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Par jours de grand vent, les ondes brumeuses s'épanchent Agissent comme des cure-dents agrafés sur ta tronche Pas un pas, pas un geste, haut les mains, bas les pattes The Anatole's conquest, ça tabasse à coups de battes QSM est puissant, pas trop concupiscent Ils n'ont qu'une seule passion, la piquette du baron QSM paye comptant, il n'est jamais content Il beugle, dissonant et aussi trébuchant Plus tu aimes Anatole et plus il te déteste Pire que Georges Abitbol, il te bouffe comme la peste Son courroux éclate, plus chaud qu'un panini La violence du squamate égale sa vilenie Dans un contexte vicié, les aristocrates officient L'ambiance est épicée quand ils vident leurs vessies C'est la fête des bouchons, le royaume des glous-glous L'alcool coule à foison, ils le pompent comme des poux Sous ses abords austères, Du Skud sait festoyer Le marquisat prospère dans la rude chaire vitrée Le baron fanfaronne, titille la chartreuse C'est pas qu'elle soit bonne, mais qu'est-ce qu'elle tape, la gueuse ! Si l'argent n'a pas d'odeur, la crasse en a bien une QSM sent le beurre, tartiné sur ta lune La véranda résonne comme la bande de Gaza Les QSM, obscènes, dégazent comme Zavatta |