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Titolo: Anche il robot può piangere

Quando piangono i robot? Piangono quando scompare il loro papà, l'uomo che
li ha inventati, costruiti o semplicemente descritti. Piangono quando
scoprono la fragile bellezza di essere fatti di carne e si rendono conto che
sarà loro sempre negata. Piangono quando infine diventano uomini e assieme
alla fragile bellezza assaggiano il dolore, il piacere, il tedio, la
meraviglia. Ce lo ha insegnato Isaac Asimov, che ha inventato i robot e li
ha resi uomini in un'immensa epopea letteraria, e quando fu lui ad andarsene
un giornale titolò semplicemente: i robot piangono il loro padrone. Che li
ha lasciati orfani, e padroni di un mondo troppo vasto.
Piange, il robot Michael Schumacher, numero di serie quarantuno. Quarantuno
come le vittorie di Ayrton Senna, che d'un robot non aveva nulla, neanche l'
infallibilità meccanica, e s'intoppava e s'incarogniva nei suoi complessi di
superiorità, ed era talmente grande da vincere lo stesso. Il robot piange
perché è diventato uomo.
Cercheranno di fargli dire che ha pianto perché ha riaperto il Mondiale.
Perché ha saputo che in questa domenica maledetta un piccolo fenomeno senza
tifosi ha lasciato le penne nella giostra infernale. Perché stava perdendo
la sua identità di primo pilota del mondo a beneficio di un uomo di neve
venuto da terre di chiari colori che dello scoppiare in lacrime aveva fatto
un tic nervoso.
Ma nulla di tutto questo è vero. Schumacher piange perché è diventato uomo
come il suo padre putativo: Ayrton Senna da Silva, dopo di lui il diluvio e
la generazione dei robot.
Quarantuno vittorie, pareggio con Senna, e la festa circense sul palco, le
docce di champagne, il coro dell'inno nazionale italiano, tutto come da
programma, tutto nella memoria magnetica. Poi hanno detto al robot che aveva
raggiunto il suo creatore: quarantuno vittorie, come l'uomo che ha reso
splendida la Formula 1. Coloro che tengono i telecomandi, dopo aver sepolto
Senna hanno studiato i robot rimasti. Ne hanno visto un perfetto, Michael
Schumacher. E gli hanno ordinato: tu Lo sostituirai.
Michael non si era mai ribellato al suo destino di cinica macchina. Ma
domenica gli hanno urlato in faccia quel numero: quarantuno. Lui si è
sentito vibrare dentro qualcosa che non era un ingranaggio. Si è guardato
intorno. Ha visto il mondo spiegazzarsi. Ha avvertito che la sua logica si
annuvolava. Si è visto uomo. E tutta l'anima che conservava in scatola si è
riversata fuori in un unico, fluviale, assoluto spruzzo di gioiosa
disperazione.
Ha capito perché nel giro finale invece di puntare accuratamente il
traguardo aveva preso per la vita la Ferrari, l'aveva trascinata in un
valzer sulla linea di bordo pista, l'aveva sentita per l'ultima volta amante
e per la prima volta strumento. Ha passato un confine. D'ora in poi, quando
lo vedrete gelido, scostante, impassibile com'era stato perfino nei giorni
dolorosi dell'incidente, sappiate che starà recitando. Da domenica non è più
lo stesso.
--
Steve Smith
PaRaNOia deSTROYS........
pessimism SUCKS!!!!!!!!!!!!!!!!!!
OPTIMISM RULZZ BABIE!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!

 Da domenica non è più lo stesso.
Da domenica? Non è mai stato "lo stesso".
Bel post, commovente. Anche se non lo condivido.
--
Nick

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cfr Corriere dello Sport.
Ciao.
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#|The Duke|#
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