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Titolo: Il libro di spese diverse di Lorenzo Lotto

Sebbene sussistano ancora nel grande pubblico alcune preclusioni,
incentrate più che altro sul presunto minor valore delle opere a
soggetto sacro rispetto alla ritrattistica, la verità è che non è più
il tempo di scoprire Lorenzo Lotto, come scriveva Flavio Caroli
in un brillante saggio (_Lorenzo Lotto e la nascita della psicologia
moderna_, Fabbri, Milano, 1980).
E non lo è più perché quel lungo percorso di avvicinamento
e di rivalutazione incominciò già ai primi del Novecento con le
appassionate peregrinazioni filologiche di Bernard Berenson
nelle Marche, nel Veneto e nel bergamasco, e proseguì con le
delicate e liriche divagazioni della Banti, per concludersi infine
con la grande mostra che Bergamo, sua patria di adozione, gli
tributò pochi anni fa.
Ma forse sarebbe il caso di riscoprire, o perlomeno di far conoscere
a un pubblico più vasto, non solo di addetti ai lavori, quel documento
di sconvolgente modernità, quell'autobiografia in cifre che è il _Libro
di spese diverse_ (a cura di P. Zampetti, Olschki, Firenze, 1969), nel
quale Lotto annotò, nell'arco di quasi vent'anni, i suoi debiti e crediti.
Può sembrare paradossale che si affidi a un registro contabile il
bilancio di una vita, ma nel caso del Lotto fu proprio così.
In mezzo a quei numeri, trascritti con maniacale e puntigliosa
ossessione, tra quelle cifre, incolonnate negli schemi del dare e
l'avere come fossero categorie dello spirito e il cui saldo risulta
sempre negativo, affiorano a volte notazioni personali struggenti,
e si scorge il carattere del grande artista incompreso, assillato dallo
spettro dell'indigenza, mortificato nel suo talento da commissioni
provinciali, mancati pagamenti, aste deserte e liti frequenti con clienti
insoddisfatti perfino dei suoi ritratti.
Negli affreschi di Trescore, seppur eseguiti a soli 44 anni, cioè quando
la fortuna non gli aveva ancora voltato le spalle, il Lotto ci consegna
un'immagine di sé che già tradisce un' espressione stanca, sfiduciata
e malinconica; quasi risentita.
Non è impossibile, come sospetta il Berenson, che la responsabilità
di queste continue traversie economiche fosse solo sua, e cioè che
il Lotto sia stato un amministratore inetto dei propri guadagni, o che
perlomeno abbia dato fiducia a persone che non la meritavano.
In caso contrario non si spiegherebbe come, perfino nel soggiorno
bergamasco, cioè quando la sua reputazione era alta, le commissioni
giungevano numerose e il costo dei suoi dipinti era considerevole, il
Lotto abbia ugualmente sofferto di ristrettezze economiche.
Resta comunque il fatto che, fuori della provincia, il suo nome ebbe
solo di rado una certa risonanza e il suo stile stentò sempre a imporsi,
vuoi per il gusto anticlassico delle opere sacre, vuoi per la ritrattistica
più incline all'indagine psicologica che non alla glorificazione del
soggetto.
Colpa degli altri, che non seppero apprezzare pienamente la sua arte,
o colpa sua, perché incapace di amministrarsi giudiziosamente, in
entrambi i casi notiamo dai suoi scritti che la preoccupazione economica
fu costante negli anni e non lo abbandonò mai in tutti i suoi trasferimenti.
Dal _Libro di spese diverse_ ai testamenti, il Lotto appare sempre
ossessionato dal tarlo di una rispettabilità che, se non fosse un
anacronismo, verrebbe da definire borghese*, che si concretizza nel
timore di non essere in grado di saldare i propri debiti e di onorare
gli impegni presi, seppur a costo di sacrifici e privazioni, e nella
preoccupazione per il giudizio della gente.
Esemplare, in questo senso, appare l'episodio di Treviso, trascritto nel
testamento veneziano del 1546.
In sintesi, Lotto riferisce che a Treviso viveva in casa di Giovanni dal
Saon, col quale aveva sottoscritto un accordo davanti a un notaio per
il quale il secondo s'impegnava a ospitare gratuitamente il pittore in
cambio delle lezioni d'arte che il Lotto avrebbe impartito a suo figlio.
Infastidito dalle dicerie della gente, che lo accusavano di sfruttare la
situazione vivendo a sbafo in casa d'altri, il Lotto pretese un nuovo
accordo, che prevedesse un pagamento da parte sua.
Controvoglia, data l'insistenza del pittore, il padrone di casa acconsentì,
ma di lì a poco il Lotto dovette abbandonare lo stesso anche quella casa,
trasferendosi per l'ultima volta a Venezia, per l'impossibilità di pagare la
pigione concordata ("mi convene partir e levar da Treviso, maxime che
de l'arte non guadagnava da spesarmi").
Anche in questo caso, il denaro occorrente al Lotto per partire è frutto
di un prestito del Saon, la cui promessa di risarcimento è accettata
dal trevigiano solo dopo molte insistenze.
La vocazione al fallimento del Lotto lo segue pure a Venezia.
Lì, più che altrove, il suo stile non piace, è giudicato provinciale;
e così anche questo ennesimo trasferimento si rivela un fiasco.
Nell'aprile del 1548, poi, riceve la famosa lettera di Pietro Aretino.
Quel capolavoro di calibrata perfidia, che dietro a un finto abbraccio
nasconde una pugnalata, gli giunge nel momento di massimo sconforto.
Di lì a poco Lotto lascerà pure Venezia, spostandosi per l'ultima volta
nelle Marche, cioè proprio là dove la sua carriera era iniziata, quasi
mezzo secolo prima, con ben altre aspettative.
Ormai vecchio, stanco e solo, Lotto accetta la propria sconfitta personale
e artistica e si arrende al suo destino.
Comprende che non sarà mai Tiziano, che si fa raccogliere il pennello
dall'imperatore, e neppure Baschenis, che strimpella sereno e beato fra
i due Agliardi, e nemmeno Macedonio Fernandez o Emanuel Carnevali,
che abbandonavano i propri averi nelle camere ammobiliate con
disinvoltura e noncuranza per fuggire i creditori.
Le delusioni pesano troppo, e l'età è quella che è.
Si fa quindi oblato della Santa Casa di Loreto, donando i miseri averi
che gli restano, e, in pratica, dichiara fallimento.
In questi ultimi anni, nella quiete del convento marchigiano, Lotto
dipinge opere commoventi come la "Presentazione al Tempio",
rimasta incompiuta alla sua morte, nella quale si avverte già una
sensibilità sorprendentemente moderna, nella pittura incerta e
tremolante, nella luce sconsolata, nello sguardo dolente, nella
ricerca ansiosa e trepidante di nuovi mezzi espressivi.
Qui, dopo quasi vent'anni, s'interrompe la stesura del _Libro di
spese diverse_, e, poco dopo, pure la sua esistenza terrena.
Ci restano le testimonianze di chi lo conobbe, che lo descrivono
come un uomo sfortunato, mite e religioso, seppur tormentato.
Ma in quell'inquietudine profonda, che non lo abbandonerà mai, nel
senso di sradicamento, in quell'eterno vagabondare fra un posto e
un altro alla ricerca di una serenità irraggiungibile, e nella scelta
risoluta, testarda, di dipingere a modo suo, incurante delle correnti
di gusto dominanti, noi sentiamo che il Lotto incarna la prefigurazione
dell'artista moderno e comprendiamo pure le ragioni della passione
di Bernard Berenson per questo pittore, quando parlò de
"il fascino di un'anima gemella che ci parla da un'epoca lontana".
sergio
*(a ripensarci, più o meno coevo al Lotto fu il Moroni, anch'egli
ritrattista sommo attivo a Bergamo, autore del celebre "sarto"
di Londra, che viene ritenuto uno dei primi "ritratti borghesi"
della storia dell'arte.)

 e artistica e si arrende al suo destino.
Sta di fatto che ora ci sono opere di Lorenzo Lotto ovunque nel mondo
creato, chissà come mai!
Ops... mai io sono OT, tu parlavi del libro. Perdono.
         Gio

 quale Lotto annotò, nell'arco di quasi vent'anni, i suoi debiti e crediti.
/cut
In tono melodrammatico: devo impadronirmi di questo libro!
:-)

 che gli restano, e, in pratica, dichiara fallimento.
Cfr. "E tuttavia, apprendendo del più agghiacciante di tutti i racconti,
ovvero la
storia della tua vita, non c'è nemmeno, credo,  chi possa  darsi ragione del
fatto che  tu abbia dovuto pagare con tanta sofferenza, tanta
incomprensione, tanta solitudine, tanta atroce miseria materiale l'
espressione del tuo genio.
Ho sempre vissuto con un profondo senso di ingiustizia il fatto che certi
immensi talenti (il commercio delle cui opere muove montagne di miliardi
DOPO la loro morte), siano stati condannati in vita agli stenti più
mortificanti. Ed è sorprendente constatare come nemmeno i più penosi
sacrifici o difficoltà riescano a distogliere chi si sente, suo malgrado,
"vocato" o, si potrebbe dire "condannato all'espressione" dal mettere su
carta o su tela o su marmo o su qualunque altro "supporto" il frutto del
proprio talento.
Per BAUDELAIRE tu sei addirittura un SANTO del MARTIROLOGIO delle lettere."
(Lucio Angelini, 'Lettera a Edgar Allan Poe')
http://lafrusta1.homestead.com/fili_6.html
P.S. Lo so, lo so che autocitarsi non è elegante, ma ho sempre trovato
terribile avere fortuna dopo morti.

terribile avere fortuna dopo morti.
e quindi di adoperi per averne prima: mi sembra ragionevole.

terribile avere fortuna dopo morti.
e quindi ti adoperi per averne prima: mi sembra ragionevole.

 espressione del tuo genio.
Dino Campana si presentò al gran consesso de' futuristi fiorentini vestendo
delle scarpe "sdotte e scalcagnate", un cappello che sembrava "un
pentolino", una giubba di lana "all'uso dei pastori". Porgeva timidamente un
manoscritto. Papini lo prese, Soffici lo perse, Carrà canzonò "L'uomo dei
boschi".
Campana é rimasto, gli altri direi molto meno.
Eppure a prendere come metro di valutazione la sofferenza in vita, i
vincenti sono i futuristi sbeffeggianti, loro perdenti presso la posterità.
Per me il metro che vale è quello della vita, dopo morti facciamo la salsa.
E non c'è scampo: la vita è così poco sorprendente....a volte riesco ancora
a sorprendermi di quanto poco lo sia.
--
"La morte non mi avrà vivo,"
diceva. E rideva,
lo scemo del paese,
battendosi i pugni in viso
(Giorgio Caproni)

In tono melodrammatico: devo impadronirmi di questo libro!
pur essendo stato pubblicato un po' di annetti fa, qualche copia è
ancora disponibile presso l'editore (Leo S. Olschki, viuzzo del Pozzetto
50126 Firenze, tel. 055-6530684 o 
ce...@olschki.it
).
Costa £138.000, se no c'è sempre la Sormani...
ciao
sergio

 Costa £138.000, se no c'è sempre la Sormani...
gulp....
stasera se ho tempo vado in sormani, è meglio
(devo ricordarmi la biro altrimenti devo andare a destra e a sinistra a
chiederne una per compilare la schedina :-)

 e quindi ti adoperi per averne prima: mi sembra ragionevole.
Ma no, è bene che "Grande, Grosso e Giuggiolone" esploda a livello mondiale
solo dopo la mia morte :-)
P.S. Senza contare che non sono indigente e non mi manca nulla.

 solo dopo la mia morte :-)
E, di grazia, di che parla 'sto libro?
Merci.
            Gio

stasera se ho tempo vado in sormani,
a proposito di biblioteche milanesi, ma quanto è bella
la Braidense? E come convivono armoniosamente i
computer tra le scaffalature teresiane?
e il fascino del silenzio ovattato, aristocratico, della Saletta
Riservata gremita di ricercatori, con la memoria del mondo
a tua disposizione portata su un carrello da solerti funzionari?
Aveva ragione Borges: l'universo (o il paradiso), che altri
chiamano la Biblioteca...
ciao
sergio

 chiamano la Biblioteca...
Quando faceva il bibliotecario Borges, per non farsi rompere l'anima dai
colleghi e per poter leggere in santa pace, aveva dovuto inventarsi tifoso
di una squadra di calcio di un sobborgo di Buenos Aires, lui che non sapeva
neanche, quasi, cos'è il gioco del calcio, in cosa consiste. Altrimenti
quelli, i colleghi, sempre a voler parlare di pallone!
:-)
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