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Titolo: di corrado su elisha

Beppe Di Corrado per "il Foglio"
 
Stephan El Shaarawy è la schiuma che esce dalla bottiglia di champagne 
appena la stappi. Esplode in fretta. Era lì, nel collo. Era lì, pronta 
per essere versata. Solo che il tappo qui era Zlatan Ibrahimovic. 
Capito? Non c'è un solo tifoso del Milan che voglia sentirlo dire, 
adesso. Con quindici punti in campionato, con la fatica bestiale che si 
fa, con la modestia complessiva della squadra, come fai a dirgli che 
Ibra era un problema?
Però è così. Conviene spiegare, per non essere presi per psicolabili: 
Zlatan era un guaio per El Shaarawy, mica per il resto. Cioè, con Ibra 
ancora a Milano, Stephan non sarebbe mai esploso così. La schiuma 
sarebbe rimasta nel collo, il talento sarebbe rimasto confinato ancora 
un po' in panchina. Come l'anno scorso, in fondo. C'erano, insieme. Uno 
più forte di tutti, l'altro sconosciuto da tutti.
Ibra dentro, Stephan fuori. Scontato, banale, ovvio: che fai, usi un 
ragazzino quando hai uno dei cinque giocatori più forti del mondo? El 
Shaarawy ha giocato un po', quel poco che ha portato tutti, ma proprio 
tutti a dire la stessa cosa: "Bravo, ma acerbo". Poi Ibra è andato, 
Cassano pure. Il Milan sarà pure quello che è, però ha trovato la cosa 
migliore del calcio italiano degli ultimi dieci anni. Sì, c'è 
Balotelli: ma a 20 anni scarsi, Mario non faceva quello che a 20 anni 
fa Stephan. Sono numeri, non suggestioni. Sono fatti, non idee.
Dieci gol in campionato in tredici partite: negli ultimi quindici anni 
di Milan, solo Andriy Shevchenko è riuscito a fare meglio di lui. Il 
dettaglio tutt'altro che trascurabile è che nel 2003, quando Sheva fece 
12 gol in 13 giornate, aveva 27 anni. Era un campione fatto e finito, 
era all'epoca l'attaccante più forte d'Europa, era uno che valeva 
decine di milioni di euro. Era un fenomeno. Punto.
E poi, per dirne una, in quei 12 gol c'erano pure i rigori. Stephan non 
li calcia. Però sta lì, a dieci gol, da pivello sbocciato in fretta, da 
ragazzino buttato dentro per vedere l'effetto che fa, da sostituto del 
sostituto del sostituto. Perché prima di lui, in teoria, c'erano Pato, 
Robinho, Pazzini e Bojan. E chi dice il contrario, dice balle. El 
Shaarawy a inizio stagione era il quinto attaccante, il gioiellino da 
usare sì e usare no. "Per non bruciarlo", dicono tutti quelli che non 
credono abbastanza nei giovani e pensano così di difenderli.
Dieci gol era più di quanto ci si aspettasse da lui in tutto il 
campionato. Lui ci ha messo 13 giornate. Tanto per restare ai numeri: 
Ibra in questo momento della passata stagione aveva segnato 8 gol, così 
come Inzaghi nel 2002-03 e come Gilardino nel 2005-06. Kaká nel 2007-08 
era arrivato a 7, Pato nel 2009-10 a 6. Per capire quanto conti lui 
adesso vale un altro numero: ha segnato il 50 per cento delle reti 
rossonere in serie A.
Stephan funziona perché il tappo è saltato e qualcuno ha deciso che la 
schiuma non bisognava farla cadere per terra, ma farla finire nei 
bicchieri per bersela di un soffio. Ce l'ha il Milan, ce l'abbiamo noi. 
Per una volta si può anche far finta di farsi andare bene un campionato 
così e così, ma godersi un talento che sta crescendo perché finalmente 
ci sono le condizioni perché ciò accada. Vent'anni sono la meraviglia 
dello stupore.
Sono un pezzo d'Italia che non sembra Italia. Ci masturbiamo il 
cervello pensando che gli altri siano migliori di noi nell'allevare 
campioni. Parliamo del Barcellona e del Manchester United come delle 
squadre che riescono a vincere valorizzando i giovani. Vediamo Messi, 
Iniesta, Xavi, Rooney, Chicharito e diciamo: loro sì che sanno puntare 
sui ragazzi. El Shaarawy abbatte i luoghi comuni sull'Italia che non ci 
crede. Sì, ci mette un po'. Sì, deve incastrarsi l'addio di Ibra, 
l'infortunio di Pato e quello di Robinho. Però c'è. Adesso, direbbe un 
altro giovane che vuol cancellare i vecchi altrove.
Stephan corre per se stesso e per gli altri. Non è una metafora, è la 
verità. Nella partita contro il Napoli ha segnato due gol e d'accordo. 
Però non solo. Prima del 2-2, a dodici minuti dalla fine della partita 
lo si è visto rincorrere un avversario per ottanta metri, fino alla sua 
area. E' quello che fanno in pochi tra tutti e in pochissimi tra le 
stelle. Lì c'è la voglia che non è il contrario del talento, che non è 
la sconfitta del genio.
E' il dettaglio che fa la differenza finale. Perché tra uno che ha 
classe e uno che ha classe e voglia, vince di sicuro quest'ultimo. 
Dicono: ma uno come Ibra non ha bisogno di farlo, perché non deve 
disperdere energie, non può concentrarsi su qualcos'altro che non sia 
il suo genio. Stephan lo fa e forse lo farà. E qui marcherà la 
diversità. Perché quelli come lui, nati negli anni Novanta, giovani, 
freschi, forti, sono i nativi digitali del pallone: saranno drogati dei 
videogame di "Pes" e di "Fifa", ma esattamente come gli avatar 
multimediali rincorrono gli altri fino all'ultimo secondo e poi si 
ributtano in avanti per segnare.
Sono i nuovi giocatori multitasking: difesa e attacco, fatica e 
talento. Sì, lo può dire che Zlatan era complicato come compagno: "Era 
pesante", ha detto qualche settimana fa. Lo può dire perché non è 
ancora Ibra, ma può diventarlo. Perché parla con rispetto e se parli 
con rispetto puoi dire tutto quello che vuoi.
Perché a chiunque gli rompa le scatole può tirare fuori quelle cifre: 
dopo 13 giornate, Ibra non aveva mica fatto dieci gol, più due 
magnifici in coppa (con lo Zenit San Pietroburbo e con l'Anderlecht), 
più uno in Nazionale alla Francia, all'esordio assoluto dal primo 
minuto. Può farlo perché lui, l'altro, il Milan, l'Italia e il mondo 
sanno che se ci fosse stato ancora Ibra al Milan tutto questo non 
esisterebbe. Ci vuole un passo, a volte. Ci vuole un lancio, sempre.
El Shaarawy ha stoppato l'assist immaginario che gli ha fatto il Paris 
Saint Germain che ha strapagato per portarsi Ibra in Francia. Merci, 
deve aver detto il Faraoncino, come lo chiamano ora perché è molto 
meglio di "piccolo Faraone". Merci, allora. Giocare e segnare sono 
stati altri assist emotivi. Una specie di dose settimanale di 
convinzione nei propri mezzi, che poi è quello che troppo spesso manca 
ai ragazzi, nei campi da calcio e fuori. Stephan ce l'ha. Cresce, 
cresce, cresce. E quindi: gol, gol, gol. Allora può dirlo senza altri 
problemi: "Se mi arrivano i palloni, io la porta la vedo".
Lo aveva detto a Parma, nel commentare il tiro rasoterra infilato nella 
porta di Lloris con la millimetrica geometria dell'appassionato di 
biliardo. Al San Paolo, lo stadio di Maradona, ha costruito la rimonta 
milanista. Ma la frecciata improvvisa dal limite, a fine primo tempo, 
non l'ha nemmeno festeggiata: ha raccolto il pallone e l'ha portato a 
centrocampo, la squadra stava ancora perdendo, ha scritto Enrico Currò.
"Se un gol non serve, per me è come se valesse la metà". Appunto. E' 
per questo che corre come uno senza talento e quindi più degli altri 
che il talento ce l'hanno. "Pes" o "Fifa" che sia. E' come se fosse una 
perenne partita alla PlayStation dove puoi sempre ribaltare il 
risultato. Non era un personaggio. Ora sì. Per la chioma buffa e 
curiosa che ha stuzzicato le battute di Berlusconi e che ispira i 
titolisti di tutti i quotidiani italiani: si legge di continui "su la 
cresta", "giù la cresta", "sulla cresta dell'onda".
Banalità che funzionano per gli slogan e che a lui garantiscono ancora 
più visibilità di quella che già ha. Poi c'è il cognome straniero che 
trascina dietro si sé la nuova Italia, con il carico di novità e anche 
di retorica che la accompagna. Lui e Balotelli per farci pensare di 
essere migliori di quello che siamo. Ma perché poi? Perché abbiamo 
l'Africa dentro di noi? Stephan e Mario non hanno mai pensato di essere 
diversi. Italiani.
Semmai la differenza è l'età. Perché ce ne sono tanti che nelle 
giovanili sono dei fenomeni e poi si sgonfiano. Per dirne una: Bruno 
Conti ha un figlio maggiore che faceva il centravanti nella Primavera 
della Roma: sembrava fortissimo, ma se ne sono perse le tracce. 
Daniele, il piccolo, pareva il meno bravo invece è arrivato in serie A.
Ce ne sono tanti così. Tantissimi. Giuseppe Rossi era uno di questi: 
era quello che il giorno della finale del campionato Nazionale allievi 
2003 fece il gol decisivo al Treviso. 2-1, coppa al Parma, giro di 
campo, bacheca, scudetto tricolore sulle maglie. Però normale, ovvio, 
scontato. Con i coetanei sono bravi tutti, no? Questo, poi, sognava di 
diventare Van Basten o Van Nistelrooy, ma aveva il corpo di Alessio 
Pirri. Adesso tutti zitti, per favore. Semplice dire che il Parma era 
in crisi, alla vigilia del crac Parmalat.
Sarà anche vero, ma è facile. E siccome è facile non vale. Perché non 
l'ha visto nessun altro? Milan, Inter, Juventus, Fiorentina, Roma: 
Rossi aveva i numeri di uno che quantomeno va visto. Una media di quasi 
un gol a partita. Gli osservatori del Manchester United vennero in 
dieci per valutarlo: dieci in dieci partite diverse. Alla fine 
scrissero un rapporto complessivo a Ferguson: "Giuseppe Rossi è il 
miglior '87 d'Europa". Cioè: impossibile non vederlo. Invece non 
l'avevano visto.
Ecco, adesso siamo tutti qua a raccontare ogni volta che un ragazzino 
di una squadra italiana viene preso da qualche club straniero. Ci 
divertiamo sempre a chiamarlo "ratto", perché certo è incomprensibile 
che un italiano se ne vada. Era successo con Gattuso e non è servito a 
niente. Rossi è stato il secondo, ma anche con lui è finita come con 
Rino. Lo scandalo, i reportage, le inchieste sui vivai italiani che non 
esistono più.
E poi? Poi il vuoto: non si fa nulla per incentivare i ragazzi, si 
continua a comprare dall'estero. Il che va benissimo, perché se uno è 
bravo chissenefrega se è italiano o straniero, basta mettersi d'accordo 
con se stessi e non lamentarsi se qualcuno poi viene a pescare da noi. 
I calciatori sono complici. Prendi quello che è successo qualche anno 
fa: il campionato cominciato con mezz'ora di ritardo per solidarietà 
con i giocatori di serie C che non vogliono la nuova regola del limite 
degli over 23 in rosa. Però poi gli stessi calciatori denunciano la 
fuga dei talenti all'estero.
Ecco, la storia di El Shaarawy forse è un punto. Perché Giuseppe Rossi 
poi è tornato all'estero e s'è pure rotto, perché Mattia Destro che 
avrebbe dovuto esplodere è ancora fermo ai box, perché, perché, perché. 
El Shaarawy, invece, è stato stappato. Eccolo, amici. Corsa, talento, 
creatività, agonismo, forza, gol. Non è bellissimo da vedere, nel senso 
che a volte corre un po' sbilenco, con la schiena un po' inarcata, col 
baricentro basso. Però è forte. Fortissimo. Però segna. Però ride.
Si chiedono: perché tutta questa sicurezza? E trovano la risposta 
fuori. Nella famiglia. Nel padre psicoterapeuta. Allora sappiamo molte 
cose di lui. Per esempio che alla maturità scelse il tema 
socioeconomico: "Siamo quello che mangiamo". Era l'estate del passaggio 
dal Genoa al Milan e i giornali raccontarono in diretta il suo esame. 
Succede sempre con i calciatori, come se fossero delle scimmiette 
fotografate quando si comportano da umani. "Sono un atleta e da tempo 
ho imparato ad avere cura del mio corpo. Eppoi mio padre mi ha fatto 
capire subito quanto fosse importante l'alimentazione corretta per una 
persona. Penso sia andata bene".
Ci raccontano la sua pagella, altro classicissimo: italiano 7, storia 
7, inglese 6, economia domestica 6, diritto 6, psicopedagogia 7, igiene 
6, statistica 6, educazione fisica 7, musica e canto 8. I dettagli da 
fan servono a sorridere e a fare simpatia a buon prezzo. Lui non 
c'entra. Lui è triturato da un mondo che ha fatto del cliché una cifra 
costante. Così accade sempre che il talento un po' estroso debba essere 
anche un po' cazzeggione. Allora il look, l'accento, le curiosità 
estremizzate.
Come il racconto di Berlusconi che gli chiede di tagliarsi i capelli. 
Come la storia delle sue canzoni hip hop cantate in ritiro. Come 
l'iPhone ricevuto di recente al compleanno, come i film di avventura 
che preferisce rispetto agli altri, come la foto di lui con Ibrahimovic 
fatta a Marassi qualche anno fa: Ibra nell'Inter, lui ragazzino del 
Genoa e allora tutta una serie di analogie e coincidenze che gli hanno 
fatto dare l'etichetta di "predestinato".
E' la scoperta del talento nuovo fatta con gli occhi anni Ottanta, 
quando di Falcao bisognava scoprire "l'uomo fuori dal campo". Quindi la 
chitarra, le canzoni, il ballo e il resto. Vi ricordate Aristoteles 
dell'"Allenatore nel pallone": tutti così. Vediamo che c'è dietro 
all'apparenza. Gli anni Duemila non hanno aggiornato il canovaccio. 
L'altro El Shaarawy, prima del vero El Shaarawy.
Quello dei dieci gol in tredici partite. Quello che calcia di destro e 
di sinistro. Quello che domani gioca con la Juventus da leader. 
Possibile? A vent'anni? Adesso sì. Perché il pallone ha trovato un 
giovane in cui credere senza doverlo per forza catalogare come un 
ribelle. Questo corre, gioca e segna. Questo che serve al Milan e al 
calcio italiano. Questo è stato preso dalla Nike come unico testimonial 
del calcio italiano nella sua nuovissima pubblicità. E' lo stesso 
sponsor di Ibrahimovic. Non significa niente. O forse sì.
 
 

 Non significa niente. 
 
Riassunto esaustivo
 

 bicchieri per bersela di un soffio.
 
mammamia! gli piace proprio sta metafora del cazzo. tutto sto papiro
basato su questo assioma. io mi fermo qui. magari dopo dira' anche cose
interessanti eh, ma mi rifiuto di continuare vista la premessa.
 
 
 

 Beppe Di Corrado per "il Foglio"
 
l'articolo piu' lungo della storia del giornalismo sportivo, senz'altro
 

 E poi, per dirne una, in quei 12 gol c'erano pure i rigori. 
 
a parte tutte le altre cazzate Sheva in quella stagione fece 24 gol e un
solo rigore e non mi sembra nelle prime 13 giornate
 
-- 
 
 
questo articolo e` stato inviato via web dal servizio gratuito 
http://www.newsland.it/news
 segnala gli abusi ad 
ab...@newsland.it
 
 
 

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Quindi fammi capire, El Shaarawy e' Italiano e Giuseppe Rossi invece
non e' Americano.

> l'articolo piu' lungo della storia del giornalismo sportivo, senz'altro
 
di corrado è sempre così, anni fa avevo postato:
https://groups.google.com/forum/?hl=it&fromgroups=#!topic/it.sport.calcio.milan/80CO4cvb3u4
 
 
Accende e fuma: “Non è che non riesca
a smettere. Non voglio”. Con
Franklin Rijkaard il buonismo va sempre
a casa. Spegne e accende di nuovo:
“E’ vietato fumare in panchina, negli
spogliatoi, negli alberghi, nei bar, nei ristoranti.
Quando posso lasciatemelo fare”.
Non si sforza d’essere simpatico,
Frank. E’ cinico, poco diplomatico, non
è politicamente corretto. Mourinho lo
provoca, lui non fa come gli altri che lasciano
cadere la cosa, che fanno i bravi,
i silenziosi, quelli che preferisco-non-rispondere.
Frank morde: “Mourinho è
una vergogna”. Due punti, punto e virgola,
punto. Rijkaard oggi se ne fotte di
quasi tutto: fuma, litiga, non sorride a
comando. Se ne fotte anche del passato
da svampito. Prima era così come lo raccontavano:
annoiato, dormiglione, smemorato.
Al Milan ci camperanno altri
vent’anni con gli aneddoti su di lui. Barzellette
reali e candid camera involontarie:
quella di Arrigo Sacchi che in un
allenamento della primavera 1991 stava
spiegando qualcosa di fondamentale,
tutti i giocatori del Milan erano in cerchio
ad ascoltarlo, Rijkaard chiuse gli
occhi e cominciò a dondolarsi come uno
che si sta per addormentare. “Frank,
hai capito quello che sto dicendo?”.
“Eh?, sì sì mister”. Vera anche la storiella
raccontata da Van Basten: “Una
volta eravamo in aereo per una partita
della nazionale olandese a Istanbul.
Frank era seduto all’ultima fila e stava
fumando, poi si avvicinò a me: ‘Scusa
Marco, puoi darmi il numero?’ Era il numero
di casa sua”. Vero pure che in allenamento
si seccava quando lo obbligavano
a correre senza palla. Che sapeva
già che cosa fare e a ogni aggiornamento
tattico si scocciava, aveva voglia
di sbuffare e di dire: “Oh, ma guarda tu
dove sono capitato”. Vero che per cinque
anni i dirigenti del Milan gli hanno
chiesto di smettere di fumare, che in ritiro
Sacchi entrava nelle stanze di tutti
i calciatori e a un certo punto arrivava
in quella di Rijkaard e Van Basten: entrava
e trovava nebbia, con tutto il fumo
che c’era per colpa delle sigarette, Marco
scuoteva la testa, ma non diceva nulla,
mentre Frank apriva la finestra imbarazzato.
Vero anche che adesso non è
più così: non dimentica più le cose, sa a
memoria il numero di casa e quello di
Monique, s’impegna per capire ognuno
dei suoi giocatori, non si addormenta
quando spiega, fa correre i suoi ragazzi
senza palla. Nella vita si cambia senza
accorgersene. Rijkaard ora si ricorda
anche quanti trofei ha vinto in carriera,
basta solo dargli il tempo di contarli: sono
21, compresi due scudetti italiani, tre
Coppe dei Campioni, due Intercontinentali.
Non è cambiato il fumo.
Forte Francolino. Senza baffi assomiglia
molto di più a Gullit, amico diverso
da lui: Ruud si incazzava quando
sentiva i cori razzisti, diventava nervoso
quando gli davano del vù cumbrà sulle
spiagge. A Rijkaard non hanno mai interessato
le campagne contro il razzismo,
anche se viene dal ghetto surinamese
di Amsterdam come il suo compagno
di nazionale e di club. E’ carattere
pure questo: quando qualche settimana
fa Eto’o è stato insultato a Saragozza,
Frank non ha detto nulla. Preferisce
parlare di pallone adesso che la tattica
non lo spaventa più. Nessuna paura anche
per il pubblico. Il Barcellona di oggi
è nato da una scelta: escludere Saviola.
Rijkaard è arrivato in Spagna tre anni
fa e l’attaccante argentino era il
gioiello, il cucciolo dello stadio. Frank
l’ha messo fuori contro il parere di tutti,
a rischio di essere cacciato prima di
poter cominciare davvero. Saviola fuori,
non per schiribizzo. Per comprare
Eto’o e farlo giocare. Perché il ragazzino
argentino sarà anche bravo ma è inconcludente,
un mangiagol di quelli seri.
Invece al Barça serviva uno da gol a
ogni palla. Ora dirigenti e tifosi che due
anni fa volevano crocifiggerlo cesellano
il ritratto dell’allenatore campione, dell’uomo
che tiene in mano la squadra.
Frank fa le stesse scelte che faceva Sacchi.
Alla faccia di Johan Cruijff che non
l’ha mai sopportato: “Rijkaard non è un
leader, non sa comandare. Non può andare
in panchina a guidare una squadra”.
Forse anche questo era vero una
volta. Adesso è un mezzo generale: alza
la voce, umilia, spreme, però poi abbraccia
tutti dopo una vittoria. E’ più capitano
che allenatore, solo che spesso
sono questi che sanno comandare davvero.
La differenza tra un mister che ha
giocato e uno che non ha giocato è solo
questa. Non è il clima da spogliatoio,
non è la conoscenza degli umori che
portano agli ammutinamenti o alle esaltazioni.
La differenza è in un gesto.
Quello che quando uno è calciatore s’aspetta
dal mister e quando diventa mister
lo fa spontaneamente. Ci sono allenatori
che lo sanno fare bene anche se
non hanno mai messo un piede in campo.
Rijkaard, invece, non sarebbe mai
diventato tecnico se non avesse giocato.
A lui stare in mezzo al campo ha insegnato
come si muove una squadra: avanti,
dietro, destra, sinistra. A centrocampo
si vede tutto: gli incroci degli attaccanti
e le diagonali difensive. Rijkaard
è stato uno dei centrocampisti più forti
degli ultimi trent’anni. Forse di più. Sapeva
attaccare e difendere, tenere il
pallone e buttarlo. Era un fiume, ma anche
il suo argine. A Milano arrivò perché
quel fissato di Sacchi aveva capito
che era il puntello, lo spessore che si
mette sotto la gamba del tavolo per non
farlo oscillare più. Non arrivò con Gullit
e Van Basten. Quando Berlusconi
prese i due olandesi, Rijkaard era a Lisbona,
nello Sporting. Era stato prestato
anche al Saragozza. Al Milan volevano
un altro attaccante. Il Cav era innamorato
di Borghi, quello della rabona:
il piede che passa dietro l’altro per colpire
la palla e imbarazzare l’avversario.
Borghi era un bel giocatore: un sacco di
stile, la magia, la tecnica, il tocco. Solo
che era un po’ Saviola. Sacchi è come
Frank oggi: quelli così non li sopporta.
Sono inutili. Allora s’impuntò: “Presidente,
a noi non serve Borghi, serve
Rijkaard. L’ho visto molte volte in cassetta.
E’ quello che ci manca”. C’era la
Coppa dei Campioni da giocare dopo lo
scudetto. Berlusconi non capiva, ma
glielo prese lo stesso. E ringraziò il suo
mister. Per cinque anni Francolino è
stato uno dei giocatori più forti della serie
A. Poi era sorridente. Allo scoccare
delle cento partite col Milan era un leader.
Lui negava, un po’ per finta, un po’
per spirito di contraddizione: “Bravo
io? Ma se qui neanche mi rinnoveranno
il contratto, stanno comprando jugoslavi
a carrettate”. Quando parlava così faceva
tutto l’austero: l’interlocutore non
sapeva mai che cosa dire. Era una specie
di sadico ma involontario gioco. Serio
comunque lo è sempre stato: sereno,
tranquillo, pacato. Raymond Domenech,
l’astrologo commissario tecnico della
Francia, direbbe che il carattere di
Frank era scritto nel suo segno zodiacale:
bilancia. Facile dirlo adesso che si
conosce la sua storia, facilissimo se si sa
che col pallone ha camuffato i complicati
affari di famiglia. Lui giocava, non
ne sbagliava una: segnava, faceva segnare,
difendeva. La moglie Carmen se
ne andava. E si portava con sé la figlia.
Il divorzio voleva dire non rivedere più
Lindsay. Non è stato il pallone ad aiutarlo.
E’ stata un’altra donna: Monique,
diventata seconda moglie e madre di altri
eredi. A lei si deve anche il cambio
di look, il taglio dei baffi che lo differenziavano
per un periodo da Gullit.
Quando arrivarono li avevano tutti e
due, poi Ruud li tagliò e Frank li lasciò.
Fino alla scommessa con Monique: se
resto incinta, disse lei, li radi. Rijkaard
è liscio sotto il naso dal gennaio del
1992. Aveva già vinto due Coppe dei
Campioni, contro la Steaua Bucarest e
contro il Benfica. Meglio la seconda, per
lui. Van Basten lo vede, si sta inserendo.
Tiene la palla, Marco. Poi la tocca al
momento giusto. La difesa portoghese
di Eriksson si alza, Frank la buca, tre
passi poi il destro. Uno a zero. Il massimo
della vita del Milan anni 90 è quella
finale e quel gol. E’ stata più bella Barcellona,
con le doppiette di Gullit e Van
Basten, ma Vienna è stata l’apice, la
punta più alta, il raddoppio, la conferma
che è sempre più difficile della sorpresa.
Per Rijkaard Vienna è pure altro.
Nel 1995 ci è tornato, dopo essere andato
via dall’Italia ed essere tornato a ca-
sa, nell’Ajax. Cinque anni dopo il Benfica,
altra finale, sempre il Milan, stavolta
contro. Frank capitano degli olandesi.
Coppa anche allora.
A Vienna dovrebbe andarci a vivere
un giorno, se gli va sempre bene così gli
potrebbe capitare di tutto, magari di
portare il Rapid a un livello decente di
pallone, cosa che oggi appare impossibile.
Dopo Milano, comunque, è tornato
ad Amsterdam, perché non era più al
massimo e aveva bisogno di relax e della
filosofia dell’Ajax: una vita normale,
senza limiti nell’alimentazione, senza
l’obbligo di dover mangiare con gli altri
compagni, di stare in ritiro sempre e comunque,
con la possibilità di portare
mogli e fidanzate in trasferta o nel ristorante
del club ogni giorno, di frequentare
quella che era la sede della
società, all’interno del piccolo e orribile
stadio De Meer: un incrocio tra un’associazione
e l’osteria di borgata, legni
scuri, soffitti bassi e umidi, mica come
l’aria condizionata di Milanello, della
perfezione di Milan Lab, della prigione
di lusso delle squadre italiane. Era semplicemente
tornato dalle sue parti. Amsterdam
serviva per chiudere porte e
aprire cancelli: quello del club che lo
aveva scaricato per mandarlo in Portogallo
e quello del primo matrimonio. In
Olanda Rijkaard ha ritrovato la figlia
perduta e una routine di padre a metà,
ma almeno di padre non più derubato.
Amsterdam è stata fondamentale di
nuovo, anche perché non era più ghetto.
Più simile a Montecarlo, la meta successiva.
Stavolta non per giocare, ma
per riprendersi dall’asfissia fiscale che
in Italia lo metteva in difficoltà, fino a
farlo finire sotto processo e a patteggiare.
A Montecarlo, Rijkaard era convinto
di aver smesso col calcio. S’era lanciato
nel magico mondo della moda. Boxer,
slip, t-shirt, poi perizoma, reggiseno,
reggicalze, baby-doll. Under Wear e Under
Jeans, le linee di intimo che lui e
Monique si erano inventati da imprenditori.
Nel 1996, la presentazione era
stata a Milano: una domenica sera alle
21, nel triangolo della vita di calciatori,
veline, star e starlette varie, ovvero Corso
Como e i suoi locali. Da solo, per la
prima volta promoter di se stesso,
Rijkaard si era ribattezzato “stilista del
sottosopra”, approfittando della provenienza
dalla disinibita Olanda. Per un
po’ ha funzionato, qualcosa ancora si
muove. Ma Frank in versione soft-hard
ha sempre convinto poco chi lo conosce
bene e racconta un signore romantico
che si metteva a piangere per la bellezza
del tramonto sul lago di Como. E’ tornato
al calcio e quindi ad Amsterdam.
E’ tornato quando la federazione l’ha
chiamato per offrirgli il posto del dopo
Hiddink e della delusione di Francia
1998. Con la nazionale Rijkaard ha avuto
un rapporto strano, nato dalla difficoltà
che molti tecnici e dirigenti e calciatori
avevano con la gente di colore,
difficoltà annullata solo dalle vittorie
come quella all’Europeo 1988. Poi c’era
stata la storia dello sputo a Rudi Völler
a Italia 90: peggio di quello di Francesco
Totti in Portogallo, più volgare, più
infame. Problemi e incomprensioni che
lo hanno portato a dire addio alla nazionale
presto, salvo poi rientrare per
Usa 1994, altro fallimento come quello
di quattro anni precedenti in Italia.
Il ritorno all’Ajax dopo il Milan, però,
era servito anche a chiarire con la Federazione.
Così all’offerta della panchina
della nazionale non poteva dire di
no. Ad Amsterdam per l’Europeo da organizzare
in casa con una squadra fortissima.
Tutti ex compagni: Davids, Seedorf,
i fratelli De Boer, Overmars, Kluivert.
Veloci, tecnici, atletici. Anche il 29
giugno 2000, semifinale Olanda-Italia.
Zambrotta espulso, rigore per l’Olanda:
palo. L’Italia che non gioca, Bergkamp,
Overmars e Zenden passano sempre.
Altro rigore per l’Olanda: Toldo para.
Zero a zero alla fine. Supplementari: zero
a zero. Rigori: Di Biagio, gol; Frank
De Boer, parato; Pessotto, gol; Stam, fuori;
Totti, gol; Kluivert, gol; Maldini, parato;
Bosvelt, parato. Tre a uno per la
nazionale italiana. Negli spogliatoi
Rijkaard parla. E’ stato in Italia, allora
uno s’aspetta che parli come i nostri allenatori:
“Sfortuna, solo sfortuna. E poi
si sa i rigori sono una lotteria”. E sì, non
ci sono più le mezze stagioni; tu non
prendi il caffè con lo zucchero, prendi
lo zucchero con il caffè; Pippo Baudo è
un professionista; Venezia è bella, ma
non so se ci vivrei. Ecco, no. Frank arriva
in sala stampa: “L’Italia ha giocato
come pensavo. Forse in modo non spettacolare
ma con grande intensità. In
dieci spesso trovi la volontà e la grinta
giuste. Complimenti davvero ai miei
amici. Il calcio è il mio mondo. Ma con
un risultato del genere e soprattutto con
cinque rigori falliti io non posso restare
al mio posto. Mi dimetto”. Se ne è andato:
tre ore dopo era già senza stipendio
e senza futuro. E’ rimasto fermo per un
po’, poi ha accettato un’altra offerta: del
modesto Sparta Rotterdam, come se
Franco Baresi fosse andato ad allenare
l’Empoli. Solo tre anni dopo è arrivata
la chiamata del presidente del Barcellona
Laporta. In nazionale, invece, ora
c’è Marco Van Basten, il suo ex compagno
di stanza, quello che in nome dell’amicizia
s’affumicava con le mille sigarette
di Francolino. Rijkaard fa il tifo
per Marco. Tutti e due hanno imparato
alla scuola di Sacchi: da giocatori facevano
fatica a comprenderlo, ora che sono
allenatori capiscono. Frank ha preso
la disciplina che imponeva Arrigo e la
applica pari pari a Barcellona. S’è presentato
così: dopo la decisione di escludere
Saviola e di farlo vendere, ha eliminato
i vizi. Il 25 settembre 2003, prima
di una partita di Coppa Uefa contro gli
slovacchi del Puchov, ha escluso Gerard.
Perché negli spogliatoi prima della
partita aveva acceso il cellulare per
telefonare. Era titolare, è finito in tribuna:
“Quello che è successo è stato una
vergogna. Ho dovuto escludere Gerard
perché ha infranto le regole. L’uso dei
telefonini all’interno degli spogliatoi è
severamente proibito. Oltretutto, eravamo
sul punto di entrare in campo. So
che il giocatore ci è rimasto male, ma
questo è un avvertimento per lui e per i
suoi compagni. Ci deve essere disciplina
quando ci si prepara per una gara
importante”. Sacchi avrebbe fatto lo
stesso. Solo che Sacchi forse avrebbe sostituito
Ronaldinho, o l’avrebbe ingabbiato
in uno schema. Rijkaard non lo fa:
organizza tutto, persino il numero di
tocchi massimi non per tutti, ma per ciascun
giocatore. Però al suo campione
non dice neppure dove mettersi in campo.
Faccia lui. Certe cose si decidono da
soli: se vuole può anche fumare.