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Titolo: into something rich and strange

malinconico, a cui Adriano edificò un vero e proprio culto
Sorbole!
Giuro che leggendo questo post ho sentito distintamente il canto
della risacca (accompagnato dalle squille di Eros e Thanatos,
questo va da sé).
Chioso sommessamente ricordando l'epilogo della vita mortale
del magister ludi Josef Knecht - seme castalico che, affondando,
si dona al mondo - nonché l'allucinante scena della giovane
demente che si lancia nella Neva sotto gli occhi folli e disperati
del prode Raskol'nikov.
E saltellando festoso di libro in libro, arrivo giocoforza qui:
Sempre caro mi fu quest'ermo colle,
E questa siepe, che da tanta parte
Dell'ultimo orizzonte il guardo esclude.
Ma sedendo e mirando, interminati
Spazi di là da quella, e sovrumani
Silenzi, e profondissima quiete
Io nel pensier mi fingo; ove per poco
Il cor non si spaura. E come il vento
Odo stormir tra queste piante, io quello
Infinito silenzio a questa voce
Vo comparando: e mi sovvien l'eterno,
E le morte stagioni, e la presente
E viva, e il suon di lei. Così tra questa
Immensità s'annega il pensier mio:
E il naufragar m'è dolce in questo mare.
Ciao
Luca

 >malinconico,
E' evidente che Linnio non ha mai visto il cadavere di un annegato
(soprattutto se annegato da diverso tempo):-[

 di mare in terraferma".
/cut
E anche il primo libro di poesie di Rafael Alberti: "Marinero en tierra"
..............
y sobre el ancla una estrella
y sobre la estrella el viento
y sobre el viento la vela!
..............
bello il post eccetera (l'eccetera č fondamentale)

 (soprattutto se annegato da diverso tempo):-[
Meglio l'assideramento.
Qualche poeta scandinavo ha narrato la dolce morte per freddo ?
Jack London mi sembra aver descritto i sintomi, ma poi il narratore si
salva.
H.N.

 y sobre el viento la vela!
Vedi anche:
El Dindondero
Mamma, mamma, lo sai chi c'è,
è arrivato il Dindondero
è arrivato col sombrero,
è arrivato, eccolo qua.
El Dindondero!
L'è li, l'è là,
l'è là che l'aspettava,
l'è li, l'è là,
l'è là che l'aspettava,
l'è li, l'è là,
l'è là che l'aspettava,
l'è là che aspettava Miguel:
Miguel son mi!
Mamma, mamma, lo sai chi c'è,
è arrivato il Dindondero,
è arrivato col sombrero,
è arrivato, eccolo qua.
El Dindondero!
Ma mi, ma mi, ma mi non diso niente
Ma mi, ma mi, ma mi non diso niente
Ma mi, ma mi, ma mi non diso niente
nè diso niente a Miguel:
Miguel son sempre mi!
Mamma, mamma, lo sai chi c'è,
è arrivato il Dindondero,
è arrivato col sombrero,
è arrivato, eccolo qua.
El Dindondero!
E ti, e ti e ti non dise niente
E ti, e ti e ti non dise niente
E ti, e ti e ti non dise niente
non dise niente a Miguel:
Miguel son sempre mi!!!
Mamma, mamma, lo sai chi c'è,
è arrivato il Dindondero,
è arrivato col sombrero,
è arrivato, eccolo qua.
El Dindondero!

Qualche poeta scandinavo ha narrato la dolce morte per freddo ?
Non si tratta di poeta scandinavo, ma in un racconto di
Dostoevskij č descritta la morte per assideramento di un
bambino in una notte di Natale pietroburghese. Tutt'altro
che "dolce", perň.
Ciao
Luca

 Miguel son mi!
/cut
Secondo me questa meravigliosa composizione fu scritta in onore (e in odore
di ditirambo) dell'hidalgo per antonomasia, ovvero di Miguel Indurain, da
Villava (Navarra) presso Pamplona. D'altronde come non innalzare un canto al
vincitore di 5 Tour de France consecutivi?
Chi aspettava Miguel era ovviamente il gregario che doveva passargli la
ruota dopo la foratura. Suggerirei all'upo un paio di gregari storici, tipo
Aitor Garmendia oppure Jose Ramon Gonzales Arrieta

 ruota dopo la foratura.
Non so. So solo che raramente la poesia ha toccato vette altrettanto alte e
pure.

la figura perfetta ed avvenente, e per questo sceglie l'acqua
come la woolf, in the hours...

 come la woolf, in the hours...
Ultimamente non ne azzecchi una, Sgarufone. Stai bene?

 Luca
Qualcosa di molto simile anche nei 'canti orfici'.
linnio

 di ricco e strano'.
la butto li': mi sembra di vedere una studiata assimmetria tra le ossa
(rigide) che si mutano in coralli (flessibili sott'acqua), e gli occhi
(ricchi di umore) che si mutano in perle (della qualita' della pietra).
E mi viene da pensare al mito di Medusa nelle Metamorfosi di Ovidio, dove
sono le alghe a perdere la loro flessibilita': perche' la trasformazione in
corallo avviene fuori dall'acqua, dove -appunto- il corallo si 'pietrifica'.
Come se nel passaggio dal fondo del mare alla terraferma, e viceversa, le
cose dovessero per forza assumere una natura a loro speculare.
ciao
kalle
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Inviato via 
http://usenet.libero.it

 stupendo ".
o, secondo la lezione di Luigi Meneghello :
"L'è soto acua to popà
corali i ossi da morto
perle t'i busi d'i oci:
popà de perle, popà de coralo,
de le polpe che se desfa
el mare gh'in à fato
roba rica, roba rara"
(_Trapianti. Dall'inglese al vicentino_, Milano, Rizzoli, 2002, p.9)

 hoc erat in votis,
mi pareva strana l'assenza.
suicidio acquatico...
ciao
sergio

 ha scritto

ma tu  parli d' uno dei miei preferiti ... De 'La tempesta' va ricordata
anche la traduzione di Eduardo e quei versi che piacevano tanto a c.b. :
"Nuje simmo fatte cu la stoffa de li
suonne, e chesta vita piccerella nostra
da suonno è circondata, suonno eterno".
linnio.

 Vero : quando è 'ispirato' ha pochi rivali.
"Credo che gli abitanti di Roma non si siano ancora accorti
di quale ospite eccezionale accolgano in questi giorni nel
Palazzo di Montecitorio: un ospite che viene dalle profondità
del mare e dagli abissi della civiltà greca.
Il Satiro Danzante, di cui ha già parlato Arbasino su Repubblica,
è uno dei cinque o sei capolavori della statuaria classica che
siano giunti fino a noi.
Forse è di Prassitele: la mano che ha scolpito, a Olimpia, le
forme dolcissime ed elegantissime di Ermes, ha foggiato le
membra dell'essere animale e semidivino, nel quale alcuni
di noi desiderano riconoscersi.
Credo che qualsiasi spettatore uscirà sconvolto da questa
visione. Una religione del passato si rivela all'improvviso:
dopo migliaia di anni, assistiamo a un'esperienza dionisiaca;
un'opera d'arte modella per sempre la nostra mente, come
siamo stati modellati da Fidia, Donatello e Michelangelo.
Quando penetriamo nella sala del Satiro, dobbiamo girare
lentamente intorno alla figura: perché da ogni lato e punto
di vista ci rivela un'apparenza diversa.
In questo momento, il divino greco non ci appare come
una forma immobile, folgorata dalla luce.
Qui, siamo nel cuore della metamorfosi.
Il divino è ciò che cambia, si trasforma, incarna in sé tutte
le figure e i nomi e li accoglie e li fonde sotto un solo nome.
Come dice un inno orfico, Dioniso è *mutevole di forme*:
bambino, giovinetto, vecchio, barbuto, delfino, toro, capro,
dio sepolto a Delfi, dio eternamente risorto e vivente.
E' notte. Stiamo assistendo ad un rito segreto, che Prassitele
ci rivela. Probabilmente il Satiro porta una pelle di pantera
sul braccio sinistro, un vaso vuoto nella mano sinistra e un
tirso nella mano destra: la gamba destra tocca terra colla
punta del piede, perché il dionisiaco nasce dal contatto colla
terra, non negli spazi dell'aria.
Altre figure lo circondano: Sileni, Satiri, Baccanti, Lenai,
Triadi, Titiri, Naiadi, Ninfe.
Intanto tamburi, tamburelli, auli, flauti e cembali riempiono
l'aria notturna di suoni. Serpenti addomesticati strisciano
tra le edere, i tirsi e le corone. Colombe e tortore si levano
a volo. Due fontane zampillano latte e vino.
Quando il fedele greco contemplava la statua, sapeva che
non era soltanto un Satiro, con le orecchie e la coda animali,
a danzare davanti a lui.
Chi danzava era lui stesso: ogni essere umano; anche noi che,
dopo duemila anni di educazione cristiana, crediamo di avere
abbandonato qualsiasi luce dionisiaca.
Dopo aver dato il suo vino agli altri Satiri e Ninfe, il Satiro ha
finito di bere. Nel vaso rovesciato non c'è più nemmeno
una goccia. Il Satiro e il fedele hanno attraversato la follia
dionisiaca: hanno provato le cose che la ragione non ci rivela:
il dolore più terribile e la calma dopo il dolore: la morte di
Dioniso e la sua discesa negli inferi: la felicità e il rischio di
dissolversi nella natura; sono diventati maschio e femmina,
femmina e maschio.
Al culmine dell'ebbrezza, il Satiro e il fedele conoscono
l'esperienza mistica: quell'esperienza, che come tutti i mistici
cristiani ed islamici apprenderanno, riguarda sia l'anima sia
il corpo.
Il Satiro danza, e il fedele danza con lui.
Ciò che ci colpisce è una doppia sensazione: da un lato il
movimento della danza non potrebbe essere più intenso e
appassionato; ma, dall'altra, proprio mentre il movimento
sta per rompere le linee e spezzare ogni confine, una segreta
armonia lo ricompone.
Se, come ricorda Paolo Moreno, le menadi di Pindaro
rivelavano *il tumulto dei colli arrovesciati*, qui non c'è
tumulto. Forse il tumulto c'è stato un momento prima, e
ora ci avviciniamo all'istante della contemplazione.
Il divino discende: il divino è la dolcezza e la morbidezza
onnipervasiva che avvolgono l'incarnato, le pieghe, il
lieve adipe del corpo, ardono le scorie, bruciano le
resistenze. Il corpo diventa miele: come nell'Ermes di
Prassitele o nella Santa Teresa di Bernini che venti secoli
dopo cercherà, senza saperlo, di rinnovare la stessa
rivelazione.
Il Satiro guarda in alto, verso la punta del tirso, e inclina
la testa, per raccogliere negli sguardi quanto più può
della tenebrosa luce dionisiaca.
Così il movimento del corpo si trasforma nell'estasi del
volto, alla quale anche le chiome partecipano.
Il Satiro e il fedele toccano un altro mondo, e ne vengono
posseduti.
Non c'è più dolore, né fine e calma del dolore, o ebbrezza.
Qualsiasi sensazione o sentimento umano abbandonano il
volto: qualsiasi identità o individualità sono perdute; perché
alla fine dell'esperienza mistica ogni psicologia viene annullata.
Lo slancio, l'impulso, la danza diventano contemplazione.
Giunto là in alto, con gli occhi vuoti e inespressivi, il
satiro-uomo vede.
Cosa non sappiamo: forse il dio, gli dèi; forse il futuro,
tutti i secoli trascorsi dopo la fine della Grecia, e noi stessi
che lo stiamo contemplando per sempre."
Pietro Citati

 resistenze. Il corpo diventa miele
ma questa è carolina invernizio!