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Titolo: medico risonante

Un medico australiano dal nome risonante passeggia sul ponte d'una nave
ormeggiata a largo della capitale olandese. Le considerazioni personali
circa l'aria fresca del mattino tra voli di gabbiani ed il  rumoreggiare di
maree estive boccheggiano tra le stive ricolme di malati, cullati dal moto
ondulatorio e assistiti alla bisogna. Ogni immagine riporta a lui il ciclo
naturale, l'eterno dire sì a se stessa che la natura lontana dall'arbitrio
sembra dire. La reversibilità ciclica, l'ordine circadiano di notte e giorno
portano per ogni istante quella esile e trionfante affermazione. Tra i ponti
sottostanti file di carrozzelle con brave coperte e sacche di plasma.
Pensieri di morte. L'impossibilità di darsela a gambe con le proprie mani e
con le proprie forze e la stanchezza disperata d'una vita appassita e stanca
di sè che vuole affermarsi ancora nel ripido rifugio di quella nave, per
un'altra volta ancora e per l'estrema volta.
Ride di sè il dottor morte per buona ironia e si chiede quale vita amino gli
altri ai quali pare quantomeno inevitabile e  giusto soffrire. "L'arbitrio è
tornato" suona la sirena della nave, ma la nave non parte.
Nel ponte sottostante qualcuno vorrebbe già essere in viaggio ed immaginare
i ghiacci dell'antartide solcati e frantumati dalla punta dei "nuovi"
scopritori. Ma il cielo di coperte e di flebi moraleggia sui loro destini ed
il sole pietroso scalda il ferro dei loro arnesi e risparmia i loro cuori.
Ed il loro sorriso, lontano dal sale della terra che non abita più questa
terra, sbiadisce nel buio e nell'oblio, nella civetteria d'un sogno che non
si racconta.

maree estive boccheggiano tra le stive ricolme di malati, cullati dal moto
a me l'onore di salutarti, visto che tutti restano seduti.
eppure ci sono delle folgorazioni assolute e una sincronia dei 
movimenti narrativi (perdona la perifrasi, ma sono in crisi 
poetica)che sfiora la perfezione, da questo immodesto pulpito di primo 
recensore.
l'attualita' non mi interessa percio' leggo: ed e' bello cio' che 
leggo.
-- 
Dove non esiste un aldilà, e il buio entra nell'acqua, 
e stare desti o dormire è la medesima cosa.
d.h.lawrence, il serpente piumato

nella civetteria d'un sogno che non si racconta.
Sono in piedi anch'io, adesso. In fondo non ho dormito
neanche molto.
Bellissima questa prosa, Local; lirica, fluida e densa. Per la
filosofia visionaria e sospesa che sottende mi evoca vagamente
Magris - e se non sbaglio tu sei delle sue parti, a quel che vale.
E' sempre bello incontrare su IAP tanta sapienza e facilità di
scrittura e tanta consapevolezza contenutistica. Doni preziosi
di questi poveri tempi.
Ringraziandoti,
Antonio
--
*Combattiamo sul ponte gettato tra l'essere vulnerabile
e il suo rimbalzo alle fonti del potere formale*

 ha scritto:
(...)
ah sei tu il mitico local? bentornato!
noto uno spiccato mood rimbaudiano nella tua pro-esia, quindi non può che
piacermi...
confesso però che mi manca il local "allucinato" che ebbi a conoscere
quest'inverno, se non erro...e che non ritrovo nemmanco su poetilandia
potresti ripostare qualcosa di quell' era (o linkarmici?)
Bye
--
BoB
http://digilander.iol.it/bobregular
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