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Titolo: Funari ha smesso di fumare

... per sempre...
A parte le battute orribili, lo stimavo, era una persona per bene che non si 
faceva dire da nessuno quello che doveva dire.
Odiavo solo la sua incapacità di non riuscire a stare il tempo di una 
trasmissione senza fumare... :(
Nessuno ha commentato la cosa o mi son perso qualcosa?
Ciao
A 

 trasmissione senza fumare...
...quoto tutto
pur non amandolo l'ho sempre ritenuto una persona "libera", cosa che mi 
piacerebbe poter dire anche di me stesso...
-- 
[ b a z ]
"Scettico io? Ne dubito!"
" La coerenza è l'ultimo rifugio delle persone prive di immaginazione"
- socio MSTC - Responsabile Gruppi Antanati Gomito/Piede
- SnS pf - socio sostenitore n°16506

trasmissione senza fumare... :(
Battuta a parte, quoto tutto. Tantissimi anni fa mio nonno fu ospite
in una sua trasmissione.. la prima di così grande successo e forse la
più famosa.... ne ha sempre parlato bene.
-- 
Tommaso
Difensore della Certezza Prematurata

 trasmissione senza fumare... :(
E' solo uno dei tanti casi, e nemmeno il più eclatante, che dimostrano
quale dipendenza dia il tabacco. Il tabagista poi vi ricama sopra, specie
se letterariamente dotato, ma è una delle scimmie più attaccate alle
spalle.

 se letterariamente dotato, 
???
Cristina

 trasmissione senza fumare... :(
un folle, ma un grande folle che ha saputo andare in culo tanto a RAI 
quanto a mediaset.
-- 
                ___	  Claudio ICQ:150632298
               /___\
           .-.|=0-0=|.-.        MSN:ck72it (at) yahoo (dot) com
      (\_.'.-\ \_o_/`/-.'._/)
  ~` - ~`-^_`~ -_~ ^- ~_` -~ _	  Programmer: A biological machine 
designed to convert caffeine into code.
  jgs -  ~  -  ^   - ~ -  ~  -


mi dispiace umanamente per quelli che restano... ma lui un c'era verso di 
fammelo stare simpatico, un lo reggevo proprio
Cristina, fuori dal coro 

 spalle.
bello.  ...ma c'avessi capito qualcosa :-))


 Cristina, fuori dal coro
Mica tanto, non l'ho mai guardato neppure io per lo stesso motivo. Ma 
gli riconosco grandi doti lo stesso. Ha inventato qualcosa che non 
c'era, in seguito è riuscito ad andare in onda su scala nazionale 
malgrado il duopolio.
Proprio un bischero non doveva essere ;-)


 ???
penso che febo si sia tirato fuori da entrambe le cose: tabagismo e 
capacità letteraria >:|

 Cristina, fuori dal coro
vedi a un andare alla messa?

 capacità letteraria >:|
zitto te che senno' ti scoppia anche la caffettiera!
Cristina ka-BOOM :o)
ps. unn'e' che le vibrazioni ll'hanno rimesso a posto i'pponte, sencaso? 

 ps. unn'e' che le vibrazioni ll'hanno rimesso a posto i'pponte, sencaso?
No, sie.... cmq la navetta gl'è ganza, pensa che usano un mercedes ora 
:D

 zitto te che senno' ti scoppia anche la caffettiera!
Allora invita il Renzi a prendere un caffè :-D
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
Mi verrebbe in mente Italo Svevo, La coscienza di Zeno il primo capitolo 
intitolato "Il fumo".
Mi sorprenderebbe pero' la citazione di un ebreo socialiste con ampie 
influenze marxiste :-)
-- 
Today, Medgar Evers was buried from the bullet he caught.
They lowered him down as a king.
But when the shadowy sun sets on the one
That fired the gun
He'll see by his grave
On the stone that remains
Carved next to his name
His epitaph plain:
Only a pawn in their game.

 bello.  ...ma c'avessi capito qualcosa :-))
:-Q

 influenze marxiste :-)
Sarebbe più appropriata l'immagine di S. Freud sul letto di morte, con
l'eterno sigaro appoggiato alla bocca ormai quasi del tutto priva di
mascella, dopo gli innumerevoli interventi per contrastare i tumori che lo
uccisero..

 influenze marxiste :-)
Infatti avevo cannato visto che si rifaceva al Venturi :-)
Comunque te l'ho trovato e con tutto il rispetto per Riccardo, questo e' 
meglio - e profondamente vero come ogni fumatore ben sa...
Italo Svevo
Il fumo
Il dottore al quale ne parlai mi disse d'iniziare il mio lavoro con 
un'analisi storica della mia propensione al fumo:
- Scriva! Scriva! Vedrà come arriverà a vedersi intero.
Credo che del fumo posso scrivere qui al mio tavolo senz'andar a sognare 
su quella poltrona. Non so come cominciare e invoco l'assistenza delle 
sigarette tutte tanto somiglianti a quella che ho in mano.
Oggi scopro subito qualche cosa che piú non ricordavo. Le prime 
sigarette ch'io fumai non esistono piú in commercio. Intorno al '70 se 
ne avevano in Austria di quelle che venivano vendute in scatoline di 
cartone munite del marchio dell'aquila bicipite. Ecco: attorno a una di 
quelle scatole s'aggruppano subito varie persone con qualche loro 
tratto, sufficiente per suggerirmene il nome, non bastevole però a 
commovermi per l'impensato incontro. Tento di ottenere di piú e vado 
alla poltrona: le persone sbiadiscono e al loro posto si mettono dei 
buffoni che mi deridono. Ritorno sconfortato al tavolo.
Una delle figure, dalla voce un po' roca, era Giuseppe, un giovinetto 
della stessa mia età, e l'altra, mio fratello, di un anno di me piú 
giovine e morto tanti anni or sono. Pare che Giuseppe ricevesse molto 
denaro dal padre suo e ci regalasse di quelle sigarette. Ma sono certo 
che ne offriva di piú a mio fratello che a me. Donde la necessità in cui 
mi trovai di procurarmene da me delle altre. Cosí avvenne che rubai.
D'estate mio padre abbandonava su una sedia nel tinello il suo panciotto 
nel cui taschino si trovavano sempre degli spiccioli: mi procuravo i 
dieci soldi occorrenti per acquistare la preziosa scatoletta e fumavo 
una dopo l'altra le dieci sigarette che conteneva, per non conservare a 
lungo il compromettente frutto del furto.
Tutto ciò giaceva nella mia coscienza a portata di mano. Risorge solo 
ora perché non sapevo prima che potesse avere importanza. Ecco che ho 
registrata l'origine della sozza abitudine e (chissà?) forse ne sono già 
guarito. Perciò, per provare, accendo un'ultima sigaretta e forse la 
getterò via subito, disgustato.
Poi ricordo che un giorno mio padre mi sorprese col suo panciotto in 
mano. Io, con una sfacciataggine che ora non avrei e che ancora adesso 
mi disgusta (chissà che tale disgusto non abbia una grande importanza 
nella mia cura) gli dissi che m'era venuta la curiosità di contarne i 
bottoni. Mio padre rise delle mie disposizioni alla matematica o alla
sartoria e non s'avvide che avevo le dita nel taschino del suo 
panciotto. A mio onore posso dire che bastò quel riso rivolto alla mia 
innocenza quand'essa non esisteva piú, per impedirmi per sempre di 
rubare. Cioè... rubai ancora, ma senza saperlo. Mio padre lasciava per 
la casa dei sigari virginia fumati a mezzo, in bilico su tavoli e 
armadi. Io credevo fosse il suo modo di gettarli via e credevo anche di 
sapere che la nostra vecchia fantesca, Catina, li buttasse via. Andavo a 
fumarli di nascosto. Già all'atto d'impadronirmene venivo pervaso da un 
brivido di ribrezzo sapendo quale malessere m'avrebbero procurato. Poi 
li fumavo finché la mia fronte non si fosse coperta di sudori freddi e 
il mio stomaco si contorcesse.
Non si dirà che nella mia infanzia io mancassi di energia. So 
perfettamente come mio padre mi guarí anche di quest'abitudine. Un 
giorno d'estate ero ritornato a casa da un'escursione scolastica, stanco 
e bagnato di sudore. Mia madre m'aveva aiutato a spogliarmi e, avvoltomi 
in un accappatoio, m'aveva messo a dormire su un sofà sul quale essa 
stessa sedette occupata a certo lavoro di cucito. Ero prossimo al sonno, 
ma avevo gli occhi tuttavia pieni di sole e tardavo a perdere i sensi. 
La dolcezza che in quell'età s'accompagna al riposo dopo una grande 
stanchezza, m'è evidente come un'immagine a sé, tanto evidente come se 
fossi adesso là accanto a quel caro corpo che piú non esiste.
Ricordo la stanza fresca e grande ove noi bambini si giuocava e che ora, 
in questi tempi avari di spazio, è divisa in due parti. In quella scena 
mio fratello non appare, ciò che mi sorprende perché penso ch'egli pur 
deve aver preso parte a quell'escursione e avrebbe dovuto poi 
partecipare al riposo. Che abbia dormito anche lui all'altro capo del 
grande sofà? Io guardo quel posto, ma mi sembra vuoto. Non vedo che me, 
la dolcezza del riposo, mia madre, eppoi mio padre di cui sento 
echeggiare le parole. Egli era entrato e non m'aveva subito visto perché 
ad alta voce chiamò:
- Maria!
La mamma con un gesto accompagnato da un lieve suono labbiale accennò a 
me, ch'essa credeva immerso nel sonno su cui invece nuotavo in piena 
coscienza. Mi piaceva tanto che il babbo dovesse imporsi un riguardo per 
me, che non mi mossi.
Mio padre con voce bassa si lamentò:
- Io credo di diventar matto. Sono quasi sicuro di aver lasciato 
mezz'ora fa su quell'armadio un mezzo sigaro ed ora non lo trovo piú. 
Sto peggio del solito. Le cose mi sfuggono.
Pure a voce bassa, ma che tradiva un'ilarità trattenuta solo dalla paura 
di destarmi, mia madre rispose:
- Eppure nessuno dopo il pranzo è stato in quella stanza.
Mio padre mormorò:
- È perché lo so anch'io, che mi pare di diventar matto!
Si volse ed uscí.
Io apersi a mezzo gli occhi e guardai mia madre. Essa s'era rimessa al 
suo lavoro, ma continuava a sorridere. Certo non pensava che mio padre 
stesse per ammattire per sorridere cosí delle sue paure. Quel sorriso mi 
rimase tanto impresso che lo ricordai subito ritrovandolo un giorno 
sulle labbra di mia moglie.
Non fu poi la mancanza di denaro che mi rendesse difficile di soddisfare 
il mio vizio, ma le proibizioni valsero ad eccitarlo. Ricordo di aver 
fumato molto, celato in tutti i luoghi possibili. Perché seguito da un 
forte disgusto fisico, ricordo un soggiorno prolungato per una mezz'ora 
in una cantina oscura insieme a due altri fanciulli di cui non ritrovo 
nella memoria altro che la puerilità del vestito: Due paia di calzoncini 
che stanno in piedi perché dentro c'è stato un corpo che il tempo 
eliminò. Avevamo molte sigarette e volevamo vedere chi ne sapesse 
bruciare di piú nel breve tempo. Io vinsi, ed eroicamente celai il 
malessere che mi derivò dallo strano esercizio. Poi uscimmo al sole e 
all'aria. Dovetti chiudere gli occhi per non cadere stordito.
Mi rimisi e mi vantai della vittoria. Uno dei due piccoli omini mi disse 
allora:
- A me non importa di aver perduto perché io non fumo che quanto m'occorre.
Ricordo la parola sana e non la faccina certamente sana anch'essa che a 
me doveva essere rivolta in quel momento. Ma allora io non sapevo se 
amavo o odiavo la sigaretta e il suo sapore e lo stato in cui la
nicotina mi metteva. Quando seppi di odiare tutto ciò fu peggio. E lo 
seppi a vent'anni circa. Allora soffersi per qualche settimana di un 
violento male di gola accompagnato da febbre. Il dottore prescrisse il 
letto e l'assoluta astensione dal fumo. Ricordo questa parola assoluta! 
Mi ferí e la febbre la colorí: Un vuoto grande e niente per resistere 
all'enorme pressione che subito si produce attorno ad un vuoto.
Quando il dottore mi lasciò, mio padre (mia madre era morta da molti 
anni) con tanto di sigaro in bocca restò ancora per qualche tempo a 
farmi compagnia. Andandosene, dopo di aver passata dolcemente la sua 
mano sulla mia fronte scottante, mi disse:
- Non fumare, veh!
Mi colse un'inquietudine enorme. Pensai: «Giacché mi fa male non fumerò 
mai piú, ma prima voglio farlo per l'ultima volta». Accesi una sigaretta 
e mi sentii subito liberato dall'inquietudine ad onta che la febbre 
forse aumentasse e che ad ogni tirata sentissi alle tonsille un bruciore 
come se fossero state toccate da un tizzone ardente. Finii tutta la
sigaretta con l'accuratezza con cui si compie un voto. E, sempre 
soffrendo orribilmente, ne fumai molte altre durante la malattia. Mio 
padre andava e veniva col suo sigaro in bocca dicendomi:
- Bravo! Ancora qualche giorno di astensione dal fumo e sei guarito!
Bastava questa frase per farmi desiderare ch'egli se ne andasse presto, 
presto, per permettermi di correre alla mia sigaretta. Fingevo anche di 
dormire per indurlo ad allontanarsi prima.
Quella malattia mi procurò il secondo dei miei disturbi: lo sforzo di 
liberarmi dal primo. Le mie giornate finirono coll'essere piene di 
sigarette e di propositi di non fumare piú e, per dire subito tutto, di 
tempo in tempo sono ancora tali. La ridda delle ultime sigarette,
formatasi a vent'anni, si muove tuttavia. Meno violento è il proposito e 
la mia debolezza trova nel mio vecchio animo maggior indulgenza. Da 
vecchi si sorride della vita e di ogni suo contenuto. Posso anzi dire, 
che da qualche tempo io fumo molte sigarette... che non sono le ultime.
Sul frontispizio di un vocabolario trovo questa mia registrazione fatta 
con bella scrittura e qualche ornato:
«Oggi, 2 Febbraio 1886, passo dagli studii di legge a quelli di chimica. 
Ultima sigaretta!!».
Era un'ultima sigaretta molto importante. Ricordo tutte le speranze che 
l'accompagnarono. M'ero arrabbiato col diritto canonico che mi pareva 
tanto lontano dalla vita e correvo alla scienza ch'è la vita stessa 
benché ridotta in un matraccio. Quell'ultima sigaretta significava
proprio il desiderio di attività (anche manuale) e di sereno pensiero 
sobrio e sodo.
Per sfuggire alla catena delle combinazioni del carbonio cui non credevo 
ritornai alla legge. Pur troppo! Fu un errore e fu anch'esso registrato 
da un'ultima sigaretta di cui trovo la data registrata su di un libro. 
Fu importante anche questa e mi rassegnavo di ritornare a quelle 
complicazioni del mio, del tuo e del suo coi migliori propositi, 
sciogliendo finalmente le catene del carbonio. M'ero dimostrato poco 
idoneo alla chimica anche per la mia deficienza di abilità manuale. Come 
avrei potuto averla quando continuavo a fumare come un turco?
Adesso che son qui, ad analizzarmi, sono colto da un dubbio: che io 
forse abbia amato tanto la sigaretta per poter riversare su di essa la 
colpa della mia incapacità? Chissà se cessando di fumare io sarei 
divenuto l'uomo ideale e forte che m'aspettavo? Forse fu tale
dubbio che mi legò al mio vizio perché è un modo comodo di vivere quello 
di credersi grande di una grandezza latente. Io avanzo tale ipotesi per 
spiegare la mia debolezza giovanile, ma senza una decisa convinzione. 
Adesso che sono vecchio e che nessuno esige qualche cosa da me, passo 
tuttavia da sigaretta a proposito, e da proposito a sigaretta. Che cosa 
significano oggi quei propositi? Come quell'igienista vecchio, descritto
dal Goldoni, vorrei morire sano dopo di esser vissuto malato tutta la vita?
Una volta, allorché da studente cambiai di alloggio, dovetti far 
tappezzare a mie spese le pareti della stanza perché le avevo coperte di 
date. Probabilmente lasciai quella stanza proprio perché essa era 
divenuta il cimitero dei miei buoni propositi e non credevo piú 
possibile di formarne in quel luogo degli altri.
Penso che la sigaretta abbia un gusto piú intenso quand'è l'ultima. 
Anche le altre hanno un loro gusto speciale, ma meno intenso. L'ultima 
acquista il suo sapore dal sentimento della vittoria su sé stesso e la 
speranza di un prossimo futuro di forza e di salute. Le altre hanno
la loro importanza perché accendendole si protesta la propria libertà e 
il futuro di forza e di salute permane, ma va un po' piú lontano.
Le date sulle pareti della mia stanza erano impresse coi colori piú 
varii ed anche ad olio. Il proponimento, rifatto con la fede piú 
ingenua, trovava adeguata espressione nella forza del colore che doveva 
far impallidire quello dedicato al proponimento anteriore. Certe date
erano da me preferite per la concordanza delle cifre. Del secolo passato 
ricordo una data che mi parve dovesse sigillare per sempre la bara in 
cui volevo mettere il mio vizio: «Nono giorno del nono mese del 1899». 
Significativa nevvero? Il secolo nuovo m'apportò delle date ben 
altrimenti musicali: «Primo giorno del primo mese del 1901». Ancor oggi 
mi pare che se quella data potesse ripetersi, io saprei iniziare una 
nuova vita.
Ma nel calendario non mancano le date e con un po' d'immaginazione 
ognuna di esse potrebbe adattarsi ad un buon proponimento. Ricordo, 
perché mi parve contenesse un imperativo supremamente categorico, la 
seguente: «Terzo giorno del sesto mese del 1912 ore 24». Suona come se 
ogni cifra raddoppiasse la posta.
L'anno 1913 mi diede un momento d'esitazione. Mancava il tredicesimo 
mese per accordarlo con l'anno. Ma non si creda che occorrano tanti 
accordi in una data per dare rilievo ad un'ultima sigaretta.
Molte date che trovo notate su libri o quadri preferiti, spiccano per la 
loro deformità. Per esempio il terzo giorno del secondo mese del 1905 
ore sei! Ha un suo ritmo quando ci si pensa, perché ogni singola cifra 
nega la precedente. Molti avvenimenti, anzi tutti, dalla morte di Pio IX 
alla nascita di mio figlio, mi parvero degni di essere festeggiati dal 
solito ferreo proposito. Tutti in famiglia si stupiscono della mia 
memoria per gli anniversarii lieti e tristi nostri e mi credono tanto 
buono!
Per diminuirne l'apparenza balorda tentai di dare un contenuto 
filosofico alla malattia dell'ultima sigaretta. Si dice con un 
bellissimo atteggiamento: «mai piú!». Ma dove va l'atteggiamento se si 
tiene la promessa? L'atteggiamento non è possibile di averlo che quando 
si deve rinnovare il proposito. Eppoi il tempo, per me, non è quella 
cosa impensabile che non s'arresta mai. Da me, solo da me, ritorna.


 Proprio un bischero non doveva essere ;-)
Un rivoluzionario con la Bentley...