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Titolo: Mortigliano (Terza parte)

Mortigliano
(Terza parte)
*
A questo punto della storia, chi legge deve immaginarsi un gruppo di
donne anziane che la racconta, con un vecchio che fa l'eterna figura
del guastafeste. E' lui che corregge, che dà il rimbecco alla
narratrice principale (le altre aggiungono solo dei particolari), che
s'arrabbia se si divaga troppo. Probabilmente è quel che farebbe anche
me, in questo momento; ma nel raccontare storie, in quella cultura
orale che mi piace spesso pensar di sentirmi sempre più uno degli
ultimi ad aver conosciuto di persona, questo è il momento in cui ci si
avvia alla catastrofe. E la catastrofe ha bisogno di segnali che ne
preannuncino il sopravvenire. 
I due fratelli, Lorenzo e Rinaldo, mettono in mare la barca e
s'avviano al largo con rapidi colpi di remo; e la Nunzia parla di
strani lampi verso la Corsica, e la Bianca racconta di strani rumori
che arrivano dal buio; e se c'è Mariabarìle, che non è il soprannome
d'una donnona ma si chiama proprio così, Maria di nome e Barile di
cognome, a un certo punto compare invariabilmente la Madonna.
Perdonatele quelle donne, ché son tutte morte e sepolte; del resto ci
pensava Ulisse, che invece è ancora vivo, a mettersi le mani nei
capelli e a dire le cose come stavano sul serio. Era cambiato il
vento, all'improvviso. Solo questo. Come succede spesso in mare
aperto.
Aveva messo ponente, e una ponentata, da quelle parti, è capace di
pigliare un peschereccio bello pesante e di sfracellarlo sugli scogli;
figuriamoci un gozzo a remi. Da lontano si sente probabilmente come un
sibilo, ma i due fratelli non ci fanno caso; remano come forsennati e,
arrivati verso Campolofeno, dove l'acqua è profonda, cominciano a
pescare. Ed è una cosa mai vista. Pesci su pesci. E su pesci ancora,
di tutti i tipi. Sembra che il mare voglia partecipare alla festa per
il magazzino, dando da mangiare a tutta Chiessi, a Pomonte, a Patresi
e al Colle d'Orano.
Ulisse interrompe ancora la narratrice: "Ma te lo scordi sempre di di'
der detto di Santa Lucia!"; perché, dovete sapere, che all'Elba non si
deve mai andare a pescare in quella notte. Santa Lucia è la santa
cieca, che toglie la luce del giorno per dar quella dell'eterna
beatitudine; e, nella sua notte, il mare da un momento all'altro può
farsi inquieto ed agitarsi fino a diventare un nemico invincibile.
Se n'accorge Palmiro Costa, pure di Chiessi, che accortosi del
repentino cambiamento del vento ha preso la sua barca e s'è gettato
verso i due sciagurati fratelli che, nel frattempo, sono abbagliati
dalla pesca abbondante e non si curano delle onde che si vanno
accrescendo. Il vecchio Palmiro arriva vicino, e urla: "Venite via,
ché c'è maraccio! Tornate a casa di corsa! Fa burrasca!"
Lorenzo e Rinaldo si guardano un po' incerti. Si sono resi conto che
il mare si sta alzando, ma non vorrebbero lasciare tanta grazia di
Dio. Ma è troppo tardi. Palmiro ce la fa a allontanarsi appena in
tempo; il mare è diventato livido, gonfio e prende minaccioso ad
incalzare. Le onde sono sempre più forti e scuotono con violenza il
piccolo gozzo che sembra un fuscello sbattuto qua e là, senza più
governo. I due fratelli sono sgomenti, ma non perdono la speranza:
remano con rabbia, arrivano già a metà percorso e presto saranno a
casa. Ma non hanno fatto i conti con le secche; e le secche sono
proprio davanti a Mortigliano. Fra Mortigliano e le Tombe. Sono quelle
secche, le loro tombe.
La povera barca viene rovesciata dalle ondate paurose che si
infrangono sulle secche; ma ancora Lorenzo e Rinaldo, scaraventati in
mare, non demordono e lottano come possono. Cercano di raggiungere la
spiaggia a nuoto, non è lontana; con un mare appena un po' meno
tremendo ce l'avrebbero fatta in cinque minuti. Ma non c'è niente da
fare. Un'ondata afferra prima uno, e poi l'altro. Sono sbattuti con
forza, chissà quante volte, contro gli scogli appuntiti e taglienti
come rasoi appena affilati. 
Sconciati da una notte di tempesta e irriconoscibili persino ai
fratelli, alle sorelle e al padre, così li trovano la mattina dopo. E
uno degli altri due fratelli maschi, Francesco, che se ne accorge e va
a avvertire il padre e il parroco, che quel giorno avrebbe dovuto
benedire il magazzino appena finito di costruire. Il giorno di festa
si volta in giorno di lutto. La madre, Beppina, si chiude in casa nel
suo dolore che mi piace d'immaginare composto quando duro. In realtà,
non ne so niente. Qui sono io, la vecchia che racconta. Sono io il
narratore. Vado a ruota libera, oramai.
E vedo, anzi voglio vedere, una processione che attraversa una ripida
e aspra montagna che ben conosco, passando per la via dell'Omo che, a
un certo punto, si congiunge con quella della Madonna del Monte. Hanno
portato due lettighe fatte d'assi di legno e li hanno coperti con dei
lenzuoli per riportarli a casa. Non suona nessuna campana, perché la
campana a morto rintocca al momento del funerale. La giovane moglie di
Lorenzo è chiusa in casa coi bambini, ai quali è stata nascosta la
verità; il mare è tornato beffardamente calmo. Un olio. Fa di nuovo
quasi caldo.
Così andava, in quei poveri posti capaci solo di generare povere
storie. Ora è cambiato tutto; a Chiessi, le antiche case dei pescatori
sono state trasformate in bellissime casette per le vacanze. E' un
posto incantevole; ma a buttarsi in quel mare bisogna stare sempre
attenti.
Esiste ancora il magazzino costruito da Gaudenzio, quel magazzino che
non fu mai battezzato in quel tragico e lontanissimo giorno. E' vicino
al ponte di legno che attraversa un fosso che scende giù dal monte
Giove.
Esiste ancora una lapide, a Marciana, che Gaudenzio pagò e fece
scolpire anni dopo per ricordare quella notte di Santa Lucia. Ma è
sbiadita dal tempo, oramai. Chissà per quanto ancora vi si leggeranno
i nomi, e quella vicenda raccontata nel pomposo stile dettato, chissà,
da un maestro di scuola o da un prete. Arriverà il giorno in cui, di
questa storia, non si ricorderà più nessuno; quelli che l'hanno vista
sono morti, quelli cui l'hanno raccontata sono morti e quelli cui è
arrivata per le strade del tempo, moriranno senza averla potuta mai
raccontare.
*
Salut,
(3. fine)
--
*Riccardo Venturi* <vent...@SPAMMACECCHIGORIspl.at>
*Er muoz gelîchesame die leiter abewerfen
So er an îr ufgestigen ist (Vogelweide & Wittgenstein)*
*CH-1700 Fribourg/Freiburg (Confoederatio Helvetica)
*0041 78 623 99 86
____________________________________________________
http://utenti.lycos.it/Guctrad/alamanno.html
http://utenti.lycos.it/Balladven/index.html
http://www.prato.linux.it/~lmasetti/canzonicontrolaguerra
http://blackblog-venturi.splinder.com

 raccontare.
furbacchione, ora Google se ne ricoderà invece ;-)
grazie della storia, la farò leggere ai' mi' babbo che va quasi sempre in
vacanza a Chiessi, che adora
-- 
Gert dal Pozzo
"Non permettete a nessun uomo, a nessuna istituzione, a nessuna ideologia
ed a nessun dolore di distruggere la capacità che è in voi di stupirvi
davanti alla bellezza delle cose" (Spidalieri)

vacanza a Chiessi, che adora
E me lo vieni a dire ora...?
Io, di Chiessi, ci ho un ricordino sul braccio: una medusa
_particolarmente_ incazzata...
Salut,


 Ciao, io sono Alessandro Saitta di 35 anni e residente a Follonica,in via
Cassarello 131. Trovi il mio sito personale a: 
www.h4rdwarez.da.ru
 . Leggi
le mie personali opinioni su questo sistema fottuto (della societą)!
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