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Titolo: Amarcord...

Oggi ho visto un pezzo di Milano-Sanremo alla tv e mi è tornato in
mente questo vecchio post di Wally (roba di 3 anni fa...) ancora
gelosamente conservato nella cache del mio newsreader....
Non ricordo chi fosse l'autore (... Barricco?..) ma è troppo bello e
ve lo ripropongo con piacere....
ciao
Andrea
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            Milano - Sanremo:   l'inizio  della primavera.
Sono andato a vedere passare un mito in un posto che da noi, a modo
suo, è un mito.
Mi spiego:
Centoquaranta chilometri dopo la partenza e centocinquantaquattro
prima dell'arrivo,  la Milano-Sanremo passa da un posto che si chiama
Masone.
Dalle mie parti è un nome famoso. Quando ti va proprio tutto storto,
ma storto davvero, da noi si dice: poteva andarmi peggio, potevo
essere nato a Masone.
E' una cosa anche affettuosa, bisogna credermi, ma quel che si dice è
quello.  Il fatto è che Masone sta subito prima del Turchino, tra
Piemonte e Liguria, dove finisce la campagna e non è ancora iniziato
il mare.
Tutte le nebbie e le nubi d'Italia arrivano lì, si stoppano contro la
montagna e, incapaci di un superbo scatto di reni che le porterebbe al
mare, lì si  fermano, e lì si lasciano morire:  esattamente sopra e
dentro Masone.
Tre chilometri e una galleria : più in là è già sole, e mare, e donne,
e felicità.
Lì, è sempre purgatorio.
Una fabbrica abbandonata, un po' di case appese sulle pendici di un
monte, una chiesa triste: non fa nemmeno finta,  Masone, di essere un
posto felice.
In realtà avrebbe potuto vivere con grande dignità la propria jella
meteorologica, tranquilla nella sua valletta solitaria,  senza che
nessuno ne sapesse nulla. Ma neanche quello gli hanno concesso: ci
hanno fatto passare l'autostrada, a Masone, quattro corsie dal mare e
verso il mare, piene di gente che va e che viene.
Ci hanno messo anche l'uscita con il casello..
Così è tutto un carosello di asfalto che gira, e sopra ci stanno
sempre le nuvole.
E tu che attacchi il tergicristallo, pensi:  poteva andarmi peggio,
potevo nascere a Masone.
Poi magari lì ci stanno benissimo: ma l'idea che ci si è fatti,
noialtri, è quella: un posto di una mestizia assurda.
Mi è sembrato il luogo ideale per fare un'altra cosa che in quanto ad
assurdità non scherza:     un giorno sono andato a vedere passare la
Milano-Sanremo.
Andare a vedere il ciclismo è una cosa che se ci pensi non ci
crederai.
Stai sul bordo di una strada, aspetti... aspetti..., poi a un certo
punto arrivano, come una ventata colorata, i ciclisti, e ti strisciano
negli occhi.
Se proprio non sei sullo Stelvio, è una faccenda di trenta, quaranta
secondi:
                                            Gruppo compatto.
Hai il tempo di dire arrivano che già li vedi di schiena.
Va bene che è gratis, ma ammetterete che è uno spettacolo paradossale.
Eppure: strade piene, quando passano quelli, paesi interi usciti da
casa a vedere, e plaids sull'erba, e thermos, radioline, giacche a
vento, e la Gazzetta rosa aperta alla pagina giusta,  per leggere i
numeri dei ciclisti e sapere chi erano.
Una festa.
Per l'occasione ho scelto una curva e controcurva un po' in salita,
tanto per beccarli dove proprio non sfrecciavano ai cinquanta all'ora.
Cielo grigio, naturalmente, e un'umidità dell'ostia.
Intorno a me, nell'attesa, cicloturisti a mazzi :
vanno su e giù pedalando con grande serietà, davanti e dietro alla
corsa vera: sono come i gabbiani che volano intorno ai pescherecci che
tornano alla sera.
Rispettabili signori anche di una certa età, fasciati da clamorosi
fuseaux neri, scarpette da astronauta,  casco  co(s)mico  in testa.
A furia di vederli avanti e indietro ho capito in  cosa consisteva il
gioco: tutti gli altri giorni possono pedalare in tranquillità ma solo
quel giorno lì, in quella strada lì, a quell'ora lì, possono pedalare
fra due ali di folla.
Non dev' essere male. Il prossimo anno affitto una bici e provo.
Quando ti va bene trovi perfino quello che dal bordo della strada ti
grida:
Vai Bartali! .....Sono soddisfazioni....
Poi, quando comincia ad infittirsi il tran tran di polizia e sponsor,
i ciclogabbiani si posano sui guard-rails, e un silenzio irreale cala
sull'anomalo parterre.
Liturgica preparazione a quaranta secondi di emozione.
La gente si spacca ideologicamente in due:
quelli che guarderanno.. e quelli che scatteranno la foto:
impensabile fare tutt'e due le cose,  in quella manciata di secondi.
Mi schiero tacitamente con quelli che decidono di guardare.
E guardo. Guardo... Guardo... Guardo. Guardo. Guardo... Finito !!!!!!!
Ce ne sono rimasti due indietro. E' una specie di piccolo bis.
Guardo.. Spariscono dietro la curva. Finito davvero.
Dopo, il gioco è dire chi hai visto.
Quello che ha visto Bugno, quello che ha visto Cipollini, quello che
ha visto Gimondi (ma va').
Io ho visto Chiappucci.  Giuro.
In piedi sui pedali, come un felino in agguato, era mezzo girato
all'indietro e gettava sguardi come artigli, sembrava una belva in
gabbia, lì, in mezzo al plotone:
EL DIABLO, garantito che se li divora tutti, sul Poggio.
Poi magari non era proprio Chiappucci, ma chi se ne frega, per me lo
era e lo sarà sempre.

 pensa che a Masone ci ho dormito una notte per fare due giri in bici da
quelle parti.
ed al ristorante sulla strada si mangia anche bene !!!