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Titolo: Storia incompresa...

E l'inverno avanza, insieme alla follia che porterà la distruzione.
Avanza insieme ai lavori stradali, alle demolizioni che lentamente,
una dopo l'altra stanno abbattendo le case dei vicini, dei conoscenti.
Un lento pauroso sterminio che arriverà fino a lui, fino alla sua
casa, la casa in cui  ha mosso i primi passi, la casa in cui  si è
sbucciato le prime volte le ginocchia. La casa dove ha conosciuto i
primi lancinanti mal di testa e i primi preoccupanti sdoppiamenti di
vista. La casa in cui ha cominciato a coltivare la sua pazzia. 
Eppure resiste la razionalità, quasi combatte spalla a spalla con il
suo alter ego spaventoso, una razionalità che fa sì che non si accorga
di nulla alla sera, al rientro dal lavoro. Così come i colleghi alla
lavanderia, che si fidano di lui, delle sue decisioni che da sempre si
sono dimostrate coscienziose e che gli hanno fruttato un cammino più
che onorevole nell'organigramma della società. Tantomeno sospetta
nulla il suo capo, il capo dei capi, il proprietario della lavanderia
e insieme di altre mille attività,  che proprio a lui, si rivolge per
trovare al più presto una nuova ubicazione. Certo. Perché anche questa
è sulla linea di fuoco delle scavatrici e dei bulldoze * (si legge
così anche in italiano). Anche la lavanderia sarà rasa al suolo e del
sapone, delle asciugatrici, di tutti gli aneddoti di una vita di
lavoro, resteranno solo briciole e polvere per strada. 
Ma non ha tempo per questo. Ha tempo ormai solo per pensare. E allora
ricorre alla soluzione più comoda. Ne parla con un amico. Un amico che
vive all'interno della sua testa. Fred che un tempo era il nomignolo
che dava al figlio, come una coppia di comici di avanspettacolo: Lui e
Fred contro il mondo! Si, una bellezza. Una bellezza simile a un
gruppo di cellule malate grande poco più di una noce. Non è operabile,
aveva detto loro il medico un pomeriggio caldo di giugno. Non è
operabile. Se questa noce fosse qui, su questo tavolo, basterebbe
schiacciarla con un pugno. Ma la noce cresce e si alimenta nel
cervello di vostro figlio, signori, e nessun intervento sarebbe
sufficiente. Dovete prepararvi al peggio. 
Fred dispensa tanti buoni consigli: la soluzione è facile. Fingere.
Fingere di essere ad un passo dal concludere per una nuova casa;
fingere di essere lì lì per firmare un contratto di acquisto
vantaggioso per una nuova sede sociale. Mentre invece ci sono solo gli
incubi, le sbronze, le armi nascoste in garage come un cadavere. 
Alla vigilia di dicembre la situazione è in stallo. Nessuno sospetta
ancora di niente, ma tutti cominciano a fare domande (allora per
questa casa? Hai chiuso l'affare? I tempi stringono. Forza, o ci
ritroveremo in mezzo a una strada, seduti sui nostri bagagli. Dai,
avanti, il tempo stringe) e sempre più spesso l'unica soluzione
possibile sembra quella di restarsene in salotto, seduto a guardare
programmi spazzatura sul suo televisore a colori e a bere. Si bere. 
Un caldo abbraccio, vostra Silvina.

Volevi scrivere una lettera al manicomio ma hai sbagliato indirizzo??
Che è stà cosa?

 Mi sembra una pagina dei "Demoni "di Fiodor Dostoyevsky
Le vorrei dedicare questi due righi,
Ma via, pensandoci,
Chi vuoi che tema
D'un verme anonimo
Che punge e trema?
No, no, compiangilo:
Queste son fiere
Che si riparano
Col zanzariere.
Razzaccia querula
Di melma uscita,
Bestie che muojono
Nella ferita
sono di un tal Giusti Giuseppe da Munsummano (Pistoia)
un giovin poeta che forse riuscira a sfondare
Pomero

 Che punge e trema?
Evviva Pomero, il fermo è spezzato ed io sono libera di uscire dal
sottoscala. No, non per Dostojewski, e neppure per i nervi (invero un po'
frantumati) del mio carceriere, semplicemente non c'è più la cantina, la mia
prigione, la gogna epistolare, per capirci. Fuori io, fuori la Luigina,
anzi, per chi se la volesse RICORDARE BENE la buona Fondopà Gina, tante
volte evocata e coinvolta in inutili polemiche.
Torna quindi Silvana. E torna per sottolineare i maldestri tentativi di
screditare la mia prosa sintetica e serenamente positiva (! --d'ora in poi,
quando ironizzo su di me, un punto esclamativo chiarificatore impedirà ogni
equivoco).  Se tu fossi curioso, la "cosa" che porta quasi la mia firma (non
faremo al tizio il piacere di supporre che sia capace di copiaincollare
qualcosa di diverso dal suo giornale, vero?) è in realtà la trama di un
libro di Richard Bachman, pseudonimo di Stephen  King, "Uscita per
l'inferno". Non direi che la tizia non si sia applicata, ha sostituito
diligentemente con un pronome femminile il nome del protagonista, impazzito
per la morte del piccolo figlio Charles, ucciso da un tumore alla testa.
Già. Una scelta carina, in fondo.
Se vuoi, altri particolari e il seguito della storia sono qui:
http://www.castlerock.it/insideview/10/bookshelf.htm
Ed ora, caro Pomero, lasciamo il tizio/la tizia ai suoi esorcismi.
Silvana

Silvana
Guarda che non basta Padre Merrin per esorcizzare il tuo spirito
cretino.

 Silvana
Lasciamoli
Ma devo confessare che avevo visto beneun qualcosa come il "nero" Dostjevsky
Vorrei farti leggere una lettera del signore di Barbiana, La Sig.ra/Sig.na,
mi ha stimolato i ricordi o aperto la stanza e nel  faldone "Barbiana" ho
trovato questa mi è piaciuta.
PS all'epoca ero giovane ma Pipetta non ero io
A UN GIOVANE COMUNISTA
DI SAN DONATO * .
[San Donato a Calenzano, 1950]
Caro Pipetta,
ogni volta che ci incontriamo tu mi dici che se tutti i preti fossero come
me, allora...
Lo dici perché tra noi due ci siamo sempre intesi anche se te della
scomunica l te ne freghi e se dei miei fratelli preti ne faresti volentieri
polpette. Tu dici che ci siamo intesi perché t'ho dato ragione mille volte
in mille tue ragioni:
Ma dimmi Pipetta, m'hai inteso davvero?
È un caso, sai, che tu mi trovi a lottare con te contro i signori. San Paolo
non faceva così.
E quel caso è stato quel 18 aprile  che ha sconfitto insieme ai tuoi torti
anche le tue r!lgioni. È solo perché ho avuto la disgrazia di vincere che...
 Mi piego, Pipetta, a soffrite con te delle ingiustizie. Ma credi, mi piego
con ripugnanza. Lascia che te lo dica a te solo. Che me ne sarebbe importato
a me della tua miseria?
Se vincevi te,credimi Pipetta, io non sarei più stato dalla tua. Ti manca il
pane? Che vuoi che me ne importasse a me, quando avevo la coscienza pulita
di non averne più di te, che vuoi che me ne importasse a me che vorrei
parlarti solo di quell'altro Pane che tu dal giorno che tornasti da
prigioniero e venisti colla tua mamma a prenderlo non m'hai più chiesto.
 Pipetta, tutto passa. Per chi muore piagato sull'uscio dei ricchi, di là
c'è il Pane di Dio.
È solo questo che il mio Signore m'aveva detto di dirti. È la storia che mi
s'è buttata contro, è il 18 aprile che ha guastato tutto, è stato il vincere
la mia grande sconfitta.
Ora che il ricco t'ha vinto col mio aiuto mi tocca dirti che hai ragione, mi
tocca scendere accanto a te a combattere il ricco.
Ma non me lo dire per questo, Pipetta, ch'io sono l'unico prete a posto. Tu
credi di farmi piacere. E invece strofini sale sulla mia ferita,
E se la storia non mi 'si fosse buttata contro, se il 18... non m'avresti
mai veduto scendere là in basso, a combattere i ricchi.
 Hai ragione, si, hai ragione, tra te e i ricchi sarai sempre te povero a
aver ragione.
 Anche quando avrai il torto di impugnare:: le armi ti darò ragione.
Ma come è poca parola questa che tu m'hai fatto dire. Come è poco capace di
aprirti il Paradiso questa frase giusta che tu m'hai fatto dire. Pipetta,
fratello, quando per ogni tua miseria io patirò due miserie, quando per ogni
tua sconfitta io patirò due sconfitte, Pipetta quel giorno, lascia che te lo
dica subito,' io non ti dirò più come dico ora: « Hai ragione ». Quel giorno
finalmente potrò riaprire la bocca all'unico grido di vittoria degno d'un
sacerdote di
Cristo: « Pipetta hai torto. Beati i poveri perché il Regno dei Cieli è
loro ».
Ma il giorno che avremo sfondata insieme la cancellata di qualche parco,
installata insieme la casa dei poveri nella reggia del ricco, ricordatene
Pipetta, non ti fidar di me, quel giorno io ti tradirò.
Quel giorno io non resterò là con te. lo tornerò nella tua casuccia piovosa
e puzzolente a pregare per te davanti al mio Signore crocifisso. Quando tu
non avrai più fame né sete, ricordatene Pipetta, quel giorno io ti tradirò.
Quel giorno finalmente potrò cantare l'unico grido di vittoria degno d'un
sacerdote di Cristo: « Beati i. fame e sete ».
Da "Lettere di Don Lorenzo Milani
Priore di Barbiana