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Titolo: Moresco: l'invasione (parte 3)

"Tutta la parte finale del Novecento è stata contrassegnata da questo
senso di impotenza più o meno elegantemente giocato con l'ironia, una
specie di 'nichilismo ironico' dopo quello tragico di certi scrittori e
pensatori dell'Ottocento (...) Intanto, tutt'intorno, nel nostro paese e
nel resto del mondo, avvenivano e avvengono cose terribili. E gli
scrittori erano, sono lì, con la loro piccola ironia e autoironia, come
dei soprammobili, delle scimmiette ammaestrate che fanno bene attenzione a
stare sempre al posto che è stato loro assegnato, a stare al gioco, anche
se il gioco è ormai diventato piccolo piccolo, non è neanche più un gioco,
fa spavento" (*).
"Non è vero che la letteratura può essere solo quella misera cosa che
hanno stabilito che sia. Lo è se si arrende a questa piccola descrizione
epocale, se non ha più la forza di insubodinarsi, di seminare contagio. La
letteratura italiana nasce subito grande, esorbitante, con Dante. Bisogna,
in ogni epoca, qualunque sia o potrà essere la forma che assumerà,
continuare a strapparla a questa piccola misura e maniera a cui è stata ed
è continuamente riportata e in cui è stata ingabbiata" (*).
E ti brucia, eh. Ti brucia sentire queste cose. Perché hai appena finito
di scrivere un romanzo che ti è costato mesi di lavoro e fogli e appunti
sparsi per casa e ricordi che magari era meglio che se ne stessero lì
sotto la cenere. E questo romanzo che hai scritto, alla fine, è proprio
una "piccola descrizione epocale" giocata sul registro dell'"autoironia".
E che vuole da me adesso questo Moresco? Perché non si limita a scrivere i
suoi libri chimici e sfuggenti? Perché non si fa un bel pacco di affari
suoi?
Però, poi, meno male che esistono ancora i grilli parlanti. Spesso sono le
cose che ti dà più fastidio sentire quelle che devi davvero sentire.
Federico
http://space.tin.it/clubnet/fedplata
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(*) Antonio Moresco, "L'invasione" (Rizzoli, 2002)
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 E ti brucia, eh. Ti brucia sentire queste cose. 
Se non ci fossero i nani, come si farebbe a riconoscere i giganti ?

 E ti brucia, eh. Ti brucia sentire queste cose.
Diciamo che a me mi irrita. (A me mi).
La mia vita è fatta di sentimenti ordinari e dall'origine umilissima, non
trovo offensivo che gli artisti si mettano a un livello umile per
comunicarmi qualcosa, né che si preoccupino di essere semplici fruibili
eccetera. Non mi offende. Neanche per idea.
Chessò, Guccini, o Saba (mi viene in mente "a mia moglie") o Carver o chissà
chi quando parlano dei loro semplici affetti colgono qualcosa che colma le
mie papille sensoriali. Non sento il bisogno che si astraggano in una
violenza estetica e manierata per farmi vedere che loro parlano d'"altro".
Continuo a protestare, continuo: volare basso nello stile, nelle immagini,
nel codice, non implica volare basso nella forza comunicativa e nemmeno
nella carica morale, no, no, e tantomeno confinarsi a un valore artistico
limitato, mannaggialamiseriaporcacciapuzzona.
M
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Inviato via 
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 confinarsi a un valore artistico limitato
Perň lo vedi che esci allo scoperto... E' proprio questo il senso che io
attribuisco alla presenza di Moresco nella scena letteraria: ti pungola,
ti costringe a mettere ordine tra le tue cose, alle tue forme. Scusa se č
poco.
E' un trombone? Puň darsi. Neanche io mi fido di lui al cento per cento.
Perň ti mette alle corde. E alla fine urli, sputi la tua posizione, dici
le cose come stanno. Io (mentre leggevo il suo libro), tu (qui su ICL),
altri (immagino). Insomma č un po' violenta come psicoterapia letteraria.
Perň ogni tanto ci vuole. Mi sembra.
Federico
http://space.tin.it/clubnet/fedplata
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P.S.: la tua idea del "volare basso" mi sembra una strada difficile perché
il rischio di cadere nell'annacquato, nello scontato č dietro l'angolo.
Perň la rispetto e ammiro chi riesce a tirare fuori dei frutti buoni da
quell'albero lě.
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