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Titolo: Un tempo per ogni cosa

Un augurio di buon Natale, ed un saluto a tutti
PC
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Marianesimo imperfetto
(8 dicembre 2001)
Credo di essere abbastanza cattolico. 
Cattolico, lo sono nato. E poi, non ho mai considerato il fatto di 
esserlo un patrimonio conseguito. 
Fin da quando ero davvero molto giovane, mi è capitato spesso di 
considerare le cose in cui credevo come se le sentissi per la prima 
volta. E le ho confermate tutte. 
Sono un cristiano di Rito Romano, e sono contento di esserlo. 
Il Signore è uno solo. E la Chiesa Cattolica Lo testimonia e Lo serve 
fedelmente, secondo me. 
Ma ciò nonostante, vivo un Marianesimo molto imperfetto. 
Non ho problemi con la figura di Maria. Dalle scarne notizie che ci 
arrivano dal Vangelo, ricaviamo la suggestione di una personalità 
forte e splendida, anche se defilata nel clamore delle cose 
incredibili che visse. 
Capace di chiedere a Dio spiegazioni su quello che le stava accadendo. 
Ma anche di accettare liberamente con incredibile fede di essere parte 
di una Storia grande come Dio stesso. 
Nel suo canto del Magnificat c'è tutta la fede dei suoi e dei nostri 
padri. Nella sua vita sommessa tutta l'umiltà che ciascuno di noi 
sperimenta come un limite, e che Lei visse come un premio. 
Ed anche quello che di Lei possiamo immaginare, senza leggerlo sulla 
Parola, è di incredibile suggestione. 
Lei, che insegnò a parlare alla Parola fatta Carne. 
Che guidò i primi passi del Bambino che avrebbe fatto camminare gli 
storpi. 
Che dovette fare violenza alla sua tenerezza di mamma, per accettare 
la crescita, la vita e la morte di un Figlio che era Dio. 
Assomigliava a Lei, Gesù? A me piace pensare di si. Che nella forma 
della bocca, o nel taglio degli occhi, ci fosse qualcosa della mamma. 
Magari, anche nel modo di parlare. O di pensare, o di pregare. 
Ma questa immagine che ho di Lei, e che assomiglia tanto alle grandi 
donne della mia vita, mia madre, mia moglie e tutte le altre che mi 
hanno insegnato il fascino di una fede e di una vita al femminile, 
lotta (e quasi soffoca) con l'iconografia mariana che da sempre 
imperversa nella mia esperienza personale religiosa. 
Madonnine pallide e svenevoli, spesso lacrimose. Figure deboli, anche 
nel vestito, sempre prevedibile come una divisa. Non parlo delle 
grandi raffigurazioni dell'arte. Non parlo della forza tenera e 
struggente della Pietà di Michelangelo o delle tele del Mategna o di 
Raffaello. 
Ma di quelle statuette, magari antiche ma spesso dozzinali, bardate 
come starlet di un circo, che vengono portate a passeggio nei paesi, 
da bande stonate e folle distratte. 
O - peggio ancora - di quelle madonnine ossessionate da quel peccato 
che pur Cristo vinse, e che dettano una specie di vangelo alternativo, 
pessimista e tetro quanto quell'altro Vangelo è lieto e definitivo. 
Soprattutto, è questa "alternatività" del culto della Madonna, che non 
mi convince. So che fior di teologi hanno dimostrato che la 
venerazione mariana nulla ha a che vedere con l'adorazione dovuta a 
Dio. 
Ma - poco da fare - non mi stupisce affatto che, dall'esterno, il 
Cattolicesimo possa sembrare venato di politeismo pagano. 
La venerazione per la Madonna, mi sembra davvero assumere a volte 
connotati troppo pesanti. 
E quasi in contraddizione - nei fatti, non nelle intenzioni - con 
quella Fede nell'Unico Dio che pure fu al centro della vita stessa 
della Maria che visse il Magnificat fino ai piedi della Croce. 
 
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Come premio, la Vita
(16 dicembre 2000)
Ci siamo incontrati per caso, davanti alla porta chiusa del reparto 
d'ospedale. Noi, fuori; dentro, oltre i vetri della porta, 
l'avanti-indrè delle infermiere, troppo indaffarate per aprirci. Sono 
le sei del mattino, e la luce del neon avvolge livida il carrello 
della pulizia, e quello delle medicazioni del mattino. 
La mia compagna di attesa avrà cinquantacinque anni, è piccola e 
minuta e mi sorride stancamente. 
"E' la quarta volta che suono, stamattina", mi dice, come per 
attaccare discorso. E, inaspettatamente continua: "ho perso mio 
marito, stanotte". Senza un lamento. Senza una lacrima. Con quotidiana 
tenerezza. 
Rimango di sasso. Non me lo aspettavo. Voleva dirmelo. Faccio a 
malapena in tempo a capire che dovrei forse abbracciarla, o per lo 
meno stingerle la mano. Ma la porta nel frattempo si è aperta, e 
riesco solo a mormorare un impacciatissimo "mi dispiace molto". 
Siamo abituati, da noi stessi, a considerare i problemi che ci 
capitano come una sorta di eccezione orrenda alla normalità della 
vita, una sorta di ade ricorrente che non ci appartiene. 
E quando ci capita, ne siamo stravolti. 
E invece, forse, sarebbe bello e liberante per tutti, capire che i 
momenti di dolore o di stanchezza che ci sorprendono, fanno parte 
della nostra vita. Che chinarsi su un genitore nel letto di ospedale 
non è così diverso dal sorridere alla culla del proprio bambino. 
Mi guardo intorno e vedo tutta gente che si arrabatta per trovare in 
sé del coraggio che non sapeva di avere. 
Il marito anziano, che riconosce nella persona calva e disfatta della 
sedia a rotelle la moglie che fu per lui, e le allunga distrattamente 
un tenera carezza, a celebrazione dell'amore che c'è ancora. 
La donna giovane, seduta nel corridoio, quasi aggrappata al letto del 
marito, forse a cercare ancora un po' di complicità o di consolazione. 
E mi viene in mente la preghiera che il mio direttore spirituale ogni 
volta mi regala, a conclusione del rito della penitenza. Quella che 
implora per me che le gioie che vivrò e le sofferenze che dovrò 
sopportare, siano per me nutrimento di fede " ...E come premio, la 
Vita". 
L'ospedale è l'arena del dolore, dell'angoscia e per molti del 
rimpianto. Ma è anche la celebrazione del coraggio, della tenerezza e 
della solidarietà. 
Sarebbe davvero bello che un Dio raccogliesse tutto, tutto, per 
rafforzare la nostra Fede e per darci, come premio, la Vita. 
 
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Sobbalzò nel grembo
(10 gennaio 2005)
Una volta una persona che conoscevo, ragionando sulle differenze fra 
questa vita e la Vita Eterna, ipotizzò che la condizione del Regno di Dio 
fosse simile alla vita all'aria aperta per un feto. 
Un bambino non ancora nato è pienamente vivo ("già") pienamente 
riconoscibile nella persona che sarà ("non ancora"). 
Ma non sarebbe possibile, nel grembo materno, avere un'idea, neanche 
approssimativa delle luci della città, dei profumi di una campagna, del 
sorriso di una madre, dell'amore di una moglie, dell'amicizia... 
Questa immagine, che mi è sempre piaciuta moltissimo, mi è venuta in mente 
quando, ieri sera, parlando nell'omelia di San. Giovanni Battista il 
sacerdote ha ricordato il suo sobbalzo nel grembo di Elisabetta, al saluto 
di Maria. 
Non ho più seguito il resto della predica, colpito da questa suggestione. 
Giovanni, qualche settimana prima della nascita, non poteva avere la 
profondità dell'attesa nel Salvatore. 
Ma la semplice vicinanza di Dio, la mediazione fatta di simpatia ed 
amicizia di due donne, fu sufficiente per un istintivo balzo di gioia, un 
primo sorso di fede e di vita. 
A me piace pensare (Dei Verbum) che questo balzo sia stato letterale, 
fisico. 
Che in qualche modo ci sia giunta notizia di un fatto intimo e nascosto, 
strano e irripetibile. 
Ma anche rinunciando alla pienezza della fede, anche ipotizzando che 
questo racconto sia simbolo ed icona di altro, a me sembra affascinante. 
Noi, oggi, nel grembo di un vita che ci porta vicino a Dio, senza poterlo 
vedere o toccare, possiamo talvolta intuire la bellezza della Fede, e 
sobbalzare di gioia. 
Ma, allora, quanto bella potrà essere la nostra nascita nuova, al cospetto 
della Vita nella Sua Pienezza. 
Io non so quando si compiranno i giorni del parto della mia anima. 
Ma spero che qualcosa o qualcuno, allora, possa ricordarmi questo esempio 
e questa speranza. 
Al di là della fatica che facciamo per morire, al di là del respiro che si 
spezza, al di là del forcipe tremendo di questo passaggio che temiamo, 
chissà, forse c'è un sollievo sovrumano, una brezza piena, una Vita Vera. 
 
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La mola al collo
(12 settembre 2005)
Penso a L.C., ai suoi splendidi bambini, al suo matrimonio serio. 
Penso a suo marito, che costruisce con costanza una vita dolce, alla 
sua famiglia. 
Penso al fatto che non possono fare la comunione. 
Per non dare scandalo, loro, i concubini. 
Sposati da lustri, davanti al sindaco. 
Lo scandalo. Loro! 
Penso al parroco di una parrocchia che conosco. Non quello di adesso, 
che è un santo. Ma a quello di enne anni fa. 
Fu sorpreso in atti osceni in un cinema porno, il peggiore, della 
città. 
I giornali raccontarono in lungo ed in largo cosa facevano quelle mani 
in quella fila di poltrone. 
 L'omosessualità è un disordine, certo. 
Quando se ne parla in politica, certo. 
Ma quando un rapporto omosessuale, debole, occasionale e sporco, 
viene deriso dalla cronaca, lo scandalo è minore. 
Dopo qualche mese, quelle mani possono nuovamente consacrare. 
Il perdono cristiano, per qualcuno vale. 
Penso ad un altro parroco, un'altra parrocchia. 
Questo lo conobbi, personalmente. 
Una giovialità spessa, una figura che stringeva il cuore. 
Le catechiste lo temevano, dicunt. Toccava. Dicunt. 
Con le mani. Di nuovo. 
Quelle stesse che, senza scandalo, consacravano il Santissimo 
Fu rimosso, e mandato in un altra parrocchia. 
Fu evidentemente perdonato. E mandato in un'altra parrocchia. 
Non si perdonò lui, forse. Non resse. 
Si diede la morte. 
Lo ricordo con pietà e anche con affetto. Era forse un malato. 
Lasciato solo, alle prese con il suo scandalo negato. 
Non sempre il perdono uccide. 
Talvolta raggiunge persone già morte. 
E questo è molto cristiano. 
La Sciarelli, a Chi l'ha visto, ci ha appena ricordato un caso di 
perdono cristiano. 
Certificato da due Monsignori (uno, Dio mio, così in alto!) che 
scrivono che Enrico De Pedis fu un benefattore. L'hanno scritto. 
A macchina. Firmato. 
Se lo fu, lo fu nel nascondimento: tutti lo conoscono come il più 
triviale dei mascalzoni della banda della Magliana. Assassino, 
cravattaro, di certo. 
Legato a chi fu legato alla finanza cattolica (Carboni, Abbruciati) 
senz'altro. 
Forse (ma questo non si sa, è un'ipotesi) coinvolto in qualche modo 
al rapimento Orlandi. 
Ma questa forse è una speculazione. 
Stiamo ai fatti. Il fatto principale è che Enrico de Pedis è sepolto 
a Sant'Apollinare, a Roma. 
Un pappone in una chiesa di Papi. Un criminale in mezzo a Santi. 
Chi si ingioncchia in Sant'Apollinare, si genuflette anche di fronte 
a lui. 
Speriamo non lo sappia, così lo scandalo non c'è. 
Lo scandalo urla solo se la mia amica L.C fa la Comunione. 
Lei non può fare la Comunione, perchè rovinerebbe l'estasi di quelli, 
per esempio, che contemplano i vespri serali del Governatore della 
banca d'Italia. 
Intendiamoci, Fazio non è Abbruciati, in nessun modo. 
Non è neppure Calvi, che rovinò tante famiglie (fra cui una che conosco 
bene) con la cattolicità della sua finanza. 
La nota, salutare, sacrosanta Finanza Cattolica, quella che i Massoni 
e gli Ebrei insidiano, da tutto il mondo. 
La Finanza Cattolica, Papa Luciani la detestava. 
Marcinkus, dicunt, cacciò in malo modo il Patriarca di Venezia dal suo 
ufficio. 
Già, era il Patriarca Luciani che litigò con il Capo della Finanza 
Cattolica. Quello che con una sua lettera di patronage mandò a rotoli 
il Banco Ambrosiano, perla della Finanza Cattolica, e con lei tante 
famiglie e tante aziende. Una famiglia la conoscevo, una Azienda, anche. 
Già non fu il Papa Luciani, a litigare, ma il Patriarca. 
Il Papa non ne ebbe, come noto, il tempo. 
Già allora i Rossi, i Radicali ebbero a che ridire, come oggi con 
Fazio. 
E Fazio, per fortificarsi, va a pregare alle cinque della sera in 
una Chiesa di Roma. 
Quinto banco, annotano le cronache. 
Sempre lo stesso. 
Uno così è di noi cattolici, dunque. 
Lo sarebbe forse anche se dicesse i vespri come fanno in tanti, 
magari nel segreto della sua stanza, magari chiudendo la porta come 
suggerisce il Vangelo. 
No. Lui deve farlo in modo molto palese, ad un ora in cui i manager 
d'alto livello sono nel pieno dello stress operativo. 
Lui trova il tempo per Dio, invece. Che lo si sappia, dunque. 
Così ci ricordiamo che Fazio lotta per noi. 
E se tutti nel mondo deridono la sua stoltezza, ci possiamo 
ricordare che lui è dei nostri. 
E difenderlo. 
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Sia chiaro, l'unico filo conduttore di tutto questo sfogo non 
è la malvagità di alcuni, o l'immoralità di altri. 
O la semplice stupidità pubblica di qualcuno. 
L'unico filo conduttore è l'ipocrisia. 
L'ipocrisia che si fa tattica. 
La fraternità che si fa complicità. 
A tutti i livelli, dal crimine intercontinentale alle miserie di 
sacrestia. 
Come cattolici, dobbiamo forse smettere di parlare, e di scrivere. 
Dobbiamo solo pregare. 
Pregare per noi, che abbiamo così bisogno di sostegno da parte di Dio. 
Pregare per i migliori di noi, come il povero frate Italiano linciato 
oggi dopo un incidente stradale, senza nemmeno la consolazione del 
martirio. 
Pregare perchè Dio aiuti questa Chiesa, così diffamata da pochi che 
vengono difesi da troppi. 
Più della Verità, più della Carità, o forse per compimento dell'una 
e dell'altra, più di tutto abbiamo bisogno di purezza. 
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 sembrare venato di politeismo pagano.
ti riferisci alla statua della madonna di Fatima
che qualcuno porta in giro in "pellegrinaggio"
da una citta' all'altra ?
In tal caso non sono a conoscenza di atti simili del paganesimo antico,
visto che se ci fossero stati gli apologeti cristiani dei primi secoli
avrebbe deriso simili fenomeni di devozione popolare.
ciao,
Mauro