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Titolo: Il treno sta partendo

IL TRENO STA PARTENDO
“Che ore sono? Accidenti, come è tardi!” andava dicendo mentre correva verso
la stazione per prendere il treno.
Mancavano ancora poche centinaia di metri e poi sarebbe giunto al binario 3
dove stava partendo l’ultimo treno disponibile per tornarsene a casa. Perso
quello, avrebbe dovuto aspettare molte ore, non sapeva neppure quante...
forse l’intera notte. Le valige erano pesanti; troppo per quelle braccia
così deboli, sebbene avvezze a sopportare sforzi ben più gravosi. Lavorava
come facchino all’aeroporto di Fiumicino a Roma.
Per di più, non avendo alcun orologio al polso, non disponeva di coordinate
temporali che potessero orientare la sua corsa affannosa tra le pareti
verdastre della stazione e ciò gli procurava una strisciante sensazione di
inquietudine.
“Dai, che ce la faccio! I treni sono sempre in ritardo… lo saranno anche
oggi.” pensava forte tra sé per trarre da quelle parole al tempo stesso
speranza e forza vitale. Si sorprese, però, della banalità dei suoi
ragionamenti in un’occasione come quella, che avrebbe richiesto, e di ciò
era ben conscio, ben altra creatività. Ma in quegli attimi, con l’imminenza
di quella scadenza che lo affliggeva, la sua intelligenza non poteva dare di
più.
Le altre persone si dirigevano lentamente chi di qua, chi di là, e di tanta
calma lui pareva stupirsi: sembrava che tutti dovessero essere in ritardo
dal momento che lui era in ritardo. Si trattava di una visione un po’
egocentrica della realtà, ma di quel suo narcisismo ne andava orgoglioso, al
pari della rivendicazione universale della sua unicità. Era unico perchè l’
unico in ritardo. Non era uno tra i tanti: era proprio lui.
La gente guardava assente quell’uomo goffo che correva ansimando seppellito
tra le valige, distaccata ma incuriosita da quei movimenti tanto scomposti.
Non era certo un bel vedere il sudore che grondava sulla fronte di un
disgraziato che faceva violenza a se stesso e alle sue valige sballottandosi
a destra e a sinistra; neppure l’eroismo di quel  tentativo estremo di
puntualità aiutava a lenire lo squallore estetico di quella corsa. Chi
poteva capire il significato dei suoi sforzi? Nessuno; lui solo, forse.
 “Che sia tutto un sogno?” si domandò illudendosi di trovare il pretesto per
sbattere tutte le valige a terra e squarciare la bocca per intercettare ogni
soffio d’aria che si aggirasse per la stazione. Diede un’occhiata in giro e
percepì attorno a sé un’atmosfera tutt’altro che irreale. Dei richiami
fiabeschi della “piazza dell’orologio” di Praga non sentiva nemmeno l’odore
in quel volgare corridoio della stazione, più simile a un binario che ad
altro. “Non starò mica andando controcorrente?” chiese a se stesso, forse
credendo di trovarsi su un’autostrada, mentre fissava con gli occhi la meta
del suo pellegrinaggio. Non provò neppure a darsi una risposta: la
confusione nella sua testa era inferiore solamente a quella di una molecola
di gas che si muove come una scheggia impazzita in un manicomio di zombi.
La biglietteria era sotto i suoi occhi.
Realizzò di essere senza biglietto. Si precipitò a comprarlo, a scambiare
carta con altra carta, ma con grande delusione vide una lunga fila.
Non poteva crederci!
Dopo tanta fatica, ecco l’inconveniente che avrebbe vanificato tutto! Si
ricordò che sono sempre i piccoli particolari a determinare lo sviluppo dei
grandi avvenimenti; si rese conto con rammarico di essere riuscito a
comprendere il significato profondo di quell’antica frase del nonno solo in
quel momento, quasi che prima la sua intelligenza avesse dormito per anni
tra il silenzio soffice dell’incoscienza.
“E adesso cosa faccio?” si domandò.
Prese coraggio, e disse alla donna in cima alla fila: “Mi scusi, il mio
treno sta partendo proprio ora. Non potrebbe lasciarmi passare davanti a
lei, per cortesia?” All’inizio la signora lo guardò con sospetto, “uno dei
soliti furbi!” pensò, ma poi gentilmente acconsentì sorridendogli in modo
affabile. Per lei i minuti non avevano poi tutta quell’importanza; poteva
aspettare in fila tranquilla senza l’incubo dell’orologio e dello scorrere
del tempo che divorava a piccoli morsi la vita di entrambi.
Acquistato il biglietto, girò un attimo la testa e notò una certa
disapprovazione negli sguardi delle altre persone in fila. Non ci diede
importanza, “anch’io al loro posto mi comporterei così …” pensò
ecumenicamente guardando nel vuoto.
Non appena riprese a correre verso il binario, udì una voce femminile che
annunciava la partenza del suo treno. Per un istante ebbe la sensazione di
riconoscere quella voce, poi la tentazione di fermarsi, di buttare a terra
le valige e di abbandonarsi stremato sopra il binario più vicino… il treno
avrebbe rallentato la sua corsa se lui si fosse sdraiato sulle rotaie e
urlato a tutti il suo ritardo strappandosi i capelli con le mani. Poi si
infranse contro la sua memoria l’immagine ripescata in chissà quale angolo
del passato di un gatto asfaltato lungo la strada che le macchine continuano
a violentare anche dopo morto. Non poteva fare la stessa fine. Inorridì al
pensiero che del sangue potesse aggiungersi ad altro sangue, cancellandolo,
e che alla fine il peccato venisse annullato da un atto tanto purificatore
quanto ingiusto.
Cercò di rincuorarsi: “Ultimo sforzo, ormai ci sono!”
Quando giunse al binario non vide alcun treno; si guardò intorno nella
speranza di aver sbagliato binario. No, era proprio quello. Il numero 3: un
cartello bianco dipinto di nero sanciva quell’identità. Era un binario come
tanti altri ma era il numero 3; il suo numero, il suo binario, la sua terra
promessa. Era un binario tanto banale e mediocre che non meritava di certo
tutta quella fatica. Chiuse per un attimo gli occhi per respirare con
maggiore coscienza la realtà che lo circondava. Poi li spalancò di nuovo,
come colto da una rivelazione della quale aveva avuto l’onore inaspettato di
essere ventriloco.
Mentre abbassava lo sguardo a terra notò altre persone silenziose che come
lui stavano aspettando, sedute sulle panchine della stazione.
Andrea Marsiletti

 lui stavano aspettando, sedute sulle panchine della stazione.
E tutte quelle persone silenziose si chiedevano: "Ma ventriloco non si
scrive ventriloquo? Chi ammazza la lingua italiana per forza si trova poi su
un binario morto".
c

Grande....
Critichino sei il mio pane!!!!!   :-)