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Titolo: Di Ruscio, Palmiro

Spero che qualcuno usi la cortesia di darmi notizie più ampie, di quelle in
mio possesso, su questo strano scrittore e la sua opera in generale. Il
libro era in svendita (addirittura del 75 %) e Luigi Di Ruscio l’avevo
sentito o letto da qualche parte forse una o due volte, ma lì per lì non
ricordavo davvero nulla sul suo conto. Il titolo era curioso ("Palmiro",
appunto), così come la copertina con Stalin in primo piano, l’incipit
stranissimo: “Mi rimettono tutti i peccati presenti passati e futuri ma è
meglio non insistere con tutto questo peccato perché alla fine rompe anche
il cazzo” e il finale - al contrario - toccante, profondo. Il libro
conteneva anche una postfazione di Antonio Porta ("Il sogno che mi veniva
incontro") che mi è apparsa interessante e  così non ho resistito: me lo
sono portato a casa pagandolo una sciocchezza (5.500 lire).
Non che scriva da dio, ma Di Ruscio ha tantissimo da raccontare e lo fa
senza peli sulla lingua, inventando un linguaggio spontaneo, fintamente
ingenuo, sgrammaticato, tutto in prima persona e questo stupisce se si
considera che il romanzo non di è questi giorni, ma del lontano 1986! (ed ho
il forte sospetto che qualche giovane autore emergente lo abbia persino
scopiazzato o, quantomeno, preso “a modello” senza poi rendergli il giusto
riconoscimento: Nori se sei in ascolto dicci qualcosa).
 Luigi Di Ruscio è nato a Fermo nel 1930 ed è emigrato ad Oslo nel 1957,
dove tuttora vive. Ha pubblicato qualche romanzo ed alcuni libri di poesia.
"Palmiro" apparve la prima volta per “il lavoro editoriale”, ad Ancona, ed è
stato ristampato dieci anni dopo dalla Baldini&Castaldi (1996, pagg. 177, £
22.000). Da subito si ha l’impressione di leggere la bozza di un romanzo: è
rimasto grezzo, non elaborato - si pensa mentre si legge - ma più si va
avanti più si comprende che il libro non poteva che essere così com’è. Per
Di Ruscio, infatti, scrivere non significa fare letteratura, lui si sente
“fuori e contro” ed è teso alla ricerca di una “parola più vera del vero”.
Lo fa, come dicevo, con una prosa strana, zoppicante, sincopata, in presa
diretta che muta in base ai personaggi e alle situazioni, senza seguire –
apparentemente – un filo logico o uno stile ben definito. I suoi sono
personaggi comici, clowneschi, un po’ pazzi (Roscetta, Squattone,
Scartozzetto, Roffianetto, la nonna, il Grande Accentratore, il barbiere
Ciocca - bordighiano di ferro, ecc.) ma sempre sanguigni, vivi, unici e per
questo indimenticabili. Scrive Antonio Porta nella citata postfazione: “A
prosa picaresca corrispondono personaggi picareschi e viceversa, con l’
effetto sicuro di provocare e insieme divertire il lettore che non si sente
mai escluso dall’opera in nome della letteratura.”
 L’autore stesso si fa personaggio e il romanzo - diviso in tre parti - ne
narra le vicende, gli amori, le passioni, i vizi, il suo andare a zonzo a
chiacchierare con la gente, a scattare foto e il difficile apprendistato
nelle file del PCI postbellico. Il giovane protagonista è tendenzialmente
anarchico e non ha per niente voglia di piegarsi alla disciplina di partito,
si guarda attorno con fare sornione e si accorge che gli ideali in cui
crede, quelli di una società più giusta e armoniosa,  stanno marcendo in
formule e comportamenti assurdi, in stravaganti attese che dureranno almeno
(e ancora) vent’anni. Allora è meglio mollare tutto, sì, lasciare il paese
per sempre, chiudere con quelle illusioni. Di Ruscio partirà realmente nel ’
57, quindi il romanzo - scritto trent’anni dopo il distacco dal proprio
paese - è un tornare indietro con la memoria, un rivisitare vecchi ideali
e, insieme, parenti amici strade e luoghi della propria giovinezza.
A fine lettura si resta con un groviglio dentro di idee e sensazioni, una
matassa che si vorrebbe sciogliere per fare chiarezza, ma i fili che la
compongono sono fusi l’un l’altro e non sembrano avere né testa né coda. No,
non si grida al capolavoro, ma si è convinti d’aver letto qualcosa di forte,
di sostanzioso. Un romanzo a sfondo comico con dentro una carica di polemica
sociale arroventata che non lancia invettive perché non ha bersagli precisi,
ben individuati, ma si estende a tutto l’uomo moderno, evoluto,
supertecnologico: “ogni oppresso andrà a cercare subito un altro da
opprimere ancora più ferocemente e l’oppressione dilaga sempre più feroce
perché all’oppressione non esiste limite”.
Palmiro è un libro che contiene pagine impregnate di sorprendente energia,
di una dignità umana ostinata e dura, d’altri tempi se vogliamo, ma che si
spera non del tutto estinta.
22 settembre 2000
Alex Brando