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Titolo: (brevi note) rayuela e ancora mandel'stam

si', l'avevate detto, "rayuela" e' un libro che lascia senza parole. io
pero' non ci credevo mica e invece adesso penso che ogni uomo si dovrebbe
innamorare di una donna come la maga e ogni donna dovrebbe incontrare un
horacio. e ho anche pianto un po' per il piccolo rocamadour- dispiace
finirlo, un libro cosi'.
e a proposito di parigi: in una giornata che ho passato li' ho pianto di
rabbia vedendo quanto mandel'stam c'é' tradotto- per ora ho preso le
lettere, ma ci sono almeno tre volumi di poesie che mi aspettano.
dio benedica i francesi.
f.
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 finirlo, un libro cosi'.
In teoria non dovresti mai finire di leggerlo.
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 horacio.
siccome starà per arrivare un mattone di post di damiano, a meno
che non sia in ferie, mi chiedo, e me lo chiedo in breve -lo
chiedo a me perchè a parte fon non mi risponderà nessuno-, perché
tutte le donne -ma tutte tutte- che leggono rayuela si fissano su
'sta cosa, non tanto che, ok, capisco, horacio è un bel tomo,
vedendo le foto di cortazar una dice, c'ha tutto, lo voglio anche
io, per via di quella cosa di identificazione eccetera, ma mi
chiedo perché poi, in seconda battuta, o in prima per alcune, ci
vogliono rifilare una donna come la maga a noi uomini.
no, te lo dico perché quando capita, di innamorarsi di una così
-tra l'altro, ci sarebbe da ridire sul fatto che horacio gli
freghi qualcosa veramente della maga, dell'altra che non ricordo
il nome, e delle donne tutte, ma questa è un'altra storia e forse
la più importante del libro, per quanto mi riguarda, perlomeno
secondo quanto dice una certa che fa quadrati nel cielo- ci
rimedi un bel po' di acido lattico a starle dietro -e poi, con un
figlio mezzo malato, già mezzo morto__ ma non era quello che
volevo dire, che quello che volevo dire sta qui in mezzo.
poi, in realtà lo so perché ci rifilate la maga -e non, tra
l'altro, talita, ecco il nome di piuma-, ma più che altro mi
spiace per voi, se ci rifilate proprio la maga, che ad essere
succubi della nostra possenza, si fa tanto baccano nelle vetrine,
ma nel retrobottega l'incasso lo contiam su ancora noi :)
detto questo, apro il mio "sillabari" alla C di cazzate.
-ma il medico, che mi sono tagliato un dito e c'ho due punti, mi
ha detto di usarlo, l'indice destro, per ridare sensibilità al
polpastrello. e allora scrivo.

 tutte le donne -ma tutte tutte- 
no, a pensarci bene, non tutte tutte.

 detto questo, apro il mio "sillabari" alla C di cazzate.
Ma questa è una buona lettura. Molto bene (non la C, bensì i Sillabari).
Ho letto l'altro giorno, per caso, un racconto, il primo, di "Il
crematorio i Vienna" e mi sono accorto, anzi mi sono convinto che 
c'è una versione cinematografica del racconto in un film a episodi di
quegli anni. Protagonista dell'episodio era Ugo Tognazzi. Ora forse 
cerco.
-- 
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spiace per voi, se ci rifilate proprio la maga
è proprio un brutto mondo.

 dio benedica i francesi.
Diglielo al Fiorenzo Magni del Tour 1950, quando dovette tornare a casa
quand'era in maglia gialla perché sull'Aspin avevano sputato in faccia a
Bartali...
:-)))


 č proprio un brutto mondo.
cosė va il lato storto del fiume.

 cerco.
trovasti?

mi sono accorto che mi contraddico, da qualche parte.
non so dove, ma sento che mi contraddico.

 trovasti?
ma non  ho cercato,  ho perso tempo, mi son lasciato distrarre

 ma non  ho cercato,  ho perso tempo, mi son lasciato distrarre
poffarre, adesso piango.

 dio benedica i francesi.
Be', tutto il mondo è paese. Un dickinsoniano francese direbbe lo stesso se
girasse un po' per librerie italiane.
--
Giuseppe Ierolli
http://www.incipitario.com
http://www.emilydickinson.it
http://www.ilibrintesta.it

parti dove crede di non averle, le parti; 
ehi, voi. siamo nel dominio di joe falchetto, mi sembra.
it.arti.fumetti, e ogni bene.

 e se te lo mettono in alessandrini, Mandel'stam?
ehm. ecco. non mi ci far pensare, dai.


 it.arti.fumetti, e ogni bene.
non dar la colpa a damiano di quello là sopra, che è sempre roba mia :)

è sempre roba mia :)
pardon. è tutta colpa tua, c'era da immaginarsi. ;p
ma, senti. ti piace come scrive parise? la dimensione
sintattica e sematica della frase, il tono dell'agget-
tivazione, il respiro del ragionamento?
[a che lettera sei?]
 

 che è?
Romanzo di una settecentina di pagine risalente al 1915. Nel romanzo 
l'autore Maugham traspone se stesso nel protagonista, che si chiama, se
non ricordo male, Philip Carey. Trasferimento a Parigi, velleità
artistiche, ripiegamento sull laurea in medicina e conseguente esercizio
della professione. Varie situazioni e avventure. C'è chi dice trattarsi
del più bel romanzo di Somerset. Chissà... ancorché imperfetto e 
differente dalla sua maniera matura, ha quellla "torrenzialità" dei
primi conseguimenti. Un po' come la strada che intercorre tra "I
fratelli Tanner" e "Jakob Von Gunten", sebbene in contesti e modalità
tra loro tutte diverse.


 [a che lettera sei?]
ah, parise.
se mi piace come scrive parise -già che parto così dovresti avere capito
che ho poco da dire, su parise, su come scrive ed il tono
dell'aggettivazione.
-mi piaceva così tanto parlare di donne, dai, fammi ritornare a parlare di
donne.
comunque, di lettere di parise, ho letto, scavalcando:
amore, affetto la prima pagina, bellezza, carezza, dolcezza, donna,
famiglia, fascino, felicità, ingenuità, malinconia, noia, solitudine.
c'è qualcosa che non mi convince, che non ti so dire, una sorta di fastidio
di fondo, che non so bene identificare.
stanotte, mentre cercavo di trovare la giusta posizione per avere una
distribuzione equa della poca aria che si affannava ad entrare dalla
finestra, ho pensato a due possibili motivazioni: la prima, relativa alla
scelta di parise, la seconda, relativa alla scrittura di parise.
la prima, facile pensare sia quella: tra quelle che ho letto, solo alcune
le ho trovate sintoniche al mio modo; ma, chiaro, è parise che scrive, per
quanto cerchi di "distillare la pietra filosofare del raccontare", è il suo
modo di sentire.
forse poi, è ancora troppo presto per farne archeologia appassionata e mi
suona come quel non ancora passato che inizia a buttare fuori la prima
muffa sulla crosta.
del resto, un'opera simile, se finisce per essere archeologizzata, non so
quanto mi freghi.
ma poi, in fondo, non è questo.
che è la seconda motivazione.
ci sta qualcosa in quella scrittura piana, al fondo, che mi infastidisce:
ci sento dell'odore di zucchero che non so, di quello in carta azzurrina
che si comprava dal droghiere, magari con il sapone da barba e le pasticche
aromatiche.
sai bene quanto, in genere, sia cosa che apprezzi -big fish, e compagnia-;
ma mi puzza, sarà il distacco dalla materia, non so, delle volte pare di
sentire la voce narrante in jules e jim, solo che qui è in primo piano e
non commenta, rammenta e porta in scena, una sorta di garbo da guanto e
cavalleria che mi prude.
dirti, mi è venuto in mente quel racconto di mari in "euridice...", quello
sui palloni ed i ragazzi ed il muro, e quello avrei limato per una g di
gioventù, per dire.
e sì che anche mari scrive come scrive -delle volte, andrei nel suo
studiolo su su su al quarto piano e gli tirerei un pugno nello stomaco, per
farlo rinsavire.
e quando ci penso, a parise, mi vengono delle parole tipo cammeo e
cordialità che magari si offenderebbe pure, se gliele dico, o fascino
discreto, una cosa del genere.
eppure, mi piace. 
ma 'sta parola in punta di piedi, però, è cosa difficile da sostenere,
perché doppia, ed il ritmo del discorso si impone in tondo e lascia poco
spazio, io quasi ci soffoco, che mi sembra di avere una paresi facciale
-sorridendo ad ogni voltata di pagina, pure se non sorrido, è come se lo
facessi -il fastidio di prima.
ma sai che?
non è tanto come le parole ritaglino il cartamodello -ed anzi, proprio lì
quel tono dell'aggettivazione di cui tu mi chiedevi trova dimensione
espressiva massima e direi di una trasparenza assoluta [la sua, quella che
si è cercata]- ma il cartamodello stesso, il negativo che si incide sulla
lastra.
allora faccio fatica a separare dove dovrei, dove dovrei io, che sai i miei
likes-dislikes.
e se il secondo è datato 1982, il primo, quello che hai te, è datato 1972
-e invecchia.
 
ma non lo so, ci avrei messo un po' di merda in più, merda di cane sul
pratino, che a leggere parise sembra che neanche i cani facciano la cacca
o, se la fanno, la raccolgono, immantinente, con il secchiello e la
paletta.

 e ho anche pianto un po' per il piccolo rocamadour-
commozione in italiano, in spagnolo pianto vero. 'Horacio tiene razón, non
me importa  nada de ti a veces, y creo que eso me lo agradecerás un día
quando comprendas, cuando veas que valìa la pena que yo fuera como soy. Pero
lloro lo mismo, Rocamadour, y te escribo esta carta porque no sé, porque a
lo mejor me equivoco, porque a lo mejor soy mala o estoy enferma o un poco
idiota, no mucho, un poco pero eso es terrible, la sola idea me da cólicos,
tengo completamente metidos para adentro los dedos de los pies, voy a
reventar los zapatos si no me los saco, y te quiero tanto, Rocamadour, bebé
Rocamadour, dientecito de ajo, te quiero tanto, nariz de azucar, arbolito,
caballito de juguete...
 > dispiace finirlo, un libro cosi'.
oh, ma si può rimanere in zona, senza crisi di coscienza, perché lo dice
cortázar stesso che è 'una especie de proposición abierta [...] que tú tomas
por donde quieres' -e allora io lo tengo a portata di mano, come una pietra
da molare e lisciare nel palmo, stringere e magari graffiare. usare il testo
non è proibito, not yet, quando il libro è maggiorenne e consenziente.
aggiungo una cosa curiosa su cortázar e la sua maga vera, edith aron, ebrea
tedesca 'de pelo negro y ojos verdes', che cortázar vide per la prima volta
nella nave che portava entrambi a parigi (anche a parigi per la prima
volta): si parlarono, ma non si scambiarono indirizzi; si incontrarono per
caso pochi giorni dopo in una libreria e di nuovo niente appuntamenti; poi
si videro per la terza volta di nuovo per un caso che non era più caso... e
poi il legame durò -variamente accessoriato- per tutta la vita. comunque,
questa donna diventò sulle prime la traduttrice in tedesco dei lavori di
cortázar, finché lui stesso e i suoi editori non 'scoprirono' che era
alquanto mediocre, come traduttrice, e che, soprattutto, essendo lei la
maga, a farle tradurre rayuela cortázar non ci pensava proprio. copio:
'En 1964, en una carta a Porrúa, Cortázar se sincera comentando: 'No
necesito decirte quién es Edith, vos lo habrás adivinado hace mucho ¿verdad?
Entonces, ¿vos te imaginás Rayuela traducida por ella? (...) En Rayuela, te
acordás, la Maga confundía a Tomás de Aquino con el otro Tomás. Eso
ocurriría a cada línea...". La situación, asume Cortázar, es cortazariana:
"Es casi para una novela de Cortázar: el personaje de un libro que un buen
día decide traducir ese mismo libro a otro idioma".
e poi, senza bisogno del cuoredipanna di cui -giustamente- dice fon: nel
maggio del 1981 la maga viveva a londra: cortázar le scrisse che non andava
in quella città da tempo e che l'avrebbe avvisata nel caso di una visita;
non lo fece: si incontrarono nella metro, ovviamente, per caso (Cortázar se
disculpó diciéndole que estaba seguro de que el azar los uniría). Il caso.
P.
--
esto no va a durar siempre, esto no va a durar siempre...
esto no debería durar ni un minuto màs. (j.c.)

 ma va'! ;)
farà la stessa faccia Alberto Savinio? Dici che Hitchcock avesse letto 'les
chants de la mi-mort'? :)


 famiglia, fascino, felicità, ingenuità, malinconia, noia, solitudine.
ah, in treno ho letto sesso, cioè stavo, che mi sono addormentato
a metà.

 aggiungo una cosa curiosa su cortázar e la sua maga vera
[cut]
stupendo, grazie:)


 paletta.
oh, ma c'č. ce n'č a vagonate, anzi. solo che la vuole
profumata lui. e allora, sě che fa schifo.

ma non lo so, ci avrei messo un po' di merda in più
ah no. il vestito buono fa ancora la sua figura se è ben 
lavato e stirato con cura. e nel gesto sicuro del ferro 
sulle pieghe c'è qualcosa di spavaldo e sacro. il decoro
è come una pista segreta in cui le cose e i gesti acquistano
un valore sociale e insieme intimo. ecco. è questa utopia
che si festeggia nei sillabari. [se avete ancora i nonni,
o se li ricordate come erano, c'è da commuoversi molto.]
 

profumata lui. e allora, sì che fa schifo.
basta parlare anche di merda. con tutte le betulle che
c'è in giro. :)
[ben tornata! t'abbraccio.]

 oh, parise, gią i sillabari mi hanno sempre annoiata,
...

 o se li ricordate come erano, c'è da commuoversi molto.]
eccolo qui.
io i nonni m'è rimasta la nonna che mi chiama dottore quando
entro in casa e si alza in piedi.
da che ha avuto l'ictus, ma fisicamente non c'è mica male, che ha
anche novantanni e uno in più ad ottobre, mi pare, che sui
compleanni sono una sega, però mi ricordo benissimo il menù del
gambero rosso cui si è andati per il novantesimo.
ieri, nonna, dopo la decima volta che mi gesticola quante donne
mi vengono dietro con il mio sorriso -pieno così, fa con la mano
a beccuccio- mi chiede quanti piccioli mi danno in ospedale.
non ho ancora capito se ora si ricorda che faccio il commesso in
centro.
poco importa, che ti volevo dire dei nonni, che quei nonni alla
parise sono quei nonni da paesino di campagna di diecimila anime
-toh! come il mio- di cui, se si potesse, se ne farebbe a meno,
abitandoci.
gesti sociali e intimi, ma dai, te lo tiro in testa quel ferro da
stiro che ti piace tanto: di vedere vecchietti che sono saggi
perché vecchietti mi sono frantumato le palle, così come di
vedere infime donne perché donne dentro certi russi; i vecchietti
del paese di diecimila anime, fattelo dire, votano bossi e le
donne infime sono tali perché infime.
e la differenza tra le due cose è solo a che punto ci si vuole
appiattire sulla tradizione tradita -e possiamo pure dire,
consolidata e morente.
ma capisco perchè questa pista segreta ti sia cara: io però ho
cresciute le radici in testa.

 profumata lui. e allora, sì che fa schifo.
bentornata ;)

 cattedra di letteratura italiana, ecco. :)
ahem. è il suo bello :)
(l'ho riassunto al novenne di casa, il racconto.
gli è piaciuto e ha capito il finale - questo, non
l'avrei detto -, il gesto di pietà e d'intesa - più la
pietà dell'intesa, in verità).

 [ben tornata! t'abbraccio.]
mmm, grazie. anch'io. ma riparto. e tu?

testa quel ferro da stiro che ti piace tanto
ah, laura! cos'hai fatto di questo ragazzo?

mmm, grazie. anch'io. ma riparto. e tu?
io resto.

 ah, laura! cos'hai fatto di questo ragazzo?
che cosa faremo di questo ragazzo?
qualcosa che abbia a che fare con i libri.
(cit.)

 (cit.)
qualcosa che ha a che fare con il sesso non ce l'abbiamo, tra le
citazioni a disposizione?

 ah, laura! cos'hai fatto di questo ragazzo?
però le altre 105 righe non erano omaggio.