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Titolo: Mark Twain e i verbi italiani

"Ho scoperto che un uomo di provata intelligenza può leggere questa 
bella lingua con considerevole facilità anche senza il dizionario, però 
sono arrivato a scoprire anche che, certe volte, potrebbe fargli comodo 
una grammatica. Il fatto è che, se non sa distinguere gli era dagli 
erano e i sarebbe dagli è stato, rischia d’imbattersi in incertezze e 
confusioni. Può farsi l’idea che una cosa debba accadere la settimana 
dopo quando in realtà è già accaduta la settimana precedente. Persino 
prima, a volte. Indagini e ricerche mi avevano mostrato che aggettivi e 
simili erano franchi, sinceri e diretti, e non si mescolavano. Era il 
verbo che mischiava le carte, che mancava di stabilità, che non aveva 
mai un’opinione chiara; era il verbo che ogni volta evitava il 
confronto, spegneva la luce e creava tutti i problemi.
 
Ulteriori indagini, ricerche e riflessioni confermarono questo mio 
giudizio e stabilirono oltre ogni dubbio che il verbo era l’occhio del 
ciclone. La scoperta rese evidente quale fosse la migliore strada da 
seguire se intendevo acquisire certezza e precisione nella mia 
comprensione delle frasi che, ogni giorno, il giornale tentava di 
comunicarmi: dovevo catturare un verbo e domarlo. Dovevo scoprire le sue 
abitudini, svelare le sue eccentricità, penetrare oltre i suoi 
travestimenti, dovevo presagire e prevedere almeno le finte più comuni 
che in date circostanze avrebbe potuto tentare con uno straniero, dovevo 
arrivare in anticipo sulle sue mosse e vanificarle, dovevo imparare il 
suo gioco e giocarlo fino in fondo.
 
Avevo già notato, in altre lingue, che i verbi crescono in famiglie e 
che i membri di una stessa famiglia hanno certi tratti o parvenze che li 
accomunano e li distinguono dagli altri; dalle altre stirpi, dagli 
affini e così via. Avevo notato che questo marchio di famiglia di solito 
non è il naso o i capelli, per dirla così, ma la coda – la terminazione 
– e che le code sono ben diverse le une dalle altre; al punto che, 
grazie a essa, un esperto distingue un piuccheperfetto e un congiuntivo 
con la stessa facilità ed esattezza con cui un cowboy distingue una 
mucca da un cavallo. È tutta questione, cioè, di cultura e osservazione. 
Dovrei spiegare che parlo di verbi per bene, quelli che, nel gergo della 
grammatica, si dicono regolari. Ce ne sono altri... No, non posso 
tacerlo; altri chiamati irregolari, nati fuori dal santo vincolo del 
matrimonio, di oscuri e irrilevanti natali, naturalmente privi di tratti 
di famiglia in ogni aspetto, coda inclusa. Ma su questi patetici 
emarginati non ho nulla da dire. Non li approvo, non li incoraggio; sono 
delicato e sensibile come un puritano e non permetto che vengano usati 
in mia presenza.
 
A ogni modo, come ho detto, decisi di catturare uno degli altri e di 
mettergli il morso. Uno bastava. Una volta presa familiarità col suo 
assortimento di code si diventa immuni; dopo non c’è verbo regolare che 
possa celarci le sue specialità e indurci a pensare che stia usando il 
passato, il futuro, il condizionale o l’incondizionale quando in realtà 
è in tutt’altre faccende affaccendato: la coda lo smaschererà. E tutte 
queste cose le ho imparate da solo, senza insegnante.
 
Selezionai il verbo amare. Non per motivi personali, perché sono 
indifferente ai verbi: non mi curo dell’uno più dell’altro e non ho 
particolare rispetto per nessuno di loro; però si comincia sempre con 
questo qui, in tutte le lingue straniere. Perché, lo ignoro. È mera 
abitudine, immagino: il primo insegnante lo scelse, Adamo si disse 
soddisfatto e, fin da allora, non c’è stato un successore abbastanza 
originale da cominciare con un altro. Perché sono davvero una razza un 
po’ limitata, lo ammetterete, sì? L’originalità proprio non fa per loro; 
non riescono a immaginare niente di nuovo, niente che possa rinfrescare 
la vecchia muffa monotona della lezione di lingua e infonderle vita e 
brio, e incanto e grazia e bizzarria.
 
Sapevo di dovermi procurare da solo tutti quei dettagli. Di conseguenza 
ci ho pensato e li ho messi per iscritto, poi ho chiamato il facchino e 
glieli ho spiegati e gli ho chiesto di organizzare una vera e propria 
catena di montaggio, di mettere insieme una compagnia ben fatta tra i 
contadini, di elaborare i costumi e distribuire le parti; e di 
addestrare la truppa ed esser pronto in tre giorni a mettersi all’opera 
su quel verbo in modo ordinato, da bravi lavoratori. Gli dissi di 
mettere ogni grande divisione sotto il controllo di un caposquadra, ogni 
sottodivisione sotto un ufficiale di grado inferiore come un sergente o 
un caporale o qualcosa di simile e, in più, di preparare un’uniforme 
diversa per ogni squadrone, per poter distinguere un piuccheperfetto da 
un futuro anteriore senza guardare i libri. L’intera batteria sarebbe 
stata sotto il suo comando esclusivo e speciale, col grado di 
brigadiere; io avrei pagato gli stipendi.
 
Passai poi a indagare sul carattere e le possibilità del verbo 
selezionato e rimasi molto infastidito dallo scoprirlo decisamente al di 
sopra delle mie capacità, equipaggiato com’era per cinquantasette modi 
di dire io amo senza bisogno di ricaricare. Cinquantasette modi, e 
neanche uno in grado di ammaliare una fanciulla che mirasse dritto a un 
titolo o un titolato che mirasse dritto al dollaro!
Mi parve che, con la mia inesperienza, fosse sciocco andare in azione 
con una mitragliatrice simile; così ordinai di metterla nelle retrovie e 
dissi al facchino di procurarmi qualcosa di un po’ più primitivo, per 
cominciare, qualcosa di meno elaborato: una qualche carabina per bene, 
vecchia maniera, a pietra focaia e canna doppia, pensata per menomare a 
duecento metri e uccidere a quaranta... Una soluzione adatta per un 
principiante che si sarebbe detto soddisfatto con risultati modesti, 
all’inizio, senza voler conquistare il territorio intero nella prima 
campagna.
 
Invano. Non riuscì a risolvere la faccenda, dato che tutti i verbi erano 
della stessa stazza, tutti Gatling dello stesso calibro e stessa 
portata: cinquantasette colpi a raffica e fatali a due chilometri e 
mezzo di distanza. Però disse che l’ausiliare avere era una cosetta 
ordinata, facile da manovrare in regata e meno pronto, rispetto ad 
altri, a lasciare la prua al vento in virata. Così, dietro suo 
consiglio, scelsi quello, e gli dissi di tirarlo in secco e grattare la 
chiglia e armare lo spinnaker e prepararlo all’uso.
Spiegherò che un facchino è un domestico tuttofare. Il mio nei suoi 
giorni migliori era stato un veterinario per cavalli; molto bravo, peraltro.
 
Trascorsi i tre giorni, il mio facchino-veterinario-brigadiere era 
pronto. Anch’io lo ero, con uno stenografo. Eravamo in una sala chiamata 
“Della Corda”. È una stanza dalla lunghezza formidabile, come emerge dal 
suo nome faceto, ed è un bel posto per passare in rassegna le truppe. 
Alle nove e mezza il fvb prese posto accanto a me e diede l’ordine; i 
tamburi iniziarono a rumoreggiare e tuonare, la prima fila delle truppe 
apparve alla porta e la parata ebbe inizio. E sfilarono; un barbaglio di 
colori variegati, ogni squadrone in un’uniforme diversa, all’ombra di 
uno stendardo con iscritto il grado e la qualità verbale: prima il 
presente in blu mediterraneo e oro antico, poi il passato prossimo in 
nero e scarlatto, dietro l’imperfetto in verde e giallo, dietro ancora 
l’indicativo futuro a stelle e strisce, poi il vecchio congiuntivo in 
porpora e argento... E così via, cinquantasette soldati semplici e venti 
ufficiali e sottufficiali; di certo uno degli spettacoli più fieri e 
abbaglianti ed eloquenti che io abbia mai visto. Non riuscii a 
trattenere le lacrime. E subito:
 
- Alt! - ordinò il brigadiere.
- Attenti!
- Fronte a destra, front!
- Riposo!
- Uno, due, tre. All’unisono... Recitare!
 
Fu bello. In un solo, nobile tono di voce tutti i cinquantasette averi 
della lingua italiana esplosero in esaltante e splendida confusione. Poi 
giunsero gli ordini:
 
- Dietro-front! Fissi! Barra a sinistra tutta! Avanti... march! - e i 
tamburi tornarono a suonare.
Quando sparì anche l’ultima terminazione, il comandante disse che 
l’esercitazione avrebbe avuto inizio di lì a poco e mi chiese se avevo 
suggerimenti.
 
- Dicono io ho, tu hai, egli ha e così via, ma non dicono cosa - 
risposi. - Sarebbe meglio, e più chiaro, se avessero qualcosa da avere; 
giusto un oggetto, ha presente, qualcosa... Qualsiasi cosa andrebbe 
bene; qualsiasi cosa che permetta all’ascoltatore di avere una sorta 
d’interesse personale, oltre che grammaticale, per le loro gioie e 
lamentele, ecco.
 
- È una buona idea - disse. - Un cane può andare?
Risposi che non lo sapevo, ma che potevamo provare a vedere. Allora 
mandò un aiutante di campo a dare l’ordine di aggiungere il cane.
Sotto il comando del sergente avere, i sei soldati semplici del presente 
sfilarono dentro con lo stendardo in mostra. Si misero in formazione da 
battaglia e recitarono, all’unisono, le voci seguenti:
 
- io ho un cane
- tu hai un cane
- egli ha un cane
- noi abbiamo un cane
- voi avete un cane
- eglino(1) hanno un cane
 
Non seguì alcun commento. Tornarono all’accampamento e io rimasi a 
riflettere. Il comandante disse:
 
- Temo che sia rimasto deluso.
- Sì - risposi. - Sono troppo monotoni, troppo cantilenanti, troppo 
morti; non hanno espressività né eloquenza. Non è normale; nella vita 
reale non succederebbe mai. Uno che si è appena ritrovato con un cane o 
è felicissimo o è contrariatissimo. Non c’è via di mezzo. Non ho mai 
visto un caso del genere. Cosa diavolo crede che non vada?
 
Forse, disse, il problema era il cane. Continuò: - Questi sono 
contadini, sa, e hanno qualche pregiudizio contro i cani... Contro i 
maremmani, per la precisione. Vede, i maremmani fanno la guardia alle 
vigne e agli olivi altrui, e sono molto feroci e, insomma, sono una 
sofferenza e un fastidio per quelli che di notte desiderano la roba 
d’altri. Secondo me hanno associato il cane a un maremmano e l’hanno 
preso in antipatia.
 
Capii che il cane era stato un errore, peraltro non aggiustabile; 
bisognava tentare con qualcos’altro, qualcosa – se possibile – che 
evocasse sentimento, interesse, emozione.
 
- Come si dice gatto, in italiano? - chiesi. Mi rispose.
- Col nome generico s’intende un gentiluomo o una signora?
- Gentiluomo.
- Che ne pensa questa gente della bestia in questione?
- B... beh, pensa... pensano...
- Sta esitando; tanto basta. Che ne pensano dei polli?
 
Indirizzò gli occhi al cielo in un’estasi muta. Compresi e chiesi il 
nome della buona bestia in italiano.
- Pollo, podere.
Podere è una parola italiana per dire vossignoria. È un titolo di 
cortesia, che trasmette reverenza e ammirazione. Pollo è singolare; 
quando ci sono abbastanza bestie da richiedere un plurale si dice polli.
- Molto bene, polli farà al caso nostro. Quale squadrone deve entrare in 
servizio adesso?
- Il passato remoto, quello che si traduce con I had, you hadst...
- Mandi a chiamarli: che vengano al fronte pollo−muniti. E che abbiano 
ben chiaro che non vogliamo più saperne di questa fredda indifferenza.
Diede l’ordine a un aiutante, aggiungendo, con una dolorosa tenerezza 
nel tono e una dolce bramosia sul volto: - Trasmetta loro il concetto 
che si tratta di polli non sorvegliati.
 
Si voltò verso di me, portandosi la mano alla tempia in gesto di saluto, 
e spiegò: - Infiammerà il loro interesse per il pollame, signore.
Trascorse qualche minuto. Poi lo squadrone marciò e si mise in 
posizione, ogni viso splendente d’entusiasmo, finché il primo della fila 
gridò:
 
- io ebbi polli!
- Bene - esclamai. - Avanti il prossimo.
- tu avesti polli!
- Bene! Il prossimo!
- egli ebbe polli!
- Moltimoltissimo! Forza, il prossimo!
- noi avemmo polli!
- Basta, basta... Aspettatto! Avanti, l’ultimo: caricare!
- eglino ebbero polli!
 
Quindi si disposero a ranghi, in colonna e, posizionatisi in ordine 
obliquo, si ritirarono in grande stile a passo di marcia veloce. Ero 
ammaliato.
 
- Ora, dottore, ecco qualcosa che mi piace - esclamai. - I polli sono il 
biglietto vincente, non c’è dubbio. Qual è il prossimo squadrone?
- L’imperfetto.
- Come fa?
- Io avevo, tu avevi, egli aveva e così via, che si traduce con I had, 
you hadst, he...
- Aspetti. Quello che si traduceva con had l’abbiamo già avuto. Cos’è 
questa storia?
- Questa è un’altra razza.
- E cosa ce ne facciamo di un’altra razza? Non ne basta una? Una cosa 
avuta è avuta, e che lei la rigiri in una pronuncia nuova di zecca non 
la renderà più avuta di prima; lo può capire da solo.
- Ma una differenza c’è... Sono due averi che si sono avuti in modo diverso.
- E come li distingue?
- Ebbene, si usa il primo quando l’avere si è avuto in un momento dato e 
preciso e perfettamente definito; si usa l’altro quando lo si è avuto in 
un tempo vago e in un modo più prolungato e indefinitamente continuato.
- Senta, dottore, è del tutto assurdo; se ne rende conto da solo.
 
Guardi: se avessi avuto un avere, o avessi desiderato di avere un avere, 
o se a un certo punto fossi stato in posizione di aver avuto un avere 
che non poteva andarsene in giro solo per colpa di questa sciocca 
discriminazione, che lascia un avere soltanto libero di andarsene in 
giro in ogni sorta d’indefinibile clima grammaticale ma obbliga l’altro 
a convulsioni meteorologiche definite e databili, e lo tiene lì in 
attesa a controllare il barometro tutto il tempo, a rischio di ammalarsi 
di solitudine e mancanza d’esercizio e cose simili, perché...
 
No, senta, l’inumanità della cosa è evidente, per non parlare della 
boriosa eccedenza e inutilità di un avvoltoio del genere, un avere che 
ha la faccia tosta d’incombere e occupare tanto spazio per niente. 
Questi sofisticati sofismi mi disgustano. Non è giusto, non è onorevole, 
è puro nepotismo tenere in servizio un avere tanto delicato da non poter 
uscire di casa se c’è vento da nord... No, a un tipo così io lo 
stipendio non lo pago. Cancelli la sua parte. E guardi...
 
- Ma lei non capisce. Senta, è che...
- Non si disturbi a spiegare, non me ne importa nulla. Sei hads sono 
abbastanza per me; se c’è qualcuno che ne vuole dodici si faccia avanti 
lui; di certo io non voglio quote in un fondo fiduciario del genere. 
Faccia sparire il passato prolungato e indefinitamente continuato: 
tanto, per quattro quinti è fatto d’acqua.
 
- La prego, podere, no! È spesso indispensabile in casi in cui...
- Prepari il prossimo squadrone all’assalto!
 
Ma era destino che ciò non accadesse: poiché a quel punto il lontano 
rimbombo del cannone del mezzogiorno fluttuò fino a noi dalla lontana 
Firenze, seguito dal consueto rintocco attutito delle campane delle 
chiese – fiorentine e campagnole – che gli risponde in subitaneo 
mormorio. Per legge sindacale l’adunata doveva concludersi: concludersi 
immediatamente, istantaneamente, definitivamente, come la razza migliore 
e prescelta dei tempi al passato.
 
....
 
1. Plurale arcaico di egli, cui corrisponde nell’uso moderno essi"
 
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Mark Twain - Autobiografia burlesca
 
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 Mark Twain - Autobiografia burlesca
 
 Diverternte. :))

 volte, potrebbe fargli comodo una grammatica.
 
 
Twain si è burlato di tutte le lingue straniere che ha
incontrato.
 
Ovviamente scriveva per divertire i suoi lettori.
 
 
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