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Titolo: OT - OdG del NWO

Per ogni pezzo che salta dell'apparato salta un gancio
della tua esistenza alla salute. Non ti illudere che orologio,
accendino e bicicletta prevederanno una qualche
salvezza o soccorso da mano misericordiosa; perché
nessuno più ci conta le ore, più nessuno accorda
le lancette al cielo, i raggi delle ruote alla terra,
il gas con la scintilla. Sei un potenziale Irrelato,
un serbo senza grappoli di scoppi, braccato da una
potenza impietosa e molecolare nell'aria fradicia
di colpa e di tramonto, soffiato sul collo dall'imperio
del non-abbastanza-grande fino a dilaniarti in uragano.
Onore al barbaro bacillo, onore al vivido vibrione,
onore alla comare purulenta nel cielo e nei bubboni,
onore al bisturi che distacca le meningi, alla copiosa
formalina che di noi traghetterà la rimembranza.
Guardati uomo-senza più-tempo che conti i granelli
che ti separano dal Nuovo Inizio, dalla rifondazione
della Storia, dal punto cieco che separa barba e
barbarie, la lama del limite del non ritorno che
verrà a dividere il figlio dal padre, la figlia dalla madre,
l'ego dall'ego, il mondo dal mondo, guardati
raccogliere granelli sulle spiagge nello spasmo
dell'imminenza... la sabbia sarà ovunque fra poche
ore, e tu insisti; da polo a polo la terra sarà
rovesciata come una clessidra e nuovi venti soffieranno
su questi nostri rivoli riconducendoli a marea,
all'onda anomala che fa l'Origine, che ricomincia
annientando.
Quattro straccioni vestiti da poeti sollevano tazzine
di tè al ritmo di bombe che cadono sotto la finestra
senza essere udite. La m.d.p. carrella fino al centro
delle loro poltrone e fa una panoramica a 360°.
Sul crescendo di una bomba che fischia torna l'audio
alle quattro bocche: citano versi celeberrimi in un
mormorio indistinto. Zoom su Rosebud, su Rosamunda,
su Rose del Deserto nei piattini, su Rose senza Fiore
dentro a vasi di cristallo, su Cristalli appesi ai Lampadari.
Qualcuno che dovrebbe regolare le lancette gioca a morra
con un vecchio barbuto e sorridente. Fine.
Antonio
--
"Il patriottismo è l'ultimo rifugio dei mascalzoni"
Samuel Johnson

 wrote:
Perche' "OT"? Diventa subito poesia (persino un po' Eliottiana in
qualche punto). Ad es. (volendo restare il piu' possibile aderente al
testo) :
 
Per ogni pezzo che nell'apparato 
salta, una maglia si sfalda 
della tua esistenza. Orologio, 
accendino e bicicletta, non daranno
misericordi soccorsi, illusorie salvezze. Qui 
nessuno conta piu' le ore, nessuno accorda 
le lancette al cielo, i raggi 
delle ruote con la terra, 
il gas con la scintilla. Sei 
potenziale ed irrelato,
un serbo senza grappoli di scoppi
braccato da un potere impietoso,
molecolare, nell'aria fradicia d'autunno
di colpa e di tramonto, soffiato sopra il collo
dall'imperio del non-grande-abbastanza 
fino a dilaniarti in nuovo uragano. 
Onore al barbaro bacillo, onore al vivido 
vibrione, onore alla comare purulenta 
dei bubboni, onore al bisturi 
che stacca le meningi, alla copiosa 
formalina, che di noi traghetterà 
la rimembranza dolorosa.
Guardati uomo-senza-piu'-tempo 
che il tempo conti, l'intervallo acconti 
prima del Nuovo Inizio, la Storia 
rifondata, i granelli del punto cieco che separa 
le barbarie, il non-ritorno, lama di limite 
che padre e madre divide dai figli, 
ego da ego, mondo da mondo. Guardati
raccogliere i  granelli sulle spiagge 
dello spasmo, dell'intrattenibile incombenza.
Ovunque sarà sabbia in poche ore, 
ma tu insisti, da polo a polo 
la terra rovesciata sara' come clessidra 
e nuovi venti soffieranno nuova marea 
su questi nostri rivoli, riconducendoli 
all'onda anomala dell'Origine, 
che annientando ricomincia 
il culmine e lo strappo.
Quattro straccioni vestiti da poeti 
sollevano tazzine nell'ora 
del tè, nell'ora delle bombe inudite 
che cadono qui sotto nell'incavo 
della la finestra, mentre la telecamera 
carrella fino al centro del sofa',
con panoramica di 360 gradi.
Sul crescendo una bomba fischia e torna l'audio
sui celeberrimi versi declamati
dal mormorio indistinto delle quattro bocche. 
Zoomma su Rosebud, su Rosamunda,
su Rose del Deserto nei piattini, su Rose senza Fiore
dentro ai cristalli, zoomma sui cristalli 
che appendono le luci ai lampadari.
 
Qualcuno che dovrebbe regolare le lancette 
gioca a morra con un vecchio 
barbuto sorridente. Infine fine, ecco.
Ciao.
L.G.
P.S. Sarebbe interessante vedere come altre mani possono manipolare
questo testo. Sarebbe laboratorio poetico. Lo dicono, ma non credo che
qui vogliano veramente fare laboratorio poetico.  Ciao.