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Titolo: I sette re di Roma ( parte seconda)

Per la cronaca, riporto che la maestra di mia figlia , dopo aver elencato i
*mitici* re di Roma , senza per altro esigerne lo studio, è passata
direttamente all'epoca repubblicana.
Io non capisco: l'insegnante si era soffermata tre giorni sugli Egizii con
piramidi, faraoni, società e divinità da sapere a memoria, ora, passata alla
storia romana, salta il periodo regio.
Io non voglio litigare con l'insegnante...ma...mio Dio!
Del resto la medesima maestra , durante un'udienza, mi rimproverò di
raccontare troppi miti alla bambina ( Troia, Ulisse, il cavallo, il ritorno
ad Itaca...insomma gli eroi Achei e Troiani), dicendomi che era bene che mia
figlia leggesse da sé i libri di mitologia, anziché farsi raccontare gli
episodi.
Mia figlia ha otto anni, legge sì, ma si annoia con un testo lungo.
Raccontando invece il mito come favola, mi sono accorta che si appassiona e
ricorda nomi e fatti facilmente.
O tempora o mores o magistri!
-- 
lu.
Ultima Badessa Di Passaggio
_Voi siete L'Eccelsa.
  Voi che passate, voi siete l' Eccelsa.
  E passate così, per vie terrene!
  Chi osa? Chi vi prende? Chi vi tiene?_
           Gabriele d'Annunzio

Raccontando invece il mito come favola
il mito *è* una favola
-- 
Maurizio Pistone - Torino
                strenua nos exercet inertia  Hor.
 
scri...@mauriziopistone.it
 
http://www.mauriziopistone.it
 
http://www.lacabalesta.it

 episodi.
A otto anni?
P.S. L'hai già introdotta al Vate? Spero di no.
Ciao, FB

 ricorda nomi e fatti facilmente.
       E' una bambina fortunata,potrai supplire a certe carenze scolasti-
       che con argomenti dedicati.
       ciaofelix:-)
 
-- 
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F.B. carissimo.
Quando piove, mentre camminiamo verso la scuola, le recito *La pioggia nel
pineto*...


 pineto*...
Provabilmente una delle più belle posie mai prodotte negli ultimi, 
diciamo, tre secoli.
La mia classifica di tutti i tempi:
1) Guido, i'vorrei che tu Lapo ed io; Dante
2) La pioggia nel pineto; D'Annunzio
3) Donna de Paradiso; Jacopone da Todi
4) [brani de] Il cinque maggio; Manzoni
(meravigliosi quei versi: "....ahi quante volte al tacito morir d'un 
giorno inerte" ecc
5) Altre ed eventuali che non mi sovvengono.
Le vostre classifiche?
P.
-- 
Passo lento, disinvolto e spensierato degli alpini che marciano
cantando sotto le parabole successive e accanite degli shrapnels. 

 storia romana, salta il periodo regio.
Si tratta di un terreno minato, quindi ha preferito glissare.
Se dici "Romolo e Remo" rischi di passare per comunista; Numa Pompilio, poi,
fa tanto viado che offre sesso orale nella periferia milanese.
ciao
-- 
Danilo Giacomelli
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Quando stringe la man Cesare a Piero
da quella stretta umano sangue stilla.
                             (G. Carducci)
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 P.S. L'hai già introdotta al Vate? Spero di no.
Perché? Usare ancora il vasino a otto anni sarebbe imbarazzante.
ciao
-- 
Danilo Giacomelli
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Coloro che ultimamente rivendicano il loro retaggio celtico dimenticano di
specificare che si tratta del morbo.
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 Le vostre classifiche?
Classifiche?
Paolo: io non vi partecipo. Perché la poesia è anche del momento. Non posso
dire quali sono quelle che preferisco; mi smentirei fra una settimana,
proponendone altre.
Comunque, fra le mie preferite ci sono l'ode di Simonide per i morti alle
Termopili, Donna de Paradiso (ebbene, sì, Vaso di Nequizie, ne abbiamo una
in comune), La madre di Ungaretti, che mi piace riportare.
E il cuore quando d’un ultimo battito
Avrà fatto cadere il muro d’ombra,
Per condurmi, Madre, sino al Signore,
Come una volta mi darai la mano.
In ginocchio, decisa,
Sarai una statua di fronte all’Eterno,
Come già ti vedeva
Quando eri ancora in vita.
Alzerai tremante le vecchie braccia,
Come quando spirasti
Dicendo: Mio Dio, eccomi.
E solo quando m’avrà perdonato,
Ti verrà desiderio di guardarmi.
Ricorderai d’avermi atteso tanto,
E avrai negli occhi un rapido sospiro.
Ogni volta che la rileggo... no, lo tengo per me. Alcune cose sono troppo
intime anche per un gruppo di discussione.
Potrei dirti però quali sono i miei poeti preferiti: Pascoli, Prévert,
Brassens, D'Annunzio, Carducci, Quasimodo, Ungaretti, il Padre Dante,
Checco (Petrarca). E molti altri.
Ciao
Ale

Le vostre classifiche?
io ho una mia personale classifica delle poesie più brutte.
Al primo posto, ex aequo, il Cinque Maggio (soprattutto la rima Nui /
Lui), e quel pezzettino della Liberata che fa
Vergine era fra lor di già matura
verginità...
Anche l'Inno di Mameli (tutto) non scherza.
Fra le più belle, almeno una dozzina di Pascoli


 Fra le più belle, almeno una dozzina di Pascoli
Del Pascoli mi ha sempre commosso questa.
"Il libro", da "Primi poemetti"
Sopra il leggìo di quercia è nell'altana,
aperto, il libro. Quella quercia ancora,
esercitata dalla tramontana,
 
viveva nella sua selva sonora;
e quel libro era antico. Eccolo: aperto,
sembra che ascolti il tarlo che lavora.
 
E sembra ch'uno' (donde mai? non, certo,
dal tremulo uscio, cui tentenna il vento
delle montagne e il vento del deserto,
 
sorti d'un tratto...) sia venuto, e lento
sfogli&emdash;se n'ode il crepitar leggiero&emdash;
le carte. E l'uomo non vedo io: lo sento,
 
invisibile, là, come il pensiero...
 
Un uomo è là, che sfoglia dalla prima
carta all'estrema, rapido, e pian piano
va, dall'estrema, a ritrovar la prima.
 
E poi nell'ira del cercar suo vano
volta i fragili fogli a venti, a trenta,
a cento, con l'impaziente mano.
 
E poi li volge a uno a uno, lenta-
mente, esitando; ma via via più forte,
più presto, i fogli contro i fogli awenta.
 
Sosta... Trovò? Non gemono le porte
più, tutto oscilla in un silenzio austero.
Legge?... Un istante; e volta le contorte
 
pagine, e torna ad inseguire il vero.
 
E sfoglia ancora; al vespro, che da nere
nubi rosseggia; tra un errar di tuoni,
tra un aliare come di chimere.
 
E sfoglia ancora, mentre i padiglioni
tumidi al vento l'ombra tende, e viene
con le deserte costellazioni
 
la sacra notte. Ancora e sempre: bene
io n'odo il crepito arido tra canti
lunghi nel cielo come di sirene.
 
Sempre. Io lo sento, tra le voci erranti,
invisibile, là, come il pensiero,
che sfoglia, avanti indietro, indietro avanti,
 
sotto le stelle, il libro del mistero


       Sarebbe altamente diseducativo:-(
Perché?
Ciao, FB

 pineto*...
Meravigliosa!
Ciao, FB

 Perché?
          Beh! Mamma ed insegnante che litigano di fronte alla bambina
        penso che possa creare nella piccola un po' di confusione,ma
        anche,senza l'allieva,25 mamme che esprimono il loro punto
        di vista entrando nello specifico degli argomenti trattati,
        mi sembra a dir poco inopportuno.


 inopportuno.
Dipende dall'insegnante. E' ovvio che a un insegnante autorevole non andrň a
fare osservazioni che riguardino il suo lavoro, ma se cosě non fosse non mi
farei troppi scrupoli.
Ciao, FB

 proponendone altre.
Sono d'accordo, ma ne prendo una al volo, di una poetessa polacca che apprezzo molto
per la sua "pensosa leggerezza":
----------------
La poiana non ha nulla da rimproverarsi.
Gli scrupoli sono estranei alla pantera nera.
I piranha non dubitano della bontà delle proprie azioni.
Il serpente a sonagli si accetta senza riserve.
Uno sciacallo autocritico non esiste.
La locusta, l'alligatore, la trichina e il tafano
vivono come vivono e sono contenti.
Il cuore dell'orca pesa cento chili
ma sotto un altro aspetto è leggero.
Non c'è nulla di più animale
della coscienza pulita
sul terzo pianeta del Sole.
(Wislawa Szymborska, Lode della cattiva considerazione di sé)
------------------
Ciao,
Epimeteo

La poiana...
se non fosse che sono troppo vecchio, e alla mia età sono riuscito ad
imparare solo l'italiano e un po' di piemontese, mi verrebbe voglia di
studiare il polacco


fare osservazioni che riguardino il suo lavoro
e con un'insegnante biņva sarebbe inutile


 e alla mia età sono riuscito ad imparare solo l'italiano e un po' di
piemontese, mi verrebbe voglia di studiare il polacco.
Pochwala zlego o sobie mniemania
  Myszolow nie ma sobie nic do zarzucenia. Skrupuly obce sa czarnej
panterze.
  Nie watpio o slusznosci czynow swych piranie. Grzechotnik aprobuje siebie
bez zastrzezen.
  Samokrytyczny szakal nie istnieje. Szarancza, aligator, trychina i giez
zyja jak zyja i rade sa z tego.
  Sto kilogramow wazy serce orki,
  ale pod innym wzgledem lekkie jest.
  Nic bardziej zwierzecego
  niz czyste sumienie
  na trzeciej planecie Slonca.
  Passata? (faccina sorridente)
  Ciao, FB

Passata?
passata, grazie


   Passata? (faccina sorridente)
Sì, ma mi è sfuggito il senso di qualche parola... (strizzatina d'occhio)
Ciao,
Epimeteo

Per il momento si è raggomitolato, dorme.
Bella. Ricorda il miglior Kazandzakis


 il polacco:
Wrócil. Nic nie powiedzial.
Bylo jednak jasne, ze spotkala go przykrosc.
Polozyl sie w ubraniu.
Schowal glowe pod kocem.
Podkurczyl kolana.
Ma okolo czterdziestki, ale nie w tej chwili.
Jest - ale tylko tyle, ile w brzuchu matki
za siedmioma skórami, w obronnej ciemnosci.
Jutro wyglosi odczyt o homeostazie
w kosmonautyce metagalaktycznej.
Na razie zwinal sie, zasnal.
Effettivamente č difficile non commuoversi di fronte a questo ammasso di
lettere. L'italiano č un'altra cosa.
Ciao, FB

 lettere. L'italiano č un'altra cosa.
"Ammasso di lettere".
Non avevo mai pensato alla poesia
in termini freddi e taglienti,
eppure hai ragione.
D'altra parte anche un uomo
che quei sentimenti esprime
(e in particolare quella disperazione)
senza parlare,
non č che un ammasso di quark.
Ciao,
Epimeteo

 proponendone altre.
Condivido. Non si possono  fare classifiche.
K

 (Wislawa Szymborska, Lode della cattiva considerazione di sé)
L'ho letta e riletta, sarà per via della traduzione, ma non mi dice proprio
niente.
Senti questa:
Ho parlato a una capra.
Era sola sul prato, era legata.
Sazia d'erba, bagnata
 dalla pioggia, belava.
Quell'uguale belato era fraterno
al mio dolore. E io risposi, prima
prima per celia, poi perchè il dolore è eterno,
ha una voce e non varia.
Questa voce sentiva
gemere in una capra solitaria.
In una capra dal viso semita
sentiva querelarsi ogni altro male,
ogni altra vita.
La capra di U. Saba (da Casa e campagna)
K

 La capra di U. Saba (da Casa e campagna)
Grazie, Karla, me la ricordavo. Di Saba mi piacciono i toni aspri (e l'abbondanza di
s, p, r e t):
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Ho attraversata tutta la città.
Poi ho salita un'erta,
popolosa in principio, in là deserta,
chiusa da un muricciolo:
un cantuccio in cui solo
siedo; e mi pare che dove esso termina
termini la città.
(Trieste)
--------------
E niente classifiche, ovviamente... :-))
Ciao,
Epimeteo

Saba
Uccelli
L'alata
genia che adoro – ce n'è al mondo tanta! –
varia d'usi e costumi, ebbra di vita,
si sveglia e canta


 Ho attraversata tutta la città.
Questo pane ha il sapore d'un ricordo, 
mangiato in questa povera osteria, 
dov'è più abbandonato e ingombro il porto. 
E della birra mi godo l'amaro, 
seduto del ritorno a mezza via, 
in faccia ai monti annuvolati e al faro. 
L'anima mia che una sua pena ha vinta, 
con occhi nuovi nell'antica sera 
guarda un pilota con la moglie incinta; 
E un bastimento, di che il vecchio legno 
luccica al sole, e con la ciminiera 
lunga quanto i due alberi, è un disegno 
fanciullesco, che ho fatto or son vent'anni. 
E chi mi avrebbe detto la mia vita 
così bella, con tanti dolci affanni, 
e tanta beatitudine romita!

 non è che un ammasso di quark.
Alludevo al testo polacco, con una certa dose di superficialità. Tengo a
dire, comunque, che neanche la versione italiana mi entusiasma. De
gustibbbus...
Ciao, FB

 gustibbbus...
In verità, sarò anch'io superficiale (e anche ignorante assai), ma mi sembra
impossibile che si possa fare poesia con una lingua come il polacco, forse solo
perché non la conosco (guarda queste osservazioni di un critico francese:
http://www.beskid.com/szymborska2.html
 )
E invece la Szymborska, con la sua "pensosa leggerezza" (definizione del suo
traduttore Pietro Marchesani) e il suo "drammatico understatement" (definizione di...
Epimeteo), fa poesia.
Pare che fosse tradotta in trenta lingue, tra cui inglese, tedesco e lingue
scandinave (ma poco in francese e per niente in italiano), anche prima del Nobel.
Ciao,
Epimeteo

 scandinave (ma poco in francese e per niente in italiano), anche prima del
Nobel.
Il nome non mi è affatto nuovo, infatti.
Sarò all'antica, ma non mi piacciono le poesie con parole come "omeostasi".

 Sarò all'antica, ma non mi piacciono le poesie con parole come "omeostasi".
L'espressione completa era
"Domani terrà una conferenza sull'omeostasi
nella cosmonautica metagalattica"
che non vuol dire nulla e non ha senso logico, ma ha un significato che definirei
"dolorosamente ironico", quando associata all'ultimo verso:
"Per il momento si è raggomitolato, dorme."
(faccina triste)
Ciao,
Epimeteo