Newsgroup: it.fan.musica.de-andre
Titolo: Da nessun luogo


*Er muoz gelîchesame die leiter abewerfen
So er an îr ufgestigen ist (Vogelweide & Wittgenstein)*
*CH-1700 Fribourg/Freiburg (Confoederatio Helvetica)
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 Miei cari ammiratori,
(cut)
ma toh...
Dici che il tuo copia&incolla del mio copia&incolla sia in grado di
percorrere le attuali vie di questo ng? Compreso il link?
Magari, scremando e aggiustando e poetizzando un po' tutto quello che ho
tagliato con il quoting ci si potrebbe tirar fuori una canzone, una bella
canzone da inserire nelle top ten.
Quella che sicuramente fabrizio stara' scrivendo e provando e che non
avremo mai la possibilita' di ascoltare, forse. O forse si'! 
Mi pare di sentirla la sua voce, calda e inconfondibile, mentre le dita
accarezzano le corde di una chitarra, mentre canta l'ultima strofa... ma
tanto l'ho tagliata...:-)
buonavita
ezio
-- 
"Sarebbe ben triste se l'involucro fosse migliore della carne che
avvolge."(A. Einstein, 1879-1955)

Miei cari ammiratori,
Gentile signor De André,
 
mi scusi l'attacco un po' formale, e l'uso del Lei. Nonostante certe
apparenze, tengo a un minimo di educazione e non mi piace l'uso
smodato del "tu". Vedo che, finalmente, ha deciso di pronunciarsi sul
fenomeno della sua santificazione. La sua lettera arriva con un po' di
ritardo, sembra spedita addirittura il 2 settembre scorso; ma si sa,
con le poste italiane è già un miracolo che sia arrivata.
 
Innanzitutto, mi permetta di ringraziarla personalmente per le sue
parole chiarissime. Qualcuno, perché ci son tanti buontemponi a giro
per questo vasto mondo, dirà sicuramente che non l'ha scritta lei, che
c'è lo zampino di qualcun altro, che lei è morto e non può scrivere
alcunché. Fandonie. Anche se, per scrivere, avesse preso in prestito
una mano e una penna altrui, ciò non toglie che nelle sue parole leggo
Fabrizio de André, e Fabrizio de André soltanto. Leggo, finalmente,
l'espressione di ciò che hanno dentro i superstiti che ancora, "in
direzione ostinata e contraria", non cedono a nessuna santificazione
e, in definitiva, non cedono neppure alla morte. Dalla sua lettera
eliminerei forse una sola frase: "e soprattutto fui". Lei non "fu" un
bel niente, signor De André. Lei è. Continuerà ad essere. E vi
continuerà non nelle grancasse, nei patrocini, nei direttori dei
giornali; ma in chi, perlopiù in silenzio, si rifiuta di partecipare
al circo, al baraccone. In chi, piuttosto, sceglie di non parlare
quasi più di lei e delle sue canzoni. In chi sta per buttare via il
telefono cellulare e tutte le sue sonerie. In chi va per i suoi
cammini in compagnia sua da una parte, e della bella che fa paura
dall'altra.
 
Vedo con enorme piacere che ha citato una frase di Stig Dagerman. Mi
perdoni se dico due parole su quest'uomo, che forse non tutti
conoscono. Stig Dagerman era uno scrittore svedese. Disperato, cupo,
lucidissimo. E ubriaco di tutti gli alcool del mondo. Scrisse un 
libro terrificante, intitolato "L'isola dei condannati" (De dömdas ö,
nella lingua originale suona come uno stridente scioglilingua,
dovendosi pronunciare qualcosa come "domdoèmdaseu"). A poco più di
trent'anni, si chiuse nella sua macchina dentro il garage, e si mise
in bocca una canna di gomma collegata al tubo di scappamento. Chi
costruisce prigioni. Sa che le dico, signor De André? Chi le
costruisce, forse, si esprime male. Ma sa costruirle. E' quello per
cui è nato. E gliela stanno costruendo anche a lei, una bella 
prigione. Fra i costruttori della sua prigione ci sono persone che le
sono state molto vicine. Qualcuno cui ha dedicato persino una
indimenticabile canzone d'amore e di sofferenza, qualcuno che è stato
in catene assieme a lei per quattro mesi. Le stanno costruendo un
carcere dal quale, con questa lettera, lei intende finalmente evadere.
E non con il suicidio, non come il Miché (o Stig Dagerman). Con un
atto di ribellione. Con una presa di posizione. Con un distacco
palese. Con questa lettera, sta finalmente ricostruendo la sua
libertà.
 
Lei usa, signor De André, parole che tagliano. Una scelta
etico-sociale ben precisa. Le scritte sui muri contro la città dei
benpensanti e della polizia. Dal suo nessun-luogo, avrà sicuramente
visto o udito quel che i benpensanti e, sopratutto, la polizia hanno 
combinato a Genova pochi anni fa, nella sua Genova. Si ricorderà
certamente quei versi, da lei stesso peraltro scritti, che recitano:
Certo bisogna farne di strada da una ginnastica d'obbedienza, fino ad
un gesto molto più umano che ti dia il senso della violenza. Fanno 
parte di una canzone che parla di libertà mentre si è in galera. Di
una libertà da conquistare proprio con l'umanissimo gesto di prendere
i propri carcerieri e di imprigionarli a loro volta.
I suoi carcerieri di adesso hanno nomi e cognomi. Scrivono libri su
libri. Vendono. Organizzano. Comprano. Aprono. Chiudono. Decidono che
cosa si può fare a suo nome, e cosa non si può. Standardizzano.
Inoffensivizzano e mummificano, come lei stesso ben dice. 
Rendono la sua anarchia totalmente vuota nel nome di una presupposta
"arte", perché è ben noto che l'anarchia è tanto bella e romantica
solo fin quando non esce dalla "creazione artistica". In nome di
questo sono riusciti quasi a far sdoganare qualcuno ben più 
solforoso di lei, come Léo Ferré; ma quando l'anarchia si fa lotta, si
fa progetto, si fa azione, si fa ribellione, si fa espressione, allora
fa paura e dev'essere schiacciata. Tra coloro che lo desiderano
ardentemente, sa, ci sono tantissimi suoi "fan".
 
C'è della gente, a giro, che si straccia le vesti e versa calde
lacrime quando la sente pronunciare "signora libertà, signorina
anarchia"; ma una volta fatti i rammendi ed asciugate le guance, non
esiterebbe un momento ad appenderli ad una forca, gli anarchici e 
i ribelli. Magari, poi, per tornare a piangere vedendo gli impiccati
tirare calci al vento, e cantando un'altra sua canzone. E questi
buffoni non sono necessariamente tutti bene accasati in questo mondo.
Ci sono, tra di loro, anche diversi schiavi che intendono 
compiacere il signor padrone. Chissà come l'avranno presa, quando
hanno letto i nomi dei suoi evangelisti. Gherardo Segalelli,
Margherita, Dolcino. Eppure, questi ultimi il vangelo 
lo avevano preso alla lettera! E mica quello "apocrifo": quello
ufficiale. Quello che fa dire a Gesù "E' più facile che un cammello
passi per la cruna di un ago, che un ricco acceda al regno dei cieli",
oppure "Non si può servire al tempo stesso Dio e Mammone". 
Scelte pericolose contro la ricchezza e il potere; e, tanto che
c'erano, qualche ricco e qualche potente fatto a pezzetti. Questa è la
vera Buona Novella. Questa bisognerebbe ricominciare a seminare per
mare e per terra.
 
Non le faccio nessuna colpa, sinceramente, di avere allietato e di
allietare le serate dei soddisfatti e dei servi. Anche perché, la
loro, è una letizia falsa. E' la letizia di chi prende soltanto la
superficie, non essendo e non potendo essere capace di prendere altro.
E'  la letizia dei costruttori di prigioni. E' la letizia dell'orrore
che tutto fagocita, tutto divora. Contro di esso, e lo dico con la
necessaria amarezza, non vi potrà forse mai essere nessun coro.
L'opposizione, quella vera, non è fatta di cori. E' fatta, invece, del
singolo che al loro posto non sa e non intende stare. E' fatta
dell'unione di tali singoli. E' fatta di movimenti nei quali la
singolarità non cessa mai di esistere. Tutte queste entità, per quanto
scarse, per quanto disperse, per quanto in rotta, per quanto
sotterranee, la riconoscono nel profondo come uno dei migliori
compagni di viaggio. Riconoscono nei suoi occhi, e nelle sue canzoni,
il più bel paesaggio. Non faranno sicuramente sembrare più 
corto il cammino, poiché è un cammino lunghissimo del quale,
probabilmente, non si vedrà la fine; ma lo rendono, e lo renderanno,
senz'altro meno faticoso.
 
E con questo dovrei chiudere. Ma non voglio farlo senza un piccolo
appunto, che forse le sembrerà banale; ma per me non lo è.
Sono certamente e totalmente d'accordo sul fuggire i noiosi e i
professori (certo che, con questa parola, lei non intendesse riferirsi
necessariamente a chi esercita l'insegnamento). 
Ma la ha mai vista una cornacchia da vicino?
Dove abito adesso, ce ne sono tantissime. Molte non si vergognano a
farsi avvicinare. Sono bellissime, le cornacchie. Anche il loro canto
ha una sua armonia, l'armonia dell'autunno e dell'inverno, l'armonia
delle brume. Così, mi è capitato di incontrare diverse apparenti 
cornacchie umane, che a lungo andare si sono rivelate assai più belle,
sotto tutti i punti di vista, di falsamente melodiosi esseri. Non
disprezzi le cornacchie, e non le usi per metafore che non hanno
ragione d'essere. Anche perché le sue canzoni, fortunatamente, 
parlano più di cornacchie che di usignoli.
 
Tantissimi e cari saluti da un luogo ben preciso,


percorrere le attuali vie di questo ng? Compreso il link?
E chi lo sa.
Non so neppure quali siano, le "attuali vie" di questo ng. Non so
neppure perché lo tengo ancora sottoscritto e, ogni tanto, lo scarico
e ci scrivo addirittura qualcosa. 
O forse lo so. Mi serve ad avere ben precisamente davanti agli occhi
quella che è una dissoluzione. Mi serve a vedere cosa sia diventato
Fabrizio de André, e cosa siano diventate le sue canzoni. "Top ten",
giustappunto. Chissà perché, poi, devono essere sempre "ten". Mai, che
so io, "top fourteen" o "top twenty-eight". La standardizzazione di De
André giunge alla sua conclusione logica: gli viene attribuita la
corrente unità di misura del sistema decimale. Tra poco lo si prenderà
a metri, o a chili. Mi da un metro di De André? Signora, un bel
chiletto di Faber bello fresco fresco, non puzza neanche di morto. E
siccome De André è un poeta, si caveranno per lui fuori dal
dimenticatoio e dai sussidiari delle scuole elementari misure
obsolete. Il miriametro. Un decametro.
Salut,


 obsolete. Il miriametro. Un decametro.
Non mi picchiare se rispondo con Kavafis: 
"Costernato, accetti cose cui non ambivi. / Ben altro chiede l'anima,
altro rimpiangi;"
La satrapia, 1911
Nicola


*Er muoz gelīchesame die leiter abewerfen
So er an īr ufgestigen ist (Vogelweide & Wittgenstein)*


 apparenze,
cut
Buffo. Scrivo su questo ng solo in morte di Endrigo ed ora
dopo il pugno nello stomaco della morte di Robert Sheckley
che per me hanno rappresentato tanto. Tanto quanto Fabrizio
di cui mi onoro essere stato amico (e coetaneo)....
Qualcuno doveva scrivere la tua lettera.  E tanto basta. Dalla
Genova dei moli e, se vuoi da chi capisce che qui c'è il sopruso,
retaggio ancestrale, alla Val di Susa, dove l'arroganza è pronta
a scatenare un cavaliere dell'apocalisse (che guarda caso signi-
fica percezione per chi sa il greco come te) alla Chernobyl in
nome del Prodotto Interno Lordo.
Siamo al fernet, non alla frutta.
Un caro saluto
Eddy
Gåtto Fieschi®

 obsolete. Il miriametro. Un decametro.
e scommetto che le persone intelligenti, quelle che lo hanno sezionato e
venduto un tot l'etto, sono cosi' intelligenti da riuscire a sostenere
conversazioni con se stesse, e a volte tanto intelligenti da non
comprendere una parola di cio' che si dicono.
buonavita ricca' e grazie per quel messaggio che inizia con "gentile
signor de andre'", che' era da tempo che non leggevo un
messaggio cosi' toccante.
Ezio


 PS: La conosci "Dalle nove"?...
Sì :-)
Ma leggi qua:
a quella gente consumata nel farsi dar retta
un amore così lungo tu non darglielo in fretta,
non spalancare le labbra ad un ingorgo di parole
[...] non sciuparla
nel troppo commercio con la gente
con troppe parole e in un viavai frenetico.
E dietro ai microfoni porteranno uno specchio
per farti più bella e pensarmi già vecchio
tu regalagli un trucco che con me non portavi
e loro si stupiranno che tu non mi bastavi,
Non sciuparla portandola in giro
in balía del quotidiano
gioco balordo degli incontri
e degli inviti,
fino a farne una stucchevole estranea.
(da... indovinate :-D)
[ora capisci perché mi interessa il neogreco? ;-)]
Nicola