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Titolo: P: Dei fiori di campo che adoro e della difficoltà di tracciarli

... e visto che ancora adesso, fra i malanni che m'affliggono, v'è il 'morbo
metrico', lo lascio qui. Tanto so, come da sempre, che mi riprenderà, prima
o poi...
... non si guarisce mai dal provare a continuare a crescere...
(Dei fiori di campo che adoro e della difficoltà di tracciarli)
Non sono forme che alla vista umana
danno di forza forse l'impressione
ma sono in campi veste delicata.
Li guardo mentre lieve la giornata
si spegne come metro di canzone
ed ogni tentativo è prova vana.
Non ho parole tele di pittore
che traccino più forte della sera
(nell'anima foriera!)
colori e senso fermo delle cose
Di campo dunque riconosco fiore
gentile che si staglia a primavera
(è inverno ma si spera!)
e scrivo pur sapendo delle rose.
Le rose - fiori amati dai poeti -
(e non per il rimario solamente!)
son splendide e virtuose cortigiane.
Ma d'altri fiori colgo dentro immane
richiamo che mi corre lentamente
nel sangue, negli anfratti più segreti.
Di loro so soltanto che mi sento
di musica e di feste contadine
(non certo di regine!)
e baci che si destano del niente
d'autunno come mossi di gran vento
nel dolce reclinare di colline
(di cui non vedo fine!)
di ciò che amo, di povera gente.
Ed amo rose come di bellezza
ne vedo dietro i petali l'aurora
ma son di campo (adoro la dolcezza !)
di piccoli cuscini della flora.

 ... non si guarisce mai dal provare a continuare a crescere...
e non guarisci mai neanche da quei puntini tanti,
tracce del dubbio e del forse... incertezze di viaggiatore.

lo sai:
non posso, non voglio, non ne sono caparbiamente capace: criticare a modo.
ma leggere dentro questi versi lo voglio e lo so fare,
come amo io: senz'occhi.
buonviaggio poeta,
denny

Il dono di raccontare, dentro una poesia, mille sfumature, tu ce l' hai.E l'
hai dimostrato con questa composizione che, leggendo, sentivo respirare
dentro di me.
Complimenti...
Ossěmoro

 ha scritto nel messaggio
news:K5o38.34674$tl3.1...@twister2.libero.it...

Quando le parole respirano, per te stesso o per chi le legge, allora hanno
un senso. Mille sfumature. Come nelle nebbie di golena poi, quando
immaginare č ancor piů intenso che guardare. Grazie Ossěmoro...

 ... il viaggiatore...
voli alto amico mio!
leggendoti, leggendoti cosi' lucidamente umile e profondo
penso a quanto mi son perso scatenando quel che ho scatenato "allora";
a quanto ho perso e fatto perdere a  molti.
denny


Non è stato per te che mi son perso, ma la vita che mi ha richiamato ad un
lavoro duro, pesante, ma bello. Oggi, che sono, anche se comunque in bilico,
quello che avrei voluto essere, scrivendo per professione e poi, tornando a
casa, dopo morti, furti, fughe di gas ed incontri di politica, tornando a
guardare la poesia dei giorni magari negli occhi, infinitamente verdi ed
indicibili di chi amo, mi sorprendo, come un tempo.
Ho sempre distinto un Denny implacabile guerriero, ed un Denny intimista,
cercandone i confini, sempre. Ora, che forse un po' di senno in più ha
conquistato le mie coste so che un Denny ne contiene un altro, ed entrambe
le parti si compenetrano, e che da quello che combatte con cinica lucidità è
figlio di quello che scrive versi lievi, ed entrambi sono irrinunciabili.
Non esser diverso da quello che sei, tu, come critichino che non conoscevo,
Stirner che ammiro, Local che è sempre se stesso, il Venerandi ed anima,
Landscape e tutti, sino ad Ossimoro che un tempo non esisteva, sono parte di
una magmatica unità che è questa landa dal sapore sanguigno. Ed è pur vero
che, chi guarda fiori di campo su un infinito prato di fiori colorato ne
perde le dimensioni ma, trovandone su strade, magari in lotta tra le pietre,
ne sente tutta l'energia vitale.
Non hai fatto perdere nulla, amico mio, perchè nulla poi si perde,
indefinitamente nell'oblio. E già il comunicare, adesso come ieri, il
ricordare (e sapevo che lo avresti fatto, poichè quella discussione sui
puntini l'avevi avviata, e giustamente, tu un tempo) sono segno di una
comunicazione che non si è interrotta.
Onore a te, Denny, parte ed anima, come da sempre, nell'odore acre del ferro
e del fuoco come nella poesia dei colori che tracci, di questo luogo che non
si può cambiare perchè è giusto sia così. Chi non ha necessità di lottare,
chi non vuole combattere, chi non sente che sia giusto passare sotto le
forche caudine del giudizio, che resta e comunque soggettivo, senza la
volontà di chiedersi il perchè, magari facendosi anche del male, forse non
ha capito qual'è la dimensione del tempo in IAP, e quella che è la
dimensione (e questo, ahimè è più serio) fuori.
E, come spesso accadeva un tempo, ti riconosco una ragione, più d'altre, ed
una che vale la pena ricordare: a te, che sei rimasto sempre te stesso,
senza improvvisarti altro da quello che scrivi.
Cordialmente.
... un viaggiatore