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Titolo: [OT] Interprete e scrittore, consid. notturna

Quando sono in vena mi preparo un bel piatto di penne. Uso una padella
comoda, spaziosa. Nell'olio metto a soffriggere la cipolla tagliata
sottilissima, trasparente, finché non imbiondisce, quindi verso in padella
la salsiccia macinata e aspetto che scurisca. Stempero il tutto con un
bicchiere di vino bianco, e solo quando è evaporato aggiungo del peperoncino
e i pomodori pelati. Entro un quarto d'ora il mio sugo è pronto. Il piacere
vero e proprio non sta tanto nel mangiare, quanto nel girare e rigirare la
pasta nell'insalatiera assieme al condimento, rosso ed oleoso, nel vedere
come si amalgamano le penne coi tocchi di salsiccia cui si attorcigliano
morbidamente fili di pomodoro saporito, anime di cipolla ormai invisibile.
Prima di versare i pomodori, che schiaccio per bene in un  piatto fondo a
parte, li cospargo con un pizzico di sale. Il segreto del mio sugo è il
dado, aggiunto assieme al vino, mentre tutti gli umori si mescolano e
quagliano, prima di andare a impregnare il pomodoro. Un'altra accortezza è l
'uso dei pelati. Non la passata, non il pomodoretto fresco. Due cose al
mondo, infatti, hanno lo stesso sapore del nulla: il tanto vantato
pomodoretto fresco e le altrettanto osannate patatine novelle.
Ultima condizione per la buona riuscita del mio sugo: il tempo di cottura.
Il mio sugo cuoce perennemente a fuoco alto, lo abbasso solamente prima di
versare il vino, onde evitare che schizzi ovunque, ma subito riporto la
fiamma al livello iniziale, e così fino a cottura ultimata. Il sugo deve
bollire violentemente, uscire dalla padella stretto, denso ed oleoso, non
brodoso o peggio ancora pappa d'acqua insapore. Non metto coperchio al mio
sugo: così facendo tutti i vapori resterebbero nella padella, e verrebbe
fuori una brodaglia rossa in cui galleggiano pezzi di pomodoro e salsiccia
senza più consistenza.
Non condivido la tecnica meridionale della lunga, estenuante cottura.
Eppure, nel mio sugo lampo sono perfezionista: affetto la cipolla con cura
meticolosa, controllo i tempi con ossessione, annuso ripetutamente il
soffritto, lo osservo per giudicare quando sia tempo di versare l'
ingrediente seguente. Ad esempio, la cipolla deve scomparire, ed io ne
sorveglio il processo di ammorbidimento nell'olio che bolle: riesco a
versare la salsiccia nel momento critico, quando i filamenti di cipolla,
ormai flosci e biondi, smilzati dall'azione dell'olio rovente, stanno quasi
per scurire. Quando poi la salsiccia è ben cotta assieme alla cipolla, e me
ne accorgo dall'odore intenso che manda, segno che in quel momento gli aromi
della carne stanno spandendosi per bene, verso il vino nella padella. Il
vino assottiglia ancora di più la cipolla, che alfine svanisce
completamente, lasciando di sé solo l'ineffabile sapore. Per ottenere lo
svanimento assieme ad un gusto più deciso (ad esempio per l'amatriciana)
uso, in luogo del vino bianco, un mezzo bicchiere d'aceto.
Quando ho finito di preparare il mio delizioso sugo, la cucina è
invariabilmente logorata: la macchina del gas maculata di olio arancione, i
fornelli grassi, le pentole ben impiastricciate. Ma me ne curo ben poco, l'
importante è il capolavoro.
La mia ragazza, che è tanto bella e tanto dolce, pensa a rimettere in ordine
e a lavare i piatti, dato che non le pesa, ed anzi la diverte.
Adesso so che vi starete chiedendo che tipo di individui siamo io e lei,
beh. vi risponderò solamente che uno dei due scrive, coltivando aspirazioni
artistiche, mentre l'altro si occupa di filologia greca.
A parte le facezie, stasera ho cenato in casa con la mia ragazza. Quando
viene da me è una festa: si parla, si cucina, si guarda la televisione
davanti ad una coppa di gelato. Adesso lei dorme, ed io rifletto su noi due,
e mi dico: vedi? L'interprete e lo scrittore possono andare benissimo d'
accordo -tanto al primo interessa un testo, non una persona- ed anzi
addirittura amarsi. Quando interprete e scrittore si detestano è perché uno
dei due ha confuso l'altro con quello che scrive.
Da parte mia non cado mai in questo tranello, e quando poi la mia deliziosa
filologa mi sottopone qualcuna delle sue cruces desperationis, chiedendo una
consulenza o un parere sugli epigrammi di Edilo o di Sotade, io rispondo,
col sorriso sulle labbra, come facevano i chiosatori medievali:     -Mi
dispiace amore: graecum est, non legitur.-
Fabrizio

 -Mi dispiace amore: graecum est, non legitur.-
Nihil dicendi.
Artod