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Titolo: [OT] (ulteriore)

Le macchine complesse tendono a guastarsi con più facilità.
Così un sasso o una funzione di primo grado non porranno mai dei
quesiti: saranno e basta. Puntuali e precisi.
Certo, tutto cambia quando il punto di vista inquadra il piano invece
della linea e quando i piani sono due e sono vicini: 2^2=4; adorata
complessità! Il terzo componente (ed escluderemo il caso per carità
laica) riesce ad arzigogolare e a far volare il tutto tra le nuvolette
biancazzurre (ma non laziali: è la nazionale terrestre).
La parte che meno tollera le altre è indubbiamente il corpo: orgoglioso
e fiero, non si piega al volere del resto umano, ma pretende e colpisce
alle spalle: perenne testa o croce, il baricentro spostato verso la
testa: il risultato è ben comprensibile. Senza: un mondo asettico,
stilnovistico, multicolore e informe, a stretto contatto con l'essenza.
Ma non rifiutando: non avendo mai conosciuto. E' l'unica strada.
Il terzo componente è quello che sorprende: il tramite sale di livello e
viene assiso in questa Trinità umana, trifoglio giallognolo.
Significante, certo, ma anche significato: sfumature, diconsi, che
sviano e illuminano strade sbagliate. Ambiguità e confusione:
l'imprevedibilità. Senza: un mondo lineare, ma sincero.
E il secondo componente, quello più noto a tutti eppure tanto spesso
umiliato anche più del terzo: il secondo, quello che nello schema
chimico dell'acqua (H20 con angolo di 105°, si sa) regge tutta la
struttura. Quello che solo sale fino alle singole molecole di ossigeno e
quello che accompagna gli altri due nello spaziare dalle perle ai porci
tipicamente loro. Senza: nessuna interconnessione, solo funzioni
elementari. Di primo grado, appunto. Ma da solo un mondo puro e immobile
di stelle doppie fisse nella contemplazione. Un mondo che non
conoscerebbe il fruscio delle foglie e nemmeno il cambiamento. Un mondo
quindi senza noia.
Sempre che il secondo componente sia singolo. Ma risparmiamo le
sfaccettature del brillante per carità artistica.
Artod

Sono talvolta nascoste nell'amaranto dei coaguli (apprensione e rappresaglia), in un duello mentale che le sguaina e le punta, e le riporta in guardia. Cogitazioni. Ergo sum. Dunque, _chi_ sono? Io penso. Ich denke.
Penso al silenzio delle biblioteche, e a quando ti chiedono i documenti e tu hai solo la tua faccia anonima. Non ti *arrestano* (nessuno ti può fermare), ma tu *protesti*. Ecco, alla fine entri lo stesso. 
Penso ed è snervante. Il ticchettio delle penne e il cigolio delle sedie e i trotterellamenti delle impiegate e i bisbigli degli universitari e gli squittii dei cellulari e il mio. Che sta spento accanto a me, ma solo per paura che me lo rubino. Quando alzi la testa dal foglio e trovi una luce che non illumina. Eppure non è dalla quadrettatura che capisci di essere solo. Unicamente. Una solitudine avverbiale. Perchè fin qui ci arrivo a piedi, cosa credete? Il benessere fisico si rovescia dal ginocchio in giù, quando stendo le gambe sotto il tavolo. Ma non senti la fame quando cerchi di capire l'elettrolisi. Anione e catione. Siamo noi. Allora immergo la testa in uno ione, nel timore che Chopin mi faccia piangere. Eppure è sale, la lampadina si accende. Ma dove?
Lo stomaco pazienta ancora per due, tre pagine. Poi è il nervosismo di qualche studentello isterico che ti costringe ad aver fame. Sporcarsi le mani e muovere la mandibola, il gesto dell' *apprensione*. Ho appreso molto poco; so cos'è un diodo, ma non m'interessa, dopo tutto. Così cerco di masticare l'aria, e di mordere il vento. Il primo componente è così romantico da non accontentarsi di un cornetto da ottocento lire.
Penso e basta. Mi sforzo di pensare, almeno. Laggiù c'è il mio cielo, laggiù il sole, e il tramonto arancione si confonde coi bus. Perchè rinunciare a guardarsi allo specchio e a mettere le mani in tasca? Oh, componente! Pensi e qualcuno sussurra: "sei bella". Allora frughi un po' nelle orbite e t'imponi di non _vedere_. Gli altri mi vedono. Ergo sum.
Stancante, direi. La dimensione è fin troppo soggettiva. L'io pensa, ma poi? Poi c'è l'ambiguità.
Non penso più. C'è chi si sente perennemente tentato, e in effetti lo è. I benedetti Ruoli tolgono il tappo dal lavandino. Acqua sporca che cola, e rimane il rimanente, essenzialmente. So I should be, 'cause I'm not. E' più semplice scoprire cosa _non_ sono. Ma vedi, cara Diversità, tu che m'imponi di essere a una spanna dal Paradiso (l'americano cercava a tutti i costi un "giardino", beato!) quando ben sai chi mi traghetta, dovresti almeno sforzarti di capire. La mente non è meno fiera del corpo, e questo ti appallottola in un cestino nemmeno tanto differenziato. Ma su queste righe noi due sorvoliamo... Lui E', ma non c'è. Il che lo duplica, lo rende doppio. Il dualismo sta nella selezione della prima componente, nell'empirismo. Sappiamo solo ciò che l'Ambiguità modella sullo scheletro di avvenimenti che niente avrebbero a che fare con l'avvenire. Il futuro è negli occhi, dunque, è nelle mani...? Ah... Si era deciso di credere, invece di pensare. Ma la fede è pensiero debole, non ha forze a sufficienza per camminare senza ombrello e fermarsi ad aspettare fuori dalla scuola, per. Per. Ringrazierei chi mi impedisce di colncludere i discorsi e di chiarire i concetti. Ich danke! 
La timida rappresaglia è l'amaranto dei coaguli: l'aspettativa fucilata dall'attesa. Fin troppo chiaro, io dovrei scuotere questa tovaglia dalle tue briciole, ma finchè sono calde non sento scorrere nulla sulle mie spalle. Amico mio, senza coltelli. Io vi devo leggere. 
Ci si vede,
Dors.
 

Avere, avere, avere. In fin dei conti anche avere una ragazza, con tutti
i suoi significati. Ma non si tratta del solito dualismo
fisico-immateriale, bensì di una corruzione del puro ad opera del
terreno. Corruzione fruttuosa, ma che ci toglie la nostra natura di dei
innalzati su nuvolette sopra il sole.  Le rinunce sono dolorose. Sempre.
E' una dipendenza innata, un vino inebriante che non si può smettere di
bere: perché è dolce e sono spenti gli antri della testa. Cranio duro,
che non passa per un filo: cranio destinato, che non mi sono scelto, che
non potrò cambiare. Le ossa, fuse tra loro, sono cresciute
indipendentemente dalla mia volontà; così il resto.
L'irrazionale è una tigre da tenere in gabbia, perché la felicità sta
nella conoscenza e nella condivisione della via al sapere e cosa c'è di
più coinvolgente della scoperta dell'insondabile e mutevole? Una
scopata. Brutta cosa, le pulsioni. Eruzioni che non si riescono ad
arginare con un muretto da quattro soldi, ma che hanno bisogno di
palizzate di travi d'acciaio, gelide al tocco e prostranti.
Rinunciare è difficile perché si magnifica il piacere, novelli lord
Henry. Ma non conoscere gli estremi, quello sarebbe stato il traguardo
da agognare. E' troppo tardi: ora bisogna sforzarsi di capire. E in
effetti qualcuno non ci riesce. E in effetti non è colpa sua. E in
effetti non c'è colpa che ricada su persone. E in effetti è noioso
ripetere sempre le stesse cose. E in effetti vorrei dirtele lo stesso.
Nessun coltello, compagna. Ma neanche coperte, purtroppo. Avrei voluto
non avere mai conosciuto gli occhi e la voce e il tempo, per vivere in
un lungo attimo, immersi in una fisicità che sarebbe stata non nostra.
Le utopie inebriano come il sole di mezzogiorno, come il cielo all'alba.
Chiudi gli occhi e lasciati andare. Ora guida il rigagnolo. Pensa.
Contempla.
Intrappolati in volgare ghiaccio. Fattelo piacere.
Ciao,
Artod