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Titolo: Pomero racconta la sua vita

 
Colpito da amore rosso bolscevico in terra ostile di Romagna, travolto al
nemico mi piegai
A vent’anni ero fascista. Ero talmente fascista, a vent’anni, che avevo
imparato a farmi le seghe con la mano sinistra, così mentre mi menavo il
pisello potevo guardarmi allo specchio e fare il saluto romano con la mano
destra. In effetti passavo più tempo a muovere su e giù il braccio destro
teso che a svolgere qualsiasi altra attività. Salutavo con il braccio teso,
passavo ore a controllare l’aderenza delle maniche delle camicie nere al mio
tricipite nel momento della tensione, sempre del braccio destro, certe volte
persino correvo, con il braccio destro alzato e teso. C’era qualcosa di
estremamente virile in quel gesto, una poesia insita nello slancio, una
plasticità dell’azione che mi eccitava terribilmente. Se fosse stato
meccanicamente possibile, avrei anche scopato con il braccio destro teso.
La mia ragazza non immaginava che fossi fascista. Con lei non si parlava mai
di nulla, si scopava e basta. Ma in effetti c’è qualcosa di profondamente
fascista anche nella costante ripetizione dell’atto sessuale. La scopata
fascista dopo quella Leghista è la migliore di tutte, perché è trionfale. I
nazionalsocialisti scopano con foga, con rabbia e furore. I comunisti sono
cerebrali, riflessivi e, inevitabilmente, finiscono per essere noiosi. Poi
si devono sempre guardare dai peli sotto le ascelle delle loro donne. La
scopata fascista invece è consapevole della sua grandezza, è semplice, ma
implacabile. Il ritmo costante dello stantuffo, diretto come un biplano
lanciato in velocità. I gesti decisi e gravidi di emozione. E’ una scopata
esteticamente perfetta. Forse era per questo che si scopava e basta, con la
mia ragazza.
Lei non sapeva del mio essere fascista, però viveva con piacevole dignità il
suo status di donna di un fascista. Sapeva tenere il giusto passo al mio
fianco, accompagnandosi al mio incedere orgoglioso stringendo forte il mio
braccio. Quasi sempre il sinistro, di modo che il destro ondeggiava libero
sul fianco e mi bastava irrigidirlo appena per sentire di nuovo fluire nelle
vene l’energia ancestrale del gesto sublime.
A vent’anni ero talmente fascista che le partite della nazionale di calcio
mi commuovevano. Ascoltavo l’inno nazionale in piedi di fronte al Sony di
casa mia stando sull’attenti, con il solito braccio teso e, ma solo in
momenti di solitudine, qualche lacrima che gorgogliava fuori dagli occhi.
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http://arianna.libero.it/usenet/

            Colpito da amore rosso bolscevico in terra ostile di Romagna, travolto, al
nemico mi piegai
A ventanni ero fascista. Ero talmente fascista, a ventanni, che avevo
imparato a farmi le seghe con la mano sinistra, così mentre mi menavo il
pisello potevo guardarmi allo specchio e fare il saluto romano con la mano
destra. In effetti passavo più tempo a muovere su e giù il braccio destro
teso che a svolgere qualsiasi altra attività. Salutavo con il braccio teso,
passavo ore a controllare l'aderenza delle maniche delle camicie nere al mio
tricipite nel momento della tensione, sempre del braccio destro, certe volte
persino correvo, con il braccio destro alzato e teso. Cera qualcosa di
estremamente virile in quel gesto, una poesia insita nello slancio, una
plasticità dell'azione che mi eccitava terribilmente. Se fosse stato
meccanicamente possibile, avrei anche scopato con il braccio destro teso.
La mia ragazza non immaginava che fossi fascista. Con lei non si parlava mai
di nulla, si scopava e basta. Ma in effetti cè qualcosa di profondamente
fascista anche nella costante ripetizione dellatto sessuale. La scopata
fascista dopo quella Leghista è la migliore di tutte, perché è trionfale. I
nazionalsocialisti scopano con foga, con rabbia e furore. I comunisti sono
cerebrali, riflessivi e, inevitabilmente, finiscono per essere noiosi. Poi
si devono sempre guardare dai peli sotto le ascelle delle loro donne. La
scopata fascista invece è consapevole della sua grandezza, è semplice, ma
implacabile. Il ritmo costante dello stantuffo, diretto come un biplano
lanciato in velocità. I gesti decisi e gravidi di emozione. E una scopata
esteticamente perfetta. Forse era per questo che si scopava e basta, con la
mia ragazza.
Lei non sapeva del mio essere fascista, però viveva con piacevole dignità il
suo status di donna di un fascista. Sapeva tenere il giusto passo al mio
fianco, accompagnandosi al mio incedere orgoglioso stringendo forte il mio
braccio. Quasi sempre il sinistro, di modo che il destro ondeggiava libero
sul fianco e mi bastava irrigidirlo appena per sentire di nuovo fluire nelle
vene l'energia ancestrale del gesto sublime.
A ventanni ero talmente fascista che le partite della nazionale di calcio
mi commuovevano. Ascoltavo l'inno nazionale in piedi di fronte allo specchio
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