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Titolo: Christophe Catastrophe *v

	La scoperta dell’isola delle scimmie nell’orto di un vecchio veneziano barbuto fece
accorrere addirittura la combriccola delle parche in visita ex-cathedra in una mattina
scioperante. E di lì a poco Christophe ricevette dal cielo un dono: la Catastrophe aveva
scoperto un’altra meraviglia, ma di tutt’altro stampo e portata, una portata esoterica e
soteriologica, di cui faceva partecipe Christophe in una sera burrascosa in cui i fischi
del vento e la violenza della pioggia s’abbattevano sui finestrini del treno che viaggiava
spaventosamente veloce a casa. Ella aveva conosciuto un artista dotato di poteri
messianici che comunicava con anime disperse e dipingeva i loro messaggi, ed esponeva le
sue opere in un piccolo atelier sulla fondamenta davanti ai Carmini, dove poggiava enorme
la sua facciata di pietre d’Istria bucata da grandi finestre, un palazzo cadente.
Christophe era imbevuto di profezie messianiche, conservava come un Càtaro il segreto
sulle vicende del Santo Graal, aveva mangiato le pagine del Mattino dei Maghi come un
iniziato, e questo evento non mancava di gettare una luce ancor più aureolare intorno ai
capelli corvini della Catastrophe, che quando parlava era sempre stupita di quello che
diceva quasi come se non ci credesse lei stessa, e Christophe la stava ad ascoltare come
un ebete che non credesse d’ascoltare voce umana e fatti esistenti. I due, visti da
qualcuno che si ponesse con fare inosservato a ritrarli come statue di gesso poteva
pensare che si allarmassero a vicenda con notizie d’imminenti cataclismi o discese
benedette, parendo i due pugilatori canoviani che si dessero finalmente all’incontro. E
l’incontro e il luogo dell’incontro furono tutt’uno, una mattina nebbiosa e così triste
che confinava ancora con i fumi di un sogno, ai Carmini, al confine con la spada
dell’Angelo Raffaele, piantata in mezzo al canale, con la freddezza del metallo e la
gravità che confinava con una facciata severa e pericolante sopra allo studiolo del
sismografo vivente, del chiaroveggente artista. La scrittura automatica, cari signori, era
sconosciuta allo stesso eroe e alla mantica del pazzo, che aveva riempito come un uovo
marcio di muffa (o simboli medievali!) quella bottega delle sue carte scritte fittamente e
calcate, ricalcate in righe insensate d’un romanzo ininterrotto, d’un delirio, eppure
questa scrittura riscritta, questa sembianza di scrittura formava disegni, figure. Erano
questi i messaggi ispirati dalle anime di coloro che si erano prestati al ritratto, o di
quelli che si aggiravano sopra, nelle stanze un tempo abitate dai nobili e dai servi del
maestoso palazzo? L’artista aveva collezionato ritagli di giornali che parlavano della sua
fama locale, e ritraeva chi lo volesse chiudendo gli occhi e comunicando con lo spirito
inconscio del modello, o con una catena infinita di reincarnazioni della sua anima,
medesima e difforme, nel suo travaglio destinale. Le finestre del magazzinetto erano
aperte sulla nebbia, e non un suono si sentiva all’interno, come all’esterno. Nessuno a
fare il ritratto di Christophe, l’anima del pazzo era forse corsa via al ricovero.
Accanto, nell’entrata enorme del palazzo quasi inabitato, con inferriate corrose e invase
dalle edere, e vecchie panche ai bordi del pavimento di mattoni, s’apriva un arco
altissimo, che dava in un giardino vasto come non si poteva immaginare fino a quel punto
della sua esperienza, ma chiuso da un cancello. Era la visione più seducente e
spettacolare che Christophe avesse mai potuto ottenere della grandezza e decadenza della
grande città catastrofique. 
Fine quinta puntata
vostro, Land*scape
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* Ciò che so l'ho sognato *

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