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Titolo: Una vita in treno [RACCONTO]

Non proprio fantasy, ma...
Silenzio.
Oscurità.
Una luce al centro di un tunnel buio.
Era questo quello che aveva sempre immaginato della morte. Si trovava,
invece, in un treno affollato, pieno di facce che non conosceva. Questo gli
ricordò la scuola: era dai tempi del liceo che faceva il pendolare, su
carrozze scalcinate e sedili scomodi. Non era uno di quei treni, se ne
accorse subito. Le porte scorrevano nelle guide con facilità, e non avevano
certo bisogno del piede di porco come quelle che allora era stato costretto
ad aprire. Una metafora della vita? Nel suo caso certamente sì.
Aveva superato ogni prova, ogni esame con le proprie forze, senza aiuti o
benedizioni. Veniva da una famiglia semplice, del resto: non povera, ma
modesta, anche se orgogliosa di quello che aveva e di come l'aveva ottenuto.
Suo padre, di buona istruzione per i suoi tempi, l'aveva educato al lavoro e
alla serietà. L'aveva fatto studiare: credeva che questa fosse la sola
chiave del successo nella vita.
E così erano passati gli anni, quindici per la precisione, tra un treno e l'
altro. Prima la scuola superiore, poi l'università, e dopo la parentesi del
servizio militare era giunto, quasi inaspettato, un dottorato. Un dottorato
senza borsa di studio, è ovvio, dal momento che nessun docente si era
preoccupato di lui e lui non si era mai preoccupato di cercarsi un
protettore in quel mondo ferino che sono i nostri atenei. Pensava che il
lavoro l'avrebbe alfine premiato e disprezzava i suoi colleghi che
considerava raccomandati privi di capacità, ma finito anche quell'incarico
si trovò solo, senza soldi e soprattutto disoccupato. In compenso la sua
tesi di dottorato era stata discussa brillantemente, ma senza alcun esito
pratico, e venne riposta in qualche scaffale polveroso, tra tante altre.
Si arrabattò allora nei lavori più vari.
Il telemarketing fu un fallimento: non era, infatti, in grado di mentire e
incensare il prodotto di turno, di solito mediocre e privo di proprietà
particolari. Lo disse a chiare lettere, arrivò addirittura a sostenere che
la qualità era lo spot migliore per una merce e non come la si agghindava
con parole mielate e ipocrite. Lo mandarono via, trattandolo come un idiota:
la pubblicità non era un male, non era falsità. Motivazione, questo era il
termine giusto. Doveva motivare il cliente e lui non ne era in grado. Li
mandò a quel paese senza rimpianto, o meglio qualche rimpianto ce l'aveva,
pensando a come avrebbero preso la notizia i suoi genitori. Sapeva che non
avrebbero detto nulla, per non rattristarlo, ma i loro occhi sarebbero stati
ben più espressivi: vi avrebbe letto tristezza, scoramento ma sarebbe stata
soprattutto la pietà a ferirlo profondamente, la pietà e il senso di colpa:
sapevano di aver forgiato un figlio con valori che non erano di moda in quel
mondo duro e ingiusto.
Egli passò da un lavoro all'altro, da un fallimento all'altro. Riuscì in
qualche modo a sbarcare il lunario improvvisandosi correttore di bozze: la
lingua italiana, dopotutto, era una sola, anche se veniva a contatto con
autori famosi e noti che la conoscevano sommariamente. Spesso si chiedeva la
ragione del loro successo, ma il poter mettere le mani sui "capolavori" di
costoro gli dava una soddisfazione particolare. Si sentiva stimato,
ascoltato e qualche volta era addirittura lodato per la sua attività, un'
attività retribuita miseramente, è bene sottolinearlo. Un giorno gli
affidarono la correzione di un manoscritto, mentre prendeva accordi con il
responsabile della casa editrice, buttò distrattamente gli occhi sulla
copertina e si raggelò: non solo riconobbe il suo lavoro, la sua tesi di
dottorato che tanto gli aveva dato da penare, ma anche il nome dell'autore,
un suo ex compagno di studi che grazie a parentele e a conoscenze illustri
si era fatto largo nel ristrettissimo ambito accademico. Come se fosse
impazzito strappò di mano quei fogli al meravigliato e incredulo editore,
catapultandosi fuori dall'ufficio in preda alla rabbia più nera. Prese il
primo treno che lo portasse a casa e intanto leggeva inquieto quei fogli.
Era indubbiamente il suo lavoro, tagliuzzato qua e là nelle sue parti più
ostiche per renderlo digeribile anche ai più sprovveduti della materia. Una
volta a casa, cenò senza guardare nessuno, senza spiegare ai suoi genitori,
che lo guardavano preoccupati, ciò che lo turbava: voleva conservare quella
carica emotiva per il giorno seguente.
La mattina, dopo aver passato una notte inquieta, si catapultò come un treno
in corsa nella sua vecchia facoltà. Qualcuno lo riconobbe, qualcuno cercò
addirittura di scambiare qualche parola con lui, ma egli imperterrito avanzò
verso la porta del suo dipartimento, con un'espressione tale che sembrava
quasi una nube temporalesca. Entrò sbattendo la porta e si trovò di fronte a
una piccola scrivania dietro la quale sedeva una ragazzetta di circa vent'
anni.
C'erano stati cambiamenti dall'ultima volta, pensò osservando gli arredi
nuovi della stanza, ma non c'era tempo per simili riflessioni.
"Voglio parlare con il professor Gherardi!"
"Ma.veramente, oggi il professore non riceve e a quest'ora ha lezione"
"In quale aula?", domandò con fare sbrigativo.
"Aula 5" e vedendolo catapultarsi verso l'uscita la ragazza accennò a
fermarlo
"Aspetti, la prego, non mi metta nei guai, non credo che il professore vorrà
parlarle adesso"
Forse, in un'altra occasione l'avrebbe ascoltata, ma la rabbia lo aveva
travolto, avendo covato per troppo tempo dentro di lui.
Perché la sua onestà non aveva mai pagato? Perché la sua innocenza era
sempre stata considerata stupidità? si ripeteva ossessivamente
Arrivò davanti all'aula che gli era stata indicata, e stava quasi per
spalancarne con violenza la porta, quando qualcosa lo trattenne: forse il
ricordo dell'invocazione di quella ragazza o forse era l'ambiente in cui si
trovava a ispirargli ancora un certo timore reverenziale.
Pensò di bussare: ne scaturì una serie di colpi secchi ed energici che
fecero tremare la porta dagli stipiti.
Non aspettò risposta ed entrò.
"Insomma, le pare questo il modo" disse il docente, dal pulpito dal quale
proferiva il suo verbo.
La sua espressione mutò, però, quando riconobbe chi era appena entrato.
"Proprio te cercavo, Gianni" gli disse in tono falsamente mite
"Mi dia del lei e torni all'orario di ricevimento, ora devo fare lezione" e
si voltò di nuovo verso gli studenti, ignorandolo
"Il Lei puoi infilartelo dove dico io, e se non ricordo male un tempo
preferivi usare il Voi" rispose lui malignamente, facendo riferimento alle
simpatie fascistoidi che il suo ex collega amava sfoggiare all'epoca.
Qualcuno degli studenti storse la bocca di fronte a quella rivelazione, ma
il docente, imperturbato, disse rivolgendosi a una studentessa in prima
fila.
"Vada in dipartimento e faccia avvertire gli uscieri che c'è un imbecille
che disturba la lezione"
Questo era troppo, davvero troppo, quello schifoso parassita aveva il
coraggio di considerarlo un "imbecille"?
Accecato dall'ira, aprì il vaso di Pandora spiattellando di fronte a tutti
gli studenti vita morte e miracoli dell'uomo che era ora il loro docente.
Non dimenticò nemmeno voci e insinuazioni sulla sua vita privata.
Insinuazioni che lui sapeva assolutamente fondate. Raccontò, infine, anche
la questione della tesi plagiata.
La ragazza interpellata era in piedi, immobile: non sapeva che fare.
Egli guardò gli studenti per un attimo e leggendo nei loro occhi
approvazione e comprensione si sentì come Gesù Cristo. Anche l'eccelso
professor Gianni Gherardi fece lo stesso e vedendo svanire il suo potere su
di loro disse.
"Seguimi, andiamo a parlar in un posto più tranquillo"
Lo portò di nuovo in dipartimento fino al suo ufficio, tra gli occhi
meravigliati dei presenti, e chiudendosi alle spalle la porta commentò:
"C'era proprio bisogno di fare questo casino? Se proprio ci tenevi, avrei
potuto inserirti tra i collaboratori o citarti nei ringraziamenti"
"Vai a quel paese Gianni, quel lavoro è mio e mi è costato tre anni della
mia vita, tre anni in cui non ho ricevuto nessun pagamento a differenza tua,
che hai, diciamo, "vinto" una borsa di studio"
"E allora? Avevo bisogno di un manuale per gli studenti dei corsi triennali
e il tuo lavoro, adeguatamente abbreviato e reimpostato, era perfetto"
"Reimpostato, me lo immagino, con il taglia e cuci."
"Ti ripeto, Gianni, ritira la paternità di quelle bozze o ti denuncio"
"Pensi di denunciarmi? Sto fremendo di paura, sai come va la giustizia
oggigiorno. Io avrei una ritorsione più semplice e più immediata. Sai bene
che la casa editrice per cui lavori ha una grande tradizione di
collaborazione con il nostro ateneo. Basterebbe una mia parolina con le
persone giuste e il tuo incarico svanirebbe in un nonnulla".
"Puf" ripeté agitando le mani e accompagnando quel gesto con una risata
cattiva.
"Pensaci, prima di fare qualche sciocchezza".
E lui ci pensò: ci pensò mentre percorreva la strada che lo separava dalla
stazione ferroviaria, ci pensò in sala d'attesa, mentre aspettava l'arrivo
del suo treno, ci pensò seduto su una di quelle scomode poltrone che si
trovano nelle carrozze di seconda classe. Quando arrivò a destinazione ci
stava ancora pensando e ciò lo fece scivolare mentre si accingeva a scendere
le scalette. Il capostazione non fu in grado di avvertire il macchinista che
ripartì schiacciandolo orribilmente.
Si ritrovò, dunque, ancora su un treno, diretto verso un mondo più giusto di
quello che aveva appena abbandonato. Se fosse vissuto, avrebbe avuto la
soddisfazione di sapere che la sua vicenda era venuta a galla: ne avevano
parlato giornali e televisioni, e il nome di Gianni Gherardi era caduto nel
fango costringendo il docente alle dimissioni dal suo incarico. Ma lui non
poteva sapere. Si guardò spaesato, prestando, infine, attenzione a un uomo
con il turbante. Non si era mai realmente posto il problema dell'esistenza
di Dio, degli angeli e di tutto il resto.
Ora un pensiero terribile lo percorse:
Il paradiso era davvero la sua meta finale? O forse si sarebbe reincarnato
in qualcuno e tutto sarebbe ricominciato da capo?
Avrebbe voluto chiedere, ma a chi? Sembravano tutti dei disgraziati come
lui.
"Capolinea !" annunciò l'altoparlante del treno.
Ora non avrebbe avuto più bisogno di chiedere a nessuno, pensò.

 ha scritto nel messaggio
carino, ma cazzo se seri pessimista
ciao
rosso 

 rosso
Beh, insiame a "Un padre e un figlio" sono gli unici racconti
autobiografici che ho scritto
-- 
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ab...@newsland.it

 autobiografici che ho scritto
si, sei pessimista
ciao
rosso