Newsgroup: it.cultura.libri
Titolo: La mia seconda casa fu...

... La mia seconda casa fu diversa, la più strana di tutte quelle presso le
quali alloggiai a Cuba. Fu strano l'orario in cui vi arrivai, l'una di notte
passata da un pezzo, e fu strana la signora che venne ad aprirmi. Era alta,
molto alta: statuaria. Lunghi capelli biondi le incorniciavano il viso dai
perfetti lineamenti nordici. Gli occhi azzurri, opachi per il sonno
interrotto, eruttarono bagliori di cupidigia non appena anticipai la cifra
per pernottare tre notti. Non mi riusciva di trattenere un sorriso ogni
volta che fissavo la sua testa piena di mollette: vere mollette di legno da
bucato.
La casa, l'avrei notata meglio nella luce del mattino, era originale. Il
piccolo portico era affollato da decine di sculture di ferro e di marmo, ed
era separato dall’esterno da una artistica cancellata di ferro, molto bella,
che ritraeva anoressiche sirene. Grandi piante sembravano avvolgere con le
loro lunghe e rigogliose braccia verdi ogni angolo e scultura del piccolo
portico, dal pavimento alle travature di sostegno, alla stessa maniera con
cui la giungla centroamericana abbraccia antiche testimonianze maya e
azteche.
Sul lato sinistro del piccolo portico si apriva la porta dipinta di verde
smeraldo della mia camera, al centro della quale, leggermente spostata in
alto, si trovava una apertura quadrata chiusa da una griglia di ferro. Avevo
battezzato ‘celletta’ la mia camera, perché aveva dimensioni più piccole di
una normale cella. Un grande letto a una piazza e mezza occupava
praticamente tutto lo spazio e non lasciava posto a sufficienza per
appoggiare la valigia, che attese pazientemente la partenza in bilico sul
piccolo comodino, ai piedi del letto.
Dietro alla testata del letto, separato da una tendina di plastica
infiorata, si trovava un tipico bagno manuale cubano si trovava. Due secchi
di plastica, che era mio compito tenere sempre pieni di acqua, completavano
l’arredamento della celletta. L’erogazione dell’acqua era limitata a
determinate ore del giorno a seconda del quartiere, e la prima cosa che
imparai a fare ogni mattina era quella di assicurarmi l’acqua corrente per
le mie necessità.
La cosa fantastica della mia celletta era il ritratto che occupava per
intero l’unica parete libera: affascinanti e luccicanti occhi azzurri
dominavano i morbidi lineamenti di una giovane donna. Pur malinconico, il
volto inondato dal chiarore della luna che veniva riflesso dal mare era
dolcissimo. Negli occhi risaltava tutto il sentimento che l’artista doveva
avere provata per quella bellezza. Ogni volta che sfioravo leggero quelle
splendide iridi azzurre, sentivo il cuore perdere un colpo. La ragazza del
ritratto era la signora con le mollette da bucato in testa.
Vedendo quello che era stata la mia padrona di casa da giovane, mi
sorprendevo sempre più spesso a indugiare sopra le sue iridi sfuggenti e
nervose nel tentativo di riconoscervi una scintilla di somiglianza con gli
occhi che l’amore di un uomo aveva dipinto in modo incantevole. Fu una
ricerca inutile.
Il campanello era un’altra stranezza di quella casa. Un gong orientale in
ottone di dimensioni discrete sporgeva sull’esterno della cancellata delle
sirene, insieme al suo batacchio. Emetteva da solo una nota grave ogni volta
che giravo il cancello sui cardini duri e cigolanti. Non avendo ottenuto la
chiave della cancellata, doveva essere ben più forte e grave la nota che
strappavo al gong se volevo dormire nel mio letto. Mi toccò udirla spesso
perché, appena uscivo, la signora provvedeva immediatamente a chiudermi
fuori. Per colpa dei ladri, diceva lei.
La ex ragazza del ritratto non si dimostrò mai disturbata dal suono del gong
causato dai miei movimenti, persino quando capitò più volte nel corso della
stessa notte. Quelle sculture dovevano avere un posto speciale nel suo
cuore.
L’interno della casa traboccava di cose vecchie e stravaganti. Poltroncine
in vimini e altre in ferro battuto erano circondate da numerose piante, che
occupavano ogni angolo libero del pavimento e del soffitto, come un piccolo
bosco. Vecchi mobili, massicci e pesanti, che dovevano avere conosciuto
tempi migliori quando l’aristocrazia spagnola ancora prosperava, erano
accostati con molta disinvoltura a moderni suppellettili di lucido
formicato.
Da ogni angolo sbucavano in continuazione numerosi e buffi mici. Il loro
perpetuo movimento inondava di salutare energia rivitalizzante un’atmosfera
che mi sarebbe altrimenti apparsa troppo grigia, patinata come una vecchia
fotografia in bianco e nero. Ogni mattina, ricevevo il miagolante buongiorno
da quella mezza dozzina di felini che, non appena aprivo la porta della
celletta, saettavano dentro a curiosare ovunque. La seconda cosa che facevo
dopo essermi svegliato era quella di stanarli e sfrattarli dal mio
territorio.
L’ultima stranezza era il telefono, che io avevo sepolto sotto la mia
valigia. Squillava in continuazione e mi esasperava quando non rispondeva
mai nessuno ma non avevo motivo di lamentarmi. La celletta mi costava
solamente cinque dollari al giorno e la signora mi concedeva sempre l’uso
del suo bagno quando volevo fare la doccia o il bucato.
Brano tratto da Cubalibro, di Claudio Montalti
"…non posso impedirmi di pensare a Cuba ogni volta che bevo un cubalibre.
È un sapore che mi è entrato nel sangue, come il calore di quel
bellissimo paese."
Altri brani all'URL: 
http://www.compy-net.com/nx777/cubalibro.html
oppure  
http://users.iol.claudiomontalti
Puoi scrivermi 
claudio...@mail2.compy-net.com

per pernottare tre notti. 
"Eruttarono bagliori di cupidigia"?
"Pernottare tre notti"? 
Che orrrrroore :-)

quali alloggiai a Cuba.
La tua terza casa potrebbe utilmente essere it.arti.scrivere