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Titolo: [P] ... in cantiere

E attendo. Che cosa non so, ma attendo.
Forse che passi quest'ansia del vuoto
Forse che salti, d'incanto, l'ignoto.
Forse la morte che vivo. Scrivendo...
Viaggio. Disagio piu greve e fatica.
Chiuso rumore. Le sbarre al confine.
Chiuso da fili di ferro e di spine.
Chiuso dal tempo. La vita é nemica...
Dei giorni. Dei treni. Di aria. Di sale.
Di trame gia vecchie ed altre ferite.
Di nuvole bianche in cielo sdrucite.
Di veri sentieri che fuggono il male...
Di giorni che mancan da qui al funerale.
E attendo. Che cosa ora so. L'attendo.
Ho messo i piedi alla porta. Son pronto.
Chiudo ed é inverno. Non voglio lo sconto.
Chiudo ed é inverno. Son pronto scrivendo.
Svendo la strada per una piu nuova.
Quali le cose che lascio alle carte?
Quali i ricordi che vivono a parte
da cio che fu detto? Quale l'alcova...
Rimpianta. Se tutte o forse nessuna
rimane piu a lungo di te che chiami.
Se torno ed é notte e lenta poi sciami
ad oriente. Oltre, ben oltre la cruna...
Dell'ago che navigo sotto la luna.
Guardo i tuoi occhi. Li guardo. Son lucciole
di pescatori al mattino del cuore.
Guardo i tuoi occhi. Li perdo. Son ore
che temo ed estinguo. Sono briciole...
Perse per terra. Non ho piu motivo,
rimpianto, o solo io fingo di crederti
inutile e immobile.  Io devo amarti
per cio che non sei e per cio forse scrivo...
E attendo la fine del tempo che vivo.
CORDIALMENTE
LAPO il viaggiatore

E attendo. Che cosa non so, ma attendo.
Forse che passi quest'ansia del vuoto
Forse che salti, d'incanto, l'ignoto.
Forse la morte che vivo. Scrivendo...
Viaggio. Disagio più greve e fatica.
Chiuso rumore. Le sbarre al confine.
Chiuso da fili di ferro e di spine.
Chiuso dal tempo. La vita é nemica...
Dei giorni. Dei treni. Di aria. Di sale.
Di trame già vecchie ed altre ferite.
Di nuvole bianche in cielo sdrucite.
Di veri sentieri che fuggono il male...
Di giorni che mancan da qui al funerale.
E attendo. Che cosa ora so. L'attendo.
Ho messo i piedi alla porta. Son pronto.
Chiudo ed é inverno. Non voglio lo sconto.
Chiudo ed é inverno. Son pronto scrivendo.
Svendo la strada per una più nuova.
Quali le cose che lascio alle carte?
Quali i ricordi che vivono a parte
da ciò che fu detto? Quale l'alcova...
Rimpianta. Se tutte o forse nessuna
rimane più a lungo di te che chiami.
Se torno ed é notte e lenta poi sciami
ad oriente. Oltre, ben oltre la cruna...
Dell'ago che navigo sotto la luna.
Guardo i tuoi occhi. Li guardo. Son lucciole
di pescatori al mattino del cuore.
Guardo i tuoi occhi. Li perdo. Son ore
che temo ed estinguo. Sono briciole...
Perse per terra. Non ho più motivo,
rimpianto, o solo io fingo di crederti
inutile e immobile.  Io devo amarti
per ciò che non sei e per ciò forse scrivo...


...


 per cio che non sei e per cio forse scrivo...


... la sofferenza non c'é, Stirner, poiché non deve esserci...
almeno quella emotiva... é figlia di un passaggio, almeno
così l'ho scritta, dall'ansia ad un sentimento (che non so
definire) che sta tra l'ansia e la rassegnazione...
... dal punto di vista formale hai perfettamente ragione...
é frutto di un'idea ed il titolo -- ...in cantiere -- la dice
lunga... non so sai se la rivedrò... ci sono cose nella
vita e nello scrivere che senti, e senti di dover lasciare
grezze, materia prima... questa, per adesso, è una di
quelle...
... le ripetizioni iniziali fanno parte di quello stadio
primordiale dello scrivere, almeno del mio... la prima
volta che provo a buttare giù versi (e con la metrica questa
caratteristica si é amplificata), attorno ai concetti
costruisco delle impalcature che mi servono per
reggere gli stessi... poi, magari li modifico lavorando
verso per verso...
... del resto, caro Stirner, non ho le capacità di scrivere
di primo acchito componimenti metrici, soprattutto di
questa lunghezza...
... grazie dei consigli e della lettura...
CORDIALMENTE
LAPO il viaggiatore

 Forse la morte che vivo. Scrivendo...
[...]
Ciao
Emma

... grazie Emma, e scusa se non ti ho risposto prima
ma continuo ad avere problemi con la visualizzazione
dei messaggi...
... a presto la risposta alle tue parole...
UN ABBRACCIO
LAPO il viaggiatore