Newsgroup: it.cultura.libri
Titolo: Emulando il Garufi

Lucido e nient'altro Merisi il Caravaggio a Capodimonte. Luce a rasoiate
bianche, ti fa pensare disponesse di quintalate di Watt alogeni che manco
Mapplethorpe o Newton, e sfondi cavernosi affacciati su baratri nitzchiani
a contrastare nettamente il nitore purissimo del dettaglio e la perfezione
dell'inquadratura. Insomma, carni troppo austere per sopportare parole
banali. Riaffiora Vincenzo Consolo (l'olivo e l'olivastro) da qualche
stanza della memoria, e la voglia di ripiluccarselo una volta a casa. Ma
ancora devo e voglio (e piove, sottile e gelido) attraversare quattro
secoli nel ballonzolio basaltico sulle incerte sospensioni di un taxi
domenicale per terminare il mio percorso culturale che ha a che fare con
la carne e la sua rappresentazione. Approdo qui, al Museo Archeologico,
alla mostra "Il tormento e l'estasi" di D.Hirst. Sono fatto di carne, me
lo ricorda questo freddo nelle ossa (e ancora ieri si boccheggiava,
pensa). Se pur capaci di baluginii, talvolta, come al cospetto del Merisi
poc'anzi, tutto sommato fibre tristi siamo, parrebbe ribadirmi questo
maiale segato longitudinalmente, (la ghigna forse sorridente lo rende
ancor più triste nel contesto) con setole frattaglie e tutto quanto un
maiale ha all'interno se lo apri a metà e l'immagini appena appena
ingrigito dal processo, presumo, di imbalsamazione prima di metterne ogni
metà con cura in un contenitore di vetro pieno di formaldeide e comporre
così una coppia di teche di cui una è fissa e l'altra invece libera di
oscillare lentamente lungo un binario, di modo che mezzo maiale possa
scorrere lungo una traiettoria obbligata avanti e indietro avanti e
indietro e per un attimo (ma è solo un attimo), sembri ritrovare una
parvenza d'unità. (This little piggy went to market, this little piggy
stayed at home, 1996). E triste pure, poco più avanti, la testa mozzata
della vitella inscatolata anche lei in una gigantesca teca di vetro, che
fissa dunque il limite di una striscia un cammino un percorso di sangue e
mosche grasse, l'occhio appannato appena sembra recitarmi la bella poesia
di Ferrari del toro abbattuto che "ora è steso su un velo d'erba e
sussurra qualcosa alle mosche". E difatti a mezza altezza dal pavimento
c'è uno di quegli aggeggi elettrici fluorescenti che serve proprio per
ammazzare gli insetti. I vetri della teca sono chiazzati dall'interno,
evocano borborigmi mefitici, opache esalazioni postmortem, giallastre
umidità micidiali. Ogni tanto la letargica traettoria dei mosconi,  che
risentono senz'altro anche loro dell'abbassamento della temperatura,
finisce in uno zot! a sfrigolare fumosa e rimpolpare così il tappeto di
sussurri cui la suddetta testa tristemente parrebbe apparecchiata alla
bisogna. Pare ci fosse, nel cubo ligneo a lato, acqua e zucchero a
innervare tale moto e conservarlo, appunto, motu proprio (A Thousand
Years, 1990). Ultima poi, la coppia di vitelle, affettate in egual numero
di tranci trasversali e con lo stesso metodo già detto disposte in teche a
dare forma a una mostruosità aliena composta nell'ordine che vado ad
enumerare: testa della prima, coda della seconda, zampe anteriori della
prima, posteriori della seconda, e così via a chiudere l'anello titolato
(Some Comfort Gained from the Acceptance of the Inherent Lies in
Everything 1996).  Io non so e non me la sento di dire cosa sia l'arte. Ma
se ha a che fare, come credo, con la morte, mi è difficile accettare senza
riserve questo sconfinamento dell'uso, nell'arte, da un simulacro (un
piano metafisico) ad un oggetto (il piano fisico). E' questa un'operazione
che appartiene alla speculazione scientifica, che opera appunto sul piano
oggettivo delle cose. Una ventina d'anni fa la compagnia teatrale
"Magazzini Criminali", suscitò scalpore con uno spettacolo (Genet a
Tangeri) tenuto presso il mattatoio di Riccione. Nel corso della
rappresentazione un cavallo veniva abbattuto e smembrato. Si alzò un
polverone sul fatto che, benchè ci si avvalesse di animali dal destino per
così dire segnato, strumentalizzarne l'esperienza estrema del morire fosse
qualcosa di moralmente inaccettabile. E' la sacralità oggettiva delle cose
il confine culturale in discussione, il tabù da superare.
CalMa
-- 
questo articolo e` stato inviato via web dal servizio gratuito 
http://www.newsland.it/news
 segnala gli abusi ad 
ab...@newsland.it

 Lucido e nient'altro Merisi il Caravaggio a Capodimonte. 
Studia studia, c'e' ancora molto da lavorare per approssimarsi al modello
Serena

 stanza della memoria, e la voglia di ripiluccarselo una volta a casa. 
Vincenso Consolo non è mai banale, infatti è un ebanista, un lucidatore di
vecchi legni letterari. Uno che non ha niente da dire, ma pretende di
dirlo con parole scelte, ripicchiate da vocabolario. Un prezioso ridicolo.
Un bonhomme che ha portato a ramengo la buona vecchia letteratura
siciliana, hélas! E non possiamo rimproverargli nulla, perché si è coperto
politicamente il nostro bravuomo di Sant'Agata di Militello, e poi ha
conosciuto Vittorini e poi ne ha dette quattro a Berlusconi... ma da
qualche parte conservo in un vecchio numero di Linea d'Ombra, un suo
intervento a sostegno di Sciascia, contro i "professionisti
dell'antimafia"... (la più grande cantonata del vecchio maestro di
Regalmuto)... E proprio al vecchio ebanista, che in vita aveva osteggiato
Borsellino, toccò, in morte, farne l'epicedio... Ah gran bontà dei
cavallieri antiqui!!! 
homais
http://www.lafrusta.net


 dirlo con parole scelte, ripicchiate da vocabolario.
Già sappiamo. E Céline uno che s'inventava il dolore per poi pascervisi
dentro no?
CalMa


 dentro no?
A un dipresso... tecnicamente si chiama dilettantismo delle sensazioni...
ciò non vuol dire che a furia di simulare il dolore, il dolore non si
senta veramente ... c'era un verso, di cui ho dimenticato l'autore, che
diceva una cosa del genere a proposito del poeta che sente il dolore che
mente... 
D'altronde il vecchio Omero diceva che gli dei ci danno le sciagure perché
i poeti abbiano di che cantare... no? anzi il poeta, come gli avvocati il
crimine, desidera, impetra,  le sciagure... ne vuole millanta, il
saprofita...
Ovviamente ci sono scrittori e scrittori: c'è chi viaggia e poi scrive ma
c'è che viaggia solo per scrivere, per eccitarsi intellettualmente, per
sferzare la propria penna...  molti scrittori si pongono davanti alla
pagina sotto effetto di tale eccitatissimo dilettantismo delle sensazioni
(Hemingway, Céline, Henry Miller, D'Annunzio etc). Il mondo delle lettere
ci ha certificato che sono scrittori grandissimi anche loro... ma Consolo
no, oh no, Consolo no... 


 A un dipresso... tecnicamente si chiama dilettantismo delle sensazioni...
/cut
I suoi, caro il mio farmacista, a me sembrano sofismi. Quello che conta, a
mio avviso, è trapattonianamente il risultato del campo o, in altri
termini, quel che resta di una lettura. Se mettessimo in discussione la
veracità oggettiva che sottostà a tutto quel che viene raccontato in versi
o in prosa potremmo cominciare a mandare al rogo la Divina Commedia e
tutti i parti nati dall'immaginazione e dalla capacità di immedesimazione.
Abbiamo capito. Consolo è un ebanista del nulla. Céline, in fondo, un
sesquipedale (mi perdoni, le concedo il copyright) onanista. 
CalMa
dal baratro nicciano. Come dire, chi guarda chi.
