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Titolo: OT necrologio

Perdonatemi per l'ot.
Ma un piccolo anonimo necrologio credo lo meritasse Giovanni Pierazzi.
Il «professore» trascinava quattro carrelli di libri e appunti
Morto il clochard che regalava poesie
MILANO - Anche la sua ultima notte l'ha voluta trascorrere a comporre poesie
d'amore a lume di candela. Con una vecchia macchina per scrivere rimasta
sotto il grande platano di via Tommaso Pini, una strada alla periferia est
di Milano dove tutti lo conoscono come «il barbone intellettuale». Ieri
mattina è morto carbonizzato. Dopo otto anni vissuti da clochard con una
laurea in Scienze matematiche in tasca. Giovanni Pierazzi, 60 anni, nato a
Domus Novas (Cagliari) e milanese d'adozione, si è dato fuoco ieri all'alba
in un giardinetto incolto all'angolo con via Rombon, nella zona di Lambrate.
«Sono stanco di vivere», ha detto prima di chiudere gli occhi al Centro
grandi ustionati dell'ospedale Niguarda, dove si è spento alle 11. Dal 1996
trascorreva le giornate a leggere e le notti a battere sui tasti di una
Olivetti verde anni Cinquanta.
In quattro carrelli del supermercato sono ancora incelofanati gli oggetti di
una vita. Libri ed enciclopedie riposti in sacchi. Agende fitte di
annotazioni in cui i riferimenti a formule matematiche vanno di pari passo
con racconti tipo «La cricca magica». Un opuscolo con informazioni su un
corso di laurea in Chimica applicata. I fogli con le sue poesie. Frasi
scritte a mano su biglietti che vende per pochi centesimi agli abitanti del
quartiere. Lì, al semaforo. «La musica nell'anima è l'amica più intima»,
scrive su uno degli ultimi volantini.
In anni di strada, l'elemosina la rifiuta sempre. Giovanni, che risponde con
secchi «no» a chi gli offre cibo o soldi, accetta soltanto due regali.
Blocchi e penne. Che usa per scrivere seduto davanti a un vecchio banco di
scuola.
Senzatetto per scelta. Otto anni fa Giovanni lascia l'appartamento di via
Conte Rosso e vende tre appartamenti di ringhiera. Da allora vive in
solitudine, anche i rapporti con la sorella sono sporadici. I suoi ultimi
anni di vita li raccontano gli abitanti del quartiere con decine di immagini
che lo vedono indaffarato in azioni quotidiane. La cura quotidiana del
proprio aspetto. La pulizia del marciapiede tutte le mattine. La ricerca di
avanzi di frutta tra gli scarti del mercato rionale. La distribuzione di
briciole di pane ai piccioni. L'acquisto dei quotidiani all'edicola vicina
nei giorni in cui sono allegate le enciclopedie. Alla cartolaia di via
Rombon insegna a usare la fotocopiatrice, a un bambino delle elementari
restituisce un quaderno che aveva perso.
Alle 7.45 di ieri Giovanni viene trovato in fin di vita. Nudo, il corpo
pieno di bruciature. A chiamare il 118 è la signora Antonietta, impiegata
nella scuola elementare di via Tommaso Pini: con Giovanni non ha mai parlato
ma ormai lo considera uno del quartiere. «Un uomo con la barba lunga, i
capelli brizzolati, gli abiti usati di colore grigio - dice -. Serio e
orgoglioso non ha mai dato fastidio a nessuno e ha sempre mostrato grande
dignità», dice con le lacrime agli occhi. I soccorsi sono immediati ma per
Giovanni non c'è più nulla da fare. Nel giardinetto rimangono cartoni
bruciati e resti di vestiti davanti a cui nessuno del quartiere riesce a
passare senza commuoversi.
Simona Ravizza

 di una Olivetti verde anni Cinquanta.
riposi in pace
gordon

 ha scritto nel messaggio
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
  :-(

 ha scritto nel messaggio
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Ha colpito anche il grande Giovanni Raboni, che gli ha dedicato parole molto
belle.
La morte di un ex professore che dormiva nei carrelli da supermarket pieni
di libri
L'ultima lezione del clochard poeta: non dimenticateci
di GIOVANNI RABONI
Quattro carrelli per la spesa pieni zeppi di libri, un banco di scuola (sì,
proprio come nella «Classe morta», l'indimenticabile capolavoro teatrale di
Tadeusz Kantor), una vecchia macchina da scrivere... La scena di una morte?
A me sembra piuttosto, nel suo severo, solenne, quasi insostenibile
minimalismo, la scena di una vita. Chissà se mi è capitato di sfiorarlo, se
mi è passato accanto, se ha tentato di consegnarmi uno dei suoi
probabilmente ingenui o addirittura insulsi, ma non per questo meno
misteriosi e forse decisivi messaggi (no, non credo, me ne ricorderei),
quest'uomo che si è fatto o lasciato cancellare dalle fiamme mentre, vien
fatto di immaginare, cercava di trarre qualche estremo vaticinio dal suo
oracolo portatile, dal suo ingombrante e inestimabile tesoro di carta
stampata. Devo confessarlo, a costo di passare per un esteta senza cuore:
accanto allo sgomento, alla pietà, al rimorso, di fronte a una notizia come
questa non riesco a non provare un brivido di curiosità e più ancora un
impulso, un bisogno di apprendimento: come se ci fosse, come se non potesse
non esserci, dietro la drammatica desolazione del fatto di cronaca, un
segnale da cogliere, una metafora da interpretare. Cosa significa, cosa
vuole dirci questa storia certamente raccapricciante, certamente terribile e
tuttavia, se appena riusciamo (non è difficile, purtroppo) a far tacere per
un attimo i nostri sensi di colpa, così pronta a trascolorare in fiaba, in
allegoria, in parabola? Forse, molto semplicemente, questo: che sarebbe ora
di occuparci (occuparci davvero, non a parole ma con i fatti, e oltre che
con i fatti anche, se è lecito rischiare questa parola, con l'anima) della
marginalità, di ciò che avviene oltre i confini della nostra affollata e
dorata solitudine, non soltanto in vista di ciò che noi potremmo fare e
colpevolmente o colposamente non facciamo per «loro», ma anche di ciò che
«loro» potrebbero fare per noi.

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che storia toccante.