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Titolo: pipponcello

Nell'istituto femminile gestito da suore che frequentavo alle elementari si 
faceva anche beneficenza.
Ovvero,io pagavo,quasi tutti pagavano, ma qualche bambino figlio di 
derelitti frequentava con delle agevolazioni.
C'era poi una sorta di tradizione non scritta, per cui le ex alunne figlie 
di derelitti ( e future derelitte) tornavano anche dopo la fine dei cinque 
anni di elementari per svolgere alcune mansioncine all'interno 
dell'istituto,non so aiuto cuoca,aiuto 
portinaia,catechista,sorvegliante,intimidatrice e castigatrice,adetta 
all'alimentazione forzata di alunne inappetenti al refettorio ( 
imgozzatrice ) ,spifferatrice di segreti e brutte parole estorte con 
l'inganno e distruttrice di divertimenti innocui e di libertà.
Anche se tutte queste attività venivano svolte egregiamente già dalle suore 
stesse.
Tutte molto affascinanti ( figlie di derelitti) avevano sempre qualcosa di 
molto poco suoresco,di molto femminile,di quel genere di femminilità che a 
casa dei poveri si esprime sempre tramite qualcosa di volgare,non so..una 
calza smagliata,le calze a rete sotto i jeans ( quando una era proprio in 
tiro),uscire in ciabatte col ciappo sui capelli, tanto profumo addosso,di 
tutti i tipi: di sugo,di torte della cameo cucinate al pomeriggio mentre si 
correggono i compiti di qualche mocciosa più piccola,di sigaretta,di smalto 
naturlamente,di rockford,di arrogance e sopratutto di acido della permanente 
e tintura fatta in casa.Tutte brave a scoprire chi era fra le piccole una 
probabile futura disgraziata ( a me non m'hanno sgamato mai,grazie alle mie 
tutine rosa e ai cerchietti,e poi ero ricca),tutte espertissime di 
Gesù,tutte che se osavi fissarle negli occhi  o nelle calze o avvicinarti a 
loro quando non erano in servizio partiva il ''..'azzzo vuoooooiii???? ''.
Dopo il periodo passato a ciondolare tra 
istituto-parrucchiera-latteria-istituto-parrocchia-oratorio-bar 
dell'oratorio i casi erano due: o diventavano apprendiste parrucchiere e poi 
parrucchiere o rimanevanon non si sa come incinte e sparivano dal quartiere.
La mia di cui voglio parlare.
Non era particolarmente cattiva,era bruttina forte e ai miei occhi era la 
quintessenza di tutto ciò che una donna deve avere per essere sexi: calze a 
rete,ciappo,sigaretta,libertà.
Giovanissima ha conosciuto un ragazzo,si mormora ''marocchino'' ma erano gli 
anni ottanta,forse era solo gravemente siciliano,scuro,brutto,col nasone,coi 
baffi,copi vestiti sporchi,forse un muratore tanto più vecchio di lei.
Aveva la compassione di tutti.
Nessuno ne parlava mai male ( noi bimbe poi non ne parlavamo affatto) ma si 
respirava disapprovazione,vergogna,curiosità morbosa,senso di 
rassegnazione,quel senso di compassione misto a bo...nostalgia? non invidia 
ma bo...ammirazione? libertà di ammirare l'ardire di una sciagurata la cui 
sorte a noi non sarebbe mai toccata.
Lui l'ha messa incinta,era giovanissima.
I genitori non erano tossici,non erano disgraziati come in molti altri 
casi,erano solo poveri e forse c'era solo la madre...forse il padre navigava 
da tempo nella bottiglia.
L'hanno cacciata.
Anzi,si è auto-cacciata,ha scelto l'arabo.
Da due anni a questa parte li vedo passeggiare a braccietto.
Lei è grassa, serena,avrà 45-46 anni,sempre col ciappo,i fuseaux neri,sempre 
vestita comoda,sembra che sia scesa un'attimo da casa per comprare il latte 
( adoro,voglio diventare cosi).
Lui sui 55 anni,basso,tarchiato,segnato dal lavoro,tanti capelli 
grigi,bruttomil nasone,i vestitacci,la camminata sicura,lo sguardo 
dritto,sempre meridionale,sempre arabo,ma sereno sereno sereno,cammina 
sorridendo.Anche quando cammina da solo.Sa di preciso dove andare.Ci va a 
passo spedito e sicuro,e lei a volte con lui,confabulano,hanno un figlio 
grande.l'ho visto una volta,un ragazzo come tanti.
Una volta lei mi vede,li stavo guardando.
Capisco che crede che stia guardando suo marito ( in effetti lo guardavo,ma 
guardavo anche lei,com'erano belli insieme).
Mi lancia un'occhiata che non dimenticherò mai più,anche perchè ci pensa lei 
a ricordarmela,ogni volta che li incontro,ed io giù a occhi bassi.
L'occhiata dice qualcosa di più che '' ...'azzo vuooooi '' ,l'occhiata dice: 
''questo è MIO marito,capito? è MIO,me lo sono sudato io,me lo sono 
sofferto,ho fatto la fame per questo marito che è MIO e lo so che lo 
vorresti tanto anche tu ma te non ti piacciono i barboni cinquantenni 
meridionali forse marocchini che mettono incinte le ex alunne delle 
suore,invece a me MI PIACE, mi piaceva anche quando non mi piaceva per 
niente e sognavo Den Harrow e quindi EMMMIO!!!!CAPITO? i calzini glieli lavo 
io! ''.
Una tigre.Un bazooka contro una formica.
E io gli vorrei solo dire che non è che mi piace suo marito,mi piacciono 
loro,tutti e due attaccati,odore di stufatodi cipolle compreso.
 
 

 loro,tutti e due attaccati,odore di stufatodi cipolle compreso.
 
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