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Titolo: Kim

Kim
MARIUCCIA CIOTTA
Kim ha il nome del ragazzo di Rudyard Kipling, un po' inglese un po'
indiano, e come lui estraneo a tutti, senza identità precisa, coreano e
cristiano, interprete, arabista, volontario... Né integralista occidentale
né islamico. Kim è stato decapitato per dare una lezione agli americani e ai
loro alleati. La sua testa si aggiunge a quelle di Berg e Johnson e adesso
naviga su Internet dopo il passaggio sulla tv al Jazeera perché alla Rete
era destinata, come le altre, in quell'assurdo mediatico che costringe la
più raccapricciante reliquia umana - il simbolo di tutti gli orrori - a
smaterializzarsi, a eseguire un programma di propaganda moderna,
globalizzata, disponibile all'istante in mondovisione. I sequestratori lo
hanno ucciso dando spettacolo, schierati in un plotone già visto, forti del
sequel, bardati, incappucciati, armati, consapevoli di interpretare l'icona
del terrore che sfida la «maledetta America». Mentre Kim se ne stava
inginocchiato, vestito di arancione, bendato e inerme ai loro piedi. Nel
video del giorno prima aveva implorato il suo Paese di non lasciarlo morire,
in realtà pregava lo spettatore di intervenire perché non permettesse il suo
assassinio. Quei suoi gesti affannati, la voce spezzata, il pianto si sono
propagati ai quattro capi della terra e lo hanno portato nelle case come
accade all'eroe di una serie tv di cui si condivide la sorte. Un brutto
scherzo per i giustizieri che credono di avere dalla loro parte i nemici
della guerra. Kim è diventato protagonista del film in due tempi, suspence e
morte. E perfino chi ha commentato la decapitazione di Berg e Johnson nella
logica dell'occhio-per-occhio - escalation barbara del conflitto - si è
fermato davanti al ragazzo coreano, che non era soldato né body-guard. Kim
era solo Kim.
La sua morte segna una svolta nella sequenza delle esecuzioni studiate per
il pubblico di massa. Nessuno avrà più timore dei militanti di questo
orrendo futuro Iraq ma solo la consapevolezza del loro non esistere, uomini
senza mondo, già morti che non sanno immaginare un'altra storia, diversa da
quella dei loro avversari, dove le lacrime di un ragazzo coreano esigono
compassione. A cadere sono state le teste degli incapucciati, nostri nemici.
L'ostaggio che si chiamava Kim rimane nel fermo-immagine della memoria,
salvato dal nostro sguardo, forza d'opposizione a questo insultante film che
lascia nelle mani dei suoi registi il sangue vero, il corpo, la pesantezza
della carne umana.
-- 
Pomero
da
www.ilmanifesto.it

 Kim ha il nome del ragazzo di Rudyard Kipling, 
Non si chiamava Kim Sun-Il, il poveretto? Quindi, essendo coreano, Kim 
era il cognome, non il nome. Mentre il Kim di Kipling, il cognome non lo 
aveva...
-- 
Baci,
Mony


kim e l'elefante indiano
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Non voglio vederlo!
Di’ alla luna che venga,
ch’io non voglio vedere il sangue
d’Ignazio sopra l’arena.
Non voglio vederlo!
La luna spalancata.
Cavallo di quiete nubi,
e l’arena grigia del sonno
con salici sullo steccato.
Non voglio vederlo!
Il mio ricordo si brucia.
Ditelo ai gelsomini
con il loro piccolo bianco!
Non voglio vederlo!
La vacca del vecchio mondo
passava la sua triste lingua
sopra un muso di sangue
sparso sopra l’arena,
e i tori di Guisando,
quasi morte e quasi pietra,
muggirono come due secoli
stanchi di batter la terra.
No.
Non voglio vederlo!
Sui gradini salì Ignazio
con tutta la sua morte addosso.
Cercava l’alba,
ma l’alba non era.
Cerca il suo dritto profilo,
e il sogno lo disorienta.
Cercava il suo bel corpo
e trovò il suo sangue aperto.
Non ditemi di vederlo!
Non voglio sentir lo zampillo
ogni volta con meno forza:
questo getto che illumina
le gradinate e si rovescia
sopra il velluto e il cuoio
della folla assetata.
Chi mi grida d’affacciarmi?
Non ditemi di vederlo!
Non si chiusero i suoi occhi
quando vide le corna vicino,
ma le madri terribili
alzarono la testa.
E dagli allevamenti
venne un vento di voci segrete
che gridavano ai tori celesti,
mandriani di pallida nebbia.
Non ci fu principe di Siviglia
da poterglisi paragonare,
né spada come la sua spada
né cuore così vero.
Come un fiume di leoni
la sua forza meravigliosa,
e come un torso di marmo
la sua armoniosa prudenza.
Aria di Roma andalusa
gli profumava la testa
dove il suo riso era un nardo
di sale e d’intelligenza.
Che gran torero nell’arena!
Che buon montanaro sulle montagne!
Così delicato con con le spighe!
Così duro con gli speroni!
Così tenero con la rugiada!
Così abbagliante nella fiera!
Così tremendo con le ultime
banderillas di tenebra!
Ma ormai dorme senza fine.
Ormai i muschi e le erbe
aprono con dita sicure
il fiore del suo teschio.
E già viene cantando il suo sangue:
cantando per maremme e praterie,
sdrucciolando sulle corna intirizzite,
vacillando senz’anima nella nebbia,
inciampando in mille zoccoli
come una lunga, scura, triste lingua,
per formare una pozza d’agonia
vicino al Guadalquivir delle stelle.
Oh, bianco muro di Spagna!
Oh, nero toro di pena!
Oh, sangue forte d’Ignazio!
Oh, usignolo delle sue vene!
No.
Non voglio vederlo!
Non v’è calice che lo contenga,
non rondini che se lo bevano,
non v’è brina di luce che lo ghiacci,
né canto né diluvio di gigli,
non v’è cristallo che lo copra d’argento.
No.
Io non voglio vederlo!!
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