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Titolo: Per Fabrizio, se legge. Su un non numerabile.

Ciao, Fabrizio.
Scusami se mi rivolgo direttamente a te e ti vengo a disturbare nella
tua morte che, oramai, dura da più di cinque anni. Non sto peraltro a
farti tanti convenevoli, ché tanto so che non li ameresti molto, né a
chiederti come va sulla tua nuvola rossa o dove cazzo sei andato a
rifinire. Ma ho bisogno di raccontarti una storia e di chiederti una
cosa.
In tutti questi tuoi anni di morte, non so se ne hai avuto sentore, ti
hanno proclamato il "poeta degli ultimi". Chi siano questi "ultimi"
non è stato dato saperlo con certezza; ma ad un certo punto te li
hanno pure invitati al gran concerto "in memoriam", e messi in prima
fila. Esposti quasi come trofei, verrebbe da dire. Hanno voluto forse
dar loro il contentino d'essere i primi, per una volta. Che carini.
Che simpatici. C'era pure la Dori. Celentano t'ha sbagliato la Guerra
di Piero. Ma non è di questo che ti volevo parlare, no.
Ti volevo, anzi, raccontare di un tizio di cui si parla molto questi
giorni, e sulla quale era sorta una certa questione (posta, come al
solito, dal Senia; penso che oramai tu lo conosca, quello lì ci ha il
vizio di porre questioni e domande e io ci ho la fissazione di tentare
di cercare qualche risposta. Bella coppiettina di rompicoglioni che
siamo, nevvero?). 
Il tizio si chiama Luciano Liboni, di mestiere faceva il rapinatore di
banche e dico "faceva" perché da ieri è ufficialmente morto.
Ammazzato. Dai carabinieri (sai, quelli che spesso al loro dovere
vengono meno, oppure che non hanno come dote il cuore tenero, come
solevi cantar tu). Pochi giorni prima, scappando giustappunto dopo una
rapina, ne aveva ammazzato uno. Forse, a questo punto, ti chiederai un
po' perplesso che minchia di storia ti sia venuto a raccontare; una
brutta storia, davvero. Uno che rapina, scappa, ammazza e viene
ammazzato. Calmo. Tiè, pigliati una sigaretta. Ti offro un whiskino,
ché tanto -ora che sei morto- puoi anche fregartene della promessa
fatta a tuo padre e ricominciare tranquillamente a bere.
Dunque, no so se il Liboni (da Montefalco, Perugia) fosse un "ultimo".
Sicuramente non era un "primo". Ma credo che si trattasse piuttosto di
un "non numerabile", uno che che non gli si poteva facilmente
appiccicare niente addosso che somigliasse a un numero. Sennò sparava.
Tanto più se gli volevano attaccare sulla camicia il numero da
detenuto! E così è andata. In galera non ci è andato. E' scappato per
tutta una vita, e la sua fuga continua. Come la tua. Come la nostra.
Non ci sarà certo una morte qualsiasi a fermarci. Sennò si spara. Con
delle canzoni, con una tastiera o con una pistola.
Orbene, scusami per le frequenti divagazioni; sai bene che non ho il
dono della sintesi. La questione del Senia, ecco. Semplicissima e
secca, nel perfetto stile seniano: se il Liboni non meritasse una
canzone. Se la sua storia fosse o meno buona per una canzone, e per la
nostra voglia di scappare. Ecco.
Chi ha risposto di sì, chi ha risposto di no. Io sono del parere che
sì, sarebbe buona. E parecchio. E, a questo punto, di questione ne
sorge un'altra, e non indifferente: se sì, chi la potrebbe e dovrebbe
fare?
Lì per lì, sai, avevo pensato a un gruppo di ragazzi fiorentini,
capitanati da tale Luca Mirti e da tal altro Marco "Schuster". Si
fanno chiamare "Delsangre" e sono specialisti in canzoni su banditi.
Billy the Kid, Peppino Impastato (perché anche lui era, come no, un
bandito), persino Salvatore Giuliano. Ma, poi, m'è venuta a mente
un'altra cosa.
Il fatto gli è che, quando penso al non volere andare in galera e al
non volerci stare, gira e rigira io vado a parare in Fabrizio de
André. Non ci posso fare niente. Mi metto a pensare al Miché che evade
di galera impiccandosi al chiodo, all'impiegato bombarolo e alla sua
ora di libertà coi secondini imprigionati e, soprattutto, a quella
fuga continua da ogni cosa che hai scritto e cantato per tutta la
vita. Per la stessa ragione della fuga, fuggire. La tua fuga. La mia.
La nostra. "La nostra voglia di scappare", come la chiama il Senia.
Chi meglio di te, dunque?
Ora, è chiaro che tu fai quel che ti pare. Che la scrivi se ti piglia
la voglia, e basta. Che di canzoni a comando, a parte forse "E fu la
notte" e "Nuvole barocche", non ne hai mai scritte. Vero. E' solo una
proposta corrispondente ad un desiderio (che forse non sarebbe solo
mio). L'unica cosa che ti chiedo, per favore, è di non opporvi una
banalità del tipo: "Non posso perché sono morto". Morto un cazzo,
Fabrizio. Morti sono quegli altri che fanno finta di essere vivi. Noi,
invece, siamo talmente vivi da poterci permettere d'andare a chiedere
a un morto di scrivere una canzone su un altro morto. Un'altra "storia
sbagliata". Magari non te la senti, chissà. Magari pensi alla vedova e
al figlio del carabiniere ammazzato, e a cosa proverebbero
ascoltandola. O forse pensi alle vedove e ai figli di quelli ammazzati
dai carabinieri, che sono di più. Fai te. E qui mi fermo, ché mi son
fatto la mia ennesima notte in bianco e magari una dormitina mi
farebbe anche bene.
Scusa ancora per il disturbo,
Salut
--
*Riccardo Venturi* <vent...@SPAMMACECCHIGORIspl.at>
*Er muoz gelîchesame die leiter abewerfen
So er an îr ufgestigen ist (Vogelweide & Wittgenstein)*
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*0041 78 623 99 86
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 ==> Canzoni contro la guerra

 Ciao, Fabrizio.
CUT
credo che de andre', se potesse scriverci una canzone, la scriverebbe
piu' sul "film" che sull'attore; e vista l'ironia e anche il sarcasmo
con cui amava narrare i fatti, non avrebbe omesso di scrivere di un
gendarme che, non venendo meno al proprio dovere, si diletta ad
ammanettare una persona "clinicamente morta" e a scortarla
nell'ambulanza e in ospedale. 
Mi ci tocca ridere sopra, per non piangerci.
buonavita
ezio
-- 
"Sarebbe ben triste se l'involucro fosse migliore della carne che
avvolge."(A. Einstein, 1879-1955)