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Titolo: Pennac: I Diritti Imprescrittibili del Lettore # 5, 6, 7

5. Il diritto di leggere qualsiasi cosa
Giusto: riprendiamoci il diritto alle letture informali, cialtrone,
svaccate. Capita di attraversare periodi di apatia mentale in cui un po' di
abbrutimento non può peggiorare le cose più di tanto, e poi anche la mente
più fulgida e pura ha bisogno ogni tanto di staccare la spina.
Ci prenderà il senso di colpa per aver tradito i nostri amici ufficiali, i
nostri sodali, i condiscepoli della nostra setta esclusiva, con i quali ci
atteggiamo a lettori esigenti e selettivi? Ci vergogneremo di noi al punto
di non confessare le nostre debolezze?
Sbagliato.
La passione per la lettura di cui tanto ci vantiamo implica il pregio
vizioso (o il prezioso vizio) della curiosità. E' quella che seguiamo
quando, ben nascosti e in incognito, apriamo uno di quei libri proibiti,
messi all'indice dalla giuria degli intellettuali duri e puri cui guardiamo
come a un faro, e ce lo sciroppiamo con inconfessabile delizia. Del resto,
come potremmo parlare noi pro o contro (possibilmente contro, ci auguriamo)
di un best seller da ombrellone senza averlo letto? Ce lo faremo prestare da
una biblioteca oppure da un conoscente dal palato più facile del nostro, ma
in qualche modo lo leggeremo, lo espugneremo, ci faremo una ragione del suo
successo, verificheremo di persona i gusti dei milioni di lettori
entusiasti, sonderemo i perversi meccanismi che  determinano la popolarità
di uno scrittore (e ne fanno la fortuna, quella finanziaria) a prescindere
dal suo valore e spesso in totale assenza dello stesso.
In parole povere ma oneste: il Codice Da Vinci - beninteso, sempre che
riusciamo a superare le prime cinque righe senza arrenderci alla rivelazione
che si tratta del più indegno trash mai letto da occhi umani - leggiamolo
pure alla luce del sole e ammettiamolo a testa alta. Solo dopo, ma con
cognizione di causa, lanceremo la nostra liberatoria vendetta, proclamando
il verdetto di una totale e sdegnatissima stroncatura.
6. Il diritto al bovarismo (malattia testualmente contagiosa)
Ma in fondo il bovarismo non è  un diritto, bensì una vera e propria
motivazione alla lettura. Io ne approfitto senza risparmio, e i miei libri
più amati sono ovviamente quelli che mi permettono di esercitare il mio
bovarismo dalla prima all'ultima pagina.
Bovarismo significa, in buona sintesi, immedesimazione, ma di regola la si
intende in senso deteriore, ossia nel suo essere eccessiva e quindi
connotarsi come vizio o debolezza adolescenziale, da immaturi, da
sprovveduti. Eppure quando abbiamo scoperto la lettura abbiamo scoperto
contestualmente il piacere dell'immedesimazione, del suo potere di farci
evadere rivestendoci dei panni e dei sentimenti dei nostri eroi, e ne siamo
caduti subito in balia. E' un altro mondo più esaltante e sorprendente
quello che ci aspettiamo di trovare tra le pagine di un libro; un mondo dove
succedono le cose che noi desideriamo, che noi progettiamo, noi  e non le
circostanze prevedibili del nostro quotidiano.
E cos'è che ci tiene avvinghiati a una lettura, che ci fa stare svegli la
notte per continuarla, che ci estrania dall'incresciosa piattezza delle
giornate e che ci fa sentire orfani quando il nostro libro è finito, se non
la delizia dell'immedesimazione? Ci si affeziona non solo ai personaggi e
alle vicende, ma anche agli ambienti e ai tempi in cui si svolgono, e quando
si volta una pagina e ci si ritrova in una scena già nota se ne riconoscono
i segni e le dimensioni come rientrando nel tinello, nel salotto, nella
camera da letto di una casa che consideriamo nostra. Ci sono familiari -
perché li vediamo nitidamente con la nostra immaginazione bovarista -
perfino gli oggetti, le tende alle finestre, gli abiti, gli alberi delle
strade, le facciate delle case, gli archi di un ponte. E' un mondo parallelo
nel quale entriamo con golosità, e dal quale usciamo di malavoglia e quasi
sentendoci estirpati quando ci chiamano a tavola o al lavoro.
Godiamocela, questa malattia testualmente contagiosa; anzi, facciamoci
contagiare incurabilmente dall'immedesimazione letteraria, e consigliamo
vivamente a chi ne è esente di sostituire con essa quella veramente
deleteria, ingiustificata e sempre più diffusa che prende a modello le
vacuità insignificanti che ci offre la tivù.
7. Il diritto di leggere ovunque
Ovunque non è poi un problema, per il vero lettore. Il vero lettore non ha
bisogno di particolari comodità per leggere; ottima la poltrona in studio o
in salotto, oppure il letto o la sdraio o anche due bei cuscini su un
tappeto, ma il vero lettore legge tranquillamente anche in autobus, in
metropolitana, in treno, in aereo, su barche, traghetti, navi da crociera,
in sale d'aspetto e su panchine dei giardini; il vero lettore legge seduto,
sdraiato, stravaccato, raggomitolato, ma anche in piedi sotto le pensiline e
addirittura camminando, se convenientemente addestrato. Da tutti questi
posti e da tutti questi modi, il vero lettore esce e si affranca quando
entra nel suo libro; dentro le pagine, un altro mondo, forse un'altra
strada, un'altra pensilina, un'altra sala d'aspetto, oppure un giardino o un
deserto, un salone da ballo o una soffitta, comunque sia per lui sarà un
altro dove, e non ne prova mai disagio. Sa sempre dove stare, il lettore, e
ci sta bene, ci sta da dio, dimentica il resto, non avverte scomodità, non
si lamenta di sedili duri o correnti d'aria.
Il problema non è "dove", ma casomai "quando".
Il vero lettore dovrebbe avere il diritto di leggere ogni volta che lo
desidera, e di farlo in pace, senza invasioni o interruzioni, senza la
distrazione di passanti e impiccioni, senza l'obbligo di guardare l'orologio
e di affrettarsi perché è ora di pranzo o di lezione o d'altro. Il vero
lettore soffre fisicamente a dover chiudere il suo libro perché lo reclamano
a tavola o perché la sua luce accesa alle tre di notte disturba chi dorme.
Il vero problema del vero lettore - il vero diritto da regolamentare - sono
i rumori di fondo.
J.

 J.
ciao
Procyon Lotor