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Titolo: [Lett.] La voce

La voce.
[voce che legge]
<<Vita, sf. [sec. XIII; lat. Vita, corradicale di vivére, vivere, ing. Life,
spa. Vida, fra. Vie] .
2) Il tempo in cui un essere vive, il periodo compreso tra la nascita e la
morte Vivere, v. intr. e tr. e. sm. [sec. XIII; lat. Vivére) . 2) Condurre
la propria esistenza relativamente al tempo, al luogo, al modo, ai mezzi
et similia.>>
Finalmente, mi dissi. Finalmente qualcuno ce l'ha fatta, l'ha imprigionata
come un pesce in rete che cerca di muoversi prima di crepare. L'hanno
presa, è lì, di fronte a me. Un bel giorno, un tizio si è alzato dal letto,
una rivelazione, ed è fatta, la vedo, è lì. Un angelo, il messaggero e
salvatore gli ha portato una scatola d'oro per ingabbiarla: <<non mi
sfuggirà>> disse, la prese per le gambe mentre fuggiva, le sorrise, e
poi gettata qui, su questa pagina, prendendo le sembianze di una lettera,
anzi di lettere,l'una affianco a l'altra, sembrano pinguini, sul bianco,
come ghiaccio, e loro scivolano, non le si prende, eppure leggendole,
rubandole, strappandole da quella prigionia candida, sono già me, o sono
io loro? E' forse quello che cerco? Le guardo, sono parole, mi dico, già
solo parole, mi dico ancora, e poi le guardo ancora. Su quella pagina lei
giace, dorme, nessuna la sveglia, eppure l'ho svegliata, è in me, ma è sulla
pagina, chi sono? E la vita dov'è? Sulla pagina, mi dico e ridico, guardo
le parole, in un momento scompaiono. La pagina, cos'è? La parole cosa
sono? Segni attaccati fra loro, filamenti conturbanti che si allungano, e
poi si richiudono in se stessi. No, non sono le parole, mi dico, cosa sono
allora? Guardo questa *cosa*, è ruvida, la mano strovina su, sento puzza
di vecchio, lo guardo e riguardo, e le parole? *Nulla*, è tutto qui mi dico,
una cosa con delle cose, si è disperso tutto come polvere al vento, sciolto
come neve al sole, ciò che vedo è ciò che davvero è, o forse sono io che
non sono ciò che sono? Non può essere, l'hanno definita, l'hanno
acchiappata, è dentro me, e lì le parole sono morte, hanno lasciato al vuoto
spazio. Allora, che si fa? Mi giro in me stesso, è la mia voce che sento o
le parole che ho rubato con i miei occhi? No le parole sono lì, fuori di me,
sono scappate, rimane la voce. E tu voce, sai che l'hanno arrestata a quella
lì? Sì, quella che ci toccava, ci sorrideva e sfuggiva, sempre così, un
tocco e via, ed io non so cosa è, o non so cosa sono? E le parole?
Decedute: riposate in pace. C'è la mia voce però, cosa fare adesso? Mi
dico, con la voce, girati, ed io mi giro, ma chi mi ha parlato? Era una
voce, la *mia* voce? Sì, è la mia mi dico, ma allora perché *mi dico*?
Dove va la mia voce che mi dice <<girati>>, lo faccio, nel vuoto cade,
eppure l'ascolto, come echi nati da chissà quale posto e che arrivano a me,
per caso, eppure ero io. Mi giro, vedo. Vedo la stufa, il letto, l'orologio,
la finestra, la scrivania, il calamaio, il coso. Cosa manca?*Nulla*, mi
dico. Già proprio nulla, mi ridico. Chiudo gli occhi, è nulla, apro gli
occhi c'è, tutto c'è, al suo posto, perchè se chiudo gli occhi non ci sono
più dove vanno? Spariscono, mi dico, una bacchetta magica, un soffio
di vento spazza tutto via quando chiudo gli occhi, e poi li riapro, ed ecco,
tutto è *ancora* lì, perchè quando chiudo gli occhi non c'è nulla? Eppure
tutto è lì, mi riempiono, queste cose fuori di me, sono il mio cibo. Vedo
tutto, proprio tutto, è la mia camera, penso o dico, non fa differenza,
perché ascolto e dico quella voce che si perde nel vuoto ma ciò che
ascolto, è la mia voce? Lo è, lo è, lo è, mi dico. Si è, tutto è, perché
non la mia voce? La sento, dunque, c'è; eppure non la vedo, vedo il
mio orologio, il mio calamaio, le mie carte, le mie scarpe, la mia mano,
la mia pelle, tutto vedo, eppure la mia voce non c'è. Dove è andata?
Lo specchio è lì, è quello il *mio* corpo? Perchè dico che è il mio,
se la mia voce non compare in quello stramaledetto specchio. Il corpo,
mi *avvolge*, soffoca la mia voce, la nasconde, ma non è me, è solo
un coso che mi avvolge. No, mi dico, non sono io, perchè *lo* vedo.
Dove sei, voce? Mi dico, sta qui, è presente, parte quando parto, finisce
quando finisco, dove sei? E' qui, dove? Dove? Dove? Perdio, vedo
l'orologio, ma non la mia voce, eppure c'è. Sono un fantasma, forse?
La voce mi dice alzati, io mi alzo perché sono io che mi dico alzati,
mi avvicino alla finestra, una tenda vela tutto. E' lì il mondo, la vita,
quello lì l'ha trovata, perché non dovrei trovarla anch'io, nonostante
la mia voce? Il mondo è velato, mi dico, la tenda lo vela, so che c'è
qualcosa fuori, so che è la vita, io inscatolato, la vita fuori, il mondo
dentro, ma ora la tenda è la vita, non c'è altro, solo ciò che vedo, e
la tenda, sì la tenda è il Dio che tutti cercano, io l'ho trovato, eppure
la mia voce, non c'è. Apro la finestra, gli alberi, i ponti, la nebbia,
il sole ucciso dalla nebbia, i crani che passeggiano, ecco il mondo mi dico!
La vita è qui! Tutto è chiaro, la vita, ciò che cercavo. Tutto è a suo
posto, il mio letto, il mio orologio, il mio calamaio, la mia scrivania,
il coso, quella cosa che mi avvolge e la mia vita, eccola, è tutta lì, la
vedo. Tutto è lì, tutto è lì, tutto è al suo posto, cosa manca, cosa manca?
*Nulla*, mi dico, solo *la mia voce*.
Roberto

 Roberto
Sinuhe

 ha scritto nel messaggio
news:9udq9f$5m0$1...@nreada.inwind.it...

Ciao Roberto. Molto bello e molto triste questo passo. Dice di una distanza
angosciosa fra qualcosa che sta "dentro" - e che viene metaforicamente
associato alla voce - e il contenitore. Se il passo è tuo, hai indubbiamente
del talento, una scrittura molto agile e sincera. E il passo si lega bene
con le citazioni degli altri tuoi messaggi.
Posso commentare una sola cosa - sommessamente -, ed è che il tuo talento
non è solo il tuo pensiero chiuso in un "coso", ma è i tuoi occhi che
guardano la tua stanza e il cielo e i ponti e i crani che passano, e le mani
che scrivono sulla tastiera e lasciano la tua traccia. La tua. Quella di un
"coso" che senza la cosità delle sue mani e dei suoi occhi sarebbe solo
silenzio. Anche "dentro".
Ciao,
Qfwfq

 Qfwfq
Ciao,
Roberto

 ha scritto nel messaggio
news:9ujiha$b4l$1...@nreada.inwind.it...

Io non avrei saputo dirlo così bene, ma proprio in un altro thread ho appena
scritto che noi siamo un libro che si sfoglia via via e resta infine una
pagina, forse solo una parola, ma che contiene tutto quello che conta. Per
noi. Ma l'eredità di quei fogli che volano via, se sono stati scritti
mettendoci tutto, è nutrimento per altri che iniziano a scrivere il loro
libro, e quindi non muoiono. Se non c'è dentro tutto di sé, o il fine era
solo lasciare traccia di sé - un corpo di gloria -, prima o poi finiscono in
discarica.
Ciao,
Qfwfq

 escribió en el mensaje
news:3%UP7.6357$ob5.1...@news2.tin.it...
Io direi piuttosto che siamo un libro di pagine bianche. Sta a noi
scriverle.
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ciá!  :-)
barbybarulla
bA®bĄ*LadĄHawK*  == *V* ==