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Titolo: Il poeta e la guerra

 
      Penso alle gambe di nervi bambini 
      a pedalarsi il fiato tra quei muri 
      divelti di rancore; e ancora penso
      ai vecchi su una sedia a bivaccare,
      stagni iridati d’odio e d’ossa i pugni
      stretti tra le labbra di rosarďo 
      masticato tra le ingiurie; e poi penso
      che quel che non ha senso č la mia pace,
      ebete d’avventure tra i fantasmi,
      stridula voce esangue al plenilunio.

       [...]
Anche il "sentire" è un esserci.
Ciao, lubna.


Ciao Lubna. 
Non ho capito il tuo commento. :-)
Alludevi al fatto che il poeta che "sente" (e basta)
fa concretamente qualcosa per chi soffre?
Tuo
Vince

       stridula voce esangue al plenilunio.
Incalzante, la coordinazione nella poesia, in cui le congiunzioni si
infrangono senza perdere la loro repentinita' in quei due punti e virgola,
che si sforzano quasi graficamente di arginare il pensiero di colui che
contempla lo strazio odioso della guerra.
Si sforzano, ma di fatto falliscono, laddove il rendersi conto della
soverchiante impossibilita' di raggiungere una pace -credo anche interiore-
, e' appena l'inizio di una nuova, deformante realta'.
Quella dei fantasmi della guerra.
Personale, personalissima interpretazione di questa poesia, che, invero, ha
richiesto piu' d'una lettura perche' le sue immagini facessero breccia nel
mio sentire, e che, di fatto, mi sembra tra i tuoi lavori uno dei meno
immediati.
Ma quando finalmente quella "stridula voce esangue al plenilunio" si e'
fatta strada in questa notte, non ho potuto che applaudire, ancora una
volta, il tuo talento.
Raffinata, curatissima nella forma. E ricca di significato.
Il che, per chi, come me, si schiera tra gli antiformalisti piu' agguerriti,
assume un'importanza ancora piu' pregnante.
Grazie.
Dennis K.
** Per Aspera * Ad Astra **

 ** Per Aspera * Ad Astra **
Ringrazi me, Dennis? Sono io, semmai, che dovrei farlo.
Tu sei venuto con il tuo commento a consolare l'ebete ed il
cretino che sono; ad asciugarmi, con uno sguardo severo però, le
mie lacrime di coccodrillo.
Al poeta cretino che sono, convinto di soffrire le pene dell'inferno con
le mie molli storie d'abbandono e di perdita dell'amata,
con la mia nostalgia per il tempo che fu, con la mia angoscia
esistenziale di uomo dall'io diviso, in frantumi davanti alla
complessità del reale. Al poeta ebete che sono quando mi canto
addosso immagini estenuate, abbarbicate al naturalismo più poltiglioso
di astrusità (ché lo sono); il poeta cretino che sono quando non
riesco a fermarmi al bello che non "sappia di me" e che non
porti la mia firma (ché lo sono); il poeta ebete e cretino che ha la 
"sua" idea della poesia e vorrebbe farci un partito (ché lo vorrei).
Sono un emerito cretino, Dennis. Sono un emerito idiota. 
E l'altro giorno mi sono reso conto di voler crogiolarmi in questa
"voluttà
del soffrire" perché in realtà non soffro affatto. Ed allora ho tentato,
per
una volta almeno, di fare pubblica ammenda con quella storia del "poeta
e della
guerra" 
Perché è grazie ad una guerra che strazia, che mi faccio il mio beato
calvario.
Grazie alla gente che muore assassinata da un vento di fuoco quando
ha nel petto l'incoscienza di vivere, che io sto qui a lacrimare con
le mie paroline patinate, tutte belle schierate come eunuchi soldatini.
Ecco perché ho provato a dire a tutti che sono un emerito cretino.
E tu Dennis, sei tra i pochi ad avermi ringraziato perché ho detto,
per una volta almeno, la verità. E cioé che sono un cretino.
Forse dovrei smettere di scrivere scemenze in versi. Forse dovrei
mandare a cagare
Alfieri, quel suo "scrivere alte cose è un farle in gran parte" e tutte
le moine finto-sdegnate di certa poesia di pseudo-dissenso.
Il fatto è che non so dare amore, non so comunicare, non so scendere dal
piedistallo, non riesco a smettere questo marcio alloro dal cranio.
Non riesco a non sentirmi grande ed unico nella "cosmicità" del mio
"inferno".
E continuo a sodomizzare lascivamente le mie paroline di poeta cretino.
Scusami, Dennis, ma quella poesia avrei voluto non scriverla.
 
È un "je m'accuse" che mi mette al bando. E ne accetto le conseguenze.
Lapidatemi.
Fatelo in fretta. Perché tra un po' dimenticherò tutto questo; ed il
cretino
continuerà a frascheggiarvi di "sofferenza", di addii silenziosi di
coppiette alla stazione,
di piogge estive e corpi ansanti...
Rinnegami, Dennis. 
Io non "significo" proprio niente.
Scusami se t'ho fatto perdere tempo.
Vince


diciamo che prepari le parole che serviranno...
-- 
gratta l'eresia, troverai il lebbroso
u.eco

 diciamo che prepari le parole che serviranno...
????
Vince

 Vince
Ehm... mi accorgo ora che era un'accorata missiva rivolta più che altro a
Dennis... Scusate, tolgo il disturbo... Meglio così.
Molto meglio, credimi, Vince.
Secondo me sei solo un po' troppo stanco, perché la bimba ti lascia dormire
poco. Anch'io ho passato quel periodo, due anni fa, e so cosa vuol dire.
Detto questo, ti appoggio in tutto ciò che hai appena significato, anche se
io di endecasillabi preferisco non parlarne :))
Ciao, a presto leggerti.
K

del soffrire" perché in realtà non soffro affatto.
e io ti dico che ci stiamo educando per dire le cose nella maniera 
migliore per quando la vita ci piombera' addosso. tu forse mi dirai 
che quando hai fame non scrivi, e io ti risponderei che proprio quando 
hai fame, se sei capace di scrivere c'e' la chance dell'arte assoluta. 
sto pensando a salamov, coi suoi racconti della kolyma o a hamsun 
che scrisse proprio  della *fame* e naturlamente ad ogni vero artista, 
mi viene in mente lo snobbato jack london del racconto *fare un 
fuoco*, testimonianza di sofferenze vissute certo in prima persona.
percio' non posso concordare con la definizione che dai di te stesso, 
(e che si estende a quasi tutti noi) perche' imparare a parlare bene, 
a pensare alternative al luogo comune, a esprimere il proprio moto 
interiore e' un esercizio nobile, credo. forse se non ti senti 
allineato all'oggetto delle tue poesie dovresti cambiare argomento per 
cercare il centro della tua sofferenza, ma non era questo che 
intendevo segnalarti: solo che e' sbagliato abbinare l'esercizio 
elevato  della tua poesia alla parola cretino.  
imho, ovviamente.
ciao


 wrote in message
39B5B7AE...@videotron.ca...

Ho pensato a lungo a cio' che hai scritto, e ancora adesso che mi accingo
alla risposta, il vibrare di questo mea culpa mi riporta al tempo in cui mi
confrontavo con gli stessi fantasmi, con cui qualcun'altro si e' gia'
vittoriosamente battuto in passato.
 Posso io scrivere cio' che non sono, cio' che non so? E non essere, per
cio' che scrivo, vestito dei drappi dell'ipocrisia?
Se mi concedi, mi inoltrero' in quella rilettura dell'Alfieri che ha sempre
mosso, in tanti anni, tutta la mia -povera- attivita' artistica che si
scioglie in musica, pittura, poesia.
Scrivere alte cose e', prima ancora che viverle, e' un farle vivere in gran
parte.
Farle vivere a coloro che non riescono ad interpretare quell'essenza che sta
al di sotto del velo della quotidianita'.
Farle vivere a coloro che invano cercano la parola, che necessitano di un
sentiero di inchiostro che li riesca a condurre ad una sofferenza nascosta,
ad un ricordo prezioso, ad una gioia un po' dispersa nell'esigenza di
un'esistenza frettolosa, che toglie il tempo alle memorie.
O farle vivere a coloro che le hanno gia' vissute, e che si perdono nella
Grande Catarsi del poetico scrivere.
Perche' la parola, Vince, riesce a curare, a sciogliere dei groppi in gola
che, alla lunga, soffocano l'individuo con l'indifferenza, con la noia, con
la frantumazione dell'io segreto, i cui cocci si perdono in questa grande,
dilagante mancanza di significato che assedia le citta' nella sua
solitudine.
Che' in fondo, tutti siamo soli.
E sbagli quando dici, allora, di non sapere comunicare. Cio' che fai, prima
ancora di tessere emozioni in parola, e' costruire delle identita'.
Delle identita' che si perdono in quel verso in cui, ogni tanto, la lettura
si impiglia, e dal quale sorge -ed ecco la catarsi!- il sorriso vago di chi
dice : "Sembra parli di me".
Non amo i templi callimachei di perfezione formale. La semplice, purissima
estetica non sa darmi emozione.
Ma cio' che tu scrivi, Vince, mi riempie di stupore perche' e' in grado di
accompagnarmi alle rive del "cio' che sono" piu' profondo, e farmi
rivisitare, con quel sorriso, le parti piu' sbiadite del mio essere,
allorche' nelle parole, prima che perdermi, mi riconosco.
E questo e' il significato del significato, cio' che il poeta dovrebbe saper
veicolare.
Poco importa, allora, se e' un "poeta cretino", individualista, perso
nell'edonismo del bello scrivere o nei nichilismi degli stilemi
baudelaireiani.
Poco importa se non ha vissuto le pene che si contorcono nei versi delle sue
poesie, non ha perduto cio' che forse non ha mai avuto. O non ha un calvario
personale sul quale piangere.
Perche' ognuno di noi ha i suoi scopi, i suoi fantasmi quando scrive.
Scopi che possono essere di mero protagonismo, o del tutto differenti.
Io, ad esempio, vendevo poesie e musiche su commissione, fino a qualche anno
fa, e dopo il primo periodo in cui mi sentivo come una puttana, e in cui mi
cospargevo il capo di questa tua stessa cenere, mi e' parso di vedere la
verita'.
E la verita' e' che gli scopi individuali, Vince, sono a mio vedere
irrilevanti, di fronte a cio' che una poesia ben scritta, e le tue lo sono,
riesce a donare.
Irrilevante e' quel poeta, ebete o no, e la sua personalita'. Che' una
poesia non e' solo di chi la scrive, ma anche di chi ne ha bisogno.
 E quando, in una giornata storta ricerco un brandello piu' puro di me,
se sono le tue parole ad offrirmelo, poco mi importa degli allori che ti
poni in testa, perche' non guardo piu' te. Ma me, cio' che sento, le
emozioni che mi apri davanti.
Ed e' per questo che ti ringrazio e che ti dico di scrivere -senza
rinnegarti, o chiedere a me di farlo- cio' che sei, ma anche cio' che non
sei.
Perche' potrebbe essere me.


 fa concretamente qualcosa per chi soffre?
Ne ha già, in qualche modo, coscienza...
sul concretamente potremmo, probabilmente, discutere per anni.
Ciao Vince.
lubna.

 fa concretamente qualcosa per chi soffre?
Ne ha già, in qualche modo, coscienza...


 fa concretamente qualcosa per chi soffre?
Ne ha già, in qualche modo, coscienza...


 fa concretamente qualcosa per chi soffre?
Ne ha già, in qualche modo, coscienza...


 fa concretamente qualcosa per chi soffre?
Ne ha già, in qualche modo, coscienza...



Tu mi hai semplicemente annientato.
E dammi tempo per poterti replicare come sacrosantamente meriti.
Lo farņ in privato.
Ma ti prego, accetta per l'istante presente, l'espressione della
mia profonda stima (per quel che puoi fartene).
Mi dąi senso.  
E come puoi intuire, non č poco, per un nulla come me.
Non che tutti i miei dubbī si siano dileguati, come vedi, con l'alito
della
tua calda prosa...
A molto presto, caro Dennis, a molto presto...
Vince

 fa concretamente qualcosa per chi soffre?
Ne ha già, in qualche modo, coscienza...


Vince
| Al poeta cretino che sono, convinto di soffrire le pene dell'inferno con
| le mie molli storie d'abbandono e di perdita dell'amata,
| con la mia nostalgia per il tempo che fu, con la mia angoscia
| esistenziale di uomo dall'io diviso, in frantumi davanti alla
| complessità del reale.
Ecco svelata quindi la duplicità stilistica di cui ti dicevo e di cui sei
conscio.
Ciò che meno mi convince in questo infinitesimarsi di fronte al contrasto è
che il dolore rimane, è fiume in piena in assenza d'argini.
Non: il mio dolore è poca cosa nel confronto, ma: il mio dolore è poca cosa.
Questo mi verrebbe da dire, essendo che la prima ipotesi è, ripeto,
estenursi in dolo-reificazioni che qui leggo per intero. La seconda non è un
altrettale disagio di pochezza, ma un'auto-derisione. Che imho rimane il
passaggio a venire, ma, mia pochezza!, non ci giurerei :)
un caro saluto
a.