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Titolo: Dodici mesi senza pace

Dodici mesi senza pace
di Robert Fisk
I dipendenti superstiti delle Nazioni Unite la settimana scorsa hanno
timorosamente cambiato le scritte sui loro veicoli bianchi senza segni
distintivi. D’ora in poi ci sarà scritto “UN” accanto al numero di targa.
Quando ho fatto visita alla sede della Mezza Luna Rossa musulmana per
parlare con il solitario rappresentante della Croce Rossa, l’uomo dietro la
scrivania ha giocherellato con il mio biglietto da visita.
E mi ha guardato negli occhi con palpabile paura – come se un inglese fosse
un potenziale attentatore suicida.
Di notte, nel mio sudicio albergo, ascolto i colpi d’arma da fuoco e temo
l’attacco che molti degli ospiti prevedono da settimane. Gli attentatori
arriveranno all’ora di cena quando i mercenari sudafricani e inglesi
arrivano accompagnati dal loro rumore di ferraglia di ritorno dai “compiti
di sicurezza” con le loro armi automatiche Heckler e Koch, con le pistole
argentate e i giubbotti anti-proiettile neri pronti a mandare giù qualche
birra o una bottiglia di vino rosso francese da pochi soldi? Oppure
arriveranno alle sei del mattino, subito dopo le preghiere dell’alba, con
l’anima islamica pulita e pronta ad immolarsi tra gli infedeli e i crociati?
Conto i minuti tra le 6 e le 8 del mattino, il momento in cui si verificano
la maggior parte degli attentati. Ho perso il conto delle volte in cui le
finestre della mia camera hanno tintinnato e tremato all’ora di colazione.
Quando Haidar e Mohamed arrivano per portarmi a Mosul o a Bassora o a Najaf,
tiro un sospiro di sollievo. Sulla strada diretta a sud portiamo tutti
avvolta intorno alla testa la kefiah; due iracheni e un inglese che si
fingono duri esponenti tribali per evitare gli assassini sull’autostrada 8.
La settimana scorsa percorrevamo quell’autostrada alle prime luci dell’alba
– non sto a dirvi quanto mi sentivo sollevato per il fatto di aver lasciato
l’albergo a quell’ora del mattino – quando l’inviato del presidente
americano in Iraq, Paul Bremer, si è materializzato alla radio. Stavamo
giusto per avvicinarci al punto in cui due civili americani che lavoravano
per le autorità di occupazione erano stati uccisi a colpi d’arma da fuoco da
alcuni uomini che indossavano la divisa della polizia irachena. La radio
gracchiava. Le cose in Iraq stanno migliorando, ci diceva Bremer. Haidar,
Mohamed ed io ci siamo scambiati uno sguardo d’intesa strizzando gli occhi
sotto la kefiah. Poi d’improvviso siamo scoppiati a ridere.
Un anno fa lungo l’autostrada 8 non c’erano problemi. A sistemare le cose
aveva provveduto il vecchio mostruoso tiranno Saddam. Mentre ladri e
rapinatori saccheggiavano e rapinavano a nord di Bassora sin dalla guerra
del Golfo del 1991, Baghdad era la terra della legge e dell’ordine. Lì a
saccheggiare e a rapinare ci pensava il governo, non la gente. Ora le cose
si sono rovesciate.
Ho ancora un souvenir del mio ultimo volo a Baghdad prima della guerra, il
contrassegno del bagaglio dell’ultimo aereo della Royal Jordanian atterrato
nell’Iraq della dittatura, nell’Iraq prima dell’invasione. “Aeroporto
Internazionale Saddam Hussein”, dice il contrassegno. Noi passeggeri come
sempre fummo condotti al terminal. Dieci dollari all’immigrazione, 20
all’uomo che controllava il mio computer, 40 al tizio che accettava la
documentazione dall’uomo che aveva appena intascato i 20 e altri 20 ai
soldati all’uscita.
Fuori pioveva e le gomme sull’autostrada stridevano, ma Baghdad era
illuminata come un albero di Natale. Le moschee risplendevano di luci, le
macchine della polizia irachena se ne stavano pigre sotto le palme le cui
abbondanti foglie odoravano di buono sotto i lampioni. Ma non lo sapevano,
continuavo a chiedermi? Non si rendevano conto di quello che stava per
succedere?
Ricordo l’ultima sera prima della guerra. Ero uscito per comprare della
carta igienica e delle bende e avevo visto un giovane soldato in divisa che
portava sulle spalle il figlioletto. L’ultima libera uscita, pensai. I
soldati iracheni scrivevano poesie come Sassoon e Owen? Oppure andando al
fronte leggevano solamente gli infantili romanzi di Saddam? In farmacia
scherzai con il farmacista dicendogli che era gentile a vendermi delle bende
considerato che la Raf avrebbe potuto bombardarlo nel giro di qualche ora.
“Sì”, mi rispose. “Preferisco pensare che lo faranno”.
All’epoca avevamo tutti i nostri “sorveglianti”, giovanotti del corrotto
ministero dell’Informazione il cui lavoro consisteva nell’allontanarci dai
sentieri dell’ingiustizia politica per guidarci verso le sclerotiche
dimostrazioni di piazza anti-americane e le interminabili conferenze stampa
dei ministri più giovani.
Ma dopo un po’ di tempo, una volta pagati i loro capi, pagammo anche i
sorveglianti, li corrompemmo tanto che finirono per portarci dove volevamo,
persino nella tempesta di fuoco dei blindati americani con i morti
dell’esercito iracheno distesi sul retro dei pickup dinanzi a noi.
Le prime bombe caddero a venti miglia da Baghdad, globi incandescenti color
arancione all’orizzonte. Il giorno seguente le bombe piovvero su Baghdad. I
missili Cruise passarono sulla nostra testa per andare ad esplodere nei
pressi del palazzo presidenziale, quello stesso luogo nel quale Paul Bremer,
sedicente esperto americano di terrorismo, oggi lavora e si nasconde nella
sua qualità di proconsole di occupazione del Raj (N.d.T. Regno)
anglo-americano.
Le illusioni con le quali americani e inglesi entrarono in guerra sembrano
oggi più spaventose di allora. Saddam, l’uomo che inglesi e americani
amavano fin quando invase il Kuwait (i dittatori fantoccio debbono imparare
che solo i nostri nemici possono essere attaccati), mostrava già sintomi di
degenerazione senile e scriveva romanzi epici rinchiuso nei suoi numerosi
palazzi mentre quell’inetto di suo figlio Uday beveva, andava a puttane e
torturava in giro per Baghdad; una classica favola medio-orientale dalla
città delle mille e una notte ma non certo bersaglio credibile dell’unica
superpotenza del mondo.
Mentre la 101esima Divisione di Fanteria americana si avvicinava a Baghdad
uno degli ultimo numeri dei quotidiani baathisti riportava una foto
rivelatrice in ultima pagina. Al centro un Saddam stanco, grasso e in
divisa, alla sua sinistra l’elegantissimo figlio Qusay e alla sua destra
Uday, gli occhi dilatati, la camicia fuori dei pantaloni, una pistola
infilata nella cintura, il figlio amato travolto dalla vita dissoluta e
dalla droga. Chi si sarebbe battuto fino alla morte per questi tre pilastri
del mondo arabo?
Eppure Saddam pensava di poter vincere; pensava che il destino – un
pericoloso alleato per tutti gli “uomini forti” – potesse in qualche modo
sconfiggere gli americani. Era sempre affascinante ascoltare Mohamed
al-Sahaf, il ministro dell’Informazione, prevedere la catastrofe
dell’America. Non sarebbero stati solamente i patrioti iracheni a
distruggere i grandi eserciti che invadevano l’Iraq; il caldo li avrebbe
bruciati; il deserto li avrebbe consumati; i serpenti e i cani idrofofi
avrebbero mangiato i loro cadaveri. Dai tempi del Califfato mai nessun
invasore era stato maledetto in siffatto modo. Non era stato Tariq Aziz nel
1990 ad avvertire Washington che 18 milioni di iracheni non potevano essere
sconfitti da un computer? E poi il computer aveva vinto.
Il presidente Bush e il primo ministro Blair ebbero una serie di incubi e
sogni straordinariamente simili, incoraggiati dalla destra, dai
neoconservatori, dai Vulcans americani (N.d.T. Dal libro di James Mann “Rise
of The Vulcans: the History of Bush’s War Cabinet” che ha poi dato il nome
ai più stretti collaboratori di Bush) filo-israeliani che così tanto fecero
per far materializzare questa catastrofe e che – ora che tutto sta cadendo a
pezzi – lavorano sodo per minimizzare la loro importanza ideologica del
periodo precedente la guerra. Per loro Saddam era il potentissimo terrorista
di Stato le cui inesistenti armi di distruzione di massa e le parimenti
inesistenti relazioni con gli autori degli attentati del 2001 a New York e
Washington dovevano essere azzerate.
Liberazione, Democrazia, un Nuovo Medio Oriente. Non c’era fine alle
ambizioni dei conquistatori. Ricordo come veniva aggredito chiunque tentasse
di sgonfiare questa pericolosa sciocchezza. Chi cercava di spiegare i
crimini contro l’umanità dell’11 settembre era anti-americano. Chi informava
i lettori in merito alla folle alleanza degli esponenti di destra che
operavano dietro Bush era bollato come antisemita. Chi dava conto dei
massacri dei civili iracheni durante i bombardamenti aerei anglo-americani
era anti-britannico, filo-Saddam, dormiva con il nemico. Quando fu
pubblicato il primo “dossier” di Blair – la maggior parte era in ogni caso
materiale vecchio sulle violazioni dei diritti umani da parte di Saddam e
non sulle armi di distruzione di massa - degli arsenali di armi del
dittatore si parlava con una serie di “forse”, “potrebbe” e “possibilmente”.
Quando il giorno dopo la liberazione di Baghdad scrissi su The Independent
che la “guerra di resistenza” stava per iniziare, con le lettere di insulti
ricevute avrei potuto tappezzare le pareti della mia stanza da bagno. Di
lettere così non ne arrivano più.
Ma un veleno del genere di solito accompagna i sogni infranti. Saddam
pensava di combattere contro i Crociati. Bush e Blair facevano giochi
ugualmente infantili, vestendosi da Churchill, bollando come dei Chamberlain
i loro nemici interni e mettendo addosso a Saddam la divisa di Hitler.
Ricordo il senso di choc che provai quando guardando il traballante schermo
televisivo iracheno sentii per la prima volta la notizia di un attentato
suicida contro le truppe americane – questo durante l’invasione. Si trattava
di un giovane soldato sposato che aveva guidato la sua auto-bomba contro gli
americani nei pressi di Nassiriyah. Prima di allora mai un iracheno aveva
commesso suicidio in battaglia - nemmeno durante la guerra durata otto anni
tra Iran e Iraq che ricordava la carneficina della battaglia della Somme
durante la prima guerra mondiale. Poi due donne lanciarono un’auto-bomba
contro gli americani nel sud dell’Iraq. Fu una cosa sconvolgente.
Gli americani non diedero importanza alla cosa. Dissero ai giornalisti che
si trattava di attentati vigliacchi che dimostravano la disperazione del
regime. Ma questi tre iracheni non lavoravano per il regime. Persino i
baathisti furono costretti ad ammettere che questi attentati erano unici e
che il soldato e le due donne li avevano concepiti da soli.
Cosa voleva dire? Ovviamente non ci soffermammo a riflettere. Poi fu creato
un altro mito. L’esercito iracheno si era dissolto, aveva abbandonato
Baghdad, i soldati si erano tolti la divisa, avevano indossato magliette e
jeans e si erano dati vigliaccamente alla macchia. Baghdad non era
Stalingrado. Non di meno tutto questo avrebbe pericolosamente modificato la
vulgata degli ultimi giorni di Baghdad. Ci fu una furibonda battaglia
sull’autostrada 1 lungo la riva occidentale del Tigri; i guerriglieri di
Saddam si opposero ad una colonna di blindati americani per 36 ore e i
carriarmati americani bombardarono l’autostrada fino ad ridurre ogni veicolo
– militare o civile – ad un mucchio fumante di rottami. Mi recai
sull’autostrada quando ancora risuonavano gli ultimi spari dei cecchini e
gettai lo sguardo nelle auto piene dei cadaveri anneriti di uomini, donne e
bambini. Tappeti e coperte erano stati gettati sopra mucchi di corpi. Sul
sedile posteriore di un’auto c’era un giovane donna nuda, i lineamenti
perfetti anneriti dal fuoco; suo marito o suo padre ancora seduto al volante
con le gambe amputate sotto le ginocchia. Senza dubbio i militari iracheni
si erano mescolati ai civili; e alla fine gli americani li avevano uccisi
tutti. Era un massacro. Pensavamo forse che gli iracheni se ne sarebbero
dimenticati?
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Inviato via 
http://arianna.libero.it/usenet/

A cursa longa lu bon cavaddu pari.
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