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Titolo: Pace dei sassi, calce scalfita (per Vince)

<Che pace di sassi, padre, e che rami!
               <Di così schivi al cielo non ne ho visti
               <mai.
                  <   E dire che di fughe ne ha fatte
               <l'albero che ci piantammo al cuore un dì
               <sull'uscio d'un ricordo da inacquare
               <giorno per giorno, a mano a mano.
                                                 < Oggi
               <mi sei parole cave di scalpello
               <e pianto, mi sei dell'esilio il colmo,
               <dell'impostura fosse scarne agli occhi.
               <Che pace è questa, padre, se m'è guerra
               <l'aria
                       <e l'albero che tu m'eri
                                                < muore?
Caro Vince,
grazie per averci regalato questi versi. Li trovo davvero "alti", per ora
non saprei dire molto di più. Se non che, rispetto a quel poco di tuo che ho
letto, trovo qui una "distensione" e dilatazione della forma davvero
esemplari, per la capacità di modulare in un unico registro "discorsivo" una
specie di "dispiegamento" complementare del simbolo in metafora, all'interno
di un "tactus" quietamente incalzante, una specie di batticuore dal ritmo
lento, quasi bradicardico... Credo questi versi testimonino esemplarmente un
ulteriore passaggio  interno a quella "parabola" di elaborazione del lutto,
già poeticamente avviata altrove, ora quietamente e fatalmente ricomposta in
una "culla" di spazio-tempo individuale in cui il dolore, nel concrescere la
sua dura scorza sugli infiniti scarti fra vissuto quotidiano e ricordo,
sedimenta un qualche miracoloso assestamento, macina parole e non più urla o
lacrime: riesce perfino ad irrigare sotterraneamente, attraverso le infinite
diffrazioni e gli scarti di un oscuro "farsi lingua" dell'esperienza del
Nulla, versi di grande bellezza come questi.
E qui il farsi lingua dell'eterno gioco di sponda fra vissuto e ricordo,
ricchezza e annientamento, fatalmente riaffiora direttamente anche in
superficie:
<...Oggi / mi sei parole cave di scalpello...
che mi riportano di primo acchito a quel miracolo in versi che è "Colloquio"
di Zanzotto
("sola sarai, calce sfinita e segno...."  "finché duri letargo/ o s'ecciti
la vita"), ma soprattutto a quel componimento "anomalo" del grande poeta di
Pieve che è "Così siamo", da IX Ecloghe, scritto in occasione della morte
del padre (io non lo sapevo, è stato lui stesso a dirmelo), precisamente
questi versi:
"Vitalmente ho pensato / a te che ora / non sei né soggetto né oggetto / né
lingua usuale né gergo / né quiete né movimento /  neppure il né che negava
/ e che per quanto s'affondino / gli occhi miei dentro la sua cruna / mai ti
nega abbastanza"
Questo modello di cristallizzazione in superficie del conflitto insanabile
fra la forma fonica di un "essere qui" e il muto abisso di un "non essere"
refrattario all'idea stessa di una parola possibile, fra risillabazione del
senso  e singolo fonema-urlo, ha polarizzato profondamente, e
sotterraneamente, molte delle cose che anch'io ho scritto in occasioni
simili. Questa cosa, in particolare, forse rende bene lo scenario psichico
di uno scontro frontale ancora recalcitrante alla "pace di sassi", o alla
quieta sintassi dei rami contro il cielo degli stupendi versi di Vince: qui
ogni risorsa psichica è rivolta ancora all'esplorazione di antinomie e
deflagrazioni a partire dalla superficie dei segni,  ossessivamente
cortocircuitati nella ricognizione di una propria inidoneità insanabile...
Lettering  in assenza
Come connaturare questo ricciolo
deverbativo al tuo disancorarti
da ogni dettato, da ogni silenzio qui sfalciato
in tesi ed arsi          come rinominarti e nel contempo
riapparentarti qui d'ufficio al bianco
fra i segni, al normografo che allista
trueTypes e spazi in afasie d'intarsi,
svista negata a filo di fonema
di un profondarti eternamente a lato
di ogni schiuma di lessico
a perdifiato e perdita di mente;
accecato rigurgito di un cieco
rinominarti, inanellarti al mio
decerebrare e celebrarti in peripli
d'inchiostro e pixel, sugli scarti e i toni
di quel bianco che qui infinitamente
ti nega e ti preserva, e nel candore immacolato
della tua assenza innerva nuovi orpelli
a reggenti, subordinate, vocativi e non-più-date,
non-più-verbi, microrotte di derive
nello stesso trattino che li aggancia
e recide in flagranza di grafema
scisso da ogni sostanza;
come rivolgerti un "senso", qui, se non forse
balbettare risciogliere friniti filastrocche
in quello spazio bianco, riannotare
come un tic (tu non-più-alba non-più-sonno)
che qui solo, infinitamente tuo malgrado,
del tuo nulla mi cibo (o benedetta
menzogna di pronome) a "te" il mio nulla
                                                            infianco?
r r
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 grazie per averci regalato questi versi... 
Gentile Roberto.
un rapido pensiero, con un piede sull'uscio,
perché ti raggiunga la mia riconoscenza per
un'analisi così precisa. Mi riprometto
stasera o nei prossimi giorni d'interagire
con te.
Per ora il mio più sincero grazie.
Tuo 
Vince

 nega abbastanza"
  Quel che scrivi mi confonde. E quel che citi di Zanzotto mi riporta
proprio 
  al pericolo d'una sorda afasia del dolore che tenda ad implodere su se
stessa. 
  L'unica reazione è, allora, proprio il controllo, la necessità, come
dici, di 
  macinare parole senza più urla o lacrime, perché si possa ristabilire
un vago 
  lucore di presenza. Ostracizzare l'urlo come tronfia cifra del tragico
e 
  ricondurlo ad un fraseggio che non privi l'espressione del dolore: era
questo
  l'obiettivo di quei versi. Tu l'hai visto e ne parli con sensibilità
ammirabile.
 

  Caro Roberto, la lettura ed il canto di questi vitrei versi, che
  - immeritatamente per me - giustapponi ai miei, rende giustizia
  apodittica al dilemma di cui con ricchezza di termini parli nel
  corso di questo intervento.
  È davvero il dramma del rinominare il vuoto, di delimitarlo, di 
  normalizzarlo.
  In circostanze come queste, la gente parla spesso di "ritorno alla
  normalità". L'impresa è semmai "normalizzare un sempreverde di
tragedia",
  di renderlo architrave narcotizzato della nostra esistenza, di 
  parlarne in un ossimorizzante "batticuore brachicardico". A vita.
 
  Nei tuoi versi vive l'impulso agonico e agonizzante del "come"
  davanti al dramma dello "spazio bianco" da colmare; del come
  ricondurre il silenzio ai ranghi d'un'ansia fisiologicamente
  copulativa tra assenza e ricordo.
 
  Non v'ha soluzione che nella balbuzie del luogo comune. Doloroso
  nonsense che celebra la bugia del "non essere".
 
  Serberò questo canto nella mio cuore, Roberto. Mi sarà d'aiuto.
  Ripeto, caro Roberto: nel giustapporre questi tuoi versi ai miei
  mi rendi immeritato onore.
 
  Grazie infinite per tutto quel che mi hai insegnato.
  Tuo
  Vince