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Titolo: Il Cliente (su richiesta di to_sio)

<< Solo parlare >>, mi disse.
Lo guardai una seconda volta e con maggior attenzione.
<< Il prezzo non cambia >>
<< Lo so. Non c’è problema >>
Mise una mano in tasca ed estrasse un sacchetto di pelle ben rigonfio di
denaro.
Annuii, lo presi sotto braccio ed andammo a casa mia.
Chiusi la porta alle nostre spalle e abbandonai lo scialle sulla vecchia
sedia di paglia che uso come comodino. L’unica della stanza, la quale,
detto per inciso, non rifulgeva certo per il lusso dell’arredamento.
Lui si guardò in giro, non apparve particolarmente impressionato
dall’essenzialità spartana dell’ambiente e si lascio scivolare sulle
ginocchia di fronte alle braci del camino.
Non ci feci caso. All’inizio alcuni clienti sono timidi e per sbloccarsi
hanno necessità di annusare il territorio, di pasturarci un po’ come i
cavalli.
La realtà è che non sono abituati a trattare con le donne e la
situazione è talmente insolita per loro, che si sentono spaesati e
talvolta hanno addirittura bisogno di farsi coraggio.
Mi abbandonai sul letto mentre lui ravvivava il fuoco, imbarazzato e
bofonchiante.
<< Sono un marinaio… >> iniziò.
<< Ed io una puttana >> puntualizzai, anche per metterlo a suo agio.
<< Si, l’avevo intuito >> continuò sorridendo a mezza bocca << vorrei
raccontarti alcuni fatti: idee, sogni, pensieri e paure che non ho mai
detto a nessuno, che tengo dentro e scompariranno con me.
Sento il bisogno di condividerli e ti pago per ascoltare. Tutto qui e
nulla più…
In fondo io non sono nessuno e tu nemmeno, quindi le condizioni sono
eccellenti.
Accetti?>>
<< Prego >> replicai dubbiosa, e allo stesso tempo pensai che doveva
essere davvero in difficoltà se il disagio lo spingeva a tanto.
Probabilmente era stato troppo a lungo per mare ed era impazzito.
Lui annuii, mi guardò e sorrise ancora. 
Nel suo sguardo notai quelle lucciole scintillanti e lascive che ho
visto mille volte negli occhi degli uomini e l’indizio mi fece
sospettare che il caso non fosse poi così disperato. Mi convinsi infatti
che la frenesia dialettica del cliente sarebbe durata ben poco e che
presto si sarebbe affrettato a consumare come avevano fatto tutti gli
altri.
Nel frattempo lui iniziò a raccontare ed io, lo confesso, non ascoltai
nemmeno una parola.
Lo osservai, invece… non era un bell’uomo: basso, robusto, con mani
grandi come badili e ruvide come corteccia di robinia.
Dava l’impressione di essere forte come un bue, tanto che mi scoprii a
sperare che non fosse anche violento e nel farlo continuavo a ripetermi
che no, non era decisamente un bell’uomo: faccia grossa rovinata dal
vaiolo, zigomi troppo alti, capelli sottili legati in un codino e
all’apparenza nemmeno troppo puliti.
Gli occhi invece avevano un che. Non che fossero belli, intendiamoci, ma
sembravano miti e intelligenti, e insieme alla voce…
Ecco, la voce, quella si che era meravigliosa. Solo lei.
O meglio, è probabile che a me sembrasse tale perché era come ho sempre
sognato la voce di un uomo: un timbro forte e placido, un suono fondo e
pacato come l’eco di tuoni lontani.
Si, a me la sua voce è sempre piaciuta da morire: una rassicurante
melodia imprigionata in un guscio obbrobrioso.
Passò il tempo e lui continuò a raccontare. Storie di mare, di giornate
incantate e tempeste terribili. Storie di libertà solitarie e fragorosi
silenzi.
Storie noiosissime, per la maggior parte, come quelle che narrava mio
padre.
Appoggiai la testa sul guanciale e chiusi gli occhi per un istante.
Volevo solo evadere dallo sciabordio di parole e farmi accarezzare dalla
risacca senza significato di quella voce sensuale. Immaginare per un
attimo che essa appartenesse allo sposo dei miei sogni e non ad un rospo
in forma umana.
Così, nell’attesa che il cliente mi usasse o si stufasse di parlarsi
addosso, senza nemmeno rendermene conto, imperdonabilmente mi
addormentai.
Mi svegliai la mattina dopo, coricata nel letto, vestita ma con le
coperte ben rimboccate.
Il fuoco del camino era stato coscienziosamente ravvivato. Al mio
fianco, sul cuscino, luccicava una discreta somma di denaro, ma nella
stanza c’ero solo io perché il cliente si era dileguato con la bruma
mattutina.
<< Un pazzo >>, mormorai.
Il sole e il mare – si sa – a volte scavano nella testa degli uomini. Li
rendono strani, metà persone e metà pesci, più a loro agio tra le onde
che sulla terra ferma.
Se non si è come loro è impossibile capire queste creature perché sono
imprevedibili come l’oceano: miti e crudeli, vitali e assassine,
passionali ma senza amore. Nomadi nell’anima.
Io lo so bene, dal momento che sono stata a letto con molti uomini del
genere, dal momento che alcuni di loro mi hanno posseduta, altri
picchiata, altri ancora persino amata e tutti quanti sono andati e
venuti senza lasciar traccia, come la marea. Perché io, la puttana, sono
un punto fermo mentre loro sono dannati all’eterno movimento.
<< Un pazzo >>, ripetei. Si, perché mi era capitato di tutto, ma mai che
qualcuno pagasse per il mio corpo e si accontentasse solamente di
parlare, di stordirmi con storie talmente noiose da conciliarmi il
sonno.
<< Amen. Un colpo di fortuna. >> Con tutte le rotte che ci sono nel
mondo non avrei più rivisto quell’uomo.
Nessun problema, nessun dispiacere, nessun sentimento. Chi fa il mio
mestiere per vivere, semplicemente, se ne può permettere ben pochi.
“Donnacce” ci chiamano le signore per bene. Quelle che vivono in una
bella casa senza far nulla, mantenute da un pappone chiamato marito.
“Donnacce” ci chiamano i mariti stessi con sprezzante distacco. E di
giorno ci evitano, ci condannano, ci commiserano, ma di notte… di notte
vengono a cercarci come mendicanti affamati d’amore. Ci pagano per
realizzare i loro sogni, i loro desideri scabrosi o impossibili, e
cercano disperatamente di comprare quella felicità che nelle mogli non
trovano.
Prima vi dicevo che per noi donnacce i sentimenti sono un lusso e un
bene prezioso. È la verità, perché posso essere una ragazza di facili
costumi, ma non mento mai.
Quei pochi sentimenti che ci restano, infatti, quei pochi che sono
sopravvissuti alla disillusione della vita, li seppelliamo in un angolo
remoto dell’anima e, spesso, come per i tesori dei bucanieri caraibici,
da qualche parte nel cuore conserviamo lo scheletro di un uomo che ne
indica la via.
Passò un mese e mi ero quasi dimenticata di quell’incredibile incontro
quando un pomeriggio, mentre rincasavo per fare un bagno e prepararmi ad
un’altra notte di lavoro, qualcuno mi tirò lo scialle.
<< Ciao, ti ricordi di me? >> tuonò una voce profonda come un sospiro.
<< Si >> risposi, riconoscendo il timbro basso e caldo ancora prima di
girarmi
Per un istante mi venne in mente quel sereno dormiveglia, cullato tra il
brontolio di una voce oceanica e la soporifera nenia delle favole di
mare.
Mi venne in mente anche mio padre, che usava il medesimo espediente per
far appisolare me e le mie sorelline. Eppure, allo stesso tempo, un
brivido freddo mi serpeggiò lungo schiena, un allarme istintivo,
irrazionale, sciocco.
“Perché è tornato?” mi domandai “Ha gettato i soldi, non mi ha
posseduta, mi sono persino addormentata mentre parlava… Cosa vorrà ora
da me? Vorrà indietro il suo denaro? È sicuramente pazzo, che sia anche
pericoloso?”
<< Sei libera? >>
<< Si >>
<< Tutta la notte? >>
<< Se hai abbastanza quattrini… >> perché non c’è mai stato timore che
tenesse a freno la mia sfacciataggine.
<< Ne ho. Andiamo? >>
<< A casa mia? Come l’altra volta? >> chiesi incredula.
<< Si. Solo parlare. Come l’altra volta, se non ti dispiace >>
Pazzo. 
Assolutamente, totalmente, definitivamente pazzo… anche un po’ idiota,
forse.
Ed è peccato non approfittare dei pazzi e degli idioti. 
Il cliente si comportò esattamente come la volta precedente. L’unica
differenza è che dopo aver parlato fino a tardi, l’uomo chiese il
permesso di coricarsi al mio fianco (il permesso… cose da non credere).
Mi prese una mano tra quelle sue grosse vanghe da contadino, l’accarezzò
con delicato riguardo e si addormentò stringendola con le labbra
accartocciate in un sorriso infantile.
L’indomani pagò fino all’ultimo penny e se ne andò via felice.
Da quel giorno il “ributtante”, come l’avevo soprannominato, diventò un
cliente fisso.
Si presentava una o due volte al mese, pagava per tutta la notte,
parlava e andava via.
Talvolta mi pregava di raccontargli una storia, una favola, un evento
mondano o un pettegolezzo. L’argomento era indifferente perché lui si
limitava ad ascoltare il suono della mia voce come un bimbo ascolta
incantato gli echi delle onde imprigionati in una grossa conchiglia.
Gli bastava questo ed era più felice degli uomini a cui concedevo ben
altre grazie.
Cercai di capire perché lo facesse: era sicuramente un timido e in più
l’aspetto lo penalizzava a tal punto che difficilmente avrebbe potuto
trovare una compagna, soprattutto una graziosa come – senza falsa
modestia – potevo essere io. Eppure… eppure il suo comportamento restava
senza senso.
Mi ci scervellai a lungo, davvero, ma non riuscii a trovare nessuna
spiegazione logica. Conclusi solo che quell’essere mi incuriosiva e che
la sua compagnia, nonostante tutto, non mi dispiaceva affatto.
Scoprii persino di preferirla a quella di altri uomini molto più belli e
fascinosi.
Il giro di boa avvenne durante una mattina d’autunno, tersa e fresca,
spazzata dal vento di sudest.
Eravamo nella mia stanza e attraverso la finestra il profumo della baia
sconfinava fino a noi.
Lui sedeva sul letto e parlava, parlava, parlava… Io, distesa al suo
fianco, mi limitavo a guardarlo e a sorridergli senza ascoltare nemmeno
una sillaba. Mi rilassavo e riflettevo, tutto li, e quasi per caso mi
accorsi che di quel dolce bruttone non conoscevo nemmeno il nome.
Immediatamente lo interruppi e glielo chiesi << Ehi tu, cliente, come ti
chiami? >>.
<< Tempesta >>
<< Tempesta non è un nome >>
<< Lo è, invece. Potrei dirti Sean, Michael, Liam o uno dei tanti nomi
che ho usato. Sono tutti miei e nessuno mi appartiene veramente. Sono
solo suoni e a volte parole di carta, ma io resto sempre Tempesta.
Così mi chiamano quando siamo in mare, così mi chiamano gli amici e chi
mi vuole bene. >>
Che nome poco azzeccato, pensai. Non avevo mai avuto un cliente così
mite e rispettoso, un uomo che tutto poteva ricordare fuorché una
furiosa tempesta. Troppo curiosa per controllarmi, gli chiesi
spiegazione per il nomignolo.
Non rispose subito. Restò pensieroso per un po’, poi, con un filo di
voce sussurrò << Perché dicono che abbia un carattere ombroso e perché
sulla nave sono il primo dei nocchieri. Quello che si arrampica più in
alto quando c’è tempesta e il vento frusta le cime. Quello che scende
per ultimo dalla velatura quando il mare è rabbioso e le onde
s’infrangono sul fasciame >>.
Alzò le spalle, come a dire “ordinario, normale, è così che vanno certe
cose”, ma le parole che pronunciò furono << Domani parto >>. Secco, a
bruciapelo. È così che vanno certe cose.
<< Dove vai? >>, chiesi. Quesito legittimo, conviviale, frutto della più
cortese professionalità.
<< A levante. Oltre lo stretto, forse >>.
<< Per quanto tempo non ti rivedrò? >> Anche questa domanda poteva
sembrare come la precedente, a metà tra la cortesia e l’interesse.
Poteva ingannare tutti ma non me, che sapevo d’averla pronunciata con
affetto sincero e che mi resi pienamente conto delle sue implicazioni
solo dopo averla formulata.
<< Non so… qualche settimana, forse un mese. 
Dipende dal mare: come sempre io, Isibel, tutti noi, siamo schiavi dei
suoi capricci >>
“Isibel?” Un nome di donna, osservai con perspicacia.
“Isibel?!” Il mio cliente non aveva mai parlato di altre donne. Mai! 
“I-si-bel!” spianai la fronte, drizzai le orecchie e tossii appena:
l’autocontrollo prima di tutto.
<< E chi sarebbe questa dannata Isibel? >> scattai subito dopo, con un
guizzo di gelosia indegno della mia serietà professionale.
Lui sorrise, o meglio, una specie di crepaccio gli comparve sul faccione
taurino, squarciandogli il viso da orecchio ad orecchio.
<< Che c’è da ridere? >> mi informai con tono involontariamente
autoritario.
<< Nulla >> mugolò lui senza mutare espressione.
<< Allora rispondimi: chi sarebbe questa cara Isibel? >> Enfatizzai
appena l’aggettivo, ma non era mia intenzione sputarlo fuori come un
insulto, giuro. Fu lui stesso ad indossare quella veste mentre usciva
dalla bocca. Per scelta autonoma, ponderata e matura.
Tempesta rimase immobile e silenzioso (tentennare quando si è messi alle
corde è tipico dei colpevoli). Poi, lentamente, con visibile sforzo di
volontà, avvicinò una manona salsiccesca alla cascata di capelli che mi
scendeva sul petto. Usando il dorso della mano li accarezzò con
devozione, li scostò accompagnandoli dietro le spalle e nel farlo quasi
mi sfiorò il viso.
Si ritrasse di scatto e misteriosamente disse << Isibel sei tu e non sei
tu al tempo stesso >>.
<< Fai gli indovinelli? >> In quel momento non mi sentivo propriamente
in vena di giochini.
<< No, ti giuro che è la verità >> continuò il suo vocione a metà tra il
rombo di una cascata e l’eco lontano di macigni rotolanti: mite e
fragorosamente dolce al tempo stesso.
<< Non capisco >> mi arresi << Ma dimmi solo una cosa: è bella? È più
bella di me? >>
<< Isibel è bellissima >> rispose lui, lasciando lo sguardo alla deriva
<< Talmente bella che nessuna può starle alla pari. Così dolce e
perfetta da commuovere. Così affascinante da incantare coloro che
l’osservano ed imprigionarli per sempre nella sua ammirazione. Magica,
come si dice lo siano le fate e gli elfi >>
Tempesta parlava senza abbandonare il suo sorriso ebete. Forse
esagerava, ma era evidente che non stesse recitando, che fosse realmente
rapito da quella stramaledetta Isibel.
Quando me ne accorsi, fu come se una slavina mi avesse schiacciata. Come
se il vento invernale fosse sceso all’improvviso sul mio cuore e
l’avesse abbracciato con le sue bianche ali di ghiaccio.
E pensare che a sentir la gente noi puttane non ce l’abbiamo nemmeno un
cuore.
Pare infatti che tutto debba essere calcolo per chi giunge a calpestare
la propria dignità vendendola insieme al corpo. Invece – vi prego di
credermi – non vi è mistificazione più grossolana.
Una puttana infatti impara presto a difendersi dalle emozioni che
regalano gioie e dolori: tempra il suo cuore, lo pietrifica, lo avvolge
in una corazza di spine per proteggerlo dalle miserie di una vita
squallida, ma per quanto si impegni non riuscirà mai a renderlo
invulnerabile, perché in fondo anche lei è solo un essere umano.
È dunque difficile ferire una puttana, ma il rovescio della medaglia
consiste nel fatto che, quando essa viene tradita nei suoi rari e
preziosi affetti, questa si sentirà più derubata, più usata, più
umiliata e calpestata di quanto non possa accadere ad una donna comune.
E così mi sentii io: un attimo, e ai miei occhi non fui più una donna ma
solo un’anonima puttana di Cork. Una delle tante.
Tempesta mi guardava serissimo e siccome non era totalmente imbecille
doveva aver intuito come mi sentivo.
Si avvicinò strisciando sul lenzuolo, mi fissò con lo sguardo devoto di
un setter irlandese e lentamente cominciò a baciarmi le dita una ad una.
“Che marpione!” pensai “ Ma che razza di uomo è? È forse un sadico
luciferino?”
<< Vuoi vederla? >> domandò lui freddo, duro, diretto, senza preamboli.
<< Isibel? >> risposi << Si >> perché ero certa che le avrei trovato
un’infinità di inconfessabili difetti, a quella stronza.
<< Hai un pezzo di carta? >> chiese lui, sempre misterioso.
<< No… ma di certo lo possiede Eilise, la rossa che divide con me questa
stanza. Lei sa perfino scrivere!
Se gliene ruberò un po’ non se ne accorgerà nemmeno >>.
Mi alzai, rovistai nel cassetto della coinquilina, trovai la teca della
carta e scippai un foglio.
Lo diedi subito al mio cliente e mi accovacciai sul letto.
Restai così com’ero: immobile, perplessa, incuriosita, forse un po’ tesa
e certamente pronta a balzare alla gola di tutte le Isibel di questo
lurido mondo.
Lui scese dal letto, si avvicinò al camino, prese due o tre pezzettini
di carbone e un rametto bruciacchiato. Poi si distese per terra, a
pancia in giù, come un bambino, e cominciò a disegnare.
Era velocissimo e tracciava una pletora di segni apparentemente privi di
significato.
Ogni tanto si bloccava senza una ragione apparente. Alzava lo sguardo,
fissava me o un punto indefinito della stanza, come alla ricerca di un
ricordo smarrito, quindi riabbassava il capo e riprendeva a disegnare.
Sempre disteso sul pavimento, sempre bocconi, con le ginocchia flesse e
le gambe che dondolavano.
Restai affascinata a guardarlo mentre sulla carta bianca una moltitudine
di baffi scuri, linee sinuose e curve intricate si intrecciavano e si
fondevano insieme acquisendo la magia di un significato e dando vita a
due figure femminili
La prima appariva di schiena, avvolta in vesti raffinate e col volto
leggermente girato di lato cosicché se ne potessero distinguere i
lineamenti.
La seconda, invece, sbucava letteralmente dal centro del foglio, di
fronte, completamente nuda e con la schiena legata alla prua di una
nave.
No, non legata ma abbracciata: i piedi poggiati su un gradino di legno e
le braccia protese all’indietro a cingere la chiglia, ad aggrapparsi
allo scafo. Non potendo essere un Cristo, dedussi che doveva trattarsi
della polena di una nave.
Le due donne erano identiche: due gemelle oppure la stessa persona allo
specchio e, con mio grande stupore, entrambe possedevano il mio volto e
il mio corpo, e si stagliavano nel più bel disegno che avessi mai visto:
nessuna indecisione nel tratto, nessuna sbavatura, nemmeno un segno
superfluo. Ero senza parole.
Tempesta raccolse il foglio, lo allontanò di un braccio per inquadrarlo
nel suo insieme, fece una smorfia insoddisfatta e concluse l’opera con
un ultimo dettaglio: il nome della nave. Isibel.
Lo baciai. Di slancio, senza pensare.
Probabilmente vi sembrerà un gesto scontato, un gesto senza importanza,
ma vi sbagliate perché con la bocca ho fatto di tutto ma non ho mai dato
un bacio che non fosse sentito. Forse per questo in tutta la vita ne ho
dati così pochi.
Ciò che avvenne dopo, accadde per mia volontà. 
Io sola decisi. Io sola agii e brutalizzai la sua timidezza.
Lo spinsi su letto e gli ordinai di distendersi. Lui si rotolò
impacciato ed io, in piedi al suo fianco, cominciai a sbottonargli
camicia e pantaloni.
<< Non… cioè, se tu vuoi, ma… come dire >> arrancò lui affannato,
nemmeno l’avessi pescato con le mani nel vaso della marmellata.
<< Zitto >> Con delicatezza gli sfiorai l’inguine. Un tocco leggero,
giusto quanto bastava per accertarmi non fosse dispiaciuto della
situazione.
Non lo era. Affatto.
Con studiata lentezza gli sfilai tutti i vestiti e lo lasciai li, nudo
come un verme e rigido come un cadavere. In funambolico equilibrio tra
l’eccitazione scimmiesca e il più paralizzante imbarazzo.
Tentò timidamente di coprirsi con un lembo di lenzuolo. 
Lo immobilizzai con un’occhiata.
Cercò allora di compiere la medesima operazione con una manona incerta e
goffamente furtiva.
ZUT! Un colpetto secco ma deciso sul braccio pudibondo lo fece ricredere
all’istante.
Allora si arrese. Chiuse gli occhi, deglutì a disagio e si arrese.
Mi chinai sul suo viso, lasciai che i lunghi ricci neri facessero il
solletico a quell’oscena faccia da orco, quindi, il più dolcemente
possibile, sussurrai << Cos’hai che non va? >>.
<< Insomma… >> gorgheggiò pallido e teso, senza nemmeno il coraggio di
aprire gli occhi << lo vedi da sola, sono… >> “orrendo” completai
mentalmente per lui.
<< Sei? >> incalzai, allontanandomi in fretta dal suo viso.
<< Sono… >> e glielo presi in bocca, troncandogli ogni parola e ogni
pensiero.
Andai giù, fino in fondo, fino a sentirlo strisciare contro le pareti
della gola, e con una mano strinsi piano lo scroto, gli palpai i
testicoli e glieli sollevai con consumata esperienza.
Poi iniziai a pompare, senza fretta, con passione. Lo girai piano tra il
labbro superiore e la lingua, lo bagnai e l’asciugai, lo scoprii e lo
gustai, lo ingoiai così a fondo da bagnarmi tutta di lacrime.
Continuai finché non cominciò a gemere. Allora allargai le cosce, presi
una delle sue zampe tozze e la spinsi sotto la mia gonna. Senza parole,
a tatto, gli insegnai come doveva muoversi e cosa doveva cercare con la
punta delle dita e inaspettatamente, man mano che acquisiva confidenza
con gli strumenti del mestiere, lui cominciò a regalarmi un piacere
intenso. Per una volta un piacere non mercenario.
Lo premiai con una sinfonia di mugolii soddisfatti e succhiate sempre
più generose fino a che non si trattenne più e mi venne in bocca. Quando
ebbe finito di sussultare lo guardai: aveva ancora gli occhi chiusi.
Stretti stretti, come se provasse paura o vergogna.
<< Guardami >> gorgogliai.
Non ripose.
<< Guardami! >> ordinai.
Aprì piano gli occhi ed io dischiusi le labbra, lentamente, facendogli
vedere bene ciò che mi aveva regalato e lasciando che il suo seme mi
scivolasse giù, attraverso il palato e la gola, senza alcun pudore, ma
con tanta, sconcia soddisfazione.
Quando non ne rimase più una nemmeno goccia, mi accostai al suo viso.
Gli leccai le labbra, il mento e la punta del naso, gli attraversai una
guancia ed imprigionai coi denti il lobo di un orecchio, pretendendo <<
E sia chiara una cosa: non ti permettere di abbassare le palpebre
un’altra volta, intesi? >>
Gli mancava il fiato, ma annuì, spalancando gli occhi come due girasoli.
Allora salii sul letto, sedetti cavalcioni su di lui e mi sfilai il
vestito dalla testa. Lo feci sfacciatamente, lussuriosamente, cercando
di essere più provocante che mai: mossi piano il bacino, lo strusciai su
di lui, mugolai e sollevai bene le braccia in modo da accentuare al
massimo il gioco sinuoso delle curve.
Mi tolsi tutto e restai nuda anch’io. Mi specchiai nei suoi occhi
luccicanti di gioia e subito avvertii, tra le natiche e la cicala, la
pressione intermittente del suo rinato apprezzamento.
Lo lasciai fare quando mi sfiorò una coscia. Lo lasciai fare quando
timidamente si avventurò fino al seno. Lo lasciai fare quando,
racimolato ogni grammo di intrepida audacia, mi palpò le natiche.
Mi limitai solo a spostare le sue manone un po’ più su, all’altezza dei
fianchi, poi inarcai la schiena e mi lasciai andare indietro regalandomi
completamente ai suoi occhi e al suo corpo.
E quando mi abbracciò forte e mi strinse a se per prendermi e farmi
godere, afferrai un lembo del lenzuolo azzurro, l’unico del letto,
sollevai dietro le spalle un cielo perfetto di stoffa e scendemmo
insieme a coprire la nostra intimità.
Il tempo volò via e quando giunse il momento di rivestirsi e separarsi,
io rimasi pigramente ad osservarlo.
Era veramente orribile, uno degli uomini più brutti che avessi mai
conosciuto. Non solo l’aspetto fisico, ma anche il modo di muoversi era
sgraziato e goffo, caratterizzato dall’andatura ciondolante di chi vive
più tempo sull’oceano che sulla terra ferma.
<< Grazie, Isibel >> mormorò, come se gli avessi fatto un dono prezioso
ed esclusivo.
Si avventurò traballando fino alla porta. Si fermò sulla soglia, mi
accarezzò con uno sguardo tenero ed innamorato, uno sguardo che già
molti altri mi avevano regalato. Poi si guardò le mani grossolane, le
gambe tozze e storte. Mi sorrise e, con imbarazzo ridicolo e tenero, una
seconda volta sussurrò << Grazie >>.
La porta si richiuse alle sue spalle ed io rimasi stesa sul letto.
Restai nuda, il lenzuolo a nascondere metà del corpo mentre il resto
indugiava a contatto con l’aria frescolina.
Dondolavo una gamba oltre il materasso di stoppa, su e giù, su e giù,
sfiorando il pavimento. Giocavo con la pelle ancora calda e col
capezzolo che rabbrividiva per lo sbalzo di temperatura. Guardavo il
soffitto, il volto incorniciato dai lunghi ricci sparsi intorno al capo
come neri raggi di sole.
E pensavo.
Cercavo di classificare le emozioni proibite a cui mi ero abbandonata,
di capire con esattezza dove avevo sbagliato e perché, di scoprire quali
fossero le mie debolezze ed eliminarle prima che facessero soffrire.
Pensavo… 
Chi diamine se lo ricorda ciò che pensavo. La verità è che rimasi li per
ore, crogiolandomi in un nulla perfetto e liscio come un ciotolo,
illudendomi d’inesistenti riflessioni e scoprendo infine d’essere
felice.
Dio, Dio, Dio… mi resi conto d’aver commesso un tragico errore. Il più
sciocco, il più pericoloso, il più catastrofico errore che una puttana
possa commettere: l’imperdonabile innamorarsi di un cliente,
dimenticando che l’essere donna di tutti impone di non appartenere mai
di nessuno.
Fu uno shock. Entusiasmante, inatteso, terribile. 
Nella confusione del momento agii d’istinto e feci ciò che mai si deve
fare per un cliente: indossai il vestito migliore, presi perfino in
prestito i guanti lunghi di Eilise e andai al molo per vedere il mio
uomo salpare.
Mi fermai davanti alla prua, proprio di fronte alla polena che mi
assomigliava in modo impressionante.
Era solo più scura, la pelle lisciata dal vento e dalla salsedine. Era
dritta e fiera, le spalle muscolose e il petto duro e orgoglioso.
Guardava davanti a se con un sorriso ironico e saggio, come una donna
che domina il passato e non teme il futuro.
Ero fiera di assomigliare a lei… o che lei assomigliasse a me. Ero fiera
che quella sorella di legno accompagnasse per mare il mio uomo e che
vegliasse su di lui tra le acque degli oceani. Ero… forse ero solo
innamorata.
Quando la nave mollò gli ormeggi aguzzai la vista più che potevo, ma non
riuscii a vedere il suo volto. Eppure, tra tutti i marinai, sapevo chi
era: era quello più in alto, lassù, sull’albero maestro. Era quello che
si muoveva come una scimmia tra sartiame e velature. Era quello che
restò solo, in bilico tra cielo e mare, a guardare la riva finché questa
non diventò altro che una linea scura all’orizzonte.
Ed io, da parte mia, restai un puntino sul molo, sperando che il mio
amato cliente avesse uno di quei cannocchiali che usano i marinai per
vedere lontano. Restai li, sferzata dal vento e baciata dal mare, polena
di carne senza rendermene conto.
Dopo quel giorno sono accadute molte cose, grandi e piccole, importanti
e non, ma la mia vita non è cambiata… Ora basta, però. Sono stanca di
raccontare, non ne ho più voglia.
Anzi, ad essere onesta non intendo condividere quei ricordi, perché in
fondo sono la mia storia e ne sono gelosa.
Vi dirò solo che Eilise mi ha insegnato a scrivere e che io, con un
chiodo, ho inciso poche parole su uno scoglio di Cork. Uno scoglio che
guarda a levante e all’alba biancheggia di spuma e di sale.
Addio sorella/
Saggia d’albe e di salsedine/
Addio sorella/
Che negli abissi lo abbracci/
Addio sorella/
Che fosti di me più fortunata/
-- 
Nadja Jacur
-- 
Posted via Mailgate.ORG Server - 
http://www.Mailgate.ORG

 <<strasupermegacut>>
Ciò, go bevuo do tisane calmanti col bromuro per evitare scossoni sistolici
e me so indormensà a metà, quando se indormensa anca el troion. Ma no i
tromba?
YYYYYYYUUUUUUUUuuuuaaaaaaaarrrrrrrrggggg!!!!!!
AAHHHH ecco adesso ghe fa un pompin.
Va beh!
Per essere un racconto erotico è un po' prolisso, sai com'è, quando avevo
ancora rapporti sessuali erano gli anni del secondo dopoguerra e non
duravano mai più di 45/48 secondi.
Comunque bello, hai un buon talento. Se omettevi i particolari gratuitamente
erotici sarebbe stato davvero molto bello, anche se la fine è un po' triste.
Potevi farli reincontrare, avere tanti bei piccoli, tutti simili al papà e
farli vivere nell'agiatezza.
Complimenti continua così, ma non cercare di dover stupire sempre chi legge.
Dai libero sfogo ai tuoi pensieri
:-)

 farli vivere nell'agiatezza.
Na.
Non lo faccio mai: dolceamaro, come tutte le cose che ho conosciuto
nella vita. L'happy end lo lascio a Walt Disney.
Cia' ;-)
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