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Titolo: AL TRAMONTO (lungo)

Un po' triste, un po' bieca (sgraaaattt), a tratti anche un po' troppo
fumettistica, me a me e' piaciuta un sacco :-)
" Il giorno che Bernardino Ramazzin detto Ramon incontrò quella che
lui stesso definì poi la sua morte, era sera.
Una di quelle sere che in primavera si aspettano tutto il giorno,
quando il sole all'improvviso prende la rincorsa per scappare dietro
l'orizzonte. Che si aspetta perché durante l'arco della giornata
comincia a fare caldo, anche se non caldissimo, ma che con
l'integrale, beh ecco un pochino si sente.
Ed allora Ramon aspetta quel momento, quel momento quando ancora la
luce è buona e l'aria sembra fatta di fiori di pitosforo, gelsomini e
rosmarino, quando in giro c'è quasi nessuno e la strada fatta di mille
curve sembra stare li apposta per te.
Ecco, parliamo della strada, che è importante.
Bella, ricca di curve adagiata tra il monte ed il mare, che Ramon
conosce a menadito, dal fondo molto buono. Una di quelle strade che
non ti stancheresti mai di percorrere.
Ma il conoscerla troppo a volte non è bene.
Non può sapere infatti che un muretto a secco ha ceduto proprio quella
mattina lasciando che una leggera lingua di terra velasse la prima
curva della chicane del piccolo belvedere, quello prima della curvone
cieco a destra che precede il primo dei due lunghi rettilinei che
portano all'ingresso alto del paese.
Lo sa quando ha già impostato la chicane con quel suo passo
allegrotto, lo sa un attimo prima di sentirsi la moto scappargli di
sotto, perché la conoscenza è questione di tempo.
Sa che la sua moto riprenderà aderenza all'improvviso e che lo
scaglierà verso l'alto, sa che lei proseguirà dritta come un fuso fino
a fermarsi contro la bassa vegetazione mediterranea piantandosi senza
danni nella terra morbida del monte.
Sente che il suo impatto con il duro asfalto è troppo violento per il
suo corpo, come sente che lo stesso colpisce più di una volta qualcosa
che lo ferisce dolorosamente forse più nell'animo, perché era
evitabile, prima di terminare la sua corsa con uno schianto contro il
muretto del piccolo belvedere.
A raccontarla sembra lunga, ma il tutto si è svolto in un attimo, uno
di quei famosissimi attimi al cui interno succendono tantissime cose,
come il vedere tutta la sua vita che gli scorre davanti agli occhi, ma
come in una moviola sfuocata, mentre lo schermo principale continua a
mostrare in una sequenza montata da un regista pazzo il cielo, poi
l'asfalto, poi il monte, poi di nuovo il cielo, poi un rovo di more,
poi il muretto che si avvicina a folle velocità per fissare alfine
l'immagine del muretto visto dal basso col
cielo al tramonto come sfondo.
E con Lei.
Lei sta seduta sul muretto affascinata dal tramonto; quindi la
sequenza esatta dell'immagine finale è: muretto, Lei, cielo.
Ramon steso nella polvere dello sterrato con gli occhi spalancati su
questa immagine attende l'inevitabile; perché sa.
Sa che Lei è li per lui, che lo stava aspettando, che gli era balenato
un dubbio quando era entrata nel campo visivo all'ingresso della
chicane, ma che si era tramutato poi in certezza per via della vita
che gli passa davanti agli occhi, del sentire l'impatto troppo
violento, dello stare li e non sentirsi respirare, del non sentire più
niente, di non avere che quell'immagine.
Caspita; la morte. La mia morte, pensò, con un sentimento più di
stupore che di paura.
In fin dei conti tutti sappiamo di dover morire e, fatti i dovuti
distinguo,ci creiamo delle aspettative sul quando, sul come accadrà,
di come sarà questa morte.
In realtà Ramon non aveva mai pensato al come, anche se, avvicinandosi
agli anta, età notoriamente a rischio del sentirsi dire 'caro lei, ha
quattro mesi di vita' e lì uno si fa un bel mutuo ventennale e con i
soldi ci parte per Messico, Perù e Grand Erg occidentale, aveva avuto
modo più di una volta di meditare al come sarebbe stata questa sua
morte.
Non credeva, in cuor suo, che potesse esistere una sola morte, che
fosse cioè la stessa che falcia crudele gli uomini che vogliono
uccidersi in battaglia piuttosto che quella che rapisce le giovani
anime vittime dell'altrui idiozia piuttosto che la morte
misericordiosa che accoglie la buona vecchina dalla vita generosa.
Nel tempo aveva meditato una teoria piuttosto elaborata basata sul
principio che non esiste una morte 'classica', il donnone scheletrico
intabarrato in un saio nero che si porta per ogni dove una falce sulle
spalle, ma che esista una sorta di ministero con un certo numero di
personale e degli emissari con caratteristiche diverse che vengono
designati di volta in volta in base alle singole 'missioni'.
E Ramon, steso li sotto al muretto con lo sguardo fisso sull'immagine
che è stata descritta, non trovò di meglio da fare che rallegrarsi
della scelta della designata.
Una bella ragazza, davvero; il viso dolce, lo sguardo rapito dallo
spettacolo del sole che va a tuffarsi nel mare sfiorando l'isola ed
esplodendo al contatto con l'acqua del mare in tutte le sfumature dei
rossi possibili. Una morte quindi sensibile, umana, accettabile.
Solo questo pensò, e mentre lo fece la sua Morte distolse per un
momento lo sguardo dallo spettacolo del tramonto e lo fissò.
Il suo sguardo gli gelò l'animo mentre la dolcezza del suo viso si
tramutò in un contorno scheletrico.
Ramon si prese un tale spavento che con un salto si trovò non solo in
piedi, ma già di corsa sulla strada, direzione paese.
Corse come non aveva mai corso; superò anche all'esterno il buon
Fanciullini nella sua tenuta da giro d'Italia nella curva che vantava
di fare tanto bene, ed arrivò al bar del porto piccolo con le scarpe
fumanti.
Non si può dire che fu subito creduto, anche perché l'esposizione
lasciava un poco a desiderare, ma ad una attenta analisi del casco e
dei vestiti si concluse che sì, doveva averci lasciato le penne, ed
invece era lì davanti coi piedi fumanti.
Il sopralluogo che gli increduli effettuarono in compagnia del
miracolato confermò, moto esclusa, la dinamica del confuso racconto di
Ramon: il velo di terra sparsa sulla prima curva sinistrorsa segnato
dalla gomma posteriore, il punto dell'impatto con l'asfalto dal vetro
frantumato dell'orologio di Ramon, il rovo di more sradicato ed il
muretto con l'impronta colorata del casco.
Per non parlare del Fanciullini che tornava mesto mesto a casa
spingendo la bici a piedi."
"Ho capito. Quindi ora guida come un pazzo tutte le sere al calare del
sole perché è sicuro che a quell'ora la sua morte sarà distratta dallo
spettacolo del tramonto."
"Tralasciamo un particolare importante; che fine ha fatto la moto?
Nessuno la trovò più. Il Fanciullini confermò che da li non era
passato nessun altro; Edon, che ha il bar all'incrocio della
panoramica con la strada del Campone, giurò che non era passato
neanche un motorino, e lui è uno di quelli che quando sente una moto
ti sa dire modello, anno di produzione e modifiche apportate. Non
passò neanche un furgone o qualsiasi altro mezzo che potesse caricarsi
una motocicletta; nulla.
E siccome non c'erano altre spiegazioni possibili, dopo averla cercata
per fossi e cespugli giunsero tutti alla conclusione più logica, anche
perché era l'unica possibile: se l'era presa la Morte di Ramon.
D'altra parte, se era lì a guardarsi il tramonto che cosa le avrebbe
impedito di prendersi quel gran bel pezzo di ingegneria meccanica?
Ecco, se tu lo vedi guidare come un pazzo incosciente tutte le sere al
tramonto è perché cerca quella disgraziata che gli ha fregato la moto.
Ed ha detto che quando la becca gli fa un coso così.
Perche di moto come quelle non se ne fanno più"
******Massimo&MobyDick*************
Coordinamento Motociclisti 
www.cmfem.it
La ML dei mototuristi romani 
http://it.groups.yahoo.com/group/IHMRomaTurismo/
Vivi come se dovessi morire domani
Pensa come se non dovessi morire mai
***********ICQ#33867465**************
Membro del GFC con l'agognato Nr.39
Birra & salciccia ;-P

 lui stesso defině poi la sua morte, era sera.
Garcia Lorca, sputato
HK

 ha scritto nel messaggio
news:QQ3Ka.119452$lK4.3...@twister1.libero.it...

O Marquez ?
Mc

 O Marquez ?
Percentuale altissima di fessitudine nei miei neuroni. Hai ragione, č la
copia dell'incipit di "100 anni di solitudine".
Ho voluto fare il figo e invece ho fatto la figura del fesso :-/
HK

 Ho voluto fare il figo e invece ho fatto la figura del fesso :-/
Coraggio...
-- 
               .Renzo Olivieri.

 Coraggio...
E' sempre il caldo, che ti credi
HK

 ha scritto nel messaggio
news:VDjKa.119274$Ny5.3...@twister2.libero.it...

Certo.
-- 
               .Renzo Olivieri.

Ho voluto fare il figo e invece ho fatto la figura del fesso :-/
siete stati grandissimi !
di la' non ci e' arrivato nessuno ;-)))
complimenti, essi' che i pistaioli (o presunti tali) non ce li avrei
mai fatti cosi' acculturati ;-PP
