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Titolo: Andrea. OT ,forse

Andrea.
 Si chiama davvero Andrea, ma ha 15 anni, ed il profilo francese
ed i riccioli neri ce li ha lui, non il contadino del regno.
 Tanto
francese e tanto neri ed associati ad un modo tanto lieve di essere, che a
volte, quando era più piccolo e lo incontravo nei corridoi, vagamente mi
chiedevo se fosse maschio o femmina. 
 Eppure talvolta ci parlavo e lo
capivo ,in quel momento,che era un ragazzino, solo che poi nella memoria
restava la realtà del mio dubbio, più reale di quella oggettiva.
Mi
guardava, sentivo i suoi occhi di bosco scrutarmi apertamente con
un'ammirazione che mai ho interpretato come la precoce cotta dell'allievo,
poichè  ho sempre saputo che rappresentavo per lui un modello: la donna
vistosa, sicura , colorata, a volte aggressiva eppur materna che avrebbe
voluto confusamente essere , ed ai suoi complimenti spontanei rispondevo
con un sorriso ed una strizzata di occhi complice ed aperta, ricambiando
con apprezzamenti che lo rendevano felice  e con serene chiacchierate di
tutto e di niente,fatte più per mostrargli possibili vie di comunicazione
che per scambiar battute.
A volte si affacciava su quelle vie e senza
esserne cosciente fino in fondo,indirettamente chiedeva spiegazioni,
cercava conferme, scaricava incertezze ,in un meta linguaggio che ambedue
usavamo come un cifrario segreto .
Era il mio modo,il mio unico modo per
fargli sapere che c'ero, che sapevo, che lo riconoscevo e lo amavo.
Seguii
da lontano la sua crescita, vidi i suoi occhi offuscarsi, i suoi gesti
frenarsi, i suoi sorrisi morire e il dolore sbocciare  mentre il muro della
crudeltà e dell'ignoranza trasformava i suoi amici in carnefici e si
strigeva intorno a lui sempre più soffocante.
Non aveva il sostegno e la
consapevolezza di una famiglia preparata e l'amore dei suoi si contaminava
di sconcerto,vergogna, rabbia, voglia di cambiarlo. 
Difficile trasformare
pregiudizi ed ignoranza in consapevolezza ed accettazione serena.
Difficile  e devastante.
 Le armi si spuntavano contro la corazza   ottusa
eppur sofferente di chi non sa, di chi non può, di chi non vuole, di chi
brancola alternando botte ad abbracci fetali, pena e collera, difesa e
repulsione.
Ed il muro si alzava e feriva le mani.
Per anni a scuola
tenemmo aperte feritoie di luce, smantellammo contrafforti , togliemmo i
mattoni più alti, ma il muro cresceva, si ispessiva all'esterno, fuori
dalla nostra portata, finchè divenne un'unica possente colata di cemento
con in mezzo lui, così piccolo...così diverso.
Impossibile trattenerlo
ancora nel limbo delle nostre povere strutture di difesa, impossibile
temprarlo ancora col fuoco e l'acqua della nostra piccola fucina :
nell'età più fragile e dolorosa che solo gli stolti e gli immemori chiamano
la più bella, lo dovemmo lasciare andare, e mai commiato fu più
silenziosamente disperato.
Col profilo sempre più francese ed i riccioli
sempre più neri ,lo incontravo ancora cercandolo ed  ancora salivo sulla
sua zattera e tentavo di incatramare il fondo e di annodare più strette le
funi, ma ogni volta che lo lasciavo sentivo la piccolezza dei miei gesti.
E quest'anno, e neanche era il tempo delle violette, Andrea cercò il
secchio e nemmeno gli chiese se il pozzo era profondo abbastanza.
Non lo
era.
Precipitò gonfio di pasticche e di disperazione, ma non abbastanza.
Lo tirarono fuori ,lo tirammo fuori e lo aiutammo soltanto a rimontare su
una zattera un po' più confortevole, a rientrare nel muro momentaneamente
crepato dal senso di colpa e dalla compassione di chi lo aveva eretto. 
E
adesso ?
Cosa è cambiato?
Meno duro esser diverso quando si ha il
talento, l'audacia, un ambiente coscientemente protettivo, meno duro anche
se  non facile, ma....e tutti gli Andrea ?
Quando impareremo a convivere
con le creature umane chiedendo loro di essere solo persone, senza colore,
senza sesso, senza età ?
Quando costruiremo muri crudeli solo intorno alla
meschinità, all'intolleranza, alla miopia , al tronfio orgoglio di un se
stessi non scelto ma donato dal caso ?
Camminerò ancora dietro Andrea,
dietro tutti gli Andrea che incontrerò lungo la strada ,e continuerò a
smantellare  con loro il muro, ed affilerò la punta del loro piccone, e gli
darò fuoco per far brillare le loro mine e martelli per squartare ogni
secchio e cemento per chiudere ogni pozzo.
Si,camminerò.
  patrizia
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 senza sesso, senza età ?
Chiesero un giorno a Charles Trenet se gli piacessero gli uomini o le
donne.
Lui rispose: << Les etres >>.
Ciao
Stefano
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