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Titolo: Mille modi, una strada

Quseto messaggio va crosspostato, forwardato, maillinlistato, ci farò un
sito, o forse un rigno, sarà una catena che si autorirproduce e una
rigona incisa nelle zucche, e non pensate al buon vecchio sistema del
barone di Munchasen o del grande Robic ... le mie passioni si legano, i
miei NG li riverberano neanche troppo sfuocate. Ma perché scrivo io, qui
e altrove? Via che lo sapete tutti, belli e brutti, proprio il caso di
dirlo. Ognuno a suo modo fa la mia strada, e più che un compagno (acc!,
parola sospetta che segnalo ai sensibili red detectors) è un doppione
... sì, con tutto che per dirmi doppione di Moritius di male devo
volermene parecchio, ma così è. Scrivo perché mi s'è rotto l'equlibrio,
scrivo da quando mi è andato a brandelli, anzi un  po' dopo, perché in
brandelli ci andò il 3 gennaio del '98 ... scrivo (poco) perché così
esisto, con il mio orizzonte degli eventi dentro dove il passato
scompare e si riformula in ricordi (gemellato appennico, prestami il
cambia in meglio), scrivo perché altrimenti esisterei meno, magari
meglio! perché credo a poche (o forse poche no) fragili cose che mi si
accentrano addosso e sono belle, terribilmente ... una non fa gioco
citarla, per il resto nel girotondo dolce dei volti e dei fantasmi c'è
la mamma di Clara e di Davi, capace di dire «bada che questa tua
passione per i miei figli non sia un amoretto che passa, e che io non ho
nessun merito e non mi piace sentirmelo dire neanche in modo dolce e
festoso, e sappi che poi tutti si smette e la vita è così». Che si
"smette" lo so, ora, fin troppo bene e rimpiango niente. Altre cose però
non possono essere effimere, cioè, via, sono pezzi di vita, della mia
per es. e sono effimeri quanto lo è lei ... una piccola illusoria
eternità, una possente vivissima continuità-a-salti! C'è Amália la
regina della passione e del fado, c'è un provenzale che amo come forse
nessuno perché mi somiglia come forse nessuno (un po' di realtà
capovolta e presunzione). Scrivo per vivermi insieme. Scrivevo anche
prima della mia linea d'ombra, di quando è venuta la solitudine e non
perché sono andati via altri, proprio perché è lei che s'è aggiunta;
scrivevo cose tipo:
ODE AL CERVO V PUNTATO TRA PARENTESI:
Cosa si cela sotto la rilucente tua livrea? Membra pulsanti, bianche
come crema; eppur non trema l'impavido tuo cuor di gelatina, né la
zampina, seghettata appendice, alla marea. Il tuo ronzar risuona nella
notte, mogli e bambine gridano, sedotte!
o articoli sulla tradizione manoscritta di Albino o Dione di Prusa, o la
ricetta del couscous o l'elegante e rubacchiato "mi sanguina la pipa-di
massello; nell'alba orlata di luce chi mi ricuce dell'anima la trama ed
il cesello?". E' uguale. Senza untuoso understatement.
Così tutti si sganasciavano, mettiamo a capodanno, a Gualdo in Freddana,
o a Firenze, si faceva un po' il bizzarro e si viveva la vita bella e
sicura. E un po' morta ... cioè: senza capacità espansiva per mancanza
di bisogno. E non che mancassero le idee forti: io i miei sì e i miei no
li *facevo* anche allora, gli amici al Masini li avevo anche allora, gli
occhi neri ammaliati dalla vita ad abbracciarla pure; solo troppo al
sicuro, troppo e senza volerlo in una felicità perfetta che, vuoi o non
vuoi, ti teneva distante, magari solo di 1 mm., ma distante.
Ora un po' di gente se n'è andata, per vie diverse, e tanti restano.
Volessi potrei non andarci neppure ora, in prima fila. Ci ho provato per
un anno, à la Sacchi, cose tipo cambiano gli uomini non cambiano gli
schemi. Lì ero morto davvero. Parlare, versare luce, per quanta se n'ha
e restare nello stesso tempo discosti è l'alchimia difficile della
felicità (suggerimenti, Paracelso?). In trentun' anni ho saputo vivere
un amore privato grande e rinchiuso, un amore multiplo che teneva dentro
cinque persone come in un cerchio magico. Era luce introversa, ma pura
vivissima perfetta. Si sono aperte due falle nel cerchio e - contro le
mie regolacce antitristezza e contro il mio pudore - filtrano le parole,
un po' più scure un po' più sporche. Poi una frenesia di vederle, vedere
io le mie orme sul mondo, di dirmi vedi crei esisti balli ami e soffri
pure, stronzo!
Vi assicuro che questo è uno schema universale di usenet come di
qualsiasi altro spazio di comunicazione. Esporsi è vivere ... magari in
attesa di tornare a farlo "in privato". O forse farlo in privato è in
attesa (o nel terrore) che qc. ti stani. Poi ci sono le differenze nel
*come*, mille modi-una strada ... e io del resto ho sempre creduto nel
da ciascuno secondo le possibilità, prologo a un corollario a schema
libero :-( 
Mi raccomando PinaOsakParaMoritecc., prendetemi seriosamente, magari gli
è la volta buona.
Alex

(....)
.........a ciascuno secondo i suoi bisogni!
Continuo a crederci anch'io! Chissà che prima o poi non ci si faccia!
Forse basta versare un po' più di tequila!
Per brindare a tutti gli equilibri che si rompono, per poi riuscire a
rimettersi insieme, in un modo o nell'alto! Meglio? Peggio? 
Che importa?
Basta non chiedere quando. Basta non chiedere come.
Salud
--Franco Senia--
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"Oh gentiluomini, il tempo della vita è breve!
Trascorrere questa brevità nella bassezza
sarebbe cosa troppo lunga.
Se viviamo è per marciare sulla testa dei Re.
Se moriamo, o che bella morte, quando i Principi
muoiono con noi.
Ora per le nostre coscienze le armi sono giuste.
Quando l'intenzione nel portarle è ragionevole."
William Shakespeare - Enrico IV -
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 ha scritto nel mEra ^^luce introversa,
ma pura
^vivissima perfetta. Si sono aperte due falle nel cerchio e ^- contro le
^mie regolacce antitristezza e contro il mio pudore - ^filtrano le parole,
^un po' più scure un po' più sporche. Poi una frenesia di ^vederle, vedere
^io le mie orme sul mondo, di dirmi vedi crei esisti balli ^ami e soffri
^pure, stronzo!
Mi spingo oltre il dolore
Dove nessuno sospetta che si soffra
In una zona di pelle mai colpita
Cupa come l'avambraccio
O molata dall'osso come il gomito.
Striscio piano con l'anima coperta da scaglie rosso-grigie
Per sostenere i rovi e lasciare a terra
Il sangue minimo. Un passo -sono paziente-
E il corpo ha imparato a frusciare dentro l'erba.
Da molto lontano da un'alba di ottobre
Da un oggetto mosso nella sabbia del lago
Viene cio' che la pena contempla: un paesaggio
Dove non si puo' dormire.
Era una lunga immagine
Il mormorio di un brivido.
Troppo tardi si compone l'astuzia di ogni sera
Fingere che il mio braccio sia il tuo
Che stringa la mia mano
Di nuovo, senza pace.
P.S. non chiedermi perche' ti ho spedito queste parole...
       A volte non ha senso capire.
       A volte ti piovono addosso delle sensazioni,delle
       assonanze.....non importa poi se era altruismo o
       immedesimazione.
       Quel che prima era verita',diventa attesa e domanda,
       finche' scivola come acqua tra le dita.
       "la vita non e' abbastanza grande per tenere insieme
        tutto quello che riesce ad immaginarsi il desiderio".
        Saluti