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Titolo: [P] Ai poeti?

Increspate le urla dei silenti.
Corrodete.
Aprite dolce la vostra mano
sulle mura, sulle ortiche dei pensieri.
Reinventate il sogno!

Reinventate il sogno!
Si fa quel che si può...

 Si fa quel che si può...
"...Nel transito del giorno-dopo-giorno..."
 ho letto la tua risposta. Posso azzardare una riflessione?
"Gò lassà cascar una rosa nel mar,
Stravià che gèro!
La gò cercada po' un toco e vardando
Ogni giossa portava una rosa,
Tuto el mar me se xé parfumà.
Ah el profumo del mar no' se pol
Portarselo via!
Forse più me valeva una rosa.
Forse i omeni ingenui val più
Che un poeta.
Mi son l'amigo de tuti nel mondo,
E de tuto.
De mi stesso, no."
Giacomo Noventa da "VERSI E POESIE"
Ciao, lubna.


Ciao! Sasha da Taranto

Increspate le urla dei silenti.

... magari avessimo questo potere, lubna... magari...
... forse rianimiamo sogni morti ancor prima d'aver vissuto appieno,
forse diamo, per un attimo vita al cadavere dei nostri pensieri... forse
riusciamo a vivere proprio per questa illusione che ci diamo... quella
di poter continuare a vivere di parole che tracciano strade che, presto,
si spengono...
... -- bisogna continuare a nutrirsi dell'illusione d'aver vissuto -- ...
(Cioran)
... bisogna continuare a portare alla luce ciò che si conclude, ciò che si
spegne come i fuochi al mattino sulla spiaggia...
... siamo come il vecchio che, vagando per il cimitero dei pensieri,
lucida la lapide della propria consorte defunta (la ragione) narrandogli
dell'inutile tempo che passa... questo é, per me, chi scrive...
... é un parere comunque, prendilo come tale...
CORDIALMENTE
LAPO il viaggiatore

[...]
Qualcosa ho capito, ma non abbastanza. Aspetto la traduzione.
Ciao,
    F.

Mi scuso per l'assenza della traduzione (non mia) e rimedio:
Ho lasciato cadere una rosa nel mare, distratto che ero! L'ho poi cercata
per un pezzo, e guardando, ogni goccia portava una rosa, tutto il mare mi si
č profumato. Ah, il profumo del mare non si puň portarselo via! Forse mi
valeva di piů una rosa. Forse gli uomini ingenui valgono piů d'un poeta. Io
sono amico di tutti al mondo, e di tutto. Di me stesso, no.
Ciao, lubna. [36. Catania.]

 [...]
Sur la route de San Romano
"La poésie se fait dans un lit comme l'amour
Ses draps défaits sont l'aurore des choses
La poésie se fait dans les bois
[...]
Cela ne se crie pas sur les toits
Il est inconvenant de laisser la porte ouverte
Ou d'appeler des témoins
[...]
L'acte d'amour et l'acte de poésie
Sont incompatibles
Avec la lecture du journal à haute voix
[...]
La chambre aux prestiges
Non messieurs ce n'est pas la huitième Chambre
Ni les vapeurs de la chambrée un dimanche soir
[...]
L'étreinte poétique comme l'éntreinte de chair
Tant qu'elle dure
Défend toute échappée sur la misère du monde."
André Breton da "OUBLIE'S"
Traduzione (non mia): [cerco di evitare due volte lo stesso errore]
Sulla strada di San Romano
"La poesia si fa in un letto come l'amore, le sue lenzuola sfatte sono
l'aurora delle cose. La poesia si fa nei boschi. [...] Non è cosa da gridare
dall'alto dei tetti, è sconveniente lasciare la porta aperta o chiamare
testimoni. [...] L'atto d'amore e l'atto di poesia sono incompatibili con la
lettura del giornale ad alta voce. [...] La camera dei prodigi, no signori
non si tratta dell' Ottava Camera né dei vapori della camerata la domenica
sera. [...]. L'amplesso poetico come l'amplesso carnale, sinché dura, vieta
le prospettive di miseria del mondo."
Ciao, lubna.

Ciao, lubna. [36. Catania.]
Ciao, Fearless [23. Bologna]

 Ciao, lubna.
Ciao
Emma
(nostalgica di un intero anno trascorso a due passi da Venezia)

Ciao, lubna. [36. Catania.]
             Ciao, Sasha [25. Taranto]
                                                             :D

-- ... nubi oscure stanno in cielo... nubi oscure di tempesta... --
(S. Kierkegaard)
... la poesia come distacco dal mondo reale, o meglio, come quel
distacco dal resto della realtà che si ha nell'amplesso amoroso...
... non é lontano da quel che ti ho scritto...
... tentar di rianimare cadaveri, isolarsi dal resto per assolutizzare
un momento dell'esistere (non essendo, ahimè, possibile farlo per
una vita intera), lucidare le lapidi... c'é una certa comunanza, quanto
meno in partenza...
... in partenza... poiché scrivere poi non é astrazione completa,
scrivere non é vietare (p.s.: defendre in francese é stato tradotto
in vietare, mentre avrebbe potuto essere attenuato) le prospettive
di miseria del mondo... magari sinché dura può dare questa
impressione... ma anche nel durante non é mai tale...
... il vecchio che lucida la lapide e parla alla consorte defunta ha
dentro la morte... sa di parlare con un pezzo di marmo scolpito,
seppur lo rianima attraverso le parole... sa che l'inutile tempo
che passa é un tempo strangolato dall'assenza... un tempo
che viene violentato dal bisogno d'avere ciò che non sarà...
un tempo di lacrime e pioggia nei campi...
... il vecchio che lucida la lapide non si arrende, ma l'estasi
"mistica" dello scrivere non lo rende completamente avulso
dalle -- miserie del mondo --... "l'estasi" é figlia di quel mondo
di cui il vecchio é parte... é il vivere che mette in moto il
pensiero... é il vivere una di quelle miserie che lo rende
parte di quello scrivere... e parte integrante...
... chi scrive sa qual'é il viaggio che sta compiendo... anche tra
i fumi dell'alcool c'é sempre una scintilla di razionalità... chi
scrive aumenta l'entropia del mondo... e lo fa in maniera,
spesso consapevole... spesso lucida... spesso immediata...
... astraendosi dal mondo?... può essere, anche se é solo un
istante... e, per assurdo, può essere (e per un tempo più lungo)
il suo contrario...
... é sempre un parere veloce, caro/a lubna...
CORDIALMENTE
LAPO il viaggiatore