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Titolo: [POES.] Settima Elegia

Settima Elegia
Supplica ormai non più, o voce che mi sfuggi, oh, che
non suoni
supplica il tuo grido. Veramente sarebbe un grido puro
come quello dell'uccello
che la stagion che s'apre invita al volo, quasi dimentica
che anch'esso è un'affannata bestiola e non un cuore
solitario soltanto
da buttar su nel sereno, nell'intimità dei cieli. Come
l'uccello
supplicheresti anche tu, non meno -, perché l'amica
ancora invisibile
s'accorgesse di te, la silente; le si desta piano piano
una risposta e all'udirti s'accende,-
al tuo ardito sentimento, la infiammata, tutta
sentimento.
Oh, e la primavera capirebbe, - là non c'è dove
che non intoni Annunzio. Ecco quel piccolo
primo suono che interroga, e tutt'intorno per un ampio
giro,
gli tace il giorno consenziente e puro, di un silenzio
esaltante.
Poi la salita per gradi, gradini di richiamo
su, al tempio sognato del futuro -; poi il trillo, fontana
che al raggio impetuoso già prepara la caduta
in un giuoco di promesse... e innanzi a se l'estate.
Non soltanto tutti i mattini dell'estate -, non soltanto
come si fan giorno e come raggiano prima.
Non soltanto i giorni teneri e delicati intorno ai fiori,
e su,
intorno agli alberi formati, forti e possenti.
Non soltanto la devozione di queste forze spiegate
non soltanto le vie non soltanto i prati di sera
non soltanto, dopo un temporale tardato, il respiro
della chiarità
non soltanto quell'assonnarsi e quel presentire, di sera...
ma le notti! Ma le notti alte dell' estate,
ma le stelle, le stelle della terra.
Oh esser morti una volta, e saperle all'infinito
tutte le stelle perché come, come, come dimenticarle!
Vedi, là chiamerei l'amata. Ma non verrebbe
sola... Verrebbero da gracili tombe
fanciulle, e si starebbero... Perché come potrei limitare,
come, il grido gridato? Chi è sprofondato sempre
cerca terra ancora! - Voi bimbi se una volta vi riesce
d'afferrare
una cosa di qui con la manina, vale per molte.
Non crediate che il Destino sia poi tanto di più di quel
condensato
che è l'infanzia; quante volte sorpassaste l'amato
compagno ansimando,
ansimando per una corsa beata verso nulla, verso
l'Aperto.
Essere qui è splendido. Lo sapeste anche voi, ragazze,
che parevate misere, sommerse -, voi, marcescenti
nei vicoli peggiori delle città, oppure aperte
alla caduta - Perché ognuna di voi ebbe un'ora, ma forse
manco un'ora, qualcosa fra due tempi, di appena
misurabile
con le misure del tempo, che fu un' esistenza.
Tutto. Le vene colme di esistenza.
È che dimentichiamo troppo facilmente quel che il
nostro vicino ridacchiante
non ci approva o non ci invidia. Che la vedano tutti
la vogliamo issare, mentre la più visibile delle felicità,
non si palesa a noi se non quando nell' intimo noi la
trasmutiamo.
In nessun dove, amata, ci sarà mai mondo se non in noi.
La nostra vita scorre trasmutando. E quel che è fuori di
noi
svanisce in forme sempre più meschine. Dove c'era una
volta una solida casa
ecco un'escogitazione tutta per sghimbescio, una
creazione
della mente soltanto, come se stesse ancora tutta nel
cervello.
Lo spirito del tempo si crea vasti sili di forza, informi,
come l'incalzante tensione ch'esso da ogni cosa desume.
Templi non ne conosce più. Questo prodigarsi del cuore
ora risparmiamolo più segreto. Se dove mai resti cosa
un tempo implorata, servita, adorata in ginocchio -,
così come ora sta, si tende di già nell'invisibile.
Molti non la scorgono più, senza per altro avere la grazia
di edificarsela in cuore, con pilastri e statue, più grande.
Ogni cupa voltata del mondo, questi diseredati li ha,
non appartiene ad essi il prima, né, ancora, il prossimo
poi.
Perché anche l'imminente è lontano, per gli uomini. Ma
noi
questo non deve confondere, anzi ha da darci piu forza
per serbare
la forma che ancora ravvisiamo. Essa stava una volta tra
gli uomini,
stava in mezzo al Destino che tutto rovina,
in mezzo a quel non saper verso dove, stava, come cosa
che c'è, e piegava
a sé stelle, dai cieli sicuri. Angelo,
io a te la mostro ancora, là! salva, alla fine,
nello sguardo tuo, ora finalmente eretta.
Colonne, piloni, la Sfinge*, il grigio appoggiarsi rampante
del duomo, su dalla città in rovina o straniata.
Non fu prodigio? Oh, Angelo, stupisci, ché questo
siamo, noi;
noi; oh tu, grande, raccontalo che tanto potemmo, il mio
fiato
non basta alla lode. Così, dopo tutto,
non li abbiamo sprecati gli spazi, questi prodighi, questi
nostri spazi. (E come han da essere grandi, paurosamente,
se millenni del nostro sentire non li hanno potuti
colmare).
Ma una torre era grande, no? Oh, Angelo, lo era,
grande, anche al confronto tuo ? Chartres* era grande - e
la musica
arrivava anche più in là e ci trascendeva. Oh, ma
soltanto
un'innamorata, sola, a una finestra, di notte,
non t'arrivava al ginocchio?-
Non credere ch'io supplichi.
Angelo; e se anche supplicassi? Tu non vieni. Perché
il mio grido t'invoca e ti respinge; contro sì forte
corrente tu non puoi andare. È come un braccio teso
il grido mio. E la sua mano
aperta, in alto, come per ghermire, resta dinanzi a te
o inafferrabile, a schermo e monito,
slargatamente aperta. 

l'Aperto.
per una corsa ansimando beati
verso nulla, verso l'Aperto.
Etc. La taglio qui. 
Aggiungo questa segnalazione, che magari a te piace:
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Luigi Nono - Das atmende Klarsein (frammenti)
per flauto basso e nastro (1981-/1987) dur.43'
Das atmende Klarsein (Il respiro della chiarezza) è espressione tratta
da Massimo Cacciari dalle Elegie Duinesi di Reiner Maria Rilke. 
Significativa, nella costellazione di temi filosofici presenti nella
riflessione dell'ultimo Nono, la scelta della Settima Elegia del poeta
austriaco, dove in apparente paradosso convivono coscienza della
fragilità esistenziale ed esaltazione della pienezza dell'essere:
quest'ultima manifestantesi in improvvise illuminazioni, nonostante ed
anzi grazie a quel tipo di consapevolezza. Se l'unica possibilità di
salvarsi dall'azione distruttrice del tempo risiede nell'attesa e
nell'ascultazione dell'attimo, sottratto all'implacabile meccanicità
del fluire, nello stesso spirito anche la prospettiva temporale in cui
ci immerge la musica di Nono è intessuta di istanti di suono, isolati
ed offerti al di fuori di qualsiasi logica tecnologicamente ordinata.
Di qui la richiesta di natura schiettamente filosofica, di una diversa
forma di ascolto, di una rinnovata capacità di attenzione agli eventi
minimi che del suono compongono la vita stessa.
Nel testo si combinano parole, dalle Elegie Duinesi di Rilke e da
antiche lamellae orfiche. "Dopo la tarda tempesta" (Nach spätem
Gewitter), "Fuori nella notte" (Aus Dunkel) sale, si innalza (si
ri-crea) l'Aperto, il Disvelato nell' abbagliante mania dei suoi
colori, nella chiara luce del suo respiro (ein buntes Offenbares, das
atmende Klarsein). Chiarezza che ha colori e respiro - non semplice
Luce, perciò, che acceca, e equivarrebbe alla Notte. Felice chi vede
questa bellezza nel mondo, diceva ancora Menandro. 
Andare alle case di Ade è cercare il luogo dove scorre la fonte di
Mnemosine. 
Dell'augusta dea orfica così parla Giorgio Colli, "il riconoscimento
pessimistico dell'illusorietà del mondo che ci circonda trova un
compenso teoretico nella sua interpretazione come traccia,  riflesso,
espressione, ricordo di un'anteriore vita divina, immutabile,
sottratta al tempo, che Mnemosine ci fa recuperare". "Ora proprio
questo inizio staccato può di nuovo venire afferrato durante la nostra
vita, se riusciamo a spezzare l'individuazione: è Mnemosine che ci
rende capaci di tanto". Durante la nostra vita. Non estasi, né
consolazione per il suo fallimento. Questa vita Mnemosine ci rende
come vita divina. Essa va narrata all'Angelo nei suoi colori
cangianti. Poiché siamo fratelli agli dei, anche se fratelli infelici.
Allora, bevendo alla fonte di Mnemosine "esploriamo", ins Freie, nel
Libero, all'Aperto. Il "Freie" qui non è liberazione dal mondo, ma
liberazione del mondo dallo sguardo che lo condanna all'insignificanza
dell'accadere(*) , del momento che si succede al momento. 
Momento viene da movere, e anche quella Mnemosine è fonte che muove,
che fluisce. Ma essa fluisce ins Freie: non è identica ripetizione, ma
ri-creazione. E' Festa, non rito statalizzato. Questo libero, questo
aperto è un luogo, un posto (Es wäre ein Platz), un posto per noi, gli
amanti (die Liebenden), dove costruire torri (Türme), dove provare
piacere (Lust). Piacere che provi se dici, se vedi, se ascolti. Non
puoi provarlo soltanto vedendo (eidénal-idea). Il nostro conoscere è
condannato al conoscere-solo-guardando. Bisogna provare a dire e
sapere ascoltare. Sono arso di sete - per - ciò chiedo di bere alla
fonte: "prima" di vederla-saperla. La "ascolto" venire ("Viene uno dei
messi / leva frutti gloriosi") - perciò può accadere che venga. Se non
si resiste nella dimensione dell'ascolto e del provare a dire, proprio
quando l'angoscia distrugge, nel fondo delle dimore di Ade (Kal
Apollymal), non si potrà vedere l'Aperto (ein reines Fruchtland) - un
luogo, puro, capace di levare quei frutti, non si potrà bere alla
fredda fonte di Mnemosine - ma a quella gelata, dell'Oblio.
Ma come irrompere l'intemporale nel tempo? Come la vita si sottrae al
metro negativo, al nihilismo della durata, dove il passato non è, il
futuro non è, e il presente appena pensato è già passato? Ardo di
sete: nella distensio desertica del tempo della durata,
dell'irreversibile, del consumo, che accatasta morte a morte e
catastrofe a catastrofe. Ma già perché ardo di sete, tendo alla fonte.
Tendere: tendere, attenzione, ascolto. La stessa esperienza della
distensio desertica del tempo può farci tendere tutti all'ascolto di
una dimensione intemporale del tempo. Esiste un Nunc della creatura
misteriosamente affine a quello della figura divina: un attimo della
creatura inafferrabile un improvviso frattanto (zwischen zwei Weilen),
che il non-più e non-ancora non riescono a catturare, che spezza la
durata, che è eccezione rispetto alla sua norma. Questo Nunc da ins
Freie: attraverso la sua porta stretta, quasi invisibile,
inafferrabile, diamo ins Freie. Esso sta ovunque, può aprirsi ovunque.
Non è soltanto alla fine, escatologicamente. O è un fine perennemente
possibile. Non sta a noi produrlo - ma sta a noi saperlo attendere,
guardando-dicendo-ascoltando.
L'Attimo, il Nunc istantis della creatura, che fa sì che una cosa sia
semplicemente, che noi siamo come se a noi appartenesse un Presente,
presente viene salutato (Chaire, chaire, chaire) come il phatema, la
più piena esperienza che si possa patire. Essa non trascende, non
sublima - è traboccante d'esserci (voll Dasein) e abita nel calore del
suo Mezzogiorno (in seinem ühlenden Süden). L'Attimo immisurabile
"salva" la creatura, non la nega. In esso si dice finalmente che
"Hiersein ist viel", che essere qui, che esistere, è ed è molto,
Mnemosine ne rinnova instancabile la memoria.
Dunque, parole sul tempo. Non un tempo immobile dalle origini. Neppure
il tempo della narrazione, del racconto. Non il tempo lineare della
durata irreversibile. Neppure il tempo ciclico. Un tempo che si
rinnova negli improvvisi frattanto dell'Attimo, attraverso feste
irripetibili. Tempo, da tèmnein, che è tagliare-ritagliare-decidere.
Ma Attimi che, intemporali, sono nel tempo, pieni del suo esserci;
crisi (Krìnein: distinguere, ancora decidere) del tempo, ma che
appartengono al tempo, che non ci liberano da esso nell'Ora immobile
dell'Eterno, ma che ci ricreano ogni volta in esso. Non vi è, dunque,
itinerario in queste parole, ma la compresenza di questi significati;
l'irriducibilità del nostro tempo ad una sola di queste aporie. Patire
il pathema vuole dire, forse, per noi tentare di ascoltare insieme
nella durata insieme alla volontà di irrompere ins Freie. Un tempo in
cui i tempi distinti possano darsi insieme e proprio perché finalmente
insieme se ne possa vedere-dire-udire l'infinita differenza.
Riuscire a dire ciò chiaramente, come Klarsein, con voce limpida...
Riuscire a percorrere ogni via sapendo che non ve ne sono "d'uscita",
senza nostalgia, senza consolazione, ma ogni via..........
Massimo Cacciari 
(da Omaggio a Nono, Scuola di Musica di Fiesole)
(*) "liberazione del mondo dallo sguardo che lo condanna
all'insignificanza dell'accadere"... sara' semmai la testa, che
immaginando ontologie fittizie invisibili, condanna il mondo
all'insignificanza 
Quanto a Cacciari la mia considerazione e' bassa. 
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LG