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Titolo: [?] Non son chi fui

Non è un testo interessante; se vi fa schifo non lamentatevi.
"Non son chi fui; perì di noi gran parte:
questo che avanza è sol languore e pianto."
E questo vale indubbiamente anche per me. Non son chi fui; ma chi, o meglio,
cosa sono? Una persona, direte voi, un poeta, avrei detto io. Ma se essere
persone non è un diritto acquisito con la nascita ma un traguardo, come
dimostrano gli esistenzialisti, anche l'essere poeta è una situazione
controversa. Il poeta scrive; e io non scrivo. Se il poeta non scrive,
sente; e io mi trovo in questi giorni in una tremenda apatia, mancanza di
voglia di vivere, persino mancanza di voglia di morire. Qual è la causa?
Solitudine, potrei dirvi, ma non sarebbe esatto. Almeno non del tutto. C'è
un qualcosa in me di indefinibile, Sehnsucht, direbbe Goethe, un desiderio
irrealizzato. Una sete che arde. Sapete di cosa. E proprio questa voglia
incontrollabile mi spinse a scrivere come un matto nei 28 giorni in cui
fummo separati; un paio di telefonate mi ridiedero speranze, sicché tornai
quasi sicuro di un esito positivo. Purtroppo incappai nel più vecchio dei
clichés poetici; la cosa strana è che non ne ho tratto nuove forze per
scrivere, ma ne sono stato distrutto. Ne è la prova l'unico sonetto che ho
scritto dal primo di agosto a oggi, oltre ad una quartina di un sonetto che
dovrei finire prima o poi. Il problema è l'ispirazione. La musa c'è,
l'abilità pure (quella non manca mai), la lontananza che prima faceva da
motore anche. Cosa manca? Semmai cosa c'è. Delusione e disillusione,
depressione profonda e bisogno irrefrenabile di parlare con qualcuno (ecco
perché scrivo questo pezzo molto personale a persone che non ho mai visto in
faccia), nonché un bisogno continuo di conferme, necessità addirittura più
pressante del solito. Pensate, non riesco nemmeno più a leggere; il "Divano
occidentale-orientale" mi aspetta con il suo ultimo pezzo in prosa di note e
dissertazioni orientaleggianti, ma non ho proprio _fisicamente_ le forze.
Domani lei dovrebbe essere a casa; anche se siamo ottimi amici quasi
sicuramente non mi chiamerà. E' deprimente.Molto deprimente. I miei si
preoccupano del mio silenzio; voi vi siete accorti della mia mancanza di
energie. Solo lei rimane indifferente, per me bellissima e irraggiungibile.
L'errore è stato indubbiamente mio, ad aprile avevo avuto l'occasione d'oro.
Ma non ho colto la palla al balzo e così mi ritrovo di nuovo a soffrire,
solo come un cane, rifiutando l'aiuto dei miei genitori.
E' difficile doversi mostrare sempre forti quando ci si vorrebbe abbandonare
nell'abbraccio della ragazza amata. La goliardia serve proprio a questo, ma
io non la amo. No. E' vuota, senza anima. Del resto però è meglio fare gli
stupidi in in compagnia che provare sentimenti coscientemente impossibili da
soli.
Per ora finisco qui, non voglio rendere pubblici proprio tutti i fatti miei.
Anche se un poeta non ha una vita privata.
Ciao a tutti,
Artod
P.S.
Scusate la prosa, ma su IAS mi avrebbero linciato. Non è un territorio
amico...

 E questo vale indubbiamente anche per me. Non son chi fui; ma chi, o
meglio,
...puntualmente non appena Artod posta in prosa non posso trattenermi dal
rispondere e non certo per commentare una sola parola perchč incapace, ne
tantomeno criticare poichč lo sono ancor meno, ma nel piacere di leggere
delle frasi e dei concetti come fossero di una lettera, non necessariamente
di un amico.
Volevo ancora una volta sottolineare il piacere che provo nel leggerti in
prosa e ti ringrazio per questi regali...
...non capisco come l' IAS possa non esserti consono...
con ammirazione Press Ubu

 "Non son chi fui; 
	Gidмммммм!!!!!!! Puoi fa' niente pe' 'sto ragazzo?
 
	No, a parte gli scherzi, Artod.
	Il testo m'e' sembrato interessante. Ma un troppo
	adolescenzial-cliche'.
	---------------
	Ciao.

irrealizzato. Una sete che arde. Sapete di cosa.
Ahem! :-)
--
Bye
Lykianos
...come gente che pensa a suo cammino,
   che va col cuore e col corpo dimora.

 ...non capisco come l' IAS possa non esserti consono...
Vecchie ruggini...
Ciao,
Artod

 adolescenzial-cliche'.
Probabile. Ma difficilmente riesco a uscire dagli stereotipi depressivi che
mi ingabbiano la testa.
Ciao,
Artod
P.S.
La mia prosa riceve commenti, la mia poesia no. Chissà perché?

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 deinen einen Pfad entlang.
Kannst du uebersetzen?
Ciao,
Artod

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