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Titolo: LO TENGO VIVO IO L'NG IL 15 AGOSTO....

RITORNO
Ci sono ritornato oggi, dopo 8 mesi e dodici giorni.
Non so dire cosa ho provato quando l'ho vista dentro a quella casa, sopra 
agli 86 gradini.
Lo sento, ma non lo so semplicemente dire.
Il mondo che le ho regalato appeso ad una parete.
I capelli molto più lunghi, il solito sorriso, la solita bellezza 
inspiegabile, quel fascino.
Mi ha abbracciato a lungo.
"Scusami, ma devo fare una telefonata importante"
"Fai pure, sei in anticipo e io non sono ancora pronta"
Mi sono chiuso in camera, in quella camera, e ho fatto la telefonata, 
guardando il cielo che tante volte ho visto svegliandomi dopo aver dormito 
con lei.
Anche quel riquadro di cielo non era più quello, forse gli occhi di altri 
uomini lo hanno cambiato da quella finestra.
E' tornata, truccata, pettinata.
Bellissima.
Due parole, due frasi nervose, imbarazzate.
"Sei un po' ingrassato?"
"Forse"
"Stai bene comunque"
"Grazie"
Sono uscito sulla terrazza, su quella terrazza dove un giorno sono stato 
anche felice facendo l'amore con lei e dove ho lasciato tempo fa un pezzo di 
cuore.
Era ancora li, ma l'ho lasciato stare.ha fatto finta di non vedermi.
Da dietro la schiena estrae un piccolo libro sulle curiosità di Firenze.
"Questo è per te"
Siamo usciti, Firenze era calda, poco affollata, lenta e dolcissima.
Struggente come sempre.
Un piccolo giro in centro, il Duomo, Via dei Calzaiuoli, Piazza della 
Repubblica "Andiamo in libreria?"
Le parole sempre vaghe a parlare di niente per non parlare di tutto.
Sembra disinvolta, padrona di sé.
"Ora faccio solo cose che mi piacciono al 100%, basta compromessi"
"Bene"
Giro la testa dall'altra parte, perché non veda che non ci credo fino in 
fondo.
La guardo da dietro gli occhiali scuri, guardo quel profilo che ho visto 
dormire a un centimetro da me.
Chissà quante mille notti.
Vorrei non essere li, vorrei starci tutta la vita.
Prendiamo la macchina, cerchiamo un ristorante.
I viali, quei viali con lei, di notte, di mattina presto, di pomeriggio.
Come quella volta che era appena tornata da un viaggio al sud e non abbiamo 
detto una parola per tutti i viali fino a che non ci siamo chiusi all'imbrunire 
in una camera dell'Hotel Silla.
"Gira a destra"
Lungarno della Zecca Vecchia.
"Fermati un secondo"
Siamo davanti all'Hotel River, a pochi gradini dalla stanza di quattro anni 
fa, e chissà se me lo ha chiesto apposta.
".perché io questa notte farei un figlio con te, ma prendila come se ti 
avessi chiesto che tempo che fa.."
Quella frase mi rintrona nella testa, ma più di tutto rivedo i suoi occhi, 
luminosi nella penombra della stanza.
E sono quattro anni che non so più che tempo che fa.
Parcheggiamo più avanti, in Lungarno delle Grazie, a pochi passi dalla 
Biblioteca Nazionale.
Troviamo una trattoria in piazza S. Croce.
Mi fissa tormentandosi le mani.
"Se devi dirmi qualcosa, qualsiasi cosa, dimmela ora; sappi che io sto bene"
E rivedo quella smorfia buffa e triste che conosco in ogni piega della 
pelle.
"Non ho nulla da dirti"
"Allora mangiamo"
Abbiamo parlato del suo profumo.
Mangio spaghetti conditi con un po' di malinconia.
"Mi manchi tanto, sempre"
"Non ci credo"
"Tu non puoi sapere cosa provo io"
"Si, ma non è sufficiente"
Siamo usciti, Firenze è bella e senza parole.
Sul Lungarno si appoggia alla spalletta, la luce del pomeriggio si riflette 
sull'acqua e abbaglia.
"E' un po' più indietro, ma siamo dalla stessa parte della prima volta"
"Si"
"Ti rivoglio solo se arrivi su un cavallo bianco sventolando un documento, e 
dovrai anche faticare per riconquistarmi".
Io mi sporgo per vedere Ponte Vecchio, l'acqua è argento.
"Andiamo via"
La riporto verso casa, ci abbracciamo.
La bacio su una guancia, sento quel profumo e non vorrei staccarmi più.
Chissà quando la rivedrò.
Più mi allontano da quella città, più la temperatura scende.
Quella del mio cuore è già polare.
Non sento nulla, non voglio sentire nulla e metto a tacere tumulti vecchi e 
nuovi.
Buio.
Ore 22.09; squilla il cellulare.
E' lei.
"Lasciami perdere per un lungo tempo, non cercarmi"
Riconosco per la milionesima volta nel velluto della voce quella smorfia 
buffa e triste.
Come quella del volto.

 ha scritto:

-- 
Tommaso
Difensore della Certezza Prematurata

 drk
NON CREDO PROPRIO......