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Titolo: Sono ostile al Giorno della Memoria

«Sono ostile al Giorno della Memoria»
Piperno: contro tutte le ipocrisie il mio omaggio alla grande letteratura 
israeliana
Lo scrittore di origini ebraiche mette in guardia dall' enfasi di chi 
celebra la Shoah ma si dimentica dell' antisemitismo di oggi
di ALESSANDRO PIPERNO
Sono ostile al Giorno della Memoria. Non per quello che rappresenta ma per 
quello che è diventato. C' è qualcosa di estetizzante nella commozione delle 
scolaresche sgambettanti sui prati di Auschwitz, ma ancor più nell' enfasi 
con cui i loro insegnanti la reclamano al grido: «Non dimenticate»! Inoltre 
ho il sospetto che i più pronti a sdilinquirsi sui sei milioni di ebrei 
trucidati siano i primi a indignarsi con il settimo milione superstite la 
cui prole oggi costituisce lo Stato di Israele. E che quindi, per alcuni, il 
Giorno della Memoria sia diventato l' obolo da versare per garantirsi il 
diritto all' elaborazione di deliranti raffronti. Tipo quella mia cara ex 
amica che una volta mi chiese: «Come può un ebreo come Sharon comportarsi 
come un nazista?». In spregio a una siffatta mentalità, a poche ore dal 
Giorno della Memoria, vorrei tributare un omaggio ad Israele tramite la sua 
inconfondibile letteratura. George Steiner ha scritto che Israele è un 
«miracolo triste», perché, per costituirlo, gli ebrei hanno sacrificato se 
stessi sull' altare del nazionalismo. Mi pare che quest' idea sia confutata 
dall' allegrissimo miracolo rappresentato dalla narrativa israeliana. Com' è 
possibile che un popolo di pochi milioni abbia prodotto un numero 
esorbitante di scrittori di livello?
Ahron Appelfeld ha detto: «La lingua ebraica mi ha insegnato a essere parco 
con le parole». Una lingua che ti castiga come un insegnante di scrittura 
creativa! È questa sobrietà che dona alla pagina israeliana una freschezza 
tale da resistere all' oltraggio della traduzione? Deve essere fantastico 
cimentarsi con una lingua nuova di zecca addolcita da un arcaico retrogusto. 
Philip Roth ha notato, invece, che in Israele «la realtà fa notizia». Vivere 
dove la cronaca e la storia si confondono: un privilegio che i narratori 
americani sfruttano fino all' esibizionismo, ma che i loro colleghi 
israeliani dilapidano in una pudicizia che sfiora la reticenza. Come quel 
«responsabile delle risorse umane» che, in un libro di Yehoshua, indaga 
sull' identità di una donna morta in un attentato con un' anaffettività 
degna d' un personaggio di Camus. Perché perdere l' occasione di ricattare 
il lettore con gli effetti patetici d' un attentato terroristico?
Una versione postmoderna della «mentalità del ghetto»? Nient' affatto: 
semmai, al contrario, un orgoglio che rifugge ogni tentazione vittimista. E 
a proposito di orgoglio, sentite cosa scrive Amos Oz: «Non ce ne facciamo 
più nulla della letteratura da piagnistei, (...) ora qui nella nostra terra 
abbiamo bisogno di una letteratura i cui protagonisti siano personaggi 
maschili e femminili attivi e non passivi, donne e uomini che non siano 
stereotipi di maniera ma persone in carne e ossa dotati di istinti forti, di 
debolezze tragiche». Da considerare poi il melting pot: una nazione 
apparentemente teocratica in realtà divisa in una miriade di culture: dal 
socialismo da Kibbutz al più retrivo tradizionalismo da Yeshiva. Inoltre, 
non va sottovalutato che molti ebrei emigrati in Israele appartenevano, 
nelle patrie originarie, ad élite intellettuali, e che quindi Israele nasce 
come un Paese fortemente alfabetizzato. Per non parlare del fatto che vivere 
in uno Stato in cui è normale essere ebrei ti libera dall' ossessiva 
necessità di riflettere sul tuo rapporto con i gentili. Ma soprattutto 
bisogna pensare all' euforia della terra ritrovata.
Basta leggere Kafka o Schulz, o posare lo sguardo su un quadro di Chagall 
per capire come la cultura della diaspora abbia rimosso ogni legame con la 
terra. Se la terra non ti appartiene, sbarazzatene. Rifùgiati nella parabola 
o nella fantasmagoria. Ebbene gli scrittori israeliani rompono il tabù 
ripristinando con la terra un legame antico. La morfologia israeliana 
diventa una cartografia spirituale. I libri di Agnon, Yehoshua, Oz, 
Grossman, Kenaz, a dispetto di quelli dei loro predecessori europei, si 
riempiono di voluttuose descrizioni: le loro pagine profumano di arance, di 
formaggio, di noci, di agnello, di Coca Cola, ma anche di catrame e di 
deserto. Profumi antichi e moderni si mescolano in una formidabile 
esperienza realista che, a sua volta, acquista forza in un' aspirazione 
allegorica. Su tale fusione tra realtà e allegoria si fonda la rivoluzione 
della letteratura israeliana. Pensate a Molcho, il protagonista di Cinque 
stagioni di Yehoshua, che, avendo perso la moglie tedesca, s' imbarca in un 
viaggio in Germania che suona come una resa dei conti, allo stesso tempo 
intima e storica. O al protagonista di Vedi alla voce: amore di Grossman che 
un giorno si vede recapitare a casa un parente direttamente dal manicomio, 
un nonno la cui incessante farneticazione diviene il simbolo dell' 
impossibilità di raccontare la Shoah. Ma soprattutto pensate al personaggio 
che ha preso sulle spalle il fardello di questa rivoluzione: Balak, il cane 
randagio del celebre racconto di Agnon. Una volta Nabokov disse che il suo 
inglese non era che un pallonetto ben fatto in quella grande partita 
iniziata da Joyce. Molti scrittori israeliani potrebbero dire altrettanto 
rispetto ad Agnon. Perché lui ha la calma e la dignità dei fondatori. E Cane 
randagio è un capolavoro di spumeggiante antiveggenza. Balak è un quadrupede 
con due piedi affondati nel terriccio della tradizione, e gli altri due 
slanciati verso l' avvenire mediorientale. Un cagnaccio di Gerusalemme che, 
pur non possedendo alcun requisito del personaggio kafkiano, sta per 
intraprendere un' avventura degna di K. La sua mediocrità intellettuale e il 
suo carnale vitalismo fanno pensare a un Leopold Bloom in una versione 
canina di Walt Disney.
Un giorno un vecchio buontempone, inconsapevole della condanna che sta per 
infliggere al cane, gli scrive sul dorso in ebraico «cane pazzo». A causa di 
questa scritta, Balak assiste al cambiamento della sua vita. Gli ebrei, 
reputandolo rabbioso, lo scacciano dal quartiere. E lui si ritrova vittima 
di una colpa che non ha commesso, che, nel suo analfabetismo, non può 
comprendere, che lo costringe a un esilio nei quartieri non ebraici di 
Gerusalemme. L' ironia è che, durante l' avventura picaresca, Balak venga 
tentato dal marxismo, dalla psicologia freudiana, e perfino da una forma 
rudimentale di femminismo, nonché scomunicato dai rabbini e perseguitato 
dalla stampa nazionale. Finché, contro ogni ragionevolezza, non decide di 
tornare nel vecchio quartiere e azzannare l' uomo che lo ha reso ramingo. È 
fin troppo evidente la dimensione simbolica del racconto. Eppure tale 
parodia del sionismo varrebbe assai poco se non fosse calata nel contesto d' 
una Gerusalemme bollente, brulicante, multietnica, colma di voci e profumi 
eccitanti. E ciò che resta, alla fine del racconto, è lo stupore di fronte 
alla follia disperata con cui Balak decide di lottare per tornare a vivere 
nel suo Paese. Un senso d' orgoglio che perfino uno scrittore pacifista come 
David Grossman ha definito: «La liberazione dall' eterna umiliazione degli 
ebrei della diaspora».
Qualche mese fa, per la prima volta nella mia vita, vincendo un endemico 
disagio per la Piazza, ho aderito alla manifestazione promossa da Giuliano 
Ferrara a favore del diritto di Israele ad esistere. Ero lì, che camminavo 
per via Nomentana, torvo e diffidente come Balak, fingendo con me stesso di 
essere seccato. In realtà ero felice, e non solo di mostrare la mia 
solidarietà ad un popolo minacciato, ma anche di dichiarare la mia interiore 
riconoscenza a un manipolo di scrittori che, rivoluzionando una tradizione, 
hanno inventato un mondo.
Piperno Alessandro
Corriere della Sera - 21 gennaio 2006

come un nazista?»
e che c'è di strano in questa frase?
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oh merciful, merciful, merciful...
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 e che c'è di strano in questa frase?
Se hai letto attentamente, è scritta da uno di razza ebraica (anche se non 
puro ma mezzo sangue). Per questo la trova strana: vede le cose con occhi 
diversi dagli europei. Letture consigliate: 
http://tinyurl.com/b3lmz

razza ebraica
??????????
Hai plonkato per molto meno

 non puro ma mezzo sangue). 
Ah beh allora...non avevo capito bene dalle sue parole la sua non purezza!
-- 
sIRsIRBON83   [
www.movimentozero.it
]
Per rispondermi in privato elimina COSTANZOELADEFILIPPI
(Il mio tempo deve ancora venire: alcuni nascono postumi) Friedrich 
Nietzsche

 Hai plonkato per molto meno
Mi sto uniformando: è più facile, più comodo e la gente ti capisce meglio e 
subito ;-)

 subito ;-)
Era buona :-)

Se hai letto attentamente, è scritta da uno di razza ebraica (anche se non 
le razze non esistono!
razzista!
PLONK
ihihihi
