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Titolo: Opere di Consuelo

La mia idea di trasparenza 
La notte, indossando la mia liseuse di pizzo tamerlano tombolato, è come se
mi piovessero castori addosso. Ma nella presenza
dei castori io intuisco la trasparenza, merlettata lungo le falde dei mie
orli ascellari.
E vado, vado di prora, polena soffocata dal nylon
non-si-vede-ma-ti-ammazza-l'aria-nella-strozza, e navigo.
Sono trasparente, sotto la carne si vede, però.
A ora tarda rabbrividisco nelle trine, mentre le pantofole da pascià
turbinano sui flutti - bevendo molto, del resto. Nei flutti,
quindi. Nei flûte. La trasparenza del cristallo mi piove cenere cresimale
nell'aria intorno, e io sono transitiva, come trasparere.
E traspaio, e sul trespolo del merlo indiano vuoti becchi dicono
"grabuonanottegra". Sono più di uno i becchi, e le loro metafore
cornudotate appagano la mia trasparenza, mentre io affluisco, piccolo fiume
verso il grande catino bitumoso.
Io vado, talvolta di poppa, e traspaio dove l'acqua si offusca.
Aerosol 
Mentre il composto di cortisone e antibiotico mi scivola fin dentro lo
scrigno delle ginocchia, a confondersi col liquido sinoviale,
tutte le mie linfe, come ninfe, respirano fiati leggeri. E le ninfee,
sospese a galla intorno alle isole pancreatiche, offrono tartine di
pancarrè al duodeno stanco.
La mia sgocciolante nebulosa va in pandiculazione, e storco la smorfia
tendendo al 90. Mi salgono al collo verdi edere
vedere-per-credere, mi scendono ai fianchi tristi, spossati paranchi. 
Gonfio, enfio se il muco cangia in umore; ma mi svuoto, nuoto se per caso
mi torna l'odore.
Qualcosa di mediocre 
Qualcosa, fra le insalate dei miei intestini. Qualcosa di calmante dopo
qualcosa di stimolante.
Ma questo non conta più, ha perso le dita e non possiede un pallottoliere
da spostare con la lingua.
Oh mia cara, noi andavamo d'accordo prima che tu smettessi. Io andavo
d'accordo con te, prima che tu non andassi d'accordo
con me. Mi sembravi anche allora incapace, ma ero bonaria con te. E senti
che bon'aria c'è adesso, nella rivolta del
chilometrico budello. Senti, inspira... E come ispira la mattina di maggio
che resta sognata perché di mattina si lavora. E di
pomeriggio anche.
Si impigliano bolle d'aria fra i riccioli dei villi, frassini e abeti messi
a casaccio. Ho staccato la musica e mi sono stesa, ma le
gambe non hanno aria; e forse dietro ai rami bassi ci sono le vipere.
Però adesso il caldo è via, e soffia la tramontana; esce calda dal buco e
gela nella tormenta. Ma, cara, sedati: niente di bello
può accadermi finché tu sarai con me.
Consolatio ad Consuelo 
Non uso l'ablativo mentre lavo giù al fiume, abluisco soltanto. Solco la
grattugia con righe rugose distese fangose. E olio di
gomito. Olio di mandorle dolci che fa bene alla pelle secca, olio di noce
olio di frittura olio che è strutto sciolto.
Olezza l'ora del bucato come le trine rotticchiate della madama Dorè, sposa
e vedova e madre. Ma io sono ancora qui lungo
l'argine, figurandomi la margarina nel bicchiere d'acqua in cucina, e le
tazzine cinesi e i regali. Non so se crederci.
Questo abito da nobildonna non si intona con la pelle dura, e ora è anche
sporco, e mi muovo male. Eppure qui sull'acqua
qualcosa di solido fa presa sulle mie mani, e il viluppo delle molecole
strette si allarga e si restringe e mi frega: sempre acqua è,
che finge di cambiare ma che lava, e non fa che lavare.
Le bolle del ranno mi entrano nel naso se strapazzo pezzi di raso, le
salive, i catarri senza grumi della lisciva mi straforano i pori
e uccidono i pidocchi che passano.
Ci sono molti tubi dentro di noi, ma io ho più tubi degli altri.
Carovane assenti nel senso del piccolo male 
Oggi sono la venatura di una foglia larga che spezzetta i suoi canali e li
richiama al centro finendo nella terra. Mi sento il sangue
anche se ancora non esce dalle mani grettate, mani deserto, siccità fredda.
Snodo e sondo intorno al mondo, quaglio storta
verso le falangi come falde montane.
Sono qui, oppure da tutt'altra parte. È assioma, mentre ho ancora il sapore
dei chiodi sulle dita: le assi non reggono quasi mai,
se escludo la fòrmica. Così mi impegno di colla, e spalmo, e cerco nei
barattolini quei chiodini ricurvi, anche se so che il
martello nuovo è troppo pesante per i lavori di precisione. E poi c'è
troppa polvere di segatura, mi imbratto la pendenza delle
maniche, sempre troppo lunghe così come le gambe dei pantaloni sono sempre
troppo corte. La fretta non fa il buon artigiano,
ma io sono una bella fogliona verde, e me ne infischietto canticchiando.
Random casual number one 
Prendi quel muschio e azzoppalo. Sentirà i trilli del deserto? Ora mi
faccio i fanghi a Calcutta, mentre le stelle si muovono verso
lo spettro del nero. Già ieri eri caduto dalla scala a chiocciola che dà
sul balcone, ma nessuno si è curato di mettere cerotti sulle
ferite assassine. Non importa, si può andare avanti lo stesso, se si fa
attenzione agli angoli pieni di granelli indecifrabili. A volte
sono solo lanugini delle tasche e dei risvolti compresi male. 
Random casual number two 
Un cuore puro. Cosa vuol dire un cuore puro? Che forse vene ed arterie
stanno nei ghetti e non mescolano mai i loro sangui? Si
può dire sangui? La purezza sa di lager, il cuore di macelleria. 
Random casual number three 
Le adamantine pecore della Cornovaglia starnuzzano stambuchi poggiando sul
glauco di un sasso. 
Random casual number four 
La Chimeriade. 
Considerazioni pseudo-geografiche sulle mattonelle del bagno. 
Sul lago di Chimeriade si muovono faceti i facoceri pregiudei;
pregiudizialmente detti fagociti. Stando alle analisi, si notano solo
leucociti nelle urine e qualche blando irrilevante squilibrio proteico:
dunque una lieve infezione. Per catalogare gli sforzi
glandolari ci si rifà direttamente alla riva sinistra dell'Eufradicio,
fiume in sicca siccome sibilano le iene coyotose della Nubia.
Sulle rive del Chimeriade proliferano prolassi vegetali di varia fattura,
spesso pregevole. Ma ciò non deve trarre in inganno,
poiché le onde del risucchio risacchico rosicchiano le rocche di tufo di
un'improbabile terra d'origine.

Già ieri eri
ahrararara: che cos'è una chiosa ai fichi d'India questa cacofonia?
Cane analfabeta, come si fa a leggere la tua merda se non sai nemmeno
scrivere in italiano?
Sei un incrocio tra Ombretta Fumagalli Carulli e Vanna Marchi.
Studia, prima di postare la tua merda. Di te ci si occupa soltanto
perché rompi il cazzo. Sei interessante come i nei di Bruno Vespa.
c/sv

 perché rompi il cazzo. 
oh, ma questo l'ho sempre detto. cmq, per amor di verità - relativa, per
carità - va detto che come stano i maschilisti e i repressoni io...
uaz uaz

 ha scritto nel messaggio
una bella lettura grazie pulzella invidiosella!
Schlag ihn tot, den Hund! & krauti
antonio_ssl + Erpes

> una bella lettura grazie pulzella invidiosella!
sarei invidiosa di te? :D
una discreta risatina. grazie adolescente segone.

 una discreta risatina. grazie adolescente segone.
(dello sversa pulzella punzecchiata del Grande sversa)
(comunque ti amo e ti adoro come)
Schlag ihn tot, den Hund! & cipolline

> (dello sversa pulzella punzecchiata del Grande sversa)
non so. potrebbe essere. costui lo conosco solo di nick, nel senso che l'ho
orecchiato nei vostri sproloqui. non l'ho mai letto. può essere che mi
susciterebbe invidia. non ne sono mica immune. ma per ora mi sembra il
solito che ribolle di rabbia a causa mia.
ciao segaiolo

 ciao segaiolo
(l'ignoranza di IAP è cosa grave canePoetessa!
riGoogla)mn

 riGoogla)mn
 ma neanche col par de cazzi che hai fra le chiappe.
io faccio quello che voglio.

 ha scritto nel messaggio

(ma non ti sei accorta figliuola finto_pestifera
che ti si porta dove si IAPvuole? ah ah ah ah)
(buon appetito e buona mangioBirroDiscoteca [a me]
ci sente questa notte [tu volente o nolente])mn

> (buon appetito e buona mangioBirroDiscoteca [a me]
addio
mi eri parso spiritoso
chiudo
clona nella mia totale insensibile indifferenza
entri nel mio odio vero
bye bye