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Titolo: Piccioni

Povero Fabrizio, che stai trascinando la tua morte in un oceano di
squallore.
Nello squallore di coloro che ora si riempiono la bocca col tuo nome. Ci
fosse almeno qualcuno che, ora, avesse il coraggio di dire: io De André
non lo sopportavo! Mi faceva schifo quel che cantava e diceva!
No, Fabrizio. Tutti ti adorano, adesso.
Una gloria nazionale!
Un monumento.
E, da buon monumento, hai i tuoi piccioni che ti cacano addosso.
I piccioni dell' Arte e della Poesia, ad esempio.
Non la senti la loro merda spiaccicartisi sul viso?
Ma sono piccioni tanto sensibili, però...
Son quelli che aborrono la politica, perché di politica non si può
parlare al sacro cospetto del genio artistico!
Che strani aborritori della politica, però.
Son sempre qui e in ogni luogo a battere la grancassa e a rivendicare il
diritto di amarti tanto perché quel che hai scritto e cantato è
"universale"; ma poi, se potessero, farebbero un fascio di chi si ostina
a non vederti così tanto cosmico, e gli darebbero fuoco!
In realtà, la politica la fanno come gli altri e più di altri.
A questi piccioni, Fabrizio, non gliene frega niente dell'amore e di
tutto il resto. O meglio, gli piaceranno pure alcune delle tue parole.
Non è possibile dimostrare il contrario, né importa dimostrarlo. 
Ma sono qui per una contrapposizione ben precisa. Che conducono
prendendo la tua arte e la tua poesia nient'altro che come un'arma.
Son qui a fare la guerra.
Marcondiro 'ndero.
Hanno paura di essere esclusi!
Non vogliono volare. Strani, bizzarri piccioni.
Ci sono poi i piccioni della Santa Religione.
Caro Fabrizio-Monumento, la loro merda è assai sfuggente; e, in
definitiva, anche tu hai contribuito non poco a renderla tale. O meglio,
hai fornito dei facili elementi superficiali. Preghiere in gennaio e in
altri mesi, Gesuccristi, ladroni in croce che imparano l'amore eccetera.
Hai voglia ad aver parlato chiarissimo tante e tante di quelle volte,
anche su Dio o chi per lui. Hai parlato chiarissimo di qualcosa che, al
tempo stesso, cercavi e rifiutavi; arrivando con questo forse molto più
vicino a un Dio vero di tanti credenti o sedicenti tali.
Fa loro una rabbia terrificante, questo. E cercherò di aumentarla
dicendoti che questo senzadio, miscredente, anarchico e comunista che ti
scrive è nel tuo preciso, identico stato d'animo. Da sempre, e senza
vergognarsi affatto di dirlo né al cospetto degli amici, né a quello dei
nemici, né a quello degli indifferenti.
Sempre col dubbio addosso e sempre a chiedersì il perché di tutto.
Non per un dio, ma nemmeno per gioco, come dicevi tu.
Anche questi santi piccioni son qui per una contrapposizione ben
precisa. Che conducono prendendo le tue preghiere come un'arma.
Son qui anche loro a fare la guerra.
Marcondiro 'ndà.
Hanno paura di essere esclusi!
Non vogliono volare. Strani, bizzarri piccioni.
In ultimo ci sono i piccioni della politica.
Mi intendo bene della loro merda, perché ne caco spesso anch'io. Caro
Fabrizio-Monumento, io non mi tiro fuori da nulla. La mia buona dose di
escrementi te l'ho tirata addosso anch'io, ed in piena coscienza.
Ci vuole coraggio, sai, a decidere spesso di farsi schifo da solo. E dal
farsi schifo, per strane giravolte e sempre tenendo a mente che non
esistono verità assolute di nessun genere, nasce un cammino che porta
perlomeno a sfiorare qualcosa. Qualcosa che, poi, non si sa mai dir
bene; come hai fatto anche tu, del resto. Anche tu in pienissima
coscienza, anche se per quasi tutta la tua vita hai bevuto come una
spugna. A volte penso che anche tu, caro Fabrizio, ti facessi
discretamente schifo. Che quando hai scritto che dal letame nascono i
fiori ti riferissi anche a te stesso.
Mi ostino a vedere in quel che hai scritto un messaggio di una portata
politica enorme. Ben più grande di quella espressa da chiunque altro,
con la sola eccezione di Léo Ferré.
E anche io vado alla guerra. Sai com'è, non mi piace e non mi è mai
piaciuta la pace terrificante.
Sono anch'io qui per una contrapposizione ben precisa. Magari, le mie
armi sono un po' passate per il frullatore. Quante volte lo avrò detto,
porco giuda, che devo fare eternamente i conti con la mia pluralità. Il
mio girotondo, il mio non fermarmi mai da una parte sola. Non ce la
farei neanche se volessi. 
Però c'è una piccola variante.
Io non ho paura di essere escluso!
E se altri mi hanno escluso, mi escludono o mi escluderanno, ci sono più
che abituato. 
Io voglio volare. Non per questo sono un piccione meno strano e
bizzarro. Non per questo non caco. Ma che la mia merda ti sia leggera,
perché è una merda priva di malizia.
Regardez-les, vieux coq, jeunes oie édifiante!
Rien de vous ne pourra monter aussi haut qu'eux,
Et le peu qui viendra d'eux à vous, c'est leur fiente!
Les bourgeois sont troublés de voir passer les gueux.
*Riccardo Venturi*
*Er muoz gelîchesame die leiter abewerfen
*So er an îr ûfgestigen ist (Vogelweide)
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Ciao Riccardo,ti volevo solo ringraziare, sono le tre e mezza e prima di
tornarmene a casa ho letto quello che hai scritto......credo che dormiro'
bene e sognero' di te e di tutti quelli che se la masticano bene la loro
sporca vita, di quelli che vanno a vedere cosa c'e' dietro le quinte, di
quelli che per quanto si sforzino non si accontenteranno mai, perche' si
puo' sempre fare qualcosa di meglio, e credo che mi svegliero' con un sacco
di cose da fare!!! 
Un abbraccio
Lorenzo (il mercante di alcolici)

Lorenzo, son le quattro sparate e io a letto non ce la faccio a andarci.
Sarą che, inesorabilmente, mi sta saltando un tappo che ho dentro da
troppo tempo; un tappo che devo far saltare, senza peraltro sapere
neppure se servirą a qualcosa oppure no.
Sono io che ringrazio te. Ti ringrazio di avermi tenuto compagnia con le
tue semplici parole in questa notte che mi sta diventando terrificante.
Se quel che ho scritto sarą servito a far dormire bene una persona e a
farla sognare, non mi sentirņ solo come una bestia. Non ce la faccio pił
a stare rinchiuso dentro me stesso.
Ho voglia di poter dormire bene. Di svegliarmi anch'io ed avere un sacco
di cose da fare. E un sacco di cose da sbagliare.
Non ho pianto davanti a una persona che amavo e che mi stava vomitando
addosso le cose peggiori che un essere umano possa sentire, compreso
augurarmi la morte. Non ho pianto neppure davanti al cadavere di mio
padre, anche se quell'immagine me la porterņ dentro per quanto mi sarą
dato di vivere. Ora sto piangendo. Non c'č una logica. E' il tappo che č
arrivato al salto. E piangendo scrivo queste cose, salterellando sul
newsgroup della Fiorentina a parlare della batosta di ieri con la Lazio
e su quello di linguistica a scrivere della lingua inventata della setta
sufista degli Hurūfī. Di lą c'č mia moglie che dorme, e non so se dovrei
svegliarla o lasciarla dormire; ma spero che senta quanto la amo, anche
se č diversissima da me. Nella stanza c'č una cappa di fumo, ma non ho
bevuto neanche una goccia di vino. Mi fa male tutto. Sto ricordando,
Lorenzo. Non puoi sapere di quel che sto parlando, ma sto ricordando.
Ti abbraccio forte.
*Riccardo Venturi*
*Er muoz gelīchesame die leiter abewerfen
*So er an īr ūfgestigen ist (Vogelweide)


 con la sola eccezione di Léo Ferré.
eccoci, inizio a sentir parlare di quel grande autore che amavo tanto nel
modo in cui vorrei ricordarlo io, quello che di merda ne ha mangiata tanta
da poter dire adesso con certezza che gli faceva schifo.
Quello che ha sentito più volte chiaro il tepore della vita dal gelo della
sua
esistenza, sempre ad un solo passo dalla verità.

della sua esistenza, sempre ad un solo passo dalla verità.
Siamo tutti condannati ad essere ad un solo passo da qualcosa. Ma non la
chiamerei mai "verità", bensì semplicemente una proiezione dei nostri
desideri, delle nostre speranze e del nostro essere su uno sfondo più
ampio. Siamo tutti dei proiettori delle nostre diapositive. Io metto a
disposizione le mie, Fabrizio de André ha messo le sue, eccetera. E, per
farlo, sono convinto che siano necessarie molte cose; compresa l'aver
mangiato una quantità imprecisata di merda. Ma c'è anche, in questo
vasto mondo, chi adora masticarla. E c'è chi fa del gelo un modo come un
altro per riscaldarsi, come un eschimese che passa dai quaranta gradi
sottozero dell'estero ai cinque sottozero del suo igloo.
Saluti


 sottozero dell'estero ai cinque sottozero del suo igloo.
se la masticano evidentemente non è quella la loro merda, forse lo è proprio
quella che per noi è ambrosia.

 ha scritto nel messaggio
news:B69A9746.3544%merc...@musicamezzanima.net...

Non posso che unirmi anche io ai ringraziamenti...... hai colpito nel cuore
l'ipocrisia....
Un caloroso ciao
Pier Paolo

Rientra tutto nella logica. La maggior parte di chi scrive qui è gente
sincera o meno che sente il bisogno di esprimere qualcosa sul De
Andrè-Monumento.
Se uno scrive "Fabrizio ti amo" ha espresso un suo sentimento, fine.
Se uno scrive "Mi piace Fabrizio però...." ha espresso un concetto, ma c'è
qualcosa su cui vuole discutere.
Se uno scrive "Fabrizio è un cretino" viene insultato :-)
La differenza la fa vita-morte e mi spiego meglio.
Sono tanti i NG dedicati a qualche personaggio della musica e non solo.
Prendiamo quelli musicali. Frequento quello di Springsteen, di Guccini, di
Ligabue, di Elio ELST. Gli ultimi come lurker poi si vedrà.
Prendiamo Springsteen. Tra NG e mailing list ci sono degli appassionati che
sfiorano la maniacalità. Sanno persino quante volte Bruce si pettina e si
cambia la camicia (spesso perchè suda molto :-) ).
Ci sono "catene" di spedizioni di CD dei più svariati concerti addirittura
di interi tour. Ognuno esprime giudizi, concetti, idee molto più che qua.
Ma Springsteen è vivo (e spero che lo sia ancora per molto) la sua opera è
in continua evoluzione e in continua modifica.
Quando si parla di lui si parla di un vivo che fa dire e magari disdire
anche in un breve arco di tempo.
Invece qui è diverso. Si parla si discute ci si scambiano opinioni, ma il
muro che ci opprime è la morte.
Capisco cosa vuoi dire e lo apprezzo tantissimo come tutte le cose
bellissime che hai scritto fino ad oggi.
Il monumento di Springsteen se viene sporcato dai piccioni se lo pulisce
come e quando vuole lui stesso, il monumento di De Andrè rimane sporco come
quello di Giuseppe Verdi.
E i piccioni continuano a cacare.
Ciao
Exebor