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Titolo: Roger Martin du Gard

Mi è capitato fra le mani un gradevole libretto:"Confessione africana" di
R. M. du Gard.
Scritto nel 1931, brevissimo, folgorante e molto audace (per quei tempi e
anche per i nostri), narra di due uomini che incontrandosi su un piroscafo
che dall'Africa li porterà a Marsiglia, entrano in confidenza; tanto che
uno, durante la tiepida notte trascorsa sul ponte a chiacchierare,
racconterà all'altro della sua relazione adolescenziale con la sorella.
L'incesto è un tema scabroso, ma qui viene affrontato con disinvoltura, in
tono minore, quasi che tutto facesse parte di una normalità tutto sommato
accettabile.
Leggo nel risvolto di copertina che Martin du Gard (1881 - 1958), premio
Nobel nel 1937, è noto per il suo ciclo "Thibault" alla cui stesura si
dedicò dal '22 al '40. Per certi versi simile alla Comédie Humaine di
Balzac, il ciclo si propone come il ritratto di un'intera società. 
Io, confesso, non solo non mi sono mai avvicinata a "Thibault", ma non ne
avevo nemmeno mai sentito parlare. 
Voi lo conoscete? E cosa ne pensate?
Grazie, ciao 
Alles
Per dovere di cronaca: "Confessione africana" è edito da Adelphi (Piccola
Biblioteca).

E' davvero un bel libro!
Mi ricordo di averlo divorato anni fa durante un viaggio in treno.
Non sapervo che avesse vinto il Nobel; interesserebbe anche a me sapere
com'è il ciclo dei Thibault.
Saluti
Francesco.
Alles <pac...@tiscalinetTOGLI.it> wrote in message
01bf9b45$d47eed40$LocalHost@default...


Voi lo conoscete? E cosa ne pensate?
letto troppi eoni fa 
all'epoca lo trovai entusiasmante
Ne fecero anche una versione televisiva decisamente soporifera.
Ciao
toto
http://www.fanelli.org

 Martin du Gard (1881 - 1958), premio Nobel nel 1937, è noto per il suo
ciclo "Thibault" alla cui stesura si dedicò dal '22 al '40. Per certi versi
simile alla Comédie Humaine di Balzac, il ciclo si propone come il ritratto
di un'intera società.  Io, confesso, non solo non mi sono mai avvicinata a
"Thibault", ma non ne avevo nemmeno mai sentito parlare. Voi lo conoscete? E
cosa ne pensate?
penso che ne ho letto circa la meta' (_Les Thibault_, in tutto, sono una
Pleiade e mezza) dieci anni fa e ne ho un ricordo a dir poco vago (la storia
di Jacques e Antoine, due fratelli diversi e simili), che R. Martin du Gard
sia uno scrittore piu' ottocentesco che novecentesco.
Posso solo incollare un mio vecchio squarcio di traduzione:
Tutte le sirene d’allarme si misero a guaire nello stesso momento. I radi
punti luminosi che palpitavano fiocamente intorno alla piazza della Concorde
si spensero d’un tratto.
"Non ci mancava che questo", penso' Antonio, prestando orecchio. Un
tambureggiamento lontano faceva tremare il suolo. Dietro di lui, nei viali,
passi fuggivano, voci preoccupate si facevano sentire confusamente nella
notte, gruppi galoppavano, si immergevano nell’ombra. In corso Gabriel,
macchine, senza luci, filavano strombettando. Una squadra di vigili urbani
gli passo' vicino, a passo veloce. Restava seduto, con le spalle pesanti,
guardando senza vedere nulla, distaccato da ogni evento umano. Trascorsero
parecchi minuti senza che prendesse conoscenza di niente. Alcune
detonazioni attutite dalla distanza, e poi alcuni colpi di cannone,
intermittenti, lo trassero da quella prostrazione.
"I pezzi del Monte Valerien?" si chiese. L’indicazione data dal Rumelles gli
torno' in mente: il rifugio del Ministero della Marina. In lontananza,
cannoni continuavano ad abbaiare sordamente. Si alzo' ed ando' avanti verso
la piazza fino all’orlo del marciapiede. Si era messo a vivere un cielo
stupendo al di sopra di Parigi. Venuti a galla in ogni punto
dell’orizzonte, fasci luminosi esploravano la volta notturna, allungando ed
intrecciando le loro strisce lattee, scrutando come uno sguardo lo
scompiglio delle stelle, brutali, rapidi o a volte incerti, fermandosi
improvvisamente ad esaminare un punto sospetto, e poi ricominciando la loro
scivolante investigazione. Egli non si decideva a scendere sulla
carreggiata. Rimase immobile, irrigidito, con la testa alzata finche' non
gli facesse male la nuca.
"Sdraiarsi", penso', chiudere gli occhi... Un sonnifero... Dormire..."
Ancora non si muoveva, paralizzato da un indicibile tedio.
"Meglio rientrare", si disse.
"Se soltanto potessi trovare un tassi'!" Ma la piazza era ora deserta, buia,
immensa. Ogni tanto solo la si distingueva. Si
profilava bruscamente, spuntando dal chiaroscuro sotto il riflesso
discontinuo dei proiettori, con le sue balaustre, le sue pallide statue, il
suo obelisco, le sue fontane e le funebri colonne dei suoi alti lampioni;
quale una visione di sogno, una citta' pietrificata da un qualche incanto,
vestigia di una civilta' estinta, una citta' morta, per molto tempo sepolta
sotto la sabbia... Nell’aria ronzavano mille motori invisibili che si
confondevano in un’unica ed ampia vibrazione metallica. Ad est, a nord,
infuriava la raffica: le linee difensive vomitavano senza sosta la loro
mitraglia; di minuto in minuto una nuova batteria, piu' vicina, entrava in
azione. Il chiarore mobile dei pennelli luminosi impediva di distinguere gli
scoppi. Durante gli intervalli fra i colpi, egli percepi' improvvisamente un
crepitio di mitragliatrici.
"Verso il Ponte Royal", si disse meccanicamente... Il frastuono era
diventato cosi' vivo che distinguere la natura dei rumori stava diventando
impossibile. Eppure un’esplosione sorda domino' tutt’ad un tratto il
chiasso. Altre fecero seguito.
"Bombe", penso'; "avranno valicato gli sbarramenti". In direzione del
Louvre, assai lontano, comignoli si stagliarono improvvisamente in uno
sfondo roseo di bengala. Si volto'; altri aloni di incendi rosseggiavano di
qua e di la', sopra Levallois, sopra Puteaux forse...
"C’e' il fuoco un po’ dappertutto", si disse. Aveva dimenticato la propria
miseria. Sotto quella minaccia irreperibile,
imprecisa, che incombeva come l’ira cieca di un dio, un’eccitazione fittizia
gli sferzo' il sangue, una specie di ebbrezza acrimoniosa gli restitui' le
forze. Affretto' il passo, giunse al ponte, attraverso' la Senna e si
precipito' nella via Du Bac. Era buia. Inciampo' in un bidone delle
immondizie. Il colpo di reni che fece per non perdere l’equilibrio gli si
ripercosse dolorosamente sui bronchi. Scese dal marciapiede, orientandosi
con la scanalatura del cielo, battuta dai proiettori. Un rombo si fece
sentire dietro di lui. Ebbe solo il tempo di risalire sul marciapiede. Due
strani veicoli, metallici, brillanti, passarono in tromba, a fari spenti,
seguiti da una macchina con una bandierina.
"I vigili del fuoco", disse una voce vicinissima a lui. Un uomo stava la',
appiattito nel vano di una porta. Ogni cinque secondi drizzava il collo e
sporgeva la testa come se stesse aspettando la fine di un acquazzone...
R. Martin du Gard, _I Thibault_, VIII

 Ancora non si muoveva, paralizzato da un indicibile tedio.
Come il lettore, mi sa.
Comunque grazie ancora!! 
Ciao, Alles

 il quale ha cosě perduto una potenziale lettrice.
be', provare non nuoce mai - I Thibault men che meno, nel senso che sono
indolori.
Saluti
c
p. s. Ma e' una lettura che feci dodicenne.

 p. s. Ma e' una lettura che feci dodicenne.
Dodicenne ti sei imbarcato in quest'impresa?
Complimenti. 
Io alla stessa età sguazzavo nella bellezza contratta e densa dei racconti:
di Edgar Allan Poe, ma sempre racconti erano. 
I ritmi della lunghezza ho imparato a gustarli dopo. E come vedi, ancora
con una certa esitazione iniziale...
Grazie ancora, Alles