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Titolo: Italytour 2004

Perchè no. Mi dico. Faccio un giretto per l'Italia. Intanto metto insieme
mentalmente luoghi e persone da visitare.
Saranno 2.300 chilometri, mi dice il computer.
Un po' tantini, penso io. Poi in moto, da solo, magari sembreranno anche di
più.
Previsione sbagliata: alla fine i chilometri saranno ben 3.250, non
sembreranno troppi, e da solo starò molto poco.
Scopro, lo dico anche se potrebbe apparire scontato, che l'Italia è
probabilmente il più bel paese del mondo. Dico probabilmente per puro
scrupolo... Ma potrei anche farne a meno, tanto lo sapevo già.
E il bello inizio a gustarmelo non ancora dalle città d'arte, ma dagli
Autogrill.
Fermarsi ogni centocinquanta chilometri per il rifornimento può apparire
seccante ma è - oltre che utile a schiena e posteriore del motociclista -
enormemente istruttivo e stimolante. In quattro ore si attraversa il Veneto,
l'Emilia, la Romagna, le Marche e l'Abruzzo. E, seppur in locali identici in
tutto e per tutto cambiano solo loro: i veneti, gli emiliani, i romagnoli, i
marchigiani e gli abruzzesi. Lo senti chiaramente dalla parlata, lo vedi dal
comportamento, lo percepisci dagli atteggiamenti. Il viaggio inizia dunque
osservando baristi e benzinai.
La prima tappa è un paesone abruzzese. Abbastanza grande da essere -one.
Abbastanza piccolo per essere un paese. Se ne sente, del resto, il clima.
E' uno di quei paesi che fanno l'Italia. C'è ancora il piccolo negozio, ma
fuori sono in agguato i centri commerciali. C'è il meccanico, la cartoleria,
il piccolo cinema.
Ci sono le mura intorno al centro storico. E le macchine e le moto dentro.
Si comincia a vedere qualche vecchio modello fiat. E qualcuno gira in coppia
sul motorino. Pochi azzardano senza casco. "Un garage per la moto, per
favore", chiedo. "Non serve, alla moto stacci attento dalla Puglia in giù.
Molto attento". Rivalità Centro-Sud o semplice esperienza? Non indago oltre.
Mi fido.
Basta autostrada. Basta Autogrill. Da adesso si percorre l'Italia statale e
provinciale.
Inizio dal Gargano, e apprendo che possono esistere indicazioni "Vieste 30
km" che, percorso qualche chilometro diventano "Vieste 35 km". Eppure non mi
serve la bussola o il gps per sapere che sto andando avanti. Misteri
d'Italia. Ma mi avevano avvertito.
Alla prima occasione di panorama straordinario foto di rito. Moto in
posizione, casco sottobraccio, mi avvicino alla coppia di ciclisti per
chiedere lo scatto e riconosco un forte accento trentino. "Sem da Trènt," i
me dìs. Addio atmosfera. A 'sto punto pareva di esser sul Bondone...
Vabbè...
Elicotteri in volo, strade intasate. Polizia sopra la media. E' fuggito
Vallanzasca? Silvio tradisce la Sardegna per la Puglia? O vittime delle
partenze intelligenti?
Niente di tutto questo: il giornale mi informa che si inaugura, proprio
oggi, a S. Giovanni Rotondo la nuova basilica del nuovo Santo. Renzo Piano,
addirittura (il progettista, non il Santo...). Probabilmente sono l'unico
che si trova lì per puro caso...
Ormai non serve più nemmeno la mappa. Basta lasciare il mare a sinistra e
tutte le città pugliesi passano una ad una. Lecce per ultima e presto arrivo
al mio paese-base.
Esattamente nel centro del Salento - praticamente a 30 km da tutto -. Un
paese davvero paese. C'è il negozio, il bar, la lavanderia... Nessun centro
commerciale in agguato.
Solo la superstrada che te lo avvicina molto. Le case perlopiù bianche,
quelle vecchie ma ancora dignitose strette strette fra loro. La gente
all'aperto sulle sedie di plastica a chiacchierare. Qualche bella
Cinquecento "vera". Qualche nobile 128. Le famigliole, padre madre e figlia
sul motorino. Il casco rimpiazzato in toto dalle capigliature. Sono davvero
a sud, adesso, presumo.
Qui poi, addirittura, si parla il griko. E non è una trovata
pubblicitaria-turistica. Si parla ancora proprio nelle famiglie. Non un
dialetto, ma una vera e propria lingua. Stranissimo da sentire.
E trovo un appartamentino carinissimo, nuovo nuovo, dove vengo a sapere, tra
un misto di sopresa ed orgoglio, di essere l'unico nonchè primo cliente in
assoluto. Sarò quindi viziato e coccolato per qualche giorno dalla signora
con abbondanti colazioni, cesti di frutta, frigo sempre pieno.
Non son mai stato in Puglia, ma mi vien facile associare il Salento alla
Sardegna.
I paesi dell'interno, le strade lunghe, diritte e poco trafficate, il sole a
picco, il mare cristallino e le spiaggie sabbiose o scoscese. Ancora pochi
turisti, e il primo bel sole della stagione. Troppo bello partire ogni
mattina per una spiaggia diversa, tornare verso sera e ri-uscire per cena.
Per tutto il Salento.
Ma in dodici giorni ci deve stare tutto il giro, e sono a metà cammino.
Lascio la vacanza marittima per quella cittadina. Destinazione Roma.
Roma mi accoglie in un pomeriggio torrido a 40 gradi. O meglio non mi
accoglie, nemmeno si accorge di me. Afa, casco integrale, giacca di pelle,
zaino e prezzi degli alberghi creano una miscela esplosiva che innesca il
primo e unico momento di nervosismo: "vedrai che mi tocca dormire
chissàddove" dico ad un me stesso grondante di sudore barcollando per il
centro fra traffico e turisti. Invece, colpo di fortuna, una signora forse
impietosita forse abile commerciante mi concede quei 45 euro di sconto che,
uniti al limite della mia sopportazione, mi fanno accettare una camera da 80
euro a notte...
"Beh, dopotutto sei in centro a Roma", ripeto al me stesso positivo.
"Come se i monumenti li avessero costruiti loro... son qua da 2000 anni e si
son già ben ripagati" ribatte il me stesso negativo...
Non lo so se Roma sia ancora caput mundi. Probabilmente, anzi certamente no.
Ma quando ci stai in mezzo capisci che lo è stata davvero.
E, ancora oggi, comprendi perchè i romani hanno da sempre quell'aria di
superiorità che a volte può apparire sfacciataggine.
Sono, comunque, al centro d'Italia. E questa sensazione è nettissima: apri
il Corriere (seppur milanese) e la metà degli articoli parla di fatti
romani. Leggi i nomi delle strade, e quasi ognuno ti evoca un evento. Trovi
la via Veneto dei film, via Margutta e Porta Portese delle canzoni, Botteghe
Oscure e Piazza del Gesù dei telegiornali di quando ero piccolo, la via
Panisperna dei ragazzi atomici, le tristemente famose via Rasella e via
Caetani. Mi ci trovo in mezzo, senza nemmeno cercare. Ogni targa è una
sorpresa.
Feste, mostre, concerti, dibattiti. In tre giorni non posso nemmeno
permettermi di cercare dove siano, sebbene siano dappertutto.
Opto per tre giorni a piedi direzione ovunque. E se mi perdo, tanto meglio.
Infatti mi perdo spesso e volentieri tra i turisti giapponesi con le borse
delle boutique e quelli americani col loro dollaro fiacco. Non son gli
americani della Dolce Vita. Attenzione. Nemmeno gli italiani posson far gli
Americani, anche se i listini dei ristoranti sembrano il Nasdaq dei tempi
d'oro. Che qui invece sia tutto immutato? Chissà, forse è vero: Roma, città
Eterna.
P

>>>>>> Promotore del comitato "_CSRN'Harnec_2005_"  <<<<<<<<
"Un viaggio con il mio GPS è come una scatola di cioccolatini:
non sai mai quello che ti può capitare" (cit. Forrest Gillump )

> Sicilia niente ???

Ciao,
il report è bello, ma permetti una domanda: una sosta per la benza ogni 150 KM ?
La tua moto consuma quanto un bireattore o ha il serbatoio piccolo ? ghghgh
slamp-slamp, Fede

 La tua moto consuma quanto un bireattore o ha il serbatoio piccolo ?
ghghgh
Problema tecnico: per un difetto del rubinetto, dovevo andare sempre in
riserva, quindi mi fermavo tra il 150 e il 170 km per evitare spiacevoli
inconvenienti.
La moto comunque (hornet 600) non è che abbia moltissima autonomia in piu',
soprattutto in autostrada.
ciao
P

Perchè no. Mi dico. Faccio un giretto per l'Italia.
Bellissimo report :)))
C'e' un seguito, suppongo...