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Titolo: Alice Munro "il sogno di mia madre": la scrittrice perfida

Alice Munro "il sogno di mia madre"
Il primo racconto si intitola " Una donna di cuore" e, da esso, si  apprende
quanto sia esiguo il confine tra due pratiche  di somma virtù, quella della
filantropia e quella dell'omicidio perfetto.
Il secondo racconto "Giacarta" è, invece, la storia di una sparizione che
non consente  spiegazioni, nè plausibili nè fantasiose.
Il terzo racconto"Cortes Island" narra quale possa essere la fascinazione
che emana un vecchio malato : " quando andavo in bagno dopo di lui, mi
sembrava di entrare nella tana di una bestia malata, ma ancora poderosa".
Il quarto "salvate il mietitore" sta tutto nel titolo.
Il quinto"le bambine restano"  è una novella sulla impossibilità della
separazione, tra seduzione teatrale e viltà familistiche.
Il sesto "Prima che tutto cambi" è la lettera di una che fa la mammana,
malgré soi.
L'ultimo"il sogno di mia madre' spiega quanto parte della nostra
quotidianità sia plasmata dalla violenza ottativa dei sogni.
Di primo acchito, i libri più belli sono quelli che, una volta chiusi, hanno
la stessa levigata perfezione di certi oggetti,  nitidamente modellati e
composti ; a breve periodo, però,quella armonicità così ben temperata
risulta scipita e insulsa, produce ennui e smemoratezza.
Altri invece, da subito, ci straniano perchè, in quelle pagine, ci
imbattiamo in storie che stupiscono per l'asprezza  e 'scandalosità' delle
storie narrate, per la dissonanza acida del tono, per la materialità
prepotente che connota suoni, odori, caratteri e fisionomie, spesso
sgradevoli e disdicevoli. Quel deus ex machina irriverente, che è lo
scrittore, brucia esistenze intere trattandole alla stessa stregua di
dettagli poco rilevanti, ingigantisce e riduce a seconda del suo estro
bizzoso e sadico; egli gode a farci 'spiare' quelle vite in una posa, quanto
si vuole, sconveniente, ma efficace,  quella di chi si trova a  scrutare dal
buco della serratura. Alla fine della lettura, a libro chiuso, si prova 'un
po' di febbre' perchè avvolti da un alone di inesplicabilità e di
enigmaticità insolubili,  che l'autore, perfidamente, ci consegna, sapendo
che esso perdurerà assai a lungo.
Eppure, se dovessimo confinare  questi mirabilia della Munro all'interno di
un genere narrativo dovremo parlare, a ragion veduta, del genere
letterario più 'rassicurante' possibile, ovvero il 'realismo', confortati,
in questo, dal lusinghiero e condivisibile giudizio della Byatt, che pone la
scrittrice canadese  a fianco di cechov, di maupassant e del flaubert dei
'tre racconti'. Ma qui il realismo non è mai assuefazione documentaristica o
refertazione oggettiva, ma semmai  volontaria e strategica incomprensione
del fenomeno: la Munro assomiglia a chi, cercando di focalizzare il meglio
possibile la propria vista su di un certo oggetto, avvicina ad esso così
tanto la lente da non ottenere più chiarezza e nitore, ma  caos visivo e
frammentazione pulviscolare:  il paradosso del 'più  si è vicini, più si è
ciechi'. Ed è facile immaginare il godimento perfido di chi costruisce
questa 'trappola' narrativa che gioca ad illudere e deludere, ad libitum,
nello spazio di una
riga,  di una pagina, di un racconto. La precisa collocazione temporale, la
cristallina definizione dello spazio, l'eclisse dell'autore, l'utilizzo di
uno stile freddamente denotativo ( tutti must del realismo,
coscienziosamente rispettati dalla Munro)  e poi, alla fine, la sensazione
di essere stati depistati, il trionfo dell'inesplicato e dell'ineffabile.
Viene in mente il Manga quando affermava che la letteratura era tout court
fantastica e che quella cosiddetta 'realista' era solo equivoco balzano,
invenzione bislacca di  scoliasti  malsanamente pedagogici.
Il movimento inconsulto e goffo che viene compiuto da tanti personaggi della
munro è caratterizzato dall'ardita ricerca di un senso, dal tentativo, vano
e persino delirante, di trovare un rassicurante ubi consistam, sapendo che
tale esito non (ci) è concesso: il passato, quasi sempre nella forma di una
incidentalità che non può essere rimossa, sconvolge tutta l'opera di chi,
pazientemente, tenta di incollare i cocci, di mettere insieme i tasselli di
un intarsio destinato, comunque, ad implodere: ' la bussola corre  impazzita
ed il calcolo dei dadi più non torna.' (montale).
Alla incombenza deflagratrice del passato ( 'ripensarci ora era come
sfiorare con la lingua un dente cariato' - per questa frase dò tutta l'opera
omnia di aldo9 ) va aggiunta l'apparizione del tremendum, dell'inaudito,
quello che  travolge l'esistenza dei personaggi , che non concede vie di
fuga, che muta, in maniera irreversibile, la direzione di tanti destini che
sembravano  quietamente segnati. Che sia,  come vuole il Rilke della prima
duinese, 'il bello quale principio del terribile o altro,  tutto ciò che
appariva sedimentato è sconvolto da una scena, da un odore, da una
battuta, da un ricordo, che ne annulla ogni illusione di permanenza,
impedendo a priori  ogni possibilità di equilibrio e  di ricomposizione.
C'è, sia pure camuffato da un aristocratico ' noli me tangere' della Munro,
emunctae naris per non essere contagiata dalla  sgradevolezza dei suoi
personaggi , una disposizione sottilmente gnomica nella trama sapiente,
lenta e velocissima, del suo narrare storie, un' attitudine beffardamente
sentenziosa nell'ammonirci che le cose non sono mai quello che sembrano, che
le persone conservano su sè misteri ed insondabilità spesso irraggiungibili,
che tutto può mutare, per una frase detta od uno sguardo più intenso del
solito. Ma, usando un'affilatissima ed originalissima tecnica letteraria, la
munro si sottrae a  questa deriva parenetica, ricorrendo alle geometrie
terse e nitide del suo realismo narrativo. I suoi personaggi sono, per lo
più; 'anime grigie': per molti di essi l'orizzonte d'attesa coincide con il
bordo tagliente del rasaerba o la capienza rassicurante del congelatore. Il
mondo in cui si muovono è un atomo opaco del male, contrassegnato dal
metodico trionfo della menzogna e della mistificazione, modus operandi del
tutto condiviso, perchè solo attraverso questi puntelli il mondo trova
senso, decoro, giustificazione: quale morale  di una spaventosa menzogna (
un omicidio, spacciato per  banale incidente) la protagonista di un racconto
chiosa : "Era in quel modo che si rendeva abitabile il mondo".
 Per brevi schegge, perchè il compito che la munro volentieri si arroga è
quello della destabilizzazione del lettore, sembra che, qua e là, spunti una
parvenza teleologica, un sollievo finalistico: " Una volta ogni tanto però
succedeva che per un istante le cose assumessero significato. I cespugli nel
vento, la luce abbagliante. Il tutto in un lampo, un impeto effimero che ti
coglieva alla sprovvista. E proprio quando avresti voluto tirare le somme,
ti toccava quella visione accelerata, grottesca, come il mondo visto da una
giostra". Oppure: " A tratti l'aria era limpida, ma di quando in quando si
entrava in un nugolo di moscerini. Insetti non più grandi di grani di
polvere il cui movimento continuo non impediva loro di spostarsi tutti
insieme in una massa a forma di nuvola o di colonna. Come riuscivano a
farlo? e come sceglievano un punto in cui ritrovarsi, anzichè un altro ?
Doveva avere a che fare con la presenza di cibo. Anche se pareva impossibile
che si nutrissero, mai fermi, nemmeno per un istante".
Le verità che  la Munro scomoda sono comunque sempre lancinanti e
rivelatorie: per esempio, quella cosa che non ci siamo mai detti, che i
corpi malati provano un odio invincibile per i sani: oppure il morituro che,
approfittando della  prossima 'extraterritorialità', si concede rivalse e
compie gesti che, fino a quel momento, aveva represso in nome della falsa e
ipocrita ragionevolezza che simuliamo per tutto il corso della ns. vita.
Fino ad arrivare allo scandalo degli scandali, quello più intollerabile: il
morituro
che, in prossimità della morte, non muore.
anche i sogni - e sono tanti, presenti nel romanzo- sono terribili e
sconvolgenti, ingenerano vergogna e disgusto, orrore per ciò che si è  osato
sognare.eppure, somma perfidia, questi sogni sgradevolissimi  e
deprimenti ingenerano soddisfazione, suscitano compiacimenti e abbandoni
languidi, estasi lente e voluttuose.
il più bel libro di questa estate.

 L'ultimo"il sogno di mia madre'...
Questo č piaciuto anche a me, ma gli altri non sono riuscita a leggerli.
Oh, non dico che sia impossibile, eh?


e dire che breton, con un nome cosě...

 
Breton ha scritto un libro con il nome nadia no? Ce l'ho ma non sono 
riuscita a leggere nemmeno quello.
Però, se posso permettermi, anche con il tuo post ho avuto qualche 
difficoltà.

 
Quindi tu non dici che il racconto che dà il nome all'intera raccolta è 
il più riuscito, mentre gli altri sono un po' meno riusciti?

 quotidianità sia plasmata dalla violenza ottativa dei sogni.
hai tralasciato "Ricca sfondata". di proposito?
curioso. lo ricordavo con ostilità, ma non ne ricordavo il motivo.
lo riprendo ora tra le mani e ci ritrovo una frattura dentro l'altra
e la povera piccola karin a camminare - sola - sui cocci taglienti
delle vite "adulte" che la circondano, sino ad immolarsi nel disperato
e fanciulesco tentativo di rimettere ogni cosa al posto giusto.
"Era vero: ci sono persone che si vorrebbero compiacere a ogni costo.
Derek, ad esempio. Se fallisci nell'intento, ti sistemano in una categoria
mentale nella quale possono relegarti e disprezzarti per sempre.
La paura dei lampi, quella per gli escrementi dell'orso, o il desiderio
di credere che le rovine fossero di un castello - persino il non essere in
grado di distinguere le qualità di mica, pirite, quarzo, argento e
feldspato, una qualsiasi di queste mancanze poteva far decidere a
Derek di rinunciare a una persona una volta per tutte.
Come era accaduto per molti versi con Rosmery e Ann".
Ma dopo il tragico e doloroso incidente, Karin si rende conto "di essere
ormai: una cosa immensa, scintillante e autonoma, sorta chissà dove
nel dolore e poi stabilizzatasi in una realtà fatta di sconfinate
 imperturbabili distanze".
l'ostilità del mio ricordo - forse - era dovuta proprio a queste dolorose,
"sconfinate imperturbabili distanze"...
ame.

 ha scritto

confessa: adori la mazzantini e vai in deliquio per coelho .


 proprio l'altro ieri - per una particolare circostanza - ho letto per la
prima volta  "A painful case" di Joyce e ne ho trascritte queste righe:
"we cannot give ourselves, he said: we are our own".
"every bond - he said - is a bond to sorrow".
ecco.
ciò che nei rapporti umani mi lacera maggiormente sono l'incomunicabilità e
i fraintendimenti.
e il fatto che alla fin fine tutto si volga in tormento, tanto da dover
essere chirurgici per restare vivi - o almeno per esserlo in superficie.


il nodo è stato sciolto da keats che abbandonò la chirurgia per darsi alla
poesia, pur sapendo che essa non poteva dare risposte al dolore.Comunque, se
proprio dovessi scegliere tra il "wea re our own" di  Mr.Duffy e il pathos
kareniniano di mrs.  Sinico,  preferirei la seconda; perchè altrimenti si
rischia di trovarci affamati, con una fame da lupi, davanti ad un banchetto
bello, ma sparecchiato.
ciao
linnio

 bello, ma sparecchiato.
...oh...anch'io signor linnio, anch'io!...
ma cosa risponderebbe alla povera Lili?
(ho riletto anche the dead, già che c'ero...):
`The men that is now is only all palaver and what they can get out of you.'
...e poi c'è che ho appena comprato zio Vanja...e so cosa mi aspetta...!
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poveri gli uomini che non hanno verità d'amore,
ma solo bugie.
(considerazione di fine giornata - e per giunta lunedì...:)