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Titolo: [RACCONTO]: Il Berretto Rosso

Venghino, si'ori e si'ore! Venghino e massacrino questo racconto su cui sudo
da mesi!
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IL BERRETTO ROSSO
- E va bene. Vuol dire che anche per oggi non arrivera'.
La voce della moglie distolse Edward dai propri pensieri.
- Andiamo a dormire: domattina il sole non tardera' a spuntare solo per
farci un piacere.
La donna gli tolse da davanti la scodella vuota per convincerlo ad alzarsi
ma Edward si limito' a seguirne i movimenti con gli occhi, restando seduto,
i gomiti poggiati sul tavolo e le mani giunte davanti alla bocca.
Con voce preoccupata disse:
- Non capisco, Mary.... doveva essere gia' qui da almeno quattro giorni.
- Non stare ad angustiarti troppo, Ed. Lo sai anche tu che non e' il momento
migliore per viaggiare. Forse s'e' fermato in qualche locanda e.... magari
sta smaltendo una delle sue solite sbornie. Lo conosci, no?
- Hai ragione, moglie - sospiro' alzandosi - E poi non arrivera' prima solo
perche' io mi tormento il cervello. A dormire, avanti.
Si mosse verso il letto ma prima getto' uno sguardo all'esterno: la luna
calante, ben alta nel cielo, rischiarava le case di pietra e non un'anima si
aggirava lungo le strade del villaggio.
- Spero solo che non gli e'....
- A dormire! - lo interruppe la moglie spingendolo e chiudendosi la porta
alle spalle.
- A dormire - ripete' lui.
Il mattino successivo, mentre era intenta a lavare alcuni panni presso il
pozzo, Mary venne avvicinata da due donne che portavano ceste colme di
vestiti.
- Buongiorno, Mary - disse una. L'altra, senza proferir parola, si limito'
ad un cenno col capo.
- Buongiorno - rispose, e con un gesto le invito' a prendere posto vicino a
lei.
- E' arrivato, tuo cognato? - chiese quella che l'aveva salutata.
- No. Edward e' sempre piu' nervoso. Ieri ho cercato di tranquillizzarlo ma
non so se ci sono riuscita.
- Secondo me non dovete preoccuparvi troppo. Con rispetto parlando, sappiamo
tutti quale brutto vizio ha William.
- Si', lo so. E' quello che ho detto anche io a mio marito ma non e'
bastato.
- Dov'e' andato? - chiese l'altra donna interrompendo il proprio silenzio.
Mary la guardo' in tralice: tutti sapevano che William McRoy s'era recato a
Glencoe per saldare il debito che aveva contratto acquistando un bue per
sostituire quello che gli era morto. Evidentemente, penso' la moglie di
Edward, la sua interlocutrice sperava che in quel momento lei si lasciasse
sfuggire qualche particolare piccante fino allora taciuto ma non c'erano
segreti da spettegolare, in quell'occasione: la faccenda del debito non era
una fandonia .
- Il bue.... - accenno' sciacquando una maglia.
- Oh gia', - rispose l'altra fingendo sorpresa - me n'ero dimenticata.
Quando ebbe finito, Mary saluto' le due donne e se ne torno' verso casa. Fu
sorpresa di trovare suo marito che parlava con altri sei uomini proprio
davanti alla propria abitazione invece di essere al lavoro nei campi. Per un
momento ebbe paura ma Edward, vedendola, la rassicuro':
- Mary, proprio te aspettavo.
- E' successo qualcosa, Ed? - chiese costernata.
- No, non e' successo niente di grave. Ho convinto Robert e John ad aiutarmi
a cercare William e hanno deciso di venire con noi anche i loro parenti.
Andiamo a Glencoe e preghiamo di trovare buone notizie.
Senza parlare, la donna preparo' al marito quel poco che poteva servirgli
durante il viaggio e poi lo saluto' baciandolo.
- Fai attenzione - gli sussurro'.
I sette uomini si avviarono verso le colline senza voltarsi.
Si fermarono solo quando il sole lascio' posto alle prime stelle. Assorto
nei propri pensieri, Edward non aveva partecipato molto ai discorsi dei
compagni durante il cammino e sentendosi vagamente in colpa per quel
comportamento verso chi lo aiutava nella ricerca di suo fratello, mentre
veniva approntato il campo per passare la notte, si senti' in obbligo di
dire qualcosa. Pronuncio' qualche vaga parola sul tempo e sulle condizioni
delle strade in quel periodo dell'anno ma la sua mente era rivolta a ben
altro tanto che John si accorse di quella simulazione di tranquillita' e
porgendogli la fiasca di birra gli disse:
- Lo troveremo, sta' tranquillo.
- Lo so - rispose Edward. - Ma mi chiedo e' se lo troveremo vivo. Ho paura
che tutto quel denaro che portava addosso.. E' troppo orgoglioso per farsi
rubare qualcosa senza reagire, lo conosci anche tu.
John non seppe cos'altro aggiungere e si penti' di aver iniziato quella
discussione. Battendogli una pacca sulla spalla, lascio' l'amico solo coi
suoi pensieri e si sdraio' avvolgendosi in una coperta.
Quella notte, lontano dalla moglie, Edward resto' sveglio a lungo e nella
quiete della campagna ascolto' con una certa invidia qualcuno dei suoi
compagni russare rumorosamente e dormire sonni privi di preoccupazioni tanto
dolorose, mentre lui - gli occhi fissi al cielo - si angustiava chiedendosi
dove il fratello potesse essere finito, senza pero' riuscire a togliersi di
mente le possibilita' piu' terribili, finche', ad un paio d'ore dal sorgere
del sole, si addormento' irrequieto.
Il viaggio continuo' altri quattro giorni: Edward avrebbe forzato
maggiormente il cammino ma non se l'era sentita di chiedere tanto ai suoi
compagni. Arrivati a Glencoe, visitarono subito l'abitazione dell'uomo che
aveva venduto il bue a William e quando questi disse che il debito era stato
saldato, Edward non seppe se sentirsi sollevato o no. Il fratello non era
rimasto vittima di una rapina ma dov'era?
I sette viaggiatori si separarono per controllare le taverne della citta' e
si ritrovarono poco prima del coprifuoco. John e suo nipote avevano qualche
notizia:
- Ha dormito in una locanda: il proprietario si ricorda bene di lui perche'
tuo fratello s'e' fatto leggere un foglio che diceva di aver pagato il
debito. - Edward annui' e lascio' che l'altro proseguisse. - Ha lasciato la
locanda due settimane fa. Ma prima di andarsene ha chiesto al proprietario
dove poteva comperare un regalo per una donna e lui gli ha indicato un
negozietto.... Ci siamo andati ma il proprietario non si ricorda di lui. E'
passato troppo tempo.
- Per quale donna cercava un regalo? - chiese Robert.
- Per mia moglie. Gliel'aveva promesso. Io sono andato anche dalla guardia
cittadina ma la' non ne sanno niente o forse non gli interessa la scomparsa
d'un contadino, figli d'un cane!
- Dove puo' essere andato?
- Non lo so - rispose sconsolato Edward - A questo punto non ci resta che
tornare a casa.
Lasciarono Glencoe il mattino seguente. Edward era il ritratto dello
sconforto: sembrava essere invecchiato di anni nel giro di qualche giorno.
Camminava appoggiandosi stancamente al suo bastone da viaggio e non parlava
con nessuno. Nella sua mente si accavallavano pensieri tremendi: immaginava
il fratello morto e il dolore che una notizia simile avrebbe portato a Mary;
si struggeva pensando che non lo avrebbe piu' visto lavorare con lui nei
campi e rientrare la sera a casa.
Quando il sole tramonto' per l'ultima notte del loro viaggio, di fronte al
fuoco da campo, Edward, mangiando distrattamente qualcosa, senti' John e
Robert parlare a bassa voce. Riusci' a cogliere solo poche parole ma quelle
bastarono ad allarmarlo. Chiese ai compagni di ripetere cio' che stavano
dicendosi ma quando essi tentarono, imbarazzati, di sviare il discorso, li
imploro' di continuare:
- Vi prego, non so piu' a che pensare.
John trasse un sospiro a prendere coraggio e con la morte nel cuore, parlo':
- Stavamo pensando quando oggi abbiamo svoltato.
Non aggiunse altro, ne', del resto, sarebbe servito. Edward impallidi':
quelle parole avevano un significato ben preciso, ad Allogin. In condizioni
normali sarebbero occorsi quattro giorni di viaggio per coprire la distanza
che separava il villaggio da Glencoe ma lungo il tragitto diretto si
trovava, sulla sommita' di un alto colle, una vecchia torre d'avvistamento
intorno alla quale succedevano strani fatti: durante i periodi di luna
piena, accadeva che qualche abitante dei villaggi intorno, o piu'
frequentemente qualche incauto passante occasionale, sparisse all'improvviso
per essere ritrovato cadavere in un lago di sangue proprio nei pressi della
costruzione. Col tempo, gli abitanti delle zone circostanti avevano imparato
ad evitare quel luogo di atroci delitti allungando notevolmente i loro
percorsi pur di non passare in vista della torre. La frase "dobbiamo
svoltare", "e' il momento di svoltare" aveva cosi' assunto il significato di
"cambiare strada per evitare un pericolo" finche' era diventata il modo di
dire, in Allogin, per accusare qualcuno di vigliaccheria.
Cosi' Edward, sentendo John pronunciare quella frase, quel - Stavamo
pensando quando oggi abbiamo svoltato - capi' subito che i suoi compagni
stavano prospettando una possibilita' tanto terribile, tanto assurda che
fino a quel momento non aveva nemmeno preso in considerazione.
- La torre....? - mormoro'.
Robert annui' e azzardo':
- Forse era in ritardo. Forse voleva arrivare prima.
- Non e' possibile, non l'avrebbe.. - tento' di replicare Edward - Nessuno
sarebbe cosi'.... - Si interruppe. Avverti' un brivido scuotergli le membra.
Avrebbe voluto dire che si sarebbe precipitato a controllare ma non era mai
stato un coraggioso, aveva sempre evitato ogni pericolo o responsabilita',
per quanto possibile; ormai non ricordava nemmeno piu' quante volte aveva
svoltato, in vita sua.
- Dite che dovrei andare a vedere?
Nessuno ebbe l'ardire di rispondere: fin da bambini, erano stati
terrorizzati con le storie della torre e nessuno di loro si sarebbe
avvicinato a quella collina, soprattutto se la scomparsa di un uomo non li
riguardava personalmente. In piu' d'uno si augurarono che Edward non
chiedesse di deviare per la torre.
L'alba li sorprese a dormire. Stremati dalla fatica degli ultimi giorni,
giunsero, infine, al villaggio e si separarono senza salutarsi o proferir
parola alcuna.
Mary non era in casa quando Edward apri' la porta. Si sedette su uno
sgabello appoggiando la schiena alla parete di pietra dopo aver lasciato il
suo misero bagaglio scivolargli via di dosso e quando la moglie rientro',
lui era ancora la', con l'aria affranta di chi ha subito una sconfitta di
cui non sa darsi pace. Racconto' della ricerca e della possibilita' che
William fosse passato in vista della torre. La notizia sconvolse Mary:
- Che intenzioni hai? - gli chiese.
- Ci ho pensato molto mentre ti aspettavo. Mio fratello era un incosciente,
pazzo, un ubriacone ma.... non ha svoltato. Tu sai quanto era forte e se ero
io quello scomparso, lui veniva a cercarmi.
Lei intui' quali fossero le intenzioni del marito e in un sospiro disse:
- Tu non puoi andarci. Sarebbe da stupidi e..
 Ne nacque una violenta discussione che si concluse molto piu' tardi quando
Edward, persa la pazienza, la picchio' la fino a farla sanguinare. Poi lui
usci' di casa e, smaltita la rabbia, si rese conto che andare da solo
sarebbe stata davvero una follia. Si reco', allora, da Patrick Dumbar, un
pastore cui qualche anno prima era sparita la moglie. L'uomo, che ancora
covava un profondo dolore per quella perdita, si risolse ad accompagnarlo e
anche suo figlio ventenne si uni' a loro. Di comune accordo decisero di
aspettare il giorno nuovo per evitare quei luoghi terribili col buio.
Fu la notte piu' lunga della sua vita, piu' tormentata persino di quelle
passate all'addiaccio durante il viaggio per Glencoe, quando la flebile
speranza di trovare William in citta' non era del tutto vana. Edward non
riusciva a prender sonno e andava continuamente alla porta a guardare di
fuori la luna calante spuntare, a tratti, da nubi nere e dense. Mary,
fingendo di dormire, piangeva.
Il mattino, finalmente, arrivo' e annuncio' un giorno fosco: sotto un cielo
grigio, i tre uomini si misero in marcia armati di forconi e di paura.
Quando, qualche ora dopo, videro da lontano apparire la torre, le prime
gocce di pioggia avevano cominciato a bagnare i loro vestiti.
Si fermarono solo per un breve istante, forse per non dover pensare a quale
pazzia ognuno di loro stesse prendendo parte. Il terreno che si accingevano
ad esplorare era costituito da poggi e piane ricoperti d'erba grassa.;
sarebbe stato un pascolo perfetto per le bestie ma la figura della
costruzione che dominava quei luoghi, seppur esile e apparentemente fragile,
e le orribili storie che si raccontavano erano state sufficienti affinche'
nessuno, da tempo immemorabile, avesse osato costruire un villaggio o
portare una mandria da quelle parti.
Esplorarono con attenzione il territorio circostante mentre una pioggia
battente li inzuppava dalla testa ai piedi.
E lo trovarono: non era neppure tanto vicino alla torre. Il corpo era sfatto
e ormai irriconoscibile ma Edward seppe subito che quello era suo fratello
William. Sotto lo sguardo triste ed impotente di Patrick e del figlio,
lascio' che le preoccupazioni represse e la tensione accumulata in quei
giorni trovassero sfogo in un pianto disperato e liberatore. Balbettando e
singhiozzando parole incomprensibili, tento' di ricomporre almeno un poco il
corpo martoriato; lo carezzo', lo bacio' nonostante emanasse un terribile
odore di decomposizione. Poi, d'improvviso, gridando la sua rabbia, si alzo'
e comincio' a correre su per il dolce pendio che conduceva alla costruzione
mentre gli altri due uomini lo rincorrevano chiamandolo ed implorandogli di
fermarsi. Quando fu a poche decine di passi dalla torre, Edward cadde
stremato in ginocchio. Patrick lo raggiunse e lo aiuto' a sollevarsi.
I tre si risolsero ad andare fino in fondo a quella faccenda: erano partiti
con l'intenzione di trovare William e di capire cosa gli fosse accaduto e la
risposta, forse, si trovava in cima al colle dove si ergeva la torre.
Arrivarono ai piedi dell'edificio e con circospezione ne varcarono la
soglia, stringendo convulsamente i loro forconi. Appena entrati, il figlio
di Patrick lancio' un grido strozzato e gli altri due uomini si voltarono e
videro il ragazzo accasciarsi a terra morente colpito alla schiena da una
picca che lo aveva trapassato. L'assassino si trovava lě, davanti a loro:
era un mostriciattolo alto come un bambino, completamente nudo, la pelle
grigiastra e bitorzoluta. Sul suo capo spiccava un vistoso berretto rosso e
in mano, l'essere reggeva la lunga picca che lo superava abbondantemente in
altezza.
Patrick si inginocchio' gridando il proprio dolore accanto al figlio per
soccorrerlo, senza badare alla mostruosa creatura e quella approfitto'
dell'occasione per colpire ancora. Edward, puntando davanti a se' il
forcone, si avvento' sull'aggressore che pero', affatto ingombrato
dall'enorme arma che impugnava, evito' il contadino e lo trafisse ad una
spalla. Il contadino, sofferente, guardo' i corpi riversi dei compagni morti
e colto dal terrore lascio' cadere il forcone e fuggi' via dalla torre
grondando sangue. Sofferente, arrancava sotto la pioggia battente col solo
obiettivo di allontanarsi il piu' possibile dal colle maledetto. Spossato
dalla fatica e dal dolore, svenne.
Si risveglio' nella sua casa. Mary sedeva accanto a lui e appariva pallida e
stanca alla tremula luce delle candele. Tento' di sollevarsi a sedere ma una
fitta lo trafisse la' dove era stato colpito strappandogli un gemito di
dolore e lasciandolo senza fiato.
- Mary.... - sussurro'.
- Non muoverti - disse la moglie con gli occhi gonfi di lacrime - Devi
restare immobile.
- Cosa e' successo? Come sono arrivato qui?
- T'ha trovato un frate itinerante. Eri ferito e svenuto. Quel sant'uomo era
in viaggio verso Melrose ma ti ha portato qui. Hai avuto la febbre alta per
molti giorni e deliravi. Mio Dio, e' stato tremendo e....
Non le riusci' di proseguire. Si abbandono' ad un pianto spezzato dai
singhiozzi e volto' il capo per non farsi vedere.
- Patrick e Charles.... sono morti Mary. Li ho convinti a seguirmi e sono
stati uccisi. Io non volevo.... non ho potuto....
- Basta, basta! - lo imploro' la donna - Ti prego dimentichiamo questa
storia.
- Ma come faccio? Io....
Ma lei lo interruppe:
- Vado a chiamare il frate - e si precipito' fuori della casa.
Rimasto solo, Edward sprofondo' nella piu' cupa disperazione: si sentiva
colpevole per la sorte dei propri compagni, si maledisse per averli
abbandonati, per non essere morto anche lui la' nella torre e trattenne a
fatica le lacrime che senti' salirgli agli occhi.
Il prete entro' accompagnato da Mary.
- Sia lodato il Signore, figlio mio: vedo che ti sei ripreso.
- Ti ringrazio, padre. Senza di te, adesso mia moglie sarebbe vedova.
- Non ringraziare me. Dio mi ha messo sul tuo cammino, quel giorno. Come ti
senti? Ricordi quello che e' accaduto?
Edward guardo' l'uomo e la moglie ma esito'. Poi, afferrando debolmente la
mano del frate, mormoro':
- Padre, devo confessarmi.
Il prete annui' e rivolse un cenno a Mary che abbandono' la casa.
Nonostante fosse guarito dalle febbri, Edward parlo' come in preda al
delirio. Racconto' della ricerca di suo fratello, della torre, del mostro e
dell'uccisione di Patrick e del figlio. Chiese perdono per averli portati a
morire e, incapace di trattenersi piu' a lungo, pianse fra le braccia del
prete. L'uomo lo assolse dai suoi peccati e tento' di riportare nel cuore
semplice di quel contadino un po' di serenita'. Quando Edward si fu quietato
un poco, il suo confessore gli parlo' con dolcezza:
- Figlio mio, io sono solo un umile servo di Dio e sono legato al segreto
della tua confessione ma.... tu hai visto cosa vive in quella torre. Forse
dovresti avvisare gli altri abitanti del villaggio.
- Nessuno mi credera', padre.
- Dovranno farlo, invece. Perche' la loro sopravvivenza dipende da questo.
Io non posso che pregare affinche' la ragione illumini le vostre menti.
Domattina io riprendero' il mio cammino dopo aver celebrato messa. Benediro'
l'intero villaggio e invochero' la grazia divina ma di piu', non mi e'
concesso di fare.
Qualche giorno dopo, Edward riusci' ad alzarsi dal letto: la spalla gli
doleva ancora ma la ferita, a detta del frate, gli avrebbe solo lasciato una
grossa cicatrice e il terribile ricordo di quell'esperienza.
Parlo' dei fatti della torre a Robert e John, gli uomini che lo avevano
accompagnato fino a Glencoe per cercare William e contrariamente a quanto
aveva pensato, i due gli credettero subito:
- Cosa vuol dire che c'e' un mostro nella torre?
- E' cosi' - rispose Edward - E' alto come un bambino di cinque anni. E'
nudo ma sulla testa portava un berretto rosso e invece di parlare....
squittiva, proprio come i topi.
- Ma se e' davvero tanto piccolo - lo interruppe John - perche' dici che e'
pericoloso?
- Forse la mia e' stata solo paura ma.... io non so combattere ma quel
demonio sapeva usare bene la lancia. Non sono riuscito a fargli nemmeno un
graffio e avete visto invece come m'ha ridotto lui.
I tre, dopo una lunga discussione, si risolsero a parlarne con altri uomini.
Qualcuno suggeri' una spedizione di massa tuttavia, per anni quel luogo
aveva terrorizzato gli abitanti di Allogin e cosi' l'intenzione rimase tale
e non venne presa alcuna contromisura.
La vita torno' a scorrere normalmente per un paio di settimane durante le
quali nessuno oso' riproporre l'argomento che terrorizzava la comunita'. Una
notte Edward ebbe un sogno molto strano: nel suo sogno c'era la luna piena e
l'aria era immobile. Nel buio, un'ombra alta come un bambino si aggirava
squittendo tra le case del villaggio, apriva le porte e dopo aver dato
un'occhiata all'interno, si dirigeva in un altro edificio, come se fosse
alla ricerca di qualcosa in particolare. Giunta alla loro casa, l'ombra si
avvicinava a Mary e la portava via per dirigersi alla torre.
Edward si sveglio' spaventato: la notte era ancora fonda e nell'oscurita'
allungo' un braccio per sentire se sua moglie fosse ancora li'. Il cuore gli
balzo' in gola quando la sua mano non avverti' il corpo di Mary. L'uomo
comincio' ad invocare disperatamente la moglie e volgendo lo sguardo verso
la porta vide che questa era aperta e che dall'esterno entrava il chiarore
della luna piena. Edward usci' gridando il nome di Mary. Alcuni uomini,
richiamati dal baccano, uscirono dalle proprie abitazioni e venuti a
conoscenza dei fatti, si unirono ad Edward per cercare la donna. Vennero
frugate tutte le case, i campi setacciati con cura ma della donna non si
trovo' traccia.
Quando fu evidente che cercare Mary nei dintorni non avrebbe portato a
nulla, il marito, in preda alla disperazione chiese agli altri uomini di
accompagnarlo alla torre. In breve venne organizzata una spedizione: armati
di forconi e zappe, i maschi di Allogin si incamminarono verso l'edificio
sul colle portando con loro delle torce nonostante la luna splendesse alta
nel cielo. Giunti in vista della temuta costruzione, qualcuno torno'
indietro impaurito ma i piu' erano risoluti a risolvere quel mistero. Mary
giaceva ai piedi della collina: il suo ventre era squarciato e il sangue
imbrattava le sue vesti e l'erba sotto di lei. Edward, vedendo rinnovarsi il
proprio dolore in quei luoghi dimenticati da Dio, usci' di senno. Come
rivivendo il passato, corse verso la torre ma fu prontamente bloccato da
qualcuno. Si dimeno', scalcio' per liberarsi. Gridava e schiumava dalla
bocca come un cane malato di rabbia e dai suoi occhi iniettati di sangue
cadevano lacrime amare. Due uomini lo tennero fermo, gli altri si diressero
alla torre. La esplorarono senza tralasciare il piu' piccolo buco ma del
mostriciattolo non v'era traccia.
Rientrarono ad Allogin mentre il solo si alzava ad illuminare i campi. Venne
tenuto un consiglio dei piu' anziani per tornare alla collina durante il
giorno ma anche allora e nelle occasioni che seguirono, non riuscirono a
trovare l'assassino.
- Ha paura dei grossi gruppi - suggeri' qualcuno - Dobbiamo andarci in
quattro o cinque, non di piu'.
- Sei impazzito, McLean? Hai visto come ha combinato Edward, Patrick e suo
figlio!
Ne nacque un'accesa diatriba che non porto' alcun risultato.
Venne anche chiesto soccorso al signorotto locale ma quello, troppo
impegnato a contare i denari che estorceva ai suoi sudditi non dette credito
a parole assurde che raccontavano di mostri e demoni.
La voce di misteriosi omicidi nelle notti di luna piena si diffuse anche in
altri villaggi. Dalle Highlands giunse una donna di mezza eta' che era
convinta di conoscere un sistema per liberarsi di quella presenza
indesiderata.
- L'essere con cui avete a che fare - disse ad un'assemblea di anziani
riunita in una casa cui era stato ammesso anche Edward - e' un Berretto
Rosso, un folletto crudele che talune antiche leggende chiamano anche Cresta
Rossa. Questi mostri si insediano nelle rovine dei castelli o delle torri
dove sia accaduto, in passato, un terribile atto di violenza.
Poi osservo' il risultato delle sue parole volutamente enfatiche.
- Come possiamo liberarci di quel demonio? - chiese una voce.
La donna resto' per qualche istante in silenzio: gli astanti la fissavano
trattenendo il respiro.
- C'e' un sistema - rivelo' - ma non so quanto siate disposti a pagare per
la vostra liberazione.
- Avrai tutto quello che ci chiedi, se ci aiuterai - la rassicuro' uno degli
uomini.
- No - disse lei scotendo il capo - io non voglio ricompense perche' quello
che sto per rivelarvi gettera' nella disperazione e nel lutto la vostra
comunita'. Quello che vi diro' di compiere sara'.... - e tacque per un
brevissimo momento, volgendo lo sguardo tutto intorno. Poi, in un sospiro',
concluse: - ....un abominio!
I presenti sembravano diventati di pietra: nessuno osava proferir parola. A
interrompere quel silenzio fu il pianto d'una bambina che stava giocando
all'esterno.
- Il bambino.... - accenno' la donna socchiudendo gli occhi e parlando con
voce atona - I Berretti Rossi sono cosi' chiamati perche' hanno la terribile
abitudine di intingere il loro copricapo nel sangue caldo degli innocenti
che essi uccidono.
Un brivido d'orrore e di disgusto percorse gli uomini.
- Dobbiamo ucciderlo - grido' una voce e a quel grido altri risposero.
- Fermi, pazzi! - imploro' la donna - Andreste incontro al vostro massacro.
I Berretti Rossi non possono essere uccisi tuttavia e' possibile renderli
inoffensivi.
- Smettila di tirarla tanto per le lunghe - sbotto' Edward - se sai come ci
si libera da quel demonio, diccelo oppure torna da dove sei venuta!
Ci fu chi annui', come a voler dar manforte alle parole di Edward, qualche
altro lo rimprovero' di tacere:
- Perdona quest'uomo - disse un anziano alla donna - Ha perso la sua
famiglia, in quella torre e parla con la rabbia nel cuore.
La donna sospiro', come se quello che doveva dire le costasse uno sforzo
tremendo.
- Vi ho detto quale e' la terribile abitudine del Berretto Rosso. Ma ancora
non v'ho detto che il suo copricapo stinge nelle notti di luna piena fino a
tornare bianco. A quel punto, il folletto ha bisogno di una nuova vittima e
se nessun viandante percorre i sentieri che passano in vista delle rovine,
allora egli abbandona la sua dimora e si mette alla ricerca di una vittima.
Sono sicuro che questo e' cio' che e' accaduto al vostro villaggio. Il solo
modo per evitare che si ripeta ad ogni plenilunio e' un sacrificio.
Un mormorio riempi' la piccola casa di pietra ma la donna alzo' la voce e
continuo', decisa a rivelare le sue conoscenze:
- Quando la prossima luna piena tornera' a splendere, farete trovare al
Berretto Rosso un recipiente in cui avrete messo sangue bollito con
rosmarino e timo. Il sangue dovra' essere quello.... di un bambino.
A quell'orrore, alcuni uomini inveirono contro di lei e le ingiunsero di
andarsene.
- Non possiamo ascoltare quella strega!
Lei si alzo', offesa, e prima di uscire si avvicino' al membro piu' anziano
dell'assemblea:
- E' il solo modo per impedire che il berretto stinga di nuovo. Io vi ho
proposto il rimedio, ora sta a voi decidere.
Detto cio', usci' con fare altero.
Tra i presenti calo' il silenzio e sui volti si dipinse lo sgomento. Furono
attimi insopportabili: senza proferir parola, tutti erano convinti di non
poter compiere quello che la donna delle Highlands aveva suggerito, ne'
potevano rivelare agli abitanti di Allogin quelle terribili notizie; la
folla sarebbe insorta e dominare la situazione sarebbe divenuto impossibile.
Chiusi nella capanna e nel loro silenzio, gli uomini rifletterono a lungo
finche' il giorno comincio' a trascolorare nella sera. Guardarono il cielo:
la luna piena era ancora ben lontana dal venire ma presto sarebbe giunta; a
chi sarebbe toccato, la prossima volta?
- Forse possiamo provare ad ingannarlo - mormoro' qualcuno, timoroso nel
rompere quell'atmosfera.
Gli occhi dei convenuti si fissarono su di lui.
- Facciamo come ha detto quella donna ma usiamo il sangue di un agnello.
Dite che vale la pena?
Sguardi carichi d'ansia si rincorsero alla luce del focolare e dopo una
breve discussione la decisione fu presa.
- Allora e' stabilito - sentenzio' il piu' anziano - Non resta che aspettare
la prossima luna piena. Mi raccomando, non parlatene in giro e tantomeno
alla donna. La ospiteremo nel villaggio: la sua conoscenza puo' tornarci
utile in altre occasioni. Andiamo a dormire ma prima di sdraiarvi nei vostri
letti, pregate. Pregate come non avete mai fatto. Che Dio Onnipotente ci
protegga!
L'assemblea fu sciolta. Tutti rientrarono alle proprie abitazioni. Edward,
che dopo aver inveito contro la straniera non aveva piu' detto nulla, si
allontano' senza salutare nessuno e quando si fu chiuso la porta di casa
alle spalle, sospiro'. Mary e William, lo sapeva, non sarebbero piu' tornati
nemmeno dopo mille sacrifici.
Gli uomini che avevano partecipato alla riunione attesero il plenilunio in
un crescendo di tensione mista a una flebile speranza. La donna delle
Highlands, cui era stata offerta ospitalita', ando' a vivere in una capanna
di pietra che s'era fatta costruire un po' in disparte dalle altre
abitazioni.
Quando finalmente giunse il momento, gli uomini della cospirazione
approntarono i necessari preparativi. Per quella notte e le altre due a
venire, mentre gli abitanti si barricavano in casa, spiarono, alla luce
della luna, il luogo dove avevano preparato il loro inganno. La terza notte
porto' con se' il folletto. Squittendo entro' nel villaggio e subito
avverti' l'odore del sangue. In preda all'eccitazione si avvicino' al
secchio, vi immerse il copricapo e se lo pose soddisfatto sulla testa. Poi,
movendosi con velocita' e in gran silenzio se ne torno' alla torre. Gli
uomini si guardarono compiaciuti: per quella notte nessuno sarebbe stato
rapito ed ucciso.
- Ora bisogna sperare che quel berretto non stinga piu' - sussurro' una
voce.
All'alba, un grido femminile risveglio' la comunita': una donna piangeva la
scomparsa del marito e l'uccisione di tutte le sue pecore.
Intorno alla derelitta si raccolse una piccola folla: i piu' si chiedevano
cosa fosse accaduto ma coloro che quella notte avevano organizzato l'inganno
sapevano bene quale fosse la realta' dei fatti.
Quando, attirata dalla confusione, la donna delle Highlands vide quel
disastro si meraviglio':
- E' la prima volta che succede un fatto simile. Qualcuno ha fatto infuriare
il Berretto Rosso e questo portera' nuovo male al vostro villaggio.
Alcuni abitanti lasciarono Allogin in preda al terrore ma i piu' rimasero.
Un altro plenilunio sarebbe giunto e per quel momento qualcosa doveva essere
fatto.
Da quella volta non vi fu notte che passasse senza che almeno una pecora
venisse uccisa e piu' si avvicinava la luna piena, piu' gli abitanti si
sentivano minacciati.
Messi alle strette, gli anziani riunirono un'assemblea per spiegare ai
compaesani la situazione e i metodi proposti dalla straniera. Un mormorio
d'orrore vibro' tra la folla alla parola sacrificio.
- Uomini di Allogin - disse la donna - mi rendo conto che la cosa vi ripugna
ma dovete decidere in fretta. La prossima luna piena e' fra dodici giorni.
Pensateci bene: il sacrificio d'uno di voi per salvare l'intera comunita'.
- Parli bene tu - grido' qualcuno dalla folla - Non e' tuo figlio che devi
sacrificare.
- Hai ragione - rispose lei - ma se i vostri capi mi avessero dato ascolto
la scorsa volta non sarebbe morto invano quell'uomo. E' vero, sarebbe morto
un altro bambino ma sarebbe anche stato l'ultimo.
Ancora una volta i presenti vibrarono d'indignazione.
Dopo quella riunione, a sole cinque notti della luna piena, tre uomini, tra
cui Edward, si incontrarono di nascosto per decidere di compiere un gesto
che nessun abitante di Allogin avrebbe permesso, non apertamente: scegliere
un fanciullo del villaggio e sacrificarlo per il bene di tutti.
- Siamo d'accordo che e' una cosa abominevole ma va fatto - disse cupo
Edward. Gli altri due annuirono.
- Ci sono stati gia' troppi morti e sappiamo come fermare quel mostro.
- Se non lo facciamo, siamo tutti colpevoli per le prossime morti. Serve
qualcuno con il coraggio di farlo altrimenti di Allogin non restera'
nessuno.
- Qualcuno se n'e' gia' andato. Io sono nato e cresciuto qui, ho sudato
sangue per coltivare i miei campi e non ho intenzione di scappare per quel
mostriciattolo!
- Nemmeno io voglio andarmene!
- Allora e' deciso - concluse Edward - Dobbiamo scegliere chi.. Si',
insomma.. avete un'idea?
- Che ne dite della figlia di Jane McCallagan? - chiese uno degli altri due
uomini.
- Buon Dio! Ho giocato con Jane fino a quando sono cresciuto Non si
potrebbe..?
Edward taglio' corto:
- Non possiamo farci questi problemi. Ognuno di noi ha mille ragioni per non
scegliere questo o quel bambino. Domani io distraggo Jane McCallagan e voi
prendete sua figlia. Ci serve un posto dove poter lavorare..
- La grotta dopo i campi. Li' non ci va mai nessuno.
- E' perfetta. Portatela alla grotta e poi aspettatemi: dobbiamo essere
tutti e tre presenti perche' nessuno deve poter tradire gli altri. Poi,
appena arrivo..
Lascio' la frase in sospeso: quello che si accingevano a compiere era gia'
abbastanza mostruoso senza che si dovessero aggiungere particolari. Rimasto
solo, Edward si corico' ma gli riusci' di dormire poco e male a causa delle
sensazioni - rabbia; paura; colpa - che come un vento impazzito gli si
agitavano nell'anima.
Il mattino seguente, tutto ando' come previsto ed Edward raggiunse in suoi
compagni nella grotta. La bambina, con gli occhi arrossati e le guance
rigate di lacrime, se ne stava seduta fra quei due bruti gemendo e ripetendo
di continuo di voler tornare dalla madre.
Seppur lontano da occhi indiscreti, il tempo per agire era poco. Discussero
brevemente per stabilire chi avrebbe compiuto materialmente il sacrificio
perche', anche se convinti della necessita' del gesto, nessuno aveva il
coraggio sufficiente di uccidere la bambina. Infine, giunsero alla
conclusione che Edward era, fra loro, colui che aveva sofferto di piu' a
causa del mostro e quindi spettava a lui completare il sacrificio. Inoltre,
si preoccupo' di rilevare uno dei suoi compagni, fino a quel momento egli si
era limitato a distrarre la madre della piccola.
I compiti, dunque, erano stati ripartiti e, arrivati a quel punto, non si
poteva tornare indietro. Edward si stordi' bevendo una gran quantita' di
alcol finche' non avverti' la testa girare e ronzare; si avvicino' con passo
barcollante alla piccola vittima reggendo in mano un coltello dalla lunga
lama e a quella vista la bambina prese a gridare. L'ubriaco incrocio' per un
solo istante lo sguardo di quell'agnello sacrificale ed ebbe un mancamento
che lo costrinse ad appoggiarsi alla parete di roccia e a riprendere fiato.
Chiuse gli occhi, chiedendosi cosa stava per fare, e fu allora che rivide
suo fratello e Mary massacrati ai piedi della torre. La rabbia lo investi'
come un fiume in piena e invocando a gran voce il perdono divino, consumo'
l'orrendo delitto.
Completate le istruzioni della donna delle Highlands, i tre uscirono
all'aria aperta per tornare al lavoro nei campi ignari del fatto che li
avesse visti allontanarsi dal luogo del sacrificio un uomo del villaggio.
Questi, aspettando che i tre loschi figuri fossero scomparsi dalla sua
vista, entro' nella grotta e vide cio' che era stato compiuto: la bambina,
la gola tagliata, oscillava esanime e pallida da una fune che la teneva
sospesa al di sopra di un grosso recipiente ormai pieno per meta' e in cui
continuava a gocciolare sangue.
L'uomo rimase paralizzato da quell'orrore. Poi, incapace di contenersi,
vomito' a lungo. Un sapore amaro gli riempi' la bocca e lo stomaco gli si
contorse in spasmi dolorosi.
Bianco in volto, giunse correndo al villaggio per riferire quello che aveva
scoperto.
Dolore ed indignazione sconvolsero i presenti e mentre gia' si organizzava
una spedizione punitiva, la donna delle Highlands, attirata dal gran
clamore, si fece coraggio e parlo':
- Aspettate, uomini di Allogin. Quei tre, e' vero, si sono macchiati di un
abominio ma voi sapete tutti per quale motivo l'hanno fatto. Tra tre giorni
il Berretto Rosso verra' a riscuotere il suo tributo di sangue: non lasciate
che il sacrificio di quella bambina sia stato vano. Percio' io vi dico:
andate alla grotta e seppellite quel povero corpicino innocente ma non
sprecate la possibilita' di salvare altre vite!
Un silenzio irreale calo' sugli astanti riportati alla lucidita' dalle
parole sagge della straniera, finche' un grido di madre, si alzo' nell'aria:
- Mia figlia! Mia figlia! No! Come hanno potuto? Annie! Annie!
Altre donne, altre madri si strinsero intorno a lei in cuor loro sollevate
dalla scelta fatta da Edward e compagni, ma non furono in grado di consolare
quella poveretta.
Quando, a sera, i tre assassini tornarono al villaggio, vennero guardati con
malcelato odio ma nessuno oso' rivolgere loro una parola.
La luna piena era ormai imminente. La donna delle Highlands presenzio' alla
bollitura del sangue, per essere sicura che tutto venisse compiuto a dovere.
In un'atmosfera irreale, i presenti assistettero a quell'antico rito
mescolando senso di speranza e senso di colpa per la perdita della piccola
Annie.
Un intero villaggio si macchiava di sangue innocente e di una colpa che
sarebbe stata difficile cancellare.
Giunse, alfine, il momento della verita'.
Secondo gli ordini della straniera, ogni abitante sarebbe rimasto chiuso in
casa per non spaventare il Berretto Rosso.
La notte era ormai vecchia: chiusi nelle proprie abitazioni, decine di cuori
pulsavano ferocemente e, trepidanti, attendevano. Una folata di vento
attraverso' il villaggio: forse era quello il momento in cui la bestia
entrava nel villaggio? Sarebbe stato quello il segnale che l'avrebbe
annunciata?
Tutti gli abitanti di Allogin trattennero il fiato come se il respiro di
tutti loro fosse stato rubato o se ne fosse fuggito con quel filo di vento.
Un cane abbaio' e poi guai' di paura e ognuno, in un crescendo di timore e
speranza, perse un battito del proprio cuore.
L'alba sembro' non dover mai arrivare ma infine il sole si levo',
faticosamente, ma splendendo e cio' infuse speranze nuove nelle menti
tormentate degli uomini e delle donne di Allogin.
Intorno al luogo dell'offerta sacrificale, si raccolse pian piano una folla.
Giunse la donna delle Highlands e l'assembramento si divise per lasciarla
passare. Lei scruto' il terreno con attenzione e i presenti mantennero un
rispettoso silenzio limitandosi a bisbigliare qualche parola o a lanciarsi
tra loro sguardi preoccupati. La straniera, inginocchiata, cercava tracce
che altri occhi non avrebbero potuto scorgere. Poi, un sorriso illumino' il
volto fino a quel momento contratto dalle preoccupazioni:
- Il Berretto Rosso ha intinto il copricapo. Allogin e' salvo!
Grida di giubilo si levarono dalla folla: gli uomini baciarono le proprie
donne, le madri abbracciarono i figli. Fu la voce di Edward a infrangere
quel momento di festa:
- Sei sicura, straniera?
Il silenzio piombo' come un macigno sulle persone.
- Abbiamo fatto quello che ci hai detto, io ho fatto quello che ci hai
detto. Sei sicura che ora siamo salvi?
Il povero contadino guardo' con cipiglio la donna e decine di occhi si
puntarono su di lei.
- State tranquilli. E' stato fatto tutto a dovere.
Mentre gia' qualcuno riprendeva a sorridere, l'uomo mormoro':
- Speriamo. Ma che io sia dannato per sempre - e si allontano' curvo sotto
il peso della colpa.
Turbati dal comportamento di Edward, gli abitanti rinviarono i
festeggiamenti a quando fosse stato sicuro che il Berretto Rosso non si
sarebbe piu' fatto vivo.
La prima notte dopo di quella trascorse, e al risveglio non mancava nessuno
del villaggio. La seconda notte passo' e cosi' la terza e la quarta.
La speranza cominciava a farsi strada nell'animo degli abitanti che gia' si
sorridevano, incontrandosi durante il giorno, come se il passato di sangue
fosse ormai solo un ricordo lontano nel tempo ma fu ancora una volta Edward
a raffreddare gli entusiasmi. Con spietata logica disse:
- Dobbiamo aspettare la prossima luna piena.
Fu un mese terribile, quello che segui'.
Seppure nessuno aveva il coraggio di parlarne, tutti si chiedevano se il
sacrificio fosse stato sufficiente. Quando la luna piena torno' a splendere
nella piccola fetta di cielo di Allogin gli uomini serrarono bene gli usci
delle proprie abitazioni pur sapendo che se il folletto si fosse recato nel
villaggio, nessuna porta avrebbe potuto fermarlo.
Le notti passarono senza che nulla accadesse e finalmente la luna piena
lascio' il posto a quella calante.
E allora fu grande festa. Si ballo' e canto' per una giornata intera, si
allestirono banchetti cui tutti parteciparono. Solo Edward, divorato dai
propri sensi di colpa, se ne restava in disparte, sempre ubriaco nel
tentativo di affogare i suoi pensieri nell'alcol.
- Ma i miei pensieri hanno imparato a nuotare - borbottava tra se' e se'.
Nessuno aveva coraggio a sufficienza per avvicinarlo e cosi' nessuno lo
noto' quando, durante la festa, si chiuse in casa e si impicco'.
Lo trovarono solo quando il fetore del corpo putrido era divenuto ormai
insopportabile. Fu seppellito lontano dagli altri morti, senza che venisse
celebrato alcun rito funebre.
Il giorno dopo, la donna delle Highlands si preparo' a lasciare Allogin: il
suo compito, in quel villaggio sperduto, era terminato, disse agli anziani.
Le sue parole vennero pero' travisate. La partenza inaspettata di una
persona che da tempo si era integrata nella comunita', suscito' non pochi
sospetti. Inoltre, la sua presenza aveva si' permesso agli abitanti di
liberarsi del malefico folletto ma a quale prezzo? Un uomo aveva ucciso una
bambina innocente.
- E poi - disse qualcuno - e' impazzito e s'e' ammazzato!
- E' stata quella donna. Gli ha fatto una stregoneria!
- Si' e' una strega. E' stata lei.
- Non facciamola scappare.
- A morte la fattucchiera!
In breve si diffuse la voce che fosse stata proprio la donna a mandare il
Berretto Rosso a vivere nella torre. Chi altri avrebbe potuto sapere come
disfarsene?
La malcapitata non ebbe il tempo di fuggire. Fu catturata, legata come una
bestia e trascinata con ferocia fino al colle dove avrebbe ricevuto la
giusta ricompensa: la condannarono a morire di fame nell'edificio maledetto
che poi avrebbero murato per l'eternita'.
Ferita e stremata, la donna tento' di far leva prima sulla pieta' dei suoi
accusatori, poi sulla loro innata superstizione. Vaticino' sciagure e
maledizioni per le generazioni a venire di coloro che la volevano
prigioniera, e questo sobillo' ulteriormente gli animi dei presenti che
interpretarono le parole proferite come una dichiarazione di colpevolezza.
Le ingiunsero di tacere ma lei invei' ancora, ormai preda di un delirio
incontenibile finche' giunse il primo colpo di bastone. A quello ne segui'
un altro e un altro e un altro ancora. La folla scarico' la rabbia vecchia
di anni su quella povera straniera: per ogni bastonata che la disgraziata
riceveva, la gente sentiva i propri sensi di colpa alleggerirsi, come se ad
ogni colpo la codardia, la paura e la vergogna venissero spartite equamente
fra i giustizieri.
La donna spiro' sotto quelle percosse ma la calca inferocita, non paga del
sangue versato, appese il suo corpo per i piedi dall'alto della torre e ne
fece bersaglio per le pietre.
Quando l'ira degli abitanti si era ormai estinta, nel vento caldo della sera
rimaneva solo quel corpo tumefatto e martoriato preda di corvi e mosche.
Alla luce del tramonto, da lontano, un viaggiatore solitario, mentre
scrutava il territorio confrontandolo con la mappa che aveva con se', vide
uno stormo di uccelli neri levarsi in un volo caotico dalla cime della
collina. Se fosse stato piu' vicino, avrebbe certamente visto arrivare dai
campi un essere alto come un bambino che, attirato dall'odore del sangue,
liberava il cadavere della donna delle Highlands dalla fune che lo teneva
sospeso, intingere il proprio copricapo nei visceri ancora caldi di quel
corpo martoriato e prendere possesso - squittendo di malvagia gioia - della
vecchia torre d'avvistamento.
Nel breve periodo di un paio di cicli lunari, la gente di Allogin abbandono'
quelle terre. Del villaggio, per qualche tempo, non rimase che il ricordo
del nome e delle sue sventure. Infine, anche quello venne presto
dimenticato.
27 Gennaio 2002 - 13 Ottobre 2002
P. S. Per questo racconto ho preso in prestito la figura del Berretto Rosso:
si tratta di un folletto della tradizione scozzese che si insedia,
effettivamente, nelle rovine dei castelli dove siano avvenuti fatti di
sangue. Il suo nome deriva proprio dalla terribile abitudine di intingere il
copricapo nel sangue delle vittime. In realta', il berretto non stinge nelle
notti di luna piena e per allontanarlo non si fa il brodino come ho
descritto (sono le uniche liberta' che mi son preso, oltre alla descrizione
fisica) ma basta avvicinarsi a lui tenendo una spada per la lama, come a
sorreggere una croce. Il Berretto Rosso, allora', scomparira' lasciando sul
terreno un'unghia. La faccenda del copricapo inzuppato nel sangue bollito
l'ho presa rielaborando la credenza secondo la quale il berretto degli
esseri fatati e' un oggetto estremamente importante, tanto da costringerli
ad obbedire agli ordini degli umani qualora questi riuscissero a
portarglierlo via.
--
Kralizec il Sommo Faltyn
- Non esistono innocenti: tutti abbiamo
passato un raffreddore a qualcuno. -
(Marcello Marchesi)

 da mesi!
sul fatto che non sia il mio genere proprio non ci piove (un modo come
un altro per dire che non mi e' piaciuto :P) cmq complimenti perche' sa
proprio di favola nordica (un modo come un altro per non buttarti del
tutto giu' ^__-)
imo pero' l'inizio parte proprio male, poi ci sono degli errorini sparsi
e alcune cose che non mi convincono (dammi un po' di tempo e te li
evidenzio)
ah... dimenticavo: te non imparerai mai a mettere i punti di sospensione
nel numero giusto! :P
Miriel

 portarglierlo via.
Indubbiamente un gran bel lavoro. Per lo stile, tuttavia, alla fine dopo la tua
spiegazione avrei visto meglio (a ragion veduta si giunge a diverse conclusioni) una
narrazione più simile alle fiabe classiche popolari, a mio avviso quella con periodi più
corti e la scelta di soli tempi al passato (senza congiuntivi e condizionali). Ma sarebbe
stato necessario anche eliminare le parti di introspezione del racconto, e quelle di
contorno per delineare meglio i personaggi e il paese. Come si sa, le fiabe popolari sono
sempre abbastanza piatte e tendono ad una narrazione fine a se stessa.
Un gran bel lavoro, questo. Mi garba :)
--
Lance che dovrebbe ricominciare a scrivere
(Lancyne Celâr)[WMU][MFC]
http://stage.vitaminic.it/neuroeden
Automa polivalente del terzo grado
ICQ UIN: 39568831
"Dio é morto. Hanno trovato la sua carcassa nel 2019. Galleggiava nello spazio vicino ad
Alpha."
"Hanno trovato i resti di un organismo che era parecchie migliaia di volte più progredito
di noi. E che evidentemente era in grado di creare mondi abitabili e di popolarli con
esseri viventi derivati da se stesso. Ma questo non prova che fosse Dio."


Molto bello. Fin dal titolo ho pensato ad una storia sui Redcap, e mi sono
gongolato nella mia enciclopedica spocchia quando ho constatato che avevo
ragione ^_^.
Riesci pero' a sviluppare un tema classico creando di punto in bianco una
leggenda scozzese in piu' sui Berretti Rossi.
Una storia di folletti alla Yeats, cruenta e misteriosa al punto giusto.
Secondo me se portiamo questo racconto in una Allogin qualsiasi delle
highlands qualcuno potrebbe scambiarla per una leggenda locale.
Uniche pecche, secondo me, nella punteggiatura. Non parlo dei punti (che mi
sono sembrati voluti) in cui Edward fa strafalcioni perche' e' un contdino
un po' ignorante.
Il fatto e' che a tratti mi sembrava "incepparsi", nel senso che le scelte
che facevi limitavano la scorrevolezza del testo. In certi punti secondo me
hai fatto persino degli sbagli netti
(mancavano delle virgole a intercalare il discorso).
GurthNaur drago errante, IAFo 209.
Sto divorando: "1984"

 sul colle portando con loro delle torce nonostante la luna splendesse
virgola prima di portando (non mi piace "delle" avrei messo "alcune"
oppure "le")
---------
per adesso basta (non potevi scrivere un po' di meno????)
Miriel

da mesi!
Naaa proprio di massacrare non ho voglia :) 
Molto carino, e mi è piaciuto il modo in cui hai rielaborato le
leggende. Ma perché nel sangue bollito ci vanno proprio quelle erbe?
Mi motivi la scelta? ^_^
Io credevo  che il sangue cotto diventasse marronastro..
Vabbe',  lo so, sto spaccando il capello in 275...
Annling

 
beh...a me e' piaciuto.
Un po' lento all'inizio forse, pero' poi prosegue bene e si fa leggere 
volentieri.
^________^
--
Rien dell'Oscurita'
**
Perche' uguale e' il dono
nell'eternita' e negli istanti
**

 vecchia torre d'avvistamento.
ricontrolla la sequenza degli eventi e i tempi dei verbi:
avrebbe visto arrivare un essere che liberava il cadavere, intengere e
prendere possesso;
dovrebbe essere:
avrebbe visto arrivare un essere che liberava il cadavere, e poi
intengeva e prendeva possesso;
oppure tagliando attirato dall'odore del sangue:
avrebbe visto arrivare un essere che liberato il cadavere, intingeva e
prendeva possesso
Miriel

 Io credevo  che il sangue cotto diventasse marronastro..
Sanguinaccio! *EG*
--
Lance che controlla le scorte ematiche in cucina
(Lancyne Celār)[WMU][MFC]
http://stage.vitaminic.it/neuroeden
Automa polivalente del terzo grado
ICQ UIN: 39568831
"Dio é morto. Hanno trovato la sua carcassa nel 2019. Galleggiava nello spazio vicino ad
Alpha."
"Hanno trovato i resti di un organismo che era parecchie migliaia di volte pił progredito


 nel numero giusto! :P
Lo sai che lo fo di proposito! E poi.... credo che Claudia possa sostenermi
in questa battaglia citandoti un nome famoso che fa come me :P
--
Kralizec il Sommo Faltyn
- Vado a Gerusalemme senza ridere. Senza ridere. -

 sempre abbastanza piatte e tendono ad una narrazione fine a se stessa.
Gia'. Sto leggendo "Miti e leggende" (quello uscito in edicola e che ho
comperato milioni di anni fa ma ancora non li ho letti tutti) e - se
ingurgitate una dopo l'altra - le storie narrate stufano un po'.
--
Kralizec il Sommo Faltyn
- CHICCHIRICHIIIIIIIIIIIIIIIIIIII' -
- Ma chi e' 'sto stron*o? -
(Gorgon a Kralizec)

 (mancavano delle virgole a intercalare il discorso).
Miriel ha provveduto a segnalarmi diversi passaggi. Vedro' di capire chi ha
ragione.
--
Kralizec il Sommo Faltyn
- CHICCHIRICHIIIIIIIIIIIIIIIIIIII' -


 Vabbe',  lo so, sto spaccando il capello in 275...
E fai bene, sopratutto quando si tratta di demolire un presuntuoso come me
:)
--
Kralizec il Sommo Faltyn
- Giu' io, giu' tutti! -
(il Vecchio)

 per adesso basta (non potevi scrivere un po' di meno????)
Cavolo, con tutto il tempo che ci ho messo.... se avessi scritto un brano di
trenta righe mi sarei preoccupato!
Cmq, mi sento molto insoddisfatto del mio lavoro: la storia non mi dispiace
ma ci sono errori decisamente gravi e questo mi infastidisce. Per il resto,
non me la sento di accettare gran parte delle tue critiche fondamentalmente
perche' significherebbe riscrivere il racconto nel tuo stile, non nel mio
(accettare nel senso di correggere quello che ho messo giu', ovviamente!),
una cosa da cui noi Sacri Custodi siamo terrorizzati.
Ripeto, cmq, che se vedi solo "no, questo non mi convince"; "no, questo lo
tengo cosi'"; "no, mi piace di piu' che...." e' solo perche' cio' che ho
fixato (^____^) non l'ho quotato.
Per la seconda parte del racconto, aspetto la settimana prossima prima di
postare le repliche alle tue correzioni. Intanto, ti ringrazio per
l'attenzione (non vorrei tu avessi pensato che non le ho apprezzate!)
--
Kralizec il Sommo Faltyn
- GORGOOOOOOOOOONNNN! -
(Gli IAFi si rivelano una massa di imbecilli)

 ne sa di piu', per favore me lo dica, cosi' posso sistemare quel
passaggio.
il sangue rapprende anche senza essere bollito, si coagula praticamente
subito; in piu' pero' scaldandolo diventa marrore
l'idea sarebbe quella di farci mettere dentro una polverina
bianco-giallastra che la donna consegna ai tizi del villaggio (polvere
magica o eparina che sia ^__-), in questo modo il sangue rimarrebbe
liquido (in ogni caso pero' non lo farei bollire)
Miriel

 frase mentre in questo caso....
calma calma... ho toppato, mi saro' distratta un attimo :P
(la virgola separerebbe il soggetto dal verbo)
Miriel

 liquido (in ogni caso pero' non lo farei bollire)
Credo di dover sistemare questo particolare ma vorrei evitare qualsiasi
accenno a polverine magiche. Mi sa che basta eliminare la bollitura.
--
Kralizec il Sommo Faltyn
- Sono un tipo molto distratto.
Una volta ho perso l'asola di una camicia. -

 (la virgola separerebbe il soggetto dal verbo)
Caspita! Sta' a vedere che ora sei fallibile anche tu? >:)
--
Kralizec il Sommo Faltytn
- Jeff esiste ed e' derivabile -
(Gefuzio Corrincielo Cavaliere Brattablada)

 accenno a polverine magiche. Mi sa che basta eliminare la bollitura.
non deve essere per forza magica, quella polverina bianco-giallastra
potrebbe essere benissimo eparina, adesso io non mi ricordo di preciso,
ma l'eparina e' una sostanza naturale estratta dal fegato, non credo che
sia impossibile che la donna "casualmente" sappia che quel particolare
trattamento del fegato (che non conosco) generi una polvere "magica" che
non fa coagulare il sangue; poi cmq non capisco questa tua allergia alla
polverina magica quando cmq non esiste una spiegazione, se non quella
magica, al fatto che il cappello del folletto, dopo essere stato
imbevuto del sangue sacrificale, non stinga piu'
--
Miriel
http://digilander.iol.it/mirielfantasy
www.folcorlandini.com
"Niente ci appartiene
e niente possiamo distruggere senza compensazione,
oppure ne porteremo il peso nel tempo a venire  [...]
Se mai gli uomini sapranno ricordare.
Perche' e' questa la loro unica e vera tragedia: dimenticano."
(Il segno del drago - M. Cerrino)

 tratto.
pazzo! :P
quella non e' una virgola che da' una pausa, quella e' una virgola che
determina un inciso: mettendo la virgola dopo John sei _obbligato_ a
metterla dopo William per chiudere l'inciso
--
Miriel
http://digilander.iol.it/mirielfantasy
www.folcorlandini.com
"Cercava qualcosa nei suoi lineamenti ma non avrebbe saputo dire cosa,
e questa difficile situazione le dava un disagio profondo:
il disagio che si prova quando si e' presi da una speranza improvvisa
e al tempo stesso dalla consapevolezza che quella speranza e' insensata,
che il suo avverarsi e' impossibile."
(da "L'Ultima Legione" di Manfredi)

 imbevuto del sangue sacrificale, non stinga piu'
Mettiamola cosi': non e' stata un'idea mia :P
--
Kralizec il Sommo Faltyn
- You're standing on my neck! -
(Daria)

 Si', ho capito, ma non mi piace l'idea della polvere.
una ampolla con del liquido?


 raccolta del sangue avviene il giorno prima, ed e' quindi troppo
Uhm, ma ristagno del sangue a parte, sbaglio o il sangue coagula quando è a
contatto con l'aria? Se e' cosi', in grande quantita' ci deve mettere molto,
ma molto di piu' a coagulare per un motivo "cinetico": la ridotta superficie
di contatto. Studenti in medicina, c'entra o no l'aria?
--
Elendil, #44 deI FeSTosi, FIFeDe #1 e IAFo #181
Storia del mondo. I vulcani eruttarono. Gli oceani ribollirono. L'universo
era in tumulto. Poi Venne il cane.
Snoopy

 di contatto. Studenti in medicina, c'entra o no l'aria?
non c'entra l'aria, l'altro input alla coagulazione e' la superficie
anomala... bho non mi ricordo piu' di preciso, ma forse viene a mancare
il riconoscimento dei fosfolipidi delle pareti dei capillari ecc, in
ogni caso si tratta di un processo biochimico (infatti in una ferita
interna, quindi senza contatto con l'aria, il sangue coagula ugualmente,
es il livido)
--
Miriel
http://digilander.iol.it/mirielfantasy
www.folcorlandini.com
Era come se la felicita' fosse sempre un passo avanti a lui,
come i fantasmi forieri di morte:
sempre pronti ad apparire, ma inafferrabili.
(David Gemmell)

 es il livido)
Ho chiesto a mia sorella, 6° anno di medicina, che mi ha dato una
spiegazione complicatissima. Il succo e' che il sangue nel pentolone
coagula, e l'aria o la grande quantita' non mutano la cosa :-)
--
Elendil, #44 deI FeSTosi, FIFeDe #1 e IAFo #181
"Conosco la metà di voi soltanto a metà; e nutro, per meno della metà di
voi, metà dell'affetto che meritate"

 coagula, e l'aria o la grande quantita' non mutano la cosa :-)
adesso che hai avuto conferma che non ho detto fesserie mi darai
maggiormente retta? (anche nel leggere Gemmell, naturalmente :P)
Miriel

 metterla dopo William per chiudere l'inciso
Uhm.... si', non hai torto. Vada per il punto e virgola :)))
--
Kralizec il Sommo Faltyn
- Bush e' un coglione
circondato da bombe intelligenti. -
(Maurizio Crozza)

 Uhm.... si', non hai torto. Vada per il punto e virgola :)))
vedi che ad insiste alla fine ti ho convinto :P
--
Miriel
http://digilander.iol.it/mirielfantasy
www.folcorlandini.com


 il riconoscimento dei fosfolipidi delle pareti dei capillari ecc, in
...
E' interessante come argomento a sè, ma credo che riferito al racconto sia
"il trionfo della logica e la morte della fantasy".
E' davvero così rilevante sta facenda del sangue ai fini di un bel racconto?
^_^ .
O non sarebbe meglio lasciare che la sospensione d'incredulità faccia il suo
lavoro?
un GurthNaur provocatore ;) .

 lavoro?
l'argomento che hai tirato fuori e' complesso e andrebbe analizzato
considerando i diversi generi legati al fantastico... uhm cerco di
spiegarmi meglio: prendiamo la favola, il "cio' che e' incredibile" fa'
parte dell'ordine delle cose, non ci stupisce, tutto nella favola e'
irreale; nel fantastico (dell'800) il sorprendente genera invece
inquietudine perche' non e' nell'ordine delle cose, e nel genere
fantastico (in quel genere fantastico dell'800) l'equilibrio tra reale e
irreale corre su un filo sottilissimo (ti consiglio di leggere ad
esempio il racconto del "nostro" Fritz, che ne e' un bellissimo esempio,
intitolato XX settembre); nel fy continua ad esistere la
contrapposizione tra reale e irreale ma, a differenza del fantastico,
non ci spaventa perche' fa parte dell'ordine delle cose: in quel mondo
c'e' sia il reale che il "fantasioso"... quindi, per farla breve, credo
che un racconto, come quello analizzato, necessiti del giusto realismo
(e quindi il sangue, essendo sangue umano, deve comportarsi come sangue
umano) per contrapporsi al "magico" legato al folletto
--
Miriel
http://digilander.iol.it/mirielfantasy
www.folcorlandini.com
"Io chiamo questo posto Inferno,
perche' l'idea e' poetica
e riconosco certi paesaggi delle leggende terrene [...]
ma in effetti non e' un luogo di torture eterne,
come qualcuno pensa.
No: e' un luogo di attesa.
Lunga attesa, corta attesa,
questo dipende solo da chi vi soggiorna.
(Ihc'Naib)

 umano) per contrapporsi al "magico" legato al folletto
Non concordo appieno. Non credo ci sia bisogno di un qualcosa che si
contrapponga per forza all'elemento magico.
La terra che Kral descrive è la nostra terra, ma al contempo non lo è,
questo cerco di dire. Lo è fintanto che ci caliamo nel pianeta terra del
mito; quando torniamo al presente, le cose cadono. Se quel sangue deve per
forza diventare marrone nel processo, allora tanto più non è possibile che
esistano fate malefiche che prendono vita dalle morti violente di una
persona! O che il berretto non diventi marrone in seguito, quando il sangue
presente su di esso si ossida.
Cerco di articolare di più il mio punto di vista.
E' tutto basato sul modo di pensare. Sono portato a credere che la cosa sia
molto soggettiva. Il che forse fa della mia domanda una domanda senza
risposta, dato che la risposta sta nella sensibilità di ogni singolo.
Io stesso mi son trovato a discutere di opere (di ogni genere) che
contenevano elementi fantastici o irreali e di come una tale "incongruenza"
mi piacesse e un'altra mi desse fastidio. Uno dei momenti più "illuminanti"
fu con un mio amico, quando lamentai il fatto che TizioSempronio (in
un'ambientazione semi-fantastica) scansasse le pallottole di due
mitragliatrici come acqua, e lui ribattè stizzito qualcosa del tipo "perchè
invece Caio, che ammiri moltissimo, non è assurdo quando spara palle di
fuoco dal nulla!!".
Ci ho pensato sopra più a lungo: io credo che l'importante sia non esagerare
l'elemento irreale, facendolo assurgere ad un ruolo di sfacciato deus ex
machina per cui la situazione ha una sua risoluzione (quale che sia, non
necessariamente positiva o definitiva).
Nella fattispecie, il sangue come elemento nel racconto di Kral non mi
sembrava ricadere in questo caso: è un particolare che ritengo marginale.
Certo non sfugge a chi abbia studiato specificatamente il comportamento del
sangue, ma il binomio "il sangue è rosso" - "il berretto è rosso" resta
valido anche sapendo che il sangue nella cottura cambia proprietà. Anche
riscontrata quest'incongruenza, si può ammettere comunque che qualcosa nel
rito, nella "magia" del mondo in cui avviene, annulli quello che sarebbe il
normale sviluppo naturale del fatto. Ossia creare un nuovo sistema di logica
per cui sia chiaro al lettore che in quel mondo "_questo_ è possibile,
_quello_ no". Per cui la magia sia ammissibile, la gente che quando cade
dalle torri rimbalza spontaneamente no.
Certo è che, più una persona ha nozioni riguardanti la fisicità del nostro
mondo ed il "come stiano le cose", più difficile è per lei non notare le
incongruenze per calarsi nel racconto in sè ed apprezzarlo. Secondo me,
proprio per questo, si commette uno sbaglio quanto più si cerca di calare
gli eventi di un racconto nella nostra realtà. Anche se il racconto in sè è
ambientato sulla nostra terra. Nel momento in cui in un racconto le leggi
fisiche differiscono da quelle che attualmente noi standardizziamo (salvo
che non si scopra qualcosa di nuovo in futuro), allora non siamo più sul
nostro mondo, ma su un piano diverso.
Il discorso si sposta nuovamente nel "saper sognare"; nel saper bloccare,
fintanto che ci si trova nella dimensione del racconto, quel fattore che lo
rende incongruente.
Man mano che la cultura laica dell'uomo guadagna terreno, e sappiamo
spiegare sempre più avvenimenti, questo diventa sempre più difficile. Lo si
nota anche leggendo racconti fantastici di secoli fa ed attuali. Quelli
passati sembrano sempre più spesso infantili ed assurdi; più semplicistici
nel bisogno di dare coerenza l tutto. Mentre i più recenti necessitano di
artifici più sottili per portare il lettore ad immedesimarsi.
Ma non sono certo che la strada giusta sia il cercare di dare sempre più
logica ad un racconto. Credo che dovremmo piuttosto far leva sulla nostra
necessità di sognare, di poterci astrarre per un po' da "ciò che è" per
andare in "ciò che vorremmo sia". Strada per cui anche l'Orlando Furioso
resta perfettamente plausibile e piacevole, mentre lo si legge.
GurthNaur il drago errante.

 artifici più sottili per portare il lettore ad immedesimarsi.
cambiano i tempi, le culture e gli scopi... insomma non si possono
paragonare _generi_ diversi
--
Miriel
http://digilander.iol.it/mirielfantasy
www.folcorlandini.com


 generalista che ha dato il tuo amico
Stessa cosa che credo anch'io: ciononstante quel commento mi spinse a
rifletterci sopra prima di giungere alla mia conclusione. Prima di allora
non mi ero neppure posto il problema.
Per il resto, la vediamo abbastanza nello stesso modo.
GurthNaur

 Sta tutta qui, la nostra divergenza ^_^ .
fiuuu
per questa volta l'universo e' salvo! ^__-
--
Miriel
http://digilander.iol.it/mirielfantasy
www.folcorlandini.com


 E' davvero cosě rilevante sta facenda del sangue ai fini di un bel
racconto?
E' piu' che rilevante, per quanto mi riguarda. Primo, perche' il racconto e'
il mio (^___^); secondo perche' una cosa e' scrivere racconti fantasy,
un'altra e' scrivere boiate, anacronismi, incoerenze....
Quando leggo di queste cose, io esco dalla sospensione di incrudulita' (o
come diavolo la si voglia chiamare): puo' essere un mio difetto, ma proprio
perche' mi conosco, preferisco evitare che nei miei brani accada.
--
Kralizec il Sommo Faltyn
- Prima di offendere qualcuno contate
fino a dieci: vi verranno in mente molti
piu' insulti. -

 umano) per contrapporsi al "magico" legato al folletto
Ottima analisi, IMHO (come direbbe qualcuno ^__^)
--
Kralizec il Sommo Faltyn
- Oh oh! Mi e' scappata una porretta! -

 troppo superficiale.
Eh! Mi stai dando del superficiale? >:)
--
Kralizec il Sommo Faltyn
- Aspettiamo e vedremo... io sospetto un banale:
_ce l'eravamo detti?_  -
(Ihc'Naib Zymeon)

 Eh! Mi stai dando del superficiale? >:)
e' un discorso in generale, l'autore _deve_ approfondire gli argomenti
di cui scrive, a meno di rischiare di scrivere stronzate e poi esser
preso in giro (vedi il tuo autore preferito TB ^__-)
--
Miriel
http://digilander.iol.it/mirielfantasy
www.folcorlandini.com


 prendeva possesso
No, invece: l'ho costruita in modo che si leggesse cosi': avrebbe visto
arrivare un essere che liberava il cadavere, lo avrebbe visto intingere e lo
avrebbe visto prendere possesso. Ti sembra non vada?
--
Kralizec il Sommo Faltyn
FUORI L'ITALIA DALLA GUERRA!

 sbaglio?
l'elenco della spesa forse ^__-
tra l'altro quel tipo di elenco con il punto e virgola finale prevede di
andare a capo dopo:
a) Gemmell;
b) Kerr;
c) ...
ma questo cmq non ha nulla a che vedere con un elenco in un racconto

se spolpiano la frase diventa:
"avrebbe visto arrivare un essere, intingere il copricapo e prendere
possesso"
migliorerebbe grammaticalmente ripetendo il "lo avrebbe visto" nella
seconda frase:
"avrebbe visto arrivare un essere, lo avrebbe visto intingere il
copricapo e prendere possesso"
Miriel

 coagula, e l'aria o la grande quantita' non mutano la cosa :-)
un dubbio...
quando ero piccolo (7-8 ani) avevo un microscopio, una volta mi sono
tagliato
e mi venne in mente di conservare del sangue per poi guardarlo ingrandito,
presi
un contenitore per rullini fotografici, di quelli trasparenti, e ci feci
gocciolare il sangue
che mi usciva dal taglio, lo riempii fino a metà e poi andai a medicarmi...
beh, di quel sangue mi bastò una goccia da mettere sul vetrino, il resto
rimase nel
contenitore, tappato, per diversi giorni e non si coagulò...
Gil

 di contatto. Studenti in medicina, c'entra o no l'aria?
ma soprattutto il sangue coagula grazie alle piastrine, giusto?
non so per quanto possano restare attive le piastrine fuori dal corpo umano,
secondo me piů che di coagulazione dovremmo parlare di semplice
disidratazione,
in questo c'entra sicuramente l'aria e la superficie di contatto.
Gil

 contenitore, tappato, per diversi giorni e non si coagulò...
Certo che ne facevi cose schifide quando eri piccolo...
Boh, direi che dovevi lasciarcelo un altro po', la superficie di contatto
era piccola e il sangue molto, quindi la cinetica della coagulazione era più
lenta. Oppure lo muovevi di continuo, so che l'agitazione impedisce al
sangue di coagulare
-- 
Elendil, #44 deI FeSTosi, FIFeDe #1 e IAFo #181
"In una caverna sottoterra viveva uno hobbit"

 contenitore, tappato, per diversi giorni e non si coagulò...
problemi di coagulazione? ^__-
lo scorso anno il mio gatto si era fatto un ematoma molto strano
sottocute, la mia amica veterinario prelevo' da una vena un cc di
sangue, lo osservo' per meno di un minuto dopodiche' mi disse che il
gatto aveva mangiato veleno per topi perche' il sangue non si coagulava
(nota per Elendil che ha risposto al medesimo post: muoveva la siringa
con il sangue perche' aiuta la coagulazione per il contatto sulla
superficie riconosciuta come anomala) (tranquilli il gatto e' ancora
vivo, si e' fatto una cura di vit K che e' antagonista del veleno)
secondo me ti ricordi male ^__^
--
Miriel
http://digilander.iol.it/mirielfantasy
www.folcorlandini.com


 in questo c'entra sicuramente l'aria e la superficie di contatto.
non capisco il ragionamento che fai ^^;;
non ha alcuna importanza quando resistano le piastrine al di fuori del
corpo umano dal momento che proprio l'essere fuori dal corpo umano
innesca l'aggregazione piastrinica e "la morte" delle piastrine
--
Miriel
http://digilander.iol.it/mirielfantasy
www.folcorlandini.com


 secondo me ti ricordi male ^__^
Secondo me mangiava abitualmente veleno per topi da piccolo ^___^ .
A quest'ora è immune... :D
GurthNaur

Finalmente, ho un po' di voglia per riprendere il discorso.
E finalmente io ho trovato il tempo per leggerlo e commentarlo.
Premesso che, a parte alcuni rarissimi casi, non sono solito
dilungarmi in analisi troppo approfondite di uno scritto e che non mi
intendo per nulla di tempi e modalità della coagulazione et similia,
vado a cominciare.
Mi è piaciuto, anche se non mi ha convinto fino in fondo.
Per certi versi mi ha ricordato alcune cose di Poe, anche se virato
verso il mito irlandese. Mi è piaciuta molto l'atmosfera intrisa di
cupa disperazione, evfidenziata soprattutto dalla figura di Edward, il
quale, per inciso, avrebbe anche potuto prendere in considerazione
l'ipotesi di un bel viaggetto a Lourdes ^_^
Paradossalmente, proprio queste due cose, il riecheggiare di Poe e la
vena tenebrosa che pervade il racconto, hanno reso a mio modo di
vedere lo scritto eccessivamente pesante ed oscuro in certi passaggi.
Almeno, questa è l'impressione che ne ho ricavato io (ed è troppo
presto perchè si possa attribuire ciò al richiamo di Morfeo... ^__^").
Per quanto riguarda lo stile anche a me, come a Miriel, sono sembrati
decisamente fuori posto alcuni segni di punteggiatura, ma se il tuo
intento era proprio quello di conferire quel certo ritmo ai periodi,
beh... lo stile è qualcosa di personale e non metto bocca.
Diversamente, mi associo in pieno ai commenti dell'inflessibile e
caparbia fan di Folco Orlandini (non temere... per ora non ho molto
tempo da dedicare alla scrittura, per cui non è un tentativo di
arruffianarti in vista di un prossimo racconto... ^_____-)
Forse l'unico punto debole del tutto sta proprio nella permanenza
della vacchia nel villaggio. Questa arzilla vecchietta scende dalle
Highlands per dare una mano e viene presa puntualmente a pesci in
faccia ogni volta che apre bocca. A che pro restare per un così lungo
periodo (due mesi?) in un paese che non vuole il mio aiuto? Solo per
poter poi dire 'avevo ragione io'?
Debole risposta, a mio modo di vedere, il fatto che in pratica venga
tenuta prigioniera. Ragione di più per non aiutarli...
Infine, ci sono alcune sviste ed errori di battitura sparsi qua e là.
Tutto questo, ovviamente, IMHO.
CiapS! 
Nifft AKA il NoNNo
ICQ 68015940
EVITA lo SPAM per rispondermi
Sto leggendo : "La stirpe dei fedeli" di Terry Goodkind
"We of Shinacea are endless. We are as the tide.
A wave breaks upon a shore. And is gone.
But behind it there is another.
And another. And another.
That is our strength"
 

 arruffianarti in vista di un prossimo racconto... ^_____-)
scrib scrib
nominato il nome di Folco Orlandini invano...
scrib scrib
tentativo di corruzione...
scrib scrib
Miriel

 scrib scrib
Ah! Finalmente conosco il soprannome di Fosco Fosforini!
Ora mi resta solo di apprendere qualcosa di quanto ha creato per placare la
mia curiosità...cercherò in rete...
GurthNaur il cercaguai ^_^ .

 mia curiosità...cercherò in rete...
ovviamente nel mio sito
www.folcorlandini.com
Miriel

 
www.folcorlandini.com
^_________________^  grande, m'hai fatto morire (oh, vabbeh che dopo quanto
ho detto probabilmente era uno dei tuoi obiettivi...)
GurtNaur
..ad ogni modo, curioserň, grazie!

 IL BERRETTO ROSSO
[Frusch]
Bello, Kral. Riesce a rendere bene le emozioni e gli stati d'animo del
villaggio e delle singole persone. Si ha il senso di disperazione che
pervade tutto il brano.
Interessante la rielaborazione della leggenda, molto credibile e ben
fatta, complimenti.
Visto che altri gia' commentarono ai tempi, mi fermo qui, era solo per
farti i complimenti ^_^
Ciao Ciao
    Zy

 farti i complimenti ^_^
That's very kind of you!
Magari, dopo il PS, ti mandero' il racconto lungo da cui ho tratto il pezzo
per il concorso. Credo che non lo postero' in Locanda perche' non so quanti
sarebbero felici di rileggere una storia che gia' han letto.
Fra l'altro - ne discutevo con Ihc'Naib - il PS e i Trenta Righe ti fan
capire come tanti brani siano, alle volte, minestre mooooolto allungate:
eliminando decine di descrizioni, spesso francamente inutili, la trama resta
comunque in piedi.
--
Kralizec il Sommo Faltyn
- Bevo troppo. L'ultima volta che ho dovuto
fornire un campione di urina, c'era un'oliva dentro.
(Rodney Dangerfield)
www.emergency.it

 comunque in piedi.
Ma non e' detto che la trama da sola sia sufficiente a giustificare il
racconto ^_-
Ciao Ciao
    Zy

 racconto ^_-
Ci mancherebbe altro. Resta il fatto che lo Scribacchino e' comunque un buon
esercizio, secondo me, soprattutto se si parte col presupposto di creare
qualcosa appositamente. Fo questa precisazione perche' - come ho gia'
rivelato - il mio brano deriva da un racconto lungo tagliuzzato in maniera
abbastanza barbara solo per poter partecipare. Ecco, in queste condizioni,
non e' che sia poi quell'intelligente esercizio di scrittura di cui sopra.
Anzi, mi pare un comportamento anche abbastanza squallido.
--
Kralizec il Sommo Faltyn
NON IN MIO NOME!
www.emergency.it

 Anzi, mi pare un comportamento anche abbastanza squallido.
A me fa piacere la tua partecipazione quindi non lo trovo certo squallido
^_^
Ciao Ciao
    Zy ^_^