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Titolo: So che cosa significa essere malati

La malattia è una condizione oscurata nella società di oggi.
 Insieme alla morte, è una delle dimensioni deboli della vita e forse
si tende a percepirla come una mortificazione inaccettabile della
nostra umanità. 
La cronaca se ne ricorda di tanto in tanto, quando alcune situazioni
limite diventano notizia e pongono a largo raggio l'inquietante
dramma che il dolore costituisce per la coscienza.
Personalmente, so che cosa significhi essere malati. 
Il giorno in cui sono uscita di casa per entrare in ospedale, ero
consapevole che in casa avrei potuto non rientrare più. 
E poco dopo, 
con una rapidità quasi brutale,
 ero diventata solo il mio male, 
le mie cure.
Si capisce a poco a poco che cosa significa essere malati, 
e lo si capisce passando attraverso giornate 
di dolore, 
di paura, 
di solitudine. 
Quasi subito mi sono trovata a un bivio: 
scegliere di sopravvivere o di vivere; 
scegliere se volevo essere solo il mio corpo,
 o se volevo continuare ad essere il mio cuore, i miei interessi, la
mia mente, le mie responsabilità. Il Signore mi ha fatto la grazia di
decidere per la vita: Lui mi aveva fatto il dono dell'esistenza; 
ero vissuta fino a quel momento sperimentandone l'intensità
 e il gusto: non potevo che continuare a vivere, 
nella malattia, 
nella sofferenza,
 nella morte stessa,
 dimensioni tutte della vita. 
Non potevo che continuare a pensare alle cose che mi avevano
interessato o preoccupato fino ad allora; a portare nel cuore le
persone cui volevo bene; a comunicare con loro; a interessarmi della
loro vita. Ho scelto di vivere e ho ricominciato ad essere non solo
un corpo malato, ma una persona: concentrata nella lotta contro il
male, ma non posseduta da essa. 
Anche per questo ho scelto di restare al mio posto
 (presidente nazionale dell' Azione cattolica italiana, ndr), 
di non abbandonare gli impegni che avevo: li ho vissuti nel limite, a
lla scuola in cui si impara che non si è onnipotenti e che il Signore
compie ciò che noi riusciamo appena a cominciare.
Nei mesi della malattia ho fatto esperienza di un'umanità grande e
drammatica: pur nella paura, nel dolore, nella solitudine, 
ho sperimentato la grandezza di vivere dentro, 
sentendosi liberi.
 Nei giorni in cui la sofferenza quasi toglie il respiro
 e la preghiera è solo un silenzio per dire "eccomi", 
mi sono sentita immersa nel mistero: 
del dolore e della morte del Signore; 
ho sentito che la mia sofferenza era misteriosamente 
dentro la sua di crocifisso e umiliato.
La stanzetta in cui per giorni e giorni sono stata in isolamento era
affollata in effetti dalle tante persone che mi volevano bene; 
non potevo vederle ma mi sono abituata a comunicare con loro
 nel cuore: mi hanno dato forza, perché sapevo che dovevo lottare
anche per loro.
Mi ha accompagnato il pensiero di quanto vasto sia il mondo 
degli uomini e delle donne, dei popoli, ma anche il mondo del dolore,
insieme al senso fraterno di solidarietà con quanti lottavano con me;
mi ha dato pena il non riuscire a condividere il senso di pace che
viene dal vivere la malattia abbandonati nelle mani di Dio.
Paola Bignardi

riporto qui, postata da Guerra su ICC, la storia del
prof. Marco Tangheroni, che non conoscevo:
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La mia conversione e` lontana nel tempo.
 Avevo ventitre' anni e ora ne ho cinquantasei. 
Avevo praticamente tutto dalla vita. Sposato da pochi mesi con la mia
ragazza di sempre, un posto di assistente universitario
appena laureato, un grande futuro apparentemente davanti a me.
Invece, in una settimana - la settimana di Natale - per un'influenza
che fece riesplodere una malattia renale che mi aveva tenuto a letto
da bambino, passai dalla salute al coma, da un brillante sorridente
futuro alla prospettiva di vivere soltanto grazie alla continua
purificazione del sangue da parte di una macchina, tre volte alla
settimana (grazie alla dialisi, ma allora la parola era quasi
sconosciuta e il trattamento praticamente agli inizi). Venivo da una
famiglia moderatamente cattolica e praticante, avevo una modesta
cultura cattolica verso la quale non provavo avversione, avevo avuto
un tranquillo allontanamento dalla pratica religiosa. 
Ora, dovevo decidermi: 
alle domande sulla vita e sulla morte che un giovane tendeva a
rinviare 
dovetti rispondere subito.
Credetti, mi convertii.
 Ho fede, una fede razionale e razionalmente tranquilla. 
Le cose che dico nel Credo non mi pongono problemi, 
sono facili da credere. La fede mi ha aiutato a sopportare una
lunghissima e drammatica storia sanitaria che il poco spazio mi
impedisce di accennare. 
Mi ha salvato dalla disperazione. 
So di avere avuto molto dalla vita, e quindi dalla provvidenza: una
moglie straordinaria, una bella famiglia, carissimi amici, tre
splendide figlie adottive ruandesi, una brillante carriera
accademica.
 Ma sarei bugiardo
 se non dicessi che questa fede ha vacillato e vacilla 
di fronte alla grande tentazione della domanda
 "perche' a me, Signore?" 
"Tu vuoi certamente il bene, ma anche il *mio* bene?" 
"Tu sei certamente amore, ma a me perche'
 *mi* ami
cosi`"
 "Quando ti chiedo sollievo nei dolori a volte insopportabili,
perche' non *mi* ascolti?" 
"Quando, Madonnina mia, prima di un esame clinico per sapere se devo
sottopormi all'ennesima operazione (la venticinquesima o la
trentesima) e ti prego intensamente, e mi pare che mi sorridi,
perche' poi la risposta e` sconfortante?" 
Insomma, la mia vera conversione deve ancora venire, 
finche' non diro`, in modo pieno, continuo, sempre:
 "sia fatta la tua volonta`".
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REQUIEM...