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Titolo: Ann Fine "Villa Ventosa"

Sto leggendo avidamente "Villa Ventosa" di Ann Fine (Adelphi). E' una
sorpresa! Non conoscevo assolutamente questa autrice dalla perfidia
quasi pari a quella di Ivy Compton Burnett (ma della Burnett non ha
l'astratta e lucida geometria).
Losche trame familiari e intrighi sessuali ed economici che impegnano un
gruppo di personaggi che si imprimono nella mente giŕ dopo le prime
dieci pagine.
Ieri sera non mi decidevo ad andare a letto perchč volevo assolutamente
andare avanti con la lettura, poi ho dovuto cedere. Oggi l'ho ripreso
durante il pranzo e ora mi dispiace di dover di nuovo interrompere la
lettura a causa del lavoro.
Lo finirň sicuramente questa sera. Non vedo l'ora.
(da diverso tempo un libro non mi faceva questo effetto)
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 D I E G O   C U O G H I
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 Sto leggendo avidamente "Villa Ventosa" di Ann Fine (Adelphi)...

 penso che provvederò . ciao
Non vorrei farti cercare libri della Compton Burnett che poi potrebbero
rivelarsi un pò indigesti...
Io ho letto (e goduto moltissimo) tutti quelli che sono stati pubblicati
in Italia ma gli amici ai quali ho provato a proporli (a parte uno)
hanno detto che sono strano...
Ti consiglio quelli che per me sono i migliori:
    "I grandi e la loro rovina" (Garzanti, 1965)
    "Servo e serva" (Einaudi, 1981)
    "Madre e figlio" (Einaudi, 1981)
    "Una famiglia e una eredità" (La Tartaruga, 1987)
Credo però che ora siano fuori catalogo.
I più recenti, e quindi più facili da trovare:
    "Il buio e la luce" (La Tartaruga, 1996)
    "Una eredità e la sua storia" (Adelphi, 1999)
Provo a descriverteli in blocco, perchè si assomigliano molto, come
sembrano uguali anche i titoli:
periodo fine '800 (ma piuttosto indefinito, potrebbe anche essere la
prima metà di questo secolo, quando l'autrice scriveva); di solito sono
ambientati in una grande casa abitata (anzi affollata) da una famiglia
molto diramata; ci sono di mezzo testamenti, morti sospette, tradimenti,
incesti... tutto un catalogo di storie tremende che però avvengono
sempre da qualche altra parte o sono già avvenute. Tutti fanno finta di
niente ma tra un té e un discorso sul tempo o sul fatto che il camino
tiri o non tiri, ci si accoltella a parole. Infatti questi libri sono
composti quasi esclusivamente di dialoghi, botta e risposta gelidi e
micidiali. Io me li sono sempre immaginato recitati da Paolo Poli che
interpreta tutte le parti... :-)
Ma io non sono molto bravo come critico... così sono andato a ripescare
un libro di saggi letterari di Arbasino ("Sessanta posizioni",
Feltrinelli, 1971) dal quale ricopio alcuni passi su Ivy Compton
Burnett:
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I romanzi di Ivy Compton-Burnett sono simili l'uno all'altro come vaste
case di campagna di un medesimo periodo tardo-vittoriano mai del tutto
spento: facoltose e sepolcrali, abitate da immense famiglie lunatiche e
frotte di servi rimbambiti; e piene dalle cantine ai solai di ricordi
macabri e di fratellastri ingiustificati, cariche di stravaganti
ricchezze accumulate da diverse generazioni successive e maniache, senza
mai buttar via niente, neanche all'ultimo gradino della decrepitudine.
Ogni descrizione parrebbe allora stucchevole, ogni orchestrazione
dovrebbe suonare interminabile, come un'asta o una contestazione fra
coeredi, come un tè di congiunti perpetuamente ospiti in casa... Ma la
sua stoica concentrazione di mezzi sa competere con le piú rigorose
limitazioni di Kafka e Beckett.
I1 mondo esteriore -per definizione- non esiste; e comunque non cambia
mai; e interessa assai poco sia ai nonni tiranni sia ai nipotini perfdi:
è un nulla dove non si entra né si viaggia, ma dal quale si può
estrarre, bruscamente, con sorpresa, un partner stravolto o una compagna
stranita.
Tutto l'Universo appare invece limitato, bruscamente, al microcosmo
della famiglia; forse, sempre della medesima famiglia: ridotta a
'funziani' vocali indifferenti e bizzarre, a incessanti rituali di
domande inutili e di risposte vane, come in una finta cerimonia
ecclesiastica senza mai un Dio (osservava Mary McCarthy).
La vita d'una cerchia domestica intensamente autosufficiente, con le sue
occupazioni e i suoi 'complessi,' affascina la Compton-Burnett fino a
farle troncare ogni rapporto con l'esterno: come in Molloy... Come
risultato, ogni atto sessuale viene effettuato 'fuori scena', ma sempre
nell'ambito della famiglia, il tè e l'incesto non mancano mai, in
nessuna sua trama, consumati con uguale frequenza e analogo tedio... E
ogni conversazione appare fitta di sottintesi criptici che i familiari
intendono, e il lettore no.
La Grande Signorina non si occupa della dignità, non sente la sofferenza
è indifferente a ogni eroismo, e volta le spalle alla nobiltà d'animo.
Non le importa nulla il baratto fra i 'sacrifizi' eseguiti dai genitori
e le 'soddisfazioni' dovute dai figli come fondamento stabile delle
transazioni affettive familiari... Per lei, la vera tragedia consiste
innanzitutto nella natura umana, e si manifesta essenzialmente all'ora
della merenda, in "botte e risposte" cortesi e agghiaccianti, e un
pane-burro-e-marmellata che "va di traverso" come veleno elisabettiano.
Tutti i suoi personaggi parlano nello stesso modo - vecchi e bambini,
padroni e servi - con un'allarmante affinità di fraseggio, senza mai
alzare la voce, senza mai dire "pane al pane" e comportandosi
costantemente come nel 1901, quantunque la trama d'ogni libro finisca
per abbracciar volentieri parecchie generazioni identiche... Ma né le
trame né le conversazioni hanno mai un minimo riferimento a qualsiasi
realtà, in qualunque epoca - e nemmeno alla vita (Jane Austen, al
confronto, diventa un Lukács.)
Sono strutture formali stilizzate e (anche loro) autosufficienti,
addirittura piú strizzate che in "Fin de partie"... Però, spolpando
l'intero trovarobato del melodramma ottocentesco, senza buttar via
nulla, meno che meno i colpi di scena e le emozioni violente... lasciate
freddamente seccare come vecchie felci in un libro di salmi...
Non si fornisce mai un'informazione, su nulla... Mai un sospiro
socchiude uno spiraglio sulla psicologia dei personaggi... Ma dietro le
porte, si sfrena ansimando il feuilleton: come minimo, si perpetrano
omicidi e suicidi, adulteri e incesti, furti di testamenti,
falsificazione di documenti, sostituzione di lettere rubate... mentre
nel salotto che resta l'unico set di tutti questi romanzi, la famiglia
benestante esegue gesti dabbene, stereotipi come nei quadri 'di genere,'
in situazioni astratte come "Cosi fan tutte", su una ribalta spoglia
come per Corneille, in un micro-universo chiuso e sigillato come una
capsula spaziale immobile, fuori del Tempo, col suo carico di nonni e
nipoti e cognate e cugine e governanti e precettori e cuoche, quasi
tutti immondi e quasi tutti vittime, e tutti cinguettanti nello stesso
falsetto...
A. Arbasino
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Tornando ad Anne Fine e a "Villa Ventosa", l'ho finito. Mi è piaciuto
molto ma devo dire che l'inizio faceva presagire cattiveria, anzi
perfidia, poi il tono si stempera... (ma mi fermo per non rovinarti la
lettura) 


 Non vorrei farti cercare libri della Compton Burnett ...


Saro' troppo lapidario se scrivo solo: "un libro della Madonna"?
Ciao
PierCy
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A proposito della perfidia di Anne Fine: sai che scrive anche libri per
ragazzi? Io me ne sono letti un paio; quello che mi è piaciuto di più è
'Bambini di farina'. Il suo primo lavoro che è ho letto, invece, è stato 'Lo
diciamo a Libby', e lì si che la perfidia era evidente. Inizia come una
delle solite storie di relazioni tra sorelle: bambini, maritini, problemini
ecc... Finisce in una sorta di ecatombe dei rapporti famigliari, in cui la
protagonista, per prendersi una sottile  vendetta contro le sorelle, è
disposta a giocarsi tutto.
Roberta

 (da diverso tempo un libro non mi faceva questo effetto)
Che dire? Forse la colpa č mia, ma negli ultimi tempi trovare un libro che
mi piace č un'impresa quasi impossibile. Villa Ventosa non č stato di sicuro
un'eccezione alla regola.
A me č sembrato un libro mediocre, non ho colto nessun reale approfondimento
dei personaggi, e quanto alle trame familiari e al finale mi sono parsi
scontati.
Si legge velocemente, questo č vero,  ma a non leggerlo avrei fatto prima
ancora.
Erin
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Tra il mio pollice e l'indice s'acquatta
chiatta la penna.
Scaverň con quella.
Seamus Heaney