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Titolo: Lo scoiattolo a braccetto col falco

Siccome vedo che "va di moda" mettere i testi di canzoni piu' o meno famose 
ma che vi piacciono e io di musica un ci chiappo un benemerito *niente* 
allora vi riporto la mia poesia preferita... se poi qualcuno ha voglia di 
appiccicare qui qualche altra poesia, ben venga! si parla dappertutto sempre 
molto poco di poesie e dichiaro pubblicamente la  mia miseranda quantita' di 
cultura in tal senso... ;o)... poi ovviamente sara' una cosa che interessa 
soltanto me e allora "pace!" fate come se non avessi detto nulla :o)
La vita non e' uno scherzo
Prendila sul serio
come fa lo scoiattolo, ad esempio,
senza aspettarti nulla
dal di fuori o nell'aldilà.
Non avrai altro da fare che vivere.
La vita non è uno scherzo.
Prendila sul serio
ma sul serio a tal punto
che messo contro un muro, ad esempio, le mani legate,
o dentro un laboratorio
col camice bianco e grandi occhiali,
tu muoia affinché vivano gli uomini
gli uomini di cui non conoscerai la faccia,
e morrai sapendo
che nulla è più bello, più vero della vita.
Predila sul serio
ma sul serio a tal punto
che a settant'anni, ad esempio, pianterai degli ulivi
non perchè restino ai tuoi figli
ma perché non crederai alla morte
pur temendola,
e la vita peserà di più sulla bilancia.
-Nazim Hikmet-
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Anche il signor Montale sapeva come mettere insieme due o tre parolette:
Ho sceso, dandoti il braccio, almeno un milione di scale
Ho sceso, dandoti il braccio, almeno un milione di scale
e ora che non ci sei è il vuoto ad ogni gradino.
Anche così è stato breve il nostro lungo viaggio.
Il mio dura tuttora, né più mi occorrono
le coincidenze, le prenotazioni,
le trappole, gli scorni di chi crede
che la realtà sia quella che si vede.
Ho sceso milioni di scale dandoti il braccio
non già perchè con quattr'occhi forse si vede di più.
Con te le ho scese perchè sapevo che di noi due
le sole vere pupille, sebbene tanto offuscate,
erano le tue.
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Spesso il male di vivere ho incontrato
Spesso il male di vivere ho incontrato:
era il rivo strozzato che gorgoglia,
era l'incartocciarsi della foglia
riarsa, era il cavallo stramazzato.
Bene non seppi, fuori del prodigio
che schiude la divina Indifferenza:
era la statua nella sonnolenza
del meriggio, e la nuvola, e il falco alto levato.
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Evito di appiccicare la traduzione delle "Metamorfosi" di Ovidio scritte da 
Quasimodo, ma ne varrebbe la pena (anche se so quasi certa che quelle 
davvero nessuno le leggerebbe)
Cristina, non ho settant'anni ma ho almeno comprato i vasi per piantare 
ulivi (cui peraltro so pure allergica, ma tant'e') 

Non starò più a cercare parole che non trovo
per dirti cose vecchie con il vestito nuovo,
per raccontarti il vuoto che, al solito, ho di dentro
e partorire il topo vivendo sui ricordi, giocando coi miei giorni, col
tempo...
O forse vuoi che dica che ho i capelli più corti
o che per le mie navi son quasi chiusi i porti;
io parlo sempre tanto, ma non ho ancora fedi,
non voglio menar vanto di me o della mia vita costretta come dita dei
piedi...
Queste cose le sai perchè siam tutti uguali
e moriamo ogni giorno dei medesimi mali,
perchè siam tutti soli ed è nostro destino
tentare goffi voli d' azione o di parola,
volando come vola il tacchino...
Non posso farci niente e tu puoi fare meno,
sono vecchio d' orgoglio, mi commuove il tuo seno
e di questa parola io quasi mi vergogno,
ma c'è una vita sola, non ne sprechiamo niente in tributi alla gente o
al sogno...
Le sere sono uguali, ma ogni sera è diversa
e quasi non ti accorgi dell' energia dispersa
a ricercare i visi che ti han dimenticato
vestendo abiti lisi, buoni ad ogni evenienza, inseguendo la scienza o
il peccato...
Tutto questo lo sai e sai dove comincia
la grazia o il tedio a morte del vivere in provincia
perchè siam tutti uguali, siamo cattivi e buoni
e abbiam gli stessi mali, siamo vigliacchi e fieri,
saggi, falsi, sinceri... coglioni!
Ma dove te ne andrai? Ma dove sei già andata?
Ti dono, se vorrai, questa noia già usata:
tienila in mia memoria, ma non è un capitale,
ti accorgerai da sola, nemmeno dopo tanto, che la noia di un altro non
vale...
D' altra parte, lo vedi, scrivo ancora canzoni
e pago la mia casa, pago le mie illusioni,
fingo d' aver capito che vivere è incontrarsi,
aver sonno, appetito, far dei figli, mangiare,
bere, leggere, amare... grattarsi!

poesie non e' uguale a scrivere testi di canzoni senza audio
Cristina :o)

 poesie non e' uguale a scrivere testi di canzoni senza audio
Non ho voglia di tuffarmi
in un gomitolo di strade
ho tanta stanchezza sulle spalle.
Lasciatemi qui
come una cosa posata in un angolo e dimenticata.
Sto con le quattro capriole di fumo del focolare.
(Be l'ho scritta a memoria)
Poi ci sono delle poesia di due righe traumattizzanti:
Si sta come d'autunno
gli alberi le foglie
Be non si può dire che non sapesse rendere l'idea anche lui....