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Titolo: Il padre di famiglia: il vero avventuriero

Il padre di famiglia: il vero avventuriero
di Charles Peguy
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C'è un solo avventuriero al mondo, e ciò si vede soprattutto nel mondo
moder­no: é il padre di famiglia. Gli altri, i peggiori avventu­rieri non
sono nulla, non lo sono per niente al suo confronto. Non corrono
assolutamente alcun perico­lo, al suo confronto. Tutto nel mondo moderno, e
so­prattutto il disprezzo, è organizzato contro lo stolto, contro
l'imprudente, contro il temerario, contro lo sregolato, contro l'audace,
contro l'uomo che ha tale audacia, avere moglie e bambini, contro l'uomo che
osa fondare una famiglia. Tutto è contro di lui. Tutto è sapientemente
organizzato contro di lui. Tutto si rivolta e congiura contro di lui. Gli
uomini, i fatti; l'accadere, la società; tutto il congegno automatico delle
leggi economiche. E infine il resto. Tutto è contro il capo famiglia, contro
il padre di famiglia; e di conse­guenza contro la famiglia stessa, contro la
vita di fami­glia. Solo lui è letteralmente coinvolto nel mondo, nel secolo.
Solo lui è letteralmente un avventuriero, corre un'avventura. Perché gli
altri, al maximum, vi sono coinvolti solo con la testa, che non è niente.
Lui invece ci è coinvolto con tutte le sue membra. Gli altri, al maximum, si
giocano solo la loro testa, il che non è niente. Lui invece mette in gioco
tutte le membra. Gli altri soffrono solo per se stessi. Ipsi. Al primo
grado. Lui solo soffre per altri. Alii patitur. Al secondo, al ven­tesimo
grado. Fa soffrire altri, ne è responsabile. Lui solo ha degli ostaggi, la
moglie, il bambino, e la malattia e la morte possono colpirlo in tutte le
sue membra. Gli altri navigano a secco di vele. Lui solo  qualunque sia la
forza del vento è obbligato a navigare a piene vele. Tutti hanno vantaggio
su di lui e lui non ha vantaggio su nes­suno. Si muove continuamente con i
suoi ostaggi, in lungo e in largo tra quei terribili fortunali. Le cose che
accadono, i guai, la malattia, la morte, tutto ciò che accade, tutti i guai
hanno vantaggio su di lui, sempre; è sempre esposto a tutto, in pieno, di
fronte, perché navi­ga su una larghezza immensa. Gli altri scantonano. So­no
corsari. Sono a secco di vele.
Ma lui, che naviga, che è obbligato a governare la nave su questa rotta
immen­samente larga, lui solo non può assolutamente passare senza che la
fatalità si accorga di lui. E allora è lui che è coin­volto nel mondo, e lui
solo. Tutti gli altri possono infi­schiarsene. Lui solo paga per tutti. Capo
e padre di  ostaggi, anche lui stesso è sempre ostaggio. Che impor­ta agli
altri di guerre e rivoluzioni, guerre civili e guer­re straniere, l'avvenire
di una società, ciò che accade alla città, la decadenza di tutto un popolo.
Non rischia­no mai altro che la testa. Niente, meno di niente. Lui invece
non solo è coinvolto dappertutto nella città pre­sente. Dalla famiglia,
dalla sua razza, dalla sua discen­denza da quei bambini è coinvolto
dappertutto nella città futura, nello sviluppo ulteriore, in tutto il
tempo­rale accadere della città. Si gioca la razza, si gioca il popolo, si
gioca la società, mette come posta la società. Si gioca (tutta) la città,
presente, passata, a venire. Tale è la sua posta in gioco. Gli altri
scantonano sempre.  Sono carene leggere, sotti­li come lame di coltello. Lui
è la nave grossa, pesante bastimento da carico. È il luogo d'appuntamento di
tutte le tempeste. Tutti i venti del cielo congiurano e si mettono
d'accordo, si abbattono da tutti gli angoli del cielo, accorrono e si
intersecano da tutti i punti del­l'orizzonte per assalirlo. Lui scopre alla
sorte, alla for­tuna, alla sfortuna che vigila, alla fatalità una larghezza
(di spalle) (su cui abbattersi), una superficie, un vo­lume incredibile. Non
è coinvolto solo nella cit­tà presente.
E' coinvolto dappertutto nell'avvenire del mondo. E anche in tutto il
passato, nella memoria, in tutta la storia. È assalito dagli scrupoli,
straziato dai rimorsi, a priori, (di sapere) in che città di domani, in
quale ulteriore società, in quale dissoluzione di tutta una società, in
quale miserabile città, in quale deca­denza, in quale decadenza di tutto un
popolo lasceran­no, consegneranno, domani, stanno per lasciare, entro
qualche anno, il giorno della morte, quei bambini di cui i padri  si sentono
così pienamente, così assoluta­mente responsabili, di cui sono temporalmente
i pieni autori. Quindi per loro nulla è indifferente. Niente di quello che
succede, niente di storico è per loro indiffe­rente. Soffrono di tutto.
Soffrono dappertutto. Solo loro hanno esaurito la sofferenza temporale,
tutto il dolore di chi vive nel tempo. Chi non ha mai avuto un bam­bino
malato non sa cosa sia la malattia. Chi non ha perso un bambino, chi non ha
visto morto il suo bambino non sa cosa sia il dolore. E non sa cosa sia la
morte. E, coinvolti da ogni parte nelle sof­ferenze, nelle miserie, in tutte
le responsabilità, sono tutti  ingolfati nell'esistenza, sono pesanti e
impacciati, sono goffi, impediti nelle manovre; sembrano deboli e vili; non
solo lo sembrano; sono deboli, sono vili, sono codardi. Nella manovra. Capi
responsabili e appesanti­ti, carichi e responsabili di una banda di
prigionieri, prigionieri essi stessi, carichi, responsabili di una banda di
ostaggi, ostaggi essi stessi, non fanno un passo che non sia vigliacco,
sembrano, sono circospetti, sono prudenti, non fanno una mossa che non sia
sconcertante. E tutti li disprez­zano e, quel che è peggio, hanno ragione a
disprezzarli. Gli altri scantonano sempre. Non hanno bagagli. Vili,
scantonano con districamenti politici. Coraggiosi scan­tonano con
districamenti eroici, con districamenti d'au­dacia. Temporali, scantonano
verso la carriera e le domi­nazioni temporali. Spirituali, scantonano, si
defilano verso le osservanze della regola. Storici, scantonano verso le
carriere della gloria. Riescono sempre, sia nella regola, sia nel secolo.
Il padre di famiglia é solo, e condannato a non riuscire affatto. Non può
mai scanto­nare. Deve sempre passare in tutta la sua larghezza. Ed è molto
semplice, non ci passa. Non ci passa mai. Non passa da nessuna parte. Non
riesce né nella regola né nel secolo. Non riesce nella regola, la regola si
oppone. Prima di cominciare. Non riesce nel secolo. Il secolo si oppone
prima, durante, dopo. Non riesce nella poli­tica e non riesce nell'audacia.È
troppo grosso. Ha tutta la famiglia attorno al corpo.. È come la donnola di
La Fontaine, ma dopo che è ingrassata. Ha socialmente un grasso, un tessuto
adiposo sociale, che lo rende inadatto alla corsa. Ora, temporalmente tutto
non è altro che corsa, non è altro che concorso e con­correnza. Gli altri
corrono, intanto, gli altri arrivano, quelli magri, fini, sottili,
socialmente scarichi, sgombri di bagagli. Così tutti lo disprezzano; in sua
presenza, tra di loro, lo schermi­scono; sordamente, involontariamente
congiurano con­tro di lui. Più di tutti gli altri, lo disprezzano i preti.
Perché hanno questo (di bello), quando si accaniscono su qualcuno, ci si
riaccaniscono di preferenza. Prefe­renzialmente. E quello che chiamano la
carità.
Bisogna sottolineare attentamente che la vita di famiglia è la vita più
impegnata nel secolo, la vita meno conforme, la meno simpatica, la meno
affine alla regola. Vuol dire lasciarsi prendere, lasciarsi ab­bindolare
dalle apparenze più grossolane, commettere l'errore più smaccato, e anche
naturalmente il più co­mune, l'errore più frequente,   quello di dire che la
vita pubblica è vivace, e la vita di famiglia è silen­ziosa, e la regola, la
vita regolare è anche lei silenziosa; e quindi la vita pubblica è non
ritirata, e la vita di fa­miglia è ritirata, e la regola, la vita regolare è
anche lei ritirata; e concluderne, credere, che sia la vita di famiglia che
è vicina alla vita di regola, apparentata alla vita di regola, e che sia la
vita pubblica che se ne è allontanata. Questo é lasciarsi prendere dalle più
grossolane apparenze. È diame­tralmente il contrario. La vita di famiglia è
agli antipodi della vita della regola. Nessun uomo al mondo è coin­volto nel
mondo, nella storia e nel destino del mon­do quanto l'uomo di famiglia,
tanto quanto il padre di famiglia, così pienamente, così carnalmente. L'uomo
pubblico invece, il vir politicus,   non è affatto coinvolto nel mondo, non
è affatto coinvolto nella storia e nel destino del mondo. Cosa importa
all'uomo politico, al demagogo, al tribuno, all'oratore, al legislatore,
all'eloquente, anche all'uomo politico serio, all'uomo pubblico, all'uomo di
Stato, all'uomo di governo, (e a maggior ragione) al capo di partito (come
tali), cosa importa al militare e al giudice, al generale e al presidente di
corte e al presidente di camera, (come tali, come tali), che importa come
tali al funzionario e al magistrato, al generale, al deputato, al senatore,
al giornalista, al pubblici­sta, all'esattore, e all'usciere del ministero,
cosa importa al signor sindaco; cosa importa come tale a ogni uomo pubbli­co
delle sorti della città presente, le sorti ulteriori, la destinazione e il
destino; cosa gli importa di cosa sarà di questo popolo, cosa faremo di
questo popolo; vi sono coinvolti solo con la testa e qualcuno con la gloria;
al massimo con l'onore, quando ne hanno: niente, meno di niente. Non ci
rischiano che la testa, al più, al maximum; al meno, di solito
l'avanzamento, la carriera, al più del meno l'apice; miserie. Gloria
tem­porale, onore temporale; niente, meno di niente. Avan­zamento temporale,
carriera temporale, apice temporale, testa temporale; miserie. E le gioie e
le miserie del dominio. E le gioie e le miserie del denaro. Ecco tutto
quello che si giocano. Come tali. Se intanto, se insieme sono padri di
famiglia, cosa estremamente rara, l'ope­razione è tutta diversa, il
comportamento e l'azione pubblica è tutta diversa, tutta diversa la
situazione anche per così dire topografica, geografica, demogra­fica. Cosa
importa loro, come tali, una rivoluzione, una guerra civile o straniera, un
sabotaggio di tutto un po­polo. Una diminuzione, una decrescita; una
perdita, forse irrimediabile; una decadenza, forse irreparabile,
irrevocabile. Tutt'al più si giocano, nel temporale, una gloria del loro
nome, la gloria, ulteriore, l'onore o il discredito sul loro nome. Di solito
questo tipo di con­siderazione li lascia abbastanza freddi. Sono abba­stanza
poco sensibili a considerazioni di questo tipo. Di solito.
Solo il padre di famiglia mette in gioco, rischia, impegna infinitamente di
più nella destinazione del mondo, nel secolo, nella destinazione di tutto un
popolo; nel futuro di una razza. Nel destino di tutto questo popolo,
nell'avvenire di questa razza impegna tutto, mette tutto, la sua carne e di
più; si gioca la razza, si gioca davvero il popolo, si gioca la sua
discendenza. Il solo padre di famiglia, il padre di famiglia da solo. Ed è
un pover'uomo. Tormentato da scrupoli, assalito, invaso, tormentato da
rimorsi, per crimini che non ha affatto commesso, che non commetterà mai,
che altri mille, che tutti gli altri commetteranno, sente oscura­mente,
molto profondamente, che è lui, in effetti, che è lui davvero il
responsabile. Perché è padre di famiglia. È uno dei casi più significativi
che ci siano di responsa­bilità senza colpa, di colpevolezza senza colpa.
Eppure di responsabilità reale, di colpevolezza reale; comune; misteriosa;
di fatalità, anche; infinitamente più profonda; segreta; in comunità, in
comunione; con la crea­zione con (tutto) il mondo; infinitamente più grave
delle nostre proprie responsabilità, personali, particola­ri, limitate,
note, individuali e collettive; infinitamente più profonda; infinitamente
più vicina alla creazione stessa; e quasi (oscuramente ce ne accorgiamo),
quasi infinitamente più giusta, attinente alla creazio­ne stessa, al
mistero, al segreto della creazione; una col­pevolezza, allora,
infinitamente più seria delle nostre colpevolezze propriamente criminali Per
il padre di famiglia (questo è lo stato, costante, uno stato situazionale; è
la sua stessa patente, la sua condizione ab urbe condita, una volta fondata
la famiglia. È la sua stessa definizione, il pane di tutti i (suoi) giorni,
il cruccio delle sue notti. È il midol­lo, stesso, della sua vita, il
segreto della sua esistenza, la sua regola interiore, la sua regola
esteriore, la regola del suo secolo, la sua regola di secolo. Ed è un
pover'uomo; innocente criminale; innocente responsabile; innocente
colpevole; innocente assalito da scrupoli; innocente tormentato dai rimorsi;
legato, incatenato da ogni parte, mani, piedi, da tutti i lacci, da tutte le
catene, è lui, amico mio, è lui, e lui solo, che ha le relazioni
peri­colose; confuso, prigioniero, ostaggio, manette alle ma­ni, ganasce ai
piedi, capo, responsabile dei prigionieri, capo, responsabile degli ostaggi,
fa pena, è esposto a tutto, ai quodlibet, alle ingiurie, al peggio di tutto:
a una sorta di riprovazione, di malevolenza universale, di presa in giro, di
tacita ingiuria, (peggiore, infinitamen­te più grave di quella formale),
perché se è così tacita, se può essere così sottintesa, come se andasse da
sé, per così dire; non vale la pena di parlarne, perché tutti lo sanno bene;
è una cosa intesa, senza che ci si pensi, una cosa alla quale tutti
consentono, a cui tutti danno la mano. È infinitamente peggio di una cosa
infinitamen­te concertata, che una cosa universalmente concertata. È una
cosa universalmente non concertata. Così è infi­nitamente meno demolibile.
Una cosa che va da sé. Che si sappia. Allora tutti ci calpestano sopra.
Allora, rin­galluzzito, anche il prete ci calpesta sopra. Clericus. Il
sacerdote se ne accorge bene, un istinto di casta lo av­verte, uno degli
avvertimenti, uno degli istinti più si­curi, uno degli istinti più
infallibili, un segreto orgo­glio infallibile lo avverte che è lui il
nemico, il più lontano, il più straniero, che l'uomo di famiglia, che il
padre di famiglia è l'uomo più lontano dalla regola e dalla clericatura,
l'uomo del mondo più coinvolto nel mondo, un istinto segreto lo avverte che
lui è infinita­mente più vicino al pubblico peccatore; e reciproca­mente;
che il tribuno, l'oratore, l'eloquente, l'uomo della tribuna è infinitamente
più vicino all'uomo del pulpito, infinitamente più imparentato all'uomo del
pulpito, che l'uomo del meeting, della pubblica riunio­ne è infinitamente
più vicino all'uomo della predica e all'uomo del sermone; più pronto, per
l'uno e per l'al­tro, sia per diventarlo, sia per subirne l'effetto, sia
insie­me l'uno e l'altro, che sono dello stesso genere, che si passa
comodamente e quasi continuamente dall'uno all'altro, che c'è tra loro
un'intesa, interna, un accordo segreto, una somiglianza, almeno di modo, e
in più che appartengono allo stesso mondo; e per la regola che il celibe,
l'uomo libero, il non prigioniero, il non ostag­gio, lo slegato, il non
legato, l'inlegato, il mai legato, lo scantonatore, il pié leggero, il
corridore, il bombarolo, il festaiolo, l'uomo all'erta è infinitamente più
vicino; e più pronto, più disponibile; che lui piace di più; che con lui ci
si capirà meglio, ci si intenderà sempre. E poi è lui che è un personaggio
gradevole. Il padre di fami­glia è un povero essere. Tirar su solo tre
bambini, pensa un po'. Che grottesco, che ridicolo. Tutte le forze della
società sono congiurate, si congiurano contro una cosa del genere. Ora, il
sacerdote è una forza della società, fa parte delle forze della società.
Allora tutti calpestano il padre di famiglia. Allora il sacerdote, ardi­to,
lo calpesta. Non ha che indulgenza, e che indulgenze, per tutti gli altri.
Si crede di solito che il celibe, l'uomo senza famiglia è un uomo di
fortuna(e), un avven­turiero, che vive di avventure. Invece è l'uomo di
fami­glia che è un avventuriero, che vive non solo alcune avventure, ma una
sola, una grande, un'immensa, una totale avventura; l'avventura più
terribile, la più costan­temente tragica; la cui vita stessa è un'avventura,
il tes­suto stesso della vita, la trama e l'ordito, il pane quoti­diano.
Ecco l'avventuriero, il vero, il reale avventuriero.
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Charles Peguy, scrittore francese orgoglioso della sua appartenenza al
popolo, ai semplici, vicino al cuore di Gesù, scrisse queste pagine vere in
ogni tempo, ma profetiche se lette oggi, nel primo decennio del secolo
scorso. Non portò a termine l'opera cui appartengono, Véronique. Dialogo
della storia e dell'anima carnale, (Piemme ed.), perché, da uomo e padre,
autentico avventuriero della storia e della vita, "il tenente Charles Peguy
cade a Villeroy, il 5 settembre 1914, primo giorno della battaglia della
Marna" (dalla prefazione di Antonio Debenedetti).
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ciao ^___^
daniele
Ad occhi storti il volto della verità può apparire un ghigno
(J.R.R. Tolkien)

moder­no: é il padre di famiglia.
E mentre il padre di famiglia fa tutte queste belle cose, la madre di
famiglia che fa? Allatta, fa la calzetta e mette il lutto quando quel
coglione del marito si fa finalmente ammazzare in guerra?
Oppure tira un bel sospiro di sollievo?
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Nessuno rispetta tutte le norme
Nessuna norma viene sempre rispettata

 Oppure tira un bel sospiro di sollievo?
quello che tu scrivi non vale un'unghia di Péguy.
ida


ida
Non lo metto in dubbio. Ma resta la domanda: mentre il padre di famiglia fa
tutte quelle belle cose, la madre di famiglia cosa fa? Cuce a maglia allatta
e mette il lutto quando il padre si fa amazzare in guerra? Oppure quando
finalmente crepa, tira un bel sospiro di sollievo? 
