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Titolo: Divorzio

 
 Sublime sposa di te stessa.
 (e ti diverti a vedere damigelle
  avidamente contendersi il bouquet).
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Cara Dorothy, inutile nasconderti l'ammirazione che uno sconclusionato
versificatore come il sottoscritto nutre per le tue cose. Dice: faccio un
haiku. Risponde: no, meglio un epigramma. Dicono entrambi: è il caso
comunque di inseguire un po' di sintesi, eccessivi sbrodolamenti infatti
possono far venire il ruttino per digestione difficile a chi legge.
Sacrosanto, dico io. Tu qui riprendi un tema che ti è caro da quando, e non
è molto, ti leggo: ed è molto caro anche a me. L'identità è un concetto che
mi assilla, ossessivo come un tormentone dell'ultimo disco di Celentano.
Esco di rado, pensando all'identità. E parlo ancora meno. Versifico
parecchio, questo sì; ma nella categoria sterminata della spazzatura
innumere, cui non associo neanche un segnalibri colorato per promemoria
futuro. Sublime sposa di te stessa; si capisce lontano un miglio che parli
di te. Parli della possibilità di riconoscersi coniugi della propria
proiezione fantastica; conjunctio, appunto, sublimis. Ma identitariamente
poi riesplode la lotta per il boquet delle parole disponibili per dirselo.
Oh, candidamente significo il mio candore. Ma poi il binario prosegue,
attraversa le disidentificazioni (vero Margherita? ti sbrighi a farmi prima
o poi quella domanda? Se non ti sbrighi finisce che mi disidentifico;))
Per un istante ho sposato io la tua sintesi sublime. E lascio volentieri
agli altri la zuffa per il boquet...
ermo d

 ermo d
 Che dire?
 Apparte l'odio viscerale per le cose che scrivo - ma sarebbe troppo
compiaciuta e banalotta auto-critica.. - e apparte l'affetto dolce e un pò
cieco per ciò che parimenti, altre volte, scrivo.. - debolezza spero
perdonabile! - penso d'aver postato comunque poco di mio, da quando frequento
questo affascinante loculo mentale.. più che altro Amelia. che posso farci?
forse mi dovrei disintossicare...
 non stavo parlando di me, però... o almeno l'ho creduto scrivendolo.
 era dedicato alla.. bè lasciamo momentaneamente perdere.
 ma con tutta probabilità ciò che intendiamo dire degli altri lo diciamo per
primi a noi stessi..
 quanto all'identità... culmine e tragedia, angi tragicommedia della mia vita.
mi rifiuto d'averne una, ne voglio una ad ogni costo, ho fatto l'attivista
lesbica per quattro anni e adesso sto prendendo in considerazione quale
significato può avere questa prseudo-storia che ho, adesso, con un ragazzo..
 perchè quest'angoscia costante di pensare che se non ho un nome, uno stile,
una definizione, una passione, io non sono?
 non trovi che sia magnifico pontificare a questa maniera?
 banalità dopo banalità si costruiscono le più austere complicazioni.
ah carissimo Ermo! Di Campana in Campana, noi altri si diverrà sordi..
 Dorothy Parker e Jack Daniels
 "Miei cari, tanto vale vivere!"
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Posted from  [80.234.3.77] 
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Già. Uso di rado gli imperativi, ma faccio un'eccezione: DOrothy, credi a
ermo, accontentati di ciò che sei. Blocca il mal di stomaco sul nascere: io
uso il Didergot compresse abbinato alla Cibalgina, ai primi sintomi. Usavo
sistematicamente la paroxetina, rarmaco fortemente identitario, ma poi,
quando mi è cresciuta una tetta che neanche Eva Robbins, sono corso a farmi
una mammografia. Avevo i baffi; era divertente fare la coda con tante amiche
che pensavano approfittassi del mammografo per radiografare qualche grumo
sul pisello. "No, sa, è che me ne è cresciuta una, e siccome non allatto
ancora... (anzi, vede, porto in tasca ancora un ciuccio, io mi sento ancora
dall'altra parte, sogno tette lattiginose premute sugli zigomi), volevo
vederci chiaro. No, il pisello tutto bene, non ha granché occasioni di
notorietà, ultimamente, ma nessun grumo, liscio come una saponetta... si va
beh, una conchiglina, ho esagerato).
Viviti la tua pseudo-storia col ragazzo, Dorothy, fino in fondo, cavalca la
prima combinazione di cellule cerebrali, quando ti svegli, che sembra dirti:
"ma sì, poi non è tanto male, la vita, riproviamoci..." Il tormentone
rappato del "chi sono" è una palla al piede, un microsolco taroccato, si
tratta di aggirare il fronte apparentemente monolitico, e senza uscita,
degli interrogativi. Eh sì, perché il riflesso degli altri farebbe pensare
di sguazzare in mezzo a vasellame umano sempre ben tornito, chi significa
cosa, cosa rimanda a chi, tutto chiaro, di vaso in vaso, ogni piantina a
identificare il lotto di provenienza e qualità specifiche: un hibiscus
piuttosto che un anemone, e così via... Io tifo per gli incroci sotterranei
di ife e radichette che poi quel che esce esce, ma chi l'ha detto che non
attirerà le api?
ermo d

 degli interrogativi. 
 non so se voglio farlo! m'atterisce, semplicemente, l'idea d'una vita risolta
e comprensibile.
 a volte penso che sarei persa, senza i miei problemi, i miei quesiti, le mie
sterili e cervellotiche  complicazioni mentali..
 Ohibò.
 Troppo occupata a slegarsi da questo intrico infernale di pensieri,
 tua alcolizzata e caustica 
( ma tutto sommato innocua e affettuosa..)
 Dorothy Parker
 
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Posted from  [80.234.2.254] 
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va be, va be, ridiamoci su...
L'ANALISI
Ore 12.00. Pioggerella insistente, rigagnoli d'acqua litigano sui
doppivetri, sgocciolano nella grondaia. Dentro la stanza, scaffali di libri
con titoli strani, lemmi astrusi, vocaboli composti, che un saggio di Eco al
confronto è un elzeviro di donna letizia. E fuori piove.
DRIIIN. E' lei, l'aspettavo. Ecco lo scalpiccìo isocrono dei tacchi sul
parquet, al secondo piano. Ora l'approccio isoritmico agli scalini della
terza rampa. Eccola, sulla porta. "Permesso?"
"Avanti, Dorothy. La aspettavo".
"Scusi, ma lei chi cazzo è ?"
"Beh, non ha letto la targa all'ingresso? Sono Ermo, il migliore, il più
affidabile psicoterapeuta in circolazione... Si metta comoda, cominci pure
da dove vuole..."
"Come? Lei sarebbe quel semideficiente che scrive poesie sui coker stirati
dai tir e i crostolini di unto, che fa tanto lo spiritoso su iap che tanto
non lo caga nessuno, e viene a dire proprio a me che fa il terapeuta?  Dai,
forza, fenomeno, scrivi una poesia sulla mia borsetta di coccodrillo. La
voglio in esametri, tutti spondei. Forza? Che fa, non parla? Non versifica?"
"Ehm, scusi signorina, ma veramente... E' lei che mi ha cercato... problemi
di identità, ricorda...?"
"Ma che cazzo sta dicendo? Pensi ai suoi, di problemi, che a occhio e croce,
fra un Seroxat e l'altro, per tirarle fuori il suo io ci vorrebbe una
demoltiplica. Ma mi faccia un piacere..."
"E va bene, ma che colpa ne ho io, signorina Dorothy, se il mio mandante ha
voluto cacciarmi in questo post del cazzo con camice bianco, lampada e
lettino rasoterra, e ci ha voluto cacciare anche la pioggerella autunnale
del cazzo che fa tanto "ambiente" e mi scombussola i bioritmi, e ha voluto
questa cazzo di situazione che lei entra da quella porta e mi racconta i
suoi problemi di identità? Io e lei, cara lei, siamo pari, sa? Tutti e due
nick alla deriva ontologica, proiezioni mentali dello scrivente. Ma le pare
che se fossi davvero Ermo, non avrei cambiato nome da un pezzo? Insomma:
prenda la porta ed esca, o continui a fare ciò che è, che sono: una
proiezione mentale del malato vero, quello che ci sta mettendo alla berlina
in questo thread, che comincia a diventare troppo umido, che per giunta la
grondaia è fessa, e c'è acqua dappertutto".
Ecco, quando i nodi vengono al pettine, le mie doti di comunicatore si
impongono, l'anima del terapeuta fa agio sul lato più remissivo del
carattere. Dorothy, afflosciatasi di colpo sul lettino a sinistra, mi guarda
coi suoi grandi occhi verde oliva. I toni ribelli sono un ricordo. Iap un
monosillabo svuotato di senso, inservibile. Sento che ormai si aprirà, è
questione di attimi.
"Ma non hai niente da offrirmi in questo cazzo di posto?"
Le verso un quartino di whisky da gran signore, o gran pistolero della
psiche, estraendo la bottiglietta dal cassetto come una darringer di vetro
dalla fondina. "Ghiaccio?"
"Perché, hai anche la luce elettrica, quassù, da permetterti un frigo?"
"Bando alle chiacchiere, arriviamo al punto. Dunque, vedo dalla sua scheda
che lei non si accontenta di ciò che è, vorrebbe sempre migliorare, non è
così?"
"Perché credi che se pensassi che fosse normale farsi analizzare da Ermo,
con in mano un whisky tiepido, e fossi solidale con la parte di me che mi ha
portato fin qui sopra, non cercherei di aprire subito quella cazzo di
controfinestra e buttarmi di sotto? Non lo faccio perché credo di saper fare
ed essere di meglio. Come ad esempio costringerti a chiudere sto cazzo di
thread, che non ci faccio una bella figura. Capito?"
"Il ragionamento non fa una grinza, Dorothy. Ha fatto molti progressi da
quando due minuti fa è entrata qui dentro. Non si accontenti mai, sempre più
in alto, certo. Posso accompagnarla ora all'ascensore?"
ermo d

 Assolutamente no, Miss Parker non c'č passata male per niente..
 E' lei, piů o meno..
 Tu la conosci, vero?
 Mai letto niente di suo?
 
 (sto ovviamente parlando della vera Dorothy, non di questa sua umile e indegna
incarnazione..)
 Solo:
 Dot sarebbe sicuramente rimasta impigliata da qualche parte col suo foulard,
non avrebbe usato la parola Cazzo, troppo poco chic.. ma sicuramente una parola
altrettanto forte! e aveva gli occhi neri. come la pece e come il suo splendido
disincanto.
 baci
AnnA
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Posted from  [80.234.2.65] 
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caro papà ermo,
scusa se ho intercettato la tua posta,non ho fatto
apposta,però mi sembri peggiorato da quando mamma ti ha lasciato. E
ricordati che ti ha lasciato perchè confondevi sempre il flusso della
coscienza con il pietoso flusso
della tua eiaculazione precoce.
Comunque,resisti.
P.S.
mamma si lamenta perchè l'assegno arriva con
qualche settimana di ritardo.
Ti voglio bene.
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Inviato via 
http://usenet.iol.it
 


Ehm, certo certo, tutto chiaro adesso. No, non la conosco, mai sentita prima
di tre giorni fa, tuttavia la ringrazio per aver postato dal nick di Dorothy
una precisazione firmata da Anna che si riferisce a un'incarnazione indegna
di Dorothy che adesso è tutto così chiaro e grazie anche al nick-figlio del
post successivo che mi accusa di confondere il flusso dei sentimenti con il
flusso dell'eiaculazione eh sì mi conosce proprio bene e l'assegno tarda
sempre di qualche settimana.
Scusatemi, il tema dell'identità mi ha un po' confuso. Mi dedico ora in
separata sede alla declinazione dei verbi, nel frattempo vi saluto
ermo d