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Titolo: partita doppia

Ancora su Steiner, poi giuro che la smetto.
Il brano più interessante delle Grammatiche mi è parso
quello in cui parla dell'entelechia aristotelica nell'arte.
Anche lì citazioni, riferimenti e rimandi dottissimi da
inebriare il lettore, e con argomentazioni più che
convincenti.
Diversi anni fa mi ero preso la briga (le perversioni dei
monomaniaci!) di analizzare le varianti di testo nel finale
dell'Aleph. Non ero nuovo a cazzate del genere.
Da pistolino, avendo trovato il manoscritto originale
(in fotocopia, è ovvio) dell'Infinito di Leopardi, avevo
fatto le stesse cose; e mi ero meravigliato delle soluzioni
scartate, come se fosse palese che non potessero andar
bene, che i termini usati stridessero con quella musica
celestiale. Ma nel caso di Borges era più uno scrupolo
filologico, l'identificazione di un percorso che non era
chiaro a una prima sommaria lettura.
Cosa stava dietro, in sintesi, all'enumerazione caotica
di quel racconto?
L'anafora e l'asindeto, sintatticamente, era ovvio (e il
fascino dei costrutti anaforici, in poesia o in prosa, non
sembra destinato a finire di affascinare il lettore); ma
la contrapposizione dei registri no, e questo l'avevo
capito solo studiando le fotocopie dell'originale, oggi
come allora custodito alla biblioteca di Madrid.
Leggendo un testo di La Capria (lo stile dell'anatra),
mi era parso di capire che il segreto di quel fluire
armonioso (e il segreto della sprezzatura) stava
proprio nel movimento nascosto, in quel dimenarsi
forsennato e faticosissimo che si celava sotto il
pelo dell'acqua, e che permetteva alla parte del
corpo in superficie di scorrere con grazia.
Ma - ripeto - pensavo che tutte queste fossero
solo ricerche sulla genesi di un testo, su come si
è arrivati alla soluzione finale.
Steiner invece spiega che "ciò che non è" conferisce
senso alla forma allo stesso modo di "ciò che è", nel
senso che tutte le soluzioni scartate concorrono nel
definire un'opera né più né meno che quelle adottate
dall'artista.
In quali modi la libertà di essere altrimenti svolge un
ruolo nel processo creativo?
Per Steiner, l'opera d'arte (intendendo con questo
sia la pittura, la scultura, la letteratura e la musica)
partecipa di questa assenza dinamica, afferma le
sue intime contiguità con l'assenza.
Un testo è fatto anche da tutte le varianti scartate,
un dipinto la cui radiografia evidenzia i pentimenti
vive anche delle relazioni, della tensione che si sviluppa
fra le due superfici; quella visibile e quella sottostante;
perché la rappresentazione è un inventario di scelte e
di rinunce.
Faccio un paio di esempi evidenti, a cui Steiner non è ricorso.
Il primo è l'architettura.
Ora, anche un profano sa che il volume è determinato dal
rapporto tra i pieni e i vuoti.
Certo in questo caso il vuoto è visibile, è deliberato e
programmato come 4'33" di Cage; ma è pur sempre
un'assenza che si relaziona col tutto e che concorre, in
modo fondamentale, a determinarlo.
Il secondo è la Pietà Rondanini.
Le varie stesure non testimoniano soltanto la genesi
tormentatissima di quest'opera, il fatto che quel genio
di quasi novant'anni continuasse a interrogarsi sulla sua
arte (con quel ritmo verticale che non ha precedenti
nell'iconografia tradizionale), ma partecipano attivamente,
pure negli abbozzi incompiuti e nelle scelte abbandonate
o compresenti (il volto bifronte di Maria) a veicolare
quel messaggio di sbalorditiva e sconvolgente modernità.
E forse nella vita succede qualcosa di molto simile,
perché la struttura dell'io è una forma di memoria
profonda, alla cui organizzazione (Steiner direbbe
grammatica) concorrono sia le scelte che le rinunce,
sia le soddisfazioni che i rimpianti, in una dialettica
costantemente rivolta alla realizzazione di un
compromesso.
E così l'esperienza di questi negoziati si traduce in un
sapere che definisce e modella la nostra personalità,
qualcosa che entra a far parte costitutiva del senso
identitario.
E' la partita doppia del dare e dell'avere: un amore non
corrisposto e un desiderio realizzato, una vocazione
abbandonata e un mestiere svolto, i successi e i
fallimenti, le cose che la vita ci ha donato e quelle che
ci ha negato.
"My life resembles something that has not occurred",
diceva Edward Estlin Cummings.
Ecco, prima di leggere Steiner pensavo fosse solo
un bel verso.

 ma partecipano attivamente
Ma quale ***attivamente***, per piacere!
Altro conto sono i rimpianti. Cfr. 'Non amo che le rose che non colsi'
(Gozzano).

è ciò che accade mentre noi non ce ne accorgiamo.
leggiti (se non l'hai ancora fatto) il Quiritta con le conversazioni fra
Trevi e La Capria. è interessante.
ciao
sergio

 ma lo recita alterandolo irreversibilmente.
La memoria che lui chiama volontaria fa così. Ma quella involontaria che
ci restituisce il passato attraverso la sensazione, e quindi attraverso il
corpo, è veridica. L'idea che la ricostruzione mentale sia fallace, mentre
il corpo veicola e sigilla l'autenticità del vissuto, è, oltre che bella,
moderna. Il problema, però, rimane per lui come fissare questa verità,
poiché la reminiscenza è fugace. Ciò avviene nell'arte, dice. Mah.
Laura
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 poiché la reminiscenza è fugace. Ciò avviene nell'arte, dice. Mah.
Le belle cose che scriveremo, se ne avremo il dono, sono in noi
indistinte, come il ricordo di un'aria che c'incanti senza che riusciamo
a ritrovarne il tracciato, a canticchiarla, e nemmeno a darne un
disegno quantitativo, a dire se ci sono pause o serie di note rapide.
Coloro che sono ossessionati da questo ricordo confuso di verità
che non hanno mai conosciute sono uomini intellettualmente dotati.
Ma, se si appagano di dire che odono un'aria deliziosa, essi nulla
indicano agli altri, non hanno talento.
Il talento è come una sorta di memoria capace di permetter loro di
finire col ravvicinare a sé quella musica indistinta, di sentirla con
chiarezza, di annotarla, di riprodurla, di cantarla.
Giunge un'età in cui il talento si indebolisce insieme con la memoria,
e in cui il muscolo mentale che accosta i ricordi interni e quelli
esterni non ha più forza.
Talvolta quest'età dura l'intera vita, per mancanza d'esercizio, per
troppo rapida contentezza di sé. E nessuno riconoscerà mai,
nemmeno chi la sente, l'aria che ci perseguitava col suo ritmo
inafferrabile e incantevole.
Ciao
Luca
(Il copista)

 poiché la reminiscenza è fugace. Ciò avviene nell'arte, dice. Mah.
mah cosa? il processo teoricamente è semplice: la verità contenuta nel
vissuto può _produrre_ arte. è ciò che dice proust (posso citare il brano
del Tempo ritrovato, ma non è brevissimo).
naturalmente l'oggetto così prodotto rappresenta un medium di conservazione
del vissuto solo per l'artista, il che è una cosa positiva poiché rende
l'opera d'arte validamente fruibile da tutti come opera d'arte, appunto, e
non come diario più o meno ombelicale dell'autore.

 non come diario più o meno ombelicale dell'autore.
Detto così... (A parte che mi piacciono i diari ombelicali, se l'autore è
simpatico o interessante. Non so perché, mi viene in mente il Pontormo).
Ma per Proust (ti ricordi, la scena della morte di Bergotte?), è l'unico
modo per salvarsi la vita (il tempo perduto) e salvarsi dalla morte (il
tempo ritrovato). Non ci credo, a questa funzione salvifica dell'arte.
Ciao,


 tempo ritrovato). Non ci credo, a questa funzione salvifica dell'arte.
professione di fede. impossibile obiettare.