Newsgroup: it.fan.musica.u2
Titolo: "American Psycho"

In "American Psycho" di Bret Easton Ellis c'č un intero capitolo che si
svolge durante un concerto U2.
L'ho "tirato giů" per voi con scanner e sw
ocr ed eccolo qui (nel prossimo post) nella versione integrale.
Solo due
premesse sul post: 
1) č abbastanza lungo
2) ci sono delle parolacce
"uncensored", non vi scandalizzate!
poi un piccolo inciso sul
protagonista: Patrick Bateman.
č la quintessenza dello yuppie anni '80,
narcisista, superficiale, cinico, palestrato, carrierista... e, a tempo
perso, č anche un serial killer! 
Ciao,
Andrea
--------------------------------
Inviato via 
http://usenet.iol.it

Al concerto
Siamo tutti molto nervosi al concerto cui Carruthers
ci
ha trascinato stasera nel New Jersey, dove suona una
band irlandese di
nome U2 che la scorsa settimana era
sulla copertina di "Time". I biglietti
in prima fila era-
no stati prenotati da un gruppo di clienti giapponesi
che all'ultimo minuto ha cancellato il viaggio a New
York, cosi per
Carruthers è stato virtualmente impos-
sibile (o almeno questo è quanto
sostiene lui) rivenderli.
Dunque siamo Carruthers e Courtney, Paul Owen e
Ashley Cromwell, Evelyn e io. Nel pomeriggio, non
appena ho saputo che
Paul Owen sarebbe venuto con
noi, ho provato a chiamare Cecilia Wagner, la
ragazza
di Marcus Halberstam, consapevole del fatto che se-
condo Paul
Owen io sarei Marcus, ma anche se lei era
lusingata del mio invito (ho
sempre sospettato che aves-
se una cotta per me) doveva partecipare a una
serata di
gala per la prima del nuovo musical inglese Maggie!
Malgrado
ciò, ha accennato alla possibilità che ci si pos-
sa vedere a pranzo la
prossima settimana, e io le ho det-
to che la chiamerò giovedi. Stasera
avrei dovuto cena-
re con Evelyn, ma l'idea di ritrovarmi seduto a un ta-
volo per un paio d'ore a tu per tu con lei mi ha riem-
pito di un terrore
senza nome, cosi l'ho chiamata e a
malincuore le ho spiegato il
cambiamento di program-
ma e lei mi ha chiesto se sarebbe venuto Tim Price
e
quando le ho risposto di no ha avuto un'impercettibi-
le esitazione
prima di accettare, dopo di che ho can-
cellato la prenotazione che Jean,
la mia segretaria, ave-
va fatto per noi all'H2O, 11 nuovo ristorante di
Clive
Powell a Chelsea, e ho lasciato l'ufficio in anticipo per
una breve
lezione di aerobica prima del concerto.
Nessuna delle ragazze è
particolarmente eccitata dal-
la prospettiva di vedere questa band e
tutte, separata-
mente, mi hanno confidato che non vorrebbero tro-
varsi
qui, su questa limousine diretta verso un qualche
posto di nome
Meadowlands, e Carruthers cerca di pla-
care gli animi dicendoci che
Donald Trump è un fana-
tico degli U2, per poi aggiungere disperato che
anche
John Gutfreund compra i loro dischi. Apriamo una pri-
ma bottiglia
di Cristal, poi una seconda. La Tv è sin-
tonizzata su una conferenza
stampa di Reagan, che
però è assai statica, e tranne me nessuno la segue.
Il
Patty Winters Show stamattina era incentrato sulle Vit-
time degli
Squali. Paul Owen mi ha chiamato Marcus
quattro volte, e in due occasioni,
con mio sommo sol-
lievo, ha chiamato Evelyn Cecilia, anche se lei non se
n'è accorta, impegnata com'è a fissare torva Courtney
da quando siamo
saliti sulla limousine. Ad ogni modo
nessuno ha corretto Owen, e
difficilmente qualcuno lo
farà. Perfino io ho chiamato Evelyn un paio di
volte
Cecilia, quand'ero sicuro che non potesse sentirmi,
mentre guardava
con odio Courtney. Carruthers con-
tinua a dirmi che ho un aspetto
splendido, e a compli-
mentarsi per il mio abito.
Evelyn e io siamo di
gran lunga la coppia meglio ve-
stita. Io indosso un cappotto di
lambswool, una giacca
di lana con pantaloni di flanella, una camicia di
coto-
ne, un maglione di cachemire scollato a V e una cra-
vatta di seta,
tutto Armani. Evelyn indossa una cami-
cetta di cotone Dolce & Gabbana,
scarpette scamo-
sciate Yves Saint Laurent, una gonna di vitello stam-
pata Adrienne Landau con una cintura scamosciata Jill
Stuart, calze Calvin
Klein, orecchini di cristallo vene-
ziano Frances Patiky Stein, e tiene in
mano una rosa
bianca che le ho comprato in un negozio coreano pri-
ma che
la limousine di Carruthers passasse a prelevar-
mi. Carruthers indossa una
giacca sportiva di lamb-
swool, un cardigan di cachemire e vigogna,
calzoni di
twill da cavallerizzo, una camicia di cotone e una cra-
vatta
di seta, tutto Hermès. (- Che esagerazione, - mi
ha sussurrato Evelyn; io
ho annuito in silenzio). Court-
ney indossa un top d'organza di seta a tre
veli e una
lunga gonna di velluto con il bordo a coda di pesce, un
nastro
di velluto e orecchini di smalto, tutto José and
Maria Barrera, guanti
Portolano e scarpe Gucci. Paul
e Ashley, a mio parere, hanno vieppiù
esagerato, e lei
porta gli occhiali da sole malgrado i vetri della limo
sia-
no oscurati e fuori faccia già praticamente buio. Tra le
mani tiene
un piccolo bouquet di margherite regalato-
le da Carruthers, omaggio che
tuttavia non ha ingelo-
sito Courtney, troppo presa dal desiderio di
dilaniare
con le unghie la faccia di Evelyn, cosa per quanto mi
riguarda
alquanto allettante malgrado il viso di Evelyn
sia in assoluto il più
grazioso, e devo ammettere che
ora come ora non mi spiacerebbe vedere
Courtney
all'opera. Courtney è leggermente più figa di corpo,
Evelyn ha
le tette migliori.
I1 concerto si sta trascinando ormai da circa venti
minuti. Odio la musica dal vivo, ma tutt'intorno a noi
la gente è in piedi
e le urla di giubilo competono col
baccano proveniente dalla muraglia di
diffusori che ci
sovrasta. L'unico piacere che traggo dal fatto di tro-
varmi qui consiste nel vedere Scott e Anne Smiley die-
ci file dietro a
noi, ossia in posti di sicuro più merdosi
ma altrettanto cari. Carruthers
si scambia di posto con
Evelyn per parlare d'affari con me, ma non riesco
a sen-
tire una parola, cosi scambio il mio posto con quello di
Evelyn
per parlare con Courtney.
- Luis è una volpe, - grido. - Non sospetta
nulla.
- The Edge veste Armani, - urla lei, indicandomi il
bassista.
-
Macché Armani, - grido di rimando. - Emporio,
semmai.
- No, - urla lei. -
Armani.
- I grigi sono troppo tenui, e così i blu. Risvolti al-
lungati,
scozzesi delicati, pois e righe sono Armani.
Non Emporio, - grido, con
entrambe le mani sulle orec-
chie, estremamente irritato dalla sua
ignoranza e dalla
sua incapacità di distinguere. - C'è una bella differen-
za. Qual è The Ledge?
- Può darsi che The Ledge sia il batterista, - urla
lei. - Ma non credo di esserne sicura. Ho bisogno di
una sigaretta.
Dov'eri l'altra notte? Se mi rispondi che
eri da Evelyn ti picchio.
- Il
batterista non indossa niente di Armani, - grido.
- E nemmeno di Emporio,
se è per questo. E' escluso.
- Non ho idea di chi sia il batterista, -
urla lei.
- Chiedilo a Ashley, - le suggerisco, gridando a
squarciagola.
- Ashley? - urla lei, sporgendosi oltre Paul e toc-
candole una gamba. -
Qual è The Ledge? - Ashley le
grida qualcosa che non mi riesce di sentire,
dopo di che
Courtney torna a voltarsi verso di me, stringendosi nel-
le
spalle. - Mi ha detto che non riesce a credere di tro-
varsi nel New
Jersey.
Carruthers fa cenno a Courtney di scambiarsi di po-
sto con lui.
Lei fa segno a quel minorato di non rom-
pere, poi mi afferra una coscia,
e io allora tendo i mu-
scoli, che diventano duri come pietra, con la sua
mano
che indugia ammirata. Ma Luis insiste e lei si alza, ur-
landomi: -
Credo che avremo bisogno di farci, stase-
ra! - Annuisco. Il cantante,
Bono, strilla qualcosa che
suona come: - Where the Beats Sounds the Same
-.
Evelyn e Ashley vanno a comprare le sigarette, o alla
toilette, o al
bar. Luis si siede accanto a me.
- Le ragazze si annoiano, - mi urla.
-
Courtney vuole che le procuriamo un po' di co-
caina per stasera, - grido.
- Oh, fantastico -. Luis ha un'aria imbronciata.
- Abbiamo prenotato da
qualche parte?
- Al Brussels, - urla lui, controllando il suo Rolex.
- Ma
non credo che arriveremo in tempo.
- Se non ce la facciamo, - lo avverto,
- non verrò da
nessun'altra parte. Potete scaricarmi a casa.
- Ce la
faremo, - urla.
- Se no, che ne dici di un giapponese? - suggerisco,
ammansendomi. - C'è un sushi bar davvero figo nel-
l'Upper West Side.
Blades. Prima lo chef stava all'Isoi-
to. La Zagat gli ha dato un
punteggio super.
- Bateman, io odio i giapponesi, - mi urla Car-
ruthers,
con una mano sull'orecchio. - Quei piccoli ba-
stardi con gli occhi a
mandorla.
- Come? - grido: - Cosa cazzo vuoi dire?
- Oh, lo sai, lo sai,
- urla lui, con gli occhi di fuori.
- Risparmiano più di noi e non
innovano altrettanto,
ma di sicuro sanno come rubarci le idee, cazzo, per
poi
migliorarle e ficcarcele nel culo!
Lo fisso per un istante,
incredulo, quindi dò un'oc-
chiata a quanto accade sulla scena, al
chitarrista che
corre in cerchio, a Bono che sgambetta su e giù lungo
il
palco con le braccia protese, e poi torno a fissare Luis,
la cui faccia
ancora livida di rabbia è sempre rivolta
verso di me, con gli occhi
sgranati e un filo di bava sul-
le labbra mute.
- The cazzo c'entra
questo con Blades? - gli chiedo
alla fine, sinceramente confuso. -
Pulisciti la bocca.
- Ecco perché odio mangiare giapponese, - mi urla.
-
Sashimi. Involtini California. Oh, Gesù -. Simula un
conato di vomito,
ficcandosi un dito in gola.
- Carruthers... - esito, senza smettere di
fissarlo,
studiando i suoi lineamenti, leggermente spaventato,
incapace
di ricordarmi che cosa stavo per dirgli.
- Che c'è, Bateman? - mi chiede
Carruthers, spor-
gendosi.
- Senti, non riesco a credere a queste
stronzate, -
grido. - Non riesco a credere che tu non abbia preno-
tato
più tardi. Ci toccherà aspettare.
- Cosa? - urla, portando una mano a
coppa dietro
l'orecchio, come se servisse a qualcosa.
- Ci toccherà
aspettare! - grido più forte.
- Non importa, - urla.
Il cantante si
sporge dal palco verso di noi, tenden-
doci una mano, e io gli faccio
segno di andarsene al dia-
volo. - Non importa? Non importa? No, Luis. Ti
sba-
gli. Importa eccome -. Guardo Paul Owen, che ha l'aria
altrettanto
annoiata e tiene le mani su entrambe le orec-
chie, pur cercando di
confabulare su chissà che con
Courtney.
- Non ci toccherà aspettare, -
urla Luis. - Promesso.
- Non fare promesse, imbecille, - grido, e
aggiungo:
- Da quanto ti risulta, Paul Owen gestisce ancora il
portafoglio Fisher?
- Non voglio che te la prendi con me, Patrick, - ur-
la Luis disperato. - Andrà tutto bene.
- Oh, Gesù, lascia perdere, -
grido. - Piuttosto
stammi a sentire: da quanto ti risulta, Paul Owen ge-
stisce ancora il portafoglio Fisher?
Carruthers si volta verso di lui e
poi torna a guar-
dare me. - Si, immagino di si. Pare che Ashley abbia
la
clamidia.
- Voglio parlargli, - grido, alzandomi per andare a
sedermi
accanto a Owen.
Ma quando prendo posto qualcosa di strano, sul pal-
co,
attira il mio sguardo. Bono ha attraversato la sce-
na per seguirmi e ora
tiene gli occhi fissi nei miei, in-
ginocchiato al bordo del palco con
addosso jeans neri
(forse Gitano), sandali e un gilet di pelle senza cami-
cia. Il suo corpo è pallido, coperto di sudore, e dato che
é poco
palestrato praticamente non ha tono e dove i
muscoli dovrebbero apparire
ben definiti ci sono trop-
pi peli. In testa ha un cappello da cowboy e
tiene i ca-
pelli raccolti in una coda di cavallo e sta mugolando una
specie di salmo - afferro le parole "A hero is an insect
in this world" -
e il suo viso è contratto in una smorfia
quasi impercettibile e tuttavia
sprezzante, e mentre i
suoi occhi si fanno di fuoco la luce dei riflettori
alle sue
spalle diventa rossa e a un tratto provo una sensazione
tremenda, una botta di consapevolezza, come se po-
tessi vedere cosa c'è
dentro il cuore di Bono, e allo stes-
so tempo il mio prende a battere
sempre più forte e mi
rendo conto che il cantante mi sta inviando una
sorta
di messaggio. Capisco che lui e io abbiamo qualcosa in
comune, come
se davvero ci unisse un cordone ombe-
licale invisibile. Improvvisamente
il pubblico sparisce
e la musica rallenta, si smorza, e sul palco non
rimane
che Bono - lo stadio si è svuotato, la band è svanita -
e il
messaggio, il suo messaggio, dapprima vago, diventa
più preciso, e quando
lui annuisce verso di me e io an-
nuisco a mia volta ogni cosa infine mi è
chiara, Il mio
corpo è vivo e brucia, va a fuoco, e dal nulla arriva un
lampo bianco e accecante che mi avvolge, e a quel pun-
to sento il
messaggio, anzi, riesco addirittura a vederlo
aleggiare sopra la testa di
Bono in tremanti lettere aran-
cione: - Io... sono... il... demonio...
e... sono... iden-
tico... a... te...
Poi ogni cosa riappare, il
pubblico, la band, tutto il
resto, con la musica che poco per volta sale,
e Bono,
sicuro che il suo messaggio mi è arrivato, se ne va sod-
disfatto
lasciandomi lì impietrito, Il viso infuocato,
un'erezione dolorosa che mi
pulsa contro la coscia, le
mani strette a pugno per la tensione. Ma
d'incanto tut-
to cessa, come se qualcuno avesse schiacciato un in-
terruttore, e il fondale torna bianco. Bono - il demo-
nio - è all'altro
capo del palco e tutto, la stretta al cuo-
re, la sensazione che mi spazza
il cervello, scompare,
e ora più che mai devo sapere del portafoglio
Fisher
gestito da Owen, e questa informazione mi appare vi-
tale, più
pertinente del vincolo che mi lega a Bono, or-
mai lontano e sul punto di
sparire. Mi volto verso Paul
Owen.
- Ehi, - grido. - Come va?
- Quelli
là... - mi indica un gruppo di operai di sce-
na di fianco alla prima
fila, intenti a scrutare tra il pub-
blico parlottando tra loro. - Stavano
indicando Ceci-
lia e Courtney e Ashley.
- Chi sono? - grido. - Gente
della Oppenheimer ?
- No, - urla Owen. - Penso si tratti di roadies in
cerca di puledre da portare nei camerini per far sesso
con la band.
- Oh,
- grido. - Pensavo lavorassero per Barney's.
- No, - urla lui. - Li
chiamano <<addetti al pelo>>.
- Come lo sai?
- Mio cugino è il boss della
All We Need of Hell,
- urla.
- E' irritante saperti a conoscenza di certe
cose, - dico.
- Come? - urla.
- Sei sempre tu a gestire il portafoglio
Fisher? - grido.
- Si, - urla lui. - Sono un ragazzo fortunato, eh,
Marcus?
- Altroché, - grido. - Come hai fatto?
- Be', gestivo il
portafoglio Ransom, e da cosa na-
sce cosa -. Si stringe nelle spalle, il
furbo bastardo.
- Hai presente?
- Evvai, - grido.
- Eh, si, - urla lui,
per poi girarsi verso una coppia
di ragazze dall'aria deficiente, due
ciccione del New
Jersey che si stanno passando una canna grossa come
una
casa (una delle due vacche è avvoltolata in quella
che immagino sia la
bandiera irlandese). - Volete met-
tere via quel cannone, per favore?
Puzza da far schifo.
- Datelo a me, - grido, osservando la sua scrimina-
tura assolutamente perfetta; perfino il cranio è ab-
bronzato.
- Cos'è
che vuoi? - mi urla. - Marijuana?
- No. Niente, - strillo con la gola
dolorante, acca-
sciandomi sulla poltrona per poi fissare vacuo il palco
e mordermi le unghie, in modo da rovinare la manicu-
re di ieri.
Al
ritorno di Evelyn e Ashley ce ne andiamo, e più
tardi, nella limousine
diretta a tutta velocità verso
Manhattan per non perdere la prenotazione
al Brus-
sels, apriamo una terza bottiglia di Cristal con Reagan
ancora
in onda, ed Evelyn e Ashley ci dicono che due
buttafuori le hanno
avvicinate davanti alle toilette in-
vitandole dietro le quinte. Spiego
loro chi è quella gen-
te e di che cosa si occupa.
- Mio dio, - sussulta
Evelyn. - Vuoi dire che erano
due... addetti al mio pelo?
- Scommetto che
Bono ha un uccello minuscolo, -
dice Owen, guardando fuori dal finestrino
oscurato.
- E' un irlandese, avete presente?
- Secondo voi laggiù c'era
un bancomat? - chiede
Luis.
- Ashley, - sbotta Evelyn. - Hai sentito?
Quei due
erano addetti al nostro pelo!
- Come mi stanno i capelli? -
chiedo.
- Un altro po' di Cristal? - domanda Courtney a
Luis.


Mannaggia!!
IOL-Arianna manda a capo malamente tutte le righe!
Ci
riprovo qui in un altro modo:
Al concerto
Siamo tutti molto nervosi
al concerto cui Carruthers ci ha trascinato stasera nel New Jersey, dove
suona una band irlandese di nome U2 che la scorsa settimana era sulla
copertina di <<Time>>. I biglietti in prima fila erano stati prenotati da
un gruppo di clienti giapponesi che all'ultimo minuto ha cancellato il
viaggio a New York, cosi per Carruthers è stato virtualmente impossibile (o
almeno questo è quanto sostiene lui) rivenderli. DunquTe siamo Carruthers e
Courtney, Paul Owen e Ashley Cromwell, Evelyn e io. Nel pomeriggio, non
appena ho saputo che Paul Owen sarebbe venuto con noi, ho provato a
chiamare Cecilia Wagner, la ragazza di Marcus Halberstam, consapevole del
fatto che secondo Paul Owen io sarei Marcus, ma anche se lei era lusingata
del mio invito (ho sempre sospettato che avesse una cotta per me) doveva
partecipare a una serata di gala per la prima del nuovo musical inglese
Maggie! Malgrado ciò, ha accennato alla possibilità che ci si possa vedere
a pranzo la prossima settimana, e io le ho detto che la chiamerò giovedi.
Stasera avrei dovuto cenare con Evelyn, ma l'idea di ritrovarmi seduto a un
tavolo per un paio d'ore a tu per tu con lei mi ha riempito di un terrore
senza nome, cosi l'ho chiamata e a malincuore le ho spiegato il cambiamento
di programma e lei mi ha chiesto se sarebbe venuto Tim Price e quando le ho
risposto di no ha avuto un'impercettibile esitazione prima di accettare,
dopo di che ho cancellato la prenotazione che Jean, la mia segretaria,
aveva fatto per noi all'H2O, 11 nuovo ristorante di Clive Powell a Chelsea,
e ho lasciato l'ufficio in anticipo per una breve lezione di aerobica prima
del concerto. Nessuna delle ragazze è particolarmente eccitata dalla
prospettiva di vedere questa band e tutte, separatamente, mi hanno
confidato che non vorrebbero trovarsi qui, su questa limousine diretta
verso un qualche posto di nome Meadowlands, e Carruthers cerca di placare
gli animi dicendoci che Donald Trump è un fanatico degli U2, per poi
aggiungere disperato che anche John Gutfreund compra i loro dischi. Apriamo
una prima bottiglia di Cristal, poi una seconda. La Tv è sintonizzata su
una conferenza stampa di Reagan, che però è assai statica, e tranne me
nessuno la segue. Il Patty Winters Show stamattina era incentrato sulle
Vittime degli Squali. Paul Owen mi ha chiamato Marcus quattro volte, e in
due occasioni, con mio sommo sollievo, ha chiamato Evelyn Cecilia, anche se
lei non se n'è accorta, impegnata com'è a fissare torva Courtney da quando
siamo saliti sulla limousine. Ad ogni modo nessuno ha corretto Owen, e
difficilmente qualcuno lo farà. Perfino io ho chiamato Evelyn un paio di
volte Cecilia, quand'ero sicuro che non potesse sentirmi, mentre guardava
con odio Courtney. Carruthers continua a dirmi che ho un aspetto splendido,
e a complimentarsi per il mio abito.
Evelyn e io siamo di gran lunga la
coppia meglio vestita. Io indosso un cappotto di lambswool, una giacca di
lana con pantaloni di flanella, una camicia di cotone, un maglione di
cachemire scollato a V e una cravatta di seta, tutto Armani. Evelyn indossa
una camicetta di cotone Dolce & Gabbana, scarpette scamosciate Yves Saint
Laurent, una gonna di vitello stampata Adrienne Landau con una cintura
scamosciata Jill Stuart, callze Calvin Klein, orecchini di cristallo
veneziano Frances Patiky Stein, e tiene in mano una rosa bianca che le ho
comprato in un negozio coreano prima che la limousine di Carruthers
passasse a prelevarmi. Carruthers indossa una giacca sportiva di lambswool,
un cardigan di cachemire e vigogna, calzoni di twill da cavallerizzo, una
camicia di cotone e una cravatta di seta, tutto Hermès. (- Che
esagerazione, - mi ha sussurrato Evelyn; io ho annuito in silenzio).
Courtney indossa un top d'organza di seta a tre veli e una lunga gonna di
velluto con il bordo a coda di pesce, un nastro di velluto e orecchini di
smalto, tutto José and Maria Barrera, guanti Portolano e scarpe Gucci. Paul
e Ashley, a mio parere, hanno vieppiù esagerato, e lei porta gli occhiali
da sole malgrado i vetri della limo siano oscurati e fuori faccia già
praticamente buio. Tra le mani tiene un piccolo bouquet di margherite
regalatole da Carruthers, omaggio che tuttavia non ha ingelosito Courtney,
troppo presa dal desiderio di dilaniare con le unghie la faccia di Evelyn,
cosa per quanto mi riguarda alquanto allettante malgrado il viso di Evelyn
sia in assoluto il più grazioso, e devo ammettere che ora come ora non mi
spiacerebbe vedere Courtney all'opera. Courtney è leggermente più figa di
corpo, Evelyn ha le tette migliori.
Il concerto si sta trascinando ormai
da circa venti minuti. Odio la musica dal vivo, ma tutt'intorno a noi la
gente è in piedi e le urla di giubilo competono col baccano proveniente
dalla muraglia di diffusori che ci sovrasta. L'unico piacere che traggo dal
fatto di trovarmi qui consiste nel vedere Scott e Anne Smiley dieci file
dietro a noi, ossia in posti di sicuro più merdosi ma altrettanto cari.
Carruthers si scambia di posto con Evelyn per parlare d'affari con me, ma
non riesco a sentire una parola, cosi scambio il mio posto con quello di
Evelyn per parlare con Courtney.
- Luis è una volpe, - grido. - Non
sospetta nulla.
- The Edge veste Armani, - urla lei, indicandomi il
bassista.
- Macché Armani, - grido di rimando. - Emporio, semmai.
- No, -
urla lei. - Armani.
- I grigi sono troppo tenui, e così i blu. Risvolti
allungati, scozzesi delicati, pois e righe sono Armani. Non Emporio, -
grido, con entrambe le mani sulle orecchie, estremamente irritato dalla sua
ignoranza e dalla sua incapacità di distinguere. - C'è una bella
differenza. Qual è The Ledge?
- Può darsi che The Ledge sia il batterista,
- urla lei. - Ma non credo di esserne sicura. Ho bisogno di una sigaretta.
Dov'eri l'altra notte? Se mi rispondi che eri da Evelyn ti picchio.
- Il
batterista non indossa niente di Armani, - grido. - E nemmeno di Emporio,
se è per questo. E' escluso.
- Non ho idea di chi sia il batterista, -
urla lei.
- Chiedilo a Ashley, - le suggerisco, gridando a squarciagola.
- Ashley? - urla lei, sporgendosi oltre Paul e toccandole una gamba. - Qual
è The Ledge? - Ashley le grida qualcosa che non mi riesce di sentire, dopo
di che Courtney torna a voltarsi verso di me, stringendosi nelle spalle. -
Mi ha detto che non riesce a credere di trovarsi nel New Jersey.
Carruthers fa cenno a Courtney di scambiarsi di posto con lui. Lei fa segno
a quel minorato di non rompere, poi mi afferra una coscia, e io allora
tendo i muscoli, che diventano duri come pietra, con la sua mano che
indugia ammirata. Ma Luis insiste e lei si alza, urlandomi: - Credo che
avremo bisogno di farci, stasera! - Annuisco. Il cantante, Bono, strilla
qualcosa che suona come: - Where the Beats Sounds the Same -. Evelyn e
Ashley vanno a comprare le sigarette, o alla toilette, o al bar. Luis si
siede accanto a me.
- Le ragazze si annoiano, - mi urla.
- Courtney vuole
che le procuriamo un po' di cocaina per stasera, - grido.
- Oh, fantastico
-. Luis ha un'aria imbronciata.
- Abbiamo prenotato da qualche parte?
-
Al Brussels, - urla lui, controllando il suo Rolex.
- Ma non credo che
arriveremo in tempo.
- Se non ce la facciamo, - lo avverto, - non verrò da
nessun'altra parte. Potete scaricarmi a casa.
- Ce la faremo, - urla.
-
Se no, che ne dici di un giapponese? - suggerisco,
ammansendomi. - C'è un
sushi bar davvero figo nell'Upper West Side. Blades. Prima lo chef stava
all'Isoito. La Zagat gli ha dato un punteggio super.
- Bateman, io odio i
giapponesi, - mi urla Carruthers, con una mano sull'orecchio. - Quei
piccoli bastardi con gli occhi a mandorla.
- Come? - grido: - Cosa cazzo
vuoi dire?
- Oh, lo sai, lo sai, - urla lui, con gli occhi di fuori.
-
Risparmiano più di noi e non innovano altrettanto, ma di sicuro sanno come
rubarci le idee, cazzo, per poi migliorarle e ficcarcele nel culo!
Lo
fisso per un istante, incredulo, quindi dò un'occhiata a quanto accade
sulla scena, al chitarrista che corre in cerchio, a Bono che sgambetta su e
giù lungo il palco con le braccia protese, e poi torno a fissare Luis, la
cui faccia ancora livida di rabbia è sempre rivolta verso di me, con gli
occhi sgranati e un filo di bava sulle labbra mute.
- The cazzo c'entra
questo con Blades? - gli chiedo alla fine, sinceramente confuso. -
Pulisciti la bocca.
- Ecco perché odio mangiare giapponese, - mi urla. -
Sashimi. Involtini California. Oh, Gesù -. Simula un conato di vomito,
ficcandosi un dito in gola.
- Carruthers... - esito, senza smettere di
fissarlo, studiando i suoi lineamenti, leggermente spaventato, incapace di
ricordarmi che cosa stavo per dirgli.
- Che c'è, Bateman? - mi chiede
Carruthers, sporgendosi.
- Senti, non riesco a credere a queste stronzate,
grido. - Non riesco a credere che tu non abbia prenotato più tardi. Ci
toccherà aspettare.
- Cosa? - urla, portando una mano a coppa dietro
l'orecchio, come se servisse a qualcosa.
- Ci toccherà aspettare! - grido
più forte.
- Non importa, - urla.
Il cantante si sporge dal palco verso
di noi, tendendoci una mano, e io gli faccio segno di andarsene al diavolo.
- Non importa? Non importa? No, Luis. Ti sbagli. Importa eccome -. Guardo
Paul Owen, che ha l'aria altrettanto annoiata e tiene le mani su entrambe
le orecchie, pur cercando di confabulare su chissà che con Courtney.
- Non
ci toccherà aspettare, - urla Luis. - Promesso.
- Non fare promesse,
imbecille, - grido, e aggiungo:
- Da quanto ti risulta, Paul Owen gestisce
ancora il portafoglio Fisher?
- Non voglio che te la prendi con me,
Patrick, - urla Luis disperato. - Andrà tutto bene.
- Oh, Gesù, lascia
perdere, - grido. - Piuttosto stammi a sentire: da quanto ti risulta, Paul
Owen gestisce ancora il portafoglio Fisher?
Carruthers si volta verso di
lui e poi torna a guardare me. - Si, immagino di si. Pare che Ashley abbia
la clamidia.
- Voglio parlargli, - grido, alzandomi per andare a sedermi
accanto a Owen.
Ma quando prendo posto qualcosa di strano, sul palco,
attira il mio sguardo. Bono ha attraversato la scena per seguirmi e ora
tiene gli occhi fissi nei miei, inginocchiato al bordo del palco con
addosso jeans neri (forse Gitano), sandali e un gilet di pelle senza
camicia. Il suo corpo è pallido, coperto di sudore, e dato che è poco
palestrato praticamente non ha tono e dove i muscoli dovrebbero apparire
ben definiti ci sono troppi peli. In testa ha un cappello da cowboy e tiene
i capelli raccolti in una coda di cavallo e sta mugolando una specie di
salmo - afferro le parole "A hero is an insect in this world" - e il suo
viso è contratto in una smorfia quasi impercettibile e tuttavia sprezzante,
e mentre i suoi occhi si fanno di fuoco la luce dei riflettori alle sue
spalle diventa rossa e a un tratto provo una sensazione tremenda, una botta
di consapevolezza, come se potessi vedere cosa c'è dentro il cuore di Bono,
e allo stesso tempo il mio prende a battere sempre più forte e mi rendo
conto che il cantante mi sta inviando una sorta di messaggio. Capisco che
lui e io abbiamo qualcosa in comune, come se davvero ci unisse un cordone
ombelicale invisibile. Improvvisamente il pubblico sparisce e la musica
rallenta, si smorza, e sul palco non rimane che Bono - lo stadio si è
svuotato, la band è svanita e il messaggio, il suo messaggio, dapprima
vago, diventa più preciso, e quando lui annuisce verso di me e io annuisco
a mia volta ogni cosa infine mi è chiara, Il mio corpo è vivo e brucia, va
a fuoco, e dal nulla arriva un lampo bianco e accecante che mi avvolge, e a
quel punto sento il messaggio, anzi, riesco addirittura a vederlo aleggiare
sopra la testa di Bono in tremanti lettere arancione: - Io... sono... il...
demonio... e... sono... identico... a... te...
Poi ogni cosa riappare, il
pubblico, la band, tutto il resto, con la musica che poco per volta sale, e
Bono, sicuro che il suo messaggio mi è arrivato, se ne va soddisfatto
lasciandomi lì impietrito, Il viso infuocato, un'erezione dolorosa che mi
pulsa contro la coscia, le mani strette a pugno per la tensione. Ma
d'incanto tutto cessa, come se qualcuno avesse schiacciato un interruttore,
e il fondale torna bianco. Bono - il demonio - è all'altro capo del palco e
tutto, la stretta al cuore, la sensazione che mi spazza il cervello,
scompare, e ora più che mai devo sapere del portafoglio Fisher gestito da
Owen, e questa informazione mi appare vitale, più pertinente del vincolo
che mi lega a Bono, ormai lontano e sul punto di sparire. Mi volto verso
Paul Owen.
- Ehi, - grido. - Come va?
- Quelli là... - mi indica un
gruppo di operai di scena di fianco alla prima fila, intenti a scrutare tra
il pubblico parlottando tra loro. - Stavano indicando Cecilia e Courtney e
Ashley.
- Chi sono? - grido. - Gente della Oppenheimer ?
- No, - urla
Owen. - Penso si tratti di roadies in cerca di puledre da portare nei
camerini per far sesso con la band.
- Oh, - grido. - Pensavo lavorassero
per Barney's.
- No, - urla lui. - Li chiamano <<addetti al pelo>>.
- Come
lo sai?
- Mio cugino è il boss della All We Need of Hell, - urla.
- E'
irritante saperti a conoscenza di certe cose, - dico.
- Come? - urla.
-
Sei sempre tu a gestire il portafoglio Fisher? - grido.
- Si, - urla lui.
- Sono un ragazzo fortunato, eh, Marcus?
- Altroché, - grido. - Come hai
fatto?
- Be', gestivo il portafoglio Ransom, e da cosa nasce cosa -. Si
stringe nelle spalle, il furbo bastardo.
- Hai presente?
- Evvai, -
grido.
- Eh, si, - urla lui, per poi girarsi verso una coppia di ragazze
dall'aria deficiente, due ciccione del New Jersey che si stanno passando
una canna grossa come una casa (una delle due vacche è avvoltolata in
quella che immagino sia la bandiera irlandese). - Volete mettere via quel
cannone, per favore? Puzza da far schifo.
- Datelo a me, - grido,
osservando la sua scriminatura assolutamente perfetta; perfino il cranio è
abbronzato.
- Cos'è che vuoi? - mi urla. - Marijuana?
- No. Niente, -
strillo con la gola dolorante, accasciandomi sulla poltrona per poi fissare
vacuo il palco e mordermi le unghie, in modo da rovinare la manicure di
ieri.
Al ritorno di Evelyn e Ashley ce ne andiamo, e più tardi, nella
limousine diretta a tutta velocità verso Manhattan per non perdere la
prenotazione al Brussels, apriamo una terza bottiglia di Cristal con Reagan
ancora in onda, ed Evelyn e Ashley ci dicono che due buttafuori le hanno
avvicinate davanti alle toilette invitandole dietro le quinte. Spiego loro
chi è quella gente e di che cosa si occupa.
- Mio dio, - sussulta Evelyn.
- Vuoi dire che erano due... addetti al mio pelo?
- Scommetto che Bono ha
un uccello minuscolo, dice Owen, guardando fuori dal finestrino oscurato.
- E' un irlandese, avete presente?
- Secondo voi laggiù c'era un bancomat?
– chiede Luis.


copertina di <<Time>>. 
Fa ancora schifo vero?
OK, ve lo
rimando questa sera da outlook visto che via usenet.iol noon c'č verso di
postarlo in maniera decente.
SCUSATE!!
Ciao,
Andrea


 
Non c'è problema, me lo risistemo da solo.

gran film penso che l'ho letto una volta sulla fanzine backstage....
-- 
Posted via Mailgate.ORG Server - 
http://www.Mailgate.ORG

 Bono ha un uccello minuscolo, -
ROTFL!
party/ e anche oggi mi son fatta due risate!


Eccomi qua! E' l'ultimo tentataiv!
Cmq lo trovate anche qui:
http://digilander.iol.it/u2anchetu/Psycho.txt
Al concerto
Siamo tutti molto nervosi al concerto cui Carruthers ci ha trascinato
stasera nel New Jersey, dove suona una band irlandese di nome U2 che la
scorsa settimana era sulla copertina di "Time". I biglietti in prima fila
erano stati prenotati da un gruppo di clienti giapponesi che all'ultimo
minuto ha cancellato il viaggio a New York, cosi per Carruthers è stato
virtualmente impossibile (o almeno questo è quanto sostiene lui) rivenderli.
Dunque siamo Carruthers e Courtney, Paul Owen e Ashley Cromwell, Evelyn e
io. Nel pomeriggio, non appena ho saputo che Paul Owen sarebbe venuto con
noi, ho provato a chiamare Cecilia Wagner, la ragazza di Marcus Halberstam,
consapevole del fatto che secondo Paul Owen io sarei Marcus, ma anche se lei
era lusingata del mio invito (ho sempre sospettato che avesse una cotta per
me) doveva partecipare a una serata di gala per la prima del nuovo musical
inglese Maggie! Malgrado ciò, ha accennato alla possibilità che ci si possa
vedere a pranzo la prossima settimana, e io le ho detto che la chiamerò
giovedi. Stasera avrei dovuto cenare con Evelyn, ma l'idea di ritrovarmi
seduto a un tavolo per un paio d'ore a tu per tu con lei mi ha riempito di
un terrore senza nome, cosi l'ho chiamata e a malincuore le ho spiegato il
cambiamento di programma e lei mi ha chiesto se sarebbe venuto Tim Price e
quando le ho risposto di no ha avuto un'impercettibile esitazione prima di
accettare, dopo di che ho cancellato la prenotazione che Jean, la mia
segretaria, aveva fatto per noi all'H2O, il nuovo ristorante di Clive Powell

- Secondo voi laggiù c'era un bancomat? - chiede Luis.
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