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Titolo: [Racconto] Il trovatello d'oriente.

Il trovatello d'oriente
Un bel giorno, secoli fa, apparve sulle rive africane del Mediterraneo un 
giovane orientale, smilzo e trasognato, carico di anni senza peso, come sono 
gli
anni dei figli degli dèi; odorava di tè cinese e di unguenti dell'India e 
sotto il turbante arabo s'indovinava una fronte d'innamorato di cose 
inutili.
Era il Gioco degli Scacchi, rampollo della dèa Cassa, di padre ignoto.
Già dai tempi remoti, dalla lontana Persia, egli aveva sbirciato quel mare 
azzurro così pregno di storia e di storie, ma sempre gli era mancato il 
pretesto
per il decisivo balzo. Ora l'occasione sembrava propizia. Fragore di spade 
ammoniva che l'umanità in quel mondo si trovava in convulsione. Ancora una 
volta
la civiltà, matrigna, partoriva aborti di idee. Non più moriva il soldato 
per un dente dell'elefante bianco o per le corna della vacca sacra, e 
nemmeno
per l'ombelico di Budda o il codino di Confucio; mezzaluna e croce erano gli 
emblemi di morte.
Egli traversò le acque ed iniziò la sua muta crociata in terre latine. Forse 
compativa le umane creature e voleva dar loro un trastullo di pace; i figli
di dèi sono ingenui ed hanno sovente di codesti grilli. Depose il turbante e 
convertì qualcuno fra poeti, straccioni e vagabondi: fu amico di frati ed
eremiti; accompagnò capitani di ventura; ficcò il naso nei palazzi dei 
grandi, in gare con musicanti e buffoni di corte. Ma la vasta plebe rimase 
indifferente,
le donne non gli sorrisero che molto di rado; quel suo simulacro di guerra 
pacifica, senza elmi e bottoni dorati, mancava del sale dolciastro del 
sangue!
Fallì l'apostolo e crebbe il poeta. Un piccolo mondo di impensata armonia e 
bellezza nacque su cuori sognanti e menti geniali. Maturava la semente di 
nuove
conquiste, malgrado stragi e pestilenze storiche. Egli, vestito da prete, 
conobbe Colombo e ascoltò il patto di una grande epopea; consolò in Francia,
indossando il frigio berretto, tributi e nobili, ed ebbe seguaci fervidi a 
destra e a sinistra del patibolo; raddrizzò la testa a più di un filosofo e
pensatore in Germania; fumò la pipa in Inghilterra, meditando; fece qualche 
scappatella in America con successo; s'inoltrò gagliardo nella smisurata 
Russia.
Secoli sono ormai trascorsi; il giovinetto si è fatto vigoroso, è diventato 
uomo di mondo; conosce tutti i continenti, tutte le razze, tutti i costumi;
conosce anche bene gli uomini, le loro debolezze, le loro idee fisse; il suo 
sguardo non ha più il velo dei sogni, ma la durezza di chi lotta e vuole;
egli ha imparato a farsi corteggiare, radio e stampa lo lodano, ministri e 
sindaci fanno la prima mossa negli scontri internazionali a squadre; operai,
soldati, minatori, studenti lo riveriscono; intere folle lo acclamano in 
certi paesi.
Hai fatto strada, trovatello d'oriente! Ma peregrinando ti sei, purtroppo, 
impolverato; mastichi gomma o bevi vodka con indifferenza, cambi cravatta 
secondo
il vento che tira, porti all'occhiello, alternando, spade, falci, stelle, 
uncini, soli, croci e triangoli; così fingi omaggio imparziale ai ninnoli di
fanciulli spesso crudeli e dementi.
Studiosi sagaci hanno giustamente osservato che il tuo apparire e le tue 
conquiste impetuose coincidono stranamente col pulsare accelerato del 
progresso;
e, infatti, l'apice delle tue fortune lo hai raggiunto accanto ai forni 
crematori e ai razzi atomici e non è neppure un caso che le tue maggiori 
potenze
scacchistiche dei nostri giorni siano proprio le nazioni protagoniste della 
storia contemporanea, le tue grasse ostriche (poveri noi!) del futuro nuovo
parto della civiltà.
C'è da ridere, illuso moretto. Volevi essere un angelo della pace e sembri 
invece un uccello di malaugurio. Ma consolati, che anche gli dèi sono solo 
responsabili
delle loro intenzioni non dell'esito dei loro propositi. Il tuo piccolo 
mondo, tolte le scorie, rimarrà sempre un soldato rifugio per le menti 
tormentate
e solitarie: coi tuoi fedeli puoi passare orgoglioso in rassegna gli eroi 
del tuo olimpo, in prima fila il costruttore Philidor, l'illuminato Morphy, 
il
fecondo Anderssen, il pensatore Steinitz, il volitivo Lasker, il virtuoso 
Capablanca, l'eclettico Aljeckin: fulgide stelle, degne di qualunque cielo.
La tua gloria è pura, senza fango. Consolati.
Molti intendono lusingarti o avanzarti di grado, chiamandoti sport, sport 
dell'intelletto. Sciagurati. La tua passione non è confondibile col delirio 
del
tifo e dell'isterismo di moltitudini. Altri, invece, che poco conoscono 
l'impeccabile tua logica e l'incorruttibile armonia, credono, in buona fede, 
di
aggiungerti splendore, paragonandoti all'arte o alla scienza. Ma che bisogno 
hai tu di imparentarti con le docili cortigiane di tiranni e prepotenti?...
Indizi crescenti rivelano in te, negli ultimi tempi, la nostalgia di quel 
mare che fu la tua culla spirituale, di quelle sponde dove a volte il sogno 
redime
la realtà bugiarda e volgare. Sta per chiudersi un grande ciclo, forse in 
bellezza e con molti allori. Ti attendono le ombre immortali dei primi 
maestri
che ti diedero le ali robuste e i tesori del genio. Il Puttino, Greco, Ruy 
Lopez, Lucena, Damiano e tanti altri. Li ricordi?
Essi saranno, oh trovatello d'oriente, la tua guardia d'onore.
(Alfredo Canal)
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 Era il Gioco degli Scacchi, rampollo della dèa Cassa, di padre ignoto.
Caissa, non cassa, era il nome della dea.
Molto bello questo racconto, comunque.

 (Alfredo Canal)
Eh?? Alfredo??
Ma č nientemeno che del grande maestro Esteban Canal!
Ed č pubblicato insieme ad altri pezzi di alta letteratura del leggendario
scacchista peruviano-italiano 
nel libro:
Esteban Canal
di Alvise Zichichi (ed. Messaggerie Scacchistiche 1991, pag. 152, euro 15)
Roberto Messa
www.messaggerie.it
 
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ab...@newsland.it

 Ma č nientemeno che del grande maestro Esteban Canal!
Ricordo una navigata a Venezia in un gelido inverno...
Al fredo Canal...
Luigi Caselli

 Caissa, non cassa, era il nome della dea.
Ma la dea Cassa non č la protettrice dei soldi?
Luigi Caselli

 ha scritto nel messaggio 
news:55d0vfF...@mid.individual.net...

Da cui la famosa romanza "amami al fredo, Canal" (detto da una gentil 
donzella al grande Esteban, durante una navigata in gondola...)