Par jours de grand vent, les ondes brumeuses s'épanchent
Agissent comme des cure-dents agrafés sur ta tronche
Pas un pas, pas un geste, haut les mains, bas les pattes
The Anatole's conquest, ça tabasse à coups de battes

QSM est puissant, pas trop concupiscent
Ils n'ont qu'une seule passion, la piquette du baron
QSM paye comptant, il n'est jamais content
Il beugle, dissonant et aussi trébuchant

Plus tu aimes Anatole et plus il te déteste
Pire que Georges Abitbol, il te bouffe comme la peste
Son courroux éclate, plus chaud qu'un panini
La violence du squamate égale sa vilenie

Dans un contexte vicié, les aristocrates officient
L'ambiance est épicée quand ils vident leurs vessies
C'est la fête des bouchons, le royaume des glous-glous
L'alcool coule à foison, ils le pompent comme des poux

Sous ses abords austères, Du Skud sait festoyer
Le marquisat prospère dans la rude chaire vitrée
Le baron fanfaronne, titille la chartreuse
C'est pas qu'elle soit bonne, mais qu'est-ce qu'elle tape, la gueuse !

Si l'argent n'a pas d'odeur, la crasse en a bien une
QSM sent le beurre, tartiné sur ta lune

La véranda résonne comme la bande de Gaza
Les QSM, obscènes, dégazent comme Zavatta