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Titolo: E' perverso il bue che vuole farsi la bua?

Guardami!
Cosa pensi significhi, per me,
restare a un passo da te,
che scegli d'esistere?
e cosa pensi che sia
ciò che scivola fra le dita?
acqua di zucchero o il mare che ho dentro?
a ciò ho svenduto, ciò che posseggo
da sempre
o perché potesse sfuggire alle sbarre.
Ho lasciato che altri occhi
ne colorassero gli occhi
e ne segnassero i tratti a matita.
Sostituti legami di sangue
e impensati sconti di pena.
Oltre a ciò, mi dici d'arrendermi
a te, alla terra che chiama il suo seme,
al chiarore del prossimo grano
e di raggiungere i miei anni
dove hai voluto sostare i tuoi anni.
Ti nego.
il ritorno alle scene;
il fruscio delle onde;
l'avremo d'avrò.
Ti nego il perdono perduto.
In cambio ti do fetore
per ogni briciola decomposta
o pane a piluccare
e libertà di rimorso
e vendetta
oltre cui potermi conoscere
la vergogna del dolore
la solitudine al pensiero
la paura della paura
ma anche la spensieratezza
e tutte le mie sfumature di rosso
e le smorfie appena accennate
nei leggeri brusii - e borbottii.
e attesa, ovunque attesa.
Schroeder

 wrote in message
8mu02v$10a$1...@lacerta.tiscalinet.it...

Al di là del titolo adorabile, questa tua poesia è sorprendente per quanto è
bella. Mi affascina come, nella sua apparente disarmonia, riesca ad essere
un unico incisivo pensiero, con una conclusione che sembra il senso di
tutto. Forse ho detto solo sciocchezze, ma non sono riuscita a starmene
buona a leggere solo!!!
Rossella

C'è chi buò e c'è chi non buò. Tu buoi.

 C'è chi buò e c'è chi non buò. Tu buoi.
:-))
Schroeder

 Rossella
Hai fatto bene, invece.
Se permetti allego una bella poesia di E. Lee Masters (ecchepalle co 'sto
Masters!!!), che vuole essere per te ed Alessandra Solito (IMHO, due buoni
acquisti!) il mio sincero benvenuto.
Schroeder
Edmund Pollard (di E. Lee Masters)
Vorrei aver immerso le mie mani di carne
nei fiori tondeggianti pieni di api,
nello specchiante cuore di fiamma
della luce vitale, un sole d'estasi.
A che servono petali o antere
o le aureole? Larve, illusioni
del cuore profondo, la fiamma centrale!
Tutto è tuo, o giovane che passi;
entra nella sala del banchetto pensandoci;
non sgattaiolarci come preso dal dubbio
se tu sia il benvenuto - il festino è per te!
E non prendere solo un poco, rifiutando il resto
con un timido <<grazie>> quando sei affamato.
E' viva la tua anima? Allora, che possa nutrirsi!
Non lasciare balconi che tu non abbia scalato;
né seni nivei che tu non abbia premuto;
né teste d'oro di cui dividere il guanciale;
né coppe di vino, quando il vino sia dolce;
né delizie del corpo o dell'anima.
Tu morrai, non c'è dubbio, ma morrai vivendo
in profondità azzurre, rapito e accoppiato,
baciando l'ape regina, la Vita!


 :-)))) io adoro Edgar Lee Masters! La sua Antologia di Spoon River ha il
suo bravo posticino fra i miei "tesori di cellulosa". Grazieeee!!!!
Rossella


 o perché potesse sfuggire alle sbarre.
......................................
Mi avvicino a questa poesia come un troglodita kubrickiano al monolito:
assenza di fascinazioni e lampi melici, barbagli di senso che si 
smarriscono in un inviluppo a tentoni, prosaicismo neanche appena 
attraversato da qualche intensionalità lirica, una disperante ricerca 
d'ascolto invocata da singulti semi-sconnessi.
Non ho voluto comprenderne il senso (non è quello che cerco nella
poesia);
come il troglodita kubrickiano mi sono accostato sfiorando timidamente
una scrittura fumosa e sprezzante dell'eleganza; ritrattomi, mi sono 
avvicinato ancora con claudicante incertezza al tutto. Perplesso.
E tuttavia affascinato dalla non-bellezza di questa composizione, dalla
sua 
ingombrante scabrezza, dalla farraginosità di un tono basito, dal suo
carattere 
sorgivamente quasi non-ostentatamente dimesso.
Segno che la Poesia può vivere nella disarmonia e nella curata
sciatteria.
E mi complimento per questo. Non è semplice.
Vince

Ti ringrazio molto per la dedica, purtroppo non ho potuto risponderti prima
perchè non mi connetto da parecchio. Grazie ancora e a rileggerci!
Con simpatia
Klizia

Klizia


De nada, Klizia.
Schroeder