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Titolo: "E' fatto giorno". Recital /omaggio a Rocco Scotellaro

"Io sono un filo d'erba
un filo d'erba che trema .
E la mia Patria  è dove l'erba trema.
Un alito  può trapiantare
Il mio seme lontano".
            Rocco Scotellaro
OMAGGIO A ROCCO SCOTELLARO  NEL 50° DALLA MORTE
                                                 "E' FATTO GIORNO"
                                                               RECITAL
                                            DI AUGUSTO BENEMEGLIO
                                                     Interventi:
Avv. Vitantonio Vinci
Presidente Società di Storia Patria - Sez. Gallipoli
Prof. Maurizio Nocera
Scrittore e Socio Ordinario della Società di storia Patria - Bari
                                                    Testimonianze:
Dott. Oronzo  Manicone
Storico , corregionale e conoscente del Sindaco poeta Rocco Scotellaro
                                Partecipano al Recital
Pompilio Fedele          Anita Boellis                  Gabriella Bleve
Pino De Maria          Maria Grazia Federico          Gianni Caridi
Regia di Augusto Benemeglio
 1^ voce:
La Lucania ha bisogno di spiriti profondi per essere compresa
   2^ voce:
La Lucania ha bisogno  di anime vergini per essere amata.
                                                              MUSICA FOLK
1^ voce:
 M'accompagna lo zirlio dei grilli /e il suono del campano al collo
d'un'inquieta capretta. /Il vento mi fascia/di sottilissimi nastri d'argento
/e là, nell'ombra delle nubi sperduto, /giace in frantumi un paesetto
lucano.
E' un paese che diventa vivo / quando la luna è alta.
2^ voce:
C'è un paese in alto sulla terra/ Ha un suo povero cuore nascosto . Sta solo
, a reggersi il  cielo/ con le sue vecchie case di pietra. /E' un paese
fuori del tempo, senza tempo, dove il tempo  un poco si è fermato.
1^ voce:
E' un paese che soffre/.  Qui senti la pena che ti cresce attorno
/ qui il dolore è antico e viene da lontano./Ogni lacrima è nostra /
ogni angoscia che viene è antica. /
2^ voce:
La nostra pena è il tempo .I segni della pena di vivere sono sparsi
dappertutto /in questo paese della malasorte:  /negli scialli neri delle
donne/ che vanno dietro ai morti / nell'abbaiare notturno del cane/ che
porta nel grido il segno / della morte vicina , /nel dolore dei singoli
abitanti / nei braccianti  spersi nelle strade ./
1^ voce:
Tutto il loro dolore è anche nostro, / e così è anche l'attesa /. In questo
paese senza tempo/ /noi aspettiamo da secoli la vita,/ ci nutriamo d'attese.
Ora siamo in attesa dell'alba, /l'alba di un nuovo giorno. Sempre nuova è l'
alba...
ROCCO :
Non gridatemi più dentro, /non soffiatemi in cuore / i vostri fiati caldi,
contadini. /Beviamoci insieme una tazza colma di vino! Che s'acquieti il
nostro vento disperato. Spuntano ai pali ancora /le teste dei briganti, e la
caverna /- l'oasi verde della triste speranza - / lindo conserva un
guanciale di pietra...
1^ voce:
Nun vole fa cchiò notte e jurne/ s'è 'nchiummate lu pane 'nta lu furne!
2^ voce :
Beviamoci insieme una tazza di vino.
ROCCO:
Ma nei sentieri non si torna indietro. Altre ali fuggiranno  dalle paglie
della cova, perché lungo il perire dei tempi  / l'alba è nuova, è nuova.
1^ voce :
L'alba è nuova, è nuova.
                                                            Musica FOLK
2^ VOCE  :
Qui è passato mio fratello / ed è passato come un tuono/  ha squassato l'
aria dei paesi / e le campagne nostre. /Ma ora nessuno più grida,  / più
nessuno si ribella. / E' finita già l'antica rivolta, / morta è l'anima
ribelle di  Rocco Scotellaro/ il poeta contadino./ Il cantastorie , /vecchio
come il mondo, /è rimasto  muto , come scolpito nella paglia/  coi suoi
capelli di stoppa./ Mute le strade di  Tricarico, / mute le stanze della
nostra vecchia casa /dove  mia madre ha visioni  di tempo nelle mani. /Non
ha più luce mia madre/ che gira tutto intorno per la casa/ coi grani del
rosario /  la sua vita è l'attesa/  e cresce giorno e notte al focolare/
Madre santa, le dico , /
sono ormai tanti anni che Rocco è morto.morto!/  Ma per lei è come se fosse
ieri.
                                                                Musica
MOZART
FRANCESCA ARMENTO:
. Mi ricordo , e ricorderò sempre, - ogni giorno, ogni ora, ogni minuto,
campassi cent'anni, quel giorno...Erano le quattro di notte.  Mi sentii
chiamare:  "Alzati , vieni ad aprire, devo dirti una parola".Andai tremando
alla porta: "Che cosa è successo?" Lui disse: "Niente di male. Rocco si
sente un po' male ; vuole che andiamo io, tu e Nicola". Il cuore non fermava
di battere , gli occhi piangevano; e gli dicevo  : - Forse è morto, e voi mi
dite che sta male. -  .Ma non pensare -dice mia figlia Antonietta..Ma quando
partimmo , alle sei di mattina , me lo dissero sul treno. Io  sempre a
piangere. Non vedevo l'ora di arrivare . Credevo di trovarlo vivo. Scendemmo
a Napoli , poi ci portarono a Portici,  dal dottor Rossi Doria .
Chiesi a lui :  "Dov'è mio figlio?" Ero come l'Addolorata del Venerdì Santo
Ripetei: "Dov'è mio figlio?.Finalmente arrivammo .Il mio Rocco era disteso
sul letto di morte. Sembrava come  dormisse. .Al solo vederlo, se avevo un
colpo di rivoltella ero contenta. .Figlio mio, che sogno lungo che ti fai ,
perché non mi rispondi , perché mi hai abbandonata? Come farò ? Io , vecchia
, debbo  vivere e tu giovane sei morto. Come debbo fare? Dimmi : come debbo
fare.
2^ VOCE:
Perché è morto , mio fratello ? I dottori dissero che non poteva vivere
perché  si era otturata la vena principale del cuore .. il troppo lavoro, lo
strapazzo , i viaggi , lo scrivere la notte senza mai dormire , forse la
carbonella di Irsinia , il troppo fumare ; ah, non si doveva alzare dal
letto , doveva rimanere con me , non doveva partire per Napoli!..Fin da
piccolo s'era messo in testa di vedere il suo nome scritto sui grandi libri
, o  gridato negli stadi , come quello di un calciatore:  cercava la  gloria
e la trovò, ma trovò anche la morte . Furono le cattiverie e le invidie
degli avversari  politici , che lo fecero andare in carcere e  gli
spezzarono quel cuore così grande e generoso ,  per la rabbia , l'
ingiustizia e la vergogna? . Il carcere , l'esilio dalla sua terra , il
disamore e  l'arsa solitudine dell'anima , la tristezza sospesa , la
malinconia  che scese nel suo cuore , il bisogno d'amore /, che riempie
tutta la nostra esistenza e  la troppa nostalgia della sua terra.
ROCCO  :
Al paese siamo tutti fratelli e stiamo in pace/ e abbiamo tempo per il riso
e per il pianto / nella città nessuno ti conosce  e gli uomini non si
abbracciano come fratelli e non si dicono parolacce per affetto.. Qui sono
meno di niente / in questa folla di stracci / presa nel gorgo dei propri
affanni/..
1^ VOCE :
Sto qui dove l'arsa solitudine delle anime abitua a colpi più efferati, al
disamore estremo, al doppio amore per un dissetamento continuo. Sto qui col
cuore mulinato dai rimorsi / e mi sento l'autunno / infiltrato nelle case
basse./La strada è lunga .non vedo punto d'arrivo./Più in là , più in là
quel porto / dove ancora non so../ sto cadendo dall'orlo della luce.
ROCCO:
Vacillo, madre mia, sono prigioniero della solitudine. Più paura che della
morte / se si rompono gli amici e gli amori / Fratelli e sorelle delle mia
corte / siete qui, nessuno è fuori.. Come hai potuto , mia madre, durare /
gli anni alla cenere del focolare , / alla finestra nonti affacci più ,
mai../ Oh, Madre mia , sentirsi  soli è come essere  faccia / a faccia/  con
la morte.
                                                          MUSICA MOZART
FRANCESCA ARMENTO
Sono io , la  madre , afflitta e sconsolata;  il mio figlio la morte me l'ha
troncato.Ho perduto il mio tesoro , il mio bastone , la mia speranza , la
mia grandezza. Dove sono andate tante sue fatiche? Quanta gioia dava alla
sua famiglia, il mio Rocco, e  come amava la gente!.Non teneva mai denari
per conto suo, pensava a tutti. Ed ora sono lasciata senza il mio caro
figlio. Che brutto dolore! , che spine pungenti  al cuore!.. Il lunedì dico:
"Tanti giorni a oggi , mio figlio era a Portici". E il Martedì: era vivo ,
cantava e rideva, mi fece l'ultima lettera , eccola ( la mostra )
ROCCO :
Cara mamma , sto meglio , ma non tanto . Ti prego farmi trovare la stufa
nella mia stanza per Natale , quando verrò. Non badare a quello che costa,
chè spero appresso non ti mancheranno danari.Ringrazio il fratello e la
moglie che si sono prestati a curarmi ora che stetti a letto. Vogliatevi
bene , baci a tutti. Rocco.
FRANCESCA ARMENTO :
Dopo scritto , era allegro, scherzava , cantava , ballava , così mi dissero
e mezz'ora dopo morì.  Ogni sera guardo l'orologio e dico : "Alle otto e
mezza morì". E il Mercoledì ricordo che venne in casa , nella bara, morto. E
Il giovedì andammo al cimitero a seppellirlo.Il venerdì  dico: " Tanti
giorni fa mio figlio era a cena in casa mia con il dott. Rossi Doria , Carlo
Levi e i compagni,  era  l'ultima cena che fece qui , nella sua casa, e io
non lo sapevo..E il sabato  partì per Napoli.
La domenica era sulla terrazza del dott. Rossi Doria , che gli fece l'ultima
fotografia che a guardarla mi sento morire, come stava con le mani
incrociate  fra le gambe; poteva dire: " Mi sento male , mi vedo senza mia
madre" . E così di seguito comincia una settimana e comincia un'altra; e
sempre le stesse cose. Pazza posso andare , ma non posso fargli niente; solo
versare lacrime , che divento cieca.
ROCCO:
O mio cuore antico, / topo solenne  che non esci fuori/ sei giunto alla fine
del tuo cammino /. Mamma, il giorno muore come un re delle tue storie.
Ecco gli amori , gli amici ubriachi ./correte fratelli assidui e sorelle non
ladre. Colei che non mi vuol più bene è morta/  E' venuta anche lei a
macchiarmi di pause dentro/ Chi non mi vuol più bene è morta.Mamma, tu sola
sei vera. E non muori perché sei sicura. Portici, 13 dicembre 1953
2^ VOCE :
Due giorni dopo aver scritto questa ultima poesia , il 15 dicembre 1953 ,
Rocco Scotellaro muore a Portici, nella casa dove viveva in subaffitto ,
presso  due anziani coniugi napoletani. Questo , il suo elogio funebre.
1^ VOCE :
Esiste  da  SEMPRE  un gruppo  di uomini,  nei partiti e fuori dei partiti,
gente che non ha  ceduto  e non cederà. Nessuno di questi uomini  diventerà
ministro,  o grande burocrate . Ma la dignità con cui  essi rifiutano di
essere congiurati  nella bieca spartizione del Potere  salva  , in tutta una
nazione,   il costume civile e democratico. Questi uomini sono  una
minoranza,  numericamente poverissima. E tuttavia incutono rispetto  anche
al più agguerrito nemico . Perché la folla  e il successo non hanno
prestigio sulla loro volontà di dirittura morale e sul loro animo non
servile.  Rocco Scotellaro era  uno di questi uomini
                                                    MUSICA DE GREGORI
AUTORE :
Dunque , a  Portici ,  50 ANNI FA ,  il 15 dicembre 1953,  alle otto e mezzo
di sera ,  muore Rocco Scotellaro,  il  "poeta della libertà contadina", ma
lì per lì in realtà nessuno se ne acoorge , tranne  Rossi Doria  che l'aveva
voluto come collaboratore e  quei  pochi  che lo conoscevano  per ragioni di
lavoro , nonché  alcuni umilissimi  venditori  ambulanti che egli aveva
beneficato e  che non ebbero ritegno alcuno a piangere sulla sua bara, come
mi ha raccontato il dottor Manicone che tra poco sentiremo.  Ma a Tricarico
, provincia di Matera , suo paese natale , dove Rocco è ancora un mito, il
corteo non finiva mai ,  vero Signora Francesca?
FRANCESCO ARMENTO :
Nessuno potrà più vedere quel corteo.Quando mi portarono a casa la bara ,
con il mio tesoro dentro , il corteo non finiva mai, nelle case di Tricarico
non rimase nessuno , tutti ad accompagnare mio figlio , gente  da tutti i
paesi , macchine e corone di lusso . Il dottor Carlo Levi e il dottor Rossi
Doria e i compagni ne fecero assai per mio figlio : nessuno potrà più vedere
quel corteo; e quanta moneta spesero per Rocco, che gli volevano tanto bene.
AUTORE .
E lì a Tricarico troverete ancora oggi quella  scritta , quella frase che è
ben impressa sulla soglia della sua casa. "Rocco Scotellaro, poeta della
libertà contadina". L'autore di quell'epitaffio è  il dottor Carlo Levi ,
medico  , scrittore , pittore , poeta torinese ,  con vocazione alla libertà
, meridionale e meridionalista  per elezione . Dottor Levi ,  com'era al
primo impatto il  giovane sindaco- poeta, che impressioni suscitava?
LEVI  :
Beh, Rocco, a vederlo a prima vista - io lo conobbi nel maggio 1946 - aveva
l'aria di un ragazzino guizzante ed irrequieto , con la faccia rossa e dura
dei montanari dove brulicavano ,a mucchi ,le efelidi e uno sguardo
intelligente e vivissimo, sotto certi ricci rossastri aggrumati come vello
di pecora... Ma , come disse Calvino , era una testa solida , uno di quei
tipi che hanno sempre qualche idea loro da darti  e qualche idea tua da
farti germogliare in mente.
AUTORE :
 Come avrà potuto notare , noi lo abbiamo presentato per ora sotto un
aspetto  molto  privato, sofferto ,  dolente , drammatico , con problemi
irrisolti a livello esistenziale. Non riesce ad avere un rapporto
sentimentale , che non sia problematico , con le donne, sia quelle del paese
che le "forestiere",  come se questa fosse per lui una punizione , una sorta
di espiazione , l'impossibilità di essere felice per il suo disimpegno
politico , per un rimorso, un tradimento nei confronti della sua gente .
Però la sorella Antonietta  - la moglie del maresciallo dell'esercito  che
lo ospitò a Trento , dove Rocco fece gli ultimi anni di Liceo - ,ha detto
che  è passato "come un tuono" ,   ha squassato l'aria dei paesi / e le
campagne nostre. /Ma ora nessuno più grida,  / più nessuno si ribella. / E'
finita già l'antica rivolta , e la madre  Francesca dice che suo figlio era
una specie di  santo , non aveva mai una lira in tasca perché dava a tutti ;
altri dicono di lui che avesse un pessimo carattere , che fosse ambizioso ,
violento , un Masaniello lucano , un capopopolo arrabbiato ed esibizionista,
ma come poeta modesto .dalle emozioni primitive il cui respiro non supera il
regionalismo. Lui stesso  si definiva "organizzatore politico e sindacale".
Fu realmente quel personaggio mitico che Lei , dottore Levi, è riuscito a
creare, una specie di Messia dei contadini meridionali o.onestamente,  ha
esagerato?.
LEVI :
Egregio Signore , Lei c'era il giorno della sua morte? No, vero?  Bene, io
c'ero quel giorno del grande antico lamento funebre delle donne che
accompagnarono al cimitero del Basento il suo feretro. Sembrava fosse la
morte di un eroe greco , di Ettore , il più grande e nobile difensore di
Troia , e tale è stato Rocco per la sua gente e per tutti i contadini del
mezzogiorno . in pochi  anni egli ha fatto uno sforzo  intenso e gigantesco
,ha fatto quello che non era stato fatto per secoli e secoli. Per questo il
suo fragile cuore di poeta contadino ha ceduto. E lui lo sapeva, lo
presagiva.
AUTORE :
Alicata e tutti i suoi nipotini negano che fosse quel Messia dei contadini
, negano  che la sua poesia  avesse quel crisma popolare; fu una sorta di
liquidazione sommaria della sua interpretazione , dottor Levi. Ma Rocco era
veramente un  poeta contadino?   Sentiamo il parere di un grandissimo poeta,
il più grande che abbiamo avuto nel novecento, Eugenio Montale..
1^ VOCE  :
Certamente , Rocco Scotellaro fu poeta-contadino come Sergio Esenin o Attila
Joszef, due dei più raffinati artisti della moderna poesia europea . Egli
ha potuto lasciarci un centinaio di liriche che rimangono certo tra le più
significicative del nostro tempo .in lui l'impasto tra la vena che direi
internazionale e la vena popolare hanno trovato un'insolita felicità d'
accento"
AUTORE  :
In questi ultimi giorni  ho chiesto in giro  se qualcuno conoscesse  Rocco
Scotellaro . Il risultato è stato assai sconfortante. Pochissimi , quasi
nessuno, lo conosce. Per colmare questa grave lacuna , abbiamo invitato
QUESTA SERA , oltre al dottor Manicone , che conobbe Rocco di persona , una
studiosa insigne ,che sa tutto del sindaco-poeta  ,  la prof.ssa  Maria
Eusebia Mussapi. Professorossa, chi era Rocco Scotellaro?
MUSSAPI  : Mah, non è facile dirlo con due battute . C'è in lui un intreccio
di significati che non sono soltanto etici e letterari, ma rappresentano...

Augusto Benemeglio wrote
  >                                           RECITAL
   >                             DI AUGUSTO BENEMEGLIO
Ehi, Augusto, ma lģ a Gallipoli sei proprio come il prezzemolo. La leggenda
del tuo pianerottolo, immagino:-)