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Titolo: OTTO

Evidentemente la follia è la massima gioia che mi possa capitare.
Ecco. Avevo pensato a un sacco di cose da dire e me le sono
perse.
Vivo in un punto cieco della realtà in cui non sono sottoposto
a nessuna gravitazione, a nessuna rivoluzione. Ho leggi tutte
mie, le ho imposte io per non frantumarmi o perdermi.
Adesso sto qua solo.
Maledetto lo scollamento fra me e me, che mi fa perdere tutte
le parole e la loro sincerità.
Non voglio più essere me stesso. Questo l'ho deciso prima che
alcuna parola giungesse a gratificarmi e persuadermi.
E' troppo tardi, finalmente. Spero.


ti capisco benissimo. sono arrivato al punto di concentrarmi giorno
e notte per riuscire a cambiare; delle volte penso che siano le leggi
sociali a frantumarmi, ed agisco come uno stirner; altre volte penso
che sia giusto modificarmi per cercare di con-fondermi colla socie-
tà. non lo so, anto, forse sbaglio in un modo, forse in un altro, forse
dovrei sbattermene, forse non c'è soluzione: so che l'unica cosa è
andare avanti nel proprio lavoro cercando di dare sempre il meglio
di sé stessi. chiedo scusa per l'incursione poco iappina, che forse
non c'entra niente con il post dell'anANTarticO e che forse mi la-
scia esterrefatto nel margine di un forse.
bi [s 1 d 3]

 wrote in message
TXWE7.7980$sq5.4...@news.infostrada.it...

Che problema insolubile, la propria identità... c'è stato un periodo in cui
attorno alla questione dell'identità tessevo, giorno per giorno,  il bozzolo
di ogni futuro possibile. Che siccome si trasformava subito in presente, e
io non c'ero, dovevo subito pensare a un nuovo futuro; e lo spostavo sempre
più in là, sempre più in là, perché se no mi ripioveva addosso nella forma
delle pareti disadorne della mia stanza, nel momento stesso in cui lo
pensavo. Dove sono, continuavo a chiedermi. Chi sono, rilanciavo a
perdifiato. Il punto era che dovevo per forza essere qualcosa o qualcuno:
anche nell'idea del suicidio ricorre una identità nuova che addolcisce un
poco l'idea della fine; albero, lombrico, conchiglia marina... Insomma, si
deve essere qualcosa, che si viva o no. Questo alla lunga diventava
pericoloso; eh sì, ogni azione o accadimento che non trovasse naturalmente
spazio e giustificazione nella propria culla d'identità, finiva per minarla,
metterne in crisi la stessa idea. La patologia dell'identità, quella di cui
ho parlato anche in un altro post, nasce da qui. Noi "dobbiamo" essere; il
flusso degli eventi, anziché trovare in noi un gioco elastico di chiuse che
ne orienti il corso, si frange talvolta sugli scogli del nostro monoblocco
identitario; ed ecco aspetti della vita che non avrebbe senso prendere in
considerazione se non in quanto possibili effrazioni al nostro ordine
psichico del sé... Beh, mi scuso, sto parlando dei miei uggiosi casi
personali, da cui magari mi fa agio tirare il bandolo di una
generalizzazione, sempre pericolosa.
Tutto poi confluiva immancabilmente nei versi, anche allora.
I D E N T I T A'  (senza numero, attorno agli 80.500 circa)
Fuori è in caduta libera
gennaio, oltre il balcone. E cade
qualsiasi idea di me che il mondo
là fuori o nel profondo reca effimera....
L'inverno che colgo in poche rade
folate di ghiaccio rinnova
l'identità dello sguardo dal balcone
perduto nel letargo
di un essere distinto dal lieve
buffetto con la carota e il sigaro
di un pupazzo di neve.
Che fuori piova, nevichi
o sia gran secco, il silenzio
di un io che cerca se stesso è la tempesta
più devastante, penso.
ermo daino

 mi sento in perfetta sintonia con quanto hai detto... raramente qualcuno
ha dato voce in modo così compiuto  ai miei pensieri.  Nel leggerti ritrovo
quel ' devastante' bisogno di definirmi...anch'io sto entrando nel personale
e questo non interessa a nessuno.
Voglio solo ringraziarti, inconsapevolmente hai dato voce a chi  troppo
spesso arranca nell'oceano delle parole.
                            ciao     Margherita

 bi [s 1 d 3]
t'invidio la premura dell'andare a capo, l'ordine del margine destro,
tu poi vai all'università, ti tieni insieme, non ti sopravvaluti, ed è
margine al tuo ordine la notte di caos, dici frantumarmi ma non
t'incrini, scommetto che sei elastico sei quasi liquido, scivoli e
a volte inciampi ma non ti trascini. tu saresti quello che se necessario
si sparerebbe.
forse come diceva un mio amico finito a lavorare ad mtv lui che con
me voleva cambiare le cose, mostrare che c'è altro, indicare altri circuiti,
forse come diceva provi a togliere un mattone e poi un altro, fai la
politica del passo dopo passo, ma il muro ogni volta si riassesta,
e neanche poi sperare nel Vignanabajrava, nel buco improvviso,
perché tanto non ci passi, si chiude prima, l'anello tiene, non
c'è fuga nella maglia rotta della rete, restiamo nel solito pomario,
Fabio,
ciao,
Antonio

 Antonio
non credo, sinceramente, che restiamo e resteremo per sempre nel
solito pomario; c'è bisogno di tempo, di uno studio approfondito sul-
la composizione dei mattoncini, di un'attenta analisi circa le nostre pre-
tese e di volontà, appuntita ed arcigna volontà.
ti ringrazio d'avermi risposto, saluti - ovviamente - rimbalzanti, fa'

 ti ringrazio d'avermi risposto, saluti - ovviamente - rimbalzanti, fa'
e se fosse proprio nel volere, nella Volontà di Ferro, granitica o
acuminata,
l'inciampo ripetuto all'infinito, il risucchio di ogni volo, il Male sotto
la maschera
del Bene?
"Più ti svuoti di te e fuori ti versi,
più la deità di dio si versa in te."
Silesius
ciao fa',
tuo Anto

>non c'è fuga nella maglia rotta della rete, restiamo nel solito pomario
 
Il vento che entra nel pomario "vi rimena l'ondata della vita". 
La maglia rotta e' nel reliquiario. Il problema e' "in limine". Per
tormare nel pomario c'e' bisogno delle occasioni del tempo. 
Chi per orgoglio rifiuta il solito pomario, prima o poi si ritrova
oltre il limine, nel male di vivere del reliquiario, senza piu' tempo
e quindi senza piu' occasioni. Solo chi ha ancor tempo, chi resiste
nel tempo, solo chi non amplifica il dramma del reliquiario, e non si
raggomitola nella rete, puo' imbattersi nella maglia rotta che riporta
nel pomario, nel vento della vita. Ma la permanenza non e' mai sicura,
ondeggia, va e viene come il vento. E' in limine, come la poesia.
Sembro stupido, eh?  
LG