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Titolo: leggera

Leggera caduta nell'azzurro
a cui adeguo
ogni mio sorriso.
Il cadavere dell'istante
grava
sulla mia mano:
non oso farti
godere ancora.
Preferisco giocherellare
con la sigaretta spenta
nel posacenere dei poeti.
Ma no,
non posso non sfiorarti,
ancora una volta,
tra le gambe,
le tue incerte colonne
di carne.
L'avvicino, di nuovo,
la mano:
il tuo piacere
è l'alba spenta
a cui non mi sottraggo
(del mio pianto
restano solo
cisposi ricordi).
Ed ecco che,
nei tuoi occhi,
come vuoto a perdere,
il barbaglio della vita
appare e si ritrae.
Nel profondo
ciò che ero prima
trascolora
in più arditi segni.
(Dov'è, ora,
l'altera levità
dell'oblò
della lavatrice?).
Spezzare
senza sosta
il verso
delle cose.
Nel tumulto
dell'anima tua
il sapore
della luce.

della lavatrice?).
A parte che la poesia è complessivamente gradevole (ricordi cisposi la
sola cosa che disturba) sembra proprio che lei abbia lasciato senza
assistenza la poveretta per occuparsi della lavatrice?
Voleva forse andare in centrifiga?
maria strofa

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eppure il contatto c'è stato... non credevo... non temevo questo pericolo...
eppure il destino è questo... il meraviglioso destino dei coiti di parole...
degli amplessi di versi... tutti uniti e disgiunti... tutti disgiunti e
uniti...
come noi (come me e te, amore, che di là soffi sul fuoco antico)
"La cosa chiamata poesia
quella vorresti fare?"   (J.O.)
la poesia che tocca e fa toccare
quella vorrei fare
"Non verremo alla meta ad uno ad uno
Ma a due a due. Se ci conosceremo
A due a due, noi ci conosceremo
Tutti, noi ci ameremo tutti e i figli
Un giorno rideranno
della leggenda nera dove un uomo
lacrima in solitudine"  (P.E.)
Non centri-figa, ma proprio centri-fuga; si può essere centripeti e
figapeti, ma dalla figa-origine-del-mondo non è detto si ritorni
necessariamente. Metta il caso che voglia fuggire l'origine-che-non-c'è?
Tornai ad un altrove
e ti trovai più pura.
E' ritrovata!
Che? La verginità.
E' la Madonna che si occupa
di versi
e di strofe.
E' la Maria delle strofe.
E' l'impudica Madonna
senza sesso e senza età.
E' la verginità che dice
le parole senza
i rossori
delle convenzioni.
Forza l'uso,
nega il verso,
"ti fai più in là
e sprofondi e strafai in te sempre più in te
fotti il campo
decedi verso
nel tuo sprofondi
brilli feroce inconsutile nonulla
l'espolodente l'eclatante e non si sente
nulla non si sente
no    sei saltata più il là
ricca saltabbeccante    là"  (A.Z.)
"La cosa chiamata poesia
quella vorresti fare?"  (J.O.)
Dio e le bestemmie
ad un tempo
vorrei gridare.
E in piedi
ad ovest
dove il sole muore
vorrei eiaculare.
Sulla morte della parola
dire l'ultima, sempre.
p.s.
mi perdoni, ma non ho ben capito la sua riserva sull'uso dell'aggettivo
cisposo. E' un mio limite, ma quando leggo una poesia non riesco mai a dire
"mi è piaciuta... ma quell'aggettivo...", "l'ho gradita... ma quel
verbo...". E' l'estetica del setaccio che non riesco a concepire. La poesia
è un uovo, marcio o buono da ingerire. Mangio le poesie, non butto nulla. Se
proprio non mi piace dico "no grazie!". Ogni irregolarità della superficie
del testo, se non inficia la poesia nella sua globalità, imparo ad amarlo,
lo butto giù con le letture.
Mi fermo qui. Perdoni la foga, sono un neofita.
Spero ci sarà tempo. Anche se non c'è n'è mai abbastanza.
umilmente suo
vertigo

 wrote in message
oL9j6.16191$7U4.3...@news.infostrada.it...

Mi è piaciuta molto la tua poesia, spero di leggerti ancora!

vertigo
Intanto la ringrazio per la gentilezza della sua risposta. Sul fatto
che una poesia vada accettata o respinta in toto, limitandosi a dire
"Bella o brutta", tutto ciò avrebbe come unico risultato quello di
toglierci albertOdino. Se le pare che ne valga la pena, potremmo fare
una campagna in tale senso.
La critica non è mai piacevole, ma aiuta: molto più dell'adesione o
del rifiuto incondizionati.
Comunque,  non so gli altri:  ma io posso ingoiare senza problemi
anche la sua cispa: se ciò le fa piacere.
maria strofa

 anche la sua cispa: se ciò le fa piacere.
Mi piace l'idea che Ella ingoia sempre tutto. Ella è una puttana, d'altro
canto, io saprò come ricompensarla.
...Puttana, chiunque tu sia, uomo donna o proiezione inconsistente di chissà
quale mente perversa, sento già di provare per te una piccola passione senza
pretese... diciamo una passione piccolina...
Lasci perdere queste ultime parole, un mio pensiero mi è sfuggito
involontariamente.
umilmente suo
vertigo