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Titolo: Domani fu un altro giorno

Ci sono stato tante volte, con la mente, per quei sentieri, per quelle
tane, per quei cieli filtrati attraverso alte fronde.
Mi hanno parlato di un uomo e di una donna, catturati un giorno da altri
uomini che, si dice, volevano denaro; a indagare su questo si sono
dedicate le autorità. C'è stato, chissà dove, un processo; ci sono state
delle condanne, c'è stato un carcere.
Lo stesso carcere che quell'uomo aveva popolato di impiegati che non
volevano respirare la stessa aria dei secondini, lo stesso carcere che
quell'uomo voleva spezzare, ovunque ed in qualunque forma si
presentasse; lo stesso carcere in cui uno, tanti e tanti anni prima,
s'era impiccato ad un chiodo perché non voleva restarci vent'anni
lontano dalla sua Marì.
E se vai all'Hotel Supramonte, chiedi alle foglie ed alle orme se si
ricordano dei passi di quell'uomo e di quella donna, e degli altri
uomini che li accompagnavano nell'eternità del nascondersi; chiedi loro
come e dove fossero i fili nascosti che li legavano tutti assieme, un
intreccio di rabbie, di paure, d'ingiustizie antiche e di giustizie
aspirate forte, come il fumo di qualche sigaretta forse rabberciata qua
o là.
Chiedi loro come fanno male i piedi, che cosa vuol dire vivere senza una
speranza e confrontarla ogni tanto con degli improvvisati prigionieri
d'improvvisati carcerieri d'una prigione senza sbarre, fatta di buio, di
attenzione al minimo fruscìo, di regolarsi su cose primitive,
dimenticate, orribilmente e grandiosamente semplici.
Chiedi loro se sapevano quanta musica e quante parole stavano passando
per la mente di quell'uomo che, una volta, aveva parlato di un pescatore
e di un assassino; e avresti potuto chiedere a lui se sapeva quanti
silenzi, e solo silenzi, stavano passando per la mente di quegli uomini.
La parola, la nota, sono cose da non perdere mai; e l'elaborazione tra i
boschi, il far tesoro di uno sguardo, d'un respiro, l'accozzare tante
solitudini mentre la stagione cambia e l'aria, da soffocante che era, si
fa prima fresca e poi pungente. Chiedersi sempre dov'è finito l'amore, e
non solo il proprio; da qualche parte, in un paese vicino o lontano, c'è
una Franziska che non riesce a dormire.
E giunge la libertà, e quell'uomo dichiara che i veri prigionieri sono i
"banditi"; lo devono riportare su quei monti, per quei sentieri, a
guardare di nuovo quei cieli filtrati dagli alberi. Solo un incidente,
un maledetto incidente sulla strada fra una stazione e l'altra; ma
intanto ci fu un domani, e il domani fu un giorno incerto, su una nuvola
rossa o di altri colori, a cantare, a scrivere, a rendere per una volta
protagonisti coloro per i quali il domani non fu, non è e non sarà mai.
E maledetta sia la morte!
*Riccardo Venturi* 
*Er muoz gelîchesame die leiter abewerfen
*So er an îr ûfgestigen ist (Vogelweide)
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
un Dio buono che sa perdonare
un Dio di cui non aver paura
il Dio che anche lui avrebbe voluto
il nostro Dio
il nostro Dio