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Titolo: Il ghiaccio degli upik (IIa)

Mia cara e dolce Annabel,
ti scrive Ula. Sono tornata dalla Groenlandia, ieri. Ho tante cose da
raccontare. Nel mio paese c'è l'inverno non stop. I ghiacci sono eterni e
la gente inuit sta in casa tutto il giorno a fare fantasie. Quando esci ci
sono 35 gradi sotto zero e siamo vestiti come Santa Klaus. L'estate dura
una settimana, temperatura massima: 8 gradi, a mezzogiorno. E' la
temperatura con cui da voi si consiglia di servire la birra fresca, da noi
il resto dell'anno va bollita. Se ci sono, i fiori hanno tutti lo stesso
colore: bianco. L'erba però cresce alta e verde (anche se pallida) e le
mucche vanno al pascolo solo d'estate, per l'appunto a mezzogiorno. Sono
importate dal Canada e qui ricevono il loro caratteristico colore grigio
smunto. Da noi, c'è luce sei mesi all'anno e Pasqua capita sempre di notte,
ma si annuciano già le aurore boreali. Cantiamo per scaldarci, soffiandoci
felici sulle mani. 
Come sai, sono di origini norvegesi e sono cresciuta a Nuuk, ma i miei
genitori abitano a Thule sulla Baia di Baffin. Lavorano in una società per
la raccolta della criolite, che serve per fare l'alluminio, grigio e
pallido pure lui. Ho visitato il monumento a Knud Rasmussen, il fondatore
della nostra città, in marmo grigio. L'altro monumento è all'Orso Polare,
bianco. C'è anche il Museo dello Snowman finanziato dal Cornetto Algida.
Per fortuna che la base militare americana trasmette Radio Ice Network,
solo al sabato pomeriggio però.
Giovedì era una bella giornata, così, abbiamo sfruttato il bel tempo e
siamo andati a fare una passeggiata sull'Oceano Artico. Voglio dire che
abbiamo camminato su un deserto di ghiaccio senza cammelli. Non c'era il
solito vento che tira sui 320 chilometri all'ora. Sai, se ti prendesse, tu
voleresti verso il parallelo a 71° e 10', cioè su Capo North. Ma il tuo
cappello verrebbe lanciato oltre la mesosfera. Un signore che non voleva
tornare dalla moglie, si era incamminato per l'Isola di Svalbard,
borbottando diceva "quella stronza, faccio quattro passi". L'hanno
ritrovato
che si credeva l'Arcangelo Gabriele sul vulcano Koryaskaya nel Kamchakta,
senza cappello. 
Gli inuit del posto - voi italiani li chiamate eschimesi, ma da noi vuol
dire "mangiatori di pesce crudo" - sono carinissimi e fanno i cazzi loro.
Parlano sempre della neve, di che colore sarà quest'anno, quanto peserà,
che sapore avrà, in quanto tempo diventerà ghiaccio, che figure
propiziatorie ci si vedranno, chi sarà il più forte lanciatore di palle di
neve di Thule, ecc. Al sabato, fanno anche delle scommesse su quanti pesci
sono rimasti ghiacciati in un metro cubo di spiaggia. C'era anche un campo
di nudisti danesi, ma nessuno li ha visti senza cappotto. Comunque, ci
consideriamo Nordamericani, indiani del Nord. Prossimi a quelle zone in cui
si trovano le correnti dell'Yaanek, dove Edgar Poe ha ambientato alcune sue
fantasie. E come loro, abbiamo il kayak, ma noi ci abbiamo messo davanti
gli huski e sotto i pesi di piombo, per non finire nel Kamchakta. 
Nonna mi ha regalato cinque chili di neve salata da portare in Italia. Dice
che di neve così da voi non ce n'è. Se la colori di grigio, e la rimetti
nel frizer di casa, ricorda il nostro mare o il nostro cielo, che sono
tutti e due uguali. Ti vorrei invitare a cena, ho portato con me del pesce
da mangiare crudo. Guarda che è buono e condito con la neve della nonna è
una vera leccornia. 
Per te, ho un regalino: un libro scritto in lingua yupik sulle tecniche
della tranciatura del ghiaccio. Non puoi tagliare il ghiaccio di Thule
nello stesso modo del ghiaccio di Scorebysund, no. Sono sicura che ti
servirà. Io non lo capisco perché parlo kalâdtlisut, ma pare che gli yupik
non si capiscano neanche tra di loro: c'è lo yupik dell'Alaska, quello del
Golfo del Pacifico e quello della Siberia. Comunque, non fanno guerre
etniche. Primo perché hanno abbastanza spazio per perdersi e non tornare
più, vedi il vento. Secondo perché la sera tornano a casa ad accendere il
fuoco e a soffiarsi sulle mani, altrimenti alle temperature polari non
possono più fare pipì. E non auguro a nessuno di trovarsi con la vescica
ghiacciata, no davvero. E chi rimane fuori lavora poi come comparsa nel
Museo degli Snowman e lo mettono a fare il putto da fontana. Senti, ho
un'amico di Upernavik che faceva graffiti sugli igloo, l'anno beccato
perché - testa di pesce - li faceva solo nella settimana estiva, a
mezzogiorno, quando lavorano anche i poliziotti. Se lo sono segnati sul
taccuino, glieli hanno fatti raschiare via tutti in gennaio, con le mani
nude. Anche lui lavora ora nel Museo degli Snowman. Gli amici lo chiamano
"il frigido".
Spero di rivederti presto,
tua Ula

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