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Titolo: Corrida.Morte di una tradizione

Oggetto: MORTE DI UNA TRADIZIONE
MORTE DI UNA TRADIZIONE
 DI MARCELLO VENEZIANI
Alle cinque della sera, spinto da curiosità, ricordi e amore della
tradizione, sono andato a vedere la corrida nella plaza de toros monumental
di Barcellona. Avevo ancora negli occhi la memoria mitica di una corrida
vista da ragazzo e allora mi parve di assistere ad un rito antico e crudele
ma autentico, partecipato e appassionato, intriso di simboli e liturgie.
Rito di morte ma anche di vita e di virilità, rito di sangue ma anche di
luce, in cui era vestita a fiesta la tragedia del vivere in una foresta di
atti epici, erotici, e picareschi che davano luogo ad una vera drammaturgia
collettiva, che coinvolgeva gli spalti trasformandoli in coro.
Avevo poi nella mente le letture di Hemingway e di Jean Cau, di Leiris, di
Ortega Y Gasset e di tanti altri tradizionalisti spagnoli che celebravano
nella corrida un sacrificio rituale, un torneo metafisico tra la luce e
l'oscurità. Avevo condiviso con loro la difesa della corrida per il suo
significato eroico e tradizionale, dagli animalisti e da coloro che credono
di eludere la morte sopprimendo le cerimonie sacrificali. Ci sono andato con
questo spirito, congiunto alla curiosità di vedere oggi, proprio in
Catalogna, dove fervono le polemiche sulle corride e il governo regionale
catalano le ha deplorate pur senza vietarle, che ne è della corrida.
Credevo di imbattermi nelle immagini di Goya, Andrè Mason e Picasso, nei
pensieri di de Maetzu e Unamuno, nelle poesie di Garcia Lorca e Machado,
gustando "la musica silenziosa del toreare" su cui ha scritto Josè Bergamin
e ha poetato Rafael Alberti.
Ho trovato spalti vuotati e molti dei pochi presenti erano turisti svagati,
vittime del pacchetto folclore "tutto compreso", portati sul posto dalla
globalizzazione più che dalla tradizione.
E' solo turismo, o se preferite, taurismo, ma non tauromachia. L'orchestra
che ameniza lo spettacolo sottolineava inutilmente le tediose ripetizioni
della corrida, con un enfasi pomposa e gratuita. Pacchiani parevano pure il
torero e i picadores, quasi grotteschi nei loro abiti non condivisi dal
genius loci e dal clima circostante.
Si è ripetuta per sei volte con un filo di macabra noia la mattanza dei
tori.
Una parabola risaputa e ripetuta: dalle gagliarde sfuriate iniziali
all'attacco contro i cavalli bardati e protetti, biasimato dalla folla, alle
veroniche compiute con la muleta, e poi le prime sanguinose trafitture delle
banderillas con i colori di Spagna, fino alla stoccata mortale con la spada.
Prima una macchia rossa sul dorso, poi fiotti di sangue dalla bocca.
Tremenda è l'agonia del toro e vederne poi altre cinque non la rende più
mite e accettata. Come una pratica dura ma prevedibile da evadere: semmai
l'ha resa più cupa, nella sua atroce irreversibilità, nella sua prevista
crudeltà che appariva sempre più disadorna di rito e di olè, disabitata dal
sacro e pure dalla profana passione degli uomini.
Quando comincia a perdere il senso dell'orientamento e si guarda attorno, il
toro diventa un agnello sacrificale, e il suo sguardo vagante in un arcano
altrove ha tratti teneramente umani, troppo umani. Lo vedi ferito e
frastornato, che si volge ormai incerto ed estraneo aora all'uno ora
all'altro picador, in attesa che il torero dia il colpo di grazia. Accenna a
muoversi, poi si ferma mentre sente colare il suo sangue.
Ha smesso di lottare, teme la fine ma in fondo la cerca; poi smette di
volere, e appare concentrato sulla sua agonia, si abbandona allo stocco,
mentre l'arena gira intorno come un sogno, si capovolge il sopra e il sotto,
il vicino e il distante, svanisce il mondo, così i rumori e lo sguardo fissa
il nulla colorato delle cose.
Gira intorno, vacilla in un ultimo accenno di maestosità, infine cade.
Il passaggio da vivente a cosa è compiuto.
E' terribile assistere a quegli istanti e rivederli per ben sei volte, con
una puntualità di tempi che evoca in versione taurina la banalità del male.
Chi obbietta che avrei potuto andar via dopo la prima mattanza dice una
ipocrita idiozia perché i tori non avrebbero smesso di morire e io avrei
smesso di capire e raccontare.
La sequenza taurina è una catena di smontaggio con carro funebre finale
trainato da due cavalli, sulle note di una marcia funebre che sembra la
sigla di chiusura di un teatrino dei pupi. Il toro trascinato per la plaza
assume sembianze di un enorme scarafaggio. Ho visto negli occhi della gente
raccapriccio o indifferenza, come se asistessero a un videogame. Ed ho
sentito in alcuni serpeggiare il tifo in favore del toro: metà per ragione
cinica, per rendere più vivace lo spettacolo e ben speso il biglietto un po'
caro; metà per solidarietà con il perdente, per ribellarsi al destino
prestabilito della sua morte.
Ed anche quel nascosto tifo per la vittoria del toro, che mi son sorpreso
talvolta a condividere, mi faceva capire che in quell'arena eravamo come al
Colosseo al tempo dei cristiani e dei leoni. Non contava fossero uomini,
come noi; erano figuranti dello spettacolo, erano pedine del gioco.
La loro umanità non contava e prive d'anima parevano quelle vesti sfarzose.
Non sembravano hidalgos ma prodi marionette. Anche un rito antico, che un
tempo segnava la civiltà e l'eleganza, può diventare un atto barbaro quando
nulla più lo giustifica, fuori che lo spettacolo e il business.
Uscii dalla plaza de toros al tramonto e mi restò negli occhi il tramonto di
una passione. Quando è così, meglio spegnere le tradizioni piuttosto che
tenerle in vita artificialmente, con le trasfusioni di sangue di una povera
bestia costretta a pagare con la vita chi aveva pagato per la vista. Il toro
nell'arena, simbolo dei vinti, la loro lotta vana, la loro sorte certa.
Marcello Veneziani
Tratto da "I Vinti. I perdenti della globalizzazione e loro elogio finale"
Ed. Mondadori 2004
Pag.111/113

 di Barcellona.
CUT
Veneziani mi piace sempre di più. Ha perfettamente ragione in ciò che 
scrive. Io, che in Spagna sono di casa, faccio regolarmente festa quando il 
toro incorna il torero. Gli spagnoli si incazzano, e io godo ancora di più.