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Titolo: fallacemente al tuo unico figlio.

Ho conosciuto tua madre molti anni fa e trovo bizzarro il fatto di
conoscerla ancora, di rispettarla, di parlarne bene, forse d'amarla ancora,
perché lei è stata gran parte della mia rovina.
Mi ha preso a diciotto anni e non m'ha più lasciato, deformando per sempre
quella che poteva essere una esistenza diversa, ed il fatto che io non
riesca quasi a pensarla diversa (nel senso di non capire quali siano  i
termini della diversità) ti può suggerire in quali profondità della mia
persona lei abbia agito.
Non vedo nulla sfuggire all'inevitabile di ciò che mi è successo da quando
la conobbi, ed anche oggi sapere che tu crescerai fra le sue braccia mi
riempie di sgomento. Sappi che il mio male m'ha imposto di sognarmi al tuo
posto, fra le sue braccia, abbeverandomi completamente al suo veleno, così
da sfuggire a quella morte in vita che mi ha dato come lascito.
Forse giudicherai esagerate queste parole, e non so chi sarai e cosa potrai
essere quando arriverai a leggerle. Forse i tuoi  occhi saranno sprezzanti e
la tua viva intelligenza arriverà a compatire chi le ha scritte. Ma più di
questo credo che vedrai una venatura quasi d'amore in loro, e allora sarà
consolante non essere li a raccogliere quell'ennesima sfida.
I fatti, purtroppo, sono vuote cornici in questi casi, e non li si può
chiamare a proprio vantaggio in alcun caso. Se sarai vittima di lei troverai
in queste parole un triste conforto, se sarai nuovo carnefice troverai il
primo pane per i tuoi denti aguzzi, certo che nuovi appetiti saliranno per
il tuo corpo e che nuovi mali saprai infliggere.
Tua madre era bellissima, era la forma stessa della bellezza, quella che
suggerisce, accenna e sfugge. Io ne rimasi colpito ancor prima di
comprenderne la dimensione (se mai la compresi). La ricordo in disparte,
silenziosa e arcigna nella durezza che talvolta sapeva esprimere il suo
volto. Ricordo soprattutto quando disegnava, la sua concentrazione
inavvicinabile, la sua fredda credulità che rendeva furto per fame ogni
sguardo.
Non le parlavo ancora, se non attraverso circostanziate frasi che si
rivolgono a tutti. Ma già riempire quelle parole di sensi comuni mi pareva
diverso. Pensavo già di nascondere *altro*  e non temevo neppure sarebbe mai
successo di dover scoprirsi a tali parole.
Una mattina, credo di fine Ottobre, lei mi regalò un quaderno. Io trovai del
tutto naturale scrivere su di esso tutto il turbamento che lei e quel gesto
avevano provocato in me, e fu altrettanto facile in seguito mostrarle il
risultato.
Ricordo il suo sorriso nel riceverlo, quasi se l'aspettasse, e voglio
ricordare (per quanto sia difficile sbagliarmi) la sua approvazione, il suo
sottinteso ringraziamento.
Forse lei già immaginava la verginità d'uno spirito e per * futura *
destrezza affilava l'armamentario sulla prima calda resistenza che l'
edificio, e Venezia intera, per restare larghi, le andavano offrendo. Era
già pronta a veder crescere quell'amorfo, a vederlo crescere smisuratamente
nella doppiezza del linguaggio e nell'aridità delle poche concessioni. Lei
avrebbe soltanto potato i rami più orgogliosamente pericolosi iniettando
nelle radici il suo veleno.
A diciotto anni si è delle crisalidi, e la dicotomica carcassa che si porta
presto sarà gettata in favore di ali variopinte ed in certi momenti di
serenità si può pregustare lo sfavillio dei nuovi colori immaginati come *
nostri *.
Lei posò gli occhi su quella carcassa, con gusto necrofilo la nutrì, con
mani che non so dire se veramente tremanti la carezzò, finchè nell'ultimo
gesto libero la baciai. Non ti risparmio la svenevolezza della passione,
affinché la * tua * esperienza  possa avvelenarsi nella mediocrità del mio
ricordo (cibati di questo mostro).
Lei impedì quella prima e forse atroce esperienza che avrei dovuto compiere.
Quella negazione di se stessi che sarebbe stata sufficiente a porsi come
simbolo d'ogni altra negazione.
Lei mi cacciò dal mondo dei vivi suggerendomi d'avere occhi per scrutare l'
oscurità. Cos'erano i sì ed i rifiuti, cos'erano quegli assurdi termini di
fronte a me e di fronte a lei. Un solo istante poteva nutrirsi d'ogni
afflizione promettendo la * mia * eternità. Un solo istante, parola
tristemente amara, poteva propagarsi come rivolo, bagnando ogni secca
ragione del mio spirito.
Erano passati svariati mesi dalla nostra conoscenza ed il tempo si rivelava
come chimerica invenzione.
Io assistevo a me stesso e al suo impossessarsi d'ogni attimo. La sua
immagine, la sua voce erano continuamente presenti nella mia testa. Persino
i sogni e la loro natura capricciosa, cominciavano a piegarsi a quella
verità. La sognai distesa su un marciapiede, sotto le scale di casa mia,
coperta da nei pelosi qua e la nel corpo. Sognai città medioevali cinte di
mure inespugnabili, dove cozzavano le ironie del giorno. Sognai partenze
rimandate e viaggi persi.
Le suggestioni dei sogni s'infrangevano al primo risveglio e subito la mia
libertà persa, che voleva gridare, veniva soffocata dalla sua immagine che
trionfante riprendeva le redini di ciò che poteva ancora essere.
Non vi era cosa che potessi pensare o provare che non si misurasse con il
suo sguardo che immaginavo sempre seguirmi. Attore della sua meraviglia
ipotetica, cercavo parole alle quali far subire lo stesso destino,
attraverso tortuosi percorsi dovevano giungere ai suoi occhi.
Lei viveva una molteplice esistenza, e non conosco quale segreta gioia può
aver provato nel raccogliersi  nei miei occhi, nel mio delirio e nel mio
vino ubriaco. Non desideravo me nel desiderarla (come massima finzione), non
mi consideravo come persona capace di questo. Un pieno aspettare fitto e
incupito, un troneggiante mostro dell'attesa.
M'appassionavo per piccole cose e ogni considerazione si mostrava per ciò
che era, soltanto che ingenua merce di scambio.
Ora lascio a te questo foglio e questo quaderno, nella stanza dei tuoi
giochi, dove mi capita di cercare il sonno in questa notte.
Come inutile regalo del quale non si sa che farsene, perché ad altro si
pensava come adatto a noi, cercherò di farlo passare per vergogna così da
poterlo rigettare con tutto l'altro pattume che s'è messo assieme.
Ora è come arretrare di fronte al tempo percepito come condivisione di
future solitudini. Le persone, queste figure ingombranti, non saprai  mai
come prenderle, non si è saputo mai cosa chiedere. Talvolta brutali,
talvolta affascinanti, sempre chiuse come qualcosa di definito e
monumentale, capaci di progetti e di perseguire i loro progetti. Forse
capaci di credere e d'attribuire valori e disvalori costituendosi in giudici
deambulanti.
Sembrano fatti per essere guardati, ascoltati, per essere raccolti. Ma
restano nel loro enigma la cosa più lontana, la distanza più abissale, l'
inferno più ignoto da percorrere.
Le loro parole, che fra essi sono condivise, si posano come macigni che
soltanto loro possono rimuovere e i loro sguardi, come artigli, ti
strapperanno a brandelli per poi, con pochi lembi, riformarti nei loro
pensieri.
Arriverai a persuaderti che quell'assemblaggio sbiadito di te stesso sia ciò
che hai sempre sospettato, e incredulo dirai di no. Proverai a dibatterti, a
liberarti da quella stretta, desiderando come il bene più prezioso la
possibilità di parlare un altro linguaggio, d'offrire un'altra parola sul
tuo conto.
Ma la sincerità dei tuoi sforzi sarà vanificata da te stesso al semplice
pensiero che qualcosa in te si nasconde, che non un solo frammento di ciò
che possiedono sia più vero del lontanissimo * altro * che senti aggirarsi
ora in te con tanto vigore, ed allora anticiperai tu stesso quel sospetto,
quell'assemblaggio sbiadito, quell'immagine che ora ti prendi cura di
ribaltare nel significato più oscuro della volontà d'essere ciò che eri.
Inizia a scrivere sul quaderno, caro bambino.

 Ho conosciuto tua madre
[cut]
Non ho parole. Voglio comunque che il mio silenzio arrivi.
Pierpaolo


Da brividi, da spleen.
Ma al tuo futuro figlio, se mai verrà, non leggergliela, non subito.
Vado a rileggerla.
Saluti
ExeBios.

inquietante, diretta, vaga,  tagliente, ... la parola scritta
la cultura, la conoscenza... nutrirsi e nutrire di velenosa conoscenza
non saprei
e qualche quaderno, ho l'impressione di averlo ricevuto anche io in dono
poetica prosa
biblico, terribilmente e crudelmente biblico
marco pap

ah... direi anche
tristemente, piu' che tristemente morboso
l'analitica sintesi di una parziale veduta di una morbosità ancestrale

Sono incapace di commentare. Ma...
Coinvolge. Illumina.
Artod

local_machine ha scritto nel messaggio ...
Semplicemente una grande confessione degli inganni della vita: e di come: un
solo piccolo istante abbia la capacità di mutarne il corso per sempre.