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Titolo: Non ci posso credere

Ora, io capisco che al sud c'e' poco lavoro, tanto sfruttamento, la 
mafia e quant'altro. Pero' mi chiedo
1) Perche' a Gemona, Buja, Osoppo di baracche non ce ne sono (ed erano 
distrutti al 98% nel 1976)
2) Perche' una persona viva la'. Quanta gente paga l'affitto di una casa 
dignitosa (ancorche' popolare?)
scusate, ma certe cose mi fanno un tantinello incazzare...
Messina, cent'anni nelle baracche
Esattamente un secolo fa, il sisma devastava la città dello stretto. Le 
capanne dei terremotati - 3.336 - sono ancora lì: popolate da gente che 
lavora, paga spazzatura e affitto, e deve ammazzare i topi a 
cucchiaiate. Senza più la speranza che questa vita «provvisoria» finisca
Il ponte di Messina, di questo pezzo di Messina che sconcia gli occhi e 
offende la ragione, è una passerella in legno di tre metri e poco più: 
ingegneria della povertà per superare uno stretto di liquami, un 
rigagnolo fognario a cielo aperto di scarichi e urina, che divide due 
blocchi di baracche. Campata unica d’assi marce, è stato tirato su da 
chi ha il coraggio e la necessità di campare qui dentro, in case che 
case non sono: eternit a far da tegola e, dentro, pareti morsicate dalle 
crepe e soffitti tinteggiati a muffa. Favelas del quartiere Giostra. 
Neanche la peggiore nella città che delle baracche ha fatto il monumento 
alla sua trasandatezza, i suoi cent’anni di baracchitudine: da quando, 
all’alba del 28 dicembre 1908, un terremoto devastante – magnitudine 7,2 
della scala Richter – si portò via ogni cosa e quasi ogni casa: un bel 
po’ della Messina (e della Reggio Calabra) di allora e pure la vita di 
80mila persone. Perché queste fatiscenze di Giostra – e quelle di Camaro 
o di Fondo Fucile – non compongono un villaggio tirato su l’altro giorno 
da qualche famiglia di rom.
Non sono le nuove emergenze dell’emigrazione, ma spettrali residenze 
italiane: la terza generazione delle baracche, le nipotine delle prime 
capanne offerte e montate da svedesi e americani, svizzeri e prussiani, 
all’indomani del terremoto, quando Messina diventò tutta di legno – 
compreso teatro, municipio e duomo – prima che il Fascismo costruisse 
baracche in muratura (le madri di quelle di Giostra), e la Repubblica, 
dopo i bombardamenti dell’ultima Guerra, inventasse queste «casette 
ultrapopolari a uso provvisorio», con vista sugli scarichi e affaccio su 
strade-cunicoli che sono tavolozza di ogni puzza, abitate da messinesi 
che lavorano (quando di lavoro ce n’è); che votano (spesso in cambio di 
promesse mai mantenute); che pagano la spazzatura (che li circonda), la 
corrente elettrica (ragnatele di fili volanti, stramate dai corti 
circuiti) e pure l’acqua del rubinetto (ma è gratis quella che piove 
dentro gli alloggi).
Generazioni di baracche e generazioni di messinesi che lì dentro ci 
hanno vissuto e ancora ci vivono, in più di tremila, nell’anno domini 
2008, a cent’anni dal sisma: i quartieri dell’Annunziata, del Fondo De 
Paquale o di Giostra, come le stratificazioni geologiche della storia 
d’Italia, della sua classe politica siciliana e no, del suo squallore. 
Ché le baracche di Messina sono, oggi, una lezione di architettura da 
favelas a cielo aperto, dove l’infiltrazione mafiosa e quella dai 
soffitti, che si aprono su squarci di cielo, sono tutt’uno. E forse il 
solo luogo, di questo Paese, dove persino i luoghi comuni si schiodano 
dalla realtà come le assi di Concetta Albano, le mura della sua baracca: 
qui non puoi azzardarti a pronunciare una frase da niente, un modo di 
dire come sarà passato un secolo, senza che ti si torca lo stomaco 
mentre cerchi di manda giù alla meglio un groppo di indignazione e 
compassione.
Sembra una trincea, la baracca della signora, il fronte di una 
catastrofe umana: una sola stanza; un cesso nascosto da una porta di 
cartone che nulla può contro l’odore; il lavandino di fuori, oltre un 
cortile di cemento dove passeggiano i topi: «Ieri sera ne ho ammazzato 
uno dandogli una cucchiaiata in testa». Col suo unico cucchiaio. Ha 
ottant’anni la signora Concetta e in quella baracca, una di quelle del 
1909, finanziata con i trenta milioni di lire sstanziati dal primo 
ministro Giovanni Giolitti, ci ha passato tutta la vita. «Prima sono 
morti i genitori, poi mio fratello se n’è andato e non l’ho più visto. 
Lavoravo come donna delle pulizie nelle famiglie. Ero brava e veloce. E 
aspettavo che qualcuno mi desse finalmente una casa. Me l’hanno promessa 
tante volte, ma io sono sempre qui».
Parla a fatica e cammina a piedi nudi tra i topi perché le scarpe sono 
ancora più insopportabili per i suoi piedi gonfi. Però si assesta di 
continuo i capelli grigi e appiccicosi e alla fine, tra due lacrime da 
sfinimento e una risata esagerata, di quelle per non piangere, apre uno 
dei sacchetti di plastica che le fanno da armadi e mostra una foto di 
quando era giovane e bella. E la baracca di legno, come il futuro, non 
faceva ancora paura. Siamo all’Annunziata, quartiere nord con vista 
sullo Stretto. Appena sopra, sul limitare della vergogna, ecco i nuovi 
palazzoni dell’Università e poco più in basso la metropolitana di terra 
conosce il capolinea, giusto in faccia al nuovo museo della città dove 
sono esposti Caravaggio e Antonello da Messina. E quella di Concetta 
Albano e della sua baracca, tirata su mentre a Palermo la mafia uccideva 
Joe Petrosino, sembra la perfetta metafora del «terremoto infinito» – 
delle false promesse, degli aiuti a fondo sperduto, del provvisorio che 
diventa per sempre – e di una città, regione, nazione sfinite. Solo che 
la vita di Concetta, dentro al suo tugurio – i pasti assicurati dalle 
suore del convento vicino, l’emergenza sanitaria dall’assistenza sociale 
– non è una metafora. E nemmeno quella di Orazio Giuseppe Andronaco e 
degli altri invisibili delle baracche, uomini e donne dimenticati da 
ogni lista di assegnazione ma segnati da un’età che non è la loro: i 
visi che non corrispondono all’anagrafe, invecchiati prima del tempo, 
prosciugati da alloggiamenti insalubri e rugati dall’umidità.
Dice Orazio Giuseppe, due blocchi di baracche più in là: «Ho 73 anni, 
raccoglievo ferro vecchio, e qui dentro ho tirato su la mia famiglia: 
mia moglie, che qualche anno fa è morta, e i nostri dieci figli». E qui 
dentro sono due stanze, una invasa di barattoli e stracci e robivecchi e 
l’altra rimpicciolita da un monumentale matrimoniale: «Ci dormivamo 
tutti insieme, uno sopra l’altro, come animali». E arredata con sei 
ventilatori e la bombola per l’ossigeno: «D’estate si muore dal caldo». 
E non solo per il caldo: soffitto opprimente con tettoia d’amianto. «E 
dire che a me basterebbe una mini-casa se me l’assegnassero. Anche se, 
per fortuna, due dei miei figli, guardi un po’ qui dietro, mi hanno 
costruito un bagno decente». Chissà cosa doveva essere prima, quando la 
famiglia cominciò ad allargarsi, nel 1951. «Ha visto? Case per cani, non 
per umani», si sfoga Eleonora, da mezzo secolo dentro alloggi di 
sfortuna che sembrano scatole da scarpe che hanno preso l’acqua.
È come se fossero appena passati, il terremoto e la guerra, in questi 
angoli di Messina di cui la città si vergogna. E non ama parlarne, salvo 
mandare a dire, quando c’è da votare, che presto ognuno avrà la sua 
casa. Certo, anche Domenico, che ha 20 anni ma non un lavoro, e la 
sorellina che fa la seconda elementare e adora «High School Musical e 
Zac Efron ma vorrei saper cantare come Gabrielle». Non puoi accettare 
che possa vivere lì, a un metro e mezzo dalla casa di Oronzo, 
dirimpettaia di baracca, con la madre Gaetana, 42 anni, che adesso va «a 
servizio», dopo due anni al Nord, «in un pastificio di Mantova, con 
contratto a termine, finché c’è stato lavoro». Eppure anche Gaetana, 
quando aveva l’età di sua figlia – come la signora Concetta negli anni 
Trenta – era sicura di andarsene un giorno o l’altro, convinta che la 
baracca non sarebbe stata per sempre la sua vita.
18 ANNI FA: L’ULTIMA LEGGE PER IL RISANAMENTO
Sì, certo. C’è una legge regionale del luglio ‘90, l’ultima in ordine di 
tempo, che prevede il risanamento di Messina: una legge speciale dove si 
annuncia lo sbaraccamento e la riqualificazione urbana e sociale, 
mettendo a disposizione, ai tempi, 500 miliardi di lire. Peccato che ne 
siano stati usati solo 150, gli altri perduti chissà come e finiti 
chissà dove. I piani particolareggiati sono stati approvati solo nel 
2002 (e nel 2004 la regione Sicilia ha stanziato altri 70 milioni di 
euro) ma gli espropri, le demolizioni e le nuove costruzioni hanno il 
freno a mano tirato dei ritardi e delle burocrazie, tanto che – secondo 
un censimento di Legambiente – sono ancora 3336 i nuclei baraccati 
presenti in città. Così, alla fine, per disperazione certe famiglie 
ormai fanno le terremotate a vita. Ottenuta una nuova casa popolare, 
lasciano ai figli la baracca nelle favelas, in un’interminabile 
catena-di-sant’antonio della povertà: ma è ’unica eredità consentita a 
chi – nel ’61, i giorni del boom, erano ancora 30mila i baraccati di 
Messina – ha vissuto dove è indegno vivere e solo quel tesoro ha da offrire.
E se accenni al Ponte sullo Stretto si mettono a ridere e indicano il 
loro, con vista sul liquame. Fondo De Pasquale e Fondo Basile, Giostra e 
Annunziata, Camaro e Fondo Saccà. Ecco le colline dove riposano le 
baracche, le spoonriver dei vivi-malgrado-tutto con il loro catalogo di 
storie come quella della signora Lilla di Giostra, in baracca dal ’27, 
una di quelle tirate su dal Fascismo, e ancora lì ottant’anni dopo, 
anche lei in compagnia di insetti e topi, il tetto che sta su per 
miracolo. O quella di Maria T. di Camaro, 70 anni e stesso 
alloggiamento, che lo scorso autunno è andata a stare qualche giorno dal 
figlio, a Parma, e al ritorno ha trovato la baracca occupata, tanto che, 
minacciata dai «nuovi terremotati», ha dovuto rivolgersi all’avvocato, 
per iniziare un’altra guerra tra poveri; o quella della signora Letteria 
di Villa Lina, che nel 2006, a 92 anni – sì, insomma, una quasi coetanea 
del terremoto –, dopo aver cresciuto quattro figlie in una stanza ed 
essere diventata nonna e bisnonna, ha fatto in tempo a vedersi assegnata 
una vera casa.
Oppure quella di Francesco Assenzio, classe 1911, che per cinquant’anni, 
ogni anno, fece domanda di una casa – senza successo, naturalmente – 
fino a quando se ne andò per sempre nel ’98, quattro anni prima di 
diventare trisnonno di un altro Francesco Assenzio, nato pure lui tra il 
legno, le lamiere e il provvisorio infinito. Commento di Maria A., 55 
anni di Giostra, un’unica stanza divisa in tre, un vecchio televisore 
per stanza: «Non ce n’è di travaglio qui e adesso il Comune ci chiede il 
fitto arretrato per queste baracche: 3500 euro. E io dove li trovo?». 
Epigrafe di un’altra Maria, 43 anni, vicina di casa: «Ha visto quanto è 
largo il vicolo? Se si ingrassa non si passa, ma non c’è rischio. Ma non 
ci passa neppure la cassa da morto quando si va al cimitero. E di solito 
arriva prima quello dell’assegnazione. Non c’è da sperare qui»
Qui, dove nell’inverno del 1909, a poco più di un mese dal terremoto, la 
città era sì pura maceria, ma dava anche l’idea del cantiere, tanto che 
Luigi Barzini, sul Corriere, regalò da quaggiù – era il 4 febbraio 1909 
– la speranza che «un grande avvenire si preparerà per Messina». Ma durò 
poco, quando gli aiuti, giunti da mezzo mondo, se ne tornarono a casa, 
l’illusione s’imbarcò con loro: già il 9 maggio la baracca – una parola 
durata un secolo e ancora in piedi nei resoconti – prendeva possesso 
delle cronache, ché «per l’assegnazione delle baracche, contro soprusi e 
favoritismi, la polizia sparò contro la folla lasciando sul terreno 5 
morti». Da allora, sul terreno, Messina ha lasciato le baracche: 
sopravvissute al re e al fascismo, a due guerre mondiali e pure ai 61 
governi della Repubblica. Monumenti (con) viventi a un secolo d’Italia.
Cesare Fiumi

 due dei miei figli, guardi un po' qui dietro, mi hanno costruito un bagno decente».
Se non era per i figli, arrivava a 90 anni senza mai aver avuto un bagno... 
e si che in tanti decenni in un modo o nell'altro se lo costruiva, a costo 
di usare sanitari usati e elemosinare pugnelli di cemento nei cantieri :-)))

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E' quello che ho pensato anch'io (che pero' preferisco pagare l'affitto 
di una casa decente)

 l'affitto di una casa decente) 
Mettiamo che non avesse i soldi... il bagno se lo faceva comunque...