Newsgroup: it.arti.fantasy
Titolo: scritti o inediti

Leggeteli se vi va...
O(d)dio il posto vacante…
E se crolla tutto? D’improvviso, come la bufera di Ferragosto, sparisce,
svanisce ogni cosa. La certezza. La Verità. Peggio, il Sogno. Quello per il
quale hai bramato, hai sognato, trepidato, ti sei emozionato. Si è
volatilizzato in un batter di ciglia. Zac. Non c’è più nulla. Neppure l’ombra
del passato, il ricordo. La sensazione lieve di una gioia temporanea. Assai
temporanea.
Pensare che doveva essere il capolinea, la panacea di tutti i mali lavorativi.
L’Utopia fatta “poltrona”. Il posto (di lavoro) voluto con i denti, conquistato
con la forza, abbattendo nemici e avversari sul campo. Demolendo condizioni
mentali avverse, barriere costruite da altri, ostacoli esistenziali, muri
ideologici. Avercela fatta, contro tutto e tutti, con le proprie, sole, uniche
forze, energie, qualità dava forza morale. Una spinta assai forte.
Un’adrenalina che dalla spina dorsale infervora la mente, il corpo, il
cervello, le braccia. Tutto. Il completamento. La summa dei piaceri.  In
giacca. E, persino, talvolta in cravatta. Look tipico di chi non esulta, ma
suda.
Invece, invece è finito. Amen. Neppure il tempo di capire perché. Per come. Per
che cosa. Per quale ragione. Il motivo. E’ durato tutto così poco da non
risvegliar neppure il più sveglio dei sognatori. Una frazione temporale così
breve e intensa da non riuscire neppure a essere immaginata, pensata a lunga
scadenza. Era bello. Era bello davvero. Un paradiso. L’arem di ogni pensiero,
l’oggetto al centro della propria vita quotidiana, il travaglio
impiegatizio-dirigenziale. L’Eden nel quale non ci sono neppure le mele da
raccogliere tanto è perfetto. Non ci sono sirene che distolgono la mente. Ma
solo prati fioriti, distese immense di verde. E sole. Tanto sole. Anche nelle
giornate più grigie, cupe, buie.
Lo è stato. Lo fu. Chissà se lo sarà ancora? Difficile che si ripresenti
un’occasione così…
E’ come per un calciatore (ma sì, mettiamoci di mezzo pure il calcio, lo sport
nazionale, il sogno di ogni bambino) che viene prima acquistato dal più grande
dei club pallonari che la storia conosca e poi paracadutato, trasportato, messo
in tribuna. Lontano dal campo di gioco, dalla contesa, dalla sfida, dalla
guerra. Per sollevare il fardello, il peso, gli si regalano spiccioli, attimi,
brandelli di finta celebrità facendolo giocare di notte, in partite che nessuno
guarda. In sfide già segnate dall’inopportunità, dal disinteresse collettivo. E
poi a domanda (lecita) gli si risponde: “Ma come, non lo vedi, ti facciamo pure
giocare. Sei dei nostri. Rientri nei nostri piani”. Si quelli bassi, gli
scantinati. I magazzini. O gli scalini. Della tribuna, da “scalare” domenica,
dopo domenica. In alto sempre più in alto fino a finire sul tetto dello stadio.
E poi ancora più in là. Fuori, oltre il muro di cinta. In mezzo alla strada. Lì
finisce chi tanto volle, ma nulla dimostrò e strinse.
Sipario. Tutto è finito, dunque. Non c’è più quello che c’era un attimo prima
di voltar lo sguardo al futuro (breve). Senza saperne il perché, capirne i
motivi. Rendersi conto di quello che altri, per giusta causa, hanno fatto,
compiuto, detto e, quel che è peggio, scritto. Sul solito foglio di carta, che
ora bianco non è più.
Oddio, non facciamo gli ipocriti. Le vittime del sistema. I soliti
pessimisti-piagnoni che non vogliono rendersi conto di aver commesso errori,
chiamiamole imperfezioni nel loro cammino.
Per questo, parte delle spiegazioni la mente le aveva già, indirettamente,
fornite. Segnali, piccoli bagliori quotidiani. Frame da interpretare,
analizzare, contestualizzare. In men che non si dica. Prima che tutto accada.
Prima che sia (o possa esser) scritta la parola “FINE”. Cerchiamo di essere
uomini, per una volta. E perfino maturi. Intelligenti, satolli di cultura. E
allora, allargando un attimo l’orizzonte, ragionando a mente freddissima, quasi
congelata: “lo sapevo. L’ho sempre saputo”. Almeno ultimamente. Perché prima
no. Non ci avevo proprio pensato. Non me l’ero immaginato. Qualcuno direbbe:
non mi è neppure passato per l’anticamera del cervello. Ah, già. Avercelo
quello, il cervello. Un elemento fisico, circoscritto all’interno di una fetta
di corpo. Quella macchina di pensieri che spesso non si inceppa ma che spesso
produce figli e figliastri che la matrigna di tutti i giorni non vuole
riconoscere. E fa bene. Perbacco.
Ma bisogna dare un senso, un volto, crearsi un’icona. Perché, in mezzo a tutto
questo, c’è l’essere umano. La persona catapultata in un contesto che credeva
di conoscere, in una realtà che sentiva sua da anni, forse, da sempre. In un
ambiente diverso, completamente diverso da quelli del prima. Fatto di persone
che forse non hanno il suo stesso Dna, che non sono così fragili come possono
sembrare. Anzi, che lottano. E vogliono vincere una sfida che il nostro non ama
fino in fondo. Già, perché qui sta la piccola falla, la crepa, la ferita nella
quale un normalissimo, banalissimo, insulso, quotidiano coltello s’è inserito e
continua, inesorabile, a girare su se stesso fino ad arrivare allo scopo:
uccidere l’animo, lo spirito.
L’uomo, un uomo in particolare che all’improvviso ha perso (o sta credendo di
farlo) quel piccolo mondo che lo ha circondato, illuso, millantato. E poi, sul
più bello, dimenticato, abbandonato, lasciato solo. Mentre il mondo va avanti,
nel bene o nel male, con le sue altalene, i suoi vizi e le sue virtù. Che non
si ferma (perché non può farlo) per aspettare le riflessioni, i pensieri, i
dubbi del singolo, del caso isolato. Non può permettersi di stoppare la catena
di montaggio di tutti i giorni perché un minuscolo ingranaggio, una
miliardesima parte di esso è uscita dai binari. Deragliando, inopportunamente e
involontariamente, sulle strade dell’oblio.
Ce la farà il nostro eroe – un ometto sulla trentina, non attempato, anzi
l’unica cosa che non sfiorisce sono proprio i capelli, manco uno bianco, con
tanta voglia di fare (ma sono i modi che sono sbagliati), forse troppo
esuberante, istintivo, diretto (come un treno che non sa fermare la sua corsa,
una volta partito dalla stazione), senza la capacità, o la voglia di fermarsi
per cinque minuti a ragionare, a guardare oltre le apparenze, che si fida degli
altri, ciecamente. Che ama ciò che fa, ma che non riesce a fare bene ciò per
cui non è portato – a uscire da questa impasse? A dire addio al bellissimo
sogno? A cancellare il piccolo mondo fatto di piccole cose, ma tanto, tanto
care? Un ragazzo, chiamarlo uomo è troppo anche per noi. Un soggetto che forse
ha fatto tutto in fretta. Ha bruciato le tappe. Glielo dicevano anche gli
altri. Qualcuno degli altri. Amici, conoscenti, colleghi. Insomma: tutti.
Ma lui nulla, non si fermava manco se di fronte aveva l’inesorabile,
l’invalicabile, l’insormontabile. Ma a correre troppo, forse, a volte, ci si
frega. Si brucia il proprio potenziale. Si va oltre le proprie aspettative che
non corrono come la mente, ma giustamente procedono seguendo una filosofia, un
iter definito, una strada che a volte è una serie costante, continua di curve e
controcurve. Un percorso accidentato che non si lo può percorrere con una
fuoriserie, con un bolide. Ma che andrebbe affrontato, dicono i saggi vecchi,
con un’utilitaria. Un mezzo adatto al terreno sul quale ci si trova. Per non
fare la fine dell’elefante in una cristalleria. D’altronde il terreno
“diverso”, il terreno nemico può essere ostile, ma non difficile da affrontare,
conoscere. Ma spesso, almeno per chi non ha la scaltrezza, la malizia di uno
scapestrato, le insidie che si nascondo dietro a ogni sasso, sotto a ogni
granello d’asfalto non sono facilmente distinguibili, evitabili, superabili. E
non superare il problema vuol dire ritrovarselo, più avanti, più grande ancora
di quello che è, di quello che ce lo si era immaginato. E allora sì che diventa
davvero dura farcela. Un’impresa, quasi impossibile. Un traguardo che neppure
si intravede. Un obiettivo, messo a priori nel mirino del proprio sguardo ma
poi sfocato a causa di una distrazione che ha fatto, involontariamente,
corregge l’angolo di tiro. E non lo centri più. Lo perdi dal mirino.
Tutto questo si è trovato di fronte il nostro. All’improvviso in un giorno di
felici pensieri. Ma tutto questo se l’è creato, vestito addosso. Montato e
rimontanto. Smontato e rismontato in men che non si dica. E ora che il cielo
nebuloso si è rischiarito, o almeno così ha fatto il primo orizzonte, c’è da
affrontare la dura realtà. Il naturale scorrere delle cose. Il fiume della
vita. L’humus del lavoro.
E la domanda, ovvia, torna alla ribalta. E’ di nuovo realtà viva e quotidiana.
Ce la farà? Riuscirà a valicare il monte? A superare il confine? A sbarazzarsi
del fardello? A tornare quello di prima? I primi indizi direbbero di no.
Vogliamo seguire le tracce? Vogliamo seguire l’istinto? E, allora, diciamocela
francamente: non ce la farà. Ne sono sicuri tutti. Ne è convinto lui. Credere
in ciò che si fa deve essere la prima cosa, la molla che spinge, che lancia.
Non abbracciare totalmente una fede, non essere un integralista del proprio
modus laborandi può provocare strane reazioni. Soprattutto, particolarmente, in
special modo, può produrre un “giocattolo” che non è quello desiderato. Del
resto se la “scatola” funziona perché è stata intagliata, modellata da sapienti
ed esperte mani, non è detto che il “pacco” che in essa è contenuto abbia le
stesse caratteristiche.
Di chi è l’errore in questo caso? Di chi confeziona, o lo ha già fatto, il
pacco? O di chi, e non per voler toglier colpe giuste e meritate al
“produttore”, non ha controllato, verificato se, durante il processo
produttivo, qualcosa non funzionava? Se la scatola ha un suo diametro è giusto
che al suo interno contenga un oggetto fatto apposta per esservi inserito lì
dentro. Ma se il prodotto è stato confezionato prima, o è in fase di
lavorazione, allora si doveva pensare a priori, a costruire un involucro più
accogliente. O no? Oppure hanno sempre ragione gli altri. L’hanno sempre vinta
loro? Se è così non resta che un’unica, secca, drastica, inoppugnabile
conclusione:
il lavoro nobilita, ma distrugge, l’uomo. E la donna, perché no?
 
Amici perduti
Avete presente quelle sere un po’ così? Quelle sere infrasettimanali, dal
lunedì al giovedì, meglio se di mezza estate, tipo (il caso mio) di fine
giugno-inizio luglio? Quelle ore dalle 21.30-22.15 che non si sa mai cosa fare?
Non si sa se continuare a guardare la tv, tanto di lì a poco sono in programma
certi film d’annata… Oppure se prendere la macchina – ma siamo pazzi con sto
tempo e ste code in città, meglio di gran lunga il motorino. E allora lascio le
chiave della quattroruote, infilo il casco e via… - e raggiungere gli altri,
gli amici. Dove? “… Al solito posto, tanto ci si vede là”. Avete presente? Sì
che lo sapete quali, sono. Vi sarà sicuramente capitato anche a voi, in
qualsiasi fetta di globo vi troviate. In special modo se siete sulla trentina,
anagraficamente parlando, a ridosso di quell’età – come diceva un tal regista –
nella quale “non si sa se metter su famiglia, o partire per il mondo”.
Bell’età…
Insomma quando siete a quota 30, o dintorni.
Ecco, pensateci (intensamente). Magari se siete single e i vostri amici, che in
questo caso specifico si trasformano in nemici - sentimentalmente parlando-
hanno tutti (manco uno scapolo) la fidanzata, la morosa, la donna, la sposa
ufficiale, quella da pranzo a casa dei suoi la domenica; oppure chi ha la
morosa “da qualche mese” e allora deve uscirci sempre “per saldare la coppia”;
o chi ha l’amica di una sera con la quale fa da anni le stesse cose (cambiando
attrice protagonista ogni 3x2).
Fatte queste necessarie premesse (altrimenti questo libro-sfogo non avrebbe
senso): avete, presente, insomma queste serate nate sotto una cattiva stelle e,
sicuramente, finite peggio? Che si fa? O si resta in casa, perché a furia di
elucubrare, di fantasticare, di arrovellarsi il cervello si sono fatte, come
minimo, le 23, oppure si esce ugualmente a caccia di emozioni, tanto prima o
poi – è scontato, statisticamente provato – qualcuno che conosco e che non ha
morose, fidanzate, donne, amiche, che non deve andare a casa presto perché
“domani mi devo alzare all’alba per lavorare”, che non ha già sonno “tanto qua
si fanno sempre le stesse, identiche cose”, che non abbia nostalgia dei film
d’annata e allora mentre voi uscite lui sta rincasando qualcuno, in buona
sostanza, lo trovo ugualmente.
Ecco, se scegliete (e dovete farlo, altrimenti potete chiudere il libro già
dopo la prima pagina) questa seconda opzione, questo divertimento certo, al
100%, (magari) allora uscite.
Per farla breve: avete presente quelle sere di mezza settimana in cui si resta
soli per una miriade di motivi che qui non sto a ri-elencare e non sapete dove
sbattere la testa?  Se non avete presente, fate un piccolo sforzo mentale. Da
qualche parte, in un recondito angolo della vostra massa cerebrale spunterà
fuori, il ricordo di una serata così, come il più vecchio e obsoleto degli
scheletri nell’armadio. E cercate, per favore, di calarvi nella realtà.
Altrimenti sarà tutto un delirio.
Allora si parte. Questa sera comando io. Però niente macchina: ma siamo pazzi?
Col caldo che fa…. E neppure lo scooter, Con l’afa che c’è il casco mi rovinerà
sicuramente. Per non parlare del gel… Uh, mamma mia, quasi dimenticavo il gel
sul forno a microonde così domani facevo colazione con la brioche blu e il
caffelatte in plastica fondente.
Ma neppure la macchina. Come si fa? Farò sì e no 100 metri e sarò già
imbottigliato. Così quando arriverò là (dove?) non ci sarà più nessuno.
Meglio la sana, salubre, salutare bicicletta. Se poi “indossate” quella con il
doppio cannone, stile Holland che fa tanto english e un sacco bello, che non va
più di moda – non ci sono manco a pagarli oro, argento e mirra, i pezzi di
ricambio – tanto meglio. Ne guadagnerete certo in fascino. Perché c’è sempre, è
statisticamente provato, che al mondo esista una ragazza retrò innamorata dei
piccoli gesti, delle cose dal sapore antico (come la Holland arrugginita).
Siete saliti? E allora cosa aspettate: avete voluto la bicicletta? Pedalate.
Non c’è bisogno di mantenere, in pista, il ritmo da crono-man, le pedalate da
Coppi e Bartali sul Pordoi. Meglio adottare un’andatura compassata, da
passista. Da snob della due ruote. Pedalate, pedalate, tanto “qualcuno che mi
aspetta là (dove?) ci sarà ancora”.
La fiducia, in questi casi, è ben accetta, ben voluta. Ma mal riposta.
Perché gli amici-nemici, che non avete avvertito del vostro arrivo, se ne
fottono di voi, se ne strafregano della vostra presenza. Almeno per queste
dannatissime – e “speriamo che passino presto” – serate infrasettimanali. Loro
escono con la donzella, la ganza, la tipa, la fidanza, la tosa, la mona, la
bella. Insomma, con una donna che voi manco vi immagine di avere.
Un filmettino, magari in prima serata (quando voi ancora mangiate, trangugiate)
e per finire in bellezza un gelatino, un sorbettino, un succhino. Che non
faccia male al pancino, che non alteri il morale (piatto) della coppia. E poi a
casa, mano nella mano. Oppure su quel “bel motorino, che va piano” che lei,
abbracciata, ha provveduto, nella notte dei tempi, a regalare a lui, perché
così “si ricorderà, in ogni istante, di me. Mi guiderà, si siederà sulla mia
sella”. Bel quadretto eh…? Ma vi piacerebbe viverlo, almeno per un solo
istante, anche a voi. Come a me, of course.
Vi rode il fegato? Forse sarà per via dell’abbacchio che mammina vi ha
preparato con 28° sulla capoccia. E che voi avete mangiato, tanto poi “lo
smaltisco con una pedalata, un caffè, una sigaretta chiacchierando con i miei
amici (che non ci sono, badate bene)”.
Vi rode il fegato eh? Voi a pedalare senza sosta, alla ricerca del traguardo
volante. Loro a sbaciucchiarsi, a farsi le coccole, le carezze, le fusa. Che
carini.. Bleah. E voi a guardare le vetrine spente di una chiusa bottega. A
dire “tanto io queste cose in pubblico non le farò mai. Che tristezza, che
squallida esternazione di amore (il vostro) che non c’è”. A dire (ma a non
pensare) “tanto io sto bene da solo”. E allora restateci da soli. E fatevi gli
affari vostri. Non guardateli. Suvvia giratevi dall’altra parte. Non assistente
a questo trionfo dell’amore.
Pirla. Loro si divertono si emozionano, amano. Voi, no. Vi mangiate le unghie
(che sanno ancora d’abbacchio, che schifo..). Perché siete fottutissimamente da
soli. Per questa e per le prossime sere. E loro, la bellissima coppia, possono
permettersi persino il lusso di stare a casa “il sabato sera”. Con o senza
febbre. Tanto mica devono dimostrare niente a nessuno, mica sono a caccia, mica
devono essere a tutte le inaugurazioni, come fate voi. Non hanno bisogno di
vedere quello, questo, quell’altro. Stanno bene così. Loro...
Ma state ancora pedalando? O vi siete schiantati, a furia di pensare (a loro)
contro un palo della luce (cazzo, ma dico io come si fa a non vedere un palo
dell’illuminazione pubblica, con tutta la luce che fa), una macchina in coda
(vedi che ho fatto bene a non prenderla, con sto traffico), un motorino (vedi
che a prendere il casco poi ci si distrae, non si guarda in giro e si finisce
in un “busso”…).
Ce l’avete fatta? Siete ancora lì. Ancora!!! E quando mai pensate di vedere i
vostri amici con questa andatura da pensatore-filosofo? Bene, allora il viaggio
prosegue (minchia le valigie, mi sono dimenticato le valigie da viaggio). La
gelateria, il gelato, il cono. Miraggio. O tipico esempio di escalation di
mancanza d’affetto. Ma quale affetto? Mi basta il mio, di affetto. Non ne
voglio altro. Fa ingrassare e fa venire i brufoli (cosa???).  Allora sto gelato
arriva o no? Meglio la granita. E’ acqua non fa ingrassare (ingrassare… Ma non
sarete mica a dieta. Come no. Altrimenti non mi vanno più i bermuda attillati
di Armani che fanno cuccare).  La granita, dicevamo. Meglio se siciliana: è più
focosa. Macché: hai  pezzettoni di frutta fresca dentro.
Come lo yogurt? Esatto.
Accattata la granita, si parte. Finalmente.. Direzione? Boh, dove porta il
vento. Il vento? In una serata infrasettimanale tra fine giugno e inizio
luglio? Al limite quella brezzolina calda, umida, afosa, stile Garbino, che non
sposta neppure le foglie. E dove volete andare con sto vento? Che direzione
volete prendere, se non quella del non ritorno?
Andate dove vi porta la bicicletta. Lei, la due-ruote, senza un filo di gas, sa
sempre qual’è la strada da battere, la direzione giusta. Per non farvi finire
nell’oblio, nel tunnel della solitudine.
Sa sempre quali sono i posti giusti. Sa sempre dove sono i vostri cari
amici-nemici: anche lei, la bicicletta, comincia a perder qualche colpo. Ma che
ci volete fare.. L’importante è che non si buchino le ruote. Ops, meglio
evitare la cabala e tocchiamo ferro.
Cazzo sta bicicletta è più intelligente di me.. Non ci vuole molto, invero,
altrimenti saremmo già arrivati a destinazione, avremmo già chiacchierato a
lungo con i nostri amici. Saremmo già sul viale del ritorno e non del tramonto,
perché è notte fonda. Lei, la bici, vi porta vi guida (e dove si è mai vista
una bicicletta, un mezzo che guida un uomo?). Voi, al massimo, fate la fatica
di pedalare. E vi assicuro che non è semplice pedalare sciroppandosi una
granita siciliana. (Piuttosto: come si fa a sciropparsi una granita siciliana
che è focosa sì, ma mica gelatinosa) In mezzo al traffico. Tanto il traffico,
in una sera di mezza estate, c’è sempre. Statene certi.
Voi succhiate, succhiate (la vostra granita sarà finita da un pezzo, è un’ora
che pedalate e che ve la sciroppate). Meglio succhiare che fare altro. Che
avete capito, maliziosi.
Meglio succhiare che tirare sassi dal cavalcavia. Spiegatemi come fate a tirare
sassi e a sciropparvi, contemporaneamente, la granita siciliana che se vi cade
sul vetro di un macchina fa più danni lei, con i suoi pezzettoni di frutta
fresca, di un macigno.
 La teoria dell’amico-nemico
Parte I (se mai ce ne sarà una seconda)
Fatte le debite, ovvie e, mi spiace per voi, lunghe premesse (ci volevano
davvero tre facciate di inchiostro per introdurre un tema vecchio come il
mondo?) vorrei provare a spiegare, a inculcare nelle vostre menti (la mia si
deve ancora riprendere dalla sciroppatura di cui sopra) la teoria
dell’amico-nemico.
Primo: cos’è sta dannata teoria (ma esiste? E chi l’ha mai sentita nominare).
Secondo: abbacchio.
Dessert: granita siciliana. Ancora…
Torniamo al primo… Ma non si finisce mai? 
Vogliamo tornare a noi?
Semplice: la teoria dell’amico-nemico, o per darle un po’ di senso, enfasi, la
filosofia è quella scienza (addirittura??) esatta secondo la quale voi, single
incalliti e di mezza età in una serata infrasettimanale tra la fine di giugno e
l’inizio di luglio (ancora????) non sapete cosa fare. Sempre e comunque. E
loro, i vostri (presunti) amici-nemici (a questo punto più una sorta di nemici
infrasettimanali e amici del weekend) a divertirsi con la fidanza.
Ecco qui, scattata l’istantanea della teoria. Ma non era una filosofia? 
Allora: la teoria dell’amico-nemico, è fondata su un unico assioma: voi, single
(altrimenti non leggete) vi rodete il fegato, mi mangiate le unghie, quelle
unghie che sanno ancora di abbacchio siciliano (vi eravate dimenticati la
granita eh??) e, dolcis in fundo, affogate il dolore nell’oblio del gelato.
Avete preso tutti i vizi possibili e immaginabili: bacco, tacco e Venere. No,
quest’ultima no, altrimenti che vizi immaginabili sarebbero… Lei non c’è. Come
Laura, se n’è andata via. Chissà magari insieme. E ci hanno messo su pure un
complessino rock da far impallidire Nik o come cazzo si chiama.
E loro i vostri amici-nemici che invece stanno abbracciati, sotto le coperte,
sotto le gonne, insomma sotto qualcosa della loro fidanza.
“Mi compri questo?”. “Ma certo mia cara”.
“Cosa ti metti stasera?” “Quello che mi consigli tu, amor mio”.
“Uh, guarda che bel divano. Dici che starà bene nel salotto di casa nostra?”
“Certo topolina mia, che ci starà bene. L’hai scelto tu quel salotto. E’
bellissimo”.
E io devo fare questa fine? Ma non ci penso neanche. Al diavolo la teoria, la
filosofia, l’assioma. Passi per l’assi, ma l’oma mai. Manco scannato.
Ma allora tutto questo detto, scritto, fatto finora che senso ha? A cosa è
servito. Non c’è un ben che minimo straccio di conclusione della teoria. Non
c’è una ben che minima teoria.
C’è. C’è, eccome se c’è. Altrimenti che senso aveva la post-fazione al testo?
La teoria dell’amico-nemico
Parte II (visto che ci voleva…)
Per dirla tutta, ma farla breve, secondo la teoria dell’amico-nemico, lui il
soggetto in causa se ne frega di voi. Nel momento esatto in cui trova la donna
alla quale dare tutto, vi abbandona in mezzo alla strada (trafficata), vi
lascia sul lastrico dei sentimenti. Quello che prima era il compagno di
sventura ora è il conoscente da sentire o che vi chiama solo per il compleanno
(regalo annesso) della propria, di lui, fidanza. Quello che vi cerca, vi
chiama, vi chatta, vi messaggia, vi emailizza solo in caso di bisogno. Quando
lui, o più spesso la sua lei, ha bisogno di qualcosa. O, peggio, quando la sua
lei esce (il venerdì sera) con le sue amiche e concede a lui, il vostro
amico-nemico, la facoltà di scegliere: “o stai a casa e mi chiami più tardi
oppure puoi uscire con i tuoi amici, ma sappi che io ti controllo, ti chiamerò
e a mezzanotte ti aspetto sotto casa mia, perché non si sa mai cosa ti fanno
combinare quei bastardi, maiali, ninfomani dei tuoi amici e tu sei un così
bravo ragazzo che sta con me solo perché io ho deciso così e solo perché io
cerco solo un bravo ragazzo che non esce con i suoi amici…” Oppure
(dimenticanza grave): “Puoi uscire perché di sabato sera devo studiare (dove si
è mai vista una persona che studia fino alle 2 di mattina di una domenica per
un esame? Sono tutte balle, caro mio. Svegliati che questa ti burla) che ho
l’esame e domani mattina mi devo svegliare presto che devo andare al compleanno
di  mio cuginetto di 4 anni”. Anzi, “ci vuoi venire?”. Ma che due palle, sta
donna. Ma chi te l’ha fatto fare?
Insomma: in tutti quei casi in cui, lui, l’amico-nemico deve, per forza,
trasformarsi nel vitellone di sempre e dimostrare a voi, scapoli convinti (e
sfigati che non trovate una donna come la suddetta) di esser lui il duro della
coppia, il decisionista, quello che porta i pantaloni (perché lei ha le gambe
più belle del mondo).
Capito, adesso, con che razza di amici, se ancora volete, riuscite a chiamarli
così, avete a che fare? Meglio starne alla larga. In parte. Qualche giorno. Di
loro, il venerdì o il sabato, potreste sempre averne bisogno. Potreste sempre
aver necessità di uno strappo in macchina, di una sigaretta, di un bicchier di
birra quando gli sghei sono finiti.
Bell’amico che sei? Riconoscente. Solo nell’ora del bisogno. Allora sta teoria
che ci sta a fare…?
Conclusioni
Ci siete rimasti male? Peggio per voi. Che state male, che soffrite. A loro, ai
vostri amici-nemici poco o nulla importa del vostro stato d’animo. E
mettetecelo pure: del fatto che magari a fine serata la vostra splendida, old
fashion, english style bicicletta, modello Holland vi ha lasciato a piedi.
Perché, scusate, in fondo a voi di loro che cosa interessa? Che siano liberi il
venerdì e il sabato sera (perché la domenica c’è la partita).
Bella razza di amici che siete. Ve li meritate proprio degli amici-nemici così.
 
29
29: un numero, banalmente, semplicemente. Due cifre che si affiancano senza
particolare valore. Una via di mezzo. Un traghetto. Un’eterna incompiuta,
lasciata a metà, a basculare. Un anno, di vita. Un voto all’università. I punti
di un cestista. I giorni di un mese. Tutte “voci” incomplete. A ognuna di esse
manca un’unità, un singolo “caso” per far quadrare il cerchio, per arrivare al
definito, per centrare un obiettivo, per significare qualcosa, per fare… cifra
tonda. Per dar un’immagine di completezza. Per essere qualcuno. Per avere
identità certa, precisa, sicura.
29 anni
Tutti devono passare di qua. Da questa cifra anagrafica. Prima o poi. E ti
sembra, quando la raggiungi, di non avere nulla in mano. Di non essere ne
carne, ne pesce. Di non aver completamente raggiunto la soglia, di essere al di
qua del muro. Puoi, mentalmente concederti ancora qualche cosa, una o più
chance. Puoi permetterti di fare cose “giovanili”. Perché per arrivare ai
trenta (cifra tonda) ce ne vuole. Perché, forse, sei ancora scusabile visto che
non hai l’età… Perché, banalmente, spaventa. Perché fa paura sapere che in poco
tempo si raggiunge il limite valicabile e insormontabile al tempo stesso.
Un limbo vitale nel quale croguolarsi per poco tempo, al massimo 365 giorni.
Perché poi l’età del Giudizio arriva. Che lo si voglia o no. Almeno sulla carta
d’identità.
Poi tutto deve o dovrebbe, all’improvviso, cambiare. Modificarsi. Dal giorno
alla notte. Dalle 23.59 dell’ultimo, fottutissimo giorno alla mezzanotte di
quello successivo, quello fatidico. E pensare che è un, ultimo, giro di
lancette. Un walzer di secondi e attimi che scorrono lenti.
Non ce li si sente addosso i 29 (anni). Se ne vorrebbero avere ancora 28,
perché fa chi, perché è un numero bello, tondo, definito. Ma, al tempo stesso,
si desidererebbe averne già trenta. Limpidi, certi, solari, con un loro
significato vero. Imponenti, importanti, legittimi, sensuali.
E invece no. Per un lasso di tempo, che ognuno si sceglie quanto voler far
scorrere più o meno velocemente nella propria mente, si vive ancora sospesi tra
due realtà che sono lampanti. Mentre la situazione, di stallo, attuale non la
si riesce a inquadrare, a darle un senso, un volto, un’anima.
Voto: 29
Una presa per i fondelli. Un’immaturità bilaterale: dello studente
universitario che sa di non essere completo, di non aver dato il massimo, fino
in fondo. Del professore, o docente che sia, che si tiene ben stretto il suo
machismo letterario e infierisce sino all’oblio dei sensi didattici.
E’ una sensazione, leggere quel voto sul libretto di incompletezza, di
incompiutezza dell’opera. Quasi uno smacco: ecco, essere arrivati lì, alla
soglia della perfezione e aver smarrito la pianta del tesoro, aver perso il
senso delle cose, della posizione, del sapere. Non sapere guardare, per un solo
istante, oltre alla domanda. Non essere riuscito a interpretare fino in fondo
lo spirito della prova. Non aver assecondato neppure per un istante il volere
del prof che non chiede altro per legittimare il suo successo sugli
“avversari”. E’ una sconfitta. Una batosta dura da digerire. Cosa costava a
quel docente fare uno scatto di magnanimità, un gesto di bontà e regalare uno
scampolo di gloria, uno spicchio di successo al povero ragazzo, imberbe seduto
dall’altra parte della cattedra? Forse, assolutamente niente. Ma oramai è
andata così e non resta che mangiarsi le mani, rodersi il fegato per quel
“Bingo” solo per un secondo sfiorato, assaporato. Ritentare: certo, scontato,
sicuro. Ma non sarà mai come la prima volta. Il jolly te lo sei già giocato.
E a te, caro professore, cosa costava essere più buono? Tutto, costava. La
stima dei colleghi, il rispetto dei sottoposti, la fiducia dei ragazzi. Così
non hai voluto offrire niente. Neppure un cedimento, un piccolo scricchiolio.
Immobile, impassibile dall’alto della tua posizione non hai ceduto di un sol
millimetro mnemonico. Quello sforzo di umanità, compassione, tenerezza l’hai
lasciato agli altri. Al prossimo. Che farà come te, per non essere diverso da
te. No, non capiterà mai più una prossima volta. Chi è bravo, fino in fondo,
merita. Altrimenti… Tutto è un numero. E ognuno ha il suo. La matricola è già
ben impressa. E la prossima sarà diversa.
29 punti
Ho giocato sì, a basket (minore). Ho sudato sui parquet di periferia. Ho
lottato, gomito a gomito. Ho corso, ho applicato schemi e tattiche per la
squadra. Che abbia vinto o perso, il team non importa. Questa (o quella) volta
era una sfida personale. Un match con me stesso, con la mia forza, la mia
capacità. E l’ho perso. Per un dannatissimo, miserabile punto: un 1. In altri
casi, ambienti sarebbe un dato privo di alcun interesse. Un’inezia. Nulla, o
quasi. Qua, invece, vuole dire tutto. Era fondamentale. Di fondamentale
importanza per diventare qualcuno, per centrare il colpo grosso, per fare il
“trentello”, per diventare uno del gruppo, per la gioia dei fans, delle
ragazzine che chiedono l’autografo solo a chi raggiunge il suo scopo nella vita
(sportiva), a chi lascia il segno.
E solo il 30 è un segno tangibile. Vuol dire che sei riuscito la’ dove altri
hanno fallito. Significa che (mediamente) hai fatto un terzo del bottino di
squadra, che il 33% del profumo della vittoria va a te e il restante se lo
devono suddivire in nove. Facendo le (debite) proporzioni non ci sarebbe stato
paragone: 30 per uno, il resto diviso 9. Una voragine, un margine
incalcolabile.
Peccato: non ci sei riuscito. Ti è mancato il colpo del ko. E così al tappeto
ci sei finito tu, con le tue insicurezze, la tua paura (fondata) di essere
incompleto. Tutta colpa di un facilissimo tiro libero, un “rigore”. Una sfida
solitaria: man-to-basket. Un uomo contro un canestro che non fa nulla per non
essere centrato. E’ lì, fermo, immobile a 3 metri poco più d’altezza. Non lo
sposta il vento, non lo demoliscono le cannonate. Non si sposta. E’ sotto gli
occhi di tutti, ma non fa nulla per esserlo. Sa qual è il suo compito e lo
assolve in pieno. Tutto il contrario di te che sei lì, con la mano tremante, ma
da solo. Con gli occhi di altri nove giocatori che non aspettano altro che lo
scoccare del tiro, che seguono la scia della parabola per entrare in azione
pure loro e tornare protagonista tutti assieme.
Missione incompiuta. Bersaglio mancato. Obiettivo fallito. Triste finale.
29 giorni
Nessun mese li ha. O li celebra. E’ uno spazio temporale scartato a priori.
Eliminato dal conteggio, dalla strategia del calendario. Tutti gli altri numeri
limitrofi (28,30 e 31) compaiono, chi più chi meno. Ma lui no. Un tabù. Un
divieto, un brutto numero da cancellare, superare, valicare, scorrere. Chissà
il perché. Forse davano, come in fondo danno, un senso di vuoto, indefinito.
Non hanno un limite temporale certo. Non fanno tornare i conti.
Un accanimento mai visto, inusuale, senza una logica. Ma così è, senza motivo
apparente. I calcoli sono fatti di numeri, ma allora perché lui, l’incriminato,
l’incolpevole, l’innominato, il mai citato “29” non risulta, non ha un suo
spazio, una sua identità? Perché non è protagonista al pari degli altri. Se non
a rotazione, ogni tanto. A pensarci bene, infatti, ogni due o quattro anni, fa
la sua comparsa. Nel mese di febbraio. Anni bisestili che nessuno è mai
riuscito a compreso, nessuno ha digerito. Ce li hanno affibbiati i matematici,
gli studiosi e ce li dobbiamo tenere, per il bene nostro e di tutto il
calendario. O per le dinamiche astrali.
Ma se voi andate a chiedere a un bambino quale particolare mese dell’anno
solare è composto di ventinove giorni, difficilmente troverete una risposta
esatta. Del resto nelle filastrocche sui datari non l’hanno neppure citato, non
è stato preso in considerazione. C’è (poco) ma non si vede o non lo vogliono
fare vedere. Si riscatta sporadicamente, quando gli altri (numeri) se la
possono godere o si possono rilassare. Viene fuori quando non c’è bisogno,
quando tutte le dinamiche sono passate, quando i giochi sono fatti. Quando, in
buona sostanza, non c’è bisogno.
andrea
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 Zac. Non c'è più nulla. Neppure l'ombra
SIGNORE E SIGNORI!!!!!!!!!!
mai frase fu più azzeccata, questo sta a dimostrare che io sono un vero
ladro
:D :D :D :D :D :D :D
per chi nn avesse capito dia un'occhiata al mio nome sul db ghghgh
Gal delle Ombre
--
Galford il ladro ba5tardo
GDL_Site: 
http://spazioweb.inwind.it/galford/
IAF_Site: 
http://digilander.iol.it/itartifantasy
NBA_Site: 
http://web.tiscali.it/zakminola/nba
Chissà come hanno imparato a galleggiare nel
cielo quelle nuvole... Vivrò finchè posso, e poi un giorno morirò.
Questa è la mia vita.

 Leggeteli se vi va...
[straaap]
Una domanda: hai postato di proposito o hai sbagliato ng?
Kralizec il Sommo Faltyn che.... 34 Kb di roba non me li leggo di certo!