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Titolo: LA STRANA STORIA DI WILLIAM ASHLEY PERSHING - Prima Parte

La strana storia di William Ashley
di   Manuel  Marino
Dedicato al più grande scrittore di tutti i tempi,
Howard Phillips Lovecraft (1890-1937).
Non avrei mai pensato di scrivere una storia su quell'episodio. In
questi sette anni ho sempre cercato di di-menticare tutto quanto, ed
in effetti mi è riuscito benissimo. Ho condotto una vita normalissima,
fino a quan-do ho conosciuto uno scrittore di Providence, appassionato
di "scienze occulte". Una sera avevo bevuto qualcosina di troppo a
casa sua, e gli raccontai tutto quanto mi era capitato nel 1920,
quando ancora ero a Boston. Lui mi ha consigliato di parlare con il
suo editore, perché quegli avvenimenti, scritti in forma roman-zata,
avrebbero potuto farmi diventare ricco e famoso. E così eccomi qui a
scrivere dell'evento che ha cam-biato la mia vita, come se fosse un
storiella da quattro soldi. Ma vi posso assicurare, qualunque cosa
pensia-te, che è tutto vero...è tutto maledettamente vero.
Prima però sarebbe meglio presentarmi. Mi chiamo William Ashley
Pershing. È un nome per niente comune. Infatti, come credo abbiate
notato subito, mi chiamo Pershing come quel soldatino che nel 1916 fu
al co-mando della spedizione punitiva in Messico alla ricerca di
Pancho Villa, e William Ashley come il popolare William Ashley Sunday,
detto Billy, il famoso giocatore di baseball che poi prese i voti nel
1903 e divenne predicatore. Al contrario del mio omonimo, che come
campione di baseball visse nel lusso e negli agi, io in-vece facevo i
miracoli per sbarcare il lunario, e quando riuscivo a prendere almeno
mille dollari in un anno ero contento... e prendevo persino meno di un
comune operaio. Come lavoro facevo il... detective. Ma non un
investigatore comune, come sono adesso qui a Newport dove vengo pagato
da mariti traditi che vogliono che pedini la moglie oppure da uomini
d'affari che mi chiedono di indagare sui loro soci sospettati di frode
in bilancio e truffe varie. No,no... affatto signori miei... mi
occupavo all'epoca di ben altre cose... cose da far ac-capponare la
pelle. Ero pagato da creduloni e superstiziosi per liberare le loro
case dagli spiriti.
Nell'ambiente i colleghi mi chiamavano il detective
acchiappa-fantasmi. Naturalmente io non credevo né nei fantasmi né in
qualunque altro fenomeno... beh.. diciamo... paranormale. Purtroppo
erano tempi grami ed io ero disposto a tutto pur di guadagnare
qualcosa in più, anche se questo significava essere deriso dagli
ami-ci. Erano tempi grami, dicevo... i tempi del proibizionismo...
Harding aveva appena vinto le elezioni ed i bol-scevichi invece
avevano vinto la guerra civile in Russia. Ma questa è storia, e credo
che voi tutti la conoscia-te già. Credo quindi di poter incominciare a
narrarvi i fatti di quegli incredibili giorni.
Mi ero appena svegliato nella mia casa ufficio. Si trattava di un
appartamento della Newport vecchia e deca-dente, tanto piccolo che
persino una formica che ci vivesse rischierebbe di soffrire di
claustrofobia ed uno studio che sembrava uno sgabuzzino, con tante
mensole ed oggetti presi, anzi… meglio usare il termine ru-bati, da un
luogo che conobbi mentre cercavo di risolvere uno dei miei tanti casi
misteriosi… a proposito di riti voodoo e roba lì… conoscete, no?
Bene…ero solito addormentarmi proprio sulla scrivania dello studio
quando, e quasi caddi dalla sedia in quel momento, fui svegliato dallo
squillo del telefono. Era un certo Jacob Davidson. Aveva una voce
piuttosto ro-ca e sibilante allo stesso tempo, ma priva di emozioni.
Ebbi un brivido che mi corse giù per la schiena quan-do sentii quella
voce, e quella sensazione di "qualcosa qui non va" che tante volte mi
aveva salvato la vita (perché me la davo a gambe, il più delle volte,
in questi casi) era più forte che mai.
Ma il signor Davidson non era altro che un semplice avvocato in
pensione che mi chiedeva di venire subito nel suo appartamento per una
questione della massima importanza… insomma… niente di pericoloso,
giu-sto?
Comunque l'abitudine mi aveva fatto subito prendere la fedele H&B 9mm
semiautomatica, la pistola che comprai a pochi dollari da un mio amico
guardiano notturno… ex guardiano veramente, poiché era andato in
pensione dopo che la pistola, rifiutandosi di sparare una volta, non
lo salvò da un ladruncolo armato che lo ferì quasi a morte… ma questa
e' un'altra storia. Con me comunque la pistola funzionò sempre e quasi
quasi direi che tra me e lei c'è un certo feeling… feeling che mancò
con il guardiano, evidentemente.
Comunque, ritornando al racconto, non passarono neanche dieci minuti
che squillò nuovamente il telefono. Era ancora Davidson. 
- Mi scusi per il contrattempo, Mr. Pershing, ma sarebbe meglio non
incontrarci oggi.
- Come... mi aveva detto di...
- Lo so, e le chiedo scusa, ma... non è più necessario il suo
interven...- disse, e subito dopo si interruppe la comunicazione.
Rimasi diversi secondi immobile, ascoltando il TUTUTUTU sentore di
guai. Davidson quasi balbettava al te-lefono. Capii subito che mi
dovevo muovere in fretta. Uscii dal mio ufficio e mi diressi correndo
a casa del-l'avvocato che abitava ad appena due isolati da dove stavo
io. In due minuti contati raggiunsi l'abitazione, un condominio di
costruzione antica a cinque piani. In quel momento non pensai alla
stranezza che un avvocato avesse scelto come abitazione un
appartamento del quartiere vecchio… come se preferisse starsene
lonta-no dal caos del centro… ma a questo pensai in un secondo
momento.
Guardai in alto ed all'ultimo piano vidi una finestra illuminata con
tre ombre muoversi all'interno. Un secondo dopo vidi infrangersi il
vetro della finestra ed il corpo di Davidson volare fuori. Quella
scena mi sembrò dura-re un'eternità, con l'uomo che gridava mentre il
suo corpo si contorceva in posizioni stranissime ed innaturali, quasi
volesse imparare al momento qualche misteriosa arte del volo ed
evitare la morte.
Si abbatté sul selciato con violenza proprio davanti a me.
Uno dei due occhi usciti dalle orbite per l'impatto mi aveva colpito
un piede, ed io lo ricacciai con l'altro, come se fosse stata chissà
quale mostruosità.
Mentre guardavo il cranio fracassato ed il sangue che usciva fuori dal
torace e dagli arti spezzati mi piegai ed incominciai a vomitare.
Riacquistai il controllo quasi subito e corsi lungo le scale
dell'edificio per
raggiungere i due assassini. Avevo la mia H&B nella mano destra,
pronta all'uso. Raggiunsi in pochi secondi l'appartamento all'ultimo
piano. La porta era aperta. Entrai lentamente, con tutti i miei sensi
impazziti, pronti a captare il minimo segno della presenza dei due
uomini. Mi trovavo nella sala da pranzo e tre porte davano su
altrettante stanze. Vidi uno scintillio dietro la porta semiaperta
della camera da letto.
Mi diressi lì, pronto a sparare. Un uomo vestito con una tunica nera e
con uno strano cappuccio a cono uscì
fuori con un coltello in mano e gridando come un ossesso. Lo evitai
facilmente e sparai senza pensarci un attimo. Avevo mirato ad una
spalla, ma il colpo andò dritto al cuore. L'uomo si accasciò a terra
privo di vita.
Mi abbassai per togliergli il cappuccio e notai solo all'ultimo
secondo un'altra presenza dietro di me con un pugnale ricurvo pronto a
ferire mortalmente. Mi girai e cercai di evitare l'affondo, ma la lama
mi colpì di stri-scio ad un fianco, bruciando come olio bollente.
Urlai e caddi in ginocchio. Poi alzai il braccio per sparare a
quell'altro individuo, ma quello era già sparito. Come in una sorta di
sogno, sentii le mie gambe muovermi verso la finestra e là, nel vuoto,
vidi quell'uomo che planava con le braccia aperte e si trasformava in
un pipi-strello enorme, come un vampiro del romanzo di Bram Stoker.
Intanto in lontananza si sentivano le sirene della polizia. A fatica
mi rialzai e andai verso l'altro con l'intento di togliergli il
cappuccio... non l'avessi mai fatto...il suo viso... sembrava essere
per metà umano e per metà di insetto, con al posto della bocca la
viscida apertura a ventosa propria delle mosche ed al posto degli
occhi due sfere lucide perfettamente rotonde con decine di pupille che
mi fissavano. Poi quegli occhi mostruosi mi guardarono, o almeno così
mi sembrò, ed una frase si impresse nella mia mente, "non ci
dimenticheremo di te... la tua vita sarà un incubo, finché l'incubo
stesso ti inghiottirà". Ero disgustato e spaventato. Corsi via
barcollando, in preda ad un folle delirio, desideroso solo di scappare
da quel luogo orrendo.
Mi ritrovai non so come per strada, mentre le sirene sembravano
provenire da tutte le direzioni, sempre più vicine. Svoltai l'angolo
proprio quando sentii la frenata di un'auto della polizia e le parole
dei poliziotti scon-volti accortisi del corpo sul selciato. Andai
via... sempre più lontano...scappando da tutto e da tutti, mentre una
strana nebbia mi avvolgeva gli occhi...
Così camminai senza meta, lungo una via buia della città, cercando una
spiegazione razionale a quanto a-vevo visto. Già, perché quanto avevo
visto andava ben oltre ogni esperienza fatta finora, ben oltre ogni
pos-sibile umana comprensione, ben oltre il reale, o comunque la
realtà come la intende l'uomo comune.
E' come se la realtà, come ero abituato a vederla fino a quel momento,
si fosse tolta il velo, e si fosse sco-perta per quello che e'
realmente… un velo posto per evitare che l'uomo capisca veramente dove
vive e quali mostruose creature lo circondano. Ma in quel momento
questi pensieri non si affacciavano neanche un poco nella mia mente.
Ben altri pensieri, martellanti, sembravano inchiodare il mio essere a
qualcosa che sfuggiva la mia comprensione.
Gli avvenimenti di quella sera, la morte del mio cliente ad opera
degli individui che in seguito seppi chiamarsi emissari dell'abisso,
la fuga, le allucinazioni e il ricordo della minaccia di morte
espressa nelle parole "non ci dimenticheremo di te... la tua vita sarà
un incubo, finché l'incubo stesso ti inghiottirà" continuavano a
ripetersi nella mia testa, all'infinito, continuamente. Andavo a passo
veloce, evitavo maldestramente, barcollando co-me un ubriaco, i
barboni che mi afferravano per i pantaloni e le prostitute che
ammiccavano facendomi vede-re il loro sedere. L'aria era
irrespirabile, gelida, aveva un che d'infernale, anche se quella
sensazione durò pochissimo, fintantoché non m'infilai nel corso, dove
si respirava l'aria di festa propria del periodo natalizio.
Sebbene fosse passata la mezzanotte, il corso era ancora molto
affollato, con coppie che uscivano dai risto-ranti più in voga al
momento, gruppi di anziani che ridevano ricordando i bei tempi andati
e bevendo alle-gramente da una bottiglia clandestina, ragazzini che
prendevano in giro i falsi babbi natale che prometteva-no regali ma
solo se si partecipava al solito concorso annuale.
Le persone attorno non si erano accorte del cambiamento, o comunque di
come sarebbe cambiato il mondo se le profezie dei discepoli
dell'abisso fossero avvenute, come appresi in seguito. Io di certo ero
cambiato, e se non mi era già spuntata la coda ed un bel paio di
corna, almeno era cambiato il mio modo di vedere le cose, di percepire
il mondo circostante. Avevo discostato il velo.
Entrai nel locale del vecchio Hermann, che mi conosceva sin da quando
ero piccolo. Il locale era un posto per squattrinati e tagliagole;
niente servizio ai tavoli, nessuna cucina, solo la possibilità di
ordinare una buo-na birra. Il più delle volte era frequentato da
qualche gruppo di barboni oppure da portoricani e messicani, e se
qualcuno si azzardava a dare inizio ad una rissa, avrebbe dovuto fare
i conti con il fucile a canne mozze del buon Hermann.
Il locale era in pessimo stato. I tavoli erano fatti del solito legno
di infima qualità con sedie talmente malmes-se che a queste quasi
preferivi gli sgabelli del bancone. Inoltre l'aria era irrespirabile,
con tutto quel fumo di sigarette di importazione. Com'è che ancora non
lo avevano messo dentro al buon vecchio, ancora non si era capito. E
poi, naturalmente, si sentiva in sottofondo la musica country che
amava tanto Hermann. Ma io preferivo il jazz. 
In quel momento il locale era poco frequentato, a parte un paio di
anziani seduti ad un tavolo ed intenti ad ubriacarsi lamentandosi
della gioventù moderna. Appena mi avvicinai al bancone subito Hermann
mi accolse con un largo sorriso, accompagnato da una amichevole pacca
sulle spalle.
- Come va, Willy?
- E come dovrebbe andare? - risposi io con un mezzo sorriso carico di
significato.
- Guai seri? - disse lui di rimando sussurrando all'orecchio, più
serio che mai.
Annuii sospirando ed incominciai a raccontargli ciò che era successo.
Impiegai una buona mezz'ora per spiegargli tutto... in effetti ero
piuttosto confuso, raccontavo un particolare, poi un altro ed un altro
ancora, senza un filo conduttore, balbettavo...
- Ecco, e questo è tutto... ora puoi ben capire il mio stato
d'animo... - dissi a bassa voce.
Hermann si grattò pensoso la corta barba ispida e mi guardò dritto
negli occhi.
- Stai attento ragazzo mio, c'è qualcosa che non mi torna in questa
storia, sei sicuro di non aver avuto delle allucinazioni dovute allo
stress? - disse, poi abbassò lo sguardo, - e la ferita? - indicò con
l'indice il mio fian-co destro. Mi toccai nel punto dove quell'uomo mi
aveva colpito di striscio e alzai la camicia. Una leggera ci-catrice
ricopriva la parte che, fino a poco prima, mostrava un taglio
profondo.
- E la sai la cosa buffa? - dissi sorridendo amaramente, - non mi fa
più neanche tanto male! 
Hermann mi guardò storto e borbottò qualche parola incomprensibile,
forse non mi credette allora perché subito dopo, senza rivolgermi
neanche un saluto, rispose ad un cliente che chiedeva una birra e si
allontanò da me.
A quel punto decisi di tornare nel mio ufficio.
-- 
Manuel 'Vanethian' Marino, 
compositore ed autore di testi, iscritto
alla SIAE con numero di posizione 127575
Homepage con mp3 scaricabili:
 -> 
http://www.vanethian.com

di   Manuel  Marino
NON CI POSSO CREDERE!!!!!!!!!
hai postato un mezzo romanzo!!!
ma ti sei letto qlcs di netiquette??
fermati se ce ne hai ancora!!!!!!
al max posta un url dove andare a leggere ( e gia' cosi'...)
D.

In data Tue, 15 May 2001 13:38:10 +0000 (UTC),
r.bettarini*dummy*@
cnuce.cnr.it
 (r.d.b.) ha scritto:

Ehm... e' un racconto.. ed e' pure breve... se volete il romanzo, lo
posto subito ;)
vabbe'.... 250 righe a messaggio... non mi pare chissache'... con un
56k li scarichi in tempo reale! ;)


posto subito ;)
NO!
Niente contro di te personalmente ma questo e' un gruppo di discussione,
non uno di lettura. Non potresti metterli su una pagina web e postare
il link ?
                                   Winter is Coming
-- 
Per noi che siamo giovani / e crediamo negli eroi;
per chi ama l'avventura / e sogna che non finisca mai;
-----------------------------------------------------------------
Ataru Moroboshi (Rocco Pier Luigi) - Brigate Takahashi 
http://www.geocities.com/TimesSquare/4748

il link ?
Beh... ok... ci pensero'...


il link ?
CIAO ATATU TI RICORDI DI ME??? SIMPATICISSIMO AMICO MIO!!!

 ha scritto:
MA DAI! Gianni Papa, non ci posso vredere! :-))))
--
Laz

MA DAI! Gianni Papa, non ci posso vredere! :-))))
Credici credici... Ops m'è scappato il subject!!! :D

 Credici credici... Ops m'è scappato il subject!!! :D
Se non l'avevate gia' capito, Gianni Papa e' un trollettino, ignoriamolo
pure :-)
--
Laz

 pure :-)
Gianni Papa è il re dei Troll: non un trollettino qualunque...

 pure :-)
ma no, è un po' che non ne avevamo uno, io me lo tengo per un po', prima
di killarlo;
r
-- 
Il rock progressivo è l'etichetta per il rock che non sopporta le
etichette.
http://digilander.iol.it/pentangle/
http://www.fantascienza.net/sfcity/crono.sf

 SIMPATICISSIMO AMICO MIO!!!
gioia. felicita'!
                     winter is coming


 wrote:

E un uccellino mi dice che gli ha dato male al premio Urania... :-)
-- 
Anna Feruglio Dal Dan
substitute tin to nit to mail me
http://www.fantascienza.net/sfpeople/elethiomel