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Titolo: (birra color cannella)

Rispondo di me spolverando porte a vetri. 
non è un indicamento se non sono venuti a prendermi. 
da un bozzolo zuccherino il ragno negro ragno ma
nello stipite scardinato e della porta c'ha fatto l'occhiolino. non è
un indicamento se non sono venuti a prendermi. il centocinque è
scancellato, e poi la brillantezza non resta tutta al sole, se non
sono venuti. e cerca il ragno il di lei ragno e resta lì supino intra
il bozzolo e l'occhio mio, e poi c'è bruno per via dei coccodrilli, 
cosa vuoi che ti dica


indicamento e' una parola come scavata, e' cartello nel camminamento 
(e' un quadro di otto dix, anche i ragni parlano).
chi dice indicamento ha gia' cullato da anni una poesia, puoi 
scrivere 
tutto di seguito, puoi anche scrivere solo indicamento con 
l'asterisco, e basta, 
l'indicamento, solo quel camminamento. (non mi torna l'ultima riga, 
per il resto  complimneti) 
-- 
Soltanto i personaggi dei romanzi mediocri 
risolvono i loro problemi 
n.gomez davila

cosa vuoi che ti dica
a volte penso di poter battere una bacchetta magica e riavere puca, a
volte leggo quinlan e penso di non aver bisogno della bacchetta.
Se ci fosse un iap-chi-l'ha visto, la foto segnaletica di puca
modificata al computer mi darebbe una tua poesia
(puca mi piaceva)
è bello sapere che ci sei, quinlan
sk

a torrette 
tu adempi la montagna, 
come uno scalcio,
tu adempi la montagna come uno sputo.
tu adempi la montagna, la adempi.
ciao gran manducatore di passi :), sono sempre contenta di ritrovarti,
č cosě che va. 
e come otto dix come bruno schulz. 
e dopo io, e come va, va cosě, e mi fa piacere incontrarti, nel tempo.
quinlan 

a santaklaus 
ho un cannocchiale da buio, mica romperlo però
ho un bruco che bruca le giraffe, rugoso.
ho un senza capo né coda, si mette così e si fa un nodo,
ma uno. se ti piacciono molto le zebre ti regalo una riga,
vuoi bianca o nera? ma molto. zigzag, va bene. 
t'abbraccio santaklaus
(non dire niente e non tossessionare che siamo già abbastanza molti :)
quinlan
(puca ci perdoni, chiovunque tu sia (non è una forzatura, però è
afosa)

afosa)
perdoni me, ce l'ho tirata io in mezzo, ma è difficile non farlo
quando un nick è legato a bei ricordi
sk

 mannaggia a Moreno
(osvaldo soriano scrisse questo racconto durante i mondiali di calcio
1986, messico. faceva l'inviato, pseudo, per il manifesto. stava a
buenos aires. e i racconti, le cronache, mai stati tanto reali. me ne
sono ricordata in questi giorni, per l'occasione, e l'ho riletto.
altri i denti.
:)
alle prese con una verde milonga, saluto
quinlan
(non so mettere - le righe più lunghe -, quindi viene così)
Gallardo Perez, arbitro
Il protagonista di questo racconto è vissuto realmente, però forse non
si chiamava Gallardo Perez. Io feci il goal dello scandalo, ma non
credo sia stato esattamente così. Comunque, mi ha divertito
ricostruire quei giorni in cui ero ragazzo e sognavo di giocare un
giorno in uno stadio importante. 
Quando giocavo a futbol, piu di vent'anni fa, in un remoto luogo della
Patagonia, l'arbitro era il vero protagonista della partita. 
Se la squadra locale vinceva, gli regalavano una damigiana di vino del
Rio Negro; se perdeva, lo mettevano in galera. Chiaro che era più
frequente la vincita della damigiana perché né l'arbitro né i
giocatori ospiti avevano vocazioni suicide. 
C'era in quel tempo un club che sul suo campo era imbattibile, il
Barda del Medio. Il paese di tre o quattrocento abitanti, era
incuneato fra le dune con una strada centrale di cento metri e, più
oltre, i ranchos in mattoni seccati al sole, come nel Far West. Il
campo era sulla riva del fiume. Limay, circondato da una rete
metallica e da una tribuna di legno capace di contenere cinquanta
persone. Era per i notabili, i commercianti, i funzionari e i preti.
Gli altri vedevano la partita issati sui tetti delle Ford A o sui
cassonetti dei camion dell'impresa che stava costruendo una diga. 
Tutti noi eravamo sotto l'influsso del meraviglioso stile del Brasile
campione del mondo, ma nessuno l'aveva mai visto giocare: la
televisione ancora non era arrivata in quelle province e tutto quel
che sapevamo veniva dalla radio, da quelle voci lontane e vibranti che
raccontavano le partite. E anche dai giornali che giungevano con
quattro giorni di ritardo però recavano la foto di Pelé, il disegno
del 4-2-4 e le notizie della catastrofe argentina nei mondiali di
Svezia. A quel tempo giocavo nel Confluencia di Cipolletti, un paese
fondato all'inizio del secolo da un ingegnere italiano che aveva il
suo monumento nella via principale. Ancora le strade non erano
asfaltate e per andare al futbol  le domeniche di pioggia, bisognava
avere camion con ruote da fango. Il Confluencia non era mai andato più
in là del sesto posto ma a volte ci riusciva di battere i campioni.
Molto di rado però gli facevamo paura. Quel giorno dovevamo giocare
sul campo di Barda del Medio e mai nessuno li aveva vinto. I
pretendenti al titolo detraevano dai loro calcoli i due punti della
partita che gli toccava giocare in quel luogo infernale. I giocatori
di Barda del Medio, parenti di indios e cileni clandestini, erano
talmente perfidi come noi pensavamo potessero esserlo solo gli europei
che si erano portati via Maschio, o Angelillo e Sivori. Questo è
certo, picchiavano come se fossero in guerra. Per loro, che perdevano
sempre di goleada quando andavano in trasferta, era impensabile uscire
sconfitti sul campo. Lì, l'anno prima, ci avevano battuto per 2 a O
con un rigore e un pietoso autogol di Gomez, il nostro difensore
laterale destro. Il fatto è che nessuno aveva il coraggio di giocare
da pari a pari con loro, perché circolavano leggende orribili sulla
sorte dei pochissimi che avevano osato segnare un gol nel loro
ridotto. Le squadre che giocavano su quel campo, approfittavano per
dare una domenica di riposo ai loro titolari migliori e provare
qualche ragazzo messosi in luce nelle divisioni inferiori. Per farla
breve, la partita era persa in anticipo. L'arbitro, in quel tempo lo
chiamavamo referì arrivava presto, pranzava gratis, poi espelleva il
migliore dei giocatori ospiti e dava un rigore prima che la tribuna
cominciasse a innervosirsi. Dopo la partita passava a prendere la
damigiana di vino e, se le cose si erano concluse in goleada, si
fermava per il ballo. Quella volta eravamo partiti presto e
presentavamo una squadra che c'era costato molto mettere insieme
perché nessuno voleva andare a rischiare le gambe con l'obbligo di
perdere. lo andavo contento perché ero molto giovane, da poco avevo
debuttato in prima squadra, e volevo conquistarmi il posto di
centravanti goleador. Gli altri erano giovanotti rassegnati che
andavano per potersi poi fermare al ballo e divertirsi con le ragazze
dei dintomi. Dopo il massaggio con l'olio verde, quando già avevamo
indossato le stinte maglie celesti, l'arbitro Gallardo Perez,
personaggio torvo e di pessimo aspetto, venne nello spogliatoio per
sincerarsi che tutto fosse in ordine, ossia che nessuno si sentisse
tentato di fare il drago con la poderosa squadra locale. Gli mancavano
due denti e balbettava confondendo quel che diceva con quello che
avrebbe voluto dire. Noi gli rispondemmo, ed eravamo sinceri, che
tutto era a posto, e che lui cercasse, in cambio, di non farci
massacrare le gambe. Gallardo Perez garantì che ne avrebbe parlato con
il loro capitano, Sergio Giovannelli, un vecchio centrocampista che
aveva un pessimo carattere e calciava i rigori come un somaro. 
Mentre salutavamo il pubblico che ci insultava, il difensore
Giovannelli mi si avvicinò e mi disse: "Ragazzo, attento a non fare
troppo il fantasioso, perché ti appendo a un albero". Guardai dietro
la porta e vidi che effettivamente c'erano, irrigiditi e pelati dal
vento, i sinistri salici ai quali una volta avevano appeso un arbitro
troppo idealista. La prima mezz'ora di gioco fu più o meno normale. Ci
dominavano però tiravano da lontano e il nostro portiere, el Cacho
Osorio non poteva lasciare passare la palla perché sarebbe stato
troppo scandaloso e ci avrebbero linciato lo stesso, in quanto
codardi. Poi spararono un tiro sul palo e Ramallo lo smilzo cacciò
molti palloni in calcio d'angolo perché potessero farci un gol di
testa. Ma quel giorno, disgraziatamente, quelli di Barda del Medio
erano senza mira e senza fortuna. Tutti facemmo il possibile, loro,
noi, l'arbitro, per insaccare la palla nella nostra porta. Ma non
c'era nulla da fare, non voleva entrare in porta. Se el Cacho Osorio
la sguarniva, spingendosi ai limiti dell'area, tiravano fuori, se i
nostri difensori cadevano, loro miravano alle nuvole o alle mani del
portiere. Infine, stanco di aspettare, sempre più nervoso, Gallardo
Perez espulse due dei nostri e assegnò due rigori agli altri. il
primo, Giovannelli lo calciò sopra la traversa, il secondo colpì un
palo. Quel giorno, come disse lo stesso Gallardo Perez, "non avrebbero
fatto un gol neanche in una porta grande come l'arcobaleno". Il
problema sembrava irresolubile e la tribuna era in ebollizione. Ci
insultavano e arrivavano perfino a urlarci che giocavamo sporco. A
metà del secondo tempo cominciarono a prenderci a pietrate. 
Ma lo scandalo avvenne a cinque o sei minuti dalla fine. EI Placo
Ramallo, stanco di sentirsi dare del frocio, respinse una palla molto
lunga, e io punzecchiavo da dietro Giovannelli, che era furioso e
retrocedeva trascinandosi sui talloni. Saltammo insieme e nella fretta
di darmi una testata sul naso, lisciò la palla e rovinò a terra. La
tribuna si raggelò. Un senso di vuoto mi scendeva fino alle ossa
mentre portavo la palla verso la loro porta, solo come un messaggero
dell'apocalisse. Il portiere del Barda del Medio non capiva bene. 
Non solo non riuscivano a segnare un gol, ma addirittura si vedeva
venire addosso un tipo che si profilava sulla sinistra come per
aprirsi l'angolo di tiro. Uscì alla disperata per sbarrarmi la strada,
cosciente che se non mi avesse fermato non ci sarebbe stata notte di
ballo per lui e forse sarebbe finito addirittura a farmi compagnia su
quell'albero dalla fama sinistra. Lui fece quel che poté e io quel che
non dovevo. Era alto, gran naso, capelli ispidi e indossava una maglia
gialla che la madre gli aveva lavato la sera prima. Mi fece una finta
con le anche, spalancò le braccia e si gonfiò come un riccio per
chiudermi meglio la porta. Allora vidi con l'insensatezza
dell'adolescenza che aveva le gambe arcuate come banane, mi dimenticai
di Giovannelli e di Gallardo Perez, e intravidi la gloria. Lo
minacciai con una finta e gli piazzai una palla corta corta e dolce
con il collo del piede per farla passare in mezzo a quella parentesi
che gli si apriva sotto le ginocchia. Il nasuto si illuse con il
dribbling e si tuffò di testa, plateale, sicuro di avere salvato
l'onore e il ballo di Barda del Medio. Ma la palla gli passò fra i
malleoli come una goccia d'acqua tra le dita. Prima di andarla a
riprendere alle sue spalle, potei vedergli il terrore dipinto sul
viso, percepii quello che deve essere il silenzio gelato del patibolo.
Poi, come chi lancia la sua sfida al mondo, la colpii forte, di punta,
e corsi a festeggiare. Corsi più di cinquanta metri con le braccia in
alto, ma nessuno dei miei compagni venne a felicitarsi con me. Nessuno
mi si avvicinò mentre mi lasciavo cadere sulle ginocchia guardando al
cielo come faceva Pelè nelle foto su El grafico. Non vidi se l'arbitro
Gallardo Perez arrivò a convalidare il gol, perché tanta era la gente
che invadeva il campo e cominciava a picchiarci, che tutto si fece
all'improvviso molto confuso. Mi colpirono in testa con la valigia del
massaggiatore, che era di legno e quando si aprì tutte le bottigliette
si sparpagliarono per terra e allora la gente le raccoglieva per
rompercele in testa. I cinque o sei poliziotti del distaccamento di
Barda del Medio ci misero una mezz'ora ad arrivare, quando già ci
avevano rotto le ossa e Gallardo Perez era in mutande, avvolto nella
rete di una delle porte. Ci portarono tutti al commissariato, noi e il
referì.  Il commissario, un moraccio coi lineamenti da indio, con i
capelli molto ispidi e la faccia rossa, ci fece un discorsetto
sull'ordine pubblico e lo spirito sportivo. Ci diede dei coglioni e
degli irresponsabili e ordinò che ci portassero al campo lì di lato a
tagliare le erbacce. Mentre cadeva la notte dovemmo strappare l'erba
quasi nudi, con le mani, mentre i tifosi indignati del Barda del Medio
ci spiavano da sopra la rete e ci tiravano ancora pietre e bottiglie
di birra vuote. Non ricordo se ci dettero qualcosa da mangiare, ma ci
misero tutti ammucchiati in due sotterranei e l'arbitro Gallardo
Perez, che sembrava un pollo disossato, dovettero curarlo per gli
ematomi, i crampi e un attacco di asma. Delirava e nel suo delirio
forsennato confondeva quel campo di gioco con un altro, quella partita
con un'altra, quel gol con l'altro gol che gli era costato i due denti
davanti. Verso l'alba, quando ci trascinarono in un autobus
sconquassato e senza vetri, sotto una pioggia di pietre, il nostro
portiere, el Cacbo Osorio, mi si avvicinò per dirmi che io non avrei
mai potuto fare un gol così a lui: "si è bevuto la finta, il
coglione", mi disse, e si fermò un attimo scuotendo la testa come se
gli dispiacesse per l'altro portiere. Quando si risvegliò, a metà
strada, Gallardo Perez mi riconobbe e mi chiese come mi chiamavo.
Continuava a essere in mutande ma teneva il fischietto appeso al collo
come una medaglietta della madonna. "Non imbatterti più nella mia
vita", mi disse mentre la saliva gli compariva sulla fessura delle
labbra, "se dovessi ritrovarti su un campo di gioco, te ne pentirai,
te lo assicuro" ."Ma ha convalidato il gol?", gli domandai. 
"Certo che l'ho convalidato", gridò indignato e sembrava che stesse
per affogarsi, "per chi mi prendi, stronzo, fanfarone. Tu sei stronzo
e fanfarone ma quello era un gran gol e io non sono un fesso" . 
"Grazie", gli dissi, e feci per dargli la mano. Non ci fece caso e mi
indicò i denti che gli mancavano: "Vedi? Questo fu un gol di Sivori in
off-side. Ora guarda un po' dove sta lui e dove sto io. Non c'è un dio
del futbol, ragazzo, non c'è un dio. Perciò questo paese è ridotto
cosi. Di merda".

Gallardo Perez, arbitro
che dirti se non grazie..in questa afosa domenica cercavo
disperatamente qualcosa da leggere e penso l'abbia trovata :-)
ti faccio sapere quando finirò di leggere il post (quindi non subito)
grazie e non ti abbraccio perché fa caldo ;-)
sk


e'  uscito un articolo l'anno scorso, su degli affreschi di sua 
mano ritrovati in una povera casa d'ucraina (allora polonia), dove il 
povero schulz 
servi' col suo talento gli invasori nazisti; 
 freddato in strada per 
una ripicca tra ufficiali tedeschi, il povero, 
poverissimo schulz, che aveva grande la testa e piccolissime le 
membra, incarnazione d'una visione dell'amato kafka. suo padre anche, 
era chagalliano venditore di stoffe, ed era bella quella bottega (non 
ricordo se infastidiva le commesse, ma questo successe in un altro 
romanzo dell'est, di ota philip, e ne venne alla luce il  
protagonista, triste gestore di bettola sulla via del cimitero, 
coi cavalli a lutto e la marcia funebre e i tedeschi che di li' a poco 
marceranno). 
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