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Titolo: aveva 16 anni

Aveva solo 16 anni, Agostino, quando in un appartamento di montagna per la
prima volta succhiava un pezzetto di carta. Un quarto d'ora dopo sbatteva la
testa contro un muro ed era felicissimo perchè non sentiva neppure più il
dolore. Poi, 24 ore dopo, se tutto andava bene, sorpresi ci si contava le
cicatrici e i lividi. Come quella volta che tutto contento prese a
masticarsi le sue guance.
Chissà che fine hanno fatto gli amici di Agostino: erano quattro in quella
casa, quella sera. Uno andò poi a morire di notte in preda a chissà quale
combinazione lisergica precipitando dalla torre di un antico castello: il
forte di Exilles.
E gli altri? Mio Signore, che è stato degli altri due?
Un'altra volta, non si sa se sia stato un po' prima o un po' dopo, era
quella volta in cui Agostino aveva cosparso il suo tavolo da ping pong di
piccole e lunghissime strisce sembrerebbe di calce, o di una bianca sostanza
simile. E invece di giocare ci si divertiva a inalare tutto. Lungo lungo era
quel tavolo... E che risate! Prendevano gli ombrelloni e si buttavano dal
tetto, si scagliavano giù dalle scale con il bob.
Che è stato degli altri giocatori, degli altri mattacchioni?
Agostino con gli amici faceva sempre questo cocktail: spumante, valium e
hascish; un bel po' di gocce di valium in un bel calice di spumante, un
cylum bello carico carico, un sorso unico ed un potente tiro di fumo, da
svenire. E poi con le girls sul Deltone integrale, di notte lungo le vie
della sua città, a velocità che non capiva neppure se erano elevatissime o
bassissime: non erano ammesse le vie di mezzo, a quei tempi.
Aveva vent'anni Agostino, quando frequentava i locali alla moda della città
di Ambrogio; prendeva delle ottime compresse, con non si sa che simbolo
stampigliato sopra. Ma c'era qualcosa che non andava: aveva un grande casino
nella testa. Quanta miseria... quanta miseria ha visto.
Dicono che una sera Agostino, che manco più sapeva che esistesse una
religione, ebbe come l'immagine di un Gesù che piangeva sangue: si pensi
quanto doveva essere fuori di testa!
Era nel privè del locale più glamour della città in preda alle sue sostanze
preferite, quando cominciò a vomitare e vomitò tutta la notte; alzava gli
occhi, vedeva le persone e vomitava. Guardava la splendida ragazza impegnata
in non ricordo più cosa sul divanetto e vomitava; guardava signori vestiti
alla moda e vomitava; gli presentarono una donna bellissima, comprese che
era l'ennesimo transessuale e gli vomitò innanzi.
Dopo una settimana Agostino e amici partirono per l'Olanda, insoddisfatti
dei limiti ipocriti di un Paese che proibiva ogni sano divertimento.
Giunsero ad Amsterdam all'ora sesta; all'ora settima Agostino non sapeva
neppure più come si chiamasse.
Una notte si fumò tutto solo trenta canne di erba intrisa d'oppio; non
metteva neppure più un grammo di tabacco e nel frattempo beveva di tutto.
All'alba vide una parola enorme che gli piombava addosso e cominciò ad
urlare terrorizzato.
Dicono che quel viaggio durò cinque giorni. Agostino sapeva solo che ogni
tanto ero buio e poi era di nuovo luce. Sapeva solo che ogni tanto c'era la
prostituta bionda in quella casa a due piani e ogni tanto c'era quella bruna
in quella casetta vicino ad una chiesa, e la bruna gli piaceva di più ed era
più dolce. Sapeva solo che alla mattina si andava a fumare in un coffee shop
vicino ad un canale grande e al pomeriggio in uno vicino ad un canale più
piccolo.
Neppure quella sostanza il cui nome ha tre lettere, neppure quella calce
bianca lo avevano mai ridotto così; per percorrere mezzo chilometro ci
poteva mettere sei ore.
Quando sei in quelle condizioni ti si fa vicino tutta l'umanità più
derelitta; ladri, prostitute, spacciatori, maniaci. Era su un ponte a
cavallo di un bel canale quando uno pusher di colore che a suo dire aveva
"lavorato" in Italia gli si avvicinava, gli offriva le sue perle colorate,
ma poi gli diceva: "No, non ti dò nulla; sei ridotto troppo male". E pietoso
si fermava a parlare con Agostino, sempre più confuso. Dio lo benedica; gli
ultimi riescono a fare le carità più impensate.
Ad Amsterdam suonavano le campane delle Chiese; questa era l'unica cosa che
rasserenava Agostino, chissà perchè.
Tornato in Italia impiegò un mese a riprendersi.
Leggeva Baudelaire, leggeva Nietzsche e Petronio ed Elliot, li declamava
nelle rispettive lingue.
Sebbene in un stato esistenziale precario si atteggiava nondimeno a filosofo
ed esteta e frequentava maestri a loro volta sedotti dall'Oriente, e
praticava trascendentali meditazioni condotto da improbabili guide.
Disse improvvisamente addio a tutti i compagni di sventura; chissà donde gli
venne la forza.
Si imbarcò tutto solo, preso da chissà quale smania, e andò a trovare una
vecchietta. Questa vecchietta non sapeva nulla, ma recitava il Rosario della
Beata Vergine Maria.
Il resto è storia nota.
Tardi ti ho amato...
ciao
max
Dimmi, indagatore, sei soddisfatto?

 Dimmi, indagatore, sei soddisfatto?
Ognuno ha i suoi abissi, della cui profondità solo lui può giudicare. E
della fatica e della gioia provata nel risalire, oltre a ciò che si trova al
di là del bordo nessuno può dire.
Ciao
Divì
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Inviato via 
http://usenet.libero.it

On Sun, 23 Feb 2003 10:40:25 GMT, 
div...@yahoo.it
 (Divě) wrote:
sai... leggendo ho creduto fino alla fine che Max conoscesse la
stessa storia di quel bresciano che viveva a Bologna e che ha avuto
un percorso tutto di droghe e sesso e spaccio...
Testimonianza sentita direttamente dalla sua bocca ad un Regionale
RNS... 
invece parla di Agostino!
pietro
PS. quello di Brescia oggi dovrebbe quasi essere prete.

 PS. quello di Brescia oggi dovrebbe quasi essere prete.
No, stava parlando di se stesso... :°°°(
Lui E' Agostino. Come io sono Agostino. Ognuno dal suo abisso.


il silenzio vale mille parole.
j*E

max man wrote:
---cut----
per essere meno banale e andare realmente contro corrente (in genere la
verità è da quella parte), avresti dovuto presentare l'aggiornamento della
storia rovesciando i ruoli dei personaggi di contorno. Invece, la tua
prosa "politically correct" è arida e squallida.
-- 
questo articolo e` stato inviato via web dal servizio gratuito 
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ab...@newsland.it

 prosa "politically correct" è arida e squallida.
Ma quella storia è vera.
Non ci si poteva lavorare sopra in alcun modo.
Anzi l'unica cosa da fare era di piegarla ai fini dell'apologia, come nel
migliore decadentismo.
Arida e squallida, dicevi: era ciò che volevo, significa che è moderna.
Che bella l'arte moderna, come è intensa la vertigine della modernità: beati
quanti vi si imbattono e vi si ustionano, si marchiano con essa fino alla
fine dei loro giorni. Celine, Kerouac, Borroughs, Miller...
Hai un disperato bisogno di tuffarti nel nulla. Per capire che ci sei già
dentro fino al collo, nonostante le pose alla Winckelmann, o i sogni alla
Schliemann; nonostante l'intransigenza neogotica della tua ortodossia. Il
nichilismo ti crivella le ossa e dilaga dalle tue dita.
Tuffati nel nulla, viceversa la tua testimonianza rimarrà eternamente
gretta.
ciao
max

 Lui E' Agostino.
Ohu!!!
Mica sono morto!
E mica sono santo!!!
Che poi io sia il protagonista di quella storia non lo dirò mai!
:o)))
ciao
max

 prosa "politically correct" è arida e squallida.
Pensavo fossi meno banale.
y.

Dimmi, indagatore, sei soddisfatto?
Beh, se le provocazioni dell'infagatore hanno portato a questo,
sia benedetto anche l'indagatore!
Ciao,
Paolo

di là del bordo nessuno può dire.
Questa è da incorniciare e da meditare ogni volta che si inizia
una discussione con l' "altro".
Io per primo.
Thanks.
Paolo
P.S. A proposito, ma dove sarebbe il rendez vous?

 P.S. A proposito, ma dove sarebbe il rendez vous?
A casa mia. Scrivimi in prv per l'indirizzo. Se vieni dalla tangenziale č
comodissimo.
Sarebbe martedě, dopodomani.
Ciao
Divě
