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Titolo: [P] le ragioni dello scrivere (Parte I)

Penso ci saranno due o tre parti di questo discorso di Bufalino,
discorso poetico... ovviamente.
Devo dire grazie a Torrette per avere vinto le resistenze della mia
innata flemma siciliana (?!?!)... quella che da noi si chiama
"lagnusìa", e, per vie dirette e meno, mi ha 'costretto' ad andare in
biblioteca per prendere un libro di Bufalino (e m'ha fatto comprare lo
Zibaldone di Leopardi... bel consiglio, questo: seguitelo).
Mai consiglio fu più azzeccato: la sicilianità di Bufalino è la mia
sicilianità, i suoi dolori sono i miei, la sua visuale (spesso, troppo
spesso) è la mia. Lui stesso parlava di Proust in questi termini:
"Come se Proust fosse un infallibile, inalienabile ectoplasma di me;
un nemico, magari, ma tanto incarnato dentro di me da non potermene
più districare.." e poi "Me ne viene un invito a rileggere l'opera
come se non fosse ormai più sua ma, presuntuosamente, d'entrambi,
quasi un annale minuzioso delle nostre due vite nelle diverse e
conformi stazioni del loro cammino. Così torno ad essere io stesso il
bambino incapace di prendere sonno senza l'ostia di un bacio materno"
(questa frase è poesia pura; NdAO).
quelle stesse parole, ora, vorrei usarle io per descrivere la mia
lettura nei suoi confronti: una specie di antagonismo amoroso, di
lotta fraterna, di un rimescolarsi del sangue... insomma, amore a
prima lettura, a prima frase... il tutto condito da un'insanabile
invidia ammirata. 
Nel leggerlo confusamente (come mio solito) vado riscoprendo punti
dove io leggo me stesso e pensieri miei, a volte già appuntati da
qualche parte. Con somma invidia per il tenore, il linguaggio e la
forma usati...
come sempre, troppo prolisso (io)
Gesualdo Bufalino, 
Cere Perse 
	- I La parola Ansiosa 
		- Le ragioni dello scrivere.
"...
Perchè si scrive, mi chiedo.  Perchè ci si affanna a tessere sogni e
raggiri, si dà corpo a fantocci e fantasmi, si fabbricano babilonie di
carta, s'inventano esistenze vicarie, universi paralleli e bugiardi,
mentre fuori così plausibile piove la luce della luna nell'erba, e i
nostri moti naturali, le più immediate insurrezioni dei nostri sensi
c'invitano al gioco affettuosamente, divinamente semplice della vita?
La vita c'è innamoramento impulsivo  di sé stesso, credulo abbandono
alle quattro dorate, virginee, felici stagioni.
Scrivere, insinua la voce, non significa solo adulare i minuti con la
cosmesi dell'immaginario, ma nutrirli dei nostri escreti mentali,
addobbarli viziosamente delle nostre maschere nere. Rappresenta dunque
in qualche modo una colpa: forse macchiarsi le mani d'inchiostro è
come macchiarsele un poco di sangue, uno scrittore non è mai
innocente.
Non solo, ma nell'atto stesso in cui un autore si umilia alla superbia
di dire "io", come fa a non sentirsi inerme, spogliato, simile ad una
recluta nel mattino della visita di leva? Non assume forse ogni sua
parola i colori lividi d'una delazione imperfetta? Non trasuda i
sudori, le ciprie abiette d'uno spogliarello tentato e mancato?
Starsene sul palcoscenico, nell'abbacinante fulmine dei riflettori,
non diventa a lungo andare un'intollerabile gogna?
Il silenzio, invece... la perfezione, l'asepsi, l'impunità del
silenzio! Poter assistere alla vita dal proprio loggione piuttosto che
recitarla; fra tanti che smaniano di arrivare, scegliere di non
partire! E poi... dal momento che il pensiero, come le onde avanti a
quel cimitero marino, ricomincia senza posa, perchè ostinarsi a
volerlo pietrificare nei freddi piombi di Gutenberg? Veramente ogni
libro stampato è una bara...
Lusinghevole discorso, e converrà ribatterlo punto per punto, anche se
metà di me gli dà oscuramente ragione..."
Fine prima parte :)
(spero che qualcuno di voi riesca ad apprezzare le tante gemme sparse
in questo piccolo scritto: poesia in prosa)


ti rendi conto, riuscire a scrivere cosi'? 
bisogna leggerlo tutto...speriamo che la mia babelica biblioteca m'abbia obbedito ;)
grazie
-- 
Quanti psicologi ci vogliono per cambiare una lampadina?
Nessuno. La lampadina cambiera' da sola quando sara' pronta.