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Titolo: [Very Long] [PS anche fuori concorso, se volete] La Bambola

L'ho scritto di getto dopo l'ispirazione di un istante (stavo guardando
"U-Turn" di Oliver Stone, ma vi assicuro che non c'entra proprio niente con
la storia). L'ho scritto, vi dicevo, ed è venuto immensamente lungo, me ne
rendo conto.
Vogliate leggerlo ugualmente, se vi farà piacere. E a voi la scelta se
includerlo oppure no nel Concorso: quando l'ho finito, non potevo
assolutamente decurtarlo.
Sono diventato anch'io prigioniero de "La Bambola".
--
La Bambola.
Il giorno che l'aveva vista, era entrata subito nella sua vita.
Prepotentemente, senza possibilità di tornare indietro. John stava
passeggiando senza meta, dopo il lavoro, indugiando più del necessario prima
di avviarsi alla fermata della metropolitana, per prendere il treno che
l'avrebbe condotto finalmente a casa. Non sapeva perchè, ma sentiva di avere
in sospeso qualcosa quella sera, qualcosa di indefinito. Un conto in sospeso
di qualche tipo, ma verso chi? In seguito avrebbe trovato la risposta a
anche questa domanda.
Una risposta esauriente oltre ogni dubbio.
Passò davanti alla vetrina. Come si chiamava, quel negozio? "Curiosità
esotiche", o qualcosa del genere. Non aveva importanza. L'unica cosa che
aveva importanza era la Bambola. Era lì, che lo fissava attraverso il vetro
sporco e opaco di quella bottega di terz'ordine, e John non ebbe alcun
dubbio: la Bambola stava aspettando LUI. Lo sguardo di quella piccola figura
in porcellana non era semplicemente fisso nel vuoto, in un punto imprecisato
della strada. La Bambola stava proprio aspettando LUI, conosceva il momento
preciso in cui John avrebbe attraversato la strada e si sarebbe venuto a
trovare in quell'esatta posizione.
Nel momento in cui i loro sguardi si incrociarono, John ebbe la certezza che
qualcosa era cambiato, dentro di lui. Entrò nel negozio, chiese il prezzo al
negoziante, ma non ascoltò neppure la risposta. Avrebbe pagato anche il
doppio, il triplo, pur di averla. Pur di avere la Bambola. Nel portafogli
aveva quasi esattamente la cifra richiesta dal bottegaio, gli restavano a
stento gli spiccioli per tornare a casa. Strana coincidenza, pensò. Ma la
lista delle stranezze sarebbe stata ancora lunga.
John pensò solo a tornare a casa, tenendo la Bambola ancora chiusa nella sua
rozza confezione, custodendola gelosamente contro il suo petto, sotto il
cappotto. Nel vagone della metropolitana, aveva guardato con sospetto
chiunque gli si avvicinava troppo: ora che aveva finalmente tra le mani la
Bambola non poteva assolutamente rischiare di perderla. Era sua, e lui era
suo.
Giunse a casa, e non s'era neanche accorto che aveva iniziato a piovere.
Entrò nel salotto, che in effetti era l'ambiente principale del suo modesto
bilocale, si tolse il soprabito bagnato e lo lasciò distrattamente cadere
sul divano. Sarebbe rimasta la macchia d'umido, ma nessuno doveva farci
caso, in fondo. Ora aveva in mente solo una cosa: doveva cercare il posto
migliore per sistemare la Bambola. Doveva essere assolutamente centrale, in
modo che lui potesse sempre incrociare il suo sguardo. Provò sulla
televisione, ma non gli piacque. Il tavolino, niente. Neanche il mobile bar.
Alla fine scelse la vetrina in cui teneva  i suoi vecchi libri
dell'università. Quello andava proprio bene. Dovette togliere due o tre
volumi per fare spazio alla Bambola, e li posò sbadatamente in un angolo del
pavimento. Erano spazzatura, non erano mai stati altro. Ora dovevano cedere
il posto a lei. Alla Bambola.
Arretrò un attimo per ammirare il risultato: perfetto. E finalmente si
concesse il premio per il quale aveva sopportato tutto quello, per cui aveva
aspettato tutto quel tempo. Si fermò un attimo, con il cuore che batteva
all'impazzata, ed osservò per la prima volta la Bambola.
Certamente, non si poteva definire... bella. Aveva i tratti disegnati
piuttosto rozzamente, non sembrava europea ma neanche africana, poteva
appartenere ad una razza sconosciuta o semplicemente ad una mai esistita.
Eppure portava dentro di sè memorie di secoli da lungo trascorsi, di epoche
ormai svanite. I suoi capelli erano di chissà quale materiale scadente, i
vestiti poco più di semplici stracci. Impossibile ricavare qualche indizio
sulla provenienza della Bambola, esaminandoli. Ma non importava, tutte
quelle cose non erano che dettagli privi di importanza.
Erano i suoi occhi, che proprio non gli davano pace. Uno sguardo misterioso,
magnetico, seducente, e al tempo stesso inquietante, ipnotico e orrendo.
John semplicemente non poteva smettere di fissare la Bambola negli occhi.
Rimase per interi minuti completamente perso in quello sguardo, fino a che
brividi freddi non gli percorsero il collo, e un improvviso giramento di
testa non gli fece perdere l'equilibrio. Allora con uno sforzo tremendo
dovette distogliere l'attenzione da lei, dallla Bambola, ma quei due occhi
opachi di vetro continuavano a restare ben piantati nella sua mente, come
artigli nelle sue carni.
E lui non desiderava altro che essere sempre prigioniero di quella morsa,
per sempre. Indefinitamente. Attraverso quegli occhi John poteva vivere
infinite vite diverse dalla propria, vedere mondi mai esistiti, ed altri che
semplicemente sarebbero potuti esistere. Uno sguardo ogni volta diverso,
eppure sempre uguale. Incomprensibile, eppure perfettamente definito.
La Bambola divenne la sua ragione di vita, la sua ossessione, la sua unica
compagna. John aveva una ragazza, la ricordava vagamente, ma ora gli
sfuggiva il suo nome... d'improvviso, dopo che la Bambola era entrata nella
sua vita, si accorse di non provare più nulla per quella povera creatura.
Amore, affetto, desiderio carnale... niente. Tutto era sparito, per lasciare
il posto alla più totale indifferenza. Ora voleva solo la Bambola. La
desiderava sempre di più, più ne godeva e più restava inappagato.
Sempre più spesso si assentava dal lavoro, ad esempio quando passava intere
notti insonni a fissare quello sguardo vitreo, che però era in grado di
tenerlo in suo completo potere senza lasciarlo libero, per ore e ore.
Oppure, quando si svegliava al mattino e sentiva solo la disperata esigenza
di stare in compagnia della Bambola. Di perdersi nuovamente nel suo sguardo
dalle mille promesse. E la Bambola non lo deludeva mai: solo, rinnovava le
promesse già realizzate con altre, ancora più allettanti. Quando era con
lei, null'altro poteva distrarlo. Non rispondeva al telefono, alla porta, in
realtà neanche sentiva i campanelli che squillavano. Non sentì neanche
quando i vicini vennero a bussare a casa sua, chiedendogli cos'era stato
quel rumore. Aveva strangolato il suo cane (come si chiamava? Non riusciva a
ricordarlo), continuava a dargli noia. E quella bestia lo aveva quasi
assordato, con i suoi gemiti di sofferenza.
John era sporco, non si curava, lasciava la sua barba incolta per intere
settimane. Sul colletto e sui polsini della camicia aveva macchie di cui non
ricordava neanche l'origine, ma non importava. Si accorse che tutti avevano
iniziato ad evitarlo: meglio così.
In ufficio non scambiava più neanche una parola con i colleghi. Non sentiva
o vedeva più la sua ragazza da un mese. Svolgeva il minimo indispensabile
del lavoro, perchè il capo non potesse licenziarlo. Ma non sentiva il
bisogno d'altro: la Bambola era diventata tutta la sua vita.
Fino a quel giorno. Tornò a casa dopo una brevissima uscita, doveva andare
in banca a pagare le bollette o quegli insulsi burocrati gli avrebbero tolto
luce e gas. Del telefono aveva già fatto volentieri a meno da tempo. Aprì la
porta con le mani che gli tremavano, impaziente di tornare a specchiarsi
nella confortante vacuità di quello sguardo così assente, eppure così
potente. Entrò nel salone scavalcando qualche mucchio di rifiuti vecchi
ormai di giorni, forse mesi. Si sentiva la forte puzza degli animali
randagi: da un po' di tempo aveva frequenti visite da parte di qualche gatto
della zona. Probabilmente si nutrivano degli scarafaggi, era per questo che
ne trovava sempre di meno in giro.
Si portò al centro della stanza, con in mente l'unico pensiero di rivedere
lei, la Bambola. E si sentì mancare il respiro. La Bambola... non c'era!
Il capogiro che lo assalì per poco non gli fece perdere i sensi. Chiuse gli
occhi, li riaprì, come per scacciare un improbabile brutto sogno. Ma la
Bambola non c'era. Lo spazio che aveva occupato in tutto quel tempo (quanto
ne era trascorso, dal loro incontro? Mesi? Un anno, addirittura? John non
seppe dirlo con certezza) era orrendamente, inspiegabilmente eppure
definitivamente vuoto. Quello sguardo che sapeva racchiudere infiniti
universi sempre diversi, solo per lui, ora semplicemente non c'era più.
John si sentì perso. Mise sottosopra tutta la stanza, alla ricerca della
Bambola. Forse era semplicemente caduta per terra, spinta dal vento. Forse
qualche gatto randagio l'inavvertitamente mossa per inseguire la sua preda.
L'avrebbe trovata, proprio lì vicino, e l'avrebbe stretta al petto, come se
nulla di tutto quello fosse mai successo...
Invece no. Nel salone, non c'era. La camera da letto: frugò in ogni angolo,
sotto ogni mobile, dietro le tende. Sfasciò l'armadio, già mezzo divelto, ma
non c'era neanche lì. Dietro ogni porta che apriva, ogni pannello che
scostava, aveva l'impressione di rivedere quegli occhi angoscianti, quel
viso dai tratti rozzi eppure così attraenti. Era lì, dietro quell'angolo.
No, era lì, nascosta dietro la tenda. Ma la risposta alle sue chimere era
sempre la stessa: niente! Niente! Niente!
John si lasciò cadere a terra, inerte. Non poteva sopportare tutto quello!
Rimase a terra, immobile, fissando un punto imprecisato del soffitto. Se
n'era andata! Così come l'aveva scelto, la Bambola l'aveva infine
abbandonato. Ma come era stato possibile?
Lui l'aveva amata, ne aveva fatto il centro della sua vita, dei suoi
pensieri, dei suoi sentimenti più profondi. Ed ora era stato abbandonato!
Sentì che la sua vita era diventata così assurdamente vuota, da un momento
all'altro. Non avrebbe mai dovuto uscire di casa, quel giorno. Non avrebbe
mai dovuto perderla di vista. Non avrebbe mai...
John era ancora riverso sul pavimento, esanime, coprendosi il volto con le
mani, singhiozzando per la disperazione. Non aveva potuto vedere l'uomo che
si nascondeva in casa sua, con un fagotto sotto il braccio. Era sporco,
disordinato, allucinato. Aveva i capelli spettinati e la barba lunga e
incolta, lo sguardo e l'atteggiamento di un pazzo. Ed aveva un coltello da
macellaio in una mano.
"Tu hai portato la Bambola lontano da me", farfugliò lo sconosciuto mentre
alzava il coltello. "Era già mia", aggiunse, "lei aveva guardato ME quel
giorno, dalla vetrina del suo negozio. Era mia".
L'uomo si avventò su John, conficcandogli la lama con tutta la sua forza al
centro del petto. Il rumore delle ossa e della carne lacerata fu come uno
schianto nel silenzio dell'appartamento, uno schiaffo che investì
l'imperturbabilità dell'aria.
"C'è voluto molto tempo, ma alla fine vi ho trovati", commentò lo
sconosciuto mentre si rialzava, ricomponendosi. Non si curò del sangue che
gli aveva macchiato i vestiti, e gli colava sul viso.
Il sangue. Sangue zampillava dappertutto, mentre ancora John si dibatteva
agonizzante, in attesa della propria morte, e tuttavia senza che sapesse
cosa l'aveva ucciso. Sangue zampillava ancora dal petto di John, ora con
forza minore, macchiando i vestiti dell'uomo che ancora incombeva su di lui
e l'anonimo fagotto che portava sotto un braccio.
John alzò lo sguardo al cielo, consapevole di essere un uomo morto. Fu
allora che la vide per l'ultima volta. Dal fagotto che quell'uomo aveva tra
le mani sporgeva la sua testa. La testa della Bambola. E quell'unico occhio
vitreo, sporco, opaco che John potè vedere nell'ultimo istante della sua
sofferenza gli diede la risposta che per tutto quel tempo aveva,
inutilmente, cercato.
La Bambola non aveva cercato lui, quel giorno. Solo ora riuscì a capirlo con
estrema certezza. Ed ora, in quegli stessi occhi attraverso i quali aveva
visitato infiniti mondi e vissuto innumerevoli vite, John riuscì a vedere
riflessa anche la propria morte.
--
il bardo (icq # 27210787)
"tutto il mondo è un palscoscenico,
e gli uomini sono attori che si muovono su esso".
sto leggendo: "Uragano Rosso", di T. Clancy.

 La Bambola.
Il commento alla fine del PS ^_^
Ciao Ciao
    Zy

 Il commento alla fine del PS ^_^
ma se hai appena detto che non puo' partecipare al PS! :-pp
Potevi commentarlo lo stesso ^__^
.
.
no, io non posso commentarlo perche' non l'ho ancora letto ^__^;;;;
--
nihao
Lester il Kender telepate
"Capitano! Capitano! Stiamo affondando!"
"Impossibile! Il Titanic e' inaffondabile!"
"Allora ci sono cinque metri di condensa in sala macchine"

 Il commento alla fine del PS ^_^
Beh, ma se il mio racconto č fuori-concorso, potete commentarlo anche prima
della fine! ^_^
--
il bardo (icq # 27210787)
"tutto il mondo č un palscoscenico,


 eppure sempre uguale. Incomprensibile, eppure perfettamente definito.
Ma.... lo sguardo della bambola non era "indefinitamente"? Ora diviene
definito?

 della fine! ^_^
Emmm ^_^;;; il fatto e' che non avevo tempo, l'avevo letto di fretta e
volevo rileggerlo prima di commentare, cosi' ho abbozzato questa scusa per
prendere tempo ^_^;;;;;
Come gia' detto non lo trovo per nulla fy. E' un Horrr, direi abbastanza
classico e piacevole. Non mi piace molto il finale, l'idea e' buona (rientra
nel classico), ma resa non troppo bene. Il fatto che lui cerchi in casa come
un dannato e non noti l'intruso mi suona un po' irrealistico. Anche le
ultime righe, quelle in cui si rende conto di aver sbagliato, che la bambola
non guardava lui, mi paiono non troppo azzeccate. Ci vedrei (opinione
puramente personale ^_^) meglio qualche ultimo disperato tentativo
agonizzante di reincontrare il suo  sguardo, cercando di riprenderla e
morendo angosciosamente, non solo per averla persa, ma per avere lasciato
che fosse presa da qualcuno che lei non vuole. Concludendo il tutto con una
frase ad effetto detta dal nuovo proprietario o dal negoziante ^____^
Il resto invece, l'ambientazione, le descrizioni, anche lo stile ossessivo,
mi sono piaciuti e per eventuali errori e' gia' passato un Revisore ^_-
Ciao Ciao
    Zy

Kralizec il Sommo Faltyn ha scritto:
ma tu non sei un lettore, sei un chirurgo!
:)
Molte grazie delle critiche, comunque. Il racconto l'ho scritto di getto e
come tale NON HO VOLUTO rivedere nè lo stile nè l'estetica. E' una specie
di... scelta artistica: per me il racconto, una volta finito, è dotato di
vita propria.
Scrivo più che altro per buttare "fuori" qualcosa che ho "dentro". Sapevo di
non aver scritto un'opera d'arte, ma non era questo il mio problema. E il
finale non convinceva me, per primo. Ma che ci posso fare: era così che
doveva finire.
Una sola cosa: hai contestato l'uso di alcuni avverbi. Saranno fatti miei, o
no, il modo in cui voglio descrivere le cose che vedo?
:)))


 :)))
Ovviamente :)
Ma sono convinto che se uno posta un racconto alla Locanda deve aspettarsi
qualche critica, no? E cmq, se vuoi, la prossima volta posso dirti che un
brano e' bellissimo anche se magari non lo penso :PPPPPPP
Kralizec il Faltyn

 neanche un graffio...
Uffa! Ma io non massacro nulla!
Kralizec il Faltyn che.... alle volte penso che mi abbiate frainteso.