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Titolo: Dialogo con un nonno non conosciuto.         Alla SUA cortese attenzione

Dialogo con un nonno non conosciuto.
Verona, il Dopoguerra, la miseria. Poi la nave verso l'infinito, il Brasile: 
solo un nome
"Altro che Karl Marx...
era Babbo Natale"
 *****
Non so se Pastorin sia da LEI conosciuto se ciò fosse mi voglia scusare per 
la mia intemperanza, se il comp. giornalista Pastorin Le fosse sconosciuto 
legga questo articolo che è bellissimo.
Pastorin è una vecchia conoscenza ha scritto su l'Unità, sul Manifesto, ed 
ora anche su Liberazione, è un giornalista sportivo, molto umanitario e 
scrive benissimo su tutti gli argomenti, a un solo difetto, ma grave per un 
uomo . é juventino, ma io nella mia grande magnanimità lo Perdono
il suo umile virgilio
Pomero
di Darwin Pastorin
Brasile, di nuovo. Finalmente. Aria di casa. Parenti e amici. I fiori da 
portare ai miei fratellini sepolti qui, a San Paolo. «Estado» da leggere, 
allo stadio per vedere il Palmeiras, lunghe passeggiate per il centro: mi 
basta sentire il suono del portoghese per essere felice. I miei genitori 
arrivarono in terra brasiliana nel 1951. Prima mio padre, poi mia madre e 
mio fratello Lamberto, che aveva solo un anno e mezzo. Lasciarono Verona, il 
Dopoguerra, la miseria, la polvere. Papà prese la nave a Genova, venti 
giorni verso l'infinito e il Brasile che era soltanto un nome, un'idea, una 
speranza. Io sono nato nel '58, nello stesso giorno mese e anno in cui, al 
Maracanà di Rio de Janeiro, debuttava con la maglia della Seleçao Mané 
Garrincha, l'ala destra soprannominata «alegria do povo», allegria della 
gente. Ma questa è una storia che ho raccontato troppe volte. E meglio di me 
l'hanno raccontata Carlos Drummond de Andrade, Edilberto Coutinho, Vinicius 
de Moraes. Il 1958 è anche l'anno della prima Coppa Rimet del Brasile, con 
un lustrascarpe mineiro di nemmeno diciotto anni, Pelé, destinato a stupire 
il mondo. Ci fu una grande festa anche nel nostro quartiere, il Cambuci. E 
il portiere Gilmar si innamorò di una mia cugina.
Penso a questa cose, quando in un vicolo deserto incontro un uomo anziano, 
dal volto pallido, i capelli neri, un cappotto grigio, senza pretese, ma a 
modo suo elegante.
«Non mi riconosci?».
«No, signore. Ma parla italiano? Il suo accento è veronese».
«Noi non ci siamo mai conosciuti, perché io sono morto prima della tua 
nascita. Ho fatto in tempo a vedere tuo fratello Lamberto. Poi, me ne sono 
andato. Sono tuo nonno materno, Giovanni».
«Tu, nonno?! Ma com'é possibile...». Mi guardo attorno. Siamo soli, io e mio 
nonno. Lo guardo, ripenso a certe foto, beh la somiglianza è notevole. Non 
sono spaventato, incuriosito piuttosto. Eppoi, il Brasile mi ha abituato a 
tutto. Al mistero, alla magia, alla bellezza.
«Caro nipotino, ho seguito la tua vita. Il lavoro, le tue vicende 
sentimentali, il bene che vuoi a mia figlia che è tua madre, la nascita di 
tuo figlio Santiago. Pensa, è la prima volta che vedo il Brasile. Non è 
male. Belle ragazze...».
«Nonno...».
«Che vuoi, ai tempi miei c'era poco da pensare alle ragazze. Mi sono 
innamorato da giovanotto di tua nonna Rosina, due figlie, il lavoro in 
ferrovia, a spalare carbone dalla Russia in Italia...».
«Sei stato il mio orgoglio. Un nonno comunista durante il fascismo!».
«Non è stato facile. Ti minacciavano, potevi restare senza lavoro. Per non 
parlare della galera...».
«Tu, niente: sognavi la libertà, l'uguaglianza, una società non più divisa 
in classi».
«Non leggevo molto, ma capivo le parole del cuore, degli altri. Le voci 
della sofferenza. Ma era un'Italia invasata, perduta, la gente aveva perso 
la testa per l'uomo che sbraitava dal balcone. Io dicevo: arriverà 
Baffone...».
«Nonno, certo che Stalin...».
«Lasciamo stare Stalin, d'accordo. Ma il comunismo (l'idea, il dogma, le 
prospettive) è ancora valido, non credi?».
«Nonno, io voto per Rifondazione Comunista. Ho sognato la rivoluzione, al 
liceo. Una rivoluzione senza le armi. E ancora adesso sono un sognatore. 
Sono per la pace, per la tolleranza, per un mondo in pace, senza frontiere, 
senza fame».
«Io sono qui per questo, nipote mio: non mollare mai. Non farti ingannare 
dalle sirene, dai doni, dal denaro».
«Nonno, raccontami di quella volta che sei caduto nel ruscello...».
«Ah, già, che figura! Avevo finito di lavorare, carbone su carbone; prima di 
tornare a casa decido di fermarmi in osteria. Un bicchiere di troppo, può 
capitare... Ricordo il buio, io in bicicletta, mancavano pochi giorni a 
Natale. A un certo punto, vedo davanti a me uno con la barba bianca, vestito 
di rosso. Strabuzzo gli occhi. Grido: "Karl Marx, finalmente! ". Sbando, e 
scivolo nel ruscello. Altro che Karl Marx! Era un "mona" vestito da Babbo 
Natale! Dovevi sentire tua nonna Rosina quando sono tornato a casa bagnato 
fradicio».
«Che bello conoscerti, nonno. Non sai quante cose ho imparato da te. Sei 
stato un mio eroe, proprio come il Che Guevara».
«Nipotino, ora me ne devo andare. Karl Marx, poi l'ho conosciuto per 
davvero. Nel mio tempo senza tempo. Lui mi ha spiegato il Capitale, io gli 
ho insegnato a giocare a briscola».
«Nonno, aspetta...».
Troppo tardi. Mio nonno Giovanni non c'era più. Esco dal vicolo e mi ritrovo 
sull'Avenida Paulista. Troppe auto, troppa gente. Rido da solo, ripensando 
al "mona" vestito da Babbo Natale.

 
  Eh sě caro pomero fascisti si nasce, si sente da subito l'amore per
l'Italia. Komunisti lo sono diventati i voltagabbana.
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Inviato via 
http://arianna.libero.it/usenet/

 il suo umile virgilio
Nella mia famiglia il calcio è una problema serio. Si tifa Inter ed io,
sempre più sconcertata, continuo a sostenere la squadra di mio padre,
pensando che in fondo la Lazio, come società, è nata col secolo e ne avrà
viste di tutti i colori - malgrado circolino inquietanti supposizioni su
Mussolini tifoso - anche in politica.
Quando una cosa appassiona, è legge che venga studiata in pratica ed in
teoria, e quindi Pastorin, che tra l'altro ha diretto la redazione sportiva
di Stream, non poteva essermi del tutto ignoto, anche nella sua juventinità.
Personalmente l'ho conosciuto per un'altra via, che è la musica, quella
brasiliana per essere precisa, che amo e conosco, come tutti quelli della
mia età che abbiano seviziato una chitarra. Più avanti ancora, c'è un libro
di Minà e Pastorin, che parla di Garrincha, un personaggio di cui mio padre
mi aveva raccontato la straordinaria, terribile vita (quella leggenda di
lui, il campione impareggiabile, che usciva periodicamente dal suo rifugio
da selvaggio per ingravidare la compagna del momento...) e le gesta
calcistiche. Al campione ha dedicato una canzone uno dei miei idoli,
Vinicius de Moraes, ed ecco chiuso il cerchio. Non conoscevo però la
convinta militanza di sinistra di Darwin Pastorin, anche se la scelta di
scrivere su certi giornali e la collaborazione con Minà lasciavano supporre
una comune scelta di campo.
Quindi, o duca mio, ti ringrazio per il racconto, per la dedica e per il
pensiero.

 pensiero.
Come è buona Lei 


In effetti oggi mi sento particolarmente buona, sarà perché ho ascoltato
qualcuno dire che Storace, se lo fanno arrabbiare, non si presenta nemmeno
all'esame psico-attitudinale per il posto di Governatore del Lazio. Se lo
vogliono fare ai magistrati, l'esame, lo faranno, spero, anche ad un burino
fascista che ha scassato l'amministrazione regionale ed ora, messosi in
lista per un secondo mandato, ha insozzato tutta la mia città  - e non si
tratta di un Urbe da niente - con i suoi manifesti da megalomane.
Però Tu non fare troppo lo spiritoso, in pose fantozziane non mi riesce
proprio di immaginarti. Oggi pomeriggio ho letto i tuoi post da Aprile on
line e debbo dire che mi accingevo a dissentire quando mi si è alzato il
tasso di soavità e ho deciso di tormentare, al tuo posto, l'impassibile
Lupo, che ha replicato con quattro parole e senza neanche un congiuntivo. Ti
ha detto bene, stavolta.
Ma non andrà sempre così, te lo dice la tua amica e compagna
Silvana