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Titolo: Grande Andrea Scanzi: gli appunti di B.

Gli appunti di Mister B.
Le dittature terminano spesso in maniera ridicola.
Salazar, per dire, cadde dalla sedia dopo aver vessato il Portogallo per 
decenni.
 
Non c’è quindi granché di inedito nel livello di ridicolo che tracima da 
questi titoli di coda (coda?) del berlusconismo. La scena di 
Stracquadanio che si asserraglia dietro un blindato dei carabinieri, per 
sfuggire ai cronisti (ai cronisti: non ai contestatori), racconta da 
sola tutta la mestizia di questi 17 anni vissuti vigliaccamente.
 
C’è però una sequenza più rilevante. Non sottovalutatela: è il momento 
in cui Berlusconi capisce che i voti sono stati solo 308.
 
Fino a quel momento ha esibito una faccia scura, tirata, impietrita. 
Nulla di nuovo: giusto un despota che soffre. Piacevole come tutti i 
despoti che soffrono, ma nulla di nuovo.
Andiamo un po’ avanti. C’è Berlusconi che scrive. Non ascolta Bersani 
che parla (e fa benissimo, beninteso) ma scrive. Sì, ma cosa? Ha appena 
scoperto che la maggioranza non esiste più, che forse (forse) è finita 
davvero. E lui che fa? Prende una penna e scarabocchia qualcosa: le 
ultime volontà, l’elogio del Tadalafil, la nuova canzone di Apicella? 
No. I fotografi sono stati bravi a scoprirlo.
 
E’ questo il dato realmente saliente dell’8 novembre 2011: quel 
biglietto. In quegli appunti schematici, ma significativi, c’è dentro 
tutta la psiche di Silvio Berlusconi. L‘uomo a cui la maggioranza 
votante degli italiani ha demandato la concretizzazione delle loro più 
basse abiezioni e pulsioni.
 
Sono appunti che vanno a capo: ossessivi, compulsivi. Leggiamoli.
 
La prima riga è quella del livore. “308 (-8 traditori)“. Nella parentesi 
c’è tutta la virulenza del soggetto, la gravità degli sgherri che (lo) 
hanno tradito, il “-” algebrico che sancisce la scomunica.
 
La seconda riga è quella della paura atavica. “Ribaltone“. Anche nel 
solipsismo più ansiogeno, Berlusconi non si addebita colpe. Sono gli 
altri che tramano, che complottano: che lo “ribaltano”. Non teme tanto 
la sconfitta, quanto la defenestrazione (parola di cui ignora il 
significato ma conosce l’effetto) e l’idea che altri ne occupino il 
posto. Infatti non scrive: “sconfitta”. Scrive: “ribaltone”. Non è un 
caso. Non lo è mai.
 
La terza riga è quella del desiderio. “Voto“. Constatato il fallimento, 
Berlusconi lo allontana subito. E’ uno spauracchio disfattista che non 
ha diritto di albergare nella sua mente. Così, immaginando mondi altri, 
come del resto ha sempre fatto, ipotizza imminenti e ulteriori trionfi 
elettorali. La Santanché ha detto: “Berlusconi è nato nelle urne e 
morirà nelle urne” (disgraziatamente non parlava di un desiderio postumo 
e legittimo di cremazione).  Il despota cade, ma immagina nuove 
magnifiche sorti e progressive (anche se non le chiamerebbe così).
 
La quarta riga è quella della farsa. “Prendo atto (rassegno le 
dimissioni)”. Eccolo, di nuovo, il grande talento di Berlusconi: 
declinare l’atto dovuto (la dimissione) a farsa (il prendere atto 
tardivamente). A bluff, a recita. A sceneggiata attraverso cui ritornare 
protagonisti: Mi dimetto, ma prima faccio approvare qualcosa. Prima 
prendo – guadagno – tempo. Sperando nel frattempo che l’opposizione 
(eh?) gli abbia nuovamente sgombrato il campo.
 
La quinta riga è quella della psicanalisi. “Presidente della 
Repubblica“. Berlusconi, con fare si direbbe autistico, ricorda a se 
stesso i passi elementari da compiere nelle ore immediatamente 
successive alla Waterloo. Come lo smemorato di Collegno, rammenta gli 
atti cardine di un’esistenza. Il bigliettino di appunti, visto con lo 
sguardo di Freud, ma pure di Jung, ma pure di Crepet, è una elencazione 
psicotica di banalità. Sarebbe come se una persona, da poco svegliatasi, 
cercasse un foglio e ci scrivesse: “Respirare”, “Minzionare”, “Bere”, 
“Mangiare”, “Dormire”. (Manca “macho clacson campana” e poi facciamo il 
Gioca Jouer).
 
La sesta riga è quella dell’agnizione. “Una soluzione“. Geniale, a suo 
modo. “Una soluzione“. Berlusconi è nella polvere, è il cattivo ferito a 
morte, è lo zombie apparentemente sconfitto per sempre: ciò nonostante, 
cerca “una soluzione”. Esplicitandone l’esigenza. E’ l’attaccante che 
non segna, ma quando entra al bar dice agli amici (o presunti tali): “Uè 
raga, oggi ho fatto 3 gol (e due in rovesciata, cribbio”. E’ l’amatore 
ipotetico che millanta erezioni monumentali, a uso e consumo di geishe 
che – distratte – neanche se ne sono accorte. E’ uno scrittore di gialli 
che, non avendo più vena creativa, scrive malinconicamente in fondo alla 
pagina bianca: “Il libro deve avere una fine”. E che sia una fine 
indimenticabile: per lui, non per i lettori.
 
La lista degli appunti poteva andare avanti ancora. Del tipo. Punto 
sette: “Telefonare a  Ghedini”. Punto otto: “Esprimere fiducia al 
Presidente della Repubblica (comunista!)”. Punto nove: “Portare a spasso 
Bondi”. Punto dieci: “Grattarsi gli zebedei (ma dopo aver lavato le 
mani)“. Punto undici: “Organizzare un bunga bunga (raccontare la 
barzelletta della mela, funziona)”. Punto dodici: “La patonza (farla 
girare)”.
 
Poteva andare avanti. Oppure, già così, basta e avanza come finale 
sghembo di una pessima tragicommedia.
 
Di sicuro manca l’ultimo punto. E’ il monito che ricordano a Massimo 
Troisi. In Non ci resta che piangere faceva ridere, in mezzo a quelle 
righe vergate nervosamente sarebbe parso l’unica cosa intelligente: 
”Ricordati che devi morire (sì sì, mo’ me lo segno)“.
 
Ps: A chi mi farà notare che sono questi i giorni della liberazione e 
della gioia, rispondo – pur provando un vago accenno di giubilo – che 
Mister Wolf, in quella nota massima di Pulp Fiction, resta oltremodo 
attuale.
 

 decenni.
 
Bossi dalle scale dopo aver inseguito un trotino.
 
-- 
 
    Giuseppe