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Titolo: E Borges ?

Non e' il mio autore preferito .............,ma come si fa a dimenticarlo
cosi' !?
IO sto leggendo CONVERSAZIONI (Bompiani ) ..........e davvero un piacere
leggere che lui voleva sapere tutto ............
La curiosita' e' l'origine del mondo !
raffaello

Raffaello Maugeri a écrit :

"El País"
Lunes 25 enero 1999 - Nº 997
Cultura
La última tarde de Borges en Buenos Aires
El centenario del autor de 'El Aleph' desvela los guiños cabalísticos que
rigieron una vida marcado por el 3 y el 9
              WINSTON MANRIQUE , Madrid
              De nada le sirvió su envalentonado
              arrebato por frenar lo que habría de
              detenerse 199 días después,
              cumpliendo el atisbo profético de su
              propia boca: "¡Yo no quiero irme! ¡Si
              me voy, me muero allá!". Y Jorge Luis
              Borges vuelve a repetirlo una y otra
              vez mientras sus manos buscan un
              aliado aferrándose a las columnas de
              su cama de bronce.
              Es el jueves 28 de noviembre de 1985
              y por primera vez, en los últimos
              meses de sus 86 años, la siesta ha
              sido robada por un billete de avión a
              Italia y unos planes que descansan
              en Ginebra.
              Afuera, Buenos Aires vive un día de
              primavera luminoso, y de su viaje
              sólo saben sus pocos familiares y amigos. Aunque estos últimos
se
              enteraron la víspera en la única exposición completa de sus
primeras
              ediciones que se hizo estando Borges vivo, en un rincón de lo
más parecido
              a su idea del Paraíso como una gran biblioteca, una pequeña
librería de
              paredes de libros antiguos y modernos.
              Un mes llevaba Alberto Casares preparando la muestra con Borges
todas
              las mañanas por teléfono. "Llámame a las diez", le había dicho
el escritor
              desde el momento en que dio la venia a la iniciativa. Entonces,
cada día,
              Casares llamó, y después de sonar dos o tres veces el teléfono
la voz
              pausada y monocorde del autor de Ficciones decía: "Son las
diez", y
              conversaban de cualquier cosa, hasta llegar al punto dejado el
día anterior,
              una exposición que al principio no lo convencía porque
desdeñaba ese culto
              a las primeras ediciones.
              Cuando llegó el día, 27 de noviembre, Casares lo llamó y se
encontró con
              un Borges desconocido que, después de su "Son las diez", rompió
su propio
              ritual: "No puedo ir. Me voy para Europa mañana y tengo que
arreglar
              algunos asuntos". Casares sintió cómo la desilusión bajó de
golpe por su
              cuerpo, y le pidió que fuera sólo un momento, pero Borges
seguía
              inencontrable y se despidieron. Negado a la resignación,
Casares buscó
              esperanzas hasta hallar una: Fani, Epifanía Uveda de Robledo,
de 63 años y
              mucama de los Borges desde hacía 39, que cuidaba del escritor
tras la
              muerte de su madre en 1975. Esperó a que Borges saliera de su
casa para
              llamar. Fani cogió el teléfono y a su desconcierto respondió
con un "Llame
              usted a las dos cuando el señor esté solo a ver qué pasa".
              Cuando Borges regresó, al medio día, se lamentó de no ir a la
exposición.
              Anduvo en silencio, conversó un poco con Fani, retomó algunos
              quehaceres y de repente, "¡Por qué no voy a ir!".
              Tras la segunda campanada de la vecina Torre de los Ingleses,
de la
              estación del Retiro, el teléfono de Borges sonó, él levantó el
auricular y
              casi interrumpió el saludo de Casares, "¡Qué espera que no me
viene a
              buscar!". Minutos después, Marta, la esposa del librero, aparcó
frente al
              994 de la calle Maipú, y llamó al departamento B del sexto
piso, donde
              vivían los Borges desde los años cuarenta. Luego los dos
cruzaron una
              ciudad donde el verano insistía en asomarse.
              En la calle Arenales 1723, Casares los esperaba. Borges bajó
del coche y
              antes de cruzar la puerta, donde estaban sus amigos, aseguró
que allí no
              quedaba una librería. Y, antes de que alguien contestara,
continuó: "En la
              esquina hay una casa de mármol; enseguida una de fachada negra;
luego
              una de mármol blanco...". Sin moverse, Marta y su esposo
seguían el paseo
              evocador del escritor, echando un vistazo a la calle que no
conocieron, para
              reconocer que tenía razón. Entonces sonrieron, y Borges dejó
atrás el olor
              de los jacarandaes, ya descarado gracias al sol, para
adentrarse en el lugar
              inexistente donde residía su aroma preferido, el de libros
jaspeados de
              polvo y años, el de bibliotecas de madera y el del recatado
olor del aire
              detenido que los aloja.
              Su bastón de mango rústico entró primero, y detrás un Borges
canoso de
              rostro apacible y muy elegante con una corbata plateada con
algún
              amarillo refundido. Su color favorito y el que lo acompañó
hasta el último
              momento en que sus ojos vieron. Adolfo Bioy Casares,
"Adolfito", el hombre
              que se hizo su amigo desde 1931, y a quien le sacaba 15 años,
lo esperaba
              en la librería. Junto a él más amigos y desconocidos
admiradores como
              Alejandro Vaccaro que no se creía estar compartiendo el mismo
espacio
              con el escritor al que veía en cuanto acto se anunciaba su
presencia, pero
              sin hablarle por un temor reverencial y la pregunta pendular:
"¿De qué le
              voy a hablar?". Hacía un mes que Alberto Casares se había
liberado del
              mismo miedo, y ambos comprobaron aquel miércoles que el autor
de La
              biblioteca de Babel siempre tenía en la punta de la lengua lo
divino y lo
              humano. Vieron cómo firmó libros con la mano y con las
palabras; Borges
              preguntaba de qué título se trataba para así soltar su
comentario. A sus
              manos llegó la Historia universal de la infamia, que devolvió a
su dueño con
              la confesión verbal de que cuando lo escribió no sabía lo que
era la
              infamia. Más tarde, una mujer le preguntó si le podía dar un
beso, él
              sonrió, y con voz casi teatral le dijo, "Por supuesto señora".
              En mitad de la exposición contó que a media tarde tenía una
cita con unos
              hispanistas ingleses, según había acordado María Kodama, su
secretaria
              desde hacía nueve años y quien sería su esposa cinco meses
después.
              Hacia las seis, Casares le recordó la cita pero el favor siguió
de largo.
              Mientras tanto el tema de su viaje a Europa iba y venía. La
pregunta no
              era por qué se iba sino cuándo volvería, ya que llevaba unos
diez años en
              un eterno peregrinaje por el mundo entre condecoraciones y
conferencias.
              Pero nadie tomó en cuenta su respuesta: "No, no voy a volver;
estoy
              enfermo". Nunca entendieron por qué no regresó, si quería ser
enterrado
              en La Recoleta, de Buenos Aires, junto a sus padres, Leonor
Acevedo y
              Jorge Guillermo Borges, a los que visitaba con Fani mientras
decía "Acá
              voy a estar yo también".
              Agua, palabra y libros fue lo único que hubo aquella tarde.
Cuando empezó
              a oscurecer Borges se fue conforme había ido.
              Al día siguiente, jueves 28, Fani lo llevó al almuerzo de
despedida con
              Norah, su única hermana. El restaurante escogido estaba frente
a su casa
              de la calle Maipú señalado con el número 963, el del Gran Hotel
Dora. Fani
              volvió por él para que hiciera la siesta, pero la idea del
viaje se la robó.
              Estuvo en su habitación en la cama de toda su vida, una de
bronce de una
              plaza, rodeado de un cuadro de su madre, dos bibliotecas
pequeñas y un
              caballo de bronce.
              Llegado el momento se envalentonó, pero ya nada parecía detener
los
              planes, ni siquiera el arrebato de estirar su mano en busca de
las
              columnas de su cama para exclamar "¡Yo no me quiero ir! ¡Si me
voy, me
              muero por allá!". Fani, que estaba cerca, apretó los ojos y le
preguntó: "¿Y
              por qué no se queda?". En ese momento llegó María Kodama que lo
había
              alcanzado a escuchar y le dijo: "¿Por qué dice eso? Usted no
sabe el
              problema que tendría yo si le pasa algo". Las palabras lo
serenaron y Borges
              apenas soltó un suave "Bueno, bueno, ya está". Hacia las cinco
de la tarde
              se despidió con su frase habitual: "Me voy".
              Dos horas después el creador de El Aleph se fue de Argentina en
un avión
              que se apresuró a encontrar la noche. Fani volvió a saber de él
sólo a
              través de las noticias, incluso cuando el 14 de junio de 1986
supo que
              Jorge Luis Borges Acevedo acababa de morir en Ginebra, en el
mismo
              tiempo en que se había ido de Buenos Aires, en primavera.
                              La ronda de los números
              En el año de tres veces, tres veces tres se cumple el
centenario del
              nacimiento de Jorge Luis Borges (24 de agosto). Una fecha que
festejaría
              entusiasta porque el 3 y el 9 ejercieron sobre él una
fascinación secreta y
              lo rondaron hasta el último día, y aún 13 años después, cuando
el tres se
              enrosca sobre sí mismo: 1999.
              La atracción por el nueve debió de ser innata al ser un niño
ochomesino,
              justo del octavo mes de 1899. A partir de ahí el número no lo
abandonó.
              Bajo éste vivió en la calle Maipú, 994, de Buenos Aires; le
trajo el más
              grande pesar cuando su madre, con quien tenía una fuerte
relación,
              falleció a los 99 años. Y al final se le precipitó con el adiós
a Fani, la
              mucama, después de 39 años con los Borges; lo alojó con su
hermana en la
              comida de despedida en un restaurante con el número 963, y se
lo llevó a
              él mismo 199 días después de abandonar la capital argentina. Ni
su obra
              escapó a la presencia del nueve. María Esther Vázquez, su amiga
y quien
              escribió Borges. Esplendor y derrota , recuerda el poema que
cierra su libro
              El oro de los tigres : "...El anillo que cada nueve noches /
engendra nueve
              anillos y éstos, nueve...". Pero la presencia más enigmática
reside en El
              inmortal , con el trazo ansioso del laberinto: "Había nueve
puertas en aquel
              sótano; ocho daban a un laberinto que falazmente desembocaba en
la
              misma cámara; la novena (...) daba a una segunda cámara
circular, igual a
              la primera. Ignoro el número total de cámaras".
              Ante esta superstición Borges respondía, según Vázquez, "con
una
              sonrisita maliciosa y hablaba de las virtudes mágicas del tres
y del nueve
              y del treinta y tres", recordaba que Adán nació a los 33 años y
que Jesús
              murió a la misma edad.
Ma non avevano altro da scrivere? ed io altro da postare?
Saluti,
CaSo


scrisse:
[SNIP]
scusa l'insinuazione ex abrupto, ma leggendo il thread *Adriano?*
sospetto che tu possa rispondere ad una domanda: qual e' la traduzione
migliore (?) di Borges tra quella dei Meridiani (bellissima IMO la
*svaporata primavera* in Storia universale dell'infamia) e quella dei
Bompiani??
saluti
Simona 

simona a écrit :

Spiacente, non ho la minima opinione riguardo alle traduzioni in italiano:
mi puo' capitare di scriverne, ma tendo a non leggerle -mi sa che faro'
un'eccezione fra non molto. Comunque, non male il Ponge a cura di
Jacqueline Risset per Einaudi (ci sarebbero punti da rivedere, ma insomma
-del resto, c'e' il testo a fronte).
Saluti,
Carine
P. S. L' "Addi' Sat... CaSo... scrisse" ti esce automaticamente?


Si, poiche' il newsreader che uso (Free Agent, caldamente consigliato
non solo per questo motivo) permette di personalizzare le introduzioni
automatiche alle risposte, cosa impossibile con  Netscape Collabra,
che introduce il messaggio citato solo con un [nome]+ [*scrisse* nella
lingua predefinita].
ciao
Simona
p.s. ammetto che si poteva personalizzare meglio..