Newsgroup: it.politica.pds
Titolo: Sinistra: di Busi (lunghetto)

SINISTRA
Facce vuote
ALDO BUSI
Che strana, irrilevante impressione che fanno le facce dei politici di
sinistra di ieri ridotti a parlamentari di oggi! Le guardi e non vedi
nessuno, neppure se danno addosso a Berlusconi: non vale granché farlo ora a
ragione, perché a suo tempo, con tutto il torto che grondava dal loro
immobilismo parolaio e beghino, non hanno dato addosso abbastanza a se
stessi. Se appaiono alla televisione, segui i movimenti delle labbra ma non
rincorri il senso di quanto vanno dicendo, le facce sono di quel color
seppia da dagherrotipo di avi defunti che non hai mai conosciuto di persona,
chissà, forse erano gli avi degli altri già allora; se i loro nomi giacciono
orizzontali a un paio di colonne di giornale, non te ne rendi conto ma il
titolo, per non dire la foto, basta a non farti leggere quanto annuncia
sotto. Ho dovuto pensarci un bel po' perché mi ritornasse in mente, per
esempio, come si chiama un ex sindaco di Roma, famoso anticlericale e
marciatore per i diritti di una sessualità senza discriminazioni di sorta
quando esserlo non gli costava niente, continuava a venirmi in mente
"Cordelli" e stavo quasi per rassegnarmi a questo suono quand'ecco
apparire - sempre in televisione - un neo Berlinguer, talmente in buona e
incredibile fede che non sai neanche da dove salta fuori per permettersela:
dalla tomba alle nuvole, senza soluzione di continuità. Zapping automatico
anche per lui, che non ne ha colpa, ma non ci si può inventare una
prospettiva di riscatto addirittura globale in ventiquattro ore.
Tutto ciò che fanno D'Alema, Violante, Fassino, Veltroni, Salvi, Diliberto,
Bassolino, ovvero tutto ciò che boccheggiano ora e altri ancora più sfocati
di loro, non ha più peso o, meglio, non attraversa una speranza elettorale
né presente né tanto meno futura ma l'etere di una coazione a ripetere senza
interlocutore e si disperde - si condensa - nella fodera di una poltrona su
cui stanno seduti uno per uno ognuno per sé senza più rappresentare alcuno,
propri famigliari a parte; non riesci a dare a quei muscoli facciali una
qualche consistenza non dico politica, il che va da sé data la meritata
batosta, ma addirittura umana e perciò verbale. Chi sono mai, che dicono
ora? Sono ciò che non hanno fatto, sono ciò che non hanno detto: sono ciò
che sono stati; fra di loro c'è addirittura qualcuno che ha dato addosso ai
magistrati di Manipulite dando loro (dando a noi elettori di sinistra) il
colpo di grazia o che ha querelato un vignettista, per quanto trito e
ritrito, scindendo dalla querela la proprietà della testata in perfetta
mimesi bicamerale o che si è fatto fotografare con cardinale e teca di
sangue di san Gennaro nel bel mezzo dell'inchiesta della procura di
Lagonegro su un mai abbastanza presunto reato di usura da parte del
porporato stesso; ora sembrano cere di un salotto dell'Ottocento ricostruito
all'Ossario di Solferino-San Martino della Battaglia. Mica l'hanno persa, la
battaglia: non c'è stata; mica l'hanno fatta nel momento giusto, questi sono
i tempi supplementari che si concedono i bambini tra loro coi soldatini di
piombo, colpa nostra, se ce la siamo bevuta fino all'ultima amara goccia di
sangue e di fiele. E ora? Si riuniscono, si disperdono, stanno cercando di
ricompattarsi, di ritrovare l'unità perduta, di smembrare una resistenza
interna, e la città del simposietto è questa, è quella, dentro il solito
convento o in un'altra abbazia, fonderanno un nuovo partito, una nuova
coalizione-colazione?
Tempo scaduto.
La vocina del buon samaritano che alberga in ogni ex elettore di sinistra si
sovrappone ai loro movimenti labiali e echeggia dalla memoria del gabbato:
"Già dato".
Già dato: non te ne frega niente, ecco, nemmeno abbastanza per depositare un
crisantemo di rigore contro quello schienale di seggio occupato da uno
spettro.
E' come quando appare la coppietta della signora Franca e consorte: puntuale
sul protocollo di cerimonia, sempre in ritardo sugli eventi; si sente che i
due hanno temporeggiato per abbinare a filo - del discorso di rito che una
volta tanto terrà lui - ogni possibile istituzionale ton sur ton, dalle
scarpe, alla borsetta, alla patria raccomandazione ai fanciulli schierati
con la bandierina e la domanda al Nostro Signor Presidente; il suo
discorso - suo spesso di entrambi, intendo - ha quella patina tipica delle
care zuppiere della nonna: parla lui, parla lei, e ti aspetti di vedere il
vapore del brodo del Natale scorso uscire dal microfono o dalla broche. Che
sta mai dicendo, qualcosa che di sicuro piacerà alla rubrica Cuori di Io
donna, qualcosa tipo, "Santità, non si strapazzi" o "Santaché, non si
stracazzi"? Non riesco proprio a incamerarne i suoni, mi balza
immediatamente davanti agli occhi - e come se fosse un sibilo che tutto
offusca in un'arlecchinesca sinestesia - la tabella pubblicata dall'Espresso
due anni fa in cui venivano riportate le pensioni dei nostri capi spirituali
che ci insegnano la dottrina dell'essere civili e quindi della parsimonia:
"Ciampi Lit. 848.000.000" all'anno (e chissà come fa Ciampi di nome di
battesimo). Ogni volta che lo vedo - oh, non è il solo a suscitare il mio
stupore di contribuente -, immancabilmente penso, "Che diavolo avrà mai
fatto per il paese lui non dico più di me ma più di mia madre che ha arato,
vangato, munto, mietuto, vendemmiato, cucinato, sferruzzato, allevato,
lavato, stirato, accudito, curato da quando aveva sei anni e che a
ottantasette anni prende un milione di lire al mese cumulativo?" e per
incanto due tappi di cera mi si impiantano nel comprendonio e mi otturano
vista e udito e speranza. Non è populismo e se anche fosse è roba sana, roba
da sano cittadino: sto solo atterrando, scherzi della decompressione tra la
predica e il pulpito che subisce il popolo bue sottostante, devo chiudermi
bocca e narici e spingere fuori dalle orecchie una vaga ma sgradevole
vertigine, accompagnata a un senso di nausea.
Scusino, stavano dicendo? In collegamento con Reggio Emilia, Reggio
Calabria, Palazzo Regio? Ah! La ricetta del minestrone coi cavoli a merenda?
E perché quello lì dice "Sarò"? Non potrebbe rendersi conto e accontentarsi
di un po' di revisionismo che oggi garantisce il quieto vivere a tutti e
dire "Salò"? Ecco. No? Sì? Ah! No, non ripetano, grazie, servo vostro
umilissimo ma mica sono sordo.
Sono solo allergico a ogni reboante afonia.
--
Pomero
da Il Manifesto

 wrote in message
9pibk4$3av$3...@nreadb.inwind.it...
