Newsgroup: it.media.tv
Titolo: Non dimentichiamoci di B.

http://tinyurl.com/9peevpv
 
 
 
Un cronista segnala Tarantini devoto e penitente in una chiesa romana, 
"compunto e angelico e coi turiboli incensando all'altare". Un altro, a 
conferma che il peccato è devozione, lo racconta di nuovo ospite dei 
resort più esclusivi della Puglia, tra Monopoli e Savelletri. Ma solo le 
carte processuali di Bari ci restituiscono tutto intero Gianpaolo 
Tarantini e quel suo codice di vita che ancora e sempre, e forse ancora 
più di sempre, è la dannazione dell'Italia: "organizziamo un pranzo", 
"ti faccio un bonifico", "ho le pezze al culo", "mamma mia quanto ho 
scopato".
 
Riemerge dunque il mascalzone italiano, nella versione del dolente e 
dello sconfitto - "sono disperato, sono io il coglione" - da queste 
pagine giudiziarie che, finalmente depositate, non sono foglie d'autunno 
e non sono storia antica, ma documenti di identità, la faccia di una 
nazione, perché Tarantini che apparecchiava a pagamento la città delle 
donne di Berlusconi "sfatto di sesso", "morto", "distrutto", rimane 
l'inimitabile professionista della crapula triste che oggi come allora è 
la cifra delle feste nazionali. E si capisce subito che i consiglieri 
della Regione Lazio, i De Romanis e i Fiorito, con i loro maiali e i 
loro Suv per la neve, al confronto di Tarantini sono pittori della 
domenica, se mai la crapula fosse un quadro.
...
E Tarantini non capisce Berlusconi perché al suo posto si comporterebbe 
in un altro modo. E però racconta Villa Certosa come nessuno era mai 
riuscito a raccontarla: "100 ettari e non i poliziotti ma, iiii, 
l'esercito. E gente che girava con i motorini tipo quelli della 
malavita, con i mitra e la pistola in mano, e io avanti abbracciato con 
lui, cinquanta eravamo, in una specie di processione, e lui si fermava, 
tutto buio, e con la lampadina ogni tanto faceva vedere le sculture e, a 
un certo punto, madonna!, ci indica una montagna...: il vulcano, il 
vulcano! E scende la lava ...". E le giostre, il giardino, e poi la 
nera, e Simon Le Bon che canta, e "anche Apicella ha cantato". "E alle 
due e mezza è impazzito per la fidanzata di Vignola. E c'era tutto il 
privé del Billionaire, noi, Simona Ventura, Percassi... E le persone che 
cantavano Silvio c'è, graaaazie Silvioooo, Silvio c'è, è pazzo 
proprio... E stava tutto di blu con la giacca tipo smoking...".
 
Meglio di tutti i giornalisti e di tutti gli scrittori che si sono 
cimentati con Berlusconi, Tarantini, a bocca aperta, ha spiegato così al 
fratello la berlusconità, ma sarebbe meglio dire, visto il tono ammirato 
e canzonatorio, la berlusconaggine. Il testo di quella lunga telefonata 
meriterebbe lo Strega e il Campiello unificati. Anche gli aggettivi 
contraddittori che gli vengono in gola per il suo Berlusconi sono 
appropriati: "simpatico", "pazzo", "malato", "dittatore", "sfatto di 
sesso", "ossesso", "usa gli altri come schiavi". E persino lui, 
Tarantini, si imbarazza quando Berlusconi lo prende a braccetto e gli 
dice "le donne le facciamo ballare, tutte là sopra, tutte per noi". No, 
neppure lui, neppure Tarantini usa le donne così: "Sempre sto cazzo di 
donne, sesso, sesso, donne, sesso, donne... che rompeva i coglioni".
 
Perciò ascoltare questa telefonata o leggerla tutta di un fiato 
significa davvero capire che cos'è il mondo di Berlusconi, la 
cartapesta, il bisogno di rendere solida la pacchianeria dei propri 
fantasmi, la fantasia come patologia che ha infettato tutto il paese 
producendo non più i mostri definiti e tipizzati del presepe di Risi, ma 
le mostruosità di massa, i maiali e i grecoromani, mostruosità di branco 
che, scendendo per i rami dell'albero della truffa, arrivano ai Fiorito 
e a quella Veronica Cappellaro, presidente della Commissione Cultura 
della Regione Lazio che è fiera di essere riuscita a presenziare alla 
festa della cacca, spinta dal richiamo del ruolo e senza neppure essere 
stata invitata.
 
E Tarantini, fornitore ufficiale di carne femmina, ha avuto anche il 
ruolo del testimone, destinato ad essere rilasciato per raccontare al 
mondo la potenza dell'uomo che si è messo a vivere dentro Sex and the 
city, dentro Beautiful, dentro i Sopranos. Anche fisicamente non 
somiglia agli altri manichini della casa, e solo apparentemente è il 
fratello gemello d Nicole Minetti. Se vi capiterà di incontrarlo alla 
Messa o nei saloni superlussuosi della Peschiera di Monopoli sono certo 
che anche voi, dopo la prima smorfia di fastidio, noterete le occhiaie, 
la magrezza, le mucose segnate di rosso, il passo veloce ma trattenuto 
di chi ha pratica a districarsi tra corpi e bicchieri, tra sniffate e 
ritmi ossessivi della musica. E insomma conterete tutti i segni dolenti 
che si porta addosso.
 


 
Insomma, in poche parole un farabutto alla corte del farabutto piï¿œ 
grande di lui.
 
Ma il problema, come disse una volta Scalfari, non ï¿œ questa gente qui 
che bene o male esercita il proprio mestiere, dimostra qualunque cosa 
faccia la propria farabuttaggine.
 
Il problema sono i coglioni che li hanno votati, i Rosoni qualunque che 
hanno abboccato alle loro palle e che oggi, quando glielo contesti, 
minimizzano e non si accorgono che stanno semplicemente cambiando 
casacca, cercando un altro pifferaio magico che suoni per loro.