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Titolo: Da iscg: merita

Ebbene sė, allora: parliamo di calcio.
Vi parlerō di una scuola elementare di campagna, tanti e tanti anni
fa. Di quelle, come si dice, "di una volta", dove la maestra -una
livornese che fumava come una turca e che č poi morta bruciata nel
letto per essersi addormentata con la sigaretta in bocca- ti segnava
in rosso gli errori e ti dava lo zero spaccato se scrivevi "tanti anni
fā" con l'accento. Cioč come si vede scrivere regolarmente in questo
newsgroup.
Vi parlerō pių che altro del doposcuola, perché s'era figli di gente
poco abbiente, di contadini, d'operai e d'impiegatucci, e il Comune
pagava una mensa con le cucine interne dove un paio di cuoche, la
Claudia e la Franca, cucinavano quel che c'era a disposizione. Ho
mangiato patate e fagiolini lessi per cinque anni. Le prime mi
piacciono ancora, i secondi mi fanno vomitare persino a sentirne il
puzzo.
Dopo mangiato, c'erano -dalle una e mezzo alle tre e mezzo- due ore di
gioco libero. Tutti bellini col grembiulino nero e il fiocco azzurro;
e qui comincio a raccontare cose che appartengono veramente al
passato.
Ad iniziare dal fatto della naturale separazione dei sessi. Le
bambine, con il grembiulino bianco e il fiocco rosa, giocavano da una
parte del giardino (un cortile di asfalto con degli alberi piantati
intorno, con l'appendice di un cortile pių piccolo, ricoperto di
ghiaino) ai giochi da bambine. Oppure chiacchieravano di cose da
bambine.
I bambini, invece, si dividevano in due squadre e giocavano al calcio
e a fare i tifosi. Perché la partita era riservata a quelli pių
grandi, quelli delle quarte e delle quinte; mentre gli altri dovevano
aspettare d'ingrandire limitandosi a stare a bordo campo a incitare in
compagni pių grandi. Se voleva essere ammesso, uno di una seconda o di
una terza doveva praticamente essere davvero un campioncino; a mia
memoria, soltanto il Corsi (un tambocchiolino di un metro e
trentacinque, agile come un gatto e ficcante come una saetta) ce la
fece. E cosė, per tre anni si restava lė, guardati a vista dalle due
maestre del doposcuola ( la Pecchioli e la Ceccarelli).
Ora, attesi i tre anni di rito ed ammesso che si sapesse giocare un
minimo al calcio, era necessario confrontarsi, oltre che con i vetri
delle classi che venivano regolarmente fracassati a pallonate (cosa
peraltro tollerata da un direttore, il Nocentini, che forse aveva pių
a cuore il divertimento dei bambini che i pur magri fondi scolastici),
con un particolare "regolamento" inventato per divertirsi ancora di
pių. In sintesi: tutto era organizzato secondo torneini dalla durata
rigorosa di una settimana ciascuno. Quattro squadre che potevano
cambiare, mescolare ed aggiungere i componenti ogni settimana, senza
distinzione di sezione o classe e formate da sette elementi per le
ridotte dimensioni del campo. Cosė a tutti era assicurata la
partecipazione, compresi i pių "scaci". Al termine della settimana di
doposcuola, ovvero il venerdė pomeriggio, c'era la finale. Il venerdė
pomeriggio, la vita di quella sperduta scuolina di campagna si
fermava. Cascasse il mondo su un pero. Anche quando pioveva. Anche di
gennaio che faceva un freddo che si pelava. Anche di maggio che giā si
bolliva dal caldo.
Un'altro problema era rappresentato dalle porte.
E non era di poco conto, perché dal lato "giardino in ghiaia" erano
rappresentate da due platani, e dal lato "parete delle classi" da due
fioriere pesantissime, una delle quali era stata spostata a fatica da
cinque o sei di noi per metterla a pari con gli alberi del lato
opposto. Porte che, come v'immaginerete, non avevano traverse. Aperte
in cima. Ne consegue che il concetto di "palla alta" era labilissimo,
ed affidato all'insindacabile giudizio dell'arbitro (il bidello di
turno pomeridiano). Non esistendo né fuorigioco, né altro, ed essendo
permessi pių o meno tutti i colpi pių bassi a parte la palese pedata
negli stinchi a segare (che poi, spesso, era lasciata passare pure
quella), le palle alte rappresentavano la maggior causa di risse in
campo. E volavano manate, offese alla mamma del bidello, urla,
lacrime, persino le bambine si fermavano e berciavano "arbitro
venduto", e ogni tanto qualcuno finiva dal direttore la mattina dopo.
Si puō dire che in quella scuolina e durante quei torneini ho imparato
il difficile mestiere dell'Ultras, perché anche quand'ero in seconda e
in terza guidavo la tifoseria e sognavo di fregare un tamburo da
qualche parte.
Ma tant'č; un giorno oramai lontanissimo passai in quarta elementare
ed anche per me, teoricamente, si spalancarono le porte degli agognati
torneini del doposcuola.
Il fatto gli č che tra me e il calcio giocato c'č sempre stato un
dissidio quasi insanabile. Sono veramente una schiappa dovunque mi si
metta a giocare: in difesa, a centrocampo, all'attacco, in porta. Gli
idoli della scuola (il Corsi, il Corati, il Bacci, il Boncompagni
detto "Bonco", il Superbi, il Vitali che a dodici anni m'offrė la
prima Esportazione senza filtro) erano imbarazzati. Essendo
praticamente loro che decidevano tutto (formazioni, squadre, chi
giocava in quale ruolo e chi in un altro), si trovavano davanti al
Venturi che, da una parte, era uno rispettato non foss'altro perché
gli era il pių grosso di tutti e tirava anche allora delle belle
manate affammāle, ma dall'altra era veramente un caso disperato quanto
al gioco. Se non mi avessero fatto giocare, mi sarei offeso a morte a
avrei meditato rappresaglie terrificanti, ivi compresa quella di non
passare pių i compiti. Se mi facevano giocare, la sconfitta era quasi
assicurata. Un bel dilemma.
Data la mia statura, fu quindi trovato un compromesso accettabile:
sarei stato il "secondo portiere fisso". Ovvio che chi non sapeva
giocare finisse in porta. Il classico de' classici. Eppure, mi sembrō
di toccare il cielo con un dito: anch'io, ora, facevo parte degli
eletti. Sia pure come scartina. In pių avevo risolto un annoso
problema: visto che tutti dovevamo comunque tenere il grembiulino
nero, e le squadre, per distinguersi, non avevano altro che impararsi
a memoria i componenti (cosa che provocava frequenti e comprensibili
sbagli al momento dei passaggi), avevo strappato alle maestre
-perorando la causa con piglio avvocatizio- il permesso, per una delle
due squadre, di legarsi al braccio il fiocco azzurro. Col gessetto
bianco si segnavano dietro i numeri dall'uno al sette, e dall'otto al
dodici per le riserve. Come secondo portiere, mi spettava il numero
otto. Ciō provocō il celebre detto del Corati, che ancora forse
risuona per quelle vecchie mura dove adesso i bambini giocano con le
pleistčscion portatili e si mandano gli esseemmeesse col telefonino:
"Ir Venturi? Se sapesse gioā come parla..."
E cosė furono torneini e torneini vissuti a bordo campo, senza mai
entrare manco per sbaglio. D'altronde, i portieri erano sempre quelli,
si pigliavano caterve di gol e zitti a contentarsi di qualche parata.
Di buttarsi per terra, manco a parlarne: c'era da farsi del male
sull'asfalto. Ogni tanto una smanacciata; ci fu il caso clamoroso del
Lanotte, che una volta segnō un goal con una ciabattata da fondo
campo. Ma fu presto dimenticato. Vita dura, quella del portiere. Dalla
scuolina di campagna fino alla serie A.
Finché, un indimenticabile giorno, non successe il fattaccio.
Sempre lo stesso Lanotte Franco, cui all'improvviso, nel corso della
finale di un venerdė di marzo del 1973, si mise a sanguinare il naso.
Un'epistassi, di cui il ragazzino soffriva da sempre. Ed era una
finale tiratissima: a un quarto d'ora dalla campanella, si era sul
14-12 per una squadra (le squadre non avevano nome, oppure lo
prendevano dal "campioncino" che vi giocava a turno, tipo "la squadra
del Corsi" o "la squadra del Bacci").
Nulla da fare: il povero Lanotte dovette andare in infermeria. Era il
portiere della squadra in vantaggio in quel momento. E, caso inaudito,
dovette entrare per forza il portiere di riserva della stessa squadra.
Vale a dire il sottoscritto.
Scese il gelo nel cortile d'una povera scuola elementare.
Qualcuno mi tira una pacca sulle spalle. Timidamente mi sistemo tra le
due fioriere. Ricomincia la partita.
Dopo tre minuti, un attaccante avversario (tale Petrone, nativo di
Foggia e per questo pigliato per il culo da tutti per il suo accento
leggermente esotico) fa un tiro del tutto innocuo e il Venturi combina
un disastro: cerca di bloccare la palla di piede, e invece della sfera
becca l'aria pura, limpida e cristallina del pomeriggio marzolino. La
palla va in rete, cioč sbatte nel muro, davanti all'incredulitā
generale.
In campo succede di tutto. Urla, berci, "Venturi vaffanculo",
"Spastico", "Fatti meno seghe ner bagno", e cosė via. Stavo per
mettermi a piangere, farfugliavo dei "non l'ho fatto apposta" e il
mondo mi crollava addosso.
Ma la partita doveva continuare. 14-13. Ancora un goal di vantaggio a
sei minuti dalla fine.
Logico che quelli della mia squadra facessero di tutto perché la palla
non transitasse mai dalle mie parti. Episodi epici in campo, ed io
che, come sempre, facevo da spettatore.
Finché non si arriva a due minuti dalla fine e non accade
l'irreparabile. Uno dei nostri, a due metri dalla porta, tira una
pedata clamorosa a un avversario e lo stende. Rigore. L'inflessibile
bidello Mario urla e non c'č nulla da fare.
Scene di disperazione.
Anche perché, in caso di pareggio, ci sarebbe stata la monetina.
Niente tempi supplementari, perché alle tre e mezzo c'era da rientrare
in classe per fare le lezioni. La sorte ria e ballerina avrebbe deciso.
Rigore.
L'avversario, non mi ricordo manco pių chi fosse, sistema la palla sul
dischetto, a cinque metri. Dischetto segnato rigorosamente col gesso.
Il Venturi sta in porta cercando di assumere un'espressione
fiammeggiante, mentre in realtā sta facendo la pių clamorosa faccia da
ebete che abbia mai avuto in vita sua.
Rincorsa.
Tiro. Venuto, chissā come, a mezz'altezza.
Il Venturi allarga un braccio e una delle sue manine. D'istinto. E
incoccia il pallone. Parte automaticamente l'altro braccio, e la palla
č bloccata. Fermata. Arrestata. Inoffensivizzata.
Si scatena il finimondo. Mi piombano addosso tutti i compagni di
squadra e mi seppelliscono urlando. Da reietto divento all'improvviso
l'eroe della giornata.
E quel minuto che manca alla fine vola via. Abbiamo vinto. Ho vinto.
Si torna in classe e sento i cori. La bambina del mio cuore (tale
Silvia, classe quarta B) mi fa gli occhi dolci e mi promette un
bacetto che, poi, non c'č mai stato.
Il lunedė, all'inizio del torneo dopo, ero al mio posto di riserva.
Non mi capitō mai pių di entrare in campo.
Questo č quanto accadde chissā dove, tra dei campi e un fiumiciattolo,
trentuno e rotti anni fa.
Trentuno anni dopo sono a domandarmi che ne č stato del Corsi, del
Corati, del Bacci, del Lanotte e di tanti altri. Che ne č stato di
quella bambina, la Silvia, che mi promise un bacetto. I bidelli, le
maestre, il direttore: tutti morti.
Ecco, si vuole parlare di calcio.
Visto come si fa?
Non ci vuole nulla. Basta cavare dei ricordi dalla propria vita. Come
quando si parla di qualsiasi altra cosa.
Salut,
 
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Inviato via 
http://arianna.libero.it/usenet/

Squalo Jordan ha scritto:
[CUT]
cose vissute da tutti credo solo che ai miei tempi si giocava tutti... e 
si giocava classe contro classe... nella mia classe eravamo tipo 9 
maschi gli altri 12 e giocavamo cmq 9 contro 12... perdevamo quasi 
sempre poi all'ultima partita nell'ultimo "intervallo lungo" della 5a 
elementare era già suonata la campanella.. eravamo sotto di uno, 
pareggiammo, e poi il gol della vittoria fu segnato da me (non era così 
strano dato che ero quello che faceva più gol) e mi esaltai 
tantissimo... poi mentre noi eravamo esaltati a fare i fighi davanti 
alle "femmine" gli altri ricominciarono a giocare e fecero un altro 
gol... allora finì a botte (cmq avevamo ragione perchè suonata quando 
abbiamo pareggiato si era detto "chi segna vince")..
ah, a botte abbiamo stravinto.. pur essendo di meno

 Corati, del Bacci, del Lanotte e di tanti altri.
Ma ciň che tutti noi vorremmo sapere č: che fine hanno fatto Franti e
Garrone?

 [CUT]
Quanti ricordi... anche a me succedeva piu o meno lo stesso... Unica
differenza oltre allaminor organizzazione (facevamo partite singole)
era che su 15-16 ragazzi c'erano 2-3 campioncini 5-6 bravi e il resto seghe
Non so perchč tutti i campioncini e quelli bravi stavano insieme (eravamo
codardi?) C'era solo un campioncino (tutt'ora un pazzo) che si prendeva
tutti i segoni e dava l'anima per la squadra quindi alla fine le partite
erano combattute, perchč magari i segoni erano in 3-4 in piu... Certo
dall'altra parte facevamo il calcio samba... ricordo solo che le 2 ore
seguenti all'intervallo la metą delle volte mi addormentavo (i limiti fisici
gia si facevano vedere...)
ciao