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Titolo: Articolo su alluvione a Vicenza

Vicentini e non: che ne pensate?
Tanti saluti da Orione
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L'alluvione a Vicenza cronaca di una tragedia minore
Ancora non mi capacito. Di come il Bacchiglione abbia potuto allagare 
Cresole, località di Caldogno  -  casa mia. E le strade, le piazze del 
centro di Vicenza, proprio sotto al mio studio. Allagare, peraltro, è un 
eufemismo. Visto che si è trattato di un'alluvione disastrosa. Che ha 
provocato danni immensi. Alcune vittime. Migliaia di persone con la casa 
danneggiata, spesso in modo molto serio. Abitazioni affondate nel fango. 
Insieme a ciò che contenevano. E uffici, garage, automobili. Ieri, quando mi 
sono mosso da casa, un paio di chilometri dai luoghi alluvionati, ancora non 
me ne rendevo conto. Ma era impossibile circolare. Tutte le strade che 
percorro, quotidianamente, per recarmi a Vicenza oppure per raggiungere 
l'autostrada, a Dueville, bloccate.
E ancora non mi rendo conto di come possa essere accaduto. Il Bacchiglione - 
il fiume  che ha travolto tutto, da Vivaro a Vicenza, passando per Cresole e 
Rettorgole, località di Caldogno - io lo conosco bene. Quando ho tempo e il 
tempo lo permette, lo risalgo in bici, lungo il greto. Vi entro al confine 
con Vicenza, il Ponte del Marchese, al confine con il Dal Molin, l'area 
dove, un giorno dopo l'altro, con rapidità sorprendente (e inquietudine 
immutata), vedo sorgere la base americana.
Da lì risalgo. Da una parte il corso d'acqua, dall'altro la campagna. 
Arrivato a Cresole, attraverso la strada e proseguo ancora, fino a Vivaro. 
Poi, di nuovo, passo la strada e continuo, in mezzo ai campi, costeggiando 
il Bacchiglione. Che definire "fiume" è sicuramente esagerato. Lì è un 
torrente che puoi attraversare in molti, diversi punti. A piedi. Visto che 
l'acqua è poca. Consumata dai campi. Cambia nome spesso, il Bacchiglione. 
Quando si avvicina a Vicenza si chiama Livelòn. In alcuni punti, d'estate, 
diventa Livelòn Beach, dove molti vicentini vengono a bagnarsi  -  fare il 
bagno è un po' impegnativo. E a prendere il sole. Non riesco davvero a 
rendermi conto di come possa essere successo. Cosa abbia potuto trasformare 
il mio percorso salutista  -  che mi permette di stare per un poco solo con 
me stesso - in un fiume killer. Capace di travolgere tutto e tutti. Non è la 
valle del Nilo. Non ci sono colline che franano, intorno. Anche se sotto c'è 
un bacino di falde acquifere fra i più ampi d'Europa. Due giorni di pioggia 
improvvisa, battente e ininterrotta, insieme allo sciogliersi rapido delle 
nevi nelle montagne vicine (complici lo scirocco e un veloce rialzo della 
temperatura. Tutto ciò ha trasformato un torrente nel Nilo in piena. 
Inimmaginabile, per me. Anche se, in questi anni, ho visto  -  e 
accontato  -  cose che voi umani...
Un territorio verde: urbanizzato senza limiti e senza regole. Caldogno, da 
quando sono arrivato, negli anni Ottanta, è passato da 4 a oltre diecimila 
abitanti. Nei prossimi anni dovrebbe superare il 20 mila. È la previsione 
che orienta le scelte urbanistiche. (Forse si attende l'arrivo degli 
americani.) Le strade, punteggiate di rotatorie, sempre più numerose. Spesso 
in punti incomprensibili: in mezzo ai campi  -  indicano che lì nascerà, 
presto, una nuova entità immobiliare. Un nuovo non-luogo abitato da 
stranieri. (Perlopiù "italiani"; ma stranieri perché estranei l'un l'altro.) 
E poi capannoni, zone artigianali e commerciali. E piscine, centri sportivi. 
Il territorio scompare, o comunque si nasconde. Non per caso avevo scelto 
quel torrente per i miei giri in bici. Ormai si tratta dell'unico percorso 
sicuro e tranquillo. Poche le piste ciclabili e sulle strade normali, anche 
le più periferiche, andare in bici è da pazzi. Io stesso, quando viaggio in 
auto, ne ho paura. E li "investo" ... di male parole. Difficile chiedere 
troppo ai fiumi  -  e alle loro imitazioni. Difficile chiedere ai torrenti 
di fare gli straordinari, di affrontare prove e sfide straordinarie. Di 
domare l'irruzione di piene improvvise e imprevedibili. Gli argini, spesso, 
non ci sono più. E, comunque, i campi intorno non tengono. Anche perché, in 
molti casi, "livellati" dai cavatori. Le case sono lì a due passi. Sempre 
più vicine. L'acqua, uscita dagli argini, arriva in un attimo. E quando 
scende verso Vicenza, sempre più tumultuosa, non incontra più l'ultimo 
rifugio, l'ultimo sfogo. Il Dal Molin. È  impermeabilizzato, messo in 
sicurezza. Oggi più che mai. Così l'onda scivola via. Prosegue sempre più 
grossa. E si abbatte su Vicenza senza ostacoli, senza freni, senza limiti. 
Gli amici di Vicenza che abitano presso Ponte degli Angeli dicono che tutto 
è avvenuto in fretta. Troppo in fretta. Quando hanno capito che l'acqua 
stava davvero uscendo dall'argine, scavalcava il ponte, invadeva piazza 
Matteotti, Santa Lucia e i dintorni. Era troppo tardi. Troppo tardi. Così 
come troppo tardi avevano capito quel che stava succedendo. Ora tutti 
cercano i colpevoli e si rimpallano la responsabilità,  ma nessuno poteva 
immaginare l'inimmaginabile. E nessuno poteva immaginare che l'ambiente era 
lì, pronto a chiedere il conto di tanti decenni di incuria. In modo tanto 
clamoroso e violento.
L'inimmaginabile, peraltro, resta ancora oscuro per gran parte degli 
italiani che abitano altrove. Perché i giornali "nazionali" ne hanno parlato 
poco  -  a pagina 20 della cronaca. Perché le tv "nazionali" hanno guardato 
la catastrofe con un certo stupore. Ma senza rendere l'effettiva 
drammaticità degli avvenimenti. Tanto che i miei amici, i miei colleghi che 
abitano nel mondo  -  e ancor più in Italia  -  non si sono resi conto di 
quel che è successo. Non saprei dirne la ragione vera. Forse perché, in 
fondo, si lamentano sempre, quelli del Nordest. Così, quando ce n'è davvero 
il motivo, non vengono presi sul serio. Se te la prendi sempre con Roma 
ladrona, Roma si vendica.  E quando chiami non ti sente. Forse perché 
resiste il mito del post-terremoto friulano; o del Vajont. Quelli abituati a 
fare da soli. Ad aggiustare i propri conti con le sfide del mondo e della 
natura senza chiedere aiuto agli altri. Così gli altri, quando ci capita 
qualcosa di grosso, non si accorgono di noi. Tanto siamo campioni dell'arte 
di arrangiarci.
Forse perché Vicenza, il Veneto, il Nordest sono terre lontane. Da Roma, ma 
anche da Torino e Milano. Periferia romana e padana. E poi, vuoi mettere i 
rifiuti di Napoli? Così, le grida si sentono poco. Echi lontani. E qualche 
ripresa. Qualche immagine. Persa tra le foto di Ruby, le avventure erotiche 
e le barzellette sconce di Berlusconi, le polemiche dell'opposizione, le 
inchieste infinite da Avetrana. L'alluvione di Vicenza. Un servizio a pagina 
20 sui quotidiani e una notizia dopo dieci minuti di tigì, il giorno in cui 
avviene. Poi sparisce.
In fondo si tratta di una tragedia minore che si consuma in una provincia 
minore. Non merita un'inchiesta. Al massimo una cronaca. Minore.
(04 novembre 2010)
La repubblica - Ivo Diamanti

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