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Titolo: Il sogno e la voce

Per lui il sogno non era entrare in un luogo fatato, distante, sempre
giovane, positivo e senza leggi; né poteva dire che fosse una fuga o un
qualche altro genere di astrazione. Non vedeva immagini, non vedeva
realtà trasfigurarsi in una fantasticheria migliore.
Il sogno, nel suo staccarsi dal resto, rendeva questo resto ancora più
evidente, e doloroso. Il sogno, dove tutto e tutti erano pilotabili,
dolci, accondiscendenti.
Nel sogno varii suoni e voci coincidevano, potevano farlo, ed erano
tutti distinguibili, tutte intellegibili. Musiche lontane, abiti fuori
moda, brani progressive fine ‘60 - primi ‘70. Nel sogno c’erano questi
vecchi colori opachi.
Vecchi colori, vecchie musiche, qualcosa che tornava indietro.
Qualcosa di vecchio, appunto.
Entrare, uscire, che importanza aveva?
Allo specchio c’era un altro.
Gli oggetti inservibili, dimenticati, ignorati, conservati per qualche
vecchio motivo, erano stati buttati. Rimessi. Espettorati. Espulsi.
Altre cose spostate, ridotte, fatte in mille pezzi. Rimanevano poche
deboli coordinate: a lui bastavano. Aveva conservato molte lettere,
perché quelle erano state, ed erano ancora, gesti. Hah, pensò al teatro,
pensò a una serie precisa di azioni. Aprì un libro, non uno a caso, uno
che serviva allo schema mentale, uno della sequenza. Sorrise, abbozzò un
progetto di drammaturgia. Per un momento si ritrovò a caricaturare un se
stesso già trascorso.
“Come sembra ciclico tutto questo passare di muta in muta,” si disse.
L’amore non avrebbe mai potuto entrare lì in quel macchinario.
E non era solo una questione cerebrale.
E lui aveva amato, sopportato, odiato, si era lasciato incancrenire
dietro a rami tortuosi quanto morti. Un giorno sentì quasi ridere il
Tempo.
Un altro giorno si sentì un esule, in un luogo che poteva sapere di
Spagna o di Portogallo, che finiva in un oceano, in un temporale estivo.
Un altro giorno ancora fece passare tutte e settecento le diapositive.
Cercava di rincorrersi.
Poi una musica cambiava tonalità, spariva, lasciava i rumori quotidiani.
Poetica dell’abbandono, dei resti, dei rimasugli. La vendemmia constava
nella raccolta di frammenti.
E finalmente sentì la sua voce. È accaduto l’altra notte, pochissimo
prima di addormentarsi.
Il dischiudersi dell’alba ha qualcosa di così disinvolto e sublime al
tempo stesso. Il sole spunta fra gli alberi, oppure fra le montagne,
oppure attraverso gli edifici, e già la luce si sviluppa come il
sentimento di casa dentro un cuore qualsiasi.
Dentro di lui c’era questa casa, questo ambiente, e lui prese coscienza
che tutto quello doveva trovarsi altrove, e che in ogni caso era tutto
da costruire. E decise di farlo.
Non era un sogno. Il sogno era qualcos’altro che lui non conosceva.

Lana ha scritto
<>Il sogno aiuta a vivere, ma la vita non deve
    essere solo un sogno
In un vecchio orologio a cipolla una volta
ho trovato scritto:
"Nulla succede se prima non lo sogni"..
e credo sia vero...
           La Bossa®
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     ....La vita è un mozzico... .
l' importante è avere buoni denti!
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"Nulla succede se prima non lo sogni"..
Ho appena finito di leggere che l'immaginazione  non dovrebbe essere
la pianificazione del proprio desiderio...ma si parlava di tutt'altro
cosa.
TT

            La Bossa®
Cara Bossa®, noto con piacere che i tuoi recenti post stanno diventando
asciutti ed estremamente poetici.
Lo dico senza ironia.
E prenderò esempio.
Kisses
Rick