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Titolo: Domenica dopo la guerra (poesia)

Per due che si ritrovano in una
domenica dopo la guerra
allora può
rifiorire il deserto del mare?
...amami - lui dice - di ritorno
amami a tutta forza con forza
di rivalsa per tutti questi anni...
Ma
...nei primi tempi di guerra
quando le domeniche non erano
che blanda disperazione, stordimento
di campane, rimasuglio
di fumo attardatosi al largo
dell'ultimo postale da Amsterdam...
E si divorano con gli occhi, si
cercano si tendono le mani
di nascosto sulla fiandra del tavolo.
...mare per anni solitario
di anni computabili in onde
braccio di mare divenuto attonito
di tempo pietrificato in spazio
di mutismo...
Rifiorire può dunque il deserto del mare?
Ma no che si annusano e studiano
gentili e teneri quasi
- britannico lui lei fiamminga -
e poi si buttano a trattare l'affare
oggi che nemmeno è domenica.
[Vittorio Sereni, "Domenica dopo la guerra"]

[Vittorio Sereni, "Domenica dopo la guerra"]
Spesso il male di vivere ho incontrato:
era  il rivo strozzato che gorgoglia,
era l'accartocciarsi della foglia
riarsa, era il cavallo stramazzato.
Bene non seppi, fuori del prodigio
che schiude la divina Indifferenza:
era la statua nella sonnolenza
del meriggio, e la nuvola, e del falco alto levato.
E.Montale "Spesso il male di vivere ho incontrato"
Silvia
La Corta
(NOSPAM: rimuovere "-NOSP-" dall'e-mail)

 Silvia
Stiamo andando sull'artiglieria pesante, vedo :)
Dad

 [Vittorio Sereni, "Domenica dopo la guerra"]
Bis, grazie.
Dad

 Bis, grazie.
Scrivi:
Sono un arabo;
la mia tessera porta il numero cinquantamila;
ho otto figli, la prossima estate il nono nascerà.
Ti dispiace forse?
Scrivi:
Sono un arabo;
lavoro in una cava coi colleghi della miseria.
I miei figli sono otto per i quali dalla roccia devo trovare il pane,
l'abito ed il quaderno, non ti chiedo elemosina;
né mi umilio davanti alla tua soglia.
Ti fa forse rabbia?
Scrivi:
Sono un arabo;
senza nome e senza titolo.
Sono paziente in un paese
dove tutto bolle di furia e d'impeto.
Le mie radici si sono stabilizzate qua
prima del nascere del tempo,
prima dell'inizio dei secoli,
anteriormente ai cipressi, agli oliveti
ed al crescere dell'erba.
Mio padre è un compagno dell'aratro,
non un figlio di signori possidenti.
mio nonno pure era un contadino
privo di nobiltà e di appoggio.
la mia casa è una baracca d'un guardiano
fatta di rami e di canna.
Ti piace forse questa mia posizione?
Sono senza nome e senza titolo.
Scrivi:
sono un arabo
dai capelli color carbone
e dagli occhi bruni.
La mia descrizione:
una cuffia e un akal mi coprono il capo;
ho le mani dure come una roccia,
fatte dure apposta per graffiare,
chi le oserebbe toccare?
Il cibo più squisito per me
è composto di olio e di timo...
il mio indirizzo è:
un villaggio disarmato... dimenticato.
Dalle vie senza nome
e da gli uomini che lavorano,
tutti in un prato o alla cava,
ma tutti amano la cavalleria.
Ti dispiace forse?
Scrivi:
sono un arabo,
al quale hai rubato la vigna ereditata dai nonni
la terra che abbiamo sempre coltivato
io e tutti i miei figli.
Altro non hai lasciato a noi,
né ai futuri nipoti,
che queste rocce...
e forse vero che il governo vostro
mi ruberà pure queste rocce,
come si sta dicendo?...
Allora scrivi quanto segue;
scrivilo a capo della prima pagina:
"Io non odio gli altri,
e non odio nessuno;
ma ...
se avrò fame
mangerò allora la carne a chi mi ruba!
Attenzione...
guardatevi dalla mia fame
e dalla mia ira!"
["Una tessera", Mahmoud Darwish, poeta palestinese contemporaneo]

Dad
Mi pare inevitabil,  purtroppo:-)


["Una tessera", Mahmoud Darwish, poeta palestinese contemporaneo]
Si chiamava
Moammed Sceab
Discendente
di emiri di nomadi
suicida
perchè non aveva piu'
Patria
Amò la Francia
e mutò nome
Fu Marcel
ma non era Francese
e non sapeva piu'
vivere
nella tenda dei suoi
dove si ascolta la cantilena
del Corano
gustando un caffè
E non sapeva
sciogliere
il canto
del suo abbandono
L'ho accompagnato
insieme alla padrona dell'albergo
dove abitavamo
a Parigi
dal numero 5 della rue des Carmes
appassito vicolo in discesa
Riposa
nel camposanto d'Ivry
sobborgo che pare
sempre
in una giornata
di una 
decomposta fiera
E forse io solo
so ancora
che visse.
"In memoria" G.Ungaretti 1916


 ["Una tessera", Mahmoud Darwish, poeta palestinese contemporaneo]
Ecco, su tutta la questione di questi giorni, forse, sarebbe bastato tener
presente una cosa... Questa.
Dad

 La Corta
Continuate pure fino all'ultimo sangue.
Sono un guerrafondaio...
Dad

 La Corta
Queste sono le "guerre" che mi piacciono :)
Dad