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Titolo: Stella - storia di una poesia

 una mia prosa, e prometto anche che dalla prossima settimana tentero'
pure ad avventurarmi nei miei primi commenti ai vostri scritti,
sperando di essere all'altezza del compito.
Siete un newsgroup meraviglioso.
Ciao a tutti
Stella - storia di una poesia
Deciso, cerchero' di scrivere una poesia.
Bella, se posso: di quelle profonde, quelle con rime baciate
linguainbocca, perfettamente arrotolate alternandole con misurate
parole, cesellate e colorate a tinte morbide in un amplesso sudato e
tiepido dove l'ansimare diventa canzone.
Voglio darle un titolo assoluto, cosi' bello da bastare quasi a se'
stesso, cosi' fortemente coniato sull'acciaio del pensiero da
diventare amovibile dalla coscienza del cosmo, un titolo che sia
introduzione e finale, alpha e omega.
Mentre rifletto tamburello con la matita sul foglio, alle volte
traccio sinuose curve che poi arzigogolando salgono e scendono, si
arricchiscono di lazzi frivoli alla stessa velocita' con la quale il
mio intimo si svuota di razionalita' fino a vagare leggero
nell'effimero del simbolismo pronto a cogliere l'ispirazione. Potrei
scrivere versi all'amore, ma l'amore e' schivo: e' una prostituta che
si concede solo a chi e' disposto a pagare il telesma del mondo, solo
a chi e' disposto a barattare lacrime col sudore.
Non e' roba da poetare in serate cosi', comodamente seduti testa nelle
mani con un primitivo che ondeggia nel calice cullato dalle
oscillazioni del tavolo mentre una radio sfuma "Sailing", insieme alla
percezione del se'.
Ho poetato amore solo cullato tra le sue braccia, nella sofferenza
infinita ultima dell'orgasmo, la contrazione assoluta dell'esistere
che esplode come supernova... ma non esistono parole.
Scrivero' di me, di noi.
Il macrocosmo mondo nel microcosmo uomo, e viceversa. L'alternanza
emozionale della natura, l'andirivieni estatico delle realta'
quotidiane, l'infinito che si mette a chiacchierare con l'eternita'.
Ma ancora non ho il titolo.
Non ho ancora "neppure il titolo".
La chiamero' "Stella". Si', stella mi piace, perche' palese splendore
ma assoluta discrezione, umilta' femminea a brillare notturna senza la
presunzione abbagliante del maschile solare. La statica quiete
paziente sempiterna delle terse notti invernali, la certezza che un
tempo esiste in perenne espansione senza verso e intensita',
goffamente misurato da noi pulviscolari esserini illusi di saperne
leggere lo scorrere.
Immagino una clessidra' conficcata sul palo della meridiana sanguinare
sabbia sulla sabbia di un deserto che di lei non si cura, che' nulla
ha da aggiungere, ne' da sottrarrre: solo il dolore
dell'irreversibile. Cosi' mi piace immaginare il tempo, un'idea che
ipotizza di se'.
Bene, sara' "stella".
Scrivo questo titolo diligentemente su un foglio nuovo, l'altro e'
accatastato insieme ad altre palle di neve di questo inverno
concettuale accanto ad un cestino che proprio non so violare.
Lo scrivo in corsivo, leggermente inclinato a destra per dare un senso
di eleganza per convincermi, o piuttosto illudermi, di avere le idee
chiare: non so che succedera', so che fluira'.
Come ogni sera, mi ritrovo come un Crusoe a scrutare l'orizzonte
sull'isola lignea del mio tavolo aspettando l'equipaggio della nave
Intuizione, naufrago del quotidiano prigioniero di un gioco crudele:
milioni di piccolissime isole tutte affiancate in questo finto oceano,
cosi' vicine che i rami dei loro alberi giocano ad accarezzarsi tra
loro mentre distratti tagliamo canne per difenderci dal cannibale, dal
diverso.
Un deserto di trappole.
E questo cielo piatto, una teoria infinita che da quaggiu' appare
misero tappeto bucherellato, attraverso i cui fori nelle notti serene
possiamo intravedere l'immensita' che a noi si cela, la veraluce, la
teoria di dio.
Ecco come comincera' la mia poesia, scrivero' di questo panno
bucato...
"Il vetro nero e' alto su me,
maculato d'argento a raccontar di noi
attraverso gli occhi delle lontananze."
Puo' andare. Anche perche' dio, se c'e' , e' davvero lontano.
Quantomeno, disattento.
Certamente assimilare le stelle a macchie d'argento e' banale,
riduttivo, ma e' questo che in realta' cerco: la semplicita'
dell'inimmaginabile, del lontanissimo: la concretezza dell'ipotesi, la
vacuita' della tesi, l'insostenibilita' della dimostrazione. La
stoltezza della scienza, millenni di scalate impavide per scoprire di
essersi arrampicati, ahinoi, a testa in giu'.
Arriveremo da qualche non parte per crederla la vetta del mondo, per
scoprire che a quel punto, per capire davvero, dovremo semplicemente
lasciarci cadere verso il mito, con gli occhi a fessura perche' i
buchi del cielo ci abbaglieranno persino nella notte piu' buia.
Se non rimbalzeremo contro l'immensita', infrangeremo la barriera e
scopriremo la luce. 
Questa contemporaneita' dell'assoluto e' disarmante, sento l'infinito
talmente innumerabile da inebriarmi la percezione, scopro che il
minuto del nostro tempo e' grande quanto tutta la nostra storia.
Questo scrivero', scrivero' di questo fiume di lava che non ha
sorgente e foce, ne pendenza: scorre nasce e muore nel lampo di un
attimo imparandosi per esperienza, dimentico di se' per l'inesistenza
della memoria. Chi non ha passato non ha presente, ne' futuro. Siamo
una contemporaneita' inconsistente, la sintesi di una eco sorda che
rimbalza, un'onda che non esiste.
Vorrei riuscire a raccontare delle nostre ambizioni cieche, del nostro
cercar di lenire il dolore della ferita secca dell'esistere cullando
illusioni di possibilita' dimenticandoci di galleggiare tra queste
acque. Siamo foglie in un cielo d'autunno.
"Trapassati remoti,
che non conoscono un poi,
navigano le distanze 
di eoni liquidi a scorrere
tra le rapide dell'infinito.
La mia eco e' lontana:
c'e' una torre da erigere
che nascosi con un dito
indicandola a questa specie
scarsamente umana,
per salvar l'occhio assonnato
distrattamente attento
a non calpestar specchi."
Dovrei rileggermi, perche' l'inquietudine della stanchezza mi rende
opaco e sento che ho perso la via come un bambino al supermercato che
ha lasciato la mano sicura della madre per riguardare un giocattolo...
mi ritrovero' piangente tra occhi che non sapranno consolarmi.
Grazie al cielo non ho paura del buio, ne' della solitudine. Ho
imparato a lasciarmi condurre dai suoni, ad annusare l'aria per
trovare certezza di me, del vento che viene dal mare, della pioggia
che arrivera' da ponente.
Le mie mani sanno trovare, i miei passi cauti hanno scoperto il gioco
dell'equilibrio grazie alla cautela della lentezza cosciente.
Quando sono solo, mi guardo. Sono fuori da questo corpo leggero e mi
piace scoprirmi goffo bipede intento a palpare la notte regina.
Quando ero bambino, scoprii che la solitudine non era un vuoto che
sedeva accanto a me: era un immensita' densa di spazio che potevo
invadere con i miei giochi: ora ero pirata coraggioso, ora assassino
di draghi, ora prode paladino partito per la crociata. Ero tutto, e
tutto giocava con me. Imparai ad essere amico di tutto ed ancora oggi
ho la certezza biologica di partecipare con il semplice gesto del
respirare al gioco infinito delle cose che semplicemente esistono,
sono una parte infinitesima del tutto che ne giustifica l'esistenza.
L'eternita' non ha misura, ma ne ho la dimensione: so che esisteranno
tanti giorni pari quanti sono quelli dispari, con la massima
precisione. E' una certezza di una portata sovrumana, e' l'infinito
distrattamente riposto nella tasca interna della giacca.
Mi conosco irripetibile, eppure infimo.
Non esistera' mai piu' un altro me, per questo sono cosmico eppure
cosi' inutile da svanire tra le ceneri del cosmo.
Mi piace esistere perche', in fondo, non ha senso.
"Di questo passato,
che aspetto affranto
su questo mondo a spicchi,
serbero' memoria.
Quando arrivo' il futuro,
porsi la mano all'idea
per trovar traccia di me."
Mi rileggero', per ridere di me e riprendermi dalla follia, per darmi
una grattatina tra i capelli e sussurrarmi con la voce leggera del
pensiero: "adesso e' tardi, vai a letto: domani hai un sacco di cose
da fare".
Stella.
Il vetro nero e' alto su me,
maculato d'argento a raccontar di noi
attraverso gli occhi delle lontananze.
Trapassati remoti che non conoscono un poi,
navigano le distanze 
di eoni liquidi a scorrere
tra le rapide dell'infinito.
La mia eco e' lontana:
c'e' una torre da erigere
che nascosi con un dito
indicandola a questa specie
scarsamente umana,
per salvar l'occhio assonnato
distrattamente attento
a non calpestar specchi.
Di questo passato,
che aspetto affranto
su questo mondo a spicchi,
serbero' memoria.
Quando arrivo' il futuro,
porsi la mano all'idea
per trovar traccia di me.
So che prima di addormentarmi, piangero' di gioia.


bella la storia di Stella - e bellissime mi sono parse le parti lasciate
sopra.
Qualche volta la misura della luce forse ti è un pò sfuggita, o è solo che
sono talmente luminosi alcuni spunti che gli altri - pur buoni - si
eclissano un pò.
La poesia, che forse tenta un eccesso di luminescenza per reggere il
confronto con la prosa, finisce invece per brillare di luce riflessa.
Vabbè tra luci qui e luci lì ho fatto un commento da lucignolo, ma molto mi
è piaciuto tanto, altro mi è piaciuto e basta.
ciao,
m


Santo cielo, non ho parole, davvero. Sono felice che la cosa che ho
scritto ti sia piaciuta, tutto questo mi aiuta a superare la timidezza
di postare ancora, e iniziare a commentare. Grazie di cuore..
L.

Mailgate: it.arti.poesia: Stella - storia di una poesia



 wrote in message
39e79eb3...@news.tin.it...

Lei scrive molto bene,signora:
 mi son commosso.
Spero di rileggerLa  spesso.
.it

Libertaria
| Immagino una clessidra' conficcata sul palo della meridiana sanguinare
| sabbia sulla sabbia di un deserto che di lei non si cura, che' nulla
| ha da aggiungere, ne' da sottrarrre: solo il dolore
| dell'irreversibile. Cosi' mi piace immaginare il tempo, un'idea che
| ipotizza di se'.
Ciao, intanto, e benvenuto :)
Nell'idea che ipotizza di sè, quasi quasi neanche si avverte l'odore
dell'irreversibilità :)
Mi colpisce quasta riflessione, ed anche le altre sul tempo che seguono...
:)
| Un deserto di trappole.
| E questo cielo piatto, una teoria infinita che da quaggiu' appare
| misero tappeto bucherellato, attraverso i cui fori nelle notti serene
| possiamo intravedere l'immensita' che a noi si cela, la veraluce, la
| teoria di dio.
| Ecco come comincera' la mia poesia, scrivero' di questo panno
| bucato...
|
| "Il vetro nero e' alto su me,
| maculato d'argento a raccontar di noi
| attraverso gli occhi delle lontananze."
|
| Puo' andare. Anche perche' dio, se c'e' , e' davvero lontano.
| Quantomeno, disattento.
:D
Questa del cielo bucherellato a far spiovere luce è vecchia come la Grecia
:)
La successiva sottolineatura è piacevole, cmq:
| Certamente assimilare le stelle a macchie d'argento e' banale,
| riduttivo, ma e' questo che in realta' cerco: la semplicita'
| dell'inimmaginabile, del lontanissimo: la concretezza dell'ipotesi, la
| vacuita' della tesi, l'insostenibilita' della dimostrazione. La
| stoltezza della scienza, millenni di scalate impavide per scoprire di
| essersi arrampicati, ahinoi, a testa in giu'.
E ho sempre pensato sia stata arrampicata in assenza di rampa :)
Mi sono piaciute sia la poesia sia la prosa, certe cose di più, altre di
meno.
In particolare 'mondo a spicchi' è trovata che mi piace :)
ciao
alberto

> So che prima di addormentarmi, piangero' di gioia.
Il finale, secondo me, rovina un po' l'aspetto generale dello scritto,
forse è troppo banale per alcune delle uscite lette prima.
Probabilmente io lo cambierei o lo eliminerei.
Della poesia, volevo farti notare cosa m'era piaciuto di più (dopo
averti detto cosa mi piace di meno :D): sono gli ultimi tre versi,
sono davvero molto piacevoli, ci sentivo una musicalità un po'
interrotta (ma a dovere) nell'ultimissimo verso... sono due ottonari
(4-7) ed uno 3-7, con l'accento tonico sull'ultima sillaba... se
quell'accento di terza fosse di quarta, sarebbe stato tutto perfetto,
senza sbavature. :)
complessivamente un ottimo lavoro, davvero
complimenti
ciao
Alberto
"Un campo incolto è la mia vita,
fiore che tocco si disfoglia..."
Gustavo Adolfo Becquer


wrote:
Che dirti, Alberto? Solo grazie, solo grazie infinite...
L.


Ciao a te, e grazie, sono felice ti sia piaciuta :)
L.


Anche a te un grazie sincero, ed un abbraccio.
L.


Non vedo il mio reply al tuo commento, e la cosa mi spiace parecchio.
A scanso di sfortune varie, sappi che mi ha fatto piacere la tua
disamina del mio lavoro, sono felice dell'attenzione di cui ho potuto
godere qui su questo bel NG.
Un abbraccio, 
L.