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Titolo: xvii

dalla cima della scala vedevo
niente c'era un buio spantegato
e camminando dentro al buio
vidi una donna seduta per terra
che sorrideva e mi teneva il cuore
e quella donna aveva un nome
che non riuscivo più a pronunciare
dolce un nome dolce a dodici
anni di distanza era un nome ancora
dolce ma non lo era mai stato
prima e teneva in mano una 
parte della mia memoria si
chiamava pitfall the mayan
adventure e lei stava seduta
e lo muoveva con la mano lo
tirava e richiamava e io nel letto
guardavo dolce beltà di donna
aspettando il suo fidanzato l'uomo
che strappava le mie lettere le
mie cassette di prince le mie poe-
tutto mi strappava a pezzi mi 
denudava dondolando i fili e 
lei mi dimenticava per forza lei forse
mi aveva sognato sopra di lei e
io la sognavo sotto e venni da lei
e ci tornai e mentre che ricordavo
e salvavo lo stato della partita
lei non c'era mai stata e richiama
ndo mi vidi solo al buio senza
un ricordo mi sentivo più solo 
diciamo che mi feci pena e tanto
basta mi venne da piangere l'avevo
già fatto al buio dissi 'michela'
e aggiunsi 'o federica' non ricorda
vo bene non si vedeva io non 
vedevo le cose antiche per luce
nuova che mi bruciava forte gli occhi
nuova luce senza fiamma senza 
fretta senza clemenza oggi l'ho
perso pensavo pensando agli
accenti, alle cadute, alla rima
alla scala di cui in cima
vedevo questo panorama di niente
e di cose che toccate dagli sguardi
di nuovo niente diventavano e
forse non c'era buio ma semplice
niente e cose pronte a diventare
niente e io dicevo toccando
mi la barba facciamolo in metri
ca e tanto parlavo e tanto perde
vo tutto ogni parola una cosa che
non mi sarebbe più tornata a galla
la mia scrittura ammorbava le cose
il corpo mio il suo spazio costretto
a farsi idea brillante di dita diaccie
scrissi con i guanti sulla tastiera o
nudo per calore o gelo improvvisi
sono quei lavori che non finiscono
mai pensavo quando vidi il gatto
viola quello che era morto e moriva
ogni giorno sfacendosi in sacche
bagnato dall'acqua si sfiaccava
d'osse profonde interrato in cozzi
ed io ne scrissi per decenni di 
questa morte profondissima e lieve
in quel prato a quel margine di quella
strada dove il mio cane sentiva
il grigio dell'imbrunire il rintocco di 
campane distanti e fissava con muso
il niente che gli stava di fronte
e restammo diversi minuti un'ora
qualche giorno forse un mese non
ci siamo mai mossi siamo ancora im-
mobili davanti al panorama di niente
e anche quello bruciavo con la carta
ho bruciato tutto con la carta
senza fiamma senza luce una nuova
carta che scrive della carta e poi
faremo pezzi di carta infinita che di
cono che la carta è finita e forse
creperò anche io ridendo beato 
dei marziani del ciap ciap delle
pantofole o dirò lotta di classe per
sempre per me per le cose dette
in precedenza data a chi veniva
da sinistra o da destra ad un certo
punto queste cose che vedo distanti
questi oggetti queste memorie non
finiranno mai una catalogazione
pensavo infinita una trappola
delle parole una morte dolcissima
ma intanto che lo pensavo non ci
credevo io avevo ancora da finire
la mia preghiera da dipingere una
ringhiera che non c'era mai stata
un altro oggetto un salvataggio
mi misi a mentire m'inventai un
ricordo che non c'era mai stato facevo
oggetti pensavo ad oggetti
di cui uno prese a parlarmi.

parte della mia memoria 
Caro (si fa per dire, tanto per essere in epistola)
Venerandi-caccia-l'amo, fin qui credevo ti fossi ispirato al libro
dell'Apocalisse...
Come non rimpiangere il joyciano flusso di coscienza di Molly Bloom
una volta giunti  - per pura forza di volonta' - in fondo a queste tue
tirate! 
I tuoi testi dovrebbero testimoniare come sia facile arrivare a
pubblicare qualche libercolo. Basta cacciare l'amo (sui NG) e darsi
cocciutamente da fare all'esterno, con pubbliche relazioni e tentativi
pluriennali (e tu ne hai fatti, visto che hai detto che qualunque
esperimento compaia, l'hai fatto prima te). 
Sara' che sono furioso d'aver perso tempo a leggere fino in fondo. 
Pero' questo pomodoro te lo meriti.
LG