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Titolo: nr 116 (il virus BT)

Un mese fa mi è arrivata un’e-mail con un allegato.
L'ho aperta e lo schermo si è offuscato.
Si sono sentiti dei rumori forti.
Sembrava giunto capodanno,
poi una nuvola di fumo - tipo concerto pop -
e dal computer è saltato fuori un marcantonio grosso così.
E' uscito dallo schermo come un neonato dalla vagina, 
soltanto che era già uomo fatto.
Un metro e novantacinque per ottantanove chili.
Pareva un incrocio fra Mastro Lindo e Gerard Depardieu.
Mi ha detto che si chiamava Baptiste Tuzzariello,
e che era una specie di replicante.
Quelli come lui vanno nelle case della gente
 tramite i virus allegati alle e-mail.
«E adesso cosa si suppone che farai in casa mia?» gli ho chiesto.
Ho provato a formattare l'hard disk ma non se ne andava.
«Niente» fa lui «Ti sei presa il virus e adesso mi tieni.
Hai aperto l'allegato.»
Non c'è stato verso di chiamare la polizia
perché mi ha sequestrata in casa.
Mi seguiva anche al gabinetto, 
sebbene fosse molto discreto in certi momenti.
Pipì si voltava verso il muro. Popò usciva dal bagno.
Mi ha requisito il telefonino, ha staccato il telefono
e ha voluto la chiave dell'appartamento per chiudermi dentro.
Dell'organizzazione che lo ha creato non ha voluto dirmi niente.
Forse non lo sapeva nemmeno.
Perché noi cosa sappiamo di noi?
Come se andassimo sul pianeta Mercurio - metti -
e i mercuriani ci chiedono chi ci ha creati e perché.
Che cazzo gli dici di sostanziale?
Lui è nato, come noi,
si spostava, e non sapeva molto altro.
Si cibava soltanto di legno
In due giorni mi ha fatto fuori una scrivania e tre sedie del salotto
(le briciole le usavo come segatura quando il gatto sporcava).
Fortunatamente l’ho convinto a mettersi a dieta.
Ha accettato a patto che non trattassi il legno con Pronto
perché gli venivano degli sfoghi nella pelle.
Baptiste aveva poteri magici con gli animali. 
Quando il mio gatto ha avuto un blocco renale
lui gli ha soffiato in un orecchio e il gatto si è rimesso di colpo.
«Non accetto che muori» gli ha poi detto, come sgridandolo.
Anche i canarini in sua presenza cinguettavano felici.
Nei lavori pratici di casa era un fenomeno
uno di quelli che smonta una scrivania
e la trasforma in un divano letto.
Lavava i piatti, puliva casa 
ed era appassionato di Telemarket.
«Mi compri quel quadro? E quello? E quello?»
Diceva che gli sarebbe piaciuto portarsene uno
appeso al collo a mo’ di ciondolo.
Una settimana fa, Baptiste Tuzzariello è morto.
Gli avevo insegnato a giocare a briscola
ed era sempre molto gentile con il mio gatto che l’adorava
e si strofinava fra le sue gambe.
Baptsiste stava mangiando un pezzo del mio comodino
(il cassetto)
quando ha strabuzzato gli occhi e si è dissolto evaporando nell'aria.
Il mio gatto, nel vederlo sparire, sembrava impazzito.
I canarini si sono ammutoliti.
Adesso che non c'è più, Baptiste Tuzzariello mi manca.
Vicino al computer metto sempre fiori freschi tutti i giorni.
Non so che cosa volesse, e perché, o chi l'avesse mandato
e che missione dovesse compiere nel nascere e nel morire.
Non so nulla di lui, ma nemmeno di me so molto di più.
maria strofa
http://digilander.iol.it/mariastofa

 Un mese fa mi è arrivata un'e-mail con un allegato.
pensa che a me questi allegati arrivano da secoli e il signor norton me li
fa tutti cestinare senza aprirli....
se il signor norton si fosse fatto un po' i cazzacci suoi tra un virus e
l'altro avrei scritto (a mano) una poesia simile a questa....
brava maria!
--
BoB
http://digilander.iol.it/bobregular
http://clix.to/bobregular

<Baptsiste stava mangiando un pezzo del mio comodino
<(il cassetto)
<quando ha strabuzzato gli occhi e si è dissolto evaporando nell'aria.
Chi ti scrive è Baptiste, e non sono affatto morto.
E' che ne avevo abbastanza del nostro rapporto.
Neanch'io non so da dove vengo, non me l'hanno mai detto.
Qualcuno ha firmato per me, un marcantonio alto alto
generato, così dicono, da un programma imperfetto;
il tuo limite è la finitimità del corpo che ti declina
nel rispetto di un vecchio contratto d'appalto
cosmico, a firma in bianco, sulla fiducia;
il mio incubo è invece Norton, che ogni giorno mi decima.
Né io né te sappiamo molto, e la cosa ci brucia.
Ma non possiamo interrogarci sempre sui se e sui perché;
per questo me ne sono andato via da te.
Sono un virus un po' anomalo, un'infezione benevola
della tua immaginazione, ma ho il mio contegno etico
la mia estensione .exe non preannuncia alcuna tegola
per il tuo Desk, solo un eterno periodo ipotetico
r r
-- 
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l'altro avrei scritto (a mano) una poesia simile a questa....
bob disattiva Norton che ti mando un virus. ;-)
(Grazie)
maria

E' che ne avevo abbastanza del nostro rapporto.
Baptistee: perché hai deciso di rivelare tutto?
(Grazie per questo seguito delizioso!)
maria

 
http://digilander.iol.it/mariastofa
complimentoni!!! a mio parere se scritto senza interrompere le righe, come
un racconto voglio dire, sarebbe degno di un premio letterario.
Fossi inte, penserei seriamente a raccogliere in forma di racconti questo
tuo tipo di scritti e a mandarli ad una casa editrice.
giorgio

Sebbene vi sia una ritmica interna che non e' facile eliminare eliminando
gli a capo dei versetti, credo anch'io che l'estro di "Maria Strofa" stia
nel racconto breve.
Anche se non condivido quest'ansia di premio letterario di "Grigio Lupo".
Come l'intelligenza, anche l'estro e' piu' diffuso di quello che si pensa.
Magari nelle persone comuni sono entrambi frammentati, non convergono in
un'opera.
Ma anche una volta fatta un'opera, essa deve abbandonare il superfluo e
padroneggiare le sue implicazioni; insomma mostrarsi compiuta, in una sorta
di necessita' d'essere cosi' com'e'.  Criticabile, ma non opinabile. Il
lavoro di lima deve essere cosi' intenso da sparire, e dare impressione di
unitaria spontaneita' d'ispirazione.
In quella di "Maria Strofa" alcuni versetti dovrebbero essere stralciati o
modificati, qualche ammiccamento sul piano "desiderio sessuale" (implicito
nel "marcantonio-mastrolindo-depardieu) venire alla consapevolezza (senza
restare sull' "asettico", sul pudibondo), per essere padroneggiato, e
dimostrare nell'autore la coscienza del limite che ha voluto dare a questo
tema (se qualcuno pensa che la poesia deve esprimere delle pregnanze
simboliche, in questo caso siamo nel plateale).
Insomma: questo racconto in versetti rappresenta un inconscio desiderio di
segregazione in un'esperienza sessuale con un marcantonio, o un semplice,
ironico, umoristico divertissement  giovanilistico con aforismi
esistenziali,
per altro molto carini ("Come se andassimo sul pianeta Mercurio - metti -/ e
i mercuriani ci chiedono / chi ci ha creati e perché./ Che cazzo gli dici di
sostanziale? "; "...che missione dovesse compiere nel nascere e nel morire")
?
Se la risposta e' la seconda, perche' tutta quella plateale prestanza del
virus?
In cornice metterei: "«Non accetto che muori» gli ha poi detto, come
sgridandolo."
Qui il virus ha perso la sua ambigua prestanza, e' diventato un nume
protettore della vita, l'etica della resistenza a vivere, difensore della
casa e degli affetti domestici.
(A margine: non vorrei sconfinare nella psicanalisi mettendo in relazione
desiderio-inconscio e padre-protettore...).
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tuo tipo di scritti e a mandarli ad una casa editrice.
Grazie per i complimenti. Ma perché mi vuoi rovinare il piacere di
scrivere per entrare in quella bolgia dei pubblicati?
Per quanto riguarda la non interruzione delle righe non sarebbe -
credo proprio - la stessa cosa.
maria

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Ti ringrazio per questa tua critica articolata. Hai detto cose
sacrosante. A volte la ricerca dell' effetto può essere attenutata.
Vero.
maria