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Titolo: Ricordi d'infanzia

Ricordi d'infanzia.
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Il profumo di terra bagnata
mi riporta seduto, un ombrello,
sulla seggiola, in mezzo al terrazzo
mentre chiama la nonna: ti bagni !
Non importa, io sono felice
sotto questo torrente di sogno;
tuto intorno son gocce e zampilli
spruzzi allegri e sapore di buono.
Sembra ieri, eppur n'è passato
del tempo. Ah, s'io bimbo rifossi
nuovamente seduto in quel luogo,
son sicuro che senza timore
di mostrarmi tuttora bambino
sotto i lampi, al boato del tuono
vibrerei come fossi un violino.
E il mio corpo sarebbe tutt'uno
con le nuvole, con le saette,
con gli odori, col gusto dell'acqua
e quel vezzo ch'è un po' sbarazzino
lo confesso, di andare a cercare
l'avventura in un gioco banale.
No, non vengo, mi piace restare
qua seduto, lo scroscio si sente
come musica di quell'orchestra
che natura sa come suonare.
La natura, l'estrema purezza,
nulla puó superarla, mi fingo
quale parte del cosmo ed allora
io son lampo, io sono quel tuono,
sono aria e materia, son fuoco
sono goccia che torna alla fonte.
Allegri !
Claudio Chiani
clchian AT tin DOT it
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Ho sfogliato volentieri il tuo album di ricordi.
Ho visto (rivisto?) le tante fotografie incollate ai tuoi versi.
Mi hai fatto ritrovare i miei pantaloncini corti, la merenda di nonna, il
profumo dei prati di allora.
Posso solo dirti, grazie.
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Eby
Sono sempre pronto ad imparare;
non sempre a lasciare che mi insegnino
                       Winston Churchill

 wrote in message 7p0hm5$n3f$1...@nslave1.tin.it...
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> Posso solo dirti, grazie.
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Mi vedi dappertutto, anche nei versi che non ho scritto io, a meno che non
fosse un commento al mio commento, e in tal caso, non commento!
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Dire che avresti dovuto dar retta alla nonna mi pare troppo.
Infatti in tal caso saresti insensibile, e tu non lo sei.
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 il profumo dei prati di allora.
in effetti la scena che raccontavo si svolgeva nel lontano 1961 a Cornigliano,
luogo giá devastato dagli altoforni e dalle acciaierie... ma noi bambini non ce
ne accorgevamo, se non per "farci" i baffi passando il dito sulle persiane...


...
Finalmente, Claudio! È molto tenera, bella e musicale. Io non sono un
critico e non so dire di più, però mi piace mi piace mi piace. Ciao, gidì
Ricordi d'infanzia.
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

critico e non so dire di piů, perň mi piace mi piace mi piace. Ciao, gidě
Come in "non ci resta che piangere", ricordi quella giovane nobildonna che
ripeteva sempre le parole molte volte in quel modo esilarante ?
Dai, ora non esageriamo, ho solo descritto una scena della mia infanzia.
(ed é una scena vera)
Amo tuttora molto le giornate piovose, in cui si riesce ad avere una
manifestazione tangibile delle forze naturali. Mi piace anche il sole, ma piú
per il calore sulla pelle che per l'insolazione luminosa.
Sono un "dark" senza mostrarlo.


	"Non è la mia canzone
	che è immortale,
	è ciò che io canto"
	dice sapientemente Georges Bernanos.
	La cosa curiosa è che avevo scritto:
	"Non è la mia canzone
	che è immorale,
	è ciò che io canto."
	Secondo una convinzione piuttosto diffusa,
	l'essenza di una poesia verrebbe a riassumersi nella
	sua abilità a suscitare tensioni emotive.
	L'emozione, sorta di orgasmo infecondo dello spirito,
	è sempre più l'unico alimento non materiale di cui
	sono capace. Novello Narciso intento a contemplare
	la mia immagine riflessa, voglio solo sentire emozioni,
	provare sensazioni nuove. Beninteso: "Una vogliuzza
	per il giorno e una vogliuzza per la notte" dico, con
	Nietzsche.
	La tua poesia, Klaus, è una stilla di contemplazione.
	Espressioni non gridate, sfuggenti e mute di un percorso
	di ricerca - di ricerca d'esistenza e d'autenticità.
	Poesia religiosa, in un certo senso. Perché ti
	muovi tra le dimensioni dell'umano e del divino, tra
	il dicibile e l'ineffabile, il tempo e l'eterno.
	La leggerezza che si muta alla fine in duro ritmo di
	un continuum temporale-meteorologico, quale
	tempo dello spirito ostinatamente inquieto,
	ma ardente di riempimento assoluto.
	Così che il circolo temporale non resti chiuso ad
	avvitarsi su se stesso in un movimento senza fine
	e senza scopo, esso si apre invece all'irruzione 
	dell'evento, dell'imprevedibile.
	"M'illumino d'immenso" scrive Ungaretti confutando
	quello che ogni tecnico delle luci dichiarerà insensato.
 
	Fanno cinquemila. :-)
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	Ciao.