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Titolo: ubri' s-vincoli 4

la discesa che agghiaccia, strina morde
fissa il suo salto  senza divenire
cascata
aggredisce ora il corpo ora me
 inefficace realtà vagolante
caduta.
Devo cessare questa lotta assurda
di notti in delirio  e  prive di pace
tenendo il mio male
tra persiane
socchiuse  .
Nel mormorio del mare si dileguano
 lampare
                                      chiare e pure
in mezzo alle tenebre
fanalano
 segnali al firmamento.
E' esattamente così che dovresti.
Far scendere  le tue palpebre e quindi
alzarle
ancora.
--
|||||||||||||||||||||| unghia di bri' ||||||||||
domenica 7 luglio 2002 11.50

 ha scritto nel messaggio
news:MPG.1b8d563dc...@News.CIS.DFN.DE
La quarta è sempre la migliore, non so chi lo diceva, un amico forse, forse
esagero, non ne vede molti di amici illo tempore.
Questa comunque, mi piace per sintesi di suoni, immagini, rapporto tra
lunghezza ed eco emotiva che pone; per certi incroci semantici dove non
vedrò mai lamiere, quando annotta e torno
accompagnato ma non ubriaco.
| la discesa che agghiaccia, strina morde
| fissa il suo salto  senza divenire
| cascata
Io non sono un Leonardo che scrive all'incontrario fissando le budella e le
midolla, e poi, non è la stessa cosa, un morto senz'onore e una poesia. Io
guardo come uno già sposato, la signorina o signora  del frutteto lì vicino,
le guardo i gioielli, di carne o di gemme, o gli anellini del carattere
vivace e
pieno. E bramo in tutta stupida educazione, nemmeno so io cosa; ma tutto
questo è voluto dalla bellezza: desidera senza dare un nome a ciò che
ti dimentica.
Qui questo monile, colto nel gozzo del buio, se  mi consenti, che ti vedo
le falangi rosate mentre digiti o graffi, ed è fascinosa, questa fatica
di una naturale violenza, o natura, a palesarsi. Immagino canizie fluviali,
profonde artriti vegetali, ma in un soffio beato, come se gli occhi
bevessero ancora quel po' di luce dopo che tutte le candele ha spento
il vento.
|
| aggredisce ora il corpo ora me
|  inefficace realtà vagolante
| caduta.
Qui mi ripeti, o mi è agevole crederci, la storia della
difficoltà d'essere moto, vita, se non oso troppo.
Questo dividerti senza imperare fra te e il tuo corpo,
dà spazio a pensieri filiformi, magari è interpretazione
che non spalma sulla schiena del vero il tuo olio.
Ma piace leggerla così, come la sottile bravura
di offrire l'idea del mancamento, ponendo
in un altro verso la parola caduta dopo vagolante.
| Devo cessare questa lotta assurda
| di notti in delirio  e  prive di pace
| tenendo il mio male
| tra persiane
| socchiuse  .
Cosa potrebbe essere questo male?
Il dolore, in verità, se non è piuttosto socievole,
quanto meno è curioso, e annusa la somiglianza.
Questo male sembra un ego che spia il delicato
pietrificarsi delle cose che non riescono a stare
dietro a i nostri tempi di pena, alle nostre
interrogazioni in cerca di domande.
Per il formale, molto piaciuti i tre versi finali.
| Nel mormorio del mare si dileguano
|  lampare
|
|                                       chiare e pure
| in mezzo alle tenebre
| fanalano
|  segnali al firmamento.
Se non fosse per quel * fanalano * che un po' mi brucia le labbra ( ma
potrebbe essere anche aver preso troppo sole e troppi baci da una parte
sola), direi sequenza di versi da salvare e applaudire dal mio senso
isterico ( guarda un po'! dovevo scrivere estetico! ) dalla costanza e dal
valore affatto psichedelico.
| E' esattamente così che dovresti.
| Far scendere  le tue palpebre e quindi
| alzarle
| ancora.
Vedere e non vedere, processo dinamico per non morire dello spettro
delle intime assenze di processi. O tutt'altro, ma sfiora e imprime, come
nel mio sempre più polveroso solco di vinile.
Un grazie e un complimento.
Tante cose.
--
OC
§ A chemical reaction, isterical and useless §
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                             (Rh)