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Titolo: [LODOLI] L'altrove culturale dove vivono gli studenti

Quell’altrove culturale dove vivono gli studenti
di Marco Lodoli - La Repubblica - 31 ottobre 2012 - pagg. 1 e 51
 
«Io non esisto più, sono diventata invisibile», mi dice una 
professoressa con la voce spezzata e gli occhi umidi. «Entro in classe, 
comincio a spiegare e subito mi accorgo che nessuno mi ascolta. Nessuno, 
capisci? E così per giorni, mesi, forse per tutto l’anno. La mia voce 
non gli arriva, parlo e vedo le parole che si dissolvono nell’aria, e 
dopo un poco mi sembra che anch’io mi dissolvo, resta solo un senso di 
impotenza, di fallimento». Quante volte negli ultimi anni ho raccolto 
dai miei colleghi sfoghi di questo genere: professori di lettere, 
storia, filosofia, arte che si sono ben preparati per la loro lezione e 
che finiscono a parlare nel vuoto, come radioline lasciate accese in un 
angolo, e a poco a poco si scaricano, si spengono malinconicamente. 
Perché accade questo, perché sembrano saltati i ponti e le rive si 
allontanano sempre di più? A riguardo mi sono fatto un’idea.
Finita, esaurita, muta, forse non proprio morta e sepolta ma di sicuro 
messa in cantina tra le cose che non servono più: la cultura umanista 
sembra aver concluso il suo ciclo, ai ragazzi non arriva più niente di 
tutto quel mondo che ha ospitato e educato generazioni e generazioni, 
che ha prodotto una visione del mondo complessa eppure sempre animata 
dalla speranza di poter spiegare tutto nel modo più chiaro, adeguato 
alla mente dell’uomo, alle sue domande, ai suoi timori. Finito, possiamo 
mettere una pietra sopra alla filosofia greca, alla potenza e all’atto, 
alla maieutica e all’iperuranio, alla letteratura latina, alla poesia 
italiana da Petrarca a Luzi, al pensiero cristiano e a quello 
rinascimentale, con le loro differenze e le loro vicinanze, ai poemi 
cavallereschi e agli angeli barocchi, all’idealismo tedesco e al 
simbolismo francese, a Chaplin e Bergman, Visconti e Fellini: è tutto 
precipitato giù per le scale buie della cantina, tutto scaraventato alla 
rinfusa nel deposito degli oggetti perduti. È chiaro che da qualche 
parte, in un eccellente liceo classico, esiste e resiste un ragazzo che 
legge Platone, scrive sonetti, suona il violino e studia la pittura di 
Raffaello, la vita per fortuna si diversifica per avanzare. Ma per la 
stragrande maggioranza dei ragazzi di oggi tutto il patrimonio culturale 
del nostro paese non significa più niente. È un universo in bianco e 
nero, malinconico, pensante e dunque pesante, polveroso come una 
parrucca. E non serve che gli adulti lo lucidino per farlo apparire più 
vivo: se brilla lo fa come una bara.
È così, c’è poco da fare, l’oceano del passato non arriva più a lambire 
la spiaggia del presente. Anche Huckleberry Finn rifiuta la storia di 
Mosè e della manna nel deserto quando scopre che Mosè è morto da secoli, 
della gente morta un ragazzo non sa che farsene, dice Huck e forse ha 
ragione. Ma per la mia generazione, e quella di mio padre, e quella di 
mio nonno – e più indietro non vado – il passato non era un tempo che 
svaniva insieme ai foglietti del calendario. Certi morti non erano mai 
morti. Fossero gli eroi greci o quelli del Risorgimento o Che Guevara, 
fosse Mozart o John Coltrane o Luigi Tenco, i grandi continuavano a 
vivere nell’immaginazione e nella riconoscenza dei ragazzi. Una catena 
d’acciaio o una ghirlanda di fiori univa il meglio al meglio, la 
bellezza alla speranza, la forza alla fiducia. Leggevo Dostoevskij e 
Tolstoj come se fossero dei fratelli maggiori, non li collocavo nel 
regno cupo dei morti, le loro parole erano vive, non sussurrate da un 
tempo lontanissimo fino a perdersi nell’incomprensibilità. E i quadri di 
Bellini e quelli di Morandi entravano a far parte dello stesso museo 
interiore, ogni giorno una nuova opera si sistemava su una parete vuota: 
e le pareti erano infinite, come le meraviglie del passato.
Oggi i ragazzi non si voltano più indietro, gli prende subito la 
tristezza perché alle spalle avvertono solo un cimitero degli elefanti. 
La vita è adesso, qui e ora, e poi di nuovo qui e ora, e quello che è 
stato è stato, e tutte le chiacchiere dei vecchi sono fumo nel vento. Il 
presente si nutre di se stesso, digerisce se stesso e va avanti. L’arte, 
il pensiero, la letteratura dei secoli andati è lenta, è puro 
impedimento vitale, ruminamento in epoca di fast food. Naturalmente 
anche la politica esce con le ossa rotte dalla fabbrica delle nuove 
produzioni mentali e sentimentali: anche la politica è fumo nel vento. 
Questa è la stagione del desiderio, dell’onnipotenza tecnologica, dei 
corpi che vanno più veloci del pensiero, è la stagione del disprezzo 
verso ogni forma di misura, di armonia, di compostezza classica, di 
ragionamento lento e articolato. Sillogismi, rime, consonanze, 
prospettive, equilibri, riflessioni sulla miseria e la grandezza 
dell’uomo: via, giù tra le macchine da cucire e il cinema muto, tra i 
libri dei poeti e i fiori secchi. La cesura è netta, un taglio secco, 
del passato non si recupera quasi nulla, la cultura umanista finirà 
tutta quanta in una bella mostra a Roma o a Firenze, e ci sarà la fila 
per ammirare il cadavere mummificato: ma i ragazzi stanno tutti altrove, 
davanti a qualche schermo acceso, su qualche aereo che vola sul mondo, 
in un futuro che allegramente, superbamente, se ne frega di ciò che è 
stato e che non sarà mai più.
Non è detto che questo dichiarato disinteresse per la tradizione sia una 
pura sciagura. Il mondo cambia di continuo, a volte lentamente, per 
passaggi quasi impercettibili, a volte in modo brusco, in una sola 
stagione, in un minuto. I nostri ragazzi leggono altri libri, ascoltano 
altra musica, amano e odiano in un altro modo, ragionano seguendo strade 
invisibili, e noi adulti non dobbiamo solo rimproverarli perché non 
conoscono Cechov o Debussy, Pasolini o Bob Dylan. Dobbiamo invece 
assolutamente capire dove stanno andando, perché ci salutano senza 
nemmeno voltarsi, perché non si fidano più della nostra cultura. Oggi 
loro sentono che la vita è altrove e la memoria non basta a reggere 
l’urto con le onde fragorose del mondo che sarà, che è già qui: serve 
energia, e quella non la trovi più nei cataloghi e nei musei.
-- 
Makárioi hoi eirenopoioí, hoti autoì huioì Theoû klethésontai 
(Euaggélion katà Matthaîon, 5,9)

 di Marco Lodoli - La Repubblica - 31 ottobre 2012 - pagg. 1 e 51
 
quante stronzate ... anche io (come tutti) a 16 anni pensavo a figa, 
calcio e tv -- e guardavo ai mei insegnanti e genitori come a delle 
mummie ... a dostojevskji sono arrivato a trent'anni, quando cioe' la 
figa oramai non era piu' un mistero, ma mi si era ripetutamente 
disvelata in tutti i suoi molteplici aspetti.
 
tempo al tempo.
 
bye
 
-- 
Il fatto che cercate di farmi passare per pazzo, dimostra
solo la vostra incapacita' di giustificare quello che affermate.

 non era piu' un mistero
 
Posticipiamo l'età scolare di dieci anni? In effetti, anch'io ho 
sviluppato l'amore per la letteratura durante il periodo universitario, 
come alternativa allo studio dovuto :)


 Posticipiamo l'età scolare di dieci anni?
 
non dico questo... ma e' ora di finirla con i piagnistei delle 
"professoresse di lettere".
 
e' del tutto naturale che -- in una classe di adolescenti -- ogni dieci 
secondi ci sia qualcuno che pensa alla figa (o al cazzo).
 
poi sta al tuo carisma riuscire a catturare l'attenzione. non e' automatico.


 alla mente dell’uomo, alle sue domande, ai suoi timori.
 
CUT
 
in compenso, il testimone non è mai passato alla cultura 
scientifica e nemmeno a quella tecnica. Si può senza tema di 
sbagliare suonare il de profundis della cultura nel senso 
più ampio del termine.
Se magari lo comunichiamo alla professoressa piangente, si 
sentirà sollevata dal mal comune e mezzo gaudio :-)
 
 
 
-- 
1) Resistere, resistere, resistere.
2) Se tutti pagano le tasse, le tasse le pagano tutti
Soviet_Mario - (aka Gatto_Vizzato)
 

adeguato
*cut*
Penoso .... ci mancava solo il pistolotto sul latino che "è cibo per la 
mente" e la frittata era completa.
A quanto pare certi prof. di lettere (solo alcuni, per fortuna) rimpiangono 
ancora i tempi d'oro (per loro) dei Croce e dei Gentile, i due più grandi 
cazzoni che mai abbia partorito la cultura italiana ..:-)