Newsgroup: it.cultura.libri
Titolo: regalo di natale

Questo è un racconto pubblicato su 
www.infinitestorie.it
, intitolato
"regalo di Natale".
Sono nuovo in ICL, ma spero di farvi cosa gradita postandone qui' una
parte.
enjoy.
ciao
Francesco
------------------
Racconto di Marco Buticchi ©
autore di "Le pietre della luna", "Menorah", "Profezia"
Albert Singer non riuscì a reprimere un cenno di stizza nel riagganciare
la cornetta. Fuori era freddo e l’aria, densa e satura di vapori, faceva
presagire una fitta nebbia. Erano quasi le dieci di sera ed era la
vigilia di Natale. Chissà quale programma avevano manipolato,
introducendosi nella memoria del computer, quelli della torre di
controllo. Risultato: all’aeroporto i voli stavano atterrando senza
nessun ausilio elettronico e gli addetti avevano richiesto il suo
intervento.
Albert gestiva un’efficientissima azienda di controllo software a
Silicon Valley. Niente a che vedere con i colossi dell’informatica sorti
come funghi in quella zona una volta deserta della California
settentrionale. Il suo motto era "efficienza nelle piccole cose", e
l’appalto per la gestione dell’informatica all’aeroporto di Santa Clara
Valley era da qualche tempo il suo fiore all’occhiello. Il Natale può
anche aspettare, si disse, mentre pensava a quei poveracci sballottati
su un aereo che volava utilizzando le sole strumentazioni manuali.
Il profumo del tacchino nel forno lo colpì quasi con la forza di un
pugno. Becky, sua moglie, lo accolse in cucina con un sorriso, ma si
rese immediatamente conto dell’imbarazzo.
"Che cosa succede?" gli chiese guardandolo fisso negli occhi.
"Il computer dell’aeroporto si è bloccato. In volo sulla nostra contea
in questo momento ci sono almeno cinquecento persone, e sperano tutte
che l’aereo posi presto il carrello sulla pista. Per non contare tutti
quelli che, una volta atterrati, scopriranno che i loro bagagli sono
finiti a Honolulu. Devo andare", rispose Albert porgendole la bocca per
un bacio.
In quell’istante Gregory, il loro figlio di otto anni, distolse per un
istante l’attenzione dall’infruttuosa ricerca del luogo prescelto da
Santa Claus per nascondere i doni e si rivolse al padre.
"Papà... esci?" Lo sguardo del figlio ebbe il potere di metterlo a
disagio.
"C’è bisogno di tuo padre, Greg..." provò a ribattere Albert, con gli
occhi pieni di tenerezza.
"Ma è Natale, papà... Se non prepari il pranzetto per le renne, Santa
non mi lascerà neanche un..."
"Su...su, riceverai di sicuro un sacco di regali, un bravo bambino come
te..." Albert si chinò a baciargli la fronte e cercò di strappare un
sorriso al visino imbronciato.
La serata era umida e la foschia si stava addensando. Albert osservò il
cielo mentre attraversava il vialetto laterale che conduceva al garage.
L’Oldsmobile fece un po’ di fatica ad accorgersi che qualcuno
sollecitava i suoi meccanismi di accensione persino alla vigilia di
Natale. Ma finalmente il motore ruggì e l’auto varcò in retromarcia la
saracinesca sollevata.
L’aeroporto dista venti miglia, fece rapidamente i calcoli Albert. Ciò
significa un’ora tra andata, ricerca del parcheggio e ritorno. Più il
tempo necessario per individuare il guasto e porvi rimedio. Guardò
l’orologio. Erano le nove e cinquantadue.
"Se faccio in fretta tornerò a casa prima che le renne con Santa Claus
se ne siano andate."
"Volo American Air AA 121 a torre di controllo di Santa Clara.
Rispondete, passo." La voce del pilota era fredda e impassibile, ma il
tono non riusciva a mascherare a fondo una certa emozione.
"Qui torre di controllo di Santa Clara, avanti AA 121."
"Ho grossi problemi a bordo. Nessuno strumento risponde più...
----------------------
continua su 
http://www.infinitestorie.it/testi_ee/reg.nat.htm

 pugno.
Minchia, e se al posto del tacchino erano cavoli?
Pierpatata

 Pierpatata
non volevo farla troppo lunga, comunque, visto che ti piace, ecco il
resto...
ciao
fra
---------------------
"Ho grossi problemi a bordo. Nessuno strumento risponde più. Chiedo
procedure di emergenza e ritengo indispensabile il volo strumentale per
tornare a terra. Con la nebbia che si vede da quassù, penso proprio che in
queste condizioni non ce la faremo."
"Qui torre di controllo. Anche il nostro sistema computerizzato sta facendo
le bizze. Vi consigliamo di dirigere sull’aeroporto più vicino. Noi non
possiamo, ripeto, non possiamo garantire il volo strumentale."
"Qui AA121. Scommetto che lì nella torre c’è un bell’albero di Natale con
le luci intermittenti. Io ho tutte luci intermittenti davanti a me, e sono
le spie luminose impazzite su questo maledetto cruscotto. Senza contare che
l’orizzonte artificiale sembra un miraggio nel deserto e l’altimetro gira
come una lancetta contasecondi. Non ho combustibile sufficiente per
atterrare altrove. O mi aiutate a portare giù questo affare con i vostri
strumenti oppure le centoventi persone che ho a bordo trascorreranno un
bruttissimo Natale."
Il primo banco di nebbia inghiottì l’auto con la stessa facilità con cui un
coccodrillo inghiotte una libellula. Albert Singer ridusse la velocità e
osservò l’ora sul cruscotto: erano trascorsi appena venti minuti da quando
aveva lasciato la sua casa. Doveva per forza essere di ritorno prima che
suo figlio Greg aprisse i regali. La scarsa visibilità lo induceva però
alla prudenza. Ma improvvisamente l’aria si fece tersa e la nebbia
scomparve di botto com’era venuta. Albert pigiò sull’acceleratore,
spingendo l’auto ben oltre il limite di cinquantacinque miglia orarie.
"Spero che anche i poliziotti risentano del clima natalizio e non vogliano
infierire su un lavoratore che deve salvare un aeroporto in tilt", si disse
mentalmente e sorrise, mentre il tachimetro segnava ottantadue miglia
orarie.
Il telefono cellulare squillò proprio in quell’istante.
"Singer, sono Mac Mulloch. Abbiamo gravi problemi con un volo di linea. Fa’
più presto che puoi, ti prego", disse la voce all’altro cao della linea,
prima che la comunicazione cadesse bruscamente.
"AA 121 da torre di controllo. AA 121 da torre di controllo, rispondete
passo."
"Qui AA 121, vi sento forte e chiaro, torre di controllo. Avanti."
"Sono Mac Mulloch, il responsabile della sicurezza dell’aeroporto.
Segnalatemi i problemi che avete a bordo."
"Stiamo girando in tondo sopra di voi, spremendo le ultime gocce di
carburante per evitare incendi nel corso dell’atterraggio di emergenza. Qui
non funziona più niente. Gli strumenti sono completamente impazziti. Stiamo
pilotando a vista, anche se temo che, con questa nebbia, prima o poi
incontreremo la cima di qualche collina. Organizzate il comitato di
benvenuto, Mac Mulloch, tra poco avremo il piacere di stringerle la mano e
brindare assieme al Natale."
"Negativo AA 121. Negativo. Non possiamo ricevere un atterraggio
strumentale. Abbiamo anche noi grossi problemi. Possiamo soltanto
mantenervi un corridoio libero in quota fino al prossimo aeroporto
seguendovi sul radar."
"Non ci siamo capiti, Mac Mulloch." La voce del comandante aveva ora
inflessioni dure e stentoree. "Non posso seguire il tuo cazzo di corridoio
perché il mio radar sembra un ricamo all’uncinetto, e non posso mantenere
una quota perché l’altimetro sta predicando il Vangelo come un testimone di
Geova. O mi fai scendere o ti decapito quella tua fottuta torre di
controllo."
"Negativo, AA121. Negativo", continuò a ripetere il direttore della
sicurezza, mentre il sudore gli scendeva copioso sul colletto bianco della
camicia.
"Senti una cosa, Mc Mulloch. Capisco dal tuo nome che hai legami con
qualche clan nella vecchia Scozia. Se è la spesa che ti spaventa, il mio
collega ed io ti promettiamo che ci tasseremo per anni pur di ripagarti per
la schiuma che vorrai gentilmente far stendere sulla pista in attesa del
nostro atterraggio."
Mac Mulloch si rivolse a uno dei suoi collaboratori. "Notizie di Albert
Singer?"
"Ho appena parlato con sua moglie. Mi ha confermato che era partito da
venti minuti. Tra poco dovrebbe essere qui. Non riesco a contattarlo
direttamente, deve trovarsi in una zona coperta: il suo cellulare non
risponde."
Mac Mulloch riattivò il microfono: "Forse c’è una speranza, AA 121, però
dovrete restare in aria finché un tecnico non avrà riparato il guasto al
nostro sistema."
"Non abbiamo alternative Mac Mulloch: o in aria o sotto terra. Vedi di
sveltirti il più possibile."
Il banco di nebbia giunse improvviso come il precedente e colse Albert
Singer di sorpresa, con l’auto lanciata a oltre ottanta miglia.
Appoggiò istintivamente il piede sul freno. La pesante Oldsmobile sbandò di
lato, poi si impennò e cominciò a cappottare senza sosta, disseminando
sull’asfalto parti di carrozzeria e lasciandosi dietro una sinistra scia di
scintille.
Albert pensò quanto fosse strana la vita: si vive con il terrore della
morte e, quando la si trova davanti, le si apre la porta con un inchino e
con coraggio.
I sensi si acuirono. Gli parve che nell’abitacolo si diffondesse l’aroma
del tacchino al forno. Vide distintamente suo figlio Greg che apriva i
regali. Gli sembrò di sentire il profumo di sua moglie Becky e la sua pelle
fresca. Sapeva che stava per morire.
"Qui AA121. Dove cavolo si è cacciato il vostro maledetto tecnico, Mac
Mulloch? Ai problemi che ben conoscete si vanno ad aggiungere il panico
crescente tra i passeggeri e il fatto che il combustibile è ormai esaurito.
O fate arrivare quel cervellone a riparare il vostro computer o mi mandate
una cisterna volante per rifornirci."
Albert non sapeva quanto tempo fosse passato. Giorni, ore, istanti. Attorno
a lui tutto era buio. Il buio della morte. Non riusciva a muoversi, ma
stranamente non provava nessun dolore.
Il cono di luce gli apparve improvviso, infondendogli un’inspiegabile
sensazione di serenità e sicurezza. Era convinto di essere morto.
Alla fine del cono di luce distinse una figura: sembrava una persona
anziana. Un vecchio in tuta da benzinaio.
"È ferito, signore?" chiese l’uomo chinandosi su di lui.
"Sono... Sono ancora vivo?" chiese Albert incredulo, massaggiandosi la
testa che sembrava miracolosamente illesa.
"State tranquillo e sdraiato per un po’, signore, poi vi porterò alla mia
stazione di servizio, da dove potrete chiamare i soccorsi."
La mente di Albert fu percorsa da un lampo. Non poteva restare lì sdraiato,
mentre un sacco di gente stava rischiando la vita sopra la sua testa.
Come aveva fatto a non pensarci prima? Disponeva dei codici di accesso e
delle password per entrare nel sistema dell’aeroporto. Se a causa di quel
brutto incidente non poteva arrivare di persona a riparare il guasto,
poteva però provare a entrare nel sistema e porre rimedio a distanza. Dopo
di che avrebbe telefonato alla moglie e al figlio per tranquillizzarli e
avrebbe trovato un modo per tornare a casa. Se fosse riuscito a rimediare
al problema per via telematica, sarebbe andato all’aerostazione in un
secondo tempo, magari passata la notte di Natale.
"Avete un computer collegato in rete?" si precipitò a chiedere al vecchio.
"BÈ, con me parlate arabo, signore, ma mio nipote Bill sa tutto di Internet
e diavolerie simili. È un patito dell’elettronica."
"È Dio che vi manda... come vi chiamate?", disse Albert stringendo la mano
al vecchio che lo aiutava ad alzarsi.
"Timothy, signore, mi chiamo Timothy. Non so quanto sia Dio a inviare gli
uomini a chi ha bisogno o quanto siano gli uomini a cercare Dio nelle
difficoltà. Non festeggiamo forse proprio questa notte la nascita di un
figlio di Dio che si è fatto uomo per gli uomini?"
E un sorriso si dipinse sulle labbra del vecchio, mentre le due figure
nella nebbia si incamminavano verso le luci della stazione di servizio, a
poche centinaia di metri.
"May day may day may day da AA121. Ho carburante a sufficienza solo per
tentare l’atterraggio. Sono costretto a scendere di quota, e che Dio ce la
mandi buona!"
Albert Singer salì rapidamente la scala che conduceva all’appartamento del
vecchio Timothy. Il computer era in un angolo. Con mosse febbrili lo accese
e lo collegò in rete. Poi digitò rapidamente i comandi di identificazione,
mentre Timothy e suo nipote Bill lo osservavano come gli antichi abitanti
di quelle terre osservavano gli sciamani.
"Eccoci!" esclamò in tono di trionfo non appena riuscì a entrare nel
programma dell’aeroporto.
"Mac Mulloch, guardi qua!", disse uno dei tecnici della torre di controllo
indicando lo schermo del suo computer. "Sembra che qualcuno sia entrato nel
programma utilizzando i codici di Albert Singer e stia tentando di riparare
il guasto."
"Stimo la nostra altezza in centoottanta piedi. Tra poco entreremo nella
nebbia e allora sarà davvero un volo alla cieca. Questo è l’ultimo
messaggio del comandante del volo AA121."
Albert Singer era chino sulla tastiera. Con precisione e rapidità digitava
i comandi, finché sembrò rilassarsi e il suo pollice si posò con forza sul
comando di avvio.
"E adesso prova ancora a dire che non funzioni, stupida macchina!" esclamò.
Poi, quasi in cerca di un cenno di assenso, Albert si girò verso Timothy e
il giovane Bill. Le labbra del vecchio si mossero, e le parole uscirono
come un soffio d’aria, appena percettibili.
"Tu vivrai, Albert Singer. Tu vivrai."
"AA 121 da torre di controllo. AA 121 da torre di controllo. Vi abbiamo
"presi", e il nostro sistema di controllo volo strumentale vi sta portando
a terra. Per fortuna qui ha ricominciato a funzionare tutto. Benvenuto tra
noi, Comandate."
"Mac Mulloch, sapevo che ce l’avresti fatta, accidenti a te! Buon Natale,
scozzese, da parte mia, del mio equipaggio e delle centoventi anime che là
dietro stanno tirando un gran sospiro di sollievo."
Becky Singer gettò un’occhiata all’orologio sul comodino: erano le due e un
quarto di notte. Si sentì prendere dal panico. Doveva per forza essere
successo qualcosa: se un imprevisto lo avesse trattenuto così a lungo,
Albert avrebbe certamente telefonato.
In quello stesso istante lo squillo del telefono lacerò il silenzio della
notte come un lampo che squarcia la quiete del cielo.
Becky sollevò la cornetta con mano tremante.
"Sono il sergente Freid della polizia della Contea di Santa Clara, vorrei
parlare con la signora Rebecca Singer."
"Sono... Sono io, sergente", rispose Becky con voce tremante.
"Devo comunicarle una brutta notizia: suo marito ha avuto un incidente
molto grave. È ancora vivo, signora, ma versa in pericolo di vita. Penso
sia meglio che lei lo raggiunga all’ospedale."
"Mi... mi dica la verità, sergente, la prego... mio marito... mio marito
è... è morto?"
"Le ho detto la verità, signora Singer. Suo marito è molto grave, ma ci
sono possibilità che si salvi."
Quando Becky varcò la soglia dell’ospedale della contea di Santa Clara,
l’aurora aveva colorato di chiaro il cielo, e a est la luce del sole faceva
capolino inondando con tutti i toni del fuoco il Natale. Rebecca sentiva il
vuoto dentro di sé e pregava. Pregava Dio di non portarle lontano il suo
uomo, Pregava che il padre di suo figlio rimanesse accanto al bambino per
instradarlo nella vita. Pregava per se stessa, per non restare sola.
Albert Singer fu dimesso dall’ospedale dopo diciotto giorni. Gli avevano
detto che un automobilista di passaggio lo aveva estratto dalle lamiere
della sua Oldsmobile contorte, dando l’allarme. Se era vivo lo doveva a un
miracolo.
Becky guidava con attenzione e cautela, sperando che i sobbalzi dell’auto
non provocassero dolore a suo marito convalescente.
Quando Albert le chiese di rallentare, credette che fosse stanco, poi,
stupita, vide che le indicava di dirigere verso una stazione di servizio
sul bordo della strada.
Albert guardò la scena ammutolito: la stazione sembrava abbandonata da
anni; i vetri erano stati infranti da sassate. Tutto era in rovina.
Continuò per qualche istante a osservare la costruzione abbandonata, senza
una parola.
Un camioncino si fermò nella piazzola. Quasi certamente l’autista aveva
pensato che loro due fossero a corto di carburante e voleva rendersi utile.
"Chiedo scusa, signori", disse loro, "ma in quella stazione non c’è più una
goccia di carburante da almeno un paio d’anni. Sì... sono passati due anni
esatti da quando il vecchio Timothy e suo nipote Bill ci hanno lasciato,
sia pace all’anima loro. Stavano andando a festeggiare il Natale da parenti
a San Diego, quando l’aereo su cui viaggiavano ha avuto problemi con la
strumentazione ed è precipitato. Lei conosceva il vecchio Timothy, signora?
Per la nostra comunità è stata un grave perdita, lui e suo nipote erano due
brave persone. Da quando non c’è più Timothy, sono sempre in tanti a
passare di qui, ma non si ferma nessuno. Spero… spero di non avervi
disturbato. Se avete bisogno di benzina, ne ho una tanica nel retro del
furgone."
Albert era ancora molto sofferente, ma si sforzò di replicare: "La
ringrazio, non ci ha assolutamente importunato. No, non abbiamo bisogno di
benzina. Buon Natale."
L’uomo lo guardò stupito: era l'undici di gennaio. "Buon Natale", borbottò
in tono perplesso, mentre una raffica di vento si infilava tra i vetri
sfondati della stazione di servizio facendo gonfiare all’interno le tende
lacere e sudice.
"Si, erano proprio due brave persone", mormorò Albert con un filo di voce.
Due grosse lacrime gli rigavano le guance.
[Lerici, 1999]

parte.
esiste appositamente it.arti.scrivere

 [Lerici, 1999]
Raga, ho la pelle d'oca. Ho le palpitazioni al quore. Must assoluto: leggere il
racconto ai figlioletti o ai nipotini, la notte di Natale. Davanti all'albero.
Latte e cognack (poco) per i piu' piccoli.
Ce nè altri?
Pierpatatatata tatà

 
non sono assolutamente d'accordo che vengano pubblicati racconti su
questo ng. per questo che it.arti.scrivere
qui s'é sempre parlato di libri, di lettura.
ciao

per questo che it.arti.scrivere
"che" come "che guevara"?

qui s'é sempre parlato di libri, di lettura.
mmmmmmmmmmmmmm.....................................................

 mmmmmmmmmmmmmm.....................................................
beh, gente...chiedo scusa: ero davvero in buona fede, ma credo che mi
sia sfuggito qualcosa nel manifesto.
a questo punto ne approfitto per un aiuto: sto cercando un libro dal
titolo "Natura morta con custodia di sax", di un autore inglese di cui,
accidenti, mi sfugge il nome. Qualcuno di voi mi sa aiutare?
ciao (e ancora 1000 scuse)
fra

 qui s'é sempre parlato di libri, di lettura.
A me non interessano le contaminazioni tra i ng, se qui ci piace leggere e'
bello avere da leggere, ma bastava il link al sito e non un messaggio da
15Kb !!!!
Non farlo mai piu', se no chiamiamo l'uomo nero!!!
Kiara :-)

 "che" come "che guevara"?
Assonanza furbescamente sfruttata da D.Silvestri (ancora lui) in Cohiba,
1996, album "Il dado".
ciao
--
Era un mondo adulto
si sbagliava da professionisti
Joe
eliminare la SORPRESA per rispondere in e-mail

accidenti, mi sfugge il nome. Qualcuno di voi mi sa aiutare?
L'autore è Dyer Geoff, ed. Instarl.
Bel libro sul jazz, atmosfera  bebop.