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Titolo: La storia del sig. Whosoever

"Nessun uomo è un uomo qualunque,
La sua valigia può essere piena..."
(Claudio Lolli)
Aveva, fin da piccolo, dimostrato poche e indefinite passioni; tra
queste, quella per il camminare. Non si sa perché e per come si trovò,
senza poi che lo avesse mai incontrato o ci avesse seppur indirettamente
avuto a che fare, ad essere incrociato, nel suo squinternato e breve
cammino, da un cantante genovese con la chitarra e le nuvole. 
Il sig. Whosoever (lo chiameremo così, dato che, tutto sommato, questa
parola inglese suona meglio di "Chiunque") andò un giorno alla guerra,
come il famoso Malbrough della canzone popolare francese; e state un po'
a sentire quel che accadde.
Eran tempi in cui alla guerra s'andava a piedi; e questo gli piaceva un
sacco. Camminare, camminare, camminare senza fermarsi mai; sentirsi una
specie d'ebreo errante, o d'olandese volante. Ma bisogna pur mangiare e
dormire un po', altrimenti, poi, non si può più camminare; il bello è,
che in fondo, gli avevan solo detto che c'era una guerra e che bisognava
andarci! Ma lui mica lo sapeva se questa benedetta guerra c'era per
davvero; e camminava, camminava, camminava.
Un giorno che aveva superato da poco la Fortezza Bastiani e salutato il
suo vecchio amico ten. Giovanni Drogo (sempre più invecchiato e con uno
strappo al suo famoso impermeabile blu), gli venne da rifocillarsi e
riposarsi un po'; s'accorse che c'era una bella collina con tante croci
sopra (sicuramente uno di quei vecchi cimiteri di collina di cui parlava
un poeta americano forse non ancora nato), e vi si diresse tranquillo.
L'erba era altissima, da lontano si sentivano degli strani rumori (come
d'un gorilla che stesse violentando un giudice, non saprei come dire),
e, per una strada parallela e imperscrutabile che lui solo vedeva,
passava un cannone tirato fuori da qualche cortile.
Si mise a sedere, quando ad un tratto sentì battersi la spalla:
"Oh".
Si voltò di scatto:
"E tu chi sei? Che vuoi?"
"Ascolta...non importa chi sono. Ma sono nella merda fino al collo,
aiutami."
"Ma che hai fatto?"
"Ho...ho ammazzato Piero."
"Piero? E chi è?....e perché non mi vuoi dire come ti chiami?"
"Mi chiamo Michè, ma te l'ho detto che non importa....Piero...Piero era
quello che voleva rubarmi Marì...me lo sono visto di fronte, e aveva
pure la divisa di un altro colore..."
"E l'hai fatto fuori, eh...bravo fesso!"
"Vorrei vedere tu. Senti...sono senza mangiare da tre giorni..."
"Tranquillo, tieni."
Poca roba c'era in quella bisaccia. Un pezzo di pane, un po' di vino.
Un pezzo di pane e un po' di vino.
Michè scomparve, dopo avergli promesso, se mai lo avesse incontrato di
nuovo, di regalargli qualche pesce di quelli che andava a cercare quando
le acciughe fanno il pallone; e fu poco dopo che arrivano dei gendarmi.
Ma da dove sbucava fuori tutta quella gente?
Forse, allora, la guerra c'era sul serio...
"Tu....senti..."
Sonava il violino (o era un flauto?) e beveva come una spugna; doveva
essere uno di quei musicisti da strada che vivono dei propri canti
randagi. La barba lunghissima, il petto nudo, una specie di calessino
che sembrava un lontano amore, qualche brandello della gonna di Jenny in
un ballo di tanti anni fa.
"Tu...senti..."
"Vuoi che ti porti?"
"Devo andare alla guerra. Ma non so neanche se c'è..."
"C'è, c'è. Eccome che c'è. Ma perché ci vuoi andare?"
"Io non ci voglio andare. Io voglio camminare."
"Quanti anni hai?"
"Ventidue...ventitré...non mi ricordo..."
"Sei giovane, ragazzo mio..."
"Senti, sonatore, non so neanche d'esser vivo, figurati un po' se so
d'esser giovane o vecchio. Se vuoi portarmi, portami; altrimenti..."
"Ti porto, ti porto...ma non volevi camminare?"
"Sì, ma ho voglia anche di sentire un po' di musica, e tu la sai
sonare..."
"E poi se la gente sa..."
(La gente sa, la gente sa. Il latrare di un cane. "Libero! Libero! Komm'
hin! Ach! Ehn skoargen dünne dünne flachert, en dünne spraken gülakt! En
argen bucht, en hireguus skoaar...! Una stranissima nuvola rossa seguiva
tutta la scena, carica della polvere della Valle della Morte di cui
s'era impregnata dopo un'esplosione a Zabriskie Point).
"Eccoti...qui c'è la tua guerra...."
"Ma è una città!"
"Sì, è una città. E allora?"
"Eppure...la conosco."
"Può darsi che sia la tua!"
"Può darsi, Jones."
"Può darsi".
La nuvola rossa.
Il sig. Whosoever scese giù per uno stretto sentiero circondato da due
file di muri con sulla sommità dei cocci aguzzi di bottiglia. Come...?
Ah ecco. Una crosa a mare. Giusto.
La guerra!
Strane divise. Alcune bianche, alcune nere. Faceva un caldo
terrificante. Si sentiva ridicolo con la sua divisa da soldato d'altri
tempi, proprio ridicolo. Un destino ridicolo, eh.
Tanto ridicolo che si spogliò nudo. 
Trovò una maglietta e un paio di pantaloni; per strada, anche un rotolo
di nastro adesivo. Di quello grosso, da carrozzieri; se lo mise al
braccio, gli sarebbe potuto sempre servire.
Ecco, ora poteva andare alla guerra.
Che finì molto presto.
Cioè, per lui finì molto presto.
In una piazza della città. Strano nome, Piazza Alimonda.
Strano nome davvero.
Fine della storia del sig. Carlo Whosoever.
Ma perché l'avro raccontata?
"Vorrei, non vorrei o non so;
Se il mondo cessasse, vivrei
Dell'unica arte che so"
*Riccardo Venturi*
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vale
Accipe fraterno multum manantia fletu.
*Riccardo Venturi*
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si vis pacem para bellum =)
Semper recordare, controventum non pisciare! :-)
Ave atque vale,
*Riccardo Venturi*
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