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Titolo: Vita a stacchi (molto lungo)

Buonasera mamma,
ti sto parlando
di anni e periodi
Non resistevo a questa vita
di pensieri e momenti
di sana importanza.
Mi trovo indeciso
tra i paragrafi di una donna mora
che mi aspetta
e il fatto che non ci sei.
E' un coro troppo sofferto
che non sembra arrivare,
anzi, scorre lentamente
tra le balconate perugine
di un doberman affamato
e mille corse scalze in Umbria.
Eppure in macchina  sembrava
che quell'uomo in cannottiera
fosse un bravo uomo
ma invece lo vedevamo entrambi
rievocare un campo di tarè
inutilmente indeciso,
talmente folle da sembrare
 ammalato.
Ma era questa forza a legarci,
quel venire ancora
titubanti, senza sonno
verso una natura estiva
che tardava a dire di si.
Ma era per colpa di un no
e la necessità era vita.
Io chiudevo sempre gli occhi
di fronte a queste palme
quasi paralizzate
dal corso del tempo
e di un finestrino.
Quella fine indecisa
di una memoria giornaliera.
Quella  negazione che era un affronto.
Quel sospiro per sempre vivo
e perenne.
Così tempo prima
mi innamorai di una donna
che passeggiava indecisa
tra i pilastri di un passaggio,
verso i tempi d'Irlanda
e l'ansia illusione
di fermare quel fiume.
E quel cielo che per sempre
dietro la torre
smembrava le corse
tra i biliardini e gli aranci.
Tutta quella tristezza amata
che rompeva i silenzi
e li trasformava in elogi,
di anime assenti
e pericoli in vista.
E la lontananza era ricordo,
e i passi di fretta
sembravano lenti
o il tuo addio
era un farmi del male.
Il mio sospiro era ancora
assopito da una barba lunga
che tagliava le speranze
e scorreva per strada.
Un impressione estiva
di averti amato.
Un caldo pietoso
tra le tue gambe pasquali
che urlavano il sogno
per quell'ultima volta, prima
di una fine insofferente.
Prima di averla decisa,
di averla con il tempo
preparata.
E così quella speranza
sotto agli alberi estivi
di una sofferenza
si tramutava in notte.
In una notte trionfale,
collage continuo
di un pianoforte
e di peli di ascella
confusi tra i pesci.
Il tuo corpo aspettava
i tuoi stessi occhi
nascosti tra gli occhiali e il sole.
raccoglievano  luce
Mi sono perduto
tra questa macelleria
guasta appena da un ramo
in ginocchio tra i tuoi ricordi.
E tu, sorridendo a quella porta
che stava chiudendosi
di speranza e di luce spenta,
sparavi appena
e la morte scorreva
nella candida Argentina
e in quelle tue foto di Khomeini
che sembravano dire
che non lo amavi
ma brindavi di tempo
e di ritardi passati.
Quando ti buttavi da un balcone
di siepi innaffiate
e le mani trattenute
simulavano il suicidio
di quei sensi
che tu stesso negavi,
quasi ingessati.
E la sera aspettavo una denuncia
ma mi arrivavano sempre
quelle minacce di speranze
racchiuse nel tavolo di marmo
vicino alla villa inglese.
Tu eri sempre chiusa
nel tuo stanzino con la Camel
e fumavi il calendario
per non veder sfumato il resto,
che invece passava fuori
e tu non lo coglievi
coprendo il tuo gioco sottile
di finta donna innamorata.
E i tuoi piedi bugiardi
mi raffreddavano a letto
mentre tenevi le mie braccia
e le accarezzavi come fossero
boschi di faggi e squarci di luce
sotterrati nella gelosia.
Era la ricompensa di un pane,
di un cibo inerme che sembravi
darmi appena per carità,
quasi per dirmi
che mi volevi male.
Mentre eri tu
che non volevi il tramonto,
attendevi l'inizio
di un'altra fine
ma in realtà
comprendevi che gli abbracci
erano finti come quelle foto
scattate per la circostanza.
Circostanza di albe,
di luci appena mattiniere
e ultimi addii in un quasi camerino.
Ti avevo fatta e costruita
a suo piacimento
ma dentro di me
scorreva l'odio
di un giorno infame
in cui tu scherzavi
con il tempo
e io morivo di noia
tra i tappeti eterni.
Avrei suonato volentieri
quella dolce fisarmonica
ma ancora era presto
per infinite sorprese.
E quindi mi bastava un simbolo,
anche un mondo eterno
che struggeva le nature
di quella mia spontaneità
che stavo perdendo
in una strada appena morta.
Eppure quelle strade
che portavano alla Francia
non mi bastavano
Come credevo ancora
che fosse Pisa
la fine del suo amore.
Ma era la stanchezza
e il dolore che sembravano
esistere anche negli inferni
e nei canti di bottega.
Quella visione di vicinanza
di un muro calabro
dove Peppiniello
stava seduto con un portacenere
e attendeva la vecchiaia
con quel sorriso che sapeva
di non morte.
Quel freddo di una lavatrice
tenuta ferma fuori la porta
e il ricordo bambino
di un aquilone
che volava verso un ospedale.
Era l'amore frainteso, l'amore del pensiero.
Di una stanza in discesa
che sfumava
perchè il vento
scendeva lentamente.
A Roma guardavo l'isola Tiberina
che piangeva.
E se un giorno
in quella bottega Trasteverina
tu fossi venuta prima
io sarei stato un bambino
affogato
che osserva il figlio cieco
di una discordia.
Ma quei muri e quelle campane
ora mi sembrano vicini.
E il ghetto si sveglia ancora
vicino ai pasticcini
e al lungofiume
di baracche e ponti anni 70.
Ma quelle musiche appena ascoltate
erano una preghiera vera
di speranze e sofferenze
quasi americane.
Roma era lo sventolio
di bandiere giallorosse
quando mi dicevi di no
di fronte ad una strega,
che non era che un omaggio
alla cassetta guasta
comprata a Porta Portese.
Ma se ti ricordi ancora
quei silenzi ancora urlati,
quei piatti sul muro
e gli stracci sporchi
per terra.
Quel figlio pieno di ansie
che la notte , si affacciava
alla finestra e urlava la vita
e subiva parolacce
da quelle stesse campane
che lui stesso amava.
Ma l'amore per Roma
non si fermava
a quella chitarra vera,
ma era quel mondo
a spiarti
mentre moriva la sabbia.
Una donna africana
non aveva voce.
Aveva guance in giù,
una maglia a righe
e il sogno di non tardare.
Dietro alle sfumature
di una videocamera accesa
c'era lo scambio di tante
riprese innamorate.
Bianca come una telefonata
era la donna di miele
che dall'alto di una piscina
sull'Aurelia trasparente
e le strade senza uscita.
grattava la pancia
pelosa di Lucio Dalla
e nascondeva
quel ballo bambino
al forte Prenestino.
Lasciato così
in balia degli archi
e di sette violini
ero un'ape
che sfiorava i tombini
e tratteneva il fiato
di fronte a quel cortile morto
dove viveva mia nonna.
Ma queste foto strappate
stanno chiuse dietro
a quel letto ortopedico
che smorza la radio
e segue quelle telefonate
mai ricevute.
Bianca come una donna africana
eri quell'amore incessante,
quel provarci ancora
senza capitare ancora
dove scorrevano le pietre
e le parti di me
moltiplicavano i silenzi
e tu sembravi viva
in questo deserto di terra.
Si, è la Toscana
a simboleggiare
quella discoteca Laziale
a via giolitti,
dove mi rifugiavo a piazza Vittorio
e parlavo di morte
con il pianista alto
che sembrava voler sentire
elogi e complimenti.
Il mio pensiero era altro,
forse il pane americano
o l'attore francese
che sognava l'estate
tra le rincorse e i locali
verso Testaccio.
Ma quel secondo era essenziale
a definire quel pianto
che poi era la vita
rinchiusa nei materassi
e i biglietti con scritto "ti amo"
gettati da quella finestra
che guardava in lontananza
l'estate e i frigoriferi.
E Luciano rideva
dei nostri appuntamenti
ed io sembravo un comico
che ti baciava appoggiato
ad una colonna fredda
che apriva i cancelli
di una stima e di un amore.
E la notte spariva
verso un mondo di treni
che partivano verso il presente
e io attendevo ancora
quella fine indecisa,
quel sorriso tra i tavoli
di un lago d'alghe
e quella sofferenza nuova
che sembra attesa
ma si tramuta in pratica,
in colpe mai vissute
e urli bergamaschi
di uomini di Lione.
Il fresco di quell'azienda
di lane tessili e impiegati
che ruotavano ancora
tra le punti esili e quella
felicità tra gli occhi regalati.
E i vestiti del vento sporco
si stancavano alzandosi
e sorridevano di caramelle
belle come la Calabria morta.
Bella come una spiaggie
dove nascevano amori e
tramontavano cori d'angeli
che non capivano la bellezza
dei tuoi stessi angoli lucenti
che coloravano il pane ed
incerti , dolcemente, avevano
quei tempi rubati mutanti
ancora come conchiglie di mare.
Per sempre quella pioggia
ha simboleggiato il momento
che ruotava attorno a me
e di te sognava vestiti
ancora persi nei prezzi alti.
Ora capisco che sei bella
anche senza segreti, e ora
stringo forte tra queste dita
in quell'abbandono musicale
che non bastava a far sentire
la voce di un triplice silenzio:
quello dei  rumori, di un mondo
e dell'orgoglio finale di sempre.
Quando eri tu a finire presto
ed io a sognarti ancora illusa
(francescodue)

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