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Titolo: il canto delle sirene

ma cos'e'  una sirena?
una  femmina nuda che nuota bene, e che t'incanta colla sua voce. come 
puo' spingerti a morire  tra le rocce e le cosce,  nel fracasso 
dimentico di tutto?
forse allude alla verita' e te ne convince? nessuna menzogna puo' 
esercitare tale sortilegio, io credo. e' una musica irresistibile che 
dice: *e' andata male, e' andata male, tutto bene* e, lo so, non c'e' 
che questo paradiso, oltre le apparenze.
un ometto in un suo lindore di camicia e radi secchi capelli ma cosi' 
ben tinti da stridere in qualche modo col resto della sua persona. non 
troppo vecchio tuttavia, per non coltivare ancora di se' qualche 
illusione di importanza al cospetto dell'universo indifferente, quasi 
ancora come un 
giovanotto, insomma che ogni sguardo di femmina sente dovuta 
ovulazione alla propria unicita'...
e la pancetta sopra la cintura che dava corpo a due soffici 
gibbosita', come due parabordi nautici quasi per abbordare piu' 
morbidamente le sue ultime dame; o piuttosto pensavo io, per rientrare 
ormai cautamente  in porto, finito il tempo delle grandi mete e tanto 
peggio per lui se non avesse preso il mare aperto, e si fosse 
mantenuto sottocosta.
ecco, aveva afferrato il suo catalogo di rappresentante  ed entrava 
nel bar a diffondere il verbo del suo padrone.
  il suo interlocutore avrebbe potuto cogliere l'interesse che 
istupidisce gli uomini nelle pupille che guizzavano  inquietamente 
dietro gli occhiali scuri: bibite gassate e dolciumi, venderli per una 
vita e non accorgersi! 
o meglio forse  s'accorgeva, perche' 
terminata la vendita, si diresse senza esitare fino alla balaustrata 
che dava sul mare, per vedere, e per respirare l'aria del mare.
per un attimo resto' solo.
ah! vecchia scialuppa, tu guardi dove hai remato o forse dove 
avresti potuto, che tanto nella egocentrica fantasia dell'essere, 
tutto ti
si confonde mentre il vento t' alza il riportino di capelli tinti.
aveva il culo alto sulle gambe, un nasone da rappresentante, 
ingrossato da una vita di scaccolate in macchina, e mi instillava una 
pena diffusa per il genere 
umano, che certo si sarebbe diradata se l'avessi conosciuto, se fossi 
entrato nella logica del suo particolare e di conseguenza avessi 
ritenuto la sua esistenza... plausibile. 
tutto si capisce, se lo conosci, e finisce che inizi a prenderlo anche 
sul serio: tutto appare necessario e immutabile, nelle persone che 
conosci.
poi alzo' una mano, bianca e femminea come una biscia e 
saluto' qualcuno sulla spiaggia. 
finanche troppo graziosa per essere la mano d'un uomo, mi desto' un 
misto di ribrezzo e incanto. come poteva avere un uomo una mano del 
genere.  
mi riporto' la mente alle immagini d'una vipera 
che uccisi qualche giorno prima nel giardino d'una vecchia zia.
 stava, questa vipera, mezzo 
intorpidita e non pienamente sveglia in mezzo all'erba bassa ad 
attendere che il sole le riguadagnasse la coscienza. 
illusa dal primo caldo, era stata tradita da questo maggio infido e 
piovoso. chiamai la zia, che si disse certa fosse una vipera, e mi 
consegno' gli attrezzi per l'esecuzione. 
dopo che la lama 
della zappa l'ebbe tranciata in due tronchi disuguali, osservammo 
per un po' come la testa 
si muovesse sola, in un ultimo saluto al mondo che lasciava, fra 
l'erbetta appena spruzzata del suo  stento sangue di rettile e 
la 
terra smossa in profondita' dal gran colpo: oh, vita crudele, oh 
bella, bellissima vita,  
cosi' diceva e non capivo come potesse essere tanto gentile e subire 
tale sorte, tale colpo.
languidamente, languidamente si torceva. se  le sirene potessero 
ballare, avrei pensato al ballo d'una sirena, se potessero ballare 
come cantano la morte. 
sembrava che le mancasse il respiro - ma dolcemente le mancasse, 
sembrava che fosse cosciente che la morte e' bella quanto la vita, 
sembrava che il canto della sirena sia quella sabbia che ci fugge tra 
le dita; povera, povera, ghermita una mattina troppo fredda dal 
metallico artiglio d'una zappa di campagna. cosi' fiabesca da non 
parer piu' vipera, a dispetto del muso cornuto, e degli occhi, che 
pero' da triangolari e viperini s'eran fatti tondi, come per meglio 
celebrare le delizie di quell'asfissia dolcissima, che e' la lama 
che ci decolla. tondi gli occhi,  per meglio morire, e poi davvero 
morire, triste e bellissimo morire di vegetale primaverile innocenza. 
poi si giro', e a piccoli passi nervosi rassettandosi il riportino, si 
diresse verso l'automobile, una xsara nera e poco distante, che lo 
avrebbe riportato a  una casetta bianca dell'entroterra. erano le 
due del pomeriggio. 
 
-- 
Martin arrossě di nuovo.
J.London, Martin Eden

 tale sorte, tale colpo.
davvero bella, puntigliosa e commovente, caro torrette, che nella
parte della vipera mi veniva da piangere e mi sono detto non può
averlo fatto davvero, dev'essere finzione. oppure torrette è diventato
vegetariano dopo questo, in onore e memoria di quella testa
ballerina. certo io avrei faticato a vederci tutta quella bellezza,
avrei vomitato subito non per ribrezzo ma per struggimento e
senso di colpa; ancora adesso quando il pianto è troppo per
passare dagli occhi, io do di stomaco e sicuramente avrà un
significato.
ho anche pensato che l'idea delle sirene ti sia venuta a sentir
parlare Bocca ieri sera registrato a Un pugno di libri, al
commento di Dorfles e a tutta quella roba sull'Odissea.
un saluto,
Antonio

commento di Dorfles e a tutta quella roba sull'Odissea.
no, come quasi tutto quello che scrivo, era stato scritto da tempo e 
poi l'ho mandato qui per rassegnazione. lo vedo bene che e' 
incompleto, grezzo, assolutamente sbilanciato. non sono capace di 
scrivere, anche se m'era piaciuta l'idea.
a sproposito, anch'io fui uno spettatore entusiasta di excalibur.
-- 
ridurre la filofia ad analisi linguistica equivale a
supporre che esista solo un pensiero altrui.
n.gomez davila

 ridurre la filofia
torrette, cos'è la filofia?
intanto ti saluto,
Antonio

confezionato....
bisogna concedersi sempre delle eccezioni, cosi' la caduta non e' mai 
definitiva :), anzi e' solo un'eccezione, appunto:) 
-- 


 interessante. la filofia? cosa m'avra' voluto comunicare 
il dio dei refusi? l'amore per la colpa femminile? ci vorrebbe marco 
pap (manifestati, marco!) 
comuqnue altrove ho spiegato che era l'amore per la federazione 
italiana astronauti, se t'accontenti :)...


il dio dei refusi? 
Siete fuori strada. Il refuso non sta in "filofia", ma in
"linguistica", e pure in "pensiero". La frase corretta era:
ridurre la filofia ad analisi linguale equivale a
supporre che esista solo un pene altrui.
n.gomez dagliela 


(punto), ti ci sei buttato a pesce, veh? 
lg,  DEA  refusorum, e mentulae invidia dixit. tum!
-- 
Soltanto i personaggi dei romanzi mediocri 
risolvono i loro problemi 
n.gomez davila

n.gomez davila
Questa e' piu' corretta di quell'altra che ti portavi dietro (per chi
voleva intendere...).
Ciao.
LG