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Titolo: il re e la regina, sempre sul perdente

il re e la regina, sempre sul perdente, uffa che stress! (e che caldo)
il giocatore perfetto in senso tecnico dovrebbe ogni volta scovare la 
mossa migliore, ma cio' implica dei calcoli che superano di gran lunga 
le facolta' combinatorie dell'uomo. ammettiamo che esistano, o che 
vengano nel prossimo futuro escogitate dei software in grado di 
trovare per ogni mossa la soluzione migliore, quello che gia' succede 
con la dama.  quale sarebbe la conseguenza?
la partita non e' piu' gioco, il pallino passa in mano alla tecnica, 
se non direttamente alla tecnologia. si perdono il fascino 
dell'incontro di due intelligenze, di due sensibilita' differenti, 
l'attacco non sarebbe piu' vero attacco e la difesa non sarebbe piu' 
vera difesa: perdere e vincere sarebbero routine senza emozione. 
*senza sentimento*.
 giacche' le parole della poesia si torcono per esprimere 
quest'ultimo,  nient'altro che questo nostro sentire, no? l'intensita' 
del nostro piacere o del nostro dolore. la tecnica e' al servizio, no? 
diverrebbe un gioco senza imprevisti: lo stile di apertura 
determinerebbe lo svolgersi 
della partita. come nella dama, la partita perfetta finirebbe in 
patta, giacche' il vantaggio del bianco e' troppo esiguo per prevalere 
su un 
giocatore perfetto. se veramente troviamo ad ogni mossa la soluzione 
migliore allora a una stessa apertura, seguirebbe sempre l'identica 
partita. anzi ci sarebbe sempre la stessa apertura e quindi la partita 
eternamente uguale a se stessa.
non puo' essere questo il senso del gioco: mi sembra che il gioco e 
l'arte tendano in linea generale ad escludere sussidi tecnici cosi' 
invasivi. la' 
dove il metodo scientifico, con la sua tecnica, invade il campo di 
gioco vengono distrutti piacere e liberta'. su questo si fonda la 
differenza tra una partita di bimbi in riva al mare e l'osceno 
spettacolo del calcio moderno, tra folle ululanti e un giro vorticoso 
di quattrini, tra le interviste e le telecamere servizievoli.
la tecnica porta a perfezione i muscoli e le tattiche di gioco, al 
tempo stesso annullando il gioco nella sua essenza. e l'immagine regge 
sino in fondo, oltre il fondo -- giacche' in questa  rivoluzione 
informatica di cui siamo passivi spettatori per ora, (in attesa di 
passare a un ruolo peggiore) si puo' facilmente prevedere l'uscita di 
software destinato ad aiutare la composizione poetica, a rinvigorirla 
con approfondimenti e citazioni opportune, addirittura a torcere la 
parola in sensi nuovi, creare nuove realta' semantiche, aggiornando 
automaticamente e senza emozione il 
nostro correttore ortografico, su cui fino a poco tempo fa avevamo 
qualche dubbio e che oggi sembra gia' un vecchio amico di famiglia...
cambiando linea d'attacco: l'intenzione di descrivere un fiore denota 
una 
qualita' indipendente dal sapere delle discipline accademiche. E' a 
mio avviso addirittura irrilevante che il fiore venga descritto con 
esattezza o meno. una somma di esattezze non da' ancora come risultato 
ne' una poesia ne' una verita'...
-- 
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La naturalezza del gesto è tanto più stupefacente quanto più il gesto è
complicato. Così nessuno si stupisce di uno stop di petto, ma una
punizione nell'angolino da 35 metri scatena l'entusiasmo delle folle.
Senza dubbio la spontaneità, l'impegno di un incontro dei pulcini
commuove; ma già Schiller separò l'antichissima "poesia ingenua" dalla
"poesia sentimentale" dei suoi tempi. E se alcune evoluzioni ci sono già
state, come il passaggio dal 2-3-5 al 3-4-3 con quadrato a centrocampo
(più noto come WM), ci si chiede perché bisognerebbe tornare al passato.
Senza schemi, mi direte, senza fuorigioco e senza calcoli dei centimetri
e dei millisecondi: volete il calcio inglese, vi rispondo io. Anzi,
molto peggio: perché mio padre mi ha parlato di Burgnich, di Benetti e
simili: questa è l'evoluzione della poesia ingenua. I bambini imparano
la logica della vittoria perché non possono giocare altrimenti, e
comunque l'esteta puro finirebbe, credo, col perdersi in artismi ed
elucubrazioni che si risolverebbero in raffinati e inutili giochini con
la palla. Altro che veroniche! Solo un'infinita serie di palleggi.
Ma torniamo al punto. Sangue e ossa rotte; primo non prenderle;
catenaccio, palla lunga e pedalare. Ma qui, concorderai, non c'è poesia.
Ecco allora che si cerca di strutturare difesa e centrocampo per dare
aria all'attacco: filtro in mezzo per alleggerire la difesa, esterni
mobili, trequartista o seconda punta o come volete chiamarlo: forse
regista. Veron, tanto per intendersi. O meglio, Boban. Eccolo, l'uomo
che ravviva il modulo; passa, serve, scarta, si muove. Eccolo il poeta:
senza di lui la squadra si marca facilmente, ma da solo... non può
scartare un'intera squadra. E le ossa rotte sono sempre in agguato...
Lasciate loro spazio e vi aiuteranno: ma lasciateli soli, senza regole e
senza conoscenza, e naufragheranno miseramente. Forse una punizione. Se
riusciranno a procurarsela da distanza accessibile: aiutateli.
Una partita dei pulcini rappresenta un modello che non ci appartiene e
che non possiamo cercare di usurpare. Perché non torneremo indietro e
cercare di imitare ciò che abbiamo perso ci farebbe mentire: non solo al
pubblico (che non è nemmeno importante - Gogol era definito "il poeta
della vita reale"), ma a noi stessi. E allora dove va a finire
l'arte-catarsi? Dobbiamo creare, creare noi stessi; e allora bisogna
salire e scendere, ampliare il proprio raggio di conoscenze e unire lo
schema alla fantasia. L'Under 21 letteraria.
(uffa, che sonno e che depressione!)
Ciao,
Artod
P.S. Continuo ad aspettare risposta sulla questione della posa critica.

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:)
 
                                Chilavert
          Hagi                 Rui Costa              Leonardo
Zidane             Pirlo               Boban                   Veron
	Baggio           Ronaldo             Totti
                                   ____
                                 /         \
________________(______)____________________
                                (            )
                                 \ ____/
 
              Leopardi         Keats      Shakespeare
   Baudelaire          Montale           Byron         Rimbaud
                 Dante          Dickinson      Tasso
                                       Ariosto
Gli allenatori hanno deciso per la panchina lunga.
:)
si celia

                                        Foscolo
                                          (Artod ;-D)
Ciao,
Artod
P.S.
Quota meglio, per favore.

P.S. Continuo ad aspettare risposta sulla questione della posa critica.
ci provo, dammi tempo, ando' tutto disperso, tutto al vento. e sono 
pigro, sono lento, e sonnolento. e non farmelo sembrare un lavoro :)
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il quote è automatico, e nella rilettura mi risulta perfetto.
A te com'è venuto? devo diminuire il margine a destra?!?!

c'erano.
ahime', la mia posizione sulla scala degli stereotipi e'  molto 
lontana da dio...
convengo. 
saluti


 convengo.
Tu rimpiangi la luce divina. Anch'io vorrei credere, ma se non fosse più
possibile? E se la poesia fosse un approfondimento dell'umanità della
persona?
Ciao,
Artod

> sulle donzellette e sulla campagna morente donde provengono...
...vivente, Torrette, vivente. La campagna, cioe' l'ecosistema, la biosfera,
in una parola la Terra, e' vivente. Diviene morente (e io ne so qualcosa)
solo tanto quanto e' infestata dalle perennemente morenti citta'.

solo tanto quanto e' infestata dalle perennemente morenti citta'.
tutto da un obnubilato, eh! 
non sta diventando un villaggio globale questo? un unico grande 
organismo, con un unico grande cervello senza possibilita' di 
confronto 
con una intelligenza esterna? non stanno morendo forse le ultime 
chance , di equilibrio e di equidistanza dalla monofollia  che 
sopravanza? 
per questo accetteremo quello che viene, e non sapremo che e' il 
peggio. 
convienine: all'inizio credevo che i film di fantascienza 
*scherzassero*. prova a rivedere blade runner adesso: e' un incubo  
gia' superato. le ipotesi dei film e dei romanzi di fantascienza 
si avverano quasi tutte, incredibile eppure vero. questa e' gia' 
un'unica grande 
metropoli di pioggia sporca, il golem e il dr.frankenstein sono gia' 
passati ora ci vengono serviti nel piatto, ci attende uno stereotipo 
enorme, 
peggiore della televisione, ci attende l'unica opinione, tutto quello 
che resta fuori e' gia' perdente... figurarsi le donzellette e la 
campagna...
saremo tutti vincenti e allineati come su IAS, buonisti per 
professione, (IAS e' l'incubo a venire, caro artod, 
hahahahahhahahaha), passeranno fra i banchi di scuola a raccogliere il 
nostro obolo per la pace  e la bonta' nel mondo e sai che a questa 
mano tesa non si puo' dir di no...
seriamente, per esempio, per un poeta o un amante della poesia non e' 
preoccupante 
vedere affiancare la parola eroe a un calciatore? qui non si tratta 
veramente piu' di licenza poetica o di leggera esagerazione di chi 
scrive, e' chi legge che acconsente e che crede, e inizia a 
rispettare lo squilibrio. 
ciao, stefano, aspetto la tua prossima sullo pissichiastra :)
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non lo so cos'e' ma funziona oltre le aspettative...
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"C'e' un punto nella vita in cui bisogna scegliere se staccarsi dagli altri o se
precipitare con gli altri..."                             Vincenzo Consolo, Le
pietre di Pantalica (a proposito di Ignazio Buttitta)
... perche' esiste una cosa chiamata libero arbitrio, esiste una cosa chiamata
liberta' dell'individuo, esiste benche' inserita dal WWF fra le specie a
costante rischio di estinzione, esiste e sopravvive, anche in tempi di Santa
Inquisizione, anche in tempi di Villaggio Globale. Esiste la possibilita' di
dire no e cambiare strada.
Perche' in mezzo alla loro morte sopravvive la vita.
Conosco "quelli del Villaggio Globale", ho avuto, anzi ho, avro' ancora per un
po' (sigh, sob, eccetera) il piacere di conoscerli da vicino; per questo tengo
sempre a portata di mano due o tre chili di mollette da bucato con cui mi tappo
il naso ogni volta che uno di loro (cravatta sgargiante, camicia stiratissima,
fazzolettino bianco furoriuscente vezzosamente dal taschino dell'impeccabile
giacca) si profila col suo tanfo da progettista d'incubi, venditore di fumo,
imbonitore da baraccone, all'orizzonte dell'ennesimo master sulla
multimedialita'.
Conosco bene purtroppo quelli che "comunicare e' una attivita' imprenditoriale
qualsiasi, come produrre scarpe", quelli che "a me i Macintosh mi danno calore"
(i computer, non gli impermeabili), quelli che... mi fanno schifo (ecco, costoro
sono fra le cose che meritano indignazione).
Ma ai loro incubi si possono ancora opporre i sogni, e ci sono sogni che POSSONO
trasformarsi da uno sgorbio sul taccuino dello psicanalista a un progetto sul
tavolo dell'architetto. Perche' nonostante quello che vogliono farvi credere (e
vedo, e so, che ci riescono molto bene) la vita non e' mai stata impossibile.
E' proprio di questo che voglio discutere con lo psichiatra. Anzi, ora che mi
ricordo, devo ancora telefonargli.
Purtroppo c'e' un limite nei newsgroup: la smaterializzazione degli
interlocutori: cosě non posso dirti la piu' importante delle cose: vieni a
pranzo da me domani, e seduto davanti al tavolo di legno che ho costruito fra la
quercia e il ciliegio forse capirai che Blade Runner non e' una descrizione
completa dell'universo, ma solo del "loro" universo. E poi, potresti darmi una
mano a raccogliere le albicocche. Ma da dove mi scrivi, "Torrette"? Da Claviere
o da Porto Palo?
P. S.: La quercia, il tavolo, il ciliegio, l'albicocco, cosě come il boschetto
che circonda il ruscello stagionale che scorre lě vicino, il riccio che ha
bloccato per due giorni i lavori del recinto, le lucciole che al crepuscolo
vengono su dal boschetto e si spandono fra l'erba e gli alberi (si sbagliava
Pasolini, non sono scomparse), e molto altro ancora, a differenza del tuo faro,
non sono licenze poetiche; esistono davvero.
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