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Titolo: [Maugham] La luna e sei soldi

William Somerset Maugham, "The moon and sixpence". Questo libro ha goduto di
grande popolarità a suo tempo. Anche qua da noi, quando lo tradussero, credo
abbia venduto parecchio. Mio padre di sicuro ce l'aveva, visto che io ho
letto "La luna..." da ragazzino, quando pescavo le mie letture dai libri
suoi. Recentemente l'ho ricomprata nella seconda scelta Adelphi. Compro o
ricompro Maugham perché a mio avviso e un grande scrittore e, sempre a mio
avviso, "scrive come l'erba cresce", semplicemente. Questa dell'erba che
cresce, in letteratura non è una cosa facile. La naturalezza, la necessità,
l'economia dei mezzi, nei libri di Maugham danno l'impressione che tutto ciò
che si trova scritto nelle pagine vi sia confluito per prendere una forma
che paia appunto necessaria, inequivocabile.
In particolare la cosa risulta evidente in questo romanzo, dislocato tra
Londra, Parigi e Tahiti. Scrivo subito che esso contiene alcune cose che,
come capita a volte, si depositano a far polline nel bosco del lettore,
questo lettore. Cose che magari per altri non hanno importanza. Ma veniamo a
parlare molto rapidamente di ciò che accade nella "Luna e sei soldi". Si
tratta della storia di un pittore immaginario di nome Charles Strickland.
Questo pittore ha tratti somatici di Vincent Van Gogh e agiografia alla Paul
Gauguin. La sua storia la scrive un immaginario biografo che lo conobbe
quand'era ancora uno sconosciuto. In breve: Strickland abbandona
improvvisamente la sua vita "di prima" e si trasferisce a Parigi per
dedicarsi con tutto se stesso alla pittura. Vive una densa bohème. Fugge a
Tahiti. Da vivo nessuno lo conosce, e nell'isola dov'è andato a vivere lo
considerano un eccentrico. Da morto invece diventa un genio assoluto, un
precorritore. Escono studi e biografie, commentate, approvate o esecrate in
svelte pagine d'apertura dal narratore/biografo. C'è lo studioso che ha
posto la parola definitiva facendo giustizia di dicerie e leggende. C'è il
figlio dell'artista, pastore anglicano, che scrive un libro falso, tutto
teso, nel delineare la figura dell'ottimo padre e dell'affettuoso marito che
Strickland fu solo per un breve tratto della propria vita, a salvare
l'onorabilità familiare. Il narratore porta il proprio contributo di prima
mano.
In questo Maugham è maestro nel trasmettere al contempo le sensazione di una
biografia elusiva (che è quella dell'artista non storicizzato in vita, del
fool ma feroce per determinazione sua) e di una serie di dati determinanti
un carattere, una direzione precisa. Questo avviene anche quando, nel
riproporre il periodo tahitiano di Strickland, l'autore utilizza come
testimoni dei personaggi un poco stereotipati (ma vivi!): l'avventuriero, il
capitano, l'indigena cicciona ma saggia che trova una moglie bambina al
pittore, il medico. Il medico, in particolare, vede il pittore praticamente
una volta soltanto, l'ultima, come il narratore/visitatore del racconto
borgesiano di Funes, e in quell'ultima anche lui vede "tutto", rimanendone
sbigottito per sempre.
Al di là delle cose personali che come detto non è di nessuna utilità
esemplare qui, del romanzo m'ha colpito una cosa: la questione del "prima".
Il narratore conosce Strickland prima che sparisca per diventare un pittore.
Conosce sua moglie, una donna che incoraggia gli artisti con cene e tè ai
pasticcini. Ella parla di un suo marito che lavora alla City. Il marito,
grigio agente di borsa, non ha interesse per l'arte. Nondimeno il narratore
lo incontra una sera, ad una cena formale e un po' noiosa. Cosa dice di
questo marito? Praticamente nulla, se non frasi di circostanza attraverso le
quali si trasmette l'aspetto ordinario di Strickland. Il narratore lo fa
parlare solo per rivelare ai commensali uomini dove compra abitualmente il
porto. Strickland è grosso, indossa goffamente il frac e sembra "un
cocchiere agghindato per l'occasione".
Da qui in poi, al suo riapparire nella storia (sempre rintracciato),
quest'uomo emanerà pura energia. Votato all'arte come uno stilita; bestia
sgradevole che tutto travolge. Il salto da prima ad ora è mostruoso. Quello
che accadrà nel farsi del romanzo lo possiamo forse immaginare, ma il
 "prima" no. Perché qui viene subito da cercare nello Strickland anonimo
agente di borsa un germe dell'artista successivo e geniale. Ma non ci viene
detto nulla, salvo un particolare, cioè di quando in gioventù lo prendevano
in giro perché trafficava con una scatola di colori. Giustamente Maugham non
aggiunge altro, poiché l'energia animale del pittore che per la sua arte
attraversa quasi con noncuranza atroci privazioni, viene alimentata dalla
latenza di quella stessa energia ma repressa nei vent'anni precedenti.
Ciò nonostante, e come sempre, rimane una fertile curiosità di fondo per il
non detto, per l'accaduto e non tradotto in scrittura. Come capitava a me un
tempo, quando guardavo certi quadri rinascimentali e mi perdevo ad osservare
gli sfondi. E mi chiedevo a quali mondi dessero accesso quelle valli, quelle
alte montagne, quelle selve, quelle città turrite, quelle pianure.

 E mi chiedevo a quali mondi dessero accesso quelle valli, quelle alte
montagne, quelle selve, quelle città turrite, quelle pianure.
E che cosa ti rispondevi?

 E che cosa ti rispondevi?
Niente, nessuna risposta. Probabilmente poco dopo mi veniva in mente 
qualche altra scemenza. 
-- 
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http://www.Mailgate.ORG

 
E vabbe', potrei anche ritentare, ricordo che lessi "In villa", me lo 
regalo' una zoccola (ovviamente lo compro' sulla scia del successo della 
trasposizione cinematografica) e probabilmente il mio giudizio sull'opera 
fu viziato da quello sulla persona che me lo regalo'.
Il film no, non lo vidi, ma ricordo che la protagonista era una di 
"Friends" e questa cosa mi sembra molto importante.
pecora nera
-- 
Against the grain
that's where i'll stay
swimming upstream
i maintain against the grain
 

 "Friends" e questa cosa mi sembra molto importante.
Solo se è l'altra, non la moglie di Brad Pitt, e neanche la lungagnona
bionda, ma l'altra, quella che avanza, quella proprio bellina.

 bionda, ma l'altra, quella che avanza, quella proprio bellina.
Non e' la moretta, e' moglie di Brad Pitt, se la memoria non m'inganna.


 > Non e' la moretta, 
Courtney Cox
Il suo personaggio è Monica
M.
-- 
Non credo nelle otto del mattino. Però esistono. Le otto del mattino sono
l'incontrovertibile prova della presenza del male nel mondo.
A. M.
questo articolo e` stato inviato via web dal servizio gratuito 
http://www.newsland.it/news
 segnala gli abusi ad 
ab...@newsland.it

 
Ok, ma non e' lei che ha fatto il film.
Almeno credo.
Adesso guglo.
Ok, friends non ce'ntra una mazza, a quanto apre la tipa in questione si 
chiama Kristin Scott Thomas.
La mia memoria ha grossi buchi.
http://snipurl.com/ali4


 alte montagne, quelle selve, quelle città turrite, quelle pianure.
complimenti, bella recensione (e lo ammetto raramente, che una
recensione è bella, io sto dalla parte dei narratori). Ad ogni modo,
molto rispettosa, e dunque; e poi viene su proprio come l'erba, molto
intonata all'oggetto e molto necessaria, quasi; una necessità soggettiva
di cui se pure non siamo disposti a condividere l'assunto ammiriamo
l'interna coerenza. Talmente colpito, sono rimasto io, che Maugham ormai
me lo leggerò, e il titolo di cui parli tu, che prima avrei scansato ora
lo privilegio nella ricerca. Anche mia nonnina, aveva qualche libro di
Maugham, per dire che in effetti era un affare di qualche generazione
fa. Lei aveva tra gli altri "Il mago", che dovrebbe essersi liberamente
ispirato alla tetra figura di Alisteir Crowley, il quale incorciò
realmente sulla sua strada l'ottimo Maugham; mi sembra di ricordare che
il suo ritratto non gli andasse troppo a genio.
Saluti,
Kozurek.

 chiama Kristin Scott Thomas.
vabbč.
4 weddings and a funeral,
il paziente inglese
l'uomo che sussurrava ai cavalli
per dirtene tre veramente commerciali, e tu mi confondi Courtney Cox con
K.S.T.?
M:

 
No, io *pensavo* fosse la Aniston, invece Damiano *sperava* fosse la Cox.
In ogni caso, non e' che ci siano delle vere bellezze particolari 
ultimamente sul grande schermo.


 ultimamente sul grande schermo.
Perņ Matvej, con queste confusioni un po' rimasto lo sei 
:-))


 che il suo ritratto non gli andasse troppo a genio.
Sul Aleister Crowley si potrebbe scrivere un ulteriore romanzo, di
ambientazione portoghese. E inizia, il romanzo, con la Bestia 666 che
arriva a Lisbona in bastimento. Sulla banchina, ad attenderlo, c'è,
intimidito e col pensiero tipo "ma chi me l'ha fatto fare", un mattutino
Fernando Pessoa. Fernando, nelle proprie carte private, gli aveva 
appena calcolato l'oroscopo (che partiva dalla data di nascita del
mago, 2 o 12 o 22 o 32 ottobre 1875) a Crowley.
Dopo segretissimi conversari e, magari, rivelazioni circa i rituali
segreti della setta londinese The golden dawn, il mago Aleister 
(chiamate il numero in sovrimpressione) si prese il pomeriggio per
scomparire platealmente presso una località dei dintorni di Lisbona, la
"Boca do inferno". Laggiù altissime onde battevano contro le scogliere
... un luogo perfetto per una scomparizione. La notizia fece grandissimo
scalpore nel provinciale Portogallo proto salazarista, come pure, di
riflesso attenuato, nel resto d'Europa. Pessoa, nel frattempo, dopo
una bevuta al bar se ne stava a comprar libri presso la sua libreria
preferita, quella del signor Pires in Rua da prata.
