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Titolo: Louis-Ferdinand Céline: Morte a credito

Louis Ferdinand Céline: "Morte a credito". Garzanti, pagg. 562. Euro 11,50.
(Trad. Giorgio Caproni)
Scrittore ancora molto discusso, Céline può o non può piacere, come quasi
tutti gli artisti del resto, ma Céline ha una ragione particolare legata ad
una specie di rivoluzione che aleggia nei suoi pensieri e nella sua
scrittura. Non è facile assuefarvisi. Sono pensieri di un cinico ostinato e
scontento, infatti, quelli che nutrono questo romanzo che, pubblicato nel
1936, segue di quattro anni il "Viaggio al termine della notte", che lo
impose all'attenzione mondiale ed è considerato il suo capolavoro.
Autobiografico come il precedente, "Morte a credito" narra alcune esperienze
di Céline ragazzo (il cui vero cognome era Destouches), con le quali l'
autore ci consegna la sua personalissima e arrabbiata visione del mondo.
Spirito irrequieto e anarchico, infatti, non c'era cosa che potesse
soddisfarlo. Perfino la sua scrittura risente di questa tormentata, dolorosa
inquietudine. Difficile star dietro al suo stile "a balzelloni", fatto di
periodi brevi, anzi brevissimi, sospesi, che saltellano da una
considerazione all'altra, da un'immagine all'altra, e impegnano e sfidano
non poco il lettore.
Si può parlare anche di prosa visionaria in Céline, tutte le volte che l'
aggancio con la realtà si rivela semplice pretesto per dare sfogo ad un
delirio. Che cos'è, infatti, quella sua "Leggenda", o meglio che cosa sono
quelle sue leggende, che ogni tanto s'interpongono, se non la fuga nel
delirio? Esse si scatenano perfino quando il protagonista cerca di farvi
resistenza. Céline mi ricorda, nella prima parte, il Lautréamont dei "Canti
di Maldoror", la stessa furia, la stessa visionarietà (anche lui conosciuto
con un cognome che non era il suo vero: Ducasse).
Quanto più si scende nella miseria dell'animo umano, tanto più la "Leggenda"
e il delirio si fanno controcanto, dunque, come se l'immaginazione sia
riconosciuta la sola luce possibile sulle brutture della vita.
Le malattie, forse, e l'adolescenza trascorsa in un ambiente povero e
desolato ("Tuo padre, te n'accorgi da te stesso, è ormai al lumicino!.
Quanto a me, sono una donna finita anch'io, tutta rattrappita, non dico
nulla davanti a lui ma mica mi ci manca molto alla fossa.") hanno avuto in
qualche modo parte nella formazione del carattere di Cèline e nei suoi
rapporti con gli altri e con la vita in generale e non è improbabile che ad
esse risalga quella rabbia che si rivolge contro tutti, e perfino contro la
scrittura, nella quale si manifesta e si esalta la sua prepotente
ribellione, il grido, cioè, di una sofferenza che da fisica si è fatta
spirituale, e si è trasformata in solitudine.
Tutto l'incendio visionario che caratterizza la prima parte, però, d'un
tratto quasi si spegne e dà spazio ad una descrizione più distesa, che tende
a mettere in risalto la miseria di una vita non dissimile da tante altre,
non più particolare, cioè, ma elevata a simbolo di una decadenza diffusa.
Come se Céline, in questo modo, voglia dare tregua al suo impeto distruttivo
per lasciarci contemplare e compatire, con una cronaca fin troppo minuziosa,
le ragioni della sua rabbia: "L'odio vero, quello vien dal profondo, vien
dalla giovinezza persa nello sgobbo senza difesa. Ohei, ma un odio da farti
schiattare."
È il Cèline meno caustico, ed anche, peraltro, stilisticamente più
gradevole, quello che ricorda e racconta le giornate della sua vita,
disegnando una fantasmagorica e colorita galleria di vicende e personaggi,
tra i quali, quasi tutti rapidamente tratteggiati: la nonna Caroline, i
genitori Auguste e Clémence, la dispettosa dirimpettaia Méhon, il piccolo
vizioso Popaul, l'opportunista signora Divonne, il buontempone zio Arthur,
il brillante e comprensivo zio Édouard, André Drin, il giornalista e
stravagante inventore Courtial des Pereires, il prete matto, il ladruncolo
Dudule.
Le sue pagine non si discostano, tuttavia, dalle tante incontrate in
narrazioni di questo tipo, se si eccettui, però, quel gusto dell'
esagerazione che è una costante in Céline e che trova qualche esempio
eclatante nella gita con lo zio Édouard, fratello della madre, dentro quell'
auto che perde i pezzi per strada, o nel vaneggiamento che lo affligge dopo
i primi giorni di scuola, o, al limite del sogno anche questo, la traversata
della Manica e la camminata sulla collina di Rochester in mezzo alla nebbia,
o la rivolta degli inventori, o il gran flagello dei bacherozzi a
Blême-le-Petit.
Per non parlare dell'inventore per eccellenza, quel Courtial des Pereires
con il quale cerca anche di divertirci, disegnando una figura che un po'
ricorda per le sue smargiassate il simpatico Micawber del "David
 Copperfield" di Charles Dickens, con un esito diverso, tuttavia, che segna
la distinzione tra l'ottimismo di Dickens e il pessimismo, in questo caso
perfino truculento, di Céline, il quale, a proposito del suo personaggio, fa
dire alla sfortunata moglie: "Cocciuto come un mulo nel cercar la rovina!."
Anche la Parigi popolana e disperata che incontriamo in Céline non si
allontana da quella descritta, ad esempio, da Balzac e Zola, ma la
differenza, qui notevole, sta nel particolare linguaggio popolare usato ed
inventato, che riesce a liberare dalla sua magra scrittura scintille e lampi
di una città umbratile, schizofrenica, buia, di grande effetto e
suggestione.: "È nera, è grigia. muta colore. fuma. fa un triste rumorio, un
brontolio dolce dolce. sembra un guscio di tartaruga. tacche, buchi, spine
che s'impigliano nel cielo."
Da una tale scrittura, soprattutto quando si indugia, fin troppo spesso
ahimè, sulla laidezza dei costumi, affiora quello spirito compresso nella
turpitudine e nella rabbia che è la caratteristica più marcata di questo
autore: "il Passage des Bérésinas era diventato una specie di chiavica. La
piscia crea un viavai. Poteva pisciarci chiunque addosso a noi, anche chi
già aveva il dente del giudizio; soprattutto quando in mezzo alla strada
pioveva. Ci venivano apposta. Nella cunetta formatasi per caso dall'Allée
Primorgueil, farci la cacca era affar corrente."  Oppure: "Avevamo tutti il
cacacciolo al culo. Insegnai io, ai compagni, a tenersi l'orina in dei
bottiglini." O anche, a proposito di André Drin, un compagno di lavoro: "A
furia d'annusar tanta polvere, le caccole gli eran diventate dure come
mastice. Non venivan più via. Era la sua più forte distrazione staccarsele e
poi mangiarsele delicatamente." Bisogna a questo punto ricordare che negli
stessi anni in Italia, esempi di una prosa che trae la sua linfa vitale
dalla parlata popolare non mancano, e taluni di altrettanta e forse maggiore
suggestione. Penso ai miei conterranei - purtroppo oggi dimenticati o
quasi - Enrico Pea ("Moscardino"  è del 1922, "Il Volto Santo", del 1924,
"Il servitore del diavolo, del 1931) e Lorenzo Viani ("Ubriachi" è del 1923,
"I Vageri", del 1927; "Angiò, uomo d'acqua", del 1928).
I quadretti che nascono da queste esperienze di vita di Céline si somigliano
un po' tutti nel rappresentare una vita di stenti, nella quale un ragazzo fa
presto a lasciar naufragare le sue speranze. Anzi, Céline non si rifugia mai
nella speranza; al contrario della tenace e combattiva madre, non dà mai l'
illusione che si possa sognare una vita diversa da quella combattuta ed
aspra che ha imparato a conoscere in primo luogo dai suoi genitori, sempre
alle prese con "l'angoscia della pagnotta"; solo la morte a credito, come è
scandito nel titolo, può essere la sola conquista possibile: "Ch'io fossi
privo di speranza e di magnifico brio, era una cosa che i miei vecchi non
avevan mai potuto mandar giù, che non avevan mai potuto soffrire, che non
avevan mai potuto capire."
Tragica e cinica sarà la sua esperienza nel "Meanwell College" a Chatham, in
Inghilterra. Si fa addirittura fatica, in certi momenti, a credere reali
talune situazioni che sono raccontate nel romanzo. La insensibilità del
protagonista di fronte ai sacrifici e alle sofferenze dei genitori, ad
esempio, appare d'una crudeltà talmente raffinata da rasentare l'
inverosimile. Questo che segue è un esempio di quanto la madre, zoppa ahimé,
si adoperasse per racimolare qualche soldo per tirare avanti: "La sera,
tornata a casa al Passage, era sfinita, da non poterne più, urlava di dolore
tant'era irrigidita dai crampi la gamba e tumefatto il ginocchio, la
caviglia soprattutto, slogata dalle storte. S'accasciò in camera mia
aspettando il ritorno del babbo. S'applicava acqua sedativa. impacchi
gelati." Si può essere così arrabbiati contro la vita al punto da trascinare
e riversare nell'odio l'intera gamma dei nostri sentimenti? Anche se:
"Dappertutto, mi son visto scacciato." Ma confesserà: "Ero un bel bighellone
e un bel poltronaccio. Non meritavo la loro grande bontà. I tremendi
sacrifici. Mi sentivo, eh sì, del tutto indegno, marcio, bacato."
La sbronza alle Tuileries, dove sperpera i cinque franchi affidatigli dalla
madre per la spesa, è l'ennesimo tentativo di fuga da una realtà con la
quale non riesce e non vuole entrare in sintonia, e che, anzi, violentemente
sfida, allo stesso modo che sfida i genitori, che si sacrificano per lui,
fino a percuotere il padre. La sua ribellione ha, infatti, qualcosa di
perfido, di contorto e di oscuro come se, alla fine, fosse diretta più
contro se stesso che contro gli altri. Un rifiuto della vita, insomma, che
rende questo romanzo orridamente spietato e tragico. Nemmeno la miseria e l'
aberrazione rappresentate da Zola (mi viene in mente "Thérèse Raquin")
giungono ad un tal livello di ossessiva e glaciale turpitudine. Dirà di lui
il padre: "Ma quello lì è canaglia fino al sangue! Non si fermerà più
davanti a nulla!."
Nel momento in cui Céline affronta e imbastisce il gioco e l'ironia con il
personaggio Des Pereires ("vecchio coccodrillo" che ci fa gustare il piacere
del volo sul pallone aerostatico, lo "'Zelante', sempre più sbrindellato,
ricucito, rinficosecchito di rammendi. così permeabile e spetezzante da
abbiosciarsi fra le sue stesse corde!."), egli li esalta a tal punto, per il
tramite di uno sventurato che fa dell'intrallazzo e della furberia il suo
stile di vita, da chiudere ogni spiraglio alla speranza.
Buio nero all'orizzonte del protagonista, dunque, che s'imbatte, per giunta,
ogni volta che trova lavoro, in una umanità inesorabilmente intristita e
umiliata, come sono, ad esempio, coloro che ruotano intorno al "Génitron",
il giornaletto dello strambo inventore Des Pereires.
Ma proprio nel fortunato personaggio Des Pereires - il quale ha infatuato lo
stesso autore, che gli dedica tutta la voluminosa seconda parte - e nella
storia della sua mongolfiera e della "campana da palombaro", che appaiono le
parti migliori e più significative del romanzo (deliziose le sue liti con la
"bambocciolona", la baffuta moglie, e fumatrice di pipa, Irène: "Tu m'
aggredisci. Tu m'esasperi! Tu mi tormenti!. Quanto sei ottusa, cocca mia!.
mia buona. mia dolce cherubina!."), Céline ha tratteggiato efficacemente, e
melanconicamente, i segni di un tempo che trascorre impietoso e trascina chi
non sta al suo passo nello sconforto e nella miseria: "Non siamo mica noi,
Irène! Sono i tempi!."
Tutto quanto scorre in questo romanzo filtra attraverso la storia di due
coppie le quali assorbono buona parte della vita giovanile del protagonista,
quella dei suoi genitori e quella dei Des Pereires: con una differenza che
delinea l'arco dei sentimenti possibili in questo autore: l'odio, il
cinismo, il disprezzo nei confronti dei disgraziati genitori, e l'ironia, il
divertimento, l'istinto incontrollato nei rapporti con i Des Pereires.
Attraverso queste relazioni passa anche tutto il mondo ristretto, chiuso,
buio, trafficone, miserabile, indagato da Céline, e la famiglia Des
Pereires, in realtà, altro non è che la continuazione e lo sbocco della sua
"leggenda", nel delirio di una creatività libera e stravagante, che trova
una sua esemplificazione nella scuola della "Razza nuova", trasformata
presto in una vera e propria palestra di ladruncoli aperti ad ogni fantasia,
che ricorda, ancora una volta, Dickens e i suoi mariuoli al servizio di
Fagin, l'ebreo de "Le avventure di Oliver Twist".
Una improvvisa ed inattesa cupa tristezza, un'amara delusione, uno
smarrimento desolato trasformano, infine, l'originario cinismo in un pianto
con il quale Céline rinuncia definitivamente alla speranza.
http://space.tin.it/clubnet/badimona/Celine.htm
Un caro saluto. Bart

 nulla davanti a lui ma mica mi ci manca molto alla fossa.")
Quasi le stesse parole della Padrona in "la malora" di Fenoglio, certo è
diverso sentirle dire dalla propria madre o da conoscienti, però mi rimane
l'idea che Fenoglio non si sarebbe lasciato cadere nell'abisso di
autocommiserazione di Céline.
H.N.


Non ho letto La malora, ma Il partigiano Johnny sě. Se trovi tempo, leggilo,
vale. A meno che tu non l'abbia giŕ fatto.
Mi spaventava la lettura di Céline, che avevo sempre rimandato per questa
sua visione della vita, ma giunto alla mia etŕ nulla puň piů sorprendermi,
almeno cosě penso :-)
Puoi darmi una spiegazione?  Da qualche tempo quando nel testo ci sono i tre
puntini di sospensione (... anche qui ho messo i tre puntini, non so se
verranno riprodotti tutti e tre. Ma se dovessero comparire, spiegami -
cavolo di un internet - perché prima no e ora sě) come nella frase che hai
estratto dal mio post (e Cčline č pieno di puntini di sospensione, che sono
presenti anche negli altri brani che ho citati, e che non appaiono), il
testo parte da me correttamente, ma non appena lo invio e vado a leggerlo
sul ng (o sulla mia posta inviata) i puntini di sospensione sono spariti e
ridotti ad uno soltanto. Penso che ci sia qualcosa nel mio Outlook combinato
in modo tale che mi fa questo scherzetto. Sai dirmi - o sa dirmi qualcuno -
come posso rimediare? Grazie.
Bart

 verranno riprodotti tutti e tre
(cut)
I puntini ci sono, probabilmente č un'impostazione del correttore
ortografico di Outlook che li classifica o/errore e li elimina.
H.N.

 ortografico di Outlook che li classifica o/errore e li elimina.
Non riesco purtroppo a trovare il bandolo. Se i tre puntini li metto quando
scrivo direttamente su Outlook (come ho fatto con te) questi restano. Se su
Outlook ci riverso il testo in Word 2000, ecco il patatrac.
Fa nulla, comunque. In queste cose (ma non solo in queste, lo so) sono un
asino.
Graze. Bart

 H.N.
questa dell'autocommiserazione, se puoi, magari  la spieghi,  giusto per
consentirmi capire come sia possibile che si scambi per indifferente cinismo
quello che a te risulterebbe "autocommiserazione"...... ma forse ho letto un
altro libro)))))
sg/m
:::zan;-)))

  Se su Outlook ci riverso il testo in Word 2000, ecco il patatrac.
word corregge automaticamente i tre puntini  da tre caratteri in uno solo.
quando copincolli su outlook, il carattere viene di nuovo displayed come un
solo punto.
per disattivare quella particolare correzione automatica, va' su word
poi : menù inserisci
simbolo
caratteri speciali
correzione automatica
ti si aprirà una maschera con una doppia lista. a sinistra quel che si
digita, a destra, quel che si visualizza.
evidenziare cliccando la riga dei tre puntini
elimina.
fatto
i tuoi tre puntini rimarranno tre caratteri, anche quando li copincollerai
su outlook.
si capisce niente, eh? be', ho provato.
ciao,
laura
ps : morte a credito, non l'ho letto del tutto così.
intanto ho riso moltissimo.
sulla sordidezza dei luoghi, cosa vuoi? all'estremo nord, come
ricordava tarzanr1, ci sono tanti modi di chiamare la neve.
a parigi e a londra, in quel nord mite, le pupille sono addestrate alla
minima variazione del grigio.
e poi ci sono le periferie.
ma nemmeno le periferie pasoliniane erano molto carine
né respiravano speranza e ottimismo.

 puntini di sospensione (...
se usi un programma come word i 3 puntini vengono normalmente considerati un
solo carattere speciale, quindi copincollando in mail spariscono.
o scrivi direttamente in mail o modifichi le impostazioni di word (o
programma simile).
almeno, cosě succede a me.
ciao
Roberto

 né respiravano speranza e ottimismo.
Le tue istruzioni sono state chiarissime. Grazie mille.
Sto scrivendo con word. Faccio i tre puntini: ...
Ora copincollo su Outlook. Vediamo se funziona.
Grazie ancora.
Riguardo a Morte a credito, la mia è l'interpretazione di un lettore medio,
e come tale vanno sempre prese le mie letture, condizionato come sono, fra l
'altro, dai miei amori letterari: Zola, Balzac, Maupassant (ma non Proust,
ahimè), Dickens, Hardy, e, per venire in Italia, Manzoni, Verga, Bacchelli,
e tra i viventi: Sgorlon, Abate, Nigro.
A me piace, insomma, la scrittura ordinata, pulita, se possibile mai
ambigua.
La mia osservazione sulla laidezza (forse non sono stato chiaro abbastanza),
più che ai luoghi o ai costumi, si riferisce ai termini usati (che ho letto
nella traduzione di Giorgio Caproni, ovviamente) per descriverli. Ho
scritto: "Da una tale scrittura, soprattutto quando si indugia, fin troppo
spesso ahimè, sulla laidezza dei costumi, *affiora quello spirito compresso
nella turpitudine* e nella rabbia che è la caratteristica più marcata di
questo autore". Non è che il mondo di Zola o di Dickenz fosse poi tanto
diverso, ma le loro descrizioni non hanno quel gusto della turpidine che ho
trovato in Céline. Sono un po' puritano, forse, lo ammetto. Che poi viene
confermata dalla descrizione di quel cadavere, che taccio per non svelare
nulla a chi ancora non ha letto il romanzo, descrizione invero truculenta,
che si ripete poi più avanti.
Sulla tessitura del romanzo, ho notato una netta e sorprendente divisione in
due parti ben distinte, che mostrano, a mio avviso, anche due Cèline non
proprio combacianti, schizofrenici, vorrei dire. La prima parte è pervasa da
un delirio incontenibile, anche un po' fastidioso. La seconda mostra una
tregua con quella parte scalmanata di Céline per dare luogo ad una
osservazione della realtà meno frenetica e più penetrante.  E' questa, a mio
modo di vedere, la parte migliore.
Dopo tanto cinismo in Céline, tutto mi aspettavo fuorché quel pianto finale
(bellissimo) ma che offre di lui un'immagine diversa, all'improvviso, ossia
di un Céline che tra le lagrime ammette la sua inettitudine: "Ma io non so
fare nulla, zio... Non sono serio... Non sono ragionevole..." E poi: "No,
sono uno scapestrato, zio!..."
La sua remissività nei confronti dello zio, appare a me come una
rassegnazione, una rinuncia, una sconfitta del Céline che non riusciva a
sopportare la vita miserabile dei suoi genitori.
Ciao. Bart

 almeno, cosě succede a me.
Grazie, vedo che ho risolto con le indicazioni di Laura.
Bart

 ha scritto nel messaggio
news:P0ctb.23218$9_.8...@news1.tin.it...

Permettini di intervenire.
Nella parte finale ho trovato, come ho scritto a Laura, una sorpresa che non
mi immaginavo, e che ho gradito. Perché il cinismo di Céline mi spaventava:
spietato, inattaccabile, mi pareva fuori dell'umano. Poi arriva quel pianto
con quelle parole, rivolte allo zio che cercava di consolarlo: "Ma io non so
fare nulla, zio... Non sono serio... Non sono ragionevole..." E poi: "No,
sono uno scapestrato, zio!..."
Forse č qui che Newobolt, come me, si č sorpreso.
Ma, come ben sai, ogni lettore riceve dal libro sensazioni che non sono mai
tutte eguali a quelle di un altro.
Stamani qui a Lucca piove. Non so se da te fa altrettanto, e forse dovrai
tenere ferma la tua sgommacions.
Ciao. Bart

 ha scritto nel
messaggio news:DMktb.24096$9_.9...@news1.tin.it...
Ha funzionato! Grazie, grazie.
Approfitto per chiederti una cosa che prima ho dimenticato.
Ad un certo punto di Morte a credito (nella mia edizione Garzanti - Gli
elefanti, il punto è a pag. 253 ad un terzo dall'inizio del capitolo che
comincia con : "Cominciavo a rendermi perfettamente conto") Caproni traduce:
"Il colpo dei maledetti boleri era stato il vaso che aveva fatto traboccar
la goccia..."
Ossia il modo di dire è rovesciato, perché è la goccia che fa traboccare il
vaso.
E' così come lo riporta Caproni nell'originale?
Ciao. Bart

 Forse è qui che Newobolt, come me, si è sorpreso.
Bart mi ha tolto il passaggio dalla tastiera, l'impressione che ho avuto io
è che il cinismo di Céline derivi dalla costante autocommiserazione e che
sia un metodo di difesa.
Qui mi fermo perché Céline non mi piace.
H.N.

Ho letto troppo presto Céline a causa di una grave forma di bulimia
libresca adolescenziale, riportandone molte sensazioni e poche
opinioni. Mi rendo conto leggendo la tua recensione che ricordo
davvero troppo poco di questo libro, forse del Viaggio qualcosa in piů
. Dovrň rileggerli entrambi...se non č troppo tardi (..che il modo e
il tempo giusto per leggerli non sia quello dell'adolescenza?)

 ha scritto nel messaggio
news:3c30179a.03111...@posting.google.com...

Se lo hai letto da giovanissimo, immagino che Céline ti abbia un po'
spaventato. Io ho aspettato tutti questi anni per affrontarlo. Ne ho 61, e
fra qualche mese (14 gennaio) 62. Ritengo che leggerlo quando si ha un po'
piů di esperienza della vita, consenta di dare del libro una interpretazione
migliore. Questo non significa - dio me ne scampi - che la mia sia una buona
ainterpretazione... Ciao, e grazie anche a te di avermi letto.
Bart

 E' cosě come lo riporta Caproni nell'originale?
uah,  grande!
il testo francese fa cosě :
"Le coup des vaches boléros avait fait déborder la goutte..."
e si puň leggere come uno scherzo sul luogo comune.
caproni calca la mano, ma l'originale gliene dava esca.
ciao,
laura

 ambigua.
da' retta, bart: impílati *il borgomastro di furnes* di simenon. la cupa
provincia fiamminga č la perfetta concrezione geografica del (non)
trascorrere del tempo. e anche il protagonista, cosě arcigno e tetragono,
non ti dispiacerŕ.
insieme, beninteso, al superbo claustrofobico *leviatan* di julien green.
spot: un romanzo del novecento che sembra un classico dell'ottocento, il
trattato sulle passioni dell'anima che cartesio avrebbe voluto scrivere.
fine dello spot.
la prosa č quella che piace a te in entrambi i casi.

 ha scritto nel messaggio
news:ddrtb.32844$hV.12...@news2.tin.it...

Di Georges Simenon (č di lui che si parla?) ho vari romanzi, tutti da
leggere: Tre camere a Manhattan; L'uomo che guardava passare i treni;
Maigret e il caso Saint-Fiacre (di cui posseggo il bel film); Maigret e
l'ombra cinese; Maigret e l'affittacamere; Le due pipe di maigret; Maigret e
i testimoni reticenti.
Non ho quello che mi hai suggerito, purtroppo. Tra quelli che ho, quale
consiglieresti?
Impilerň quello.
Mi pare che del francese Julien Green non abbia nulla di nulla. Spero quindi
che mi capiti presto l'occasione di trovare il suo Leviathan.
Grazie. E' la prima volta che ci incrociamo, ma la tua calligrafia ha un
profumo che conosco. Mi sbaglio?
Bart

 caproni calca la mano, ma l'originale gliene dava esca.
Grazie Laura. Avevo immaginato che la traduzione fosse fedele, ma mi sono
meravigliato che la pagina non portasse (come era stato fatto in altre
occasioni) nessuna nota.
Ciao. Bart

 spaventato. 
spaventato non tanto, non mi impressionavo facilmente: sentivo heavy
metal (ehm..rock molto duro, mi permetto di spiegare) fino a ledermi i
timpani, bevevo un mucchio di birra e leggevo come un matto. Adesso
sembro mio nonno! magari mi spavento adesso rileggendolo.
COn simpatia

 che mi capiti presto l'occasione di trovare il suo Leviathan.
in Italia, Green è pubblicato soprattutto dal Corbaccio (ma anche da altri.
C'è persino un Adelphino suo, mi pare). E' un autore smisurato, che ci
vogliono 2 o 3 vite per leggerlo tutto - però vale la pena di provarci in
questa vita qui.
Saluti
        silvio

 timpani, bevevo un mucchio di birra
il dr. destouches si sarebbe augurato lettori della tua genìa.

 ha scritto nel messaggio
news:3c30179a.03111...@posting.google.com...

Ricambio la simpatia. Una delle mie figlie (ora sposata) ama quel genere di
musica. Io sono fermo a Mia Martini (la mia preferita) e a Edoardo De
Crescenzo, Adamo, Peppino Di Capri e qualcun altro.
Io, nonno lo sono già da più di quattro anni:-)
Ciao. Bart

 ha scritto nel messaggio
news:9qttb.33459$hV.12...@news2.tin.it...

Grazie, Silvio (e di nuovo a te dandy roll). Ci proverò. Bart

 sopportare la vita miserabile dei suoi genitori.
le continue lagne dei genitori restituiscono
l'esasperazione che non potevano mancare di provocare in chi
le subiva e, con il loro abnorme accumulo, fanno anche ridere.
è un continuo ricattarsi a vicenda e "farsi del male" (vedi, per
esempio, la descrizione della mostruosa macchina per scrivere
sulla quale il padre cerca d'imparare a dattilografare, rovinando
la vita a tutti quanti, compreso se stesso, in un disperato
quanto inutile tentativo di migliorarla, quella vita).
le scene di sesso, poi, sono edificanti...  :)
(e qui il vero puritano è céline)
il dialogo finale con lo zio dovrebbe annunciare Casse-pipe redatto come
seguito, ma pubblicato molto posteriormente, quando ormai céline era in
prigione e si era deturpato con i pamphlet (a proposito, la vera turpitudine
di céline sta per me nell'aver scritto i pamphlet, non nella
materia e il linguaggio di morte a credito).
eh, ma si potrebbe almanaccare per ore su céline...
ciao,
laura

 eh, ma si potrebbe almanaccare per ore su céline...
Io ho letto solo questo suo romanzo. Tu potresti darmi più di una lezione
;-)
Grazie a te, per quanto mi hai detto su di lui, che terrò caro. Ciao. Bart

 Grazie Laura. Avevo immaginato che la traduzione fosse fedele, ma
Non e' fedele, se l'originale e' quello citato, Celine non nomina il vaso.
Dire che una cosa fa traboccare la [ultima] goccia [fuori dal vaso] ci puo'
stare, come dizione sintetica, dire esplicitamente che e' il vaso che fa
traboccare la goccia e' attribuirgli una sciocchezza.

 ha scritto nel messaggio
news:bpbb61$1mnj50$3...@ID-200825.news.uni-berlin.de...

Mi rimetto a quello che scrivete sia tu che Laura, poiché la mia conoscenza
del francese come dell'inglese č scolastica e datata altroché.