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Titolo: (P) Quando sfinisce un amore

    =========> Quando sfinisce un amore <=========
    Camminerò sull'acqua nel sìdo intenso delle notti marine
    e come fante di bastoni percorrerò le linee della mano,
    seguendo indomito i viali della bellezza e dell'amore,
    bocciando, palla da biliardo, fra le sponde delle tue risate.
    Senza squinci ne squindi ritornerò a lavare i piatti sporchi,
    lasciando dove stanno i noccioli d'albicocca ed i meloni.
    Non si può esser notti per spiare il buio, ore per esser tempo,
    ma sarò ore e notti per spiare il tempo diventando buio.
    Raddura l'animo la delusione, scilacca con le mani il viso
    ed io, rappiccolito al tuo confronto, raffrenerò le mie passioni,
    celando agli occhi quei colori che i tuoi occhi non vedranno
    abbacinati dalla tua tristizia, dall'odore delle stanze chiuse.
    Nei pori dilatati della pelle il profumo di menta selvatica
    riporterà di tanto in tanto la consapevolezza d'esser vivo.
    === cerea =========> eby <=========
    Diffidate di coloro che sanno troppo bene
    che cosa è la poesia.
                                       - Vittorio Sereni -

 ha scritto nel messaggio
news:8m4p9a$n2j$1...@nslave1.tin.it...

Di primo acchito ( per rimanere in qualche modo in tema) ho trovato la
poesia curvata per un peso eccessivo. Eh sì, ero tra quelli
che gradiva l'Eby maggengo del doppio senario, o giù di lì, e della vena
intimista-rurale.
Ma lettura dopo lettura di questa tua ultima,  ho scaturito l'impressione
che in verità soffrissi nelle braccia perché me le ero occupate con la
statua del Diadumeno, con una scultura da piazze raffinate, un monumento
equestre; così, una volta deposto questo fardello, avevo gli omeri  talmente
leggeri che hanno mimato da solo i colpi d'ala del falco pellegrino. Voglio
dire che, una volta allontanata con il pennino d'archeologo la polvere della
mia momentanea pigrizia da lettore, ho fruito di un pezzo originale e di
valore.
Il connubio tra piccoli  brani di un realismo icastico con arditi abbandoni
dell'immaginazione( ricordo che anch'io un giorno scrissi un racconto di un
viandante in fuga sui sentieri della sua mano) creano una sorta di congegno
gianico: metafisica del possibile e/o possibilità della metafisica. Annunci
labirintici di metamorfosi in un crescendo quanto meno singolare ( minuscolo
fante di bastoni, palla da biliardo, ore, notti, buio); metamorfosi
regressive, quasi umilianti, che sottintendono però( il perché e il per come
è nella mente dell'autore e non va indagato) la necessaria salvezza dei
colori dall'oscura minaccia di un essere che pure non è in grado di vederli.
Farsi piccoli pur di salvare la propria grandezza, sparire pur di difendere
i contorni migliori della propria presenza, ridursi anche a un solo senso
pur di trattenere la consapevolezza di essere vivi.
Le strofe scorrono piene e sonore, anche se a volte scricchiolano per
qualche verso forzato. Ad ogni modo, nel complesso, questo tipo di musica, a
tratti rude e commossa, soddisfa i miei gusti. Strano a dirsi, è una musica
che mi ricorda le affascinanti mani che dipingeva Guttuso: grandi, forti,
quasi sproporzionate, eppure le uniche da cui ci si potrebbe augurare di
ricevere una carezza.
Il verso conclusivo della prima strofa mi ha molto colpito: è terribile e
non certo per estetica. Così come è costruito genera una sinestesia
implicita, complessa e veramente inquietante. Se rimane un refolo d'umanità
nella palla da biliardo, lo scontro con le sponde genera paradossalmente
l'idea del gusto; le risate si vedono, il biliardo è la bocca e il suo panno
è la 'fame verde'. Allargando la visuale: l'ilarità negativa ( priva di
tatto e di profondità)come forma di genocidio poetico?
Versi del genere mi riportano alla mente Il Reiner Kunze di Sentieri
Sensibili:
Si accomodi, deponga la Sua
tristezza, qui
Lei può tacere
Si è fatto tardi.
Un saluto
A.L.

Armando Lettera ha scritto nel messaggio ...
:Di primo acchito ( per rimanere in qualche modo in tema) ho trovato la
:poesia curvata per un peso eccessivo. Eh sì, ero tra quelli
:che gradiva l'Eby maggengo del doppio senario, o giù di lì, e della vena
:intimista-rurale.
:Ma lettura dopo lettura di questa tua ultima,  ho scaturito l'impressione
:che in verità soffrissi nelle braccia perché me le ero occupate con la
:statua del Diadumeno, con una scultura da piazze raffinate, un monumento
:equestre; così, una volta deposto questo fardello, avevo gli omeri
talmente
:leggeri che hanno mimato da solo i colpi d'ala del falco pellegrino. Voglio
:dire che, una volta allontanata con il pennino d'archeologo la polvere
della
:mia momentanea pigrizia da lettore, ho fruito di un pezzo originale e di
:valore.
:Il connubio tra piccoli  brani di un realismo icastico con arditi abbandoni
:dell'immaginazione( ricordo che anch'io un giorno scrissi un racconto di un
:viandante in fuga sui sentieri della sua mano) creano una sorta di congegno
:gianico: metafisica del possibile e/o possibilità della metafisica. Annunci
:labirintici di metamorfosi in un crescendo quanto meno singolare

    Che posso dire? Un commento come questo uno se lo
    sogna la notte e ti lascia letteralmente senza parole
    quando ti accorgi che il sogno è diventato realtà.
    Posso solo aggiungere un piccolo e insignificante
    grazie. Grazie per le parole e il tempo speso.
    Mi rendo conto che è poco, che non è all'altezza delle
    parole profuse, ma non saprei proprio cos'altro dire.
    ===> eby <=========