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Titolo: L'Isola (1)

Siccome mi corre il gradito obbligo di ringraziare Marco i'Lastri per
una certa cosa, lo faccio dedicandogli questo racconto che ho scritto
quando avevo vent'anni, nel 1982. 
E', a rigore, una "storia elbana"; anzi, forse la storia dell'Isola
d'Elba nei tempi recenti, o di quelli che eran recenti quando l'ho
scritto. Ma l'Elba non vi è mai nominata, perché forse è la storia di
un po' tutte le piccole isole, strani mondi dai quali mi pregio di
provenire. E non mi parlate mai di "isola felice"; le isole felici non
esistono.
Il racconto essendo piuttosto lungo, è diviso in tre post. Come
sempre, suggerisco a chi lo voglia leggere di stamparselo e di
leggerselo con calma.
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L'Isola
(1982)
Prima parte.
L'Isola appariva dal mare a poche decine di miglia dalla costa:
montuosa e frastagliata, la si scorgeva dal postale che la sorvolava
due volte al giorno a cinquemila metri d'altezza, come un insetto
mostruoso, un piccolo drago dalle molte braccia.
Era poverissima, solitaria e abbandonata. Un piroscafo di meno di
duecento tonnellate la collegava una volta al giorno al continente:
spesso, d'inverno, o negli improvvisi temporali estivi, quando il
vento di ponente succedeva allo scirocco, e fulmini e tuoni e ondate
affogavano tutto, il piroscafo non partiva, e i giornali e la posta e
i pochi passeggeri dovevano aspettare il giorno seguente. Era gente,
del resto, che non aveva mai fretta: isolani che stavano altrove e che
tornavano di tanto in tanto a rivedere i propri familiari; isolani che
si muovevano per commissioni e approvvigionamenti dai loro paesi. 
Quattro o cinque paesetti calcinati, accecati dal sole che batteva
come un maglio per tutto l'anno; legati insieme da stradacce polverose
che s'arrampicavano per i colli e lungo i bòtri e precipitavano nelle
baie e nei golfi. Colli quasi privi di vegetazione: il sole e i venti
avevano messo a nudo fin lo scheletro della terra, e nella roccia
affiorava il verde cupo del minerale di ferro che era stato una volta
la ricchezza dell'Isola. Ma l'estrazione e il trasporto sulle chiatte
al continente lo faceva costar troppo, e la compagnia mineraria aveva
finito col regalar pontili, gru e fabbricati e persino l'area del
porticciolo al Comune, che ne facesse quel che voleva. Così le due
ciminiere annerite, i capannoni e tutti i simboli d'antico lavoro eran
rimasti deserti e silenziosi, a far ancora più immobile il paesaggio,
e vuoto.
L'altra ricchezza dell'Isola era il vino: nel clima mediterraneo, dal
terreno asperrimo spillava un vino dolcissimo, alcolico e profumato
che avrebbe potuto essere esportato con miglior fortuna; ma i
proprietari e i coloni isolani non sapevano più lavorarlo perché la
sua cura necessitava enorme fatica d'uomini e d'animali, e così quel
vino conservava sempre un po' d'acidità che lo faceva deprezzare al
palato degl'intenditori del continente. Ogni anno il nuovo raccolto
trovava le cantine e le botti ancora piene di quello dell'anno
precedente, e non si sapeva più dove metterlo, né dove mandarlo.
Era, dunque, una povera Isola abitata da coloni, montanari e pescatori
parsimoniosi e pazienti, debilitati dal clima caldo e dallo scirocco.
Ma era uno scrigno di bellezze segrete in mezzo al mare.
Non pioveva quasi mai: le nuvole non stazionavano nel cielo, e dopo
una rapida burrasca tornava il chiaro più splendente di prima. La neve
vi era rarissima, c'erano degli uomini già fatti che non l'avevano
neppur mai vista; di febbraio e di marzo, in certe giornate, si poteva
fare il bagno in qualche insenatura riparata.
Quelle sporgenze e rientranze che si vedevano dall'aereo erano invece
golfi e baie che il mare aveva formato in un lavorìo di millenni:
l'onda restava quasi sospesa all'entrarci, quieta e trasparente, ed il
corpo dell'uomo vi s'immergeva mettendo in fuga torme di pesci.
Dietro agli scogli ci si attendeva allora di veder spuntare pleiadi e
ninfe, e sirene e àngioli, e misteriose presenze: l'Isola, alla
fantasia del bagnante che si sdraiava al sole ad occhi chiusi,
navigava sul mare come in un sogno.... E poi l'uomo si alzava e faceva
una camminata fino al paesino dominato dal piccolo faro secentesco
messo là dallo Spagnolo o dal Granduca a guardia dai pirati; e i
pescatori stavano a sgranar le reti come inestricabili rosari,
mescolando la preghiera alla bestemmia. Donne magre, d'ogni età,
facevan passando un cenno di saluto.
E il pesce non costava nulla, gli affitti non costavano nulla, e tutto
veniva offerto per quasi nulla, con un'occhiata quasi di riconoscenza
o di stupore verso il forestiero che parlava con accenti strani,
ignorando essi stessi, gli isolani, la bellezza della loro Isola.
E così, quando il battello si distaccava dal continente per recarsi
laggiù, la rottura era completa, era un ritorno indietro di secoli; sì
che poi l'Isola la ricordavi, dovunque tu fossi, per tutto l'anno, e
ne prolungavi, nel ricordo, la permanenza. Nella tua stanza, per le
strade aliene, eri sempre altrove, e sapevi bene dov'era
quell'altrove, isolano e isolato, un frammento d'Isola allegro o
triste, scornato o ventoso.
--
*Riccardo Venturi*
*Er muoz gelichesame die leiter abewerfen
*So er an ir ufgestigen ist (Vogelweide)*
*Via F.Tozzi 3, 50135 Firenze
*055 61 39 68 - 34 02 32 89 34
________________________________________
venturik(*)
ifrance.com
 - venturi.contact(*)
ifrance.com
http://utenti.lycos.it/Guctrad/alamanno.html
http://www.obiezione.it

leggerselo con calma.
Lo farň senz'altro, non riesco a leggere letteratura sullo schermo di
un computer. Lo leggerň da giovedě in poi ;)
--
Foolfolly

 quando avevo vent'anni, nel 1982.
Ne sono davvero onorato. Ti ringrazio io a questo punto ;-) !!!!
copierò e incollerò i tre messaggi uno dietro l'altro.... e poi stamperò
l'intero racconto!
Marco
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Inviato via 
http://arianna.libero.it/usenet/

 un computer. Lo leggerò da giovedì in poi ;)
già letto...
hai colto nel segno, Fool!!
la parola giusta è letteratura!!!
--
Gert dal Pozzo
"Colpite le cosce con le mani, petto in fuori, piegate le ginocchia,
seguite con le anche e sbattete i piedi più forte che potete!!"
"È la morte! È la morte! È la vita! È la vita!
Questo è l'uomo dai lunghi capelli
che ha fatto risplendere di nuovo il sole per me.
Un passo verso l'alto! Ancora un altro!
Ancora un passo su, fino in cima, dove il sole brilla!"
("Ka Mate", Te Rauparaha Haka)
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la parola giusta è letteratura!!!
Io non l'ho ancora letto, ma ho letto diversi post del Venturi...
--
Foolfolly

Il 02 Dic 2003, 12:09, Riccardo Venturi
<vent...@SPAMMACECCHIGORIifrance.com> ha scritto:
[CUT]
Ho letto il racconto ieri sera dopo le prove col gruppo.
E confermo senza dubbi sia la tua bravura, sia la tua inspirazione. Sei
davvero bravo, complimenti ancora. Hai davvero un grande dono.
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