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Titolo: [racconto] Banquo

Beh. so che non e' affatto carino, ma essendo passato molto tempo da quando
lo postai, mi permetto di fare un re-post. E' lunghetto, quindi, se non
l'avete letto l'altra volta, forse avete ottimi motivi per non farlo nemmeno
adesso:)
Un lampo spacco' il cielo, lontano.
Fiacco, intristito dalla pioggia e dalla notte senza luna, Banquo appoggio'
la mano sul pomo della spada. Il contatto gli diede sicurezza.
Nella buia foresta, intorno a lui, la lanterna che reggeva con l'altra mano
gettava luci - ed ombre- strane; false. Vicino, sotto al mantello, suo
figlio lo seguiva spaventato, arrancando e aggrappandosi al velluto
stracciato della sua blusa.
Sulla sua fronte il sangue si mescolava alla pioggia. Pochi passi dietro di
loro stava la carrozza ribaltata, con le ruote affondate nel fango, e il
cocchiere con il petto sfondato dallo zoccolo di un cavallo.
Mentre si chiedeva cosa avesse spaventato gli animali, d'improvviso, una
figura scese dal cielo, e si avvento' verso la lanterna.
...odiamo la luce... essa ci mostra i nostri volti...
Il braccio di Banquo tremo', e dopo un istante la luce si spense in un
fragore di vetri che si spaccano a terra, e il corvo si allontano'
gracchiando dietro di loro, ombra nera nel cielo nero.
Un lampo gli mostro' il volto colmo d'orrore del figlio, che si stringeva a
lui, e tremava.
Si guardo' intorno, cercando di scorgere un bagliore in lontananza; un luogo
dove ripararsi dalla notte e dal freddo. Fleance piangeva, e gli si
attaccava alle vesti; il rumore del suo pianto gli giungeva smorzato dal
mantello con cui il bambino si copriva la bocca per la paura
... bagliori e ombre, quasi spenti, danzano intorno a noi... Uomo,
guarda!...
Banquo chiuse gli occhi, ma sulla pelle pote' sentire i brividi intensi che
lo graffiavano... e il sangue caldo che scorreva sul viso e sulle braccia
nude.
O era la pioggia?
...guarda, ho detto!... - la voce non si fermava-... ombre e bagliori,
Banquo. In volo intorno a te. Specchio del tempo: le tue paure...
Banquo apri' gli occhi. Folate di nebbia- o erano spiriti?- fuggirono da
lui, in un vortice che sgorgava dalla sua mente.
- Fuggite, fuggite, io non vi temo!- grido'.
- Ser Banquo?- la voce giungeva dal limitare del bosco.
- ...io non vi temo! Ho vinto le mie paure, e la mia rabbia cresce, contro
di voi...- senti' la spada scivolare fuori dalla guaina, e pesargli in mano.
- Ser Banquo?
- Via! Via! Andate via!- grido' di nuovo, ruotando uno scoordinato fendente
contro la pioggia.
- Ferma! Luci!
Sul palco apparvero le luci. Il regista, seduto con le gambe distese, in
prima fila, guardo' attonito l'attore, ormai fermo e ansimante.
- Che ti e' preso, Dave?
Banquo capi' che l'uomo stava parlando a lui. Intorno, il buio era sparito;
c'era una luce forte e acida. Suo figlio si era allontanato di qualche passo
e, insieme a un contadino vestito di nero e armato, lo guardava con faccia
stupita.
Poi il buio torno', e si senti' trascinare a terra da una forza inesorabile.
Si sveglio' nel camerino, sorretto dal regista e da una comparsa. Lo
appoggiarono su una poltrona. Come sempre, al posto delle lampade,
bruciavano le sue candele rosse.
- Dave, mi senti? Come stai?- L'attore finalmente riconobbe Kurt, che gli
parlava stringendogli la mano:
- Abbiamo chiamato un medico.
- Non ho bisogno di un medico, Kurt... sto bene. Cosa mi e' successo?
- Hai cominciato a...- con uno sguardo, l'uomo in piedi fece cenno alla
comparsa di uscire dalla stanza. quando furono soli riprese:
-... hai cominciato a comportarti come un pazzo, sul palco. Era il momento
in cui dovevi essere ucciso, e hai cominciato a gridare, agitando lo spadone
intorno a te. Non posso piu' lasciartene tenere uno vero. Potevi staccare la
testa a uno degli altri ragazzi...
- Io... ho veramente fatto questo?- Dave stava cercando di ricordare. La sua
memoria svaniva con la sagoma nera di un corvo, e tornava con il volto di
Kurt, chino su di lui, in quel camerino.
- Adesso sto bene. Non voglio vedere il medico. Ho solo bisogno di riposare.
D'altra parte.. sono ore che proviamo, e stanotte non ho dormito.
- Credo che sia cosi', ma lascia che ti controlli. Giona non e' ancora
arrivato, abbiamo abbastanza problemi...
- Ah, Macbeth, Macbeth... se qualcosa andra' storto sara' Giona a rovinare
la prima, non io.
- L'ultima volta ci ha chiamato da Parigi: stava per partire. O hanno
rinviato il volo o e' passato da casa prima di venire qui. Sono certo che
arrivera' fra poco.
- In ogni caso, non voglio aspettarlo- Si alzo' mentre il medico bussava
alla porta, e si infilo' il cappotto.- Di' al dottore che sto bene. Mi
visitera' quando torno, ora ho solo tanto sonno.
Kurt fece per protestare. Poi vide lo sguardo deciso dell'amico e apri' la
porta, per mormorare qualcosa al medico. Dave gli sguscio' dietro e si
avvio' versol'uscita.
- Ciao, a domani.
Fuori pioveva; " come sul palco... ", penso'. Cammino' sotto l'acqua nel
parcheggio del teatro, cercando di ricordare dove avesse lasciato la sua
macchina. Gli venne in mente, e si giro' di scatto per attraversare la
strada. Senti' alla sua sinistra il rumore di una frenata brusca, e si
trovo' sotto le mani il cofano bagnato e caldo di una Mercedes. Il guidatore
usci' e lo guardo' innervosito.
- Ehi! Ma... Dave? Sei tu?
- Eh? Ah, si'. Giona... si', sono io. Scusa ma sono stanchissimo: provo da
ore, e stanotte non ho dormito. Kurt ti sta aspettando. Ciao, a domani.
- Ehi Dave! Sei sicuro di stare bene? Posso accompagnarti, se vuoi. Non
credo che tu possa guidare.
- Non ti preoccupare. Vai dentro, che siamo in ritardo con le prove. Ciao.
- Dave...io.. Beh, d'accordo. Ciao.
- A domani!- concluse Dave. Ma era troppo lontano per sentire la risposta
dell'amico.
Giona entro' in teatro, pronto a provare la scena madre. Fra le mani
stringeva il copione della sua parte.
Poco lontano, armeggiando con le chiavi della macchina, Dave mormorava
inudito:
- Ah, Macbeth... Macbeth...
Il viaggio verso casa fu spropositatamente lungo rispetto al tragitto. La
pioggia riempiva le strade di macchine, di fari e di suoni di clacson. Dave
segui' la marea di luci fino alla costa, per poi allontanarsi, quasi da
solo, verso il promontorio su cui si trovava la sua casa. Con la forza
dell'abitudine, risali' i lunghi tornanti, mentre le luci della sua macchina
illuminavano la strada nera. Giunse all'incrocio, alla piccola strada
privata che lo porto' di fronte alla villa, e si fermo' di fronte al
cancello. Scese, e solo quando le chiavi non funzionarono si rese conto che
quella casa non era piu' sua. Guardo', in mezzo alle sbarre del cancello, le
ombre che si muovevano dietro alle tende del salotto. Luci e voci, di
sconosciuti, uscivano dalle stanze che fino a poco tempo prima erano state
sue e lui, con il volto rigato dalla pioggia e da qualche lacrima di
nostalgia, non era che un'ombra silenziosa, ai bordi della loro
esistenza. Si allontano' verso la scogliera, col passo stanco di chi sente
il mondo scorrere via fra le dita.
Un lampo spacco' il cielo, lontano. Una ventata gli sparse sul volto un
getto di pioggia e il profumo del mare, che lo svegliarono dal torpore. Si
guardo' indietro: le luci della casa erano svanite dietro di lui.
Le nubi coprivano le stelle, il vento gli gelava le ossa, e non sentiva piu'
la stretta di Fleance sui suoi vestiti. Accelero' il passo, credendo di
sentire
dei rumori, la' dove si era ribaltata la carrozza. Alla sua destra, nel
bosco, suoni oscuri lo spaventavano; comincio' a correre. Sul suo fianco la
spada non batteva piu'. Aveva paura.
... Banquo! Banquo!...Banquo.. banquo... - la voce echeggio' intorno a lui.
... non siamo chiusi nelle assi di larice di un teatro... e' nella tua mente
che gridiamo...
A quel punto il buio esplose davanti a lui. Era giunto in cima alla
scogliera e il fragore delle onde infrante rimbombava dal basso,
dall'immensa distesa di oceano nero, che sussultava sotto di lui. L'odore
del mare,
intriso nella pioggia, era intenso come non l'aveva mai sentito.
... Banquo! Dove credi di fuggire...?
Si lascio' cadere a terra, nell'erba bagnata, e pianse. Persino le sue
lacrime furono fredde, quella notte.
Li', sferzato dal vento e dall'acqua, scivolo' verso l'oblio, ipnotizzato
dal sordo frastuono dell'oceano.
Sull'orlo del sonno colse l'ultima immagine: una figura nebbiosa che si
agitava ai margini del suo mondo, e lo chiamava. Si desto' qualche tempo
dopo... minuti? ore?.. forse giorni... e corse battendo i denti fino alla
macchina. Prima di rientrare, mentre si toglieva i vestiti fradici, vide che
la luna si era aperta uno squarcio, nel cielo, e
il promontorio- e la villa- dormivano senza disturbo, nella sua luce dolce e
materna.
Getto' i vestiti in bauliera e poi corse sul sedile, alzando immediatamente
al massimo il termostato. Il getto d'aria calda lo avvolse e il freddo
comincio' a svanirgli dalle ossa. Con una brusca manovra si riporto' in
strada, sbando' sulle foglie rosse d'autunno e poi accelero' verso valle.
Stavolta, riusci' a mantenere desta l'attenzione, e giunse a casa senza
problemi.
La serratura scatto' con un rumore dolcissimo, e lui corse verso
l'ascensore, sperando che nessuno lo vedesse, seminudo.
Infine, giunto al suo nono piano, si getto' sulla porta, l'apri' con foga e
la sbatte' dietro di se'.
Li', finalmente, riprese fiato, convinto che qualcosa lo stesse seguendo. Si
appoggio' al muro, e la sua massiccia solidita' gli diede sicurezza. L'aria
calda - in casa sua lo era sempre, e molto- lo cullo' nel sonno, in cui
scivolo' dopo poco, nonostante la posizione particolarmente scomoda.
Dopo qualche tempo le luci dell'orologio, del grosso orologio che aveva
cercato per tutta New York con Deana, presero fuoco di fronte a lui. Il
passare dei secondi, scandito dal pulsare della luce rossa, addormento' i
suoi sensi, ma lascio' la sua mente sveglia a libera. Libera di pensare a
Deana, alla malattia... al funerale. E di ricordare il trasloco, e il grande
falo' con cui si era sbarazzato di ogni ricordo di lei, fatta eccezione per
l'orologio.
Aveva venduto la villa- la loro casa- e si era trasferito vicino alla zona
della Borsa, in un appartamento modernissimo, asettico e un po' acido.
Guardo' fuori dalla finestra la distesa di luci, apparentemente sconfinata-
che riusciva a dominare dall'alto.
Vago' di strada in strada, di teatro in teatro, inseguendo Broadway, per
cercare di fuggire dall'orologio e da casa sua. Ma fece presto ritorno. E
quando torno' nella sua bianca casa di citta', non era solo. Sul divano, di
fronte a lui, stava una donna. Era vestita con un costume della sua
compagnia, e si guardava le mani insanguinate. Indago' il suo
volto. Ora sembrava Deana, ora Gaia, la moglie di Giona, ora entrambe.
Stette a guardarla, inorridito e impaurito, finche' dalla porta di camera
sua non usci' Macbeth, che si lamentava con lei in un inglese lontano e
irriconoscibile.
- Assassini...- sibilo' Banquo- ...assassini- e pensava ora al suo Re, ora a
Deana; ma comunque non aveva il coraggio di muoversi. Lei si alzo', e segui'
il marito di nuovo nella camera da letto. Lo sguardo di Banquo torno'
sull'orologio.
Erano le quattro. Decise di alzarsi e ando' verso la sua stanza, un po'
timoroso. Ma i due nobili erano spariti. Si getto' prono sul letto, e
afferro' con la mano il telefono. C'era un messaggio, dal cellulare di
Giona.
"Pronto Dave? Sono io. Spero tu sia gia' li', e sia crollato dal sonno. Ma
appena ti svegli richiamami. Non farci stare in pensiero. Ciao"
Meccanicamente, compose il numero del suo amico e aspetto' che rispondesse.
- Dave! Finalmente! Dimmi che stavi dormendo.
- Si', in effetti si'- rise quel tanto che bastava perche' Giona lo
sentisse-.. ma sto abbastanza bene, adesso. Dillo a Kurt, e avverti che
stasera ci saro' come sempre.-
- Sei sicuro? Hai la voce rauca. Non sarai influenzato?
- No, no, forse e' la linea. Ci vediamo stasera, non ti preoccupare.
- Va bene.. a stasera- Ma Dave aveva gia' riattaccato.
Aveva bloccato la linea quasi con rabbia, stanco di mentire a un amico come
Giona. Mentre pensava di richiamarlo, e di raccontargli tutto, senti'
l'acqua che scorreva nel bagno.
Si guardo' intorno straniato. Improvvisamente, tutti gli oggetti gli
sembrarono alieni.
Poi al rumore del rubinetto si aggiunsero due voci, accese. Erano quelle di
Macbeth e di Gaia che litigavano.
" Impossibile" .. penso'.. " non ci sono altre stanze. Che siano di nuovo
quei due?". Stranamente, non aveva paura. Sentiva che i due nobili non erano
interessati a lui. E a dire il vero pensava che non esistessero affatto.
Pensava di essere di nuovo nel delirio. Forse aveva la febbre. Ma adesso
qualcuno stava facendo scorrere l'acqua.
Si alzo' inquieto e si avvicino' cautamente al bagno. Appena entro', vide
Lady Macbeth con le mani immerse nel lavandino, pieno di acqua rossa. Lei
alzo' le mani, che nonostante tutto erano ancora rosse e gocciolanti sangue,
e le tese nella sua direzione. Dave si volto', e dietro di lui c'era
Macbeth, che guardava inorridito le mani di sua moglie. Lo afferro' per il
colletto e gli grido' forte in faccia:
- Che hai fatto? Che hai fatto, Macbeth? E soprattutto... cosa vuoi da me? -
Ma Macbeth, dopo aver esitato per un attimo di fronte a lui, corse da sua
moglie, per abbracciarla e farla piangere sulla sua spalla. Poi,
improvvisamente, sparirono sotto gli occhi di Dave, lasciandogli solo un
lavandino pieno di acqua sanguinolenta, e un rubinetto aperto. Lo chiuse in
fretta, e frugo' nell'armadietto tremante, in cerca di un sonnifero.
Inghiotti' due o tre pasticche, e si precipito' a letto.
Dormi' fino a giorno inoltrato, nel buio perfetto della sua stanza dai vetri
a specchio.
Non bastarono a svegliarlo le pagine di copione che da solo doveva rileggere
e provare, ne' i fiori che doveva portare a Deana.
Il sonno, accumulato con l'insonnia e con quella nottata incredibile, lo
incateno' a letto.
Rispose anche, svogliato, a una telefonata di Kurt. Lo rassicuro' e
riattacco' in fretta, per rimettersi immediatamente a dormire.
Poi, improvvisamente, senti' un grido. Apri' gli occhi e vide un servo del
re restare un attimo con lo sguardo sospeso nel vuoto e poi correre furoi
dalla stanza.
Guardo' l'orologio: era mezzogiorno. Penso' di alzarsi per inseguire l'uomo,
ma senti' sbattere la porta e rinuncio'.
Curiosamente, la cosa non lo preoccupava piu' di tanto. Penso', ridendo, che
probabilmente era un amico delle sue visioni del giorno prima, e che non
meritava la sua attenzione. Riflette' su quanto doveva essere stato stanco,
quella notte, per convincersi che il rubinetto si aprisse da solo e il
lavandino si riempisse di sangue.
Rise delle sue visioni. Rise anche delle impronte rosse che aveva lasciato
sul muro, arrancando scosso verso il letto, la notte prima. Decise che,
morte del re o meno, avrebbe dormito.
Poi, muovendosi nel letto, la sua mano incontro un liquido pastoso. La
sfilo' dalle coperte e la guardo': era rossa. Inquieto, si rese conto che il
materasso non pendeva, come al solito, dalla sua parte e,
soprattutto, che non si era ancora voltato verso l'interno del letto. Quando
lo fece, lento e impaurito, il volto cereo del re, bianco e ed enorme sul
cuscino accanto, lo fece gridare.
Mentre si gettava giu' dal letto, guardando inorridito il cadavere
insanguinato che occupava la seconda piazza, entrarono dei nobili scozzesi,
tutti suoi amici, o almeno conoscenti, e affollarono la stanza.
Parlavano in inglese antico, e osservavano, piangendo, il morto.
"Questo e' un incubo", si disse. Ma non sapeva se stesse commentando le sue
visioni o la tragica perdita sofferta dalla casa reale. Usci' pensieroso
dalla stanza e trovo', come ormai si aspettava, i cadaveri delle due guardie
regali.
"Questo e' un incubo. E' ancora ieri sera, io sono sul palco del teatro e
sto delirando perche' ho preso una brutta botta in testa. Adesso mi
svegliero' e mi lascero' visitare dall'erborista di Macbeth. E' probabile
che lo stufato d'agnello mi abbia dato fastidio, stanotte. Cioe', adesso.
Perche' io sto sognando." Ma non si sveglio'. Semplicemente, le frasi
provenienti dall'altra stanza aumentarono di volume- come per coprire i suoi
ragionamenti- e fuori dalla finestra, in mezzo al viale, apparve una
foresta. Indifferenti, i giovani e gelidi operatori di borsa la
attraversavano senza accorgersi di nulla. Neanche dei cavalli.
Si abbandono' sul divano e cerco' di riorganizzare le idee, nonostante il
litigio che si era acceso dietro di lui.
Immediatamente, escluse la possibilita' di essere addormentato, e di stare
sognando. Aveva sognato spesso Deana, il passato, e molte altre cose, ma mai
aveva avuto percezioni cosi' reali e tanta liberta' di movimento.
Esclusa categoricamente la possibilita' che gli spiriti scozzesi del Macbeth
esistessero al di fuori della sua testa, non gli rimaneva altra scelta che
la pazzia.
Guardo' l'orologio. Era impazzito per il dolore causato dalla perdita di sua
moglie? O era accaduto perche' era geneticamente predisposto? Era una pazzia
passeggera o avrebbe dovuto accompagnarsi agli spiriti per sempre? Penso' di
consultare uno specialista, ma si rese conto della vergogna che avrebbe
provato, e abbandono' il proposito. Forse avrebbe potuto rivolgersi alle tre
streghe. Loro lo sapevano. Glielo avevano predetto, quel giorno. Eppure
aveva paura anche di cio' che le streghe avrebbero detto. Senza idee,
inquietato dalla possibilita' di essere pazzo, si lascio' andare, dimentico'
i propri ragionamenti e ascolto' le parole dei suoi ospiti. Stavano,
ovviamente, facendo supposizioni su chi fosse il regicida.
- Macbeth!- grido'. Ma non parvero ascoltarlo. Torno' in camera sua, scosse
le spalle del primo thane che gli capito' per le mani e grido' di nuovo:
- Macbeth! E' stato Macbeth. Dovete punirlo.- Ma il nobile, come Giona la
sera prima, lo ignoro' e continuo' a discorrere con i suoi compagni.
" Certo che no. Sarebbe troppo facile", penso', rinunciando all'idea di
interagire con le sue proiezioni mentali.
Dopo alcuni minuti di dibattito, non riusci' piu' a resistere, e usci' di
casa, sperando di ritrovare un po' di coerenza nella citta' e nei
grattacieli. Tutti gli agenti di borsa camminavano e parlavano, e le loro
macchine
sgusciavano fra i sentieri battuti, senza curarsi affatto dei raggi del sole
fra gli alberi e dei rumori della foresta. Ma, curiosamente, era allo stesso
tempo convinto che la foresta, nonostante tutti gli uomini vestiti di nero e
gli ammassi d'acciaio che la sventravano, rimanesse immobile, e continuasse
a crescere lentamente.
Erano le cinque di pomeriggio. Le nuvole del giorno prima stavano svanendo,
ed erano rosse per la luce del sole al tramonto. Cerco' la sua macchina fra
le carrozze che occupavano il lato della strada sotto l'edificio dove
viveva. Dopo aver resistito alla tentazione di rubare un cavallo, la trovo',
e si infilo' dentro in fretta, inquietato da cio' che lo circondava. "New
York sta svanendo", penso', "si sta confondendo con questa specie
di.pittoresco medioevo alla Shakespeare. E tutto per colpa di Giona. E'
colpa sua se sto impazzendo e sto trasformando New York. E' sempre colpa
sua. Ah, Macbeth, Macbeth". Scuotendo la testa, giro' la chiave e parti'. Il
rumore del motore spaventava i cavalli, che gli lasciarono strada libera.
Incontrare un'altra macchina fu un'esperienza particolare. Scendeva lungo la
strada in direzione opposta alla sua, in mezzo alle carrozze e accanto alla
lunga fila dei banchi dei pescivendoli. In quel momento rinuncio' a
comprendere quale dei due elementi- se la macchina o i pescivendoli- fosse
il particolare sbagliato nel paesaggio.
Per due volte un garzone salto' in mezzo alla strada e Dave rischio' di
investirlo. Tutti e due i ragazzi avevano la stessa faccia: quella di
Fleance, suo figlio. Eppure Deana non aveva potuto avere bambini. E lui
aveva sempre
amato solo lei. "La prossima volta lo investo, cosi' non ho piu' dubbi",
concluse.
Dal nulla, svoltando un angolo, si ritrovo' in mezzo ad altre macchine, e
invece delle casupole dai tetti di paglia c'erano i grandi alberghi
specchiati a osservarlo dai lati della strada. Accelero' di gioia. Forse la
sua pazzia stava andandosene, come una malattia passeggera. Inizio' a
piovere, nonostante le nuvole fossero soffici e leggere come
cotone, nel cielo violaceo. Mentre la sua velocita' aumentava sempre piu',
gli ultimi elementi poco plausibili svanirono dalle strade, e lui acquisto'
sicurezza. Poi, d'improvviso, fu costretto a inchiodare. La macchina che lo
seguiva freno', ma non abbastanza, e lo tampono'. Dave colpi' il vetro con
la testa, e senti' il sangue scivolare sulla sua fronte. Usci' e guardo'
alla sua destra, in mezzo a due grandi banche. Mentre l'uomo che guidava
l'altra
macchina lo stava insultando e gli gridava contro, prese la sua spada dal
sedile- da quando aveva una spada?- e l'altro si ammutoli'. Silenzioso, fece
qualche passo indietro e lo guardo' stringere l'elsa fino a far sbiancare le
nocche e poi dirigersi verso un vicoletto scuro al lato della strada. Ma
Banquo vedeva solo un lungo viale alberato, che si spingeva verso il suo
castello. Continuo' a camminare, con la spada in pugno, verso le porte che
solo per lui si sarebbero aperte, accogliendolo a casa. Ma il maniero
sembrava sempre piu' lontano, e irraggiungibile.
Presto gli parve confondersi con le nuvole rosse all'orizzonte, e palpitare
nella luce al ritmo del sangue che Banquo si sentiva scorrere dentro. Il suo
castello stava scomparendo. "Deve essere colpa di Macbeth", penso' " se
questo mondo di ferro e vetro sta invadendo i miei territori. E' colpa sua,
se la mia casa sta per dissolversi nel nulla". Poi, mentre si portava le
mani sul volto, il mondo oscillo' e con un movimento veloce e profondo le
mura evanescenti si fecere improvvisamente solide, e gli corsero incontro.
Quando alzo' gli occhi, alla fine della lunga distesa di pietre che
dall'alto incombeva su di lui, scorse i colori vaghi dei suoi vessilli, i
merli con le feritoie, e la vetta della torre centrale. Si volse speranzoso,
ma dietro scorreva ancora il lungo rettile di metallo stridente, in mezzo
agli edifici
lucidi della citta' che solo in parte gli apparteneva. Si appoggio' al legno
solido dietro di lui, spossato dal cammino e dalla paura e si lascio' cadere
a terra, cercando una soluzione alla sua ineludibile follia.
Improvvisamente, le porte si aprirono, e cadde all'indietro, in discesa ,
rotolando per terra fino a picchiare contro qualcosa. Tutto intorno era
buio, silenzioso. Ancora sdraiato, si guardo' intorno, ma non riusciva a
vedere nient'altro che le proprie mani, inutilmente agitate nell'oscurita'.
Poi un'ombra pallida sorse dal terreno alla sua destra, e gli sorrise.
Sembrava un fantasma. Altri lo seguirono, e fecero cerchio intorno a lui,
rischiarando con il loro cereo bagliore le assi del pavimento del teatro.
- Eccoci dunque, padre di re. - dissero in coro- senza parlare- le sagome
dei morti.- Finalmente trovi il coraggio di guardarci in volto, invece di
agitare il tuo grosso spadone con gli occhi chiusi. Non fare domande, o non
avrai risposte. Noi siamo ombre di un mondo che non e' mai esistito in
realta', e viviamo intorno ai teatri e nella mente di chi ci accoglie. Non
abbiamo pena per te, anzi godiamo nel vederti soffire, poiche' tu sei
fortunato della tua carne, e noi vorremmo solo...-
Ma Banquo non resistette: - Come mai a me? Cosa ho fatto?
- A domanda, nessuna risposta. Ci costringi a svanire, Banquo, e non
conoscerai le nostre storie. Eppure noi rideremo, perche' potremo vederti,
rinchiuso in una cassa, scendere piano nella terra, quando morirai di
follia.
Banquo grido', pregando che non lo lasciassero solo, ma gli spettri
fuggirono da lui in volo, e si ritrovo' immobile e abbandonato nel buio.
Riflette' sulle parole che gli spettri gli avevano lasciato, prima di
svanire.
Erano ombre di un mondo inesistente, e stavano vicino ai teatri. Non seppe
comprendere la natura della sua pazzia. Esito' con la mente, fluttuando
dalle prime immagini che aveva avuto degli spettri, a quella orribile del re
morto nel suo letto, e infine al buio che lo circondava. Mentre si guardava
intorno, sperando di riuscire a fuggire dalla prigione, che sembrava
somigliare sempre piu' alla sua mente, vide un riflesso indistinto, in
lontananza. Si alzo' in piedi, e lo segui' paziente, passo dopo passo nella
notte. Piu' si avvicinava e piu' il bagliore cresceva. Quando gli sembro' di
essere a solo pochi passi, distinse una figura umana, bianca e spettrale,
vestita come un principe del "Macbeth", che alzava il mento orgogliosa, e
gli rivolgeva lo sguardo. Poi la figura allungo' la mano verso di lui, e gli
fece cenno di avvicinarsi. Banquo avanzo' di qualche passo, e vide la
sottile linea rossastra che attraversava la gola dello spettro. Ma continuo'
ad avvicinarsi, fino a scorgere la carne, densa di sangue, che la linea- una
ferita- rivelava. Quando fu abbastanza vicino da vedere il sangue pulsare
nelle vene esposte al suo sguardo, fece per allontanarsi. Ma lo spettro'
scatto' in avanti, afferro' il suo braccio e lo tiro' verso di se'. Banquo
non si oppose e si senti' cadere come in un immenso vuoto.
Rotolo' nel vicolo senza che nessuno lo vedesse, sbucando dalla porta
posteriore di una banca. Si alzo' di scatto, cercando immediatamente intorno
a se' lo spettro. Ma non c'era nessuno. Solo il sole tagliente dell'autunno
di New York, che si specchiava nelle immense finestre dei palazzi intorno a
lui.
Vide la sua macchina, ferma nella strada principale e corse verso di essa.
C'erano le chiavi dentro, ma nessuno l'aveva toccata. Scivolo' sul sedile,
ma si senti' scomodo e in una posizione inappropriata. Provo' ad accendere,
ma il motore si spegneva immediatamente. Forse doveva fare qualcosa, ma non
riusciva a ricordare cosa. Scese infuriato, colpi' con un pugno la macchina
e si fece male alla mano. Corse verso la metropolitana, a pochi passi da
lui, e scese nel sottosuolo. Il suo abbonamento non passava, cosi' scavalco'
il blocco, ma nessuno parve notarlo. Durante il viaggio perse il senso del
tempo dello spazio. Si sentiva come nello stomaco di un enorme verme, che
scavava la sua via sotto il suolo e sotto le case, e non riusciva a pensare
ad altro. Si rese conto due volte di aver sbagliato fermata e per due volte
cambio' e torno' indietro. Infine giunse, quasi per caso, dove voleva.
Scese, saltando nuovamente il blocco, e usci' all'aria aperta, cercando di
inghiottire l'aria, come strozzato dal fetore delle viscere dell'enorme
verme metallico. Aveva improvvisamente iniziato a piovere: i raggi del sole
vibravano nell'aria da goccia a goccia, sui vetri delle macchine, sulle
insegne spente dei teatri. Scorse il suo dalla parte opposta della strada-
li' dove doveva essere, per fortuna- e corse per attraversare.
Improvvisamente, un rumore si avvento' su di lui: freni che gridavano e
mordevano inutilmente i dischi. Si volse, ma non riusci' a fare
altro. L'ultima cosa che vide fu lo sguardo' inorridito e impaurito di
Giona, che cercava di sterzare.
Le gomme della macchina di Macbeth schizzarono sull'asfalto appena bagnato,
e il cofano colpi' in pieno il folle dallo sguardo spiritato che
attraversava la strada. La macchina sbando', spingendo il suo carico, forse
gia' morto, verso un muro. L'impatto fece esplodere il vetro: i frammenti
andarono ad abbattersi sul volto e sul collo di Dave, che presto si oscuro'
di sangue.
Giona, salvato dalla cintura, scatto' fuori dalla macchina, ma non pote'
fare nulla. Il corpo di Dave, schiacciato sul muro, si era gia' accasciato
senza vita sul cofano. Grido' forte, impaurito, senza avere il coraggio di
avvicinarsi e toccare l'amico, poiche' sapeva che non si sarebbe mosso.
Grido' forte, e ancora grido', a lungo, finche' non senti' la gola bruciare,
strapparsi e graffiarsi, e ancora oltre. Gridava ancora, a perdifiato,
quando l'ambulanza si avvicino' e due paramedici gli vennero incontro. Poi
si fermo', muto per un istante, e guardo' la chiazza di sangue che si era
allargata sulla macchina. Dietro, al posto del cadavere, c'era adesso solo
uno spettro bianco, con il volto sfregiato e un lungo taglio sul collo.
- Guarda, Dave- disse porgendogli le mani, bianche e bagnate di pioggia-
Guarda! Chi lavera' il sangue dalle mie mani, adesso? Guarda come sono
rosse! Guarda il sangue che spargono! Guarda! Crollo' a terra, pianse e
mischio' le sue lacrime al sangue inesistente di cui le mani erano cosparse.
--
Ihc'Naib Zymeon
Vesta e Maestro di Enigmi a Caithnard.
Pianista dell'Ankh Cafe', for a P.I.
One day a tortoise will learn how to fly.

mischio' le sue lacrime al sangue inesistente di cui le mani erano cosparse.
Cosi' come e' abbastanza prevedibile il "passaggio di consegne".
Nel complesso, mi spiace ma non mi ha convinto. Peccato, perche'
l'inizio era molto buono. Ma e' troppo lungo (oppure dici troppe poche
cose) e nella seconda parte tende ad essere al contempo fumoso e
scontato.
-- 
/   "A voi!!"   ~~~~~    Salkaner il Nero
\/\ ihgger DCCCXLV - iafo CXVII - ilfestoso XXII - ihggerd IV
  / Signore della Torre Senza Nome ---->> 
http://ltsn.ven.cx
 
http://vdp.ven.cx
  <<---- fra gli autori di VdP
     chiamatemi "salkaner" quando mi mandate email

 - Guarda, Dave- disse porgendogli le mani, bianche e bagnate di
pioggia-
perche' il fantasma si rivolge a Giona chiamandolo Dave?
Miriel


Il fumo puo' essere dovuto a quello che dicevo prima.. potro' scorciare il
brano, ma penso che la scontatezza non ne verra' via facilmente. d'altra
parte, una volta intuito l'andazzo della storia, dovrebbe essere piu'
importante seguirla, tramite le descrizioni, "accompagnando" Dave fino alla
fine. m'interessava piu' l'esposizione della follia.
Grazie della correzione.
--
Ihc'Naib Zymeon
One day a tortoise will learn how to fly. [Terry Pratchett]
"Ripeto: riconosco il valore "sociale" di razza.." [Kralizec il Faltyn]

 perche' il fantasma si rivolge a Giona chiamandolo Dave?
Perche' e' Giona che si rivolge al fantasma, con mani bianche e bagnate di
pioggia, lamentandosi del fatto che sono sporche del sangue di Dave.
Nel Macbeth (l'ho letto tanto tempo fa, la scena non la ricordo
perfettamente) Macbeth, dopo aver ucciso il re, diventa un po' grullo  :) ..
ed e' convinto che nessun oceano del mondo riuscira' a lavare il sangue che
sporca le sue mani. in realta', ho rubato l'idea a pratchett. Nel suo libro
Wyrd Sisters il neo incoronato re, assassino del predecessore, si rovina le
mani fino a farle sanguinare, e se le gratta e se le graffia continuamente,
a causa di questo curioso atteggiamento mentale.
Ihc'

Grazie della correzione.
e' stato un piacere


 perfettamente) Macbeth, dopo aver ucciso il re, diventa un po' grullo
:) ..
pero' in questo caso lo diventerebbe dopo la morte di Banquo
Miriel

 Grazie della correzione.
hai ringraziato lui... ed io????
basta: sciopero! non correggo piu' racconti! ^__-
Miriel

 a causa di questo curioso atteggiamento mentale.
Ummm....forse ricordo male io, ma son convinta che fosse Lady Macbeth ad
essere ossessionata dal sangue sulle mani, mentre il marito era
impazzito per la visione del fantasma del re che aveva assassinato!
(Il mio commento su Banquo lo sai gia' :)
Fea
(geneticamente sfigata!!!)

 (Il mio commento su Banquo lo sai gia' :)
ma noi no :-P
Miriel


come mai?^_^
Ihc'

 il fantasma e' di banquo. Banquo ha "insanguinato" le mani di macbeth.
ma come si fa a pensare che il fantasma e' quello di Banquo quando la
descrizione e' identica al fantasma (di Macbeth) che vedeva Banquo:
"Quando gli sembro' di
essere a solo pochi passi, distinse una figura umana, bianca e
spettrale,
vestita come un principe del "Macbeth", che alzava il mento orgogliosa,
e
gli
rivolgeva lo sguardo. Poi la figura allungo' la mano verso di lui, e gli
fece cenno di avvicinarsi. Banquo avanzo' di qualche passo, e vide la
sottile linea rossastra che attraversava la gola dello spettro."
...
"Dietro, al posto del cadavere, c'era adesso solo
uno spettro bianco, con il volto sfregiato e un lungo taglio sul collo.
- Guarda, Dave- disse porgendogli le mani"
se cambi la descrizione del secondo fantasma (soprattutto da togliere il
taglio sul collo) allora si chiarisce decisamente che e' il fantasma di
Dave/Banquo e quindi colui che parla non puo' che essere Giona
Miriel

"Ihc'Naib" ha scritto...
Mi inserisco qui perche' mi e' sparito senza motivo il primo messaggio
con il racconto ^^;;;
A me e' piaciuto, ha una bella atmosfera che riesce a tenere fino
all'ultimo. Avendo perso il testo (magari mandamelo in mail cosi' appena
ho tempo lo riguardo ancora) non posso citare i pezzetti che piu' mi
hanno attratto o confuso. Il finale, molto in tema e azzeccato IMO, e'
un po' confuso perche' cambi i nomi. Lo fai solo li' mi pare e il
lettore, pur poi capendo, rimane un attimo distratto perdendosi un poco
del finale. Forse potrebbe aiutare chiamare .... non mi ricordo ^^;; ...
quello che guida insomma, con la sua parte anche in qualche momento
prima, piu' chiaramente.
Bella l'idea di fondo che ci sta sotto, complimenti ^_^
Ciao Ciao
    Zy

 ma noi no :-P
Beh, e' uno dei racconti di Ihc' che preferisco: mi e' piaciuto davvero
tanto, soprattutto la prima parte (che in un certo senso coincide con la
prima giornata) che e' costruita con una specie di climax molto
toccante, imo ^_^....poi nella seconda parte (dopo il risveglio,
diciamo) inizia a confondersi un po' troppo: il lettore (almeno io l'ho
fatto) ci si perde...ma del resto penso che in questo modo riesca a far
vivere dall'interno la crescente alienazione e pazzia del personaggio!
Fea

adesso:)
L'avevo conservato tra le cose da leggere quando avevo un po' di tempo...
poi l'ho dimenticato ed ieri (riordinando un po') lo ritrovato e
(finalmente) l'ho letto.
Mi e' piaciuto molto, lo stile e' abbastanza scorrevole e la trama e'
piacevole, inoltre ha anche una sua originalita'. Ha il pregio di
coinvolgere da subito il lettore (cosa IMHO piu' importante per un racconto
di quanto non lo sia per un libro). Purtroppo andando avanti nella lettura
il racconto diviene via via meno coinvolgente e meno scorrevole... IMHO
tale problema viene fuori solo perche' si confronta con un inizio stupendo.
Quindi credo che nel suo insieme il racconto sia stupendo e che
indubbiamente consiglierei a chiunque di leggerlo.
NB: Non sono un critico, uno scrittore od altre cose del genere, quindi il
mio e' un giudizio personale da lettore.
-- 
Altair Par IAFo #164
Vogliamo la ristampa di 3x3 occhi! 
http://hey.to/3x3eyes