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Titolo: Chi scrive con me un romanzo?

    Salve a tutti,
    avrei voluto presentarmi come aspirante scrittore, ma temo che la
definizione esatta sia uno a cui piace scrivere. Ho cento pagine di una
storia che non riesco assolutamente a terminare (ci provo già da un anno).
Qui sotto c'è il primo capitolo. Qualcuno se la sente di finirlo con me?
    Aspetto vostre notizie e per chi decidesse di arrovellarsi tra le
filamentose reti della mia subumana creatura letteraria Buona Lettura!
    1.
    Sebbene l'estate avesse puntualmente dato il cambio alla primavera già
da un paio di settimane, rispettando come ogni anno il suo turno lavorativo
stagionale, quel giorno - un martedì di luglio se non ricordo male - le
strade della città avevano cominciato ad inumidirsi d'acqua piovana intorno
alle due del mattino. Inizialmente era caduta una pioggerella timida, quasi
annoiata, sebbene fosse fitta e pungente. Ben presto, però, le gocce s'erano
così ingrassate e s'erano così incazzate che per qualche istante temetti che
potessero far venir giù il mio parabrezza, dopo tanto tempo finalmente lindo
e pulito.
 Viaggiavo sulla mia utilitaria, una Fiat rugosa e singhiozzante, e pregavo
tutti i Padreterni a quell'ora ancora in cerca di fedeli, che la maledetta
calotta non si bagnasse per l'ennesima volta.
 La serata non era stata delle più esaltanti, questo era certo. Avevo un
dolore sordo alla mano destra ed il figlio di puttana a cui avevo protetto
il culo durante quella oscena festa del cazzo non mi aveva firmato nessun
fottutissimo assegno. D'accordo, la sua mascella era entrata in rotta di
collisione con la mia mano serrata a pugno. Va bene, l'ammetto, era rimasto
semisvenuto per un paio di minuti sulla moquette, in una posizione
assolutamente orizzontale che aveva fatto sì che il suo costoso completo blu
scuro si sporcasse all'istante di polvere e di cenere di sigaretta. Ma,
sorte fottuta, quei soldi mi servivano, eccome!
 E dire che il party era andato bene, fino a quel momento. Il mio amico -
non so nemmeno chi fosse, ma me ne sono capitati tanti, da politici di
piccolo e grosso calibro a esponenti della mala di media taglia - aveva
perfino insistito per darmi del tu.
 La villa si trovava alle porte della città. Era un edificio di un paio di
piani in riva al mare, con prato all'inglese e piscina olimpionica
fastosamente annessi. I convenuti erano probabilmente più di un centinaio:
mezze tacche tirate a lucido con l'aria dei grand'uomini, e bambole appena
contraffatte con la puzza sotto il naso.
 Avrei dovuto capire l'ambientino nel quale mi trovavo immerso, già dal
momento in cui avevo notato quella bionda patinata in fondo all'enorme
salone. Aveva capelli sciolti ed umidi di shampoo sulle spalle nude, labbra
sensuali e carnose che, con tutta probabilità, erano state immerse appena un
paio di minuti prima in un oceano di rossetto color fragola matura, fronte
deliziosamente spaziosa, occhi di ghiaccio e naso perfettamente diritto.
Passeggiava mano nella mano del suo accompagnatore - suo marito, il suo
fidanzato, il suo pappa? - ed il seno abbronzato e prosperoso era impegnato
nella non difficile impresa di evadere da un vestitino realizzato con un
paio di decimetri di stoffa leggera.
 Stavo facendo riposare la mia povera schiena dolorante su una delle colonne
doriche realizzate con autentico travertino, quando lei s'era resa conto
della mia presenza. La signora, sbattendosene altamente di chi avesse
accanto, non solo mi aveva fatto un paio d'occhi dolci come il miele
difficilmente fraintendibili, ma s'era proposta di esemplificarmi molto
chiaramente quale fosse il suo livello di dressage, esibendo la sua lingua
saettante e acuminata in un buon numero di acrobazie ed evoluzioni intorno a
labbra e denti.
 Stavo lavorando, e per questo l'avevo ignorata, provocando i suoi sguardi
questa volta tempestosi e irritati, ma certo non avrei potuto definire
normale la situazione che mi aveva visto protagonista.
 Ed infatti, intorno all'una - dopo che la pelle delicata di qualche tetta
aveva assaggiato l'aria della notte già molto fresca, tra fischi, applausi e
risatine falsamente imbarazzate - il mio amico aveva tirato fuori da una
delle tasche del suddetto vestito blu scuro, un piccolo sacchetto di
plastica trasparente con della polverina bianca all'interno. Si trattava di
cocaina, ovviamente.
 Fin qui niente di strano, i ricconi fanno sempre di queste stronzate.
 Invece, qualche minuto dopo, era successo che quel figlio di puttana, dopo
aver aspirato tutto allegro un paio di piste della sua robaccia, era
riuscito a far apparire dal nulla una ragazza seminuda, con una visibile
parrucca bionda, numerose collane di bijoutteria, lingerie di pelle nera da
battona di serie B, e sigaretta accesa all'angolo della bocca. Me ne accorsi
subito, ma non nutro nessun dubbio sul fatto che anche ognuno di voi
l'avrebbe notato all'istante: avreste dato a quella ragazza non più di
quindici, sedici anni (in effetti più tardi scoprii che ne aveva appena
quattordici). I fianchi erano poco delineati, il seno assolutamente acerbo,
e l'acne, anche se appena accennata, era a malapena coperta da uno strato
sostanzioso di fondotinta. Ma ciò che più mi colpì furono i suoi movimenti,
totalmente incerti, visibilmente inesperti. Qualcuno di quegli stronzi aveva
messo sul piatto una canzone adatta agli strip proposti in tarda serata da
più d'una tivù privata, e la ragazzina, pur animata da un insano entusiasmo,
s'era cominciata a muovere a scatti, nervosamente, fermandosi e
ricominciando, come se facesse fatica a ricordare cosa doveva fare, e
guardandosi in giro, per vedere se tutto andava bene e se qualcuno
nonostante il suo impaccio apprezzasse il suo ridicolo modo di ballare.
 Suppongo che il mio amico si fosse fatto un'altra delle sue chilometriche
piste, e fosse sballato del tutto, perché prese la ragazzina per i capelli
da sopra il tavolino dove si stava esibendo, le mise una mano sul sedere e
usò l'altro arto per infilarle la testa nella busta di cellophane col suo
prezioso tesoro. Io ero arrivato da dietro e l'avevo afferrato per una
spalla costringendolo a girarsi verso di me. Ci fu un attimo di profondo
silenzio quando gli urlai in faccia: <<Che cazzo hai in mente di fare,
amico?>>
 Credo che abbia riso per un bel po', almeno fino a quando non s'è liberato
dalla mia presa ed ha cercato di estrarre l'uccello fuori dai pantaloni per
presentarlo, senza troppe cerimonie, alla ragazzina rimasta coi soli slip ed
in preda ad una crisi di starnuti. So che il caro vecchio Frankie non
avrebbe condiviso (per lui il lavoro ed il cliente erano sacri), ma lo
rigirai con la medesima operazione di qualche secondo prima e gli presi la
mascella al volo, con una mazzata che non riuscirà a dimenticare per molto,
molto tempo.
 La soddisfazione procuratami dall'aver sentito lo schianto secco della
frattura ossea di quel bastardo fu tanto immediata quanto breve. Gli amici
di quel figlio di puttana, infatti, decisero nello stesso momento ed
all'unanimità di farmi a tutti i costi la pelle, o quantomeno il pelo. Così,
dovetti far prendere un po' d'ossigeno al mio pezzo sparando un colpo in
aria, tanto per chiarire le idee ad ognuno dei presenti in sala. Quasi tutti
fuggirono via. Soltanto qualcuno mi rimase accanto, accasciandosi al suolo e
vomitando sulla moquette.
 Mi guardai intorno soddisfatto, sistemai la mia arma nella fondina e prima
che qualcuno riprendesse coraggio, presi la ragazzina, me la misi in spalla
e corsi verso la macchina.
 Incontrai un bar aperto e funzionante dopo aver di fatto navigato per una
buona mezz'ora, su strade ormai divenute impetuosi corsi d'acqua. Yvonne
s'era appisolata sul sedile posteriore. In quel momento, non potevo
immaginare che non avrei mai saputo quale fosse il suo vero nome. Ciò che
invece non poteva essere smentito, era che ce n'era voluto per farla salire
in macchina. M'aveva rifilato perfino un paio di sberle, la bisbetica,
dicendomi che avrei dovuto lasciarla lì a lavorare. Non sono un istintivo
altrimenti, senza aggiungere una parola che fosse stata una, l'avrei davvero
abbandonata alle grinfie di quel branco di pervertiti. Così, volente o
nolente, l'avevo caricata in macchina e così sia.
 Nonostante l'esperienza mi suggerisse che fosse più opportuno lasciare il
motore ben acceso e sveglio, spensi luci e quadro e scesi dalla macchina.
Non avevo improvvisamente dimenticato quanto l'acqua facesse male a quel
vecchio rudere meccanico. Era soltanto che la mia ospite non mi offriva
sufficienti garanzie di onestà. Fu per questo che tolsi le chiavi e me le
portai dietro.
 Il bar era parecchio affollato; gli aromi del caffè e della pasta sfoglia
appena estratta dal forno erano piacevoli e allettanti. Sorbii un doppio
whisky con lo scopo, immediatamente fallito, di schiarirmi le idee, e feci
preparare cinque espressi per Yvonne. Mentre ero impegnato a tenerla a bada,
m'aveva assicurato che non aveva aspirato neanche un po' di quella merda.
L'avevo in ogni caso invitata a sciacquarsi le narici con dell'acqua
minerale che ero abituato a tenere con previdenza in auto.
 Secondo la mia intenzione, quei caffè avrebbero dovuto fare il resto, ma
appena venni fuori dal locale - dopo aver pagato un conto abbastanza
salato - m'accorsi subito che non sarebbero serviti per nessuna finalità,
tantomeno quella che mi ero scioccamente prefissato. La ragazzina, infatti,
aveva già staccato i fili elettrici da sotto il volante e stava tentando di
mettere in moto la macchina per darsela a tutta birra.
  Aprii la portiera e le afferrai un piede. <<Via di lì, peste!>>, le urlai.
 <<E adesso chi è?>>, disse voltandosi verso di me. <<Sei ancora tu,
maledetto stronzo!>>, esclamò, ed io ebbi più che chiaro il fatto che mi
avesse riconosciuto senz'ombra di dubbio.
 <<Che ti salta in mente? Vuoi morire folgorata?>>, le domandai prendendola
e sistemandola sul sedile.
 <<No, voglio soltanto fuggire via dalla tua faccia di merda.>>
 Assimilai il colpo senza rispondere e la osservai. Ero stato un imbecille a
circolare in città con quella ragazzina praticamente nuda sui sedili
posteriori. Cos'avrei risposto alle motivate perplessità di una pattuglia di
sbirri che m'avesse fermato per un controllo?
 Salii in macchina, mi tolsi l'impermeabile e obbligai Yvonne a metterselo
almeno sulle spalle. Poi presi la bottiglietta con il caffè e ne versai il
contenuto in un bicchiere di plastica che conservavo nel cruscotto.
 <<Tieni, bevilo>>, le dissi porgendoglielo.
 Yvonne avvicinò il suo nasino sulla superficie fumante. <<Cos'è?>>, mi
domandò insospettita.
 <<Non senti l'odore?>>
 <<Quella cazzo di cocaina m'ha anestetizzato il naso.>>
 <<E' caffè.>>
 Lei ne bevve un po'. <<Perché non l'hai fatto correggere?>>, mi domandò
assai delusa.
 <<Non vendono alcolici ai minorenni.>>
 Yvonne mi guardò di traverso e tirò su col naso. <<E tu saresti un
minorenne?>>
 <<Io no, ma tu si>>, le risposi.
 <<Puttanate!>>
 <<Quanti anni hai?>>
 <<Venticinque.>>
 Sorrisi. <<Allora hai avuto seri problemi con lo sviluppo.>>
 <<Lo sai che sei davvero uno stronzo?>>
 <<Allora?>>
 <<Quindici.>>
 <<E quando li dovresti fare?>>
 <<A settembre, brutto pezzo di merda.>>
 <<Qual'è il tuo nome?>>
 <<Non hai sentito come mi chiamavano al party?>>, mi domandò tutta
impettita.
 <<Dai, non dirmi che ti chiami davvero Yvonne!>>, esclamai incredulo.
 <<Ehi, ma lo sai che hai davvero il cervello di una zanzara con mezzo
cervello? Il mio nome è Yvonne. Yvonne, chiaro?>>
 <<Ce l'hai una casa dove andare, Yvonne?>>
 <<Si, puoi lasciarmi qui. La mia casa è la strada.>>
 <<Ce l'hai una madre?>>
 <<La sfortuna.>>
 <<E un padre?>>
 <<Il cazzo che ti fotte. Ehi, amico, chi cavolo sei, il mio padre
confessore? Vaffanculo, ok?>>
 Desistetti dal farle altre domande e cominciai a sistemare con del nastro
isolante i fili elettrici dell'accensione.
    Non ero rimasto molto sorpreso dal linguaggio tagliente e ferrato della
simpatica e soave ragazzina. Era una prostituta-bambina, e quindi proveniva
da un ambito sociale che non era proprio l'apoteosi della buona educazione e
del quieto vivere. Non gli andavo a genio, questo era chiaro, e
probabilmente aveva tutte le ragioni di questo mondo per avercela con me. Il
mio atto di fesso eroismo, che tra l'altro aveva compromesso anche
l'acquisizione del mio lauto assegno, le avrebbe causato parecchi guai col
suo protettore. L'uomo - se di uomo si può parlare - con tutta probabilità
non avrebbe digerito facilmente il fatto che la sua ragazza fosse tornata
alla base senza il becco di un quattrino.
 La osservai ancora una volta da sotto il volante. S'era attaccata alla nuca
i capelli scuri e folti con un mollettone, e tentava di non scottarsi col
caffè. Non che volessi, ma, accidenti, non gli avevo provocato nessun tipo
di paura. Ciononostante, pensai che se realmente avesse voluto filare via,
lo avrebbe potuto fare anche in quello stesso istante. Si sarebbe
semplicemente trattato di coordinare temporalmente le seguenti azioni:
aprire la portiera e scivolare fuori dall'auto senza nessun rumore e,
cavolo!, la bambina non m'era parsa sprovveduta d'acume. Soltanto che non
l'aveva ancora fatto. Certo, la pioggia battente invitava anche il più
coraggioso dei fuggiaschi a tenersi al riparo. Tuttavia, sentivo che Yvonne
voleva restare in mia compagnia.
 Al pensiero, mi sentii attraversare da un leggero senso di compiacimento,
ma adesso, a distanza di anni da quella notte, certe volte - quando il sonno
non giunge a ristorarmi - penso che forse, sarebbe stato meglio che l'avesse
fatto, che avesse aperto quel maledetto sportello per volare via, lontano
dalla mia esistenza.
 Riuscii a mettere a posto il tutto in pochi minuti e risalii sul mio
vecchio sedile.
 <<Che diavolo ci facevi a quella festa?>>, mi chiese Yvonne senza darmi il
tempo di guardarla.
 <<Mi stavo divertendo, e tu?>>
 <<Ero lì per lavorare, te l'ho già detto.>>
 <<A quattordici anni dovresti andare a scuola.>>
 <<Fottiti, moralista di merda. E poi, le scuole sono chiuse in luglio, non
lo sai?>>
 Non le risposi. Girai la chiave e la macchina si accese al primo colpo. Non
so chi le avesse ascoltate, ma le mie preghiere avevano funzionato, una
volta tanto.
 <<Dove?>>, le chiesi imbronciato.
 <<Il quartiere delle mignotte. Penso proprio che ci sarai stato molte
volte.>>
 Ancora una volta stetti zitto. Diavolo, se mi metteva a disagio quella
ragazzina. Era impertinente, sboccata, assolutamente volgare, e più di tutto
dissacrava l'innocenza della sua età, una cosa a cui avevo sempre creduto.
Mi faceva venir voglia di mollarle uno paio schiaffoni.
 Resistetti alla tentazione, inserì la prima e mi avviai verso il quartiere
del Castello di Graziano.
 C'arrivai in pochi minuti. Yvonne mi indicò una traversina stretta e molto
buia, poi un'altra ancora più angusta, e infine mi ordinò di fermarmi.
 <<Spero di non rivedere mai più la tua faccia bavosa>>, si augurò aprendo
la portiera e mettendo una gamba nuda fuori dall'auto.
 <<Ehi>>, la richiamai. Presi dalle mie tasche un biglietto da visita e gli
e lo porsi. <<Qui c'è il mio nome e cognome, e l'indirizzo dove lavoro. Se
hai qualche problema, puoi trovarmi lì.>>
 <<Sei tu il mio unico problema>>, dichiarò con molta convinzione. Poi,
afferrò il mio biglietto e lo ridusse ad un migliaio di pezzettini. Scese
dalla macchina, sbatté lo sportello e fece per andare via.
 Io accesi il motore, lo portai un po' su di giri e lei, improvvisamente,
tornò indietro. Si tolse il mio impermeabile, lo appallottolò e me lo tirò
in faccia.
 <<Vaffanculo, stronzo!>>, disse ricordandomi cosa pensava di me.
 Sistemai l'impermeabile, e schiacciai con forza l'acceleratore. Smise di
piovere proprio in quel momento.

strade della città avevano cominciato ad inumidirsi d'acqua piovana intorno
Un conisiglio: cerca di fare a meno delle d eufoniche. Ormai non le usa +
nessuno e rischi davvero di fare delle figuracce.
"ad inumidirsi" = "a inumidirsi"
e via di questo passo! Se non ci credi prova a dare un'occhiata agli ultimi
romanzi dei vari Lucarelli, Cappi, Pinketts, Evangelisti...
E se proprio vuoi usare i sergenti, « », ammesso che tu riesca a leggerli,
prova a richiamarli con le combinazioni alt+174 e alt+175, oppure, se scrivi
con Word, fatti una bella macro, che e' meglio!
E mi raccomando, cerca di limitare l'uso di puntini, doppi aggettivi, punti
e virgola, due punti e altre robe di questo tipo che ormai non si usano +.
Se la cosa ti mette male in qualche modo, non ti preoccupare. Anch'io
all'inizio non volevo crederci, poi pero' mi sono adattato e i risultati si
sono visti (almeno, io li ho visti).
Ciao,
--
01, Marco Vallarino
"Ehi, ci tagliamo le vene?" (Leonardo Pelo a MV durante l'ultimo compleanno
di Sandro Ossola)
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