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Titolo: Nel nome

Nel nome
Il suo crew. quattro persone. un pensiero peso.tutti i  colori del mondo per
lo sfondo soltanto il blu.
Si muove per la strada (.come un soldato in mimetica. pensa  lui) di un
capoluogo di provincia, di una provincia bastarda ed egoista  come solo
quella di Roma può essere per lui.odia quel posto, lo ama quando lo vive di
notte, quando lo vede avvolto,  strozzato, dal nero, sputtanato da qualche
lampione che ne mostra  l'imbecille grigio arrossato dalle lampade stradali;
osserva i  suoi piedi scansare cartacce e indifferenza, li vede bene mentre
gli passano sotto in un  footwork perfetto, li vede bene, ora, fendere l'
aria come spade  agitate, si ricorda che una spada agitata produce vento e
li lancia  ancora più veloci, la sua schiena scambia l'attrito dell'asfalto
con le sue braccia, e ancora, e  ancora, e ancora, apre le gambe ancora un
po' perché si vuole  fermare, vuole chiudere. <No Cazzo!> chiude male,
scivola. Si alza  di scatto. <Fanculo, fanculo tutto, io e ste stronzate>
raccatta la felpa, l  ' EastPack nero, guarda con disprezzo quei
quattro/cinque  pischelli che l'osservano: < Guarda che merde! Sono qui che
mi  guardano, chissà che cazzo credono che abbia fatto, e io sbaglio pure,
tanto non ci  capiscono mica niente, non sanno niente usano solo gli occhi,
non  chiedono niente, non sapranno mai niente, la loro energia l'hanno  già
frullata nel cesso i loro genitori.venduti prima di essere nati, venduto il
loro futuro, venduto il loro  
passato.se
 i miei mi provavano a vendermeli
magari facevano un affare  ed avrebbero avuto un figlio bello e coatto
invece che me.peggio per loro meglio per me>. I pisqui non lo guardano più,
sono  tornati a scoattare con le pischelle che prima lo guardavano a metà
tra lo schifato ed il compassionevole, e, nascosta nella loro pelle
ignifuga, anche un po'  di invidia-curosità.
Pesca nello zaino il Sony, infila le cuffiette e schiaccia di  violenza il
play.
Cammina verso la Passeggiata, dal Mattatoio è un bel pezzo di  strada,
infila le mani in tasca e ne estrae una Meravigliosa (le chiama  così, come
Ermanno in Bastogne un libro da qui non si aspettava nulla  e che gli ha
ricordato che l'Hardcore è una questione di vita), fa scattare il Bic e
aspira, è sicuro  che quei pischelli in fondo lo invidiano un po' per quello
che ha  fatto, ma sicuramente non ne comprendono il motivo.
Il motivo, a volte anche lui rimane a pensarci, a scavarsi dentro  con la
delicatezza di una carica di dinamite, il motivo a volte è  solo dare un '
immagine al beat, altre volte è pura voglia di  farsi vedere, spesso è la
voglia di trovare i limiti del proprio corpo e del proprio  equilibrio di
bipede terrestre per romperli, per andare oltre,  perfezionarsi; molto
spesso sono queste tre cose insieme, non si fa  scrupoli ad ammettere i suoi
motivi, anche quelli condannabili, se li grida in faccia, si sbatte la
realtà sulla sua energia e non  ne sente dolore, solo un leggero fastidio.
Passa per una via tranquilla, non vuole assolutamente incontrare  nessuno
che lo distolga dai suoi pensieri, dai Cypress Hill, e dalla  meravigliosa,
da dietro le lenti nere vede una cassettina della Telecom pulita,  si
riprende dai suoi pensieri che sente il Pilot urlare nella tasca  della
felpa, lo stringe, si avvicina al bersaglio, lo stappa e traccia  con il
nero inferno e l' olio di palma cinque lettere stilizzate e armoniose,
finisce, riattappa  e  va via < Ho la calma degli innocenti, ma in effetti
anche un  innocente può avere parecchi casini."Il processo " di Kafka,  mai
odiato un libro così tanto >; ha colpito, è soddisfatto, ogni volta che
colpisce in  questo paese è contento, in questo paese dove la scena writing
è dominata da Ravers, persone che ignorano storia ed evoluzioni, che
coprono la vecchia scuola come se stessero coprendo un throw-up, e che
soprattutto odiano i B-Boy.
La meravigliosa si consuma tra le sue labbra lasciando volare via  sottili
serpenti di fumo, ed è finita quando arriva in passeggiata.
Ha lo sguardo scuro dietro le lenti plastiche dei Killer Loop, il  passo
monotono e strascicato, la testa bassa: non per umiltà o  timore, per
rabbia, rabbia scritta nel suo sangue, nel suo errato codice genetico,  sa
che quella rabbia da fastidio a vedersi a chi non ne ha, è solo per questo
che tiene il volto inclinato verso i suoi piedi invece  che alto a guardare
gli altri : per non dare eccessivamente nell' occhio, d'altronde sa già di
essere notato al suo passaggio senza sorriso. Non ha neanche bisogno  di
guardare le facce per sapere chi c'è, gli basta vedere i  corpi per
riconoscere gli  abitanti di Fasciolandia , lui che è  cresciuto con un odio
naturale verso le mode ed i regimi dittatoriali si ritrova ad abitare  in un
paese e in un 'epoca dove si vive di moda e il fascismo  è una delle più
seguite dai giovani venduti che hanno bisogno di  un ' immagine tozza per
piacere alle pisque. La sua forse è un' immagine tozza ma solo perché tra i
vari trend ora c'è  anche l 'Hip-Hop.già c'è anche quella cosa per  cui lui
vive. C'è anche il writing ora di moda, tra un po' ci sarà anche il
breaking, quindi lui vuole farsi trovare preparato per andare in qualche
palestra ad insegnare un po'  di power move ai piccoli ignoranti  e magari
prenderne qualcuno e  spiegarli tutto per migliorare entrambi, in ogni caso
sa che questo non  è vendere l 'arte : lui non chiede i soldi all ' hip-hop,
li chiede agli ignoranti, e non vende il breaking, lo diffonde.pensa che tra
tante teste da  ginnasta, un paio che hanno la fotta ma che non se ne
rendono conto ci  saranno ed è a loro che vuole mirare.
Nel suo gruppo ci sono solo tre B-Boy, li vede da lontano, ne  percepisce la
presenza come se l 'energia di ognuno di loro fosse  tangibile, ama quel
gruppo dove il calore è bollente, diverso dalle lane tiepide del gregge
universale che ha  rifiutato, in quel gruppo l 'energia è sempre pronta per
il  botto, vola sempre più in alto del giorno prima, in mezzo agli altri
tre sa che è il posto giusto per mettersi a testa bassa a lucidare la spada,
a  dialogarci umilmente. Li sente, li vede, è lì, sorrisi rari e  costosi si
mostrano spontanei, il saluto è quello, il simbolo della  East l'hanno
abolito dopo il primo periodo in cui erano pischelli razzisti senza saperlo.
Sono tre più lui, spalle voltate a chi le ha voltate a loro, zero voglia di
perdono,  zero voglia di tornare tra quelli di prima, reietti come Jonathan,
Sullivan, Ciang e Fletcher, reietti come i gabbiani che violavano la legge
dello stormo per migliorarsi e  per dare un significato al tempo limitato
che ognuno ha per allenarsi e  andare al prossimo livello.
"Il gabbiano Jonathan Livingston" di Bach è il libro  preferito da lui,
rappresenta la sua vita e l'Hip-Hop meglio di  qualsiasi altro libro, letto
e riletto mentre cresceva lo ha cambiato e  cresciuto, è lì che ha trovato i
primi riscontri delle sue idee, è con quel libro  che ha avuto le prime
discussioni proficue prima di capire di essere  nella Cultura e cercare i
fratelli. E' lui che ha assegnato i  nomi ai suoi compagni, Jonathan è il
più testardo, quello più pronto ad apprendere e a sacrificarsi, Sullivan  è
quello più tranquillo, meno pretenzioso, con i tempi più  lunghi; Fletcher è
l 'ultimo arrivato, il meno maturo e quindi ancora troppo impulsivo e rozzo
nelle arti, per ora quello ancora soffocato dalla rabbia per respirare  bene
la Cultura, lui è Ciang, gli altri concordano: il più  riflessivo, quello
con più conoscenza, capace di pianificare e sistemare le cose, una specie di
vecchio saggio delle montagne capace di tagliare con la spada  stuzzicadenti
dalla corteccia cerebrale di chi gli si para davanti;  sembrerebbe il
migliore ma senza gli altri non è nulla, lui funziona solo con la squadra,
se non è stimolato perde  lucidità e si chiama fuori per salvaguardarsi.
S<Oh fratello, dove cazzo eri? >
C<Al mattatoio a stupire quattro teste di cazzo neo-ravers>
S<Buono, peccato che da solo non hai stupito nessuno vero?>
C<Yah, visto qualcuno?>
F<Noone, in compenso eravamo in tempesta al tavolino> (il tavolino  è una
discussione che impegna mente ed energia).
C<Motivo, dai ditemi che facevate una di quelle discussioni  intelligenti
tipo gli Articolo sono commerciali e Neffa no.>
J<No, era qualcosa di più semplice, del tipo Dio si, Dio no.>
C<Ooh, se famo du' spaghi ? >
F<Io la metto così : nessuno mi può dire che devo crederci,  dipende tutto
solo dalle idee che ti hanno infilato in testa da     piccolo, e sappiamo
che non si crede ciecamente a quello che ci dicono gli altri, quindi io sono
senza dio, ho la Cultura in cui  credere ed è già abbastanza>
S<Buono, ma se non credi in un dio cosa pensi che succeda alla tua  energia
alla fine? Che cazzo fa ,stira con te?>
F<Si. Finisce così, sono materialista.>
C<E non credi che essere materialista sia credere a qualcosa che ci  ha
detto qualcun altro?>
J<Ognuno deve avere la sua visione, maturata con la propria  coscienza,
separando l'istinto puro da quello che ci formiamo  quando cresciamo, o
meglio che ci formano quando cresciamo>
Tutte le parole sono pesate prima di essere pronunciate, ognuna ha  un
valore e va giocata bene, mai sprecata ma posta per costruire la  scala più
alta, una discussione è un delicato esercizio mentale, e  loro che amano le
parole godono       dell'esercizio come di una donna. Parlano molto per
elevarsi,  paragonano un discorso ad una partita di scacchi, chi pensa il
maggior  numero di possibilità comanda, diffidano delle parole "grosse", le
reputano un inutile tradizione italiana per cui chi più sa tende  a
dimostrarlo esprimendosi in modo spesso incomprensibile dimostrando  solo la
sua spocchia e null'altro.
C<Io ho sempre detto che non credo nell'anima, almeno come  è
occidentalmente concepita, io credo solo nell'energia,  perché l'anima non è
elevabile, al massimo purificabile,  perché deve sempre rimanere inferiore
al dio, mentre l'energia può  essere elevata fino a diventare una parte
indispensabile per il dio, il  punto in cui si raccolgono tutte le energie
una volta finito uno dei  cicli e che poi parte per un altro ciclo in un
crescere infinito amato solo nel attimo  presente.
Tutto è costruito a cicli, qui siamo solo di passaggio, come  dice Esa,
abbiamo un tempo per elevarci, se lo usiamo bene ci  toccherà un livello in
cui abbiamo più conoscenze e coscienza di  noi stessi.>
J<L'Hip-Hop è l'uso di questa energia per andare  avanti non puoi definirti
Bboy se non capisci questo, cazzo F vuoi  smetterla di vedere le cosa da
coglione e maturare un po', o ti  fai chiamare Bboy per sport?>
S<Fanculo, F è grezzo come tutti, meglio che ognuno la veda come  vuole che
tornare a guardare tutto con un 'occhio solo, quello  del dio che vede tutto
e può tutto, il Cattolicesimo è una delle  più grandi galere di questo
mondo>
C<Speriamo solo che tutti gli integralisti ciechi muoiano  altrimenti si fa
la stessa fine. Io sono integralista perché  difendo la cultura, non perché
la soffoco o non la diffondo.>
Per loro non c'è una via di mezzo tra l'avere  diritto di vita o di morte,
tra amico o nemico, tra l'Hip-Hop e  la società.
E' un esplosione di cervelli, troppe idee, troppe voci, una  tempesta, la
creatività e l'intelligenza portate all' estremo, spinte al limite massimo
per far valere un energia che ha il  sapore più puro che esista.
Alle 7:00 l'auto per casa, la macchina non c'è  ancora, ma manca poco,
comunque in fermata, il cappello sugli occhi ed  il Walkman a passo, volume
alto abbastanza per coprire il rumore delle  auto e lasciare alla mente la
capacità di rimare della sua giornata, questo è HardCore per lui: raccontare
il vero, viverlo, accorgersi  di quello che è reale senza farsi  mettere
davanti  un paio di lenti deformanti; non ha mai pensato che l  'HardCore
fosse starsene tra un po' di puttane con una ganja in bocca, pensava fosse
essere poveri  e "ammazzare" per dover mangiare, un giorno capì che puoi
anche  non avere problemi di cibo ("l'Italia non è il Bronx" si  disse), ma
quando il ghetto ce l'hai attorno e nella testa, e il ghetto vuol dire non
essere  normali e di conseguenza non accettati, puoi benissimo definirti
HardCore, certo che se poi l'unico tuo problema è scegliere di quale marca
comprare il giaccone o se prendere il BMW di  papà o la Mercedes di mamma,
allora sei pronto per essere bruciato  dalla realtà di chi è HardCore e
rappresenta veramente. Lui è  HardCore, un po'  per scelta, molto perché le
cose lo hanno reso così  indipendentemente dalla sua volontà: una po' per i
soldi, un  po' per l'affetto sbagliato, un po' per l' asfalto che non lo ha
mai tradito, un po' perché non è come gli altri: da sempre fuori dai giri
vari, un  po' perché l'Hip-Hop per lui è Il mezzo per  migliorare, non per
divertirsi a vuoto e fare a chi sfoggia più fighe nel proprio video. Se lui
potesse girare un video vorrebbe i suoi  fratelli attorno, vorrebbe mostrare
immagini di Breaker davanti a Writer che dipingono, mentre gli MC non si
sparano pose e movimenti da  pappone, ma mostrano la voce anche attraverso i
gesti, vorrebbe mostrare  i DJ in azione, un po' come il video degli OTR "Ce
n' è"  o quel capolavoro del video di Neffa dove c'è il breaker che  balla
nell' acqua: mostrare come stanno le cose nella scena vera, non come certi
video in cui si vedono solo signorine poco vestite e mc che si agitano
convinti che sia quella la realtà che vivono tutti i giorni. La  realtà che
lui vive è fatta di giorni sempre peggiori in cui è costretto ad allenarsi
per evitare di  cadere domani, ("domani sarà peggio", Kaos non poteva essere
più preciso), per questo odia chi se la vive allegro, felice e spensierato,
chi usa la fotta solo per organizzare party e far girare quei quattro
dischi, senza alzarsi neanche di un minimo dalla sua comoda poltroncina
imbottita.
Pensa alla serata da svoltare, a casa il tempo di farsi vedere da  quelli
che dicono di essere i suoi genitori, doccia rapida che alle 8  passa
Fletcher con la macchina in direzione Guerre Stellari proiettato a casa di
Jonathan, una fermata a comprare un pacchetto di meravigliose e una  boccia
di Verduzzo da sdraiare a cena con calma e godendo dei fighissimi  bicchieri
da Nutella che J colleziona in abbondanza.
A casa salutino ai genitori, falso ma indispensabile per la  sopravvivenza e
dopotutto neanche così tanto falso, loro sono a cena, lui dice <<Stasera mi
fermo a mangiare  da J, torno tardi, anzi dormo da lui>> padre tranquillo,
madre nevrotica  :- Ma i suoi genitori non ti dicono niente? Non puoi
rompere così le  scatole alla gente.-> Dirgli che J vive praticamente solo
sembra brutto allora sorride e si  infila in bagno. Sotto la doccia gode
della temperatura perfetta  appoggiato allo specchio, si rilassa, ma nella
testa continua ad avere quella spinta che lo fa vedere mentre oggi
sbagliava la combinazione al mattatoio,  gli rode di non averci  riprovato
<<Però vedermi quei coglioncelli attorno mi dava fastidio,  e poi stavo
facendo tardi.>> sa che sono palliativi, e gli rode, ma li lascia lì come
scuse per  la Cultura anche se sa che la Cultura non gliele chiederà. In
Camera  la prima cosa che fa è accendere il suo blaster, l' unica cosa che
vale parecchio nella sua stanza (oltre ad un portatile  con il quale
scrive), nel multiCd: Company Flow (che si è fatto  masterizzare dall'  LP),
Kaos, Chief & soci , nelle piastre Robba Coatta e Nas, mette a  girare Nas ,
It was written : The Message. Intanto si veste, guarda  fuori, guarda l'ora,
fuma una sigaretta , infila nell ' Eastpack le cassette degli EPMD, il book,
controlla il Pilot, i tappi sono  in una bustina sul fondo, le chiavi di
casa pure, prende il Cd della  Pina, chiude lo zaino. Gli sguardi apprensivi
dei genitori li dimentica  subito, rimpiazzati dall' immagine della
Nomentana rossa e gialla di fari di auto dirette a Pub e  Ristoranti guidate
da allegri  giovani borghesucci che non lo vedono  neanche, e che domani
mattina verranno scandalizzati ancora una volta da  un bel po'  di colore su
un bel lungone, non sanno chi li ha colpiti, mentre chi lo  ha fatto sa bene
di colpirli tutti, a lui non servono nomi in  particolare, colpisce tutti
indistintamente, come se fossero una persona  sola; Sa già che nel
bagagliaio della Panda di F ci sono tre scatole di Montana e  Felton, qualch
e maschera e guanti in quantità, sa già che dopo il  film, la meta è il
Mattatoio, <<Troppo rosa per allenarcisi, troppo sporco di scritte
razziste, politiche o senza valore segni di una guerra Sinistra -  Destra
che non ha portato niente, è ora di far vedere che la vera guerra urbana a
Monterotondo ce la famo noi B-boyz, guerra  contro l'assenza di arte, di
filosofia pensata/ guerra contro chi  ci vuole belli schierati/ qui o lì,
"né destra né sinistra  per noi non c'è posto"/ figli di nessuno con la
massa nessun contatto/>>.
F arriva dopo cinque minuti, giusto il tempo che la tramontana gli  si
infili anche dentro le ossa, quando vede lo sportello aprirsi gli  sembra di
poter finalmente entrare in paradiso, il caldo del  riscaldamento lo
rivitalizza immediatamente, anzi gli sembra fin troppo caldo. Due
chiacchiere sul ritardo e sul  freddo, la prima fermata alla Standa per il
Verduzzo, la seconda al  tabaccaio vicino 3 Scalini per una scorta di
meravigliose per tutti.  Davanti alla Standa c'è uno stupendo marmo, liscio
come l' olio che invita come una bella donna nuda, F rimane fuori a fare
Footwork sotto gli sguardi semi infastiditi di un paio di guardie  giurate
che non sanno se possono cacciarlo o meno, lui va a comprare il  vino e
qualche birra seria, quando se ne vanno F fa ciao ciao alle guardie con la
mano da dietro il parabrezza,  queste gli rispondono con degli sguardi che
avrebbero intimorito  chiunque, tranne F, abituato ad allenarsi nei posti
peggiori fino a che  qualche caramba diligente non lo caccia in nome di un
ordine nazionale che non chiediamo.
Nel Pioneer di F gira il CD della Pina che previdentemente C ha  preso prima
di uscire sapendo che è un disco che incuriosisce molto i  suoi fratelli, F
seleziona "questa fly", pezzo party e già per  questo scartato di un buon
60%, solo che F vuole sentire tutto a partire dal basso, è  l'unico che
ascolta i CD dall'ultima traccia alla prima ,  quindi.
Non ne risentono molto, certo che alcune cose sono fuori dal loro  modo di
concepire le cose.
F<<Non credi che se la tiri un po' troppo con questa storia  delle tette?
Non è mica l'unica, poi una che ti dice di  lasciare perdere le rime per
farsi un giro proprio ad una jam.>>
C<<Giusto che lo stile venga prima di tutto, ma questo vale per le  jam, ai
Party non è così, là si va per fare i fighi mica i  capaci>>
F<<Giusto, e sappiamo benissimo che i Party non è roba per rozzi  come
noi.>>
C<<E' questione di mentalità, io non mi diverto ai Party,  devi essere
rilassato e allegro per forza, come alle feste delle medie,  ma io ho i miei
cazzi in ogni momento, non è che se muovo il mio culo  per una pista mi
passano i pensieri pesi.>
F<<Mi sembra che sia così, meglio le sere come questa:  discussione, sigare,
e un po' di devasto.>>
Il discorso finisce che F ha già parcheggiato sotto casa del J,  in un
grande spiazzo proprio sotto il palazzone popolare verde, e quando  scendono
F constata l' assenza di nuvole, gira dietro il Pandoro e apre il portellone
per  tirare via la spesa e lo zaino di C, sotto le buste ed i giornali
appaiono un po' di tappi colorati delle Felton, C sorride tra se  e se.<<Lo
sapevo!!!>>.F fa notare che non c'è la macchina dei genitori di J, questo
significa che sono di  nuovo chissà dove e chissà per quanto, meglio così
pensano.
La casa di  J è un appartamento che dopo aver subito le influenze
stilistiche dei genitori ora subisce quelle di J e degli  altri tre, tutti
la amano e quindi ognuno di loro ha lasciato qualche  segno per ricordarsi,
per testimoniare che li stanno bene, il massimo  del massimo è la finestra
della cucina che da direttamente sulla ferrovia, mentre il  resto della casa
è un caos totale, piena di divani e poltrone comode, televisore, radio e
tutti i comfort di una casa abitata prevalentemente da bboy. Quando si
entra ci si trova davanti ad uno specchio ed ad una stanza aperta, divisa in
parti da qualche scaffale da magazzino, c' è un tavolo di legno enorme , 2
divani lunghissimi, due poltrone ed  in mezzo un tavolino, il televisore è
in un angolo. La cucina è sulla destra, con un bel tavolo anche li, sul
quale le partite di  Risiko le ganja e le cene alcoliche hanno lasciato
segni indelebili, sul  frigorifero C ha attaccato la copertina del disco
degli OTR e sotto ha  scritto "Ce n'è" con il 3 centimetri nero. Ognuno ha
il suo posto preferito, Lui ha la  sala con i divani, J ama logicamente la
sua stanza, F ed S invece vivrebbero in cucina, F  ha lasciato sugli
scaffali la sua prima bomboletta, e in bagno ha  taggato lo scaldabagno, S
invece ha piazzato il poster di Jordan sulla  porta della camera di J e la
sua maglietta "non mi baciate" (con un culo rosa disegnato sopra) l' ha
appesa in camera, sopra la faccia di Puff Daddy che J aveva  ritagliato ed
ingrandito per attaccarci sopra tutti i pensieri cattivi  dei suoi risvegli;
tutti hanno concordato che quella maglia è uno dei  pensieri più cattivi che
siano adatti a Combs. La stanza di J sembra più un  accampamento di
profughi, tutto buttato in terra, più facile da  trovare, e i muri coperti
di tag a boccia, sfumature improbabili di  Felton avanzate, frasi più o meno
logiche dei vari MC ed al centro della stanza, su un tavolo rialzato
caserecciamente con  quattro mattoni di tufo, fanno mostra un paio di 00
separati da un  mixer e collegati a casse alte come il tavolo e ad un
insieme di due  amplificatori+piastre+CD da far paura ed invidia anche ad
uno ricco, figuriamoci a delle persone che per comprare  quella roba si sono
smazzati 3 lavori diversi al giorno.
J li tiene come fossero oro, e forse lo sono, li ha da poco, ma sta
studiando da pazzi per farli valere al loro meglio, anche gli altri  tentano
di imparare le tecniche varie, solo che J lo fa più  velocemente e più
passionalmente di loro.
A cena i discorsi sono quelli futili, disimpegnati, quelli che non
intoppano gli già scotti spaghetti di S nella gola, la mente si  scalda per
quello che verrà dopo, Guerre Stellari è un pretesto per parlare della
Fotta, lui anticipa i discorsi di dopo  riferendosi ad un tipo della BAR
 Brigata Artisti Raver) che sputa su  di loro e sulla Cultura uscendosene
ogni tanto con il fatto che una  volta era un Hip-Hoppers <<la Forza è una
cifra simile, "Fare o non fare, non esiste provare", o sei un  bboy o non lo
sei, non puoi provare ad esserlo o smettere quando decidi,  non è solo una
passione, la passione può essere quella per una  delle arti, ma la Cultura
si porta scritta nel DNA, sta tutto ad accorgersene in tempo, sennò si
ripete il giro>>.
Mentre il film passa sul televisore e J passa la ganja ad S, C è  chino sul
tavolo vicino ai divani, illuminato da una micro-lampada, con  in mano una
Bic e sotto un foglio squadrettato uscito dal suo book, curvo tanto da non
lasciar vedere che  cosa esce fuori, con la sinistra tiene una sigaretta che
lascia scappare  sottili serpenti di fumo che vanno ad intrecciarsi con
quelli della  ganja ora in mano di F sotto al lucernario socchiuso dal quale
si può vedere ottimamente il firmamento, è  guardando dal lucernario che
trovarono l'idea della "Settima  Stella", avevano davanti l'Orsa,
perfettamente visibile, con  l' ultima stella che sembrava reggere tutto, 7
doveva anche essere il  numero di persone della crew, 7 è il numero degli
archetti sopra le  serrande al mattatoio, 7 è il numero del sole che
illumina ciò che  la notte crea, 7 è un'infinità di significati per loro,
legati a tutto, dai cartoni animati ai loro  primi calci in culo, ognuno ha
trovato i suoi motivi per il sette ed  è il numero che più volte ricorre
nelle loro vite.
All'una di notte C si tira su dal tavolo, sdraia l' ultimo bicchiere di
Verduzzo, poi va a cambiarsi che gli altri sono  già pronti, infila
pantaloni neri e felpa verde scuro macchiata da  schizzi di vernice anche
all' interno, prende la giacca mimetica e si presenta agli altri stringendo
tra i denti il bozzetto, mentre con le mani chiude la giacca, S lo  prende e
lo apre, è un mastone, uno di quei pezzi enormi che di solito sono
argentoni, solo che stavolta va fatto colorato, il  lettering è semplice,
qualche sovrapposizione, un bel 3d e linee morbide e linee  secche, la
traccia non necessita di particolare impegno da parte di  nessuno, <<magari
sulla colorazione tocca starci svegli, attenti alle colature e alle
sfumature, comunque lo  schema del colore.>>
F<<Lo faccio io, segno prima le linee poi coloriamo a pezzi e alle
sfumature e alle deco ci pensiamo dopo.>>
S un po' assonnato fa si con la testa, tra cinque minuti  sarà sveglio come
un grillo, basta che respiri un po' l' aria che sa di vernice e senta
qualche rumore a cui non è abituato  che l'adrenalina lo renderà sveglio
come un chirurgo durante un operazione.
Scendono le scale, due macchine che non si sa mai, quella di F e quella di
J, lungo la strada camminano a cinque minuti di  distanza, F arriva per
primo e parcheggia nella via di lato al  parchetto, rimangono in macchina ma
aprono e chiudono gli sportelli per  far credere che scendano, arrivano S e
J, stessa procedura, rimangono fermi nelle macchine ancora quarantacinque
minuti, non  passa nessuno, il paese è morto, loro sono i becchini che ora
vanno a  fare la lapide; nella Ibiza di J aspettano che C ed F scendano, non
vedono niente all' interno della Panda, non vedono C abbassare i sedili
posteriori e prendere ,senza far muovere la  macchina, le scatole e i guanti
e le due maschere, ne mettono una  ciascuno al collo e mettono i guanti, F
separa le bocce e ne mette 13  per zaino, prepara anche quelli degli altri
due che non vede ma che sente ansiosi e nevrotici, sul filo dello sbrocco,
aprono gli sportelli e li richiudono nel massimo silenzio, J e compagno
fanno lo stesso<<Non vale, per loro è più facile ,c 'hanno  le
guarnizioni.>>dice F con un filo di voce, C sorride e tira su il cappuccio.
Quattro  ombre si mischiano al nero, i lampioni non li individuano neanche,
il  muro è rosa e devastato, ci sono anche due bianconi scoloriti di due dei
BAR-NFC, ci godono quando C traccia le linee e inevitabilmente li  blasta,
tanto poi dovranno colorarci sopra, vestiti scuri, volti nascosti sotto
cappucci e  maschere, e le palline cominciano a viaggiare dentro le bombe,
le case  sono abbastanza lontane da non sentirle se ci si sta un po'
attenti, le Felton e le Montana non saranno molto silenziose ma fanno
veramente godere in rapporto a quanto costano, su quel muro ci andranno
circa 80 mila lire per ognuno, ed ognuno se le è sudate, è ognuno  ora è
sconvolto dalla rabbia, dall'eccitamento della vernice acre degli spray, le
mani scorrono  veloci sul mattonato rosa e lasciano ogni volta una striscia
che domani  mattina farà scalpore e che per adesso sta vendendo alle 4 ombre
tanta felicità e sfogo da farli sembrare più animali che persone, non
parlano tra loro, una frase ogni tanto, un  pezzetto di qualche pezzo
ascoltato che serve a fomentare le teste  infuocate. Ogni rumore li rende
pazzi, C con i nervi tirati si ricorda  di Dee'mo <<.canti di sirene ma non
sento, se la mente cede non hai scampo.>>,  lascia perdere ogni paura,
meglio non pensarci sennò ti perdi il gusto del sentire la tua vita in mano
in questo  momento,<<stiamo tutti con la vita in mano, bella sensazione, me
la  gioco io ora cazzo! me la gioco da me>>.
F è calmo, è quello che queste situazioni se le gode di  più perché è ancora
incosciente, non ragiona molto sul suo  futuro, e quindi evita di fasciarsi
la testa prima di rompersela,  penserà a tutto poi; S si ritrova nella testa
tanti di quei fantasmi che la sua  razionalità è rimasta schiacciata in un
angolino del suo cranio e  ora rischia di soffocare, troppi rischi per lui
così calmo e calcolato, non capisce il gusto che possano provare gli altri,
più di una volta vorrebbe lasciare lì ed andarsene, rimane per  rabbia, si
impone domande e situazioni e volti che odia. J sta passando  il Baby Crema,
con una  mano incredibilmente stabile, attorno all 'outline  e al
lunghissimo 3d verso destra fatto germanico, nella sua testa  c'è spazio
solo per il calcolo delle linee nel buio, è completamente estraneo alla
situazione, pensa solo al pezzo, che deve  essere il più bello
possibile,<<deve pisciargli in faccia a ' sti cazzo di raver 'sto
pezzo>>pensa e sputa in terra.
Mentre gli altri finiscono il colore e le deco, C prepara un  cartello con
il marrone ed il crema che sono avanzati, il posto dove  lasciare tag e
dedica.
Alle 2:30 hanno finito, "THE SEVENTH STAR" hanno scritto e  sullo sfondo un
cielo blu e viola con la costellazione dell' Orsa maggiore che ha per ogni
stella una specie di vulcano che fa uscire  luce gialla dalla sua bocca. I
quattro tag sul cartello dipinto non  lasciano dubbi sulla paternità del
pezzo, al posto della solita  sfilata di dediche C ha scritto:
 Quello che abbiamo avuto più di voi è solo un gusto amaro" .  E' un modo di
farsi capire, di mostrarsi aperti a chi guarderà  veramente il pezzo e a chi
cerca una scena Hip-Hop in questo paese, serve per  far capire il loro
dolore di lupi fuori zona, chiusi in un giardino di  plastica.
Quando salgono nelle macchine per tornare a casa di J ognuno di  loro legge
nelle facce degli altri la stessa soddisfazione che sente in  se, si sentono
come sopravvissuti, e questo li rende ancora più uniti della sera prima,
anche S ha capito che bloccare e battere le  paure lo ha alzato di livello,
che quel pezzo era necessario e che ora  che è finito, su quel muro c 'ha
lasciato un po' di  scazzi e fantasmi e un po'  di affetto per 'sto cemento.
Tornati a casa, C si fionda sul divano, ha sonno, tanto che non si  cambia
neanche, accende una sigaretta mentre guarda fuori dal  lucernario, vuole
calmarsi del tutto prima di addormentarsi, ma i suoi  mostri sono lì ad
aspettare che rimanga da solo per saltargli addosso, se li vede  girare
attorno, sa che c'è solo da affrontarli, come l' ultimo soldato, c'è quello
grande e grosso che gli sibila sul  collo che non sta facendo abbastanza per
la Cultura, che gli dice che è troppo lontano dalla  meta, che non saprà mai
farcela perché cadrà prima, come  succede a tanti.sente che la morte gli è
vicina, ne ha sempre  sentito la vicinanza, fin da bambino, è quello che
Kaos chiama fastidio, un dolore lieve fisso, non che abbia  paura di morire,
ma ha troppo da fare per lasciare ora, ha già perso troppi anni e quelli che
gli rimangono vuole giocarseli tutti per  la Cultura, vuole arrivare a
rappresentare in tutta Italia la sua gente  con il suo nome, e poi nel
mondo, vuole che quando un pischello della seconda  generazione senta il suo
nome sappia ciò che ha fatto, vuole rimanere  tramandato nel nome, nel
tempo, come dice Esa in [cazzo non me lo  ricordo]  ".voglio il tempo di
taggare ogni posto per cui passo.", lui vuole  lasciare il suo ricordo per
ogni ciclo che farà, in ogni quando che  vivrà. Si addormenta pensando a
quando da bambino cercava il modo di salvarsi  dalle fatiche e come oggi sia
lui che ha scelto di farsi la strada  più difficile e faticosa, aprendosela
dove altri non provano neanche  ad guardare.
La mattina per loro inizia alle 11, la notte li ha sconvolti di  brutto,
quando C apre gli occhi si vede davanti un enorme raggio di  sole, e fuori
dal vetro del lucernario un cielo azzurro che sembra  finto, si riprende e
mette in ordine quel casino che c 'ha nella testa: <<1° sto da J, 2° devo
cagare, 3° devo  annà a vedè er pezzo>>, fa 1+2 e trova il bagno, sulla
porta della  sua meta trova un foglietto, "siamo andati a prendere la pappa"
,  <<Vabbè, mo' a rilassarsi.>> prende un Aelle dalla mensola davanti al
bagno ed entra. Si sveglia  gradualmente, per lui il bello della domenica è
questo: non doversi  schizzare acqua gelida in faccia per assumere un
aspetto umano prima di  arrivare in fermata, si sveglia automaticamente, l'
acqua è tiepida ed il cappuccino  nella tazza azzurra con il suo tag freddo,
ma il bello è questo, non  dover neanche dire buongiorno ai suoi genitori,
nel non dover dire una  cazzata già da appena sveglio.
Si leva i vestiti della "festa" (quella che hanno fatto al paese)e rientra
in quelli che aveva prima,  nel metterseli gode della loro pulizia rispetto
a quelli che aveva  stanotte: coperti di vernice anche nei posti peggio.
Accende lo stereo  in salone, mette in Play la trasposizione su cassetta del
disco dei Gatekeepaz,"4 sottozero" gli mette i  brividi addosso, anche se le
voce di Contempla non riesce ad  apprezzarla, apre l'ultimo Aelle , il 31, e
passa un po'  di tempo a guardare i pezzi, le interviste ed il pezzo di
Phase 2 se li  lascia per quando il suo cervello sarà ben sveglio e acceso,
lo sente ancora parecchio annebbiato, si sta per  riaddormentare quando la
porta scatta e lo risveglia, in un  secondo:<<cazzo le mutande sul divano,
le scarpe in terra, lo stereo  alto, i vestiti in cucina, io da solo in
casa, merda>>, solo che non sono i genitori di J,  ma J stesso e gli altri
due che nascosti dietro occhiali scuri e sorrisi  chiari tornano con le
buste del pranzo ordinato da Faccenda: pizza,  pizza, pizza e birra. I
sorrisi gli dicono che stanotte tutto è andato di liscio, gli occhiali scuri
lo  avvisano che la prossima volta tocca dormire di più. Lui ride delle
facce distrutte, ride e pensa che la giornata è ancora lunga per  godersela,
oggi gli scazzi non li vede, è in uno di quei giorni che rimettono a posto
la capoccia, che caricano  di buono, scambia con gli altri le chiacchiere
non dette stanotte,  mentre mangiano pizza e bevono birra.
F si alza e mette la frase che mancava alla giornata, quella che la  notte è
passata per la testa di tutti, in un modo o nell' altro: <<ce semo giocati
il nostro destino, e questo è HaaaarCooor, AccaCciiii!>>, si vede dove sta
la fotta, si vede dove si  vive e come si vive, si vedono 4 bboy in una
stanza che sorridono e  fanno incontrare quattro Guinness a mezz'aria.
Nel pomeriggio il loro dialogo finisce sulla rozzezza che stanotte  gli
bruciava il cervello, a volte l 'Hip-Hop gli sembra stia  diventando un
discorso quasi da signorine, con tutta sta voglia di pace  e amore, molte
volte sono la copertura della paura, e loro, invece continuano a sentire l'
ignoranza della  Cultura anche se odiano scazzi e faide: per loro l 'Hip-Hop
è anche un modo per dare contro a quelli che tengono un piede qua e uno  la,
con le ventiquattrore piena di facce di ricambio, come quella di Big  Jim,
sia che "siano" nella scena, sia che ne siano fuori, loro se la devono
combattere con  tutti quelli che abitano dalle loro parti, quelli cresciuti
nell' ignoranza e nelle mode, e ,ad aggravare il carico, anche i Ravers che
in  nome di illegali di comodo per smazzare pasticche e cultura anarcoide
spicciola, si  bruciano il cervello e vivono dando contro a chi c 'ha motivi
validi per svoltare ogni giorno impegnandosi.
A queste persone loro danno pena e, forse qui sbagliano, non hanno  nessuna
voglia di tirarli fuori da dove stanno con l'energia che  la Cultura e dio
gli hanno dato, non si sbattono per chi è seduto sui propri occhi e se li
fanno chiudere dal primo danaroso che  passa, questo forse non li rende
buone persone, ma quando c 'hai  l'odio e basta nelle tasche non ti metti a
sprecare il tuo tempo  con chi non lo merita.
Più tardi subentra quel tipo di domenica che piace tanto quando  la passi a
casa, quando non hai un cazzo da fare e divorare a piccoli  morsi i libri ed
i dischi ti sembra quanto di più reale e gustoso esista, tre pagine, pausa,
pagine, pausa, cambio di  disco, ed i libri di Brizzi anche se filo-punk ti
folgorano il  cervelletto per la loro efficacia realistica, e le opere di
Verga ti  commuovono anche se lo vedi che era solo un falso zio predicatore,
ed un po' di Verlaine e Rimbaud ti piace, quando  oltre al Rap ed al Ragga
fai uscire dalle tue casse anche un po'  di Clash, di CSI, di REM e Mark
Lanegan, residui di semplicità e  bontà sonora che solo tu sai dove stanno
messi tra il casino che regna tra i  tuoi dischi.
Sdivanati per casa i 4 bboy ora sono leggeri e vulnerabili, tra le  letture
più o meno nobili (Le Ore e Bakunin non stanno allo stesso  livello) e un
aria di suoni che riempie ma non cura la tiepida ansia che  li infastidisce,
se vuoi puoi anche accendere un piccolo ganja a suggellare pace con il tuo
cervello assonnato che non dimentica la notte sfiancante passata,
J tira fuori un cartoccetto argento dalla custodia del telefonino e  lo apre
con cura sul tavolo della cucina, caccia una meravigliosa ed una  blu lunga,
F prende un biglietto di una discoteca di quelli che ti danno  all' uscita
di scuola il sabato, e lo strappa fino ad avere il rettangolino  semirigido
desiderato, C guarda l'opera ed S da sfogo alla  smisurata potenza del suo
accendino per rendere quella palletta di nero  qualcosa di più friabile, ne
preparano due, piccole ma buone, non per scapocciare, per  rilassarsi un
attimo e recuperare le forze, a C sembra un rito vedere  questi gesti
misurati che danno vita a tubi di carta un po'  più piccoli ad una estremità
e più grandi all'altra come dei piccoli imbuti. Se li guardano  contenti
prima di accenderli, poi le micce prendono fuoco e l' odore del Pakistano si
spande nella stanza.
Il fumo lava via la versione superficiale dei suoi casini, mentre  quelli
nascosti, attaccati all'energia, restano lì a  tormentarlo, solo che non ci
fa caso, ma ne sente il peso. E poi sa che  appena l'olio finisce troverà
tutti i suoi demoni che lo aspettano a cuccia pronti a saltargli  addosso,
quindi, quando fuma non lo fa per staccarsi dalla realtà,  tanto non la
risolve, ma solo per stare un po' più rilassato e sperimentare una forma
nuova, comunicare anche con l' altra parte della materia cerebrale, fuma
poco, ma bene, gode del  sapore, e odia vedere gente che poi sta cotta, che
si trova in un assurdo stato di incoscienza  dalla quale non ricavano
niente, e gode nel vedere S, F e J tranquilli  come se non avessero fatto
niente mentre guardano il Ritorno dello Jedy  e dentro sono tranquilli e
riposati, anche perché oggi di casini non ce ne stanno.
Guarda le cose per lunghi tempi fino a che non le capisce  veramente, e si
ripassa nella mente le parole fino a che non hanno un  origine definita, e
chiude gli occhi per vedere i giochi di luce che si  vedono al buio e si
addormenta, finalmente, guerriero stanco.
Tra un cazzo e l'altro hanno fatto le 11 e la domenica è  passata, quando C
si è svegliato la loro meta è stato il  mattatoio, sono passati davanti con
la macchina, gli occhi da stonati a  ridere pensando alla faccia di chi
stamattina si aspettava inconsciamente il solito muro  silenzioso e sporco e
si è trovato davanti la costellazione  dell'orsa in figura e lettere;
parcheggiato davanti a parco Omini  le pastarelle da Sossio sono d' obbligo,
per perdere gli ultimi soldi rimasti in tasca, per festeggiare  qualcosa che
li rende orgogliosi, perché da domani c'è un  pacco di cazzi che ti
impediranno di fare, perché domani torni a combattere con gli occhi coperti
dal cappello, con la  faccia che non sorride mai, con la spada sguainata al
fianco.
SACRE (7th S)
 Questo documento può essere scaricato  e diffuso liberamente tranne che a
scopo di lucro, non può essere diffuso se modificato in qualsiasi sua parte,
o se il nome  dell'autore viene omesso o modificato. Confido nell' essenza
dei veri Bboy. Sacre.
 Un bella zì a:
Suchy, Wesa (aka Biada), Ilaria (Iaia), Serio (RomeZoo), NetCrew,  Duke,
Mafo, ai bei pischelli della passeggiata, Ganja (alf), Mastino  Mecs, Aelle,
tutti i pischelli di Grosseto che si sbattono, Worm (aka  KiteKat), Chekko e
Dano.
TUTTO CIO' E' DEDICATO A CHI E' PARTITO PER IL  LUNGO VIAGGIO: Pier aka Soul
(NBS), Giaime (Robba Coatta), Crash Kid  (PST, RomeZoo).
".E COME SAI, LA FOTTA DI UN BBOY NON SI ESAURISCE  MAI."Kaos

Il suo crew. quattro persone. un pensiero peso.tutti i  colori del mondo per
Da quando CREW e' maschile?
nuke.
.imho.
.chi va a letto con il culo che prude si sveglia con il dito che puzza.

 ascoltato che serve a fomentare le teste  infuocate.
Ok. Coprite che va bene. Bah...... Io quando dipingo non penso di sembrare
un animale.
vabbuò.... sto post era inutile.....
_/\/\_

>chi va a letto con il culo che prude si sveglia con il dito che puzza.
DOH! STUPIDO DITO (se mi passate la battuta di homer j. simpson...)
--
Over
#ICQ: 54624002

 .chi va a letto con il culo che prude si sveglia con il dito che puzza.
seee... era da un po' che lo volevo dire... ma chi cacchio ha stabilito che
CREW era femminile?
kohai
ps. ma a voi sto nel nome... vi č piaciuto ?

mmm... posso fare un commentino?
dopo aver letto il racconto che un volenteroso ha trapiantato qui sul ng
(grazie ... visto che tutti ti dicono che ce l'avevamo... io dico che invece
non lo avevo mai visto e anzi mi chiedevo dove reperirlo.. .gracias) l'unica
cosa che ci ho trovato è... citazioni... di esa, di kaos, di tutti... e che
cacchio... anche bach e tutti gli altri... non c'è una parte che una che non
sapesse di già sentito... e il bello che tutte le citazioni venivano quasi
ostentate... a me viene da pensare... ma chi cacchio è che l'ha scritto quel
racconto... l'autore o l'immaginario collettivo? ... ma che cacchio... per
essere bboy bisogna pensare solo ed esclusivamente riportando le frasi degli
mcs ? mah... questo leva un sacco di spessore ai personaggi... cioè ... non
è che siano approfonditi nei loro caratteri... a parte un'analogia
ristrettina con i personaggi del gabbiano ( e cmq uno dovrebbe sempre aver
letto un altro libro per conoscerli più a fondo...una cosa ridicola)... poi
non c'è nessun canone del racconto classico... (o cmq di una
storia...mettetela come vi pare) è un bene? mmm... non è che sia poi così
interessante... il conflitto non c'è... o meglio c'è perchè sono tutti
incazzati ma non è sviluppato... non è nelle pagine, o io forse non l'ho
capito... non ci sono antagonisti... i ravers? e che hanno fatto...
niente... è tutto per sentito dire, non succede niente tra le pagine del
racconto,  e poi se fosse quello il vero motore della vicenda ne verrebbe
fuori una riflessione molto amara sull'hip hop e su come viene recepito...
scusate prendo una pausa prima del finalino
ma a parte tutto... la cosa che più mi ha fatto intristire, a parte l'uso
smodato dello slang, che può piacere o non piacere, ma diventa stupido
secondo me allorquando sposta di peso termini da new york a qui, ignorando
bellamente le parole italiane che hanno lo stesso significato..., (e qui si
aprirebbe una parentesi che non finisce più) è che tutto è pieno di
cazzosissimi status symbol... e sì, avete capito bene... lo status symbol
non è solo la benz e il rolex di puffy... ma anche il pilot, le belton, le
guinness, l'eastpak, le adidas, il sony e tutto il resto... incredibile...
quello che ne viene fuori è che l'hip hop, che dovrebbe (e correggetemi se
sbaglio) sostenere l'individualismo e l'originalità come forme di
espressione contro l'omologazione della società borghese e perbenista
diventa anche esso una specie di moda con le sue cose da avere e saper fare
assolutamente e un credo riassunto in una manciata di frasi in rima stirate
via dal loro contesto...
triste triste...
kohai
che ne pensate?

CREW era femminile?
Se guardi sul dizionario inglese-->italiano, ci sono dei termini
NEUTRI che non si sa bene come tradurli... e allora arbitrariamente
qualcuno (quelli del dizionario), decidono se e' femminile o
maschile... io IL crew non l'ho mai sentito...
nuke.
.imho.
.
http://surf.to/le3cime
.

che ne pensate?
come ho già detto non mi piace.
shant
stamo

 via dal loro contesto...
Oh... concordo un sacco con te. E non ho capito perchè per essere veri
b-boyzzz (che poi nessuno ha il diritto di dirci se lo siamo o no) si debba
essere incazzati col mondo, odiare tutto e tutti, odiare i genitori,
ubriacarsi e fumare, fare i cazzoni a casa di uno della crew. Quando li
descrive in casa sembra più una storia di tossici che di writers (mi ricorda
più che altro bastogne, ma lì la casa almeno era ordinata). Poi taggare
sullo scaldabagno, sul lavandino e ricoprirsi la camera di frasi di mc. Non
vedo proprio che senso abbia...... Poi tenere i piatti sui mattoni (quanti
ne deve mettere per arrivare ad altezza uomo?). Cioè..... mi sembra tutto un
po' fuori luogo. Tutto che viaggia per luoghi comuni o per sentito dire.
Scusate...... 13 BOMBOLETTE PER ZAINO? E cosa dovevano fare, dipingere una
casa centimetro per centimetro? Non è che esagera un po? Il tipo che appena
si fermano per andare a prendere le sigarette si mette a fare break davanti
ad un pulo? E poi quando accenna al "footwork perfetto"? Mi sembra tutto
così idiota. Sembra scritto da uno che l'hip hop l'ha sentito raccontare ma
mai vissuto veramente.
_/\/\ercurio____


 ps. ma a voi sto nel nome... vi č piaciuto ?
Nzomma......
                                                                theRA
icykew
#29156271

che ne pensate?
Sottoscrivo TUTTO quello che hai scritto!
--
Uf.ic. a cui "Nel nome" NON e' piaciuto
"La vita potrebbe anche essere bella, se fosse bella" (Alex Del Cusu)

io IL crew non l'ho mai sentito...
Io (raramente) si.
Crew -> "Equipaggio" :-)
--
Uf.icrew


_/\/\ercurio___
ciao
kemono

Crew -> "Equipaggio" :-)
Ok, ma allora ---> CREW -> COMPAGNIA
Oppure SPRAY --> VERNICE
...
nuke.
.imho.
.
http://surf.to/le3cime
.

Oppure SPRAY --> VERNICE
C'era una bella smiley che spiegava il mio tono...
Cmq, le parole straniere non hanno una regola comune. Deriva tutto
dall'uso comune. 
L'uso comune vuole "crew" al femminile", ma viene utilizzata da troppo
poco tempo perche' questa sia una regola ufficiale.
--
Uf.ic. che cmq dice "LA crew"



Non esagerare che mi emoziono. :-))))
_/\/\_

 .imho.
IMHO crew pu; essere *equipaggio* (Màsculo) oppure
*ciurma* (Femména)
fate voi....
Sent via Deja.com 
http://www.deja.com/
Before you buy.

fate voi....
 
 E perchè i grafici chiamano i font (=i caratteri) LE font???
Sì, lo so, è OT, ma non penso che esista
it.fan.grammatica.neologismi... o sì? ;))))
 Q.