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Titolo: Poemetto

ASTOLFO, O IL GRANDE ILLUSO
                   per Andrea Rivier
ASTOLFO LO INCONTRAI LA PRIMA VOLTA NELL'AGOSTO DEL 1991,
SOTTO UN PORTICO FREDDO E SCONSOLATO DALLE PARTI DI PIAZZA ESEDRA.
C'ERANO UCCELLI NERI SOPRA I CORNICIONI, LE MACCHINE PARCHEGGIATE
DAVANO RIFLESSI SULLE VETRATE DEI NEGOZI. LUI ALZAVA BESTEMMIE AL CIELO.
ASTOLFO LO INCONTRAI LA PRIMA VOLTA
IN UNO SPECCHIO LOGORO DI SOLE
I     Proposta d'epilogo
-Forse perché avrei voluto interpretare
un'epoca adesso mi ritrovo
come il cartone del latte
devastato dal sole nei rifiuti-
(Nel lezzo nauseabondo s'è dissolto
il suo cuore imbrunito)
-Il passante mi calpesta trafelato,
l'aria mossa appena mi solleva,
poi
mi addita il monello, alla vista
del topo, che svelto mi rosicchia.-
II     Un'immagine del mondo?
Al bando le parole concentrate il ritmo ermeticosonante le cantilene
smorte, dove "palpita l'acetilene"
e i giovani colle facce calate nel sangue delle madri insofferenti
il danno la rivoluzione le mani sempre più spente degli amanti
ormai così lontani per una promessa che aspettava dai lontani bagliori
dell'Eterno
quando ancora oggi il mondo questa palla di materia
questo globo rutilante di enigmi
in contemporanea-misterica plissettazione
ansima (quale vacuo sarcofago) e rimbomba (in sterminata mole di vacuità)
delle sollecitazioni rimbalzanti dai tetti montuosi del Pacifico
azzurro d'isole ventose dai neri artigli d'immagini nordafricane
centroafricane ventimila al pezzo Jambo buana aereo taxi Two fishes hotel
Mombasa Bangkok Sidney dove all'ombra del fumo dei tassisti
una micidiale cura dell'esperimento
pasteggiando a superconcentrazioni di succhi ultraenergetici
di fronte agli specchi immacolati dei ritrovi musicali
spenti alla luce ma assordanti quando sinistramente
l'insidioso neon ne taglia i margini appena convessi
o in mostruose autostrade notturne (o strisciante anaconda automobilistico)
babelizzanti fari come grumi minuziosi di fotoni
e scoppi e scintillii dalle marce sgranate della spider
negli innesti maldestri per la deviazione etilica
andare ballare sudare tutto il pacco per un sabato
pasticche incluse -con sguardi torvi di troie neroimbalsamate-
o nelle risse di piazza o di pallone allo scadere dell'ultimo secondo
di civiltà, quando i venti diversi che un tempo cullavano gli ardori
seppur pallidi, già pallidi, il riflesso ancora nobile delle nostre miserie
più immediate
la scioltezza del verso l'odierna impotenza-impazienza della lingua
le rime blasfeme costate un debole progresso
per le visioni mutilate di un sesso ben sbiadito
la psicopatologia imperante il tossico impacciato la grandiosa personalità
dell'eroina
gli angoli cartonacei alle stazioni del suburbio
nel tanfo spiacevole mescolato ai profumi esotici dei pusher di borgata
con tanto di occhi spenti, il quindicenne paffuto-allusivo del cartellone
contro
  i veleni cannabinoidi
no-grazie-non-scopo-non-fumo-non-mi-buco
in sostanza tra garanzie ed inganni -Non mi becco l'Aids-
così già pallido di morte lui che sperava nella direzione dei segnali
la manipolazione delle coscienze a fin di bene
(certo ogni crudeltà trapassa nell'amore)
quando firmava il patto con le brave telecamere gli amici fotografi
insomma così lontano dalla vita polverosa i palazzi decrepiti già sulla
carta
tanto simili ad un tot di scatole di scarpe
il cui percorso verticale tagliato dalle vie accoglie i destini tra Tor
Bella Monaca e il Laurentino 38
oppure -Tu che ne sai della vita- gli ammonimenti di suor Raffaella
madre superiora impettita e premiatrice
tutti i bambini buoni e zitti oggi un brano dei Vangeli Apocrifi
Gesù lanciava in aria passeri di sabbia
Ma finiti i tempi della metafisica -un dio bambino fulminava i figli
dell'uomo per invidia-
Oggi il delirio mi rapisce dei clamori
della city, di Roma barocca seppure tra obelischi
Parigi illuminate le gonnelle, la grande mela Nuova York la fanfarona
negli astri così lontana da poterla ritenere una finzione
scrittura di una stella arravugliata a nu' ciel' e cartone
un cielo scavato come un muro tra sinfonie di giovini ambulanti
schizzate a spray contro non si sa bene chi
e la macchia di rosso a suggello del nome di un compagno
perito in incidente motociclistico la chiazza di gin
come l'ultima -di sangue- fotografata dall'omino della polizia stradale
il balbettìo dell'ambulanza isterica gli infermieri in compassata fretta
negli occhi del moribondo quelli d'un portantino incerto sul da farsi
che infine s'accende una Marlboro
e via l'ambulanza come se fosse il gran premio d'Interlagos
infinitamente veloce per le distratte parole del poeta
che non registra non vuole starle dietro
troppo troppo pragmatico nel suo assistere alla deflagrazione della lingua
the dismemberment of Orpheus
alla reticolarità delle scritture all'effimera performance post-industriale
per cui il mondo -questo villaggio planetario- ride un poco
e l'istante dopo esplode di rabbia e di paura
senza più tenere in conto le strutture regolari l'orgoglio post-ominide
la Luna conquistata dall'umana progenie
il mondo stesso descritto per archetipi e figure
il grande calcolo del futuro le microcellulari aberrazioni
Ma che si fotta lo Spirito dell'Uomo
nei campi aperti e sconsolati della Dimenticanza
quando non puoi vedere (oltre la demenza pacificatrice
la frenesia schizoide del business gl'ipermercati brulicanti fica in
quantità)
le sponde salvifiche del pericolo, il rischio ben occultato
che arcanamente sobilla dalle quinte del "duraturo" ancora spessamente
mimetizzato dietro le spalle sicure e promettenti di Capitan America
III     Sulla virtù del rischio
A che sarebbe poi servito il palpito incerto della seduzione
o austera consapevolezza di una favella mirata all'espressione
sagace delle nude proprietà del corpo femminile
i sudori densi gli aromi schiusi dallo scrigno di bellezza
quando nel tempo immemore da che l'uomo si ricordi
-unica sua passione la volontà-
di sotterrare è stato sempre il caso ogni brivido ogni abbandono
il sesso ridotto a differenza lacaniana, la morte quest'ultimo terrore
i centomila tentacoli dei sensi incanalati in passioni astronomiche
il destino della verità perduto nei giochi di prestidigitazione
del platonismo del kantismo dell'hegelismo
in un mare di vittime convinte d'"esser state"
esuli dell'essere nel mondo scarnificato il novello imperio delle
informazioni
quando la buona tradizione è sottoposta alla faziosità d'un disegno
progettuale
noi scarsi nuotatori nel piccolo stagno
a definire le donne rarae nates cum gurgite vasto
in deliziosa ripresa dello sperellismo dannunziano
immemori ormai del senso di ogni Antigone
accalappiando frenetici centimetri quadri di pelle depilata a secco
nella fretta inconsapevole delle TOILETTES galeotte
solo per un modesto tremore nei polpastrelli delle mani
o scatto repentino d'inguine l'immagine possibile
d'un ritaglio di spinte di bacino
i maschi puzzolenti adolescenti i maschi-pavoni spencer-coupé-pippotto
personale
e le imbrattate farfalle della pista, tutte al mattino brave massaie
baby-divorzio in corso segretaria trilingue laureanda per ripetizioni
nel buio a migliaia superdive della propria mattonella
nove scopate su dieci nove gradini verso un buon target
delirio imprenditoriale nelle piccole labbra
yes darling jogging piercing surfing la mattina maritozzi
le nuove donne che spaventano, il mito dell'uomo cavallo
l'epoca dell'immagine del potere espresso in cavalli (fiscali)
rapporto peso-potenza
i luoghi di culto delle teen-ager i luoghi privilegiati
i territori di caccia i domini della donna imperatrice
secolarizzazione delle emozioni cuius regio eius religio
per i maschi duttili, tecnicamente preparati alla beffa alla circonvenzione
ogni parvenza di sentire relegata negli ambiti del "buffo"
in ragione delle nuove equazioni essere/avere per cui devozione
è sinonimo di erbaccia in orticello
poi è facile lamentarsi della solitudine come quei desolati
che abbracciano stremati una qualche fede calcistica
Stranieri al sentimento il gusto dell'appercezione
amplesso dialettico amplesso etico amplesso conveniente
tutto un cataclisma di mani che non sanno dove cercare:
le notti dell'impeto creazionistico, una creatura forte come me
ecco allora
i figli egoisticamente programmati previsti organizzati
e il rischio ancora che sopravvive nei margini d'errore
i figli della spirale del profilattico rotto i figli del conto che non torna
grandezza e sublimità della fallibilità universale
per cui al mondo testimoniano speranza
i figli di mignotta i figli nati morti i figli di Ogino e Knaus.
IV     Come forse, un tempo, Euridice
- intermezzo -
...Florida giacché
fioriva la decadenza.
Assaporata negli occhi altrui.
Astolfo non sa amare che le rose
già colte: è buon pregio al suo amore
la dote della sfioritura
Chiusa e notturna, appena ti lambisce
(inutile) la sindrome del sonno.
Astolfo non sa amarti ed incupisce!
(povero, povero caro...)
Spia i tuoi colori al riparo
nelle parole degli Altri, si tradisce
quando a fatica ti saluta se parti.
-fine dell'intermezzo -
V     Al modo dell'invettiva
Voi tutti piangenti algenti per la scanzonata metamorfosi
in sarabandanti scimmie feticci ipercalorici
tra pieghe di voluttà a miliardi raggrumati sulla crosta,
sotto i cieli di metallo, oscuro quando già piegati
al delirio sfavillante della tecnica per sfoggio oltranzoso
di enzimi omnifagocitanti
il gusto apocalittico del neologismo la stantìa
miscredenza che vi cònnota, la barba perennemente restaurata
voi come noi, modelli da orfanotrofio
ancora fulgidi degli articoli per fumatori
o status status symbol effetto d'implosione
come madri che mai allattarono, striminziti i seni
carenti il molle liquore le inique ahimé quanto funeste
vostre immobili fisionomie postculturali
voi, recriminanti l'uomo postletterario che vedeste
nell'ermetismo l'estrema nostra convinzione
d'italiana umanità, lo scempio dell'estetica crociana,
voi cartesianeggianti lanciatori di missili e sonde
e razzi, e satelliti in sostanza sublunari
anchilosati nelle braccia quali anziane troie imbellettate
o di grassi untuosi profumi spandenti l'olezzo
vendicatorio, ultore dei peccati originali
quando per tema d'inconsistenza, inabili alla poca volontà
in ginocchio quali immediati sacerdoti del piacere
del potere maldestri e perfettissimi officianti
al sole glorioso delle vostre cravatte
leccate avidamente sospettosi, voi formichieri cibernetici,
i ghiotti parassiti striscianti, svolazzati nel lezzo
del pianeta che vide un tempo splendere la pace eterna di Dio
il nome pietoso del Cristo i tuoni imperiosi degli Olimpici
quando il Sacro agitava le proprie spire scuotendo
il midollo del fottutissimo geoide
che voi lasciaste in balia dell'orgia nichilista
-praecipitat suadentque cadentia sidera somnos-
quand'anche fosse stato il mondo una scorza truculenta,
voi irrispettosi, arcani druidi della negligenza, ogni volto
ancora affiancato alle mimesi carnascialesche
-oh quanto utili alla sorte del Progetto!-
precipitati nell'assenso perpetuo
la maschera più subdola e sorniona, il mito
della grande coercizione che assomma il meno peggio
in termini didattico-militareschi
delle vostre fin troppo espresse condizioni.
Ah regalarvi una sillaba di niente!
Voi pazzi, come noi che vi permettemmo
d'illudere la natura della sua non-esistenza
non-necessarietà non non non una forma estetica
non un aborto della decenza, non-importanza
tutto nel trionfo della gratuità a mezzo tra la coscienza
del Proprio e l'opulenza
attratti dalla vastità raggranellata in vanitate vanitatum
o scienziati ingegneri Cagliostri
ognuno della propria chirurgia, maestri dell'oro
ad invenzione del reattore, del cancro, della kryptonite
nuova nuovissima morte, una lontana epilessia,
voi capaci di spaccare l'acciaio con la sterminata volontà
dominatori dalla bilancia sempre pronta
ad accogliere le spade del riscatto
in un -VAE VICTIS- cimelio della comune
vostra cronaca di guerrieri di santi di eroi
o quanti almeno ne caddero a Ravenna a Pavia
a Mohacs quando il bel Danubio blu rifletteva
la faccia lorda di sangue del moro trucidatore
voi che a Spira inseguiste perseguitaste e proteggeste Lutero
ascesi al trono asburgico mediante meditato esborso di fiorini
ottocentocinquantamila in conto Fugger la buona
maestà di carloquinto imperatore
e giù i lanzi pel sacco memorabile nel giorno in cui
il generalissimo Giorgio di Frundsberg cedette di schianto
all'apoplessia, quasi come in un racconto alla Borges,
a futuro monito per noi stanchi depositari della parola
annegando nell'oceano sterminato e miserrimo
dell'inibizione della coartazione della rivoluzione
con in testa i cappelli della rivoluzione
e nella tasca i testi della rivoluzione
quando per una manciata di spiccioli sonanti
un jukebox insolente elettrico di colori
mastica la musica intollerante della rivoluzione
quale unghia benedetta del Grande Dominatore
per una Terra ristretta, il vassallaggio internettiano
interazione comunicazione le folle dei newsgroup
dove sarebbe bastata un'ulcera a questo impavido pianeta
sognando incolumi l'avvento del tiranno dal cazzo incendiario
con pulsazione nelle tempie delirio per le vene del cervello
...o ne abbiamo avuti a migliaia di superuomini in pigiama
col grido di battaglia ancora ben serrato nella gola
la smorfia velenosa, negli occhi un sinistro sfavillio
i seducenti mercatanti di parole
erranti nei lunghi secoli al sole della storia
milioni di assassini abbiamo riconosciuto
nei sorrisi delle fototessere in schedari da biblioteca
le facce dei tassisti, degli idraulici dei cronisti sportivi
l'ingenua coglioneria, la ragazza della porta accanto
-Oh, vorrei sposarmi e sparare subito quattro marmocchi-
per lustro delle opulente società immerse nel fecondo rituale
del bowling, del chewing-gum, dei missili ben spianati
per le loro guerre fredde guerre stellari guerre intersiderali
buoni a conquistare lune ed una fetta di mercato ad ogni innovazione:
il prototipo maccheronico dell'uomo di fine millennio
sapiens sapiens totus americus, il marine corrusco d'armi
quanti almeno ne ha trascinati nella polvere l'odiato Charlie
astuto più di un diavolo sul delta del Mekong
o quanti ne perirono per sbarazzarsi d'una portantina
disidratati lungo il crocevia infuocato
ove una nazione s'impone al mondo intero
mercè l'espressione psicofallica la belligeranza nucleare
la strategia dell'immediata rappresaglia (moneta tintinnante per la
deterrenza)
spacciandosi al globo quale equilibratore universale
al millesimo di millimetro la precisione dei suoi laser...
Fuckyou America. E' morto l'umanesimo.
VI     Catabasi finale
Adesso è il tuo turno Astolfo
d'esprimere l'amore che ti preme nelle dita.
Il fuoco è spento, dio
un mormorio lontano...
Ansimi su di lei che ti circonda di piaghe,
in un mutuo assenso di cartilagini convesse
e il tuo punto mentale è il desiderio:
traluce dal sudore che t'imperla
le rotondità
della schiena
-ti spacca i muscoli!-
lei benché spossata s'impossessa
del madido tuo istinto di rapina
ed ecco
tutto il tuo amore...
tu spargi
...ed è bianco
viscoso
gelido come il tuo cuore.
Astolfo annaspa, s'afferra
a un brivido di lei che si dilegua,
avvoltolato stretto nell'errore,
all'ombra che deforme si staglia,
impronta di muro, nell'errore.
-forse-la-gravità-si-sbaglia-
...l'amore...
Tutto è passato, Astolfo,
sotto gli snelli archetti di casa Portinari,
ma non v'è che una Beatrice appannata,
e un mantello ruvido che sfuma
nella tua coltre d'ombra
lontano dalla memoria
lontano dall' apparenza
lungo l'instabile prospettiva
della tua gloria tremula:
non attardarti dunque
a riconoscerti in Orfeo.
...C'erano gli uccelli neri
sui cornicioni di piazza Esedra.
(E carenza, ohimé, d'ippogrifi)

 (E carenza, ohimé, d'ippogrifi)
Ma che grado della scala Mercalli sarà stato? Richter dice 7.
Saluti
ExeBios


Che dirti, è scrittura che per essere mi pretende come attonito lettore. E
in assoluto forse pretende troppo. Ma
mi è consueta. Ed è solo se non faccio resistenza (e non l'ho fatta) che mi
scorre e mi incanta (poi, dove palpita l'acetilene per quanto messa al
bando..e il topo che rosicchia... ) e mi affascina (anche se Astolfo ed
Ippogrifi furono frequentati da un cantautore con il quale ho un rapporto
molto contradditorio: Roberto Vecchioni, ma anche dal Banco del Mutuo
Soccorso, ma anche da.).
V'è tuttavia un vuoto che io avverto come assenza: il lato femminile, quello
che contiene il mondo e lo condivide. Lo sguardo è anche troppo pieno e
talvolta troppo altero. Ma è il mio lato femminile di lettore che
reclama.Sono io.
Circa la scrittura, come se sopra avessi parlato d'altro, e la sua
fruibilità, ti metto sotto uno scarabocchio che ho a suo tempo mandato a
f.(lo apprezzo molto e mi piace molto il suo Doctoribus),
se
t'avanza un po' di tempo mi farebbe piacere sapere come la pensi (anche se
non calza pienamente con quanto hai scritto che mantiene un grado di
leggibilità comunque non improbo). Intanto ti ringrazio per il gran pezzo
(dell'Ubalda:-) che hai postato.
"Non so, e potrei sbagliarmi, se possa ancora continuare ad esistere la
poesia, ma in senso più lato la scrittura e la comunicazione, senza il
lettore. Ed in alcune delle poesie che hai postato il lettore è (an)negato
nei segni non più condivisi, nell'autoreferenzialità dei versi, nella
distanza - interpretabile a piacere ("sta cazzo di poesia moderna non ci si
capisce una minchia"..."il poeta tenta di sottrarre il linguaggio poetico,
per salvarlo, alla comprensione mediata/immediata"...ecc.).
L'unica arte (forma alta di comunicazione) che può fregarsene di essere
intelleggibile, ma per farlo ha dovuto trasformarsi in mercanzia, è la
pittura.
La musica stessa (quella c.d. colta) ha rischiato l'abisso, guarda i
cartelloni degli enti lirici: Intolleranza o Il Canto Sospeso di L.Nono sono
assenti da anni, il Wozzeck e la Lulu di Berg o il Moses und Aron di
Schoenberg vengono date 1 a 100 rispetto a Verdi o Puccini (quello che se ne
uscì dal Pierrot Lunaire gridando "musica da pazzi"). E ti ho citato opere
che non rappresentano l'estrema deriva di certa musica moderna (che io
peraltro adoro, insieme a tanta altra musica, non escluso Verdi, Puccini, i
Rage against the Machine, ecc.). La musica aleatoria degli anni 50, ecco
questa renderebbe l'idea.
Al di là di  tutto credo che senza il feed-back dell'altro, lettore o
ascoltatore che sia, nessuna forma di comunicazione (o di espressione) sia
in grado di sopravvivere a lungo....
Se io sottraggo ciò che  faccio, coscientemente, e pur utilizzando tecniche
raffinate e con piena proprietà del mezzo usato,  a questo patto della
comunicazione (sinallagma) allora ......"
Saluti
ExeBios

ASTOLFO, O IL GRANDE ILLUSO
--------cut-------
Stream of consciousness in piece teatrale: ne verrebbe un bel monologo.
Oppure se ne potrebbe imbastire una sceneggiatura per un cortometraggio
d'avanguardia... e se lo si disciogliesse in un lungometraggio, diluito in
una storia da risostruirci sopra? Godard, a suo tempo, ne avrebbe tratto un
bel pezzo cinematografico.
Saluti
Yaricha

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Due citazioni notevoli. La prima dal cartone animato *Ryu, il 
ragazzo delle
caverne* (un milione d'anni fa, o forse due...), la seconda dai 
Puffi
(vivono via da qui, / nell'incantata città /riparata dalla 
selva, dal
deserto dai monti e dal mar). Suggestioni?
-- 
Non piu' macchina locale, ma viva anguilla
(da Torrette, Discorsi contro il rogo dei libri)
answer me removing "TO" from the mail address

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LL4n4.75413$C3.8...@news.infostrada.it...
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 deserto dai monti e dal mar). Suggestioni?
Ormai non riesci proprio a liberarti di me... Rompi il cordone, canna vuota.