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Titolo: (Repost)(Racconto) Sophia goes to Hollywood 1/2

Allora, per chi fosse interessato (e per colpa della tin non ha potuto
leggere i post nella loro versione originale), qui abbiamo il quarto e
quinto episodio del ciclo di Sofia. I racconti sono due ("Sophia goes
to Hollywood I: Sharon Tate" e "Sophia goes to Hollywood II: Traci
Lords") e li ho postati insieme perche' sono strettamente collegati. 
Una piccola notazione biografica: Sharon Tate fu uccisa da Charles
Manson e dalla sua banda nel 1969; Traci Lords nacque nel 1968.
Nel secondo racconto il testo in inglese compreso tra le lineette in
basso ( _..._ ) dovrebbe essere in corsivo. Il contenuto di tale testo
e' un po' "forte" (per gli eventi descritti, piu' che per il
linguaggio usato). Sono spiacente (ancora di piu' credo lo sia Traci
Lords...).
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Sophia goes to Hollywood I: Sharon Tate
Nella penombra della camera, due luci si affrontavano dai due lati
dello specchio.
La monumentale abat jour di vetro bianco e tela rossa, ignara della
duplicazione, troneggiava, a suo modo radiosa, su uno dei comodini. Da
essa la luce cadeva limpida sul pavimento e disegnava sul soffitto una
candida luna piena, mentre le pareti e la grande coperta adagiata sul
letto si tingevano di sangue e si trasformavano, nel vitreo riflesso
verticale, in una fantasmagoria da lanterna magica.
Una donna vestita di bianco sedeva di fronte alla specchiera. Sotto i
suoi occhi, su un lucido tavolino rotondo, si affollavano ampolle e
flaconcini di profumo, boccette di smalto per le unghie, matite per
gli occhi, scatolette ovali di fard, fondotinta e cipria. Tutto quasi
ammucchiato, in gioioso disordine.
La mano sinistra della donna riposava sul ventre lievitato da otto
mesi di gravidanza. La destra era chiusa attorno al calcio di
un'enorme pistola a tamburo - enorme e luccicante nella piccola mano
pallidissima - posata in precario equilibrio sulla coscia.
Ruotando appena il polso, la donna guardo' l'orologio.
Le undici e mezza... Mancava meno di un'ora all'inizio della tragedia
(o doveva chiamarla farsa? O, piu' semplicemente, spettacolo?).
Sharon sospiro', rabbrividendo per il gelo che in quell'istante le
scese nel petto. Ed era estate...
Un'estate caldissima; una notte soffocante, in cui il peso del bambino
si era fatto intollerabile, quasi minaccioso. Un fardello eccessivo
per la sua fragile schiena, spezzata da mesi (ma le parevano anni) di
attesa.
Sharon teneva gli occhi bassi, evitando di alzarli sullo specchio e
sull'immagine che vi si rifletteva. Sapeva gia' che cosa avrebbe
trovato sulla fredda superficie di vetro: il proprio volto. Quel volto
che da alcuni mesi stentava a riconoscere.
Smagrito, affilato, tutto raccolto attorno agli occhi fattisi
luminosissimi (ancora piu' luminosi, ancora piu' belli, diceva Roman),
quello non era piu' il suo viso.
In verita' non lo era mai stato. Nessun viso era mai stato il suo
viso.
Maschere: ecco cosa erano. Una processione di parvenze che aveva
accompagnato i quaranta secoli della sua cattivita'. Gusci vuoti,
senza vita: volti ghignanti, tristi o incolleriti come maschere di
antichi attori.
Ma quella volta era diverso: quella volta qualcosa di vivo si celava
dietro di lei, dietro la sua falsita', animando la scheletrica messa
in scena dei demoni, minacciando di lasciare insoddisfatta la loro
fame di dolore.
Quella volta la finzione si era arricchita di un nuovo personaggio, di
una presenza estranea alle sue regole crudeli.
La mano di Sharon percorse lentamente la curva del ventre, dal punto
in cui il seno vi si adagiava fino all'inizio del pube.
Era difficile credere che cio' che stava accadendo in quel corpo (il
suo corpo?) in qualche modo la riguardasse... Riguardasse lei.
Lei, che aveva percorso le vie del mondo per quaranta secoli
(ma forse erano piu' di quaranta; forse tutte le sue vite, l'una dopo
l'altra... l'una accanto all'altra... superavano i confini dell'umana
esistenza, della stessa storia; forse, i confini stessi del dolore
destinato all'umanita')
lei che in quaranta secoli era morta di tutte le morti e aveva scolato
ogni calice fino alla feccia, mai si era trovata a condividere il
proprio brandello di vita, la propria spettanza di tempo e di terra,
con un'altra creatura.
E proprio questo era accaduto, alla fine. Perche' tutto, prima o poi,
accade. O almeno cosi' avrebbero commentato i demoni, i suoi cari
demoni custodi.
"Ma che senso ha?" si era chiesta piu' volte. "Io sono la figlia del
dolore (se mai a questo mondo ve n'e' stata una) e di chi mai potrei
essere madre?"
La mano sinistra continuava ad accarezzare il ventre, muovendosi
avanti e indietro; la destra tratteneva la pistola, giocando a
mantenerla in equilibrio sulla coscia. L'alternativa era tutta li',
sotto i suoi occhi, sotto le sue mani. 
Come sempre, d'altro canto. Ma stavolta Sofia voleva fare la cosa
giusta.
Tra morte e vita non potevano esserci dubbi. Non ce ne dovevano
essere.
- Morte e vita... - mormoro' l'immagine nello specchio. - Sei sicura
che differiscano in qualcosa? -
Il volto riflesso aveva parlato di nuovo.
Fin dal giorno in cui aveva scoperto di aspettare un bambino, Sharon
si era accorta di essere seguita da una presenza impalpabile e
insidiosa, che ad ogni istante poteva sbucare dal nulla al suo fianco,
o dietro di lei, o sotto i suoi occhi, o la' dove solo un attimo prima
il suo sguardo si era soffermato.
Una presenza che la spiava da ogni specchio, da ogni vetro, da ogni
frammento luccicante del mondo; e le ricordava il suo destino, scritto
nel cielo e copiato sulla terra, che nessuno avrebbe mutato, perche'
il male era nascosto dietro ogni angolo, inciso sul cuore del mondo,
sottratto al gioco delle scelte. E la metteva in guardia dalla
scaltrezza del creato, che tentava ogni via (anche la piu' oscura) per
aggirare le difese e colpire alle spalle... Magari insinuandosi come
un cancro nel cuore (o sotto il cuore) della sua vittima.
- La morte e la vita delle creature... per il mondo non sono altro che
pulsazioni... battiti di un cuore segreto: movimenti primordiali,
necessari.
Indispensabili... -
- Taci. - sibilo' Sharon, a testa bassa. La mano si serro' in una
stretta dolorosa attorno al calcio della pistola.
Sparare allo specchio non sarebbe servito: il volto, il suo volto,
diviso e moltiplicato per i frantumi sparsi per terra e sul tavolino,
avrebbe continuato a mormorare la sua falsa sapienza con le cento
vocette di uno sciame di grilli parlanti.
"E poi rompere uno specchio porta male..." A questo pensiero, Sharon
scoppio' a ridere: se le cose andavano per il peggio, non avrebbe
avuto comunque il tempo per godersi i suoi sette anni di guai.
Poteva togliersi una soddisfazione...
Il volto nello specchio riprese imperterrito a filosofeggiare.
- Il feto che porti in grembo - disse - e' poco piu' di un cancro,
poco meno di un furbo parassita. La sua vita potrebbe anche essere la
tua morte. E viceversa. Pensaci. -
"Non devo cascare nella trappola. Non devo farmi coinvolgere!"
- Vita, morte: se queste sono le pulsazioni, i ritmi del mondo, il suo
respiro e' il dolore. Il dolore e' il suo ininterrotto mormorio.
Il dolore di ogni donna e di ogni uomo.
Il tuo dolore. -
Sharon non resistette piu'.
- In me non c'e' piu' dolore, lurido figlio di puttana! - 
Il volto nello specchio si alzo', bruscamente, ad affrontare lo
sguardo infuocato della donna.
- Il bambino e' mio! Capisci? Mio! - strillo' Sharon - Non ha niente a
che fare con i vostri giochi... -
La sua voce si spense, sommersa dai pensieri che ribollivano
selvaggiamente nel suo animo, simili a onde suscitate da una bufera
improvvisa. L'evidenza di migliaia di vite le proibiva di mentire a se
stessa: quante volte il gioco dei Signori del mondo le aveva riservato
illusioni crudeli? Quante scappatoie - ogni volta reali - le erano
state offerte solo per farsi beffa di lei?
Forse, anche suo figlio...
- No. - disse. E la sua voce era sommessa, pervasa di tranquillita'. 
- Questo dono non viene da voi. Voi siete incapaci di fare del bene...
e questo e' bene.
Il mio bene. -
Gli occhi di Sharon tornarono a cercare il loro riflesso nello
specchio.
Non c'era piu' odio nello sguardo del demone. Solo un vago senso di
attesa: attesa fiduciosa.
"Certo, perche' sanno che solo io posso farmi del male. E sanno che
prima o poi lo faro'.
Mi manchera' il coraggio, oppure avro' un capogiro, o si inceppera' la
pistola, o..."
No, il mondo non le si sarebbe ribellato contro. Di questo, almeno,
era certa. Lo aveva visto con i suoi occhi. Era solo lei che poteva
fallire, tirandosi indietro, facendo il loro gioco, come tante altre
volte era accaduto, quando ancora non sapeva.
Ma adesso aveva visto e capito tutto.
- Adesso conosco la verita'! -
- Sai che il destino e' mutevole, sfuggente. - mormoro' l'immagine.
(ma come diavolo faceva a seguire sempre il filo dei suoi pensieri?)
- Sai che puoi influenzare e stravolgere tutto quello che hai visto, e
vedere cose nuove, e mutare anche quelle. E cosi' via...
Certo, e' una grande scoperta.
Ma vale qualcosa agitarsi al fine di piegare il destino al proprio
volere? 
Sei certa che sia il destino il tuo vero nemico? -
Non ne era certa. Ma non poteva ammetterlo.
Di una cosa pero' era sicura: poteva sconfiggerlo, il destino.
E allora aveva senso combattere, e vivere, e sperare. Sperare senza
curarsi di secoli e secoli di umiliazioni.
Per tutta la giornata Sharon aveva giocato a rimpiattino con i propri
timori, ora nel ruolo della cacciatrice ora in quello della preda,
mentre nel suo animo la certezza della predestinazione lottava con una
gioia selvaggia, sconosciuta, che di tanto in tanto scendeva a
straziarle il cuore, annegandolo sotto gelide palpitazioni.
Nel primissimo pomeriggio, dopo aver mandato via due amiche con cui
aveva pranzato, era scappata di casa. Aveva chiamato un taxi e si era
fatta portare in giro sulle ampie strade di Beverly Hills e Santa
Monica, per quasi quattro ore, facendo cadere nel vuoto ogni tentativo
del tassista di attaccare discorso.
- Si fermi! - gli aveva detto ad un tratto. - Li'... Ecco. -
Mandato via il taxi, si era precipitata nel motel e aveva preso una
camera.
Poco dopo, seduta sul bordo di un letto, fissava la propria immagine
riflessa in uno specchio appeso al muro. Niente li' attorno le era
familiare, neppure il suo volto.
- Ebbene: che ne dici? - aveva esclamato, in tono di sfida. - Sono
qui, e posso restarci quanto mi pare. Due o tre telefonate e stasera
non ci sara' nessuno a casa mia. Nessuno, salvo i tuoi sgherri... -
Allora tutto le si era fatto chiaro, nella mente e davanti agli occhi:
nell'attimo stesso in cui aveva turbato il quieto svolgersi degli
eventi, le immagini del futuro si erano mosse e riplasmate in forme
nuove; cosi': naturalmente, simili a ombre che seguono i movimenti dei
corpi cui sono legate. Aveva assistito all'atterraggio dell'aereo che
riportava Roman a Los Angeles, e al suo arrivo a casa... Una casa
normale, luminosa, piena di gioia; non il teatro di un dramma
grandguignolesco destinato a sollazzare generazioni di pervertiti.
E oltre - ma quelle erano immagini sfuocate, anche se lontane appena
un mese dal presente - si era vista con in braccio il bambino:
piccolissimo, quasi irriconoscibile nelle nebbie della grande
virtualita'. 
(...un punto minuscolo che d'un tratto s'accese di luce infuocata e
divoro' le volute del tempo...)
Sharon aveva conosciuto in quegli istanti una felicita' proibita agli
esseri umani: un sentimento venato di quiete interiore, di silenzio,
di perfezione.
Ma i Nemici della ragazza conoscevano solo dubbi e allusioni: e nello
specchio un ghigno era sceso a deturpare la sua gioia.
- I tuoi sorrisetti non m'impressionano piu'. 
Ormai ho capito tutto. -
Proprio allora l'immagine riflessa fu deformata da un tremolio.
Un tremito percorse le labbra di Sharon.
- Sono libera di fare quello che voglio. E stasera lo faro'.-
Se n'era andata immediatamente, quasi fosse inseguita. Con duecento
dollari gettati con noncuranza sul bancone aveva calmato l'albergatore
e si era fatta chiamare un taxi.
Mentre attendeva la macchina, aveva telefonato a sua sorella, per
dirle che non venisse a dormire da lei, quella sera. In un primo
momento Debbie c'era rimasta male, e aveva anche protestato un po', ma
alla fine aveva rinunciato a raggiungere la sorella per il fine
settimana.
Parlando con lei, Sharon aveva dato prova di grande determinazione.
Dopo aver riattaccato, si era sentita finalmente a suo agio.
Piu' tranquilla. 
"E' un buon segno" s'era detta, ignorando il frenetico ricombinarsi
del futuro sotto i suoi occhi e la rinascita dell'antico orrore. Dopo
pochi istanti era arrivato il taxi e un'ora dopo la macchina imboccava
Cielo Drive.
- E' stato un buon segno... - mormoro'.
In quell'istante qualcuno busso' alla porta di camera.
Con un'agilita' inaspettata, Sharon si raddrizzo' sulla sedia e ripose
la pistola nel cassetto del tavolino.
- Entra pure, Abigail. - disse.
La ragazza si fece avanti nella scarsa luce diffusa dall'abat jour.
- Sharon...? -
Teneva le mani intrecciate sotto il seno.
- Ti ho sentita gridare. O forse... -
- No, no. E' vero: in realta' mi sono arrabbiata perche'... Ecco:
stasera sono un disastro! - E cosi' dicendo accenno' all'immagine
nello specchio, con un gesto spazientito e un sorrisetto di
autocommiserazione.
Abigail la fisso' per alcuni istanti senza che sul suo volto passasse
alcuna espressione. Poi si fece d'un tratto seria e ando' a sedersi
sul letto, lontana dalla luce e da Sharon.
"Ti prego vattene, vattene, vattene..."
- Io credo che... sia stata la mia scenata di poco fa a darti... a
darti fastidio, ecco. - La voce di Abigail era fievole, spezzata da
una grande vergogna. - E ti capisco... -
Sharon si porto' una mano alla fronte, a coprirsi gli occhi.
"Ti prego Abigail: vattene! Non e' colpa mia.
Vattene almeno da questa stanza..."
- ...ti capisco, perche' in questi giorni cosi' felici... e' normale
che tu non voglia cose brutte attorno a te. E' normale... - Alle
parole iniziarono a mescolarsi singhiozzi che invano la ragazza
tentava di soffocare.
"Abigail: non ho colpa di quello che accadra' stasera."
Cosi' pensava, ma non ne era convinta. Avrebbe potuto non farla
venire: lei e gli altri. E tutto sarebbe stato diverso. Di questo era
certa. Lo aveva visto quando si era avvicinata al telefono con
quell'intenzione.
Ma aveva chiamato solo sua sorella. Non Abigail, ne' Voytek, e neppure
Jay.
Se lo era scordato! Nell'euforia ispiratele dal trionfo che gia'
pregustava, si era dimenticata di avvertire i suoi amici, di tenerli
lontani dalla trappola.
"Non e' un buon segno" aveva pensato quando si era resa conto
dell'errore.
E ora ne pagava le conseguenze.
- Sono giorni cosi' belli per te... -
Furono le ultime parole - precipitose e appena comprensibili - che
Abigail riusci' a pronunciare prima che il pianto le invadesse la
gola.
Sharon si alzo' e si volto' verso la ragazza che adesso nascondeva
dietro le mani il volto rigato dalle lacrime.
"Oh Abigail, come posso aiutarti oggi?"
Non guardo' l'orologio, ma sapeva che la mezzanotte era imminente. Non
guardo' neppure lo specchio, perche' non avrebbe sopportato la
sarcastica espressione di pieta' sul volto del demone.
"Cosa ti diro' Abigail?"
Cosa poteva dirle? Che non doveva preoccuparsi del litigio con Voytek,
perche' tanto, di li' ad un'ora, sia lei che il suo fidanzato
sarebbero stati uccisi? Che il sangue avrebbe presto lavato via le
lacrime dal suo volto?
Immobile accanto alla ragazza, Sharon poggio' una mano sulla sua
spalla.
"Dovrei sedermi accanto a lei..."
Ma tutte quelle umane miserie, quell'intreccio di emozioni, abitudini
ed errori le appariva ormai irrimediabilmente consunto. Logorato da
infinite ripetizioni, dallo scorrere dei secoli.
- Abigail... -
Perche' avrebbe dovuto lasciarsi coinvolgere in quel gioco crudele, al
quale adesso, finalmente, era in grado di sottrarsi? Perche' doveva
dare importanza a quella sarabanda di maschere che le vorticavano
attorno, quando ormai aveva deciso di spezzare l'analogo incanto che
da secoli la affliggeva? Irreale il suo volto, irreali anche gli
altri, no?
A portata di mano, poi, c'era la vittoria - se solo avesse avuto il
coraggio e la forza di andare fino in fondo.
- Abigail, non devi dire cosi'... -
Non poteva farci niente e il volto riflesso lo sapeva bene. Quando
Sharon, cercando di distogliere lo sguardo dalla irritante
disperazione della ragazza, aveva fissato per un istante lo specchio,
il demone aveva subito trovato i suoi occhi e l'aveva sfidata, con
arroganza, a rispondere a tutte le domande che il destino le poneva.
Tentazioni...
La visione del futuro, sensibile ai minimi sussulti della sua
volonta', le presentava ormai la morte di Abigail e degli altri come
un fatto inevitabile: una sorta di tributo chiesto in cambio della
vita sua e di suo figlio. 
Niente di nuovo sotto il sole...
Il perche' di tali alchimie del destino le sfuggiva, ma era propensa a
credere che quella specie di scherzo dipendesse dalla radicale
debolezza, o malvagita', del mondo, da lei ben conosciuta.
(adesso aveva anche il tempo di perdersi in vuote riflessioni!)
Cio' che contava, pero', era che ormai si era giocata l'unica chance
di salvare i suoi amici.
Adesso c'era un destino che la attendeva, simile a uno scoglio
affiorante dal mare; un destino che le si apriva attorno come un
immenso labirinto formato da un unico sentiero incredibilmente
contorto.
- ...perche' vedi, un litigio non significa niente... -
Parole... Parole inutili.
E tuttavia proprio altre parole come quelle, poche parole sussurrate
alla cornetta di un telefono, avrebbero fatto la differenza tra la
vita e la morte di Abigail. 
Cosi' almeno era stato per sua sorella.
"Ma vincero', vincero' anche per lei." Per lei, certo: al posto suo...
Era abituata a giochetti di questo genere: il suo destino era stato
sempre un nodo di coincidenze beffarde, imprevisti e squallidi
compromessi. Un po' come una partita a Monopoly.
- ...e anche tu e Voytek potrete averne tanti, di giorni belli... -
Il volto nello specchio serro' gli occhi e stiro' selvaggiamente le
labbra in una smorfia sarcastica. "Stai superando te stessa." le
sussurro'. "A quando le torture?"
Era vero: stava divorando il mondo per saziare la sua fame di
felicita'.
"Non tu, mia cara: e' tuo figlio il maestro di ogni arte crudele: e'
il suo futuro che proprio adesso sta consumando il presente."
"Taci!"
Sharon credette di aver gridato, ma la sua collera aveva trovato
espressione solo sul volto, in uno scatto violento e silenzioso, in un
comando che non si era staccato dalle sue labbra.
- Taci. - ripete', con un filo di voce.
Abigail, che forse l'aveva udita, alzo' lentamente la testa e
combattendo contro le lacrime cerco' gli occhi di Sharon. La donna
pero' guardava altrove (forse, l'angolo opposto della stanza) e pareva
stranamente assorta, impegnata a inseguire chissa' quali pensieri, le
cui ombre vibravano silenziose sulle sue labbra.
- No - gemette Abigail - domani sara' peggio. - E chino'
sconsolatamente la testa.
"Peggio..."
La parola risuono' nelle orecchie di Sharon e per vie traverse giunse
fin nel suo animo, sfuggendo alla gelida quiete che lo aveva invaso.
"Domani sara' peggio..."
Gli occhi del demone scintillarono di soddisfazione.
"Certo che sara' peggio: come credi che possa essere un domani che si
radica fra le macerie dell'oggi?"
"Piu' libero..." azzardo' Sharon. Ma l'incertezza che percorse quel
pensiero fu subito raccolta nei suoi occhi dagli occhi del demone, che
la rovescio' in una nuova, piu' subdola tentazione.
"Tuo figlio sta divorando chi ti sta vicino" mormoro'. "Altre
creature, simili a lui. E qualcuno, domani, si occupera' di lui allo
stesso modo.
Non e' una minaccia;" aggiunse "e' solo la realta'.
Tu hai comprato una pistola, in segreto, e sempre in segreto, seguendo
oscure premonizioni, hai preso lezioni di tiro: tutto per proteggere
tuo figlio, e con lui te stessa.
Chi puo' dire cosa adesso si sta preparando per lui, dietro le quinte
del mondo...
Perche' il mondo non conosce riposo, e vibra e lavora e scorre su se
stesso in mille rivoli e correnti, simile ad un oceano pieno di
vita... e di morte.
Come puoi trarre da tutto cio' un motivo - anche minimo, anche
fragilissimo - per sforzarti e affannarti in questo modo? Credi
davvero che il segreto della liberta' sia celato nel cantuccio piu'
angusto della prigione?
Cosa vedi?" le chiese d'un tratto, scuotendola dal torpore in cui si
era rifugiata.
Le forme nebulose che trasparivano attraverso le apparenze familiari
della camera esitarono a lungo prima di confluire in chiare immagini
del futuro. C'era come una riluttanza, quasi un estremo pudore da
parte del destino a cedere i suoi tesori. E quando, alla fine, esso si
arrese, la visione si offri' in un trionfo di frammenti sconnessi.
"Non vedi cosa si nasconde al termine della notte?"
"Nulla" giudico' la donna. "Nient'altro che una vita felice." Solo
questo Sharon scorgeva al di la' del velo di sangue che
provvidenzialmente era sceso a coprire gli eventi in agguato ai
confini dell'ora.
Una vita felice: una vita illuminata da un piccolo sole. Uno
scintillio - quasi doloroso negli occhi - che trapassava i fragili
arabeschi del futuro e circondava di luce e d'ombra ogni forma, e
tutto dominava, come un sole che dissolve la notte e apre le porte al
giorno: un sole... suo figlio, il suo piccolo Paul Richard.
La sua salvezza.
Una stilla di luce argentata fra le mille volute delle esistenze
possibili: l'unica via d'uscita dal labirinto.
Ad essa Sharon lego' il suo sguardo, ignorando la fiamma che
minacciava di divorarle gli occhi.
"Tuo figlio, e' vero" ammise il demone.
"Osservalo. Studialo."
(fine della Prima Parte)
Fritz Tegularius, Iafo #16, abBattiato
"Cast a cold eye
On life, on death.
Horseman, pass by!"
http://members.xoom.it/LocandIAF/

 Nella penombra della camera, due luci si affrontavano...
Sempre grande ^_^
Il primo e' nel tuo pieno stile, molto bello, molto psicologico, fine.
Scritto come sempre ottimamente, riuscitissmo il parallelismo tra i pensieri
dei lei e della sua amica, con l'inserimento dei colloqui con lo specchio.
Come ha detto Claudia non e' facilissimo, ma prende molto; hai il potere
(ipnotico per citare ancora la Maestrina) di rinchiudere il lettore nella
lettura fino alla fine, non c'e' un momento in cui ci si fermi, in cui ci si
estranei da essa.
Il secondo e' diverso, sia per lo stile che per i contenuti. E' molto forte,
l''immagine della coccinella e' "terribile", ma proprio come Sofia vede le
cose come spettatore, cosi' e' anche per il lettore (mentre prima
partecipava al dramma della donna, alle sue scelte). Effetto appoggiato
dalle frammentazioni con le parti in inglese sulla storia che vivra'. Un po'
piu' semplice del precedente anche per questo, il contrasto e' ben delineato
e non ci sono decisioni da prendere, se non una, quella di continuare a
credere, con fede che: ....in esso c'e' piu' bellezza che in tutti i sogni
degli angeli.
Secondo me, da un certo punto di vista e' inferiore ai precedenti, ma piu'
che altro e' differente quindi non si puo' fare un vero paragone, la
qualita' inotre rimane indubbia ^___^
Ciao Ciao e complimenti
    Zy non a caso FdFT#2

leggere i post nella loro versione originale), qui abbiamo il quarto e
Io, ignorante come sono, devo essermi perso i primi 3... volevo leggerlo,
ma mi sono accorto che mi mancano questi... potresti mandarmeli, o dirmi
dove trovarli?
-- 
   .:.                  .:.
 _oOoOo     Gyshan     oOoOo_  | "Staro' qui fino a quando il pianista
[_|||||                |||||_] |  suonera'. E finche' ci sono io, suonera'"
  |||||  IAFo n. 132   |||||   |
  \===/                \===/   |               (Baol)