Newsgroup: it.arti.poesia
Titolo: [PP?]Il testimone

Il testimone comprende e vede. Che poi ne parli è un accidente del processo
di riconoscimento. L'incidente processuale è una formula giuridica estranea
al suo volere, al suo esistere in quanto tale. Testimone della vicenda è un
tale riconoscibile dal nome e dallo stile: l'autore. Per alcuni il
timoniere.
[Urcut cesareo]
Cesare sei impaziente come il ticchettare dell'attesa, cos'è non riconosci
il tempo come le tue tasche, come il portachiavi con il cornetto rosso. E'
il verso della protuberanza che deciderà la sorte della tua impazienza. Se è
a sinistra lei arriva a destra l'hai persa. Il resto gira sempre al centro,
del tutto disatteso.
Di questo pensiero circolante all'altezza del suo ventre Cesare comprende
poche cose, e ne segue una sola: tocca il suo cornetto rosso per entrambe le
dorsali, è preferibile neutralizzare la fortuna nel mezzo delle percentuali
esatte, sugli arrontondamenti si confonde, si pente degli eccessi e si
vergogna dei difetti.
Questa irresistibile medietà fa di Cesare un campione del buonumore e delle
pacifiche maniere di superficie.
Al telefono ha una voce calda da morire, una bonaria e soffusa simpatia che
riconcilia con la giornata nera di tutti questi tristi avventori della
mattinata sbagliata dal dosaggio delle catecolamine. Si presenta per nome e
per cognome, dice da dove chiama e chi vuole, e non aggiunge nulla di
superfluo e fuori galateo, quelle cose tipo sono il tal dottore, c'è mica.
Chiede alla centralinista come va, mi spiace lasciarla, parlerei ancora
volentieri. Non dice mai arrivederci in quest'epoca di centralinisti ciechi
che tutto vedono con le dita. Anche la tua vita all'altro capo del primo
silenzio imbarazzato.
- Ciao Marinella, sì sono io, non mi riconosci per quello che t'ho appena
detto, quello che bussava per cent'anni ancora e ricominciava a
novantanove - per la prima prova del nove il cornetto rosso si infilò in una
posizione irraggiungibile alla mano, e Cesare da solo per la prima volta in
vita sua restò appeso al pendolo aleatorio del bianco e del nero, alla
percentuale a doppio zero della sorte. Un silenzio ancora e si sarebbe
strangolato nelle circonvoluzioni della sua esistenza extravagale.
Cesare, tu - Marinella lo riconobbe dall'accento, e per nient'altro.
Cesare respira. - Ciao - ecco dove vanno a morire tutte le parole, e dove
Cesare vorrebbe andare a raggiungerle, nei tradimenti della voce obbligata
al contrappunto del tempo finalmente reale. Sommergerla, zittirsi, Cesare
non sa che fare, non sa pensare, non sa agire. Cadesse la linea, buttare
giù, non ora è troppo tardi, è troppo alto da qui.
- Ho di nuovo voglia di vederti. Sarebbe successo lo sapevo - certo che lo
sapeva, ma solo ora, dopo dieci anni di un inutile girare intorno al cordone
ombelicale del telefono precellulare.
Cesare non può restistere ad alcuna urgenza quotidiana, non sa differire al
di là del proprio adunco naso, non sa risolvere alcun dunque se non per
esposizione immediata e personale delle sue due vene principali: la safena e
l'aria da buffone.
Gli andò bene quella volta, si poneva così la questione delle probabilità
circa la prossima estrazione ad occhi chiusi, ma non volle perdersi in alcun
altro calcolo fattoriale. Prese il primo treno per l'improbabile capitale.
Conosce tattiche Cesare che immancabilmente non sa applicare: Nessun
pensiero, nessuno. Non stanchiamoci di niente (si fa presto a rendersi
infelici). Non anticipiamo nulla. Coltiviamo nel frattempo la levigatezza
della pelle. L'idratazione delle mani. Magari qualche flessione non mi
farebbe male.
Ma un treno non è l'ideale e Cesare bruciò un mare di stazioni e di
pensieri, a quell'incontro arrivò puntuale mille volte, ed in ritardo, e nel
posto sbagliato, e il giorno dopo, e quello prima, e truccato, e naturale, e
sempre uguale, e troppo cambiato. Arrivato.
Cesare sei impaziente come il ticchettare dell'attesa.
E lei, Cesarino, non era cambiata per niente, persino migliore, più fresca,
il passo dispettoso ora s'era fatto elegante, le mani inguantate e il corpo
asciutto, come sempre, come sperava, come temeva.
Gli passò di fianco, senza riconoscerlo, senza intuirne la voce e l'accento.
E l'unica vena di Cesare in questo frangente fu un tic tra la succlavia e la
giugulare, che cominciò a pulsare troppo forte,  e gli era contro la sorte e
la precedente estrazione. Tradito da una mera evenienza fattoriale, quelle
con il punto esclamativo, Cesare risalì sul treno, non ancora morto, non del
tutto vivo.
ExeBios

Innanzitutto Il tuo racconto non mi sembra assimilabile alla "poesia in
prosa". Poi, è molto bello ma indulge al proprio sviluppo interno, non apre
all'intersoggettivo. Resta poco condivisibile: lo leggerei come una notevole
pagina privata, non una pagina di letteratura. Secondo me, dovresti
disancorarti dalla zavorra che si costituisce pretesto di scrittura,
estrapolando il carattere *personale* delle tue evoluzioni e sottaendo alla
lettura altrui gli elementi non comprensibili.
Saluti,
Yaricha
Euxebio ha scritto nel messaggio


 Yaricha
Un saluto anche a te
ExeBios

 wrote
[...]
Concordo con Yaricha. Non credo che il pezzo possa definirsi prosa poetica,
anche se non so bene cosa sia una prosa poetica.
Mi sembra un *normale* racconto breve. Bello, anche. Forse da sviluppare, da
articolare. A patto che - più lungo - riesca a mantenere quell'aria lieve e
struggente insieme che ne costituisce il pregio.
Ciao.
Emma


Ciao
ExeBios

 definitivamente su IAS?
Non sia mai! :)
Ciao.
Emma

 ha scritto nel messaggio
89t6vm$6m2$1...@nslave2.tin.it...

In effetti non mi ci vedo.
Ciao
ExeBios