Newsgroup: it.cultura.libri
Titolo: (rec.) La misteriosa fiamma della regina Loana - U.Eco

A sorpresa, un nuovo romanzo di Eco, dopo solo quattro anni da Baudolino e
nemmeno questo preannunciato. Notizia colta di passaggio dal telegiornale
durante i rumorosi riti della cena, tanto che ne cerco conferma in internet,
da dove annoto il titolo, esotico e fantasioso. Non mi convince del tutto:
sarà lo humour del Maestro, mi dico, ma intanto mi par di andare inventando
un disegno a colori come le vignette dei giornaletti di avventure di tanti
anni fa. Qualcosa come una Regina (di Saba?) sfarzosa e spietata, che
ravviva un fuoco (sacro? satanico?) in una spelonca di buio e tesori, ma -
non so perché, o forse sì - nel folto di una giungla. Insomma, un'eco di
Salgari o dell'Intrepido, quest'ultimo al bando in casa mia dove entrava di
straforo in scambio a giornalini più ortodossi e approvati, ma anch'essi
lesinati.
A questo penso mentre, la mattina dopo, mi impossesso di una copia del
libro, arrivato con inaspettata puntualità anche sugli scaffali del mio
supermercato, accanto, devo dire, a molti Grisham, Wilbur Smith e
Casati-Modigliani: gli Implacabili.
Romanzo.
Illustrato.
Non si usa più, illustrare i romanzi; non quelli per gli adulti.
C'è scritto anche (più o meno): un romanzo sulla memoria, ma non quella
autobiografica. Dunque, non di memorie, o meglio non le memorie di qualcuno
in particolare, ma, come si capisce dalle prime pagine, di tutti, di una
società, di una generazione. E le illustrazioni servono appunto a definirne
i confini (gli sconfinati confini) storici e geografici. Le illustrazioni
come talismani, come i sassolini di Pollicino, o come - ovvia citazione tra
le prime e tra le infinite - le madeleines di Proust, Dio lo benedica.
Alcune, poi, le conosco, o le ri-conosco: ho avuto materialmente tra le mani
molte di quelle pubblicazioni, annate quasi complete del Corriere dei
Piccoli, la Storia Illustrata del nonno, i libri per ragazzi, i fumetti, i
calendari, la pubblicità. Mi predispongo quindi a un immaginifico viaggio
nel tempo, un tempo che è anche il mio, in parte realmente attraversato, in
parte rispecchiato nei racconti dell'infanzia.
Lo spunto è classico (un pozzo di san Patrizio, per uno scrittore): il
protagonista, non a caso un mercante di libri antichi, colpito da amnesia,
scopre di dover ricostruire il proprio passato e se stesso. Eco tratta
questa golosa idea di partenza al suo modo, che è poi quello del Grande
Catalogatore, e fin dall'inizio fornisce una messe di citazioni - per lo più
esplicite - come svuotasse sulla scrivania di un bibliotecario scatoloni di
materiale cartaceo scovato nello sgombero di una soffitta. Si capisce subito
che anche questo sarà un libro di libri, come ci ha abituato fin da "Il nome
della rosa": un libro che contiene, suggerisce e prolunga i mille altri che
lo hanno preceduto e che sono entrati nel tessuto della memoria collettiva,
divenendo inconsciamente e irresistibilmente parte di noi.
La parte prima (L'incidente) è una piacevole introduzione, che sfrutta un
registro azzeccato, pensieroso, nebbioso. La nebbia come elemento costante.
Molto evocativo. Ci si muove in un ambiente sfocato che induce cautela e
interrogativi: un mondo tabula rasa da rimisurarsi addosso, per lo svagato
protagonista che non riesce più a collegare emotivamente gli eventi del
passato al proprio vissuto. Gli sono accanto personaggi premurosi, la moglie
opportunamente psicologa, il medico comprensivo, l'amico prudente. Ma i loro
suggerimenti non bastano: si rende necessario un pellegrinaggio terapeutico
al santuario dei ricordi, un luogo dove tutto gli parli di chi è stato - e
quindi è. Così, eccolo, randagio e attonito, aggirarsi nei nascondigli della
memoria custodita nelle vecchie stanze di una casa di campagna: odor di mele
e di carta ammuffita, la presenza ancora tangibile del nonno nelle raccolte
di libri, quaderni di scuola, giornali, francobolli, dischi, fotografie,
compendio della pietas familiare di generazioni.
Questa parte centrale (parte seconda: Una memoria di carta), in realtà, si
presenta come affetta da qualche lungaggine che dirada l'interesse: è in
gran parte occupata da lunghi e disordinati elenchi di nomi e date, dietro i
quali l'oggetto che di volta in volta identificano non riesce a trovare
spazio come emozione, ma resta indietro, fuori fuoco, come un rottame senza
più vita accatastato fra altri rottami su uno scaffale trascurato. Del
resto, in questa fase il protagonista è ancora solo un esploratore confuso
che non sa chiarirsi la meta: le immagini che gli rimanda il passato gli
scorrono tra le mani senza che scatti l'interruttore, il collegamento. E'
ancora un frustrato osservatore della memoria altrui, nella quale non
ritrova il proprio posto. Tuttavia, questo capitolo a mio avviso si prolunga
troppo e con insistenza gratuita - mitigata da tratti di un umorismo
piuttosto insufficiente - su quella che alla fin fine appare una
catalogazione compiaciuta, un po' come certe minuziose (ossessive)
descrizioni di particolari architettonici dell'Abbazia ne Il nome della
rosa, e anche altrove in Eco. Il quale, sempre secondo me, manifesta anche
qui un suo difetto di narratore: l'esibizione del suo sapere. Eco, insomma,
indulge. E quando esagera, francamente annoia.
La parte terza (Oi nòstoi): ovvero i ritorni, il ritorno degli eroi, il
ritorno a Itaca, grembo e spiegazione di tutto. Il capitolo precedente si
era chiuso su una trovata-thriller, la scoperta di un in folio inestimabile
tra le macerie della soffitta, magazzino di memorie mute; espediente
narrativo che rianima, e riconduce anch'esso a certe tensioni
melodrammatiche già felicemente presenti ne Il nome della rosa, a mio avviso
citato qui più volte e più o meno esplicitamente. Il capitolo finale invece
torna ad avvolgersi nelle nebbie, ma è da queste - arcane e profetiche - che
emergono, finalmente nitide e acuminate, le figure e le vicende che la
malattia aveva inghiottito, in una ricostruzione fulminea e sofferta degli
anni e degli affetti smarriti. La narrazione si fa di colpo più vivace e
coerente, attinge verosimilmente alle memorie private dell'Autore (che
intervistato ammette la matrice autobiografica del romanzo), e vi si
riconosce l'elemento fin qui assente o trascurato: la passionalità,
l'immedesimazione, il soffio vitale che riconcilia anche con le lungaggini
delle precedenti elencazioni anonime e allinea ogni componente del racconto
secondo una convincente geometria. Le pagine finali inseguono un crescendo
che attanaglia, rafforzato dalla presenza di sempre più numerose
illustrazioni grottesche e allarmanti rielaborate ad hoc dagli originali, e
sfocia non senza una sottile angoscia nell'esito previsto, dovuto e tutto
sommato terapeutico. Come dire che l'essenza di un uomo è sempre e comunque
nelle sue radici: perdere di vista la commozione per i propri ricordi, per
le emozioni attraversate seppure con sofferenza, in sostanza per la propria
umanità, è una distrazione arrischiata, e si paga con l'inquietudine di un
prolungato rimpianto. E' il senso, doloroso, di una mancanza.
Finita la lettura, ho pensato immediatamente di aver avuto con questo libro
uno scambio, lo scambio di una fatica. Non è certo un capolavoro, ha i suoi
stridori e i suoi cali, non finirà tra i miei preferiti, ma con tutta
sincerità questo merito glielo riconosco.
Ed è - credo proprio - un buon effetto.
hamelin

 La misteriosa fiamma e' una boiata pazzesca.
Non sono affatto d'accordo. Sono arrivato solo a metà libro, ma mi
sembra sufficiente per apprezzare il senso dell'operazione di Eco, che
come è già successo al tempo del "Nome della rosa" (primo esempio, salvo
errore, di contaminazione tra "giallo" e romanzo storico, esempio poi
seguito da molti) stravolge gli schemi e ritorna all'avanguardia
dell'evolversi dei mezzi di comunicazione (perlomeno di quella
letteraria).
Certo, se lo si prende come un romanzo (come è fraudolentemente definito
sulla copertina, ancorchè l'aggettivo "illustrato" già denunci un
rimescolamento di carte) non si capisce che senso abbia. Ciò che lo
rende interessante è proprio che non lo si può iscrivere in nessun
"genere", non romanzo, non autobiografia, non catalogo, non saggio sulla
memoria, non recherche, ma tutte queste cose messe assieme; apre quindi
una strada nuova, e se non altro per questo gli si deve attenzione e
rispetto.
Per la verità, un'operazione per certi versi analoga era già stata fatta
da Mario Praz con "La casa della vita": affascinante, ma ammantata da
tutta la seriosità paraaccademica di tono e di contenuti che era tipica
del "Professore", mentre nella MFDRL la parte "documentaristica" è
spesso filtrata dalla consueta ironia del nostro. E' chiaro che
l'operazione è particolarmente godibile per coloro in cui per interessi
specifici o per ragioni anagrafiche risveglia affetti e ricordi (come il
sottoscritto), ma cercando di essere oggettivo io credo proprio ne
possano trarne motivo - se non di godimento - almeno di grande interesse
tutti coloro che quei tempi non li hanno vissuti, ma sono convinti (come
lo siamo in tanti) che la storia della cultura, e quindi la Storia con
la S maiuscola, sono fatte "anche" dalle canzonette, dai fumetti e da
altri strumenti di comunicazione di massa.
cf
--- 
http://web.tiscalinet.it/corradofarina


Visto che mi citi ,dopo mesi, vorrei puntualizzare alcune cose.
Allora, non e' fraudolento chiamare LMFDRL un romanzo, perche' lo e',
l'autore inventa dei personaggi e li fa agire in un contesto
immaginario,
proprio come si fa nei romanzi.
L'argomento del libro era stato peraltro pubblicizzato a gogo' su tutti
i giornali
rai e mediaset, nessun problema l'ho comperato a ragion veduta.
Il guaio di Eco e' che parla dei fumetti , ma non li ama , li usa  come
scusa
per le sue ironie , ironie di una banalita' eccelsa.
Probabilmente il recupero del proprio passato attraverso il giornali, i
dischi, i libri
i vecchi film , eccetera E' un argomento banale.
E' una specie di magia che deve restare nell'intimo , messa allo
scoperto evapora 
nel nulla, come tutte le magie.
Ciao
Mario

 nel nulla, come tutte le magie.
Mah. Quanti anni hai? Forse evapora per chi quell'epoca non l'ha
vissuta, non credo che avvenga per chi ci č cresciuto. Io appartengo al
dopoguerra, ma ci ero ancora abbastanza vicino da cogliere ed
apprezzare, almeno in parte, il profumo della recherche di Eco.
cf


Non mi sono spiegato, non sto dicendo che la nostalgia (perche' si
tratta
di questo) non sia un sentimento autentico, sto dicendo che Eco lo ha
trattato male.
Ciao
Mario