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Titolo: Los(t) angeles

Del poeta Antonio Porta. Questo poeta scrisse a suo tempo una poesia che
conteneva il seguente verso: “Rispondetemi, come può un poeta essere
amato?”. Verrebbe da dire: “Lo chiedi a me? Sì?... be' non saprei,
capiterà al poeta come a tutti gli altri”. Anzi no. Io, per esempio, amo
la poesia del poeta Antonio Porta, il che, essendo io postumo ed
estraneo al poeta in questione, dovrebbe già essere qualcosa. Intendo
dire, essere amati attraverso le proprie opere, quali artefici delle
stesse. Privilegio dell'artista, dell'artefice, non cosa di tutti, i
quali magari brigano e strolegano cercando/sperando di essere amati
“come tutti” (ma, inevitabilmente, come se stessi, peculiari, unici nel
cosmo).
Il colpo di fulmine tra me e la poesia di A.P. ebbe luogo credo verso la
prima metà degli anni ottanta. Non so se a quei tempi (in certi spot
televisivi di liquori giovani garzoni di cocktail lounge correvano
trafelati da un luogo all'altro della magna e caratterizzata città di
Milano) ci fosse la fantasia al potere, resta però che la municipalità
decise di affiggere ai muri dei manifesti con stampate sopra a grandi
caratteri poesie di poeti contemporanei. Nelle stazioni, presso i grandi
svincoli, negli alloggiamenti appositamente creati, sui muri i.a.c.p.,
nelle periferie ancora un po' erbose ecc... In questi luoghi cittadini:
poesie in grande formato sul muro. Io via via le leggevo. Non ricordo
gli autori, ricordo piuttosto che venni colpito dal manifesto con la
poesia di Antonio Porta, la quale era fatta di golfi notturni, di luoghi
intimi e “di tutti”. Fu un brief encounter il cui effetto è durato nel
tempo.
In seguito ebbi il periodo della prosa dei poeti. Lessi i due romanzi di
Antonio Porta, il cui vero nome era Leo Paolazzi, quelli dell'originaria
impresa editoriale Rusconi & Paolazzi, uno del 1967 e l'altro del 1978.
Il primo era greve di avanguardia non so se in corso o trascorsa, ed era
illeggibile. L'altro era un lirico macinamento di luoghi successivi al
passaggio dell'uomo, luoghi dove l'uomo era scomparso come dopo un
sacrificio collettivo. I pochi sopravvissuti vivevano nella natura
spoglia, rosicchiando il possibile come senzienti, acute animalità
kafkiane. Il poeta era tornato bestia.
Quello che invece ho letto adesso è il romanzo postumo di
Porta/Paolazzi. Lo stava scrivendo quando la morte lo colse appena
cinquantaquattrenne, nella primavera del 1989, mentre, non so perché ma
mi viene da dire incongruamente, si trovava a Roma per partecipare al
Maurizio Costanzo show. Sono quindici anni giusti. Il romanzo s'intitola
“Los(t) angeles”.
Trovato in un pacco di remainders, me lo sono portato a casa senza
grandi attese, già distratto dalla copertina molto brutta di certe
edizioni Vallecchi. A casa ho letto il libro e l'ho trovato curioso, per
quanto non nuovo; i luoghi, le modalità erano quelle del romanzo
precedente, anche se qui, come pure nella poesia di Porta, la tensione
sperimentale delle prime stagioni si stemperava nella necessità di dire
i propri motivi, quelle che potremmo chiamare ossessioni
dell'immaginario.
Uno scrittore, l'autore, viene convocato da un personaggio potentissimo
e ricchissimo e anche misterioso, il quale gli commissiona, dietro la
promessa di un ingente compenso, un racconto per il giorno dopo.
L'incontro avviene in una sala corse dove si gioca la TRIS. L'autore, in
ristrettezze, scrive il racconto, che s'intitola “Partorire in chiesa”
(pubblicato a parte da Scheiwiller nel 1990). Ad una successiva e
ulteriore richiesta ne scrive un altro: “Cancellare Firenze”. La trama
si snoda poi nei rapporti tra l'autore e il suo mecenate. Il tutto
attraverso frammenti rimasti, ognuno diligentemente datato, com'era uso
di Porta.
Le nascita, il sesso, il venire al mondo, il contrasto tra le pulsioni
del corpo e il controllo operato dalla ragione, l'allattamento, la
moglie amatissima Elizabeth, che è anche dentro al racconto del
partorire in chiesa. Queste sono più o meno le tematiche delineate nel
romanzo. Il quale non è gran cosa, vuoi per la frammentarietà postuma,
vuoi perché quella romanzesca non era la materia di Porta, che invece
era un grande poeta.
Mi sono anche accorto che dalle rovine del romanzo rimasto, mi sono
subito spostato nei suoi terreni limitrofi. Com'è infatti delle
scritture postume e incomplete, c'è un apparato (non ampio) di
spiegazioni sullo stato delle carte, sui possibili sviluppi, sulle
motivazioni dell'autore. A parte una breve introduzione di Giuseppe
Pontiggia, l'apparato lo scrive chi queste cose le conosceva di prima
mano, la moglie Rosemary Liedl, l'amatissima Elizabeth moglie del poeta
protagonista del romanzo.
Il leggere che l'autore aveva differenti tavoli, ognuno dei quali
dedicato a progetti in corso, oppure il fatto che fosse agli inizi
dell'uso del computer come macchina per scrivere (chiamata “scrittura
luminosa”), oppure che un viaggio a Los Angeles “città orizzontale” era
stato chiave della stesura del romanzo, tutte queste cose confluiscono
nella lettura. Sembra quasi che le ampie smagliature lasciate
dall'interruzione forzata del lavoro di scrivere si lascino riempire
dalla descrizione laterale dell'ambiente oggettivo e intellettuale al
cui interno è nata la materia romanzesca. Niente a che vedere con le
intenzioni della curatrice Rosemary Liedl, certo. Solo percezione mia,
che riporto.
Non è così sempre, anzi. Però qui, sapendo che queste cose le ha scritte
la moglie molto amata nella realtà e nella materia del romanzo, la
moglie/madre/amante/meccanismo che riproduce la vita e che
improvvisamente rischiara il panorama dell'uomo/poeta sperso nelle
proprie tenebre (che in Porta possono essere sì esistenziali, ma anche
corporee, legate alle pulsioni dello stare in rapporto alle cose e agli
altri), queste scritture della donna-personaggio diventano romanzo. Lo
definiscono, lo invadono beneficamente (le “Invasioni” del testo omonimo
del 1984, il poeta invaso dal proprio seme poetico e corporeo).
L'ultima sezione del romanzo s'intitola “Appunti”. Si tratta di
materiali intorno al romanzo, riflessioni, pezzi di diario (il diario
poetico era una forma poetica forte per Porta, leggasi il molto bello
“Melusina”). E dentro agli appunti del diario corre intensa anche quella
del diario amoroso e materico per la moglie (ancora: amata/personaggio).
Leggendolo mi riconnettevo come automaticamente al verso ricopiato in
apertura di questo post. E la risposta alla domanda se può un poeta
essere amato era tutto nell'oggettività di questo torso di romanzo
rimasto sopra una delle tante scrivanie. Si attenuava la questione del
testo, le sue implicazioni, e rimaneva, alla fine, che sì, il poeta può
(essere amato).
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“[...] e ridono di me; la mia poesia, continuo
è un fare non è un essere, o l'essere,
se proprio lo volete, per me è un fare...”
(A. Porta – da “Balene delfini bambini”)
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 Del poeta Antonio Porta.
a me, una volta, antonio porta mi ha fatto un tiro barbino.
che io avevo scritto una recensione su bourdieu, corbin
e roba varia, tutta secchiona, con le note, e i paroloni,
e gią mi pregustavo il piacere di sbandierarla all'universitą.
faceva la titolazione ad alfabeta, porta, e la mia
bella recensione, l'ha intitolata "Il bordello dello
storicismo", che come titolo accademico non fa
molto serio, eh.
antonio porta, come poeta, non so.
ma come uomo, non faceva fatica ad essere amato.
(per paolo beneforti : questa č una litote)
gli piaceva anche molto fare figli. insomma era simpatico.
rosemary, a sentirla, ti veniva un po' il coccolone.
perņ aveva un naso che, come naso, mi sembrava
tra le sette meraviglie della terra (erano sette?
boh, mi confondo sempre)
ciao,
laura
ps : scusa la piattezza, damiano. invece, quello che hai
scritto era molto bello.

 scritto era molto bello.
Ti ringrazio.

 storia che non ama i suoi poeti".
sì, la conosco.
ce n'è un'altra dove lui si vede volare come un piccolo
luì che, non solo per il gioco di parole, mi piace molto. e poi
quella dove si rivolge a leonetti chiamandolo coboldo :)
non riesco più a trovare il post dove parlavi con fiamma della
sua bibliografia. a casa, ho rintracciato Nel fare poesia (sansoni, 1985)
e la sua traduzione del Persa di Plauto, La festa del cavallo
(corpo 10, s.d.). so di avere il suo romanzo La partita (e mi
sa che ce l'hanno - o ce l'avevano fino a poco tempo fa - al
menabò). ma gli scaffali sputano fuori solo quel che vogliono loro.
ciao,
laura

 fuori solo quel che vogliono loro.
Che edizione è? Se è Feltrinelli è quella originaria 1967. Dico questo
perché sul risvolto di copertina del romanzo successivo "Il re del
magazzino" annunciavano una ristampa in economica Garzanti di quello
precedente.
(mi accorgo che il post precedente l'ho scritto veramente alla c***o,
ero di fretta)


come senzienti, acute animalità kafkiane. Il poeta era tornato bestia.
cristo, però, damiano. tutte le sante volte che si ha da farti i complimenti,
vuol dire che ci hai fatto lividi. vabbe'.

 complimenti, vuol dire che ci hai fatto lividi. vabbe'.
uhi ohi grazie grazie grazie


uhi ohi grazie grazie grazie
ti ho sporcato un pochino il thread col mio lucido da scarpe - però intanto 
mi sono comprato il porta. non confundar.

 (e me lo voglia raccontare).
Vuol dire che non l'ha letto-non lo possiede, o che vuole un'altra versione
dei fatti? La storia è presto detta: c'è questo poeta buono, bravo e un po'
severino che ha la sua vita, la poesia, il newsgroup... ecco, poi va a fare
una vacanza in campagna, fa caldo, è svogliato, non si concentra, e così
conosce una contadina sensuale e appassionata, che veste gonnelloni e parla
di rinascita e di riti di purificazione. Lui ne è attratto
irresistibilmente, non ascolta la voce pura e virginale della su' figliola
e cede al fascino diabolico. Poi c'è la fine -una brutta fine. Spoilero?
[rece seria di Belyj? non ce la posso fare, mi perdo nei campi russi - oh,
ecco, è un libro nero e incuboso, c'è del fantastico, del complotto, del
mistico (ci sono i Demoni di Dostoevskij, sì), c'è tanto Gogol (quello del
Naso e quello de Le anime morte); e poi le descrizioni del paesaggio e  la
prosa musicalissima e ritmata (bisbigliata, ripetuta, poi ossessiva,
erotica, frenetica e alla fine demoniaca) che arriva perfino in traduzione,
ove possibile, con onomatopee, giochi di parole, ridondanze, sfide sonore;
tanto bello.]
Pecuchetta
--
Sapeva soltanto che milioni di chilometri percorsi, milioni di giorni
passati lo separavano dal giorno di ieri. (A. Belyj)

con onomatopee, giochi di parole, ridondanze, sfide sonore; tanto bello.
che prosa, costui! vedo che ripellino curņ il primo 'pietroburgo' italiano.
che vita, costui! vedo che si ripassņ la moglie di blok (il duello, perņ,
non ebbe luogo).
grazie, madame: con tutte le frattaglie, grazie e grazie.

 (mi accorgo che il post precedente l'ho scritto veramente alla c***o)
macché :-)

 vox populi... va be'.
 
Ci mancherebbe altro... Per me Canti del caos è illeggibile. Questo
non implica che non possa essere un best seller, certo. Mi unisco alla
vox pupuli, mi confondo tra la folla.
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