Newsgroup: it.arti.poesia
Titolo: Estendere il significato

Il poeta e scrittore austriaco Hofmannsthal (autore anche di molti
libretti di Richard Strauss), disse: 
"Un linguaggio aulico non mi dice più niente; però, magari, 
vado alla sera sul prato del mio giardino e vedo un innaffiatoio, 
vedo un melo, lì, abbandonati nella luce della sera, e sono toccato 
da un presagio di infinito". 
In fondo anche il poeta crea i suoi oggetti. Cioè risultati di
operazioni costruttive, con le quali poi estendiamo il significato
della realtà. 
Da dove ho preso tutto questo?  L'ho pensato, copiato o ricordato? Lo
riporto certo per chi ha il giardino.
Ma potrebbe servire anche per chi il giardino non l'ha ancora?
Nel 1929 l'Hofmannsthal scrisse alcune pagine di premessa sull'Anabase
di Saint-jhon Perse, dove difinisce quest'ultimo, insieme a Mallarme'
e Valery "individui creativi che si gettano nella lingua stessa".  E
precisa: "Questo fu sempre il modo latino di accostarsi all'inconscio,
che non avviene nel semi-sognante dissiparsi dello spirito germanico";
e ancora "un oscuro e potente autoincantesimo mediante la magia della
parola e dei ritmi". 
Dove e' finito- 10-15 anni dopo d'allora - tutto questo sognante
"dissiparsi"? Dove il magico "autoincantamento" del giardino? 
Lo riporto certo per chi non ha il giardino.
Ma potrebbe servire anche per chi, prèsago d'infinito, e' ancora nel
giardino?
Io mi limito ad asservare alcuni semi di una papaia e di un mango di
capodanno, che hanno germogliato in un piccolo vaso sul calorifero.
Non sara' un giardino, ma e' quanto mi basta per estendere un
significato. Uno sguardo amorevole, pietoso e provvisorio.
LG
--------------------------------------------------
"Resistere... resistere... resistere!"
Milano.

 significato. Uno sguardo amorevole, pietoso e provvisorio.
A me, assieme a un nano da giardino - fra l'altro un piccolo giardino
ce l'ho, ma un giardino a Milano è sui generis, questione particolare -
assieme doveva arrivarmi una pianta di verza. Ma la dolce amica
che l'ha comprata per donarmela ha poi pensato che io fossi troppo
pigro e negligente per occuparmene con la giusta dose d'attenzione.
Le ho chiesto però di farmela avere, la pianticella, perché al contrario
di quanto lei crede la mia trasandatezza si estende unicamente alle
cose inanimate - libri sparsi, cd orfani di custodia ecc... - e inceve
agli esseri viventi - escluso me stesso, ovviamente, per cui non vale
il senso di responsabilità - riservo cure in misura abbondante e
pressocché illimitata.
E' però anche vero che ci sono alcuni oggetti ai quali estendo pressocché
la stessa sacralità dei viventi. Capita con alcuni manufatti raccolti nei
miei viaggi. Ad esempio una scultura raku che comprai a Orvieto e che
capitò che andasse in frantumi cadendo dalle mani di un caro amico
di S. Benedetto del Tronto. Poiché accadde mentre stavo partendo
il congedo non fu dei più festosi.
Ad Orvieto comprai anche un vaso, una riproduzione di un vaso greco
che raffigurava Dioniso e Afrodite sotto a tralci di vite. Lo stesso
sciagurato destino accomunò i due oggetti: anche questo giunse a casa
in frantumi. A Castellaro, in provincia di Mantova, dove la mia famiglia
possiede una villetta - con un giardino un po' più ampio di quello di
Milano,
abbastanza per contenere un ciliegio, un tiglio, una magnolia, un piccolo
ulivo e svariate pianticelle e un modesto orticello - là una mia cugina
che fa di lavoro la restauratrice riuscì a rimettere insieme i pezzi
dei due oggetti, rispristinandone l'integrità originaria.
Da qui in poi però il destino dei due si aprì come biforcandosi. Il raku
è ancora lì sopra un mobile, di fianco ad una bella scultura in bronzo
e a piatti e altra chincaglieria. Il vaso è invece stato urtato da un
operaio
che sistemava il parquet. I pezzi questa volta sono diventati centinaia,
inassemblabili. Il mio dolore è stato talmente forte che non me la sono
neppure sentita di buttarli: giacciono ora in una scatola, in attesa di
chissà cosa, di nulla. Il valore artistico non era certo elevato, eppure
non potrei parlare di semplice valore affettivo; simbolico direi.
Ad evocare un piacevole dionisimo resta un grande quadro di
grappoli copiosamente materici.
C'è poi un altro vasetto, una specie di balsamario, comperato
a Tarquinia, un altro piccolo oggetto raku verde-blu con eleganti
ramature preso qui a Milano alla fiera del gusto e dell'artigianato,
da un loquace e mirabile artigiano sardo.
Quando mi sveglio presto o tiro l'alba a Castellaro, a invadere
la mia camera in primavera è la folata inebriante dei fiori del
tiglio, una sorta di raggio d'immensità che penetra il tempo
lineare delle ore. Le notti primaverili a Milano sono invece
invase dall'alito persiano delle piante di gelsomino dei cortili
circostanti.
Di giorno la porta-finestra della mia camera è sempre spalancata.
Da qui vedo il mio fico e il mio giardinetto attorno, tanto suggestivo
perché tanto abbandonato.
Qui leggo, qui scrivo.
Un saluto resistente,
Antonio

chissà cosa, di nulla. 
I cocci, la fragilita', la scatola. Questi semplici elementi
racchiudono gia' un'opera, una composizione artistica da Biennale.
Falla, tienili in vita. 
Con amicizia.
LG