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Titolo: Disincanto(?)

I poeti
I poeti son poeti perche' scrivono poesie
 fanno a gara nei concorsi dove vincono bugie
 quei concorsi col salame con la medaglietta d'oro
 hanno il vizio di spiegarti che i poeti sono loro
 hanno il vizio di spiegarti che i poeti sono loro
il poeta e' un uomo stanco che si sveglia a mezzogiorno
e s'affaccia su balcone e si guarda appena intorno
insicuro e sempre incerto si trascina la sua tara
caffe' e latte con le uova che la mamma gli prepara
caffe' e latte con le uova che la mamma gli prepara
i poeti son dei matti che non pagano il pedaggio
fanno finta di capire quando scrivono coraggio
ma se c'e' da far la guerra il poeta e' giu' in cantina
fa l'amore con la serva e si scopa la regina
fa l'amore con la serva e si scopa la regina
un poeta ha dei segreti che non dice con nessuno
sono formule di sogno che gli fan vendere fumo
con quell'arria un po' sorniona privilegio dell'artista
ama i gatti beve vino scorda il conto del dentista
ama i gatti beve vino scorda il conto del dentista
i poeti sono il sole che riscalda le speranze
della gente disperata che si nutre di bestemmie
i poeti sono il mare che trasforma tutto quanto
ma han la pelle troppo chiara e non fanno piu' di un tanto
ma han la pelle troppo chiara e non fanno piu' di un tanto
i poeti son poeti perche' scrivono poesie
fanno a gara nei concorsi dove vincono bugie
quei concorsi col diploma coi discorsi culturali
dove vincono il diritto di non essere normali
dove vincono il diritto di non essere normali
Pierangelo Bertoli

Marco C. ha scritto:

...De Andrè *NON* era questo tipo di poeta...
Bye
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"Ma mentre parlo, tu non mi ascolti, i casi sono due, o non mi ami più
  o sei morta, propenderei per la seconda ipotesi, perchè emani un fetore
  nauseabondo..."
	***dalla canzone "Urna", Elio e le storie tese ©1992***
________________________________________________________________________
 
,¸¸,ø¤ºbyº¤ø,¸¸,ø¤ºrobert wyattº¤ø,¸¸, : 
robert...@tin.it
 ©2006
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De Andrè *NON* era questo tipo di poeta...
Già! Per fortuna :-)
Era una piccola provocazione, ma secondo me qualche fondo di verità ce
l'ha, qua e là: e cmq smitizza un po' questa figura a volte un po'
troppo 'mitica', secondo me.
Ci sono anche molti spunti, più o meno buoni, ma soprattutto
originali, secondo me...
Ad esempio, mi piace quando dice:
i poeti sono il sole che riscalda le speranze
della gente disperata che si nutre di bestemmie.
Dopo, però, quando dice che non fanno più di tanto ho ripensato
all'amara constatazione in un'intervista che fa De André dicendo che
parlare di guerra nelle canzoni non è servito assolutamente a nulla...
:-(
E così via...

 E così via...
Perchè non ti pare che abbia ragione? Con questo non voglio dire che il 
mondo non cambierà mai, ma non ci si può illudere che basta andare in 
piazza a manifestare per cambiare le cose, ci vuole ben altro..., ma 
senza scendere nel "e allora a cosa serve lottare...ma che vadano tutti 
a cagare...ecc..." come fa la maggior parte della popolazione terrestre, 
in quegli attimi (...) che ti prende lo sconforto, cosa puoi dire? Ci 
vogliamo illudere di poter cambiare il mondo da soli? Certo che un 
Guevara non la pensava così, ma *LUI* era Guevara e noi non siamo che 
l'ennesimo granello di sabbia nel deserto...(licenza poetica? ;) )


a proposito di bertoli:ho scaricato la sua discografia e letto la sua
biografia su un libro uscito da pochissimo che spiega dal cantautore il
significato di tutte le sue canzoni..vi consiglio di scaricare qualche sua
canzone da emule magari le piu famose..non aveva finito neanche la terza
elementare ma era anche lui un poeta della canzone italiana..è stato
considerato poco secondo me e dimenticato troppo in fretta..
vi consiglio:
rosso colore
varsavia
italia d'oro(scritta nel periodo delle tangenti)
maddalena(dedicata ad un suo amico trans)
certi momenti(sull'aborto)
eppure soffia(la sua piu famosa)
pescatore(testo nn suo e cantata insieme alla mannoia)
a muso duro(canzone di protesta)
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Inviato via 
http://arianna.libero.it/usenet/

BALLATA PER L'ULTIMO NATO
[P.A. Bertoli ]
Un bimbo raccoglie nel morbido viso l'amore che strappa il sorriso
La madre lo copre con oro ed argento e muore per farlo contento
Il padre si arma per fargli di scorta montando di guardia alla porta
Amato, protetto, coperto di lana, la vita è tenuta lontana
E passa quei giorni contento e beato perché non conosce il peccato
E niente lo sfiora e niente gli accade nutrito soltanto di fiabe
Allora la vita ti segna la faccia cambiandoti giorno per giorno
E ad ogni esperienza ti lascia la traccia che tu non raccogli all'intorno
Poi passano gli anni, finisce alla scuola e cambia per tutti alla fola
L'amico più brutto, l'amico più bello e quello di un altro livello
E nella sua mente germoglia il pensiero
Distingue già il rosso e il nero
Impara la storia, il nome dei santi, impara ad odiare i briganti
E quando il nemico verrà alla partita la patria ti chiede la vita
La patria, la legge, la fede, l'onore è fumo che chiamano amore
Allora la vita ti segna la faccia.
C'è un uomo che passa su un bolide rosso, ti schizza del fango da un fosso
Se il vescovo parla in un giorno di festa tu devi chinare la testa
Per il tuo padrone, per il tuo signore, sei merce di scarso valore
Sei forza, lavoro, dai piedi alla chioma sei solo una bestia da soma
Venduta la mente per quattro parole, avuto il tuo posto nel sole
E quando tu parli non è la ragione, sei solo un juke-box a gettone
Allora la vita ti segna la faccia.
Hai preso una moglie, è nato un germoglio, lo guardi con tenero orgoglio
Sarà accarezzato, nutrito, difeso quell'angelo appena disceso
Andrà alla tua scuola, avrà il tuo pensiero,
Berrà dal tuo stesso vangelo
E come suo padre farà la trafila, andrà a ingrossare le fila
Avrà i suoi padroni, avrà i suoi maestri, un mucchio di sogni modesti
E come suo padre juke-box a gettone starà nel suo bravo cantone
Allora la vita ti segna la faccia.
1967 (P.A.Bertoli)
Ho detto con mio padre: "Forse rincaso tardi, ma tu non preoccuparti!",
così sono tornato a casa come un topo, però dieci anni dopo.
Dapprima il genitore non era contento del mio comportamento,
ma avevo una cravatta, e allora l'ho mostrata, pendente sotto al mento.
L'ha guardata soddisfatto, e poi mi ha salutato, e quindi mi ha abbracciato,
finito di cenare mi ha chiesto noncurante perché del mio ritardo.
Gli ho detto che ero stato in giro in tanti posti, tra monti, valli e 
boschi,
mi ha chiesto di descrivere, per lui che le ha sognate, le terre visitate.
Ho cantato le montagne e l'oceano infinito, il cielo sconfinato,
ho parlato della fame antica dell'Oriente, del vizio in Occidente,
ho accusato e maledetto gli ebrei, gli americani, di vile genocidio,
l'epidemia dei negri trattati come i cani, l'angoscia degli indiani.
Ho pianto disperato l'antica Palestina, ridotta ad un macello,
il razzismo clericale vestito di menzogna, coperto di vergogna,
il sadismo della legge che abusa di potenza e vive di violenza,
ho pianto per il Vietnam, teatro del confronto assurdo dei potenti.
Mio padre si nutriva soltanto di giornali e di televisione,
così, per quanto ho detto, non sono mai riuscito a toccargli la ragione.
Mi ha dato del bugiardo, poi duro mi ha guardato, e quasi mi ha picchiato,
e poi, per non sentire nemmeno una parola, l'esercito ha chiamato.
Ed i carabinieri non vollero esulare la loro competenza,
dissero che ero anarchico e andavo a bombardare i tralicci della luce,
che andavo per il mondo in modo improduttivo, è vero, dispersivo,
così mi hanno mandato a farmi analizzare al manicomio criminale.
Aspetto la mia sorte, e intanto sto scrutando curioso i loro visi,
forse mi impiccheranno, però non è sicuro, perché sono indecisi.
Gli ebrei son per bruciarmi sessantasei milioni di volte per nazismo,
e per gli americani è meglio assai cassarmi per sporco comunismo.
I preti mi hanno detto che vogliono inchiodarmi appeso ad una croce,
e i figli del benessere vorrebbero strozzarmi per togliermi la voce.
I ricchi per sfruttarmi mi voglion trasformare in chimico concime,
e invece gli avvocati mi vogliono impiccare, finché giunga la fine.
Se indosso il paraocchi, mio padre mi ha giurato, mostrandomi una carta,
posso tornare a casa insieme alla mia mamma, a vedere la tivù!
La luna sotto casa (P.A.Bertoli)
La luna è sotto casa, ma non la prenderò;
non cerco la fortuna che un giorno mi lasciò;
non mi appartiene il sogno, non cerco falsità:
la vita è una battaglia fatta per la verità.
Ti lascio ai tuoi pensieri, ai tuoi santoni indù,
ai mondi di parole, al vuoto che vuoi tu;
ai tuoi guerrieri pazzi che dormono con te,
che corrono sull'erba di un giardino che non c'è.
Mi hai chiesto di venire nel tuo castello blu
con gli occhi nelle tasche, coi piedi sotto in su;
ho fatto del mio meglio per stare insieme a te,
ma tu facevi tutto per non stare insieme a me.
La tua foresta muta non dà la libertà,
la voce si è smarrita, ma un giorno parlerà;
e sopra alle tue spalle la polvere cadrà,
vorrai tornare indietro, ma ritorno non sarà.
La luna è sotto casa, ed io la lascio a te:
se cerco qualche cosa la voglio perché c'è;
ti lascio ai tuoi guerrieri, ai tuoi santoni indù,
ai dogmi di una fede tra il suicidio e la virtù.
E non m'importa niente se un giorno soffrirai,
se a furia di sognare tu ti distruggerai:
sei polvere, sei neve, hai solo falsità;
io ho una cosa grande, lotto per la libertà.
Oracoli (P.A:Bertoli)
Campi di zingari con sfere che predicono il futuro
Esseri timidi che cercano qualcosa di sicuro
Che ripagano a pronti contanti false lettere dall'aldilà
E decidono come importanti che la mano gli confermerà
Schiere di giudici s'affidano a stregoni stravaganti
Noti chirurghi che ricorrono a diagnosi negromanti
Se innocente finisci in galera è una zingara che giudicò
E magari una vecchia megera ha deciso chi ti operò
Buffi politici che credono nel mazzo delle carte
Chiedono tremuli se fare un sacrificio a Giove o Marte
Pronti a svendere qualche stalliere o anche fette dell'Umanità
Per qualcosa che possa servire a lasciarli dove sono già
Cori di amanti si circondano di filtri misteriosi
Corpi ormai logori s'abbuffano di cibi velenosi
Mentre sorge dal fondo dei secoli qualche dio che da la virilità
Tutto un mondo che crede agli oracoli s'incorona di imbecillità
Gente incredibile ti guarda dalle foto sui giornali
Giurano d'essere discesi dagli spazi siderali
Oggi il clero rimane impotente perché un giorno il potere sfumò
Mentre un tempo con gesto da niente risolvevano con un falò
Giovani reclute attente ai mutamenti del mercato
Comprano e vendono denaro nel momento divinato
Mentre un mare di piccoli sforzi si dichiara sconfitto di già
Una storia di corsi e ricorsi premia Giuda che la bacerà.
r.
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...il gas esilarante presidiava le strade...

 l'ennesimo granello di sabbia nel deserto...(licenza poetica? ;) )
Tutto giusto...o forse no. E' probabile che una canzone non serva a
nulla, o serva a poco...ma secondo me esistono cose che 'servono'.
Dipende poi a cosa: la poesia o la canzone serve soprattutto ad
emozionarci, e la vita è fatta anche di emozioni. Però ci sono altre
cose, tipo guadagnare la pagnotta... senza fare troppi danni ai nostri
simili. E in questo senso sì, è vero: "il poeta non fa più di
tanto"....qui De André non mi aiuta quando devo passare gli esami
(banalizzando un po', ma neanche tanto)  :-)

il poeta e' un uomo stanco che si sveglia a mezzogiorno....
Beh..direi che questa frase riassume un po il de andrè e il guccini..ovvero
due poeti che vivevano la notte e si alzavano alle due del pomeriggio...e
tutti e due molto pigri..quindi aggiungerei:il poeta è un uomo pigro....
Daltronde non per criticarli(perche'sono i miei 2 miti)ma mica dovevano
alzarsi all'alba per andare a lavorare come la maggior parte di noi..
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