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Titolo: [una notte]

[una vecchia cosa, uscita in una notte estrema, 
un po' ritoccata, sul ricordo che ancora evoca, 
e ancora una sfida per me da allora, parla il suo
strano linguaggio e mi sfida ogni volta che la guardo
a confessara quello che continuo ad evitare]
i punti del cielo sono ombre blu
e tu vedi le orme fatte di argilla 
per il pane del cuore di un mondo 
che non si perde, e una domanda cresce 
come stelo di vetro sul gelo.
 piccola isola, tu guardi ancora in te
prima ancora di trovare la luce
fatta di erba e colore bruno di legno
di antico sale di mari estinti
prima che il canto sia pietra.
 le loro mani scendono nel corpo dei viventi.
lascia ogni colonna di orgoglio smarrito
 e le gocce nere sul foglio del cielo
scompaiono dentro a occhi primitivi 
di tenebre odorose, dei tuoi stessi avi, 
densi della storia dei canti 
delle veglie di fuoco 
di vaste attese di dei ipogei e vendicativi.
 e la visione torna come il ricordo
dell'ala nera del primo vagito del creato
uscito dalla sua solitudine.
 ogni notte tornera' a stendersi 
dentro le silenziose foglie 
di calda attesa, di nomi, 
di occhi che imparino a vedere 
nei tuoi lunghi corpi distesi 
dietro le tracce e dentro artigli sulle
prede in oceani e in distese 
fatte di tutte le albe del mondo.
 e tu vedrai me, e te, e ogni altro figlio 
diventare origine, diventare globo
di sole e sangue vivo scorrevole
e promessa di altre alchimie originali,
prima che ogni roccia trovi nome 
fatto di segno verde e pulsazione.
 Dentro dentro dentro ancora e' un primo
anelito di perdita e di pioggia nuova.
 le stanche visioni si rincorrono
e ora si infrangono in tracce bruciate.
il tempo passa dritto verso di te 
e senza guardare la forma dell'orizzonte 
cambia anime e luogo di sepolti e perduti 
passi di chi e' gia' stato
dietro ai rami adoranti
nel mare dei sensi compiuti

    E' meravigliosa: suona come il jazz.
| i punti del cielo sono ombre blu
| e tu vedi le orme fatte di argilla
    Questo è eccezionale, per esempio, per me. Ma ce ne sarebbero là
sotto... Ma avrò tempo...
Complimenti di cuore,
tuo, Land*scape
--
*Invece non era; e tuttavia vero.*
coBalt.BluE <klang|AT=@|libero|DOT=.|it> wrote in message
klang|AT=-2205002...@151.14.103.244...
| [una vecchia cosa, uscita in una notte estrema,
| un po' ritoccata, sul ricordo che ancora evoca,
| e ancora una sfida per me da allora, parla il suo
| strano linguaggio e mi sfida ogni volta che la guardo
| a confessara quello che continuo ad evitare]
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 .... suona come il jazz.
Sono stupito, la mia musica dentro e' cosi' distante..
ma forse e' solo per la natura misteriosa dei simboli
Il Jazz e' un volto degli innumerevoli, in cui
gli occhi sentono per ogni mondo una fuga differente.
saluti

    Quello che mi piace della musica di questa poesia cobaltica è il ritmo
in di, del. Come se l'attributo diventasse misura, il possesso della
qualità, qualcosa per dire il portatore della qualità che non è presente. Il
blu cobalto è il colore più profondo, il blu di Prussia il colore più
abissale, il blu oltremare poi ci porta in cielo... Ma questa poesia
cobaltica mi sembra che voglia perdersi in un blu di inghiottimento, come
quel blu che un artista inglese, Anish Kapoor, sparge sui muri in ipotetiche
fessure, e la profondità acquista vivezza e nutre la piattezza, così che
l'occhio che guarda il muro vede una fenditura senza fine, e l'animo si
sente irresistibilmente attirato: è la forza del blu. Ora, questa poesia
m'inghiotte senza fine, e le "di" lei presenze, presenze quasi ossessive di
Di, del, sono punti di rinvio e di spinta. Come il blu polverizzato sulla
parete inghiotte ogni particella luminosa, ogni "di" parla di un oggetto che
non so e vado cercando senza fine perdendomi in una fisionomia di esso dai
contorni sempre più ampi. Parli del cielo? Parli del blu? Parli del blu
cobalto, o CobaltBlue? Anche il Blues canta sempre di qualcosa che si cerca
perché si è perso ormai per sempre... Di chi? Di cosa? qualcosa di
qualcos'altro, questa è una poesia del divenire: Paratassi non solo
ontologica, ma sopratutto qualitativa, relazionale. Poesia in Di dur.
Tuo, Land*scape
--
*Invece non era; e tuttavia vero.*
coBalt.BluE <klang|AT=@|libero|DOT=.|it> wrote in message
klang|AT=-2705002...@ppp-151-27-129-149.151-27.libero.it...
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