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Titolo: Dominique Lapierre: La città della gioia

   Paul Lambert seppe la notizia quella mattina mentre tornava a casa. Selima, la moglie del suo vicino Mehboub, incinta di sette mesi, era scomparsa.
   Tre giorni prima, alla fontana, senza dare nell'occhio, una delle vicine aveva abbordato la giovane musulmana. Mumtaz Bibi, una matrona con il viso butterato dal vaiolo, era un personaggio un po' misterioso in un universo che la promiscuità rendeva trasparente. Benché il marito fosse un semplice operaio, lei viveva con una certa opulenza. Abitava nella sola casa di mattoni della viuzza e il suo alloggio non era proprio un tugurio. Dal soffitto pendeva un ornamento rarissimo: una lampadina elettrica. Si diceva che molte camere dei cortili dei dintorni fossero di sua proprietà, ma nessuno sapeva da dove le venisse il denaro. Le male lingue assicuravano che Mumtaz esercitava delle attività occulte fuori dal quartiere. Si era visto il padrino della mafia locale entrare da lei. Si parlava di un traffico di   b h a n g  ,  l'erba indiana, di distillazione clandestina di alcol, di prostituzione e perfino di un traffico di bambine per le case chiuse di Delhi e di Bombay. Ma nessuno aveva mai potuto fondare quelle maldicenze sull'ombra di una prova.
   «Fermati da me quando torni dalla fontana» aveva detto a Selima, «ho una proposta interessante da farti.»
   Per quanto sorpresa, Selima ubbidì. Da quando suo marito aveva perso il posto, la povera donna non era più che un'ombra. Il suo bel viso regolare si era appassito e il brillantino della sua narice era finito da un pezzo nella cassaforte dell'usuraio. Lei, sempre così eretta e dignitosa nel suo vecchio sari, ora camminava ricurva come una vecchia. Solo il suo ventre rimaneva intatto, un ventre gonfio, teso, stupendo, che portava con orgoglio. Era la sua unica ricchezza. Fra due mesi avrebbe messo al mondo l'esserino che le si muoveva dentro. Il suo quarto bambino.
   Mumtaz Bibi aveva preparato un piatto di dolci e due coppette di tè al latte. Fece sedere l'ospite sul tavolaccio che le serviva da letto.
   «Vuoi proprio tenerlo questo bambino?» chiese a bruciapelo puntando un dito verso il ventre di Salima. «Se tu fossi d'accordo per vendermelo, potrei proporti un buon affare.»
   «Venderle il mio bambino?» balbettò Selima stupefatta.
   «Non esattamente il tuo bambino» corresse vivacemente la matrona, «solo quello che hai nel ventre in questo momento. E per una bella sommetta, mia cara: duemila rupie.»
   L'opulenta dama di Fakir Bhagan Lane esercitava l'ultima, in ordine di tempo, delle professioni clandestine di Calcutta, che consisteva nel procacciare embrioni e feti umani. All'origine di tale commercio c'era una rete di acquirenti stranieri che percorrevano il terzo mondo per conto di laboratori internazionali e di istituti di ricerca genetica. Erano quasi tutti svizzeri o americani e si servivano degli embrioni e dei feti per i loro lavori scientifici, oppure per la fabbricazione di prodotti di ringiovanimento destinati alla ricca clientela di istituti specializzati d'Europa e d'America. La domanda aveva dato origine a un fruttuoso traffico, di cui Calcutta era uno dei poli. Uno dei fornitori abituali di quella strana mercanzia era un certo Sushil Vohra, il quale si riforniva presso molte cliniche che praticavano l'aborto, assicurando il condizionamento delle spedizioni che partivano per l'Europa o gli Stati Uniti via Mosca, con i voli regolari della compagnia Aeroflot.
   I feti più ricercati erano naturalmente i più sviluppati, quindi i più maturi. Ma erano anche i più difficili da ottenere, il che spiegava la forte somma proposta a Selima, mentre un embrione di due mesi si pagava meno di duecento rupie. Era infatti eccezionale che una donna giunta al sesto o settimo mese di gravidanza acconsentisse a disfarsi del proprio bambino. Anche nelle famiglie più povere, la nascita dei figli è sempre attesa con gioia. Essi costituiscono la sola ricchezza di chi non ha niente.
   Mumtaz Bibi assunse un tono materno.
   «Rifletti bene, bambina. Hai già tre figli. Tuo marito è disoccupato e ho sentito dire che in casa tua non si mangia tutti i giorni. Forse non è il momento di aggiungere un'altra bocca alla tua famiglia. Mentre con duemila rupie, sai, si possono riempire molti piatti di riso.»
   Lo sapeva, la povera Selima. Trovare qualche buccia e qualche scarto da mettere sotto i denti dei suoi era una tortura quotidiana.
   «Che dirà mio marito se torno a casa con duemila rupie e più niente nel...» si preoccupò la sventurata.
   La donna ebbe un sorriso complice.
   «Andiamo, testa d'asino, le duemila rupie, non te le darò in una sola volta. Le avrai a poco a poco. Tuo marito non noterà nulla e tu potrai comprare ogni giorno quel che serve per far mangiare la tua famiglia.»
   Le due donne si erano separate su queste parole. Ma Mumtaz Bibi aveva richiamato Selima.
   «Ah, dimenticavo una cosa. Non devi aver paura per la tua salute. L'operazione viene fatta nelle migliori condizioni e non dura che pochi minuti. Al massimo, mancherai da casa per tre ore.»
   L'idea del rischio non aveva neanche sfiorato la moglie di Mehboub: per un povero dello   s l u m  ,  la morte non è una preoccupazione.
   Per tutta la giornata e la notte seguente, l'infelice fu ossessionata da quella proposta. Ogni fremito che sentiva nel ventre le sembrava una protesta contro l'orribile mercato che le era stato offerto. Mai avrebbe potuto acconsentire a quell'assassinio, neanche per duemila rupie. Ma quella notte altre voci dovevano torturare Selima. Quelle dei tre bambini che piangevano di fame. All'alba prese la sua decisione: avrebbe fatto tacere quei pianti.
   Tutto fu organizzato per due giorni dopo. Appena ricevette il messaggio della matrona, il trafficante Sushil Vohra preparò un gran barattolo di vetro con un liqido antisettico. Un embrione di sette mesi aveva quasi la taglia di un neonato. Portò il recipiente alla clinica dove si doveva svolgere l'intervento. La festa delle luci poneva qualche problema, perché i chirurghi indù abituali se n'erano andati tutti a giocare a carte o a dadi. Ma Sushil Vohra non era uomo da lasciarsi fermare da ostacoli del genere. Fece venire uno dei loro colleghi musulmani.
   Il centro medico dove Mumtaz Bibi fece entrare Selima poteva difficilmente aspirare all'appellativo di "clinica". Era una specie d'infermeria con una sola stanza divisa in due da una tenda. La prima metà serviva per l'accettazione e le cure, la seconda per le operazioni. L'attrezzatura chirurgica era delle più sommarie: un tavolo metallico, un tubo di neon al soffitto, un flacone d'alcol, un altro di etere su uno scaffale. Non c'erano né autoclave, né ossigeno, né scorte di sangue. E neanche gli strumenti. Ogni chirurgo portava la sua borsa personale.
   Nauseata dall'odore di etere che impregnava il locale, Selima si lasciò cadere sullo sgabello che costituiva l'unico arredamento. L'atto che si accingeva a compiere le sembrava sempre più mostruoso, ma la sua rassegnazione era totale. Tra la camicetta e la pelle sentiva le prime banconote che le aveva consegnato Mumtaz Bibi: trenta rupie, di che comprare tredici chili di riso. "Stasera mio marito e i miei figli potranno mangiare" pensò.
   Il chirurgo convocato per la circostanza era un uomo di una cinquantina d'anni, con la fronte stempiata e grandi orecchie pelose. Fece sdraiare Selima sul tavolo e la visitò attentamente. Dietro di lui il trafficante si spazientiva. L'aereo della compagnia Aeroflot decollava quattro ore dopo. Avrebbe appena fatto in tempo a portare il barattolo all'aeroporto di Dum Dum. Aveva avvertito il suo corrispondente di New York. La transazione gli avrebbe fruttato circa mille dollari.
   «Che cosa aspetta, dottore?»
   Il chirurgo tirò fuori l'astuccio degli strumenti, s'infilò un camice, chiese il sapone e una catinella per lavarsi le mani, imbevve d'etere un grosso tampone di cotone che mise sul naso e sulla bocca di Selima. Si fregò nervosamente i baffi in attesa che la giovane donna avesse perso conoscenza e afferrò il bisturi. Venti minuti dopo, applicava delle compresse di garza per assorbire il sangue dell'incisione e intanto afferrava il feto per i piedi e lo deponeva con la placenta tra le mani del trafficante. Era un maschio.
   Il dramma accadde quando ebbe tagliato il cordone ombelicale. Dal ventre di Selima uscì una schiuma rossastra, poi dei grossi grumi neri, e di colpo un vero e proprio torrente. In pochi secondi il cemento della stanza fu inondato di sangue. Il chirurgo tentò di comprimere il basso ventre con delle garze e una fasciatura molto stretta. Ma il fiotto rosso era inarrestabile. Disfece la fasciatura e cercò a tentoni il tracciato dell'aorta addominale. Applicando il pugno sul vaso sanguigno, si appoggiò con tutto il suo peso per tentar di arrestare l'emorragia. Ma senza l'ausilio di una massiccia dose di coagulanti, ogni sforzo era vano. Cercò il polso di Selima. I battiti erano ormai impercettibili e irregolari. Al rumore di una porta che sbatteva alle sue spalle, il chirurgo si voltò. Il trafficante se n'era andato portandosi via il suo recipiente. Mumtaz Bibi, la procacciatrice, fece altrettanto dopo aver velocemente ricuperato le sue trenta rupie nella camicetta della vittima. Il chirurgo coprì con il sari il corpo della giovane musulmana che agonizzava. Poi si tolse il camice macchiato di sangue e lo piegò con cura. Rimise gli strumenti nell'astuccio e chiuse il tutto nella valigetta di skai. Poi se ne andò anche lui.
   Selima rimase sola con l'inserviente della "clinica". Si sentivano dei rumori di voci che venivano da fuori e il cigolio del ventilatore. Il tampone di cotone imbevuto di etere seguitava a nascondere il viso della poveretta. L'inserviente era un ometto mingherlino con folte sopracciglia e un naso ricurvo come un becco d'aquila. Per lui, quel corpo esangue sulla tavola valeva tutte le partite a carte della festa di Diwali. Conosceva un posto dove facevano a pezzi i cadaveri senza identità per ricuperarne gli scheletri e esportarli in America. Mondadori, 1995, pp. 179-83

 Mondadori, 1995, pp. 179-83 
 
Se sapessi che hai copiato a mano tutto il brano riportato, ti direi un grosso bravo per l'impegno. Ma immagino che avrai fatto un copia & incolla da qualche testo online, e quindi chiedo:
 
- cosa mi dicono tutti questi spezzoni avulsi? 
 
- perché non piuttosto una tua opinione sintetica personale? 
 
Grazie.
 
 
 
 
 
 

 e quindi chiedo:
 
T'hanno mai insegnato ad accontentarti di ciò che passa il convento?