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Titolo: Le forme d'onda di Voltolini

E' sabato mattina, appena sveglio allungo la mano verso il comodino e apro
uno dei libri che ho acquistato ieri. Il primo racconto si intitola
"Sabato" e inizia sabato mattina. Questa coincidenza mi sembra propizia e
proseguo la lettura con uno spirito già desto. La prima frase è "Nella
penombra della camera da letto entra un soffio di aria fresca". Anche io
sono in camera da letto, anche da me c'è un soffio di aria fresca. Nel
racconto perché è tarda primavera, a casa mia perché ci sono degli
spifferi che non vi dico.
"Sabato" è il racconto che apre la raccolta "Forme d'onda" di Dario
Voltolini (Feltrinelli, pagg. 150, &#8364; 14,46) ed è, forse, uno dei più
riusciti. C'è qualcosa che ricorda Carver, ma non parliamo di minimalismo,
perfavore. Di minimalista, semmai, ci sono i titoli dei racconti, così
brevi da essere quasi provocatori. Ricorda Carver (soprattuto in "Sabato",
"Serata", "Carpe") per le ambientazioni, per i dettagli, per i personaggi.
Ma, a differenza di Carver, questi racconti di Voltolini sono pieni di
luce (e non è una luce a neon...).
Mi sono sembrati, così, la dimostrazione che è possibile scrivere in modo
essenziale, asettico, ("convesso", direbbe Bufalino) senza per questo
essere forieri di desolazione o disperazione. Non che questi racconti
siano un inno all'ottimismo, semplicemente si interrogano, senza
preoccuparsi o rattristarsi prima del tempo.
Voltolini ha uno stile piuttosto riconoscibile, ma il timbro varia da
racconto a racconto. Un paio di pezzi ("Parlami del tuo cinico disincanto"
e "Teatro") sembrano testi di canzoni. Questa raccolta è come quei menu
che ruotano intorno ad un unico ingrediente ma dove ogni portata è una
storia a sè. Qual è, però, questo ingrediente? Ho creduto di trovare la
risposta a pag. 79, proprio sul finire del racconto "L'aeroplano" dove, a
proposito di Francesco, il protagonista del racconto, si dice: "A
meravigliarlo non sarebbero più state le stranezze dei fenomeni, ma il
fatto che hanno una spiegazione. Solo il comportamento umano ha continuato
a fare eccezione, per Francesco, tanto che persino le azioni più ordinarie
gli sembrano molto spesso inspiegabili e immotivate".
In questi racconti, le persone sono sempre eccezioni e, dopotutto, questa
sembra essere la condizione più auspicabile se "Una vita normale" (come
suggerisce il racconto con questo titolo) è quella dove l'uomo non ha
scelta.
Federico Platania
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P.S.: vi saluta Serena, un po' dispiaciuta perché oggi, con un atto di
forza, ho tolto da casa tutti gli addobbi di Natale...
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 finire del racconto "L'aeroplano"
La crucialità di questo racconto si intuisce anche dal fatto che a pag. 20
dell'ultimo romanzo di Voltolini, "Primaverile" (che sto leggendo in
questi giorni, aspettatevi a breve la recensione sempre su questi
schermi), l'episodio narranto nel racconto "L'aeroplano" viene presentato
nuovamente.
L'immagine di un fenomeno apparentemente inspiegabile di cui poi si scopre
il "trucco" e di un individuo che perde più tempo a fantasticare su questo
inganno visivo che a riflettere su se stesso mi sembra una buona chiave di
lettura dell'opera di questo scrittore.
Federico
http://space.tin.it/clubnet/fedplata
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I crashed down on the crossbar and the pain was enough
to make a shy, bald buddhist reflect and plan a mass murder 
(The Smiths, "Stop me")
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 e "Teatro") sembrano testi di canzoni.
Parlami del tuo cinico disincanto che come una nacchera all'ultimo battito
ti fa rimanere combaciata:
Raccontami il luogo esatto in cui hai scelto questa direzione, il momento in
cui hai radunato come vestiti sparsi sul letto la varietà della tua vita
incontrollata facendone un pacco sigillato da riporre in un posto di te che
sai solo tu.
Portami col tuo mobile contrappunto lungo le ampie vele di una cattedrale
che si affaccia sul mare dando la prua al mare che sale tagliando il vento
che sa di sale e dammi questa forte pedalata e fa che la bici si raddrizzi e
fa che il fosso da una parte e il traffico dall'altra cessino d'essere
pericoli.
Pensami al tuo tavolo nottetempo mentre tra birre e tovaglioli sposto posate
cercando quali siano le parole più precise e liberami la voce dall'incanto
che viene giù dagli occhi miei che fissano gli occhi
tuoi che vedono gli occhi miei che ridono. Dimmi un'altra volta ancora che i
miei ti sembrano due fuochi d'artificio.
Dimmelo guidando in autostrada alle porte di una liquida Marsiglia che ci
invita a passeggiare, dimmelo sporgendo il passaporto oltre il vetro,
dimmelo al valico di frontiera, dimmelo in aereo mentre sta per decollare, e
non chiamarla rotula questa tua curva splendida che la gonna libera quando
ti siedi fresca primula.
Placami col tuo morbido controcanto se mi vedi inseguire un motivo con la
mente se riesci a ricordare le parole cantala tu la canzone che non ricordo.
Tocca le corde alla tua chitarra azzurra corruccia la fronte se la nota è
acuta e sta' a sentire: ho le ossa che scricchiolano per la vecchiaia ho le
ossa che vibrano di giovinezza.
Piegami al tuo refolo controvento, quello che avvita leggeri mulinelli e
svolta dietro gli angoli dei palazzi dietro ai quali la gente che cammina si
sorprende per la vibrazione dell'aria che sembra profumata di tiglio. Un
pezzo di sapone che la lavandaia lascia sulla pietra cola e colora l'acqua
di un'opalescenza d'anice, quella degli aperitivi sui tavolini estivi.
E spiegami se un tuo simile sentimento può crescere sui rami di una pergola
se può farcela da solo contro il tempo freddo di montagna sotto un dito di
terra schiudersi orientando il germoglio verso l'aria.
Penso alla durezza di una lunga e ripida scogliera percorsa in macchina
velocemente e accendo i fari mentre all'orizzonte il mare si confonde con la
luce scura della sera.
gmg (citando Voltolini)