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Titolo: "IMMAGINE" ( P.)

Vorrei ripostare :
"IMMAGINE"
Come in uno specchio
appannato,
nebulosa appare
la tua immagine
si confonde,
penetra
nella mia.
Svanisce,
ricompare,
si allontana,
ritorna.
Come in uno specchio d'acqua,
mossa dal vento leggero,
appare, tremolante e deformata,
la mia immagine
si confonde,
penetra,
si annulla
nella tua.
Ho freddo
sto annegando
in te.
simonetta

 wrote in message
38174...@news.megasys.it...
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Mi racconta la volontà  di unicità...la ricerca della fusione
[drammatica] dei '2 - io' in '1 - altro'.
[E' una tensione che non condivido nella vita reale...ma in poesia fa
sempre il suo effetto.]
Il riflesso della propria immagine sul pelo dell'acqua o allo specchio
è comunque un narcisistico tentativo di riconoscersi in qualcosa: in
se stessi, nell'altro da sé...
...è quasi sempre questo lo stimolo alla scrittura.
L'ho gradita.
Ciao, Simonetta.
Schroeder

 wrote in message 8bsqok$sip$1...@nslave2.tin.it...
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 Ciao Andrea
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Mi stai scaricando addosso tutta la tua 'angoscia'. Non è leale.
Andiamo per gradi...e cerchiamo di ridimensionare i "fantasmi".
Per prima cosa vorrei chiarire che io non sono un "grande", ma un
"piccolo" che, peraltro, ha avuto la presunzione -qui su IAP- di
mettersi in mezzo in una disputa che, infondo, non gli apparteneva più
di tanto.
Io non sono un poeta, ma un programmatore con la passione della poesia
e della scrittura.
Uso le parole per esternare le 'troppe' cose che sento dentro,
sforzandomi di farlo in modo sano (cioè misurato) e dignitoso.
Ma buone intenzioni e belle parole non bastano a trasformare ciò che
scrivo in poesia.
Andiamo avanti.
Tu non conosci Artod.
Artod è un nick, dietro cui si nasconde un giovane, testardo,
arrogante, persino un po' stronzo poeta...una dei pochi poeti che
frequentavano IAP...un "grande".
Se vale la pena fermarti, non dipende dalle scelte di Artod o di
altri...è una cosa che solo tu puoi capire e decidere.
Tieni conto che per capire una poesia (o presunta tale...altrimenti
non avresti sottoscritto questo NG) è necessario conoscere l'autore: è
per questo che le critiche ed i commenti 'veri' (o presunti tali
anch'essi) arrivano sempre dopo un po' che si posta.
Molti questi non lo capiscono subito (compreso me) e così riversano
tutto il loro passato poetico -ingolfando il NG- nel tentativo di
accentrare l'attenzione su di sè.
Il risultato di tutto ciò è che si creano gruppetti che tendono a
chiudersi verso gli altri gruppetti e verso i nuovi 'entrati'.
L'altro risultato nefasto è che il NG si riempie di nuovi post, invece
che di thread.
La verità è che bisognerebbe postare poche poesie e molte repliche. Ma
è una verità difficile da comprendere...specialmente quando si è
"nuovi".
Il mio consiglio è di riflettere su questa verità e di non avere paura
di questo luogo.
Passiamo alle altre cose:
La parola "tensione" ha per me un significato che richiama l'idea
romantica del 'limite mobile': la volontà è tensione, il bisogno è
tensione, persino l'amore è tensione...qualunque stimolo che ci spinge
a procedere avanti verso qualcosa che mai raggiungeremo del tutto
è -per me- 'tensione'.
All'amore vissuto nella tensione verso la fusione in un'unica
'entità', io preferisco l'amore vissuto nella tensione verso
un'armonia che mantenga una certa 'distanza' (e non fraintendermi
adesso!) fra gli individui.
[Naturalmente non disdegno la prima dispendiosissima forma d'amore
...ma solo quando faccio sesso!!!].
Non credo di essermi spiegato meglio, ma...bhe, pazienza (ho una
scusante: sono le 2 di notte)!
La storia del fantasma mi ha fatto tornare alla mente una splendida
poesia della Dickinson:
Ho vissuto di paura
per coloro che conoscono
la sfida nel pericolo
qualsiasi altro stimolo
è di sangue e di energia privo.
come uno sprone piantato
nell'anima - la spingerò
la paura - laddove
avanzare senza al fianco
uno spettro resta un inutile
e disperato gesto di sfida.
La scrivo così come la ricordo, ma sono sicuro che i versi non sono
stati scritti così come ho fatto io. Purtroppo ho da poco regalato il
libro ad un'amica...e non posso controllare, né essere più preciso. E'
tratta da "Silenzi" di Emily Dickinson.
Ora ti saluto, ché si è fatto tardi.
Ciao, Simonetta
Pierpaolo (Schoroeder)

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Bellissima!