Newsgroup: it.arti.poesia
Titolo: Eccomi. scusate il ritardo.

	 Cari amici,
ieri sono stato dal commissario Montalbano. A san Zacheria. Fuori c'era
Local Machine con un fiasco di vino e delle arance. E' successo tutto
nel tardo pomeriggio. Fino a quell'ora, intorno alle cinque, ho lavorato
al restauro di un libro antico sulla topografia di Vinegia, ed il mio
telefonino non ha dato segno di vita. Uscito dal laboratorio, dove non
c'è campo, ricevo un sms di Local ("sono incredulo per quello che
succede") e un messaggio in segreteria della mia fidanzata, contenta
perché una giornalista del Corriere della Sera le ha chiesto il mio
telefono per scambiare l'appartamento e parlare "al poeta". Bene, avremo
un appartamento a Milano, ma che centra con la poesia? Boh. Scrivo "cosa
è successo?" a Local, mentre subito dopo ascolto un muto respiro alla
segreteria. Mi dirigo dalla mia fidanzata. Appena un secondo dopo Local
mi chiama e mi legge le bellissime pagine di Odino (non capisco ancora:
è un notevole esercizio di patafisica!) e mi conferma che sul giornale
appare la mia poesia (beh, poesia è troppo dire) che svela i misteri
dell'impresa criminale. Il campo di Santa Maria Formosa che stò
attraversando, ascoltando un articolo di giornale per telefono, subisce
una scossa tellurica: il campanile si stà muovendo? Local mi chiede
ridendo "a caldo una dichiarazione": non pare vero ma mi viene in mente
una pagina de "la notte" di Elie Wiesel che ho letto poco fà aspettando
che la colla asciugasse su una pagina del "sestiere di Castello". E' il
brano in cui la signora Schachtel, nel vagone piombato, separata dal suo
marito, perde definitivamente il senno e comincia a gridare
istericamente "Il fuoco, guardate quel fuoco!".
	Arrivo a casa, il volto di Gabriella felice mi chiede se mi ha
telefonato una giornalista del Corriere. No. Dev'essere stato quel
respiro. Mi spiega che l'ha contattata da un annuncio immobiliare che
abbiamo messo in rete mesi fa. Ma non quello politically correct di iap,
non abbiamo lasciato telefono. Fregato. In quell'altro vecchio annuncio
ho usato l'indirizzo di Land*scape. La giornalista le ha pure detto che
chiedeva ai suoi colleghi per l'appartamento! Squilla il telefonino: è
lei, Daniela Monti. "Cosa ne pensa del fatto che gli investigatori
trovano nella sua poesia dei particolari lucidamente definiti dei fatti
d'Ancona?", "Che il testo contiene una sorprendente rappresentazione
dell'immaginario criminale", "quanti partecipanti ci sono nel gruppo che
frequenta?" Mi si rizzano i capelli, balbetto, cerco di spiegare
l'errore, dico chi è Torrette, chi è Brecht, chi è Land*scape, non provo
neppure a pensare di spiegare cos'è la metafora... Gabriella stà
gridando intorno a me insultando la carta stampata, la chiama "vacca
pazza", mi chiama matto a continuare a rispondere, io non capisco nulla,
le intimo di non scrivere nulla, né il mio nome, di non citare quello
che ho detto..  riattacco. In casa c'è La Stampa. Nella pagina della
cronaca appare la poesia scritta a macchina, quasi tagliata nel verso
finale, e accanto lo specchietto del criminologo, il prof. x. Capisco,
il prof.x è professore di patafisica, le sue armonie indiziarie sono un
poema della possibilità maieutica.
	Local mi chiama, mi vuole vedere. Ok. Io intanto vado al commissariato
più vicino, colla pagina della Stampa in mano. Carabinieri dei Gesuiti.
Il giovane stà chiudendo la caserma, devo andare al distretto di S.
Zaccaria. Volo, entro, parlo ad un vetro, aspetto. Giunge il
maresciallo, vestito alla jakuza di Kitano. Mi stringe la mano
amichevolmente e subito dopo fa due passi indietro. Con l'occhio clinico
mi chiede di parlagli, in piedi, con l'articolo del giornale nelle sue
mani, mentre mi legge qualche verso e mi dice: "lei qui cosa voleva
dire?". Mi metto a ridere e faccio una spiegazione stilistica. "Bene,
aspetti due minuti e andiamo dal commissario"
	Entro nella sala del commissario Montalbano. Seduto dietro ad un
portatile è pronto a stilare il verbale. E' finita bene. Ho tenuto una
lezione su Usenet, sulla ermeneutica letteraria, sulla teoria della informazione.
	Alle nove e mezza esco, c'è Local, Gabriella. Andiamo alla Giudecca a
ballare il tango. 
Vostro, 
Land*scape
-- 
* Make the impossible possible, the difficult easy, and the easy elegant *

Land*scape
tutto è bene quel che finisce :)
Alberto
"Alla fine dei conti, anche a rimanere mediocri, scrivere dà sempre soddisfazione"
Checov

Ho tenuto una
lezione su Usenet, sulla ermeneutica letteraria, sulla teoria della
informazione.
 Alle nove e mezza esco, c'è Local, Gabriella. Andiamo alla Giudecca a
ballare il tango.
:-DDDDDDDDDDDDDD
Gioiella Lontana
-- 
Posted from [213.158.72.35] 
via Mailgate.ORG Server - 
http://www.Mailgate.ORG

 ballare il tango.
"El dia que me quieras" ?
Ciao, Dario (chesorridecontentoperloscampatopericolo).

	:o)) Land*scampato!
Vuelvo a vos,
con mi desseo,
con mi temor...
Un abbraccio,
L*

-- 
