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Titolo: Debutto ufficiale: Elegia 1 (siate buoni se potete)

Le cose svaniscono e le persone sibilano accanto
nel complice silenzio dell’aria. Quando sembra che il mondo indugi
(colpito da una scarica, risvegliato da uno sguardo rarefatto)
è solo assenza di percezione. Lento, si stringe il pugno
avvizzito dallo scrivere- troppo tardi!  le pallide linee dell’amata
sono già vapore, incenso, mattino per altri occhi- tutto il resto….
….il resto?
Non rimane che vuotare il bicchiere dei sogni, evitando che si increspi
nel ricordo- nello scomporre la storia, quasi fosse il meccanico
gioco di un bimbo. Chiedere a sé (forse anche agli altri,
ma sempre tra le pareti ovattate del sé) quale sia la droga eterna,
l’incantesimo, la sublime incoscienza.
Amore, esperienza, spazio. Ascolta il soffio distinto
di queste parole- le prime stanno e si concludono in se stesse,
sentenze senza appello. L’amore è canto, l’esperienza la vorticosa danza
che lo accompagna e talvolta precede…. solo lo spazio dubita e respira,
possiede un barlume di finito, di bianco impercettibile. Quando un uomo
precipita senza saperlo- tenui, gli avvertimenti nelle cose non filtrano
attraverso i suoi occhi già putrescenti- è la troppo breve misura dei suoi
passi
a velarlo alla terra, proprio come l’onda umilia il litorale.
A chi, allora, indirizzare parole addolcite da sapori soltanto immaginati,
forgiate in ristretti ventricoli di speranza, quando poi-
libere finalmente, come lacrime- esse si perderanno
nelle grandi distese dell’Altro, prima di arrivare al cuore? La risposta
non sta al poeta: la parola non si piega al soffrire,
non ne comprende del tutto la multiforme e labile natura.
Egli *è stato*- e come può non vivere *ancora*, alto sull’universo,
o, per chi disdegna il cielo, alle fredde estremità della memoria?
Ella *è*- e come può essere *per te*, ormai? Un giorno forse ti contenne-
Adesso non sei che un rapido tramonto di dicembre nel mare malato.
IL POETA E’ SOLTANTO IL LAMENTO DI UN OBOE NELLA NOTTE DEI SENSI
…..silenzio…..amore no, esperienza no, e pure lo spazio mi dice addio-
nel mare che richiama in sé i luoghi dei primi sussulti,
nell’inverno olivastro di promesse scivolate lontano.
Aggrapparsi alle stelle, questo si può fare. Il nostro spazio è verso l’
alto. Quello che fu negato orizzontalmente, lo riprendiamo
incommensurabile: venga dunque la notte- non il tanto amato sole,
non le luci della città. Un balcone, il lento girotondo
delle costellazioni…..*ascendere*. Noi siamo dentro
e siamo alle stelle. La distanza non ci appartiene, è troppo esile tela
al nostro nero di seppia.
[le parole tra gli asterischi sono in corsivo]

...
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> IL POETA E' SOLTANTO IL LAMENTO DI UN OBOE NELLA NOTTE DEI SENSI
Nella notte muggisco sordo
e risveglio i sopiti suonatori
inconfondibile sonorità
nel mio verso bovino
timbro forte
schemi catalogabili
le mie sonorità inconfondibili
fanno poesia dei miei lamenti
Se l'oboe fosse animato (e il tuo lo è)
sarebbe un ottimo poeta anche di giorno
La mucca carota

data la mia padronanza del PC due versi sono sfasati: "....la troppo breve
misura dei suoi passi" e "...Il nostro spazio è verso l'alto" sono senza a
capo.
Love and peace
BoB
mails senza NOSPAM

 --
oggi mi state "attaccando" su due lati (vedi più avanti post di Fabrizio V.
sul significato del termine "poesia")....
se il tuo è un attacco "strutturale" (del tipo non esiste verso, metrica
etc.) ti rimando al mio beneamato Rilke ed alle sue Elegie Duinesi (ecco
svelato anche l'oceano (non la fonte!) di ispirazione del sottoscritto);
se il tuo è un giudizio contenutistico, ti sembrerà paradossale ma lo
accetto più serenamente
Love and peace
BoB
scrivetemi togliendo NOSPAM dall'indirizzo mail
BoB RegulaR