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Titolo: Descrizione di pesca senza spine

Si parlava, qualche secolo stufato, di cercatrici di pidocchi, lě in
una bavarese verdeggiata di capelli, all'agrumeto di finestra. Lei,
sorella, non diversamente scarmigliava il piů basso crine
sabbioso, per dittici con una carne melmosa e magenta.
A casa solo mezza brocchetta di pidocchi neri e un pesce
occhio di Cleopatra. E pensare per quante ore č rimasta
in quei liquidi batteri sterminati ( e per strada ossi fenomenali),
polverosa stoffa di bufali.
Sulla duna ci passavano cisterne con scaglie di montagne:
creavano scogliere con boati favolosi. E sopra le nostre
teste, balocchi palmati a spiare le sottane al mare.
Lui, pari a un direttore d'orchestra del Suriname, dirigeva
i galleggianti con bracciate sode e calme; lei, con i batteri
fino alla schiena, rovesciata ogni tanto dai marosi, rapiva
zecche al mare. Io cercavo solo di farmi una lorica di sole.
Stropicciando carta moneta in gola, lune pennute e palmate
alla ricerca di ghiozzi o di stelline; noi scivolando su occipiti
di fango o zolfo, assaliti da un sole femmina alla schiena.
Ravvolta in teli pieni di porpora e ancore, vele e altro, la
sorella assaggiava il freddo con le tibie. I cani farfugliavano tra
le rocce, e nella chierica di prato, dove inabissa acqua di
peste, cornacchie, anatre e folaghe:
č una riserva, sotto radar militari, a spina, sabbia nera di
mille resti e plastica senza melanina.
Di una conca dolcezza agreste, sparpagliano le bufale
la mole, piů tardi stracche di un fischio dal nulla.
Bufale in un prato di mani verdelatte.
Noi stessi batteri nei capillari agri di Castelvolturno,
paese di resti e zanzare,  qui perfino un cancello con
reti da letto, amorfi che guardano il televisore in
scatolette di pietrame, a grappoli i rottami, il
solito fianco di cane a medicare il suolo stinto,
di imprecisa materia trucidata.
La fame, la collana di salumerie senza michette,
infine, la quasi fallita bottega del piccante, e sono
piovuti pani candidi, velame rosa e formaggio
forte come acerbo liquore.
Sulla grande strada, a cento miglia, scioglievano
le gemme della crosta sul piů bello. A *** eravamo
sazi, di tutta questa fame che non smette, di corpi,
di gioia, di giustizia.
E chi poteva mai disalberare la spina dall'anima,
lě dove rannicchia irraggiungibile l'infezione?
--
OC

Oltre Crisalide wrote:
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
della serie:
   C A N T I     D A L L '   A L T R O   M O N D O .
C'e' sempre, nelle sue, O.C., un senso di nausea permanente, una ricerca di
evocazioni miserabili a cui fanno contrappunto immagini speciali e
indovinate di scaglie di montagne, soli femmina e certe leggiadrie di pani
candidi, velame rosa. Concretezze di paese di resti e bufale in un prato.
Tanta imprecisa materia trucidata, rende a me che la conosco, questa terra
descritta, cosi' bene, cosi' vera. E nella chiosa, nell'immagine
impagabile della spina, albero all'anima, ritorna, rinvenuta, l'infezione.
Poesia, poesia difficile, come sempre, da leggere e rileggere per trarne
un qual piacere di pece profumata e lune pennute.
Piaciuta, quand'anche con prurito. A rileggerla.
com
-- 
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 ha scritto nel messaggio
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| Tanta imprecisa materia trucidata, rende
| a me che la conosco, questa terra descritta, cosi' bene, cosi' vera.
Questo era uno dei tentativi allorché.
| E nella chiosa, nell'immagine impagabile della spina, albero
| all'anima, ritorna, rinvenuta, l'infezione.
Poesia, poesia difficile,
| come sempre, da leggere e rileggere per trarne un qual piacere di
| pece profumata e lune pennute. Piaciuta, quand'anche con prurito. A
| rileggerla.
La ringrazione per l'attenta visione, e mi ringrazion anche
per averle dato piacere e prurito :)
Tante cose
--
OC