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Titolo: versi del poeta invincibile.....

INVINCIBILE
Mi sento invincibile,
mi sento morire,
voglio sparire
suicidarmi o uccidere,
alzare la testa e combattere,
con la lancia spezzata
nella battaglia più cruenta,
con l'orgoglio a pezzi
per qualcosa che ho fatto,
che non ho fatto,
che desidero fare,
ma non posso.
Mi sento tranquilla
come un bambino al seno
di una madre con l'aids;
come un fiore sotto la pioggia
di meteoriti polverizzate;
come una donna
sopra una bici senza freni,
come un bicchiere mezzo vuoto
o mezzo pieno?:
chi lo sa?!
Sento piangere
l'anima che ho dentro
perché è pesante,
perché è sazia,
perché è imprigionata
dentro questo piccolo cervello
che sta per esplodere,
perché ignorava l'ipocrisia,
perché credeva nei sogni,
dormiva sui cuscini di pietra,
di marmo celeste, sui muri
con scritte angoscianti,
con parole stupide e sciocche,
con strofe per un "io" diverso da me;
e voglio scappare,
e morire se posso,
farne dell'anima mercanzia;
farne del pensiero poesia,
fino a quando morire dentro
e soffrire senza tempo,
nelle giornate più cupe dell'anno,
a Capodanno e a Natale;
e non desidero più scrivere,
anzi desidero scrivere,
e non voglio più ascoltare,
voglio stare in silenzio
e rompere il guscio in cui sono
e uscire dall'ostrica,
diventare perla per un dono,
per stare sul collo delle donne,
per stare sulle mani degli uomini
nel giorno di un'unione
e in quel momento piangere di gioia
perché sono io quella donna,
perché sarò io quella donna,
anche se non voglio diventare donna.
Io non voglio più pensare
questi mille pensieri senza senso,
non voglio più scrivere,
anzi, non voglio smettere,
perché questo è il mio cibo,
è la mia condanna,
è un dono che non voglio,
che non speravo,
che non osavo,
ma ora ce l' ho,
questo dono è mio
come un sentimento pulito,
come un pensiero
condito di tristezza,
come un gioco tra bambini sporchi,
come un velo sulle finestre nude,
come un canestro di frutta marcia
sul tavolo di Caravaggio,
che abitava vicino a me,
a mille metri da casa mia,
ma io non lo sapevo
se no gli scrivevo poesia.
Mi sento ancora vuota
come quando ho cominciato a scrivere
ma la mente non vuole smettere
per paura di sbagliare,
per paura delle risposte,
perché il mondo mi farà male,
perché il tempo giudicherà l'anima,
perché il mondo mi studierà le viscere,
la bocca e i sensi,
le mani e i versi,
perché io mi sento Anila,
io sono Anila,
ma voi non lo sapete.
Io vi rubo l'anima
perché voi non la volete:
la trattate male;
datemela: ve la curo io.
Le metterò tutte
nel mio cassaforte mentale
da grande, prezioso tesoro.
Io vi rubo l'anima,
la custodisco nel mio cuore,
perché il vostro è troppo piccolo
per sopportare un'anima.
E voglio stare qui a scrivere
e distruggere questa tastiera
e consumare il cervello
fino a quando
smetto di respirare
perché io posso,
ora e domani,
io posso:
io sono Anila.
Capitemi vi prego,
perché se no sto male.
Io voglio il vostro cuore,
piccolo, piccolo,
piccolissimo:
il mio mi pesa troppo.
Per favore toglietemelo.
Non lo voglio più - vi prego!
E adesso piango come una bambina
anche se non capite
anche se non volete capire,
ma io sono così,
maledizione!
Io sono così
dopo aver scoperto l'amore,
dopo aver scoperto il cuore,
dopo aver succhiato il veleno.
Il mondo non fa per me.
Mi dicono che sono pessimista;
mi sento un poco realista,
anzi, peggio ancora...
Voi non siete nessuno!
Io sono Dio di me stessa.
Io voglio fare così!
Ma cosa voglio fare io?
Io non mi capisco più!
Io voglio amare di nuovo
anche se so che mi farà male il cuore;
io voglio piangere!
Lasciatemi piangere, vi prego!
Andate via dalla mia stanza!
Non chiamatemi!
Non parlatemi!
Io sono Anila;
io vi rubo l'anima!
Io vi strappo il cuore
col mio pensiero
e poi lo studio
e lo guardo
e poi ve lo rimetto a posto...
Vi capisco tutti
anche se non credete;
io vi leggo dentro,
anche se non lo sapete;
perché non volete che io stia zitta?!
Lasciatemi in silenzio!
La vostra vita non vi merita!
La mia vita non mi merita!
Io non sono nessuno,
ma voi state nelle scale inferiori;
io sono più in alto,
anche se a malincuore...
Io sono io,
ma voi il mio "volto"
non lo conoscete.
Fatevi "vedere"
e vi dirò chi siete!
Voglio andare via
e scappare
e correre lontano
fino a stancarmi
e farmi male al cuore
e magari poi morire...
è meglio la morte,
ma io non voglio morire,
non ancora anche se mi fate male..
Un giorno mi capirete;
adesso siete troppo "immaturi"!
Un giorno mi capirete,
quando i vermi
mi mangeranno il corpo
e mi si consumeranno le viscere..
Un giorno mi capirete,
ma io non ci sarò più...
Non voglio morire;
ma voglio stare in silenzio...
Lasciatemi piangere adesso...
Questo me lo concedete, almeno?
Non vi lascio,
ma lasciatemi voi...
in pace...
Mi sento invincibile...
-anila-

 Un grido, un appello?
    Bello, coinvolgente.
        ezionuc

Bella.

 > ma io non ci sarň piů...


        ezionuc
Terrorismo informatico: quotare 207 righe per una di risposta ed
un'altra per la firma.
Alberto
"Non č piů possibile scrivere: si riscrive. E in questo operare - piů o meno consapevolmente - si va da un riscrivere che attinge allo scrivere (Borges) a un maldestro e a volte ignobile riscrivere. Del riscrivere io ho fatto, per cosě dire, la mia poetica: un consapevole, aperto, non maldestro e certamente non ignobile riscrivere. Tutto pagato."

 "Non è più possibile scrivere: si riscrive. E in questo operare - più o
meno consapevolmente - si va da un riscrivere che attinge allo scrivere
(Borges) a un maldestro e a volte ignobile riscrivere. Del riscrivere io ho
fatto, per così dire, la mia poetica: un consapevole, aperto, non maldestro
e certamente non ignobile riscrivere. Tutto pagato."
forse è come dici tu, ma quando ho scritto questa poesia ero talmente
arrabbiata col mondo che non mi fermava nulla
-anila