Newsgroup: it.fan.musica.de-andre
Titolo: Caro François...[lungo]

Caro Franįois
 Nel 1963  mi capitō di leggere su un quotidiano che in Sudafrica le
autoritā celebravano senza saperlo il cinquecentesimo anniversario della tua
scomparsa: la corte di Johannesburg aveva destinato all'impiccagione otto
presunti malviventi. L'estensore dell'articolo cosė descriveva il disperato
infantile esorcismo del loro terrore: "Ballavano e cantavano sotto le corde
prima di essere appesi". Poi si dilungava appena nel macrabo dettaglio del
subito dopo. "Scalciarono per un po', alcuni sono durati un attimo, altri
qualche minuto."
 Mi prese la rabbia giusta per scriverne una ballata. Come ancora si usa
dire in Gallura "Chistu tocca ponillo in canzone", questo bisogna metterlo
in canzone, dargli una musica un metro una rima, perchč non scompaia nella
memoria collettiva. Se non avessi trovato in te un cosė importante
predecessore probabilmente la mia canzone non porterebbe il titolo che tu mi
hai suggerito: finalmente trovo l'occasione di ringraziarti.
 Pių di una volta nel chiudere il libro delle tue ballate mi sono chiesto
che cosa si nasconda dietro i tuoi versi: la vita inquieta e mascalzona del
poeta di strada o l'astuzia premeditata del cortigiano colto che di quella
vita si č appropriato per conferire una credibilitā altrimenti sospetta alla
propria opera poetica. Sono domande alle quali ancora oggi mi viene da
rispondere con un perentorio "chi se ne frega". Che la leggenda corrisponda
a veritā, che la veritā si sia fatta leggenda o che infine la leggenda sia
diventata veritā, di assolutamente vero restano i tuoi versi, non ultimi
quelli invocanti solidarietā almeno dagli amici: "uomini di fama (che qui va
letta come fama conquistata sul campo della malversazione), anziani, ragazzi
/ chiedete per me la grazia / tiratemi su dentro una cesta qualunque: lo
stesso fanno l'un per l'altro i maiali / quando uno grida / gli altri
accorno / lo lascerete qui il povero Villon?".
 Biografie lacunose, poco pių che pettegolezzi fortunosamente cuciti da
brandelli di storia ti descrivono avventuriero e asssassino prima che di te
si perda la traccia e comunque io ti riconosco poeta della caritā, per lo
scandalo delle passioni sfrenate, per le risate scomposte a schermare
inauditi dolori, per le inaccettabili sofferenze che sorgono dal tuo canto e
toccano il cuore e la mente di chi ti legge, e ancora e soprattutto per i
tuoi lasciti. Nel tuo testamento č sempre un regalare, anche scherzoso e
crudele, qualche cosa a qualcuno, con la sgangherata prodigalitā di chi č
fuori da ogni casta e non appartiene a niente e a nessuno.
 Cosė che nessuno, scrittore o poeta, pensatore o saggista, giurista o
filosofo che abbia voluto trattare il dolore e la gioia "del corpo e del
cuore" ha potuto rinnegare la tua ereditā o esimersi dal confrontarsi con la
magia della tua parola. E allora quel "Thibauldt d'Aussigny" sotto la cui
mano tante pene hai subito e il cui smisurato potere arriva ad "insanguinare
le vie" di Parigi e che perciō tu stesso "rinneghi come tuo vescovo"
ricompare insieme a una scelta schiera di potentissimi nemici dell'umanitā
in una pagina di Grozio: "se il genere umano appartiene ad un centinaio di
uomini, č dubbio che questo centinaio di uomini appartenga al genere umano".
Penso ad Edgard Lee Masters che si domanda "dove sono Elmer, Herman, Bert e
Kate, Mag e Lizzie", come tu ti sei chiesto dove fossero finiti le dame e i
cavalieri di un tempo.
Penso a tutti i poeti francesi che sono arrivati dopo di te, ma soprattutto
ad un certo Samuel Bellamy, un pirata che nel XVIII secolo sequestrava
carichi e navi nei mari delle Antille. Non uccideva nessuno, ma obbligava
gli equipaggi arrembati ad ascoltare i suoi sermoni "Io sono un pricipe
libero e ho altrettanta autoritā di far guerra al mondo intero quanto colui
che ha cento navi in mare...".
 C'č un filo o piuttosto una corda spessa, che lega l'antico maestro ai suoi
allievi dalle pių disparate inclinazioni: per primo tra i profani tu hai
dato alla forca dignitā poetica, hai fatto qualcosa di sacro, di eterno,
simbolo inquietante di impermanenza e disagio. Certo, quando si esce da una
guerra - e quella durava da cento anni - le impellenze dei sopravvissuti
sono molte e diverse: sradicati da ogni tabų gli impulsi, sfrenato il
desiderio di recupero di una vita salvata, sė, dalla morte, ma impegnata a
nascondersi, a scappare, a offendere e violare per non essere violata e
offesa. Non erano tempi di regole quelli in cui sei vissuto svenandoti di
poesia nell'osservare ogni veritā mutare nel suo contrario: "volete che vi
dica la veritā? / non c'č divertimento che non sia malattia / racconto vero
che non sia fandonia / uomo orribile che non sia cavaliere / suono orrendo
che non sia melodia / nessuna saggezza fuori dall'amore".
 Eppure altri prima di te, altre vite avevano preceduto la tua lungo pių
antiche agonie della civiltā ma tu sei stato il primo a indicare che una
volta chiusa la croce del silenzio dei templi gli uomini ne perpetuavano lo
scandalo con la forca.
 Nathaniel Hawthorne vi scopre dopo di te "l'emblema del metodo seguito
dall'umanitā di fronte alle grandi difficoltā che Dio aveva dato da
risolvere: un metodo di terrore e vendetta che non venne mai a capo di
niente e che tuttavia fu seguito fino all'ultimo: qui la mattina, quando
arriva la chiamata finale, un criminale (un criminale, dove nessuno era
senza colpa) moriva sulla forca. Se il mondo avesse udito avvicinarsi il
passo cadenzato del proprio destino, sarebbe stato giusto chiudere
l'annuario delle sue azioni con un'azione cosė caratteristica".
 Io ti scrivo da un'altra epoca illuminata di ragione e di tecnica, dove
l'uso della corda "che fa sapere al tuo collo quanto pesa il tuo culo" si č
fatto pių raro e lontano senza tuttavia scomparire del tutto. La stessa
guerra, rinnovatasi di cento in cento anni, non č ancora finita e gli uomini
amano come allora menare le armi e le mani e se non ci sono pių caldaie per
bollire i falsari, gli strumenti per dare la morte si sono perfezionati al
punto che uno solo di quei cento onnipotenti, un solo Thibauldt d'Aussigny
puō decretare la fine dell'umanitā in un tempo cosė breve quanto la
pressione di un dito su un pulsante.
 Una moderna forma d'indagine che studia gli uomini come masse di casi
dividendo il risultato per il numero senza distinguere i diversi individuali
destini, ci informa che oggi siamo tutti molto pių ricchi di quanto non lo
fossero i tuoi contemporanei, eppure le richieste d'aiuto da parte dei
poveri si fanno ogni giorno pių disperate e impellenti ottenendo esiti
peggiori della tua "Istanza a monsignore di Borbone" perchč ti facesse "un
prestito grazioso di seimila scudi". Ancora oggi siamo capaci di forti
sentimenti ma pių volentieri li trasformiamo in lacrime seduti a teatro di
fronte al dramma di Oreste o di Amleto e ritornando a casa ad occhi asciutti
non degniamo neppure di uno sguardo la nostra vicina intenta a contare gli
spaghetti per sfamare i figli.
 Se la tua "grossa Margot" - "ti montava da sopra per non sciuparsi il
frutto", qui da noi stimati professionisti violentano le bambine pių
volentieri mettendosele di sotto e usano una moderna tecnica di fissaggio
delle immagini per immortalare lo stupro.
 Oggi nessuno fugge pių e se per te "da qui a Rossiglione / non esiste
macchia o cespuglio / che non porti un lombo del mio giubbone" oggi le
macchie, i cespugli, gli alberi e i boschi scompaiono rapidamente
trasmutando in cataste di legno e denaro.
 E poi dove fuggire? Ormai si sa tutto di tutti: un mobile iridescente ci
informa ogni giorno ed in tempo reale, come si usa dire, sul dolore, sulla
vergogna, sul fragoroso germogliare dei grandi riti e sulla fame. Si sa
tutto di tutti senza capire niente di niente perchč nessun obiettivo č
capace, come lo erano i tuoi occhi, di trasformare l'emozione nella nostra
stessa carne, cosė che tutto scorre e si mescola e non rimane che un confuso
rumore di fondo, poco pių che un ronzio.
 Ora ti saluto consapevole del fatto che quando si tratta di poeti č meglio
lasciar parlare loro e non perdere troppo tempo nel tentativo di spiegarli.
 Ma ti lascio con la convinzione, caro Franįois, che quel Dio che tanto
teneramente hai saputo invocare tra una rissa, una taverna e un bordello, si
sia comportato meglio degli accademici compilatori del catalogo della
Plčiade: e se proprio come loro non ha voluto ricordare i tuoi versi,
sicuramente "non ha dimenticato il tuo volto"
Fabrizio De André
--
Damiano Delledonne
03488233814
r.dell...@tiscalinet.it
uds...@tin.it

Caro Franēois
"Ma derničre parole soit 
Quelques vers de Maītre Franēois,
Et que j'emporte entre mes dents
Un flocon des neiges d'antan".
Grazie, Damiano.
Leggere queste cose fa bene.
E non dico altro.
*Riccardo Venturi*
*Er muoz gelīchesame die leiter abewerfen
*So er an īr ūfgestigen ist (Vogelweide)
*_______________________________
*Via Garibaldi 41, 57122 Livorno
*0586-885875 / 0340-2461874
*
ven...@couriermail.de
*
r_ve...@couriermail.de
*
http://utenti.tripod.it/Guctrad/alamanno.html
*
http://utenti.tripod.it/Balladven/index.html







Mi chiamo Francois,


sono nato a Parigi, presso 
Portesa,


e quando la corda sarà 
tesa,


il mio collo 
saprà quanto il culo pesa.


 


Delle volte sembriamo tutti polli 
di allevamento, sempre a presso a Francois, Georges, Fabrizio, e almeno per me, 
Luigi de Nardis che ho avuto la grandissima fortuna di seguire 
all'università. Le sue riproposizioni di alcune poesie di Villon sono 
meravigliose. E anche la sua traduzione di "Les fleurs du mal" 
è sicuramente la migliore in circolazione.


 


Ciao


Stefano