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Titolo: [OT] Trent'anni fa: per non dimenticare

Tratto dal "Corriere della Sera" di mercoledì 30 gennaio
GUERRE DI RELIGIONE Trent'anni fa i paracadutisti inglesi spararono su una
folla
di cattolici disarmati. Un caso ancora aperto su cui si moltiplicano i
reportage
al cinema, in tv e nelle librerie
Ricorda con rabbia. Quella domenica di sangue a Belfast
L'odio non è ancora spento, ma le truppe di sua Maestà oggi difendono le
bambine
dagli insulti dei protestanti
DAL NOSTRO CORRISPONDENTE LONDRA - All'inizio del 1972 l'esercito britannico
aveva perso il controllo di Londonderry, la città dell'Irlanda del Nord
affacciata sull'Atlantico, dove i cattolici avevano creato una «libera»
Derry,
come si chiamava prima che le sue terre divenissero proprietà, nel
diciassettesimo secolo, della City di Londra. Ogni pomeriggio bande di
ragazzi
si riunivano all'«aggro corner», l'angolo degli arrabbiati all'ingresso del
quartiere di Bogside, e lanciavano alle pattuglie britanniche tutto ciò che
poteva far male: pietre, sbarre di ferro, bottiglie molotov, bombe con i
chiodi.
I teppisti, com'erano chiamati dagli inglesi, si rifugiavano dietro le
barricate
alzate dall'Ira, l'esercito repubblicano clandestino, anzi dall'ala più
dura, i
Provos, che pretendevano l'unificazione delle contee dell'Ulster alla
Repubblica
d'Irlanda. Vicecomandante dell'Ira, a Bogside, era un apprendista macellaio
di
21 anni, Martin McGuinness, responsabile della disciplina (spesso mantenuta
con
una revolverata alle gambe, sbrigativamente), che è oggi ministro
dell'Educazione, per conto del Sinn Fein, nel governo della provincia, a
Belfast: a Derry, racconta, l'Ira aveva pochi volontari, «ma migliaia di
persone
erano con noi». A Londra, però, il primo ministro Ted Heath era deciso a
riportare a Londonderry «la legge di sua Maestà»: l'ordine alle truppe era
quello di sgomberare l'«aggro corner», catturare i più agitati tra i
teppisti e
internarli senza processo, come si faceva da qualche mese. Opera delicata,
se è
un'intera popolazione che ribolle. Invece Londra mandò una compagnia del
Reggimento paracadutisti che non erano mai stati impiegati per l'ordine
pubblico, armati d'un fucile ad alta velocità, calibro 7,62, che sparava
pallottole capaci di bucare una lastra di ferro. La data scelta,
inspiegabilmente, fu quella del 30 gennaio 1972, una domenica, quando invece
dei
soliti teppisti c'era da aspettarsi una gran folla, perché era stata
convocata
una marcia per i diritti civili. McGuinness, che era andato a dormire all'
alba
dopo una notte di ronda, era d'accordo con il suo comandante: «L'Ira non
doveva
affrontare con le armi i soldati» e portò l'ordine in ogni angolo, tanto che
lo
sapevano pure i britannici. Eppure il generale-maggiore Robert Ford ammette
oggi
che, contrariamente alle regole d'ingaggio precedenti, aveva dato
disposizione
perché i soldati «sparassero a isolati capibanda». Così quella «bella
giornata»,
in cui «l'umore della manifestazione era allegro», covava una giornata di
sangue
che avrebbe segnato il nostro tempo. Perché la domenica di trent'anni fa sia
diventata il «Bloody Sunday», che nutrirà di odio un'intera stagione
storica,
resta tutt'oggi un mistero. Chi sparò per primo? La commissione Widgery,
subito
varata da Londra, disse che i colpi erano venuti dalla folla. Non era vero e
quel verdetto fu ritrattato. Allora si disse che dall'«aggro corner» erano
state
lanciate bombe coi chiodi, ma pure questa tesi fu subito smentita.
Impazienti,
intanto, i parà avevano già sparato tre caricatori, ferendo un ragazzo di 15
anni e un uomo di 59. Poi scattò l'operazione degli arresti: McGuinness, che
s'era ritirato dalle prime linee per timore d'essere preso e internato («non
avevo avuto la sensazione che stesse per accadere qualcosa di terribilmente
grave»), sentì gli spari e vide «gente che scappava dappertutto». Fu una
carneficina: Paddy Doherty, colpito ai glutei mentre fuggiva, fu soccorso da
Barney McGuigan, un pittore disoccupato di 41 anni, che sventolava un
fazzoletto
bianco: anche lui fu ferito alla schiena, a morte. Cinque dei tredici
cattolici
uccisi erano stati colpiti alle spalle e in dieci minuti di fuoco altri
quattordici innocenti, disarmati come Peggy Deery, una vedova di 38 anni,
con 14
figli, colpita alla coscia mentre guardava i paracadutisti che espugnavano
Bogside, rimasero feriti a terra, sanguinanti, senza un perché.
Politicamente,
il Bloody Sunday fece da catalizzatore al peggio che si preparava. A Londra,
provocò lo scioglimento dell'assemblea di Belfast e il governo diretto da
parte
di Westminster, a Dublino l'incendio dell'ambasciata britannica, in Irlanda
del
Nord un'ondata di adesioni all'Ira, perché all'occupazione delle truppe
britanniche i giovani cattolici si sentirono chiamati a rispondere col
terrore.
Nacque così la lunga guerra civile, che superò «l'accettabile livello di
violenza» che un ipocrita ministro tollerava: in Irlanda del Nord innescò
l'esplosiva mescolanza di vittimismo e orrore che segnerà anche i
protestanti.
L'umiliazione del Bloody Sunday autorizzerà i terroristi cattolici
(repubblicani) a versare sangue britannico, mentre i lealisti (unionisti)
invocheranno le proprie vittime, come quelle dell'attentato di Enniskillen,
per
infliggere mostruosità. Un fanatismo che porterà allo sciopero della fame,
suicida, di Bobby Sands. E nel resto d'Europa, dove la rudimentale lotta di
classe dell'Ira faceva presa sul terreno del Sessantotto, la violenza dei
cattolici trovò indulgenza: non era simile al terrorismo basco che
combatteva
l'odiosa dittatura franchista al crepuscolo? Ora tutto ciò è storia, dal
1972 è
passata una generazione: fa nostalgia il ritornello degli U2, «Sunday Bloody
Sunday», e le parole scritte a caldo da John Lennon, «Il grido di tredici
martiri riempì l'aria della Libera Derry», sono ormai impolverate. Eppure
per il
trentennale escono nuovi libri, se ne ristampano di vecchi, si producono
film e
inchieste tv, si riaprono piaghe che parevano cicatrizzate. La situazione è
paradossale: dall'accordo del Venerdì Santo, firmato nell'aprile 1998 da
unionisti protestanti e repubblicani cattolici sotto l'occhio di Londra e
Dublino, in Irlanda del Nord c'è la pace: i «troubles», come sono chiamati,
sono
ufficialmente finiti. Ma il più grave fatto di sangue del trentennio, la
strage
di Omagh in cui 29 civili furono massacrati da una bomba posta dai nuovi
duri
dell'Ira (c'è sempre chi non accetta compromessi e perciò ammazza), è
avvenuto a
pace già firmata, nell'agosto 1998. E se la gente chiede d'istituire,
sull'esempio di quanto si fece in Sud Africa alla fine dell'apartheid, una
«commissione verità» dove le confessioni valgano come espiazione, fa perfino
fatica ad andare avanti l'inchiesta di Lord Saville sul Bloody Sunday:
alcuni,
come l'ufficiale Robert Ford, hanno ammesso il loro ruolo (e dal memoriale
di
Martin McGuinness abbiamo tratto citazioni), ma ancora i paras tacciono, e
se
parleranno si nasconderanno dietro l'anonimato. Perciò, come scrive Marc
Muholland in un libro appena pubblicato, «The Longest War», il processo di
pace
sembra la prosecuzione della guerra con altri mezzi. Se è così, chi sta
vincendo? In apparenza l'Ira, deponendo le armi prima di ottenere l'
unificazione
dell'Ulster alla Repubblica d'Irlanda (e perfino distruggendo,
simbolicamente,
un arsenale), ammette la propria sconfitta. Ma il Sinn Fein, suo volto
pubblico,
non è mai stato così forte: è diventato il primo partito dei cattolici in
Irlanda del Nord, ha rappresentanti al Parlamento di Dublino e proprio pochi
giorni fa i suoi capi, Gerry Adams e Martin McGuinness, sono entrati a
Westminster, dove potrebbero sedere come deputati: gli irriducibili di
trent'anni fa sono onnipresenti nelle isole britanniche. I protestanti,
invece,
sono disorientati: abituati a intendere la politica come antiguerriglia, non
si
sanno adattare al confronto pacifico. Il rancore emerso nel quartiere di
Ardoyne, a Belfast, dove gli unionisti insultano le bambine cattoliche che
vanno
alla scuola Holy Cross, ne è la prova. E per contrappasso le truppe
britanniche,
che trent'anni fa spararono al Bloody Sunday, oggi proteggono le scolarette
dalle bionde treccine, perché non piangano.
Alessio Altichieri

 martiri riempì l'aria della Libera Derry», sono ormai impolverate.
Ma sarai tu impolverato!
Non andrà MAI dimenticato quello che è successo (e che sta succedendo).
Scusate, ma è una questione che mi sta particolarmente a cuore
Sun85
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and the battle's just begun
there's many lost but tell me who has won
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ragazzi, pace e amore