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Titolo: Belzen dig. 3,1

In un ambiente dove, curate tutte le fibrose  infezioni del tacersi,
inventando una donna, calma, si tagliò per amnesia i capelli, domani, ora,
le ciocche che, non sai se alba o tramonto, ma sono ramate, concupite
da giganteschi pidocchi che zigrinano di vischio la finestra, dall'esterno,
contro cellulosa moncherina di dogana.
E crescono, capelli e uova, come se fossero ancora indivisi da quel corpo,
chissà dove, incollato al soffitto per una maleodorante anima d'acqua
d'olive. Crescono e la casa non ha fine, lamentosa, pareti d'uova e il
disturbo cova i lebbrosi puttini che finiranno a morsi il decoro.
Sono di rame per la luce, che non sai se è alba o tramonto, s'è vera, se sei
vero, se hai un corpo, e se non si sono giocati a dadi il
tuo volto, ingessato come quel braccio rotto sulla tomba acquosa, anzi,
piena di pidocchi morti, enormi e sul punto di farsi colla.
Il cielo tenuto dalla saliva di un'idiota, il cui corpo brucia dopo
l'incidente nella strada vuota, dove il suolo non curva che
nella speranza di un amore, una volta chiusa la bara.
Volto infermo, ingessato, segnato da poesie corrose dal pianto,
per una malattia che stimola incessantemente  gli ormoni del dolore
pur quando ogni cosa è sana e non ci sono altre offese.
E mentre cresce nei tessuti, anche dopo operato, sono di rame
 e mi conduco l'elettrochimica infamia della tensione.
E la nazione della casa è senza fine, e a momenti
l'ultima contrazione nel corpo ovale della dolcezza
bruciata dirimpetto.
--
OC

 inventando una donna, calma, si tagliò per amnesia i capelli, domani,
ora...

 ha scritto nel messaggio
news:arb0m2$fel$
1...@monty.lombardiacom.it
| La tua dialettica è sempre squisitamente impeccabile; un barocco ben
| cucito all'orlo di riverberi altamente sperimentali.
Di questo ti ringrazio, è meglio così, forse.
| Questa non è tra le tue migliori,
E' vero, lo sapevo anche mentre, però, ci sono queste immagini
che scorrono a midollo nella spina dorsale di certa perfida
dialettica del disagio, che non si può star qui a dire, ma solo
scriverne, agghinderie, per farsi avvertire come cose diverse
da cerebroimpediti. Cosa, in senso cruciale, assolutamente
vera.
Ma col tempo, ponendo garze musicale a questa misera
infezione dell'anima, qualcosa può succedere.
Qualunque cosa che rechi offese spropositate
alle fondamenta.
| Mi salta in mente un sonetto assai piacevole che trattava di una
| donna -l'amata- che si pettinava con un pettine/barca un mare/capelli
| pieno di pidocchi. Proprio non saprei rammentare titolo ed autore. Tu
| l'hai presente?
Lo ricordo anch'io, ma niente titolo e niente autore, se vuoi sapere l'humus
più probabile posso dirti di certa biografia estatica e entomologa di Dalì,
certe curve a gomito di Eluard, la barba d'insetti di Perse, le cercatrici
di pidocchi di Rimbaud, che necessariamente, per svolgere diligentemente il
loro lavoro, con la miseria che si suppone, dovevano approssimarsi a
finestre, con un sole gradasso e inviperito.
Anche qualcosa di Trakl, soprattutto quel folgorante verso:
" Puttana che tra freddi brividi genera un figlio morto"; anche qui, uno di
quei versi che finché lo ripeti non puoi assuefarti al senso.
Però, se dovessi elleggire, cambierei l'ultima parola con un mostro.
Poi ci sono anche certi disegni della mia morosa (alberi d'uova), certi miei
racconti, e la famosa scena della metamorfosi in cui il mio amico Gregor
corre a proteggere con il suo corpo di blatta, in verticale, il ritratto di
una femme fatale, che la sorella violinista vuole portargli via dalla
stanza.
E poi ancora altro, ma potrebbe farsi notte.
| Solitamente non commento componimenti troppo lunghi per mancanza di
| tempo (biasimabile, lo so bene...). Ma uno sguardo ai tuoi post,
| credimi,  è sempre assicurato.
E di questo mi piace in tutti i sensi ringraziarti,
augurandoti come sempre
Tante cose
--
OC

 
fortissimo ;)
-- 
L'arte moderna autentica è quella che si oppone
 all'uomo moderno (davila)