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Titolo: ot: ricerca di un racconto di Asimov

Qualcuno ha sul pc o sa dove trovare in rete il racconto di Asimov "Chissà 
come si divertivano ..." Era sulle antologie quando insegnavo nella scuola 
media, ma ora sembra scomparso. Grazie. Anna 


Ce l'ho io, te lo mando via mail.
Ciao,
Michele

 ha scritto nel messaggio
news:HJ1cf.28738$65.8...@twister1.libero.it...


 media, ma ora sembra scomparso. Grazie. Anna 
Se non trovi di meglio, l'ho in una antologia di scuola media della 
Sansoni, posso passare allo scanner le pagine e inviartele al tuo 
indirizzo di posta elettronica.
Ciao
e.
-- 
a no è aga pì vecia che tal chel paìs

 come si divertivano ..." 
Se non trovi di meglio, l'ho in una antologia di scuola media della 
Sansoni, posso passare allo scanner le pagine e inviartele al tuo 
indirizzo di posta elettronica.
Ciao
e.
-- 
a no è aga pì vecia che ta chel paìs


eccolo
Henry
Isaac Asimov
Chissà come si divertivano
Isaac Asimov nacque a Petrovici il 2 gennaio 1920 e morì a New York il 6
aprile 1992. Scrittore statunitense di origine russa, docente di biochimica,
fu autore di romanzi e racconti fantascientifici.
margie lo scrisse perfino nel suo diario, quella sera. Sulla pagina che
portava la data 17 maggio 2157, scrisse: "Oggi Tommy ha trovato un vero
libro!".
Era un libro antichissimo. Il nonno di Margie aveva detto una volta che,
quand'era bambino lui, suo nonno gli aveva detto che c'era stata un'epoca in
cui tutte le storie e i racconti erano stampati su carta.
Si voltavano le pagine, che erano gialle e fruscianti, ed era buffissimo
leggere parole che se ne stavano ferme invece di muoversi, com' era previsto
che facessero: su uno schermo, è logico. E poi, quando si tornava alla
pagina precedente, sopra c'erano le stesse parole che loro avevano già letto
la prima volta.
"Mamma mia, che spreco" disse Tommy. "Quand'uno è arrivato in fondo al
libro, che cosa fa? Lo butta via, immagino. Il nostro schermo televisivo
deve avere avuto un milione di libri, sopra, ed è ancora buono per chissà
quanti altri. Chi si sognerebbe di buttarlo via?".
"Lo stesso vale per il mio" disse Margie. Aveva undici anni, lei, e non
aveva visto tanti telelibri quanti ne aveva visti Tommy. Lui di anni ne
aveva tredici.
"Dove l'hai trovato?" gli domandò.
"In casa". Indicò senza guardare, perché era occupatissimo a leggere. "In
solaio".
"Di che cosa parla?".
"Di scuola".
"Di scuola?" Il tono di Margie era sprezzante. "Cosa c'è da scrivere sulla
scuola? Io, la scuola la odio".
Margie aveva sempre odiato la scuola, ma ora la odiava più che mai.
L'insegnante meccanico le aveva assegnato un test dopo l'altro di geografia,
e lei aveva risposto sempre peggio, finché la madre aveva scosso la testa,
avvilita, e aveva mandato a chiamare l'Ispettore della Contea.
Era un omino tondo tondo, l'Ispettore, con una faccia rossa e uno scatolone
di arnesi con fili e con quadranti. Aveva sorriso a Margie e le aveva
offerto una mela, poi aveva smontato l'insegnante in tanti pezzi. Margie
aveva sperato che poi non sapesse più come rimetterli insieme, ma lui lo
sapeva e, in poco più di un'ora, l'insegnante era di nuovo tutto intero,
largo, nero e brutto, con un grosso schermo sul quale erano illustrate tutte
le lezioni e venivano scritte tutte le domande. Ma non era quello, il
peggio. La cosa che Margie odiava soprattutto era la fessura dove lei doveva
infilare i compiti e i testi compilati. Le toccava scriverli in un codice
perforato1 che le avevano fatto imparare quando aveva sei anni, e il maestro
meccanico calcolava i voti con una velocità spaventosa.
L'Ispettore aveva sorriso, una volta finito il lavoro, e aveva accarezzato
la testa di Margie. Alla mamma aveva detto: "Non è colpa della bambina,
signora Jones. Secondo me, il settore geografia era regolato male. Sa, sono
inconvenienti che capitano, a volte. L 'ho rallentato. Ora è su un livello
medio per alunni di dieci anni. Anzi, direi che l'andamento generale dei
progressi della scolara sia piuttosto soddisfacente". E aveva fatto un'altra
carezza sulla testa di Margie.
Margie era delusa. Aveva sperato che si portassero via l'insegnante per
ripararlo in officina. Una volta s'erano tenuti quello di Tommy per circa un
mese, ,perché il settore storia era andato completamente a pallino.
Così, disse a Tommy: "Ma come gli viene in mente, a uno, di scrivere un
libro sulla scuola?".
Tommy la squadrò con aria di superiorità. "Ma non è una scuola come la
nostra, stupida! Questo è un tipo di scuola molto antico, come l'avevano
centinaia e centinaia di anni fa". Poi aggiunse altezzosamente, pronunciando
la parola con cura "Secoli fa".
Margie era offesa. "Bé, io non so che specie di scuola avessero, tutto quel
tempo fa". Per un po' continuò a sbirciare il libro, china sopra la spalla
di lui, poi disse: "in ogni modo, avevano un maestro".
"Certo che avevano un maestro, ma non era un maestro regolare. Era un uomo".
"Un uomo? Come faceva un uomo a fare il maestro?".
"Bé, spiegava le cose ai ragazzi e alle ragazze, dava da fare dei compiti a
casa e faceva delle domande".
"'Un uomo non è abbastanza in gamba".
"Sì che lo è. Mio papà ne sa quanto il mio maestro".
"Ma va'! Un uomo non può saperne quanto un maestro".
"Ne sa quasi quanto il maestro, ci scommetto".
Margie non era preparata a mettere in dubbio quell' affermazione. Disse: "Io
non ce lo vorrei un estraneo in casa mia, a insegnarmi".
Tommy rise a più non posso. "Non sai proprio niente, Margie. Gli insegnanti
non vivevano in casa. Avevano un edificio speciale e tutti i ragazzi
andavano là".
"E imparavano tutti la stessa cosa?".
"Certo, se avevano la stessa età ".
"Ma la mia mamma dice che un insegnante dev'essere regolato perché si adatti
alla mente di uno scolaro o di una scolara, e che ogni bambino deve essere
istruito in modo diverso".
"Sì, però loro a quei tempi non facevano così. Se non ti va, fai a meno di
leggere il libro".
"Non ho detto che non mi va, io" si affrettò a precisare Margie. Certo che
voleva leggere di quelle buffe scuole.
Non erano nemmeno a metà del libro quando la signora Jones chiamò:
"Margie! A scuola!".
Margie guardò in su. "Non ancora, mamma".
"Subito!" disse la signora Jones. "E sarà ora di scuola anche per Tommy,
probabilmente".
Margie disse a Tommy: "Posso leggere ancora un po' il libro con te, dopo la
scuola?" "Vedremo" rispose lui, con noncuranza. Si allontanò fischiettando,
il vecchio libro polveroso stretto sotto il braccio.
Margie se ne andò in classe. L'aula era proprio accanto alla cameretta, e
l'insegnante meccanico, già in funzione, la stava aspettando. Era in
funzione sempre alla stessa ora, tutti i giorni tranne il sabato e la
domenica, perché la mamma diceva che le bambine imparavano meglio se
imparavano a orari regolari.
Lo schermo era illuminato e diceva: "Oggi la lezione di aritmetica è
sull'addizione delle frazioni proprie. Prego inserire il compito di ieri
nell'apposita fessura".
Margie obbedì, con un sospiro. Stava pensando alle vecchie scuole che
c'erano quando il nonno di suo nonno era bambino. Ci andavano i ragazzi di
tutto il vicinato, ridevano e vociavano nel cortile, sedevano insieme in
classe, tornavano a casa insieme alla fine della giornata. Imparavano le
stesse cose, così potevano darsi una mano a fare i compiti e parlare di
quello che avevano da studiare.
I maestri erano persone...
L'insegnante meccanico faceva lampeggiare sullo schermo: "Quando
addizioniamo le frazioni 1/2 + 1/4 ...".
Margie stava pensando ai bambini di quei tempi, e a come dovevano amare la
scuola. Chissà, stava pensando, come si divertivano!
(Isaac Asimov, Il meglio di Asimov vol. I Trad. Hilja Brinis, Mondadori
1973)
1. codice perforato: indica un sistema informatico di perforazione di
schede, in uso negli anni Settanta.

Grazie a tutti; siete stati gentilissimi. Anna