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Titolo: Racconto U2 on the net... :°°-) (lunghino)

Questo è un racconto che ho trovato sul forum di zooitalia, non l'ho
scritto io ma mi piacerebbe averlo fatto...
Chi l'aveva postato l'ha trovato in rete...quindi non so dirvi la
fonte... è lungo ma scritto molto bene... per chi ha la pazienza di
leggere...
"Profonda provincia. Era un nevoso sabato mattina di un marzo atipico
nel fatiscente liceo scientifico che frequentavo.
C’era questo mio amico, Lorenzo, che durante la ricreazione mi si
avvicinò invitandomi a seguirlo al concerto di Vasco Rossi.
Al Palasport di Firenze. 
Sessanta chilometri via autobus. 
Lunedì prossimo. 
Risposi: - Ci penso su. Ma la vedo dura. 
A me Vasco Rossi non piaceva. 
E francamente non capivo perché. 
In classe piaceva a tutti, eccettuando forse Jacopo, metallaro convinto
ma con un debole per i Bon Jovi prima maniera. Vasco piaceva a ragazzi e
ragazze e in quel momento era argomento privilegiato di conversazione
per l’imminente concerto. Piaceva a Lorenzo, che prediligeva i Dire
Straits, piaceva a Cesarino, che non si sa bene cosa prediligesse, e
piaceva a Luca, i cui gusti musicali accorpavano in un’unica soluzione
di continuità Clash, U2, Patsy Kensit, e Vasco, appunto. A me no. I miei
orizzonti musicali all’epoca erano in larga parte generati della docenza
scaltrita di due cugini più grandi, che m’avevano trasmesso un buon
numero di miti di riferimento, altri li avevo trovati io: Police,
Beatles, Pink Floyd, Santana, Battiato, Stones, Eurythmics, The Blues
Brothers, Doors, Guccini, Bowie, Talking Heads, Hendrix e altri ancora.
Vasco non faceva parte del gruppo. Anche se non osavo manifestare
opinioni in merito perché mi dava ai nervi parlare di musica senza un
background decentemente allargato. A diciassette anni non mi sembrava
d’avere sentito abbastanza per azzardare giudizi. O almeno pensavo fosse
una pessima idea. Almeno quando un mio vecchio professore di musica
m’aveva aperto spazi sconosciuti riguardo a McCartney, di cui ignoravo
qualsivoglia produzione dalla fine dei Beatles fino a Ebony and ivory.
Un piccolo buco di dodici anni...
Comunque, la scuola finì. Io me ne tornai a casa. 
Sconsolato. 
Lunedì ero atteso dalla solita interrogazione-fiume di storia. 
Quei maledetti undici capitoli e rotti che non ho mai imparato a
programmare...
Non studiai proprio. A fine pomeriggio mi dissi che forse avrei dovuto
provare. Magari quel concerto m’avrebbe aperto un nuovo orizzonte.
Sempre meglio che sorbirmi duecento e passa pagine di guerre e
successioni dinastiche. Questo è certo. Telefonai a Lorenzo per
accordarmi sulla trasferta di lunedì. Ai biglietti pensava lui. Punto di
ritrovo: a scuola, lunedì mattina, solito orario. Per saltarla a piè
pari e dirigerci a Firenze via autobus. Così fu, tranne due trascurabili
dettagli: un suo amico s’era aggregato all’ultimo minuto, e fin qui
nessun problema; in più quel giorno c’era lo sciopero degli autobus, e
questo era un grosso problema.
In quel lunedì mattina di un fine marzo curiosamente freddo grazie a tre
cortesi passaggi arrivammo fino a un minuscolo paese. In pratica uno
sparuto gruppo di case lungo la strada provinciale. C’era la neve, come
cantava Guccini. E non c’era anima viva in giro. Non passavano
automobili. Un quadretto vagamente surreale. Tra l’altro credo si
trattasse dei primi autostop della mia vita. Una situazione da schifo.
Cercavo un modo per arrivare in un posto dove non ero convinto di andare
e per giunta dovevo sperare di esserci accompagnato da un perfetto
sconosciuto.
Per amore di scoperta e condivisione. 
Francamente non m’aspettavo ne valesse la pena, ma qualcosa di nuovo
l’avrei scoperto comunque. Non si sarebbe trattato di Vasco Rossi. Avrei
scoperto The Joshua Tree, un disco di cui avevo sentito soltanto una
canzone. With or without you s’intitolava: quello che oggi chiameremmo
singolo di lancio, ma che nel lungo viale del tramonto del vinile era
ancora il 45 giri di lancio. Perché ancora non c’erano computer. Non
c’eano cellulari. Non c’erano sms. Non c’era Internet. E non c’era la
maggior parte delle altre amenità contemporanee.
Finì che uno dei nostri pollici direzionati verso Firenze fece breccia
in un’automobile. Forse una Fiat Uno.
Il tipo si fermò nel battistrada 
Ci chiese il dove. Constatò che corrispondeva al suo. Ci offrì il
sospirato passaggio. Scese dall’auto e tolse qualcosa di grosso e
rettangolare dai sedili posteriori. Era giovane. Era un musicista. Era
diretto a Firenze per esibirsi in un locale con altri tizi di un gruppo.
Nel bagagliaio aveva sistemato la sua tastiera.
Salimmo. Il mio amico e il suo amico dietro. Io davanti accanto al tipo.
Dopo la prima decina di curve delle tante che portano fino al gelido
passo della Consuma, i miei compagni di viaggio erano già in avanzata
fase R.E.M. E io mi sentivo un po’ obbligato, per cortesia, diciamo, a
conversare con il nostro salvatore.
Nel suo stereo girava un nastro. Gli altoparlanti diffondevano
nell’abitacolo una canzone. Una bella canzone. Mi suonava familiare. Ma
neanche tanto. Era più un’idea di familiarità. Un sound congeniale. Oggi
quel brano lo definirei in felice crescendo emozionale, ravvivato da
un’impeccabile integrazione di basso e chitarra. In quel momento no.
Allora era solo bella musica.
Il giovane musicista mi disse che si trattava di I still haven’t found
what I’m looking for.
Dopo altre curve e le prime avvisaglie di neve e ghiaccio, capii che
stavo ascoltando The Joshua Tree all’attacco di With or without you, una
ballata calda e ombrosa che mi piaceva abbastanza. Non alla follia,
comunque. Un po’ troppo malinconica per il me stesso di allora.
Salendo ancora per la montagna arrivò una nebbia fitta come un sudario.
Partì la traccia successiva. Sprofondando nella nebulosa bianca mi
arrivò il ritmo sincopato e cupo di Bullet the blue sky. Ricordai che di
questo disco, uscito da un niente, in giro dicevano che fosse un po’
discontinuo rispetto ai primi album degli U2. Lo dissi al pilota. Il
pilota ribatté che richiedeva più ascolti. Forse. Ma secondo lui si
trattava della cosa migliore che avevano fatto fino a quel momento.
Qualcosa che sarebbe rimasto.
C’era sempre più neve per la strada. L’auto guadagnava terreno a fatica.
La nebbia ci veniva incontro a banchi. Sempre più ravvicinati. Entrammo
nell’ennesimo, circondati da ombre sfumate di pini a perdita d’occhio ai
bordi della strada, dietro la curva ci trovammo di fronte un cervo.
Sinuoso. Tranquillo. Nonostante la macchina si fermasse, sbandando
leggermente, a meno di un metro da lui. Immobile. Mentre nell’abitacolo
era partita anche Running to stand still.
Con quell’attacco dolcissimo e rarefatto. 
Con quella progressione struggente quanto insostenibile. 
Con il cervo che ci guardava placidamente. Indifferente. Col fiato che
gli si condensava in nuvolette irregolari. Fermo. Come se percepisse le
stesse sensazioni che ci trasmetteva la musica. Trenta secondi. Due
minuti. Un’eternità. Immersa in un silenzio assoluto. Prima di sparire
all’improvviso e liberarci la via.
Intanto la canzone sfumava e subito dietro arrivava una avvolgente
ballata folk rock come Red hill mining town.
E quindi In God’s country. Che non poteva che essere una ballata degli
U2, con quella tramatura chitarristica così densa e piena che avevo
imparato ad amare dai tempi di Pride.
Forse il tipo aveva ragione. Per certi versi anche torto. Quel disco mi
piaceva da impazzire. E mi arrivava subito. Mentre viaggiavamo sempre
più lenti per la neve e la nebbia, la tracklist scorreva avanti, e
quell\'impressione diventava una certezza.
Curva dopo curva. 
E le mie orecchie impattavano con quella fantastica armonica di Trip
through your wires.
E poi con l’idilliaca malinconia di One tree hill. 
E poi con quel tenebroso basso di Exit. Che si trasmutava nota dopo dopo
nota nell’epos.
Ed infine quel clangore che apriva Mothers of the disappeared. Che poi
diventava una nenia quasi liturgica.
Continuavo a rimuginare su come fosse possibile liquidare un disco così
con l’aggettivo “discontinuo”.
Mentre la cassetta arrivava alla chiave di volta e ripartiva dal primo
lato scoprii anche l’ultimo frammento.
Il frammento d’apertura. Where the streets have no name. Che a tutt’oggi
mi pare una delle cose più straordinarie che gli U2 abbiano mai fatto.
Un incipit favoloso. L’incipit di un grande album. Il loro incipit.
Mi ritrovai a sperare che le condizioni della strada peggiorassero, per
risentirmi il disco da capo. Volevo ascoltare. Sentire ancora. Il
concerto in programma per la sera era l’ultimo dei miei pensieri.
Il mio unico compagno di viaggio sveglio sembrava condividere il mio
stato d’animo. Mi lasciava ascoltare. Ascoltava pure lui. Si limitava a
suggerirmi le sue impressioni senza essere invasivo. Quasi sempre nei
pochi secondi di vuoto che preludono all’attacco della traccia
successiva. E non a caso ci scordammo completamente di presentarci.
Ignoro il suo nome, anche se, quindici anni dopo, mi ricordo
perfettamente quel viaggio. Il tipo ci lasciò nei pressi del Palasport.
Non l’ho mai rivisto.
Quel concerto di Vasco fu una pena. Era la prima volta che andavo ad un
concerto al Palasport. Ogni volta che ci sono tornato mi è sempre
rifrullato in testa lo stesso interrogativo: come è possibile che non
esista in città un luogo coperto con un’acustica migliore? L’esibizione
di Vasco Rossi fu carismatica. O almeno credo. Spesso mi ritrovavo a
vagare con lo sguardo tra le facce rapite della fauna giovanile
circostante. Cercando di carpire le loro emozioni nei loro sguardi
perduti verso lo stesso punto. In mezzo a nuvole di fumo di sigarette ed
altri stupefacenti non meglio identificabili.
E continuavo a chiedermi perché mi fossi costretto ad andare là. 
Non c’era feeling. 
Non era il mio concerto. 
Due ore e mezza più tardi mi ritrovai con gli altri due all’uscita.
Ancora in fibrillazione. Loro. M’incamminai verso casa di parenti per
passare la notte. L’indomani mi svegliai con un ciclopico mal di testa.
Dopo una fugace colazione ed un ancor più fugace saluto al parentado,
ero già nei pressi della stazione degli autobus. Due ore da smaltire in
attesa del mezzo che m’avrebbe riportato a casa.
Esaurita Santa Maria Novella, gironzolai svogliatamente fino al Duomo. 
Entrai anche in Santa Maria del Fiore. 
All’uscita capitai davanti all’Alberti Dischi. A dieci passi di numero
dal Duomo. Ora non è più lì. Fu uno dei primi spazi commerciali del
centro storico ad essere fagocitato dall’invadenza dei negozi griffati.
Che oggi si divorano anche librerie storiche come la Seeber, un\'oasi
libraria naturale cancellata dall\'insedere del deserto modaiolo. Ma
questa è un\'altra storia...
Comunque, entrai dentro e, sollecitando al limite le mie misere finanze,
ne uscii con una copia di The Joshua Tree.
Altro che discontinuo. 
Quel disco per me era un capolavoro. 
O qualcosa di pericolosamente simile. 
Aveva anche un titolo da capolavoro. Così evocativo... 
L’albero di Joshua. Che nasce nel deserto. Che cresce. Isolato. Senza
acqua. E nessuno sa perché.
Non ricordo nulla del viaggio di ritorno, ma immagino di aver parlato
poco con gli altri due ragazzi. Erano ancora estasiati per essere stati
ammessi a modico prezzo alla presenza del loro idolo. Io ero un corpo
estraneo. Lo show m’aveva lasciato indifferente. Che è il massimo della
sfiga. Non potevo neanche parlarne male. Semplicemente non m’importava.
Dopo tre ore di viaggio la prima cosa che feci a casa – l’unica, credo,
a cui avevo pensato in quelle tre ore – fu appoggiare il mio nuovo
vinile sul piatto. Alzare il volume al punto giusto. Stillare per puro
piacere il movimento del braccio. Abbassare la puntina. Sdraiarmi sul
tappeto a luci spente e persiane socchiuse. Scivolare nell’ascolto.
Non mi sono più perso un’uscita degli U2. Che, comunque, non sono mai
diventati il mio gruppo preferito. Una certezza, questo sì. E ho
risentito anche i dischi precedenti al 1987. La chiave di volta degli
U2. La metamorfosi di un gruppo irlandese di culto nella più grande
rockband del pianeta. Purtroppo. O per fortuna. Chissà?
Col passare delle stagioni mi sono ritrovato anche a scrivere di musica.
Qualche centinaia di album finora.
Ogni tanto mi capita anche di recensire a ritroso anche qualche
classico, come oggi è diventato The Joshua Tree, confermando alla
lettera le previsioni del mio compagno di viaggio di tanti anni fa.
Raramente per un disco mi è capitato di ricordare con simile chiarezza
di dettaglio come e quando lo ascoltai per la prima volta.
Forse quella mattina fu anche la prima volta che scambiai impressioni
articolate su un disco con qualcuno.
Forse, chissà, la causa di quello che faccio oggi risale a quella
mattina immersa in una nebbia che si tagliava col coltello. Mi piace
pensarla così.
Ero andato per condividere qualcosa. Scoprii, per caso, qualcosa di
completamente diverso.
Un gruppo che condensava impegno, musica, sogno, coesione. 
Quel gruppo aveva un’anima. 
E non ha mai perso la sua coerenza, la sua ragion d\'essere. 
Non si è mai perduto. 
Per fortuna..."
Io alla fine della lettura mi sono gettata a pesce sullo stereo e ho
ascoltato tutto il TJT con gli occhi chiusi...che bellissimo...
:°°°-) 
See Ya,
NewClò/in estasi
-- 
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"He went deeper into black
Deeper into white… could see
The stars shining
Like nails in the night
He felt the healing
Healing, healing, healing
Hands of love
Like the stars shiny shiny
From above
Hand in the pocket
Finger on the steel
The pistol weighed heavy
His heart he could feel
Was beating, beating
Beating, beating oh my love
Oh my love, oh my love
Oh my love"
Ma quanto bella č???
Nel prossimo album VOGLIO una canzone cosě, come exit, solo una!!!!!
La VOGLIOOOO!!!
ufffffff.......
NewClň/still waiting for the text exit :P 



Veramente un bel racconto... saltare l'interrogazione di storia, scoprire
TJT e (ci metto pure) andare a un concerto-evento di Vasco (che in quel
periodo era bello tosto) è un bel tris...
Comunque Alberti dischi esiste ancora ;-))
--
Marco.
"Don't want to take your drugs
 Don't want to be a slug
 Don't want to overdress
 Don't want to make a mess
 Don't want you to confess
 Not under duress."