Newsgroup: it.fan.musica.de-andre
Titolo: La Princesse et le Croque-note, Georges Brassens, 1972.

Ecco una bella "fabbia" di Brassens. Come al solito non mi rischerei a
tradurla, se qualcuno si sente capace di restituire la poesia di Brassens in
italiano, sarà molto gradito un aiuto !
Ciao,
Joe.
La Princesse et le Croque-note.
Jadis, au lieu du jardin que voici,
C'était la zone et tout ce qui s'ensuit,
Des masures, des taudis insolites,
Des ruines pas romaines pour un sou.
Quant à la faune habitant là-dessous,
C'était la fine fleur, c'était l'élite.
La fine fleur, l'élite du pavé,
Des besogneux, des gueux, des réprouvés,
Des mendiants rivalisant de tares,
Des chevaux de retour, des propre'-à-rien,
Ainsi qu'un croque-note, un musicien,
Une épave accrochée à sa guitare.
Adopté' par ce beau monde attendri,
Une petite fée avait fleuri
Au milieu de toute cette bassesse.
Comme on l'avait trouvée près du ruisseau,
Abandonnée en un somptueux berceau,
A tout hasard on l'appelait "Princesse".
Or, un soir, Dieu du ciel, protégez-nous !
La voilà qui monte sur les genoux
Du Croque-note et doucement soupire,
En rougissant quand-même un petit peu :
"C'est toi que j'aime et, si tu veux, tu peux
M'embrasser sur la bouche et même pire..."
"_ Tout beau, Princesse, arrête un peu ton tir,
J'ai pas tell'ment l'étoffe du satyr',
Tu as treize ans, j'en ai trente qui sonnent,
Gross'différence et je ne suis pas chaud
Pour tâter d'la paill' humid' du cachot...
_ Mais, Croque-not', j'dirai rien à personne..."
"_ N'insiste pas, fit-il d'un ton railleur,
D'abord tu n'es pas mon genre, et d'ailleurs,
Mon coeur est déjà pris par une grande..."
Alors Princesse est partie en courant,
Alors Princesse est partie en pleurant,
Chagrine qu'on ai boudé son offrande.
Y a pas eu détournement de mineure,
Le Croque-note au matin, de bonne heure,
A l'anglaise a filé dans la charrette
Des chiffonniers en grattant sa guitare.
Passant par là, quelque vingt ans plus tard,
Il a le sentiment qu'il le regrette.
Georges Brassens, 1972.

Eccovi la traduzione di Alex.
A chi apprezza...
Ciao,
Joe.
Un tempo, al posto di questi giardini,
c'era un quartiere di quelli scacini,
le sue strane topaie ed i tuguri,
resti romani neanche per un sasso.
Quanto alla fauna che vivea labbasso
eran la crema, il più puro dei fiori.
Puro fra i fiori, fiore della strada,
povera gente mendicante e brada,
nei guai soltanto i primi della lista,
buoni per nulla, di crimine l'arra,
tra loro un musicante o un musicista,
un naufrago aggrappato alla chitarra.
E quella brava gente, intenerita,
adottò una fatina, lì fiorita,
nella bassezza così densa e spessa.
Sulla sponda del fiume ritrovata,
in favolosa culla abbandonata,
come che sia fu detta principessa.
Ora una sera, Dio del ciel perdona!
sulle ginocchia sale a lui che suona,
così gli parla in un sospiro lieve,
mostrando solo un velo di rossore,
"se tu lo vuoi, tu puoi, mio solo amore,
baciarmi sulla bocca e poi, fra breve..."
"Piano, principessina, abbassa il tiro,
io, se satiro sono, a te non miro,
hai tredici anni ed io trenta suonati,
la differenza è grande e non mi aggrada
d'umida cella di provar la biada..."
"Mai saranno i segreti rivelati!"
"Non insistere, disse in un sorriso,
certo non sei il mio tipo e, poi, ti avviso,
il mio cuore a una Donna è consacrato..."
E fuggì Principessa alle parole,
e pianse Principessa alle parole,
mesta, ché la sua offerta ha rifiutato.
Non vi fu dunque abuso di minore:
il musicante del giorno all'albore
quatto quatto fuggì con il suo canto
degli stracciai sul carro, strimpellando.
Dopo vent'anni di là ripassando
quel che sentì fu il morso del rimpianto.