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Titolo: Corsi on-line

Continuano i corsi di drammaturgia on-line di scrittura teatrale
per maggiori informazioni rivolgersi a:
in...@linguaggitrasversali.it
www.linguaggitrasversali.it
Inoltre la Cooperativa Linguaggi Trasversali il 23.05.05 alle ore 20.30 vi
invita a vedere su Coming Soon un cortometraggio di propria produzione dal
titolo "Un Padre Responsabile". Buona Visione:)


Cara Maristella dei miei coglioni,
qui su Muliphen si vive in un’altra dimensione. Il tempo ha un suo
strano trascorrere. Non esistono giorni. Né notti. I cicli vitali
sembrano sospesi in un’incertezza colloidale di
lavoro-nutrimento-riposo. Totalmente artificiale.
Talvolta mi scopro inquieto. Dopo tanto tempo non mi sono ancora
abituato alla solitudine e al silenzio.
Con rassegnata disperazione lancio occhiate veloci e superficiali ai
pannelli di controllo. Non era questa la vita che avevo immaginato
quando scelsi di essere catapultato quassù.
Non una farfalla sulla spiaggia. Non una spiaggia. Né un fiore. Non ci
sono alberi, né onde che s’infrangono sulle scogliere. Qui tutto tace.
E le persone che si aggirano tra le mille cupole di questa stazione
spaziale, sono così assorbite dal paesaggio asettico che quasi non ci
si accorge della loro presenza.
Qui su Muliphen non c’è l’arcobaleno.
La mia fantasia ama riprendere il volo, di tanto in tanto. Magari in
corrispondenza di qualche evento. Sono così rari gli eventi quassù.
Queste gigantesche cupole trasparenti ti fanno sentire nudo. E
indifeso. In un mondo in cui nessuno si accorge che ci sei.
Ricordo lo stupore della prima notte. La prima delle numerose notti
simulate, scandite dal ritmo artificiale del computer centrale.
Con sgomento mi coricai in questo mare sterminato di astri lucenti. Ma
non riuscii a prender sonno.
Se tu sapessi quante volte le avevo guardate queste stelle dall’aia
della mia casa in campagna. Quelle sere magiche delle cene all’aperto.
Tra la casa e il pagliaio.
Le donne apparecchiano la lunga tavola mentre gli uomini completano il
lavoro nei campi.
Riposti i falcetti nel magazzino degli arnesi, una lavata alle mani,
un tuffo veloce della testa nel secchio dell’acqua fredda del pozzo e
poi... “ci si asciugherà all’aria ancora tiepida della sera d’estate.
Non occorre il panno duro di lino. Sarebbe un vero peccato sporcarlo
della polvere raccolta dal grano annerito dalla pioggia di maggio.”
La cena dei bambini, si sa, è approssimativa e veloce. Nel tempo che
rimane possiamo appartarci dietro il covone di paglia, sdraiarci a
pancia in su. E stupirci delle stelle per cercarne sempre di nuove.
Ogni bambino ne sceglie un gruppo, e se ne appropria come se fosse una
casa eletta a dimora.
Nessuno di noi conosceva il nome degli astri. Chi mai avrebbe potuto
sospettare che gli uomini della Terra avessero dato un nome ad ogni
oggetto celeste!
Eppure fin dai tempi più antichi ogni cosa lassù… quassù… opaca o
luminosa, piccola o grande, ogni briciola del mondo, ha un nome.
Quante volte avevo immaginato queste medesime stelle, dove abito da un
tempo ormai infinito, come lampioni sempre accesi di un giardino
misterioso. Ora vivo in questo esilio volontario e doloroso.
Con la pancia in su ammiravo il manto trapunto da mille luci
brillanti, tremolanti, luccicanti e fievoli.
Io sceglievo sempre un gruppetto di stelle vicine e luminosissime.
“Voglio abitare su quelle stelle raggruppate. Una vicina all’altra,
come le stanze della nostra casa là, dietro la paglia, in fondo
all’aia”.
Una sera, uno dei bambini più piccoli - una bambina capricciosa -
scelse le mie stesse stelle. Provai a protestare, ma la piccina prese
a piangere a squarciagola. E io finii per prenderle per aver fatto
piangere la cuginetta.
Fu l’ultima volta che ci sdraiammo su quell’aia densa di fascino e
d’amore. Che sembrava eterna.
Io partii. Lucia morì. Lidia tornò a casa sua, dietro l’argine del
Pescara.
L’incantesimo fu definitivamente inghiottito dal passato remoto.
Forse c’aveva portato sfiga l’aver indicato le stelle con un dito.
Qualche adulto ci aveva ammonito: “Non puntate mai le stelle col dito.
Porta sfortuna. Non fatelo mai.”
Vago alla ricerca di qualcosa di autentico. E di vero. Che mi faccia
vivere un’emozione nuova. Non riesco a perderne l’abitudine. Sulla
Terra ho vissuto una vita intensa.
Qui su Muliphen il lavoro viene svolto dalle macchine. Per tutto il
tempo della giornata artificiale navigo di sito in sito alla ricerca
di qualcosa.
Mi occupo di macchine “intelligenti”. Una fine davvero ingloriosa per
uno psicologo spaziale!
Mi annoio. Respiro aria rarefatta e sterile. Provo a cercare cose.
Vivo così.
Qui su Muliphen... nel silenzio.
Alberi sparsi nel bosco, erba di prato profumata di taglio fresco.
Fantasie struggenti. Miseri resti di una mente torturata.
Lancio messaggi nell’immensità di questo sconosciuto infinito,
sperando che qualcuno li raccolga. Da qualche parte.
Gioco ancora con Tobia.
L’ho amato tanto, sai. Ma l’ho tradito, ed è morto. Non l’ho mai
dimenticato.
Qui su Muliphen, accanto a Sirio, nella Costellazione del Cane
Maggiore. Non ci sono cani. Nessun animale da amare.
Sono nato sul pianeta azzurro.
E sogno Manoppello tutte le notti di maggio.
E’ così che tengo il conto delle stagioni sulla Terra. Quando sogno il
mio paesello vuol dire che è maggio.
Verdi distese d’erba inondate di sole, montagne circondate da aria
purissima, boschi profumati di funghi e di castagne.
La mia casa col fuoco scoppiettante nel focolare e la minestra nella
callara di rame.
Di tanto in tanto l’arcobaleno maestoso, che dal Colle San Pellegrino
va a tuffarsi laggiù nel Pescara, disegnando un arco stupendo nel
cielo d’infanzia.
E’ stata una strada lunga e difficile quella che mi ha condotto fino a
questo sperduto avamposto dello spazio freddo. Buio e silenzioso.
Ti ringrazio per il tuo messaggio. Te ne sono veramente grato. In
tutta questa immensità mi sento solo. E sperduto.
La tua voce, catturata nell’etere, ha riscaldato un angolo della mia
anima.
Hai attraversato geli siderali, e sei giunta fino a me per recarmi una
speranza. Finché ci sarà qualcuno come te un briciolo d’umanità
esisterà laggiù. Sulla Terra.
“Cerco il mio gattino. La mamma ha detto che è morto. Ma io so che non
è vero. E vaga nello spazio col suo scafandro da astronauta”.
Diceva la tua vocina.
Vorrei risponderti che è vero. Vorrei poterti dire che l’ho trovata la
tua bestiola. Vorrei potertela restituire.
Ma non è possibile. Non posso neanche risponderti.
Il mio Tobia tentava di ripararsi sotto l’ala del mio velivolo. La
pioggia l’aveva ridotto uno straccetto sporco e nero.
Lo raccolsi. Avrei voluto portarlo in volo con me, qui su Muliphen.
Ma non era possibile.
Talvolta esco dalla cupola in cerca di lui.
Ora non ho più nessuno da amare.
More gonfie di sfrontata dolcezza. Se riesci ad evitarne le spine e le
raggiungi indenne le potrai cogliere per premiarti del loro gusto
appagante e saporito. Non t’aspetti davvero che alla fine troverai
quel retrogusto aspro da genio incompreso.
Ti coglie di sorpresa. Ci pensi un po’ su. Vorresti ribellarti. Ma poi
decidi che ti piace e ti metti il cuore in pace.
I frutti di gelso, al contrario, non ti tradiscono mai. Sono come
delle oneste biondine fragranti che solo raramente imbruniscono un
po’. Ma solo per arrotondare il loro miele mieloso. Al gusto di
perfezione.
Ne puoi mangiare mille senza trovarne mai una che improvvisamente ti
pianti una virata di sapore.
Oneste biondine mielose contro spregiudicate more selvagge.
“E tu che cosa sei, una mora selvaggia o un dolce frutto di gelso?”
Le chiesi una sera mentre annegavo nei suoi occhi verdi di mare.
Sono nato sul tuo stesso pianeta azzurro. In un territorio incantevole
dal nome dolcissimo. Abruzzo.
Soffro continuamente. Mi annodo la pancia di nostalgia e di
solitudine.
Perciò continuo a lanciare messaggi nell'universo.
Spero che qualcuno, prima o poi, li raccolga. Continuo a credere nella
mia forza. Nonostante tutto. Ora sei arrivata tu. Con la tua voce
triste e meravigliosa.
Ma non posso comunicare con te.
Vorrei raccogliere il tuo micino tra le mani e offrirlo al tuo amore
come una perla preziosa.
“Ciao, sono Maristella del cazzo. Se qualcuno può ascoltare la mia
voce vorrei che cercasse il mio gattino. La mia mamma dice che è
morto. Ma io so che Astro sta navigando verso il paradiso degli
animali. Su una stella lontana. Me l’ha detto il mio papà.
Aiutatemi a trovarlo. Una mia amichetta mi ha detto che posso vederlo
ancora con l’antenna del satellite.
Aiuto... aiuto...”
Una musica dolce si diffonde perennemente nelle cupole. Un prodotto
sofisticato della moderna scienza dell’ambientazione psicospaziale.
Anche questo capolavoro dell’ingegno contiene il mio prezioso
contributo.
Ho partecipato alla progettazione del silenzio. Ho tappato la bocca
agli esseri umani.
Ecco mia piccola e sconosciuta amica. Il silenzio! Tu puoi parlare
ancora, con la tua bella vocina.
Anche i bambini dell’aia avevano una bella voce. Parlavamo tanto.
Dicevo tante cose sul mio amore per le stelle.
Sognavo l’amore. Lo trovai tra le stelle. Che fortuna! La discendente
bionda di un’antica famiglia di coloni. Suo padre era addetto agli
apparati di comunicazione. Un vecchio parlatore di quelli che
caparbiamente si attaccavano al segnale e non lo mollavano finché non
ottenevano risposta da MadreTerra. “…Terra, qui Muliphen… Terra, Terra
rispondete, qui Muliphen…”.
Lei morì tra le mie braccia. Mentre suo padre inviava segnali vocali
su canali preferenziali istantanei. Migliaia di Whz di potenza su
quegli apparati che ti consentivano a mala pena un contatto al giorno.
Ma potevi parlare e ascoltare la voce dei tuoi simili.
In un istante potevi raggiungere il Pianeta con la voce. Ora ci siamo
evoluti. Non si parla più.
Qui su Muliphen siamo autosufficienti. Già… siamo. Lo dico come se
fossimo in tanti su questo punto brillante dell’Universo.
Dopo il grande esodo siamo rimasti davvero in pochi. Alcune migliaia
di esseri umani distribuiti in una miriade di cupole trasparenti.
Il grande sogno stava per essere completamente realizzato quando la
Stazione venne attaccata. La catastrofe che ne seguì suggerì
l’abbandono dell’avamposto.
Strano destino quello di Muliphen. E il mio.
Ora l’evoluzione delle comunicazioni ci consente di impiegare risorse
minime e di raggiungere la Terra in tempo reale. Ma non si può
parlare. Qui su Muliphen nessuno ormai parla più. Non sono sicuro
neppure di essere ancora in grado di articolare le parole.
Ma il silenzio della voce non corrisponde al silenzio dell’anima. I
sentimenti sembrano ingigantirsi ad ogni parola non pronunciata. Come
pugnali acuminati li sento dentro nel cuore. Vorrebbero uscire, ma
dove andrebbero….
E così scrivo.
Con affetto,
Mirko
Terra, qui Muliphen…
Qui su Muliphen si vive… E si muore.
In silenzio.
Mirko