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Titolo: Track 08 - Miami

“Che cazzo stiamo facendo qui?”
Le pareti azzurre della piscina svuotata risultano quasi sgradevoli da
guardare, e in netto contrasto con l’aria afosa che si respira nell’edificio
chiuso per lavori.
“Ho detto, che cazzo stiamo facendo qui?”
L’unica soluzione di continuità dell’azzurro è dovuta ai poster pornografici
attaccati dal custode, una carrellata di corpi nudi chiaramente ritoccati
chirurgicamente, ritratti in pose degradanti.
“Se stai zitto per un minuto, forse riesco a concludere qualcosa.”
I teloni di plastica semitrasparente che sostituiscono le vetrate pendono
immobili, riverberando la luce del sole, ancora basso sull’orizzonte.
Un’impalcatura crea figure d’ombra.
“Se sapessi cosa stai cercando, forse starei zitto, e forse potrei
addirittura aiutarti.”
Dagli spogliatoi arrivano i suoni provocati da un barbone che è riuscito ad
intrufolarsi nella piscina, disturbato dalle voci provenienti dalla vasca
olimpionica.
“L’ultima intercettazione sembrava indicare questo posto.”
I rumori che infastidiscono il barbone si spostano verso gli uffici,
completamente sventrati. La luce cruda di un flash rivela le
controsoffittature disassemblate, i divisori accatastati contro un muro
portante, i cavi che escono da tutte le parti.
“Uh uh, immagino che il nostro contatto abbia usato questi terminali di
rete, vero? Magari mentre conversava amabilmente con un Digimon…”
Un topo corre rasente al muro, emettendo un leggero squittio, sovrastato
dallo squillo di un cellulare.
“Pare che questo sia il posto sbagliato.”
Il rumore di passi torna verso la vasca olimpionica, attraversa l’atrio e
scompare, permettendo al barbone di ripiombare nel sonno etilico.
All’esterno la temperatura è appena sopportabile, e il sole comincia ad
essere pericoloso.
“Allora?”
Anche se il traffico non è ancora quello di punta, in lontananza si sente la
sirena di una pattuglia della polizia stradale, accompagnata dai rotori di
un elicottero, il primo inseguimento della giornata.
“Il nostro amico… Max… è furbo. Ma non abbastanza. La trasmissione è
avvenuta sulla spiaggia, con un collegamento satellitare.”
Il frastuono dell’inseguimento si avvicina. I pochi passanti, imbacuccati
nei mantelli phUV, cercano un riparo per non essere colpiti da un proiettile
vagante. Una ragazza si toglie il cappuccio e si sistema i capelli, come se
volesse essere ripresa dalle telecamere dell’elicottero.
“La spiaggia. Cristo. Non ci sarà più niente. Anzi, ci sarà anche troppo.
Non lo beccheremo mai.”
Uno scuolabus giallo, pieno di ragazzini delle medie, invade il marciapiede
mancando per un soffio un gruppo di persone. Dietro, un’auto sportiva sbanda
quasi fuori controllo, tallonata da vicino da due pattuglie della polizia e
dall’elicottero di Canale 6.
“Prima di tutto togliamoci da questo casino.”
Un furgone nero, probabilmente con la carrozzeria rinforzata, parte sgasando
col tipico sibilo dei motori ceramici, inserendosi nella scia
dell’inseguimento.
Dallo scuolabus, ancora spaventato dalla brusca manovra, Samy guarda partire
sulle sue tracce, senza vederli realmente, i due investigatori incaricati di
trovarlo.
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 "Il nostro amico. Max. è furbo. Ma non abbastanza. La trasmissione è
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Cacchio menomale che sono solo 12 canzoni :)
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Oh great Ocean
Oh great Sea
Run to the Ocean
Run to the Sea 

> Cacchio menomale che sono solo 12 canzoni :)
Concordo, non se ne può più.
--
lele