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Titolo: Il nostro amore e altri difetti.

Il dolore (tra gli altri) del giovane Werther che facciamo fatica a 
comprendere č anche il piů moderno: egli decide di morire non solo per
protesta contro lo sciagurato, cosmico complotto che gli nega un qualunque
lieto fine con la sua amata Lotte, ma anche e soprattutto per non
sopravvivere allo sfiorire di questo amore. Ląeroe mette sempre le mani
avanti, puň mica aspettare che la vita si compia lui. La rivolta di Werther
č contro ląordine naturale delle cose che infligge alla vita e ai suoi amori
pene sproporzionate.
Qualche giorno fa, a margine di una quelle feste milanesi che sembrano
cambiare la vita solo a chi non vi partecipa, mi sono imbattuto in una tua
sosia o quasi. Stessi capelli, stesse labbra, stesso portamento fiero e
discreto. Per un attimo la mia vita č mutata e la noiosa allegria che
dividevo con quella gente (consumata nel farsi dar retta) é diventata
spassosa disperazione.
E ho pensato a te, mia cara invisibile creatura, con lo struggimento
infinito che solo un improvviso azzeramento del tempo puň dare. Da dove
spuntava quelląumore perfido, da fine campeggio, che mi spaccava lo stomaco,
scortandomi su una poltrona di Ikea come un legno sfinito dalla risacca?
Sono rimasto lě a ricordare di te e di quel libro fin troppo romantico che
adesso perň sembrava spuntare da una nebbia felliniana.
E ho pensato a quegli occhi che descrivono una bella giornata di settembre e
a quel sorriso che volteggia ancora nei miei pensieri con la grazia di una
medusa.
E ho pensato anche che se non vivremo abbastanza per rivederci piangere, in
un pomeriggio facoltativo, ascoltando una breve canzone, saremo comunque in
salvo, perché definitivamente in prestito ląuno alląaltro per molto e molto
tempo ancora.
E ho pensato anche che i dolori sąassomigliano in tutti: diremo che ogni
cosa ha una data di scadenza, che le sponde sono il difetto del mare, cosě
come le parole di unąidea.
E diremo anche che a cose stupide come ląamore il vento non dŕ tregua.
Paolo

 lieto fine con la sua amata Lotte,
Bianchi, non chiederlo nemmeno: non postero' per la quarta volta Il Giovane
Werther di Ernesto Ragazzoni.
Ciao, Marco (postatore piu' parassitico che mai, ultimamente)

di Antonio Tabucchi
La notte, in queste latitudini, cala all'improvviso, con un crepuscolo
effimero che dura un soffio, e poi è buio. Io devo vivere soltanto in questo
breve spazio di tempo, e per il resto non esisto. O meglio, ci sono, ma è
come se non ci fossi, perché sono altrove, anche lì, dove ti ho lasciata, e
poi dappertutto, in tutti i luoghi della terra, sui mari, nel vento che
gonfia le vele dei velieri, nei viaggiatori che attraversano le pianure,
nelle piazze delle città, con i loro mercanti e le loro voci e il flusso
anonimo della folla. E' difficile dire come è fatta la mia penombra, e che
cosa significa. E' come un sogno che sai di sognare, e in questo consiste la
sua verità: nell'essere reale al di fuori del reale. La sua morfologia è
quella dell'iride, o meglio delle gradualità labili che già non sono mentre
sono, come il tempo della nostra vita.  Mi è dato di ripercorrerlo, questo
tempo che più non è mio e che è stato nostro, ed esso corre svelto
all'interno dei miei occhi:così rapido che io vi scorgo paesaggi e luoghi
che abbiamo abitato, momenti che abbiamo diviso, e anche i nostri discorsi
di un tempo, ricordi ? , parlavamo dei parchi di Madrid e di una casa di
pescatori dove avremmo voluto vivere, e dei mulini a vento,  e delle
scogliere a picco sul mare una notte d'inverno quando mangiammo il pancotto,
e delle cappella con gli ex-voto dei pescatori: madonne dal volto di
popolane e naufraghi come burattini che si salvano dai flutti attaccandosi a
un raggio di luce piovuta dal cielo. Ma tutto questo che mi passa dentro
agli occhi, e che pure decifro con esattezza minuziosa, è così rapido nella
sua inarrestabile corsa che è solo un colore: è il malva del mattino
sull'altopiano, è lo zafferano dei campi, è l'indaco di una notte di
settembre, con la luna appesa all'albero sullo spiazzo di fronte alla
vecchia casa, l'odore forte della terra e il tuo seno sinistro che io amavo
con maggiore intensità, e la vita era lì, placata e scandita dal grillo che
abitava accanto,  e quella era la notte migliore di tutte le notti, perché
era una notte liquida, come la polpa di un'albicocca.
Nel tempo di questo infinito minimo, che è l'intervallo fra il mio ora e il
nostro allora, ti dico arrivederci e fischietto Yesterday e Guaglione. Ho
posato il mio pullover sulla poltrona accanto alla mia, come quando andavamo
al cinema e aspettavo che tu tornassi con le noccioline.
merci pour les beaux mots
nicole

Werther di Ernesto Ragazzoni.
Pffffhhh  hhh non farmi ridere che poi qui si sveglia la mia signora -
Con la fatica che ci vuole a farla star zitta
Ahahahahahah
niente non ce la faccio, ahahah, troppo forte Regazzoni, morire
d'amore e lei non lo sa.
Povero Iguana, stavolta e' toccata a lui, ma una volta nella vita
credo capiti a tutti. Quella che e' toccata a me stava a Caravate...
Piccoli paesi, grandi passioni nel varesotto del dio dane' 

stupide come l¹amore il vento non dà tregua.
buongiorno, signore.
certo che no, non ci conosciamo, ma ha tutta l'aria di aver abusato di
qualche sostanza ad alto tenore glicemico: sciroppo d'acero, uvina
glassata, sheridane? bisognerebbe che a quei festini milanesi
tenessero d'occhio l'uomo dei cocktails. il _bencao gangmu_ nel suo
caso prescriverebbe succo di prugne acide *suanmei tang*. 
vedi: stuart rev g. a. _chinese materia medica: the vegetable kingdom_
taibei, guting book house, 1969, pp.355-356.
giovanna.in.servizio

> alto tenore glicemico
vampirismo strisciante? suvvia.

d'amore e lei non lo sa.
Negata la replica del Regazzoni, che ne dici di una quartina
dell'insospettabile Renato Fucini? (anche con riferimento ai dolori
wertheriani):
Se ciascun l'interno affanno
si leggesse in fronte scritto
quanti mai che a piedi vanno
anderebbero in landò!
E ti mollo anche un altro pezzo di Yorik, va':
Una nave che salpa dal porto
saltellando con passo scozzese
è lo stesso che prendere un morto
per pagarlo alla fine del mese.
Salto di Socrate
bacio di Giuda,
la donna è nuda
Waterloò.
E infine, perle inaspettate da Olindo Guerrini (prima di dirsi Stecchetti e
cantar le ossa della bella morta):
Fece l'uovo un giovin gallo
fuor del nido e lo covò.
Ma uno svizzero a cavallo
non volendo lo schiacciò.
Morale:
Da qui apprendi, o giovinetto,
a far l'uovo nel tuo letto.
(Tutto ciò da "Il piccolo libro del nonsense" di Pier Paolo Rinaldi,
Vallardi)
salut
p.b.

 Werther di Ernesto Ragazzoni.
Posso sempre farlo io... :-)
--
Loris Pellegrini
Rimini
"La valigia delle Indie": 
www.geocities.com/Soho/Workshop/4748
(per rispondera via e-mail togliere *** dall'indirizzo)

On Fri, 24 Mar 2000 19:39:18 GMT, 
carlo...@tiscalinet.it
 (carlo
andrea) wrote, rompendo il voto.
se tacevi, magari non se ne accorgevano. 
l'uso lentamente onomatopeico di glicemia rientra tra gli *altri
difetti*, come da subject. me lo sentivo, mentre scrivevo. ma č come
andare coi fanali spenti, c'č un brivido sordido nell'approssimazione.

 dell'insospettabile Renato Fucini?
E questa, la riconosci (io me la ricordo, ma non so piu' attribuirla)?
Nominativi fritti e mappamondi
E l'arca di Noe' fra due colonne
Cantavan tutti chirieleisonne
Per l'influenza de' taglier mal tondi
Cioa, Marco

Per l'influenza de' taglier mal tondi
Noeh.
Mi suona Trilussa o Belli, senza dialetto.
p.b.

paolo beneforti wrote:

No no, e' un cinquecentista. Ricerchero', riferiro'.
Ciao, Marco

 (Tutto ciò da "Il piccolo libro del nonsense" di Pier Paolo Rinaldi,
Vallardi)
Libriccino ben fatto, e con dimolta perizia, ma niente se confrontato ai
miei sciagurati archivi... :-)
-----------------------------------------------------------------
  I più lievi che tigre pensier miei,
scorgendo il cor, che tra doi petti intiero
tiene un pensier, poiché gl'ingombra il nero
e folle error, fuggono i casi rei.
  E benché dagli antichi semidei
biasmato fosse ovunque ogn'altro è fiero
monte d'orgogli: ahi lassa!, io già non spero
gioir in quel desir ch'aver vorrei.
  Onde, dal crudo suon stancata l'alma,
germoglia in me l'ardir, poiché s'agghiaccia
e scalda or quinci or quindi il caldo gelo.
  Ed io del verde fior perdo la traccia:
me l'asconde lo sdegno in picciol velo,
tolta da i tronchi error la grave salma.
                   Benché chi tien la palma
degl'inganni morta' brami con forza
condurre all'empio fin l'amara scorza.
(Mariano Buonicontro)
-----------------------------------------------------------------
(Ne ho per qualche centinio di pagine...)
--
Loris Pellegrini
Rimini
"La valigia delle Indie": 
www.geocities.com/Soho/Workshop/4748
(per rispondera via e-mail togliere *** dall'indirizzo)
--

a far l'uovo nel tuo letto.
C'e' un messaggio, ma non riesco ad afferrarlo...
Nonsense? rinaldi? vallardino? diecimila? Compro!

se tacevi, magari non se ne accorgevano. 
LA GIOVANNA HA SCRITTO "CIBI AD ALTO TENORE GLICEMICO"  INVECE CHE "AD
ALTO TENORE GLUCIDICO" !!!! Pasesco, no? 
MA IL BALDUZZI SI E' ACCORTO SUBITO, E GLIEL'HA FATTO GIUSTAMENTE
NOTARE!  DA QUANDO IN QUA I TENORI SONO ALTI ?
B.

 No no, e' un cinquecentista. Ricerchero', riferiro'.
no no!, quattrocentista.
Nominativi fritti, e Mappamondi,
E l'Arca di Noe' fra due colonne
Cantavan tutti Chirieleisonne
Per l'influenza de' taglier mal tondi.
La Luna mi dicea: che non rispondi?
E io risposi; io temo di Giansonne,
Pero' ch'i' odo, che 'l Diaquilonne
E' buona cosa a fare i capei biondi.
Per questo le Testuggini, e i Tartufi
M'hanno posto l'assedio alle calcagne,
Dicendo, noi vogliam, che tu ti stufi.
E questo fanno tutte le castagne,
Pe i caldi d'oggi son si' grassi i gufi,
Ch'ognun non vuol mostrar le sue magagne.
E vidi le lasagne
Andare a Prato a vedere il Sudario,
E ciascuna portava l'inventario.
Domenico Di Giovanni aka il Burchiello
[_Sonetti_, prima stampa (postuma): Venezia, Arnold, 1472].
Saluti carrolliani
c

[_Sonetti_, prima stampa (postuma): Venezia, Arnold,
Frattanto il miglior suggeritore, da dietro le quinte, l'aveva detto pure a
me; e in verità il sonetto sta pure sul vallardino del Rinaldi, ove si
riporta pure quel che segue:
Lingue tedesche e occhi di giudei,
un pentolin di ventidue danari,
e Giuppiter in su 'n pajo d'alari
gridando or fussin qui i parenti miei:
Vennon dinanzi a' notturni occhi miei
con un pien sacco di lupini amari,
ch'erano tutti senza scapolari
come vanno la notte i Gabbadei.
E poi vidi Terenzio in gran fortuna
nelle retorich'onde jugurtine,
colla vista di Loica digiuna.
Allora il Sette, con sue man porcine,
accese un torchio a lume della luna
per rimenar le lucciole a Figline;
Egli fece il buon fine,
e perch'egli ebbe tanta pazienza
beccò d'un pesce d'uovo preso a lenza.
p.b.

NOTARE!  DA QUANDO IN QUA I TENORI SONO ALTI ?
Da sempre. I Contralti son piů alti, ma pochi e negletti.

 Nominativi fritti e mappamondi
...
BURCHIELLO! :-)


 [_Sonetti_, prima stampa (postuma): Venezia, Arnold, 1472].
Carine, sei scandalosamente brava...  :-)


 ponte che cupo sono')
Ponte? Non so trattenermi...
Sopra il ponte di London
vo su e giu' per darmi un ton.
Viene uno e mi fa ''John,
can you light my cigarron?''
Io fo appello al mio bon ton
e gli dico: ''Mo sta' bon!''
Poi ritorno, again go on,
sopra il ponte di London.


 Frattanto il miglior suggeritore, da dietro le quinte, l'aveva detto pure
a  me;
un ultimo, allora, per l'appassionato di scacchi:
Dimmi maestro: Quante gambe ha 'l grue?
Che sempre una ne tien nella farsata,
E s'una sega vecchia, ed isdentata
Mette piu' lattaiuoli, o men di un bue?
O Maestro Abbachista, or dimmi tue
Quante uova vanno in una padellata?
E quanti scacchi matti alla 'mpastata
Si puon dare a seguenza a due, a due?
E vagliando poi spelda, o gran calvello
Con un vaglio di buchi larghi, e rari
Quanto se ne farebbe il di' con ello?
Ancor ti prego, che ti mi dichiari,
A una fava sola per baccello,
Comperarli a giumelle, se son cari?
Piacciati ancor ch'io impari
In quante volte egli e' cotto un cappone,
Arrosto al fuoco dentro allo stidione.
Circa codesti (e altri) "coq-a-l'ane" e' interessante il capitolo che
Antonio Lanza [in _Polemiche e berte letterarie nella Firenze del primo
Rinascimento (1375-1449)_, II ed., Roma, Bulzoni, 1989] dedica a
"Espressionismo, antiaccademismo e sperimentalismo radicale nella poesia del
Burchiello".
Saluti
c
p. s. Su "Le Monde des livres" ancora in circolazione e' recensito il
secondo album della riduzione fumettistica della Recherche.

(Ne ho per qualche centinio di pagine...)
Va bene: vuoi essere invidiato? Lo sto facendo.
Continuo a farlo.
Sto ancora invidiandoti.
Non riesco a smettere.
Se hai pietą di me, e vuoi "giovarmi", dopo aver "fatto il danno", mandami
un altro paio di cosine come quella del Buonincontro. Altra terapia non si
dą.
ciao
p.b.

 dà.
E va bene, ma un sorsino alla volta, che non ti debba far male... :-)
C'era un vecchio quadrivio a Novi Ligure
dove ogni notte stazionava un Lemure
che, non avendo spiccioli da spendere,
le sigarette si faceva accendere
dai nottambuli, rari a Novi Ligure.
(Gian Carlo Cabella)


 Burchiello".
Carine, sei un mito!


(Gian Carlo Cabella)
Oh, mervillia delle mervillie! Suona molto Leariano, neh?
The next, con comodo, senza fretta?
saluti grati
p.b.

secondo album della riduzione fumettistica della Recherche.
Mo guardo se sta sempre on-line. Thanks. (Tutti ne dicono malissimo, di
questo fumetto spregiudicato, ma io la curiosità di vederlo la tengo
ancora.)
salut
p.b.

 The next, con comodo, senza fretta?
E invece subito, to':
C'era un mistico frate in quel di Piòvera
che, dopo lustri d'indigente e povera
vita ligia alla regola monastica,
mangiò riso & fagioli in dose clàstica:
ora più questa Valle non lo annovera.
:-)


The next, con comodo, senza fretta?
Es. ci sarebbero il vecchio di Lambrugo o il prete progressista di
Cosenza... il primo e' un classico, ricordo che anche il quadrivio era
gia' passato su qs. gruppo, proprio per merito di LP
Oppure il seminarista di Dijon ...
---
p,
bia...@maxidata.it
 
(home account - omit comma to email me)

mangiò riso & fagioli in dose clàstica:
ROFL


 Carine, sei un mito!
oh la'. Visto il titolo del thread mancava questo:
Molti Poeti han gia' descritto Amore,
Fanciul nudo, coll'Arco faretrato,
Con pezza bianca di bucato
Avvolta agli occhi, e l'ali ha di colore.
Cosi' Omer, cosi' Nason maggiore,
Vergilio, e tutti gli altri han cio' mostrato;
Ma come tutti quanti abbiano errato
Mostrar lo intendo all'Orgagna Pittore.
Sed egli e' cieco; come fa gl'inganni?
Sed egli e' nudo, chi gli scalda il casso?
S'ei porta l'Arco, tiralo un fanciullo?
Se gli e' si' tenero, ove son tanti anni?
E s'egli ha l'ale, come va si' basso?
Cosi' le lor ragion tutte l'annullo.
Amore e' un trastullo,
Che porta in campo nero fava rossa,
E cava il dolce mel delle dure ossa.

 Guarda, anche solo trarne un lessico sarebbe una bellezza.
in parte esiste: J. Toscan, _Le carnaval du langage - Le lexique erotique de
Burchiello a Marino (XVe-XVIIe siecles)_, Lilla, 1981. E' una tesi enorme,
purtroppo consultabile solo in biblioteca.
A proposito di Burchiello e Marino, qualcuno saprebbe illuminarmi sulla
seguente sonettessa?
Il nobil Cavalier, Messer Marino,
Questi sei mesi Podesta' passato,
Dal magno Re Alfonso elezzionato
Mi par venuto d'India un Babbuino.
In citta', in Camollia, e 'n San Martino
Un capo di castron non ha lasciato,
E 'l cavol ci e' per lui si' rincarato,
Che non se ne da' piu' per un quattrino.
Cavoli marci in tutto questo uffizio
Hanno mangiato; e condito i di' neri
Col cuffion del Notaio del malefizio.
E quel palagio e' pien di cimiteri
Con tanti teschi, ch'al di' del Giudizio
Be be' belando torneranno interi.
E Birri, e Cavalieri,
Lui, e 'l Collaterale, e l'Assessore
Risusciteran tutti a quel romore,
In un tin di favore;
Sicche', Signor, deh dategli il pennone
Dipinto a corna, e capi di castrone.
Il bello e' che Marino (Giovan Battista) ebbe poi da scrivere a Claudio
Achillini: "Faro' veder le bassezze innumerabili, le sciapitezze
inenarrabili, le durezze insopportabili, gli storcimenti del buon parlare,
le contradizioni delle sentenze, i barbarismi delle frasi, gli storpi della
lingua, le freddure degli aggiunti, le meschinita' delle rime, infino alle
falsita' delle desinenze scappate (...). Allora chiaro vedrassi chi sia la
bertuccia del mare e chi il babbuino della terra".
Saluti
c

Da sempre. I Contralti son piů alti, ma pochi e negletti.
Ma i contralti non sono donne?
---
p=
bia...@maxidata.it
 
(home account - omit equal sign to email me)

seguente sonettessa?
Cloni adulti di te stessa? Specchi parlanti? Sogni epimenidici? Bilocazione
indotta da stao ipnotico?
s.
p.