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Titolo: in morte di un italiano

Sono una persona che in fondo in fondo non ha mai amato le mezze misure; le
mie scelte e i miei giudizi sono oggi ispirati ad una certa aurea
mediocrità, è vero, ma questo mio orientamento deriva più che altro dal
compiacimento interiore che provo nell'umiliare una certa innata
eccentricità.
Perdonate questa nota autobiografica, ma la volevo premettere per spiegare
per quale motivo talvolta mi accade di provare una malinconia inesauribile;
capace di irrefrenabili gioie vulcaniche non mi nego neppure il gusto
torbido di un'ora di oscura nostalgia.
Questo è però fuori dal mio cristianesimo, il quale, le volte che l'ho
vissuto, mi ha sempre dato emozioni di ben altra qualità. La mia allegrezza
e la mia malinconia appartengono alla mia realtà antropologica, prima del
cristianesimo, in attesa impaziente di essere anch'esse redente.
Una delle cose che sin dall'infanzia è stata capace di suscitare in me le
più abissali malinconie è il senso del passare del tempo: le gesta degli
uomini, la gloria delle nazioni, l'apogeo delle collettività, la mia vita
che trascorre, gli amici passati, le morti.
Talvolta salgo sul tetto e contemplo i miei monti e il Monviso in
particolare, e poi più in basso verso valle scorgo le righettature delle
strade costruite dagli esseri umani, le linee elettriche, i capannoni
industriali. E subito ricordo la stessa contemplazione di me bambino e provo
il naufragio del Poeta, mi inebrio di una colpevole rimembranza, assaporo il
calice della tristezza.
Nella mia città esistono posti capaci di suscitare in me la medesima
tristezza: Italia 61 è un'area a Sud di Torino, sulla riva del Po, che
esprimeva l'ambizione di una società industriale, il sogno di progresso di
una generazione di grandi imprenditori schumpeteriani. Non so perchè, ma le
tracce delle ambizioni umane, soprattutto di quelle prematuramente sfumate,
mi ingenerano una tristezza profonda.
Su quell'area, in occasione del centenario dell'Unità, furono edificati
alcuni edifici per quegli anni avveniristici, disegnati da un qualche Nervi,
dove il calcestruzzo si inarca audace fra vetrate e coperture metalliche;
così pure si vedono i resti di una monorotaia mai impiantata, alcune
strutture espositive che non hanno mai accolto le invenzioni di una
generazione di creatori in effetti mai subentrata, per il gaudio di nessuno
spettatore.
Cosa ti è accaduto mia splendida Torino? Perchè il calcestruzzo
mangiucchiato dei tuoi edifici mostra ormai l'acciaio della sua armatura?
Perchè nei tuoi capannoni ormai piove acqua e i tuoi uffici hanno i vetri
tutti rotti? Perchè i signori di oggi portano le loro corti di ingegneri e
consulenti lontano dalle tue mura, perchè i tuoi prìncipi muoiono e i tuoi
manufatti di precisione non vengono più scambiati nelle fiere d'Europa?
Ti abbandonerei oggi stesso per quanto mi fa male vedere le forme
architettoniche del palazzo della Rai, di quello della Sip, della sede
dell'Enel, del palazzo Vela, o del CTO, o di Mirafiori; la città che
all'inizio degli anni Sessanta ancora cresceva impetuosa e pensava agli
Stati Uniti, che riusciva ad essere ponte fra le superpotenze, che
inventava, fabbricava, studiava e faceva denaro a palate...
Che bello il denaro quando scorre come la piena di un fiume: quale
benedizione avere i granai pieni, le stalle affollate di bestiame, i
forzieri ancora gravidi...
Come ho già detto qualche volta, l'architettura è capace di toccarmi
l'animo: ebbene, quando vedo le sagome degli edifici torinesi costruiti
negli anni del miracolo economico, io soffro, perchè comprendo il pensiero
di chi li progettò e le speranze dei committenti. Soffro perchè quelle
speranze non si sono realizzate, perchè il tempo è passato e i sogni degli
uomini sono caduti nell'oblio, i peccati dell'abbondanza sono stati inutili
quanto i sogni di gloria.
Cosa ti è accaduto, Torino? Mi commuovi fino alle lacrime, Torino mia. Tu,
vera capitale profonda di questa Italia, precedi la rovina? Anticipi e
profetizzi il nostro declino?
Parlami, Palazzo dell'Esposizioni, dimmi qualcosa Palazzo Nuovo; se siete
così abili nel parlarmi dei sogni sfumati, almeno ditemi qualcosa di ciò che
ci attende.
Torino è una città bizzarra: vi morì Pilato, dice una leggenda, v'impazzì
Nietzsche, dicono i suoi biglietti improvvisamente e impercettibilmente più
folli del solito, vi si fece l'Italia, e da qui si ricostruì l'Italia dopo
la guerra.
Vi è anche nato Gianni Agnelli, e vi è morto. La prima parte di questa frase
era nota, la seconda nessun torinese pensava, in fondo, che fosse possibile.
"Agnelli è mancato", mi dice al telefono un amico questa mattina, verso le
otto e trenta.
"Eh sì", gli dico io, "ci si aspettava la notizia".
Quasi ero felice che questa volta non provavo quella lancinante nostalgia
che sperimentai quando morì Fellini, o Senna, o Mastroianni, o Montanelli e
perfino Lady Diana, o quando caddero le mie amate torri, che, diciassettenne
fanatico degli USA, avevo esplorato col beneplacito delle colorate donne
delle pulizie.
Non l'ho provata subito la nostalgia, ed è peggio.
Non mi interessano le sue scelte politiche, le strategie industriali, le
relazioni sindacali, neppure lo charme, il fascino incredibile, il potere
avuto o il denaro: penso alla presenza e alla voce del testimone.
La presenza rassicurante in città, per tutti. E la voce di chi era stato
testimone e artefice del Novecento europeo. Un po' come Montanelli, ma di
più, perchè Agnelli non parlava dei potenti, lui era un potente che parlava.
Poco cristianamente nutro da sempre un certo interesse per i potenti. I
potenti, che spesso ignorano sapienze più autentiche, sanno cose della vita
che i poveri non sanno; abitano in regioni dell'esistenza inesplorate dai
più.
Ebbene, la voce di Agnelli, che proveniva da quella regione nella quale
pochi uomini della storia hanno abitato, mi mancherà molto. E questo suscita
una di quelle mie tristezze abissali, appena lenita dalla preoccupazione per
la mia città, per il mio paese, per il quotidiano che leggo, per il mio
lavoro, per la mia squadra del cuore.
Chi troverà un altro Ghidella per la Fiat, chi scoverà un nuovo Platini, chi
sceglierà il nuovo direttore de La Stampa?
Quando ci sarà il nuovo cambio di maggioranza, chi commenterà con quel suo
ineffabile disincanto?
E, quando di nuovo mi capiterà di spendere tutti i miei risparmi per andare
a vedere una fallimentare finale di Champions League della Juve, quale altro
commento sorridente potrò ascoltare per consolarmi?
Quanto mi è pesato il suo silenzio in questi mesi di crisi dell'automobile,
di quel prodotto industriale che amo fino allo spasimo sin dalla mia
infanzia. Da oggi quel silenzio sarà per tutta la mia vita di torinese.
Sento sinceramente tutti commenti di buon livello: Ciampi, Pera, Berlusconi,
Rutelli, Fassino. Mi piace particolarmente l'appello di Rutelli: i giovani
si sentano interpellati da questa figura.
Lo avverto anch'io, questo appello, con grandissima forza; spero veramente
che dalle schiere della mia generazione possa uscire qualcosa che riesca
nello stesso modo a esternare al mondo l'immenso patrimonio culturale e
umano del mio paese.
Ho lavorato lo scorso anno in FIAT: ho passato qualche settimana in via
Chiabrera, dove oggi la famiglia Agnelli-Nasi era riunita.
Ero in quei giorni intento, per una ricerca, a scartabellare e a fare
fotocopie nell'Archivio Storico che in quella sede è ospitato; leggevo
documenti secretati. Molti, bellissimi, erano indirizzati ad Agnelli e
preannunciavano con mesi di anticipo le dimissioni di Nixon, altri
anticipavano i fatti in Iran o la svolta terroristica in Italia. Ho letto
studi sociologici pionieristici, analisi storiche, scritte da qualche oscuro
impiegato dell'azienda, di penetrazione superiore a quella di un professore
di politologia di Harvard. Era come essere nell'Archivio segreto del
Vaticano: non mi parlavano due millenni, ma un buon secolo sì.
Un giorno, stufo di quell'attività in definitiva un po' scema, ho imboccato
una porta e mi sono trovato in uno splendido capannone: il primo capannone,
donde tutto è cominciato cent'anni fa (Gabetti&Isola gli architetti del
restauro, ovviamente). Quattro FIAT d'epoca ai quattro angoli, quadri
futuristi alle pareti... vado oltre quella porta e mi trovo in un museo
privato, con automobili splendide, il tavolo dove fu firmato nell'Ottocento
l'atto costitutivo della società, i mobili dell'ufficio di Valletta; salgo
una scala e mi trovo di fronte ad un enorme aeroplano da guerra intero,
infine un'altra porta e mi trovo in una grande sala rettangolare tappezzata
di manifesti pubblicitari inizio secolo. Al centro della sala un lunghissimo
tavolo con le sedie in attesa dei parenti, soci dell'Accomandita. Ovunque,
pur nella relativa semplicità, uno stile e un gusto squisiti.
Che tutto questo, con ciò che rappresenta in storia, in tecnica, in
imprenditorialità, in cultura e in stile, non vada perduto.
Questa morte ha la capacità di svelare la realtà di una città e di un Paese
sofferenti, che perdono il loro simbolo non più vivente.
ciao
max.


wrote:
su Torino e poi sull'Avvocato..
un commento su Torino.
NON amo Milano.
Ma Torino x me e' peggio ancora...
sia come clima..
sia come citta'..
sia come abitanti.. (salvo uno che abita fuori TO..)
Ma se vai a Torino e la giri di notte verso le 3..4 di mattina
capiti in una piazzetta con una fontanella che fa clof ciof..
socchiudi gli occhi, senti le ruote di una carrozza e del cavallo
che arrivano... ti fai giocare dentro i chiaroscuri dei palazzi
nobiliari... forse riuscirai a 'sentire' COSA era Torino una volta:
una gran bella nobile adulta Signora!
certo chiusa su se stessa, gia' da allora...
ma cmq degna del mssimo rispetto!
proprio come Giovanni Agnelli, l'amico di Lama.
pit

 ha scritto nel messaggio
news:IYlY9.43631$YG2.1...@twister1.libero.it...
Bello. Grazie
y.

 una gran bella nobile adulta Signora!
avevo gia' sentito parlare di "Torino magica"
ma che proprio tu Pietro postassi affermazioni del 
genere francamente non me lo sarei mai aspettato !
:-)
ciao,
Mauro di Arcisate


Bello e commovente, complimenti....
Saluti romani ma invidiosi dei torinesi
Forex

 pit
e presidente di Micheal Platini

Max man wrote : ( un bellissimo ritratto della sua città  sul filo del
ricordo delle persone per lui significative )
Davvero bello...grazie
Tiziana

 sofferenti, che perdono il loro simbolo non più vivente.
Mi si permetta brevemente di aggiungere qualche notazione, a me Palermitano
di sangue, che sporadicamente, per ragioni di lavoro, è stato ospite della
vostra città che si fa amare soprattutto per la sua laboriosità su cui tutti
contano per passare anche questo momento di crisi, . . .
La più suddista delle città del nord, per l'alto numero di persone
provenienti da ogni parte del meridione, ma la più consapevole
dell'importanza di quell'avventura chiamata Italia che alcuni idealisti
piemontesi hanno voluto prima e poi visto realizzarsi proprio a partire
dalla loro Torino, dal loro piccolo 'regno di sardegna'.
Io ho imparato a conoscere Torino, dai racconti che ne facevano di essa i
Salesiani in sicilia, per far conoscere quanto di buono fece Don Bosco, ecco
il racconto di una città che incominciava a popolarsi di giovani piemontesi
che fuggivano dalle campagne, e cosi attraverso la vita di questo sacerdote
sentii parlare, ancora bambino, dei Savoia, di Cavour, dell'esaltazione
momentanea di Pio IX, dei giovani torinesi che invece di frequentare
l'oratorio venivano mandati in guerra a farsi massacrare dagli austriaci,
con grande dispiacere di Don Bosco, e cosi via, fino agli inevitabili
contrasti tra il nascente stato italiano e il papato, contrasto che sarà
sanato solo il secolo dopo . . .
La Torino di Don Bosco, la Torino della Sindone, la Torino dei Savoia, la
Torino di . . . Gianni Agnelli, la Torino dei 40.000 colletti bianchi che
hanno salvato l'economia italiana da catastrofi simili a quelle che stanno
accadendo adesso in Venezuela, facendo vincere la linea Agnelli, contrattare
ma nel realismo e nella comprensione che paradossalmente gli interessi della
confindustria e del sindacato, del padrone e dell'operaio sono gli stessi.
E che emozione vedere sfilare Torino, perchè Torino sono le persone prima
ancora dei palazzi e della storia, di fronte alla bara di Agnelli, di fronte
ad un immagine della Madonna della Tenerezza dipinta dalle mani della figlia
Margherita, . . . , vedere un vecchio piangere come se fosse morto un
fratello, qualcuno della sua famiglia, pensare ad Agnelli che ha
sperimentato anche dei drammi tremendi nella sua famiglia, drammi vissuti
con dignità ma non per questo senza una grande sofferenza interiore.
No caro Giorgio, anche tu non più fra noi, io non mi vergogno di essere
Italiano, di fronte a questo spettacolo, di dignità, di compostezza, di
affetto, che hanno dato gli Agnelli e tutti i torinesi e non, certo molto
diverso da quello del parlamento dove si approvano le leggi ad personam
votando per il collega assenteista, per il collega che pur strapagato per
fare quello che dovrebbe fare trova di meglio da fare che quello che è il
suo semplice dovere di dire sì o no ad un qualcosa che riguarda le leggi
dello stato italiano, che riguarda tutti noi.
Quando sento parlare di Italiano, preferisco pensare ad Agnelli che ha
onorato il senato Italiano, e non ad altro, preferisco pensare agli operai,
impiegati e dirigenti della Fiat, delle fabbriche dell'indotto, e delle
altre aziende che con il loro lavoro hanno fatto, fanno e faranno l'Italia
una grande nazione.
E scusate la retorica, ma ogni tanto un po' di retorica ci vuole pure e ci
aiuta anche a a
vivere.
Ciao
Claudio Pace.
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Inviato via 
http://usenet.libero.it