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Titolo: Lavoro, maledetto lavoro

Lavoro, maledetto lavoro
Furio Colombo
È stata la cacciata dall'Eden o la globalizzazione a svilire il lavoro e a
far diventare merce la vita di tanti?
Cerco di riflettere intorno a un fenomeno che sta diventando il grande
dibattito nella campagna elettorale americana e in quella italiana. Il
lavoro è una disgrazia, un dovere o una sgradevole, temporanea necessità?
Certo niente è più strano del lavoro nella vita umana: lo cerchiamo e
desideriamo come una salvezza appena adulti, lo sopportiamo come un pesante
bagaglio per decenni, se lo troviamo, e lo lasciamo malvolentieri,
nonostante le false dispute sulla presunta voglia di molti di andare in
pensione troppo presto e che invece è solo paura di non trovare più la
pensione, cioè un residuo decente e dignitoso della paga.
Se esistesse una storia del lavoro, ci accorgeremmo subito che si alternano
nei secoli periodi di troppo lavoro - dalla schiavitù delle filande
ottocentesche in cui si lavorava anche la domenica. In quei periodi l'
infelicità veniva dalla fatica. E periodi senza lavoro, tra carestie, fame,
pestilenze e guerre. E allora l'infelicità è provocata dalla penuria.
Mi ricordo di una notte indiana - erano gli anni Sessanta - in cui sono
uscito dall'Hotel Taj Mahal di Bombay (credo che oggi dicano Mumbai) e mi
sono accorto che la passeggiata notturna che mi ero proposto non sarebbe
stata possibile.
Tutte le strade, tutti i marciapiedi, larghi percorsi e vicoli oscuri, erano
occupati da corpi che dormivano. Era come una città scoperchiata, come
vedere dentro migliaia di case, ma attraverso una vertiginosa diversità di
classi. C'era chi dormiva sulla strada con lenzuola e cuscini, chi con una
coperta, chi solo con uno straccio, chi con niente. Niente vuol dire nudo
sull'asfalto, dunque una immagine estrema e finale della vita senza il
lavoro, da cui si risaliva a un di più guadagnato con più mani, più ore, più
abilità, più fatica, fino a una curiosa soglia del benessere che l'India,
allora, ti rivelava: arrivavi ad avere molto con il lavoro, anche le belle
pentole di rame ben lucidate, disposte intorno alla sposa che dorme. Molto
ma non la casa.
Ci ho pensato quando ho cominciato a leggere sui giornali americani, e a
vedere nelle immagini della Cnn, di Sky, di Fox Television le famiglie
americane che, a causa della crisi dei mutui non più rimborsabili (la crisi
che sta facendo zigzagare le Borse del mondo e sta facendo tremare immense
banche) hanno perso la casa, che è stata ripresa dal creditore quasi all'
istante. Anche in quelle immagini c'erano pentole e suppellettili, oggetti
della comune intimità domestica, coperte piegate con cura e camicie pulite.
E volti di uomini e donne che non avevano perso il lavoro ma avevano perso
la casa e chiedevano con stupore alle telecamere: «E adesso dove vado?». Chi
avesse avuto la pazienza di restare fino alla fine di quel notiziario (o di
sfogliare fino alla parte "economia" le pagine del giornale) avrebbe notato
una strana relazione tra quelle immagini e titoli secchi e chiari come
questi: «GM: 30 mila licenziamenti». «Citybank: dopo la crisi dei mutui ne
hanno lasciati andare 20mila».
Gli eventi dell'economia sono strani, imprevedibili, così sorprendenti da
disorientare navigati investitori ed esperti banchieri. Ma, al momento del
rendiconto, la punizione colpisce il lavoro in una delle due certezze su cui
ha ipotecato la vita: la casa e il lavoro. Ricordate lo slogan di tante
manifestazioni, prima del '68? Già, perché il '68 ha spinto in scena l'
immaginazione. Ma per l'immaginazione occorreva avere lavoro e casa, sia
pure di altri, e tante vite giovani che hanno invaso piazzole di sosta per
fare festa, decise a non risalire sul pullman che porta al lavoro. Oppure
alla più strana e allegra forma di ribellione: non voler sapere dove ti
porta quel pullman. Di tutto abbiamo discusso in quegli anni, di pace, di
guerra, di musica, di poesia, di teatro e se fosse concepibile la violenza
(che poi è esplosa senza che potessimo dire perché, contro chi, manovrata da
chi) ma non abbiamo parlato molto di lavoro. O perché chi aveva il microfono
aperto faceva lavori che gli piacevano. O perché tanti avevano fatto un
sogno: il lavoro scompare. Il lavoro è il passato. Tutti noi esseri umani
meritiamo una vita migliore.
Ecco ciò che non si è verificato. La cultura si è distratta e il lavoro si è
fatto più squallido, più duro, più instabile, più raro. Una vera e propria
svolta, sia pure simbolica, l'ha segnata a nome di molti, nel mondo, Ronald
Reagan.
Quando è stato eletto Presidente era in corso uno sciopero dei controllori
di volo americani. Invece di trattare, il nuovo presidente li ha licenziati
tutti, stabilendo due punti importanti della nuova epoca. Il primo è che su
tutto decide il mercato. Il secondo è che il mercato può benissimo essere
ingiusto perché la regola è sempre la stessa: vince il più forte. Ma il vero
gesto di resa che viene richiesto è affermare, anche dal fondo di un
altoforno, che il mercato sa, il mercato vede, il mercato regola. In poche
ore nuovi controllori di volo sono stati assunti, e quelli sindacalizzati
non hanno mai più lavorato. Salari più bassi e niente cure mediche. I
lavoratori sono stati invitati a competere non tra chi fa meglio ma tra chi
costa meno.
* * *
Ecco perché è stato importante vedere in questi giorni tre film che stanno
segnando la vita italiana: La signorina Effe di Wilma Labate, In Fabbrica di
Cristina Comencini, Morire di lavoro di Daniele Segre. Hanno una domanda in
comune, una domanda a cui non stiamo rispondendo, anzi che non riusciamo
neppure a formulare: in quale civiltà viviamo? Qual è la nostra epoca? Quale
destino stiamo subendo o disegnando o aspettando per i più giovani?
Mi sbaglierò ma sono convinto che in questi stessi giorni qualcuno sta
pensando a film come questi per il periodo della vita che viene subito prima
del lavoro. Gli insegnanti lo dicono e lo ripetono: ragazzi e ragazze non ti
parlano più, con la tenacia proterva di alcune generazioni fa, del lavoro a
cui pensano, quello che vorrebbero fare "da grandi". I grandi, in quanto più
vecchi, non interessano. I grandi che interessano sono ricchi e famosi:
hanno i soldi, donne e tempo libero. E - cosa nuova nella Storia - dedicano
il tempo libero al tempo libero. Insomma la vita o è una festa o è niente. E
forse per questo i film sui ragazzi (da Muccino a Moccia) sono meno
inventati e più veri di quel che sembra. Solo che non hanno né un prima né
un dopo. E raccontano vite sospese fra soldi e lavoro di altri, in cui
niente è stato deciso prima e niente è stato deciso per quella cosa strana
chiamata futuro, che non ha più il suono d'avventura e di promessa di un
tempo.
Ti fanno desiderare solo il presente, l'unico istante in cui consumo e vita
giovane coincidono.
La signorina Effe sfiora un progetto mite e benevolo di felicità: l'istante
in cui si congiungono la certezza del lavoro, il riscatto dello studio e la
forza di un amore. Ma, come da un sogno, qualcuno ti sveglia per farti
notare che la felicità non coincide con il lavoro, che l'amore non fa parte
né della storia sociale né di quella sindacale, che la laurea è uno scatto
di categoria non un lampo che illumina e cambia la vita.
In Fabbrica è una serie di materiali veri montati come un ansioso cercar di
capire di qualcuno arrivato adesso nel mondo. Chi è questa gente che va a un
lavoro come a un destino, senza gioia e senza tristezza, per un numero di
ore - ogni giorno - quasi uguali alle ore del sole? Ricordate la cattiveria
degli studenti agitatori ne La classe operaia va in paradiso di Petri quando
gridano agli operai del turno «andate, andate in quella caverna. Tanto
quando uscirete sarà già buio!». E sembrano non rendersi conto che senza
quegli operai non esistono gli studenti, che senza gli operai quella
fabbrica non può esserci, e senza la fabbrica non c'è la città, con tutte le
sue attività e i suoi negozi.
Se non ci fosse, la vita cambierebbe per sempre o perché altri operai
costruirebbero altre cose, in turni di otto ore per volta più il viaggio di
andare e venire, più un'ora per mangiare, più sei ore per dormire ed essere
in piedi presto per lavorare di nuovo. O perché la città diventerebbe
Calcutta.
Anzi no, perché Calcutta ha cominciato a produrre con fabbriche, in turni di
otto ore più il viaggio di andata e ritorno, più l'ora per mangiare, più le
ore per dormire. Ma se il lavoro conta così tanto da cambiare una città, una
vita - e dunque un'epoca - perché contano così poco gli operai?
Perché il posto di lavoro è l'ultima cosa che aggiungi e la prima che tagli
nel respiro forte e affannoso delle civiltà industriali?
E perché il lavoro ha sempre avuto meno dignità, meno inchini, meno
ringraziamenti, meno cerimonie, meno bandiere, meno altari della patria, dei
soldati, dei religiosi, degli statisti, degli uomini di finanza? Eppure - se
il lavoro si ferma - si fermano tutti e cade persino il vento che agita le
bandiere.
Una risposta è nel film - così doloroso che a momenti è insopportabile - di
Daniele Segre Morire di lavoro.
C'è un punto - ha scoperto Segre - in cui vita e lavoro si congiungono, in
cui il lavoro acquista tutta la sua dignità di destino, tanto che assisti al
susseguirsi dei volti narranti come alla cupa parata di un esercito. È l'
istante in cui qualcuno muore sul lavoro, muore di lavoro, e qualcuno - che
lo ha lasciato al mattino e lo aspettava di sera (di solito donne) -
racconta di quella amputazione improvvisa. È come nei casi di cecità
annunciati da lampi di luce che tormentano gli occhi. Anche qui, sul "buio
del lavoro" (questa frase è stata usata con me da Adriano Olivetti quando mi
ha chiesto di lavorare in fabbrica come modo di entrare nell'azienda) scatta
un lampo in cui intravedi, abbagliato, tutta la vita di un essere umano, non
tanto ciò che è stato ma il senso di ciò che non sarà mai.
Certo, per molti di noi tutto è cambiato quando sono morti, in una immensa
vampata di fuoco, i sei della Thyssen Krupp di Torino mentre stavano
tentando di consumare le loro prescritte ore in più di straordinario (che -
adesso molti esperti dicono - sono il segno del merito, quel merito che fa
mercato).
Tutto è cambiato perché quella vampata di fuoco è come se l'avessimo vista.
Come se l'oscuro rituale di morire in fabbrica, ciascuno per sé, ciascuno
una disgrazia, e i compagni di lavoro più vicini, soli destinatari di quel
messaggio perduto, fosse adesso un evento pubblico. Come se quelle morti
fossero una specie di rito, come la messa solenne o l'altare della patria.
Che cosa celebra quel terribile rito che quasi nessun italiano ha potuto far
finta di non vedere? Certo spinge avanti la domanda: siamo sicuri che il
lavoro conti così poco al punto da offrirlo per ultima cosa, da tagliarlo
per prima cosa e da rimproverare sempre per il costo eccessivo?
Tre film inaspettati e una vampata di fuoco ci chiedono il tentativo di una
risposta più chiara. Che civiltà è quella in cui si muore di lavoro più che
in guerra eppure il lavoro non conta nulla, poco più di un fastidio, di un
ronzare noioso nelle stagioni in cui scadono i contratti?
Poiché questo è un periodo elettorale prendiamo un impegno: noi parliamo di
lavoro. Di chi lavora. Di come lavora. Di come vive e di come muore. Il
lavoro è un peso morto solo quando lascia cadaveri in fabbrica e famiglie
sole di cui ci si dimentica nel giro di due settimane. Certo, il mercato è
mercato. Ma la civiltà è un orizzonte più grande. Ed è lì che guardiamo.
furioc...@unita.it


Basta restarne privi per rendersi conto che dopo la vita e' il bene
piu'  prezioso.
Ciao
Luigino Ferrari
luf...@tin.it

 far diventare merce la vita di tanti?
oggi il faccendiere della fiat ci tiene una lezione sul Lavoro.
Peccato che lui sia sempre stato con i padroni, al loro fianco.. e che non 
abbia mai lavorato.