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Titolo: destroy

ho da poco letto "destroy" di Isabella Santacroce...vorrei un parere di
coloro che lo hanno letto.

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Bisogna sgombrare il campo da molti pregiudizi prima di affrontare
     questo testo. Alessandro Baricco nella seconda di copertina scrive
     "Meglio se le vostre cellule cerebrali non hanno più di quarant'anni,
     se no rischiate di scivolarci sopra come una mano su una
     grattuggia"... Spero che questa piccola frase sia stato una
     estrapolazione dell'editore di un discorso più vasto ed articolato,
     perché messa così è un vero autogol pubblicitario. Su Repubblica A.
     Baricco scrive " La falsa intelligenza del giornalismo culturale
     contrappone buonisti e cannibali come se la letteratura fosse una
     lotta di galli, e i galli scriventi, imbecilli, ci stanno, sparandosi
     pistolettate più o meno vigliacche, in una rissa da paese in cui si
     muovono con antica sapienza i vecchi maestri (supremamente i cattivi
     maestri) gestendo la loro mediocrità con abilità ammirevole...". Il
     che spiega probabilmente anche il fatto che Brizzi una volta e' troppo
     buono, un'altra e' troppo cattivo, e la prossima sarà troppo
     religioso, etc. "quanto e' cosi' evidente che non si scrive gli uni
     contro gli altri, ma ciascuno per disegnare il proprio pezzo di mondo,
     parziale e perfettibile, nella mappa complessiva di una geografia
     totale. La geografia non e' un duello. E' uno stare accanto di terre
     differenti. ... La letteratura e' geografia (almeno credo)".
     Dopo queste forse inutili citazioni, vengo al libro... Lo trovo tenero
     anche sotto la scorza dura del linguaggio e la trivialità di alcune
     situazioni pseudo-erotiche. Per niente "nichilista o iperconsumista",
     penso invece che sia un modo iperrealista di descrivere la società di
     domani (non per altro la scena è una Londra allucinante). Non piace?
     E' il futuro che stiamo costruendo, ciascuno con le proprie
     responsabilità, naturalmente. Non stiamo tutti sulla stessa barca c'è
     chi veleggia nei mari tropicali e chi affoga nelle fogne.
     <Sono le 20 nella Russel Square. Osservo psicotiche figure ansiose
     ingannare il tempo censurando lussuriosi desideri di gioia. Qualcosa
     di molto goloso il gioire fine a se stesso. Sentirsi a posto.
     Chirurgicamente oltre la perfezione. Un esistere sensato. Pura
     finzione. Osservo il crimine dell'illusione creare teatrini urbani di
     marionette, appese a invisibili fili di speranze amare. Osservo.
     Implacabilmente osservo lo spettacolo della quotidianità bastarda che
     vuole sudditi umili e alienati. Puro campare per campare per molti.
     Anestetizzarsi e sorridere. In vena. Ancora. Ancora in vena.> (p.33)
     Il sesso? Descritto con modi che a me sembrano giusti, senza
     compiacenze...
     "FUCK OFF DESTROY
     Ascoltami. Sto pensando alla mia fame. Due maschi si eccitano
     assaggiando saliva. Il loro frenetico desiderio invade il mio spazio.
     Sento il peso di entrambi sulla schiena. Vorrei andarmene ma un angelo
     dai capelli rosa mi spinge sul morbido del divano. La sua bocca sa di
     aspirina" (p.105).
     Ma la Santacroce è capace di inventare fiabe (sempre un po' macabre e
     crudeli, vabbè. Ma non lo sono anche quelle "classiche"?...) che
     interpretano la sua e la nostra infanzia.
     "Erano tre i pesci rossi come petali di rosa volteggiavano trasparendo
     dal vetro resi dilatati dalla bombatura sembravano più grandi a casa
     di Dea mia amica del momento nuotavano. Era te' la bibita della
     giornata. Te' alla menta. Te' alla menta mediorientale. Te' alla menta
     mediorientale bollente.
     E la cannuccia dentro si scioglieva acquisendo inaspettate
     circonferenze. E a noi piaceva versarne per compiacenza nella bolla
     abitata. E l'acqua si coloriva di verde. E a noi piaceva versarne per
     compiacenza nella bolla abitata dove loro sorpresi agitavano le ali
     anfibie. Divertendoci a metà infliggevamo temperature mortali
     succhiando poi con cannucce dall'inaspettata circonferenza li
     picchiavamo usando la punta. Ma era solo uno sfidare l'immortalità con
     te' alla menta nel salotto di famiglia, beneficiando della trasparenza
     seguivamo lo spettacolo del martirio assecondando il desiderio della
     giornata i petali di rosa bruciavano volteggiando tra cannucce dal
     nuovo diametro e specialità mediorientali rovesciate con non maldestra
     grazia. Poi il telefono squillo' e loro spirarono galleggiando ci
     negarono il gioco". Isabella Santacroce, Luminal, Feltrinelli, 1998,
     p. 65.

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 coloro che lo hanno letto.
  Ha esagerato... è troppo "fuori".
Stavolta non gli si sta proprio dietro. E poi, anche come scene... è
arrivata a doversi inventare l'impossibile. Tipo il figlio che spara il
pompino al padre. Mannemmeno in un milione di anni...
MI spiace per Feltrinelli, per cui lavoro, ma stavolta l'ha buttata
veramente di fori!
leo.