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Titolo: Sesso carnivoro

Per tutti gli amici del Ng un nuovo racconto di Deborah Ossario, tratto
dalla raccolta omonima e recentemente apparso come titolo d'apertura della
raccolta horror al femminile Sanginarie Cenerentole.
Buona lettura.
SESSO CARNIVORO
Me ne accorsi l'ultima mattina prima di riprendere a frequentare i corsi
alla facoltà di economia. Fu come un prurito che accompagnò il risveglio e
per un attimo credetti di sognare. C'era un uomo, con un viso conosciuto, ma
che non ricordavo di aver visto veramente prima. Vestiva trasandato e aveva
un manganello nero tra le mani. Aveva anche un cappello in testa che gli
faceva ombra sugli occhi e io non potevo vedere il suo sguardo.
Poi l'odore. Come di frigorifero. Come di macelleria. Quell'odore che si
mescola tra i cibi lasciati due giorni al freddo: latte, salsa, frutta,
insalata, carne... già: la carne. Ecco perchè la sensazione che l'uomo fosse
appena uscito da una macelleria. Niente sangue. Ma l'odore del muscolo
tagliato di fresco e dei resti tritati.
Mi rigirai due volte tra le lenzuola. Era ottobre, ma faceva ancora caldo.
Dormivo con indosso la camicia di cotone e basta. Preferivo sentirmi libera
tra le gambe, senza elastici sull'inguine e sfregamenti sui peli del monte
di Venere. La mattina, in estate, mi alzavo tardi e studiavo un'oretta prima
di andare al mare. A volte il ricordo tiepido di Roberto, il mio ultimo
ragazzo, suggeriva voglie strane. E nonostante avessi deciso di non pensare
più a lui in quel senso, la mano raggiungeva da sola le pieghe delle labbra
umide e cominciava a pizzicare.
Con l'inizio dell'autunno il desiderio s'impigriva e mi imponevo di
svegliarmi alle otto. Quando poi cominciavano le lezioni, mettevo due
sveglie per essere sicura di non perdere il treno che mi portava a Genova in
facoltà. Una alle sette meno un quarto, una alle sette meno dieci. Riuscivo
a saltare giù dal letto con la prima per spegnere la seconda e una volta in
piedi andavo in bagno per inerzia. Così inziavano le giornate e per otto
mesi continuavo a fare le stesse cose, a pisciare nello stesso water, a bere
il tè dalla stessa scodella, a leggere le stesse targhette sotto i
finestrini dei treni.
Primo giorno di lezioni. Prima sveglia ancora con le lancette sulle sei e
mezza.
Il prurito diventò quasi subito un bruciore lieve e continuo. Quando presi
coscienza che non stavo sognando e che nessun uomo malconcio mi stava
veramente minacciando col suo manganello, scalciai via le lenzuola e mi
tirai su a sedere. Allargai le gambe e sollevai l'orlo della camicia. Con l'
indice della destra frugai nella mia intimità, facendomi strada sulla pelle
asciutta e arricciata, fino a tastare l'apertura morbida della vagina. Non
sembrava esserci nulla di anomalo e neppure sentii aumentare il bruciore al
contatto con il polpastrello.
Pensai a qualche lieve e  passeggera forma di candidosi. Forse non c'era da
preoccuparsi. Indugiai ancora un istante con il dito sull'apertura che
andava bagnandosi di succhi umorali e mi vennero in mente un sacco di cose e
di persone. Vidi scorrere frammenti del passato recente e remoto, volti noti
di ragazzi che mi piacevano e che mai si erano avvicinati alla mia vita,
volti intriganti di ragazze in costume da bagno, la mia prima volta con
Alessandro, la mia prima volta con Roberto, il sesso orale in seconda liceo,
le vacanze in tenda con Arianna e Marina, i periodi di solitudine e la
malinconia del fare l'amore da sola. Mi vennero in mente tutte quelle cose e
sentii una specie di punta dura proprio sotto la clitoride. Sembrava un
sassolino appuntito e contrastava fortemente con la consistenza di tutta la
carne che c'era attorno.
Trasalii. Continuando a sfiorarlo e a premerlo con le dita, percepivo un
dolore fine e preciso e intanto la mia mente individuava il legame tra un
ricordo istintivo e quella sensazione.
La gengiva e il dente. Io bambina e i denti da latte che bucavano. La punta
di un molare là in fondo alla mandibola. Il bruciore fastidioso che ti
costringe a toccare sempre la gengiva con la lingua.
Mancava venti alle sette. Mancava un'ora alla partenza del treno.
Corsi in bagno e cercai lo specchietto da trucco che solitamente mettevo in
borsa. Mi sedetti sul bidet e, con le cosce larghe, scrutai ansiosamente tra
le piccole labbra tirate dalle dita della mano sinistra. Nonostante ci fosse
poca luce, riuscii a scorgere il piccolo spuntone di smalto bianco e duro.
Era lì nella mia vulva. Era lì e nel giro di una notte era cresciuto. E
cominciava a darmi fastidio e a farmi girare la testa.
Il ginecologo. Dovevo chiamarlo e fargli vedere subito quella cosa orribile.
Fanculo alla prima lezione di diritto economico. Toccavo quel dentino là
sotto e tutto il resto si obliava come se stesse per iniziare il sonno.
Tornai in camera per vestirmi, spensi le sveglie, controllai che mia madre
stesse ancora dormendo. Un senso di panico tentò di assalirmi più volte ed
ebbi una sorta di ribrezzo per me stessa. Da quattro mesi non andavo a letto
con nessuno e nessuno poteva avermi attaccato qualche terribile malattia.
Avevo anche smesso di prendere la pillola e fino a qualche ora prima tutto
andava bene.
Sfilandomi la camicia mi accorsi che mi facevano male i capezzoli, cosa di
solito collegata ai giorni di mestruazioni. Ma le ultime le avevo avute
tredici giorni addietro. E incinta non lo ero certo.
Restai nuda accanto all'armadio per qualche secondo, con l'angoscia che mi
saliva in gola come un pianto. Provai a toccare con le palme delle mani i
seni e dovetti ritrarle subito, perchè i capezzoli sembravano sensibili come
se me li avessero strizzati a lungo e bruciavano come se fossero stati
ustionati dal sole.
Istintivamente tornai a frugare tra le pieghe del sesso e non dovetti
cercare molto con le dita per ritrovare la dura punta di smalto. In pochi
minuti era sbucata ancora, al punto da diventare grossa come il canino di un
adulto.
Ebbi un capogiro, sentii mancare il fiato e caddi indietro sul letto
disfatto.
  * * * * * *
Non tocco un maschio da un anno, ormai. Non posso più permettermelo. Perchè
non posso fare del male a qualcuno in modo così subdolo e cattivo. Mi sono
chiesta tante volte se la natura mi abbia fatto questo "dono" per punirmi o
per deliziarmi, se è giusto che la mia vita sessuale abbia preso una strada
così diversa.
Ma cosa cerco a fare una risposta? Tanto io non potrò mai accettare di
masticare con la vagina il membro di un uomo, anche se ciò fosse l'unica
soluzione o l'unica via d'uscita.
Ho imparato a nutrirla con la carne fresca di altri animali, comunque già
morti. E lei sembra appagata così. Ho smesso di conoscere il piacere, perchè
ho rischiato di mutilarmi il dito una sola volta, sperando di riuscire
ancora a godere con la masturbazione come una donna normale.
Ho saputo tenere bene il mio segreto e convivere in tutti questi mesi con un
'anomalia bestiale che farebbe impazzire chiunque. Non voglio diventare un
fenomeno. So che potrei arricchirmi con la pornografia estrema, ma finirei
per diventare la cavia di qualcuno, se non la vittima di una scienza che
sacrifica gli orrori della natura quando teme di turbare la quiete mentale
della gente.
E poi ciò significherebbe uscire allo scoperto facendo scalpore, quasi
sicuramente con l'evirazione di un ignaro amante, buono a far da pasto al
mio mostro.
Nulla di più mi riservo di sapere, se non quello che è evidente. Non importa
se i meccanismi biologici sono mutati, non importa cosa abbia provocato
questo incubo, non importa se l'apparato riproduttivo non funziona. Tanto
non potrei avere figli. La mia famelica fica non vuole sperma, ma carne e
sangue. Altrimenti si inonda di umori, rilascia i muscoli e mi fa urinare
addosso come una vecchia incontinente, brucia e prude, contorce le labbra
con spasmi atroci e produce rumori imbarazzanti. Lei vuole masticare. Vuole
rendere utili i suoi sedici denti aguzzi, aperti a corona all'imboccatura
delle fauci. Ed io non posso fare altro che sfamarla e farla stare buona,
tenerla pulita e non farle capire che sempre più spesso ho una meravigliosa
aspirazione alla morte.
Sto studiando. Riesco a studiare e a non destare sospetti sull'esito della
mia nuova orribile vita. Tutto sembra normale, in fondo, a parte le
frequenti visite a rotazione dai vari macellai della città e la mancanza di
un flirt.
Nessuno crederebbe alla mia voglia di morire. Ma diventerà una necessità.

alla facoltà di economia. Fu come un prurito che accompagnò il risveglio e
cut
Stà Ossario è un pò fissata...  :-)
Cmq, ma dove si trova questa antologia?

Devo dire che mi č piaciuto molto questo racconto per l'originalitą. Anch'io
vorrei sapere il nome dell'antologia se possibile, grazie.
Roberta

torino GHOST (Gruppo HOrror Space Torino)
Grazie dell'informazione Stemyl.
Roberta