Newsgroup: it.fan.musica.de-andre
Titolo: IFMDA - Reposting Thread

Salve a tutti.
Questo thread č dedicato appositamente al reposting di cose apparse su
IFMDA fin dalla sua apertura (avvenuta, lo ricordo, il 14 maggio 1999).
Vorrebbe, in un certo qual modo, essere un piccolo contributo alla
nostra storia; lo dedicheremo quindi a tutti noi, ed anche a quei
numerosissimi lurkatori e/o nuovi entrati che si fanno sempre tante
domandine).
Chiunque, quindi, č libero di postare *su questo thread* cose scritte da
lui stesso o da altri.
______________________________________________________
*Riccardo Venturi*
*Er muoz gelīchesame die leiter abewerfen
*So er an īr ūfgestigen ist (Vogelweide)
*_______________________________
*Via Garibaldi 41, 57122 Livorno
*05 86 88 58 75 / 34 02 46 18 74
*
ven...@couriermail.de
*
ven...@concordanze.net
*
http://utenti.tripod.it/Guctrad/alamanno.html
*
http://utenti.tripod.it/Balladven/index.html

"Con la tua nuvola di dubbi e di bellezza"
Lisa, 25 maggio 1999
_______________________________________________________
Ci incontriamo nel verde sperduto che sale verso l'Appennino, in una
domenica di maggio fluttuante tra cataste opprimenti di nuvole sfatte,
e squarci di sole improvvisi che accecano il cuore.Cosa avremo da dirci,
che parole comuni possiamo raccogliere e offrirci in mezzo a queste
colline, adesso, io, mente geometrica incagliata nell'ansia e nella
tristezza, e lui, esploratore affilato di mondi impazziti, dai canti
beffardi in mille lingue e dalle parole come spade? Ci sciogliamo in un
abbraccio lungo, commosso, che sgretola le paure, compone il profilo
delle macerie, spiana il cammino senza equivoci, almeno per oggi,
sospesi. Cominciamo a raccontarci ridendo, cercandoci, sfarinando senza
graffi e senza stridii quel poco di istinto di difesa ottusa che ancora
ci restava. Ci guardiamo senza piu' reti, senza piu' muri, senza piu'
l'ultima, remota, possibilita' di fraintenderci, annegati nel sollievo
e nella fiducia cieca di fissarci negli occhi, cristallini, assoluti.
Rabbrividisco, incredula, a questo inconsulto, inaspettato colpo di
luce. Solo per un giorno, e senza nessun'ombra, ma stammi cosi' vicino,
amico. Portami, senza remore, le fiabe dei tuoi deliri antichi, gli
inganni e le ferite del tuo passato, le tue lacrime ingiuste di oggi,
splendenti del tuo amore tenace per una farfalla prigioniera. Affidamele
senza timori, vive e calde su questo petto, lascia che le culli con le
mie mani in mezzo alla primavera che trabocca. E prenditi in cambio il
mio sorriso faticoso, i lividi sui miei polsi, la fiamma che tengo
accesa caparbia, il canto del mio lutto senza rimedio.
Riprendo a guidare per la via che taglia il bosco, mentre lui consola
le mie ossa con le sue fresche mani. Soltanto, attenzione che poi a
cambiare marcia mi annodo, ma per carita', va bene cosi'. Stavo
dimenticando perfino di far ripartire la radio: allungo le dita a fare
clic, e una solita delle mie canzoni di sempre, amate da tremare,si alza
da un nastro che ormai comincia a farsi sentire un po' corroso. Canzoni
accatastate alla rinfusa, in una sorta di ansioso omaggio disordinato,
rinchiuse in quella cassetta tempo fa, veramente in un'altra vita, nel
tentativo di dare un'idea compiuta, generosa, dell'arco maestro segnato
da quella voce negli anni, di tracciare, nel piccolo di qualche decina
di minuti, la cifra di un poeta. Passa la canzone di un amore ideale,
colto e perduto nel fiore di una giornata di luce, strappato, ferito,
calpestato, ma cantato per sempre dal cielo, dalle acque, dalla vita,
da tutte le piu' fitte, le piu' piccole, le piu' invisibili, tra le
creature della terra e dell'aria. Passa anche la ballata di un libro
che si sfoglia, lucido di immagini vive, colorate e amare, come il
mondo. Passa il sorriso buio di un vecchio assonnato sulla riva del
mare, che aspetta la fine del giorno senza temere e senza giudicare
piu' nulla. Serro una stretta livida sul volante, chiamando in silenzio
le dita del mio compagno di viaggio a sciogliere le mie. Ci afferriamo
le mani quasi con furia, con furia rassicurante da strappare il pianto,
pero', un attimo solo, prima che l'ennesimo lamento del motore su per
la curva in salita mi richiami alla leva del cambio. E passa la canzone
del ballo in maschera in mezzo al quale brilla, si nasconde e si divora
tutta l'ipocrisia della civilta', tronfia, vacua e meschina, in attesa,
con terrore e con voglia morbosa, di una bomba che la sfaldi, la devasti
e le dia una scusa per ricostruirla da capo.Passa l'invocazione accorata
ad un Dio senza maschere e senza bandiere, perche' dia pace a un'anima
pulita che non ce l'ha fatta a reggere il dolore del mondo intero sulle
sue braccia. Le accompagno con la gola affilata, e lui pure abbandona le
labbra alle strofe, ricostruite da lontano, seguendo me piu' che la
canzone originaria, che si perde un po' nel ronzare del nastro consunto,
guardandomi stupito e rovesciandomi addosso un mare di sorrisi di
malinconia e di meraviglia. Ci fermiamo, alla fine, in uno spiazzo
d'ombra, ai piedi di un percorso in salita, fresco, in mezzo agli
alberi. Chiudo tutto, sull'ultima coda di quella preghiera straziata,
e cominciamo a camminare per il sentiero, affiancati, stretti, sinceri.
Riprendiamo a scherzare e a ridere, consolati, affiorati su dall'abisso,
per un giorno. Amico bello con il tuo volto chiaro, con i capelli neri
che cominciano appena a farsi grigi, con il tuo affetto senza freni e
senza pretesti, considero, persa in un battito gigantesco, che forse
parte dal mio corpo, forse, ma che poi avvolge e mangia l'intero bosco
e l'intera primavera. Lui mi racconta del suo amore ferito, solcato,
inalberato audace come una bandiera, per una creatura meravigliosa e
triste senza liberta'. Ma perche' non se la prende, sbotto quasi, a un
certo punto, perche' non se la conquista, perche' non se la strappa,
con le unghie e coi denti, questa liberta', come fa a non riuscirci,
come e' possibile, guardandoti in faccia? Predico bene, come se non
sapessi quanto e' facile, invece, non riuscirci. Colpi sordi di dolore
basso, dimenticato a parole, sepolto da un male troppo piu' grande, ma
nascosto ancora da qualche parte, si riaffacciano e pretendono voce nel
buio del mio ventre. Ma di questi non parlo, non contano, non vale
nemmeno la pena, forse se capita in un altro momento, verranno fuori,
adesso se gli porto un dolore e' quello vero, quello puro e trasparente
per sempre, e glielo porto anche in questi passi concitati, in questi
abbracci decisi, colpi di furia giocosa di mani che affondano lungo la
pelle, salve di pizzicotti e di solletico infantile, in questa lotta
affannosa e innocente. Oscillo, mi piego, cado sulla terra gonfia. Lui
mi accompagna col suo braccio, e si china al mio fianco. Si accorge che
la mia faccia si e' rigata di lacrime, e le porta via con le sue dita di
nuovo leggere.
Vorrei che mi baciasse, ma di un bacio casto, lievissimo, di quelli che
non si possono fraintendere nemmeno a volerlo fare apposta con tutta la
malizia del mondo.
E ce ne restiamo in quella macchia di penombra per delle ore, sfiniti di
bellezza e di stanchezza, ubriachi di maggio e di malinconia, vicini.
Lui che si consuma sul suo amore difficile, rabbioso, lontano, mi
commuove di favola e di speranza, ma cosa ha da lamentarsi, in fondo,
lui che almeno ce l'ha, sa dov'e', che pur nell'attesa e nella tristezza
e' sicuro in ogni momento che da qualche parte si alzi e suoni quel
pensiero vivo che lo chiama?... Mentre io sono sempre qui, segnata come
pietra da una tragedia senza speranza, a piangere per sempre, qualunque
altra cosa possa capitarmi, per sempre, il mio amore spezzato, bruciato,
strappatomi dalla crudelta' della terra, tagliato a pezzetti e raccolto
si' dalla luna, dal vento e dal polline dei fiori del paradiso, ricucito
e intessuto di sogno, senz'altro, con tutto il mio sogno, ma che non
basta. Eppure oggi, in questa culla di bosco, in questo abbraccio
insperato, mi sento libera, mi sento chiara, mi sento *capita* come
poche volte mi e' successo in tutta questa vita. Intendo *questa*,
ovvio, questa che ho ora, prima ne avevo un'altra, ma non c'entra.
Torniamo alla luce a fatica, in silenzio adesso, affatturati di ondate
lente alla testa e di dolcezza feroce nelle vene. Malgrado tutto, e' ora
di tornare. Scendiamo piano lungo il sentiero, fermandoci un paio di
volte a scattare qualche foto, a cogliere, perche' resti, un pezzetto
di incanto. Tagliamo fuori dal tracciato, giu' per una piccola scarpata
scivolosa, aiutandoci l'un l'altra con la stretta sempre ben salda delle
nostre mani. E alla fine ci riaffacciamo sulla strada grigia, sull'orlo
dell'asfalto, a rimetterci in macchina e a tornare indietro. Di nuovo
assorta a fissare di fronte, io, con calma altrimenti mi perdo, di nuovo
con le sue dita che non mi lasciano, e di nuovo con la cassetta di prima
e con quella voce da brivido.Stavolta scorre una ballata dei bassifondi,
una melodia antica, calda e senza tempo, di miseria, di desolazione e di
sorrisi, di sangue e di fiori e di gemme che nascono da cio' che e'
vile, sporco e calpestato. Stavolta la seguo con forza, con rabbia,
con commozione smisurata, e lui non ce la fa.
"Ma canti in modo splendido..."  commenta, placato, messa a bada per un
attimo tutta l'emozione di questo giorno che scende.
"Figurati..." sfuggo io, passandogli le dita sul viso. E poi, serrata e
convulsa di nuovo, battendo col pugno sul volante, con una fitta
improvvisa:
"Ma posso star male anche per questo, ogni tanto? Con tutte le ragioni
piu' grandi, piu' personali, piu' *vicine* che ho per logorarmi di
pianto, e di urlare contro gli orrori di questa vita, con tutti i motivi
che ho gia', posso permettermelo, qualche volta? Ho il *diritto*, una
volta ogni tanto, di star male *anche* perche' questa voce non potremo
sentirla piu'?.... "
"Ma certo..." risponde, chinando il volto sulla mia spalla.
"Anzi, sai che ti dico? Era tanto che non ce le avevo per le mani,
quelle canzoni lontane... non e' che puoi registrarne un po' anche
per me?"
**********************************************************************
ciao a tutti
Lisa

"Monti di Mola"
Riccardo Venturi, 24 maggio 1999
______________________________________________________
Molti, ma molti anni fa mi capitò di andare sui Monti di Mola. In
quella che adesso viene chiamata "Costa Smeralda", con quel nome così
vacanziero. 
Passai degli strani giorni su una spiaggia dove imperversava
un'intera tribù familiare di Olbia, che ogni estate si accampava con
tende e roulottes e ci stava per due mesi e mezzo. Sì, furono strani
giorni in una tenda, tra persone che non si capivano troppo bene,
slanci, sabbia nel culo, tradimenti e voglia di scaricare da qualche
parte i propri diciott'anni a calci, risate e lacrime.
E mi capitò di ascoltare una favola su un'asina ed uomo. Ci avrei
voluto sempre scrivere qualcosa. Ma lo fece Fabrizio, fortunatamente.
In gallurese. In li monti di Mola, una manzana, un'aina musteddina era
pascendi. 
E ve l'immaginate quel ciòanu vantaricciu e moru? E chi sarà stata
quella bellissima asina che provocò tanta invidia in quella 'ezza
tanto fèa? Avranno guardato il mare, dall'alto, quel mare ancora forse
senza le ville dei ricchi, senza la stupida mondanità che è venuta a
violentare quel bellissimo pezzo di terra?
Ma io sono stato sui Monti di Mola. Sui Monti di Mola, in una notte di
abbandono, di delusione e rabbia sorda. C'erano solo due occhi nel
buio...
Forse era l'asina venuta a dirmi di non mollare, anche lei divisa da
chi amava per una legge, un cavillo, una convenzione... e a chi avrei,
a chi avremmo detto ancora
Amuri mannu di prima 'olta
L'abba si suggi tuttu lu meli di chista multa
Amuri steddu di tutti l'ori
Di petralana lu battaddòlu di chistu cori
E l'amuri mannu di prima 'olta stava a poche centinaia di metri a
provarsi e riprovarsi infliggendo solitudine disprezzo esplosione
Finì un'altra notte, su un'altra isola, in mezzo a pruni acuminati, in
un'alba di rimbalzi di sole, da un pino in alto, dove guardavo verso
casa mia
Amuri steddu di tutti l'ori
Di petralana lu battaddòlu di chistu cori
Ma a cujuàssi no riescìsini l'aina e l'omu
E siamo lontani nel tempo e nello spazio oramai, tutti i fili si sono
spezzati
La storia dell'asina e dell'uomo che s'amavano liberi tra gli olivi,
tra i mirti
La storia di questo tempo senza più favole
La storia d'una voce lontana
La storia di parole che non sentirò, non sentiremo più
E idda si tunchià abbeddulata, ea ea ea ea
Iddu li rispondía linghitontu bae ae ae ae....
Ieri, solo ieri ero lì vicino
In una città
Vent'anni fa
_______________________________________________________

"Genuezskaja nostalgija"
Riccardo Venturi, 13.7.1999
____________________________________________________
Dico con la comunanza che un "òmo di mare" ha verso tutti i luoghi
sciabordati da onde salate, che ho avuto la fortuna di vivere un po' a
Genova. Ognuno di noi, forse, ha nel proprio destino anche una
componente geografica.
Genova è De Andrè. Lo era anche ben prima che avessi la fortuna di
abitarci, assieme ad una persona che è scomparsa dalla mia vita, per poi
rientrarci periodicamente con alcuni flash improvvisi e distribuiti
disorganicamente tra il sogno e la realtà. Abitavamo sulla collina di
S.Fruttuoso, in una strada digradante e tortuosa; una piccola casa ai
margini di un giardino pubblico. C'erano veramente delle colonie di
gattacci onnipotenti, quei gatti di mare che sono diversi da tutti gli
altri; e c'era soprattutto l'autobus che quasi tutti i giorni, per circa
un anno, mi portava nella melassa umana del centro storico. 
Inutile dire quante volte ho camminato per i carruggi in compagnia di
Fabrizio. Lo sanno forse solo i genovesi cosa vuol dire canticchiare Via
del Campo mentre si mette un passo dietro l'altro in via del Campo.
Sgomitare per via Prè in qualche sabato puzzolente, andare a prendersi
la propria razione di fritto marino in Sottoripa e poi farsi di nuovo
ingoiare dai vicoli. Quelli dove s'incontravano il tipo strano che per
tremila lire ha venduto sua madre a un nano, e il vecchio professore che
ogni mese dilapida mezza pensione per farsi dire micio bello e
bamboccione.
Ricordo una strada. Si chiama "Vico dell'Amor Perfetto". Poi mi
spiegavano che era tutta una mia immagine, che era solo qualcosa che
volevo vedere e che non esisteva più. Entravo nei bar o nella
pasticceria Kleinguti e mi parlavano della decadenza di Genova, mi
sventolavano bandiere d'intolleranza, mi parlavano di sicurezza, di
tasse, di disoccupazione, di italiani e di marocchini. Ed io lì, con il
mio accento forestiero, a tentare di cogliere inflessioni, parole,
occhiate; a cercare i dizionari genovesi per qualche bancarella fra via
Soziglia e la Loggia dei Banchi, a misurare via Luccoli fino a Piazza
delle Fontane Marose dove prendevo il 42 per andare a Boccadasse. 
Decisi di imparare il genovese a tutti i costi. E qui Fabrizio mi fu,
come sempre, d'aiuto. Fabrizio assieme ai grandi poeti di Genova, al
Grillo Cantadö di Firpo, alle voci della strada. Mi stavo ricreando la
mia melassa personale, in tasca al mondo che cambia; i miei luoghi sono
un impasto di odori, rumori e sguardi.
È andata a finire che devo avere imparato un genovese che non esiste, e
che qualche volta mi sono messo pure a scrivere. Una lingua mia fatta di
creuze de mä, di çimme, d'una qualche febbre curata dal megu megùn, da
parole e modi dire ripresi da vecchi dizionari ristampati, da lacerti di
suoni faucali che ogni tanto tentavo di cogliere dalle telefonate che un
mio amico faceva a sua madre, un mio amico che poi se n'è andato a
morire alle Maldive su un motorino, durante un tentativo di colpo di
stato.
Dicevo sempre per scherzo che il genovese è una lingua semitica con una
patina neolatina; da una parte c'era il glottologo che conosce alla
perfezione l'evoluzione del genovese, la sua collocazione tra i dialetti
galloitalici e liguri, le sue caratteristiche fonologiche, morfologiche
e sintattiche, il suo Sprachgeist. Ma questa è la teoria. Poi c'è la
pratica, c'è la poesia, c'è Fabrizio de Andrè, c'è il sig. Barabino che
parla il genovese della Boca sparando i suoi miscugli bonaerensi, c'è di
tutto e di tutto c'era e sempre ci sarà, anche se non sapremo mai in
quale lingua il Padreterno vuol parlare ad ognuno,
"comm' tout un chacun".
Credo d'essere stato a Genova per un bel po' orientandomi a lume di
naso, senza una cartina, senza niente. Eppure non mi perdevo mai,
sebbene chi conosca Genova sappia che razza di casbah è il centro. Una
cosa del genere m'è successa tanto tempo dopo solo in un'altra città,
Praga. Ci trovavamo in via Macaggi, poi, dove lei lavorava, e tornavamo
in quella casa piena di giornali vecchi, col letto sfatto e tante cose
che non ci dicevamo. Troppe cose.  L'esplosione, fortunatamente, avvenne
lontano dalla Lanterna, quella che l'attuale sindaco non vuole più come
simbolo della città.
Un po' di tempo dopo ci tornai. Con un'altra persona accanto. Andavo a
fare una delle mie periodiche sovrapposizioni, perchè le persone possono
a volte cambiare, ma i luoghi restano. Le gallerie dell'autostrada, le
"Lavatrici", Genova Est, il Lungobisagno, lo stadio di Marassi, via XX
Settembre, piazza de Ferraris. Quel ristorante giordano dove andavo
sempre, in vico Falamonica, quel caffè al cinnamomo, e il sole d'un
bellissimo e fresco giorno di maggio.
Tornava a risplendere qualcosa, in degli occhi verdi, e si tornava a
camminare, a risentire quegli odori, quelle voci. Ogni tanto mi capitava
di tirare una gomitata ad un fantasma, e gliela tiravo apposta. Ho i
gomiti durissimi. 
Per poi finalmente, per la prima volta, cantare Fabrizio a voce alta.
Non dico a squarciagola, no, Fabrizio non lo si canta così. Mi dissero
poi che c'erano nuovi personaggi, c'era Dolcenera, ammìala, ammìala
cum'a l'è, cum'a l'è. Vicino a un tramonto con tante nuvole rosse dove
evaporare.... 
Ti me perduniæ ou magùn
Ma te pensu cuntr'ou sòu
E ou sou ben, t'ammìi ou mä
Un po' ciù aou largu dou dûlù...
___________________________________________________

"La voce della bellezza immune"
Riccardo Venturi, 22 giugno 1999
____________________________________________________
La fonte tace, ma la parola del Poeta vola e risuona fra gli uomini. E
qualcuno, in ogni tempo, ne godrà.
Ma lui, tuttavia, cadeva e ammutoliva, come stordito da qualche
profondità, da un dio repentino e dispettoso che instillava parole,
note, assalti al senso comune. Pensava che era bello che dove
cominciavano le sue dita, dovesse in qualche modo cominciare una
chitarra.
E allora mani da rapina, feroci, oltraggiavano il silenzio che s'era
pazientemente costruito fin dalla melassa del Porto, per tornare ad un
qualche Supramonte, a una pietra limata, al canto senza tempo del servo
pastore, anima del suo canto
I destini sono volubili e molto spesso codardi. Consentono l'ingiuria,
il crimine, come pure i terremoti e la fame
C'era chi invocava la noia, chi propugnava il balletto insulso
dell'estate, il commercio delle idee, e ti ritrovasti, in una Domenica
delle Salme con il tuo illustre cugino De Andrade contro una specie
virulenta e armata, per disgrazia, dalla Legge stessa
E intanto i figli delle tenebre innalzano roghi con ciò che più li
spaventa: il clamore di vita e di speranza per gli schiavi innumerevoli
che resta scritto o proferito, irato o glorioso...vai ninìn, l'ereditæ
l'è ascûsa inta 'sta çittæ ch'a brûxa, ch'a brûxa
E Princesa ballava finalmente libera assieme a Jamina, alla moglie
d'Anselmo, a Bocca di Rosa
Signori del Male: 
Chi potrà mai ridurre in cenere -col fuoco e col ferro!- la voce della
Libertà e della Bellezza Immune, anche se ci giungesse attraverso il
respiro d'un morto?
(Per Fabrizio, ore 2,24 di una notte di giugno)
_____________________________________________________

"Il testamento di Dimaco"
Riccardo Venturi, 7 gennaio 2000
_______________________________________________________
Genti diverse, da tutti gli angoli della Terra, e mai uno straccetto di
dio che fosse qui accanto a me. E pensare che ci credevo pure, che mi
avevano insegnato a crederci con vuoti atti, con storielle edificanti,
con recite, con la preghierina della sera. E com'è possibile credere,
dovrei farlo nel salire l'ennesimo Calvario d'una vita? Ne ho saliti
tanti, non sarà che l'ultimo. Non avrò altro dio all'infuori di te, e
avrei fatto a meno anche di questo.
E se ho nominato il tuo nome, è stato, quasi sempre, un intercalare.
Spesso neanche malevolo, indifferente sempre. Indifferenze ai tuoi
paradisi, ai tuoi inferni; mi son sempre bastati i miei qui nel mondo.
Non posso dirti neanche "non mi buttare per questo la croce addosso"; me
l'hanno buttata eccome.
Ma mio padre, io lo onoro anche senza i tuoi comandamenti, senza la tua
legge. Lo onoro per quel che è stato, per nulla di più e per nulla di
meno; onoro il suo tacere e il suo parlare, onoro i suoi sbagli che sono
stati anche i miei. Lo sbaglio di credere in troppe cose che si sono
accavallate l'una con l'altra, per poi sortir fuori in una melma che è
più pesante di questa croce che mi porto addosso. Non onorerò né un
bastone, né bacerò una mano. Mio padre non ha mai camminato col bastone
e non l'ho mai baciato. Quando gli si è fermato quel cuore malandato che
aveva, madre, ho imparato il dolore.
E le feste mi danno noia, come quelle appena finite, con i soliti
lustrini, le solite fandonie; i visi dei cavalieri e dei pontefici, le
solitudini del mondo trasformate in tragiche gag. Ascolta, se hai
orecchi; non le avrei santificate le tue feste neanche se avessi creduto
in te. Non sarei stato "solidale", e non sarei stato neanche buono. Ma
quante volte hanno scambiato la bontà con l'arrendersi alla menzogna,
quante volte; e neanche i bambini dovrebbero essere buoni, dovrebbero
essere quelle simpatiche carogne che è giusto che siano. Nella calza
dell'ultima Befana ho trovato del carbone che sapeva di rabbia, dei
dolci che sapevano di sudore.
E sarei un ladrone. S'immagina un ladro enorme, con delle mani come
badili, la barba lunga, le spalle da scaricatore; ma è solo l'accusativo
latino di latro, latronis. Latronem. Ladro deriva dal nominativo. Eccola
qua, facitore di comandamenti; sul Golgota con la croce, accanto a 'sto
poverocristo e a quell'altro che imparerà l'amore, un ultimo pensiero
all'origine delle parole. Perché io ho rubato parole, ho rubato versi,
ho rubato pensieri. Ma ho cercato di restituirli sempre, e se non
l'hanno capito vadano al diavolo. Tanto non esiste neanche lui.
Come si chiamava quel tizio che spargeva il seme per terra, ovvero si
tirava delle belle seghe? Onan? Onan il Barbaro? E così è nato
l'onanismo, e sempre 'sto seme di mezzo. Grazie a te e ai tuoi colleghi,
un umanissimo atto d'amore e di piacere s'è trasformato nel metro della
purezza e dell'impurità. Mi domando, se è vero che ci hai creato, perché
tu l'abbia fatto. Potevi tenerti gli elefanti, le rane, gli ippopotami,
i criceti. Ah già, dimenticavo; saremmo a tua immagine e somiglianza.
Dobbiamo riprodurti, insomma. Perpetuarti. Ci entri nelle camere da
letto, sui sedili della macchina, in una tenda, ovunque; tanto c'è il
libero arbitrio. E che credevi, che non ne approfittassimo?
E non si dovrebbe ammazzare; e ora che mi stanno facendo, eh? Mi stanno
portando a fare una gita in collina assieme a questi due compagni di
viaggio, uno dei quali si dice tuo "figlio"? Je n'ai jamais tué, jamais
violé non plus, y a déjà quelque temps que je ne vole plus...oh scusa,
mi canticchio anche Brassens, una canzone che si chiama "Il
Miscredente"...e insomma, caro il mio fai-e-disfai, che dici di non
ammazzare e poi fai ammazzare milioni di persone nel tuo nome...bella
prova, complimenti! Sai, fra un paio di millenni verrà fuori uno che te
le canterà 'ste cose, che canterà questa storia. Si stamperà nella mente
di molti.
E poi basta, a che serve continuare? Non mi ricordo se abbia mai
testimoniato o giurato il falso, ho amato tre donne di cui una mi ha
tradito metodicamente,  facendo finta sempre di pentirsene; ma era la
sua vita e la sua libertà. Non le avevo mai chiesto di pentirsi, però;
ogni tanto aveva una specie di crisi mistiche. E quella che ho adesso,
non mi è mai passata neanche per l'anticamera del cervello di tradirla;
e non mi sarebbe neanche passato in futuro, se qualche sinedrio d'ogni
epoca m'avesse permesso di vivere la mia vita qualsiasi. La roba degli
altri l'ho desiderata eccome, altrimenti non avrei fatto il ladro, Anzi,
il ladrone. Un ladrone innamorato.
Ma adesso che viene la sera ed il buio, sento un gran male in tutto il
corpo. Ma non venitemi a raccontare storie, in questo momento. Ma quale
dolore dagli occhi verrebbe tolto con dei chiodi conficcati nelle mani e
nei piedi, con le ossa che si spezzano poco a poco soffocadoti? Madre,
quale amore dovrei imparare vedendo me e questi due disgraziati qui
accanto che provano le stesse cose? Ma non stare lì a piangere, prendi
una spada, falli fuori tutti quanti 'sti pezzi di merda! Vai a chiamare
un po' di gente e tiraci giù prima che sia troppo tardi!
Io voglio vivere, lo capisci?
Non voglio diventare un pezzetto d'un vangelo apocrifo, e neanche d'una
canzone di Fabrizio de André.
______________________________________________________

"Si chiamava De André"
Riccardo Venturi, 28 giugno 2000 
_________________________________________________
Venuto da abbastanza vicino, ma da una Genova ben più estesa che da
Nervi a Voltri, non credo gli sia mai passato per la testa di convertire
la gente, né tantomeno le bestie. Dove finivano le sue dita incominciava
una chitarra; e neppure per lui si può dire che non sia servito a
niente. Certo, si accende una radio e si sentono sempre galline a pile;
e tutti noi ci sentiamo sempre più assolti e sempre meno coinvolti. Ma,
a modo suo, ci ha preso veramente per mano; e noi, a modo nostro, ci
siamo fatti prendere per mano da lui. Il fatto è che non siamo la Terra,
siamo solo un'accozzaglia di persone che, in uno sgabuzzino o in riva al
mare, mentre marciavamo in corteo o durante un giorno di pioggia dentro,
ci siamo lasciati cantare addosso.
Vestito d'un pullover a collo raso, vestito d'una camicia di jeans,
vestito come gli pareva; e noi qui a giocare con l'evoluzione del suo
viso nel caleidoscopio del ricordo. Alcuni lo dissero Poeta, ma nessun
poeta ama troppo questa parola. Per altri ebbe meno virtù; si faceva
chiamare De André.
Non intendo cantare la gloria, né invocare o proporre verità su chi,
stavolta è certo, non fu altri che un uomo. Ma è strano il destino del
musicante che muore; chi accorreva ad ascoltarlo oppure chi,
semplicemente, si chiudeva in una stanza o in se stesso per camminare un
po' in sua compagnia, tende un po' a morire tutti i giorni assieme a
lui. Forse, chissà, addirittura ad invidiarlo perché è come il Gesù
delle Tre Madri: sai che farà sempre ritorno, ad ogni minuto. Basta
infilare un CD nel driver per sentire la sua voce, le sue parole, la sua
musica. A noi questo non sarà dato; e, dunque, c'è chi lo adora come
Dio. Eppure non aveva nulla di inumano, neanche l'amore; e non credo che
avrebbe accettato da nessuno che gli si sputasse in faccia, lo si
insultasse o lo ricoprisse di vergogna. Sapeva vedere più in là, come
quando lo portarono a fare una vacanza all' Hotel Supramonte; ma, più
che perdonare, era capace di essere parte, di penetrare, di leggersi e
leggere dentro. 
Ci sarà stato anche chi lo ha odiato, sebbene la morte sia venuta
all'improvviso e, assieme alle sue labbra e ai suoi occhi, abbia preso
anche le parole di chi gli dava di palloso, barboso, comunista,
miliardario. A quest'umanissimo uomo resta in sorte un gran cicaleggio
sulla sua tomba, due o tre canzoni che neppure il peggiore degli stronzi
avrebbe il coraggio di dir che non gli piacciono e tante rimozioni -come
quella d'un Impiegato che ad un certo punto fece saltare un chiosco di
giornali. Un destino ridicolo, con i concerti alla memoria organizzati
esibendo dei poveri nella prima fila d'un teatro. Ma fuori c'era la
stessa gente venuta a accompagnarlo per una smisurata preghiera in
gennaio, con una bandiera anarchica od una del Genoa, con la certezza
che stavano portando a Staglieno una parte di tutti.
Perché è morto come tutti si muore, e come lui stesso aveva cantato:
solo. E non solo si muore soli: neanche è possibile scegliersi il posto
giusto. Una stanza d'ospedale a Milano, alla fine d'un decennio iniziato
coi cannoni nel cortile, coi ministri dei temporali e coi cori di
vibrante protesta. A questo punto, non si può dire che sia servito a
molto, anche se restano le liti e i pugni chiusi, le discussioni e le
visceralità, i voli e le fughe di chi s'incontra e si scopre a parlarne.
Ebbe forse un po' poco tempo, ebbe un nome ed un volto: De André. Come
si chiamava sua madre non lo so, neanche io leggo le biografie; la sua
croce se l'è portata come tutti noi, e, comunque, sia non mi riuscirà
vederlo sbiancare finché non toccherà anche a me.
__________________________________________________________

Erano lì tutti e due, quella notte, in mezzo alle Pantere.
Potrei dirti che "il biondo" (variazione del gesu' dai capelli rossi)
io non l'ho visto quella notte, in mezzo alle Pantere!
Ma non ho mica il dono dell'ubiquità, io! Non ero mica dappertutto.
Per cui se mi dici che c'era, vorrà dire che la prenderò per buona.
Saluti
--Franco Senia--
***************************************************************
1/7/2000
Io le ho lette le biografie di Fabrizio. Quasi tutte.
E non me ne vergogno minimamente. Tra l'altro quasi tutte avevano il
benestare dello stesso Faber e della famiglia, quindi non vedo il
problema, ma anche se cosi' non fosse perche' non si dovrebbe? De
Andre'
era il mio cantautore e poeta preferito e mi interessava saperene
qualcosa di piu' sia a livello artistico che personale, senza
fanatismo
ne' morbosita'.
E non ne ho certo trovato descritto un personaggio sovrumano.
Tutt'altro, e meno male!
Da bambino pensava solo a far scherzi, da ragazzo solo alle donne e a
cazzeggiare e ridere con gli amici e da cantautore affermato a vivere
come piu' gli piaceva, fra la natura, il mare della Sardegna e,
perche'
non dirlo, i confort che la sua condizione privilegiata gli permetteva
di avere. Rapimento a parte, naturalmente....ma uno dei pochi vantaggi
dei poveri e' quello di non rischiare di esser rapiti :-)
Lo ammetteva, Faber, di essere un privilegiato. E, con semplicita' (ma
quanto e' rivoluzionaria la semplicita'...) sosteneva che chi non ha
la
stessa ricchezza  non e' certo da evitare od odiare. Se lo pensassero
anche tanti stronzi nati e cresciuti col culo nello champagne che si
lamentano di immigrati o prostitute che pretendono di mangiare, il
mondo
non sarebbe il secchio di vomito che e' attualmente.
Uno che ruba una mela non e' un ladro, ma un affamato. Io in Faber ci
vedo questo (e tantissimo altro).
Che era un grandissimo non ci piove.
Comunque...torniamo nel seminato.
Di frasi o discorsi del tipo "De Andre' l'ho capito solo io e tutti
voi
siete solo degli stronzi/ipocriti" ne ho sentiti a bizzeffe da quando
l'11 gennaio 99 il poeta ci ha salutato e lasciato da soli in mezzo a
questa merda. Io stesso l'ho, se non detto, pensato qualche volta.
E' naturale che sia cosi'. Naturalmente e' anche un po' stupido, forse
addirittura vero per chiunque.
Chi legge IFMG puo' trovare in questi giorni il repost di un
intervento
di Riccardo Venturi che si chiamava "Guccini siamo noi". Siamo noi
perche' le sue canzoni sono presenti nella nostra vita.
Lo stesso vale per Faber. O meglio, Faber e' in noi.
Le puttane all'incrocio di una stradaccia periferica del mio paese di
merda, per me sono da sempre personaggi "deandreiani". E quella per me
non e' via Fausto Cadeo, ma via del Campo, anche se di vicolo genovese
non ci sono nemmeno gli insetti.
E se leggo sul giornale della protesta nelle carceri, non posso che
pensare all'impiegato dell'ora di liberta'.
E cosi' via.
Religiosamente e politicamente sono distante anni luce da Faber. Lui
era
anarchico-utopista, io sono comunista-pessimista.
Lui, per sua stessa ammissione, aveva una religione simile a quella
degli Indiani d'America (e a quella del mio amico Andso :-) ), e cioe'
vedeva un'anima in tutte le cose. Io in tutte le cose ci vedo solo
guai,
sono ateissimo e considero' Gesu' Cristo un pazzo che magari aspirava
pure ad essere un tiranno.
Come su tante cose probabilmente la pensavamo allo stesso modo. Sui
ladri, sugli zingari (una delle categorie piu' odiate in assoluto al
mondo), sulla dignita' di essere poveri e diversi.
Se mi chiedessero quale canzone avrei voluto scrivere in vita mia
risponderei "La domenica delle salme". Li' c'e' tutto quello che
mastichiamo anche oggi fra un tg fasullo e un decreto legislativo.
Pero'....che m'importa in fondo? Fabrizio mi ha dato tanto
indipendentemente da queste discussioni futili... e' stato una vera e
propria colonna sonora; potrei fare milioni di esempi, ma tutti quelli
che lo amano ne avrebbero immagino altrettanti.
Non e' che sapere De Andre' comunista me lo farebbe amare di piu',
tanto
per intenderci.
Io che sono in preda a pruriti e conati di vomito se solo vedo una
chiesa nel raggio di un chilometro, sono andato al suo funerale,
perche'
sentivo che dovevo essere li', e avevo una bottiglia di grappa in
mano,
perche' agli amici comunque si brinda e vaffanculo tutto.
E poi c'era quella bara che era De Andre' e non capivo piu' un cazzo,
e
pazienza... ma qui arriviamo alla questione "tecnica": e' ovvio che un
NG dedicato ad un cantante deceduto sia irrimediabilmente penalizzato
rispetto a quello di uno ancora attivo.
Niente dischi, niente concerti, niente apparizioni pubbliche.
Tra l'altro l'averlo creato solo dopo la morte lo rende a mio avviso
molto triste "di default"...fermo restando che chi l'ha proposto ha
ottimamente rimediato ad una lacuna precedente di tutti.
Ho scritto tanto e non ho detto nulla. La cattiva strada mi aspetta,
e'
tardi ed e' ora che io vada.
Ciao poeta, e ancora grazie, ovunque tu sia!
r.
**********************************************************
5/7/2000
ma come si fa a starvi dietro, ad avere il tempo e la lucidità di
scrivere
sempre cose così belle e giuste, così condivisibili, così azzeccate...
e non
sono neanche riuscita a venire a vedervi in faccia all'ultima piola e
dalle
foto sul sito di walterpi non capisco niente; scusate quando scrivo
per
esclusivo uso elettronico, perdo la capacità di punteggisatura e di
ortografia, scrivo per flussi di pensiero un po' come se parlassi...in
questa che è la "terza estate più calda del millennio" un po' invidio
la
vostra costanza, la vostra dedizione e il vostro affetto per ng e ml
su de
andré o per de andrè o intorno a de andrè, forse preferirei
quest'ultima
locuzione...rischio di ripetermi con de andrè sono cresciuta, ho
pianto, ho
imparato a vedere il mondo in un altro modo, ho amato dei fidanzati,
ho
cantato per notti intere quando si iniziava un lp e lo si cantava
tutto
dalla prima all'ultima canzone; d'altra parte come ripeto sempre ad
alcuni
amici che un po' si scandalizzano, quello che so sulla vita di cristo
l'ho
imparato dalla buona novella e da jesus christ superstar....
cmq è bello tornare a casa la sera e sapere di potervi leggere e,
anche,
scrivere
un abbraccio
laura
******************************************************************
--Franco Senia--
______________________________________________
"Oh gentiluomini, il tempo della vita è breve!
Trascorrere questa brevità nella bassezza
sarebbe cosa troppo lunga.
Se viviamo è per marciare sulla testa dei Re.
Se moriamo, o che bella morte, quando i Principi
muoiono con noi.
Ora per le nostre coscienze le armi sono giuste.
Quando l'intenzione nel portarle è ragionevole."
William Shakespeare - Enrico IV -
__________________________________________

laura
ricambiato, di cuore, e grazie per la tua gentilezza.
--Franco Senia--


altro thread dal titolo "Ottocento, altre considerazioni":
************************************************************
6/9/2000
Carissimo Davide (Nodo) e carissimi tutti,
Prima di tutto vorrei dire una cosa.
Su questo NG vengono postate abbastanza di frequente domande
abbastanza "secche", di solito secondo lo schema: "Qualcuno mi sa
spiegare che cosa vuol dire la canzone X?"
Sono, naturalmente, domande difficilissime. Capire è sempre arduo, ma
capire certi testi di Fabrizio è spesso addirittura improbo.
Le spiegazioni sommarie (come ad esempio quelle di L.Brunori e Jack
F.) sono pur sempre dei tentativi, che non è possibile disprezzare;
sono delle risposte lapidarie a brevi domande.
E ora andiamo nel merito, dato che di carne al fuoco ne metti un bel
po' (e te ne ringrazio).
Premessa generale e necessaria: Quando vengono rivolte certe domande,
esiste sempre la possibilità che chi le formula non voglia capire il
significato profondo di un testo, ma semplicemente la trama, o, per
meglio dire, la "storia". Canzoni come "Bocca di Rosa", "Marinella",
"Don Raffaè", "Il Gorilla" sono "storie"; interi album, come "La Buona
Novella" e "Storia di un Impiegato", sono "storie" chiaramente
individuabili, pur con intrecci onirici vari (il sogno è una cosa che
lega intimamente questi due album, non importa se fatto da Maria
Vergine o dall'Impiegato). Anche testi meno definibili, come ad
esempio "La domenica delle salme", sono riconducibili ad una sorta di
trama; non è cosi', invece, per "Dolce Luna", "Canzone per l'Estate",
"Amico Fragile". 
"Ottocento" si situa un po' a meta' fra le due tipologie.
Contiene una "storia?" Forse, e qui posso anche tranquillamente
accettare la stringata trama fornita da Jack F.
Oppure è una serie di flashes, un sogno ad occhi aperti, un'invettiva,
uno sberleffo, un esercizio di indignazione verso il "pinzimonien"
dell'esteriorità, dell'immagine, della vuotezza? 
Puo' essere anche tutto questo.
Dipende, ovviamente, da come viene recepito il testo. Da come, con
l'ascolto e nell'ascolto, s'ingenerano le immagini interne dentro
ognuno di noi; in pratica, come ogni tipo di poesia autentica, si deve
fare appello al subliminale, all'inconscio ed al ricordo seppellito
nei recessi della memoria. A volte, più spesso di quanto si è
generalmente disposti ad ammettere, si scopre (con piacere o con
angoscia, non importa), che un certo testo parla di noi stessi; un po'
come un romanzo giallo in cui il lettore scoprisse alla fine d'essere
l'assassino.
Ho cavato "Ottocentoduemila" da un vecchissimo ricordo.
Una gita a Portofino assieme ad una donna, tanti anni fa; una giornata
di tarda primavera. Con pochi soldi in tasca ed una 127 scassata.
Seduto a un tavolino, il cantante Massimo Ranieri beveva qualcosa; mi
ricordo che per poco non gli inciampai nei piedi. Delle barche mai
viste, dei negozi sfavillanti, il ristorante "Il Pitosforo" e, su in
alto, il "Piccolo Hotel" dove, fino a che non era stato ammazzato,
aveva lavorato lo zio della donna che era con me.
Io vengo da un'isola dove nei paesi ci sono ancora i vecchi e i
bambini; quel luogo mi fece un'impressione tristissima, vuota, di
falso, di ferocemente snaturato.
La stessa impressione che, pochi mesi più tardi e sempre assieme alla
stessa donna, mi fece la cosiddetta "Costa Smeralda". I Monti di Mola.
I luoghi della ricchezza ostentata, delle vetrine e degli stilisti.
Ma queste, in fondo, son cose abbastanza comuni; o, perlomeno, non
credo certo d'essere il solo cui certi luoghi s'installano nella mente
a questa maniera.
Li fuggo come la peste.
Fabrizio de André ci parla, in quell'album, non solo delle Nuvole: ci
parla anche delle Cicale, che, fra le altre cose, friniscono nei cori
"di vibrante protesta" al termine della Domenica delle Salme.
Non ho mai potuto fare a meno di accostare quelle cicale alle rane di
Aristofane, con il loro "brekekekèx koàx koàx"; il gracidare del
potere, del lusso, della sopraffazione basata sul niente, del vacuo
sfavillìo dei pochi che, in ogni tempo, ha coperto la disperazione e
l'oscurità dei tanti. Nelle "Rane", Aristofane si scagliava con il suo
sarcasmo più terrificante contro la moda del socratismo, della
filosofia come spettacolo e ostentazione, della "cultura" come
soprammobile. Un gracidar di rane. Come, che so io, il Maurizio
Costanzo Show.
"Ottocento"? Non è mica scritta per l'Ottocento, quella canzone è
scritta per il nostro tempo, prendendo a prestito un'altra epoca ed un
altro luogo. E' un procedimento letterario frequentissimo, pensa solo
alla Brianza travestita da Sudamerica della "Cognizione del Dolore" di
Carlo Emilio Gadda. Che "Ottocento" sia una satira antiborghese mi
sembra l'unica cosa abbastanza chiara; e può darsi che De André,
magari partendo dalle "anticaglie" e dalle "scatole d'argento"
(simboli da salotto buono), sia arrivato, che so io, alle "piccole
cose di pessimo gusto" di Gozzano, una poesia dove il vuoto frinir
delle cicale s'avverte assai bene; nota bene che, nell' "Amica di
Nonna Speranza", c'è pure lo "zio perbene" ligio all'Austria, e in
"Ottocento" sembra ci sia l'industriale tirolese.
Se si vuol metterla sui possibili riferimenti letterari (comunque
altrettanto inconsci), un collegamento con la poesia gozzaniana non
sarebbe secondo me affatto da scartare.
Ma siccome a me piace innestare sogni su altri sogni, nuvole su altre
nuvole e, in definitiva, inconclusioni su altre inconclusioni,
servendomi di quel mio vecchio ricordo ho fatto un gioco d'incastri.
Un giorno di quest'estate, a Portofino, travestito da paparazzo di
"Novella 2000" a cogliere il frinire o il gracidare di alcuni potenti,
o "VIP". Ci sono il politico (Casini, ma poteva essere chiunque
altro), il banchiere (Wim Duisenberg), l'industriale
(Tronchetti-Provera) con la bella moglie (Afef Ynifen), il petroliere
genovese (Garrone); a Pier Silvio Berlusconi ho fatto fare la parte
del povero figlio annegato come un coniglio nel Naviglio (scelta forse
banale, lo so; ma quale Padrep otrebbe aver a disposizione, per la
morte d'un figlio, più Alka Seltzer del Berlusca? ). 
Ci sono dei riferimenti. Alla donna in negligé della canzone "Where's
My Gypsy Wife" di Leonard Cohen, alle famiglie altoborghesi fiamminghe
dalle quali provenivano gli avi di Marguerite Yourcenar; chiamare una
barca di lusso con il nome del Cardinal Ratzinger e uno Chablis con il
nome di un sessantottino di successo (Cohn Bendit) sono delle
boutades, naturalmente anch'esse un po' scontate. Un po' come il
"Bracciante", la barca della Contessa Serbelloni Mazzanti Vien Dal
Mare di Fantozzi.
Per il resto, è il solito frinir delle cicale.
Una trasposizione.
L'eterna trasposizione del vuoto.
Con la variante d'aver fatto assistere alla scena anche Fabrizio de
André, in forma d'ombra nera. Non aveva certo nessun bisogno
d'assistere anche da ombra all'ennesima manifestazione di volgarità e
di ipocrisia dei potenti, che d'altronde aveva ben disegnato in
"Ottocento" e in decine di altre canzoni; ma questi qua, adesso, pure
dicono d'amarlo. Si bevono il suo "giancu de Portofìn" e versano
lacrime di coccodrillo sulla sua morte.
Saluti,
Riccardo Venturi in esilio
*********************************************************************
6/9/2000
ehehehehe riccardo. Ho letto con sommo gusto la dissertazione
"ottocentesca" da gadda a berlusconi alla yourcenar, e ritorno.
E, volendo, potremmo riallacciare il tutto al "post" di "secundus"
(cazzo, quante virgolette!) che devo ammettere essere stato quello che
mi ha più colpito, in questo "scossone da defibrillatore" (e dalli
colle virgolette!) che ha rianimato il newgroup.
Cerco di spiegarmi.
Mi viene in soccorso, in questo, un passaggio di "Prateria" di William
Least Heat-Moon, riportato alla mia attenzione da un articolo di
"Pulp" che parla dello scrittore nativo-americano, in occasione della
presentazione in italia del suo ultimo libro.
"Lo scrittore scrive, ma il libro non diventa reale finchè il lettore
non entra nel sogno narrato e non ne collega i pezzi. Perciò comincia
dal centro e leggi verso gli estremi, inizia dalla fine e leggi
all'inverso; spetta a te dare forma, tagliuzzare, intagliare, usare le
forbici, legare, incollare, rifilare, raschiare, dipingere,
arrabbiarti, imprecare e scagliare l'opera da un capo all'altro della
stanza (e allora avremo un'altra cosa in comune): spetta a te mettere
insieme i pezzi in modo che combacino, e persino mostrare come
*dovrebbe* essere fatto il lavoro".
Ecco credo che questo approccio da "fisica quantistica" al problema,
in tutto e per tutto simile alla massima che vai ripetendo da tempo su
ifmguccini - "guccini siamo noi" - possa servire a dare un senso a
tutte le "farneticazioni" che riusciamo (quando ci riusciamo) a tirare
fuori. 
De André (o Guccini, o vattelapescà) siamo noi. Non tanto perchè ogni
interpretazione sia quella giusta (e lo è), ma proprio perchè il
nostro non-dire consegnerebbe un'opera che è carne e sangue ad una
rigidità che non gli appartiene. 
Parlare di fabrizio è parlare di noi. E qui, come vedi, il fatto che
sia più o meno morto è un dettaglio del tutto secondario.
Ripenso ad Heine, e ai suoi "Dei in esilio", e concludo che non
parlarne sarebbe come esiliarlo dalle nostre coscienze.
Quando, invece credo che andrebbero seguite le istruzioni lasciate da
Jacques Brel in "Le dernier repas":
"Io per l'ultima cena voglio essere portato in cima alla collina...e
là, ancora in piedi, fiero di averli offesi, insulterò i borghesi per
un'ultima volta".
Credo stia anche a noi che questa "ultima volta" non sia mai l'ultima
volta.
ciao
--Franco Senia--
*******************************************************************


Puliti, sì. Ma per cosa?
Per splendere meglio, mi verrebbe da dire! :-)))
Ma sarebbe solo una facile battuta che non corrisponde affatto al mio
pensiero su questa interessante questione.
Altrettanto facile sarebbe, parlando della "ritrosia"( che, mi pare,
tu voglia far coincidere, in fabrizio, con la "rivolta stirneriana" di
cui lui stesso ha qualche volta parlato), contrapposta all'agire
sociale e politico, fare notare che lo stesso de andré ha, più volte e
ripetutamente, interrotto la sospensione del tempo storico, che
metodicamente praticava, sentendo il bisogno di "dire la sua", di
schierarsi, E non è un caso, credo, che questi schieramenti abbiano
coinciso con determinati periodi "storici". Atti politici e sociali, i
suoi interventi (le sue canzoni) che, a mio avviso, smentiscono il
rischio del pericolo da te paventato: "di lasciare il campo libero ai
mediocri"! Tutt'altro. Sortiscono, invece, proprio l'effetto di
inchiodare i mediocri alla loro mediocrità. Rendendo ancora più
vergognosa la scelta di chi sceglie la mediocrità, sia per idiozia sia
per convenienza.
No, fabrizio non è mai stato un "filemazio" (e dalli co'
guccini!:-)))) rinchiuso nella sua torre d'avorio che deve delegare ai
barbari la conoscenza della "verità"!
Sapeva benissimo, già a partire dall'impiegato, ma forse anche prima,
che il rischio implicito in ogni contingenza sovversiva è proprio
quello di patire l'influenza sottile dell'avversario e,
inevitabilmente, soggiacergli. 
Di qui, credo tutta una serie di scelte di vita e di pensiero.
Ma, per quanto riguarda il discorso sul potere, credo che
dall'impiegato bisogna partire e all'impiegato bisogna ritornare, ogni
qualvolta è possibile.
Partire proprio dalla "Canzone del Maggio" (accidenti a me, da qualche
parte DEVO avere il testo della canzone originale, che fabrizio
tradusse; ma non mi riesce di trovarla!), partire dai "cuccioli del
maggio" che "lottavano così come si gioca".
Andare a quelle strade dove ogni gesto valeva di per sé stesso, le
strade dove uomini combattevano negli altri uomini il volto disumano
del potere. 
E la battaglia si prolunga nella "scrittura" della canzone.
Il gesto autonomo di chi scrive corrisponde al fallimento politico
della rivolta. E il fallimento resta tale entro un gesto determinato,
come quello attuato dal bombarolo.
Ma, in questo caso, è proprio la canzone, il concept album che,
rifiutandosi di consegnare la rivolta fallita alla normalità
quotidiana, si rifiuta di intrattenere un rapporto di esteriorità con
la rivolta stessa.
Scaglia il potere dalle mani!
Si mantiene, nella scrittura, all'interno della rivolta.
Ne rivendica la potenza, la forza (che è altro dal potere).
--Franco Senia--


esitazione.
IO ed è sbagliato dimenticarlo, frase imperdonabile per quanto odi certa
gente.
poi di trash ce n'è stato tanto, non è certo tutto rose e fiori saggi e
traduzioni
come vogliono farvi credere ma tanta, tantissima merda.

(..................)
a me non risulta di avere mai scritto niente del genere. Anzi mi
risulta che l'abbia scritto qualcun altro. Ma a te faceva comodo
attribuirmela. Vero? piccolo bugiardello ?
e ora vediamo quanto è onesto l'imprenditore di chiavari nato a
lavagna!


 lavagna!
cazzo è vero, era Maurizio!
Era anche tardi, concedimi la distrazione.
maaa....a proposito di onestà.... non ti ha manco sfiorato l'idea
che se avessi voluto scrivere il mio nome, cognome, luogo di
nascita e di residenza...l'avrei fatto sin dal primo giorno?!?
E soprattutto, sai che non è , diciamo "etico" usare certi mezzi per
avere informazioni sulla gente a scopi personali e poi pubblicarle ai
quattro venti?
Vergognati!

 Vergognati!
... e tu non ti vergogni che poco tempo fa urlavi che avresti denunciato con
tanto di nome cognome ed indirizzo Riccardo e per di più ai carabinieri?
Non ti senti un pò viscidello? Oppure anche tu sei un servo di questo stato
adesso che lo stato ha molta voglia di sprangare gente innocente?
A me non frega un cazzo dii sei e che fai nella vita, ma invece tengo molto
alla lealtà, non piangere quando ti fa comodo!
Sii uomo e non nasconderti dietro a false accuse e rivelazioni fatte a tuo
danno...
Ciao
Exebor (molotov, arpa ed altro ancora...)

 danno...
non volevo certo infiammare un thread col post di ieri notte, si parlava di
reposting thread, di storia del NG, loro hanno pubblicato le loro opere
come se volessero rilegare il loro NG e farne un bel volume da mettere in
bella mostra nella libreria. Io c'ho messo anche un pò della mia merda,
sempre storia è!

molto alla lealtà, non piangere quando ti fa comodo!
Vieni a chiedere "lealtà" ad uno che s'è nascosto rigorosamente per anni
per sparare le sue merdate su questo e altri NG (e avrai notato che le
sue "amenità"  s'è guardato bene dal citarle!) e che ora frigna
gnegnegnegné perché la sua preziosa identità di trollettino da quattro
soldi è stata svelata? Lo voglio rassicurare: nessuno di noi, caro sig.
Napolitano Alberto, ha la benché minima intenzione di venirLe a bussare
alla porta o ad arrecare danno alcuno alla Sua moto e alla Sua
macchinina. Potrà campare una vita tranquillissima, dormire fra quattro
guanciali e sonare tutto il De André e tutto lo Jaco Pastorizzatus che
desidera. Non so se ha capito la cosa: il mio ed il nostro più profondo
desiderio è *ignorare* che Lei sia mai mai esistito, ed infilarLa non
nel killfile di un PC, ma in quello della nostra vita. Spero che siano
parole sufficientemente definitive!  
Saludos!
Un abrazo a tu mujer y al niño,
*Riccardo Venturi*
*Er muoz gelîchesame die leiter abewerfen
*So er an îr ûfgestigen ist (Vogelweide)


 parole sufficientemente definitive!
mi hai convinto, posso venire alla piola?