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Titolo: Giustizia poetica?

Giustizia poetica?
Illustre professore,
forse lei si ricorderà di me. Ci siamo stretti la mano qualche giorno fa,
domenica quattordici novembre, nella sala grande dell'Accademia, terminata
la cerimonia del Premio nazionale di poesia «Città di Vernezze». Lei si
ricorderà: io l'ho attesa, a cerimonia finita, sulla soglia della sala, e le
ho stretto la mano. Si ricorda? Sono quell'uomo con i capelli bianchi,
stempiato, con la giacca principe di Galles, la camicia immacolata e la
cravatta blu, che le ha stretto la mano sulla soglia della sala grande dell'
Accademia. Si ricorda? Io le dissi: «A risentirci, professore», e lei mi
rispose: «Sì, certo, a risentirci». Evidentemente lei era in imbarazzo, non
avendomi riconosciuto: d'altra parte lei non poteva riconoscermi, poiché
ancora non ci conoscevamo. O meglio: io la conoscevo e la conosco bene,
illustre professore, in quanto lei è persona pubblica; e lei senza saperlo
già mi conosceva e mi conosce, ma allora non poteva identificarmi. Dico che
lei già mi conosceva, benché non potesse identificarmi, perché anch'io ho
partecipato al premio, nella sezione «poesie inedite in lingua italiana», e
quindi lei doveva avere letto le mie poesie. Se lei era imbarazzato dal non
riconoscermi, o più esattamente dal non identificarmi, io ero altrettanto
imbarazzato: per i motivi che le dirò in seguito, e perché lei, avendo letto
le mie poesie, conosce i più intimi recessi della mia anima e del mio cuore.
Tra lei e me c'era, e c'è tuttora, una strana forma di intimità a senso
unico: lei, avendo letto le mie poesie, conosce i più intimi recessi della
mia anima e del mio cuore; io, di lei conosco solo ciò che lei ha reso
pubblico, e che svela non la sua anima e il suo cuore ma la sua intelligenza
di studioso. Con tutto il rispetto che è dovuto all'intelligenza e allo
studio, è evidente che, confrontato allo svelamento dell'intelligenza e
dello studio, lo svelamento dell'anima e del cuore è uno svelamento più
profondo, più intimo, più radicale e più rischioso. Io, illustre professore,
mi ero svelato a lei, sia pure in segreto, essendo anonima la partecipazione
al premio: e in quel momento, mentre le stringevo la mano, mi sentivo un
uomo nudo - benché, paradossalmente, lei non sapesse che ero nudo. Quindi l'
imbarazzo.
Spero tanto, illustre professore, che lei non sia uno di quelli che
assegnano i premi senza leggere i testi concorrenti, ma semplicemente
promuovendo i soliti raccomandati e ben conosciuti. So che purtroppo queste
cose avvengono, e ne ho le prove: mai, infatti, le mie poesie hanno ottenuto
i riconoscimenti che senza dubbio meritano. Il malcostume è diffuso nell'
ambiente letterario come in tutti gli ambienti, e la voglia di ottenere
riconoscimenti, di arrivare, spesso fa dimenticare ogni sentimento di pudore
e di onestà. Ho saputo, purtroppo, di premi dotati di Giurie e di Comitati
prestigiosissimi, nei quali i nomi prestigiosissimi sedevano per pura
formalità. Un pover uomo mette in gioco il suo lavoro, con tutta la fatica
interiore che ciò comporta, nella speranza che l'illustre poeta o l'illustre
professore prendano visione, leggano, possano riconoscere: e invece l'
illustre poeta e l'illustre professore - ma meglio sarebbe dire: il
cosiddetto illustre poeta e il cosiddetto illustre professore - si limitano
a mettere la propria firma sotto un verbale da altri scritto, a godersi l'
invito a pranzo, e a incassare il gettone di presenza. In altri casi so di
persone che, procuratesi l'elenco dei giurati, li hanno coperti di
telefonate e di doni, hanno offerto servizi e piaceri, anche corporali, mi
si dice, o hanno fatto loro telefonare da altri illustri, o cosiddetti
illustri, nel senso di cui prima, conoscenti. Così come so, illustre
professore, di premi dati e scambiati come favore reciproco, oggi io premio
te, domani tu premi me, come se l'Italia fosse una Premiopoli o una
Premiolandia, oggi io dichiaro te maggior poeta italiano vivente, domani tu
proclami me maggior prosatore italiano vivente, oggi io ti lecco domani tu
mi lecchi, tutto una leccatura, un leccamento, un lecchio. Uno schifo. Non
vorrei, illustre professore, offenderla. In verità le dico, se ho
partecipato al concorso «Città di Vernezze», non è solo e non è tanto perché
Vernezze è la città nella quale abito da cinquant'anni, cioè da subito dopo
la guerra, ma è soprattutto perché lei ne presiedeva il Comitato
esaminatore. Ho la massima fiducia nella sua onestà. Posso pensare che lei
cada in errore, poiché tutti gli uomini sono soggetti all'errore, ma non
riesco nemmeno a immaginare un suo comportamento men che specchiato e
onesto. Perciò, illustre professore, ho partecipato al Premio; e perciò, a
causa della convinzione e dell'alta considerazione che ho della sua
intelligenza e della sua onestà, oggi mi permetto di scriverle.
Credo di dovermi presentare. Non l'ho ancora fatto, mi creda, per timidezza
e per rispetto. Io sono considerato - lo so, perché in questa città si
chiacchiera tanto, e prima o poi le chiacchiere giungono anche a chi,
essendone l'oggetto, dovrebbe esserne tenuto all'oscuro - un uomo
orgoglioso. Uno che ha le sue idee e non le cambia, uno che è convinto del
proprio valore e non ammette smentite, uno che non accetta osservazioni o
critiche: un uomo insopportabile, insomma. Ebbene, illustre professore,
anche se queste chiacchiere fossero giunte o giungessero al suo orecchio,
cosa sempre possibile, la prego di non dare ascolto. Sono un uomo timido. A
volte, per timidezza, ho come un eccesso di rigidità. Questo, da chi non mi
conosce, può essere scambiato per orgoglio. Sono un uomo che fa delle cose
alle quale attribuisce un valore: scrivo delle poesie. Ne scrivo cento, e ne
butto via novantanove. Ne scrivo mille, e ne butto via novecentonovantanove.
Ho forse torto, se a quell'unica poesia su cento che ho salvata, a quell'
unica su mille, attribuisco un valore? E qual è l'uomo, mi consenta, qual è
l'uomo che non attribuisce valore al suo lavoro, quando è consapevole di
averlo compiuto con cura, passione, ingegno e spirito critico? Eppure, se
affermo che una poesia da me scritta è bella - una poesia su mille! -,
subito si mormora: «Che orgoglio!». La verità è che a questo mondo tutti si
permettono di vantarsi di ciò che possiedono, mentre è dà scandalo l'essere
orgogliosi di ciò che si è. Il vanto dell'avere è ammesso, l'orgoglio dell'
essere è sbeffeggiato. Così è, purtroppo, illustre professore, e credo che
lei lo sappia meglio di me. Mi scusi lo sfogo.
Il mio nome è Lucio De Palma. Abito, appunto, a Vernezze. La mia famiglia,
lei avrà capito, illustre professore, è d'origini pugliesi: ma così lontane
che già mio padre e mio nonno si consideravano, per così dire, vernezzesi
purosangue. Ho settantuno anni e fino a quattro anni fa ho esercitato la
professione di medico condotto. So che oggi si dice medico di base, ma lei
perdonerà la licenza: come tutti, anch'io sono legato ai fatti, alle cose, e
financo alle parole, della mia giovinezza. Da quattro anni sono un arzillo
pensionato. La mia salute è ottima. La natura mi ha dotato di un corpo sano,
e io non ho mai mancato di accudirlo meglio che potevo. Sono vedovo: in una
sera di nebbia, quando io avevo quarantasei anni e lei quarantatre, mia
moglie fu uccisa da un'automobili-sta. Sono fiero di mio figlio Andrea, del
mio unico figlio: è ingegnere chimico, vive e lavora negli Stati Uniti,
progetta suole per scarpe di gomma, ha una bella moglie irlandese e due
bambini bellissimi che, per quel mese l'anno che mi trasferisco laggiù, mi
fanno impazzire.
Ho desiderato essere medico fin da ragazzo e tutta la mia vita professionale
è stata lieta, benché difficile e dura. Non avrei immaginato, in gioventù,
che il mio destino sarebbe stato di essere non solo medico, ma anche poeta.
Mi piace dire: non solo medico, ma anche poeta, perché credo che ci sia un
profondo legame tra la medicina e la poesia. Il fondamento della medicina è
la passione per l'umanità. Qual è il fondamento della poesia? La medesima
cosa: la passione per l'umanità. La medicina si occupa precipuamente dell'
umanità dei corpi, senza trascurare l'umanità delle anime; la poesia si
occupa precipuamente dell'umanità delle anime, senza trascurare l'umanità
dei corpi. Poesia e medicina sono sorelle.
La generosità del signor Francavilla, titolare della Cartolibreria
Francavilla, in piazza delle Erbe, mi ha consentito di pubblicare alcuni
piccoli libri, poco più che plaquettes, nei quali ho raccolto le prove della
mia scrittura. Volutamente ho selezionato e riselezionato ciò che desideravo
pubblicare: ho sempre pensato che chi parla poco parla bene, e chi parla
tanto parla troppo, anche quando dica cose giuste. Così ciascuno dei miei
piccoli libri contiene appena trentatre poesie, non una di più e non una di
meno. Il numero trentatre, lei avrà già capito, illustre professore, è un
doppio omaggio: alla poesia e alla medicina. Omaggio scherzoso,
naturalmente, ma non per questo poco serio o immotivato. Questi sono i
titoli dei miei libretti: Nebbie feroci, che diedi alle stampe nel 1981,
Conversazioni con l'amore del 1986, Antiche spoglie del 1990, Liriche
universali del 1993, e Universalità lirica del 1998. Le confesso che, dopo
Conversazioni con l'amore, Francavilla quasi mi convinse a cercarmi un altro
editore: «Quello che ti ci vuole è un editore vero - mi diceva -, un editore
che non solo stampi i tuoi libri ma anche li promuova, li distribuisca per
ogni dove, li faccia recensire dai giornali importanti». Io dapprima
recalcitrai, poi cedetti. Feci quello che fanno tutti: fotocopiai, rilegai,
spedii. Quasi cinquanta plichi. E mi misi in attesa. Ottenni una sola
risposta: le Edizioni dell'Esordio (che io non avevo mai sentite nominare,
ma delle quali Francavilla aveva notato una pubblicità nelle pagine
culturali, o nelle cosiddette pagine culturali, della Gazzetta di Como) mi
mandarono una lettera di due pagine e mezza, lodando particolareggiatamente
la mia opera e affermandone la dignità letteraria; tuttavia, concludeva la
lettera, non era pensabile una pubblicazione senza un mio contributo
economico: «L'editoria è sempre stata tiranna nei confronti degli Autori
inediti», scriveva il signor Furio Pagliari, direttore editoriale delle
Edizioni dell'Esordio, snocciolando un lungo elenco di autori illustrissimi
che hanno pubblicato il primo o i primi libri a proprie spese: da Tolstòj a
Proust, da Moravia a Svevo, da Byron a Pasolini. E così mi chiedeva, per
stampare Antiche spoglie, tre volte il doppio di quanto avevo speso a fare
con Francavilla le due raccolte precedenti. Naturalmente sentii puzza di
bruciato, e rifiutai.
Comunque, le confesso che oggi come oggi i primi tre libretti, pur essendo
lieto e fiero di averli pubblicati, posso considerarli solo come azioni
preparatorie e tentativi di prendere il volo; mentre Liriche universali e
Universalità lirica sono, e lo dico con modesto orgoglio, due voli ad ali
spiegate. Sto completando in questi mesi il prossimo volume, Liricità dell'
Universo, che con i due precedenti costituirà una sorta di trilogia; il
progetto successivo, come le spiegherò meglio più avanti, consiste nell'
estrarre il meglio dalle prime tre raccolte, per farne un volume conclusivo
da intitolare - con audace neologismo - Uniliriverso. Successivamente
riposerò, ritenendo esaurito il mio compito.
Purtroppo a tanto lavoro non ha fatto riscontro, finora, nessun
riconoscimento. Dozzine e dozzine di copie dei miei libri giacciono ancora
nel magazzino della Cartolibreria Francavilla: e al di là di un unico (in
tanti anni!) articolo pubblicato nella Gazzetta di Como, il 17 giugno 1993,
scritto dal compianto professor Giuseppe Aiuto, già insegnante di lettere di
mio figlio Andrea, mai è accaduto che dal mondo della cosiddetta e sedicente
critica letteraria qualche voce si alzasse in mio favore. Non le dico con
quante speranze, ogni volta, insieme col signor Francavilla, abbiamo
preparato le nostre spedizioni; non le dico quante astuzie abbiamo adoperato
per scovare gli indirizzi dei critici più illustri ed elitari, per inviare
loro i nostri libri (dico nostri con piacere: se ho avuto un amico e sodale
in questi anni, è stato il signor Francavilla) non presso lo studio in
Università o il giornale o la rivista, ma proprio a casa, affinché non
finissero dispersi in mezzo a mille altre cose e scartoffie; non le dico
quanti giri di frase abbiamo escogitato, nelle lettere accompagnatorie, per
suggerire volta per volta all'illustre lettore uno spunto di lettura che ben
si combinasse con il suo gusto, la sua tendenza critica o financo - anni fa
questo aveva la sua importanza, lei sa, illustre professore - la sua
appartenenza politica.
E invece.
In tutti questi anni, illustre professore, ho ricevuto una risposta. Una
sola. Che mi entusiasmò. E poi mi umiliò. Fu una cosa tremenda. Un poeta, un
grande poeta, un uomo che è ritenuto un grande poeta, del quale non le dico
il nome per pietà, avendo ricevuto Antiche spoglie, mi mandò un biglietto.
Era un biglietto di cartoncino bristol, sa, come quelli degli inviti. Sopra
c'era scritto: «Caro De Palma, lei è un poeta». E la firma. Nient'altro.
«Caro De Palma, lei è un poeta». Così. Secco. Perentorio. Non le dico il mio
entusiasmo. Corsi subito da Francavilla. Corremmo insieme a comperare una
bottiglia. Un poeta, un grande poeta, un poeta sommo, aveva riconosciuto il
valore delle mie poesie! Aveva riconosciuto in me un poeta! Quel giorno, mi
vergogno a dirlo ma fu così, bevemmo fino a ubriacarci. Francavilla dovette
tener chiusa la cartolibreria, il pomeriggio. Mentre bevevamo, discutevamo.
Francavilla sosteneva che si doveva fotocopiare il biglietto ed esporlo in
vetrina, circondato dalle copie dei miei libri (che allora erano solo tre).
Io ritenevo che ciò non si potesse fare senza il permesso del grande poeta,
e che comunque la cosa fosse vagamente sconveniente. «Diranno che mi sono
montato la testa», dicevo a Francavilla. «Ma è vero - ribatteva
Francavilla - e hai ragione di montartela!». Insomma, la mia naturale
timidezza ebbe la meglio sulla propensione al commercio di Francavilla, e
finimmo col decidere così: io avrei scritto una lettera di ringraziamento al
grande poeta, nella quale gli avrei chiesto il permesso di esporre il
biglietto. Così feci. Non le dico le sofferenze, per scrivere quella
lettera. Ci spesi sopra quattro, cinque sere. E poi andavo da Francavilla a
fargliela vedere, e lui trovava sempre qualcosa da ridire. Eravamo un po'
Stanlio e Ollio, a ripensarci. Era una cosa di una comicità feroce,
umiliante, terribile: oggi lo so, allora non lo sapevo, ero emozionato come
forse mai sono stato in vita mia, ero pieno di riconoscenza e reverenza per
l'illustre poeta, avevo la testa e il cuore che mi tumultuavano di progetti
e di propositi, non ero più fatto di carne ossa sangue ma di pura gioia, di
purissima letizia.
Insomma, spedii la lettera. Non arrivò mai nessuna risposta. Gli entusiasmi
sbollirono. Cominciai a sospettare. Mi difendevo pensando, o dicendo a
Francavilla: «Chissà.». Ma la verità non può fare a meno di mostrarsi, la
freccia non può fare a meno di colpire il bersaglio. Qualche anno dopo,
nella rivista Inchiostro, alla quale sono abbonato fin dal primo numero, e
che peraltro non mi ha mai pubblicato una sola poesia, né una recensione ai
miei libri, lessi un'inter-vista al grande poeta. «Come fa» gli domandava l'
intervista-tore «con tutti quelli che le spediscono dattiloscritti e
plaquettes?». «Ah» rispondeva il grande poeta «io mando a tutti un biglietto
nel quale scrivo: "Caro Tizio, o Caio: lei è un vero poeta". Il che è vero,
poiché hanno scritto poesie. Che siano orrende è un altro paio di maniche».
Che cosa io possa pensare della moralità di quest'uomo, che è invitato a
scrivere nelle pagine culturali di tutti i quotidiani, che quando pubblica
un libro sembra crolli il mondo dall'emozione, che in televisione parla
della poesia come se fosse la sua serva, e di se stesso come se fosse un
dio - che cosa io possa pensare, non occorre che glielo dica, illustre
professore. Lei avrà capito di chi sto parlando. Non voglio sporcare il
foglio con il suo nome. Forse quest'uomo è un suo amico: non vorrei avere
offeso lei, illustre professore. Ma lei non deve offendersi. Sia pure a
stento, il mio cervello accetta l'idea che un uomo possa essere poeticamente
sommo, e umanamente una merda. Un mio collega, medico condotto come me, era
un medico bravissimo: eppure, se aveva in visita o in cura una bella
ragazza, non si tratteneva dal toccarla qua e là, e magari prolungare la
visita per il proprio piacere. Finì col prendersi una denuncia, rischiò d'
essere screditato. Era un vero puttaniere, andava di notte a Milano,
imbarcava negre e slave. Tuttavia, molte volte sono ricorso al suo
consiglio: mi ha sempre tolto d'impaccio.
Io le scrivo, illustre professore, per rivendicare i meriti della mia
poesia. Non intendo entrare in polemiche. Lei avrà capito: sono così
abituato alle umiliazioni e alle derisioni, che ormai non ci faccio quasi
più caso. Me le getto via di dosso - così - scrollando le spalle. Il vero
uomo non fa dipendere la propria azione dal giudizio altrui: procede sicuro
lungo la propria strada, verso la propria meta. L'unico giudizio del quale m
'importa, ultimamente, è quello di Francavilla. Il giudizio di un amico, che
di poesia non capisce assolutamente nulla, che però è capace di
entusiasmarsi per qualcosa che non capisce, ma gli tocca il cuore. Ecco: io
ora, qui, affido la mia poesia a Ernesto Francavilla, cartolibraio, uomo
degno, amico. Se la mia poesia servirà ad elevare spiritualmente Ernesto
Francavilla, mi riterrò soddisfatto. D'altro non m'importa. Il cosiddetto
pubblico potrà ignorarmi, dimenticarmi, seppellirmi sotto un mucchio di
letame: me ne frego! Noi poeti, peraltro, lei sa bene, illustre professore,
siamo abituati a pensare non in termini di mesi o anni, o di singole vite,
ma in termini di secoli e millenni e di generazioni e di popoli. Quanti sono
gli scrittori e i poeti che, dimenticati per anni o per secoli,
improvvisamente sono tornati alla ribalta? Lo stesso Dante, padre spirituale
di tutti noi, ha subito lunghi periodi di disprezzo e oblio. La passione per
il risultato immediato, per il riconoscimento, è disdicevole per il vero
poeta. La vocazione alla poesia è anche vocazione al martirio: al martirio
spirituale, non corporale, non per questo meno doloroso, che è comminato
dalla cecità del mondo. Io stesso, quando mi sono sentito chiamato alla
poesia, mi sono sentito chiamato al martirio. E ogni umiliazione che subisco
me l'appunto sul petto come una medaglia, ne vado fiero come di un trofeo
assegnatomi dalla più inclita delle giurie. Già il destino aveva fatto di me
un martire, sottraendomi brutalmente la persona più amata. E dovevo
addolorarmi, o scandalizzarmi, perché qualche manica di cattedratici a ufo o
di giornalisti d'alto bordo non si accorgeva, nell'occhiata che gli davano
tra un bignè alla crema e un babà al rhum, della bellezza delle mie poesie?
Lungi da me, lungi da me, illustre professore: non voglio sprecare
adrenalina per queste cose.
Tuttavia, illustre professore, accettare il martirio non significa disporsi
passivamente, come pecore o vacche, a subire tosatura o macellazione. Io
riconosco l'oggettivo valore morale ed estetico delle mie poesie. Non posso
non riconoscerlo: esso sta davanti ai miei occhi, oggetto reale, come stanno
davanti ai miei occhi, ora, oggetti reali, il foglio di carta sul quale
scrivo e la Lettera 32 con la quale scrivo. Non si può dare a un uomo un
bicchiere d'acqua e dirgli: «Bevi questo vino!». Ai miei cinque sensi devo
credere. A tutto me stesso devo credere. Quando, ogni cento, ogni mille
poesie che tento di scrivere, una si scrive lì sulla pagina, come se non la
scrivessi io, provenendo direttamente da chissà dove, come se io fossi un
semplice dattilografo, una telescrivente: allora, illustre professore, che
cosa vuole che faccia? Scrivo, e poi contemplo. E ammiro. E non mi vanto,
sa: non mi vanto. Perché la telescrivente non può vantarsi del messaggio che
ha trasportato. Perché non io, né la mia Lettera 32 hanno scritto quella
poesia: si è scritta, provenendo da chissà dove. Non per vanità personale,
della quale sono completamente privo, illustre professore, ma per rispetto
alla dignità della poesia, ho deciso di scriverle; come ho deciso che d'ora
in poi, ogni qual volta subirò un'ingiusta umiliazione, farò sentire la mia
voce. Senza chiasso, senza chiamare in causa giornali o televisioni, ma con
dignità, rivolgendomi direttamente alle persone che tale umiliazione mi
hanno comminata. Anche se so che potrebbe essere un parlare come parlare ai
muri, tale è la corruzione che ormai, l'ho provato sulla mia pelle, ha
corrotto gl'incliti membri della Repubblica delle Lettere, ormai più dediti
al denaro e alla gloriola che al sacerdozio della poesia.
Intendiamoci, illustre professore: io ho la massima stima di lei. Possiedo
alcuni dei suoi libri; li ho letti, trovandovi le prove di un'intelligenza
acuta, di una profonda cultura, di un'immaginazione agile. Dirò di più:
alcuni tra i suoi lavori mi sono veramente cari, li ho studiati e
ristudiati, trovandovi anche alcuni suggerimenti importanti per il mio
difficile compito. Ho sempre pensato, illustre professore, che lei sia un
uomo sensibile alla poesia e alla bellezza. Ma, evidentemente, se perfino il
grande padre Omero aliquando dormitat, anche la sua sensibilità di tanto in
tanto si addormenta o va in vacanza. Dev'essere successo questo, mi sono
detto, qualche giorno fa, quando la chiamata dei premiati è terminata, e il
mio nome non era risuonato. Com'è possibile, mi sono detto. Eppure, di
fronte a me, al tavolo dei presidenti e dei relatori, sedevano alcune delle
più stimabili persone. Non solo lei, illustre professore: ma il presidente
dell'Accademia, il segretario anziano, l'assessore alla Cultura, il preside
del Liceo. Com'è possibile, mi sono detto, che una tale accolita di cervelli
non sia stata capace di vedere ciò che non può non essere visto? Com'è
possibile che su cinque persone di chiara fama e di ben riposta stima,
nessuno si sia alzato in piedi per pronunciare il mio nome, per compiere
quell'atto semplice ed umile con il quale si riconosce la bellezza della
poesia? Non della mia poesia, beninteso, che non appena è uscita da me non
mi appartiene nemmeno più, essendo già patrimonio dell'umanità e dell'
universo; ma appunto della poesia. Mi sono detto: dev'essere successo
qualcosa. Forse un incidente. Un caso.
Per prima cosa mi sono informato presso la signora Tiziana, la fin troppo
gentile segretaria del Premio. La mia prima convinzione, infatti, era che
fosse avvenuta la cosa più banale: che le poesie da me inviate non fossero
pervenute. Un disguido postale, insomma. Può succedere. Così ho telefonato,
proprio lunedì, alla signora Tiziana, e le ho chiesto di controllare se il
mio plico risultasse tra quelli regolarmente pervenuti. La signora Tiziana
ha controllato e mi ha detto: «Sì, i suoi testi sono qui». Le ho domandato
se era certa che tutti i componenti del Comitato esaminatore li avessero
letti, e lei mi ha risposto che sì, tutti i componenti del Comitato
esaminatore avevano ricevuto l'intero pacco dei testi partecipanti, e il
Comitato esaminatore si era riunito per ben tre volte a discutere i testi e
scegliere i vincitori. Se tutti i componenti del Comitato esaminatore
avessero veramente letto tutti i testi, dal primo all'ultimo, i testi di
tutti i centoquarantuno partecipanti, questa era cosa che la signora
Tiziana, ovviamente, non poteva affermare con certezza: mi disse però, e la
sua voce mi sembrava sincera, che non aveva motivi per credere che così non
fosse stato.
Tuttavia mi è rimasto il dubbio. Non so se lei, illustre professore, abbia
veramente letto le mie poesie. Ho buone ragioni per supporre che sì: ma,
purtroppo, anche ottime ragioni per supporre che no. Non so se lei, illustre
professore, abbia ora ben presenti le mie poesie. Di nuovo: ho buone ragioni
per supporre che sì, e ragioni ottime per supporre che no. Erano
accompagnate dal motto: Ut po?sis pictura: questo lei dovrebbe ricordarlo,
questo motto dovrebbe dire qualcosa alla sua memoria. Non oso pensare che
lei le abbia buttate. Immagino che si troveranno ancora, confuse con tutte
le altre - che compagnia, perdiana! - in un qualche angolo della sua casa.
Se non è così, la prego, non me lo dica. Se vorrà rispondermi, finga almeno
di averle lette, di ricordarle e di averle conservate. Se le ha buttate, se
ne faccia dare una copia dalla signora Tiziana, che certamente le avrà
conservate, se non altro per obbligo legale e documentario. Non voglia darmi
questa delusione.
Illustre professore! Non c'è bisogno che io le ricordi ciò che lei ha detto
nel discorso introduttivo, qualche giorno fa, nella sala grande dell'
Accademia. Ricordo bene le sue parole; oltretutto, e anche la Gazzetta di
Como le ha riportate con scrupolosa precisione. Ma mi permetta di esternare
il mio stupore. Lei ha detto, non testualmente ma sostanzialmente, quattro
cose: a. che il livello medio dei testi pervenuti al Comitato esaminatore
era molto basso; b. che era stato relativamente facile per il Comitato
esaminatore scegliere la poesia vincente, in quanto essa si imponeva sulle
altre sia per qualità tecnica dell'esecuzione sia per profondità di
contenuto; c. che più difficile era stato assegnare i premi minori, dato
appunto il complessivo livellamento verso il basso dei testi partecipanti;
d. che, a parità di meriti, il Comitato esaminatore aveva deciso di
premiare, a titolo di incoraggiamento, la giovane età. Io non potrei non
dico contestare, ma nemmeno discutere, queste sue affermazioni, illustre
professore, se non fossi a conoscenza dei testi che il Comitato esaminatore
ha esaminato; e in realtà non ne sono a conoscenza; conosco però i testi che
avete premiati e raccolti nell'apposita pubblicazione, che ho qui sul mio
tavolo, e i testi che io stesso vi ho inviati. Ritengo di avere informazioni
a sufficienza per esprimere un'opinione: e la avviso fin d'ora, illustre
professore, che la mia opinione sarà severissima.
Innanzitutto, illustre professore, bisogna determinare che cosa sia poesia.
La questione è molto più semplice di quanto possa apparire. La poesia è il
linguaggio assoluto e l'assoluta essenza stessa del linguaggio. La natura
del linguaggio è di essere poesia: tutto ciò che è linguaggio e non risulta
essere poesia, è in certo modo corruzione o perversione del linguaggio
stesso. È corruzione, se si tratta di linguaggio piegato a scopi meramente
pratici (questa stessa lettera, nonostante i suoi nobili contenuti e
intenti, è pur sempre scritta in un linguaggio corrotto, rispetto al
linguaggio della poesia); è perversione, se si tratta di linguaggio che
ritiene di essere poesia, e non lo è (non servono esempi, credo). Ma che
cosa è il mondo, illustre professore, se non un grande discorso? Il mondo ci
parla: ogni parte del mondo rimanda al mondo intero, e ogni parte del
mondo - ogni oggetto che c'è nel mondo, ogni sostanza che c'è nel mondo,
ogni persona che c'è nel mondo - è come una frase di un discorso universale:
che è essenzialmente poetico, anzi è poesia. Tutto il mondo, in realtà, è
poesia, e solo chi è cieco e sordo non se ne accorge; e quando parlo del
mondo, illustre professore, non intendo alludere solo a questo nostro povero
e misero pianeta: intendo il mondo intero, ossia l'universo. Il mondo è
universo, la poesia è universale, e la poesia universale, da me scoperta e
propugnata, «individua e propone un nuovo sentire interiore e formale di
fronte alla realtà immensa delle galassie che fuggono nello spazio,
superando le precedenti istanze metafisiche a piccola misura d'uomo»: parole
queste, illustre professore, non mie, ma di un illustre suo collega, il
professor Giovanni Aiuto, già nominato, oggi scomparso, scritte nella
Gazzetta di Como del 17 giugno 1993, nell'unico articolo che in tanti anni
la Gazzetta di Como, unico tra tutti i quotidiani d'Italia, si degnò di
dedicare alla mia opera.
La poesia è una e una sola. Non esistono una poesia universale e una poesia
non universale: perché ciò che non è universale non è poesia, e ciò che è
universale è perciò stesso poesia. L'amore è universale, e perciò è poesia;
l'odio invece è particolare, e perciò non è poesia. Infatti chi ama si sente
pervaso da un sentimento universale, e ama universalmente; invece chi odia è
tutto pieno di odii particolari, e odia particolarmente, cioè singolarmente,
questa e quella persona.
Le mie poesie, illustre professore, sono tutte poesie universali. Solo che
io, nella mia umiltà, non oso affrontare i temi maggiori: mi accontento, per
così dire, degli universali minori. Anche tra gli universali, infatti, si
possono distinguere universali maggiori e universali minori. L'amore è un
universale maggiore; l'aquila è un universale minore: perché l'amore è
universale di per sé, invece l'aquila è universale come simbolo di altri
universali, quali il coraggio e l'audacia.
Il mio personale programma poetico - poiché, lei avrà capito, illustre
professore, io non sono un poeta della domenica che sta lì, di fronte al
foglio bianco, ad aspettare l'ispirazione: io sono, soprattutto da quando
sono in pensione, un poeta che si dedica alla poesia costantemente,
testardamente, programmaticamente - consiste nell'effet-tuare una
trattazione sistematica degli universali minori. Questa intuizione, sarò
onesto, non è mia; mi è venuta da un aureo libro del quale sono venuto in
possesso, come spesso accade, casualmente. Le ho già detto, illustre
professore, che considero i miei primi tre libri come esperimenti,
preparativi per il volo, tentativi - autentici ma talvolta anche goffi - di
innalzarmi in volo. Quei tre libri sono interamente dedicati alla memoria di
mia moglie, donna buona e giusta, la persona più amata. Solo dopo l'
esperienza di quei tre libri, in parte ingenua e incerta e tuttavia
esistenzialmente necessaria per lo sviluppo del mio lavoro successivo,
compresi che non potevo fare oggetto e contenuto della mia poesia un
sentimento individuale, ma dovevo aprirmi al sentimento universale. Quei tre
libri sono libri da considerare minori e preparatori, e tuttavia necessari,
poiché se non avessi attraversato quell'esperienza - se non avessi elaborato
a fondo, lucidamente, crudelmente, il mio lutto - mai e poi mai sarei
pervenuto ai risultati ai quali pervenni successivamente.
La svolta avvenne all'inizio del 1992. Avevo pubblicato da poco più di un
anno Antiche spoglie, e mi sentivo come svuotato. Non scrivevo più nulla.
Ero arrivato a pensare che il mio compito fosse finito, che la celebrazione
della memoria di mia moglie fosse tutto ciò che dovevo fare, e che non mi
restasse da fare altro. Tuttavia ero inquieto. Mi sentivo come un uomo che
ha un dovere compiuto alle spalle, ma non sa capacitarsi che il suo compito
sia esaurito. Ed ecco, all'improvviso, un incontro straordinario. Non con
una persona, ma con un libro. Frugando in una bancarella di libri usati, mi
imbattei in un titolo sorprendente: Dizionario delle cose belle., edizioni
Treves, 1892. L'autore, Paolo Mantegazza, mi era sconosciuto. Cionondimeno
procedetti all'acquisto. Dedicai due sere a leggerlo. In confidenza: non si
tratta di un grande libro. È una compilazione, abbastanza elegante, ma pur
sempre una compilazione. Tuttavia quella voce di esattamente un secolo
prima, quella voce d'un collega (il Mantegazza, lessi nell'enciclopedia, era
medico fisiologo), aprì nuovi orizzonti al mio spirito. Il Dizionario delle
cose belle elenca, in ordine alfabetico, centotrentadue cose belle: da
Acacia a Vigna. Le faccio notare, illustre professore, che centotrentadue
diviso quattro fa trentatre. Per ogni cosa bella il Mantegazza compila una
più o meno breve scheda descrittiva (ad esempio distingue l'Agave dall'Aloe,
la Bufera dall'Uragano e dal Temporale), seguita da un commento estetico e
da una scelta di citazioni poetiche, quasi esclusivamente italiane e
francesi (tra gli Inglesi, pare che abbia letto solo Byron). Alla voce
Gallina, ad esempio, allega citazioni dallo Zanella, dal Lamartine, dal
Verlaine e da altri; alla voce Pavone svaria dal Goethe al Tasso al De
Musset. Il gusto delle citazioni è vecchiotto, e i commenti estetici sono
spesso un po' comici nel loro voler essere estetici a tutti i costi. Tanto
per dare un assaggio, alla voce Cardo scrive: «Il cardo appartiene alle
bellezze grottesche e orride, vuoi per il contrasto dei colori e delle
forme, vuoi per le mille spine che ne difendono il fusto, le foglie e i
fiori, vuoi per l'ambiente di cui ama circondarsi. Cresce quasi sempre fra
le rovine, nei crepacci dei muri o nelle sterili lande. [.] Ha foglie
contorte, mostruose, spesso chiazzate di macchie livide, irte di aculei,
steli ancor più ispidi delle foglie» eccetera eccetera.
Quale utilità può venire alla poesia, si domanderà lei, illustre professore,
immagino, da un libro come questo. Nessuna, le rispondo subito, se non si è
disposti alla poesia. Vede, illustre professore, la poesia è dotata di una
sovrana indifferenza. Essendo universale, fa poche distinzioni. Ciò che le
serve, lo adopera immediatamente, senza badare se si tratti di materia
considerata nobile o vile. Anche l'ingegno le è fortemente estraneo: si è
dato il caso, lei lo sa meglio di me, di sommi poeti sommamente stupidi, o
addirittura pazzi; per non parlare di quelli umanamente repellenti, dei
quali abbiamo già parlato. Così la poesia, agendo in me e attraverso di me,
quasi senza di me, ha saputo fare buon uso del Dizionario delle cose belle
del povero Paolo Mantegazza, fisiologo di fantasia, Lombroso per signorine,
campione della pseudoscienza (poiché tale egli è, in realtà). Terminato di
leggere, presi la mia decisione. Dovevo scrivere una poesia per ciascuna
delle cose belle elencate dal Mantegazza. Perché il Mantegazza, nel suo
ingenuo estetofisiologismo così positivisticamente ottocentesco, aveva pur
azzeccato un perfetto elenco di quelli che io, nella mia lingua privata,
avevo già cominciato a chiamare «universali minori»: cioè quegli universali
che non sono universali di per sé, ma sono universali - minormente - in
quanto simboli di universali che sono universali di per sé.
Così nacque il mio programma poetico. Avrei scritto, decisi, trentatre e
trentatre e trentatre poesie nuove, ciascuna dedicata a un universale minore
estratto dal Dizionario delle cose belle del Mantegazza. E successivamente,
dalle novantanove poesie dei miei primi tre libri, avrei estratto,
riscrivendole alla luce delle mie nuove scoperte, trentatre poesie
associabili alle residue trentatre cose belle elencate dal Mantegazza. Così
avrei potuto salvare il salvabile - poiché c'era del salvabile - da quei tre
primi libri dai quali, ormai, mi sentivo non solo lontano, ma qualche volta
anche francamente disgustato; e così avrei costituito un corpus di
centotrentadue poesie universali, tante quante le cose belle diligentemente
catalogate dal Mantegazza. Le assicuro, illustre professore, che vidi l'
opera finita ancor prima di scrivere un solo verso. Fu una gioia grande, che
ancora non mi abbandona, e che l'amarezza per la sordità del pubblico e
della critica non riesce a scalfire.
E allora, illustre professore, per quale ragione le scrivo? Non certo per
protestare contro l'assegnazione del premio. Mi ritengo e sono superiore a
queste cose. Le scrivo per smentire le sue quattro affermazioni. Andrò in
ordine. A. lei non può parlare di livello medio delle poesie presentate al
premio, perché la poesia è o non è, e di conseguenza è universale o non è
universale, e se non è poesia e pretende di esserlo, allora è solo
perversione del linguaggio; non si danno poesie mediocri, o discrete, o
brutte: si danno poesie, e quindi poesie vere e universali, e perversioni
del linguaggio. B. Lei non può distinguere, nel giudicare una pretesa
poesia, tra qualità tecnica dell'esecuzione e profondità del contenuto,
perché - so che questa è una vecchia diatriba - non si dà contenuto che non
imponga una forma e non si dà forma che non imponga un contenuto; e inoltre
la stessa espressione «qualità tecnica dell'esecuzione», che ricordo
perfettamente e che è stata così riportata anche dalla Gazzetta di Como, è
di per sé priva d'interesse se non di senso: anche il più ingenuo dei
bambini può pronunciare, prima ancora di saperla scrivere, una vera poesia
universale, pur senza nulla sapere di metri o rime o anastrofi o litoti. C.
Valga quanto già detto per A, aggiungendovi una critica all'ipocrisia: se i
testi erano di scarsa qualità, per usare il suo modo di esprimersi, illustre
professore, o se semplicemente non erano poesie ma pure perversioni del
linguaggio, come più propriamente si deve dire, perché mai premiarli? Perché
sforzarsi a premiare come poesia ciò che poesia non è, ma perversione del
linguaggio, antipoesia? D. Questa poi è una baggianata. L'idea stessa di
«incoraggiare», come lei ha detto, e io ricordo bene, e la Gazzetta di Como
ha scritto, l'attività di chi pervertisce il linguaggio, è di per sé atto
perverso, cioè che sortisce un esito opposto a quello proposto; e l'idea di
privilegiare la gioventù, non è altro, mi creda, illustre professore, che un
ulteriore e drammatico cedimento all'ideologia neo-yankee dell'eterna
giovinezza: seconda la quale solo ciò che è nuovo, solo ciò che è
giovane-giovane, solo ciò che si presenta non con l'andatura quieta della
maturità, ma con i fremiti e i turgori dell'adolescenza (prolungata) merita
attenzione.
Questo dovevo dirle, illustre professore. E le dirò un'altra cosa. Ho
imparata la lezione. Ho capito che la vera poesia deve restare nascosta.
Continuerò a trafficare con Francavilla, continuerò a riempire le vetrine
della sua cartolibreria con i colori pastello delle copertine dei miei
libretti. Ma non oserò più, mai più, lo giuro, confrontarmi con i cosiddetti
professori, i cosiddetti accademici, i cosiddetti poeti e scrittori. Non si
danno le perle ai porci. Non è giusto. Non si fa. Inconsapevolmente,
affidando ai porci il giudizio sulle mie poesie, ho insultato la poesia. Me
ne pento, ah! se me ne pento. Non lo farò mai più. Questa mia lettera, ex
illustre professore, è una lettera di addio. Dico addio a lei e a tutti
quelli come lei. La vostra onestà personale, la vostra intelligenza e la
vostra sensibilità non sono in questione: ma siete porci, porci resterete
per sempre, ed è stupido e idiota gettarvi manate di perle. Rotolatevi nella
vostra merda, grugnitevi addosso i vostri complimenti: fate pure. Io
proseguirò lungo la mia strada, verso la mia meta, e non ho e non avrò alcun
bisogno di voi. Senza di voi, senza di lei, sono vissuto fin adesso, sono
sopravvissuto in maniera eccellente, il mio corpo e il mio cervello sono in
forma smagliante, non mi farò obnubilare dal bisogno di essere riconosciuto,
apprezzato, lodato, recensito, invitato a pranzi e cene, cooptato ai vostri
truogoli. L'altro giorno, lei, lei e gli altri, che peraltro sono come lei,
della stessa specie, voi, non premiando le mie poesie, non accorgendovi
minimamente del loro valore, grazie a Dio, mi avete salvato, mi avete
liberato per sempre, mi avete purificato: se mi aveste chiamato sul palco,
se mi aveste consegnato quella ridicola targa e quel vergognoso assegno, mi
avreste contaminato, mi avreste attirato nella vostra vasca di fango, mi
avreste spalmato in faccia la vostra merda. Oh, come sono felice! Come sono
felice di averla scampata bella! Grazie! Grazie! Non ci ricasco più! Non
sentirete più parlare di me! Addio! Addio! Addio, presidi, presidenti,
segretari, professori! Addio, ex illustre professore. Non ci siamo mai
conosciuti, non ci conosceremo mai! Che bellezza! Abbandono lei, e tutti
quelli come lei, al vostro destino, al destino dei porci, al destino che
meritate, al destino vostro, non mio, al destino di chi vive e nasce e muore
nella merda, grufolando e grugnendo: al macellaio. Addio!
Senza più stima,
Lucio De Palma

 forse lei si ricorderà di me. ...
cos'e'? un vago omaggio a Lettera al mio giudice di Simenon?
d.

Giustizia poetica?
Mozzi, sei un mito. Spero tu non voglia lasciarci presto.
Ciao

BELLO!
S.

 wrote in message
L5ju4.31918$qv.3...@news.infostrada.it...


>Giustizia poetica?
Caspita.
Affilato, affilato! Inquietante.
Viene da chiedersi quanta e quale autobiografia c'è dentro ;)
saluti
- AK

 Davvero un buon testo.
Il testo è davvero buono. E' anche molto lungo, quindi quotarlo tutto non è
neanche piaggeria. E' di più...

 Viene da chiedersi quanta e quale autobiografia c'è dentro ;)
Ho partecipato a giurie di premi.
giulio

Lucio De Palma
Testo divertente, ma lunghissimo! la prossima volta dovresti avvisare.
Quanto al tema, dalle mie parti dicono: l'e' cume' picagh a vun che
caga. Oltre tutto, dopo gli aperti sarcasmi  di F&L ed Eco, lo sfotto'
degli autori dilettanti e' un argomento da esercitazione piu' che da
guerra vera e propria. Essi sono gia' punizione a se stessi. 
Oltretutto tu scherzi ma questa gente esiste davvero. Un mese fa un
tizio mai sentito, funzionario di provveditorato in pensione, ha
telefonato a mia mamma, ex maestra, chiedendo se il nome in calce a un
paio di lettere al corriere "cosi' belle cosi' giuste"  pubblicate
nell'85-86, Craxi regnante, era proprio quello del mio povero papa'.
Mamma confermava sospirando, ma della pubblicazione non ricordava
nulla. Il vecchio seccatore chiedeva permesso di riprodurle in una
vibrante lettera che avrebbe inviato a La Prealpina, benemerito
quotidiano di Varese (popolarmente detto "vediamo chi e' morto oggi").
Fra ex colleghi della P.I. scattava una istintiva simpatia, e mamma
consentiva. 
Le lettere erano due puttanate-battuta scritte per scommessa, perche'
papa' era uomo dalla facile e rumorosa indignazione e ogni poco
prorompeva: ah bisognerebbe dirlo! ah bisognerebbe mandare una lettera
ai giornali! E tu mandala, ribatteva il figlio irrispettoso. Finche',
per convincere il genitore che al mondo non fregava nulla delle cose
serie che lo indignavano, mentre le puttanate avevano mercato, una
volta (e poi un'altra, per controprova) il figlio gli scrisse e gli
fece firmare coppie di missive, una seria e una scema. Puntualmente le
due sceme vennero pubblicate, e le due serie no.  Babbo ritaglio' il
Corriere e mise i ritagli nel portafoglio, ma da allora non lo sentii
piu' dire "bisognerebbe scrivere".
Adesso dopo 15 anni spuntava un tizio a chiedere il permesso di
riciclare le scemenze, che lui evidentemente non aveva riconosciuto
come tali. Roba da matti.
Dirglielo? Deluderlo? Prendersela? Ma no...
La lettera, lunga delirante e sconclusionata, quote compreso, e'
comparsa sulla Prealpina. 
Il tizio ha  preavvisato mamma, che e' corsa a comprare il giornale,
l' ha ritagliata e l'ha messa via.
Contento lui, contenta lei, contento il giornalaio Paglialonga G.
della cartolibreria "Kappa d'oro" di Corso Matteotti a Tradate (VA) .
Mitica provincia!
Ciao

 Oltretutto tu scherzi ma questa gente esiste davvero.
Credi che non lo sappia? Credi che non sia, questo racconto, una fedele
copia dal vero?
E poi, sei convinto che io stia scherzando? Credo di aver fatto il possibile
per Lucio De Palma.


per Lucio De Palma.
Ma perche', il prefato esiste veramente? 
E "fatto il possibile" cosa? 
E' un caso clinico di delirio molto ben ricostruito. Ma gia'
dall'attacco, ci si immagina che ci aspettino 550 righe di elaborata
querimonia da genio incompreso e rompicoglioni professionista. Se
tutti gli aspiranti poeti siano cosi', o se questo abbia le sue
attenuanti, non lo so. 
Cosi'com'e' rappresentato adesso, l'istinto e' di prendere l'anziano
mutualista e  mandarlo a quel paese, lui le sue poesie e gli illustri
professori che presiedono i premi letterari di provincia. 
Pero', pero'... magari si potrebbe suggerire delicatamente che la
fissa per la poesia gli e' venuta dopo la morte della moglie, come
forma di compensazione affettiva. Cosi' introdurresti un quid di
patetico che magari riscatterebbe l'iperrealismo narrativo e quando
finisce potrebbe portare a dire "dopotutto, poveraccio" invece di
"maronna, vaffanculo"
Com'e' adesso e' una eccellete parodia: l'arma e' precisa, il braccio
fermo e il colpo perfettamente tirato. L'unico rammarico e' che il
bersaglio non vale il prezzo della cartuccia.
ciao  

 L'unico rammarico e' che il bersaglio non vale il prezzo della cartuccia.
Il mio č solo un racconto. Cioč una cosa che vale assai poco.
giulio mozzi

 lo spirito del vivisezionatore.
Frugare negli occhi altrui a caccia di pagliuzze č uno dei
due modi per sentirsi gli occhi piů puliti.
L'altro, quello di limare un po' la propria trave, č molto,
ma  molto piů difficile!!!
Saluti inusualmente evangelici
Gianni

Beh, a me una lettura cosě torna utile.
giulio


 Beh, a me una lettura così torna utile.


 una analisi fredda, parola per parola,(...) č un esempio di approccio
alla  >lettura [da cui] mi trovo a milioni di anni luce di distanza
"Ma voi vi attaccate alle parole!"
"Datemi un'altra maniglia per afferrare le vostre idee, e mi attacchero' a
quella."
(cit. a memoria dal "Dialogo dell'invenzione" di A.Manzoni).
Ciao, Marco

 wrote in message
89oki3$p03$1...@lacerta.tiscalinet.it...


 Ma cosa sarebbe questa un'autopsia o una critica?
Che strano, volevo dire radiografia e mi ho scritto autopsia.
Però, a ben pensarci, autopsia era la parola giusta, se il libro è cosa viva
le parole sono solo parti dell'organismo, se sezioniamo gli organi stiamo
maneggiando un cadavere.
en passant fab.

lo spirito del vivisezionatore.
Il vivisezionatore e' un fisiologo (lavora sul vivo). Quello delle
autopsie (lavora sul morto) e' il perito settore! 
Ok, mi spiego.
Questo Mozzi, che nella mia capraggine non conoscevo,  scrive molto
bene e, a differenza di quelli che dopo averci rifilato due compitini
-ed essersi sentiti incoraggiare-  mettono subito su una prosopopea
micidiale, sembra un'ottima persona, equilibrata e alla mano. 
Ci ha proposto un racconto, per la verita' di dimensioni superiori
allo standard medio telematico (modem tiranno). Il racconto e'  la
lettera di protesta di un poeta di provincia escluso da un premio
letterario di provincia. L' argomento, a un primo approccio, non
sarebbe del tipo che ti appizza, stai per skipparlo, ma intanto ti
rendi conto che anche la qualita' di scrittura e' chiaramente
superiore allo standard medio telematico, per cui prosegui e lo leggi
tutto.
Arrivato in fondo puoi: 
i) incamerare e passare al prossimo (= ignorare), dato che il suo post
e' autoconcluso e non solleva esplicitamente richieste di follow-up; 
ii) dire aaaahhhh bravissimo, ti svengo ai tuoi piedi e ne approfitto
per baciarteli; 
iii) produrti in un elzevirino critico ("non avevo mai compreso i
tenerissimi racconti del Mozzi finche' su ICL mi capito' " ecc. ecc.);
iv) cercare di far vedere all'autore che sei arrivato in fondo, e
siccome ritieni il suo prodotto meritevole, dargli un riscontro,
indicargli quei dettagli che hanno richiamato la tua attenzione, nei
limiti della tua capacita'. 
Se le mie capacita' sono limitate, so che c'e' il rischio di passare
per quello che si attaca ad apostrofi ed accenti, ma che altro posso
fare? Che scrive bene lo sapra'  gia' da se', e la scelta
dell'argomento e' un a-priori.  Se poi don Belloni mi giudica male,
pazienza, gli porgero' l'altro post :-)
Ciao

 pazienza, gli porgero' l'altro post :-)
1. non ti giudico affatto male, e lo sai benissimo;
2. il mio brevissimo intervento, anche prendeva spunto dal
tuo post, era di carattere generale;
3. in questo tuo intervento ti sei spiegato benissimo e,
personalmente, non avevo capito bene lo spirito del
precedente;
4. concordo col tuo giudizio sulle qualità del Mozzi, anche
se, a mio parere, 40 Kb sono un po' troppi. L'avesse fatto
un altro, l'avremmo tempestato....  Mi chiedo allora: se un
giorno un baricco venisse a scrivere, che so?, un 400Kb come
sapremmo reagire? Ci sentiremmo lusingati (baricchiani e no)
perché un grande nome è venuto a trovarci oppure
rinunceremmo alla lusinga in nome delle regole?
Saluti carnascialeschi
Gianni

 effettua attribuzioni sorpendenti. 
Parli dei "caratteri morelliani", dal caposcuola di questo metodo
d'attribuzione Giovanni Morelli, noto anche come Ivan Lermolieff.
Ciao, Marco

 wrote in message
mbertoli-060...@192.168.0.12...


tenerissimi racconti del Mozzi finche' su ICL mi capito' " ecc. ecc.);
Quelli che tu ti ostini a chiamare elzevirini critici  sono solo riflessioni
personali di un assoluto dilettante.
Che hanno lo stesso valore di chi sostiene che Houellebecq fa
pena, per esempio.
Solo che, come dico piů sopra, c'č chi le argomenta e chi no.
Tutto qui.
ciao
sergio

 anatomici, pur trattando soggetti molto diversi.
C'e' un saggio MOLTO interessante su Morelli, Sherlock Holmes e Sigmund
Freud in Carlo Ginzburg, _Miti, emblemi e spie_, Einaudi. (Non sono
sicuro del titolo. Forse 'Spie: origini di un paradigma indiziario').
In particolare, c'e' un interessante ipotesi su Freud e Morelli (in cui
si ipotizza che Freud abbia letto Morelli e meditato a lungo il suo metodo).
Cesare

> c'e' un interessante ipotesi 
per Sergio: questo dettaglio l'ho lasciato per te, in modo che tu possa
attribuirmi il post morellianamente e senza esitazione.
(nostalgia di un po' di 'heavy mockery'...)
Ciao C.

Cesare Pastorino ha scritto


Fuori dagli scherzi, č un'intuizione geniale Cesare, complimenti.
Applicare il metodo morelliano per attribuire i post.
Vediamo un po'....se non si vedessero le firme io penserei che:
quelli brevi e un po' criptici, con citazioni in greco, latino, inglese
e francese son di carlo, quelli struggenti, malinconici e un po'
zuccherosi vengon da Bergamo, quelli fulminanti e ironici
(o, se seri, su un meridiano qualsiasi) arrivan da Pistoia, quelli
dissacranti e pieni di sfottň direttamente da Montebello, quelli
lunghi e supponenti da Monza, quelli competenti sull'arte e il jazz
sono isolani, quelli sulla fatica di scrivere vengon dal senese, quelli
irriverenti in rime baciate da Milano, quelli pieni di riferimenti
bibliografici son transalpini, quelli che rimpiango di piů arrivavano
dalla Liguria, quelli a forma di irosi haiku giungono dalla laguna,
quelli che vorrei leggere su Nooteboom son itineranti e stranieri,
quelli concilianti e garbati li si scrive a Monaco.....
ciao
sergio

> Vediamo un po'....se non si vedessero le firme io penserei che:
...
no no no, questo non e' il modo giusto.
Un morelliano vero procederebbe cosi': in presenza di un 'lungo e
supponente' messaggio da Monza, in cui si riscontrasse un marchiano
errore di sintassi o roba del genere, egli supporrebbe un falso e
procederebbe all'attribuzione corretta. Te capi'?
Si vediamo, Cesare
ps: prova a leggerti il falso messaggio di rivendicazione che Sindona
preparo' quando finse il suo proprio rapimento. 'Dio e' nel
particolare', cita Ginzburg.

Chiedo scusa.
Mi rendevo conto - anche se non sono abbastanza tecnico per valutare la
faccenda con esattezza - che il mio racconto aveva una dimensione inusuale,
e forse inopportuna, per una sede come un newsgroup.
Non è per esibizionismo che ho deciso di postarlo. Anche se, oso dire, una
certa quantità di esibizionismo è connaturato all'atto di pubblicare
qualcosa: in rivista, in ng, in libro e così via.
E' che mi è sembrato di trovare in it.cultura.libri un ambiente disponibile,
interessante e simpatico. Grazie a tutti.
E allora, visto che ciò che so fare è fare queste cose qui, cioè dei
racconti, volevo offrire un racconto. Ammetto: sono abbastanza convinto che
i miei racconti, almeno certi miei racconti, siano delle buone cose. E così,
quando offro un racconto, tendo a pensare che sarà bene accetto. Anche una
certa dose di orgoglio è connaturata all'atto di pubblicare qualcosa.
Poi, so anche cucinare assai bene. Ma non posso invitarvi tutti a cena...
Certo mi aspettavo delle reazioni. Tutti i giorni (è il mio mestiere di
insegnante di scrittura) mi trovo a discutere - singolarmente, molto più
spesso in gruppi - i racconti o il romanzo o le poesie di Tizio di Caio. Da
tutte queste discussioni ho imparato moltissimo.
Sono convinto che quella consapevolezza di "che cosa agisce" dentro un
testo, che nasce dal discutere i testi intensivamente e a fondo, sia il
fondamento dello scrivere.
Dal 1982 al 1989 ho lavorato nell'ufficio stampa della Federazione regionale
dell'artigianato veneto. Lì si producevano moltissimi testi (facevamo, per
dire, una newsletter quotidiana - 5 giorni alla settimana - di circa 10
pagine): ma nessun testo usciva dall'ufficio se non era stato discusso e
riveduto.
Io ho imparato lì, a scrivere.
Oggi ho l'abitudine, che mi pare sana, di fare un po' circolare i miei
racconti (anche se, come "Giustizia poetica?", non perfettamente finiti) per
rendermi conto dell'effetto che fanno, di come "funzionano".
Ci sono gli amici che fanno da lettori primari (Giuseppe Caliceti, Laura
Pugno, Marco Mancassola...); naturalmente la cosa è reciproca e io sono il
primo o secondo lettore delle loro cose. Ci facciamo delle letture veramente
anatomizzanti, minuziosissime, pignolissime. E' un divertimento (direi: è la
parte divertente della scrittura).
Così, insomma, confidavo che avrei potuto far qualche chiacchiera
interessante. Ad esempio, sono stato costretto a meditare ben bene sul
livello di "realismo" da assegnare a questa storia. E penso che farò degli
interventi (nella direzione, se possibile, di renderla "più realistica").
Come da quasi tutte le conversazioni, ho imparato qualcosa.
Mi piacerebbe far passare altri racconti nel ng.
Magari avvisando prima, e dichiarando la dimensione?
Oppure a puntate...
Non so. Se qualcuno ha buoni consigli, li seguirò.
Tra qualche giorno, comunque, vorrei proporre un gioco... (serio).
giulio mozzi
[Sto leggendo "Il poema osceno" di Ottiero Ottieri, Longanesi (di quattro o
cinque anni fa). E' un libro strambissimo ma, almeno all'altezza di pagina
158 (cioè circa a un terzo) piuttosto bello.]

Tra qualche giorno, comunque, vorrei proporre un gioco... (serio).
anticipa pure, che son curioso...
ciao
sergio

 Ciao
Non sai cosa ti perdi, inoltre da quando è morto (due anni fa), è presente
in qualsiasi buona libreria una messe di pubblicazioni che lo riguardano.
ciao fab

Tra qualche giorno, comunque, vorrei proporre un gioco... (serio).
Il gioco mi incuriosisce, i racconti mi appassionano.
A puntate, magari, come i romanzi d'appendice? Novello Carolina
Invernizio?
Sergio, rispondendoti, scrive che una delle cose peggiori č leggere
senza partecipare alla discussione; effettivamente č quello che faccio
spesso. Mi scuso. 
Silva

in qualsiasi buona libreria una messe di pubblicazioni che lo riguardano.
Non proprio. Francis Bacon è morto 8 anni fa (28 aprile 1992),
all'età di 82 anni (era nato nel 1909).
ciao
sergio

spesso. Mi scuso.
Solo una precisazione.
Io intendevo dire che l'atteggiamento peggiore consiste nel limitarsi
a postare dei propri racconti senza contribuire alla discussione
dell'ennegì (e non è il caso di Mozzi, ma di qualcun altro sì).
Quanto al leggere senza partecipare, lo trovo perfettamente
legittimo, e, in alcuni casi, persino auspicabile.
ciao
sergio

 quelli concilianti e garbati li si scrive a Monaco.....
Credo che la faccenda potrebbe dare sostanza a una storia d'inchiesta.
In realtà il "metodo morelliano" è applicato quotidianamente dai filologi e
dagli storici della lingua (per un esempio extrasublime: l'introduzione di
Contini alla sua edizione del "Fiore", nella quale spiega perché e percome
lui spiega che sia di Dante).
Gli strumenti ci sono.
Immaginiamo allora un crimine che sia stato commesso. Magari una truffa, non
necessariamente qualcosa di sanguinoso.
Immaginiamo che le azioni connesse con questo crimine abbiano compreso la
partecipazione a un ng  (scusate la sintassi di questa frase).
Immaginiamo ad es. che qualcuno partecipi a un ng molto tranquillo, tipo
i.c.l, e che lo adoperi per circuire persone. Non so, qualcuno cerca libri,
od offre libri, e circuisce bibliofili... (magari bibliofili diciottenni che
si affacciano con domande tipo "Qualcuno ha mai sentito parlare di Jack
Kerouac?").
Ora, il crimine è compiuto. (Non mi viene in mente stamattina che crimine
possa essere).
Bisogna studiare i testi, i post.
Gli investigatori chiamano dall'università un polverosissimo filologo,
abituato alle edizioni di poemi francoveneti e di lirici giullareschi
bolognesi del '200, e lo costringono (con le brutte, naturalmente: lui non
vuole) a occuparsi dei post.
In somma, la situazione mi pare curiosa...
giulio mozzi

 nessuna Gazzetta di Como...
Che non esisteva lo sapevo: apposta volevo un giornale inesistente. Ma mi
sono reso conto che citare un giornale inesistente può essere una cosa che
infastidisce il lettore (non solo i lettori comaschi, suppongo).
Grazie.
Quanto al gioco... Mi serve qualche giorno per pensarci e per scrivere i
testi base.
Cordialmente.
giulio mozzi

 wrote in message
zwXw4.2981$i%1.3...@news.infostrada.it...


di depressione.
Che splendida mostra, ricordi?
Con quell'autoritratto imploso (il simbolo della mostra), dal volto
che pare una colata lavica. O l'urlo afono dell'Innocenzo X, ripreso
da Velasquez. Ricordo che i miei preferiti erano quelli in bianco e
nero degli anni 50, ma anche la produzione posteriore, con quegli
aranci, gialli.....
ciao
sergio

 giulio mozzi
oh, anche tu hai scelto il minuscolo!
Ciao, Cesare

stato aggredito pubblicamente e privatamente.
Aggredito?
C'è un'aria scanzonata, questo sì, ma aggressiva addirittura ...
Tuttalpiù qualche singolo, ma vivaddio è la biodiversità no?
Elvio

 wrote in message
UJ3x4.3911$i%1.4...@news.infostrada.it...


 giulio mozzi
Sono ben accetti.
Ciao

infastidisce il lettore (non solo i lettori comaschi, suppongo).
E' il nome che non suona giusto, fa un po' troppo Gazzetta del
mezzogiorno o, peggio ancora, dello Sport, il che degrada De palma ad
intellettuale biscardiano. Ci vuole un nome verosimile, ma naif e
immaginifico, visto che quello vero e' La Provincia e  nelle
confinanti Varese e Bergamo hanno La Prealpina o L'eco di Bergamo,
qualcosa tipo "La Pedemontana" oppure "La Lepontina" oppure "L'Eco del
Lario"...
E' proprio Gazzetta che stona, 

 wrote in message
38c5ee1e...@news.telnetwork.it...





per dare sui nervi agli altri, cerco di non frequentarli.
La tua affermazione, all'apparenza banale, apre un mucchio di
interrogativi in quanto trattasi di ambiente pubblico; fosse in
privato la questione non si porrebbe.
Non possiamo abbandonare i luoghi che ci interessano perché spunta
fuori un provocatore, credo. Anch'io, tempo addietro, ricevetti un
attacco violento su questo ng da Tiziana (non ricordo il cognome), e
per questo avrei dovuto smettere di frequentare un sito che mi sta a
cuore? Ma, forse, il problema sta proprio qui: tu, correggimi se
sbaglio, non hai avuto modo di affezionarti a ias.
Elvio

 mezzogiorno o, peggio ancora, dello Sport,
p. bianchi, ma che mi combini, di tutte le tristi gazzette mi vai a
capare proprio quella che può far sospettare in te un accenno di
strisciante antimeridionalismo?
Ma che t'ha fatto la G. del mezzogiorno (che è il quotidiano di
riferimento nell'area geografica in cui vivo)? (a me niente, perché non
l'ho mai letta, al massimo ci ho incartato la verdura).
ciao
lucio
PS Complimenti per la trovata dell'Eco del Lario
-- 
"stat rosa pristina nomine, nomina nuda tenemus"
ICQ# 64770165
Sottoscrivete medioevo-italiano ML
[discussion group about medieval Italy]
http://www.medioevo.cjb.net
 (web site)
http://www.medioml.cjb.net
 (gateway web)

 Lario"...
Eh no! L'Eco è solo quello di Bergamo. Ma lo sai che la
gente qui non dice "Mi dia l'Eco", bensì "Mi dia il Leco"
come se fosse una parola sola? (e al plurale fa lechi: "Mi
dia due Lechi". Confermo anche sotto giuramento). E tu mi
vieni a proporre L'Eco del Lario? e perché non L'Ecco del
Lario? o meglio L'Ecco di Lecco? adesso fa pure
provincia....
Ciao
Gianni

legittimo, e, in alcuni casi, persino auspicabile.
Obtorto collo, ti do' ragione, anzi usiamo pure il termine tecnico:
viva il lurkante, bestia prudente :-)
Ciao

provincia....
Minchia! Non mi passa piu'! Ci mancava l'orobico che legge :-)
La _Voce_ del Lario, va bene? 
Non urta la sensibilita' dei (rari) bergamaschi in ascolto, ha vaghe
evocazioni letterarie, non e' allitterativo-cacofonico.
Oltretutto in effetti sul lago, a differenza delle valli strette tipo
Brembana, Imagna ecc. non c'e' nessuna eco, se il Garufi fa un
proclama a Bellagio, a Menaggio gli dicono bravo
 

strisciante antimeridionalismo?
Cosa c'entra la politica, e' un fatto di natura, e' come i castagni
che sopra i 1000 metri non crescono piu'. Analogamente, in una regione
confinante con la svissera, possono darsi echi, prealpine, corrieri e
monitori, ma non "gazzette".
Non a caso la gazzetta di mantova appartiene alla provincia piu' a sud
della lombardia, la gazzetta di Parma e' gia' passato il Po, ecc. ecc.

 cupidigia), 
"Eruttanti" cupidigia.
Philologie d'abord.
Ciao, Marco

 wrote in message
38c61884...@news.CIS.DFN.DE...


ricevere in privato messaggi fastidiosi.
Mi incuriosisci.
Resta perň il problema di andare oltre eventuali singole provocazioni
e mirare a quanto di buono si puň cmq ricavare.
Elvio

uno stronzo "dei nostri" :-).
Reitero il sempreverde Arrigo (d'altronde, tu
vai ragliando sempre le stesse fesserie).
"Ogni sorta di gente dozzinale
mi beffa e se ne gloria;
pur senza di me costor, con tanta boria,
non avrebbero un briciolo di sale."
Boito per il Falstaff Verdiano.
sergio

 Boito per il Falstaff Verdiano.
Hai fatto bene a specificare quale Arrigo intendevi: c'era
il rischio che qualcuno pigliasse le rime per parole di
Sacchi....  (la prossima volta, chiamalo magari Tobia, così
non equivochiamo...)
Saluti.
Gianni

non equivochiamo...)
Un po' come Julius?:-)
ciao
sergio

lo spirito del vivisezionatore.
Hai ragione, però la 'vivisezione' è importante per individuare le fonti
iconografiche, iconologiche, lo stile e via dicendo.
Saluti
I.

riesce a ricreare abbastanza bene l'estetica dell'inglese.
Bellissimo film, inquietante, ricorda 'Caravaggio' per il quale, il regista,
collaborò per la realizzazione.
Con la cinepresa è riuscito a sostituirsi alla pennellata di Bacon creando
degli effetti che richiamavano lo stile del pittore. Pensai che fosse una
trovata del regista il rifiuto della ripresa diretta dei quadri, invece gli
fu vietato, per cui escogitò, con straordinaria creatività, di emulare la
pittura di Bacon col mezzo meccanico, oppure sfregiando di rosso il viso del
protagonista.
Ciao
I.

deliquio estatico :-)
Ma bravo Bianchi: il deliquio lo riserviamo per i dipinti geniali, ma solo
per i primi minuti, dopo iniziamo a interrogarci, a scorporare, scardinare,
a ridurre nei dettagli il quadro, allontanandoci e avvicinandoci,
soffermandoci sulla luce e sui colori, sul tratto etc.
Il Cavalcaselle (seconda metà dell'ottocento ) pittore italiano, dedicò la
sua vita a disegnare nei particolari le opere, scrivendo delle note sui
caratteri stilistici. Con questo metodo riuscì a studiare, prima di altri,
lo stile degli artisti, confrontandoli e distruggendo una quantità enorme di
leggende, inoltre seppe indicare la successione delle produzioni di uno
stesso maestro.
Morelli si avvalse della fotografia, medico, aveva il gusto della esatta
scienza, Freud definirà il metodo "strettamente apparentato alla
psicoanalisi medica". Suggeriva al critico -influenzato dalle più recenti
teorie positivistiche - di sospendere il giudizio soggettivo e di curare
scientificamente i particolari, gli aspetti peculiari "interni" dell'opera.
Lo studio analitico dei caratteri anatomici come orecchie, mani, labbra,
capelli..., o dei frammenti di paesaggio, o panneggio, avrebbe condotto in
ultima analisi all'individuazione esatta dell'attribuzione dell'opera e del
significato.
"L'esperienza del Cavalcaselle e del Morelli permise all'Italia di veder
fiorire gli studi di Storia dell'arte tra la fine dell'Ottocento e il
nostro"(L.Venturi).
E poi nacquero il formalismo, la pura visibilità, le teorie gestaltiche etc.
Tanti metodi, tanti approcci ben lontani dal deliquio romantico.
Ciao
I.

 č sicuramente fra i primi venti, forse trenta...
 Le classifiche in questi casi, non č mai il caso di farle, ma se
esistessero, Bacon starebbe con i primi cinque.
ciao fab

 wrote in message
8ab90c$vir$1...@pegasus.tiscalinet.it...


esistessero, Bacon starebbe con i primi cinque.
Sono d'accordo, ma giochiamo:
I tuoi sono:
1. Bacon
2.?
3.?
4.?
Picasso?
"A me la pittura piace tutta. Guardo sempre i quadri buoni  o cattivi che
siano, dal barbiere nei negozi di mobili, negli alberghi di provincia.
Sono come un bevitore che ha bisogno di vino. Purchè sia vino non importa
che vino".
Scusa, ma la frasetta non potevo evitarla: è pur sempre Picasso!
Ciao
I.

"Eruttanti" cupidigia.
Burp! Avevo rimosso :-(

vai ragliando sempre le stesse fesserie).
Tu sei beato, tuo sara' il regno dei cieli. 
La tronco volentieri perche' vedo che non c'e' modo di farti stare al
gioco: evidentemente il tema del messaggio (che era quello del
condividere e dell'aggregarsi) non e' stato svolto abbastanza bene, da
far premio sulla cameratesca battuta finale.
Ciao

significato.
Riduzionisti e positivisti, Elisa! Bei tempi!  Adesso sono tutti Niu'
Eig... Ma: e' anche un approccio utilitario, volto soprattutto alla
attribuzione e alla corretta sequenziazione storica. 
Cioe' restituisce dei dati di fatto, lasciando impregiudicato - a
quanto ne capisco- il "valore estetico". Discorso complesso, comunque
fuori dai miei interessi e dalla mia portata. 
Cioe' per es. l'approccio gestaltico che nominavi mi sembra, a spanne,
l'opposto di quello riduzionistico... 
Ciao

concettuale etc. ?
I lavori della Pop art, una volta capito il senso del movimento artistico,
si possono senza problemi esaminare dal punto di vista tecnico, compositivo,
cromatico etc.
Concettuale? A parte Paolini  (attentissimo a non commettere errori negli
allestimenti, raffinato un pò esagerato, classico) e qualcun altro, è
indiscutibile che per i 'concettualismi' bisogna usare altri parametri: non
sarà la pennellata, ma l'idea o la sedia (per fare un esempio banale),
reclinata sul pavimento, in quel punto della parete, dirimpetto a,
materiale
di, scrostata/colorata con, questo si può fare, premesso che questo tipo di
operazione è solo secondario rispetto al concetto da cui è partito
l'operatore.
Il movimento, come già scrissi, si oppose inizialmente alla storia e alla
critica, illudendosi di poterne fare a meno. Tronco per non tediare con gli
stessi argomenti.
In realtà arte e critica sono strettamente connesse. Fondamentale, semmai, è
che i critici non pretendano di sostituirsi agli artisti, come spesso accade
da trent'anni a questa parte.
Ciao
I.

 I.
ciao

 da trent'anni a questa parte.
La critica è il trait-d'union tra arte e mercato, indissolubilmente connessi
per la sopravvivenza dell'arte stessa.
 Ciao fab

divertono, ma mai mi appassionano.
Eppure ci sono alcuni artisti che sono ammirevoli nel creare ambienti
suggestivi, emozionanti. Ultimamente mi è capitato di vedere una sala con
una quantità smisurata di carrozzine arrugginite, rotte, ammaccate disposte
in un ambiente buio lungo il perimetro delle pareti, e al centro da formare
una collina. Sembrava una 'Strage degli innocenti' in chiave moderna.
Meravigliosamente terrificante. Il nome dell'autore? Spetterebbe a un amico
scriverlo, vediamo se ci sta leggendo.
A parte le sfumature, sono d'accordo su tutto. Ma non sulla scelta dei
cinque -
questo lo vediamo in altro loco,altrimenti sarebbe OOTT
Buona pittura
I.

 questo lo vediamo in altro loco,altrimenti sarebbe OOTT
si potrebbe riproporre l'ennegě figurativo? son decorsi i termini della
quarantena?

forte e chiaro.
Ci speravo.
Ciao

 quindi, a parer mio, il giudizio è inattendibile.
occorre giungervi ignari di quel che si vedrà. lasciarsi assalire dalla
discontinuità improvvisa - le luci fioche, l'ambiente subitamente
angusto, l'esibito degrado della materia, il livore del blues in
sottofondo. allora, c'è un tempo minuscolo in cui l'oggetto si dà al di
fuori del dominio dell'allegoria. già enigma, non ancora problema.
quello lì è il tempo della sistole dell'opera - proprio in senso
fisiologico. almeno, credo.
il bellini, gli è un etruscaccio paradossale e smaliziato.

il bellini, gli è un etruscaccio paradossale e smaliziato.
Però figlioccio del Ragghianti, allievo di Barthes e che figuraccia con
quella faccenda di corna! L'imbarazzo  me lo rese pesce parlante: quasi non
sentii la lezione.
Ciao