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Titolo: Into The Sea / ultima tappa

La terza tappa nasce in un'alba autunnale, con temperatura di appena sei
gradi. Scendo 
per ultimo a fare colazione e mi ritrovo la cameriera bionda, albanese,
che mi guarda 
con fare adorante. “Ah… Voi ciclisti… Coi vostri Cavalli d’Acciaio…
Sfidate monti, 
valli, bufere, draghi…” Gonfio il petto: “Certo, piccola… Soprattutto i
draghi, ovvio… 
Conta su di noi!” “Siete gli Eroi del 2000!” dice lei, e scoppia a
piangere, commossa. La 
stringo a me, la carezzo: “Non temere, ci siamo noi, i Ciclisti!” Fuori
dalla finestra, si 
ode lo strepitio di uno sgommo: è una Uno Turbo con minigonne e scarico
libero. Ne 
scende uno zarro stile Nino d’Angelo, con maniche corte arrotolate e
pacchetto di 
sigarette dentro le medesime. “Forza, Shazy! Andemm a sgumma’” dice, e
l’albanese mi 
molla per andare con quel balordo. 
Ma forse non è andata veramente così, mi sa che in realtà ero io a
guardare adorante la 
fanciulla, con scritto MI ARRAPI UN CASINO, ME LA DAI? sulla fronte,
mentre questa 
aspettava impaziente che finissi di fare colazione in piedi. E poi via, si
sale sul Montaldo, 
tramite una viscida mulattiera sulla quale i muscoli freddi e provati
dalle due tappe 
precedenti implorano pietà.
La discesa si rivela molto tecnica, con gradoni, solchi, tratti ripidi; è
bellissima. Si 
creano due corsie: la più scorrevole è percorsa da quelli che vanno a
piedi, la più 
conciata vede passare i pochi che ci provano in sella, ma in fondo le due
corsie si 
unificano in un insidioso canyon e quelli che scendono a piedi, pur
vedendo e sentendo 
arrivare quelli in sella, manco p’cazz' si fan da parte. 
La meraviglia finisce su un piccolo valico asfaltato, che scende sulla
Scoffera. C'è gente 
che sanguina, graffiata dai Predator; gente che ripara camere d'aria; Sex
Machine che si 
spazza il pranzo (e sono appena le dieci); e il Papà della Delirium Family
che proclama, a 
gran voce: MIA FIGLIA HA FATTO LA DISCESA TUTTA IN SELLA. Ma non è vero!
La piccola 
vittima gonfia il petto orgogliosa, ma l'hanno vista tutti scendere a
piedi: perché 
rovinare così una povera fanciulla?
La gita prosegue su un sentierino in costa irto di spine che punta verso
un monte 
chiamato Castellazzo. Prima è in piano, poi scende deciso, quindi entra
nel bosco e 
prosegue a saliscendi. È davvero divertente, si scorre bene, ovviamente
ogni tanto c'è 
qualcuno che spacca la catena o buca una gomma; e c'è sempre chi tira
dritto e chi si 
ferma per aspettare. Nel frattempo, il cielo si fa sempre più scuro,
pioverà 
sicuramente, e i veterani di questa galoppata frignano che anche l'anno
scorso era finita 
così e che avevano mollato il fuoristrada per ripiegare a Recco su
asfalto. 
Sarebbe triste mollare, a questo punto!
Il sentiero è lunghissimo e divertente, poi s'interrompe ai piedi di una
bastionata 
rocciosa che va superata bici in spalla. È un pezzo lungo, e io torno a
bestemmiare. Poi 
c'è una discesa davvero difficile, un sentiero stretto ed esposto con
curva a 150° e 
gradone. Passano tutti a piedi, anche i più bravi, quindi tocca a Papà
Delirium, che arriva 
alle spalle di Cresci Che Ripasso e la minaccia: "Se metti un solo piede
giù mi incazzo! 
Non metterlo giù, eh???" mentre noi commentiamo terrorizzati: "Ma questo è
l'omicidio 
di una figlia!" Il padre, allora: "Ma io scherzavo!" La poveretta, a quel
punto, scende a 
piedi, ma ha comunque fatto in sella un pezzo molto più lungo di chiunque
altro! Avessi 
avuto un padre così, adesso sarei Wade Muzzons. Roy Batty tenta la discesa
in due 
tempi ed io sono pronto a fotografare l'ennesimo volo sanguinoso, ma
l'Eroe si limita ad 
accasciarsi tra i cespugli senza danni.
Si finisce su asfalto a S. Alberto, dove il gruppo si ricompatta,
mischiandosi ad un 
matrimonio. Ne deriva una folla dove le persone o son vestite come Dio
comanda, oppure 
con calzoncini e fango. Ci avvicina l'ennesimo curioso: "Da dove venite?"
Ed è con 
soddisfazione sempre maggiore che rispondiamo: "da Castellania, vicino a
Tortona!" Lui, 
allora, ha una deduzione: "ma allora, avrete fatto qualche pezzo di
sterrato!" 
Hai voglia, Uomo.
Si riparte da questo spicchio di civiltà e, stranamente, si abbandona la
Via del Mare, per 
scendere su tre tornanti e prendere una sterrata chiamata via della Resa
per una 
questione di nazi-fascisti  che deposero le armi. 
Fino a questo punto le menti dell'impresa sono riusciti a tenere unito il
gruppo ma, al 
momento di scendere alla Resa, il Vecchio fora.
Il Vecchio è un tipo sui 70, un alpinista himalaiano, che nel suo
curriculum annovera una 
Casale Monferrato - Recco in bici tutta in fuoristrada, per la Via del
Mare, in 22 ore 
filate. Poiché conosce a menadito il percorso, spesso viaggia solo, per i
cazzi suoi, ma 
oggi è con noi. Buca, urliamo al gruppo che ha bucato, si fermano un
decimo di quelli che 
ci sentono, alias i soliti stronzi: Roy Batty, i Prosciutti, Talebau, Sex
Machine, Stefano 
Videocamera, sua moglie AnnaMaria e poi quel tale che condivide con me
l'ingrassamento 
da post-incidente, che pilota una splendida Yeti, che era arrivato ultimo
in cima al Giarolo 
e che ha saltato del tutto la seconda tappa, perché non era riuscito a
recuperare le 
energie.
Io commetto l'errore di aspettare che i Prosciutti riparino la camera al
Vecchio perché 
poi, quando decido di fare la foto alla strada della Resa, o meglio, al
cartello della 
medesima con un biker accanto, verrò accusato di essere la causa del grave
ritardo che 
si va accumulando. Infatti, come il Vecchio si ritrova con aria nelle
gomme parte, saluta 
tutti e chi s'è visto s'è visto, ma vediamo se la prossima volta te la
ripariamo, la 
gomma! All'inizio della Resa, l'uomo della Yeti si piazza esattamente di
fianco al cartello 
della Resa e gli farei la foto in due secondi, se lui non si rifiutasse.
Il motivo non si 
capisce: non lo spiega, ma non si toglie dall'inquadratura, e gli altri se
la prendono con 
me perché faccio tardare tutto il gruppo. 
Quando finalmente ripartiamo, mi sembra di essere in uno di quegli incubi
in cui tu cerchi 
di correre, ma hai le gambe incollate al terreno: tutti se ne vanno per
questa strada 
sterrata in leggera salita e io resto lì, appeso all'aratro, a pedalare
col rapportino fermo 
sul posto, con le gambe molli e dure insieme. Resto indietro
inesorabilmente, più ultimo 
degli ultimi, depresso, perché il ciclismo è bello solo quando non hai
fretta e non resti 
indietro, e qui già mi odiano. Se sono nervosi, è perché siamo prossimi al
bivio in cui un 
anno fa gettarono la spugna per il maltempo, scendendo direttamente a
Recco: non 
piove ancora, ma quasi, e almeno si spera di superare quel punto fatidico,
ma c'è quel 
ciccione con la barba che pedala a rilento, guarda di continuo l'altimetro
e scatta pure le 
foto, merda! Arrivati al bivio, però, si fermano: orpo, è a destra o a
sinistra? L'anno 
scorso andammo a sinistra perché pioveva, mica ci toccherà andare a
destra??? E gli 
altri, quelli che sono davanti anni luce, dove saranno andati?
Si va a destra. Segue un lungo tratto asfaltato e ondulato, dove mi sembra
di avere le 
gomme ricoperte di chewing-gum. Certo, tre giorni di pedalata uccidono, se
non si è 
allenati, ma non ho crampi, tendiniti, crisi di fame; solo delle gambe di
legno. E quegli 
stronzi mi staccano come se fossero in moto, Puttana Eva. Compare un
paese, 
compaiono dei bivii, dove cazzo si va? Mi concentro sul gesto atletico,
devo 
incrementare l'andatura; il gesto c'è, l'atletico meno, il tachimetro
aumenta di 2 km/h, 
le gambe urlano, il paesaggio resta fermo al suo posto, quel trattato
sulla Frustrazione 
sarà molto complesso, temo. Dopo una curva, a Colle Caprile compare uno
spettacolo 
agghiacciante: un gruppo di ciclisti di Tortona che dice "Forza,
partiamo!" e una rampa al 
25%, in cemento, su cui vanno a infrangersi le mie speranze di concludere
questo tour in 
breve tempo. Ci sono tutti, anche i Secchioni dalle Mille Fughe, ma
succede un miracolo: 
non sono l'unico alla frutta, ecco un ragazzo che dice "Cazzo me ne frega
del gruppo, io 
so solo che se prendo quella discesa arrivo dritto a Recco!" "Ma dai, non
mollare proprio 
adesso! Sei arrivato fin qui, fa' un piccolo sforzo! " "Ma quanto devo
penare ancora, se 
vado su di là?" "Tre ore, non di più!" "Tre ore??? Ma siete scemi? Con
Recco a 10 km di 
discesa qui sotto? Voi siete proprio scemi, vi saluto." È un ammutinamento
in piena 
regola: ecco che una ragazza, Elena, che peraltro aveva colpito tutti per
la muscolatura 
e la grinta in salita dimostrata finora, dichiara che lo seguirà, che non
ne può più, che è 
troppo dura.
Io, a essere onesto, non vorrei mollare. Sono alla frutta, ma io sono
sempre alla frutta, 
quando si parla di bici. La sofferenza in salita è alla base del mio
ciclismo, perché non ci 
ho il fisico ma ci ho la passione. Per cui, so di averne ancora, so che
posso durare 
ancora quelle tre ore. Ma mi fanno male le gambe e le chiappe, e sapere
che in 15 minuti 
di pieghe su asfalto c'è la fine della traversata, c'è la focaccia al
formaggio, lo svacco, il 
mare, il relax, e che c'è un gruppo che vuole mollare, mi fa sperare che
tutti mollino, che 
attacchi a piovere, che arrivi la Forestale e ci arresti tutti, che la
mulattiera prenda 
fuoco, che le montagne crollino, che Mira Sorvino esca da un cespuglio e
mi ingiunga di 
seguirla. 
Invece, no: vedo che tutti iniziano a farsi la rampa, chi in sella e chi a
piedi, mentre gli 
Ammutinati, ora diventati tre, se ben ricordo, insistono a tenere la prua
verso la 
discesa, e a salutare. Ma non li vedrò andarsene, andrò anch'io sulla
rampa, inghiottito 
dal gorgo degli scalatori. 
Si sale, si scende, si spinge la bici su una rampa verticale, cazzo che
fatica. Con Sonia, 
la fanza in minigonna, le cose vanno male: in salita va il doppio di me e
mi supera ogni 
volta scocciata, ma poi, in discesa, si pianta alla minima difficoltà e
non mi fa passare, 
così che accumulo rabbia. Di solito riesco a superarla solo alla fine di
ogni discesa, per 
cui lei si scoccia per il sorpasso e, subito dopo, impreca perché la
blocco in salita. 
Peccato; poteva essere una bella storia d'amore, anche se va detto che non
sono il suo 
tipo e che non m'ha rivolto la parola in tre giorni. Ha le cosce
insanguinate dai morsi dei 
Predator, cosa che la rende sexy-trash, ed è pure incazzata per certe sue
questioni 
personali che non c'entrano con la bici, fatto sta che, a un certo punto,
propone che le 
donne, in discesa, stiano davanti a tutti, cosa che crea la rivolta dei
discesisti: e no, 
cazzo! Prendiamo le botte in salita, fateci sfogare in discesa!
Il momento più emozionante della discesa è il Salto del Ponte, in
riferimento a un 
ponticello di legno, in discesa. È qui che scopro che gli Ammutinati sono
ancora in pista: 
li hanno convinti a tenere duro, ma pedalano incazzati. Mi superano, con
loro c'è anche 
Cresci Che Ripasso, cosa ci fa così indietro?
Da una cresta all'altra, attraverso un intricato sistema di vicoli, bivii,
salite e discese, 
paesini e campi, si arriva in un posto tremendo, la Colonia Arnaldi. Il
cielo è plumbeo, i 
prati sono pettinati come su un campo da golf, le case a punta hanno
qualcosa delle 
streghe, di Shining, di Amityville Horror. Unica presenza umana oltre a
noi, una coppia di 
inservienti in divisa marrone che vanno avanti e indietro su un veicolo
scoperto elettrico 
e che contribuiscono a rendere l'atmosfera inquietante. Un posto così cupo
e 
deprimente l'ho già visto in Croazia: i laghi di Plitvice in novembre. 
È qui che si fa la pappa. Come arriviamo, i Secchioni si levano sul prato:
cazzo, gli Sfigati 
no, ripartiamo subito! 
Speriamo che, almeno, non ci mettano altri paletti!
Ma manca il gruppo di mezzo: non ci sono gli Ammutinati, non c'è Cresci
Che Ripasso! 
Hanno sbagliato strada, sono scesi per qualche chilometro, un colpo di
cellulare li avvisa 
dell'errore ma ora, per rimediare, devono farsi una bella salita inutile.
È una barzelletta: proprio agli Ammutinati tocca questa salita del cazzo,
assolutamente 
gratuita, tanto valeva continuare a scendere, visto che erano già
innestati su Recco. 
Quando arrivano alla Colonia, sono stravolti ma Elena va oltre, insulta
tutti, dice che a 
questo punto la discesa su Recco su asfalto non gliela toglie nessuno. Ma
i soliti sadici la 
convincono: da qui sono solo due ore di fuoristrada, non puoi mollare
proprio ora! Elena è 
proprio incazzata, poi riprende la bici e infila il sentiero, mentre sta
per iniziare a 
piovere.
Tale sentiero inizia piatto e prosegue in discesa ed è tutto a pietroni a
gradini. Molto 
trialistico, non difficile però, anche se era meglio farlo con le gambe
fresche e non così 
in tanti. È uno stillicidio: ci si continua a fermare ogni metro. Attacca
a piovere, il tutto 
diventa sapone, quindi arriva la nebbia. Per qualche motivo incredibile,
io e Roy Batty non 
siamo in fondo, ma nel gruppo di mezzo, solo che la discesa è bella ed è
un peccato farla 
tutta a piedi, così decidiamo di far andare avanti gli altri e aspettare
qualche minuto per 
avere la strada libera; stiamo lì come due fessi, sotto l'acqua, a
recitare brani del Faust 
di Goethe quando veniamo beccati dal gruppo di fondo e il nostro piano
fallisce. Quella 
che poi sembrava una bella discesa si rivela l'ennesimo sentiero di
cresta, tutto gradini, 
radici, bici in spalla, scivoloni sulle pietre bagnate. Che palle. Chissà
Elena e gli altri 
Ammutinati come saranno contenti! A saperlo, me ne andavo a Recco su
asfalto pure io.
Due ore di bici trascinata dentro un bosco nebbioso farebbero schifo a
chiunque. Si sale, 
si scende, si perde ogni speranza di sopravvivenza. C'è poi Roy che decide
di cadere sul 
braccio già squartato il primo giorno: ricomincia a sanguinare come un
porco. Sosta 
cura, con tanta garza. Viene in mente il film "L'Insaziabile" dove, in un
gruppo di gente 
bloccata in montagna dal maltempo, uno inizia a mangiare gli altri. Siamo
di nuovo 
ultimissimi, come Eros Poli al Giro d'Italia. Mentre sento che la vita mi
abbandona per 
eccesso di scazzo, le nubi si aprono parzialmente e compare il mare, ma
non dove me 
l'aspettavo: non è all'orizzonte, ma sotto di noi, e a destra!  Come se
fossimo su un 
promontorio... una punta... Portofino! Ce l'abbiamo fatta! Siamo al mare!
A settemila 
metri di quota, ma fa niente!
Tale visione ci infonde coraggio, così il sentiero capisce che ormai siamo
imbattibili e la 
smette di salire: si inclina verso il basso e ci conduce alla Ruta, anche
se al prezzo di 
diecimila gradoni viscidi come l'olio. 
Giunto alla Ruta, bacio l'asfalto. Scendiamo a Recco, che è un posto da
incubo, con una 
ferrovia che definire invasiva è un eufenismo. Una valanga di giovani
rasta cazzeggia nei 
bar. I rasta, lo sapete, sono tutti criminali, delinquenti e perdigiorno,
con quei loro capelli 
da drogati assassini. 
C'è un bel pullman che c'aspetta; io e Roy, sempre mano nella mano,
occupiamo due sedili 
con le nostre borse, pregustando gli slingui del ritorno, e andiamo a
mangiare la focaccia 
al formaggio. Tornati al pullman, sorpresa: due stronzi ci hanno ciulato i
posti, lanciando 
le borse nel corridoio. No, non è possibile, non può finire così. Uno dei
due è il capo degli 
Ammutinati, l'altro è uno dei Secchioni che andavano sempre in fuga. Li
spostiamo 
prendendoli per le orecchie, ma questo loro gesto lo assumiamo a simbolo
dell'armonia 
che regnava tra 43 persone che hanno deciso di festeggiare l'autunno con
una 
migrazione biblica. 
Nel '98 erano solo in otto, quando tentarono per la prima volta questa
cosa; sono sicuro 
che quegli otto non si ciulavano i posti sul pullman!
Tornato a casa, accendo la tivù e mi becco un incredibile video dei
Cassius (The Sound of 
Violence), che hanno simulato, al computer, la nostra traversata vista da
una nuova 
mountain-bike a siluro che va a settecento orari: che colpo, rivedere le
colline e le 
creste a quella velocità!
Cosa farò nel 2003? Se penso ai tratti a piedi e al fatto che il percorso
è sempre lo 
stesso, mi passa la voglia; se penso a Sex Machine, allora ci torno a
manetta.
Parlandone con Claude, si ipotizzava di rifarla per i fatti nostri, magari
in primavera. Ci 
starei, magari studiando alternative più pedalabili...
-- 
questo articolo e` stato inviato via web dal servizio gratuito 
http://www.newsland.it/news
 segnala gli abusi ad 
ab...@newsland.it

 Ci starei, magari studiando alternative più pedalabili...
Aggiudicato! 
Ciao
Ruggero"intanto ho copiaincollato&impaginato:-)"
-- 
Posted via Mailgate.ORG Server - 
http://www.Mailgate.ORG

con quei loro capelli da drogati assassini.
ROTFL
Io uno così lo conosco.... :o)))
Ciao Buna
BrosGianni


Si, proprio bello. 
Ci sono alcuni passaggi proprio raffinati. :-)
ciao
Abete


On Tue, 15 Oct 2002 14:14:30 +0200, 
bradi...@tiscali.it
 (Muz) wrote:
[megacut]
Davvero un racconto speciale
Grazie
BrosGianni

 
Si, ma lui non č cosě! Lui non č cattivo! :-)


 ha scritto nel messaggio
news:aoh0r6$791$1...@news.newsland.it...
A Recco ti sei perso il raduno delle 500 :-)
Ciao.
Giulio
P.S.: ottimo racconto thx

 starei, magari studiando alternative più pedalabili...
Ci sto'! A costo di rischiare il divorzio (per l'ennesima volta!).
Augh
--
Davide "Frit Raider ®"  Balzanelli (MN)
e la sua Brocchy Mountain Slayer
(31,MN,130,125,B)


Ma dai, son sicuro che porteresti anche la tigre, sappiamo bene di cosa è
capace!!!!
PS. ci sto anch'io. In effetti appena ho iniziato a leggere il racconto, mi
sono soffermato a pensare a tutto il gruppone migrante e ai casini agli
alberghi....
Vabbè c'era sempre la camera della cameriera albanese ;-)
Ciao
Tonius