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Titolo: 4 novembre

Comunicato stampa
Ci dissociamo dalle celebrazioni ufficiali del 4 novembre.
Ci dissociamo in nome della pace e della Costituzione.
Ci dissociamo in nome di tutti quegli italiani pacifici che furono condotti
a combattere e a morire perché costretti.
Ci dissociamo in nome di tutti i disertori che non vollero partecipare a
quella che il papa definì "un'inutile strage".
Ci dissociamo da ogni retorica celebrazione di eroismo.
Ci dissociamo da ogni ipocrisia.
Vogliamo ricordare che chi non combatteva veniva fucilato dai carabinieri
italiani. Il sentimento di pace degli italiani venne violentato da un
militarismo che avrebbe poi portato l'Italia al fascismo.
Occorre ricordare che la prima guerra mondiale fu uno spaventoso massacro.
Occorre trasformare il 4 novembre in una giornata di studio e di memoria,
in una giornata di ripudio della guerra.
Si leggano le strazianti poesie di Giuseppe Ungaretti scritte in trincea.
Si legga il "Giornale di guerra e di prigionia" di Carlo Emilio Gadda in
cui emerge l'ottusità di ufficiali arroganti e l'insipienza criminale degli
alti comandi.
Si legga "Addio alle armi" di Ernest Hemingway e "Un anno sull'altopiano"
di Emilio Lussu, grandi testimonianze del fanatismo di quella guerra.
Si diffondano le lettere dei soldati che mandavano al diavolo la guerra e
il re. Furono censurate. Perché censurarle oggi nelle cerimonie ufficiali e
non farne mai la minima menzione?
Per questo PeaceLink sta facendo un volantinaggio telematico in tutt'Italia
dal sito 
www.peacelink.it
Stiamo diffondendo la voce di chi ha maladetto la guerra perché voleva la
pace.
Oramai in tutte le scuole i libri di storia hanno rivisto il tradizionale
giudizio positivo sulla prima guerra mondiale e oggi prevale una netta
disapprovazione di una guerra che - come sostenne Giolitti - poteva essere
evitata portando all'Italia Trento e Trieste mediante una neutralità
concordata con l'Austria.
Non comprendiamo come mai a scuola i libri disapprovino una guerra che oggi
viene al contrario celebrata in piazza nella sua giornata vittoriosa.
Ci chiediamo per quale oscura ragione il livello di consapevolezza
raggiunto dalla cultura venga demolito dalla retorica.
Ecco perché ci dissociamo dalle cerimonie ufficiali: quella guerra fu
terrorismo e non va celebrata.
Il popolo della pace - in nome della nonviolenza - dice ancora una volta no
alla guerra.
Alessandro Marescotti
presidente di PeaceLink

 alti comandi.
Aggiungerei a questo proposito il riferimento ad uno stupendo film del primo
Kubrick, "The Paths of Glory - Orizzonti di Gloria". Il film, criticissimo
nei confronti dei vertici militari francesi nella prima guerra mondiale, fu
se non sbaglio censurato in Francia fino agli anni '70.
Evidentemente la prima guerra mondiale è per le nazioni europee un mito
terribilmente difficile da demolire.
panurgo13
"Fay ce que vouldras"
http://panurgo13.splinder.it
--------------------------------
Inviato via 
http://arianna.libero.it/usenet/

Ancora una volta, persino in tempo di "guerra infinita", l'ufficialità del
sistema politico festeggia senza vergogna né pentimento una vittoria
militare, l'unica propria della storia dell'esercito italiano, più
sanguinosa e storicamente disastrosa di tutte le sconfitte.
«Verrà il giorno che gli uomini si vergogneranno di avere fabbricato le
armi», profetizzava Ernesto Balducci, eco di Isaia 2,4: «Muteranno le loro
spade in zappe e le loro lance in falci». Per questo i nonviolenti
organizzati portano come distintivo un fucile spezzato.
Questa è la passione inestinguibile, che spinge i cercatori di pace a
costruire rapporti, anche nei conflitti, liberi dal crimine comandato del
dare la morte. Questo per la ritrovata dignità di tutti, anche dei militari
di oggi.
Ciò che oggi alcuni festeggiano - le armi, gli eserciti, le vittorie
mortifere - sono vergogne dell'umanità, creazione di dolori infiniti. Noi ci
dissociamo dalla festa macabra e incosciente, serenamente malediciamo le
armi, e prepariamo i tempi e le generazioni che le cacceranno nella memoria
triste dei delitti e delle vergogne oggi onorate, da cui saranno liberi.
Verrà un tempo che giudicherà questo tempo e le sue criminali cecità. Noi
gettiamo il cuore, la volontà, l'azione costruttiva e attivamente
nonviolenta, in quel tempo che vogliamo anticipare.
Enrico Peyretti, 4 novembre 2003
Per ritirare la sottoscrizione a questo gruppo, inviare un'e-mail a
paxchristi-...@egroups.com

Sottoscrivo quanto detto da Yunan.
Riporto qui sotto un articolo che ho letto sul Corriere. E' un'intervista ad
un ex soldato che partecipò alla grande guerra... offre un altro punto di
vista, ma lo stesso ORRORE per ciò che ha vissuto.
Y*f
dal Corsera del 1/11/2003 (pag 6)
L' ultimo fante della Grande Guerra «Non dimenticate il nostro sacrificio»
 Carlo Orelli, 109 anni, soldato dal 1915: il 24 maggio ci portarono al
fronte e cominciò l' inferno «Ora i miei nipoti in Austria ci vanno a
sciare. Stimo Ciampi, è giusto celebrare il 4 novembre» Ha combattuto nelle
trincee della Prima guerra mondiale, è sopravvissuto alle mitragliatrici, ai
cecchini e ai colpi degli obici austriaci. Oggi, a 109 anni, racconta:
«Abbiamo fatto la guerra senza amarla, ma senza fare storie. Il nemico? Ci
univa un odio involontario»
 Cazzullo Aldo
ROMA - «Voi non avete la minima idea del suono che fa un obice austriaco da
420». Lui sì. «E' tutto diverso da quello che immaginate». Gli rimbomba
nelle orecchie da quasi un secolo. Aveva vent' anni. Ne ha 109. Il decano
della Grande Guerra. «Non è come nei film. Il cannone non fa: bum. Troppo
distante dalle trincee. Il cannone fa piuttosto un brontolio, un rombo
lontano, poi un sibilo sempre più forte, più vicino. Il proiettile sta per
arrivare. A volte non esplode subito. Altre volte non esplode mai. E' la
lotteria della morte. Un mio amico di Napoli si era sempre salvato
proteggendosi dentro un tubo di cemento. Spuntavano solo le gambe. Centrate
da una cannonata. E' morto dissanguato». Carlo Orelli è la voce più antica,
la memoria più remota della Prima guerra mondiale. Voci che si stanno
spegnendo. Restano in Italia poche decine di cavalieri di Vittorio Veneto.
Alcuni sono donne, crocerossine della Carnia. Altri sono ragazzi nati nel
1900, che non spararono un colpo. I combattenti non sono che un pugno. Carlo
Orelli è l' unico che possa raccontare il 24 maggio 1915 da soldato. «La
guerra era un finto segreto. Sapevano tutti che sarebbe stata dichiarata. Io
ero di leva, a Capua, in fanteria. Ci portarono a Napoli, e da lì in treno
verso il fronte. Terza Armata, brigata Siena, 32° reggimento, 3a compagnia.
L' ordine era di avanzare con cautela in territorio austriaco. Sagrado. L'
Isonzo. Il Carso. Il nemico si era ritirato. Entravamo nelle case vuote, chi
aveva preso le piattole cercava vestiti di ricambio, a volte vestiti da
donna. I combattimenti scoppiarono presto. L' avanzata si fermò nell'
estate. Cominciarono gli assalti. Il massacro della trincea delle frasche».
La sua famiglia ha fatto tutte le guerre d' Italia. Il nonno materno,
Tommaso, con i difensori di Perugia, insorta e domata nel 1849 dai mercenari
papalini. Il padre Gabriele richiamato per la campagna d' Abissinia. Il
fratello maggiore Alfredo combattente nel 1911 in Libia. Il fratello minore
Guglielmo chiamato alle armi dal Duce e fatto prigioniero dagli inglesi in
Sicilia nel luglio ' 43. A Perugia Carlo Orelli nasce il 23 dicembre 1894.
Entra a scuola nell' anno dell' assassinio di Re Umberto. Si trasferisce a
Roma nell' anno della guerra russo-giapponese. «La sorella di mia madre
aveva una trattoria in via del Viminale. Io ero operaio aggiustatore
meccanico, quando mi chiamarono. Nessuno va alla guerra volentieri. Quella
però non era una guerra di conquista. Era una guerra patriottica. Nella mia
brigata c' erano soldati di ogni parte d' Italia, contadini del Sud che non
sapevano né leggere né scrivere, ma non si lamentavano mai. Morivano in
silenzio». I più coraggiosi, «i sardagnoli», i sardi. Contro la trincea
delle frasche si sgretola il meglio dell' esercito italiano. «Un giorno
siamo usciti all' assalto in 330. Siamo tornati in 30. Non so come mai a me
non è toccata. La sera prima dell' attacco portavano in prima linea il
liquore, ma io non l' ho mai bevuto. Quella roba faceva passare la paura ma
toglieva lucidità, dopo ti buttavi avanti urlando "Savoia!", e morivi. Dall'
altra parte urlavano "Hurrah!", e morivano. Io avevo un altro modo per darmi
coraggio. Non pensare a niente. Svuotare la testa. Non pensare mai alla
casa, agli affetti, agli amori. Non scrivevo, anche perché non c' era tempo.
Un giorno ho incontrato mio fratello Alfredo, ci siamo salutati, non l' ho
più pensato sino alla fine, l' ho rivisto a casa, ferito ma salvo. Dovevo
restare lucido per avere un colpo in più del nemico. Il fucile degli
austriaci sparava cinque proiettili; il nostro, sei. La vita era legata al
sesto proiettile». Quarto piano senza ascensore di una vecchia casa alla
Garbatella. Uno degli angoli più appartati di Roma. Carlo Orelli ha il
cranio lucido e gli occhi blu. Sorride di rado. I suoi tratti ricordano
quelli di Gustavo Rol. «Mi hanno sempre detto che ho gli occhi magnetici.
Nessuno in famiglia ha i miei occhi, tranne Angela, la figlia di mio nipote
Carlo». Sui mobili ci sono le foto dei sei figli, tutti vivi, da Lia di 83
anni a Lucia di 68, in mezzo Alfredo, Marcella, Liliana e Maria, che oggi
gli è al fianco. Nove nipoti, undici pronipoti, tra cui Christian, militare
di carriera, che presto lo renderà trisnonno. «Abbiamo fatto tutti la guerra
senza amarla, ma anche senza far storie. Attorno alla Grande Guerra c' erano
grandi passioni e grandi personaggi, nelle retrovie passava il re sull' auto
scoperta, arrivava la notizia del volo di D' Annunzio su Vienna, si
annunciava un proclama del comandante della nostra Armata, il Duca d' Aosta,
su Cadorna si leggevano poesie. Gli idealisti arrivavano al fronte e il
giorno dopo morivano. Nel mio reggimento c' era Filippo Corridoni». Caduto
davanti alla trincea delle frasche il 23 ottobre 1915. Una terra maledetta,
cui i fanti davano nomi sinistri, Passo della morte, Buca dei bersaglieri,
Sassi rossi, e ancora Ridottino dei morti. «Della guerra colpisce che tutto
succede di colpo. Un momento dormi, mangi, ridi; un momento dopo non ci sei
più. Un mio amico era appoggiato a un muretto. Parlava. E' arrivato il
rombo, è arrivato il sibilo. La granata gli ha staccato la testa di netto.
Il corpo è rimasto lì, dritto, innaturale». Eppure è con orgoglio che Carlo
Orelli parla della sua guerra. Sollecita le domande con il linguaggio del
secolo in cui è nato, «seguiti pure a interrogarmi». Se Maria gli chiede di
non affaticarsi la manda a fare una commissione, «ma per uscire copriti
bene». Non si rifugia in luoghi comuni quando parla degli ufficiali, «i
generali non si vedevano, gli altri però morivano come noi. Il fango? Le
malattie? Niente, in confronto all' assalto». Usa un' espressione bellissima
per definire il rapporto con il nemico, «odio involontario». «Ci sparavamo
addosso, eravamo legati alla nostra bandiera, alla nostra divisa, ma non c'
era astio ideologico, non c' era volontà di annientamento. Ognuno sapeva che
l' altro stava facendo il proprio dovere. Le trincee erano lontane duecento
metri ma noi avevamo l' ordine di non sparare: l' accordo tacito era di far
tacere i cecchini, di non molestarci nelle pause tra i combattimenti. Quando
riuscivamo a conquistare una trincea austriaca la trovavamo piena di
sigarette, vino, pure cioccolata; i prigionieri ce la offrivano, noi avevamo
la disposizione di rifiutare, si temeva una trappola, un avvelenamento; così
si faceva assaggiare la cioccolata a un prigioniero, poi si faceva a mezzo».
«Fino a quando non toccò a me. Gli austriaci si erano trincerati nel parco
di una tenuta nobiliare. Assalto. Non arrivammo mai ai reticolati. Una
mitragliatrice ci prende d' infilata, le mitragliatrici non si vedono mai,
si sentono solo, l' artiglieria aggiusta il tiro. Una granata uccide il
comandante della compagnia, il tenente Occhipinti, e ferisce molti di noi.
Muore il mio migliore amico, Ercolanoni, umbro come me. I compagni
continuano a sparare, ma così si fanno individuare dagli austriaci. Ci
tirano addosso come al tiro a segno. Il sottotenente sdraiato accanto a me
ha una pallottola in fronte. Io ho schegge in tutto il corpo e una ferita di
striscio all' orecchio sinistro, un centimetro più in là e sarei spacciato.
Mi portano indietro a braccia, in un casolare. Poi all' ospedale da campo,
quindi a Bologna, a Perugia. La mia guerra è finita. Il resto è un' idea
sfumata di medicine, odori, letti bianchi, convalescenza. Ricordo bene i
versi che studiavo a scuola da bambino, non ricordo nulla della malattia. La
gamba destra mi fa ancora male. Non è mai guarita». La guerra è una croce di
ferro, esposta in una teca, accanto al diploma di cavaliere di Vittorio
Veneto con la firma di Saragat e a una vecchia tessera del Psi, ancora con
falce e martello. «Sono sempre stato socialista. Nenniano. Avevo orrore per
il fascismo. Ma sarei bugiardo se dicessi che sono stato un oppositore.
Semplicemente, non ero d' accordo. Non ho mai preso la tessera, non ho mai
preso botte. Sono inorridito quando a Roma arrivarono i tedeschi. Ma ero già
nonno, cosa potevo fare? Dopo il congedo mi avevano trovato un posto a
Gaeta, alla direzione di artiglieria, dove ho conosciuto mia moglie Cecilia.
Poi sono tornato a Roma, capotecnico dell' Atac. Ho badato ai miei pensieri,
non mi sono mai arrabbiato troppo, ho cercato di avere buoni rapporti con le
persone che incontravo. Cecilia se n' è andata nel ' 69. Mi aspetta al
Verano». «Dalla guerra non ho avuto alcun vantaggio. L' unica pensione che
ricevo è quella dell' Atac. Ma non ho certo combattuto per un vantaggio, per
nulla che non fosse il mio Paese. E a Trieste alla fine ci siamo arrivati.
Poi il mio Paese pian piano si è dimenticato di noi. Un po' lo capisco, è
passato così tanto tempo. Dei miei vecchi fratelli d' arme, di tutti questi
ragazzi che vede nella foto della mia compagnia, non è rimasto nessuno. E'
cambiato tutto, c' è l' Europa, i nemici sono alleati, in Austria i miei
nipoti vanno senza passaporto, a sciare. Vedo però che il presidente Ciampi
è attento a queste cose. Lo stimo perché è uno di noi, ha passato quasi
tutte le peripezie del secolo, ha combattuto pure lui una guerra, e non lo
nasconde. Spero che vorrà ricordarsi anche del 4 novembre, dell'
anniversario della vittoria, per cui si è sacrificata la mia generazione».
La trincea della frasche fu presa dalla brigata Sassari il 14 novembre 1915.
Nei primi sei mesi l' Italia perse 270 mila uomini tra morti e feriti. Oggi
non ci sono superstiti, tranne lui. «Ero un uomo molto forte. Avevo una
forza incredibile. Adesso non faccio un passo senza Valentina, la signora
ucraina che mi guarda. Se Valentina non mi sostiene, crollo. Chissà quanto
dura ancora. Qui alla Garbatella non c' è nessuno che ha l' età mia».
Nessuno in tutta Europa, forse. Arriva il momento in cui ci si dice: il più
vecchio sei tu. Verrà il momento in cui non ci sarà più nessuno a custodire
la memoria, e la Grande Guerra sarà solo degli accademici e degli
archivisti. Neppure la memoria è un vantaggio. Ci scusi il signor Carlo se
abbiamo risvegliato la sua. «Sono io che mi scuso se non ho detto tutto. Ci
sono cose che non ricordo. Ci sono cose che non voglio ricordare». Aldo
Cazzullo

" E' cambiato tutto, c' è l' Europa, i nemici sono alleati, in Austria i
miei nipoti vanno senza passaporto, a sciare. Vedo però che il presidente
Ciampi è attento a queste cose. Lo stimo perché è uno di noi, ha passato
quasi tutte le peripezie del secolo, ha combattuto pure lui una guerra, e
non lo nasconde. Spero che vorrà ricordarsi anche del 4 novembre, dell'
anniversario della vittoria, per cui si è sacrificata la mia generazione». "
Evidentemente per il signor Carlo, ricordare il 4 novembre ha un altro
significato che non quello di celebrare una vittoria che ha più il sapore di
una sconfitta, per l'italia, ma per l'uomo, in generale.
Probabilmente per lui il 4 novembre è come la lapide di una grossa tomba
chiamata Seconda guerra mondiale. Dentro quella tomba ci sono i suoi cari e
da bravo amico, una volta l'anno, torna a farvi visita.
Y*f

 chiamata Seconda guerra mondiale.
 Oooops scusate, col casino che c'è nei cimiteri in questi giorni ho
sbagliato lapide... volevo dire "prima guerra mondiale"!
Y*f


Mi ricordo di quando, in viaggio verso Trieste, mi sono fermato a Redipuglia
e con i tre bimbi sono salito sulla cima del sacrario. Non direttamente, ma
percorrendo una ad una le grandi terrazze. Eravamo gli unici visitatori in
quella umida giornata di settembre.
Nel percorso ci siamo fermati a leggere qualche nome, anche e soprattutto
quelli che nomi non erano. Soprannomi, nomi mozzati, nomi in dubbio, nessun
nome.
Abbiamo fatto dei giochi e con quei nomi inventato storie. Abbiamo chiesto
loro della guerra, se avevano sofferto, cosa avevano pensato prima di
morire. Il nome del loro cane.
In cima alla collina ho parlato ai miei bambini della guerra che non ho
conosciuto. Interrotto solo dal  più piccolo che gridava, eccitato, per un
lungo lombrico grigio che stava attraversando il terrazzo bagnato.
Le feste del 4 novembre dovrebbero essere un'occasione per chiedere scusa.
--
Ime
"Ceci n'est pas une pipe" René Magritte

 anniversario della vittoria, per cui si è sacrificata la mia generazione».
"
forse un giorno il tuo presidente della repubblica, ricorderà come festa per
l'orgoglio nazionale il giorno in cui sono stati cancellati i debiti di un
paese del 3° mondo e chiederà scusa per le stragi coloniali. Oppure farà
divenire festa nazionale la data di nascita di uno dei tenti italiani che si
sono messi al servizio dei più poveri ed hanno migliorato il mondo.
Tipo i coniugi Corti, Annalena Tonelli etc. etc.
La retorica patria, bandiera, esercito e minchia fritta è solo per i popoli
miseri
y.

4 NOVEMBRE. UNA VITTORIA? NO UNA STRAGE
Oggi su l'Adige è uscito  questo editoriale sul 4 novembre
di Francesco Comina, corrispondente da Bolzano.
di FRANCESCO COMINA
Nemmeno lo squillo di una tromba dovrebbe risuonare oggi, 4 novembre, giorno
del ricordo di tutte le vittime della grande guerra. Solo un pensiero
silenzioso può rendere onore ai giovani che furono costretti a morire per
l'ordine disumano di uccidere ed essere uccisi.
Questa è la vittoria che glorifica la guerra, l'«estasi laica per il
massacro», un'esatsi che oggi ci viene propugnata come un evento festoso da
ricordare con il presentat'arm.
Festeggiare la vittoria significa onorare la guerra, perchè la vittoria non
è la fine della battaglia, ma l'epilogo che ritorna nel suo inizio furioso e
conflittuale. La vittoria non conduce mai alla pace perchè già nelle sue
premesse simboliche essa ci riporta alla visione macabra della sconfitta
dell'altro, del suo annientamento, della carneficina. E quindi è ancora un
momento terribile della guerra, è il disvelamento agghiacciante dei cadaveri
che sono rimasti a terra su entrambi i fronti, uomini con i loro sogni,
giovani con i fiori per le loro findanzate lontane, ragazzi poco più che
adolescenti mandati al macello per difendere una patria tanto estranea dalla
loro vita.
Oggi a torto li chiamano martiri. Ma in loro non c'era alcuna vocazione al
martirio, c'era solo un atto di obbedienza dovuto al volere del capo. Il
martirio è un'altra cosa: è la scelta sofferma, meditata, forte e coraggiosa
di difendere la vita degli altri dalle usurpazione del potere ingiusto,
cattivo, spietato, contrario ai valori della fede e della coscienza.
Ho avuto il grande privilegio di avere un nonno che ha combattuto per
l'esercito austro-ungarico sul fronte russo durante tutta la prima guerra
mondiale. E' ritornato a casa ferito, ma vivo. Quando ricordava gli anni
della sua terribile esperienza, rivelava il volto assurdo della guerra, il
volto bifronte di una istituzione stupida e insensata. «Quando i nostri
ufficiali si allontanavano per un momento - mi raccontava con la cartina
dell'Europa orientale davanti agli occhiali - da entrambi i fronti si
alzavano fazzoletti bianchi in segno di cessazione delle ostilità. E subito
uscivamo dalle nostre trincee per scambiarci tabacco, cioccolata, the o
caffè. Eravamo giovani della stessa età, impauriti e infreddoliti. I nostri
superiori ci dicevano che eravamo nemici e insistevano con l'inculcarci la
cultura dell'odio. Ma i nostri nemici erano come noie, figli di una assurda
guerra».
Oggi mi pento mille volte di non avere raccolto e archiviato le storie del
nonno, che con l'indice storto per via di una pallottola che gli ha
attraversato la mano, aveva vissuto gli anni della sua giovinezza nelle
terre minate della Russia e che da quella esperienza era uscito con un senso
di rigetto totale della guerra rifiutando in seguito di aderire al fascismo,
«un'idologia - diceva spesso quando si parlava del Duce- infarcita di
violenza e di prepotenza».
Ricordare quell'inutile strage che fu la vittoria della prima guerra
mondiale ha senso solo nella dimensione del silenzio per cui è importante
uscire dalla subalternità alle cerimonie solenni delle forze armate
attraverso piccole cerimonie nonviolente che tornino a rileggere le memorie
dei condannati a morte, degli obiettori di coscienza, dei deportati, dei
resistenti, dei costruttori di pace. Per dire oggi che la guerra non può più
appartenere alle modalità della politica, alle regole della vita civile, che
non può più essere un modo legittimo per risolvere le controversie fra i
popoli. Perché ogni vittoria è una sconfitta e ogni guerra è uno sterminio.
Ce ne accorgiamo in questi giorni in cui la vittoria americana su Saddam
Hussein sta rivelandosi per quello che è: un fallimento politico e
strategico, un incubo militare, che rischia di impantanare gli eserciti in
un nuovo Vietnam, in una palude infinita e permanente. Senza vittoria e
senza grandi onori.