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Titolo: A Rafah, la frontiera dei disperati

A Rafah, la frontiera dei disperati
Tra l'Egitto e la striscia di Gaza, i palestinesi aspettano anche giorni
prima di poter tornare a casa
Sospesi al confine Appena 150 metri dividono il check point egiziano da
quella israeliano, ma non è concesso attraversarli a piedi. Bisogna salire
su un autobus, che non sempre parte. Il tempo di attesa medio è di 3-4
giorni
MICHELE GIORGIO
RAFAH
Il valico di Rafah, al confine tra la striscia di Gaza e l'Egitto, apre alle
8.00. A quell'ora è già sveglia da tempo la folla di padri ammalati, madri
in pena per bambini convalescenti e anziani stanchi all'interno del
capannone fatiscente e sporco che ospita gli uffici delle autorità di
frontiera egiziane. Tutti si svegliano presto, dopo una notte trascorsa su
cartoni stesi sul pavimento, al freddo d'inverno, al caldo d'estate. Sono
mattinieri anche perché la speranza è quella di far ritorno a casa, dopo
attese che talvolta durano giorni. Dall'altra parte del valico non ci sono
gli agenti dell'Autorità nazionale palestinese, ma la polizia e la guardie
di sicurezza israeliane. Rafah non è territorio di Israele, ma lo stato
ebraico mantiene il controllo del confine con l'Egitto, così come accade al
valico di Allenby, tra la Cisgiordania palestinese e la Giordania. Gli
agenti del mukhabarat (il servizio segreto) egiziano in pochi attimi si
rendono conto della presenza di uno straniero. «Giornalista?», chiede un
agente. Alla nostra risposta affermativa ci invita a seguirlo. Non per
controllare il bagaglio, ma per darci istruzioni. «Vedi ¡ esordisce l'agente
egiziano ¡qui la situazione è difficile, questa gente è infuriata con
Israele. Quindi stai alla larga dagli sconosciuti e soprattutto non scattare
foto».
Un paio di minuti dopo veniamo avvicinati da alcuni anziani e da donne con
figli in braccio desiderosi di parlare. «Sono di Khan Yunis ¡ dice Nidal
Mughrabi, una giovane madre con due bimbi al collo ¡ sono bloccata qui da
tre giorni. Gli israeliani continuano a chiudere improvvisamente la
frontiera. Gli egiziani non fanno nulla per aiutarci». Interviene Saud Abu
Samadan, un uomo di 74 anni. «Ogni tre mesi devono recarmi in Egitto per
controlli medici e tutte le volte sono costretto a trascorrere tre o quattro
giorni alla frontiera. Gli egiziani non badano a noi e non ci offrono alcuna
assistenza. Gli israeliani invece ci rimandano sempre indietro», racconta
l'anziano palestinese. In pochi attimi interviene il mukhabarat. «Ti avevo
chiesto di non parlare con questa gente», ci dice seccato l'agente che ci
aveva accolto all'arrivo e che ora ci ordina di rimanere in una zona dove ai
palestinesi non è consentito passare.
E' l'ora, si alza la sbarra
E' ora di partire, finalmente gli egiziani alzano la sbarra. Una folla di
circa 300 palestinesi si precipita verso i due autobus autorizzati a
raggiungere il lato della frontiera sotto controllo israeliano. Circa metà
dei sedili, nella parte posteriore dei due veicoli, sono stati rimossi per
fare spazio ai bagagli. Ci sono non più di 30 posti disponibili ma
sull'autobus salgono non meno di 80 persone. Tutti hanno fretta di ritentare
il passaggio nella speranza che quel giorno le autorità israeliane siano
clementi e non chiudano improvvisamente il valico. Alle 8.45 l'autobus si
avvia per percorrere i circa 150 metri fino agli sbarramenti israeliani. Si
potrebbe procedere a piedi, ma non è consentito. A bordo manca l'aria e fa
caldo. Non c'è modo di avere riguardi per le persone ammalate e le donne con
bimbi piccoli. Resistiamo tutti; in fondo la frontiera è lì, vicinissima, in
pochi minuti potremmo essere tutti al controllo passaporti. Invece siamo
soltanto all'inizio dell'odissea. L'autobus procede lentamente. Giunto
davanti al primo controllo israeliano si ferma, fa marcia indietro e
parcheggia, in attesa che il semaforo passi dal rosso al verde. Alle 10
siamo ancora fermi, a bordo fa sempre più caldo. Rabiya Yijazi, 56 anni di
Deir Al-Balah, sottoposta un mese prima ad un by-pass in Egitto comincia a
sentirsi mancare il respiro. E' seduta, a differenza di gran parte dei
passeggeri, ma l'afa è terribile. Sua figlia l'aiuta passandole un
fazzoletto imbevuto d'acqua sul viso.
Lo scatto del semaforo sul verde scatena urla di approvazione. «Finalmente
si torna a casa», dice sorridente Yiad Khalut, un uomo d'affari fermo da due
giorni al confine. La speranza muore presto. Le guardie di sicurezza, armate
di mitra, non permettono all'autista di aprire le porte. Dopo una attesa di
circa 20 minuti, si fa ritorno indietro. Le autorità israeliane comunicano
che il passaggio quel giorno è consentito a gruppi di 50, non di più. La
disperazione è totale, molti piangono. «Sono stanco, voglio tornare a casa»,
ripete Ashraf Abu Samadana, 65 anni, ex manovale. Cominciano le selezioni:
coloro che aspettano da più giorni saliranno per primi sull'autobus, gli
altri si metteranno in fila per il turno successivo. Alle 11.15 si riparte
ma nei metri successivi coloro che sono rimasti a terra salgono nuovamente
sull'autobus urlando di non poter rinunciare alla possibilità di passare
quel giorno. Giunti agli sbarramenti israeliani siamo di nuovo in una
ottantina di persone. L'autobus rimane fermo una quarantina di minuti, i
passeggeri-sardine esasperati chiedono di poter passare.
«Da persone civili»
Niente da fare. Scendiamo dall'autobus e, mostrando il passaporto e
l'accredito stampa israeliano, ci avviciniamo alla postazione militare. Una
guardia di sicurezza scuote la testa. «Quei palestinesi devono arrivare qui
da persone civili non come bestie», dice senza scomporsi. Descriviamo le
condizioni sull'autobus, le donne stremate, gli anziani sul punto di
svenire, i bambini che piangono. Fiato sprecato, i palestinesi devono
comportarsi da «persone civili», altrimenti non passeranno.
La risposta data dalla guardia israeliana, getta nel panico e nel caos i
passeggeri. Al ritorno sul lato egiziano, gli uomini del mukhabarat intimato
a tutti di scendere. Alcuni si rifiutano, altri cominciano a litigare e
dalle parole passano ai pugni. Vengono scaricati i bagagli. Nella polvere si
ritrovano uomini, donne e bambini. Alle 13.30, nel caldo afoso di Rafah,
l'autobus riparte con sole 30 persone a bordo, le più deboli e ammalate.
Molti pregano che la frontiera rimanga aperta e che gli israeliani
consentano quel giorno il passaggio ad almeno un'altra cinquantina di
persone. Gli agenti egiziani osservano con indifferenza. In lontananza si
scorgono le ruspe israeliane che lavorano alla costruzione della barriera di
cemento armato che sta sorgendo lungo il confine e che fa di Gaza sempre più
una prigione senza tetto.
-- 
Pomero
da
www.ilmanifesto.it

  è la frontiera dei disperati.
 de là de la porta c'è to moje che t'apetta cor mattarello.
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