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Titolo: Aprile

Proseguendo il giochino sui versi che riguardano il mese
di aprile, dopo Eliot e Chaucer ho trovato pure un sonetto
d'amore venato di disincanto, scritto dal concettista barocco
spagnolo Francisco de Quevedo:
"Colora aprile i campi, che deturpa
un aspro gelo e una neve caduta
da scura e fredda nube. Tutt'intorno
è la selva una vivida pittura[...]"
(F. de Quevedo, _Sonetti amorosi e morali_, Einaudi).
Oppure la poetessa americana Sylvia Plath,
nella lirica intitolata _Zitella_:
"E così questa particolare ragazza
In una cerimoniosa passeggiata d'aprile
Col suo più recente pretendente
Si trovò all'improvviso oltremodo sconvolta
Dalla sfrenata babele degli uccelli,
Da quel mare di foglie.[...]"
(S. Plath, _Lady Lazarus e altre poesie_, Mondadori)
E ancora l'americano John Ashbery, nella poesia intitolata
Grand Galop:
"Qui, come ovunque,
Aprile fa nuove proposte[...]"
(J. Ashbery, _Autoritratto in uno specchio convesso_,
Garzanti, traduzione di Aldo Busi).
In pittura, è impossibile dimenticare lo spettacolare ciclo di affreschi
del Salone dei Mesi, nel Palazzo Schifanoia a Ferrara; edificio
adibito al riposo e allo svago della corte Estense.
Vero e proprio poema figurale, quest'opera fu voluta dal duca Borso
d'Este sul finire del XV sec., alla decorazione della quale lavorarono
alcuni fra i più notevoli artisti ferraresi dell'epoca, come Ercole de
Roberti e Francesco del Cossa.
Palazzo Schifanoia (schivar la noia è il significato), propone infatti
uno schema compositivo brillantissimo, spartendo il ciclo in dodici
settori, ognuno dei quali dedicato a un mese dell'anno, e ciascuno
diviso in tre fasce orizzontali che narrano la vita quotidiana (quella
inferiore), il segno astrologico corrispondente (quella mediana), e
la divinità pagana relativa (quella superiore).
In contrasto con l'operoso mese di marzo, aprile viene descritto
- com'è tradizione - come il periodo dell'anno dedicato al divertimento
e al piacere, dominato da Venere, dea dell'amore, e durante il quale i
giovani cantano, suonano, conversano ed amoreggiano.
Nel cinema, il pensiero va' - ovviamente - ad _Aprile_ di Nanni Moretti,
di recente riproposto in televisione, e che è una sorta di diario intimo
che registra l'evento della nascita del figlio Pietro durante una intensa
stagione politica (dalle elezioni del '94 a quelle del '96, con in mezzo
il dramma dell'esodo degli albanesi e la proclamazione della repubblica
padana).
In musica pensavo, invece, a un verso di "My one and only love", brano
scritto da Robert Mellin e Guy Wood e interpretato da molti artisti, fra i
quali ricordo la suggestiva versione di Sting, che faceva parte della
colonna sonora del film di Mike Figgis _Leaving Las Vegas_:
"The very thought of you makes
My heart sing
Like an April breeze
On the wings of spring
And you appear in all your splendor
My one and only love."
L'elenco potrebbe proseguire all'infinito, giacché il mese di
aprile, così come la primavera, nella valenza semantica di
giovinezza, amore, rinascita e fertilità, viene molto adoperato
dagli artisti.
Ma, terminando qui il personale excursus, e volendo tornare a
oggi e alla poesia, desideravo segnalare le belle poesie di Jacopo
di Michele da San Gimignano, detto Folgore, che fu pressapoco
contemporaneo di Dante, e che scrisse alcuni _Sonetti de' mesi_
(pubblicati da Einaudi), che sono un calendario dei piaceri
dell'esistenza, scandito dal clima e dalle consuetudini comunali.
Maggio, il mese dell'amore
Di maggio sì vi do molti cavagli,
e tutti quanti sieno affrenatori,
portanti tutti, dritti corritori;
pettorali e testiere di sonagli,
bandiere e coverte a molti intagli
e di zendadi di tutti i colori;
le targe a modo degli armeggiatori;
viuole e rose e fior, ch'ogn'uom  v'abbagli;
e rompere e fiaccar bigordi e lance,
e piover da finestre e da balconi
in giù ghirlande e in su melerance;
e pulzellette e giovani garzoni
baciarsi nella bocca e nelle guance;
d'amor e di goder vi si ragioni."
ciao
sergio

 di aprile...
Aprile
La parola, la parola che mi manca. L'anima delle gemme degli alberi
mi ha tagliato via la parola, e io inciampo come un bambino fra le
sillabe. Guardo oltre i vetri del giardino. Sul fondo un cartello reca
scritto : domenica.  Ah, domenica dei miei sogni, domenica di desideri,
domenica che fa seguito al sabato del mio villaggio. Ed ecco Laforgue
che arriva in bicicletta davanti al mio cancello. E tristezza e noia
svaniscono come nebbia mattutina,  perché lo spleen va affogato in
una zuppa contadina.
Antonio Tabucchi
Campane del mio villaggio
nicole

 Maggio, il mese dell'amore
Scusa ma io sono un precisino. Si trattava di Aprile, dunque:
D'april vi dono la gentil campagna
tuttta fiorita di bell'erba fresca;
fontane d'acqua che non vi rincresca
donne e donzelle per vostra compagna;
ambianti palafren, destrier di Spagna,
e gente costumata alla francesca
cantar, danzar alla provenzalesca
con istormenti [sic] nuovi d'Alemagna.
E d'attorno vi sian molti giardini,
e giacchito vi sia ogni persona;
ciascun con reverenza adori e 'nchini
a quel gentil, c'ho dato la corona
di pietre prezďose, le piů fini
c'ha 'l Presto Gianni o 'l re di Babilona.
:-)
Loris
--
"Giovare a molti ed a nessun far danno"
Loris Pellegrini - Rimini

 donne e donzelle per vostra compagna;
(non vedo il nesso acqua-donzelle: forse si lavavano poco?)
E cosa ci dici di Cenne della Chitarra, Loris?
Ciao

 scritto da Robert Mellin e Guy Wood
Sempre in musica, senza andare troppo lontano, ma fermandosi dalle parti di
Modena:
Le piogge d'aprile
Ma dove sono andate quelle piogge d'aprile
che in mezz'ora lavavano un'anima o una strada
e lucidavano in fretta un pensiero o un cortile
bucando la terra dura e nuova come una spada?
Ma dove quelle piogge in primavera
quando dormivi supina, e se ti svegliavo ridevi,
poi piano facevi ridere anche me con i tuoi giochi lievi?
Ma dove quelle estati senza fine,
senza sapere la parola nostalgia,
solo colore verde di ramarri e bambine
e in bocca lo schioccare secco di epifania?
Ma dove quelle stagioni smisurate
quando ogni giorno figurava gli anni a venire
e dove ogni autunno quando finiva l'estate
trovavi la voglia precisa di ripartire?
Che ci farai ora di questi giorni che canti,
dei dubbi quasi doverosi che ti sono sorti
dei momenti svuotati, ombre incalzanti di noi rimorti,
che ci potrai fare di quelle energie finite,
di tutte quelle frasi storiche da dopocena;
consumato per sempre il tempo di sole e ferite,
basta vivere appena?
Ed ora viviamo in questa stagione di mezzo,
spaccata e offesa da giorni agonizzanti e disperati,
lungo i quali anche i migliori si danno un prezzo
e ti si seccano attorno i vecchi amori sciagurati,
dove senza più storia giriamo il mondo
ricercando soltanto un momento sincero,
col desiderio inconscio di arrivare più in fondo per essere più vero.
Ma dove sono andate quelle piogge d'aprile?
Io qui le aspetto come uno schiaffo improvviso,
come un gesto, un urlo o un umore sottile fino ad esserne intriso,
io chiedo che cadano ancora sul mio orizzonte angusto
e avaro di queste voglie corsare,
per darmi un'occasione ladra,
un infinito, un ponte, per ricominciare.
Bauz
--
All'interno di un qualsiasi, piccolo, esiguo intervallo, si può trovare
l'infinito
[Pistolata di Hoeg]

Scusa ma io sono un precisino. Si trattava di Aprile, dunque:
Anch'io son precisino, solitamente.
Difatti ho scritto "terminando l'excursus e tornando all'oggi",
cioè maggio.
ciao
sergio
p.s. per il necessario confronto invocato, lo posti tu
il contrappunto burlesco di Cenne da la chitarra?

E cosa ci dici di Cenne della Chitarra, Loris?
Che era un giullare di Arezzo.
ciao
sergio

 Nel cinema, il pensiero va' - ovviamente - ad _Aprile_ di Nanni Moretti,
Ci sarebbe anche "Un incantevole aprile" di non so chi, che racconta la
storia di cinque signore inglesi in vacanza a Portofino, verso i primi del
Novecento (decennio su, decennio giů)
Erin
--
Tra il mio pollice e l'indice s'acquatta
chiatta la penna.
Scaverň con quella.
Seamus Heaney

vista l'ora di invio del post, la saggezza popolare consiglierebbe "april,
dolce dormir"...ma siamo a maggio.
Ciao ciao.

 il contrappunto burlesco di Cenne da la chitarra?
Già fatto... :-)


 E cosa ci dici di Cenne della Chitarra, Loris?
Provochi?
            Di aprile
D'aprile vi do vita senza lagna:
tafani a schiera con asini a tresca,
ragghiando forte, perché non v'incresca,
quanti ne sono in Perosa o Bevagna...


che mi dici?
Non conosco uno solo degli autori da te citati.
Come vedi, non sono così enciclopedico.
ciao
sergio

 Come vedi, non sono così enciclopedico.
Annie Vivanti: giovanissima conobbe il vecchio Carducci, che, sensibile al
fascino, le scrisse la prefazione ad un suo libro di versi lanciandola nella
buona societa' letteraria. Autrice di  romanzi di successo ("Naja
Tripudians", "Vae victis"), pagò abbondantemente con un tristissimo
crepuscolo la sua mondana giornata letteraria: emarginata durante il fscismo
come ebrea, perse la figlia, celebre violinista, sotto i bombardamenti di
Londra. Forse la sua opera migliore e' proprio la sua vita. I romanzi, oggi,
sono datati alquanto, ma alcuni racconti hanno uno humour malinconico che
incanta.
Luciano Fòlgore: pseudonimo di Omero Vecchi (morto nel '66). Futurista della
prima ora, scrisse una serie di parodie (le due raccolte piu' celebri sono:
"Poeti allo specchio" e "Poeti in controluce", uscite negli anni Venti) con
le quali contende a Paolo Vita-Finzi il titolo di maggiore parodista del
secolo. Un esempio?
La pioggia nel pineto
Silenzio. E cielo
è diventato una nube,
vedo oscurarsi le tube
non vedo l'ombrello,
ma odo il mio cappello,,
di paglia,
da venti dracme e cinquanta
la gocciola che si schianta,
come una bolla,
tra il nastro e la colla.
Per Giove, piove
sicuramente,
piove sulle matrone
vestite di niente
piove sui bambini
recalcitranti,
piove sui mezzi guanti
turchini,
piove sulle giunoni,
sulle veneri a passeggio,
Piove sopra i catoni,
e quello ch'è peggio,
piove sul tuo cappello
leggiadro,
che ieri ho pagato
che oggi è sciupato;
piove, governo ladro!...
L'odi tu? Non è di passaggio
come l'acqua
di maggio
ene sciacqua la terra e la monda
Sgronda terribilmente
si sente il blasfemo
di un Polifemo ambulante,
si veggono ninfe e atalante
fuggire in un angiporto;
Plutone più vivo che morto
si pone una nivea pezzuola
sul feltro che cola;
Diana s'accorcia la tunica
fin quasi all'altezza del femore
e Dedalo immemore e Marte,
con toga a due petti e speroni,
s'impalano ai muri con arte
per evitare i doccioni.
Cibele fa segno all'auriga
che incurva il soffietto alla biga
e monta sul cocchio
mentre la furia di Eolo
le palpa,il malleolo
le morde il ginocchio,
si sfibia
d'intorno allo stinco e alla tibia.
Bagnati dal coccige al collo,
dal naso al tallone d'Achille,
fradici fino al midollo,
cugini delle anguille,
nubili d'ombrello,
col solo cappello
sentiamo che l'essere anfibi
sarebbe un superbo destino,
te biscia,
io girino,
e liscia la piova del giorno
ci colerebbe attorno,
non come a Issione
che fece la ruota a Giunone,
ma pari al Tritone
cui Teti concesse
- regalo di nume -
di potersi fare
un ampio palamidone
di schiuma di mare.
E Piove sempre,.
sul càmice mio,
Sul peplo tuo
colore oramai dell'oblio,
piove sul croceo e sull'eburno
del tuo moccichino di seta,
piove sul cromo del mio coturno
che s'impatacca di creta,
piove sopra il cinabro
che t'impomidaura il labro
piove sui tremoli tocchi
che t'anneriscono gli occhi,
e andiamo d'androne
in androne
con facce di mascherone,
squadrandoci obliquamente
e se qualche pozza lucente
ci specchia e ci invecchia
er farei morir dì furore,
Narcisi
dai visi colore
di colla di paglia,
di succo di nastro,
d'impiastro di minio,
di guazzo assassino
di cipria e di carboncino.
E piove a dirotto
da tutte le nubi,
piove dai tubi
sfasciati
dell'acquedotto
del cielo,
piove sui cani spelati,
piove sul melo e sul tiglio,
piove sul padre e sul figlio,
piove sui putti lattanti
sui sandali rutilanti,
su Pègaso bolso,
sull'oriolo da polso,
piove sul tuo vestitino
che m'è costato un tesauro,
piove sulla salvia e sul lauro
sull'erbetta e sul rosmarino,
piove sulle vergini schive,
piove su Pàsife e Bacco,
piove persin sulle pive
nel sacco.
E piove sopra tutto
sul tuo cappello distrutto
mutato in setaccio,
che ieri ho pagato
che adesso è uno straccio,
o Ermïone
che scordi a casa l'ombrello
nei giorni di mezza stagione.
(Luciano Fòlgore, Poeti in controluce, Campitelli, Foligno 1922)
Quanto, infine, alla lingua Jonadattica, il discorso e' troppo lungo da far
qui: bisogna citare ad abundantiam da scartafacci sei/settecenteschi e non
mi sembra il caso... :-)
Caro Sergio, tu dirai: Ma non era meglio leggere, che so? Spinoza? Si'. Sono
queste le tragedie della vita...


quanti ne sono in Perosa o Bevagna...
Che plebeata, detto inter nos
Io questi due che si parodiavano me li ricordo dai tempi delle
antologie scolastiche, le quali si premunivano di avvisare: o studente
che studi, te lo avviso,  l'originale e' grazioso (two balls), la
parodia e' mediocre (one shit). 
Va bene, d'accordo, e' vero. E allora perche' ca**o la pubblichi sta
parodia? Questo povero cristo, capisci, sono 700 anni che lo nominano,
per dirgli che fa schifo.
Ultimo in ordine di tempo, pure Guccini.
Ma perche'? che danni avra' fatto? E' una vittima! Riabilitiamolo,
dimentichiamolo!

Ci sarebbe anche "Un incantevole aprile" di non so chi, 
"L'ultima neve di primavera" vale? non lo nomina, ma e' implicito

"L'ultima neve di primavera" vale?
che tristezza, pero'...
Lisa\trauma infantile^__^

 Seamus Heaney

Caro Sergio, tu dirai: Ma non era meglio leggere, che so? Spinoza?
ti confondi con qualcun altro.
Io:
A Spinoza e l'Aquinate preferisco le insalate/
a Cartesio l'uva passa, che mi da' piů calorie...
ciao
sergio

 Le piogge d'aprile
Sempre in musica, un po' più lontano, vicino al Corcovado:
Aguas de marco ( A.C. Jobim ) :
E' pau,  é pedra, è o fim do camhino, è um resto do toco, è um poco sozinho,
è um caco de vidro,è a vida, è o so, è a noite,è a morte, è o anzol,
è peroba do campo, è o nò da madeira, Caingà,candeia, è o Matita Pereira,
è madeira de vento, tombo da ribanceira, è o misterio profundo, è o queira
ou nao queira,
è o vento ventando, è o fim da ladeira, è a viga, è o vao, festa da
cumeeira,
è a chuva chovendo, è cpnversa ribeira, das aguas de marco, è o fima da
canseira,
è o pè, è o chao, è a marcha estradeira, passarinho na mao, pedra de
atiradeira,
è uma ave no ceu, è uma ave no chao, è um regato, è uma fonte, è um pedaco
de pao,
è o fundo do poco, è o fim do caminho, no rosto o desgosto, è um poco
sozihno,
è um estrepe, è um prego, è uma ponta, è um pingo pingando, è uma conta, è
un conto,
è um peixe, è um gesto, è uma prata brillando, è a luz da manha, è o tijolo
chegando,
è a lenha, è o dia, è o fim da picada, è a garrafa de cana, è estilhaco na
estrada,
è o projeto da casa, è o corpo na cama, è o carro enguicado, è a lama, è a
lama,
è um passo, è uma ponte, è um sapo, è uma ra, è um resto de mato, na luz de
manha,
sao as aguas de marco fechando o verao, è a promessa de vida no teu coracao
è um passo, è uma ponte, è un sapo, è uma ra, è um belo horizonte, è uma
febre terca,
sao as aguas de marco fechando o verao. è a promessa de vida no teu coracao.

 "L'ultima neve di primavera" vale? non lo nomina, ma e' implicito
Protagonista Renato Cestie', il Freddie Bartholomew  italiano dei
Settanta. Nella sequenza finale - che ha una sua grandezza e che nessun
regista italiano oggi avrebbe il coraggio (non sto scherzando) di girare -
lui muore di leucemia sulla giostra che il babbo ha attivato
surrettiziamente per lui.
Snif, Marco

 dimentichiamolo!
Ma ti pare che ci si possa dimenticare di uno che si chiama "Cenne della
Chitarra"?
Sono quei nomi come "Compiuta Donzella" che una volta entrati non escono
piu'...
Loris
P.S. Forse 'sto filozzo andrebbe proseguito su
it.cultura.letterarura.italiana. O la schiantiamo qui?


 a Cartesio l'uva passa, che mi da' piů calorie...
Se non sono versetti tuoi, dimmi subito chi e' l'autore! :-)
Loris


piu'...
Sě, come Girolimoni...

Se non sono versetti tuoi, dimmi subito chi e' l'autore! :-)
è un mio adattamento di un noto brano di Franco Battiato.
l'originale fa più o meno così:
A Beethoven e Sinatra preferisco l'insalata/
a Vivaldi l'uva passa che mi dà più calorie/
uh com'è difficile restare calmi e indifferenti/
mentre tutti intorno fanno rumore/
in quest'epoca di pazzi ci mancavano gli idioti dell'orrore...
riconosciuta?
di questi adattamenti ne ho a bizzeffe.
questo è il finale, per esempio, di un immortale Cecco
Angiolieri che riadattai in versione ICL:
S'i' fosse Sergio com'i' sono e parlo,
torrei le donne giovani e leggiadre:
le brutte e acide lasserei a *****.
ciao
sergio

sergio
santo cielo, sergio, riguardati.
giovanna. 

 Sě, come Girolimoni...
Come Beneforti...

Protagonista Renato Cestie'
poi fini' a fare i ragazzi della IIIc, ma e' davvero trooooppo
OT^_______-
Lisa\anni80

 sergio, riguardati.
anch'io ti voglio bene.
sergio

Come Beneforti...
magari fosse vero. vivrei di rendita, come De Chirico dopo gli anni '20.

 magari fosse vero. vivrei di rendita, come De Chirico dopo gli anni '20.
Telemarket. 
"Loro signori conosceranno certamente questo grande artista che e'
Squillantini, ebbene guardino che cosa telemarket e' in grado di
proporre loro" (zoomata estatica, la voce fuori campo mena il torrone
per 1/4 d'h abbondante). 
Io all'inizio pensavo fosse un hoax, come il Poeta Prosciuttini
inventato da U. Eco. No, esiste veramente e veramente pennella. Del
resto anche il Poeta Piumini esiste a sua volta e ne parlavate bene.
Tu devi mollere la fonderia e specializzarti in acqueforti. Poi vai da
telemarket e gli fai il discorsetto. Dopodiche' la terza volta che un
loro pusher dira' in video "loro vedranno uno stupefacente lotto di
acqueforti del Maestro Beneforti", praticamente siete nel mito.
Acqueforti Beneforti, un nome una garanzia! jingle e messaggio
subliminale recapitato.
ciao
P.S: la so anche con pianoforti, ma sono piu' complicati, interessa?

 Squillantini,
Ma dai, Remo Squillantini??? Io ho imparato a leggere su un libro illustrato
da lui, "Il parco delle meraviglie", di cui ricordo ancora a memoria le
strofette! Illustrazioni coloratissime, mi ricordo un vulcano in eruzione che
mi faceva davvero paura!
Squillantini, ma pensa.
Ciao, Marco

 di questi adattamenti ne ho a bizzeffe.
E pňstali dunque, no?
Loris
P.S.: Senti un po': mi ricordo di una Bianca Garufi che negli anni '60
pubblico' un libro per Longanesi con prefazione di P.P. Pasolini. Pare fosse
una promessa della narrativa italiana. Poi non se n'e' saputo piů nulla.
Parente?


acqueforti del Maestro Beneforti", praticamente siete nel mito.
Miti trash, non ci interessano. (Non ci interessano neanche quelli
non-trash, a dire il vero.)
(Mi spiace per la provocazione sprecata: tu hai fatto del tuo meglio, non te
la pigliare.)

Protagonista Renato Cestie', 
Apprendo da it.arti.trash che adesso e' un culturista palestratissimo.
Alessandro Momo che spiava Laura Antonelli in Malizia e' morto tanti
anni fa. 
Alfredo Pea che faceva il racchio onanista innamorato della Fenech in
tanti filmacci e' diventato commercialista o produttore e,
intervistato, ha rievocato con perdurante commossa ammirazione la
antica collega di lavoro.

Parente?
Non che io sappia.
Il mio è un cognome di origine siciliana abbastanza diffuso.
Gli omonimi a me noti sono un erudito barocco citato dal tuo amico
di pianerottolo in epigrafe a _L'antidoto della malinconia_, poi c'è
un cronista di Federico II, qualche giurista di fine ottocento, e pure
una studiosa di Ezra Pound.
ciao
sergio

Squillantini un hoax? Ma sei proprio una bestia.
Nevvero? :-)
Embe' da qualche parte lo si deve pur venire a sapere: internet,
fumetti, TV spazzatura...  anything goes !
B.

 le brutte e acide lasserei a *****.
Ahimč Sergio, hai infranto uno degli ultimi miti della mia gioventů.
Come puoi essere stato tanto crudele da dire che
"non di soli libri vive Sergio, ma ..."   ;-)
Erin
--
Tra il mio pollice e l'indice s'acquatta
chiatta la penna.
Scaverň con quella.
Seamus Heaney

"non di soli libri vive Sergio, ma ..."   ;-)
Nessuna contraddizione, erin.
Sono due pulsioni (quella intellettuale e quella erotica), ugualmente
intense e gratificanti, che riguardano la dimensione della conoscenza.
E' un atteggiamento estetico che rifiuta modelli e teleologie predefiniti.
A differenza di Hegel, io penso che l'erudizione sia un'infinità salvifica
e non "cattiva", che ci permette di praticare quotidianamente, nonostante
tutto e tutti, la verità proclamata eroicamente ogni giorno, fino a quello
del giudizio, da Don Giovanni.
Il quale, correttamente, non si pente mai, neppure in punto di
morte, della sua visione del mondo, alla quale attribuisce una
portata teoretica che è spaziale rispetto alla meschinità delle
tesi morali espresse dal convitato di pietra.
Perché la vita, mia cara erin, si sostanzia nella possibilità libera ed
imprevista del suo svolgimento; in un'attitudine emotiva di carattere
estetico, insomma, nel senso illustrato da Kierkegaard nel suo _Don
Giovanni_.
ciao
sergio

 di pianerottolo in epigrafe a _L'antidoto della malinconia_
Veramente trattasi di Giuseppe Malatesta Garuffi (con due effe, ma
l'ortografia del tempo era molto elastica...) uno dei tanti matti di cui la
romagnola terra sembra essere cosi' feconda. Nelle mie scorribande alla
Gambalunga mi ci sono imbattuto più volte e ho ritrovato fra le mie carte
anche qualche scheda compilata a suo tempo, ma lascio volentieri la parola a
Piero Meldini che ne ha fatto in un suo saggio un ritrattino che meglio non
si potrebbe fare:
"La stravaganza rasenta il genio in Giuseppe Malatesta Garuffi (1655-1727),
sacerdote, bibliotecario della Gambalunghiana dal 1678 al 1694, poligrafo
infaticabile. Già nelle Poesie giovanili (Rimini, 1682) si incontrano
immagini di rara e quasi feroce forza evocativa, come questa sul tempo che
«sputa in faccia a l'età canute brine».
Tre le innumerevoli opere edite e inedite di Garuffi (il cui catalogo -
scrive Tonini - «forma per se stesso una biblioteca») segnalo solo
_L'antidoto de' malinconici_ (Rimini, 1687), una surreale antologia di testi
suoi e altrui: poesie morali, allegorie, proverbî, facezie, indovinelli,
domande e risposte (del tipo: è il cane attaccato alla coda o la coda al
cane?), e _La rettorica sui fiori_ (Venezia, 1704), un manuale di erudizione
spicciola servita in forma suadente e spesso bizzarra."
Di Garuffi - aggiungero' io - e del suo bizzarro dramma _Florisbe, la finta
maschio_ si è interessato il mio amico Gianni Rimondini in _Carne
romagnola_, Rimini 1986.
Come vedi, prelibatezze per un palato fine come il tuo... :-)
Loris


tesi morali espresse dal convitato di pietra.
"Ah, tempo più non v'è". Sull'aria immortale "Non si pasce di cibo mortale",
che qualcuno definì 'Mozart dodecafonico'
p.b.

 sergio
Hem, era solo una battuta, come vedi sono sopravvissuta al dolore ;-)
Erin
--
Tra il mio pollice e l'indice s'acquatta
chiatta la penna.


 Ce
Elisabeth era uno pseudonimo. Doveva piacerle alquanto, visto è citato nel
titolo di due delle sue opere : Elizabeth and Her German Garden e Adventures
of Elizabeth in Rügen
La Pomerania è una vasta regione pianeggiante tra Polonia e Germania,
confinante col Mar Baltico, tanto per intenderci, proprio quella davanti
alla Svezia.
ciao



non fu proprio del Don Giovanni che  Federico II, ascoltandolo, disse
all'autore "quante note, quante note!"
e Mozart, a replicargli "maestà, non ce n'è una di troppo"?
ciao
adriana

e Mozart, a replicargli "maestà, non ce n'è una di troppo"?
il _II_ va bene, ma è stato Giuseppe (d'Austria) e non Federico (Prussia),
il quale c'aveva con la famiglia Bach.
ciao
Jürgen

e Mozart, a replicargli "maestà, non ce n'è una di troppo"?
Boh. Secondo il film di Forman (ovvero il romanzo di Schaeffer - o come
cavolo si scrive) l'aneddoto è riferito ad un'altra opera - forse Così fan
tutte, non ricordo; forse Le nozze di Figaro.

 alla Svezia.
Scusate ma non posso trattenermi dal raccontare un aneddoto. Una mia amica
polacca sostiene che in Pomerania fanno un caffe' cosi' leggero che per
farlo mettono il bricco dell'acqua bollente in una stanza, chiudono la porta
e ci passano davanti due volte con la polvere del caffe'... :-)


 alla Svezia.
Grazie!
Aspetta, fammi indovinare: la risorsa principale e' l'estrazione della
torba, giusto? Ci scommetto.
;-)
Ciao!
Ce


Giovanni_.
facciamo oscar wilde, magari. che il kierkegaard batteva tutt'altre
strade.
ciao, eh.

imprevista del suo svolgimento
steiner si/ci augurava una grande guerra, entro breve.

anch'io ti voglio bene.
potevi almeno venire a sentire steiner, potevi. 
avevo portato le pistole ad acqua e tutto.

steiner si/ci augurava una grande guerra, entro breve.
Che uomo!
"Che decadenza, la realtà!
Che differenza, un giorno fa."
(Spudoratamente: mi racconti la fiera? Eh? mi racconti?)

 tutte, non ricordo; forse Le nozze di Figaro.
ho scritto quel msg sulla scorta della memoria. in seguito al vostro
intervento sono andata a controllare, le mie fonti  - Ruskin ed un Genet  -
in effetti citano proprio  Friedrich ed il Dissoluto, sul quale ebbi un
dubbio ( l'associavo piuttosto al Flauto Magico) ma anche in questo caso mi
confortava un Baricco d'annata ne "L'Amor è un Dardo", dove raccontava del
nostro.
...mah, vedrò, controllerò, verificherò ulteriormente e farò sapere
com'era il film?
ciao
adriana

nostro.
non voglio darti fastidio, ma Friedrich II č morto 1786 e il Don Giovanni č
stato scritto 1787 per la cittadinanza di Praga. Mozart e Frederico non si
sono incontrati per sicuro. Dovrebbe esser stato un'opera scritta all'ordine
di Giuseppe, forse il Figaro o Cosě fan tutte.
ciao
Jürgen

potevi almeno venire a sentire steiner, potevi.
mi sarebbe piaciuto molto.
è che vederti con un altro mi fa soffrire.
tuo
sergio

 stato scritto 1787 per la cittadinanza di Praga.
dove Wolfgang soggiornò per qualche tempo, vero?
splendida città...  vien voglia di rileggere Ripellino
ciao
adriana

com'era il film?
Mah, mica granché: retorico, sopra le righe, molto hollywoodiano. Mozart che
fa il verso a Salieri è una scena simpatica.

(Spudoratamente: mi racconti la fiera? Eh? mi racconti?)
tocca al balduzzi, a meno che il poco che rimane del suo
acciaccatissimo ordigno non sia definitivamente imploso.
nel qual caso, copierò diligentemente quanto vorrà inviarmi tramite
piccioni e bottiglie. per il morse e i segnali di fumo occorrerà un
po' di pazienza - ci ho la decodifica lenta.
giovanna.non.dispera.


ah, sei questa adriana? non lo sapevo. Il raduno faremo il più presto
naturalmente.
ciao
Jürgen

è che vederti con un altro mi fa soffrire.
rido. ochei, rido.

 > tutte, non ricordo; forse Le nozze di Figaro.
Confermo: Le nozze di Figaro. In un'epoca in cui spesso il melodramma era
un'infilata di arie solistiche e recitativi, i concertati del Figaro
dovevano apparire un po' indigesti...


steiner si/ci augurava una grande guerra, entro breve.
a me dissero che era a inviti la sua conferenza sui classici.
dispiaciuta per l'assenza della Valduga?
e che ti sei comprata di bello al Salone?
sergio

e che ti sei comprata di bello al Salone?
oh. l'arca di noè, illustrato da lisbeth zwerger, nord-sud edizioni.
mentre '[...] lui, che vorrei sempre presso' tornò con molte rime:
l'aretino, e de' medici, e non ricordo gli altri. 

ma c'è un'allusione piccante. non può non piacerti.
quale quale?
sergio

ciao, eh.
sniff sniff .. mmmh...
riferimenti alti, tenore apodittico, finale trasandato, ma va be'
E' tornato!
Ciao

>quale quale?
ma fammi il piacere.

ah, ciao
p.s. De Chiuchis?

ma fammi il piacere.
quando vuoi.
sergio

>quando vuoi.
which way should he go? how should i bestow him? shall i put him into
the basket again?

the basket again?
non commettere atti impuri, giovanna
(non č mia. č una citazione).
sergio

 lui, che vorrei sempre presso' tornò con molte rime: l'aretino, .
lui con Pietro l'Aretino? E i Sonetti lussuriosi, magari?
ciao
sergio

(non è mia. è una citazione).
ora che ci penso questo è un esempio clamoroso di mise en abyme, o
un vertiginoso gioco di specchi e di rimandi; dato che la frase integrale
(tolta giovanna e inclusa "non è mia. è una citazione", s'intende), riprende
una nota battuta di Woody Allen che, a sua volta, gioca citando un
comandamento che non si può ignorare.
Fusse che fusse che, senza volerlo, ho scritto una cosa intelligente?
ciao
sergio

>un vertiginoso gioco di specchi e di rimandi
gią. cominciava da windsor. ti toccava falstaff.
giovanna.

già. cominciava da windsor. ti toccava falstaff.
Pausa! 
Scusate! Ragazzi, vi ricordo le regole del gioco, vince il primo che
la pianta li'. 
Fine pausa, sotto!
B.

comandamento che non si puň ignorare.
Apro apro aproposito. Ho letto in inglese, tempo fa, quel monologo
strepitoso di Woody Allen su Shakespeare (si fa per dire) che fa la parodia
degli articoli di storia della letteratura inglese: sapete se c'č in
italiano?

la pianta li'. Fine pausa, sotto!
guarda che dal ring eravamo gią passati all'alcova.
che diąmine, un po' di discrezione.
ciao
sergio

già. cominciava da windsor. ti toccava falstaff.
una boiata, ok.
però poteva pure parere un post un po' postmoderno.
ciao
sergio

p.s. De Chiuchis?
mah, 'sta trappola d'un portatile. non volevo camuffarmi: una
dimenticanza, ecco. il mio màcchino tira gli ultimi, né linux gli
giova un gran che.

giova un gran che.
e comprane uno nuovo, arpagone.
ciao
sergio

e comprane uno nuovo, arpagone.
l'informatica è cosa avara. l'algoritmica tutta è scienza di arpagoni.
e più la lèsina, e più la è fina. fie, fie, fie, fie! un altro albero
di natale pieno di porcate microsoft, non mi ci becchi.

del gaddis, negli oscar mondadori: mi era parso che ti incuriosisse.
difatti. provvederò quanto prima.
ciao
sergio