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Titolo: Ciao Jorge

"Le luci di Bahia brillavano in lontananza, un lampo squarciò l'oscurità, la
pioggia cominciò a cadere... In mezzo al frastuono, le onde in furia,
l'imbarcazione in pericolo, alla luce dei lampi videro Quincas buttarsi in
mare, e udirono le sue ultime parole: "Che ognuno si occupi del proprio
funerale. Di cose impossibili non ce ne sono"".
Ciao Jorge.

 ha scritto nel messaggio
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

 Giovanni
Il libro è Due Storie del Porto Di Bahia di Jorge Amado, morto ieri nella
sua Bahia a 88 anni.
Stefano

 > Giovanni
Un ricordo per tutti degli scritti di AMADO " Teresa Batista stanca di
guerra"
Con rimpianto, Lella


 ha scritto nel messaggio
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Lo scrittore Julio Monteiro Martins, attraverso Sagaranalist, mi ha fatto
pervenire questo bel ricordo scritto da Luciana Stegagno Picchio, che mi
permetto di riportare qui sotto.
Bartolomeo Di Monaco
http://bartolomeodimonaco.interfree.it
bartolome...@tin.it
E' salpato per l' ultimo viaggio
il cantastorie della vecchia Bahia
Jorge Amado
luciana stegagno picchio
Se ne è andato. Ha esitato a lungo sul molo. Davanti agli occhi il mare
senza ritorno di Yemanjà, sulle cui onde ancora galleggiano i petali di rose
caduti dalle corone del carnevale del mare, che la dea, madre dei pesci,
sposa dei marinai, verrà a raccogliere a notte fonda emergendo nel
chiardiluna con i suoi seni di schiuma, i capelli verdi di sirena, le
braccia di corallo e la coda di squame. Alle spalle, la Bahia delle
trecentosessantacinque chiese barocche chiuse nel cerchio minaccioso e
arrogante dei grattacieli della città moderna. Se ne è andato per sempre
Jorge Amado, cantastorie e simbolo di Bahia. È salpato per l'ultimo viaggio
da qui, da questa Baia di Tutti i Santi dove nel 1500 erano approdate le
navi della scoperta portoghese e dove lui era tornato da qualche tempo,
rinchiudendosi nel suo rifugio del Rio Vermelho, Rua Alagoinhas 33. Le nuove
avvisaglie del male cardiaco che da anni lo insidiava gli avevano fatto
capire che Parigi, con la casa sul Quai des Celestins dove con Zélia aveva
costruito sulla Senna la sua zattera europea, non era più per lui: che era
tempo di tornare a casa. Se è vero che ogni brasiliano è come un cinese e
solo concepisce di essere seppellito nel luogo dove è nato. Se ne è andato
da questo porto abitato dalle ombre dei suoi personaggi "pastori della
notte", dei suoi "ragazzi di spiaggia" preannuncio, alla fine degli anni
Trenta, di quei meninos de rua che oggi fanno notizia in ogni parte del
mondo. Se ne è andato in sordina col suo berrettuccio di vecchio marinaio
sui candidi capelli, la camicia a fiori e il mezzo sorriso complice e
perplesso che è stato il suo lasciapassare in questa sua seconda vita di
vecchio comunista a riposo, con ancora tanta voglia di cantare, di
inventare, di amare. Non pentito, mai, non rinnegatore di un passato che lo
aveva visto ventenne sulle barricate contro ogni ingiustizia e ogni
discriminazione. Ma fuori, finalmente, a riposo, osservatore. L'ultima volta
che era venuto a Roma, qualche anno fa, era già stanco, camminava a fatica,
diceva di non voler più scrivere, né leggere, solo ascoltare con gli occhi
chiusi, mano nella mano, le storie che Zélia, la sua compagna di una vita,
sapeva inventare per lui. Eppure nei suoi occhi nerissimi sotto le candide
sopracciglia splendeva ancora una luce di amicizia, di ironia, di
complicità. "Domani, aveva detto, mi danno una nuova laurea ad honorem. Mi
piace, sono grato agli amici che vogliono dimostrarmi il loro affetto e la
loro stima, ma insieme mi fa ridere, come quando in Brasile, mi avevano
fatto accademico e io poi, nel 1979, avevo scritto quel terribile libro che
anche voi avete tradotto qui, voi traducete tutto, e lo avete tradotto col
titolo Alte uniformi e camicie da notte. Proprio così, le alte uniformi non
solo dell'Accademia Brasiliana di Lettere, ma anche dell'esercito, marina e
aviazione e le camicie da notte dei letti dove si fa, si distrugge e si gode
il potere. Tutta la mia vita io ho lottato per la libertà e contro il
potere. Tutti i poteri. Perché, l'ho fatto dire a un mio personaggio, io
dico no quando tutti dicono sì e lo dicono in coro. Non sono un anarchico,
però, e il mio passato lo dimostra". Questo suo passato Jorge lo aveva
raccontato nel 1992 in uno dei suoi ultimi libri, quella Navigazione di
cabotaggio che aveva come sottotitolo "Appunti per un libro di memorie che
non scriverò mai" e che narrava senza alcuna cronologia, col solo ordine
della concatenazione dei ricordi, una vita avventurosa come poche. Forse nel
momento dell'estremo congedo gli si sarà srotolata nel ricordo interno tutta
questa vita: dai primi anni a Ferradas, municipio di Itabuna, nel sud della
Bahia, dove lui era nato nel 1912, figlio di un commerciante di Sergipe
divenuto proprietario terriero in quella regione del cacao che il figlio
avrebbe visto mutare e prosperare intorno a sé. E, nel pensiero, i
fotogrammi degli accadimenti reali si saranno mescolati a quelli
dell'invenzione fissata in tante pagine di Cacao, suo primo "romanzo
proletario", di Terre del finimondo, e di quel Sao Jorge dos Ilhèus che gli
italiani conoscono come Frutti d'oro. Avrà rivisto le sequenze del carcere,
nel 1942, dell'effimera gloria di deputato comunista nel 1946. E poi, già
con Zélia al suo fianco, l'esilio, il castello degli Scrittori in
Cecoslovacchia, la Russia, l'Asia, le traduzioni moltiplicate e il suo nome
conosciuto in ogni angolo dei paesi socialisti, gente che saluta, l'ombra di
Stalin, il sorriso di Neruda. E poi la grande delusione, il ritorno, la
pausa e il ritorno alla letteratura. Ma questa volta con una folla di
personaggi complici, stregoni negri, turchi ingegnosi, immigrati italiani e
tedeschi, donne di vita affettuose e "colonnelli" spietati delle terre del
cacao, ladruncoli e barattieri, marinai attaccabrighe e avventurosi. Ma
soprattutto mulatte brunorosate, donne sensuali, e appetitose, indipendenti
e coraggiose come Gabriela, Teresa Batista stanca di guerra, Tieta
dell'Agreste e Donna Flor con i suoi due mariti: personaggi di fantasia più
reali dei tre milioni di abitanti che oggi popolano questa vecchia capitale
del Nord e personaggi variegati che negli anni sono venuti sovrapponendosi,
ma senza cancellarli, agli eroi, tutti di un pezzo, dei primi romanzi
impegnati. Ero a Bahia solo due settimane or sono. Nella casa di rua
Alagoinhas Zélia non mi ha più lasciato vedere Jorge. Mi ha portato dalla
stanza accanto un libro dove lui aveva scarabocchiato una dedica "con tanto
amore" per la sua amica di tanti anni. Ora che il Vecchio marinaio è partito
per sempre, c'è il pianto sommesso di Zélia e di Paloma, di Joao Jorge e
degli amici più stretti nel rifugio-museo di Rio Vermelho, e c'è
l'abbassabandiera sull'ufficiale, azzurra Casa di Jorge Amado sulla piazza
del Pelourinho, cuore di Bahia. C'è la "festa" sincretica, mezzo rito
cattolico e mezzo candomblé, preti e maes de santo, sacerdoti e cantori di
ogni colore e religione che si snoda come un mesto e complice carnevale per
le viuzze della Bahia vecchia, ora tutta ridipinta, ocra e azzurro, per i
buoni uffizi dell'Unesco. Accennano dalle porte dei locali, dove Jorge e
Zélia conducevano i loro amici a gustare il vatapà baiano, i proprietari e i
camerieri di cantine che si chiamano "Dona Flor" o "Gabriela". Quanto a noi,
lo saluteremo da qui con gli occhi lucidi, ma con un sorriso. E ripeteremo
l'ultima frase da lui messa in bocca al suo Quincas Acquaiolo, "quando si
gettò nel mare di Bahia e partì per sempre, per un viaggio senza ritorno":
una frase che "ripetuta di bocca in bocca, rappresentò per gli astanti più
che un semplice modo di accomiatarsi da questo mondo, una testimonianza
profetica, un messaggio il cui contenuto profondo è ancora tutto da
scoprire... Le luci di Bahia brillavano in lontananza, un lampo squarciò
l'oscurità, la pioggia cominciò a cadere... In mezzo al frastuono, le onde
in furia, l'imbarcazione in pericolo, alla luce dei lampi videro Quincas
buttarsi in mare, e udirono le sue ultime parole: "Che ognuno si occupi del
proprio funerale. Di cose impossibili non ce ne sono"". Sarà ancora
possibile, da domani, almeno per noi, che abbiamo vissuto con lui e Zélia in
quella città, che abbiamo abitato una sua casa sulla spiaggia deserta, nella
rua Lagarto Azul 2000, via Lucertola Azzurra, numero 2000, mescolare con
tanta gioia fantasia e realtà, consapevolezza politica e tolleranza
ecumenica? Addio, Jorge Amado. E grazie di averci insegnato un Brasile
diverso, colorito e umano. Mistirazziale e universale.