Newsgroup: it.sport.calcio.milan
Titolo: OT libro Valentino

Ci sono cose inaspettate che si apprendono
dalla lettura di “What If I Had
Never Tried It”, l’autobiografia di Valentino
Rossi uscita prima sul mercato britannico
che su quello italiano, con un gran
battage pubblicitario e un colosso editoriale
come Random House alle spalle. Ad
esempio si capisce che il tanto chiaccherato
personaggio Valentino – che ha il merito
d’aver sdoganato il motociclismo come
moda e come sport di massa e d’aver inventato
un personaggio sportivo italiano
nuovo, connesso in modo inedito coi desideri,
i vezzi e i pruriti dei coetanei – in effetti
sia un uomo monodimensionale. Il 99
per cento delle pagine a cui Rossi ha affidato
le memorie dei suoi primi 26 anni si
svolgono attorno o dentro un circuito motociclistico
– e se c’è un’eccezione è il particolareggiato
(e divertente) resoconto dei
primi approcci e poi della montante liason
con le quattro ruote Ferrari. Scegliendo di
dire la sua, con tutta la libertà d’azione su
cui avrà potuto contare, Valentino ha optato
per parlare solo di corse, moto, campionati
ed esseri umani più o meno simili
a lui, in quanto invariabilmente dotati di
casco e tuta. Sarà che l’operazione non è
stata condotta in quella serena solitudine
che dovrebbe presiedere alla concertazione
di una vera autobiografia: qui c’è un
giornalista (uno bravo, Enrico Borghi, prima
penna di Motosprint – quindi un altro
specialista con lo sguardo all’agonismo)
che ha raccolto i racconti di Valentino con
grande sistematicità ma anche con una
certa sbrigatività, usando come bussola solo
i calendari delle stagioni competitive.
Da quando il ragazzino Rossi s’affaccia ai
campionati minori fino a oggi, per tracciare
la storia di una vita che, evidentemente,
a entrambi – protagonista e trascrittore
– appare scandita solo da Gran Premi, vittorie
e nuove sfide. E’ quello il monolitico
universo cui Valentino sente d’appartenere.
Il resto è accessorio, conseguenza di un
successo talmente grande da essere insperato,
se non inspiegabile.
Per Rossi quella che ancora conta ed è
sempre in vigore è la visione antica, un po’
anacronistica del pilota eroe solitario,
esemplare di una razza a parte, folle e donchisciottesco.
Un immaginario che ha gli
echi e il sapore della provincia ostinata da
cui proviene e dei sogni che ha fatto, ha
condiviso, e inseguendo i quali è cresciuto
(questo, almeno, è un indizio per provare a
capire di che stoffa sia davvero fatto il ragazzo-
prodigio). Si parla della puzza rinfrancante
dell’olio del motore, dei rettilinei
che risquadrano la Romagna, di quella
roba lì. Resteranno perciò delusi dalla lettura
di “Pensa se non ci avessi provato?”
quei seguaci generalisti, un po’ dell’ultima
ora, che nella magniloquente “autobiografia”
speravano di vederlo scoprirsi su Martina
Stella, sul navigare su un fiume di
quattrini, sulle scorribande in Riviera e
nel jet set londinese di cui è una mascotte
coccolata. Per Valentino pare proprio che
la vita s’accenda davvero solo insieme al
motore della moto. Tutto il resto è quasi
noia, o contorno insipido. Lui è solo un pilota,
membro della stirpe razzente e assurda.
Uno che se ne frega dello show business
e che, per come lo decodifica – lo sa
fare istintivamente, visto che ci abbindola
tutti con le sue smorfiette – gli attribuisce
scarso peso e lo dimentica uscendo dal
paddock. E’ solo in pista, poi, che si scatena
la sua estetica innata, la bellezza fluida
e naturale del suo gesto. Corre e non si fa
superare, scruta l’avversario con occhio di
tigre, soprattutto se è quello sbruffone del
vecchio nemico d’elezione, l’arrogante romano
Biaggi. Non a caso, in tutto questo
autoritratto fastidiosamente buonista e
anestetizzato, le pagine dedicate all’odioantipatia
per Max sono le migliori: “Io e
Biaggi non ci siamo mai parlati veramente.
Voglio dire, non abbiamo mai avuto una
conversazione vera e propria, qualcosa che
andasse al di là del tempo strettamente necessario
per insultarci e mandarci a quel
paese”. La sua personale ricostruzione della
rivalità è minuziosa, orgogliosa. Viene
da pensare a cosa succederà a trent’anni
da oggi, il giorno che per caso s’incontrassero
in un bar. Gelido silenzio o terribile
nostalgia per gli anni ruggenti?
Nell’ultimo imbarazzato capitolo finalmente
Rossi si sforza di delinearsi come essere
umano, oltre che come pilota provetto:
“Io sono Valentino Rossi. Persona normale.
Non un’icona”. C’è un’infelice insistenza
nel tentativo di definirsi nell’umiltà, sentimento
che in effetti non trasuda dalla sua
visibilità: “Non riesco a capire perché
quando diventi una celebrità devi convivere
con un incubo quotidiano che corrisponde
alla tua immagine”. Ma come Vale,
non sei proprio tu a raccontare ogni
weekend l’epopea del piccolo principe all’immaginazione
di milioni di fans? Infine
prevale il desiderio di togliersi i sassolini
dalla scarpa e allora via con le frecciate ai
giornalisti, colpevoli di tampinarlo troppo:
“Col passare del tempo ho imparato che ci
sono sempre conseguenze. Quando diventi
un personaggio pubblico devi sapere che
qualsiasi cosa dirai può essere usata e, nei
casi peggiori, strumentalizzata”.
In conclusione, questo non richiesto sforzo
letterario non fa un buon servizio all’autore,
soprattutto agli occhi di chi lo conosce
bene: il giovane campionissimo è qualcosa
di più complesso, contraddittorio e fenomenale
di quanto lui timidamente e rocciosamente
sostiene. Forse a sua stessa insaputa,
è più imperfetto, strano e inatteso.
E’ il pilota definitivo, quello non migliorabile.
E’ il prodotto di una tradizione, di una
cultura, di un’appartenenza. Ma è anche il
formidabile risultato del clash tra sport,
fantasia popolare, consumo e spettacolo.
Una stratificazione che ha confezionato il
capolavoro-Rossi, che si ha solo paura che
finisca e venga restituito all’effimera natura
umana. Valentino finge di non capirlo o
forse davvero non lo sa. E’ il suo modo di difendersi:
scrive l’autobiografia di un bravo
pilota, anonimo e vincente. Lui è un’altra
cosa. E’ uno stile nuovo.
Stefano Pistolini

 Stefano Pistolini
Riassunto:"Valentino non ci dà la merda che ci serve da rivendere coi
giornali, come fanno tutti i vips, per cui è stronzo (o stupido)"
Che rosicata del giornalaio.... l'ha presa malissimo.

 Stefano Pistolini
in nomen omen
--------------------------------
Inviato via 
http://arianna.libero.it/usenet/