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Titolo: fine lavoro di revisione: versioni 2.0 delle ultime opere postate

La prima era "quanto vale una donna". I commenti di Artod mi avevano
spronato a riscriverla, purtroppo nel tentativo di mitigare la componente di
prosa che la caratterizzava, si è trasfigurata più di quanto pensassi. Non
so se ti piacerà ancora Artod.
 QUANTO VALE UNA DONNA  (versione 1)
Quanto vale una donna tra gli amici?
Vale quanto una  mano di briscola chiamata?
Vale quanto un arrosto alla trattoria sulle pendici?
Vale quanto una barzelletta sporca ben raccontata?
Vale forse quanto una rara ballata, sotto la luna
con una ubriacatura, nella notte spaventosa?
Vale quanto un tango col casquette?
Quanto un libretto con la lode?
O quanto una puttana sul parquet?
O almeno quanto quella sua piccola frazione?
Vuoi sapere quanto vale una donna?
Un tempo, chissà che mai volevo trarne!,
l’avevo elevata all’ennesima potenza, mi era tanto dentro
che il suo aroma naturale mi coagulava il sangue.
Mi era tanto vicina da sembrarmi grande quanto una galassia.
Ma sai, basta allungare il pollice tre spanne davanti al naso
per prendere le giuste proporzioni,
e d’improvviso non è che valga quel gran che una donna,
se non quand’è sdraiata davanti al caminetto d’una baita
vestita dei soli fiocchi di neve
e del vinello nel bicchiere.
QUANTO VALE UNA DONNA ( versione 2)
Un tempo chiesi il valor d’una donna tra gli amici;
se fosse sua la promessa d’una passione che sapesse dividerci,
o se la sua bellezza valesse quanto un arrosto sulle pendici.
Vale, la sua anima, quanto il fervore d’una briscola chiamata?
Vale, il suo ventre piatto, quanto una barzelletta sporca ben raccontata?
Lei tutta, vale quanto una rara ballata,
sotto la luna, con una ubriacatura,
nella notte spaventosa?
Vale quanto un tango col casquette?
Quanto un libretto con la lode?
Quanto una puttana sul parquet?
O quanto quelle sue belle cosce sode ?
Vuoi sapere davvero qual è il segreto valore d’una donna?
Un tempo discesi lungo le sue colpe, e le feci mie
- non so che mai volessi trarne! -
mi fu tanto dentro da crederla patria d’ogni candore,
unica debolezza a cui dedicare una canzone d’amore.
Ma sai, basta allungare di tre spanne oltre il naso, la mano
per prendere le giuste proporzioni dietro l’inganno:
e più non è una sacra cattedrale ogni donna.
Non vi son meriti nel sangue che per lei coagula e in me perdura
non c’è ardire nei suoi futili lamenti, né valore sul suo inutile perdono.
Il suo seno non mi ripaga dell’affanno
non mi ripaga se non quand’è sdraiata come un tanto sospirato dono
davanti al caminetto d’una baita buia
vestita dei soli fiocchi di neve
e del vinello nel bicchiere.
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La seconda è "un luogo dove esplode il cuore", che il Wakko mi aveva
consigliato di modificare per renderla meno retorica. Non credo di esserci
riuscito, perchè si basa proprio nelle sue immagini su alcune frasi chiavi
di stampo retorico. E' comunque venuta così.
UN LUOGO IN CUI ESPLODE IL CUORE (versione 1)
Sul confine boschivo, tra veglia e sonno
c’è un luogo che ancor amo,
senza terre coltivate, senza sentieri vermigli,
e per giungervi nottetempo
devi avere il cuore in mano.
E’ gioia senza attesa - che mai s’incupisce,
un luogo sfuggito al tempo.
Lì, a volte si rimane a piè fermo,
presi in una tranquilla brezza
tra cielo e terra,
e con enorme abbandono si respira
sul confine insicuro tra felicità e tristezza.
Oh, terra infantile del peccato in fiore,
sei così spaventosamente acerba e matura,
sei un tuffo al cuore.
Se ti fermassi in un giorno senza ombre,
con l’anima in stato di grazia
sentiresti nelle eco delle valli, poesie di grandi uomini,
sentiresti allora come la vita è leggera
saresti avvinto da antiche parole,
e al mattino, il risveglio su di un letto di aghi
sarebbe - come per me ieri è stato-
una gioia per gli occhi.
UN LUOGO IN CUI ESPLODE ILCUORE  (versione 2)
Sul confine boschivo tra veglia e sonno
sul limitar marino di onde e vento
c’è un luogo che ancor amo.
Per giungervi nottetempo, per sentieri vermigli
sulle terre incolte e lungo i colli spogli
devi avere il cuore in mano.
E’ gioia senza attesa - che mai s’incupisce.
Un luogo sfuggito al tempo: poche case, un roseto.
Lì, a volte si rimane a piè fermo...
presi tra terre aspre e terre lisce, in una placida brezza,
e con enorme abbandono si respira l’aroma del legno,
sul confine insicuro di felicità e tristezza.
O terra infantile del peccato in fiore...
sei così spaventosamente acerba e matura,
sei un tuffo al cuore.
Se pur ti fermassi in un giorno senza ombre,
con l’anima in stato di grazia e il caldo che ti svela
sentiresti allora come la vita è leggera
sentiresti nelle eco delle valli, rintocchi di campane
sentiresti vicine, braccia amate ormai lontane...
Saresti avvinto da antiche parole,
e al mattino, il risveglio su di un letto di aghi
sarebbe - come per me ieri è stato- senza fiato
una gioia per gli occhi. Un regalo dei Magi.
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E infine ecco la rielaborazione secondo la mia sensibilità di un'opera del
Venerandi, che purtoppo ho perduto. Forse Artod se la ricorda, l'aveva
postata lui lodandola.
Ecco come è venuta fuori:
SENZA TITOLO (versione 1.2)
Calde braccia bramavo, che sapessero stringerti
braccia calde che  avessero la forza di fare un fragor di sagra;
ma troppo era il buio, perché gli occhi potessero
andar oltre il silenzio su cui spesso ti adagiavi,
e stanche e scarnificate erano le mie ossa bianche.
Volevo tanto sapere il tuo cuore legato al mio
eppur non v’erano al mondo funi abbastanza salde.
Così feci la primavera col suo tingersi di coccinelle
e raccolsi lucciole in una lampada ad olio.
Rubai gli occhi al gatto e la voce al grillo sotto le stelle,
per fare una danza della pioggia che, lieve ti destasse;
con l’argilla dei fossi ti forgiai, languida sul mio letto
e d’oro fino, dove sentivo il palpito del tuo petto.
Dolce, in questo carosello di voci colme di voglie
le mie braccia corte ti ebbero vicina... dolce tutta notte.
Come al solito ho straforato il tetto dei 3 k a mex. Sono proprio uno
scrivano logorroico.
Ciao
Fuliggians
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Un giorno, se Dio vuole, ci sarà una donna tutta elettrica.
Se uno ha qualche problema, basta guardare nel libretto
di manutenzione.
                                    Thomas Pynchon - V.
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 braccia calde che  avessero la forza di fare un fragor di sagra;
Notare il chiasmo. E la prosa.
Il resto... buone immagini, versi da postmoderno galoppante (non siamo
ancora così in basso, per fortuna).
Ciao,
Artod

una gioia per gli occhi. Un regalo dei Magi.
ciao
WakkoWarner
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Penso, mammina, che avro' tosto venti
cinqu'anni! Invecchio! E ancora mi sollazzo
coi versi! E' tempo d'essere il ragazzo
piu' serio, che vagheggiano i parenti.
G.Gozzano

 ancora così in basso, per fortuna).
per fortuna........ancora ci salviamo perché frequentiamo
l' altissimo artod

Un po' troppo prosastico, forse era meglio la prima versione.
Su questo non ci piove. La struttura dell'opera del  Venerandi era stupenda.
Ho dovuto stravolgerla solo per non scopiazzarla. Quel che non trovo di mio
gradimento in quella poesia era proprio ciò che forse tu più apprezzi: la
struttura troppo scarna, un verseggiare senza polpa, se mi capisci.
Personalmente adoro i versi lunghi, e usare una struttura sintattica
semplice. Sarò postmoderno, eppure non riesco a fare altrimenti. Per esempio
le terzine del WW, le adoro, ammiro la sua sapienza nello scriverle, eppure
spesso, quando le leggo, devo fare un notevole sforzo di comprensione. Ecco
quindi che di rimando mi nasce una poesia prosastica (per chi come te dà
molto valore al ritmo e al verseggiare).
Per quanto mi riguarda, infatti, i due versi sopra citati sono tutt'altro
che prosa...
come direbbe la mia ragazza: "UE', i gusti so' gusti"
PS: hai mai provato a leggere Vicente Aleixandre (Nobel per la letteratura)?
o Ruben Dario? Ecco, lì troveresti tutte le mie influenze maggiori.
ciao


Mi piace soprattutto l'ultima parte, scorre meglio.
sì, anch'io la preferisco.
Mò basta postare roba per un po' che altrimenti mi inflaziono.
ciao



WW

 come direbbe la mia ragazza: "UE', i gusti so' gusti"
lo dice solamente per giustificarsi d' averti scelto