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Titolo: Ugo Volli, prefazione a "Il Golem" di Gustav Meyrink -

 
ideaprima - 
 
quanto segue è un copia-incolla di una lunghissima prefazione di molti anni fa di Ugo Volli al libro “Il Golem” di Gustav Meyrink .... copia-incolla che tenterò ora di eseguire sperando che tutta l'impostazione non ne ne venga sballata, come temo.
Nel caso succedesse vi prego di comprendere la mia difficoltà e di tentare di leggere il testo come meglio potete.... perché davvero ne vale la pena. 
 
Si tratta di una lunga, bellissima, interessantissima prefazione a "Il Golem" di G.Meyrink (edizione Bompiani molto vecchia), e la posto qui per tema che non la si possa più facilmente trovare.... e sarebbe veramente un peccato.
 
 
 
Prefazione:
 
 
Un uomo scambia il suo cappello, nel Duomo di Praga, con quello di un certo
Athanasius Pernath e rivive come in un sogno l'esistenza di costui. A questo inizio casuale si aggancia la vicenda del Golem, il robot avanti lettera, cui una parola infilata tra i denti conferisce una vita provvisoria, ma tanto più violenta perché in lui si concentra una forza che ha solo poche ore per scatenarsi. Quest'esplosione di forze nel mondo segreto e malato in cui si muovono i personaggi di Meyrink, crea una tensione e insieme un incanto che caricano di nuovi significati l'antica leggenda praghese legata al nome di Rabbi Loew. Con questa sua prima opera, lo scrittore Gustav Meyrink, nato a Vienna nel 1868, conobbe subito uno straordinario successo. Pubblicò in seguito altri romanzi, tra cui : L'angelo della finestra
occidentale, tutti ispirati alle scienze magiche ed esoteriche.
 
GOLEM.
IL TEMPO, LA SOCIETA'.
LA CACANIA.
«Là, in Cacania quella nazione incompresa e ormai scomparsa che in tante cose fu
un modello non abbastanza apprezzato c'era anche velocità, ma non troppa. Se
trovandosi all'estero si pensava al paese, ecco fluttuava davanti agli occhi il ricordo di quelle strade bianche, larghe e comode del tempo delle marce a piedi
e delle diligenze a cavalli, che si snodavano in tutte le direzioni come canali di un ordine stabilito, come nastri di quel traliccio chiaro usato per le uniformi, e cingevano le province col braccio cartaceo dell'amministrazione. E quali contrade!
C'eran mari e ghiacciai, il Carso e i campi di grano della Boemia, notti sull'Adriatico con stridio di grilli inquieti, e villaggi slovacchi dove il fumo usciva con stridio di grilli inquieti, e i villaggi slovacchi dove il fumo usciva dai camini come dalle narici di un naso camuso e il villaggio stava accovacciato fra due piccole colline come se la terra avesse dischiuso un poco le labbra per riscaldare la sua creatura. Naturalmente su quelle strade viaggiavano anche automobili; ma non troppe! Si preparava anche là la conquista dell'aria; ma non troppo assiduamente. Ogni tanto si faceva partire una nave per l'America Latina o per l'Asia Orientale; ma non troppo spesso. Non si avevano ambizioni imperialistiche; si era nel punto centrale dell'Europa, dove s'intersecano gli antichi assi del mondo; le parole «colonia» e «oltremare» giungevano all'orecchio come cose lontane e non sperimentate. Si faceva lusso; ma non così raffinato come in Francia. Si faceva sport; ma non così accanito come in Inghilterra. Si spendevano somme enormi per l'esercito; ma solo quanto bastava per rimanere la penultima delle grandi potenze. Anche la capitale era un po. più piccola di tutte le altre metropoli del mondo, ma un po' più grande di quel che non fossero di solito le grandi città. E il paese era amministrato con oculatezza, discrezione e abilità a smussare cautamente ogni punta dalla migliore burocrazia d'Europa, alla quale si poteva rimproverare un solo difetto: per essa genio e spirito d'iniziativa nelle persone non autorizzate a ciò da alti natali o da incarico governativo erano impertinenza e presunzione. A nessuno del resto piace farsi dettar legge da chi non vi è autorizzato! E poi in Cacania un genio era sempre scambiato per un babbeo, mai però, come succedeva altrove, un babbeo per un genio. «In verità quante cose curiose ci sarebbero da dire sul tramontato impero di Cacania! Per esempio, esso era imperial-regio, ed era imperiale e regio; uno dei due segni «l.r'» oppure «l. e r'» era impresso su ogni cosa e su ogni persona, tuttavia occorreva una scienza segreta e occulta per poter distinguere con sicurezza quali istituzioni e individui fossero da considerarsi imperial-regi e quali imperiali e regi. Per iscritto si chiamava Monarchia Austro-Ungarica, ma a voce si chiamava Austria, termine a cui il paese aveva abdicato con solenne giuramento statale ma che conservava in tutte le questioni sentimentali, a prova che i sentimenti sono importanti quanto il
diritto costituzionale e che i decreti non sono la cosa più seria del mondo.
secondo la costituzione era uno stato liberale, ma aveva un governo clericale. Il governo era clericale, ma lo spirito liberale regnava nel paese. Davanti alla legge tutti i cittadini erano uguali, non tutti però erano cittadini. C'era un parlamento, il quale faceva un uso così eccessivo della propria libertà che lo si teneva quasi sempre chiuso; ma c'era anche un paragrafo per gli stati di emergenza che serviva a far senza del parlamento, e ogni volta che tutti si rallegravano per il ritorno dell'assolutismo la corona ordinava che si ricominciasse a governare democraticamente. Di tali vicende ne capitavano molte in Cacania, e fra le altre vi furono anche quei conflitti nazionali che attirarono giustamente la curiosità dell'Europa e oggi son presentati in modo del tutto falso. Furono così violenti che per cagion loro la macchina dello stato s'inceppava e s'arrestava parecchie volte all'anno, ma nei periodi intermedi e nelle pause di governo l'armonia era mirabile e tutti facevan vista di nulla. E infatti non c'era stato nulla di reale. Soltanto l'ostilità di ogni uomo contro le aspirazioni d'ogni altro uomo, che oggi ci trova tutti unanimi, nello stato di Cacania aveva precorso i tempi e s'era perfezionata in un raffinatissimo cerimoniale, che avrebbe potuto ancora avere grandi conseguenze se il suo sviluppo non fosse stato troncato anzitempo da una catastrofe.   «Infatti non soltanto l'avversione per il concittadino s'era accresciuta fino a diventare un sentimento collettivo, ma anche la diffidenza verso se stessi e il proprio destino aveva preso un carattere di profonda protervia. Si agiva in quel paese e talvolta fino ai supremi gradi della passione e alle sue conseguenze sempre diversamente da quel che si pensava, oppure si pensava in un modo e si
agiva in un altro.» Questa pagina famosissima, tratta da L'uomo senza qualità di
Robert Musil (Torino, Einaudi, 1962) descrive con ironica intelligenza e un certo rimpianto l'ambiente generale di uno dei momenti più straordinari e complessi di creatività intellettuale del nostro secolo: la «Cacania» appunto, nei suoi ultimi anni. Quest'attività culturale era concentrata principalmente a Vienna, la capitale dell'impero.
LA FIORITURA CULTURALE.
Ecco uno schizzo della vita intellettuale di quegli anni nella Grande Vienna (da
un libro che le hanno dedicato A' Janik e S. Toulmin: Milano, Garzanti, 1975).
«?...* ci dà un senso di vertigine scoprire che Anton Bruckner era maestro di
pianoforte di Ludwig Boltzmann, che Gustav Mahler era in cura per i suoi
problemi psicologici da Freud, che Breuer era il medico di Brentano, che il
giovane Freud si batté in duello con il giovane Viktor Adler che aveva
frequentato lo stesso liceo dell'ultimo degli Asburgo, Carlo I, e di Arthur Seyss-Inquart, che fu poi commissario nazista in Olanda; e che Adler (come Schnitzler e Freud) era stato assistente nella clinica di Meynert. In breve, nella Vienna tardo asburgica i massimi rappresentanti della cultura potevano conoscersi senza difficoltà e molti di loro erano intimi amici pur lavorando in settori diversi dell'arte, del pensiero e della vita pubblica. «Bisogna sempre aver presente questo punto quando scopriamo che un gran numero di creazioni artistiche o intellettuali, dalla musica di Arnold Schönberg alla architettura di Adolf Loos e anche in modo tutto particolare il Tractatus Logico-philosophicus di Ludwig Wittgenstein erano profondamente e consapevolmente collegate alla critica del linguaggio e della società condotta da Karl Kraus, quando addirittura non ne rappresentavano uno sviluppo. Ciascuno di questi uomini riconosceva di essersi ispirato a Kraus e poteva essere definito un krausiano, e proprio l'integrità del krausiano richiedeva che la lotta contro la corruzione estetica e morale fosse portata avanti con una critica di quel particolare settore dell'esperienza umana in cui il singolo artista o scrittore era di casa: per Loos era l'architettura e il design, per Schönberg la musica, per Wittgenstein la filosofia.» Ai nomi fatti qui vanno aggiunti almeno Joseph Roth, Musil, Schnitzler, Broch e Hofmannsthal per la letteratura, Kokoschka e Klimt per le arti visive, Kelsen, Mach (per non parlare del successivo Wiener Kreis, che sta all'origine del neopositivismo) per la filosofia, Mahler per la Il musica, Theodor Herzl e Viktor Adler per la politica.
La più brillante descrizione del clima intellettuale in cui si erano formate queste personalità è ancora di Musil: «Dalla mentalità, liscia come un olio, degli ultimi due decenni del diciannovesimo secolo era insorta improvvisamente in tutta l'Europa una febbre vivificante. Nessuno sapeva bene che cosa stesse nascendo; nessuno avrebbe potuto dire se sarebbe stata una nuova arte, un uomo nuovo, una nuova morale o magari un nuovo ordinamento della società. Perciò ognuno ne diceva quel che voleva. Ma dappertutto si levavano uomini a combattere
contro il passato. In ogni luogo compariva improvvisamente l'uomo che ci voleva;
e, cosa assai importante, uomini pieni d'intraprendenza pratica s'incontravano
con uomini pieni d'intraprendenza spirituale. Fiorivano ingegni che prima erano
stati soffocati o non avevano mai partecipato alla vita pubblica.
Erano diversissimi fra loro, e il contrasto fra i loro scopi non avrebbe potuto
esser maggiore. Si amava il superuomo, e si amava il sottouomo; si adorava il sole e la salute, e si adorava la fragilità delle fanciulle malate di consunzione; si professava il culto dell'eroe e il culto socialista dell'umanità; si era credenti e scettici, naturisti e raffinati, robusti e morbosi; si sognavano antichi viali di castelli, parchi autunnali, peschiere di vetro, gemme preziose, hascisc, malattia, demoni, ma anche praterie, sconfinati orizzonti, fucine e laminatoi, lottatori ignudi, rivolte degli operai schiavi, primi progenitori dell'uomo, distruzione della società. Certo erano contraddizioni e gridi di guerra molto antitetici, ma avevano un afflato
comune; chi avesse voluto scomporre e analizzare quel periodo avrebbe trovato
un nonsenso, qualcosa come un circolo quadrato fatto di ferro ligneo, ma in
realtà tutto si era amalgamato e aveva un senso baluginante. Quell'illusione,
materializzata nella magica data della svolta del secolo, era così forte che gli uni si gettavano entusiasmati sul secolo nuovo e ancora intatto, mentre gli altri si attardavano nel vecchio come in una casa dalla quale bisognava tuttavia
traslocare, senza però che i due atteggiamenti apparissero molto diversi.» Dopo la dissoluzione dell'impero, andrà affermandosi un mito absburgico che idealizzerà rapidamente questi anni.
Tipico esempio di questo processo è il secondo periodo di Joseph Roth, che
scriverà ad esempio: «C'era una volta un imperatore. Gran parte della mia
infanzia e della mia giovinezza si sono svolte nello splendore spesso spietato della sua maestà, della quale oggi ho il diritto di parlare proprio perché allora mi sono ribellato così violentemente contro di essa. ?...* Egli giace sepolto nella cripta dei Cappuccini e sotto le rovine della sua corona ed io vado errando da vivo fra quelle stesse rovine. ?...* E poiché la morte dell'imperatore aveva posto fine allo stesso modo alla mia infanzia ed alla patria, compiangevo l'imperatore e la patria come la mia infanzia.» Ma come ha spiegato in maniera molto convincente Claudio Magris (la citazione precedente è tratta dal suo Lontano da dove, Torino, Einaudi, 1971), la nostalgia di Roth per l'impero sorge dalla nostalgia ben più profonda per il villaggio ebraico dell'Europa orientale, lo shteti, unità organica e centro di vita. Quanto questo discorso si possa estendere agli altri scrittori dell'impero absburgico al tramonto è una questione discutibile, ma è certa l'importanza e la profondità dell'ispirazione ebraica di buona parte di quella cultura, e soprattutto dell'angoscia e della nostalgia per un passato «organico» perso per sempre che l'attanagliano di continuo.
Praga
Buona parte del discorso che si è fatto in precedenza vale in generale per
l'impero absburgico e non si limita solamente a Vienna.
L'altra grande capitale non politica ma culturale di questo periodo è Praga, che
condivide la fioritura intellettuale di quegli anni con un particolare accento di angoscia contorta e contraddittoria. Per fare anche qui solo alcuni nomi: Kafka, Rilke, Ha`sek, Meyrink. Città tedesca in un paese slavo (e già in quegli anni in via di riassorbimento da parte della maggioranza) Praga a questa contraddizione unisce quella di una comunità ebraica importante: minoranza oppressa all'interno della minoranza prepotente di lingua tedesca. Un aneddoto raccontato da Kafka nel suo epistolario può illuminare le diffidenze e le difficoltà di rapporti fra le diverse comunità, che vivevano vite culturali, politiche, quotidiane completamente separate: «Dopo le prime parole si seppe che venivo da Praga; entrambi, il generale (seduto di fronte a me) e il colonnello conoscono Praga. Ceco? No. Spiega ora a questi occhi militari fedeli e tedeschi chi sono veramente! Qualcuno dice: «boemo-tedesco», un altro: «Kleinseite.» Poi si smette di parlare e si mangia, ma il generale col suo orecchio acuto, filologicamente addestrato nell'esercito austriaco, non è soddisfatto, dopo la colazione riprende a dubitare del mio timbro tedesco, e forse dubita più l'occhio che l'orecchio. Posso tentare di spiegarlo col fatto che sono ebreo.» La vita culturale di Praga è però pregna soprattutto del destino tragico e intenso di sconfitte, umiliazioni, vitalità represse, intrecci di popoli e tradizioni. Su queste contraddizioni Angelo Maria Ripellino ha costruito un libro splendido e densissimo che riesce a rendere in tutta la sua complessità il clima della città: Praga magica (Torino, Einaudi, 1973).
Eccone una pagina che riguarda il periodo della fine dell'impero absburgico. «I
poeti tedeschi di Praga traggono linfa dai miti, dalle leggende, dalla topografia della città vitavina. Diresti che molti dei loro scritti siano soltanto pretesti per rappresentare il Corpus mysticum, le tòrbide gale, il ferale umore di questa parvenza di pietra.
Non è la Praga moderna coi règoli delle sue strade, coi cubi dei suoi casamenticaserme ad attrarli, ma la vecchia Praga muffita, che suscita nel loro cuore fornaci di incendio, raffiche di malinconia. Atterriti, come gli indiani dagli eclissi di luna, dal sentore di morte ladra, di morte impiccata, di morte fedìfraga che vi si spande, guardano Praga come una fantàsima (màtoha), come una manifattura chimerica. Scelgono a fondo le cattedrali barocche, la viuzza d'Oro, San Vito, le topaie ed i passaggi della Città Vecchia, le scarrupate casùpole del Nuovo Mondo, il cimitero ebraico, le nere sinagoghe, le stamberghe supèrstiti, le sghembe straduzze più strette di brecce e le bettole della Judenstadt, i palazzi maligni e l'opaca vita di Malà Strana. «Fanno di Praga una metròpoli occulta,irreale, avviluppata nel fioco velatino stillante delle Gaslaternen, un'esausta città pervenuta a decrepitezza, un groviglio di sguaiate osterie, di lebbrosi cantucci nictàlopi, di uli`cky del diavolo, di ciarliere pavla`ce, di oscuri cortili, di magazzini di robivecchi, di bancarelle di tandlmark. Città in cui tutte le immagini tendono a deformarsi spasmodicamente, ad assumere facce grottesche e spettrali.
Città intormentita da una sonnolenza (Verschlafenheit) di città di provincia, nel cui torpore si cela in agguato qualcosa di occhiuto e di minaccèvole. Come se, per un paradosso, nell'animo degli scrittori tedeschi e in specie degli israelitici si fosse trasfusa la malinconia, la tardanza, l'irresolutezza dei giorni dopo il disastro della Montagna Bianca, quando la capitale giacque ludibrio di spietati invasori.
Alle corte, o lettore, la città vitavina si muta in un Mittelpunkt
dell'espressionismo, e non tanto perché parecchi dei suoi poeti aderiscono a quel movimento, ma soprattutto perché essa già conteneva nella sua ìndole, nello
steccato della sua scena, nelle sue calìgini i motivi precipui degli espressionisti.
«Nelle pagine degli scrittori tedeschi praghesi del principio del secolo si
ripresentano spesso le bettole, i ritrovi notturni, le ultime «case di gioia»
dell'impero absburgico, con sale adorne di arazzi e di specchi e di tende di
velluto rosso, con arpiste cieche e strimpellatori di pianoforte, con ragazze di
tutte le terre della monarchia.» Il ghetto E' all'interno di questa tradizione che Meyrink ambienta i suoi ambigui romanzi mistici, di cui Il Golem fu il primo
(pubblicato nel 1915) e quello di maggior successo. Teatro principale del Golem
è il ghetto, il vecchio quartiere di Praga risanato, e cioè praticamente distrutto nelle sue caratteristiche più autentiche nel 1893. La descrizione di Meyrink è raggelante: 
«?...* mi misi a percorrere con lo sguardo le case stinte, che parevano
accovacciate l'una di fianco all'altra come vecchi animali neghittosi nella pioggia. Che aria squallida e cadente avevano tutte. «Stavan lì addossate senza criterio, come erbacce spuntanti dal terreno. «Erano state costruite due o tre secoli prima a ridosso di un muro di pietra basso e giallo, unica sopravvivenza di un antico edificio assai esteso in lunghezza, come viene viene, senza tener alcun conto delle altre. Qui una mezza casa fuori squadra con fronte rientrante; là accanto un'altra, nel sonno, e nulla si avvertiva di quella vita perfida e ostile che talvolta par da esse emanare, quando la nebbia delle sere autunnali che ristagna nelle vie ne vela e dissimula la quasi impercettibile mimica. «Abito qui da una generazione, e in tutto questo tempo si è fatta sempre più forte in me l'impressione, e non riesco a liberarmene, che ci siano certe ore della notte e sul primo far dell'alba ad esse riservate, ore che queste case devono trascorrere in agitati, muti, conciliaboli segreti. E talora un lieve fremito trascorre pei loro muri, inspiegabili, misteriosi rumori rotolano giù per i tetti e s'infilano nei tubi delle grondaie, e noi con i nostri sensi ottusi non vi facciamo caso, non ci chiediamo quale causa abbiano questi fenomeni. 
«Ho spesso sognato di stare a spiare queste case nella loro
attività fantomatica e di apprendere, con stupore e paura, che esse sono le
autentiche, occulte signore della via, capaci di privarsi della loro vita e dei loro sentimenti ma poi di riacquistarli ancora, di celarli durante il giorno alla gente che le abita per riprenderseli a notte con interessi da usurai. «E prende a sfilarmi nella mente tutta quella gente strana che abita queste case come fantasmi, come esseri non nati da madri che in quel che pensano e fanno sembrano consistere di tanti pezzi messi insieme a casaccio; e ciò più che mai m'induce a credere che tali sogni celino verità oscure, che nella veglia continuano a covarmi nell'anima come tenui impressioni suscitate da fiabe multicolori.» 
Non è solo la penna «gotica» di Meyrink a restituire un carattere inquietante e inumano al ghetto di Praga.
Racconta Ripellino: «Sin dai tempi del gotico, la città ebraica fu un plesso di case assiepate, recinto da mura con porte, mura dentro le mura, che si spostavano, quando riusciva ad estendersi un poco, acquistando dimore ai suoi margini (dopo la Montagna Bianca, ad esempio, incorporò alcune case, abbandonate dagli evangelici). Nel Xix secolo, a dispetto di rabbini fanatici che preferivano l'isolamento, quelle mura vennero abbattute e per qualche tempo sostituite da «snury» e «dràty», ossia da corde e fili di ferro.
«L'attaccamento alla consuetudine fece sì che, nonostante gli incendi e i diluvi e gli assalti della marmaglia cristiana e nonostante le aggiunte barocche di sporti e torrette e loggiati e altane sui tetti, il ghetto conservasse intatte sin quasi alla metà dell'Ottocento la topografia originaria e la sembianza medievale. Malgrado i divieti, sino al Xix secolo, furono più numerose le case di legno che quelle di pietra. Ad ogni distruzione (come dopo il terribile incendio del 1689) veniva subito, in fretta, febbrilmente ricostruito nell'aspetto di prima. E mentre Praga mutava gli stili, allargandosi, il ghetto restò sempre lo stesso avaro fastello di medievali casupole, con poche sovrastrutture barocche. «Confitto in un'area esigua, tra la città vecchia ed il fiume, a ridosso del «gallimordium», l'antico bordello, questo sovraffollato quartiere, con una crescente densità di abitanti, con scassoni di case e tane da sorci che si accatastavano l'una sull'altra, era il più piccolo di tutti i quartieri praghesi: novantatremila metri quadrati, ossia un nono di tutta la città vecchia, ingombra di chiese, mercati, conventi, un tredicesimo di Malà Strana, in gran parte coperta dagli orti che circondavano i palazzi della nobiltà.
Non vi rameggiavano altri alberi che quelli dipinti sui muri. Vi era un solo
giardino: il giardino dei morti. Eppure, malgrado questa asfissiante strettezza, il ghetto aveva una sinagoga ogni dieci case.
«Il pittoresco del ghetto (come ci appare nelle foto ingiallite e nei dipinti di Jan Mina`rìk, Antonìn Slavìcek ed altri pittori dell'inizio del Novecento) nasceva dall'architettura contorsionistica, dal fitto incastro e dall'imbricazione di catapecchie sbilenche, smattonate, umide, infette, covàccioli per re Rosecone e la sua plebe di topi. Era un bizzarro labirinto di viuzze sudicie e non lastricate, strette come i cunicoli di una miniera e dove il pagliaminuta del sole penetrava di rado a spazzare le immondizie delle ombre. Brutte viuzze malate, che attraversavano la pancia di una casaccia, scartando poi all'improvviso da un lato, per sbattere infine come pipistrelli su un muro cieco.
Viuzze come fessure percorse da zaffate di tanfo e di muffa. Viuzze a zigzàg, con lanterne agli angoli, cloacose pozzanghere e portoni di legno dall'arcata ogivale. Budelli, cui le sporgenze ed i gomiti davano un che di ubriaco, di barcollante, di onirico. «Il ghetto aveva gran copia di cortili e di ballatoi, ballatoi dentro i cortili, con scalette esterne scontorte, dai vecchi gradini svitati, e un tettuccio sulle scalette. Se non era possibile porre il ballatoio sul cortile, le catapecchie del ghetto tranquillamente lo appiccavano sulla facciata.» Il Golem E' questo l'ambiente adatto per far rivivere il mito del Golem, la creatura costruita magicamente da un dotto cabalista usando il fango e una parola magica: un mito che non è solo praghese, ma ha diffusione in tutta l'area dell'ebraismo orientale. La genealogia culturale del golem è infatti lunga e complessa. Una sua ricostruzione si deve a Elèmire Zolla, nell'introduzione alla prima edizione italiana di questo libro (Milano, Bompiani, 1966): 
«La prima volta che
incontriamo il golem egli è una mera parola, e si trova (unica volta in tutta la
Scrittura) al verso 16 del salmo 138 (139 del testo ebraico): «I Tuoi occhi videro il mio golem e nel Tuo libro erano scritti tutti i giorni a me destinati prima che ne esistesse uno», dove il sostantivo golem richiama il verbo che significa «avviluppare, piegare» e dovrebbe perciò tradursi «cosa ravvolta in se stessa, ancora informe» e si è interpretato quindi come «embrione»; il melodico San Girolamo non si spinge a identificare così recisamente l'oggetto su cui si erano posati ai primordi del tempo, nel mondo delle forme formanti, gli occhi di Dio, ma traduce, come sempre, genialmente: «: Imperfectum meum viderunt oculi
tui, et in libro tuo omnes scribentur. Dies formabuntur, et nemo in eis.» Il golem per la Volgata è l'Imperfetto, il non sviluppato, l'esistenza che precede l'essenza, la confusione che implica l'ordine e così avanti, di analogia in analogia.» 
«Nel decimoterzo secolo i cabbalisti tedeschi parlano di due mistici, i quali crearono un uomo sulla cui fronte figurava la parola verità verità (emet) e che disse loro:
«Dio solo creò Adamo, e quando volle che Adamo morisse, scancellò l.alef, la
prima lettera di emet e allora egli rimase met (morto).
Ecco che cosa dovete fare con me, e non creare un altro uomo, se no il mondo
soccomberà all'idolatria...» 
«Quale sarà stato il senso di questa aggiunta? Un
divieto di proiettare, in stati di estasi, una sorta di angelo o sosia o doppio che potesse far scordare l'unico ultimo fine, D io? Comunque, era nato il mito
dell'uomo creato dall'uomo, l.homunculus e anche era stabilito il divieto di
vagheggiarne l'idea. Se si osasse passare dal simbolo mistico alla realtà si
ucciderebbe Dio, poiché la formula completa, informa un altro testo (ancor esso
scovato dallo Scholem) era Iahvé Elohim Emet, «Dio Verità»: a estirpare l.alef
dell'ultima parola, si ha la formula così celebrata nello sciocco secolo Xx: «Dio è morto»; e così, a furia di meditare su quella parola del Salmo, nel secolo Xiii si era giunti a capire che l'uomo, qualora voglia creare artificialmente la vita, uccide la presenza di Dio suscitando l'idolatria. «Nei rituali dei cabbalisti medievali si usava mimare la creazione, simboleggiarla, soffiando svariate qualità di terra sopra l'acqua d'una coppa, e recitando varianti del Nome di Dio (cioè toccando con la mente le varie modalità della manifestazione): al termine della prima parte del rito veniva «creato il golem», ovvero si accedeva alle soglie del mondo informale, degli embrioni, delle virtualità, ossia, per usare la terminologia scolastica, si giungeva alla congiunzione dell'intelletto attivo e dell'intelletto possibile. Poi si compiva lo stesso rito all'inverso, riportando il golem al suo fango, cioè, facendo calare nella manifestazione lo spirito, santificandola, oppure
liberando lo spirito dai limiti della manifestazione.» ?...* «Verso la fine del secolo Xvii in Germania si diffonde la versione materiale di questa storia mistica: si favoleggia che certi ebrei sappiano creare golem, roboti che eseguiscono i lavori domestici (impresa attribuita anche a Sant'Alberto Magno) e nel 1808 Jacob Grimm narra la leggenda ormai popolare del golem roboto magicamente vivificato da rabbi Löw di Praga, che cresce a dismisura fino a minacciare coloro che se lo sono plasmato. Il golem diventa il punto di partenza per una variante del mito dell'apprendista stregone, uno dei più antichi del mondo, già ripreso da fonti egizie da Luciano di Samosata nel Philopseudes. Sotto questo aspetto il golem diventa un facile simbolo della tecnica moderna e viene sfruttato da Achim von Arnim e da Hoffmann (e da Mary Shelley col suo Frankenstein, ambientato in Germania). Nei primi anni del ventesimo secolo infine il destino di questa parola ebraica s'incontra con quello di un giovane banchiere di Praga, Gustav Meyrink.» 
Ma sul golem corposo e ingombrante dei cabbalisti, Meyrink ha tentato un'operazione di ulteriore dissolvimento mistico: «Il Golem di Gustav
Meyrink (1915) ha in fondo ben poco in comune con lo smisurato spauracchio
di Rabbi Löw. Non è un manichino d'argilla, ma una sembianza sfuggente,
nebbiosa, enigmatica, uno Spuk, uno spettro, che ricompare ogni trentatré anni
nelle viuzze del ghetto praghese, suscitando scompiglio. Il fantasma si annida fra gli abitanti della Judenstadt, senza che essi lo percepiscano, e di tanto in tanto, per influsso di astrali pneumi, di congiunzioni sidèree, preceduto da segni premonitori, assume apparenza sensibile. «Questo Golem è dunque l'indizio di un'epidemìa spirituale, che si propaga a periodi fulmìnea, l'incarnazione di
tòrbidi umori, che in eterno fermentano nella soffocante strettura del ghetto,
prorompendone a volte, per spargere una malìa tremendissima, una oscura
psicòsi. In altre parole, sono le paure e le angosce del piccolo ebreo perseguitato a dar corpo al Golem. Prolungamento dell'atmosfera lùgubre e intossicata del Quinto Quartiere, delle sue fatiscenti casupole che digrignano i denti, delle sue pietre unte come pezzi di grasso, lo spettro attraversa ogni trentatré anni i sordidi vicoli immersi in un ambiguo Zwielicht, prendendo l'aspetto di uno sconosciuto viso giallo e dai tratti mongolici, vestito di uno stinto abito altmodisch, dall'andatura cespicante, «come se a ogni attimo volesse cadere in avanti.»» (A.M.Ripellino, Praga magica).
Oltre al tema principale, nel Golem circolano una serie di altri motivi storici, folkloristici e «mistici.» Così per esempio la storia del dottor Hulbert, mendicante e capo di una specie di corte dei miracoli di Praga in seguito a una delusione d'amore, ha un fondamento storico. La vicenda reale, che è forse più gustosa e istruttiva di quella rielaborata da Meyrink, si può leggere
nel libro di Ripellino (pp. 263-271). Per tutto il libro è diffuso poi il tema dei misteri e dei tesori della Praga alchimistica, che fu al massimo fulgore all'inizio del Xvii secolo, ai tempi di Rodolfo d'Absburgo. Lo scambio dei cappelli, l'imprigionamento dell'innocente, la lotta fra i due principi puri del male e del bene, la percezione extrasensoriale nelle sue varie forme, l'odio del sangue maledetto per se stesso, l'azione magica a distanza: questi sono solo alcuni nella gran paccottiglia dei motivi che potremmo chiamare di letteratura fantastica presenti nel Golem. Noi non possiamo coglierli senza un certo distacco, dopo che sono stati abbondantemente consumati dal tempo e dall'uso generale soprattutto dalla fantascienza. Per cui, più che la vicenda e i suoi «misteri», nel Golem può attrarci un certo frenetico espressionismo delle descrizioni, un delirio linguistico che preferiamo collegare alla penna dello scrittore che alla credibilità dei fenomeni ultranormali che racconta. Ma non è questa la sola possibile lettura di Meyrink: il banchiere ebreo che ebbe la vita stroncata per il fatto di essere figlio naturale ha avuto dopo la sua morte la ventura di essere amato dal più reazionario e razzista degli scrittori italiani di questo secolo, Julius Evola, che ne fa un maestro di sapienza occulta, sia pure incerto e contraddittorio; prende insomma sul serio il misticismo praghese di Meyrink. Sia o non sia un vero iniziato, possa o non possa essere utile alla formazione dei «superuomini» della «cultura» neonazista, Meyrink non è un grande scrittore, ma pure non è privo di un certo interesse. Proprio perché ci mostra con grande chiarezza la faccia irrazionalista di una grande cultura, le sue tangenti mistiche, la sua valenza reazionaria. E il Golem, condivide con L'uomo senza qualità, con Il processo, con l'esplosione dell'espressionismo e l'esplorazione della psicoanalisi molto più che alcuni tratti superficiali. Del resto, di questo parere era anche Kafka se dobbiamo prestar fede a quanto scrive Janouch in Colloqui con Kafka (Milano, Martello, 1964): «Subito dopo la prima guerra mondiale, il romanzo tedesco di maggiore successo fu Golem di Gustav Meyrink. Kafka mi parlò di questo libro, dicendo: «L'atmosfera dell'antico quartiere ebraico di Praga vi è descritta meravigliosamente.» «Lei ricorda ancora l'antico quartiere ebraico?» «Veramente arrivai che era già alla fine, ma...» E fece con la sinistra un gesto come per dire: che cosa si è raggiunto con ciò? Il suo sorriso rispose: niente. Poi continuò a dire:
«Dentro di noi vivono ancora gli angoli bui, i passaggi misteriosi, le finestre
cieche, i sudici cortili, le bettole rumorose e le locande chiuse. Oggi passeggiamo per le ampie vie della città ricostruita, ma i nostri passi e gli sguardi sono incerti. Dentro tremiamo ancora come nelle vecchie strade della miseria. Il nostro cuore non sa ancora nulla del risanamento effettuato. Il vecchio malsano quartiere ebraico dentro di noi è più reale della nuova città igienica intorno a noi. Svegli, camminiamo in un sogno: fantasmi noi stessi di tempi passati.»
(UGO VOLLI).
 
 
 
 
 
 
 


 
Gasp! Lo leggero' con calma, e comunque grazie davvero.
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ideaprima 
 
 
:) 
unica cosa.... il Volli ha, come vedi, grandi doti e cultura, e pure una sensibilità notevole riguardo a queste atmosfere suggestive di cui si dice qui,  
....... ma..... 
ma riguardo a certi temi, e stati, ne sa e ne capisce niente.
Per cui non mi stupisce che non sappia leggere il Meyrink nella giusta  percezione in cui andrebbe invece letto, così da poter entrare in certe porte dimensionali che portano in ben altre dimensioni di cui ovviamente, Evola invece sapeva benissimo. Forse è-era solo prevenuto e questo lo blocca e limita in tal senso. Peccato, però. Peccato.  
Io lessi Meyrink proprio grazie a Evola.... e ovviamente non soltanto il Meyrink.... tutti personaggi del tutto speciali.