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Titolo: Canzoni contro la guerra. 4.

Canzoni contro la guerra, 4
Songs against War, 4
Chansons contre la guerre, 4
Lieder gegen die Krieg, 4
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La guerra di Piero
Fabrizio de André
La traduzione francese e' di Joëlle, quella tedesca e' mia e di quella
in Esperanto di Renato Corsetti.
Dormi sepolto in un campo di grano
non è la rosa non è il tulipano
che ti fan veglia dall'ombra dei fossi,
ma sono mille papaveri rossi.
Lungo le sponde del mio torrente 
voglio che scendan i lucci argentati,
non il cadaveri dei soldati 
portati in braccio dalla corrente.
Così dicevi ed era d'inverno 
e come gli altri verso l'inferno 
te ne vai triste come chi teme 
il vento ti sputa in faccia la neve.
Fermati Piero, fermati adesso
lascia che il vento ti passi un po' addosso,
dei morti in battaglia ti porti la voce ,
chi diede la vita ebbe in cambio una croce.
ma tu non lo udisti e il tempo passava 
con le stagioni a passo di giava
ed arrivasti a varcare la frontiera 
in un bel giorno di primavera.
E mentre marciavi con l'anima in spalle 
vedesti un uomo in fondo alla valle 
che aveva il tuo stesso identico umore 
ma la divisa di una altro colore.
Sparagli Piero, sparagli ora 
e dopo un colpo sparagli ancora 
fino a che tu non lo vedrai esangue, 
cadere in terra e coprire il suo sangue.
"E se gli sparo in fronte o nel cuore 
soltanto il tempo avrà per morire 
ma il tempo a me resterà per vedere 
vedere gli occhi di un uomo che muore".
E mentre gli usi questa premura 
quello si volta ti vede ha paura 
ed imbracciata l'artiglieria 
non ti ricambia la cortesia.
Cadesti a terra senza un lamento 
e ti accorgesti in un solo momento 
che la tua vita finiva quel giorno 
e non ci sarebbe stato ritorno.
"Ninetta mia, crepare di Maggio 
ci vuole tanto troppo coraggio.
Ninetta bella, dritto all'inferno 
avrei preferito andarci in inverno".
E mentre il grano ti stava a sentire 
dentro le mani stringevi il fucile, 
dentro la bocca stringevi parole 
troppo gelate per sciogliersi al sole.
Dormi sepolto in un campo di grano
non è la rosa non è il tulipano 
che ti fan veglia dall'ombra dei fossi
ma sono mille papaveri rossi.
*
La guerre de Pierre
Tu reposes étendu dans un champs de blé
Ce n'est pas la rose, ce n'est pas l'œillet
Qui te veillent depuis l'ombre des fossés
Mais ce sont mille coquelicots rouges.
Le long des berges de mon torrent
Je veux que descendent les poissons d'argent
Et non plus les cadavres des soldats 
Emportés par le courant.
Ainsi pensais-tu, et c'était l'hiver
Et comme les autres vers l'enfer
Tu t'en vas triste comme il se doit
Le vent te crache la neige au visage.
Arrête-toi, Pierre, arrête-toi maintenant
Laisse que le vent te caresse un peu
Des morts en bataille il emporte la voix
Qui donna sa vie en échange eut une croix. 
Mais tu ne l'entendis pas et le temps passa
Avec les saisons, sur un pas de java
Et tu parvins à percer la frontière
Par un belle matinée printanière.
Et pendant que tu marchais, ta peine en fardeau
Tu vis un homme au fond de la vallée
Qui partageait avec toi ton humeur
Mais son uniforme était d'une autre couleur.
Tire, Pierre, tire maintenant !
Et après le premier coup, tire encore,
Jusqu'à ce que tu ne le voies, tout blanc,
Glisser à terre et recouvrir son sang.
Mais si je tire au front ou dans le cœur
Il n'aura que le temps de mourir
Mais il me restera le temps pour cueillir
Le dernier regard d'un homme qui se meurt.
Et pendant que tu lui accordes ce répit
Celui-là se retourne, te vois et s'affole
Et, saisissant l'artillerie
Ne te rend pas ta courtoisie.
Tu tombas à terre sans une plainte
Et t'aperçus en un instant
Que le temps allait te manquer
Pour expier chaque péché.
Tu tombas à terre sans une plainte
Et t'aperçus en un instant
Que ta vie s'arrêtait en ce jour
Et qu'il n'y aurait pas de retour.
Ma Ninon, pour crever en mai
Il faut beaucoup, trop de courage
Ma belle Ninette, tout droit en enfer
J'aurais préféré partir en hiver.
Et pendant que le blé t'écoutait
Dans tes mains ton fusil tu serrais
Dans ta bouche tu serrais des mots
Trop gelés pour se fondre au soleil.
Tu reposes étendu dans un champs de blé
Ce n'est pas la rose, ce n'est pas l'œillet
Qui te veillent depuis l'ombre des fossés
Mais ce sont mille coquelicots rouges.
*
Peters Krieg
Du schläfst begraben in einem Weizenfeld
Weder die Rose noch die Tulpe
Wachen über dich im Schatten der Gräben
Sondern tausendfacher roter Klatschmohn.
Entlang den Ufern meines Baches
Möchte ich silberne Hechte schwimmen sehen
Nicht mehr die Leichen der Soldaten
Die von der Strömung getragen werden.
So sagtest du es und es war im Winter
Und wie die anderen Richtung Hölle
Gehst du traurig , erfüllst deine Pflicht
Der Wind spuckt dir den Schnee ins Gesicht.
Bleib' stehen Peter, bleib' jetzt stehen,
Laß den Wind ein bißchen über dich hinwegziehen
Er bringt dir die Stimmen der Kampfgefallenen,
Wer sein Leben gab, bekam dafür ein Kreuz.
Aber du hast ihn nicht gehört und die Zeit verrann
Die Jahreszeiten im Takt eines Marsches
Und du überschreitest die Grenze
An einem schönen Frühlingstag.
Und während du mit deiner Seele auf den Schultern marschierst
Am Ende des Tales siehst du einen Mann
Der deinen identischen Gefühlen hatte,
Aber mit einer andersfarbigen Uniform.
Erschieß ihn Peter, erschieß ihn jetzt
Und nach dem ersten Schuß schieß noch ein mal
Bis du ihn leblos siehst
Zu Boden fallen und sein eigenes Blut bedecken.
Wenn ich ihm in die Stirn oder ins Herz schieße
Wird er nur die Zeit zum sterben haben
Mir aber wird die Zeit bleiben
Die Augen eines Sterbenden zu sehen.
Und während du ihm diese Rücksicht entgegen bringst
Dreht er sich um und hat Angst,
Und während er die Waffe ergreift
Erwidert er nicht deine Höflichkeit.
Du fielst zu Boden ohne ein Laut
Und merktest sofort in einem Augenblick
Daß die Zeit nicht ausreichen würde
Um für all deine Sünden um Verzeihung zu bitten.
Du fielst zu Boden ohne einen Laut
und merktest sofort in einem Augenblick
Daß dein Leben an diesem Tag zu Ende war
Und daß es keine Rückkehr mehr geben würde.
Meine Ninetta, um im Mai zu krepieren
braucht es viel, zu viel Mut
Schöne Ninetta geradewegs in die Hölle
Wäre ich viel lieber im Winter gegangen.
Und während der Weizen dir zuhörte
Mit deinen Hände umklammerst das Gewehr
Mit deinem Mund umklammerst du Worte,
Zu eisige Worte um in der Sonne aufzutauen.
Du schläfst begraben in einem Weizenfeld
Weder die Rose noch die Tulpe
Wachen über dich im Schatten der Gräben
Sondern tausendfacher roter Klatschmohn.
*
La milito de Pjero
 
Dormu trankvile en kampa la tombo
ne estas la rozo por doni la ombron
por doni la ombron al via terkavo
jen estas nur rugha, granda papavo.
Apud la bordoj de mia rivero
mi volas vidi nur fishan launaghon,
ne plu kadavrojn en tre juna agho
kiujn forpushas la flu' al infero.
Tion vi diris dum lasta somero
nun kun aliaj en kota la tero
vi trejnadas malghoje pro endo
kaj neghon krachas al vi frosta vento.
Haltu vi Pjero, haltu momenton
kaj vin surblovi permesu la venton.
Ghi flustru la leghon de chiu batalo:
se donas vi vivon, jen estas medalo.
Sed vi ne auskultis, pasadis la tagoj
kaj la sezonoj kaj multaj fi-agoj,
kaj vi forfughis armean la flagon.
Estis printempo kaj tre bela tago.
Dum vi kunportis animon tornistre
vi vidis homon, ja kvazau podistre.
Li havis saman pripenson en koro
sed de la vesto malsaman koloron.
Pafu lin Pjero - Pafu lin lerte 
Kaj por finmurdo pafu lin certe
Ghis lia falo rapida al grundo,
ghis lia morto, la morto de hundo.
Kaj se vi celos ja rekte la koron
li havos tempon nur por la foriro,
sed al vi tempo ne mankos por miro,
miro pri homo kaj lia doloro.
Dum havas vi tian senton anime,
li tuj turnighas, vin vidas ektime
abrupte fajras la armilaro
malgrau de vi kompleza la faro.
Vi falis al tero sen veo, sen krio,
kaj ek-rimarkis vi kun emocio
ke via vivo jam longas neniom,
ke ne plu estos reven ech por iom.
Vi falis al tero sen veo, sen krio,
kaj ek-rimarkis vi kun emocio
ke tiu estos la lasta viv-sceno,
por vi neniel ja estos reveno.
Ninjeto mia, pro morto en majo
min kaptas multa, ech troa malgajo.
Ninjeto, mi al nigra infero
preferus iri dum vintra vetero.
Kaj dum vi gapis de l' sulkoj la greno
pafilon tenis vi per forta teno,
vortojn vi tenis ja firme en busho
kiuj ne likvos pro suna la tusho.
Dormu trankvile en kampa la tombo
ne estas la rozo por doni la ombron
por doni la ombron al via terkavo
jen estas nur rugha, granda papavo.
*
(4)
--
*Riccardo Venturi*
*Er muoz gelîchesame die leiter abewerfen
*So er an îr ûfgestigen ist (Vogelweide)
*59860 Bruay sur l'Escaut [France, Nord]
*
http://utenti.lycos.it/Guctrad/alamanno.html
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vent...@SPAMMACECCHIGORIifrance.com
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 Dormi sepolto in un campo di grano
Se posso permettermi vorrei aggiungere un contributo
Non e' una cazone ma una poesia di Bertold Brect che ho imparato a
memoria una trentina di anni fa, perdonatemi se non e' corretta.
Generale
Generale il tuo carro armato e' molto potente,
spiana un bosco e sfracella molti uomini.
Ma ha un difetto,
ha bisogno di un carrista.
Generale il tuo bombardiere e' molto potente,
Vola piu' rapido della tempesta e porta piu' di un elefante.
Ma ha un difetto,
ha bisogno di un pilota.
Generale l'uomo fa di tutto,
puo' volare e puo' uccidere.
Ma ha un difetto,
puo' pensare.
Bertold Brect

memoria una trentina di anni fa, perdonatemi se non e' corretta.
Ogni cosa va benissimo, Andrea. Tanto piu' che questa poesia la
conosco bene e, se tanto mi da' tanto, la dobbiamo avere imparata piu'
o meno nello stesso periodo e dallo stesso libro (l'antologia
brechtiana degli Oscar Mondadori a cura di Roberto Fertonani).
Ne approfitto per mettere il testo originale tedesco:
General, dein Tank
Bertolt Brecht
General, dein Tank ist ein starker Wagen
Er bricht einen Wald nieder und zermalmt hundert Menschen.
Aber er hat einen Fehler:
Er braucht einen Fahrer. 
General, dein Bombenflugzeug ist stark.
Es fliegt schneller als der Sturm und trägt mehr als ein Elefant.
Aber es hat einen Fehler:
Es braucht einen Monteur.
General, der Mensch ist sehr brauchbar.
Er kann fliegen, und er kann töten.
Aber er hat einen Fehler:
Er kann denken. 
*
Salut,
--
*Riccardo Venturi*
*Er muoz gelīchesame die leiter abewerfen
*So er an īr ūfgestigen ist (Vogelweide)


 brechtiana degli Oscar Mondadori a cura di Roberto Fertonani).
A dir la verita' io la ho imparata in seconda o terza media e mi ricordo
solamente che era fotocopiata e non sul libro di antologia scolastico.
Questo dice qualcosa sulla mia eta'.