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Titolo: [ot] [bella penna] Mi allargo ancora...

E posto un'altro ot sul motociclismo da 
bop.splinder.com
, il racconto 
imho bellissimo di un concittadino di Tony Cairoli. Anche se non 
interssa il motociclismo il racconto merita perche la penna è ottima.
"Avere vent’anni e considerare con un pizzico di malinconia come il 
progetto di diventare pilota ufficiale Husqvarna e campione mondiale di 
enduro classe 125 diventi sempre più remoto.
  Pensare queste cose mentre si viaggia sul retro del furgone, insieme 
alle moto ed ai borsoni, che ogni accelerazione ti fa infrangere il rene 
destro contro la pedana di una Honda CR ed ogni frenata ti fa arrivare 
addosso una decina di kg di abbigliamento tecnico da fuoristrada.
Domandare quanto manca all’arrivo chè la cripta in cui siedi non ha 
finestre. Solo moto, borsoni, cassetta degli attrezzi e taniche di 
benzina. Ale 216, c’è scritto su una di queste. Il tuo nome ed il tuo 
numero. Campionato regionale di enduro, classe 125, categoria 
Promozionali. La schiuma fetente della disciplina, in pratica. Quelli ai 
quali tutti, ma proprio tutti, passano sulle orecchie senza pietà, 
umiliandoti e scomparendo veloci all’orizzonte facendo cose che tu con 
la moto nemmeno pensavi fossero possibili. Imparare a spegnere il 
cervello e osare molto oltre quello che credevi essere il limite. Molto 
oltre. Poi, finalmente, si spalanca la porta del furgone. La luce invade 
l’antro claustrofobico. La polvere anche. Ci si stiracchia, si esce. 
Posare lo sguardo su salti di venti metri di lunghezza. Rampe ripide 
tipo muro. Whoops a decine, in rapidissima sequenza. Minchia.
E’ il motocross, baby.
Che t’aspettavi? Se vieni dall’enduro non ti spaventi di fronte a fiumi 
da guadare, a pietraie da scalare che pure una capra di montagna 
rinuncerebbe, a sottoboschi con radici che cercano di ghermirti da 
percorrere a centoventi all’ora, a gare di sette ore sotto la neve.
Ma questo è il motocross.
Trascorri in aria più tempo di quanto non passi con le ruote per terra. 
Tieni aperto anche quando l’istinto di sopravvivenza ti consiglierebbe 
di chiuderlo, il gas. Ti lanci verso il niente dopo sei secondi di 
decollo con lo stomaco in bocca ed i coglioni in gola, mentre sotto 
tutti sembrano piccoli piccoli.
E’ il motocross.
Deglutire con fatica. Scaricare la moto dal furgone. Rabboccarla di 
miscela all’1,3% di benzina ed olio Motul 700, ennemila lire al litro 
manco fosse un Brunello di Montalcino del 1995. Rivolgere un’occhiata 
furtiva al triplo salto prima del traguardo, ripetendo fra sé e sé che 
eseguire una manovra del genere è da gente assolutamente flippata.
Ma flippata forte.
Chiedersi chi cazzo te l’ha fatto fare. Iniziare, contestualmente, la 
vestizione. Ginocchiere. Gomitiere. Fascia Lombare. Pantaloni. 
Pettorina. Maglia. Stivali. Guanti. Casco. Occhiali. Mazinga combatte 
con un’armatura meno complicata. Vaffanculo.
Avere vent’anni e considerare con un pizzico di malinconia come il 
progetto di diventare pilota ufficiale Husqvarna e campione mondiale di 
enduro classe 125 diventi sempre più remoto guardando chi gira insieme a 
te e cosa riesce a fare. Vabbè.
Tornare in sé.
Mettere in moto, riscaldare il piccolo ma cazzutissimo motore di 
124,9cc, regolare forcella ed ammortizzatore per gli atterraggi 
pesantissimi che ti aspettano, sedersi sulla moto, sgasare due, tre 
volte e poi parlarle.
Pensaci tu, piccola, che io qui non so che cazzo fare. Guidami tu, tu 
che nel DNA hai i campionati del mondo vinti e rivinti, le braccia 
muscolose ed il polso destro snodabile di tutti quei campioni col gas 
facile. Fammi volare, piccola, fammi diventare leggero come vento e 
veloce come saetta.
Respirare a fondo. Acquisire consapevolezza.
Inalare coraggio.
Esalare paura.
Inalare classe.
Esalare mediocrità.
Inalare forza
Esalare dubbi.
Partire, in piedi sulle pedane, leggero, esaltato. Sentirsi invincibile 
mentre si percorrono metri su polverosi metri. A terra ed in volo. 
Affrontare la pista con la cattiveria di un Berzerker. Digrignare i 
denti. Entrare in curva con trenta chilometri orari in più di quanto non 
credevi fosse ragionevole. Galleggiare sulle buche, aggredire gli 
appoggi, derapare di potenza, controllare la piccola Husqvarna che 
impenna imbizzarrita, che sembra un dueccinquanta da quanto va forte. 
Cadere. Rialzarsi, più cattivo di prima. Più veloce di prima. E più di 
quanto non si sarebbe mai immaginato. Volare, col cuore in gola ed il 
cazzo dritto per l’eccitazione.
Puntare il tizio di fronte a te con la Suzuki RM gialla. Numero trenta. 
Guadagnare terreno in curva, prederlo sui salti. Osare ancora. Più in 
alto. Più in lungo. Più. Aprire il gas in uscita di curva con violenza. 
Affiancarlo. Decidere di affrontare il triplo che fa paura anche solo a 
guardarlo. Saltare, col respiro mozzato. Superarlo con successo. Gridare 
dentro il Bell Moto 5, gridare un SIIIIIIIIIIIIIIIIIII  che sembra un 
orgasmo. La Suzuki RM numero trenta che ormai è storia.
E’ fatta. Cominciare a riconsiderare l’affare campionato del mondo da 
una prospettiva più rosea. Affrontare di nuovo il triplo, che è già 
passato un giro. Sembra più facile.
All’improvviso.
Un’ombra.
Sopra la testa.
Verde.
Piccola.
Veloce.
Di più.
Ti supera.
E’ una minimoto.
Kawasaki.
Minicross.
Settantacinque di cilindrata.
La guida un bambino di sette anni.
Che ti è passato sulla testa.
Sul triplo.
Senza pietà.
Sulla testa.
Con un minicross.
Ha sette anni. Tu ne hai venti, un centoventicinque e programmi di 
carriera ambiziosi.
Sopra la testa.
Proprio sopra.
E’ il motocross baby.
E’ il motocross.
Avere vent’anni e considerare con un pizzico di malinconia come il 
progetto di diventare pilota ufficiale Husqvarna e campione mondiale di 
enduro classe 125 diventi sempre più remoto.
(Il bambino si sette anni si chiamava Tony Cairoli. Ne dicevano un gran 
bene. Oggi Antonio Cairoli sta per vincere il mondiale di motocross 
classe MX2. Ha diciannove anni.)

Samba con Tirofisso wrote:
Ho sbagliato ng e anch nick! ;)