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Titolo: Preparatevi al peggio

Sally52
17 Dec 2008, 18:16
Spero che non faremo 'default', ma se dovesse succedere mi augurerei che 
riuscissimo ad avere lo stesso spirito, fatalista e solidale, degli 
islandesi ad affrontarlo... ma dubito che ciò sarebbe possibile. Cmq, bella 
scuola di sopravvivenza emotiva!
Islanda: noi, popolo di ipotecati
Sono fallite tre banche e un intero Paese. Ma è un terremoto o una truffa? 
Passerà la nottata?
Li chiamano già «i vecchi tempi». Negli anni migliori c'erano più Range 
Rover qui che in tutta la Scandinavia. E per i compleanni dei vichinghi - 
come avevano ribattezzato gli yuppie delle grandi banche - il regalo 
preferito era Elton John che intonava happy birthday. Fino a due mesi fa l'unico 
problema era il rumore dei jet privati in decollo dall'aeroporto cittadino. 
L'unica preoccupazione una casa più grande, un Suv più potente, il prossimo 
week end a Parigi. Ora che le gru sono ferme, le casse vuote e c'è la coda 
per scappare in Europa, verrebbe da dire che se la sono cercata. Se non 
fosse che il freddo, l'aria e la neve bianca di Reykjavik sembrano una 
garanzia di innocenza. Come il sorriso di Gudny Magnusdottir che ha 
trentadue anni, cinque figli, è senza lavoro e si è messa in coda anche lei. 
Invece di lamentarsi va ogni mattina all'ufficio di collocamento, e mentre 
aspetta il suo turno offre a tutti biscotti alla cannella, cioccolata calda 
e musica natalizia con lo stereo che ha portato da casa: «Mi hanno 
licenziata, sono piena di debiti e il prossimo mese dovrò restituire la 
Skoda Oktavia che ho comprato l'altr'anno». Prende il thermos, versa una 
tazza anche a noi: «È un momento difficile, ma la mia vita è bella, e non ho 
paura di niente».
La vita è bella in Islanda. Anche in quest'inverno con quattro ore di luce e 
un buco da novanta miliardi di euro. Il 6 ottobre scorso il primo ministro 
Geir Haarde compare in televisione per annunciare che la festa è finita. 
Peccato: è stato bello spingersi fino a Copenaghen per issare la bandiera 
dell'isola sui Magasin du nord e l'Hotel d'Angleterre, le due perle 
commerciali degli ex colonizzatori danesi. Ed è stato bello pensare che i 
tycoon dei ghiacci potessero mangiarsi i consumatori inglesi della catena di 
giocattoli Hamleys, dei grandi magazzini Oasis, o addirittura dei 
supermercati Woolworth: «Per noi è sempre stato vitale muoverci, conoscere 
nuovi paesi e conquistare nuovi mercati» ci dice lo scrittore Einar Már 
Gudmundsson. «Basti pensare che nella nostra lingua stupido si dice 
heimskur, letteralmente "chi resta a casa"».
Peccato: sembrava un viaggio e invece erano debiti, fuffa, illusioni, un 
volo finanziario che si schianta tra le pernacchie del mondo. La festa è 
finita, le Range Rover sono ribattezzate game over, gli ultimi bar di lusso 
«fanno molto 2007» e Ólöf Sigfúsdóttir, antropologa dell'Accademia di 
Reykjavik, sintetizza con durezza il pensiero di tanti: «Per arricchirsi i 
nostri banchieri hanno ipotecato il popolo». Non resta che tornare a terra: 
cent'anni fa erano pareti di legno, tetti di torba e menù di patate. Oggi 
sono una montagna di debiti che travolgono i trecentomila abitanti dell'isola: 
«Ho comprato casa un anno fa» ci dice la giornalista Kolfinna Baldvinsdóttir 
in un italiano impeccabile. «Metà l'ho pagata in contanti, metà con un 
mutuo. Ad agosto dovevo alla banca dodici milioni di corone, tre mesi dopo 
sono diventati ventotto». C'è chi la chiama tempesta perfetta, chi terremoto 
finanziario, Kolfinna preferisce parlare di truffa legalizzata: «Dov'erano 
le autorità di controllo? Che faceva il nostro governo? Perché non hanno 
fermato il delirio dei banchieri?». Nell'agosto 2007 Jon Heidar, 
trasportatore ventinovenne, si compra un furgone con un mutuo di un milione 
e duecentomila corone: «Un anno dopo si sono ripresi il furgone, ho perso il 
lavoro, ma il mio debito è cresciuto a un milione e settecentomila corone». 
Un incubo: la corona perde terreno, ma i debiti sono in euro, dollari e yen. 
E così più paghi e più devi, più aumenta il valore del mutuo e meno vale il 
bene per cui ti sei indebitato. Il regista Jon Gustafsson racconta di un 
amico che sta per vendere casa pur di liberarsi delle ipoteche sul suo 
Toyota Land Cruiser: «Sono stati anni folli. Io ho studiato in Canada, e 
quando sono rientrato nel 2005 non ci potevo credere: in città si parlava 
solo di cilindrate, metri quadri e investimenti azionari». Sarà vero che la 
vita è bella in Islanda?
Qualcosa non andava già prima. E Björk, il geniale folletto che da Reykjavik 
ha conquistato le platee più esigenti del mondo, il 28 giugno fa un concerto 
a cui assiste un islandese su dieci: lo chiama Náttúra perché vuole 
protestare contro la costruzione di due megaimpianti di produzione di 
alluminio, e ricordare che c'è anche uno sviluppo diverso, con meno 
profitto, meno inquinamento, più qualità e più rispetto per l'ambiente dell'isola. 
Oggi a Io donna dice che la crisi è una chance: «Noi islandesi siamo pochi, 
e quando finiamo contro il muro ci finiamo tutti assieme. Ma siamo molto 
determinati, e sappiamo riprenderci in fretta. Spero che useremo questo 
momento durissimo per mostrare a tutti che si può lavorare diversamente ». 
Fa male la caduta, ma quel volo andava comunque fermato. «L'Islanda» 
continua Björk «è stata una colonia danese per oltre seicento anni. Dopo l'indipendenza 
del 1944 siamo cresciuti in fretta e con troppa ingordigia. Ora è il momento 
di essere umili e di tornare alle cose più autenticamente islandesi». Molto 
naturali, supertecnologiche.
Come le coltivazioni molecolari di Orf, azienda leader nella produzione di 
proteine che dalla crisi di questi mesi ha tutto da guadagnare: «Finalmente 
anche noi potremo assumere i migliori» ci dice il Ceo Björn Orvar. «Negli 
ultimi cinque anni i ragazzi più promettenti correvano tutti in banca». O 
come il Suv di Rósa Halldórsdóttir che invece di arrancare come i gemelli di 
città tra un caffè e una lezione di yoga corre sulle piste innevate che dal 
porticciolo di Höfn puntano al Vatnajokull, il ghiacciaio più esteso d'Europa. 
Qui la vita d'Islanda è bella davvero, a ogni curva tocca spalancare la 
bocca come bambini incantati, e a ogni sosta incontriamo tipi che farebbero 
felice Björk: pescatori contenti perché il paese ha di nuovo bisogno di loro 
(«il crollo delle banche è la vendetta del pesce» ci dice un omome che ha 
appena venduto mille tonnellate d'aringhe), contadini che immaginano 
lussuose spa e alberghi di nicchia dove oggi l'ultima lingua del ghiacciaio 
incontra la prima sorgente d'acqua termale («ci vogliono due milioni di 
euro, ma vedrà che li troviamo»). In compagnia del suo Mitsubishi e dei suoi 
tre cani siberiani, Rósa Halldórsdóttir perlustra il deserto ghiacciato, 
mette in rete voci di terra e di mare, promuove progetti per il mercato dell'alimentazione 
e del turismo. Chissà se intendeva questo Björk quando ci ha detto: «Sento 
che possiamo cambiare. Se ci crediamo tutti ce la facciamo di sicuro».
A cambiare pensa anche Kristin Petursdottir, che a Reykjavik è diventata una 
star perché guida Audur, uno dei pochi istituti finanziari sopravvissuti al 
ciclone: «In realtà lavoravo in una delle grandi banche che sono fallite ad 
ottobre, ma due anni fa mi sono detta che non era per me: come donna non 
potevo accettare tanta opacità, tanta voglia di bonus e quell'ossessione per 
i profitti di trimestre in trimestre». Come donna? «Oh, sì. Sono convinta 
che c'è un modo femminile di stare sul mercato: ai nostri clienti 
consigliamo di investire in aziende con un futuro, ci siamo sempre tenuti 
alla larga dai prodotti di pura speculazione». Chissà se intendeva questo 
Björk dicendo che «quest'emergenza è una notte piena di luci di speranza». 
Ma intanto sarà notte un bel po', e bisogna decidere con chi è meglio 
passarla. La piccola folla che si raduna ogni sabato davanti al Parlamento 
non ne vuole sapere di tenersi i leader che hanno sfasciato il paese. A 
guidarli è Hördur Torfason, celebre chansonnier che ha alle spalle trent'anni 
di scontri per i diritti dei gay d'Islanda. Gli chiediamo se è più dura ora 
o quando fece il suo clamoroso outing nell'agosto del '75. Ci risponde che 
allora erano una minoranza, oggi sono in piazza per tutti. La folla arriva, 
ascolta, applaude, si disperde in silenzio nei bar del centro. Lo slogan più 
gettonato è splendidamente laconico: «Noi protestiamo tutti». Il freddo, l'aria 
e la neve di Reykjavik sembrano una garanzia che tutti finiranno per 
rimettersi in piedi
Raffaele Oriani
da Io donna
16 dicembre 2008


Non conoscevo Raffaele Oriani.
Mi piace come e quello che scrive.