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Titolo: McEwan, l'equilibrista : 'espiazione'

Tre ante , differenti per grandezza , coloritura, temporalità  , compongono
questo capolavoro di McEwan : nella prima, si assiste al falso idillio di
una giornata d'estate del 1935, in una enorme magione del Surrey ; l' upper
class che affolla queste pagine,  trasudanti  una meditata
'iperletterarietà' da ogni riga, è  trattata con la minuziosa, stucchevole
analiticità di una Jane Austen ,
corroborata dall'estenuazione introspettiva dell' altra amazzone del
Grande Romanzo Inglese, ovvero Virginia Woolf . E' come se ME, con questo
esercizio di stile, quasi un pastiche colto ed irridente, volesse smentire
gli stereotipi consueti che vogliono la sua scrittura vitrea , marmorea,
impassibile,
quasi autoptica.
Nella seconda parte, ci ritroviamo proiettati in una vera e propria
apocalypsis cum figuris :  la vittima ' predestinata' ( per motivi classisti
?) di quel falso idillio nel Surrey, il signor Robbie Turner, si trova ad
essere inane comparsa di una delle pagine più cruente e  stolidamente feroci
della  seconda guerra mondiale : la  rovinosa ritirata da Dunkerque
dell'esercito inglese, incalzato dai tedeschi.Si sa che i nomi, come insegna
Ripellino, sono 'pietre focaie del Fortuito, trappole dell'Onomastica, da
far gola ai pescatori di fatalità' per cui non possiamo pensare che  il
protagonista si chiami,casualmente, Turner : anzi, qua il nome suona come un
perfetto exemplum di   antifrasi . Il girone infernale in cui Turner si
muove, con la stessa stuporosa incredulità di un console messicano dopo una
sbornia, è ritratto non certo con la pervasiva calda effusività  del pittore
romantico inglese, ma con le tinte cupe, rovinose,  virate al macabro del
'Trionfo della morte' di Brueghel. Quei bagliori, quei fuochi, quegli
incendi che  si scorgono sullo sfondo dell'opera bruegheliana e che stendono
sul quadro un  alone selvaggiamente mortuario sono  gli stessi che i
sopravvissuti  della British Army scorgevano all'orizzonte, in attesa  delle
navi che li avrebbero riportati, devastati nel fisico e nel morale,  in
patria.  A latere : mi piacerebbe vivere in un paese dove i cardinali,
invece di pronunciare omelie bellicose e stomachevolmente patriottarde,
leggessero , magari,sull'altare, in sintonia con il messaggio evangelico,
pagine  come queste di ME, o di Lussu, o quel bellissimo racconto breve di
De Roberto 'la paura'...
Queste pagine si sviluppano come se costituissero  la necessaria ipotiposi
narrativa del 'the horror, the horror' con cui termina 'Heart of darkness',
appaiono
come una specie di predella -live, che ha la stessa irruenza pacifista della
prima indimenticata mezz'ora del 'salvate il soldato Ryan' :  per colonna
sonora, 'il disertore' di Vian.
Queste pagine, connotate da un realismo quasi insostenibile, sembrano voler
attestare , con la  loro lapidarietà, l'inconsistenza della asserzione
steineriana ( in 'vere presenze' ) secondo cui ' il tragico assoluto non è
soltanto insopportabile alla sensibilità umana : è anche infedele alla
vita'.
La scena del terzo sportello è Londra, negli ospedali che accolgono i
reduci:
in questi luoghi,  la protagonista-deus exmachina , in negativo, del romanzo
tenta di espiare , attraverso questa volontaria catabasi negli Inferi del
dolore e della sofferenza, la colpa di cui si era, proditoriamente,
macchiata. Sono
pagine dove , più volte, alle prese con una materia che si presta a cadute
flagiziose, (la descrizione dei feriti, con l'indugiare quasi compiaciuto,
sui
particolari più macabri , l'eroismo  e la torva stupidità del personale
ospedaliero, la descrizione, quasi in diretta, della morte di un giovane
soldato alle prese con un delirio verbale, tra Francia e Bucoliche,...)
McEwan riesce ad evitare  l'abisso del Kitsch e a schi(f)vare  la seducente
vuotezza del Soap :
Mcewan, in quest'opera, ironizza ,da par suo, sulla risibile convinzione '
che la realtà sia quella che si vede' : è un meticoloso détournement che
aggira
le convinzioni del lettore continuamente spiazzato, aggirato, messo alle
corde,
buttato a terra dalla forza irresistibile del Pathos e della Pietas . Le
ultime pagine, poi, quelle contrassegnate dalla scritta ' Londra,1999' sono
poi l'estrema , definitiva messa in scena di tale sfida  : la perfidia che
da esse tracima ci dice, apertis verbis, che l'espiazione- tout court - è
impossibile, che speranza non c'è, che quest'atomo opaco del Male continuerà
a premiare i peggiori ed i malvissuti.
" Il libro si legge a fatica, si arranca sino oltre la metà...Mc ewan ha
perso il suo appeal di scrittore ambiguo, crudele, inquietante"  : Belpoliti
scripsit. Più avanti, l'acme virato sul bordo della negatività assoluta,
ricorrendo ad  una inopinata ghettizzazione di genere : 'il destinatario
ideale del libro è il pubblico femminile' :  e dunque  Mcewan come Liala ?
Mc ewan come la Mazzantini ? mc ewan tamarizzato e barbarapalombellizato ?
Mc Ewan che grida 'ciro, ciro' !
Francesca Borrelli,  un'altra che m'ispira quanto quasi Belpoliti, su
'alias', s'era espressa con uguale risentito disdoro nei confronti di
quest'opera dell'algido(?) scrittore inglese : " lungi dall'essere il
'capolavoro' di ME, difficile pensare a qualcosa di meno interessante... ".
L'accusa principale che gli veniva mossa era nel surplus di emotività che,
in filigrana, connotava negativamente tutto il libro e che la Borrelli
racchiudeva  nella formula di levatura scatologico : "gli eccessivi
sommovimenti di viscere" . Questi due viatici, riletti a posteriori,
sull'onda della autentica commozione con la quale ho scorso alcune pagine
del libro,  mi
convincono, se ce ne fosse bisogno, della verità del  truismo shakesperiano
secondo il quale '  la bellezza sta negli occhi di chi guarda' :  tant'è
che questo libro di ME mi è piaciuto forse proprio in virtù degli stessi
motivi per cui è stato 'stroncato' dai due illustri ( absit inuria )
critici.
C'è una paginetta, collocata in una insolita collocazione editoriale ( dopo
l'indice) che riporta il  brano di una intervista rilasciata dallo scrittore
inglese
alla radio : ME si interroga sulla difficoltà della scrittura, sul fatto
che, con il passare degli anni, non migliora la fluidità dell'espressione,
ma che ,anzi sempre di più. aumenta  lo scetticismo e la perplessità verso
la pratica della scrittura : ' continuo a credere che tra un romanzo e
l'altro sia necessario inserire un pezzo di vita ; mi pare che ogni romanzo
debba essere scritto da una persona leggermente diversa' .
linnio.

due illustri ( absit inuria ) critici.
caro linnio,
innanzitutto grazie per l'ennesima pernice.
mi sa che sei rimasto l'unico a non rifugiarsi nei facili divertissement
e nei paradossi, qui dentro; e mi auguro che continuerai così.
come sai non ho letto il libro, per cui non posso esprimermi.
noto però, nella tua polemica con belpoliti e la borrelli, un accenno
alla vexata quaestio circa l'oscenità dell'esibizione dei sentimenti,
quel mondo che dividevamo in masaccio e niccolò dell'arca, in
short cuts vs. magnolia.
il fatto che militiamo su fronti opposti non è mai stato un ostacolo
alla comprensione dei motivi dell'altro, e ti dirò che più passa il
tempo e più mi chiedo se dietro quell'austerità espressiva che
amo tanto non si celi in fondo un'affettazione, una posa in questo
periodo molto "trendy" e un po' conformista.
dico questo perché poi ognuno di noi sa che l'unica trama
interessante, che valga la pena vivere e leggere, è quella; e
forse l'unica obiezione che mi sento ancora di condividere, oggi,
è che è proprio in virtù della sua importanza, della sua necessarietà,
che bisogna trattare questo tema con grande cautela.
ciao
sergio

 stucchevole analiticità di una Jane Austen ,
stucchevole?
per me jane austen e' tutto tranne che stucchevole :)
mi fossi trovata davanti una frase cosi'
" minuziosa,stucchevole analiticità di...."  
al posto dei puntini avrei messo andrea de carlo.
-- 
shymay

 illustri ( absit inuria ) critici.
è bellissima, la tua recensione, ma ti sei dimenticato, visti alcuni post
del ng ultimamente, una scena fondamentale del romanzo (che
a pensarci è all'origine di tutto) dove c'entra un VASO INFRANTO
(vero o no?).
ciao,
laura

 insegnato nulla il coppola di apocalyse now?)
Britten, direi che War Requiem non contrappunta affatto.
Suggerirei l'Orfeo Inglese.
H.N.

 debba essere scritto da una persona leggermente diversa' .
E infatti lui lo è, in questo romanzo, diverso: non sembra lo stesso autore
dei libri precedenti, dove ci aveva abituati alla "semplicità" e anche a un
riconoscibile rigore; a me sembra che qui usi troppe forme narrative (il
romanzo fantastico, la detective story, la narrazione di guerra,
l'introspezione-flusso di coscienza etc.) e che questo renda disomogenea
l'opera; ho sentito delle smagliature, dei grumi nell'amalgama. Tu parli di
ante, perfetto: è questo senso di chiusura tra scomparti diversi -di
mancanza di fluidità- che non mi ha convinto.
P.
--
L'offesa più grande che puoi fare ad un uomo è negargli che soffra
(C.Pavese)

 (vero o no?).
James è come il prezzemolo: un vaso prezioso anche qui! ;)
Sguardi e gesti che non si capiscono e cocci da raccogliere, al solito.
La ragazzina che parte a stravedere la realtà dal vaso infranto,
fraintendendo e inventando e accusando, in un modo che non è più infantile
ma non ancora consapevole, è l'unico morso di McEwan, la ferocia dei cani
neri, che altrove -nel romanzo- si fa sentire poco. Peccato.
Ciao


 Suggerirei l'Orfeo Inglese.
bello.
mcewan ha scritto nell'83 le parole di un oratorio di michael
berkeley (è un coetaneo di mcewan, figlio a sua volta di un
compositore  che ha collaborato con brItten). mai sentito nulla.
magari è bravo.
si intitola, l'oratorio, "Or shall we die?" (una cosa pacifista e
ecologica) e finisce su questi versi del coro :
For Mercy has a human heart
Pity a human face,
And Love, the human form divine,
And Peace, the human dress.
Then every man, of every clime,
That prays in his distress,
Prays to the human form divine,
Love, Mercy, Pity, Peace.
mah.
ciao,
laura

 mah.
mah
H.N.

 Suggerirei l'Orfeo Inglese.
Oops, mai fare i saccenti, naturalmente è Britannico.
Per rimanere IT suggerirei: Dinko Fabris e Antonella Garofalo - Henry
Purcell - L'Epos, Constellatio musica
Ottimo come introduzione.
H.N.

 ciò che, in linguaggio internettiano, si chiama 'spoilerare' ?
no, questa volta, non ho spoilerato.
ma ci deve essere un modo per parlare delle cose significative  in
un libro senza spoilerare (come hai appena fatto, del resto :))?
ciao,
laura

 neri, che altrove -nel romanzo- si fa sentire poco. Peccato.
anche per me è la scena migliore, dove, per parafrasare shakespeare citato
da linnio, "l'ambiguità sta negli occhi di chi guarda" - e narra, si
aggiunga...
ciao,
laura

 p.s. ma tu sei Mari, vero ?
no.  io sono nessuno, perché nessuno è perfetto.
(rido - come dice damiano - anche perché mia madre ha fatto *i* gnocchi)

 (rido - come dice damiano - anche perché mia madre ha fatto *i* gnocchi)
ma tu non ce la conti giusti ( su Mari, non sugli gnocchi, certo).

 delizie' di quel tale di Hertogenbosch...
E si finisce col moulin de la Galette?
Ciao
P.
--
La parola è una chiave, ma il silenzio è un grimaldello (G. Bufalino).

 Love, Mercy, Pity, Peace.
calma. questi versi sono quasi il rovescio di quelli di W.Blake, "canti di
esperienza":
la crudeltà ha cuore umano,
e volto umano la gelosia,
il terrore, umana forma divina,
e veste umana, il mistero.
ma poi Mcewan cambia di più, perchè l'originale dice:
di ferro forgiato è la veste umana
un'ignea forgia l'umana forma,
ermetica fornace il volto umano,
sua avida gola è il cuore.
ciao
Roberto
www.artifiziale.splinder.it

 Laura :

no no, è proprio una citazione pari pari di Blake
(non me n'ero accorta. grazie!) :
The Divine Image
The Divine Image
To Mercy Pity Peace and Love,
All pray in their distress:
And to these virtues of delight
Return their thankfulness.
For Mercy Pity Peace and Love,
Is God our father dear:
And Mercy Pity Peace and Love,
Is Man his child and care.
For Mercy has a human heart
Pity, a human face:
And Love, the human form divine,
And Peace, the human dress.
Then every man of every clime,
That prays in his distress,
Prays to the human form divine
Love Mercy Pity Peace.
And all must love the human form,
In heathen, turk or jew.
Where Mercy, Love and Pity dwell,
There God is dwelling too.
mah.
(e Songs of innocence è quanto preferisco di Blake!)
ciao,
laura

 (e Songs of innocence è quanto preferisco di Blake!)
Preferisco l'Owen in War Rquiem.
H.N.

 And Peace, the human dress.
e veste umana, il mistero.
compassione/crudeltà
pietà/gelosia
amore/terrore
pace/mistero
strambe accoppiate. non sono puramente speculari, epperò...
naturalmente io preferisco i canti di esperienza.
e non so perchè ci infilo pure questa frase, che sicuramente viene da
qualche altra parte: insegnami la comprensione e l'indifferenza.
ciao
Roberto

 qualche altra parte: insegnami la comprensione e l'indifferenza.
chissà da dove?
ben venga la comprensione, sì.
ma l'indifferenza, no : mi pare un flagello.
ciao,
laura

ma l'indifferenza, no : mi pare un flagello.
oh, quella è lectio difficilior. tu compita: teach us to
care and not to care / teach us to sit still, e tutto il
nodo è bell'e sciolto.

nseverino cimitero scrisse:

grazie, severino.
non ci avevo pensato.
è la massima scolpita sul portone delle scuole elementari, no?
ciao,
laura

no?
no, gioia. alle elementari non si scolpiscono piů i portoni: 
si fa magnetic poetry, consegnando le tesserine alla signora 
maestra - che, poverina, ha tanto bisogno di svago. i bimbi,
del loro, crescono a muso duro (trovando tutto imbrattato da
quegl'imbecilli dei maestri: zainetti astucci diari dispense
di filosofia morale compendi di comparativistica etc etc).

 care and not to care /
braUo! è proprio quella.
come la tradurresti, se non "comprensione etc"?
ciao
Roberto


oh be', alfred owen, britten amis e larkin lo rivalutarono, per
una specie di snobismo a contrario, quello della middle-class.
e larkin, che ne recensě a varie riprese le raccolte di poesie, in
privato scriveva :
".W. O. seems rather a prick, really, yet the poems stay good.
A brave prick, of course. You wouldn't catch me waving a
revolver at 30 Germans and getting the MC thereby. But not
the sort of poetic Angel of Mons (Somme rather) of legend.
I think he was well into the homintern by the time he got the
chop, as my review makes plain."
(lettera a robert conquest, 9 gennaio 1975)
ciao,
laura

 come la tradurresti, se non "comprensione etc"?
ma, non so : "insegnaci le care e le non-care"?
ciao,
laura
Càra [nel caso ti fossi dimenticato di
quando eri piccolo] : inft. fam. Carezza.

quando eri piccolo] : inft. fam. Carezza.
il (tuo disamato) tozzi usa cosė 'mammine'.
'insegnaci mammine e non mammine'.

 quando eri piccolo] : inft. fam. Carezza.
Fare i cari, dicevo, io, per intendere carezze.
P.
--
Ma io ho preso soltanto ciò che è mio, e ho dovuto rubarmelo (Antigone).