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Titolo: Buongiorno da Massimo Cacciari

Uno si sveglia la mattina e legge sul Gazzettino che oggi alle 1800, alla
Querini-Stampalia, Massimo Cacciari, Cesare Galimberti e Andrea Zanzotto
parleranno sul tema "Discorso sullo stato presente dei costumi degli
italiani" di Giacomo Leopardi (per il ciclo "L'Anti-italiano: figura
permanente dell'immaginario collettivo"). Be', la giornata si prospetta
subito interessante, no?
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Per rispondermi, liberami da libero e passami a Tin.it
www.librimoltospeciali.com

 permanente dell'immaginario collettivo").
Bellissimo ciclo! Titolo ironico e azzeccato: noi italiani s'e' tutti
anti-italiani.
Pure il Caro Leader scrisse o fece scrivere a suo nome (dal F. Rotondolino?)
nientemento che un libro intitolato: "un paese normale" , con cio' intendendo
che finora nomali non lo eravamo stati, e grazie a lui lo diventeremmo.
Auspicar non nuoce.
Ciao

 Auspicar non nuoce.
Ehi, tu che sei medico, conosci le due canzoni leopardesche:
"Per una donna inferma di malattia lunga e mortale" e "Nella morte di una
donna fatta trucidare col suo portato dal corruttore per mano di un
chirurgo", entrambe del '19? E l'abbozzo poetico "La Vergine guasta"?

 Ehi, tu che sei medico, conosci le due canzoni leopardesche
Sicuramente conosce questa, duerrenmattiana:
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"Ho capito, lei è uno di quelli a cui piace la matematica," rispose la donna
accendendosi un'altra sigaretta. Stava lì, accanto al letto, ma non con la
premura che si usa verso un ammalato, bensì in un atteggiamento distaccato,
come presso un criminale già legato al patibolo, in attesa di una morte che
è ritenuta giusta, un affare di procedura che conclude un'inutile esistenza.
"Dovevo immaginarlo che lei è uno di quei pazzi che giurano sulla
matematica. La legge è la legge. X = X. La frase più spaventosa che sia mai
salita verso quel cielo eternamente sanguinante, eternamente notturno che
sta appeso sopra di noi," rise. "Come se esistesse una determinazione
dell'uomo indipendente dalla forza e dal potere che ciascuno detiene! La
legge non è la legge, la legge è il potere; questo motto sta scritto
all'entrata delle valli entro le quali ci perdiamo. Nulla in questo mondo è
identico a se stesso; tutto è menzogna. Quando diciamo legge, pensiamo al
potere; se diciamo potere pensiamo alla ricchezza, e se ci viene alle labbra
la parola ricchezza ci sembra di godere di tutti i vizi di questo mondo. La
legge è il vizio, la legge è la ricchezza, la legge sono i cannoni, i trust,
i partiti; qualsiasi cosa diciamo, non diciamo mai nulla di illogico, quando
pronunciamo questa proposizione, la legge è la legge, che è l'unica
menzogna. La matematica mente, la ragione, l'intelletto, l'arte, sono tutte
menzogne. E allora, commissario? Senza che lo chiediamo, veniamo gettati
sopra un lembo di terra galleggiante, e non sappiamo perché; così corriamo
dentro l'universo, un universo spaventoso di vuoto, spaventoso di pienezza,
una dissipazione senza senso, precipitiamo verso cascate lontane che ci
vengono incontro - l'unica cosa certa che sappiamo. Così noi viviamo per
morire, respiriamo e parliamo, e amiamo e abbiamo figli e figli dei figli,
soltanto per trasformarci con loro, che amiamo e che abbiamo creato dalla
nostra carne, in carogne, per ridurci ai morti elementi di cui siamo fatti.
Le carte sono state mescolate, qualcuno le ha giocate e poi le ha di nuovo
raccolte in mazzo, c'est ça. Ma siccome non abbiamo null'altro che questa
zolla precaria di gelo e di sporcizia, ci aggrappiamo ad essa, e desideriamo
che questa nostra vita - un istante fuggevole dell'arco che si tende sulle
schiume e sui vapori dell'abisso - sia felice, chiediamo che ci vengano
concesse la ricchezza della terra, il breve tempo che ci fu assegnato,
l'unica grazia, tanto miserabile, che ci sia toccata. Eppure non è così, non
sarà mai così, e il delitto, commissario, non sta nel fatto che esiste la
miseria e la ricchezza, ma che esistono ricchi e poveri, che la  nave che ci
trascina tutti verso il fondo ha ancora cabine di lusso per i ricchi e i
potenti e dormitori per i derelitti. Tutti dobbiamo morire, si dice, tutto
il resto non ha importanza. La morte è la morte. Sempre questa ridicola
matematica. Un conto è la morte dei poveri, e un altro la morte dei ricchi e
dei potenti; nel  mezzo c'è un intero mondo, in cui si recita la sanguinosa
tragicommedia della lotta tra il debole e il potente. Il povero muore come
ha vissuto, su un mucchio di stracci, in fondo a una cantina, su un
materasso stracciato, e quando gli va bene, sul campo insanguinato
dell'onore; ma il ricco muore in un modo diverso. Ha vissuto nel lusso e
vuol morirre nel lusso; è raffinato, il ricco, e quando crepa esige
l'applauso: applaudite, amici, la festa è finita. La vita è stata uno
scherzo, la morte una semplice parola, i funerali sono propaganda e tutto
l'insieme nient'altro che un affare. C'est ça. Se potessi accompagnarla
attraverso questa clinica, commisario, attraverso questa Sonnenstein che mi
ha reso ciò che sono, né donna né uomo, soltanto un grumo di carne che esige
quantità sempre maggiori di morfina, per sputare sul mondo le sinistre
freddure che si merita, le mostrerei come muoiono i ricchi. Un povero
diavolo di poliziotto ormai liquidato vedrebbe le fantastiche stanze in cui
marciscono, stanze ora grottesche ora rafinate, le celle scintillanti del
desiderio e della pena, dell'arbitrio e del delitto."
(Il sospetto)
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Be', letta con 38 di febbre (e dopo aver spalato merda per settimane) fa un
certo effetto.
bye
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p.f.
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