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Titolo: La mia finestra, il mio mondo

Sono ormai vari i WE che non vado in montagna. Il maltempo pare voglia
perseguitarmi solo nel fine settimana, tranne questa ultima.
Stavolta Giovepluvio si è impegnato anche durante la settimana
lavorativa, da giovedì non ha smesso di piovere e della situazione
abruzzese si è interessato anche il giornale nazionale (cosa rarissima).
Passo una giornata a casa in camera mia, a leggere alcune delle riviste
che, per lavoro e per piacere, acquisto e che poi non ho mai tempo di
leggere; si accumulano inesorabilmente su uno sgabello ormai adibito
solo a questo scopo.
L'abitudine al lavoro in eserno mi ha insegnato a capire lo stato del
tempo dal rumore che fanno le macchine quando passano sotto casa;
riconosco l'umidità mattutina, la pioggia leggera, la tempesta. Così
posso decidere comodamente dal letto il programma della mattinata: oggi
non si va... neppure per uffici (e invece dovrei...), si rimane a casa
al calduccio a leggere.
La scrivania è strategicamente di fronte alla finestra in modo da avere
la possibilità per far vagare i pensieri; molte volte ai tempi dello
studio liceale da questa finestra partivano i miei migliori viaggi
fantastici, per molto tempo il mio amore per la montagna era poco reale
e molto fantastico. Se mi sporgo da qui posso vedere i monti su cui di
solito cammino e arrampico ma oggi li posso solo immaginare, so dove
sono e sogno che se avessero un anima adesso non si troverebbero neppure
loro agiati e forse desidererebbero un posto al calduccio come il mio...
forse.
La pioggia ticchetta sui vetri... che frase scontata l'avrò letta un
milione di volte sui libri e visto che mi piace scrivere dovrei aborrire
certe frasi così scontate e logore, ma tant'è!
La pioggia ticchetta sui vetri, sento gli schizzi delle macchine che
passano di sotto in strada e leggo dei nuovi prodotti per la difesa
della vite poi di alcuni particolarissimi e preziosissimi coltelli
custom, dell'ultimo spettacolo di una compagnia di teatro di ricerca (al
solito lo hanno visto in quattro!).
Questo accadeva quando avevo ancora qualche speranza nel salvare un
finesettimana in montagna; ma visto che non ci sono state variazioni
nell'incessante stillicidio della pioggia o meglio solo variazioni di
intensità senza pause, come se un pianista stesse eseguendo una qualche
partitura musicale scordandosi di rispettare la scrittura: si passa da
un andante con calma, ad un vivace, ad un allegro precipitoso senza un
momento di riposo, io esco!
Stivali di gomma in macchina e si parte verso la campagna, la mia
campagna, chissa come è ridotta...
Controllo i ponti che atrversano i fossi noto che hanno tenuto la piena,
ma l'acqua qui si dice che la strada la fa da sé e tanto e stato.
Qualche vicino ha avuto delle frane sulle sue terre, molti fossi hanno
roso le scarpate, alcuni appezzamenti adesso somigliano più a delle
paludi che terreni coltivati.
Il pensiero potrebbe correre lontano, oltre la depressione del presente,
oltre lo sconforto per i danni subiti, potrebbe ripercorrere eventi
tragici legati all'acqua da Sarno al Vajont, potrebbe fare
considerazioni su un sistema di sviluppo che andrebbe ripensato in
tutt'altra ottica, potrebbe infine ritornare al presente locale
sviscerando la situazione nei suoi diversi aspetti per trovare, o almeno
ipotizzare, una soluzione.
Invece vago senza una meta precisa, visito i campi, sento la
pioggerellina sul volto, il naso mi si gela e comincia a colare,dagli
sivali di gomma passa freddo specie se mi fermo dal camminare: allora
proseguo! Sento i richiami di diversi uccelli, peccato non saperli
distinguere, Dio che fatica camminare nella palta: in discesa si
scivola, in salita si scivola, in piano si affonda e un paio di volte ho
rischiato di lasciare lo stivale nel fango, mi muovo e mi surriscaldo mi
fremo e comincio a gelare, qui il ponte e crollato e bisogna guadare
l'acqua mi entra da sopra gli stivali bagna i jeans e le calze, adesso è
ora di rientrare torno alla macchina con i piedi ammollo, mi cambio le
scarpe ma ho ancora le calze e i pantaloni bagnati e nella "Pandarola"
il riscaltamento non funziona... però incoerentemente sono sereno.
-- 
...lunga la retta stretta la via
dite la vostra che io ho detto la mia...
AlloFull

 il riscaltamento non funziona... però incoerentemente sono sereno.
Io ho seguito il tuo racconto; e dico seguito perché mi pareva d'essere là.
Non ho trovato per nulla incoerente la tua serenità. Tutt'altro.
C'è dell'armonia in quello che hai scritto.
Sani :)
Panta

Ciao Allofull
anch'io vivo in campagna e spesso torno al podere del nonno, ma qui ormai e'
tutto vivaio e rimane ben poco dei campi e delle vigne, parecchie serre e
vasetteria.
Vorrei chiederti un favore, forse mi puoi aiutare, vorrei tornare a far
l'aceto, come il babbo, sapresti indicarmi il modo di fare la madre? Te ne
sarei grato.
Se vuoi rispondere in mail togli -noshoes dall'indirizzo.

 Panta
panta secondo me il buon carlo era in cantina ad assaggiare il vino altrochč
;-)))
bravo carlo era un pň che nn postavi cosě...devi aprirlo + spesso il tuo
notes :-))
dario
--
" Le cose non vanno mai come credi "
Giorgia

 sarei grato.
il processo naturale di un mosto e è verso l'aceto non verso il vino!
in pratica il vino e un procedimento biologico interrotto per questo si
parla di prodotto vivo e per questo il vino cambia col tempo, in lui ben
poco è stabile :-)
per quanto riguarda il tuo problema dovrebbe basare avre del mosto che
lasci all'ari a fermentare senza aggiungere letteralmente nulla con un
poco di pazienza i lieviti cominciano il loro lavoro di trasformazione.
la qualità dell'aceto non è poi tanto nella madre (pui sempre procurarti
dei lieviti selezionati) quanto in quello che ci metti dentro! in
campagna di solito si faceva l'aceto col vino venuto male o con mosti
che non fermentavano e altre porcherie di questo tipo... adesso si è
tutti molto più puliti! non so se era meglio prima o adesso... a casa
mia abbiamo bevuto aceto per anni prima di smettere di fare il vino
adesso ci è rimasto l'aceto. :-)
Questo per dirti: se passi di qua ti pigli a madre
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Ciao Carlo
grazie per le dritte, se passo di li' certo ti saluto.
La madre l'ho trovata alla cascina del nonno, vecchia di cent'anni.
bjbo

 wrote:
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non hai che da trovare cosa metterci dentro!
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