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Titolo: Orango o zainetti: a ciascuno il suo

C’è chi ha un Orango nell’intestino e chi invece si porta uno zainetto nella
testa: sì, ho detto bene non “sulla testa” ma “nella testa”. Ciascuno ha le
sue manie, le sue personali paranoie, il confine tra normalità e anormalità
chi lo decide poi? Vivere o credere di vivere ai confini, però, non è
semplice. Io credo per qualche tempo di aver vissuto proprio presso la linea
di demarcazione: affascinante, certo, ma ben poco tranquillizzante. C’è chi
parla e agisce comunicando direttamente, c’è chi invece, come me e lui, per
qualche anno abbiamo vissuto inviandoci una serie di codici da decifrare e
interpretare: lo zainetto era uno dei nostri canali di comunicazione.  Eh sì
io definirei quel periodo della mia vita e quella storia così:
La nostra storia infatti per me era come il suo zainetto. Glielo avevo anche
detto. Era come quel giorno che ci eravamo incontrati per partire insieme:
sarebbe stata la nostra ultima vacanza e forse lo sapevo. Comunque io ero
arrivata con una valigia, la mia, di medie dimensioni, portando quello che
mi sarebbe potuto servire per una settimana come per venti giorni, lui con
il suo zainetto. Forse era stato proprio lo zainetto la prima cosa che avevo
notato: e così avevo capito che saremmo stati via solo qualche giorno. Con
uno zainetto - peraltro neppure della dimensione di quegli Invicta che si
trascinano arrancando gli studenti del Duemila - dove potevamo andare?
Quanto
potevamo stare via? Io con lui avrei voluto passare la vita, ma allora
confermavo la sensazione che ci sarei stata solo qualche giorno.
La nostra storia era come la mia valigia e il suo zainetto: io con la mia
valigia carica di aspettative e lui con il suo zainetto di passi che a me
sembravano sempre troppo piccoli. Tra noi era stupido, banale, dirsi “bene,
partiamo, ma quanti giorni stiamo via?” Io forse temevo a chiederglielo,
perché quei giorni rappresentavano per me un bel metro di misura, un metro
che stava a indicarmi quanto ero importante. Ma questo va bene per chi ha
parametri consueti, non per chi ha altri punti di riferimento: per chi in
fondo sta bene anche da solo. Non per cattiveria, certo, ma perché riesce a
essere
interessato sempre a talmente tante cose da avere una vita così piena da non
avere bisogno di altro.
Stare con lui era come il giorno del mio compleanno: non se lo dimenticava
mai, però un anno sapeva che era suppergiù quel giorno, l’anno dopo mi
chiamava il giorno prima, l’anno successivo quello dopo.  Che fare? Stare
con lui era come il giorno del mio compleanno: una sorpresa. Non sapevo mai
in anticipo che cosa avremmo fatto. Quando non c’era, raramente sapevo
quando l’avrei rivisto. Quando stavamo insieme non sapevo per quanto tempo.
Il nostro tempo, per me, erano le sue camice o i suoi libri, i miei
indicatori: due camice, quattro libri uguale quattro giorni circa. Sì
contavo camice e libri per sapere quanto tempo mi avrebbe dedicato.
Chiederglielo sarebbe stato più facile, ma sono piuttosto orgogliosa, e poi
perché come tutti gli altri esseri  mortali non me lo diceva lui? E’ che non
gli veniva: erano aspetti che non gli appartenevano. E io ero per lui come
il mio numero di telefono: c’ero ma non in agenda, sempre presente ma un po’
qua un po’ là, scritta su tanti bigliettini ma senza nome.
Come sarebbe andata dovevo capirlo dallo spazzolino. Quando veniva a
trovarmi cominciava la mia pantomima dello spazzolino: lui il suo lo
lasciava sul lavandino; io lo vedevo, lo prendevo e lo mettevo nel bicchiere
vicino al mio. Lui lo usava e lo rimetteva sul lavandino. Lo spazzolino –
questo ormai l’ho capito - è un po’ come le pantofole, è un forte segno di
radicamento. Se arrivi e lasci le pantofole o lo spazzolino sicuramente mi
stai dicendo qualcosa. O almeno io leggevo tutto così. Non ci potevo fare
nulla avevo a che fare con un uomo affetto da nomadismo
intellettual-affettivo-esistenziale. E per me questa era una brutta
malattia.
Ora che è passato un po’ di tempo, lo riconosco: tutto sommato è stato
bello, e per parafrasare parole sue, è vero ci si affeziona anche al male.
Ora sono certa che quello che ci siamo reciprocamente dati, contando quanto
fossimo diversi, era davvero molto.
Lucrezia

fossimo diversi, era davvero molto.
ma non tutto  
amore part time? 
a breve termine e' passione
a medio termine e' passione e cinismo
a lungo termine e' cinismo  
a prop. aspe' che guardo sull'agenda quando posso venire...
allora lunedi' ho da dar da mangiare al canarino...
martedi' ho il pesce rosso in crisi depressiva...
mercoledi' mi si e' allagata la cantina...
giovedi' mi e' uscito un foruncolo sul naso...
venerdi' sono a dieta debbo mangiare di magro...
sabato shopping...
domenica bisogna santificare le feste...
come dici? ti ha preso fuoco la casa e stai un poco triste?
aspe'...
che guardo sull'agenda quando posso venire... 
come?
non serve piu' che venga che la casa e' gia' bruciata?
azz proprio adesso che lunedi' c'avevo da comprare un estintore... 
Ma ti amo, ti amissimo, fai conto che sia li' con te...
sniff... ma cos'e' sto odore di bruciato?! 
ciao Jo :))
 


...

La sorprendente somiglianza di questa storia con quello che sto vivendo in
questi giorni mi fa venire i brividi!
--
bye
francy :)