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Titolo: +2 °C (Inverno 1996)

Tenda grigia di neve. Ripetitività di gesti quotidiani. Rientro per le
tre del pomeriggio. Persone silenziose. Gli ombrelli sono funghi a
mezz’aria. Le chiavi di casa. Le trova la mano, in tasca. I numeri
scorrono, sono fantasmi che il cervello proietta sulle retine. E i volti
muti. E la grafia, calma e tondeggiante, di nuovo, dopo quattro anni.
Dopo le schede e le biografie, dopo i ritagli a colori e i maglioni
rosso-arancio-verde. Che cosa sono - ricordi? - i graffiti ora? Questo
senso di spegnimento cala sui mobili di casa una volta aperta la porta.
Paura. Che le stesse cose incomincino a riprodursi come un vortice, che
corrano ad ispezionare e infestare tutti i giorni, uno dopo l’altro.
Lentezza. Adesso tutto è fuori, gli impicci, gli abiti che il freddo
impone a strati. Il passo è misurato, i movimenti di mani, gambe, testa,
occhi, sono precisi. Maniacalmente. Dove la mania è un gioco. Al chiuso
la temperatura è più calda. Asciuga l’ombrello nero nel portaombrelli. I
vestiti nell’armadio. Gli occhiali. La superficie sfuggente delle lenti.
Disorientamento. Dissotterramento di un esprimersi paratattico,
economico e affilato. Quindi scariche di precisione fuori e una certa
fragilità interiore. Il tabellone pubblicitario illuminato produce anche
orario e temperatura su due display di grandezze diverse, i numeri rosso
vivo, di un semaforo funzionante.
Parliamo di te.
Marina, la vedo in quel giorno forse di settembre forse di maggio,
uscire con il suo violoncello nella custodia metallica color rosso. Ha
una foggia che mi stimola a ricordare una vecchia Cadillac anni ‘50.
Quanti problemi sui treni, è un bagaglio malvisto dal personale di
servizio. Marina ha il raffreddore. Il mese prossimo andrà a suonare in
Inghilterra. La sua giacca di velluto, chiusa fino al collo, col bavero
rialzato, ha tracce di neve sciolta sulle spalle. Ogni giorno ha uno
sguardo differente. Quando le parli, noti che le pupille disegnano con
lentezza e sicurezza delle linee immaginarie sul tuo volto. Le iridi
hanno una base azzurra con striature e arcobaleni concentrici che vanno
dal grigio al verde. Mani e polsi colpiscono subito, attirano
l’attenzione, attira l’attenzione l’evidenza che siano quelle le parti
più importanti della sua figura. Non sono curati con ostinazione e
ostentazione, appaiono belli ed eleganti di una cura propria. Lei
gesticola raramente, non le ho mai visto fare grandi discorsi aiutandosi
con le mani.
La luce domestica del pianerottolo.
Il vento che si serve del cortile interno, come fosse un flauto dolce,
per modulare frasi sonore. Porte, finestre, archi e trombe di scale.
Correnti d’aria odorose e incolori.
Penso al telefono nella mia stanza, che è in un periodo di estraneità. E
a questo profumo d’assenza, lo sento inspirando forte, un profumo
povero, di stanze vecchie e disabitate. È anche come una tasca rivoltata
della giacca. È anche un fruscìo insistente che fa vibrare i timpani con
una casualità simulata.
Di noi c’è poco da dire. Non noi. Lei è un "poteva essere se...". Io
probabilmente ho sbagliato. Con una spontaneità più dignitosa.
___
Grazie per la vs. pazienza.
Un saluto a tutti,
Rick

 probabilmente ho sbagliato. Con una spontaneità più dignitosa.
Cosa scrivi? Che senso ha?
Indubbiamente serve alla tua vanità, non che sia un difetto. Forse tutti i
diari si scrivono per vanità, postare in un newsgroup un messaggio come
questo è abbastanza appagante, no? E mentre lo scrivi da assapori i
sentimenti di quelli che leggeranno... ammirazione (che bell'italiano),
solidarietà (eh, anche io mi sono sentito così), forse un po' di affetto?
Mah, dimmelo tu.
Tante volte ci mettiamo lì e riflettiamo su ciò che è passato, ciò che non è
stato. Retorica, tutta retorica. Anche quello che sto scrivendo è retorica.
Basta coi ricordi, coi rimpianti. Preferisco un po' di odio ingiustificato.
Davvero, ultimemente preferisco odiare che ricordare. Che non è molto
costruttivo, emotivamente parlando. Nostalgia: Molto peggio dell'odio!
Marina non era un po' zoccola, forse? :)
Beh, la mia ex forse zoccola no, però stronza sì. Perché si è innamorata di
un altro e ha lasciato scemare la nostra relazione. Senza dirmelo, senza
ammetterlo neanche a se stessa. Stronza ed immatura. Anzi, ripensandoci
forse un po' zoccola, anche. :)
Però forse non era giusta per me per questo quest'altro, eccetera eccetera
tutte le solite motivazioni, palliativi per soffrire di meno. Comunque
ricordare fa male... ma è un sentimento appagante, e rilassante. Non abbiamo
responsabilità sui ricordi, in fondo.
Ma io credo sia sbagliato adagiarsi sugli allori spinosi dei ricordi.
Spero di non essere stato offensivo, se ti ho offeso, sappi che non era
minimamente il mio scopo. E' solo un commento al tuo messaggio.
Fine del primo post.
Ciao a tutti!
                     Stefano

                      Stefano
Saluti,
Rick

 Che insieme alla pena è uno dei sentimenti che tollero molto poco.
Un po' di nostalgia c'era pero', anche supponendo che tu non l'abbia voluta
inserire. O per lo meno poteva essere tale. Alla fine anche l'interpretazione di
cio' che uno legge cambia da persona a persona.... indi...
Ciao e grazie della risposta,
                                            Stefano

                                             Stefano
De nada.
Ciao,
Rick