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Titolo: la bella guerra, il Tragico, e la merda: KOSOVO

Non intendo pronunciarmi, ora, sulle cause della guerra, ne' se sia
inevitabile o meno. Solo alcune rilflessioni che intendono riportare
fenomenologicamente l'esperienza di questo conflitto entro tendenze proprie
di tutto il ventesimo secolo, secolo in cui la progressiva "estetizzazione
del mondo" ha comportato la totale rimozione del Tragico.
"Non voglio sporcarmi col fango!" mi sembra sia Curzi ad averlo detto: da
li' ho capito cosa mi disgusta di questa guerra.
Quello che unisce tanto i pacifisti estremisti quanto i guerrafondai e che
li pone di fatto sullo stesso piano: la visione Kitsch della vita e quindi
anche della guerra.
Per Kundera il Kitsch è la volonta' di negare la merda dalla propria vita.
Siamo al punto in cui la NATO, sbagliato un bombardamento e ucciso cinque
civili, deve chiedere scusa! La visione della "guerra" per la NATO, gli
americani, l'occidente tutto dopo Auscwhitz, Hiroshima, la guerra fredda e
la caduta del muro e' quella di una guerra che non puo' piu' essere chiamata
tale perche' la guerra e' una cosa barbara che noi civilizzati ci siamo
lasciati alle spalle, la guerra, oggi, deve essere una cosa PULITA.
Si pensi all'estetica della guerra, all'estatica orgasmica contemplazione
che la tecnica fa di se' stessa di fronte agli F117, o ai Cruise... (crf
Benjamin in risposta a Junger) la guerra bella pulita e giusta del fascimo,
dei regimi comunisti vecchi e nuovi, delle democrazie occidentali, di ogni
guerra o _guerriglia_: questo non è un attegiamenteo proprio di una fazione
politica ma della guerra in quanto guerra, almeno per il Novecento.
La guerra non si fa con i fiori o la predicazione: anche la guerra di
Liberazione fu sporca di fango, anche dalla parte partigiana. Dico questo
proprio per sottolineare come questa consapevolezza non possa fare da
premessa a un relativismo stupido: tanto dalla parte dei nazi-fascisti
quanto da quella dei partigiani ci fu violenza e "fango" ma questo non ci
impedisce di far una scelta, un impegno.
Una parte non vale l'altra.
Tornando a noi...
Oggi, come per il Golfo, per tutti i conflitti post-Vietnam, subiamo
passivi la negazione -la rimozione- della dimensione tragica dell'esistenza
e quindi anche della guerra (non in senso sentimental-retorico ma come
quell'evento che ci pone di fronte al tragico, l'irruzione del Tragico nelle
nostre vite).
Qusta eclissi del tragico sorge nel momento in cui la guerra diviene
fenomeno mediatico: mediata appunto, allontata da noi, diventa una cosa
lontana, qualche riga sui giornali, un servizio alla tv all'ora di cena. E'
la guerra tecnologica, informatizzata, INTELLIGENTE! in cui il mezzo tecnico
nella sua lucente perfzione e bellezza (il sex-appel dell'inorganico, ci
sarebbe tanto da dire... la guerra è la piu' grande forma di pornografia del
novecento) cancella addirittura il soldato colui che per primo vive sulla
propria pelle la tragedia della guerra. Avete mai visto in tutti qui
filamati -belli come una pubblicità- di Apache o Stealth o Cruise un solo
soldato? un uomo?
Della guerra abbiamo solo le immagini verdi dei radar dei bombardieri, e
quelle dei campi dei deportati invece che sconvolgerci per piu' di cinque
minuti non fanno che sottolineare l'anestesia morale dei nostri giorni,
anestesia sotto la quale siamo tutti, pur con le nostre belle ipocrisie.
Solo immagini.
Dall'altra parte, ma di fatto sullo stesso piano (da qui nasce la mia
amarezza), c'e' una sorta di dittatura dei sentimenti, in nome del quale
portare avanti le idee piu' assurde, se non veri e propri orrori. Una
visione del mondo romantica, edulcorata, in cui si rimuove la merda, il
tragico, con qualche slogan e si ha la coscienza in pace, PULITA.
Questo e' lo spirito dell'opinione pubblica occidentale e di gran parte
della sinistra, lo dico con l'amarezza propria di uno di sinistra.
Dopo 50anni un Europa occ. pasciuta da cinque decenni di pace, pensava di
essersi lasciata alle spalle campi di concetramento e stermini, ma i Balcani
l'hanno drammaticamente svegliata dal sogno.
Non siamo usciti dal novencento e non so quando (se mai) ne usciremo.


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