Newsgroup: it.arti.poesia
Titolo: Lettera immaginaria a una donna che non esiste

Ciao ????,
"da quanto tempo non mi scrivi", dirai. Ma non e' così. In realta' ogni
parola che scrivo, ogni gesto della mia giornata e' una lettera a te.
Non ricordo piu' quanto tempo e' passato da quella notte sulla spiaggia
quando ho promesso di cercarti. E di non smettere, di non smettere mai.
Ma credimi, davvero non ho mai smesso.
Ne sono passati nove di anni da quell'altra notte, davanti a un altro
mare, a una scogliera, a una luna piena, a luci lontane sull'acqua,
quando lei mi ha dato i primi abbracci, quando ho sentito per la prima
volta il suo corpo abbandonarsi al mio. Già allora ti cercavo - da
sempre in fondo ti cerco - ma davanti alle sue telefonate, al suo
calore, alle sue attenzioni assidue dei mesi successivi, ho pensato:
perché questa inutile caccia a un fantasma, quando qui una donna vera,
vera e bella di quella bellezza che non finisce, mi sta offrendo tutto?
Non ti somigliava. Era bella di un'altra bellezza. Ma bella. E allora ho
cominciato ad ascoltare la sua voce in un altro modo, ho cominciato ad
aprirmi a lei. Un po' alla volta me ne sono innamorato. Lei oggi non mi
crede quando le dico che lo sono stato; non posso dimostrarglielo. So
che e' così, ma lo so solo io. Lei era un altro mondo. Un mondo in
perfetta sintonia col mio. 1200 chilometri di distanza fra la citta' in
cui vivevo allora e la sua erano nulla. Era una festa quando squillava
il telefono, una festa quando riuscivamo a incontrarci. Non avremmo
dovuto mescolare tutto cio' con i piatti da lavare, le bollette da
pagare, i mobili da spolverare... ma lo abbiamo fatto. E allora ho visto
la stella che inondava d'acqua il deserto paga del suo sfaccendare in
cucina, del suo rovistare fra gli scaffali del supermercato, ho visto la
tenerezza tramutarsi in smancerie. Di quell'altro mondo che lei era non
ho piu' visto traccia.
Sono venuti anni di stordimento. Anni in cui ti ho dimenticata. In cui
ho dimenticato tutto. Poi un manichino che si era messa la maschera
sull'anima (la TUA dolcissima maschera sulla SUA miserabile anima) mi ha
risvegliato.
Sono venuti altri anni trascorsi nella convinzione perfetta della tua
inesistenza; e poi quella notte su quella spiaggia infestata, devastata
(alle spalle avevo una barriera di condomini, davanti a me un mare
rassegnato), quando ti ho promesso di non rassegnarmi a mia volta, di
non rassegnarmi a quella convinzione. Quanto tempo e' passato? Non lo
ricordo piu'. So che l'immagine di un uomo che cammina in un deserto,
quell'immagine che mi porto dietro da quando avevo vent'anni, continua a
essere la descrizione esatta di me e di quella galleria di fantasmi che
e' il mondo. Nessuna traccia di te in quel deserto, nessuna. Solo
fantasmi silenziosi o inutilmente vocianti.
Un mese fa lei mi ha detto: non dovresti mai smettere di cercarla. Ieri
sera ha pianto. Questa mattina, prima che io andassi via, siamo stati a
lungo abbracciati. Il rancore che per cosi tanti anni ci ha divisi, ma
anche difesi l'uno dall'altra, da qualche mese e' scomparso, ha lasciato
spazio a un affetto senza amore che e' forse la cosa piu' triste del
mondo.Come triste e' vivere ogni minuto con la pesante compagnia del
pensiero della tua assenza, dell'esilio dal tuo mondo piccolo, profondo,
dolcissimo. Ti vedo, da sempre e per sempre, racchiusa in quel mondo: ti
vedo ascoltare il suono di una foglia che cade in un bosco come la piu'
bella delle musiche, gioire dell'apparire di un germoglio o del colore
del cielo fra i rami degli alberi, accogliere l'importanza del piu'
semplice insetto come fosse la mia o la tua, ti vedo costruire in tutto
cio', e in mille simili cose, la tua casa, il tuo mondo, la tua piccola
e bellissima esistenza. Al di la' di una lastra di vetro.
Ogni giorno ti scrivo, non faccio altro che questo, raccontarmi e'
raccontarmi a te, lottare e' lottare per te, rimanere in piedi
nonostante la sete, la fame, l'arsura, e' continuare per te. Anche
questa lettera l'ho scritta per te, e ogni giorno, oggi giorno continuo
a scriverla, e scriverla ancora. Sapendo che l'unica risposta sara' il
silenzio, o l'inutile frastuono del deserto.

silenzio, o l'inutile frastuono del deserto.
L'amore č come una brezza primaverile.
Prima o poi i suoi semi cadono al suolo e germogliano....
See ya!
Bloody

ha avuto un culo bestiale, quella donna, a non esistere!
l'amore è una cosa meravigliosa,
ma anche l'IPPICA non è male
kat

 ma anche l'IPPICA non è male
Mi spiace di aver inviato questo commento sotto forma di battutine caustiche
...
non è così che si contribuisce a fare di IAP un posto migliore
oltre tutto non ci conosciamo e non è gentile presentarsi
con una presa in giro,non credo di averti offeso ma mi scuso comunque,
con te e tutto il newsgroup.
Detto questo, resta l'irritazione per il tuo scritto: se tu avessi postato
una brutta poesia d'amore, pazienza,
avrei pensato che facevi quel che potevi...
ma tu non ci hai nemmeno provato,
e hai imposto a qualche centinaio di
sconosciuti uno sbrodolamento in prosa di sentimenti tuoi personali,
il cui effetto non è molto diverso dai vari "ti amo Sabrina"
scritti sui muri delle nostre città.
La mia è stata una reazione di autodifesa, non voglio che IAP diventi un
luogo simile alla TV della gente che piagnucola raccontando
le sue fisime in diretta (magari con fastidiosi lampi di orgoglio
e protagonismo nello sguardo)
Ti chiedo di fare uno sforzo per adeguarti a quello che è (o almeno dovremmo
tutti tentare di far diventare) lo spirito di it.arti.poesia
ciao, pensaci su
kat

 ma tu non ci hai nemmeno provato,
La risposta che ti ho dato un paio di giorni fa non mi soddisfa; credo sia
troppo generica e soprattutto che non dica la cosa piu' importante. Preferisco
ricominciare da zero, ovvero da questa citazione:
"Quel giorno ho rischiato di imparare per sempre a mentire. Gli adulti li ho
sempre visti cosě durante la mia infanzia: sinceri nell'obbligo quotidiano alla
menzogna".
Silvano Agosti, Uova di Garofano
E veniamo ora a te. La tua non e' tanto una critica di valore quanto di forma.
Il fulcro di essa e il movente della tua irritazione sono espressi nella frase:
" Non ci hai nemmeno provato".  E' vero: non ci ho nemmeno provato. A far cosa?
A dare a quel testo la forma fittizia di una finzione letteraria. Non ci ho
provato a fingere una finzione che non c'era.
Il tuo pseudonimo mi e' sconosciuto, per cui immagino che tu frequenti IAP da
poco. Io l'ho frequentato per molti mesi, qualche tempo fa, sia pure con
un'altro pseudonimo (non diro' quale, e' un segreto). Ne ho un piacevole
ricordo: lo vedevo come un luogo un po' ovattato sul quale discutere e
riflettere. Ho inviato delle cose che avevo scritto (in gran parte delle quali
si andava molto raramente a capo) originariamente senza pensare di farle mai
leggere a nessuno e ne ho ricavato spesso apprezzamenti. IAP era per me un
luogo interessante e gratificante. Poi improvvisamente sono andato via da
questa sorta di piacevole rifugio. Apparentemente senza alcuna spiegazione.
Sono andato via lasciando addirittura a meta' una discussione e non rispondendo
a uno stimolante messaggio di Artod (Artod: l'unico che abbia mai tentato, su
IAP, di litigare con me. Fallendo, buon vecchio Artod.)
Perche'? Perche' a un certo punto mi sono accorto di essere immerso in una
sorta di regno della finzione. Tutto era lecito su IAP purche' fosse finto. E
io avevo invece un grande bisogno di realta'.
Giorni fa pensavo ad alcune cose dei miei anni passati. Avevo davanti a me una
tastiera e ho scritto quelle cose. Ne e' venuto fuori quel messaggio che ti ha
tanto irritato. L'ho gia' fatto altre volte, ma fingendo di scrivere un
racconto, una sceneggiatura, piu' raramente una poesia. Anche alcune di queste
cose, o brani di esse, le ho inviate su IAP, molto tempo fa: nessuno ha avuto
nulla da obiettare. Perche'? L'ho appena detto: perche' sembravano finte.
E' questo lo spirito di IAP? L'obbligo quotidiano alla menzogna? Io ne ho un
concetto diverso...
...ma qui mi fermo e continuo nella risposta ad Alberto

 Vittorio Sereni
  Ciao Alberto, mi fa piacere rileggerti dopo tanto tempo.
Questa frase forse ti stupisce, ma devi sapere che molto tempo fa tu sei stato il
mio primo interlocutore su IAP. Ti rimando alla risposta che ho inviato pochi
minuti fa a Katmandou. Leggila prima di continuare.
Fatto? Bene. ora, non so se ricordi ma il 24 marzo 2000 tu avevi risposto a un
lunghissimo messaggio di Artenamir che si chiamava "Alla figlia della terra". Anche
quella era una lettera, una lettera di un padre, un padre portatore di handicap
alla figlia. Lo considero il testo piu' alto mai apparso su IAP, uno dei piu' belli
che io abbia mai letto.
C'era un punto di esso in cui il padre, andando un giorno a prendere la sua bambina
all'asilo, si accorge che le compagne della figlia la deridono a causa di lui.
Pensa quale "schifoso sentimentalismo", quale patetismo da libro Cuore potremmo
leggere in questa scenetta, se non fosse assolutamente vera, se non fosse una
esperienza vissuta (o così comunque dobbiamo credere) ma una invenzione letteraria.
Cio' che io ho scritto non e' neppure paragonabile a quel testo: le mie parole
rimangono confinate nella sfera dei sentimenti personali, ne' espressione d'altro
hanno mai voluto essere, mentre quelle di Artenamir, e le tue che le commentano,
diventano un apologo sulla dignita' umana. Ma, ripeto, cio' che rende alte queste
ultime, e' il fatto che egli riesce a farci "sentire" che non sta fingendo, che
egli si sta veramente raccontando. Che NON sta facendo letteratura.
Ora, tu mi dici che hai trovato nel mio testo dei luoghi comuni. Hai ragione, ci
sono. Io stesso te li potrei elencare. Ma se li avessi eliminati o peggio
sostituiti con altre cose, avrei mentito, e perche'? Per ottenere un effetto
"letterariamente" piu' valido... che non mi interessava.
Concludo: in fondo in quello che tu mi hai scritto, sia di positivo che di
negativo, sta il senso della mia fuga da IAP: perche' il tuo e' un commento
estetico, non umano. Tonio Kroger non avrebbe fatto di... peggio. Non volermene per
questa frecciatina finale. Ti saluto con molta stima.

 ...ma qui mi fermo e continuo nella risposta ad Alberto
Carissimo,
il brano che hai scritto, al quale ho dato una breve occhiata, è scritto
male. E' noiosetto, autoreferenziale, poco interessante.
Tu protesti: ma io ho scritto il vero e non la finzione! 
La questione non è di dire la verità, non ci sono voti di buona
condotta. Si tratta di fare arte della poesia, di fare pratica poetica.
E la poesia non è una 'trascrizione del vero', ma -appunto- un'arte. Che
richiede disciplina, studio e riscrittura. Altroché scrittura fresca,
altroché ispirazione.
Un poeta e critico, Marco Berisso, confidava una sera: "le persone
troppo sensibili dovrebbero smettere di scrivere poesia. Sono troppo
fragili. Per loro sarebbe meglio uno psichiatra. Starebbero meglio loro
e romperebbero meno i coglioni a noi". Il discorso vale letteralmente
per il 90 per cento degli sfoghi passionali di iap. I 'capolavori' che
si trovano in area sono -a livello di poesia- delle robe vergognose di
anime 'troppo sensibili' che non hanno il buongusto di scegliere qualche
'media' meno interattivo (chessò, un bel pomeriggio davanti alla
televisione). 
Sono scritti senza pudore.
Quindi: tu scrivi una cosa successa? Ti dico che una mia bella
invenzione, se ben scritta, è più vera della tua. 
f.
piesse: è vero, lo ammetto, silvano agosti lo detesto. Ci ho anche
discusso in radio dicendo che il suo 'fate il vostro cinema dell'anima'
è soltanto una finzione. Ma ti avrei risposto lo stesso.

Però si chiude con un ossimoro
quindi potrebbe essere una finzione finta che si spaccia per verità vera
Andando a capo, poi, nei punti giusti
se ne potrebbe ricavare una catena di versi
e, rileggendo, l'idea che come parodia
della poesia trovi il suo scopo
E se anche l'autore non avesse previsto tutto questo
questo, pazientemente, si sarebbe previsto da sé

 è soltanto una finzione. Ma ti avrei risposto lo stesso.
  Questa sì che è una sorpresa! Se c'è una risposta che proprio non mi aspettavo
è la tua.
Anche di te mi ricordo. Ricordo di aver dato, quando ero un "cittadino" di IAP,
qualche rarefatta occhiata alle tue numerose "poesie". Erano i tempi in cui IAP
era appestato dal nulla assoluto di un tal "poeta elettrico" che ricordo con pena
e compassione, ma non divaghiamo; torniamo a te. Ho letto, dicevo, qualcuna delle
tue belle invenzioni, prima di seppellirti nel buio dell'estraneita' piu' totale.
Perche' vedi, c'e' un problema: le tue poesie non esistono. Non esistono nel
mondo reale e non esistono nel mondo della finzione. Non sono nemmeno "l'inutile
frastuono del deserto" perche' non assordano. Tacciono, e basta.
Premesso cio', ho letto con gioia e soddisfazione la tua stroncatura. Considerata
la "poetica" di cui e' portarice la persona da cui proviene, essa e' la conferma
che sono ben riuscito a esprimere cio' che volevo dire.
Ti saluto con gratitudine.
F.
piesse: ...e grato ti sono anche per quella splendida frase di Silvano sul cinema
dell'anima, che non conoscevo. La trovo una bellissima definizione di tutto cio'
che amo nel cinema.

 che amo nel cinema.
Non c'è problema: la definizione è mia.
f.
-- 
http://digilander.iol.it/fabriziovenerandi/

questa frecciatina finale. Ti saluto con molta stima.
per l'estetica, mi pare di avere risposto.
Per quanto riguarda Tonio... beh, ho il libro sul mio comodino da
quattro anni, con almeno due dita di polvere (una sorta di
scaramanzia): ho sempre ripromesso di leggerlo, senza mai dare corpo a
questa intenzione. Per cui non riesco a comprendere la frecciatina :)
se vuoi spiegarmi... non te ne voglio nemmeno se mi offende :)
ciao
Alberto
"E sento i giorni come l'acqua andarsene...
come un ostaggio bendato cammino...
chiedendo in elemosina la morte,
e non trovando a tentoni che vento..."
Bufalino (citazione non casuale)
ps: se ho capito chi sei, mi stupisce questa tua presa di posizione
così netta. Lessi tutto ciò che postasti su Iap, sempre rinvenendo i
frutti di un lavoro costante alle spalle del risultato finale.


questa frecciatina finale. Ti saluto con molta stima.
scusa che c'entra tonio kroeger?
-- 
Il viaggiatore riconosce il poco che č suo, scoprendo
il molto che non ha avuto e non avrą.
Calvino, Le citta' invisibili

 CUT

   frutti di un lavoro costante alle spalle del risultato finale.
Spero di averti spiegato.
Ciao.

 in qualche altra occasione (io ormai ti tengo sotto osservazione . :-))
Credo di aver risposto un po' a tutti i punti che tu esponi nel messaggio
inviato poco fa ad Alberto, al quale ti rimando. Se cosě non fosse fammelo
notare e vedro' di essere piu' specifico.
Ciao

 Calvino, Le citta' invisibili
Ben ritrovato Torrette. E' sempre lģ il tuo faro?
Rimando anche te al messaggio inviato poco fa ad Alberto, e per l'esattezza alla sua
parte finale, dove rispondo a questa tua domanda.





Se io avessi previsto


che un ossimoro svelasse tutto questo


avrei posto per condizione 


che mi facesse dono


almeno di un milione 


di parole e foglie ederine


per arrotondare il mio palato


e avvinghiare il mio quore ad ogni strato.


 


Io esisto.


 


 



Ma credimi, davvero non ho mai smesso.
ciao,
ho letto il brano e le accuse rivoltegli. sinceramente credo che tu abbia dato il 
resoconto aderente d'una sensibilita' in movimento ben piu' di molte cosiddette poesie. 
la considerazione di venerandi che un componimento autoreferenziale sia per questo 
stesso pretestuoso e' quanto di piu' autoreferenziale questa virtualita' contemporanea 
possa produrre. banale ricordare come 
jack london fosse andato in alaska per essere meglio autoreferenziale, e dare ai suoi 
scritti il potere del vero, o se vogliamo restare fra autori piu' accreditati oggidi' 
si potrebbe pensare a malraux archeologo in indocina, prima di scrivere la sua via dei 
re, o alla spedizione di cendrars in amazzonia. autoreferenziale? ma il giocatore di 
dostoevskij si nutre delle  sfortune alla roulette del suo autore. sole e acciaio di 
mishima 
raggiunge l'apice della propria autorefernziale riflessione nella costatazione che la 
misura del proprio torace abbia finalmente raggiunto il metro di circonferenza, 
determinando un capovolgimento nella visione del mondo.
e cmq prima di scrivere bene, la materia prima per temprare la scrittura e' la propria, 
il proprio sangue la paura e l'amore...
non certo l'invenzione, che aggiunge molte difficolta' in piu'. se questo e' un 
laboratorio, la tua autoreferenzialita' e' una onestissima ginnastica eseguita meglio 
di tante altre.
 come aodino ho trovato 
anch'io cose belle e stonature varie (parecchie) ma nessuna che giustificasse 
interventi censori come li hai ricevuti. sembra che tu mi conosca, ma io non ti 
riconosco, a dire il vero. sara' la storia dei nick che cambiano e la mia scarsa 
memoria.
cmq la diffidenza che nutri per fv e' imho molto plausibile, e la condivido 
parzialmente perche' f si avvale dell'indubbia padronanza della materia (e di altri 
mezzi) per imporre senza appello la sua visione delle cose: l'artista come puttana. che 
e' la visione piu' comune e piu' autoreferenziale: e solo in questo caso 
autoreferenziale significa volgarmente banale. hai ragione anche sui discorsi relativi 
al senso di falsita' che deriva dalle frequentazione di iap: ma io non trovo altrove 
dove soddisfare i miei interessi, con cosi' poco tempo.
ciao :) 
-- 
Il viaggiatore riconosce il poco che è suo, scoprendo
il molto che non ha avuto e non avrà.
Calvino, Le citta' invisibili

 Boh!

 Calvino, Le citta' invisibili
  A proposito di autorefernzialitą, se queste parole fossero mie sarebbero molto, molto
autoreferenziali.
Da qualche tempo, oltre tutto, non soltanto su IAP ma ovunque io sia ci sono in veste di
viaggiatore. Perfino a Itaca.
Un caro saluto,
Odisseo.

deve esserne un'altra. Il fallimento è senza rimedio. -
ti sei risposto da solo :) E qui si riaprirebbe il discorso sul
perdente, del poeta, dell'artista come perdente in partenza. Ma si
allunga il discorso e meriterebbe un altro thread.
ciao
Alberto
ps: mi piacerebbe leggere tutto il testo dal quale hai estrapolato
alcune parti. E' possibile?
"Una somma di esattezze non da' ancora come risultato  ne' una poesia
ne' una verita'..."
Torrette

sono la sua passione!  ;-))
Giuro che tra i tre tipi di commento possibile, quello
tecnico-stilistico-estetico è quello che mi piace meno!
Il problema è, semmai, che tipo di luogo è Iap. Caffè? Laboratorio di
scrittura? L'uscio d'una chiesa? Confessionile? (non è un errore,
volevo rendere anche l'idea del canile).
Intanto mi continuo a fare le analisti t-s-e, che mi servono
soprattutto per altro tipo di analisi :)
ciao Kat
Alberto
"Ognuno avvolto nel suo guscio di luce
atomi e mondi si stendono su noi:
anche se brancoliamo un poco qui nel buio,
e' sempre luce del giorno, in alto."
R.L. Stevenson

 Boh!


non so, non so neppure cosa sia un ossimoro


ma mi suonava come un invito


al quale non ho saputo r.esistere.


 


Fughe d'amore? solo quando non corrisposte.


 


Amilga Avvelenata



Odisseo.
attento, odisseo, te lo dice la il naufrago dimenticato sullo scoglio 
autoreferenziale: attento alle  sirene :)
-- 


 un invitoal quale non ho saputo r.esistere.
gndrn = Non un codice fiscale ma le consonanti del nome Gondrano: il
cavallo da tiro del romanzo La Fattoria degli Animali di Orwell. Molto
ligio al dovere come cavallo ma molto indisciplinato come personaggio:
ed e' infatti sfuggito dalle mani del suo autore. Parodia dello
stacanovismo nelle intenzioni di quest'ultimo, e' di fatto una splendida
apologia della piu' grande dote del mondo: l'ingenuita'.
ossimoro = accostamento di due parole di significato contrastante.
Esempio classico: "una luce nera". Altro esempio, un po' meno classico:
"un uomo saggio".
Nel mio caso la qualifica di ossimoro e' stata se non sbaglio attribuita
alle parole "frastuono" e "deserto" dell'ultima, profetica frase.
E adesso forse mi domanderai: c'e' in cio' una allusione a IAP? Ma no
che non c'e'. Non vedo IAP come un deserto. Una gariga piuttosto, con
qualche rigoglioso albero isolato sparso qua e la'.
 > Fughe d'amore? solo quando non corrisposte.
Questa devi spiegarmela. Mi sa tanto di ossimoro.