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Titolo: [OT] Quelle ragazze coraggio nella capitale del pericolo

http://www.repubblica.it/2004/i/sezioni/esteri/itarap/ragacora/ragacora.html
Bellissimo, commovente imho, da leggere tutto d'un fiato.
-- 
lele

Copio e incollo da 
pfaall.com
; grazie a L.Sofri per averlo segnalato.
L'impossibile "dialogo con l'islam moderato"
9.09.04 · Flavio Grassi
Ieri una catena di pensieri stimolati da alcuni passaggi dell’articolo di
Adriano Sofri ora meritoriamente messo online da Wittgenstein mi hanno
fatto riaffiorare alla memoria un piccolo episodio di qualche anno fa.
Durante un viaggio in Marocco, una sera andai a cena in un piccolo
ristorante di Rabat. Un locale abbastanza modesto dove, più che il tajine
senza infamia e senza lode, contava quello che sarebbe venuto dopo.
Sgombrati i tavoli, cominciò il motivo per cui avevamo scelto quel locale:
il concerto di musica andalusa. Non uno di quegli spettacoli sfarzosi che
offrono i grandi alberghi: un solo musicista, appollaiato su una sedia di
paglia con il suo oudh in grembo. Mentre le corde appaiate del liuto e la
voce malinconica dell’anziano solista cominciavano a diffondere le loro
note rarefatte, l’atmosfera era un po’ disturbata dagli avventori che dopo
cena entravano per bere una birra o un tè alla menta senza prestare
particolare attenzione alla musica, che evidentemente per loro era un
semplice sottofondo come un altro.
A un certo punto il cameriere, non richiesto, posò due nuove birre accanto
ai nostri bicchieri ancora mezzi pieni, indicandomi il signore che ce le
mandava. O meglio, che le mandava a me. Un bel giovanotto sulla trentina
dalla barba corta e curatissima. Indossava una jellaba candida ed era
seduto in compagnia di un ragazzo in jeans e camicia a scacchi. Eravamo
gli unici due europei nel locale e, avendo già sperimentato la cortesia
dei marocchini lontano dalle tourist traps, ringraziai da lontano senza
stupirmi troppo del gesto. Al secondo giro cominciavo a essere un po’
imbarazzato. Al terzo non sapevo più da che parte voltarmi. Anche perché
il nostro anfitrione ora mi stava chiamando al suo tavolo con grandi gesti
mentre la mia compagna di viaggio se la rideva dicendomi che dopo aver
accettato le birre non potevo essere tanto scortese da non avvicinarmi.
Mi sedetti fra lui, che si presentò come Abdelatif, e il suo amico
Moustafa. La conversazione non era facilissima. Il mio francese è lontano
dalla perfezione ma quello di Abdelatif era molto peggio—e in più lui
aveva bevuto vino e biascicava. D’altra parte Moustafa, che era
perfettamente sobrio perché non toccava alcol, parlava solo arabo. Io
magari mi irrigidivo un poco, ma stavo al gioco anche quando Abdelatif
colmava le lacune della nostra comunicazione verbale esclamando allegro
«Ah, mon ami l’italien!», esclamazione inevitabilmente seguita da abbracci
carezze e baci sulla guancia. Non riuscivo proprio a capire se io fossi
oggetto di un plateale corteggiamento o se tutto quel toccacciare fosse
solo il risultato della moltiplicazione dell’affabilità marocchina per il
tasso alcolico. Ad ogni buon conto, non appena mi fu possibile feci
presente che la mia compagna era rimasta sola al tavolo e il cameriere fu
subito incaricato di invitarla a raggiungerci.
Dopo un certo numero di birre, molta amichevole conversazione sulle
bellezze rispettive di Italia e Marocco, e gli inevitabili «Ah, mon ami
l’italien!» con tutto quel che ne seguiva, il silenzioso Moustafa attirò
l’attenzione di Abdelatif sull’ora che si era fatta. Dovevano andare. Ma
prima di alzarsi Abdelatif ci invitò a casa sua per il couscous del
venerdì. Era mercoledì e gli spiegai che non potevamo accettare l’invito
perché avevamo previsto di proseguire oltre Rabat il giorno dopo.
Insisteva. Gli dissi che anche volendo riorganizzare il nostro viaggio non
sapevo se il nostro albergo avesse posto per la notte seguente. Alla fine
cedemmo: avremmo fatto il possibile per fermarci un giorno in più. Si fece
dare il nome del nostro albergo e ci disse che il mattino dopo sarebbe
venuto a trovarci all’ora di colazione per avere conferma.
Timori e dubbi ne avevamo. Che cosa esattamente si aspettasse da me il
nostro effervescente amico continuava ad essere un mistero. Chiacchierare
in un locale pubblico è una cosa, ma farsi portare in una casa sconosciuta
è faccenda ben diversa e, per dire, non è che ci tenessimo a presentarci
all’ambasciata per farci rimpatriare dopo essere stati rapinati. D’altra
parte la prospettiva di partecipare all’equivalente del pranzo domenicale
in una famiglia qualsiasi era troppo allettante per lasciarla passare
senza voltarsi indietro. Naturalmente c’era anche la possibilità che il
nostro amico si svegliasse con un gran mal di testa e nessuna memoria di
quell’invito. Alla fine decidemmo che se si fosse presentato davvero,
avremmo preso tutte le precauzioni possibili e avremmo accettato l’invito.
Arrivò. Un po’ in ritardo, quando stavamo per rinunciare ad aspettare ma
arrivò. Non era solo, ma questa volta con lui non c’era il suo amico
Moustafa. Mi vidi venire incontro una bellissima ragazza, tutta coperta da
una pesante jellaba blu elettrico. Aveva anche il velo in testa, ma era
una copertura più simbolica che reale: una garza assai civettuolamente
drappeggiata sui capelli corvini. Lasciandomi balbettante per la sorpresa,
mi salutò appoggiandomi le mani sulle braccia e baciandomi prima una
guancia poi l’altra mentre Abdelatif la presentava come sua moglie Aicha.
La cui apparizione aveva fatto evaporare. almeno per quanto mi riguardava,
ogni residuo dubbio circa l’opportunità di accettare l’invito.
Il giorno dopo Abdelatif si presentò puntuale alle 10. L’idea era che ci
avrebbe mostrato alcune bellezze di Rabat poco frequentate dai turisti,
poi ci avrebbe lasciati soli per andare alla moschea, e una volta compiuto
il suo dovere di buon musulmano ci avrebbe accompagnati a casa per il
pranzo. Quello era il programma, le cose andarono un po’ diversamente.
Dopo un’ora a passeggio propose di fermarci per bere qualcosa. Io a
quell’ora avrei bevuto volentieri una Coca Cola, ma lui insistette per una
birra. Il tempo passava e vedendo avvicinarsi l’ora della preghiera gli
feci presente che poteva lasciarci in qualsiasi momento senza problemi.
«Oh, beh, ormai ho bevuto la birra e per oggi non ci posso più entrare
nella moschea» rispose lui scrollando le spalle, «devo purificarmi».
Subito dopo ordinò un altro giro di birre: avendo ormai peccato, tanto
valeva godere.
Finalmente ci avviammo verso casa sua. Mentre il taxi si dirigeva verso la
periferia della città Abdelatif si riempì la bocca di mentine e ci
raccomandò di non raccontare ad Aicha che aveva saltato la moschea. E
soprattutto: che non ci sfuggisse una parola su vino e birra con sua madre.
La casa era in un quartiere né ricco né povero. Vuol dire un intreccio di
stradine, polverose ma pulite, orlate di costruzioni basse in muratura,
tutte color beige pallido. Insieme alla bella Aicha, dentro ci aspettava
tutta la famiglia di Abdelatif: suo fratello Khaled, sua sorella Fatima,
la mamma di cui non so il nome e la figlia Halima, una bambina di otto
anni agghindata come un confetto rosa. Con mia grande gioia Aicha mi
salutò di nuovo con il doppio bacio, addirittura indugiando un nonnulla
più a lungo della prima volta, mi sembrò. Fatima seguì il suo esempio ma
in maniera molto più esitante e subito dopo scappò in cucina.
La sala da pranzo era una stanza con il pavimento coperto di tappeti
scuri, una fila di cuscini rettangolari lungo le pareti e nient’altro. Ci
sedemmo in compagnia di Abdelatif e Khaled, il quale padroneggiava il
francese meglio del fratello e mentre noi facevamo conversazione le donne
si affaccendavano. In mezzo alla sala comparvero, portati da Fatima, due
tavolini bassi affiancati e poco dopo moglie e sorella insieme
depositarono in mezzo alla tavola un enorme cono di couscous farcito con
ogni bendidio. Abdelatif si produsse in un’elaborata e alquanto gigionesca
cerimonia di versamento del tè nelle tazze e fummo invitati a cominciare.
Le donne non erano a tavola. Sarebbero restate in cucina e avrebbero
mangiato dopo. Questo urtò la sensibilità della mia compagna che era
ammessa al pranzo in quanto ospite europea; ma non era certo quello il
momento per innescare un dibattito sulla condizione femminile. Per parte
mia, oltre a condividere il suo punto di vista sociale, in mi rammaricavo
non poco per la mancanza degli sguardi di Aicha. Pazienza. Conversammo.
Abdelatif non era mai uscito dal Marocco, ma Khaled era stato anche in
Italia e ci teneva a comunicarci la sua conoscenza del nostro paese.
Intanto avevamo saputo che entrambi i fratelli erano impiegati pubblici:
Abdelatif lavorava al municipio di Rabat e Khaled, fratello maggiore ma
ancora scapolo, non ricordo in quale ministero.
Quando fummo sazi Fatima fece di nuovo sparire i tavoli e i cuscini
tornarono ai lati della stanza. Finalmente si unirono a noi anche le
donne, tranne la mamma che stava sempre rintanata nella sua cucina.
Comparvero vecchie cartine stradali su cui Khaled ci mostrava i punti
dell’Italia che aveva toccato. Foto di famiglia. Un mangianastri al cui
suono la piccola Halima ci intrattenne con un saggio di danza. Una vecchia
macchina fotografica per arricchire l’album fotografico con le
testimonianze del nostro passaggio. Quando infine Abdelatif e Khaled ci
accompagnarono a piedi fino alla strada principale dove avremmo trovato un
taxi si erano già accesi i lampioni.
Allora: cosa c’entra questa minuscola tranche de vie con il titolo? Quello
che vorrei aiutasse a capire è che l’islam è una religione, un concetto
astratto. Non si può dialogare con un concetto, nemmeno con un concetto
«moderato». Si dialoga con le persone. Non esiste l’islam, esistono
Abdelatif e Khaled e Aicha e Fatima e Halima, che ormai non veste più come
un batuffolo rosa e chissà se oggi va a scuola in jellaba o in jeans e
maglietta attillata.
Per quello che ne ho visto io, in tutti i paesi musulmani che ho visitato
ci sono persone che praticano quella religione perché capita che ci siano
nati dentro. Uomini e donne che vivono la loro fede come da noi si vive il
cattolicesimo, con tutte le approssimazioni e contraddizioni e piccole
furberie umane nei rapporti con Dio che noi consideriamo normali per noi
stessi e non riusciamo a vedere negli altri.
Ma soprattutto quello che io ho visto e vedo in tutto il mondo e in
particolar modo nei paesi arabi e musulmani è un grande desiderio delle
persone di conoscere noi persone occidentali. Ci sono milioni di uomini e
donne che fanno il possibile per comunicare con quelli di noi che sono
disposti a entrare in contatto, che sono disposti a vedere anche loro come
individui piuttosto che come membri periferici di un organismo chiamato
islam. Vi racconto un altro piccolo aneddoto poi finisco.
Dubai, brevissima visita. Mi avevano dato una macchina con autista.
Durante un trasferimento sentii la chiamata dei muezzin. Avendo visto il
tappetino arrotolato sotto il sedile, domandai all’autista come mai non si
fermasse per la preghiera. Non riusciva a crederci. Gli sembrava
impossibile che un europeo gli dicesse una cosa simile. E, oltre a un
rosario infinito di shukhran quella sosta di cinque minuti mi fece
guadagnare un trattamento mai visto prima. A Dubai sono sempre cortesi, ma
da quel momento dovunque andassi con il mio autista tutti diventavano
calorosi in maniera quasi imbarazzante.
Ecco, you may say I’m a dreamer ma è così che si inizia a prevenire il
terrorismo. Prima di tutto buttando giù lo specchio a senso unico che
abbiamo messo fra noi e il resto del mondo. Noi ci perdiamo nella
contemplazione narcisistica di noi stessi, della nostra civiltà così bella
e perfetta mentre dall’altra parte ci sono persone che ci osservano da
fuori e vorrebbero il rispetto di quello che il più fondamentale dei
diritti umani: il diritto di essere riconosciuti come individui prima che
come membri di un insieme. Riconoscimento che molti hanno imparato a non
aspettarsi nemmeno più.
Lasciamo perdere l’astratto e impossibile «dialogo con l’islam» e
cominciamo a dialogare con le persone. Persone che fra gli altri aspetti
della loro esistenza hanno anche una fede islamica più o meno fervente, ma
che non si esauriscono nell’islam, perché nessuno ha una vita che si
esaurisce in un concetto.
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