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Titolo: La carneficina di domenica nelle parole del reporter Abdul-Ahad

La carneficina di domenica nelle parole del reporter Abdul-Ahad
Una mattina ad Haifa street
 Tutto è cominciato con una telefonata domenica mattina presto: «Una grossa
colonna di fumo su Haifa Street». Che sarebbe successo se me ne fossi
tornato a letto, pensavo - ora che arriverò lì sarà tutto terminato.
Sulla strada verso Haifa Street stavo quasi pregando che tutto fosse finito
o che gli americani avessero sigillato l'area. Quando sono arrivato lì ho
visto centinaia di ragazzini e giovani uomini in mezzo al fumo. «Corri,
presto!» qualcuno ha gridato mentre afferravo la mia macchina fotografica e
cominciavo a correre. Arrivato a 50 metri dalla colonna di fumo ho sentito
un paio di esplosioni e un'altra nuvola di polvere si è alzata attraverso la
strada.
La gente continuava a correre verso me a ondate. Sono saltato in un cortile
davanti a un negozio appena alle spalle della via, assieme ad altri dieci
che stavano nascosti dietro un muro. «E' il rumore delle bombe», mi dice un
uomo con la testa attaccata alla mia. Pochi secondi dopo, ho sentito gente
gridare e piangere - qualcosa doveva essere accaduto - e mi sono diretto
verso il rumore strisciando lungo il muro. Mi sono fermato, ho fatto un paio
di foto e ho attraversato la strada dirigendomi verso un gruppo di persone.
Gli elicotteri ronzavano ancora, ma piuttosto lontano. Tutti piangevano e si
lamentavano attorno a un gruppo di feriti. Un ragazzo, guardando uno di
loro, si è messo le mani fra i capelli: «Sei tu fratello mio?». Poi è
rimasto lì a guardare la faccia insanguinata del fratello. Un altro uomo se
ne stava da solo, coperto di sangue, e si guardava intorno sconvolto dalla
scena. La sua maglietta era scura e il sangue correva sulle sue spalle. Due
uomini trascinavano via un ragazzo privo di coscienza che aveva perso la
parte inferiore di una gamba. Una pozza di sangue e liquido denso si erano
formate sotto il moncherino. Anche l'altra gamba era ridotta male. Poi sono
tornati gli elicotteri.
Ci muovevamo tutti precipitosamente per trovare riparo in un insieme di
costruzioni dove era collocato un prefabbricato usato come deposito di
sigarette. Avevo appena raggiunto l'angolo dell'edificio quando ho sentito
due esplosioni. Un'ondata di aria calda mi ha investito la faccia mentre
qualcosa bruciava sulla mia testa. Strisciando fino al deposito mi ci sono
nascosto dentro. Gli elicotteri Usa ruotavano tutto intorno, e mi sono reso
conto che ci stavano sparando addosso. Avrei voluto essere invisibile o
nascondermi sotto agli altri.
Per le strade i feriti venivano lasciati soli. Un uomo si teneva il braccio,
gli mancava un pezzo, la ferita lasciava intravedere l'osso. L'uomo con la
gamba spezzata, nel frattempo, continuava a lamentarsi. Io ero così
impaurito che non volevo toccarlo. Un suo amico chiedeva aiuto con il
cellulare. La sua testa era sul pavimento, i suo occhi erano aperti e lui
continuava a rantolare. Cominciai a parlargli, dicendo: «Non ti preoccupare,
andrà tutto bene». Dietro di lui, sulla strada, giacevano ancora i feriti.
Tre di loro stavano ammucchiati uno sopra l'altro, un altro ragazzo giaceva
pochi metri oltre. Era il ragazzo che che si era disperato davanti al corpo
del fratello. Chiedeva aiuto ma nessuno l'aiutava. Stava morendo proprio
davanti a me. Scivolò giù per terra, e dopo cinque minuti era rigido
sull'asfalto. Mi muovevo strisciando. Volevo fotografare il ragazzo che
giaceva lì vicino. Sta solo dormendo, cercai di convincermi. Non volevo
svegliarlo. Il ragazzo con la gamba amputata era lì anche lui, abbandonato.
Parecchi ragazzini raggiunsero la via, guardando curiosamente i morti e i
feriti. Poi qualcuno ha urlato «Elicotteri!». Mi sono voltato e ho visto due
piccoli velivoli, neri e malvagi. Terrorizzato corsi indietro verso il mio
rifugio da cui sentii due ulteriori esplosioni. L'uomo con il ginocchio
piegato aveva perso coscienza, aveva la faccia sulla terra. Alcuni
ragazzini, venendomi incontro gridavano, «E' morto». Gli ho urlato contro:
«Non dite così! E'ancora vivo!». Poi ho chiesto al ferito se stesse bene
senza ottenere risposta. Mi sono lasciato dietro i ragazzini e il ragazzo
con la gamba spezzata, quello al cellulare e l'altro con la maglietta scura;
erano tutti incoscienti. Li abbiamo lasciati a morire da soli. In poco tempo
sono giunte le autoambulanze. Sono corso in strada cercando di portare i
feriti all'ambulanza. «No, questo è morto», mi ha detto il conducente.
«Portate qualcun'altro». L'autoambulanza li ha portati via e noi ci siamo
sparpagliati, pensando a noi stessi: gli americani non avrebbero fatto fuoco
sull'ambulanza ma su di noi sì.
Ieri, seduto nell'ufficio, un altro fotografo che stava guardando i miei
scatti ha esclamato: «Così il giornalista di al Arabiya era vivo mentre
facevi le foto!». «Io non ho visto il giornalista di al Arabiya». Il
fotografo mi indica lo scatto col ragazzo con la maglietta scura. Era lui.
Era morto. Tutti quelli con cui ho condiviso il mio rifugio erano morti.
Ghait Abdul-Ahad
da The Guardian,
(traduzione di Giada Valdannini)
-- 
Pomero
da
www.liberazione.it
http://www.diamocideltu.net/

  Mi hanno detto che nelle riunioni di partito certi komunisti fanno gli
stronzi
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Inviato via 
http://arianna.libero.it/usenet/

 
   Fausto Bertinotti va a visitare i terremotati nell' Umbria. Passando in
rassegna alcune famiglie, chiede se puo' inviare qualcosa di particolarmente
utile. Un bambino di sei anni chiede timorosamente: "Io avrei bisogno di un
paio di scarpe nr. 42". E Bertinotti: "Ma come hai gia' il piede cosi'
grande?". Il bambino "No, ma quando mi arriveranno le scarpe almeno mi
andranno bene..."
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