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Titolo: I machos di ''aprile''

I machos di ''aprile''
IL GRAFFIO
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Le lettrici di "aprileonline" hanno avuto un sussulto. Ieri, infatti, il 
nostro quotidiano non ha dedicato neppure una riga all'8 marzo, giornata di 
festa internazionalmente dedicata alle donne.
Come spesso accade in questi casi, è iniziato il processo alle intenzioni: 
svogliata dimenticanza o scelta razionale? In particolare, una lettrice ci 
ha telefonato affettuosa: "Siete simpatici e vi leggo spesso. Di solito, 
concordo con le vostre posizioni ma oggi mi avete deluso. Non avete trovato 
un modo originale per parlare dell'8 marzo. La vostra redazione non sarà 
mica formata da inguaribili machos?".
Touchés. Siamo stati colti in castagna. Siamo responsabili di una 
imperdonabile dimenticanza. Certo, il 7 marzo è stata una giornata caotica: 
i funerali di Nicola Calipari, le polemiche della vigilia sulle 
comunicazioni del governo in merito alle dinamiche della liberazione di 
Giuliana Sgrena, i commenti sul congresso di Rifondazione appena terminato. 
In più, la nostra piccola redazione - come accade tutti i lunedì - è stata 
impegnata nella sua riunione settimanale che si è protratta più del solito.
A voler essere sinceri, però, una nostra redattrice aveva segnalato per il 
menabò la ricorrenza dell'8 marzo. Poi, come spesso accade quando si passa 
dal menabò alla realizzazione degli articoli, qualcosa è stato scartato o 
dimenticato. E' quindi capitato che i "machos" di "aprileonline", complici 
le redattrici che non li hanno tenuti a bada, finissero per dimenticare 
proprio l'8 marzo.
Ieri mattina ci siamo difesi dando una lettura "di sinistra" di quella 
dimenticanza: ormai l'8 marzo è una stanca ricorrenza, come la festa della 
mamma o del papà; l'8 marzo ha perso la sua carica positiva ed è solo un 
rito che serve a vendere mimose. Questa autodifesa è stata inoltre 
suffragata dalla lettura dei quotidiani, dove la notizia dell'8 marzo era 
del tutto affogata nelle cronache del giorno.
Ma non c'è dubbio che avremmo potuto avere uno scatto di fantasia. Per 
esempio, parlare della Spagna del premier Zapatero dove metà dei ministri e 
la vicepremier sono donne, dove molti dei provvedimenti legislativi 
dell'ultimo anno riguardano la condizione sociale e lavorativa delle donne, 
dove è stata approvata una legge contro la violenza alle donne (in casa, sui 
luoghi di lavoro, nella società). O avremmo potuto parlare delle donne di 
Svezia, dove l'assoluta eguaglianza di diritti e opportunità è stata 
raggiunta almeno da un ventennio, producendo nuovi fenomeni sociali.
Come, per esempio, la mancanza di un visibile confine tra maschile e 
femminile che riduce la seduzione tra i due sessi (è proprio vero che anche 
la società più perfetta ha i suoi problemi!).
Oppure avremmo potuto parlare della Turchia e della condizione femminile.
Peccato. Non abbiamo avuto fantasia. Ed è questo che ci dispiace più di ogni 
altra cosa. Siamo infatti affezionati a un leit-motiv che ci piace tanto: la 
fantasia al potere.
http://www.aprileonline.info/articolo.asp?ID=3728&numero=216
 

         Trilussa ovvero "La grazia irriverente della Poesia"
di Olivia Trioschi
Un giorno l'Uomo del destino / trovandosi invitato ad un festino / gonfiò il
petto meglio di un tacchino / e salutò il Poeta tra i presenti: "Al più
grande di tutti io mi inchino". / "è pur vero" rispose quello sull'attenti /
"non è da tutti misurar due metri".
Episodio vero e riportato da varie fonti. L'uomo del destino (è fin troppo
noto di quale destino), c'è da dirlo?, altri non era che Mussolini. Il
Poeta, il gigante le cui titaniche proporzioni erano come corrette e
smussate dall'espressione fanciullesca, si chiamava invece Carlo Alberto
Salustri, in arte Trilussa. Di aneddoti come questi - che sembrano stiano lì
a compensare la vistosa assenza di azioni, dichiarazioni, prese di posizioni
plateali del genere tanto caro a un caro amico di Trilussa, il "parlante
animale", come a lui stesso capitò di definirsi, Gabriele D'Annunzio - la
biografia trilussiana è ricchissima. Né potrebbe essere altrimenti: nato nel
1871 e morto nel 1950 - e dunque quest'anno si celebrano i cinquant'anni
dalla morte - vissuto sempre a Roma senza disdegnare piacevoli soggiorni in
varie città italiane e straniere, gran frequentatore e animatore di salotti
e teatri come di osterie, caffè e varietà, "tombeur de femme" al pari -
questa volta sì - del collega D'Annunzio, col quale anzi amava passeggiare,
entrambi al braccio di qualche bella signora, per i viali di Roma, Trilussa
ha attraversato ottant'anni di storia italiana con la leggerezza dell'ape
cantata in una delle sue ultime poesie. "C'è un'Ape che se posa / su un
bottone de rosa / lo succhia e se ne va/ Tutto sommato, la felicità / è una
piccola cosa". Un'ape che, peraltro, non mancava di pungere con una sua
speciale grazia irriverente, né di ronzare nei posti più impensati
raccogliendo i segreti più intimi, sorridendone tra sé prima ancora di far
sorridere altri.
Perché divertire il prossimo era ciò che Trilussa sapeva fare meglio, e la
gente gli voleva bene per questo. Che gente? Ma il popolo: quello di Roma,
prima di ogni altro, quel popolo che mandava a memoria le sue poesie, le
recitava per la strada, le cercava sulle riviste per poi declamarle insieme
agli amici o in famiglia. Il popolo che lo salutava per la strada, gli
offriva un bicchiere di Frascati, lo additava quando entrava o usciva dallo
studio-abitazione felicemente descritto da Silvio d'Amico in una famosa
pagina: "un grande studio da pittore, presso il Lungotevere Arnaldo da
Brescia, tappezzato e ammorbidito; una sorta di compromesso fra l'estetismo
della Capponcina dannunziana e la dimora bohémienne, con tappeti e divani e
quadri e disegni e animali imbalsamati e arredi ecclesiastici e lampade
misteriose e libri ben legati e statuette e strumenti musicali e,
soprattutto, una quantità di fotografie e un subisso di caricature". Quello
stesso popolo di portinai, servette, camerieri, facchini, maghi e sartine
che animava i dialoghi dei suoi versi con l'arguzia, il cinismo e la
prontezza che si usano riconoscere nella gente comune, e forse a Roma più
che altrove.
La popolarità di Trilussa - un caldo affetto che lo circondò fin dai suoi
esordi per non abbandonarlo più - non gli giovò quanto a fortuna critica. Il
favore del popolo, in Italia, è sempre stato guardato con sospetto e
aggrottar di ciglia dai notabili della letteratura: se piace tanto ci deve
essere qualcosa che non va. Proviamo a riformulare il ragionamento: il
popolo ha gusti popolari - per la gioia di Monsieur de Lapalisse - perché
non è educato, non è raffinato, non è attento, non ha spirito critico.
Quindi non ha un buon metro di giudizio. Altri devono essere gli strumenti:
l'attenta sensibilità del cultore della materia, la sua preparazione a
cogliere la precisione del metro, l'innovazione, l'originalità, le
architetture della sintassi. Detto così non fa una piega. Ma allora, e
questa è la domanda che ci tormenta, perché la poesia è nata in mezzo al
popolo e al popolo veniva cantata dagli aedi (e quella poesia adesso è posta
per concorde giudizio critico sulla vetta delle umane espressioni
artistiche), perché era il popolo di Atene, per non parlare di quello
londinese di qualche secolo dopo, a decretare la fortuna o la sfortuna di
tanto teatro e nessuno si sognava di mettere in discussione il suo giudizio
(e quel teatro viene ancora oggi riproposto con la benedizione della
critica), perché la Commedia (quella Divina) veniva cantata nei vicoli dai
fabbri intenti a martellare spade, perché I promessi sposi e I miserabili
divennero sin dalla prima uscita popolarissimi? Sarà che il popolo,
talvolta, ha l'occhio lungo almeno quanto i critici? Vien da pensare,
piuttosto, che esistano autori i quali hanno orecchie per ascoltare ciò che
il popolo dice nelle strade e nelle piazze, e cuore abbastanza per
riproporlo togliendogli l'inevitabile patina di banalità e quotidianità per
donargli ali più ampie e respiro universale. E questi autori il popolo li
scova immediatamente, li vuole, li reclama, li legge e li rilegge, li
coccola. Perché parlano di cose semplici - che ad altre e più raffinate
orecchie possono anche offrire squarci di profondità e altezze vertiginose -
come l'acqua e il vino: titolo, non a caso, di una raccolta di Trilussa.
Se invece vogliamo fare un discorso di domanda-offerta editoriale, allora la
questione si complica. Perché se la storia ci mostra che il popolo ha denti
buoni anche per masticare buona letteratura, purché gliela si offra, ci
insegna allo stesso modo che il popolo può masticare qualsiasi cosa,
para-letteratura, o addirittura letteratura cattiva (ma avrà senso parlare
di cattiva letteratura? Chi decide in proposito? Ecco un altro dubbio che ci
tormenta). Dipende sempre da quel che trova in giro. Considerazione cui ne
seguono a ruota molte altre: che vanno dalla riflessione, tipicamente
nostrana, sulla schizofrenia scrittori-popolo (schizofrenia le cui radici
salgono su su fino a Petrarca) alla constatazione, che invece non ha sede
fissa perché dimora ovunque ma soprattutto qui e ora, che la logica del
profitto non è propriamente buona consigliera in fatto di scelte editoriali.
Trilussa, dicevamo, sconta agli occhi di molti critici il peccato originale
di un vasto successo di pubblico, che peraltro non accenna a diminuire: il
dato più recente che abbiamo trovato dice che nel 1977 l'edizione
mondadoriana di Tutte le poesie aveva toccato quota 26a ristampa. Dato che,
per la poesia italiana, ha del miracoloso. Ciò che constatava tra lo
stupefatto e l'ammirato anche Silvio d'Amico, il primo a dedicare a
Trilussa, nel 1943, uno studio critico di un certo spessore: "che diremo di
Trilussa, unico fra i poeti della Letteratura italiana dalle origini ai
nostri giorni, il quale abbia goduto e goda d'un tal pubblico di lettori, da
poter materialmente vivere del frutto de' suoi versi? Non si dice prosa, non
si dice teatro: si dice versi". Abbiamo già cercato di individuare il motivo
di tanto straordinario successo: contenuti semplici, motti arguti, quel
tanto di saggezza che ciascuno sente di portare anche nelle proprie tasche
con in più un costante atteggiamento di irriverenza, ma non di scherno, di
smitizzazione, ma non di aridità; e poi la lingua: un romanesco facile,
orecchiabile, comprensibile anche a chi romano non è. La lingua parlata
nella Roma neo capitale d'Italia, dove erano già arrivati in massa
funzionari da Torino e da Firenze, mescolando i loro al dialetto locale.
È questo lo scenario in cui si muove Trilussa: una città che è appena
diventata capitale e si avvia a diventare il centro burocratico e
amministrativo, ma non industriale, d'Italia; tra i cui abitanti, quindi, si
conta il più alto numero di piccoli impiegati, segretari, portaborse,
portinai, facchini, camerieri: tutta la variegata fauna che si muove nei
pressi e intorno ai palazzi del governo. Lassù, nelle stanze del potere, si
inaugurava la stagione sempreverde del trasformismo; quaggiù si diffondeva
la mentalità piccolo borghese. Questa mentalità Trilussa aveva respirato fin
da bambino. Figlio di un cameriere e di una sarta, nipote di un prete,
figlioccio del marchese De' Cinque Quintili che, dopo la precoce morte del
padre, ospitò la famiglia nel suo palazzo (sono ammesse perplessità sulla
reale paternità del nostro, ma avvertiamo subito: nulla di certo ha potuto
intaccare la reputazione di Carlotta, la madre a dir poco venerata), il
poeta riassumeva persino nel nome il desiderio paterno di non dispiacere a
nessuno: Carlo Alberto in onore alla monarchia, Camillo per compiacere lo
stato, Mariano in omaggio alla religione. Non è chi non veda, in ciò, una
costante della piccola borghesia: i poteri costituiti meglio tenerseli buoni
tutti, non si sa mai. Dal quinto piano di palazzo De' Cinque il giovane
Carlo Alberto, non ancora Trilussa, osservava la folla di dame e damerini
nella via sottostante, ascoltava le confidenze delle signore della buona
borghesia che frequentavano la sartoria materna, alzava gli occhi e fissava
la biancheria stesa ad asciugare, e più in là i tetti e le mansarde fiorite,
e oltre ancora i colori del cielo. Ascoltava, forse, i sospiri della madre
che ricordava la figlia morta a tre anni, appena uno dopo la nascita del
maschietto, e sicuramente le sue raccomandazioni a studiare, prima, e a non
fare tardi, dopo. Vane entrambe: dopo aver frequentato senza grandi
risultati due collegi, nel 1888 il giovanotto abbandona gli studi regolari
(mai e poi mai, si disse, diventerò contabile, e al diavolo i consigli dello
zio prete); poco dopo comincia a pubblicare sonetti su riviste locali e già
nella prima metà degli anni Novanta è redattore del Don Chisciotte. Da
allora, non smette più di scrivere i sonetti e le favole per cui è acclamato
prima a Roma, poi in Italia, poi in Europa e infine anche in Argentina, dove
nel 1924 riceve un'accoglienza trionfale. Ciò nonostante la preoccupazione
per il bilancio familiare, vero chiodo fisso della piccola borghesia
risparmiatrice, non lo abbandonò mai: quando venne nominato senatore a vita
per altissimi meriti nel campo della letteratura, venti giorni prima di
morire, il suo primo commento rivolto alla fedele governante Rosa fu: "semo
ricchi".
Trilussa dava voce al sentimento e alla mentalità piccolo borghese perché
tale era egli stesso; la sua satira non risparmiava nessuno perché era lui
per primo a non risparmiarsi: "da allora in poi nasconno li dolori / de
dietro a un'allegria de cartapista / e passo per un celebre egoista / che se
ne frega de l'umanità". Mascherare le proprie emozioni (La maschera è il
titolo della poesia da cui sono tratti i versi appena citati), nascondere
una lacrima tra le risate, togliere il velo ai buoni sentimenti e alle
ideologie di tutti i colori, rivoltare i buoni propositi per scoprire che
"fratellanza" fa sempre rima con "panza": questo faceva Trilussa con i suoi
versi e le sue favole. Aristocratici, intellettuali, politici, preti, gente
del popolo: come s'è detto ce n'era per tutti. Durante una campagna
elettorale i socialdemocratici affissero sui muri di tutta Roma i versi de
La cornacchia liberale, una poesia che finisce così: "Oggi che la coscenza
nazzionale / s'adatta a le finzioni de la vita / Oggi ch'er prete è mezzo
libberale / e er libberale è mezzo gesuita / se resti mezza bianca e mezza
nera / vedrai che t'assicuri la carriera"; detto fatto, un'ora dopo i
liberali rispondevano con un'altra affissione, quella de Er compagno
scompagno: "- No, no: - rispose er Gatto senza core - / io non divido gnente
co' nessuno: / Fo er socialista quanno sto a diggiuno / ma quanno magno so'
conservatore!". Se il senno di poi ce lo consentisse, si potrebbe giudicarli
versi intessuti di malafede e di cinismo. Ma, ahinoi, non possiamo
riconoscervi che una verità, per quanto spicciola, sinora mai smentita: la
coerenza non fa parte, in genere, del corredo cromosomico degli uomini
politici. A elezioni finite, chi fosse il vincitore poco importa, ecco Er
ministro novo: "Mò va gonfio, impettito, a panza avanti: / nun pare più, dar
modo che cammina / ch'ha dovuto inchinasse a tanti e tanti / Inchini e
inchini: ha fatto sempre un'arte! / Che novità sarà pe' quela schina / de
sentisse piegà dall'antra parte!". Il vetriolo di Trilussa corrode anche i
paramenti sacri: "Don Pietro, er presidente, fa la storia / de come vanno
l'organizzazione; / dice: - Co' li tranvieri va benone, / co' li scopini è
stata una vittoria. - / Poi parla de le cariche sociali, de l'elettori, de
l'affari sui, / e de banche e de sconti e de cambiali. / De tutto parla meno
che d'Iddio, / e forse er Cristo penserà fra lui / - Se so' scordati che ce
so' pur'io!-".
Il mondo di Trilussa è un mondaccio, la gente "gentaglia e gentarella": gli
uomini sono ipocriti come quel bottegaio che un momento prima era
decisissimo a chiamare la polizia e un momento dopo è tutto inchini e
sorrisi per il cliente che gli ha saldato il debito; hanno la memoria corta
come quell'innamorato che dopo qualche tempo risponde, a chi gli domanda
della donna del cuore, "e chi si ricorda più"; le donne sono false come
quell'unica cantante di caffè concerto che non mette la veste corta non per
onestà, ma per non mostrare le gambe storte; vanitose come quella nonna che,
a ripensare alla pietra preziosa offerta da un amante rifiutato in gioventù,
ancora si morsica i gomiti. L'amore? è la testa del satiro nascosto in mezzo
alla mortella a Villa Medici: "Pareva quasi che ner vede a noi / ridesse e
borbottasse fra de lui: / - N'ho visti tanti e tanti come voi / innamorati
fracichi, ma poi / ognuno è annato pe' li fatti sui!-". Un mondaccio che
vive tutto intero nei sonetti, genere prediletto dal grande Belli e ripreso
con somma perizia tecnica da Trilussa: è ancora d'Amico a riconoscergli "la
facoltà di concepire in sonetti, di ridurre il mondo e la vita a sonetti, di
padroneggiare la quadrata e stupenda forma del sonetto come cosa propria, e
farne un mezzo d'espressione assoluto e perfetto. Chi, dopo il Belli, ha
saputo come Trilussa adattar così spesso entro la ferrea cornice del sonetto
quadri tutti essenziali, senza superfluità né ritagli né sforature, con quei
versi precisi e cadenzati nei quali la frase combacia nativamente e
logicamente con la misura dell'endecasillabo?". Abilità di compositore che
gli hanno riconosciuto anche altri: da Renato Serra, finissimo cultore e
intenditore di poesia che nel 1913 scriveva: "Trilussa ha anche una bravura
e un sapore di verseggiatura che sfugge di solito nel gioco dei motti a cui
il pubblico bada; ma è qualità d'artista" a Borgese, autore nel 1909 di una
vera e propria stroncatura nella quale tuttavia ammetteva, quasi a denti
stretti, che "Trilussa è artista di piccola ma sicura forza". La stessa
"bravura di verseggiatura" si ritrova nelle favole, che sono però concepite
in forme più libere rispetto al sonetto dal momento che metri e strofe
diversi si mescolano tra loro; cambiano anche i personaggi, che non sono più
uomini ma animali, ma la sostanza rimane la medesima.
Dissacrare, smontare, smascherare. Trilussa prende spunto dalle favole di La
Fontaine per rovesciarne il finale riportandolo alla sua ben nota morale.
Così La cecala d'oggi canta tutta l'estate incurante dei saggi consigli
della formica e quando arriva l'inverno confida all'amica: "mò ciò l'amante:
me mantiè quer Grillo / che 'sto giugno me stava sempre appresso. / Che
dichi? L'onestà? Quanto sei cicia! / M'aricordo mi' nonna che diceva: / Chi
lavora cià appena una camicia, / e sai chi ce n'ha due? Chi se la leva"; la
ranocchia, dal canto suo, memore di quella antica progenitrice che a furia
di gonfiare il petto era scoppiata, riflette: "Nun è possibbile ch'io possa
/ diventà come lui [il bove]: ma che me frega? / A me m'abbasta d'esse la
più grossa / fra tutte le ranocchie de la Lega". Dopo aver riveduto e
corretto le favole della tradizione Trilussa si slanciò nell'invenzione
originale con una vera parata di fuochi d'artificio: polli, oche, somari e
cavalli, piccioni e aquile, sorci e gatti, leoni, pecore e maiali, tutti
intenti a disquisire, a sentenziare, a litigare nel comune segno del
tornaconto, della "panza". Tutti portatori di una filosofia che potremmo
chiamare della Maria Tegami, il fortunato personaggio scaturito
dall'inesauribile fantasia trilussiana che sulle colonne del Travaso
commentava fatti della cronaca e della politica con "velleità letterarie
inversamente proporzionali alla mancanza di cultura"; tale fu il successo
degli articoli che l'editore li raccolse in un volumetto, da regalare ai
lettori, che si apriva con una Autobiografia dell'autrice: "A sette anni -
scriveva Maria Tegami - Trilussa - venne un signore dall'America col barbone
vestito di nero che era mio padre. Fui messa in collegio a S. Dionisio dove
ci sono rimasta fino a diciotto anni. Mia madre mi veniva a trovare un
giorno sì e uno no, con uno grasso e calvo, che era pure mio padre. Molte
volte baciavo quell'uomo dalle gratelle del parlatorio avanti alla superiora
e mi pareva che nell'amplesso superficiale lui non fosse paterno come si
deve. [ ] Io pure comprendevo che l'affare non era liscio e un giorno che
lui venne solo ci dissi a bruciapelo: Ma è proprio vero che tu sei mio
padre? Lui, che si vedeva davanti una bambina che ci faceva un discorso così
serio, diventò rosso, tossì e mi rispose: No, bambina. Io sono un perito
agrimensore".
Smascherare, smontare, dissacrare. Il lavoro di Trilussa non era, in fondo,
diverso da quello che contemporaneamente stavano facendo altri artisti in
teatro. E il teatro, per Trilussa, era una vera passione, variamente
dimostrata sia dall'attenzione che il poeta riservava alle illustrazioni
(piccole caricature che sono vere e proprie "messe in scena" dei suoi
versi), sia dalla composizione di macchiette per il teatro (per Maldacea e
Petrolini, ad esempio; di Trilussa era anche il monologo La vispa Teresa
che, recitato da Dina Galli, ebbe enorme successo in tutta Italia), sia
dalla stessa composizione dei versi che spesso hanno la forma di un dialogo
che non è difficile immaginare recitato sulla scena. Nel 1927, poi,
probabilmente stufo della pesante cappa di conformismo imposta dal regime
fascista, Trilussa costruì con un amico la "Baracca delle favole", un teatro
di burattini di cui egli tirava i fili e per cui inventava gli scenari più
stravaganti. E a questo punto come non ricordare che uno dei pochi successi
scolastici del piccolo Carlo Alberto Salustri fu una composizione che aveva
per tema "lo spettacolo della strada", nella quale il bambino paragonava le
marionette ai candidati alle elezioni, constatando che in un caso come
nell'altro c'è sempre un burattinaio che muovendo i fili tiene desta
l'attenzione del pubblico? Non deve sorprendere, quindi, che l'interesse per
l'immagine, così vivo in Trilussa, lo conducesse al cinema: lì, immaginava,
c'era il futuro dell'immagine e della comunicazione. Nel 1914 scrisse una
sceneggiatura per un film, ovviamente di grande successo, e nello stesso
periodo intratteneva cordiali rapporti con Antonio Lumière, che lo invitò a
fare un viaggio a Napoli. Dall'immagine al suono, per chi ha l'occhio lungo
come l'aveva all'epoca Trilussa, il passo è presto fatto: ciò nonostante
sorprende la sua passione per gli strumenti della musica popolare, proprio
quella che, oggi chiamata "etnica", suscita l'entusiasmo di tanti
intellettuali. Così come estremamente moderne suonano certe sue
dichiarazioni sulla necessità, per l'uomo, di non rinchiudersi dentro i
confini di una sola attività e, per lo scrittore, di non considerare mai
l'arte un mestiere. Come le api, appunto, volava di fiore in fiore, e tra le
sue frequentazioni troviamo Marconi, Mascagni, D'Annunzio, Mondadori,
d'Amico, Leoncavallo.
Proprio il già citato d'Amico, per primo, sottolineò le affinità che
parevano legare alcune trovate trilussiane e certi lavori teatrali,
ricordando in particolare Morte degli Amanti, di Luigi Chiarelli, Danza su
di un piede di Rosso di S. Secondo e Quando si è qualcuno di Pirandello; a
queste se ne potrebbe aggiungere una venuta parecchio tempo dopo, La grande
magia di Eduardo, nella quale la trovata della moglie in scatola (che il
marito crede di tenere lì custodita per non doverne ammettere il tradimento)
sembra in qualche modo richiamare L'illusione trilussiana: "Er vecchio dava
segni de pazzia. / Me disse: - In quela scatola de latta / ciò chiusa drento
l'anima ch'ho fatta / pe' la biondina ch'è scappata via".
E ancora smontare, smascherare, dissacrare. Niente sembra abbastanza sacro
per Trilussa. Salvo l'idea della divinità: per quanto si accanisse contro i
preti, nulla nei versi di Trilussa appare gratuito, volgare e offensivo nei
confronti di Dio. La Fede di Trilussa è qualcosa di semplice e complicato al
tempo stesso: "Credo in Dio Padre Onnipotente, Ma / - Ciai quarche dubbio?
Tiettelo per te. / La Fede è bella senza li 'chissà', / senza li 'come' e
senza li 'perché'".
Sono versi come questi che hanno guidato alcuni critici, non molti per la
verità, alla riscoperta di un Trilussa un po' diverso da quello, ben più
noto, le cui cifre restano il sarcasmo e la morale piccolo borghese. Molte
poesie nascevano dalla cronaca, addirittura per la strada (come raccontava
lo stesso poeta. Ma non le scrivi subito? gli domandavano. Non hai paura di
dimenticarle? Quelle che dimentico non meritavano di essere ricordate, era
la lapidaria risposta) e i riferimenti all'attualità che noi non cogliamo
più erano ben chiari per i lettori che affollavano le vie di Roma, ridendo e
dandosi di gomito per la vittima del giorno; oggi quei versi hanno un
respiro diverso, parlano di cinismi e ipocrisie che non hanno tempo.
Proprio la sua attenzione per la cronaca, il suo "cavalcare" la cronaca,
sembrarono creare un contrasto piuttosto vistoso con la quasi totale assenza
di poesie ispirate ai fatti della prima e, più tardi, della seconda guerra
mondiale. Ciò che, del resto, gli fu rimproverato da molti critici. In
realtà qualche poesia c'è, come Il Natale di guerra o La ninna-nanna de la
guerra che, a riprova del cordone ombelicale che lega Trilussa ai romani,
molti anni dopo sarebbe stata musicata da Claudio Baglioni. Leggere ora
quelle poesie vuol dire provare un brivido di commozione; vien da pensare,
oggi, che l'atteggiamento di Trilussa di fronte allo strazio dei
bombardamenti e dei massacri ("Sur vecchio campanile der convento / nun c'è
la rondinella pellegrina / che canta la canzone der momento: / però, in
compenso, romba e s'avvicina / un trimotore da bombardamento" presagiva nel
1938) non fosse dettato da facile scetticismo piccolo borghese, da un
generico ed epidermico orrore del macello, ma da una disperazione più larga
e da una compassione eterna per il piccolo, meschino essere che è l'uomo. Da
una malinconia, da un'infinita tristezza per la giustizia e la verità che
non ci sono e non ci saranno mai senza che gli uomini cessino ugualmente di
immaginarle, di sognarle, di sentirsi pronti per dare loro consistenza in
terra. Da questi sentimenti nasceva il Trilussa lirico, quello che
confessava quasi sottovoce di conservare gelosamente sul comodino i Canti di
Leopardi; nascevano quegli scorci gentili fatti di diminutivi e di esili
figurette, quei versi sospesi insieme alla biancheria splendente al sole o
arrossati di tramonto; quelle rapide aperture a un sé sempre mascherato (non
dimentichiamo La maschera) che fa capolino in una sera d'estate; quei
malinconici parchi e scialletti consunti stretti intorno a spalle magre;
tutte immagini che sono come un piacere de senti' dolore nella favola che
tutti conosciamo: "Pe' conto mio la favola più corta / è quella che se
chiama Gioventù: / perché c'era una vorta / e adesso non c'è più. / E la più
lunga? è quella de la Vita: / la sento raccontà da che sto ar monno, / e un
giorno, forse, cascherò dar sonno / prima che sia finita".
 
Olivia Trioschi
 
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Inviato via 
http://arianna.libero.it/usenet/