Newsgroup: it.cultura.libri
Titolo: Rossana Campo, Mentre la mia bella dorme [lungo e rancoroso]

Per "In principio erano le mutande" e " Il pieno di super" m'ero
proprio entusiasmata. Finalmente una Ragazza che parla con la voce
delle Ragazze, scrive le cose di cui parlano le Ragazze, nel modo in
cui le dicono le Ragazze... (uomini, studio, lavoro, uomini, amiche,
famiglie, uomini, depilazioni, lavori domestici, uomini, felicita',
tristezze, uomini, musica, cinema, uomini, ecc.) tra una canna e un
bicchierino.
A "Mai sentita cosi' bene" le Ragazze avevano fatto le valigie e si
erano trasferite a Parigi, che l'atmosfera italiana e' cosi'
provinciale-- ma fa niente, anch'io a Parigi che tanto si parlava
sempre di noi (hommes, études, boulot, hommes, amies, familles,
hommes...), tra una canna e un bicchierino.
A "L'attore americano" ho preso una brutta botta ma mi son detta,
anche la Rossana avra' il mutuo da pagare, le Ragazze crescono e hanno
i loro problemi, per quello si sara' adattata a mettere la firma a una
storia cosi' sciapa e cosi' sciatta, che ci voleva una canna e un
bicchierino per mandarla giu' tutta.
Poi mi sono fatta consolare un po' da "Il matrimonio di Maria", sara'
che le lesbiche mi sono simpatiche, e mi sono detta che un autore,
un'autrice, si evolvono, possono fare dei passi falsi, e non si deve
perdere la fiducia... 
...il che ha reso vieppiu' bruciante la delusione per questa penultima
storia (e mette in serio dubbio che io mi spinga a leggere "Sono pazza
di te". Magari se me lo regalano, ecco.)
Afosa estate parigina, la nostra protagonista con pancione fa la
cronista di nera e ce l'ha un po' su col genere maschile tutto; una
sera s'infiamma dopo un breve incontro saffico per una giovane
cantante pop, ma non fa in tempo a rivederla che questa si butta dalla
finestra il giorno dopo... ma fu vero suicidio? No spoiler, ma la
cronista approfitta delle ferie per vederci un po' piu' chiaro, tra
una serata etilica e l'altra in compagnia di una vicina disoccupata e
in sovrappeso e di un poliziotto-- ovviamente sui generis e ovviamente
immigrato (dalla Polonia). Che di base non sarebbe neanche una brutta
idea, se non fosse che la Campo a trentott'anni suonati dovrebbe
rassegnarsi all'idea che il tempo passa anche per gli autori, e che ha
rotto con i cliché; alcuni squisitamente appartenenti alla sua
scrittura, altri piu' generici, ma sempre con un'inesorabile
impressione di déjà vu, déjà entendu-- come piace affettare in
francese alle sue protagoniste. 
Al quinto romanzo, la solita protagonista fulminata e sfigata,
sedotta, ingravidata e abbandonata; la solita Parigi santificata dalla
massiccia presenza arabo-cinese-fa un po' te dei quartieri "giusti"
perche' multi-razziali, multi-etnici, multi-fa' un po' te in cui
sorgono condomini "giusti" abitati esclusivamente da proletari
indigeni tanto simpatici e generosi o immigrati colorati tanto
simpatici e generosi, anzi tutti "bravi cristi", mentre i cattivi
della situazione hanno tutti la pelle bianca, l'accento europeo e uno
stipendio regolare; il solito registro colloquiale da bar e da strada
in cui non si beve ma si "tira giu'" e non si fugge ma si "tega", e
molti molti dialoghi (senza punteggiatura reazionaria a distinguerli
dal corpo del testo) cui tocca reggere il peso del dipanarsi della
storia. Una fiera di luoghi comuni e di correttezza politica: che
"sono via dall'Italia da quindici anni ma i colori caldi mi mancano
sempre" (e la pizza, e i mandolini?), che le donne toste fumano e
bevono in gravidanza come carpentieri, ascoltano solo musica
maghrebina e hanno per hobby il pugilato, ed emettono "delle
vibrazioni pazzesche", che gli uomini che non sono ne' neri ne'
immigrati sono tutti delle mezze seghe incapaci di prendersi una
responsabilita' anche minima, o dei criminali fatti e finiti, ed
"emettono delle vibrazioni tremende". Senza possibilita' di travasi o
sovrapposizioni tra un mondo e l'altro. Oltre a tutto questo,
l'antipatico (e snobissimo!) vezzo di infarcire il discorso di
espressioni francesi, come se non fosse gia' abbastanza chiaro al
provinciale lettore italiano dall'orgia di fermate del metro' e di rue
de questo e rue de quello e di arrondissement che la storia si svolge
a Pari', e la sciatteria che affligge la Campo quando prova la stessa
manovra con l'inglese, lingua che non possiede e non si cura di
coltivare (la grandissima cantante di jazz Billie Holiday chiamata
fastidiosamente "Holliday" per tutto il libro, forse per assonanza con
Johnny Halliday?, e un tragico "steack"-- ma il difetto era molto piu'
evidente ne L'attore americano, ambientato negli USA.)
Rossana, io ci credevo, ma non ci credo piu'. Mi sentivo una Ragazza
tra le Ragazze, ma le tue Ragazze sono diventate scontate, noiose,
prevedibili e un po' patetiche nella loro incapacita' di trovare un
compromesso tra una serena normalita' e l'omologazione piu' avvilente.
E ricordati di Michele Serra quando ha scritto (si riferiva
all'Italia, ma e' uguale a Pari', non credere) che "questo paese sara'
veramente normale quando a un negro si potra' dare dello stronzo".
-- 
Isa
Work like you don't need money,
Love like you've never been hurt,
And dance like no one's watching
http://web.tiscalinet.it/alfabeto_auschwitz/

 bicchierino.
Assolutamente condivisibile la tua analisi, cara Isa. Complimenti per la
qualità della tua relazione critica, molto sentita e per nulla lunga e
rancorosa. Buttai via "In principio erano le mutande" non appena arrivai a
pagina 50.
Ancora complimenti.
--
Valerio Di Stefano
----------------------------
www.concordanze.net
Il tuo indirizzo di posta elettronica gratuito su 
concordanze.net
scrivendo a 
conco...@concordanze.net
Mailing-list: 
newsconcorda...@yahoogroups.com
Fax: 02- 700537817 - PGP key disponibile su richiesta.

 hommes...), tra una canna e un bicchierino.
Lo leggemmo al mare. Anzi, lo lessi con le voci diverse per ciascuna Ragazza
(perché tanto č tutto dialogo, e i libri tutto dialogo a me mi
insospettiscono un po'...). Le mie amiche ridevano e battevano le mani come
bimbe e mi dicevano "continua, continua". Un po' di teatrino che fa bene,
d'estate, al mare, col ghiacciolo che scola 'piccicoso sulle dita. L'unico
ragazzo che c'era era sconvolto e inorridito, terrorizzato all'idea che le
Ragazze potessero essere veramente cosě. Noi ci divertivamo ancora di piů a
vedere lui che si rivoltava sull'asciugamano come tarantolato cercando di
concentrarsi sulle strisce dei Peanuts. Una giornata al mare, sei, sette ore
appena e il divertimento di leggere a voce alta facendo le voci. Non ho mai
letto gli altri. Niente di quel libro mi ha fatto pensare che mi sarei
divertita, o peggio, immedesimata in nient'altro scritto dalla Campo. Non mi
č sembrata, nel complesso, alta letteratura. Forse una discreta
sceneggiatura da fiction da trasmettere in seconda serata (ma probabilmente
non la guarderei....). Da pensare che forse gli uomini ogni tanto hanno
ragione a disprezzarci, se non altro perché le bassezze del loro genere
(maschile) non le vanno a raccontare nei libri, almeno.
(come attirarsi l'odio di tutta la popolazione femminile del newsgroup,
cosě, in scioltezza...)
W le donne
Lucia

W le donne
 
ah, be'.
--------------------------------
Inviato via 
http://usenet.iol.it