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Titolo: Marina Cvetaeva

"Tradire con l'anima la vita dei giorni - credo di non aver fatto altro
in
vita mia"
Lo scriveva Marina Cvetaeva a Boris Pasternak nel 1925.
Era indispensabile per Marina quel tradimento. Poteva compiersi solo
nella
poesia ed era la sua unica condizione esistenziale. Ebbe una vita dura,
durissima, ancora più insopportabile per chi come lei si trovava a
vivere
spaesata in quella terrestrità obbligata; lei conosceva le distese, gli
spazi e non sapeva vivere nell'ora, nel tempo. Dotata di un'altera,
aristocratica sprezzatura nei confronti di ogni convenzione sociale,
umana
addirittura, la sua originalità era profonda, sincera, ostentata e
inevitabilmente sofferta. E senza alcun compiacimento estetico.
La pulsione vitalistica, iperbolica dei suoi versi è la stessa della sua
vita quotidiana: creatura di passioni, innalzava a vertici di assoluto
anche
il più impercettibile, quotidiano segno di poesia. Sapeva coglierlo,
innalzarlo, celebrarlo con slancio furioso, con eroica e trafelata
ostinazione. Amò, e di un amore assoluto, Pasternak - 'e non è una
dichiarazione d'amore: di destino', gli scriveva - ma quello, come molti
altri, fu un amore nato nella distanza, nutrito con i semi dell'assenza
(e infatti mai si incontrarono);  trasfigurato, certo, spinto agli
estremi
cieli di quella sua cosmogonia poetica, unico luogo abbastanza ampio,
abbastanza libero e rarefatto in cui la sua anima inquieta e furiosa
potesse
volare.
"In tutto - in ogni persona e sentimento - io sto stretta, come in ogni
stanza: di una tana o di un castello. Io non riesco a vivere, e cioè a
*durare*, non so vivere nei giorni, e ogni giorno vivo *fuori* di me. E'
una
malattia inguaribile e si chiama - anima"
La poesia, la parola era la sua condizione esistenziale: e tutta la sua
esistenza è raccolta in due incredibili volumi di lettere, tradotti da
Serena Vitale e pubblicati da Adelphi. Sono migliaia, e bellissime. C'è
poco
di biografico in quelle lettere: era nella scrittura tutto il suo mondo
reale; mentre quello terrestre era osticamente parallelo, una non
cercata,
occasionale creaturalità, un inciampo, un ostacolo fastidioso e funesto
al suo volo.
Lei era poeta, e lo era fin dentro la carne.
Bellissime le sue lettere, ritratto intenso, pulsante di quell' "oscura
anima ferina" (Mandel'stam, che pure l'amò) che viveva, poetava, moriva
ferocemente...
La scrittura come unica condizione esistenziale. Quando venne meno
questa
condizione, rientrata in Russia - e lì poco amata per le sue posizioni
orgogliosamente non allineate: estrema rivendicazione di libertà che
l'aveva
portava ad esaltare la guardia bianca antibolscevica e ad accogliere in
un
tripudio poetico il Majakovskij ferocemente, gioiosamente rivoluzionario
a
Parigi -
 in uno stato di estrema povertà, di estrema aridità, in una condizione
di
solitudine densa e sorda e greve- non la solitudine degli spazi, non la
solitudine del volo - cominciò a guardarsi intorno, 'in cerca di una
trave'.
La trovò presto, e s'impiccò. Mancava il nutrimento, mancava la poesia.
Divorata dalla soffocante quotidianità, dall'angosciante povertà di una
vita
mai stata così aridamente, pesantemente terrestre. Lei, che aveva
scritto
per tutta la vita a  mille destinatari lettere intensissime, vere e
proprie
topografie dell'anima, scrisse il suo ultimo, desolato biglietto
all'Associazione degli Scrittori, chiedendo un posto come lavapiatti
alla
loro mensa. Tre giorni dopo trovò la trave.
"A me è del tutto indifferente
dove del tutto sola
mi trovo...
A me è del tutto indifferente tra quali
persone rizzare il pelo come un leone
in gabbia, da quale ambiente
essere scacciata - sicuramente -
in me stessa, io e i miei sentimenti"
Marina Cvetaeva
Il paese dell'Anima. Lettere 1909-1925
Deserti Luoghi. Lettere 1925-1941
Entrambi tradotti e curati da Serena Vitale, per Adelphi.
Altro bellissimo carteggio: Cvetaeva-Pasternak-Rilke, l'incontro e
l'intreccio epistolare che avvenne fra i tre nel 1926 fu una congiuntura
delle più fertili e preziose che il regno della Poesia ci offre. Libro
difficile da trovare: "Il settimo sogno. Lettere 1926" Editori Riuniti.
Ciao eusebia
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 spazi e non sapeva vivere nell'ora, nel tempo.
Come dice Serena Vitale, nell'introduzione al primo volume, Marina Cvetaeva
scriveva lettere per "creare spazio".
Un'immagine bellissima e penetrante, un prezioso viatico per il paese
dell'anima e i deserti luoghi.
Due volumi stupendi.
Ciao,
Antonino
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 scriveva lettere per "creare spazio".
Noi ahime' scriviamo post per dissipare il tempo.