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Titolo: Walt

Da "Il canto di me stesso" (di Walt Whitman)
I
Io celebro me stesso, e canto me stesso, e ciò che io presumo, tu lo
presumerai, perché ogni atomo che mi appartiene, appartiene anche a te.
Io sto in ozio e invito la mia anima, io mi chino e ozio a mio agio
osservando una spinosa erba estiva.
La mia lingua, ogni atomo del mio sangue, formato da questo suolo, da questa
aria, nato qui da genitori nati qui come i padri dei loro padri, anche loro
di qui, io, ora a trentasette anni perfettamente sano comincio, e spero di
non cessare sino alla morte.
Credi e scuole lasciati in sospeso, mi ritiro, ne ho abbastanza di quello
che sono, ma non li dimentico, e accolgo il bene e il male, lascio che parli
seguendo il caso, la natura senza impedimenti con originaria energia.
[.]
V
Credo in te, mia anima, l'altro che io sono non deve umiliarsi di fronte a
te, e tu non devi umiliarti di fronte a lui.
Ozia con me sull'erba, libera la tua gola da ogni impedimento, né parole, né
musica o rima voglio, né consuetudini né discorsi, neppure i migliori,
soltanto la tua calma voce bivalve, il suo mormorio mi piace
Penso a come una volta giacemmo, un trasparente mattino d'estate, come tu
posasti la tua testa di per traverso sul mio fianco ti voltasti dolcemente
verso di me, e apristi la camicia sul mio petto, e tuffasti la tua lingua
sino al mio cuore snudato, e ti stendesti sino a sentire la mia barba, ti
stendesti sino a prendere i miei piedi.
Veloce si alzò in me e si diffuse intorno a me la pace e la conoscenza che
va oltre ogni argomento terreno, io conosco che la mano di Dio è la promessa
della mia, e io conosco che lo spirito di Dio è il fratello del mio, e che
tutti gli uomini mai venuti alla luce sono miei fratelli e le donne sorelle
ed amanti, e che il fasciame della creazione è amore, e che infinite sono le
foglie rigide o languenti nei campi, e le formiche brune nelle piccole tane
sotto di loro, e le incrostazioni muschiose del corroso recinto, pietre
ammucchiate, sambuco, verbasco ed elleboro.
VI
Un bambino disse Che cosa è l'erba? portandomene a piene mani; come potevo
rispondere al bambino?
Io non so che cosa sia più di quanto lo sappia lui.
Congetturo che potrebbe essere la bandiera delle mie inclinazioni, tessuta
di lana verde-speranza.
O congetturo che sia il fazzoletto del Signore, un dono profumato e un
souvenir lasciato appositamente cadere, che porta il nome del proprietario
forse in qualche angolo, che noi possiamo vedere e notare, e dire Di chi
sarà?
O congetturo che l'erba sia essa stessa un bambino, un neonato del mondo
vegetale.
O congetturo che sia un uniforme geroglifico, che significa, Spuntando
eguale nelle terre aperte e in quelle chiuse, crescendo tra i popoli neri e
quelli bianchi, Canachi, Tuckahoe, uomini del Congresso e Negri, do a tutti
loro lo stesso, accolgo tutti loro lo stesso.
E ora mi sembra la bella chioma mai tagliata delle sepolture.
Teneramente ti tratterò, erba tutta riccioli, può darsi che tu traspiri dai
petti dei giovani, può darsi che se li avessi conosciuti li avrei amati, può
darsi che tu venga dai vecchi, o dai piccoli anzitempo sottratti al grembo
della madre, e ora eccoti, tu sei un grembo materno.
Questa erba è molto scura per venire dai capi canuti delle antiche madri,
più scura delle barbe incolori dei vecchi, scura per venire dai palati di un
rosa debole.
O mi accorgo alla fine di così tante lingue che mormorano, e mi accorgo che
non vengono dai palati per niente.
Potessi tradurre i loro cenni sui giovani morti, sulle giovani morte, e i
loro cenni sui vecchi e sulle madri, e sui piccoli sottratti anzitempo al
loro grembo.
Che cosa pensate che siano divenuti i giovani e i vecchi?
E che cosa pensate che siano divenuti le donne e i piccoli?
Sono vivi e stanno bene, chissà dove, il più minuto germoglio dimostra che
davvero non c e nessuna morte, e che se anche ci fosse porterebbe dritta
alla vita, e non l'aspetta alla fine per arrestarla, ed è cessata il momento
che la vita è apparsa.
Tutto continua e si estende, niente si annulla, e morire è qualcosa di
diverso da quello che si suppone, qualcosa di più fortunato.
VII
Qualcuno ha mai pensato che nascere è una fortuna?
Mi affretto ad informarlo, uomo o donna, che è una fortuna come morire, io
lo so.
Passo attraverso la morte con il morente e attraverso la nascita con il
neonato lavato appena, e non sono contenuto tra il mio cappello e i miei
stivaletti, e studio molteplici oggetti, neanche due eguali tra loro e tutti
buoni, la terra buona e buone le stelle, e buono ciò che sta con esse.
Io non sono una terra, né qualcosa che sta con la terra, sono il compagno,
quello che sta con la gente, tutti immortali e insondabili come me, (loro
non sanno quanto sono immortali, io lo so).
Ogni specie per sé e per ciò che le appartiene, per me il mio maschio e
femmina, per me quelli che sono stati ragazzi e amano le donne, per me
l'uomo che è orgoglioso e sente quanto ferisca l'essere disprezzato, per me
l'innamorata e l'anziana vergine, per me madri e le madri delle madri, per
me labbra che hanno sorriso, occhi che hanno pianto, per me bambini e
procreatori di bambini.
Svestitevi! Non siete colpevoli, né vecchi né rifiutati, vedo attraverso il
panno e la seta se lo siete o no, e vado in giro, tenace, avido,
instancabile, e non mi lascio scostare via.
[.]
XIII
Il negro tiene salde le redini dei suoi quattro cavalli, la carrucola
oscilla al di sotto sulla catena che gli è legata, il negro che guida il
lungo, pesante carro della cava di pietre, saldo e alto sta, in equilibrio
con una gamba sulla sponda, la sua camicia azzurra dà risalto al collo largo
e al petto e scende libera sui fianchi, il suo sguardo è calmo, imperioso,
scosta la falda del suo cappello dalla sua fronte, il sole cade sui suoi
capelli a ricci, sui suoi baffi, cade sul nero delle sue membra nette,
perfette.
Osservo quel gigante che sembra dipinto e lo amo, non mi fermo, vado
anch'io.
In me c'è chi accarezza la vita dovunque vada, indietro o in avanti, su
nicchie appartate e su chi mi è inferiore chinandomi, nessuna persona,
nessun oggetto trascurando, assorbendo tutto per me e per il mio canto.
Buoi che scuotete il giogo, la catena, o vi fermate all'ombra delle foglie,
cosa esprimete nei vostri occhi?
Più, mi sembra, di tutti i giornali che ho letto nella mia vita.
Il mio passo atterrisce l'anatra e il suo maschio durante la mia lontana
passeggiata che dura un giorno, e si alzano insieme, lentamente volano in
cerchio.
Io credo in questi propositi alati, e riconosco che rosso giallo bianco
agiscono in me, e considero intenzionali verde e viola e il ciuffo coronato,
e non dico la tartaruga indegna perché non è qualcos'altro, e la ghiandaia
nei boschi non ha mai studiato la scala, eppure gorgheggia bene per me, e
l'aspetto della puledra baia mi fa vergognare della mia sciocchezza.
[.]
XVI
Io sono dei giovani e dei vecchi, degli stolti e dei saggi, incurante degli
altri, eppure pieno di attenzione per gli altri, materno non meno che
paterno, bambino non meno che uomo, pieno di ciò che è volgare e di ciò che
è fine, uno della Nazione di molte nazioni, delle più piccole e delle più
grandi, uno del Sud e uno del Nord, un piantatore indifferente e ospitale
sono, che vive presso l'Oconee, uno Yankee diretto per la sua strada e
pronto a commerciare, le mie articolazioni sono le più flessibili e le più
robuste articolazioni sulla terra, uno del Kentucky che cammina per la valle
dell'Elkhorn sono, nei miei gambali di pelle di cervo, uno della Louisiana o
della Georgia, un battelliere sui io le baie lungo le coste, uno Hoosier, un
Badger, un Buckeye, a casa sulle racchette da neve canadesi o nella
boscaglia o coi pescatori di Terranova, a casa sulla flotta dei
rompighiaccio, veleggiando e bordeggiando con gli altri, a casa sulle
colline del Vermont o nei boschi del Maine, o in un ranch del Texas,
compagno dei Californiani, compagno dei liberi abitatori del Nord Ovest,
(amo le grandi proporzioni dei loro corpi) compagno di chi guida zattere, di
chi scava carbone, di tutti quelli che tendono la mano per darti il
benvenuto e offrirti da bere e da mangiare, scolaro con i più semplici,
insegnante con i più profondi, novizio che comincia eppure ha esperienza di
miriadi di stagioni, di ogni colore e di ogni casta io sono, di ogni rango e
di ogni religione, agricoltore, meccanico, artista, gentiluomo, marinaio,
quacchero, prigioniero, protettore, teppista, avvocato, medico, prete.
A tutto resisto meglio che alla mia diversità, respiro ma lascio tanta aria
per chi viene dopo, e non sto tronfio, sto al mio posto.
(La tarma e le uova di pesce sono al loro posto, il sole splendente che io
vedo e i soli oscuri che io non posso vedere sono alloro posto, il palpabile
è al suo posto, e l'impalpabile è al suo posto.)
XVII
Questi sono in realtà i pensieri di tutti gli uomini in tutte le età e le
terre, non nascono con me, se non sono vostri come miei non sono niente, o
quasi niente, se non sono l'enigma e la sua soluzione non sono niente, se
non sono vicini quanto sono distanti non sono niente.
Questa è l'erba che cresce dovunque c'è la terra e c e l'acqua, questa è
l'aria comune che bagna il pianeta.
XVIII
Con musica forte io avanzo, con le mie trombe e i miei tamburi, io non suono
marce soltanto per i vincitori riconosciuti, io suono marce per chi è stato
sconfitto e ucciso.
Avete sentito dire che è bene vincere la battaglia?
Io vi dico che è bene cadere, che le battaglie sono perdute nello stesso
spirito in cui sono vinte.
Io batto il mio tamburo per i morti, io soffio attraverso l'imboccatura le
mie musiche più forti e più allegre per loro.
Evviva quelli che sono caduti!
E quelli i cui vascelli da guerra sono naufragati!
E quelli che sono finiti in mare!
E tutti i generali che hanno perso in combattimento, e tutti gli eroi
sopraffatti!
E gli innumerevoli eroi ignoti eguali ai più grandi celebri eroi!
[.]
XXI
Io sono il poeta del Corpo, io sono il poeta dell'Anima, i piaceri del cielo
sono con me e le sofferenze dell'inferno sono con me, i primi li innesto e
li faccio crescere su me stesso, questi ultimi li traduco in una nuova
lingua.
Sono il poeta della donna come dell'uomo, e dico che è grande essere donna
come essere uomo, e dico che non c e niente di più grande che la madre degli
uomini.
Io canto la canzone dell'espansione e dell'orgoglio, abbiamo avuto
abbastanza inchini e deprecazioni, io mostro che la grandezza è soltanto
sviluppo.
Hai superato tutti gli altri? sei il Presidente?
È una sciocchezza, si arriverà anche più in là, si andrà oltre.
Io sono colui che cammina con la tenera notte che cresce, io chiamo la terra
ed il mare per metà occupati dalla notte.
Fatti più vicina, o notte dai seni denudati, fatti più vicina magnetica
nette che nutri!
Notte dei venti del sud - notte di poche larghe stelle! calma notte
chinata - folle e nuda notte d'estate.
Sorridi voluttuosa terra dal fresco respiro! Terra di dormienti, liquidi
alberi!
Terra del tramonto andato - terra delle montagne dalle vette di nebbia!
Terra del vitreo scorrere della luna piena tinta di blu!
Terra dello splendore e dell'oscurità che screziano l'acqua del fiume!
Terra del limpido grigio di nuvole più vivide e più chiare per amor mio!
Terra che si stende lontano a gomito - terra ricca di meli in fiore!
Sorridi, il tuo amante arriva, Prodiga, tu mi hai dato amore - perciò io a
te do amore!
Oh indicibile, appassionato amore.
XXII
Tu mare! Io mi affido a te! - io intuisco ciò che vuoi dirmi, vedo dalla
spiaggia le tue curve dita invitanti, credo che rifiuterai di tornar via
senza avermi toccato, dobbiamo fare un giro insieme, mi spoglio, portami di
corsa lontano che non veda più terra, tienimi tra i tuoi cuscini soffici,
dondolami nel tuo fluttuante assopimento, spruzzami amorosamente, io posso
ripagarti.
Mare dalle lunghe risacche, mare che respiri in larghi convulsi soffi, mare
del salino della vita e delle mai scavate e già pronte tombe, tu che urli e
che agiti le tempeste, capriccioso e raffinato mare, io sono parte integrale
dite, io anche sono di una fase e di tutte le fasi.
Partecipo di ogni affluenza e di ogni emanazione, io, io che esalto l'odio e
la riconciliazione, che esalto gli amanti e quelli che dormono gli uni tra
le braccia degli altri.
Io sono colui che testimonia la simpatia, (farò la mia lista delle cose che
sono nella casa e salterò la casa che le sorregge tutte?)
Non sono il poeta solo della bontà, non mi rifiuto di essere anche il poeta
del male.
Che fandonia è questa intorno a virtù e vizi?
Il male mi spinge e la correzione del male mi spinge, io sto indifferente,
il mio passo non è il passo di chi censura, di chi respinge, io innaffio le
radici di tutto ciò che cresce.
Temete qualche scrofola da questa infaticabile fecondità?
Intuite che le leggi celesti sono ancora da rifinire e rettificare?
Io trovo da un lato un peso, e al lato agli antipodi il suo contrappeso,
morbide dottrine sono un fermo aiuto come stabili dottrine, pensieri ed atti
del presente sono la nostra sveglia e la nostra mattiniera partenza.
Questo minuto che viene a me dalle miriadi di minuti passati, non c'è niente
di meglio che qui, ora.
Di ciò che andò bene nel passato o va bene oggi non c'è da meravigliarsi, la
meraviglia è sempre, sempre come possano esserci uomini meschini, o empi.
[.]
XXIV
Walt Whitman, un cosmo, di Manhattan il figlio, turbolento, carnale,
sensuale, che mangia, che beve e procrea, non un sentimentale, non uno che
si sente superiore agli uomini e alle donne o se ne sta lontano da loro, non
più modesto che immodesto.
 Svitate le serrature dalle porte!
Togliete le porte stesse dai loro stipiti!
Chiunque degradi un altro degrada me, e qualunque cosa è fatta o detta
ritorna sudi me, alla fine.
Attraverso di me l'ispirazione che ondeggia sempre più, attraverso di me la
corrente e l'indice.
Io pronuncio la primeva parola d'ordine, do il contrassegno della
democrazia, per Dio!
Io non accetterà niente di cui tutti non possano avere negli stessi termini.
Attraverso di me molte lunghe voci mute, voci di interminabili generazioni
di prigionieri e di schiavi, voci di malati, di disperati, di ladri, di
nani, voci dei cicli di preparazione e accrescimento, e del filo che
connette le stelle, gli uteri e il seme paterno, e dei diritti di quelli che
altri sottomettono, dei deformi, dei rozzi, dei depressi, degli sciocchi,
dei disprezzati, nebbia nell'aria, scarafaggi che rotolano i loro grumi di
sterco.
Attraverso di me le voci proibite, voci di sesso e lussurie, voci velate cui
io rimuovo il velo, voci indecenti che io rendo chiare e trasfiguro.
Io non premo le mie dita sulla mia bocca, Tratto con delicatezza le viscere
come la testa e il cuore, il coito non è per me più indecente della morte.
Credo nella carne e nei suoi appetiti, vedere, udire, sentire sono miracoli,
ed ogni parte, ogni lembo di me è un miracolo.
Divino io sono, dentro e fuori, e santifico tutto ciò che tocco o da cui
sono toccato, l'odore di queste ascelle è un aroma più dolce che le
preghiere, questa testa è più che chiese, bibbie e tutti i credi.
Se io venero una cosa più che un'altra sarà l'estensione del mio corpo, o
ciascuna parte di esso, traslucida forma di me, sarai tu!
Ombrose prominenze e supporti, sarete voi!
Saldo vomere del maschio, sarai tu!
Qualunque cosa volga a coltivarmi sarai tu!
Tu mio ricco sangue! la tua lattea corrente, pallida mungitura della mia
vita!
Petto che si preme contro gli altri petti, sarai tu!
Mio cervello, saranno le tue occulte circonvoluzioni!
Radici dei teneri giunchi! pavido beccaccino! nido di uova doppie e
protette, sarete voi!
Scompigliato fieno misto di testa, barba, muscoli, sarai tu!
Stillante linfa di acero, fibra di maschio grano, sarai tu!
Sole così generoso, sarai tu!
Vapori che illuminate il mio volto e lo coprite d'ombra, sarete voi!
Voi dolci ruscelli e rugiade, sarete voi!
Venti i cui genitali che soffici solleticano si strofinano contro di me
sarete voi!
Distesi muscolari campi, rami di quercia vivente, amoroso fannullone sui
miei sinuosi sentieri, sarete voi!
Mani che ho stretto, volti che ho baciato, ogni mortale con cui sono venuto
in contatto, sarete voi!
Sono pazzo di me, ci sono un mucchio di cose in me e tutte voluttuose, ogni
momento e qualunque cosa accada mi fa trasalire di gioia, non so dire come
le mie caviglie si pieghino, né da dove derivino i miei minimi desideri, né
la ragione della amicizia che emano, né quella della amicizia che ricevo.
Che salgo alla mia veranda, mi fermo a considerare se ciò accade davvero,
una campanula alla mia finestra mi soddisfa più che la metafisica dei libri.
Guardare l'alba!
La piccola luce fa svanire le immense diafane ombre, l'aria ha un buon
sapore al mio palato.
Sollevamenti di un mondo che si muove con innocenti capriole sorgendo
silenziosamente trasudando con freschezza, guizzando obliquamente in alto e
in basso.
Qualcosa che non posso vedere spinge in alto punte libidinose, mari di succo
splendente inondano i cieli.
La terra accanto al cielo con cui stava, il quotidiano finire della loro
unione, la sfida lanciata da oriente in quell'istante sul mio capo, il
sarcasmo che irride, Vedi dunque se sarai tu il padrone!
XXV
Abbagliante, tremenda, come rapidamente l'alba mi ucciderebbe, se io non
potessi ora e sempre fare un'alba di me.
Noi anche ascendiamo abbaglianti e tremendi come il sole, noi fondiamo il
nostro sorgere, mia anima, nella calma e nel fresco dell'alba.
La mia voce va dove i miei occhi non possono giungere, ruotando la mia
lingua circondo mondi e volumi di mondi.
La parola è sorella gemella della visione, per me, non è adatta a misurare
se stessa, mi provoca sempre, dice con sarcasmo, Walt, tu hai molto dentro
dite, perché non lo getti fuori?
Dai, non voglio essere punzecchiato, tu tieni in troppa considerazione i
discorsi, sai, parola, come i germogli sono chiusi sotto dite?
In attesa nel buio, protetti dal gelo, il terreno sporco si ritrae di fronte
ai miei gridi profetici, io sottintendo le cause per bilanciarle alla fine,
la mia consapevolezza, la mia parte vitale combacia con il significato di
tutte le cose, la felicità (chiunque mi ascolti si metta in cerca di lei
oggi stesso).
Nego a voi il mio merito finale, rifiuto di separarmi da ciò che davvero
sono, circondate mondi, ma non tentate di circondarmi, io allontano il più
sdolcinato e il migliore con una semplice occhiata.
Scrivere e parlare non provano chi sono, porto il plenum della prova ed ogni
altra cosa sul mio volto, con il silenzio delle mie labbra confondo
totalmente lo scettico.
[.]
XXVII
Esistere in qualsiasi forma, che cosa è? (in cerchio andiamo noi, tutti noi,
e sempre torniamo nella medesima posizione) se non esistesse niente di più
sviluppato, la vongola nel suo duro guscio basterebbe. il mio guscio non è
di calcare, ho su di me istantanei conduttori sia che cammini sia che stia
fermo, loro prendono ciascun oggetto e lo guidano innocuamente dentro di me.
Io semplicemente mi muovo, premo, sento con le dita, e sono felice, entrare
in contatto con qualcun altro è quasi il massimo che posso sostenere.
[.]
XXXI
Credo che una foglia d'erba non sia meno di un giorno di lavoro delle
stelle, e ugualmente è perfetta la formica, e un grano di sabbia, e l'uovo
dello scricciolo, e una raganella è un capolavoro dei più alti, e il rovo
rampicante potrebbe adornare i salotti del cielo, e la più stretta linea
della mia mano se la può ridere di ogni meccanismo, e la vacca che rumina a
testa bassa supera ogni statua, e un topo è un miracolo sufficiente a far
vacillare miriadi di miscredenti.
Scopro che incorporo gneiss, carbone, muschio dalle lunghe striature,
frutta, grani, radici commestibili, sono stuccato, dipinto di quadrupedi e
uccelli, e ho distanziato ciò che è rimasto indietro per buone ragioni, ma
posso richiamare ogni cosa se lo desidero.
Invano affrettarsi o ritrarsi, invano le rocce plutoniche emettono la loro
antica vampa contro di me quando mi avvicino, invano il mastodonte si ritira
sotto le sue ossa fatte polvere, invano oggetti se ne stanno leghe e leghe
lontano e assumono forme molteplici, invano l'oceano si sistema nelle sue
caverne profonde e i grandi mostri vi giacciono, invano la poiana fa del
cielo la sua casa, invano il serpente striscia tra i rampicanti e i tronchi,
invano l'alce va per i più interni passaggi della foresta, invano la gazza
marina dal becco a rasoio fa vela per il nord sino al Labrador, io la
inseguo veloce, salgo al suo nido nella fenditura del dirupo.
XXXIV
Ora racconto ciò che venni a sapere in Texas, nella mia prima giovinezza,
(non racconto la caduta di Alamo, nessuno si salvò per raccontare la caduta
di Alamo, i centocinquanta di Alamo sono ancora muti) questo è il racconto
dell'assassinio a sangue freddo di quattrocentododici giovani.
Nella ritirata loro si erano disposti come sui lati di un quadrato con il
bagaglio come parapetto, novecento vite dei nemici che li accerchiavano,
nove volte più numerosi di loro, fu il prezzo che si presero in anticipo, il
loro colonnello era ferito e le munizioni finite, trattarono una resa con
onore, ricevettero carte e sigilli, consegnarono le armi e marciarono come
prigionieri di guerra.
Erano la gloria della razza dei rangers, imbattibili a cavallo, col fucile,
a cantare, mangiare, corteggiare, massicci, turbolenti, generosi, ben fatti,
orgogliosi, pieni di affetto, dalle gran barbe, i volti bruciati, vestiti
con la libera divisa dei cacciatori, neppure uno con più di trent'anni.
La mattina della seconda domenica furono portati fuori a squadre e
massacrati, era un bellissimo inizio d'estate, il lavoro cominciò circa alle
cinque e fu finito alle otto.
Nessuno obbedì all'ordine di inginocchiarsi, qualcuno fece un folle,
disperato assalto, altri stettero rigidi, diritti, pochi caddero
immediatamente, colpiti alle tempie o al cuore, i vivi e i morti giacquero
insieme, i mutilati e i dilaniati rasparono sul terreno sporco, i nuovi
venuti li videro li, alcuni mezzo-uccisi tentarono di strisciare via, questi
furono spacciati con le baionette o pestati con i moschetti, un ragazzo di
neppure diciassette anni afferrò il suo assassino sinché in due vennero a
liberarlo, tutti e tre laceri e coperti con il sangue del ragazzo.
Alle undici cominciarono a bruciare i cadaveri; questo è il racconto
dell'assassinio di quattrocentododici giovani.
[.]
XXXIX
Il selvaggio, fluente e amico, chi è?
E uno che aspetta ancora la civiltà, o l'ha superata e la domina?
È uno del Sud Ovest cresciuto all'aria aperta?
È un Canadese? È del Mississippi? dello Iowa, dell'Oregon, della California?
Viene dalle montagne, dalle praterie, dalle boscaglie? o è un marinaio?
Dovunque vada, uomini e donne lo accolgono bene e lo amano, desiderano
piacergli, che li tocchi, che parli loro, che stia con loro.
Comportamento libero come fiocchi di neve, parole semplici come erba, testa
non pettinata, risate, candore, piedi dai lenti passi, lineamenti comuni,
comuni maniere ed emanazioni, scendono in nuove forme dalle punte delle
dita, fluttuano con l'odore del suo corpo o del suo respiro, sfuggono dai
suoi rapidi sguardi.
[.]
XL
Ostentazione del sole, io non ho bisogno di espormi a te, cammina!
 Tu illumini soltanto superfici, io forzo superfici e profondità.
Terra! Sembra che tu aspetti qualcosa dalle mie mani, di', vecchia testona,
cosa vuoi?
Uomo o donna, vi direi quanto vi amo, ma non posso, vi direi quanto è in me
e quanto in voi, ma non posso, vi direi lo struggimento che ho, quella
pulsazione delle mie notti e dei miei giorni.
Badate, io non do conferenze né faccio la carità, quando do, do me stesso.
Tu là, impotente, debole sulle ginocchia, apri le tue mandibole velate
sinché io non soffi energia dentro dite, stendi le palme della mano e
solleva i risvolti delle tasche, io non posso essere ostacolato, io forzo,
io ho provviste che me ne avanzano, e tutto ciò che ho lo regalo.
Io non ti chiedo chi sei, non è importante per me, tu puoi non far niente,
non essere niente altro, soltanto ciò che io chiudo in te.
Sullo schiavo nei campi di cotone, sul pulisci-latrine io mi chino, sulla
loro guancia destra li bacio come fossimo di famiglia, e per la mia anima
giuro che non li rinnegherà.
Le donne adatte a concepire io ingravido di bambini più robusti e più
svelti, (oggi io emetto la materia di una ben più dura repubblica).
Verso i morenti mi affretto, e giro la maniglia della porta, tiro le coperte
giù ai piedi del letto, faccio andare a casa il medico e il prete.
Afferro l'uomo che declina e lo sollevo con volontà irresistibile, o tu che
disperi, ecco il mio collo, per Dio, tu non andrai giù! reggiti con tutto il
tuo peso su di me.
Io ti dilato con un tremendo respiro, io ti tengo a galla, ogni stanza della
casa la riempio di una forza in armi, quelli che mi amano, la tomba
ingannano.
Dormite - loro ed io faremo la guardia tutta la notte, nessun dubbio, niente
che vi sminuisca oserà posare un dito sudi voi, io vi ho abbracciato, e di
qui in avanti vi possiedo, e quando vi sveglierete al mattino troverete che
quanto vi dico è vero.
[.]
XLIII
Io non vi disprezzo, preti di ogni tempo, di tutto il mondo, la mia fede è
la più grande e la più piccola delle fedi, include i culti antichi e quelli
moderni, e tutti quelli che stanno tra gli uni e gli altri, poiché credo che
verrò ancora sulla terra tra cinquemila anni, aspetto responsi dagli
oracoli, onoro gli dei, saluto il sole, faccio un feticcio con la prima
pietra o tronco, esercito magie con degli stecchi nel cerchio magico, aiuto
i lama o il bramino mentre pulisce le lampade degli idoli, danzo ancora
nelle strade in processioni falliche, estasiato e austero gimnosofista nei
boschi, bevo idromele dalla coppa del cranio, ammiro i Shasta e i Veda,
rispetto il Corano, cammino sul teocalli macchiato di sangue dalla pietra e
dal coltello, battendo sul tamburo di pelle di serpente, accetto i Vangeli,
accetto colui che fu crocifisso, so per certo che è divino, a messa mi
inginocchio, alle preghiere dei puritani mi alzo, o seggo paziente in un
banco di chiesa, declamo e schiumo nelle mie folli crisi, aspetto come morto
sinché il mio spirito mi risolleva, guardo intorno selciati e terre, o al di
là di selciati e terre, appartengo a coloro che tracciano il cerchio dei
cerchi.
Uno di quella banda centripeta e centrifuga, io mi volto e parlo come un
uomo che prima di un viaggio lascia ordini.
Scettici che vi sentite scorati, tristi, esclusi, voi fatui, astiosi,
avviliti, irati, malati, disperati, atei, io conosco ognuno di voi conosco
il mare di tormento, dubbio, disperazione, incredulità.
Come spruzzano le code delle balene!
Contorte e rapide come lampi, con spasmi e getti di sangue!
Siate in pace sanguinose code di scettici e di astiosi tristi, io prendo il
mio posto tra di voi come tra gli altri, e il passato che spinge voi, me,
tutti, esattamente lo stesso, e ciò che è ancora intentato e sarà in seguito
è per voi, per me, per tutti esattamente lo stesso.
Io non so che cosa è intentato e sarà in seguito, ma so che a suo tempo si
mostrerà sufficiente, non potrà fallire.
Chiunque passa è considerato, chiunque si ferma è considerato, neppure uno
può fallire.
Non può fallire il giovane che morì e fu sepolto, né la giovane che morì e
gli fu messa vicino, né il bambino che sbirciò attraverso la porta, e poi si
ritrasse e non fu mai più visto, né il vecchio che ha vissuto senza un fine,
e ora ne sente un amaro peggiore del fiele, né quello nell'ospizio reso
tubercoloso dal rum e dai disordini, né la schiera infinita degli uccisi e
dei naufraghi, né l'animalesco koboo chiamato la lordura dell'umanità, né i
sacchi che non fanno che fluttuare a bocca aperta per introdurvi cibo, né
alcuna cosa in terra, o sotto nelle più antiche tombe della terra, cosa
nelle miriadi di sfere, né le miriadi di miriadi che le abitano, né il
presente, né il più sottile filo conosciuto.
[.]
L
C'è questo in me - io non so che cosa è - ma so che è in me.
Contorto e sudato - calmo e fresco poi diventa il mio corpo, io dormo -
dormo a lungo.
Io non lo conosco - è senza nome - è una parola non detta, non è nei
dizionari, tra le espressioni, tra i simboli.
Qualcosa lo fa oscillare su più terra di me, amica ne è la creazione, il cui
abbraccio mi sveglia.
Forse potrei dire di più. Lineamenti!
Io intercedo per i miei fratelli e le mie sorelle.
Vedete, fratelli, sorelle?
Non è caos o morte - è forma, unione, progetto - è vita eterna - è Felicità.
Walt Whitman

Walt Whitman
questo non è un attimo, questa è un'ora di passione :) e pensare che
ho il libro sempre qui, a portata di mano. E m'è piaciuta
rileggerla...
a risentirlo
Alberto





Oh Capitano, mio Capitano...


ma come fai a ricordarti di Walt solo quando 
altri scuotono la tua attenzione...?


imperdonabile.




Sono felice che tu abbia apprezzato il mio tentativo di sopperire alla
'pigrizia' poetica, che da un po' mi rende silenzioso.
Baciamo le mani, don Alberto!
Schroeder

Schroeder
La pigrizia è il mio maggior pregio :) dell'amato WW ho parlato più e
più volte, ed ho postato 'O capitano, mio capitano' in risposta a non
so chi su una sua poesia.
E' lui che mi ha un pò aperto gli orizzonti, forse confondendomi e
facendomi perdere. Però senza di lui non avrei letto altra poesia...
come potevo non apprezzare? :)
ricambiamo il basciamano, a Vossignoria :)
Alberto