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Titolo: tre

Ogni tanto credo che camminando per libri, leggendoli, si rimanga
invischiati nelle parole, nelle scritture, e che le tematiche e le
sintassi rimangano attaccate nel lettore perdendo poi il loro signficato
o la loro poetica originaria.  I libri migliori, da questo punto di
vista, sono i non-capolavori, i libri che sono abbastanza umili da
cedermi il loro stile senza esigere poi altarini incensati o messe
beatificanti. 
La loro scoperta è di solito improvvisa ed avveniva per me nelle
librerie remainder, dove scampoli di cultura generale viene venduta in
maniera del tutto caotica al cinquanta per cento del valore della carta
o della colla o dell'inchiostro e tanto avvenne che ogni tanto anche al
75 per cento di sconto il mio preferito, la doppia divisione.  Così ho
conosciuto per pura casualità autori la cua causalità sarebbe stata ben
difficile da scovare altrimenti: perso dietro ai luccichii delle
feltrinelli, delle costine nuove di zecca, dei prezzi in euro dei
giovani autori, che se gli dici che sono giovani autori s'incazzano
pure,  mi sarei sorbito con malevola grazia qualche altra storia  di
periferia, qualche altro idioletto, buoni figli finiranno anche questi
anni zero zero. Così ho conosciuto Enrico Morovich, un bell'amore
conquistato, con il suo Il baratro, se ricordo bene il titolo, stampato
da einaudi, e di lì a poco ho scoperto le sue altre storie di sellerio e
di marcos y marcos, ho anche scoperto che viveva a genova che era
anziano e mentre lo scoprivo ho scoperto che stava morendo anzi che era
morto, ho visto anche un librone con i suoi versi, stampato postumo da
una casa editrice abbastanza per me sconosciuta e vedevo che man mano
che questo signore moriva, scriveva versi sempre più brevi e folli,
giochi di parole di quattro versi e mi son detto fragile vanità dei
mortali e mi sono anche detto, poi lo compero e poi mi son dimenticato,
hanno chiuso la feltrinelli piccola e io ho cambiato casa, non ho un
soldo.  Il baratro è un tipico romanzo di morovich, è bello come gli
altri, la bellezza delle storie di morovich è quella di immettere una
serie di personaggi neorealisti, in un ambiente in cui -ad un certo
punto- irrompe un elemento fantastico che rende tutto quel neorealismo
precedente, sorprendente: così la storia di un assassinio, ne il
baratro, viene narrata in prima persona da un cane, che poi muore,
allora il racconto lo continua un altro, un cristiano questa volta, e
poi un altro ancora, finché non si capisce cosa sta succedendo: ma la
morte di un personaggio non interrompe la storia: il fantasma continua a
raccontare la sua storia, come se la feritoria aperta dal gesto
violento  dell'assassino producesse un dolore, una sofferenza che la
morte stessa non impedisce poi di raccontare. Ma quello che vorrei far
capire è che questi fantasmi (le opere di morovich sono piene di
fantasmi) sono fantasmi neorealisti, non c'e' niente di fiabesco nelle
fiabe di morovich, niente di lezioso,anzi, tutto è tirato a freddo. I
morti che ritornano, nelle storie di morovich sono davvero loro che
ritornano: il fantasma di un meccanisco, voglio dire, avrà sempre
l'anima da meccanico, ne acquisterà forse il dolore, c'è sempre un
dolore negli spiriti di morovich. Adesso mi rendo conto che morovich non
vale un fico secco, non ne parla nessuno, figuriamoci, ma diamo tempo al
tempo alla prima retrospettiva spunteranno tutti quelli che diranno il
nostro amico morovich, l'ingiusto silenzio e in effetti io preferisco
morovich. 
Altro libro che mi ha segnato irrimedibilmente è 'la testa' di ernst
augustin, che quando voglio fare il fico cito a destra e a manca perché
è un libro degli anni '60 uscito per una spettacolare collanina
sperimentale dell'einaudi fatta tutta in copertina grigia o addirittura
metalizzata (ma chi glieli dava i soldi all'einaudi a quei tempi?) 
oppure in arancione brillante per i titoli italiani, tutta roba folle,
avanguardie degli anni '60, tra cui questo tipo che io cito con frasi
oscure perché è fuori di catalogo da decenni  non se lo fila nessuno,
non è più uscito niente di suo avevo pensato di farmi tradurre altri
romanzi suoi da qualche tedesco, ma poi ho preferito aspettare che
cambiase la fortuna, i critici sono sonnacchiosi, magari nel prossimo
cinquantennio, nella seconda metà del.  Mi vedo già ottantenne con
l'einaudi che rivaluta il ernst augustin, stampa l'opera completa
brossurata, e io me lo faccio leggere dall'infermiera in punto di
morte.  Comunque la testa è un opera complessa, divisa in diversi
quadri, di cui splendido il primo, l'ho letto quando facevo il servizio
civile a follo e andavo al faro di la spezia, una breve passeggiata tra
i pescherecci, e poi mi sedevo sugli scogli e vedevo un faro che faceva
una luce verde da una parte e l'altro che rispondeva con una luce rossa
dall'altra parte e io leggevo ernst augutin e mi sentivo molto
intelettuale, ero davvero memorabile.  Certe volte credo che il valore
dei libri sia in quello che sono stati per noi e non per il loro
effettivo valore letterario.  Comunque: ho dei vaghi ricordi di questa
costruzione fantastica, ricordo che iniziava con un personaggio che è
alla finestra e vede sotto di sé uno che passa e mi pare che voglia
tirargli un sasso sulla testa, e poi il racconto continua ma questa
volta si parla di quello che stava camminando sotto e mi pare si parli
di una donna, ricordo che deve salire delle scale e succede qualcosa, o
c'e' qualcosa di terribile. Ma il bello inizia quando sono tutti nel
sottosuolo, tutta l'umanità è sottoterra, e ci sono delle regole, si
ristabliscono tutta una serie di valori. Il protagonista vuole uscire
all'esterno e forse alla fine ci riesce: ricordo la scena di quando lui
sta per uscire da un buco nella parete di una baracca e simmetricamente
c'e' uno che lo spiava che cerca di entrare nella sua baracca attraverso
un buco che aveva fatto nascostamente. Poi ricordo vagamente altre tre
scene: un lungo inseguimento, c'è questo che scappa e non si sa chi è
che scappa chi lo insegue, e perché, è solo un inseguimento per boschi,
per prati c'e' anche un fiume; poi ricordo il protagonista che arriva ad
una locanda e dietro la locanda ci sono delle piccole casette e in ogni
casetta c'e' di nuovo uno dei personaggi già incontrati in precedenza,
tutti in incognito, e lui va in una casetta ha un piano in testa; infine
una scena primitiva due uomini che vivono allo stato brado e poi arriva
una donna, insomma, ricordo che c'erano dei massi.  Questa è in breve la
trama.  Quello che invece mi è rimasto impigliato, come scrittura e come
stile, è la possibilità, che il Ernst sfrutta abilmente, di prendere una
testa che io mi immagino immobile nei suoi pensieri e di sezionarla
nelle sue storie, di scoprirla come si scoprono diverse ere geologiche e
-scoprendole- automaticamente le si distruggono. Non la ricerca di una
storia unitaria, magari didascalica, ma le storie appunto, che in
diversi piani, in diversi pianeti, svolgano l'eterno pensare della testa
una, magari quella che aspetta alla finestra. Un po' come scrivere da
subito tutti i romanzi della propria vita, che altro non sono che la
stessa storia che continua ad avvicinarsi ed allontanarsi, per
tentativi, alla propria testa, a quello che ci finisce dentro e
soprattutto a come viene messo in studiato disordine.   
Ci avviciniamo alla fine, michele perriera, italiano fa teatro un sacco
di libri per la sellerio e non ho mai letto il suo più famoso pubblicato
per feltrinelli negli anni, boh, settanta?  Comunque, il primo amore non
ci fu e si chiamava 'a presto', grande curiosità, ma ebbi l'idea di
qualcosa di irrisolto. Poi comperai fresco di stampa 'delirium cordis' e
mi innamorai del vecchio e del nuovo: parlare di palermo, con un
delicato romanzo di fantascienza, dove la grazia dell'allegoria  disegna
personaggi eroici, impegnati e pieni di una poesia priva di ogni
retorica.  Vittime a precedere, combattenti votati all'accettazione
della loro umanità, della loro parte che va a perdersi: anche qua i
morti sono presenze vive e non è un caso che entrambi i romanzi si
aprano con la scomparsa del personaggio. Un mondo in discesa, rovinoso,
dove l'acqua è blu cobalto come i topi, e dove i cadaveri diventano
rombi odorosi.  Un mondo dove la giustizia si è fratturata , ed ha
lasciato una ferita insanabile, ma consapevole.
Ecco basta, tre libri per una lettura diversa, di retroguardia, tre
pezzi di cui porto ancora -ad anni di distanza- dei frammenti sparsi per
le parole, non certo queste.
-- 
materiali - 
http://www.fabrizio.venerandi.org
neoN - telnet://
neon.ods.org:8010
Il trionfo dell'impiegato -
http://digilander.iol.it/fabriziovenerandi/impi.htm
Pantagrognomicon -
http://digilander.iol.it/fabriziovenerandi/pantagrognomicon.htm

 effettivo valore letterario. 
Io lo credo sempre di più, e non mi sembra proprio un male :-)
Certi libri che ho casa letteralmente radiano ricordi, ma di quelli
profondi neh.
-- 
Posted via Mailgate.ORG Server - 
http://www.Mailgate.ORG

 "fabrizio venerandi"
[cut] Non so se si fa cosě per non riportare il tutto. Speriamo che
Beneforti me la faccia passare liscia.
Volevo solo dirvi, a tutti e due, in questo momento particolare: Bello
scambio, complimenti. Ciao, Bartolomeo.
--
Bartolomeo Di Monaco
http://bartolomeodimonaco.interfree.it
(per scaricare gratis i suoi libri. E 
http://www.internetbookshop.it
)
bartolome...@tin.it