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Titolo: Montreal non è Sorrento

Disadorna è la casa del mio cuore
e troppo freddo il letto che l'alberga.
Un sibilo s'intrude e controcanta
il rantolo del tempo che m'inneva.
Fuori questa Babele maledice
in silenzio la sua storia di spaghi
mobili ai reliquiarî di memorie.
Reale la montagna e reale il mare
di dolore da sorbirsi in calici
grigi e maledetti ai tabernacoli.
Qui dove l'estate luccica fioca
e spira forte un vento che ti brucia
non c'è Sorrento o lirica che tenga.
L'anello è compatto e tutto ci condanna.

Vince
| Qui dove l'estate luccica fioca
| e spira forte un vento che ti brucia
| non c'è Sorrento o lirica che tenga.
| L'anello è compatto e tutto ci condanna.
quattro versi esaustivi di come con qualche accento e qualche suono si possa
variare il registro dalla traballante fragilità (primi 3 versi: luccica -
fioca - spira forte - brucia - lirica) alla durezza (ottenuta con le doppie
del quarto verso e soprattutto le "t")
la compattezza dell'anello sembra un minimo creparsi per l'utilizzo di un
verso finale non endecasillabico (ma attenzione che non lo sono neppure i vv
9 e 10)... rigurgito di una Montreal che lascia ancora spazio al ricordo
distanza - ecco di che profumano qti versi
pur sempre di profumo si tratta :)
bentornato
--
alberto
*si occultano solo l'un l'altro la sorte*

 alberto
Caro Alberto,
dedichi un commento di alta rarefazione al mio dolore, un aereo
controcanto. È nei momenti in cui ritrovo una solidarietà che sa essere
artistica ed umana (e qui voglio ringraziare ancora tutti coloro che
mi sono vicini, come te, Puca, Euxebio, Stefano Valbonesi,
Kevenhuller,...)
che la distanza incommensurabile da un "altrove" che sembra non aver più
precisa collocazione spaziale (e per questo ancor più lacerante) si
azzera
nella parola-tetto. La vostra.
Grazie Alberto. Di cuore.

L'anello è compatto e tutto ci condanna.
Qui mi sono venuti i brividi. 'Caruso' è una canzone che amo, e
facilmente m'è tornata in mente. E quello che ti dicevo sopra (lotta
ideale tra passato e presente) si fa violenza, ma violenza anche verso
te stesso, verso le cose che ami ('Caruso' tu la ami, si vede), verso
una nostalgia che ti prende.
Ti vedo mentre immagini di cantarla a Sorrento, col corpo lì a
Montreal. Ti vedo ricominciare il pianto, tra le lacrime, ma senza
quella gioia, quella felicità che 'fa diventar tutto piccolo anche le
notti là in America'. Ti si legge quell'affetto, quella catena che
c'è, nelle vene, ma non si scioglie: non ci sono occhi da guardare
(occhi verdi come il mare... così vicini e veri), ma solo quella
Babele maledetta. Stravolgi te stesso, e penso che questa ti sia
costata un pò: senza lampare, ma con quell'elica (la vita come la scia
di un'elica) che traccia un solco, un percorso che fai con la mente,
solo con quella.
Stilisticamente (scusami, non volevo concludere troppo tristemente)
vai a strappi: il 'fioca' dell'estate canaedese contrapposto al
'brucia' del vento. Apparente contraddizione, ma prima chiediamoci che
tipo di bruciore è. Notevole, notevole.
Ci sono sentimenti in questa poesia, sentimenti veri. E non raccontano
di prostitute, di vecchi, di treni, di bambini, di guerre. Se guerra
c'è, è personalissima. Guerra d'ogni giorno. Guerra senza avversari,
da lacrime e basta. Io sono qui nella mia Sicilia, ma sei riuscito a
trasmettermi, alla grande, la tua nostalgia. Non è da poco. Non è da
molti.
Grande pezzo
grazie
Alberto

 Alberto
Che dirti, caro Alberto? Le tue parole mi s'inscrivono indelebili a
creare
un afflato di solidarietà nell'animo. Un commento estremamente
sensibile, puntuale, a volte spietato (e purtroppo certe sfumature
andrebbero commentate a lungo - e non voglio tediarti - perché 
bisogna vivere l'esilio per poterne parlare e davvero qui "reale 
è la montagna e reale il mare") ma nella sostanza benevolo nei confronti 
del mio dolore.
Ed in fondo mi scopro davvero povero "plettro nell'aspra
risonanza del mondo" a "graffiare accordi di corvo" in una città
che non mi apparterrà mai, ad una luna che mi è inesorabilmente
straniera.
Grazie Alberto. Mi sento meno solo.
Vince

 L'anello è compatto e tutto ci condanna.
Un riferimento, caruso, ti è già stato fatto, ma io lo retrodato ancora un
pò, fino ad una vecchia e tradizionale Santalucia cantata un'infinità di
anni fa da tal
Robertino, emigrante sin da bambino, e che ho recentemente risentito da
Roberto Murolo.
Vi sono nel canto dell'esule sicuramente forti connotati relativi alla
storia personale. Ma spesso, nelle canzoni (e ve ne sono alcune, napoletane
soprattutto, assolutamente formidabili) o nelle poesie, lo sradicamento, la
condizione di deracinè, assume anche valori più generali, meno personali, e
si approda nella dimensione dell'esule a sè stesso, dello Straniero.
In questa tua poesia, quando e dove meno è suonato evidente l'oltreoceano
(in particolare  "un sibilo s'intrude e controcanta/il rantolo del tempo che
m'inneva", di grande impatto anche metrico, e la chiusura), ve ne ho
avvertito la suggestione. E non so decidermi se apprezzare di più questa
lettura o quella decisamente più identificabile del mare di Sorrento. Le ho
apprezzate entrambe in definitiva e forse la suggestione più ricca è data
dalla loro compresenza, almeno per avervela letta io.
Un caro saluto Vince,
ExeBios

 dalla loro compresenza, almeno per avervela letta io.
Caro Euxebio, era mia intenzione cantare la mia condizione di esule in
termini
del tutto universali, al di là del riferimento sorrentino. Ed hai colto
nel
segno.
Parlarne mi fa decisamente bene al cuore. E mi capita spesso di essere
aggredito
da una volontà di silenzio. Per fortuna ci siete voi, con la vostra
generosità e la vostra
sensibilità a riscaldarmi il cuore.
Grazie ancora, Euxebio.
Vince