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Titolo: [rece] Brautigan La casa dei libri

"L'ingenuità unisce l'uomo alla gloria dell'universo". La fraseologia
rutilante di Bataille mal si adatta al tono dimesso e minimale di
Brautigan, eppure spiega in tutta la sua luce il paradosso che
accompagna la lettura dei pochi libri scritti dall'infelice Brautigan
nel suo breve passaggio in terra (mi ricorderò di questo pianeta disse
Villier del l'Isle d'Adam). Sgombriamo  il campo dai malintesi.
Brautigan non è un grande scrittore, non è nemmeno un vero scrittore, è
qualcosa di troppo poco letterario per essere falso. Brautigan riluce di
luce propria. Nella prima parte del suo libro, "la casa dei libri",
alcune delle immagini più belle che la letteratura moderna abbia
prodotto attraversa la narrazione senza che Brautigan si preoccupi di
aggiungervi altro. Alla sensibilità del lettore dare il giusto peso a
questi effimeri e bellissimi verissimi istanti di farfalla, lui vive
dell'istante e come Paganini, non ripete, e coerentemente rifiuta di
lavorarci. In quelle immagini Brautigan è vero, è unico e solo, (disse
Kunf fu Lun) attento al Logos antico della bellezza come un santo che
attende alla parola di Dio. Le persone che si affollano nella speciale
biblioteca di cui parla il libro, meriterebbero ognuno un capitolo a sè;
uno scrittore  avrebbe dedicato un libro ad ognuno di loro. Brautigan
espone l'inaudita immagine in poche righe e prosegue con disinvoltura
lo scempio della sua collezione estetica. Questo favoloso dispendio di
bellezza alla lunga si paga. Come un giovane pugile troppo convinto
della propria vigoria per volerla sottomettere ai condizionamenti della
tecnica, a metà incontro Brautigan arriva spompato e il suo testo segna
il passo, discendendo poi velocemente la china fino a punte di
insulsaggine sconvenienti: un qualsiasi Garcia Marquez alla distanza lo
vincerebbe. Ma le immagini che brillano nella prima parte, la
gratitudine che si prova nei suoi confronti per avere osato di
testimoniare quello che ha scritto valgono molto più del tempo che si
perde dopo. Mi limito dunque a riportare le impressioni posiitive,
perchè ci troviamo di fronte a un testo strano dove i limiti dello
scrittore sono evidentemente anche i suoi pregi. Brautigan bilicando
sull'orlo della morte non ha il tempo che per testimoniare la bellezza.
Non ci sono orpelli. Brautigan è bello. Da leggere, compreso il declino
necessario e senza redenzione della seconda parte. 
 

 necessario e senza redenzione della seconda parte.
Sono d'accordo con te.
L'intreccio nella seconda parte è talmente sghembo che sembra quasi che i
personaggi si rifiutino di indossarlo; e infatti si muovono impacciati e
poco convinti per tutto il tempo che stanno fuori dalla biblioteca. Sembrano
buttati fuori da lì a forza a fare i personaggi perché gli tocca, essendo in
un romanzo, ma in realtà la loro unica ragione di esistenza è quella di
tornarsene nella loro biblioteca a fare i custodi delle storie inutili.
Dicevo qui tempo fa.
Si perdona tutto quello che continua a scivolare nella seconda parte,
ringraziando il cielo di avere letto la prima e correndo verso il finale,
che ci mette tranquilli.
Vida è di una bellezza che non riusciamo a staccarle gli occhi di dosso,
dicevo anche.
E' un libro bellissimo.
Grazie per la bella rece.
ciao
m.

 espone l'inaudita immagine in poche righe [cut]
E' quello che fa - mirabilmente - anche nei 102 racconti zen.
Che restano bellissimi proprio perché così esili ed effimeri: poesia che
rischiara - piana, lieve - la quotidianità.
ciao, m.

 Grazie per la bella rece.
grazie a te, è bello e raro  trovare chi sia sinceramente d'accordo. La
bellezza è rarefazione, mi verrebbe da dire.

 La bellezza è rarefazione, mi verrebbe da dire.
Oh, da tempo non si evocava Cristina Campo.
ciao m.
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