Newsgroup: it.cultura.libri
Titolo: Antonio Moresco: La cipolla

Antonio Moresco: "La cipolla". Bollati Boringhieri, pagg. 120. Euro 9,03
Il protagonista, senza nome, e una lei, anch'essa senza nome, prendono
alloggio in una modesta camera d'albergo di una città della quale ci viene
taciuto il nome. Quella stanza disadorna era stata una volta una cucina e,
sui quattro lati delle pareti, sono restate, alte fino a metà, le mattonelle
di un tempo, su alcune delle quali si scorgono ancora i resti di talune
decalcomanie. Una di queste raffigura una cipolla. Lei trova un lavoro, lui
bighellona per la città. Fanno sesso continuamente. Ma ci incuriosiscono
subito due annotazioni: l'incontro con un motociclista che sfreccia davanti
a lui, ed entrambi hanno la sensazione di conoscersi, però il motociclista
non si ferma e scompare. L'altra riguarda la ragazza, di cui, una sera che
lui le dormiva accanto, dopo aver fatto l'amore, e lei gli voltava la
schiena, si accorge che piange.
Ma torniamo alla storia. Qualcosa deve essere scattato nella mente del
protagonista, giacché nel suo pellegrinare, ad ogni cosa o persona che
incontra, gli pare di ricordare di averla già vista o conosciuta. I suoi
gesti cominciano a denotare un'attenzione per i particolari, per le minute
cose: "Con un rapido gesto della mano ho radunato alcune pelli di salame
rimaste sul tavolo". O: "mi sono accorto che un filo di pasta corta mi era
rimasta appiccicata sotto la suola di una scarpa."
Al ristorante vede un vecchio che "aveva cominciato a rigirarsi uno
stuzzicadenti nella bocca. Dirà: mi sono ricordato di quell'uomo".
Un processo di agnizione che assorbe tutto e tutti pare essersi innestato
nel protagonista.
Bussano alla porta della sua camera. È una coppia (ce ne saranno delle
altre) che è venuta a vedere la stanza, che l'affittacamere ha messo in
vendita. Lui osserva minutamente entrambi, cerca perfino di intuire i loro
pensieri. Quando se ne vanno, ci accorgiamo di quest'altra caratteristica
del romanzo: ossia, che, all'infuori del protagonista, tutti gli altri
personaggi sono delle comparse, che entrano in scena poche volte, o una sola
addirittura, e scompaiono come inghiottite dentro la vita del protagonista.
Anche la sua compagna, che prende forma soltanto quando fanno sesso, ha un
ruolo passivo, al servizio delle sue voglie. Allorché la riconosciamo,
perché ci viene descritta, è con la parte del suo corpo destinata all'amore
(in realtà ad una specie di estenuanti esercizi sessuali, un Kamasutra
personalizzato, mi vien voglia di dire) che prendiamo dimestichezza. La
decalcomania della cipolla, che sta proprio su una delle mattonelle vicine
alla testiera del letto, diventa, per scelta dell'autore, il nostro occhio e
il nostro orecchio voyeuristici - non solo quindi del protagonista - ai
quali è stato assegnato un posto d'onore per osservare ed apprendere il
meccanismo di questo rabbioso, e forse voluto e cercato, annientamento.
Tutto e tutti, insomma, paiono ruotare intorno al protagonista svuotati
dell'anima, quale risultato di un allucinante processo fagocitario. La
tartarughina d'acqua, il maschietto Romeo, che vuol mangiare lui tutto il
cibo senza dare niente alla compagna Giulietta può essere una
esemplificazione efficace della personalità del protagonista, al punto che
le loro storie parallele sono assimilabili.
Quando una coppia prende alloggio nella camera accanto, lui si accorge che
l'uomo ha problemi di impotenza e allora mette il suo orecchio sulla cipolla
dipinta sulla mattonella, e da lì trae spunto per mortificarlo, facendo
sesso sfrenato con la compagna. Ancora una divorante volontà di fagocitare,
di distruggere: un'ossessione forte, violenta, al limite della follia. Anche
perché quell'impotente che lui sfotte con rabbia, in realtà, è l'altra
faccia del suo io, una specie di futuro che sta lì, in attesa di
realizzarsi. È qui, a mio avviso, che tutto il processo onnivoro e di
agnizione (rappresentato in modo efficace da quella sensazione perenne di
incontrare persone, volti e cose conosciuti) trova il punto più difficile e
dolente. Che è lento a concludersi.
Perfino con la natura cerca di imporre la propria mania fisica: la notte
sarà "sfinterica"; la luce "intestinale", le mammelle "crateriche", le
formiche alate, con "un'autopsia, particolarmente accurata e minuziosa,
avrebbero rivelato un identico e vistoso taglio fra le cosce, esattamente
come quelle della scorsa primavera." E anche: "A chiudere gli occhi e ad
inspirare forte col naso, si coglieva ovunque un odore di orifizi
inequivocabilmente innamorati"."
Quando quel processo infine sarà concluso, ci si renderà conto che quel
percorso terribile è a tal punto degenerativo che il protagonista, nel
tentativo di fagocitare e di distruggere gli altri, distrugge anche se
stesso, creando nientemeno che il vuoto dentro di sé ("Quanti fili
insospettati si devono ancora spezzare?"). E, vedrete, sarà attraverso la
cipolla, uscita dalla decalcomania per materializzarsi, che il protagonista
riuscirà  a salvare, se non il se stesso ormai incamminato verso il nulla,
almeno il valore e il significato della vita.
La lei senza nome, la donna oggetto remissiva e silenziosa, che piange di
nascosto o spesso è sul punto di farlo, si prende così ("Piangeva perché io
mi spezzassi") la sua rivincita.
--
Non subito perché non funziona il trasferimento Ftp,
per maggiori dettagli su questo viaggio nel libro cliccare qui:
http://space.tin.it/clubnet/badimona/Letture.htm#Moresco
bartolome...@tin.it

 
http://space.tin.it/clubnet/badimona/Letture.htm#Moresco
Funziona qui, per intanto:
http://bartolomeodimonaco.interfree.it/Letture.htm#Moresco
o qui:
http://web.genie.it/utenti/b/badimona/Letture.htm#Moresco