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Titolo: Le Notti di Galilei (poemetto)

1.
 Un quanto d'uomo arrotondato per difetto,
 lasciatosi dietro il cartoccio embrionale
   insieme al problema degli anni ed al letto,
 sistema uno sgabello nell'abbaino, vi sale;
 torce il collo in un fraseggio di astri.
 Rapportato al mio amico Giampiero:
 la pancia la barba il melone,
   i fruttidimare, un tuorlo di pensiero.
 Lui e l'altro, etruschi bonaccioni.
 Giampa direbbe: "Miga era umbro, guello!",
 e flamberebbe scampi alla diavola
   nel suo locale-bordello,
 dove, tra i clienti, s'incavola la Babsy.
 "Et voilā!": e la fiamma del bigbang.
 Tirate le coordinate, sparse le carte,
 rimane da stabilire la funambolisi
   del caso: Marte esisteva giā allora
 o fu poi lė scaracchiato da una crisi
 di papa o re stelle-e-strisce?
 Copricapo... Cornucopia... Copernico!
 Questo il nome - pių d'un nome! - che a noi
 da segnalibro-segnastoria funge, al film
   della Vernunft il titolo impresta,
 come l'ombra di Faust ai muri ci lega
 e fa, di forfora, maggiorana di sapienza.
 Il vero spazionauta non abbandona il suo posto
 sullo sgabello! Sospeso dunque a metā
   per sottrarsi al danger dell'acquitrinio,
 strizza gli occhi per meglio acciuffare
 tutto, e alle sciarade di cervelli ibiemme
 incasella risposte cortocircuitanti.
 Fornisce Sagredo fida compagnia,
 gennaio diciassette, milleseicentodieci:
   le quattro lune di Giove a sinistra
 si stagliano... e poi sono a destra!
     CREARE SPAZIO NELLO SPAZIO.
 Contro Tolomeus, il nuovo Disegno.    Aum.
 2.
 Il reggae dell'universo interessa i mercanti,
 non tanto, ancora, per monetizzare le Cose Nove,
 ma per espandere il proprio prestigio sotto
 l'egida della Repubblica. Venezia, lieta, danza
 ai piedi del palco - sgabello delle autoritā -
 imbastito tra rumori di coriandoli. Cabaret.
 E il nostro uomo sorride sunshines. S'inchina
 ai fans, sta col doge come con un amicone
 e, mentre vengono fatte ciceroniane parlate,
 gioca con l'astrolabio cosė, svogliatamente:
 in realtā curando la propria image
     mentre pensa al tacchino e alla cervogia.
 Viene infine l'ora; e da sotto le sottane,
 non senza un colpo fiero di sopracciglio,
 tira fuori il giocattolo, spiega all'incirca,
 passa all'ala (come nel gioco della palla
 a Firenze si dice) e si fa bue nell'attesa.
 Guardali, i Signori: afferrano il tubo
 come per strozzarlo e ora l'una lente
 ("No, non cosė... Dall'opposta parte, prego!"),
 ora l'altra, con la pupilla sfiorano;
 puntano l'oggetto verso la Provincia d'Est,
 tentennano tremando, chiedono muti
 ("L'altro occhio... chiudetelo, Messer");
 infine come bimbi strillano lieti:
 "La Cala... i monti!... Il tizio non mente!"
 e scuotono dell'inventor la mano grassoccia.
 Esultanza della folla; librano gli checks.
 E non un solo sospetto che l'arnese
 per vedere lontano sia il furto d'uno scienziato
 al carnevale olandese, alla trovata anonima
 di una manipolazione della tecnica spinoziana.
 Ora ha il nostro eroe il suo tacchino,
 gli asparagi e la zuppa di sedano,
 crema di funghi e prelibato vino.
 Altri nobili in dono gli menano
     un nuovo sgabello; di velluto de' Medici.
 3.
     Toscana, ti saluto! Fasti imperiali,
     un po' di trucchi di piazza accaparrati
     dai santoni delle formule dottrinali,
     i proles beoni ed i pittori affamati.
          Vedi, Giampie': quasi la tua Gubbio.
     Qui nessuno č afono, e Lorenzetto
     gioca nel cortile con il nostro mondo
     - ora non pių uno sgraziato dischetto,
     bensė un cocomero -, che il Maestro fecundus
     ipotizza addirittura periferico.      Aum.
     Suvvia! Al diavolo il latinorum - ed al clero -,
     e tuttavia MEA REQVIES, giusto appellativo
     di questa dimora dove pių vero č il vero
     e l'horror vacui č l'appetito aggressivo
         dei padroni dell'Eliseo.
4.
  Allora? Lo stato di cose effettivo?
  Sė, ma con prudenza. Iddio ha mani
  a forma di tenaglia e sotto il saio cela
  un sųbitofuoco marca Auri sacra fames.
     Vuoti la credenza? Prendi il lassativo:
     quello di Urbano e dei suoi cani.
  A Cosmo, solo sottovoce l'esempio della mela-
  Terra e dell'imperativa Arancia delle trame
  armoniche (con mandarini, clementine
  ed altri agrumi piccolofrutto: suns).
  La figlia babbea disturba qua e lā,
  i Discorsi tartagliano sul desco nudo
  tra discorsi di panni e di amori.
     Solo ripaga il giorno nel suo mezzo,
  quando riversano le pentole le magie
  dai simplicis scovate nel loro marsupio;
  e sul serio contenta allora l'esistenza
  con un remis col mitico Mida: si gode papā
  un lungo menų di oro burino - cotto o crudo -,
  aiutato dal falerno degli allegri cori...
  ecco la fagiolata (con pancetta e cipolla)
  e la costata di manzo in crema di sardelle,
  e il gulasch che uccide i vermi ladroni,
  e il cocktail di gamberi in Bolla papale;
  qui gli gnocchi nella broda libresca,
  lā la macedonia di occamismi reintegrati;
  e l'insalata indiana; e manna di Sicilia.
  5.
      Finalmente, l'alabastro della natura,
      alle calende dell'epoca presente, a nanna
      caccia gli altri: l'ora di Sherezade,
      di Galilei nostromo dell'immenso. Sssst.
      Lascia cantare i corpi celesti, con aghi
      di poesia variamente appuntati - per me! -
           al cavalletto della finestra.
  Chi č l'arringatore e chi l'arringato?
  Alligatore! Pellevestito rospo d'un ometto!
  Il traumaturgo della Cristianitā, sei tu!
  Esorcizzi cavilli rimirando gli alti pastelli
  e in ogni stagione, se č sereno, dalle corvine
  prospettive del cilindro di Einstein
  cacci fuori una galassia, un buco di ioni.
     Affondando in cascavallo la cordigliera delle gengive,
     strapazzi gli occhi contro le pitture divine.
  Solo, solo e contento, in fondo al pozzodiluce.
  Fame di pancia, fame di testa. Qualche alloro.
  Ma non per questo le torricase della tua cittā
  si stagliano pių dritte all'orizzonte.
  Cosa importa qual č il tuo ruolo, di giorno?
  Bestia d'ufficio o sottobanchista,
  raffinato oste o macdonald nostrano,
  č l'oscuritā il tuo elemento... il tuo regno.
  Tramutato, dannato a magomerlino. In ristagno
  in un cosmo che muōvisi senza ritegno.
  Ma ti muovi anche tu... come tutte le cose ferme.
  E forse un viaggio a media distanza,
  col biglietto di ritorno e provviste sicuri,
  accenderebbe altre stelle, altre pagine di libri.
      Forse il paesaggio di Castiglia,
  o l'alito cantarino di un cortile familiare,
  scioglierebbe l'angustia suppurata in polypum.
  Noi siamo, indubbiamente: la zazzera che cresce
  e la fiaschetta a tracollo; certo non sempre stantii,
  siamo: camiciacalzoni scozzesi, le calascionate
  e i lumi rivisitati (gli orpelli
  dell'eterna sintesi - noi sintesi, noi non eterni -).
  Stupidi nel nostro orgoglio-cavaldonato,
  clamorosi nel mostrare briciole di compensazione,
  accorti nello spolverare famigli e penati.
  E questo, questo č il nostro mondo:
  da noi imporporato imperlato,
  ad inferno di Bosch carrattrezzato:
  sogno tattile di fiumi di fiele;
  e ogni amata arrangiata a stella bossanova...
  'Lasciate ogni speranza, voi che uscite'.
  6.
     Bisogna fingere che non sia sabato notte;
     ignorare i rombi dalla strada. Oppure, ancora,
       aspettare che dormino tutti, in lotta
     con gli incubi o coi veleni anfetaminici. Un'ora,
         č lungo il mio tempo.
     Stacco i cavi - che nessuno mi microfoni! -
     e lascio sola la compagna sul letto - invertito?
      Appresto uno sgabello, guardo nella lente:
     Urano e Saturno sono in linea con Schifanoja,
     la Coda dello Scorpione mi solletica il naso.
     "Galileo" sussurra Venus, "non dormi ancora?"
  Non dormo ancora, eppure dormo sempre!
  Sono l'appendice ghiresca della laguna della Civiltā;
  e so bene quanto sia vero che i peccati di gola
  mi spinsero al sonnambulismo cosciente
  del compravendita nel Leviatano,
  tra tartarughe calamari granchi
  e grosse libellule che ronzano basse.
  Professore! I miei colleghi: predatori,
  mezze scimmie e cavalli a cinque zampe.
  E' l'čra del gesso, il tardo Terziario.
  E io, l'unica bestia che sa di sognare.
  Queste ensembles di cemento, queste auto:
  proiezioni all&#8217;incontrario del mio cannocchiale,
  bubboni di una peste che puntualmente ritorna.
  Un giorno saremo di casa nella Via Lattea
  e non sapremo tuttavia ancora deciderci
  tra la pasqua di Xerxes e l'ostia Christi.
  Un'ora separa Brooklyn dal Titicaca-Sea,
  Socrate da Schopenhauer, me dall'alba.
  Un'ora di un'ora di un'ora: fugace,
  fuga'; e sembra non voler passare mai!
  Tu mi dici: la vita...
  Cosmo,
  a te invidio solo il nome.
  7.
     Hanno sbarrato la strada: impera il morbo.
     O č l'alluvione? L'estremo cielo dantesco.
     Assetato, dal delirium reso sordo ed orbo,
     preparo la fuga, tetro, lupesco.
     (Forse Wallenstein agirebbe altrimenti?)
         Solo un tomo porto meco: la Bibbia, Giobbe.
     Ho un sacco di cose da spifferare ai mecenati
     di Roma: ad esempio, che la loro cittā
       naviga contromano, che i ponti sono saltati,
     che la Chiesa č l'antitesi della libertā.
         Vedo plebi illuminarsi in extenso.
   I cardinali sussultano, si raccolgono in concilio.
   La sentenza? Il silenzio oppure il rogo. Ovvio: taccio.
   E mi piace, debbo dirlo, questa pace inaspettata,
   questo stare con il culo appiccicato s'una sedia.
   Tanto, non per questo le stelle mi scappano;
   e di notte una candela getta luce sui miei papiri.
      Consegno le carte a un messo fidato,
      azzanno la lepre, ghigno beato;
   in Cambrium e Francia giā risuona il nome mio:
       Galileo... Galilei.
   Che Dio mi perdoni! Pecco pure di vanitā.
   Ma mi č tutto chiaro, della mia veritā.
   Saziatevi di questo caviale,
   amici di ogni generazione,
   e forse saprete un giorno spiegarvi
   il senso di maldimare che provate
   camminando lungo la Prospettiva Newski
   o sul fondo del canyon tra i grattacieli
       di Wall Street.
   Capoccia valigia calcoli e una 'smokie':
   tutto qui; e questo mio frugare altro non fu.
   Vai, colomba, e poi ritorna quaggių:
   quant'č vasto il mondo? E DOVE SONO IO?
   Terra incognita... Donna, il vino!
      Il gufo vola senza far rumore,
      ma dopo: uh-uuuuh! uh-uuuuh! la notte intera.
   8.
   La notte intera.
   Tot-e-tot di sogni
   ad occhi aperti (occhi di palude).
   Ma i sogni dovrebbero essere
   del sonno la coloratura.
   Basta, tziganeria: mi faccio
   semieccezione d&#8217;un ricercatore.
   Non mi mancano i 'cum laude',
   e mai mi sono augurato
   tessuti di Fiandra.
   A te, Prence, e a voi, sampietrini,
   lascio il permesso d'accesso
   all'Armeria Reale,
   ai misteri del Vaticano.
   E a quelli delle retrovie
   lo show di Campo dei Fiori.
   Diverso č il mio terrain:
   un fianco d'Appennino
   che da questa mia cripta
   come un Hokusai rivivo sempre nuovo,
   un volo d'Icaro dentro ad una mappa,
   una storia tridimensionale;
   l'Italia,
   l'Ita'.
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saturo, forse non definitivo. ma leggibile. molto leggibile.
giocoso, con qualche narcisismo di troppo o troppo esplicito (tipo lasciate
ogni speranza voi che uscite), ma persino commovente dall'8 in giů,
volendolo.
qualche velocissima e non definitiva pulce: la prospettiva  č - credo -
nevskij (salvo voler anticipare NY e Wall Street, ma rimane ma); che non
dormino, suona malissimo. forse altre.
ma leggibilissimo, e questo conta.
(e giampiero potrebbe dare di piů)
ciao,
e.