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Titolo: Tàcite imagini della tristezza

"Tàcite imagini della tristezza"
Un bell'endecasillabo (accenti 1 - 4 - 7 - 10, piano nella pronuncia,
leggero nel suono, evocativo nel significato), per tornare a parlare
de "La cognizione del dolore" di Gadda. È che non finisce di stupirmi,
questo libro.
Scritto tra il 1938 e il '41 risente delle calamità catastrofizzanti
che l'Europa conobbe in quegli anni e che muovono l'autore alla
insofferenza, all'apparente crudeltà, a un indugio "misantropico" del
pensiero.
Lo stile, che si potrebbe definire barocco e grottesco, diviene
avanzando nella lettura una forte anfrase della franca sintassi della
menzogna, scelta obbligata per una deliberata e consapevole
incazzatura originata dalla scemenza del mondo.
A Terepàttola, uno dei luoghi dove i fatti si svolsero, oggi
ribattezzata Telefròttola, le ragazze terepattolesi apostrofavano
"scemo di guerra" qualche zerbinotto un po' troppo ardito di mano.
Altri luoghi dove successero altri fatti, ugualmente narrati, essendo:
il rurale Lukones, nell'arrondimiento del Serruchòn, in provincia di
Novokomi, congiunto per ferrocarril a Pastrufazio, la più dinamica
città del Maradagàl, stato confinante del Parapagàl.
Cibo caratteristico: il croconsuelo, una specie di Roquefort del
Maradagàl, ma un po' meno stagionato: grasso, piccante, fetente al
punto da far vomitare un azteco.
Gonzalo, il protagonista, insofferente della imbecillaggine generale e
delle baggianate della ritualistica borghese, per restaurare il suo
spento desiderio di vivere si limita a chiedere e insieme a
prescrivere a se medesimo questi due farmachi: silenzio e solitudine.
Celibe, 45 anni, una ottantina di chili, appartato, lontano da tutti,
i pensieri che gli attossicano l'anima come una spazzatura
irrancidita, con una fifa di morire che non vi dico, egli è l'unico
Pirobutirro maschio vivente e che non compatisca gli umili si intuisce
dall'andatura.
"Così solo, a leggere: o, peggio ancora, a scrivere! Ma cosa diavolo
legge, poi!... Cosa scrive?... Ma si goda l'aria, la luce. Muoversi...
andare... ubriacarsi d'aria, anche lei... guardi un po' gli altri come
se la sanno prendere con filosofia... il Borella... il Tabacchi... il
Pedroni..."
Gli anni irripetibili li aveva dissolti il dolore. La demenza dei
tutori aveva straziato il bimbo. Rimaneva la morte e l'accorato
pensiero della mamma, della indigente solitudine di lei che, simile ad
animale di già ferito, se avverta sopra di sé ancora ed ancora le
trombe efferate della caccia, si raccoglieva come poteva nella sua
stremata condizione a ritrovare un rifugio, da basso, nel sottoscala:
scendendo, scendendo: in un canto.
Elvio
PS: cercando di restare nel "clima" del romanzo, l'ho saccheggiato.

 [...] per tornare a parlare de "La cognizione del dolore" di Gadda [...]
Il tuo post capita a fagiolo. Era da tempo che stavo ronzando intorno a
questo volume con l'intento di rileggerlo. Ed ora la decisione è presa
(non appena avrò smaltito la pila di libri equamente distribuita tra
comodino e tavolinetto del soggiorno, è chiaro...)
Federico
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questo volume con l'intento di rileggerlo. 
Vedi come capitano le cose? Ogni tanto viene il tempo della rilettura.
Anch'io ne avevo voglia e occhieggiavo davanti alla scarna libreria
indeciso, poi il verde dell'elefante Garzanti (io ne ho questa
edizione) si è fatto notare. Non ho avuto più scampo.
Immergersi, immergersi fino in fondo, senza pietà, nell'incompiuto
varo di Gonzalo e nelle tremende colpe che il mancato balzo gli
procura e che lui coltiva non sapendosi decidere se tramutarle in
astio o in amore.
Buona lettura
Elvio

 pensiero.
Difficile parlare di Gadda, autore tra i più venerati e i meno letti, tra i
più citati e meno compresi del '900. Rischio poco dicendo che G. era, è, un
genio. Un genio di quelli sempre in bilico tra  comunicazione e ossessione,
tra nevrosi egocentripeta e capacità di esplorare la propria, l'altrui, la
nostra coscienza.
La cognizione è uno dei suoi lavori più inconclusi eppur meglio riusciti.
Uno sprofondamento cupo, tragico, sarcastico, umoristico, contraddittorio
eppure violentemente coerente nell'autobiografia e nel dolore della vita del
protagonista/autore. Un affondo spietato nell'odio e disprezzo per i propri
simili, difesa, inutile muro eretto con rabbia e disperazione per la propria
infanzia derubata, per la propria madre amata, umiliata, offesa e poi
cercata e poi ancora rifiutata. Sono le stesse mura e le stesse madri
raccontate nella cognizione, sono la frustrazione e l'incapacità di
accettare la stupidità e l'idiozia, è il rancore verso gli altri, quelli che
lo Zeno di Svevo invidia come sani e che gonzalo/Gadda disprezza con ferocia
e con tragica, anch'egli, gelosia .
Quelle mura sorvegliate e non sorvegliate dal Nistituos, inquietante
istituzione (corporazione) allegoria dei soprusi e delle ingiustizie
fasciste e universali, quelle mura che forse G., insieme al suo alter ego,
non riusciva a valicare, per disprezzo, per genialità, per nevrosi, per
stanchezza, per la pochezza dei più, sono presenti esplicitamente e
implicitamente nel romanzo e nella vita stessa dell'autore e nella storia
dell'uomo moderno.
Gli strumenti utilizzati da G. nella Cognizione sono,forse non poteva essere
diversamente, sorprendenti. La lingua, spesso riferita come barocca, in
realtà non esiste. Il linguaggio di Gadda è un fiume fatto di mille rivoli,
dialetti, lingue e registri, una babele fatta per confondere, per
nascondere, per richiamare il caos da cui rifuggire.
Nel mimetismo geografico, stilistico ed anche biografico, G. affonda
voluttuosamente consegnandoci una nuova lingua, più ricca, più rotonda e
flessibile, probabilmente intraducibile. Alla parodia e al grottesco dello
sfondo sudamericano/brianzolo si affianca per antitesi il panorama della
mente di Gonzalo/Gadda, la più cupa delle disperazioni e la tragedia della
solitudine e della morte. Con una lingua che del pastiche, della commistione
e della esplorazione sincopata delle possibilità offerte dalla parola
scritta è uno degli aspetti peculiari della grandezza di G.
L'intreccio narrativo scricchiola sotto il peso di questa lingua, cui solo
resta alla pari la forza nevrotica dell'ossessione e della nevrosi, dell'
acrimonia e delle frustrazione.
Gadda è un genio, un esploratore dell'oscurità incapace di sopportare la
luce del giorno.
[.]
Forse in qual forma, in quale
Stato che sia, dentro covile o cuna,
È funesto a chi nasce il dì natale.
G. Leopardi
S.

Difficile parlare di Gadda,
E invece ci sei riuscito benissimo!
Una bella e centrata dissertazione, tecnica e partecipata.
Da conservare.
Elvio

 ha scritto nel messaggio
news:3d9a9d2a...@news.CIS.DFN.DE...

Permettimi di condividere. L'ho già messa nel libro. E ci ho infilato anche
la tua, che mica era male, accidentaccio! Complimenti a entrambi.
A forza di imparare da voialtri qui nel ng, nella testa fra poco non mi ci
entrerà più niente. Piena come un uovo :-)
Un saluto. Bart
--
www.bartolomeodimonaco.it
bartolome...@tin.it

entrerà più niente. Piena come un uovo :-)
Va be' che è una lingua toscana, come hai già detto più volte. Ma a
forza di dare poderose leccate di culo a tutti (captatio
benevolentiae) ti toccherà sciacquarla in Arno per ripulirla dai
tarzanelli, prima o poi...
maria

 ha scritto nel messaggio
news:b3clpuotl1flb5aup...@4ax.com...

La maglia di capitano te la lascio lo stesso. Vediamo di trovarci insieme a
fare una nuotatina in Arno, eh?
Bart
--
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 (con "La rivolta dei leprotti di Icl" da
scaricare)
bartolome...@tin.it

 tarzanelli, prima o poi...
temo che tarzanelli, benché inequivocabile, non sia attestato né in italiano né
come tosc. (*)
ne segue che sciaquare i panni in arno, in questo caso, permetterà di togliere
si ai tarzanelli che "tarzanelli".
(*) il lemma andrebbe segnalato ai numerosi dizionari degli insulti, non fosse
che non si tratta di un insulto.

come tosc. (*)
Il colmo per Bartolomeo di monaco è che si troverà i tarzanelli sulle
papille gustative, senza nemmeno il conforto che squarotti pupù abbia
preso in considerazione l'idea di inserire il termine nel Dizionario.
E' terribile, a pensarci...
maria

 E' terribile, a pensarci...
Tarzanelli sě e tarzanelli no, vedo che te n'intendi. Io manco so che cosa
siano (anche se me l'immagino. In quanto: che puň mai uscire dalla tua bocca
di... parapunzipo'?)
Te la lascio la maglia di capitano? Non hai mica le gambe storte, di quelle
che ci passa un treno sotto, eh? Se no, povera giovanna, quanto lavoro in
piů le daresti!
Non ti affaticare troppo. Per Stendhal (che ti ha un po' tolto il fiato),
prenditi una boccata d'aria qui:
http://space.tin.it/clubnet/badimona/Stendhal.htm
  (2 schede)
E anche per Proust, schiarisciti le idee:
http://space.tin.it/clubnet/badimona/Proust.htm
Un sorriso e in bocca al lupo da
Bart
--
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 (con "La rivolta dei leprotti di Icl" da
scaricare)
bartolome...@tin.it
Bart

 Č funesto a chi nasce il dě natale.
Pur tu, solinga, eterna peregrina,
Che sě pensosa sei, tu forse intendi,
Questo viver terreno,
Il patir nostro, il sospirar, che sia; [...]
Ciao.
       Giosi

 Il patir nostro, il sospirar, che sia; [...]
Certo sarebbe un filone interessante da esplorare quello del rapporto con il
dolore in Gadda e Leopardi.
S.


Troppo calcio! che poi fai arrabbiare il Michele, con quella storia
della panchina.
Elvio

 della panchina.
E' una panchina d'oro :-) Il pezzo l'ho messo (e ti pareva) nel mio sito,
aggiungendo altri due iclers alla panchina: Kalle Blomqvist e piero
sorrentino.
Michele dovrebbe essere stracontento della compagnia, santa polenta, come
scrive sempre la mezz'ala silvio.
Poteva finire tra i raccattapelle, di cui io mi sono assunto il grado più
elevato (Primo raccattapalle). Che accenda un cero alla Madonna :-)
Scherzo, ovviamente e, tramite tuo, mando un saluto a Michele.
Ciao. Bart
--
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 (con "La rivolta dei leprotti di Icl" e "La
squadra di Icl" da scaricare)
bartolome...@tin.it