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Titolo: [OT-estenuante] Roadhouse blues

Come se la meta fosse davvero più ratta del durante, come se raggiungere
l'Aia a polacchini anziché a piper dirottati, fosse la medesima cosa.
Breve o lungo? troppa sintesi stona ad esempio nell'amore e ciò
che lo assenzia , voi mi capirete, stupidi tronchi canadesi
dell'amore, che sempre rotolate sotto le pappagorge dei cassonetti,
le scarpe piranha dei boscaioli a quadroni.
Scegliete bene se siete licheni, scegliete bene!
*So keep your eyes on the road, your hands upon the wheel*
citazione che mi getta petardi nella memoria, altroché,
ricordarmi un tatuaggio sonoro fatto alle prime mercalli di whisky, di
silverstone, di cartocci di vini rubati alla mensa e ingoiati  nel
refettorio fantasma; non per mettermi a passo, o per fare, se non il
re lucertola, il disegno di un geco fatto da Borges con mano omerica.
Tatuaggio fattomi da un commilitone siciliano, che si congedò da noi
alzando il braccio e dicendo a microfono, nel cinema di caserma:
 viva la cihroka, nessuno gustò di capire, e non ridemmo perché
 mancavano ancora mesi ed eravamo in punizione per aver
 abbassato la vista a un'aringa umana con dello squibb.
 Era un fanatico, il siculo, e a guardare i suoi occhi pieni di boemia ed
erba, pensavi proprio che sconvolgersi fosse tutto quello che ti chiedeva
Dio, che Blake e le sue porte sensuali fossero il dio ignoto di cui
Paolo agitava le parabole, che la droga, non fosse come lo era per
 l'anoressico Pannella veicolo per far politica, ma un vero
e autentico polo, coi contro maroni, un'antidittatura con tutte le
 cose più fini e i più psichedelici casini nella camera e sulla strada.
Credo, e nessuno potrà confermarlo, che sia per quel bimbo serenamente
anfetaminico, se tuttora nutro un certo rispetto per i lati  a dir puri di
uno sconvolgimento fino a vomito e flebo.
Ma, come è facile immaginare per chi ha l'onta di portarsi
dentro un cervello, bisognava mascherare alla famiglia, agli
amici di cui, non è che volessimo perdere quel bigattino di stima,
ma niente eco a go go, la moltiplicazione vocale dell'infrangimento al
costume.
Allora andavamo con le garze. Bisognava inventare la massoneria,
l'alchimia piccola piccola, nascondere la stagnola filosofale dell'ebbrezza
dietro zuppe alla Rocamble, indovinelli duri come testuggini, difficili
da trovarci le chiavi, se eravamo abbastanza eroici da non ridere
tra di noi, della nostra lingua in stretto asmattico, più evolutiva di
quella della saragasse. Citerò un breviario, e forse, per la prima volta,
ne proverò nostalgia sincera, non tazzina di tè con il cianuro
scaduto della vanagloria.
" Sto tutto *a let it roll*", praticamente quando il più era fatto
e la vista si faceva nana e densissima, nuotavi nel lucore e
facevi la verticale contro i portali delle chiese, con le ragazze
mai più belle, a fila per farti treccine. Bionde, eternamente pane,
sorridendo scavavano arcobaleni notturni.
Tua sorella diceva " quello ha riso" e poco dopo arrivavano
i carabinieri, e c'era l'altro fratello che sveniva mentre
rompeva il fungone del distributore di benzina.
Prendevi a schiaffi la ragazza con il libro della Dickinson
e poi l'abbracciavi al commissariato, mentre lo gnomo di
syd Barret aveva un dap nel tuo stomaco carlomartello.
E ancora un monsone di pugni, senza darti terra,
gente che ti spegneva sigarette in faccia, tu che ti spegnevi
sigarette sui dorsi delle mani per disegnarti delle croci.
Cercavi di dimenticarti, come volevi essere fatto o raccogliticcio.
Cercavi di dilavare il tormento sciorinandone altri a chiunque,
non era niente bello lontano dal quinto bicchiere di consulate.
*Hai un po' di oro per le mani?*, qui è quando  ci faceva scorie
algose l'astinenza, incuranti delle dune orali, della triste
secchezza delle fauci, la stessa provata in seguito per gli
stabilizzanti dell'umore. No, il lithio solo se il neurontin non va
al centro delle tue delinquere mentali, ci vuole netiquette
nell'inconscio, se no, son flame. E dia retate! Il mio dottore
era un androide pelato, che appena smontava gettava del
pollame grezzo ai coccodrilli della sua umanità e a domattina,
diceva, a domattina, stupide bestie, scimmie ammaestrate
del mio salario! Evidentemente soffriva di zoomorfia.
"*Vogliamo fare la malvagità stasera*"? Questa era la più innocente,
forse perché veniva sempre dopo il tenue polistirolo di buoni
propositi, e non volevamo essere così curve a gomito a
noi stessi. Così, se c'era di che comprare, compravamo vino almeno,
e la sera facevamo dragature e poi ci nascondevamo nel mantello
del nostro supereroe, il grande signor *sindrome di Korsakoff*.
E l'indomani, capivamo di esserci giocati per bene
papille e reputazione, ma era un bene, da non raccomandare.
*Ho un po' di sostanza malleabile*, questa è venuta in seguito,
quando al subentrare dell'abitudine coi suoi duroni di tempo,
è svenata la magia: volevamo essere scoperti, come quegli
hacker fessi, che ti entrano nel sistema nervoso e ti aprano
una finestra sul mondo, dicendoti, quando ormai non hai più
nessuna possibilità per diventare veramente un morto carillon
della ragione:- Non saprai difenderti come si conviene, sei
in pericolo, sei già infetto, hai già linciato col tuo dappoco la dura
madre.
E qui, senza altre aggiunte, richiudo il polveroso baule di
accozzaglie.
Tante cose.

 Tante cose.
(ahhhhhhhhhhhh! eccolo il megaSuperPippone [temevo!]: 10 -per il tempo
perso-)
(figliuolo, ti capisco, se posti su IAS [tua sede naturale] ti
spellano -troppo scarso-,
 se posti su fiapp ti lodano a dismisura -troppa saliva- ed ecco allora IAP,
che dovrebbe esser il tempo il tempio della sintesi e del far trapelare)
(figliuolo... dai... posta ancora quelle tue cosette poeto_fumatefumate,
l'amico tuo -azzannonebart- aspetta al varco) mn