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Titolo: l'ambulanza

L'ambulanza.
Si racconta (ma sicuramente trattasi di allucinazioni) che nella grande
città, di notte, sfrecci un'ambulanza. Non si vedono luci quando si
avvicina, non ci sono lampeggiatori, non si sentono sirene. Nessuno sa da
dove parta la chiamata, chi siano gli ignoti operatori della centrale
operativa, come vengano assegnati i codici di intervento.
Ci sono molti infortunati nella città, ma quelli notturni si sentono molto
soli, specie nelle ore più tarde, quando la gente abbandona le strade e si
vedono in giro, abbastanza inquietanti, solo gli occhi fosforescenti dei
gatti. Quando anche le auto diventano rare.
Allora solo un'ambulanza fantasma può accorgersi di uno sparato, scampato
chissà per quale miracolo al colpo di grazia e abbandonato in un ampio
spiazzo di periferia. Scendono i due barellieri, prendono la bombola
dell'ossigeno, gli danno aria, come due preti lo accarezzano e sorridono.
Sarà per la prossima volta il colpo di grazia e non tarderà molto ora che
qualcuno ha deciso che lui muoia ammazzato. Ma intanto viene caricato sulla
barella già medicato; la ferita mortale viene lenita, lo zampillo di sangue
arrestato. I suoi vent'anni prolungati, di qualche giorno o, chissà, di una
vita. Trasporto in ospedale, non si sa come non si sa quando, neppure lui sa
dire, ora che ha aperto gli occhi di nuovo dopo qualche giorno.
Sorbello, l'ubriaco, rischia di soffocare nel suo stesso vomito. L'ambulanza
gli si ferma accanto silenziosa. Qualcuno gli gira la testa quel tanto che
basta. Vivrà un altro giorno. Ai due barellieri non importa immaginare la
sua vita di prima né quella di dopo. La centrale può smistare la chiamata e
i soccorritori possono accorrere e girare la testa di lato a quell'ubriacone
e poi correre, dirigersi verso un nuovo intervento da qualche parte per
strada o in una casa, in una scuola o una chiesa.
Nessuno conosce il costo di questo servizio di ambulanza, nemmeno si sa se
per gli utenti è completamente o parzialmente gratuito. E, per dirla tutta,
alcuni si ricordano di avere pagato, altri di avere ricevuto. Probabilmente
i barellieri fantasma non ricevono alcuna mercede, magari scontano delle
colpe, oppure erano tanto impegnati a correre per la città che si sono
scordati di smontare dal turno, un modo perfetto per guadagnarsi un secondo
tempo, una perfetta vita da fantasmi del soccorso.
Un uomo col cuore malato respira a fatica. Ha un dolore opprimente al petto.
La mandibola indolenzita. A ogni battito del cuore si sente trafiggere il
polso del braccio sinistro. Un pessimista potrebbe pensare che l'infarto sia
una credibile metafora della vita e non vi è nulla di più falso, ora lo sa.
E poi è solo. Immaginavo sempre che un infartuato avesse qualcuno che si
preoccupasse, che si spaventasse per lui, che chiamasse aiuto e soccorso. E'
una bella notte d'estate e ci sono un sacco di stelle bellissime in cielo.
Un po' d'aria, solo un po' d'aria. Un'ultima boccata nutriente d'ossigeno
che non arriva e poi lo spazio si restringe in un intransigente black hole.
Ma appena un attimo dopo i due barellieri soccorritori, uno alto, macilento,
con l'aria dinoccolata di un vecchio cowboy e l'altro un po' più robusto,
con gli occhi bianco-allegro, e i capelli innaturalmente luminescenti,
pettinati in stile marcatamente ultraterreno, arrivano sul posto e iniziano
le manovre di rianimazione, la cosiddetta r.c.p.: comprimono il cuore e
insufflano aria nei polmoni, il torace si alza e si abbassa e poi torna
l'alba, continueranno per tanto tempo e mentre il nostro infartuato
continuerà a camminare e ad occuparsi delle sue solite cose, sentirà che, se
una grossa parte del cuore è morta, eppure qualcosa o qualcuno gli è amico.
L'ambulanza si ferma vicino a una donna che ha appena partorito in una
lurida stanza. Poi si mette in moto per seguire gli eventi e soccorrere un
bimbo, riscaldandolo e pizzicandolo per farlo piangere, in un mattino troppo
freddo perché si potessero nutrire speranze. Finché il baffuto e assonnato
omino della nettezza urbana non lo sente. Appena un attimo prima di dare l'o
k avrebbe fatto finire il bimbo tritato insieme ai rifiuti della grande
città.

Sto cazzo di server non mi ha annullato il post
azz
azz
azz

 città.
L'esito finale, l'impatto della chiusa narrativa stona come un pugno 
sospeso.
Ciò non toglie interesse alla lettura, tutt'altro.
-- 
"dietro mura tappezzate di gioia,
di sorrisi, di giochi d'amore
sotto tetti di carta dorata
anche oggi ho trovato rancore"
- Senza Titolo -
G.M.Testa 


Si so che non è venuto un granchè. Anche se l'idea mi sembrava buona. Lo sai
che ti dico? io le cose le butto lì come vengono e poi se crescono col tempo
crescono da sole, non è merito mio.
Fatina, "sappino" tutti che sei il più dolce pesciolino di scoglio che mi
sia capitato di conoscere e se qualcuno pensa di te meno di tutto il bene
possibile, giuro che mi mangio una buatta di spinaci e gli rompo il muso.
Ciao
A.A.

 possibile, giuro che mi mangio una buatta di spinaci e gli rompo il muso.
me le ricorderò sempre le tue parole, come non ho scordato quelle di Achab, 
tanti post fa.
Il resto non qui :-*


 Il resto non qui :-*
Qui si discrimina!
E la mia dose di baci? 

 E la mia dose di baci?
:-* per entrambi è un bacio che tende all'infinito
(incluso anche l'abbraccione ;-)