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Titolo: Ma tutti Idioti non funziona

Ma tutti _Idioti_ non funziona
Un classico, una ri-lettura, una provocazione: dal personaggio 
dostoevskijano all'empatia del lettore attuale
Di certi classici, per dirla con Calvino, non si dice mai che li si sta 
“leggendo”, ma sempre e comunque “rileggendo”, e questo vale ovviamente 
anche per le opere straniere, specie se della levatura de L’Idiota di 
Dostoevskij.
Perciò inizierò scrivendo: «Rileggendo questo capolavoro della 
letteratura russa, mi è venuta in mente una considerazione perfida». 
Detta considerazione, sulla cui perfidia preferisco lasciare libertà 
d’opinione, in realtà è abbastanza semplice, ma è meglio arrivarci dopo 
aver fatto qualche considerazione preliminare (i Preliminari sono 
importanti anche quando si pensa, giusto?).
Uno dei pregi fondamentali di un grande romanziere è quello di riuscire 
a coinvolgere il lettore, non solo facendolo sentire quasi sprofondato 
nella storia, rapito dalla trama e dall’intreccio narrativo, ma anche e 
soprattutto a livello emotivo e personale, facendo sì che si identifichi 
con i personaggi sui quali di volta in volta si focalizza il racconto.
E Dostoevskij è credo che su questo ci siano pochissimi dubbi a pieno 
titolo un membro della categoria dei grandi romanzieri. L’Idiota non fa 
eccezione tra le sue opere e ha pertanto una capacità di coinvolgimento 
enorme, quasi dolorosa, che rende il lettore potentemente partecipe 
delle vicende del principe Myskin (mi perdonino i puristi della lingua 
russa, ma non trovo gli accenti giusti per scriverlo come si dovrebbe), 
anche le più interiori e profonde, perché quel che l’autore non ci dice 
esplicitamente riguardo ai pensieri e ai sentimenti del suo 
protagonista, è facile immaginarlo da soli.
O addirittura sentirlo da soli.
Ed è con una partecipazione di questo tipo che si legge quel romanzo, 
che si soffre e si gioisce, che si provano angoscia, serenità, 
inquietudine, gioia e quant’altro sconquassi la fragile anima del principe.
Lui, il principe, unico individuo autenticamente puro, immerso però 
nella limacciosa marea di personaggi grandi e piccoli che affollano la 
buona società della Russia zarista.
Aristocratici e borghesi, ufficiali e mantenute, affittacamere e 
avvocati, tutti magistralmente disegnati dalla geniale penna 
dell’autore, ma tutti immancabilmente contagiati, come da una 
pestilenza, da quelle caratteristiche di ipocrisia, affettazione, 
egoismo e falsità dalle quali il protagonista è invece luminosamente 
immune. E noi con lui.
Già, perché è a parer mio biologicamente impossibile non sentirci 
intimamente, profondamente vicini e simili al principe, leggendo le sue 
traversie. Noi, come lui, ci sentiamo sinceri, buoni, onesti, quasi 
ingenui, quasi a sfiorare l’idea che imbrogliarci sia molto facile, come 
è facile ingannare Myskin e tramare alle sue (alle nostre?) spalle.
E per un momento, forse anche di più, ci sentiamo davvero dei 
dostoevskiani Idioti, circondati da gente che in fondo fa sempre e solo 
il proprio interesse, che mente, che insegue solo il proprio successo o 
il proprio benessere.
Ma noi, noi no. Noi siamo generosi, sinceri, anche troppo buoni, 
mentiamo solo a fin di bene e gli amici si possono davvero fidare di 
noi. Non ci incavoliamo per le sciocchezze e i puntigli, quando perdiamo 
la pazienza è proprio perché non se ne poteva più. Certo, ci sono anche 
persone poche, a parer mio che magari fanno vanto della loro perfidia e 
si divertono a sentirsi malvagie, le quali leggendo questo romanzo si 
vedono più simili a tutti i vari intriganti e imbroglioni che affollano 
la scena. Ma si tratta di eccezioni.
È tale la potenza di questo capolavoro, che le considerazioni perfide 
possono raggiungere il livello della coscienza solo quando lo si è 
finito. Prima, durante la storia, siamo troppo infusi di beata innocenza 
per avere anche solo un briciolo di perfidia…
Insomma: tutti quanti siamo generosi, e comprensivi, circondati da un 
mondo spietato. Tutti quanti siamo sinceri, attorniati per lo più da 
gente ipocrita. Tutti quanti siamo onesti, è la società che è falsa e 
bugiarda.
Da dove salteranno mai fuori tutte quelle persone egoiste, meschine, 
insensibili, che riempiono le pagine del romanzo così come riempiono il 
mondo, è un mistero. La considerazione di cui sopra, per proporla in 
breve, è questa: si vede proprio che, per qualche strano motivo, 
L’Idiota di Dostoevskij capita solo in mano a noialtri santi…
da ZTL: 
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-- 
.:kzk:.
http://www.radioactivity.be
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immune. E noi con lui.
ma-ma-ms-ma-mannň! č rogozin, quello immenso, mica myskin!
e noialtre si vorrebbe tutte essere natas´ja filíppovna, č ovvio.
myskin č un poverino. e se finisce che siamo tutti myskin,
č perché siamo tutti poverini, che c'č del vero, eh, c'č
del vero - ma pochissimo da vantarsene. :(
[ufffff]fon
uff-on
--
aveva un cuore intorno. anche il mio aveva un cuore.
perché la vita č una questione di cioccolatini. [ij]

immune. E noi con lui.
hai fatto trenta, fai trentuno - finito il libro, togli anche lui,
myskin, dal tabernacolo - rimettilo nel liquame suo proprio.
myskin è in noi come una proterva fanciullezza stantìa che non
se ne vuol passare, e che avvelena.
rogozin, sì, è quello - pacchianamente - grande. hai fegato, tu,
di essere rogozin nella vita?
ci sono fiumi di inchiostro, i proverbiali fiumi - noi si va in
vaporetto, e buonanotte sonatori.