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Titolo: [attn] Giò [OT] ancora Pantani

Un paio di articoli (copiaincollati) per aggiungere elementi al dibattito
depressione-non depressione/colpe-non colpe.
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da; 
http://www.feltrinelli.it/FattiLibriInterna?id_fatto=2513
Umberto Galimberti: Pantani nel deserto dei depressi
Tratto da “la Repubblica”, 18 febbraio 2004
 
La cosa più sconvolgente nella tragedia di Marco Pantani forse non è la sua
morte, ma l'assoluta solitudine in cui era stata lasciato negli ultimi anni,
quando le glorie del campione cedevano il posto alle sofferenze mute e forse
abissali dell'uomo.
Educati come siamo alla cultura dell'applauso non sappiamo neanche dove sta
di casa la cultura dell'ascolto. Distribuiamo farmaci per contenere la
depressione, ma mezz'ora di tempo per ascoltare il silenzio del depresso non
lo troviamo mai. Con i farmaci, utili senz'altro, interveniamo
sull'organismo, sul meccanismo biochimico, ma la parola strozzata dal
silenzio e resa inespressiva da un volto che sembra di pietra, chi trova il
tempo, la voglia, la pazienza, la disposizione per ascoltarla? Tale è la
nostra cultura. E allora il silenzio diventa tumultuoso, e la depressione
prende a parlare, non con le nostre parole banalmente euforiche o
inutilmente consolatorie, ma con quelle rotture simili alla lacerazione
delle ferite quando il corpo le conosce come ferite mortali.
È a questo punto che lo spettro della morte si annuncia e inizia a parlare
con il tono tranquillo di chi sa di tenere nelle proprie mani tutte le
sorti.
Fine del baccano indiavolato in cui quotidianamente tentiamo di esprimere la
nostra gioia. Un baccano che è la parodia del grido d'angoscia che, se fosse
ascoltato, ci farebbe riconoscere un uomo nel deserto delle cose.
Un deserto che si espande da quel presente muto, in cui il depresso disabita
per invivibilità ogni evento, al passato che ha desertificato glorie,
trionfi e amori che non si sono radicati, progetti estinti al loro sorgere,
ricordi che non hanno nulla a cui riaccordarsi, in quella solitudine
frammentata dove l'identico, nella sua immobilità senza espressione, coglie
quell'altra faccia della verità che è l'insignificanza dell'esistere.
Non si può parlare neppure di disperazione, perché l'anima del depresso non
è più solcata dai residui della speranza. E le parole che alla speranza
alludono, le parole di tutti, più o meno sincere, le parole che non si
rassegnano, le parole che insistono, le parole che promettono, le parole che
vogliono guarire languono tutte attorno al depresso, come rumore insensato.
Il rumore che gli altri, quelli che un tempo applaudivano, si scambiano ogni
giorno per far tacere a più riprese quella verità che il depresso, nel suo
silenzio, dice in tutta la sua potenza.
Bisogna avere il coraggio di vivere fino in fondo anche l'insignificanza
dell'esistenza per essere all'altezza di un dialogo con il depresso. E solo
muovendosi intorno a questa verità, che è poi la verità che tutti gli uomini
si affannano a non voler sentire, può aprirsi una comunicazione.
Comunicazione rischiosa, non perché ci può trascinare nella depressione, ma
perché può tradire la nostra insincerità. Il depresso infatti è sensibile al
volto che smentisce la parola, e il suo silenzio smaschera la finzione e
l'inconsistenza. Per questo i volti dei depressi sono rigidi e pietrificati.
Abitando la verità dell'esistenza con tutto il suo dolore, essi non stanno
al doppio gioco della parola che danza disinvolta nell'insensatezza della
vita, o che, impegnata, indica una formazione di senso laggiù ai confini del
deserto.
Il depresso sa che il confine, come l'orizzonte, è sempre al di là di ciò
che di volta in volta appare come confine e orizzonte, sa che non c'è
felicità nella sequenza dei giorni, che il sole che muore è lo stesso che
risorge, e che nel cerchio perfetto che il ritorno disegna naufraga il
progetto che per un giorno s'era levato per reperire un senso nella vita.
Si può spezzare questo cerchio tragico e perfetto? Sì, se siamo capaci di
ritrovare l'essenza dell'uomo che Hölderlin indica là dove dice: "Noi siamo
un colloquio" . Il colloquio è fatto solo di parole, ma le parole non si
dicono solo, si ascoltano anche. Ascoltare non è prestare l'orecchio, è
farsi condurre dalla parola dell'altro là dove la parola conduce. Se poi,
invece della parola, c'è il silenzio dell'altro, allora ci si fa guidare da
quel silenzio.
Nel luogo indicato da quel silenzio è dato reperire, per chi ha uno sguardo
forte e osa guardare in faccia il dolore, la verità avvertita dal nostro
cuore e sepolta dalle nostre parole. Questa verità, che si annuncia nel
volto di pietra del depresso, tace per non confondersi con tutte le altre
parole.
Parole perdute per il senso profondo della nostra esistenza, che ogni giorno
tentiamo di disabitare dietro le maschere in cui è dipinta ovvietà,
incrostazioni di felicità, recitate euforie.
Esaltarci per i trionfi o piangere per la morte sono gesti insufficienti al
limite dell'ovvio, così come non basta batter le mani tanto per una vittoria
quanto per il passaggio di una bara. La depressione chiede di più: non
entusiasmi, non pianti, non applausi. La depressione chiede ascolto.
Quell'ascolto che tutti abbiamo negato a Marco Pantani e che, a partire
dalla sua morte, potremmo incominciare a inaugurare come primo segno di una
cultura meno plaudente perché più riflessiva, più attenta alla solitudine
degli uomini.
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da: 
http://www.ilmanifesto.it/oggi/art101.html
Il sogno tradito di Pantani
ANDREA SCANZI
Non l'ha scritto nessuno, eppure si è scritto tanto e troppo, ma Pantani è
morto come Villeneuve. Da talento fragile, incapace di metabolizzare quella
che ai suoi occhi restava un'ingiustizia inaccettabile. Per Gilles fu il
tradimento di Pironi, per Marco l'ematocrito alto a Madonna di Campiglio.
Entrambi erano personalità particolari, ipersenzienti, contraddittorie.
Vivevano di un equilibrio tutto loro, sempre prossimo a spezzarsi. Bastava
un niente. Bastò un niente. Villeneuve è sopravvissuto al «torto» 13 giorni,
Marco poco meno di cinque anni. Ma la loro vita era già finita. In
coincidenza con la disillusione. La constatazione della propria
impossibilità a vivere il dopo. Ha ragione Michele Serra, come quasi sempre
gli accade, quando scrive che quella di trovare per forza «un colpevole» sia
una prassi tipicamente italica, e tipicamente inutile. Pantani non è morto
per colpa di giornalisti, giudici, tifosi o familiari. Ma è anche vero che
questo cordoglio unanime, trasversale e telegenico, saturo di opinionisti
lacrimevoli e presentatori carnivori, ha spesso visto protagonista la stessa
gente che, fino a sabato scorso, gli spalava disinvoltamente merda addosso.
La verità è che Pantani, il famosissimo e amatissimo Pantani, è morto solo
come un cane. Che le lacrime e gli applausi sono arrivati dopo. Dopo che
nessuno voleva anche solo provare ad affrontare il vero problema di Marco,
la dipendenza; dopo che si era sepolto anzitempo in un residence qualunque
di Rimini, trasfigurato, in uno stato di delirio, senza che nessuno lo
sapesse. Dopo che gli amici avevano fatto una colletta per implorare i
pusher di non vendergli più droga; dopo che si era ridotto a scrivere
ovunque gli capitasse, persino il testamento negli spazi bianchi di un
passaporto. Pantani è morto solo. Malato e trasfigurato e dileggiato, come
Garrincha. E poi, come Garrincha, venerato e santificato. Dopo, però.
Nessuno ha perdonato a Pantani di aver tradito il sogno puro, ai più ha
fatto comodo eleggerlo come unico capro espiatorio. Nel '98 era un dio,
l'anno dopo un appestato. Questa è la realtà dei fatti. Rileggete i corsivi
che lo hanno riguardato in questi anni. Carta vetrata, non stampata. Nel
frattempo, irriconoscibile, lui moriva. Una morte a rate, a debito. A
credito, come nelle pagine di Celine. Tutti sapevano che sarebbe finita
così, eppure è successo. Ed è un po' troppo consolatorio dire che non si
poteva impedire «perché lui non si è fatto aiutare». Certo, era un uomo
debole e neanche sempre simpatico; certo, gli sarebbe bastato dire,
«scusate, ho sbagliato»; certo, non ha saputo rialzarsi: ma chi ha detto che
ci si debba per forza rialzare? Chi ha detto che un campione debba essere
sempre un campione? Chi ha detto che la debolezza sia una colpa?
E' stato un week-end terribile. Neanche 24 ore dopo Marco, è morto Lauro
Minghelli. Aveva 31 anni. In queste pagine si raccontò un'ultima volta. Era
il capitano di Vieri nella Primavera del Toro, era il capitano della prima
Arezzo di Cosmi. Era malato del morbo di Gehrig. Era una persona bella. Ci
sono ricordi che non affievoliscono, mai. La bandana che cadeva a terra di
Marco, sotto la pioggia di salite impossibili, gli occhi e le gambe a
scattare «così accorcio l'agonia»; le mail di Lauro, gentili, affettuose,
coraggiose, lui a rincuorarti e dirti «va tutto bene, la vita è
meravigliosa» anche tre settimane prima di morire. C'è uno stadio, quello di
Arezzo, che i tifosi della curva hanno chiesto di intitolare a Lauro, ed è
un'idea dolcissima. Ma gli affetti continuano a cadere. E si sta peggio,
molto peggio, delle foglie sugli alberi d'autunno.
www.andreascanzi.it
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Inviato via 
http://arianna.libero.it/usenet/


Qui Scanzi dimostra di essere come serra: un mastodontico idiota,
saccente e presuntuoso.
Stiamo ai fatti.
Pantani è morto.
A 34 anni. Da atelta. Minato da farmaci e droghe. E depresso.
Secondo 'sti geni, la condizione terminale non è stata causata dal
trattamento ricevuto (salvo poi tra le righe accusare "gli altri"
giornalisti) da magistratura, stampa, colleghi.
Non ci sono cazzi, Marco è sempre stato perseguitato dalla sfortuna ed
ha sempre reagito alla grande, è stato sopraffatto dalla persecuzione
delle persone.
La debbono finire di nascondersi dietro a un dito: hanno fatto una
serie di porcate e cercano tutti di ripulirsi la coscienza.
Non è vero.
Vorrei vedere questi giudici, questi procuratori trascinati
ingustamente nel fango, vorrei veder loro, che ricercano il servizio
nel tg e la foto sui giornali, accusati e condannati per cose
inesistenti. 
Poche persone potrebbero sopravvivere alla metà delle cose che sono
cadute addosso a pantani, si è disintegrato, non da solo, ma
sapientemente aiutato di chi gli ha sistematicamente tolto ogni forma
di salvezza.
Continuo a domandarmi il perchè sta gente scriva. Glielo ha
commissionato qualcuno, o sono sbocchi irrefrenabili di vocazione
poetico pennaiola?
Che cazzo vogliono dire: che è colpa del mondo moderno, della società
consumista e capitalista, del potere dei media (ma solo quelli
mediaset), o del fatto che tifasse milan se è morto solo come un cane.
No, non è morto solo come un cane, è morto come una grande star dello
spettacolo più che dello sport.
E' morto come Chet Baker, Jim Morrison, Marylin, e tanti altri.
Con loro condividerà il ricordo e l'amore di tanti.
Gli altri si fottano.
Giò

 da: 
http://www.ilmanifesto.it/
Viva il pluralismo :-)