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Titolo: La guerra di Sofija

(16 dicembre 1862)
«Ho letto le sue prime opere e tutti i punti in cui si parla d'amore e
di donne mi riescono insopportabili, vorrei bruciare tutto. Se niente 
mi ricordasse il suo passato! Non mi dispiacerebbe nemmeno perdere le 
sue opere, perché la gelosia mi fa diventare una terribile egoista.»
«Se io potessi ucciderlo e poi fare un altro uomo identico a lui, lo 
farei con piacere.»
Quando la dolce Sofija Andreevna, di anni diciotto, scrisse questa 
delicata invettiva, erano trascorsi meno di tre mesi dal giorno del 
suo matrimonio con uno scrittore russo. La cerimonia era iniziata in 
ritardo perché Lev Nikolaevic aveva dimenticato di tenere una camicia 
fuori dal bagaglio già chiuso e spedito. Toccò alla futura mogliettina
trovare il modo di fargliene avere una decentemente lavata e stirata.
Lev, allora trentaquattrenne, era ossessionato dall'idea di fuggire. 
Da cosa fuggisse non è ben chiaro, né si capisce bene dove volesse 
andare, però scappava. L'ultima fuga prima del matrimonio l'aveva 
portato a Sebastopoli come ufficiale di artiglieria, che da quelle 
parti, durante la guerra di Crimea, equivaleva a carne da macello. 
Circostanza questa che induce a ipotizzare la morte come possibile 
destinazione della fuga.
Giunti i novelli sposi nella casa natìa del nobile Lev Nikolaevic, 
Sofija dovette constatare che i letti erano privi di lenzuola o, 
meglio, che ciò che Lev chiamava "letto" era un mucchio di paglia 
avvolto in una coperta e posato direttamente sul pavimento. Per i 
successivi quarantotto anni, Sofija fu impegnata nell'arduo compito di
trasformare Jasnaja Poljana in una vera casa, dotandola di arredi 
decorosi, di figli numerosissimi e di un adeguato numero di parenti 
poveri o soli, nonché di oculata amministrazione dei beni padronali.
Nel frattempo Tolstoj scriveva e fuggiva, continuamente, e disfaceva 
con zelo degno di un iconoclasta l'economia familiare che la moglie 
pazientemente costruiva. Sofija costruiva una casa che Lev considerava
una prigione. Non era una normale divergenza di vedute: era guerra.
(26 agosto 1882)
«Oggi ha detto urlando che il suo pensiero più vivo è andarsene dalla 
famiglia. Morirò, ma non dimentcherò questa sua uscita sincera, ed è 
come se mi avesse tagliato via il cuore.»
Nel 1884 Lev Nikolaevic rinunciò a tutti i suoi beni e ai diritti 
d'autore sulle opere a venire (altro che menate alla Wu Ming). Avrebbe
voluto rinunciare a tutti i diritti, ma Sofija glielo impedì e ottenne
una procura per lo sfruttamento dei diritti sulle opere pubblicate 
fino al 1881.
Chissà se nel momento di attuare quella rinuncia Tolstoj si rese conto
che stava trasformando l'invettiva giovanile della moglie in una 
profezia: «Vorrei bruciare tutto. (...) Non mi dispiacerebbe nemmeno 
perdere le sue opere.» Eccoti accontentata, Sofija: opere perse, 
regalate al mondo (che è un po' come bruciarle). 
Sofija continuava ad amministrare la casa e a garantire le entrate 
necessarie, sempre più lontana da Lev, sempre più stanca e 
amareggiata, fino a restare contagiata dall'ossessione del marito.
(25 ottore 1886)
«Come ho desiderato e desidero spesso abbandonare tutto e andarmene da
questa vita. (...) Andarmene, andarmene, in un modo o nell'altro, da 
casa o dalla vita.»
Passarono gli anni, e Lev Nikolaevic continuava a scrivere, senza che 
l'idea fissa della fuga l'abbandonasse mai. Fuggivano anche i 
personaggi dei suoi racconti, e fuggivano verso la morte. Muore Ivan 
Il'ic, muore Chadzi-Murat.
La guerra domestica proseguì fino alla fine, costellata da tregue 
sempre più effimere. Tolstoj completò la distruzione scientifica 
dell'economia familiare redigendo in segreto un testamento nel quale 
rinunciava ai diritti d'autore dopo la morte. Il 13 ottobre 1910 
Sofija si dichiarò "annientata" dalla notizia del testamento: la 
guerra era finita, ma non c'era più tempo per la pace.
(28 ottobre 1910)
«Lev Nikolaevic improvvisamente se n'è andato. È terribile! Ha 
lasciato una lettera in cui dice di non cercarlo, che sparisce per 
sempre per ritirarsi a una vita tranquilla, adatta a un vecchio. (...)
Nella lettera indirizzata a me (per tutto il mondo) il pretesto è la 
vita condotta nel lusso e il desiderio di andarsene /in solitudine/, 
di vivere in una semplice casa di legno.»
(7 novembre 1910)
«Alle sei di mattina Lev Nikolaevic è spirato. Mi hanno lasciato 
entrare soltanto quando stava esalando gli ultimi respiri, non mi 
hanno permesso di dirgli addio. Persone crudeli.»
[S.A.Tolstaja, I diari, La tartaruga 1978, traduzione di Francesca
Ruffini e Raffaella Setti Bevilacqua]
Ciao
Luca

 farei con piacere.»
/cut
Molto bello il tuo inervento caro Luca. Tempo fa si discusse in questo
barsport sull'eterno contrasto Tolstoj/Dostoevskij. Io, che ho un penchant
fortissimo, per il primo dicevo che lo adoravo perché Tolstoj "sapeva"
cos'era la donna, essere umano e "letterario" che invece sfuggiva a
Dostoevskij, impegnato peraltro a grattarsi altre ulcere...
Negli anni del mio apprendistato letterario  (che non è mai finito, il va
sans dire) mi imbattei in un libro straordinario di un certo Franco
Pacini: La tregedia della camera da letto, edizioni e/o, adesso
introvabile...che era una disamina serratissima dell'arte tolstojana
focolizzata sul benedetto/maledetto coniugio, invero il centro della vita
etica ed estetica di ogni individuo eterosessuale occidentale. Perché è
indubbio che Lev ci ha dato il più grande poema (tragedia, romanzo,
cantare, idillio, ecloga pastorale, kammerspiel) sul matrimonio. Sue,
molto prima di Bergman,  sono le "Scene di un matrimonio" ...
Se mi permetti inserirò la tua riflessione nella pagina tolstoj della mia
rivistina...
un saluto
http://lafrusta.homestead.com/pro_tolstoj.html
-- 
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 fortissimo, per il primo dicevo 
meglio "Io, che ho un penchant fortissimo per il primo, dicevo...
mannaggia alla fretta e alle virgole..."


rivistina...
Certamente. Però in cambio mi prometti di leggere *accuratamente* Si 
riparano bambole di Pizzuto (ihihihihih).
Ciao
Luca