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Titolo: Fuori dall'oratorio di Zucconi

http://www.repubblica.it/2004/f/rubriche/europeointesta/ladura/ladura.html
Fuori dall'oratorio c'è la dura realtà
 
Dopo la classica prova "opaca" (ma che era, il vetro della finestra del 
cesso?) come tutti ripetono contro la formidabile Danimarca guidata dalle 
riserve di Milan e Inter, la nostra nazionale di Subbuteo - regola prima: 
tutti fermi a guardare l'ometto con la pallina - ha scoperto la "dura 
realtà" dell'Europeo, come ha detto acutamente il nostro commissario 
Trappoloni. 
Trattandosi di giocatori giovanissimi, di valorosi dilettanti inesperti 
trasportati di peso dal campo dell'Oratorio di Maria Ausiliatrice a 
Bovolone dove giocavano fino a ieri sera, direttamente al campionato 
Europeo, il loro stupore è comprensibile. Dopotutto anche il colonnello 
Custer, che pure era un alto ufficiale della US Cavalry, rimase un po' 
stupito davanti alla scoperta che non erano i suoi cento cavalleggeri ad 
avere circondato cinquemila Sioux, ma era il contrario e ci lasciò lo 
scalpo. 
Non si poteva pretendere che ragazzini esordienti come Del Piero, Totti, 
Vieri, Panucci, Zanetti, sapessero che cos'è un Europeo di calcio. Loro 
sono convinti che il football sia quel gioco che consiste nel firmare un 
contratto, giurare fedeltà alla nuova squadra, baciare la maglia, andare a 
cena con un plotone di telecicciole e di leccapiedi, cucirsi un telefonino 
all'orecchio e prepararsi a firmarne uno nuovo. 
Fortunatamente, i civilissimi e ben rasati danesi non erano interessati 
allo scalpo di Totti, acconciato da Bobbe Marli della Garbatella con 
treccine "rasta", alla capigliatura a foggia di "ananas" di Camoranesi e 
men che meno alla rapata da Marine vesuviano con chiazze alopeciche di 
Cannavaro. Dunque i nostri ragazzi (come è obbligatorio chiamarli sui 
giornali fino al compimento del 40esimo anno) hanno almeno riportato a casa 
la cotenna, oltre che un punto e ora sanno che cosa sia un campionato 
europeo di calcio. 
Hanno visto che, quando si gioca al pallone con i bambini grandi e non più 
nell'oratorio parrocchiale della Lega calcio con monsignor Adriano e don 
Luciano a fare da arbitri, a nessuno gliene frega nulla del nome che porti, 
non agli arbitri, non ai tifosi, non ai telecronisti stranieri (che hanno 
massacrato senza pietà il vetro da gabinetto dei Celestini) e soprattutto 
non agli avversari , che corrono, passano, tirano in porta e ti portano via 
la palla, i gran figli d'un cane. Ti puoi chiamare Totti o Vieri, ma se non 
azzecchi un passaggio, se cincischi un controllo, se non corri a smarcarti, 
se non fai pressing, se butti il pallone in avanti alla cieca come se si 
trattasse della finale olimpica del disco dove conta soltanto la distanza e 
non la precisione, quelli ti mancano di rispetto e ti impallinano. Abituati 
come sono a essere coccolati da giornali e tv, a essere protetti da 
dirigenti e sensali che minacciano di espellere i cronisti dagli 
allenamenti e dagli stadi se osano criticarli, come fa regolarmente il 
dottor Galliani a Milanello, non capiscono come mai gli "indiani" non 
abbiano alcun timore reverenziale e li trafiggano impietosamente. 
L'Europeo, come il Mondiale, non è Controcampo, la Domenica Sportiva, nè il 
circolo dei propri tifosi. La bellezza del calcio, quando è giocato in 
questi tornei nei quali non ci sono le "piccole società" materasso messe a 
far mucchio nella Lega come le Sauber e le Minardi in Formula Uno, è che ti 
devi davvero guadagnare la michetta (o pagnotta o ciriola). I limiti 
dell'ormai patetico Del Piero sul quale neppure noi ci sentiamo di 
infierire perché non è colpa sua se lo portano in Nazionale, dell'immaturo 
Cassano, del fumoso Camoranesi, dello sfiancato Vieri, dello stordito 
Panucci, o del sempre inguardabile centrocampo (fatto salvo quel 
formidabile Gattuso che i tifosi sfottono perché neppure al buio nessuno lo 
scambierebbe mai per Leonardo di Caprio), sono messi in mostra con ferocia. 
E non dal Brasile di Vavà, Didi e Pelè, ma dalla Danimarca di Laursen, di 
Tomasson e del vecchio scarpone Helveg. 
La "dura realtà" della quale parla il povero commissario Basettoni è che, 
fuori dall'oratorio del calcio italiano, nessuno ha scrupoli per i grandi 
raccomandati che si credono campioni soltanto perché i loro fans, 
pubblicisti e ruffiani assortiti li incensano e glielo ripetono. Non ci 
sono timori riverenziali nè sudditanze nè conflitti di interessi da 
massaggiare con dolcezza come il filetto del vitello di Kobe per non 
perdere la cadrega in tv, il talk show o la direzione di un giornale. E i 
palloni e palloncini del nostro football si sgonfiano miseramente. 
In Portogallo, come hanno constatato anche gli sbruffoni Portoghesi e i 
polli di Sua Maestà Britannica, si deve correre per 95 minuti, smarcarsi, 
muoversi, tirare, e metterla dentro quando se ne ha l'occasione da pochi 
passi, tagliando fuori il portiere, e non mettendo la palla alla sua 
portata come hanno fatto Beckham e Del Piero. I piccoli dei del nostro 
calcio mercato devono scendere dal piedistallo di aria fritta sul quale i 
media italiani li installano, uscire dalla scatola del Subbuteo, pedalare e 
ricordare il celebre motto di Nereo Rocco, che anche il più grande campione 
senza la palla tra i piedi "xe soltanto un mona". 
(14 giugno 2004)
-- 
Roger 
roger[at]people[dot]it                 *NON SPEDIRMI EMAIL IN HTML!*

Roger wrote:
[CUT]
Parole sacrosante.