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Titolo: ...in treno, il mio dolore e l'uomo col cappello

   ...per cui
      degli epistolarî di foglie e strade
      -dei miei calzari letti nell'insonnia-
      o d'essermi come minuto all'ora
      e forse ancora oggi di clessidra
      un vano scivolarmi i fianchi a sera
      perché dire, se tutto quel ch'č vero
      nega questa marrana di menzogne?
      che poi
      s'attardino le mie caviglie al lento
      ancora d'onde del sembrarmi approdo
      un suono o un'illusione di distese
      e che questa parola non t'inviti
      ad un viandarmi accanto se non altro
      in brevi requie di scompartimenti,
      perdona e nella tesa chiudi gli occhi...

       perdona e nella tesa chiudi gli occhi...
sembra proprio il ritmo lento e sferragliante di un treno che sosta ad ogni
stazione, e insonnolito riprende il suo andare solitario, in un paesaggio
sfumato dallo scandire di un tempo che non č quello dell'agire, ma nemmeno
quello dell'attesa o del riposo....piuttosto una durata intervallata da
pause che si alternano come le onde, come i battiti del cuore ferito che non
si rassegna, e continua a chiedersi il perché....ma credo che questo non sia
ancora l'ultimo atto, ne attendo l'epilogo....!
ciao,
Silva


  Cara Silva, consentimi di ringraziarti per questa sensibile
  lettura. Č bello saperti nei pressi. :-)
  Tuo
  Vince

vince says...

mi sembri indugiare troppo in compiaciute circonvoluzioni, cio' non 
toglie  che io debba varcare il confine dei sospetti   per recarti il 
mio piacere nel leggerla. vi leggo immagini ricercate e linguaggio 
come di consueto classicheggiante, preciso, prezioso: il  che da se' 
varrebbe la lettura. ma qui la vena si distende, mi par di leggere la 
tua presenza oltre l'esercizio formale, o io ve la trovo e magari 
sbaglio, e  sbagliare e' il mio vero unico talento; m'e' di conforto 
l'ultimo verso: il che da se' varrebbe la poesia.
-- 
vento posato
i fiori cadono ancora

 l'ultimo verso: il che da se' varrebbe la poesia.
    il fatto è che non so trovare conforto solo all'ombra
    essenziale d'una immagine. sono conscio, sai, di questo
    mio classicistico ristare (e il mio quasi programmatico 
    incastonare endecasillabico forse ne è primo segno) e dei
    "rischi" che tutto ciò comporti. ma mentirei se dicessi che
    scrivo versi per comunicare. scrivo versi per curarmi, in
    buona sostanza; mi confeziono medicine o piccoli totem personali 
    davanti ai quali maledire il mio passato. vedi, amico Torrette,
    non riesco a recedere da questa idea fondamentalmente solipsistico
    -utilitaristica del linguaggio poetico.
    che una voce (come oggi l'amichevole tua) scelga di farmi eco è
    evento che mi sorprenderà "ab aeterno", ogni volta che ciò si
    verifichi. e ciò proprio in ragione di questa "straordinarietà"
    conseguenziale, per quel grano di bene che me ne deriverà nel
    sapere del miracolo affatto "non programmato" della comunicazione.
    concordo su tutto quanto da te scritto, Torrette. e lascia che
    io ti sia fedele Sancho Pancia nella meravigliosa voluttà dello 
    sbagliare. 
    e poi, chi vuole davvero avere ragione? :-)
    amichevolmente tuo
    Vince