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Titolo: In cosa crediamo veramente? (Il Sospetto di Dürrenmatt)

Domenica mattina. Un raggio di luce attraversa la stanza e si ammorbidisce
su quella palla di pelo che dorme sul mio petto senza dignità, allungata
come un salame, in uno stato di totale abbandono.
Quasi senza respirare per non svegliarla, mando un piede termometrico in
esplorazione ….
Non se ne parla proprio. Io da qui non mi muovo neanche morta. 
Allungo la mano sulla mensola dietro al letto. I Grandi Iniziati di
Schurè… no, non oggi. Non ce la faccio. Quando troverò il coraggio di
leggerlo, non so. 
Friedrich Dürrenmatt. "Il sospetto". 
Lo apro. Uso la gatta come leggio. Si dovrà pur guadagnare la pagnotta in
qualche modo, mica può solo dormire dalla mattina alla sera…
"In quello stesso novembre del 1948, Bärlach entrò all'ospedale di Salem,
dalle finestre del quale si vede la vecchia Berna e il suo Rathaus". Così
comincia l'avventura del commissario Bärlach che, alla fine della sua
carriera, quando un male inesorabile sta per stroncare la sua esistenza,
scopre per caso su una rivista che il dott. Nehle, criminale di guerra
nazista, belva torturatrice nel campo di concentramento di Stutthof, non è
morto, come invece si credeva, e che continua ad operare in una clinica
svizzera con il nome di Emmenberger…
Passano le ore, pure il leggio mi ha abbandonata, ma io non mollo. Vado
avanti nella lettura. Da quanto non leggevo un libro così appassionante!
Il ritmo si fa serrato. Tra trama e poesia, il cerchio si stringe. Si
arriva allo scontro finale: Bärlach contro Emmenberger, la lotta tra il
bene (?) e il male (?), che "si sono abbracciati troppo stretti in quella
maledetta notte nuziale tra il cielo e l'inferno da cui è nata questa
umanità" (mi viene in mente Calvino, ne Il Visconte Dimezzato: "Il Gramo e
il Buono erano bendati strettamente assieme; il dottore, (…) con un
chilometro di bende, li aveva legati così stretti che sembrava, più che un
ferito, un antico morto imbalsamato").
Emmenberger, nell'apotesi di sadismo del carnefice che sta per infliggere
una morte orrenda alla sua vittima, che ormai è senza scampo, spara la sua
terribile confessione: lui crede solo nella materia e nel dolore. 
Bärlach lo accusa di nihilismo. 
Al che Emmenberger assesta il colpo finale: "Un uomo del giorno d'oggi non
risponde volentieri a questa domanda: in che cosa crede? è diventato di
cattivo gusto fare una domanda del genere. Non piacciono più le parole
grosse, come si dice, e tanto meno le risposte precise; dire per esempio:
'Credo in Dio Padre, nel Figliolo, nello Spirito Santo'; una volta i
cristiani rispondevano così ed erano fieri di rispondere così. Oggi si
preferisce tacere, come una ragazza a cui è stata fatta una domanda un po'
scabrosa. In fondo non si sa bene in che cosa si crede; non che non si
creda a nulla, nient'affatto, si crede - così un po' fumosamente, come se
tutti si trovassero nella nebbia - a qualcosa come umanità, cristianesimo,
tolleranza, giustizia, socialismo e amore del prossimo, parole che hanno
tutta l'aria di essere piuttosto vuote, piuttosto prive di senso; e anche
questo lo si ammette e tuttavia si pensa: non sono le parole che contano;
ciò che importa è di vivere come si deve e con la coscienza in pace. Si
cerca di vivere così, in parte dandosi da fare e in parte lasciandosi
trascinare dalla corrente. Tutto quello che si combina, le buone azioni
come i delitti, succede così, per conto suo, il bene e il male cadono in
tasca alla gente per caso, come a una lotteria; è per caso che uno diventa
un giusto e per caso che diventa un malvagio. Ma alla parola nihilista si
ricorre volentieri, la si getta in faccia a tutti quelli in cui si avverte
qualcosa di diverso e di pericoloso, e si assumono atteggiamenti solenni,
e del resto tutti sono molto convinti di quello che dicono. La conosco
questa gente, gente sicura del suo buon diritto di affermare che uno più
uno fa tre, oppure quattro o novantanove e che sarebbe ingiusto pretendere
da loro che uno più uno fa due. Per  loro la chiarezza è qualcosa di
equivoco perché la chiarezza esige carattere. Non sospettano nemmeno che
un comunista deciso -per citare un esempio poco appropriato, perché la
maggior parte dei comunisti sono comunisti come la maggior parte dei
cristiani sono cristiani, cioè in base a un malinteso- non hanno la minima
idea che un uomo del genere, che crede di tutto cuore alla necessità della
rivoluzione, e che soltanto quella via, anche se passa su un milione di
cadaveri, può condurre al bene e a un mondo migliore - è molto meno
nihilista di loro, molto meno di un qualsiasi signor Muller che non crede
né all'esistenza né alla non esistenza di Dio, né all'inferno né al
paradiso, e che crede soltanto nel diritto di fare i propri affari - una
fede che del resto, per vigliaccheria, non sanno formulare. E così
continuano a vivere come vermi nel formaggio, incapaci di qualsiasi
decisione, con una nebulosa concezione del buono e del giusto e del vero,
come se nel formaggio potesse esistere qualcosa del genere".
Bärlach tace. E' annullato, annichilito (proprio lui che aveva mosso
l'accusa di nihilismo!). Anche di fronte alla prospettiva di salvarsi la
vita con una frase, anche falsa, una semplice frase che riaffermasse la
sua fede in qualcosa, tace. Non è paralizzato dalla paura di morire. E'
paralizzato dal baratro che le parole del dottore gli hanno aperto sotto i
piedi. Emmenberger ha vinto. Ha vinto comunque, indipendentemente dal
finale del libro. Barlach non è riuscito a salvarsi da solo, e quindi si
dannerà in eterno. E con lui si dannerà il lettore che come un coniglio
tremava e si nascondeva dietro le spalle del commissario, in attesa di una
risposta che non dico segnasse una rivincita, ma che almeno aprisse una
guerra, un fronte di difesa ("Di' qualcosa di sinistra!" -ma cosa c'entra
adesso? -ma si che c'entra) E invece Barlach si abbandona alla sua
sconfitta. 
Finisce il libro e, come dice Carver, "ce ne resteremo seduti un momento o
due in silenzio. Idealmente, ci metteremo a riflettere su quello che
abbiamo appena (…) letto; magari il nostro cuore e la nostra mente avranno
fatto un piccolo passo in avanti rispetto a dove erano prima. La
temperatura del nostro corpo sarà salita, o scesa, di un grado. Poi, dopo
aver ripreso a respirare regolarmente, ci ricomporremo, (…) ci alzeremo,
e, "creature di sangue e nervi", come dice un personaggio di Cechov,
passeremo alla nostra prossima occupazione: la vita. Sempre la vita". 
La vita. La MIA vita. Il MIO "piccolo" passo avanti. Ma mica è facile. Qui
si tratta di riscrivere il MIO finale del libro. Qui si tratta di
indossare l'armatura di Barlach e di dare ad Emmenberger la risposta che
si merita. Quel bastardo di Dürrenmatt non ti salva, ma quale salvezza,
che significhi anche libertà, ti può mai venire regalata? La salvezza o te
la conquisti tu o la paghi cara e amara, con la schiavitù, la dipendenza
da chi te l'ha donata.
E allora, veniamo a noi, caro Emmenberger. Vuoi sapere in cosa credo? In
cosa credo davvero?
Vuoi sapere quale idea, quale sentimento sarei in grado di difendere per
più di 5 minuti "senza ridere e senza piangere"? Per che cosa sarei
disposta a morire o ad uccidere?
Un aiutino?
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