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Titolo: cenni

Limite del linguaggio è quando vorrei scrivere di me e della esperienza.
Quando sotto la doccia mi sento chiamato a "fare" qualcosa e rimango invece
nel crogiolo dei propositi.
Il limite del linguaggio mi bagna assiepato nelle gocce d'acqua. Prima che
la bestia scrittoria fugga, vorrei riferire qualcosa degli avvenimenti di
questi ultimi giorni
Siedo nella stanza dietro l'emeroteca. Si leggono parole nella stanza
vicina. Sono sorpreso per un istante dalla considerazione che dietro a
quella stanza di produzione fabulatoria, vi sia una "officina" di
riparazione della carta. Qualcuno pensa che sia una macchia per una
biblioteca  quella d'ospitare semplici lettori di quotidianità.
Noi occupiamo un  allestimento provvisorio dove lo spazio esiguo è ragione
di contrasto fra noi semplici praticanti e i pacchi di carta nuova assiepati
lungo i muri. Tra noi e vecchie macchine imballate per l'ultimo viaggio alla
discarica. In questa precarietà di spazi e di destini fin troppo
accomunabili abbiamo iniziato a "grattare la schiena" agli opuscoli del
fondo Gonzati.
Opuscoli regalati per faustissime nozze o ragionati per apocrifi studi
architettonici, commemorazioni funebri o rilievi morali su qualche fatto
accaduto. Questa materia scrittoria distribuita in carta di diversa natura è
giunta spostandosi di qualche metro sino a noi ed ai nostri strumenti tanto
affilati quanto inconsapevoli. La "legatoria" vicina a questa stanza delle
dipartenze prossime risulta senz'altro più interessante ad un occhio
profano. Una grande taglia carte in ghisa precede un piccolo tavolo da
lavoro e ai lati della stanza, due librerie si alzano sino al soffitto per
contenere l'una i documenti di morte dell'archivio comunale e l'altra la
carta vergine d'ogni tipologia.
Le macchine necessarie al loro assemblaggio vitale giacciono inoperose da
tempo.
E' un destino indifferente quello che si lascia guardare da quelle stanze.
La porta vecchia delle cose del mondo.
Si continua la nostra azione di pulizia, come se per osmosi e strofinamento
un buon demone possa salire alla ribalta dei nostri pensieri. Crediamo in
cuor nostro che sia una forma di bene ciò che stiamo compiendo. Crediamo che
per altri occhi stiamo lavorando. Il nostro sguardo scivola distratto dalla
parola al degrado per ragionare quel tanto che basta alla nostra azione.
Come uno scolaro mi interrogo su quale aspetto mi sia stato funzionale fin
d'ora e quale invece abbia goduto dell'effettività. Se non rinvenissi una
distinzione in questo ambito incolperei senz'altro la mancanza di conoscenza
o la poca inclinazione estetica al riguardo.
Il buon demone è lontano e di lontano si lascia guardare. Ogni strumento
passato in rassegna tace ammutolito restando, resistendo nel gesto che lo
adopera.
Ricordo la consegna del materiale la prima volta quando è iniziata l'estate.
La stecca d'osso per addomesticare la carta. Gradevole al tatto e fredda.
Gli aghi non mancarono di stupirci (ma vi è una prevalenza d'uso per tali
oggetti?) Forte di questa prerogativa il nostro docente si inoltrò sino al
primo ordine, piuttosto veloce per la "normale"situazione". Piegare la
carta. Una scarnificazione, un riconoscimento. L'immersione della scrittura.
L'occhio allenato che "perde" il senso abituale. D'ora in poi non potrà più
soltanto leggere e nel far questo dovrà pesare ulteriori realtà. Ma leggere
è un atto troppo sconosciuto ancora. Sono ancora in piedi le fantasie dei
mondi dietro ai mondi che rimbalzano nel breve tragitto dell'occhio con il
suo foglio. Negare ulteriormente e sentire svilire la parola in medium
grafico, sotto intendere una materialità patologica da preservare lontana da
ogni comprensione per "ridisporsi" compresa in ciò che la "tiene". Disporsi
ad un ulteriore fraintendimento.

 Limite del linguaggio è quando vorrei scrivere di me e della esperienza.
Senza parole.
Artod