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Titolo: [P] Per un amico che è mancato

Sotto le feste occorrerebbe essere tutti felici, eppure per una tragica
circostanza, proprio sotto le feste un mio amico è mancato. Incidente mentre
era in viaggio in India, una cosa stupida, se ne sentono a bizzeffe al TG.
Eppure quando ti toccano da vicino qualcosa cambia. E' un momento di
riflessione, per me. Mi mette di fronte alla mia mortalità.
Ho scritto quest'opera molto velocemente, spinto più dal sentimento che dal
desiderio di fare buona poesia. Spero che capiate...
ciao
Fuliggians
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Madrigale vestito da morto
Son triste, stasera, come non vorrei.
Non vorrei vedere al tuo fianco corone di fiori,
sapere le tue spoglie trapassate da un velo di rugiada
e le tue labbra trasfigurate che non hanno colore…
Grava sul collo di chi non dorme un velo di pianto,
le mani bianche degli amici recano un commiato senza voce,
e il mio petto è invaso da un gelido inverno, che mi trafigge.
Lasciatemi riposare, che son triste, quest’oggi, e senza pace;
triste nelle dita, stanco nelle braccia, solo nelle ossa tutte,
tristissimo fin negl’occhi e nell’anima.
Delle tante cose che eri la più piccola mi resta,
delle cose che sapevo vicine, una sarà per sempre mia:
il ricordo di te, portato nel suo candore fino alla fine.
Tu, che anche in morte hai portato doni
avvicinando amici agli amici,
ricordando ogni giorno il miracolo d’esserci
e donando - sol per me - un canto d’angelo.
Son triste, stasera, come non vorrei.
Ma so che in terra ogni grigiore svapora;
anche l’amarezza spira tenue nelle sue stagioni
e col tempo il sudario si leva.


   Quanti amici mi sono morti in montagna...
    Ti sono vicino...

 e col tempo il sudario si leva.
E' una scelta avventata quella di esporsi al dolore altrui. Più facile
con-parteciparvi in silenzio o "senza voce" emulando gli amici più cari, pur
non avendo diritti di sorta. Eppure qualche parola io, coniglio senza mago,
ancora so di riuscire a trovarla nel cappello della mia arroganza di uomo
arrogante. Ma ad una condizione: che non aggiunga e che non tolga. Questa
volta.
Penso all'indicibile "...sguardo indietro al di là della
certezza...[...]...il mezzo sguardo indietro" di Eliot e alla sua
"permanenza del tempo".
"...Ora / veniamo a scoprire che i momenti di agonia / (non importa se
dovuti o non dovuti a fraintendimenti / avendo sperato la cosa sbagliata / o
temuto la cosa sbagliata) / sono anch'essi permanenti della stessa /
permanenza del tempo. Appreziamo questo / meglio nell'agonia degli altri /
sperimentata da vicino e che ci concerne / più che nella nostra. Perché il
nostro proprio passato / è coperto dal corso delle azioni / ma il tormento
degli altri resta un'esperienza / non qualificata, non logora da attributi
successivi. / La gente cambia, e sorride: ma l'agonia / rimane. Il tempo che
distrugge / è il tempo che conserva, come il fiume / ...[...]...E lo scoglio
frastagliato / nelle acque senza pace / le onde lo lavano / la nebbia lo
naconde. [...]..."
Ciò per dire forse quanto valga una tristezza condivisa. Ciò per dire che
sì, il sudario col tempo si leva sempre e che si leva con la stessa
'permanenza del tempo'. Ciò per dire che delle tante 'cose' che restano (e
continuo a pensare ad Eliot ed al suo "forte dio bruno-scontroso, indomito e
intrattabile" - il fiume sempre - "...carico di negri morti, mucche / e
gabbie di polli, la mela amara / e il morso nella mela. / [...]...") ecco,
sì, può restare il 'morso nella mela' o lo 'scoglio frastagliato' e che
condividere quel poco o quel tanto che resta è ahimè sempre cosa troppo vera
per non inti-morire.
schroeder