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Titolo: Lady zero (baco di fenice)

Dai sentimenti grassi come tacchini adiacenti al natale,
scarna bestia la nostra etica.
La ragione è un clamore pallido e freddo con il volto
di Ganimede, adesso è certo, e più nulla dall'inguine
alla Finlandia potrei aspettarmi, solo per ragionevole
abitudine. Il mio lavoro è procurarmi una libbra
di mal di testa, spiaccicarmi la testa, consumarmi
i denti, scioglierti ed iniettarti con il pepe.
                                  [...]
L'aereo che si solleva per la cotta Tunisia, forcina
microscopica che affonda in una grigia carta zuccherata.
I Datteri, l'epidermide di latte nudo e arenoso di certi
frutti, con una Cina di semi sanguinolenti, con il loro
aspetto di vecchia ferita, non cucita, ma medicata a
baci bui. Insieme ad altro mi inducono a credere ai
miracoli, alla sottile, decisiva infamia che sorga nello
scheletro di pietra dell'abitudine: sisma da vergini
cosce di fata. Ma non sto sognando, non ho più
spazio per darmi un corpo e averne. Solo il male
ha eco.
Per questo mi è nuovo, ogni volta, il tugigore della
latta nel vacuo strillo del non riuscire a liberarmi,
dal moschicida, da dentro, preso a scudisci di pepe.
Il paradiso nel profumo di caldo caramello, che il vento
ha strappato a qualche morbida luminaria; e fu Democrito
a dire, a mia maniera, che sempre il nuovo è l'abitudine.
Dio mio, le menti prive di pudore come quelle dei bimbi,
le vedi nuotare nei paradossi quasi come in caldi
laghetti marocchini. Pieghevoli ai fascini e alle ustioni,
innamorate delle vene che stridono latte necrotizzato,
aprendo con le unghie interi scibili di frutta salata.
Bisogna immaginare nuovi sistemi eterogenei, e subito
dopo abbatterli, velocizzare i processi del tempo, poiché
non possiamo mietere cadaveri, non possiamo più
prendere tè col topicida.
Sogno scuole filosofiche incentrate sull'odore di un arrosto
umano: la mia fame di sfinge contro l'illazione morale.
Una dialettica delle prugne còlte, ma non lavate,appoggiate
su pelli d'Alpi al culmine di, finalmente, delicate adolescenze;
e una logica di latte caprino, con noci avellane, in cui demolire
tutti i princìpi matematici, cagliare la maieutica, confutare
tramonti austriaci, le offerte votive e segrete al proprio
fallimento.
E' palese, sentilo: le sensazioni mi fanno vomito e uomo,
e le mie libertà miserevoli, la mia sdilinquita arte d'accattone
riempie la caraffa, sentendo solo ora pavida la notte, quel dolore
di non levarsi via dal moschicida che fa insinuazioni
circolari. Verso in quest'orrore di presenziare in verticale
l'idioma moribondo, ricordando a chi di dovere, questi mugolii
da paggio osceno, nel cuore disonorato per sempre della
sua notte bicolore.
Senza amore, ripetilo, ora spierai le venditrici di amarene,
al confine con il Messico mentale (due ore di bestia nel
miele e nel pepe, nell'anello magico del topicida, ripetilo).
E timbrerai l'ennesima calma amara, una caduta da Caligola
verso un tormentato squittio come insonnie di rubinetto.
--
OC

Eleganza mataforica che la contraddistingue nel suo disappunto. Condivido e
vorrei scriverne in molti modi, ma poi seguo maestri che arginano le mie
esondazioni periferiche e ne fanno calmo diaframma che puo' respirare.
Leggerla e' un viaggio in mongolfiera, il giro del mondo nei cinque sensi e
ne aggiungo pure uno.
Leggerla e' come non avere null'altro intorno. Il fracasso s'attenua ed a'
quasi un fisico piacere. Ma lei gia' lo sa.:-)
La saluto
paola

Oltre Crisalide wrote:
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il segnalino posto da Paola e' stato rivelatore. Il suo commento,
condiviso. La prima lettura, come per tutto quel che scrivi, e' sempre
difficile. la seconda, un po' come con quei brani musicali "difficili" 
quanto all'ascolto o alla visione di film "particolari", diventa poi
rivelatrice. La terza, comprensibile ed esplicativa; la quarta introduce 
il piacere e le successive. Questo brano lungo e' carico di metafore,
rimandi, echi, accostamenti molto riusciuti. Uno per tutti:
*il Messico mentale*, border line psichica indovinatissima, presente
in ogni fase mentale. Singolarmente, dopo un forzatura alla lettura di
prima scorsa, alle ultime avrei voluto leggere ancora, avrei voluto che
non finisse...
Poesia "difficile", quindi, evocativa, dura ma che trasmuta in dolcezza,
leggera di semantica curata, precisa nelle spire di un canto di memoria
Frank Zappa, flash back e ritorni al futuro. E', imho, componimento che
mena colpi alla cieca con fine avvedutezza e cogliendo il segno, trionfa
sul lettore coinvolto, quando e se. Io, coinvolto :) e con vero piacere.
A ben rileggerti O.C. tutto e' sapere quel che si va a leggere,
predisponendosi. A ben rileggerti. Ti saluto, ciao.
AC
-- 
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 ha scritto nel messaggio
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| Eleganza mataforica che la contraddistingue nel suo disappunto.
| Condivido e vorrei scriverne in molti modi, ma poi seguo maestri che
| arginano le mie esondazioni periferiche e ne fanno calmo diaframma
| che puo' respirare.
E' un bene, e mica da poco. Il suo respiro, e anche lei lo sa, sappiamo
tutto ormai, per questo vivono il vaiolo i professori, senza discriminarci,
il suo respiro sovente è orgiastico, anche se alla maniera di chi
legge il film, fantastico, legge piano, facendosi scorrere come un
rosario la celluloide tra le mani.
Ma solo perché dice di seguire altri maestri, magari in una lieve
disorganizzazione nel fiuto d'orme si inventa la strada.
| Leggerla e' come non avere null'altro intorno. Il fracasso s'attenua
| ed a' quasi un fisico piacere. Ma lei gia' lo sa.:-)
Anche per me è la stessa cosa, se non c'è la prova che dentro
la busta per le mozzarelle delle mie parole si muovono ancora, più
vive, le anguille della libido passata nella schiumarola di
un avariato carnevale. Del resto è la mia futile rivalsa su
certe ossessive tematiche che se la bevono la morfina
e pietrificano il veleno, a tratti rilasciando un incarnato
di barzelletta al tutto.
Ieri ad esempio, sulla strada che porta ad Aversa, c'era un
cagnolino morto, che in tale stato si è fatto tutta l'estate,
sole ed acqua e mosche, ed ora è una mia prurigine mentale,
una mummietta marroncina, assolutamente affascinante,
glabra di insetti, in un'ovatta di sporcizia e ramucoli.
perché sto vincendo il ribrezzo e potrei ormai fare il
chirurgo di guerra, mi creda.
Credo che domani ritornerò a fotografarlo con la mia gsmart
mini, e lo metterò come icona in una sezione del mio
sito chissà quando.
| La saluto
| paola
La saluto anch'io e
Tante cose
--
OC

 ha scritto nel messaggio
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1...@news.newsland.it
| il segnalino posto da Paola e' stato rivelatore. Il suo commento,
| condiviso. La prima lettura, come per tutto quel che scrivi, e' sempre
| difficile. la seconda, un po' come con quei brani musicali "difficili"
| quanto all'ascolto o alla visione di film "particolari", diventa poi
| rivelatrice. La terza, comprensibile ed esplicativa; la quarta
| introduce il piacere e le successive.
Più o meno è lo stesso percorso, solo che io inizio con
il piacere, quasi da febbre; mi faccio come la bolletta del
superenalotto e mi lascio annerire, lascio che i colori
e le impressioni mi buttino su un tappeto verde: mi allievo
come un dado, tratto a tratto. Vado a molto all'ora, per
avere pure, senza vergogna, una labile sensazione
di ascesso di potenza.
 Successivamente risalgo l'anca del dettato,
sempre più in mezzo e a lato, fino al nocciolo del
midollo che non tiene.
|Questo brano lungo e' carico di
| metafore, rimandi, echi, accostamenti molto riusciuti. Uno per tutti:
| *il Messico mentale*, border line psichica indovinatissima, presente
| in ogni fase mentale. Singolarmente, dopo un forzatura alla lettura di
| prima scorsa, alle ultime avrei voluto leggere ancora, avrei voluto
| che non finisse...
In effetti hai indovinato il fattore assieme transitorio e indefinito della
cosa, che è solo sparuto, autosufficiente paragrafo di un romanzo
che non smette mai, benché parliamo sempre di alambicchi,
accelerazioni di atomi, e infine e non di meno, mi dispiace,
sperimentazione sui ratti. Di un romanzo
al momento preparo meglio la similitudine, ma posso già
preannunciare un'immagine, se ben ricordo tratta da un numero
di top dance del 90: una giovane donna bionda, sporca di grasso
in faccia, testa canarina per un elmetto da minatore, appesa per funi
e per ganci che incolla e salda di tutto a un camion tetralofodonte.
Erano un gruppo, io stesso sono un gruppo, assomiglio a loro,
ma non voglio conoscerli né dividere con me il mio pane al
banco dei pegni.
Sto solo cercando di convincere Huxley a mettere le mani incrociate,
così, in modo che io possa mettere il piede, issarmi
di quel tanto per, e vedere al di là
del muro; del resto  Troisi ci riuscì con Benigni.
|
| Poesia "difficile", quindi, evocativa, dura ma che trasmuta in
| dolcezza, leggera di semantica curata, precisa nelle spire di un
| canto di memoria Frank Zappa, flash back e ritorni al futuro. E',
| imho, componimento che mena colpi alla cieca con fine avvedutezza e
| cogliendo il segno, trionfa sul lettore coinvolto, quando e se. Io,
| coinvolto :) e con vero piacere. A ben rileggerti O.C. tutto e'
| sapere quel che si va a leggere, predisponendosi. A ben rileggerti.
| Ti saluto, ciao. AC
Ti ringrazio per le belle parole
Un saluto a te e
Tante cose
--
OC