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Titolo: Microantologia *ròsa*

Vabbè, per l'8 marzo.
Tutte italiane. Tutte contemporanee.
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[Amore, oggi il tuo nome]
Amore, oggi il tuo nome
al mio labbro è sfuggito
come al piede l'ultimo gradino...
ora è sparsa l'acqua della vita
e tutta la scala è da ricominciare.
T'ho barattato, amore, con parole.
Buio miele che odori
dentro i diafani vasi
sotto mille e seicento anni di lava -
ti riconoscerò dall'immortale
silenzio.
(Cristina Campo)
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da "Le mie poesie non cambieranno il mondo"
Quante tentazioni attraverso
nel percorso tra la camera
e la cucina, tra la cucina
e il cesso. Una macchia
sul muro, un pezzo di carta
caduto in terra, un bicchier d'acqua,
un guardar dalla finestra,
ciao alla vicina,
una carezza alla gattina.
Così dimentico sempre
l'idea principale, mi perdo
per strada, mi scompongo
giorno per giorno ed è vano
tentare qualsiasi ritorno.
(Patrizia Cavalli)
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da "Teresino"
chissà se l'amore mio ci sarà
quando sarò in punto di morte
mi piacerebbe tanto di sì
e che mi stesse vicino vicino
tanto è l'ultima volta
e che mi dicesse delle cose commoventi
per esempio mi dispiace molto che tu muoia
***
l'amore mio è cattivo
infatti non legge le mie poesie
e allora le mie poesie si sono malate
ecco
e poi sono morte
sono morte tutte e quattrocento
e quello che adesso scrivo già non c'è più
a meno che nel vento
(Vivian Lamarque)
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da "Donna di dolori"
Oh non così! io qui uno sgocciolio?
una lumaca che si squaglia... io?
col cuore che si scioglie, che mi sciacqua
le viscere, le cosce... tutte in acqua...
E se continua, e come dubitarne?
a poco a poco anche questa carne
si scava la sua via, se ne va via.
Oh, non ancora, no no, non la mia,
non ancora, ho tempo, dicevo, ho tempo.
Ma quale tempo, osso affamato, il tempo
del cane! Ecco, tutto mi è trascorso,
in anni e anni e anni a dar di morso,
in rodermi il cervello a scorza a scorza.
A forza ferma, senza un po' di forza,
delle viscere mie le gambe vesto.
Ma non è questo, non è neanche questo,
forse non ho più gambe, non ho braccia...
Allora senza testa? senza faccia?
e che mi resta? non mi resta niente?
Mi resta la mente. Insperatamente
la mente resta. E non la mente sola.
E quell'altro rigagnolo che scola
è di me anche quello? è già il cervello?
io qui come una bestia da macello
scuoiata, squartata, appesa a scolare,
come potrei ancora camminare
se la porta è inchiodata? Ah per pietà
perchè non mi si veda, che chissà,
può venire un collasso a chi mi guarda.
Non ne so niente io, non mi riguarda,
ma i miei occhi, oh i miei occhi, le cose
che hanno visto i miei occhi, oh se paurose!
Poi il buio, e la porta s'interpose.
(Patrizia Valduga)
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 (Patrizia Valduga)
Fantastica.
Ciao,
Artod
P.S.
Se va avanti così vi farò un'antologia di poesia slovena
contemporanea...


La zingara, l'antica:
Che pensi, insania,
sorella d'audacia?
Io mi scintillo in mente,
aroma di rosa
nella nuca
rasa. Serve
di taglio, voi tutte,
sillabe -piranha!-; che al mattino
rigoverno dai bordi
dei presagi, rimbalzate
al salterio, al mio
corsetto, prima che l'antica
perdona si ridesti.
La sorte
mi confina al detto.
Più non sosto
alle chiuse materne
per i gusti squisiti
delle nenie. Toccami!
E' fuoco che zampilla
dalla gerla al pupillo
mostro! Abbasso
un seme mi rintana
ai furti. m'urta
il sangue, m'incastona
in cella.
(Marica Larocchi)

 contemporanea...
Perché no?
(Traduci bene, però :)

 (Marica Larocchi)
Bella!
(Chi è Marica Larocchi?)
Ciao.
Emma


Artod dovrebbe conoscerla. Se non sbaglio è di madre slovena, anche se
vive e lavora in Italia, a Monza.
Questi versi sono tratti da "Coro delle voci terrestri" e dovrebbero
essere inediti...almeno lo erano nel lontano 1989.
Ciao, Emma.
Schroeder

 vive e lavora in Italia, a Monza.
Sorry, mi giunge nuova.
Ciao,
Artod

 (Traduci bene, però :)
Il verso è talmente libero che non si pongono problemi...
(scilicet: sono delle schifezze)
Ciao,
Artod

 wrote in message
Pqyw4.73344$qv.7...@news.infostrada.it...

Marica Larocchi, poetessa.
So che ha pubblicato parecchie raccolte di poesie ("Iris",
"Bracconieri", "Lingua dolente", ecc.) , alcune traduzioni di poeti
francesi (ad esempio Arthur Rimbaud) e saggi critici sulla poesia
francese.
Delle sue opere, conosco personalmente solo la raccolta "Iris", ma ho
letto altre sue poesie su alcune riviste del settore, con le quali
collabora.
Ciao, Artod
Ciao, Emma
Schroeder