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Titolo: FLOP DELLE RONDE

FLOP DELLE RONDE
Nel Mantovano si sciolgono
i gruppi dei vigilanti volontari
Troppe corna!
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CINQUE X Mille ad EMERGENGY
       Codice      971 471 101 55

 Troppe corna!
ROTFL!
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 Troppe corna!
sabato, 07 marzo 2009
La Ronda (monologo breve)
[Nota: il pirla che comincia a parlare qui sotto ï¿œ un personaggio. 
Questo significa che io non penso quello che gli faccio dire, ok? Non 
confondetemi con un tipo del genere perchï¿œ m'incazzo, ok?]   :-)
Piove.
Cazzo.
Piove.
Piove ed ï¿œ mercoledï¿œ sera.
Anzi, a dirla tutta: piove, ï¿œ mercoledï¿œ sera e gioca l'Inter.
Cazzo.
Grosse gocce sul mio cranio pelato. Grosse gocce fredde.
Auricolare infilato nell'orecchio, radiocronaca in corso.
L'Inter vince due a uno.
Cazzo, cazzo e cazzo. Ostia.
Ah, essere a casa. Sul divano, davanti alla tv. Che spettacolo di 
partita. Con questa pioggia. Tutti quei ruzzoloni. Ah, le mischie sotto 
area!
Mi piacciono, le partite con la pioggia. Adoro il momento in cui il 
prato di San Siro da verde si fa marroncino. E la pioggia che cade 
fitta, il pallone che quasi non rimbalza piï¿œ. Adoro stare lï¿œ a 
guardare.
Da casa mia, beninteso.
Siamo io, il Cattaneo, il Brambilla, Viganï¿œ e Pallavicini.
Ci siamo conosciuti alle feste del partito. Bei tempi. Un sacco di 
birra. E niente negri in giro: solo qualche terrone, che allora erano 
loro il problema piï¿œ grosso.
E' la nostra seconda ronda. La prima volta eravamo in otto. Tre stasera 
si sono dati per malati. Porci. Volevo darmi per malato anche io, ma ci 
sarebbe saltata la ronda, e avremmo fatto una figura di merda col 
partito.
Che poi stasera ï¿œ proprio inutile, eh? Non c'ï¿œ in giro un cazzo di 
nessuno. Anche i bingobongo stanno nelle loro cazzo di baracche a 
guardare la partita.
Cazzo, siamo in alta Brianza. Il paese ï¿œ piccolo. Giriamo attorno alla 
piazza piï¿œ grande del paese tre volte, in silenzio. Deserto. La ronda 
parte da qui e terminerï¿œ qui. Magari grazie ai giubbetti riflettenti 
qualcuno ci vedrï¿œ anche.
Stasera sono io il caposquadra. C'ho io il cellulare per chiamare le 
forze dell'ordine nel caso dovesse servire. Chiaro che non le 
chiamiamo, se possiamo cavarcela da soli. Io non vedo l'ora di spaccare 
la faccia ad un bingobongo, o a un rumeno. Dopo, quando mi sarï¿œ 
sfogato, quando avrï¿œ rotto le braccia a quello stupratore, o a quel 
rapinatore, a quei delinquenti che stanno invadendo le nostre terre e 
ci vogliono imporre la loro religione - e dicono che ï¿œ meglio della 
nostra! Che io poi sono ateo, ma islamico mai, eh - dopo, semmai, 
chiamerï¿œ i carabinieri. Che poi son quasi tutti del sud e io mi fido 
mica.
Io? Io ho cinquantasette anni. Ma sono in forma. Sï¿œ, c'ho un bel po' di 
pancia. Ma sono forte come un orso. Non sono molto alto, passo di poco 
il metro e settanta. Ma penso di essere ancora in grado di mettere a 
terra un bingobongo, anche se ï¿œ piï¿œ alto di me. La forza non ï¿œ mica 
questione di altezza.
Pallavicini ï¿œ alto e magro. Esile. Chiude la squadra. Cattaneo e 
Brambilla stanno ai lati: non sono forti come me, ma ci vanno vicini. 
Brambilla mi ha anche battuto due volte a braccio di ferro, quindici 
anni fa. Ma quelle due volte ero sbronzo.
Al centro Viganï¿œ, che ï¿œ anziano e abbiam paura che si possa fare male.
Io in testa. Sono il piï¿œ grosso, se serve devo fare io da incudine.
Niente lungo il viale che porta alla stazione. L'inter vince ora tre a 
uno, e io bestemmio in silenzio fradicio di pioggia fredda - cazzo - 
voglio - il - mio - divano. Mi sto perdendo una partita epica. Tre a 
uno al 10' del secondo tempo. Scartiamo sulla destra, in una via 
stretta, poco illuminata.
C'ï¿œ qualcuno, laggiï¿œ.
Lo vedo. Giacca bianca, pelle scura.
Un bingobongo vestito alla moda.
Faccio un cenno agli altri. Silenzio. Ci avviciniamo decisi. Il 
bingobongo era vicino ad un lampione. Stava spacciando droga, chiaro. 
Ci ha visti e ha voltato l'angolo, lo stronzo.
- E' uno spacciatore! -, dico agli altri, e accelero.
Azzardo una corsetta. Il cellulare! Dov'ï¿œ il cellulare? Ah, nella 
giacca, penso, e svolto l'angolo seguito dagli altri.
Il sangue mi pulsa nelle tempie: azione, finalmente azione! Ora che ci 
siamo noi che ci provino, a spacciare per strada!
Il bingobongo ï¿œ sul marciapiede, sta parlando al cellulare. Piï¿œ che 
altro, ascolta. Ok, dice, e mette giï¿œ.
Noi gli stiamo praticamente addosso.
- Cosa cazzo ci fai qui? -  gli ruggisco facendo gli ultimi passi e 
fermandomi davanti a lui. Gambe larghe, pugni sui fianchi, pettorina 
riflettente e busto eretto. Bisogna impressionarli subito, questi 
bingobongo, cosï¿œ capiscono che non gli conviene mordere la mano che gli 
dï¿œ da mangiare.
Quello mi guarda, gli occhi sbarrati: - E a te cosa cazzo te ne frega? 
-
Brambilla rumoreggia alle mie spalle. Scalpita. Lo tengo buono con un 
gesto, poi mi rivolgo al bingobongo, lo sguardo truce: - Sei un 
clandestino? Eh? Sei islamico? Fammi vedere il permesso di soggiorno, 
bingobongo - dico, e tendo la mano destra, aspettando i documenti.
Il bingobongo mi guarda incazzoso. Alza la cresta. Cazzo, dovrï¿œ 
picchiarlo forte. E' giovane, avrï¿œ vent'anni. Tardi per raddrizzarlo, 
ma non troppo tardi per dargli una lezione come si deve.
 - La manina infilala in culo a tua sorella, merda -, mi dice, si gira 
e fa per andarsene.
 - Fermo! -, grido, e quello si gira. Gli mostro il cellulare: - siamo 
una ronda autorizzata, con questo posso chiamare le forze dell'ordine 
-, dico.
- Per me puoi mettertelo nel culo -, dice lui. - Anzi, fate a turno. 
Razzisti del cazzo -.
E' un attimo: Brambilla scatta verso il bingobongo e gli mette le mani 
al collo. Quello gli tira una ginocchiata nei coglioni, e Brambilla si 
affloscia a terra.  E si apre il portoncino della casa alla nostra 
sinistra. Bianchi. Sono dei nostri. Spettatori!
Lancio un urlo terrificante e mi lancio sul bingobongo. Lo prendo di 
peso e lo sbatto a terra. E ci cado anche sopra. Cosï¿œ impara.
Due secondi dopo sono in piedi: mi ha tirato su di peso un ragazzone 
biondo, gli occhi azzurri sotto alla luce piena del lampione, padano 
fino all'osso. Quasi mi commuovo. L'unitï¿œ della nostra razza ï¿œ cosï¿œ 
evidente, la comunione d'intenti cosï¿œ profonda! Padania cristiana, mai 
musulmana! Che poi io sono ateo, ma vabbeh. I musulmani dovrebbero 
costringerli a lavorare coi maiali, se vogliono stare in Padania.
- Stï¿œ attento che il negro di merda non scappi -, gli dico tirando 
fuori il cellulare dalla giacca. - Io intanto chiamo le forze dell'... 
-
Un pugno in testa, poco sopra l'orecchio, che mi piega le gambe in un 
attimo. Sono a terra.
 - Brutto figghiebbottana -, dice il ragazzo, che evidentemente ï¿œ 
portatore di sangue siculo e non padano, e mi tira un calcio.  - Negro 
di merda a chi, sacco di merda! -, dice, ed altro calcio. Poi si china 
a tirare su il bingobongo. - Daniel, tutto bene? -, chiede, e quello si 
alza dolorante.
- Ma 'stocazzo di coglione di merda - dice, e io a quel punto sbarro 
gli occhi.
Cazzo.
Questo parla come mio figlio.
L'hanno rovinato a scuola i professori comunisti e teroni.
- Mi ha chiamato bingobongo, lo stronzo, voleva il permesso di 
soggiorno. Figlio di troia. Io lo ammazzo -, dice, ma il tipo biondo 
siculo enorme lo trattiene: - Cosa ti ha detto? -, chiede, l'aria 
incredula.
Il bingobongo che parla con accento brianzolo riprende a parlare: - Mi 
ha chiamato bingobongo e mi ha detto di dargli il permesso di 
soggiorno, mi ha chiesto se sono islamico e ha detto che loro sono una 
ronda autorizzata, che ha un cellulare e che puï¿œ chiamare la polizia. 
Io gli ho detto che quel cellulare possono infilarselo in culo a turno, 
e uno m'ï¿œ saltato addosso -, dice. Indica Brambilla: ancora a terra, 
sembra faccia fatica a respirare. Deve averglieli tritati, i coglioni. 
Attorno a Brambilla ci sono altri cinque ragazzi. Gli altri tre della 
mia ronda sono con le spalle al muro, le mani alzate. E Viganï¿œ sta per 
svenire, o almeno cosï¿œ sembra. Cattaneo cerca di parlare con i cinque 
ragazzi che sono lï¿œ con la faccia cattiva: - Dai, ragazzi, non lo 
sapevamo che era uno di qui, pensavamo ad uno spacciatore.
E lï¿œ capisco: cazzo, abbiamo preso il negro sbagliato. Che sfiga, perï¿œ. 
Tra tanti spacciatori negri, che son tutti delinquenti, l'unico 
bingobongo adottato.
Il ragazzo siculo mi guarda dall'alto. - Cosa hai detto che possono 
fare, col cellulare? -, chiede all'altro. Quello risponde: - possono 
metterselo in culo a turno -, dice.
Il siculo ride. Una risata che non mi piace.
Mi sono sacrificato per i miei compagni di ronda: quando lo hanno 
infilato nel culo a me, che ero il primo, beh... non so come, ma ï¿œ 
rimasto dentro. Se ho provato a tirarlo fuori? Beh, sï¿œ. Ma non usciva. 
Cosï¿œ ci hanno lasciato andare. Sono tornato a casa. E ho provato ancora 
a tirarlo fuori. Niente.
Adesso aspetto domani mattina, poi se non riesco vado in pronto 
soccorso. Ma non voglio dire niente a mia moglie, non capirebbe.
Domani uscirï¿œ di casa con la faccia incazzata. Cercherï¿œ di non parlare 
con nessuno. Mia moglie non ci farï¿œ caso: sono sempre incazzato, di 
mattina, quando la sera prima l'inter ha perso.
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Galtjust scriveva il 06/05/2010 :

Veramente bello.
Complimenti!
:-)


 :-)
Grazie. Spero di riuscire a recitarlo, prima o poi.
Ma qui in Brianza mi sa che rischio grosso. :-)
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anche troppa fatica ... poi magari a qualcuno vedere quanto guadagnerà
il figlio deficiente del capo una volta eletto, poi gli passa la
voglia di sacrificarsi troppo  ...

 Troppe corna!
 ma scusa , non � cos� che sei stato concepito tu ?
Ciao 

 ?
A differenza di tuo padre non ho mai partecipato alle ronde.
Tua madre lo sa benissimo.


 Tua madre lo sa benissimo.
ROTFL!!!!
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