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Titolo: Domenica 13 maggio 2001

La domenica delle salme
            Tentò la fuga in tram verso le sei del mattino 
            dalla bottiglia di orzata dove galleggia Milano; 
            non fu difficile seguirlo il poeta della Baggina, 
            la sua anima accesa mandava luce di lampadina; 
            gli incendiarono il letto sulla strada di Trento, 
            riuscì a salvarsi dalla sua barba 
            un pettirosso da combattimento. 
            I polacchi non morirono subito 
            e inginocchiati agli ultimi semafori 
            rifacevano il trucco alle troie di regime, 
            lanciate verso il mare. 
            I trafficanti di saponette mettevano pancia verso est; 
            chi si convertiva nel novanta ne era dispensato nel
            novantuno; 
            la scimmia del quarto Reich ballava la polca sopra il muro
            e mentre si arrampicava le abbiamo visto tutto il culo; 
            la piramide di Cheope volle essere ricostruita in quel 
            giorno di festa, 
            masso per masso, schiavo per schiavo, 
            comunista per comunista. 
            La domenica delle salme non si udirono fucilate, 
            il gas esilarante presidiava le strade, 
            la domenica delle salme si portò via tutti i pensieri 
            e le regine del "tua culpa" affollarono i parrucchieri. 
            Nell'assolata galera patria, il secondo secondino 
            disse a "Baffi di sego", che era il primo: 
            "si può fare domani, sul far del mattino"; 
            e furono inviati messi, 
            fanti, cavalli, cani ed un somaro 
            ad annunciare l'amputazione della gamba 
            di Renato Curcio il carbonaro; 
            ministro dei temporali, in un tripudio di tromboni, 
            auspicava democrazia, con la tovaglia sulle mani 
            e le mani sui coglioni. 
            "Voglio vivere in una città dove all'ora dell'aperitivo 
            non ci siano spargimenti di sangue o di detersivo"; 
            a tarda sera io e il mio illustre cugino De Andrade 
            eravamo gli ultimi cittadini liberi di questa famosa città
            civile 
            perché avevamo un cannone nel cortile,
            un cannone nel cortile. 
            La domenica delle salme nessuno si fece male; 
            tutti a seguire il feretro del defunto ideale; 
            la domenica delle salme si sentiva cantare 
            "quant'è bella giovinezza, non vogliamo più invecchiare". 
            Gli ultimi viandanti si ritirarono nelle catacombe, 
            accesero la televisione e ci guardarono cantare 
            per una mezz'oretta, poi ci mandarono a cagare: 
            "voi che avete cantato sui trampoli e in ginocchio, 
            coi pianoforti a tracolla, vestiti da Pinocchio, 
            voi che avete cantato per i longobardi e per i 
            centralisti, 
            per l'Amazzonia e per la pecunia, 
            nei palastilisti e dai padri Maristi; 
            voi avevate voci potenti adatte per il vaffanculo". 
            La domenica delle salme, gli addetti alla nostalgia 
            accompagnarono tra i flauti il cadavere di Utopia; 
            la domenica delle salme fu una domenica come tante, 
            il giorno dopo c'erano i segni di una pace terrificante, 
            mentre il cuore d'Italia, da Palermo ad Aosta, 
            si gonfiava in un coro di vibrante protesta. 
*Riccardo Venturi*
*Er muoz gelîchesame die leiter abewerfen
*So er an îr ûfgestigen ist (Vogelweide)
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Visto che mi hai anticipato io posto questa.
Canzone per l'estate (o del diessino)
F. De Andrè- F. De Gregori
Con tua moglie che lavava i piatti in cucina
e non capiva
con tua figlia che provava il suo vestito nuovo
e sorrideva
con la radio che ronzava per il mondo cose strane
e il respiro del tuo cane che dormiva.
Coi tuoi santi sempre pronti a benedire i tuoi sforzi per il pane
con il tuo bambino biondo cui hai donato una una pistola per Natale,
che sembra vera;
con il letto in cui tua moglie non ti ha mai saputo dare
e gli occhiali che tra un po' dovrai cambiare...
Com'e' che non riesci piu' a volare?
com'e' che non riesci piu' a volare?
com'e' che non riesci piu' a volare?
com'e' che non riesci piu' a volare?
Con le tue finestre aperte sulla strada e gli occhi chiusi sulla gente;
con la tua tranquillita', lucidita', soddisfazione permanente;
la tua coda di ricambio, le tue nuvole in affitto,
le tue rondini di guardia sopra il tetto.
Con il tuo francescanesimo a puntate e la tua dolce consistenza;
col tuo ossigeno purgato e le tue onde regolate in una stanza,
col permesso di trasmettere e il divieto di parlare;
ogni giorno un'altro giorno da contare...
Com'e' che non riesci piu' a volare?
com'e' che non riesci piu' a volare?
com'e' che non riesci piu' a volare?
com'e' che non riesci piu' a volare?
Con i tuoi entusiasmi lenti, precisati da ricordi stagionali;
e una bella addormentata che si sveglia a tutto quel che le regali;
con il tuo collezionismo di parole complicate,
la tua ultima canzone per l'Estate.
Con le tue mani di carta per avvolgere altre mani normali,
con l'idiota in giardino ad isolare le tue rose migliori,
con il tuo freddo di montagna e il divieto di sudare
e piu' niente per poterti vergognare...
Com'e' che non riesci piu' a volare?
com'e' che non riesci piu' a volare?
com'e' che non riesci piu' a volare?
com'e' che non riesci piu' a volare?
saluti,
--
Damiano Delledonne
"chissà perchè non piove mai
quando ci sono le elezioni"
03488233814
r.dell...@tiscalinet.it
uds...@tin.it

>Visto che mi hai anticipato io posto questa.
Fabrizio de André ha anticipato tutti.
Saludos
*Riccardo Venturi*
*Er muoz gelīchesame die leiter abewerfen
*So er an īr ūfgestigen ist (Vogelweide)


Ciao!
Personalmente ho qualche piccolo problema a capire il vero significato
di questa canzone.
C'è per caso qualcuno convinto di averlo capito e così ben disposto da
spiegarmelo??
GRAZIE DAVVERO!!
Gilga