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Titolo: Habemus Nigrum Silmarillio!

    Cari Tutti,
                   ebbene sí, mi ci è voluto un po' per redigere la (pur
provvisoria e imperfetta) traduzione di questo capitolone del Silmarillion
Nero. Vedendone la mole, capirete anche il perché. Questo lungo brano espone
l'epilogo della vicenda di Melkor su Arda. Un Melkor che soffre e viene
torturato in maniera indicibile, mi ricorda tanto il Cristo di Mel Gibson...
Ma ciancio alle bande, leggetevelo un po' voi e ditemi che ne pensate.
    Ossequi,
                 Теоден переводчик
La guerra dell’ira
E vi furono molte battaglie, allorché Elfi e Uomini, unite le forze, mossero
guerra a Melkor. E ciò rattristava il Vala Nero. E una volta venne a sapere
che Ëarendil si era imbarcato e aveva condotto la nave verso le rive delle
Terre Benedette. Era consapevole del fatto che presto sulla Terra-di-mezzo
si sarebbe ripetuta la guerra degli Immortali. E che nuovamente non ci
sarebbe stata pietà per nessuno.
 Naturalmente Melkor pensò anche al proprio destino, ma questi pensieri
erano avulsi e privi di vigore.
 I Valar non avrebbero perso l’occasione di fargliela pagare sia per il suo
terrore che per i delitti contro l’Uno. Imprigionarlo, a loro giudizio
sarebbe stata una punizione eccessivamente blanda. Uccidere lui, un
Immortale, non potevano farlo. Per sbarazzarsi una volta per tutte del Vala
Nero, non avevano che un modo: scaraventare l’indomito al di là dei confini
del mondo. Al di là dei confini di Arda.
 “D’ora in poi voi siete la vita di questo mondo e questo mondo è la vostra
vita”. Che cosa sarebbe mai cambiato, se queste non fossero state le parole
di Ilúvatar? Arda era il suo dolore, il suo cuore. La sua vita. Qualora
venisse reciso il suo legame con Arda, sarebbe morto. Morto? Lui? Un Ainu
immortale? La morte sarebbe una vera e propria liberazione. Ma non poteva,
non doveva andarsene.
 Non potrà vivere.
 Non potrà morire.
 ‘No, questa è codardia. Come oso pensare a me stesso?’ Ormai sapeva tutto
quanto da tempo, e nella sua anima non albergava alcuna paura. Ormai il suo
cervello operava in maniera fredda e spietatamente logica. Comprendeva che
in questa Guerra dell’Ira gli Uomini sarebbero stati suoi alleati, come in
precedenza lo erano stati gli Elfi dell’Oscurità. Sapeva che non sarebbero
rimasti in piedi, cosí come non sarebbe rimasto in piedi nemmeno lui.
 ‘Tutti coloro che mi seguono hanno incontrato la morte. Su di me si riversa
il loro sangue’. Non poteva dimenticare, né tanto meno perdonarselo. Nella
gola aveva il ricordo di un aspro magone, gli ardeva il petto, un dolore
rosso, come sale, gli induriva le labbra, come se gli avessero dato da bere
un calice di amarezza, un calice di sangue caldo.
 “A qualunque prezzo, bisogna sottrarli a questo flagello. Salvarli. A
qualunque prezzo. Vi ordino di andarvene. I Grandi Valar” emise un riso
freddo e orribile “vogliono solo me”.
 “Io non ti lascerò piú. Non chiedermelo e non ordinarmelo”.
 Melkor si contorse le mani. “Gorthauer… mio discepolo… Che fare, cosa? Non
vuole andarsene, e quindi… Il Giudizio dei Valar?! No, non è possibile, no,
no!”
 Tutt’a un tratto gli sovvenne che in quella stessa sala (impotente, mezzo
morto, insanguinato) giaceva il suo discepolo, che non aveva nemmeno le
forze per muoversi o di dire una parola, e sul suo viso aguzzo mostravano un
barlume di vita soltanto gli occhî, offuscati da un velo di sofferenza,
indifesi, enormi, pieni di una preghiera di riconoscenza…
 “Maestro mio… l’unico…”
 E Melkor prese una decisione: l’avrebbe costretto, costretto ad andarsene.
Decisione dispotica, ma era l’unica soluzione. Ancora le forze non erano
sufficienti, qualcuno doveva continuare quanto era stato iniziato.
 Gorthauer se ne stava dinanzi al trono del Signore, senza guardare in vólto
Melkor, non perché il di lui viso fosse mostruoso o repellente. Niente
affatto. Tuttavia era solcato da ferite mai rimarginate, e quando Melkor
parlava, dalle cicatrici sgorgava sangue. A ciò non poteva abituarsi
nessuno, e il Maia non faceva eccezione.
 “Prendi” Melkor porse a Gorthauer una spada “è giunto il momento di
prestare giuramento”.
 Il Maia sapeva che cosa gli stava chiedendo. Con venerazione prese dalle
mani del Vala Nero la Spada-Vendetta, e sfiorandone con le labbra la
glaciale lama nera, profferí a bassa voce:
 “Dedico me stesso al servizio del Grande Equilibrio dei Mondi…” Tacque. Ma
tanto non c’era piú nulla da dire. Il Maia voleva restituire a Melkor la
spada, ma costui lo fermò con un gesto:
 “La spada è tua”.
 “Ma…”
 “A me non serve piú. Raduna gli uomini...” il Maia rivolse lo sguardo su
Melkor:
 “L’ho già fatto, Signore! Siamo pronti, attendiamo solamente il segnale per
gettarci in battaglia!”
 Il Vala Nero ebbe un tuffo al cuore, tanto aperto e gioioso era Gorthauer
in vólto. Il Maia pensava di avere indovinato le intenzioni di Melkor: per
il suo Maestro era pronto a battersi contro tutte le truppe di Valinor. In
quel momento era felice, felice come un bambino: quale ricompensa può essere
per il discepolo piú grande di quella di battersi per il proprio Maestro?
 ‘L’unica soluzione, l’unica soluzione… Ecco, mi sono rivelati i suoi
disegni… Come posso dirgli… Sarebbe come assestare un colpo a questo viso
indifeso… ricompensare la sua fede, la sua dedizione con una punizione
peggiore della morte… Oh, Maestro mio, com’è potuto accadere, che per te ora
la libertà e la vita siano una punizione, mentre una morte tra mille
sofferenze sia una ricompensa? Che io sia maledetto! Perché ti rinnego? Né
del ricordo, né del dolore sono in grado di sollevarti… Tu prenderai a
maledirmi per ciò di cui reco la colpa soltanto io, io solo… Cosí sia:
meglio sarebbe che io non lo avessi mai saputo! Devo… Non posso, non posso!
Maestro mio, perdonami, perdonami! Ho parlato del diritto di scegliere, ma
io stesso ti nego questo diritto… Bisogna… salvarti. Devo… Ci divide una
forza superiore… Maestro!’
 ‘Che fare con lui? Che cosa ho fatto? Che cosa ho detto? Soffre? Maestro,
Signore, Oscurità Onnipotente, che cosa c’è… Forse io, io ti ho fatto
soffrire? Che cosa, cosa? Il sangue, queste rosse gocce dense come resina
dalle ferite… Che cosa c’è, che cosa devo fare?’
 Per un istante il Vala Nero si corrucciò in vólto, ma questo non bastò: il
Maia, non sapendo che cosa fare, all’improvviso prese la mano del suo
Signore e la strinse forte.
 Il dolore che penetrò il suo corpo aiutò Melkor a controllarsi. Il suo
vólto assunse nuovamente un’espressione serena e severa, la sua voce sonò
fredda e sorda:
 “Non mi hai capito, Gorthauer” profferí queste parole con lentezza,
scandendole con cui “Raduna gli uomini, scappate verso Oriente. Li condurrai
tu”.
 L’espressione che assunse il viso di Gorthauer era simile a quella di chi
viene ferito a morte: sconvolto, sbigottito, impotente.
 “Perché?”
 “Gorthauer, Discepolo mio, perdonami… Se assecondassi il tuo desiderio,
Arda morirebbe, non rimarrebbe piú nessuno a difenderla… Ma salvandola io ti
condanno ad una tortura eterna: il ricordo e la coscienza… odio me stesso…
come se mi stessi strappando il cuore, Discepolo?”
 “No, Signore! Non ordinarmelo, già una volta mi hai costretto ad andarmene,
e…”
 “Tu ricordi. E allora ricòrdati anche degli Elfi dell’Oscurità. “Mani
incatenate… Neve rossa… viso contorto dal dolore… Non puoi sfuggire come
loro… tu non sei ancora un Uomo… No! Non glielo consentirò, no, no!”
 “Forse non hai capito, che a parte gli uomini e te, non mi rimangono altri
discepoli?”
 Istintivamente, Gorthauer strinse la mano di Melkor.
 ‘Ricordo… che cosa ti faranno, Maestro? No, non devo andarmene… è una
catena rovente… non lo permetterò, ti farò da scudo, Maestro, o Maestro!’
 “Che fuggano gli uomini, io rimarrò”.
 “No. È un ordine”.
 Solo allora il Maia comprese CHE COSA stesse facendo. ‘Le mani… bruciate…
che cosa ho fatto… gli ho fatto del male…’ Gorthauer fu sopraffatto dall’
orrore; tremando per tutto il corpo, chinò il capo e sfiorò accondiscendente
le mani del Signore con le labbra.
 “Smettila!” disse Melkor con voce rotta dai singhiozzi “Che cosa fai?” Il
Maia era consapevole che Melkor non avrebbe sopportato gesti di adulazione,
a maggior ragione di questo tipo. Eppure non riusciva a trovare altra
maniera per esprimere ciò di cui era gonfio il suo cuore: amore per il
Maestro, fedeltà, angoscia.
 “Vattene”.
 Sauron scosse caparbiamente la testa:
 “Non me ne andrò. Non ti abbandonerò”.
 ‘Questa sofferenza è insopportabile, insopportabile… Il cuore rifiuta di
sottomettersi alle fredde conclusioni dell’intelletto. La colpa è soltanto
mia, se non ti lascio altra via d’uscita… ecco, il tuo cuore è nelle mie
mani, Discepolo. CHE COSA sto facendo?’
 “Hai giurato” profferí Melkor lentamente, pesantemente “D’ora in poi in
Arda non vi sarà altro Custode all’infuori di te. A Oriente le schiere dei
Valar non giungeranno. Qui rimarrò io da solo. Vattene, salva quelli che
riesci a salvare. La mia unica difesa sei tu, Gorthauer. Non c’è piú alcun
altro modo in cui tu possa aiutarmi”.
 ‘Questa sofferenza è insopportabile, insopportabile… Il cuore rifiuta di
sottomettersi alle fredde conclusioni dell’intelletto. So che hai ragione,
hai ragione ancora una volta, Maestro, come sempre e su tutto… Ma io non
posso, non voglio… Ecco, il mio cuore è nelle tue mani, Maestro. Fai ciò che
vuoi… Ma abbandonarti a loro, alla loro rappresaglia?’
 “No, Maestro!” Esclamò Gorthauer, chiamando Melkor per la prima volta in
questo modo ad alta voce. Quante volte questa parola gli era sgorgata dal
cuore! Eppure, allorché guardava il suo vólto freddo e autoritario, le
labbra si schiudevano da sole per pronunciare la parola “Signore”. Lo sapeva
che dietro al muro d’acciaio della volontà onnipotente c’era un’anima
sensibile, tormentata? No, non osava nemmeno pensarlo.
 ‘Discepolo mio… non farlo, ti prego… nessuno m’è piú caro di te… Io ti amo,
eppure sono il tuo boia…’
 Esegui quanto ti è stato ordinato, poiché ora ho il diritto di ordinare e
fare scelte per te!”
 ‘Che occhî… supplicanti, impotenti…’
 “Perché, per quale motivo mi scacci, Maestro? Se vinceremo, allora
vinceremo assieme…”
 “Sai bene che non sarà cosí, Discepolo…”
 “…se allora non sarà…”
 “Vattene. Prendi la spada. Prendi il Libro. Vai”.
 ‘Discepolo mio!’
 ‘Maestro mio!’
 “No…” Sauron si coprí il vólto con le mani.
 Allora Melkor si alzò dal trono di scatto e parlò, con freddezza e
sicurezza.
 Egli non ascoltava quasi ciò che diceva. A sé stesso la propria voce
sembrava la voce di un altro che giunge da lungi. Una voce odiosa. Smise di
sentirsi sé stesso: era il dolore, un groviglio di nervi ustionati, odiava
sé stesso, terribilmente, ferocemente.
 Le parole erano come aghi, come chiodi conficcati a forza… In séguito
Sauron non ricordò che cosa gli avesse detto il suo Signore, ricordava
solamente una cosa: ogni parola di Melkor lo colpiva come una spada di
ghiaccio, ed egli si contorceva in preda all’insopportabile dolore, in preda
alla sofferenza, e non faceva altro che sussurrare in maniera a mala pena
percettibile:
 “Perché, perché…”
 Melkor guardò il Maia in volto: aveva gli occhî spalancati dal dolore.
 ‘Discepolo mio…’
 Senza dolore, privo di sensazioni.
 E chinandosi sul volto di Gorthauer, Melkor disse a bassa voce:
 “Mio Discepolo, Custode di Arda… perdonami, se puoi, perdonami per questo
dolore… Arda non deve rimanere indifesa, lo capisci? Soltanto tu puoi farlo,
solo tu, Discepolo, sei l’unico… Prendi la spada. Prendi il Libro. Sono la
forza e la memoria. Vai. Ricòrdatelo, quando tutto sarà finito. Io sono
colpevole nei tuoi confronti, ti lascio da solo… Perdonami, Discepolo, non
ho piú le forze… Addio…”
 Indi Melkor alzò Sauron prendendolo per le spalle e, guardandolo negli
occhî, disse seccamente:
 “Vattene”.
 “Sí, Signore” rispose il Maia impercettibilmente. Se ne andò. Non vide
Melkor cadere in ginocchio dietro alle sue spalle. Non vide il suo vólto
contorcersi dalla sofferenza. Non vide gli occhî imploranti, disperati,
secchî, affossati in semicerchî scuri.
 Non vide le mani protese disperatamente, un po’ per benedire, un po’ per
pregare.
 Non udí il sussulto sordo: ‘Discepolo Mio…’.
 Si alzò e si trascinò lentamente, alla cieca, verso il trono.
 ‘Perché, per quale motivo mi scacci, Maestro?’
 E quattro non riuscí a persuaderli. “Noi siamo dalla tua parte, Grande
Vala, resteremo…” “Non me ne vado, non ti abbandono…”
‘Hanno fatto una scelta… moriranno, non torneranno a Valinor. Ma tu, ti
punisco con la vita, Discepolo mio… Null’altro che dolore ho dato a coloro
che mi hanno donato il loro cuore… Mi sono meritato un’eterna tortura… Che
io sia maledetto… Non posso piú… non posso… perdonatemi… No, non merito il
perdono…’
 Si prese nelle mani il canuto capo, le lacrime gli bruciavano il vólto.
 ‘Discepolo mio… CHE COSA ho fatto?’
 Scattò: scacciarlo o lasciarlo.
 ‘Questo non riesco a farlo, che rimanga… Rimani!’
 No. Crollò sulla nera poltrona.
 Scosse la testa. Non si poteva cambiare nulla. Tutto era compiuto.
 Camminava verso Oriente, portando seco il Libro e la spada.
 Diceva qualcosa senza ascoltarsi, senza ricordare le parole che diceva. Gli
obbedivano. Conduceva gli uomini: incedeva senza vedere nulla attorno a sé.
 Assenza di ricordi.
 E nelle orecchie gli risuonava l’ordine (o la preghiera?): “Andatevene!
Andatevene!”
 Non ricordava null’altro. Come una parete nera. E poi, una volta passato il
torpore, e una volta tornatagli la memoria, con impietosa e inesorabile
crudeltà, continuò ad andare avanti, mordendosi le labbra e ripetendo,
ripetendo, ripetendo tra sé e sé con somma risolutezza: “Tornerò. Ce la farò
e tornerò. Ce la farò, devo riuscirci”.
 Si sforzava di crederci, ma un dolore come di aculei di acciaio gli
perforava il cuore: non sarebbe successo.
 E in séguito cominciò a star male. Alle tempie avvertiva un dolore come di
un cerchio incandescente, il dolore gli penetrava nei polsi, gli bruciava
gli occhî in maniera lancinante. Il dolore era ovunque, egli stesso si
procurò dolore, e il dolore gli prese la gola: non era in grado di gridare,
poteva solo singhiozzare, agitarsi come una bestia, prendeva fiato: che è,
che è, che cosa?
 Lo sapeva. Non osava buttare l’occhio sul Libro: esso gli bruciava le mani.
 ‘Maestro, Maestro, Maestro!’
 Le pagine del libro sembravano nere, su di esse si stagliavano come fuoco
le parole, delle quali si riempiva come sangue la bocca.
 ‘Maestro, perché, per quale motivo…’
 Un dolore come un cappio gli strinse la gola, era come se catene gli
stringessero il petto: non poteva respirare, non poteva liberarsi…
 ‘Devo restare con lui…’
 Gli aveva dato un ordine.
 ‘E sia, ha dato un ordine. Che mi maledica pure. Non posso, non posso…
Maestro!’
 Solo. Ormai era solo.
 La parola
 Una parola rosso-violetta, penetrata da lampi bianco pallido. Solo.
Disperazione. ‘Prendi la spada. Prendi il Libro. Vai’. ‘Maestro! Che io sia
maledetto per aver osato lasciarti…’. Dolore. Dolore. Dolore. Come sono
contratte le vene del corpo… ‘Prendete me al suo posto! Perché…’ Crocifisso
nella polvere di diamante, come una croce nera. ‘Acanto, la Luce Portante…
La Luce nelle palme delle tue mani… I tuoi occhî… I tuoi occhî!’
Disperazione, una parola penetrante e trasparente, glaciale. Era tardi. Non
poteva nemmeno stargli accanto.
 Solo.
 ‘Maestro, Oscurità Alata, Alkar, Acanto, Mondo Amato, Melkor, dolore…’
 Una parola, una lama ardente e fredda insanguinata. Ripose il Libro. ‘Devo’
. Mantello nero, ali enormi. ‘Vala alato…’ Un malato vento nero, l’amaro
dell’assenzio sulle labbra. ‘Perdonami…’ Occhî vuoti per la disperazione.
‘Che io possa morire…’ Il suo vólto era la rigida maschera del dolore. ‘Non
posso… sono impotente, sono solo… sono solo il Discepolo…’
 I ramoscelli degli alberi gli sbattevano sul viso come fruste, ma lui non
li sentiva.
 ‘Come ho osato..’
Gli aghi del prugnolo gli penetravano nella pelle, ma lui non lo sentiva.
‘Oh Potente, perché, perché in questo modo?’ Una stella brillava di una luce
insopportabile, e il cuore infranto non reggeva.
‘Che mi puniscano, che riceva un’eterna tortura… Devo affrontare al tuo
fianco ciò che ti hanno fatto…’
Senza lacrime.
‘Maestro!’
***
Melkor non poteva piú cambiare alcunché. Aveva fatto tutto ciò che era in
suo potere. Era rimasto da solo. Sapeva di essere stato duro con Gorthauer,
ma anche che aveva spietatamente ragione: era l’unica soluzione, alternativa
non c’era.
 Ma ora gli rimanevano solo le ultime forze; l’angoscia, la disperazione e
la solitudine lo piegavano con un peso insopportabile. Era consapevole di
ciò che lo attendeva. Non poteva né compatirsi, né salvarsi. Ormai attendeva
soltanto, e accelerò gli eventi, giacché l’attesa era straziante.
 Ëarendil raggiunse le sponde di Valinor e, presentatosi dinanzi al trono di
Manwë cinto da vesti luminose (poiché in esse era penetrata la polvere
diamantina delle strade di Valinor), lo informò sull’operato dell’Oscuro
nella Terra-di-mezzo. E il Silmarill sulla di lui fronte arse di un fuoco
vivo e accecante.
 Manwë diede l’ordine. Una volta armatesi, le schiere dei Valar partirono
per la battaglia.
 Non tutti obbedirono all’ordine di Melkor. Alcuni combatterono fino alla
fine, sperando ancora che il loro Signore scendesse in guerra: credevano
incondizionatamente nella sua forza.
 Ma lui non aveva piú forze.
 E quando i Valar irruppero nella sala del trono di Angbad, Melkor se ne
stava in piedi accanto al proprio alto trono e aspettava. Guardava senza
profferire parola, e colpiti da questo sguardo, sia i Valar che i Maiar si
bloccarono sulla soglia.
 Un debole sorriso di compassione priva di speranza comparve sulle labbra
del Vala Nero, che fece un passo in avanti.
 Allora i Valar si scagliarono su di lui.
 Trasformarono la corona di ferro di Melkor in un collare. Gli legarono le
mani dietro alla schiena e gli abbassarono la testa verso le ginocchia.
 In questo modo lo trascinarono a Valinor e lo scagliarono col viso a terra
dinanzi al trono di Manwë a Mahanaxar.
 Il suo mantello nero si sparpagliò come ali spezzate; pareva una stella
nera crocifissa nella brillante polvere infuocata.
 Il fratello minore di Melkor, come si addice al Re del Mondo, fece una
pausa e poi cominciò:
 “Le tue malefatte sono terribili e i tuoi crimini sono innumerevoli,
Morgoth, oscura malvagità del mondo. Per te non c’è redenzione o
compassione…”
 Tulkas e Aulë sollevarono il prigioniero di peso dal cerchio di lastre
bianche lucidate e abbaglianti nel centro di Mahanaxar e lo misero in
ginocchio.
 Melkor taceva. Non c’era nessuno cui volesse rivolgere la parola. Ma anche
cosí non era vinto. Se ne stava in ginocchio, rimessosi diritto, drizzate le
spalle incurvate da una terribile stanchezza e dal dolore, la grossa testa
appena chinata.
 Manwë, montato su tutte le furie, riversava di continuo su Melkor nuove
accuse. Egli desiderava che Melkor implorasse pietà, che strisciasse verso
di lui in ginocchio, come una volta.
 Ma Melkor rimaneva silente.
 E nel colmo del suo iracondo discorso, d’un tratto Manwë incontrò lo
sguardo di Melkor. Tacque, ebbe l’impressione che anche allora il Signore
Abbattuto lo guardasse dall’alto in basso. Manwë aveva sempre temuto quello
sguardo, ardente quanto il fuoco e penetrante come il gelo mortale. Uno
sguardo che ben pochi erano in grado di sostenere. Manwë non disse mai ad
alcuno che cosa aveva visto negli occhî di Melkor in quell’istante. Anche a
sé stesso il Re del Mondo temeva di ammetterlo. Manwë si affrettò a
distogliere lo sguardo. E allora un pensiero confuso, ancora poco chiaro, ma
salutare gli venne in mente.
 Ilúvatar si era congedato da Melkor bruscamente.
 “Ormai tu vedi troppo!”
 Ma Melkor si era limitato a stringersi nelle spalle, e ad andarsene…
 Il Signore dei Destini di Arda, Namo, guardò in vólto con dolore colui che
un tempo aveva chiamato suo fratello. E con stupore comprese ciò che vedeva:
tre vólti fusi in uno solo.
 E il primo era il giovane, bello, sottile viso di Melkor, dai lineamenti
squadrati: il viso che egli aveva in precedenza, i cui occhî brillavano piú
intensamente delle stelle.
 E il secondo era il viso che aveva in quel momento: pallido come la morte,
martoriato da ferite inguaribili ancora aperte.
 E il terzo pareva una maschera mortuaria, rigida, priva di vita, e solo
sangue, denso, quasi nero, scorreva con lentezza da sotto la corona di
ferro, e i suoi occhî…
 Gli occhî…
 ‘No, non è possibile, non è possibile! È troppo spaventoso… No, non lo
faranno… Sto impazzendo, no, no, certo che no…’
 “Giustizia, o Manwë!” esclamò all’improvviso Namo “Tu sei l’accusatore, ma
chi prende le sue difese?”
 Manwë sogghignò:
 “Le sue malefatte ci sono note, e CHI vorrà difenderlo? Ma che sia come
dici tu, o Signore dei Destini! Parla. E che sia fatta giustizia”.
 Ma Melkor taceva. E allora Manwë disse:
 “Il suo destino è nelle mani dell’Uno, e che su di lui sia fatta la volontà
dell’Uno! Che il potente Tulkas si confronti con lui: Eru donerà la vittoria
a chi è nel giusto”.
 “Misericordia, o Manwë!” implorò Nienna “Egli non può combattere, è
 ferito…”
 “Daremo a entrambi pari possibilità” rispose Manwë “infatti daremo a lui
una spada, mentre Tulkas combatterà disarmato”.
 Slegarono le mani a Melkor. Con lentezza si alzò dai ginocchî, sgranchendo
i polsi intirizziti. Su indicazione del Re del Mondo, Aulë diede una spada
al Nero. Essa si chiamava Spada della Giustizia, ed era abbellita da
eleganti rune d’oro che correvano lungo la lama. E brillanti quadrati ne
decoravano la pesante impugnatura ritorta. Ma le aguzze facce dei diamanti
penetrarono nelle mani bruciate di Melkor: una raffinata forma di scherno.
 Immediatamente capí che non sarebbe nemmeno riuscito ad alzare la spada. Il
suo corpo era attraversato per intero da una terribile debolezza che lo
ottundeva. Le ferite erano ancora aperte: perdeva troppo sangue, e il dolore
lo privava delle ultime forze.
 Tulkas fece un passo avanti. Melkor non staccò lo sguardo dal vólto carico
d’odio del Vala.
 “Fai ciò che vuoi, ma fallo in fretta”.
 Il primo colpo fece arretrare Melkor di un passo, dal brillante cerchio
centrale sulle lastre di arenaria dorata, tempestate di briciole di
diamante.
 Il secondo colpo si abbatté sulle spalle. Melkor traballò e cadde su un
ginocchio. La lama della spada penetrò tra le lastre, ed egli si aggrappò
all’impugnatura.
 “In ginocchio” sibilò Tulkas “In ginocchio, schiavo!” Sferrò un altro
colpo, ma fu come se Melkor fosse diventato di terra: una silenziosa statua
di pietra nera.
 “Il giudizio è stato compiuto!” sentenziò Manwë. Nienna si coprí il viso
con le mani. Le tremavano le spalle. Namo affondò le dita nei braccioli del
trono. Ora aveva l’impressione di essere legato al trono da cinghie, com’era
accaduto a Melkor in passato. Prese a muoversi, senza prendere fiato.
 Non osava alzare lo sguardo.
 ‘Melkor, fratello mio amato, CHE COSA ho fatto! A quale umiliazione, a
quale tortura ti ho condannato! Che io sia maledetto! Pazzo, a CHI ho
chiesto giustizia! Fratello…’
 “Ascoltate ora la sentenza dei Grandi!”
 Melkor guardava il cielo sopra alla testa di Manwë. Il cielo? Una cupola
ardente di luce morta, dalla quale si irradiano raggi diritti
insopportabilmente chiari, che straziano gli stanchi occhî.
 Egli non ascoltò le parole della sentenza. Ormai sapeva tutto, da tanto. E
per lui era indifferente. Rimaneva in silenzio. Non voleva che l’ultimo
ricordo che avrebbe avuto di Arda fosse questo: una luce spietata e priva di
vita, che cade a strapiombo da un cielo bianco e morto, che si riflette
nella polvere brillante di diamante.
 Ricordava: Arda, liberata dalle catene del Vuoto, sterilizzata dal fuoco
purificatore. Il viso esultante e stupito del suo Maia, il discepolo
prediletto: ‘Le tue sono le mani di un creatore…’
 Questa è la felicità: provare, creare, donare la conoscenza. Questa è la
ricompensa piú alta: scorgere il risveglio del pensiero nello sguardo degli
uomini. Gli occhî degli Elfi dell’Oscurità, brillanti di una luce di stelle,
di una gioia infantile.
‘Nel mio operato mi ha guidato il cuore, Maestro…’
Eternamente cangianti come il gelido oceano del Nord sono gli occhî degli
uomini della Speranza, gli Easterlim.
‘Ricorderemo, Astar. Aspetteremo’.
Era come se volasse nuovamente sul mondo sulle ali di un vento nero e
vedesse Arda: mari senza rive, monti che mutano ad ogni istante, boschi che
si innalzano verso il cielo come fili d’erba, come le canne di un organo,
fiumi irruenti e incontenibili in cui nascono arcobaleni che tremolano sotto
alle cascate, laghi che rispecchiano le stelle…
E nuovamente, ovunque vedeva gli uomini. Diversi gli uni dagli altri, strani
e liberi, crudeli e misericordiosi, orgogliosi e festosi, umiliati e
potenti. Effimeri come un colpo di fulmine, sovente deboli e indifesi.
Eppure, incredibilmente forti.
Per un breve istante fu felice, e gli si stampò sulle labbra un sorriso. E
questo spaventava assai piú delle cicatrici sul suo vólto. Aveva l’
impressione che il mondo cantasse. Stava ascoltando nuovamente la Musica di
Eä, la Musica della Creazione. La Musica di Arda.
E poi vide – quel vólto.
Pallido fino a sembrare trasparente, magro, coperto di lacrime, bellissimo.
E gli occhî erano enormi, scuri a causa delle pupille dilatate. Ebbe paura,
temeva che dopo averlo visto cosí deturpato, ella si sarebbe ritratta
terrorizzata.
Voleva nascondere il suo viso nelle palme delle mani, ma le sue mani erano
come di piombo, non riusciva ad alzarle. Temeva che lei sarebbe scomparsa.
Temeva ciò che lei avrebbe potuto dire. CHE COSA avrebbe detto.
Le di lei labbra presero a tremare. Come il fruscio di stelle cadenti in un
abisso ghiacciato e salato emisero un sussurro:
Meldo.
Il dolore lacerava il cuore, come un gancio d’acciaio: brusco, subitaneo,
tremendo.
Meldo.
Era pronto a rivolgerle una preghiera: taci! Non serve, non devi! Non si
torna indietro, a chi giova che tu rinneghi te stessa? Perché? Ricrediti,
non ha importanza, non importa…
Meldo.
Chi sei? Da dove vieni? Perché, perché provi questo dolore, perché hai
intrapreso questo sentiero, perché… Non posso, tu lo sai, tu capisci tutto…
Chi sei? Tu eri? Tu sarai?
Meldo.
Amato.
Il di lei vólto scomparve. Noto e ignoto, giovane, saggio, tormentato,
felice, impotente, orgoglioso…
Che dolore. CHE COS’ERA?
Per un istante il viso di Melkor divenne impotente, indifeso, distratto.
Squadrò i Valar. Erano seduti immobili, senza alzare lo sguardo, in
silenzio.
Nello sguardo che Melkor rivolse a Namo era contenuta una preghiera. Non
chiedeva pietà, bensí aiuto. Ma Namo non osava guardarlo, stringeva solo i
denti, e Nienna non toglieva le palme delle mani dal vólto, e Irmo tremava
come se fosse in delirio…
“Clemenza, Re del Mondo!” gridò d’un tratto Nienna, facendosi avanti “Sii
misericordioso! Clemenza!”
Ma alzatosi dal trono, Manwë profferí:
“Siamo stati pazienti e indulgenti oltre ogni misura: non esiste perdono per
il Nemico del Mondo! Egli non merita compassione, sorella nostra: chi sa
meglio di te quanto male ha fatto nel mondo Morgoth! Pertanto, sia fatta la
volontà dell’Uno, poiché nelle Sue mani affidiamo ora il rinnegato”.
Nienna si contrasse, non aveva la forza di dire una parola di piú.
Gli appartamenti di Aulë erano bagnati da quella stessa luce senza vita,
pungente, accecante, abbagliante. Era ovunque, non c’era riparo. Come un
crudele pungolo penetrava negli occhî, indicibilmente sofferenti: veniva
voglia di abbassare le palpebre, coprirsi il viso con le mani, affinché la
misericordiosa, fresca oscurità lenisse il dolore…
No, è debolezza, non devono vederla.
Qui la luce era dorata, ma non per questo piú calda, bensí ugualmente morta
e penetrante. La luce si rifletteva sulle pareti bianche, sulle piastrelle
dorate del pavimento, tremolava come un miraggio ardente e accecante,
tessuto di una miriade di scintille spietatamente chiare, nell’aria immota
soffocante. Specchî d’oro concavi gettavano raggi ardenti sull’incudine alla
quale avevano spinto Melkor, illuminando con luce uguale e terribile le mani
riarse, impotenti, logorate del Vala Nero, che giacevano sulla superficie
color oro intenso, strette da pesanti manette.
Dietro all’incudine ardeva in un ampio semicerchio il fuoco, quasi
invisibile nel bagliore bruciante, e pesanti tripodi di raffinata fattura
chiudevano il cerchio di fuoco.
E nuovamente gli anelli di ferro della catena di Aigainor fece passare Aulë
tra i bracciali delle manette, e con essi incatenò le mani di Melkor. Il
metallo ardente bruciava i polsi, e il viso del Vala Nero si contorse per il
dolore.
Eppure non gridò.
La catena rossa per il surriscaldamento avvampò in un fuoco scarlatto che
gli toccò le mani. Era consapevole che il metallo si sarebbe raffreddato, ma
che la catena l’avrebbe bruciato eternamente. Oltre i confini del mondo.
Oltre la vita. Oltre la morte.
Gli giunse, da lungi, il suono della voce di Tulkas:
“Aspetta” disse egli sghignazzando “Non è finita. Ti abbiamo preparato un
grande dono. Ne rimarrai soddisfatto. Non volevi forse diventare il Padrone
di Tutto il Creato? E allora eccoti la corona, Signore del Mondo!”
Il ferro ardente dell’imponente corona nera gli strinse la testa, e le
aguzze spine poste all’interno del cerchio della corona gli si conficcarono
nella fronte e nelle tempie.
Ma lui non gridava.
E non era finita. D’un tratto negli appartamenti di Aulë si palesò il Re del
Mondo, Manwë. Evitando persino di guardare il Nero, sussurrò ad Aulë
qualcosa in tutta fretta. Tulkas, che origliava, scoppiò a ridere
malignamente; sul vólto di Oromë, che si trovava lí accanto, comparve un
sorrisetto contorto. Aulë sbiancò e, a quanto sembrava, cercò persino di
obiettare qualcosa, ma Manwë con rabbia selvaggia ululò:
“Esegui l’ordine!”
Lo posero sull’incudine. Le pesanti volte rosso dorato incombevano su di
lui. Tulkas gli premette il petto, Oromë gli tenne strette le mani
incatenate.
Sempre guardando di lato, Manwë parlò a Melkor:
“Tu hai creato l’oscurità, Nemico del Mondo, e d’ora in poi non vedrai null’
altro che l’oscurità!”
E diede ad Aulë il segnale di cominciare.
Il Fabbro fece un passo in direzione del prigioniero, ma non appena gli ebbe
rivolto uno sguardo, Aulë, lanciando un singulto, si coperse il vólto con le
mani.
E dietro alla schiena di Manwë si udí una nuova voce, lieve e piacevole:
“Concedimi l’onore, o Grande!”
Manwë si voltò, e incontro lo sguardo degli occhî scuri e impenetrabili di
Curumo, il discepolo piú brillante di Aulë.
“Concedi a me l’onore”, ripeté il Maia con voce suadente prostrandosi
dinanzi al Re del Mondo. E Manwë fece cenno di sí con la testa.
Non se ne andò súbito Manwë, fratello minore di Melkor. Rimase a guardare
mentre veniva messa in pratica la sua sentenza. Continuava a sperare di
udire una umiliante richiesta di misericordia. Ma non la udí. Non udí
nemmeno un gemito.
“Perché dovrei temerlo? È legato e impotente, non può fare nulla. Eseguirò l
’ordine del Re del Mondo, e lui vedrà che sono pari ad Aulë, e per coraggio
gli sono persino superiore… Manwë ha la memoria lunga, non se lo
dimenticherà, e la mia ricompensa sarà grande. E il prezzo da pagare è
basso. Sí, certo, il lavoro non è nei piú piacevoli, ma questa è la volontà
del Re del Mondo, ed io la eseguirò. Io, Curumo, il piú forte e grande di
tutti i Maiar! Ed io diverrò re dei Maiar, cosí come Manwë è il Re dei
Valar!”
Ma allorché Curumo si appropinquò a Melkor per studiare la maniera migliore
per eseguire il lavoro, ebbe l’impressione che lo sguardo del Maledetto lo
trapassasse come una spada.
Occhî di un fuoco ardente e di un gelo penetrante.
Occhî che vedono ciò che è celato agli altri, che penetrano nel profondo del
cuore, nei pensieri piú reconditi.
Occhî ai quali è aperto il passato e il futuro.
Occhî che tutto vedono.
E per esorcizzare la paura che lo prendeva, Curumo esclamò con odio,
malvagità, sfrontatezza:
“Ebbene, Nemico del Mondo? Hai paura? Implora pietà, prega, striscia sulla
pancia come un cane percosso, può darsi che tu venga risparmiato! È proprio
vero che sei lo schiavo dei Valar! Come un collare, ti dispiace? Di’ un po’,
tu che vedi tutto, che finale hai previsto per la tua strada? Adesso
pagherai il fio per tutto quanto. Ti abbiamo sopportato fin troppo, tu hai
già visto fin troppo, adesso vedremo che cosa riuscirai a vedere! Perché te
ne stai zitto? Hai perso la lingua dalla paura? Chiama i tuoi servetti, non
accorreranno a salvarti? O forse se la faranno sotto, come il tuo schiavo
Sauron? Lui è scappato, ti ha abbandonato, e ora se ne sta imboscato da
qualche parte a ridere di te, e non gliene importa nulla di te! Nulla, e
anche lui verrà strisciando da noi, implorerà il perdono, ci bacerà i piedi…
Peccato solo che tu questo non lo vedrai! Tu che ti ritieni pari all’Uno… E
allora, mostra la tua potenza, líberati dalle catene, e tutto il mondo sarà
ai tuoi piedi! Non ci riesci? Perché? Taci? A-ah! L’orgoglio non ti permette
di parlare con noi, inferiori: tu sei sempre il Signore del Mondo! Non è
cosí che ti facevi chiamare? Spero che la corona ti sia giunta per tempo.
Contento? Avanti, rispondi! Taci? Fa nulla, ora parlerai, ti costringerò a
farlo!”
‘Gli occhî… che dolore! I miei occhî… Non vedo nulla… Sono cieco… Non gli
bastava ciò che mi avevano fatto? Che dolore…’
Inghiottito nel risucchio dell’impetuoso vortice del nero fuoco ardente, del
dolore incandescente e ustionante…
Si erano vendicati di lui, con crudeltà impietosa e codarda, contro un
impotente semimorto.
‘Arda… Non potrò ritornare mai piú: al di fuori della vita, al di fuori
della morte, incatenato, cieco. Cieco? Questa è la punizione piú terribile:
non vedere, non vedere nulla tranne questo mondo infelice, crudele,
maledetto, benedetto… che dolore… non vedere… non vedere… no!’
E l’amore per questo mondo sito nel cuore martoriato di Colui che Ama, si
dimostrò piú forte del dolore, piú forte della cecità. Riacquistò la vista.
Curumo saltò di lato, il vólto contratto: il sangue del Maledetto, schizzata
sulle vesti bianco-oro del Maia, lo bruciava come una fiamma liquida, come
acido. Volse nuovamente lo sguardo sul maledetto, piegandosi verso il di lui
viso, incapace di trattenere un urlo lancinante.
Le vuote e terribili orbite degli occhî rivolte su di lui… vedevano.
Lo lasciarono libero. Si rialzò da solo, non l’aiutò nessuno. I Valar
distolsero lo sguardo. Ad Aulë tremavano le mani.
Egli abbandonò gli appartamenti del Fabbro e incedette. Sapeva dove andare,
e nessuno osava spingerlo, nessuno osava toccarlo; egli era come circondano
da un muro infuocato di dolore. E la pesante catena attorno alle sue mani
attanagliate dalla sofferenza sferragliava ritmicamente ad ogni passo.
Tieni duro.
Inciampò, ma si rimise in piedi e proseguí il cammino.
Non cadere. Non barcollare. Tieni duro. Non gridare.
Solo… La testa gli doleva in maniera insopportabile, soffocata dall’
impietoso ferro incandescente delle spine, e dal cerchio colava lentamente
il sangue, di un colore pallido innaturale sul suo pallido vólto.
La polvere di diamante cominciava a penetrare sotto alle manette, provocando
ustioni ai polsi sulle ferite aperte. E una tremenda canzonatura pareva il
suo mantello regale cosparso di briciole diamantine brillanti, che come una
notte trapunta di stelle gli cingeva le spalle. Ovunque aleggiava la polvere
luccicante, che si attaccava alla coltre di sangue che impregnava il suo
petto. E in verità egli pareva il Signore del Mondo: cinto da vesti nere di
brillanti sfavillanti, con un’alta corona che riluceva di un pallido
fulgore, i di lui canuti capelli si bagnavano nel chiarore della Luna.
I suoi carcerieri e boia ormai sembravano un corteo d’onore del loro
Signore, che lo seguiva ubbidienti. Ed egli incedeva, tenendo
orgogliosamente alta la testa. Uno spesso collare di ferro provvisto di
aguzze punte gli dilaniava la pelle del collo e del mento, non avrebbe
potuto abbassare il capo neppure volendolo.
Ed egli camminava con lentezza, come si addice ad un Signore.
Il dolore nelle gambe spezzate non accennava a diminuire, gli sembrava di
poggiare i piedi sulla lama di una spada, il dolore lancinante lo coglieva
con ogni movimento, con ogni passo.
E dinanzi a lui chinavano il capo i Valar, i Maiar e gli Elfi, nessuno osava
sostenere il suo sguardo. Pur deturpato, egli era piú bello di chiunque di
loro, pur ferito era piú forte di chiunque di loro, pur incatenato era piú
maestoso di chiunque di loro.
Ogni respiro tagliava i polmoni: polvere, polvere, polvere…
 L’indifferente, inestinguibile, eterna, accecante luce mortale, cadente a
strapiombo, riflessa in migliaia di specchî spezzettati, penetrava come un
nugolo di aghi nelle vuote orbite.
Tieni duro. Tieni duro. Tieni duro.
D’un tratto sentí qualcuno sussurrargli in maniera quasi impercettibile:
“Melkor…”
In quel luogo, da lungo tempo, egli era per tutti Morgoth, il Nero Nemico
del Mondo. Nessuno a Valinor lo chiamava col suo vero nome. Nessuno, tranne…
Melkor rallentò il passo e si voltò in direzione della voce.
I Signori delle Anime, i Fëanturi. E lí accanto la loro sorella, Nienna. Era
lei che aveva sussurrato a Melkor. Per una qualche ragione voleva guardarlo
negli occhî. Emise un gemito e si protese in avanti:
“Fratello mio…”
Ferite infiammate delle orbite bruciate nel sangue rappreso.
Melkor si girò senza profferire parola.
***
 Si schiuse la Porta della Notte, e l’Eternità gli soffiò sul viso. Non
rimaneva che l’ultimo passo. Non lo spingeva nessuno, l’eterna Oscurità era
troppo vicina, e i Potenti di Arda temevano di avvicinarsi alla Porta della
Notte, ove essa aveva avuto inizio. Essi la temevano, perché non la
conoscevano e perché li bloccava il divieto di Eru. In un’altra occasione
probabilmente sarebbe scoppiato a ridere: essi si ritenevano impavidi, e
chiamavano lui “codardo”. Sí, lui conosceva la paura, ma non quella paura
che priva dell’intelletto e trasforma un essere pensante in un grumo di
carne. Se di questo si parlava, allora probabilmente i Valar la conoscevano.
Lui aveva solo paura per Arda e per coloro che sarebbero rimasti dopo di lui
sul Sentiero Oscuro.
 Ma adesso lo attanagliava una sensazione nuova. Non sapeva come chiamarla,
ma era in grado di definirla. Probabilmente in quel momento provava paura
per sé stesso, poiché non sapeva che cosa sarebbe successo. Poteva soltanto
immaginare che cosa sarebbe accaduto, e i ricordi remoti sprizzavano come
fuoco vivo.
 Era avvenuto nei lunghi, infiniti anni della prima reclusione, allorché
nella fitta oscurità e nel silenzio sordo degli alloggi di Mandos aveva
attraversato tutte le fasi della disperazione, fino ad un’angoscia
rassegnata, che lo privava della volontà e dell’intelletto. Mandos allora
non aveva osato fare visita al decaduto Melkor (che ancora non era Morgoth),
e di far rinascere in lui la speranza. E fu cosí che nell’oscurità scorse
una stella. Forse era un’illusione dovuta al fatto che guardava senza fine l
’oscurità? Forse, ma la stella non accennava a scomparire. Era
straordinariamente bella, ma guardarla gli provocava una stretta al cuore. E
in qualche modo, tutt’a un tratto capí che si trattava della stella della
Morte. E rimase confuso. Perché la vedeva? Perché ardeva lí? Perché lui? Non
era forse un Vala, un immortale Ainu… Oppure sarebbe morto ugualmente? Ma se
era cosí, e se avrebbe abbandonato Arda per sempre… E il pensiero
risvegliava in tutto il suo essere una tale tempesta di protesta e di orrore
che riuscí a malapena a trattenere un grido. ‘Sono venuto 2qui per Arda… Non
posso, non voglio andarmene! Essa morirà, ed io non voglio morire! Non devo!
’ pensava delirando, stringendo le mani incatenate. Ma a lui non è dato il
dono della morte, egli è immortale. ‘No, è un’illusione. Troppo a lungo ho
pensato nel buio, e il buio mi è penetrato nel cervello. Ovviamente non
posso morire, e Arda non rimarrà priva di difesa’. Si sforzava di calmarsi
con conclusioni del suo ragionamento, ma il suo cuore doleva e gemeva come
se dicesse: ‘Questa è la verità, non è un’illusione’. E chissà perché, egli
credette al cuore, e si mise a pensare alla morte, e pianse a lungo,
inconsolabile, solo nel buoi, comprendendo che non sarebbe sfuggito al
destino, e tuttavia non desiderando arrendersi ad esso.
 ‘Della morte la stella in sogno. La morte è l’inizio del sentiero. La morte
mi apre la porta, attraverso cui devo passare io, Immortale, per diventare
vivo’. Cosí diceva allora, senza capire ciò che diceva, e un secondo dopo si
spaventò delle proprie parole, comprendendo che sarebbe stato proprio come
aveva detto.
 Ora la porta era aperta. Non rimaneva che fare un passo. Anche in
precedenza egli aveva abbandonato Arda piú di una volta e vi aveva fatto
ritorno, ma allora nessuno aveva reciso quell’invisibile cordone ombelicale
che lo legava ad essa. Ora la via del ritorno era preclusa. Arda, la sua
vita, non poteva piú soccorrerlo, ed egli sapeva che cosa gli sarebbe
accaduto. La porta era aperta. Non rimaneva che fare un passo. Un solo
passo. Ed egli lo fece.
 Le stelle vorticavano in un furioso girotondo, e con questa spirale
cominciò a serpeggiare nel corpo il dolore. Era come se manette e corona
penetrassero nella carne con pungoli incandescenti, sempre piú in profondità
e con sempre maggiore crudeltà, era come se il metallo fuso colasse nelle
orbite vuote. Il dolore non aveva termine, non veniva lenito da alcunché,
era impossibile sopportarlo, abituarcisi… Con tale sofferenza si strappò il
legamo con Arda, ed egli rimase sospeso nel Nulla che si stende tra la vita
e la morte; strappate a morsi le labbra, per non gridare, perché coloro che
da dietro il muro della Notte osservano le sue sofferenze non possano
festeggiare. Si era trasformato in dolore pure, incapace di sfuggirvi grazie
alla morte, incapace di sottrarsi alla sua morsa incandescenti. Non riusciva
nemmeno a perdere il senno, ed era preso dal terrore, poiché sapeva di
essere condannato a patire eternamente questa tortura essendone pienamente
consapevole, senza alcuna speranza di porvi fine. E venne un momento in cui
la sua pazzia sfuggí al suo controllo, e un gemito si levò dal suo petto:
 “Aiuto… qualcuno mi aiuti, sennò morirò…”
 D’un tratto la mano del dolore lo lasciò. Lui non se ne accorse
immediatamente. E udí delle voci:
 “Non può scappare. Non può fare ritorno”.
 “Sta male”.
 “Perché questa punizione?”
 “È necessario affinché non possa uscire. Ne ha diritto”.
 “Sí”.
 “Sí”.
 Egli udiva queste voci senza vedere nessuno, per quanto le sue orbite vuote
potessero vedere. Ed egli smise di essere.
 Quando tornò, sentí nuovamente il dolore, ma era già diverso, e poteva
sopportarlo e pensare. ‘Chi mi ha fatto tornare? Perché? Per quale motivo?
Forse sarebbe piú semplice smettere di esistere? Sono tornato… o mi hanno
fatto tornare? Chi, chi?’
 “Ti siamo accanto. Noi siamo come te”.
“Noi siamo stati con te. Ricorda, tu ci conosci!” E a quel punto gli tornò
la memoria. I Valar li chiamavano “anime malvagie dalle profondità oscure di
Eä”. Non li vedeva, ma li sentiva, nel momento in cui aveva deciso di
infrangere la morta simmetria di Arda. Dentro di sé sapeva che c’era
qualcuno accanto a sé, qualcuno potente e amichevole, e allora si sentí
sollevato e felice…
 “Siete Ainur?” chiese timidamente.
 “No” risposero alcune voci.
 “Sí” risposero altre voci.
 “Sono morto?”
 “Cosí è stato”.
 “Ma io sono immortale…”
 L’immortalità esiste solo laddove esiste la morte. Ora tu la conosci. Prima
potevi soltanto concederla in dono ad altri. Ora tu sei uguale a loro. Ora
sei libero”
 “Libero da cosa?”
 “Ora sei libero di scegliere. Puoi abbandonare Arda”.
 “No, no!”
 “Ha ragione”
 “Sí”.
 “Ma se ne andrà comunque…”
 “Non presto, non presto…”
 “Allora sappi che non potremo liberarti dalle catene, poiché esse
provengono da Arda, mentre tu non ti sei separato da essa. E le tue ferite,
noi non potremo guarirle…”
 “Non posso. Fin dall’inizio il mio destino è legato ad Arda, e questo
legame è piú forte di qualsiasi catena. Io amo questo mondo. E lo odio”.
 “Lo stesso vale per noi… Perché ti sobbarchi questo fardello?”
 “Non lo so… Non riesco a vedere questo grigio mondo, abbandonato da tutti,
che rotola nel caos senza tempo… Non posso…”
 “Ma tu non potrai mai piú entrare in Arda”.
 “La conserverò qui”.
 “Sí. Custodisci la Freccia Grigia. Capisci?”
 “Sí”.
 “Allora ascoltaci: ti abbiamo restituito la forza e tu sei morto; abbiamo
sottratto da te il dolore, e tu puoi agire. Ti aiuteremo, poiché se verrà
meno l’Equilibrio nel tuo mondo, esso crollerà anche in altri mondi. Ora
esso è stato infranto nella maniera peggiore qui, e noi ti daremo una Spada.
Ma dicci, qual è il tuo sentiero?”
 “Scelgo il dolore”.
 “Oscuro e doloroso è questo sentiero. Ma tu hai scelto. Protendi la mano!”
 Alzò ambedue le mani, la catena. Sul palmo della mano si trovava una liscia
elsa.
 “Ma io sono incatenato, sono cieco…”
 “Non per sempre. Dinanzi a te si staglia il tuo sentiero. Vai, fratello.
Non sei solo sul tuo cammino”.
 “Addio, fratello! Non sei solo… Oh, lungo è il sentiero, risuona il
Richiamo…”
 “Addio! Verremo! E tu verrai a noi… Ai mondi senza fine…”
 Li percepiva, eppure non li vedeva. Ma gli erano accanto, avevano voci
diverse, che in quel momento si spensero, come scintille nel cielo…
***
 “Sono tornato e ho visto questo mondo, e tutto ciò che è divenuto. E l’ho
maledetto e l’ho amato, perché mi fa pena. Sono morto, come coloro a cui
tocca abbandonare questo mondo. Ma loro possono andarsene, io non posso.
Troppo resistente è la catena d’amore e d’odio che mi tiene avvinghiato a
questo mondo. Sono tornato e mi sono caricato sulle spalle il mio fardello
lasciato da tutti. E ho detto: che per me d’ora in poi vi sia il Dolore. E
il Dolore è divenuto la mia corona, e il suo strascico è il mio strascico.
 Vedo ora questo mondo, abbandonato da tutti, e la crudele Freccia Grigia
conficcata nel suo cuore. E io non entrerò in questo mondo, poiché allora
esso non avrà difesa. Esso non è stato creato soltanto da me, e non tutte le
cose migliore che contiene vengono da me, e non tutte quelle sciocche
vengono da altri ma non da me… Ma io soltanto ormai lo difendo. Io sono
solo, e la freccia è puntata sul mio cuore. Riuscirò a mantenermi saldo, da
solo? Ho le mani incatenate… Mando il richiamo: venite a me, voi che amate
questo mondo! Sono solo. Il mio è un pesante fardello. Chi lo condividerà
con me?”
 E tra innumerevole stelle eresse la sua dimora, raggiungibile e visibile
soltanto a pochi, poiché egli la edificò col suo dolore e con la sua
sofferenza, e non molti possono entrarvi rimanendo sé stessi, senza crollare
sotto il peso del dolore e della sofferenza…
--
Théoden, figlio di Thengel, FeSToso # 327
Death! Ride, ride to ruin and the world's ending!

Bravo...ho la mia lettura estiva:-))
Grazie!
Celeblack
-- 
"I will come for you!"
David Defeis 1995
questo articolo e` stato inviato via web dal servizio gratuito 
http://www.newsland.it/news
 segnala gli abusi ad 
ab...@newsland.it

    Ossequi,
Mitico Sire!!!! :-)
Vèon
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 - I bàd an ist ereb - 

STICA!! o_O
Ehm... si puo' dire "Stica"???
Kyx, lupa O_o