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Titolo: Michele Mari: Io venìa pien d'angoscia a rimirarti

Michele Mari: "Io venìa pien d'angoscia a rimirarti". Marsilio, pagg. 124.
Euro 5
Non sono molti i lucchesi che sanno che nella bella chiesa di San Giovanni,
situata nell'omonima piazza, a due passi dallo stupendo Duomo di Lucca, nel
1541 avvenne un fatto straordinario, ossia il piccolo Carlo Diodati, figlio
di Michele, anziano della repubblica di Lucca e membro di una delle famiglie
più notevoli della città, venne battezzato nientemeno che da Papa Paolo III
e per padrino ebbe addirittura l'imperatore Carlo V.
Rammento questo sontuoso episodio, giacché un Diodati è ricordato nell'
incipit del libro di Michele Mari, e precisamente si tratta di Giovanni
Diodati, che per primo tradusse la Bibbia in italiano ("la Santissima
Scrittura", come scrive Mari). Egli nacque, tuttavia, non a Lucca, ma a
Ginevra nel 1576, giacché quel suo genitore che ebbe cotal celebrante e quel
potente padrino, cattolici illustri, si fece protestante e dovette fuggire,
come molti lucchesi riformati, a Ginevra, dove si costituì una vera e
propria colonia di rappresentanti di illustri famiglie della mia città. Ma
il riferimento alla Lucchesia non finisce qui, giacché nella parte finale,
quella che racconta della caccia a Sigismondo e al lupo, vien nominata una
terra bellissima, dalle colline e montagne dolci e amiche, la Garfagnana.
Il libriccino di Mari è una sorta di fantasioso diario che Carlo Leopardi
tiene sul conto del celebre fratello maggiore; lo spia continuamente,
sorridendo delle sue manie. Attraverso questa invenzione letteraria, Mari ci
guida scherzosamente nella vita del poeta (chiamato qui col nome di
Tardegardo), tra i nostri più grandi, divertendosi a ricostruire per il
diario di Carlo (chiamato col nome di Orazio, come la sorella Paolina col
diminutivo di Pilla) un linguaggio d'epoca. Ci lascia immaginare perfino
qualche traccia di alcuni momenti che precedono sue celebri ispirazioni, tra
cui quella da cui scaturì la poesia "Alla luna", dalla quale sono tratti i
versi che dànno il titolo a questo lavoro.
Mari gioca e monelleggia più di Carlo, non esimendosi da qualche celia
irriverente, come quella che si legge, datata 17 febbraio - Notte,  appunto
a proposito del sentimento che l'osservazione della luna ispira al poeta:
"Io non ardii di raggiungerlo, ma vidi egualmente, da certo luccicore, ch'
avea il guardo pieno di lagrime, e, al solito, ne provai viva pena. Mi parve
anche che tremasse, e osservandolo meglio (pur discosto com'ero), che
movesse le labbra alla volta della luna, splendidissima e tersa qual da
tempo non si mostrava."  E sulla nascita della poesia "Alla luna" e di altre
ad essa dedicate si continuerà ancora a lungo per tutto il diario, come se
Mari avesse indovinato un ghiotto pretesto.
Oppure lo sorprende a discorrere da solo: "tallotta parla ad alta voce fra
sé medesimo". Quasi sempre vediamo il Leopardi apprensivo, assente e
distratto, scostante, scorbutico, di tutto disinteressato all'infuori dei
suoi studi e dei suoi libri scelti e letti nella grande biblioteca del
padre: "Tardegardo ha accumulati tanti volumi sul suo tavolo, che ormai
formano delle torri." Ma sempre il poeta resta punto di riferimento di ogni
cosa. Bersaglio dei lazzi dell'autore è però un po' tutta la famiglia e
massimamente, dopo il poeta, i suoi genitori, estremamente severi e chiusi
nelle loro rigide convinzioni.
L'operazione letteraria messa in atto dal Mari si ispira, a mio avviso, ad
un bisogno di declamare in qualche modo talune erudite conoscenze di cui
dispone, siano esse curiose o rare o indeterminate o irrisolte, e perciò si
avvale di un personaggio che, più che per la grandezza della sua arte, vien
qui scelto per l'amore verso i libri e per la sua erudizione, che in effetti
furono notevoli: "quand'ei si concentra lungamente nel leggere o nello
scrivere, e' quasi si dimentica di respirare, e 'l fa d'una guisa sì debole
e corta ch'arriva al punto in cui si sente mancare." Fatta la scelta, tutto
il resto vi si innesta facilmente, consentendo all'estroso Mari di trarre
perfino un certo divertimento, per suo proprio fine soprattutto, sia con l'
uso della lingua anticata, sia col mettere in scena episodi che restano in
qualche modo esilaranti, pur ridicolizzando talvolta il poeta, come nella
scena in cui viene sorpreso nella "sellerìa", o più avanti nella cantina, a
far ginnastica (con la quale verosimilmente si vuol fare riferimento ai
danni che sulla sua salute ebbe l'ossessiva ed ininterrotta dedizione allo
studio), oppure le tracce di lui - quelle sue orme sull'erba e quei
ramoscelli spezzati - lasciate sul colle dell' "Infinito".
Viene da domandarsi se vi sia in ciò uno scopo schiettamente artistico,
creativo, o non vi sia invece il limite, fors'anche sottinteso se non
dichiarato, di puro e semplice, goliardico quasi (almeno per i primi due
terzi del libro), esercizio scherzoso e provocatorio, riproponendo, ad
esempio, alcuni argomenti trattati nelle opere del Leopardi e qui ripresi a
volte sotto quella luce ammiccante e ironica con cui li si vuol
riclassificare oggi che molta acqua è passata sotto i ponti.
Avrei preferito personalmente un miglior impiego di un personaggio, di un
artista, che ci sovrasta immensamente. Basti solo, per non citare altre sue
liriche maggiori, compitare i versi che hanno ispirato il titolo al libro, e
che ne misurano la squisita sensibilità e l'immane grandezza. Quel farlo
supporre o comunque apparire alla stregua di un lupo mannaro che ulula
sempre alla luna e mette in agitazione i cani da guardia della sua casa, o
immaginare, indugiandovi con una storia a sé, un suo antenato, tal
Sigismondo della Marca, ricercato per stregoneria, mi pare una di quelle
avventurose libertà che non si dovrebbero prendere mai, qualunque sottile
intenzione o giullare pretesto si desideri accampare. Molti, ed io con loro,
fanno nascere la poesia moderna da questo infelice e sfortunato poeta, e
bisognerà arrivare ad Ungaretti per trovarne un altro della medesima
statura. Ciò vale anche per il Tasso, verso il quale ben conosciamo l'amore
del Leopardi (" 'l suo cuore era con Torquato" fa scrivere l'autore), che gl
i dedicherà una delle sue "Operette morali", del quale vengono riportati
brani di lettere in siffatto modo da renderlo stupido e ridicolo, come se la
follia che accompagnò gli ultimi anni della sua vita potesse far dimenticare
la deferenza che si deve alla ricchezza doviziosa del suo animo e della sua
arte.
Ma presentate queste riserve, diciamo che il Mari è scrittore virtuoso, e la
sua è un'opera intellettuale, di pensiero, con alcune tesi che possiamo o
non possiamo condividere, ma che restano suggestive, come individuare la
sorgente della gioia e fors'anche della felicità nella paura; o distinguere
il Vero dalla certezza, dalla quale lo differenzia una lunga gestazione che
nasce dal nostro intimo, come nel nostro intimo si radica sempre la natura,
che qui è rappresentata soprattutto dalla luna, il cui richiamo è tanto
forte da riuscire a incantare e trasformare un uomo.
Anche il linguaggio è accattivante, ma non fascinoso e funzionale, profondo,
come quello, ad esempio, ricostruito da Pomilio nel suo "Il quinto
 evangelio". Invero, esso incontra una sua aderenza e lucentezza proprio
nella parte finale, quando per la prima volta la narrazione prova a
distendersi e a quietarsi dentro una vicenda che attraverso le superstizioni
e le credulità della gente imprime alla fantasia quegli stimoli grazie ai
quali potrebbe davvero sostenersi che il reale è, se non sempre, talvolta,
il risultato proprio di una fantasia.
Il Mari è uomo colto la cui esuberanza speculativa e l'ironia impediscono
comunque, almeno in questo libro, quel quieto respiro proprio dell'autentico
narratore; altrimenti, dopo che ne è stato tentato con quella storia finale
chiazzata qua e là di riferimenti vampireschi ("Scajaccia aveva portato un
projetto d'argento, con sovra una tacca a forma di croce") non si sarebbe
fatto sfuggire l'occasione di dare spessore a taluni personaggi:
soprattutto - dopo che era riuscito a delinearlo e a tenerlo tra le mani - a
quel misterioso e taciturno Rado, portato da Scajaccia per scovare il lupo,
che avrebbe potuto essere un nuovo e sorprendente, stevensoniano, Secundra
Dass.
http://space.tin.it/clubnet/badimona/Mari.htm
Un caro saluto. Bart

Chiedo venia. Devo riproporre il post per la presenza di troppi errori.
Michele Mari: "Io venìa pien d’angoscia a rimirarti". Marsilio, pagg. 124.
Euro 5
Non sono molti i lucchesi che sanno che nella bella chiesa di San Giovanni,
situata nell’omonima piazza, a due passi dallo stupendo Duomo di Lucca, nel
1541 avvenne un fatto straordinario, ossia il piccolo Carlo Diodati, figlio
di Michele, anziano della repubblica di Lucca e membro di una delle famiglie
più notevoli della città, venne battezzato nientemeno che da Papa Paolo III
e per padrino ebbe addirittura l’imperatore Carlo V.
Rammento questo sontuoso episodio, giacché un Diodati è ricordato nell’
incipit del libro di Michele Mari, e precisamente si tratta di Giovanni
Diodati, che per primo tradusse la Bibbia in italiano (“la Santissima
Scrittura”, come scrive Mari). Egli nacque, tuttavia, non a Lucca, ma a
Ginevra nel 1576, giacché quel suo genitore che ebbe cotal celebrante e quel
potente padrino, cattolici illustri, si fece protestante e dovette fuggire,
come molti lucchesi riformati, a Ginevra, dove si costituì una vera e
propria colonia di rappresentanti di insigni famiglie della mia città. Ma il
riferimento alla Lucchesia non finisce qui, giacché nella parte finale,
quella che racconta della caccia a Sigismondo e al lupo, vien nominata una
terra bellissima, dalle colline e montagne dolci e amiche, la Garfagnana.
Il libriccino di Mari è una sorta di fantasioso diario che Carlo Leopardi
tiene sul conto del celebre fratello maggiore; lo spia continuamente,
sorridendo delle sue manie. Attraverso questa invenzione letteraria, Mari ci
guida scherzosamente nella vita del poeta (chiamato qui col nome di
Tardegardo), tra i nostri più grandi, divertendosi a ricostruire per il
diario di Carlo (chiamato col nome di Orazio, come la sorella Paolina col
diminutivo di Pilla) un linguaggio d’epoca. Ci lascia immaginare perfino
qualche traccia di alcuni momenti che preannunciano sue celebri ispirazioni,
tra cui quella da cui scaturì la poesia “Alla luna”, dalla quale sono tratti
i versi che dànno il titolo a questo lavoro.
Mari gioca e monelleggia più di Carlo, non esimendosi da qualche celia
irriverente, come quella che si legge, datata 17 febbraio – Notte, appunto a
proposito del sentimento che l’osservazione della luna ispira al poeta: “Io
non ardii di raggiungerlo, ma vidi egualmente, da certo luccicore, ch’avea
il guardo pieno di lagrime, e, al solito, ne provai viva pena. Mi parve
anche che tremasse, e osservandolo meglio (pur discosto com’ero), che
movesse le labbra alla volta della luna, splendidissima e tersa qual da
tempo non si mostrava.”  E sulla influenza della luna nella vita e nell’arte
di Leopardi si continuerà a parlare ancora a lungo per tutto il diario, come
se Mari avesse indovinato un ghiotto pretesto per stupire e menar scandalo,
addirittura.
Oppure lo sorprende a discorrere da solo: “tallotta parla ad alta voce fra
sé medesimo”. Quasi sempre vediamo il Leopardi apprensivo, assente e
distratto, scostante, scorbutico, di tutto disinteressato all’infuori dei
suoi studi e dei suoi libri scelti e letti nella grande biblioteca del
padre: ”Tardegardo ha accumulati tanti volumi sul suo tavolo, che ormai
formano delle torri.” Ma sempre il poeta resta punto di riferimento di ogni
cosa. Bersaglio degli strani interessi e dei lazzi dell’autore è però un po’
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liriche maggiori, compitare gli stessi pochi versi che hanno ispirato il
titolo al libro, e che ne misurano la squisita sensibilità e l’immane
grandezza. Quel farlo supporre o comunque apparire alla stregua di un lupo
mannaro che ulula sempre alla luna, sottoposto ad una sua maliarda
influenza, e mette in agitazione i cani da guardia della sua casa, o
immaginare, indugiandovi con una storia a sé, un suo antenato, tal
Sigismondo della Marca, ricercato per stregoneria e licantropia, mi pare una
di quelle avventurose libertà che non si dovrebbero prendere mai, qualunque
sottile intenzione o giullare pretesto si desideri accampare. Molti, ed io
con loro, fanno nascere la poesia moderna da questo infelice e sfortunato
poeta, e bisognerà arrivare ad Ungaretti per trovarne un altro della
medesima statura. Ciò vale anche per il Tasso, verso il quale ben conosciamo
l’amore del Leopardi (“ ’l suo cuore era con Torquato” fa scrivere l’
autore), che gli dedicherà una delle sue “Operette morali”, del quale
vengono riportati brani di lettere in siffatto modo da renderlo stupido e
ridicolo, come se la follia che accompagnò gli ultimi anni della sua vita
potesse far dimenticare la deferenza che si deve alla ricchezza del suo
animo e della sua arte.
Ma presentate queste riserve, diciamo che il Mari è scrittore virtuoso, e la
sua è un’opera intellettuale, di pensiero, con alcune tesi raccolte e
rilanciate che possiamo o non possiamo condividere, ma che restano
suggestive, come individuare la sorgente della gioia e fors’anche della
felicità nella paura; o distinguere il Vero dalla certezza, dalla quale lo
differenzia una lunga gestazione che nasce dal nostro intimo, come nel
nostro intimo si radica sempre la natura, che qui è rappresentata
soprattutto dalla luna, il cui richiamo è tanto forte da riuscire a
incantare, omologare e trasformare un uomo.
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 Anche il linguaggio è accattivante, ma non fascinoso
Popolo di Icl, capitanato da Beneforti-Caifa:
"Ha espresso riserve su Michele Mari! Ha bestemmiato!
Crucifige! Crucifige!"
(Beneforti si strappa la camicia)

 ha scritto nel messaggio
news:Wh00b.12557$zN5.3...@news1.tin.it...
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Ho letto Mari, dopo aver letto, nell'ordine, Mario Pomilio, Beppe Fenoglio,
Fausta Cialente, e quel dimenticatissimo (spero non dai suoi concittadini di
Vicenza) Antonio Barolini, di cui non si trova nemmeno uno dei suoi romanzi,
neppure tra i venditori di libri antichi!
Sono narratori, questi, che sanno andare in pianura, in salita e a
cronometro, capaci di vincere almeno una grande tappa, se non il Tour:-)
Ora sto leggendo Palazzeschi: Il codice di Perelà.
Ho letto di Mari soltanto questo libro; quindi, il risultato della mia
lettura è molto relativo. Però ho avuto l'impressione che tenga più a
propinarci lezioni di cultura piuttosto che a raccontare.
Sulla quarta di copertina, sono riportate frasi di lode a firma degli
autorevoli Paolo Mauri, Lorenzo Mondo e Giorgio Manganelli. Quindi, ubi
major... (spero che compaiano i tre puntini, giacché da qualche tempo, non
so perché, nel newsgroup vengono ridotti ad uno soltanto. Dimmi che cosa
devo eventualmente fare per evitarlo in futuro).
Ma nessuno può digerire che Leopardi - sia pure visto quando ancora era un
ragazzino - venga fatto passare per un mezzo fissato e perfino un trastullo
della famiglia, al quale si danno due ceffoni, come a tacitare un imbecille.
Potrei mettermi a citare vari passaggi del libro, dove, al contrario di
quanto - mi pare di ricordare - si è scritto, il Leopardi viene in realtà
più ridicolizzato che ammirato.
La poesia Alla luna, che non è certo la più bella, ha però versi che tanti
poeti del nostro tempo avrebbero voluto scrivere:
"O graziosa luna, io mi rammento
che, or volge l'anno, sovra questo colle
io venia pien d'angoscia a rimirarti:
e tu pendevi allor su quella selva
siccome or fai, che tutta la rischiari.
*Ma nebuloso e tremulo dal pianto
Che mi sorgea sul ciglio, alle mie luci
Il tuo volto apparia, che travagliosa
Era mia vita*: ed è, né cangia stile,
O mia diletta luna. E pur mi giova
La ricordanza, e il noverar l'etate
Del mio dolore. Oh come grato occorre
Nel tempo giovanil, quando ancor lungo
La speme e breve ha la memoria il corso,
Il rimembrar delle passate cose,
Ancor che triste, e che l'affanno duri!"
Le parti chiuse nei due asterischi hanno ispirato una scena assai
irriverente al Mari, e che ho riportato nella recensione.
Figuriamici se Mari leggerà mai questa mia rece (la seconda postata, essendo
rimasti nella prima troppi errori. Era sera quando ho finito il libro e mi
son messo con troppa fretta a scriverne, e di sera mi addormento tra una
riga e l'altra, vecchietto e letargico come sono), ma se lui dovesse
sostenere che questa irriverenza nei confronti di Leopardi e Tasso manca,
allora gli farei ben vedere i punti dove il modo irriverente della sua
scrittura è lampante, al punto che avrebbe dovuto, allora, mettervi più
attenzione o quantomeno rivedere o emendare il testo.
Ho riconosciuto comunque che il Mari scrive bene, ho qualche riserva sulla
sua qualità di saper narrare una storia senza ficcarci dentro (come fa Eco,
del resto) cascate di inutile erudizione.
Ma a questo punto il discorso si farebbe lungo e complesso, e mi pare che in
passato abbia già espresso il mio punto di vista.
Hai notato quel *giullare pretesto*? Ossia il sostantivo usato come
aggettivo? Mi sarei aspettato una tua osservazione, avendolo preferito a
giullaresco che sarebbe stato bruttissimo.
Ah, dimenticavo, il prezzo del libro: anche lì c'è un errore. Non Euro 5
bensì Euro 5,16.
Ma ora parliamo della vita. Da domani torni ad avere il braccio libero, e
quindi batterai sulla tastiera con tutte e due le mani. Si salvi chi può:-)
Bart