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Titolo: altre perle su borges

ieri sera cincischiavo con quel barthelme edito da 
minimum fax _ritorna, dottor caligari_, e sono rimasta 
presa dentro nell'introduzione, che attacca con la 
seguente epigrafe acchiappagonzi:
"signor barthelme, perché scrive nel modo in cui scrive?"
"perché nel modo in cui scrive beckett già scrive beckett"
poi che mi piace perecchio essere apertamente squalificata
dai modi giovani ma molto brillanti, molto accattivanti
(cfr. florence green ha ottantun anni), ho seguitato a
leggere l'introduzione, che solitamente ignoro.
in fondo alla prima pagina, cassini - l'introduttore - 
cita un pezzo dall'articolo commemorativo scritto da john 
bart alla morte di barthelme, che a un certo punto fa:
"per carver, come per jeorge luis borges, il passo dalla
succinta poesia lirica al succinto racconto breve era già
abbastanza temerario, e infatti, almeno per quanto ne sappia,
non si misurò mai con il romanzo"
ecco, tutto qui. questa squisita affinità tra carver e 
borges mi pare valesse la pena di ribadirla.
[letti per ora tre racconti: "florence green ha ottantun 
anni", "la pianista" e "sono io il ragazzo la cui unica 
gioia è amarti". l'impressione è ottima. spiace un po' che,
letto barthelme, quelle quattro cose curiose di infinite
jest si rivelino calchi e brodini allungati - nel primo 
racconto c'è tutto quello che wallace scrive infinitivamente 
a lungo.]
avrei altro da dire, ma perdo il treno.
ciao.
dbn

 a lungo.]
ecco, appunto. E quando poi qualcuno diverso dai benemeriti Bollati e
Boringhieri si deciderà a tradurre Joseph McElroy, altro ancora sarà più
chiaro (nel dubbio, accattare Exponential, uscito lì a Torino qualche mese
fa e per ora ignorato dai critici laureati. Per fortuna, aggiungerebbesi).
Saluti
        silvio
---
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Per fortuna, aggiungerebbesi).
Ecco, aggiungalosi.
-- 
Seb

 Ecco, aggiungalosi.
oh, e allora lo vedi che la cosa è reciproca? Ieri c'aveva pure la manchette
pubblicitaria su Repubblica, non so.


jeorge luis borges
jorge luis borges

avrei altro da dire, ma perdo il treno.
continuo.
non so se michele governatori stia leggendo questo d. 
barthelme. 
non so se (poniamo) michele governatori (che ama d. 
f. wallace), leggendo (per dire) d. barthelme, possa 
tuttavia seguitare a pensare che d. f. wallace abbia 
avuto delle idee narrative. 
non so se la lettura di un libro come questo di d. 
barthelme lasci intatto qualcosa della passione per d. 
f. wallace in un lettore come (tipo) michele governatori.
senti, michele. "la grande trasmissione del 1938".
 le conversazioni radio di bloomsbury erano di due tipi,
 chiamate il primo e il secondo tipo. il primo consisteva 
 nel selezionare, fra tutte le altre, una parola per 
 sottoporla a particolare attenzione, e nel ripeterla 
 con voce monotona per quindici minuti, o un quarto d'ora.
 la parola così selezionata poteva essere qualsiasi parola,
 per esempio la parola 'cionondimeno'. "cionondimeno," 
 diceva bloomsbury al microfono, "cionondimeno, cionondimeno, 
 cionondimeno, cionondimeno, cionondimeno, cionondimeno,
 cionondimeno." dopo essere stata così sottoposta alla luce
 dell'esame pubblico, la parola rivelava frequentemente
 nuove proprietà, qualità insolite, anche se questo era
 lontano dalle intenzioni di bloomsbury. le sue intenzioni,
 nei limiti in cui si può dire che ne abbia mai avute, erano
 semplicemente di mettere qualcosa 'in onda'. [...]
però. ho riletto ultimamente qualche racconto da la ragazza 
coi capelli strani. rimango persuasa che quel d. f. wallace lì
- a differenza dell'altro d. f. wallace, a differenza del pomo,
a differenza di molti altri scrittori simpatici ma non grandi -
sappia (osi?) usare il registro del patetico. nei racconti dei
capelli strani c'è della commozione, dell'intenerimento.
peccato. d. f. wallace ha lasciato perdere un registro difficile
che lui sapeva usare e gli altri invece no per fare peggio e più 
verbosamente cose che avevano già fatto gli altri. deve essersi
vergognato di essere sentimentale, non so.
dbn

fa e per ora ignorato dai critici laureati. Per fortuna, aggiungerebbesi).
la 
sig.na
 ibs lo descrive così.
 Il libro è una raccolta di saggi elaborati tra il 1973 e il 2002
 all'insegna di quello che è stato definito il "realismo planetario"
 di  McElroy. Vi si toccano argomenti scientifico-letterari
 interconnessi ad ampio raggio. Si va dall'Apollo 17, l'ultima
 missione sulla Luna con equipaggio umano, all'inedita riflessione
 ecologica scaturita da una visita al Mount St. Helens, luogo di una
 delle più devastanti eruzioni degli ultimi decenni; da recensioni
 delle opere di scrittori come Calvino, Uwe Johnson, Beckett, Coetzee,
 a "Emersioni", una visione molto newyorkese dell'attentato dell'11
 settembre. 
dbn

 jorge luis borges
Ah, sì, Orghelluigi.

Ieri c'aveva pure la manchette pubblicitaria su Repubblica, non so.
Embè? pubblicità... lo si vuole spingere ché da solo non va,
evidentemente. Tu non collaborare.
-- 
Seb

 Tu non collaborare.
infatti purtroppo.


 vergognato di essere sentimentale, non so.
Può darsi che abbia quasi esaurito le sue cartucce di ingenuità.
Può darsi che anche gli artisti più scafati la tenerezza riescano a farla
vivere solo se si fanno davvero spiazzare, quasi che l'ingenuità, che
secondo me è indispensabile alla tenerezza, sia tra le dimensioni
sentimentali l’unica poco simulabile. Che magari ha molti virtuosistici
surrogati, ma nessun vero sostituto.
Immagino il tarlo dei grandi scrittori: dover prolungare, a fatica, con
abilità sempre più malcelata, una verginità sentimentale già persa con
l’esordio o poco dopo. Essere diventati scrittori per felice stupefazione e
quindi, come immediata conseguenza, aver smesso di esserlo, perché non ci si
può stupire due volte.
[O invece ci si può? Ed è lì che viene fuori l’Artista Perpetuo?]
Boh. Sai cosa mi viene da pensare? Che bisognerebbe far crescere un artista
chiuso, segregato, bombardato di precoci esercizi tecnici, ma con zero vita
diretta, in modo che poi all'agognato primo scontro con un’emozione abbia la
capacità espressiva per tradurla in pagina ma anche l’ingenuità che gli
permetta un accesso autentico al patetico.
E poi, dopo, solo saggio manierismo e oculatezza. Affezione dei lettori,
pubbliche relazioni, rassegne estive organizzate da sindaci illuminati,
finché ci sono, a patto di non patire l’aereo.
Brrr.
Ma no, ma no, hai in mente quel pezzo (forse un po' avulso dal resto del
libro, ammesso che non sia io invece a non aver capito le connessioni
[suggerimenti?]) dove Infinite Jest racconta l'improvviso malore di un padre
intento a spostare insieme al figlio un pesante materasso? Lì sulla pagina
succede qualcosa, secondo me, che si avvicina al patetico credibile di cui
parli tu, dove commozione e intenerimento vengono fuori da un’estatica [e
verbosa, va be’] attenzione al dettaglio.
Ho caldo. Il lato positivo è che mi si è asciugata una lavatrice in 20
minuti.
CiaoM
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