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Titolo: !Romano Mussolini!

L'ultimo testimone racconta la vita quotidiana tra Roma e Predappio:
«Eravamo una famiglia di operai e intellettuali»
«Una vita col cognome Mussolini senza mai pensare alla politica»
Il figlio Romano: di papà conservo solo la vecchia poltrona di villa
Torlonia
ROMA - «No, io non ho mai pensato di fare politica. Non conosco Berlusconi,
non frequento quelli di Alleanza Nazionale, parlai con Andreotti una volta
per la pensione di mia madre. Il jazz, il pianoforte, la musica hanno
riempito la mia vita. Alessandra, la mia prima figlia, lei sì, fa politica
in modo indipendente, in mezzo al popolo, è una di noi. Perché noi siamo
gente semplice. Ora vedrai casa mia e capirai. «Eravamo una famiglia di
contadini e di intellettuali. C'è un solo oggetto appartenuto a mio padre:
questa poltrona, a cui sono molto affezionato. Era a villa Torlonia. Tutti i
giorni, dopo pranzo, dal 1930 al 1943, papà si sedeva lì a leggere i
giornali. Faceva in fretta, poi li buttava per terra. Aveva la mania della
stampa, lui ci teneva che su tutti i suoi documenti fosse scritto:
giornalista».
Romano Mussolini mi viene incontro, mi dà subito del tu, mi fa strada. Sono
arrivata qui per sentire dall'ultimo testimone vivente il racconto della
vita quotidiana in casa Mussolini, per scoprire le piccole abitudini che
sfuggono ai libri di storia e alle furibonde polemiche di ieri e di oggi.
Fuori da questa abitazione semplice, quasi modesta per l'erede di quello che
fu il padre-padrone d'Italia, il ventennio fascista è diventato oggetto di
nuove riscoperte e perfino un mito della sinistra come Francesco De Gregori
ha dato alla sua ultima canzone un titolo che ha fatto discutere: Il cuoco
di Salò . A proposito, chiedo subito al padrone di casa, chi cucinava per
voi? «Sempre ragazze romagnole, contadine che mamma Rachele faceva venire:
anche negli anni di Salò, c'erano cuoche delle nostre parti. Ho sentito De
Gregori: bravo».
Intellettuali e contadini. I Mussolini, discendenti di un capitano della
repubblica veneta sposatosi con una possidente ravennate, sono a Predappio
dal 1640. «Nonno Alessandro era stato vicesindaco, era socialista ed aveva
fondato e diretto il giornale "La Lotta di classe", nonna Rosa era la
maestra elementare del paese. I genitori di mamma, Rachele Guidi, nonno
Luigi e nonna Anna, erano contadini, lavoravano nelle tenute della famiglia
Zoli, sì, quelli del presidente del Consiglio Adone. Strana la vita, lui ci
restituì la salma di papà nel 1957, ora riposa anche lui a Predappio: due
presidenti del Consiglio in un piccolo cimitero di paese».
Romano Mussolini nasce nel 1927 a villa Carpena, Forlì, «nella casa che
mamma comprò vendendo la macchina di papà. Lui era andato in guerra, la
prima, e lei non sapeva che fare dell'auto. Ora, finalmente, a maggio,
apriremo quella che si chiamerà "La casa dei ricordi". Lì ci sono le cose
rimaste dopo la distruzione: ma non voglio che sia un museo, era e deve
rimanere un podere».
Da contadini a prima famiglia d'Italia. La giornata, a villa Torlonia,
cominciava presto: «Papà si svegliava prima di tutti, si faceva la barba da
solo, era pulitissimo, ci sgridava per farci lavare e imponeva che ci
tagliassimo i capelli cortissimi. Buonissimo con noi ragazzi, si infuriava
se qualcuno di noi osava toccare la sua scrivania, dove troneggiavano una
foto di Chamberlain, una immensa biografia di Lenin e la maschera di gesso
del volto dell'adorato fratello Arnaldo ( morto nel 1931, fino ad allora il
principale collaboratore del duce, ndr ): bastava usare una penna e lui se
ne accorgeva: soltanto la più piccola, Annamaria, poteva tutto, era stata
male e veniva sempre perdonata. Avevamo una tata romagnola, si chiamava
Cina, niente istitutrici straniere, come usavano allora le famiglie
importanti. C'era soltanto un professore altoatesino, Vickoler, che
dialogava con papà per perfezionare il suo tedesco e dava lezione anche a
noi.
«Andavamo a scuola, alle pubbliche: prima alla Lante della Rovere, poi al
liceo Tasso. Ci accompagnava un autista, ma durante la guerra andavamo in
bicicletta o in filobus. Lui tornava all'una e un quarto, doveva trovare
pronto e ci voleva tutti a tavola, noi bambini. I fratelli più grandi,
Bruno, Vittorio e Edda, si erano sposati molto giovani, ma erano sempre a
casa. Mangiava poco, in fretta, pollo bollito, verdura e niente vino, acqua
minerale gasata, la Bognanco o la San Pellegrino. Era un salutista: si
faceva venire i pompelmi dalla Libia per i succhi, beveva tisane, pochissimo
caffè. Sigarette, zero: agli ospiti offriva le Macedonia extra, di gran moda
allora.
«Dopo pranzo, ci raccontava episodi storici, era appassionato del
Risorgimento, ricordo il suo racconto del funerale di Verdi, il suo
compositore preferito. Poi si giocava a tennis. Aveva fatto costruire un
campo dove c'era un maneggio, convinto dall'ambasciatore di Svezia: gli
aveva raccontato che l'anziano re giocava tutti i giorni. Abbiamo iniziato
insieme, si divertì molto quando imparò il ping-pong. Alle tre e mezzo
tornava a palazzo Venezia, noi studiavamo con i compagni di scuola. I miei
fratelli grandi erano molto colti, ma anche sportivi e simpatici:
terrorizzavano mia madre, che aveva paura dei serpenti, sfiorandole le gambe
con i rami e facendola urlare di paura, giravano la notte nella villa
imitando i fantasmi e raccontavano barzellette terribili, anche su papà.
Erano proibite soltanto quelle sul re sciaboletta e sul papa, lì venivamo
rimproverati. La sera, di nuovo tutti a tavola. E, dopo, il film. In quattro
atti, quattro rulli. Dopo il primo, papà crollava in un sonno profondo e
nemmeno le cannonate - sul serio - potevano svegliarlo. Restava fino alla
fine soltanto per le comiche di Stanlio e Ollio e per Chaplin, il suo
preferito era La febbre dell'oro . Fu un periodo spensierato, per noi: uno
dei giorni più belli, quando venne Walt Disney a trovarlo e ci portò un
Topolino gigante. Le estati a Rocca delle Caminate, a fare i bagni a
Riccione: quando papà entrava in acqua, centinaia di persone gli andavano
incontro, una marea umana».
E' sulla riviera romagnola che Romano e Annamaria apprendono la notizia
della destituzione del padre, il 25 luglio del 1943: «Quella sera mamma ci
telefonò e ci disse di rimanere a casa, che poi ci avrebbe spiegato tutto.
Io dovevo andare al cinema con una ragazza».
Rachele, Vittorio, Romano e Annamaria rivedono Benito il 13 settembre, a
Monaco, in un palazzo reale. «Ci avevano prelevato con l'aereo. Mamma ha
descritto quell'incontro commovente, papà era pallidissimo, indossava un
vestito nero liso, di quelli che tenevamo a Rocca delle Caminate per darli
ai poveri: capimmo che lui sapeva poco di cosa succedeva in Italia. Fino a
dicembre restammo in un castello, in Germania. Ci trasferimmo poi a
Gargnano, in affitto nella villa Feltrinelli, la zia di Giangiacomo, che poi
non volle toccare nulla...
«Un lungo martirio, una lotta impossibile, nessuna speranza. Mio padre
pensava che senza il governo di Salò i tedeschi avrebbero fatto cose
terribili, che per gli italiani sarebbe stata una tragedia, cercava di
mediare, si infuriò con loro per le rappresaglie di via Rasella e di
piazzale Loreto, dove erano stati trucidati dei partigiani e dove fu poi
portato il suo corpo. Nonostante tutto, la sera si giocava a carte, a
scopone scientifico, e noi figli dovevamo spiegare a papà il valore delle
monete, lui non usava mai i soldi, non li conosceva. Il suo solitario
preferito era quello di Napoleone, sai, quello che non viene mai. Noi
andavamo a scuola a Desenzano, lui mi svegliava all'alba per la nostra
quotidiana partita a tennis, io suonavo il mio amato pianoforte. L'ultima
volta che lo vidi, partiva per la disperata difesa della Valtellina, stavo
suonando. Mi disse: non muoverti, continua a suonare. Io invece mi alzai,
scostai le tendine, volevo vederlo, come se immaginassi... Dalla macchina,
mi fece un cenno con la mano. Del 25 aprile del 1945 ho un ricordo
fotografico: io, mamma e Annamaria seduti sui gradini della federazione
fascista di Como, non sapevamo che fine fare. Un autista ci disse: ho io
qualcuno che può ospitarvi e ci salvò la vita. Papà ci telefonò il 26, o
forse era il 27, ci disse: "A voi non farà niente nessuno, non avete fatto
niente". Ho sempre pensato che l'ordine di ucciderlo fosse arrivato da
Mosca, direttamente da Stalin. Penso anche che se si fosse consegnato agli
americani gli avrebbero salvato la vita, ma lui - come è noto - non volle
farlo. Gli americani molti anni dopo mi hanno fatto vedere le foto aeree
della villa Feltrinelli e della villa delle Orsoline, dov'era il governo di
Salò. Potevano bombardare senza difficoltà. Questo è ancora un mistero:
anche dopo il suo arresto, nel 1943, fra Ponza, Maddalena e Gran Sasso, che
ci voleva a buttarlo a mare, a inventare un suicidio? Il 29 aprile, dall'
edizione straordinaria dell' Unità , apprendemmo della strage di Dongo.
Mamma ebbe parole di pietà per Claretta, ma non c'era tempo per piangere.
«Ci arrestarono, ma il primo maggio gli americani fecero togliere tutte le
bandiere rosse da Como, ci liberarono e ci portarono a villa d'Este, al loro
comando. Poi ci consegnarono agli inglesi, a Montecatini, finimmo in campo
di concentramento a Terni e poi a Ischia, al confino. Subito l'isola ci
sembrò un paradiso, non era certo la Siberia. Ci liberò dopo un anno l'
amnistia, ma gli italiani ci hanno sempre trattato bene, non abbiamo mai
avuto bisogno di una scorta. E anche nel mondo, io ho girato con il jazz
tutti i continenti, mai avuto problemi. Sono una persona tranquilla, ero io
a mettere pace fra mamma e papà quando lei gli faceva le scenate di gelosia,
le dicevo: mamma, papà non è il ragionier Peretti, papà è papà. Devi
capirlo, piace alle donne. Con i fratelli ci domandavamo spesso come facesse
a trovare tempo per le sue conquiste: dormiva tutte le notti a casa, aveva
un sacco da fare, ridevamo pensando: se dobbiamo dare retta alle voci,
allora la sua unica attività è quella».
CORRIERE DELLA SERA

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 CORRIERE DELLA SERA
Per completezza: Articolo di Barbara Palombelli.
Andrea
salo...@mediacomm.it