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Titolo: Fallout (director's cut)

Fallout (director's cut)
Disabitata la villa
ancora si aggrappa
ad una estrema occasione di vita
se un vortice di foglie vi trascina
la diafana carcassa di una blatta
e sbatte invano
sul cardine divelto
la finestra che accompagna controtempo
tra garruli garriti d'orifiamma al vento
l'etereo carapace al suo cinereo cielo.
Di tutte le invisibili saggezze
sopravvive la meno necessaria
l'incendiabile solvente l'incendiaria
folla tragicomica e festante
che non firmň
per firmare con la croce,
che non trattň
per cantare senza voce
quest'aria di pulviscolo d'amianto
con contrappunto, strazio e canto
di nemici, di fittavoli e seguaci.
Il paradiso vuoto, oggi, consiste in questo,
questo č oggi l'inventario che brucia,
queste le sue braci:
[La camera matrimoniale]
Il guanciale trasale se una danza di piume
scompone il disegno di un ordine distratto
da una giacca riposta sull'ometto
C'era cura per entrambi in questa stanza
e un'ansia forse di ripararsi insieme
nella rachide del dorso rannicchiato
ginocchia su ginocchia mano a mano
tra l'anima e la schiena che reclina
la sua parte, la sua dolce parte disattesa
dall'incavo che il corpo ricava sulla branda
tra i ciuffi disseccati di lavanda, sparsi a caso.
[La cucina]
E' difficile sentire i pochi odori della cena
che salgono la sera fino al mezzanino
una tazza di minestra e quattro pomodori
a immaginarli non si fa peccato
ma non ha gusto la saliva
e la madeleine non ha palato
tra le parole che vi siete detti
per i silenzi che vi hanno accompagnato
non c'č piů cibo a intrattenervi ancora
ad indugiare su un piatto un po' salato
per poi distrarsi e bere, tutto d'un fiato,
questa nebbia di televisore acceso a vuoto.
[il bagno]
E' ferito, lacerato, e poche nere vene
gli attraversano il costato tra la doccia
e il piastrellato come piste di veleno
e poche nere gocce dalle vene di pilato
rapprese sul filo che s'affila del rasoio
per passate successive sul tomaio di cuoio
con mano ferma che si astiene
e indugia sulla spugna, sulla schiuma
tra l'ampolla di profumo dozzinale
e l'asciutto vacuo e innaturale
di un vapore che condensa in nerofumo
e tutto intorno fumo e schiuma da altoforno.
[la sala]
Le fratture del tempo rivelano stili
del passato, eleganti elzeviri,
spezzano vinili, strappano brossure
collezionano crepe di varie misure
e scissure profonde a memoria futura
per ogni parete e tracciano, in punta di stilo
spettrali svolazzi longitudinali
senza traccia di forme antropomorfe
e galleggia senza naufraghi in cortile
una zattera di faggio, una cuccia, un canile.
[La stanza dei ragazzi]
Un gioco, uno solo
Fallout
un gioco di ruolo.

 un gioco di ruolo.
Riveduta e corretta? Perchč? Non eri soddisfatto della prima versione? La
prima versione postata, s'intende. Perchč - tutto sommato - quella versione
avrebbe giŕ potuto recitare la parte della seconda versione, o della terza, o
addirittura della quarta. Per me lo era, una versione avanzata (lo č). E
comunque - per come la vedo io -  ci avevi cosě pensato che. Avevi fatto cosě
bene i conti con i tuoi modelli che.
Ad ogni modo: mi sono riletta la prima (seconda/terza/quarta) versione. Poi ho
letto la seconda (ecc.). Poi di nuovo la prima (ecc. ecc.).
Insomma. Sono incerta.
Ma forse non lo sono.
Magari ti sorprenderŕ, dopo lo sproloquio sulle poesie da cinque minuti. In
effetti mi contraddico in continuazione. Vabbč.
Dunque, ormai avrai capito.
Ebbene sě, ebbene sě. Preferisco la *prima* versione.
E' piů *poetica*.
Mi dice di meno, ma non č che non mi dice. Mi dice e mi fa immaginare. Anzi
mi fa vedere. Io quella villa la vedo proprio. E vedo anche tutte le stanze. E
faccio le mie ipotesi, le mie congetture: sugli abitanti, sugli ospiti,
sugli infissi che non chiudono bene, sul giardino un po' dimesso, sul dolore
che quasi leggero tutto avvolge.
E questo mi piace, molto.
No, non č che non mi piaccia la seconda versione. Se la prima versione non ci
fosse non si porrebbe neppure, il problema. Il fatto č che la prima versione
c'č. E che mi pare preferibile. O meglio - chiarisco il punto - preferibile
come *poesia*.
La seconda versione mi fa pensare un po' di piů ad una visita guidata. Ci
spieghi, ci confessi - tu cicerone / padrone di casa - piů *aperto* e anche
piů elegantemente divulgativo, ci argomenti, aggiungi aggettivi (belli),
immagini (belle), ma...
Ma io voglio una poesia, non un racconto. Qui č il punto. E la poesia, in fin
dei conti, la costruisco un po' anche io, modesto-issimo lettore. Sě anche il
racconto un po' lo costruisco, č vero. Ma meno, molto meno. Nella poesia sono
molto piů libera di muovermi, di pensare, di cercare di capire.
Sě sě, č vero che ci sono anche le poesie-racconto. Ma ora io parlo di
*questa* poesia, non di un genere, di un modello standard, di non so quale
teoria o poetica.
Io ora leggo questa poesia. E cosě ora la vedo, e cosě la penso.
Che poi il soggetto - di per sč - sarebbe perfetto anche per un racconto vero
e proprio.
Secondo me potresti/dovresti tentarlo, il racconto. Potresti avere due
versioni del Fallout, una poetica e una in forma di racconto.
Ma non buttare la *prima* versione. E' troppo giusta.
Ciao.
Emma

 Ma non buttare la *prima* versione. E' troppo giusta.
Cioč questa :-)..... Ho capito, ho capito, l'altra. E' troppo doc
(fallout2.doc). Questa la salvo in *.rtf
E tu, giusta, senza il limite del troppo. Grazie Emma.
Un saluto grande
ExeBios