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Titolo: [P] All'unica stella (21-22) (serto di sonetti: dall'alba al tramonto XI-XII)

Terz'ultimo invio. Scusate il ritardo, ma sono pieno di lavoro.
XI
I cappi della ragione sono il corpo e la distanza,
con una rozza corda mi tengono per il corpo,
sulla sabbia bollente sono stesi tra il sangue,
ognuno di essi si diverte con il colore dei sogni.
Le tetre apparizioni sono una spedizione urlante,
ogni spiegazioni è artificiosa;
e i malvagi fatti covano nell'ombra delle nuvole,
l'eternità futura dorme in una stretta caverna.
La pazzia diminuisce, compare la tristezza;
la fiamma soffocata riposa nel fuoco delle candele,
la penna assonnata spreca l'abbondante tempo.
E scrivo che vorrei volassimo;
con la nuova caduta il foglio silenzioso parte,
la ricerca del giorno si dimostra nelle notti.
XII
La ricerca del giorno si dimostra nelle notti,
il buio che rimane sveglio causa un sonno commovente,
di tanto in tanto ordina qualche verso,
l'illusione insonne si ricopre con il sangue.
La goccia di ferro si riversa nelle nuvolette,
il trono fuso del cerchio dell'irrealtà
dove la paura del giudice con la rabbia del riso decide
che il succo del cervello deve lavare i sassi polverosi.
Per la fiacca strada cammina una botticella sobria,
sul palo marcio ondeggia una bandiera,
il ladruncolo inesperto è silenzioso e circospetto.
E' ammutolita la percezione urlante;
il refolo mi fa arrabbiare, eppure non sono arrabbiato,
il vento d'acciaio giochicchia con me.
Non è chiaro? Ecco l'angolo delle spiegazioni!
XI Il problema sta nella distanza e nella fisicità. Sono due fatti che mi
uccidono e distruggono malevoli i miei sogni. Mi sembra siano un esercito:
non riesco a dirlo chiaramente. Mi guardano malignamente, la fortuna futura
è irraggiungibile. Sono triste, l'amore viene sepolto nella luce delle
candele funerarie, scrivo infruttuosamente. Tanto c'è ancora molto tempo
fino all'incontro. Voglio l'idillio e le mando poesie, il fulcro della
ricerca e dell'attesa dell'incontro è l'insonnia notturna.
XII Il fulcro della ricerca e dell'attesa dell'incontro è l'insonnia
notturna; di notte sogno, un po' patetico e un po' romantico. Scrivo, soffro
dolorosamente. La nuvola è un simbolo per l'ostacolo sulla via verso la
fortuna, la goccia è la malignità del mondo. Mi sento scacciato e condannato
a morte. Intorno a me il mondo continua a vivere: un futuro ubriacone (di lì
a poco) va verso la trattoria, la bandiera di un futile nazionalismo
ondeggia su un palo, un ladruncolo sta rubando. Anche questo è il mondo, no?
Il mio doloroso pensare a lei si è chetato, la natura mi stuzzica, ma non mi
fa arrabbiare completomente, con lo stridio del refolo sento che è
impossibile.
Ciao a tutti,
Artod

 Terz'ultimo invio. Scusate il ritardo, ma sono pieno di lavoro.
Ho trovato molti intensi i tuoi versi. Ma asciutti, tesi, quasi che non
volessi farci entrare nessuna musicalità.
Damira
PS: Scusami se non scrivo nulla di più, ma la mattina sono stanca, irritata
e nervosa. Spero che con un buon sonno tutto mi passi.

 volessi farci entrare nessuna musicalità.
Tu so originali. Ritem je jambski, se razume. Poslushaj! To je ritem!
[pazi: predlog "v" se bere priblizhno kot srbohrvashki "u"]
XI.
Razuma zanki sta telo in daljava,
z vrvjo surovo me za vrat drzhita,
na pesku zhgochem sred krvi lezhita,
se vsak od njiju z barvo sanj zabava.
Prikazni mrachni sta vpijocha odprava,
razlaga vsaka je le iz trte izvita;
in dejstvi zlobni v senci oblakov zhdita,
bodocha vechnost v ozki jami spava.
Norost propada, zhalost se pojavlja;
zastrti plamen v ognju svech pochiva,
pero zaspano obilni chas zapravlja.
XII.
In pishem, da zhelim si, naj letiva;
ob novem padcu tih se list poslavlja,
iskanje dneva se v nocheh razkriva.
Iskanje dneva se v nocheh razkriva,
bedechi mrak ganljivi sen povzrocha,
po mili volji kakshen stih narocha,
nespecha utvara se s krvjo prekriva.
Zhelezna kaplja se v oblachke izliva,
staljeni prestol neresnice obrocha,
kjer strah sodnika z jezo smeha odlocha,
naj sok mozhganov prashne kamne umiva.
Po medli cesti stopa sodchek trezen,
na trhlem kolu plapola zastava,
tatich neizkushen je potiho oprezen.
Utihnila vpijocha je zaznava;
me pish jezi, in vendar nisem jezen,
jekleni veter se z menoj poigrava.
Zdravstvuj,
Artod

 wrote in message
83g30v$84u$3...@pegasus.tiscalinet.it...

 Ma perché non ti sforzi di pensare in italiano?
Potrei. Per la prosa lo faccio.
Del resto padroneggio l'italiano meglio dello sloveno.
Ma non voglio. L'italiano non mi piace per la poesia, mi sembra scomodo,
troppo lungo, troppo fumoso, con troppe vocali. Senza la forza insita in una
lingua slava così potente come lo sloveno. Nuvola è una parola tranquilla,
fluente. Oblàk può rendere l'idea di una nuvola tossica soffocante. E nei
vari casi (ad es. gen. oblàka) può raggiungere tutti gli effetti possibili.
Lo sloveno è molto flessibile riguardo alle inversioni. Puoi rigirare le
parole in mille modi. L'italiano è molto più limitante.
Ciao,
Artod

 parole in mille modi. L'italiano č molto piů limitante.
Anch'io ogni tanto scrivo qualcosa in prosa. Si possono postare dei testi
piů lunghi?
Damira

 piů lunghi?
Passi la prosa poetica, ma per i racconti c'č it.arti.scrivere.
Ciao,
Artod


Nel primo sonetto si trova un dolore piů maturo.
Sembra ci sia quasi rassegnazione. C'č sempre
l'idea di una giustizia che deve compiersi
(i tribunali dei sonetti precedenti, il giudice, il
ladruncolo) come se il poeta cercasse
difese (ma neppure la bandiera offre una
protezione sufficiente: la patria per uno straniero
č un concetto un po' astratto).
--
Linus ti pensň
pensa a Linus

 č un concetto un po' astratto).
Non sono uno straniero. Oppure non ho una patria. Nemmeno una.
Scegli.
Scusa se ti rispondo appena adesso, ma Tiscali non funziona.
Ciao,
Artod
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