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Titolo: R: La poesia è un'arte minore

Mimmo

 > >
[...]
Nel NG it.arti.musica.rock non molto tempo fa qualcuno affermò che il rock
era morto
[...]
Caro mimmo,
scusa se quoto l'intero tuo pezzo e ne lascio solo il frammento sul rock. Ma
quella discussione la seguii anch'io, senza intervenire e il rock è vivo, è
vivo.
Lasciando stare ossi (di seppia), cani, denti e carne.
Lasciando stare il pensare e il non pensare. Artisti e mestieranti.
Tocchi tuttavia un punto che lasciare stare non si può.
Non si può tener conto del lettore?
Non ho mai letto una, dico una, sola poesia che non mettesse in campo il
lettore. Sembiante, ti suona meglio?
Il rock è vivo, deo gratias, la musica aleatoria no (a me personalmente,
dispiace). La differenza, talvolta, è solo questione di numeri al corteo
funebre.
Viva il rock, viva la musica aleatoria, viva la poesia. Viva, in entrambe le
accezioni.
Saluti cordiali
ExeBios

palle per farlo.
Non è questione di palle mio caro bensì, a parte qualche concettino
orecchiato qua e là, hai detto un cumulo di scemenze per cui bisognerebbe
cominciare dall'alfabeto con te e credo non ne valga la pena.
Non volevo neppure scrivere quanto sopra sembrandomi inutile e non
continuerò anche se tu mi rispondessi. Ti invito solo a rileggerti e
meditare un poco.
saluti
stir

 >Mimmo
Ciao.
Emma

 Non c'č niente da capire, ci sarebbe solo da replicare ma nessuno  ha le


 ammirato.
No.
Semplicemente ho di meglio da fare (c'entra con la poesia, se lo vuoi
sapere) che stare a rispondere ad un coglione che non distingue tra
effetto per il lettore e effetto per l'artista. L'artista deve essere
soddisfatto dell'effetto che una sua poesia provoca in lui. Del pubblico
chi se ne frega.
IAP è morto, non la poesia. Di questo i tanto odiati "senatori" se ne
sono resi conto, spero.
Artod


Se dovessi rispondere di getto dovrei essere troppo volgare per i miei
gusti, volgarità che mi riservo altrove. Dove mi vedono in faccia e il tutto
è in estemporanea, in tempo reale. Compresi pugni in faccia e calci nei
coglioni. Questa presunta spavalderia alfanumerica mi sembra sciacquatura di
piatti da mensa aziendale spacciata per flute di Cristal (Quentin Tarantino
docet).
Detto questo, non sarò volgare nemmeno negli intenti.
Ci sono accenti di passione nel tuo post, bene, ma non ne sono d'accordo sui
contenuti:
Sta storia del lettore incomincia per invero a diventare stucchevole
oltrechè irrisolta.
Una lettura degli epistolari: Montale-Saba, ad esempio,  Nietzsche-Wagner
ancora, potrebbero gettare luci non definitive, ma almeno un pò meno
soggettive (oh, semprechè sui nomi appena citati ci si trovi d'accordo che
si tratti di artisti maggiori. Altrimenti meglio lasciar perdere, e non
parlarsi affatto)...Ce ne saranno altri epistolari, o prove diverse, forse
anche di segno opposto, non lo discuto, anzi meglio. Così sta storia del
lettore diventa definitivamente carta straccia. E ciascuno ne faccia quel
che vuole. Tenerne conto o meno non aggiunge n'anticchia alla poetica del
poeta o alle velleità dell'imbrattacarte. Mi viene anche in mente la lunga
gestazione della Cognizione del dolore di Gadda, masterpiece dello scorso
secolo, durata circa 30 anni proprio per un continuo confronto con le
necessità ed i gusti del pubblico, al quale Gadda non si è mai sottratto. Ma
lasciamo perdere.
Scrivi per te, scrivi per me? E chi cazzo se ne frega. Fammi vedere quello
che scrivi se lo vuoi far vedere. Ti dirò cosa ne penso. Non ti interessa?
Tientelo per te e buon pro ti faccia. Sei disperato? Sei incazzato? Sei
felice come un armadillo in calore? Credi che sia l'intensità di tale
emozioni che faccia un poeta intenso?
Auguri.
Saluti
ExeBios

Mimmo


Ciao, Mimmo.