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Titolo: Rosa

Rosa
Un silenzioso salone
nascosto dietro la finestra.
Mia nonna sta morendo
stesa sulla minestrina.
E ritornano gli specchi
di una figlia sola,
di un calendario impietoso,
di un gatto che piange.
Crescono le luci
sulla strada battuta
da una pioggia novembrina,
lo stanzino in discesa
nasconde un letto buio.
Il terrazzo abbandonato
è un sorriso appena nato
di piccoli nidi
di uccelli accovacciati
La strada in fondo
ricorda le tue rughe,
la piccola bambina
che ascoltava il silenzio
della sua scuola abbandonata
tra mille fontane silenziose
che somigliano ai tuoi capelli d'oro.
Da dietro la camera da letto
i fogli del giornale
poggiati sull'olio caduto
sul pavimento di marmo,
scendono lenti a terra
tra le luci artificiali
di un ricordo profumato.
L'ultimo piano rumoreggia
di suoni ansimanti,
silenziosi e notturni.
Da dietro al tetto vediamo
una montagna verde,
ragazzi in movimento
sul marciapiede di uno spazio
avvolto dal cemento.

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   Anche questo è poesia. Un fluire d'immagini, senza
   cura ritmico-metrica, staccate nel fotogramma dell'
   accapo. I ricordi del cuore che albergano in ognuno,
   davanti agli addii che più temiamo, che più tentiamo
   di ignorare ma che inevitabilmente ci condurranno
   un giorno ad un'improbabile stazione di neri treni.
   T'ho letto, Francesco, in questi versi. Commento non
   per esprimerti la simpatia e la vicinanza del cuore
   in questo momento (ché tutti in questo momento, nel
   leggerti, ti sono vicini), ma perché sei riuscito
   nel miracolo della poesia del cuore "tout court",
   quella dell'occhio che sa "guardare", e non solo
   riconoscere distrattamente.
   In questi giorni ho anch'io parlato di morte incipiente
   e di morte attuale. Qualcuno ha detto che questo, da solo,
   non giustifica la valenza poetica. Che la tragicità del
   sentire non determina automaticamente la validità estetica
   dell'espressione. Ha ragione. 
 
   In te quest'espressione vive nell'oggettualità che ricorda.
   Un correlativo oggettivo del nostro dolore e dei ricordi
   dei nostri cari.
   Anche questo è poesia.
   Tutto il mio apprezzamento. 
   Della mia simpatia, già sai. Mi dispiace.
   Vince

    dell'espressione.
Grazie Vince.
Mi esprimo sentendo la tragedia, ma la definisco per immagini in movimento.
Ma non basta la tragicità, in ogni movimento, in ogni arte.
.
Francesco

 Ma non basta la tragicità, in ogni movimento, in ogni arte.
  Sì. Mi sembrava di averlo detto anch'io prima, no?
  Ad ogni modo, bravo. Saluti.
  Vince

 I tuoi versi, non solo sono molto  sentiti, ma sono espressi con adeguata
intensità anche formale, la metrica particolare, libera, ma  autogenerata
dai ritmi interni della poesia e le immagini associate,trasformano il reale
paesaggio, le sensazioni ed il doloroso, contingente episodio della  prima
strofa in qualcosa di comune  e fatale che suscita la partecipazione da
parte  di tutti, invitandoci anche a riflettere sul nostro passato , e sono,
nello stesso tempo,un segno della povera condizione esistenziale umana  e
anche  della sua grandezza, della sensibilità oltre il tempo e lo spazio, in
una dimensione della coscienza infinita nella quale  ogni essere,cosa,
gesto o sensazione, acquisisce un significato simbolico universale, proprio
quando sembra divenire contingente o sta per scomparire. E' il tempo della
memoria universale,che nessuno, neanche gli eventi della nostra breve vita
potrà distruggere, la dimensione  della "Poesia" e per questo ti ringrazio
anche a nome degli altri lettori che,ne sono certo, sono partecipi dei tuoi
sentimenti e, anche se lontani, vicini, come me.
Arturo
http://web.tiscalinet.it/arthur
saluti.

<Rosa
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Devo dire che la lettura di questi versi mi ha emozionato parecchio.
Specialmente in alcune clausole folgoranti, come
<Mia nonna sta morendo
<stesa sulla minestrina
o ancora
<La strada in fondo
<ricorda le tue rughe
dove ritrovo due esempi efficaci di contrazione fonosimbolica, molto
essenziale, giocati qui su un quieto scombussolamento dei rapporti
semantici: "stesa sulla minestrina", efficace nel dilatare l'alone
significante di "stendere" verso uno "sciogliersi" progressivo, stemperando
in un tono di sapore crepuscolare un'alta intensità drammatica; nel secondo
caso, l'ambivalenza di quel "ricorda", che sulle prime sarei tentato di
interpretare in senso transitivo, con una poetica attribuzione rovesciata al
paesaggio della facoltà di un "ricordare", o trattenere in sé una sorta di
antidoto oggettivo, infinitamente negato, alla caducità del corpo...
Altrove, invece, mi sembra che la costruzione e l'aggettivazione indulgano
verso un registro più descrittivo e convenzionale, come in
<scendono lenti a terra
<tra le luci artificiali
<di un ricordo profumato
e, almeno per il mio gusto, meno efficace.
Tuttavia, ripeto, mi è piaciuta molto; bell'esempio di versificazione
"autogenerata
dai ritmi interni della poesia", come suggerisce Arturo...
a presto rileggerti con piacere
r r
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