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Titolo: Ditèmi.

    Dita, e volto non vedo, ma di lei.
    E una luce su un altro viso offerto
    poroso rugiadoso e lunare pare
    si lasci posare, foglia, sulla scorsa
    pianura della futura giornata,
    sulla mia scorza animata selvaggia
    corrente sulla vita, le sue dita
    inoperose e indaffarate le mie,
    spie degli occhi su questo vetro
    scie degli occhi su questo corpo
        ...dite amo, dite a me,
        ...dita, estro di sogni.
Land*scape.
-- 
*Invece non era; e tuttavia vero.*

 wrote in message
38590...@news.megasys.it...
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 wrote in message flIc5.3482$z%4.3...@news.infostrada.it...
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 ( estratto dal libro-paga d'un contadino furbo avvizzito di poesia)
Ben conscio che Artaud sarebbe più adatto di me (e pure Apollinaire, e
Mallarmé, e altri), mi appresto a commentarti per la seconda volta (la
terza non credo). So bene che scrivi cose (nel senso di nugae) belle;
ma, benché spesso della tua opinione, mi sono accostato raramente ai
tuoi scritti.
Dopo tutta questa pompa, il testo:
[spegne il player mp3 con "I don't wanna miss a thing" degli Aerosmith]
C'è un continuo rimbalzare di rime, doppisensi, anafore, un saltellare
ritmico che, non ridere te ne prego, mi ricorda il mio modo di scrivere.
Modo che mi piace molto, s'intende. Ora, questo è un frammento dello
specchio e si vede; questo è quanto mi dà forse più fastidio.
L'andamento appunto da nuga, da singolo fotogramma: preferisco i
cortometraggi, i primi piani ai primissimi (odio gli -issimi, in
generale). Vedo una paronomasia (una delle mie parole preferite:fumo e
falsità per una figura tutto sommato simpatica). E allora? Corto, ecco
tutto; amo la sintesi, ma certo qui è la lingua che ci divide.
Quell'amo, quelle scie degli occhi, al massimo, quella foglia di certo,
ecco, questo potrebbe disturbarmi. Ma fila, fila eccome. Un appunto
solo: Dite invece di dite.
Tanto per far andare in estasi gli amanti delle invarianti e dei
rapporti tra elementi poetici.
Come al solito troppo lungo.
Ciao,
Artod

 wrote in message DnLc5.5087$z%4.6...@news.infostrada.it...
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Fino a dieci minuti fa ero di buon umore, adesso non più. Sarà la fame,
o forse lei (il silenzio tende ad uccidermi, così come le parole
inutili). Ma riconosco la tua nevrosi come mia stretta parente e sono
certo che mi capirai.
E' per dare ordine ai miei pensieri, sempre tendenti al punto o
all'infinito, che mi sono imposto una forma chiusa, il sonetto. E non è
un caso che la scriva ormai sempre con gli stessi ritmi: una o due
quartine alla volta, le terzine insieme. Sempre. Ho riletto una volta
sola alcuni versi, non tutto; ciò ti sorprenderà, forse. Il frammento di
vetro e argento mi disturba non per la realtà frammentaria (quella
sempre e comunque), ma per l'asperità dei bordi; è una mia mania,
un'altra nevrosi che mi fa tendere alla perfezione; l'assoluto, lo sai,
si manifesta in più campi.
[intanto sto scrivendo, che tu ci creda o no. Le rime in -ina non sono
molte, purtroppo]
Il condensato, così come il simbolo, è solamente una nuova sfida per il
lettore; conosco gente che, incontrando difficoltà già con i passi più
semplici del Petrarca, non potrebbe mai apprezzare Mallarmé. La cerchia
tende a stringersi per sottrarsi al banale, ma il rischio di un
hula-hoop è alto.
Divago. Ho voglia di un serto, di qualcosa che mi dia ordine e che mi
dia fretta (gli intervalli di scrittura che mi impongo non bastano
nell'attesa che inizia a succhiarmi l'anima oltre ai chili). Quindici
sonetti, ma riempiti con cosa? Le uniche cose lunghe devono essere
sicure e incrollabili, oppure profonde, radicate, durature. Il mondo
dell'insicuro (mondo sempre più attuale) è fatto di frammenti, di
spezzoni, di brusche giravolte: niente di lirico, ma se è per questo
anche l'epica avrebbe problemi. Datemi una forma chiusa e ve la riempirò
fino all'inverosimile; lasciatemi libero e le mie parole non troveranno
appigli.
A presto,
Artod

 wrote in message
38590...@news.megasys.it...
    Dita, e volto non vedo, ma di lei.
    E una luce su un altro viso offerto
    poroso rugiadoso e lunare pare
    si lasci posare, foglia, sulla scorsa
    pianura della futura giornata,
    sulla mia scorza animata selvaggia
    corrente sulla vita, le sue dita
    inoperose e indaffarate le mie,
    spie degli occhi su questo vetro
    scie degli occhi su questo corpo
        ...dite amo, dite a me,
        ...dita, estro di sogni.
Land*scape.
--
*Invece non era; e tuttavia vero.*
limpida e intensa.
non impone al lettore invenzioni scandalose
lavora sotterranea con la sua stessa abilità
(vale in generale per il nuovo corso in atto..
..ops)

 wrote in message U1ed5.13583$z%4.15...@news.infostrada.it...
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 wrote in message x14d5.11775$z%4.13...@news.infostrada.it...
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 ha scritto nel messaggio
news:38590...@news.megasys.it...
    Dita, e volto non vedo, ma di lei.
    E una luce su un altro viso offerto
    poroso rugiadoso e lunare pare
    si lasci posare, foglia, sulla scorsa
    pianura della futura giornata,
    sulla mia scorza animata selvaggia
    corrente sulla vita, le sue dita
    inoperose e indaffarate le mie,
    spie degli occhi su questo vetro
    scie degli occhi su questo corpo
        ...dite amo, dite a me,
        ...dita, estro di sogni.
Land*scape.
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 wrote in message 8l7o1b$d5g$1...@nslave1.tin.it...
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    Concordo in tutto con te e apprezzo la tua ricerca. Per me, forse è troppo arduo cimentarmi nelle forme tradizionali e alte (preferirei forme come il madrigale o la ballata), ma credo che sia una necessità avere una forma e un canone che regga la coerenza interna di una poesia: che sia essa stessa un individuo con un suo carattere e che sia questo suo modo di manifestarsi a rivelare un senso. Ad un tipo di pensiero corrisponde una forma espressiva... ad un canto (ad una linea melodica, ad un ritmo) una intera essenza di comprensione. L'unico pregio della libertà è la conquista di una individualità, matura, vera; respiro dell'assoluta forza della possibilità: che si organizza in sé (che trova una via per essere), per dirsi. Altrimenti è polvere dell'universo.
Ciao, Tuo,
Land*scape.
-- 
*Invece non era; e tuttavia vero.*
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Paesaggio,
"Dita, e volto non vedo, ma di lei.
    E una luce su un altro viso offerto
    poroso rugiadoso e lunare pare
    si lasci posare, foglia, sulla scorsa
    pianura della futura giornata,
    sulla mia scorza animata selvaggia
    corrente sulla vita, le sue dita
    inoperose e indaffarate le mie,
    spie degli occhi su questo vetro
    scie degli occhi su questo corpo
        ...dite amo, dite a me,
        ...dita, estro di sogni."
Voglio "acriticarla":
è stupenda e basta.
Tissaferne

 La prosa dice troppo di me.
Questa tua confessione mi fa pensare.
Dunque la prosa - non la poesia - come luogo dell'emotività senza veli?
Proprio il contrario di ciò che si suppone, del luogo comune. Ma sono
d'accordo.
Il miracolo della "grande" poesia mi pare d'altra parte il tenere insieme
il massimo di costruzione (dunque di finzione) con il massimo di autenticità
emotiva.
Bene. Per oggi ho pontificato abbastanza :)
Ciao Land*.
(Grazie per il benritrovata)
Celeste

 wrote in message 8l820k$fq2$1...@lacerta.tiscalinet.it...
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 wrote in message 8la4h0$n9g$1...@nslave1.tin.it...
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