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Titolo: L'orrore e l'orgoglio

L'orrore e l'orgoglio
SANDRO PORTELLI
La nuova Statua della libertà non ha la corona di raggi, ma un cappuccio
nero. Il piedistallo è il cubo di una batteria. In mano non ha la fiaccola
dei diritti ma un altro strumento di fiamma, due elettrodi che vanno a
scomparire fra le pieghe della lunga veste nera. Chi ha fissato quest'icona
perfetta ha il senso della composizione e della simmetria. I mucchi scolpiti
di corpi con al centro i dominatori, in sequenza plastica verticale, sono un
omaggio all'arte fotografica e al linguaggio dell'immagine, in cui la nostra
cultura si è data un'alfabetizzazione diffusa. Lasciamo stare le espressioni
delle facce: basta guardare l'accurata costruzione di queste immagini per
capire che non stanno solo «eseguendo gli ordini». No, ne sono orgogliosi;
nei limiti delle loro capacità, cercano di dare una forma estetica alla
violenza che stanno praticando, la vogliono esibire, vedere ed essere visti,
celebrare e ricordare. C'è qualcosa di penosamente déjà vu in queste
fotografie. Qualche anno fa, al City Museum di New York, ci fu una mostra di
fotografie di scene di linciaggi avvenuti negli Stati Uniti fra il 1870 e il
1940. Anche qui, la stessa simmetria, la ricerca di equilibri di masse e
spazi: il corpo disfatto e penzolante da un albero, al centro; ai lati, i
cittadini schierati, con giacca e cappello, chi con le braccia conserte di
chi ha fatto un buon lavoro, chi con lo sguardo avido di venire ripreso, chi
con l'innocenza di un picnic socializzante e comunitario. Non mancano
bambini e donne. Attorno a un corpo appeso col collo spezzato come i bambini
di Cattelan, si vedono tre bambine; una, avrà tredici anni, con un sorriso
che spara sul flash. Alle loro spalle, due donne, forse le madri. E' il 19
luglio 1935, a Fort Lauderdale, oggi rinomata località balneare della
Florida; il pupazzo pendulo, lo «strano frutto» di cui cantava Billie
Holiday, si chiamava Rubin Stacy. Scattate e riprodotte da fotografi
professionisti locali, queste immagini venivano spedite ad amici e parenti,
regolarmente inoltrate e consegnate a destinazione dalle poste federali.
Dietro un corpo appeso e bruciato, il mittente ha scritto: «Questo è il
barbecue che abbiamo fatto ieri sera. Io sono quello nella foto a sinistra
segnato con una crocetta. Tuo figlio Joe».
La galleria dei linciaggi e quella delle torture condividono l'orgoglio,
l'esibizione, la posa; ma anche il colore delle vittime e l'origine sociale
e geografica degli aguzzini. Sono tormenti inflitti a gente di colore da
parte di bianchi del sud, per lo più rurali, poveri e meridionali. Anche il
Vietnam, altra guerra contro gente di colore, ci ha lasciato un'analoga scia
di immagini: dopo una strage in un villaggio, «cominciarono a uscire fuori
tutte queste Istamatic e le lampadine dei flash cominciarono a scoppiettare
tutte insieme». I soldati in posa «sorridono con grandi sorrisi pieni di
gioia, come se fosse appena successa una cosa bellissima» (da Mark Baker,
Nam, 1982). Le uniformi dell'esercito prendono il posto dei vestiti di
cotonina stampata, ma i corpi e i sorrisi sono gli stessi. A monte della
guerra, la radice di questi orrori è l'orgoglioso razzismo con cui il nostro
Occidente combatte le sue guerre per la libertà.
Già nel rituale del linciaggio, cantava Bob Dylan, il bianco povero del Sud
è «solo una pedina nel loro gioco», il gioco di un sistema che lo disprezza
e lo emargina, e gli offre il razzismo come compensazione, lo aizza, gli
promette l'immunità, e poi lo chiama «mela marcia», white trash, monnezza
bianca, quando la cosa viene fuori. La spudoratezza trionfante
dell'esibizione essuda potenza: gli ultimi si sentono primi, i dominati
dominano, scatenando su esseri che stanno sottto di loro nella scala
dell'umanità tutte le frustrazioni dello squallore e dell'umiliazione delle
loro vite ordinarie in società dure e competitive.
Agli albori delle guerre imperiali americane, Mark Twain proponeva di
sostituire le stelle coi teschi nella bandiera; noi potremmo immaginare la
nuova Statua della libertà al centro del porto di New York. Forse,
specchiandosi in essa, l'America intera potrà rendersi conto di quello che
rischia di diventare.
-- 
Pomero
da
www.ilmanifesto.it

 Zac !
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