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Titolo: Il nuovo vestito

...Scosto i mughi con le mani, e loro - dispettosi - m'innaffiano di
polvere, polvere di neve; lucente, adorna del primo sole.
Ecco la cresta; si staglia contro il cielo, blu come raramente accade.
Evito di deviare al Telegrafo, e mi immetto sulla mulattiera di
cresta, coperta da diversi centimetri di neve. Sento il fragore del
vento che - nell'altro versante - s'infrange sui pendii sommitali; per
il momento sono al riparo.
Contorno la Pettorina e arrivo al varco di Forcella Fontanelle, vorrei
affacciarmi per vedere il lago, ma dall'intaglio escono folate
violente intrise di neve; un pulviscolo che mi acceca, mi fustiga il
viso.
Passo oltre e ritorna la calma.
Man mano che avanzo a nord, la neve aumenta. Mi fermo a indossare le
ghette, ed intanto passo lo sguardo sulle cime dolomitiche che, ben
delineate, si stagliano all'orizzonte.
Aggiro l'ultimo costolone; è quello caratterizzato da uno spiazzo
erboso, dal quale si profila C. Valdritta.
Non manca molto alla cima, ma la quantità di neve - soprattutto quella
ammassata dal vento - comincia ad impensierirmi. Quella specie di
cengia subito prima della Forcelletta dei Piombi, è semisepolta dalle
colate che scivolano dalle rocce; non è per nulla invitante, inclinata
com'è verso il canale sottostante.
Ho il vantaggio di conoscere il fondo, so che è piatto e roccioso,
relativamente largo.
Abbozzo dei timidi passi, la neve è inconsistente, puro zucchero. La
sposto col semplice movimento, e sento che sotto lo strato polveroso c
'è quello più compatto, nel quale sono marcate le mie impronte
lasciate pochi giorni prima.
Già, con che differenza però; là il tempo era cupo, nevicava, e sempre
sentivo quel fragore causato dal vento.
La sensazione di solitudine era però moltiplicata dall'ambiente reso
ostile dal maltempo.
Ora invece è sereno schietto, l'aria frizzante, perfino i mughi sono
belli, con le chiome esterne affagottate nei cristalli, le gugliette
rocciose che abbelliscono questo tratto sembrano bianche figure in
preghiera, la cima è lì davanti.
Passo poco sotto la forcella; il vento, dal lato lacustre, solleva
altissimo la neve sulla linea di cresta, facendola ricadere
scompostamente in mille cristalli iridescenti.
Arrivo al bivio per la cima; il cartello è un unico blocco
cristallino.
Volto il crinale e vengo investito da forti raffiche, rientro al
riparo e m'imbacucco di tutto punto, proseguo, solo ora - finalmente -
posso guardare all'altro versante.
Il sentiero è intagliato nella roccia, e sale a secche serpentine
verso la cima rimanendo esposto al vento fortissimo.
La neve supera il mezzo metro e ne intasa il fondo, ma, verso le
rocce, il turbine ha originato una specie d'intercapedine, e lì mi
stringo a passare.
L'ambiente ha assunto connotati di grande suggestione; la neve è
impiastrata in ogni fessura, ricopre ogni blocco, crea forme gnomiche
e linee sinuose, lunghi ghiaccioli pendono dalle rocce.
Avanzo con circospezione ed un po' di timore, sono solo e lontano da
valle, anche se ne vedo il fondo.
Ed ecco anche quei maledetti accumuli che ricoprono la cengia poco
prima della cima; il passaggio mi sembra arrischiato. E questo vento
poi, che si fa ancora più forte; il tumulto polveroso mi avvolge,
rende inutile anche il cappuccio.
In quella baraonda riesco ad indossare i ramponcini, con questi mi
sento più tranquillo.
Affondo gli scarponi giù nella farina bianca, poggio il fondo più
consistente e vado avanti, per poco ancora, perché dopo cento passi
sono in vetta.
Felicità, si scioglie l'affanno che avevo in animo, eccomi su questa
cima che cento e più volte ho salito, ma che oggi è diversa; dall'
ultima volta, e da quella precedente, e da quella prima ancora.
Il nuovo vestito è bellissimo, certamente unico, il migliore finora.
Percorro la crestina sommitale, sulla quale si è accumulato oltre un
metro di neve, e vado sul lato nord; il lago si staglia tra la cerchia
di montagne, vedo il Brenta, la Presanella, il Caré Alto, crinali a
non finire, là in fondo la Marmolada, Cima d'Asta.
Il vento è un ruggito assordante, lo vedo scavare giù nel vallone,
sollevare un mulinello e spingerlo, brutalmente, su per i pendii della
montagna e fino alla cresta, dove qui s'infrange nel cielo blu
cobalto.
La pianura, nel suo sfondo, è però scura, schiacciata da una massa di
nubi che avanzano veloci; il tempo sta cambiando e mi affretto al
ritorno.
Le folate si fanno irruenti, e i pennacchi nevosi - sulle creste -
sono un unico biscione opalescente che ne segna il filo.
Le impronte sono già state cancellate, erose, limate, e domani -
penso - lo sarebbero state comunque.
Dentro mi rimarrano le sensazioni.

Ciao.
Rinnovo i complimenti, altre volte fatti.
Mi mancavano i tuoi racconti.
A rileggerti.
--
Andrea Lenzi
a.l...@sgp.nettuno.it

 Ecco la cresta; si staglia contro il cielo, blu come raramente accade.
cut
Un Baldo cosi' non l'aveva ancora raccontato nessuno.;-))
bjbo

...
E pensare a quante volte non ci sono stato...
Stamattina sono stato fermato da un impegno improvviso se no ci
incontravamo... alla prossima.
ciao
don Daniele

 Dentro mi rimarrano le sensazioni.
Stupirsi sempre di ciò che si crede di conoscere; non smettere mai
di ascoltare la sua musica: ogni volta uno strumento nuovo ti incantera'.
Sei stato invitato alla corte del Re, nella sua piu' spettacolare tempesta,
domani tutto sara' spento, domato, domani si allestisce un nuovo
spettacolo; solo le tue sensazioni conserveranno l'impeto straordinario
di quel vento, che per un attimo voglio credere abbia danzato solo
in tuo onore. Bellissimo racconto.
Ciao Marina.


- Mi accodo a quanto scritto da Andrea.
Ben ritrovato!!!!
Giuliano
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