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Titolo: [IT] Poetografia e psichiatria.

[mentre Torrette e Corbera sfogliano le pagine gialle, Artod si alza dal
tavolino dove sta bevendo il suo absinthe - come nel quadro. Tutto č
come nelle poetografie: ha una tunica blu scuro e una cappa nera, in
mano tiene un coltello, per la stanza svolazza un fantasma femminile che
solo lui, per fortuna, vede. Si alza con tono solenne e punta il
coltello verso Torrette e Corbera]
ARTOD: Torrette! Corbera!
TORRETTE: Artod! Cos'č quel coltello che mi punti addosso?
ARTOD: Ascolta. Ho giocato molto, da bambino. E ho letto ancora di piů.
Ho passato la maggior parte del mio tempo da solo, a leggere e a
conoscere. Per vincere me stesso, per essere migliore - ma confronti
veri e continui non c'erano. No, ero io che mi compiacevo della
scoperta. E giocavo, sě, di solito con il pc. Non vincevo molto.
Imbrogliavo. E' nella mia natura, vincere ad ogni costo. Vincere contro
me stesso: non imbroglio con gli altri. Contro il pc, semmai. Oppure a
uno dei tanti giochi da tavolo che ho in soffitta. Supremazia.
CORBERA (cerca di parlare)
ARTOD: Per favore, lasciami finire. E' un'arroganza che mi porto dietro
da qualche anno. Vi dirň: chi vuol vincere č il vero perdente. Chi cerca
di dominare l'astratto perché il concreto gli sfugge č il frustrato, lo
scontento, il poeta. Ma un poeta morto, non credete?
TORRETTE (cerca di rispondergli)
ARTOD: Per favore! Domanda retorica. Ascoltami fino in fondo, te ne
prego! E' destino degli spiriti parlare senza essere interrotti.
[solleva un po' la tunica e si guarda i piedi. Qualche taglio, qualche
escoriazione] E' destino mio, invece, che le ferite non si rimarginino
finché io non la veda. E' accanto a me, ma non mi sfiora nemmeno. La
vedi? No.
Il poeta morto, dicevo. Parte dell'Iperurano, forse? E sě che l'arte,
diceva, č un riflesso del riflesso dell'idea. Il poeta č l'idea. E il
suo riflesso, la sua vita, si riflette nell'arte, nella poesia, nello
scritto. Tutto quadra. Ora non so piů che dire. Ma se non vi muovo non
posso farvi parlare: č scritto. Parlare e muoversi sono azioni
inscindibili. Infatti mi muovo. O meglio, lei si muove. Orbita
ellittica.
Non ragioniam di ciň, ma guardo e passo. Dicevo del vincere. Vincere
contro sé stessi č una vittoria o lo sfogo di un perdente? Imbrogliare
contro chi non puň chiedere il proprio diritto (il servo Bortolo! Lui sě
che ci riuscě. Col fuoco.) č un vero imbroglio. E un solo giorno di vera
soddisfazione all'anno - soddisfazione che, visto il disinteresse e la
rassegnazione altrui, non ha un vero gusto - č una vera vittoria?
Non ho altre parole per descrivermi. Mi mancano spesso: l'emorragia
continua ogni tanto coagula in qualche verso. Il resto si spande per il
cervello. Ma ditemi: sono un perdente? Oppure ho perso nell'esserlo e
rimango nella botte appesa all'albero? Ma la botte, se ci fossi, avrebbe
un inquilino meno sapiente di quello che fu: e ora le sue ossa sono
polvere.
Troppe citazioni, vedo. Un modo per vincere, in certi sensi. Ma ditemi:
sono un perdente?
TORRETTE:
CORBERA:
[in attesa di completamento]

Artod,
lo salvo e me lo leggo con calma prossimamente.
Poi ti dico.
Ciao
Tissaferne

TORRETTE:
Torrette, sguardo sfuggente...shifting eyes mi dicevano una volta.
Ma costui non posso ignorarlo, con la sua lama che si muove di 
qui e di li' come una passeggiatrice assassina  alla base della mia 
gola  mentre l'altra mano e' impegnata a scrollarmi per il bavero, e 
davvero non posso far null'altro che star in punta di piedi e cercar 
di parlar qualcosa...che poi quell'altro matto di corbera non viene 
affatto in mio soccorso, capace di credere, quello, che si tratti di 
una nuova terapia, magari un filosofar col coltello (gli chiedero' 
poi, se vivo ancora, perche' cerchi uno psichiatra alla voce locali 
notturni)...parlare, soave esercizio sociale  che lungi dall'accostare 
la nostra barchetta alla verita' provvede se non altro a calmare le 
acque... 
Parla, dunque, torrette, di' qualcosa per salvarti la gola che tanto 
buon vino ha visto entrare e qualche motto d'amore uscire, parla 
torrette per la tua vita!
*o poeta, giacche' voler esser poeti e' gia' esser poetici, o poeta, 
giacche' esser poetici e' gia' esser poeti, o poeta dunque:
non lo so. in natura nulla si crea e nulla si distrugge ma tutto si 
trasforma. e tutto scorre, sempre scorre la delebile sconfitta. un 
grande vincente disse tra il sublime e il ridicolo esserci solo un 
passo, e la stessa cosa a giudicare dalla  parabola della sua stessa 
vita puo' dirsi della vittoria e della sconfitta. alla fine si perde 
tutti, ma e' come se non lo sapessimo, e non lo sappiamo e davvero ci 
illudiamo. sara' per questo inganno disvelato che il tuo 
odiato uomo dalle suole di vento fuggiva di perenne fuga mentre 
diveniva vincente tra il suo pubblico nascente e cosi' gli piacque 
scampare in africa a trafficar armi ma non esser riconsociuto dalle 
antologie. poiche' si dispone attorno a noi il cerchio dei simili a 
proteggerci con elettroreticolato di rispetto precostituito, a 
favorire scambi mercantili, a mettere in vendita i nostri talenti al 
miglior prezzo possibile, a favorire il nostro bigliettino da visita 
ai commercianti, e che quelle pagine gialle riportino chiaro il nome e 
ben visibile, affinche' si sappia a chi rivolgersi quando si cerca il 
poeta, o la cortigiana di cui adesso s'appunta il nome quel matto di 
corbera (ma mi spieghera' questa nuova terapia)...
 cosi' veniamo assassinati dai nostri antenati di cui ripetiamo la 
prevedibile esistenza e dai nostri benevolenti simili che come mamme 
ansiose ci proteggono. 
tu perdente? non lo so, poeta, forse e' presto per non  essere altro che belli.
non lo so, poeta. Conosciamo solo i tuoi messaggi.
ma se gli ordini ormai provengono dall'esselunga e dal bennet per chi 
scrivi, o poeta? 
e pubblicare non e' che vincere e vendere, verbi lontani dal poetare 
quanto l'africa nera dalla francia.
-- 
answer me removing "TO" from the mail address

locali
notturni)...
quali?

 quanto l'africa nera dalla francia.
ARTOD: Quanto hai detto mi basterebbe per sgozzarti. Ma il fantasma, che
si č incarnato nel proprio seno e si č fatto ragazza, trae interessanti
conclusioni dal mio non agire.
Conoscerai Salinger, visto che ti dichiarasti ferrato (ma non ti guardo
i denti, sig. Donato) in narrativa. E conoscerai Zooey. Mi č simile, per
molti versi. Un attore, un attore fino in fondo. La sua natura, in fin
dei conti.
Cosě io sono un istrione e un provocatore, spesso, ma pure il melodramma
mi riesce bene. Tutto ciň che č irreale, esagerato. Si potrebbe dire che
non esisto nel mondo sensibile, ma in quello ipersensibile (e iperteso e
iperattivo), l'Iperurano.
[cosě dicendo si coprě il capo con la cappa nera e si avvolse nel
mantello. La penombra lo illuminava. Ma quando la cappa cadde, era
invisibile. Non lo si vide sparire nella notte. Forse rimase lě]
Artod

quali?
localita' amene, amenita' locali
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