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Titolo: Trente ans après...

VENERDÌ 3 MAGGIO 1968.
Sorbona, la grande madre, vecchia di secoli e di sapere. Sorbona, madre dolorosa
dove gli antichi riti dell'iniziazione intellettuale e della consacrazione
elitaria si compiono nel chiuso delle aule e dei chiostri. Sorbona, madre
dolcissima, dove i frutti d'oro di acutissime menti si schiudono, protetti dalle
antiche mura che tengon lontani i venti e i miasmi della storia e le infinite
volgarità dei tempi che incalzano.
Sorbona la cittadella. Sorbona la fortezza. Sorbona la sede di un sapere che va
indietro nei secoli, che si perde nella notte dei tempi.
E Roche è il suo decano, il suo rettore, il depositario di quella saggezza.
Ma Roche è un miserabile, grigio, vecchio topo che si nasconde in angoli bui,
che si nutre di medievali questioni sul sesso degli angeli.
Il rettore Roche è anche uno stronzo.
Nel cortile della Sorbona oggi ci sono dozzine, centinaia di studenti che
discutono di politica. Politica lontana: il Vietnam. E politica vicina: la
chiusura di Nanterre.
Chiudendo Nanterre, la polizia ha fatto da catalizzatore. Gli studenti e alcuni
tra i professori, non molti ma qualcuno, ieri si sono trovati di fronte, a
Nanterre, la lunga mano del potere, i poliziotti armati.
Il re è nudo da ieri a Nanterre. Il suo sistema di labirintica mistificazione è
crollato come un castello di carte e ha dovuto mandare i suoi uomini armati. Lo
shock è stato forte. Le rotative, i microfoni e gli schermi del potere l'hanno
registrato con un certo sgomento che hanno comunicato alla città tutta.
Gli studenti sono figli prediletti del sistema, figli dei ricchi, ma mentalmente
repressi da un'educazione farisea. Eppure hanno a portata di mano gli strumenti
veri per conoscere e uscire dal loro ghetto mentale.
Ora sono tutti alla Sorbona, decisi e incazzati, e sanno che un commando di
picchiatori prezzolati e appoggiati dalla polizia -- Occident, molte dozzine di
fascisti armati di spranghe -- può venire a punire gli studenti, per far
apparire il tutto come "uno scontro tra estremisti".
Roche, il rettore-topo, ha paura. Alla radio dirà che è preoccupato con "tutti
quegli studenti nel suo cortile".
Anche il ministro è preoccupato. Il tempo in cui bastava qualche decina di
picchiatori fascisti per tenere a bada gli studenti di sinistra è ormai
tramontato.
Roche, il rettore-topo, chiama il prefetto di polizia Grimau. Questi gli
assicura che i poliziotti sono in stato di allerta, pronti a qualsiasi
emergenza.
Il Quartiere latino è ormai pieno di studenti, anche di altre scuole, che hanno
disertato le aule per venire nel quartiere che da sempre è il loro territorio.
Oltre alla Sorbona, qui hanno i loro ristoranti, i loro cinema, le loro stradine
e i loro bar, le loro librerie, i loro angoli, la loro vita e i loro amori. 
Insomma qui lo studente è re. È qui che si viene, istintivamente, in momenti
come questo.
Roche ha paura, pensa che la situazione sia pericolosa e domanda a Grimau di
mandare i suoi uomini. Grimau è una persona sensata. Come tutti i funzionari,
anche lui è stato studente e sa che cosa possono fare i suoi mercenari una volta
scatenati. Quindi, via radio, chiede a Roche di mettere la sua richiesta per
iscritto. Da ora in poi ci saranno due radio che faranno da coro greco a tutti
gli avvenimenti, radio sganciate dal potere, anche fisicamente, perché
trasmettono per la Francia, ma da fuori: Radio Lussemburgo e Radio Europa Uno.
Saranno loro ad annunciare che il rettore-topo Roche mette per iscritto, e
firma, la sua richiesta di far entrare i poliziotti alla Sorbona, là dove non
erano mai venuti.
Boulevard Saint-Michel è un largo viale che comincia a place Saint-Michel, giù
alla Senna, e sale dritto dritto fino ad arrivare ai giardini del Lussemburgo.
Giusto a metà è tagliato dal boulevard Saint-Germain. La loro croce è il cuore
del Quartiere latino. Place de la Sorbonne e la Sorbona stanno in quel centro.
Alla Sorbona si accede dalla piazza, dove c'è l'entrata principale, e anche da
rue des Écoles, da una seconda entrata meno importante.
All'interno c'è un grande cortile centrale, capace di contenere centinaia di
persone. Se alzi gli occhi al cielo, vedi il cielo a forma di quadrato.
Gli studenti non sono solo quelli della Sorbona, ma anche di molti licei della
zona e in un giorno qualsiasi sono sempre un venti-trentamila o più nel
quartiere.
Ci sono molte razze di poliziotti a Parigi. La polizia metropolitana, con 70.000
uomini nel paese, di cui 22.000 sempre nella capitale. Portano lunghi
impermeabili neri e hanno lunghi manganelli di legno, dipinti di bianco.
I gruppi d'intervento speciale, specialisti in dimostrazioni, portano uniformi
color kaki. Sono atleticamente i migliori, molto duri. Non si sa quanti siano.
I CRS sono i poliziotti riservisti, a disposizione del ministro dell'Interno.
Sono 15.000 in tutto, parecchie migliaia a Parigi. Hanno manganelli di gomma,
neri.
Poi i gendarmes mobiles, anch'essi in nero: sono 15.000 e prendono ordini
dall'esercito. Hanno fucili.
Per ragioni pratiche e poetiche, studenti, dimostranti e popolazione in generale
presto li chiameranno tutti CRS -- SS che si pronuncia se-er-ess -- ess-ess. In
un ritmico ed ossessivo cantilenare che diventerà derisorio, furioso, a volte
disperato. E quel canto farà presto il giro del mondo. Quando ci si riferirà a
loro, agli uomini d'ordine, tutti li chiameranno "flics".
Chiamati da Roche, i flics circondano la Sorbona. Sono molte centinaia e si
fanno strada sino a rue des Écoles, da dove entrano. I quattro-cinquecento
studenti che sono nel cortile si radunano da un lato, vicino alla cappella.
Dopo qualche discussione, alcuni rappresentanti degli studenti ottengono di
uscire senza essere molestati e accettano di lasciare il cortile. Ora i
poliziotti sono entrati anche in piazza e circondano gli studenti da ogni parte,
minacciosamente. I flics sono tesi, montati, pieni di odio. Qualche studente
porta il casco. Altri hanno disfatto tavoli, per farne bastoni.
Si forma un corridoio di flics, attraverso il quale gli studenti, per uscire,
devono passare. Radio Lussemburgo e Radio Europa Uno trasmettono l'esodo in
diretta. All'uscita gli studenti vengono presi a tradimento e caricati sui
furgoni. Moltissimi vengono manganellati prima di essere buttati dentro. Gli
studenti che stanno fuori, nelle stradine, vedono e passano voce. Gridano, si
raggruppano. Boulevard Saint-Michel è pieno di studenti.
Boulevard Saint-Germain è pieno di studenti.
Piace Saint-Michel è zeppa di giovani che si agitano. Sono le cinque del
pomeriggio.
Le due radio ormai trasmettono in diretta, non stop, dal Quartiere latino.
I giovani dalle mani fragili e dalle menti inquiete sembrano api impazzite in
quell'alveare che è il quartiere. La rabbia per i compagni pestati a sangue e
portati via è grande, densa, quasi la tocchi con mano. Arrivano altri flics, e
poi altri ancora, a presidiare tutto il Quartiere latino. Si piazzano alle
intersezioni delle strade e fanno nere barriere, spesse due o tre uomini. Cuoio
e acciaio e plastica. Nere figure marziane, con visiere elmetti e bastoni,
un'armata cieca e crudele. Qualche grido, qualche corsa, qualche carica, qualche
pestaggio, poi i primi candelotti lacrimogeni fanno pop, e poi pop.
Nelle bocche, il gusto acre, dolceamaro, nauseante. Contorcersi di viscere.
Occhi che bruciano e piangono, che piangono e bruciano. Le onde di neri marziani
avanzano come antiche orde e colpiscono chi raggiungono, si accaniscono su chi
cade. Sembrano mostri d'un pianeta nero fatto di acciaio e ghiaccio.
I giovani gridano, cantano, fuggono inseguiti dalle maree nere e goffe, lente,
ma crudeli. Spesso si disperdono nei vicoli, per poi raggrupparsi e rispuntare.
Attorno ai canti si ritrovano, catene di voci squillanti, argentine. Poi
un'altra onda nera. E miriadi di farfalle che si disperdono. I gas lacrimogeni
hanno ormai formato banchi e cortine di nebbie nauseanti. L'armata nera è
un'orda di uomini neri che spaccano teste con manganelli bianchi. Il sangue
sprizza dalle teste. Rimaner soli, isolati o indietro, significa esser pestati
dai manganelli bianchi. Molti corpi stesi a terra. Qualcuno è trascinato via dai
compagni. I lacrimogeni fanno nuvole blu. Le due radio strillano nelle orecchie
di Parigi.
Qualche macchina ancora si aggira, come pesci in un acquario.
Sassi. Vicino agli alberi dei viali qualche sasso compie un lungo arco verso gli
uomini neri. Qualche palo di metallo è divelto e aiuta a disselciare il vecchio
pavé delle stradine, l'unica arma dei dimostranti.
Il vecchio pavé amico di tutti i moti di piazza, da sempre. Ora i pavé sono più
numerosi e partono a grappoli dai nuclei più decisi e veloci. Il primo pesante
flic colpito crolla a terra con un grande rumore di ferraglia. Non è che
l'inizio.
Lacrimogeni, ancora e ancora. L'aria è irrespirabile, ormai il quartiere intero
ne è pieno. I flics picchiano tutti: il vecchio signore che passa, la donna con
la carrozzina. Non si capisce se sian pieni di odio o di amfetamine. I primi
gruppi di studenti cercano di bloccare la strada con qualche asse e altro, poi
cominciano a costruire vere e proprie barricate per arrestare l'inesorabile
avanzata dei furgoni pieni di uomini neri, vomitati dall'altra parte del fiume
nella piace Saint-Michel e poi avanzanti, in salita, sul viale. Ancora
barricate. Mentre la gente perbene ormai s'è messa a tavola per cenare, migliaia
di ragazzi sui pavé continuano a tener testa all'armata che avanza. I
prigionieri vengono pestati a sangue, caricati nei furgoni blu e portati a
Notre-Dame-des-Champs, un posto di polizia che fa da prigione.
Sono ormai molte ore che il quartiere è un campo di battaglia. A dozzine i
feriti, e i pestati a centinaia. Alle dieci comincia a piovere.
Alle undici i flics son padroni del campo. La Sorbona è nera di loro.
~~~   Sous les pavés, la plage...

Ravachol (
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