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Titolo: (OT) - The making of "visita ginecologica"

Scivola sull'ingelatinata e incipiente mollezza del 
ventre di Simona, quasi sonnambulando e appena
mosso dalle rapaci, pure affidabili, dita della dottoressa 
orientale, l'estremità d'un misterioso accrocchio. 
Immediatamente, da subdoli altoparlanti che l'eccitazione 
m'impedisce di localizzare, mi assale il suono del gastrico 
destino d'un obbrobrioso "Trio Big Mac": la mia compagna 
ha placato da poco i suoi quasi-antropofagi istinti, offrendo 
riparo tra i denti a un improbabile sandwich alla carne tritata.  
Il sulfurico stridere d'un invisibile tweeter m'ispira pensieri 
compassionevoli per l'ex-amburgher ormai blobizzato, 
assediato e martirizzato da, chissà quanti!, cloridrici 
hashishiyyin.
Poi il primo miracolo: una transizione sinestetica senza 
soluzione di continuità: dal sinistro reboare degli abissi
intestinali della serafica mia-dolce-metà all'immagine 
caleidoscopica  d'una nuova e inedita sua galassia.
Kubrick, sue me!
L'orientale eclissa le sue iridi, già anguste di loro, 
strizzandomi ora addosso inquietanti fessure oculari e 
invitandomi all'ascolto.
Dall'immagine, di nuovo al suono. 
E l'estremo lancinar di McDonald cede ora la ribalta a 
criptiche congas.
Tu-tum/tu-tum, tu-tum/tu-tum...incalzar di sedicesimi e 
pause cromatiche, sorriso apupillato della dottoressa, 
rifugio negli occhi di lago di Simona.
Poi il tuo cuore, " figlia ". 
Non conosco ancora il tuo sesso, ma mi piace l'apertura 
della vocale 'a' nella parola " figlia ". 
Sto lì a stendermi le mandibole con la tua 'a' e a cercare 
dispari controtempi al tuo galoppo quando, come strattonato
dal tuo tambureggiare, mi ritrovo a San Lorenzo. 
Fossero tutti così rapidi i viaggi dal Canada! 
Questa poi! Ho ancora quel paniere rosso di plastica con le
chiusure bianche, che se ci metti il naso dentro trovi un bignami 
di salumerie, fruttivendoli e Standa per computisti infanti. 
Insomma, tutto sembra congiurare al mattino.
Non mi sono mai accorto del chiacchiericcio della pioggia sugli 
alberi. Be', non ricordo nemmeno d'aver avuto una tribù di 
percussionisti sud-africani in testa, se è per questo (ma è un 
altro discorso). 
Ma soprattutto non ricordo di aver mai percorso la strada che mi 
portava a scuola con una bambina dai setosi capelli tra il biondo 
e il castano. 
Le dico che la tabellina del 7 m'ha sempre creato dei problemi 
(non ho nessuna idea di altre più temibili matematiche tragedie) 
ma tu te ne intendi di ritmo. Canticchi una monocorde melodia 
dal sapore afghano, sai, di quelle dove il basso domina per ore 
ed è la melodia a determinare dimensioni maggiori e minori 
nell'armonia.
Anche le parole sono piuttosto esotiche : " tu-tum " . O giù di lì…
Tu-tum/tu-tum, tu-tum/tu-tum, e camminiamo insieme…
Ci saluta il primo bagliore delle lenzuola d'un piccolo orto comunale 
dove anche un impiegato delle poste può illudersi di essere un 
proprietario terriero e le mamme  sciorinano calzini e comarate. 
Ci salutano zaffate d'orzo da pietose finestre con gli affissi
semiaperti.
E poi mi saluti tu: un punto di grazia in lontananza. 
Ma dove vai?
L'orientale ha riaperto gli occhi.
Simona si è già rivestita.
Rincasando ho qualche verso in testa - so 'n cazzo di Pascoli e di
poesia da
salotto. :-)) 
Sono solo felice di essere ancora padre e di illudermi di ritrovare un
mio
centro.
E mi lascio cantare questa gioia.
        tu-tum tu-tum
        tu-tum tu-tum
(quasi danzavano a lampi 
lenzuola all'orto comunale 
ed un vocìo di pioggia 
ai verdi bracci di quel noce
riverberava pace ai casamenti)
        tu-tum tu-tum
        tu-tum tu-tum
(e allo sgranchirsi di persiane 
aloni di ciufeche nere 
garrire in cielo respiravamo 
a lacci sciolti verso scuola 
almanaccando numeri e date)
        tu-tum tu-tum
        tu-tum tu-tum
(tu-tum tu-tum 
fa il tuo giovane cuore
e non hai gambe ancora 
e non hai voce
figlia che stai nascendo 
in mezzo a un fiume 
che si fa landa dieci mesi all'anno)
 
        tu-tum tu-tum
        tu-tum tu-tum
è un alito di suoni e di memorie
il bianco ventre della mia compagna
__________________
Dedico con simpatia questi insipidi versi al mio
amico Venerandi, augurandogli la gioia di essere
padre un giorno. 
Anche avendo il culo a casa. :-)
-- 
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 padre un giorno. 
il giorno era il sette giugno dell'anno scorso
f.
-- 
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http://www.editricezona.it/trionfo%20impiegato.htm
http://www.pseudolo.it/poesia10_venerandi.htm

 il giorno era il sette giugno dell'anno scorso
 La paradossalità borgesiana di chi genera il predecessore:
 hai visto mai imparassi ad essere umano e magari anche papà. :-)
 Vince


  hai visto mai imparassi ad essere umano e magari anche papà. :-)
   Ovvio che all'imperfetto del congiuntivo va aggiunto il pronome
   'tu". :-)


  hai visto mai imparassi ad essere umano e magari anche papà. :-)
per i consigli di puericultura c'è la coda.
Ciao.
