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Titolo: Les funérailles d'antan, George Brassens.

Les funérailles d'antan
(Georges Brassens)
Jadis, les parents des morts vous mettaient dans le bain
De bonne grâce ils en f'saient profiter les copains
« Y'a un mort à la maison, si le coeur vous en dit
Venez l'pleurer avec nous sur le coup de midi... »
Mais les vivants aujourd'hui n'sont plus si généreux
Quand ils possèdent un mort ils le gardent pour eux
C'est la raison pour laquell', depuis quelques années
Des tas d'enterrements vous passent sous le nez
Mais où sont les funéraill's d'antan ?
Les petits corbillards, corbillards, corbillards, corbillards
De nos grands-pères
Qui suivaient la route en cahotant
Les petits macchabées, macchabées, macchabées, macchabées
Ronds et prospères
Quand les héritiers étaient contents
Au fossoyeur, au croqu'-mort, au curé, aux chevaux même
Ils payaient un verre
Elles sont révolues
Elles ont fait leur temps
Les belles pom, pom, pom, pom, pom, pompes funèbres
On ne les r'verra plus
Et c'est bien attristant
Les belles pompes funèbres de nos vingt ans
Maintenant, les corbillards à tombeau grand ouvert
Emportent les trépassés jusqu'au diable vauvert
Les malheureux n'ont mêm' plus le plaisir enfantin
D'voir leurs héritiers marron marcher dans le crottin
L'autre semain' des salauds, à cent quarante à l'heur'
Vers un cimetièr' minable emportaient un des leurs
Quand, sur un arbre en bois dur, ils se sont aplatis
On s'aperçut qu'le mort avait fait des petits
Mais où sont les funéraill's d'antan ?
Les petits corbillards, corbillards, corbillards, corbillards
De nos grands-pères
Qui suivaient la route en cahotant
Les petits macchabées, macchabées, macchabées, macchabées
Ronds et prospères
Quand les héritiers étaient contents
Au fossoyeur, au croqu'-mort, au curé, aux chevaux même
Ils payaient un verre
Elles sont révolues
Elles ont fait leur temps
Les belles pom, pom, pom, pom, pom, pompes funèbres
On ne les r'verra plus
Et c'est bien attristant
Les belles pompes funèbres de nos vingt ans
Plutôt qu'd'avoir des obsèqu's manquant de fioritur's
J'aim'rais mieux, tout compte fait, m'passer de sépultur'
J'aim'rais mieux mourir dans l'eau, dans le feu, n'importe où
Et même, à la grand' rigueur, ne pas mourir du tout
O, que renaisse le temps des morts bouffis d'orgueil
L'époque des m'as-tu-vu-dans-mon-joli-cercueil
Où, quitte à tout dépenser jusqu'au dernier écu
Les gens avaient à coeur d'mourir plus haut qu'leur cul
Les gens avaient à coeur de mourir plus haut que leur cul

Georges Brassens:
I FUNERALI D'UN TEMPO
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Un tempo, i parenti dei morti vi mettevano in ballo
E facevan volentieri partecipare gli amici:
"C'č un morto in casa, e se vi fa piacere
Venite a piangerlo con noi quando batte mezzogiorno..."
Ma, oggi, i vivi non son piů tanto generosi,
Quando hanno un morto, se lo tengon per sé;
Č per questo motivo che, da qualche anno,
Un sacco di funerali vi passan sotto il naso.
Ma dove sono i funerali d'un tempo?
I piccoli cata, cata, cata, catafalchi
Dei nostri nonni
Che seguivan la strada a balzelloni,
I piccoli cada, cada, cada, cadaveri
Paffuti e prosperi,
Quando gli eredi eran contenti
E offrivano un bicchiere
Al becchino, al necroforo, al prete e persino ai cavalli...
Son ormai finite,
Han fatto il loro tempo
Le belle pom, pom, pom, pom, pompe funebri,
Non le vedremo mai piů,
Ed č davvero triste,
Le belle pompe funebri dei nostri vent'anni.
Ora, le autofunebri a tomba spalancata
Portano i cari estinti fino a casa del diavolo;
I poveretti non han piů nemmeno il piacere infantile
Di veder gli eredi fregati pestar la merda di cavallo.
La settimana passata, due stronzi a 140 all'ora
Portavano uno dei loro a un cimitero del cazzo,
Quando sono andati a schiantarsi in un albero bello duro
Ci si č accorti che il morto aveva figliato.
Ma dove sono i funerali d'un tempo?
I piccoli cata, cata, cata, catafalchi
Dei nostri nonni
Che seguivan la strada a balzelloni,
I piccoli cada, cada, cada, cadaveri
Paffuti e prosperi,
Quando gli eredi eran contenti
E offrivano un bicchiere
Al becchino, al necroforo, al prete e persino ai cavalli...
Son ormai finite,
Han fatto il loro tempo
Le belle pom, pom, pom, pom, pompe funebri,
Non le vedremo mai piů,
Ed č davvero triste,
Le belle pompe funebri dei nostri vent'anni.
Piuttosto che aver delle esequie spoglie e senza addobbi
Vorrei, tutto sommato, fare a meno d'esser sepolto,
Vorrei morire in acqua, nel fuoco, dove vi pare,
E perfino, a rigore, vorrei non morire affatto..!
Che torni il tempo dei morti gonfi d'orgoglio,
L'epoca dei "Che m'hai visto nella mia bella cassa?",
In cui, anche se si spendeva tutto fino all'ultimo quattrino,
La gente ci teneva a fare il trapasso piů lungo della gamba.
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*Riccardo Venturi*
*Er muoz gelîchesame die leiter abewerfen
*So er an îr űfgestigen ist (Vogelweide)
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