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Titolo: Nessuno tocchi E.A. Poe!

                         7 ottobre 1999
                       VENICE POE MEMORIAL
                     LETTERA A EDGAR ALLAN POE
Caro Edgar,
sono molto contento che il Comune di Venezia abbia appoggiato l'idea di un
Poe Memorial. A centocinquant'anni dalla tua morte non c'è più chi
disconosca l'eccellenza del tuo coraggio e dei tuoi esiti letterari,  o la
paternità dei generi a cui desti vita (fra i tanti, il poliziesco). E
tuttavia, apprendendo del più agghiacciante di tutti i racconti, ovvero la
storia della tua vita, non c'è nemmeno, credo,  chi possa  darsi ragione del
fatto che  tu abbia dovuto pagare con tanta sofferenza, tanta
incomprensione, tanta solitudine, tanta atroce miseria materiale l'
espressione del tuo genio.
Ho sempre vissuto con un profondo senso di ingiustizia il fatto che certi
immensi talenti (il commercio delle cui opere muove montagne di miliardi
DOPO la loro morte), siano stati condannati in vita agli stenti più
mortificanti. Ed è sorprendente constatare come nemmeno i più penosi
sacrifici o difficoltà riescano a distogliere chi si sente, suo malgrado,
"vocato" o, si potrebbe dire "condannato all'espressione" dal mettere su
carta o su tela o su marmo o su qualunque altro "supporto" il frutto del
proprio talento.
Per BAUDELAIRE tu sei addirittura un SANTO del MARTIROLOGIO delle lettere.
"Voi tutti che avete aspirato all'infinito" dice "pregate per Poe che vede e
che sa; intercederà per voi."
Quando, per fare un esempio, dopo penosissimi anni di indigenza e malattia,
nel 1847 morì tua moglie, l'adorata Virginia a cui dedicasti l'accorata
"Ulalume", in casa tua non c'era nemmeno un lenzuolo in cui avvolgerne le
povere spoglie. Dovette provvedervi la signora Shew, un'amica di famiglia.
Il funerale si svolse in un giorno desolato e tetro, sotto un cielo
pesantemente cinerino. Tu fosti costretto a indossare il vecchio mantello
militare, utilizzato, nei giorni delle più aspre tribolazioni, per coprire
il letto di Virginia dopo che le poche coperte rimaste erano state vendute.
Rimpiangevi la tua perduta "Lenore". La tua esistenza proseguì solitaria e
amara. Di rado ti spingevi oltre il recinto della casetta di Fordham,
immersa nel lutto. Spesso sedevi sotto un vecchio ciliegio a osservare i
movimenti degli uccelli. La delicata attenzione con cui curavi le dalie e
gli altri fiori del giardino era assolutamente in contrasto con il carattere
tetro e grottesco dei tuoi racconti. Ti eri affezionato a una gatta,
Catarina, che spesso, dall'alto della tua spalla, approvava con fusa
compiacenti - almeno lei! - il tuo lavoro letterario. Nel maggio del 1849
scrivesti a Helen Richmond (la tua "Annie"): "Sono pieno di oscuri
presentimenti. Niente mi rallegra o conforta. La mia vita mi appare una
landa desolata. Il futuro un vuoto angoscioso."  La mattina del 27 settembre
partisti da Richmond per Baltimora in battello. Che cosa sia avvenuto di
preciso durante i sette giorni seguenti non lo sappiamo. Nessun Auguste
Dupin, il geniale investigatore da te creato, potrà mai spiegarcelo. Il 3
ottobre 1849 Baltimora, terza città degli Stati Uniti, era in piena campagna
elettorale. Si votava per mandare un rappresentante dello stato del Maryland
al Congresso. La lotta fra i partiti democratico e repubblicano era senza
quartiere. La città pullulava di ladri, borsaioli, scrocconi d'ogni specie.
La macchina politica era ancora piuttosto rozza, non c'erano schede
elettorali, né elenchi di votanti: bastava presentarsi a un seggio e
giurare, in presenza di testimoni degni di fede, di non avere ancora fatto
il proprio dovere di cittadini. Gruppi di procacciatori di voti
sequestravano forestieri, contadini, persone sole per ingozzarle di alcol
nelle miserabili bettole che fiorivano, proprio a tale scopo, attorno ai
vari seggi, e le portavano in giro da un seggio elettorale all'altro,
facendole votare a ripetizione per questo o quel candidato. Rinchiusele,
poi, a smaltire la sbronza in un locale buio, le gettavano succcessivamente
in strada. Il 3 ottobre tu fosti trovato a terra, privo di sensi, in un
rigagnolo presso High Street, da un tipografo del Baltimore Sun. Eri
probabilmente incappato in una di queste bande organizzate di agenti
elettorali.
Il tipografo corse a chiamare il dottor Snodgrass, l'unico nome che riuscì a
farsi biascicare da quel mucchio di stracci che eri. Il dottore ti trovò
"non lavato, gli occhi torvi e gonfi, senza giacca né cravatta, il davanti
della camicia stazzonato e sudicio". Eri in uno stato di ebetismo assoluto.
Ricoverato d'urgenza al Washington Hospital alle cinque del pomeriggio,
rimanesti senza conoscenza sino alle tre del mattino successivo, ma nemmeno
allora riuscisti a spiegare quel che ti era accaduto. Sopravvivesti fino
alla domenica. Ti sentivi tremendamente abbattuto, ti accusavi di avere
sprecato le tue facoltà. Forse ti pareva di scendere nel Maelström, di
naufragare in mari lontani. La notte di sabato cedette alla mattina di
domenica 7 ottobre. Alle tre ti accasciasti. Due ore dopo movesti il capo e
dicesti: "Il Signore aiuti la mia povera anima!" e spirasti. La morte aveva
affrancato il tuo spirito spossato. Non più di dieci persone seguirono la
tua bara. Le tue spoglie vennero inumate nel cimitero presbiteriano di
Baltimora, quasi di nascosto. Sulla tomba venne posto un blocco di arenaria
senza nome. Vi appariva solo il numero 80. Nient'altro. Due giorni dopo uscì
sulla "New York Tribune" a firma apocrifa (Ludwig) l'articolo tristemente
famoso del reverendo Rufus Griswold: "Edgar Poe è morto... questa notizia
sorprenderà molti, ma pochi ne rimarranno addolorati". "Non esiste dunque in
America" protestò Baudelaire, "una norma che vieti ai cani l'ingresso nei
cimiteri?".
Tu, il più grande poeta americano dell'Ottocento, avresti dovuto aspettare
ben ventisei anni prima che i letterati del tuo paese si ricordassero di te
e ti erigessero una tomba più decorosa. E quando, fialmente, lo fecero,
durante il Poe Memorial del novembre 1875, fu di un francese, il poeta
Mallarmé, il sonetto più commosso, e di un inglese, Swinburne, la lettera
più vibrante.
Scrisse Mallarmé: "Turbati e importunati dai tanti misteri insolubili
emananti per l'eternità dal BUCO DI TERRA dove da più di un quarto di secolo
giacciono le spoglie abbandonate di Poe, gli Americani l'hanno pensata
bella: con la scusa di onorarlo con un troppo ritardato e inutile monumento
funebre, hanno SIGILLATO la sua tomba con una pietra immensa, informe,
pesante, deprecatoria. Come per ben serrare il luogo da cui potrebbe esalare
verso il cielo come una pestilenza, a giusta rivendicazione di un'esistenza
di poeta da tutti rifiutata.
Nemmeno il monumento funebre eretto nel 1875 parve ad Emilio Cecchi degno
del poeta. A quasi cent'anni di distanza dalla morte di Poe, ecco la sua
sepoltura nella descrizione che ne fece nel 1940:
"La tomba è all'incrocio delle vie Greene e Fayette: un cippo di marmo col
capitello a grondaia, con sopra scolpita la cetra, fogliami di acanto e il
medaglione di un ritratto ridicolo. Quando, a due o tre metri di distanza, i
pesanti carrozzoni tranviari frenano e cigolano sulla discesa di via
Fayette, LE OSSA DI POE SALTELLANO DENTRO LA FOSSA E IL TESCHIO BATTE I
DENTI. Un grandioso cartello arancione e vermiglio sovrasta il cimiterino
devastato, e lo infastidisce col riflesso dei colori stridenti. È la
pubblicità di certi panini, soffici e lievemente indolciti, che vanno
benissimo per colazione e col tè."
La tua morte era avvenuta nel decennio precedente la guerra civile
americana. I nordisti puritani avrebbero identificato la vittoria militare
col trionfo dei loro forti principi morali sui vizi del dissoluto Sud. Tu,
scrittore del Sud, cantore dei vinti e dei viziosi, andavi dunque cancellato
definitivamente dalle tavole della letteratura per la salvezza morale dell'
umanità. I cronisti letterari inglesi e scozzesi, in un'ondata di fanatismo
morale, arrivarono persino a rimproverare Griswold di non avere detto
abbastanza contro quel "paria delle lettere, quello scellerato di marca,
quel mendicante, quel vagabondo". Così scrisse il cronista della "Rivista di
Edinburgo" nel 1858, che concluse il suo pezzo con queste parole: "Il più
profondo abisso dell'imbecillità morale non era mai stato raggiunto prima
che Poe apparisse per servire da avvertimento ai tempi futuri".
  Noi, che apparteniamo a quei tempi futuri, intendiamo esprimerti il nostro
piccolo grazie, qui da Venezia, nel centocinquantenario della tua morte.
Grazie, Edgar, per aver frugato con tanto coraggio e spregiudicatezza nei
sotterranei della nostra psiche, fra le angosce e le paure che insidiano l'
instabile compattezza della ragione umana. Grazie per i tuoi STRAORDINARI
versi, per i tuoi STRAORDINARI racconti, per aver tenuto duro, in nome della
Letteratura e della Bellezza, in mezzo a incomprensioni e difficoltà che
avrebbero distrutto chiunque."
                        Lucio Angelini

Lucio scrive
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Hai fatto una bella cosa, complimenti.
Ciao
Matteo
-- 
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Non preoccuparti, non preoccuparti mai di nessun individuo che giudica
innalzandosi a critico di chissa' cosa, che s'innalza e si gonfia i polmoni
e il petto...non dare mai un briciolo di considerazione a chi non merita
altro che lo stesso fango che ha scambiato per aria e di cui si e' iniettato
i polmoni.
Poe e' uno dei massimi esponenti dell' umanita' di tutti i secoli passati,
presenti e futuri e pochissimi (si contano sulle dita di una mano) sono
riusciti ad arrivare dove lui e' arrivato, dove la sua poesia e la sua arte
l'hanno portato.
La tua lettera mi ha commosso.
G h o u L

 l'hanno portato.
Beh, insomma, Poe piace anche a me, ma mi sa che qui si è un tantinello
esagerato.
saluti
lucio
-- 
"stat rosa pristina nomine, nomina nuda tenemus"
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la trovi presso 
www.medioevoitaliano.org

 
mi associo commosso al tuo bellissimo omaggio. ho iniziato a leggere poe
a 13 anni. l'ho sempre sentito e considerato come un amico. ora ne ho
35. il libro è lacero e consumato.
ciao

 esagerato.
Oh....anche qui si e' esagerato.


 Oh....anche qui si e' esagerato.
Non mi pare, davvero.
saluti
lucio
-- 
Quote the raven nevermore

 Non mi pare, davvero.
Sono contento hai risposto cosi'.
Sei uomo ragionevole.
Io ho fatto da specchio, rispondendo come tu hai risposto a me.
Adesso tu hai fatto da specchio, e hai dimostrato che nemmeno mia frase era
esagerata.
L'unica cosa esagerata e' la vita, noi mai arriveremo a essere esagerati
come lei.


come lei.
puoi farcela.