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Titolo: L'orage, Georges Brassens.

Una delle mie preferite...
Joe.
L'orage
Parlez-moi de la pluie et non pas du beau temps,
Le beau temps me dégoute et m' fait grincer les dents,
Le bel azur me met en rage,
Car le plus grand amour qui m' fut donné sur terr'
Je l' dois au mauvais temps, je l' dois à Jupiter,
Il me tomba d'un ciel d'orage.
Par un soir de novembre, à cheval sur les toits,
Un vrai tonnerr' de Brest, avec des cris d' putois,
Allumait ses feux d'artifice.
Bondissant de sa couche en costume de nuit,
Ma voisine affolé' vint cogner à mon huis
En réclamant mes bons offices.
« Je suis seule et j'ai peur, ouvrez-moi, par pitié,
Mon époux vient d' partir faire son dur métier,
Pauvre malheureux mercenaire,
Contraint d' coucher dehors quand il fait mauvais temps,
Pour la bonne raison qu'il est représentant
D'un' maison de paratonnerre. »
En bénissant le nom de Benjamin Franklin,
Je l'ai mise en lieu sûr entre mes bras calins,
Et puis l'amour a fait le reste !
Toi qui sèmes des paratonnerre' à foison,
Que n'en as-tu planté sur ta propre maison ?
Erreur on ne peut plus funeste.
Quand Jupiter alla se faire entendre ailleurs,
La belle, ayant enfin conjuré sa frayeur
Et recouvré tout son courage,
Rentra dans ses foyers fair' sécher son mari
En m' donnant rendez-vous les jours d'intempéri',
Rendez-vous au prochain orage.
A partir de ce jour j' n'ai plus baissé les yeux,
J'ai consacré mon temps à contempler les cieux,
A regarder passer les nues,
A guetter les stratus, à lorgner les nimbus,
A faire les yeux doux aux moindres cumulus,
Mais elle n'est pas revenue.
Son bonhomm' de mari avait tant fait d'affair's,
Tant vendu ce soir-là de petits bouts de fer,
Qu'il était dev'nu millionnaire
Et l'avait emmené' vers des cieux toujours bleus,
Des pays imbécile' où jamais il ne pleut,
Où l'on ne sait rien du tonnerre.
Dieu fass' que ma complainte aille, tambour battant,
Lui parler de la plui', lui parler du gros temps
Auxquels on a t'nu tête ensemble,
Lui conter qu'un certain coup de foudre assassin
Dans le mill' de mon coeur a laissé le dessin
D'un' petit' fleur qui lui ressemble.
Georges Brassens.

Anche per me è una delle preferite, Joe... :-))
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Georges Brassens
IL TEMPORALE
[RV]
Parlatemi della pioggia, e non del bel tempo,
Il bel tempo mi fa schifo, mi fa digrignare i denti,
Il bel cielo azzurro mi fa incazzare;
Poiché il più grande amore che mi sia stato dato
Lo debbo al tempaccio, lo debbo al padre Giove
Che mi cadde addosso da un cielo in burrasca.
Una sera di novembre, cavalcando sui tetti,
Un vero fortunale [*], con grida terribili
Accendeva i suoi fuochi d'artificio;
Saltando dalla suo giaciglio in camicia da notte
La mia vicina, sconvolta, mi venne a bussare
Implorando che l'aiutassi.
"Sono sola e ho paura, mi apra, per pietà,
Ché mio marito è appena partito per fare il suo duro lavoro,
Povero mercenario disgraziato
Costretto a dormir fuori quando fa brutto tempo
Per la buona ragione che è rappresentante
D'una ditta di parafulmini!"
Benedicendo il nome di Beniamino Franklin,
L'ho messa al sicuro tra le mie tenere braccia,
E poi l'amore ha fatto il resto !
Tu, che spargi parafulmini a profusione,
Perché non ne hai messo uno sopra la tua casa?
Si può fare un errore più tremendo?
Quando Giove andò a farsi sentire altrove,
La bella, avendo infine superato ogni paura
E ritrovato il suo coraggio,
Tornò a casa ad asciugare il marito,
Dandomi appuntamento per i giorni d'intemperie,
Appuntamento al prossimo temporale.
Da quel giorno non ho più abbassato gli occhi,
Ho dedicato il mio tempo ad osservare i cieli,
A guardar passare le nuvole,
A spiare gli strati, a occhieggiare i nembi,
A fare gli occhi dolci al minimo cumulo,
Ma lei non è tornata.
Quel brav'uomo di suo marito aveva fatto tanti affari,
Ne aveve venduti tanti, quella sera, dei suoi pezzi di ferro
Che era diventato milionario;
E l'aveva portata verso cieli sempre azzurri,
Verso dei paesi idioti dove non piove mai,
Dove non si sa cos'è un tuono.
Dio faccia che il mio lamento, a tamburo battente,
Le vada a parlare della pioggia e del tempaccio
Ai quali abbiam tenuto testa assieme;
E a raccontarle che un colpo di fulmine assassino
Mi ha lasciato, in mezzo al cuore, il disegno
D'un piccolo fiore che le somiglia.
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[*] Gioco di parole condotto su una comune (e blanda) imprecazione,
"Tonnerr[es] de Brest!", "Fulmini! Fulminacci!". Dalle parti di Brest,
in effetti, piove spesso e abbondantemente...
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*Riccardo Venturi*
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*So er an îr ûfgestigen ist (Vogelweide)
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