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Titolo: Distrofia. "Chi preferisci, Signore?"

Aveva camminato, da piccolo.
Ma la mamma, anni dopo, raccontava che presto aveva cominciato a prendere
posizioni strane, a dimostrare una innaturale stanchezza.
La prima volta che lo vidi era in braccio proprio a sua madre.
Ma non era più un bambino. Aveva quattordici anni, e quel giorno
diventammo compagni di scuola, al ginnasio.
Era piccolo e già deformato dalla mancanza di forze dei muscoli del torso.
Non camminaca da anni, e la mamma lo portava a scuola, sempre in braccio,
sempre sorridente.
Seguiva lo sport come noi. Parlava di ragazze come noi. La madre era
sempre con lui, ma con grande discrezione. Sopportava la goliardia volgare
della classe, per dare modo a suo figlio di partecipare pienamente agli
incontri di amici.
Veniva al campo di calcio, nel torneo del liceo. Alle cene di fine anno.
A scuola era bravo, ma non bravissimo. Il sessanta che lo premiò alla
maturità fu sottolineato da qualche invidia da un paio di compagne, che
notarono che in fondo era giusto, perche lui, poveretto....
Della sua malattia non parlava mai. Una volta che - come era per noi
normale - parlavo con lui con entusiasmo delle mie velleità alpinistiche
di allora, accennò con ironia che a lui sarebbe piaciuto non tanto
camminare su un ghiacciaio, ma in casa propria.
Si pentì subito per il mio imbarazzo, e da allora in poi seppe rispettare
il mio handicap psicologico di non saper parlare liberamente di certi
problemi.
Ed un'altra volta accennò al fatto che probabilmente sarebbe morto di
raffredorre. Era tranquillo e non scherzava. Starnutire ed espettorare per
lui era quasi impossibile. Ogni inverno che arrivava, era sempre più
pericoloso.
Dei nostri problemi, invece, lui parlava con grande naturalezza.
Quando eravamo seduti, non ci rendevamo conto di alcuna sofferenza da
parte sua. Ogni tanto ci chiedeva di cambiargli posizione. Lo facevamo,
con totale normalità, senza interrompere il discorso.
Dopo la maturità, cominciò l'università. Storia. Seguiva con entusiasmo il
corso di Storia del Cristianesimo. Sempre accompagnato a  Palazzo Nuovo
dalla madre, nella sua 127 bianca. Credo che seguisse anche lei le lezioni.
Io lo vidi a marzo, ad un cineforum. Cinque minuti di cordialità ancora
recente, nella preoccupazione comune del primo giro di esami.
Non diede mai il suo primo.
Morì una mattina di maggio. Sapevo da un amico comune che erano settimane
che stava male, proprio per un raffreddore.
Arrivai a casa sua che non era ancora composto.
Era come appoggiato al letto, e sembrava più piccolo che da vivo.
Su un fianco, forse in un'ultima posizione per respirare.
La mamma piangeva dolcemente: povero il mio Lucianino che mi voleva tanto
bene.
Tirò fuori un suo quaderno, che era di poesie e di preghiere. Ce lo
passammo, noi neanche ventenni, sbalorditi per il primo incontro con la
morte di un coetaneo.
Era un altro Luciano. Drammaticamente profondo. Totalmente concentrato ad
accettare la propria diversità.
Ricordo confusamente una sua preghiera. Rivolto a Cristo, Gli chiedeva chi
Lui preferisse.
"E mi sembra di capire, che Tu...che Tu...."
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 "E mi sembra di capire, che Tu...che Tu...."
A volte dovremmo trovare il coraggio di credere davvero che *noi* non siamo 
qui per questa vita.
Ma per l'altra.
Dio ama di più coloro che sono aiutati a capire questo.
Il resto, tutto il resto, perde la sua temporanea importanza.
Un post meraviglioso il tuo.
Grazie.
Buon Natale.