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                                             ". e che sia poi, o mentre ne
guardiamo il volo
                                             tra le ristrette favole del
fiume, respirando."
Ho dipinto novelle di te, fiori piccoli e lievi
tra le cose più nobili e vere, guardando
di cammino in cammino, tra coperte di vento
e notturni di morbide voci e sentieri.
Sono solo le voci più lievi che sento
sono solo le luci di strade in golena
porticati di viaggi e correnti veloci
forse corsa e pensieri che scrivo.
Tra le notti di bosco è più vera la danza
delle lucciole estive, della pieve
che ogni giorno s'innalza di nuovo
di diverso e di più d'altro sorriso.
Nelle corse di primule viola di marzo
in sudore e fatica, ogni giorno guardare
(tra coperte di vento) in silenzio lo sguardo.
Tra le carte, ho dipinto novelle di te.

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Dico la verità: io non amo le composizioni troppo lunghe, ma la tua me la
sono riletta tre volte, e sempre con lo stesso piacere.
Ossìmoro

 Ossìmoro
Adoro ballate e canzoni, madrigali e romanze e tutto ciò che,
inevitabilmente non finisce neppure dopo il punto che ne ferma corsa. Lo
stil novo, Cavalcanti, Guinizzelli, rimatori cortesi, quasi prosa alle
orecchie della modernità, non certo per il lirismo e la musica, ma certo per
la lunghezza delle riflessioni poi, che come d'incanto si trasformano in
lunghe, a volte gioviali, altre volte cariche riflessioni. Non ho mai avuto
impeto Ungarettiano, e già ammettendolo a se stessi si rischia di ricadere
poi nell'immodestia di chi può pensare che non si può dire tutto in due
parole. Non è il mio caso, messere. Forse tanto si può estremamente
condensare in cinque parole soltanto, le riflessioni ungarettiane, come le
spoglie quartine di Penna sono l'esempio mirabile di questa indole. Ma io
non ho questa capacità.
Leggere con piacere è dare un significato in più alle parole, compenetrarle.
Ed è piacevole sapere che una piccola poesia, nata in un giorno di vento e
negli occhi di chi amo, divenuta, più per gioco che per reale intenzione,
una riflessione su me stesso e sul mio vivere, divenga anche diletto agli
occhi.
Ho dipinto novelle, lo faccio da sempre, ma le ho dipinte, come puoi
guardare, per una volta senza limarne sino in fondo la struttura. Ci sono
alcune imperfezioni che all'occhio cinico di Artod avrebbero suscitato più
di un ragionevole dubbio, come all'occhio implacabile di altri qui, che
conoscono, sino in fondo la metrica. Ma è giusto così. A volte, l'indole di
chi scrive lo conduce al cercar la perfezione, rendendo pesante poi il
contenuto stesso di ciò che nasce lieve. Altre volte poi, nulla o poco
resta, a meno che non si sia dei dell'olimpo poetico, quali Dante, dopo la
limatura.
Io mi contento qui di scrivere impressioni. Certamente rinunciando alla
ricerca esclusivamente metrica, ma mantenendo il senso delle cose, come l'ho
sentito.
Grazie per la lettura, messere.
Cordialmente   ... un viaggiatore.
"...Ecco, io traspaio nelle mie mani protese
e l'ombra mia cade e passa via più profonda.
Non ch'ella mai da me, che la scorderei lieve, esali,
ma con la terra si confonda..."
(Rainer Maria Rilke)

 Grazie per la lettura, messere.
Sono la straordinaria fluiditŕ dello scrivere e la felpata delicatezza delle
immagini che ti fanno leggere con cotanto piaciere, discreto e sensibile
viaggiatore.A rileggerti.
Onorato
Ossěmoro