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Titolo: (P) Vita non vista

Nei tremiti, nei refoli,
fino all'orlo degli scrimoli, nei minuscoli stridii,
negli occulti gracidii, negli accadimenti invisibili,
nei ciuffi d'erba, nei mazzetti di lillà
appoggiati al tuo nasino,
nei bioccoli dei boccoli che ti rotolano
sulle scapole, lungo la vertigine delle tue vertebre,
sopra il tuo capezzolo che da piccolino
si fa turgido e appuntito se
la mia saliva lo imperla
e lo sobilla
(sommossa tenera, risveglio
della terra),
nei tremori impercettibili, negli strappi inavvertibili,
negli sfilacciamenti, nei sottili deperimenti,
nei decrementi minimi, nei minimi aumenti,
negli infiniti sgretolarsi delle cose,
rodersi, sbriciolarsi,
nelle carie, nei frantumi, nella polvere
e nel polline,
nei pappi e la poltiglia, nell'humus,
nella melma e nel marcire,
nel macerarsi, nel farsi da fanghiglia a fior di loto,
nell'intimità del limo,
c'è la vita che conosco, avviticciata fino ai limiti,
abbarbicata fino ai visceri, ai cunicoli,
alle pieghe,
ai penetrali,
c'è la mia vita che inviscero nella tua vita
che mi assorbe e mi risucchia,
fino al vortice, all'abisso,
al più intimo tuo imo.
--
mi hanno detto dei tuoi viaggi
mi hanno detto che stai male
che sei diventata pazza
ma io so che sei normale


quando ho letto questo frammento sono corso in fondo al post per 
vedere se c'era una qualche firma invece della tua. non c'e' niente di 
nuovo, a dire il vero, tranne una vertiginosa capacita' di riscriverlo 
meglio, che m'inquieta e m'induce alla cerca del pelo nell'uovo: ad 
esempio *che da piccolino*, o il gioco *bioccoli dei boccoli* che se 
da una parte e' piacevole all'udito  e al ritmo dall'altro per il 
fatto di parermi superfluo si riduce a orpello retorico degno di 
sospetto, ma attendo  smentite, se penso alla tua dichiarazione circa 
la cura che poni nell'elezione dei vocaboli.
del tuo frammento m'hanno fatto impressione di talento la seconda 
riga, e l'ultime due, ma tutto e' costruito mirabilmente e concorre 
per la cima che hai raggiunto davanti alle torrette stupite.
ecciao
 

 ecciao
caro torrette, sinceramente felice (e sorpreso) di averti stupito. ti
ringrazio per l'attenzione e le belle parole. piaceri per l'udito o
sospettabili orpelli? sarebbe scorretto forse se io traessi conclusioni,
scambiando il soggetto giudicante con l'oggetto interrogato.
ma ti posso dire proprio a proposito della melodia e del ritmo
che a generare i miei versi da un po' di tempo in qua è più
un'ispirazione musicale che altro; e che a calzare al mio tentativo
più che progetti poetici o poetiche sono le note di Debussy,
in particolare quello del Prélude a l'après midi e del Pelleas
e Melisande, nella sua decostruzione del sistema tonale
canonico, non mirata alla distruzione dell'armonia ma piuttosto alla
scoperta di un nuovo sistema di relazioni armoniche
svincolato dalla tirannia delle sette note. tornando coi piedi
per terra, lasciando di scomodare giganti dell'arte, cerco
proprio un impasto di metrica, suoni, fonosimbolismi, timbri,
che stiano in equilibrio fra simmetria e dissimetria, assonanza
e dissonanza, nel tentativo di una "via stretta" che non ceda né
alla dissoluzione né tenti una ricomposizione restaurativa di un
ordine, come dire, classicista - perché nella postmodernità
pure a questo si assiste. nel mio *piccolino* ovviamente.
circa questa in particolare, sì forse vertigine è la parola
chiave, perché ho tentato di inoculare nel tessuto consueto
del mio dettato una sorta di accelerazione che facesse un po'
pelle d'oca alle parole, mettesse in moto un fremito. non è
una svolta, né però un'eccezione. ho già tentato cose così
e ancora mi verrà da farlo. e, violando la legge posta ad
esordio, ti dico: che da piccolino e bioccoli dei boccoli
sono orpelli nella misura in cui la piacevolezza che
seduce l'orecchio è la forma che è più sostanziale della
sostanza; tornando a Debussy - poretto - se è un certo senso
musicale a guidarmi, è di una certa musica che proprio
Debussy tentava: giustamente di lui si è ricominciato a dire,
chiarendo equivoci, che la sua scrittura aveva a che fare più
con una poetica simbolista che impressionista. più che
messe lì ad evocare immagini le sue arrischiavano a cogliere
una qualche "essenza" della realtà. essenza mistica, misterica,
misteriosa; che poteva essere scovata solo con quello
scompaginamento dell'ordine armonico che dicevo.
quindi dalla poesia alla musica e indietro dalla musica alla
poesia. giustamente sarebbe inutile nascondere l'ombra
(il fantasma) di Mallarmé che aleggia fra queste mie parole,
e fra le note di Debussy che tentava di "dire" il fauno, non
di musicarlo glossando (anche se abilmente mascherava
l'intenzione intitolando "preludio a", in una gioco di continuo
sviamento necessario al coglimento di una realtà ontologicamente
sfuggente).
nel mio tentativo di chiarire non so quanto sia riuscito ad essere
chiaro, incapace oggi di pesare le parole come vorrei come
presuntuosamente mi attribuisco di saper fare. 24 km per la pace
se precedute e seguite da assurde attese, delirii organizzativi,
ritardi, tensioni e male parole (oh, la pace!), possono essere davvero
destrutturanti. appunto.
un caro saluto,
Antonio


che dire apprezzo anche le tue delucidazioni; molto e le rileggero'.
ti confermo che la vertigine ha effettivamente messo in moto un 
fremito, questo e' un risultato d'eccezione e s'avverte quanta perizia 
celi il passo. rimango della mia circa i termini per cui avevo storto 
il naso: :))
salvato testo e spiegazioni, ciao
io mi rivolto, dunque siamo
camus