Source: http://librerialacultura.blogspot.com/2009/07/revista-isla-negra-5194.html
Timestamp: 2017-12-15 13:55:03+00:00

Document:
NOVEDADES DE LA CULTURA: REVISTA ISLA NEGRA 5/194
REVISTA ISLA NEGRA 5/194
Isla Negra 5/194
“Excito a la juventud que es la llamada a dar vida a este país que dejo con sentimiento por quedar anarquizado, y deseo que imiten mi ejemplo de morir con firmeza, antes que dejarlo abandonado al desorden en que desgraciadamente hoy se encuentra”. F.Morazan
aunque es mas turbio como y de qué manera
Turquía, 1902- 1963
de su libro de poemas Duro Oficio el Exilio
y por miles palpamos la vida,
Y lloro, así como llora un enamorado cuando traiciona
¿De dónde viene esta basura que la marea trae a mi playa?
Hay que meterla debajo de mis poemas.
Yo correteaba ranas y luciérnagas en el jardín
para encaramarlas en el cielo de la noche
y ahora tengo que gritar para que se despierten mis sueños.
Mis sueños permanecen dormidos
desde que cambiaron la música y la letra de mis canciones
y el descaro y la mentira desentonan mi melodía.
Ahora no se si el amor es un pretexto de mi poesía
para dejar que se esfume el mundo que soñé.
A mi edad es inútil repetir : sueña tanto/tanto sueña.
Ahora toco la guitarra para bailar mis tristezas,
para leerme el tarot con cuerdas reventadas.
Ahora solo el amor de las mujeres es mi alimento
y mi profesión es buscar y no encontrar.
porque el mundo se deshace en mi pañuelo.
Y lloro, así como llora un enamorado cuando traiciona,
y oigo el gemido y las últimas palabras de mi amante
que se duerme para siempre, con una dormilona de seda azul,
y ya no entiendo lo que me dice antes de morir.
China- siglo VIII
Fondeado de noche en el puente de los Arces
Luna moribunda.
Graznan negros cuervos.
La escarcha lo cubre todo.
Susurran los arces en la ribera.
Parpadean faroles de los que pescan.
A media noche, a mi barco llegan
campanadas del Templo Monte Helado
que se yergue en las afueras.
Trinidad, S.B. Honduras
En el rio de las vertebras
El descalzo indio toma su hacha de acero
Y corta de un solo...el miedo
Su grito fiero
Turba las bayonetas que apuntan
Desde que me llamo Honduras
Así como lo escuchas
Haití, 1936
A cada pregunta que le haces a la vida
la buena respuesta es nuestro amor
Santiago, Chile -1977
Grandes bosques, me espantáis como catedrales; Aulláis como el órgano; y en nuestros corazones malditos...
Tres veces te negó,
mas tuvo de cerca al cielo en tu desnudez
y hoy vuela descabezado en tu estela,
tres veces nada más,
el gallo cantó y fue desértico el universo
sin ocaso, sin alba,
aquel, ahora ruega por tu encuentro,
pues siempre fuiste el sonido de las luces
para el oscurantismo del color
en su manto.
Tres veces te negué/
Y ahora no encuentro un sol.
derramándose en lo oscuro y pasado de mi
que vienes a beber.
Tomado de La Bodega del Diablo- año 9, edic.87
Áustria, 1921-1988
Tradução de M. F. Quintão Portela.Envio Amelia Pais
Borda da Mata, Brasil- 1955
cinza malhado:
o Ligeiro.
Foi apanhado
de um conhecido
por ninharia.
Chegou com fama
de sistemático,
cheio de refugos.
De trote tão curto
que dava dor
nas costelas.
De certa vez,
caímos do burro.
no pedregulho.
poesia.net- www.algumapoesia.com.br- Carlos Machado, 2007
Texciguatl, 23 de Julio de 2009
Hoy es un día enredado por la incertidumbre de la espera. Y ayer te lo dije. Vistes que hubo una reunión en la embajada y allí sólo fueron invitados los aristócrata- cristianos. Lo reveló el eslabón perdido.
Así se va fraguando como Caín mata a Abel con una quijada de burro. Tenemos que seguir el hilo de esa traición entre traidores. Y ver cómo se apañan entre ellos los delincuentes. Te voy a contar un cuento: No hubo golpe de estado.
No-te-rías-burrito ¡Es cierto! ¿No sé por qué te causa risa? Que no hay nada más patético que la risa de jumento, mezcla de descaro y vergüenza.
¿Para vos entonces el cuento es? ¡Hubo golpe de estado!
¿Cuándo? ¿Antes o después? ¡Ya sé! Por eso te he venido explicando: la distorsión de la historia en este país, no es un asunto de eventos, sino de la visión de los juristas, que en su mayoría, son una especie de turistas en tropel, sin guía ni mapa en el laberinto de la ética.
¡Por supuesto, algo menor de lo que le pasa a moncho custodio, que está preso en su estilo muy personal de la arrogancia! No tanto por fidelidad a los goriletti de la chanchera y la corte (el matadero) ni a la gorda Hermelinda, la gorileti del ticket que marca a los elegidos con las monedas de judas.
Sí, ese es otro cuento, uno y mil cuentos más, como el diálogo nacional, las balas de goma, los escándalos del obispo, el negocio libre de impuestos de los pastores gorileti, la amnistía a los golpistas, el conato de magnicidio, el cierre de los
periódicos y las radiotelevisoras gorileti cuando el pueblo triunfe, los exilios dorados en Miami y las Islas Caimán, Panamá y Colombia, las elecciones inconstitucionales, los parques industriales en marchas blancas, la intervención de los teléfonos de estamos contigogorileti, el toque de queda, los desaparecidos, el sicariato político contra la
resistencia popular, de cómo el diablo los cría y gorileti los junta en la comisión negociadora a los aristócrata- cristianos, los camisas blancas neofacismogoriletianos, los artistas vendidos, los intelectuales en silencio, los periodistas espurios, etc.
Es una abundancia de temas para cine, radio, televisión, ficción literaria, que bien podría convertirnos en una meca de la ficción del siglo veintiuno. Y vos, Palmerolo, no sos menos personaje, que has surgido en el centro de la vorágine con tu desnudez bíblica, tan impactante como la capacidad de resistencia pacífica de un pueblo frente al golpe: el contragolpe popular.
Pero el cuento máximo, es y será: esto no es golpe, yo no sé por qué gritan ¡ay, ay, ay!;
El segundo puede ser: según la convención de Viena, no hubo violación a los Derechos Humanos, porque la muerte al muchacho, se la causó una posible bala de goma; el tercero en su orden, es: Viene Chávez, viene Chávez y se los va comer y su alma bajará a los avernos, clamado por el sínodo de dos obispos.
Las tragicomedias, les pertenecerán a los aspirantes a papado, presidenciablos, diputablos, que tratarán de resolverlo todo mediante la chanchera y el matadero, hasta estremecer las puertas del Vaticano y de la Casa Blanca, demostrando que la nueva ética en el mundo tiene su cuna en Honduras: golpe, golpe; miente, miente.
Palmerolo, por eso no hay que creerse mucho el cuento de la apariencia de las cosas, que conforme a las prédicas y retablos de los nuevos templos de la servidumbre, el pecado y el milagro, ahora dependen, de cómo se mire y como se dice que ha de verse, por boca de los profetas de papel moneda.
Por ejemplo no hubo secuestro, ni destierro, lo que existe es orden de captura, contra el peor de los criminales que ha conocido la patria y que esta vez, aunque se los mandamos semidesnudo, los ticos fueron incapaces de fusilarlo. Lo cual representa una clara distorsión de los principios democráticos de que la historia debe repetirse una y otra vez, así como dijo rodrigón: “que la constitución debe violarse cuantas veces sea necesario” A propósito de expatriaciones.
De lo que nunca se informaron los asesores de gorileti ( fe de ratas) del precedente de que Oscar Arias éste se reeligió, aunque se lo prohibía la constitución: simplemente se fue a la Sala Cuarta Constitucional, y ya, asunto arreglado. Por eso en Costa Rica no se pudo juzgar a MEL de chavista incorregible, de uribista a ultranza, de castrista imberbe, de populista inconstitucional y cuartista confeso; como para fusilarlo en los ventanales del banco anglo donde antes estuvo el paredón en el que fusilaron a Morazán.
Esos son temas para tesis políticas y blogs cibernéticos, cortos, chismes de vecindarios, improperios de mercado, reyertas de barriada. Y bromas en juntas de gobernantes.
Ves que el cuento de “esto no es golpe” es un cuento largo de contar y dura de interpretar su trama, como la fábula del burro que se vistió de rey.
¡Ah, no, ese es para otro día! Lo que si te digo, que hoy tendrán origen nuevos cuentos, pues se vencen las setenta y dos horas (¿setenta veces siete? No perdón y olvido, no.) y, además de cuentos, en todo, se originan cuentas por saldar, sobre todo, cuando hay crímenes de por medio, actos de lesa humanidad y de inconstitucionalidad, evidentes y ocultos, pero probatorios.
Mira esta otra lista de cuentos: ARTÍCULO 82.- El derecho de defensa es inviolable. Los habitantes de la República tienen libre acceso a los tribunales para ejercitar sus acciones en la forma que señalan las leyes. ARTÍCULO 89.- Toda persona es inocente mientras no se haya declarado su responsabilidad por autoridad competente. ARTÍCULO 90.-
Nadie puede ser juzgado sino por juez o tribunal competente con las formalidades, derechos y garantías que la Ley establece. ARTÍCULO 93.- Aún con auto de prisión, ninguna persona puede ser llevada a la cárcel ni detenida en ella, si otorga caución suficiente de conformidad con la Ley. ARTÍCULO 94.- A nadie se impondrá pena alguna sin haber sido oído y vencido en juicio, y sin que le haya sido impuesta por resolución ejecutoriada de Juez o autoridad competente.
¿Ves?, la lista es larga amigo burrito, y vos tenés que medirlos con la vara que te han medido, y con una cuarta más ¡No, no! no la cuarta de MEL.
Hasta mañana que ya la aurora pinta.
quizá un día las cosas cambien
hoy sigo durmiendo en el piso
fotografías de mis hijos
por la ventana entra el verano
el llanto de mi vecina
entra el llanto de mi vecina
que también está borracha
del libro Fractal, Atico ediciones, 2008
Sampacho, Córdoba, Argentina- 1931
ante las puertas de la noche confiada.
en que su próximo entregarse
tomado de Antologia virtual Conocer/ Julio Carabelli- 2009
es aleteo de letras
Es tiempo sostenido
en plomizos buzones
en acuarios de magnetismo
"La unidad de nuestros pueblos no es simple quimera de los hombres, sino inexorable decreto del destino." Simón Bolivar
jugabas con muñecas
abrazabas al viento
tu pan caliente y pálido
soñabas con ángeles
volabas por tus playas
reías en el el colegio
creías en Santa Claus
en un padre santo
amabas a tu prójimo
te contemplabas en lagunas
cantabas con las aves
en tus cálidos crepúsculos
corrías descalza
acompañada por Esperanza
construías castillos
en las riberas de agua bendita
besabas a tu madre
jugabas en las iglesias
tu mascota un corderito
hasta que el cielo se te vino abajo
seres huyendo
fusiles y garfios
Dios ocultándose en las nubes
demonios borrachos
sacándote el vestido a golpes
el que un día no tan lejanno
te hizo tu abuela
para tu cumpleaños número quince.
la que lava las medias
la del perfume a lavandina
la que exhausta
se desmaya cuando duerme
la de la cara gastada
la que cocina horrible
la del dolor de espalda
lo que te mira
lo que vive en esta casa
"Los Estados Unidos parecen destinados por la Providencia a plagar la América de miserias en nombre de la libertad". Simón Bolivar
(La posteridad es ahora)
“Querido amigo… la posteridad nos hará justicia”. Fueron las palabras que dirigió el general Francisco Morazán a su compañero de armas el general salvadoreño Vicente Villaseñor, a pocos minutos de ser fusilados por sus enemigos costarricenses en la plaza de San José. Quienes en ese momento se apresuraban a darle muerte, eran los enemigos tradicionales de la unidad centroamericana encarnada en él. Por eso uno de los más preclaros centroamericanos caía derribado por las intrigas conservadoras de Costa Rica, Nicaragua y las presiones hechas desde Guatemala, por Rafael Carrera, los aristócratas y el clero.
Nuestra historia no puede estar hecha de silencios, me escribe una amiga poeta en un correo electrónico, y es cierto. Si estamos construyendo un futuro en paz es imprescindible conocer la verdad de la historia de Guatemala que lo ha sido también de Centroamérica. Es necesario borrar la borradura.
Pocos guatemaltecos conocemos el papel histórico del general Francisco Morazán, su nombre ha sido suprimido a medias de la historia patria. No así de la historia centroamericana…. No así de la historia latinoamericana. En Guatemala, hasta el nombre de Francisco Morazán parecía afrentar al alcalde que decidió cambiarle nombre al pequeño parque “Morazán” de la zona 2 de la capital guatemalteca. ¿Por qué?
Se ha mentido diciendo que Francisco Morazán “invadió” Guatemala. Nada más falso. Liberales y conservadores se debatían en luchas internas posteriores a la independencia por el poder en toda Centroamérica. Morazán lo único que pretendía era mantener a su patria Centroamérica, grande, unida, fuerte. No deseaba los cinco débiles micropaíses que en la actualidad son. Era la prospectiva de un visionario, contra la miopía de los pequeños feudos. Los enemigos de la unión centroamericana eran los mismos que habían luchado a favor de unirse al imperio mexicano de Iturbide.
A quien sí atacó y encarceló Morazán fue a la aristocracia que oprimía al pueblo en los cinco estados, tal como hoy en día lo hacen las oligarquias herederas de los privilegios y la opresión sobre los centroamericanos. Guatemala era el bastión principal de esa aristocracia explotadora. Esta es la razón del intencional borrón que ha efectuado la élite poderosa en la enseñanza formal e informal de nuestro pasado histórico y causa del manto de olvido que ha querido echarse sobre la importancia trascendental de Francisco Morazán. Quien supo superar la contradicción liberal-conservadora. Error imperdonable en aquellas coordenadas de tiempo y espacio.
El seis de julio de 1828, hoy hace 181 años, en la hacienda de Gualcho, en la actual república de El Salvador (que en aquel momento era un Estado miembro de la Federación), Morazán y una pequeña tropa compuesta por 135 hombres formada principalmente por hondureños y leoneses, y de otras regiones en menor número, más allá del frío, la lluvia de la madrugada, y del hambre, derrotaron a las tropas enviadas desde Guatemala por el presidente de la Federación Manuel José Arce, quien tenía como propósito proteger los intereses de los terratenientes y comerciantes conservadores en El Salvador y someter a la rebelde Tegucigalpa. Dichas tropas estaban constituidas por unos 600 hombres al mando del coronel español Vicente Domínguez. Así también el general Arzú, estaba estacionado en San Salvador, igualmente por órdenes de Arce y con los mismos propósitos.
Como Morazán lo relata en sus memorias, debió aceptar aquella batalla con todas las desventajas, pues él y su ejército se encontraban en una hondonada, encerrados y sin un lugar por donde escapar. Las tropas de la aristocracia debieron pelear más contra la valentía de aquellos “bisoños”, como les llama el propio Morazán, y contra el naciente talento militar del centroamericanista. Ese día, 175 muchachos que formaban las patrullas de cazadores del ejército de Morazán, fueron aniquilados, pero lograron contener por 15 minutos a las tropas de Arce, lo cual fue suficiente para que el hábil estratega lograra la más contundente victoria. Como dice Miguel Cálix del Instituto Morazánico hondureño, refiriéndose al hecho de armas: “Si el fue en sí, bien pequeño (el suceso histórico), produjo los mejores resultados…” porque de allí en adelante el prestigio y el genio de Morazán iban a salvar aunque fuera momentáneamente por diez años, a Centroamérica de las ambiciones de los conservadores”.
Coincidentemente aquello ocurría en un mes de julio, hace ahora 181 años precisamente cuando se libra la batalla americana por Honduras. Si la posteridad es hoy: borremos hoy la borradura.
Es de hacer notar que si bien es cierto, el soslayo histórico realizado por muchos intelectuales y educadores guatemaltecos cumpliendo el propósito de la oligarquía de disminuir la importancia histórica de Morazán, hasta el día de hoy ha sido conseguido, esto no ha ocurrido en muchas de las voces más altas de la América: Pablo Neruda o Vargas Vila, por ejemplo, quienes no lo han olvidado.
José Martí ha escrito sobre ´Morazán …Guerrero brillante…de grandes pensamientos y hermosas palabras… a quien los centroamericanos rinden un culto semejante al que todos los hijos de Hispanoamérica rinden a Bolívar, había en él algo, ese poder excelso, de la fuerza mágica, del valor resplandeciente de nuestro maravilloso héroe.
Los ideales Bolivarianos del esforzado unionista que trascendieron por mucho al liberalismo del siglo XIX no murieron con él. Hoy somos millones los que somos el cuerpo y la mente de esa posteridad que él mencionara en sus últimas palabras.
Aquel irónico 15 de septiembre de 1842, desdichado para Centroamérica, cuando fue llevado al paredón en Costa Rica, después de la primera descarga del pelotón de fusilamiento, el general Villaseñor, unionista salvadoreño (a pesar de estar herido) cayó fulminado con la primera descarga, no así Francisco Morazán cuyas últimas palabras habrían sido: “…aún estoy vivo…” Enorme verdad de nuestros tiempos. Morazán está vivo y se yergue en Centroamérica como Bolivar en el sur; renace de la orfandad provocada por una cultura y educación opresivas y desvinculantes de nuestro pasado. Como dice Eduardo Galeano: los verdaderos próceres como él "no están vivos en el mármol y el bronce, sino en su tierra y en su gente". Francisco Morazán hoy capitanea a su gente en la batalla americana por Honduras.
Tilcara, Jujuy. Argentina
Tamaña tristeza
pónganle cadenas,
que allí llega el hombre
que llora una pena.
Llora su tristeza
escuchó el consejo
del malvado rey.
Le ha dicho: al deseo
debes responder,
no es más que una noche
La mujer acepta
peleando a la culpa,
su placer oculta.
pena su marido,
y todos le dicen:
tan grave no ha sido.
Pero la medida
la da su figura
y su lento andar.
porque nadie aprueba
por pequeña cosa
tamaña tristeza.
Carmen de Viboral, Antioquia, Colombia, 1937
Mi mano en la ventana del tren
Voy dejando estelas en el aire
Voces en tu memoria
Para que así me recuerdes
Ni te enteres que yo me he ido…
Fue una alucinación,
Viste mi mano en la ventana de un tren
Viste un destello de mi figura emulada
Tocaste mi mano con tu suave tibieza
Ecos de un futuro soñado
Te diste cuenta de tu amor,
Ese amor que en esta noche reclamo
Reclamo palmo a palmo de tu mano…
Pregunto por las mujeres de mi casa.
Desde niña supe la historia del bisabuelo:
Científico, diplomático, liberal, político,
padre de prole numerosa y distinguida.
¿Y Doña Isolina Reyes, casada con él desde
los quince años hasta su muerte, cuál fue su historia?
Mi abuelo materno se graduó Cum Laude
en la Universidad de Filadelfia
y aún se conserva su tesis, fechada en 1900.
Dirigió la construcción de kilómetros de vía férrea,
y sólo la muerte repentina truncó su sueño
de extender el ferrocarril hasta la Costa Atlántica.
Nueve hijos e hijas lo lloraron.
¿Y su esposa Rudecinda, que parió esos hijos,
los cuidó y amamantó, qué sé de ella?
Mi otro abuelo era un patriarca
cuya sombra amparaba a la familia entera
(incluidos cuñados, primos, parientes lejanos, amigos,
conocidos, y hasta enemigos).
Empeñó su vida en ampliar un patrimonio
que todos dilapidaron después de su muerte.
¿Y a mi abuela Ilse, ya viuda y despojada
que le quedó, sino morirse?
Pregunto por mí, por ellas, por las mujeres de mi casa.
Trazos de esgrima (inédito)
que no sepas mi rostro
ni el camino de mi mano
Rastro en la duna
los días nuestros:
la palabra-luz
el bien herido beso
el café quemado
el cine de lluvia
Y aún las horas
retienen tu nombre.
“Las revoluciones se producen, generalmente, en los callejones sin salida."
Ecuador, 1935
Argentina, 1939
Agonías in memoriam de Darìo y Maxi
Para Darío Santillán y Maxi Kosteki,
asesinados por el Poder el 26 de junio de 2002)
La luna quiere saber de la mar: su estruendo la espanta.
sangrando como ríos por las calles?
-Por qué la muerte de esas almas, madre,
-¿Ellos qué deseaban, hijo?
Calan, Rumania, 1988
Por las afueras del trozo
Algunos lobos tienen hambre
"Las causas de los pueblos no admiten la menor demora"
– José Artigas
Honduras (reside en Madrid)
Mito de Monseñor haciendo de bautista en la quebrada del sapo
Las cámaras han sido convocadas…
Han ordenado a sus empleadas disponer prolijamente las mesas.
Los jardineros, activos desde el alba,
Tienen en sus manos las flores mas lindas de Honduras.
Monseñor es despertado por su acólito.
-Una resaca de santidad en la cara-
Dialoga con su espejo a manera de escudero.
Poses ensayadas en partida dúplex,
partitura de gestos sacros,
coreografía de tufo espiritual…
Su ángulo más santo,
Su más desgarrada letanía.
Oscar Andrés ya es tarde
Tenés que ir al colegio…
Una fugaz palabra de cuando fue puro.
Esta desnudo,
Y no hay otra cosa más cercana a un hombre,
que esa panza prominente
y las arrugas aindiadas de un sexagenario.
En la percha el casimir estricto de la sotana
(El birrete escarlata de legati a latere
sería inapropiado para la ocasión,
como lo sería un discurso en Latín o en Germano.)
monta los evangelios y las encíclicas
-ha subrayado unas cuantas frases oportunas-
se coloca cuidadoso el crucifijo de oro blanco,
el calzado de cuero de Toscana,
su eminencia acomoda pausadamente su máscara de luces
y sale a las cámaras como salir a la arena de un circo romano,
a vestir de razón un golpe de gorila,
a santificar un gobierno de facto.
China- 772- 846
Santiago, Chile, 1957
Córdoba, España- 1918- 2005
San Ramón de la Nueva Orán, Salta-Argentina
a los miles de desaparecidos
No han borrado los nombres
ni el andar descalzo
Por las aceras y refugios
La gran batalla I
Se inicio la gran batalla,
ya desplegadas las velas,
salen de Punta de Piedra
hacia los predios de Mara.
Y Morales se prepara,
ha partido de El Moján
con un notable arsenal
de mil ochocientos hombres,
y los patriotas responden
solamente al abordar
Es la Batalla Naval
del lago de Maracaibo,
que recuperó el arraigo
de independencia al final.
Al hacer capitular
al gran Mariscal Morales,
y engrandecer los anales
logrados en Carabobo,
eliminando de un todo
apetencias imperiales.
Mes de julio veinticuatro
de aquel siglo diecinueve,
una historia nos conmueve
es la victoria un relato.
El bergantín de Renato
llamado El Independiente
al San Carlos le hace frente
iniciando el abordaje.
y Urribarri al cabotaje
de una goleta, inminente.
La Emprendedora ha triunfado
abordando la Esperanza
comandada con templanza
por el oficial Salgado.
Los cañones han cesado,
y una densa nube esconde
la pericia de los hombres
que se abaten cuerpo a cuerpo
y la sangre es el recuerdo
del sacrificio de entonces.
Luego, que se ha disipado
el sombrío polvorín
los mástiles ven lucir
el pendón enarbolado.
Los prisioneros atados,
los muertos, el lago esconde,
la gloria te corresponde
General, tu nombre brilla
junto a Manrique y sus hombres
Estertor inútil
Garganta herida, montaña devastada,
tránsfuga de mí, me descubro contemplando
la luz que camina sobre el agua.
Con el ojo derecho lagrimeo,
con el izquierdo sonrío tontamente.
Sol, deslumbro;
río, me tiendo en el regazo del verano.
Este es mi tiempo: por eso vibro, pestaña atónita,
ante la belleza de la mujer que anhelo.
Me reencuentro en el aire y me instalo
en el fondo de mí mismo:
soy árbol incendiando de amarillo el horizonte,
luz moviéndose con rapidez ante el azoro de la noche.
He vuelto a mí, me digo.
He vuelto como desgarradura, puñado de hojas secas,
rama tronchada.
Raíces aferrándose a la roca mis dedos.
Mis manos golpean los restos del estío.
Mis ojos brillan, despiden fulgores asesinos.
Marchita la esperanza, lo que rige es el ahora.
soy un caudal candente,
gruñido cimbrando las paredes del espanto.
Soy fauces desgarrando los músculos del día,
estridulo entre las raíces y la hierba,
husmeo el aire que trepida ante el acecho.
De un salto me instalo en esta rama,
chillo cuando el peligro retumba, zumba y zigzaguea.
Con un estruendo de hojas y crujidos caigo.
Con mis amigos hago un recuento del viaje:
las canas, muescas que el otoño puso
en los cabellos de todos. Los vientres abultados,
hijos que se desparraman por la vida con el sello indeleble
de nos-otros. Aquel pasea su bonanza y alegría. El de allá
su desventura. Otros cabalgan en pos de un espejismo.
Los que callan regurgitan su dolor: un hijo extraviado
en los márgenes del alba; una mujer flotando
en el sollozo, transformando en cenizas las espumas del día.
Pero todos son cada vez más en lo menos de lo que pervive.
Digo que no tengo Amor, ni una mujer que aguarde
ansiosa mi regreso.
Me levanto con la aurora a continuar mi extravío.
Soy un fragmento de mí, un tajo agónico,
un muñón tembloroso que salta al golpe de machete,
un estertor inútil. Soy un puñado de sal restregando la herida,
el zumo de un limón cayendo en el ojo del mundo.
Digo que soy, pero no soy.
Ni siquiera un graznido, paloma surcando
la ribera, gaviota posada en el mástil del navío.
Una brizna de luz, gota de sal enardecida.
Digo que soy. Tal vez el asombro en la pupila
del primer hombre asomándose en el río,
el aullido triunfal tras la primer lanzada,
la primera sangre a borbotones.
Digo que soy el arroyo mitigando la sed del caminante
y el fuego cobijando la primer pareja
que gime y se revuelca en la hojarasca.
Digo que soy, pero el Recuerdo se enfrenta a los recuerdos,
con una mueca escupe su ironía.
(Esta mañana fue una aguja pinchando a la esperanza;
ayer, llamarada consumiendo a la lujuria.
La tarde parece una tierra yerma, un paraje severo,
un terrón de arcilla desmoronándose.)
Digo que soy.
Y la impotencia desgarra la garganta.
El desayuno cotidiano se consume en el café con leche,
en la conversación ,en las miradas, y en la rutina.
Afuera la primavera con sus flores pinta el día
El Moncada nos mostró el camino a recorrer
y desde aquel alto ejemplo... para nosotros siempre es 26
La patria es canto y amor, la patria es lucha y deber
y en esto del patriotismo... para nosotros siempre es 26
Sólo el trabajo creador es la vía de crecer
y en la cuestión del trabajo... para nosotros siempre es 26
La ideologia es motor para avanzar y vencer
y en cuanto a la ideología... para nosotros siempre es 26
La conciencia y el valor triunfaron sobre el ayer
y desde aquel mismo instante... para nosotros siempre es 26.
el suelo se afirma recibe
permite el pozo la excavación
la carpeta el contrapiso
una platea basamento para dar origen
todo es más sólido esta vez
el tiempo suma la consistencia
mientras el muro crece avanza
y el cielo absorbe desde arriba
mientras el concepto avanza
revoque naranja piel nueva
todo lo que vive está adentro
el encofrado esqueleto es el negativo
y su madera descarte comienza a vibrar
el molde siempre se rompe parte
y sus habitantes despiertan el diálogo
con los objetos nuevos
afuera la piscina para saciar la sed
para nadar las intemperies
a Ana Guillot.- del libro “La Casa”
Cusco, Perù, 1963
Moisés Challco era pastor cerca de
Sicuani cuando Sánchez Cerro
masacraba a cincuenta mineros
en Mal Paso, La Oroya.
En esas tardes de los Andes
que son una ola naranja reventando
tras los cerros gigantes Moisés
había crecido y lo llevó el Ejército
Así que se agarró a bayonetazos con los
muchachos ecuatorianos y se le quedó una
bala adentro como recuerdo.
Cuando regresó había más sequía y menos
tierra porque el gamonal Zvietcovich le
seguía robando a la Comunidad.
Entonces otra vez cruzó las quebradas y los
ríos sonoros de flores brillantes y llegó
a Lima encima de un camión.
El salitre corroía el aire mientras los obreros
agitaban los muelles y entre ellos pasó
temporadas enteras junto al vuelo del mar.
siglos de tuberculosis
y de malaria.
Los precipicios devoran autobuses repletos
porque nacer en este lugar
del mundo es enyucarse
De: Reapertura del sumario- Octubre Sediciones
Santa Rosa de Osos, Antioquia, Colombia, 1947
Crato, Ceará, Brasil, 1944
Tomado de: poesia.net-www.algumapoesia.com.br-Carlos Machado, 2009
A cambio del asombro
Tal vez hubiéramos podido arriesgar
lo previsto a cambio del asombro;
hubiera iluminado nuestros ojos
y el alma es más hermosa desbordada.
Tal vez hubiéramos podido
asomarnos a la eternidad
atreviéndonos a ser vulnerables.
Tal vez hubiéramos podido abrir las manos
para que Dios construya otro mañana.
Pero el escudo que esgrimimos pesó tanto
que nos sirvió de lápida.
Lo cierto es que vendimos nuestros soles
con muy poca ganancia;
perdimos el contacto de la lluvia
en el mismo momento en que la atamos
para no derramarla.
Le barrimos la magia a la vereda,
le lavamos el brillo a la esperanza
y al amor, como era subversivo,
hubo que hacerle trampa;
nada mejor que ponerle cadenas
para que se escapara.
Argentina- 1944
La Pampa, Argentina, 1920, 1999
De canto general.
Es mi hermano, es el otro.
Porqué lo ignoro,
o simplemente soy sordo,
su voz es mi voz,
Aunque no la reconozco.
me cubre la penumbra de la conciencia.
amorosa, viva...
Afonso Lopes Viera
Leiria, Portugal, 1878- 1946
ò jardins das alvas flores,
« a minha alma é só de Deus
Valparaíso, Chile, 1951
En nuestras casas todo era claro y de aquello viajamos
Sin pensar que el mar era el loco amor
Ni que en la montaña frota su pena
De padres que iban a trabajar ya sabemos
De madres de veredas planas y escaleras
¿Qué mujeres desde el continente observan este barco?
¿Con quién o con qué hombres disputamos el horizonte?
Luego nos encontramos con el engaño
Con la luna cuando no estaban con nosotros
Con el reposo que ganó al olor del beso
Con la inspiración que puso letras a otros labios
Con la bohemia que negoció una alarma para utopías
Con la inocencia que atestigua que no agradecemos
Asumamos que hay viento, que la quilla avanza a golpes
y que vamos por la gasa desnuda de la partida
Ya nada detiene la huella
y en otra mano nuestras líneas son cartas de orillas
Saltan los peces y aparece la espuma
Es nuestra forma de bailar roncando
Esa venda con tanto descariño
Estas lágrimas que caen con nosotros
Son los hombros por los que se desliza la arena
Recordemos que nos tenían apernados al fuego.
Alegre, sensible e irritable
por la luz que no sangra.
Así se vació la copa de la imagen
y con nuestras ciudades vamos al naufragio.
Sou de Campos.
Por isso sou áspera
da folha da cana.
Nasci em Campos.
Por isso sou plana
tal a plenitude
Sou planície.
Por isso sou fluida
como o melado
escorrido entre ferros
e mãos encardidas de sol
e escravidão.
Sou moenda.
Por isso sou seca
como o bagaço
largado pelos currais.
Sou dos Campos dos Goytacazes.
Por isso quero beira de rio — Paraíba,
e vento nordeste
assanhando a cabeleira
A. Korn, Buenos Aires, Argentina
Un rumor de espuelas embriagadas.
Un lejano tambor de sombras.
¿Quién mueve la rienda de esos caballos,
negros caballos robados a las estrellas?
El viento es la catedral de los oficios
de los que mueren de noche. Un gallo
canta y alguien llora
por haber traicionado a la esperanza.
Abierto a las cosechas de la luna
el viento es una larga marcha
de torpes transeúntes de lo infinito.
Ahora puedo mirar más allá de mis propias narices.
Cuba, 1902- 1989
Victoria Servidio, médica, escritora, poeta, Cosquín, Córdoba, Argentina
María Julia Prati, Lic. Cómunicación Social UNC, Docente, Cosquín, Córdoba, Argentina
Decires Revista de Letras Arte y Cultura Cosquín Córdoba Argentina
Adriana Vega (Tinto), Escritores, Argentina.
Elisa Dejistani, Argentina, escritora, poeta y artista plástica.
Pablo Mora, poeta venezolano.
Marcos Reyes Dávila, Vice Presidente FIPPR y Director Revista Exegesis
no se vende ni se compra ni se alquila, es publicación de poesía y literaturas.
Visitá el blog: http://isla_negra.zoomblog.com

References: ARTÍCULO 82
 ARTÍCULO 89
 ARTÍCULO 90
 ARTÍCULO 93
 ARTÍCULO 94
 resolución