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Titolo: Tutto ma non i libri! Io l'asfalterei

Marcello Veneziani per "Libero"
Cari lettori, vi considero ormai la mia famiglia e perciò vorrei parlarvi 
con il cuore in mano di cose che solitamente non si scrivono sui giornali. 
Superando la comprensibile ritrosia a stendere in pubblico i panni privati, 
soprattutto quando sono sofferti e da lunghi mesi ormai, vorrei raccontarvi 
una storia che è sì assolutamente personale, ma tocca un argomento che 
coinvolge a vario titolo ormai tante persone.
Premessa: la cosa a cui più tengo, dopo le persone care, sono i miei libri. 
Ne ho 15 mila divisi in sette grandi librerie a parete, sono il mio pane e 
la mia anima; li vivo e li respiro, ne parlai pure in un libro recente. E ci 
lavoro. Mi rifugio in loro quando sono malinconico, deluso dalla vita.
O quando ricerco vite ulteriori e inseguo la grandezza negata al meschino 
gossip del giorno. Da mesi ormai sono costretto a entrare in casa mia, di 
mia proprietà, dove ho i miei figli, le mie cose, i miei vestiti, il mio 
archivio, i miei libri, come un ladro. Li consulto in fretta e poi vado via 
furtivamente. Per una dolorosa storia di separazione, di cui si sta 
occupando il magistrato, mi è impossibile restare in casa in presenza di mia 
moglie.
Per non turbare la quiete famigliare sono costretto ad andarci solo qualche 
mattina, quando so che non c'è lei. Già questo, capirete, fa male; vivo tra 
domicili provvisori, l'auto ridotta per mesi a casa-armadio, il conto in 
banca saccheggiato perché mi fidavo e contestavo tutto, case e conti. Ma non 
voglio esibire i miei affetti famigliari ne entrare in una vicenda che 
attiene la vita privata e il giudizio di un magistrato.
Torno ai libri. Da tempo vedo i miei libri sparire, a cominciare dai più 
cari. E ho visto sparire miei appunti, scritti intimi o tracce per libri 
futuri. Ho ricevuto telefonate in cui mi si annunciavano libri bruciati, 
strappati venduti. E bruciati e strappati alcuni libri poi li ho trovati; me 
li hanno fatti notare anche i miei figli. Molti sono stati cambiati di 
posto; così non è facile capire se siano andati via oppure no.
Altri sono stati prima nascosti tra i materassi, sotto i divani, per poi 
farli sparire del tutto. I miei figli hanno salvato le opere di Borges, 
almeno per ora. Però, confermano i miei figli, i libri escono di casa in 
gruppi di 40-50, per non far più ritorno, ed essere venduti. Ricevo 
telefonate deliranti che mi ripetono: venduti.
Le opere di Heidegger, di Arendt, con le mie annotazioni, e potrei 
continuare il doloroso elenco, a cominciare dai libri che mi sono più cari, 
su cui studio e ho studiato. Non posso far nulla, oltre una denuncia, libri 
deturpati o spariti non sono tomi intonsi per abbellire la biblioteca; no, 
sono libri letti, chiosati da me, con annotazioni a margine, sottolineature, 
spesso introvabili.
Non possono essere ricomprati. Sono libri vissuti, con tracce di salsedine o 
di resina, perché spesso furono letti da viandante, al mare o sotto un 
albero. In larga parte sono frutto di mie ricerche certosine, di miei 
acquisti, di mie assidue frequentazioni in libreria. In parte sono ereditati 
da mio padre, che oggi non vede quasi più e con i libri di casa sua ha un 
rapporto solo tattile, amorosamente li sistema e li risistema per continuare 
in questo modo ad accarezzarli.
Quando riprendevo quei libri e ritrovavo a margine la sua calligrafia 
alternata alla mia, ritrovavo il filo di una continuità, di padre in figlio 
(è il titolo di un mio libro che proprio oggi mi è giunto nella traduzione 
portoghese, "De pai para filho").
Cambiai casa e ne presi una più grande perché i libri non entravano più 
nella vecchia. E ora devo sentire i fogli di quei testi strappati al 
telefono; devo veder la mia biblioteca sconvolta e dissolto l'ordine 
complesso con cui l'avevo sistemata per autori e argomenti; devo notare come 
un lutto vari libri introvabili, che inutilmente cerco, con l'aiuto dei miei 
figli.
Gentile, Soffici, Bergamin, Borges, Campo, testi spariti. Strappate le 
"Enneadi" di Plotino, opera a me cara a cui dedicai un mio libro, bruciata 
la biografia di Simone Weil, bruciato "Così parlò Zarathustra". Una volta, 
esasperato, ho messo a soqquadro la casa, trovandone qualcuno nascosto, 
anche sotto i materassi; ma altri sono scomparsi, distrutti, ceduti, non so.
Ho persino scritto, per disperazione, sui muri di casa: sono spariti i miei 
libri. Non credo esista barbarie peggiore verso la cultura, la civiltà e 
verso uno scrittore. Sottrarli i libri e gli appunti è come togliergli 
ossigeno. Il mio studio di casa è anche il mio ufficio. Ora è impraticabile. 
E non so dove portarli in fretta, anche perché ho speranza di rientrare in 
casa dopo che i miei figli hanno chiesto al magistrato di restare con me 
nella casa famigliare.
É inopportuno scriverne, mi dicono, soprattutto perché sei un personaggio in 
vista: ma si può vivere sotto questo ricatto? No, avrò perso lucidità perché 
sono esasperato, anzi disperato, ma a questo punto preferisco fare outing da 
me. Nel nome di tanti coniugi feriti e privati di tutto quel che era loro, 
legittimamente ed esclusivamente frutto del loro lavoro. Da tempo non dormo, 
non vivo, ho grave difficoltà a scrivere e concentrarmi. E mi vedo 
trascinato in un gorgo bestiale.
Queste vicende sono annotate di passaggio, solo per spiegare l'assurdo caso 
di una biblioteca deturpata, venduta e di fatto proibita al suo fruitore e 
proprietario. Per tirarmi su, ho accolto commosso l'altra sera l'invito di 
un mecenate a cena nella sua grande biblioteca; per respirare in una sera 
d'inverno, come un esule, l'aria saggia e antica della mia patria 
inaccessibile e ferita.
http://213.215.144.81/public_html/articolo_index_17083.html
-- 
18.12.04 Juventus - Milan 0-0
Moggi, ad Ancelotti: «Sei stato molto fortunato, Carlo. Vi abbiamo chiuso 
nella nostra area per 90'...» 

 farli sparire del tutto. 
Poveraccio.
Gli manderò in regalo una copia della Storia d'Italia del Biscione (8
tomi).
;-)
Biss
-- 
Sir Biss
LA TANA DEL BISCIONE:
http://biscione.blogspot.com/
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 Marcello Veneziani per "Libero"
lo capirei se parlasse di vinili...