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Titolo: La guerra di Piero...

Simpatico non mi è mai stato ma, per una volta, ha rimescolato le mie 
sopite palpitazioni romantiche e cavalleresche, per cui, al buon Piero, 
dedico:
	Ho letto millanta storie di cavalieri erranti,
	di imprese e di vittorie dei giusti sui prepotenti
	per starmene ancora chiuso coi miei libri in questa stanza
	come un vigliacco ozioso, sordo ad ogni sofferenza.
	Nel mondo oggi più di ieri domina l'ingiustizia,
	ma di eroici cavalieri non abbiamo più notizia;
	proprio per questo, Sancho, c'è bisogno soprattutto
	d'uno slancio generoso, fosse anche un sogno matto:
	vammi a prendere la sella, che il mio impegno ardimentoso
	l'ho promesso alla mia bella, Dulcinea del Toboso,
	e a te Sancho io prometto che guadagnerai un castello,
	ma un rifiuto non l'accetto, forza sellami il cavallo !
	Tu sarai il mio scudiero, la mia ombra confortante
	e con questo cuore puro, col mio scudo e Ronzinante,
	colpirò con la mia lancia l'ingiustizia giorno e notte,
	com'è vero nella Mancha che mi chiamo Don Chisciotte...
						Francesco Guccini, 2000
-- 
Baci,
Mony

 Francesco Guccini, 2000
Posso capire lo spirito cavalleresco, ma di tutto quello che ha scritto
Guccini proprio questa boiata dovevi dedicargli (oddio, visto a chi l'hai
dedicata andava bene pure "opera buffa").
A. Nava

 dedicata andava bene pure "opera buffa").
Perché "boiata"? A me piace, e poi non avevo sottomano i volumoni di 
Cervantes per citare direttamente la fonte. In effetti, un po' Don 
Quijote, il buon Fassino, lo ricorda: alto, emaciato, sanguigno, 
cavalleresco e confuso...
	Di mamme, ce n'è una sola
	ma caro figliolo, di babbo uno solo,
	non sempre ce n'è...
-- 
Baci,
Mony

 cavalleresco e confuso...
Sanguino? Al massimo itterico dopo una trasfusione sbagliata...Cavalleresco
magari pure, ma sanguigno proprio no. Confuso, mi sembra troppo bonario ed
indulgente dire confuso.
Quanto alla canzone, vi risparmio il commento perchč c'č un ng apposta.
Perň, slegandolo dalla storia di Fassino, se proprio vuoi una canzone sul
Don Chisciotte, allora molto (con sette "o") meglio quella di Fossati
(confessione(i, non me lo ricordo mai) di A. Chisciano). E, per inciso,
Guccini negli ultimi dieci anni ha scritto una sola canzone bella, e non so
in quanti la conoscono.
A. Nava

 in quanti la conoscono.
Mmhmm... Negli ultimi dieci anni Guccini ha pubblicato solo due dischi 
originali ed uno "dal vivo", per un totale di canzoni inedite sedici ("I 
fichi" è un curioso ripescaggio dal passato). Possedendoli entrambi, 
come tutta la discografia del Nostro, d'altra parte, credo di conoscerle 
tutte. A meno che tu non parli di canzoni scritte per terzi, delle quali 
non ho alcuna notizia.
-- 
Baci,
Mony

 non ho alcuna notizia.
No, no, è lettera. Il riferimento era al "volgo", come lo chiama qualcuno
qua sopra, che magari s'è perso questo capolavoro tra cirani, donchisciotti
e balere varie. Guarda, io adesso invio tutto il testo. Perchè, e non ce ne
sono poi tante, è una di quelle cose che avrei voluto scrivere io.
Lettera
In giardino il ciliegio è fiorito
agli scoppi del nuovo sole
il quartiere si è presto riempito
di neve di pioppi e di parole.
All'una in punto si sente il suono
acciottolante che fanno i piatti
le TV sono un rombo di tuono
per l'indifferenza scostante dei gatti;
come vedi tutto è normale
in questa inutile sarabanda
ma nell'intreccio di vita uguale
soffia il libeccio di una domanda
punge il rovaio di un dubbio eterno
un formicaio di cose andate
di chi aspetta sempre l'inverno
per desiderare una nuova estate.
Son tornate a sbocciare le strade
ideali ricami del mondo
ci girano tronfie la figlia e la madre
nel viso uguali e nel culo tondo
in testa identiche, senza storia
sfidando tutto senza confini
frantumano un attimo quella boria
grida di rondini e ragazzini;
come vedi tutto è consueto
in questo ingorgo di vita e morte,
ma mi rattristo o io sono lieto
di questa pista di voglia e sorte?
Di questa rete troppo smagliata
di queste mete lì da sognare
di questa sete mai appagata
di chi starnazza e non vuol volare.
Appassiscono piano le rose
spuntano a grappi i frutti del melo
le nuvole in alto van silenziose
negli strappi cobalto del cielo;
io sdraiato sull'erba verde
fantastico piano sul mio passato
ma l'età all'improvviso disperde
quel che credevo e non sono stato;
come senti tutto va liscio
in questo mondo senza patemi
in questa vita presa di striscio
di svolgimento corretto ai temi
dei miei entusiasmi durati poco
dei tanti chiasmi filosofanti
di storie tragiche nate per gioco
troppo vicine o troppo distanti.
Ma il tempo, il tempo chi me lo rende?
Chi mi dà indietro quelle stagioni
di vetro e sabbia, chi mi riprende
la rabbia e il gesto, donne e canzoni
gli amici persi, i libri mangiati
la gioia piana degli appetiti
l'arsura sana degli assetati
la fede cieca in poveri miti?
Come vedi tutto è usuale
solo che il tempo stringe la borsa
e c'è il sospetto che sia triviale
l'affanno e l'ansimo dopo una corsa
l'ansia volgare del giorno dopo
la fine triste della partita
il lento scorrere senza uno scopo
di questa cosa che chiami vita.
F. Guccini, 1996
Saluti.
A. Nava

 Fassino è bene che si ritiri in convento
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