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Titolo: U2 - POP

U2  - POP
Dovevate vederli. Ah, se dovevate. E chissà, forse lo avete fatto.
Forse c&#8217;eravate anche voi, gocce in quel mare disteso a perdita
d&#8217;occhio, carne stipata, impigrita, accesa dall&#8217;estate
languente, da un sole parecchio in vena per quel settembre ormai alla
frutta, anno 1997. Il pubblico più numeroso per un concerto rock a
pagamento, od almeno così ci battezzarono. Centocinquantamila
concrezioni di sudore e fumosa eccitazione, un oceano in attesa. D0un
tratto, a sollevarci lo sguardo ed il timor panico, eccoli! Dove?
Lassù: il profilo globoso del jet privato, supposta d&#8217;acciaio
sfavillante, col logo del Pop-Mart Tour ben visibile sulla fusoliera,
ci sorvolò due-tre volte, aspergendoci di ulteriore aspettativa,
rincuorandoci con l&#8217;illusione che sì, il rock in fondo non è che
questa sorta di pentecoste umorale, capace di infondere spirito nuovo,
altre frequenze di vita e pensiero. E dare forma alle idee, e rendere
commestibili le illusioni. Cazzo, dovevate proprio vederli. Quegli
stratosferici sboroni.
Narrano le cronache che quel giorno di fine estate a Reggio Emilia,
ospiti della Festona Nazionale de &#8220;L&#8217;Unità&#8221;, gli U2
salutarono il visibilio del pubblico con uno show generoso. Di cui
conservo un ricordo piuttosto nitido, nonostante la memoria tenda aqd
incagliarsi nelle successive 2 ore di imbottigliamento per uscire
dalla bolgia del parcheggio: i miei compagni di viaggio (conosciuti
sul posto) dormivano come sassi mentre, nel cuore della notte,
riflettevo su quello ed altri concerti. Arrivai a casa che era
l&#8217;alba, il cervello scavato come un bignè senza crema. Dormii un
sonno breve, grave, ondoso, e mi svegliai un po&#8217; più sconfitto.
Un po&#8217; meno vivo.
Tutto questo cosa c&#8217;entra con Pop? C&#8217;entra eccome. Perché
se già dai primi ascolti, ad onor del vero, nove pezzi su dodici mi
erano sembrati fiacchi, ruffiani, scombinati, palese sproporzione di
mezzi ed espedienti su eclisse  di sostanza, dopo quella fatal
giornata ho letteralmente odiato questo disco, lui il pretesto, la
causa scatenante di quella baracconata live. Un odio istintivo,
viscerale e &#8211; vabbè &#8211; un po&#8217; arbitrario. Doveva
passare del tempo, ed allungarsi la prospettiva, affinchè il cuore si
disponesse con le intenzioni ed i setacci adeguati, tanto da
revisionare gran parte di quella valutazione impulsiva. Oddio,
riguardo a tracce come Staring At The Sun (folk afasico imbottito di
corde arricciate e riffettini ruffiani) e If God Will Send His Angel
(tregenda soul geneticamente modificata cui Flood e Howie B. insegnano
l&#8217;arte del rumorismo d&#8217;arredo con propensione al fuori
luogo) non ho certo cambiato idea. Sul resto però&#8230;
&#8230;un po&#8217; si. Sorvolando sul fatto che Do You Feel Loved e
Last Night On Earth &#8211;esercizi di pop-rock trafitto da brume
sintetiche, watt scontrosi e trame ritmiche perturbate- sono mossi da
sufficiente urgenza e piglio ipercinetico da non farci desiderare I
pur intriganti manufatti stile Death In Vegas (o- se preferite &#8211;
se li mangiano a colazione), converrete che l&#8217;incubo
tropical-industrializzato di Miami cova tanta sordidezza da stringere
ancora oggi le ossa, mentre sul fronte più marcatamente
&#8220;technologico&#8221; Mofo sguaina tremore, asprezza e
cibernetiche scimitarrate mica da ridere. Insomma, sarà anche solo
mestiere, ma fottutamente ben congegnato. Proprio ciò che oserei dire
della insigne Discotheque, pietra angolare sulla quale tanti fans
della prima ora impattarono procurandosi il bernoccolo della
disaffezione: non so che farci, a me ha sempre divertito, con il suo
tuffo di piede in un vortice kitsch sfolgorante, col suo involontario
ironico ruotare l&#8217;ultimo interruttore dell&#8217;esecuzione,
seduti sul trono elettr(on)ico dei regnanti poseur, tanto più colorati
e caratterizzati quanto più in affanno, annientati dalla propria
stessa transitorietà.
Più o meno nella parte finale l&#8217;album sferra colpi meno
appariscenti, contagi più che cazzotti, virus che si annidano per
riaffiorare vispi e letali dopo la cura degli anni: a Please manca
giusto un po&#8217; di cattiveria in fase di arrangiamento per
sbocciare in tutta la sua irruenza funky-rock (ed infatti sul palco
eccome se sbocciò): The Playboy Mansion ha l&#8217;andamento giggione
di una beffa soul-r&#8217;n&#8217;b, con quella sottotrama gospel che
sottolinea di luce evanescente il crudo sarcasmo delle parole; infine,
If You Were That Velvet Dress, l&#8217;ordigno inesploso più nocivo
ancorchè silente, quello cantato &#8211; pardon &#8211; insufflato da
un Bono &#8211;ollallà- ispiratissimo, ectoplasma blues sparso su un
tappeto di vetri rotti, tra rabbrividenti borbottii di basso ed
inafferrabili barbagli ambientali, la calligrafia pietosa ed appuntita
della steel-guitar, il carillon rarefatto della tastiera, la melodia
sordida ed avvolgente come un cappio di fumo. Un più che dignitoso
canto del cigno, insomma.
Già, perché il volersi rilanciare con rinnovata vigoria rock ed
r&#8217;n&#8217;b per esporsi come clichè multimediale assoluto alla
prodiga cornucopia del presente, da cui quel gioco di specchi che è
All That You Can&#8217;t Leave Behind ed il raffazzonamento epico di
The Hands That Built America nella OST di Gangs Of New York (la cui
vacuità diventa ddirittura imbarazzante nell&#8217;immancabile
ipertrofia orchestrale), tutto ciò dicevo è lampante cartina di
tornasole di quanto la presenza degli U2 nel febbrile calderone del
rock non sia altro ormai che celebrazione impagliata, spaccio e
partita doppia di biechi simulacri. Forse &#8211; anzi, sicuramente
&#8211; ne sono ben consapevoli, ma se ne fottono. Magari, chissà, era
già così quando dall&#8217;ineffabile jet-supposta osservavano sotto
di loro quell&#8217;atto d&#8217;amore sterminato, eccessivo ma in
qualche modo sincero. Per quanto mi riguarda, l&#8217;ultimo.

 Per quanto mi riguarda, l&#8217;ultimo.
Ecco, l'hai detto. Ma che sia proprio l&#8217;ultimo eh!
Ora torna a studiare.
Paul

Il 25 Giu 2003, 15:53, 
zolf...@yahoo.it
 (Zolfer) ha scritto:
[CUT]
Complimenti per il saccente esercizio di stile.
Ciao,
Paolo
--------------------------------
Inviato via 
http://usenet.libero.it

ROTFL
Da dove l'hai copiato?
La prossima volta sarebbe meglio consegnare il compito in bella copia.
lele
--
I mostri sacri:
uddue
perle jemme
la femmina (possibilmente mora ma si piglia tutto)
i colori nerazzuri  senza se e senza ma
l'antiberlusconesimo nella sua frangia piu' estrema

 La prossima volta sarebbe meglio consegnare il compito in bella copia.
l'ho scritto su "word" e non ho capito perchè google non riconosce gli
apostrofi. la prossima volta sarebbe meglio attivare le celluline
grigie prima di pigiare i tasti....

 
complimenti per non aver capito un cazzo

 grigie prima di pigiare i tasti....
ROTFL
Sei un mito, un bel pupazzeto estivo da manovrare a piacimento del tuo
interlocutore.
lele--


 grigie prima di pigiare i tasti....
Ti posso adottare? Quando parli cosě mi fai sentire una merdaccia
Dalč

grigie prima di pigiare i tasti....
La prossima volta sarebbe opportuno utilizzare correttamente la lingua
italiana.
Ciao,
Paolo/Cunniminchius


 lele--
Lieto di provocare la tua ilarità. se vuoi posso fungere anche da
pallina antistress.... sono bravissimo.

 italiana.
Io la utilizzo correttamente.