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Titolo: IO AMO E DIFENDO I PEDOFILI

....Cosa che non è affatto vera, ma un messaggio con un titolo del genere lo
leggeranno sicuramente in molti.
Pare che la mia reazione alla brillante iniziativa imprenditoriale del
beneamato Feltri abbia sollevato un bel polverone, nel quale non disdegno di
rificcarmi un'altra volta.
Ah, a proposito di Feltri: tempo fa scriveva editoriali per "La Fazione",
giornale del mio amatissimo borgo. Un giornale che non sono solito comprare,
né io né i miei familiari. Un giorno mia madre ha dovuto acquistarne una
copia per portarla ad un'anziana conoscente. Appena fuori dall'edicola è
stata apostrofata da un sanguigno manovale, che, senza falsi pudori, le ha
urlato tra il serio ed il faceto: "O signora, ma lo butti via codesto
fogliaccio; 'un lo sente 'e puzza di merda?!". L'opinione, Feltri regnante,
era ancor più diffusa di adesso (che è tutto dire); di qui il sospetto che
Feltri cambi posto ogni sei mesi appena in tempo per evitare disastrosi
crolli di vendite... per rimediare ai quali, "La Fazione" ha creato posti di
lavoro mandando degli strilloni a vendere il giornale ai semafori, così si
respirano anche un po' di smog che fa bene ai polmoni.
Comunque, torniamo a noi, miei ventitré lettori.
Si comincia con il nostro MUSTANG, che astiosissimo contesta il mio basso
spirito sui totalizzatori. Eppure, non capisco cosa ci sia da contestare: in
quest'epoca di liberismo trionfante, in cui "la politica non può e non deve
avere il primato sull'economia" (L'ha detto PierFerdinando Casini, eh! Mica
Bertinotti!), installare una bella rete di punti scommessa permetterebbe di
creare un gran numero di posti di lavoro, magari per quelle commessine in
minigonna che fanno tanta gioia per gli occhi e che smettono di studiare al
secondo anno di superiori per finir dietro un bancone (pur potendo fare di
più e meglio, ben inteso). Che poi l'argomento delle scommesse debba
riguardare il Probabile Futuro Mostro, mi sembra una questioncella di mero
dettaglio, facilmente rimovibile dalle coscienze a suon di sponsor. Si dirà
che sono una belva nazista, e mi tocca rispondere che non lo sono più di chi
gabella una trovata a suo modo lodevole per lanciare un giornale appena
fondato per un'iniziativa a favore della società. Se Feltri ha tanto a cuore
il bene comune, potrebbe cominciare a pubblicare i nomi dei condannati per
reati connessi allo sfruttamento del lavoro nero, visto che nella penisola
italiana ogni anno ci sono più operai che ruzzolano dalle impalcature o
dentro le cisterne rompendosi la noce del collo che denunciati per
pedofilia...
Ma l'errore di fondo, quello che ha motivato il mio sanguinoso intervento, è
ben più grave: riguarda la diffusa concezione dei giornali come fonti
incontrovertibili di verità. Chiunque conosca un po' di sociologia della
comunicazione sa che non c'è nulla di più improbabile. Chi avesse a
disposizione un manuale della materia, controlli cosa c'è scritto a
proposito dell' "agenda setting".
MUSTANG va avanti dandomi del bamboccione viziato e peggio. Non credo
proprio di corrispondere a questa descrizione, e spero che quanto scrivo in
questa sede basti a chiarire un tantino lo spirito dei messaggi che ho
spedito fino adesso, e di quelli che seguiranno. Ho affermato che i giornali
contribuiscono, con tutti gli altri mass-merda, all'edificazione di una
società oscena quanto il peggiore dei pervertiti; questo, perché il loro
continuo sollevare allarmi sta formando un popolo di diffidenti, un paese in
cui ciascuno è fatto straniero al suo vicino, in cui -fa fede la pubblicità
delle Pagine Gialle al telefono che va in onda in questi giorni- si fa la
figura degli imbecilli (se non dei potenziali criminali) a fermare una
persona per la strada per chiederle un'informazione. C'è gente in giro che
rimpiange i tempi in cui si tenevano gli usci aperti tutto l'anno, e che al
tempo stesso non mette nemmeno il nome sul campanello. Ma di che diavolo
hanno paura? Ma che coerenza è questa? Un comportamento ritenuto legittimo
dai mass-merda, che della coerenza non hanno alcun bisogno.
Comunque, visto che quest'affare s'allunga, concludo con uno scritto
pubblicato un paio di anni fa su "Il Vernacoliere" da uno dei maggiori
collaboratori del periodico. Illustra bene quali sono i timori miei e di
chiunque non si beva quel che dicono i giornali. (
www.ilvernacoliere.com
).
"Me li ricordo bene certi lunghi pomeriggi tignosi delle estati del
dopoguerra; come se in noi bim­betti covasse una tensione oscura accumula­ta
per via dei bombardamenti e delle mace­rie, della fame, e delle facce buie e
incattivite dei nostri genitori.
Nei quartieri popolari c'erano spianate di cemento che fungevano da
marciapiedi acci­dentati o da conàti di piazzali sbattezzati della
toponomastica della bieca monarchia e del tronfio regime, i quali
rimanevano, melanconici e sciatti, in attesa di altri battesi­mi; intomo
allignavano cespuglietti di pitòsfori scarruffati e qualche vecchia
panchi­naccia un po' fradicia, di quelle che il legno del sedile ti
pizzicottava le chiappe e le cosce e sbranava con qualche chiodo occulto i
vestiti.
Noi non si sapeva inventare giochi - la fan­tasia ancora annebbiata dai
confusi ricordi dei polveroni tragici - e come s'ingegnavano i preti delle
parrocchie a trascinarci negli oratori: al pallone, alla pallavolo, o a
casti e idioti agoni da seminaristi, quattro cantoni, bandiera, palla
prigioniera; non ci piacevano quei giochi, non ci piacevano quei preti,
spesso stranamente grassocci e dalle mani di butirro, unte e sempre in
movimento, né quel loro alzar la tonaca sopra i ginocchi calcian­do il
pallone, come oscene ballerine di quart' ordine dalle gambe storte e
pelosette; e ne stavamo alla larga, nonostante le racco­mandazioni, le
sollecitazioni di zie bigotte e chiesaiole, di parenti paleodemocristiani
già accomodati nel sottobosco dell'Italia rina­scente dalle rovine.
Così che ci garbava, più d'ogni altra cosa al mondo, lo stravaccarci su
quelle spianate di cemento e tracciare a friabil carbonella ardite sinopie
di circuiti cicistici, ché nel ciclismo ci si riproponeva, con tutto il suo
fascino, la vera figura dell'eroe che riempiva i nostri buchi dell'anima di
piccola gente miserabile, malvestita e anche affamata: qualcuno che,
figuriamoci, solo con la bicicletta era capace di coprirsi di gloria e di
fama e di cui parla­vano con accenti di mito la radio e i giornali. E
difatti strasciconi per la terra si percorre­vano poi quei circuiti con i
tappini delle gaz­zose, ad ognuno il nome di un campione del pedalare,
arzigogolando complesse procedu­re e regolamenti sempre variabili con
formu­le costituzionali del tipo: «allora si fa che dopo tre tiri fuori uno
sta fermo un turno...» Ragazzetti dagli otto ai dieci anni, - i ginoc­chi
torturati di croste, i capelli rapati a zero e cospicui ceri di moccolo
ciondolanti dai buchi del naso, - eravamo tutti già sbirbiti, e si sapeva
quel che c'era da sapere di roba sporca: cazzo e fica, trombare, seghe e
pom­pini ed altro, un lessichetto rudimentale ed eccitante che comprendeva
anche l'esecrato misterioso termine, concentrato d'ogni male e d'ogni
vergogna, l'unico da pronunciare sottovoce: finocchio, come di bestia
immon­da. Individui di quella genìa ne capitavano parecchi a vederci giocare
a tappini, o alme­no così si pensava dalle immagini segnaleti­che che ce ne
facevano in casa babbi e mamme: «...attenti che son così e cosà, dicono
questo e quell'altro, offrono caramel­le e mettono le mani "addosso"... te
non gli dare retta... casomai urla che c'è un finoc­chio...»; per lo più d'
aspetto dimesso, con sguardi liquidi e bocche esitanti, vecchi --come ci
pareva chiunque avesse sorpassato la trentina - stavano seduti ore sulle
panchine e osservavano quello sciamare di ragazzi su e giù per le lunghe
piste disegnate a terra, i quali si spernacchiavano a vicenda e di quando in
quando attizzavano una rissa e s'acciuffavavo tra loro; eravamo sicuri che
fossero tutti finocchi e s'ammiccavano e ci si dava di gomito: «oggi ce n'è
uno novo...»
Albertino di Corinna gli andava anche un po' sotto e li guardava
sfacciatamente, per­ché il su' fratello più grande - diceva - ci aveva
rimediato un blocchetto di biglietti per il luna park; ma sempre all'erta,
ché ognuno avrebbe ambito urlare a squarciagola: «C'è un finocchioooo...!!!»
per vedere quel che succedeva poi, con l'acerbo inquietante gusto per la
denuncia.
E una volta successe. Successe di Guerrazzo, pensionato del Cantiere Navale,
che bazzicava le panchine a giornate pur di stare alla larga da casa delle
figlie, le quali lo tenevano in quella fama per via dello scan­dalo di
qualche anno prima, quando la poli­zia militare degli americani l'aveva
preleva­to in Tombolo, vestito da donna a passeggia­re lungo lo stradone, e
con le vicine commentavano «...poi ci s'ha anche quella disgrazia...»;
successe che Guerrazzo, vecchietto ormai di canizie azzurrina e lunghe
ciglia, assatanato soltanto di chicchi di rigolizia, avvilito da un
inquietante palletico alle mani, commise l'insano gesto di offrire un
sacchettino di caccole di menelicche proprio Albertino di Corinna facendogli
con l'indice un equivoco, tremolante gesto di invito; tutto successe in un
attimo: Albertino mise la mano nel sacchetto e, mentre Guerrazzo gli
prendeva il braccino macilento per guidarlo urlò, vile e feroce come una
jena: «C'è un finocchioooo...!!!» secondo il copione che era mandato a
memoria.
Gente subito si accalcò intorno alla panchi na e una sposina sollevò tra le
braccia Albertino per sottrarlo al ghermire del nefando e poi altri, donne
scarmigliate e con gli occhi fuor del capo a vociare, e operai del gas in
tuta blé che misero i pugni sotto mento di Guerrazzo, e uno dal dietro che
arrivò in bicicletta per dargli un papagno sulla nuca che gli fece volare il
basco, e poi gli occhiali che andarono a terra e si sbriciolarono; apparve
del sangue a goccioloni d naso di Guerrazzo e gli macchiò la camicia, ma non
si fermò la stupida furia, e partirono dei manrovesci a raffica da un
ragazzotto robusto in pantaloni corti e canottiera che strepitava: troiaio
sudicio manfruito, ti s'ammazza ti s'ammazza, è il mi' nipote è il mi'
nipote. Noi fuor della ressa non si vedeva più nulla, altro che ammucchiarsi
di gente mulinare di braccia; e Albertino di Corinna un po' più là che
spiegava a qualche passante curioso: «Picchiano un finocchio...». Una
guardia si portò via Guerrazzo ci pareva un fagotto, strascinandolo a forza:
aveva la faccia sfatta e paonazza e le gambette magre gli s'incrociavano
inciampando l'una nell'altra, il parkinson gli squassava tutto il corpo e un
filo di bava rossiccia scendeva dai labbruzzi esili; qualche malnato lo
insegui appioppandogli gran pedate nel culo, e intorno si rideva a quest'
ultima bravata.
«Hanno picchiato un finocchio... han fatto bene, dava noia a un bimbo...»si
seguitò a commentare quel giorno e molti altri ancora. Erano i tempi magri
ed oscuri del dopoguerra: la gente era incattivita dagli orrori passati e
dappertutto si vedevano mucchi di macerie.
Questa è una storia vera ma forse anche un apologo. Dammi retta, palle.".
Giorgio Marchetti, 1998.

 rificcarmi un'altra volta.
In realtà il primo messaggio sull'iniziativa di Feltri è stato il mio....
Stefano
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Canzoniere U2 Home Page: 
http://digilander.iol.it/boboviz/index.htm
Ally Mc Beal in Italia: 
http://www.geocities.com/boboviz_it/index.htm
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Sono felice nello spirito, ma triste nella carne
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