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Titolo: [Simenon] dopo letto la "Lettera al mio giudice"

Cosa succede quando uno non ha mai vissuto veramente? Niente paura: non
succede nulla, se lui non se ne accorge e quelli che gli stanno intorno
non lo aiutano, vuoi involontariamente, vuoi premeditatamente, a
snebbiarsi la visuale. Capita che quell'uno continui ad andare avanti
così, tacitando (nell'inconscio?) le occasionali avvisaglie del disagio
e dell'insoddisfazione.
Scriverci un romanzo, su una vita siffatta, si potrebbe, ma con quali
finalità? Far vedere al lettore di quanto il protagonista sia pirla a
menare un'esistenza ristretta come un brodo ristretto? Oppure dar
l'apparenza di non mostrare niente al lettore, che una vita al cinque
per cento potrebbe significare altro, potrebbe significare piantargli
una spina intellettuale nella mano (es: Camus – Straniero)?
Per come lo conosciamo, Gerorges Simenon non avrebbe potuto perdersi in
queste cose. Visto che usava un vocabolario di duemila parole non una di
più, ogni considerazione di natura psicologica smarginava dal serbatoio,
tipo che poi forse gli toccava d'andare allo scaffale a tirare giù il
Petit Robert e trovare una “terminologia”. No, credo che Simenon non
andasse a prendere dizionari sugli scaffali; non cercava lemmi. Stava
piuttosto allo scagno a scrivere come un macchinario, poi, ad inchiostro
versato, magari dietro la porta faceva una cosa veloce con la serva
(così come c'è stato tramandato, e io m'impadronisco del particolare).
Ciò nonostante in questo romanzo “Lettera al mio giudice” c'è un tale
che appunto non ha mai vissuto veramente. La sua vita ha avuto varie
fasi, quelle che caratterizzano più o meno la vita di ogni uomo:
l'infanzia, il rapporto con i genitori, gli studi, il lavoro, la
famiglia, i figli. Solo che lui dentro queste cose c'è stato come una
cosa che naviga a pelo d'acqua, portata dalla corrente. Viene quindi da
chiedersi, nel corso della navigazione si accorgeva di questo andare un
po' contro la sua volontà? Sì, capitava, a sprazzi, soprattutto nel
constatare quanta distanza intercorresse tra le sue pulsioni di
possesso/sesso nei confronti delle donna (quella del paese che va con
tutti e arriva nello studio e gli mostra le bianche cosce e nel contempo
la propria disponibilità a farlo) e la realtà quotidiana in casa con la
madre dai colletti fiamminghi, con la giovane moglie che poi gli morì di
parto.
Ho conosciuto il Delfinato nella vita di H. Brulard di Stendhal. Ho
trovato il Limosino in un vecchio romanzo di Françoise Sagan. Qua trovo
la Vandea. E il personaggio del padre del protagonista, uno di quegli
uomini di campagna baffuti e grossi, che stanno sempre con gli stivali,
il fucile in spalla e i cani al seguito. Che bevono a tute le osterie e
“montano in sella” alle donne. E che si sparano un colpo in bocca. Il
protagonista bambino trova un giorno il padre come morto, sdraiato sotto
un covone di fieno. Ma non è morto, guarda soltanto il cielo come se lo
fosse.
Siccome la storia di quest'uomo che non ha mai vissuto veramente e che
solo sporadicamente se n'è reso conto Simenon come detto non la rivolta
nella psicologia né nella significanza socioletteraria di coloro che
stanno sulla crosta della terra trafitti da un raggio di luna, allora
non resta che lo stratagemma strutturale. Insomma, il dottor Alavoine
(l'uomo) si manifesta ad un certo punto della sua vita nel quale non
solo ha capito da sé d'aver sempre vissuto al cinque per cento (non
aumentate la dose), ma ha anche attraversato un'esperienza che gli ha
reso chiaro tutto. Dato che quest'esperienza ha avuto epilogo in un
evento misurabile dal codice penale, ecco che il dottor Alavoine scrive
una lettera al suo giudice. In questa lettera gli racconta tutta la
propria vita, di come fosse trascorsa nell'inconsapevolezza, come ad un
certo punto fosse avvenuto un fatto la cui portata oggettiva e
esistenziale facesse in modo che gli equilibri fossero sconvolti,
fattivamente, “ineluttabilmente”.
La lettera nasce da un'empatia. L'uomo che ha commesso la mala cosa sa
d'aver agito al termine di un percorso inevitabile e liberatorio. Non
avverte la colpa, avverte piuttosto un ordine naturale nel quale dopo
un'onda montante di sentimenti e stati d'animo che arrivano al grado di
snervamento della materia, giunge uno stato di quiete. In ragione di
questo, durante il processo ha mantenuto un atteggiamento sereno, quasi
distaccato. Ovviamente, e di conseguenza, i giornali e la pubblica
opinione additano in lui l'imperturbabile, spietato assassino. Alavoine
si rammarica di ciò, ma che farci, la gente non può capire. Forse il suo
giudice, quest'uomo nel quale ha letto, dallo sguardo, da certe
telefonate cagionanti risposte trafelate giunte repentine in ufficio
durante gli interrogatori, una sorta di fratellanza potenziale.... ecco
forse il giudice potrebbe comprendere.
Lo spartiacque di questa vicenda, tra vita narrata con giusto apporto
proteico-narrativo (direi anche con maestria artigianale da mastro
bottaio, da insegna della corporazione) è l'incontro con una donna una
sera di pioggia alla stazione ferroviaria della città di Nantes. Da
questo incontro si dipartono istanze divinatorie verso la vita futura. E
dal nulla, l'incontro con una donna che è tutto il contrario di quello
che potresti immaginare essere una donna giusta per te (ti piacciono le
formose e lei è magra, ti piacciono le bionde e lei è bruna, inoltre
fuma e beve forte, ed è anche volgarotta), inizia l'amour fou. Il quale,
rispetto ad altre narrazioni intorno a questo tema (Svevo, Buzzati),
contiene virtù teologali e parole cristiane: umiltà (in primis), pietà,
sacrificio.
Ciò nonostante accade che la realtà collassa e l'amour fou si dispiega,
ciò proprio quando le cose si sono distanziate dalla clandestinità
sordida o violenta delle relazioni che battono contro tutti gli angoli
della vita. E qui, nella presa di coscienza che tutti i filamenti
psichici/necessitanti di codesto amore totalizzante debbano per forza di
cose giungere ad un certo limitare, che sta l'unica debolezza di una
costruzione altrimenti salda come gli anelli del geniale artiere
perechiano Winckler. Perché? ti chiedi. Perché farlo? Il fatto che non
ci sia risposta non involve soltanto la non-risposta insita in “certi
atti nostri”, ma implica anche il perché strutturale che pertiene
all'arte di fare i romanzi. Ecco, quest'ultima cosa rimane alla coda
della lettura, e te la obnubila un po'. Solo questo.
--
“In the belly of the beast
I shall be released
She rises! Captain!
Captain! Dive! Dive!”
(NoMeansNo “Rags and bones”)
-- 
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http://www.Mailgate.ORG

 della lettura, e te la obnubila un po'. Solo questo.
_Lettre à mon juge_, scritto a Bradenton Beach (Florida), in una casa che si
chiamava Coral Sands, finito il 15 dicembre 1946 (datazione
sul manoscritto che quindi è stato salvato).
Già. Questa storia, come al solito, della più gretta provincia francese è
stata
concepita e scritta durante l'"esilio" in America. A  proposito, Damiano,
apro
la biografia di Assouline, e su che cosa capito? Alla partenza per gli Stati
Uniti, Simenon : "42 anni, 1,74 m, 75 kg". Età media, altezza media, peso
medio. Flaubert voleva scrivere libri sul nulla. Simenon ha esplorato
l'auream mediocritatem, lui che, a dispetto dei dati anagrafici e anatomici,
era tutto tranne che mediocre (leggere i _Mémoires secrets_ al buio, com'è
successo a me, ti lascia a bocca aperta).
Pierre Assouline, _Simenon_, Paris, Julliard, 1992 (ma non l'hanno tradotto?
Non lo trovo sull'ICCU).
Ciao,
Laura

 successo a me, ti lascia a bocca aperta).
Puglisticamente parlando questi dati di altezza peso sono di nessuna
rilevanza: alto come un welter, pesante come un medio al limitare dei
mediomassimi. Misurare altezza peso su una scansione puglistica spiega forse
qualcosa delle persona per come è dentro. Simenon era fuori categoria, le
avrebbe prese sul ring: è la legge. Nondimeno era tutto tranne che un
mediocre, e ci sono molti dati a dimostrarlo.
A proposito di Mémoires. Io non li ho letti ma, come spesso capita, ne ho
letto. Quello che ne ha scritto ha detto, in parole povere, che Simenon è un
trombone dotato di un ego immenso; ha detto anche che era un ignorante (come
se fosse un difetto: lui scriveva storie, scriveva continuamente storie, e
per il resto si dedicava alla vita e non ai libri). Nello stesso articolo si
tornava, come in altre occasioni, sul fatto della figlia suicida perchè
innamorata del padre. Ora, che questo fatto della figlia suicida ritorni
sempre ogniqualvolta si parli di S., mi mette in allarme circa la sensatezza
di molte cose che si scrivono di lui. Questo affondare  con forza il
coltello nelle parti molli della biografia di un uomo storicizzato in vita.
Si finisce con l'essere tendenziosi se non anche/addirittura scandalistici.
E' vero che Simenon doveva difendersi dagli attacchi della moglie, è vero
che scriveva ai figli ma in realtà scriveva di se stesso a se stesso. Ma è
vero, poi? Tu che hai letto il libro?

Appena finito con Stig Dagerman provvedo.
Scusate apro una parentesi.
cosa mi dici di Dagerman?
Ho sul comodino Il nostro bisogno di consolazione 
e I giochi della notte.
Cosa cominciare?
ciao.
r
-- 
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 Cosa cominciare?
Dei due non saprei: visto che bisogna leggerli entrambi, tanto vale partire
dal titolo. Per cui, io comincerei da Il nostro bisogno di consolazione. Mi
piace di più. Se mi avessi messo davanti a due titoli come Le statue d'acqua
(di Fleur Jaeggy) e All'insaputa della notte (di Rosetta Loy), allora non
avrei veramente saputo cosa scegliere, che sono entrambi titoli bellissimi.
Divagazioni a parte. Io di Dagerman sto leggendo "L'isola dei dannati", in
questo preso da qualche esca strindberghiana e dal fatto che l'ho trovato
scontato del 75% al Remainders Center in Galleria V.E. Casa editrice Guida
(che ha/aveva un catalogo abbastanza interessante). Recentemente ho riletto
Bambino bruciato. Con la stessa fatica e la stessa rabbia. Se ne scriverò
qualcosa, faccio qui un'anticipazione: romanzo tra i preferiti di Kim Rossi
Stuart.
Leggerò anche Il nostro bisogno di consolazione, ma ora non saprei dirtene
nulla di serio.

 avrei veramente saputo cosa scegliere, che sono entrambi titoli bellissimi.
..mi hai incuriosito
come una bambina davanti ad una matrioska:
Simenon, Dagerman, Fleur Jaeggy, Rosetta Loy ....
non resisto a tutte queste tentazioni!
Grazie!.
R


 vero, poi? Tu che hai letto il libro?
Sì. Dopo il suicidio della figlia, la moglie che già aveva buone ragioni per
odiarlo, ha addossato tutta la colpa psicologica, diciamo così, a lui.
Ma non mi riferivo alla storia della figlia, che rimane oscura. Ho letto i
Mémoires  credendo che Simenon fosse un Maigret.
Lui. Molto antipatico, megalomane, autoritario, comportamento sessuale
strabiliante o orripilante, dipende dai punti di vista.
Chiaramente, è una difesa pro domo sua. E' un libro sciatto ed è stato
dettato, non scritto. Ma se non si sa niente, o poco, è torbidamente
appassionante. Il primo testo autobiografico, invece, Pedigree, scritto poco
dopo Lettera a un giudice, è bello in tot, per tutta la parte belga
soprattutto. Gide, che l'aveva letto, era un po' acido (Simenon,
fregandosene bellamente ormai del prestigio letterario, aveva mollato
Gallimard che non accettava le sue condizioni contrattuali) : "Sarà
bellissimo scoprire alla sua età l'_Amore_, ma quel dono prodigioso che le
permetteva (con o senza Maigret) di vivere nell'altro, di diventare l'altro,
cede qui all'esperienza personale e, quasi, alla confessione."
Ma poi c'è un lato fiabesco. Per esempio, quando decide di fare un giro
dell'America con i figli, fa così : guida con tutta la tribù, e quando
arriva in un posto che gli piace, va all'agenzia immobiliare più vicina e
compra una casa, così, lì per lì, cash.
Quel piccolo belga era un nabbabo, un tycoon, e continuava a scrivere le sue
squallide storie di sconfitti ordinari e di delitti in provincia. (E non ti
stufi mai di rileggere i rituali della scrittura : uno sport, uno sprint,
che gli faceva letteralmente sudare le sette camicie).

 più vicina e compra una casa, così, lì per lì, cash.
Ecco, questo mi piace, è una dimensione di viaggiatore che mi si
attaglia in pieno, a parte la disponibilità di cash.
e molto belle tutte le cose che dici sulle Memorie intime.
--
"faccio una cover di
'La büsa nova' di Walter Valdi"
(sanfo)
