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Titolo: Come eravate e come siete ridotti ora, un giardino d'infantili

Dove siete, voi che sapevate scrivere?
Dove siete?
Perchè mi lasciate qui a leggere queste stronzate, tra le quali la poesia
(semmai ce ne fosse più) annega?
Dove siete? Dove scrivete ora?
Possibile che a me rimangano i giochetti intellettuali di qualcuno, il
pattume fiero di chissà cosa di qualcuna, le bambine che si credono
poetesse perchè uniscono due aggettivi, i rivoluzionari dei miei stivali,
le pippe incredibili...
Dove siete, poeti che c'eravate???
-- 
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 ha scritto nel messaggio
: Possibile che a me rimangano i giochetti intellettuali di qualcuno, il
: pattume fiero di chissà cosa di qualcuna, le bambine che si credono
: poetesse perchè uniscono due aggettivi, i rivoluzionari dei miei stivali,
: le pippe incredibili...
:
: Dove siete, poeti che c'eravate???
caro registratore,
mi associo alla di lei per quanto riguarda Maria Strofa,
per gli altri stendiamo un velo pietoso.
Ci aggiungerei però Odino che anche se non poeta era maestro di sala assai
efficace
e...
il buon Sauron (conobbe?),
la Iap defunta Emma Doria (conobbe?),
l'esimio lykianos (conobbe?),
l'esprimente local_machine (conosce vero?),
l'ineluttabile Press Ubu (conobbe?)[1],
l'affascinante Satya (conobbe?),
l'onnipostante gidì (conobbe?)[2],
l'amico Sandro Ciapessoni (conobbe?) [3],
il viaggiatore Lapo (conobbe?) [4],
dovrei continuare per almeno altri 20 postatori
ma temo lei abbia finito il nastro
e pure l'intelligenza (Iappica si intende) ed il coraggio di postare con il
suo nick
e non via newsland.
bart... denny bart(non cito naturalmente il bart&affini per non indispettire
ulteriormente)
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[1]
Pantarei
Leggo di me nel tuo ticchettare con le dita
sulla tavola imbandita
e quell'aria che rovina nella stanza
dallo svolazzare di tende colorate della noia
padrona della nostra storia
ed è ormai settembre...
P.Ubu
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[2]
     L'addio
    Bicchiere di cristallo
    dal  calice sottile...
    brindare  con il vento.
    Fantasma evanescente
    nel limbo del già stato
    e  libertà nascente.
    Respiro senza affanno
    e giorni senza attese...
    saluto con la mano.
    gidì
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[3]
LUCI... OMBRE... GUERRA DI SELVE...
         Opaco è il sole sull'orizzonte spento
e vuoto è l'universo cui contiene
ciò che per me fu l'astro risplendente.
         Come appassita fronda
colpita dall' arsura,
piegata nel suo tempo,
dalla fatal natura,
io sento quel gran vuoto della sera,
-l' ineluttabile sollievo della terra-
mentre d'appresso il bel tramonto eterno
dispone il mio sentiero
verso l'incontro del giudizio estremo
         Forte, e in tal speranza... attendo,
e in agra solitudine, rammento
giorni sereni e spensierati eventi.
                                                         Luci!...
         Nei tempi d'innocente fantasia
io sorridevo ai fiori, ai monti e al sole;
io m'esultavo a compiacer le stelle
e il riveder la luna che spuntava
dal retro delle cime in mia dimora,
mi rallegrava il cuore
e l'animo gioiva.
         Io respiravo brezze mattutine
sature di purezza e di nitore;
io respiravo l'aroma profumato
dell'erba marzaiola
e del selvaggio timo,
mentre il sorriso casto
della incipiente aurora,
candido stendeva sui massi della rupe
il bianco velo del giorno che fioriva.
         Ortensie azzurre e rosa,
il fiore che ancor bacia giovinezza
io ricercavo sempre sulla via
quando dal prato,
mi recavo al colle
ove tutt'ora, fiorita e' la mia valle.
         Sereno e incuriosito
in genuino intento,
immobile sostavo
sull'erta acciottolata che portava
ai banchi del sapere,
e, senza timor destare
io riguardavo lieto
le vispe cinciallegre rumorose
che intorno a scarsa fontanella
svolazzando, cercavano festose
consenso al lor ristoro.
                                                       Ombre....
         Come in notturna angoscia
che aggrava il mio dormire
io cerco ancora un segno di speranza
che allieti sol d'un giorno
la solitaria e amara mia costanza;
ma scialbo e spento di colori
è l'universo cui mia vista
oggi, impietosa addita
e il cielo, i colli,
le mie montane gole
ora mi sono amare come il fiele...
nel greve mio pensiero della vita.
                                 Guerra di
selve....
         Oggi... non è celeste
il mio bel lago amato,
e quel color ch'io vedo
è simile a riflesso
dell'ultimo tramonto
sulle placate onde
ch'io ben conobbi a Blevio ed anco a Torno
ove dall'acqua sorge
in maestà solenne e grave
sotto dirupi e boschi
e silenziosa in solitaria quiete,
la bianca e malinconica "Pliniana" antica
fonte e sorgente a illuminate Menti,
ove da quelle pietre
da suggestivo incanto
nacquero note, amori e canti
da immortalar nei secoli a venire
il sommo Cigno etneo,
quando "guerra di selve" cantò di "Norma"
allor che risuonando in fiere note
volle crear nel silenzioso golfo
la grandezza dl Norma e il suo peccato.
                                                                 Ombre!...
         Velato è il mio cammino
simile a opaca selva
ultimo mio tramonto cui vita mi declina.
Ora mi trovo a riguardare un cielo
spento, di luci avare e poco amiche
ed una luna stanca
che mi rivede si,
ma assai lontana e indifferente...
non più splendente come allora,
quando, fra le brughiere
di Molgisio e Ossuccio,
assiso sulle piode del torrente
gioivo a contemplar le stelle
e il cuore mi pulsava al par di loro,
mentre il frusciar dell'acqua
fra i massi del bel rivo,
mi conciliava il sonno... col respiro.
Ciapessoni Sandro
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4
IN MEMORIA POSE...
... nulla e piu. neppure il rumore del mare
il sorriso del controllore al confine
l'odore del vino nel buio del cielo...
... nulla e più. Neppure nei giorni di neve
su ponti di ferro che portan la notte
neppure tra sogni di donne ferite...
Tu ridevi piano, prima di morire
fiocchi di nero su terra bagnata
flussi e riflussi di tempo passato
... nulla e più. Neppure più il tempo che vivo
la strada che mangio, il nero che indosso
la pioggia che cade su prati di viole...
... un tempo eran stelle, eran nuvole e sole
ora che nulla resta nel mondo di te
ora che penso e ripenso più forte...
... nulla e più. Nel giorno segnato di morte...
Lapo
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siamo dove non c'è
la gobba di un cammello
dove non sale al ponte
la furia di un ariano
siamo nella mia mano.
(anima)

 (anima)
ha significato alcuno quanto scritto?
Gaìa


signor giudice confesso:
io non so perché l'ho fatto !
anima

Dove siete, poeti che c'eravate???
ma tu chi sei per permetterti di fare queste domande? chi ti conosce?
presentati con un nick iap-conosciuto e non fare il vigliacco
sk