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Titolo: sul torto e la ragione

eh, bertoldo, che ci resta
se alla sera 
non ci sediamo coi vinti
sulle sedie chiodate,
sui cocci di vetro
della sconfitta, se 
quel suono non e' il canto 
dello schiavo.
bertoldo, la ragazza americana
gli diceva you are a loser
e si atteggiava a jenny
mccarthy o come si scrive,
il tempo certo le dara' ragione,
e fara' le smorfie proprio
come lei.
Eppure di qui passo' Garibaldi,
come un nervo scoperto
della storia, ripudio' la sposa
proprio li' dove siedono Bearzot
Gentile Tardelli e il giorno dopo
parti' per il sudamerica o per Anita,
e io che sono servitore discreto,
vedo la luna alta
dietro l'ultracentenario pino immenso
mentre non  le belle macchine non le belle donne non
non riescono a  farsi invidiare.
Mi piace sentire l'inserviente siculo
stramaledire l'avarizia dei nuovi eroi,
e guardare le luci 
giocare a palla sul percorso della navigazione
con segnale intermittente tic-tac
tic-tac ,
l'aria e' tranquilla e  sembra 
una bella canzone dimenticata.
-- 
Ci sedemmo dalla parte del torto visto che tutti gli altri posti
erano occupati (Bertolt Brecht)

 una bella canzone dimenticata.
    Se pace deve essere, lo sia.
;-)
Saluti,
    Turin

ciao Torrette :)
si legge cosě poco di tuo che mi aspetto sempre un evento quando vedo il tuo
nome ad aprire un thread - e lo č caspita - lo č a tal punto che questi
versi te li invidio uno per uno
magari a parte il bertoldo - e vabbč che non ci stava col suono bertolt perň
il nome italianizzato č proprio brutto - ma infine va bene pure quello in
questa atmosfera da bettola che tiri fuori - o da panchina - sě davvero - un
dialogo tra ubriachi
e tutto va al suo posto - il come si chiama e il tempo a far smorfie e il
sudamerica o anita - ma pure i passaggi piů lirici - e soprattutto le luci
che giocano a palla e tic-tac di scansione (sul tic-tac avrei chiuso perň)
oh - ti dico tante parole - ma infine ti sto dicendo solo "bella" come si
usa - ti prego concedimelo :)
ammirato
alberto
______
Torrette
| eh, bertoldo, che ci resta
[...]
| una bella canzone dimenticata.

 una bella canzone dimenticata.
Come sempre ti apprezzo più in questa veste (anche se nascosta).
Ciao, lubna.

 come lei.
[...]
Rifacendomi al reply sull' OT di Carnegie eccetera, ritorno a calcare la
mano sulla tua assurda pretesa di detenzione di torto: già il copia-incolla
che fornisci in omaggio a tutti a fine-post scatena in me strani istinti
polemici. E non scherzo, irrita sul serio. L'insinuazione di Brecht
proiettata su schermo gigante qui su iap va a collocare aprioristicamente
certi "falsi vincitori" sulle sedioline spettanti ai "falsi vinti", come se
non bastasse il dopo-bailamme che ha visto tanti e tanti ritrarsi inorriditi
dal campo di morti e feriti avvolti nella melassa appiccicaticcia o nello
schifo di certi versi per palati burini. Questa figura del "perdente", così
simile all'inetto sveviano e all'inetto in generale, tu vuoi esaltarla,
farne un tenero pet da compatire, senza manifestazioni d'orgoglio, senza
tempeste e senza impeti. Un totale rifiuto della dialettica, che io vedo
stagnare e rattrappirsi in questa specie di autocompiacimento della
sconfitta. Sconfitti che poi -in cuor loro- sono fermamente convinti di non
essere tali, ma che non rischiano il battibecco perchè per ogni becco che si
batte ce n'è un altro che si chiude, cosa che alle volte fa comodo alle
volte no. La Ragione e il Torto, due grandi bestie che ti assalgono. Ma
scusa, Torrette, Schopenhauer insegna l'arte di aver ragione, giacchè l'aver
torto è ciò che avanza, ciò che rimane. Accontentarsi degli unici posti "non
occupati" è proprio delle nature anti-idealiste e anti-razionali allo stesso
tempo: siamo d'accordo sul fatto che _non_sempre_ tutto ciò che è reale è
razionale, ma se i filosofi -questi preti- si affannano a rincorrere la
verità con i mezzi della ragione, significa che quello che chiamano "torto"
avrà maggiori possibilità di celare in sé il falso. I poeti si permettono
questo ed altro in virtù dell'irrazionalità che è loro congenita, ma almeno
alla critica lasceremo il misero diritto di porre il veto?
Ci si vede,
Dors.
----------------
"Fuori vado vestito di grigio,
ovvero di nessun colore,
c'è anche per le vesti una polizia,
come per le parole.
E quella per il fuoco
è tremenda, accanita,
gli uomini ànno orrore delle fiamme,
gli uomini seri,
per questo ànno inventato i pompieri."
[A.Palazzeschi]

occupati" è proprio delle nature anti-idealiste e anti-razionali allo stesso
ma il torto, nessuno lo vuole, sento tutti strillare per la miglior 
fetta di ragione...come quando la truppa si precipita in mensa per il 
rancio e chissa' come mai i peggiori sono sempre i primi nella fila: 
scegliere quindi gli ultimi posti e' un atto dovuto, di cautela 
simbolica. se devo quindi appollaiarmi su uno stereotipo tanto vale 
sceglierne uno che infastidisca la ragione della forza. perche' sono 
convinto che non ci sia ragione e torto ma equilibri di forze piu' o 
meno compromessi: e questo si manifesta ormai persino nelle aule di 
tribunale in misura proporzionale al numero di leggi e cavilli. 
 questo 
solo per dirti che a mio avviso hai erroneamente contestualizzato le 
mie parole e la mia signature, che non si riferivano a iap. che ti 
diano fastidio e' lecito, che ti ingenerino antipatia e' quasi 
poetico, fa' pure e insisti se vuoi, d'altra parte io non ho mio 
malgrado una visione generale delle cose e insisto su un argomento 
perche' vedo che potrebbe essere una  base per una propsettiva piu' 
elevata. da questo punto di vista, l'arte di ottenere ragione mi 
sembra quella di buttare le vecchiette per le scale, se l'aneddoto del 
filosofo che citavi ti e' noto. 
saluti
ah, il mangiatore d'oppio per eccellenza era de quincey...


 ah, il mangiatore d'oppio per eccellenza era de quincey...
Sì, ma predecessore di Thomas fu il Samuel Taylor Coleridge, tant'è che
scrisse Kubla Khan...
CIS.DFN.DE
,
Dors.

 wrote in message MPG.13e55e002...@News.CIS.DFN.DE...
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| eh, bertoldo, che ci resta
| se alla sera 
| non ci sediamo coi vinti
| sulle sedie chiodate,
| sui cocci di vetro
| della sconfitta, se 
| quel suono non e' il canto 
| dello schiavo.
| bertoldo, la ragazza americana
| gli diceva you are a loser
| e si atteggiava a jenny
| mccarthy o come si scrive,
| il tempo certo le dara' ragione,
| e fara' le smorfie proprio
| come lei.
| Eppure di qui passo' Garibaldi,
| come un nervo scoperto
| della storia, ripudio' la sposa
| proprio li' dove siedono Bearzot
| Gentile Tardelli e il giorno dopo
| parti' per il sudamerica o per Anita,
| e io che sono servitore discreto,
| vedo la luna alta
| dietro l'ultracentenario pino immenso
| mentre non  le belle macchine non le belle donne non
| non riescono a  farsi invidiare.
| Mi piace sentire l'inserviente siculo
| stramaledire l'avarizia dei nuovi eroi,
| e guardare le luci 
| giocare a palla sul percorso della navigazione
| con segnale intermittente tic-tac
| tic-tac ,
| l'aria e' tranquilla e  sembra 
| una bella canzone dimenticata.
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

non veniva mai usato la popolo per disbrigare affari o in altre =
 e' certo che vengo contagiato dalla voglia di scherzare di 
cui entrambi, tu e brecht, disponete in grande misura: ad ogni modo 
cerchero' quel libro nella speranza che non esista. 
l'ultima frase di questo pezzo che mi 
viene dedicato (quale lusinga con zanne) ha pero' destato il mio 
spirito di 
contraddizzzione  ( a causa vostra ho dimenticato come si scrive
a questa parola).
 ho sempre creduto infatti  che una condizione illuminata fosse quella 
di sapere  che si parla sempre a se stessi anche quando si parla con 
un altro. 
Questo lo imparai a casa dell'amico r.w.emerson e meglio di chiunque 
altro si impegno' a insegnarmelo l'amico amerikano thoreau nei boschi 
di concorde (ops) dove ci ritirammo per delle lunghe chiacchierate 
senza gesti, di cui ci resta uno splendido diario.
solo cosi'  brecht potrebbe aver raggiunto la condizione 
agognata di scrivere come i bambini disegnano.
 land* colui che disegna come scrive ;)



dietro i tuoi discorsi forse si cela il timore di sporcare le belle 
vesti dell'intelligenza col torto e la sconfitta? 
paura di sprecare una vita nell'U.S. sveviana? non riuscire a 
dimostrare in sintesi che *tu* vali?
 al contrario, la riflessione che inizi tra le rovine fumanti della 
sconfitta mi sembra piu' vicina ai requisiti basilari. 
p.p.p.p.s leggero' dunque il kubla khan, grazie.
-- 
at this point in my life
i've done so many things wrong
i don't know if i can do right
if you put your trust in me
i hope i won't let you down
if you give me a chance i'll try
you see it's been a hard road the road...

 sconfitta mi sembra piu' vicina ai requisiti basilari.
Il problema di fondo è che dove tu associ "torto" a "sconfitta", io mi
rifiuto di giudicare per darmi alla critica. Se fossimo in divisa per una
"guerra dell'intelligenza" allora il mio timore sarebbe fondato (ché il solo
parteciparvi sarebbe un autogol, un rinculo letale, un lacrimogeno lasciato
sotto il cuscino per sognare Torrette che sbuccia le cipolle...). Ma mentre
criticare è tarare la bilancia, giudicare è mettere sassi in uno dei
piattelli. Che in me ci sia luce non toglie che ad essa s'accompagni
l'ombra, quella perenne e spaventevole del _fallimento_. Tu sei mai stato
fallimentare, Torrette? Né credo che da bambini si sogni mai di esserlo.
Ci si vede,
Dors.

 wrote in message MPG.13ebf3124...@News.CIS.DFN.DE...



oh no. e' come dire che del torto sappiamo tutto e oltre, ma che nella 
messinscena della civilta' offesa qualche trucco maldestro svela 
mostri piu' servizievoli  intenti alla taratura 
di congegni di precisione: ma la diffidenza sa aspettare. gli effetti 
di una cattiva alimentazione non si manifestano mica subito percio' 
gli esperimenti di laboratorio intesi a provare la bonta' delle 
colture biogenetiche alzano solo l'argine delle pretese che il tempo 
fara' al momento giusto. la diffidenza intanto vigila, sperando di 
sbagliarsi. 
percio' se insisti a levarmi quella povera sedia credi pure che mi 
sdraiero' per terra. nel frattempo convinciti che la tua verita' e' 
come quella cipolla di cui a furia di levar bucce non e' rimasto 
niente tranne il  pianto meccanizzato che ti scioglie il rimmel.
 ma tu a scelta 
apriresti le finestre o spruzzeresti quegl'infami deodoranti 
ambientali. mi sembra tanto d'essere lo zio di un film di tati.
un bacio meccanizzato alla principessa del pianeta cipolla, me ne 
torno al Torto col volo interspaziale delle 17:30.
pciu'


 pciu'
Bah.
Ci si evade,
Dors.