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Titolo: biasimo psichiastrico- sul perdente

Torrette sul lettino dello psichiastra
         (di' buongiorno, torrette)
Torrette-buongiorno dottore. posso?
DR. -s'accomodi, la aspettavo...
         (ma non c'e' il lettino?)
Torrette-ma...non c'e' il lettino?
DR  -si sieda su quello sgabello, vedra' che si trovera' bene
DR    -inizi pure, mi dica tutto...
Torrette -ma..parlo cosi'? non mi fa delle domande?
DR     -no. parli a ruota libera.
Torrette   (mah. piu' imbarazzante di cosi'...vabbeh adesso gli              
           racconto qualcosa e poi me ne vado)
e torrette inizio' a chiacchierare...
bene. vede, io faccio il guardiano del faro. Si puo' dire che sia un 
tormento che mi sono scelto per sfuggire alla routine della vita 
d'impiegato d'ufficio. non ho molte chances, sa, e quindi il ventaglio 
della mia scelta era molto limitato...
-aspetti, perche'...
dottore, lasciamo andare, sono molto lontano da quello che voglio 
raccontarle e che mi assilla.
Dunque, appena entrato in servizio ho munito il mio faro di qualche 
comodita' ed e' stato il primo errore. con poca spesa molto danno, 
sa...
al faro, nella solitudine canicolare di quest'estate perenne mi 
distendo come una lucertola su quei roccioni piatti come marmo in riva 
al mare e assorbo l'energia dal canto di madre natura. la schiena si 
rilassa piacevolmente, i muscoli al culmine della salute ricordano e 
desiderano ancora il confronto con ostacoli e pesi che la mia vita 
comoda non m'offre piu'.
ma la  mente non si placa, presa com'e' nella morsa dolorosa d'un 
dubbio. nemmeno il sole a picco sulla scatola  cranica riesce a 
fermarne il tormentoso travaglio, ecco perche' mi sono risolto di 
venire qui. 
una delle comodita' di cui non mi sono privato e' la possibilita' di 
scambi epistolari con vecchi amici o nuovi corrispondenti che trovo 
tramite inserzioni sui giornali. generalmente l'occasione per iniziare 
questa corrispondenza ci viene offerta dalla comune passione per gli 
scacchi, per cui insieme alla mossa specifica, trovo nelle missive 
inviatemi  qualche considerazione piu' o meno associata all'andamento 
della partita. sono un buon giocatore e vivo molto le partite. le 
partite a scacchi sono esseri viventi, sa? nascono vivono e muoiono 
continuamente nel fuoco della lotta, paiono dimostrare la verita' di 
molte filosofie antiche.
a volte hanno una personalita' cosi' esuberante che ancora oggi mi 
ricordo  molte partite giocate anni fa...
recentemente ho ricevuto delle lettere da persona non eccessivamente 
dotata di qualita' scacchistiche, perse infatti la partita in una 
quindicina di mosse. parallelamente alla partita, pero', avviammo una 
stranissima conversazione sulla poesia. non riuscimmo ad accordarci 
su quale ruolo il poeta avesse sulla scacchiera: pedone, torre, 
regina... forse cavallo? l'ipotesi piu' suggestiva era per me che 
fosse il re.
il re, questo pezzo pigro, perdente per forza di cose che passerebbe 
la vita a bere e guardare l'oceano dondolandosi sull'amaca, cui in 
verita' non importa  nulla di tutta la lotta che si svolge durante i 
suoi lunghi pisolini ne' sospetta d'essere il pezzo che la 
determina...
a questa mia convinzione l'ignoto e lontano interlocutore ribatte' in 
toni perentori che la etimologia stessa del termine non poteva essermi 
sconosciuta: colui che fa. disse proprio cosi': il poeta e' colui che 
fa. il poeta e' la regina.
conoscevo la parola greca, anzi il verbo decisamente attivo, da cui il 
termine poeta deriva. ma l'impatto di questa osservazione fu 
ugualmente assai violento perche' non avevo mai concepito l'immagine 
del poeta su un piano cosi' brutalmente fisico, cosi' materiale.
cosi' ...vincente...
questa, che in apparenza potrebbe parere solo una sfumatura, e' la 
cuasa del mio attuale malessere psichico. sto pensando di andarmene 
dal faro, dottore.
in effetti se un uomo scrive brutte poesie, o addirittura non scrive 
nemmeno, che diritto ha di fregiarsi del titolo altisonante di poeta?
adesso, improvvisamente rinsavito, ricordo con amarezza tutte le pose 
che mi davo in passato e mi ricordo di una donna che mi rimproverava 
d'essere tanto ragioniere da avere sempre la penna nel taschino. IO? 
le dissi, a meta' fra la simulazione scherzosa e la vera indignazione, 
IO? io scrivo poesia, la penna e' per quando viene l'ispirazione.
ragioniere io lo ero obiettivamente poco o niente, di questo ne ho la 
certezza. pero' se il poeta e' colui che fa,  non posso dire d'aver 
risposto la verita' all'osservazione di quella donna. giacche' fino ad 
oggi non ho scritto proprio niente ...
eppure quante follie e quanti delitti ho commesso per potermi dire 
poeta, senza mai aver considerato di fermarmi a scrivere!
ora, nella tempesta causatami da questo dubbio che si estende su tutti 
gli ultimi anni della mia vita e sulle scelte piu' dure come quella di 
isolarsi in cima a quel maledetto faro, mi e' stato involontariamente 
lanciato un salvagente. sottolineo involontariamente, perche' 
detto salvagente proviene da chi sostiene la medesima teoria del mio 
precedente interlocutore, la teoria d'un poeta carpentiere, diciamo 
cosi', o  d'un poeta tecnicus, uno specialista delle parole...
riporto un frammento del dialogo che m'e' capitato sotto gli occhi e 
che mi ha ridato speranza.
-Quante volte il coltello ti ha accarezzato la gola? Quante volte hai
-sudato freddo per paura di morire? Quante volte hai salutato il sole 
-con
-un'insanabile malinconia?
perche' questo sarebbe  per me il miglior salvagente?
perche', dottore, perche' ora forse sono salvo?
perche' dalle parole in se' quasi biasimevoli, traspare 
involontariamente una convinzione di base anche se inconsapevole: che 
per essere poeta ci sia una fatica di uomo da mettere in conto che 
vale piu' delle eventuali brutture che potrei vergare sulla carta. si 
torna alla mia convinzione originaria che la poesia appartenga 
all'essenza dell'uomo non al suo bagaglio, non cioe' alla professione 
e alla tecnica ...che ogni uomo e' forse poeta se lo vuole, basterebbe 
l'intenzione sincera di aprire quella porta dello spirito. le parole 
seguirebbero, no?
ora, dottore, mi dica: sono in salvo?
-- 
answer me removing "TO" from the mail address

 (...)
Caro amico,
per me il poeta è la torre. La Torretta, se vogliamo.....
B.

"....ora,dottore,mi dica: sono in salvo ?...."
In salvissimo !
( anche se io non sono  una pissichiastrica!)
Per me  in salvissimo!
Gioiella Lontana
--
Posted from [195.110.99.112] 
via Mailgate.ORG Server - 
http://www.Mailgate.ORG

 seguirebbero, no?
E se fosse una sintesi delle due cose?
Artod


tu stai ammettendo che la chance poetica sta scritta nel nostro codice 
genetico...
cosi' perdi la regina, artod, e rischi il matto :)


 cosi' perdi la regina, artod, e rischi il matto :)
Non ho mai negato che la _chance_ poetica non fosse innata (o frutto di
determinate circostanze). Ho negato che uno fosse poeta solo ed
esclusivamente per nascita.
E ti dirò che non è nemmeno necessaria l'erudizione e la conoscenza
degli altri quanto il rapporto con la lingua. Chi padroneggia la lingua
potrà scrivere e formulare i propri pensieri in maniera efficace: chi
non ci riuscirà non sarà mai un poeta. Se non hai niente da dire ma sai
scrivere buttati nel giornalismo o in politica. Se sei pieno di buoni
sentimenti ma non sai esprimerli va' a fare il missionario.
Ciao,
Artod


grazie, ecco un altro salvagente, questo lanciatomi in mare proprio 
per 
aiutarmi! grazie, mia salvatrice! 


per me il poeta è la torre. La Torretta, se vogliamo.....
La torre si muove troppo :) ahime'...
grazie lo stesso


 wrote in message
MPG.13a825817...@News.CIS.DFN.DE...
