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Titolo: a gentile racchiesta.

La Pizza
Se dovessi scegliere qualcosa per cui vivere, sceglierei la pizza.
Certo, non è l'unico piacere del mondo, ma è pur sempre il più piacevole.
Tutti i pochi episodi della mia esistenza-piattume si stagliano abbaglianti
sullo sfondo della pizza. Mia unica Dea.
Soffro di emorroidi a go-go, quelle interne, le peggiori: è che sto troppo
seduto. Comunque, la pizza è curativa; anzi, previene.
Durante uno dei miei accessi da varice occulta, una sera, stavo gustando,
ben piantato di deretano sulla solita sedia, una
semplice e sublime Quattro Formaggi. Oibò, che dolore atroce.
Inconciliabile col godimento supremo... Non potendo in nessun
modo prolungare oltre la mia postura, scattai in piedi gemendo, cercando
disperato gli occhi compassionevoli di un cameriere o
di un altro avventore misericordioso. Nessuno nella mia orbita. E la
faccenda sempre più dura.
Il locale da me prediletto era gestito da un donnone biondo-tinto, oserei
dire una tipica balerante: cordiale, impicciona quanto
basta, decisionista e alta - parecchio, e piedona. Adesso, perso com'ero
negli strazianti diversivi dell'orifizio sacro, era lei che
più bramavo, dimentico dell'Ambrosia e ignaro del nettare. Ma, stranamente,
dell'amazzone nessun avviso.
Così, poiché un solo passo mi costava sette litri di sangue e otto litri
d'aria, con estrema lentezza e quasi svenuto, mi avviai nella
direzione dei peneri perlinacei che sventolavano la separazione tra la sala
delle libagioni e la misteriosa fucina, laddove ognuno
supponeva pizzaioli indaffarati. In quell'occasione, però, le mie fantasie
pendevano esclusive verso un tavolaccio su cui stendere
per un po' quel mio corpo al martirio.
Dopo un considerevole numero di soste, di spasmi, di lacrimoni vegetativi,
approdai alle sospirate frange multicolori; le scostai
con mano malferma e mi aprii un varco tra la nebbia delle pentole e delle
mie cispe. Respirai a fondo un paio di volte e chiesi
aiuto. Venne verso di me, sollecita, una giovane che non ero in grado di
distinguere. Le spiegai ansimando quel quid che mi
tormentava; ovviamente, sia le mie parole che la risposta di lei mi
giunsero ovattate da lontananze confuse. L'istinto che mi
dominò fu quello primevo di sgominare a bracciate le apparecchiature di
casseruole e stoviglie e cibi imberbi, fino a che l'impeto
mio si estinse sul tavolo ormai nettato. Raggiunto quello scopo primario,
mi immobilizzai su un fianco, comandandomi un respiro
lento e meditato.
Passò del tempo. Io non riuscivo a stare fermo. Cambiavo fianco, mi mettevo
bocconi, mi riscoprivo feto, davo pugni sul legno
ospite; il tutto urlando a tratti. Ho la vaga rimembranza che la giovane
cuciniera fosse allibita e taciturna, ma ho il ricordo ben
stilizzato del clangore improvviso prodottosi fra i coperchi
sull'impiantito... Era entrata, come sempre trionfale, la bionda
organizzatrice delle mie cene. 
Spumeggiante matrona, cariatide del tempio d'abomaso, non saprai mai
l'estensione della mia gratitudine, nata quella sera
mercè i tuoi sapienti gesti, quando, ragguagliata dalla sguattera tua sulla
biasimevole cera di un tuo habitué qualunque, ratta
volasti alla pomarola, leggera emulsionasti mozzarella, sapiente abbondasti
d'olio e generosa prodigasti il tocco del cataplasmo
anaromatico. Non disporrà questa mia povera loquela d'invenzione bastevole
al compito di cantare le tue miracolose movenze
di mazurka, allorché tamponasti l'eccesso di condimento con sapida mano
armata di pasta lievitata... 
Da allora, dalla magica serata di dolore, ho imparato che la pizza previene
i mali interiori. 
Naturalmente ho cambiato pizzeria, e la biondona non l'ho più vista.

mercč i tuoi sapienti gesti,
Cane analfabeta: *mercé* vuole l'accento acuto. I neologismi sono
consentiti a chi conosce bene tutte le parole italiane, non a un'asina
come te.
sv