Newsgroup: it.cultura.religioni.cristiani
Titolo: come è stato il trapasso di Mario Palmaro

Dedicato a chi ci accusa di voler, non capisco cosa e come, riguardo la
morte. I distinguo che oggi bisogna appellarsi a stratagemmi per  otterli,
una volta erano a disposizione di tutti.
IL toglierli al popolo cristiano NON PUò ESSERE un'opera che viene da DIO
http://chiesaepostconcilio.blogspot.it/2014/03/a-gnocchi-mario-palmaro-e-la-sua-morte.html#more
 
 
 
Sorge dai secoli luminosi e profondi del medioevo quel "Dies irae, dies
 illa" che nella Messa tradizionale per i defunti trafigge i cuori e le
menti prima della lettura del Vangelo secondo Giovanni. "Io sono la
risurrezione e la vita" dice nel brano evangelico il Figlio di Dio a Marta,
che piange la morte del fratello Lazzaro. "Chi crede in me, anche se fosse
morto, vivrà; e chiunque vive  e crede in me non morrà in eterno. Credi tu
questo? Gli rispose: Sì, Signore, io credo che tu sei il Cristo, Figlio del
Dio vivo, che sei venuto in questo mondo".
 
La dolcezza maestosa del dialogo trascritto da San Giovanni può essere
compresa solo nel contrappunto del rigore visionario in cui Tommaso da
Celano descrive quel "Dies irae" che "solvet seculum in favilla: teste David
cum Sibilla", quel giorno dell'ira che dissolverà il secolo in favilla, come
attesta Davide e la Sibilla. Quando il Giudice verrà nel tremore del mondo e
la morte e la natura stupiranno al risorgere di ogni creatura.
E' questa la vera misericordia che la Chiesa ha incarico di portare al
mondo: mostrare la dolcezza di un Dio intenerito davanti alla morte 
dell'amico
di cui sarà giudice giusto e inflessibile nel giorno del giudizio. La Messa
tradizionale dei fedeli defunti lo rammenta a ogni passo reiterando quel
"requiem eternam dona eis, Domine" che vola verso il cielo da cuori e menti
consci di essere solo momentaneamente su questa sponda.
La mattina del 12 marzo 2014, al funerale di Mario Palmaro, questo legame
invisibile e invincibile tra i vivi e i morti, tra questa e l'altra sponda,
ha preso forma nel nitido e luminoso rigore di una Messa come si celebrava
nei tempi civili. Cantata in latino, con sacerdote, diacono, suddiacono e
ministranti rivolti verso Dio, secondo il rito che non si lascia violentare
dai sentimenti e dai protagonismi.
Mario vi si era preparato fin dal momento in cui i tecnici della medicina,
eretti dal secolo a propri sacerdoti, gli dissero di non avere scampo. Anche
il secolo ha le sue liturgie, riflessi di matematiche rigorose che, a
differenza di quelle celesti, non conoscono speranza. Per questo ha pensato
immediatamente all'epilogo terreno, che avrebbe dovuto essere abbastanza
luminoso da vincere inesorabilmente i riti mondani. E ha fatto di ogni
giorno della sua malattia il passo di un incedere liturgico verso l'esito
finale. Si è incamminato verso il sacrificio come il sacerdote in sacrestia
si avvia a celebrare la Messa in cui presterà il suo corpo a Cristo sulla
Croce. Prima con esitazione, e poi con una levità che poco aveva di terreno,
ha dato ai gesti, ai pensieri, alle preghiere dei suoi ultimi due anni un
tratto nitidamente rituale. Che non significa algido formalismo, ma
adorazione della grandezza infinita di Dio e, dunque, docile sottomissione
al suo volere. Per questo il suo Calvario è stato così sereno e così
edificante per tutti coloro che vi hanno assistito almeno per un tratto.
Lui si preparava a morire e chi gli voleva bene si preparava ad
accompagnarlo alla morte. Senza dircelo, lo abbiamo fatto dal momento in cui
mi telefonò per dire che proprio non ci sarebbe stato nulla da fare, salvo
un miracolo. Ma una cosa è prepararsi ad accompagnare il tuo più grande
amico alla morte e altro è avviarsi docilmente a morire: il Signore chiede
sempre al migliore il sacrificio più grande.
Impercettibilmente agli occhi del secolo e di tanti cattolici, la vita di
Mario è diventata come quella di un monaco e la sua casa, per quanto
affollata di telefonate, visite e affari quotidiani, si è trasformata in un
piccolo cenobio. Questo padre di famiglia con moglie e quattro figli ha
replicato nella sua vita quotidiana ciò che millecinquecento anni or sono si
era manifestato nel genio religioso di San Benedetto. Il santo della Regola
aveva disegnato un itinerario di santità che prescriveva i modi e i tempi
anche del più piccolo gesto nell'orazione, nel lavoro, nel riposo, nella
ricreazione conferendo loro un significato ulteriore. Nella medesima
maniera, ha salvato le cose, i gesti e le parole della sua vita quotidiana
dall'abbandono al secolo per farne qualche cosa di sacro, il segno che la
sua casa si sarebbe regolata fino in fondo secondo il volere del Cielo.
Così ha preso a prestare alle realtà un'attenzione che non era solo di
questo mondo e si palesava nella forma di un candore sempre più
inattaccabile. "L'attenzione" scrive Cristina Campo "è il solo cammino verso
l'inesprimibile, la sola strada al mistero. Infatti, è solidamente ancorata
al reale, e soltanto per allusioni celate nel reale si manifesta il mistero.
(...) Davanti alla realtà l'immaginazione indietreggia. L'attenzione la
penetra invece, direttamente come simbolo".
Questa attenzione al reale, divenuta quasi devozione, portava Mario a
parlare anche del suo male e degli inevitabili esiti con un distacco
incomprensibile ai più. Per trarne giovamento, bisognava coglierne la radice
nella capacità di leggere in qualsiasi frangente della vita disegni che sono
celesti e, dunque, vanno accettati. Più si avvicinava la fine e più era
possibile scorgere nel suo sguardo qualche dardo che testimoniasse questo
dono. "Tali lampi" dice ancora Cristina Campo "non sono se non quella
scintilla (di origine e natura sempre più misteriose via via che per ogni
cosa ci viene fornita una chiave) che l'attenzione sollecita e prepara: come
il parafulmine il fulmine, come la preghiera il miracolo, come la ricerca di
una rima l'ispirazione che proprio da quella rima potrà sgorgare".
Il fulmine, il miracolo, l'ispirazione sgorgata da una rima si manifestavano
nelle tante telefonate con cui ci sentivamo ogni giorno, in uno straziante
"Oggi sono contento perché...". "Ciao Mario, come va?", "Oggi sono contento
perché...". Era contento per ogni cosa, ogni evento, ogni pensiero che
avesse anche solo una briciola di importanza. Perché la chemioterapia lo
aveva lasciato in pace un po' di più, perché le piaghe ai piedi e alle mani
lo facevano tribolare un po' meno, perché la moglie Annamaria gli aveva
preparato quel tal piatto che gli piaceva tanto. Venti giorni prima di
morire, nella telefonata di rito della nove di mattina era contento perché
aveva trovato un hospice che lo avrebbe seguito a casa per la terapia del
dolore. "Così non devo più andare in ospedale e non disturbo Annamaria. Sono
proprio contento". Sono proprio contento: ed era la certificazione che, di
lì a poco, a vista umana, sarebbe finita.
L'occhio profano non poteva vederlo e il cervello mondano non poteva
comprenderlo, ma quegli "Oggi sono contento perché..." erano come i
paramenti di cui il sacerdote si riveste per entrare nell'agone della Messa,
come i panni ricamati che coprono le Sacre Specie. Velature che la
depravazione illuminista penetrata anche dentro la Chiesa considera come un
ostacolo all'intelligenza, e, invece, sono ciò che dà all'invisibile una
forma capace di mostrare all'uomo ciò che altrimenti non potrebbe 
percepire".
E ogni giorno di questo Calvario si è trasformato in un passo consapevole,
accettato e gradito verso il sacrificio. Sempre più lieve e celeste, come
promette l'inizio della Messa che Mario amava ed era riuscito a portare a
Monza, a due passi da casa: "Introibo ad altare Dei. Ad Deum qui laetificat
iuventutem meam". Mentre agli occhi degli uomini il suo corpo invecchiava e
segnava le prove e le sofferenze, agli occhi di Dio la sua anima
ringiovaniva e letificava. Ed era proprio questo contrasto a edificare chi
gli stava attorno. Vederlo dal fondo della chiesa, faticosamente
inginocchiato al solito banco, alcune volte, faceva pensare all'uomo che sta
per cedere alle aggressioni della terra. Ma poi, quando tornava dalla
comunione, negli occhi conservava ancora più ravvivato quel lampo di
attenzione che non può cedere a certe brutalità del reale perché ha la
chiave celeste per comprenderle e si lascia raggiungere solo 
dall'inevitabile.
In quei momenti, sarebbe stato percepibile anche a occhi profani che 
quest'uomo
di quarantacinque anni si stava avviando a morire così come professava la
sua fede, a morire come aveva pensato, scritto e insegnato, a morire come
era vissuto. In un mondo stanco per la troppa gente che finisce per credere
come vive, Mario ha voluto fino in fondo vivere come ha creduto. Questo lo
ha reso sempre più giovane e lieto agli occhi di Dio e agli occhi di chi ha
saputo guardarlo con almeno un po' della sua stessa fede.
Diversamente, nella sua morte si potrebbe leggere solo il capriccio di una
sorte beffarda e crudele. Ma, grazie a Dio, ha ragione il cardinale Newman
quando, nel sermone Sul significato dell'esistenza dice: "A mio avviso, il
termine delusione è l'unico in grado di esprimere quello che proviamo di
fronte alla morte dei santi di Dio. Se la nostra fede non è abbastanza viva
da penetrare al di là della tomba e intuire il futuro, ci sentiamo depressi
per quella che sembra essere una sconfitta della grandezza. Eppure è proprio
da questo sentimento che, come per contraddizione, riusciamo ad attingere un
po' di speranza, perché se questa vita è così deludente e così incompiuta,
certamente essa non è tutto".
Questa morte e questo modo di morire sono tattile e perenne testimonianza
della concretezza della vita eterna, sono sacramento della certezza che 
l'essenziale
è invisibile agli occhi. Ma certo non possono eludere le domande sul perché
proprio Mario e proprio in questo modo. Negli ultimi tempi, in vista della
fine, se ne parlava, come sempre con familiare semplicità. "Mario, tutti
pregano per il miracolo e anch'io spero che tu guarisca. Ma ora riesco solo
a pregare perché tu possa sposare fino in fondo il volere del Signore,
qualunque sia... E poi penso che, se Lui ti vorrà con Sè, lo farà per
risparmiarti ciò che presto si dovrà vedere fuori e, soprattutto, dentro la
Chiesa". "Dici che sarà davvero così?", e tremava per la sua Chiesa. "Mario,
più prego e più mi convinco che, se muori, è perché il Signore ti vuole
veramente bene...".
Un dialogo magari incongruente a orecchi mondani.[....]
Anche Mario sapeva che sarebbe andata così, lo sapeva prima di tutti e
meglio di tutti. E sentiva che il tempo andava sempre più spedito. Poi
sarebbe venuto il momento supremo e solenne, ma prima avremmo dovuto
salutarci con tutte nostre famiglie. La domenica prima di quella della sua
morte, ha voluto che ci fermassimo a casa sua per cena. Una serata speciale
nella sua normalità. Lui seduto a tavola, al suo posto, a onorare gli ospiti
oltre il possibile, senza un lamento. Solo il vezzo gentile di mettere in
tavola i piatti belli perché quelli di plastica proprio non andavano.
Sapevamo tutti che quella forse sarebbe stata l'ultima volta che ci saremmo
visti con le famiglie al completo. Lo dicevano gli sguardi e le attenzioni
discrete, che in nulla contrastavano con il discorrere lieto e sorridente di
una domenica sera tra amici che si vogliono bene.
La settimana dopo, sarei stato in ginocchio accanto al suo letto a recitare
le preghiere degli agonizzanti. "Proficiscere, anima christiana de hoc mundo
in nomine Dei Patris omnipotentis, qui te creavit; in nomine Iesu Christi,
Filii Dei vivi, qui pro te passus est, in nomine Spiritus Sancti, qui in te
effusus est, in nomine gloriosae et sanctae Dei Genitricis Virginis
Mariae...". Parti anima cristiana da questo mondo in nome di Dio Padre
onnipotente... di Gesù Cristo... dello Spirito Santo... della Vergine
Maria...
Nell'agonìa dolorosa e tormentata, ogni tanto riusciva a guardare chi gli
stava attorno. Per chiedere aiuto e consolazione, ma sicuramente anche per
elargirne, per dire che tutto si stava per compiere così come aveva
desiderato e come aveva chiesto al Signore. "Libera, Domine, animam servi
tui ex omnibus periculis inferni, et de laqueis poenarum, et ex omnibus
tribulationibus..." Libera Signore l'anima del tuo servo da tutti i pericoli
dell'inferno, dai lacci delle pene e da tutte le tribolazioni... Come
liberasti Enoc ed Elia... Come liberasti Noè... Come liberasti Abramo...
Come liberasti Giobbe... Come liberasti Isacco... Come liberasti Lot... E
poi Mosè, Daniele, i tre fanciulli, Susanna, Davide, Pietro e Paolo, la
beatissima Tecla. Non rammentare, Signore, le colpe e le ignoranze della sua
gioventù... Gli si aprano i Cieli, si allietino con lui gli Angeli...".
Sembrano interminabili, le preghiere degli agonizzanti, quando si leggono
nel breviario. Eppure sono un soffio quando le si recita accanto a un uomo
che sta per comparire davanti al giudizio di Cristo per fargliele stringere
in mano come ultimo dono.
Poi, poco dopo le dieci di sera, Annamaria ci ha invitato a intonargli il
"Salve Regina" "che a lui piace tanto". Con la mamma di Mario e due vicine
di casa lo abbiamo cantato con la certezza che il Cielo ormai fosse aperto.
"... O clemens, o pia, o dulcis Virgo Maria". Non c'è stato il tempo di
avviare il "Gloria Patri" ed è stato l'ultimo respiro, proprio come fu per
Gilbert Keith Chesterton, dopo il canto dolcissimo levato da padre McNabb.
Tutto questo per dire come muore un cristiano.
Fonte: il Foglio 19.03.2014
 
 

Cristina Siccardi, su MiL:
 
Nella Solennità liturgica di San Giuseppe è uscito su «il Foglio» un 
contributo di Alessandro Gnocchi che non possiamo semplicemente definire un 
articolo, ma è un vero e proprio inno funebre, completamente scevro di 
retorica, ricco di cristiano realismo, di Fede cristiana, di poesia 
cristiana. L'autore, al quale avrà pesato moltissimo raccontare fatti così 
intimi e nobili, ha scritto per fare un dono: portare alla conoscenza di 
tutti (credenti e non credenti, clero mondano e non mondano) come Mario 
Palmaro abbia preso seriamente la vita e come abbia preso seriamente la 
morte e come esse siano state un tutt'uno inscindibile, perché l'una spiega 
l'altra e vice versa.
Alessandro Gnocchi ci fa entrare nel recinto sacro delle doglie del 
trapasso, dove dolore e aspettazione per l'epigono hanno il sapore del puro 
amore, teso a raggiungere la Vita che non ha fine.
Pregammo in tanti per il miracolo. ma le vie del Signore non sono le nostre 
vie. e i nostri pensieri non sono i Suoi pensieri. Un tempo, nella nostra 
cattolica Italia, quando la Fede non era un banale sentimento e neppure un'elucubrazione 
mentale, quando il relativismo delle persone veniva considerato un male 
proveniente dalla superbia, dall'egoismo e dall'edonismo, si diceva che il 
Signore era solito a raccogliere, di quando in quando, i suoi fiori più 
belli. Così il Signore lo ha strappato alla terra, come sacrificio immenso 
proprio e della sua amata e bellissima famiglia, per portarlo con Sé e per 
dare l'esempio ai poveri, poverissimi cristiani dei nostri amari e desolati 
tempi come un uomo, che ha difeso con tutte le sue forze la vita, la Verità 
e la Fede, possa ancora morire da autentico e consapevole figlio di Santa 
Madre Chiesa. Scrisse mia mamma, che fu poeta: «. e corre l'ora nel triste 
bisogno:/vengono in segreto/toccarlo furtivo/suoni di pianto/quando 
chiamano/i morti più cari./Dalla fangaia/affiora un lume/dintorno si 
destano/sospiri confusi a lievi dolcezze/s'apre speranza/di gioia sognata». 
Quel passato sogno, fatto di certezze, è oggi per lui eterna presenza.
Cristina Siccardi