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Titolo: Due matti da (s)legare

Due matti da (s)legare (operetta morale sul mestiere di essere vivente)
Lo psichiatra: Avanti il prossimo.
Corbera: Sono io. Posso? Uffa che caldo! Io non sopporto l'estate. E poi
e' d'estate che sono sempre successi i fatti piu' neri della mia vita.
Ecco, ho gia' cominciato a divagare. Lei che se ne intende, e' sintomo
di pazzia questo?...
Lo psichiatra: (fra se') Di nuovo lui. Io a questo lo accoppo. Giuro che
se rimane piu' di un quarto d'ora lo accoppo, anche a costo di perdere
un cliente... cioe', un paziente. Il giudice sara' comprensivo. Me la
cavero' con poco. Non ne posso piu'!
Corbera: ...Be', lasciamo perdere. Sa, devo confessarle una cosa: ho
origliato... quell'altro cliente... paziente, scusi, quello degli
scacchi... ho sentito tutto. Vede, anch'io mi trovo un po' nella sua
situazione pero' mi e' andata un po' diversamente. Faccio, cioe' facevo,
a dire il vero faccio ancora... non per molto... anche se a me sembra
molto... insomma faccio lo statale. Ma ho deciso di cambiare. Avrei
optato anch'io per il guardiano del faro, mestiere ideale, soprattutto
per un vecchio gattaccio selvatico e solitario come me. Miao. Eh, il
guardiano del faro, ce n'e' uno bellissimo di faro a nord di Augusta, a
Punta Izzo, in quel che e' stato il posto di Lighea. Ma Lighea non c'e'
piu' (voce di Corbera in sovrimpressione, come proveniente da una
immensa distanza: e dov'e' adesso? Quale e' la via per il suo "cieco,
muto palazzo d'acque informi, senza bagliori, senza sussurri"? Dove e'
fuggita? Dove sei Lighea?), ora ci hanno aperto un ristorante su quella
spiaggia di rocce bianche. Ovunque hanno aperto ristoranti. Anche sopra
Cava Grande. Anche a Erice (in sovrimpressione, come sopra: "ricordo la
suprema, precipite bellezza..."), Naxos (in sovrimpressione, come sopra:
"vennero dai diluvi di luce, dai paesaggi di rocce e spume dell'Egeo"),
Morgantina (in sovrimpressione, come sopra: "...in dialogo con
l'infinita quiete al di la' dell'esistenza"). A casa mia ancora no,
pero' di sicuro ci stanno pensando. Ma che stavo dicendo? Ah si, il
guardiano del faro. Ci ho provato ma non mi hanno voluto. Non so giocare
a scacchi. Allora ho cominciato a guardare gli annunci economici, le
Gazzette Ufficiali. Manager multimediale, esperto di marketing,
sistemista Unix, imbonitore da baraccone... le ho provate tutte ma non
avevo i requisiti. Poi ho trovato un posto strano, scomodo, desueto.
Nessuno lo voleva. Un posto da essere vivente, pensi un po'. Non e' che
mi abbiano proprio assunto; anche li non e' che io sia molto capace. A
dire il vero nessuno lo e': quella dimensione dello spirito che e' il
contatto diretto col mondo vivente, col mondo reale... ha mai pensato a
quanto ne siamo lontani? Pero' mi stanno facendo un corso decennale di
formazione professionale.  Eh si, decennale: ci sono cosi tante cose da
sapere! La prima e' imparare a distinguere un pomodoro da una
locomotiva. Il che puo' anche non essere complicato fin quando la
locomotiva e' in movimento, a causa di quel chiaro fattore discriminante
che e' l'incapacita' deambulatoria dei vegetali. Ma quando entrambi sono
fermi le garantisco che e' davvero un problema. Per fortuna ho avuto
degli ottimi maestri. Uccelli, rospi, mucche, albe, venti,
costellazioni, lune, semi, germogli, gemme, fiori, radici, lombrichi...
mi scusino tutti coloro che ho dimenticato di citare. A volte anche
uomini... filosofi? poeti? Un tale in Sicilia mi ha insegnato ad esempio
che per tener lontani gli insetti dai cavoli bisogna raccogliere delle
arance amare, tagliarle in due, infilzarle in cima a una canna alta
mezzo metro e piantare la canna nel terreno vicino ai cavoli. I filosofi
queste cose non le sanno. I poeti una volta le sapevano (Esiodo, Goethe,
Virgilio...), oggi non piu' (Sanguineti, Zanzotto, Marinetti...). Era
uno zampognaro quel tale che me l'ha insegnato. Adesso, la' fuori, ho
una sporta piena di arance amare che ho raccolto poco fa. I miei cavoli
mi aspettano fiduciosi... L'anno prima sulle Alpi qualcun altro mi aveva
insegnato a raccolgiere l'ortica a mani nude senza farmi male...
Lo psichiatra: Scusi, a parte il fatto che a me i cavoli non piacciono,
vorrei capire. Ma non e' per caso venuto qui anche lei a domandarsi se
e' un poeta? No, perche' se e' cosi la prego di sbrigarsi a entrare nel
vivo della questione.
Corbera: Un poeta? Io? Ma, veramente... Un poeta! Per la coda del mio
gatto preferito! Certo che no. A dire la verita' non me lo sono mai
chiesto. Non mi pongo il problema. Se un giorno un tale, prove alla
mano, mi dimostrasse che non lo sono, certamente troverei i suoi
argomenti inconfutabili.
Lo psichiatra: (orientando la luce diretta di una lampada da tavolo sul
viso del paziente) Pero' lei ha avuto a che fare con gli ambienti
dell'arte. Non cerchi di negarlo.
Corbera: (imbarazzatissimo) In effetti... credo risulti ancora nella mia
fedina penale, ma sono pentito, pentitissimo lo giuro. E poi non e' che
io e Tonio Kroger siamo mai stati propriamente amici, mi creda. Nemmeno
io e Stockhausen... quella volta che l'ho incontrato, molti anni fa, fra
gli alberi e i ruderi del Celio, ci abbiamo messo 3 minuti esatti a
trovarci reciprocamente antipatici, mi crede?. E sono certo che sarebbe
finita allo stesso modo se avessi conosciuto Beethoven. Lo sa che si
dice di lui che la prima donna l'abbia avuta a 40 anni? A me e' andata
un po' meglio per fortuna...
Lo psichiatra: (Sbadiglia)
Corbera: ... ma io la sto annoiando. Gia', cosa puo' importarle della
mia vita sessuale? Certo se fossi una donna... ma a questo non c'e'
rimedio.
Adesso pero' e' lei che mi ha fatto divagare. Le stavo parlando d'altro
mi pare. Ah, si, dei miei maestri. Ieri ho scavato due buche per
metterci i pali che sosterranno la porta del recinto dell'orto. Questa
mattina in una di esse ho trovato uno di loro che se n'era fatto una
casa: un riccio per l'esattezza. Che vuol farci? Egli e i suoi simili
abitavano quel luogo da molto tempo prima che ci giungessi io. Hanno
piu' diritto di me a viverlo. E' una semplice questione di educazione
direi. Pero', chissa', forse un giorno mi sara' concesso di proseguire
la costruzione della porta. Non dispero.
Lo psichiatra: Ma lei e' venuto a raccontarmi che si e' messo al
servizio di un riccio?
Corbera: Servizio? Ma il riccio non sa che farsene del mio servizio.
Siete voi che vivete al perenne servizio di qualcuno... Mi segua: ha mai
visto un cane legato a una catena?
Lo psichiatra: Si, certo.
Corbera: Lo ha mai visto felice?
Lo psichiatra: No, ovviamente.
Corbera: Ed ora, ha mai visto un uomo legato a una catena?
Lo psichiatra: Che domande! Tutti lo siamo. (fra se') Ma che sto
dicendo?
Corbera: E lo ha mai visto felice?
Lo psichiatra: (tace)
Corbera: (rivolgendo verso il viso dello psichiatra la luce diretta
della lampada da tavolo) Risponda! Lo ha mai visto felice?
Lo psichiatra: Insomma basta! Certo che siamo felici. Perche' non
dovremmo esserlo? Abbiamo tutto.
Corbera: (rilassandosi) Appunto. Era qui che volevo arrivare. Nessun
cane si vanta del suo collare. Questa e' la principale differenza fra un
uomo e un cane.
Un orologio digitale interattivo (perche' tutto oggi e' interattivo):
(dalla lucida scrivania dello psichiatra) Bip! Bip! Bip! Bip! Bip! Bip!
Bip! Bip! Ehi! Ho detto BIP!
Lo psichiatra: (fra se') Sia ringraziato il cielo! (All'orologio:) Si,
ho sentito. (A Corbera) Ora mi scusi ma il tempo e' scaduto.
Corbera: Oh che peccato. Proprio adesso che la conversazione si faceva
interessante. Ma non si preoccupi. Tornero'. Tornero' presto.
Lo psichiatra: (fra se') Ti accoppo se ci provi. Giuro che ti accoppo.
Corbera: (guardandolo) Ma... cos'ha fatto lì... quel segno rosso sul
collo... si e' ferito? Mi scusi, non l'avevo notato prima.
Lo psichiatra: (Toccandosi il collo) Segno rosso? Ah no, nulla. E' solo
il segno del collare. Ecco, vede (porgendogli con compiacimento uno
specchio:), ce l'ha anche lei.
Corbera: Gia', e' vero, ma e' piuttosto sbiadito. Non trova?
Lo psichiatra: (con espressione di diffidenza e sospetto) Gia', e'
vero... sbiadito. (Fra se') Ma allora non diceva cazzate. Lo sta facendo
sul serio.
Corbera: E sa cosa le dico? Sbiadito, ma non ancora abbastanza. E poi
no, non sono un poeta. Non sono un artista. Non piu'. (uscendo) Saluti
alla signora.
Lo psichiatra: (mentre la porta si chiude) Aspetti... ma non vuol sapere
se puo' salvarsi?
Corbera: (Fuori campo, magari con effetto eco) Gia' fatto dottore, gia'
fatto!


Caro Sandro l'ho letta tutto ad un fiato e mi e' piaciuta tanto.
Scorre via che e' un piacere, mi ha tirato molto su di morale
(piuttosto basso stamane).
Spero di rileggere pezzi belli come questo.
Saluti da SK

 wrote in message
393FB5A5...@axp.mat.uniroma2.it...


a scacchi.
splendido volo pindarico. perche' al faro accettano solo giocatori di 
scacchi? non lo so, ma il fatto e' vero, ed inquietante...
piu' in generale ti ringrazio sia per avermi letto ed evidentemente 
considerato sia per l'arguzia sorridente che trapela dal tuo pezzo e 
per cui io ho un debole, essendone lo spirito il piu' adatto a un 
clima tropicale e al dondolio della mia amaca...
P.S. IL tormine corrotto e' *psichiastra*...
-- 
IAS si stima. Valutazione sbagliata.
answer me removing "TO" from the mail address

 clima tropicale e al dondolio della mia amaca...
Ringrazio io te per avermi "ispirato" (scusa la parola un po' troppo pomposa
per me) con il tuo testo. Era un discorso che da tempo volevo fare e tu me
ne hai dato lo spunto.
La faccenda mi ha interessato a tal punto che ho intenzione di fare ancora
un paio di visitine al nostro comune amico psichiatra, anzi proprio domani
conto di fargli una certa telefonata.
Arrivederci alla prossima seduta.