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Titolo: Olanda, gran festa di sposi gay

Olanda, gran festa di sposi gay
"E presto ci imiteranno in tanti"
A mezzanotte, appena entrata in vigore la legge, quattro coppie si
sono unite in matrimonio nel municipio di Amsterdam
LEONARDO COEN
amsTERDAM L'altra sera siamo stati ospiti del sindaco Job Cohen e
testimoni di nozze. Nel vero senso della parola. Di sposi con sposi. E
spose con spose. Abbiamo brindato con gli sposi e con le spose.
Abbiamo brindato al successo della ragione. Di una tolleranza
lungimirante, stupefacente, impossibile da noi. La lunga, storica
notte gay di Amsterdam tra sabato 31 marzo e domenica primo d'aprile
dell'anno di grazia 2001, odissea nella parità sessuale. Foto di
gruppo: sei uomini, due donne. Cioè quattro matrimoni che non
s'avevano da fare, e invece alla mezzanotte in punto sono stati
celebrati. Perché a mezzanotte in punto scattava la nuova legge
olandese che riconosce agli omosessuali il diritto di sposarsi. Nessun
don Rodrigo, nei dintorni. Tutto è filato liscio, allegramente.
Scandendo coi battimani i secondi che mancavano all'ora fatale.
Esultando per i dodici rintocchi della vicina chiesa di Mosé e Aronne,
dove suonò Liszt.
Mai si era osato tanto, prima d'ora. Gli olandesi si sono incamminati
per un sentiero che sembra marziano: l'uomo che sposa l'uomo, la donna
che sposa la donna. Oggi sono realtà. Sono legalità. Anche per chi
viene da un altro Paese. A Strasburgo esiste una commissione che sta
studiando come esportare questa legge. Evert Geuzinge, il direttore
del Registro Civile di Amsterdam, mi ha confidato che spera in un
contagio rapido: "Fra cinque anni altri Paesi ci imiteranno. Allora,
ci invidieranno una serata come questa".
Appunto. Ve la racconto. Torniamo ad Amsterdam, al suo brutto e
colossale municipio. Sono passate le ventitré e trentacinque. Ecco
Peter e Frank, ultimi ad arrivare. Peter ha 36 anni ed esibisce maschi
capelli a spazzola. Alla moda con le sue bretelle sopra la camicia
bianca, pantaloni a tubo, scarpe dalla suola grossa. Frank ha 45 anni,
insegna alle elementari, sfoggia baffi da personaggio di un film di
Fassbinder, con quel suo sfacciato gilet di pelle nera. Applausi per
l'ingresso teatrale, più da club notturno che da cerimonia nuziale.
Dolf e Gert, i primi ad entrare, stanno invece già seduti. Raggianti.
Alti, distinti, entrambi pelati. Farfallini neri da smoking, completi
grigi fumo di Londra. Più che promessi sposi, aria da promessi
manager. Dorf è assistente psichiatrico ospedaliero. Gert, nello
stesso ospedale, si occupa del settore acquisti. Precedono la marcia
trionfale e lenta, forse un poco impacciata, di Hélène e AnneMarie,
che avanzano sfoggiando splendidi e tradizionali abiti da spose.
Successo travolgente.
Dietro le due lesbiche, Ton e Louis, canuti e sorridenti sessantenni:
"Che il nostro matrimonio sia di esempio per tutti coloro che ci
vorranno imitare", dichiara Louis, direttore di una società editrice
internazionale. Si conoscono dal 1959: "Non ci siamo mai lasciati",
dice, tenero, Louis, "adesso siamo una famiglia di diritto". Bastano
poche parole per raccontare una rivoluzione.
Lo Stadhuis, ossia il municipio, domina l'Amstel e fa tutt'uno con il
Muziektheater, l'auditorium più grande d'Olanda. In cartellone, sabato
sera, l'Jevgeni Onjegin di Ciaikovski. Nel foyer, l'eco dei violini si
è appena spento quando l'ultima coppia gay fa la sua entrée. Il
maestro Hartmut Haenchen ha congedato orchestra e pubblico. Gente che
va. E gente che viene, ma per uno spettacolo di ben altro genere.
Il sindaco Cohen è pienamente soddisfatto. Ci sono giornalisti di
tutto il mondo. C'è Hank Krol, direttore della rivista "Gay, Krant",
personaggio mitico dell'ambiente. Sulla copertina campeggia la foto
del sindaco. Il titolo: "Yes, I do!". Cohen ha patrocinato, da
ministro della Giustizia, questa legge: "Se due uomini si amano e
vogliono sposarsi, e se due donne si amano e vogliono sposarsi, perché
no?", dice, piallando ogni pregiudizio.
Tutto è pronto nella "raadzaal", la sala conciliare del municipio di
Amsterdam. Dentro, atmosfera da sabato sera. In fondo si festeggia
simbolicamente l'irruzione di una nuova libertà, non di una
trasgressione e basta. Nella sostanza giuridica, una delle più
innovative conquiste. Evidente la gran voglia di sdrammatizzare
l'evento. Sono tranquilli persino gli irriducibili bigotti dei
Cristiani per la libertà che fuori, in numero di sette, presidiano
l'ingresso del municipio e protestano contro "questa sceneggiata". E
che sfidano pure la storica tolleranza di un Paese assurto a
laboratorio sociale d'Europa.
Numeri. In Olanda i gay sarebbero circa 400mila. Quelli uniti
civilmente 12.600. Di queste 6300 coppie, il 60 per cento è pronto a
sposarsi. Gli invitati delle prime quattro nozze gay sono 180: amici,
parenti, qualche politico, qualche giurista, i militanti della
comunità omosessuale.
Mezzanotte incombe. Si agita, la florida dottoressa Anne Marie Thus:
"Non mi sento una pioniera, ma solo una donna che si vuole sposare con
la sua compagna". E' il "più bel momento della mia voita", dice, nel
suo svolazzante abito color giallo avorio. Accanto, freme Hélène
Faasen: "Che batticuore! Mi pareva d'essere dentro un sogno", dirà più
tardi. Il suo abito è di chiffon bianco, con lo strascico corto e la
veletta. Le braccia sono coperte da maniche di pizzo. Molto Sud. Si
gira un attimo. Dietro gli occhiali da notaio, lo sguardo spaurito di
Hélène cerca quello di papà Peter, che è cattolico ma non ha
disapprovato la scelta della figlia: "Peccato che con questo papa la
Chiesa sia così conservatrice con gli omosessuali". Papà Peter spera
sempre che un giorno Hélène potrà sposarsi davanti al prete.
Ogni promesso sposo ha davanti a sé un ramo di rosa. Il fiore è color
rosa. Porta fortuna. In mezzo alla sala c'è un tavolino che sostiene
un tappeto dalla forma di cuore, composto di petali di rose rosse e
rosa. Il ciambellano comunale zittisce l'aula. Job Cohen afferra i
fogli del suo discorso ed inizia a leggere. Benvenuti in questa sala,
in questa notte "tutta speciale". Siamo qui per accordare finalmente
il diritto di sposarsi anche a persone dello stesso sesso: "Noi ne
siamo fieri". Un altro tabù che sparisce.
Ripercorre l'iter della legge. Ammonisce chi crede che l'Olanda
diverrà meta di turismo omosex. Chiude, quando mancano ancora due
minuti a mezzanotte. Allora, il pubblico comincia a battere le mani.
E' un crescendo emozionante. Che sbotta, come a Capodanno, in un lungo
hurrà, il sindaco può finalmente esercitare il suo ruolo di
celebrante, "voi vi amate e vi potete sposare, per il meglio e per il
peggio voi sarete uniti e dovrete rispettarvi e dovrete rispettare
diritti e doveri", "sì", rispondono uno dopo l'altro gli otto promessi
sposi, e questi sì ti mettono addosso i brividi, le coppie si
stringono la mano destra perché così si usa in Olanda, e dopo ci sono
i baci, si appoggiano appena le labbra Dolf e Gert, si abbracciano
intensamente Hélène e AnneMarie, si scambiano un affettuoso bacio
sulle gote Ton e Louis, solo Peter e Frank si avventurano in un bacio
vero, profondo come vuole essere ed è stata questa cerimonia che
istituisce un diritto negato, così arriva il colpo di martelletto
battuto dal sindaco a sancire legge e matrimoni, amori e libertà. Per
la storia, era il dodicesimo minuto del primo aprile. Nei numeri, il
destino.
Da notare: il giornalista ebreo (quello che elegantemente epiteta come
"bigotti" i Cristiani che si oppongono a questa porcheria) intervista il
sindaco ebreo (quello che ha patrocinato, da ministro della Giustizia,
questa legge) .
Daca

 "E presto ci imiteranno in tanti"
Olandesi cari, sapete dove potete infilarveli i vostri gay?
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"Crimini, terrore e repressione dei regimi totalitari comunisti" :
http://www.geocities.com/komunismo/enter.htm
Visitatelo, è molto istruttivo; devo dire che mi ha spiazzato!
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