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Titolo: Dio, Chiara e il futuro [lungo]

Gli esordi dei Focolari
Dio, Chiara e il futuro
di Chiara Lubich
http://www.stpauls.it/jesus/0310je/0310je84.htm
Sessant'anni fa nasceva a Trento il primo movimento cattolico, a tutt'oggi
il più diffuso nel mondo: il Focolare. All'origine di tutto, una donna,
Chiara Lubich, che sentiva una "vocazione" alla radicalità del Vangelo, ma
per una strada diversa da quelle che la Chiesa proponeva in quel momento. Ed
è così, grazie anche al contributo di sacerdoti e laici, che prende vita un
organismo dalla struttura innovativa, con la passione per il dialogo
ecumenico e interreligioso. Un libro appena uscito, Un popolo nato dal
Vangelo (di E. M. Fondi e M. Zanzucchi, ed. San Paolo), ne racconta l'
avventura; Jesus anticipa qui parte del capitolo scritto dalla stessa
fondatrice.
Ci sono dei doni, i «carismi» che di tempo in tempo lo Spirito Santo manda
alla sua Chiesa per venir incontro ad attese dell'umanità, per rispondere ai
problemi tipici del momento, spesso indicati in quelli che il Santo Padre
Giovanni XXIII ha chiamato "segni dei tempi".
Poiché piace al Signore deporre i suoi doni nel cuore di uomini e donne
semplici, poveri, fragili, quali suoi strumenti, perché meglio risplenda la
sua potenza, ecco che ha scelto me, e con me un esiguo gruppo di ragazze,
seguite poco dopo da alcuni ragazzi, per attuare i suoi piani.
Ma come si è manifestato questo dono di Dio, questo carisma? È subito detto.
È una storia reale questa, ripetuta da me, dalle mie compagne e dai miei
compagni, migliaia e migliaia di volte, in tutte le parti del mondo. È una
storia nella quale dal 1943, anno del suo inizio ufficiale, il Signore ha
voluto indicarci via via i passaggi necessari per arrivare a conoscere
quella che era la nostra vocazione personale e comunitaria insieme: vivere
la spiritualità dell'unità. Quella spiritualità dell'unità, sinonimo di
spiritualità di comunione, che il Santo Padre Giovanni Paolo II ha
presentato a tutta la Chiesa, nella sua lettera apostolica Novo millennio
ineunte, al termine del Giubileo dell'anno 2000.
La prima volta che ho avuto sentore della presenza del dono di Dio, di
qualcosa di nuovo che stava succedendo in me e che non partiva da me, dalla
mia intelligenza, è stato quando, a diciott'anni, il mio cuore era invaso da
un unico struggente desiderio: conoscere Dio.
Avevo concluso gli studi all'istituto magistrale e, desiderando frequentare
l'università, pensavo che forse in un ateneo cattolico avrei trovato chi mi
avrebbe parlato di Dio e insegnato chi egli fosse. Essendo però i miei
genitori, in quel periodo, nell'impossibilità ad aiutarmi economicamente, mi
sono affidata a un concorso che, per una circostanza apparentemente avversa,
non ebbe esito positivo. Ricordo, come fosse oggi, che rimasi
addoloratissima, costernata, mentre mia madre non riusciva a consolarmi. È
stato proprio in quel momento che mi è parso di avvertire una sicurezza in
fondo all'anima, come se qualcuno, per tranquillizzarmi, mi dicesse: «Sarò
io il tuo maestro». Smisi subito di lamentarmi. Continuai la mia vita e m'
iscrissi a un'università statale, a Venezia.
Ora, dopo tanti anni, posso affermare che chi mi è sembrato parlasse al mio
cuore è rimasto fedele alla sua promessa. E lo ha fatto mandando, appunto,
un dono dello Spirito Santo, un carisma, che è stato la causa della nascita
del Movimento dei Focolari.
Un anno dopo, nel 1939, sono invitata a un convegno di studentesse
cattoliche a Loreto, nel Centro Italia, dove è custodita secondo la
tradizione, in una grande chiesa-fortezza, la casetta della Sacra Famiglia
di Nazareth, trasportatavi nel periodo delle crociate. Seguo in un college
un corso con tutte le altre; ma, appena posso, corro lì. M'inginocchio
accanto al muro annerito dalle lampade. Qualcosa di nuovo e di divino m'
avvolge, quasi mi schiaccia.
Contemplo col pensiero la vita verginale dei tre: «Dunque Maria avrà abitato
qui», penso. «Giuseppe avrà attraversato la stanza da lì a lì. Gesù Bambino
in mezzo a loro avrà conosciuto per anni questo luogo. I muri avranno
riecheggiato la sua vocetta di infante...». Ogni pensiero mi pesa addosso,
mi stringe il cuore, le lacrime cadono senza controllo. Ad ogni intervallo
del corso, corro sempre lì: quella convivenza di vergini con Gesù fra loro
ha su di me un'attrattiva irresistibile.
Tornata nel Trentino, in un paesino della Val di Sole, dove facevo scuola,
trovo i miei alunni e il parroco che mi vede felice e mi domanda: «Hai
trovato la tua strada?». «Sì», rispondo. «Il matrimonio?». «No». «Il
convento?». «No». «Rimarrai vergine nel mondo?». «No». Capisco che è una
cosa nuova. Ma non so altro. A Loreto avevo avuto plasticamente, vorrei
dire, la visione, la prima idea di quello che sarebbe stato il focolare, per
il quale è indispensabile, per l'amore reciproco sempre vivo, la presenza
spirituale di Gesù in mezzo a noi, come era fisicamente per Maria e
Giuseppe.
Passano quattro anni. È il 1943. Mentre compivo un atto d'amore verso mia
madre andando, al posto delle mie sorelline in un giorno gelido, a comperare
il latte nel rione Madonna Bianca in viale Verona, ecco che a metà strada mi
sembrò quasi che il cielo sopra di me s'aprisse e qualcuno mi invitasse a
seguirlo: «Datti tutta a me». Ne parlai subito con il confessore, che mi
permise di donarmi a Dio per sempre. Veniva posta così la prima pietra del
Movimento dei Focolari, l'edificio spirituale che doveva sorgere.
Intanto continuavo l'amicizia in Dio con le mie compagne, alle quali non
tenevo nascoste le prime intuizioni o ispirazioni su tale opera ai suoi
inizi. Ma chi trovammo attorno ai primi palpiti di vita del nostro
movimento? Gli indigenti, i bisognosi. Non ricordo esattamente chi abbia
spinto le mie compagne e me a lanciarci con tanto zelo verso i poveri della
nostra città. Forse la parola di Gesù: «Qualunque cosa hai fatto al minimo l
'hai fatta a me». Non posso dimenticare il corridoio abbastanza lungo di
casa mia ingombro di tutto ciò che poteva essere utile a loro: cassette di
marmellata, barattoli di latte in polvere, sacchi di farina, vestiario,
medicine, legna-- Tutto arrivato da chissà dove. Senz'altro dalla Provvidenza
di Dio.
Ricordo che, poiché tutte lavoravamo o studiavamo, nel primo pomeriggio si
partiva, ognuna con due grandi valigie piene e pesanti per visitare i tre
rioni più poveri della città: le Laste, la Portela, le Androne. Ecco, le
Androne: si saliva su scale rosicchiate dal tempo o dai topi, vecchie e
pericolose, in un'oscurità quasi completa, in una desolazione che faceva
male ai nostri giovani cuori. E, magari, eccoci in una stanza oscura ed un
povero o una povera a letto, priva di tutto. Ma-- era Gesù! Si spazzava l'
ambiente, si lavava, si consolava, si prometteva in nome di Dio onnipotente.
Una volta Doriana, una di noi, pulendo ogni cosa, si buscò un'infezione alla
faccia che le divenne tutta una piaga. Ma sin d'allora esultava: aveva fatto
ogni cosa per lui, Gesù.
Quando un povero veniva a casa nostra, sceglievamo la tovaglia più bella, i
piatti e le posate migliori. Per la strada ognuna aveva un bloc-notes ed era
un sussulto al cuore quando incontrava un povero. Lo avvicinava con grande
amore, gli chiedeva il nome e l'indirizzo per poterlo servire sempre, anche
in seguito. Sì, perché per noi, se il problema era senz'altro quello di
aiutare i singoli poveri, il tutto era partito con un programma ben preciso:
volevamo concorrere a risolvere il problema sociale della nostra città. E
Dio non ci faceva vedere altro, niente più in là, quasi che, compiuto
questo, tutto fosse fatto.
Ma egli aveva un altro piano su di noi. Intanto, la terribile seconda guerra
mondiale distruggeva ogni cosa, cosicché molte persone sfollavano dalla
città sui monti. Il 13 maggio 1944, poi, un bombardamento aveva reso
inabitabile la mia casa e la sera io ero scappata con la mia famiglia nel
bosco di Gocciadoro, che era poco distante. Ricordo di quella notte, passata
all'addiaccio, sdraiata con gli altri per terra, due sole parole: stelle e
lacrime. Stelle, perché, nel corso delle ore, le ho viste tutte passare
sopra il mio capo; lacrime, perché piangevo, capendo che non sarei potuta
partire da Trento con i miei che tanto amavo. Vedevo ormai nelle mie
compagne il movimento nascente: non avrei potuto abbandonarle.
E mi sembrò che lo Spirito Santo, per farmi capire la sua volontà, mi
suggerisse parole che avevo studiato a scuola: «Omnia vincit amor, tutto
vince l'amore. L'amore per Dio doveva, dunque, vincere anche questo? Dovevo
lasciar partire i miei da soli, io che ero l'unica allora a sostenerli
economicamente?».
L'ho fatto, con la benedizione di mio padre, e mentre loro andavano verso le
montagne, m'avviai verso la città bombardata. A un dato punto, ricordo, in
corso 3 Novembre, mi è venuta incontro una signora disperata che,
prendendomi per le spalle, mi ha gridato: «Quattro me ne sono morti!». L'ho
consolata come ho potuto e ho compreso, con quella comprensione che non si
cancella, che, da allora in poi, al posto del mio dolore per aver lasciato i
miei, avrei dovuto portare in cuore quello dell'umanità sofferente.
Cercai le mie compagne in via San Martino, fra le case e le strade ridotte a
macerie. Erano, grazie a Dio, tutte salve. Ci venne offerto allora un
piccolo appartamento a piazza Cappuccini. Il primo focolare? Noi non lo
sapevamo, ma era proprio così.
Chiara Lubich

 di Chiara Lubich
Il mio unico contatto con i focolari risale all'ormai lontano 1986. Uscivo
con una tipa che aveva una collega che frequentava un gruppo, credo che si
chiamasse "focolare". Era un gruppo di ragazze che viveva in un grande
appartamento. L'avevano invitata ad un incontro e lei aveva invitato anche
me. Quando ci siamo presentati mi hanno detto che non potevo partecipare
perchè ero un maschietto e mi hanno dato il telefono di un gruppo di
maschietti. Le abbiamo salutate e siamo andati in birreria.
Funziona sempre così?
M.