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Titolo: Con gli occhi chiusi

Il governo dice* che bisogna bocciare meno per far risparmiare soldi 
allo stato. Per bocciare meno occorrono, precisa, “idonei interventi 
finalizzati al contrasto degli insuccessi scolastici” con “attività di 
accoglienza, rimotivazione e riorientamento, nonché 
l’individualizzazione della didattica in modo da tener conto delle 
diverse forme di intelligenza e dei diversi stili di apprendimento”.
Lo scorso anno abbiamo bocciato in prima dieci alunne. L’anno prima ne 
avevamo bocciate nove. La percentuale dei bocciati nelle classi prime 
del mio istituto oscilla tra il 40% e il 45%. Può essere che non siamo 
abbastanza bravi con le attività di accoglienza, eccetera. Ma può anche 
essere che le cose stiano diversamente.
Lo scorso anno feci un test di ingresso alle alunne di prima. Tra le 
altre, dettai questa domanda: chi è e cosa fa uno psicologo? Insegno 
scienze sociali, mi interessava capire se avevano qualche conoscenza pur 
vaga delle mie discipline. Due alunne risposero: l’opsicoloco fa…
Oggi ho fatto un’ora di lezione in prima. Ho una prima di simpatiche 
teppistelle, quest’anno. Riesco a fare l’appello dopo circa dieci 
minuti, dal momento che non ho voglia di urlare per costringerle ad 
accorgersi della mia presenza; alle 8.30 una collega mi porta un’alunna 
che aveva pensato bene di andarsene in giro a salutare le amiche, prima 
di mettere piede nella sua classe (la collega mi fa simpaticamente 
notare che non so nemmeno dove stanno i miei alunni); appena finito 
l’appello due alunne cominciano a rompermi l’anima con la richiesta di 
addentare il panino; alle otto e quaranta circa, dopo il rituale della 
giustificazione delle assenze, riesco a iniziare la lezione - non prima 
di aver faticato un po’ per far sparire un libretto con delle fotografie 
che si passano l’un l’altra. Devo spiegare la devianza come causa 
possibile della violenza. Ho diverse possibilità. Posso chiedere a una 
di loro di leggere, poi interromperla e spiegare cosa dice il testo. E’ 
un metodo che ha i suoi vantaggi con i ragazzini di prima: si 
distraggono meno, stanno con la testa sul libro, se incontrano qualche 
parola difficile gliela spieghi subito, così non hanno problemi a casa. 
Ma mi piace poco: è poco elegante. Posso spiegare senza far leggere il 
libro di testo, ma attenendomi a quello che c’è scritto. Anche questo mi 
piace poco. Faccio così: prendo un banco e lo piazzo al centro 
dell’aula. I banchi sono disposti a ferro di cavallo, in modo che al 
centro dell’aula c’è tanto spazio che si può ballare, e la cattedra è 
lontanissima. Mi sistemo al centro della pista da ballo, mi siedo a 
gambe incrociate sul banco e mi lascio andare ai ricordi. 
Millenovecentottantacinque. Ventinove maggio, stadio Heysel. 
Juventus-Liverpool. All’epoca ero juventino, dico. Le juventine 
applaudono, le altre fanno buuu. Trentanove morti, allo stadio Heysel. 
Voi non eravate ancora nate, io avevo tredici anni. E poi la mia 
adolescenza, i dark e i punk e i metallari, e il mio professore di 
musica che mi consigliava di lasciare la scuola e tentare di entrare in 
polizia. Eccetera (certo, anche Robert King Merton). Stanno lì ad 
ascoltarmi, ridono alle battute, capiscono le cose serie. Alla fine 
dell’ora mi dicono che è stata una bella lezione.
Viene fuori che una di loro vuole diventare famosa. E’ lo scopo della 
sua vita. E’ molto bella, di una bellezza aggressiva. “Cosa devo fare 
per diventare famosa?”, mi chiede. Le chiedo perché ci tiene tanto. Per 
i soldi, dice. Aggiunge che ha lasciato il ragazzo perché non ne aveva 
abbastanza, di soldi. La compagna di banco le dice che sta sbagliando 
tutto, che deve lavorare e mantenersi da sola. Pocahontas (la chiamo 
così) risponde scandalizzata: “Che? Devo lavorare io?”.
Il mio istituto funziona secondo una logica classista tanto infallibile 
quanto spontanea. Il corso d’élite è quello del liceo linguistico; segue 
il liceo psicopedagogico, perché ha il latino; l’inferno è rappresentato 
dal liceo delle scienze sociali, che è quello in cui insegno io. Ma non 
basta. Anche i corsi all’interno di uno stesso indirizzo di studi sono 
gerarchizzati. C’è il corso di serie A, quello di serie B e quello di 
serie C. La mia prima è la serie C. Io ho la massima simpatia per la mia 
prima di serie C, perché anch’io ho frequentato una classe di serie C in 
un indirizzo di studi di serie C. Chiamiamola solidarietà di classe. Ma 
quello che posso fare per loro è poco. Posso mettercela tutta, cercare 
di dare il massimo, essere comprensivo quando occorre. Ma non posso 
cambiare le regole. Quelle regole non scritte che fanno della scuola 
italiana una scuola ancora profondamente classista. Quelle regole non 
scritte che portano i colleghi delle medie ad orientare i loro alunni in 
un modo assolutamente folle: lo studente che va male in tutte le materie 
ed ha un sette in italiano viene indirizzato verso il professionale o 
l’industriale, anche se il classico potrebbe trarre da lui quel po’ di 
passione per la letteratura che ha. Si lascia morire quel po’ di buono e 
lo si manda a sbadigliare o a dar fastidio in una scuola che nulla ha a 
che vedere con i suoi interessi. Naturalmente le cose vanno diversamente 
se è figlio di un libero professionista. In quel caso lo si manderà al 
classico o allo scientifico; se proprio non riuscirà, si ripiegherà su 
una privata.
A me non dispiace, a dire il vero, che esistano scuole proletarie e 
scuole borghesi. Mi dispiace, però, che le seconde siano concepite come 
brutta copia delle prime. Vorrei delle scuole proletarie in cui si 
facesse cultura proletaria. Sarebbero scuole nuove, scuole 
d’avanguardia. E invece mi ritrovo a fara una scuola borghese con alunne 
proletarie. Il governo mi dice, in buona sostanza, che devo far finta 
che siano preparate, che a loro la cultura borghese, i metodi borghesi 
di valutazione, la disciplina borghese, tutto il borghesume del cazzo 
della scuola piaccia. Certo, non dice proprio questo. Dice che dobbiamo 
essere più bravi per ottenere risultati migliori. Ma questa è retorica. 
A scuola chi sa e vuole insegnare ce la mette tutta, chi non sa o non 
vuole insegnare non diventerà più bravo per qualche esortazione 
ministeriale o per qualche corso di aggiornamento. E quindi il messaggio 
è: siate comprensivi. Chiudete un occhio. Anzi due.
Volentieri, cari signori. Volentieri.
Chiudere gli occhi. Ormai non resta altro.
a.
http://minimokarma.blogsome.com
*
http://www.corriere.it/Primo_Piano/Politica/2006/10_Ottobre/04/stella.shtml

 essere che le cose stiano diversamente.
Allora avete molti iscritti?
E' brutto dirlo, ma i bocciati vengono calcolati sulla base degli iscritti.

 Chiudere gli occhi. Ormai non resta altro.
"Morire dormire; nulla più: - e con un sonno dirsi che poniamo fine al
dolore e alle infinite miserie, naturale retaggio della carne, è soluzione
da desiderare ardentemente".
E invece no. Non penso che renderemmo un gran servizio agli studenti e a noi
stessi chiudendo gli occhi. Personalmente non mi interessa quel tipo di
comprensione che appiattisce meriti e torti, in nome poi di che? Del
risparmio della Banda di Mortadella? Assurdo. E penso che anche tu, in
fondo, sia d'accordo.
dd

 e dei diversi stili di apprendimento".
il che non sarebbe certo una cosa malvagia...che tristezza però che queste 
parole provengano da un ministro dell'economia, invece che dell'istruzione 
:(