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Titolo: almanacco dei giorni sinistri

Il paese sta andando a puttane (e difatti solo su questo
si legifera), stretto fra venti di guerra internazionale e
una crisi economica terribile, e sul palinsesto televisivo
si vedono solo trasmissioni canore ("Saranno famosi",
"Operazione trionfo", "Destinazione Sanremo" etc.).
Come diceva Beckett: "quando sei nella merda fino
al collo, non resta altro che cantare".
La Lewinsky scappa schifata dal programma di
Bruno Vespa. Come darle torto?
"Nostro Signore si nasconde in cielo, in silenzio,
disgustato dalle azioni dell'umanità".
Quella di un Dio disgustato e ammutolito è una
splendida immagine letteraria, che interpreta
alla perfezione il nostro zeitgeist.
Letteraria però, cioè fiction.
"Post mortem nihil".
Pare che queste fossero le ultime parole famose
di Federico II poco prima di spirare.
Splendido l'annuncio della morte da perte del
figlio Manfredi: "Il sole del mondo si è spento".
"Art de mourir", di Paul Morand, è un elenco di
morti spiritose. La mia preferita, forse perché mi ci
immedesimo, è quella di Madame de Soubise, che
esala l'ultimo respiro sospirando:"Mi compiango".
Gonzalo nella Cognizione:
"I pronomi di persona sono i pidocchi del pensiero,
e l'io è il più lurido di tutti. L'essere degenera nella
ridicola presunzione dell'io."
Gadda e Bianciardi, nella Cognizione e ne La vita
agra,  sono gli autori delle invettive più sferzanti sulla
borghesia milanese ossessionata dai danè.
Chissà che direbbero adesso...
"Prima nevicata a Milano!"
"Oggi piove ma sono contento lo stesso".
"Mi è venuto a trovare un fesso"
"Andato a Venezia e visto l'ultimo film di Antonioni".
Queste annotazioni minute, diaristiche, compaiono a
fianco delle firme sul retro di diverse opere di Lucio
Fontana dal 1959 al 1965 (dal catalogo Electa di una
mostra romana del '98).
Non riesco a dargli un senso preciso.
Forse non significano niente, e sono solo il vezzo
di un artista famoso che si può permettere ogni
eccentricità. Oppure dimostrano la volontà di ancorare
l'attività artistica a un evento personale, quotidiano, per
dargli sostanza, peso.
Il contrasto, poi, si fa più stridente se si pensa che
queste frasi vengono associate a opere informali,
astratte, come i "Concetti spaziali".
Ce n'è una che piacerebbe a Damiano Zerneri.
Dice: "strepitoso Gimondi. domina Pulidor [sic]
nella cronoscalata!".
Tranne rare eccezioni, gli incontri con gli iclers
ripropongono gli stessi difetti della conversazione
telematica.
Lo scambio di figurine (celo, manca) per stabilire
una gerarchia, la recita di una parte che riscatti
una vita insoddisfacente.
Agli inizi ero curioso di dare un volto a quelle
scritture, speravo potesse nascere un'amicizia
dalla condivisione delle stesse passioni, ora non
ci credo più molto.
Forse le amicizie si stabiliscono solo in gioventù,
e più passa il tempo e più si diventa diffidenti.
"Ho un amico che, tolte le tendenze maniaco
depressive, i tic nervosi facciali, le ansie, gli stati
confusionali, le nevrosi persecutorie e una mite
paranoia, può considerarsi sostanzialmente
normale".
Questo è l'incipit di un bel libro di Giorgio Manganelli
(_L'Infinita trama di Allah_, Quiritta), e, aggiungendovi
una devastante psoriasi da stress alle mani, è pure
il ritratto di uno dei miei più cari amici, che conosco
dai tempi del liceo.
I rapporti con gli amici fraterni sono sempre ambivalenti.
Si adorano e si detestano perché ci assomigliano a
tal punto da confondersi con noi, perché ostentano i
nostri vezzi con un'evidenza così grottesca da farci
vergognare di noi stessi.
Ha un talento raro per la scrittura, ma vi ha rinunciato
per una retribuzione sicura e una vita confortevole.
Ciononostante, il suo tempo libero lo impiega spesso
a comporre racconti in cui dimostra di padroneggiare
diversi registri espressivi; passando indifferentemente
da una prosa limpida e abbacinante come la luce che
filtra dalla Cattedrale di Stilo, a un sarcasmo feroce
e dolente degno delle migliori invettive celiniane.
La Campo diceva che "il sottrarsi a una vocazione
conduce sempre là dove più infuria il pericolo".
Mi invita a una cena prenatalizia con alcuni amici a
un ristorante milanese che si chiama La Topaia.
Chissà chi cazzo ha lanciato la moda di 'sti nomi,
e da cosa nasce il fascino per questa negatività...
Si diffondono a macchia d'olio: La Bettola, Il Vecchio
Porco, La Carogna, Il figlio e' androcchia, Dal Pedofilo...
Le cene prenatalizie vengono vissute dai più come
un dovere fastidioso.
Quelle fra amici spesso sono un teatro impietoso
dei delicati intrecci, delle gerarchie e dei conflitti
sopiti tra i commensali; mentre quelle familiari
non di rado sono la rappresentazione per eccellenza
della vuota ritualità di questi cerimoniali.
Ci si studia, ci si pesa: chi è invecchiato meglio,
chi si è realizzato.
In compagnia di molta gente ho difficoltà a inserirmi
nelle conversazioni. Sarà perché si deve sgomitare,
alzare la voce, parlare sopra l'interlocutore; o forse
perché la laconicità incute timore e rispetto, quasi
celasse tesori di intelligenza e non, come accade
spesso, abissi di stupidità.
Se vengo interpellato preferisco esporre idee non
mie, un po' come quei faccendieri che speculano
più audacemente coi soldi altrui.
I bagliori della conversazione di D. non finiscono
di stupirmi. A lui debbo, più di vent'anni fa, la
fortunata scoperta di Musil e di tesori come il
Theophrastus e la triade empia.
Le sue parole per me sono come i chicchi di
Hansel e Gretel: guida e nutrimento insieme.
Di fronte alla scempiaggine di un cialtrone D.
risponde con sarcasmo, per alcuni eccessivo.
In un'intervista recente Luciano Berio, noto
"cattivo", giustifica così la sua insofferenza:
"Il buonismo melenso, quando non è ipocrita,
è stupido, perché è un modo di offendere,
ignorandola, la realtà profonda delle cose".
Uno dei principali argomenti di conversazione in
queste occasioni sono i viaggi.
I viaggi come status symbol, come riscatto, come
fuga da una realtà insopportabile.
In Olanda è appena uscito un nuovo libro di viaggi
di Nooteboom. Forse non è un caso che _Verso
Santiago_ sia così bello, e che lui abbia deciso di
trasferirsi a vivere a Minorca.
Nei casi più fortunati, la meta di un viaggio può
essere una straordinaria epifania, lo squarcio
di un velo, la rivelazione finale di un destino,
l'agnizione di noi stessi.
Donzelli pubblicizza l'ennesimo pamphlet sul conformismo,
di Dorfles, "che delinea, con corrosiva ironia e una punta
di sana cattiveria, uno dei nostri maggiori difetti nazionali".
Francamente, non sentivo tutta questa urgenza.
Sarà che in giro vedo solo anticonformismo di facciata.
Come cantava Lucio Dalla (in "Disperato erotico stop"):
oggi "l'impresa eccezionale è essere normali".
E poi, c'è niente di più conformista della "corrosiva ironia"?
Suona anche male: corrosiva ironia.
Che brutto vezzo quello di anteporre sempre l'aggettivo
al sostantivo. Anche Eco lo stigmatizzava, in qualche sua
bustina. Faceva notare che c'è differenza fra dire:
"una brava donna" e "una donna brava".
Al posto delle bustine di Minerva, sull'ultima pagina de
L'Espresso compaiono sempre più spesso gli sproloqui
noiosi e prolissi di Scalfari.
Sarei curioso di sapere se calano le vendite quando
c'è lui. Forse sarebbe l'unico modo di convincerlo a
ritirarsi definitivamente a coltivare l'orticello di casa sua.
Comprato casa.
Dopo mesi di estenuanti trattative siamo finalmente andati
dal notaio. La cosa curiosa è che tutto l'atto è stato fatto dal
notaio titolare dello studio, che però, essendo in pensione,
ha chiamato un altro notaio alla fine per firmarlo.
Pensavo alla legge salva Previti, approvata in questi giorni
dietro insistenze e dettature altrui, e in fondo è la stessa cosa.
Cirami è un prestanome, l'Italia è il paese dei prestanome.
Sono contento.
Non dovrei, essendomi indebitato fino alla fine dei miei
giorni, ma lo sono lo stesso.
Aver comprato casa, la casa che volevo, mi ha fatto
superare il complesso della sedia mancante, quello
relativo al giochino che si faceva da ragazzini, quando,
interrotta improvvisamente la musica, ognuno correva
ad occupare una sedia (perché ce n'era una in meno)
e veniva eliminato chi rimaneva in piedi.
Per anni il fatto di essere single, di non avere un lavoro
stabile, di vivere in affitto mi ha fatto credere che al
mondo non ci fosse una sedia, un posto tutto mio,
come se fossi la tessera di un puzzle che non trova
la sua collocazione definitiva.
Ora anch'io sono una parte del tutto.
Rogito ergo sum.
La domus dai tappeti di pietra, così chiamò Zeri
la casa bizantina scoperta a Ravenna alcuni anni fa
durante gli scavi per la costruzione di un parcheggio,
è ora aperta al pubblico.
Pare fosse di un alto funzionario imperiale, che fece
eseguire alle maestranze locali dei mirabili mosaici
con paste vitree e tessere d'oro.
Splendida è la danza delle stagioni, dove risaltano
il verde del mantello che avvolge l'inverno, il rosa
albicocca della tunica della primavera, i violacei dei
grappoli d'uva dell'autunno.
La rappresentazione è insolita e originale.
Invece di ricalcare l'iconografia tradizionale, secondo
la quale le stagioni si tengono per mano e ballano in
fila perché il tempo ha uno sviluppo lineare; questa
volta vengono rappresentate in circolo, a formare un
girotondo che filosoficamente allude al ritorno ciclico
del tempo.
Nonostante il tempo infame andiamo al cinema.
Dopo Dolls, ennesima delusione con Arca Russa.
Delle due l'una: o Nepoti si è bevuto il cervello, o sono
io che non ho più il fisico per certi film.
Tutto 'sto vuoto estetizzante (e anestetizzante), tutti
'sti virtuosismi tecnici (un unico piano sequenza di 96
minuti) senza spessore mi annoiano mortalmente.
Dopo un po', di quel personaggio vestito di nero che
dice insulsaggini e si aggira per le sale dell'Ermitage
eternamente sorridente, negli occhi dello spettatore
rimane solo quel gelido sorriso.
Citati, parlando del sorriso del gatto del Cheshire,
chiude uno splendido articolo sui felini in letteratura.
Ne riporto il brano finale, in cui fornisce un'ottima
interpretazione del capolavoro di Lewis Carroll
e fa un parallelo illuminante con lo stato dell'arte
e la letteratura contemporanea:
"L'ultima e più inquietante tappa nella storia dei gatti
risale al 4 luglio 1865, quando Charles Lutwidge
Dogson, ossia Lewis Carroll, pubblicò _Alice nel
paese delle meraviglie_.
Siamo nel VI capitolo del libro.
Dopo qualche vicessitudine, Alice entra in una cucina
fumosa: la Duchessa siede, con un bambino in braccio,
su uno sgabello a tre gambe, la cuoca rimescola una
caldaia piena di minestra. Ma la minestra è troppo
pepata. Alice starnutisce, la Dichessa starnutisce,
il bambino passa, senza pausa, dagli starnuti al pianto.
Solo due figure non starnutiscono: la cuoca e un grosso
gatto del Cheshire disteso sul focolare, con gli artigli
affilati, tantissimi denti e un sorriso da un orecchio
all'altro. Quando Alice esce dalla cucina, il gatto appare
sul ramo di un albero: poi svanisce, e ricompare, e di
nuovo svanisce, e ricompare; e infine svanisce molto
lentamente, cominciando dalla coda per finire con il
sorriso, che rimane per qualche tempo fra i rami
dell'albero, dopo che il resto del corpo è scomparso.
Alice pensa: *Ho visto spesso un gatto senza sorriso,
ma un sorriso senza gatto! E' la cosa più curiosa che
abbia mai visto in vita mia!*.
Come sempre, Alice non capisce cosa accade nel mondo
di là, dove è penetrata. *Scusi, potrebbe dirmi, per piacere,*
disse un po' timidamente alla Duchessa, *perché il vostro
gatto sorride in quel modo?*.
Lewis Carroll non aveva mai spiegato alla sua amatissima
protagonista, così educata e piena di buon senso, che la
lingua non coincide con la realtà. La lingua è arbitraria.
Da un lato sta la cosa - questo pezzo di pane, questa pietra,
questo paesaggio - che, a rigore, non può essere nominata:
dall'altra il nome; e, fra loro, si apre un abisso incolmabile.
Così Carroll desumeva dai suoni dell lingua una realtà
completamente diversa da quella che noi crediamo di
conoscere: i nomi non sono consequentia rerum, ma,
al contrario, le cose sono conseguenze dei nomi.
Se, per esempio, in inglese i rami si pronunciano *bau*,
essi abbaiano; i fiori sonnecchiano perché *aiuola* vale,
in inglese, come *letto di fiori*; e la farfalla apre delle sottili
ali di pane e di burro perché in inglese di chiama *butterfly*.
Senza saperlo, Alice è capitata nel Mondo dei Nomi.
Il Gatto del Cheshire ride perché ai tempi di Carroll, non
si sa perché, si diceva: *sorridere come un gatto del
Cheshire*; e anche la Lepre Marzolina o il Cappellaio
matto sono pazzi perché un'altra espressione comune
diceva *matto come un cappellaio* o *come una lepre
marzolina*.
Nel luogo dei Nomi non c'è più Iside, né la quiete lunare,
né l'umidità marina, né la magia, né le profezie della Gatta
Bianca, né le astuzie del gatto di Carabas, né l'Eros e la
tenebra e i serafini e il poeta visionario di Baudelaire.
Non c'è più niente, solo un gatto che appare e scompare
tra i rami di un albero: un sorriso senza corpo né materia,
un gelido sorriso nel Vuoto.
Nel mondo dei Nomi, come in molta parte dell'arte e della
letteratura contemporanea, non c'è altro che questo gelido
sorriso nel Vuoto, che non riesce a fissarsi in una forma,
perché si prende gioco di tutte le forme".
auguri

 sorriso nel Vuoto
Stat rosa pristina nomine. Nomina nuda tenemus...
Buon 2003.

 auguri
Anche a te. Bart
--
Bartolomeo Di Monaco su 
www.ibs.it
www.bartolomeodimonaco.it

 conquista di nessun trofeo.
Mi scappa una chiosa.
Hans Hansen ha curiosamente le stesse iniziali di Hermann
Hesse, uno degli amici più stretti di Thomas Mann.
Nel 1904, anno di pubblicazione di Tonio Kröger, Mann e
Hesse si conoscevano soltanto a distanza, e i giudizi che fino
ad allora avevano espresso, ognuno sull'opera dell'altro, non
erano precisamente lusinghieri.
Ciò non impedì che, conoscendosi di persona, i due allacciassero
un rapporto di amicizia terminato soltanto dalla morte di Mann,
nel 1955.
La corrispondenza che intercorse fra i due scrittori è una
testimonianza diretta dell'intensità del loro rapporto. (il
carteggio completo è stato pubblicato nel 2001 da SE).
La chiosa mi scappa su * quel piano di seducente parità,
stimolante emulazione, di fascinazione verso l'altrui identità *
di cui parlava Linnio.
Dal carteggio Hesse-Mann emergono tutti gli "stimoli" di cui
sopra, ma in modo secondo me sorprendente.
Mann, di due anni più anziano di Hesse e già "laureato" dal
premio Nobel nel 1929, mostra curiosamente una certa
deferenza nei confronti dell'amico. Ribadisce continuamente
il valore letterario dell'opera di Hesse, ne loda le posizioni
politiche, invidia il suo "aureo" distacco dalle questioni
temporali e materiali. Insomma, dalle lettere traspare una
sorta di "sottomissione" di Mann verso Hesse, molto simile
al classico rapporto allievo-maestro, se non addirittura
figlio-padre.
Personalmente, anche confrontando il valore "intrinseco"
dell'opera dei due, mi sarei aspettato esattamente il contrario.
Hesse, dal canto suo, sembra vivere quel rapporto in un
ruolo esattamente simmetrico. Quanto appassionato e
"filiale" è il tono usato da Mann nella corrispondenza, tanto
distaccato e "paternalistico" è il modo in cui Hesse si rivolge
all'amico.
Potrebbe anche essere un'illusione ottica di questo lettore,
ma non credo. Mann appare sempre un po' "sperticato"
nelle lodi rivolte a Hesse, mentre Hesse resta quanto meno
"compassato", tanto nella lode quanto nel rimprovero. E
anche il fatto che Hesse muova qualche rimprovero a Mann,
mentre non accade mai il contrario, è un sintomo di "asimmetria"
del loro rapporto.
E' noto, ad esempio, che Mann fu un acceso sostenitore
del conferimento del Nobel a Hesse per almeno dieci anni
(dal 1936 al 1946). Ebbene, Hesse, allergico ad ogni forma
di "appartenenza" e di "incoronamento", non esitava a dichiarare
all'amico un certo fastidio per questa sua sorta di campagna
pubblicitaria.
Ancora, Hesse rimproverava esplicitamente a Mann il suo
attaccamento alla nazione tedesca, e respinse fermamente i
pressanti inviti dell'amico ad aderire all'Accademia delle arti
di Berlino, di cui Mann fu membro fino al 1933.
Per contro, Hesse non mancava di difendere a spada tratta
Thomas Mann quando le circostanze lo richiedevano. Lo
difese non solo dagli attacchi della stampa filo-nazista, ma
anche da numerosi suoi lettori che, quasi si fossero dati sulla
voce, lodavano Hesse denigrando Mann.
Non c'è dunque *seducente parità* in questa amicizia. Eppure
fu un'amicizia in grado di resistere alla catastrofe nazista e alla
guerra. E può anche darsi che uno dei motivi di tanta resistenza
fosse proprio quel senso di * stimolate emulazione, di fascinazione
verso l'altrui identità *, che Mann mostrava verso Hesse.
Una fascinazione che, è bene notarlo, non scadeva nell'adulazione.
Mann era sinceramente ammirato dalla personalità di Hesse e ne
riconosceva altrettanto sinceramente i meriti artistici, ma senza
mai perdere la sua lucidità critica. Mi limito ad annotare un fatto
emblematico per chi, come me, ama Hermann Hesse odiando
visceralmente Siddharta: nel perorare il conferimento del Nobel
a Hesse, Thomas Mann allegò diversi elenchi di opere dell'amico,
nei quali la melensa pappina orientaleggiante non comparve mai.
Hesse stilizzò la figura dell'amico nel magister ludi Thomas van
der Trave, un personaggio minore del Giuoco delle perle di vetro.
Thomas Mann fu talmente commosso da questo omaggio
letterario, che per qualche tempo firmò le sue lettere a Hesse
col nome del personaggio. Un gesto al limite del puerile e un po'
inaspettato da parte di un uomo ormai anziano e universalmente
riconosciuto fra i maggiori scrittori di sempre.
Tutto questo per dire che, in presenza di serie "affinità", l'amicizia
può scaturire in qualunque momento, durare fino alla morte, e
produrre frutti di inattesa dolcezza.
Valete.
Ciao
Luca
Disclaimer: molte date presenti nel testo sono citate a memoria,
una pessima memoria.

 produrre frutti di inattesa dolcezza.
tu conoscerai sicuramente quelle mirabili pagine dagli "Essais" di Montaigne
dedicate alla sua amicizia verso Stefano  la Boetie , anche questa
'attraversata' dalla devozione letteraria, visto che Montaigne ereditò
dall'amico parte dei volumi della  sua mitica biblioteca. ( Per inciso,
quando Montaigne, a proposito della propria 'libraria' scrive : " ...Quivi è
il mio seggio. Io cerco di rendermene esclusivo il dominio, e di sottarre
questo solo cantuccio alla comunità e coniugale e filiale e civile", non può
non venire in mente il Machiavelli della famosa lettera al Vettori, quel '
mi pasco di un cibo che solum est mio ").
  Così scrive Montaigne : " Del resto, quello che noi chiamiamo di solito
amici ed amicizie, non sono che conversazioni e familiarità legate per
qualche occasione o vantaggio, per mezzo delle quali le nostre anime
comunicano fra loro. Nell'amicizia di cui parlo, esse si mescolano e si
confondono l'una nell'altra, di una mescolanza così universale da cancellare
e non trovare più il legame che l'ha unite. Se mi si chiedesse di dire
perchè io l'amavo, sento che questo non si potrebbe esprimere che
rispondendo : perchè egli era lui;  perchè io ero io". Ecco, mi pare che
questa possa essere una buona clausola araldica, a racchiudere il senso
dell'amicizia fra T. mann ed H.H.
linnio.

 dell'amicizia fra T. mann ed H.H.
Concordo, e credo che i due avrebbero gradito non poco l'idea di
imprimere un suggello così "autorevole" e "classico" alla loro lunga
amicizia.
Ciao
Luca

 ossia da un'idea oscura. *
Conosci quello stupendo saggio di Macchia intitolato "L'angelo della notte"
? In esso, il grande francesista si sofferma a lungo su questa 'teoria'
prosutiana.
saluti.
linnio.

 prosutiana.
Non ho letto L'angelo della notte, ma di Macchia ho una breve
e intensa introduzione a un volume di scritti autobiografici di
Stendhal (Vita di Henry Brulard e Ricordi d'egotismo, Adelphi
1964), dove Proust è insistentemente citato.
Peraltro in questi ultimi tempi mi trovo casualmente in terra di
Francia (letterariamente parlando) e trovo continuamente questo
dualismo di arte e vita, biografia e creazione artistica.
Lo Stendhal di cui  parla Macchia, ad esempio, ossessionato
dalla ricerca della verità attraverso i piccoli fatti quotidiani e le
"sensazioni" dell'esperienza; all'altro capo del filo trovo Flaubert
che scrive a Louise Colet *quanto a noi, vivere non ci riguarda*,
sintetizzando da par suo la distanza tra vita e creazione artistica;
e poi c'è Proust, che attacca il biografismo di Sainte-Beuve per
rivendicare la separazione fra l'io mondano, che usa la parola per
"conversare", e l'io artistico, che la usa per creare.
Questo dilemma sembra davvero una costante: arte e vita; opere
e giorni; mondo e letteratura. Chissà se qualcuno ne è mai venuto
a capo.
Ciao
Luca

Mi domando cosa scriveresti se abitassi in Etiopia.
Non saprei scrivere, e starei disperatamente morendo di fame e sete. 
Ragazzi, noi occidentali, proprio perché "ricchi", abbiamo dei doveri che
i poveri non possono permettersi. Fra cui: quello di avere idee giuste, di
progresso sostenibile per tutti, e di elevare la cultura e la coscienza.
Noi che ce lo possiamo permettere, abbiamo il dovere doppio, anche nei
riguardi di chi, per colpa nostra, muore di fame.
Anna L. B., una dolce moralista

 Luca
c'è quella famosa  massima pirandelliana che ammonisce , assai
coercitivamente per i miei gusti, che " la vita, o la si vive o la si
scrive. " A me pare che in essa sia vacante un tertium non datur , ovvero
che  " la si legge".
linnio.

 conoscono, perchè tale è il destino dei figli di grandi artisti)
dalle mie parti il romanzo 'Il vulcano. Romanzo tra emigranti' di Klaus Mann è
abbastanza noto, esiste anche un film.
ciao
Jürgen

abbastanza noto, esiste anche un film.
il rapporto tra klaus mann e il padre è anche un capitolo incidentale di "Tutto
il ferro della torre Eiffel"

 il ferro della torre Eiffel"
quando sarà reperibile comprerò tutto il ferro della torre.
ciao
Jürgen

 Jürgen
una buona dose di amor patriae et filii, evidentemente. Ribadisco che qui,
in terra d'Enotria, invece, il bel Klaus č abbastanza negletto. Di lui letto
anche un non indimenticabile " Mephisto', da cui il film omonimo di Szabo
con un Brandauer memorabile. Poi, a proposito di film tratti da,  mi pare
che l'ex sulfureo Ken Russell trasse dal  suo  " Sinfonia patetica'
quell'inguardabile melņ intitolato in italiano ' L'altra faccia dell'amore '
( tit. or. "the music lovers) sulla vita breve, ma infelice di Cajkovskij.
Notizie su " Il vulcano" , film e libro ?
saluti.
linnio


 sě, ma in quel Mari lě c'č proprio tutto :-). O no  ?
 linnio.

  sì, ma in quel Mari lì c'è proprio tutto :-). O no  ?
il tutto individuale e soggettivo di qualcuno, può darsi.
del resto, son scelte forzate e poco consapevoli. come scriveva David Maria
Turoldo:
Sempre sull'orlo dei due abissi
tu devi camminare, e non sapere
quale seduzione,
se del Nulla o del Tutto,
ti abbatterà.

 Notizie su " Il vulcano" , film e libro ?
il libro tratta gli ultimi anni davanti alla guerra quando tra Parigi,
Amsterdam, Zurigo e New York circolavano i gruppi di emigranti europei. Klaus
agisce in un gruppo giovane e un po' flippato che s'incontra ai bar e agli
alberghi, fanno un 'ballo sul vulcano' prima che sia entrato in eruzione, si
trova l'amore, anche omoerotico, droghe, la politica naturalmente ecc. È un po'
difficile descrivere il dramma perché si tratta di un intreccio di persone e
azioni che tutti vivono un altro trama. Il libro è abbastanza lungo, fatto di
tre parti con più di 400 pp. Ho trovato la sua scrittura un po' 'ritrosa' cioè è
durato abbastanza prima di entrare nel romanzo.
Il film fatto poco fa è accorciato naturalmente e senza aver letto il libro non
si capisce molto del trama, almeno lo credo io. Il film rimane molto fedele
all'opera e per questo diventa un po' 'accademico', sai, come un film tivù
scolastico insomma.
ciao
Jürgen

 il libro tratta gli ultimi anni davanti alla guerra...
ho capito. Assolutamente prescindibili il libro ed il film, nevvero ?
linnio.

"juekoe"

Già che si parla di lui, riporto la traccia lasciata dal suo suicidio nel
carteggio Hesse-Mann, che contiene tra l'altro un giudizio dei due
corrispondenti sull'opera di Klaus Mann. Documento interessante,
credo, anche per i lettori di Tutto il ferro della torre Eiffel.
Ciao
Luca
****
Montagnola, 16 V. 1949
Caro signor Thomas Mann
Come ogni ambiente, come ogni famiglia a Lei legata da amicizia,
anche noi abbiamo appreso la triste notizia con grande commozione
e profonda partecipazione. Noi vecchi siamo abituati a veder
scomparire attorno a noi gli amici e i compagni di strada, ma c'è
qualcosa di spaventoso e di quasi inaccettabile nella perdita di una
persona a noi vicina e appartenente alla generazione che dovrebbe
sostituirci quando ce ne andremo e coprirci un poco le spalle contro
l'eterno, glaciale silenzio
So poco del Suo rapporto con Klaus. Io stesso accolsi i suoi esordi
con attenzione e simpatia, rimanendo poi talvolta irritato, per affetto
verso di Lei, dalle tante mancanze dei suoi successivi tentativi letterari,
e oggi traggo grande conforto e pacificazione dal fatto che, quale
coronamento e superamento di tali sforzi, sia ancor giunta un'opera
colma di bellezza, di bontà e di pieno valore, il libro su André Gide,
un autentico dono che ha conquistato il cuore degli amici di Klaus e
dei Suoi. Questo libro sopravviverà al suo autore per molto tempo
ancora.
In questi giorni il nostro pensiero corre più che mai a Lei e alla Sua
cara signora, e stringiamo forte le vostre mani con sincera partecipazione.
Sempre Suo, H.Hesse
****
Vulpera, 6 luglio 1949
Caro Hermann Hesse,
la mia lettera precedente era appena partita quando, con grande ritardo,
sono giunte le buone parole Sue e della Sua cara signora per la morte del
nostro Klaus. Vi ringrazio infinitamente, anche a nome dei miei familiari.
Questa vita spezzata occupa i miei pensieri e mi riempie di dolore. Il
mio rapporto con lui è stato difficile e non scevro di senso di colpa,
poiché fin dall'inizio la mia esistenza ha gettato un'ombra sulla sua.
Eppure, da ragazzo, a Monaco, era un principe della spavalderia, e
molte delle sue azioni erano di natura provocatoria. Più tardi, in esilio,
divenne molto più serio e pervaso di senso morale; lavorava alacremente,
ma con troppa facilità e troppo in fretta, il che spiega le varie
imperfezioni
e trascuratezze dei suoi libri. Rimane un mistero quando abbia iniziato a
svilupparsi in lui l'impulso di morte, che contrastava in modo così
enigmatico
con la sua visibile solarità, affabilità, leggerezza, disinvoltura.
Nonostante
ogni manifestazione di affetto e di sostegno, si è venuto distruggendo,
inarrestabilmente, rendendosi infine incapace di ogni pensiero di lealtà,
di riguardo o di gratitudine.
Nondimeno, possedeva un talento fuor del comune. Non solo il suo
_Gide_, anche il suo _Cajkovskij_ è un'opera eccellente, e il suo
_Vulcano_, prescindendo dalle parti che avrebbe _potuto_ scrivere
meglio, è forse il miglior romanzo sull'emigrazione. Basta riunire le sue
opere più riuscite per rendersi conto che la sua morte rappresenta una
perdita immensa. E' stato vittima di molta ingiustizia, anche nella morte,
ma io posso dire di averlo sempre lodato e incoraggiato. (...)
Il Suo Thomas Mann
****
Tratto da H.Hesse T.Mann, Carteggio, SE, Milano 2001,
pag 241 e 243.

 ho capito. Assolutamente prescindibili il libro ed il film, nevvero ?
no, questo no. Il libro non è male ma non è prima scelta. Quando t'interessa la
gioventù catapultata sulla strada sarà la tua lettura. Ma se non hai letto i
Buddenbrook meglio prendere questo, per dare l'idea. Il vulcano è un libro un
po' aspro, direi.  Però si trova e si troverà nella lista della letteratura
tedesca.
ciao
Jürgen
ps
quest'anno hanno fatto una trilogia di film tivù, documentazione della famiglia
Mann, l'ho registrato però non visto ancora. E c'è naturalmente Klaus Mann e il
suo amore quasi incestuoso con la sorella Erika...

 credo, anche per i lettori di Tutto il ferro della torre Eiffel.
Non sono un lettore di Tutto il ferro... ma ti ringrazio per le due lettere
riportate, non possedendo il carteggio in questione. Soprattutto quella di
Mann è interessante, per un dolore colpevole, che egli non riesce a fugare e
che probabilmente lo accompagnò per il resto della sua vita. I grandi sono
presi troppo spesso dal genio della propria arte e dimenticano quasi sempre
le cose più belle create da loro: i figli.
Siccome siamo proprio all'ultimo giorno dell'anno, e con te ho avuto qualche
volta scambi un po' vivaci, permettimi (non fraintenderlo per buonismo,
ahimé) di farti i miei complimenti per come sei migliorato nei tuoi post,
che ora seguo con molta attenzione, anche se qualche volta, non condivido
tutto. Per esempio nello scambio sulla comunicazione dell'opera d'arte che
hai avuto con rossana, propendevo più dalla sua parte, ma ho preferito non
intromettermi. Dopo quella brutta cosa che mi è capitata con l'uso illecito
del mio nome, è un po' mutato il mio rapporto col ng. Ma questo è un altro
discorso.
Anche a linnio vanno i miei complimenti, che da qualche tempo si esprime in
modo assai più leggibile per uno come me.
Buon Anno a tutti, dunque. Bart
--
Bartolomeo Di Monaco su 
www.ibs.it
www.bartolomeodimonaco.it
cut

 che probabilmente lo accompagnò per il resto della sua vita.
Occhio al contesto, però, che non è "neutro". Considera che
Mann sta rispondendo a una lettera di Hesse, e che quindi
segue una pista tracciata dalla missiva.
L'amico ha espresso un giudizio poco lusinghiero sull'opera del
figlio, salvandone solo l'esordio e l'epilogo, e T.Mann, che da
quarantacinque anni a quella parte non ha mai voluto contraddirlo
apertamente, cerca un modo per difendere Klaus senza offendere
Hermann.
Hesse scrive "so poco del Suo rapporto con Klaus", e Mann
riassume i tratti salienti di quel rapporto, senza nasconderne la
problematicità; Hesse si dice "irritato" (parolina assai poco dolce)
dalle mancanze letterarie di Klaus, e Mann organizza la difesa con
molta diplomazia: dapprima avalla le critiche di Hesse, riconoscendo
le "imperfezioni" e le "trascuratezze" del figlio, ma poi passa
decisamente dalla sua parte dichiarandone il "talento non comune".
 "Io posso dire di averlo sempre lodato e incoraggiato", conclude,
quasi sottintendendo "e l'ho appena fatto qui, contro le tue critiche,
amico mio". Più che senso di colpa, io leggo un rossore di umiliazione
per accuse che ritiene ingiuste e che gli fanno male due volte, perché
vengono da una persona cara: "E' stato vittima di molta ingiustizia,
anche nella morte", anche da parte dell'amato Hermann Hesse.
Poi va da sé che il senso di colpa poteva benissimo avercelo,
ma non è la nota dominante di quella lettera.
Ciao
Luca

 ma non č la nota dominante di quella lettera.
 Questa č la parte della lettera che mi induce a dare quella dolente
interpretazione:
"Il mio rapporto con lui č stato difficile e non scevro di senso di colpa,
poiché fin dall'inizio la mia esistenza ha gettato un'ombra sulla sua.
Eppure, da ragazzo, a Monaco, era un principe della spavalderia, e
molte delle sue azioni erano di natura provocatoria. Piů tardi, in esilio,
divenne molto piů serio e pervaso di senso morale; lavorava alacremente,
ma con troppa facilitŕ e troppo in fretta, il che spiega le varie
imperfezioni e trascuratezze dei suoi libri."
Due sono gli aspetti che io vi leggo: il primo, della consapevolezza di Mann
che lo spavaldo comportamento del figlio era di reazione nei confronti del
padre, la cui "esistenza ha gettato un'ombra sulla sua." Vi č un contenuto
di grande tristezza in questa convinzione, al punto che si potrebbe pensare
che Mann sentisse troppo pesante e perniciosa la propria fama, giusto per
questa ripercussisone che produceva in modo evidente una tale devianza nel
figlio.
Il secondo fa presumere che ci siano stati alcuni consigli del padre sul
lavoro del figlio forse indirizzati non in maniera adeguata, e tali da
ingenerare nel figlio un insostenibile ed insopportabile senso di
manchevolezza rispetto al piů bravo ed illustre genitore. Insomma un
difficile e tortuoso rapporto tra padre e figlio, non certo nuovo, in cui il
padre ha provocato direttamente o indirettamente (e qui parrebbero
coesistere entrambe le ipotesi) la sofferenza e la tragedia del figlio.
Naturalmente, la mia č una lettura soggettiva, ma ti ripeto, č questo che mi
ha colpito: un incancellabile rimorso per qualcosa che non ha saputo fare
nei confronti del figlio, certo non baciato dal genio quanto lui. Essendo
padre, ti posso assicurare che non ci potrebbe essere peso maggiore da
sopportare. Da ciň deriva la mia convinzione che si tratti di un aspetto
importante di questa lettera, che con cosě grande cortesia ci hai fatto
conoscere.
Buon Anno, Luca, e buone letture.
Bart


 anche Erika, peraltro, si addentrò nel territorio paterno : fu scrittrice
di racconti per l'infanzia. Per quello che riguarda la tematica incesto, c'è
un racconto , non straordinario, imho ovviamente, intitolato ' Sangue
velsungo' ( Marsilio) in cui der zauberer  narra di un rapporto incestuoso
fra due fratelli gemelli, una specie di 'enfants terribles' in salsa
allemanda. Sembra però che Mann, nel comporlo, si fosse ispirato al rapporto
di morbosa complicità fra la moglie Katia ed il fratello di lei ; peraltro,
il legame che poi nacque
fra Klaus ed Erika sembra costituire una sorta di inquietante doppione di
quello.  Comunque è Erika che, nel 1950, in una  lettera scrive : " le
nostre relazioni incestuose erano entrate a far parte della letteratura
mondiale", alludendo al fatto che le autorità americane, sospettando
entrambi di simpatie comuniste e mosse dalla folle paranoia del maccartismo
( per chi vuol saperne di più  su questa pagina scurissima della storia
americana, il Roth di " Ho sposato un comunista" ) avevano impiantato su di
loro un dovizioso dossier in cui si accennava, fra l'altro, ad una porta
comunicante fra le camere dei due fratelli, in quel di Monaco, città che tu
dovresti ben conoscere :-).
Bella e curiosa  poi la storia del matrimonio morganatico con Auden che
sposò Erika nel 1935 per darle modo di diventare cittadina britannica, visto
che i nazisti gli avevano tolto quella tedesca. Dalla porta che si
spalancava su   quel  giardino  proibito di voluttà  fraterne alla
non-consumazione per contratto, stante le preferenze sessuali di Erika e
Winstan Hugh.
saluti.
linnio