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Titolo: [PS] I Racconti

Questo e' il thread dove postero' i racconti, vi ricordo
per l'ennesima volta che non dovete inviare nessun
post di commenti, voti, ecc.
Gil-galad Luce di Stelle
IAFo # 134
"Gil-galad was an Elven-king.
Of him the harpers sadly sing:
the last whose realm was fair and free
between the Mountains and the Sea."

C'era una volta la principessa Fruppola. Viveva in un bel castello ed
era molto felice. Aveva un sogno: sposare un principe bello, valoroso
e che la amasse per tutta la vita. Il re e la regina invitarono molti
principi a corte, ma Fruppola respingeva tutti: nessuno assomigliava
al principe dei suoi sogni..
Un giorno la regina mando' a chiamare Brilla la fata per chiederle
consiglio.
La fata parlo' cosi': - L'uomo sognato dalla principessa non esiste,
ma c'e' una soluzione...-
Consegno' a Fruppola dei colori.
-Questi sono oggetti fatati. Se disegnerai il tuo principe cosi' come
lo vuoi, egli diventera' reale. Pero' avrai una sola possibilita'.-
Fruppola  la ringrazio' e accetto felice il dono. Passo' giorni e
giorni a dipingere con i colori normali: voleva essere sicura di fare
un ottimo lavoro quando avrebbe usato quelli magici.
La sua sorellina piu' piccola, Brugolina, le voleva molto bene ed era
preoccupata per lei: in tutti quei giorni la sorella non aveva quasi
dormito ne' mangiato per dipingere.
Cosi' una notte ando' in camera di Fruppola, afferro' i pennelli e
inizio' a usare i colori magici.
"Non preoccuparti, " penso' "tu dormi tranquilla, faro' io il tuo
lavoro."
Comicio' a disegnare copiando il disegno della sorella, poi penso' che
il principe sarebbe stato piu' carino con i capelli blu e con un viso
piu' simpatico. Alla fine il disegno aveva un aspetto molto bizzarro.
Brugolina saluto' il ritratto raccomandandogli di amare tanto
Fruppola, poi torno' a letto tutta contenta.
La mattina dopo Fruppola si sveglio' e trovo' il principe uscito dal
ritratto che si inginocchio' ai piedi del
letto e le dichiaro' il suo amore. Fruppola grido'.
Le guardie arrestarono il principe e lo portarono nella sala del
trono. Li' Brugolina spiego' cosa era successo  e Fruppola scoppio' a
piangere.
- Quello non e' il mio principe! - Grido'  - E' solo uno scarabocchio!
  -
Il principe la guardo' dolcemente e disse: -Va bene, se cosi' volete
quello sara' il mio nome. -
- Non ti voglio! Tu non sei il mio principe. -
Scarabocchio chino' la testa e la guardo' addolorato, ma non rispose.
Il re e la regina pensarono a quello che aveva detto la fata e poi
parlarono:
- Nostra figlia ti ha dato la vita e ci sentiamo responsabili per te.
  Potrai restare a vivere al castello come
se fossi nostro figlio. Se vorrai ti troveremo una moglie tra le
principesse degli altri regni. -
Il principe Scarabocchio rifiuto' di scegliere un'altra moglie, ma
rimase, Fruppola invece decise che se non poteva avere il principe dei
suoi sogni, avrebbe scelto il migliore di quelli che aveva respinto in
passato.
Cosi' il principe Frullo arrivo' al castello per conoscere Fruppola
prima del matrimonio.
Scarabocchio era molto triste, ma non diceva nulla e l'unica persona
con cui parlava sinceramente era Brugolina.
La sera sedevano sulle mura del castello e guardavano le stelle.
- Fruppola non capisce niente! Ha il tuo cuore e invece preferisce
  quello sciocco! Dovresti  cercarti un'altra
fidanzata, sai? -
Scarabocchio sorrideva tristemente e scuoteva la testa.
- Io sono nato per amare tua sorella e ora non posso smettere di
  farlo. E' la mia natura, non si puo' cambiare. -
La vita scorreva tranquilla e Fruppola e Frullo non facevano che
partecipare a feste e divertirsi.
Un brutto giorno Brugolina si ammalo' e nessun medico riusciva a
guarirla. Il re e la regina chiamarono la fata Brilla che disse che
l'unico modo per salvarla era quello di prendere l'artiglio del drago
del monte Trillo e
graffiarla con la sua punta.
Il principe Frullo fu mandato a cercare il drago e parti' con la sua
spada argentata. Anche Scarabocchio parti'  per il monte Trillo, ma
con se' porto' solo un ramo fiorito.
Presto raggiunsero il monte. Frullo fu il primo ad arrivare e sali'
fino alla grotta del drago per affrontarlo. Fruppola, che lo aveva
seguito di nascosto, arrivo' poco dopo e si nascose per guardare il
combattimento. Frullo attacco' il drago, ma la sua spada di argento si
spezzo' sulle dure scaglie dell'animale. Il principe fuggi'.
Fruppola lo blocco' chiedendogli di salvare Brugolina, ma Frullo le
rispose che non gli importava e che non voleva morire. Fruppola
scoppio' in lacrime, poi vide Scarabocchio che entro' nella grotta,
ando' incontro al drago e gli fece un inchino. Il drago stava per
attaccarlo, ma la gentilezza dei modi del giovane lo fece esitare.
- Buongiorno messere drago - lo saluto`, poi gli offri' in dono il
  ramo fiorito e si inginocchio' . - Scusate se vengo a disturbarvi,
ma la sorella della fanciulla che amo e' molto malata e ho bisogno del
vostro aiuto per salvarla. Lei sarebbe molto addolorata se dovesse
perderla e non potrei sopportare di vederla soffrire, vi supplico,
aiutatemi!-
Il drago lo guardo' stupito poi annuso' i fiori e sorrise.
- Non sono in molti ad essere gentili con i draghi di questi tempi,
  tutti vogliono ucciderci e nessuno capisce
il nostro animo delicato! Ti aiutero'. Tu sei diverso. -
Cosi' il drago venne al castello e Brugolina guari'.
Quella sera Fruppola ando' da Scarabocchio e gli chiese scusa.
- Ho giudicato l'aspetto e non il cuore. Tu sei davvero il principe
  che sognavo, anche se sei diverso da come lo immaginavo. Se puoi
perdonarmi saro' felice di essere la tua regina. -
Scarabocchio sorrise e la abbraccio', finalmente felice.
Fruppola non noto' mai piu' l'aspetto strano del marito, lo considero'
sempre il principe migliore del mondo e
vissero tutti felici e contenti.

Sembrava esserci un solo modo per liberarsi del vecchio, e Grigioarco non si
fece scrupolo di usarlo. Mentre quello ciarlava le sue suppliche tenendolo
per la manica e il movimento della carrozza faceva sobbalzare entrambi,
intono' a bassa voce la trentasettesima strofa del Canto; il vecchio cadde
sensa sensi e il Cacciatore di Sogni lo adagio' di nuovo sul sedile di
pelle. Dal finestrino della carrozza ormai si potevano scorgere le guglie
del Posto di Guardia.
"Vecchio pazzo", penso'. "Come puoi pensare che un semplice mercante di
gioielli come te possieda abbastanza per pagare un Sogno?"
Grigioarco si accorse subito che la Residenza Imperiale era cambiata, mentre
in quei mesi lui era lontano per la caccia. Ovunque i soldati e i cortigiani
e i funzionari vagavano svogliati, o sedevano sui terrazzi sotto il cielo
violastro del tramonto indugiando in viziosi e pigri giochi. Qua e la'
arazzi giacevano a terra dimenticati, e alcuni muri ancora erano sporchi di
sangue; nei cortili venivano accesi fuochi ai piedi delle statue del
Conquistatore.
La Famiglia Imperiale moriva lentamente nell'isolamento dei piani superiori,
e il Palazzo rifletteva su se stesso quella medesima agonia. Il Cacciatore
domando' alla sua guida chi detenesse in quei giorni il Falco Azzurro, e
questa rispose col nome del Quinto Principe. Il primo Suonatore era morto da
giorni, ma c'erano buone ragioni di credere che il Principe fosse immune al
tocco del Morbo Nero. Il Cacciatore immagino' con l'occhio della mente il
giovane ed arrogante Suonatore mentre assumeva pian piano il potere dei
mille mondi della Cittadella, cercando di riportare l'ordine nel caos di
quei tempi d'anarchia.
Nell'anticamera degli appartamenti del Grifone gli venne chiesto di
attendere; il Nobile doveva essere svegliato e preparato.
Quando il Cacciatore venne chiamato al suo cospetto, l'uomo che egli
ricordava come un grande guerriero era ormai diventato una carcassa di pelle
cadente e di ossa sgangherate, senza capelli e dalla voce roca
dell'oltretomba.
- L'avete trovato? - domando' duramente.
- Lo porto con me, Nobile. -
Il moribondo annui' senza cambiare espressione. Respirava a fatica.
- Dove l'avete raccolto? -
- In un piccolo villaggio di palude oltre i Monti Neri, Nobile. Tra la
follia ed il fango. -
- Lo consegnerete ora. Biancaurora vi accompagnera' da lei. -
- Nobile, il trasferimento puo' avere il suo massimo effetto solo nel cuore
della notte. Se effettuato prima, la forza potrebbe risultare minore. -
I servitori aiutarono il vecchio ad adagiarsi nuovamente nel proprio
giaciglio di morte.
- Rimane del tempo. - sussurro' in risposta quella debole voce nera. - Ma
non molto piu' di quanto ne rimanga a me. Ha aspettato troppo. Lo
consegnerete ora. -
Il Cacciatore si inchino' rispettosamente, riconoscendo di essere stato
congedato. Scivolo' fuori dalla stanza, e da quell'aria satura di malattia.
La stanza della piccola era chiara e illuminata. I servitori avevano reso
nei colori e nell'arredamento una gioia che il piccolo corpicino incosciente
non poteva osservare. Il Cacciatore di Sogni ordino' loro di tirare le tende
e di spegnere ogni candela e ogni lampada. Poi si ritirarono tutti nella
stanza adiacente, per lasciare che l'ombra si spandesse in ogni angolo e in
ogni fessura.
- Da un mese non riusciamo piu' a svegliarla. - gli disse sottovoce
l'anziano e severo capo dei servi. - Il Sonno Nero non la lascia nemmeno per
un istante. -
- Non importa. - rispose il Cacciatore accettando una tazza di bollente te'
di menta.
- C'e' altro che possiamo fare? -
- Non entrate per nessun motivo. Potrebbe durare fino all'alba. Quando tutto
sara' finito, saro' io ad uscire. -
Poi Grigioarco si rinchiuse nei propri pensieri, e i servitori lo lasciarono
in pace. La stanchezza pesava su di lui; il viaggio era stato lungo, e le
notti senza sonno stavano diventando troppe. Nella borsa aveva avanzato
ancora un po' di droga, ma finalmente non sarebbe stata piu' necessaria.
Si levo' in piedi dopo mezzora, e senza una parola entro' nella stanza
immersa nelle tenebre. Niente pubblico, questa volta, ne' belle frasi o riti
di preparazione; sarebbero stati inutili, per quella bambina che stava
morendo.
Trovo' il giaciglio e vi si inchino' accanto, accarezzando con le dita il
viso immobile della piccola. La pelle era liscia, i capelli fini e morbidi;
il Morbo Nero aveva scelto di divorare la sua mente, non il suo corpo.
Poso' il palmo della mano sulla piccola fronte e pronuncio' con la voce
della mente il suo nome, per salutarla.
"Ecco il dono che tuo zio mi ha mandato a prendere, solo per te."
Un dono talmente prezioso che cosi' poche persone potevano ormai permettersi
di sperarvi. Un dono che lui aveva dovuto inseguire per mesi e mesi,
attraverso un mondo che non sapeva piu' sognare.
Chiuse gli occhi e respiro' a fondo. La sua mano lo univa alla bambina, le
loro menti divennero una cosa sola.
Finalmente libero, il Sogno flui' da lui avvolgendoli entrambi.
Torno' alla coscienza barcollando, come sempre conscio della propria
lucidita' vacillante sull'orlo dell'oblio.
Accanto a lui la bambina giaceva immobile, per l'eternita'. Lui le tocco' le
labbra; erano fredde, congelate in un ultimo, lieve sorriso.
Il Cacciatore di Sogni si distese accanto alla bambina, abbracciandola e
cullandola. Tra le sue braccia la mente della piccola perdeva l'ultimo
calore del Sogno, e lentamente si incamminava in quella tenebra che sarebbe
durata per sempre.

L'adepto si affaccio' alla porta della sua casa. Lungo il viale delle
Fontane, un uomo correva trafelato.
Dalla quantita' di frecce colorate che solcavano il cielo in lontananza, si
prospettava una grande festa, per quel giorno.
'Vuoi che ci avviciniamo?', gli chiese il ragazzo, che stava in piedi
accanto a lui ad ammirare il variopinto spettacolo. L'adepto accetto' il suo
aiuto, ed appoggio' una mano sulla spalla del giovane. Con passi piccoli e
lenti si avviarono lungo il viale, costeggiando i monumenti acquatici che lo
adornavano.
'Come ti chiami, ragazzo?', chiese l'anziano adepto, piegando in un sorriso
le righe che attraversavano il suo volto.
'Yop', rispose quello. Subito dopo si volto', lanciando un'occhiata timorosa
al suo maestro.
'No, non ti chiami Yop', disse l'adepto con tono paziente. 'Tuo padre e tuo
nonno erano Yop, ed anche tu, prima di giungere qui, cosi' come un tempo il
mio nome era Haru: ma io non sono piu' Haru; ho lasciato la mia tribu' e le
sue tradizioni per abbracciare questo luogo sacro, e lo spirito dei miei avi
e' morto con mio padre, cosi' come accadra' allo spirito di Yop'. Yop lo
guardo' con occhi al contempo contriti e dubbiosi: non era ancora trascorso
un anno da quando aveva raggiunto il Santuario, e come tutti aveva ancora
molto da imparare.
Per il resto della strada rimasero in silenzio, passando accanto ad uomini
alti e bassi, tutti immancabilmente vestiti di tuniche grigie chiuse da
leggere cinture di corda.
Un fruscio attraverso' la folla, un leggero tumulto: il messaggero aveva
raggiunto il Tempio, e la notizia del suo arrivo stava tornando indietro,
passando di corsa tra la gente.
L'adepto si fermo', e non disse una parola.
'Chi e' giunto?', chiese il ragazzo al primo passante che incrocio'. L'uomo
sollevo' le sopracciglia cespugliose e lancio' uno sguardo misto di sorpresa
e compassione sul vecchio e sul giovane.
Dopo qualche attimo di esitazione disse: 'Qualcuno accusa l'eroe dei collii'
, poi scappo' via a perdifiato, a portare la notizia ad altri compagni.
L'adepto riprese a camminare lentamente, ed il peso del suo corpo sulla
spalla costrinse il ragazzo a seguirlo. Fontane e monumenti, case e campi
vuoti si alternavano all'interno del Santuario, sormontato da una marea di
suoni, grida e frecce lontane.
Alle loro spalle si accavallavano i rumori di passi veloci. Sempre piu'
vicino, il piazzale del Tempio era gia' gremito di persone venute a
conoscere il Santo.
'Chi sono questi uomini, ragazzo?', chiese l'adepto.
'Gli uomini fieri, alti e slanciati, con i capelli lunghi e la tunica bianca
come la pelle, gli unici che portano arco e faretra sulla schiena anche in
questo luogo, sono gli jagii, la tribu' dei cacciatori di Lorell.' rispose
il ragazzo, facendo scorrere lo sguardo attorno a se', su tutti quei popoli
gia' visti, per rispondere ad una domanda ripetuta in eterno. 'Quelli sono
sombei: abiti color ocra, naso aquilino, sopracciglia cespugliose e tendenza
alla pinguedine. Qua e la' c'e' qualche colli, la tribu' del fiume di
frontiera - la mia tribu', signore'.
'Non e' la tua tribu'. Continua pure'.
Il giovane degluti', trattenendo lo sconforto per il suo errore. 'Ecco
qualche maimi, predoni delle colline, e vedo un paio di nuasii. che vengono
dal mare, giusto?'
'Giusto'.
'E quelli. non li conosco, signore', concluse il ragazzo, con fare incerto:
il suo sguardo si era fermato su un gruppetto di uomini in catene, alti la
meta' di loro e dalla carnagione rosata; la pelle era lacera e sporca, ma le
vesti erano linde, come se qualcuno si fosse premurato di fargliele cambiare
prima di quella visita.
'Sono gli schiavi dei collii, ragazzo: il prezzo per la loro liberta'
permette ai collii e a tutti noi di sopravvivere', rispose bruscamente il
vecchio, le cui mani raggrinzite e ferme stridevano nettamente con lo strano
pallore rosato degli uomini che stavano osservando.
Il ragazzo sbianco' dallo stupore per il tono di quella risposta. Penso': il
mio popolo? Come ho potuto dimenticare una parte cosi' importante per le
tradizioni del mio popolo?
Due voci si levarono dall'alta piattaforma davanti al Tempio, interrompendo
la loro distrazione.
I due adepti mascherati che si trovavano agli angoli della piattaforma
iniziarono a cantilenare le parole rituali: 'Il Santo esce e giudica, nel
nome del Nume. che tutta la terra di Trode lo ascolti, perche' le sue parole
sono quelle di Kobiriminovi'.
Passi pesanti alle loro spalle costrinsero la folla a voltarsi: un grande
gruppo di collii di presento' ai piedi della piattaforma trascinando con se'
i pochi uomini dalla pelle rosata.
'Siamo qui per sottoporre a giudizio Yop, l'eroe dei collii', disse con voce
tonante il piu' massiccio degli uomini del fiume di frontiera.
'E cosa ha fatto Yop?', chiese la cantilena.
'Ha tenuto per se' il profitto della vendita degli schiavi'
Il vecchio si volse verso il ragazzo con un sorriso sdentato.
'Hai fatto questo, ragazzo?', gli chiese sottovoce. Il giovane sorrise.
'No, signore: io non sono piu' Yop'.

Clivio chiuse la porta, sperando che suo nipote non avesse ascoltato le
parole che aveva scambiato con le guardie.
Un re, o per lo meno colui che un tempo lo era stato, era tornato alla sua
isola, e invece di proteggerlo i soldati davano ascolto ai pettegolezzi.
Quando la mattina prima lo aveva visto sulla soglia, con la barba intarsiata
di neve e il volto ricoperto di cicatrici, aveva faticato per scacciare
dalla mente l'immagine del tiranno crudele dipinta negli anni dai racconti
degli equipaggi delle navi stagionali.
Pero' gli aveva sorriso e lo aveva abbracciato - in fondo, come aveva detto
ai soldati, era suo nipote. Lo aveva messo nella sua vecchia stanza, ma
Dairo non ne era ancora uscito.
Preparandogli la colazione, pensava al ragazzo furbo che era partito dall'
isola, che in pochi anni si era seduto sul trono e che adesso ne era
improvvisamente sceso. Poteva aver ucciso una donna indifesa? No.
Finalmente il suo ospite usci' e si sedette per fare colazione. Il suo volto
era riposato e rilassato.  Forse un po' triste, ma come poteva non esserlo?
La sua calma, nonostante tutto, era sorprendente.
-Vuoi.Preferisci che ti chiami Maesta'?
Lui lo guardo' e scosse la testa. -Non sono piu' re, zio. Per fortuna tutto,
onori ed errori, sono stati cancellati quando ho abdicato. Sono nudo e
rinato.
-Come mai sei fuggito, Dairo? Eri un buon re.
-Non sono fuggito. Sono andato via di fronte a tutti: ho abdicato. Forse
cosi' Essaliano mi lascera' vivere.- Alzo' gli occhi, e a Clivio sembro' che
avesse paura. -. ma non sono fuggito.-
-Ma la gente avrebbe combattuto per te.-
-Si', ma io non volevo. Ho perso la speranza, voglio solo riposare. Anzi,
non mi chiedere altro, te ne prego.-
Clivio cerco' di nuovo i suoi occhi, ma si erano nascosti dietro la tazza.
Vederlo cosi', arreso e spaventato, lo fece innervosire. Non gli disse piu'
una parola, e dopo poco ando' via, alla bottega.
Dopo aver atteso ancora qualche minuto ad odorare il latte caldo anche Dairo
infine usci', per tornare ad osservare le sue spiagge. Cammino' lungo la
riva, lontano dal porto e dalla gente, ascoltando la pioggia battere sulle
onde.
Amava ritenersi un uomo fiabesco, e spesso si perdeva in celebrazioni
teatrali del suo stato d'animo.
Innumerevoli gocce d'acqua, " il pianto degli dei", avrebbero detto i suoi
glabri poeti a corte, scendevano come per invocazione; adesso avrebbe potuto
collezionare quell'immagine, assieme alle altre con cui aveva sigillato ogni
suo ricordo: l'oceano nudo e buio, tormentato in superficie dalla pioggia,
che lo accoglieva a casa.
Allontano' la sgradevole sensazione dei suoi ultimi giorni a corte che
ancora, talvolta, giungeva a infastidirlo e vago' a lungo sulla sabbia.
Torno' solo al tramonto, quando suo zio lo attendeva preoccupato. Non aveva
fame: si asciugo' al fuoco per qualche minuto e poi torno' sotto le coperte,
addormentandosi senza pensieri.
Nei sogni non riusciva a sfuggire ai ricordi, ma per fortuna essi andavano a
nascondersi chissa' dove, ogni mattino. seppur con la certezza di aver avuto
un incubo, Dairo si svegliava con la mente in silenzio, avvolta in vuota
pace.
Trascorse cosi' molti giorni, fra notti tetre e giorni spesi a vagare sulla
spiaggia, obliando ogni ricordo doloroso.
Suo zio aveva rinunciato a fare domande, e gliene era grato. Ma un giorno,
svegliandosi, senti' la voce di Clivio alzarsi contro qualcuno
Usci' dalla stanza e lo vide sgridare due dei pochi soldati di stanza sull'
isola. Ebbe paura. Erano fermi sulla soglia e non gli rispondevano.
-Signore!- scattarono non appena lo videro. Clivio fece silenzio,
imbarazzato.
-Siete venuti a prendermi?
-No, Signore: Re Essaliano ha comandato il vostro esilio qui, da oggi. Noi,
ed altri, avremo il compito di sorvegliarvi.
-.per impedire che trami per fare del male al Regno...mi spiace per voi,
ragazzi - disse voltandosi per rientrare in camera - vi annoierete molto.
Inaspettatamente, il giorno dopo si erano radunate molte persone intorno a
casa di Clivio: insultavano i due soldati e  sembravano sul punto di
aggredirli. Appena li vide, Dairo apri' la porta e si rivolse alla folla,
ammutolita.
-Vi ringrazio molto, tutti quanti. Ma vi prego di dimenticarmi. Essaliano
non sara' un cattivo re, e io non nutro alcun desiderio di tornare sul
trono. Davvero, dimenticatemi. Voglio solo riposare.
Stordita, la folla si disperse in silenzio, senza protestare. Dairo si
affaccio' di nuovo in casa, avverti' le guardie spaventate di non
preoccuparsi piu' e ando' di nuovo sulla spiaggia, da solo.
Disteso sul grande letto ricoperto di sete e broccati Re Dairo riposa ed
aspetta.
Sa che fra poche ore un uomo di Essaliano entrera' di soppiatto nelle stanze
della sua concubina e le squarcera' il ventre, per privare il re del suo
erede.
Lo sa, eppure aspetta, e riposa.
Nelle orecchie sente ancora la voce di lei rivelargli che ha abortito, per
paura di morire, colpevole solo di poter diventare sua moglie e madre di un
principe.
Per questo Dairo aspetta, e riposa.
Adesso le sue paure si avvereranno, per punirla di aver ucciso un bimbo
indifeso. Un bimbo che era suo. Il suo erede. Che un giorno sarebbe stato
re.
Dairo lo sa, e cosi' aspetta, e riposa.
Domani abdichera', andra' in esilio sulla sua isola. Per proteggersi e per
punirsi. Sente gia' il senso di colpa stringergli lo stomaco. Eppure non ha
la forza di alzarsi e gridare i pochi ordini necessari a salvarla. Non ha
forza di far nulla. Rimane sul letto, aspetta, e pensa alla sua isola.
Sente, d'improvviso, d'aver perso ogni speranza.

Nurwulf non amava gli altri; non amava nemmeno se stesso
Uccideva. Con una naturalezza da far accapponare la pelle
C'era chi mieteva le messi. Nurwulf mieteva uomini
Assassinava i suoi nemici; ma chi non era nemico di Nurwulf?
Guardalo negli occhi e perderai la vista
Parlagli e non vedrai sorgere il sole
Siediti al suo tavolo e verrai pugnalato
Incontralo in battaglia e sarai sconfitto
tratto da "Nurwulf, il leggendario"
traduzione di Lye Gerkam
- Presto! Venite tutti a vedere!
- Lo ha ucciso...
- Assassino!
Anche Sarish fu attratta da quelle grida. Ripose il panno nella cesta e si
diresse verso la folla che si stava raggruppando appena oltre la recinzione
della casa dei Gurhten.
Nurwulf era in piedi e guardava davanti a se' la gente sconvolta che si
tratteneva ad una certa distanza. Aveva in mano un coltello insanguinato e
ai suoi piedi giaceva Inurgh, inerte. Suo fratello.
- E' un demone... l'ho sempre detto...
- E' vero, guardate gli occhi...
Tra il vociare confuso le parole di Sarish risuonarono dure come pietra su
pietra:
- Invece di starvene li' a farneticare perche' non controllate se Inurgh e'
ancora vivo?
Ma la ragazza non attese che qualcuno si muovesse, si chino' sul giovane e,
appoggiando le dita sul collo, ne senti' i deboli battiti. Solo allora giro'
il corpo ed espose la ferita al fianco. Perdeva ancora molto sangue ma non
sembrava grave, poi vide l'esteso livido violaceo che segnava la tempia e
sospiro' addolorata. Conosceva bene i due fratelli, spesso ci aveva giocato
assieme da piccola, e anche se aveva notato in Nurwulf un certo non so che
di distruttivo (non riusciva a trovare un termine migliore, un termine che
non avesse una connotazione cosi' negativa) era sempre stata volentieri con
loro. Era convinta che non lo facesse di proposito, anche se, quando il
lancio di un sasso uccise il suo cane preferito, non gli rivolse la parola
per molto tempo (quella volta imparo' a sue spese che il dolore, quando
colpisce se stessi, e' piu' difficile da mitigare).
- Questo e' suo - furono le uniche parole che Nurwulf disse prima di
andarsene, gettando il coltello a terra. Si diresse verso casa e solo quando
spari' oltre la porta, la gente radunata comincio' a muoversi: qualcuno si
avvicino' al ragazzo ferito, ma i piu' si allontanarono parlottando su
quanto fosse stata nefasta la nascita di quel bambino.
- Presto, portatelo da me; e tu, Rhus, va' a chiamare mia madre, e' andata a
consegnare la medicina a Tany - disse la ragazza, poi si diresse verso
l'edificio poco lontano. Coloro che si accorsero del gesto tornarono sui
propri passi, incuriositi da cio' che sarebbe successo, ma troppo intimoriti
per avvicinarsi piu' di tanto.
Sarish non era mai entrata in quella casa e, come tutti gli altri del
villaggio, si aspettava trascuratezza e sporcizia. Fu invece stupita, e poi
amareggiata per la propria stupidita', di fronte a tanto ordine. Nurwulf era
seduto davanti al focolare acceso e non si giro' nemmeno quando senti' la
ragazza esclamare:
- Prima o poi finirai con l'uccidere qualcuno!
- Sempre meglio che essere uccisi - gli rispose di rimando.
- Ma se non attaccassi briga cosi' facilmente, la gente ti rispetterebbe.
- Non cerco il rispetto... e nemmeno la verita'.
Sarish non sapeva come ribattere, era entrata in quella casa d'istinto ed
ora si trovava spiazzata dalle parole di quel ragazzo cresciuto troppo in
fretta. Si perse ad osservare la tavola imbandita per tre persone, il
pavimento da poco spazzato, le armi appese alle pareti e quelle appoggiate
al muro...
- Cosa vuoi? - Nurwulf le si era avvicinato inaspettatamente e Sarish
sussulto' spaventata.
- Io... - cerco' di dire, girandosi verso il suo interlocutore.
- Sei venuta per conoscere la verita'? Credi di essere cosi' forte da
poterne reggere il peso?
Sairsh non riusci' a rispondere: gli occhi di ghiaccio del ragazzo l'avevano
bloccata; occhi cosi' profondi da far perdere l'anima...
Nurwulf si allontano' girandole le spalle, quando fu davanti alla finestra
riprese a dire:
- Sono stato incolpato per la morte di mia madre, nel momento in cui sono
venuto alla luce; saro' accusato dell'uccisione di mio fratello, quando
invece lui morira' per la sua stupidita'; se tra qualche mese tu dovessi
generare un figlio diranno che ti ho stuprata...
Adesso che il ragazzo si trovava ad una certa distanza, Sarish aveva ripreso
il controllo di se' e le era sembrato di cogliere nelle sue parole una nota
di tristezza che mai in precedenza aveva sentito.
- No, io non ti incolperei mai ingiustamente - gli rispose.
- Ci saranno gli altri che lo faranno al posto tuo; tu te ne andrai e le
chiacchiere si trasformeranno in realta'. Chi mi incontra sul suo camino non
puo' che portarne le conseguenze...
- Ti ricordi la fine che ha fatto il tuo cane? - riprese a dire,
avvicinandosi nuovamente. Il tono di  voce era tornato deciso, quasi
aspro. - Di cio' che accade, io sono considerato l'artefice: io sono il
destino che si compie.
La ragazza si ritrovo' nuovamente a fissare quegli occhi troppo chiari per
essere reali. Cio' che vide la sconvolse a tal punto che scappo' via
lasciando dietro di se' la porta aperta. Ma, forse per le lacrime che le
annebbiavano la vista, appena fuori inciampo' e cadde a terra scorticandosi
mani e viso, e lacerando la lunga gonna.
"Chissa' se, conoscendo la verita', si potra' salvare..." penso' Nurwulf
mentre la osservava allontanarsi come una lepre in fuga. "Chissa' se,
nonostante questo, mi potra' mai perdonare". Fu quella l'unica volta che una
lacrima macchio' il suo viso.

Nessuno l'aveva chiamato Pioggia.
Eppure da sempre Pioggia era il suo nome.
Ricordava le giornate d'autunno, e il lungo monotono ticchettio sui
vetri opachi di sporco della Casa.
La Casa: dove viveva Pioggia era un grande e grigio fabbricato
mai finito, mura non intonacate, ciarpame abbandonato, paradigma
dell'umanita'.
E Pioggia, il vagabondo, non era che un bambino scappato da una
famiglia di grida e litigi, e lividi nascosti ai compagni di scuola.
Da giorni moriva di fame nella Casa, ma aveva trovato il Quadro.
Chi o come l'avesse portato li', il Quadro, seppellito nelle cose
abbandonate e nei ricordi di gente che non era mai stata in quel
luogo, Pioggia non l'avrebbe saputo dire, ma c'era gente nel quadro,
che viveva.
Dame e Cavalieri vestiti di broccato e di trine passeggiavano
scherzando e ammiccando tra vialetti di giardini barocchi, nelle
sale piene di specchi dei palazzi.
Affetto e amicizia scorrevano dolci come il miele dalle bocche e dai
cuori di quelle persone, ardore, coraggio e bellezza, per Pioggia il
Quadro era come un fuoco caldo a cui si accosatava con gli occhi
sgranati e le piccole mani protese, trattenendo il respiro quasi
per non infrangere la magia.
E un giorno lo colpi' un pensiero: poteva entrare nel Quadro?
Con tutto il suo desiderio, con tutto il suo cuore, con tutto il
suo dolore, Pioggia desidero' di trovarsi nel Quadro.
E come questo pensiero fu formulato, dal momento che il Quadro
era magico, Pioggia si trovo' nei viali profumati di primavera dei
giardini, e guardo' quel sole luminoso, e senti' le risa e gli
scherzi delle dame...e vide un drago, alto nel cielo.
Ripresosi dalla sorpresa, Pioggia cerco' di ambientarsi in quel
mondo meraviglioso.
Ma nessuno guardava Pioggia.
Le dame inciampavano nei suoi stracci, sorridevano alle amiche,
e passavano.
E Pioggia guardava i gioielli, e Pioggia guardava le stelle.
E piangeva, Pioggia, piangeva, perche' quella era la sorte, di chi
nasce a guardare il mondo da fuori

Aveva scelto quella taverna perche' sapeva che li' nessuno si sarebbe
meravigliato della sua presenza.
- Non puoi sbagliare, - gli aveva detto l'amico che gliel'aveva
consigliata - e' frequentata da tanta di quella gente strana che nessuno si
chiedera' cosa ci fa li' un angelo.
Ed effettivamente, entrando, aveva ricevuto appena un'occhiata ma nessuno
era rimasto a fissarlo a bocca aperta come tutte le altre volte era
successo.
Aveva ordinato una birra e, sorseggiandola, l'aveva trovata deliziosa.
Spaziando con lo sguardo, s'era accorto che, nella sala, c'era davvero ogni
sorta d'individuo: due uomini dalla pelle grigia come l'ardesia se ne
stavano in disparte; alcuni Elfi chiacchieravano allegri; un Orco sedeva
vicino ad un Nano, entrambi preoccupati di consumare la propria cena senza
scambiarsi una sola parola. Desideroso di essere lasciato in pace, era
andato a sedersi vicino a loro e non aveva prestato attenzione a cio' che
gli succedeva intorno finche' si era accorto di aver finito la birra e aveva
ordinato ancora da bere ad una ragazza minuta, quasi gracile, che correva
tra i tavoli servendo i clienti.
Non seppe mai quanto tempo aveva passato la' seduto. Si ritrovo' solo, il
locale ormai vuoto e la testa in preda ad un ronzio che non riusciva a
scacciar via.
Avverti' dei passi strascicati e si volto'. L'oste, un boccale di birra
nella mano, si sedette accanto a lui.
- Salute - gli disse alzando con un gesto il bicchiere.
Lui lo fisso' con sguardo interrogativo.
- Si deve rispondere "Alla tua" - gli spiego'quello.
Una risatina sfuggi' alle labbra dell'angelo.
- Tu sei sbronzo- sentenzio' l'uomo. - Ubriaco fradicio.
L'angelo sghignazzo':
- Ubriaco? E' cosi' che si dice? Ubriaco..
Appoggio' le labbra al boccale ma lo trovo' vuoto. L'oste sorrise divertito
e gli verso' un po' di birra dal proprio bicchiere.
- E' stata una giornataccia - disse.
L'angelo non aveva capito bene: si riferiva a se stesso o a lui?
- Tutto il giorno a dire "Si', signore. Certo, signore". Ordinazioni su
ordinazioni. Tutto il giorno. Tutti i giorni - aveva ripreso l'uomo. -
Frustrante.
L'angelo scosse la testa per allontanare il ronzio.
- Tu parli bene - disse all'oste.
- So parlare bene e.. so ascoltare. E tu hai bisogno di uno che ti ascolti,
vero?
- E' anche questo, il compito d'un taverniere?
- No - si limito' a rispondere quello.
- Il mio nome e' Gabriele e non sono un angelo comune. Sono un Arcangelo.
L'altro scrollo' le spalle.
- Hai ragione, non importa.
- Ho visto passare qua dentro i tipi piu' strani - confermo' l'oste. - Dove
sei tu, ci sono stati Elfi, Umani persino un Coboldo e ognuno diceva di
essere un Elfo speciale, un uomo speciale. Ognuno ha bevuto una birra, ha
pagato e poi e' andato via. Speciali? Puo' darsi..
Gabriele scoppio' in una risata irrefrenabile e con le lacrime agli occhi
ringrazio' il compagno:
- Ottima lezione di umilta'!
D'improvviso l'Arcangelo si avvicino' all'uomo e sibilo':
- Sai cosa significa obbedire senza discutere?
Un gesto esagerato dell'oste gli indico' il locale.
- Capisco - riprese Gabriele. - Ma come fai a sapere se quello che fai e'
giusto?
- A certe domande non si vuole aver risposta.
- Hai ragione - confermo' l'Arcangelo. - A volte penso che se tu credi sia
giusto colui che ti guida, allora sei certo di fare del bene. Altre volte
credo che si nasce padroni o servitori e se nasci servo non importa quello
che pensi, altri pensano per te e non ti resta che obbedire.
Per un po', non si senti' altro che il respiro pesante di Gabriele. Poi,
riprese con un gesto di stizza:
- Sai cosa mi ha chiesto di fare, quella volta? "Va' da lei" mi ha detto "e
dille che concepira' un figlio che salvera' gli uomini". Sono andato, ho
obbedito. Lei era una bambina! Gliel'ho detto e lei ha pianto lacrime di
felicita', perche' credeva che lui fosse giusto! E a cosa e' servito? Non
avete imparato nulla! Avete continuato a massacrarvi, a farvi guerre,
persino in suo nome, avete deciso della vita dei vostri simili, avete deciso
dove fossero il bene e il male, avete fatto guerre per impedire che
scoppiassero guerre! Avete torturato, ucciso, sterminato. E allora.. mi sai
dire perche'? Sai darmi la risposta di cui ho bisogno?
Resto' ansimante e grosse lacrime gli caddero dagli occhi. L'oste lo fisso'
senza provare imbarazzo per quelle accuse:
- E' vero. E non c'e' giorno che non mi chieda se anch'io ne sono
responsabile. Mi ribello nonostante sia solo un umile oste, e sono convinto
che un altro mondo e' possibile cosi' come..
- Risparmiami il tuo buonismo. Ho sentito queste frasi migliaia di volte. E
so che ne sei convinto, cosi' come ne erano convinti tutti gli altri perche'
fa bene a voi stessi. Ma in questo preciso istante gli Umani stanno
uccidendo e domani e dopodomani continueranno ad uccidere. Perdonami ma sono
io a non essere convinto della tua bonta' mentre credo, invece, che un
giorno non rimarra' nessuno di voi e, finalmente, le mie inutili missioni
avranno termine.
L'oste non rispose e volse il capo a guardare la finestra: fuori, le tenebre
avvolgevano ogni cosa.
- E' tardi - disse l'arcangelo. - Grazie la compagnia.
Cosi' dicendo mise mano alla borsa per pagare l'oste.
- Non voglio il tuo denaro.
- Non dire sciocchezze - gli rispose l'angelo. Lascio' i soldi sul tavolo e,
ancora intontito dalla birra, barcollo' verso l'esterno. L'oste prese il
denaro e, sputando, lo infilo' nella propria scarsella. Mentre chiudeva l'
uscio della locanda, senti' all'esterno l'Arcangelo vomitare nel vicolo e
poi un battito d'ali allontanarsi nel buio.

La prima percezione che ebbi quando riuscii ad aprire gli occhi fu il verde
scuro dell'erba. Il mio viso era premuto contro il terreno, posizione
insolita per riposare; ma il mio non era esattamente stato cio' che si e'
soliti definire "riposo". L'odore forte della terra umida mi scosse, e poco
alla volta riacquistai la padronanza dei muscoli. Mi alzai lentamente,
sistemandomi sulle ginocchia e spostando tutto il peso sulla parte
posteriore delle cosce; iniziai a guardarmi intorno. Un dolore, una fitta
lancinante mi colpi' poco sopra l'orecchio destro nel momento stesso in cui
il mio sguardo fu rivolto alla porzione sinistra della radura in cui mi
trovavo. Le mie dita si mossero a indagare quella zona del cranio che
pulsava cosi' selvaggiamente e costringeva il mio collo a una inclinazione
innaturale. Il rosso calore che il mio tatto incontro' mi aiuto' a diradare
la nebbia che avvolgeva la mia mente: immagini ancora sconnesse di uno
scontro all'interno della foresta, di volti che mi circondavano, di un'elsa
di spada che riluceva nella notte infinita. Una brezza gentile ando' ad
accarezzare la lesione provocandomi tremendi spasmi. Piccole gocce vermiglie
di me iniziarono la loro discesa verso il centro della terra: correvano
dietro l'orecchio, seguivano per inerzia la linea della mandibola e
concludevano il loro percorso in un fulmineo e cadenzato tuffo verso il
suolo. Assunsero vita propria, come schiave di un potere sconosciuto:
ribollirono e, quindi, iniziarono a distinguersi nella piccola pozza che
avevano formato, procedendo nel loro frenetico movimento verso un punto a un
paio di metri da me. Zigzagavano tra i fili verdi che sorgevano sul loro
percorso. Ero sbalordito, poiche' mai mi ero trovato di fronte un
incantesimo del sangue . del mio sangue. I miei occhi andarono alla ricerca
di spiegazioni in ogni direzione, ma l'unica risposta che trovarono fu l'
impenetrabilità degli alberi. Alberi, e ancora alberi; sempre alberi. Quella
macchia, raccolta ora poco piu' in la' rispetto alla mia posizione,
ricomincio' il suo movimento, stavolta a spirale, vortice cremisi in cui
nasceva, cresceva e si perdeva il mio terrore. Fu giusto un attimo, e tante
piccole traiettorie rosse schizzarono verso il cielo, come impazzite, eppure
terribilmente razionali nel loro moto. Prima due gambe, poi un tronco da cui
spuntarono due braccia; ancora, un collo, ed infine la testa, con lunghi
fili che germogliarono da essa come capelli umani, andandosi a raccogliere
in un'unica treccia. Era il mio sangue . era un'altra persona. Nemmeno il
tempo di accorgermi che chiunque mi avesse ferito non aveva prestato molta
cura nel disarmarmi, e quell'essere mi fu addosso. Non era armato, ma il mio
primo riflesso incondizionato mi convinse a scansarmi il piu' velocemente
possibile. Una scelta che si rivelo' presto corretta, poiché laddove la mano
aperta di quella creatura vermiglia ando' a scontrarsi col terreno, fu quest
'ultimo a dover cedere. Il movimento quasi meccanico del suo collo fece
fluttuare la treccia nell'aria, finche' essa nuovamente trovo' riposo su
quelle scapole inumane. I suoi occhi erano scolpiti nei miei. In pochi
istanti riuscii a sguainare la mia spada lunga. L'elsa era ghiacciata, ma
strinsi ad essa le mani piu' che potei, assumendo la posizione di difesa. Il
mio avversario ora si muoveva a quattro zampe. Pochi passi di lato, sempre
lo sguardo fisso nel mio, quindi un movimento rapido che solo all'ultimo
riuscii a schivare. Un sinistro fragore mi segnalo' che l'albero alle mie
spalle non era piu' intatto. Quello spostamento aveva lasciato l'essere
senza difese. Alzai la mia arma, e con la massima potenza menai un fendente
che ando' ad aprire un varco nel suo fallace corpo laddove avrei dovuto
incontrare la resistenza della clavicola. La lama attraverso' quella sagoma
come fosse pura acqua, andandosi improvvisamente a fermare poco sopra l'
addome. Il suo viso contrasse finti muscoli in un'espressione di dolore, e
migliaia di gocce implosero come il vetro spezzato si infrange, senza
lasciare alcuna traccia di cio' che poco prima era stato. Abbassai la punta
della spada fino a congiungerla col terreno: ero stremato e ancora
spaventato. In quel momento di quiete, le gocce del mio sangue compirono il
percorso inverso, come se qualcuno stesse richiamando il tempo appena
trascorso. L'essere si ricompose, esattamente come si era sfatto. Ero
pietrificato. Di certo nelle mie vene il sangue doveva essersi gelato; i
muscoli dovevano aver perduto per sempre la possibilita' di agire e la mente
doveva essere imprigionata in quelle rosse stille di morte. La creatura
sinistramente sorrise. Le bastò uno spostamento della mano per schiantare
letteralmente le ossa del mio avambraccio. Non riuscii nemmeno a gemere per
il dolore. "Dei del cielo e della terra". Un liquido caldo percorse
velocemente l'interno delle mie gambe. "Padre, Madre". La spada mi sfuggi',
ma non tocco' terra perche' fu nelle sue mani prima che potessi realmente
rendermene conto. "Lothar, Rien, Lisa". Affondo' con tutta la forza dritto
nella mia pancia, e penetro' fino all'elsa con un unico, fluido movimento.
"Jon, Dorean". La lama usci' di nuovo. Grondava sangue. "Nadine". Il mio
sangue. "Eleanor, Ljhin". Stavolta fu lui a preparare il fendente. "Ethan".
Ero immobile, ma cosciente, e potei sentire il taglio della mia lama
iniziare a scavare nei muscoli del mio collo. "Kirstin" .

la giovane donna intravide la palude, lontana dietro un passaggio di rovi
i candidi teli di seta scorsero via sul suo corpo, leggeri come aria...
le sue carni nude intrapresero il cammino attraverso quel passaggio,
ferendosi di passo in passo con le spine acuminate di quelle piante morte,
affilate come pugnali da cerimonia
il sangue vivo le rigava la pelle candida, marcando il terreno dietro i suoi
piedi con una scia di energia vitale
non osava volgersi alle sue spalle...
non le interessava guardare le spoglie dissacrate e dilaniate dei suoi
scurrili e violenti compagni
l'unica cosa che le interessava era raggiungere il luogo dettole dal suo
signore
dalla palude emersero bolle gorgoglianti, sempre piu grandi
le sue piccole, labbra carnose, si dischiusero emettendo parole dolci con
una voce leggiadra e tremante per il freddo
"sono qui mio signore"
tentacoli spessi come radici di quercia emersero agitandosi dalle acque
un sottile profilo umanoide si delineava sulla superfice dell'acqua
una schiena irta di punte si innalzava da quella brodaglia oscura
il suo volto era ora visibile, innalzato tra due spalle possenti, facente
parte di un busto alto e imponente, che poggiava su decine di tentacoli che
si dimenavano nelle acque che lo circondano....
"hai attraversato i rovi, ferendoti in ogni dove... sei dunque disposta a
adorare me come tuo unico e solo dio?"
"si mio signore, lo desidero più di ogni altra cosa"
"lo fai per l'enorme potere che posso donarti?"
"no, mio signore"
"lo fai per ricevere in dono la vita eterna?"
"no, mio signore"
"perchè dunque desideri questo?"
"per servirti e onorarti come mio unico dio, l'unico meritevole di
adorazione"
"non temi di perdere la tua anima?"
"la mia anima è gia tua, mio signore"
"le tue parole sono sincere, e il tuo cuore è aperto alle mie grazie... io
ti credo, piccola umana, ti credo!"
"oh mio signore, concedimi di essere tua discepola!"
"lo sarai! pronuncia il mio nome! entra in acqua e pronuncialo! pronuncialo
adesso! ora! sotto il pallido chiarore di una cometa! ora!!!! entra in acqua
e unisciti a me!!!"
la ragazza entrò nelle gelide e pestilenziali acque della palude putrida
l'acqua salmastra le entrava tra le ferite, ardendo in esse, donandole
enormi sofferenze, ma ella proseguiva
"ti adoro mio signore! ti adoro!!!"
i tentacoli del demone cominciavano ad attorniare la giovane donna
"pronuncia il mio nome! pronuncialo!!!!"
la ragazza si lasciò andare come in preda a trance, chinandosi all'indietro,
sorretta unicamente dai tentacoli della creatura
"io... io ti adoro PROSATANOS!!!!"
prosatanos la strinse a se, e insieme copularono unendosi in un patto di
sangue mortale
gli occhi della ragazza divennero bianchi, e i suoi capelli da rossi
divennero biondi, la sua pelle candida assunse toni piu radiosi, le sue
unghie crebbero e divennero rosse, le sue ferite si rimarginarono
"ora sei la mia sposa, angela!"
"sono la tua schiava, prosatanos!"
entrambi si chinarono ad urlare al cielo
le loro urla congelarono la notte, e zittirono la natura per pochi minuti

La Seconda Guerra dei Precetti volgeva al termine e l'autunno alle porte
cominciava a spogliare la terra dei propri colori. Avevamo perso la guerra.
Non ne ero troppo deluso, ero un mercenario, ma amavo fare bene il mio
lavoro. Eravamo stati scorretti, molti di noi avevano ucciso senza che ve ne
fosse bisogno ed alla fine ci siamo dovuti arrendere ad un nemico piu'
forte, piu' organizzato e che forse aveva tutto il diritto di sostenere le
proprie ragioni. Credo che fossimo sin dall'inizio dalla parte sbagliata
della barricata ma la vita di un mercenario non e' mai una bella storia
della quale andar fieri. Non venni fatto prigioniero. Riuscii a fuggire e mi
diressi verso la mia contea. Era una strada lunghissima da percorrere. Dopo
tre giorni di cammino incontrai un piccolo paese completamente distrutto
negli scontri. Era deserto. Immagino che le nostre truppe in ritirata
avessero compiuto quello scempio. L'odore di bruciato serpeggiava tra le
case in rovina accompagnato da un silenzio assoluto. Da piccoli, nel luogo
in cui sono nato, ci insegnavano semplici incantesimi. Uno che mi divertiva
tanto consisteva nel far muovere i fili d'erba al ritmo della musica. Tutte
le ragazze mi sorridevano quando imbracciavo la chitarra e mi sedevo
circondato dal prato danzante. Crescendo ci veniva detto che era sbagliato
utilizzare le arti magiche soprattutto per chi andava in guerra come
soldato. C'erano i maghi per quelle pratiche e infrangere quella regola non
scritta veniva visto come un marchio d'infamia. Ci costringevano a
dimenticare cio' che loro stessi ci avevano insegnato. Vi posso giurare
sulla testa dei miei figli che in combattimento mai ho fatto ricorso a
questo tipo di espedienti, ma la guerra era finita a quel tempo, ed io non
potevo tornare dalla mia famiglia a mani vuote. Richiamai l'incantesimo che
mi permetteva di scovare i metalli preziosi. Avevo fatto pratica di
nascosto, ma la mia doveva essere comunque una predisposizione naturale.
Avrei potuto essere un druido ed avere una reggia tutta per me, ma la vita
non asseconda quasi mai i nostri desideri. Mi sentii attratto da una capanna
incenerita che si trovava un po' distante dalle altre. Controllai che la
cenere e le macerie fossero fredde e iniziai a scavare. Continuai fino a che
il crepuscolo non costrinse le ombre delle case rimaste in piedi ad
allungarsi sempre più. Stavo per arrendermi quando i miei occhi colsero l'
inconfondibile scintillio dell'oro. Presi a mulinare freneticamente le
braccia. Volevo valutare immediatamente l'entita' della mia scoperta. Mentre
continuava a venire alla luce una lunga serie di grosse e sostanziose monete
antiche, notai un movimento alla mia sinistra dove il tesoro si trovava
ancora sepolto dai resti bruciati della casa. Mi destai spaventato ed
estrassi lo stiletto dal quale non mi separavo neanche nelle tranquille
notti casalinghe. Una figura minuta stava emergendo dalla cenere. Feci un
altro passo indietro ed allungai il mio sottile pugnale davanti a me come
monito per l'essere che stava per apparire. Quando il suo corpo polveroso
riusci' a liberarsi dei detriti e dello sporco che lo avvolgevano, le sue
sembianze mi fecero perdere completamente il respiro. Era un drago. Un
piccolo drago accovacciato a difesa del suo tesoro, o piu' probabilmente del
tesoro che aveva ereditato da qualche suo simile piu' vecchio ed esperto di
lui. La sua pelle fiera sembrava assorbire il buio per poter rilucere di
vita propria e le giovani scaglie giallo arancio impreziosivano il suo
dorso. La legge vietava a chiunque di possedere un drago, ma la regalità del
suo portamento e la sincerita' dei suoi occhi mi convinsero a portarlo via
con me. E forse anche la curiosita', si', la curiosita' umana. Era
intelligentissimo e mi camminava sempre al fianco; quando incontravamo
qualcuno lungo la via lo rinchiudevo nel sacco con le monete: sembrava
felice di poterle riabbracciare. Mia moglie gioi' per il mio ritorno ed
ancor di piu' per il piccolo patrimonio che avevo scoperto e che ci avrebbe
consentito di vivere un'intera esistenza senza privazioni, ma non mi perdono
' mai di averle condotto un drago in casa. Aveva paura delle guardie
baronali; temeva che da un giorno all'altro ci avrebbero bruciato la casa
una volta che fossero venute a conoscenza di cio' che nascondevamo. Allora
mi denuncio'. Non la biasimo; era una donna superstiziosa e timorata di Dio
e mi auguro senza malizia che abbia saputo ricostruirsi una vita ora che e'
rimasta sola. Fui costretto a fuggire. Mi affidai al drago. Lo seguii. La
sua razza vive d'istinti che arricchisce con la cultura che solo una vita
millenaria può rendere possibile. Camminammo per mesi e mesi e mesi finche'
non raggiungemmo una valle talmente imponente che non mi riesce di
descriverla con semplici parole. I draghi vivevano li', confinati dagli
uomini ad un'esistenza che svilisce la loro intelligenza. Ed e' in quel
luogo fuori dal tempo che ho scoperto quanto le leggende che li riguardano
non siano altro che un degno frutto dell'ignoranza.  Vidi miliardi di monete
d'oro ricoprire il terreno; venivano liquefatte dal fuoco che fuoriusciva
dalle narici degli imponenti esseri alati. Ora lo so. L'oro non e' altro che
una medicina per i draghi. Migliaia di vecchi morenti leniscono i dolori
lancinanti che li affliggono bagnando le loro scaglie nell'oro, scaglie
distrutte ed impregnate del sangue degli umani, l'unico veleno che quei
saggi custodi del mondo non sono in grado di curare.

La penna d'oca gli scivolo' dalle dita e cadde di fianco
al piccolo foglio appena scritto.
 - I maghi non esistono!
L'uomo si alzo' e si diresse verso la finestra, il sole
stava tramontando e il cielo era infuocato a causa del
crepuscolo.
 - Ma siamo sicuri? - chiese osservando il profilo delle
montagne.
Gli rispose solo il fruscio delle tende mosse dal vento.
 - Eppure io ho visto... - mormoro' fra se'.
Apri' un cassetto dello scaffale di fianco alla finestra
prendendo una candela, l'accese e la sistemo' sul
candelabro posto sopra lo stesso mobile.
Torno' alla finestra.
 - Li ho visti. - continuo' - Quel giorno ero presente,
 ero li', ho visto l'assalto, la battaglia... e lo
 sterminio.
Il sole rosso era nascosto per meta' dalle montagne.
 - Erano maghi malvagi. Tutti i maghi sono malvagi!
 - Non erano maghi. I maghi non esistono, la magia non
 esiste.
 - Ma tu hai visto. Tu hai visto.
 - Sogni! Nient'altro che sogni! La magia non esiste!
 - Non esiste?
 - Trucchi da baraccone per intrattenere i passanti.
 Solo il ferro esiste! Il ferro, la pietra, il legno!
 Mai un mago ha messo piede su questo mondo.
Il vecchio abbasso' lo sguardo: dalla sua torre poteva
vedere gran parte della citta'.
La gente si muoveva rapida: non voleva restare in
strada una volta che la notte fosse giunta.
Le guardie continuavano a pattugliare le vie, fra
poco sarebbero rientrate nelle caserme: anche per
loro era pericoloso restare fuori, al buio.
Con la scomparsa dei maghi i banditi non temevano piu'
nulla.
 - I maghi non esistono, - disse in un soffio - non
 sono mai esistiti e, se esistessero, andrebbero
 distrutti!
 - La magia e' malvagia. Troppo potere ad una persona.
 - Il re... Il re e' giusto.
 - Lui ordina di distruggere i maghi e i maghi vengono
 distrutti. Sono gli dei a volerlo.
 - La magia e' opera di demoni.
Ando' al tavolo, prese la piccola pergamena scritta,
la piego' e l'arrotolo'.
Apri' la voliera e prese la colomba, l'ultimo dei suoi
uccelli, torno' alla finestra, lego' il messaggio alla
zampetta dell'animale e quindi sussurro':
 - Vola, lontano, affinche' tutti sappiano la verita'.
Sollevo' le braccia e il piccolo uccello spicco' il
volo allontanandosi rapidamente e perdendosi nel cielo
ormai scuro.
Infilo' una mano nella tasca e ne estrasse una pietra:
grande come il pugno di un uomo, nera, lucida e fredda;
ogni volta che la toccava era invaso dalla rabbia e
dall'odio, ma anche dal dolore e da una profonda
tristezza.
Quella pietra, il 'Pozzo delle anime', era tutto cio'
che restava dei maghi; il suo nome traeva in inganno,
non catturava le anime degli uomini, ma solo i loro
sentimenti, accumulandoli.
Una pietra magica.
 - La magia non esiste. - esclamo'.
 - Ti riporta alla mente cio' che hai visto alla torre.
 - Il dolore e la giustizia.
 - Il dolore e la morte.
Si volto' e si guardo' intorno, la sua stanza era vuota
come sempre, solo lui e i pochi mobili rimasti: il
tavolo, lo scaffale, la voliera, il letto e una libreria
piena di tomi.
Solo questo gli restava, nascosto in una torre
abbandonata al centro della citta'; nessuno sapeva della
sua presenza: si pensava che la luce fosse opera di
spiriti inquieti.
 - Ma gli spiriti non esistono.
Chino' il capo.
Concentro' la sua attenzione sulla pietra e vi riverso'
la sua rabbia, il suo odio, il suo dolore, la sua
tristezza.
La pietra continuava ad assorbire i suoi stati d'animo
come un pozzo assorbe le acque.
Le emozioni continuavano a fluire come attratte
dall'oggetto.
La sofferenza, l'ira, il rancore e la solitudine.
Infine riverso' in essa tutta la sua magia.
La pietra brillo'...
 ... ed esplose.
Una sfera infuocata comincio' ad espandersi e a crescere,
inghiotti' l'uomo, la stanza, la torre, il quartiere...
... crebbe sempre di piu' fino ad inghiottire anche il
castello e l'intera citta'.
Il giovane pastore dormiva all'ombra della grande quercia,
il suo cane era sdraiato li' vicino: stava controllando le
pecore che pascolavano pigre sotto il sole di mezzogiorno.
Poco distante da lui il grande cratere: nessuno sapeva
come si era formato, era li' da molti anni, da molto prima
che il padre di suo padre nascesse.
Si sveglio' di soprassalto come chiamato da qualcuno e
vide, sul ramo sopra di lui, una colomba, immediatamente
cerco' di pensare a come poterla catturare: sarebbe stata
un ottima aggiunta al pane secco che portava per il pranzo.
L'uccello si stacco' dal ramo e plano' verso di lui, il
ragazzo alzo' le braccia cercando di prenderlo, ma
l'animale scomparve nel nulla: resto' solo una piccola
pergamena che cadde nella sua mano.
L'apri.
C'era scritto:
'La magia non esiste.
-- L'ultimo mago'
Ma il pastore non sapeva leggere, cosi' getto' via quel
piccolo oggetto inutile.

Nell'attesa.
. non stavo facendo nulla di pericoloso, avevo un lavoro tranquillo, non ero
certo un soldato dei cavalleggeri in missione al confine con le Lande Buie,
loro si' che rischiano ogni giorno! Coi predoni e gli animali pericolosi di
quelle foreste. e non ero neppure un affiliato alla corporazione dei
fabbricatori di case, che hanno un morto ogni settimana visto che per
risparmiare sulle attrezzature li fanno lavorare come dei matti. e ogni
tanto qualcuno ci rimette. ero un fornaio, facevo pagnotte per il villaggio
e qualche dolce per i bambini, ma solo quando arrivavano gli ingredienti
adatti dalla citta'. cosa vuoi che succeda ad un fornaio, al massimo si puo'
scottare o bruciacchiare le sopracciglia. e non guardarmi cosi'. si', e'
capitato anche a me, giusto il giorno prima. si', poi ricrescono, lasciami
andare avanti!. Insomma, la cosa piu' pericolosa successami in bottega fu
quando, ancora apprendista. no!, non sono piu' apprendista, la bottega e'
mia adesso!... va bene, non da molto, ma adesso e' cosi'!... ok, era cosi'
!... ma se non mi fai finire non andiamo piu' avanti!. non mi abituero' mai
all'eternità. Dunque. ecco mi hai fatto perdere il filo!
Comunque non e' stato alla bottega. Anche quando non lavoravo ero un ragazzo
a posto, niente baggianate. si' certo da giovane qualche monellata la feci
anche io, ma quelle non contano no?? Non farmi preoccupare adesso che sono
ancora in attesa di dove mi mandano. e non scherzare su queste cose! .Facevo
un poco di teatro negli ultimi tempi. ultimi... mai stato cosi' vero. No,
non lo facevo per passione, andavo semplicemente dietro alla figlia dell'
erborista, Carola, e siccome l'unico modo per vederla, visto l'orco di suo
padre, era a teatro. ci si adatta. Ma stavo per smettere, avevo notato
sguardi che non mi piacevano tra lei e il Topo! Il Topo? No, non si chiama
cosi', sono io che l'ho ribattezzato facendo ridere tutta la compagnia,
perche' sta sempre nella buca del suggeritore, tutto rintanato come un topo
che ha paura di uscire!... mi sa che non l'ha presa troppo bene pero'. da
quel giorno non mi ha piu' passato una battuta sto str. emm. scusa.
No no, non è stato lui, il Topo non e' proprio il tipo.. e ancora mi chiedo
cosa ci trovi in lui Carola, bof.
A salute? Be lo vedi anche te, non sono certo un ragazzetto malaticcio.
Certo fare una vita ad alzarti parecchio prima dei soli non e' facile e i
sacchi di farina pesano parecchio a portarli alla bottega fin dal mulino. ma
almeno ti danno un fisico forte. Mai preso neppure un naso che cola o un mal
di testa io! Pero' una volta la testa me la spaccai, quando il mio vecchio
bottegaio, pace all'anima sua, mi prese a bastonate perche' rovesciai troppa
acqua nell'impasto e dovette rifare tutto. come me le diede quella volta!!
Ma imparai quanta acqua ci va e non ho piu' sbagliato. Ebbe un bel funerale
mastro Ettore. era un uomo rispettato in paese e lo ritenevano importante  e
cosi' c'erano tutti. La moglie, donna Patrizia, pianse tutto il tempo, ma
alla fine mi diede il grembiule del marito e non lo dimentichero' mai.
Il mio? Nulla di speciale, sono stato laggiu' per troppo poco tempo perche'
qualcuno si affezionasse a me. Niente moglie, niente figli e gia' da qualche
anno ho seppellito i miei vecchi. Certo, c'erano gli amici, il Franz, il
Geppo, il Toedoro, e qualche d'un altro, c'erano anche il Topo e la Carola.
E' stato. strano. ma affascinante vedere il proprio funerale. L'avevo
sognato piu' volte, immaginandomi chissa' cosa. lo fanno tutti? Ma va la'?!
E io che pensavo di essere un po' toccato e non l'ho mai detto a nessuno!...
comunque credevo di vedere gente in lacrime e rivelazioni dell'ultimo
attimo. e invece nulla di che, una cerimonia come tante altre, la Teresina
si sara' anche annoiata. la Teresina e' la vecchietta del paese che da
quando le e' morto il marito che lei aveva quarant'anni, non si e' piu'
persa una cerimonia, nascita, funerale o altro. dice che la fa sentire piu'
vicina al vecchio Abelardo. anzi se dovessi rivederlo qui in mezzo gli
chiedo se si e' mai accorto di lei! Anche se alcuni. te la dico tutta.
credono che si sia stufato della Teresina e sia scappato lontano facendo
credere a tutti che fosse caduto nella forra dell'acero. era un bel furbo
quel tipo li'!
Ma com'e' che ti interessa tanto saperlo?! . hai ragione, mentre si aspetta
meglio ingannare il tempo in qualche modo e chissa' quante volte ti hanno
raccontato la loro storia gli altri. io sono una novita'! L'ultimo
arrivato!... a proposito, com'e' che funziona qui? Quanto si aspetta di
solito?. capisco. be certo, dipende da quanto casino uno ha fatto prima di
crepare. allora non credo di stare qui per molto non ho mica fatto nulla di
male. tu da quanto aspetti?... cosa?!? ma non dire cretinate, mi stai
prendendo in giro, cosa avrai mai fatto per stare ad aspettare così tanto?
Ho l'impressione che la tua storia sia piu' interessante della mia. il
frate?!? della congrega dei portatori di pace ai confini con le Lande
Buie! . siamo messi bene allora! Come minimo mi tengono qui due eternita' e
mezza prima di decidere! Meglio non pensarci e chiacchierare, hai ragione.
Ti stavo dicendo di come sono arrivato qui. Stavo uscendo dal villaggio per
farmi un bagno alle polle del torrente quando. aspetta, c'e' un tizio laggiu
' che fa cenni dalla nostra parte.
. non ho neppure finito di raccontargli la mia storia. chissa', magari
quando passero' anche io lo rincontrero'. per ora sentiamo che ha da dire l'
ultimo arrivato. Hei! Tu.

- Benvenuto, signore. Posso esserle utile? -
Il vecchio, dall'aspetto placido ed accomodante, parlava da dietro un
bancone logoro, che sicuramente aveva visto giorni migliori. Marco si
avvicino' sospettoso, chiedendosi come cavolo fosse finito li'. Non si
ricordava niente, se non una festa di capodanno chiassosa alla quale,
forse, aveva bevuto un po' troppo. Era uscito nel corridoio del vecchio
albergo, affittato per l'occasione, per cercare un bagno e, non si sa come,
si era ritrovato di fronte questo tipo.
- Forse si'. Mi saprebbe dire dove si trova il bagno piu' vicino? -
- Ma certamente. La prego, mi segua. Da questa parte. -
Il vecchio lo condusse in un labirinto di corridoi, scale e porte
apperentemente inestricabile, ma nel quale il vecchio placido sembrava
muoversi tranquillamente.
- Ecco, - disse alla fine - siamo arrivati. Faccia pure con calma. -
Marco ringrazio' il vecchio signore e si infilo' nella stanza. Ma, dopo
aver chiuso la porta, voltandosi si accorse di trovarsi in un ennesimo
corridoio, non diverso dagli altri mille che doveva aver attraverso. Si
giro' nuovamente, solo per accorgersi che la porta era sparita, sostituita
da un altro pezzo di corridoio. Stupito piu' che spaventato, decise che
probabilmente l'alcool lo stava ingannando, e continuo' imperterrito a
cercare un bagno.
Verso la fine del corridoio c'era una porta dalla quale filtrava un po'
luce. Sulla targhetta c'era il numero 105, e dall'interno giungeva un
sommesso sussurrare, appena udibile nell'altrimenti roboante silenzio del
luogo. Marco apri' la porta, ma non era preparato a cio' che vide: un
paesaggio apparentemente sconfinato, bellissimo, pieno di alberi da frutto,
dolcemente illuminato da un tiepido sole. Il primo pensiero di Marco fu
panico, il secondo meraviglia, il terzo "Ma si', godiamoceli!".
Entro' deciso in quella specie di parco, respirando a pieni polmoni e
sentendosi veramente vivo probabilmente per la prima volta nella sua
esistenza. In quel luogo non c'era l'opprimente capufficio, la vicina di
casa impicciona che lo guardava da dietro le persiane ogni giorno quando
usciva a buttare la spazzatura, non c'era sua madre con le sue
idiosincrasie sul come vestire o sul come parlare, non c'era la sua
petulante fidanzata con le sue richieste assurde, tutto era perfetto.
Stacco' una mela da un albero e la mangio', trovandola succosa e saporita
al punto giusto, appena un po' acerba, proprio come piaceva a lui. Quel
posto sembrava un quadro dipinto per lui, dove ogni cosa era come l'aveva
sempre desiderata.
D'un tratto si accorse di essere osservato, e si volto' di scatto.
Un'immensa tigre lo stava fissando, seduta sopra una roccia. Per nulla
spaventato, Marco si avvicino' per guardarla meglio: era magnifica. Le
strisce gialle rilucevano al sole come oro fuso, e quelle nere sembravano
squarci di tenebra. Gli occhi, simili a risplendenti gioielli, mostravano
uno sguardo antico come il tempo. Da tutto l'animale si irradiavano forza e
sicurezza che, come onde impetuose, si abbattevano sullo spirito di Marco,
annichilendolo.
- Vuoi essere piu' forte? - disse la tigre.
- Si'. - rispose Marco, a cui il fatto che la tigre parlasse sembrava
naturale.
- Allora portami fuori di qui, se ci riesci. -
Marco si volto' verso la porta, incredibilmente ancora visibile, e si
accorse che si stava chiudendo lentamente. Veloce, afferro' la tigre,
cercando di sollevarla. All'inizio fu quasi facile, ma ad ogni passo che
faceva verso la porta, questa si allontanava, e la tigre pesava un po' di
piu'. Non posso mollare adesso, penso' Marco, lottando per ogni passo. Nel
frattempo, anche gli elementi si erano messi contro di lui: un forte vento
cercava di costringerlo a terra, mentre una pioggia battente lo sferzava
con violenza. La porta si allontanava, ed era quasi chiusa, ma Marco'
credeva in quello che stava facendo, e continuo' contro il vento, la
pioggia e il peso della tigre, ormai quasi insostenibile.
All'improvviso, quando ormai credeva che ogni speranza fosse perduta, si
trovo' di nuovo nel corridoio silenzioso. Stringeva al petto un gatto,
piuttosto ordinario ma, a suo modo, forse piu' bello della tigre. Il
vecchio placido era di nuovo con lui, e lo stava osservando.
- Ha trovato quello che cercava? -
Marco fisso' intensamente il gatto, poi, alzando lo sguardo: - Credo di
si'. -
- Bene... Bene... E adesso, cos'ha intenzione di fare? -
- Vivro' -
Il vecchio placido sorrise e, voltatosi, accompagno' di nuovo Marco lungo
il labirinto di corridoi, fino all'atrio dove si erano conosciuti.
- E' pronto? - chiese a Marco.
- Lo si e' mai? - rispose questi.
- In realta', no. -
Marco torno' nella stanza dove si stava tenendo la festa. Molti dei suoi
amici, ormai ubriachi, si erano addormentati chi su una sedia, chi su un
divano. Francesca, la sua fidanzata, gli ando' incontro inviperita
- Si puo' sapere dove sei stato? E' piu' di un'ora che ti sto cercando! Sai
benissimo che... Marco, cos'e' quello sguardo? Cosa c'e'? -
- Ti sto guardando. Avrei dovuto farlo molto tempo fa... Vattene, non farti
ma piu' rivedere da me. -
- Ma, Marco... aspetta, non andartene... dimmi almeno perche'! -
Marco si volto' di nuovo verso di lei, carezzando la testa del gatto: -
Perche' adesso so come sono fatti i veri sogni. -
Usci' sotto una fredda nevicata. Dall'alto, dietro una finestra, un vecchio
placido lo osservava sorridendo.

La scala saliva, lenta e senza fine... il vecchio avanzava lentamente,
riposandosi ogni qualche gradino. Dall'alto giungevano ogni tanto rumori
attutiti, grida di sentinelle e battere di ali. Una volta un piccolo
messaggero lo aveva incrociato, volando veloce giu' per la scala e
rischiando di farlo cadere. Aveva perso il conto dei gradini; troppe
interruzioni, ogni volta che riprendeva non era piu' sicuro del totale, e
alla fine aveva fatto che smettere di contare.
La pietra che lo circondava era grigia e venata di sfumature rossastre; il
vecchio pensava di sapere da dove veniva, lontane colline che rilucevano
rosse al tramonto; le colline delle miniere di ferro, per cui tanto sangue
era stato versato; rosse di ferro o di sangue? si chiedeva spesso,
soprattutto ora che, di nuovo, la follia si era impadronita del mondo; e
lui era vecchio, troppo vecchio.
Arrivo' ad un'altra porta, ma neanche questa era quella giusta; qui si
riposo' un attimo, seduto sui gradini; dietro la porta immaginava uomini
intenti a scrutare lontano, per dare l'allarme al primo segno di pericolo;
quand'era giovane non c'era nessuno dietro quella porta, e molto sangue era
scorso inutilmente; ora nessun predone poteva piu' avvicinarsi
incautamente, eppure il sangue continuava a essere versato.
Penso' a cosa avrebbe detto, lassu' in cima; come fargli capire? eppure, ne
era certo, era suo dovere, il suo ultimo forse, ma se il cuore avesse retto
fino in cima avrebbe parlato, e parlato fino a convincerli. Ricomincio' a
salire; un altro messaggero lo incrocio', ma questa volta il vecchio aveva
riconosciuto in tempo il rumore e si era appiattito contro la parete,
lasciandolo passare; poi era ripartito.
Il primo a mancargli era stato il suo primogenito; un'incursione di
predoni, lui era sulla strada lungo la riva, non aveva avuto scampo.
L'avevano trovato il giorno dopo, rosicchiato dalle volpi; quella volta si
era adirato, aveva urlato, aveva giurato vendetta, ma aveva solo peggiorato
le cose: il suo secondo figlio aveva deciso di andare a combattere lui
stesso contro i predoni; un giorno era partito e non era piu' tornato, cibo
per gli uccelli in qualche terra straniera.
Poi era toccato alla sua unica figlia; si era allontanata verso il confine,
e l'avevano trovata tre giorni dopo dei pastori. Probabilmente era stato un
gruppo di cavalieri che avevano sconfinato, l'avevano usata, uccisa e poi
gettata in un fosso, come un rifiuto.
E poi gli altri, uno partito per vendicare la sorella, come se la fine di
suo fratello non gli avesse insegnato nulla, gli altri spariti nell'ultima
guerra.
Chi avrebbe portato il suo nome? chi avrebbe provveduto alla sua pira
funebre? fosse almeno  morto anche lui, in modo da non vedere tutto questo!
Ma gli dei erano stati crudeli.
Senti' un dolore al fianco, ma non ci bado': alla sua eta' un dolore di
piu' o uno di meno... chissa' se l'avrebbero capito, se avrebbero compreso
le sue parole; doveva usare parole semplici, andare diritto al cuore di chi
l'avrebbe ascoltato. Ma chi l'avrebbe ascoltato? non si era mai posto
questa domanda. E se fosse stato uno degli alati? gli alati non hanno
cuore, dice il detto, solo denti e artigli. L'uomo esito' per un istante,
poi si rivide sulla scogliera, davanti alla pira dell'ultimo dei suoi
figli, le sue ceneri che volavano nel vento, e riprese a salire. Uomini o
alati, si disse, tutti hanno dei figli, e capiranno.
Infine, l'ultima porta, quella giusta; il vecchio l'osservo', sofferente e
stanco, e riprese fiato. Questa era la parte piu' difficile, ma sentiva che
gli dei erano con lui, questa volta; rassetto' i suoi abiti, drizzo' la
schiena e busso', piano, alla porta.
Un soldato si sporse lungo le scale, osservandolo... "l'udienza e' finita,
vecchio, torna domani"
Il vecchio rimase immobile un momento, mentre la porta si chiudeva. Poi
sedette sui gradini, e si mise a piangere.