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Titolo: CUORI IN ATLANTIDE - Recensione (lunghetta)

Ebbene alla fine ce l’ho fatta…dopo vari messaggi di cancellazione del
post da parte del PostKiller (che diceva che allegavo un file
binario…mah io mettevo solo un file di word7!), alla fine ho optato per
fare ctrl c e ctrl v e vi mando la recensione di Cuori in Atlantide..
Più che una recensione è una critica, anche se naturalmente non sono un
critico letterario… mi sono solo sempre dilettato a studiare King e a
parlare di Pennywise e Leland Gaunt sui banchi di scuola e sul
giornalino del liceo….riscontrando, devo dire, molto interesse tra i
ragazzi che mi dicevano “Non pensavamo che in King ci potessero essere
tante belle idee”..e  io a pensare tra me “Beh naturale, con tutti gli
stereotipi e i pregiudizi che la gente ha sull’horror!” :o)))..e ancora
oggi a 24 anni sono qui a kingare!! :o))
Faccio solo una premessa: questa recensione si indirizza principalmente
a chi ha già letto il libro,,e a chi conosce già abbastanza il Re!!
Grazie, spero di farvi cosa gradita e che la troviate interessante:
naturalmente mi piacerebbe dar vita a un dibattito sul libro, o magari
direttamente sul Re!!
Un premio a chi arriva fino in fondo…e a chi non la trova pallosa!! :o))
Un caro saluto,
Max
Cuori in Atlantide
1999, Stephen King
“Simon rimase dov’era, una piccola forma bruna, nascosta dalle foglie.
Anche se chiudeva gli occhi la testa della scrofa c’era sempre, come
un’immagine persistente. Gli occhi semichiusi erano opachi del cinismo
infinito della vita adulta. Assicuravano Simon che tutto era una brutta
storia”.
Con questa citazione dal Signore delle Mosche di W. Golding si apre
l’ultima opera tradotta in Italia di Stephen King, e si tratta
certamente di una citazione allusiva, tremendamente carica di
significato così come il titolo stesso del romanzo, “Cuori in
Atlantide”. Opera complessa, cui la stessa definizione di romanzo
intrappola  entro confini che non le sono propri: la materia narrativa è
infatti organizzata in cinque macro – episodi, ciascuno sottilmente
legato all’altro da una trama di rimandi, non soltanto di carattere
narrativo. Il filo rosso che, quasi semiologicamente, unisce questi
episodi tra loro, presenta delle sfaccettature particolarmente
complesse, che si dispiegano a un primo superficiale livello di lettura
attraverso l’aspetto puramente narrativo della storia di un gruppo di
personaggi i cui destini sono indissolubilmente legati negli anni dalle
vicende precedenti e successive alla guerra del Vietnam, per arrivare
fino a una strutturata indagine epistemologica sul significato del
passaggio generazionale tra infanzia e età adulta. Tema caro alla
tradizione kinghiana, in quest’ultima opera subisce un’ulteriore
approfondimento e, almeno apparentemente, una forte inversione di rotta.
Vi è il fondamentale intento pacifista di denuncia contro l’insensatezza
delle ragioni che spinsero il governo americano a intraprendere la
guerra in Vietnam, mai descritta nel suo svolgersi (non è un romanzo di
guerra) ma solo nei suoi “prodromi” (nell’episodio “Cuori in Atlantide”)
e nelle sue conseguenze (“Perché siamo finiti in Vietnam”, “Willie il
cieco”), e che viene assunta a paradigma delle aberrazioni di tutte le
guerre. Ma questo è solo lo scenario in background, di una storia che
promette (e mantiene) di portarci molto più in là. Verso il leit – motiv
kinghiano dell’iniziazione all’età adulta, degli eventi che realizzano,
molto spesso traumaticamente, il drammatico passaggio tra le due età
dell’uomo. Ma se in quasi tutte le opere di King questo tema era stato
trattato col ricorso all’evento – catastrofe, che catapultava con
violenza e crudeltà il bambino o l’adolescente verso un’età adulta
aborrita e indesiderata (si pensi a IT, al Gioco di Gerald, a Dolores
Claiborne e alla magica metafora dell’eclisse come segnale del
passaggio, dell’”oscuramento” della purezza dell’infanzia), in Cuori in
Atlantide, a partire dal primo episodio “Uomini bassi in soprabito
giallo”,  il trapasso avviene attraverso un vero e proprio rito di
iniziazione, che trova spazio già in questo primo episodio e che
costituisce il vero motivo portante del concetto di “colpa”,
quell’indefinito senso di orrore e oppressione che grava su tutto il
romanzo. Tanto da farci onestamente credere che la vera colpa da
espiare, per dei personaggi la cui esistenza è travolta dal turbine
della guerra, non sia l’aver preso parte all’eccidio di massa che si
compì in Vietnam, bensì a quell’originario, apparentemente ininfluente
evento di cui si narra nel primo episodio: il vigliacco pestaggio di una
bambina, Carol, da parte di suoi coetanei, e l’eroico atto di amore
compiuto dal suo fidanzatino Bobby. Che naturalmente, a partire da quel
momento, non sarà più lo stesso: non sarà più un bambino, così come la
Jessie del Gioco di Gerald o i ragazzini di IT, quando incontrano il
Mostro che si annida nelle pieghe delle loro coscienze. “I bambini
vedono tutto… e tu, Bobby, sei ancora un bambino”, diceva il demiurgo
Ted a Bobby prima della sua iniziazione: ed è fuor di dubbio che anche
in quest’opera il mondo degli adulti sia grigio, insensato, prosaico,
pericoloso perché annulla la capacità di sognare e la spontanea  magìa
dell’anima dei bambini (“Ragazzi, la vita è magia”, diceva King nel
densissimo saggio Danse Macabre, e la storia dell’orrore è un modo “per
risvegliare il bambino che è in noi….è una riaffermazione della vita,
della buona volontà e
dell’immaginazione ingenua”).Il mondo degli adulti è quello dove tutto
appare più piccolo, più incomprensibile, più triste, e probabilmente lo
è, ma bisogna  arrivarci, anche se a  prezzo di drammatiche sofferenze
(“Sentì che stava crescendo verso l’età  presunta della sua tessera
arancione della biblioteca, e una voce  addolorata dentro di lui
protestò. Gridò no, no, no” Pag. 156). Il passaggio gradualmente si
compie e porta con sé le sue storture e un disincanto da togliere il
fiato: “Avere una tessera per la sezione adulti  era una potenza… ma non
poi così potente come gli era sembrato all’inizio” pag. 167. E’ in
questa disillusione che si consuma la perdita dell’innocenza, della
spontaneità di un bambino che comincia a non esserci più…. “e poi
mentire non gli sembrava più così brutto. Mentire sarebbe potuta
diventare una necessità. Con il tempo persino un piacere” pag.217. Con
la sua immancabile schiettezza (che qualcuno potrebbe anche classificare
puerile) King ce lo dice ancora una volta, diventare adulti è una
fregatura, non c’è un solo vantaggio.. ma è anche destino, è il Ka, e
non si può nemmeno immaginare cosa potrebbe accadere se qualcuno gli si
opponesse. Il Ka ci impone di crescere (“I bambini crescono” pag. 254),
il Ka ci obbliga a “conoscere”, a diventare epistemologicamente  degli
esseri “senzienti”, che vivono e si moltiplicano per un lucido scopo,
così tristemente razionale da sfilacciare perfino il sentimento più
nobile e più umano di cui il bambino si era intriso, l’Amore… e i
personaggi di King se ne rendono (quasi) sempre conto, cercano di
fermare questo scempio interiore, dicono no, no no, non voglio oliare
gli ingranaggi razionali delle “logiche” degli adulti (quelle “logiche”
così razionali che li portano a sterminarsi a vicenda….come nelle
guerre). Infatti Bobby “..desiderava l’opacità che rendeva l’amore non
solo possibile ma necessario. Meno si sapeva, più si poteva credere”
pag. 255: a qualcosa assomiglia questo principio, all’antico adagio che
oppone natura a cultura, spontaneità a artificio, e una volta di più
King sembra dirci che non esiste spazio per l’Amore, nella conoscenza
razionale e nelle logiche aberranti che governano i rapporti tra gli
adulti.
King è abilissimo nel trattare questo tema che è forse quello più
significativo e importante della sua intera poetica, non solo dal punto
di vista strettamente narrativo (il minimalismo da brividi di certi
passi di Cuori ricorda i racconti di Stagioni Diverse, in particolare Il
corpo) ma anche stilistico, col solito magistrale ricorso al discorso
indiretto libero: King è un maestro, e non lo scopriamo oggi, nell’uso
di questa tecnica per consolidare il senso di immedesimazione nei
personaggi. La fiducia imperiosa che pervade sempre il suo sostegno ai
suoi piccoli personaggi (basti pensare ai ragazzini di Desperation e di
IT, per arrivare alla splendida Trisha che amava Tom Godon, protagonista
di un altro eminente esempio di precoce iniziazione all’età adulta) si
affievolisce in questo romanzo nella malinconica speranza di potersi
opporre a un Orrore inesorabile, inevitabile, un Orrore giustiziere,
incalzante, che annulla tutte le nostre migliori facoltà mentali,
rappresentato metaforicamente dagli enigmatici “uomini bassi in
soprabito giallo”. Anche il loro spietato rincorrerci è Ka, e noi non ci
ritroviamo più uomini (né tantomeno bambini), ma automi mossi da
un’invisibile volontà aliena di sopraffazione: e non possiamo che
dichiararci sconfitti, con impotente rassegnazione. Dunque il colore
della nostra Torre, il Nero, simboleggia solo il nero della
Disperazione? L’infanzia e la sua magìa sono davvero, e per sempre,
sconfitte? Andiamo con ordine.
I primi spiragli a far luce nella tetraggine di Disperazione si
avvistano già nel racconto “Cuori in Atlantide”, dove l’adulto, pur
rappresentato nella sua “discesa agli inferi” e verso la spirale del
vizio (incarnati letterariamente dal gioco di carte “Cuori”), ci viene
presentato sotto il punto di vista del risveglio della coscienza nel
nobile senso pacifista, sulle note della splendida I ain’t marching
anymore di Phil Ochs. Sono gli anni del fermento studentesco che
precedette la tragedia del Vietnam, gli anni della nascita e
dell’affermarsi del primo simbolo del pacifismo, la “combinazione di due
lettere semaforiche della Marina britannica”, il binomio N – D di
Disarmo Nucleare. Ma ancora a una volta, a conferma che la vera colpa
del romanzo non è il Vietnam, non sono i suoi eccidi, ma è il crudele
pestaggio di Carol, il vero riscatto, quello che fa sgorgare le lacrime
senza possibilità di fermarle, quello che può “salvare” un adulto dalla
sua perdizione (rappresentata magistralmente dal vizio di “Cuori”) è il
ricordo dell’eroico atto di Bobby Garfield: Carol piange mentre lo
racconta a Pete, non può farne a meno perché è solo tornando bambino che
un adulto può
redimersi e abbattere l’Orrore… proprio come in IT. Carol avverte la
magia di quel gesto, ne è sopraffatta, e non c’è motivo di stupirsene:
“C’era magìa nel suo racconto. Non al centro, ma lungo i bordi c’era. La
sentivo” ci rivela Pete, e davvero non fatichiamo a credergli. Perché il
nostro Ka, l’asse terrestre attorno al quale ruota il mondo portando con
sè i nostri destini, è proprio quello… la magìa. Ed è sempre il più
intimo significato di quell’atto così ingenuamente audace che è la
chiave di lettura del terzo episodio, “Willie il cieco”, forse il più
geniale perché tinto di grottesco, in cui King con la solita
imprevedibile originalità tira un bello scherzo ai lettori. Come? Nel
modo più kinghiano possibile: giocando. Giocando con le parole, e
soprattutto col loro significato: in particolare con quello di una
parola, penitenza. Willie Shearman è il personaggio più carico di
simbolismo, e di effetti, dell’intero romanzo, è il personaggio in cui
si concentra la spinta allegorica che sempre sottende i migliori romanzi
dell’orrore: in un mondo di ciechi, Willie che si finge cieco è l’unico
che veramente vede, che veramente capisce, e la sua comprensione non è
quella vuota e obnubilata dal doppiogiochismo degli adulti (tanto
lontano dalla fresca spontaneità dei bambini), ma è la comprensione
dell’espiante, una tra le figure allegoricamente più presenti (e cariche
di senso) della letteratura di tutti i tempi. L’espiante, il penitente,
la cui massima rappresentazione, in senso lato, nella cultura mondiale è
forse quella di Cristo, è colui che non ha la forza di confessare il
proprio peccato e quindi si carica di un fardello opprimente per
scontare la colpa, propria o altrui. Un fardello che, volutamente, è
sproporzionato rispetto all’entità della colpa, ma che serve a marchiare
indelebilmente chi lo porta, come segno del disprezzo che la società
nutre verso di lui, o il soggetto stesso nutre verso di sé. Nella
letteratura americana questo è un motivo portante, basti pensare
all’enigmatico simbolo del peccato di Hester in The scarlet letter. In
Willie è la sua finta cecità, il suo volontario trasformarsi in un
reietto dalla società dei veri ciechi; e tutto nasce dal rimorso, che
scava dentro la sua anima e non gli dà pace: è naturalmente non è il
rimorso per gli eccidi cui prese parte in Vietnam. “Il rimorso è un
lavoro a tempo pieno e qualcosa di più” pag. 500. E come può salvarsi un
uomo dal rimorso, quello più atroce? La risposta è così drammaticamente
ovvia, da lasciare senza fiato: tornando bambino. Ecco perché Willie
conserva la sua reliquia, il guantone da baseball di Bobby, rapita al
suo proprietario in quel pomeriggio maledetto di oltre vent’anni prima,
quando si compì il suo destino: come la pentola de “Il corpo” (Stagioni
diverse), ideale e magico tramite tra due mondi, due epoche diverse, il
guantone di Bobby diventa l’unico tangibile strumento di redenzione per
Willie, perché è proprio quello, quello lì, che Bobby strinse e inzuppò
col sudore delle sue mani.. era proprio quella lì, con i suoi riflessi
argentati,  la pentola che il ragazzino de “Il corpo” riempì di mirtilli
prima di essere travolto dal treno. Se qualcosa nella letteratura
contemporanea può assomigliare all’oggetto magico di una fiaba russa
della serie di Propp, difficilmente gli si può avvicinare più di questi
silenziosi ponti verso l’infanzia kinghiani. Ma l’espiazione di Willie,
se da un lato può rassicurare l’adulto sulla fiducia che può nutrire
verso la propria capacità di redenzione, dall’altro ha un drammatico
risvolto: è anche il segnale di una sconfitta, la sconfitta dell’uomo –
Willie che non riesce, non può affrontare l’altra grande “colpa” della
sua vita, il Vietnam: beninteso, ci trasmette King, nessuno dei reduci è
onestamente un “colpevole”, semmai una vittima, ma per quell’insondabile
meccanismo psicologico che induce la vittima di uno stupro a
considerarsi complice del carnefice, il Vietnam diventa una colpa, per
Willie.  Il Vietnam è il suo buio, la sua fiera interiore che non ha mai
avuto il coraggio di domare, la sua Atlantide inabissata nell’anima, il
suo IT: Willie può solo rimuoverlo, non riesce a fronteggiarlo, e questo
è il segnale più desolante della sua sconfitta di uomo. Della nostra
sconfitta di uomini. Sembrano passati anni luce, dai tempi in cui uno
scatenato manipolo di ragazzini, che avevano scelto con la tipica
disarmante ingenuità della loro età di farsi chiamare I Perdenti, si
ritrovava adulto a rivitalizzare le antiche forze, rivivendo la magìa
della propria infanzia per annientare l’Orrore che minaccia la vita
degli adulti, ottenendo  un successo  contro il “Male” che ha segnato il
momento di massimo “ottimismo cosmico” dell’esperienza letteraria di
King,
Ma la dicotomia ottimismo vs. pessimismo, tra il King di quegli anni e
quello di oggi, oltre che troppo semplicistica (e senz’altro poco
veritiera), non renderebbe giustizia alla complessità del
romanzo e del King di oggi. Per chiarire il dilemma passiamo al primo
momento chiarificatore che ci concede King nel romanzo, il quarto
racconto “Perché siamo finiti in Vietnam”, l’episodio più minimalista e
triste del romanzo, ma in cui ritorna potente la fiducia nell’unico
strumento che ha l’uomo per sconfiggere gli orrori dell’età adulta: la
magia dell’infanzia, che anche se è destinata a perdere in un confronto
che il King di oggi considera impari, resta l’unico potere che abbiamo.
A fare da sfondo, i paurosi fantasmi di una guerra amorale, in cui si
era persa la nozione di chi fosse il nemico, e dove il tuo stesso
commilitone poteva diventare la più pericolosa minaccia per la tua vita.
Una guerra che, nel migliore dei casi, ha prodotto una spaventosa
“omologazione” dei destini di chi vi ha partecipato, una nera
uniformazione nella malattia, nella follia, nella morte. Una guerra che
ha segnato la morte di un’intera generazione: Sully ne è consapevole,
così come sa che da quando la guerra è finita, in realtà non è finita
per nessuno di loro, perché gli incubi di quegli anni maledetti nella
giungla non hanno mai dato loro tregua, né mai gliela daranno,
annullando il loro potere di intervento sulla realtà, persino la loro
identità di uomini, decretando la più bruciante delle sconfitte per
un’intera generazione. “Noi non siamo mai usciti dal verde. La nostra
generazione ci è morta” pag. 556. Eppure c’era stato un tempo in cui la
vita, la realtà, il mondo erano nelle loro mani, tutto sembrava
dipendere dalla loro volontà di azione… ora non è più  come ai tempi di
IT, dove ritrovare quella magìa era non solo possibile, ma anche
facilmente possibile; però quella magìa esiste ancora nel ricordo, unita
alla triste consapevolezza  dell’impossibilità di un suo ritorno: “Quel
giorno il suo amico Bobby aveva vinto dei soldi a un tavolo di tre carte
e in spiaggia Carol indossava il suo costume da bagno blu e ogni tanto
rivolgeva a Bobby quello sguardo, quello che diceva che lui la stava
uccidendo e che la morte era dolce. Allora avevano avuto tutto nelle
loro mani; ne era più che sicuro. Ma i bambini perdono tutto quello che
hanno, i bambini hanno mani scivolose e buchi nelle tasche e perdono
tutto”. L’infanzia è il tempo dell’eterno, e questa, di magìa, non potrà
mai morire: l’eternità dell’infanzia non può svanire, sarebbe come
pretendere che morisse Dio. Ed ecco che anche Sully lo capisce quando,
nel mezzo dell’ingorgo autostradale che segnerà il suo destino, stringe
tra le mani il guantone da baseball di Bobby, l’oggetto magico che
rievoca il tempo dell’eternità, e come la pentola piena di mirtilli de
“Il corpo” riallaccia un’ideale ma concretissimo ponte con gli anni
della magìa. Non si tratta solo di ricordi che, senza fiato, inondano la
mente di Sully e ci fanno tornare in mente la splendida parabola de “Il
mio bel cavallino” (Incubi & Deliri): quei ricordi sono la lente
d’ingrandimento  attraverso cui la generazione perduta del Vietnam può
interpretare il suo oggi, quella “svendita del futuro” , che non può
fare “dimenticare il passato”: e dal cielo piove il passato, piovono gli
oggetti del futuro, ma sotto la forma delle bombe del passato… E il
finale dell’episodio, splendidamente pacificatore (anche la guerra può
morire, o così speriamo: che anche le guerre, prima o poi, si possano
arrendere), ci svela il significato della salvezza: è il potere
“eternante” dell’infanzia, l’immobilità temporale che essa rappresenta,
contro lo scorrere del tempo, cioè il passato e il futuro, segnali
dell’età adulta e dei suoi orrori. Già ne “Il mio bel cavallino” King
aveva descritto l’infanzia nelle sue magiche estati, che sembrano non
finire mai, perché il tempo si dilata e ci apre la dimensione
dell’”adesso per sempre”. Perché poi quando si diventa adulti, è il
tempo che ti frega: ti travolge, ti fagocita scandendo i tuoi giorni col
suo ticchettìo inesorabile, e l’unico rimedio è trattarlo come il nostro
cavallino bizzarro, l’irrequieto e ribelle compagno che va domato e
riafferrato per le briglie… prima che sia troppo tardi. E’ quello che
non è riuscita a fare un’intera generazione, quella del Vietnam, e che
la maggior parte degli adulti (che quando dimenticano di domare il loro
bel cavallino sono già anziani) non riesce a fare. E allora non ci resta
che credere a Dieffenbaker, quando così riflette sulla morte di Sully
…”…gli uomini anziani erano più nocivi di un cane rabbioso. Spararli
tutti, poi innaffiare i loro corpi di benzina e incendiarli. Che i
bambini si prendessero per mano e ballassero un girotondo intorno al
falò…”pag. 566.
E il drammatico motivo del “ritorno” ai luoghi dell’infanzia chiude
questo complesso romanzo, in perfetta armonia con il più kinghiano dei
pensieri: il ritorno di Bobby ad Harwich, dopo quasi quarant’anni dal
tempo dell’eternità.. ”C’era stata una magia quell’estate….Forse aveva
solo vissuto
quell’infanzia alla Ray Bradbury che tocca a molti bambini di provincia,
oppure ne preservava solo il ricordo; l’infanzia in cui talvolta il
mondo reale e quello dei sogni si sovrappongono dando origine a un senso
di magico” pag. 572. Ma il ricordo lascia presto il passo alla
malinconica consapevolezza di dove ci ha portati il Ka… “Quando si
cresce si perde l’innocenza, d’accordo, lo sanno tutti, ma era
indispensabile perdere anche la speranza?”. A cosa serviva aver gioito
per il primo bacio di Carol… se si veniva a scoprire che undici anni
dopo era morta carbonizzata in un attentato? Questi sono i pensieri
dell’adulto – Bobby (forse ormai dell’ “anziano  - Bobby)…”ma poi una
propaggine di quell’antica magìa lo aveva raggiunto e toccato” pag. 573,
spingendolo a tornare a casa, ad Harwich. Come uno dei “bambini
cresciuti” di IT? Assolutamente no. Abbiamo già evidenziato quanta
distanza ci sia ormai tra il King di quegli anni e quello di Cuori in
Atalntide, e se ce ne fosse ancora bisogno il ritorno di Bobby ad
Harwich ce lo dimostra. Bobby e Carol non tornano bambini, non possono
farlo perché la guerra, la protesta pacifista, la stessa vita da adulti
li ha cambiati, sono diventati altre persone completamente diverse dai
bambini che sono stati, esattamente come Denise Schoonover insegna
matematica mentre Carol Gerber la detestava. Però esiste solo modo per
recuperare il proprio DNA di bambini, la propria dimensione di eternità:
se l’infanzia è magìa, solo un oggetto magico la può riportare in vita.
Solo il guantone di Bobby, magicamente ritornato nelle mani del suo
padrone, dopo aver portato il suo influsso di eterno a Willie e a Sully,
aver loro permesso di toccare con un dito una fetta di infanzia, di
eterno. E quando il guantone riappare, anche Carol non può trattenersi:
“Gli occhi di lei si ingigantirono e arrotondarono. In quell’istante non
sembrava solo la bambina con lui sulla ruota panoramica di Savin Rock;
era quella bambina” pag. 581. Ma il guantone non è solo una guantone…
dentro nasconde qualcosa, che ha il potere definitivo di far tornare
anche solo per un istante Carol bambina, di farle sgorgare le lacrime
calde e copiose che solo gli occhi di un bambino sincero sanno
custodire. “La gente cresce, si cresce e ci si lascia alle spalle il
bambino che si è stati” dice Carol. “Davvero?” le chiede Bobby. Il
crepuscolo avanza ma l’anima di Bobby risplende. Lui ha capito tutto.
“Alle volte un po’ di magia sopravvive”: ha capito che le voci
dell’infanzia non muoiono mai veramente, sono eterne. Tutto ritorna, la
magìa non svanisce, anche se tutto congiura, nella vita da adulti,
perché ciò accada. Ma mentre in IT  o ne “Il corpo” la magìa era
spontanea, tornava grazie alla semplice rivisitazione dei luoghi e degli
oggetti dell’infanzia, ora il vero artefice della magìa è un essere
soprannaturale, il reale protagonista demiurgico del romanzo, il
Frangitore, il Demiurgo Magico che tira le fila del Ka facendo ri –
incontrare gli amanti, riunendo le sorti di una generazione sconfitta.
Quel Ted Brautigan che, rimasto sempre nell’ombra, ha continuato a
guidare i destini di Bobby, di Carol, di Sully, di Pete, di Willie, di
tutti i personaggi di questo complesso, problematico, affascinante
romanzo.
Massimo Berruti

 Max
P.S. temo che ci mettero' + a leggere la rece del libro stesso !! ;-PPP