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Titolo: [racconto] Un passo nel buio

visto che il precedente non se lo è cacato nessuno, mando un altro 
racconto.
Questo, visto che fa parte anche lui della fanfiction Cronache 
hiboriane, ho fatto lo sforzo di aggiungere cose che inquadrano la 
storia nell'ambientazione.
Tra l'altro, sbaglio o 'st'anno di qua sono 70 dalla morte di Howard?
cmq, se proprio qualcuno non riesce a farne a meno, buona lettura
Un passo nel buio
Numalia è una pessima città per i vagabondi e i mendicanti.
Sono qui, per strada, a chiedere una moneta, un piccolo aiuto per 
mangiare.
Ma la gente passa senza neppure vedermi.
Ogni tanto un barbaro mi getta qualcosa, mai molto, insultandomi. L'insulto 
è compensato dalla moneta (o viceversa?)
Dai cittadini, invece, solo indifferenza profonda.
Il popolo di Numalia è troppo preso dal bisogno di costruire profitto. 
E il cuore prende la forma del maggiore interesse di un uomo.
Non mi vedono. In particolare i ricchi. Passano sulle loro bighe, per 
lo più condotte da schiavi, per le ampie vie acciottolate, tra ali di 
palazzi sfarzosi. Spezzo e rovino la loro sensazione di potenza.
Mi notano, però, cinque membri della guardia cittadina.
Corro via, cercando di perdermi tra i vicoli della città. Mi seguono 
da vicino, con le loro lance. Posso sentire, dietro di me, il 
tintinnare delle strisce metalliche appese all'elmo del loro pretore.
Perché mai intendano passare il loro tempo appresso a un povero 
mendicante è fuori dalla portata del mio intelletto. Forse devono 
riempire il tempo mentre fanno finta di non vedere qualcosa.
In ogni caso si richiedono misure estreme per sfuggire a questo 
inseguimento. Non ho alcun interesse a finire nelle loro grinfie.
Quando arrivo sul bordo della terrazza panoramica che da sulla 
stupenda casa delle vestigia, dove sono custodite le antichità di 
molte terre, tesori che valgono il riscatto di un re, come si suol 
dire, scavalco il basso muretto e mi acquatto sulla cima di uno dei 
giganteschi alberi che si trovano al di sotto.
Le guardie tintinnanti passano sopra di me, dall'altra parte del muro, 
ma nessuna di loro pensa, neppure di sfuggita, a guardare oltre il 
muro, in direzione del mio nascondiglio. Le sento allontanarsi, ma 
aspetto, ammirando l'enorme palazzo oltre il fiume. Mi chiedo chi 
sarà, ora, il suo proprietario.
Potrei rimanere acquattato qui sopra fino al sopraggiungere della 
notte, scendere lungo i rami dell'albero, attraversare a nuoto il 
fiume, la cui corrente è impetuosa ma tutt'altro che irresistibile (il 
ponte di pietra sopra al corso d'acqua è troppo visibile), scivolare 
tra le guardie semiaddormentate, arrampicarmi lungo i fregi che 
ricoprono le pareti esterne e penetrare in una delle sale attraverso 
il tetto.
Troverei certamente qualche tesoro, trasportabile ma di inestimabile 
valore, che mi trascinerebbe fuori dalla mia condizione di mendicità.
Non è il rischio di una simile impresa a farmi desistere.
Mi scuoto da simili fantasie e risalgo sul muro. Il sole sta per 
tramontare, devo sbrigarmi.
Sono assorto nei miei cupi pensieri quando qualcuno, alle mie spalle, 
mi colpisce con forza sulla testa. Chiudo gli occhi e stramazzo a 
terra.
Quando li riapro sono fuori città.
Inequivocabilmente.
Sono legato, con corde spesse e ruvide, ad un blocco di pietra.
Accanto a me un altro altare, vuoto.
Ai lati due monoliti neri, che lanciano, in qualche modo, riflessi 
sotto la luce della luna, alta tra di loro.
Credo di sapere dove sono. Si racconta, sempre sottovoce e mai di 
notte, di questi luoghi, sparsi un po' ovunque, nelle terre 
conosciute. Pochi sono sopravvissuti a chissà quanti cataclismi, 
succedutisi dal giorno in cui sono stati eretti. Ere ed ere fa, quando 
diversi erano i poteri sul mondo e altra la sua forma. Ma in ognuno di 
essi si celebra ancora il rito di sangue di un essere così antico che 
si è persa anche la memoria del suo nome. Il dio senza nome.
Ci sono certamente delle iscrizioni sul davanti dei monoliti. O tracce 
di esse.
A stare a sentire quello che raccontano dovrebbero significare, 
approssimativamente: "Si dice che le cose corrotte degli antichi tempi 
ancora strisciano in qualche angolo del mondo e i cancelli si aprono 
ancora in certe notti su un inferno senza uscita."
Ma i caratteri con cui sarebbero incise queste parole sono antichi ed 
alieni. E nessuno sa veramente se questo è ciò che significano le 
iscrizioni sui monoliti. Io non inciderei un avvertimento contro il 
mio culto nel luogo in cui lo pratico.
Però, legato su questo altare, mi paiono improvvisamente credibili.
Un sacerdote e un soldato, che non indossa la divisa della guardia 
cittadina, compaiono nel mio campo visivo. Apparentemente non c'è 
nessun altro.
Il sacerdote inizia. - Sono gli dei più antichi che noi dobbiamo 
pregare. E stanotte faremo sacrifici agli dei. - Fa un passo indietro 
ed alza la braccia. - Ascoltatemi, o signori con gli artigli che 
abitate in luoghi senza nome. Ora che siamo alla vigilia dell'estate, 
nella notte in cui potete passare dal vostro mondo al nostro, 
viaggiate attraverso fiumi di rosso, il sangue di un uomo appena 
ucciso. - Così dicendo pugnala il soldato alle spalle. L'uomo cade 
sull'altare accanto al mio. Mi sembrava mancasse colui che apre la 
via.
- Ora vieni, signore, vieni. -
E qualcosa brilla, come in risposta alle parole del prete, sopra la 
mia testa, tra i due monoliti, qualcosa che copre la luna e le stelle.
E una cosa mostruosa, simile a un rospo, sembra coagularsi come il 
sangue sull'altare accanto a me.
Una cosa enorme che si accovaccia sopra i monoliti.
Dopo un istante in cui tutto sembra immobile, silenziosamente, il 
mostro guarda giù, verso di me. Istintivamente i miei muscoli si 
tendono, forzando le corde. Non serve a nulla, questo corpo non ha la 
forza per spezzarle, non in così poco tempo, per lo meno.
Il mostro striscia, lentamente, lungo il monolite e il prete leva 
ancora le sue mani, pronunciando parole dimenticate.
Ora, più chiaramente, vedo i lineamenti ripugnanti del mostro nella 
luce lunare. Vedo i suoi occhi, che riflettono tutta la crudeltà e il 
male senza nome che sono entrati nei cuori degli uomini fin dall'alba 
dei tempi. Segreti malvagi che dormono nelle città sommerse e che 
fuggono alla luce nelle caverne più profonde. E il mostro si dirige 
verso di me. Mi giunge vicinissimo, spalanca le sue fauci deformi. e a 
quel punto, forse, mi riconosce.
Con le fauci ancora aperte, si gira, come per fuggire, ma non c'è 
alcun vortice di fumo sceso dai monoliti, il passaggio necessita di 
sacrifici per essere aperto. Guarda il prete, ma prima che possa 
muoversi anch'io spalanco le mie fauci, non certo una bocca materiale. 
Il prete, mentre mi vede scivolare fuori dalle corde, non può vedere 
altro che il mostro, gigantesco, che sparisce dentro la mia bocca 
umana. Un assurdo prospettico, dal suo punto di vista. Ma il suo 
cervello umano non può razionalizzare in alcun modo quello che ha 
visto.
Questo non è sufficiente ad ucciderlo, o a devastare la sua mente 
malvagia. Ma, dopo essermi nutrito dell'essenza della creatura 
infernale, prima di riascendere al mio alto trono, riassumo il mio 
vero aspetto, davanti al quale nessun essere vivente può sperare di 
resistere. Poi cammino, per vie che l'uomo non può conoscere, fino 
alla cima della mia alta montagna e mi siedo.
Nessuno racconterà ciò che è successo un quella radura, non è per 
simili azioni che voglio essere adorato, da coloro che mi sono fedeli. 
Tutto ciò che pretendo da loro è che apprendano il segreto dell'acciaio.
Nota.
Brevissimo racconto, ma le cronache sono per lo più così. Un altro 
tassello nell'affresco del mondo tra la caduta di Atlantide e le 
migrazioni dei figli di Aryas. I più accorti avranno riconosciuto dei 
riferimenti alle prime avventure di un certo re cimmero. Gli altri, 
spero, si divertiranno lo stesso. Ho cercato, infatti, di tenermi il 
più discosto possibile, nel concepire questa serie, dalle avventure 
dell'eroe dei pulp.
Essendo un'antologica è aperta ai contributi di chiunque. Per proposte 
o commenti c'è la lista, il forum oppure l'indirizzo in cima alla 
storia.
A presto.


ovviamente il racconto è scritto meglio dell'introduzione
se non altro perché il contrario sarebbe impossibile
traduco
Questo racconto fa parte della fanfiction Cronache hiboriane. Ho 
quindi fatto lo sforzo di aggiungere cose che inquadrano la storia 
nell'ambientazione.
ciao
rosso 

 giganteschi alberi che si trovano al di sotto.
"dà" poi non ci sono troppi incisi?
cut...
Il racconto è gradevole e mi ricorda, chissa' perche', un altro racconto, o
meglio una antologia : La crociata nera, penso si chiamasse...

 Tra l'altro, sbaglio o 'st'anno di qua sono 70 dalla morte di Howard?
No, il prossimo.
-- 
Stefano Muscariello - ICQ: 171-958-301
Roger Zelazny - bibliografia: 
www.heavymetalworld.it/fantasy/rogerzelazny.htm
In lettura: C.J. Cherry - Il Pozzo Di Shiuan
www.heavy-metal.it
 Magazine
www.heavymetalworld.it

 meglio una antologia : La crociata nera, penso si chiamasse...
è un nome che mi ricorda qualcosa
cmq sia il rospo che il rito per evocarlo l'ho presi da un fumetto di 
Conan (ricorda che è una fan fiction, ha le sue regole)
mentre la casa delle vestigia appare in un'altro (ma è uno dei palazzi 
principali della città quindi fa ambientazione)
ciao
rosso
-- 
Non si vende la terra su cui cammina un popolo
Tashunka Witko 'Cavallo Pazzo'

 No, il prossimo.
appunto, 'st'anno di qua
terribile il gergo, barriera comunicativa di non poco conto
ciao
rosso
-- 
Morire non è nulla; tremendo è non vivere
Victor Hugo