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Titolo: «OMBRE NELLA NEBBIA», un racconto da Manuela

Ciao a tutti, un pō di tempo fa avevo chiesto informazioni su Terry Brooks e
mi avevate aiutato e di ciō vi ringrazio molto.
Mi diletto a scrivere e cosė avrei pensato di proporvi un mio racconto.
Mi dite cosa ne pensate?
ŦOMBRE NELLA NEBBIAŧ
L'ODORE di morte aleggiava nell'aria. Il suo fetore, un misto di sudore,
sangue e infezioni,  s'impregnava nelle pietre ricoperte di muffa delle
pareti. Sulla pelle. Fin dentro l'anima. Impediva quasi di respirare.
Opprimente. Il respiro moriva in gola e la voce si era ridotta ad un flebile
sussurro gorgogliante. Un rantolo svelante del marciume che ansimava in ogni
dove. L'uomo era raggomilato in un angolo della cella, con il volto a
penzoloni sulla spalla destra. Catene fredde e taglienti lo tenevano  legato
al  muro, assicurate alle caviglie. Ogni movimento gli sarebbe costato. Non
c'erano finestre, nulla... e per letto un pō di fetido fieno buttato in un
cantuccio, impregnato da quel terribile odore. Anche i pidocchi facevano
fatica a vivere in quell'ammasso umidiccio di erbacce. L'unico chiarore
proveniva dalla porta della gattabuia, opposta alla figura rannicchiata in
posizione fetale, dalla piccola fessura in cima ad essa. Una non luce
inondava la galera, dal sapore spesso e viscido.
L'uomo era lė, immobile. Era in uno stato di non coscienza, perso in chissā
quali reconditi mondi. Poi ritrovō la strada e, camminando, nutrendosi della
propria disperazione, riuscė a ritornare alla veglia. Strizzō gli occhi,
confuso e spaventato dal buio che lo circondava. Solo poco a poco riuscė ad
abituarsi a quella straziante semi oscuritā. Drizzō il capo e si alzō. Un
dolore lancinante alla caviglia l'obbligō a tornare accucciato: si ritrovō
incatenato a catene arrotate in modo da divorare ad ogni movimento un
brandello di carne sempre pių profondo. Si portō improvvisamente una mano
alla gola, come se stesse soffocando, non riuscendo a respirare quell'aria
nauseabonda. Si voltō, chiedendosi come potesse essere arrivato fin lė.  Non
lo sapeva.
Si ricordava solo che... spalancō gli occhi vacui, con la voglia di urlare,
ma la voce gli si smorzō nella gola. Nulla. Nella sua mente c'era solo il
vuoto.
Gli avevano tolto l'unica cosa di cui un uomo non puō veramente fare a meno:
la propria identitā. Oltre che la libertā, aveva perso anche se stesso.
Ormai era morto, dentro. La morte dell'animo era quella peggiore, totale...
irrimediabile.
Non sapeva chi era, ma si chiedeva per quale motivo potesse essere in quel
luogo orribile. Una prigione. Su questo non c'erano dubbi, quella era
sicuramente una galera. Quale delitto... no, non era possibile che avesse
compiuto un qualche crimine, non ne sarebbe stato capace. Ma come poteva
saperlo, non ricordava nulla del proprio passato. E ci doveva essere un
motivo per cui era stato necessario rinchiuderlo: un uomo non viene privato
della propria libertā senza ragione alcuna. Un motivo terribile, cosė come
quell'infernale topaia. Quale orrore! Non poteva accettare a lungo quella
condizione.
Si portō una mano alla caviglia dolorante e sanguinante e, quasi
involontariamente le dita sporche di sangue inumidirono le labbra; l'uomo
chiuse gli occhi assaporando il dolce sapore, quasi desiderandone ancora.
Poi, rendendosi improvvisamente conto che quello era un gesto abituale per
lui, se ne spaventō... A quale orribile creatura poteva piacere il gusto del
sangue? Aveva sentito parlare di demoniaci esseri succhiatori di sangue, che
potevano passare attraverso i muri e che erano in grado di incenerire il
metallo con un solo mostruoso sguardo. Si sorprese a sorridere, a desiderare
veramente di essere uno di quegli infernali individui, per poter fuggire
dalla cella. Da quell'odore terribile. Da quell'aria assassina, viscida e
melmosa.
Guardō spasmodicamente la catena che gli torturava la caviglia, desiderando
intensamente che si distruggesse. Attese per lunghi, interminabili secondi
la fine della sua agonia. Ma non accadde nulla. La sensazione che provō era
un misto di disperazione e gioia irrefrenabile. Non era un  bestia infernale
dagli arcani poteri... ma sarebbe morto in quel luogo dimenticato da ogni
Dio.
Chiuse gli occhi, appoggiando il capo alla parete untuosa, agognando di non
svegliarsi pių. Sentė qualche cosa di  viscido e bagnato strisciargli sul
collo. Con il vomito che gli saliva alla bocca, fece un salto via, per
quanto gli permettesse la catena, urlando per il ribrezzo e il male
lacerante alla caviglia. Spalancō gli occhi, annaspando contro il muro,
quasi paralizzato dall'orrore. La non luce non gli permetteva di capire cosa
fosse quel qualche cosa, ma riusciva solo ad intravedere un'ombra
strinsciante sul muro. Si appiattė contro la parete, annaspando. Tastō con
le mani il pavimento sudicio e vi trovō una ciotola puzzolente. La guardō
disgustato, vedendo il cibo di chissā quanti giorni prima. Scrutō nuovamente
l'essere ripugnante, che ormai era vicino ai suoi piedi. Lanciō la tazza con
una velocitā tale da staccare la testa a quella creatura abominevole, che
ora giaceva inerme, sconvolta dalle rantolanti convulsioni della morte.
Si accasciō al suolo, sconvolto dalla sveltezza con la quale aveva eliminato
quella creatura, rivelatasi un'enorme e innocua larva. Aveva agito senza
pensare, come se fosse un gesto usuale per le sue mani. Strinse le spalle,
allontanando con la ciotola il cadavere viscido del verme. Non sapeva cos'
era: poteva essere pericoloso... e lui morto. Che strano, gli venne da
pensare, solo pochi istanti prima cercava la morte, mentre ora aveva cercato
di difendere la propria vita con unghie e denti. Si sorprese a sorridere:
prima di soccombere voleva ad ogni costo scoprire il motivo per cui era
segregato in quell'orribile luogo. I ricordi volarono al bruco e il dubbio
lo assalė... un attimo dopo era dimenticato. O lui o il verme. Era una
scelta... e aveva fatto quella giusta.
Sospirō, stranamente esausto e si appisolō. Le immagini lo investirono
furiose, infinite, una dietro l'altra. Implacabili. Non erano ricordi netti,
ma visioni lacerate e contorte, che si accavallavano l'una all'altra. Ombre
nella nebbia che ne uscivano a tratti per urlare disperate le proprie
emozioni, per poi perdersi inesorabilmente di nuovo in essa.
Fra questi fantasmi del passato c'era una donna, una donna bellissima, dai
capelli con i riflessi della notte e con le labbra piccole e carnose del
colore del sangue. Sentiva ancora il calore dei suoi baci sulla propria
pelle. La forza ardente delle sue mani sulla sua schiena. Poi un forte
dolore alla nuca e il buio totale, le uniche cose che ancora ricordava erano
le parole della donna prima della perdita della conoscenza.
ŦNon rivedrai mai pių la luce del giorno, bastardoŧ aveva detto, con una
voce calda e sensuale, anche se vibrante del crudele gusto della vendetta.
ŦDarti la morte era troppo poco, dopo tutto il male che hai fatto a...ŧ
Poi il nulla. Ed ora la cella. Oh, quale terribile misfatto, quale disumano
crimine poteva provocare una cosė orrenda punizione. Come avrebbe desiderato
sapere.
 Quando si svegliō era in un bagno di sudore, stordito dal breve ricordo
della donna. Non avrebbe mai pių dimenticato quella voce, cosė impetuosa e
palpitante. Fra le parole si poteva quasi toccare la soddisfazione che aveva
provato quando lo aveva visto a terra, inerme in balia di coloro che lo
avevano poi rinchiuso in quella gattabuia. Il dolore alla caviglia era
diventato quasi intollerabile, ma l'uomo non ci badava, proteso verso il
dover conoscere. Allungava le mani della mente fino dove pressappoco doveva
giungere, ma proprio quando riusciva quasi a capire, veniva ricacciato
indietro, nelle tenebre dell'ignoranza. Sbattč la testa contro il muro,
furente e impotente.
Doveva sapere per quale motivo era rinchiuso in quell'inferno. Che cosa
aveva commesso per meritarsi tutto quello. Un delitto, un omicidio: sbarrō
gli occhi vuoti. Uccidere. Togliere una vita ad una creatura che esiste.
No, urlava la sua mente, non ne sarebbe mai stato capace. Ma non aveva
neppure quella certezza, non sapeva nulla del suo passato. Se non la
terribile visione della donna assetata di una vendetta finalmente ottenuta.
Riuscė quasi ad afferarne il nome, mentre il suo profumo gli deliziava le
narici. Era un nome dolce, come i mandorli in fiore, lo sapeva, e anche la
donna doveva essere stata deliziosa come la fragranza dei mandorli. Che cosa
aveva compiuto per provocare la sua ira in quel modo cosė meschino,
obbligandola a concederglisi per farlo catturare?
Cosa aveva commesso?
Cosa aveva commesso?
Cosa?
Stava per urlare tutta la sua sfiduciata frustrazione, quando udė dei passi
avvicinarsi alla porta della sua cella. Si bloccō, trattenendo anche il
respiro in un misto di terrore e speranza. Il misterioso visitatore inserė
la chiave nella toppa e la girō in uno scricchiolio sinistro. Poi con uno
scatto iniziō ad aprire lentamente la porta, che cigolando e gemendo allargō
di non molto la propria fenditura. A quel punto entrō nella cella il
colosso.
Era alto pių di due metri e largo altrettanto. Un possente armadio vestito
di nero che lo fissava con malvagitā e gioia perversa. Non si avvicinō a
lui, ma rimase a fissarlo dalla porta per qualche istante. Ad un certo punto
i suoi occhi si dilatarono e la sua espressione di crudeltā si trasformō in
una di esterrefatta paura. Sembrava aver visto al posto del prigioniero un
mostro, tanto era terrorizzato il suo volto. Stava per andarsene, quando l'
uomo lo fermō.
ŦBoiaŧ mormorō, con una voce simile alla goccia caduta in un pozzo profondo,
Ŧdove mi trovo?ŧ
ŦAnche l'inferno stesso č pių augurabile di questo luogo, signoreŧ sorrise
il carceriere timorosamente.
ŦTi sembrerā assurdo, ma devi rispondermi...ŧ disse l'uomo, tentando di
alzarsi. Quel movimento, perō intimorė ancora di pių il gigante che, con uno
scatto violento rinchiuse la porta e corse via. Il prigioniero gli urlō di
fermarsi, lo pregō, ma invano: il carceriere era scomparso nei bui corridoi
della prigione.
Per qualche istante non comprese, credette che il boia avesse visto qualche
cosa di mostruoso e terribile dietro la sua schiena, ma poi capė che non era
cosė. Era lui che lo aveva terrificato. Era di lui che aveva avuto quel cosė
immenso terrore. Lui, la causa della sua paura.
Si tastō il viso, temendo di poter avere un aspetto mostruoso e deforme
dovuto a chissā quali inimmaginabili torture, ma tutto era come doveva
essere: il suo tocco non gli rivelō alcun stravolgimento nei lineamenti.
Mio Dio! Cosa ho fatto per meritarmi tutto questo? Pensava in preda allo
sconforto.
Fu un attimo, un ricordo improvviso a farlo destare dalla sua disperazione.
Aveva visto uno scintillio appeso alla cintura del boia.
Ed un guizzo verso la libertā.
Le chiavi per uscire dalla prigione.
Non sapeva quando sarebbe tornato, non sapeva neppure se sarebbe venuto, ma
non gli rimaneva altro. Ed il tempo non gli mancava. Sorrise, quasi stupito
dalla propria prontezza. Avrebbe atteso. Il suo momento sarebbe venuto.
Ed infatti giunse l'occasione per la fuga.
Il prigioniero era assopito in uno tormentato dormiveglia, angosciato da
visioni contorte e dolorose, che lo lasciavano con in bocca il sapore della
fiele. Non riusciva neppure a muoversi, la caviglia gli procurava troppo
dolore. Temeva che potesse provocargli una terribile infezione, ma non
poteva fare nulla, se non agitarsi il meno possibile.
Sentiva urla e gemiti che si disperdevano lontani ed inascoltati fra le
gabbie, ferri contorti e stridenti che agonizzavano nell'ombra. Si strinse
la testa fra le braccia per non udirli, ma li entravano fin dentro l'anima,
dilaniandola. Pianse, ma gli occhi erano asciutti e nessuna lacrima solcō il
suo viso. Ma pianse e il suo pianto lo scosse fin nell'animo.
Perchč, perchč, perchč... si ripeteva all'infinito con un filo di voce che
si insinuava anche dentro i suoi pensieri pių reconditi, strappandoli alla
loro solitudine.
All'improvviso una chiave arrugginita s'infilō nella toppa sconquassata
della serratura e la torturō con uno stridio lancinante. L'uomo si fermō all
'istante, reprimendo un singhiozzo e trattenendo il respiro. Si raggomitolō
in posizione fetale ed attese.
La porta si aprė cigolando e stridendo, mentre raschiava sulle pietre
sconnesse del pavimento. Il boia portava un secchio di metallo vecchio in
mano e si avvicinō timoroso alla ciotola sporca ed ammuffita, strisciando
contro il muro. Si accostava a lui lentamente, passo dopo passo. Calcolando
la distanza che la ciotola aveva sia da lui stesso che dal prigioniero. Era
praticamente accanto ai suoi piedi immobili e sanguinanti. A pochi
centimetri da quell'uomo dal passato ignoto. Per qualche minuto veloce ed
infinito sarebbe stato a pochissimi passi da lui. Il cuore cessō di battere
per qualche istante, mentre il sudore gli imperlava la fronte. Respirava
appena temendo di svegliarlo. Il terrore lo attanagliava, ma non poteva
permettere che morisse. Quell'uomo doveva vivere.
Lui lo ascoltava, con il respiro appena accennato e regolare, mentre si
trascinava lungo le pareti. Mentre lottava contro la propria paura verso un
uomo incatenato al muro, malridotto e dolorante. Un uomo praticamente
inoffensivo. Aveva la mente libera da ogni pensiero e da ogni dubbio, quando
improvvisamente agė. Lui non aveva voluto, non aveva pensato. Ma il suo
corpo aveva iniziato a muoversi, come se ubbidisse ad un istinto naturale e
pių forte di ogni controllo.
Iniziō a rantolare, come se stesse morendo, supplicando aiuto. Il carnefice,
confuso lo fissō per qualche istante, poi prese coraggio e si avvicinō
ancora di pių, per soccorrerlo.
Un attimo ed era finito tutto.
Con uno scatto fulmineo ed imprevisto allungō le braccia ed afferrō la testa
del carceriere, roteandogliela con un movimento brusco. Il boia cadde
pesantemente a terra, senza un gemito: aveva gli occhi sbarrati in un'
espressione di incredulo terrore, di insensata agonia. Un sottile filo di
sangue gli scorreva dal naso ossuto, formando una macchiolina tiepida e
scarlatta sulle labbra flaccide.
L'uomo lo guardō con mal celato stupore. Cosa aveva fatto?
L'aveva ucciso, su questo non c'erano dubbi. Aveva sentito lo scricchiolio
secco delle ossa che si rompevano, il suo gemito di stupore quando lo aveva
afferrato. Aveva ucciso un uomo. L'aveva fatto.
Per tutti gli dei... e in quale modo!
In che modo... in che modo. Aveva agito senza pensare, l'aveva fatto come se
fosse la cosa pių normale del mondo, come se lo compiesse tutti i giorni. E
non provava assolutamente nulla. Nulla.
Guardō ancora una volta il cadavere del boia e poi le proprie mani con
insistenza: erano lisce ed affusolate, quasi delicate. Dove avevano trovato
la forza per rompere il collo a quell'armadio vivente... ed inoltre nella
sua precaria condizione fisica? Avrebbero dovuto avere molta esperienza per
riuscire a fare una cosa simile... dovevano sapere come e dove colpire.
Dovevano essere capaci di uccidere. Come aveva potuto commettere un atto
simile? Aveva ammazzato un uomo con la facilitā con cui si schiaccia un
insetto. Non riusciva a staccare gli occhi dal corpo del carceriere, mentre
il rimorso lo attanagliava. Chissā quali e quante altre vite aveva stroncato
con la stessa semplicitā... tornō a guardarsi le mani macchiate di sangue:
quante esistenze avevano spezzato quelle mani?
Si accorse improvvisamente di non volerlo sapere.
Mio Dio che cosa ho commesso? Perché non mi punisci? Pensava stringendo le
labbra in una smorfia contratta di rabbia e dolore.
Sono un assassino, ho appena macellato un uomo come se fosse stata una
bestia. Dove č finita la tua giustizia?
Sputō in terra, furioso ed inetto. Dimmi, Dio, ma č mai esistita questa tua
giustizia?
Si inginocchiō accanto al boia e piangendo con gli occhi secchi gli strappō
il mazzo di chiavi dalla cintura. Ve ne erano parecchie e dovette provarne
un paio prima di riuscire a trovare quella giusta per liberare la caviglia
da quella morsa infernale.
Appena il piede fu libero sentė il dolore che gli abbandonava lentamente il
corpo. Il sangue usciva copioso dalle ferite aperte e lui per fermare l'
emorragia avviluppō la caviglia e tutto il piede con un lembo della camicia
del gigante. Stava per andarsene quando notō un altro luccichio appeso al
cinturone del morto. Lo afferrō: si accorse di avere in mano un pugnale.
Trattenne il respiro e con un gesto impulsivo se lo infilō nei pantaloni,
grato di quell'arma e allo stesso modo spaventato. Si alzō e corse verso la
porta zoppicando. Infilō una chiave nella serratura e girō, pregando che
fosse quella giusta. Con uno scricchiolio sinistro la chiave torturō la
toppa, poi con uno scatto secco la porta si aprė. La mano tremante fece
scattare il saliscendi e tirō, quindi fece capolino fuori dalla cella.
Era libero! Era finalmente libero!
Sė, libero... ma in una prigione peggiore dell'inferno stesso, pensō fra sé
e sé citando le poche parole che il boia gli aveva rivolto.
Un senso di vuoto per un attimo lo investė, lasciandolo come un guscio privo
di vita... ed in quel breve istante si sentė soddisfatto del proprio
operato. Aveva fatto un bel lavoro. Pulito, senza tracce.
Quella sensazione lo travolse e quasi volle urlare dalla disperazione. Ma
allora... che mostro era stato? Che razza di essere umano poteva vivere con
quel peso sul cuore? Il rimorso per quello che aveva compiuto e soprattutto
per quello che aveva pensato subito dopo lo bloccava, impedendogli anche di
muoversi. Poi perō si rincuorō col fatto che non poteva provare adesso un
rincrescimento ed una pena tali, se il suo animo era stato precedentemente
malvagio. Era raro che un uomo dal cuore nero cambiasse radicalmente. Non č
difficile macchiare la purezza del bianco di nero, ma č molto improbabile
che accada il contrario. Il nero non si tramuta quasi mai in bianco. L'uomo
cade spesso nel baratro della tenebra, ma poche volte ritrova la corda per
tornare alla luce.
Sebbene il dubbio continuasse a tormentarlo iniziō ad avanzare. Si trovava
di fronte ad un corridoio lunghissimo, in fondo al quale poteva intravedere
una luce lontana e minuscola, ma che lo inondō di immensa speranza. La non
luce viscida e spessa gli impediva di distinguere bene i contorni,
offuscandogli la vista e gli altri sensi, ma continuava ad andare avanti.
Sentiva sempre pių vicini i gemiti dolenti degli altri prigionieri di quell'
inferno sulla terra, mentre la distanza fra lui e la vita diminuiva sempre
di pių. Ad un certo punto iniziō a vedere altre porte di altre innumerevoli
gattabuie, da cui fuoriuscivano le lagnanze e le imprecazioni dei detenuti.
Dopo pochi istanti un prigioniero urlō: ŦČ lui! Sta fuggendo! Presto
liberami, amico: conosco i posti qui intorno!ŧ L'uomo si fermō un attimo,
mentre il prigioniero allungava le braccia attraverso la fessura della
porta, proteso verso la speranza della libertā.
ŦTi, pregoŧ mormorō con voce roca. ŦPortami con te, sono solo un ladroŧ.
Gli sfiorō una mano callosa e stava per armeggiare vicino alle chiavi,
quando udė dietro di lui un tramestio frenetico di passi. Si voltō indietro
e ringhiō di rabbia. Le guardie, intimorite, si fermarono per qualche
istante, poi ripresero la loro marcia, ma con passo insicuro e mano
malferma.
ŦMi dispiace, amico mioŧ il suo respiro affannoso tradiva la sua
trepidazione, anche se si sforzava di mantenere la calma. ŦNon posso
aiutarti, devo andare o mi prenderannoŧ.
ŦOhŧ il ladro gli sorrise con sarcasmo. ŦNon ti prenderanno, tu sei troppo
forte per loroŧ.
ŦIo... mi duole abbandonarti, ma devo fuggireŧ dette queste parole corse via
con il fiato delle guardie sul collo. Correva come se il vento stesso lo
portasse sulle proprie ali, mentre i suoi occhi facevano finta di non vedere
quelle mille altre mani che lo pregavano di aiutarle.
Erano tutte mani immense, callose e rozze. Mani di uomini duri, vissuti
nelle osterie, abituati all'ostica vita dei campi, a mangiare solo il sale
della vita. Uomini che non avevano mai avuto alcun regalo dalla sorte, che
avevano dovuto sudare per ottenere quello che possedevano...
Ma le sue mani, le sue dita cosė affusolate eppure portatrici di morte, da
dove provenivano? Cosa lo aveva spinto a diventare quello che era?
Domande, domande sempre e solo domande. Quesiti che gli scoppiavano nella
mente sconvolta, senza raggiungere alcuna risposta.
Era giunto alla porta della prigione, dove lo attendevano due guardie armate
di spada. Si misero in posizione, in attesa, ma i loro occhi erano tremanti
e il sudore che imperlava le loro fronti tradiva il loro terrore.
ŦFermati, assassinoŧ disse uno di quelli. ŦFermati o morraiŧ.
ŦSarete voi a morire sciocchi!ŧ urlō con un balzo fulmineo in avanti,
sguainando il pugnale. Le sentinelle, come se si fossero paralizzate dalla
paura, corsero subito via, in preda al panico.
L'uomo rimase per un attimo interdetto, poi un sorrisetto sadico gli
increspō gli angoli della bocca. In fondo avere una reputazione da demonio,
a volte aveva anche i suoi vantaggi.
La porta della prigione era immensa, di quercia massiccia; era chiusa da un
imponente catenaccio di ferro mezzo arrugginito. L'uomo infilō la chiave pių
greve del suo mazzo nella toppa del lucchetto e girō.
Il respiro teso e frenetico per un attimo si fermō ed il cuore cessō di
battere. Ma la fortuna (ma non sarebbe forse meglio chiamarti in un modo pių
appropriato, come Ŧdestino dispettoso e crudeleŧ, invece che indebitamente
Ŧfortunaŧ? pensava) ancora una volta lo guardō benevola: la serratura scattō
e il catenaccio scivolō rumorosamente in terra.
ŦFermatelo!ŧ urlarono voci concitate alle sue spalle. L'uomo afferrō il
pugnale e si voltō furente. No. Non l'avrebbero fermato. A quel punto valeva
la pena di mantenere alta la sua fama di mostro.
Le guardie erano sette, fra cui le due fuggite poco prima, e sembravano
determinate a bloccarlo. Erano giovani, forti e vigorose. Per qualche
frazione di secondo l'uomo credette che il suo tentativo di fuga si sarebbe
concluso cosė. Con una morte vana, atona ed ingloriosa.
No, se deve finire, finisca. Ma devo essere io a decidere come. Strinse i
denti con rabbia e si buttō contro il nemico.
Non se ne accorse neppure. Un colpo, un altro ed un altro ancora: nel giro
di pochi istanti tutti i soldati erano riversi in terra in un rivolo di
sangue. Li guardō attonito. Come aveva potuto troncare cosė spietatamente e
freddamente delle vite umane talmente giovani e fiorenti. Come aveva
potuto... Nessuno di quei ragazzi probabilmente aveva raggiunto i venti
anni, nessuno. E forse qualcuno di loro aveva avuto anche famiglia... dei
figli, una moglie. Giā, una moglie. Improvvisamente l'immagine della donna
dai capelli color della notte con il profumo dei mandorli in fiore, gli
tornō alla mente, giunta da chissā quali sperduti angoli d'inferno della sua
memoria. Aveva appena provocato una nuova, immensa ondata di odio, rancore,
sangue e morte. Magari a quella bellissima donna avea ucciso il marito, il
fidanzato, il  padre, l'amante... chissā. Non lo sapeva e probabilmente non
l'avrebbe neanche mai saputo. Ma non se ne rammaricō.
Pensō con tetro sarcasmo che fino a poche ore prima credeva impossibile che
quelle sue cosė belle mani avrebbero potuto fare del male ad una mosca...
mentre ora...
Mio Dio, ma che razza di creatura hai forgiato? Pensava in preda allo
sconforto. Come puoi permettere che esista sulla tua terra un uomo cosė
abile a privare gli esseri della vita che Tu gli avevi cosė amorevolmente
infuso? A cosa servo io, Dio?
Non conosceva la risposta, o forse sė, ma aveva paura di quella possibile
soluzione. Si voltō e aprė faticosamente la pesante porta della prigione. La
luce lo investė con una brezza frizzante e leggiadra.
La respirō profondamente, lasciando che gli entrasse nei polmoni e nel
sangue. Gli depurō il corpo, saziandolo della propria genuina purezza,
inebriandolo della propria freschezza, mentre il bagliore lo inondava di
calore e serenitā.
Inspirō profondamente il sapore della libertā e corse nella luce.
Per qualche interminabile, eterno istante rimase cosė, perso nella calda
luce di quel giorno di fine primavera. Guardava il sole con gli occhi
chiusi, permettendo che il suo benefico splendore gli penetrasse dentro,
attraverso le palpebre socchiuse. Aprė gli occhi e le pupille si dilatarono
per lo stupore: il paesaggio che si offriva ai suoi occhi stanchi era
idilliaco.
Si trovava in una splendida valle di montagna, fra immensi boschi di
conifere, in un trillare continuo dei deliziosi rumori della natura. Si
voltō un attimo, incuriosito dall'aspetto esteriore della sua mostruosa
(sono io il mostro, non questo stupido edificio) prigione e ne rimase
sorpreso. Era un'anonima costruzione grigia e verdognola, enorme e nello
stesso tempo insignificante. Gli lasciō solo un'estenuante sensazione di
vuoto e di inutilitā.
Tornō di nuovo ad immergersi nel verde inebriante della valle.
Sono libero. Sono vivo. Posso vivere in libertā, grazie destino, grazie Dio.
S'incamminō scalzo sull'erbetta soffice, con il vento leggero che gli
solleticava le narici, trasportando con sé una miriade di profumi e odori
che lo misero in contatto con la pių intima anima della natura. All'
improvviso lo fiutō: non poteva sbagliarsi, ne era sicuro.
Il profumo dei mandorli in fiore.
Corse in quella direzione, come se fosse stato drogato. Corse fino allo
sfinimento delle sue esili forze, ma alla fine giunse alla fonte dell'odore.
Si fermō vicino alla candida pianta del mandorlo, immerso beatamente in quel
paradisiaco angolo dell'universo. Si sentiva sereno e tranquillo, mentre
contemplava estasiato quel piccolo cantuccio di felicitā. Spinto dalla sete
di acqua pura e fresca, decise di saziarla, inchinandosi a bere nel
ruscelletto che scorreva accanto alle sue radici.
Il viso che vide rispecchiato nelle acque chiare e limpide non lo turbō. Era
un volto altero e superbo, il suo, dai lineamenti decisi e taglienti, ma
anche molto affascinanti. Fu quando i suoi  occhi incontrarono quelli
riflessi che ricordō.
Le visioni della sua memoria lo travolsero selvaggiamente e spietatamente,
una dopo l'altra. Instancabili, senza tregua alcuna. Nitide e precise, erano
immagini crudeli di sangue e morte. Stava rivivendo ogni singolo istante
della sua vita, in ognuna di queste memorie, rivedeva sé stesso uccidere un
uomo, una donna, un vecchio o un bambino. Per lui non faceva differenza.
Soffrė attimo per attimo il loro dolore, la loro rabbia, con le loro urla
che ancora gli rimbombavano nelle orecchie. Percepė la loro meraviglia nel
morire, avvertė i loro dubbi. Sentė sulla propria pelle il loro desiderio di
vendetta. Poteva quasi credere che i loro spiriti fossero lė, accanto a lui,
anime vaganti in cerca di una pace che, anche nella morte, gli era stata
privata.
Cosa ci hai fatto, demone? Chi sei tu per privarci della vita? Quanto dolore
ci hai fatto soffrire? Che tu sia maledetto. Maledetto... maledetto...
maledetto... maledettoooo...
Quelle voci, quelle voci lo tormentavano fino allo spasimo. Quante vite
aveva tagliato con la propria falce di morte? Quante esistenze fermate ancor
prima del nascere? Quante vite quelle sue mani avevano spento.
Chi sei? Chi sei? Chi sei?
Se le guardō e notō con orrore che fra le sue dita sgorgava sangue, copioso.
Sembrava non fermarsi mai. Urlō la sua disperazione e la sua follia,
cercando di pulirsele sui giā laceri pantaloni, ma il sangue continuava a
correre sulle sue mani. Si riversava nel fiumiciattolo, fino a che anche
esso si trasformō in sangue.
ŦNooo!ŧ gridō in preda al panico, coprendosi le orecchie con le mani,
sperando di cacciare via le voci.
Chi sei? Chi sei? Chi sei? Chieditelo ancora, ma tu lo sai, vero? Tu lo sai
e non vuoi accettarlo! Oh, ma pagherai, le pagherai tutte le tue nefandezze!
Non ti salverai assassino! Maledetto assassino! Ci hai depredato della vita,
ma ora noi ti ruberemo l'anima... ah, ah, ah! Ci faremo giustizia, demone
rifiutato da Satana stesso! Soffiavano le voci nella sua mente stravolta.
In preda all'orrore afferrō convulsamente il coltello rubato al boia. Lo
appoggiō sul proprio petto, poi perō pensō che se avesse cambiato vita forse
avrebbe potuto salvare la propria anima. Sorrise, mentre stava per togliere
il pugnale dal proprio petto, ma una mano invisibile e impalpabile si mise
su quella dell'uomo e spinse.
Sentė una risata, profonda, calda e sensuale e l'immagine della donna era di
nuovo vivida nella sua mente.
Chi sei? Chi sei? Chi sei?
Il pugnale affondō nella carne, giungendo dritto al cuore. L'uomo lo guardō
penetrare nel proprio petto, avvertė il dolore bruciante e tremendo, ma non
poté fermare la propria mano che lo stava spingendo. Non poté fare a meno di
ferirsi.
Un caldo fiotto di sangue sgorgō dal petto e dalla bocca, mentre si
accasciava al suolo. Tornō a guardarsi le mani e nonostante la vista
iniziasse ad annebbiarsi, riuscė a vedere che erano tornate bianche. Il
sangue era andato via.
Chi sei? Chi sei? Chi sei?
Chiuse gli occhi, odorando per l'ultima volta la delicata fragranza del
mandorlo in fiore. E solo quando la sua triste anima scivolō lenta nella
Valle delle Ombre, diventando anch'essa ombra in quell'oceano di nebbie,
seppe chi era.

e il catenaccio scivolò rumorosamente in terra.
Se il destino lo favorisce, si tratta pur sempre di fortuna, buona
sorte, anche se il fine di tutto e' malvagio. Un destino dispettoso e
crudele si fa beffe di una persona e non la aiuta in alcun modo.
ciao
Fritz Tegularius, Iafo #16, abBattiato
"Cast a cold eye
On life, on death.
Horseman, pass by!"
http://members.xoom.it/LocandIAF/

 Mi dite cosa ne pensate?
Se devo proprio essere sincera non mi ha convinto. 
Anzitutto la trama. Non e' particolarmente originale, ma questo non e'
detto che sia necessariamente un difetto. Ma sostanzialmente e' "povera"
e non mi pare sufficiente a farne un racconto.
Poi c'e' qualche disattenzione, come per esempio il boia "alto piu' di
due metri e largo altrettanto". Non credo proprio che questo pover'uomo
fosse davvero largo piu' di due metri...
Ma la cosa che piu' mi "stona" sono certe ripetizioni. Le riflessioni
del protagonista si ripetono, pressoche' identiche, troppe volte,
praticamente ad ogni sua azione (ammazza il lombrico e si chiede "ma che
mostro sono"; ammazza il boia, idem; ammazza le guardie, idem;
eccetera). Espressioni intere si ritrovano a poca distanza (tre volte
che si apre la serratura, tre volte che parli di lucchetto torturato o
simile; oppure il continuo riferimento alla "non luce", che chissa'
perche' non mi piace). Questo fa si' che tutto il racconto sembri
ripetersi all'infinito, e alla fin fine subentra un senso di
prevedibilita' e di "minestra allungata".
Sul finale non mi pronuncio, a me non e' piaciuto, ma e' pura questione
di gusti e non posso criticare la tua scelta.
Comunque ci sono anche delle parti ben fatte, la descrizione della cella
nella parte iniziale mi pare molto ben resa, e in generale tutte
le parti descrittive mi sembrano apprezzabili. Piuttosto buona anche la
resa psicologica del protagonista, anche se (come ho gia' detto) un po'
troppo ripetitiva.
Lo stile e' forse un po' pomposo per i miei gusti, ma nel complesso
direi che e' buono.
-- 
              Claudia Rege Cambrin in Marcotroll 
 "IAFa" #12 - cameriera della Locanda delle Arti.Fantastiche
Maestrina - Scansafatiche - Zia di Ale e Fede i piccoli Celti
e-mail: togliete il "LOCANDA" da c.rege...@LOCANDAlist.it

 L'ODORE di morte aleggiava nell'aria.....
Un racconto diverso dal solito, soprattutto per il finale che rimane
incerto, che lascia capire, ma lascia anche il dubbio. Incentrato sulla
crisi del protagonista risulta reso bene, sia il suo stato che l'ambiente
che lo circonda (molto bello lo stacco tra l'interno e l'esterno della
prigione, soprattutto quando si gira a guardare l'edificio). Rimane pero' un
po' troppo lungo. Le descrizioni sono fatte bene e alcune frasi rendono
l'idea (la chiave che tortura la serratura mi piace molto), ma vengono a
volte usate ripetutamente e quindi sembra di rileggere passi gia' letti. E'
vero che un poco acuisce il senso di claustrofobia della prigione, ma IMO e'
piu' un difetto che un pregio.
Diciamo che non e' una lettura facile, ma fatta cmq abbastanza bene. ^_^
Ciao Ciao
    Zy

 ma ora noi ti ruberemo l'anima... ah, ah, ah!
Bof.... questo "ah! ah! ah!" fa molto fumetto. E secondo me stona col resto
del brano....
Ho finito di rompere :)
A te la parola :))
Kralizec il Faltyn
--
"Ma, dal Nodo, emerge la Nemesi.
Attento Verme, alla Locanda!"
(Rufus Fabbricastorie)
Togli LE MANI DALLA MIA SACCA per rispondermi!

 crudele si fa beffe di una persona e non la aiuta in alcun modo.
Non esattamente: se uno si rifa' al significato primigenio (wow! si puo'm
dire? ^_^) del termine "fortuna", si puo' pensare anche alla cattiva sorte.
Kralizec il Faltyn

 fondamentale.
A me invece e' piaciuta ;-P
Ciao Ciao
    Zy

 A me invece e' piaciuta ;-P
Volevo dire che mi convince poco come boia. In effetti non lo vediamo agire
da boia ma da semplice carceriere. Come fa il demone a capire che si tratti
di un boia?


 di un boia?
In quel senso ha messo dei dubbi anche a me....... ma volevo farti un
dispetto ^__________-
Ciao Ciao
    Zy

 Mi dite cosa ne pensate?
Ciao manu, tanto lo so che quantomeno starai lurkrando...^_^....posso
mettere on-line, sul sito del NG,  il tuo racconto?
Te lo avrei chiesto in mail se avessi potuto...^_^;;;;
Grazie
--
Wako
Vicarius, il MaGuerriero di Algalord
IAFo #81 - A.C.I.d.B.O. #3
---
IAFsite: 
http://members.xoom/LocandIAF
(Evitate la LASSATIVE per rispondermi in mail)
---
Fa di me il suggello del tuo cuore
e il marchio sul tuo braccio
perche' l'amore e' forte quanto la morte
e la gelosia crudele come la tomba
               The song of songs