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Titolo: Fa' il tuo dovere ma senza esagerare

Fa' il tuo dovere ma senza esagerare
La Stampa, 21 agosto 2003
Sara perché sono ormai entrato nell'anzianita, eta in cui le radici che
continuano a dar linfa all'albero rigoglioso fanno sentire la loro funzione
di ancoraggio alla terra per cio che dell'albero appare, sara per il bisogno
di ripensare la sapienza che si crede di aver acquisito nella vita, o forse
semplicemente per il ricordo della fatica di vivere, ma sta di fatto che
sovente rivado alla mia vita in Monferrato negli anni del dopoguerra, la
vita di quel piccolo paese di settecento anime (cosi si diceva allora) in
cui sono cresciuto e sono stato educato, in mezzo a contadini e a gente
semplice di campagna. Casterve, Nizza Monferrato, le rive dell'Erro e della
Bormida dove andavamo a fare il bagno d'estate, quelle colline disegnate
dalle viti e quelle rocche dissodate dall'aratro ancora trainato dai buoi,
sono i luoghi dell'infanzia e dell'adolescenza, luoghi amati e lasciati per
andare a Torino e scoprire, da giovane studente universitario, la vita della
grande citta in una delle sue stagioni piu vivaci e contraddittorie.
Se non c'era la fame, per molti c'era pero ancora miseria e per tutti la
vita era dura: dura per il lavoro della vigna, dura per l'isolamento in cui
si viveva nelle cascine, dura per l'asprezza di una cultura intransigente in
morale e austera nelle sue manifestazioni. In casa, le parole erano poche.
Il padre, quando rientrava dal lavoro, sentiva il bisogno di alzare di tono
e di accendere d'ira le poche espressioni che gli uscivano dai denti per
lamentarsi dei figli - testoni, ribelli, fannulloni. - o del cibo, preparato
dalla moglie o dalle parenti presenti in casa: era il suo modo di riprendere
possesso dello spazio familiare. D'altronde, in casa nessuna televisione da
guardare, la radio, muta in un angolo, mai accesa durante i pasti: il padre
parlava, i figli chinavano il capo e lasciavano che le solite lamentele
scorressero sopra le loro teste, la madre faceva la spola tra i fornelli e
la tavola, per "servire", schivando cosi almeno a tratti le critiche del
marito e accontentandosi di mangiare qualcosa solo dopo, in piedi, da sola.
In molte famiglie c'era di fatto una violenza verbale e psicologica, prima
ancora che fisica, difficile oggi da immaginare, specie per quanti amano
idealizzare l'antica vita di campagna e tesserne le lodi.
Ma c'erano anche delle cene diverse, che a volte si protraevano in un clima
di serena bonarieta: erano le serate dei giorni in cui si era fatto un buon
raccolto - il grano a giugno, l'uva a settembre e ottobre - che lasciava
intravedere un futuro meno ansioso e cupo. Allora il padre, con il cuore
rallegrato dal vino nel bicchiere e dal mosto nel tino, riusciva a
trasmettere con arguzia quella sapienza monferrina ricevuta a sua volta dal
padre, eredita lasciata di generazione in generazione, modulata sull'
ininterrotto rincorrersi delle colline. E come grappoli d'uva nel cesto, la
sapienza si raccoglieva attorno ad alcuni "comandamenti", massime da
imparare per vivere una vita "buona": bella e felice no - perché per i
contadini la vita non e mai felice, anzi, "la vita l'e dura!" - ma buona e
sana si! Allora quei comandamenti risuonavano con forza e convinzione sulle
labbra del padre e, almeno in quell'occasione acquisivano un'autorevolezza
che oggi diremmo carismatica. Come il moscato, avrebbero addolcito le
giornate amare, come la barbera avrebbero dato corpo e colore ai giorni
grigi, ma intanto erano comandi, aspri come acini acerbi, e come tali non si
discutevano. Eppure quelle serate, come quelle primaverili di luna e falo,
erano momenti preziosi nella loro rarita: le parole sembravano stillate
dalla botte piccola, quella delle ore piccole con i grandi amici, e offerte
ai figli, consegnate loro perché le accogliessero, le imparassero a memoria
e cercassero di metterle in pratica.
Norberto Bobbio, di poco piu anziano di mio padre e originario di una terra
prossima alla mia, nel suo De senectute ricorda tre di questi "detti"
lapidari e in essi ho ritrovato, con qualche variante di dizione, gli
insegnamenti di mio padre, il quale, forse ignaro della perfezione racchiusa
nel "tre", era solito aggiungerne anche un quarto. Il primo - "Fa' l to
duver, cherpa ma va' avanti!" - e una sorta di traduzione popolare dell'
imperativo categorico kantiano: fare il proprio dovere, a costo di crepare e
il fondamento dell'etica individuale. Ognuno nella vita e chiamato a fare
qualcosa, e quel qualcosa lo deve fare, e il suo dovere assoluto: esiste per
ciascuno un compito che, per duro che sia, va svolto senza indugio, c'e un
fine che va perseguito senza distrazioni. Elogio del dovere, dunque, posto
sotto la legge della perseveranza: "fino a crepare". Cosa resta oggi, anche
in Monferrato, di questo primo comando? Oggi in cui tutto e a breve durata,
tutto e "in prova", tutto senza memoria; oggi in cui ogni scelta e rimandata
e, non appena presa, e revocabile alla prima difficolta; oggi in cui non si
ha nemmeno la percezione che esista un "dover essere e fare" per ciascuno.
Per quelli della mia generazione accogliere quel comandamento non lasciava
spazio al dubbio: si abbracciava un compito che diventava una missione alla
quale ci si dedicava senza mai demordere, stringendo i denti, tenendo duro.
Del resto, l'irrequieto Alfieri domato dal "volli, sempre volli,
fortissimamente volli" non era forse astigiano? Era una questione di
fedelta, senza la quale non vi poteva essere onesta né sul lavoro né nei
rapporti. "Ist l'e 'l to duver!", "Questo e il tuo dovere!". La frase
chiudeva ogni discussione: se eri studente, dovevi studiare, e sodo,
soprattutto se, come nel mio caso, potevi continuare a farlo solo
conquistando borse di studio e presalari grazie alla media dei voti
ottenuta. Ansia, angoscia di non farcela eppure nella vita occorre andare
avanti e non tornare indietro, anche a costo di cadere sotto il peso
insostenibile del proprio compito. Questo obbligo morale diventava la spina
dorsale dell'uomo monferrino e la vita stessa era letta come un dovere, un
mestiere faticoso: "il mestiere di vivere", come aveva ben capito il
langarolo Pavese.
Ma subito accanto a questo comando, pesante come un macigno, troppo duro da
portare per molti, un secondo ammonimento, quasi volto a correggere
possibili fraintendimenti da "superuomini": "Esageruma nenta!", "Non
esageriamo!". Parole pronunciate sovente come un adagio in reazione a
espressioni altezzose, arroganti, vanitose: occorre avere il senso dei
propri limiti, saper aderire alla realta quotidiana, e chi, meglio dei
contadini, sa scrutare i segni nel cielo tenendo saldamente i piedi per
terra? "Chi parla troppo, esagera sempre - si diceva - e chi esagera
racconta frottole": l'invito a non esagerare era l'immissione di una sana
diffidenza verso tutto cio che a prima vista si impone, cresce, ha successo.
Cosi, anche quando uno si costruiva la casa o ristrutturava la cascina,
doveva cercare di farla bella ma modesta, senza accorgimenti appariscenti,
senza ostentazione di ricchezza. Altrimenti, invece di grida di ammirazione,
un ironico "esageruma nenta!" sarebbe corso di bocca in bocca tra vicini e
conoscenti. Negli edifici come nel vestirsi, nel raccontare se stessi come
nel reagire al successo, era segno di saggezza, e fonte di stima, restare
nella semplicita, lontano da ogni orgoglio e pretesa.
Il terzo comando suonava piu come un consiglio, una dose spicciola di
saggezza del vivere di fronte a difficolta che spicciole non erano: "L'e
question 'd nen piesla", "Si tratta di non prendersela". La vita era dura,
sovente grama, le disavventure piu frequenti di oggi e non coperte da
previdenze e assicurazioni: la siccita che non gonfiava gli acini, la
grandine - la terribile "tempesta" che vendemmiava prima del tempo,
trasformando i solchi della vigna in rigagnoli insanguinati - la pioggia sui
grappoli maturi che abbassava il grado alcolico e il magro guadagno, i
rigidi inverni, "lunghi come la fame". E poi le vicende familiari, i
problemi di salute, con la mutua che si limitava a rimborsare le spese
sostenute e non copriva i ricoveri e gli interventi piu costosi, le
scomparse premature che colpivano al cuore le famiglie e le loro fonti di
sostentamento. Allora, "e questione di non prendersela", di attenuare il
dolore, di cercare di fermare la sofferenza, di allargare lo sguardo al di
la del male che ci ha colpito, di reagire per continuare a vivere senza
farsi paralizzare dalle disgrazie. Non di cinismo si trattava, bensi della
volonta di porre un limite anche al dolore, di fissare e difendere un
confine affinché il male non lo varcasse travolgendo l'intera esistenza. E
poi, era un consiglio di saggezza anche di fronte alle piu quotidiane
calunnie, ai dispetti e alle offese ricevute da vicini o parenti, un sano
antidoto al rancore e alla vendetta, un balsamo per quelle piccole e grandi
sofferenze frequenti nel per nulla idilliaco ambiente agricolo.
Infine la quarta massima, quella che Bobbio non cita: "Mes'ciuma nenta el
robi!", "Non mescoliamo le cose!". Principio minimo di ordine che
successivamente, durante i miei studi, ho scoperto essere alla base delle
prescrizioni bibliche contenute nella tradizione sacerdotale sulla "purita".
Non mescolare le cose - "non adulterare" recita letteralmente il
comandamento biblico di solito tradotto con un improbabile "non fornicare" o
con un sessuofobo "non commettere atti impuri" - e principio di ordine che
esige trasparenza di pensiero, chiarezza di discorso, rettitudine nell'
agire. Ci sono - si diceva nell'immediatezza del linguaggio contadino - cose
degli uomini e cose delle donne, cose della religione e cose politiche, cose
di Dio e cose terrene, questioni di interessi e questioni di affetti: non
mescoliamo tutto. Principio estremamente esigente, ma fecondo per i rapporti
umani come per il dare forma alla propria vita: nessun ibrido, nessuno
sconfinamento di campo, nessun appiattimento in un magma indefinito, ma il
sapore schietto di un vino non tagliato.
Si, questi quattro comandi monferrini sono per me un magistero umano che ha
edificato la mia etica laica e che ancora oggi considero una coda necessaria
ai dieci comandamenti consegnati a Mose, una norma di vita ancora in vigore
anche per i cristiani monferrini come me.
Enzo Bianchi

 Fa' il tuo dovere ma senza esagerare
titolo fuorviante, isn't it?
Meleyak
-- 
E' un mondo difficile 
che vita intensa
felicita' a momenti
e futuro incerto
(Tonino Carotone)
questo articolo e` stato inviato via web dal servizio gratuito 
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è quello del giornale, io avrei messo *morboso e segreto: l'estate dei VIP*