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Titolo: Garufi è un malevolo

In riferimento al thread "Se io, oggi, sono quel che sono" di Garufi, trovo
corretto riportare l'articolo incriminato:
Scout! / 1
di giulio mozzi
Tre settimane fa, dal 25 al 27 ottobre, si è svolta a Reggio Emilia la
decima edizione di “Ricercare”, il “laboratorio di nuove scritture”
inventato ne 1993 da Nanni Balestrini, Rena-to Barilli e Angelo Guglielmi.
“Ricercare” è, in sostanza, una sorta di “Corrida”: gli scrittori sono
chiamati a leggere alcuni brani di una loro opera difronte a una platea di
critici. Termi-nata la lettura - una ventina di minuti - i critici si
scatenano: analizzando, discutendo, giudicando, lodando o condannan-do. La
cosa, se presa con un certo spirito sportivo, è anche appassionante o
addirittura divertente. Per gli scrittori - in genere giovani, spesso alle
prime armi o del tutto inediti - è un’occasione per essere conosciuti da
critici e giornalisti cul-turali. Ci passai anch’io, nel 1995: lessi un
racconto che fu poi discusso da Guglielmi, Barilli, Alfredo Giuliani,
Edoardo Sanguineti, Nicola Signorile, Andrea Cortellessa e altri. Allora
avevo già un libro alle spalle, ma comunque fu una cosa im-portante. Poi mi
capitò, nel 1997 e nel 1998, di essere addi-rittura chiamato a far parte del
“comitato tecnico”, ossia del gruppo di persone che selezionano gli
scrittori da invitare (ne fecero parte, in quei due anni, oltre ai fondatori
Balestrini e Barilli: Ivano Burani, Giuseppe Caliceti, Laura Lepri, Massimo
Canalini).
Nei giorni scorsi mi sono trovato in una situazione nuova. Da poco più di un
anno ho la responsabilità di una collana di letteratura italiana
(“indicativo presente”, Sironi Editore), e tra gli otto scrittori invitati a
leggere ce n’erano due (Tullio Avoledo e Umberto Casadei) il cui libro d’
esordio uscirà, all’inizio del 2003, proprio in questa collana. È andata
bene, si può dire; i testi presentati hanno ricevute lodi; qualche
giornalista si è interessato; sono arrivati, graditissimi per il loro
contenuto professionale, gli apprezzamenti di editor di altre case editrici.
Ma non ho voglia, qui e ora, di fare la cronaca di “Ricerca-re”. Ci ha già
pensato, a modo suo, Marco Candida (in vibris-se 81 del 10.11.02). Qui
voglio parlare di un’altra cosa.
Domenica sera, mentre tornavo a Padova in treno, insieme con Umberto, a un
certo punto mi sono sentito invaso da un certo sfinimento - peraltro
inevitabile: sono stati giorni di fuoco; io ero in giro da mercoledì, prima
di approdare venerdì a Reggio Emilia ero stato mercoledì a Milano e giovedì
ad A-vezzano, in provincia de L’Aquila; con addosso un raffreddore potente -
e da un imprevisto turbamento. Avrei dovuto esse-re contento, e in effetti
ero molto contento. Eppure avevo quella sensazione di vuoto dentro, o di
peso dentro, non sa-prei dire, si può dire questo o quello, una di quelle
cose tipo prima di un colloquio di lavoro, o quando si è litigato con una
persona cara e si teme che l’affetto possa risentirne: una  co-sa così. Non
fortissima, la sensazione, ma ben presente.
Guardavo Umberto. Ci siamo conosciuti nel 1994, se non sbaglio: lui si
iscrisse a uno dei miei corsi di scrittura, del quale peraltro non aveva
alcun bisogno (nel senso che tutto ciò che è insegnabile in un corso di
scrittura, lo sapeva già tutto non d’istinto, ma per natura). Da allora ha
scritto un grosso romanzo, intitolato Maltempo, che negli anni scorsi
presentai a Einaudi e a Mondadori, ottenendo un rifiuto e mezzo (quando ti
dicono: “Ci sentiamo”, e non ci si sente più…), e a Pequod, senza ottenere
una risposta precisa (co-munque un romanzo di quella mole sarebbe stato un
impe-gno economico pericolosissimo per Pequod). Due anni fa, più o meno,
Umberto ha cominciato a scrivere un altro romanzo, molto particolare, e
appena un po’ meno grosso, intitolato Il suicidio di Angela B.: che è quello
che uscirà per Sironi a gennaio o febbraio 2003. Spero che dopo Umberto avrà
vo-glia di riprendere in mano Maltempo, che allo stato attuale è un cantiere
aperto: una specie di cantina in disordine, piena di cose meravigliose.
Umberto è probabilmente spaventato, immaginavo in treno mentre, dopo tanti
giorni di parole, viaggiavamo silenziosi. Ero spaventato anch’io, nel 1992,
quando attendevo la pub-blicazione del mio primo libro. Che cosa succederà?,
mi do-mandavo. Poi non successe niente di speciale, grazie al cielo: il
libro uscì, fu recensito favorevolmente o sfavorevolmente, io cominciai a
essere considerato “uno scrittore”, eccetera eccetera. Adesso sono qui che
faccio vibrisse, che campo di laboratori di scrittura, che scrivo le mie
cose, che pubblico i libri miei e di altri, eccetera eccetera. Niente male.
Tutto be-ne. No?
Umberto è probabilmente anche contento, immaginavo guardandolo quasi di
soppiatto, spiandolo. Ero contento anch’io, nel 1992: anche se, devo dirlo,
fino a quando non ebbi il libro tra le mani sentii lo spavento molto più
della con-tentezza. Poi, quando ebbi il libro tra le mani, vidi che cos’era:
nient’altro che un libro, grazie al cielo. Non una bomba, non una disgrazia,
non un pericolo: un libro. Che in libreria, in mezzo a tutti gli altri
(tanti!) scompariva benissi-mo. Tutto bene. Niente male. Sì.
Qui devo dire una cosa, che serve a capire il mio punto di vista. A me
successe, grazie alla generosità e alla prontezza di Marco Lodoli, al quale
avevo inviato tra Natale e capodan-no del 1991 un raccontino, di avere una
proposta di pubbli-cazione ancora prima di avere scritto un libro: quando
avevo scritti giusto due racconti e mezzo. Di più: io non avevo lo scopo di
pubblicare i miei racconti. Ancora di più: se c’era qualcosa che non avevo
desiderato - nel senso che proprio non ci avevo pensato - era questo:
“diventare uno scrittore”. Per me la proposta di pubblicare arrivò come un
fulmine a ciel sereno. Avevo spedito il raccontino a Lodoli sostanzial-mente
per gratitudine: perché due libri di Lodoli (Diario di un millennio che
fugge, Theoria, oggi Einaudi, e Grande Raccor-do, Bompiani) erano stati
importanti per me. In quel mio rac-conto le tracce di Lodoli erano evidenti,
e mi pareva una cosa sensata spedirglielo, regalarglielo. Il raccontino era
confezio-nato in una specie di rivistina autoprodotta, tirata in quaranta
copie, fatta in copisteria, tutto sommato abbastanza carina da vedere:
conteneva il raccontino e alcune poesie di Laura Pugno, la mia perfetta
amica: che in realtà era stata il moto-re della cosa (aveva anche trovato il
nome per l’oggetto-rivistina: L’aimée). Quando mi trovai davanti l’occasione
di pubblicare, e pubblicare sul serio - ricevetti un’offerta da Bompiani e
una da Theoria, che allora era una casa editrice apprezzatissima -, dovetti
per prima cosa imparare a deside-rarla. Fu abbastanza imbarazzante. Laura
può testimoniare: quando uscii dagli uffici di Theoria con il contratto in
mano - avevo rifiutato l’offerta di Bompiani: apprezzavano i racconti, ma
volevano un romanzo; e io un romanzo non ero allora, né sono adesso, capace
di farlo -, ero incazzato nero. Non riu-scivo minimamente a essere contento,
a capire la bontà della cosa che mi era capitata. Laura mi saltellava
intorno, faceva gli urletti, ridacchiava, mi faceva le smorfie, mi dava i
pizzi-cotti, e io ero nero. Grazie Laura, per tante cose e per avermi
sopportato quel giorno.
Umberto invece, come molti altri, immaginavo in treno, col-tiva da tempo il
desiderio di pubblicare. E questi anni di lavo-ro discontinuo ma intenso, le
delusioni dei rifiuti (dopo tempi biblici) di Mondadori ed Einaudi (di
Pequod, per prudenza, credo di non avergli mai detto), e questa attesa ormai
asinto-tica del giorno fatidico della pubblicazione (scandita da pas-saggi
rituali: la conoscenza con la redazione di Sironi, la scel-ta della
copertina, la presentazione agli agenti di Messagge-rie, “Ricercare”, le
bozze…): tutto questo, così immaginavo, Umberto se lo vive con dentro il
corpo un desiderio. Molto forte. A tratti dominante. A volte, per delusione,
rovesciato (“Basta! Me la metto via!…”). E io, questa andatura del
desi-derio, non la conosco. Non l’ho sperimentata. Non so che cos’è. Anche
perché, e questa è una cosa che segna tutta la mia vita, io desidero assai
poco. Tutto quello che ho, ce l’ho perché mi si è parato davanti. So
cogliere le occasioni, que-sto sì; ma non so desiderare. Vabbè: sarò uno che
desidera come tutti gli altri, ma sono poco capace di autopercepire il mio
desiderio. Diciamola così. In somma, non voglio adden-trarmi in questo.
Ma il desiderio di Umberto, e questo è il punto, non è una cosa solo di
Umberto. È, in parte, una cosa che ho fatta io. Perché una volta, e altre
volte, e poi in continuazione, io ho detto a Umberto: questo tuo desiderio
ha senso; ciò che scri-vi è bello; il tuo stile ha forza; hai potenza
narrativa; fai delle invenzioni formidabili; c’è un sacco di pensiero in
quello che fai; eccetera eccetera. Ho detto a Umberto, in somma: io ci
credo. E non ho mollato. Non voglio sopravvalutarmi. Non voglio dire che
Umberto senza di me non avrebbe fatto que-sto o quello. Dico che io sono
stato lì, in questi anni, con qualche allontanamento, con riavvicinamenti,
con esitazioni e con furori di convinzione: e che altro potevo fare?, penso
a volte. Se incontri uno che è capace di fare cose belle, che al-tro puoi
fare se non fare il tifo, rallegrarti, sostenere, dare una mano come puoi?
Con tutta la tenacia di cui sei capace?
Ma mi accorgevo, lì in treno, che proprio da qui veniva il mio turbamento.
Non saprei dire se io, di per me, sono una persona ansiosa. In certi anni
della mia vita ero fatto d’ansia. Adesso mi sembra di essere molto più
tranquillo. Più tranquil-lo non significa tranquillo. In somma, penso di
essere come tutti. Come molti. Nella media. C’è anche chi mi aiuta, in
di-versi modi, a preservare la tranquillità. Grazie, già che ci so-no.
Ma la domanda che generava il turbamento, diciamolo: l’ansia; era per l’
appunto: ma io, che cosa ho fatto a Umber-to? C’è stato un periodo nel quale
io stesso non sapevo più da che parte voltarmi; portavo in giro i suoi
scritti a destra e a manca, e non riuscivo a ottenere risposte; pareva che
sembrassero belli e potenti solo a me; oppure mi sentivo da-re risposte
pazzesche, da persone che in teoria erano dei seri professionisti, tipo: “Ma
è troppo lungo! Come faccio a leg-gerlo tutto? Come si può far esordire uno
con seicento pagi-ne?”; e io dicevo: ma intanto guardalo, valutalo, decidi
se ti pare o no che lui sia uno scrittore, fa’ qualcosa. Fa’ qualcosa. Fa’
qualcosa, perdiana! E intendevo dire, almeno in parte, anche se lo sapevo
quasi solo io: aiutami a sopportare quello che ho fatto, se devo perdere
questa scommessa voglio al-meno perderla con onore, ho una responsabilità
verso Um-berto, non voglio che un giorno Umberto mi odii per averlo
accompagnato lungo una strada senza uscita.
(Nel mezzo, c’era stato un fatto terribile. Di un altro amico - un amico
meno vicino di Umberto, ma un bell’amico - avevo presentato un testo in
Einaudi. L’avevano scartato. Il roman-zo era poi uscito per un piccolo
editore. Poi presentai un se-condo romanzo. Non riuscii nemmeno ad avere una
risposta. Poi l’amico spedì il romanzo, il secondo, per conto suo. Gli
fe-cero un contratto in pochi giorni. Comperarono anche, dal piccolo
editore, il primo romanzo: per farlo nei tascabili. Io ci restai di merda.
Cominciai a pensare che portavo sfiga. Non so che cosa abbia pensato quell’
amico, di me. Oggi è sicura-mente uno degli autori italiani su cui Einaudi
investe).
Che cosa avevo fatto, dunque, a Umberto? Avevo fatto un riconoscimento, oggi
lo chiamerei così. Mi ero messo di fronte a Umberto e gli avevo detto: io,
che sono dentro, cioè dentro al mondo degli scrittori e degli editori e così
via, dico a te, che sei fuori, che secondo me tu sei capace di entrare
den-tro; e mi batterò, come posso, perché tu possa entrare den-tro. Io non
ho fatto niente a Umberto, tranne questo: accor-germi di ciò di cui è
impossibile non accorgersi; riconoscere ciò che lui è: uno il cui posto è
dentro. Prima stavo per scri-vere, ma mi sono trattenuto: dico a te, che sei
nell’inferno del fuori. E invece devo scriverla, questa formula: l’inferno
del fuori. L’inferno del fuori è il luogo, la condizione dove non sei
nessuno. Essere nessuno non significa “non essere qual-cuno”, non significa
non essere, che so, ricco, o almeno be-nestante, famoso, o almeno noto,
lodato, o almeno approva-to, stimato, o almeno apprezzato. No. Essere
nessuno, nell’inferno del fuori, significa essere una merda. Significa
pensare sé stesso come un valore, e vedere che questo valo-re è considerato
merda. L’ho sperimentato anch’io, in tutt’altri anni, questo.
(Quanto poi io sia dentro, questo è da vedere. L’esperienza con l’altro
amico vorrà dire qualcosa. Pubblicare vari libri con Einaudi mi ha insegnato
questo: che, per loro, io sono un fornitore di libri. Così come le Viterie
Padovane sono, per il Carrellificio Padovano dove lavora mio fratello, un
fornitore di viti. E se c’è un editore in Italia che sta lottando per non
re-gredire a semplice industria, è proprio Einaudi. Non vi dico gli altri -
parlo delle major, naturalmente).
A volte penso: uno che compie un riconoscimento, dovreb-be avere anche la
forza di farlo diventare reale. Sembra qua-si logico: una questione di
responsabilità, si potrebbe dire. Ma questo è un delirio di onnipotenza, o
almeno di tanta po-tenza; è un sogno manipolatorio, un desiderio - ma allora
desidero anch’io! - di prendere qualcuno che è fuori - che è una merda, per
l’appunto - e di farlo entrare dentro. È un modo per creare un debito
inestinguibile. No, no, per carità: questo è un pensiero che è tutto
sbagliato.
(Mi ricordo il giorno che Roberta - tra ventuno righe vi dico chi è - mi
scrisse chiaro e tondo: “Ma ti rendi conto di che cosa hai fatto a Umberto?
Devi mollarlo, piantarla. Non vedi come si consuma?”; e il sottinteso era:
se non sei capace di fare qualcosa che sia reale, togliti di mezzo).
Io voglio bene a Umberto. Sull’ambiguità del voler bene so-no stati scritti
tomi su tomi. So che adoro la sua grazia, mi strabilia la sua intelligenza,
mi impressiona la bellezza che riesce a produrre nella scrittura, la potenza
della bellezza che riesce a produrre nella scrittura, perché Umberto è uno
scrit-tore di potenza, di forza, di grandeur - una grandeur che, come
succede ad esempio anche ad Aldo Busi, spesso si rive-la proprio nelle
pagine più scandalosamente futili; uno scrit-tore “massimalista”, si
potrebbe dire, intendendo dire il con-trario di “minimalista” (quale io
sono). Nel contempo lo man-derei a quel paese sette volte al dì, come in
tutte le buone amicizie. Certamente mi gratifica essere il suo complice, il
suo Mentore, il suo - lo dico, lo dico - Pigmalione. Un Pigma-lino, magari:
un Pigmalino minimalista.
Ma a dissipare qualunque sogno pigmalionico o pigmalinico, ci pensano gli
amici. Perché questa non è mica una storia tra me e Umberto. Ci sono
innanzitutto Alberto Fassina, Roberta Schiavon, Marco Mancassola, Alessandro
Lise. Tutti e quattro pubblicati nell’antologia Coda. Undici “under 25” nati
dopo il 1970 che curai nel 1997 con Silvia Ballestra, su incarico di Massimo
Canalini (Transeuropa) - una cosa sulla scia, quasi per memoria, del lavoro
di Pier Vittorio tondelli -; e poi Marco ha avuto un bel successo, di stima
e di pubblico, con Il mon-do senza di me, pubblicato nel 2001 da Pequod.
Ecco, ciò che è esistito è stato il gruppo. Non che abbiamo agito con
geometrica potenza in favore di Umberto: per cari-tà. Ma in somma, nei
limiti del possibile Umberto, per quanto riguarda la scrittura, non è mai
stato del tutto solo. E Umber-to, va detto, è uno, mi pare, che ha bisogno
di non essere del tutto solo (chi non ne ha bisogno?). Come fai a investire
tanto del tuo tempo, delle tue forze e della tua fatica, della tua identità,
della tua capacità di progettare e costruire, ec-cetera eccetera, in una
cosa come la scrittura: se attorno a te non c’è qualcuno con cui puoi
condividere questo investi-mento? Qualcuno che considera la scrittura una
cosa impor-tante, se non addirittura vitale, necessaria, bella, utile,
felice, rafforzante, generativa, e non mi vengono altri aggettivi; e che
sente nella tua scrittura, in te, un valore: ed è felice di sentirlo.
Ecco, un gruppo. Ricevo spesso lettere, di carta o elettriche, da persone
che mi dicono: “Ho bisogno di qualcuno con cui parlare di questo. Di
qualcuno che non mi faccia essere del tutto solo. Di qualcuno che
attribuisca a questa cosa tanto valore quanto ne attribuisco io: altrimenti
mi sento idiota, o disperato, o perso in ubbie”. Qui, da queste parti,
intendo  a Padova, per una serie di casi, si è formato un gruppo. All’
origine i “codini”, i pubblicati in Coda. Con Simone Battig, a Treviso, e
Davide Bregola, a Sermide in provincia di Manto-va, non troppo lontani. E
poi Vitaliano Trevisan, a Vicenza: non esattamente un amico, anche per l’
tà - è coetaneo mio -, ma comunque uno in cui, nei lavori del quale, il
valore ri-splende. No, non si è formato un gruppo letterario. Si è for-mato
un gruppo di amici. Di persone che si vogliono bene, che danno una mano come
possono. Amici normali, come tutti li hanno. Ma uniti da una cosa.
Di questo gruppo ho beneficiato anch’io, naturalmente; e magari, dirò, ne ho
beneficiato più di Umberto o Alberto o Roberta o Marco o Alessandro. Perché
anch’io non sto mica tanto bene, a essere del tutto solo. In fondo, perfino
vibrisse serve - tra le tante cose - ad avere compagnia. Non una compagnia
affettiva - non che dispiaccia, la compagnia affet-tiva. Ma compagnia nell’
attribuire a una cosa, questa cosa che chiamiamo “la scrittura”, un valore
bello e buono. Un va-lore del quale eventualmente si discute che cosa sia, e
come sia fatto, e che senso abbia, e che nome esattamente abbia, eccetera
eccetera: ma un valore, sicuro.
Tuttavia io ho pensato, in certi momenti, che la scrittura, per me, fosse
male. La verità è che la scrittura, per me, può essere male; così come può
esserlo per chiunque. Non essere del tutto soli può aiutare a tenere lontano
il male, a prendere ciò che è buono. Questo è un discorso lunghissimo, e non
è questo il momento per cominciarlo. Dico solo che la scrittura, e gli
obblighi che essa ti impone - non è una compagna tene-ra, la scrittura - o
che per mezzo di essa e con il suo nome ti imponi - che è il modo giusto di
dire la cosa -, possono an-che agire distruttivamente contro la vita.
Così succede che lì a Reggio Emilia, a “Ricercare”, ricordavo in treno, che
Tizio o Caio si complimentano con Umberto, con Tullio, con me; e c’è chi mi
viene a dire: “Tu fai un lavoro di scouting preziosissimo”, e chi mi viene a
dire: “Ma dove li trovi, questi qua?”, e chi mi prende in giro dicendomi che
mentre Tullio leggeva io lo guardavo con gli occhi fuori della testa:
“Sembravi una mamma che tiene d’occhio il figlio alla prima comunione”.
Che cosa sarà mai, mi domandavo allora, ripensando a tut-to questo, questo
lavoro di scouting del quale tanto si parla: uno dei miti dell’editoria. E
mi rendo conto che per me è solo questo, in sostanza, nient’altro che
questo: cercare degli a-mici. Tullio l’ho conosciuto da poco, siamo ormai
belli adulti, lui più di me (ha moglie e due figli, lavora nell’ufficio
legale di una banca); poi stiamo un po’ distanti, io a Padova lui a
Por-denone, oddio non è che sia questa grande distanza; ma ci siamo parlati
per la prima volta meno di un anno fa, non so se riusciremo a diventare
amici; quello che so è che lo desi-dero. Che altro? Non ha mica senso la
scrittura, senza amici-zia. È grazie a Mauro Covacich che ho conosciuto
Tullio, quindi: grazie, Mauro.
Mi ricordo la prima volta che vidi in libreria (era la Libreria dell’Arco, a
Reggio Emilia, vari anni fa; ero lì ospite di Giu-seppe Caliceti per un’
iniziativa di /bao’bab/) un libro che io - allora lavoravo a Theoria - avevo
voluto pubblicare: era Fuck Vitalogy Today di Simone Battig (Theoria; poi,
sempre per Theoria, ma quando io già non c’entravo più niente, Simone
pubblicò anche Sul nulla, un libro ingiustamente ignoratissi-mo); mi ricordo
che mi commossi un sacco, mi venne un groppo in gola, feci la lacrimuccia.
Giuseppe era lì, mi prese in giro per un’ora, ma non era meno contento di
me, pur non sapendo niente del libro. Condividevamo un valore.
Tra pochi giorni sarà in libreria (per Sironi) anche il libro di racconti di
Laura. Si chiama Sleepwalking. Ci siamo conosciu-ti il 30 aprile del 1988.
Laura, per spiegarsi, è la persona che mi ha dato la voce. Se io, oggi, sono
quel che sono, è perché nella lunga amicizia con lei la mia voce è venuta al
mondo ed è cresciuta. Senza Laura Pugno, niente giulio mozzi. È così.
Ma qui mi sto perdendo, disperdendo, incartando. Volevo scrivere un pezzo
sullo scouting, sull’essere uno scout: un cercatore. Ma non ha mica senso.
Non mi immagino mica me stesso come un cacciatore di farfalle - con il
vascolo e la rete (come il dottor Centerbe Ermete…), a saltellare di qua e
di là cercando di acchiappare i talenti svolazzanti. No. Mi immagi-no
piuttosto come uno che gli manca qualcosa, e va in cerca per il mondo finché
trova questa cosa. Così si scopre, alla fi-ne, che qualunque cosa io abbia
fatta a Umberto, ciò che ho fatto non è stato un dare, ma un ricevere. Non
dico che è stato un dare & un ricevere, perché questa formula banalizza il
tutto. No, altroché, io da Umberto ho ricevuto. In ogni momento provo
gratitudine verso di lui. Che lui abbia ricevu-to da me, non ha importanza.
Io sono un dispensatore di co-se pratiche, di cose. Da Umberto ho avuto ben
altro.
Perché l’inferno del fuori, signore e signori, sta lì. È vicinis-simo. Si fa
presto a ridiventare una merda. Non si sta al cal-do se non in compagnia: di
amici.
--
www.librimoltospeciali.com

 mondo ed è cresciuta. Senza Laura Pugno, niente giulio mozzi.
il libro di racconti di Laura Pugno è bello. Oppure originale, oppure tutt'e
due le cose. Io però sono amico di Giulio Mozzi, quindi forse questa è
un'opinione senza valore, o quella di una mezza calzetta.
Saluti
        silvio

 corretto riportare l'articolo incriminato:
cut
Non parlo di Mozzi, perché fui trattato da Garufi come uno che ci ha un
qualche interesse con lui (porca miseria, toh!). Ma, se ricorderai, avevo
già sottolineato anch'io questo incomprensibile (almeno a me) livore che
nutre per il curatore di vibrisse. Brutta faccendo, per Garufi. Nel pezzo
che hai riportato, uscito sul n. 82 di vibrisse, non ravviso nessun
narcisismo, ma la onesta confessione del suo lavoro di scouting, della sua
passione, nonché della stima provata verso persone, anche sconosciute,
divenute poi amici e scrittori. Che cosa c'è di tanto diabolico o subdolo in
questo?
Se poi, attraverso di essi, parla anche del suo nuovo lavoro citando la Casa
editrice Sironi, mica fa il piedino a qualcuno, mi pare.
Quell'incipit di Garufi, poi, è così terribile (avarei voluto scrivere:
ipocrita): "Leggevo un articolo del curatore di un bollettino letterario che
mi arriva ogni settimana per mail".
Da vibrisse, se uno ha paura di compromettersi ricevendolo, o nominandolo,
ci si può anche cancellare, o no?
Sì, ci deve essere stato qualcosa di brutto tra i due, ed è solo dalla parte
di Garufi che il dente duole, mi sembra.
Un saluto. Bart
--
Su 
www.ibs.it
: dopo Mattia e Eleonora;
Giulia; Gigolò; Le tre sorelle, ora Lo sconosciuto
www.bartolomeodimonaco.it
bartolome...@ti.it

 un'opinione senza valore, o quella di una mezza calzetta.
No, caro, se tu oggi sei quello che sei, lo devi solo a Colui che atterra e
suscita, che affanna e che consola; che sulla deserta coltrice, accanto a te
poserà. (So che pensi tanto alla morte, in questo periodo).

 poserà. (So che pensi tanto alla morte, in questo periodo).
metrica a parte, veramente sto pensando che tra un po' devo andare a
lavorare. Succederà anche a te, immagino.
Saluti
        silvio

 lavorare.
Marca visita. (Se mangi della carta assorbente, ti vengono subito 37,5 gradi
di febbre, cosě il capo-camerata ti lascia a letto)

Ho il sospetto che tu mi abbia plonkato qualche giorno fa, ma provo lo
stesso a scriverti, perché sento di averne bisogno.
Non quoto, non ci provo nemmeno; quello che mi capita di leggere tra le
righe, che mi suscita delle cose dentro, non saprei proprio da che parte
quotarlo.  Mi accorgo che il tuo post fa anche riferimento a qualche
avvenimento che non conosco.
Io sono poco più che un lurker:  guardo un titolo, provo a leggere le prime
righe, continuo, smetto, se si tratta di cose minime che non mi prenderanno
che poche energie allora provo anche a rispondere, quindi non lo so perché
mi sono letto tutto il tuo post fino in fondo.
A metà mi sono chiesto perché continuassi a leggere.
Alla fine voglio solo ringraziarti perché mi hai fatto capire che ho
sbagliato strada, che nella mia vita mi sono (pre)occupato solo di cose che
non erano importanti, mentre dentro appassivo.
Non so se questa cosa porterà a degli effetti visibili oggi pomeriggio, ma
ti volevo ringraziare.
Simone

 parte quotarlo.
potresti almeno dire a chi stai rispondendo.


Rispondo a Lucangel.
Leggo le news con Outlook e le risposte mi si incolonnano da sole in una
struttura dal significato univoco.
Nella mia piccolezza interiore non mi rendo mai conto che forse altri
newsreader non fanno le cose in questo modo.
Faccio proprio schifo :)
Simone


... E comunque sei davveero un rompipalle.
Simone

questa è un'opinione senza valore, o quella di una mezza calzetta.
Nè l'una nè l'altra cosa, ovviamente; ma è pur sempre l'opinione
di uno che collabora con Mozzi, sia per Vibrisse che per l'editore
Sironi (difatti giudichi bello un libro che non è ancora in vendita);
e sarebbe quantomeno strano che tu parlassi male di lui e dei
libri che pubblica.
Per quanto mi riguarda (e a scanso di equivoci) io non ho alcun
libro nel cassetto, non ho mai partecipato ai suoi corsi di scrittura
(perché qualcuno potrebbe sospettare la vendetta di un trombato)
e non gli ho mai inviato articoli, recensioni o saggi nella speranza
che venissero pubblicati.
Lo conosco solo per quello che scrive, e quello che scrive lo
trovo di una sciatteria e di una povertà di contenuti imbarazzanti.
Esprimo quindi la mia personalissima opinione (che, oltretutto,
è quella di un dilettante), senza alcun debito di riconoscenza da
saldare e senza aver subito alcun torto.
Il mio è solo un giudizio estetico.
Frasi del genere (che assomigliano tanto a "lei non sa chi sono
io") mi indispongono, a prescindere da chi le pronuncia e dal
contesto in cui sono state fatte.
Forse i toni erano poco urbani, ma, a mio modesto avviso, la
passione per l'arte è un sacerdozio che non ammette ipocrisie
e compromessi.
In ogni caso, come sosteneva Paul Valery (_Tel Quel_, I, 14)
"le gout est fait de mille dégouts", e, come ribadiva Schlegel,
"una certa malvagità estetica (astetische bosheit) è parte
essenziale di ogni formazione armoniosa".
ciao
sergio

 non erano importanti, mentre dentro appassivo.
Non capisco se tu mi stia prendendo per i fondelli:-)
Ciao. Anzi, uč uč (in neonatese).

 Figurati se metto in cassonetto un neonato, quand'anche frutto del
peccato.
Immensa citazione.
M
--------------------------------
Inviato via 
http://usenet.libero.it

 contesto in cui sono state fatte.
Sai perfettamente che con questa tecnica (= a suon di frasi isolate dal loro
contesto) si può dire peste e corna di chiunque, Dante compreso [Cfr. "Non
capisco perché si debba considerare sommo poeta uno che scrisse: 'e del cul
fece trombetta'].


Il primo ng a cui mi sono iscrtto è quello di un linguaggio di
programmazione, nel quale sono davvero un neonato.  Per questo mi sono dato
questo nick.  Poi, scavando nei vari ng, me lo sono tenuto, tanto vale.
Vale
Simone

 Immensa citazione.
Thomas Stearns Eliot (e le Storie Tese):-)

 malamente);
So di darti una delusione, ma quelle cose lě le ha scritte Giulio Mozzi.
L'articolo č suo. Io l'ho solo copia-incollato.


beh, quelle rimangono, solo che il messaggio lo passi a Giulio. :)

 libri che pubblica.
(...)
in aggiunta a quanto precisi, a scanso di equivoci vorrei soltanto precisare
che:
- la mia collaborazione con Sironi editore si è risolta nella lettura e
valutazione di un solo testo (e adesso non ricordo più nemmeno quale fosse);
- i miei pezzi su Vibrisse ammonteranno, per il 2002, a non più di 5-6. Mi
manca il tempo, e me ne dolgo, ma di più non riesco a fare;
- nutro debiti di riconoscenza con mio padre, mia madre, molti miei
professori, e altre persone a me care. Giulio Mozzi è un amico, cui debbo
riconoscenza e al quale non per questo ho negato critiche e perplessità.
Dopo di che, col sommo Vate, mi prosterno quando sorge il sole, e mi volgo
alla mia Mecca: che, tra i tuoi citati, è piuttosto quella di Valéry (accent
aigu) che dello Schlegel.
Saluti
        silvio