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Titolo: *Maghreb

Il TIR procedeva a fatica lungo il versante della montagna. Certo non
erano le solite altitudini a cui era abituato, ma la sensazione di
bellezza era la stessa. Unica e ineguagliabile.
Il compito era difficile e pericoloso. Portare cibo a quelle isolate
popolazioni che, secondo le ultime, scarse notizie che circolavano, si
cibavano di quello che ormai passava il convento, anzi il castello. E
sappiamo quanto siano tirchi quelli del castello. Sempre pronti a darti
una parola di conforto, e per di piu' in latino, con tanto di bolla
papale (di ceralacca e quindi niente commestibile), ma cibarie niente.
Il buon Dio anche stavolta aveva toppato. O forse, no, dipendeva dai
gusti. E sappiamo che de gustibus non est sputazzellam. Aveva inondato
il paese di sangria, cabernet, malvasia, ma cibo nulla. Come ladri i
pochi fortunati che conservavano gelosamente ancora qualche piccola
scorta la consumavano in quelle notti scure senza luna, in una grotta
senza luce. Ogni tanto i piu' anziani evocavano nomi mitici quali
l'insalata di pollo freddo con sedano e limone, la formaggella della
trombella oppure la tortona di mele, anzi di melone. Ad alcuni si
inumidivano gli occhi sentendo queste parole che evocano serate gaudenti
ormai lontane, compleanni che passavano via veloci, come il contenuto
alcolico di qualsiasi bottiglia ed il cui ricordo eguagliava il mitico 
passaggio di Dante in quelle zone. Il sommo, scacciato da Firenze, si
era inerpicato per quelle strade assolate. Si era fermato alla taverna
del paese, giusto per un bicchierino. Ci rimase circa dieci anni, sempre
seduto a quella taverna. Anche perche' aveva trovato una ganza ben
fornita; altro che Beatrice! Tutte le sere poi, sempre ubriaco,
mangiando queste epiche pietanze, insieme al   segretario di Ignazio di
Loyola, anche lui di passaggio, decideva chi piazzare nei gironi
dell'inferno.  D'altronde il campionato era alle porte.  Le loro
sghignazzatte si sentivano fino giu' a valle. Portate dal vento le loro
risate assomigliavano sempre piu' ad ululati disperati, ed i vecchi si
segnavano.
Il TIR continuava a procedere verso il Maghreb e la musica araba di un
vecchio suonatore di oud era proprio la cosa piu' giusta che ci potesse
essere.
Ma si sa il diavolo ci mette sempre lo zampino. Avrebbero preferito uno
zampone, ma tant'e' (va buo' scusate, ma 'na strunzata la dovevo pure
dire, no?). In quella curva maledetta, il portellone si apri'
improvvisamente ed il carico inizio' a disperdersi come i socialisti
dopo Tangentopoli. Quel carico che tranquillamente aveva superato i
mitici passi tibetani sopra i 5.000 metri, era riuscito a passare
indenne ai ladri di Baghdad, al canale di Suez, all'imbarco scomposto
degli albanesi e ai programmi di raiuno, in quella piccola, maledetta
curva a 500 metri dall'arrivo vide infrangere il sogno di una
generazione. Gli yak, increduli di quella ritrovata liberta' e con
qualche impellente bisogno in piu' iniziarono cosi' a disperdersi. Da
solo tento' invano di acchiapparne qualcuno. Ma non so se avete mai
visto uno yak in fuga. Meglio di Pantani. Vedendoli cosi' non direste.
La loro imponente mole non sembrerebbe niente adatta allo scatto. Ma che
volete, in montagna si trasformano. In montagna hanno sviluppato il
fiato. I loro polmoni tengono ottomila litri di listino. E quando
partono fanno lo stesso rumore scarburato di una vecchia lambretta col
motore truccato. Ma nessuno li acchiappa piu'. Resto' li, assolutamente 
impotente, vedendoli scappare. Chissa' se li avrebbe piu' rivisti.
Qualche leggenda metropolitana ogni tanto racconta qualcosa su di loro.
Basta collegarsi all'apposito sito internet. Alcuni giurano di averli
visti protestare nella sala comunale di un paese vicino per la scarsa
accoglienza del sindaco e del vice sindaco che neanche gli han dato le
chiavi del paese. Altri li han visti abbeverarsi alla fontana del paese
cantanto le tipiche canzoni popolari russe tra cui Popoff e Romagna mia.
Che fare? La vecchia domanda rimbalzava insistente nella sua mente come
un palleggio di Maradona. Maradona, Napoli. Perche' non averci pensato
prima. Diamine! Cosa c'era di meglio che invocare san Gennaro (non
Gennari', no!). San Gennaro l'aveva sempre aiutato. D'altronde era il
protettore dei terroni. E tra terroni...Oddio sto' fatto in realta' non
l'aveva mai capito. Lui era nato sul mare, anzi dentro il mare. La terra
l'aveva vista ormai adulto. E allora, perche' terrone? Al massimo poteva
essere un marone. (Occhei, occhei, e' l'ultima stronzata, lo giuro!).
Si inginocchio' cercando di imitare il principe Antonio de Curtis quando
si rivolgeva a san Gennaro. L'imitazione era una vera schifezza, la
faccia che faceva ancora piu' brutta di quella dei principe di Bisanzio,
ed il risultato si vide. Aveva richiesto un  piatto fumante di spaghetti
alle vongole e un mandolino (il mandolino a Napoli ci vuole sempre!);
apparve, invece,  un piatto di tortelli zucca mantovani. Avrebbe
accettato di tutto: degli spaghetti alla nutella, delle pennette al
kiwi, della luganega con panna, addirittura del limoncello/ino, ma i
tortelli!!!
Ma quello passava il paradiso. Fece buon viso a cattivo gioco e si
presento' brevi manu, anzi a mani corte, da quelle popolazioni ormai
ridotte allo stremo. Non ce la facevano piu'. Erano al limite della
sopravvivenza. Gli erano rimasti solo due o tre tini di sangria. Una
cassa di malvasia, serenamente volata dall'altra parte della montagna.
Quanto avrebbero potuto resistere. Due giorni al massimo, non di piu'.
Anche stavolta ce l'aveva fatta. Piu' puntuale di uno sciopero dei
ferrovieri in estate, era arrivato alla meta.
La missione era compiuta, l'umanita' ancora una volta era salva.
 
* TORTELLI DI ZUCCA* (secondo mamma')
Per 10 persone di buon appettito
Ingredienti per il ripieno (anche detto pesto.....)
2 zucche gialle
2 etti di amaretto
poco pane grattugiato
3 etti di parmigiano grattugiato
la buccia grattugiata di un limone
sale
La sfoglia beh, sapete come farla, no?
Tagliare la zucca a fette, togliere i semi e lessarla per pochi minuti.
Dopo averla scolata lasciatela freddare. Togliere la buccia, metterla in
un tovagliolo e strizzarla per bene finche' non viene fuori tutta
l'acqua. Passarla nel tritaverdure. Dopo di che impastatela con il
formaggio, poco sale, gli amaretti tritati, la buccia del limone ed il
pane grattugiato. Lavorare l'impasto fino a che il composto non diventa
duro. Se dovesse occorrere aggiungere altro pane grattugiato.
Tirate una sfoglia sottilissima con la cannella (o mattarello). Tagliate
la sfoglia in quadrati della dimensione di un raviolo un po' piu'
piccolo. Riempite ogni quadrato con un po' di pesto. Et voila'.
Attenzione! Soprattutto se li fate in estate sara' bene cuocerli ancora
freschi, appena fatti, per evitare che si induriscano troppo. Se proprio
non ce la fate lasciateli prima asciugare un po' e poi schiaffateli in
freezer  se non li mangiate entro due giorni.
Il condimento? Burro fuso e salvia con tanto parmigiano. Oppure un
pomodoro leggero con carne tritata.
That's all folks!
Un abbraccione forte al Ponz, Serena, Anna Maria C.M., Alessandro, la
fisarmonica del Comune, a tutto il 3iere, sangria e trombella compresi.
A presto!!!
 
-- raimondo
 
rai...@tin.it
 

Ostrica, capitano Navarro, la sua prosa m'induce ad un solo commento:
NELLE FAQ!  NELLE FAQ!
-- 
Serena Sangiorgi - Bibliotecaria             tel: +39  521  905592
Biblioteca Generale - Ingegneria - Parma     fax: +39  521  905718   
@ : 
bib...@ipruniv.cce.unipr.it

 --
Mi associo nel giudizio e nella richiesta. Ero (e sono) convinta che
Raimondo fosse (sia) uno scrittore-esploratore!!!
Ciao e contraccambio l'abbraccio.
Anna MCM
--
*Sii inverosimile!* saluto cerkazkiano
Jordan Radickov - I racconti di Cerkazki


Aggiungo solo una postilla da scribacchino-cronista alla prosa del
Nostro, che tace per modestia:
Il TIR fu fermato ai piedi della montagna da un paio di brutti ceffi che
si spacciavano per difensori delle popolazioni locali, ma il Nostro,
come Robin Hood, a cavallo di uno yak, riuscì a mettere in salvo TIR,
tortelli, trombelle, pere, asado argentino e sangria... ;-)))
Ciao,


bellezza era la stessa. Unica e ineguagliabile.
zippete
adesso ho capito dov'e' finito il radicchio che non trovavo piu': 
RAIMONDOOOO !!!
(e' appena finito un leggero temporale, una spruzzata e via, e ho davanti il
nostro arcobaleno personale. Voila')

L'eccezionalita' del 3ere e' anche in questa esorbitante quantita' di
arcobaleni...dev'esserci davvero una pentola d'oro nascosta nei
boschi...


 nostro arcobaleno personale. Voila')
Ma no, dai, non fare cosi'. Ne ho preso giusto una foglia.
Ma solo cosi', per ricordo :-))
Dedicato all'arcobaleno e alla pentola dell'oro:
"Nel cuore della pineta chiamata Coilla Doraca vivevano or non e' molto
due filosofi. erano piu' saggi di qualunque altra cosa al mondo,
eccettuato il salmone che se ne sta nello stagno di Glyn Cagny, dove il
nocciolo piantato sulla riva lascia cadere i frutti della della
conoscenza. E' lui naturalmente, l'essere piu' profondo che esista..."
Please, pregasi inviare urgentemente altra fornitura di radicchio.
Sono gia' in astinenza :-)))
   -- raimondo
 
rai...@tin.it

Sono gia' in astinenza :-)))
basta chiedere...
bambule' !
pof pof pof...sbuff sbuff
com'e' ?

 A presto!!!
A me no...?! Sigh...
(Bacin bacetti a tutti... anche a mamma'!!!)

 A me no...?! Sigh...(Bacin bacetti a tutti... anche a mamma'!!!)
Pure a te, pure a te, e come no!Anzi qui mi sa che urge un incontro.
Popoli di Padania e Lunigiana.
Ai fornelli!!!
   -- raimondo
rai...@tin.it

 Ai fornelli!!!
Popoli di Lunigiana... presenti!!!(dove si sarà cacciato quel discolo di
Aldo... ah, la me disa la Trombella chl'è andà 'n momento su 'n tel
castelo dal profesor).
Stasea conigio coi pignei (pinoli) e patatia frite... :-)
Bacioni a chi è restato e a chi è tornato,


Aldo
come sarebbe, dove s'e' cacciato ?
davanti ai fornelli tutta l'estate, che diamine !
sono a pezzi, ma mi sto divertendo un sacco.
a presto !
aldez


Smack! :-)))
