Newsgroup: it.sport.atletica
Titolo: il tema del doping... [lungo]

Stimolato dalle recenti discussioni sul newsgroup, ho scritto un pò di roba.
E' una specie di racconto in prima persona di un atleta dopato... vi piace?
Ovviamente non c'è quasi nulla di autobiografico!!!
A me personalmente infastidisce un pò... mi sa che ho esagerato con la
voglia
di far indignare!
SONO UN CAMPIONE
Sono un campione. Un grande campione, una promessa del mio sport. Corro.
Faccio i quattrocento metri. Il "giro della morte", come lo chiama qualcuno.
Sono faticosi, è vero. Una delle specialità più difficili, una di quelle
dove non bastano tre allenamenti alla settimana, e nemmeno quattro e nemmeno
cinque. Tutta l'atletica leggera è un brutto mondo. L'atletica è una brutta
bestia. Chiede molto, tanto, e non sempre ti ripaga di quello che le hai
dato, quasi mai le soddisfazioni sono più delle fatiche da dover affrontare.
A volte non ti ripaga per nulla. Non si fa problemi, è la dura legge dello
sport. Vince il più forte, vince il più veloce, vince il più agile, vince il
più dotato, vince il più fortunato. Non si fa problemi a darti il colpo di
grazia quando vede che sei sul bordo del fosso. Non si commuove se piangi in
ginocchio e le chiedi un aiuto, o se la implori di dirti cosa c'è che non va
in te. Devi cavartela da solo, e  sperare che il destino non ti riservi
qualche brutta sorpresa. L'atletica, quella dei campioni, è fatta per i
duri, per i deboli non c'è spazio.
E' su questo che si basa la mia vita. Ho vinto quasi tutto quello che un
atleta bianco può vincere nei quattrocento metri. Campionati italiani,
universitari, coppe e trofei, ho battuto record e umiliato avversari. Sono
la felicità dei miei parenti, il vanto per i miei amici e per me stesso. Ho
cominciato ad allenarmi quando avevo tredici anni, e ho cominciato a vincere
dopo un mese. Lo dicevano tutti che ero un talento, una promessa, il futuro
dell'atletica italiana: tecnici, allenatori, dirigenti, addetti stampa e
giornalisti. E più vincevo e più lo dicevano, e più lo dicevano più mi
gonfiavo, drogato dal mio senso di onnipotenza, convinto che quando ero
sopra quella pista con le mie scarpette chiodate, non ce n'era più per
nessuno. Ero io il prescelto dal destino, ero io il più forte, condannato a
vincere su tutto e su tutti. I miei avversari non erano degni di correre
affianco a me, avrebbero dovuto costruire per me una terza corsia rialzata,
un podio preventivo, un tappeto rosso tartan di gloria. Su queste
convinzioni si basava tutta la mia vita, niente spazio per il divertimento e
gli amici, perché tanto loro non capivano quanto ero speciale, forte e
importante, niente spazio per la scuola, non mi serviva a nulla. E queste
convinzioni giravano vorticosamente  anche nella testa del mio presidente,
fiero di me, grande leccapiedi, in realtà terrorizzato dal solo pensiero che
qualcuno potesse portarmi via dalla sua società, perché questo per lui
voleva dire addio a un futuro di pubblicità, contratti e fruttuosi sponsor
da milioni di lire. Così terrorizzato e bramoso di soldi da convincere il
mio allenatore a non mollarmi un attimo, farmi credere di essere il suo
migliore amico, spremere il mio fisico e la mia mente senza alcun rimorso ne
' ritegno con allenamenti duri e precoci, inadatti alla mia età e pericolosi
per il mio futuro atletico. Ma a me andava bene così, adolescente
presuntuoso, un po' incosciente, molto narcisista ma già troppo schiavo del
successo e delle altrui aspettative. Così passavo mattina e sera
ammazzandomi di troppi pesi per il mio fisico in crescita e macinando senza
ritegno ripetute lattacide fino al vomito, tornando ogni giorno a casa senza
quasi riuscire a camminare, stanco ma soddisfatto, già pronto a replicare il
giorno successivo. Steso sul letto a guardare il soffitto e immaginare
vittorie, medaglie d'oro e avversari sfiniti arrivare al traguardo dopo
cinque secondi da me. E in effetti vincevo, e dopo ogni vittoria le
aspettative di tutti crescevano, e con esse anche la mia voglia di stupire e
migliorare ancora, e con essa anche gli allenamenti, in una pericolosa
spirale di successi e ingenuità. Passava il tempo, e al campo cominciavano
ad apparire disponibili medici e appetibili integratori, per la felicità del
mio allenatore che mi riempiva la testa di nuove possibilità, "questo aiuta
a migliorare il recupero, così potremo allenarci ancora di più, è tutta roba
naturale, me l'ha consigliato un mio amico che ha allenato quello e quell'
altro.". Che c'è tanto di male, io sono un campione e ho bisogno di
allenarmi per migliorare ancora! E così via a vincere campionati regionali,
criterium nazionali e internazionali, conquistandomi il posto fisso nelle
rappresentative cadetti, allievi, juniores e soprattutto l'odio e l'invidia
dei miei piccoli e impotenti avversari. Ma io sono un campione.
Sette anni più tardi. Chiuso nella mia stanza d'albergo, ora sento qualcuno
bussare. E' la vigilia di una gara importante. E' il mio allenatore, il mio
migliore "amico". E' accompagnato dal mio medico sportivo, come sempre. Mi
ha portato gli "integratori", come sempre. E sono pronto a prendere tutto
ciò che mi offrono, come sempre. Si perché mi sono dimenticato un piccolo
dettaglio, prima.
Sono un dopato. Anzi, sono un campione dopato. Faccio i quattrocento metri,
una grande promessa mantenuta dell'atletica. Dopata. A diciotto anni i veri
risultati di quegli allenamenti massacranti e fuori luogo cominciano a farsi
sentire, e l'atletica è pronta a riscuotere la sua dose di sofferenze e
infortuni. Gli avversari cominciano ad avvicinarsi e poi superarti, sei tu
ora quello che si sente piccolo e impotente, deriso e messo da parte. Ma io
sono un campione, ho delle responsabilità e non posso essere un debole. L'
atletica è fatta per i duri, e se non lo sono, lo diventerò. Così, sotto il
controllo attento e privo di scrupoli del mio "medico di fiducia", quegli
innocui integratori sono diventati cose più grosse, nuove e vecchie sostanze
pronte per essere sperimentate sul mio corpo bramoso di vittoria. Cosa siano
non mi interessa, l'importante è che io continui a essere il più forte e
dimenticare quel brutto periodo che, ovviamente, è stato solo un calo di
forma temporaneo. Ormoni della crescita, nandrolone, farmaci dal nome
impronunciabile, un trattamento miracoloso nel periodo delle gare che fa
sparire quella poca paura per il controllo e via, pronto come sempre a dare
il meglio in pista, a vincere il meeting o il campionato di turno,
ritoccando il primato italiano nei momenti di bombaggio più intenso, senza
rimorso alcuno e la voglia di fama e soldi come placebo per le rare e deboli
crisi di coscienza.
Che me ne frega a me della correttezza, ma cos'è? L'atletica è una brutta
bestia, e allora anch'io mi comporto come tale. Quando sei sui blocchi l'
unica cosa importante è vincere, dimostrare di essere il migliore. Gli
avversari mi odiano, sono solo gelosi. Non mi odiano perché ho un
atteggiamento di superiorità, perché rido delle loro disgrazie, perché rido
di chi viene a stringermi la mano sconfitto a fine gara, mi compiaccio della
mia robustezza muscolare quando vedo qualcuno fermo a metà rettilineo su una
barella e una borsa del ghiaccio sul quadricipite. Non mi odiano perché
disprezzo i "negri" che mi battono solo perché sono dopati e di un'altra
razza. Non mi odiano per questo, cazzate. Mi odiano perché sono più forte di
loro, loro sono i deboli!
Ora ho ventisette anni. La vigilia di una gara importante. Allenatore e
medico sono gli stessi, stanza d'albergo e boccettine da prendere no. Anche
io sono diverso. Sarà stato la mancanza di veri amici, o l'umiliazione dei
sospetti che sempre più forti giravano su di me nell'ambiente. Saranno stati
i primi problemi fisici, il cuore a mille, o le morti di falsi campioni come
me, o la consapevolezza dell'inferno di malattie e disfunzioni che mi
aspettava col passare degli anni. Quella cosa che non avevo mai provato
prima in vita mia, il senso di colpa, cominciava ad tormentarmi lentamente.
Prima soffocato e represso dai patetici discorsi consolatori dei miei
terrorizzati compagni di vergogna, poi sempre più pericolosamente
incontrollabile. Senso di colpa. Che prima senti durante il riscaldamento di
una gara, quando gruppi di odiati nemici ti guardano con un misto di odio,
diffidenza e compassione, o quando qualcuno dalle tribune, dopo l'arrivo,
grida insulti e nascoste verità che ancora nessuno può provare. Poi cominci
a sentirlo quando sei solo, sdraiato nel tuo letto, e guardando quel
soffitto cominci a vedere con disprezzo quelle vittorie e successi di cui
andavi così fiero. Non riesci a guardare in faccia per la vergogna chi ti
sta nella corsia affianco, non riesci più a stare indifferente quando vedi l
'eterno secondo che si butta per terra sfinito dopo l'ennesimo campionato
perso nonostante la dedizione, l'impegno e la passione, e il suo sguardo
sembra sempre più rassegnato e stanco della lotta contro chi non può
raggiungere. Vivi ogni gara come un impegno inevitabile e pericoloso, e la
tua passione per l'atletica diventa solo voglia, e poi necessità, di ciò che
è l'unica cosa che ti fa vincere. Puoi ancora smettere, dire basta, ma l'
allenamento pulito è ancora più faticoso, devi contare solo su te stesso, e
non sei abbastanza forte per farlo.
L'atletica pulita è per veri duri.
Potresti anche continuare a vincere, forse, nonostante il tuo corpo sia
ormai sfinito dagli errori tuoi e di chi ti ha portato verso questa strada.
Ma non vuoi. Il mio è doping, o è diventata una droga?
Passano gli anni, ed è inevitabile che la ragione prevalga sull'incoscienza.
Arriva la voglia di fare i conti con i tuoi errori, perché "da te non ci
scappi nemmeno se sei Eddie Merckx", come dice il protagonista del tuo film
preferito. Troppo comodo però chiudere il sipario, ritirarti e appendere le
scarpette al chiodo. O forse troppo poco, per il tuo senso di colpa. Ma
farsi beccare è, per quanto possa sembrare assurdo, molto difficile. Il tuo
"caro" medico è anche lui, a suo modo, un vero campione. Poi,
improvvisamente, scopri qual è la soluzione.
Stanza d'albergo. Questa gara devo vincerla. Ma non per il solito motivo.
Questa volta, devo avere la certezza dell'antidoping. Non che serva a molto,
perché ormai tutti sanno come ho conquistato le mie vittorie. I sospetti
sono quasi certezze. Ma non possono ancora squalificarmi, senza un
controllo. Sperano che non mi presenti in pista, invece lo farò, e vincerò
per l'ultima volta. Allenatore e medico mi guardano, con sorrisi
compiaciuti, troppo presi dalla loro bramosia di soldi e gloria per
accorgersi di quello che succede fuori, e di quello che sto per fare. Mi
daranno l'ultima boccetta del trattamento miracoloso che fa sparire le
prove. Ma questa volta non sanno che non la prenderò, e non sanno che non ne
ho presa nemmeno una durante l'ultimo periodo. Basta con gli imbrogli.
Vincerò, e per la prima volta guarderò negli occhi il futuro campione,
sconfitto e deluso, chiedendogli scusa per l'ultima vittoria rubata. Ci sarà
il controllo, e risulterò finalmente positivo. Racconterò tutto, farò tutti
i nomi. Vivrò nella vergogna e nei titoli indignati dei giornali, vivrò,
probabilmente male, pensando ai tanti errori, ma fiero dell'unico gesto il
cui pensiero mi fa sentire vivo.
Sono un campione. Un falso campione, una vergogna del mio sport. Mi dopavo.
Facevo i quattrocento metri. Il "giro della morte", come lo chiama qualcuno,
ma questa volta per davvero. Questa volta, per me, lo è davvero. Un giro di
fischi, insulti, giuste umiliazioni. L'atletica non è fatta per i duri, come
credevo. L'atletica è come una antica dea, non pretende nulla da te, ma se
tu sai viverla e onorarla, non sarà certo lei a negarti la gloria, le
lacrime di felicità a terra affannando dopo il traguardo, la soddisfazione
di un primato inaspettato, un abbraccio dei tuoi compagni di staffetta, le
sensazioni di quel giro di pista così corto ma che sembra non finire mai.
Solo quattrocento metri, quarantamila miseri e piccoli centimetri, ma ognuno
nasconde un allenamento, una fatica, un desiderio, un infortunio, la
consapevolezza di aver raggiunto il tuo traguardo con la fatica, la tenacia,
la sofferenza e i sogni.
Belle parole, un po' strane sentite dire da un falso campione.
Ma fate in modo che per voi sia solo questo che conta, in quel giro di
pista.


[cut]
Qui c'è abbastanza roba per pubblicare un libro!!! che ne diresti? ;-)
-- 
Marcello
Impara a correre quando senti il dolore:
poi spingi più forte.
(William Sigei)

 (giro di pista.) X 2 = 800m...mi piace...
Bravo Marco!


 di far indignare!
[cuttone]
se lo scopo era far indignare ci sei riuscito in pieno!
il finale è fantascientifico...con lui che si fa beccare volutamente :-))
purtroppo nel tuo documento traspare un sentimento che credo chi fa uso di
doping non conosca neppure alla lontana, cioè il senso di colpa (derivato
dal senso di giustizia e lealtà)
purtroppo come troppo spesso si vede, tra i campioni dopati c'è un vero muro
di omertà... e forse è propri questo l'apetto più preoccupante!
in ogni caso il racconto è bellissimo, fallo pubblicare!
'Uzzo

 in ogni caso il racconto è bellissimo, fallo pubblicare!
Non esageriamo!!!
Però in effetti l'idea mi è venuta perchè la mia allenatrice ci ha chiesto
di scrivere un racconto sullo sport per una specie di concorso della
provincia di Pisa... e le discussioni su IS e ISA hanno fatto il resto...

 Stimolato dalle recenti discussioni sul newsgroup, ho scritto un pò di
roba.
SUPERCUT
lo stampo e lo leggo questa sera prima di coricari... :-))
mnt-man

 ha scritto nel messaggio
news:c10j1k$1cnioj$6...@ID-61382.news.uni-berlin.de...



letto con calma.....direi che hai centrato l' obbiettivo.....
mnt-man

 Ti sei migliorato. ;o))
Uao... bene... posso andare in giro dicendo che ho 49"2 nei 400?  :=)))

 pista.
Farebbe piacere vedere dei finali di storie di doping in questa maniera !
Purtroppo la storia ci dice che non è così, però il racconto è bello, e
merita il primo premio al concorso di Pisa ;-)
Ciao,
Ugo

 merita il primo premio al concorso di Pisa ;-)
Vedremo!  :P