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Titolo: Niccolò Ammaniti: Io non ho paura

Una volta, Lucio, mi hai chiesto (così mi ricordo, ma non ho più il post; se
non sei stato tu, scusami) se avessi capito la fine di questa storia.
Perché? E' così chiara (ma non posso svelarla, ovviamente). Metto qui, come
le altre volte, la rece che inserisco anche nel mio sito, senza alcun
adattamento. Nel mio sito, infatti, tengo conto di una lettura della rece
che può avvenire anche (chissà?) fra qualche anno.
Niccolò Ammaniti: "Io non ho paura".
Ci corre l'obbligo di fare una considerazione di carattere generale. Si
tratta nel giro di poco tempo di un altro libro che ha per protagonisti i
bambini, visti non più attraverso la trasparenza e la vivacità dei loro
giochi, bensì nella sofferenza e nella delusione che il nostro tempo ha
voluto caricare su di essi. Sono scrittori giovani, questi autori (facciamo,
a mo' di esempio, i nomi di Baldini, Lucarelli, Vinci), immersi nel vivere
quotidiano, che hanno colto il male oscuro dei nostri giorni, avvertendone
il pericolo. Hanno tutti un punto in comune: che una tale sofferenza ha la
sua matrice in noi, i grandi, confusi, storditi, distratti da un progresso
che non è temerario definire selvaggio. Un veleno, anzi, che trasforma tutto
in cattiveria, egoismo, violenza, cupidigia. Ci chiamano a prenderne
coscienza e a rimediare: finché si è in tempo.
È dunque una storia di bambini, questo romanzo di Ammaniti. Michele
Amitrano, il narratore, ha nove anni quando i fatti cominciano ad accadere
nell'estate del 1978, come Salvatore Scardaccione; Antonio Natale,
soprannominato Teschio, ha dodici anni: è il più grande; Maria, la sorella
di Michele, è la più piccola. Poi ci sono anche Remo Marzano e Barbara Mura,
un po' cicciona: undici anni, bambini anche loro. Ora ne ha qualcuno in più,
Michele: circa trentuno e non può fare a meno di volgere gli occhi a quegli
anni così lontani, e ricordare quella storia e quel suo paese ora
trasformato ed irriconoscibile dal nome assurdo: Acqua Traverse, visto che
lì di acqua non se n'era mai vista, se non quella trasportata
dall'autocisterna di Severino "ogni due settimane". Un tempo era
semplicemente "un borgo di campagna" composto dal "Palazzo", che era la
dimora di Salvatore: "un casone costruito nell'Ottocento", e quattro case:
"Non per modo di dire. Quattro case in tutto". Scrive l'autore: "un posto
dimenticato da Dio e dagli uomini".
Questo è l'ambiente, il mondo in cui si svolge la storia. Una caratteristica
della scrittura di Ammaniti sta nella scelta di ignorare nelle secondarie il
congiuntivo a vantaggio del più pratico indicativo, alla maniera
anglosassone. La segnaliamo in quanto, rispetto ad altri autori moderni che
hanno deciso per una scelta analoga, Ammaniti azzarda di più, e si deve
confessare che ancora non abbiamo fatto l'orecchio a questo suo uso
consapevole e determinato. Qualche esempio: "Odiavo fare le flessioni. Papà
voleva che le facevo perché diceva che ero rachitico". O anche: "Aspettavano
che la mamma scolava la pastasciutta". O questo: "Ho avuto paura che la
picchiava". Ma se ne potrebbero fare numerosi altri. Non solo, dunque, nella
tecnologia gli anglosassoni ci stanno dominando, con una moderna e più
sottile, silenziosa, invasione, ma anche qui, nello scrivere, sul nostro
terreno dove siamo stati maestri riconosciuti ed ammirati, mortificandoci un
po'.
All'inizio il modo di narrare è lento, con una preparazione ai fatti che si
snoda su azioni quasi scontate e prive di interesse, che ci avvicinano,
però, al momento della sorpresa, che già si rivela nel fondamentale primo
capitolo. Ci pare che l'autore abbia voluto farci arrivare alla scoperta
storditi dalla ordinarietà degli avvenimenti. La corsa sulla collina resta
più per l'immagine del grano che indora il paesaggio e per quella casa
diroccata, avviluppata nei rovi e quasi nascosta, che per quella sorpresa,
eppure sconvolgente, che attenderà Michele.
La storia è tutta imperniata sul mistero racchiuso in questa scoperta
casuale e si snoda tra la collina e la casa del protagonista, di cui, dopo
aver conosciuto la sorellina Maria e gli amici, conosciamo pure la bella e
formosa mamma Teresa e il padre, Pino, camionista, che possiede un "Lupetto
Fiat con il telone verde", con il quale è sempre in giro e a volte sta fuori
casa anche per molte settimane. Gli ingredienti ci sono tutti, poche cose ma
l'autore ci sfida a capire e a partecipare con quelle.
Dobbiamo rivelare ora che cosa scopre Michele, perché il mistero non sta
tanto in questa scoperta, ma in ciò che vi ruota intorno. Ricordate? Michele
sta giocando con gli amici su quella collina coperta dal grano, quando non
visto da nessuno - mentre sconta la penitenza per essere arrivato ultimo
sulla cima e s'introduce nella casa diroccata - scopre, calandosi
all'esterno, una buca, dove è nascosto un bambino. Lo crede morto, invece è
vivo. Con una corda si cala: "Io non ho paura di niente" dirà per farsi
coraggio. Riesce così a farlo parlare, ma le parole del prigioniero, così
parche, hanno significati oscuri: parla a stento di orsetti lavatori, di
angeli, dei genitori che sono morti, e che anche lui è morto.
Quella scoperta avvierà nel bambino Michele una serie di congetture
spaventose, che coinvolgeranno anche il padre, al quale il bimbo avrebbe
voluto rivelare la sua scoperta. Lo fa per ben due volte, ma il padre si
rifiuta di ascoltarlo, è un bambino, sembra sottolinearci l'autore, e i
grandi non ascoltano i bambini. Poi capiamo anche com'è questo padre, a mano
a mano che la storia si snoda e Michele comincia a comprendere: "Perché a
mio papà non gli fregava niente di me, diceva che mi voleva bene ma non era
vero".
È la storia di un sequestro che dura già da due mesi. Il bambino è figlio di
un industriale lombardo e si chiama Filippo Carducci. Quando Michele,
calandosi nella buca, riuscirà a guardargli la faccia, ecco come gli si
presenta: "Era nera. I capelli biondi e sottili si erano impastati con la
terra formando un groviglio duro e secco. Il sangue rappreso gli aveva
sigillato le palpebre. Le labbra erano nere e spaccate. Le narici otturate
dal moccio e dalle croste". Sarà il percorso di questa sua conoscenza che
costituirà il motivo principale del romanzo. Michele ha nove anni, come
Filippo, e quell'esperienza, ancora una volta di dolore, non la dimenticherà
mai più, e lo farà diventare grande. Gli dirà la madre: "Quando diventi
grande te ne devi andare da qui e non ci devi tornare mai più". Si capirà
perché.
Per concludere, diciamo che la storia, ben narrata, con una scrittura
semplice, arricchita di dialoghi ben costruiti, ha, a nostro viso, alcuni
momenti di inverosimiglianza. Michele ci pare troppo grande per i suoi nove
anni e ci fa meraviglia che il suo primo impulso non sia quello di rivelare
ciò che di così terribile ha scoperto e, soprattutto, dopo che il padre non
lo ha voluto ascoltare, di non insistere e di riuscire a tenersi tutto per
sé. E poi perché non aiutare il prigioniero da subito? Si potrebbe
rispondere: Allora il libro di che cosa avrebbe potuto parlare? Sì, è vero,
ma la domanda è: Si può costruire una storia su di un presupposto che
susciti più di una perplessità? Come pure le fasi finali, il suo salto dalla
finestra e quella sua ricerca nel buio, ad esempio, sono tutte favorite da
coincidenze troppo fortunate. Salvo queste annotazioni, la parte
conclusiva - rispetto all'inizio - prende un abbrivo mozzafiato, e corre
sempre di più, costringendoci a restare lì, col libro in mano, finché non si
arrivi alla fine.
Ci ha fatto piacere l'accenno, attraverso Michele bambino, ad alcune fiabe,
e una di queste, sebbene in una versione un po' diversa da quella che ci
piace di più, riportata dal Pitrè in "Studi di leggende popolari in Sicilia
e nuova raccolta di leggende siciliane", ci sembra ricordare la bella fiaba
di Colapesce, che, però, nella versione giudicata da Calvino la più bella,
anziché trasportare sulle spalle la madre, sorregge nella profondità del
mare le colonne un po' corrose su cui poggia la città di Messina. Se il
riferimento non fosse quello, certamente lo richiama. Un'altra fiaba che si
intravede è quella de "Le avventure di Pinocchio", e precisamente il punto
in cui arriva il carro, con le ruote  "fasciate di stoppa e di cenci"  e
trainato da "dodici pariglie di ciuchini", che condurrà il burattino nel
"Paese dei balocchi". Anche nelle paure del bimbo si affacciano giganti,
elfi, streghe, mostri. Riportiamo questa bella descrizione che compare verso
la fine: "Me li immaginavo ai bordi della strada, degli esseri piccoli, con
le orecchie da volpe e gli occhi rossi, che mi osservavano e discutevano tra
loro.
Guarda! Guarda!, un ragazzino!
Che ci fa di notte da queste parti?
Pigliamolo!
Sì, sì, sì, è buono... Pigliamolo!"
Colpisce anche il verbo "riscemire" (rincretinire), che non conoscevamo.
(Anche qui: 
http://bartolomeodimonaco.interfree.it/Lettureuno.htm
 cliccando
su Ammaniti)
--
Bartolomeo Di Monaco
http://bartolomeodimonaco.interfree.it
(per scaricare gratis i suoi libri)
e 
http://bartolomeodimonaco.interfree.it/Letture.htm
Inoltre: 
http://www.internetbookshop.it
bartolome...@tin.it

 un industriale lombardo e si chiama Filippo Carducci.
Scommetto che è stato il padre di Michele:-(

 ha scritto nel messaggio
news:N7Qx8.60609$vF6.1...@news2.tin.it...

Leggi il libro, pigrone. :-)

 picchiava".
Anche io avevo fatto le stesse osservazioni, mentre lo leggevo. Siamo, caro
Bart, della stessa epoca e della stessa scuola. Tuttavia, non trovo in altri
scrittori dei nostri tempi questa particolarità, tant'è che ho pensato
l'autore immedesimato a tal punto nella vita dei bambini da tralasciare i
congiuntivi, come fanno spesso i piccoli. Anche per il resto, la tua
rece-analisi mi trova d'accordo. Ciao. loreta

 ha scritto nel messaggio
news:M1Wx8.10374$W9.2...@twister2.libero.it...

Ti ringrazio, Loreta, della tua squisita cortesia. Sei sempre tra le prime a
chiosare cortesemente le mie rece-analisi, come le chiami tu. Eppure, so che
altri hanno letto questo libro, come pure quelli di Baldini, Lucarelli e
l'ultimo della Vinci (oltre al primo) e sarebbe stata una buona occasione,
secondo me, per mettere a confronto il mio punto di vista e quello di altri
lettori. Non sono un critico di mestiere, e potrei imparare molto da chi è
più bravo di me, ma... si dialoga poco.
Mi piacerebbe che anche Baldini e Lucarelli (che so che seguono questo NG),
rileggendo la loro opera nel punto in cui ho trovato qualche debolezza, mi
esprimessero (come altri autori hanno fatto, anche privatamente) la
condivisione o meno della mia analisi. Si dice che un autore debba tacere
quando qualcuno scrive sulla sua opera. Non condivido nemmeno questa
opinione. Un tale scambio di idee, anche se rapido, sintetico, farebbe bene
a entrambi, e sicuramente a me. Spero che le cose cambino anche sotto questo
profilo. Continuo ad essere troppo ingenuo, e troppo fiducioso nella
generosità degli altri? Spero proprio di no.
E' già più di una volta che il tuo intervento mi dà l'occasione di dire
qualcosa di più e ti ringrazio per questa affinità che spesso riscontriamo e
di cui sono contento. Una affinità tra un nonno e una nonna. Il mio nipotino
Lorenzo (guarda che è davvero bello, a giugno avrà 3 anni) l'ho incontrato
circa due ore fa. E' venuto a trovare mia madre (la sua bisnonna, di 89 anni
che il 3 aprile si è fratturata il femore), che è ancora in ospedale,
purtroppo, per alcune complicazioni che si stanno risolvendo. Invece il 25
marzo è morto mio zio Giuliano, dopo che era morta un anno fa sua moglie
Anna. Li ricordo perché da più di due anni li avevo accolti in casa, da
quando Anna aveva avuto un ictus, e sono i protagonisti del mio racconto
"Cara Anna", contenuto ne "La culla della luna". Si amarono molto, nella
sventura, durante la loro vita solitaria e triste e anche la morte non è
stata pietosa con loro. Giuliano, ricoverato il 6 febbraio è morto, come ho
detto, il 25 marzo dopo una agonia terribile. Non ha potuto più camminare e
a poco a poco è arrivato a non riuscire a deglutire più (anche una goccia
d'acqua, non riusciva a inghiottire!). E a poco a poco ha perso anche la
parola. Il suo coma è durato circa una settimana. Sono due anni che passo
molte ore, quasi tutti i giorni, in ospedale(l'anno scorso anche per i miei
problemi di vertigini e di acufene. Le vertigini sono sparite, l'acufene
ancora no, ma sto imparando - grazie ad una cura che continua - a
conviverci, sperando che una mattina mi alzi e... puff! sparito!) Non vedo
altro, intorno a me, che pareti, camici, letti bianchi. Però, tutto dovrà
pur finire, mi dico. E aspetto. Grazie, Loreta, e scusami se con te parlo
troppo, e ne parlo qui nel NG, perché tutti vi sento amici. Bartolomeo


 lettori.
Cerca su Google/Icl, troverai un'abbondante messe di pareri sulle opere da
te lette solo di recente. Imperdibile, per esempio, Beneforti sulla montagna
Simona Vinci che partorisce topolini:-/

 Anche io avevo fatto le stesse osservazioni, mentre lo leggevo.
domani Ammaniti in persona leggerà da questo libro a Monaco, penso che ci andrò
a sentirlo.
ciao
Jürgen

 ha scritto nel messaggio
news:7FZx8.62332$vF6.1...@news2.tin.it...

Non so se su Google (grazie a Gabriele, mi pare, che me ne insegnò
l'esistenza e l'uso) sia riuscito a trovare tutto, ma avrai capito che
concordo con Carlo Lucarelli e in particolare quando scrive del romanzo
della Vinci: "che riesce ad essere lirico e tremendo", e dei racconti che
sono "scritti con grandissima cura e profondità". Se rileggerai i miei due
post vedrai che, non conoscendo questo giudizio di Lucarelli, arrivo alla
stessa conclusione. La rece di Beneforti (me ne dispiace per lui) mostra
tutti i suoi limiti di approfondimento e sensibilità. Occorre essere un po'
speciali per raccogliere l'amore, la poesia, il sentimento che sono presenti
in Simona Vinci. Essi sono avvolti sotto lo spessore di scene crudeli, da
far accapponare la pelle, ma il coraggio che ha avuto Simona nel denunciare
ciò che, per colpa nostra, accade di peggio nella sensibilità dei bambini,
quel suo esporsi in prima persona, quel suo gridare a viso aperto, senza
nascondersi dietro l'ipocrisia, è un segno di amore proprio verso i bambini.
E', per quanto ne sappia nella mia ignoranza, il libro più coraggioso che
sia stato scritto sui bambini. Ma il dibattito che vi è stato, non ha visto
l'intervento qualificato di altri che frequentano questo NG. Almeno non li
ho trovati in Google. Dal battibecco tra Beneforti e la Vinci (di un qualche
interesse), è quest'ultima che mostra umiltà e disponibilità ad imparare e
la spocchia, l'ottusa presunzione è - a mio modesto avviso - tutta dalla
parte di Beneforti. Troppo impegnativi per lui i libri della Vinci.
Richiedono di scavare sotto la superficie, troppa fatica, insomma.
Anche su Lucarelli e Baldini non ho trovato dibattiti sviluppati in modo
almeno sufficiente, secondo me. Ho reperito per Lucarelli quelli sviluppati
nel novembre 2001, e per Baldini nel gennaio del 2002. Ma forse non ho
scovato tutto.
Sul mio primo post sulla Vinci, ci sono stati due interventi che mi hanno
consentito di ampliare alcune considerazioni (mi pare con Michele e
Federico), poi tutto si è fermato. Il secondo post sulla Vinci, ha rivelato,
a mio avviso, che sono pochi quelli che hanno letto il suo libro di
racconti. Bene, dico qui che è un libro da leggere, un libro di una
scrittrice matura ed anche se a me piacciono i romanzi più dei racconti (e
mi aspetto un altro romanzo dalla Vinci- che acquisterò subito) questi
racconti sono un passo avanti rispetto al romanzo. Sì, confermo il mio punto
di vista: una scrittrice più che interessante.
E ora, Lucio, voglio dire una cosa che creerà scandalo e chissà quante
reazioni. E sia. Scelgo di dirlo qui in risposta al tuo post, per la
simpatia che ho per te, generata dalla certezza ormai sperimentata che tu -
che possiedi una invidiabile cultura - al contrario di me - non nutri
invidie e gelosie per nessuno. Non sei cattivo, insomma, maligno. Lo scrissi
già, mi pare. Ecco quel che dico: *Di romanzi, di racconti, me ne intendo*
Qualcuno già mugugna? Peggio per lui :-). Se sono buoni lo sento subito dopo
le prime dieci quindici pagine (a volte meno), come lo avverto dalle prime
inquadrature per i film. Qualche volta mi sbaglio, ma è molto raro. Dei
libri che ho letto finora di scrittori del NG o vicini ad esso, non ho
trovato pecche soltanto nei due libri della Vinci e in quello della
Cavallini. Ovviamente sono state tutte letture di gran livello, ma qua e là
qualcosa non mi andava, e l'ho detto, salvo che in questi tre libri. Come
pure è stata sorprendente e piacevole la scoperta di una Loreta che sa
raccontare con una penna agile e delicata una complessa storia come quella
di Arlette.
Poi voglio dire dell'altro, io li scrivo anche i romanzi, i racconti, i
gialli. Credo di conoscere i meccanismi della scrittura. Certo, sono un
modesto narratore, ma sono lì con le mie opere e mi misuro con gli altri.
Non parlo come fanno alcuni che non hanno mai scritto una storia, o quando
ci si provano fanno fiasco. I miei libri *sono buoni*, non sono legati a
contenuti che facciano mercato, sono scritti così come li ho voluti scrivere
io. Vi pare poco? Ad uno ad uno compariranno su IBS, due ci sono già, e come
e cosa scrivo chiunque lo voglia potrà scoprirlo da sé. Qualcuno dirà che è
uno spam questo. Non mi interessa: devo citarmi per mettermi in gioco. E ora
si gridi allo scandalo. Sono qui. Non fuggo, non arretro! :-)
Tutto Ok, Lucio, o sei caduto dalla sedia? Un abbraccio con una enorme stima
che non tramonta. Bartolomeo


racconti.
Cheffai, provochi? ;-) Sono tra quei pochi.
A me quei racconti non
sembrano un passo avanti. La pulpaggine sanguinaria che nel romanzo
arrivava (almeno un po') gradualmente nei racconti è troppo reiterata,
troppo implacabilmente prevedibile. Sono passati anni da quella lettura, e
quello che ricordo è: non serve. Tutto questo sangue, l'autolesionismo, se
ci sono sempre perdono d'autenticità, sono un tic, mi fanno insospettire,
come mi fa insospettire la letteratura di genere.
CiaociaoM
--------------------------------
Inviato via 
http://usenet.iol.it
 

 >racconti.
AH AH AH AH AH AH AH AH!
non è possibile...!

 ha scritto nel messaggio
news:193Z108Z204Z21Y...@usenet.iol.it...

Succede, mi pare, che si torni a parlare qui di un autore per il quale si
sono già spese molte parole. Perché non tornare a farlo per la Vinci? Nel
1999, non avevo ancora internet e su Google non sono riuscito a trovare
granché (colpa mia, che non so lavorarci bene, ma non importa). Ecco la
ragione della mia sorpresa di ricevere pochissimi commenti. E' anche vero
che si può presumere che la mia cosiddetta rece, per qualche ragione, non
solleciti un minimo dibattito. E' per questo che devo ringraziarti ancora
una volta di essere intervenuto almeno con un giudizio estremamente chiaro.
Ora permettimi di trascrivere qui alcuni brani del libro in questione: In
tutti i sensi come l'amore. Essi valgono più di un lungo discorso che potrei
affrontare. E sono, non chiacchiere sparse al vento, ma fatti, cose
concrete: sono parole scritte, parole che restano, che non si cambiano più.
Da Il cortile, pag 19: "Le case della mia strada, viste dall'esterno,
sembrano quasi belle. Le facciate sono decorose anche se intaccate dagli
anni, scrostate. Quelli che passano per caso, si guardano attorno stupiti, e
soddisfatti.
Ma non hanno mai attraversato i portoni, non hanno mai visto i cortili
interni."
Pag.21: "Io sto seduta qui. Gli occhi nudi, le mani abbandonate, il corpo
offerto alla luce, ai movimenti della giornata."
Pag. 27: "L'amore senza oggetto è una vertigine."
Pag. 31: "Il corpo ricorda le cose - l'amore, le persone, il tempo - meglio
dell'anima."
In Da solo, pag.37: "Non è poi molto importante ormai, quello che sono stato
o quello che avrei potuto essere. Conta quello che sono: un campo di
battaglia."
Pag. 39: "Le parole scritte fanno paura.
Ho sempre pensato che quando si scrive venga fuori il ritmo dell'anima;
quando si parla si mente, quando si scrive no. Non è possibile."
Pag.41: "E' l'unica cosa che mi manca. La scelta."
Pag. 42: "Ma quando lo ha fatto, quando ha varcato la soglia con le lettere
strette tra le dita e gli occhi inquieti che si spostavano dal cartellino a
me, avanti e indietro, ho avuto la certezza che quella scena, da qualche
parte dentro di me c'era sempre stata."
Da Fotografie, pag. 57 (mi pare già riportato nella rece): "Ho visto tutte
le cose da un diverso punto di osservazione, ho interpretato i segnali del
mondo con un mio codice. Allo stesso modo, gli altri hanno interpretato me
in modi sempre diversi e molto lontani da quello che io sono davvero. Hanno
provato paura, repulsione, pietà, tenerezza."
Pag. 59: "Uno sguardo esatto cara, non esiste, non deve esistere, non devi
volerlo, tieniti i tuoi occhi, come io tengo i miei e misura il mondo senza
chiederti se è lo stesso che vedono gli altri.
E' questo che penso, questo che vorrei dirle."
Da Carne, pag. 65: "Quello che vuoi sapere, quello che ti ossessiona, è
l'unico vero motivo che continua a tenerti in vita e farti alzare dal letto
tutti i giorni, solo che quando lo raggiungi, quando sai, non c'è più niente
davanti a te. Un orizzonte piatto e deserto. Il nulla."
Pag. 73: "Ma una cosa non è mai venuta meno, ed era la stessa che avevo
sentito quella prima notte: la certezza che una calma dolce, in tutto simile
al sonno, aspetta tutto quello che si muove sulla terra. Uomini e animali,
piante e cose. Un sonno tranquillo e senza sogni. Fermo come ferme, le cose
che sappiamo, mai possono esserlo."  E poco più avanti: "Prima tempeste,
lotte, lacrime, frustrazioni e rapide allegrie. Poi un calmo sonno
silenzioso che si scioglie piano. Ecco tutto."
Da La donna della scogliera, pag. 78: "Continuo a pensare ai bambini che
giocavano sulla spiaggia. Se hanno visto, e cosa. Cosa hanno capito, cosa
gli hanno detto, dopo."
Da La ragazza Angelo: "Lei. Lei non lo sa cosa vuole. Non vuole più niente,
credo. Se ne sta lì a guardare il buio. Sta a letto, stesa su un fianco, con
gli occhi aperti e la luce spenta. Non può andare più in là di così col suo
corpo, ha già fatto tutto quel che poteva."
Da Due, pag. 125: "La sera tornavamo più o meno alla stessa ora. E' lì che
cominciava la nostra vita. La vita comune, quella vera. Parlavamo, ma non
ricordo di cosa. Parlavamo per ore, mai di lavoro o di cose quotidiane, no.
Parlavamo di noi, di noi lì dentro, insieme."
Da Notturno, pag. 132: "Le case, le abiti e ti dimentichi come sono fatte."
seguono descrizioni e sensazioni che giudico molto belle e che non riporto a
causa della loro lunghezza.
Pag. 139 (anche questo brano credo di averlo postato): "Sono voci, voci che
parlano a qualcuno che non c'è, che non c'è più. Ognuno di loro si rivolge
ad una me diversa che non è più da nessuna parte."
Da Lettera col silenzio, pag. 154: "Ci hai mai pensato? Le persone con cui
si riesce a stare in silenzio, sono poche. La gente pensa che stare insieme
voglia dire parlare e così le parole diventano panico, imbarazzo, i vuoti
sono momenti da riempire. Stare in silenzio invece è pienezza, è condividere
l'essenziale. La felicità è inspiegabile, è come un'acqua calma che sale
dentro, muovendosi lenta, con un ritmo simile al battito del cuore."
Pag. 155: "Questa volta, vorrei provare a scrivere col silenzio."
Pag. 167: "Quel preciso, esatto silenzio che assomiglia all'amore."
Chi ha esperienza, anche la minima, della scrittura, avverte subito che
queste non sono parole artificiali, costruite da una mente meccanica e
fredda. Qui c'è una gran parte di Simona Vinci, com'è davvero, dolce e
sensibile, attenta e profonda. Sotto quella scorza dura che le deriva dal
grido di rabbia di una denucia che nessuno ha mai fatto con tale coraggio, e
con il rischio di sé, c'è una sorgente di sentimenti teneri che vorrebbero
essere riconosciuti e condivisi con gli altri. Un secondo importante,
altrettanto robusto messaggio che sta sotto al primo. Quello che, forse, se
lo avessero avvertito, avrebbe fatto la felicità dei suoi critici più
ostili. Peggio per loro, se hanno mancato questa occasione.
Scusami della lunghezza, Michele, ma l'ho ritenuta necessaria. Un grazie e
un caro saluto, e, vista l'ora, buona giornata. Bartolomeo


Ora permettimi di trascrivere qui alcuni brani del libro in
questione [...]
Grazie Bart.
Sě gli estratti servono, anche secondo me.
