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Titolo: [manchester] Racconto 02

LA FESTA (quella vera)
Sheva la mette, esplode il delirio; il solito delirio ma ancora di più: al
crocevia tra gioia, voglia di spaccare le ossa di quello che ti sta di
fianco, il pianto che bussa alla porta della gola e che si affaccia al
davanzale degli occhi, mani che mulinano nell'aria, magliette tirate quasi
strappate, impulso omicida, un solo grido ripetuto: "è goal! è goal
ègggooooooooooal!!!!!". Si poga al ritmo di una sola musica, quella nota
unica senza ritmica, tirata in lungo sotto la cassa armonica dell'Old
Trafford, un boato senza fine:
GOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOLLLLLLLLLLLLLL!!!! di 25.000 voci tese a
esaurimento.
Tragico delirio, fatto di tante pulsioni non sempre in linea tra loro, come
quando scopi bene, come quando baci teneramente il tuo bambino e al tempo
stesso vorresti spaccarlo dall'amore.
Io e la mia solita gang, arrivati alcuni con le Brigate, altri da Orio al
Serio e da Genova, poi da Londra in macchina. Tutti lì, insieme, le vecchie
pellacce da stadio, quelli che hanno portato stile e cori inglesi in curva e
che ogni volta che c'è uno stendardo in più e un fumogeno in meno si sentono
realizzati. Insieme dal 1985, cresciuti guardandoci l'un l'altro nelle
singole evoluzioni, sorvegliandoci a vista, mandandoci affanculo. C'è anche
Paolone lì con noi, anche se ormai sta in Australia da anni e anche se tra
noi due c'è qualcosa di non detto da 9 anni. C'è la Francy che è l'unica
donna che ci sopporta quando siamo insieme; c'è Michele - il fratellino -
che era un ragazzino timido che picchiavamo dopo ogni partita e che adesso
si prende ampie rivincite con me, essendo il gigante pelato campione di
savate e boxe che mi allena ogni settimana; c'è Iappo - il fratellone
carismatico e playboy - così convinto da prendere i biglietti per i voli
economici ben prima della semifinale con l'Inter; c'è Ricky, il "mio socio",
che ha la vita scandita da abitudini da cui non si scappa: lavoro, pub,
Milan, lavoro... la fidanzata di turno si deve adeguare; ci sono Francone e
Schuster, entrambi neo-paparini che vivono la partita "dentro". Ci sono
tutti gli altri, alcuni che si sono aggiunti cammin facendo in questi anni.
Gooooooooooooooooooooolllllllllllllll e siamo un unico ammasso di carne che
si stritola secondo combinazioni mutevoli, alla faccia della Sars del cazzo.
Poi cerchiamo il grande attacco sonoro della curva, cosa stiamo cantando?
che cosa si canta adesso? cooooooosaaaaa, porcodd... fatemi capire co-sa!
che ritmo stanno battendo quelle cinquantamila mani protese al cielo?!?
E intanto vogliamo vedere, laggiù, mentre gli altoparlanti cominciano ad
ammorbarci con le musiche d'occasione, troppo false in quel momento: l'inno
della Champions League, il mortifero inno del Milan, che sembra fatto
apposta per rimarcare il distacco tra la passione popolare e l'artificio
dell'ufficialità. Ma sì, checcazzo ce ne frega, parte la sciarpata
ondeggiante "Miiiilaaaan, Miiiiilaaaan, sooooolooo con teeeeeee...
(maccheccazzo sto cantando)... Miiiiilaaan, Miiilaaaan, sempre con teeeeeee
(ok, bravi, adesso basta però, mi state rovinando la festa, eh).
Niente! vanno avanti. Però "Juve merda alè..." tirato al massimo si sente
benissimo, cazzo se si sente. Anche i Bhoyz del Celtic hanno fischiato il
Porto nell'altra finale; ergo, ci sta dentro.
I giocatori alzano la coppa, corrono intorno allo stadio, tutto secondo
rituale, tutto condito da quella musica che spacca i timpani. Uefa del
cazzo, lasciaceli per noi! Siamo NOI e LORO, non avete capito, bastardi,
puzzoni, mafiosi in doppiopetto dalle mani uncinate? Sciò, via! Si va avanti
a cantare ad applaudire, dall'altra parte, zona gobba, è quasi tutto vuoto,
i giocatori sono pazzi di gioia, ci cercano, ma quegli altoparlanti di
minchia si mettono sempre in mezzo. Adesso attaccano con "We are the
champions" e via di sciarpata ancora; ma non sono i nostri canti, non siamo
NOI. Continua la nostra lotta con un'istituzione che non trova niente di
meglio che farsi rappresentare da tweeter, woofer e subwoofer che sputano a
ripetizione l'inno del Milan per farci piacere. Ma vaffanculo!
Ma i ragazzi continuano a cercarci, restano con noi, entrano negli
spogliatoi ed escono di nuovo, singolarmente, a gruppetti. Abbiati, mai così
tanto milanista, Brocchi, Ambrosini, Gattuso, Rui, Sheva con la bandiera
ucraina che reca il suo nome. Inzaghi esce da solo e sfila sotto la curva,
in mutande davanti ai bobbies che si sono già schierati. Raccoglie tutto
quello che la gente gli lancia: uno stendardo, lo tiene alto sopra la testa,
c'è scritto "Milan campione"; indossa una maglietta rossonera, poi una
sciarpa, un'altra, un'altra ancora. Corre, si ferma, torna indietro a
raccogliere l'ennesima sciarpa, fino a che fa chiaramente segno che non ce
la fa a prendere su più niente; sembra un venditore di tappeti.
Noi e loro, insieme, battiamo anche l'istituzione e il suo altoparlante del
cazzo. La fanno finita, finalmente.
E allora ripartono i nostri cori, quelli che conosciamo e che vogliamo, noi
e loro, cantiamo insieme, chi non salta è nerazzurro, l'armata rossonera,
perché il Milan è forte, chi non salta è bianconero, you'll never walk
alone, i campioni dell'Europa siamo noi, Gennarino Gattuso alèèè, Christian
Abbiatiii, Ma-nuel-rui-co-staaaaaaa la la la la la la, ogni anno a inizio
stagione........ e qui succede una cosa. Stanno tutti cantando, i giocatori,
già da minuti; ma qui succede una cosa.
"...interista diventi pazzo, son dieci anni che non vinci un cazzo..." vedo
Gattuso che, mentre saltella e canta, fa un gesto con il braccio: come se
fosse in un derby, come se fosse un ultrà come noi, indica con il braccio e
la mano protesi quell'interista immaginario dell'altra curva,
quell'interista che non vince un cazzo. Gennaro lo scozzese, Gennaro il
ragazzo calabrese, Gennaro il milanista, Gennaro l'ultrà, Gennaro come The
Kop, Gennaro Intercity Firm.
In quel gesto c'è tutto. Quello che solo lui e noi capiamo: Ringhio e la sua
curva.
Dalla fine della partita è già passata un'ora.
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Inviato via 
http://usenet.libero.it

 LA FESTA (quella vera)
PS
ciao a tutti, scappo per il week-end ;-)


 invidioso della mia goduria, ha blaterato:
| PS
| ciao a tutti, scappo per il week-end ;-)
Grande Dejan
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                  *GRAZIE  EMIMES*
                   Juventus - milan = 2-1
   (Trezeguet 13° p.t., Davids 7° s.t., Pirlo 19°s.t.)
                         _cosě č scritto_