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Titolo: Articolo sul Festivaletteratura

Vi riporto un articolo sul Festivaletteratura letto nell'ultimo bollettino
"Vibrisse". Simpatico e istruttivo.
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Pass
di Raffaele Palumbo
rpal...@sysnet.it
Il Festivaletteratura di Mantova è un'altra cosa se hai un pass al collo.
Questo pass è un rettangolo di cartoncino plastificato, a occhio direi 10 x
6 cm. Un cordoncino azzurro attorno al collo, e il pass ti si va a piazzare
sullo sterno o sullo stomaco. Riporta il tuo nome, magari con qualche
refuso: io ero diventato Raffaelle, con due elle, ma poco male.
A Mantova di pass ce ne sono di tre tipi, identificati da tre colori
diversi. Magari ce ne sono di più, ma questo non vuol essere un trattatello
tecnico sui badge da fiera, e quindi tre o più modelli fa lo stesso. Il
primo modello è quello che penzola dal collo dei Volontari. Generalmente si
tratta di ragazzine dolci e un po' timide, che non si possono certo prendere
per scrittori. E comunque i Volontari si riconoscono per l'impeccabile polo
azzurra, e non possono sorgere equivoci.
Gli altri due modelli invece si confondono tra loro. I pass da Autore,
quelli da Giornalista. Del resto, il pubblico del Festivaletteratura che ne
sa di colori diversi. Vede il cartellino, e pensa ecco uno Scrittore,
confonde i colori e i ruoli, prende i Giornalisti per Autori. Non il
contrario, anche perché gli Scrittori generalmente non portano il pass.
Il pass è una gran cosa, come ho scoperto quest'anno che ne avevo uno da
Giornalista, da inviato del quotidiano della mia città. Con un pass entri a
tutti gli eventi che vuoi senza pagare i 3,50 euro di ingresso, e non è
poco. Se la cosa non ti interessa, dopo un quarto d'ora te ne esci e non
rimpiangi i soldi spesi. Puoi infilarti tra il pubblico di un evento solo
per usare la toilette, e posso assicurare che serve. Ma soprattutto riesci a
entrare anche quando la sala è piena, e non devi farti ore di fila per il
biglietto, e robe così, e insomma è una gran cosa.
E davvero non t'immagini la gratificazione quando vedi centinaia di persone
in fila da ore, e tu gli passi accanto guardando i loro volti disfatti dalla
noia e dal caldo, e loro ti vedono fischiettare fresco e allegro, e crepano
d'invidia quando all'ingresso ti lasciano entrare, si scansano addirittura
queste ragazzine volontarie che forse un po' ti temono e certo ti
rispettano, perché sei nientemeno che un Giornalista, o addirittura un
Autore, o chissà chi.
Ma soprattutto (dico "soprattutto", e sicuramente esagero, ma il senso di
questo mio intervento sta proprio qui; quindi: soprattutto) è un certificato
di residenza nel Mondo del Libro, e quindi una potentissima arma di
seduzione. Direi perfino un efficiente prolungamento fallico, chissà, forse
grazie anche alla sua forma e alla posizione dove si colloca. Saul Bellow:
«Tutto quello che deve fare uno scrittore per conquistare una donna è dirle
che è uno scrittore. È un vero afrodisiaco». Ecco, qualcosa del genere
capita a tutti i possessori di pass. Esempio. Diciamo che me ne sto seduto
al tavolino di un bar, in una delle belle piazze mantovane. Una buona metà
delle donne che passano punta lo sguardo sul cartoncino, e cerca di leggere
il nome, cerca di capire a quale Interessantissimo Scrittore si stia
trovando di fronte, se lo ha già visto da Costanzo, se quella faccia gli
dice qualcosa. Perfino se hai il pass da giornalista, che tanto che ne sanno
di colori diversi eccetera. Anche gli uomini, certo, anche loro guardano. Ma
a Mantova (come peraltro in tutti questi tipi di manifestazione) le donne
sono la stragrande maggioranza. E, al contrario degli uomini, le donne hanno
talvolta un'aria di sottintesa complicità, e in alcuni casi il loro è uno
sguardo seduttivo, ti mandano messaggi, ti raccontano in un battito di
ciglia la loro storia di lettrici appassionate.
Carlo Lucarelli, un caso emblematico
Una mattina ero lì davanti a un bar che aspettavo la fine di una Colazione
con l'Autore per salutare Giampiero Rigosi. Arriva Carlo Lucarelli, e mi
fermo a chiacchierare con lui, ciao come stai eccetera. In quei dieci
quindici minuti succede che Carlo è assalito da donne. Incredibile. Be',
certo lui non ha bisogno del pass, la sua faccia televisiva è già di per sé
un'icona autoriale. Donne di tutti i tipi e di tutte le età, di ogni
categoria sociale e grado di avvenenza. Diciamocelo, se Lucarelli avesse
fatto, chessò, l'architetto invece dello scrittore, sarebbe passato
inosservato. Come tutti noi, non è uno di quelli che le donne lo vedono per
la strada e se ne innamorano. Certo, poi una lo conosce, e scatta qualcosa.
Però non così, non per la strada.
Ma invece fa lo scrittore. E qualcosa, evidentemente, cambia: e infatti, se
parlo con le mie amiche, loro mi dicono che Lucarelli è bello. Bello, non
interessante, o interiormente ricco. Bello, capito?, e mi dicono del suo
sguardo magnetico e robe così. (Ma devo dire che adesso che ha perso tre
chili, è un po' abbronzato, si è messo occhiali fighetti e si è schiarito
gli abiti, ne ha guadagnato in resa fisica.) E insomma, Carlo si mette a
chiacchierare con queste donne e ragazze, molto gentile e disponibile,
perfino un po' timido, e io la vedevo questa cosa, capivo quello che stava
succedendo, che queste tipe gli lanciavano continui messaggi sessuali
subliminali, se lo sarebbero spupazzato volentieri, si capiva benissimo.
Seduzioni
Poi capita una cosa a me, e ve la racconto. Ero all'incontro con un Giovane
Autore Italiano, faccia maledetta e scrittura coraggiosa, con lui due
Giovani (o quasi) Critici, di quelli brillanti e intelligenti. Nella fila
davanti a me, leggermente spostata sulla sinistra, siede una ragazza. Bruna,
sui 25 anni, niente male. L'incontro certe volte stenta ad appassionare,
soprattutto quando il suddetto Giovane Autore si lancia in una per me poco
condivisibile analisi di Kafka, e allora mi consolo guardando le belle
spalle della tipa, magre larghe e abbronzate. Lei probabilmente intercetta
il mio sguardo, e si-curamente vede il mio pass. E così a un certo punto si
protende verso di me, e mi dice lo dirà nel suo articolo, vero?, che quest'
incontro è noiosissimo? Mi dà del lei, registro. Io penso e questa che
vuole, e comunque abbozzo un sorriso che si possa interpretare in vari modi.
Da quel momento non fa che guardarmi, cerca una mia complicità
intellettuale, mi rivolge espressioni e sorrisi, mi fa domande e mi dà
risposte. Passa subito al tu. Al momento delle Domande Del Pubblico, va al
tavolo dei relatori e strapazza il Giovane Autore, e mi ritrovo a temere (a
sperare?) che la cosa sia inscenata per me. Torna al suo posto, mi rivolge
sguardi d'intesa e sorrisi. Con la scusa di dirmi qualcosa si protende a
posarmi una mano sulla gamba (e tutti conosciamo bene il significato di
questo gesto), poi si alza, si avvicina a me, e mi dice guarda che io devo
andare, dopo mi racconti com'è finita, va bene? Ecco, io non sono abituato a
queste cose. Che una donna mai vista prima mi chieda un appuntamento. Perché
di quello si trattava, e io avrei dovuto risponderle certo che te la
racconto la fine, dimmi dove e quando, dammi il tuo cellulare che ci
sentiamo dopo, robe così insomma. Che volete, io non faccio parte di quella
minoranza relativa di uomini che gli basta uno sguardo per sedurre. Io no,
ci devo parlare con le donne, sfinirle di discorsi, lavorarle ai fianchi,
fare la voce interessante, buttare lì qualche paradosso e un po' di battute
incredibilmente spiritose, lo sapete come funziona, no?, mica ve lo devo
raccontare. Ma stavolta avevo il pass, il mio prolungamento fallico, la
certificazione d'appartenenza al mondo della Cultura e dell'Intelligenza. Un
by-pass, una scorciatoia che ti evita chiacchiere e dimostrazioni e fuochi
artificiali. Ve lo immaginate, vero?, cos'è successo. Che il pass non fa il
seduttore, e così ho balbettato un ok poi ti racconto, e lei se n'è andata.
La incontro di nuovo, la incrocio il giorno dopo per le vie di Mantova. Io
le sorrido, lei mi sorride, e quel suo sorriso dice senza possibilità di
equivoco ehi, che vuoi da me, hai perso l'occasione, mi hai rifiutata,
sparisci merda. E dire che avevo ancora il pass al collo.
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Saluti
--
p.f.
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"Gianni Rigulfi"
Scusate per il nick: č mia moglie che mi ha fatto uno scherzo.
--
p.f.
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