Newsgroup: it.cultura.religioni.cristiani
Titolo: [CUORE di DONNA] myricae

Risvegli
--------------------
Prima di primavera ci sono dei giorni
che alita gia' sotto la neve il prato,
che sussurrano i rami disadorni,
e c'e' un vento tenero e alato......
Il tuo corpo si muove senza pena,
la tua casa non ti par piu' quella....
tu ricanti una vecchia cantilena,
e ti sembra ancor tanto tanto bella.
-----------------------------------------------------
ndr: il doppio tanto ce lo ho messo io^--
--------------------------------------------
Anna Achmatova - ortodossa russa- dalla raccolta: 
Prima di primavera
1899 Odessa
1912 prime raccolte di versi
dopo la Rivoluzione si chiude nel silenzio
1946 espulsa dall'Unione degli Scrittori 
1955 riabilitata
1966 Mosca

Preghiera
..................
Che cosa possiamo dire su Dio?
Nulla.
Che cosa possiamo dire a Dio?
Tutto.
La poesie a Dio sono preghiera.
E se oggi non esistono preghiere 
( ad eccezione di Rilke e di quei "piccoli della terra") 
non e' perche' non abbiamo qualcosa da dire a Dio
o non ci sia nessuno a cui dire quel qualcosa
- c'e' cosa dire e a chi dirlo-
ma perche' non siamo cosi' sfrontati da metterci a pregare
Dio nella stessa lingua in cui per secoli abbiamo lodato e pregato
tutto. proprio tutto.
Per avere , oggi, l'ardire di rivolgere la parola (la preghiera)
direttamente a Dio, bisogna non sapere che cos'e' la poesia...
oppure dimenticarlo.
............................
Marina Cvetaeva da L'arte alla luce della coscienza-Parigi 1932
1892 Mosca
1910, liceale, pubblica Album serale
Esule dalla Rivoluzione in Boemia, poi a Parigi
1939 torna in Russia
1941 ivi si suicida

Una via tutta NUOVA
-----------------
Invece di scoraggiarmi..
mi son detta:
il Signore non puo' ispirare desideri irrealizzabili...
percio' posso, malgrado la mia piccolezza,
aspirare alla santita'.
Farmi grande.. e' impossibile!!
devo sopportarmi cosi' come sono,
con tutte le mie imperfezioni.
Pero' voglio cercare il mezzo di andare in Paradiso
per una via dritta dritta, corta corta, una piccola via tutta nuova.
..................................................
teresa di Lisieux

 e ti sembra ancor tanto tanto bella.
Qualcuno gli vuole impedire di postare questi insulti alla letteratura? :-)


Tristo è quel discepolo che non avanza il suo maestro!!
Saluti maestrali
Forex

Qualcuno gli vuole impedire di postare questi insulti alla letteratura? :-)
ehi, rospo, oggi non sei uscito dalla tua tana?
non hai sentito il profumo dell'aria?
non hai guardato la luce del sole??
pit bum
che la manda amemoria,
insiema a
Tanto gentile e tanto onesta pare..
ma tu non conosci manco il Cardarelli...
vita da rospo... sigh 

Infine, il giorno
---------------------------
Portare la nostra parte di notte-
la nostra parte di aurora-
r i e m p i r e il nostro spazio di FELICITA'
il nostro spazio di risentimento....
Qui una stella, e la' una stella,
alcuni si perdono...!
Qui una nebbia, e la' una nebbia,
infine- il giorno!
--------------------
Emily Dickinson

Ascoltare,          
                   contemplando...
.............................................
Quando si ascolta Bach o una melodia gregoriana,
tutte le facolta' dell'anima si tendono e tacciono per afferrare
quella cosa perfettamente BELLA..,
ognuna a modo suo.
Fra quelle, l'intelligenza.
Essa non vi trova NULLA da affermare o negare,
 ma  se   ne    n  u t  r  e ....
La Fede NON deve forse essere una adesione di QUESTO genere??
Si degradano i misteri della fede facendone un oggetto 
di affermazione o di NEGAZIONE, mentre essi devono essere oggetto di
C
O
N
T
E
M
P
L
A
Z
I
O
N
E
-------------------------------------
 dai diari di Simone Weil,
apparsi postumi nel 1948, col titolo:
L'ombra e la grazia.

 Tristo è quel discepolo che non avanza il suo maestro!!
Non mi dirai che hai trovato qualcosa di bello in quella poesia?

 ha scritto nel messaggio
news:b0rssk$rb7i1$1...@ID-70273.news.dfncis.de...

ma infatti era un'esortazione per te di scrivere qualcosa di più poetico.
Poi la poesia è un qualcosa di personale, di intimo, la poesia è per chi la
scrive:
J.L.Borges disse:
Fino a 18 anni tutti scrivono le poesie
Dopo quell'età, solo i poeti e gli imbecilli continuano.
Ma è solo un riferimento citato, non è riferito a pit-bum, lui è esente da
commenti :-))
Saluti poetici
forex

 ha scritto nel messaggio
news:b0s0hp$t293e$1...@ID-69586.news.dfncis.de...
Questa non è male, e soprattutto è *IT*. Rimbaud l'ha scritta a 17 anni...
ovviamente in originale vengono alternate strofe in rima baciata, alternata,
incrociata. Mi sembra che i versi in originale siano tutti dei
dodecasillabi, ma ho contato solo i primi...
Non credo proprio che Pietro ci troverò qualcosa di bello... :-)
Les premières communions
1
Sono davvero stupide le chiese di campagna
dove quattro marmocchi, sporcando le colonne,
ascoltano il grottesco uomo nero, con scarpe
in fermento, che storpia i sacri cicalecci.
Ma, attraverso il fogliame, il sole fa risplendere
i vetri irregolari dai colori consunti.
La pietra ha l'odore della terra materna.
Nella campagna in fregola, solenne, tutta un fremito,
vedrete accumulati quei ciottoli terrosi,
accanto alle pesanti messi, lungo i sentieri,
che offrono rami secchi dalle prugnole azzurre,
gelsi neri contorti e rosai diarroici.
Ogni cent'anni, questi granai son verniciati
con acqua azzurra e latte cagliato, e son più belli:
se certi misticismi grotteschi si palesano
vicino alla Madonna o al Patrono impagliato,
certe mosche che odorano di locanda e di stalla
si riempiono di cera sul pavimento al sole.
Il fanciullo appartiene soprattutto alla casa,
luogo di cure ingenue, di lavori abbruttenti;
essi escono, scordandosi che la pelle formicola
dove il Prete piantò le sue dita possenti.
Si paga al Prete un tetto ombrato da una pergola
perchè lasci che al sole quelle fronti si abbronzino.
Il primo abito nero, il giorno della torta,
sotto il Napoleone o sotto il Tamburino,
e qualche miniatura dove Giuseppi e Marte
tiran fuori la lingua con eccessivo zelo,
e in seguito due carte nel giorno della scienza:
questi dolci ricordi gli restan del gran Giorno.
Le ragazze van sempre in chiesa, ben contente
di sentirsi chiamare sgualdrine dai ragazzi,
che fanno un po' di scena dopo la messa o i vespri.
Destinati agli sfarzi di qualche guarnigione,
si beffano, ai caffè, dei casati importanti,
vestiti a nuovo, urlando canzonacce paurose.
Sceglie il Curato, intanto, per i fanciulli, sacre
immagini; nell'orto, dopo i salmi serali,
quando l'aria si riempie dei suoni di una danza
lontana, egli - a dispetto della regola - sente
i piedi ed i polpacci batter beati il tempo.
- E finalmente viene la Notte, ed in silenzio,
come un nero pirata, sbarca nel cielo d'oro.
2
Il Prete ha segnalato, fra tutti i catecumeni,
che vengon dai sobborghi o dai quartieri ricchi,
la fanciulla dagli occhi tristi e la fronte gialla,
sconosciuta. I suoi sembrano dei miti portinai.
"Nel grande Giorno, Dio, fra tutti i Catecumeni,
farà su questa fronte nevicare acquasanta."
3
La vigilia del Giorno, la fanciulla si ammala.
Meglio che nella chiesa dai rumori funerei,
giunge improvviso il brivio - il letto non è scialbo -
brivido sovrumano, sconvolgente: "Io muoio..."
Come un furto d'amore alle sciocche sorelle,
ella conta, riversa, con le mani sul cuore,
gli Angeli ed i Gesù e le nitide Vergini,
e lentamente l'anima beve il suo vincitore.
Adonaì... - E dentro quei suffissi latini
cieli glauchi bagnano le Fronti così rosse
e, macchiati del sangue puro dei sacri petti,
grandi panni nevosi si posano sui soli!
- Per la verginità di oggi e di domani,
lei morde la frescura della tua Remissione,
ma più dei gigli acquatici, più delle marmellate,
il tuo perdono è gelido, o Regina di Sion!
4
Poi la Vergine è solo la Vergine del libro.
Qualche volta gli slanci mistici s'interrompono...
E tornano le squallide immagini, banali,
vecchie incisioni, atroci miniature - che noia!
Vengon curiosità vagamente impudiche
e spaventano il sogno prima casto ed azzurro,
ora invece attirato dalla celeste tunica,
dai panni che nascondo le nudità di Cristo.
Ma ella vuole, vuole - disperata, la fronte
nel cuscino scavato dal suo sordo gridare -
prolungare quei lampi di ardente tenerezza,
e sbava... - L'ombra riempie la casa ed i cortili.
La fanciulla è stremata. Si agita, inarcando
le reni, e quindi apre le cortine del lettom
per portare un po' il fresco della camera sotto
la lenzuola, sul ventre e sul petto infuocato...
5
Mezzanotte. Al risveglio, la finestra era bianca.
Davanti al sonno azzurro delle tende illuminate,
le apparvero i candori delle sante domeniche.
Sognato un sogno rosso, sanguinava dal naso,
e, sentendosi casta, del tutto senza forze,
per gustare con Dio quel ritorno d'amore,
ebbe sete di notte, quando il cuore si esalta
e si umilia intuendo l'occhio dolce del cielo,
della notte che immerge, tenue Vergine-Madre,
le emozioni infantili nei suoi grigi silenzi;
sete di notte forte, il cui cuore ferito,
in solitudine, senza un grido, si ribella.
La sua stella la vide, piccola sposa e Vittima,
con la candela in mano scendere - bianco spettro -
nel cortile in cui era steso un panno, e far sorgere
dai tetti lì vicino fantasmi tutti neri.
6
Ella passò la notte santa nella latrina.
Scendeva l'aria bianca, dai buchi del soffitto,
sulla candela e qualche folle vite rossastra
che cadeva al di qua di un cortile vicino.
La finestrella un cuore di luce proiettava
nel cortile, ove il cielo basso placcava i vetri
d'oro rosso; il selciato puzzava di liscivia,
sotto le ombre dei muri pieni di sonni scuri.
7
Chi dirà quei languori, quell'immonda pietà,
l'odio che proverà, o  luridi dementi
che deformate il mondo col vostro ufficio sacro,
quando infine la lebbra smargerà il dolce corpo?
8
E quando, ringoiati i nodi d'isteria,
vedrà, nella tristezza della felicità,
il suo amante sognare mille bianche Marie,
all'alba della notte d'amore, con dolore:
"Sai, ti ho fatto morire. Mi son presa il tuo cuore,
la tua bocca, ogni cosa che abbiamo e che avete;
ed io sono malata. Voglio che mi si stenda
fra i Morti dissetati dalle acque notturne!
Da ragazzina, il Cristo mi ha sporcato il respiro;
egli mi ha ricolmata di nausea, fino al collo!
Baciavi i miei capelli folti come la lana,
io ti lasciavo fare... A voi così va bene,
Uomini, non pensate che la più innamorata,
nella coscienza in preda a ignobili terrori,
è la più sofferente, la più prostituita,
e che ogni nostro slancio verso di voi è un errore!
La Prima Comunione per me è ormai lontana.
I tuoi baci non posso averli mai sentiti:
il mio cuore e il mio corpo stretto forte dal tuo
formicolano del bacio putrido di Gesù!"
9
L'anima marcia e l'anima desolata, quel giorno
sentiranno prorompere le tue maledizioni.
- Si saranno distesi sul tuo Odio inviolato,
sfuggiti, per la morte, alle giuste passioni,
o Cristo, Cristo, eterno ladro di energie,
Dio che per due millenni votasti al tuo pallore,
schiacciate al suolo per l'onta e le cefalee,
o riverse, le fronti delle donne infelici.
Arthur Rimbaud, 1871

 ha scritto nel messaggio


Non credo proprio che Pietro ci troverņ qualcosa di bello... :-
scartata a priori.
per questioni di SESSO.
Sara' mmmolto difficile che tu riesca a trovare una DONNA
che sostenga le tue tesi... (adesso che lilio e' sparita..^--^)
pit bum bum bum(maschio!)
ma il 3d E' femmina!!

Non credo proprio che Pietro ci troverņ qualcosa di bello... :-)
preferisco Baudelaire... ma sarebbe anche lui OT
perche' MAschio!!!
PIT BUM
che castrera' tutti i rospacchiotti biondi 
che non rispettano le regole...^--^

che sostenga le tue tesi... 
Qui, di sicuro. Nella Real Life, o anche in NG non cristiani, č piuttosto
facile.
-- 
Nessuno rispetta tutte le norme
Nessuna norma viene sempre rispettata