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Titolo: ESPERIMENTO N.1 DI MAGIA

Esperimento di magia - Una testimonianza segreta su Ettore Malinverni
 
 
In questi deplorati tempi di spiritualismi e credulonerie, parlare di magia 
vuol dire esporsi, pi� che mai, ai rischi del ridicolo e dell'insulso. Ma 
raccontare di Ettore Malinverni significa, necessariamente, affrontare 
questo pericolo.
Oh, non si confonda Malinverni con i ciarlatani e gli ingenui che affollano 
le piazze (a cominciare da quelle telematiche)! � vero che credeva 
nell'"universo polivalente del magico" ma lo faceva da intellettuale attento 
e da interlocutore accorto.
 
Con me ha parlato spesso di "quella fascia dell'esistere che si trova ai 
limiti estremi (o forse esterni) del conoscere razionale". Mi ha spiegato, 
con tutta l'invadente e affettuosa prepotenza che un amico pu� ben 
permettersi, come quei grandi e piccoli misteri di cui ciascuno nella vita 
ha fatto o far� esperienza, e che vengono considerati casualit� e 
"coincidenze", non fossero che appunto il coincidere, il combaciare di lembi 
di reale i cui nessi sfuggono alla comune razionalit�: le coincidenze come 
una specie di prova del nove di misteriose e inafferrabili realt�.
 
"Aver conoscenza sicura" diceva con la sua facondia persuasiva "di quanto 
non pu� essere sicuramente conosciuto, influire su eventi apparentemente 
incontrollabili, vivere sintonie totali ed oscure fino a identificarsi 
nell'altro da s�, nelle persone, nella natura, in quell'entit� misteriosa 
che potrebbe essere..."
 
Quando, invece che in privato, Ettore si trovava a parlare di queste cose 
davanti a gruppi pi� numerosi, o in presenza d'estranei, stava ben attento a 
non usare e a non accettare parole come "magia", "miracolo", "prodigio". 
Negava anzi risolutamente di credere nella magia. Giocava piuttosto sul 
termine "caso", sottolineandone sempre in modo un po' ironico l'ambiguit�, o 
parlava di metafora, che in cuor suo considerava parola magica anch'essa, 
perch� non era che il corrispondente verbale della coincidenza tra cose 
disparate e intraducibili.
 
Una volta gli ho chiesto la ragione di questa sua riservatezza, che mi 
sembrava un po' pavida, e lui rispose che, se avesse parlato di magia con 
estranei, sarebbe stato obbligato ad essere molto pi� bugiardo di quanto non 
fosse tacendo. Si era rifiutato, allora, di essere pi� chiaro. Ma un'altra 
sera, complice forse qualche dose di whisky pi� del lecito, � tornato lui 
stesso sull'argomento, spiegandomi che ricorrere ad un qualsiasi argomento 
logico, tentare una qualunque dimostrazione, significa porre una verit� 
misteriosa o fantastica in un universo conoscitivo che ne � l'opposto, che 
contraddice per definizione quella verit�, che chiede la prova di numeri, di 
cause, di deduzioni a qualcosa che invece � per s� stessa opinabile, 
casuale, eccentrica.
 
"No" ricordo che mi disse. "La magia non � reale eppure �. O se preferisci 
�, ma non � reale. E io non far� come quei poveri ciarlatani che hanno 
istituito l'albo dei maghi o che si fanno ridicolizzare da qualche 
scienziatucolo razionalista fermo ancora ai solidi capisaldi della geometria 
euclidea."
 
Sosteneva che l'unico modo per tradurre in parole la magia era la poesia, e 
che lui stesso aveva avuto "premonizioni in versi", disse proprio cos�. Ma 
quando gli chiesi di darmene qualche esempio fu pronto a cambiare discorso.
 
E qualche volta, mi raccont�, era anche successo che lui provasse 
intenzionalmente, consapevolmente, a compiere una magia. Accadde qualche 
volta (una soltanto, forse, o forse invece moltissime) che la magia si 
avverasse. Qui, per�, racconter� di un fallimento.
 
Era d'estate, nelle Prealpi lombarde, zona di piogge e di laghi. Ma l'acqua, 
quell'anno, sembrava scomparsa dalla terra. Da settimane e settimane. Da 
mesi. I fiori si spampanavano nella polvere, e polvere era dappertutto, sui 
davanzali, sulle strade, sugli alberi al ciglio della via, sui sedili di 
pietra del giardino. La mattina, all'alba, la rugiada non bagnava come di 
consueto i prati e il verde cedeva al grigio, al rosso, al marrone: colori 
di morte.
 
Gi� s'erano avvizzite molte delle ortensie del vialetto; i frutti, non 
abbastanza idratati, tendevano a seccare sui rami; l'orto era stato 
abbandonato dopo il divieto comunale di usare acqua per l'annaffiatura, e si 
sfaceva come in un autunno. Per un colpo di calura era morto, da un giorno 
all'altro, il larice argentato, e ora perdeva piano piano, in quell'assenza 
d'aria, i suoi aghi diventati gialli all'improvviso. E tutto questo appariva 
pi� terribile perch� la natura, l�, non era abituata a tanta secchezza, ai 
laghi divenuti melmosi, ai fossi asciutti, alle rane che boccheggiavano sul 
greto crostoso delle paludi.
 
Per Malinverni la siccit� era diventata un'ossessione. La viveva come se non 
vi fosse pi� acqua neppure per le bestie e per gli uomini. Soffriva 
quell'aria afosa in modo primitivo e animalesco, si sentiva sporco di 
polvere fino nel pi� profondo di s�. La morte del larice gli aveva messo 
dentro una disperazione, che si ripeteva ad ogni morire di fiore o di 
arbusto, che si estendeva via via che la distesa di stoppie e dell'erba 
bruciata dilagava. Uno stato di sete morale, un bisogno metafisico d'acqua 
aveva preso Malinverni, che quasi vedeva con gli occhi i microbi, le 
malattie, la decomposizione che in quel morire della natura proliferavano, 
producendo altro morire.
 
Una notte, nudo sulle lenzuola, respirando a fatica per l'asma che l'arsura 
gli aveva provocato, lui guardava vigile dalla finestra - oltre la linea 
immota dei cipressi, oltre l'ombra dolcissima del grande pioppo secolare - 
il contorno dei monti all'orizzonte. La chiarit� della luna consentiva di 
vedere come se fosse giorno. L�, sul confine dell'orizzonte, s'era 
condensato un nero di nubi, che restavano ferme a incupire quella parte di 
cielo. A tratti, la notte era resa corrusca da vampate di luce, lampi 
d'estate, che davano l'illusione di un temporale lontano.
 
Bagnato d'un lieve sudore, sdraiato nel buio con gli occhi spalancati, 
Malinverni in quella fatica di respiro sentiva in s� la fatica di tutto il 
mondo vegetale, la sofferenza delle foglie del pioppo, appese immobili a 
quell'ombrello immenso che in altri momenti aveva espresso cos� bene, cos� 
felicemente, la grandiosit� d'essere nella natura.
 
Il grande pioppo: a perdita d'occhio la pianta pi� possente, con rami grandi 
quanto alberi gi� adulti, e lieve, al tempo stesso, e aerea, e trinata. Ora 
anche il pioppo, immobile, concentrava la sua vitalit� in uno sforzo di 
sopravvivenza.
 
Dopo un'ora (o due? o tre?) un refolo di vento fece lievemente ondeggiare le 
cime dei cipressi. In un balzo Malinverni fu alla finestra, proteso a 
sentire quell'aria e a frugare il cielo in cerca di una nube premonitrice. 
Ma tutto era gi� finito. Fu allora che decise di compiere una magia: avrebbe 
chiamato il temporale, avrebbe fatto piovere. Sedette, nudo com'era, sul 
davanzale, con le gambe nel vuoto, e cominci� a concentrarsi in una specie 
di preghiera senza parole. Si spogli� di pensieri, di distrazioni, si 
spogli� del senso del proprio corpo. E l�, quasi sospeso nell'aria, divenne 
a poco a poco un magnete, una spugna, una radice, divenne una cosa, una cosa 
qualunque, assetata, protesa a una brezza che non c'era. Il suo corpo 
divenne preghiera e invocazione. Fu una metamorfosi rapida, preparata dalla 
lunga veglia nel letto. Non sapeva pi� di respirare n� di sudare. Sentiva 
invece il suo cuore, divenuto grandissimo, che pompava regolare e ritmico. 
Era sulla cima dei cipressi, era appeso alla chioma grande del pioppo, era 
laggi� fra le nubi asciutte che nascondevano il cielo a nordovest. Doveva 
tenere teso, continuamente teso, senza alcun cedimento, il rapporto che 
aveva stabilito tra s� e il temporale, cos� che esso venisse attratto l� 
come il pesce � tirato dalla lenza.
 
Non so dopo quanto tempo, le cime degli alberi ondeggiarono nuovamente e si 
mosse anche il pioppo. A Malinverni s'asciug� di colpo il sudore sulla pelle 
ma riusc� a non distrarsi. Incoraggiato anzi da quel segno aument� il 
proprio sforzo di concentrazione, che era poi, in realt� uno sforzo per 
annullarsi ancora di pi�, per perdersi, per confondersi. Divenne ramo, 
foglia. Divenne come la foglia dal picciolo spezzato che vorticava a pochi 
metri da lui sul suo fragile perno. E di nuovo una fresca onda d'aria 
percorse gli alberi. Allora divenne terra, terra asciutta, dura, dai pori 
dilatati e protesi. Ma non vi fu un terzo refolo. Aveva ripreso a sudare, 
anche per quella tensione del suo spirito. Rest� concentrato ancora per un 
certo tempo, poi, ad un tratto, s'accorse d'avere il ventre che doleva un 
po', anzi, semplicemente s'accorse che "sentiva" il suo ventre. Cerc� di 
dimenticarlo, di riprendere contatto con la sua volont�, con la dimensione 
cosmica della sua volont�, ma ormai sapeva che non ci sarebbe riuscito.
 
Si sent� molto stanco. E molto triste. Scrut� intorno con un fondo segreto 
d'irriducibile speranza. Guard� se qualche piccola nube si fosse 
materializzata nel cielo. Attese ancora un poco d'aria...
 
La notte era immobile e serena. Un uccello, forse un gufo, frusci� fra i 
cipressi, con un frullo.
 
Malinverni scese dal davanzale e torn� sul letto. Aveva sonno, era stanco. 
Finivano cos� molti suoi sogni, sempre allo stesso modo: a letto, con 
un'improvvisa e prepotente voglia di dormire. Cadevano a un tratto le 
tensioni e rimaneva solo quel grosso corpo da placare, quel senso di 
pesantezza, di fastidio di s�. E poi, pensava, perch� la magia sarebbe 
dovuta riuscire a lui e non, per esempio, al pioppo? Perch� avrebbe dovuto 
premiare il suo farsi albero, piuttosto che l'essere albero dell'altro? Si 
stemperavano nella grevit� del dormiveglia anche la delusione e la 
malinconia.
 
Piovve dopo nove giorni. Il pioppo sopravvisse.
E sopravvisse anche Malinverni.
 
Antonio Bruno, la magia che � attorno a Noi 
 

 limiti estremi (o forse esterni) del conoscere razionale".
 
 
"massivan"
 
Bene Raffy, tu sei sempre
nei pressi di quei limiti.
 
 
 

 Antonio Bruno, la magia che é attorno a Noi
 
Sei un troll-fake branchista pietoso che la dice lunga su cosa siano sia gli scettici che i cicapponi di questo ridicolo e patetico BRANCO di roditori. Continua così...:-)
 
Antonio Bruno (quello vero) e...che vi dicevo?