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Titolo: il libro del mese - così un mondo di ciechi scivolò  nell’inferno

il libro del mese - così un mondo di ciechi scivolò  nell’inferno
 
 
 
La narrazione della Seconda guerra mondiale nel vissuto degli uomini e delle 
donne che ne furono coinvolti: un lavoro di Max Hastings
antonio scurati
 
A raccontarla oggi, si stenta a credere che la Seconda guerra mondiale sia 
realmente accaduta.
 
La conclusione del più grande e terribile evento della storia umana dista da 
noi 67 anni. Non solo i nostri nonni ma perfino i nostri padri l’hanno 
vissuto. Eppure, se proviamo a misurare quegli accadimenti sul metro delle 
nostre vite odierne, sbattiamo contro il muro dell’incommensurabile.
 
 
 
L’esperienza di vita delle generazioni nate in Europa dopo la fine del 
secondo conflitto mondiale manca di una base comune a quella della 
generazione che lo attraversò. Se rileggiamo oggi sullo schermo a cristalli 
liquidi di un tablet i diari dei nostri nonni sotto le bombe, potremmo 
legittimamente pensare di non appartenere alla medesima specie umana. Per 
questo motivo, il merito principale di Inferno. Il mondo in guerra (Neri 
Pozza, pp. 895, da domani in libreria), di Max Hastings, consiste proprio 
nell’offrire una narrazione complessiva, analitica, documentata della 
Seconda guerra mondiale ma incentrata sul vissuto degli uomini e delle donne 
che vi presero parte. Questo affresco grandioso ci offre, insomma, l’occasione 
di verificare se sia possibile essere i continuatori dei nostri padri e dei 
nostri nonni.
 
 
 
«Questo libro parla soprattutto dell’esperienza umana», proclama l’autore 
nell’incipit. Ovvio – potremmo essere portati a replicare – di cos’altro si 
può parlare se non dell’esperienza umana? Se ci si cala, però, nel flusso di 
questo terribile, affascinante, ipnotico racconto, l’ovvietà svanisce. 
Hastings, consultando una mole enorme di scritture private (diari, lettere, 
memorie), è andato alla ricerca del significato del conflitto per le persone 
comuni di molti Paesi, coinvolte in modo attivo o passivo, nei cinque 
continenti. Seguendolo, si scopre ben presto che in molti casi, per chi lo 
visse in prima persona, il grande evento non ebbe nessun significato. L’esperienza 
vissuta – intensa, eccitante e sconvolgente – rimase in seguito quasi sempre 
memorabile sebbene fosse stata, al momento del suo darsi, cieca a se stessa 
e priva di senso.
 
 
 
«Volevamo combattere, eravamo eccitati, e volevamo che succedesse in fretta. 
Non credevamo che potesse capitare qualcosa di brutto». Lo dichiarerà un 
pilota polacco rievocando l’agosto del 1939, vigilia dell’invasione del suo 
Paese. Ciò che poi capitò in poche settimane fu lo smembramento della 
Polonia, la distruzione della sua capitale, lo sterminio di un milione e 
mezzo di Polacchi e la schiavizzazione dei rimanenti. L’ubriacatura 
nazionalistica, l’oscurità degli inizi, l’insondabilità dell’inaudito – si 
dirà. Certo, anche questo. Proviamo, allora, a cambiare scena. Parigi, 22 
giugno 1940, una stupefatta ragazza inglese di 19 anni, Rosemary Say, 
assiste alla parata per la vittoria tedesca: «La macchina da guerra 
percorreva gli Champs Elysées: cavalli dal pelo lucido, carri armati, 
macchinari, cannoni, e migliaia e migliaia di soldati. Una processione 
immacolata, scintillante e apparentemente senza fine (…). I miei amici 
americani erano come ragazzini: ripetevano ad alta voce i nomi dei diversi 
reggimenti, gridavano al passaggio dei carri armati più moderni, fischiavano 
a quei meravigliosi cavalli. Io restavo in silenzio, del tutto consapevole 
di assistere a un evento storico. Anche così, tuttavia, non provavo grandi 
emozioni».
 
I nazisti sfilano a Parigi sotto l’arco di trionfo innalzato per Napoleone 
eppure la giovane Rosemary non rabbrividisce dinanzi agli uomini terribili 
che presto bombarderanno i suoi parenti in Inghilterra. I suoi amici 
statunitensi si esaltano, addirittura, alla vista degli armamenti che pochi 
anni dopo li uccideranno sulle spiagge di Normandia. Il più grande choc 
culturale dell’età moderna vissuto come spettacolo glamour.
 
 
 
Potremmo continuare a lungo. Il libro di Hastings è zeppo di aneddoti che 
testimoniano la struggente cecità dell’esperienza riguardo a se stessa. 
Ampio è lo spettro di questo accecamento. All’estremo opposto della 
folgorazione abbagliante, troviamo l’ottundersi della vista, l’addensarsi 
delle ombre, il progressivo sprofondare del mondo in un anti-spettacolo 
ottenebrante. Nel dicembre del 1943 il canadese Faley Mowat scrive alla 
famiglia dal fronte del Sangro: «La maledetta verità è che viviamo in due 
mondi diversi, su piani totalmente diversi, e io in realtà non vi conosco 
più, conosco solo quelli che eravate. Vorrei riuscire a spiegarvi il 
disperato senso d’isolamento, del non appartenere più al mio passato, di 
essere alla deriva in una sorta di spazio alieno». E la tenebra non fa 
distinzioni tra militari e civili. Poche pagine più avanti, gli fa eco 
Mihail Sebastian, cittadino romeno che non vide mai il campo di battaglia: 
«Qualsiasi bilancio personale perde importanza, all’ombra della guerra. La 
sua terribile presenza è la realtà più immediata. Poi, da qualche parte, 
lontani, dimenticati perfino da noi stessi, ci siamo noi, con la nostra 
esistenza sbiadita, rimpicciolita, come in letargo, in attesa di 
risvegliarci e vivere».
 
 
 
Anche lungo questa linea si potrebbe proseguire all’infinito, sommando 
frammenti di cieche esperienze personali, brani di vite lacerate e ignote a 
loro stesse, in un racconto che ci restituisce la vastità della tragedia 
umana senza mai poter comporre una figura di senso unitaria. È esattamente 
ciò che fa Hastings. La cosa più interessante di questa operazione di 
compassionevole, impossibile sutura, è che, a mio modo di vedere, è figlia 
di un’ideologia dell’esperienza vissuta, a sua volta figlia della Seconda 
guerra mondiale: la narrazione della storia che «enfatizza il punto di vista 
e l’esperienza dal basso, la voce dei piccoli piuttosto che dei grandi», la 
cecità di civili immersi nella nebbia della propaganda o dell’incertezza, la 
cecità di militari immersi nel caos tattico della guerra post-umana, è 
probabilmente il più significativo prodotto culturale di quell’immane 
carneficina.
 
 
 
Fu, infatti, quell’azzeramento dell’umano a inaugurare in Europa una 
stagione di nuovo umanesimo, nel corso della quale nessuno avrebbe più 
rinunciato a misurare il senso delle idee e degli eventi sul metro breve 
dell’esperienza vissuta da ciascuna singola vita. Alle maligne astrazioni 
anti-umane della «mistica meccanizzata» nazista, delle ideologie 
totalitarie, delle guerre di materiali, l’Europa postbellica reagì 
inaugurando ciò che Annette Annette Wieviorka, in un suo saggio del 1998, 
definì «l’era del testimone», registrando la novità epocale rappresentata 
dalle centinaia di migliaia di ebrei che in tutti i ghetti della Polonia 
invasa dai nazisti cominciarono a scrivere, a raccontare, a raccogliere 
testimonianze «dal basso» e in prima persona, nella consapevolezza che la 
loro esperienza vissuta si sarebbe storicizzata soltanto attraverso una 
stenografia quotidiana di ciò che stavano patendo. Molto presto, quel modo 
di raccontare divenne anche un modo di intendere la vita, la politica e il 
mondo. «Il popolo dei morti», evocato da Calamandrei durante i lavori dell’Assemblea 
Costituente – si veda il saggio di Leonardo Paggi sull’argomento – divenne 
fonte di legittimazione della rinata democrazia europea, fondata sul nuovo 
diritto alla vita e sull’autorità assoluta che l’esperienza di vita di 
ciascuno detiene riguardo a se stessa.
 
 
 
Oggi, nel momento in cui la formidabile generazione della ricostruzione 
postbellica si avvia a esaurire la propria esistenza, la storia europea 
sembra ancora smottare verso un ciclo di maligne astrazioni e l’autorità 
della vita vissuta è usurpata dalle fantasmagorie delle merci sfrenate, 
delle esperienze mediate e della finanza globale. Il culto umanistico dell’esperienza, 
non a caso, si tecnicizza in una retorica della vita vissuta. Alla 
testimonianza di chi ha sofferto e vissuto si sostituisce la loquacità di 
massa dei social media. Il criterio umanistico della tutela della vita non è 
più minacciato dalla sublime tragedia della storia ma dal suo scadimento a 
pantomima farsesca.
 
 
 
Per tutti questi motivi, Inferno. Il mondo in guerra, la storia narrata in 
prima persona degli uomini che prima distrussero e poi ricostruirono l’Europa, 
la storia dei nostri padri e dei nostri nonni, potrebbe rivelarsi una 
lettura preziosa. Ci attende forse il loro stesso compito, sebbene le nostre 
distruzioni rimangano incommensurabili alla loro.
 
http://www.lastampa.it/2012/12/06/cultura/cosi-un-mondo-di-ciechi-scivolo-nell-inferno-s88ETiWcpMiZHC4FqW8e9I/pagina.html
 
 
Adesso dobbiamo cercare di
fare pulizia, mandar via i corrotti
dal Parlamento. Certo, più che
mandarli via sarebbe bello
non farli entrare, ma abbiamo
tutto il tempo.
 
Roberto Benigni 
 

 Non credevamo che potesse capitare qualcosa di brutto»
 
ecc.
 
Aviatori italiani nel Mediterraneo, dopo i primi incontri con la RAF,
scrivono a casa. "Gli Inglesi appena ci vedono scappano. Mi sa che
questa guerra durerà poco".
 
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Maurizio Pistone    strenua nos exercet inertia  Hor.
 
http://blog.mauriziopistone.it
 
 
http://www.lacabalesta.it
 
 
http://blog.ilpugnonellocchio.it
 

questa guerra durerà poco".
 
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Scappavano a fare rifornimento di munizioni
 
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