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Titolo: Raccontino fantasy 3 !!!!!

Dopo una serata passata a sparare CA@@ATE con gli amici, ho scritto di
getto questo racconto fantasy un po' particolare...
:)))))))))))))))))))))))))
Sempre Vostro, Michelaz
 
		- La Spada Nera -
	               Copyright  Michelaz '98
 
			I
ZZZzzzzzzzzz.
ZZzzzzzzz.
Una mosca volteggiava ronzando nella stanza impolverata. Il sole
sbucava timidamente tra le nuvole grigie e opprimenti illuminando
debolmente una scrivania di legno marcio e maleodorante. L'aria era
immota e un forte olezzo penetrava ogni cosa, marchiandola
indelebilmente. La stanza era posta alla base di una torre situata nel
mezzo di una valle desolata: nessun albero cresceva, nessun animale vi
si aggirava, tranne qualche puzzola che correva gioiosa tra l'erba
alta, incurante di ogni rischio, tanto niente poteva minacciarla. La
costruzione era composta di materiale nero come la pece e molto
molliccio. Infilandovi un dito la si poteva attraversare senza alcun
problema, se non quello di imbrattarsi. Eppure si ergeva alta e
maestosa e dava un senso di incredibile solidità. Aveva una forma
veramente bizzarra: era stretta alla base e si allargava a forma di
coppa verso l'alto. Era cava, e  un argentino rumore d'acqua risuonava
senza sosta, a qualunque ora del giorno e della notte. Nel lato nord
si ergeva una sorta di grande recipiente di forma parallelepipeda che
sovrastava il resto della torre. Da quel recipiente spuntava una
grossa fune lunga una decina di metri.
Era un qualcosa di veramente bizzarro, su questo ne conveniva anche il
proprietario, ma era anche il luogo migliore dove potesse vivere a
prescindere da qualunque altra considerazione.
Una nuova giornata stava nascendo e l'aria fresca sibilava all'interno
dell'incavo della torre provocando piccoli mulinelli di vento che si
infrangevano sulle pareti nere e opache.
Oschif guardò il cielo con occhi marroni e pensosi, poi grattò con
noncuranza dal muro una manciata di materia nera e se la infilò in
bocca, lasciando buffe tracce scure sulle labbra e sulla barba
disordinata che gli incorniciava il volto.
"Un'altra bellissima giornata sta per cominciare", disse tra sé senza
distogliere lo sguardo dai cumuli di nuvole che si accingevano a
oscurare il pallido ed emaciato sole, e leccandosi avidamente la punta
delle dita.
"Bisogna che mi sbrighi, si..si… Devo finire tutti i miei lavori prima
che Lui si svegli. No, no, non e' bello farlo arrabbiare di prima
mattina. Tutto deve essere finito, finito. Certo che si!", e dicendo
ciò entrò nella stanza adiacente a quella ove si trovava,
attraversando con brevi balzelli una porta alta poco più di un metro e
mezzo, e ci passò senza doversi chinare. 
Appena entrò nella stanza si mise a canticchiare sommessamente in una
lingua gutturale e incomprensibile mentre svolgeva i propri compiti
mattutini. Era una stanza molto grande: il soffitto non esisteva e il
pavimento era presente soltanto in parte. Dove non vi era
pavimentazione un liquido giallo paglierino gorgogliava dolcemente.
Oschif immerse un dito nel liquido e lo assaggiò: la temperatura era
quella giusta, ne calda ne fredda, il padrone sarebbe stato
soddisfatto.
"Un buon bagno mattutino mette sempre di buon animo il padrone, si,
si…", pensò il piccolo Oschif assaggiando ulteriormente il liquido ove
da lì a poco si sarebbe immerso Merdatan, il più grande Mago del
mondo.
Eppure, eppure c'era qualcosa che mancava, qualcosa che aveva
dimenticato. Oschif aggrottò le folte sopracciglia per qualche
istante, finché ebbe un sussulto: "Ma si, ecco cosa stavo
dimenticando! Stupido Oschif, stupido proprio! Dovrei essere punito
per la mia sbadataggine!", esclamò battendosi violentemente il palmo
sulla fronte spaziosa, "Ci vogliono i sali da bagno, accidenti che
stupido sono! Stupido proprio!"
Si spostò verso la parete ovest della stanza e si allungò, giungendo
con la mano a toccare una mensola posta molto in alto. Tastò a
casaccio finchè non giunse al boccettino che cercava. Era un
contenitore dalla forma cilindrica che si appoggiava su due sfere
dall'aspetto rugoso. Il liquido che conteneva era bianchiccio. Quando
Oschif lo versò nella vasca del padrone, il liquido si allungò in
sottili fili appiccicaticci e si mise a galleggiare, creando piccoli
anelli bianchi. 
Il servitore guardò con aria critica il proprio lavoro, poi sorrise
soddisfatto: missione compiuta!
  Merdatan il Mago viveva insieme al suo inseparabile servo in
completa solitudine, all'interno della torre chiamata Santaiiro, ormai
da tempo immemorabile. Gli abitanti dei paesi antistanti alla valle
deserta ove sorgeva Santaiiro non lo avevano mai visto, ma ne
conoscevano le gesta tramandate di generazione in generazione dai
racconti degli anziani. Infatti, sovente a Uzzap, un povero paese
popolato da sole duecento anime, gli anziani radunavano le nuove
generazioni e passavano notti intere attorno a grandi fuochi
rievocando antichi eventi che avevano udito a loro volta dai propri
nonni. Tra i racconti di maggior successo vi era certamente quello in
cui il Mago combatteva contro un Drago Rosso per liberare la figlia
del Re Maarald di Curta. Si narrava dell'enorme potenza di Merdatan
che, semplicemente chiudendo la mano destra a pugno davanti al proprio
volto e allungando il dito medio, aveva creato un magia talmente
devastante da vaporizzare il temuto avversario in pochi istanti. I
ragazzi che ascoltavano questi racconti sgranavano gli occhi per
l'ammirazione e per giorni le gesta del Mago diventavano l'argomento
di discussione più interessante. Molti bambini giocavano 'al Mago e
alla pulzella' e ricostruivano in una drammatizzazione infantile gli
antichi eventi. 
Tra i viventi nessuno, in realtà, poteva pregiarsi di aver realmente
visto Il Mago, solo pochi affermavano di aver sentito nell'aria il suo
inconfondibile odore, ma erano vecchi decrepiti con le menti ormai
ottenebrate dal velo degli anni. I giovani più stolti arrivavano a
pensare che il Mago Merdatan fosse un'invenzione di qualche burlone
che decenni prima si era divertito a impaurire il prossimo con storie
di pura fantasia, ma nessuno aveva mai avuto il coraggio di andare a
controllare di persona la veridicità di quei racconti. 
Nessuno aveva mai osato inoltrarsi nella Valle Del Corto Respiro, la
valle del Grande Merdatan.

Ovvia, mi chiamo in causa, ma so che me ne pentirò presto.
Premetto che tutto è IMHO, e soprattutto nasce da quella poca cultura
fantasy che ci si può fare leggendo una ventina di libri.
Devo dire che mi era piaciuto più l'altro, anche se in entrambi risulta
qualcosa che non mi piace, l'allusione a fatti epici vicini, eppure esclusi
da ciò che sto leggendo: Meradatan è bravo, Meradatan è grande, cos'altro
può succedere, chi, se è il più grande, può volerglisi opporre o chi può
dover vincere? (tra l'altro credo di sapere da cosa nasce, perchè temo di
averlo fatto anch'io, quando si parla di cose passate che conosciamo, non ci
accorgiamo di quello che si perde, per questo forse dovresti aggiungere un
prologo al racconto).
Poi, devo dire che con Oschif (tra l'altro mi devi dire se l'anagramma di
"Schifo", è voluto), non hai fatto altro che copiare il piccolo Smeagol, se
l'hai fatto volutamente bene, se no devi leggere meno Tolkien, se invece non
trovi la somiglianza, sono io che ne devo leggere di meno :-) Tolkien
Poi, ora esigo il seguito, perchè devi dirmi quale sia la spada nera!
Ora, che dovresti essere abbastanza arrabbiata, sii cattivo con il mio di
racconti, ma veramente cattivissimo...
A.A.S. Ho rubato qualche nome, e prima o poi li correggerò con nuovi, ma è
faticosissimo inventare qualcosa senza copiare nessuno e trovando nomi non
assurdi
A.S.Manca il titolo totale: "L'erede di Amnos", il titolo del capitolo, "La
bottega" e la data "anno dopo la Sua venuta 1439:
Mentre Riven camminava per uno dei piccoli vicoli del porto di Jaggonat
cominciò a sentire un sonno tremendo, con tanto di palpebre pesanti e
visioni celestiali di morbidi giacigli piantati in mezzo alla strada, ma
ormai aveva deciso di finire il suo giro in quel buco dell’ Altoporto, dove,
gli avevano detto, forse avrebbe potuto trovare quello che cercava. Si dette
una sciacquata ad una fontanella , sperando che gli desse l’autonomia
necessaria per l’ultima mezz’ora.. Il sole, lassù in alto, non accennava,
come era logico, a riprendere la discesa interrotta anni e anni prima, e
così i giochi e le illusioni luminose sulla base delle quali il porto era
stato costruito, continuavano a riempire di folklore quell’isolato, che era
diventato così meta dei turisti più appassionati; mura che apparivano e
sparivano, bagliori fortissimi e inaspettati che scoppiavano in faccia alla
gente appena svoltato un vicolo, forse davano fastidio agli abitanti dell’
isolato, ma sicuramente erano stati la gioia dell’ architetto, un tipo un po
’ giocherellone e un po’ mago, raccontava chi lo aveva conosciuto prima che
morisse. Comunque lui sentiva che era tardi e che presto la campana del
monastero avrebbe chiamato a raccolta gli accoliti per l’ultima lezione
quotidiana, quella della mezzanotte. Decise perciò di affrettare il passo,
senza trattenersi oltre in mezzo a quei bagliori, e intanto cercava intorno
a se’ un negozio che potesse essergli utile. Così scorse le botteghe e gli
altri edifici sulla sua destra: armeria, taverna, macellaio, taverna,
prigione, taverna… - certamente -pensava- Jaggonat è poco originale come
città, cibo e violenza, sotto tutte le forme ma solo cibo e violenza…
peccato però che tutto questo non esista per  noi studenti, i preti
superiori sono cattivi, ci vietano assolutamente qualsiasi forma di svago,
che Dio li maledi…- ma ecco… forse quello era ciò che cercava… non poteva
essere sicuro, ma tanto era l’ultima tappa del suo percorso,  aveva tempo
abbastanza per permettersi anche un viaggio a vuoto. La facciata del negozio
era stata intonacata da poco, ma dimostrava tutti i suoi anni e forse di
più, sicuramente era antecedente al 1487, l’anno del grande incantesimo,
come dimostravano le grandi crepe che partivano dal marciapiede e arrivavano
fin sotto al tetto, minacciando di più ogni minuto tanto il gestore quanto i
clienti e, pensò Riven, i libri! Era infatti una libreria che andava
cercando, e così entrò chiedendo di vecchi testi, qualcosa che avesse a che
fare con la storia dei tempi antichi, ancora prima di guardarsi intorno. L’
avesse mai fatto: appena aprì la bocca fu letteralmente invaso da un odore
insopportabile, incenso! incenso fumante! Dovette mantenere tutta la calma
per emettere quelle poche parole iniziali, e comunque apparve agitatissimo.
Quando si fu abituato a tollerare quella puzza aprì gli occhi lacrimanti e
controllò l’ambiente.
La bottega era piccola piccola, con tante bolle di marcio alle pareti,
dipinte con una orrenda vernice verde, scura e porosa, con tante crepe e
spaccature nell’intonaco, con una sola, lunga mensola di legno marcescente e
tarlato, ma anche con tanti, tanti libri.
Riven non aveva mai visto tanti libri tutti insieme, se non forse nella
stanza del reufher, suo padre, e comunque mai così tanti di così svariati
argomenti. I libri erano disposti senza un apparente ordine logico qua e là,
da una parte un trattato sulla cucina araba accanto ad un saggio di lingua
delle terre del nord, dall’altra commentari alla politica estera del
Tagikistan accanto all’ultimo best-seller di Jean Fauchon “La pelle del
gattopardo turco” tutto messo lì, come se fosse un bene da nulla.
-E invece…Accipicchia!- pensò Riven – deve aver assoldato un intero
monastero per farsi copiare in abbondanza tutta questa roba!- c’erano
infatti almeno mezzo migliaio di libri, che per un’epoca priva di sistemi di
copiatura migliori degli amanuensi erano tantissimi- e tra l’altro varranno
una fortuna!-
Poi decise di osservare l’uomo che c’era dietro al bancone, che, ignorato
fino a quel momento, non sembrava affatto interessarsi a lui.
Il gestore della biblioteca era indaffarato con una lente –come se non gli
bastasse quella specie di telescopio che ha sul naso! - pensò Riven, e con
una carta del mondo ai tempi in cui girava ed era intero, prima della Fine.
Il vecchio, perché di un vecchio si trattava, ingobbito come se stesse
inchinandosi, avvicinò la faccia allo straniero appena entrato, lo squadrò
con gli occhietti da talpa, o forse cercava solo di metterlo a fuoco? ,e
dopo una lunga analisi disse, con un enfasi da giuramento:
-Cosa???
-Come cosa?- già Riven aveva deciso che quello era un rinpinconito dell’era
monolitica e che era meglio arrangiarsi da soli, tra l’altro aveva già
adocchiato quella cartina e aveva deciso che non sarebbe tornato indietro
senza di essa, ma per educazione proseguì- le ho chiesto un libro sulla
storia antica- rispose, sottolineando e accentuando le parole come si fa con
i bambini piccoli per far imparare loro nuovi termini.
-Ah!- esclamò il vecchio- parli più chiaro! Voi giovani siete sempre a
borbottare, come se vi scappassero le parole di bocca o se qualcuno vi
stesse correndo dietro, ai miei tempi queste cose non succedevano, tutti
sapevano disporre le parole in modo ordinato e poi c’era più rispetto per i
vecchi e quando si rispondeva si stava più attenti… devi sapere che una
volta…
-No! Fermo! Per carità!- pensò fra sé Riven, accortosi che la parlantina
aveva già preso il via, ma rinunciò a protestare e cominciò a fare cenni e
mugugni di assenso senza neanche curarsene, come faceva qualche volta con i
suoi superiori, poi quel vecchio gli stava anche particolarmente antipatico
(gli aveva dato del tu! Come si permetteva.. a un illustre studente…) e non
valeva la pena di sprecarsi con una persona che odiava già trenta secondi
dopo averla conosciuta, così sorvolò anche su quello e si mise a controllare
intorno a sé qualcosa che potesse aiutare la sua ricerca…
La bottega, anche se piccola, era molto fornita, con la lunga fila di
mensole lungo tutti i quattro muri della stanza,
- Però che assurdità! - disse improvvisamente ad alta voce, ripensando d’un
tratto al fatto che il padre superiore, gli aveva dato da dimostrare che la
dottrina della sua chiesa era corretta rispetto al diktat del signore dato
prima della Fine, costringendolo così a cercare testi antichi per la sua
ricerca.
Fino ad ora aveva trovato tanto, tutto quello che gli serviva, e tutto
tornava con la sua fede, ma visto che gli avevano dato tempo fino a
mezzanotte non voleva sprecarlo, e poi forse avrebbe trovato anche qualcosa
per sé, come quella cartina…
- Ehi giovanotto! ma mi sta a sentire, le stavo dicendo che nel 1499 io…-
- lei mi risponda e basta- disse Riven, cominciandosi a stufare- a me non
interessa nulla dei suoi tempi, voglio qualcosa di più vecchio.
- Guardi, io non le posso dare pubblicamente nulla del genere, ma nel
retrobottega vendo vecchi libri, vietati dai frati, che forse le potrebbero
interessare.
Riven ringraziò e gli andò dietro, “quel vietato dai frati” aveva svegliato
i suoi sensi, ed era troppo interessato ai suoi scopi per far notare al
vecchio che la tunica che aveva indosso era quella da studente dei frati del
terzo livello, e poi forse avrebbe anche potuto preparare un rastrellamento,
se questo era un appartenente ad una setta. Pensò che la situazione
cominciava a farsi più interessante, forse ci sarebbe scappato anche un po’
di sangue, e lui ne aveva bisogno, era da prima degli studi di magia che non
ammazzava nessuno, agli studenti era vietato, a meno che la situazione non
fosse veramente propizia… e questa lo era…
Seguì il nonno dietro il bancone e poi arrivarono ad un muro cieco e il
bottegaio cominciò a guardarsi intorno sospettoso. - Figuriamoci -, pensò
Riven - se non si rigira nemmeno in casa sua come può aiutarmi a trovare ciò
che cerco- E stava già per andarsene quando il vecchio cominciò a
pronunciare qualche parola in mistico e ad agitare le mani di fronte al
muro.
Riven rimase letteralmente di sasso, non erano distici complicati, ma era
comunque mistico, la più importante delle tre lingue magiche e anch’esse
erano severamente vietate fuori dai conventi, che quello fosse un capo-setta
miscredente… mmmh, sentiva già il rumore dell’odio che si scuoteva dentro di
lui, ma doveva stare un po’ attento, quello li’ poteva conoscere qualche
magia più complicata di un semplice distico di annullamento di una mimesi,
così urlò - Stop!- interrompendo le parole e i gesti dell’altro- lo sa che
anche questo è vietato dai frati?- e gli spiattellò davanti al naso il
simbolo che era sulla tunica, sentendo però che all’improvviso quel simbolo
aveva meno importanza di quanto pensasse.
Il vecchio infatti si girò, lo guardò più profondamente di quanto Riven
credeva che fosse possibile, e si illuminò di una luce propria, pronunciò un
veloce distico e poi…, poi…, Riven non sentì più nulla, se non la voce del
vecchio che riiniziava a pronunciare i suoi distici, prima di perdere tutti
i sensi.
Si svegliò lentamente, riacquistando l’uso degli organi percettivi piano
piano, non improvvisamente come succede quando ci si sveglia dal sonno,
prima percepì gli odori, quelli di un ambiente celebrativo, l’incenso e l’
odore di chiuso caratteristici delle poche chiese ancora in utilizzo nelle
quali aveva effettuato rastrellamenti.
Poi cominciò ad udire dei suoni, ed erano la voce del vecchio che recitava
qualcosa in mimetico e il rumore di voci strane, di cori che echeggiavano in
una lingua sconosciuta ma dolcissima, e sembravano lunghissime preghiere.
Gli giunse l’uso del gusto, che gli permise di sentire un sapore salato,
quello dell’acqua del mare.
Infine ebbe la capacità di vedere, e vide quello che aveva già intuito, si
trovava in una chiesa, vecchissima, semisommersa, e lui era là dove un tempo
era stato l’altare, ed era l’unico spazio piano sopra il livello dell’acqua.
Davanti a lui stava il vecchio che, bardato come uno spaventapasseri, faceva
strani gesti con le mani, agitando un anfora d’incenso incandescente, e
pronunciando senza posa versi in mimetico, dietro di lui un coro, che
cantava, stavolta in una lingua a lui nota, ma la cui costruzione era
modificata per rendere la stessa sonorità di quella che Riven aveva
ascoltato prima.
Nell’intrecciarsi di cori e controcori Riven riuscì a intendere ben poco,
solo qualche accenno alla storia antica, all’arrivo del Dio dopo la fine,
alla lotta degli ultimi credenti, alla loro vittoria e sconfitta, e ai
frati….
Ma tutto era narrato con una tristezza indescrivibile, che avrebbe commosso
il più severo dei suoi superiori…
Poi il volume della musica si attenuò e il vecchio smise di pronunciare i
distici, rivolgendosi a lui disse, dopo:
-Ma il tatto?
Riven si accorse improvvisamente che di tutti i sensi che gli erano tornati
mancavano il tatto, e senza di esso non poteva nemmeno sperare di riuscire a
resistere a eventuali magie di colui che gli stava di fronte.
Era lì, immobile, senza poter percepire né l’energia né le normali
sensazioni, e quel vecchio lo aveva in pugno.
Il bibliotecario pronunciò un velocissimo distico di annullamento, e piano
piano l’ambiente intorno, con tutte le sensazioni che aveva portato, iniziò
a svanire, lasciandogli in corpo un senso come di vuoto.
Allo sparire di quella che , ormai l’aveva capito, era una visione ricreata
perfettamente dal mago che aveva davanti, gli si ricreò intorno quel
retrobottega  di cui aveva intravisto uno scorcio prima di essere stordito,
e vide che era in una scuola segreta di magia.
Ciao, anzi, addio. (nel caso tu mi colpissi troppo duramente)
Earendil

racconti, ma veramente cattivissimo...
PUNTO 1: il mio racconto
Prova a rileggerti il racconto, forse non hai ben compreso lo spirito
con cui l'ho scritto ;)))
Per esempio: MERDA - tan e' il nome del mago, OSCHIF e' il suo servo e
vivono in una torre dalla forma veramente strana!!!!!!!!
Il racconto e' una burla, una sciochezzuola scritta solo per diletto,
anche se non e' detto che non lo continui :)))))))))))) 
PUNTO 2: il tuo racconto
Premetto che tutto cio' che diro' viene da parte di un ignorante,
quindi prendilo come un parere puramente personale e opinabile.
Ho notato che hai avuto un paio di belle idee, mi piace l'immagine del
sole che non cala piu', ho notato altresi' la tua abitudine a scrivere
frasi troppo lunghe, involute ( piu' o meno come quella che sto
scrivendo io adesso). Ti consiglio di non voler dire tutto in una
volta, diluiscilo nel testo. Il concetto  diventerebbe sicuramente
piu' leggibile e gradevole.
L'ultimo parere che esprimo riguarda la terminologia: mi sembra tu
abbia usato alcune volte terminologie gergali che un po' stonano con
l'ambientazione del racconto.
Cmq, continua a scrivere. Rileggilo e limalo, vedrai che ne verra'
fuori qualcosa di bbbelllo!!! :)))))))
Ciao, Michelaz

 Earendil
Veramente carino. Lo stile ognitanto si perde un po', ma nell'insieme
IMHO mi pare un buon inizio, soprattutto direi che avvince e viene
voglia di continuare a leggere. 
Vi voglio segnalare un sito dove si trova un racconto fantasy a puntate
a cui puo' partecipare chiunque, mi sembra adatto alle vostre capacita'.
http://yepa.com/gandalf/
ciao
ciao
kyra l'elfo
-- 
It's 106 miles to Chicago, we have got a full tank of gas,
1/2 pck of cigarettes, it's dark and were wearing sunglasses
(The blues brothers)
Per rispondere via e-mail togliere la #


Davvero ripugnante! :-)
Grande il nome della valle (chi di voi oserebbe respirare a fondo lì alzi la
mano!). Chissà cos'è che ha fatto Merdatan a quel povero Drago Rosso... i
draghi sono animali dignitosi.
Non male come idea (se volevi suscitare disgusto ci sei ben riuscito... ed
anche dei sorrisi naturalmente). IMHO la forma andrebbe affinata, ma del
resto l'hai buttato lì e quindi è ovvio che sia così. :-)
P.S.: se la Spada Nera è fatta della stessa materia della torre nessuno
oserebbe affrontare chi l'impugna ;-).