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Titolo: L'urlo nella notte

"Ho sempre rifiutato di essere compreso. Essere compreso significa
prostituirsi. Preferisco essere preso seriamente per quello che non
sono, ignorato umanamente, con decenza e con naturalezza."
(Fernando Pessoa)
*
Mi arrotolo le maniche d'una vecchia "dolcevita" grigia, ed è
singolare che abbia deciso di indossarla proprio in questo giorno in
cui la vita è tutt'altro che dolce; se mai lo è stata. Mi va di
pensare a Fabrizio de André, ed alle sue notti; quando, una volta, qui
o altrove si parlava di sgabuzzini, s'inquisiva di motivi e di
momenti; si sentenziava, s'ipotizzava, in un certo qual modo si volava
sopra il terreno incognito di una solitudine altrui.
Perché possiamo tutti identificarci nella solitudine, ad esempio, di
Fabrizio de André; oppure in quella di Fernando Pessoa che ho scelto
come exergo; ma l'identificazione non siamo noi. La solitudine è
sempre personale e sempre diversa, non esiste una solitudine
totalmente uguale ad un'altra. Come le impronte digitali.
Lo sgabuzzino; la cosa, come qualcuno ancora ricorderà, era nata da
"Amico Fragile" e dalla sua presunta composizione in una notte
gallurese, una notte alcoolica, una notte sbagliata. Da certe notti
vengono fuori, sovente, cose non fatte per essere comprese; o meglio,
per comprenderle davvero bisogna avere una certa consuetudine con gli
inferni del secolo (die Entrümpelung, se qualcuno ha letto con
attenzione un tizio che si chiamava Dino Buzzati), ed essere capaci di
concentrarli in parole chiare. Senza alcuna traccia di onirismo.
L'alcool? E' un pretesto. L'alcool, e stasera nel sangue ce ne ho
parecchio (perché stasera, dopo essere uscito da casa di due amici, mi
sono ficcato in un bar e mi sono illeggiadrito con otto Jack Daniels
uno dietro l'altro), abbassa ogni barriera; ed a condizione di
reggerlo un pochino, rende lucidi in modo terrificante. Talmente
lucidi da potere, per due secondi, dare del tu a Fabrizio de André.
E così mi sono visto ("mi sono visto" è ovviamente un artificio
retorico) svanire in un autobus di primo freddo, pieno di coreani e
con una greca al cellulare che diceva "de borò tora, de borò tora"
(chissà cosa non poteva fare, adesso), evaporando in qualche nuvola di
cui non dirò il colore, anche perché temo che potrebbe essere lo
stesso della merda. Fabrizio de André aveva una coscienza precisa
della merda, sapeva parlare della merda dal di dentro. "Amico
Fragile", se si abbandona Pindaro e si è capaci di prendere le cose
squisitamente alla lettera -come sapeva fare Boris Vian-, è
un'enumerazione di luoghi comuni. Snocciolati uno dietro l'altro,
nella loro banale brutalità, ed inframezzati da alcune considerazioni
personali che ne rappresentano il contraltare; in quello sgabuzzino, o
garage che fosse, Fabrizio de André ha dato delle risposte precise.
E' inutile chiedersi "che cosa vuol dire", perché è chiarissimo;
schiacciati come tutti siamo dalla piattitudine, non resta che
rinchiudersi da qualche parte e lottare come si può, mandando impulsi
senza alcuna certezza che vengano captati. E, del resto, essere
compreso da tutti è prostituirsi; se volete capire, provate a
disfarvi, a rifarvi e ridisfarvi. Senza abusarne, è un esercizio molto
utile.
"Amico Fragile" è al tempo stesso una ribellione ed un atto d'amore.
Uno sputo ed un estremo atto di considerazione. Un urlo nella notte,
in una notte qualsiasi, quando la disperazione s'intreccia al rigore,
quando il silenzio fa un rumore assordante. Ne capitano a tutti di
certe notti, nella vita; un ricordo che uccide e ti fa svegliare
gridando, un viso, un oggetto, un granello di polvere che in quel
momento pesa ben più di una montagna.
Può accadere, in tali momenti, di desiderare la morte. E' un rischio
che deve essere corso anche da chi, come ad esempio Riccardo Venturi
(chiedo scusa per questa intrusione), ama la vita all'inverosimile e
senza il falso conforto di nessuna fede. Deve essere corso perché solo
desiderando, anche una sola volta, la morte, si può respingerla,
tirarle un calcio nel culo, farle una pernacchia e magari dirle poi
gentilmente, a sommo scherno, di spostarsi trenta centimetri più in là
perché ha l'alito cattivo. Tanto, prima o poi, arriva. L'undici
gennaio o il cinque ottobre, arriva. Questo non lo sapevano, quelli
sull'autobus (linea "10" per Settignano); parlavano lingue strane.
Domani tutto ciò sarà scomparso; domani ci ringhiottirà la vita. Ma
stasera, ma stanotte, ho dei conti da regolare e lo farò costi quel
che costi. Sono in uno sgabuzzino, non so scrivere "Amico Fragile", ho
mangiato il risotto giallo e il formaggio grigliato e nessuno
s'azzardi a disturbarmi. Perché è il mio urlo nella notte, ho davanti
il famoso quadro di Edvard Munch. Urlerò finché avrò fiato; e poi
tutto si spegnerà, affievolendosi in un'alba che, un giorno, porterà a
qualcosa.
-- 
* Riccardo Venturi* |
* Er muoz gelîchesame die leiter abewerfen so er an îr ufgestigen ist|
* Via F.Tozzi 3, 50135 Firenze | 055 61 39 68 - 34 02 32 89 34| 
* venturik(*)
ifrance.com
 | rventuri(*)
spl.at
* 
http://utenti.lycos.it/Guctrad/alamanno.html
* 
http://paroledipace.altervista.org
* 
http://canzonicontrolaguerra.cjb.net

 (Fernando Pessoa)
Ti risponderò a suon di Pessoa , del resto è uno dei miei autori preferiti
...
" credo che se io fossi un altro , oggi per me sarebbe una giornata felice ,
perchè la avvertirei senza pensarci ".
E ci risiamo : ancora una volta è colpa di quel "tarlo mai sincero che
chiamano pensiero" , ammesso che suddetto tarlo sia una cosa alla quale si
possa addossare delle colpe.
Come sarebbe divero tutto , se questa vita potesse scivolarci addosso come
una goccia d'acqua su di una cerata , ovviamente con tutto il suo strascico
di gioie e di dolori , ma senza che il nostro cervello continui a filtrarla
in continuazione.
Se fossi , se avessi , se avessi e se fossi , se fossimo vivi . E intanto i
poeti continuano a "strisciare" sui congiuntivi .....
Quale grande virtù l'essere capaci di non darsi preoccupazioni per cose
sulle quali non si ha il controllo !
Io è ventinove anni che fallisco a questo traguardo.
--
Ciao , ciao ...
Max
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Ama e ridi se amor risponde
piangi forte se non ti sente
FDA
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 sulle quali non si ha il controllo !
...praticamente per la vita intera...
qualcuno ci è riuscito, pare, e lo chiamavano pazzo o saggio o grande anima
o illuminato. qualcuno l'hanno chiamato messia e pare che avesse risposte
per ogni domanda, però non ha fatto una bella fine. e io ho trentatré anni e
niente da toccare per allontanare la malasorte. qualcuno (un piero ciampi,
un riccardo venturi, un charles baudelaire, un fabrizio de andré) ha scelto
per le notti troppo nere un fiasco di vino, un bicchiere d'assenzio, un
qualsiasi compagno caldo e possibilmente rosso con cui dividere il letto,
gli incubi, l'inquietante presenza dei demoni che affollano i cervelli
troppo lucidi e troppo confusi.
qualcuno si nasconde nel sonno, un sonno obnubilatore per annullare la
coscienza, un sonno da cui risvegliarsi senza memoria, così profondo e
dilavante che le uniche cose che si sentono, destandosi, sono i bisogni
biologici e primordiali, e solo dopo il caffè ci si ricorda il proprio nome.
il proprio povero nome.
per aggiungere banalità a banalità, la mattina dovrebbe avere una differente
prospettiva, chissà se lo ha scritto pure pessoa, da qualche parte... e
invece la mattina continua a diffondere tutte le urla del mondo, amplificate
dalla notte che è morta e dalle parole che le sono sopravvissute.
l'urlo di munch è un urlo muto che non dà il senso di liberazione ma di
compressione, come quei sogni in cui ti inseguono ma tu hai le gambe
pesanti, così pesanti che non riesci a correre... è un urlo che ti rimane
dentro la testa e supera l'alba e le nuvole basse di questo quasi
mezzogiorno dalla luce strana ancora memore della pioggia serale. mi danno
fastidio quelli che lo chiamano il grido, non so se
linguisticoletterariamente sia lo stesso, a livello emozionale di certo no.
urlare è farsi male alla gola e all'anima, gridare è emettere un suono acuto
ma pur sempre moderato. odio anche la parola moderato, di questi tempi.
se il mese del ripensamento è settembre perché queste fisime le tiriamo
fuori tutti nella notte tra il 5 ed il 6 ottobre?
io perché da tempo avevo voglia di scrivere. di scrivere qui, per
l'esattezza. aspettavo, per scuotermi a farlo, la sirena di un urlo nella
notte.
maila
--
Morta! Sì, morta! Se tesso, tesso
per te soltanto; come, non so:
in questa tela, sotto il cipresso
accanto alfine ti dormirò.

 (...)
La consapevolezza. E perchè mai, riccardo, la consapevolezza, non
dovrebbe esistere, nella misura e ripartizione solita (come, ad
esempio, dentro ad una mailing list dove si parla di "amico fragile"),
anche fra i passeggeri che viaggiano sull'autobus numero dieci
dell'ataf, in una fredda domenica di ottobre? Chissà come sarebbe
suonata strana, alle loro orecchie, la "tua lingua", se solo avessero
potuto ascoltarla
salud
-- Franco Senia --
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" Ci fu una generazione che volle rispondere a tutto.
Allora gli chiesero e dovette rispondere di tutto."
- Erri De Luca, Aceto, Arcobaleno -
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potuto ascoltarla
Sarebbe suonata stranissima, lo so. Per di più con addosso quella
giacchettina imbecille della Pubblica Assistenza, perché non avevo
altro da mettermi addosso. Probabilmente si dovrebbe, un giorno,
poterlo fermare, un autobus o un treno, ed ammettere finalmente che
nessuno è mai veramente "estraneo"; o, in altre parole, che siamo
tutti coinvolti.
Salut,


 qualcosa.
E l'alba, portera' qualcosa di buono!
Un cuore che non tace, la schiuma dei giorni migliori, un'anima che
torna in festa! 
A rallegrarti e rallegrarci tutti!
MORNA
Nel cielo di cenere affonda
il giorno dentro l'onda
sull'orlo della sera
temo sparirmi anch'io nell'ombra
la notte che viene è un'orchestra
di lucciole e ginestra
tra echi di brindisi e fuochi
vedovo di te
sempre solo sempre a parte abbandonato
quanto più mi allontano lei ritorna
nella pena di una morna
e sull'amore che sento soffia caldo un lamento
e viene dal buio e dal mar
e quant'è grande la notte e il pensiero tuo dentro
nascosto nel buio e nel mar
grido non più
immaginare ancor
tanto qui c'è soltanto vento
e parole di allora
il vento della sera sarà
che bagna e poi s'asciuga
e labbra che ricordano e voce
e carne che si scuote sarà
sarà l'assenza che m'innamora
come m'innamorò
tristezza che non viene da sola
e non viene da ora
ma si nutre e si copre dei giorni
passati in malaora
quando è sprecata la vita
una volta
è sprecata in ogni dove
e sull'amore che sento soffia caldo un lamento
e viene dal buio e dal mar
e quant'è grande la notte e il pensiero tuo dentro
nascosto nel buio e nel mar
grido non più
immaginare ancor
quel che tanto è soltanto
vento e rimpianto di allora
il vento della sera sarà
che bagna e poi s'asciuga
e ancora musica e sorriso sarà
e cuore che non tace
la schiuma dei miei giorni sarà
che si gonfia e poi si spuma
sarà l'anima che torna
nella festa di una morna
buonavita
ezio
-- 
"Sarebbe ben triste se l'involucro fosse migliore della carne che
avvolge."(A. Einstein, 1879-1955)

notte.
Ho voglia di dedicarti un'altra canzone, che forse conosci già; ma non
importa.
La vida me da recelo,
me espanta la indiferencia.
La mano de la inclemencia
me ha echado este nudo ciego.
La fuerza me ha consumido
y me ha atormentado el alma,
pa' mi lo que llaman calma
es vocablo sin sentido.
El sol reseca el barbecho,
lo deja como la espina.
Me clava con negra inquina
si piso este duro lecho.
Camino por un momento
las calles a la sin rumbo,
veo que estoy en el mundo
sin más que el alma en el cuerpo.
Miserias y alevosías
anudan mis pensamientos,
entre las aguas y el viento
me pierdo en la lejanía.
No lloro, yo, por llorar
sino por hallar sosiego,
mi llorar es como en ruego
que nadie quiere escuchar.
La vita mi fa spavento,
mi spaventa l'indifferenza.
La mano dell'inclemenza
mi ha stretto questo nodo cieco.
La forza mi ha consumato
e mi ha torturato l'anima,
per me ciò che chiaman calma
è una parola senza senso.
Il sole riarde il maggese,
lo lascia come un pruno secco.
Mi tormenta con pensieri neri
se mi butto su questo duro letto.
Cammino per un momento
per le strade, senza meta,
vedo che sono al mondo
senz'altro che l'anima, nel corpo.
Miserie e tradimenti
s'intrecciano ai miei pensieri,
tra le acque ed il vento
mi perdo nella lontananza.
Io non piango così per fare,
ma per trovare conforto,
ma il mio pianto è una preghiera
che nessuno vuole ascoltare.
(Violeta Parra)
Salut,
