Newsgroup: italia.firenze.discussioni
Titolo: (OT) Da una scuola senza nome

Questo č il repost di quel che ho scritto qualche mese fa, ancora in
Francia, sulla scuola dove insegna la Joelle, a Bruay sur l'Escaut
(Valenciennes). Spero che vi interesserą. Il post originale lo trovate
su it.fan.musica.guccini.
____________________________________________________
Da una scuola senza nome.
Scordatevi fino alla fine di questa cosa come mi chiamo. Perche' di
nomi non ce ne sono, non ce ne possono essere. Ma ci dovrebbero
essere, li conosco tutti quanti. Dal primo all'ultimo. Dall'ultimo
all'ultimo, perche' questa e' una cronaca di ultimi.
In questa cronaca si parla di una scuola di queste parti, che ha un
nome. Un nome qualsiasi, quello di un cantante. Ci insegnano delle
persone che hanno tutte il loro nome e il loro cognome; dico
"insegnano", quando forse dovrei dire che vanno ogni giorno alla
guerra. Sara' troppo, questo? Turbera' le coscienze? 
E' una scuola elementare di un paese povero, un paese del quale ho
gia' parlato. Dove si parla di "seconda generazione di disoccupati".
Qui non valgono le percentuali, vale solo guardarsi attorno. Solo
ascoltare. Guardare e ascoltare, due cose elementari e difficilissime.
Ogni mattina, dei ragazzi e degli insegnanti varcano la soglia di
quella scuola. Un edificio centrale in mattoni rossi, un altro che e'
chiuso perche' e' mezzo pericolante per non so quale motivo, e una
serie di container uno accanto all'altro. La scuola sorge accanto ad
una chiesa sempre chiusa, nera, cupa.
In uno di questi container, il primo a destra, e' ospitata una classe
speciale. In Italia la si chiamerebbe una differenziale. Ritardati
mentali. Caratteriali. Chiamateli come volete. Sono bambini e bambine
dagli 8 ai 12 anni. Ed e' in questa classe che entreremo, senza nome e
senza farci vedere. Senza disturbare.
C'e' un'insegnante, una ragazza giovane. Una lavagna, dei banchi. Dei
cartelli alle pareti, un poster con il cantante cui la scuola e'
dedicata ed una sua breve e semplice biografia. Gli orari, il
"contratto di classe", dei giochi, dei dolcetti, una piccola
biblioteca.
Cominciamo ad essere sgradevoli, adesso. Bisogna proprio, sapete.
Essere sgradevoli e chiari. Vi presento alcuni scolari.
R., nove anni. Figlio di disoccupati alcolizzati, la madre e' anche
cardiopatica grave. Circa un anno fa suo padre si e' impiccato davanti
a lui. Lo scorso agosto il bambino ha tentato a sua volta il suicidio.
Tolto alla famiglia, mandato in affidamento. Sospetti di violenze
sessuali nella famiglia di affidamento, inchiesta giudiziaria in corso
con relativi esami. In classe pronuncia frasi del tipo: "Se non mi
rivedete lunedi', non preoccupatevi per me, vuol dire che saro'
morto".
R. Un altro R. Dieci o undici anni, non so. Madre alcolizzata, una
sorellina piccola; la madre e' gentilissima ma alle quattro del
pomeriggio, a volte, e' talmente ubriaca che si scorda d'andare a
prendere i ragazzi e questi se la devono cavare in qualche modo.
Litigi notturni tra la madre e il suo compagno. R. gioca benissimo al
pallone, fa delle gran partire in un parcheggio qui vicino.
M., una bambina. Madre alcolizzata, vive con un tizio cui il tribunale
ha tolto i figli, alcolizzato pure lui. La madre e' incinta del nuovo
compagno. 
J. Ha un nome inglese derivato quasi sicuramente da qualche telefilm
americano. Dodici anni, terrorizza tutta la classe. Intrattabile.
Scappa con qualsiasi scusa. Pesta i compagni. Figlio di genitori senza
fissa dimora, di "gens de voyage" contro i quali si sta accanendo un
nuovo governo che propugna l'ordine, la disciplina e la sicurezza. 
E cosi' via. In tutto ci sono quattordici bambini in questa classe. Il
tutto va moltiplicato per non so quanto.
Naturalmente nella zona sono attivi dei servizi di assistenza sociale.
Peccato che spesso e volentieri non ci siano i soldi per pagarli.
Peccato che gli operatori siano magari tre o quattro per una
popolazione scolastica di migliaia di ragazzi. Perche' e' tutto cosi',
che le classi siano speciali o normali. Qui normale non e' nulla.
Ci hanno fatto pure un film. Un grande regista, in una scuola di una
cittadina qui accanto. Ma quel che vi ho raccontato, senza nomi, non
e' un film. E' la realta'. Sono cose che ho visto coi miei occhi. Sono
i racconti di quella ragazza, ogni sera, quando torna a casa.
La realta' di un cancello che si apre e si chiude ogni giorno,
racchiudendo battaglie, tragedie, ingiustizie, sorrisi, pianti e,
incredibile a dirsi, anche speranze. Ci sarebbe da discutere sul
significato che si vuol dare alla parola "speranza", ed e' sempre in
agguato il saggio che dice che chi visse sperando mori' cacando.
Questo non accade nel cosiddetto "terzo mondo", ma a 95 chilometri da
Bruxelles e dalla "Commissione Europea". A 150 chilometri dalla Regina
d'Inghilterra e dalla famiglia Beckham. A un'ora e mezzo da
Disneyworld.
Questo accade ovunque.
Salut.
--
*Riccardo Venturi*, 
ven...@spl.at
*Er muoz gelīchesame die leiter abewerfen
*So er an īr ūfgestigen ist (Vogelweide)
*59860 Bruay sur l'Escaut [France, Nord]
*
http://utenti.lycos.it/Guctrad/alamanno.html
--
*Riccardo Venturi*
*Er muoz gelichesame die leiter abewerfen
*So er an ir ufgestigen ist (Vogelweide)*
*Via F.Tozzi 3, 50135 Firenze
*055 61 39 68 - 34 02 32 89 34
________________________________________
venturik(*)
ifrance.com
 - venturi.contact(*)
ifrance.com
http://utenti.lycos.it/Guctrad/alamanno.html
http://www.obiezione.it

Che vuoi che ti dica Riccardo?
Scrivi sempre in modo incredibile, e questo è un dato di fatto.
Tuttavia, sicuramente preferirei se questo fosse un racconto di fantasia.
Marco

 incredibile a dirsi, anche speranze....
mi ricordi "dall'altra parte del cancello" di Giorgio Gaber, la conosci?
ciao Riccardo, grazie per ciň che scrivi!
dopo De André e Gaber ormai rimani tu...

Tuttavia, sicuramente preferirei se questo fosse un racconto di fantasia.
Non lo č.
Salut,
