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Titolo: Il partigiano immaginario di Tabucchi

LETTURE. L'INSOSTENIBILE PESANTEZZA DEL DOPO-PEREIRA
Il partigiano immaginario di Tabucchi
Facciamo un gioco. Immaginiamo che Antonio Tabucchi non sia la
Cassandra dell'Italia berlusconiana che ogni tre per due intreccia
filippiche contro il regime ed elegie in morte della democrazia.
Immaginiamo che sia, oltre che un meritorio traduttore, anche l'autore
di romanzi in grado di raccontare qualcosa di interessante e non solo
partorire fantasmi dell'intelletto. Solo così si può leggere il nuovo
suo romanzo Tristano muore, edito da Feltrinelli, sperando di venire
avvinti nella storia, stimolati nell'ingegno, spinti a riflessioni
meno corrive di quelle sue quotidiane. Solo così si può non pensare a
Carlo Giuliani quando Tabucchi scrive più e più volte nel romanzo «La
conosci quella poesia dove c'è una madre vestita di nero che piange
sul cadavere del figlio ucciso nella piazza». Senza pensare alla
Genova del G8 quando descrive una città di mare dove «sui caseggiati
popolari che stanno lungo i bastioni ci sono lenzuola ad asciugare
alle finestre, come bandiere bianche». Senza pensare all'ombra delle
Twin towers nei riferimenti continui alle torri, simbolo di cupidigia
umana, che sembrano «volersi staccare da terra». Senza pensare a
Berlusconi quando parla del potente «pippopippi» che ha televisioni
eccetera.
Coincidenze che potrebbero essere accidentali, se non fosse che
l'autore ha scritto il libro in dieci anni. Consapevoli di peccare,
dunque, ma di non sbagliare troppo, ci affidiamo alla frase di un
filologo ebreo che Tabucchi cita: «Dio è nei dettagli. Ma anche il
diavolo, probabilmente». Certo è, comunque, che lo sforzo di entrambi,
Tabucchi nella scrittura e il lettore nella rimozione di tutte le
strombazzate dell'autore su Giuliani, Berlusconi, G8, etc, non viene
premiato granché. Il libro è assai avaro di punti narrativi,
didascalico sotto quello intellettuale e totalmente sciatto per quanto
riguarda la psicologia dell'unico personaggio che sta al centro della
vicenda.
Scritto in una prima persona che si smarrisce tra le sue ombre, il
libro racconta le ultime ore di vita, torride, in una solitaria villa
toscana, di Tristano, un famoso scrittore con un rene malato e una
cancrena al piede. Ha fatto venire al suo capezzale un altro scrittore
più giovane (Tabucchi?) per dettargli il suo testamento poetico,
storico, esistenziale. Presto si capisce che è tutto un gioco di
specchi, chiaro e meccanico come un quadro di Escher dove c'è una mano
che disegna il profilo dell'altra e viceversa. Un caso di sindrome
ermeneutica atipica: è solo nel momento in cui lo leggiamo (nella
forma di monologo rivolto all'altro scrittore) che viene messo nero su
bianco il romanzo che Tristano ha già scritto. E per il quale, ci dice
lui stesso, è diventato famoso.
Una trans-elucubrazione mentale sul rapporto letteratura-vita,
forma-essere che neanche Pirandello dopo la tossica cura Tilgher
avrebbe fatto. Il libro in questione, che è quello di cui
Tristano-Tabucchi parla scrivendolo, è incentrato sul coraggio
intellettuale che ça va sans dire, è il coraggio di Tabucchi, il
coraggio di scrivere Tristano muore, il coraggio di essere un «uomo
libero» in un mondo che è inferno in quanto «paradiso fiscale». La
narrazione delirante - dettata per intervalla insaniae tra una dose di
morfina e l'altra - è un lungo epilogo joyciano («vorrei diventare un
utero», scrive ricordando Molly), senza a capo e punteggiatura libera,
in cui lo scrittore elevato al quadrato racconta a sé stesso la sua
mirabile vita, tutta incentrata sul mito della Resistenza.
Tristano-Tabucchi, milite italico mandato in Grecia a spezzare le reni
al nemico, uccide un soldato tedesco che ha ucciso un bambino, prima
però dell'8 settembre (l'innata consapevolezza del giusto che gli
deriva da un nonno garibaldino). Nell'attesa di capire per chi suona
la campana si nasconde prima da una bella donna - la prima di una
lunga serie, con nomi esotici che però sono continue incarnazioni di
una fantomatica Rosamunda - e poi si rifugia dai partigiani tra i
monti, per unirsi infine alla Resistenza italiana. Alla stesura del
bel compitino non danno maggiore brio i brani di cronachismo inseriti
per rendere conto della recente storia italiana e raccordarla
all'attualità: «E intanto gli anni erano passati, lunghi, uguali, con
bombe tutte uguali, sui treni, nelle piazze, nelle banche (...) e
processi tutti uguali a imputati tutti uguali, nel senso che non
c'erano, gli imputati, c'erano i processi ma mancavano gli imputati, è
curioso, no? Ma in una democrazia è importante il fuori, mica il
dentro, quello che conta è il rituale, poi se non ci sono gli imputati
che ti frega?». Fino all'amara conclusione dello scrittore
Tristano-Tabucchi, ex partigiano: tutto questo, la Resistenza, milioni
di morti, è stato fatto per «pippopippi». Ma Tristano-Tabucchi -
personaggio piatto, senza evoluzione - è quasi un partigiano
immaginario, o se si preferisce, per interposta persona. Tabucchi
sembra creare questa staffetta tra lo scrittore Tristano che ha
vissuto la resistenza e quello più giovane - una proiezione di
Tristano - che raccoglie la sua storia per potersi fregiare di una
medaglia al valore civile che, in mancanza del riconoscimento
internazionale del regime berlusconiano, gli è ancora difficile
ottenere.
In uno dei pochi scatti di reni intellettuale del libro, c'è la
professione di incompatibiltà tra l'essere un'anima buona pacifista e
le sorti progressive della storia: Tristano era un pacifista, ma ha
ucciso tedeschi e fascisti perché «uccidere il tiranno, la bestia,
quella che divorerebbe i nostri principi, non contraddice i nostri
principi» di amore e fratellanza. Divertente, anche se un po' barocco
e ridondante, invece, il canto antipropagandistico del comunismo
burocratico staliniano per l'Italia: «Vuoi un po' di felicità,
compagno? Hai la tessera? Molto bene, tu sei un bravo compagno, e il
grande compagno che tutti ci accompagna nella conquista della felicità
ama i bravi compagni come te che lavorano per una società giusta per
un mondo giusto che stiamo costruendo, un mondo giusto per una società
giusta fatta da compagni giusti»...
Ma è solo a questi giri di parole, figure retoriche per lo più
etimologiche, che Tabucchi si affida per altri rari guizzi: «La vera
natura del tradimento è che è traditore, tradisce anche colui che
tradisce, e non ha confini, come l'ombra sul paesaggio». Per quanto
riguarda le descrizioni, poche le pennellate indimenticabili, il tono
dominante (velato da un'ironia impalpabile) è da paesaggista inglese
che va in Toscana: «Era il meriggio, e faceva molto caldo, e la luce
era abbagliante, e in più mediterranea. Quando succedono cose così fa
sempre molto caldo, la luce è abbagliante e il mediterraneo è
d'obbligo, è risaputo (...) La costa rocciosa tendeva al rossastro e
la striscia di mare era di un blu profondo». In questo caldo così
“mediterraneo” muore Tristano, offrendo nella descrizione di un
moscone che sbatte contro la finestra e nell'effimero e panico canto
delle cicale le immagini più belle del libro. Che si conclude alla
Vespa, nel senso di Porta a Porta, con la frase fatidica «Domani è un
altro giorno». Da intercalare, si presume, con il tono di un fine
battutista, macabro. Nessun domani, infatti, segue l'epilogo del
libro, che è la morte di Tristano. Una perdita non troppo grave per le
patrie lettere. 
Da il Riformista
--
Leftorium, Il blog Riformista - 
http://clik.to/leftorium
Sinistra liberal - 
http://sinistraliberal.too.it

Una perdita non troppo grave per le patrie lettere sono piuttosto i
vari libercoli inutili e fastidiosi dei vari D'Alema, Amato ecc.
Detto questo risulta evidente che Il Riformista è un giornale che
merita una laurea honoris da parte della Destra italiana.
Addio cari signori
Guido

On 23 Feb 2004 04:30:01 -0800, 
g.gi...@libero.it
 (Guido) ignaro delle
conseguenze ha scritto:

Addio.


DAL MANIFESTO (che suppongo non leggerai piu' tra un Foglio, un
Riformista e un Corriere)
Disastri 
ANTONIO TABUCCHI
Le parole di Berlusconi sono chiare: i parlamentari italiani sono dei
ladri (Berlusconi è onorevole da 10 anni: prima si guadagnava il pane
col sudore della fronte). I presidenti di questa accolita di ladri,
cioè il presidente della Camera e il presidente del Senato, per il
ruolo che ricoprono nel clan (stavo per dire nelle istituzioni) sono
dunque i ladri più eccellenti. Infatti non hanno obiettato nulla a
Berlusconi, e questo è un segno chiaro. Con ciò non si vuol dire che
rubino davvero. Non si è ladri solo rubando. Si è ladri soprattutto
quando si acconsente che qualcuno ci rubi l'onore e la dignità e la
butti nella spazzatura. Chi nella spazzatura ce l'ha già buttata da
solo, non può temere di esserne derubato. Giuliano Ferrara,
visibilmente soddisfatto che Berlusconi abbia imparato la parte, lo ha
rimproverato con tenerezza. Lui può permetterselo: è stato troppo poco
tempo ministro per farsi la barca. I soldi, come ebbe a dire
orgogliosamente nella sua trasmissione televisiva a un ospite di
passaggio, se li guadagnava onestamente facendo il delatore della Cia.
Che certo non lavorava in Italia a beneficio dell'Italia.
In Italia tira un'aria lugubre. C'è al comando uno disposto a tutto
che ha per consigliere un traditore del suo paese. Ci si può aspettare
qualcosa di molto brutto. Ma sarà un già visto, perché poi le scelte
non possono essere che quelle.
Il mio cordoglio ai democratici di sinistra per la perdita simultanea
di Nicola Tranfaglia, Alberto Asor Rosa e Gianni Vattimo.
Felicitazioni ai fuoriusciti: sono rinati a nuova vita, anche se
capisco il loro rammarico o la loro nostalgia. Succede i primi giorni
che si smette di fumare. I Ds hanno perso tre cervelli che in cinque
minuti pensavano quello che tutta la segreteria messa insieme riesce a
«elaborare» in una legislatura; tre intellettuali che l'Europa ci
invidia, tre studiosi senza i quali la cultura italiana non sarebbe
quello che è. Ma «a quelli là» non importa. Ciò che gli importa è
stare fra di loro, un migliaio nel grande acquario azzurrino, ad
applaudirsi, a lodarsi, a cantarsi. Un giorno resteranno solo loro,
finalmente, e le famiglie la domenica porteranno i bambini a
guardarli, attraverso le pareti di vetro, come si guardano le specie
rare in via di estinzione. E loro saranno tutti felici, soprattutto
perché finalmente potranno votarsi fra di loro, eleggersi fra di loro,
governare fra di loro. Finalmente soli.
E poi il professor Romano Luperini ci viene a fare la lezione sul
declino dell'intellettuale. Ma ci facci il piacere.
Il presidente della Repubblica nel suo discorso di fine anno ha detto
che i soldati italiani massacrati a Nassyria sono dei patrioti. Che
hanno dato la vita per la patria. Nessuno ha protestato. Il presidente
della Repubblica non ha letto la Costituzione. O se l'ha letta con le
sue parole l'ha tradita. I nostri soldati sono stati inviati a morire
da un governo cinico e irresponsabile che ha agito senza mandato
internazionale, al servizio dell'amministrazione Bush, di un paese in
cui perfino il segretario di stato Powell riconosce che gli Stati
uniti hanno fatto una guerra senza giustificazioni e dice: «non so
perché». I nostri soldati in Iraq non dipendono dal ministro Martino,
che nei paesi dell'Alleanza che ha invaso l'Iraq conta quanto il due
di briscola. Dipendono dal ministero della difesa inglese. Prendono
ordini dagli inglesi. Che li trattano come si sa gli inglesi trattano
la gente del sud. Col disprezzo con cui David Niven trattava Alberto
Sordi in un celebre film sulla seconda guerra mondiale. O peggio. Come
Bossi tratta gli extracomunitari. Poveri patrioti. Perché il
presidente della Repubblica invece di fare tanti discorsi non li va a
trovare a Nassyria, visto che Berlusconi non ci è potuto andare a
causa del suo lifting? E' troppo vecchio? Se ha fatto un viaggio
recentemente per andare a trovare il presidente Bush può arrivare fino
in Iraq, è più vicino.

Riformista e un Corriere)
Mai letto se è per questo.
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