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Titolo: elogio della piu' rugosa vecchiaia

sgambettano sulle cime del vulcano perche' la manualistica 
motivazionale insegna che la vita e' bella,
frignano d'amore come adolescenti imberbi, minacciano un 
suicidio cui nessuno presta piu' fede. e' l'estremo tentativo della 
vecchiaia di attirare attenzione, potremmo dire il canto del cigno del 
vecchio. nel pollaio globale il mercato aveva pensato fossero piu' 
interessanti gli adolescenti e i bambini. come quando il vecchio 
rizzoli sul letto di morte si raccomandava di non fare debiti con le 
banche, anche questa e' una riserva destinata a tramontare. 
i vecchi 
sono consumatori anche piu' imbecilli dei bimbi, anzi sono molto piu' 
forniti di mezzi e non hanno nemmeno piu' un papa' che li controlli.
prevedo per il futuro prossimo ondate di sciantose truccate e vestite 
come 
ragazzine, immagino crocchi di vecchi barbagianni ciangottare in slang 
adolescenziale per le vie di rimini,  coi jeans penzoloni e il 
berretto da baseball come i negri nei film americani.
difficile e' trovare quel vecchio che seduto in un angolo ad aprire 
una 
lattina di fagioli mostri un sorriso sdentato, e il sacco di plastica 
dei propri effetti personali. (dove c'e' poverta' c'e' mito, aveva 
intuito benjamin)
il tramonto della vecchiaia nell'anno 2002 deve 
parergli un'invasione di marziani, lui conservando l'ultimo vessillo 
dell'equilibrio si trova a ridere della propria inconsueta e seriosa 
incombenza di monumento alla perduta vecchiaia.
amo tutto cio' che e' vecchio, decrepito, che crolli, tracolli e 
fallisca. amo le borse agli occhi, le guance cascanti del fallimento, 
le parole di saggezza proferite al vento: figure ormai esautorate da 
quest'orda variopinta di scemi giulivi e discotecari che sono i  
nonni: come se l'orlo dell'ultimo vulcano che s'affannano a visitare 
in tour non fosse che una metafora di quello che dovevano sapere, e 
non sanno. 
amo tutto ciò che e' bacucco, vecchio, tradizionale: perche' le 
novita' sono aria fritta, mercato del pesce lesso, tecnica 
dell'imbecillazione.
 
 
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le satire che il censore capisce, 
vengono giustamente proibite

 dell'imbecillazione.
non so che dire... sono ammirato. hai detto tutto quello che
volevo dire, che vorrei dire.
se ti consola; mentre mi arrampicavo per Acquaviva Picena,
la settimana scorsa, ho tentato di chiedere a una signora in là
con gli anni dove fosse la chiesa (sconsacrata) di S. Rocco.
la vecchietta è drizzata in piedi, rigida; mi ha detto, anzi
urlato: "io voglio potermene stare davanti a casa mia senza che
nessuno mi disturbi, avete capito? avete capito?", sollevando lo
sgabello su cui era seduta, in un marchigiano che così stretto
non l'avevo mai sentito, è entrata in casa e s'è chiusa dentro
a due mandate.
ero sudato, stanco e mi ha fatto inacidire. "ciaooo" le ho risposto,
col mio ritmo milanese, urbano.
ma a ripensarci era una vecchia pazza: una vecchia e una pazza,
tutto ciò che c'è più di inutile, cadente, inservibile, inglorioso,
inavvicinabile.
e io non ho dunque fatto la mia parte, di Alberto Sordi che va
in Africa e si veste da safari?
ciao, caro torrette,
Antonio

volevo dire, che vorrei dire.
oh, e tra settantenni si chiamano ragazzo, eh.
grazie per la stima, *vecchio* mio...
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è  questo dunque il telefono? 
Uno suona e lei accorre? 
Degas 

 dell'imbecillazione.
posizione ardua da sostenere, romantica chiaramente o in accezione
negativa,
nostalgicamente decadente. Brano tuttavia scritto con la grazia consueta,
un vero affabulare, qualsiasi sia la trattazione.
Onore al merito, torrette! come scrivi bene! veramente. bravo.
Ti saluto e ti abbracio appiccicaticcio d'afa partenopea...sud ati siamo e
senza con di zio nato re. Ciao torrette.
AC
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