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Titolo: [FAQ] CODA DI LUPO

comincio da qui, si potrebbe usare questo come thread per il faq
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(postato il 27/11/2000 alle ore 19:14)
Coda di Lupo è, insieme a la domenica dele salme, la sola canzone di
fabrizio ad avere un respiro, per così dire, storico.
Mentre la domenica delle salme si "limita" a scattare una fotografia
impietosa di quegli anni di "merda" che culminano nella caduta del
muro di berlino; inchiodando quell'avvenimento in una "fissità" che
sortisce l'effetto di lasciarci sgomenti. I pochi riferimenti al
passato di alcuni dei protagonisti non inficiano l'inferno di un
eterno presente.
Diversamente accade per "coda di lupo"! 
Qualche anno dopo, la storia di un impiegato, fabrizio torna a parlare
di politica. Tenta un bilancio e, per farlo, parte da lontano. Prova a
tracciare una storia dell'antagonismo, usando un artificio: muove
dagli indiani d'america e dal loro impatto colla civiltà occidentale
per arrivare agli "indiani metropolitani" e al movimento del '77, che
chiude il decennio cominciato nel 1968. 
De André ci parla, in questa canzone scritta nel 1978, dell'ultimo
vero conflitto che ha segnato la società italiana: quello fra
l'estrema sinistra e il più grande partito comunista d'europa,
incapace nella sua totale cecità di sfruttare la vittoria elettorale
del 1975, impegnato com'era a fare professione di moralismo e di
austerità!
Il dio degli inglesi "sono" i valori della borghesia che vengono usati
per far presa sull'animo di una classe che esce fuori dalla resistenza
e dalla liberazione! Questi ultimi impersonati dal nonno.
Il dio perdente è lo spauracchio agitato, negli anni cinquanta, contro
i primi sprazzi di ribellione giovanile, che assumono anche i
connotati tipici delle bande giovanile e dei "teddy boys"!
L'alternativa? Un impiego da ragioniere!
Il dio goloso è quello capace di eliminare, fagocitandoli, i
partigiani che non avevano smesso di credere che la liberazione
avrebbe dovuto portare a ben altri risultati!
Il dio della scala ci parla della prima contestazione che, in italia,
ebbe l'eco della stampa. Ci parla delle uove marce scagliate contro
gli invitati alla prima della scala, in un'italia già e ancora divisa
in due. Ci parla della prima "violenza" collettiva fatta e subita da
parte di una generazione che si affacciava, allora, alla storia.
Il dio a lieto fine, che manca, è quello che ad un decennio di lotte e
di contestazione risponde con il numero chiuso nelle università,
incapace di recepire le istanze che scaturivano dalla società di
allora. La strada viene, in qualche modo tracciata!
Ed arriviamo a generale capelli corti (Luciano Lama) che incarna
l'deologia più becera fondata sui valori assurdi del lavoro (il dio
fatti il culo) che davanti al più imponente movimento che anima
l'italia del dopo guerra non trova niente di meglio da fare che
attuare la sua squallida provocazione alla sapienza di roma (il little
big horn). E' la più grande vittoria del movimento, ma anche l'inizio
della sconfitta!
L'ultima strofa ci parla della lotta senza sbocco alcuno, la lotta
armata da una parte e i sommovimenti culturali dall'altra(i teatri di
posa dove scaricare la propria rabbia, quasi una sorta di feroce
autocritica!). E la loro tragica separazione (ne riparlerà ne la
domenica delle salme a proposito dei cantautori e delle loro voci
potenti per il "vaffanculo"). La risposta individuale ai problemi
della sopravvivenza (la pesca con le bombe a mano), gli atti di
eroismo inutili da parte di chi continuava a lottare nelle piazze e
nelle fabbriche.
Rimangono solo pochi disperati, sparuti, che hanno perso la memoria e
sparano anche a chi, tutto sommato, non meriterebbe una tale sorte!
Il cerchio si chiude: la risposta che rimane ai loro falsi dei è un
povero dio senza fiato e senza speranza che si gloria di questo suo
tragico modo d'essere!
--Franco Senia--
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--Franco Senia--
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"Oh gentiluomini, il tempo della vita è breve!
Trascorrere questa brevità nella bassezza
sarebbe cosa troppo lunga.
Se viviamo è per marciare sulla testa dei Re.
Se moriamo, o che bella morte, quando i Principi
muoiono con noi.
Ora per le nostre coscienze le armi sono giuste.
Quando l'intenzione nel portarle è ragionevole."
William Shakespeare - Enrico IV -
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(postato da red  il 9/5/99 alle ore 5:09)
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Dormono sulla collina.....in silenzio tutti dormono sulla collina.....
C'e' Jones che continua a suonare, nelle nuvole, alla faccia dei suoi
novant'anni, sempre col suo liquore spacca-fegato a portata di mano,
incredulo sul destino dei soldi del droghiere, costretto ad inventarsi
una fine migliore per quel denaro, che non sia l'acquisto del prezioso
nettare. Dio, il denaro ed il cuore: inutili aggettivi del verbo
vivere, vacui mediatori fra noi ed il sogno.
C'e' il matto, che sognava degli altri e dagli altri veniva deriso,
incatenato alla sua realta' artificiosa, ma forse l'unico che si era
avvicinato al vero, morto matto e salvato dalla pazzia. Forse la sua,
forse la nostra, nemmeno la Treccani che aveva imparato a memoria
poteva risolvere l'arcano.
Ed ecco il chimico, cuore solitario amico della scienza, incatenato
alle sue fusioni ed estraneo da quell'incrocio di ossigeno e passione
che e' l'amore, elemento inscindibile ed impossibile da analizzare.
E c'e' il blasfemo, ucciso da guardie bigotte impaurite dal dubbio, il
dubbio dell'imbroglio di dio ai danni del primo uomo e di quella mela
proibita ai suoi stessi figli. Per la paura di non essere piu' padrone
invento' le stagioni per fermarlo.
E il medico, che da ingenuo ragazzino sognava di guarire i ciliegi, e
da adulto si trova ad affrontare quella grande malattia che si chiama
fame.
E l'otttico, venditore di speranze, venditore di sogni e di voli, di
occhiali forse troppo perfetti e capaci di artifici per essere
considerati merce di scarso valore....
C'e' anche il giudice nano, col cuore attaccato al buco del culo, odio
strappato dal cuore con una condanna, fredda medicina di vendetta
delle sue paure, delle sue angosce, della sua diversita'. Nano, mostro
strano, odio come vendetta.
E il malato di cuore, malato d'amore e d'amore morto, ucciso dallo
stesso organo che era per lui motivo di speranza, sconfitto dall'amore
ma comunque grato all'amore di averlo fatto vivere.
E mi piace pensare che fra di loro ci sia Fabrizio, magari chino ad
ascoltare i nostri deliri, sorridente come il sole sardo al tramonto,
conscio di aver rappresentato tanto per alcune persone ma troppo
schivo per credere di essere fondamentale, cuore solitario che si
compiace di poche parole, lui, Fabrizio, l'unico amico fragile, il
profeta di chi sa di poter sbagliare senza patemi e non si azzarda ad
urlare la propria voce per sfamare il vento.
Ciao Fabrizio
red


(postato sul ng il 12/5/99 alle 19:25)
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Penso che rimini sia un discorso sulla rivoluzione.
Il suo cambiare, il suo invecchiare, il suo diventare
irriconoscibile col tempo.
Come una promessa di libertà
col tempo riesca a trasformarsi
nel suo contrario :
il cristianesimo, la rivoluzione Cubana, la promessa dell'america
tutte queste cose divenute, da possibile strumento di liberazione,
strumento di oppressione
Come un amore possa diventare il suo contrario:
amarezza e rimpianto!
ma senza l'uno e senza l'altra (una donna e una causa)
noi non siamo niente
l'uomo non è niente. 
Somiglia molto a un dialogo in un film:
I Professionisti con Burt Lancaster e Jack Palance
-- Franco Senia --


(postato da red sul ng il 12/5/99 alle 19:40)
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Brevemente, per quanto sia difficile, parlando di un
disco-capolavoro...
Parlando del naufragio.... non credo abbia riferimenti socio-politici.
Il naufragio avvenne davvero al porto di Genova, la London Valour era
una nave che trasformava mercanzie e sbaglio' manovra andandosi a
schiantare contro un molo. De Andre' cerco' di immaginare che cosa
facevano o pensavano nel momento dell'impatto i marinai di quella
nave. Secondo me e' una canzone molto innovativa per quel periodo.
Coda di lupo, invece, si riferisce al fenomeno degli Indiani
Metropolitani, molto in voga negli anni sessanta. Persone che
prendevano spunto dalla cultura dei Native Americans. Molti
riferimenti della canzone si riferiscono a quel povero popolo
massacrato dagli yankees. Per esempio, gli Indiani consideravano come
prova di maturita' il rubare un cavallo a qualcuno (rubai il mio primo
cavallo e mi fecero uomo), e usavano dire dei minorenni che "puzzavano
di serpente".
E la situazione viene catapultata agli anni 70, le proteste
antiborghesi alla scala (uccisi uno smoking e glielo rubai) e i
movimenti studenteschi con tentativi sindacali di fermarli (capelli
corti generale - Lama - ci parlo' all'universita', ma non fumammo con
lui, non era venuto in pace). E via di seguito, con quel ritornello su
un Dio sicuramente non troppo...come dire?... comprensivo (e a un dio
a lieto fine non credere mai...). In fondo gli Indiani rappresentano
un po' tutti i "perdenti" della storia, movimenti di sinistra - ahime'
- compresi.
Rimini propone una contrapposizione fra la scoperta dell'America di
Colombo e la tristezza di un animo malinconico come quello di Teresa.
Colombo si pentira' presto della sua "creatura" (per un triste re
cattolico ho inventato un regno e lui lo ha macellato), resa un
orribile mostro dalla cattiveria ed ignoranza degli uomini, cosi' come
Teresa, fra gelati e bandiere dell'estate riminese, scoprira' l'amara
realta' di un aborto e di una cittadina che "scommette sulla figlia
del droghiere". Aborto come scoperta e aborto reale, il tema di fondo
e' questo, credo. 
Sally e' una favola, un viaggio, un'avventura cominciata in prati
verdi con quella liberta' che forse solo gli zingari comprendono
appieno, e terminata amaramente fra copertoni di una vita da
prostituta (il re dei topi sotto il ponte, le sue bambole bruciavano
copertoni). In mezzo tanti sogni (pesciolini d'oro) e l'ombra di un
omicidio (mi guardavo nello stagno, l'assassino si era gia' lavato).
E' a mio avviso una delle canzoni piu tristi di De Andre', anche se
"mascherata" da Fiaba. Ho come l'impressione che la protagonista (che
non e' Sally, attenzione!, Sally e' una zingara) sia la
rappresentazione dello stesso Fabrizio che sognava sicuramente una
vita diversa.
Ma di Sally ne parlo un'altra volta, che' ci vuole piu' spazio.
ciao
red


Cosa ne pensate?
Non riesco a scindere le cose, spesso. 
Nel senso che ascoltarmi nella testa (o sul giradischi, il ché è lo
stesso) "Il pescatore" è un tutt'uno col riandare al primo ascolto:
l'estate del 1970. 
Il disco fu un successo enorme, all'epoca. Lo sentivi suonare
dappertutto: sulla radio (c'erano solo le tre reti della RAI), nei
juke-boxes, in casa di persone "insospettabili".
Avere diciassette anni nel 1970 è cosa leggermente diversa dall'averli
nel 2000, suppongo. Ed io, proprio in quel'estate, avevo appena finito
il liceo. Possedevo già un "patrimonio" fatto dei dischi di fabrizio,
già consumati su certi ignobili attrezzi che avevano il coraggio di
chiamare "giradischi". 
Avevo già comprato, in quello stesso anno, "La buona novella" e
ricordo, come fosse ora, che non vi avevo avvertito alcun empito
religioso, almeno nell'accezione che rivestiva all'epoca il termine
"religioso". Ricordo che intendevo (e probabilmente intendo ancora) i
dischi di fabrizio come un unico grande concept-album il cui
principale filo conduttore era la rabbia.
Problema mio, d'accordo. Problema di una generazione nata arrabbiata.
Ma non fui il solo, di quella generazione, ad eleggerlo "fratello
maggiore"!
Una rabbia, intendo, che si riversava, anche e soprattutto, contro
quelle promesse che si erano rivelate inconsistenti: la cosiddetta
fede, in prima fila. 
Certo che c'era il discorso di dio.
Ma era stato chiuso, a mio parere. Il cielo era vuoto!
"Spiritual" e "La morte" erano state le due facce della prima moneta
gettata sul tavolo della questione. Come se fabrizio ci riproponesse,
rivestita di ottima musica, un vecchio cruccio teo-filosofico, e lo
risolvesse a modo suo: "Non può esistere un dio che sia, allo stesso
tempo, "onnipotente" e "buono" "!
"Spiritual" ce lo diceva "in allegria", quasi scherzando sul fatto che
un dio che ci tiene ad essere tale, farebbe meglio a farsi vivo; ché
noi di andarlo a cercare non ne abbiamo punta voglia, anche se forse
di qualcosina dovrebbe renderci conto. :-)
"La morte" finiva di parlarci dell'assenza di dio, mettendo in scena
quel duello, fra l'uomo e sé stesso, che è l'esistenza (un doveroso
pensiero, nel dire questo, ora, a Vittorio Gasmman che lo rappresentò
mirabilmente, questo duello deandreiano, in "Brancaleone alle
Crociate": dormi bene, Vittorio).
Il concept-album sulla rabbia continuava, con "Tutti morimmo a
stento", dove, a mio avviso, raggiungeva le vette più alte, sia in
"arte" che in "rabbia", proprio nella canzone che dava il titolo
all'album. Nel volume III non era certo un caso il "S'i fossi foco" di
Cecco Angiolieri, un arrabbiato ante-litteram, e la rabbia continuava
a sgorgare dalle ferite aperte dalle morti "stronze" di Piero e di
Miché.
Ma era proprio ne "La Buona Novella" che si arrivava all'apice, della
rabbia . 
"Via della Croce" trasuda della rabbia dei "padri di quei neonati",
fino a far alzare il tono della voce di fabrizio.
Nessun empito religioso, quindi, almeno per quanto mi riguardava.
Solo rabbia.
Ed ecco arriva l'ultimo (non certo il finale) capitolo: quello de "Il
pescatore". E in quell'uomo con gli occhi socchiusi al sole riuscivo
(e riesco ancora) a vederci solo un uomo. Un pescatore, per l'appunto.
Un pescatore, l'unico proletario, l'unico lavoratore, che non
possiede, e non possederà mai, la fonte della sua sussistenza: il
mare. Niente da perdere. Visto che il mare non è suo.
Lo sa bene chi è nato e cresciuto in una città di mare!
E allora, mi dispiace, ma non mi riesce di vedere un "dio omertoso" in
quel vecchio dal viso solcato dalle rughe, che sa riconoscere i propri
nemici (come sa riconoscere il proprio simile), senza nemmeno aprire
gli occhi, che si nutre di pane, aiutato da un sorso di vino, perchè
non possiede altro.
Un uomo, che contro il potere non riesce ad opporre altro che il suo
silenzio.
Tanto, il potere, la sua lingua non la comprende!
ciao
--Franco Senia--


(postato da red il 20/5/99 alle 18:00)
Allora, si diceva di Sally, ho un delirio in sospeso....
Credo che questa canzone rappresenti un po' la fine meschina che
troppo spesso fanno i sogni e i tentativi di cambiamento.
Politicamente si puo' legare al fenomeno delle Brigate rosse e simili,
ma non necessariamente.
"Mia madre mi disse non devi giocare con gli zingari nel bosco"...
Disobbedire alla figura materna, cioe' all'ordine costituito, a quei
comandamenti scritti proprio da chi puo' permettersi di non
rispettarli.
Ma l'animo giovane e ancora fertile del protagonista decide di andare
lo stesso perche' "il bosco era scuro e l'erba gia' verde", cioe'
praticamente perche' la sua natura lo spinge ad andare e basta, senza
ragione (avete mai visto boschi chiari ed erba blu?). Troppo forte il
richiamo ad un incontro proibito: arriva Sally col suo tamburello,
donna o bambina non conta, comunque utopia solo sognata ed adesso
reale. "Dite a mia madre che non tornero'." Dite, voi generico,
rivolto ad una societa' ben attraccata a terra con piedi e mani ed
incapace di sognare.
"Andai verso il mare...spesi cento lire per un pesciolino
cieco...sparii in un baleno". Quindi l'obiettivo della fuga diventa il
mare immenso, il bosco non basta piu', "andate a dire a Sally che non
tornero'", dopo la madre, adesso e' la donna che ti aveva accolto
all'ingresso del bosco che viene abbandonata, lasciata per
intraprendere una nuova avventura, un nuovo viaggio, a cavallo di un
pesciolino cieco, cioe' senza sicurezze ma nel rischio piu' completo e
totale, solo per tentare di arrivare, o la va o la spacca per dirla
come i detti popolari. Povera Sally,  originaria meta finale del
peregrinare, dell' agire, infatti il titolo del brano si riferisce a
lei, che pure e' un personaggio marginale.
Entrano poi in scena Pilar del mare e Pilar dei meli, che dubito siano
la stessa persona, o idea o cosa. La citta', luogo dove Pilar o chi
per lei si "addormenta il cuore con due gocce d'eroina", quindi
viaggio artificiale che spesso porta alla morte come unica via di fuga
fra le mura di una citta', al contrario di pilar dei meli, idea
selvaggia e zingara che si trova nell'eterno viaggiare (vicino alle
roulottes), niente droga ma una bocca sporca di mirtilli, frutti
selvatici, ed un coltello che la uccide, forse per rabbia, forse per
negarle la liberta'.
E che l'assassino sia il protagonista? "Mi guardai nello stagno,
l'assassino si era gia' lavato"...nello stagno si riflette la propria
immagine, magari capita di essere colpevoli senza rendersene conto,
presi irrefrenabilmente da una cultura di negazione della liberta' che
credevamo lontana da noi e che invece ci ha assorbito completamente.
Dite a mia madre che non tornero', il viaggio mi ha provato, ho
fallito, sono stanco, la voglia di giocare libero nel bosco mi ha
portato ad uccidere, la voglia di cercare onestamente la liberta' mi
ha portato ad usare mezzi che credevo fossero le armi solo di chi
combattevo.
Ho fallito, sono stanco e povero, resta l'ultima e amara soluzione: i
bassifondi, il pappone re dei topi che vive fra puttane e gomme che
bruciano, il commercio della persona umana come atto estremo di
umiliazione dell'uomo. E un bracciale come un marchio, un marchio che
ti segna e segna la fine del tuo viaggio verso i sogni, lasciandoti
ancora piu' avvilito di quando dovevi partire. Chissa', forse dovevi
dar retta alla madre....
Ma il bosco e' ancora scuro e l'erba ancora verde, e Sally e' sempre
li, col suo tamburello.
red


by Franco Senia
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Solo il cielo sa perchč accidenti ho messo quel vecchio disco sul
piatto! 
Avrei dovuto sperare che la puntina fosse abbastanza usurata da non 
permettermi di riascoltarlo.
E invece no, il disco ha cominciato a girare, e dalle vecchie casse č 
riemersa quella sua voce inconfondibile a ricordarmi quanto l'ho 
amato.   Lui e la sua voce. E per un breve lungo momento sono tornata a 
riamarlo.
Dopo trent'anni č stato un bel colpo, non c'č che dire!
Trent'anni! Mi č anche scappato da ridere a sentirlo rammentare di nuovo 
mia  madre, dopo tutto questo tempo.
L'avevo quasi dimenticata mia madre!
Non che non avesse ragione, fabrizio, su quella storia del cantante e
per 
di pių  sposato! Era una palla, mia madre, da questo punto di vista. Ma
non 
č che lui abbia mai fatto pių di tanto per cercare di capirla,
nonostante 
la sua tanto sbandierata tolleranza. Il loro era una sorta di muro
contro 
muro, ed io in mezzo! Sempre mia madre, sempre la sua presenza, anche 
quando non c'era, quando era distante.
Ogni mio difetto, ogni mia debolezza, era sempre pronto ad imputarlo 
all'ascendente nefasto di mia madre!
Quante volte mi sono chiesta come sarebbe andata se fossi stata orfana. 
Quante volte ho coltivato il pensiero di ucciderla, mia madre, per
poterlo 
finalmente avere tutto per me.
Una gazza parlante, mi aveva regalato! Ve ne rendete conto? Senza
nemmeno 
starmi a chiedere se avessi voglia o meno di accudirla!
Un mazzo di rose? Mai, neanche a parlarne! Giā, lui cantava. Era 
un'artista! Sempre a riempirmi la casa con quella gentaglia. Piedi sui 
tavoli, cicche per terra. Per non parlare dell'odore che emanavano!
Erano persone vere, mi ribatteva!
E io -"E che ora non si possono fare un bagno le persone vere? Senza,
per 
questo, cessare di essere tali?"
Ma non mi sarebbe importato pių di tanto, di averceli per casa, purchč
lui 
fosse stato capace di parlare con me allo stesso modo in cui lo faceva
con 
loro. E invece niente! Non gli riusciva al nostro caro "boccadirosa".
Era pių tenero perfino con quella deficiente di mia sorella, di quanto 
riuscisse ad esserlo con me.
Mia sorella! Quella piccola oca cretina. Ho sempre avuto il sospetto che 
fosse stata lei a farla morire la gazza!
Nessun rimpianto, comunque! E' andata come doveva andare. Pių o meno
nello 
stesso modo che con quell'altra "sventurata" (sto scherzando), cui
scrisse, 
sempre in una canzone (perchč il signor boccadirosa, a noi, le cose ce
le 
mandava a dire dopo, con le canzoni!) "non sei riuscita a cambiarmi, non
ti 
ho cambiata lo sai".
Comunque una cosa volevo farti sapere, ora che č troppo tardi per
fartela 
sapere. I miei "aiuto" non sono mai stati salvati. E i tuoi?
-- 
øĪš°`°šĪø,ļļ,øĪš°`°šĪø,ļļ,øĪš°`°šĪø,ļļ,øĪš°`°šĪø,ļļ,øĪš°`°šĪø,ļ
Enrica Iaffei                     Aggregated Technologies ltd
7, Aristotelous Str.   flat 401   3, Demetriou Vikella Str.           
1056 Nicosia       CYPRUS         1061 Nicosia       CYPRUS
phone +357 2 346261               phone +357 2 755750
cell. +357 9 803475               fax   +357 2 750654
"Democrazia č il fucile in spalla agli operai"
Lenin 
øĪš°`°šĪø,ļļ,øĪš°`°šĪø,ļļ,øĪš°`°šĪø,ļļ,øĪš°`°šĪø,ļļ,øĪš°`°šĪø,ļ

Cerco umilmente di dare il mio contributo...ho trovato nei meandri del mio
hd questa spiegazione a Storia di un impiegato che avevo scritto non so bene
quando...nonostante non dica molto di nuovo rispetto a quella ufficiale
scritta sul libretto del cd (anche naturalmente perche' scritta da quel
tronco di ignoranza che e' il sottoscritto :-) ), io ve la mando e fatene
cio' che volete (e' piuttosto lunghetta)
r.
P.S. Franco, ti giuro che non mi ricordavo minimamente di aver scritto
quelle cose nel 1999...credo che a precedere quel brano su Non al denaro
occorrerebbe pero' la dicitura [delirio alcolico] :-)
*****STORIA DI UN IMPIEGATO*****
Storia di un impiegato esce in un decennio "caldo" (a grandi linee quello
che va dal 1968 al 1977) in cui la musica era uno dei mezzi principali che
permettevano alle classi operaie e studentesche di trovare un "sostegno
morale", diciamo cosi', per i loro movimenti di protesta e in cui le canzoni
avevano moltissimo valore simbolico e non solo.
Molti cantautori, in quanto persone solitamente libere da legami con il
potere sostenevano spesso questi movimenti con le stesse parole, gli stessi
gesti e le stesse ragioni dei proletari, è il caso di Guccini, Pietrangeli,
Lolli e molti altri.
Fabrizio De Andre’ aveva da farsi perdonare agli occhi dei militanti più
estremisti lo "sgarro" della Buona Novella. O piuttosto, doveva schierarsi
ancora pubblicamente da una parte o da un'altra, nonostante l’avesse in
pratica già fatto riportando alla luce il verbo di pace di Cristo,
considerato da lui stesso un grandissimo rivoluzionario, ma non considerato
tale, per ovvi motivi, da molti operai e studenti.
E' sufficente la Canzone del Maggio, che segue l’Introduzione, inizio
musicale di un disco molto innovativo in quanto a suoni e arrangiamenti, a
far tirare un sospiro di sollievo a quelle persone che, non troppo attente
agli argomenti trattati da Fabrizio, temevano che dietro quella figura di
cantautore ricco e schivo si nascondesse un non meglio identificato borghese
complice dei padroni.
Riprendendo un canto degli studenti del Maggio francese, che per primi
diedero voce alle proteste studentesche, De Andre’ ricorda che i veri nemici
del cambiamento non sono solamente i poliziotti od i padroni, bensì tutti
quelli che, pur potendo partecipare agli scontri di piazza, hanno preferito
rimanersene in casa ed hanno contribuito alla sconfitta dei manifestanti
stessi.
“Per quanto voi vi credete assolti siete lo stesso coinvolti” e’ una delle
strofe del brano rimaste "storiche", e viene urlata dagli stessi studenti
che, pur sconfitti, minacciano di tornare di nuovo in piazza, finchè il
cambiamento non sarà avvenuto.
Questa canzone è una sorta di introduzione a quello che poi e' chiaramente
un "concept-album" (disco cioe' in cui tutte le canzoni sono legate fra di
loro come i capitoli di un romanzo)
Il protagonista è un impiegato trentenne, dedito come molti lavoratori della
sua categoria, molto più alle piccole faccende quotidiane e familiari che ad
una visione più ampia degli infiniti sentieri della vita. Ascoltando il
brano studentesco cinque anni dopo le lotte, tuttavia, l’impiegato, nel
brano "La bomba in testa" comincia a chiedersi per quale motivo dei ragazzi
poco più giovani di lui, invece di adagiarsi in una vita costellata di frasi
fatte (“Grazie a Dio”, “Buon Natale”) e di posto di lavoro sicuro, si siano
lanciati in una rivolta così feroce e, quasi certamente, condannata alla
sconfitta.
Si rende conto, quindi, di trovarsi a far parte di quella schiera di persone
che gli studenti combattevano, inchiodato al suo piccolo mondo borghese e
alla sua vigliaccheria, dovuta alla sottomissione automatica che il potere
impone quando tu lo accetti.
E proprio quando la sua età e le sue abitudini lo potevano completamente
mettere fuori gioco, si accorge di avere la forza per ribellarsi al potere
stesso anche adesso che le rivolte studentesche sono finite, e comincia ad
immaginare un modo per farlo, e per “farcela da solo”.
E comincia a sognare; un sogno che si articola in tre brani di grande
atmosfera, in cui l’impiegato “cataloga” i vari tipi di potere, da quello
borghese a quello paterno, fino a quello ufficiale della magistratura,
trovando un filo che li unisce tutti quanti.
Dapprima sogna di mettere una bomba in un ballo mascherato dove sono
radunati tutti quei personaggi che, nella storia, hanno simboleggiato un
potere, una bandiera, un’ideale. Chiaramente dietro questi personaggi si
possono scorgere delle “figure ombra” del potere di quel periodo, ma il
senso dell’accusa rimane comunque immutato al di la' dei singoli uomini.
C’è Cristo “drogato da troppe sconfitte”, costretto a rappresentare adesso
proprio quella classe clericale ricca ed egoista che con le sue idee avrebbe
invece voluto combattere, e sua madre Maria, offuscata dall’importanza di un
figlio cosi’ glorioso e che rimpiange quando era incinta come tutte le madri
normali. C’è Dante Alighieri, il sommo poeta, che, forse per invidia,
vorrebbe trasformare un amore normalissimo come quello di Paolo e Francesca
in un chissà cosa di straordinario.
La bomba dell’impiegato normalizza, la bomba rende tutti uguali, distrugge
allo stesso modo i ricchi e gli illusi, i perdenti e i vanitosi. La bomba è
imparziale, trancia odi e amori, speranze e rimpianti, vanità e invidia.
Così come esplodono i vezzi della Statua della Liberta', che dallo specchio
voleva conferme alla sua bellezza e agli ideali che crede, sbagliando, di
rappresentare. Al ballo non manca nemmeno l’ammiraglio Nelson, fiero
condottiero colonialista e impavido che portò il suo esercito al trionfo di
Trafalgar rimanendo però ucciso nella battaglia. Quale allegoria più
spietata per condannare l’assurdità della guerra?
Ci sono poi il padre e la madre dell’impiegato, le prime figure di potere
che incontriamo nella nostra vita e che, magari a scapito del figlio, fanno
di tutto per soddisfare i propri bisogni personali, sia materiali che
psicologici credendo di fare il bene dell'erede e rovinandogli invece la
vita. Anche loro esploderanno, liberando il figlio dalla loro autorità.
 Per ultimo esplode l’amico che ha insegnato all’impiegato l’arte della
bomba. Qui viene alla luce il punto più alto di individualismo, quella
libertà assoluta che, per essere completa, non deve sopportare remore di
nessun tipo e non deve ringraziare nessuno.
Ed e’, Storia di un impiegato, fondamentalmente il disco di un
individualista sconfitto. L’azione solitaria, la vendetta solitaria, tutto
viene visto in funzione della liberazione da tutto, perche' tutto e' potere,
padroni, amici, poliziotti e genitori. Questa vendetta cieca verso il potere
altro non è che un ultimo disperato sfogo di un uomo solo e fragile
(aggettivo che De Andre' ci riproporra' anni dopo in un contesto forse piu'
vicino a questo di quanto possa sembrare) ed incatenato per anni, senza
accorgersene, ai voleri di chi sta sopra di lui.
Ma l'illusione dell'impiegato durera' poco. Infatti nel successivo brano,
Sogno numero due, un parlato quasi psichedelico in cui la voce di De Andrè
riecheggia come uno sparo nel buio, la voce narrante è  quella di un
giudice. L’impiegato è stato infatti scoperto, e ora crede che ad attenderlo
ci sia una pena terribile.
Scopre invece, attraverso le parole del giudice, che il potere gli è grato
per quella bomba, perché il potere si deve sempre rinnovare, non può
rimanere molto tempo nelle stesse mani, e, distruggendo una parte di esso
con la bomba al ballo, l’impiegato entra automaticamente a far parte del
potere stesso che credeva di annientare.
Lui con la bomba ha “assolto e condannato” al di sopra del giudice stesso
che ora gli parla, e può decidere autonomamente la sentenza che lo riguarda.
Ecco il potere, quindi, che si dimostra quasi invincibile ed estraneo alle
singole persone: se ti ribelli, non ha problemi a prenderti nelle sue fila,
se pensi di colpirlo, lo hai invece aiutato.
Il passaggio al brano successivo, Canzone del padre, lascia spazio a molti
interrogativi che, ovviamente, solo De Andre' potrebbe spiegare a pieno.
L’impiegato probabilmente è in una fase di confusione mentale, il sogno gli
sta rivelando quella che poi si dimostrerà essere la cruda verità di cui
sopra: il potere non può essere sconfitto, è troppo grande e radicato, tutt’
al più si può entrare a farne parte fino a quando lui decidera' che va bene.
Difatti l’impiegato prende il posto del suo stesso padre, entra in un
gradino di mezzo della piramide del comando, rappresentata nel brano da un
ponte da cui vedrà sia delle navi piccole che potrà indirizzare a piacere,
sia delle navi grandi che “sanno già dove andare”. La metafora e' fin troppo
chiara: sei entrato nel potere ed hai qualcuno da comandare, ma avrai sempre
anche qualcuno che ti comandera'.
L'impiegato si accorge di come  la vita del padre di famiglia sia piena di
frustrazioni. Osserva Berto, amico dei tempi della scuola, che vede la madre
lavandaia morire, e la seppellisce in mezzo alle lavatrici, macchine moderne
che consentono alla classe borghese di evitare proprio la professione della
mamma di Berto che, stanco e stremato, si lascia sopraffare dalla pioggia,
senza fede ne speranza, e, come ogni poveraccio, viene liquidato dai
giornali come “morto arrugginito”.
Dalla posizione del padre, poi, l’impiegato puo’ vedere quanto sia snervante
una vita sempre uguale, fra crisi di coppia e conti in banca che piangono.
La moglie è sempre più distante da come l’aveva conosciuta, il figlio,
disperato come e piu' del padre, prende la via della droga e si lascia
morire, senza la preoccupazione di rialzarsi. Anche la famiglia, piccola
costruzione gerarchica, e' quindi un fallimento e non puo' costituire un
ancora di salvezza per chi cerca di liberarsi dal potere.
L’impiegato, a questo punto, si sveglia. E’ sudato, ma ha le idee più
chiare. Prima della fine del sogno si è rivolto idealmente al giudice
attaccandolo (“Vostro onore sei un figlio di troia”) e, finalmente nella
realtà, lancia il guanto della sfida al potere: “Ci vedremo davvero, io
ricomincio da capo.”
Il brano successivo è Il Bombarolo, ballata che riprende la parte musicale
iniziale del disco. L’impiegato ha capito che il suo vero obiettivo non deve
essere un semplice ballo dell'alta borghesia, bensì il Parlamento, luogo
dove il potere esercita materialmente il proprio ruolo.
Prima di far esplodere la bomba, l’impiegato si esprime contro diverse
categorie di persone che avverserebbero il suo gesto. Innanzitutto gli
impiegati come lui, quelli che si sono piegati alla vita comoda e a cui va
bene che il potere decida al posto loro. Poi gli intellettuali, che con
acrobazie improbabili cercano una via di cambiamento ormai da quando sono
nati come categoria, senza decidersi, in pratica, ad affrontare alcuna
azione materiale.
In seguito la minaccia agli stessi soci vitalizi del potere, che sono
latitanti ancor prima dell’impiegato stesso: lui lo sarà dopo la bomba per
la legge, loro lo sono adesso che stanno per morire.
Da notare che l’impiegato stesso si definisce un “trentenne disperato”, ed
arrivi a questo gesto come ad un ultima, estrema mossa per cercare di
salvarsi, conscio già, forse, di non poterci riuscire.
Purtroppo per lui la sua abilità dinamitarda rimane nel sogno, e, invece del
Parlamento, ad esplodere è un innocua edicola. Questo è il momento di
maggiore disperazione dell’impiegato, a questo punto capisce di non avere
scampo, di avere fallito totalmente, e, nei giornali dell’edicola che salta
in aria, gli sembra di scorgere l’immagine della sua donna che, contrariata
dalle sue gesta folli, lo lascia solo, disperato, avvilito, distrutto.
E, dal carcere, l’impiegato si rivolge a lei, in una sorta di preghiera d’
amore che ripercorre tutta la loro storia. Il sentimento è passato anche
sopra le incomprensioni di carattere ideologico, ed è un qualcosa di troppo
personale e complicato da raccontare (“un amore così lungo tu non darglielo
in fretta”). Nella canzone c’è anche molta amarezza, per come la donna amata
non abbia resistito al richiamo della società borghese, concedendosi, ora
che l’impiegato è in carcere, al primo uomo che la mantenesse.
In fin dei conti la canzone è facilmente riassumibile negli ultimi versi
delle strofe in cui l’impiegato ammette che, nonostante l’amore reciproco,
nessuna delle due personalità è cambiata e, dopo che lui è finito in
carcere, la donna si è “fatta scegliere” da quel potere che l’impiegato ha
cercato, invano, di distruggere. Due modi diversi di schierarsi e,
inevitabilmente, una fine diversa.
L’ultima canzone del disco, Nella mia ora di libertà, l'impiegato racconta
il carcere, negazione massima della libertà secondo il pensiero comune.
Eppure anche la prigione è una piccola metafora del mondo: i secondini sono
il potere, i carcerati le vittime che dovrebbero subire in silenzio.
E diventa più che mai simbolica quell’ora d’aria in cui i secondi possono
evitare il rapporto con i primi, “chiudendoli” a loro volta metaforicamente
dentro il carcere (“di respirare la stessa aria di un secondino non mi va”).
L’individualismo, sconfitto dai fatti, viene sostituito a questo punto da
una nuova forma di lotta, la rivolta di massa, la stessa degli studenti del
Maggio francese che apriva il disco, la stessa che mise l’impiegato nella
condizione di guardarsi intorno e capire “che non ci sono poteri buoni”.
Il termine di questo bellissimo disco sembra comunque l’invito, ancora una
volta, nonostante tutto, a tentare la rivoluzione di massa che ha ispirato,
più di tutti, l’ideale comunista: i carcerati, tutti insieme, si ribellano
ai secondini. Nonostante il potere abbia dimostrato all'impiegato la propria
forza, lui non riesce comunque a chinare la testa e ad arrendersi.
Il disco si conclude come si era aperto: con i versi più significativi della
Canzone del Maggio.
"Per quanto voi vi crediate assolti
siete per sempre coinvolti"
r.
*^*^*^*^*^*^*^*^*^*^*^*^*^*^*^*^*^*^*^*^*^*
...il gas esilarante presidiava le strade...

grazie!
per adesso a tutti
spero che l'exebor si rivitalizzi con qsto materiale...
besos
laura

 nave. Secondo me e' una canzone molto innovativa per quel periodo.
Anche secondo me, ma, a mio parere FDA ha voluto anche
partecipare la contrapposizione tra la tragedia che si stava consumando
tra l'equipaggio ed i soccorritori, con la folla inebetita, ma massiccia
che per ore è rimasta in Corso Aurelio Saffi ed in Via Corsica,
a trecento metri a vedere la fine di tante persone.
E identifica le componenti sociali così contrapposte (dal macellaio
allo spettatore del Circo Togni, passando altre sfumature) ma tutte
tragicamente riassunte dallo spettatore che gioisce quando il trapezista
sbaglia la presa.
Questa, a parte la testimonianza sui fatti, è solo un'opinione
personale.
Il tecnicismo è dovuto al fatto che al momento dell'accaduto,
ero uno shipbroker, un mediatore marittimo, ed il mio campo
era quello di noleggiare (successivamente poi, di gestire) navi
di quel tipo.
Salud !!
 --
"C'è un mulino che macina da solo,
 gira da solo e sparge la polvere a
 cento verste di distanza.
 C'è anche un palo d'oro sormontato
 da una gabbia d'oro che è pure il
 Chiodo del Nord.
 E c'è un Gåtto molto saggio che va
 su e giù per questo palo:
 quando scende canta canzoni, e
 quando sale narra racconti."
Racconto degli Ostiachi dell'Irtys
Gåtto Fieschi®

(postato da red  sul ng il 23/05/1999 alle ore 19:25)
Premetto che La buona novella non mi ha mai entusiasmato, sicuramente
a causa della mia avversione al clero.
Tre madri come sai e' la rappresentazione del dolore delle madri dei
crocifissi sotto il Calvario. Perche' pur essendo Gesu' la vittima
piu' illustre della crocifissione, ci furono due altre persone a
subire questa atroce pena: Tito, il ladrone "buono", e Dimaco, il
ladrone "cattivo". Come disse De ANdre', chissa' poi perche' uno era
buono e l'altro cattivo....
Comunque, tre uomini muoiono, e tre madri soffrono per i loro figli in
croce. E gia' l'inizio "Tito non sei figlio di Dio ma c'e' chi muore
nel dirti addio" sta a rappresentare il valore assoluto che De Andre'
da alla vita umana: non importa se uno e' un ladro o e' figlio di un
Dio: siamo comunque tutti uomini e la nostra vita, cosiccome la nostra
morte, vale come quella di qualunque altro. Anzi, Maria ha meno motivi
delle altre due madri di piangere, perche' essendo suo figlio il
figlio di Dio, dopo tre giorni avra' la possibilita' di risorgere,
possibilita' negata ai comuni mortali come i due ladroni. "Lascia a
noi - madri di uomini mortali - piangere un po' piu' forte chi non
ritornera' dalla morte"; come a dire: Maria, tu rivedrai tuo figlio
risorto, noi no.
Ma Maria non piange il Dio, piange suo figlio come uomo, uomo dalle
braccia e dal volto magro, un figlio normale, il SUO figlio, quello di
una madre comunissima. Gesu' lo sente come figlio "nel sangue e nel
cuore", non lo vede come Dio, per lei e' solo il frutto del suo ventre
e non il profeta in cui gli altri cercano il Paradiso, ed ha diritto
di piangerlo adesso che e' ancora uomo, perche' quando risorgera'
sara' Dio e non le apparterra' piu'.
Ed infatti, la bellissima ultima strofa finale dice "Non fossi stato
figlio di Dio ti avrei ancora per figlio mio", come a volersi
rammaricare di un figlio cosi' "speciale" (scusa il termine), che non
sara' mai "suo" come quello di tutte le altre donne, ma frutto del
volere divino.
red
**********************************************************************
(postato da exebor sul ng il 24/5/99 alle 00:01)
Ritenere "clericale" La buona novella ci vuole un bel coraggio...
anch'io sono ateo, un ateo gnostico, la buona novella si basa sulle
conoscenza più o meno profonda dei vangeli aposcrifi, come già detto
in una discussione in questo NG.
E' una grande opera per la sua liricità e la sua interpretazione, in
base alla quale, visto come ti sei definito, doveresti apprezzarla
molto di più.
Fabrizio non vede , facendola molto sintetica, Gesù come figlio di
dio, ma come un semplice essere umano, il che è decisamente
rivoluzionario se si riflette agli anni in cui è stato scritto e
quindi ben poco, anzi per nulla clericale. Dovresti riascoltarla più
attentamente e leggere almeno le note contenute sulla copertina
dell'album, forse cambieresti idea...
Ciao
Exebor


...il significato della "Domenicadelle Salme".?  
La domenica delle salme rappresenta,  a mio parere, 
la descrizione della avvenuta restaurazione che ha
cancellato le utopie e la tensione verso il 
cambiamento della societa' propria degli anni 70.
E' quindi un elenco di fatti ed episodi che hanno
caratterizzato gli anni 80 e 90 durante i quali,
nell'indifferenza generale del buonismo imperante,
sono stati affossati tutti gli ideali e l'impegno
sociale barattandoli con il vuoto di una tranquillita'
terrificante, irreale.
E cosi' si aggirano personaggi dei disordini politici
dei 70, come Curcio, visti alla stregua di carbonari
di ottocentesca memoria che affrontano il loro
calvario in carcere nello stesso modo di un Pellico o
un Maroncelli. Il degrado lascia spazio alla rinascita
del quarto reich, sia dal punto di vista sociale col
rifiorire dei movimenti di destra accompagnati da
episodi di violenza (barboni bruciati) sia da quello
economico con lo strangolamento dei paesi dell'est e
la loro riduzione a schiavi del ricco occidente.
Anche i politici si adeguano, fingono impegno con i
loro discorsi roboanti, ma in realta' si accomodano
nella distensione cambiando nomi dei partiti e
rinnegando i loro ideali del passato, ormai
decisamente fuori moda: lontani anni luce dalla
famiglia del mulino bianco e del manager rampante.
Allo stesso modo anche coloro che avevano cavalcanto
la protesta popolare arricchendovisi (i cantanti),
nuovi poeti e fautori della cultura popolare di fine
millennio rinunciano all'impegno perdendosi in
canzonette insignificanti..
Alla fine alla gente non resta che la vibrante
protesta del mugugno visto come il cicaleggio,
fastidioso ma in fondo irrilevante, ben diverso come
efficacia dalle cannonate dell'autore e del suo
illustre cugino D'Andrade.
Ciao.


(postato da red sul ng il 28/5/99 alle 13:47)
Della serie "domande facili".:-) ....visto che ho sempre pensato che
Volume 8 potesse essere l'argomento di un libro di 1000 pagine, non
scritto da me, ovviamente. Azzardo un improbabile quanto insufficente
riassuntino.
Volume 8 e' il disco sicuramente piu' complesso di tutti, realizzato
da Fabrizio a 4 mani con De Gregori, quando De Gregori ancora era
lui...i tempi del disco della pecora, insomma. Le storie di ieri,
addirittura, e' tutta di De Gregori, che la canta anche in Rimmel, mi
sembra. E  Nancy  e' una traduzione di Cohen.
E' un disco di sogni, di illusoni spezzate, di amara consapevolezza
della nostra (intesa come degli uomini) incapacita' di ritagliarci una
condizione che ci aggradi in questo mondo. La scelta provocatoria
della cattiva strada come inizio non e' casuale: la strada cattiva, le
scelte all'apparenza errate, sono una sorta di "ultima spiaggia", che
spesso molti intraprendono, magari inconsciamente, per cercare di
contrastare il tempo che passa.
C'e' l'uomo che sceglie di condividere delle idee con altri (Le storie
di ieri) e si riscopre uomo grazie ad esse (nel dettaglio quelle
fasciste), senza chiedersi se siano sbagliate, ma interessato solo del
risultato concreto del suo benessere.
C'e' il benestante di "Canzone per l'estate" che, dopo aver cercato di
cambiare, di lottare, di dire la sua, si ritrova nella malinconica
realta' di un mondo quotidiano fatto di famigliola, chiesa e felicita'
dettata da regali materiali e non piu' da sentimenti.E "non riesce
piu' a volare", ha smesso di sognare, di sperare, ha perso l'anima.
Oppure l'amarezza del marinaio (Dolce luna) che ricorda le settimane
passate in mare, fra storie di pirati e corsari e balene fantastiche,
ora che la realta' lo incatena a terra e lo costringe a regolarsi con
una famiglia, e lui, che sogna ancora quelle onde, spera che suo
figlio possa nascere, come per sogno, per incanto, dal rapporto con
una balena (il terzo occhio inconfondibile e speciale), e vivere in
quel mare che tanto ha segnato la sua vita. Grande canzone, dolce
luna, molto arcana.
Personale ma sullo stesso tema dei sogni svaniti e' Giugno '73 che,
l'ho letto da qualche parte, e' il racconto della storia fra De Andre'
e la sua prima moglie, Enrica. Lui non era ben visto dalla famiglia,
molto benestante e borghese, e cercava di ingraziarsi i suoi genitori
pur sapendo che i "musicisti" non erano molto ben visti in quei tempi
dai ceti elevati. Ma, nonostante tutto, l'ultima frase, "e' stato
meglio lasciarci che non esserci mai incontrati", lascia trasparire
una volonta' finale (presente anche in Dolce luna grazie al
figlioletto in arrivo) di ottimismo.
In fondo, pensandoci, il disco non e' pessimista, tutti i brani hanno
in fondo una scintilla di lieto fine, o, almeno, di speranza per il
futuro, al contrario, per esempio, di Tutti morimmo a stento, emblema
della disperazione cosmica verso tutto.
"Ma c'e' amore un po' per tutti e tutti quanti hanno un amore sulla
cattiva strada"; una strada c'e' sempre, quell'amore, quei sogni tanto
voluti da qualche parte si possono sempre trovare. Anche in "canzone
per l'estate", quanto meno, non c'e' "piu' niente per potersi
vergognare", come a dire il peggio e' alle spalle, ora sei libero di
fare cio' che vuoi.
Di Oceano, sono onesto, qualsiasi cosa la direi senza un minimo di
convinzione.
E' tanto bella quanto arcana, forse anzi proprio per questo e' bella.
Forse e' la paura per il futuro di due innamorati, che pensano a
quando l'amore li lascera', e guardano al domani con paura sempre
crescente, con l'impossibile speranza che il domani non arrivi
mai.....forse ma forse......:-)) Mi arrendo, su Oceano mi arrendo.
Amico fragile, per me, e' la piu' bella canzone di Fabrizio. E' la
storia di un uomo, lui, che si rende conto grazie ad un episodio (una
cena con degli amici borghesi, borghesi non nel senso politico
dell'accezione, ma nel senso culturale, cioe' di persone che, diciamo
hanno come unico scopo il materiale, il concreto, e raramente sognano
e fantasticano), di come il destino di alcuni uomini, dei fragili, dei
sognatori, di quelli che danno ancora un valore alle emozioni, sia
destinato al macero, di come ormai questo mondo non lasci piu'
spazio al valore di un pensiero, di un ragionamento che non sia
banale, frivolo, dei "Come stai" detti non perche' ce ne freghi
qualcosa, ma perche' l'educazione imponga di chiederlo.
Il vuoto che circonda i fragili.
Questa canzone Fabrizio la scrisse una notte, di ritorno da quella
cena, in uno sgabuzzino per non essere disturbato.
Ma forse questa amarezza era dovuta solo al fatto che era molto, ma
molto piu' ubriaco di noi.
E, visto come la penso, credo di esserlo anch'io.
red


inviato da Secundus il 7 Feb 2001
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Mastica e sputa. I maestri mi dicevano che fare. Ne ho avuti di veri, di
improbabili, di sedicenti. Qualcuno mi ha parlato lungo sere
indimenticabili, seduti in faccia al mare, con la schiena al muro del
convento. L'avevo cercato, mi ha donato un dubbio, un sorriso, la
conversazione schietta di chi ti accompagna per un tratto di strada e
poi ti
guarda da lontano, con occhi rispettosi e amore vigile. Qualcun altro,
non
richiesto, ha sbagliato il tempo, il luogo, le parole. Non lo avevo
cercato,
non mi sarei mai fidato, non mi sono fidato. Pių che darmi il suo tempo,
si
č preso il mio, senza assenso. Gente consumata nel farsi dar retta, che
non
ha mai masticato né sputato, se non sentenze. Perō anche quelli ti
segnano
il cuore.
Intanto, vedevo Nina volare. Mio padre non ha saputo. Mia madre neppure.
Chi
li indovina i pensieri di un figlio? E Nina fra le corde dell'altalena
era,
č stata le mille ragazze, le mille donne che hanno attraversato il
silenzio
dolente del mio desiderio. La loro bellezza faceva da ipostasi al sogno
dell
'altrove, o del "se tu fossi qui", che č lo stesso. Ho visto Nina volare
nei
corridoi di un liceo, in una notte di ferragosto in montagna, su una
spiaggia di mare lontano; l'ho vista in qualche estate di cittā tedesca;
nei
pomeriggi del sabato lombardo fra vetrine e porfido, nelle domeniche
mattina
fuori da messa.
Mastica e sputa. Anche il lavoro č masticare e sputare. Rigorosa
disciplina
dei giorni. Io per mestiere racconto. Al mattino. Pomeriggio e sera per
trovare cosa raccontare, e come. Leggere. Ascoltare. Scrivere.
Correggere. L
'anima di un insegnante č questo, č un luogo di passaggio. L'insegante
riceve, mastica, ripropone. Racconta quel che sa e che va imparando. Ma
sa
poco, e impara soprattutto mentre insegna. Non siate severi nel
giudicarlo,
vive del suo povero talento, vive di grammatica e poeti perché ama la
grammatica e i poeti: in fondo, l'una consente di parlare e scrivere,
gli
altri di capire, gioire e soffrire senza sentirsi soli.
Intanto, Nina volava.  Mi ha insegnato che le donne, quelle vere, amano;
gli
uomini forse no: anche quelli migliori, pių spesso desiderano o
rimpiangono.
Da Penelope in poi, la letteratura conosce grandi amori femminili;
quelli
maschili sono pių spesso in absentia, perché non c'era Beatrice, non
Laura,
non Silvia. Nina, invece, alla fine l'ho avuta, č scesa dall'altalena,
ha
assunto la concretezza delle persone che ti respirano accanto, ti
ascoltano
e ti accarezzano i capelli. Mi ha dimostrato che talvolta la malinconia
degli amori ricambiati č ben pių profonda di quelli respinti, ma senza
Nina
non avrei mosso un passo, non avrei compiuto nulla, nemmeno questo
confuso,
contraddittorio, irrisolto percorso.
Mastica e sputa. Nelle pause, l'incanto del cinema, l'umanitā del
teatro, la
fervida passione plebea della tribuna di provincia, amore di campanile,
freddi pomeriggi in attesa di un goal. Della mia cittā, che non abito,
non
mi resta che quello, il legame con la squadra di calcio. Il resto č di
case
vissute ora da chissā chi: dove stavano i  vecchi della mia famiglia,
ora c'
č un ufficio, uno studio, un cognome astruso. Cosė, se torno, l'unico
luogo
che non mi chiede un Requiem e in cui posso illudermi di trovare
qualcuno ad
attendermi, č il vecchio stadio comunale.
Ma Nina volerā sempre. In qualsiasi amore, se vissuto o vagheggiato non
importa. La sua canzone di confine sarā ogni volta come un inno
all'ardua
bellezza della vita. Il miele che ci hai dato, ha scritto un poeta
parlando
a Dio o a chi per lui, era in cima ad una spada. Verissimo. Per fortuna,
ho
visto Nina volare.
Secundus


inviato da Damiano Delledonne il 25 Ottobre 2000
==============
Entra nella stanza celeste, è alto, porta una giacca grigia su una polo
nera. Grigi i pantaloni.
I suoi cinquantasei anni gli hanno brizzolato i capelli, tenuti corti,
lo
sguardo ora è sereno.
L'altro uomo porta la barba lunga, ha lineamenti stanchi e capelli di
neve
che solleticano le spalle. Ha una camicia bianca dalle maniche
rimboccate,
mentre il resto del corpo è nascosto da una scrivania in ciliegio
provata da
quintali di fogli.
L'uomo seduto è il primo ad aprire bocca, deve essere un intervistatore
o
qualcosa del genere.
-Scusi il disordine.
-Io scuso, ma le ci si trova?
-Non molto. Le va di parlare della sua esperienza?
-Sono qui apposta.
-Già, allora... (cerca un foglio sulla scrivania, lo trova alla terza
imprecazione) perché un trentenne decide da un giorno all'altro di
salutare
il lavoro per tirare un bomba al parlamento?
-Citando una vecchia canzone: per vedere l'effetto che fa.
-Scusi?
-Ehhh, la pazienza ha un limite. La mia misura era colma.
-Che periodo è stato quello in cui ha deciso di mettere la bomba?
-Un periodo senz'altro travagliato. Travagliato d'insonnia e d'incubi,
d'immedesimazioni e di droga. La droga (io prendevo l'LSD) ti mette le
ali,
ma ti deprime in down spaventosi. Se non ci stai attento ne prendi
sempre di
più per restare su di giri fino a che non ti trovi legato. Mio fratello
minore ne è morto.
- L'ho conosciuto.
-Davvero?
-Sì, ma continui pure...
-Dicevo un po' la droga, un po' l'insoddisfazione e mi sono illuso di
risolvere tutti i miei problemi con una bomba; come un novello
Alessandro
Magno che dinanzi all'enigma del nodo di Gordio decide di scioglierlo
con un
baleno di spada.
-Che sognava?
-No ricordo molto bene. Mi sembrava di essere ad un ballo con persone
mascherate di ipocrisia. Volevo distruggerle, a mo' di Julien Sorel.
Solo
che per lui la passione era il fuoco e la ragione il modo per farlo
divampare, per me l'esatto contrario: la ragione era il motore iniziale
che
si sfogava in passione.
-Oggi lo rifarebbe?
-Un atto terrorista? No. E non tanto perché consideri sbagliato tirare
una
bomba al posto giusto o uccidere un figlio di puttana che lo meriti.
Sbagliato se mai è non assumersi le proprie responsabilità dopo aver
fatto
quel gesto. Più che altro ora ho capito che il Potere, e si immagini
quello
delle multinazionali, non ha un centro, e quindi neppure un cuore
vulnerabile. Non si cambia il sistema economico mondiale ammazzando un
poveretto che esce di casa al mattino per andare al lavoro. Mi riferisco
al
sindacalista di Roma. E poi sfido chiunque a portarmi quel figlio di
puttana
che vale la pena di essere ucciso ed a trovarmi il posto dove mettere la
bomba.
-Come si definisce politicamente?
-Boh, leggo, mi faccio qualche idea. Alcune le conservo, altre vengono
distrutte dal tempo. Individualista? Anarchico?
Forse; se quelle due paroline significano pensare ciò che si vuole.
-Però lei in carcere ha partecipato a rivolte comuniste?
-Sa,  l'accento è sempre caduto sulla collettività della rivolta anche
per
colpa di alcuni giornalisti (e di un certo Bentivoglio in particolare).
Ma è ovvio che se tante persone, in condizioni disastrose, hanno
finalità
uguali si uniscono per lottare.
Io invece vorrei sottolineare le ragioni della rivolta che ognuno ha
maturato dentro di sé nei propri dieci metri quadrati scarsi
-In amore come le è andata?
-Poteva andarmi peggio. Ho amato e sono stato amato. La mia ragazza dopo
la
faccenda della bomba è stata sbattuta sulle prime pagine, non so se devo
scusarmi io o è lei che mi deve ringraziare; la notorietà la fatta
contenta.
Mi resta comunque arduo capire la voglia di mettere in vetrina i propri
sentimenti  su una strada battuta da tutti, che è poi la televisione.
Anche
la mia ex-DolceMetà non si è voluta esimersi da questo stupido rituale.
Oggi è ancora peggio; se uno si fa gli affari propri, viene apostrofato
come
un misantropo.
....
-Ed ora dove vado?
-Bah, vada ai piani bassi. La sua casa è la 24. Prima però passi dal
principale che la vuole conoscere. Sta al piano più alto. Lei è
diventato
una celebrità da un anno e mezzo a questa parte dopo l'arrivo del De
André
che ci ha cantato la storia del principale, appunto, e poi anche la sua.
Su,
prenda la funivia, non sia timido.
E il viaggio all'inferno ora fallo da solo...
Saluti,
Damiano
P.S.
Perdonatemi.
-- 
ø¤º°`°º¤ø,¸¸,ø¤º°`°º¤ø,¸¸,ø¤º°`°º¤ø,¸¸,ø¤º°`°º¤ø,¸¸,ø¤º°`°º¤ø,¸
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"Democrazia è il fucile in spalla agli operai"
Lenin 
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inviato da K.E. il 1 Dicembre 2000
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Come promesso a Valerio, pubblico il mio punto di vista su questa
splendida
canzone.
IMHO un contenuto decisamente non trascurabile della canzone č la parte
che
essa riserva all'aspetto speculativo della religione, ai fenomeni di
fanatismo cui essa puō portare.
L'espressione "non mi uccise la morte ma due guardie BIGOTTE" ne č un
chiaro
esempio; le guardie BIGOTTE vedono un grave peccato nell'abuso di alcool
(vino) e nella lussuria ("per le donne") e "giustiziano", di propria
iniziativa (e non dimentichiamo il  contesto storico - sociale della
vicenda), il blasfemo in nome della propria religione senza nemmeno
badare
al fatto che essa (religione cristiana, visto che parliamo di americani)
vieta la violenza e la vendetta.
(lo stesso errore, o meglio orrore, in cui incorsero gli inquisitori)
Anche la frase "e non Dio, ma qualcuno che per noi l'ha inventato ci
costringe a sognare in un giardino incantato" evoca il fenomeno della
speculazione religiosa, cioč dell'utilizzo (o della creazione) della
stessa
per fare i propri comodi.
Quindi una *condanna* mossa, attraverso le parole del blasfemo, al
fanatismo, alla speculazione. Ma non č tutto.
La parte pių significativa, secondo me, č dedicata alla *critica*
soggettiva
del blasfemo verso la figura divina; critica che rilevo in espressioni
come
"Dio imbrogliō il primo uomo, lo costrinse a viaggiare ......", "lo
costrinse a sognare, a ignorare che al mondo c'č il bene e c'č il male",
"per paura che ormai non avesse padroni lo fermō con la morte ...... ".
Noto in queste frasi un'avversione al fatto che Dio intendesse limitare
l'uomo, a evitare che questi diventasse potente e grande come Lui.
Insomma, una critica verso Dio il quale, tramite evidentemente
l'interpretazione delle scritture, limita una propria creatura per paura
che
essa lo eguaGli.
Un Dio tiranno, quindi, che per paura illude e desidera la mediocritā
della
propria creatura.
Ma, scusate ...... all'inizio della canzone non assistiamo alla denuncia
di
un fenomeno di auto-esaltazione delle guardie che, per fanatismo,
uccidono
una persona non osservante i comandamenti divini?
L'azione delle guardie, quella di dispensare a proprio piacimento la
morte,
non č imputabile a un desiderio di affiancare Dio, di fare le sue veci?
Egli, infatti č molto chiaro: Non uccidere! La vendetta e la ricompensa
spettano a Me! Chi non ha mai peccato sia il primo a scagliare la
pietra!
(NB teniamo sempre conto anche del CONTESTO STORICO della vicenda!)
E allora che razza di contraddizione č mai questa?
All'inizio Faber, tramite le parole del blasfemo, condanna un atto di
autoesaltazione delle guardie, un atto abominevole dovuto al desiderio
di
dispensare le punizioni quando questo č un compito prettamente divino,
l'
atto di sostituirsi a Dio stesso (č necessario rimanere nell'ottica
della
fede del Dio della canzone altrimenti tutto va a farsi friggere :-));
poi
dopo, come per magilla, critica il suddetto Dio per aver voluto limitare
l'uomo, per non averlo reso uguale a lui (cmq a sua immagine e
somiglianza),
per averlo limitato con la morte per paura "che ormai non avesse
padroni",
per non volerlo UGUALE a Lui, per averlo  "imbrogliato" donandogli
inizialmente la facoltā di ignorare il bene e il male e, di conseguenza,
a
ignorare a punire ciō che egli ritenesse male e premiare ciō che
ritenesse
buono.
io credo che se leggiamo la canzone da *fedeli* si puō rilevare questa
contraddizione (facendo soprattutto leva sul fatto che Dio non vuole 
che
l'uomo si attribuisca il diritto di punire e premiare in suo nome,
diritto
che spetta a lui); se invece la leggiamo da *non credenti* il discorso
suona
pių coerente probabilmente perchč non si riconoscono alla figura divina
connotati essenziali (come quello succitato) che denunciano il
"busillis".
voi che ne pensate?
ciao
PS sia chiaro; 'sto scritto non ha alcun intento polemico, non ha alcuna
pretesa di rivalsa nella diatriba ateo-religiosa...... argomenti di cui
peraltro ho le palle piene. E'solo uno spunto di discussione su una
canzone
che, personalmente, adoro; spero rimanga tale
-- 
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"Democrazia č il fucile in spalla agli operai"
Lenin 
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inviato da Riccardo Venturi il 26 Febbraio 2001
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Sogno numero due. Già, l'unico sogno numerato in un album fatto in gran
parte di sogni. 
Di sogni che, in gran parte, stentano ad andar giù a chi s'è già
precostituito tutto; anche di utilizzarli per le sue piccole o grandi
sfide quotidiane.
Ora c'è, ad esempio, qualcuno che parla di "terrorismo". Terrorismo
vorrebbe dire "generare terrore"; non per niente se ne parla non solo in
termini di attentati o bombe, ma anche di psicologia.
E allora rileggiamocelo questo "Sogno numero due" di De André; ma
rileggiamocelo con attenzione estrema, ed anche, possibilmente, con un
granello di immedesimazione.
C'è un dibattito sul "terrorismo"? 
C'è una discussione fra chi, evidentemente, identifica ogni tipo di
lotta armata con il "terrorismo" e si diverte a giocar trappolette a
chi, sull'argomento, sono anni che è oltremodo chiaro?
C'è il solito gioco a chi ha l'anima più candida?
Bene, va tutto bene. Solo che prendere "Sogno numero due" a
"testimonial" di tutto questo, come fa l'amico Lupo Grigio, mi sembra
notevolmente inesatto. Di più: superficiale.
L'errore di fondo è, a mio parere, prendere ogni cosa scritta da De
André come una manifestazione inequivocabile del suo pensiero. Da qui,
se ci si pensa bene, tutte le menate sul "De André cristiano" e
compagnia bella. Si nega a De André la costruzione di una storia (e dire
che i concept album, in Italia, li ha praticamente inventati lui); si
nega la possibilità che le parole messe in bocca -o nel sogno- di
qualcuno possano essere semplicemente e palesemente la riproduzione di
uno stato d'animo o di qualcosa che attraversa la mente di un
personaggio. Si vuole fare di De André, gran raccontatore di storie,
l'unico ed immutabile personaggio della sua storia; io non credo e non
ho mai creduto che sia così. 
Che cos'è il "Sogno numero due"? Il sogno di un trentenne che prende
coscienza di certe cose; ed una presa di coscienza non è qualcosa di
semplice, di automatico. Una presa di coscienza assomiglia
invariabilmente al passo del gambero. E il Lupo Grigio, "sfidando" il
Senia al "coraggio della coerenza" ( ! ) mediante l'abbastanza scontata
citazione del "Sogno numero due", si dimentica di dire (non so quanto a
sommo studio) che questo, nella storia di quel certo Impiegato, precede
un altro sogno più devastante e decisivo (quello della "Canzone del
padre") e la sua logica conseguenza fattuale, il "Bombarolo".
Ho parlato prima di "passo del gambero". Certo, di cose il Potere ce ne
inculca nella mente, a tutti quanti; e queste cose possono venir fuori
in dei sogni. I nostri sensi di colpa ereditati, le morali -religiose o
d'altro genere-, le incertezze legate al gioco delle ipotesi che
s'incastrano. Un tranquillo Impiegato può anche sognare che il Potere
gli appaia e gli dica di non esser altro che un burattino. Che lo
ringrazi per l'atto che sta per andare a compiere, che gl'insinui il
dubbio che tutto sia già previsto e che non serva a niente. Che gli
faccia balenare in testa l'idea terrificante d'essere solo un
ingranaggio del potere e che, quindi, non vi sia mai scampo. Che non vi
sia possibilità di ribellione. 
Il Potere, quello che nella "Buona Novella" era "vestito d'umana
sembianza", ora s'avvolge anche in un sogno; il che significa penetrare
nel nucleo della coscienza, in quella parte dove essa, confondendosi con
l'incoscienza, può agire più indisturbato e certo di lasciare delle
tracce profondissime. L'Impiegato, del resto, parte col sognarsi come
"imputato" e con l'essere di fronte a un giudice il quale gli sciorina
tutto ciò che può servire a fermarlo. 
Ma è l'Impiegato stesso che sta sognando!
Sta sognando tutte le sue costrizioni, tutte le sue remore, tutti i suoi
dubbi; logico che si veda in un tribunale, perché è in gioco un atto che
cambierà la sua vita. E' in gioco una rivolta.
Come si schiera il Potere? 
Si schiera nel modo più subdolo ed efficace: tentando di far credere al
sognatore di essere un boia, di essere a sua volta il Potere e di averne
"urgenza", di poter "assolvere" e "condannare". In fondo, addirittura,
il Potere finge di abdicare e gli pone l'alternativa se voglia essere
giudicato, assolto o condannato.
E' solo questione di sogni? Ne siamo e ne siete sicuri?
Quante ribellioni sono state schiacciate veramente in questo modo?
Quante volte una lotta, armata e non, è stata spenta facendo credere che
ci fossero delle "manovre" inesistenti? Qualcuno si ricorda del "Grande
Vecchio"? Ma certo, così dev'essere; chi, a un certo punto della vita,
ha preso, prende o prenderà le armi per una qualsiasi forma di lotta,
oltre ad essere un "terrorista" è già bollato, automaticamente, di
essere al tempo stesso una rotellina nel grande meccanismo del Potere
che si genera e si rigenera. 
Ti puntano il dito addosso e ti dicono: "Sei pronto a condannare ogni
forma di violenza senza appello e senza eccezioni? Sei pronto a
condannare il terrorismo?"
E con quale violenza lo dicono, però, a loro volta! La violenza degli
agnellini!
Per fortuna che l'Impiegato, dopo il Sogno numero due, ne fa un altro.
Durante il quale vede la sua vita, e, disperazione per disperazione,
decide di non cadere nel gioco. Sfugge al tranello della coscienza
imposta. Schiva il fossato dell'inazione, della rassegnazione,
dell'impotenza mascherata da buon senso.
E, quando si sveglia, eccome se gli risponde al Giudice. Uno sberleffo.
Vostro Onore, sei un figlio di troia. Si vedranno davvero. Lui
ricomincia da capo. Puff! Dopo il sogno numero due, c'è il sogno numero
zero!
Potere troppe volte
E' legato ad altre mani
sganciato e restituitoci
Dai tuoi aeroplani,
Io vengo a restituirti
Un po' del tuo terrore,
Del tuo disordine,
Del tuo rumore.
Volete le "condanne senza appello"? Pronunciatele voi! Anzi, le avete
già pronunciate! 
Ma non venite nei nostri sogni, perché come vi si risponde ce l'ha già
fatto vedere Fabrizio de André. 
Saludos
*Riccardo Venturi*
-- 
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Lenin 
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spero valgano anche le piu' recenti ;-)
questa e' stata spedita da Franco Senia il 7 Agosto 2001
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No! E' riuscita a trovarmi anche questa volta.
Non mi ha lasciato  nemmeno il tempo di far fuori la prima bottiglia. 
E' sempre stata brava a trovarmi, lei.
Mi trovava sempre. Anche quando mi nascondevo dietro le mie mille
maschere.
Dietro i miei discorsi, i miei comizi (cosė li chiamava!), dietro il
mio atteggiarmi ad angelo vendicatore. 
Oh mi conosceva, se mi conosceva! Tanto tempo fa.....
Ma anch'io la conoscevo. E non glielo dirō mai, ma qualche piccola
soddisfazione ho voluto lasciargliela. Le ho sempre fatto credere che,
senza di lei, certi libri non li avrei mai letti. Libri! 
Ha il coraggio di chiamare libri anche l'opera di quell'essere
disgustoso, assassino di compagni. 
Non mi riesce nemmeno di scriverne il nome.
Lo chiamerō Napoleone, come il maiale della Fattoria degli Animali,
tratteggiato su di lui. 
Chiama libri quel cumulo di spazzatura. 
E la mia bomba, per lei, era oggettivamente di destra, ed io un
impiegatuccio piccolo-borghese. 
Mi viene da ridere, a pensarci ora. Lei, con le sue creme, i suoi
ninnoli e le sue trine. Sempre bella, sempre a posto.Ed io, sempre con
l'aria di uno che aveva dormito vestito (e spesso era proprio cosė) o
non aveva dormito affatto.
Lei, sempre col colorito giusto. 
Ma come sbiancō quella volta che, alle cinque del mattino, venne a
suonare il campanello il commissario fiorolli, coi suoi scagnozzi!
Come sbiancō mentre le mettevano a soqquadro la sua bella casa, in
cerca di qualcosa di imprecisato. Chiedendo quanti e chi fossero i
convitati a quel tavolo di cucina, ricostruendone il numero dei
coperti, fra stoviglie e tovaglioli sporchi rimasti dalla sera
precedente.
"Cercavano qualcuno" - mi disse, dopo, a violenza cessata. E con
queste parole volle ripetere e sottolineare l'opinione che aveva dei
miei amici: "Sono loro stasera i migliori che abbiamo?".
Certo le piacevano i miei occhi, me l'ha sempre detto. I miei occhi
proprio identici ai suoi. I miei occhi che traboccavano di disprezzo. 
E  questo le pesava, o se le pesava.
Il suo odio per quello che chiamava il mio "ribellismo
piccolo-borghese" era solo la cifra della sua incapacitā a capire la
mia paura di arruginire.
E, alla fine, sono arruginito anch'io. 
I capelli, nerissimi una volta, hanno cominciato da tempo a rigarsi di
qualche filo bianco, sempre di pių; per non parlare della barba.
Chissā come mi vede adesso? Mentre mi paragona a quell'altro che ero.
E in tasca non mi č rimasto pių niente, nemmeno un pō di polvere di
mare.
Ed ora cosa le dico? 
Come faccio, dopo tutto questo tempo, a salvare i suoi "Aiuto"?
Non lo so. Non lo so proprio.
--Franco Senia--
-- 
øĪš°`°šĪø,ļļ,øĪš°`°šĪø,ļļ,øĪš°`°šĪø,ļļ,øĪš°`°šĪø,ļļ,øĪš°`°šĪø,ļ
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"Democrazia č il fucile in spalla agli operai"
Lenin 
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se valgono le piu' recenti allora ...
spedite da franco Senia il 8 luglio 2001
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Maledetto ingorgo!
Anche stasera piove. E anche stasera mi ritrovo bloccato in mezzo
a questa fiumana di macchine. Possibile che, in questa cittā, bastino
due gocce d'acqua dal cielo per paralizzare tutto?
Io qui a battere i pugni sul volante, e a fumare una sigaretta dopo
l'altra, e lei....cosa farā lei? Cosa cristo starā facendo in questo
momento?
Magari č giā arrivata, in quel buco d'albergo! Certo che č arrivata.
Tanto lo so: ha preso l'autobus. E quando l'autobus č rimasto bloccato
nell'ingorgo, č scesa ed ha continuato a piedi.
Ha sempre paura di far tardi... ed arriva sempre in anticipo :-)).
Adesso magari č su quel letto, su quel materasso da quattro soldi,
nella nostra solita stanza, a domandarsi, a dirsi mille cose.
Sdraiata sopra un un letto singolo!
"Costa meno" - non perde occasione per sottolinearlo, il prezzo delle
cose.
Come se il costo della vita, le rinuncie, le delusioni, i rimpianti si
pagassero in soldi! E invece il conto č molto pių salato.
Lo paghi col tuo. Con qualcosa che non potrai riguadagnare mai pių.
Chiusi. Siamo sempre chiusi, rinchiusi, da qualche parte.
Un amore rinchiuso. Rinchiuso dentro un telefono, rinchiuso dentro una
stanza d'albergo. E anche ad essere rinchiusi in due non c'č nessun
sollievo.
Io, qui, dentro questa macchina, con la musica che fuoriesce dallo
stereo a farmi compagnia (fosse almeno la dyane dei mie vent'anni!);
lei rinchiusa dentro a quella stanza d'albergo, talmente rinchiusa che
perfino il cortile, in agguato fuori dalla finestra, č un cortile
chiuso, senza luce.
"Un amore blues, il nostro" - lo ripete sorridendo.
Ed io che avrei voluto un amore-valzer fatto di sole e di cielo caldo,
di sabbia e di vino ghiacciato.
Avrei esagerato. Perdio se lo avrei fatto!
Ero disposto a correre il rischio.
Ma lei no!
E io non voglio perderla, non la posso pensare sola in quella stanza.
Non ci riesco.
Ora apro lo sportello e scendo da questa macchina.
Che m'importa se la strada si č trasformata in un torrente?
A piedi, vado a piedi fino a quell'albergo senza ascensore.
Ci arrivo a piedi al terzo piano. Anche al trentesimo, se occorre.
E la porto via, me la porto via. Certo che lo faccio!
"Altro da trascinare
non ne ha non ne ha
e la moglie di Anselmo sente l'acqua che scende
dai vestiti incollati da ogni gelo di pelle
nel suo tram scollegato da ogni distanza
nel bel mezzo del tempo che adesso le avanza
cosė fu quell'amore dal mancato finale
cosė splendido e vero da potervi ingannare"
===============
E dai berto, non fare cosė.
Lo sai che lui, in fondo ti ha sempre voluto bene.
Del resto l'hai detto tu che ti faceva giocare col suo pallone, ecc.
Ora non vorrai far scoppiare quella bomba solo per una questione
di donne. E poi nel nostro bar!!!!
Ma stai scherzando ??!???
Non sarā mica stato quel brancamenta, ingollato a fiumi, che ti ha
fatto andare fuori di testa?
Senti quella storia č finita, chiusa, kaputt.
E piantala con questo discorso delle "royalties". Sta diventando
un'epidemia.
Ieri si č fatto perfino vivo, un pō prima dell'ora di cena, il
secondino.
Sė, proprio lui. Pasquale Cafiero!
E io a dirgli - "guarda non si puō fare il cumulo delle royalties".
"Tu hai le tue, belle pulite, su quell'altro disco. Le nuvole."
Alla fine si č convinto, per fortuna.
E' andato via brontolando, ma si č convinto. Almeno spero.
Spero proprio che non ne parli con quello lė in carcere, se no sono
capaci di impiantarci un bel casino. E ce lo fanno chiudere 'sto bar.
E poi pensa tu se dovessero arrivare tutti i "cuccioli del maggio"
a reclamare la loro parte.
Magari ti arriva anche quella testa di cazzo di straccio liguori!
No, berto. Questo bar dei destini incrociati č l'ultima cosa che
ci č rimasta.La cosa pių simile a quel sogno che noi tutti avevamo.
Puzza di utopia, lontano un miglio.
E poi sei proprio sicuro di farcela con quella bomba?
Guarda che una bomba non č mica una lavatrice!
Hai controllato bene l'innesco e il detonatore?
E la miccia, hai messo la miccia giusta?
Aspetta un attimo. Non accenderla ancora. Fammici dare un'occhiata.
Ma che cazzo hai fatto? Quella miccia, berto, č corta, berto, berto,
BERTOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOO


postato sulla ml fabrizio a partire dal 23/2/2000
comincia red:
***************************************************************
Ti avevo conosciuto che non ero ben visto dalla maggior parte della
gente.
Quasi sempre vagavo fra un bar e l'altro, in cerca di quel calore ad
alta gradazione che nessuno sapeva darmi sotto forma di rapporti
umani.
Eravamo diventati amici forse per puro disegno del destino.
Tu, vita regolare, una laurea ormai nel cassetto, l'unico progetto
quello di proseguire per la tua strada, regolare, illibata, precisa.
Io, ogni giorno un cielo diverso, stessi sogni, stessi vestiti. Un
giovane invecchiato, un esempio di disagio.
Parlare e' una liberazione, a volte. La solitudine puo' esserti amica,
ma spesso i frammenti e gli attimi infiniti degli stralci esistenziali
che, volente o nolente, solcano il cammino, necessitano di essere
condivisi con qualcuno.
E non con una donna, bensi' con un cervello maschile, non per
intolleranza, ma per ragioni strettamente pratiche di vicinanza del
concetto di vita, di morte, di merda sotto le scarpe.
Per noi la vita era una scala di nuvole difficile da comprendere. Io e
te, legati da quella stessa incapacita' di prevenire le ansie, i
vortici che ci avvolgevano lenti, ma inesorabili. Due esistenze che
non riuscivano a capire fin dove arrivava il confine predestinatogli,
incapaci forse di essere totalmente felici, ma conscie, al punto di
estremo rifiuto della societa', di dover percorrere una via alterna
alla comune sopportazione.
Fu cosi' che mi parlasti della bomba.
E capimmo, in sere impregnate dal fumo delle nostre sigarette, che la
posa del nostro personalissimo mattone era forse l'unico modo di
cominciare a costruire l'infinita piramide che sognavamo.
Non aveva importanza la quasi certezza che i nostri pensieri mal si
adattavano ai progetti senza fine pratico della maggior parte dei
cuccioli di un Maggio che era finito prima ancora di presentarsi;
bisognava scaricare la rabbia, l'incapacita' di reagire, i tagli
profondi e vermigli nella schiena.
Mi insegnasti l'arte dell'esplosivo, e forse, in cuor tuo, sapevi di
rischiare il tuo vivere terreno. Ma forse proprio per questo andasti
avanti a ridere insieme a me, lungo serate come fiumi, in una vita che
inesorabilmente passava come l'ultimo tram in una notte di pioggia,
fra bicchieri e poesie.
Terro' sempre con me quella vecchia foto ormai ingiallita dal tempo e
dalla nicotina, in cui i nostri sorrisi malcelavano il resoconto di
due vite solcate da un rasoio difficile da regolare. Non ti
dimentichero' mai, stai tranquillo.
Pero' dovevo farlo. Al ballo mascherato avevo definitivamente capito
che l'unico modo per lasciare alle spalle un passato ingombrante era
di far saltare in aria, con tutti, anche te. Mi sembra ancora di
sentirti raccontare di individualismo, di vendette ... forse l'avresti
fatto anche tu, sicuramente l'avresti fatto anche tu, altrimenti mi
sarei offeso.
Quando sei esploso forse guardavi l'uscita, e forse avresti potuto
raggiungerla, intuendo il pericolo. Ma non l'hai fatto, e io te ne
sono grato. Sapevi che se c'era una minuscola ed invisibile via
d'uscita era per forza quella, e poco importa che fossi io invece che
tu ad azionare in quel mentre il detonatore.
Se mai un giorno ti rivedro', so che non ti dovro' nemmeno chiedere
scusa. Basteranno un sorriso triste e un abbraccio, e una stretta fra
la mia mano magra e nodosa e la tua, piu' agile e indipendente.
Poi sara' soltanto nebbia, ed ognuno, dopo un abbraccio, percorrera'
il suo sentiero.
r.
*********************************************************************
continua franco:
*********************************************************************
Hai visto giusto, come tuo solito.
Non hai da chiedermi scusa. Per niente.
Me ne ricordo ancora di quando ti vidi per la prima volta.
Entrasti in quel bar, incautamente. Non ne avevi certo bisogno di
un altro giro. Tutti i bar precedenti li portavi scritti dentro gli
occhi.
I bar di quella sera, e quelli di tutte le altre sere prima di quella.
Una lunga teoria di bar.....
Ma non fu certo la tua "spiritosità" ad incuriosirmi. 
Il marchio. Fu il marchio e la tua andatura. Il modo in cui ti
conducevi.
A volte come una bandiera. Intrisa di orgoglio e di gloria a venire.
Una bandiera. Una bandiera di un paese giovane, ma una bandiera!
Poi, appena raggiunta la soglia necessaria, l'asta della bandiera
si trasformava in qualcos'altro: una gruccia.
Ed era una bandiera ancora peggiore. Più spaventevole.
Un'arma da spianare in faccia alla vita. Un'arma da storpio,
nell'anima.
Sfido io che non eri ben visto dalla maggior parte della gente!
E' stato a quel punto che ti ho lasciato guardare nei miei occhi,
affinchè ti ci riconoscessi. E siamo diventati amici. E abbiamo
parlato.
Non è stato un disegno del destino, e nemmeno un caso.
Io ti cercavo, da tempo.
Avevo un debito da estinguere.
Ti sei sbagliato sui miei progetti, come sulla mia laurea, che non ho
mai preso.
Tu cercavi qualcuno che ti insegnasse il "come si fa", e non ti è mai
venuto di pensare che nessuno nasce "imparato".
Anch'io conservo una foto, ancora più ingiallita di quella che
conservi tu; una foto su cui, accanto al mio, è disegnato un altro
sorriso, che non è il tuo.
Per questo sapevo che ci avresti provato a far saltare in aria anche
me.
E perdonami se il tuo "non ti dimenticherò mai. Stai tranquillo" suona
alle mie orecchie diffidenti come una minaccia.
Che ci vuoi fare? Sono fatto così. Del resto è grazie alla mia
diffidenza se sono ancora vivo.
Ho lasciato che tu credessi di essere riuscito a far saltare in aria
anche me, durante quel fottuto ballo mascherato.
Sapevo che avresti voluto farlo.
Arriva sempre il momento in cui volete farlo!
Poi hai seguito la tua strada. Come doveva essere.
Solo una cosa ho continuato a chiedermi per tutti questi anni:
come diavolo hai fatto a mancare il bersaglio e a far saltare in  aria
quel cazzo di edicola? - E' stata una cosa veramente disdicevole!
Non so se ci rivredemo. Considerati comunque abbracciato.
La mia strada mi porta altrove.
Come puoi immaginare, i mei insegnamenti sono sempre richiesti
da quella parte di umanità che ora tu conosci così bene.
Chissà che non ci si incontri di nuovo, un giorno o l'altro.
--Franco Senia--
******************************************************************
interviene leon:
*******************************************************************
"Morto arrugginito!
E cosi' mi hanno liquidato. Nemmeno una lira. Niente diritto d'autore,
niente royalties, niente finali epici. Io, Berto, figlio di lavandaia,
povero e colpevole d'essere povero, sono stato sepolto cosi', tra i
fogli di giornale. Esattamente lo stesso giornale da cui lei "spiccava
da ogni foglio". Ma vi siete mai chiesti che giornale leggesse? O che
"Giornale?" 
Cosa leggeva questo figlio del potere, questo ennesimo corruttibile
figlio della borghesia? A noi, poveri, la rivolta da soli non e' data.
Non ce la possiamo permettere. Possiamo si', quello si', possiamo
diventare banditi, possiamo rapinare banche, organizzare rapimenti...
ma, anche qui si tratta di entrare in un'organizzazione, in una
struttura. Altrimenti l'alternativa e' di finire "morti e
arrugginiti". Non abbiamo spazi di liberta' noi. 
Clochard al massimo. Hobo. Barbone. Ma non anime salve. Per quello
bisogna essere come minimo un popolo. Al singolo figlio della plebe
non e' dato altro che una nota a pie' pagina.
Ma non sono morto! Nossignori. E non sono neanche del tutto
arrugginito. 
Forse un po' provato dall'alcool di cattiva qualita', da tutto quel 
Brancamenta sorseggiato al posto dei loro whisky di malto ("sigh! Come
mi e' costato scrivere questo! - Nota di Giorgio"). No, non morto.
Vivo. Qui, anch'io in questo bar dei destini incrociati, anch'io in
questo sabato mattina che mi sembra di sole. Quanto meno non piove.
Non piove piu'. 
Qualche anno fa pioveva tanto. Era un epoca di grandi sogni e grandi
piogge. 
Ogni idea una goccia di pioggia. Uguale uguale a ora. Una siccita' 
terrificante!
E li vedo. Li vedo tutti davanti a me: il bombarolo,l'amico che gli ha
insegnato il come si fa, la donna dalla bocca ingorgata di parole. Ma
loro non mi vedono, non mi riconoscono. E non puo' bastare qualche
grillo che mi cala giu' per il risvolto del cappotto o le tavolette di
sapone per lavatrice che mi sciolgo nel caffe' per farmi riconoscere.
Trent'anni sono passati e trent'anni sono lunghi per tutti. Figuratevi
per una figura marginale e di sfondo, come me. E' vero, ero in classe
con lui, eravamo in banco assieme, giocavamo da piccoli con gli stessi
giochi (i suoi), con lo stesso pallone (il suo), abbiamo persino amato
le stesse donne. Poi se le e' fatte lui, ma questo non cambia, non
importa. Dio non si e' mai fatto i fatti miei.
Ma ... c'e' un ma. C'e' che non sono cosi' solo. C'e' che questa volta
ho un amica anch'io! Un'amica ... esplosiva. Ho la MIA bomba. E
tra poco scoppiera'. E fara saltare per aria questo locale e ridurra'
in coriandoli, in frammenti, in briciole me e tutto il mio passato.
La bomba, la frenesia, la torpedine-miccia-guerra-lampo-poesia e' in
mano mia!
Ancora dieci secondi
nove
otto
sette
sei
cinque
quattro
tre
due
....
....
....
...."
leon ravasi
***********************************************************************
interviene franco:
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E dai berto, non fare così.
Lo sai che lui, in fondo ti ha sempre voluto bene.
Del resto l'hai detto tu che ti faceva giocare col suo pallone, ecc.
Ora non vorrai far scoppiare quella bomba solo per una questione
di donne. E poi nel nostro bar!!!!
Ma stai scherzando ??!???
Non sarà mica stato quel brancamenta, ingollato a fiumi, che ti ha
fatto andare fuori di testa?
Senti quella storia è finita, chiusa, kaputt.
E piantala con questo discorso delle "royalties". Sta diventando
un'epidemia.
Ieri si è fatto perfino vivo, un pò prima dell'ora di cena, il
secondino.
Sì, proprio lui. Pasquale Cafiero!
E io a dirgli - "guarda non si può fare il cumulo delle royalties".
"Tu hai le tue, belle pulite, su quell'altro disco. Le nuvole."
Alla fine si è convinto, per fortuna.
E' andato via brontolando, ma si è convinto. Almeno spero.
Spero proprio che non ne parli con quello lì in carcere, se no sono
capaci di impiantarci un bel casino. E ce lo fanno chiudere 'sto bar.
E poi pensa tu se dovessero arrivare tutti i "cuccioli del maggio"
a reclamare la loro parte.
Magari ti arriva anche quella testa di cazzo di straccio liguori!
No, berto. Questo bar dei destini incrociati è l'ultima cosa che
ci è rimasta.La cosa più simile a quel sogno che noi tutti avevamo.
Puzza di utopia, lontano un miglio.
E poi sei proprio sicuro di farcela con quella bomba?
Guarda che una bomba non è mica una lavatrice!
Hai controllato bene l'innesco e il detonatore?
E la miccia, hai messo la miccia giusta?
Aspetta un attimo. Non accenderla ancora. Fammici dare un'occhiata.
Ma che cazzo hai fatto? Quella miccia, berto, è corta, berto, berto,
BERTOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOO
franco senia
*******************************************************************
interviene red:
*******************************************************************
Strana la vita.
Sembra quasi che quel signore la, in fondo al bar, mi stia guardando
con rancore.
Sembra quasi che io abbia vissuto una vita da invidiare. Ma quando?
Sono nato con un padre violento e repressivo, sono cresciuto con un
lavoro di merda e nella depressione piu' cupa, ho fallito una vendetta
personale, sono stato scaricato dall'unica donna che ho amato e sono
finito in carcere.
Ora vago da un bar all'altro sempre in odore di arresti domiciliari, e
vedo negli occhi degli amici quel brillare di lacrime che non sono mai
riuscito a fare mio.
Di Berto mi ricordo quasi tutto. E' finito male; non peggio di sua
madre, comunque. Quella si era una povera donna, e forse lui poteva
salvarle la vita, lui era uno sbandato pressapoco come me, forse piu
povero ma non piu' sperduto lungo le vie del destino.
Sua madre e' morta, lui non l'ha aiutata.
Non l'ha fatto, invece di sorreggere le stanche ossa dell'anziana
genitrice preferiva venire con me, a cullare assieme i primi sogni di
adolescenti, le prime parvenze di bomba. Giocavamo, e il piu' infelice
dei due forse ero io. Sapere di essere "arrugginito" vuol dire
comunque avere di fronte un qualsivoglia fottuto selciato. Io no, io
non ho mai avuto la benche' minima idea di quello che il destino mi
avrebbe riservato: ero un pidocchioso benestante senza mezza
convinzione in testa.
E a Berto volevo bene, ma quando lui ha avuto bisogno di me, lo
confesso, ero troppo perso nei miei sogni di vendetta per tendergli la
mano. Lui se ne e' andato senza fare rumore... mi mancano i suoi occhi
sognanti che inseguivano le mie bolle di sapone, mi mancano le sue
corse detro ai grilli.
Io correvo solo dietro ai cani, e da piccolo mi innamoravo di tutto.
Ma questa e' un'altra storia.
Chissa' perche' penso a lui ora. Forse sono quegli occhi, che mi
fissano da sotto quella tesa di cappello che vedo in fondo al locale.
Sento persino odore di tritolo, ma e' da trent'anni che mi succede.
Ordinero' un altro Glen Grant... anzi, no, mi faro' un Brancamenta. Da
li' riaffiorano meglio i vecchi ricordi. E restero' seduto, qualunque
cosa accada.
r.
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conclude leon:
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Tg1 delle 20,00
"Misteriosa esplosione nel bar dei destini incrociati, situato nei
pressi  del carcere di massima sicurezza. Sul finire della mattinata
un grande botto ha messo in allarme i quartieri attorno al carcere, da
cui e' subito partita una macchina per recarsi sul luogo
dell'attentato, condotta dal maresciallo Pasquale Cafiero. Dopo una
breve indagine e' stato possibile appurare che si e' trattato di un
regolamento di conti all'interno della ex-sinistra extraparlamentare.
Di prima mattina era stato appena rilasciato, dopo lunga 
detenzione il bombarolo. E' quasi certo che alcuni sui ex compagni 
dell'epoca lo abbiano aspettato all'uscita e all'interno del bar
abbiano trovato modo di fare esplodere la loro furia omicida, portando
a termine una vendetta che covavano da molto tempo.
Un solo sopravvissuto: una donna con la bocca ingorgata di parole".
Lei
"Si', io li ho conosciuti bene. Tutti. (Mi si vede bene cosi'? C'e' 
abbastanza luce?). Ero la fidanzata del bombarolo anni fa, anzi la sua
compagna, la morosa... oh insomma non so, fate voi. Se non c'e' piu'
la parola ti amo non c'e' nemmeno il modo per identificare chi sta
insieme, no? 
(Il profilo sinistro e' il mio migliore. Posso tirare un po' giu' la 
maglietta sulla spalla se serve). Erano immaturi. Tutti si' Berto e'
stato il mio primo ragazzo, ma si era cosi' giovani (e lui era cosi'
povero!). 
Poi, dopo l'attentato, sono stata per qualche anno con l'amico che gli
ha insegnato "il come si fa" e infine, ma solo da qualche anno mi ero
sposata col barista. (Credete che serva dire che ho fatto un po' di
teatro off? Meme Perlini, Pier'Alli, anche un piccolo ruolo con
Carmelo Bene. Facevo l'albero! No, eh?). Ma il loro destino si iscrive
un po' come una parabola di un'intera generazione che non ha saputo
per tempo togliersi i piedi dal collo di chi marciava alla loro testa
ed era il nemico stesso, d'altra parte anche Camilleri inizia il suo
ultimo romanzo ("La gita a Tindari") con il Commissario Montalbano
inferocito al pensiero che uno suo ex compagno, uno dei piu'
rivoluzionari, e' diventato direttore di banca e questo vuole 
senz'altro significare .......
bla bla bla bla bla bla (ingorgo)
........................................................
leon


mi e' sembrato di capire che vale anche la mailing list ... e allora
tenetevi forte perche' sara' lunga.
Se esagero ditemelo ;-)
da Leon Ravasi - Lucia Camerini, in un arco di tempo che va dal 8
dicembre 2000 al 17 gennaio 2000
e in fondo relativo adattamento cinematografico di franco Senia del 9
dicembre 2000
========================== (prima parte)
Buio in scena. Parte la musica. Al primo colpo orchestrale luce. Poi 
alternanza luce/buio, in sintonia con le fasi musicali. Una stanza. Un
uomo 
in un angolo, nell'angolo sinistro per chi guarda, seduto a un tavolino. 
Luce accesa sul tavolino. Una piccola luce, lampada da tavolo. Sul
tavolo 
una collezione di francobolli. Alle sue spalle, sullo sfondo, si
accendono 
diapositive di immagini note del maggio francese e/o italiano.
Accompagnano 
il celebre cantato:
INTRODUZIONE
"Lottavano così come si gioca
i cuccioli del maggio era normale
loro avevano il tempo anche per la galera
ad aspettarli fuori rimaneva
la stessa rabbia la stessa primavera..."
L'impiegato continua a contare i denti ai francobolli, mentre, in linea
col 
suono delle armoniche, si alza la luce nel lato destro del palco.
interno 
borghese. Salotto. L'uomo (il padre) legge, la donna (la madre) si
trucca 
allo specchio. Sirene e rumori da fuori. Dietro il fondale,
retroilluminato, 
passano ombre in rapida corsa. In primo piano, come al solito, non
succede 
nulla.
CANZONE DEL MAGGIO
Anche se il nostro maggio
ha fatto a meno del vostro coraggio
se la paura di guardare
vi ha fatto chinare il mento
se il fuoco ha risparmiato
le vostre millecento
anche se voi vi credete assolti
siete lo stesso coinvolti.
Padre - Li senti?
Madre - Mmm
Padre - Coinvolti? In che? In cosa dovremmo essere coinvolti...
Madre - Caro, non parlavano di te. Dicevano "la vostra millecento", non
la 
vostra Mercedes, no?
Padre - Io non ho paura! E' chiaro? Non ho paura di niente e di nessuno.
Ho 
fatto la guerra, io! Ho messo su famiglia e impresa. Ho un ruolo in 
societa'. Dovrei aver paura di quattro scalzacani dai lunghi capelli?
Madre - Non t'arrabbiare. E soprattutto non urlare che mi fai sbavare il 
rimmel!
E se vi siete detti
non sta succedendo niente,
le fabbriche riapriranno,
arresteranno qualche studente
convinti che fosse un gioco
a cui avremmo giocato poco
provate pure a credervi assolti
siete lo stesso coinvolti.
Padre - Su questo ci puoi girare! Non arresteranno "qualche studente".
Li 
arresteranno tutti! E le fabbriche non chiuderanno certo per voi. Gli
operai 
non vi seguono, capite? N-O-N  V-I  S-E-G-U-O-N-O.
Madre - Tra un po' nont i seguiro' piu' nemmeno io! Come vuoi che ti 
sentano, anche se urli? Porte chiuse, scontri con la polizia, slogan dei 
cortei e tu pretendi che ti sentano? Vuoi un te', piuttosto?
Padre - Mmm si', dai. E .. senti Berto e' ancora di la' o e' andato via?
Madre - No, e' tornato in portineria.
Padre - Lo sai che non piace che il ragazzo frequenti certa gente ...
Adesso 
che si e' trovato un lavoro, ancora meno.
Madre - Ma dai, non fa niente di male. Dopo tanto studiare ... dopo il 
lavoro ... Sono giovani dai', lasciamoli in pace.
Colpi alla porta. Urla. "Aprite, aprite. Per favore aprite!" In
controluce 
sullo sfondo qualcuno che bussa disperatamente. Viene raggiunto da due 
poliziotti, buttato a terra e manganellato.
Padre - (calmo e reggendo in mano la sua tazza di te') Non sta
succedendo 
niente!
Anche se avete chiuso
le vostre porte sul nostro muso
la notte che le "pantere"
ci mordevano il sedere
lasciandoci in buonafede
massacrare sui marciapiede
anche se ora ve ne fregate,
voi quella notte voi c'eravate.
E se nei vostri quartieri
tutto è rimasto come ieri,
senza le barricate
senza feriti, senza granate,
se avete preso per buone
le "verità" della televisione
anche se allora vi siete assolti
siete lo stesso coinvolti.
Padre - Cara, potresti accendere la televisione? Maledetto 1973 che non 
hanno ancora inventato il telecomando! Ho voglia di sentirmi giusto un
po' 
di "verita' della televisione".
Madre - ma dicono sempre le stesse cose!
Padre - (guardandola per la prima volta, preoccupato) Non ti starai
facendo 
coinvolgere anche tu?
Madre - Beh, devo dire che un po' di pieta' me la fanno. Poi, forse non 
hanno neanche tutti i torti
Padre - (irritato, scagliando per terra il giornale) Ah, bene. Anche
questa! 
Portare l'attacco al cuore della casa! Adesso ci manca che attacchi il 
ragazzo! Ah, ma questa non gliela perdonerei di sicuro. Che fa? Che sta 
facendo?
Madre - Mah e' sempre li' coi francobolli. Non e' che si stia un po' 
rincretinendo? Non farebbe meglio a trovarsi una donna?
Padre - Moglie! Stai tranquilla che il tempo delle donne verra'. Se
fara' 
come suo padre avra' tempo per togliersi soddisfazioni!
Madre - Nel senso? Che ancora te le togli?
Padre - Oh, insomma! Adesso basta! Questa conversazione sta prendendo
una 
piega che non mi piace. Sara' colpa di tutta questa contestazione ...
Forse avremmo dovuto votare per lui ....
E se credete ora
che tutto sia come prima
perché avete votato ancora
la sicurezza, la disciplina,
convinti di allontanare
la paura di cambiare
verremo ancora alle vostre porte
e grideremo ancora più forte
per quanto voi vi crediate assolti
siete per sempre coinvolti,
per quanto voi vi crediate assolti
siete per sempre coinvolti.
(sirene, urla, slogan di piazza, gradatamente a sfumare. Quando si e'
fatto 
silenzio il padre si alza)
Padre - Bene', direi che si e' fatta l'ora. Andiamo a teatro? Ricordati
che 
poi siamo a cena dal signor questore. Fatti vedere. Ti sei fatta bella,
eh? 
Andiamo signora, mi concede l'onore di invitarla? Ragazzo? Noi usciamo.
Non 
aspettarci.
Madre - Mi raccomando (escono)
Ragazzo - (dal buio) Buon Natale!
(si spegne la luce) (si riaccende sul tavolino dell'impiegato che
continua a 
sistemare francobolli)
LA BOMBA IN TESTA
...e io contavo i denti ai francobolli  [Seduto]
dicevo "grazie a dio" "buon natale"
mi sentivo normale .               [Alza la testa. Guarda in giro]
eppure i miei trent'anni
erano pochi più dei loro            [Fa per alzarsi di scatto]
ma non importa adesso torno al lavoro.
[Ma si ferma e lentamente, molto lentamente ritorna a sedere]
Cantavano il disordine dei sogni     [Scuote la testa]
gli ingrati del benessere francese
e non davan l'idea                   [guarda avanti, ispirato]
di denunciare uomini al balcone
di un solo maggio, di un unico paese, [prova di nuovo ad alzarsi]
e io la faccia usata dal buonsenso    [ma il tentativo e' goffo]
ripeto "non vogliamoci del male"   [e ricade seduto, ciondolando il
capo]
e non mi sento normale                [appoggia la fronte sul tavolo]
e mi sorprendo ancora                 [rialza il capo]
a misurarmi su di loro
e adesso è tardi, adesso torno al lavoro. [riprende i francobolli]
Rischiavano la strada e per un uomo     [distante]
ci vuole pure un senso a sopportare
di poter sanguinare
e il senso non dev'essere rischiare    [di nuovo prova ad alzarsi]
ma forse non voler più sopportare.     [resta in piedi ma incerto]
Chissà cosa si prova a liberare  [prova a muovere un passo, poi un
sltro]
la fiducia nelle proprie tentazioni, [avanza appoggiandosi al tavolo]
allontanare gli intrusi
dalle nostre emozioni,
allontanarli in tempo
e prima di trovarti solo             [compie un passo da solo e crolla]
con la paura di non tornare al lavoro.
[Da terra, si alza aggrappandosi al tavolo, con enorme fatica]
Rischiare libertà strada per strada,    [e' ancora in piedi]
scordarsi le rotaie verso casa,
io ne valgo la pena,                [avanza al proscenio piu' sicuro]
per arrivare ad incontrar la gente   [si sporge verso la platea]
senza dovermi fingere innocente.
[scende in platea. Inizia ad accorgersi della presenza delle persone. Le 
tocca, le guarda piu' da vicino, curioso. Stringe mani, tocca capelli, 
sfiora i vestiti]
Mi sforzo di ripetermi con loro
e più l'idea va dì là del vetro
più mi lasciano indietro,
per il coraggio insieme
non so le regole del gioco
senza la mia paura mi fido poco.
[Di scatto si gira e torna verso il palco. Risale dalla platea. torna
verso 
il tavolino dei francobolli]
Ormai sono in ritardo per gli amici
per l'odio potrei farcela da solo    [si gira verso la platea]
illuminando al tritolo               [ma ora la sua faccia e' cambiata]
chi ha la faccia e mostra solo il viso
sempre gradevole, sempre più impreciso.
E l'esplosivo spacca, taglia, fruga [arriva al tavolo dei francobolli,
lo 
scompiglia con le mani. Poi lo fa volare con un calcio]
tra gli ospiti di un ballo mascherato,  [impugna una maschera]
io mi sono invitato                     [l'indossa]
a rilevar l'impronta
dietro ogni maschera che salta          [indossa un nero mantello]
e a non aver pietà per la mia prima volta. [Esce a sua volta]
(Tutta la durata della canzone e' caratterizzata dagli atteggiamenti
mimici 
del ragazzo.
Cambio scena
(segue)
Giorgio
======================= (seconda parte)
30 secondi di buio, scanditi dall' introduzione al ballo. Parte la
musica e si illumina la sala da ballo. Quattro coppie di manichini in
costume settecentesco ruotano tipo carillon. Sulle diapositive scene di
valzer viennesi. Lui, immobile in mezzo alla sala, illuminato dal
riflettore, apre il mantello.
Cristo drogato da troppe sconfitte
cede alla complicità
di Nobel che gli espone la praticità
di un eventuale premio della bontà?.[scendono lentamente dall'alto due
sagome tipo burattini di Luzzati. Cristo ha l'aria sbiellata e gli occhi
strabuzzati, Nobel ha in mano una bomba infiocchettata tipo pacco dono]
Maria ignorata da un Edipo ormai scaltro
mima una sua nostalgia di natività,?[scende la sagoma di Maria]
io con la mia bomba porto la novità,
la bomba che debutta in società,
al ballo mascherato della celebrità?.[prende la bomba da Nobel e la
lancia in mezzo alla scena, la bomba esplode in un botto di
coriandoli. ]
Dante alla porta di Paolo e Francesca
spia chi fa meglio di lui:
lì dietro si racconta un amore normale?[in fondo alla scena
retroilluminata compaiono, tipo ombre cinesi le sagome di due ragazzi
che si baciano e di un tizio nasuto che spia e prende appunti ]
ma lui saprà poi renderlo tanto geniale.
E il viaggio all'inferno ora fallo da solo
con l'ultima invidia lasciata là sotto un lenzuolo,
sorpresa sulla porta d'una felicità
la bomba ha risparmiato la normalità,
al ballo mascherato della celebrità?.[fa un giro di danza con una delle
coppie in costume, poi si sposta verso il fondo]
La bomba non ha una natura gentile?[raccoglie un' altra bomba pacco-
dono]
ma spinta da imparzialità
sconvolge l'improbabile intimità
di un'apparente statua della Pietà?[Butta la bomba contro la statua
della pieta', che si apre lasciando uscire da una botola una statua
della liberta' che regge uno specchio al posto della fiaccola]
Grimilde di Manhattan, statua della libertà,
adesso non ha più rivali la tua vanità?[carezza il seno alla sagoma]
e il gioco dello specchio non si ripeterà
"sono più bella io o la statua della Pietà"?[le prende lo specchio e lo
butta]
dopo il ballo mascherato della celebrità?.[fa un giro di danza con
Grimilde]
Nelson strappato al suo carnevale
rincorre la sua identità?[scende dall'alto una navicella con la sagoma
di Nelson, mascherato, con un cannocchiale in una mano e la feluca
sciupazzata]
e cerca la sua maschera, l'orgoglio, lo stile,
impegnati sempre a vincere e mai a morire.
Poi dalla feluca ormai a brandelli
tenta di estrarre il coniglio della sua Trafalgar
e nella sua agonia, sparsa di qua, di là,?[dalla feluca esce un
coniglio che esplode in un altro botto di coriandoli]
implora una Sant'Elena anche in comproprietà,
al ballo mascherato della celebrità?
[illuminato solo dal riflettore fa un giro di danza con un'altra coppia
in costume intanto si rialza la luce nel lato destro del palco sull'
interno borghese. Il padre ora e' in poltrona in vestaglia con un
termometro in bocca, la madre prima gli porge un bicchiere e lo carezza
distrattamente sulla fronte,]
Mio padre pretende aspirina ed affetto?[indica il padre]
e inciampa nella sua autorità,
affida a una vestaglia il suo ultimo ruolo
ma lui esplode dopo, prima il suo decoro.
Mia madre si approva in frantumi di specchio,[indica la madre che
intanto e'tornata a truccarsi allo specchio. Sul tavolo da toeletta
un'altra bomba infiocchettata]
dovrebbe accettare la bomba con serenità,
il martirio è il suo mestiere, la sua vanità,
ma ora accetta di morire soltanto a metà,
la sua parte ancora viva le fa tanta pietà,
al ballo mascherato della celebrità?[butta la terza bomba tra i
genitori; si rovescia la poltrona del padre, la madre cade a terra e si
prende la testa fra le mani. Lui torna avanti a danzare con la terza
coppia in costume]
Qualcuno ha lasciato la luna nel bagno
accesa soltanto a metà?[sullo sfondo una mezzaluna]
quel poco che mi basta per contare i caduti,?[rialaza le sagome dei
vari personaggi]
stupirmi della loro fragilità,
e adesso puoi togliermi i piedi dal collo?[rivolto al padre che e'
seduto per terra accanto alla poltrona rovesciata]
amico che mi hai insegnato il "come si fa"
se no ti porto indietro di qualche minuto?[lo tira avanti tra le sagome
rovesciate]
ti metto a conversare, ti ci metto seduto
tra Nelson e la statua della Pietà,?[rialza le sagome mettendole a
capanna sul padre]
al ballo mascherato della celebrità?[e torna a danzare con l'ultima
delle coppie in costume]
L
================== (terza parte)
Oppure anche cosi' ...
Buio assoluto. Comincia la canzone. Quando parte il recitativo, un
proiettore comincia ad accendersi e spegnersi, battendo il ritmo della
poesia, staccando le frasi l'una dall'altra.
Quando la scena si illumina, si vede che e' stato montato un ring. Al
centro 
del ring un personaggio alto e atletico, capelli biondi, spirito ariano, 
guantoni da boxe, torace nudo. Dall'altro lato l'impiegato/imputato,
anche 
lui in guantoni da boxe, Ma con la guardia abbassata. Il pugile ariano
mima 
un combattimento. Suona la campana di inizio round. Dall'angolo emerge
un 
giudice-arbitro che inizia a recitare la canzone. Non appena inizia a 
parlare il pugile ariano scatta contro l'imputato e inizia a colpirlo.
"Imputato ascolta,
noi ti abbiamo ascoltato.
(Un jab sinistro entra nella guardia mal portata dell'impiegato che
vacilla)
Tu non sapevi di avere una coscienza al fosforo
piantata tra l'aorta e l'intenzione,
(L'iniziativa dell'avversario spinge il pugile alle corde)
noi ti abbiamo osservato
dal primo battere del cuore
fino ai ritmi piu' brevi
dell'ultima emozione
quando uccidevi,
(diretto destro)
favorendo il potere
(diretto sinistro)
i soci vitalizzi del potere
(diretto destro, schizza via il paradenti)
ammucchiati in discesa
(diretto sinistro, la testa oscilla priva di difesa, le braccia calano)
a difesa
della loro celebrazione.
(Il giudice impone un break)
E se tu la credevi vendetta
(lo conta in piedi)
il fosforo di guardia
(uno, due, tre, quattro)
segnalava la tua urgenza di potere
(cinque sei sette)
mentre ti emozionavi nel ruolo piu' eccitante della legge
quello che non protegge
la parte del boia.
(da' il via. Il pugile ariano, sullo stacco musicale, si slancia dal suo 
angolo e colpisce ripetutamente, a ritmo con la musica, l'impiegato che 
crolla a terra. Luci passano come fari fendendo il buio e la platea.
vola un 
asciugamano sul palco che viene rilanciato fuori dal giudice-arbitro).
Imputato,
il dito piu' lungo della tua mano
e' il medio
quella della mia
e' l'indice,
eppure anche tu hai giudicato.
Hai assolto e hai condannato
al di sopra di me,
ma al di sopra di me,
per quello che hai fatto,
per come lo hai rinnovato,
il potere ti e' grato.
L'impiegato viene fatto rialzare. Ha il volto tumefatto. Si nota, solo
ora 
che le mani, infilate nei guantoni sono legate insieme tra loro
all'altezza 
dei polsi. Non puo' difendersi.
Ascolta,
una volta un giudice come me
giudico' chi gli aveva dettato la legge:
prima cambiarono il giudice
e subito dopo
la legge.
ricomincia il combattimento che, in realta', si e' trasformato in una
pura 
mattanza. L'impiegato cade ripetutamente e ripetutamente viene rimesso
in 
piedi. Continui stacchi di bianco e nero, trasformano la scena in flash 
drammatici. Gli attori posano a tableaux vivant sui colpi portati.
Oggi, un giudice come me,
lo chiede al potere se puo' giudicare.
Tu sei il potere.
Vuoi essere giudicato?
Sullo sfondo viene aperta una finestra e un manichino, con le fattezze 
dell'impiegato e' fatto volare attraverso di essa. L'impiegato, quello
vero, 
e' in ginocchio sul ring.
Vuoi essere assolto o condannato?
Buio!
Giorgio
======================= (quarta parte)
Canzone del padre
La luce si rialza piano piano. E' una luce blu che richiama i sogni. 
L'ambiente attorno sembra essersi fatto d'acqua, per una canzone liquida
che 
ha l'acqua dentro il testo e nelle note. Sul palco il ring e'
smantellato e, 
al suo posto, trovano spazio tre figure umane, con le gambe unite come
un 
tronco d'albero ben radicato a terra e le braccia coperte da frammenti 
metallici. Le braccia oscillano lentamente, come scosse dal vento, che 
soffia davvero, muovendo i teli degli scenari sullo sfondo. Appesi alle 
braccia degli uomini-albero tintinnano, oscillando, degli acchiappasogni 
indiani Lakota.
Il giudice alza un coltello sopra la sua testa, l'impiegato si para con
le 
mani, ma il giudice si limita a tagliare i legami ai polsi
dell'impiegato, 
che si alza. Coni di luce individuano il personaggio parlante
"Vuoi davvero lasciare ai tuoi occhi
solo i sogni che non fanno svegliare?"-
"Sì, Vostro Onore, ma li voglio più grandi".-
"C'è lì un posto, lo ha lasciato tuo padre.
L'impiegato prende posto in un punto rialzato del palcoscenico, una
specie 
di ponte, e si appoggia alla sua balaustra. Sullo schermo alle sue
spalle 
frattanto parte il cartoon in bianco e nero  di Steamboat Willie, dove 
Topolino pilota una barca a vapore, ostacolato da Gambadilegno.
Non dovrai che restare sul ponte
e guardare le altre navi passare
le più piccole dirigile al fiume
le più grandi sanno già dove andare".-
L'impiegato si avvicina al giudice, gli strappa la toga di dosso, lo
spinge 
lontano e ne indossa la toga. Il giudice resta steso a terra.
Così son diventato mio padre
ucciso in un sogno precedente
il tribunale mi ha dato fiducia
assoluzione e delitto lo stesso movente.
Si conclude il cartone, l'impiegato-giudice inizia a girare tra gli 
uomini-albero, arrugginiti nella loro paura di arrugginire. Si avvicina
a 
uno in particolare: Berto. Nella luce blu si diffonde una cascata di
bolle 
di sapone colorate. L'impiegato, scientemente, con costanza e con
dispetto, 
fa esplodere tutte le bolle che gli si avvicinano. Berto cerca invece di 
afferrarle.
E ora Berto, figlio della lavandaia,
compagno di scuola, preferisce imparare
a contare sulle antenne dei grilli
non usa mai bolle di sapone per giocare;
Scena del funerale della mamma di Berto. Berto la segue. Si ferma (per 
suggerire a Dio etc etc), inizia a scappare e viene nuovamente
trasformato 
in uomo-albero.
seppelliva sua madre in un cimitero di lavatrici
avvolta in un lenzuolo quasi come gli eroi;
si fermò un attimo per suggerire a dio
di continuare a farsi i fatti suoi
e scappò via con la paura di arrugginire
il giornale di ieri lo dà morto arrugginito,
i becchini ne raccolgono spesso
fra la gente che si lascia piovere addosso.
Entra un bambino triste e inizia a raccontare al pubblico la "sua" 
interpretazione della canzone.
Ho investito il denaro e gli affetti
banca e famiglia danno rendite sicure,
con mia moglie si discute l'amore
ci sono distanze, non ci sono paure,
La strofa comincia con una constatazione sul rapporto con la moglie,
ammettendo "distanze pur senza paure" ma...., quel "ma" seguente
significa
l'insoddisfazione del rapporto, "ma ogni notte lei mi si arrende piu'
tardi", dice il verso. Siamo sicuri che "lei" sia la moglie? Secondo me
il
riferimento alla moglie termina con il quarto verso, delineando un
rapporto
ormai di rispetto piu' che di amore, come in molte coppie dopo alcuni
anni
di matrimonio (ho detto molte, non tutte, non offendetevi,
piccioncini!).
ma ogni notte lei mi si arrende più tardi
vengono uomini, ce n'è uno più magro,
ha una valigia e due passaporti,
lei ha gli occhi di una donna che pago.
La "lei" successiva  potrebbe essere una prostituta extracomunitaria e 
l'uomo
magro il suo protettore. Infatti i "due passaporti", la valigia di
ciondoli
(preservativi? C'erano gia' nel 73?) e soprattutto il foglio di via
finale,
uniti agli uomini che ogni notte (bada bene, di notte!!) vanno dove si
trova
il protagonista lasciano presumere una provenienza straniera, ma il
verso
che piu' mi ha fatto avvicinare a questa teoria e' "lei ha gli occhi di
una
donna che PAGO".
Commissario io ti pago per questo,
lei ha gli occhi di una donna che è mia,
l'uomo magro ha le mani occupate,
una valigia di ciondoli, un foglio di via.
Che cazzo c'entra allora' il commissario, mi dirai? Ricordati che
l'impiegato ora e' un socio vitalizio del potere, quindi il commissario
di
polizia e' suo "schiavo", e l'impiegato lamenta probabilmente la
cacciata
della donna che ormai sente sua ("lei ha gli occhi di una donna che e'
mia")
e del protettore che ora ha in mano il tragico foglio di via. Come si
permette la polizia di troncare il rapporto tra un potente e una donna,
sia
essa santa o puttana? Il potere non serve alla felicita'.
Se queste analisi vi sembrano fatte da un pazzo ubriaco.... non vi do
tutti
i torti, a volte mi stupisco anch'io dei parti isterici della mia
mente...
E' vero, mi identifico molto in "Storia", non invitatemi a balli
mascherati o sara' peggio per voi......:-)))
Se ne esce
L'impiegato lo indica.
Non ha più la faccia del suo primo hashish
è il mio ultimo figlio, il meno voluto,
ha pochi stracci dove inciampare
non gli importa di alzarsi, neppure quando è caduto:
Fiamme livide illumino la scena, un incendio, un falo', un rogo per le
nuove 
streghe. In controluce rispetto alle fiamme svolazza l'impiegato nella
sua 
toga nera. Corre qua e la', prima nel tentativo di salvare, poi per
rompere  
e bruciare, distruggere e  saccheggiare i suoi stessi beni.
e i miei alibi prendono fuoco
il Guttuso ancora da autenticare
adesso le fiamme mi avvolgono il letto
questi i sogni che non fanno svegliare.
L'impiegato si scaglia contro il giudice rimasto a terra, da dove ha 
osservato atterrito 'intera scena. Lo afferra per il collo e inizia a 
stringere. Il giudice si divincola, si rialza, atterra a sua volta 
l'impiegato, gli strappa la toga, la reindossa ed esce ridendo.
L'impiegato 
resta a terra e da terra lancia la mincaccia finale.
Vostro Onore, sei un figlio di troia,
mi sveglio ancora e mi sveglio sudato,
ora aspettami fuori dal sogno
ci vedremo davvero,
io ricomincio da capo.
Buio
Giorgio
======================================================================
Cominciamo dalla fine.
Cominciamo dal carcere e, per tornare indietro, sfruttiamo la tecnica
del 
flashback.
Per i sogni, eventuali, non c'è problema. I sogni sono il pane del
cinema!
Un lungo piano sequenza all'interno di un carcere. Un carcere senza
secondini.
Ovunque tracce di una rivolta.
Brande capovolte, materassi sventrati. Le porte delle celle sono tutte 
spalancate.
Un uomo è seduto al tavolo nella sua cella. Sta scrivendo. E fuma.
Il fumo della sigaretta si mischia al fumo degli incendi, che vanno via
via 
spegnendosi.
Lentamente.
Dietro le sbarre della finestra, la luce del giorno è grigia.
"Cosa facciamo, ora?" - un ragazzo è entrato, precedendo di poco la
domanda.
L'uomo distoglie la sua attenzione, dal foglio di carta che gli sta 
davanti, per rivolgerla al giovane. Posa la penna, si toglie gli
occhiali 
e, stropicciandosi la radice del naso fra il pollice e l'indice,
conclude - 
"non lo so!"
"Non l'ho saputo mai" - aggiunge. "Non guardarmi come se fossi un dio in 
terra. E' passato un bel po' di tempo da quando ho sentito, per la prima 
volta, quella canzone. Era una canzone che parlava di cuccioli, cuccioli 
come te e come quelli che erano con te, su quel treno a Ventimiglia! Ero 
già vecchio allora. Figuriamoci adesso! No. Non so cosa fare. Non lo
sapevo
prima e non lo so ora".
"Ma come?" - obietta il ragazzo -"Me l'hanno raccontato quello che hai
fatto!"
"Ah sì?" - domanda l'uomo, con ironia.
Improvvisamente, si sentono delle esplosioni, in lontananza. Fuori dalla 
cella si sente gridare. Urla, imprecazioni. Ancora colpi. Si comincia a 
sentire un odore acre di fumo.
Ma non si tratta di tabacco, e neppure di crine bruciato. Lacrimogeni!
Da dentro il carcere, una voce comincia a cantare. Poi un'altra, e
un'altra 
ancora.
"Anche se il nostro maggio ha fatto a meno del vostro coraggio
.............................................................."
Dissolvenza.
Il colore dell'interno della cella sfuma nel grigio del selciato di una
strada.
Una qualsiasi strada di una qualsiasi città. Le macchine parcheggiate si 
riconoscono chiaramente. Cinquecento, seicento, millecento. Qualche 850!
Le 
targhe sono illeggibili a causa del fumo che impregna l'aria,
impenetrabile 
anche alla luce dei lampioni.
"La barricata chiude la strada ma apre la via", legifera una scritta su
un 
muro!
Un gruppo di ragazzi, metodicamente, comincia a prendere le automobili 
parcheggiate e a spostarle in modo da ostruire la strada. Un, due e tre. 
Afferrano tutti insieme i paraurti della "fiat", le scuotono e, al
"tre", 
le fanno ruotare. Via via che retrocedono, le automobili vengono date
alle 
fiamme, per cercare di rallentare l'avanzata dello schieramento vestito
in 
grigioverde.
Un ragazzo armeggia, con un attrezzo, sul selciato. Sudato e ansimante, 
alla fine, si alza in piedi col suo trofeo: un sampietrino!
Subito gli altri, sfruttando la chiave di volta, cominciano a divellere
il 
fondo stradale.
I sampietrini vengono ammucchiati agli angoli della strada.
Il ragazzo di prima, con pochi passi decisi, si stacca dal gruppo, verso
lo 
schieramento in grigioverde che avanza, e scaglia il sampietrino.
Nel farlo, gli scivola giù il fazzoletto che gli copriva la faccia: il
viso 
è lo stesso del ragazzo che, in carcere, è entrato nella cella
dell'uomo!
L'inquadratura fa una carrellata sulla strada.
Si vede un poliziotto, col casco fracassato, per terra. Altri poliziotti
lo 
soccorrono!
Poi l'inquadratura torna sui dimostranti che esultano.
Esultano e cantano!
"Anche se il nostro maggio ha fatto a meno del vostro coraggio
.............................................................."
L'inquadratura si sposta ancora, fino ad inquadrare un portone.
Sale, scorrendo, una ad una, tutte le finestre del palazzo.
Le luci sono spente in tutti gli appartamenti. In tutti tranne uno!
Nella stanza un uomo. Seduto al suo tavolo.
Si alza. Va alla finestra. Torna a sedere. Si alza ancora. Torna a
sedere.
La luce della lampada gli illumina il viso:
la faccia è la stessa dell'uomo in cella, solo più giovane!
--Franco Senia--
-- 
ø¤º°`°º¤ø,¸¸,ø¤º°`°º¤ø,¸¸,ø¤º°`°º¤ø,¸¸,ø¤º°`°º¤ø,¸¸,ø¤º°`°º¤ø,¸
Enrica Iaffei                     Aggregated Technologies ltd
7, Aristotelous Str.   flat 401   3, Demetriou Vikella Str.           
1056 Nicosia       CYPRUS         1061 Nicosia       CYPRUS
phone +357 2 346261               phone +357 2 755750
cell. +357 9 803475               fax   +357 2 750654
"Democrazia è il fucile in spalla agli operai"
Lenin 


da Leon Ravasi - Lucia Camerini,  (..........)
lucia carenini :-)
salud


 lucia carenini :-)
oh cazzo, Lucia se ci leggi scusami tanto
mi ritiro con il capo coperto di cenere
-- 
齯滌`偕爻,虜,齯滌`偕爻,虜,齯滌`偕爻,虜,齯滌`偕爻,虜,齯滌`偕爻,�Enrica Iaffei                     Aggregated Technologies ltd
7, Aristotelous Str.   flat 401   3, Demetriou Vikella Str.           
1056 Nicosia       CYPRUS         1061 Nicosia       CYPRUS
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"Democrazia �il fucile in spalla agli operai"
Lenin 
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Date: Mon, 05 Jun 2000 17:51:40 +0200
Reply-To: 
fabr...@egroups.com
Subject: Re: [fabrizio] Dolceluna
Per chiedermi un capriccio, ti prego, non usare
eccessi di parole che le gambe fanno vacillare.
Inutile e dannoso usare gioielli e oro zecchino
per fabbricare soltanto un povero sgabuzzino.
Ci vorrebbe una baia, un golfo, grande come il mare
dove gettare tutte le parole e lasciarcele affogare.
Smettere di parlare smettere di vacillare
Dei miei capricci ho parlato tanto e non lo so più fare.
--Franco Senia--


VENGA IL TUO REGNO (Prima Puntata)
12-12-2012
Franco schiacciō il mozzicone della gitane sotto la scarpa, tirō su il
bavero del giaccone, a cercare di arginare il freddo montante della
sera, e si concesse una breve nuotata nel fiume dei ricordi.
Aveva ancora una manciata di minuti a disposizione, prima che
arrivassero gli altri. A sessant'anni suonati, non era riuscito a
perdere quella fottuta abitudine che lo portava ad arrivare sempre in
anticipo, agli appuntamenti.
Ripensō, con un sorriso, a quando, per ritrovarsi tutti insieme,
bisognava sciropparsi ore ed ore di treno o di automobile, e poi c'era
sempre qualcuno che, all'ultimo momento, non ce la faceva a venire.
Senza contare quelli troppo lontani, anzi quelle.
Curiosamente, erano tutte donne "le nostre agenti all'estero"!
Ed era stata una donna a risolvere il problema.
Lisa, a furia di smascherare "sOle", come le chiamava lei, si era
imbattuta in qualcosa che "sOla" non era.
Un strano vecchietto, prima di morire, le aveva consegnato un cd-rom.
Conteneva una mappa. Una mappa dettagliata e completa di tutte le
locazioni in cui si poteva "transpassare".
Era la fine della geografia! Bastava individuare il vicolo, la cabina
telefonica, il retro di un bar o qualsiasi altro punto (ce n'erano a
bizzeffe), pensare con la giusta intensitā alla destinazione
e....zzzaaappp! eri arrivato.
Aveva sorriso, quel vecchietto, mentre porgeva il cd rom a Lisa.
Un rumore di passi lo distrasse dal ricordare. Girō la testa, giusto
in tempo per vedere Riccardo e Leon(Giorgio) che arrivavano a piedi,
discutendo animatamente. Quei due erano proprio inseparabili! Si
vociverafa che non perdessero occasione per "transpassare" insieme.
Ebbe inizio al meeting antiliberista svoltosi a Cittā del Capo, nel
2005.
Avevano cominciato da poco, ad usare i punti "zap" per transpassare.
Quella fu la prima manifestazione che vide la partecipazione ufficiale
di 
fabr...@onelist.com
.
Sara e Barbara avevano cucito lo striscione, sotto gli sguardi
divertiti di Lucia ed Angela, che continuavano a fare degli "strani
commenti femministi".
Insomma, per farla breve, Riccardo aveva afferrato un poliziotto
sudafricano per il collo, giusto un attimo prima che calasse il
manganello sulla schiena di Leon(Giorgio) che stava discutendo,
ignaro, con Mauro Perrotta.
Da allora, i due scorrazzano per il mondo e, grazie alla conoscenza
delle lingue di Riccardo, si bevono le cantine dei posti pių strani di
questo globo.
Il rombo di un motore interruppe i saluti. Era Nico l'unico che
continuava ad ostinarsi a viaggiare in automobile. -"I punti zap sono
un gran cosa"- aveva detto - "ma io, alla mia nicomobile, non ci
rinuncio!".
"Allora, Nico, che novitā ci sono?" - chiese Franco.
"Di preciso non lo so. Sembra che Livia abbia rinvenuto una vecchia
audiocassetta.
E' Andrea che sa tutto. Ma eccolo che arriva, insieme a Red."
Ci girammo tutti insieme a guardare: Red e Andrea, sbucarono dalla
nebbia, che ormai era calata copiosa ed avvolgeva noi e tutte le cose.
Accanto ad Andrea camminava il suo cane. "Cazzo" - pensō Franco -
"quel cane č ancora vivo! Vuoi vedere che Andrea ha risolto quel suo
problema dell'immortalitā......sul cane! Sarebbe proprio da lui."
"Andiamo in un bar" -disse Andrea- "Manca solo Marco, ma, come sapete,
lui č "slow".
Ci raggiungerā al bar. L'ho avvertito io."
"E Livia?" - domandō Leon(Giorgio).
"Non puō venire." - tagliō corto Red.
Poco dopo, seduti ad un tavolo del Bar "IRC e ICQ", tutti guardavano
Andrea e aspettavano, sorseggiando una birra.
"Ce l'abbiamo!" -esordė Andrea- "Livia č riuscita a trovarla. Si
tratta della registrazione delle ultime canzoni di Fabrizio. Tutte
inedite."
"Ma non č solo questo. C'č dell'altro." - continuō - "Sembra che
chiunque ascolti quel nastro, dico chiunque, si convinca. Si convince
della giustezza dei concetti espressi.
Non si capisce nč il come nč il perchč, ma č cosė.
Abbiamo in mano un'arma incredibile. Che cosa ne facciamo?"
--- Fine Prima Puntata ---
VENGA IL TUO REGNO (Seconda Puntata)
12-12-2012 da un'altra parte
Lilia (nome in codice: Cleopatra) sentė squillare il telefono e
interruppe il flusso dei pensieri. Rimise a posto, nell'archivio della
sua mente, gli appunti su cui stava lavorando.
"Maledetti quanti!" -imprecō ad alta voce.
Difficilmente avrebbe risolto il problema dei punti zap.
Il fatto era che quegli stronzi di 
fabr...@onelist.com
 avevano la
mappa, e nessuna intenzione di condividerla. E lei non sarebbe mai
riuscita a ricostruirla nella sua interezza. Era impossibile!
La scissione del 2003, e la creazione di deandrč@
onelist.com
,
purtroppo era avvenuta poco prima che Lisa entrasse in possesso di
quel cd-rom!
"Tutte le fortune a loro!" -ringhiō Lilia, mentre si apprestava a
premere il pulsante per rispondere al telefono.
"Lilia? Sono Corrado." la informō la voce, a qualche centinaio di
chilometri di distanza.
Corrado aveva sorpreso tutti, con la sua defezione.
Aveva lasciato la mailing list, che aveva creato con tanto amore, nel
1988, e molti l'avevano seguito nella nuova avventura.
Era tornato trasformato, dal servizio civile. E la "grande crisi dei
nicknames" sulla lista, aveva dato il colpo di grazia. 
"Quello che non doveva accadere, č successo" -sibilō Corrado,
nell'orecchio di Lilia.
"Sono entrati in possesso del nastro perduto" -continuō, con un tono
stanco che lasciava trasparire amarezza e contrarietā.
"Noooo." - gemette Lilia- "e come hanno fatto? E tu come lo hai
saputo?"
"Pinz. E' stato lui ad informarmi. L'ha saputo da Slow-silvia."
-rivelō Corrado.
Pinz, o meglio "il dottor pinz", era riuscito ad ingannare tutti!
Quando era avvenuta la scissione, aveva finto, disgustato, di non
voler fare parte di nessuno dei due schieramenti.
Aveva perō mantenuto i contatti coi coniugi slow, carpendone la
fiducia.
Sapeva che prima o poi sarebbe tornato utile.
"Strana figura quel pinz! " - commentō Lilia, ripensando a qualcosa
che ricordava vagamente, circa una storia che il medico aveva avuto.
Per un attimo, riaffiorō il ricordo di una chiaccherata in irc, di
mille anni prima!
Scrollō il capo, per scacciare la sensazione che rischiava di
diventare piacevole.
"E' stata Livia." -continuō Corrado - "E' andata a genova,
accompagnata da Ernesto.
Lė si sono incontrati con slowmarco. Pinz non ha capito bene, o forse
č slowsilvia che non conosce tutti i particolari! Sembra che la chiave
fosse nel testo di quella canzone in occitano, MISAMOUR"
"Dobbiamo fermarli!" - fu la conclusione di Lilia - "prima che sia
troppo tardi."
- Giā fermarli. E come? E soprattutto chi poteva essere in grado di
fermare quella banda di matti?
Tutti i tentativi fatti, in passato, per riuscire ad infiltrare
qualcuno, in quella congrega di sovversivi, erano miseramente falliti.
I candidati erano stati smascherati, subito oppure, peggio, erano
passati armi e bagagli al "nemico". Affascinati da quello strano clima
di complicitā e di amicizia che abitava da quelle parti. Erano una
tribų! E ci si vive bene in una tribų. Maledizione.
Anche quel Gabriele Cantone e quell'altro, come si chiamava? quello
della guerra per bande. Livio. Si erano lasciati ammaliare da quei
"banditi". 
E, invece, quella Cindy (ma che cindy e cindy, mariarosa si chiamava)
si era tradita subito, ancor prima di mettere le mani sul cd-rom.
Bruciata. Era stata bruciata. Nonostante Franco avesse una simpatia
per lei! 
Quel satanasso aveva sgamato subito le sue vere intenzioni. -
Per un attimo Lilia ripensō agli inizi, ripensō a IRC. Un lampo!
- Come si chiamava? Come si chiamava quello lė? "Silenzi"?
No. Quello era solo il nick con cui aveva registrato il canale
#deandre' (con l'accento) su 
irc.filmaker.it
. No. Il suo nome vero.
Aspetta.
Alex....Alessandro Longo, ecco. Chissā che fine ha fatto? dopo tutti
questi anni. Sparė subito prima della "grande crisi dei nicknames".
Preso nelle spire di un qualche gioco di ruolo online. Un fottuto
drogato Chissā se...................................... -
(fine seconda puntata)
VENGA IL TUO REGNO (terza puntata)
20-12-2012 ore 06.03 a.m.
Franco emerse dal sogno, lentamente. Il suono che gli si era
insinuato, in sordina, cresceva, cresceva...finchč alla fine assunse i
connotati della realtā di uno stronzo telefono che squillava.
Il tempo di buttare gių, col braccio, il portacenere e la lampada, e
finalmente il telefono fu nella sua mano.
"Franco" - chiamō la voce da qualche altra parte, in un mondo sempre
pių piccolo.
"Andrea, cos'č successo?" - ascoltō la propria voce, che tradiva
l'ansia, quasi come non fosse sua.
"Hanno rapito Margherita!" - disse l'amico, e lo fece come se gli
stesse comunicando che gli avevano portato via l'automobile, lasciata
in sosta vietata.
Almeno questa fu l'impressione che ne trasse Franco.
Poi si ricordō, fugacemente, che le automobili non esistevano pių.
"Fra mezz'ora da Riccardo; l'avverto io." - decise Franco - " E tu
avverti Marco, e porta Red."
Riattaccō senza attendere conferma.
Riccardo era l'unico che poteva essere in grado di avere i contatti
giusti.
Certo, malavita! Ma chi altri, se non la malavita, poteva aiutarli a
rintracciare il posto dove tenevano Margherita.
Emerse nel vicolo, giusto in tempo per vedere Marco che stava per
entrare nel bar.
"Lui e le sue maledette guinness" - ridacchiō Franco fra sé.
"Ehi, aspettami" - gli urlō dietro.
Marco si girō, mostrando la sua solita faccia, solo che ora era
incorniciata da una chioma e da una barba non pių nera.
"Sembri un vecchio orso grigio" - buttō lė Franco.
"Ha parlato il puer aeternus" - fu la risposta, non troppo "slow".
Risero insieme e si abbracciarono.
"Cheta la tua crisi d'astinenza da guinness" - lo invitō Franco -
"Aspettiamo Andrea e Red. E poi vedrai che a casa di Riccardo,
qualcosa da bere ci sarā pure."
Marco fece uno sguardo di resa ed incrociō le braccia disponendosi ad
attendere gli amici. L'attesa non fu affatto lunga.
Il sorriso di Andrea era amareggiato. Ed anche Red non č che fosse
proprio raggiante.
Dopo essersi abbracciati, qualche istante in pių del normale, nel vano
tentativo di smorzare l'angoscia comune, Andrea parlō.
"Ho ricevuto una strana telefonata, subito dopo averti chiamato" -
esordė - "Era Paolo Micheli. Gli ho detto che andavamo da Riccardo."
"Mi ha detto che stavamo sbagliando porto" - continuō Andrea,
contrariato - "Sai, com'č fatto lui, con quell'atteggiamento sufi!"
"Del cazzo!" - completō la frase, red.
"Giā!" - riprese Andrea - "Ha detto che il porto era sbagliato. Che
non era ovest, ma est. Che eravamo a qualche migliaio di chilometri
dalla pista giusta!"
La faccia di Marco assunse un'espressione strana. I suoi due neuroni
sopravvissuti (come ripeteva sempre, da tredici anni) avevano preso a
girare vorticosamente.
Gli occhi sembravano un tachimetro digitale.
"Ma certo!" - esclamō, di botto - "Mille chilometri ad est di livorno.
Chilometro pių, chilometro meno. Magari scendendo un pō a sud."
"Chissā perchč" - e qui sorrise con espressione sorniona - " mi viene
a mente Francesco Guccini?"
"Bologna?" - interloquė Franco - "No, no Bologna. Aspetta. Via Paolo
Fabbri."
"Sė. E cosa c'č vicino a Via Paolo Fabbri? Una Trattoria, vero?" -
argomentō Marco.
" E qualcuno, tanto tempo fa, portō in braccio il nostro Nicone da Via
Paolo Fabbri fino alla trattoria "Da Vito" " - Pensō Franco ad alta
voce.
"Ma certo. Il posto č Taranto e il nostro uomo č Silenzi." - mormorō
Andrea, incredulo - "Ma era amico nostro! Come ha potuto?"
"Ed io che pensavo fosse morto per overdose di Ultima-on-line" - tentō
di scherzare Red.
In quel momento il cellulare di Andrea prese a squillare.
Lo sguardo era di ghiaccio, mentre parlava al telefonino.
"Pronto"
....
"Sė, sė, va bene"
......
"E dove dovremmo portarglielo?"
.......
Quando smise di parlare, aveva come un ghigno sul viso.
"Andiamo da Riccardo, presto!" - le parole, pronunciate da Andrea, non
ammettevano replica.
"E' qui vicino." - disse Red.
"Speriamo che abbia qualche birra!" - disse Marco, senza scherzare
troppo.
"Ce l'ha, ce l'ha" - lo rassicurō Franco
(fine terza puntata)
VENGA IL TUO REGNO (quarta puntata)
21-12-2012 h. 02.17 p.m.
Lisa, Livia e Lucia.
"Le tre ELLE".
Cosė venivano chiamate scherzosamente, dal resto della tribų.
Tre Elle come in "Lallans"! - le canzonava Riccardo.
Dopo essersi quasi perse nel dedalo dei canali di Amsterdam,
finalmente, Lisa e Livia trovarono la casa di Lucia.
Si scambiarono il "triplo bacio", cui doveva adattarsi chiunque avesse
la fortuna di entrare nelle grazie della padrona di casa.
Ed ancora infagottate nei loro cappotti, si accomodarono sul divano,
in salotto.
Mentre il caldo dei caloriferi le pervadeva, invitandole a disfarsi di
sciarpe, guanti e soprabiti, Livia tirō fuori dalla tasca il nastro e
lo depose sul tavolino, con esagerata cautela, quasi si trattasse di
nitroglicerina.
"Sono solo canzonette" - scherzō Lucia, nel vedere l'amica deporre
il nastro davanti a loro.
"Si " - rispose Lisa - "Ma sono in grado di far saltare per aria
questo vecchio mondo pių e meglio di qualsiasi bomba termonucleare!"
"Qualcuno di voi, ha ascoltato le canzoni che sono sul nastro?" -
chiese Lucia.
"Io sė." - sospirō Livia - "Avrei tanto voluto riuscire a fare la
formichina, ma non ne sono stata capace."
"Ho invitato anche Valeria, Silvano e Giampiero, per l'occasione" -
continuō - "Anzi, siamo andati tutti a casa di Giampiero. Ci voleva
l'impianto migliore, per un'occasione del genere."
"E di cosa parlano, queste canzoni?" -domandō Lisa, sgranando gli
occhi. 
"Ecco, questa č una bella domanda" - sottolineō Livia, sorridendo -
"ma nessuno di noi č riuscito a capirlo. Ne abbiamo dato una copia a
Walter Pi..., magari riesce a capirci qualcosa, facendolo girare al
contrario.
Un'altra copia ce l'ha Riccardo. Magari si tratta di qualche lingua
strana.
Del resto, mi ricordo, quella traduzione dall'occitano, anni fa, non č
che l'abbia proprio sbarrocciata!"
Lucia ripensō, mestamente, ai tempi in cui su fabrizio@onelist ci si
scannava per un nonnulla. Frasi dette a metā, insinuazioni a mezza
bocca, idenditā pių o meno segrete. Tutto tornava utile per sfoggiare
muscoli e far esplodere guerre e guerriglie che si propagavano di
"mail in mail".
Innescando nuove risse. Senza fine.
Scacciō i pensieri, con un movimento della testa.
"Allora" - ricapitolō Lucia - "l'operazione partirā il prima
possibile. 
Andrea sta curando la parte, per cosė dire, informatica. Piazzerā le
canzoni, digitalizzate, sui siti pių frequentati. Di modo che chiunque
si colleghi, ad esempio, ad altavista o a yahoo, ascolterā uno dei
pezzi del nastro."
"Per quanto riguarda la radio, siamo a posto." - continuō - "Ci
penserā Angela, dalla Germania. Ha un amico in grado di fare un ponte
radio.
La trasmissione coinvolgerā le pių grosse emittenti!"
"Rimane fuori la televisione." - fece notare Lisa - "ci sta lavorando
Walter.
Ha accennato qualcosa riguardo un satellite. Non ha voluto aggiungere
altro."
"Bene" - disse Livia - "possiamo farcela. Mancano ancora quattro
giorni a natale."
"Qualcosa da bere?" - finė di chiedere Lucia, e il telefono squillō.
Quando Lucia riattaccō, la sua faccia era terrea. Gli occhi, lucidi,
cominciavano a riempirsi di lacrime. Cercō di parlare, prima che i
singhiozzi le impedissero di farlo. Parlō, e disse quel che lei non
avrebbe mai voluto dire, quello che le altre non avrebbero mai voluto
sentire.
"Red.......Red č...... Red.........l'hanno ucciso.
Quei fottuti, maledetti stronzi l'hanno ammazzato!"
"Margherita č in salvo." - aggiunse, nel tentativo, inutile, di
controbilanciare, in qualche modo, quella notizia enorme e terribile.
Red. Red non c'era pių. Era stato cancellato. Il cuore "scuro" della
lista. 
Non esisteva pių. Non avrebbero pių sorriso, con affetto, a sentirsi
rispondere "di merda", ogniqualvolta gli chiedevano "come stai?".
Red, l'amico prezioso. Red, vegetariano e comunista. Red che faceva
l'operaio (l'operaio??? nel 2012???) e che non parlava mai dei suoi
amori. Red.
L'avrebbero pagata questa!
Cazzo se l'avrebbero pagata!
(fine quarta puntata)
VENGA IL TUO REGNO (quinta puntata)
21-12-2012 h. 09.13 a.m.
Sbucarono in un vicolo del porto di Taranto.
Nico aveva in mano la pianta della cittā. Una "X" rossa identificava
la zona interessata. Il nome della strada ed il numero civico era
ben impresso nella mente di tutti loro.
Nemmeno volendo, avrebbero potuto dimenticarlo.
"Dev'essere qui vicino " - disse Nico.
Non sarebbero arrivati a nulla, senza Nico.
E non solo per il suo proverbiale senso dell'orientamento.
Roberto Magalotti non ce l'aveva fatta.
Quel rapimento gli era sembrata un'infamia.
Certo anche lui desiderava entrare in possesso di una copia di quel
dannato cd-rom. Ma non era una giustificazione sufficiente per il
rapimento di Margherita.
Il suo senso etico aveva avuto il sopravvento.
Dopo aver passato una notte intera a macerarsi, alla fine aveva fatto
quello che riteneva giusto: aveva preso il telefono e aveva chiamato
Nico.
Non avrebbe mai chiamato nessun altro che Nico.
E gli aveva raccontato tutto. Quello che sapevano e quello che non
sapevano.
L'idenditā dell'architetto del piano e l'indirizzo dove Margherita era
sequestrata.
E anche l'ultima beffa: sul campanello, la targhetta del nome recitava
"SILENZI"!
Franco era rimasto leggermente staccato.
Cazzo, a sessant'anni non si corre pių come a cinquanta!
Chiunque affermi il contrario mente, sapendo di mentire.
Riccardo, qualche passo pių avanti, teneva a bada gli anni con la
statura.
Perō stava bestemmiando. In una di quelle strane lingue che conosceva
solo lui.
Bestemmiava e allungava il passo.
Non si capiva una sega di quello che diceva.
Non si capiva a quale dio insultasse, nč quali irriferibili attributi
gli porgesse, a quel dio sconosciuto. Ma le parole avevano una loro
affascinante musicalitā.
Doveva essere qualche idioma dell'est, ormai morto.
E certo che era una lingua morta. Quel dio doveva essersi incazzato ed
aveva, senza dubbio, fulminato tutti coloro che la parlavano.
"Sic transit gloria mundi" mormorō Franco.
E non perchč si fosse convertito, da vecchio, ma perchč aveva preso
l'abitudine di commentare i propri pensieri a bassa voce.
Andrea e Red, pių avanti, avevano quasi raggiunto l'isolato in
questione, Nico subito dietro a loro.
Red, ormai avanti a tutti, arrivō alla porta, lesse il nome sul
campanello e, con una smorfia dipinta sul viso, si apprestō a pigiare
il pulsante.
L'esplosione squassō il silenzio del vicolo. Luce e rumore.
Dita invisibili afferrarono il corpo magro di Red e lo scagliarono
lontano, quasi addosso a Nico.
Andrea, le orecchie sanguinanti, si era accasciato sulle ginocchia.
Nico si chinō su Red, con un'espressione muta. Gli accarezzō la fronte
e lo sollevō, senza sforzo apparente.
Con un'ombra negli occhi, il corpo inerte di Red fra le braccia, si
girō verso Riccardo che sopraggiungeva urlando, in livornese stavolta.
Riccardo prese in consegna quello che rimaneva dell'amico.
E avanzō verso la porta, le guancie asciutte, per timore di non
riuscire a piangere la perdita con la dovuta solennitā.
Con un sol passo, varcō l'uscio squarciato dall'esplosione e, mentre
Franco e Andrea liberavano Margherita, si diresse verso Alessandro
Longo che li osservava sgomento, incapace di muovere un solo dito.
Con urlo terrificante, arrovesciō il muto fardello sulle braccia del
nemico e, prima che gli altri, attoniti, potessero intervenire, in
qualche modo, strinse le mani intorno al collo muscoloso di
Alessandro.
E strinse, strinse, e continuō a stringere, per un tempo
interminabile, finchč non sentė la vita strisciare via, finchč non
vide gli occhi sbarrarsi, finchč non sentė i vasi sanguigni smettere
di pulsare.
Solo allora sė lascio cadere a terra, e cominciō a piangere.
(fine quinta puntata)
VENGA IL TUO REGNO (sesta e ultima puntata)
25 dicembre 2012, un'ora come un'altra.
Giorgio riempė il bicchiere di Franco e, subito dopo, il proprio.
Sul lettore di cd girava il disco de "La Rosa Tatuata".
Niente male! considerato che aveva dodici anni.
Anche il whisky di giorgio non era affatto male.
Probabilmente aveva la stessa etā del disco, forse anche pių vecchio.
Riempiva la bocca col suo sapore, e ti portava lontano.
Lontano, dove i due vecchi amici, ora seduti a un tavolo,
l'uno di fronte all'altro, avrebbero voluto andare.
E non si poteva pių!
La mappa, quella che il vecchio aveva consegnato a Lisa,
prima di avviarsi per la sua propria strada; la mappa era inservibile.
I punti snap si erano spenti. Uno dopo l'altro.
Aveva cominciato il primo, a spegnersi.
Quello dislocato in Via de' Pepi, a Firenze, nel quartiere di Santa
Croce.
Sembrava che lo avesse usato Leonardo da Vinci in persona.
Si era spento, puff, di botto. E poi a seguire, quasi tutti insieme,
separati solo da una breve frazione di secondo, erano venuti meno gli
altri punti snap: da Camberra a Lima, da Seattle a Port au Prince,
tutti proprio tutti.
Forse qualcuno era rimasto, chissā; ma, dovunque esso fosse, era
oramai irraggiungibile.
Erano andati via. Era stato come levare una lampadina a quelle vecchie
decorazioni luminose di natale (tanto per restare in tema colla
giornata).
Tolta una lampadina, si spegnevano tutte quell'altre.
E l'albero di natale tornava nell'oscuritā da cui proveniva.
Un ombra fra le ombre.
Si guardarono in faccia, i due amici. E scappō loro da ridere.
Ripensarono al nastro. Il nastro che doveva risolvere tutti i
problemi.
Un nastro come sostituto della rivoluzione!?!
Non poteva essere possibile. E, infatti, non lo era stato.
Solo una chimera. Un'illusione durata pochi giorni.
Si era autocancellato quel nastro! Giusto ventiquattr'ore prima che
dessero inizio all'operazione.
"Sarā stato uno scherzo di Fabrizio" - disse Giorgio - "Chi l'ha
conosciuto, asserisce che il senso dell'umorismo non gli facesse
difetto".
"Giā, doveva proprio essere un gran figlio di buona donna" - rincarō
la dose, Franco - "E noi che ci avevamo giā fatto la bocca!"
"Dovremo accettare i fatti" - aggiunse Giorgio - "In fondo, almeno io
e te, siamo rimasti uomini del ventesimo secolo. Vedrai che faremo
presto a riabituarci, anche a tornare a viaggiare coi vecchi mezzi."
Alzarono i bicchieri e li fecero tintinnare uno contro l'altro.
Quel "latte di misericordia" scese loro gių per la gola e fece il suo
dovere.
Rimetteva in pari, pių o meno, lo squilibrio che i ricordi tristi
avevano creato nella bilancia della memoria.
Aiutava, per quanto possibile, ad accettare le perdite.
"Insomma, per ricominciare a vedersi e a chiaccherare, ci toccherā
rispolverare le "piole", chi l'avrebbe mai detto?" - scherzō Franco.
"E se non sbaglio, ce n'č una proprio fra poco." - precisō Giorgio.
"Sarā bene avviarsi. Sarebbe un peccato farli aspettare. Vero?" -
aggiunse.
"D'accordo. Allora andiamo. Non mi sento per niente stanco." concluse
Franco, vuotando il bicchiere.
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--Franco Senia--
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"Oh gentiluomini, il tempo della vita č breve!
Trascorrere questa brevitā nella bassezza
sarebbe cosa troppo lunga.
Se viviamo č per marciare sulla testa dei Re.
Se moriamo, o che bella morte, quando i Principi
muoiono con noi.
Ora per le nostre coscienze le armi sono giuste.
Quando l'intenzione nel portarle č ragionevole."
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paio dei due o tremila libri che lo circondano.
Io ho seguito la terza via: nè libri nè Laphroaig. Puro e semplice
ascolto.
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Riccardo Venturi 3/3/2001
Il puro e semplice *tuo* ascolto. 
Grazie comunque per le interessanti osservazioni.
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