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Titolo: Si chiamava De André

Venuto da abbastanza vicino, ma da una Genova ben più estesa che da
Nervi a Voltri, non credo gli sia mai passato per la testa di convertire
la gente, né tantomeno le bestie. Dove finivano le sue dita incominciava
una chitarra; e neppure per lui si può dire che non sia servito a
niente. Certo, si accende una radio e si sentono sempre galline a pile;
e tutti noi ci sentiamo sempre più assolti e sempre meno coinvolti. Ma,
a modo suo, ci ha preso veramente per mano; e noi, a modo nostro, ci
siamo fatti prendere per mano da lui. Il fatto è che non siamo la Terra,
siamo solo un'accozzaglia di persone che, in uno sgabuzzino o in riva al
mare, mentre marciavamo in corteo o durante un giorno di pioggia dentro,
ci siamo lasciati cantare addosso.
Vestito d'un pullover a collo raso, vestito d'una camicia di jeans,
vestito come gli pareva; e noi qui a giocare con l'evoluzione del suo
viso nel caleidoscopio del ricordo. Alcuni lo dissero Poeta, ma nessun
poeta ama troppo questa parola. Per altri ebbe meno virtù; si faceva
chiamare De André.
Non intendo cantare la gloria, né invocare o proporre verità su chi,
stavolta è certo, non fu altri che un uomo. Ma è strano il destino del
musicante che muore; chi accorreva ad ascoltarlo oppure chi,
semplicemente, si chiudeva in una stanza o in se stesso per camminare un
po' in sua compagnia, tende un po' a morire tutti i giorni assieme a
lui. Forse, chissà, addirittura ad invidiarlo perché è come il Gesù
delle Tre Madri: sai che farà sempre ritorno, ad ogni minuto. Basta
infilare un CD nel driver per sentire la sua voce, le sue parole, la sua
musica. A noi questo non sarà dato; e, dunque, c'è chi lo adora come
Dio. Eppure non aveva nulla di inumano, neanche l'amore; e non credo che
avrebbe accettato da nessuno che gli si sputasse in faccia, lo si
insultasse o lo ricoprisse di vergogna. Sapeva vedere più in là, come
quando lo portarono a fare una vacanza all' Hotel Supramonte; ma, più
che perdonare, era capace di essere parte, di penetrare, di leggersi e
leggere dentro. 
Ci sarà stato anche chi lo ha odiato, sebbene la morte sia venuta
all'improvviso e, assieme alle sue labbra e ai suoi occhi, abbia preso
anche le parole di chi gli dava di palloso, barboso, comunista,
miliardario. A quest'umanissimo uomo resta in sorte un gran cicaleggio
sulla sua tomba, due o tre canzoni che neppure il peggiore degli stronzi
avrebbe il coraggio di dir che non gli piacciono e tante rimozioni -come
quella d'un Impiegato che ad un certo punto fece saltare un chiosco di
giornali. Un destino ridicolo, con i concerti alla memoria organizzati
esibendo dei poveri nella prima fila d'un teatro. Ma fuori c'era la
stessa gente venuta a accompagnarlo per una smisurata preghiera in
gennaio, con una bandiera anarchica od una del Genoa, con la certezza
che stavano portando a Staglieno una parte di tutti.
Perché è morto come tutti si muore, e come lui stesso aveva cantato:
solo. E non solo si muore soli: neanche è possibile scegliersi il posto
giusto. Una stanza d'ospedale a Milano, alla fine d'un decennio iniziato
coi cannoni nel cortile, coi ministri dei temporali e coi cori di
vibrante protesta. A questo punto, non si può dire che sia servito a
molto, anche se restano le liti e i pugni chiusi, le discussioni e le
visceralità, i voli e le fughe di chi s'incontra e si scopre a parlarne.
Ebbe forse un po' poco tempo, ebbe un nome ed un volto: De André. Come
si chiamava sua madre non lo so, neanche io leggo le biografie; la sua
croce se l'è portata come tutti noi, e, comunque, sia non mi riuscirà
vederlo sbiancare finché non toccherà anche a me.
*Riccardo Venturi* 
*Er muoz gelîchesame die leiter abewerfen
*So er an îr ûfgestigen ist (Vogelweide)
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 Venuto da abbastanza vicino, ma da una Genova ben più estesa che da
(CUT)
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