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Titolo: confessione d'atlante

la notte m'ha vinto,  m'avvince la macchina fatale che intreccia le 
 sorti, in questo tappeto di possibilità innumere.
ogni tanto leggo o ascolto qualcuno decantarne le virtù o porgerne un 
resoconto pseudoletterario,  come fa jovanotti quando racconta che la 
notte serve per incontrare tipi strani e che alla mattina t'accorgi 
che le donne sono streghe...
e' dopo aver sentito questa canzone dolosamente falsa, che m'accingo a 
scrivere la mia versione delle cose. 
la notte non esiste quando sei in compagnia e stai ballando sulle luci 
di una musica con tanta figa attorno come mi succedeva un tempo 
inutile e inutile.
 la notte non è la vittima indifesa  di cronisti dell'ultim'ora, la 
notte si difende.  la notte e' quando il peso 
del tuo pensiero ha il suo giusto contorno di solitudine, e ti pieghi 
le spalle perche' 
sei solo un uomo 
e lassopra e' altro che ti spinge giu'. chi pensa di vivere il
 dolore perche' se lo 
dice tra amici s'illude in compagnia: cosi' della notte.
in verità  la notte è una confidenza di scarafaggi.
la notte li vedo far l'amore senza guardarsi, sul pavimento della 
cucina, e non hanno paura di me, anche se posso decidere di vincerne 
il ribrezzo e schiacciarli in qsiasi momento;
 la notte quando entro, quando entro la notte le porte cigolano come 
nei film 
che vedevo da piccolino, e forse era un destino, la notte.
jovanotti la notte non la conosce. jovanotti canta una canzone, io 
che gli ho creduto!
adesso dal buio lo vedo tralucere nella menzogna, adesso.
sono gesti d'intesa, da illusionista strampalato per un pubblico 
sempre consenziente, 
la luce più che altro e' una fluorescenza del monitor.
barbetta finta, caprina occhiaia con zainetto a tracolla, tu mi 
raccontavi la notte, tu 
a me.
svolazzo con la cravatta nera per i sotterranei e per le stanze, col 
completo scuro da 
inserviente m'avventuro per i negri cunicoli sotto il livello delle acque.
sotto il livello delle acque è questa confidenza di scarafaggi e bestie 
che escono col 
silenzio buio e se ne fregano se accendo la luce. sibilo e punto nel buio 
con le gambe 
lunghe e le braccia molli nella furia della corsa e il 
viso ancora piu' pallido, le occhiaie  piu' segnate alla ricerca d'un po' di cibo 
per la  follia e sono complice, per questo dico connivente, per questo 
confidente, 
non sono migliore, voglio solo mangiare un po' e fare l'amore.
e' buio: accendo di colpo la luce. corrono sotto i mobili della cucina,
 ma quelli 
che amoreggiano restano fermi. chissa' cosa sentono, se  sentono. certo, 
altrimenti 
perche' lo farebbero. beh, la nostra logica non è la loro. dovro' domani 
consultare qualche libro di zoologia, non che mi fidi d'una parola definitiva, 
non che 
ci sia una parola definitiva, fuor del mio intuito. e il mio intuito dice che 
non è per 
piacere, e con questo chiudo la questione e passo loro accanto, senza che 
si turbino in 
quella meccanica indifferenza alla vita, organizzati automi di nero erotismo.
 arraffo 
formaggio e dolci dalla cella frigorifera e  me 
ne vado, e poi torno e spengo la luce, cosi' da non disturbarli inutilmente, 
anche se 
li ucciderei volentieri, ma disturbarli e' cosi' scorretto in quanto 
viventi. 
penso a qualcosa di poco importante mentre sento qualcosa tipo la vita 
contorcersi in 
discesa, e mangio per dimenticare e il buio non passa. quello che vedo sono
 nottiluche 
da questa torre, magnaccia, mare e violenza, e il traffico del compromesso, la 
rassegnazione dell'asfalto che ha gia' visto tutto. butto le cartacce del mio 
pasto 
notturno nel 
vuoto e le vedo biancheggiare in una spirale che scende come un addio 
alla giovinezza.
mentre non penso niente, lo sento che i peli mi crescono sulla schiena e 
divento un 
altro. e penso ai versi di rimbaud, se l'ottone si sveglia tromba non è colpa sua, e 
lascio tracce di sangue dove passa.
e quindi la notte prosegue fino alle 5 am o le 6 am, e nei vetri non vedo 
piu' quel mio volto di ultimo tusitala  ma le acque dell'oceano che paiono
 allagare di 
rosso l'enorme stanza della  tragedia. nero e rosso, rosso e nero.
 (bierhoff doveva 
rimanere all'udinese) mi penso con un sorriso, dando l'ultima sorsata 
al buio, gettandone il vuoto alle spalle.
alla mattina lucciolante, senza fatica stanco ma con le ossa rotte, 
m'adagio in un letto che non mi 
vuole e perdo peli, e ricresco peli. 
gli uccelli che cinguettano hanno dormito, s'alzano col sole e altri 
compromessi.
-- 
Martin arrossì di nuovo.
J.London, Martin Eden

 J.London, Martin Eden
-- 
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compromessi.
(bello davvero questo finale... s'alzano col sole e altri
compromessi...)
questo per estrarre le parti che più mi hanno colpito. C'è stato un
inserto, quello dove ti crescono i peli sulla schiena, quello dove
dici che diventi un altro, che mi hanno fatto pensare alla più famosa
metamorfosi kafkiana. Parallelo che potresti sviluppare in qualche
modo, accentuando di più l'aspetto che è la notte a cambiarti piano
piano, esaurendoti, consumandoti ombra dopo ombra, stella dopo stella.
Ecco, per tornare al generale: molti chiari e qualche scuro, l'idea di
qualcosa di irrisolto, di incompiuto, belli alcuni incisi, frettolose
alcune parti. Le stesse sensazioni che mi diedero, anche se lì
l'apprezzamento era maggiore, Karimah e lo zio Silvio.
Ciao
Alberto
"All'odio smisurato ed alle vendette
subentrerà il tempo della ragione."


grazie davvero, gentilissimo. ciao
-- 
mon panache
cyrano :)


grazie, grazie, grazie. torna a rileggermi quando puoi.


grazie davvero, gentilissimo. ciao
mi pare un saluto alla maniera torrettiana di un paio d'anni fa, di
questi tempi :)
cia'
