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Titolo: Joyce e la coscienza di Svevo ( 1)

Joyce , a Trieste , di tanto in tanto andava a trovare   Ettore 
Schmitz ,  in arte Italo Svevo,  un commerciante ebreo,  che per 
vent'anni aveva fatto il travet in banca  accumulando  frustrazioni , 
tic e complessi di ogni sorta ,  (chi lo ha conosciuto sostiene che  
aveva  una  capa   che  era   una vera e propria orchestra  
freudiana ) ,   uno dei quali era dovuto al fatto che non era riuscito 
ad ottenere il diploma di ragioniere . La morte del padre lo aveva 
costretto a lavorare quando  era lì per lì per diplomarsi e ci avrebbe 
assai tenuto a mettere  sulla targhetta della porta di casa la scritta 
bella in grande, dorata:  "RAG. SCHIMTZ", ma non potè farlo.  Così  il 
complessato Ettore    che intanto però  si era sistemato  sposando la  
figlia del Titolare della Ditta  Commerciale  presso la quale lavorava 
e  che ,  per ragioni di  azienda , era stato  spesso a Londra  e 
aveva imparato l'inglese  -  confidò a James  che , sì , anche lui 
aveva scritto qualcosina  ma si vergognava di fargliela leggere:  
  Sono tali monate che non mette proprio conto che te le faccia  
vedere, James,   a te che sei un professore ,  un laureato , un 
letterato che... 
Ma Joyce insistè e così scoprì  in anteprima   "La Coscienza di 
Zeno".   Cominciò a sfogliare il manoscritto,  s inoltrò in qualche 
pagina:    Non male, Ettore, non male   Noto  che hai una qualche 
dimestichezza con Schopenahuer  , disse James.   Hai pensato di farlo 
vedere ad un editore? .  Schmitz diventò rosso come un peperone:  Ma 
che dici, James?...  si schermì.  Ma poi si confidò con quel 
giovanottone lungagnone  che aveva vent anni meno di lui, ma era tanto 
tanto più colto e preparato.    A dirtela tutta , James , ho già 
pubblicato un paio di libri,  usando uno  pseudonimo... E  stato un 
fiasco, ci ho rimesso un bel po  di soldi , li ho dovuti  regalare  
Tanto non li comprava nessuno E gli mostrò le  centinaia  di  copie  
di    Senilità  e di    Una vita   accatastate  nello scantinato E 
poi , dopo il fiasco di Senilità,   per venticinque anni non ho 
scritto neppure un rigo.  Mi sono occupato solo di scritture 
contabili  Questo qui     disse  , alquanto sconsolato  , indicando il 
manoscritto  della  Coscienza  -  era un tentativo estremo. L ho 
mandato a più di una una casa editrice.  Silenzio assoluto.  Non si 
sono degnati neppure di darmi  una  risposta.... 
  Sai   qual è il    conquibus  , Ettore ?  , disse James, che  nel 
frattempo  si era preso una copia di  Senilità  e la sfogliava  con 
curiosità .Ettore si sentiva come un condannato   in attesa  
dell esecuzione:  Quale? , disse ingoiando saliva.
 Il  fatto è che tu...    Joyce esitava...   
 Dimmi la verità, Jimmy , disse Svevo.  Ho superato l età delle 
illusioni Ho quarantaquattro anni .  
  Ma perchè ,  benedetto   ragioniere  Schmitz ,   hai  voluto 
scrivere in italiano?  
 Mah!...  disse  Italo Svevo.    A pensarci bene,  lo sai  che non lo  
so proprio?... Effettivamente  l'italiano non è  neppure la mia lingua 
madre,  io sono di lingua tedesca  e conosco bene il triestino, anche 
l  yiddish   conosco ,  ma l italiano....boh!   rise.
Era una serata di  un grigio  ottobre  del 1905   e Svevo  prima di 
addormentarsi pensò che avrebbe riscritto  la  coscienza   in 
tedesco...ma  già il giorno dopo gli era  passato  il sacro furore  e 
lasciò   lì quel  manoscritto insieme ad altri ,  che  giacquero per 
quasi vent anni  tra le fatture , i registri di partita doppia e altre 
scartoffie  , quando  - ormai vecchio e prossimo alla morte -   li 
ritirò fuori  e li fece vedere ad uno scrittore e  critico  letterario 
francese , amico   di  Joyce   ,  Valery - Larbaud,  che era venuto 
apposta   per Svevo  ,  dopo aver parlato a Parigi con Jimmy , che nel 
frattempo era diventato un  mostro sacro della letteratura con il suo 
Ulysses  (1922).   
-- 
augusto

> Ma Joyce insistè
minchia che letterato.

 minchia che letterato.
Infatti, č pure giusto.