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Titolo: per il sempre satanico artod

"Il poeta mente sempre in quanto tutte le parole sono solo il riflesso
deforme di un'opinione("  guardacaso parola, ancora parola "), assolutamente
negabile cambiando luce, o meglio,
lampadina."
Ma svitata questa lampadina è il caso d'insistere.
"La lingua unica non è una lingua. L'unico, cui gli uomini partecipano come
alla sola possibile verità materna, cioè comune, è già sempre partito: nel
punto in cui raggiungono la parola, essi devono prendere partito, scegliere
una lingua. Allo stesso modo noi possiamo, parlando, solo dire qualcosa -
non possiamo dire unicamente la verità, non possiamo dire soltanto ciò che
diciamo.
Ma che l'incontro con quest'unica lingua, divisa e impartecipabile,
costituisca, in questo senso, un destino, ecco un'ammissione che solo in un
momento di debolezza il poeta si è lasciato strappare.. come potrebbe
esserci, infatti, un destino, là dove non ci sono ancora parole
significanti, là dove non c'è ancora una identità della lingua? E a chi
avverrebbe il destino, se, in quel punto, ancora non siamo parlanti?
Mai così intatto, lontano e senza destino è l'infante, come quando, nel
nome, egli sta senza parole di fronte alla lingua."

 nome, egli sta senza parole di fronte alla lingua."
[ed eccomi qui, infatti. Non sto parlando, sto pensando. Questa è la
parziale trasposizione delle reazioni chimiche che (si sa) non hanno lingua.
Forzo i miei pensieri in parole per comunicarti. Non leggere. Pensa. Ma
essendo i pensieri reazioni influenzabili (da quello che abbiamo mangiato a
cena, per esempio), non puoi fidarti di loro più dell'immobilità dell'acqua
del fiume. La comunicazione è quindi ragionevolmente impossibile a livelli
sicuri. Non pensare. Fai la faccia da neonato. Ecco. La sto facendo anch'io.
Stiamo comunicando.]
[Artod]


che brutto costume!
Meglio riportare qualcos'altro alla tua giovane attenzione.
"Il destino concerne soltanto la lingua che, di fronte all'infanzia del
mondo, giura di poterla incontrare, di avere, di essa e su di essa, da
sempre, oltre al nome, qualcosa da dire. Questa vana promessa di un senso
della lingua è il suo destino, cioè la sua grammatica e la sua tradizione.
l'infante che, pietosamente, raccoglie questa promessa e, pur mostrandone la
vanità, decide tuttavia la verità, decide di ricordarsi di quel vuoto e di
adempierlo, è il poeta. Ma in quel punto la lingua sta davanti a lui cos'
sola e abbandonata a se stessa, che non si impone più in alcun modo -
piuttosto (sono ancora parole tarde del poeta)  si espone, assolutamente. La
vanità delle parole ha qui veramente raggiunto l'altezza del cuore"

non sprecarti a rispondergli, Artod.
il locale è ancorato alla superficie, alle parole.
non conosce le stratosferiche altitudini del silenzio,
dove persino le foglie degli anemoni tacciono,
timorose di emettere fruscii.
il presbite

 wrote in message 82pbaj$a1m$1...@nslave1.tin.it...

Ti sbagli.
Il locale è l'assoluto onnipresente. Lui sa. Bisogna risvegliarlo.
Ciao,
Artod

 vanità delle parole ha qui veramente raggiunto l'altezza del cuore"
[i solchi sono microscopici e tendono a riempirsi. Posso dimostrartelo con i
miei amici, sistemisti del Lotto. Posso orchestrare la verità per poi
negarla. Ti ricordi il famoso Carneade, no? Come lui adesso parlo per
dissolvermi nelle mie stesse parole, imperfetta e delatoria immagine di una
realtà sempre più David esposto alla tempesta. Pensa alle medie aritmetiche
delle sporgenze. All'attrito della polvere sospinta dal vento. Guarda la
direzione, inebriati guardando la rosa dei venti, fresca come un giglio su
una spada. I solchi passano. Le macchie pure. Restaurerai? Puff!]
[Artod]

 Artod
Ci sei, Artod.
Anzi, grazie a te posso dire: ci siamo.
il presbite