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Titolo: L'Eneide

Arma virumque cano, Troiae qui primus ab oris...no, dunque, c'ï¿œ qualcosa 
che non torna. Nonostante l'Elba, o meglio gli Ilvates, vi siano 
nominati precisamente. Secondo il signor Publio Virgilio Marone, nativo 
di Andes (oggi, forse, Pietole) vicino a Mantova, alla guerra di Troia 
c'erano pure trecento elbani. O forse erano duecento, non me ne ricordo; 
oramai son cose sbiadite e non ho nemmeno tanta voglia di riverniciarle. 
Con tutto il rispetto, mi riesce difficile immaginare trecento elbani in 
mezzo a Achille, a Ulisse, a Oreste; ma non si sa mai. Qualcosa 
dev'essere rimasto, perï¿œ, se quei nomi sono (o meglio, sono stati) assai 
diffusi all'Elba. Di Ulisse ci ho pure uno zio. Perï¿œ avevo cominciato 
con l'Eneide. Qui si parla dell'Eneide, ma in un modo che forse a 
Virgilio sarebbe piaciuto poco.
Sï¿œ, chï¿œ l'Eneide, in anni che non c'ero, era una. Stava a Portoferraio; 
perï¿œ, per il suo mestiere, girava un po' tutta l'isola. Come si poteva a 
quei tempi di carretti e poche corriere scassate, di strade polverose e 
malmesse, di massi che a volte rotolavano giï¿œ bloccando ogni cosa finchï¿œ 
non venivano dieci o venti uomini a spostarli a forza di braccia. In 
certe zone dell'Elba ci sono ancora quelli che si chiamano "macigni 
erranti"; pietroni di tonnellate che, a vederli, nessuno direbbe mai che 
si muovono. Impercettibilmente, come il tempo. Eppure scivolano piano. 
Eppure arrivano un momento ed un punto giusti, in cui piglian l'aï¿œre; e 
allora ï¿œ meglio che tu non ti trovi sul loro cammino. Non ci si ragiona 
bene, son duri come macigni.
Quando si nominano certi lavori, specialmente un paio, dopo qualche 
milione d'anni si hanno sempre remore. Si fa meno fatica a chiamare col 
loro nome i banchieri, gli usurai, i promotori finanziari e altri 
mestieri del genere, che sono assai piï¿œ disdicevoli e dannosi; ma non 
c'ï¿œ nulla da fare. ï¿œ stato trovato un comodo stratagemma; li si chiama 
"i mestieri piï¿œ antichi del mondo". E, garantisco, Eneide non faceva la 
ladra. Faceva quell'altra cosa piï¿œ antica del mondo. Figlia d'un tizio 
che, con tutta probabilitï¿œ, l'Eneide l'aveva letta per davvero, magari 
nella traduzione di Annibal Caro, e che aveva chiamato i figli e le 
figlie con nomi tratti dalla classicitï¿œ. Non me li ricordo, anche se 
qualcuno deve avermeli detti; avrï¿œ, che so io, avuto un fratello Menelao 
o Agamennone, o una sorella Clitennestra o Didone. Lei era Eneide. Tutto 
un poema, come si suol dire.
L'ho vista due o tre volte in vita mia, giï¿œ vecchia; si diceva in giro 
che, seppur saltuariamente, esercitasse ancora. Siccome girava ancora 
per l'isola, bisognerï¿œ ricorrere ancora ai macigni erranti, perchï¿œ del 
macigno aveva l'aspetto e la consistenza: un donnone massiccio, con la 
crocchia nei capelli, l'aria truce e, soprattutto, ciï¿œ per cui andava 
famosa piï¿œ o meno ovunque: una diffusa pelura tra il naso e il labbro 
superiore, che pochi esitavano a definire degli autentici baffi. Un vero 
bigiï¿œ, insomma; quand'ero ragazzino e leggevo i fumetti di Alan Ford, mi 
capitï¿œ di rivederla disegnata quasi esattamente, dalla fenomenale penna 
di Roberto Raviola detto Magnus, nella moglie della "Cariatide"; forse 
qualcuno se ne ricorderï¿œ. Stando comunque alle voci, ci doveva essere 
ancora qualcuno disposto a giacersi con costei in fugace amplesso; si 
aggiunga che, per tutta una vita d'arrangiarsi, come tutte le isolane di 
qualsiasi etï¿œ, qualche volta gliene aveva pur date di zappa; e che, di 
conseguenza, le sue mani non erano certo quelle di Irina Palm. Chi 
l'avesse vista la prima volta, non ne riportava alcun dubbio che sarebbe 
stata capacissima di fare a cazzotti con un ï¿œmo; e che, nella sua 
lunghissima attivitï¿œ, a qualche marinaio un po' troppo sporcaccione o a 
qualche giovinotto che intendeva gabbarla sulla giusta mercede dovesse 
avere cambiato i connotati.
Come fosse da giovane, o piï¿œ giovane, non lo so. Ufficialmente, nessuno 
era mai stato con lei. Sulla carta d'identitï¿œ doveva averci scritto 
"bracciante agricola", o "atta a casa", o di quelle robe lï¿œ; si diceva 
fra l'altro che tenesse la sua casa come uno specchio. L'igiene prima di 
tutto, perchï¿œ la casa era il luogo di lavoro principale; una camera, un 
letto, il lavabo, i panni, e la pulizia personale. Di case di 
tolleranza, all'Elba, dubito fortemente che ce ne fossero; forse 
qualcosa alla buona, e qualche ragazzotta che forniva il proprio 
contributo al desinare della famiglia come la diciassettenne Eleonora di 
cui s'era innamorato il Mago Chiï¿œ.
Magarï¿œ sarï¿œ stata piï¿œ carina, e chi lo sa. Magari pure bella. Succede a 
volte che la vecchiaia faccia degli autentici sfracelli, come al 
professor La Ciura del racconto "Ligea" di Tomasi di Lampedusa. Il 
giovane bellissimo che aveva conosciuto l'amore della Sirena ridotto a 
un vecchio orripilante. Ciï¿œ per cui l'Eneide rappresentava un unicum, 
che doveva perï¿œ restare ufficialmente ignoto, era che lei lavorava anche 
a domicilio, su chiamata. Ora si direbbe una "call girl", ma piï¿œ 
propriamente una sorta di pubblico servizio di insostituibile utilitï¿œ 
nelle zone piï¿œ lontane dell'isola. La mandavano a chiamare coi 
biglietti, persino i babbi che volevano calmare i bollenti spiriti dei 
figli maschi quando arrivavano a quell'etï¿œ, sedici o diciassett'anni, 
alla quale tira il cazzo anche a guardare un tabernacolo della madonnina 
addolorata. E cosï¿œ, di nascosto alle mamme, ci pensava la procace Eneide 
a spompare quei figlioli che, in non pochi casi, qualche tempo dopo 
sarebbero stati gettati tra le braccia di una signora decisamente piï¿œ 
magra, per non dire scheletrita, e ben piï¿œ nera. Magari, chissï¿œ, proprio 
in Grecia, cui quei ragazzi dovevano spezzare le reni per conto di un 
assassino cialtrone; meglio farsele spezzare dall'Eneide. Chï¿œ, comunque, 
le ragazze non esistevano. Stavano chiuse in casa. Anche se qualche 
volta le facevano uscire, comunque non la "dabant" (in questo 
componimento totalmente basato sull'antichitï¿œ classica, un po' di latino 
ci sta bene). Non la "dabant" nemmeno da fidanzate; bisognava che 
fossero trasformate in ispose. E anche una volta spose, non la "dabant" 
volentieri manco al marito, memori forse d'una prima notte in cui un 
energumeno infoiato si gettava su di loro facendo giustizia sommaria di 
quel che la mamma, la nonna, la zia e il sor curato avevano instillato 
come bene supremo. Inorridisco quando sento dire che la verginitï¿œ ï¿œ 
tornata ad essere un "valore". In generale, poi, inorridisco di fronte a 
qualsiasi cosa che attualmente sia definita "valore"; ma questo ï¿œ un 
altro discorso.
L'Eneide, ora, sarï¿œ morta e sotterrata. Poichï¿œ sono un vero miscredente, 
mi auguro che le abbiano fatto un funerale cristiano e le abbiano dato 
degna sepoltura in terra consacrata. Non mi spingo oltre a far 
considerazioni, e non mi piace santificare nemmeno i santi. Fu un essere 
umano che ebbe a vivere in tempi poveri e duri. Non so che carattere 
avesse. Sarï¿œ stata a volte gentile e di buon cuore, e altre volte dura e 
carogna. Come tutti quanti. Avrï¿œ distribuito a pagamento la sua dose di 
piacere; e, per quanto ne sappia, quando girava per gli affari suoi 
nessuno si permetteva di segnarla a dito. Non c'era, e c'era. Non so se 
ebbe figli da qualcuno. C'eran delle legittime spose che, a volte, di 
figli ne facevano una decina piï¿œ altrettanti aborti. Non amo mitizzare. 
Non fece una vita di donna libera, probabilmente. Non so nemmeno se 
sapesse leggere e scrivere. Tutto voglio, con queste parole, fuorchï¿œ 
farne bandiera. Nessun paragone. Nessuna canzone. Le canzoni sono buone 
per il letame da cui nascono i fiori, ma qui si parla di letame e basta, 
quello vero, quello che puzza e che serve per ingrassare i campi; i 
fiori servono a poco ai contadini. Si strappano e ci si passa sopra con 
l'aratro. Non ï¿œ Via del Campo, ma al massimo il Campo nell'Elba. E poi, 
anche il prode Enea che si scordï¿œ la moglie nella cittï¿œ in fiamme (tanto 
ormai il figlio maschio glielo aveva fatto, e il vecchio padre ce lo 
aveva sulle spalle), trattï¿œ Didone nï¿œ piï¿œ e nï¿œ meno come una puttana.
E allora tanto vale, e forse vale ben di piï¿œ, un'Eneide sulla quale -di 
sicuro- ben piï¿œ di trecento Ilvates passarono sopra. Nessun poema, 
stavolta. Nessun Virgilio. Nessuna guerra. Ma l'avessero mandata, 
l'Eneide di Portoferraio a far loro un un bel pompino e a dar loro un 
po' di passera per qualche moneta, forse Eurialo e Niso sarebbero ancora 
vivi.
(Salvtum)

 (Salvtum)
Ave Riccardvs
PS domani sono a Florentia
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Lello Vitello cantautore alla bona
www.lellovitello.it

 PS domani sono a Florentia
Convocatus ad Argingrossum es !
Ave atque Ninchi