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Titolo: braccia rubate alla fonderia

Il cataloghino (sempre che si possa definir tale qualche
foglietto assemblato alla bell'e meglio) suonava da subito
un po' ridicolo, col suo intento palesemente fraudolento.
All'interno, difatti, troneggiava la solita patetica incensatura
del compaesano Roberto Carifi - buona giusto per incantare
un pubblico di ingenui provincialotti come quello - , i cui elogi
sperticati, distribuiti a cani e porci (come si può facilmente
evincere dagli interventi sulla rivista "Poesia" di Crocetti),
hanno lo stesso valore dei centesimi di euro in rame.
Inserite in un'ambientazione minimale, scarna e disadorna, forse
nell'intento di far risaltare maggiormente l'opera, ma con l'unico
risultato di acuire nello spettatore, invece, la già profonda mestizia,
alcune piccole sculture, per lo più in terracotta,  così misere, tristi e
dilettantesche da testimoniare, in modo irrefutabile, la fondatezza
delle più fosche e pessimistiche analisi sullo stato dell'arte nel nostro
paese, per buona parte infestato da velleitari e improvvisatori.
Ma non generalizziamo e andiamo per ordine.
L'atmosfera - sia detto subito a scanso di equivoci - è simil-chagalliana,
con romanticherie stucchevoli e zuccherose che vorrebbero evocare
profondi rovelli esistenzialisti e ci riescono quanto un bacio perugina.
I protagonisti sono dei poveri omini trasognati e persi nelle loro letture
(la cifra stilistica dello scultore), afasici, privi di spessore, anonimi,
forse per ambire a un riconoscimento universale o a chissà quale
dimensione metafisica, ma con risultati del tutto opposti ai desideri
del loro creatore.
La cosa più penosa resta forse l'omino che dorme all'intemo di un libro,
con le paginette che fanno da lenzuola e la copertina da soffitto; roba
che già in un liceo artistico susciterebbe, negli animi meglio disposti,
una profonda costernazione e un sorriso di compatimento.
Ma non scherzano niente neppure le tardive contaminazioni d'accatto
del telelettore, con la terracotta che stride nell'accostamento al monitor;
o quel bosco elfico miniaturizzato, che ricorda la peggior divulgazione
tolkeniana; per tacere poi dei puzzle rabaramiani, il cui soggetto sembra
uscito pari pari dai disegni del belga Folon, non a caso l'illustratore
preferito della rubrica per cuori infranti della Aspesi su Repubblica.
Paccottiglia insomma, arte (si fa per dire) leziosa, ruffiana, che può
piacere giusto a qualche adolescente brufolotica infatuata di Hesse,
e che ahimè conferma la validità dello strale indignato di Arturo Martini,
risalente al lontano '45, quando scriveva, con profetica avvedutezza,
che la scultura era ormai lingua morta e sepolta.
Ed è proprio a vantaggio dei morti e delle sepolture che s'invita il
pistoiese Paolo Beneforti a lasciar perdere le mostre e i sogni di
gloria per tornare in fonderia, cioè là dove potrà finalmente compiersi
il destino a cui è stato chiamato e per il quale la comunità gli è grata:
immortalare le anime dei defunti nel locale cimitero.

Non parlate male di Carifi, per favore.
Alberto
E men che meno della rivista "Poesia"

 immortalare le anime dei defunti nel locale cimitero.
Giudizio pesantemente esagerato, iroso, acetoso : tutto sommato
"benefortiano"
Ciao - Janus

che la scultura era ormai lingua morta e sepolta.
E se la scultura č morta, la pittura non vive...
erostratos

 preferito della rubrica per cuori infranti della Aspesi su Repubblica.
Non fo per azzardare, ma credo che l'illustratore sia un altro. Ma venerdě
controllo.
Lucia