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Titolo: Venezia Biennale: Art for Art's Fake

Venezia Biennale - Art for Art&#8217;s Fake
Non vi dico quanta pena compiere un poco di anni e trovarsi a redigere
un&#8217;arte che, dalle prese distanze dei depliants, invita a
prender parte alle textures del ghiaiolino le folle recalcitranti e
occhiute in sandali, quali siamo. Non vi dico &#8220;ho visto&#8221;,
ché un gesù cristo ha già spezzato i pani dei biglietti presi in
prevendita per diciassettemilacinquecento avemaria e un paternostro a
parte, seduto alla destra da parte del padre e alla sinistra, se
osservato dal di fuori dell&#8217;immenso cimitero (27000 mq di spazio
espositivo, miliardi d&#8217;investimenti) edificato da zio Alvar e
compagni per la squisita ammirazione dei più raffinati critici, cui
non si sottrae l&#8217;offerta di un organico e compatto squittio
d&#8217;approvazione nel sottolineare _quanto_ sia morto Dio e
probabilmente l&#8217;arte tutta assieme a Lui. Ma no, noi tourists di
generazioni nuove e non ultime alla predisposizione al Messaggio,
divino o meno che sia, capiamo perfettamente l&#8217;importanza della
Biennale di Venezia, per i Paesi in via di sviluppo soprattutto. Che
così possono spedire i loro artisti sulla gondoletta con la foto
scioccante sotto l&#8217;ascella, il filmato toccante a tracolla, e
un&#8217;infinità di stupori orientali che l&#8217;occidente non si
stanca di suggerire, esortare, e fingere di imitare, offrendoci per
una volta delle autentiche schifezze.
Con calma, però. Con un minimo di sensibilità e conoscenza
d&#8217;attualità e cognizione storica. Con tutte queste cose e altre
in più, tutti stanchi, &#8216;sti turisti, sudati, con le bolle e le
briciole di panino e il sassetto e la chewing-gum dentro e sotto i
sandali, si guarda ai padiglioni suddivisi per nazioni con
l&#8217;occhio fisiologico, che si è documentato persino sulle nuove
tendenze da manuale, uno di quelli sponsorizzati da un webbubbone
cresciuto su un fianco de &#8220;La Repubblica&#8221; e specializzato
nella somministrazione di omogeneizzati acculturanti da
5megadispazioetuttigliindirizzidipostachevuoi!, quale Kataweb. Poi
tranquilli, che anche all&#8217;ultimo dei turisti in sandali è data
la possibilità di redimersi dalla sua ignoranza caprina e assaporare
finalmente il nettare delle Nuove Conoscenze Artistiche grazie ai siti
punto it, punto com, punto org, e grazie ai bellissimi cataloghi da
quattrocento pagine e altrettante milalire mediante cui assaporare una
seconda volta, comodamente assisi nella biennale di casa vostra, le
immagini delle sale d&#8217;esecuzione carcerarie viste
dall&#8217;interno e la mucchetta che fa capriole a testa in giù.
C&#8217;è persino il tour virtuale per turisti sanza macchia e sanza
cultura, per turisti sanza sandali.
Dov&#8217;erano i vandali? Avrei emesso ad alta voce un qualsiasi
versetto, in cotanto templume di cappelle erette da famosi architetti
quali (...), avrei invocato un vangelo qualunque purché alle teorie di
sandali, accavallati e pari e santi lungo la scalinata assiepata di
sedie dove sedevano culi di santi in attesa di visitare lo stand
tedesco, da cui forse sarebbe uscito -da un qualche battente- un Gott
artistico a bordo di una BMW, avrei invocato, dicevo, un secondo
Giovanni o un secondo Me, pur di avere davanti, al posto dei soliti
santi -spettatori paganti-, dei sandali, un manipolo piccolo, timido,
cazzuto, un tenero gruppo di vandali.
Non ci bastano le testimonianze di bruttura da cinematografo, i
giovani registi emergenti dalla liquidità fognaria del secolo breve,
per descrivere platee di insulsa humanité. Non ci si accontenta del
giornalismo tommaseo e compilatore di meticolosi verbali di sangue sul
pavimento. L&#8217;Arte è un segno. Si riempiano pure, dunque, di
sprangate i quadratoni di metallo rossi appesi alle pareti di una
campagna da Richter Sport, si prendano a calci le caccolette color
confetto della sorella artistica Merz Marisa, si assaltino a catenate
i disegnuncoli di bimbi deformi rubati alle copertine degli album
degli Eels, si sputi con un tut-tuttle di sufficienza sulla fuffa
infantile con cui s&#8217;è tappezzata un&#8217;intera stanza, si
sacramenti di botte il futurismo fallito e becero di un Tyson con cui
fanno a pugni l&#8217;intelligenza e il gusto, e che nulla ha da
insegnare ne&#8217; a me ne&#8217; a chi dimostra di avere maggior
predisposizione a bere dada dalle labbra del primo pre-venuto. E si
spari, per piacere, a vista, al coglione che s&#8217;è filmato nel
mentre salta contro un muro pronunciando parole che non starò a
sentire, e si dica il giusto sulla commozione turistica che si prova a
vedere la donna dieci volte impiccata all&#8217;acero di pagina dieci
di non so quale tomo vinciano. E si resti, seduti e mesti, a
contemplare la santità dello scempio, una mano sul mento e un gomito
al ginocchio, giusti nel provare ribrezzo ed equi nel personale
sentimento. Chiudete la Biennale.
E togliete di lì, per piacere, quell&#8217;unico pensatore di Rodin.
M.B.Dors

 ha scritto nel messaggio
news:bd8586cc.01080...@posting.google.com...


 degli Eels,
mi sa che č il contrario..cmq io ho trovato questa biennale molto
interessante e sprattutto inerente al tema per una volta..un arte molto
fisica...de gustibus
Felicitazioni
Sig.Fatmind_1999


:)
euxebio

 ha scritto nel messaggio
news:9kpl16$crk$1...@nreadA.inwind.it...

exime euxebio
ci lasci soli!
a rimembrar lo tempo in cui
un iap guerriero et koglionuto
numerava 3-400 post ad ogni calar di tenebre.
Ci lasci soli!
nella valle_calle della rimembranza,
or su iap [l'annoia] danza!
cia si vede,
denny bart (ladro)

 or su iap [l'annoia] danza!
Parco delle Rimembranze da cui duole un poco restare lontani, e lungo le cui
stradette è persino bello poter pensare di invecchiare.
Da nonnetti tisici coi nipoti e basta, La si saluta signor Bartolo.
Buone k-vacanze.
Ci si vede,
Dors.


Sono a stomaco vuoto, non aspetto nessuno per più di un'ora, e cmq si fanno
direttamente i nipoti.
Forse.
Dors.

 Dors.
Bart (saluti a Jim)


dors, c'e' talento e arroganza nella tua scrittura, non 
capisco perche' non me ne sia mai accorto prima, o forse era una 
spudorata rimozione per invidia. meglio di arbasino, dors. sei 
presepiabile, dors. resta,
resta con noi, dors, telo dissi gia' una volta. dors, ci sei?
dors?  
-- 
io sto macchinando per entrare nel presepe
manganelli

 dors?
oh, torrette, a momenti calde lacrime di commozione vanno a riempire le
fialette degli appositi lacrimatoi da "eventi emotivamente urgenti" di iap.
i climi estivi e la nullafacenza a tal punto ti riducono, da indurti a
vagare in questa geruSalemme di torquati e oltraggi telefonici anonimi, una
manina a setacciare oro, gocciare incenso e sparpagliare mirra, e l'altra a
citofonare ai re magi per ischerzo, fuggitivo sghignazzante a clòppete di
cammello? suvvia.


oh, ma dors! io che mi son formato (e fermato) sui romanzi di graham 
greene e di malcom lowry saunaebirra, di cendrars  che va a consumarsi 
in amazzonia senza il filtro delle noiose cautele dei moderni indiana 
jones; io che ho presente soprattutto il conrad della linea d'ombra e 
derivante apocalypse now;
 io che so: la stupidita' contener una forza tutta umana che nessuna 
intelligenza potra' mai comprendere, dors; ti diro': mica frequento 
iap per farmi intelligente. l'intelligenza! parafrasando il poeta 
potremmo definirla una pappa tiepida.  se infatti possiamo anche 
chiamarla  luce dell'occhio intellettuale, e' pur risaputo 
quanto piu'  sensibile sia l'occhio del cieco ad afferrare  la verita' 
illusoria delle cose. e i colori dell'intelligenza sono solo ombra, 
dors.
guarda marlon brando, con le guance 
flaccide che istupidisce allo sfascio tropicale, mentre a cendrars 
gia' monco d'un braccio  cascano capelli per degenerazione 
biologica...
io...sono stupido, dors. che il sole batta forte e mi cuoccia il 
cervello come un uovo, questo e' il mio unico hobby. vedimi camminare 
nelle ore dedicate alla siesta, il sole a picco sul cranio indifeso 
alla cerca della miglior canicola; vedimi caracollare stanco 
maratoneta del sole, perder la successione de' pensieri; vedimi, dors, 
scorgere a mo' di rimbaud una distesa di moschee dove l'intelligente 
contempla  invece grigi edifici metropolitani. a me il caldo piace, 
perche' 
non devo pensare ma sentire; pertanto se questi a tuo dire abominevoli 
insulti 
non sono tanto pensati, sono perlomeno molto sentiti: e questa e' 
letteratura, dors, questa che leggi su iap. se pensi troppo, finirai 
giornalista, con l'obbligo di pensieri che si fan piccoli per star 
nell'armadiuccio della coerenza...
percio' dagli insondabili abissi della mia idiozia sale per l'ennesima 
volta un gutturale invito a rimanere con noi: e prendila come la 
stolida voce della verita'. 
presepianda.
tuo torrette piumato
