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Titolo: Due libri di Luigi Pintor (erano tre ma uno non lo trovo più)

Dello scrivere in vecchiaia.
Quando hai già visto tutto e forse non è più il caso d'affannarsi dietro
al mondo, il quale caglia e schiuma le sue molteplici manifestazioni.
Penso ad Attilio Bertolucci, che per tutta la vita ha avuto alla mente
il comprensorio di Parma e zone limitrofe. Abitava a Roma praticamente
da sempre, ma poetava di Parma. E da vecchio, in estate, nei luoghi
natii, andava fuori di casa la mattina con carta e matita, con carta e
penna, a scrivere quel poema che si chiama "La camera da letto". Se
fossi arrivato lì, da lontano forse avrei visto un vecchio sotto un
albero, che scriveva o faceva pausa dentro la scrittura. Non potevo
immaginare che quel vecchio si stava ricapitolando, e che in versi
metteva tutta la vita sua e della sua famiglia. Ma io non sono mai
passato di lì...l'unica volta che sono capitato a Parma è stato per
vedere Parma-Sampdoria, e abbiamo perso pure uno a zero, gol di Faustino
Asprilla, il nero dinoccolato che pare avesse a che fare, a casa sua, in
Colombia, con dei traffici di coca. Ma forse non era vero, o forse
laggiù ci lavorano tutti con la coca.
Dicevo della vecchiaia perché ho qui per le mani i due libricini di
Luigi Pintor: "La signora Kirchgessner" e "Il Nespolo". Librini azzurri
in delizioso cartoncino, stampati dalla Bollati Boringhieri. Due libri
intimi di una trilogia, anche se manca il primo volume, "Servabo", che
ce l'avevo di sicuro, ma non lo trovo più: l'ho perso, o l'ho regalato,
o me l'ha fregato qualcuno. Quindi niente "Servabo"...rimangono gli
altri due.
Pintor giornalista comunista, prima all'Unità, poi, da eretico, a
fondare con altri Il Manifesto. Gli anni delle battaglie, degli
schieramenti eccetera, Pintor, che ora è vecchio, non li racconta nel
dettaglio. E' come se fossero pezzi di pane buttati nel latte: si sono
sfatti, e col cucchiaio li raccogli un po' sì e un po' no. Pintor dalla
sua posizione di "colui che ha attraversato" (ma non vuol sapere bene
cosa, anche se ovviamente si tratta della vita) non è che gli dia tanta
importanza a questi ricordi di militanza, lui preferisce raccontare la
sua vita e lo fa a minuzzoli, o, usando una bella parola toscana, a
"cirindelli".
Come a dire che Pintor si mette alla stessa maniera dell'Ungaretti di
quella poesia, vale a dire che non vuole scendere "in un gomitolo di
strade", preferisce rimanersene lì, a distillare i suoi ricordi con la
massima asciuttezza di stile. Ne "La signora Kirchengessner" salta da un
capo all'altro della vita trascorsa. Salta in sapidi capitoletti che
raccontano l'infanzia sarda (chissà cos'era in quegli anni la Sardegna,
che anche ora é la più bella regione d'Italia imho), la guerra, l'amato
fratello Giaime morto "su una granata", il liceo, la professione di
giornalista, il matrimonio, Roma, il lavoro di essere comunista.
Tutto raccontato come in viaggio, come guardando un paesaggio che passa
veloce ritenendone solo pochi particolari, senz'alcun rimpianto per
tutti gli altri che volano via. Che qui, nel regno della tarda età, con
saggezza -ma anche senza pietà- si spiumano le oche della memoria.
"Consiglierei una rivoluzione retrattile, per quanto l'aggettivo non si
presti alle scritte murali, che ristabilisca i ritegni e i tempi
interiori abolendo gli orologi. Qualcosa che permetta di capirsi con i
segnali di fumo, i versi gutturali dei gorilla, le carezze e le
percosse, i gesti che sfiorano le cose viventi e quelle inanimate e
dicono di più delle parole articolate di cui meniamo vanto".
Sì, porca vacca...dammi anche a me questa rivoluzione retrattile Luigi
Pintor!
Quando ero un giovanissimo semilavorato punk di periferia, mulinavo
l'idea che era meglio non arrivarci ad essere vecchi, meglio morire
giovani e bruciare tutto. Quello che girava dentro la testa era un
pensiero del genere; sopra la testa invece un taglio di capelli che
ricordava quella tipologia di carciofi detti "mammole".
D'altro canto Jimmy Dean il 30 settembre del 1955 filava dritto con la
sua Porsche. "Che sarà mai" si sarà detto "sono un attor giovane in
grande ascesa e in più sono qui col mio meccanico tedesco. Stiamo
andando spediti per partecipare ad una corsa a Salinas. Stiamo andando a
Salinas, c'è il sole, la mia macchina si chiama "Little bastard", c'è
scritto sulla fiancata". Giusto il tempo, appunto, di morire giovane.
Ma se arrivi alla vecchiaia, non puoi non guardarti indietro, e non puoi
nemmeno evitarti di depurare il lavorìo del mondo di tante parti
inutili. "Il nespolo", l'altro libretto azzurro, parla del lavorìo del
mondo, e di tale processo, sempre in atto come la colata continua nelle
trafilerie, Pintor va a pescarsi qualche estrusione e qualche buccia
ferrosa che solo uno che ha attraversato la vita può trovare viva,
rivelatrice.
Seduto sul diario di tre anni, il 1997, il 1998 e il 1999. Capitoletti
fulminei scanditi dai mesi. Qua Pintor è meno letterario che nel libro
della signora Kirchengessner, qua si serve di una forma epigrammatica,
ossea, tutta blocchi di frasi che a volte, ma solo a volte, possono
sembrare ellittiche.
Presso il nespolo lo scrittore fa parlare il suo alter ego, che si
chiama Giano, come la divinità bifronte. "Giano ha cento anni e ha
deciso di sedersi sotto un nespolo a contare i giorni senza più cedere
alle tentazioni mondane. Gli sembra una decisione assennata e adeguata
alle circostanze. Non farà nulla e lascerà vagare i suoi pensieri come
nuvole oltre il fogliame". Così comincia il libro.
Giano fa vagare la mente su quanto lo circonda. Ricorda un caro amico,
Junior, che è appena morto. Ripensa a lui e al suo impegno politico e
sociale. Si lascia attraversare da pensieri come questo: "Che rapporto
c'è tra il bambino biondo che usciva di corsa con la sorella dai
capannoni dell'asilo romano sul Gianicolo e l'uomo sepolto anzitempo nel
cimitero di una città lontana? Un rapporto strettissimo, la stessa
persona, lo stesso bambino".
Pensiero che mi capita spesso di fare, magari in altri contesti. Infatti
quando vedo o leggo di qualcuno che ha commesso qualcosa di orrendo, di
inqualificabile, mi viene subito da dirmi: ma quello è stato anche lui
un bambino. Fatto questo, ho constatato la fetta d'innocenza nella vita
dell'orrendo/inqualificabile. Poi penso anche che la Bibbia in qualche
maniera dice che noi non lo siamo mai innocenti, che nasciamo sotto il
segno del peccato originale. In pratica la colpa è nel DNA, o tatuato
dentro all’orecchia, come fanno coi cani.
Al che mi sovvengo di un convalescente Kafka, che in quel di Zurau
scrive così: "Noi siamo separati doppiamente da dio: il peccato
originale ci separa da lui, l'albero della vita separa lui da noi". Non
troppo buffo starsene nella campagna boema, in una casa senza corrente
elettrica a scrivere di queste cose.
E Giano uguale (per quanto lui disponga di corrente elettrica), a vedere
nel mondo il dipanarsi fino ad ora di guerre e catastrofi. Infatti a un
certo punto, per quanto non molto entusiasta, gli tocca riprendere
l'antico mestiere. In quaranta giorni scrive venticinque articoli: c'è
la guerra in Kosovo. Il mondo, come sempre, non si smentisce, pensa
Giano. Finita questa guerra ne esploderà un'altra altrove, e così sia.
Le riflessioni si allargano a cerchio concentrico verso l'esterno.
Dentro queste riflessioni più ampie c'è tutto il resto: la natura, gli
affetti e anche il sentire che il momento non è poi tanto lontano, che
scrivendo in vecchiaia si va sulla pagina obbligatoriamente leggeri di
parole, quasi si avesse già pronto un bagaglio altrettanto leggero per
quando si andrà di là.
Insomma, alla fine Pintor ha scritto "un libro mio" come s'usava dire
nel Rinascimento per descrivere anche le carte della contabilità
personale. Libro scritto da speziale o da rammemorante; scritto in
vecchiaia e ricco, con quest'età della vita, degli insegnamenti che sono
buoni per tutti.
Così quindi, e alla fine: 
"E' il mio pensiero
come nuvola che cova il lampo
e medita l'arcobaleno"
(Corrado Govoni)
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 ha scritto nel messaggio
news:970fb2f93ac57d41c45...@mygate.mailgate.org
..
(cut)
Proprio qualche giorno fa rileggevo le traduzioni di Rilke,opera dell'altro
Pintor.
Bellissimo post,Simone,come al solito.
Fa venir voglia di leggere i librini azzurri di cui parli
Fiamma

Non riesco a fare quoting, ma dei libri di pintor, va detto, che devono 
essere letti con animo preparato
sono di una tristezza profondissima, almeno io li ricordo così
e poi, andando ot, pintor è talmente settario e rincitrullito che 
ultimamente io fatico a leggere cose sue

 ultimamente io fatico a leggere cose sue
Uhm...a che cosa ti stai riferendo? Perchè a parte i tre libretti 
di cui parlo nel post, attualmente di Pintor si possono trovare solo
gli articoli che scrive sul Manifesto (non so neanche con che
frequenza). Su di essi non posso dire nulla, perché non li leggo mai.
 
Nei tre libretti invece Pintor non è certo settario, anche perché ti 
assicuro che non lì non c'è materia per poterlo essere. Per quanto
riguarda il rincitrullimento....non saprei che dire, se non che a me
pare che qui, nei testi di cui ho parlato io, Pintor non lo è affatto,
anzi, é fin troppo lucido, asciutto.
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