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Par jours de grand vent, les ondes brumeuses s'épanchent |
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Agissent comme des cure-dents agrafés sur ta tronche |
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Pas un pas, pas un geste, haut les mains, bas les pattes |
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The Anatole's conquest, ça tabasse à coups de battes |
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QSM est puissant, pas trop concupiscent |
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Ils n'ont qu'une seule passion, la piquette du baron |
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QSM paye comptant, il n'est jamais content |
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Il beugle, dissonant et aussi trébuchant |
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Plus tu aimes Anatole et plus il te déteste |
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Pire que Georges Abitbol, il te bouffe comme la peste |
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Son courroux éclate, plus chaud qu'un panini |
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La violence du squamate égale sa vilenie |
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Dans un contexte vicié, les aristocrates officient |
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L'ambiance est épicée quand ils vident leurs vessies |
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C'est la fête des bouchons, le royaume des glous-glous |
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L'alcool coule à foison, ils le pompent comme des poux |
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Sous ses abords austères, Du Skud sait festoyer |
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Le marquisat prospère dans la rude chaire vitrée |
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Le baron fanfaronne, titille la chartreuse |
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C'est pas qu'elle soit bonne, mais qu'est-ce qu'elle tape, la gueuse ! |
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Si l'argent n'a pas d'odeur, la crasse en a bien une |
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QSM sent le beurre, tartiné sur ta lune |
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La véranda résonne comme la bande de Gaza |
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Les QSM, obscènes, dégazent comme Zavatta |
