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Titolo: "Giornate"+"Nulla di nuovo in Westperia"

"GIORNATE"
Sto vivendo dei giorni,
degli anni,
molto vuoti
al di fuori della vigna
di me stesso.
Il rapporto con gli altri
č disumano,
rappresentazione di "un'equazione senza risultato"*.
Il sesso č sporco
oppure
č come fuoco ed acqua
nella fucina del fabbro...
l'amore puro
č una nostalgia dimenticata
in poche stuprate parentesi...
conosco solo masturbazioni
del "destino"...
Il sesso non č piů curiositŕ,
ne gioco, ne amore, ne piacere...
forse non lo č mai stato,
č come un'antera
pizzicata dalle zampe chirurgiche
d'uno sciame calcolatore d'api,
inconsapevolmente
legate in un contorto meccanismo
gastronomico e giudiziario.
Il fiume dei corrotti
tecnici della vigna,
infedeli vigniaiuoli,
scorre obeso
ingrassato dal mio ricorrente errore
di oberato, disperato e solo.
Non ottengo risposte
che non siano
rompicapi che svolazzano
in tangenziale.
Orrore nel vedere
riflessa la mia vita
a distanza di anni
in un progetto di massa
nelle sue poche gioie
e nelle sue frustrazioni capovolte,
tradotte in effimere, insozzanti, peccaminose
orge.
*espressione usata da F.Guccini in "Shomer ma milayla".
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"NULLA DI NUOVO IN WESTPERIA"
Si fa sera,
brucia nel petto
castrante
lo stimolo pornografico
inaspettato
di internet.
Nel buio
dell'inoltrato vespero,
nella notte,
vespe ronzano,
sotto la cappa del camino,
accanto al mio giaciglio...
inquieto ed insonne mi rigiro nel letto
poi mi masturbo
pensando ad una indefinita amante,
forse quella che m'ha tradito,
ma fingo di essermelo dimenticato.
Eiaculo spasmi di miele
in narcolettico  orgasmo...
fingo di non sentirmii in colpa
verso me stesso
e di non provare
traumatico disgusto e dolore
per la mia condizione...
non voglio pensare alla mia anomala,
non omologata,
impotenza nel mondo
e nel fiume dei piů che, indifferente,
travolge il mio tempo.
Il cazzo č rotto
ma il corpo č rilassato,
nel sonno sogno
zombies che si nutrono della mia anima
addensandosi su di essa
come carogne morte fagocitanti...
ed io schifato ma inevitabilmente
mi nutro fondendomi con quelle.
Mi risveglio in sogni colorati
pieni di banali giudizi ghignanti
di famigliari e conoscenti...
non c'č la mia anima gemella, la mia sposa,
neppure nei sogni...
o forse sě, tra altre fanciulle
che vivono il tempo e le sue gioie altrove...
forse sě... mi consola anche, dicendomi:
Non importa! sottointeso: non č colpa tua.
E la morte, cosě come un surrogato di cattiva e sottile vita, ancora, ci
dividono.
Mi risveglio
in un'altro giorno vuoto, ottenebrato,
insignificante e di strazio narcotizzato...
un'altro giorno da seghe,
ideale per masturbarsi per quanto mi faccia male il cazzo.
Si fa sera,
7,
Vespero e le vespe.
La morte impietosa e traditrice ha i miei occhi
e me lo dimostra
inducendo la mia attenzione
a leggere l'orologio ed il 33 in evidenza:
"che simpatico numero", famigliare come un'antica abitudine!
***by "Re Fluo"***





Ho letto parole così accorate e turbanti da mettermi i 
brividi.


Due poesie sentite e pervase da un'autentica e univoca 
terribile disperazione, da un tormento soffocante, angosciante e vivo, 
reale.


Sei riuscito a rendere perfettamente quella che è un'angoscia, 
" la malattia mortale" kierkegaardiana, il dolore fatto vita e la morte  e 
reincarnazione di una speranza...non so, due poesie colme d'eternità soffusa, 
perenne, soppressa da forze esterne....


Ho  provato sensazioni intensissime leggendole, e solo la 
mano di un maestro può far questo,


simonetta.


 



 ha 
  scritto nel messaggio 
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...
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