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Titolo: L'Insonnia, De André, la Nebbia, le Forme

Qualcuno sa per caso quanto dormiva Fabrizio De André? Mi sembra d'aver
letto forse qualcosa, in qualche biografia; sicuramente non dormì nel
garage dove scrisse "Amico fragile"; mi sia concesso d'immaginarlo
comunque amico della notte, della testa che va per conto suo,
dell'attenzione estrema al silenzio.
Quante volte si comincia un periodo con un "è strano che...."; ma no,
stavolta non è affatto strano. E' naturale trasferire un qualsiasi amore
nella propria vita; è ovvio stabilire un'identificazione, spesso
affidata a dei particolari. Un'identificazione che è una macedonia di
desiderio, di inarrivabilità, di invidia, di dolore, di ascolto, di
inutilità, di "ora ce la faccio", di vita; quelle notti in cui, davanti
ad una pagina bianca, vorresti riempirla con qualcosa che -risate,
risate!-, con qualcosa che restasse.
Può darsi che resti quest'insonnia con la quale stanotte cerco di
stabilire un punto di contatto; non velatamente, vorrei forse riuscire a
sintonizzarmi con una stazione del paese di Erewhon. Trasmette una voce,
un sibilo, un rantolo, una musica, non so. Trasmette. Di questo sono
sicuro.
Ecco il portacenere pieno di cicche; ecco la bottiglia di ordinanza.
L'importante è averla sul tavolo, accanto a sé; e mai che mi sia venuto
in mente...
	La forma dell’amore é silenziosa,
	La forma del dolore é un vento piano
	Che muove foglie e corre via lontano
E' Fabrizio De André che sta lì, con le sue immagini compresse in un
libro, in un disco, in un pensiero neanche troppo lontano, ma neanche
troppo vicino per esser schivato da un lato, e colto dall'altro
	Portando una salsedine odorosa
	La forma del calore é un bosco rosso,
	Della miseria una brughiera immota
E' tutto l'universo che viene ripopolato da qualcosa senza tempo, senza
mani e senza piedi; una nebbia che viene a portare parole che
s'intersecano ad altre, in un disegno svertebrato che rappresenta forse
una forma accettabilmente onorevole di compenetrazione
	La forma del silenzio é casa vuota
	In un cielo invernale opaco, mosso
	Forma di solitudine é un cammino,
Perché i sogni, gli ideali, le grandezze devono essere sempre su un filo
appeso sopra un precipizio; bisogna non vendersi a se stesso, bisogna
non arrendersi alle ondate altrui (come questa, che mi sta portando in
un'umida dimensione di disfacimento, in un cielo che puzza di tomba, in
una musica che si distorce nell'accelerazione di un allontanamento o di
un avvicinamento -non si sa esattamente quale delle due cose)
	Di gioia mano grata dell’amante
	La forma del piacere é un musicante
	Che suona l’aria tersa del mattino
Passerà il treno per l'Hotel Supramonte, se mi tagliassero a pezzetti
sarebbe una bella schifezza grondante sangue, merda, cervello, pancreas,
umori, atrabile, cibo mal digerito, acqua. Di là dormono. Di sopra
dormono. La strada dorme. La città dorme. Dorme il mondo occidentale.
Dormono Berlusconi e Rutelli. Dorme Franco Senia, dorme Lupo Grigio. C'è
qualcuno che è sveglio assieme a me? Fabrizio, un caffé? Un bicchiere?
Ah, mi sta dicendo che non c'è. Che me lo sono inventato io; insomma,
non mi resta che picchiettare le dita sul tavolo, e andare a
riacchiapparmi da qualche parte.
	E dell’onore una rinuncia ardita;
	E nella notte avrai, dama svestita,
	La forma triangolare della morte.
*Riccardo Venturi*
*Er muoz gelîchesame die leiter abewerfen
*So er an îr ûfgestigen ist (Vogelweide)
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Ho visto sognare sogni incredibili e ho ascoltato le storie
piu' belle,la notte.Dove la notte e' l'unica inconfessabile
palude in cui puo',per un attimo,crescere  una verita',
che si concede a noi,reduci di un silenzio lontano ,impresso come un'orma.I
nostri sguardi verso lati oscuri,per morire,persi,nella vastita' del volo.
E oggi le voci sono piu' forti, come non le avevo mai sentite. " io mi
ricordo,io ricordo..." una pausa lunga
come un'eternita',lo sguardo,come un naufragio,si perde
lontano,al largo tra le onde,dove vanno a morire i sogni.
Fino al Grande Atlante in fiamme.Gli occhi seguono l'ultima vela bianca
all'orizzonte."Raccontatemi tutto,padre." Dove la verita' non si concede
alla parola,
cosi' avara per questi occhi che bruciano, lascivi al vento.
La penna ,in attesa,trema un attimo ancora,una goccia d'inchiostro cade sul
foglio,come una lacrima....
L'inconfessabile bisogno di lasciare un segno,una traccia.
Un segreto dolore,una gioia taciuta,una curiosita' bizzarra.
E tutti i pensieri che non so dire,che la mia parola non ha
imparato a raccontare.E la rotta dei pensieri naufraga
di nuovo in queste notti sepolte,lontane.
Corro sulle spiagge dei ricordi e questa e' l'ora per farsi
un ritratto a immaginarsi ,disorientato,che tutto debba
finire : la notte e' una dolce follia.
Tardi,tardi.....attesa breve,veglia libera,impossibili distacchi....dove le
attese sono conferme,dove i silenzi
le verita'....Tardi...tardi...troppo tardi.
A tratti mi ricordo,come un suono in un eco.
Si puo' inventare un presente che sparisce?
Ho abbandonato su una zattera i desideri,non me li ricordo neanche piu'.....
"Faceva freddo.Il vento
mi tagliava le dita.
Ero senza fiato.Non ero
stato mai piu' contento".
L'ultima sigaretta brucia,lenta,lontano.
Latitudini disperse ,pulsano come brividi.
Sono vinto dalla stanchezza,con una chiarezza imprevedibile,aspetto,come una
disfatta,che tutto mi cada addosso.Che la notte scivoli lenta ,che il tempo
mi confonda,goccia dopo goccia fuggo per strade secondarie.
"Tu splendi sopra un sogno,
buio sole : chi vuole non sapere
vuole sognare". ppp
Marcello ( l'altra notte ).
P.S. Grazie Riccardo...

Ho letto questi quattro versi, anni fa, e li ho cari:
        lasciami, notte, l'ultimo pensiero
        se non sono mai stato cosě vivo:
        il giorno non forgia vita, corrivo
        pullulare di battiti, insincero
Gute nacht.
                            s.


Visto che siamo in argomento, che ne pensi di questi altri
quattro?:-)))
notte notte notte sola 
sola come il mio fuoco 
piega la testa sul mio cuore 
e spegnilo poco a poco 
salud
--Franco Senia--
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"Oh gentiluomini, il tempo della vita è breve!
Trascorrere questa brevità nella bassezza
sarebbe cosa troppo lunga.
Se viviamo è per marciare sulla testa dei Re.
Se moriamo, o che bella morte, quando i Principi
muoiono con noi.
Ora per le nostre coscienze le armi sono giuste.
Quando l'intenzione nel portarle è ragionevole."
William Shakespeare - Enrico IV -
__________________________________________

 --Franco Senia--
Ne penso tutto il bene possibile, ovviamente...
Ciao.
                        s.