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Titolo: vertigini kafkiane [coincidenze]

Delle coincidenze. Tempo fa in un negozio milanese già conosciuto come
spaccio degli esemplari fallati delle edizioni Adelphi, ho comprato, tra
altri libri, “K.” di Roberto Calasso e “Vertigini” di W.G. Sebald. Il
libro di Calasso sapevo che l'avrei comprato, quello di Sebald no. Però
era lì,  perfetto come nuovo e a metà prezzo. Ne avevo letto sulla
“stampa specializzata”; inoltre avevo in mente d'intraprendere prima o
poi la lettura dei libri di Sebald. Per cui.
“K.” è un bel libro, più bello di quanto immaginassi. Si tratta di una
ricognizione dell'opera di Kafka fatta camminando i sentieri dei romanzi
(in particolare “Il castello”) e di alcuni (pochi) racconti. Calasso non
dice nulla di particolarmente nuovo, ma non è questo il suo intento mi
pare. Addirittura quando arriva alla “Metamorfosi” afferma
tranquillamente che non c'è da scrivere né teorizzare nulla su un
racconto del genere. Passa attraverso le tematiche più grandi e
riconoscibili dell'opera kafkiana campionando ogni affermazione sui
testi (dalla monumentale, è il caso di dirlo, edizione critica, la
“Kritische Ausgabe” di Pasley, Börn ecc). Racconta quest'opera con
asciuttezza e con pochi, sostanziali agganci al dato biografico. Porta
alla luce la struttura di quella che potrebbe essere l'esegesi kafkiana,
e lo fa bene. “K.” è un libro che suggerirei a chiunque si avvicini per
la prima, diciamo per la seconda volta ai libri di Franz Kafka.
Piuttosto, mi ha colpito che Calasso si diffonda su due racconti, anzi
su due torsi di racconto di cui raramente si sente parlare. Addirittura,
di uno dei due, che tra l'altro è privo di titolo, non si sente parlare
proprio mai. Calasso, ad esempio, non cita (quasi) e non analizza nessun
racconto di una raccolta pubblicata in vita come “Un medico di
campagna”, però scrive del racconto di Liman. Questo racconto, questo
abbozzo lo si trova nei Diari, perché Kafka lo scrisse lì, di seguito ad
altre cose, com'era uso fare soprattutto nei primi anni di annotazioni.
Lo scritto risale al 1912 ed è successivo alla stesura della
Metamorfosi. In un periodo nel quale la scrittura sgorgava facile dalla
penna, Kafka appena terminata la storia di Gregor Samsa e sentendosi,
chissà, indistruttibile, si mise subito all'opera su un altro racconto,
quello di Liman. Nella corrispondenza di quel periodo, K. fa menzione
del racconto in una lettera alla fidanzata Felice Bauer. Le dice in
pratica che la scrittura gli viene facile, che dopo aver terminato un
testo di cui è soddisfatto, già ne sta scrivendo un altro, un racconto
nel quale un certo Liman arriva a Istanbul. Poi il periodo buono per la
scrittura passò; la storia di Liman rimase sepolta, incompiuta dentro ai
Diari. (Calasso parla del racconto di Liman a proposito di Fini, la
figura femminile che interagisce col protagonista, primo esempio di
altri, successivi, importanti ritratti di donna: Leni, Frieda, Pepi,
Olga...).
L'altro racconto di cui scrive Calasso è Der Jäger Gracchus, “Il
cacciatore Gracco”. Questo racconto, anzi quest'altro abbozzo è dentro
al primo quaderno in ottavo, quindi fu scritto tra la fine del 1916 e
l'inizio del 1917. Il racconto/abbozzo mesmerico, essoterico e narrante
la peregrinazione “gardesana” di una specie di olandese volante, di
highlander, l'ho sempre amato molto. Fin dalla prima volta in cui lo
lessi esercitò su di me uno strano e magari anche ingiustificato
fascino. La vicenda narrata si svolge a Riva del Garda (TN).
Passo a leggere “Vertigini” di W.G. Sebald. Il libro si compone di
quattro narrazioni di lunghezza, e aggiungerei anche valore, diseguale.
Sono quattro, come potremmo dire, quattro accumuli di Reisenbilder. Il
tema comune alle quattro narrazioni è quindi il viaggio. Vado all'indice
e vedo che il terzo racconto s'intitola “Il dottor K. in viaggio alle
terme di Riva”. Ma tu guarda. Leggo il primo racconto, che racconta di
Stendhal e del suo rapporto con l'Italia, sulla quale come si sa calò
per la prima volta poco più che adolescente al seguito dell'armata
napoleonica, anno 1800. Nel corso del racconto, narrando le male parate
sentimentali di Henry Beyle, Sebald cita un passo del saggio (e primo
grande successo editoriale di Stendhal) “De L'amour”. In quel passo il
protagonista giunge nella località lacustre di Riva insieme alla sua
compagna di viaggio e meditazioni amorose, Madame Gherardi. Arrivano lì
e vedono al porto due uomini in marsina che da un'imbarcazione a vela ma
con l'albero spezzato traslano a terra un feretro ricoperto da una
coltre di seta a fiorami. Madame Gherardi vuole ripartire subito.
Allora lì capisco. Così comincia il racconto di Kafka, con la bara del
cacciatore senza requie che vagando da secoli sulle acque giunge al
porto di Riva. Vado quindi al racconto del dottor K. 1913, anno triste e
improduttivo per Kafka. A fine estate il dottore funzionario
dell'Istituto va di malavoglia a Vienna per un convegno. In
quell'occasione verrà scattata la foto al Prater, con Kafka insieme ad
Otto Pick, Albert Ehrenstein e una ragazza dentro la sagoma di cartone
di un biplano. Kafka, magiostrina in testa, è l'unico a sorridere(!). Da
lì K. intraprenderà le proprie (solitarie) ferie, proseguendo per
Trieste, quindi per Venezia, Verona. Poi a Desenzano (giace lì quasi una
giornata nell'erba presso le rive di canneti, distrutto, affranto), dove
prenderà il battello di linea per Riva del Garda. Le cose che sapevo di
questo viaggio le avevo trovate nelle lettere che il viaggiatore
scriveva alla fidanzata a Berlino. Lettere di tristezza e di vuoto,
accentuato dalla crisi del rapporto tra i due. Ad ogni modo, Kafka si
recava a Riva per soggiornare nel sanatorio del dottor von Hartungen.
Sebald racconta di questo, ma ecco apparire nel racconto i due uomini in
marsina che nel porto della cittadina in riva al lago portano a terra la
salma vivente. La coltre a fiorami a ricoprire l'uomo che giace. Ancora,
a stretto giro di posta, Der Jäger Gracchus. Chissà se è un segno (ma io
l'ho pensato sempre). Chissà se è un segno incontrarlo due volte di
seguito, il cacciatore della Foresta Nera.
Inoltre. Qualche anno fa in quel di Gargnano, un'altra località del
Garda, guardavo una mostra di vecchie immagini gardesane. C'era anche la
foto scattata dal ponte di comando di un battello di linea. La foto,
risalente a non meglio precisati “primi del novecento”, riprendeva il
ponte sottostante e su quel ponte tra gli altri viaggiatori c'era un
uomo. Quell'uomo era identico a Kafka. In lontananza si scorgeva la
rocca di Malcesine. L'uomo poteva forse essere il dottor K. in viaggio
alle terme di Riva? Assomigliava in maniera netta a quella celebre foto
del 1922, davanti alla casa Oppelt, nel centro di Praga. Ora, se tutto
dovesse essere romanzesco (e non lo è mai), quella foto non si dovrebbe
trovare più. Il lettore dovrebbe dubitare della veridicità delle parole
dell'estensore della presente. Non si capirebbe più se la cosa è frutto
di realtà o fantasia.
Per kalle blomqvist, che voleva sapere della lettura pubblica di “Nella
colonia penale”. Ecco cosa scrive Calasso: ”Una sera di novembre(di mio:
è il 1916), 'con perfetta indifferenza', Kafka lesse la sua 'sporca
storia' in una galleria di Monaco, davanti a una cinquantina di persone
e quadri di Van Dongen e Vlaminck appesi alle pareti. Si sentiva freddo
come 'la bocca vuota di una stufa'. Mentre leggeva, il grafologo Max
Pulver ebbe l'impressione che nella sala 'si diffondesse uno sciapo
odore di sangue'. A un certo punto si sentì un tonfo sordo. Era svenuta
una signora e venne subito portata fuori. Altri si allontanarono prima
della fine. Altri si lamentarono perché la lettura era durata troppo a
lungo”.
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“Barbèlli 'me 'na föja ma vòo avanti
dîs el Lüisin che el vör turnà a Varés
ma a 'sti frances mi vöri fagh la riga”
(cs)
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 Passo a leggere “Vertigini” di W.G. Sebald. 
Sebald è un piacere.
Federico
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 Sebald è un piacere.
Lo attendo ad altre prove, tipo che ho Austerlitz lì nella waiting list
(comprato nella stessa sessione di K. e Vertigini). Per il momento il
risultato più solido di Vertigini è che mi son messo sul motore
di ricerca a spulciare ritagli/notizie/pagine su Abel e Furlan.
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 Lo attendo ad altre prove.
Prendi la prima uscita per "Gli anelli di Saturno". Mi saprai dire.
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 Prendi la prima uscita per "Gli anelli di Saturno". Mi saprai dire.
metto la freccia e vado.
(lessi anni fa una recensione entusiastica di Paola Capriolo a quella
che credo fosse la prima traduzione italiana di Sebald. Erano gli Anelli
di Saturno ed. Bompiani. Registrai la cosa per poi dimenticarmene. Ora
riparo)
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 Delle coincidenze.
/cut
Mi intrufolo qui, peregrinamente, spinto dalle parole "Praga" "Kafka" e
"coincidenze". Il libro che unisce idealmente questi punti è "Il signor
Theodor Mundstock" di Ladislav Fuks. Stupendamente incellophanato, a soli
2 euro, l'ho preso a dire il vero per soffiarlo al ragazzo brufoloso al
mio fianco, che poi s'è consolato beccandosi l'epistolario di Baudelaire.
Insomma, osservo 'sta copertina, intanto che straccio il cellophan, e
rimugino se tratterassi di mera sòla o no e soppesando, nella mia
ignoranza, i pochi indizi degni di speculazione quali l'editore (Einaudi),
la collana (I coralli), e i tempi (diciamo così non sospetti). E dunque
leggo, e questa storia subito decolla con il suo carico d'angoscia, gonfio
e grigio ed umido e polveroso finchè, se proprio non mi conduce allo
svenimento come la lettura kafkiana di cui parli, qualche bello scossone e
livido me lo lascia di certo. E' un'attesa (come se questa esistenza poi
chissà cos'altro sia); ma qui è l'attesa di una convocazione verso il
treno che porta ai campi di concentramento, e dunque la preparazione del
signor Mundstock all'evento finale, la sua personale messa a punto di un
"metodo" che lo aiuti ad esorcizzare e minimizzare l'angoscia dell'agnello
che sente la mattanza. Cosa che mi ritrovo a fare anch'io, lettore
nichilista, tra me e me, sul mio comodo divano, affinchè non mi si
raffiguri con troppa chiarezza un futuro come quel passato, e tutto resti
velato e opaco, in modo che io possa chiudere il libro con le parole
bello...scarno...rigoroso e via discorrendo. Perchè, pur con tutta la sua
umiltà minimalista, il signor Mundstock mostra un baratro che si estende
da un passato che commuove ad un futuro che inquieta.
CalMa
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 signor Theodor Mundstock" di Ladislav Fuks. 
/cut
Interessante. Lo cercherò, magari con la necessità di dare una 
gomitata in faccia all'ipotetico brufoloso che in corrispondenza
dell'ipotetica bancarella me lo sta soffiando da sotto il naso.
Tra l'altro: si troverà? Non l'ho mai visto questo libro. Sarà materia
per un perechiano Racconto d'inverno?
:-)


 :-)
C'è su IBS con il 20% di sconto. Però così ti perdi il brufoloso.


 Perň cosě ti perdi il brufoloso.
Adesso chiedo se č possibile, dietro versamento di modica cifra, averlo
in scatola da montaggio 


 lungo.
ciao Damiano, come va?
Ti ringrazio per queste note
kalle
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Inviato via 
http://arianna.libero.it/usenet/

 Ti ringrazio per queste note
ma di nulla


 ma di nulla
sto pure leggendo varie cose, ma ora non ricordo bene, le cicale mi
deconcentrano.
ciao


 deconcentrano.
...come a Pasolini le lucciole