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Titolo: "La valigia" di Sergej Dovlatov

“La fronte sottile, la barba lunga, l’aspetto di un torero squalificato”
(Dovlatov)
Mi è capitato molte volte di guardare vecchi film quasi solo per vedere
cosa c'era “dietro” la storia che narravano. Non parlo di significati
nascosti....infrasignificati, io semplicemente volevo vedere le città, la
gente per strada, i palazzi, i tram, i negozi com'erano una volta. Ricordo
che guardando “Miracolo a Milano” mi concentravo per capire dove finiva la
città. Intravedevo i palazzi prospicenti la campagna ed ero lì col
pensiero a quali fossero, a dove fossero i confini della Milano di quei
tempi. La stessa cosa in “Rocco e i suoi fratelli”, ne “I soliti ignoti”
(Roma, la Roma di “Mamma Roma”, di “Roma” di Fellini), in tanti altri
film. La gente per le strade, i luoghi e le facce come non sono ora più.
In questo libro di Sergej Dovlatov (pubblicato da Sellerio) c'è la Russia
degli anni sessanta, quella di Kruscev. Quella Russia che è un continente
scomparso. Già a dirla questa cosa vengono in mente grandi descrizioni a
volo d'uccello, trattazioni ampie dell'inabissarsi della grande astronave
rossa con tutto quel che ne consegue. Ma io mi chiedo semplicemente: come
cazzo viveva la gente? Cosa faceva? Ed è questo che racconta Dovlatov, la
vita, ma una vita che ha dentro la sua quadra (arrendevole) oggettività
delle microcariche di epopea picaresca, piccole parabole d’avvenimenti che
salgono in alto, descrivono una traiettoria e atterrano nel cortile
interno.
Dico subito, questo è un libro fatto di quotidianità, ma di un quotidiano
che dentro la sua imperturbabilità (quella dei tram che attraversano il
ponte sul fiume, immagine questa per me d’Europa centrale) barbaglia della
pazzia dei russi, un popolo che neanche ad inventarlo. E si tratta,
soprattutto, di un libro comico. Comicità delle questioni di bar o delle
telefonate in redazione, dei tipi assurdi, dei commilitoni folli,
dell’epos di latta dei rodomonti di periferia.
Dovlatov attacca con una premessa. Gli hanno timbrato l’espatrio, va in
Occidente. Secondo la legge un emigrante può portare con sé tre valigie.
Dovlatov non sta troppo a chiedersi il perché di questa regola, dal
momento che conosce i suoi polli. Prepara i bagagli e si accorge che tutte
le sue cose stanno facilmente in una valigia di compensato. Parte, va a
Roma, e lì si compra dei vestiti e altre cose. La valigia non la apre
neanche. Da Roma poi espatria definitivamente negli USA. Passa il tempo,
laggiù negli USA gli nascono dei figli, la vita va avanti. Un bel giorno
Dovlatov trova la valigia in un armadio. La apre per la prima volta dopo
anni. Ciò che ci trova dentro –calzini finlandesi, scarpe del sindaco,
vestito a doppio petto (made in DDR), cintura da ufficiale, giaccone di
velluto (appartenuto al pittore Léger), camicia di popeline (made in
Romania), colbacco, guanti da automobilista- gli dà l’occasione per
scrivere un racconto per ogni “collo da viaggio”.
Dovlatov com’è venuto in possesso dei calzini finlandesi? I guanti da
automobilista chi glieli ha dati? E come ha fatto a fregare le scarpe al
sindaco di Leningrado? La cinghia da ufficiale? Ogni racconto una casina
di marzapane di divertimento e di cronaca minuta. Ma non solo, dentro i
racconti c’è la Russia giornaliera ai tempi del vago disgelo post XX°
Congresso del Partito. La sapienza degli uomini comuni di sempre.
I russi, si sa, bevono forte. E di vodka ce n’è tanti tipi. La vodka al
sorbo, ad esempio, era la preferita da Esenin. Se poi ti piace il gusto un
po’ piccante c’è quella al kren. Se sei ucraino la vodka del tuo paese si
chiama Gorilka. La Moskovskaja è ovviamente la vodka di Mosca. Ma anche la
Stolicnaja è la vodka della capitale. La Kubanskaja invece la fanno nel
Kuban, e così via. A me, manco a dirlo, piace molto la vodka finlandese,
marca Finlandia.
Nella cartella da marmista nella quale il giovane Dovlatov nasconde le
scarpe del sindaco di Leningrado stanno comode sei bottiglie di Stolicnaja.
I russi fumano anche moltissimo. Brodskij e Dovlatov, grandi fumatori,
morirono giovani. Magari non sarà stato per colpa della sigaretta, magari
saranno stati i retaggi della way of life politicamente scorretta che si
conduceva in URSS. Ci siamo capiti. A me, quando mi trovavo in Polonia, a
Varsavia, colpì il fatto che tutti fumavano come pazzi. Compriamo un
pacchetto di Marlboro rosse, dissi (costavano poco, anche col marchio del
monopolio polacco). Bastava avere in vista il pacchetto che tutti
chiedevano da fumare. In poco tempo esaurimmo le sigarette senza averne
fumata nemmeno una. Per ulteriore riscontro comprammo le peggio sigarette
polacche, le Popularne, delle cose senza filtro che costavano
l’equivalente di 250 lire al pacchetto. Tabacco nero all’interno, al quale
suppongo fossero frammiste schegge di truciolato e roba simile. Ovviamente
anche le Popularne sparirono in poco tempo.
Dovlatov beveva e fumava senza risparmio. In ragione nella sua alta
statura (una specie di Majakovskij nella redazione del giornale di
fabbrica) lo spedivano regolarmente a rappresentare il suo giornale ai
funerali. Per far questo chiese che gli comprassero un abito adeguato alla
triste occorrenza. La risposta fu no, se non fosse che grazie all’arrivo
al giornale di un sedicente spione svedese (il quale esordì chiedendo dove
fosse il gabinetto)….glielo comprarono.
Lo sapevate……che nell’esercito russo (ma probabilmente non solo in quello)
c’era l’abitudine di rinforzare le fibbie delle cinture con un
rivestimento di piombo? Se capitava una rissa le fibbie sventolavano alte
sopra le teste. Neanche a farlo apposta Dovlatov si becca una fibbiata in
fronte da un commilitone mentre scortano un prigioniero finto pazzo (una
cosa tipo “L’ultima corvé” di Hal Ashby). E’ che si erano fermati in un
prato a bere un paio di bottiglie di vodka. Davanti al tribunale
disciplinare Dovlatov cerca di scagionare il commilitone, a cui in
precedenza aveva spiegato cosa doveva dire all'inquisitore, ma quello
s’impappina, dice che vuole fare un corso di bulldozerista. Gli danno una
anno di battaglione di disciplina (in caso di guerra, la prima linea della
prima linea)
E via e via.
Mi piace di quest’uomo, Dovlatov, il fatto che non creda in nulla se non
all’arrendevolezza della realtà. Lui che l’attraversa come il coltello che
spalma di cui parla Passepartout ne “Il giro del mondo in 80 giorni”. Il
coltello che può anche tagliare.
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 In questo libro di Sergej Dovlatov (pubblicato da Sellerio) c'č la
Russia...........
Il tuo bellissimo post mi ha ricordato, non so perché, la Pietroburgo di
Gogol, la sua Russia. Eppure ci corre piů di un secolo tra i due autori.
Forse l'anima russa č sempre uguale. Ciao. Loreta

 Forse l'anima russa è sempre uguale. Ciao. Loreta
 
Innanzitutto grazie per aver definito bellissimo il mio post.
La città è la stessa effettivamente: i racconti di Gogol si svolgevano a
Piter (nome confidenziale di Sanktpeterburg), quelli di Dovlatov a
Leningrado, già Piter.
Questo sfasamento nominale descrive la strada tra i quattordici gradi
dell'amministrazione statale, scala gerarchica istituita da Pietro il Grande
in persona, e il labirinto logaritmico del funzionariato URSS.
Funzionari e travet in Gogol, funzionari e travet in Dovlatov.
In Gogol nasi in uniforme attraversavano in carrozza la Neskij Prospekt; in
Dovlatov l'autore/percettore ha un occhio nero perchè un giovinastro in un
litigio conseguente a questioni di precedenza taxistica gli ha rifilato un
calcio in faccia.
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Inviato via 
http://usenet.libero.it

 in persona
Non nominatemi Pietro il Grande finché non avrò consegnato (= a fine mese)
la traduzione che lo riguarda. L'apparato delle note, con le interminabili
citazioni in più lingue ed equivalente per dimensioni ad almeno altri due
libri, mi sta facendo 'uscire pazzo'.

 mi sta facendo 'uscire pazzo'.
anche quando sei entrato non eri messso molto bene.
bye bye
  sTeVe

 Questo sfasamento nominale
Come lo dici bene, ed è quello che volevo sentirmi dire: non è l'Alzh,
vivaddio! Però rimango ugualmente ignorante. Ciao. Loreta