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Titolo: Una lettera, vent'anni dopo

Carissimo X,
Non posso neanche dire che oggi avresti compiuto vent'anni, perché non
è esatto. Vent'anni fa, il 9 dicembre 1983, non sei nato: sei stato
interrotto. Saresti, insomma, nato sette mesi dopo, in un giorno di
tarda primavera o di prima estate.
Eravamo troppo giovani per farti venire al mondo. Poco più di
vent'anni io, diciotto lei; e così capita, guardando il datario di un
telefono cellulare (una cosa che, allora, non esisteva), sul sedile di
un treno che passa come un serpente surreale per campi appiattiti
dalla velocità, di ripensare, di rivedere, di rivivere.
Ma non è che io ti voglia raccontare che cosa sia accaduto quel giorno
in cui, di nascosto come due ladri, io e tua madre ti abbiamo tolto
dalla realtà; non importa. Sono sicuro che, in fondo, ci capisci senza
star tanto a sottilizzare. Ma questa lettera, tardiva e forse casuale,
vorrebbe solo un po' essere un maldestro tentativo di restituirti
quella realtà che, comunque, ti abbiamo precluso.
Ed è una lettera che ti arriva da una parte sola. Tua madre te la
scriverà, forse, col suo pensiero; oppure non so. Io te la scrivo da
un mezzo impensabile, una scatoletta munita di uno schermo che si
collega all'aria volante e corre a perdifiato per raggiungere chissà
che cosa. 
Che cosa ti sei perso, in questi tuoi vent'anni di inesistenza? Un
padre che va alla deriva come si va a una partita di calcio o dal
pizzicagnolo, quasi come la deriva fosse davvero il suo ambiente
naturale, la sua più autentica e profonda aspirazione. Un mondo che
non sa più neppure esplodere, ma che ha preso a implodere. Degli
sguardi, attorno, che si fanno sempre più orbite vuote, lampi di
niente, scollegamenti.
E ti sei perso, naturalmente, la tua vita. Chissà come sarebbe stata,
che ne sarebbe venuto fuori. A questo, ti giuro, ho pensato spesso,
seguendoti per quelli che sarebbero stati comunque i tuoi passi, la
tua crescita, il tuo divenire.
Ho immaginato il tuo primo dente e le tue prime parole. Ho immaginato
il tuo primo giorno di scuola. Ho immaginato i tuoi amici e le tue
amiche, e persino quale sarebbe potuto essere il tuo aspetto e la tua
personalità. Ho immaginato, fanciullescamente, di essere il celebre
"babbo non come tutti gli altri", ma senza troppo costrutto; tanto mi
sarei rivelato uno stronzo come tutti i padri, in quella specie di
galera che è l'istituzione chiamata "famiglia". Non vi sarei
probabilmente sfuggito, neppure io.
Ho soprattutto immaginato due cose: il tuo primo amore e la tua
ribellione. Forse le due cose assieme. Ho cercato, nell'immaginarmi
queste cose, di staccarle da quelle che sono state le mie esperienze,
da quella che è stata la mia vita; ma è forse impossibile. Mi son
visto ragazzine bionde o more, mi son visto rientri troppo tardivi, mi
son visto silenzi ed urla, e ti ho visto cercare altre compagnie,
altre persone ed altri luoghi. Come è sempre. Perdonami, avrei voluto
offrirti meno banalità, meno luoghi comuni; ma non ne sono capace.
Sai, avresti avuto comunque un padre che ha confuso spesso la
cosiddetta realtà con l'altrettanto cosiddetta fantasia. C'è chi ha
messo tutto in dubbio di lui, persino che tu non sia neanche
non-esistito. Ci son persone, a giro, che si divertono a sorridere, a
telefonare o a fare altre piacevoli cose, ed alle quali poi basta
entrare due minuti in contatto con un'altra angolazione per
trasformarsi in piccoli ipocriti in perfetta buonafede. Ma, tutto
sommato, mi tengo tutto quanto. Anche queste persone. E' bene che ti
dica, comunque, come stanno le cose.
E poi chi se ne importa di tuo padre. Avresti avuto comunque la tua
vita, in qualche modo. Non la hai avuta, le tue cellule sono
trasmigrate altrove. Le tue cellule e i tuoi fili, il tuo "vazduh", il
soffio vitale, i tuoi gesti: tutto altrove, e non so dove.
Vent'anni dopo, come ti ho detto, mi son ritrovato su un treno, un
pomeriggio d'inverno. Completamente solo. Non avevo l'accendino, e
ogni tanto mi alzavo per chiedere del fuoco in altri vagoni, persino
al capotreno. In quella condizione in cui non si sa da dove si viene e
non si sa dove si va. Ho pensato allora di scriverti questa lettera,
volutamente inconcludente; un compito assolto alla perfezione.
Non ci sei mai stato, e lo so bene. E' stato così, ed anche se ti
scrivo non è per chiederti né perdono, né giustificazione. Una lettera
in pubblico, chissà per chi e per cosa, una serata di merda, rumori
attenuati e sigarette che vanno via una dietro all'altra. Ed ora torni
a eclissarti nel non-ricordo di tutti i giorni, perché non si può
ricordare qualcosa che non c'è stato. O forse sì; o, forse ancora, è
il mio modo di pagare.
--
*Riccardo Venturi*
*Er muoz gelichesame die leiter abewerfen
*So er an ir ufgestigen ist (Vogelweide)*
*Via F.Tozzi 3, 50135 Firenze
*055 61 39 68 - 34 02 32 89 34
________________________________________
venturik(*)
ifrance.com
 - venturi.contact(*)
ifrance.com
http://utenti.lycos.it/Guctrad/alamanno.html
http://www.obiezione.it

 interrotto.
Venturi,
che dire?
So che non ci siamo mai visti, ma fai conto che io ti stia dando
un'affettuosa pacca sulla
spalla.
saluti
N! Xau

"Riccardo Venturi" <vent...@SPAMMACECCHIGORIifrance.com> ha scritto nel
messaggio
CUT
Un abbraccio..
Zer0

 
Grazie di aver condiviso i pensieri ancora una volta.
-- 
"That there's some good in this world, Mr. Frodo. And it's worth fighting
for."
Samwise Gamgee

 il mio modo di pagare.
una pacca sulla spalla, amico mio
--
Gert dal Pozzo
"Colpite le cosce con le mani, petto in fuori, piegate le ginocchia,
seguite con le anche e sbattete i piedi piů forte che potete!!"
"Č la morte! Č la morte! Č la vita! Č la vita!
Questo č l'uomo dai lunghi capelli
che ha fatto risplendere di nuovo il sole per me.
Un passo verso l'alto! Ancora un altro!
Ancora un passo su, fino in cima, dove il sole brilla!"
("Ka Mate", Te Rauparaha Haka)
-----------------------------------------


...è un mondo difficile...

 il mio modo di pagare.
Mi permetti di dedicarla a chi pensa che abortire sia un facile vizio e
organizzano puntuali crociate in nome dell'amore che ritengono di avere solo
loro?

Il 09 Dic 2003, 22:41, Riccardo Venturi
<vent...@SPAMMACECCHIGORIifrance.com> ha scritto:
[cut]
Clap, clap, clap.
I tuoi ricordi sono solo tuoi. Ma il tuo modo di parlarne ha un che di
sorprendente.
Massimo
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Inviato via 
http://arianna.libero.it/usenet/

 il mio modo di pagare.
Riccardo, sei disarmante... :(
Siam qui...
Saluti
GianfraH


Mi permetti di dedicarla agli ipocriti perbenisti, detentori
dell'assoluta verità; che ritengono l'aborto un giochino spensierato?

loro?
Con questo rispondo anche a Claudio, che ha più o meno detto le stesse
tue cose.
Certo che vi permetto di farlo, è esattamente quel che penso anch'io;
o meglio, più che pensarlo astrattamente, l'ho vissuto e lo vivo sulla
mia pelle; e credo sinceramente che continuerò a viverlo finché campo.
No so aggiungere altro, né, stavolta, vorrei che fosse fonte di
polemiche. E' semplicemente la realtà dei fatti, e i fatti sono una
cosa che ha segnato la vita di due persone. Uno di quei "tarli" che,
un giorno o l'altro, sbucano sempre fuori.
E' per questo che io combatto contro ogni tipo di "morale"
predefinita, quale che sia il simbolo di cui essa si ammanti; ed è per
questo che mi definisco abitualmente un "immorale"; ma non nel senso
che comunemente si dà a questo aggettivo.
Tutto qui.
Grazie a tutti per quel che mi è stato risposto.
Salut,


Carissimo Riccardo.. mi fai venire i brividi come sempre.....
un abbraccio forte

:-|
thanks
fra'
"Riccardo Venturi" <vent...@SPAMMACECCHIGORIifrance.com> ha scritto nel messaggio
news:qbgctv4v4p1e3fbq3...@4ax.com...
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| Carissimo X,
....