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Titolo: Un ricordo dell'Olocausto

Nel post che ho inviato di risposta a Matteo o citato il mio amico Mario, ve
lo voglio fare conoscere, ragazzo più grande di 2 anni di me, di buona
famiglia suo padre un impiegato delle ferrovie, sempre vestito bene, con
qualche soldo in tasca, studente delle medie alla Leonardo da Vinci, si
andava fuori a passeggio a fare le birbonate insieme, a volte mi portava un
pezzetto di crostata che sua madre faceva , altre volte si andava al cinema.
La mia eleganza lasciava a desiderare pantaloncini corti cappottino
all'altezza dei pantaloncini, scarpe con tomaia di coniglio su zoccolo di
legno
quando la professoressa mi chiamava alla lavagna, (e lo faceva spesso ) il
coro dei ragazzi faceva il controcanto agli zoccoli trun..trun..trun... fino
a che persa la pazienza mi levai lo zoccolo e ruppi il capo a un amico del
coro.
mi sospesero e allora andavo la mattina ad accompagnare Mario, poi mio Padre
mi spiegò che per la scuola non aveva soldi e andai alla conquista del mondo
del lavoro, del poco tempo che vi rimasi ne facevo a Mario una storia perché
tutto era per noi nuovo, ma la flessibilità esisteva ancora e mi spedirono
fuori, intanto la guerra proseguiva il fascismo cadeva e mio Padre potè
riscuotere la cambiale che teneva in cassetto dal 1938.
 Mario era il mio amico migliore, e la torta della sua mamma sempre più
buona, avevo cominciato a frequentare gli ambienti antifascisti senza sapere
tante cose, quelle che sapevo mi bastavano, il fascismo era alla fine
occorreva mandare via i tedeschi, su i monti vi era un'esercito armatissimo
pronto a scendere e liberarci, Stalin vinceva la sua guerra, il comunismo
avrebbe vinto e dato "a tutti e secondo i suoi bisogni e preteso secondo le
sue capacità" i miei erano modesti mi bastavano pane, burro e marmellata,
 (ricordo che portavo sul posto di lavoro a mio Padre il desinare, che era
quasi sempre composto di un tegamino di stufato chiamato di "Pelliccia" con
molte patate e poca "ciccia", dove la "ciccia" erano pezzetti di
polmone,(pasto in fiorentino, denominazione che sta a significare la
grandezza del ceto povero fiorentino) che mia Madre sapeva cucinare in modo
meraviglioso, tanto meraviglioso che mentre camminavo, assaggiavo una
patatina ogni 50 passi, un pezzetto di polmone ogni 100 passi, arrivando sul
luogo di lavoro con il tegamino mezzo vuoto, mio Padre voleva brontolare ma
visto il mio sguardo da cane bastonato, mi portava all'osteria di fronte
denominata "Il Pappaio" a mangiare una pappa al pomodoro.)
cominciai a fare qualcosa, per la causa, portare delle scatolette di carne
che avevamo preso l' 8 settembre nei magazzini militari a quell'esercito
sulle montagne mi parevano che 10 scatolette fossero poche mah..
Su la montagna trovai un folto gruppo di affamati che si soffiarono le
scatolette in un secondo, con pane e fichi secchi.
Mi dettero un pacchetto per portare giù e lo "slavo" che io avevo sempre
pensato biondo e occhi azzurri, si raccomando in un perfetto calabrese di
non farlo cadere e tanto altro, si vede che l'aria del Morello lo aveva
scurito.
così comincia la mia piccola attività, nelle istruzioni mi dissero che se
qualcuno mi interpellava bruscamente dal dietro di non girarmi e proseguire
di buon passo.
Pochi giorni prima della fucilazione dei 5 ragazzi allo Stadio, Marzo del
'44, dovetti andare in centro, trovo Mario che mi dice vengo anch'io senza
sapere dove andavo e dove portavo quelle  due bottiglie incartate, nel
centro di Firenze incappammo in un rastrellamento, un "Maro" disse: Vieni
qua bel gagà, Mario aveva pantaloni alla zuava calzettoni scarpe lucide e
soprattutto la cravatta,  che allora faceva imbestialire non so perché i
repubblichini che regolarmente le tagliavano come tagliavano i cappelli
Borsalino. Mario si fermò e fu la mia salvezza, lo portarono nel convento
dei frati in Piazza Santa Maria Novella e non lo rividi più.
Tornai a casa sconvolto e raccontai ai genitori di Mario l'accaduto, suo
padre andò al Commissariato poi alla casa del fascio, poi cominciò il giro e
la trafila fino a che gli dissero che era andato a lavorare in Germania, ma
siccome era minorenne il padre poteva richiedere il ritorno,  lo fece
l'esito fu il nulla.
La resistenza continuo fino al settembre del '44 poi la liberazione, la
tragedia di Nino, le prime riunioni le attività di Partito, il tentativo
fallito di entrare nell'Armata di Liberazione, il 25 Aprile, il più bello
della mia vita, il ritorno di Mario, tornò uno spettro di 18 anni, ma
soprattutto torno fiaccato nello spirito nella voglia di vivere, alle mie
domande e a quelle degli altri rispondeva a monosillabi con poca voglia di
spiegare quando gli dissi che Nino era morto non parlò rimase assorto a
pensare e disse: Morto a 18 anni. Come se lui di anni ne avesse cento,
tornarono dei fascisti della zona gli mettemmo a ripulire le strade dalle
macerie pensavamo che gli avrebbe fatto piacere prendersi una rivincita ci
sbagliammo, i nostri rapporti si raffreddavano, non si poteva rendere conto
di tutta quella folla di "Segnorine" che la 5 armata si era tirata dietro
di quelle code di militari che pazientemente attendevano il turno, non
sopportava le mie proposte di andare a provare e i suoi rifiuti me lo
facevano vedere sotto un'altra luce
Un giorno, brutto ma veramente brutto gli dissi: chi ti credi di essere, sai
io ho fatto io ho detto e giù le vantazioni, e te che credi perché sei stato
in Germania di aver fatto di più? Mi rispose solo: Non in Germania a Dachau.
quella risposta quel Dachau mi arrivò come uno schiaffo ben dato. siamo
stati 2 anni senza parlarsi , non mi volevo abbassare a chiedere scusa "io
il liberatore del mondo"
Poi la PACE per me più importante di quella firmata in Germania, ma Dachau
gli era rimasto addosso, nel 1950 mori all'Ospedale di Careggi con i polmoni
finiti dal cancro aveva 22 anni
Riposa anche Lui nel cimitero di Rifredi con i miei Genitori e tanti amici e
combattenti partigiani di cui 4 miei compagni di scuola.
Pomero

 ha scritto nel messaggio
news:ZvW_9.71718$YG2.2...@twister1.libero.it...

Chissà com'è, caro Pomero, che nei tuoi racconti io finisco sempre per
annusare aria di famiglia, anche se alcune delle  vicende di cui parli oggi
sono autenticamente drammatiche e il tuo tono, in certi passaggi dedicati a
Mario, è davvero triste. Però mi tornano in mente ormai mitiche storie
dell'infanzia di un mio zio, che viveva a Firenze, e che spesso, quando si
andava a fargli visita, raccontava gli anni della guerra, così come li
ricordava lui, che allora era appena un po' più ragazzino di te.
Particolarmente animata era la ricostruzione del giorno in cui, invece di
andare a lezione, era scappato a giocare a pallone a Campo di Marte, poco
prima dell'inizio di un terribile bombardamento, da cui era uscito
miracolosamente vivo (magari tu lo ricordi, lo zio diceva che fu davvero
tremendo). Finì che la nonna, che lo credeva al sicuro, quando lo vide
arrivare sporco, pieno di graffi e terrorizzato, invece di gettarglisi al
collo coprendolo di baci, come avrebbe scritto De Amicis, lo caricò di botte
come una furia (il terrore delle mamme, come saprai, assume anche questi
aspetti, rendendo le dolci creature appena più pericolose delle bombe).
Questa volta non ho tagliato nulla, come vedi, perché trovo quanto hai
scritto molto bello e soprattutto molto vero. Grazie di cuore e sappi che ti
spetta di diritto un mio abbraccio affettuoso e solidale.

 spetta di diritto un mio abbraccio affettuoso e solidale.
Mio zio era giovane e forte, dopo l'8 settembre fu catturato dai tedeschi e
mandato in campo di concentramento in Germania.
Fu mandato a lavorare in fattoria e divenne l'amante della padrona. Non odia
i tedeschi. Credo che ce l'abbia un po' coi russi, perché l'hanno liberato e
rimandato a casa: il viaggio l'ha dovuto fare quasi tutto a piedi.
Mio nonno non era giovanissimo, ma, da buon capitano, tornò a combattere. Fu
preso quasi subito, in Africa, dagli inglesi e passò 5 anni in campo di
concentramento per ufficiali. Tornò quasi scheletrico. Votava DC anche se
era ateo, amava Mussolini ma odiava i fascisti, e mi regalò la "Storia della
seconda guerra mondiale" di Churchill, glossata in ogni pagina da lui. Morì
a 90 anni. L'ultimo regalo che mi ha fatto è stata la tessera vitalizia del
Touring Club, con un biglietto che diceva, più o meno: "ricordati sempre di
odiare gli inglesi".
Mio cugino a 17 anni era tra i repubblichini. Rimase isolato. Vide una
squadra di partigiani e, fatto un rapido calcolo di probabilità, si ricordò
di essere figlio di un comunista e decise di arrendersi, anzi di passare al
nemico. E' stato deputato del PSI dal '58 al '68. Odiava solo Saragat.
Eccetera.
Se ci mettiamo a raccontare la storia coi ricordi familiari, non la finiamo
più, e raccontiamo una storia falsa.

 piů, e raccontiamo una storia falsa.
La Storia non entra mai nelle vite in maniera netta, forte, distinguibile.
La maggior parte della volte non la si riconosce neppure, tanto che dopo,
per darle un nome, bisogna astrarre: una data, un luogo, un colore. La vita
quotidiana si sovrappone alla storia e la rende irriconoscibile. Al momento
in cui entrambe avvengono non e' altro che uno stupore, una paura della
madonna, una sigaretta scambiata o niente del tutto.
E' gia impossibile ripensare alla nostra vita senza correggerla un po' per
rendercela sopportabile. Quando poi si ripensa alla storia nelle nostre vite
non si puo' fare altro che modificarle entrambe, trasformando in simboli
quello che altrimenti non si sarebbe nemmeno ricordato. E i simboli sono
sempre lucidi e puliti come lapidi.
I vecchi hanno vizi anche peggiori di questo: per esempio, scoreggiano.
Entrambi i vizi si sopportano, ma in effetti applaudirli e' un po' troppo.
JP


Mettiamo in chiaro alcune cose. Io provo un forte sentimento di simpatia per
Pomero e per le persone come lui,  specie se nelle loro storie di vita
quotidiana riescono ad introdurre esperienze, ironia e voglia di mantenere
vivi ricordi che io, per ragioni di età, non ho. Del resto credo che, con le
dovute differenze, nessuno di noi riesca a sentire allo stesso modo un
intervento di Ingrao o di Foa e uno di Fassino. Ciascuno ha il proprio
percorso, ma quello più lungo, e quindi più lontano da me, mi suscita
maggiore emozione.
D'altra parte, non credo di aver cercato di reinterpretare la storia, semmai
la mia stramba famiglia, composta prevalentemente, nella componente
maschile, da velleitari raccontatori (narratori o cronisti in alcuni casi
sarebbe davvero troppo) e poeti, poco inclini agli atti eroici e assai
portati alla resistenza, intesa come ostinata convinzione di essere
depositari di ogni verità.
Quindi le donne, come accade spesso, hanno realmente tenuto insieme tutta la
banda, con sistemi differenziati. In particolare la nonna paterna di cui ho
parlato viene considerata da tutti noi l'icona dell'autoritarismo familiare.
Infine avrei alcune considerazioni da fare sul tono della tua missiva e
aggiungerei, se non temessi di contravvenire alla gratificante e salvifica
certicazione di inesistenza virtuale, anche su quella che la segue, in
ordine cronologico.
Mi dispiace sinceramente di non riuscire più a trovarmi d'accordo con te, su
quanto pensi e per come lo scrivi. Dissentire sui temi per noi non è poi
insolito, il tono che vai assumendo è invece, per come ti conosco,
stranamente aggressivo e inappellabile, tanto da scoraggiare solitamente
tentativi di risposta. Che anche tu sia diventato drasticamente
autoconclusivo?
ps: però ogni tanto mi ricordo di te. Ieri, in libreria, c'era un intero
scaffale di volumi della Allende, usciti nella UEF. Così, come mi hai
esortato a fare, dicendomi che mi avrebbe fatto bene (mi devi ? 8.50), ho
sfogliato Afrodita. Siccome nella mia beata ignoranza, e nella mia
sostanziale antipatia per l'autrice, pensavo fosse un romanzo, ho cominciato
(e non ero sola, ma ovviamente non ho fornito spiegazioni ) a ridere come
una stupida. L'ho comprato (e come potevo rinunciare?), insieme alle
"Banane" di Altan, ripromettendomi una lettura notturna particolarmente
spassosa. Per quanto se ne sappia molto, c'è sempre qualcosa da imparare, in
cucina.


 Stavvi Minosse e orribilmente ringhia
esamina le colpe ne l'entrata;
giudica e manda secondo ch'avvinghia.
Non ti ci vedo in questa funzione di fustigatore di costumi,
vorrei insegnarti che senza memoria non c'è presente,
è vero che la mia personale memoria non ti può interessare
a me invece ha interessato quel poco che hai illustrato, se lo
facevi meglio e con più anima poteva essere un post simpatico.
Si vede che presentare meglio di così lo zio, il nonno, il cugino
nono ti è riuscito o non se lo sono meritato.
Se non ti piacciono i ricordi degli altri, critica e non postare i tuoi ma
fai male a non farlo.
Ho acquistato un libro di Nuto Revelli "Le due guerre"
Revelli introduce il libro così:
Sono un testimone del secondo conflitto mondiale. O meglio, sono un
testimone delle «due guerre» del secondo conflitto mondiale della guerra
fascista e della guerra partigiana.
La mia paura nel raccontare quegli anni è sempre stata questa. che la mia
verita' potesse prevalere fino al punto di tradire, di stravolgere l'altra
verità, quella storica, quella che conta.
Ho una mia verità, maturata negli anni di guerra Questa mia verità l'ho poi
messa a confronto fin dal dopo Liberazione, con altre cento, affiorate in
questi anni.
Non poche delle certezze di allora, sono rimaste però ben salde nella
memoria. Spetterà al lettore giudicare la mia verità, che non è la verità in
assoluto.
Nuto Revelli
"Le due guerre"
Einaudi editore
Ci credi fatte le debite differenze, Revelli scrive quello che io sento di
raccontare, la mia storia che non è falsa perché è la storia secondo la mia
memoria.
vuolsi cosi colà dove si puote
Pomero

 tremendo).
Quel bombardamento è stato il peggiore dei due o tre subiti dalla città di
Firenze, gli inglesi scaricarono la responsabilità su gli americani perchè
loro avevano (dice) una alta considerazione della città.
Chi ha bombardato non aveva voglia di colpire la ferrovia che taglia Firenze
da Sud(Roma) a nor (Bologna) perchè anno bombardato da ovest a est ed era
difficile che da quella altezza si colpisse due binari.
se hai occasione di venire a Firenze le tracce di quelle bombe si vedano
ancora, il quartiere colpiro era un quartiere costruito dal 1918 al 1930
quasi tutto su stile Liberty
le costruzioni rifatte sono moderne un cazzotto nell'occhio di chi passa.
Parlando di storia (vera) venne bombardato anche la casa del CTLN dove per
fortuna i compagni erano fuori e non era convocata nessuna staffetta.
Parlando di storia mia e del tuo zio come già ho scritto in un post "un
maestro di vita"
lo stesso giorno venne bombardato anche la Fortezza da basso dove c'è stato
il forum mondiale e questo è quanto scrissi due anni fa.
*****
A marzo Guido aveva trovato lavoro alla Fortezza da basso nel magazzino
dell’esercito ed io in una agenzia immobiliare in Via dell’Arte della Lana
nel centro di Firenze.
Guido mostrava orgoglioso un paio di scarpe da soldato ed io con il primo
mensile comprai all’Upim una saliera che regalai a mia madre.
A maggio gli alleati bombardarono Firenze per distruggere l’impianto
ferroviario: sbagliarono un po’ la mira e invece distrussero le strade
intorno alla stazione di Rifredi dove abitavo, alcune case intorno alla
stazione del Campo di Marte, e alcune bombe finirono nella Fortezza che è a
due passi dalla Stazione Centrale di Santa Maria Novella.
Vi furono morti e feriti.
Un morto mi colpì: aveva le scarpe di mio padre, era coperto con un
lenzuolo,  i barellieri mi mandarono via e portarono quel morto nella Chiesa
del Romito, io li seguì piangendo e piangendo tornai a casa rimuginando
nella mia testa cosa dovevo dire a casa. Entrato nel cortile, la casa dove
abitavo era un antico convento, urlai che Guido era morto,
la comunità si strinse intorno alla mia famiglia.
- I’ che l’è successo?
Era la voce di Guido che tornava dalla Fortezza con un papero e due polli
bombardati.
Presi ancora uno schiaffo dalla mamma, un buffetto da Guido ed un sonoro
- Che bischero! dalla comunità del casamento, ma fui ricompensato dei miei
pianti filiali con una coscia di pollo.
Le mamme menano subito
Pomero
Grazie di cuore e sappi che ti
spetta di diritto un mio abbraccio affettuoso e solidale.
hai l'autorizzazione della mia Ragazza

 cucina.
Qui c'è la chiave di lettura dei post. Sono almeno vent'anni che non leggo
un romanzo (salvo qualcosa di fantascienza e raramente un giallo), e non
seguo più la critica letteraria.
Ognuno incasella le informazioni nel suo personale, esclusivo e unico quadro
mentale, sulla base delle proprie esperienze e conoscenze.
Direi che il cittadino Pine ha letto, nel senso più conforme al mio
pensiero, il mio post.
A te vorrei solo dire che io ho sempre trovato Pomero estremamente
simpatico, ma al tempo stesso lo trovo un avversario politico. Non per nulla
eravamo nello stesso partito, ed ora siamo in partiti diversi. Tra l'altro,
una tantum, la tesi di Pomero è uguale alla mia: chi ha molto sofferto tace,
perché cerca di dimenticare.
E il suo racconto, dal punto di vista letterario, è gradevole. Però Mario
non era né ebreo, né omosessuale, né zingaro, né testimone di Geova. La sua
storia, con lo sterminio, non c'entra.

 memoria.
Ho già risposto a Silvana: la tua storia non ha niente di falso, e si sente
che è scritta col cuore.
E' solo fuori tema: non c'entra con lo sterminio degli ebrei e degli altri
(numericamente pochi) che i nazisti consideravano nemici mortali, e per i
quali è stata programmata la soluzione finale del problema.
Quanto alle mie storielle, volevano solo dire che rinvangando nei ricordi di
qualsiasi famiglia italiana, anzi europea, puoi trovare di tutto,
dall'allegra prigionia in Germania, al personaggio descritto molto bene nel
"Voltagabbana" di Lajolo. Come Lajolo ce ne sono stati tanti.
Chiedo scusa per la mia scarsa capacità di novellatore.


E' simpatico quel parlo a nuora perché suocera intenda,
suocera che intende e risponde:
Io non sono ne uno scrittore, con alla scarsa dotazione  di virgole e punti
che ho come singolo, mi porto dietro la scarsità di "H" quando ci vuole e
l'esuberanza di "H" quando non ci vuole, come ogni buon toscano, se a questo
unisci che, non ho mai fatto il titolista al giornale, senz'altro non potevo
che sbagliare.
Ma devi ricordare che il titolo nasce da un'altro post di risposta a Silvana
a cui scrivevo:
Poi il post a Matteo ha aperto la scatola dei ricordi ed ho voluto ricordare
il mio amico Mario. (Seguirà un post "Ricordi dell'Olocausto")
E questo titolo pressappoco e rimasto.
E' vero Mario non era, ebreo, zingaro, ecc.. ecc.. era uno di quelli che i
valutatori delle cose chiamarono un "gentile", che oltre a tutto ha avuto
anche la fortuna di non essere sterminato (subito), ma stabilire che un
reduce di Dachau, in aspettativa di morire non rientra nella categoria mi
sa tanto di errore di valutazione.
Un'altra spiegazione ti devo quella dell'appartenenza al Partito, io non
sono iscritto a Rifondazione, voto i suoi candidati, sostengo le idee,
partecipo alle lotte e all'iniziative, ma non mi sento di iscrivermi, perché
nessun partito può darmi quanto il PCI, e nessun Partito può avere quanto io
ho dato al PCI.
Insieme abbiamo fatto tanta strada, bella, anche perché era la strada della
nostra gioventù siamo nati nel solito decennio, degli obbiettivi chiari che
sono rimasti limpidi fino a Berlinguer poi piano, piano, sono subentrati
coloro che del Partito ne avevano fatto luogo di stipendio e siamo morti.
Pomero
P.S
Io non ti sento un avversario (politico), ma un fratello da redimere?:-))