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Titolo: Oscillano barche al vento.

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Premetto che trattasi di racconto.
O meglio, di ciò che con espressione un po' inadeguata potrei definire
"racconto poetico", data l'attenzione che ho tentato di riporre nelle scelte
semantiche e persino ritmiche, il che in parte ne giustifica la presenza in
IAP.
Se a colui che leggerà tale invio parrà improprio, in questo luogo di
poesia, a lui rivolgo sin d'ora le mie scuse.    :-)
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Oscillano barche al vento.
Un gabbiano zigzaga fra le nuvole, ballerina  impacciata su di un palco
celeste,  trascinato dal capriccio di una corrente segreta che gioca con la
sabbia della tozza spiaggia dell'Isola.
L'erba è una creatura viva nell'aria, e si muove ritmicamente in una
preghiera immane e soverchiante, in un amplesso senza memoria ne' peccato,
che tinge di verde i sospiri degli amanti e li spinge via verso il grande
nulla.
Lontano si spegne il Falo' dei Naviganti. Nessuna barca uscira' dal porto
oggi.
Il mare apre una bocca d'onde, inghiottendo l'acqua scura e mutandola, con
il suo eterno gioco di prestigio, in schiuma bianca e gelata.
Che vola nell'aria come uno stormo di cigni, e si deposita, in un'agonia di
salsedine, sulla pelle e sui vestiti dei pescatori.
La ghiaia sottile del sentiero geme sotto i miei passi, resi pesanti dalla
stanchezza e dalle reti che pendono dalla mia spalla, dondolando come arti
feriti, e ancora doloranti.
Le luci della taverna, smorzate dalla bassa foschia che veste d'uno scialle
grigio ed elegante la collina, si fanno piu' vivide, aprendo nella nebbia
fenditure danzanti, che tremolano nel fuoco delle candele.
Mentre entro, il vento si insinua nella stanza movendo piano le tende
annerite dal fumo delle pipe, con la delicatezza di una bambina che pettina
la sua bambola preferita.
Gli uomini stanno appollaiati sugli sgabelli di quercia nera che circondano
il grosso bancone circolare, decorato con le conchiglie che si trovano d'
estate sulla Cala Piccola dell'Isola, nascoste sotto i ciottoli ed il
pontile, dove da piccolo davo la caccia ai granchi.
Oggi non si pesca, e il tempo si è fermato.
Perche' il tempo per i pescatori lontani dal mare non passa mai.
Tom Frost e' lì, accanto al camino. Le sue mani nodose, e ricoperte dei
calli di una vita sui remi, danzano nella luce delle fiamme come rami di un
albero vecchio che muove lo stesso vento.
La sua voce annega nella schiuma della birra scura come il cielo dell'
inverno del Nord, e sembra emergere da un passato che si e' sbiadito sui
sentieri del borgo vecchio, fino a renderlo un suono indistinto e stralunato
che si scioglie nel tepore della stanza.
Vi giuro che l'ho visto. Mi ha quasi rovesciato la barca. La pinna dorsale e
' lunga dieci braccia, vi giuro, sul mio onore. Lo prendero', e poi vedrete.
E poi lo direte, che il vecchio Tom aveva ragione.
Il vecchio Tom Frost, e il suo pesce. Sono vent'anni che lo insegue, quel
pesce. Che gli ha quasi rovesciato la barca. E con la pinna dorsale che
cresce di dieci pollici per ogni pinta di birra che beve.
Il vecchio Tom, che non si e' mai sposato, e che quel pesce in fondo lo ama,
perche' e' l'unica cosa che gli e' rimasta da prendere, sull'Isola.
Perche' sull'Isola, quando smetti di pescare, e tiri la barca in secca, i
tuoi occhi si chiudono piano piano. Il Falo' dei Naviganti, in alto, sulla
collina, si spegne per sempre.
Perche' il tempo per i pescatori lontani dal mare non passa mai.
E ormai il vecchio Tom non ce la fa piu' a tirare su le reti cariche, perche
' sono troppo pesanti. Troppo pesanti.
 E allora caccia il suo pesce, perche' lui e' un pescatore e finche' avra'
un pesce da catturare, la sua barca dormira' sul Grande Mare.
E non vedra' ancora la riva avvicinarsi.
Oggi esco in mare e lo prendo. No, Tom, oggi non puoi, il vento e' troppo
forte, e le onde spazzano via le barche come le foglie secche della grande
quercia.
Lui mi aspetta, e non posso deluderlo. Oggi vado e lo prendo. Tom, non
essere sciocco, il mare ti uccidera', non riuscirai mai a passare lo stretto
dell'Isola.
Devo andare. Devo, lui e' la'.
L'ho guardato salire sulla sua vecchia Skylark, riparata con cura con la
pece dalle ferite di mille tempeste, e fissare il Grande Mare davanti a se',
manovrando il timone verso i denti di roccia dello stretto, aperti nel grido
dell'Unica Madre Partoriente, brandelli di un ricordo senza fine ne' sonno.
Non l'ho visto mai piu'.
Ci siamo tutti, a salutare il vecchio Tom Frost.
E Big Davey, il falegname, un omone dalle mani enormi, ma che riescono a
cesellare figure di rugiada sulle ragnatele, delicate e bellissime, ha
creato nel legno una piccola statuetta per lui.
E' il pesce di Tom, e gli ha scolpito degli occhi cattivi, che lo fanno
sembrare enorme e minaccioso, con la sua grande pinna dorsale. Piu' di dieci
braccia!
Ciao, Tom, alla fine l'hai raggiunto, il tuo pesce.
Una folata di vento fa tremare di rabbia le candele sul bancone, mentre la
luce frulla tutto attorno come le ali di un gabbiano impazzito. La porta si
chiude in un tonfo sordo mentre il vecchio si fa strada fra la gente,
agitando le mani come remi di una barca trascinata via dalla corrente.
L'ho visto. Vi giuro, l'ho visto. Aveva una pinna dorsale di quindici
braccia, per poco non mi rovesciava la barca.
L'ho visto, vi giuro.
Cosi' e' l'Isola.
Le nebbie scendono sul mare all'alba, e il Falo' dei Naviganti  risplende
lassu' sulla collina.
E quando un giorno un uomo si sveglia vecchio, il Pesce lo aspetta.
Lo chiama al di la' della spiaggia, lo sfida a duello oltre lo stretto.
Con la sua grossa coda, che quasi rovescia le barche.
Lunga piu' di dieci braccia.
Ma nessuno lo odia, il Pesce di Tom.
E quando alla fine si fa catturare, sotto le onde, io credo che sorrida ai
pescatori, mentre li porta a dormire, nel Grande Mare del Nord.
E che gli dica -bravo, Tom.
Alla fine l'hai raggiunto, il tuo pesce.-
** Dennis K. **
**Per Aspera * Ad Astra **

Caro Dennis,
ho atteso che altri, prima di me, intendessero salutarti con più alta
parola in una prova di grande valore poetico. Ho atteso perché mi
coglie l'afasia davanti al bello. Lo sai, si ridiventa bambini davanti 
al mare. 
C'imbevi di Melville, Hemingway, di D'Annunzio, ci dipingi
uno scenario degno del grande disegnatore Alexander Petrov, riesci
a fare alta poesia nella fluidità della parola in prosa.
Mi astengo da analisi tecnico-stilistiche e da interpretazioni verbose
su questo lavoro.
Di certo, non dimenticherò facilmente il vecchio Tom e il suo incubo di
quindici braccia.
Grazie, Dennis. Sinceramente, grazie per questa grande prova.
Vince

 wrote in message
3A31A87F...@videotron.ca...

Davanti a parole di tale gentilezza ed indulgenza nei confronti di questo
mio lavoro (che pure mi è tanto caro, avendone vissuto in prima persona le
vicende), temo di non saperti rivolgere nulla più che un piuttosto afasico,
ma sincero tuttavia!, grazie di cuore.
E se ogni tanto, in qualche notte solitaria, o in riva al grande Atlantico
ti capiterà per la mente, quasi per caso, il mio amico Tom e la sua vecchia
pipa, allora  renderai una grande gioia a me.
E, ne sono sicuro, anche a lui.
A rileggerti presto, caro Vince
(piuttosto, stai seguendo l'assurda vicenda Torrette-Land*scape? Quando si
dice cattiva informazione dei mass-media! :-D)
Dennis K. McK.
** Per Aspera * Ad Astra **