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Titolo: Caleidoscopio

Quest'umanità, questa famosa umanità di cui si parla tanto, di cui le
bocche amano riempirsi nei momenti liberi dal cibo, dal dentifricio e
dagli spunti, è morta.
È morta nei silenzi terrificanti, negli inferni del secolo. È morta in
un prepotente gracidar di rane, è morta nelle antenne, nei cavi, negli
stadi strapieni, nei sorrisi millantati d'atletiche gioventù, nel non
dar più importanza alcuna all'imprevedibile.
È morta negli dèi sempre più vuoti che si danno il cambio ad ingannarci
ed a far sì che altri c'ingannino. È morta nei mattoni dei templi, dove
dietro le croci, le mezzelune e gli altri simboli sono nascoste le
mitragliatrici. È morta negli stereotipi disperanti che s'aggiungono ad
altri e ad altri ancora a formare una montagna più alta dell'Everest.
Ed allora, che senso hanno ancora i cantori di quel caleidoscopio umano
dei quali qualcuno ancora si vorrebbe far portatore? Che senso ha ancora
ascoltare un Fabrizio de André?
Il caleidoscopio viene appoggiato ad un occhio e, voltando la parte
girevole, appaiono riflessi di mille e mille colori. È un artificio; ma
è incommensurabilmente migliore di questa vita in tinta unita che ci
ammanniscono e che ci ammanniamo da soli.
Il caleidoscopio è la metafora del mondo che vorremmo, forse. Girare una
mano e far apparire agli occhi tutti i colori della Terra. E le canzoni
di Fabrizio avrebbero voluto esser precisamente questo; un volo immenso
su tutti gli angoli di questa esistenza, specialmente i più reconditi.
Eppure lo aveva scritto che quando si muore, si muore soli. Che non ci
saranno ricordi dai quali farsi consolare. Eppure lo ha scritto che
siamo costretti a sognare in un giardino incantato, senza contare che
questo giardino non lo è neppur più tanto.
Volendo, si potrebbe dire che Fabrizio de André è una scusa. Un pretesto
come gli altri per alzar su un'ultima mano dalle sabbie mobili in cui ci
siamo andati a cacciare. Un'ottima occasione per far vedere che in noi
c'è ancora della poesia o della rabbia, della voglia o del silenzio.
Ma poi, tanto, alla fine rispuntan sempre fuori i nostri veleni; che,
poi, sono le nostre storie. Vite all'arsenico, esistenze al cianuro di
potassio, futuri che si perdono nelle contrarietà come boomerang intinti
di curaro.
Ogni tanto ci mettiamo agli occhi il caleidoscopio De André. Eccoli, i
colori; eccole le giravolte degli specchietti luccicanti. Eccola, la non
abdicazione. 
Ma ogni giorno vien sera, ed ecco il buio.
Nel buio non ci sono colori. Starebbe a noi crearli.
Non lo vogliamo o non lo sappiamo più fare.
Siamo persi nel buio, e giocherellando a far finta di tirarcene fuori ci
stiamo invece sprofondando sempre più dentro.
*Riccardo Venturi*
*Er muoz gelîchesame die leiter abewerfen
*So er an îr ûfgestigen ist (Vogelweide)
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(.....)
Riposi in pace!  mi verrebbe da dire, Riccardo.
Anzi, l'ho detto. 
Sarebbe una bella liberazione, non ti pare? 
Finalmente si potrebbe smettere di averla come referente, come ospite
scomodo e non invitato, come presenza ingombrante che tutto cerca di
informare, pervadere, imponendo il suo proprio valore, quest'umanità! 
Potremmo finalmente smettere di parlare di 'umanità'!
E cominciare a parlare di uomini. Senza essere disturbati.
Parlare di uomini. Uomini che sbagliano, uomini che ci provano, uomini
che fanno casini, che si incazzano, che si dispiacciono, che
sorridono, che piangono, che cominciano a scrivere qualcosa e poi
"strappano" quello che hanno scritto, che si guardano intorno cercando
le parole, i gesti, per dire quello che continuano a portarsi dentro.
Per dirlo dovunque. Per dirlo a chiunque. Per darlo a vedere.
Nonostante tutto.
Nonostante le antenne, i cavi, gli stadi, i sorrisi fasulli, i templi
e le croci, i sindicati e i partiti e la vita di merda che ti fanno
fare, giorno dopo giorno, cacciandotela in gola, quella merda, fino a
darti l'impressione di soffocare, seduto in cucina e tutto il mondo
che ti pesa su quella schiena che non è più nemmeno la stessa di una
volta. E a volte fa male per i "colpi" ricevuti. E sai che non basta
la sicurezza di una casa e di un tetto e di un conto in banca più o
meno prosciugato, non basta per sentirti...al sicuro. E non basta la
macchina parcheggiata sotto casa che usi per andare avanti e indietro.
E di qua e di la. Tanto non sarà mai capace, non riuscirà mai a
portarti così lontano, dove vorresti andare.
E allora cerchi la forza, che non è una canzone scritta da guccini e
ligabue, o da ligabue e guccini, ma è quella che ciascuno ha avuto in
sorte tanto tanto tempo fa, quando queste cazzo i canzoni che ancora
ti scandiscono i ricordi, che ti risuonano nella testa quando pensi a
certi episodi piuttosto che ad altri, e ti servono quelle canzoni, ti
servono quelle voci, perchè anche se siamo tutti nel fango, come ha
detto Oscar Wilde, qualcuno, dal fango, guarda le stelle. Ed allora
tanto vale che siamo noi a farla, questa fatica di guardare in alto,
perchè sappiamo che nessuno potrà mai riuscire a farla meglio di
ciascuno di noi, e che se non lo facciamo noi, allora non lo farà
nessuno. E tutto andrà in malora, ché potrebbe anche andarci bene, se
non fosse anche per il fatto che c'è qualcuno come fabrizio de andré
che ci canta ancora nelle orecchie, e non si cura di quanto tempo sia
passato e se siamo o non siamo ancora, sempre, gli stessi.
Perchè è così, che ci piaccia o meno.
Il resto è una stronzata!
--Franco Senia--
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"Oh gentiluomini, il tempo della vita è breve!
Trascorrere questa brevità nella bassezza
sarebbe cosa troppo lunga.
Se viviamo è per marciare sulla testa dei Re.
Se moriamo, o che bella morte, quando i Principi
muoiono con noi.
Ora per le nostre coscienze le armi sono giuste.
Quando l'intenzione nel portarle è ragionevole."
William Shakespeare - Enrico IV -
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passato e se siamo o non siamo ancora, sempre, gli stessi.
Io sono pigro, Franco. Di una pigrizia abissale.
Anche perché mi sono accorto del valore spesso inverso che hanno le
cose. Per guardare in alto, ad esempio, quasi sempre guardo in basso. Ho
lo sguardo irrimediabilmente rivolto alla terra; o meglio, penso che
anche il cielo sia terra. Queste cose, fra gli altri, me le ha spesso
fischiate negli orecchi un genovese, o non so se forse sono stato io che
ho recepito così i suoi fischi. E poi spesso piove e ci sono le
pozzanghere. Ci guardi dentro e vedi il cielo riflesso. Non c'è mai
nessun confine. I confini non esistono.
Saluti,


nessun confine. I confini non esistono.
"L'acqua dei piatti non riflette la luna", mi verrebbe da ribattere:-)
Ma forse non ci credeva nemmeno quel genovese, a questa frase, quando
l'ha scritta!
Siamo tutti pigri, riccardo. Ciascuno pigro di una sua propria
pigrizia. (Si narra che la pigrizia di fabrizio fosse proverbiale!)
Per questo ci inventiamo trucchi e stratagemmi, per rintuzzarla, per
metterla alla catena questa nostra pigrizia. Come facciamo, più o
meno, con la nostra paura e la nostra impazienza.
No. Non ce ne sono di confini, se non quelli che ci siamo costruiti,
dentro di noi.
Salud
