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Titolo: Questa non s'intitola...

***
Era con me, vicinissima e assente.
Occhi stretti e opachi in un trucco macchiato, 
specchio grottesco di un'amarezza acuta.
La voce flebile e il tono caliginoso 
nel formulare la lenta e lenta domanda:
- Perché non lo hai perdonato?  
Io incantata e annodata da quella presenza, 
L'estrema pena di allineare i pensieri, 
pensieri imbrogliati, ossessivi 
bombardanti la mente già scissa, smembrata.
- Non potevo - risposi infine. 
Poi tutto, l'universo dei giorni e notti 
e salti e istanti, 
tutto esplose a rompere gli argini 
di coscienza risvegliata.
Rividi Andrea, danza di sguardi, 
foreste di maggio e labbra – soffici le labbra…
E pomeriggi d'estate.
Andrea, saltimbanchi nel sole.
E la gioventù: sconfinata.
- Chiamarlo, invocare il suo nome  
Andrea... Rea... Rea...
Io ti perdono!
… Lo avrei fatto,  forse domani...
Ma fu un dolore  eccessivo.                                                
 
E lei lisciava i suoi capelli aridi, 
rigida sulla panchina ruvida di ruggine.
Lei, incoerente mente, 
le spente iridi protese 
su alberi - fronde - rami, 
cartoline da un mondo perduto.
- Poco più di niente sarebbe bastato 
a distrarre gli eventi. -
 
 Piangeva le accuse e il suo fiume impudico mi sospingeva.
- Lo avrei fatto 
sentivo parole scorrere sull'impeto
- Continuavo a ripetermi che non era il momento.
Dove sei Andrea? Dove ora?
Andrea e i tuoi tulipani, 
“Perdonami” sui petali rossi, 
e le lettere, e le suppliche...
Andrea, perdonami \
Perdonami ora
Perdonami adesso
Perdonami TU.
Ricordo…
Un grigio giorno d'autunno, 
la donna che all'altro margine ride… 
E poi come folle a cercarvi, 
vicolo, stabile: appartamento.
E la stanza. 
Stanza di rosso sanguigno nei tendaggi pesanti:
soffocare.
Madide tende e stoffa, 
letti - lenzuola - ricami, umidi odori.
Secreti e segreti.
Ed io appiattita all'uscio, rame e maniglie, 
e quella donna svelata, di scalza bellezza…
Perché, poi, umiliarmi così? 
Il tuo maglione - la tua lana infiammata, Andrea, 
nell'angolo spoglio e bagnato di vino, 
vino – passione di Andrea, 
rosso vino, vino a litri, 
mare, oceano di vino dall'agre profumo.
E odori di sesso, odori di languido, odori di interruzione – 
Tacere ed in silenzio andarsene. 
Muta morire
in Scariche brutali e scarlatte. 
… Non riuscii a perdonarlo…
Come avrei potuto sapere…
Cosa sarebbe accaduto…
Lei mi guardò – Lei mi perdonò.
- Io so -, disse dolce, 
Disperazione che è anche la mia. 
E le prime lacrime, flusso fluido e ribelle 
che liberava la pena in rivoli increduli – 
mentre l'anziana signora a sinistra dondolava bambini 
biondi e paffuti su rossastre altalene. 
Stridule voci.
E su, a toccare nuvole 
e giù, rasentare la terra.
Un capitombolo, giù ancora, nel basso.
Ora il tramonto mi calpesta, 
le poche luci impazzano, fanali negli occhi, 
il tempo scende tirandomi per mano.
Io. E lei. 
Maschera bifronte, 
fantasmi di una fine.
- E' il momento di tornare, 
le dico,
- Ora andremo a distenderci.
Ricomposta – nel crepuscolo 
grazie al Perdono.
Mi ravvio i capelli, riarsi, 
riavviandomi a casa.
Le cose hanno un'aria irreale
e scorgo Andrea tra le ombre della sera. 
Mi tende la mano 
e un calice di vino rosso.
Il carminio, fra cielo e terra, 
promette Sole.
 
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*** Essere tutto - In ogni cosa ***

promette Sole.
Sei stata grande! Ancora complimenti.
WW


	Mi sembra più un racconto che non una poesia.
 
	Ciao,
	Mario