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Titolo: A. Franchini in "Cronaca della fine"

E quindi questo è il quinto. Con questo ho letto cinque libri di Antonio
Franchini. Quasi tutti. Vado a leggere questo scrittore ogni volta
fiducioso; vado a leggerlo perché so che mi piace e perché mi pare di
riuscire ormai ad identificare nel suo lavoro delle direttrici di fondo
che vengono fuori dalla lingua che usa, dal mettersi in un angolo della
propria realtà personale e iniettarci malte narrative che modificano
alla struttura la cronaca, il colloquio, la saggistica, il ricordo che
ronzano dentro ai libri che scrive.
Che è ciò che contraddistingue in particolar modo questo “Cronaca della
fine” e il precedente “L'abusivo”, la caratterizzazione di un nucleo
d'interesse che abbia dentro non solo, e necessariamente, una forte
valenza di scrittura potenziale (il libro non ancora scritto nascosto
dentro alle pieghe della realtà), ma anche una propulsione interiore che
fori l'area personale dell'autore-Franchini, che la smuova a recepire da
ciò che la circonda la materia affine, l'assonanza del nucleo
d'interesse che fabbrica la storia.
In questo, Franchini attua montaggi di ritagli che possono essere ampi
cartoni che fanno tutto un capitolo del testo, ma anche schegge e
mezzepagine che catturano una voce o un ricordo per il quale “è”
necessario  “quel” momento.
Cosa c'è dentro al libro? La materia si origina da una questione
letteraria vissuta in Mondadori (Franchini è, come credo molti sappiano,
funzionario editoriale della “casa editrice di Segrate”) a cavallo tra
gli anni sessanta e i settanta. In quel periodo arrivò in lettura il
manoscritto di un romanzo inedito, “La distruzione”. L'autore si
chiamava Dante Virgili. Il romanzo subito suscitò ampio dibattito nella
casa editrice, stante la matrice problematica che ne stava alla base. La
quale constava delle ossessioni di distruzione e morte del suo
protagonista, un uomo popolato da fantasmi del Terzo reich e da visioni
e pratiche sessuali di sadismo nei confronti in primis delle donne
(viste come esseri diciamo così inferiori). Evirazioni, massacri,
turbinii di pulsioni omosessuali, il protagonista che, nemesi finale,
s'identifica follemente con Adolf Hitler. Roba pesante, che poteva
creare il caso da smercio di migliaia di copie, come pure il sequestro
ordinato da qualche pretore di provincia. A Segrate cominciarono i tira
e molla, la sedimentazione delle schede di lettura. Comunquel'editor di
letteratura italiana, Alcide Paolini, era convinto che loro Mondadori il
libro “La distruzione” lo dovevano fare. Infatti lo fecero, solo che non
se ne accorse praticamente nessuno, lo scandalo temuto ed agognato non
ci fu.
Risultato di questa cosa fu che i funzionari della Mondadori si presero
in carico l'autore Dante Virgili, un uomo per molti versi affine al
protagonista del suo romanzo, oltre che uomo minato da fortissima
solitudine, falcidiato dalla depressione. Dei rapporti tra quest'uomo e
gli uomini Mondadori si parla diffusamente nel libro.
Ma a farla così la cosa non si va lontano, forse è meglio enumerare i
filamenti che innervano “Cronaca della fine”. Li scrivo così come mi
vengono, che magari non sono nemmeno tutti, ma non mi sono segnato
niente.
- Il maestro di aikido Hideotori Kanazawa (che imprime: “Quanti libri
letto oggi?”)
- I making of e i provini e i dietro le quinte dei film porno
- La trama e il commento di “La distruzione” e le trabeazioni della
editoriali della sua pubblicazione
- L'uomo Virgili
- La storia di un uomo che io (che scrivo) non ho dimenticato: Giuseppe
Lo Presti
- Considerazioni sull'uomo che pubblica, e su quello che non pubblica,
sulle storie sepolte negli inediti (alcune bellissime)
- Antonio Franchini as himself
- Uomini Mondadori di sempre: Sereni, Paolini, Parazzoli, Fertonani, De
Maria. Il traduttore Aselli. Il critico Pischedda
- E parole di una donna depressa terminale che amò lo scrittore Virgili
poi altre cose che non ricordo, a fine elenco, vale a dire, come alla
fine di certi elenchi di personaggi dei testi: teatrali “popolo,
soldati” oppure “cortigiane, gran donne” (Kleist)
La storia di questo libro si annoda tra questi ed altri filoni, e lo fa
attraverso una lingua che giustappone materiali con un'alacrità chiara e
precisa, costante, funzionale, cesellata il giusto, autoptica. Guardavo
i periodi col mio microscopio da diporto e constatavo come fossero
costruiti con un'economia di mezzi che non significava la limatura e il
minimale, ma il letterario possibile di uno scrivere a cavallo tra i
generi, senza tralasciare nulla.
Ma non bastava questo referto che mi facevo (peraltro nei soliti luoghi
di scrittura, lo scagno d'ufficio, il tram, il bar). Insomma, Franchini
as himself anche quando addipana speculazioni o materiali altrui è
sempre in primo piano. Si qualifica presso di me che leggo attraverso
questa sua operazione linguistica tutta giusta, tutta pesata.
Nell'abbracciare con lo sguardo la materia, ho davanti la mutua
alimentazione della persona che dice io e parla all'interno di codesta
lingua, la quale nello stesso tempo gli fa declinare tutte le
generalità. Ed è un crinale irto, che spesso l'autore che dice è sul
punto di essere un oggetto di parole tutte che si tengono, tutte
necessarie. Quindi: disinnescato come persona dalla sua stessa lingua
letteraria.
Come in “L'abusivo”, anche qua Franchini interpola in più luoghi
documenti diversi. Lo fa in maniera diretta quando riporta brani di
corrispondenza tra lui o la casa editrice e Virgili. Lo fa direttamente
quando acclude le schede di lettura o brani di testi. In maniera
indiretta invece immette le specie d'interviste a Parazzoli e Paolini,
la prima a tutto campo su quest'uomo che abita da sempre in zona P.le
Loreto/Via Venini (e che come capita a me guarda con assiduità d'oracolo
l'orologio/termometro a cristalli liquidi alla sommità del palazzo
angolo Viale Monza), la seconda diretta ad esplicare la vicenda de “La
distruzione”.
E poi pagine molto belle di speculazione e riflessione sul giudicare i
testi, sul fare il mestiere dell'editoria, della pervasività delle carte
che invadono la vita. Cose queste che messe come sono nel libro (non mi
dilungo), suscita catene diossiribonucleiche d'altri pensieri.
Insomma, come abbiamo visto la storia si alimenta di molte cose, al
punto di non essere una storia, ma una regione palustre di piccole
narrazioni, piccole valutazioni della realtà (attraverso il buco della
serratura editoriale) nella quale i vari specchi d'acqua riflettono le
personalità dell'autore (che, come detto, fa della discrezione del
proprio linguaggio un sembiante plausibile). Ci sarebbe, anzi dovrebbe
esserci, il filo dei romanzi di Dante Virgili, quello che gli
pubblicarono e quello terminale (scritto nel 1991, Virgili morirà
solingo nel 1992) finito nelle mani dell'editor Franchini. Ma da
siffatto nucleo, e questo è a mio avviso il difetto di questa specie di
romanzo pur bello e ricco di pagine sfolgoranti, non partono sempre
energie fresche che tengano insieme la materia, la quale tende appunto a
dislocarsi in zone non interconnesse con la dorsale narrativa del libro.
Insomma, alla fine ti chiedi: ma dove si voleva arrivare qui? E in
seconda battuta, dove siamo approdati? Questo non è necessariamente un
male, certo, ma allora, forse, l'operazione dev'essere scopertamente
destabilizzante, dev'esserci qualcuno che si mette lì di buzzo buono a
scardinare le mie già sdrucite certezze di lettore, farmi arrivare in un
luogo nel quale non mi debba trovare lì a chiedermi: “e allora?”
Una cosa del genere qua non avviene, qua la buona fattura di
un'operazione intelligente vorrebbe pormi di fronte al fatto che
attraversiamo l'aere nebulizzato di dati che stanno tutti in orbita
intorno ad una logica narrativa, o speculativa, o agiografica. Tutto
dovrebbe tenersi, ma la volatile materia è forse una sfida troppo
grande. Lo sfilacciamento di alcuni punti della matrice, la loro
autonomia che trascende il disegno generale (che anche quello è un poco
sfuggente), a volte disorienta, toglie fiducia nell'educazione
dell'eloquio dello scrittore. Discontinuità forse, ecco.
Ma son cose fuggevoli queste mie, che suscitano riflessione, ma non
intaccano il piacere della lettura, che è sempre vivo e attivo. E che
forse scavo fino al pelo nell’uovo perché stimo questo autore da volerlo
veder sempre al suo meglio.
Detto questo: libro di cui consiglio la lettura, per quanto valgano i
miei consigli ovviamente.
--
“se c’è risposta, se si discute, mi chiarisco le idee anch’io”
(apocrifo)
-- 
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 fiducioso
(...)
Franchini è massiccio. Sta alla letteratura italiana di adesso come Vittorio
Alfieri a quella del tempo suo (però Franchini è anche simpatico). Gran
libro, discontinuo e a momenti anche contraddittorio, bello pieno di se e di
ma, rigidamente, profondamente antimusicale.
Saluti
        silvio
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 ma, rigidamente, profondamente antimusicale.
Silvio, dimmi una cosa che son curioso: in cosa consiste lo stare al proprio
tempo letterario in guisa di un Vittorio Alfieri al suo? Io, se "sarei"
all'altezza di un compito simile (cosa che non accadrà), direi subito alle
coorti: "Portatemi qui, sotto il baldacchino del mio letto a baldacchino, la
Contessa D'Albany!".
Tornando al libro. Averlo posto al centro della controversia mi serviva,
come dice anche la sign, a chiarirmi le idee. Trovo innegabile che Franchini
sia al giorno d'oggi l'autore contemporaneo che vale la pena leggere sempre,
anche a scatola chiusa. La sua proposta è forse, e comunque a parer mio, la
cosa migliore che ci sia in giro al giorno d'oggi nel panorama librario
italiano.
In ragione di questo voglio sempre che ciò che scrive m'avvinca e mi tenga
lì. Mi aspetto molto. Forse è proprio quest'attesa che m'ha fatto notare la
profonda antimusicalità, che in qualche occasione m'ha disorientato le
trombe d'Eustachio. Questo, ripeto, all'interno di pagine (non poche)
corrusche di idee, di bellissimi momenti di scrittura. Vista nella chiave
dell'atonalità (ancor più netta se confrontata col costante nitore della
prosa) la cosa acquista ulteriore senso. Come pure è giusto che un libro che
ha delle cose da dire attizzi il dibattito e l'interrogativo.
Restando al lettore novizio, posso pensare che ad esso possa riuscire un po'
difficile centrare personaggi come De Maria (Proust! Meridiani!) o Paolini
(tutta la narrativa italiana Mondadoriana dei settanta e degli ottanta),
Fertonani (tutto il tedesco Mondadori in anni più o meno recenti), Parazzoli
(un pezzo di editoria italiana tout court). Chi pratica di queste cose
editoriali (il che non è necessario) capisce ulteriormente lo spessore di
questi personaggi nella storia, comprende anche la loro portata
intellettuale. Chi, alle prime armi, non ne sa nulla, forse tende a vederli
monodimensionali sulla pagina, funzionali e basta al discorso in via di
attuazione. Ma son minuzie.
La settimana scorsa vidi a metà prezzo il libro a tre mani
Genna+Monina+Parazzoli: "I demoni" (Pequod). Lo volevo comprare.
M'incuriosiva la triade di due giovani (Monina Genna) e un, diciamo così,
anziano (ma con dentro certe sue ansie eversive), Parazzoli. Credo che lo
comprerò deh.

 Contessa D'Albany!".
hai presente che cos'era la media della prosa italiana al tempo della Vita
dell'Alfieri? Ecco, all'incirca, per dire.
Franchini inizia 'sta Cronaca con un anacoluto grosso come una pantegana. Ci
vuole un fisico bestiale per consentirsi lussi del genere. Franchini ce
l'ha.
Se Franchini volesse il bello scrivere, lo adoprerebbe senz'altro. Ma è che
lo rifiuta. Franchini scrive male e a noialtri ci piace così.
Guarda che anche questa insistenza su un libro pazzo come quello Zolla
epigrafato 2 volte, all'inizio e alla fine, non è mica male. Gran libro,
varrà la pena di ripeterlo, così c'è il caso che Franchini torni a
confondere ICL con 'il sito di una chat' (e Sainte-Beuve, il supremo,
deprivato della prima e? Ma ci sta tutto, ed è tutto giusto).
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 Alfieri a quella del tempo suo (perņ Franchini č anche simpatico).
Ogni tanto le spari grosse. Cala, Trinchetto.

 Ogni tanto le spari grosse. Cala, Trinchetto.
anche te, mascherina. E peraltro: sono convinto che Antonio Franchini sia il
Totò Alfieri dei giorni nostri e la sua è rauca cetra di sporchissimo vate.
Di qui in poi, quis habet aures intendiendi, con quanto segue.
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 deprivato della prima e? Ma ci sta tutto, ed è tutto giusto).
Le epigrafi hanno tutta una loro storia. C'è quella del capitolo "Body
snatcher", che è presa dall'Enciclopedia del crimine e dei criminali e
sembra un pezzo di quel racconto di Lovercraft: "Herbert West rianimatore".
Ce n'è un'altra da un libro di Sebald non  tradotto in italiano. Il titolo è
tutto un programma "Luftkrieg und Literatur". E poi il controcanto di
Virgili con le sue lettere, il suo libro. Il testo nel testo.

 falcidiato dalla depressione.
mi cade l'occhio su questa frase.
brutta, non credi?
prima di litigare, potremmo parlare di quante volte un particolare minimo
(il carattere del titolo, una frase letta a caso) ti fa venire in un uggia
un libro o un articolo.
e anche del perchč.
ciao
Roberto

 e anche del perchè.
e anche del perché.
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