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Titolo: Il male del poeta

                                         Il male del poeta.
Sono un poeta
che costruisce opere
con lo sforzo di un meccanico
quando aggiusta una frizione.
Sono un artista
che si sforza in ogni senso
per raggiungere il massimo
della propria ispirazione
Sono un intellettuale
che risparmia il proprio tempo
per trovare quel momento
di profonda poesia
Sono uno scrittore
che si arrangia nel lavoro
per poter tramontare
in quei fogli da riempire
Dentro quelle carte bianche
metterò tutto il mio cuore
sforzerò il mio cervello
per raggiungere quel senso
di poesia, che a me tanto prende.
Contro tutti quelli che
pensano che io
scriva per sfogarmi
per riportare tutti i miei mali,
per combatter la depressione
per sfamare le mia sete
per calmare il mio ardore.
Scrivo solo per capire
quanto è adatto il mio dolore
a narrare in un minuto
ore e ore di sofferenza
con la gente che  mi guarda
e mi chiede cosa faccio
con quel viso angosciato
a cercare una voce
che mi dica da lontano:
stai sbagliando tutto quanto,
prova intanto a lavorare
su ciò che  c'è dentro a quel  cuore
che  ti comanda di creare
quelle opere meccaniche
che non hanno quel sapore
di chi ha visto il dolore
e lo può rappresentare.
Io lo sento quel dolore
io ho letto mille libri,
navigato mille siti,
consultato mille fonti
vagamente culturali.
Io ho tutto per poetare
per creare, per smontare
pezzi piccole di idee
venute a galla col dolore.
Ciò che forse vorrei avere
e quella dolce comprensione
che nessuno mi fa avere,
che qualcuno con onore
mi definisca intellettuale
in modo che io possa fare
ciò che tutti vogliono sentire.
Quella voce culturale,
filosofica, postmoderna,
manierista e un pò barocca
di un poeta ancora fermo
ad aspettare quel gran premio
dopo anni di fatica,
una donna a me amica,
un parente che mi dica:
"Bravo! Sei un artista,
che tu possa continuare
nella vita a produrre capolavori
per cambiar la società
per avvicinarli al'arte
e guarirli dalla mediocrità"
Ma nessuno me lo dice,
niente donne a me amiche
niente premi e onoreficenze
niente onori nell'olimpo
dei poeti a cui appartengo.
Niente giovani allievi
che mi dicano: "Maestro",
niente gruppi di lavoro
con cui possa raccontare
il mio male culturale
di portare in questo secolo
quel tocco d' arte che  manca.
Niente coppe in cui c'è scritto
che io sono un grande autore
che mi dicano sul serio
quanto valgo  e quanto dono
in questo mondo un pò malato
che ancor non ha capito
che il "malato" sono io,
con le mie contraddizioni
con il male che mi assale
con la rabbia da sfogare
dietro estetici oggetti
da mostrare e rimostare.
E nessuno che mi dica
che su tutti i grandi beni
quel che manca e mancherà
è uno solo , un pò importante:
quel tocco di spontaneità
che io provo a ricercare,
ma non so ancora trovare.
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Fammi prendere l'enciclopedia .....spontaneità......ah bene....ok,adesso che
so cosa è veramente la spontaneità. , adesso posso andare a dire che sono
anche spontaneo.
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P.S
Ringrazio i libri,
sono molto più importanti della vita.

La piů bella poesia che abbia mai letto, forse perchč mi identifico
con tutti quei termini, quegli stati d'animo che tu hai rilevato. Grazie.


Ti ringrazio...
P.s   Anche l'autocoscienza finale?
Comunque la poesia č dedicata ad un mio caro Parente....
Ciao
Francesco

 sono molto più importanti della vita.
Ti senti bene?
valentino
ciao

 con tutti quei termini, quegli stati d'animo che tu hai rilevato.
Grazie.
Ehi genio, a scuola ti hanno insegnato a fare una critica come si deve?
:-)
Ciao,
Artod

 sono molto più importanti della vita.
che, perdonami, mi sembrava troppo,
e in qualche modo rifletteva un *male di poeta*. :-))
ciao


Vuoi la verità? NO. Perchè se tu hai avuto la fortuna di avere professori
decenti o addirittura in gamba, io ho avuto solo morti di fame. E
comunque la mia non voleva essere una critica, credo sia legittimo fare
 i complimenti ad una persona, o non posso fare neppure questo?? Se
 mi è concesso, bene; altrimenti lascio IAP per la tua felicità (Se ti dà
così fastidio il mio Nickname mi spiace, ma rappresenta quello che mi
 sento nella mia realtà, e sottolineo mia).
:-O
Ciao,
Genius

 :-O
Mi fa un po' ridere, ecco tutto. Perché anch'io nella mia scuola passo
come genio, sai? E sono convinto che se nel mio ambiente ci sarà nel
prossimo futuro un poeta degno di questo nome, be', sarò io. Il genio
riconosce sé stesso, certo. Vediamo se lo riconosce anche negli altri.
Mostrami che genio sei, su! Senza ironia, davvero. Voglio vedere se
anch'io ho smesso di cercare. Sono dell'83, che credi? Un tuo coetaneo.
E allora? Tira fuori i coglioni e mostra la tua genialità! Altrimenti
cambia nick, sarai meno ridicolo. Perché chi dice di essere ed è ha il
diritto di fregiarsi di un titolo; ma chi non è usurpa un nome non suo.
Ciao,
Artod

 intelligente. Ma non credo che questo basti per essere geniali, non
trovi?
Certo.
Ciao,
Artod

 E allora? Tira fuori i coglioni e mostra la tua genialità!
Giusto, proprio lì si accuccia il genio vitale.
Clinton ha parlato chiaro, e a ragione, il linguaggio di dio
deve essere divulgato presso il mondo intero, tutti devono
vedere quanto è grande, il genio, ovviamente.
L'operazione può presentare rischi biochimici
(erezioni indesiderate o punture d'ape), biocinetici (alcuni
possono tagliare, col pensiero e con altro),  e infine morali
(essere bollati per un tipo particolare, discriminati come
genio malato etcì) ma questi sono affari di chi.
Si stappi l'ampolla con cautela.
E che ci siano svelati su iap i geni gemelli!
[venialmente] valentino
ciao
PS. a parte la cazzata sopra: mi farebbe piacere sentire
    un tuo parere sul mio angelo focaio. Mi è sembrato di
    capire che tu non ami il verso libero, ma ci terrei lo stesso.
    Possibilmente senza massacrarmi però, eh? :-)
    è una cosa che ho scritto quasi di getto.

Porc... Ho saltato un nick, Artod. Se ci sei leggi sotto

     è una cosa che ho scritto quasi di getto.
Mandami la poesia in mail, devo averla persa :-(
Vedrò cosa posso fare, non è che sia particolarmente in vena e tantomeno
dell'umore giusto :-(((
Ciao,
Artod