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Titolo: Poesia come distacco e dimensione virtuale

Da giorni navigo sempre più insistentemente nella convinzione che il
quotidiano rappresenti ben poco di ciò che è messo a disposizione
della nostra più intima e scrupolosa analisi.
Specie le umane vicissitudini, osservate con tanta morbosa curiosità
dai più, la monotematicità delle cronache moderne, del grigio
squallore quotidiano cui siamo supinamente asserviti, mi rende
impossibile una qualsiasi analisi che rasenti minimamente una qual si
voglia parvenza di profondità, di utlilità, se così grettamente
vogliamo definirla, per chi osserva e per chi scrive: un vacuo senso
di vuoto attanaglia qualsiasi pensiero si venga a formulare su un
mondo che sempre di più tende a torcersi su sè stesso ripetendo
all'infinito una serie di fatti e misfatti che perdono significato
nell loro moltiplicarsi, nel loro incedere esponenziale.
Questa serializzazione del mondo, fatto di numeri, ripetizioni, leggi
scientifiche dall'inappelabile veridicità rende l'osservazione della
circostanza impossibile, se non da un occhio addentro, assuefatto alla
schematizzazione.
La scomoda sensazione di inappropiatezza, di inumana perfezione, di
alienazione da ciò che accade spinge a non formulare opinioni, a non
calare alcun che di propio in quello che è il ribollente calderone
dell'oggi moderno.
La poesia, e più in generale l'arte, prende la forma di unico tramite
con una dimensione che sta andando perduta, sacrificata in nome della
più meschina materialità, della tangibilità utilitaristica basata sui
risultati eccellenti, sulla performanza....tutti concetti fondati sul
numeri, tabulati, prestazioni confrontate, prodotti di rigide e
schematiche elucubrazioni.
La poesia diviene appello disperato a un qualcosa che nella sua
immaterialità vede la sua essenza, la sua ragion d'essere, la sua
disgrazia intima nel nostro tempo: la capacità immaginativa, la
fantasia, l'interpretazione di sè, dei propri sentimenti.
Il recupero di quell'io poetico, romantico forse nella sua positività
come nella sua negatività che l'uomo finge non gli sia congenita, di
quel rapporto con una natura ormai resa priva d'alcun che di fraterno
e così tenacemente costretta nella sfera di una visione ostile, da
dominare con ferocia è ciò che sta venendo velocemente a mancare.
La mente umana è sempre più assimilabile a un qualcosa di medernamente
schematico, roboticamente perfetto quanto prevedibile nella sua
smaniosa spinta razionalistica.
Nulla suggerisce che forse questo impianto seriale, schematico e messo
a punto nei più minuti dettagli non sia che una parte di un disegno,
egoisticamente superiore e più vicino all'universalità, uno strumento
tra mille altri che nella nostra fiera cecità, insistiamo ad ignorare.
Ecco che allora la poesia deve imparare, o recuperare ancora una volta
quel suo distacco quasi stoico col quale non deve mirare alla
perfezione rigida della realtà sintetica e schematica, bensì al
ripristino di quella sua intangibilità mirata alla scoperta di sè, di
quell'ego sul quale alla fin dei conti, tutto il mondo, oggi, ieri e
domani, si fonda.
E' come un disperato soccorrere la potenza con l'atto,
un tentativo cieco e vano della forma di limitare lo
strabordare deforme della materia, è poesia.
 

Condivido gran parte di quello che scrivi.
Anch'io, tempo fa, espressi pensieri simili
riguardo ad una presunta inclusione totale
dell'arte in limitati aspetti del quotidiano.
Stiamo entrando nell'era della disintegrazione
tecnica totale dell' "uomo possibile" per mezzo
della commensurabilità digitalizzata. Amen.
Alle tue considerazioni voglio aggiungere che
anche le apparenti deviazioni dalla cultura binaria,
che manifestano ribellione e recupero dell'irrazionale,
non sono altro che riflesso automatico senza sostanza
di fronte al pensiero dominante, e da questo subito
imbrigliati e asserviti al *mainstream*.
Uno dei problemi di questa società è l'alta
velocità e ricezione dell'informazione che dà
l'illusione all'uomo di vivere in un mondo spiegato,
da "manuale tascabile", e in realtà non si accorge
di non sapere e di non *sentire* nulla sul mondo,
su sé stesso, sul totalmente altro.
Altro che politica! Altro che Destra e Sinistra!
Qui si parla di cose serie (esclamazione provocatoria)!
:-)
E altro che narcosi narcisistica di /McLuhana memoria!
Qui c'è la sindrome della mummia, anzi, della benda
della mummia!
Cercare qualcosa di là dalla forma legata del nostro
spirito, e morire per cercare, *invano*, di ottenerla,
potrebbe essere un primo passo verso uno specchiarsi
possibile nell'incognito.
Ciao ciao,
Stefano

IO credo che non vi sia volonta' di ricerca. Meglio un mondo spiegato che da
spiegare, meglio un mondo ritagliato che da ritagliarsi e cosi via.
Si parla della solitudine ma tempo addietro la solitudine era una condizione
di dolce melanconia in cui ci si calava per ritrovarsi , oggi, pieni di
compagnia uguale a pieni di terrore di trovarsi allo specchio.Perche?
Perche' nel mondo spiegato non vi e' alcun P.S. che illustri le manovre per
uscirne (dalla solitudine)
Condivido i vostri post e in piu' mi sono permessa di aggiungere qualcosa di
personale.
Molto bello il "manuale tascable" e molto triste.....
Salut--
--
                       ,,,
                     (o o)
+--------oOOO---(_)-----------------+
|         Paola
|

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Le sucesioni degli avenimenti, le accattivanti sorprese tecnologiche, le
speranze vaccine della nuova economia, l'arte povera di autocoscienza, le
speculazioni miliardarie, i traffici illeciti, la continua perdita di
vite umane, la cabla della vita, la matematicita' delle cure, la
scientificita' della speranza, la sofferenza umana.
Siamo costretti ad una continua informazione razionale degli avvenimenti.
Le distanze s'accorciano, e il pensiero con esse. Dipendenti di oggetti
che di noi vogliono farsi strumento. La macchina e' la nostra
alienazione, e la vita e' macchina scientifica che porta al
benessere-felicita'. Qui, comodi senza soddisfazioni, ci spegnamo come le
piccole fiamme di quegli accendini a gas ormai scarichi.
Cablati.
Al mometnto della nascita, al momento della crescita, al momento della
vecchiaia, cablati, numerati, identificati, ispezionati, carcerati,
prigionieri di qello che non e' natura ne' umano. La "robba" e' tutto
cio' che ci appartiene, e viviamo in funzione di essa.
"Saranno gli oggetti che alla fine si impossesseranno di te" (Fight
Club).
Avere o essere Averroe'? Che la nostra umanita' si stia spegnendo nella
comunione forza del privato supellettile inutile allo spirito? E allora
il poeta che fa? Mio dio, di fronte a tanto spreco di forze atte
all'inutilita' comune mascherata come unica possibilita' del vivere, che
puo' fare chi dentro di se' conserva ancora quel fanciulletto dagli occhi
limpidi e lineari? Nulla se non rinchiudersi nello stoico esilio, e nel
staccato fronte della oggettiva contemplazione dell'umanita'.
E il poeta non e' forse parte di questa societa'. Anch'egli e' stato
cablato come chiunque altro. Dunque dov'e' la differenza? Se e' figlio di
questo modus vitae puo' solo soffrire della sua condizione di espatriato
nella propria terra. "E moderno tra i moderni" accettare i ricordi di un
passato sincero e scivolare lentamente nel suo "io", consapevole che i
suoi piedi stanno camminando sulla lama di un rasoio.
"Sconsolato vedo quella ferita lacerare la mia carne ed arrivare al cuore
ormai troppo rattoppato per essere curato".
alec