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Titolo: Novalis in pasto alle masse (e un bel romanzo su di lui di Penelope Fitzgerald)

Era un po' di tempo che qua dentro volevo scrivere qualcosa su Novalis.
Anzi, per dare un tocco di drammaticità alla cosa direi che volevo scrivere
qualcosa fin dai tempi in cui su un'enciclopedia per ragazzi vidi il suo
ritratto e la sua faccia di giovane dai lunghi capelli e dallo sguardo
stupefatto. Non è così ovviamente, anche se sull'onda della trasgressione la
mia edizione (economica) degli "Inni alla notte" la rubai anni fa passando
miracolosamente indenne tra le barriere antitaccheggio.
Novalis in realtà si chiamava Georg Friedrich Von Hardenberg. In due parole
la sua biografia. Nasce il 2 maggio del 1772 nei dintorni di Lipsia. Le sue
prime composizione poetiche risalgono al 1784. Presto si avvicina ad alcune
grandi figure del suo tempo: Fichte, Schelling, Hölderlin. Frequenta
Schiller. Stringe amicizia con Friedrich Schlegel. Nel novembre 1794,
l'incontro con Sophie von Kühn, allora dodicenne. Nel 1797 Novalis comincia
a collaborare all'"Athenäum" e sorge il "circolo di Jena". Dal 1° dicembre
1797 al 12 maggio 1799 frequenta a Freiberg i corsi dell'"Accademia
mineraria" per intraprendere, sulle orme paterne, la carriera di funzionario
delle saline sassoni. Il suo precario stato di salute si aggrava a partire
dal settembre 1800. L'ultima lettera é dell'inizio del 1801. Muore il 25
marzo di quell'anno, non ancora ventinovenne.
Era un romantico, uno di quei fiammeggianti personaggi che sul finire del
settecento se ne vennero fuori con grandi idee "che facevano sognare le
dattilografe". La natura come arte - l'arte come seconda natura. Il mondo
come metafora dello spirito - lo spirito come simbolo del mondo. La bellezza
come presentazione finita dell'infinito, di un infinito sempre in atto nel
geroglifico, nel frammento. Il gioco delle opposizioni romantiche si
impernia su una speciale forma di dialettica, una dialettica che
contribuisce a determinare (e a nutrire) quella stagione di "crisi" nella
quale la nostra cultura da due secoli continua ad essere immersa. Insomma,
Novalis, gli Schelegel bros e tutti gli altri sembrano attraversare la vita
come abbeverandosi di poesia e scienza (di quella magnetica alla Anton
mesmer). L'accigliato Musil, presso la propria scrivania viennese, celebra
il romanticismo e Novalis: fu "l'antica sapienza, da Eckhart fino a Novalis
a fecondare celestialmente la vita spirituale tedesca". Riflessione a metà
tra lo spermatico e l'immacolata concezione :-)
E poi Novalis scrisse questo saggio che s'intitola "Cristianità ovvero
l'Europa". E a me Europa è una parola che piace molto. Mi piace il titolo di
quel film di Agnieska Holland, "Europa Europa", mi piace anche il nome di
quel gruppo italiano degli anni novanta che si chiamava "Jane from occupied
Europe", mi piacciono quei versi di Vittorio Sereni dal "Diario d'Algeria":
Non sa più nulla, è alto sulle ali
il primo caduto bocconi sulla spiaggia normanna.
Per questo qualcuno stanotte
mi toccava la spalla mormorando
di pregar per l'Europa
mentre la Nuova Armada
si presentava alle coste di Francia.
Nulla a che vedere con l'euro o le nuove liturgie dell'europa unita (per
quanto non abbia da eccepirvi). Piuttosto il continente-francobollo con le
antenne radio a Odessa e a Monte Ceneri, o gli enormi gasometri fine
ottocento di Vienna, che ora stanno diseuropeizzando con le ristrutturazioni
in chiave abitativa (con tanto di grattacielo sghembo) di architetti-star
come Jean Nouvel e architetti indigeni come Wilhelm Holzbauer.
Comunque voglia di Novalis mi è venuta anche dalla lettura da quel piccolo,
delizioso romanzo che è "Il fiore azzurro" di Penelope Fitzgerald. Autrice
da noi poco nota, a casa sua, in Gran Bretagna, é (era? visto che è nata nel
1916) autrice pluripremiata. Comunque il romanzo in questione é edito da
Sellerio, il traduttore é Masolino D'amico e il protagonista é Von
Hardenberg aka Novalis.
C'è il Novalis fiammeggiante che scrive poesie e il suo pezzo di romanzo che
ha per protagonista quella specie di Graal della poesia che é il fiore
azzurro. C'è la famiglia Von Hardenberg, asserragliata nella grande casa
nella Kloster gasse a Weissenfels, zona di miniere di sale dove il Freiherr
papà Hardenberg opera in qualità di commissario del principe elettore di
Sassonia, piena di figli, tra i quali spiccano il piccolo, indomabile
Bernhard e la savia Sidonie. C'è il Novalis che nel corso del suo
apprendistato per diventare a sua volta ispettore di salgemme vede una
bambina dodicenne presso una finestra e se ne innamora al volo come se
prendesse la pertosse. Insomma ci sono queste cose, e in particolare la
bambina Sophie Von Kuhn, a cui Novalis attacca infervorato a parlare di
spirito, grande anima del mondo, poesia, mentre lei, bimba pragmatica, pensa
al vestito per il ballo. Ma non vado avanti, leggete questo libro, che
descrive una Germania ingessata come le terre grame di Oberwiederstadt da
cui provengono gli Hardenberg, ma anche agitata da nuovi pensieri, inverni
duri e estati polverose.
Dico solo, ancora, che il romanzo comincia con il bucato annuale, e le
tovaglie e le brache volano dalle altane.
Due cose cose sulla prosa, che è secca e sbocconcellata, come se i
personaggi si guardassero in tralice e perseguissero ognuno un proprio
discorso ininterrotto, che affiora dalla dolina ogniqualvolta l'autrice dà
loro voce. Una lingua funzionale (tipo le posate di legno), ma nello stesso
tempo ellittica, che dà il senso dello scorrere della storia e della
velocità di pensiero di un giovane Novalis che corre verso il capolinea
della sua vita mortale (incontrerà il Grande Spirito? incontrerà Manitù?).
E immaginiamo solo quanto gli sarebbe rimasto da scrivere.
Ora un pezzettino bello.
A Jena Novalis frequenta le lezioni di Fichte.
"Alle due del mattino Fritz (cioè Novalis, scrivo io) improvvisamente si
immobilizzò ritto in mezzo all'Unterer Markt, lasciando che gli altri
proseguissero barcollando sfilacciati senza di lui, e disse forte alle
stelle, "Vedo il difetto nel sistema di Fichte. Non c'è posto per l'amore".
"Sei davanti a casa sua" disse uno studente che passava, sedendosi sulle
pietre del selciato. "La sua casa è il 12a. Il 12a é dove abita il Professor
Fichte".
"Non è  Professore fino a Maggio" disse Fritz. "Fino ad allora possiamo
fargli la serenata. Possiamo cantare sotto la sua finestra, 'Sappiamo cosa
non va col tuo sistema....Non c'è posto, non c'è posto per l'amor' ".
Leggete questo libro, di grazia.
(ho cercato di star stretto per Lucky Lukangel; ho cercato di andare a
paragrafi per maria)
--
I like floors
because I cannot fall further
(by uvaspina)

because I cannot fall further
Te l'ho già detto quanto è bella questa signature? Le ho dato spazio
sulla moleskine
--
Petulia
Dove c'è gusto non c'è perdenza

 1916) ....
E' morta nel 2000.
G. Ierolli
http://www.incipitario.com

sulla moleskine
Che tu hai comprato rossa nonstante io ti avessi fatto notare che
arancione era più bella...
Saluti
pecora nera
P.S.
A ripensarci bene arancione fa troppo buddista
"Tale è il mio amore, così t'appartengo
che per darti valor m'addosso il peggio."
                            W. Shakespeare

 > Leggete questo libro, di grazia.
Comprato qualche tempo fa e finito nella pila degli arretrati.
Vado con Anita Desai e poi lo leggo:)
Phil
-- 
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arancione era più bella...
:-P
no, quella rossa è quella dei sogni.. è nera quella degli scritti
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