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Titolo: Cioran

Emile Cioran
di Pietro Citati
da La Repubblica di giovedi' 25/10/2001
Per molti anni lo scrittore, nato in Romania nel 1911, tenne sul suo
tavolo un quaderno chiuso che veniva regolarmente sostituito. Ne
riempi' 34 e scrisse che dovevano essere distrutti. 
Simone Boue', la donna della sua vita, non oso' mai aprirli e li
trascrisse con attenzione solo dopo la sua morte, avvenuta nel 1955.
Poi' annego' casualmente in mare.
A volte c'e' in Cioran una crudelta' mentale che ci spaventa: una
dismisura che i Greci avrebbero condannato, un bisogno di terrore.
L'aggressivita'  esplode: ora verso se stesso, verso il miserabile io,
che egli detesta e calunnia; ora verso gli altri, i passanti, gli
amici, i vicini di casa, le negozianti presso casa. Questa piccola
apocalisse e' isterica e ridicola; e Cioran si pente subito dopo aver
aggredito [.....]
"Per me - egli dice - scrivere e' vendicarsi. Vendicarsi contro il
mondo, contro di me". E poi: "Il pensiero nella sua essenza e'
distruzione. Piu' esattamente: nel suo principio. Si pensa, si
comincia a pensare per rompere i legami, per dissolvere le affinita',
per compromettere l'ossatura del 'reale'". E l'effetto dell'opera
d'arte non e' la conciliazione, come pensavano i Greci, o il velo
intessuto di luce e di ombra con cui Goethe intravedeva l'assoluto e
mitigava le angosce umane. Chi scrive deve avere "un'anima dura per
poter condurre un pensiero sino alle sue ultime conseguenze". 
"Un libro deve scavare nelle piaghe, perfino provocarne...Deve
costituire un pericolo...Chiamo poesia cio' che vi colpisce come un
coltello al cuore... Conta solo il libro piantato come un coltello nel
cuore del lettore...". Sono quasi le stesse frasi  che Kafka ha
scritto nei suoi Diari una generazione prima [...]
Quest'uomo, sempre sui limiti dell'esplosione e della follia e' stato
salvato da una lingua.Credo che sia l'unico caso nella storia della
letteratura in cui una lingua abbia liberato un uomo dalla
distruzione, pur continuando a custodirla dentro di se'. Nell'estate
del '47 abbandono' il rumeno per il francese. Con il suo rigido codice
formale il francese gli insegno' a rifiutare, a escludere, a dire di
no, a porsi dei limiti, a rinunciare: "Sapersi limitare, tale e' il
segreto" del vero scrittore. [...]
Il vecchio uomo in lui pero' non era morto. Continuo' a protestare
contro i libri - erano una diminuzione della sua essenza, una perdita
della sua anima; e contro le parole, in nome del silenzio e del grido.
Disse: "Tutto cio' che ho scritto non serve a niente e non porta a
niente" (cio' che e' probabilmente vero per qualunque libro).
Liberandosi dal rumeno divento' un signore della forma, il maggior
scrittore francese della sua generazione, insieme a Beckett [...]
Uccise il lirismo, che aveva dominato i suoi libri rumeni, uccise in
apparenza la poesia romantica che lo aveva nutrito, spoetizzo' la
prosa; e la poesia rimase implicita, segreta, involontaria, come
nostalgia e rimpianto [...]
Come i grandi romantici, si nutre di origini, vorrebbe raggiungerle,
riposarvisi, inabissarsi nelle loro profondita', fino a toccare il
luogo ignoto che sta prima della creazione. [...]
Ha solo un'arma: il rimpianto, la nostalgia, il sospiro, il veleno
dell'angelo caduto, che intride di lacrime, come ai tempi della sua
giovinezza, la sua nervosa prosa francese. 
Dio si cela: "Gridare, verso chi? Tale fu il solo ed unico problema
della mia vita". Dio non risponde: "Non c'e' nessuno al mondo piu'
vicino a te, ne' piu' lontano. Un briciolo di certezza, un nulla di
consolazione, e' tutto quello che ti domando" [...]
Questo Dio non e' il creatore della Bibbia, e nemmeno il Cristo; ma
l'Altro, l'oscura irraggiungibile Figura della mistica. Nella
preghiera, e soprattutto ascoltando musica, ci sono momenti in cui la
Figura sembra presente [...]
Ma subito egli si ritrae: nega, non crede; ripete che "non si puo'
vivere ne' con Dio ne' senza Dio". Dunque non si puo' vivere affatto.
Un'altra forma di Dio e' il Vuoto. Con una passione che lo insegue per
anni legge i testi buddistici [...]
Quasi solo tra i suoi contemporanei, Cioran capisce che il vuoto non
e' un'esperienza negativa, ma una cosa compatta, piena, perfetta come
una sfera, sebbene priva di contenuti. Dimenticando i propri furori,
attraversa un'esperienza che il Cristianesimo non gli dara' mai: la
quiete, che e' il contrario dell'indifferenza. [...]
"Il mondo esiste ma non e' reale". "Quando si e' compreso che nulla ha
una realta' intrinseca, che nulla e', e che non si puo' accordare alle
cose nemmeno uno statuto di apparenze, non si ha piu' bisogno di
essere salvati; si e' salvati - ed infelici per sempre". [...]
"Amo sempre meno - scrive - i pensatori deliranti. Preferisco loro i
saggi e gli scettici, i *non ispirati* per eccellenza, coloro che
nessun dolore eccita o sconvolge. Amo i pensatori che evocano dei
vulcani raffreddati". Quando scrive queste parole, anche lui e' un
vulcano raffreddato, sebbene percorso dal ricordo delle antiche fiamme
ed esplosioni. [...]
Non ha piu' ambizioni; la sua giovinezza gli sembra un delirio; vive
chiuso in un modesto intervallo, dubitando della sua missione e di
ogni missione. Per lui il saggio e' un distruttore placato, in
pensione; o uno spettatore rattristato, che non partecipa allo
spettacolo della vita [...]
Il dubbio gli insegna ad amare piu' profondamente quello che aveva
sempre desiderato: la piccola vita quotidiana, che passa e non ha
domani, soffio incantevole ed effimero. Giunge a dire: "Il vero
scrittore ama appassionatamente le apparenze" [...]
Riconosce di aver sempre posseduto una vocazione per la frivolezza
("per cio' che e' serio non ho nessun talento"), sebbene la sua
frivolezza sia ossessionata dal Niente. Qualche volta il Niente e'
dimenticato e allora ride volentieri, a gola spiegata, chiudendo gli
occhi. Gode delle gioie della conversazione, [...] scocca mortali
aforismi sugli amici e i nemici, e persino la tragedia universale gli
ispira una specie di ilarita' [...]
Cioran vive di contraddizioni: "Mi piace contraddirmi fino alla
demenza; no, non si tratta di un piacere ma di una fatalita', non
posso fare altrimenti". "Sono il contrario dell'uomo intero, cioe' non
aderisco ad una cosa che parzialmente... Non mi identifico in nulla,
se non con il ritmo delle mie pretese convinzioni, sposo fino in fondo
le mie incertezze" [...]
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 cut <
  Tutto d'un fiato. E che non si dica che in mezzo a voi non c'č chi
prosegue in parallelo.
Di Cioran, tra i meno citati, segnalo 'Esercizi di Ammirazione',
Adelphi.
I suoi ritratti fulminei su:
Joseph de Maistre, Valéry, Beckett, Saint-John Perse, Mircea Eliade,
Caillois (quello della mantide, ricordare...), Michaux, Borges, Maria
Zambrano, Weininger, Fitzgerald, Ceronetti e due brani per una 'creatura
lunare'. Il tutto in poco piů di 200 pagine a caratteri grandi.
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Mantis

Fitzgerald
A Fitgerald una volta fu chiesto quale ritenesse la frase piu' bella
di tutti i romanzi. Rispose con una di (mi pare) Hemingway:
"In autunno la guerra era sempre la', ma noi non ci andammo piu'".
Meno male che qualcuno apprezza gli sforzi dei miei riporti (che, gia'
che ci sono lo dico, non significano adesione). Ciao. 
LG