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Titolo: Ritmo visivo (omaggio)

La rosa bianca
Coglierò per te
l'ultima rosa del giardino,
la rosa bianca che fiorisce
nelle prime nebbie.
Le avide api l'hanno visitata
sino a ieri,
ma è ancora così dolce
che fa tremare.
E' un ritratto di te a trent'anni,
un po' smemorata, come tu sarai allora.
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Paese d'inverno
Che il sole dopo la neve
appaia, e le nuvole si tingano di rosso
come schiave: la neve sui tetti
un rossore colorirà, guancia di principessa.
S'alzi un leggero vento
e spenga l'acqua, che s'era addormentata,
con assonnata voce di pastore;
escano fanciulle con scialli,
lampeggiando gli occhi neri,
e improvvisamente corrano punte dall'aria
simili a uccelli che s'alzino a volo.
E gli zingari rubino ragazzi.
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Portami con te
Portami con te nel mattino vivace
le reni rotte l'occhio sveglio appoggiato
al tuo fianco di donna che cammina
come fa l'amore,
sono gli ultimi giorni dell'inverno
a bagnarci le mani e i camini
fumano più del necessario in una
stagione così tiepida,
ma lascia che vadano in malora
economia e sobrietà,
si consumino le scorte
della città e della nazione
se il cielo offuscandosi, e poi
schiarendo per un sole più forte,
ci saremo trovati
là dove vita e morte hanno una sosta,
sfavilla il mezzogiorno, lamiera
che è azzurra ormai
senza residui e sopra
calmi uccelli camminano non volano.
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Ritratto di uomo malato
Questo che vedete qui dipinto in sanguigna e nero
e che occupa intero il quadro spazioso
sono io all'età di quarantanove anni, ravvolto
in un'ampia vestaglia che mozza a metà le mani
come fossero fiori, non lascia vedere se il corpo
sia coricato o seduto: così è degli infermi
posti davanti a finestre che incorniciano il giorno,
un altro giorno concesso agli occhi stancatisi presto.
Ma se chiedo al pittore, mio figlio quattordicenne,
chi ha voluto ritrarre, egli subito dice
"uno di quei poeti cinesi che mi hai fatto
leggere, mentre guarda fuori, una delle sue ultime ore."
E' sincero, ora ricordo d'avergli donato quel libro
che rallegra il cuore di riviere celesti
e brune foglie autunnali; in esso saggi, o finti saggi, poeti
graziosamente lasciano la vita alzando il bicchiere.
Sono io appartenente a un secolo che crede
di non mentire, a ravvisarmi in quell'uomo malato
mentendo a me stesso: e ne scrivo
per esorcizzare un male in cui credo e non credo.
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Lasciami sanguinare
Lasciami sanguinare sulla strada
sulla polvere sull'antipolvere sull'erba,
il cuore palpitando nel suo ritmo feriale
maschere verdi sulle case i rami
di castagno, i freschi rami, due uccelli
il maschio e la femmina volati via,
la pupilla duole se tenta
di seguirne la fuga l'amore
per le solitudini aria acqua del Bràtica,
non soccorrermi quando nel muovere
il braccio riapro la ferita il liquido
liquoroso m'inorridisce la vista,
attendi paziente oltre la curva via
l'alzarsi del vento nel mezzogiorno, fingi
soltanto allora d'avermi udito chiamare,
entra nella mia visuale da un giorno
quieto di settembre, la tavola apparecchiata
i figli stanchi d'attendere, i figli
giovani col colore della gioventù
esaltato da una luce che quei rami inverdiscono.
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Camera
"Era stata la nascita del primo figlio di Ugo,
nerissimo nella pelle nei pochi capelli negli occhi,
quieto e regolare ai pasti, ai sonni, ai risvegli,
a chiudere per N.
l'età sterile, da me voluta perché
l'adolescenza, la mia, si prolungasse
al di là dei confini
che la vita fissa con la precisione
dell'agrimensore
chiamato a dirimere la lite che sorge
quando due proprietà minacciano
di confondersi nelle loro
parti estreme, carraie
invase dall'erba e da piante selvatiche
(sorbi disusati e degni
d'improvvisa attenzione
dal viandante polveroso, entrato
attraverso la siepe arida, incerto tra fame e sete
nel silenzio violento del mezzogiorno), invase anche
di bave di rospo, enigmatiche
agli occhi seri, intenti del fanciullo".
Tutte le poesie sono di Attilio Bertolucci

Ciao ser, mi unisco all'omaggio - e ne approfitto per salutarti (e non
ricambiare, mi raccomando:)
Da "La Camera da Letto"
"La tua giovinezza si screzia
come fa il garofano che t'assomiglia,
io ti cammino accanto dubitoso
nel crepuscolo oscurato di guerra.
Avanziamo verso la città che si appresta
a un'altra notte, e i suoi avvenimenti
non sembrano diversi da quelli
cui ho assistito sempre con meraviglia,
inurbato figlio della campagna già stesa,
accovacciata, chiusa,
nel suo corpo allungato di gatta
protettrice, presto
giunta, troppo presto,
ai cancelli violetti del sonno. Noi
coglieremo, entrati nel flusso
delle vie principali che anima
un subfebbrile moto vespertino
(caduto lascierà in ognuno
la dolcezza convalescenziale, languida),
una tale messe di occhi disuguali
per colore, condizione, età: noi
portatori di speranza,
fiduciosi in mattini nuivi, pacifici,
primavere di rose e magnolie corruttibili
ma dolci, dolci ad annusare sino a procurare emicranie,
bambini e cani di seta e libri e soli e ombre
colorate
dove la pianura s'ondula e increspa -
ambita per la sua fertilità -
avanti che s'inazzurrino d'aria lontana
i balconi delle colline."