Newsgroup: it.arti.poesia
Titolo: parola

Le parole portate alla luce della scrittura.
Prima delle soluzioni invisibili le persone vogliono valutare le persone.
Ascoltano il modo della parvenza e prendono sconcertanti decisioni in vista
del metodo.
Poco importa che il metodo non sia affine al tipo di soluzione sperato.
Ma quale soluzione si può desiderare per il male oscuro dell'assenza di
desiderio?
Esiste una vita che non si vuole vivere, una parola che non si vuole dire
perché il pensiero stesso che la formula svanisce lasciando intatta l'
orribile struttura. Esiste un mercimonio interiore che fa galleggiare ogni
giorno uguale all'altro nel punto cieco di ciò che deve ritornare.
Si dice nevrosi attuale ciò che compete la sofferenza di questo giorno. Si
trovano le ragioni di ciò che scatena la resa piatta e durevole, pronta a
dirsi pari a sé ed alla sua parvenza, mai cambiata, mai allontanata, solo
sospesa nella sua durata che ci promette sottovoce di essere fedele
compagna.
Nei gesti sorpresi ad attenderci nelle stanze, e nei pensieri di corredo tra
i corridoi e fin sopra gli specchi, nel dirsi abituale e sopportabile che
questa campana suona perché irrisorio suona il suo bilancio.
Le parole non vogliono più uscire ed il loro stesso suono è ingombro fisico.
Ogni ricordo chiamato a soccorso si trasforma e non risparmia l'idea che
anche la storia non sia poi così diversa.
La bramosia di me cade nell'esperimento. Ogni cosa è pigmento di questa
chiarezza e di questa materia luminosa e abissale. La vita intera che la
nostra storia afferra si ricompone e ci piove dentro il cuore. Come in una
precoce diatriba del gusto febbrile, quando con il palato assaggiamo le
distanze dagli oggetti e  nessun  limone ci soccorrerà.
Gli accessori consunti che ci fanno mestieranti implodono come forme
asservite alla plastica. Niente è serio, viene da dire a questi sofferenti.
Non vi si siete accorti ancora?

	Mi dico la Patafisica, ed essa non vuole valutare. Dalla mia etica, che non è
metodo ma si fa nel volto dell'altra persona, la mia patafisica è tentativo - è
missiva - di portare alla considerazione di sua maestà una soluzione immaginaria
(del mio cervello, che non crea nulla, ma assembla occasioni diverse e gioca col
mondo) come quella della petite véròle (il piccolo vaiolo, pratica barbara per i
contemporanei di Voltaire) come prima vaccinazione di massa per un mondo che si
considera moderno e illuminato. Sembra una sconcertante decisione, sua maestà,
ma salverà milioni di anime del suo regno. Il metodo guarda al come, al modo
infatti, non a soluzioni sperate. Il modo della fantasia è il modo del gioco, e
nel gioco non v'è speranza, non v'è calcolo e intenzione. C'è forse una
soluzione per un gioco senza intenzione? Forse la sola gioia di continuare a
esplorare, desiderare solo il piacere della scoperta nel volto dell'altro? Cosa
si ripete? Cosa viene ripetuto se non una intenzione perseguita e una speranza
sempre imperfettamente ottenuta? Cosa stà dietro ad una coazione? Che poi uno si
sia così costretto - solo un perfetto tedesco - a pensare che questa dovesse
ripetersi, che una intenzione frustrata dovesse vincere a suon di martello,
glielo fece capire sua sorella. Ciò che competeva ALLA sofferenza dei suoi
lunghi giorni d'infermità dopo essere disceso al mercato. Avere una sorella e
madre. Avere una intenzione che gravitava in stanzette e poi saliva all'aria
ossigenata del monte e si librava in una panica solitudine, per ridiscendere in
slittino al mercato; e che abissali discese. Che parvenze, pure queste. Le
parvenze della solitudine. 
	E la parola può uscire in tutta calma da un'altra bocca, insieme a baci.
Grazie Local, 
estrema ratio del metodo.
Tuo, Land*scape

-- 
* Ciò che so l'ho sognato *

 ...

	Ooh! finalmente mi chiedi una spiegazione. Il volto mio è il simbolo del mio
corpo che s'esprime, questo lo penso sempre. Ma, lasciamo stare i volti che non
ti piacciono, e le mode, che sono i modi che i più tra noi seguono - potrebbe
essere che la storia sia solo una storia di modaioli e pecore nere -. 
	L'essere perfettamente tedeschi è appunto essere come il baffuto che li odiava
perché dimenticavano il corpo e i suoi romori, ma lui poi restò sempre da solo e
"non si fece una famiglia". Farsi una famiglia era trooppo borghese! Essere
artisti è avere la sifilide, contattare altri corpi - farseli - col tremore e
timore d'una catastrofe nichilistica. 
	Vivere spericolatamente... Ma che strana moda! La si conosce, oramai, non
credi? Ritorno sempre a lui perché mi sembra straordinariamente buffonesco:
quando era internato riponeva -religiosamente?- la cacca nel cassetto della sua
scrivania. Magari i suoi biglietti della follia odoravano pure di follia...
Perché ancora e sempre questa adolescenziale moda di dover dire che tutto non è
bello, non è bacio, non è carezza, non è pudore? Non è proprio questo il più
buffonesco trastullo dell'adolescente in rivolta? Quanto spesso ci siamo fatti
del male e abbiamo fatto del male così rivoltandoci nelle nostre solitudini e
sbattendole in faccia all'altro? Per amore della verità? Ma suvvia... Sbattere
in faccia deriva dal volto, da un suolo da cui il tuo stesso corpo prende senso.
E se lo vuoi sbattere, fallo pure. Alcuni delirii mi hanno avvisato che c'è una
risposta che viene prima o poi, una giustizia metafisica e mondana. 
	E tutto questo sotterfugio, questo non dire tutto, non è mentire, non è
malafede. E' forse rispetto e responsabilità. In questa ci può essere gioco
dell'individualità e del soggetto, altrimenti c'è guerra.
Tuo, Brontoland*scape :o))

-- 


 trovano le ragioni di ciň che scatena la resa piatta e durevole, pronta a


 >
-- 
* Ciò che so l'ho sognato *

 wrote in message
3BD33DE0...@katamail.com...


	Sembra che solo fuori di te, nei vapori di Nardini diventi anche tu un esteta
del gusto, il gusto secco. Quello che fa schioccare la lingua. 
	Ed essendo usciti come dei fantasmi dalla Casanova- non ho mai capito perché
doverlo fare, per incontrare i muri del corridorio, le punte aguzze della
ringhiera delle scale, a saggiare il gusto umido del rosso? e far restare in
pena gli amici del coro - non si è allora un individuo nelle strade deserte
invece che nel caldo di un letto con i propri fantasmi? Forse hai ragione quando
sostieni la ragione del coro, che siamo, nelle occasioni in cui viviamo coi
fantasmi. 
	Le ragioni dell'estetica mongola nell'al di là dell'estense mi pareva un
omaggio agli ambasciatori laconici del volto, che incarnano come noi i desideri
di tutti, di stare insieme, di amarsi, forse di più, sostenersi e salvarsi dai
propri fantasmi. I fantasmi mongoli sono dei Gengis Khan dell'inconscio a cui
non c'è argine, altro che le nostre fatate gradive e topini; esser fuori come
loro, essere al di là del confine dell'io e non poterci tornare, questo sì è
letteralmente trascendentale!
	Di più, questa tua coralità dello sbando mi sembra una estetica non da poco. Ma
nonostante tutto tra la mia e la tua non passa molta differenza, perché il
meccanismo creativo è proprio lo stesso: nessuno di noi crea dal nulla, abbiamo
entrambi le nostre "occasioni" e patafisicamente ne diamo un volto fittizio, ne
diamo ragioni altre, recuperiamo l'occasione e la immettiamo in un circolo
d'arbitrarietà fantasmatica. Non puoi negare che tutto quello che scrivi è una
immagine originaria che hai avuto nel tuo corpo e negli occhi, ed il fine per
cui lo scrivi o lo racconti magari è altro dal mio, ma infine, credo sia il
medesimo. Forse il tuo fine è quello di recuperare l'occasione per dire che non
è vera, non era vera, se ne è andata, per dire che t'agguerrisci contro questa
ingiustizia, e la sbatti contro la falsa coscienza di colui che crede si possa
salvare. Io non m'agguerrisco perché non ne vedo motivo. Cerco semplicemente di
salvarla perché è stata buona occasione. Tra questo e quello nessuno dei due
butta via le occasioni.
	Che dici, vorrai sederti al mio tavolino leggero e poggiarvi la Nardini una
prossima volta? La Nardini non credo peserà sulle zampette fino a farlo
crollare, è donna di spirito...
Tuo, 
Land*scape

-- 


 wrote in message
3BD52F42...@katamail.com...
