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Titolo: Un acero e l'odio

             Al vento che ti stempia della prole
 
             in un leggiadro incedere di morte
 
             io non domanderò che di tacere
 
             un solo istante; e agli esili bastioni
 
             d’un’alba curva e illanguidita al rogo
 
             che d’arroccarsi al nostro dipartirci,
 
             perché ci sia riparo la penombra
 
             sulle cui lame abbiamo stemperato
 
                         l’odio.

Stempia leggiadro, esili e curva illanguidita nonchè arroccarsi al
nostro dipartirci sono il "mostro" da tenere fermo in questo caso.
Da un'artista è anche lecito essere disattesi.
Ma sembra a molti "tenici" sfuggire una questione più ampia. L'eresia
collaterale ad ogni genere di trapasso è senz'altro poetica, ma ciò non
risolve analogamente la nomina di ciò che si vuole dire.
Non è superfluo ora indagare a quale condotto somigliasse il poeta
boreale quando travasò codeste parole sul far della sera, rimpizzato a
bottega su alterco industrio, è inutile. Si deve essere molto prima
della poesia interpreti di se stessi. Chi non lo fosse non verrà creduto
mai.


 mai.
Caro Local, 
non ho afferrato il senso del tuo commento. E, con buona pace di
Deleuze, ma un "senso" che sia "uno" almeno nella comunicazione
quotidiana 
dobbiamo rivenirlo, sennò è la fine.
Devo azzardarne io stesso interpretazioni? 
Sospettare che in questa mia composizione io non sia riuscito a tener
fermo il 
"mostro" di certa libertà associativa?
Che, pur se attività lecita, ho disatteso i miei due lettori?
Che nell'eresia collaterale del mio trapasso (a tuo avviso, poetica per
definizione)
io non abbia espresso ciò che volevo dire (ammesso che si scriva avendo
"qualcosa" da dire)?
Che io, poeta boreale, abbia travasato in un misterico condotto 
(è inutile indagarsi quanto a fisionomia e struttura)
cose che in realtà non lo "riflettono" lukacsianamente?
Che non sia riuscito ad interpretarmi prima di travasarmi poeticamente?
Devo esser "creduto" per forza?
Potrei rispondere generosamente a tutte queste domande, se esse
corrispondessero all'esattezza del tuo pensiero. Me lo confermi?
Non vorrei dilungarmi in una (per certuni) odiosa autoesegesi.
E comunque grazie per esserti fermato su questa mia rappresa goccia
di dolore. 
Sempre tuo,
Vince

 >                          l’odio.
........................................................
E da sei anni mi ritrovo a poggiare la punta del naso
sulla finestra dalla quale campeggiano gli aceri.
Improbabilmente orientato a est, volgo lo sguardo al 
di là dei miei frondosi guardiani e mi fingo l’odore della 
Roma che mi sentenziò al "nemo propheta in patria".
Scelgo con cura il momento di queste patetiche sintonie;
di recente preferisco le ultime ore della notte, quelle che 
sostano perplesse al limitar del giorno e giocano ancora a
farsi irretire dalla notte esangue. Negli ultimi di questi 
sonnambuli appostamenti, ho potuto assistere al farsi calvo
d’uno tra i più sontuosi dei miei secondini. Si tratta forse 
di quello più indulgente; spalle larghe e d'estate folta foglia, 
mi ha tante volte permesso d’ammarare il pensiero - proprio per
questo suo austero negarmi prospettiva - nell’ectoplasma
del Colosseo o del sepolcro di Cecilia Metella, quando a 
bordo della mia Y10, ebbro di blues e d’applausi fumosi,
percorrevo l’Appia Antica e i suoi silenti filari. 
E mi sentivo l’America e gli spaghetti nel cuore.
Oggi il vento che soffia dalle Laurentides ed increspa il 
gigantesco San Lorenzo fa giustizia del mio verdecrinito
carceriere. E arduo si fa l'illudersi pigrizia di cane 
randagio a bighellonare tra sampietrini di catacombe, a 
rischio di farsi maciullare da bolidi notturni. E mai un carabiniere 
nei paraggi, vero?
Non riesco che a presagire il ghiaccio e l’infinità di questa
mia prigione nordamericana.
Se solo le ultime foglie resistessero, o se solo l’alba non cedesse
al sole che di solito ci opprime, basso e inedito...
Non chiederei altro al vento e all'alba che questa tregua d'ombra.
Per fingermi casa. E per odiarla meno.
.......................................................
.......................................................
Local, che intendi quando affermi che bisogna sapersi interpretare prima
di farsi o essere poesia? Tu credi io abbia scritto "Un acero e l'odio"
perché mi si dovesse "credere"? E "credere" a cosa? Che crepo in esilio?
A chi vuoi che importi questo? A che vuoi importi questa congerie di
cazzate
che ho sopra scritto? È il mio personale dramma. Non certo il tuo.
Ma non è questo che mi prefiggo con la poesia.
E che intendi quando dici che non sarei riuscito a risolvere
analogamente 
la "nomina" di ciò che voglio dire? Tu credi io scriva poesia per
ricevere 
solo una pacca sulla spalla da chi può muoversi a compassione nei
confronti 
di chi vive lontano? Mi basta il mio povero amico cane.
A me non interessa esprimere il mio dolore. Io voglio farne "res", 
anche al limite della sua intrinseca conoscibilità. E se per questo
devo servirmi di "mostri", benvengano!
T'ho letto schiavo del "senso" e della "funzionalità quotidiana" di
memoria jakobsoniana del linguaggio. 
E la cosa m'ha perplesso.
Non poco, aggiungerei.
T'ascolto.
Vince


splendida prosa. si legge d'incanto. resto stupito dai prosatori d'eccezione che si 
manifestano su iap e che ormai travalicando gli argini lo stanno trasformando in uno 
strumento ben duttile e ben vivo, oltre il rigore del  laboratorio di poesia. sono 
contento dei personaggi che circolano qui. al di la' del consueto  eccesso polemico, 
c'e' sempre da imparare da molti di voi, e molto di buono da leggere. grazie sincere 
(melassa per una volta, consentitemi).
torrette, timido bibliotecario

 
Manierismo?
E dove? In "Al vento che ti stempia della prole"?
"In un leggiadro incedere di morte"?
Questo è manierismo?
Local, una cantonata è una cantonata. :-))
Te lo dico con affetto.
E lasciamo che tutto si fermi qui.
E che io possa recuperarti nella mia mente. :-)
Affetto immutato
Vince
P.S. Poi ragazzi, se davvero volete me ne vada al diavolo
     che lo si dica. Non mi offendo. :-)


Beh, se volevi farmi diventare un microbo, ci sei riuscito! :-))
Grazie, amico della Torre. Grazie di cuore.
Vince




                          l'odio.
Mi sono innamorata di "un leggiadro incedere di morte" e  "io non domanderò
che di tacere" mi sembrano due immagini estremamente evocative, soprattutto
inserite in discorso d'odio che si stempera. Effettivamente eterea.
Saluti
Eco

      che lo si dica. Non mi offendo. :-)
Non volevo urtarti in alcuna maniera gentile Vince.
Magari ho seguito una impressione senza riflettere troppo e certamente avrň preso
una cantonata.
E' lecito anche essere disattesi, ribadisco.
Un saluto immutato

 Eco
Carissima Eco,
grazie per esserti fermata su questa mia cosa.
Mi confermi la tua grande sensibilità.
Vince

                          l'odio.
Bentrovato Vince! :)
Leggo e rileggo il tuo componimento. Imho, è veramente ben fatto, collaudato
in uno stile che ormai ti appartiene e ti distingue.
Il tutto (scelta del lessico, ritmo, figure) è saggiamente equilibrato.
Complimenti.
Salutoni,
Stefano