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Titolo: => TILT <= prima parte

    Stese su fili ad asciugare
    poesie di terracotta e di metallo,
    abiti consunti e lisi al sole,
    dove saranno quei bracieri accesi?
    Vasi di creta ornati di disegni,
    cucchiai di versi attinti
    da fontane e pozzi,
    leggiadre forme di sgabelli soli.
    Al vento stoffe di parole antiche,
    adunchi artigli di sparviero in preda,
    soffici lamenti e canti in salamoia,
    se morirò sarà per me domani?
    Non sarò spicchio d'aglio
    o latte, miele e menta,
    tomba di semi e pochi fiori arsi,
    nudo dinnanzi a prefiche e lamenti.
    Saranno bende di colori sparsi
    a cingere le membra in grandi giare,
    bare di legno di cipresso,
    oppure tini in pietra di montagna.
    Salma scoperta di coperti salmi,
    unta d'essenze e di corone sacre,
    traghetterò Caronte all'ade
    e bocche chiuse ciberò di fogli.
    Nulla mi bagnerà d'acqua lustrale,
    nulla mi legherà perennemente ad Estia,
    io solo morto del mio male vivo,
    cancellerò col fuoco i pochi versi scritti.
    Io nato senza madre, vissuto ai margini del cuore,
    io tornerò di là dove finisce il mare
    e sfiorerò con dita il cielo, vivo.
    ====> Enrico <==========================

 e sfiorerò con dita il cielo, vivo.
Non ho capito tutto (mi sembra che l'oscurità stia crescendo - in
generale - su IAP, così come la passione per i toni aulici e per la
mitologia).
Cmq la musicalità e il ritmo mi piacciono.
E anche molte immagini.
L'ultima, per esempio.
Ciao
Emma

...

    Grazie Emma, sei sempre attenta a quello che
    posto e non solo con me.
    Il titolo stesso spiega molto meglio di me il
    senso di tutto ciò che è scritto.
    Probabilmente ho fatto veramente TILT e
    adesso attendo con impazienza il GAME OVER!
    === Ciao e grazie ========> Enrico <=======

    Stese su fili ad asciugare
Ciao Enrico. Commento questi versi, che mi hanno fatto odorare un vento
familiare.  Lasci da parte il gioco, non e' un male, oggi. Ci sono pesci
rari da pescare dentro questo ben nato tilt. Versi un corteo di cose quasi
senza sbocco nella tua poesia, e io temo il soffocamento, per non averlo
patito. Ma dentro c'e' soffocamento e imprevista rinascita, anche se mi
scappa, mi scivola dalle mani il senso-capitone di tutto il vasto elenco. I
buchi neri ci sono, li ho misurati con il mio cranio, e gli calzano a
pennello. Pero' anche il colore delle galassie
che e' di buon conforto vi ho letto in abbondanza. Non ti chiedero' il
significato intero. L'ipotesi del funerale e' terreno di descrizioni
sapienti, di momenti di piacere visivo. Evochi oggetti dal cilindro dei
versi, e vengono gli oggetti, senza l'aspetto di illusione, ma vesti e carne
e ossa. Ti sia di conforto la breve inutilita' della poesia.
TOMBO
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In verita' la bestia, che come di ragione procedeva aiutandosi colle mani,
aveva qualcosa d'innominabile e di schifoso, in quella luce fosca e
notturna; qualcosa della bupreste o del cerambice quando, minacciati, si
staccano dal suolo contro cui stavano appiattiti e, levandosi alti sulle
zampe, corrono rapidi e furtivi. O piu' semplicemente pareva un mostruoso
ragno.

TOMBO
    Che bello! E' cosě tanto piů bello il tuo commento
    di quelle quattro povere cose che ho scritto.
    C'č sapienza, classe e stile in quel che hai scritto
    e poco importa se alla fine chiudi con una randellata.
    Brevemente provo a chiarire il senso di ciň che ho
    scritto:
        - tanta insoddisfazione per ciň che sono;
        - tanta insoddisfazione per ciň che abitualmente
          scrivo;
        - tanta paura per ciň che ho chiuso dentro;
        - tanta voglia di vivere e tanta paura di morire.
    === Tutto qui! === Ciao e grazie ==> Enrico <=====

    scritto:
Ti ringrazio per quello che hai detto. Pero' era piu' la tua poesia a
meritarlo che il mio commento. Dico davvero. Non e' un tentativo di
accaparrarmi le simpatie di un oldbie di IAP. La poesia mi era piaciuta
molto. La frase finale si riferisce alla poesia in genere e non alla tua
poesia, spero fosse evidente. Tutto sommato quanto scriviamo non esce
dall'inutilita' (in senso asoluto), benche' possa avere un significato
relativamente alla nostra breve esistenza. Mi fa piacere scoprire che avevo
capito i temi centrali della tua poesia; i miei dubbi riguardavano in
realta' solo alcuni versi.
ciao e a  risentirci.
