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Titolo: [OT] io l'Italia non gliela regalo [lungo]

estratto da articolo della Fallacci.
<<Io non vado a rizzare tende alla Mecca. Io non vado a cantar Paternostri e
Avemarie dinanzi alla tomba di Maometto. Io non vado a fare pipì sui marmi
delle loro moschee, non vado a fare la cacca ai piedi dei loro minareti.
Quando mi trovo nei loro paesi (cosa dalla quale non traggo mai diletto)
non dimentico mai d'essere un'ospite e una straniera. Sto attenta a non
offenderli con abiti o gesti o comportamenti che per noi sono normali e per
loro inammissibili. Li tratto con doveroso rispetto, doverosa cortesia, mi
scuso se per sbadatezza o ignoranza infrango qualche loro regola o
superstizione. E questo urlo di dolore e di sdegno io te l'ho scritto
avendo dinanzi agli occhi immagini che non sempre mi davano le
apocalittiche scene con le quali ho incominciato il discorso. A volte
invece di quelle vedevo l'immagine per me simbolica (quindi infuriante)
della gran tenda con cui un'estate fa i mussulmani somali sfregiarono e
smerdarono e oltraggiarono per tre mesi piazza del Duomo a Firenze. La mia
città.
Una tenda rizzata per biasimare condannare insultare il governo italiano
che li ospitava ma non gli concedeva le carte necessarie a scorrazzare per
l'Europa e non gli lasciava portare in Italia le orde dei loro parenti.
Mamme, babbi, fratelli, sorelle, zii, zie, cugini, cognate incinte, e
magari i parenti dei parenti. Una tenda situata accanto al bel palazzo
dell'Arcivescovado sul cui marciapiede tenevano le scarpe o le ciabatte che
nei loro paesi allineano fuori dalle moschee. E insieme alle scarpe o le
ciabatte, le bottiglie vuote dell'acqua con cui si lavavano i piedi prima
della preghiera. Una tenda posta di fronte alla cattedrale con la cupola
del Brunelleschi, e a lato del Battistero con le porte d'oro del Ghiberti.
Una tenda, infine, arredata come un rozzo appartamentino: sedie, tavolini,
chaise-longues, materassi per dormire e per scopare, fornelli per cuocere
il cibo e appestare la piazza col fumo e col puzzo. E, grazie alla consueta
incoscienza dell'Enel che alle nostre opere d'arte tiene quanto tiene al
nostro paesaggio, fornita di luce elettrica. Grazie a un
radio-registratore, arricchita dalla vociaccia sguaiata d'un muezzin che
puntualmente esortava i fedeli, assordava gli infedeli, e soffocava il
suono delle campane. Insieme a tutto ciò, le gialle strisciate di urina che
profanavano i marmi del Battistero. (Perbacco! Hanno la gettata lunga,
questi figli di Allah! Ma come facevano a colpire l'obiettivo separato
dalla ringhiera di protezione e quindi distante quasi due metri dal loro
apparato urinario?) Con le gialle strisciate di urina, il fetore dello
sterco che bloccava il portone di San Salvatore al Vescovo: la squisita
chiesa romanica (anno Mille) che sta alle spalle di piazza del Duomo e che
i figli di Allah avevano trasformato in cacatoio. Lo sai bene.
Lo sai bene perché fui io a chiamarti, pregarti di parlarne sul «Corriere»,
ricordi? Chiamai anche il sindaco che, glielo concedo, venne gentilmente a
casa mia. Mi ascoltò, mi dette ragione. «Ha ragione, ha proprio
ragione...». Ma la tenda non la tolse. Se ne dimenticò o non gli riuscì.
Chiamai anche il ministro degli Esteri che era un fiorentino, anzi uno di
quei fiorentini che parlano con l'accento molto fiorentino, nonché
coinvolto nella faccenda. E pure lui, glielo concedo, mi ascoltò. Mi dette
ragione: «Eh, sì. Ha ragione, sì». Ma per toglier la tenda non mosse un
dito e, quanto ai figli di Allah che urinavano sul Battistero e smerdavano
San Salvatore al Vescovo, presto li accontentò. (Mi risulta che i babbi e
le mamme e i fratelli e le sorelle e gli zii e le zie e i cugini e le
cognate incinte ora stiano dove volevano stare). Cioè a Firenze e in altre
città d'Europa. Allora cambiai sistema. Chiamai un simpatico poliziotto che
dirige l'ufficio-sicurezza e gli dissi: «Caro poliziotto, io non sono un
politico. Quando dico di fare una cosa, la faccio. Inoltre conosco la
guerra e di certe cose me ne intendo. Se entro domani non levate la fottuta
tenda, io la brucio. Giuro sul mio onore che la brucio, che neanche un
reggimento di carabinieri riuscirebbe a impedirmelo, e per questo voglio
essere arrestata. Portata in galera con le manette. Così finisco su tutti i
giornali». Bè, essendo più intelligente degli altri, nel giro di poche ore
lui la levò. Al posto della tenda rimase soltanto un'immensa e disgustosa
macchia di sudiciume. Però fu una vittoria di Pirro. Lo fu in quanto non
influì per niente sugli altri scempi che da anni feriscono e umiliano
quella che era la capitale dell'arte e della cultura e della bellezza, non
scoraggiò per niente gli altri arrogantissimi ospiti della città: gli
albanesi, i sudanesi, i bengalesi, i tunisini, gli algerini, i pakistani, i
nigeriani che con tanto fervore contribuiscono al commercio della droga e
della prostituzione a quanto pare non proibito dal Corano. Eh, sì: sono
tutti dov'erano prima che il mio poliziotto togliesse la tenda. Dentro il
piazzale degli Uffizi, ai piedi della Torre di Giotto. Dinanzi alla Loggia
dell'Orcagna, intorno alle Logge del Porcellino. Di faccia alla Biblioteca
Nazionale, all'entrata dei musei. Sul Ponte Vecchio dove ogni tanto si
pigliano a coltellate o a revolverate. Sui Lungarni dove hanno preteso e
ottenuto che il Municipio li finanziasse (Sissignori, li finanziasse). Sul
sagrato della Chiesa di San Lorenzo dove si ubriacano col vino e la birra e
i liquori, razza di ipocriti, e dove dicono oscenità alle donne. (La scorsa
estate, su quel sagrato, le dissero perfino a me che ormai sono un'antica
signora. E va da sé che mal gliene incolse. Oooh, se mal gliene incolse!
Uno sta ancora lì a mugulare sui suoi genitali). Nelle storiche strade dove
bivaccano col pretesto di vender-la-merce. Per merce intendi borse e valige
copiate dai modelli protetti da brevetto, quindi illegali, gigantografie,
matite, statuette africane che i turisti ignoranti credono sculture del
Bernini, roba-da-annusare. («Je connais mes droits, conosco i miei diritti»
mi sibilò, sul Ponte Vecchio, uno a cui avevo visto vendere la
roba-da-annusare). E guai se il cittadino protesta, guai se gli risponde
quei-diritti-vai-ad-esercitarli-a-casa-tua. «Razzista, razzista!». Guai se
camminando tra la merce che blocca il passaggio un pedone gli sfiora la
presunta scultura del Bernini. «Razzista, razzista!». Guai se un Vigile
Urbano gli si avvicina, azzarda: «Signor figlio di Allah, Eccellenza, le
dispiacerebbe spostarsi un capellino e lasciar passare la gente?». Se lo
mangiano vivo. Lo aggrediscono col coltello. Come minimo, gli insultano la
mamma e la progenie. «Razzista, razzista!». E la gente sopporta,
rassegnata. Non reagisce nemmeno se gli gridi ciò che il mio babbo urlava
durante il fascismo: «Ma non ve ne importa nulla della dignità? Non ce
l'avete un po' d'orgoglio, pecoroni?».
Succede anche nelle altre città, lo so. A Torino, per esempio. Quella
Torino che fece l'Italia e che ormai non sembra nemmeno una città italiana.
Sembra Algeri, Dacca, Nairobi, Damasco, Beirut. A Venezia. Quella Venezia
dove i piccioni di piazza San Marco sono stati sostituiti dai tappetini con
la «merce» e perfino Otello si sentirebbe a disagio. A Genova. Quella
Genova dove i meravigliosi palazzi che Rubens ammirava tanto sono stati
sequestrati da loro e deperiscono come belle donne stuprate. A Roma. Quella
Roma dove il cinismo della politica d'ogni menzogna e d'ogni colore li
corteggia nella speranza d'ottenerne il futuro voto, e dove a proteggerli
c'è lo stesso Papa. (Santità, perché in nome del Dio Unico non se li prende
in Vaticano? A condizione che non smerdino anche la Cappella Sistina e le
statue di Michelangelo e i dipinti di Raffaello: sia chiaro). Mah! Ora son
io che non capisco. Anziché figli-di-Allah in Italia li chiamano
«lavoratori stranieri». Oppure «mano-d'opera-di-cui-v'è-bisogno». E sul
fatto che alcuni di loro lavorino, non ho alcun dubbio. Gli italiani son
diventati talmente signorini. Vanno in vacanza alle Seychelles, vengon a
New York per comprare i lenzuoli da Bloomingdale's. Si vergognano a fare
gli operai e i contadini, e non puoi più associarli col proletariato. Ma
quelli di cui parlo, che lavoratori sono? Che lavoro fanno? In che modo
suppliscono al bisogno della mano d'opera che l'ex proletariato italiano
non fornisce più? Bivaccando nella città col pretesto della
merce-da-vendere? Bighellonando e deturpando i nostri monumenti? Pregando
cinque volte al giorno? E poi c'è un'altra cosa che non capisco. Se davvero
son tanto poveri, chi glieli dà i soldi per il viaggio sulla nave o sul
gommone che li porta in Italia? Chi glieli dà i dieci milioni a testa (come
minimo dieci milioni) necessari a comprarsi il biglietto? Non glieli darà
mica Usama Bin Laden allo scopo d'avviare una conquista che non è solo una
conquista di anime, è anche una conquista di territorio?
Bè, anche se non glieli dà, questa faccenda non mi convince. Anche se i
nostri ospiti sono assolutamente innocenti, anche se fra loro non c'è
nessuno che vuole distruggermi la Torre di Pisa o la Torre di Giotto,
nessuno che vuol mettermi il chador, nessuno che vuol bruciarmi sul rogo di
una nuova Inquisizione, la loro presenza mi allarma. Mi incute disagio. E
sbaglia chi questa faccenda la prende alla leggera o con ottimismo.
Sbaglia, soprattutto, chi paragona l'ondata migratoria che s'è abbattuta
sull'Italia e sull'Europa con l'ondata migratoria che si rovesciò
sull'America nella seconda metà dell'Ottocento anzi verso la fine
dell'Ottocento e all'inizio del Novecento. Ora ti dico perché.
N on molto tempo fa mi capitò di captare una frase pronunciata da uno dei
mille presidenti del Consiglio di cui l'Italia s'è onorata in pochi
decenni. «Eh, anche mio zio era un emigrante! Io lo ricordo mio zio che con
la valigetta di fibra partiva per l'America!». O qualcosa del genere. Eh,
no, caro mio. No. Non è affatto la stessa cosa. E non lo è per due motivi
abbastanza semplici.
Il primo è che nella seconda metà dell'Ottocento l'ondata migratoria in
America non avvenne in maniera clandestina e per prepotenza di chi la
effettuava. Furono gli americani stessi a volerla, sollecitarla. E per un
preciso atto del Congresso. «Venite, venite, ché abbiamo bisogno di voi. Se
venite, vi si regala un bel pezzo di terra». Ci hanno fatto anche un film,
gli americani. Quello con Tom Cruise e Nicole Kidman, e del quale m'ha
colpito il finale. La scena dei disgraziati che corrono per piantare la
bandierina bianca sul terreno che diventerà loro, sicché solo i più giovani
e i più forti ce la fanno. Gli altri restano con un palmo di naso e alcuni
nella corsa muoiono. Ch'io sappia, in Italia non c'è mai stato un atto del
Parlamento che invitasse anzi sollecitasse i nostri ospiti a lasciare i
loro paesi. Venite-venite-ché-abbiamo-tanto-bisogno-di-voi,
se-venite-vi-regaliamo-il-poderino-nel-Chianti. Da noi ci sono venuti di
propria iniziativa, coi maledetti gommoni e in barba ai finanzieri che
cercavano di rimandarli indietro. Più che d'una emigrazione s'è trattato
dunque d'una invasione condotta all'insegna della clandestinità. Una
clandestinità che disturba perché non è mite e dolorosa. È arrogante e
protetta dal cinismo dei politici che chiudono un occhio e magari tutti e
due. Io non dimenticherò mai i comizi con cui l'anno scorso i clandestini
riempiron le piazze d'Italia per ottenere i permessi di soggiorno. Quei
volti distorti, cattivi. Quei pugni alzati, minacciosi. Quelle voci irose
che mi riportavano alla Teheran di Khomeini. Non li dimenticherò mai perché
mi sentivo offesa dalla loro prepotenza in casa mia, e perché mi sentivo
beffata dai ministri che ci dicevano: «Vorremmo rimpatriarli ma non
sappiamo dove si nascondono». Stronzi! In quelle piazze ve n'erano
migliaia, e non si nascondevano affatto. Per rimpatriarli sarebbe bastato
metterli in fila, prego-gentile-signore-s'accomodi, e accompagnarli ad un
porto od aeroporto.
Il secondo motivo, caro nipote dello zio con la valigetta di fibra, lo
capirebbe anche uno scolaro delle elementari. Per esporlo bastano un paio
di elementi. Uno: l'America è un continente. E nella seconda metà
dell'Ottocento cioè quando il Congresso Americano dette il via
all'immigrazione, questo continente era quasi spopolato. Il grosso della
popolazione si condensava negli stati dell'Est ossia gli stati dalla parte
dell'Atlantico, e nel Mid-West c'era ancora meno gente. La California era
quasi vuota. Beh, l'Italia non è un continente. È un paese molto piccolo e
tutt'altro che spopolato. Due: l'America è un paese assai giovane. Se pensi
che la Guerra d'Indipendenza si svolse alla fine del 1700, ne deduci che ha
appena duecento anni e capisci perché la sua identità culturale non è
ancora ben definita. L'Italia, al contrario, è un paese molto vecchio. La
sua storia dura da almeno tremila anni. La sua identità culturale è quindi
molto precisa e bando alle chiacchiere: non prescinde da una religione che
si chiama religione cristiana e da una chiesa che si chiama Chiesa
Cattolica. La gente come me ha un bel dire:
io-con-la-chiesa-cattolica-non-c'entro. C'entro, ahimé c'entro. Che mi
piaccia o no, c'entro. E come farei a non entrarci? Sono nata in un
paesaggio di chiese, conventi, Cristi, Madonne, Santi. La prima musica che
ho udito venendo al mondo è stata la musica della campane. Le campane di
Santa Maria del Fiore che all'Epoca della Tenda la vociaccia sguaiata del
muezzin soffocava. È in quella musica, in quel paesaggio, che sono
cresciuta. È attraverso quella musica e quel paesaggio che ho imparato
cos'è l'architettura, cos'è la scultura, cos'è la pittura, cos'è l'arte. È
attraverso quella chiesa (poi rifiutata) che ho incominciato a chiedermi
cos'è il Bene, cos'è il Male, e perdio...
Ecco: vedi? Ho scritto un'altra volta «perdio». Con tutto il mio laicismo,
tutto il mio ateismo, son così intrisa di cultura cattolica che essa fa
addirittura parte del mio modo d'esprimermi. Oddio, mioddio, graziaddio,
perdio, Gesù mio, Dio mio, Madonna mia, Cristo qui, Cristo là. Mi vengon
così spontanee, queste parole, che non m'accorgo nemmeno di pronunciarle o
di scriverle. E vuoi che te la dica tutta? Sebbene al cattolicesimo non
abbia mai perdonato le infamie che m'ha imposto per secoli incominciando
dall'Inquisizione che m'ha pure bruciato la nonna, povera nonna, sebbene
coi preti io non ci vada proprio d'accordo e delle loro preghiere non
sappia proprio che farne, la musica delle campane mi piace tanto. Mi
accarezza il cuore. Mi piacciono pure quei Cristi e quelle Madonne e quei
Santi dipinti o scolpiti. Infatti ho la mania delle icone. Mi piacciono
pure i monasteri e i conventi. Mi danno un senso di pace, a volte invidio
chi ci sta. E poi ammettiamolo: le nostre cattedrali son più belle delle
moschee e delle sinagoghe. Si o no? Sono più belle anche delle chiese
protestanti. Guarda, il cimitero della mia famiglia è un cimitero
protestante. Accoglie i morti di tutte le religioni ma è protestante. E una
mia bisnonna era valdese. Una mia prozia, evangelica. La bisnonna valdese
non l'ho conosciuta. La prozia evangelica, invece, sì. Quand'ero bambina mi
portava sempre alle funzioni della sua chiesa in via de' Benci a Firenze,
e... Dio, quanto m'annoiavo! Mi sentivo talmente sola con quei fedeli che
cantavano i salmi e basta, quel prete che non era un prete e leggeva la
Bibbia e basta, quella chiesa che non mi sembrava una chiesa e che a parte
un piccolo pulpito aveva un gran crocifisso e basta. Niente angeli, niente
Madonne, niente incenso... Mi mancava perfino il puzzo dell'incenso, e
avrei voluto trovarmi nella vicina basilica di Santa Croce dove queste cose
c'erano. Le cose cui ero abituata. E aggiungo: nella mia casa di campagna,
in Toscana, v'è una minuscola cappella. Sta sempre chiusa. Dacché la mamma
è morta non ci va nessuno. Però a volte ci vado, a spolverare, a
controllare che i topi non ci abbiano fatto il nido, e nonostante la mia
educazione laica mi ci trovo a mio agio. Nonostante il mio mangiapretismo,
mi ci muovo con disinvoltura. E credo che la stragrande maggioranza degli
italiani ti confesserebbe la medesima cosa. (A me la confessò Berlinguer).
Santiddio! (Ci risiamo). Sto dicendoti che noi italiani non siamo nelle
condizioni degli americani: mosaico di gruppi etnici e religiosi,
guazzabuglio di mille culture, nel medesimo tempo aperti ad ogni invasione
e capaci di respingerla. Sto dicendoti che, proprio perché è definita da
molti secoli e molto precisa, la nostra identità culturale non può
sopportare un' ondata migratoria composta da persone che in un modo o
nell'altro vogliono cambiare il nostro sistema di vita. I nostri valori.
Sto dicendoti che da noi non c'è posto per i muezzin, per i minareti, per i
falsi astemi, per il loro fottuto Medioevo, per il loro fottuto chador. E
se ci fosse, non glielo darei. Perché equivarrebbe a buttar via Dante
Alighieri, Leonardo da Vinci, Michelangelo, Raffaello, il Rinascimento, il
Risorgimento, la libertà che ci siamo bene o male conquistati, la nostra
Patria. Significherebbe regalargli l'Italia. E io l'Italia non gliela
regalo.>>
Oriana Fallacci

estratto da articolo della Fallacci.
Arrivi piuttosto in ritardo...
P.S. La decadente scrittrice in questione si chiama Fallaci e non
FALLACCI...
--------------------------------
Inviato via 
http://usenet.iol.it
 

 ha scritto nel messaggio
news:217Z57Z128Z42Y1...@usenet.iol.it...

humor da ex carabiniere. Potresti anche essere la zecca vera.
Pero' il tuo clone e' molto bravo, per cui rimango nell'incertezza.
saluti
Omega

Chi regala a chi ?
Ma la Fallaci crede davvero che il popolo italiano
abbia piena sovranità sull'Italia ?
Le condizioni di dipendenza
economica, militare e culturale di cui dovremmo lamentarci...SIAMO SICURI
CHE SIANO VERSO GLI EXTRACOMUNITARI ????
Meditate, gente Meditate.....



Ho capito cosa vuoi dire. Ma vedi, la dipendenza economica e culturale dagli
USA io la scelgo volontariamente. Sono contento di leggere i testi di
analisi tecnica americani e volontariamente mi occupo di borsa. Sono
contento di avere una democrazia e se fossi costretto a scegliere se
emigrare in USA o emigrare in uno *qualsiasi* dei paesi islamici, sceglierei
il primo. Se non altro, se dissentissi, come e' legittimo, dalle posizioni
politiche USA, in USA potrei dirlo ad alta voce e formare un gruppo politico
che sostenga e diffonda le mie idee, di qualsiasi cazzata si tratti.
E non ho dubbi di dire il falso dicendo che la maggior parte degli italiani
la pensano come me. Anche quelli di partito diverso dal mio.
Riguardo alla dipendenza militare ringrazio Iddio.
saluti
Omega

Pero'
il tuo clone e' molto bravo, per cui rimango nell'incertezza.
Basta che
verifichi gli IP... I miei son sempre gli stessi...
Saluti...


 anche qui: si scrive HUMOUR e comunque non stavo scherzando...
AH AH AH AH AH :-DDDDD
SEI LA ZECCA VERA !!!!!!
/ignorante ma presuntuos/
Dal WEBSTER :
Main Entry: humor
Pronunciation: 'hyü-m&r, 'yü-
Function: noun
Etymology: Middle English humour,
from Middle French humeur, from Medieval Latin & Latin; Medieval Latin
humor, from Latin humor, umor moisture;

>/ignorante ma presuntuos/
... Io ho imparato l'inglese, tu
l'americano?
Etymology: Middle English humour,
P.S. Qual'è il link
del Webster?
:-)



http://www.m-w.com/
e digita "humor"
il risultato l'ho copiato e incollato
:))

Omega
Hai colto perfettamente il senso del mio dubbio, e ne
hai dato piena conferma.
Preferisci di gran lunga dipendere dagli Usa
piuttosto che dall'Islam.
Condivido, se non che, mentre dagli Usa
dipendiamo e questo è un fatto, dall'Islam non dipendiamo ne dipenderemo ne
in realtà possiamo immaginare cosa possa voler davvero dire ; per cui
metterli a confronto è un po' stupido, come chiedersi se l'uomo nero degli
incubi ci fa davvero più paura del teppistello da stadio che incontriamo
tutti i giorni in autobus.
In questo orgoglio della Fallaci manca quel
briciolo di realismo...
noi se stiamo regalando l'Italia, volontariamente
o meno , la stiamo regalando all'America , alla sua economia ed alla sua
cultura, non certo a dei poveracci immigrati che vengono qua cercando un
benessere che a casa loro non hanno.
Mi piaceva metter i puntini sulle i
ed insinuare il dubbio contro certe  banalizzazioni.


 piuttosto che dall'Islam.
[cut]
condivido il tuo pensiero in fondo. E speriamo (io credo che lo sperino
tutti) che l'Europa sappia creare un centro autonomo di decisione e di
pensiero, anche alternativo, se questa sara' la volonta' dei suoi cittadini.
Io amo l'america nel senso che nutro riconoscenza per i principi democratici
che ha difeso (nonche' per la liberazione dal nazi fascismo), cio' non
toglie che io sia europeo e ambisca ad una rinascita, non solo economica,
dell'Europa, che ne ha tutte le potenzialita', anche se ora non sfrutta.
ciao
Omega