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Titolo: posto timidamente

Posto timidamente la prima parte del libro che sto mettendo insieme. Si
chiama "(Questo è quello che ogni giorno facciamo.)", e parla di due amici
che parlano. Sarei felice per un parere.
(Autoesergo)
dio ci ha creati.
noi siamo i burattini di Dio
noi abbiamo creato i nostri burattini
i burattini dei burattini sono gli animali
i burattini degli animali sono le macchinine
i burattini delle macchinine sono i bambini
io ho creato questa poesia
                                                    (Questo è quello che
ogni giorno facciamo.)
                                                            prologo e prima
conversazione
Raccogliamo, voglio dire, la spazzatura d’Occidente, tutta, la mettiamo nei
sacchi, alla rinfusa - e di juta e di
carta
e di plastica -; ci mettiamo dio e la morte, logos e eikasia, itinerarium
mentis, storia, scienza ed eros; agape,
spirito
e predestinazione; utopia, felicità, mercato e diavolo; genio, postmoderno,
essere e tempo, ci mettiamo; e,
per finire,
il linguaggio, significante, e –ato, e -anza e -azione;
e tutto in fila, per tre o per sette o dieci; poi, come quel
barbone scalzo e scappellato
- qui, a piazza dell’Unità, quello che è morto – di tutto facciamo un
faldone: e infine giudichiamo cosa farne,
cosa è marcio
                        e cosa si può usare: se un bagno barbarico di sangue
o una scepsi accademica, di nuovo:
o chissà quale accidente improvveduto.
(Questa nasce come una richiesta; con tanto di destinatario; dunque davvero,
in qualche modo, come lettera.)
(A mo’ d’invio.) Ma che non solo di accidenti improvveduti, si tratti, e non
solo;
            che non si sappia mai bene cosa sia per essere; che daccapo
non ci si trovi una lingua adatta, per questo, che daccapo; che la si cerchi
in una formula sintetica;
che le decisioni e i desideri si immezzino alle cose come scavi bruschi, poi
inscavati; e che quello che
sembri non sia;
                  e che lo spirito è mondo, ecc.
E infatti lui mi ha risposto come segue – in un primo movimento di
confidenza, di svergognamento: “È vero che
non si sa che dire. Io però una cosa da dire, io ce l’avrei. È che non so
esattamente quale. Ma non si deve, in fondo, scegliere
prima: si dice. Allora la dico: io certe volte mi voglio ammazzare. Ma certe
volte voglio pure vivere, ma non per vivere proprio,
non davvero: voglio vivere per fare una legge differente, per scoprire: per
scoprire se c'è qualcos’altro da dire.
Io non ci credo che finisce la storia. Io ci credo che da dire c'è. Credo
per esempio che fra cinquant’anni la
televisione
non esisterà più. E mi sembra un bene. Credo che anche le cose difficili che
scrivi le si vedono proprio più
difficili perché sono troppo facili e troppo piene di memoria – certo, la
memoria nuda, e secca, delle linee -,
che molto di quello che c’entra, sì, appartiene proprio a tutti. Credo nell’
idea di tutta la storia del pensiero che il
vero, il più semplice sta dietro le apparenze; e che il vero è più semplice,
allora, pure se è più nascosto, pure se a
volte qualcuno lo nasconde.
E vedi che io credo che voglio un figlio, e sono tenuto nella paura che è
passato e nella speranza che è futuro,
come ogni persona.
Io credo che ci possiamo fare un dio che ci piace per poi smontarlo e
rifarlo diverso; credo che se diverso non
vuol dire
meglio ciò non vuol dire che vuol dire peggio; credo che se si muore e dopo
non c'è niente pure forse
qualcosa qui possiamo fare:
fare l’elenco delle cose da fare; e dire anche tutte le cose da dire”.
(L’autore è sempre quello, voglio dire) (se “quello” è qualcosa che si
dice); (ma perché, invece
perché ansce l’esigenza di separare, di distinguere le belle arti dalle
altre attività) (perché) (umane, dico)
(per mettervi, per mettervi un po’ in grado) (per darvi, per darvi insomma,
un’idea semmai orientativa)
E nella stessa, la prima lettera, soffrendo di una maniera monologica, in un
conciliatorio, proseguiva: “Ho di
nuovo capito
che di questo mezzo possiamo farci tutto – e sottolineo tutto, dalle ricette
alla politica –
e non c'è modo di non intenderci, almeno quel minimo che serve – così che
poi ci litighiamo sopra.
Mi è arrivato come in un sollievo – una cosa forte, dico spesso, ma ora è
più vero (come se la verità, poi,
delle cose si pesasse o misurasse);
                                                             e anche, lo
vedi, possiamo smascherare gli inganni della lingua (non del
linguaggio),
della lingua, della nostra, la mia e la tua: allo stesso tempo, però –
stanne certo – questa lingua ce ne porge,
non vista, ancora altri”.
(Secondo invio.) Per un altro che ne faccio, di verso, che non sia, mi
auguro, differente (“questa è mera
scaramanzia; non solo:
funziona unicamente per proseguire il lavoro; è un rito microbico, un menomo
spostamento, un passetto
propizio, un poco ossessivo”);
mi auguro che vada avanti del suo, di non mutare, di non sozzare nulla
(“non solo!: mendace come un furto!,
che dice ‘mio’ di ciò che per vero non lo è”);
mi auguro che nessuno se ne faccia nulla, né che riconosca quel che gli sa
dire (“sentilo! sentilo!”); me lo
auguro innocuo
come un taglio di striscio a un polpastrello (“innocuo? ma se ti cambia i
connotati, l’orma la tua, e potrebbe
                                       mandarti in gattabuia, persino, sa’
?”).
“Eppure”, risposi io, “tu ti fai soltanto un elencario, un anestetico del
mondo: tutte e più cose ancora una dietro
l’altra, e cosissia (come dire,
così via): ‘ questo, poi questo, poi questo, poi quello’.
Ma che ci fai di un ‘poi’, fra cosa e cosa come a
sgomitarle – a dirimerle
in un attrito vuoto, a disincagliare e raggomitolare un filo perso,
vacuamente, che sa di morte, mai esistito,
e basta? Non ti rimane ancora,
                                    senza ricorrere a questo, la puntuata
giustificazione, la miseria euforica delle cose zitte?".

Peccato, temo che la versificazione se ne sia andata a quel paese... Se a
qualcuno interessa, posso inviare il file di Word.
Spero a presto,
Vincenzo

Caro Vincenzo, se puoi riposta la poesia in maniera leggibile: č meglio che
inviarla su richiesta.
Simpaticamente tuo
Sauron5

Caro Vincenzo, se puoi riposta la poesia in maniera leggibile: è meglio che
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