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Titolo: Thomas Mann: Tonio  Kröger

L'arte, come tutti sanno, è il risultato visibile di un procedimento
contemplativo: l'artista - soggetto puro e libero dalle pastoie del
tempo, dello spazio e della molteplicità delle cose - contempla
l'essenza del mondo, l'idea, la "cosa in sé".
Per rappresentare l'idea, però, l'artista è obbligato a tornare con in
piedi per terra, a sottomettersi di nuovo alle leggi del relativo, del
"fattuale", del temporaneo, come i comuni mortali. L'opera d'arte, 
infatti, non scaturisce "spontaneamente" o "miracolosamente" dalla 
contemplazione. Per manifestarsi ha bisogno di strumenti, di tempo, di
lavoro. E per rendere visibile l'essenza del mondo, l'artista ha 
bisogno di oggetti ordinari e riconoscibili da tutti.
Oh, suprema contraddizione! Oh, sublime fregatura!
Tonio Kröger era un adolescente un po' incasinato. Era un tedesco del
Nord, ma la sua mamma era una creatura del Sud; dal Nord aveva preso
il cognome, dal Sud il nome. Amava una fanciulla di nome Ingeborg, ma
anche un fanciullo di nome Hans, entrambi biondi e "occhiazzurrini". 
Hans amava i cavalli, Ingeborg amava ballare; Tonio non sapeva nulla 
di cavalli e quando tentava di ballare cadeva rovinosamente a terra. 
In compenso amava la letteratura e scriveva poesie, cose che Hans e 
Ingeborg disdegnavano.
Visto che al Nord le cose erano un tantino ingarbugliate, Tonio si 
spostò a Sud. Lì conobbe l'esaltazione e la dannazione dell'arte: la
capacità di afferrare il senso vero delle cose, quello nascosto ai 
più, e solo per scoprire che  tutto è "comicità e miseria". Si buttò 
allora sul lato passionale della vita, e lo assaporò fino ai limiti 
della depravazione, e fino al disgusto.
Sfinito dalla letteratura e stanco della vita, Tonio si incamminò
nuovamente verso il Nord. Rivide la sua città, ma la città non lo 
riconobbe. Proseguì verso la Danimarca; lì si fermò e lì trovò lo
scioglimento del proprio tormentoso vagare fra Nord e Sud, fra amore
per la letteratura e amore per la vita.
Tonio Kröger segue un percorso a forma di 6: parte dal Nord non solo 
per tornarci, dopo aver toccato il Sud, ma per andare oltre. Il Nord è
la vita ordinaria, borghese, contenta di sé; il Sud è arte e passione,
esaltazione e caduta, ricerca fallimentare del sublime. Il Nord è il
padre severo e freddo, ma protettivo; il Sud è la madre attraente e 
sensuale, ma inaffidabile.
Presi e vissuti separatamente, il Nord e il Sud sono inconciliabili.
Occorre un terzo luogo per risolvere il dilemma. E trattandosi di
dilemma, tema amletico per eccellenza, quel luogo non può che essere 
la Danimarca.
Quando Tonio ci arriva, il Nord e il Sud sono ancora irriducibili 
dentro di lui:
"Ben presto lo accoglieva la foresta di faggi che si estendeva 
collinosa per un lungo tratto nella regione. Di quando in quando il 
vento gli recava il rumore della risacca, simile a un fragore di travi
che cadessero l'une sull'altre, in lontananza. Dalle vette degli 
alberi, rauco, desolante, sperduto, giungeva il grido delle 
cornacchie... Teneva un libro aperto sulle ginocchia, ma senza 
leggerne una riga."
La natura, il simbolo della vita, esclude il libro, simbolo della 
letteratura.
Non si tratta soltanto della vexata quaestio del rapporto fra arte e
vita, ovvero di scegliere fra Nord e Sud, come nella pirandelliana 
sentenza "la vita o la si vive o la si scrive". Tonio Kröger dà per 
scontato che essere artista significa separarsi definitivamente dalla 
schiera degli "occhiazzurrini", perdere la loro innocenza. L'artista è
colui che contempla la verità nascosta dietro le apparenze del mondo;
è Amleto, a cui uno spettro ha rivelato la vera natura del re.
Tonio Kröger ha già scelto di "scrivere la vita". Il problema è come 
scriverla: è in gioco la possibilità stessa dell'arte, la possibilità 
cioè di rendere visibile ciò che è nascosto, di rappresentare la vera
natura del re.
Ed è qui che arriva la sublime fregatura cui accennavo all'inizio. 
Per esprimere il senso profondo della vita, ciò che filosoficamente
parlando prescinde dal contingente e dall'ordinario, l'artista può
servirsi solo del contingente e dell'ordinario. Ciò che "è" in eterno,
l'eternamente Bello, l'eternamente Vero (eccetera) deve contaminarsi
con il relativo e il transitorio per poter essere compreso. Amleto si
servì dei commedianti per svelare il suo segreto, Tonio metterà la
letteratura al servizio della vita (degli altri).
Abbandonerà la Danimarca per tornare a Monaco, un punto medio fra il
Nord e il Sud, dove aveva lasciato un'amica pittrice russa, Lisaveta
Ivanovna. A lei scrive:
"Ammiro coloro che, fieri ed impassibili, spregiando l'uomo, si 
avventurano sui sentieri che guidano alla grande, demoniaca bellezza: 
ma non li invidio. Perché se qualcosa è realmente in grado di fare di 
un letterato un poeta, è appunto questo mio borghese amore per l'umano
e il vivo e l'ordinario.
(...) Ciò che io ho fatto è nulla, non molto, tanto come nulla, Farò 
di meglio, Lisaveta: questa è una promessa. Mentre scrivo, mi giunge 
il mormorio del mare, e chiudo gli occhi. E vedo un mondo non ancor 
nato, tuttora allo stato di abbozzo, che vuole essere ordinato ed 
espresso; vedo brulicare ombre di figure umane, che fan cenni a me 
perché le esorcizzi e le redima; ombre tragiche, ombre ridicole, e 
alcune che sono l'uno e l'altro insieme; e queste mi sono 
particolarmente care. Ma il mio più fondo e riposto amore va ai 
biondi, agli occhiazzurrini, ai luminosamente vivi, ai felici, amabili
ordinari."
[i brani citati sono tratti dall'edizione Mondadori, Milano 1988,
traduzione di Emilio Castellani]
Ciao
Luca

 ordinari."
mi piacerebbe essere come il dito che fruga nella ferita dell' "Incredulità
di S. tommaso' di caravaggio, ex-collezione giustiniani.
ciao
linnio.


: spiarli
Non č tanto una consolazione quanto la consapevolezza che lui quelli 
lě, gli occhiazzurrini, li puň guardare solo da fuori. Diventano 
oggetto di narrazione, "materiale" sul quale costruire l'opera 
letteraria che lo attende. E' questa la sublime fregatura sulla quale 
celiavo nel mio post: le cose comuni, ordinarie, molteplici e relative
che l'artista scaccia dalla porta quando contempla il mondo con gli 
occhi puri dell'intuiziione, rientrano dalla finestra quando il 
medesimo scende dal pero e si accinge dar forma intelligibile a ciň 
che ha visto lassů al settimo cielo.
Ciao
Luca

racconto.
fa parte anche (e forse più) dell'architettura sonatistica
del kröger, che la tua analisi sistematicamente ignora; e
questa circostanza mi fa suonare le tue parole un tantino
trasognate - gradevolmente, intendo.

severino cimitero

Gli è che a guardare insistentemente un oggetto da un certo lato, si 
perde di vista l'insieme, e il particolare sul quale lo sguardo si  
ostina, finisce per prendere su di sè il carico totale del 
significato. Ne consegue l'aria trasognata dell'osservatore, il quale,
interrogato sul posto, giurerà in perfetta buona fede che il sole è un
disco piatto e che il mare, una volta raggiunto l'orizzonte, si tuffa
nell'abisso.
Ferma la premessa, dico che, sì, c'è musica in quel racconto; c'è 
perfino un ritornello, una scena descritta due volte, a distanza di 
tempo, con le stesse precise parole. Se sia sonata o altro non so, ma
mi fido.
Ciao
Luca

 l'eternamente Bello, l'eternamente Vero (eccetera)
tassinari.
ma lo sai che il classicismo e tutti i suoi neo-, non solo non esaurisce neanche
lontanamente le vicende storiche del fare arte e delle sue finalità, ma è
persino esso stesso nient'altro che una contingenza storico culturale, per di
più ricorsiva? eh? eh?
cfr. [un sacco di roba]