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Titolo: ancora? ma non siete mai paghi.

Bomba in salamoia
L'avevo conosciuta proprio mentre stavo esponendo la mia teoria sull'aria.
Lavoravo lė giā da un po', un anno, forse; lei era
arrivata adesso e mi guardava male.
ŦNoi affermiamo che l'aria, la nostra aria terrestre, non ha sapore né
odore. Ma diciamo una minchiata. Dovremmo tuttalpių
arrenderci davanti all'impossibilitā di poterne cogliere un qualsiasi
attributo. Mi spiego - e da ora in avanti la responsabilitā di
eventuali incomprensioni sarā solo vostra. Appena usciamo dal corpo
materno, dall'incubatrice-provetta o da quel che ci č
toccato come tana prenatale, il primo sapore e il primo odore che
percepiamo sono quelli dell'aria. E continuiamo a sentirli
senza sosta, senza riposo, senza requie... Tanto vale adattarsi e prendere
l'aria come parametro di tutto il resto. Č cosė,
semplicemente, che una cosa ha un sapore o un odore: in rapporto all'aria,
che per parte sua sarā sempre il neutro, lo zero
assoluto, il nulla in base a cui tutto il resto si definisce. Per noi,
naturalmente. E io parlo dell'aria come astrazione, postulandola
pulita. Se un venusiano atterrasse, sniffasse e biascicasse un po' di
quest'aria, forse tossirebbe, forse vomiterebbe, forse
morirebbe, forse noi cambieremmo il senso comune che urla l'assurditā di
immaginare la vita in un'atmosfera come quella di
Venere. Non lo so.ŧ
Mi ero stancata. Quando ci eravamo strette la mano, presentate da certi
colleghi, io mi ero sentita come l'aria, neutra. Cosė mi
stupivo del suo sguardo ostile, da venusiana che mi rinfacciasse quello che
le toccava respirare.
Sugli scaffali del reparto gastronomia si alternavano puzze, si
rincorrevano date di scadenza, tutto un mondo ti
escludeva e ti faceva sentire piccina. Quasi ritiravi la mano dai barattoli
e dai cartocci che una stupida parte di te
riteneva di dover schiodare da quel giacere scaffalico. 
A volte facevo battute. Il mio era un narcisismo di copertura. "Che noia
purulenta il lavoro e che noia puruveloce le ferie. O
preferisci pururapida, visto che allittera in sé?" Ecco, potevo arrivare
anche a queste vette. La prima volta che successe in sua
presenza ebbi paura: mi tirō un soprammobile di bronzo a un palmo dal
petto. Con la scrivania affossata al centro da quel
meteorite iniziō a diventarmi difficile il quotidiano logorio. 
Uno degli odori che pių si imponevano era quello della salamoia. Benché
ormai ve ne fossero di mille tipi, c'era
qualcosa, un cognome olfattivo, che li accomunava tutti. La salamoia
trionfava nella vita moderna del mondo, e
sciaguattava in faccia a tutti la sua parentela col salnitro. Cosė, una
scansia di supermercato guidava la volgaritā
orizzontale come un marciapiede. 
Un giorno avevo bisogno di una ricerca, ma stavo giā lavorando a un'altra
cosa. Mi serviva aiuto. Erano tutti occupati. Chiesi a
lei: "Oh, mi capiti come il cazzo sui mascheroni. Sei il mio carnevale! Mi
daresti una mano?" Mi accoltellō con qualcosa che
teneva in borsa, un lucidalabbra, credo.
All'ospedale mi dissero ghignando che non era niente. Si vede che ho culo,
piansi fra me e me facendo finta di sorridere. Tornai
al lavoro convinta che lei non ci fosse, che avesse subito qualche botta
disciplinare... Non l'avevo denunciata perché al pronto
soccorso ridevano troppo. Invece era lė, con quello sguardo sinistro che
nessuno coglieva, con quella sbrodolaggine d'odio che
nessuno toccava. Tranne me. Sempre tranne me.
Faticai, davvero, a trovare un contegno. Alla fine, pur sapendo che quello
era il modo pių facile per farmi piovere addosso le
cataratte dei suoi neuroni imbanditi a minestrone, mi misi a parlare:
"Vedi, perché le parole che tu scrivi abbiano una sosta sulla
bocca di tutti ti ci vuole la musica..." Non mi fece finire. Aprė il suo
cassetto - avevo sentito la sua azione dal cigolio che non
seppe celare - e dopo un secondo una freccetta al curaro si impiantō sullo
schienale della mia modesta sedia da lavoro. Io
tremavo come un coniglietto tenero sotto il tavolo. Sembrava che nessuno
venisse in mio soccorso. 
Il salnitro si lega alla grafite come certi frutti acerbi si legano alla
lingua. I giornali parlarono molto di quella strana
esplosione fra i barattoli giganti delle olive giganti, dove qualcuno aveva
dimenticato una scatola di matite. La
clientela dei negozi di massa appare sempre pių distratta, vero? 
Rannicchiata sotto il tavolo, con lei a due passi truccata da giustiziera
non so di che cazzo, pregai il mio culo di fare qualcosa.
Mi giunse, come segno del fato, il fiato. Sė, un piccolo, soave peto, la
risposta che volevo: me la sarei cavata anche quella volta.
Sotto ai nostri uffici, un supermercato macinava gente e roba simile per
venti ore al giorno. Non lo avevo mai visto chiuso.
Arrivavo che era giā aperto, me ne andavo che ancora brontolava come uno
stomaco. Mentre lei mi ammazzava saltō in aria.
Mi ritrovai appesa alla catena del bagno, a due metri da terra. Ero viva e
asimmetrica: significava che non mi ero rotta niente. 
Duro lavoro quello del pompiere. A furia di pompare i nervi cedono. Fra i
detriti e i pezzi di sale grosso inesplosi, la
Squadra Numero Due del Distretto Zeta trovō anche un pezzo d'odio di sesso
femminile piombato gių da un buco che
faceva da soffitto al supermercato e da pavimento ai nostri uffici. Se
fossi stata lassų, avrei fatto cucų dallo squarcetto
e avrei spiegato di chi si trattava. Ma ero fuori, a tossire sull'asfalto
con tutti gli altri. Nessuno mi abbracciava, ma
nessuno mi minacciava.
Poco pių tardi vidi un giovane pompiere che mi ricordō quando... Altra
faccenda.

odore. Ma diciamo una minchiata. Dovremmo tuttalpiù
L'hai appena detta una minchiata. Si scrive tutt'al più, somara (con
spazio fra *al e più*).
Come si fa a leggere questa robaccia? Non solo fa schifo, ma ci sono
errori ovunque.
Somara. Cane analfabeta.
sv

 faceva da soffitto al supermercato e da pavimento ai nostri uffici. Se
questo m'e' piaciuto piu' degli altri. sinceramente lontani dal mio 
gusto, non paiono scritti per un lettore equilibrato, anzi non paiono 
scritti per un lettore, e' un continuo maltrattare la sua 
disponibilita'. l'esasperazione di 
chi soffre, pero', corre sempre il rischio d'essere letteratura vera.
ci vorrebbe quindi molta buona disposizione da parte del lettore, molta 
calma e la dovuta attenzione; tutte cose che adesso come adesso ci neghi 
a priori. e lascia stare il flame, contrariamente a quello che ti dice 
lg, non sei affatto portata, anzi.
-- 
il freddo che non ha l'aspetto dei muri
a.malraux

 sinceramente lontani dal mio gusto,
  Credo di capire  quel che vuoi dire.  Pero` si sa: certe  cose te le
devi (vedere/ascoltare/leggere) piu` e piu` volte, prima di "capirle".
E non e` detto che ci si riesca.
  E` un enigma. Io mi ci  perdo. Decifrarlo e` oggettivamente oltre le
mie capacita`.
-- 
Power down.

In article <slrnb29449....@demokrito.org.asm>, 
demo...@demokrito.org.asm says...

caro diskre, parliamone se vuoi. ma ho l'impressione che tu tenda a 
mitizzare indebitamente la tua adorata. evidentemente ne hai la 
necessita', e questo mi incuriosisce. con tutto il rispetto per ts, che 
imho scrive meglio di te, ma e' la tua disponibilita' a prendere 
lucciole per lanterne che m'affascina. voglio dire, tu hai bisogno di 
situazsioni patologiche, in cui credere. tu vuoi credere. sei l'unico, 
forse, che crede alla risibile messinscena di ts; sei uno spettatore 
veramente compartecipe del suo dramma, non ci fossi tu lei smetterebbe 
'ste manfrine da principessa sul pisello. ma poiche' la rafforzi nel suo 
capriccio, lei prosegue, supponendo dietro la tua amorosa temerarieta' 
legioni di adoratori piu' restii a manifestarsi. di questo spettacolo 
sei in fondo tu il regista. e' stupendo. vi adoro. 


sei in fondo tu il regista. e' stupendo. vi adoro. 
Per me Diskre Panza è un genio. E' l'unico postatore che leggo e rileggo
almeno tre volte. Io se fossi una figa, a Diskre Panza gli darei anche il culo!
sv

 caro diskre, parliamone se vuoi.
  Guarda. Di panni sporchi in piazza ne ho gia` stesi a sufficienza, e
non  ho voglia  di impestare  anche Iap,  che sta  vivendo un  momento
tranquillo... Io qua dentro faccio solamente il lurker, che' di poesia
non ci capiro` mai una sega...
  Tanto, poi, alla fine non cambierebbe assolutamente nulla.
  Continua pure a pensare - di me e di Lei - quel che piu` ti aggrada.
Tenendo presente che la nostra storia e` morta e sepolta da ormai piu`
di due  anni. Il tempo  scorre, e a  volte anche le  persone cambiano.
Vedi di trarne le debite conclusioni.
  Stammi bene.
-- 
Power down.

Vedi di trarne le debite conclusioni.
Questo è mica DisKre Panza, ma Kriste Panza: si è assunto il compito di soffrire
d'amore per tutti noi, come Cristo.
Si sarebbe tentati di andare a Casablanca.
Mah... (copyright Rosapia Bonomi)
sv

 sv
Sv?
Ex Critichino-Lodatore?
ciao
Fabrizio

Ex Critichino-Lodatore?
Ex Criticino, secondo 
valenti.no
.
Sě, grazie. Tutto bene?
sv

 ha scritto nel messaggio
news:mc0r4vc6aecbk4b39...@4ax.com...

Io tutto (quasi) bene. E tu?
Ciao!
Fabrizio