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Titolo: Più nulla da dire

Spesse e vitree lastre di silenzio 
erodono le mie metonimie
più care agli occhi e i fiochi rintocchi 
del cuore non sanno il verde clangore 
ch’usavo un tempo versarmi sui sensi.
Esangue tra i denti il mito mi muore 
e già non vedo l’ascolto e il profumo
dei dolci e soporiferi miei inganni.
Ad eccerpirmi un raggio dall’oscuro
è il suono incerto della mia parola
memore di aurorali e casti amplessi.
In fondo oggi son io l’ascoltato
il visto, il toccato, il pasto, il fiutato 
in questo testa coda e messa in croce
in cui mi gioco tutto, rabbia e pace

 in cui mi gioco tutto, rabbia e pace
A prima vista sembra un simpatico esercizio di endecasillabi
sciolti.......ma sotto i garbati giochi di parole si legge un vissuto denso
e intenso, l'inquietudine di chi č alla perenne ricerca di "senso".....(le
rime sono accidentali, ma non cancello....)
Ciao,
Sileno

 Sileno
Sileno,
ti assicuro che sfortunamente la dimensione squisitamente ludica di quel
che scrivo č
in percentuale irrisoria rispetto al sentimento che origina le mie
piccole cose.
Il fatto č che non riesco a rinunciare a dare una forma "autre" ad un
sentire che
potrei esprimere anche andando a duecento all'ora sul ghiaccio delle
autostrade nordamericane
od affogando in un mare di cerveza inasprita dal limone, e che invece
preferisco
esorcizzare spesso nella prigione endecasillabica dei miei delirî. E a
me sembra che a te questo
non sia sfuggito affatto; sono davvero impantanato nella "morosa
delectatio" della ricerca del
senso da dare alla mia vita. In questa mia "Piů nulla da dire" ho
desiderato esprimere (e non
comunicare, ché la comunicazione č un mero accidente; quando c'č, č un
miracolo - come č stato
con te - ma certo non scrivo per comunicare, quanto per esorcizzare) il
sentimento di una
perniciosa reificazione del mio essere, privo di parola. Inebetito
davanti al tutto. Ecco perché
non ho piů rapporto metonimico con me stesso, non mi autoincenso piů
come si usa fare nel delirio
di onnipotenza dell'adolescenza; e la parola-mito mi penzola tra i
denti, policroma, polisemica,
dispossessata dalla Babele in cui vivo. E mi faccio cosa, neve, strada,
sterco, fango, acero...
Grazie Sileno per l'avermi compreso in quel che non voleva assolutamente
comunicare nulla a nessuno,
al riparo da supposti criteri quali l'economia dei versi, la concisione,
etc...
Penso anch'io che la poesia sia il "prima" del dolore o dell'orgasmo ed
il "dopo" della ricezione
e della lettura; ma č nel "durante" che si irrora il campo del senso che
hai voluto cosě benevolmente
produrre. 
Mi aiuta non poco quel che hai scritto. 
Grazie di cuore.
Vince

in cui mi gioco tutto, rabbia e pace
Negli ultimi versi mi appare appunto ciò che ti dicevo all'inizio:
l'avvenimento t'investe e rimane su di te, intorno a te...ti muovi, sei
scosso e sembra che ciò ti debba accompagnare per molto tempo.
Complimenti e salutoni,
Stefano.

Carissimo Stefano, complimenti per delle letture critiche che sanno
essere sempre di grande aiuto alla ridefinizione di uno spazio
emozionale che spesso riceve forme incerte e vaghe, quella tenue
"quidditas" del cuore che senza la lettura rimarrebbe imprigionata nella
sua ineffabilità.
Ed il mio plauso va a te ed a tutti coloro che si fanno ispirati
interpreti della rarefazione del linguaggio poetico, scegliendo spesso
di non "balbettare" (come spesso faccio io) le loro misteriche parole
d'amore ma di urlarle e riveicolarle con la chiarezza della prosa. Forse
si dovrebbe più spesso tessere gli elogi dei critici, laddove mi sembra
che iap. risuoni di frequente delle lodi ai poeti. E quando critica sana
ci sia, si dovrebbe salutarla con riconoscenza, come nel tuo caso, caro
Stefano, npn solo sensibile cantore del nostro io alla deriva, ma anche
accorto e pietoso interprete dei nostri piccoli insignificanti drammi.
In "Più nulla da dire" sono davvero prigioniero di questa vischiosità
emozionale. Non so più cosa dire nella mia fredda Babele.
Grazie Stefano. Di cuore.
Vince