Newsgroup: it.arti.poesia
Titolo: [P] Quel che ti porti addosso (VER 2.0)

Il lavoro di lima č stato piů che altro un lavoro di cazzuola: duro, lungo,
e grosso, visto che i versi si sono accorciati molto (mediamente) la
struttura si č fatta piů complessa, arricchendosi di nuove forme stilistiche
che sono andate nascondendo la struttura base, l'idea di partenza (che se
ben ricordo, era quella di voler mostrare quante cose lei si porta dietro,
evidenti nel suo fare). Che dire, mi piace piů cosě.
ciao
Fuliggians che vi chiede di avere pazienza, visto che questa č proprio
lunghetta...
* * *
S’intonava la sua vita
ad una vecchia romanza presa sull’Atlantico,
un tenero cantico
che quando la vidi, suonava…
Quando la vidi in lontananza
- e restiamo silenziosi a quel ricordo senza speranza-
le vidi sulle spalle una parvenza d’aria di rosa;
una selva nativa vi frusciava,
brusca ma buona.
E vidi adulante nel suo candore,
snodarsi la casa dove –fanciulla- viveva,
nel suo respiro vi battevano brezze clementi,
e nella sua sete risaliva a lunghi sorsi, un mare verde
fluiva fin nell’or piů calda, sul rimpianto
a guida del ricordo, salmastro e splendente…
Le sue lunghe mani, e fini, perché tanto usate
e colme di verginea fede…
i loro vecchi peccati volevo creder fossero unica fonte
d’ogni mio passo che declina;
eppur la rividi serbar in sé tutti i frutti
che raccolse nella valle sperduta del Gange,
frutti che avevan fragranza di campagna,
dell’amor adulterino,
di voci gridate e di buon vino…
i loro succhi sulle labbra e sulla fronte…
V’era il porto della Groelandia nei suoi lombi
e il suo spirito smorente, mai voluto
custodito come un affresco del Quattrocento,
custodito insieme alla mia tristezza
e al sole basso della Castiglia
che moriva clemente sulle sue spalle.
Mi lasciň a fondo, tra i suoi denti,
dov’erra  il cuore che m’insanguinava
e quel che lě v’intravidi furono i suoi amici,
sbronzi d’infanzia
e la candida neve che la scoloriva.
Il suo naso aquilino era ombra sconosciuta d’ogni male,
era regione sperduta sugli altipiani del Golan
era dimora di ogni caffč, d’ogni foglia caduta
d’ogni sigaro fumato, d’ogni giorno dalla luce baciato.
E il suo uomo era solo un’ombra di porto negli occhi…
un vin aspro che si mesceva al mio sogno
e al mio canto,
questo canto passionale che lei prendeva in mano
per portarmi in grembo un saluto,
e calar - alla sera - il sipario…
S’intonava la sua vita
ad una sofferta canzone sentita nella sera di Londra,
al tintinnar ritmico del soldo
al riflesso sull’acqua, allo sguardo ivi perduto
perché suo era il regno del sangue caldo
del cuore vivo, del seno amaro
dell’ardor  tempestoso e dell’isola col faro…
la cui luce sapevo seguir quando andavo cercando
il sapor leggero del rhum, e un destino avaro.
END

 wrote in message
85lj47$ie7$1...@news.flashnet.it...
Il lavoro di lima č stato piů che altro un lavoro di
cazzuola: duro, lungo,
e grosso, visto che i versi si sono accorciati molto
(mediamente) la
struttura si č fatta piů complessa, arricchendosi di nuove
forme stilistiche
che sono andate nascondendo la struttura base, l'idea di
partenza (che se
ben ricordo, era quella di voler mostrare quante cose lei si
porta dietro,
evidenti nel suo fare). Che dire, mi piace piů cosě.
ciao
Fuliggians che vi chiede di avere pazienza, visto che questa
č proprio
lunghetta...
* * *
S'intonava la sua vita
ad una vecchia romanza presa sull'Atlantico,
un tenero cantico
che quando la vidi, suonava.
Quando la vidi in lontananza
- e restiamo silenziosi a quel ricordo senza speranza-
le vidi sulle spalle una parvenza d'aria di rosa;
una selva nativa vi frusciava,
brusca ma buona.
E vidi adulante nel suo candore,
snodarsi la casa dove -fanciulla- viveva,
nel suo respiro vi battevano brezze clementi,
e nella sua sete risaliva a lunghi sorsi, un mare verde
fluiva fin nell'or piů calda, sul rimpianto
a guida del ricordo, salmastro e splendente.
Le sue lunghe mani, e fini, perché tanto usate
e colme di verginea fede.
i loro vecchi peccati volevo creder fossero unica fonte
d'ogni mio passo che declina;
eppur la rividi serbar in sé tutti i frutti
che raccolse nella valle sperduta del Gange,
frutti che avevan fragranza di campagna,
dell'amor adulterino,
di voci gridate e di buon vino.
i loro succhi sulle labbra e sulla fronte.
V'era il porto della Groelandia nei suoi lombi
e il suo spirito smorente, mai voluto
custodito come un affresco del Quattrocento,
custodito insieme alla mia tristezza
e al sole basso della Castiglia
che moriva clemente sulle sue spalle.
Mi lasciň a fondo, tra i suoi denti,
dov'erra  il cuore che m'insanguinava
e quel che lě v'intravidi furono i suoi amici,
sbronzi d'infanzia
e la candida neve che la scoloriva.
Il suo naso aquilino era ombra sconosciuta d'ogni male,
era regione sperduta sugli altipiani del Golan
era dimora di ogni caffč, d'ogni foglia caduta
d'ogni sigaro fumato, d'ogni giorno dalla luce baciato.
E il suo uomo era solo un'ombra di porto negli occhi.
un vin aspro che si mesceva al mio sogno
e al mio canto,
questo canto passionale che lei prendeva in mano
per portarmi in grembo un saluto,
e calar - alla sera - il sipario.
S'intonava la sua vita
ad una sofferta canzone sentita nella sera di Londra,
al tintinnar ritmico del soldo
al riflesso sull'acqua, allo sguardo ivi perduto
perché suo era il regno del sangue caldo
del cuore vivo, del seno amaro
dell'ardor  tempestoso e dell'isola col faro.
la cui luce sapevo seguir quando andavo cercando
il sapor leggero del rhum, e un destino avaro.
END
_______
č un modo molto bello e musicale di raccontare, fuli. mi
piace...io non sarei mai capace di scrivere cosě...č un
affascinante mondo diverso. ti abbraccio, gidě.