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Titolo: Cantico dei Folletti di Vetro

"Riccardo Mannerini era un altro mio grande amico. Era quasi cieco 
perche' quando mavigava su una nave dei Costa una caldaia gli era esplosa 
in faccia. E' morto suicida, molti anni dopo, senza mai ricevere alcun 
indennizzo. Ha avuto brutte storie con la giustizia perche' era un 
autentico libertario, e cosi' quando qualche ricercato bussava alla sua 
porta lui lo nascondeva in casa sua. E magari gli curava le ferite e gli 
estraeva i proiettili che aveva in corpo. Abbiamo scritto insieme il 
Cantico dei Drogati, che per me, che ero totalmente dipendente 
dall'alcool, ebbe un valore liberatorio, catartico. Pero' il testo non mi 
spaventava, anzi, ne ero compiaciuto. E' una reazione frequente tra i 
drogati quella di compiacersi del fatto di drogarsi. Io mi compiacevo di 
bere, anche perche' grazie all'alcool la fantasia viaggiava 
sbrigliatissima."
(Fabrizio de Andre', in "Come un'anomalia", pp. 59-60)
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Mi e' capitato abbastanza spesso, negli ultimi tempi, di parlare del 
"Cantico dei Drogati". Con Franco Senia, ad esempio; si diceva che questa 
canzone, in realta', parla di ogni cosa fuorche' dei drogati; oppure con 
un'amica alla quale, una sera, l'ho cantata nel silenzio assoluto, senza 
nessun accompagnamento. Me lo aveva chiesto lei, e non sto a spiegarvene 
il perche'; c'e', d'altronde, di mezzo cio' che una madre puo' avere di 
piu' caro. 
"Grazie all'alcool la fantasia viaggiava sbrigliatissima", dice Fabrizio 
de Andre'; e, assieme al suo amico anarchico, poeta, marinaio e cieco, 
viene nelle nostre menti a parlarci dei Folletti di Vetro, di un Osceno 
Gioco e, gia', di una madre al quale non si sa come confessare la propria 
paura.
I Folletti di Vetro, quale forma avranno? La forma di una bottiglia?
Li conosco.
Conosco il non saper esprimere quella paura, e sono uno di quelli cui non 
ha fatto eccessivo piacere, per tanto tempo, ascoltare il Cantico dei 
Drogati. Una di quelle canzoni da saltare a pie' pari, insomma; una 
canzone, eppure, che riesce sempre a risuonare dentro.
I Folletti di Vetro dalle forme variabili; quella di bottiglia e' solo, 
quasi sempre, un'apparenza esteriore.
I Folletti di Vetro sono dentro di noi; sono loro che giocherellano a 
palla con il nostro cervello. A palla e a carte; si divertono, in una 
perversa Disamistade, a sparigliare destino e fortuna.
Hanno, a volte, dei precisi nomi scientifici. Parole di origine greca. 
Classificazioni, difficili e gelide classificazioni.
Ti fanno prendere la bottiglia in mano, quando non ci stai piu'. Ti fanno 
prendere la bottiglia, la siringa, il laccio. Licenzi da te stesso; e che 
importa se la lettera di risoluzione viene spedita anche a Dio o a un 
amore. Puo' darsi che Dio e l'amore siano solo altre forme esterne 
assunte dai Folletti, al pari della bottiglia. I fantasmi nutrono la 
fantasia, ed e' di quei fantasmi che parlava Fabrizio; di fantasmi e di 
speranze. Parlava di una "catarsi", di una purificazione; ne parlava 
assieme ad un altro che, come lui, voleva sentire riparlare di domani 
luminosi. 
Riccardo Mannerini; quante volte mi son detto che quest'uomo portava il 
mio stesso nome. Marinai per destino o per forza; Riccardo che non vedeva 
oramai piu' che il folletti, dato che la luce nei suoi occhi s'andava 
spegnendo sempre di piu'. Gli occhi regalati ai padroni, i suoi occhi per 
loro. Nessuno glieli ridiede, neanche come i fiori restituiti in 
novembre. Oggi e' novembre.
I Folletti di Vetro che danzano, danzano.
La "Totentanz" della propria esistenza.
La nave dei folli, die Narrenschiff.
C'e' sempre una nave che aspetta.
Ho vissuto la mia morte in anticipo, per questo non mi ricordo e non mi 
ricordero' mai di quei dieci giorni di viaggio. Non ho avuto nessuno cui 
dire che avevo paura. Dieci giorni dentro quella paura, fumando, bevendo 
e cacandomi addosso. 
Perche' si registrava il mondo da una posizione sotterranea, 
disconoscendosi sempre e variando il possibile in frammenti di verita' 
che uscivano fuori dalle orecchie nelle quali, chissa' come, erano 
entrati un giorno.
Scrivendo libri senza parole con l'inchiostro di gesti comuni, il cui 
senso e' il motore della vita. Liberi senza liberta', miscugli di 
umanita' e pietra, di canzoni e di silenzio. E chi sara' mai il 
buttafuori del sole? Lo avra', poi, buttato fuori sul serio?
Ad un tratto piove dal cielo il rumore supremo, e si vuole scappar via 
dagli artigli di dči e demoni. Quasi si vuole respirare un po' l'aria 
falsamente balsamica dell'inesistenza. Mangiare terra, bere, bere e 
dormire nudi. Vicini all'ingresso sconosciuto dell'amore, si vola 
registrando mondi differenti; ma sempre da una posizione sotterranea.
Un giorno, esplodendo come una caldaia, i folletti decidono di andarsene; 
vanno, peraltro, altrove. Puo' darsi che i miei stiano ballando nella 
mente di qualcun altro, che lotta per liberarsene oppure non lotta 
affatto. Assumono le loro forme; forse sono quelli di Fabrizio, di 
Riccardo Mannerini, di ognuno di noi. Di ognuno di noi che ha paura, ma 
che sta imparando finalmente alfabeti diversi. E' bello vedere, 
accorgersi che dei segni sconosciuti stanno prendendo un significato.
Parole. L'infinito lo costruisce chi ha le parole. Solo chi sa costruire 
parole avra' l'infinito.
Un giorno uniremo i frammenti di questo infinito per costruire la 
liberta'.
Io credo che di questo volessero parlare Fabrizio de Andre' e Riccardo 
Mannerini in quella canzone. Non ne sono certo, ovviamente; non ho e non 
voglio avere certezze.
I Folletti di Vetro potrebbero essere sulla terrazza o qui, sul mio 
tavolo. Potrebbero desiderare di nuovo di giocherellare a palla. E' 
necessario stare sempre attenti, sempre. Essere sempre vigili.
E vorrei dedicare queste cose a Francesco ed a sua madre. Lei conosceva 
la sua paura, lui ha avuto il coraggio di esprimerla. Via tutti i giorni, 
via tutte le sere dalla pattumiera. Sigilliamola per sempre. Sotto il 
sole, senza buttafuori!
-- 
* Riccardo Venturi *
* Er muoz gelīchesame die leiter abewerfen
* So er an īr ūfgestigen ist *
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 sole, senza buttafuori!
E poi dicono le coincidenze.....
Io qui a rispondere a questo post e lui che ha appena telefonato per
avere conferma del nostro incontro di domani.
Domani te lo saluterò, gli porterò la stampa di questo post  e so già
che nasconderà la sua emozione dietro ad un sorriso.
Grazie Riccardo.
Ada
--
E benvenuto sia ogni abbaglio del cuore,
e benvenuto sia anche l'errore.
(T. de Sio)
ICQ 85747733

Leggendo quello che hai scritto, mi è venuta voglia di rileggere una lettera
che Torquato Tasso scrisse dal carcere di Sant'Anna.
Era stato rinchiuso là dagli Estensi, allorchè aveva dato evidenti segni di
follia.
Ebbene in questa sua lettera si lamentava di un folletto che gli nascondeva e
rubava degli oggetti.
E' un pezzo visionario e molto poetico, un capolavoro. L'ho cercato in rete ma
non sono riuscito a reperirlo.
Ma la ricerca non è stata vana, perchè ad un certo punto ho trovato due
dialoghi di Leopardi ispirati a questa lettera di Tasso.
Con molta sorpresa ho notato molte similitudini tra questi dialoghi e il
Cantico dei drogati.
I dialoghi di Leopardi sono "DIALOGO DI TORQUATO TASSO E DEL SUO GENIO
FAMILIARE" e "DIALOGO DI UN FOLLETTO E DI UNO GNOMO".
Li potete leggere nella versione intera al sito:
http://www.regione.marche.it/cultura/leopardi/Pagine/OPERETTE.htm
.
Buona scoperta!!!!
Ciao
Stefano
Estratto da "DIALOGO DI TORQUATO TASSO E DEL SUO GENIO FAMILIARE":
Tasso. Laonde la nostra vita, mancando sempre del suo fine, è continuamente
imperfetta: e quindi il vivere è di sua propria natura uno stato violento.
Genio. Forse.
Tasso. Io non ci veggo forse. Ma dunque perché viviamo noi? voglio dire, perché
consentiamo di vivere?
Genio. Che so io di cotesto? Meglio lo saprete voi, che siete uomini.
Tasso. Io per me ti giuro che non lo so.
Genio. Domandane altri de' più savi, e forse troverai qualcuno che ti risolva
cotesto dubbio.
Tasso. Così farò. Ma certo questa vita che io meno, è tutta uno stato violento:
perché lasciando anche da parte i dolori, la noia sola mi uccide.
Genio. Che cosa è la noia?
Tasso. Qui l'esperienza non mi manca, da soddisfare alla tua domanda. A me pare
che la noia sia della natura dell'aria: la quale riempie tutti gli spazi
interposti alle altre cose materiali, e tutti i vani contenuti in ciascuna di
loro; e donde un corpo si parte, e altro non gli sottentra, quivi ella succede
immediatamente. Così tutti gl'intervalli della vita umana frapposti ai piaceri
e ai dispiaceri, sono occupati dalla noia. E però, come nel mondo materiale,
secondo i Peripatetici, non si dà vòto alcuno; così nella vita nostra non si dà
vòto; se non quando la mente per qualsivoglia causa intermette l'uso del
pensiero. Per tutto il resto del tempo, l'animo considerato anche in se proprio
e come disgiunto dal corpo, si trova contenere qualche passione; come quello a
cui l'essere vacuo da ogni piacere e dispiacere, importa essere pieno di noia;
la quale anco è passione, non altrimenti che il dolore e il diletto.
Genio. E da poi che tutti i vostri diletti sono di materia simile ai ragnateli;
tenuissima, radissima e trasparente; perciò come l'aria in questi, così la noia
penetra in quelli da ogni parte, e li riempie. Veramente per la noia non credo
si debba intendere altro che il desiderio puro della felicità; non soddisfatto
dal piacere, e non offeso apertamente dal dispiacere. Il qual desiderio, come
dicevamo poco innanzi, non è mai soddisfatto; e il piacere propriamente non si
trova. Sicché la vita umana, per modo di dire, e composta e intessuta, parte di
dolore, parte di noia; dall'una delle quali passioni non ha riposo se non
cadendo nell'altra. E questo non è tuo destino particolare, ma comune di tutti
gli uomini.
Tasso. Che rimedio potrebbe giovare contro la noia?
Genio. Il sonno, l'oppio, e il dolore. E questo è il più potente di tutti:
perché l'uomo mentre patisce, non si annoia per niuna maniera.
Estratto da "DIALOGO DI UN FOLLETTO E DI UNO GNOMO":
Folletto. Che nuove? che il sole si è levato o coricato, che fa caldo o freddo,
che qua o là è piovuto o nevicato o ha tirato vento? Perché, mancati gli
uomini, la fortuna si ha cavato via la benda, e messosi gli occhiali e
appiccato la ruota a un arpione, se ne sta colle braccia in croce a sedere,
guardando le cose del mondo senza più mettervi le mani; non si trova più regni
né imperi che vadano gonfiando e scoppiando come le bolle, perché sono tutti
sfumati; non si fanno guerre, e tutti gli anni si assomigliano l'uno all'altro
come uovo a uovo.
Gnomo. Né anche si potrà sapere a quanti siamo del mese, perché non si
stamperanno più lunari.
Folletto. Non sarà gran male, che la luna per questo non fallirà la strada. 
Gnomo. E i giorni della settimana non avranno più nome. 
Folletto. Che, hai paura che se tu non li chiami per nome, che non vengano? o
forse ti pensi, poiché sono passati, di farli tornare indietro se tu li chiami?
Gnomo. E non si potrà tenere il conto degli anni.
Folletto. Così ci spacceremo per giovani anche dopo il tempo; e non misurando
l'età passata, ce ne daremo meno affanno, e quando saremo vecchissimi non
istaremo aspettando la morte di giorno in giorno.
Gnomo. Ma come sono andati a mancare quei monelli?
Folletto. Parte guerreggiando tra loro, parte navigando, parte mangiandosi l'un
l'altro, parte ammazzandosi non pochi di propria mano, parte infracidando
nell'ozio, parte stillandosi il cervello sui libri, parte gozzovigliando, e
disordinando in mille cose; in fine studiando tutte le vie di far contro la
propria natura e di capitar male.
-- 
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 Grazie Riccardo.
grazie a te.
dd

 quella dei figli anche se diversa.
Che brividi Ada! Avevo appena letto il post di Riccardo, sempre grande alla
sua maniera, ormai ci siamo abituati, anzi meglio dire che ci ha abiatuato
troppo bene, ma appena ho letto il tuo, i brividi sono cambiati, la poesia è
diventata realtà e tu sei stata così grande che la realtà è ridiventata
poesia...
L'ho letto e riletto è di una intensità che solo chi vive veramente una
forte emozione sa dare... tutto il resto che potrei dirti è superfluo,
aggiungo solo un abbraccio a te a tuo figlio con tutto il cuore.
Grazie per quello che hai scritto.
Ciao
Exebor