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Titolo: A Tiziano Scarpa con affetto

Da "Il mestiere di esordire" di Tiziano Scarpa:
"Antonio Moresco ha cinquantun anni. Io penso che sia il più grande
scrittore italiano vivente, lo dico subito per non perdermi in giri di
parole. A quarantasei anni ha pubblicato la sua prima raccolta di racconti,
Clandestinità. Sono poi usciti un breve romanzo (La cipolla) e un libro di
carattere autobiografico (Lettere a nessuno). Non è dunque un esordiente, ma
è rimasto a lungo inedito. Dopo una quantità di rifiuti editoriali, arriva
finalmente in libreria il suo capolavoro. Gli esordi racconta tre momenti
della vita di un giovane uomo, prima seminarista, poi attivista
rivoluzionario, infine scrittore in attesa di pubblicare. è un romanzo
meraviglioso. Incanta, fa ridere, commuove. Io spero che i lettori non si
lascino spaventare dalla sua mole. Cinquecento pagine non sono poi tante per
uno dei libri di questo secolo che verranno ricordati per sempre. Ecco cosa
mi ha detto Moresco nel solaio milanese dove si rintana a scrivere. Tanto
per essere originale, gli ho domandato di raccontarmi dei suoi esordi.
"Asedici anni ho mandato a un editore il mio primo romanzo, Il contagocce.
Ovviamente mi ha risposto con un rifiuto, ma è stata anche la lettera più
bella che io abbia ricevuto da un editore in vita mia. Calorosissima, mi
incoraggiava. Ogni tanto la aprivo, me la rileggevo. L'ho tenuta in tasca
per un sacco di tempo. Si è spaccata in quattro, lungo le piegature, poi in
otto, alla fine si è letteralmente dissolta. Ho fatto vedere un secondo
libro a un altro editore a diciott'anni. Poi ho negato questa mia
inclinazione per un decennio. A trenta, dopo una lunga fase di
deragliamento, ho cominciato a scrivere Clandestinità. Da lì è cominciata
una ferrea, durissima, sistematica serie di rifiuti."
Li hai contati?
"Per Gli esordi sono 18, e almeno altrettanti per Clandestinità e La
cipolla, E poi bisognerebbe tenere presenti altri libri non pubblicati."
Per quindici anni hai convissuto con questi rifiuti. Con cadenze frequenti,
immagino: almeno ogni mese ne arrivava uno.
"Anche più spesso, in certi periodi ogni settimana. Una persona ragionevole
avrebbe scritto cose diverse. Continuavano a dirmi che erano opere
impubblicabili."
Non si limitavano a formule di rito?
"No, erano giudizi pesanti: 'non si può scrivere così, i lettori non possono
tollerare questa descrizione scabrosa'. Invece di avvicinarmi al gusto degli
editori, ho alzato il tiro, anche quantitativamente: per scrivere Gli esordi
ho impiegato moltissimi anni."
Quanti?
"Dall'84 all'87 la prima stesura; poi fino al '90 l'ho battuto a macchina,
rivisto, ribattuto. Nel '90 ho cominciato a far girare le prime copie, e
intanto continuavo a lavorarci, fino al '97. Tredici anni, un comportamento
poco saggio. Tutto ciò avveniva fra problemi enormi: non sono un benestante
che può permettersi di scrivere e basta. Nel frattempo le librerie si
riempivano di libri, di esordi, e i notabili della letteratura li
recensivano dicendo: 'non c'è più niente'. Gente pagata dalle istituzioni
per dire che non esiste più niente."
Sembra quella pagina di Lettere a nessuno: "Io mi trovo nella condizione di
un sepolto vivo che sente passare e parlare sopra di sé: 'No, no, non c'è
più nessun vivo, è stabilito, è deciso, non è possibile che ci sia più
nessun vivo'. Io fremo a sentir dire questo. 'Ma sono qui! Sono vivo!' provo
a farmi sentire da sotto terra".
"Sì, sentivo dire che la letteratura è finita, che non si può più scrivere
niente. Non era solo il fatto di esordire, esulava dal mio caso personale,
si caricava di significati molto più brucianti: vivere quest'epoca, le
teorie sulla fine della storia, il postmoderno. Non leggevo altro che
pacchetti con tanti bei nastrini, contenevano sempre lo stesso ritornello:
'non c'è più niente da fare, tutto finito', ognuno prendeva per buona la
descrizione che l'epoca faceva di se stessa. Intanto sentivo crescere in me
questo sentimento di azzardo, una scommessa pura che mi dicevano essere
senza possibilità di verifica. Mi trovavo in una posizione di fuoriuscita
fortissima, e quindi dura, difficile, con un forte prezzo a livello nervoso.
Andavo avanti nella mia oltranza, scrivevo cose dettate dalla necessità, che
provocavano un'irradiazione forte su di me: durante la stesura di
Clandestinità, vivevo i combattimenti fra i corpi dei personaggi come se dal
loro esito dipendesse la mia vita, la mia nascita."
Quello che dici mi fa pensare a quanto sostiene Paolo Mauri in L'Opera
imminente (Einaudi, 1998): "Ci sono sempre più autori che dividono la
propria abilità in una serie di libri ma difficilmente si trovano autori
disposti a investire molto in una sola opera". Per paradosso, molto amaro se
vuoi, questa chiusura dell'editoria ti ha ancora più motivato a non
frammentare la tua opera, a portarla a compimento senza diluirla in tre,
quattro operine. Sei stato lasciato in pace dagli editori: o, per meglio
dire, sei stato lasciato in guerra.
"Sì, ma questa esclusione c'è stata, è stata reale! Probabilmente i miei
testi se la sono 'meritata', c'era in essi un elemento di antagonismo
vivente, scrivevo cose incompatibili con lo spirito del tempo e con la sua
incarnazione editoriale. L'affermazione di Mauri non è che sia sbagliata,
esiste una voracità fagocitante dell'editoria, ma non bisogna assolutizzare.
I grandi dell'Ottocento scrivevano correndo dietro ai giornali, ai
feuilleton: Balzac, Dickens, Dostoevskij. Stendhal ha scritto La certosa di
Parma in poco più di un mese. C'è un'idea dominante che si presenta con
diversi volti, da diversi fronti critici: un numero enorme di persone che
lavora nell'editoria, nei giornali, nelle università, ha un'unica posizione,
quasi un birignao ecumenico: 'oggi non si può più'. è sbalorditivo. Ci sono
state sì delle epoche con forti manierismi, ma nessuna aveva espresso
un'ideologia così pervasiva, così soffocante. Credo che non sia mai successo
che si innalzasse questo vessillo: siamo tutti morti! che bello! siamo tutti
morti!"
di Antonio Moresco:
GLI ESORDI
Feltrinelli, 1998
L. 33.000
CLANDESTINITÀ
Bollati
Boringhieri, 1993
L. 30.000
LA CIPOLLA
Bollati
Boringhieri, 1995
L. 18.000
LETTERE
A NESSUNO
Bollati
Boringhieri, 1997
L. 35.000

 [...supercut...]
Quando si dice che la pubblicità è l'anima del commercio... Moresco era
già in cima alla lista dei prossimi autori da conoscere. Ma dopo aver
letto il tuo quoting dello scritto di Scarpa la goccia ha fatto
traboccare il vaso (in senso buono, obviously). Venerdì vado in
libreria e acquisto in blocco l'opera omnia del Moresco. Ho detto.
Federico
www . zil . it / letture
space . tin . it / clubnet / fedplata
(togliete gli spazi bianchi - appariranno dei siti web)
Sent via Deja.com
http://www.deja.com/

otto, alla fine si č letteralmente dissolta. 
Capisco che era povero, ma fare una fotocopia pareva brutto?
-- 
Isa
Work like you don't need money,
Love like you've never been hurt,
And dance like no one's watching
http://web.tiscalinet.it/alfabeto_auschwitz/

Capisco che era povero, ma fare una fotocopia pareva brutto?
Cara! Sempre a sottolineare queste scempiaggini solo per organizzarti la
solita, inutile battuta di rito che farà sganasciare i soliti, poveri idioti
massacrati dalla vita. Proprio tu! Tu che al massimo sei riuscita a stilare
qualche futile guida turistica! Proprio tu! Che paveraccia che sei! Mi metti
tristezza. Vado di là a piangere.


Cara! Sempre a sottolineare...
E tu sempre a leggermi, batuffolo. Quanto sei dolce nella tua
devozione!
-- 
