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Titolo: Undici Settembre

Undici Settembre
Io sono quella pietra
fusa
caduta
sbriciolata
come pelle di pane.
Io sono quel grido
d'un corpo
che vola
inerme come
questo bimbo
innocente
che stringe
un sorriso bruciato
di padre.
Io sono
la pupilla
di un cane
trafitto
nel silenzio
lunare
della morte.

 wrote in message  

Approccio scabroso quello della poesia 'in limine" o tutta
dentro - che è lo stesso - l'occasione. Sarà che ho della 
creazione poetica un'idea epifanica, in cui il "significato", 
la "portata morale", il "senso" non sono che un magico 
sottoprodotto, il "dulcis in fundo" d'un'esplosione che
ha vinto, in extremis, la sacrosanta repulsione per la scrittura, 
per poi ritrovarsi d'incanto ai margini del silenzio. 
Madidi di sacra d'ambiguità. 
E l'ectoplasma d'una parola davanti agli occhi.
Qui non si tratta di tacere adornianamente davanti all'impensabile.
Si tratterebbe forse di spingere il braccio con tutta la rabbia che si
può contro il muro del dolore ed osservarlo levitare mentre si
vorrebbe
la ricompensa dell'immobilità, spossati dopo tanto disperato muover
le montagne.
È così che, personalmente, vedo il motore della creazione poetica.
Mi perdonerai, Maurizio, se il promettente straniamento 
dell'indignazione della parola (o del giorno in fattispecie) in
pietra,
grido, pupilla non mi sembra oltrepassare la soglia di una
rappresentazione
superficiale del dolore, troppo generica rispetto all'occasione,
tradendo
solo una velleità di dire a tutti i costi.
Un critico, di cui non ricordo il nome, diceva che bisognerebbe, in
poesia, fuggire come la peste i più impensati "io sono...".
Ma non è solo per questo, ovvio, che mi son permesso di farti mancare
il mio men che dispensabile gradimento.
Ovvio, si tratta della mia modesta opinione.
Saluti cordiali.
Vince

 il mio men che dispensabile gradimento.
Ciao vince e ti ringrazio per il commento.
Eppure in quel -io-sono-,volevo indicare che io-estraneo
alla tragedia non ero...mi sentivo lě,maceria,lě polvere di pietra,
io-sono morto quel giorno...lě non c'erano solo morti americani...non si
consumava
solo una tragedia di una Nazione.Lě c'ero io,tu,i nostri nemici.Lě c'era
ogni singolo
uomo della terra,si consumava un'altra tragedia ben piů vasta che
interessava ogni
singola persona di questo pianeta.-Io-sono, per dire che ciascuno di noi era
lě.
Il giorno dopo non c'era piů l'uomo di prima,
tutto divenne primordiale e istintivo... un day after
riflesso negli occhi di un cane che cerca tra le pietre
la vita di prima.Ognuno di noi era quell'occhio animale
che cercava affannosamente una speranza per continuare a vivere.
Un saluto vince
Maurizio
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Inviato via 
http://usenet.libero.it

 ha scritto nel messaggio
news:XU799.1761$
Ci.4...@news1.tin.it
Non so, fin dove è credibile ques'empatia,
questo dolore diviso come pane.
Dai versi sembra più uno sforzo
del sentire, che una reale fusione tra l'accaduto
e la sua continua assimilazione.
Per carità, non voglio dire che bari, ma che
l'argomento è un po' troppo cruciale per eliminare
del tutto l'idea che sembri.
Penso che i motivi fossero degni, ma non
i mezzi e l'esecuzione.
Questo panteismo a rovescio di trovarsi
in tutta quella natura nera,  quel
piccolo giro di congegni un po' oleati
di retorica, per giungere a un effetto,
che, non sembra quello, o non giunge come tale.
Dovrei dirti che in questa tua, retrocedi molto,
per mia contestabilissima opinione, da altre
tue poesie, meno impacciate, meno votate
a mettersi in impasse dove risulta arduo
evitare il sospetto.
Tante cose.
--
OC
§ A chemical reaction, isterical and useless §
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                             (Rh)

 questo dolore diviso come pane.
---cut
Buongiorno Oltre Crisalide e grazie per il commento.
Sincero e chiaro,ma credimi tutto fuorchč apparenza di baro, tutto fuorchč
ricerca superficiale dell'effetto o almeno questo non era minimamente nelle
mie intenzioni.
Ma č certo, come dici tu,certo č lo "sforzo di sentire"qualcosa.
Sta proprio lě, nel tentativo di accostarmi ad un evento cosě tragicamente
palpabile ed irreale allo stesso tempo, il mio grado di empatia:ovvio,č un
filtro del tutto e strettamente personale, che puň anche e giustamente non
piacere,ma nel momento che scrivevo era l'unico che avevo.
E' ricerca vana, di delineare contorni di dolore che in quegli istanti era
impossibile da fare:come impossibile in quei momenti era capire il senso
della tragedia che stava avvenendo.
Ecco il grado, il filtro,l'unica mia empatia possibile in quell'istante era
sentirmi quella pietra fusa,era vedermi cadere nel vuoto.
Solo dopo, in quelle pupille di cane,il dolore comincia a prendere forma.
Si spera di trovare una vita,la speranza per sopravvivere a quel grigio di
morte.
Un buongiorno ed un saluto OC


 la vita di prima.
A prescindere dal personale non allinearmi a questa
atmosfera da "big bang" (ché tante e simili altre
ecatombi si sono in passato consumate davanti ai nostri 
occhi; se è stata la "mise en scène", effettivamente
di grande effetto hollywwodiano, a colpire il
nostro immaginario e indurci ad una forma di indignazione
superiore e "altra", be', mi perdonerai, ma mi tiro fuori
dal coro di questo particolare sdegno), qui si parlava di 
"resa poetica" del "tuo dolore", e non del suo grado di 
autenticità (in fondo si deve pur trovare qualche ragione 
per giocare con la parola, capisco).
Guarda, Maurizio, ti invito a rileggere anche le considerazioni
di Oltre Crisalide, che mi sembrano reiterare i dubbî che ti
avevo espressi nel mio precedente messaggio.
A differenza di altri, qui. mi sembri più disponibile a capire
le ragioni e le motivazioni di un mancato gradimento, senza
tante "messe in non cale" e facce da gnorri. E questo va
a tuo merito.
Saluti cordiali.
Vince

 lě.
"No man is made is an island unto itself, every man is a peace of the
continent, a part of the main; (...) any man's death diminishes me, because
I am involved in mankind; and therefore never send to know for whom the bell
tolls; it tolls for thee"...
diceva John Donne.
Saluti,
B.

 B.
Non sono molto ferrato in inglese ma a "naso"ho capito e ti ringrazio.
Ciao buffy jody
Un saluto
