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Titolo: La solitudine di Wiesenthal contro la pratica dell'oblio.

destini
*La solitudine di Wiesenthal contro la pratica dell'oblio*
Tenace e laborioso, si lasciò guidare dall'idea che quanto di mostruoso è 
avvenuto, proprio perché è potuto accadere, può accadere di nuovo.
 «Il cacciatore di nazisti» di Alan Levy ricostruisce la figura dell'uomo 
che aiutò a consegnare Eichmann e tanti altri alla giustizia
Massimo Raffaeli
Memoria e ricordo sono ritenuti sinonimi. Possono esserlo ma non 
necessariamente, se Primo Levi li considerava addirittura di significato 
opposto. Per lui la memoria coincideva col flusso di chi riceve il passato 
e, inconsciamente, lo modifica in una totalità fittizia: faceva, non a caso, 
il nome di Marcel Proust, dove infatti verità e invenzione sono una cosa 
sola.
Viceversa il ricordo, agli occhi di Levi, nella sua precaria consistenza 
manteneva rilievo e spessore, come fosse un reperto minerale: insomma il 
bene del ricordo e la sua sussultante verità per lui coincidevano, 
paradossalmente, proprio con lo stato di minorità/parzialità. Infatti lo 
scrittore piemontese associava alla memoria la restituzione del passato in 
forma di appagamento e quiete contemplativa, mentre al ricordo legava 
l'impulso a rinnovare la testimonianza, a tradurla in gesti concreti da 
manifestare al presente.
°Leggendarie ossessioni°
Uomo pratico e disinteressato alle dispute intellettuali, c'è da giurare che 
Simon Wiesenthal avrebbe dato torto al luogo comune e ragione a Primo Levi. 
Il ricordo per Wiesenthal, transitato per una decina di Lager, superstite 
allo sterminio di sua madre e di ottantotto congiunti, non è tanto il 
riflesso lancinante del reduce quanto lo spasimo di verità gridato fra gli 
increduli, insomma un'ossessione cognitiva e operativa che diviene presto 
leggendaria: dare la caccia ai criminali nazisti, assicurarli alla giustizia 
e dunque a un processo che Wiesenthal intende contemporaneamente come un 
atto di pedagogia e un contributo alla storiografia.
I nomi di Eichmann e di Franz Stangl, il boia di Treblinka, sono appena 
l'incipit di una lista che ne comprende alla fine un buon migliaio: «Quando 
i tedeschi misero piede per la prima volta nella mia città, in Galizia, metà 
della popolazione era ebrea: centocinquantamila persone.
Quando se ne andarono, ne erano rimasti vivi cinquecento. Uno ogni trecento. 
Tante volte ho pensato che nella vita tutto ha un prezzo, dunque anche 
restare vivi ne ha uno. Questo prezzo era, per me, diventare il 
rappresentante di tutti coloro che erano morti».
È una frase che si legge in un volume appassionante, non un libro di storia 
né una biografia in senso stretto ma qualcosa che incrocia il reportage con 
un libro-intervista fitto di testimonianze e documenti: lo ha scritto nel 
'93, per integrarlo nel 2002, un grande inviato statunitense, Alan Levy, e 
si intitola appunto Il cacciatore di nazisti. Vita di Simon Wiesenthal 
(traduzione di Alessio Catania, Mondadori, pp. 447, euro 20).
°Da Leopoli a Mauthausen°
La falsariga biografica vi è linearmente mantenuta e indugia su antefatti 
ignoti al grande pubblico: la nascita a Leopoli nella famiglia di un 
grossista appena scampato ai pogrom zaristi; la successiva fuga a Vienna e 
gli studi di ingegneria e architettura a Praga, una precoce conoscenza, per 
motivi professionali (nel '34-'35), dell'universo sovietico e della 
dittatura stalinista; quindi i campi di lavoro, l'arresto nel giugno del '44 
da parte della Gestapo e la discesa all'Ade concentrazionario, da Gross 
Rosen a Buchenwald, con tappe intermedie di milleottocento chilometri, fino 
a Mauthausen dove viene liberato dagli americani nella primavera del '45.
 Lì Wiesenthal somiglia a uno spettro di quaranta chili ma, concordano tutti 
i testimoni, ha già i tratti del «segugio, esacerbato, spietato, 
vendicativo».
Se infatti gli sono estranee le dispute dottrinarie, della tradizionale 
etica ebraica mantiene il rigetto del perdono, perché solo la vittima può 
perdonare; rifiuta la brutalità sommaria della vendetta (Giustizia, non 
vendetta si intitolerà uno degli ultimi suoi libri) solo in quanto la 
riporta a un'altra massima tradizionale: non porgere affatto l'altra 
guancia, ma rendere il colpo.
°Individualista per necessità°
Wiesenthal non è un individualista per natura come gli hanno sempre imputato 
i suoi nemici, non escluso da ultimo Elie Wiesel, peraltro geloso del suo 
carisma; egli è invece un individualista per necessità.
Diffida da subito dei servizi segreti alleati, o ex alleati, in quanto vede 
da parte loro, all'inizio della guerra fredda, una duplice e complementare 
necessità di smaltimento del dolore e di pratica dell' oblìo.
Né deve stupire che proclamandosi da sempre cittadino austriaco tout court 
non voglia mai trasferirsi in Israele: la sua stessa collaborazione col 
Mossad, nient'affatto sistematica, appare nel complesso sopravvalutata, se 
ad esempio il capo del commando israeliano che sequestra Eichmann a Buenos 
Aires per processarlo a Gerusalemme, vale a dire Isser Harel, nel successivo 
memoriale *La casa di via Garibaldi*  (Mondadori, 1976)  non lo cita neanche 
una volta.
 (Del resto, la letteratura che gli è stata dedicata in genere ne fa un uomo 
solo e racchiuso nella propria ossessione, un eroe sostanzialmente isolato: 
basti pensare al modo in cui traspare nel classico Dossier Odessa di 
Frederick Forsyth o, per altra via, nei Ragazzi venuti dal Brasile di Ira 
Levin).
Wiesenthal diffida dei modi e dei tempi di qualsiasi politica, teme i 
cadenzati opportunismi, le dilazioni e i compromessi. Tenace, laborioso, 
infinitamente orgoglioso e letteralmente incapace di ammettere il minimo 
errore, la sua metafisica si riduce a pochi elementi essenziali: mantenere 
libere le mani, non pregiudicare i criminali ma sempre consegnarli alla 
giustizia, essere persuasi del fatto che quanto di mostruoso è accaduto, 
proprio perché è già potuto accadere, può accadere di nuovo (un pensiero, 
quest'ultimo, che Primo Levi avrebbe senz'altro sottoscritto).
Non gli interessa, anzi è da ritenere sia per lui uno stimolo ulteriore, il 
fatto che Nietzsche abbia visto nel risentimento quasi il sigillo della 
«lingua degli schiavi»: tant'è, il famoso Centro di documentazione storica 
ebraica, fondato nel '47, prima di passare a Vienna ha sede nientemeno a 
Linz, la città elettiva di Hitler e di Eichmann, poi rifugio e punto di 
partenza verso l'America del sud pressoché di tutta quanta la feccia 
nazista.
Wiesenthal provoca i suoi fuggiaschi al solo fine di stanarli: non solo 
Eichmann (pescato dopo quindici anni di lavoro, come avrebbe finalmente 
annunciato, dall'Argentina, il più celebre messaggio in codice del 
secolo:**Ha'ish hou ha'ish**,  «L'uomo è l'uomo» )   ma gli aguzzini 
d'un'affollatissima seconda fila, compresi i volonterosi coadiutori, i vili 
tiepidi: è il caso di Kurt Waldheim, segretario generale dell'Onu e poi 
presidente della Repubblica austriaca, che volle smemorarsi dei massacri cui 
assistette in Jugoslavia nonché della deportazione degli ebrei di Salonicco, 
dove si trovava da giovane ufficiale dell'esercito tedesco; ma è anche, e 
forse soprattutto, il caso di Bruno Kreisky, il cancelliere austriaco che 
arrivò a rinnegare in pubblico il proprio ebraismo nel momento in cui 
accettava, lui socialista, una quota scandalosa di ex nazisti nel proprio 
governo.
È vero che alla lista di Simon si sottrae a vita il dottor Mengele, lo 
pseudoscienziato che ad Auschwitz infieriva su cavie umane; ma qui 
l'ossessione del cacciatore giunge a intralciare e involontariamente a 
depistare il lavoro investigativo: senza che nessuno lo sappia o comunque lo 
dica, Mengele è morto da quattro anni in Brasile e Wiesenthal continua ad 
agitarne lo spettro sui giornali di mezzo mondo; si tratta del suo più grave 
errore, ma quella stessa caccia implacabile dice che il suo è stato un 
errore per eccesso, non certo per difetto.
Il libro di Alan Levy documenta tutto questo con precisione e chiarezza 
espositiva ma tuttavia è impossibile non muovergli almeno due seri appunti.
°Reticenze e omissioni°
Da un lato, si rileva la scarsa trattazione delle idee politiche di 
Wiesenthal, forse per la reticenza, al riguardo, dello stesso intervistato, 
un sionista conservatore, fiero anticomunista, amico personale di Begin e 
Shamir, avvocato della causa redentiva dei Rom (motivo ufficiale della 
rottura con Wiesel) e però del tutto sordo alla tragedia dei palestinesi; 
dall'altro l'omissione, abbastanza incomprensibile da parte di Levy, di uno 
straordinario lascito testimoniale e letterario che annovera, fra gli altri, 
titoli quali  *Gli assassini sono tra noi*  (Garzanti 1967, colpevolmente 
mai più riproposto),  *Il girasole*  (ivi 1970), il già citato  *Giustizia, 
non vendetta*  (Mondadori, 1989) e, più travolgente di un romanzo,  *Max e 
Helen*   (Garzanti, 1996), dove si racconta, con la delicatezza che mai si 
associerebbe al più tremendo dei cacciatori, come e perché Simon Wiesenthal 
abbia fatto una volta eccezione, decidendo di lasciare in libertà, dopo 
averlo individuato, un ex criminale nazista.
Negli ultimi tempi pare ripetesse sempre che l'arte in cui gli uomini più 
eccellono è quella del dimenticare, ma si teneva fermo al bene del ricordo
e spesso gli tornava in mente la sua prima lista, novantuno nomi appena,
stilata cinquant'anni prima a Linz.
Non ebbe mai il Nobel e in patria non fu più che tollerato. L'ultimo dono da 
lui ricevuto nella pia e cattolicissima Austria fu quello di un militante 
del Partito della libertà di Jörg Haider, candidato sindaco in un villaggio 
della Carinzia, che gli mandò a dire: «Ho fatto sapere a Wiesenthal che 
stiamo ricostruendo i forni, ma non per lui. Per lui c'è posto nella pipa di 
Haider».
http://www.ilmanifesto.it/Quotidiano-archivio/02-Marzo-2007/art57.html
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Oltre l'interdetto
*Dal lager un coro di voci esemplari*
L'esperienza dei campi fra straniamento e reinvenzione del vissuto nel 
romanzo «Il settimo pozzo» di Fred Wander
Ma. Ra.
Ci ha insegnato Primo Levi che il solo modo di interpretare in maniera 
corretta la celebre clausola di Adorno successiva alla Shoah e così di 
liberarla dall'interdetto nichilista non è appunto quello di scegliere il 
silenzio, dopo Auschwitz, ma di mantenere Auschwitz entro i segni di 
qualunque espressione, anche di ogni minima espressione umana, pur nella 
consapevolezza di non poterne mai «comprendere» (cioè esaurire, infine 
metabolizzare) né il senso né la portata incommensurabile.
Può sembrare dunque temeraria la scelta operata nel 1970 da un autore del 
tutto ignoto al pubblico italiano, Fred Wander, che con  ***Il settimo 
pozzo***  (adesso nella traduzione di Ada Avigliani, Einaudi, pp. 164, euro 
11) decide di raccontare il Lager non per il tramite di un referto oggettivo 
e nemmeno di una testimonianza personale, bensì utilizzando, perché di ciò 
alla lettera si tratta, la forma-romanzo.
Chiara ne è comunque la matrice autobiografica, e qui va detto subito che 
Fred Wander è pseudonimo di Fritz Rosenblatt, nato nel 1917 e morto l'anno 
scorso, ebreo viennese ed errante di mille mestieri, transitato per cinque 
campi di sterminio fino a Buchenwald dove venne liberato dagli americani 
l'undici di aprile del '45. Scrittore poligrafo, di professione fotografo, 
dieci anni dopo scelse di trasferirsi nella Ddr, dove il suo libro fu 
appunto pubblicato.
Per «romanzo» Wander non intende premeditazione e scrittura a tavolino; al 
contrario, «romanzo» è per lui sinonimo tanto di necessario distacco (o 
straniamento da una materia asperrima, persino asfissiante) quanto di 
re-invenzione e ri-meditazione del proprio vissuto. Insomma nel Settimo 
pozzo tutto sembra vero perché verosimile, e viceversa.
La cornice che si può immaginare (lo spazio concentrazionario dei singoli 
campi, uguale e ogni volta diverso) chiude una cronologia rettilinea e 
persino risaputa: tutto quello che vi è contenuto, tuttavia, si sgrana e si 
lacera in dettagli minimi solo perché siano resi sulla pagina invasivi e 
macroscopici, cioè dentro una cadenza di frammenti e di singoli episodi 
condotti all'improvviso in primo piano, tali da evocare, nel loro complesso, 
quella che i letterati chiamano struttura «a schidionata».
È una sequenza di gesti esemplari nella loro ferialità e umanità ma 
etimologicamente scandalosi nel momento in cui a spiarli è la paranoia 
nazista. Il popolo reietto e morituro di Wander, percepito alla stessa 
distanza che libera la più acre malinconia, realizza un vero e proprio coro 
polifonico dove ogni figura se ne esce per un attimo (con una parola, un 
gesto, un lascito testimoniale) e presto ritorna nel folto della sofferenza 
muta, allo spasimo che non può conoscere la redenzione.
Pari ai luoghi dell'annientamento, ogni voce suona uguale e differente, 
tradotta da Wander nella gamma ricchissima di toni (con calcolati dislivelli 
linguistici e stilistici) che comunque non scade mai nel virtuosismo:
«La parola aveva poteri magici,
era capace di materializzare la ricca tavola imbandita dello shabbat,
la grazia di una fanciulla ebrea,
l'aroma che si sprigiona dal vino dolce della Palestina e dalla torta di 
uvetta,
tutta la bellezza del mondo perduto.
Al suono della parola, ecco che subito gli uomini impallidivano,
si trasformavano, tornavano a guardare in se stessi,
si abbandonavano al riso o al pianto,
la parola li sferzava, li soffocava, li faceva gemere e persino sudare».
Nessun altro possibile bene, per loro, se non la parola: questo vale per il 
prima ma soprattutto per il dopo.
http://www.ilmanifesto.it/Quotidiano-archivio/02-Marzo-2007/art58.html
 
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Per il manifesto, le FAQ ed un'interfaccia Web visita 
http://www.e-brei.net/

affatto l'altra guancia, ma rendere il colpo.
*solo* perché non pongono l'altra guancia (e non si capisce il nesso 
introdotto da questo *solo in quanto*. Leggendo il seguito, non ha senso. 
"Rendere il colpo" sembra proprio una vendetta. Assicurare un assassino alla 
giustizia non è "rendere il colpo". E' un'altra cosa).
E' spassoso notare come un quotidiano che si definisce di sinistra attinge a 
piene mani dal linguaggio della peggiore propaganda cattolico-reazionaria.
Un bel quadretto dell'"etica ebraica", davvero.
E' venuto il tempo messianico in cui le due grandi C, chiesa e comunismo, 
finalmente si abbracciano in nome dei valori comuni: l'"altra guancia" e il 
bel "perdono".
Ciusca, che roba che tocca leggere.
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 il bel "perdono".
in due parole: partito democratico.
chissà quali saranno le posizioni a proposito di Israele.
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