Newsgroup: it.cultura.filosofia
Titolo: (OT) Segnalazione.

Dal momento che noto la presenza più o meno fugace di interessati, volevo
segnalare che
alle ore 3:00 di domani mattina Retequattro manderà in onda il film "Un
Amleto di meno", di e con
Carmelo Bene.
Solo per masochisti e insonni.
Saluti.
Cosimo.

 Cosimo.
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 Ecco, nel caso qualcuno volesse invece
 programmare una registrazione, sarà bene
 ricordarsi di prevedere un margine di
 mezz`ora in più e in meno rispetto all`orario
 nominale (il videoregistratore inizia
 1/2ora prima e la termina 1/2ora dopo)
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 Ciao
 Stefano
  stefanobs11112k
  chiocciolina
 
freedomland.it
  stefano10386
  chiocciolina
 
supereva.it
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Inviato via 
http://usenet.iol.it
 

Cosimo.
Ringrazio e ricordo che questa sera (14/2) verra' trasmessa su radio3
alle 22:50 la terza parte dell'intervento di C.B. "su tutto il nulla".
Lascio, in ritardo, una citazione da "Vita di Carmelo Bene" (Bompiani)
a cura di Giancarlo Dotto. Avrei voluto citarla insieme alle vostre, a
Novembre, ma non vi riuscii. 
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Cap. XVIII  IL LUTTO
G:D.: 19 maggio 1998. Teatro Valle a Roma. Seminario di Carmelo Bene
sul 'verso di d'Annunzio' partecipazione di Piergiorgio Giacchè,
docente di antropologia dello spettacolo a Perugia. Tutto esaurito,
folla delle peggiori occasioni. Bene non si era mai pubblicamente
diffuso sulla prosodia e sull’oralità del verso. Strano. Pochissimi
gli attori presenti, sebbene il tema li riguardasse da vicino. Un ‘ora
di lezione, spettatori distribuiti a macchia, in platea i fan
ammutoliti, nei palchi gli altri, i molestatori di professione, i
venuti per caso, gli esibizionisti a caccia d’una comparsata da
Costanzo. La situazione precipita nel momento esatto in cui parola e
microfono vengono consegnati al pubblico. Poche battute ed è già
maleducazione cogliona e rumorosa da talk show. E un’orda di
conclamate frustrazioni che alza i volumi e scatena la bagarre.
d’Annunzio? Chi se ne frega. Il verso? Boh. Carmelo Bene è, come
sempre, il nome e il cognome che fa "brillare" il cortocircuito. Ma la
qualità della "materia" esplosa è in questo caso odiosamente modesta,
ignobili le facce, petulanti le voci, irrisori gli argomenti. “Carmelo
Bene, lei ripete sempre le stesse cose”, “Lei s’inventa una sua
filosofia”, “Perché si tinge i capelli, se non esiste?”. E via
degenerando.
Volano basse le mosche stercorarie. Ed è un peccato. (C’è sempre
bisogno di qualcuno che c’imbratti di stimolante merda). Il commiato
di C.B.: “Ora voi tornerete a casa e potrete raccontare di aver
ascoltato me, ma io, che mi racconto?”.
Anche Carmelo Bene torna a casa. Qualcosa o qualcuno che agonizza
l’attende. Non ricordo di averlo mai visto, Carmelo, con gli occhi
bagnati da qualcosa che è molto simile alla commozione. Un lutto. 
(L’intervento conclusivo, estemporaneo, molto scontroso di Piergiorgio
Giacchè, che sospende la bagarre al “Valle”):
“... Non so che bisogno c’era per alcuni di voi di venire a teatro, se
poi le domande e i confronti dovevano avvenire su ciò che è ‘realtà’,
concretezza, ovvietà... [...]
C.B.: Nauseato, riguadagno in un lampo la solitudine del mio eremo.
M’accingo, stranito, a disfarmi dell’abito. Dalla moresca occhiuta sul
terrazzo dell’orto filtra l’ultima luce cerulea della sera attardata.
L’aria immota. Fermo anche il fogliame dell’ulivo e dell’edera nera.
Un trattener vegetale il fiato, interrotto da un suono sommesso,
sincopato ma roco, siccome dentellato rumore sordo prodotto da balsa
seghettata. Agghiacciante. Luisa — lei pure l’ha udito —, a mo'
d’androide, solleva quel sipario tridorato: a pochi metri, tra il
gazebo e un gran vaso panciuto d’erbaccia vizza, sdraiato come un
cencio bianco e bigio, se ne sta il gatto mio, morente o morto, ché
adesso anche quel verso tace. E lui, ne distinguiamo le zampine
bianche anteriori, stiracchiate. “Presto!, una torcia elettrica”.
Esamino la povera bestiola: il corpicino immoto, gli occhi sbarrati,
l’innocenza beata dei suoi denti smorfiati. Nessuna traccia di ferita.
Il pelo e il muso intatti. Imbalsamato. Resuscita improvviso, ora che
gli sto accanto. L’ultima contrazione, il verso atroce, ultimo, in che
per sempre s'acquieta.
Avvelenato? "Se vuole, disponiamo un'autopsia domattina", mi propone,
due ore dopo, un signor “monatto” del Master Dog (servizio funebre
degli animali). “Credo che non occorra”, lo ringrazio. Mi ritiro. E
Luisa a sbrigare il rituale funereo all'uopo: esibisce i documenti
(tra cui l'attestato della mia identità) e ne riceve in cambio
certificato del decesso e relativo ufficiale impegno d'incenerimento
della bestiola.
Nel cervello sconvolto mi rimbalzano gli echi villani e stolidi del
repellente fragore “umano” dei condannati a vita palchettisti del
“Valle”, alternati all’indicibile stupore inanimato del gatto mio. E
di nuovo il berciare flatulento delle carogne recluse dentro
l’ignorantissima vanità esibita oltre ogni costo, commentato e deriso
dalla smorfia eternata cadaverica dei denti felini, ora sì, solo un
ghigno.
E non trovavo (e non ritrovo) quiete, anche se, disegnata senza
scampo, se ne stava ai miei piedi, come l’ombra dipinta la quiete.
Senza più la minaccia del risveglio. Questo gatto (una gatta deliziosa
che da sempre ho nominato “gatto”) è stato l’unico amico mio. Da sette
anni. Signore incontrastato del giardino, ha tollerato le mie
frequenti assenze, sfoderando un’autonomia straordinaria;così come ha
saputo condividere questa mia solitudine spietata, da che ho deciso di
non più soltanto limitarmi ad aborrire il “prossimo” più di me stesso,
ma evitarne visione e contagio. Un’attrazione reciproca e affettuosa
di due solitudini stellari. Inespressa. Giocava, rampicava le
invisibili zanzariere metalliche, rotolava sui tappeti, mi
s’acquattava accanto quand’ero intento a scrivere, a esser letto. Lui
soltanto animava questa defunta immobilità eremitica. Sempre inquieto
il pennacchio della coda, vezzeggiata d’anelli quasi neri, emetteva i
suoi versi compiaciuti: indecifrabile, melodico solfeggio, confuso al
brontolio costante armonico, insensato mio “continuo”. Che l’amore sia
questo? Se tanto me ne duole, non dev’essere poi così lontano. E non
ho mai accertato chi di noi due facesse il verso all’altro. Poco
importa. Né umani, né gatteschi. Due intelligenze cestinate (natura e
grazia), nell’amicizia ferrea d’una prosa nell’etimo abusata: “beffa”,
appunto. A smiagolato dispetto del "discorso", della "comunicazione"
parolata, dei proclami affettivi, delle “conflittualità” linguistiche,
dei suoni organizzati.
Se - proprietà repellente della donazione umanoide - noi due ci
s’intendeva, è da ascriversi al fatto che il piacere della connivenza
eludeva l’equivoco miserevole del fra-intendimento; e la sensazione
giocosa, pur qua e là travestita da abitudine, trionfava sul soggetto
intelligente. *Non dicevamo parole umane*.
Tu potessi sentire, amico mio!, - sentire non so dirlo quanto adesso
me ne stia qui, bocca e orecchie murate, come un silenzio altrove.
Come te, che il silenzio non più fastidia.
La canaglia stordente in quel teatro è anch’essa spenta, asfissiata
dalla sua stessa assordante maleducazione assassina. Suicidata. Massa
umana affogata finalmente nel magma del suo vomito di massa. Giù, giù!
Sepolta viva, ché, ahimè, viva s’illudeva e appagata; quanto altra da
te che, nei meriggi più assonnati, abbandonato tappetino al tepore del
suolo, tra gli specchietti del solicello inghirlandato, sognavi,
involontario, d’esser morto, qua e là, nel paradiso del giardino...
Sai che qualcuno - anche lui morto - ha detto che “gli animali sono,
nelle nostre mani, gli ostaggi della Bellezza celeste vinta”?
Alla massa tiranna s’addice satollare il brulichio verminoso e
concirnar le fosse dei cimiteri. Fosse. Uno sterminìo di fosse,
documentate da incredibile presunzione anagrafica individua in
fototessera. A noi due no davvero, amico mio. Sto scrivendo di noi, e
tu sei già meno d’una manciatina di cenere. Prestissimo sarà così di
me. La cenere! Sì, questa igiene dell’inorganico! Casta smentita
d’ogni rifiorire.
Non è, comunque, la morte a farci orrore, ché, dai vagiti asmatici ai
rantoli del coma, alla putrefazione della carne, tutto è una smorfia
atroce della vita. Se il gatto mio fosse morto avvelenato (se
l’insipiente, vano seminario al “Valle” avesse mai avuto luogo), me ne
sarei stato come sempre in casa. Avrei disposto d’un pomeriggio
intiero e - sono certo - l’avrei salvato, ché chissà quanto m’avrà
invocato. Sia maledetto il “prossimo” che fino ad oggi non m’ha dato
tregua, che non è mai riuscito a scandalizzarsi d’*esserci*, senza la
mia invisibile presenza! 
L’amico mio se n’è andato via. Con me.
M’ha scordato per sempre, la mia incomprensione.
G.D.:L’ascolto. Il suono. Il segreto di questa sua bellissima voce.
Irripetibile delizia acustica. Come il ghiaccio sulla luna. Come una
candela che brucia da tutti e due i lati e brucia da
sempre. E la voce che dà voce alle cose che hanno la mestizia della
fine. A tutti noi.
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 ... Omissis
Dovresti vederla Campi Salentina. Ci sono passato giusto ieri per affarucci
miei, molto ucci. Non sono al corrente del fatto se già vi siano targhette,
strade o persino piazze che esibiscano il nome del loro concittadino così
illustre e ingombrante. Ma di certo non si potrebbe facilmente associare
l'idea di quelle quattro case sgraziate (un'incrocio abitato, per modo di
dire, da vecchi tenaci e dai soliti giovanotti rimbambiti) perse nei soliti
appezzamenti di terreni con l'onnipresente ulivo (questo sì teatrale), e
l'altra del Bene iperespressionista, istigatore e funambolo del linguaggio,
probabilmente maudìt fuori tempo massimo. Se non forse una specie di via
mediana fra il barocco e il monacale, entrambe vocazioni storiche, mi pare,
del salento.
Grazie, carissimo, per il brano citato.
Cosimo.

  1/2ora prima e la termina 1/2ora dopo)
Giusto, e visto che ci siamo: a) l'orario prefissato è davvero soltanto
nominale, come troppo spesso mi è capitato di accertare personalmente, nella
mia qualità di cinefilo licantropo, frustrato nella ambizione di
acculturarsi in tal senso. Troppa pubblicità, edizioni di Tg lunghissime,
oroscopi estenuanti, meteo meticolosissimi, troppa pubblicità (l'ho già
detto?); b) la durata del film è di 96 minuti. E questo è il dato più esatto
che si può fornire.
Regolatevi bene perciò con la programmazione del videoregistratore, se
volete dormire sonni tranquillli. Più sicura una cassetta da 180 m.
Ciao Stefano, un saluto solo per tutte le tue metamorfosi :-)
Buona fortuna a tutti :-)
Cosimo.