Newsgroup: it.arti.poesia
Titolo: mia madre ed io, lì da sole, notti e giorni, allora

sono vuota di
preghiere
mi sento come una cosa
portata dal mare
che le onde
battono sulla spiaggia
per riappropriarsene
mille volte
risucchiata
in questa corsìa
d'ospedale
la vita deturpata
mi fa paura
e non voglio conoscere
la soluzione
all'enigma
                della
speranza

 wrote in message
nizB6.19636$r67.4...@news2.tin.it...


Mi hai fatto rabbrividire al ricordo di quando anche io ho cercato una
soluzione, fra le lacrime, dell'enigma che hai reso così intensamente.
Quella storia è finita bene, poi.  Sei stata bravissima, nella metafora
della sentirsi risucchiare fra la riva ed il mare. Ed il ritmo è incalzante,
fra il dolore, la paura e quella strana sensazione che trattiene dal lottare
e sperare. Spero che la vicenda cui è ispirata la poesia si risolva (o si
sia risolta) nel migliore dei modi, in ogni caso ti auguro tanta serenità.
techla
-- 
Posted from 
mta13-acc.tin.it
 [212.216.176.44] 
via Mailgate.ORG Server - 
http://www.Mailgate.ORG

 mi piace Bonnie, mi piace, Ecco il dolore, a volte, che cosa sa fare ( di
bello ).
Ciao.
Ezionuc

 ha
scritto:

Se non fosse stata per quel "risucchiata in questa corsia d'sopedale",
l'immagine del mare non mi sarebbe piaciuta granché: troppo trita e
ritrita. Invece espandi il senso di dolore e di isolamento, davvero
bello. Ma è il finale a lasciare pensierosi. A differenza di Techla, a
me non è finita bene: ed in queste tue parole trovo, per la prima
volta, qualcosa di simile, qualcosa che combacia, una ferita che tocca
la mia. E, stranamente, una parte di me ne gioisce. Soprattutto in
quel finale.
Invece dei complimenti, stavolta, solo grazie.
Alberto
"A volte il talento nasconde piccoli uomini e nella mediocrità si possono celare profondità complesse. In qualche raro caso le due cose vanno d'accordo."
Local Machine


Cara Bonnie,
mi avvicino a questi versi che riproducono fedelmente
tensioni e momenti a me noti. Versi che vivono
dell' "impoetico" del male di vivere. Nulla da 
interpretare, nulla da immaginare, nessun buco nero
interpretativo, nessuna lettura come riappropriamento
ed interferenza nel "già dato" artistico.
Il tuo dolore è lì, di marmo, a parlar di sè come una
fotografia. E la nota metafora dell'esser trasportati
e tiranneggiati dalle onde riesce a farsi araba fenice
e rivivere in tutta la sua forza proprio grazie
all'ineluttabilità di momenti così. Momenti dove vi 
sarebbe poco da inventare, poco da "straniare" (come 
mi piace dire), poco da "artefare".
E allora la tua poesia si fa forza dell'impoetico, di ciò
che è lì, davanti ai nostri occhi, della paura di accorgersi
dell'altra faccia della vita, della fallacità della
speranza. La tua poesia vive nella non-poesia.
Ho esitato a parlarti di questi versi perché mi bevo
quotidianamente il lutto nel lago di niente che è
la nostra vita dopo la scomparsa di nostro padre.
Lo faccio con una smorfia d'imbarazzo, come di chi non
ha parole adeguate per dirti che mi hai agghiacciato,
che ti sono vicino, che vorrei fosse tutto un breve
sogno. Che la vita, anche se un troppo rapido muover
d'archi, può riservarci sorprese.
Ti sono vicino.
Non riesco a parlarti di "poesia". 
Non ne vedo.
Fosse lì la poesia maggiore? 
Forse.
Sono confuso.
Buona Pasqua a te ed ai tuoi cari.
Spero tu ci dia presto buoine notizie.
Vince