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Titolo: [P] Lacrime di rugiada

Venne l'alba
un guizzo di chiarore
filtrň indiscreto.
Un lampo
e lei sparě nel nulla
dissolta dall'aurora
Cercai
sul davanzale guarnito di fiori
lacrime di rugiada.
merlino

...

Buona l'atmosfera, pessimi, come al solito, i termini usati, vecchi di un secolo.
Ciao,
Artod

Artod
Che piacere risentirti :D
Ho pensato a te in questi giorni tribolati, chiedendomi cosa
penserebbero certuni della tua frusta :)
per me è sempre un piacere, Artod.
Spero sia una permanenza duratura, anche se già l'affacciarsi è sempre
un buon segnale
Alberto
"E' di grande intelligenza che si dia a vedere
di non vedere quando più si vede"
Torquato Accetto

 wrote in message


 Alberto
Alberto carissimo,
No, non è una presenza duratura. Tra lavoro, studio (quest'anno la
maturità) e la mia carissima ragazza non ho molto tempo. Oltre ad aver
abbandonato, come sai, la carriera letteraria.
La ricerca esasperata della perfezione mi ha rovinato lo stomaco
poetico, sai? Mi è difficilissimo trovare qualcosa di bello e schifo
molti classici, sia italiani sia sloveni (non mi piace Leopardi, ad
esempio). C'è ancora a.? Certe sue erano belle; e non sai quanto gli
fui grato per avermi messo in condizione di dirlo...
Perché la mia frusta è la frusta degli insoddisfatti, di chi cerca
l'introvabile.
Ho rinunciato e non me ne pento. Non ne avrei il tempo. Però talvolta
mi manca la poesia. Anche se mi sono incupito: perché non mi
scandalizzo come la mia "cara" prof di sloveno quando scopro che gli
scrittori fingono quando scrivono... (e i poeti no? I poeti sempre!)
Ciao,
Artod

 merlino
Sono _molto_ arrugginito, Merlino. I versi non mi scorrono più...
Provo, ma sarà una mezza schifezza.
Fu sole e raggio fu e fu un ostaggio -
la luce delle aurore che per ore,
minuti, giorni e mesi si posò.
Su me e su lei, paresi delle labbra,
le mie, certo, nel tentare un forse,
un morso. Non potei. E luccicò,
un attimo d'immagini - fu verde.
Brutta, credo, non so. Mi saprai dire, io - francamente, senza falsa
modestia, giuro! - non sono convinto.
Ciao,
Artod

fui grato per avermi messo in condizione di dirlo...
a. c'è ancora, con qualche vuoto e qualche presenza. Ma c'è, c'è
ancora: però non chiedermi che evoluzione abbia fatto :) tiene
all'oscuro un po' tutti.
ciao Artod :)


 >molti classici,
è giusto sia così altrimenti, come ti succedeva in passato rimarresti a
Petrarca.  dico questo non perchè Petrarca sia da buttare nel cesso,
ovviamente. devo comunque dire che il carattere tuo, strutturalmente, è
rimasto lo stesso:) grande amore e grandi odio che sono le sponde che, se
esasperate, determinano di solito il fallimento de "la ricerca della
perfezione". è il carattere della gioventù e ben sia almeno come punto di
tendenza. c'è sempre tempo per ridimensionare le proprie aspettative. però
il ridimenzionamento delle aspettative, secondo me, fa parte proprio della
eventuale perfezione individuale (si intende)
colgo l'occasine per salutare questo tuo inatteso far capolino su IAP.
ciao
stir

 eventuale perfezione individuale (si intende)
Le mie aspettative si fermano, ora come ora, ad una bella famiglia e
ad un lavoro decente. Null'altro (la futura moglie ce l'ho già).
Che dire? Forse posterò qualcosa delle ultime cose che scrissi - e che
ho raccolto in questi giorni per mandare ad un concorso letterario -
visto che hanno chiesto la mia partecipazione, una cosetta piccola. Ma
mi è difficile trascendere dal puro esercizio; passata la depressione,
passati gli sfoghi e le eiaculazioni mentali arriva la poesia vera,
quella della felicità, gli antipodi di gidì.
E qui si ferma il non-poeta.
A proposito, condivido (in gran parte) la critica di iap fatta da
sversato. Non è la prima del genere, comunque.
Ciao,
Artod

 ad un lavoro decente. Null'altro (la futura moglie ce l'ho già).
ti auguro vera felicità.
stir

 wrote in message
612ed534.02020...@posting.google.com...
:


 wrote in message
612ed534.02020...@posting.google.com...
:


 wrote in message
612ed534.02020...@posting.google.com...
:


Mi scuso per l'involontario errore di aver inviato più volte lo stesso post.
merlino

 propria soddisfazione e per quella di chi ti legge.
E' nella natura degli economisti calcolare l'opportunità di
un'attività, la sua redditività, l'impegno che essa comporta. Ci sono
cose che assieme non si possono fare.
Ciao,
Artod

 
e allora provochi. 
allora continuiamo  a farci del male :)
esprimi la stessa opinione di manganelli, che parlava della letteratura 
come macchina di organizzate menzogne: pero' mi chiedo manganelli perche' 
allora continuasse a scrivere visto che
le  menzogne del cinema sono senz'altro piu' organizzate e avrebbe 
percio' ricavato piu' soddisfazione a perseguire le chance tecnologiche 
della falsita'.
invece rimase tra le  lettere, ma perche'?
e anche tu, che mi fai il duro, sigaretta all'angolo tra i labbri:
- e' uno sporco mestiere, jack torrette, credimi.
- beviamoci sopra, phil artod, la vita ci ha fregati.
avevo un amico, da questo punto di vista un vero duro; studiava manuali 
di informatica, di 
meccanica, di lingue con la foga di un rimbaud fuggiasco. hai letto le 
sue lettere 
dall'africa? mandami questo manuale di economia, mandami questo trattato 
di idraulica...   arguisco entrambi li considerassero veritieri e 
proficui, 
perche' passando vicino a un chiosco che esponeva libri, quando presi in 
mano un dostoevskij l'amico sbotto': masturbazioni mentali.
-ma come, il dosto, masturbazione mentale? 
-da lui in giu'.
 ma perche' manganelli non e' passato al cinema? 
forse gli piaceva menturbarsi.
ma  tu vuoi mentire? io di sicuro no. 
forse la faccenda e' tutto un malinteso:  scrivere e' non 
mentire ma smentire, e a 
essere smentita e' l'intera realta' in cui viviamo. percio' tu adesso sei 
obbligato a dire voglio solo una bella famiglia e un lavoro decente. hai 
paura che qualcosa ti chiami, ti richiami, ti smentisca? e allora 
aggiungi: null'altro. ma null'altro cosa? solo mentire?

 
mi stuzzichi qualche appunto, se posso. al penultimo verso incappi nella 
tua tipica trinciata aoristica, che tradisce nella velleita' espressiva 
una 
caduta meramente descrittiva, per di piu' in prima persona e in contesto 
ottativo, l' effetto finale ne discende un po' cerebrale: pessimo 
effetto, con 
posizione centrale e annebbiante cateratta di luce cattiva fino ai 
confini del testo.   
magari adesso  
salta fuori qualcuno con i versi identici di un grande: beh, aggriccio
lo stesso ma attendo curioso. magari per via dello sloveno hai un'altra 
sensibilita'...  
 mi piace invece  l'inarcatura impropria, appositiva, il cui rigetto, 
sempre nel verso penultimo,  posa in assonanza coll'ambigua forma 
sostantivata che precede e che la lettura ad alta voce vorrebbe 
restituire alla sua natura avverbiale: il che esaspera l'esitazione tra 
suono e senso, di cui parlava il Poeta.

 aggiungi: null'altro. ma null'altro cosa? solo mentire?
Cur corrumpere vitam, si patatas serere potes?
Perché rovinarsi la vita, se puoi piantare patate?
Le hai mai piantate, torrette? Io sě.
Null'altre illusioni. Null'altre speranze vane. Ma fondamenta su cui costruire.
La pietra, non la sabbia.
Ciao,
Artod

 ha scritto nel messaggio > La pietra, non la
sabbia.
tanta pietra si è sbriciolata in sabbia e tanta sabbia si è compressa in
pietra.
:)
stir

 suono e senso, di cui parlava il Poeta.
E' brutto non avere in una lingua sostantivi adeguati per i colori.
L'elenco che simula l'enjambement è, lo sai bene, uno dei miei vari
giochetti per farlo e non farlo. :)
Forse esagerata la tua spinta critica?
Ciao,
Artod

 
ma la vita nel corso dei millenni si e' piu' corrotta della poesia. i 
tuoi campi di patate oggi 
promettono ben poco di bucolico, e del resto il tuo ritorno al sudore 
della 
fronte sulla zolla incontaminata e' un topos da virgilio in poi che ben 
pochi poeti hanno visitato nella realta' dei fatti. tu quoque
qui posi.
sai bene che il contadino e' ormai un operaio, lavora piu' con le 
macchine che con la terra, e che questa terra violata com'e' 
dall'aggressione metallica dei mezzi agricoli e da quella chimica dei 
fertilizzanti e concimi,  non e' che una  risorsa industriale, ha 
carattere di fabbrica o di officina e sorvoliamo per adesso sulle 
modificazioni genetiche delle piante, ma mi vedro' costretto a 
interessarmene se persisti in questa pantomima;)  
vuoi lavorare la terra sul serio?   davvero vuoi dire che hai pulsioni 
mistiche, forse 
ti ritiri in ascesi da qualche parte a spezzarti la schiena e fidare dell 
tuo pollice verde per mangiare, eh artod? in tal caso, che non stimo 
verosimile, esenta la tua dea dalle sofferenza del  romitaggio, 
vuoi che la raggiungano gli impietosi sfotto' dei meno ascetici coetanei? 
vuoi che un pensiero amaro raggiunga un giorno la tua nobildonna, che in 
fondo acqua calda e riscaldamento, che dico, fors'anche una modesta 
utilitaria sono il vero segno della felicita' e che tu pertanto sei 
un fallito?
mettiamo il caso che tu invece voglia divenire impiegato, diciamo 
geometra o ragioniere, allora sarai tu ad essere raggiunto dall'amaro 
pensiero del fallimento, macerandoti nel dissidio tra comodita' e 
liberta'. 
hai voluto conoscere la poesia? e' come la mafia, non puoi uscirne. un 
giorno ti scoverebbe, foss'anche in capo al mondo: anzi credo che non ti 
molli mai, perennemente sulle tue tracce, in qualsiasi africa tu vada a 
trafficar armi.
 come leopardi hai 
perso la possibilita' d'essere analfabeta, hai perso la possibilita' 
d'essere altro che depositario d'una sensibilita' poetica. 
si vede da come scrivi, che ti brucia, mica scherzo.
 secondo me stai rivisitando la  solita querimonia sulla scarsa 
retribuzione del 
poeta e qui mi fermo perche' gia' m'indigno: parafrasando gesu' tu 
vorresti un poeta nel mondo e soprattutto DEL mondo, con tanto di simboli 
esteriori della propria superiorita' e del proprio successo. come un 
giovane calciatore. cmq in bocca al lupo, qualsiasi cosa tu faccia.

 Ciao,

 liberta'.
Libertà! Bella parola. Te la lascio in bocca e ti lascio. Può forse
bruciarmi la poesia, certo, ma la libertà di cui parli non l'abbiamo
né io né tu. Non l'avremo mai, qualsiasi cosa noi facciamo.
E' una dea terrena, la mia. Agli antipodi dorsiani.
Fare thee well, and if for ever,
still for ever fare thee well.
(Byron)
Ciao,
Artod

forse la faccenda e' tutto un malinteso:  scrivere e' smentire l'intera realta' in cui viviamo
Cioe', dunque, anche come smentitori poter essere smentiti.
LG