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Titolo: LA STRANA STORIA DI WILLIAM ASHLEY PERSHING - Quarta Parte

Questo è quanto bene o male io ricordo di quei testi, soprattutto del
libro maledetto di quell'arabo malato.
Credo che possiate trarne voi le conseguenze senza alcun mio commento.
Le ricerche sembrarono essersi arenate quando il decimo giorno Doktor
Luther portò alla mia attenzione l'ar-ticolo di un quotidiano
nazionale. L'articolo parlava di un terremoto avvenuto nei pressi di
un paesino vicino al Miskatonic River. Il paesino si chiamava
Harshland. A quanto pare non era la prima volta che un terremoto
colpiva quella zona.
Ce n'era stato infatti un altro il mese prima, di intensità inferiore,
ed aveva fatto diverse vittime.
Questa volta non c'erano stati morti o feriti perché da quel primo
terremoto il paese era stato abbandonato.
- Sa questo cosa significa? - mi chiese il dottore mentre stavamo
sorseggiando un buon bicchiere di gin con acqua tonica preparatoci dal
maggiordomo, - ...significa che sappiamo dove si riuniscono quei
mentecatti!
- Un momento, un momento... cosa c'entrano i terremoti con un gruppo
di pazzi fanatici che si riuniscono per venerare un dio inesistente?
Avrei fatto meglio a non dirlo perché il dottore andò su tutte le
furie, più per il mio scetticismo che per la mia ignoranza in materia
di occultismo e soprannaturale. Eppure non sarei dovuto essere così
scettico… ma la mia mente si chiuse alla possibilità che tutto questo
fosse vero, persino la visione del libro, che ogni tanto mi appariva,
la addebitai allo stress e non ad un motivo di carattere esoterico.
Non poteva essere reale… non poteva esserlo!
- Herr Pershing, dopo tutto quello che le è successo, che altro vuole
ancora che accada per convincerla che gli antichi... esistono...
esistono, mi ha capito?
- Va bene dottore, mi spieghi però il collegamento tra la setta ed i
terremoti...
- Non sempre gli adoratori dell'innominabile si riuniscono per
venerarlo direttamente. Qualche volta chiedono aiuto a divinità
inferiori che fungano da tramite per raggiungere il dio superiore.
Luther vide chiaramente che ancora non avevo capito e continuò
dicendo: 
- Pensi alla venerazione cristiana dei santi. Ci sono alcuni fedeli
che dedicano più tempo ad adorare il loro santo preferito che il vero
Dio onnipotente ed eterno. Il paragone calza a pennello. Nel nostro
caso i "santi" non sarebbero altro che i Chtoniani. 
- I Chtoniani? ma di che parla? - dissi io abbastanza sorpreso.
- Quando parlo di Chtoniano mi riferisco a quell'essere che i Greci
chiamavano 'Xthonios', che significa "colui che abita sotto la Terra".
Il nome originale arabo della razza di cui parla anche il
Necronomicon, che a quan-to pare non ha letto con attenzione, è
'al-Ghariyun', che significa letteralmente "quelli della caverna". Al
sin-golare è "Ghari ". Ha mai sentito parlare del terremoto di G'harne
in nord Africa?
- Terremoto?, è stato un cataclisma... certo che ne ho sentito
parlare, la radio ed i giornali ci hanno bombar-dato di notizie al
riguardo per almeno due mesi. È successo tre anni fa se non sbaglio -
risposi disgustato perché già prevedevo dove voleva arrivare il
dottore.
- Vedo dai suoi occhi che lei ha già capito la conclusione del mio
discorso. Il terremoto è stato causato da questi esseri e non può non
notare la somiglianza lessicale fra G'harne e al-Ghariyun. Sembra una
coinci-denza vero?... ma di questo ne parleremo un'altra volta.
L'importante è che dobbiamo prendere al più presto il treno per
Dunwich e da lì trovare qualcuno disposto a portarci ad Harshland per
una modica cifra.
Il viaggio in treno durò tre giorni. Quanto più ci allontanavamo da
Arkham e ci avvicinavamo a quella località, tanto più frequenti erano
gli incubi. Toccare la mia H&B non mi serviva più ad infondermi
coraggio e, fran-camente, credetti di trovarmi sull'orlo di una crisi
di nervi quando, una notte, mi sembrò di vedere fuori dal finestrino
del treno un essere oscuro volare e seguirci.
Era una sorta di essere umanoide con al posto della bocca degli enormi
tentacoli. O forse la bocca c'era ma era nascosta da quei tentacoli.
Alle estremità degli arti aveva degli artigli e poteva volare per
mezzo di
due enormi ali di pipistrello.
Fu proprio quella notte che sentii quel fischio acuto che, poi scoprii
l'anno seguente, mi danneggiò perma-nentemente l'udito. Non riesco più
a sentire infatti le note più alte del violino, ma francamente non
sono un gran cultore di musica, così mi ritengo fortunato... mi
sarebbe potuto accadere qualcosa di peggio.
Il mattino dopo raccontai l'episodio a Luther, che mi guardò
sconvolto, ma non disse una parola. Per la verità mi sembrò che
dicesse qualche strana cantilena sottovoce, quasi bisbigliava e si
guardava attorno.
L'unico termine che riuscii a distinguere vagamente potrei scriverlo
come 'kuh-thool-hoo', ma non ne sono sicuro. Da quel giorno il dottore
non fu più lo stesso. Parlava poco e l'unica cosa che mi diceva era:
- Dobbiamo fare presto... o saremo spacciati.. si apriranno le porte
dell'abisso, e l'umanità sarà perduta! -
e questa frase la ripeté almeno dieci volte, sempre la stessa, sempre
uguale.
Appena arrivati alla stazione di Dunwich, la mattina del terzo giorno,
trovammo subito un uomo disposto ad accompagnarci per ben venti
dollari. Io mi opposi con forza a quella proposta ma il dottore lo
pagò senza battere ciglio e così ci accomodammo, non senza altri
mugugni da parte mia, nella sua comoda e moderna Mercedes-Benz SSK.
Dopo circa sei ore di viaggio ed una sosta a mezzogiorno, per pranzare
nella cittadina di Nashua, arrivammo a destinazione.
Chiedemmo al conducente di aspettarci ma quello, appena voltammo lo
sguardo, si allontanò velocemente.
Francamente penso che correndo lo avrei raggiunto, ma la vista delle
rovine di Harshland mi mozzò il fiato lasciandomi privo di iniziativa.
Ci trovavamo di fronte a tanta desolazione, i resti del terremoto che
aveva spazzato via senza tanti compli-menti le piccole baracche e
costruzioni in legno che costituivano il paesino. Solo un edificio,
indicatomi dal dottore alla mia sinistra, si ergeva maestoso avendo
resistito alla furia della natura. 
Sto parlando di quella chiesa, quella del sogno con le guglie nere.
Era uguale, perfetta, di fronte a me. La cosa più sconvolgente era
che... era reale, lì davanti. In seguito cercai di capire come mai in
un paese tanto
piccolo e sperduto fosse stata costruita una chiesa di quelle
dimensioni, ma le mie ricerche non dettero i ri-sultati sperati.
Quella chiesa non ci sarebbe dovuta essere, non era menzionata da
nessuna parte!
Il ricordo di quanto successe ad Harshland è avvolto in una sorta di
nebbia, quindi vi prego di essere clementi se la mia narrazione da
adesso in poi risulterà un tantino confusa.
Ci avvicinammo lentamente a quella chiesa, ed io tirai fuori la mia
9mm, pronto a trovarmi di fronte una ma-rea di pazzi furiosi. In
effetti, appena entrammo, vedemmo un gran numero di persone,
incappucciate, pote-vano essere almeno un centinaio... inginocchiate.
Non c'erano panche, solo l'altare si vedeva in fondo alla navata
principale ed una figura al centro si ergeva con un pugnale ricurvo
bagnato del sangue di
una giovane donna bionda posta sull'altare stesso.
Era nuda, e chiaramente morta. Forse il rito si era concluso appena
pochi minuti prima perché il sangue co-lava ancora fresco sul
pavimento. Guardai l'altare, poi guardai in alto e vidi quell'orrendo
affresco proprio
come lo avevo visto in sogno. Corsi gridando verso l'uomo
incappucciato con il pugnale ancora sollevato in
aria, con la pistola nella mano destra puntata contro l'uomo.
Avrei sparato tutti e nove i colpi che avevo a disposizione se, un
secondo prima di premere il grilletto, quel-l'uomo non si fosse tolto
il cappuccio, rivelando il suo viso e provocando così uno scatto d'ira
del dottore che si scagliò contro di lui.
Luther stava gridando qualcosa come "Shub-Niggurath, capra nera dei
boschi, ti invoco contro quest'uomo, Jacob Davidson"...
Sembrava una cantilena simile a quella che Luther aveva sussurrato
quando gli raccontai del mostro alato che vidi dal treno. Capii però
che quello di fronte a me era proprio Davidson, redivivo, o qualcuno
estrema-mente somigliante a lui. 
L'uomo incappucciato, in tunica nera, con raffigurata sul petto una
falce bianca colpì il dottore alla gola pro-prio quando questi cercò
di afferrarlo. Quando volli premere il grilletto... premetti il
vuoto... non mi ero accorto che uno degli uomini incappucciati mi
aveva preso la pistola e mi stava tenendo sotto mira, mentre un altro
mi stava afferrando per un braccio. Tutto questo accadeva mentre il
dottore si accasciava a terra sanguinan-te con una mano alla gola,
mentre l'uomo che lo aveva ferito mortalmente mi guardava sorridente.
- Non preoccuparti per il dottore - disse bisbigliando, - ormai è
servito al mio scopo, fare da esca per portarti qui… e di sua volontà.
- ridacchiò convulsamente.
- Ingenuamente pensava di sopraffarmi - bisbigliò ancora.
- Ha cercato di ingannarmi, ma ho scoperto le sue trame ed ho ucciso
il suo accolito. Il dottore non sapeva di essere un facile burattino
nelle mie mani… e con le indagini della polizia sul mio conto
terminate, credendo-mi morto, nessuno potrà fermarmi, adesso… peccato
solo che tu non mi abbia portato il libro… sarebbe sta-ta la
perfezione… ma già così e' un successo… sì… il mio capolavoro… sì… sei
tu… sei tu… quanto ti ho cercato… quanto!
L'uomo incominciò a ridere sguaiatamente, con gli occhi fissi su di
me. Allora, con un freddo sorriso, guardò intensamente in basso e si
inginocchiò, socchiudendo le palpebre. Quando riaprì gli occhi, essi
non avevano più nulla di umano. Si accostò all'altare e raccolse il
sangue gocciolante della giovane in una coppa di bron-zo che teneva
con entrambe le mani. Portò nuovamente quegli occhi gelidi sul mio
viso, tendendo la coppa, mentre tutta la chiesa rimbombava al grido di
"kuh-thool-hoo kuh-thoon-hian" dei suoi seguaci. Quel coro di voci,
martellante, spezzò la mia ormai fragile volontà e bevvi, non senza
ribrezzo, il sangue della donna, mentre uno degli adoratori mi puntava
la pistola alla nuca ed i suoi compagni mi tenevano fermo.
- Le visioni che hai avuto - mi sussurrò all'orecchio l'uomo vestito
di nero con il simbolo della falce - …quelle visioni… ero io che ti
tormentavo… ero io! - e rise ancora una volta, con più foga di prima.
Poi, alzandosi, e portando le mani in alto, gridò rivolto alla sala:
- Noi siamo i figli dell'abisso! ed i figli dei nostri figli vedranno
il nuovo millennio sotto la luce di un nuovo mondo, quello della
progenie di Cthulhu… noi saremo i primi ad aprire le porte
dell'abisso, quelli che daran-no inizio al lento ma inesorabile
processo di trasformazione degli esseri mortali, chiamati uomini, in
esseri immortali, perché… quando gli Antichi verranno, persino la
morte cesserà di essere!!!
Io nel mentre ero crollato a terra, vittima di convulsioni e di
improvvisi capogiri. Mi sentivo soffocare… e sicu-ramente quelle
sensazioni erano dovute a qualche droga mischiata col sangue di quella
povera donna, san-gue che fui costretto bere… mi sento rivoltare lo
stomaco al solo pensiero!
I figli dell'abisso intanto continuavano a gridare "kuh-thool-hoo
kuh-thoon-hian" ed il vicario, così come era chiamato Davidson dai
suoi seguaci, continuava la sua predica:
- Guardate quest'uomo, - disse indicandomi, - costui è la chiave,
l'ultimo discendente dei figli di Hastur, colui che non può essere
nominato invano. La sua particolare sensibilità richiamerà dalle
profondità della terra le nostre guide in questo cammino di
redenzione!
Il coro di voci sembrò allora smorzarsi, ma solo per qualche secondo,
perché subito dopo acquistò intensità e divenne un unico suono
stridulo, mentre il vicario modulava la voce per farla diventare un
fischio acuto ed inumano. Non so cosa mi accadde di preciso, ma
anch'io mi unii al coro gridando e variando il tono della mia voce
fino ad emettere un suono acuto e penetrante, ed il mio urlo bestiale
sembrò quasi arrestare quel ma-cabro rituale. In realtà quei fanatici
cultisti non si erano fermati a causa mia. Anche loro, come me,
avevano sentito quella fortissima scossa di terremoto che mi aveva
gettato nel panico. Poi il pavimento della chiesa sembrò vacillare e
credetti di assistere alla fine del mondo con quasi un secolo di
anticipo.
Si aprirono immani fenditure e molti adoratori si ritrovarono in fondo
a quel baratro improvvisamente aperto-si. Da lì uscirono fuori due
esseri, due enormi vermi alti tre metri. L'estremità superiore del
loro corpo mo-struoso aveva un'enorme apertura ricoperta di zanne e
decine di piccoli tentacoli. Questi tentacoli si allunga-vano a
piacimento e afferravano gli uomini incappucciati tutt'intorno.
In poco tempo ci fu una strage... sangue ed arti semidivorati
ovunque...
Rimanemmo in vita solo io, seduto sul pavimento, appoggiato all'altare
e tremante, e Davidson in piedi, an-che lui in preda al terrore. Non
ebbi il coraggio di prendere la pistola caduta all'uomo incappucciato
dopo es-sere stato afferrato da uno di quei tentacoli, né per cercare
di difendermi, né per salvare il vicario quando fu preso da entrambi
gli esseri.
Quelli, dopo aver spezzato in due il suo corpo, ingoiarono intere le
rispettive parti, mentre il sangue schizzato dalle loro fauci mi
finiva addosso.
Non potevo muovermi, non potevo alzarmi e fuggire via... ero
pietrificato e l'unico movimento che potevo fare era battere i denti. 
Poi, come se si fossero dimenticati di me, i due esseri tornarono
nella spaccatura e scomparvero.
Credo di essere rimasto lì immobile ancora per qualche ora, finché
decisi di correre via da quel luogo male-detto. Forse quelle creature
avevano sentito la mia particolare sensibilità, e mi avevano fatta
salva la vita... o forse, semplicemente, erano talmente sazie che...
non so... non so cosa credere.
Non ricordo con chiarezza cosa accadde nei giorni seguenti.
Credo di aver corso per delle ore fino a Nashua, dove, stremato,
svenni davanti a qualche anima pia che mi portò subito all'ospedale.
Dopo qualche mese ero tornato a Boston. Non avevo fatto parola con
nessuno di quello che mi era successo. Dissi soltanto di essere stato
rapinato e malmenato da un gruppo di borseggia-tori... che scappai e
persi la strada... che mi ritrovai dopo ore a Nashua senza sapere dove
fossi.
Ancora scosso ma desideroso di dare una spiegazione razionale a quanto
mi era successo, chiesi ad un mio amico che lavora presso la
Miskatonic University di condurre una ricerca su eventuali
collegamenti fra la mia famiglia ed un certo Hastur. Venni a sapere
così di un mio avo, accusato nel medioevo di stregoneria e con-dannato
al rogo. A quanto pare si dice che in punto di morte abbia pronunciato
qualcosa come "Haash-tuhr-khaa-dhuu-luuh". Allora cercai io stesso
notizie sul termine "sensibilità" e su eventuali suoi significati
nascosti nella cultura latina, greca, araba e sui possibili nessi con
quel mio consanguineo, ma senza trovare nulla. Decisi così di lasciar
perdere tutta la storia, desideroso soltanto di dimenticare tutta la
faccenda. L'unica do-manda che continuava però a tormentarmi ed alla
quale non riuscii a dare una risposta razionale era: "Fu so-lo una
coincidenza che ben due terremoti avessero colpito la zona di
Harshland in un mese e che un altro terremoto avesse colpito la zona
proprio quel giorno?". Forse Davidson aveva tentato di evocare quei
mostri il mese prima e come unico risultato aveva ottenuto di
scatenare le forze della natura?… forse la mia pre-senza è stata
realmente necessaria per rendere efficace quel rito maledetto?.
Dopo un breve periodo di isterismo dovuto a frequenti incubi notturni
che mi rievocavano quella spaventosa vicenda, riuscii a rimettermi,
mantenendo intatta la mia sanità mentale, forse anche grazie al fatto
che tuttora sono convinto di essere stato vittima di allucinazioni. 
C'era sicuramente una droga in quella coppa, ed io non ho vissuto
realmente quanto è accaduto. Credo quindi che ci siano ancora quegli
uomini, che la strage non sia mai avvenuta. L'unico dato sconfortante
che potrebbe minare le basi di questa mia tesi è che il terremoto è
avvenuto per davvero… come lessi nei giorni seguenti sui quotidiani.
Entro un anno mi trasferii dove sono attualmente, a Newport, dove
riuscii ad allontanare quei terribili ricordi, ricordi che sto
rivivendo adesso, nello scrivere quanto state leggendo. Infine lì
incontrai il mio grande amico e consigliere, Howard Phillips, curatore
di questo racconto.
Note Del Curatore.
Qualche anno dopo questa incredibile vicenda, che il mio amico William
continua a ritenere insostenibile ed assurda, rifugiandosi nella
banale scusa delle allucinazioni causate dalla droga, scoprii che
anche il "buon" dottore non era per niente sano di mente ed anzi era
ancor più folle di Davidson.
Da un amico in polizia venni a sapere del motivo, mai rivelato dalle
autorità ai media, dell'arresto nel 24/1/21 di un gran numero di
infermieri e dottori dell'ospedale psichiatrico di Arkham. A quanto
pare c'era stata una soffiata a proposito di strani riti ed
esperimenti clinici condotti nei sotterranei su alcuni pazienti.
Venivano scelti pazienti soli ed isolati dal resto del mondo, senza
parenti o amici che venissero a trovarli, in modo tale da non destare
sospetti.
In particolare in uno degli scantinati è stato trovato un locale che
sembrava un santuario, con al centro un pentacolo e un piccolo altare
su un lato della stanza.
Su un leggìo è stato trovato uno strano libro antico in arabo con le
pagine fatte, incredibile a dirsi, di pelle umana (stupefacente…
vorrei tanto mettere le mani su questo libro!) che adesso è tuttora in
mano alle auto-rità.
Tutti gli inservienti interrogati furono unanimi nel dichiarare che la
mente di tutta l'organizzazione era il Do-ktor Luther, il quale, non
essendo venuto a conoscenza nessuno della sua morte, è attualmente
ricercato in tutti gli Stati…
-- 
Manuel 'Vanethian' Marino, 
compositore ed autore di testi, iscritto
alla SIAE con numero di posizione 127575
Homepage con mp3 scaricabili:
 -> 
http://www.vanethian.com

 ha scritto
(varie cazzate ribadite quattro volte)
Che te possino!


Ehm... ;) non ti e' piaciuto?
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