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Titolo: leggere Cèline

[l'articolo è tratto da Clarence.com]
***Alcune parole a mo' di introduzione
di Clemente Piovani
Bisognerebbe rinunciare a tradurre il Céline pamphlettista fino a
quando la storia non ci avrà separati da certe espressioni troppo
recenti dell'accecamento della specie umana in relazione a una parte
di se stessa rigettata all'esterno, espulsa, ab-ietta sotto forma di
responsabile e dunque capro espiatorio e dunque colpevole e dunque
vittima di "tutti i mali del mondo", del Male (assoluto, metafisico,
sostanziale). Lo sguardo che identifica il male con qualcosa di
preciso - un individuo, un gruppo, una razza e, in fin dei conti,
perché no, un'idea - diventa perciò stesso espressione-incarnazione
banale ma quanto mai efficace della negazione, del No assoluto nel
quale moltissime tradizioni hanno identificato la parte oscura e
inquietante dell'animo umano. Non si può evidentemente seguire Céline
sul terreno del suo antisemitismo. Evidentemente. E, nello stesso
tempo, non ci si può rifiutare di prendere coscienza, di essere
coscienti (in prospettiva) del lavoro di cancellazione prodotto dal
tempo che incessantemente scorre, dalla storia. Di solito non ci si
chiede quale fosse l'atteggiamento degli scrittori classici di fronte
alla schiavitù, per esempio. Non avevano neppure bisogno di parlarne,
tanto vi aderivano. Eppure, in questa omissione del nostro sguardo sul
passato, non pertanto ci sentiamo complici di un
atteggiamento-convinzione che ci appare totalmente aberrante.
Ho tradotto l'incipit di questo pamphlet antisemita (L'école des
cadavres) perché aveva la forma di un racconto e non aveva nulla di
antisemita a parte un cognome che del resto ho censurato. Ho tradotto
qualcosa che somigliava, che poteva essere letteratura: ero giovane,
avevo voglia di tradurre Céline, mi ero in un certo senso innamorato
di questo petit poème en prose (come l'ho chiamato).
E poi, immediatamente, mi sono detto che non era il caso che nessuno
leggesse questo testo, neppure come frammento inidentificabile: c'era
ancora troppo odio disposto a prendere la forma di un atteggiamento
razzista (se non letteralmente antisemita). Per questo è rimasto
chiuso nove anni in un cassetto della mia scrivania. Adesso ne è
uscito, l'ho tirato fuori con queste poche parole a mo' di
introduzione. Difficile dire perché. Forse perché, nel frattempo, si è
separato dal corpo testuale al quale apparteneva sotto forma di
prologo (di captatio benevolentiae, in effetti, introibo innocuo a
qualcosa che continua ad apparirmi totalmente spaventoso). Adesso è
qui. E la situazione del suo traduttore non è meno ambigua,
evidentemente. Evidentemente. E' accaduto qualcosa: difficile dire che
cosa. Ho accettato questa ambiguità, forse. Troppo facile separare ciò
che comporta una contaminazione da ciò che non contamina: l'uomo
Céline, lo scrittore Céline ha bisogno di questa malignità di sguardo,
di questa sconfortante assenza di pietà, di questo accecamento nei
riguardi di un meccanismo fondamentale dell'uomo nei confronti della
parte oscura dell'esistenza, della sua parte oscura, per costruire il
proprio mondo. Attraverso questo accecamento, ci fa vedere delle cose,
cose fondamentali da conoscere (per conoscerci, per conoscere la
nostra stessa abiezione: non siamo innocenti, siamo innocenti solo del
male, della violenza perpetrati dagli altri: sempre lo stesso
meccanismo, la stessa struttura profonda di
espulsione-allontanamento). 
In realtà, ho scritto questa nota in francese, in lingua di esilio, in
lingua di esodo. Del resto Céline è uno pseudonimo, il segno
dell'esodo di una coscienza nella lettera/letteratura. E anche il nome
del traduttore è uno pseudonimo, il segno dell'esodo di una coscienza
sulla pagina alla ricerca di una innocenza mai esistita se non nella
mente di quanti pensano sia semplicissimo, quasi automatico,
schierarsi sempre dalla parte giusta della storia esibendo una
attitudine asettica, legata alla pura forma, nei confronti delle
parole scritte. A posteriori: evidentemente.***
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Alcune brevissime considerazioni personali:
1)  L'antisemitismo di Céline è l'antisemitismo di un folle. La sua
follia ha prodotto alcune pagine notevoli: "Viaggio al termine della
notte" rimane un capolavoro. Il resto dell'opera di  Céline la lascio
dove sta, nelle fogne della letteratura. Non me ne frega niente di
tutti gli pseudo-maudits (che abbondano a sinistra) e delle loro
opinioni.
2) In quest'articolo c'è qualcosa che occorre contestare con forza:
***Non si può evidentemente seguire Céline sul terreno del suo
antisemitismo. Evidentemente. E, nello stesso tempo, non ci si può
rifiutare di prendere coscienza, di essere coscienti (in prospettiva)
del lavoro di cancellazione prodotto dal tempo che incessantemente
scorre, dalla storia. Di solito non ci si chiede quale fosse
l'atteggiamento degli scrittori classici di fronte alla schiavitù, per
esempio. Non avevano neppure bisogno di parlarne, tanto vi aderivano.
Eppure, in questa omissione del nostro sguardo sul passato, non
pertanto ci sentiamo complici di un atteggiamento-convinzione che ci
appare totalmente aberrante.***
Troppo comodo. In effetti, il dubbio che la civiltà europea non si
fondi tanto sulla memoria, quanto sull'oblio, è fortissimo.
E' qui che la lezione dell'Ebraismo si fa illuminante. La memoria
delle proprie colpe, delle proprie mancanze, la condanna
dell'idolatria, è alla base della ricorrenza di Kippur. Se rinunceremo
alla memoria della Shoà, possa la nostra "civiltà" scomparire nelle
tenebre.
ciao
JG
"Tenga presente che io ho qualcosa come tremila volumi 
di Marcello Dell'Utri a casa mia, che non mi ritira,
perchè la gioia è quella di ampliare la collezione,
e quindi ad Arcore ho tutti questi volumi di Marcello
Dell'Utri."

yerb...@libero.it
 (Johnny Guitar)
[cut]
Non so se aiuta ma ecco la risposta di Celìne al famoso articolo di
Sartre contro il suo rimpatrio dall'esilio danese. Purtroppo non
l'ho trovata in italiano [ma un'anima pia me la sta traducendo]
quando avra' finito reposto.
MMAX
Louis-Ferdinand Céline
A l'agité du bocal
C'est en 1948 que Céline, ayant appris que Sartre dans "Portrait
d'un antisémite" (Les Temps Modernes, décembre 1945, texte repris
plus tard en volume chez Gallimard sous le titre de Réflexions sur
la Question juive) avait écrit: "Si Céline a pu soutenir les thèses
socialistes des Nazis, c'est qu'il était payé", écrivit ce pamphlet
en réponse. Il l'envoya à Jean Paulhan qui ne le publia pas, et le
double à Albert Paraz qui le reproduisit à la fin de son livre Le
Gala des vaches, où il passa inaperçu. Une édition à 200 exemplaires
en fut tirée par les soins de ses amis (P. Lanauve de Tartas, Paris,
s.d.).
Je ne lis pas grand-chose, je n'ai pas le temps. Trop d'années
perdues déjà en tant de bêtises et de prison ! Mais on me presse,
adjure, tarabuste. Il faut que je lise absolument, paraît-il, une
sorte d'article, le Portrait d'un Antisémite, par Jean-Baptiste
Sartre (Temps modernes, décembre 1945). Je parcours ce long devoir,
jette un oeil, ce n'est ni bon ni mauvais, ce n'est rien du tout,
pastiche... une façon de "Lamanièredeux"... Ce petit J.-B. S. a lu
l'Etourdi, l'Amateur de Tulipes, etc. Il s'y est pris, évidemment,
il n'en sort plus... Toujours au lycée, ce J.-B. S. ! toujours aux
pastiches, aux "Lamanièredeux"... La manière de Céline aussi... et
puis de bien d'autres... "Putains", etc... "Têtes de rechange"...
"Maia"... Rien de grave, bien sûr. J'en traîne un certain nombre au
cul de ces petits "Lamanièredeux"... Qu'y puis-je ? Etouffants,
haineux, foireux, bien traîtres, demi-sangsues, demi-ténias, ils ne
me font point d'honneur, je n'en parle jamais, c'est tout.
Progéniture de l'ombre. Décence ! Oh ! je ne veux aucun mal au petit
J.-B. S. ! Son sort où il est placé est bien assez cruel ! Puisqu'il
s'agit d'un devoir, je lui aurais donné volontiers sept sur vingt et
n'en parlerais plus... Mais page 462, la petite fiente, il
m'interloque ! Ah ! le damné pourri croupion ! Qu'ose-t-il écrire ?
"Si Céline a pu soutenir les thèses socialistes des nazis c'est
qu'il était payé. " Textuel. Holà ! Voici donc ce qu'écrivait ce
petit bousier pendant que j'étais en prison en plein péril qu'on me
pende. Satanée petite saloperie gavée de merde, tu me sors de
l'entre-fesse pour me salir au dehors ! Anus Caïn pfoui. Que
cherches-tu ? Qu'on m'assassine ! C'est l'évidence ! Ici ! Que je
t'écrabouille ! Oui !... Je le vois en photo, ces gros yeux... ce
crochet... cette ventouse baveuse... c'est un cestode ! Que
n'inventerait-il, le monstre, pour qu'on m'assassine ! A peine sorti
de mon cacao, le voici qui me dénonce ! Le plus fort est que page
451 il a le fiel de nous prévenir: "Un homme qui trouve naturel de
dénoncer des hommes ne peut avoir notre conception de l'honneur,
même ceux dont il se fait le bienfaiteur, il ne les voit pas avec
nos yeux, sa générosité, sa douceur, ne sont pas semblables à notre
douceur, à notre générosité, on ne peut pas localiser la passion."
Dans mon cul où il se trouve, on ne peut pas demander à J.-B. S. d'y
voir bien clair, ni de s'exprimer nettement, J.-B. S. a semble-t-il
cependant prévu le cas de la solitude et de l'obscurité dans mon
anus... J.-B. S. parle évidemment de lui-même lorsqu'il écrit page
451: "Cet homme redoute toute espèce de solitude, celle du génie
comme celle de l'assassin." Comprenons ce que parler veut dire...
Sur la foi des hebdomadaires J.-B. S. ne se voit plus que dans la
peau du génie. Pour ma part et sur la foi de ses propres textes, je
suis bien forcé de ne plus voir J.-B. S. que dans la peau d'un
assassin, et encore mieux, d'un foutu donneur, maudit, hideux,
chiant pourvoyeur, bourrique à lunettes. Voici que je m'emballe ! Ce
n'est pas de mon âge, ni de mon état... J'allais clore là...
dégoûté, c'est tout... Je réfléchis... Assassin et génial ? Cela
s'est vu... Après tout... C'est peut-être le cas de Sartre ?
Assassin il est, il voudrait l'être, c'est entendu mais, génial ?
Petite crotte à mon cul génial ? hum ?... c'est à voir... oui
certes, cela peut éclore... se déclarer... mais J.-B. S. ? Ces yeux
d'embryonnaire ? ces mesquines épaules ?... ce gros petit bidon ?
Ténia bien sûr, ténia d'homme, situé où vous savez... et philosophe
!... c'est bien des choses... Il a délivré, parait-il, Paris à
bicyclette. Il a fait joujou... au Théâtre, à la Ville, avec les
horreurs de l'époque, la guerre, les supplices, les fers, le feu.
Mais les temps évoluent, et le voici qui croît, gonfle énormément,
J.-B. S. ! Il ne se possède plus... il ne se connaît plus...
d'embryon qu'il est il tend à passer créature... le cycle... il en a
assez du joujou, des tricheries... il court après les épreuves, les
vraies épreuves... la prison, l'expiation, le bâton, et le plus gros
de tous les bâtons: le Poteau... le Sort entreprend J.B.-S... les
Furies ! finies les bagatelles... Il veut passer tout à fait monstre
! Il engueule de Gaulle du coup !
Quel moyen ! Il veut commettre l'irréparable ! Il y tient ! Les
sorcières vont le rendre fou, il est venu les taquiner, elles ne le
lâcheront plus... Ténia des étrons, faux têtard, tu vas bouffer la
Mandragore ! Tu passeras succube ! La maladie d'être maudit évolue
chez Sartre... Vieille maladie, vieille comme le monde, dont toute
la littérature est pourrie... Attendez J.-B. S. avant que de
commettre les gaffes suprêmes !... Tâtez-vous ! Réfléchissez que
l'horreur n'est rien sans le Songe et sans la Musique... Je vous
vois bien ténia, certes, mais pas cobra, pas cobra du tout... nul à
la flûte ! Macbeth n'est que du Grand-Guignol, et des mauvais jours,
sans musique, sans rêve... Vous êtes méchant, sale, ingrat, haineux,
bourrique, ce n'est pas tout J.-B. S. ! Cela ne suffit pas... Il
faut danser encore !... Je veux bien me tromper bien sûr... Je ne
demande pas mieux... J'irai vous applaudir lorsque vous serez enfin
devenu un vrai monstre, que vous aurez payé, aux sorcières, ce qu'il
faut, leur prix, pour qu'elles vous transmutent, éclosent, en vrai
phénomène. En ténia qui joue de la flûte.
M'avez-vous assez prié et fait prier par Dullin, par Denoël, supplié
"sous la botte" de bien vouloir descendre vous applaudir ! Je ne
vous trouvais ni dansant, ni flûtant, vice terrible à mon sens, je
l'avoue... Mais oublions tout ceci ! Ne pensons plus qu'à l'avenir !
Tâchez que vos démons vous inculquent la flûte ! Flûte d'abord !
Retardez Shakespeare, lycéen ! 3/4 de flûte, 1/4 de sang... 1/4
suffit je vous assure... mais du vôtre d'abord ! avant tous les
autres sangs. L'Alchimie a ses lois... le "sang des autres" ne plaît
point aux Muses... Réfléchissons... Vous avez emporté tout de même
votre petit succès au "Sarah", sous la Botte, avec vos Mouches...
Que ne troussez-vous maintenant trois petits actes, en vitesse, de
circonstance, sur le pouce, Les Mouchards ? Revuette
rétrospective... L'on vous y verrait en personne, avec vos petits
potes, en train d'envoyer vos confrères détestés, dits
"Collaborateurs" au bagne, au poteau, en exil... Serait-ce assez
cocasse ? Vous-même, bien entendu, fort de votre texte au tout
premier rôle... en ténia persifleur et philosophe... Il est facile
d'imaginer cent coups de théâtre, péripéties et rebondissements des
plus farces dans le cours d'une féerie de ce genre... et puis au
tableau final un de ces "Massacre Général" qui secouera toute
l'Europe de folle rigolade ! (Il est temps !) Le plus joyeux de la
décade ! Qu'ils en pisseront, foireront encore à la 500e !... et
bien au-delà ! (L'au-delà ! Hi ! Hi !) L'assassinat des
"Signataires", les uns par les autres !... vous-même par Cassou...
cestuy par Eluard ! l'autre par sa femme et Mauriac ! et ainsi de
suite jusqu'au dernier !... Vous vous rendez compte ! L'Hécatombe
d'Apothéose ! Sans oublier la chair, bien sûr !... Grand défilé de
filles superbes, nues, absolument dandinantes... orchestre du Grand
Tabarin... Jazz des "Constructeurs du Mur"... "Atlantist Boys"...
concours assuré... et la grande partouze des fantômes en
surimpression lumineuse... 200.000 assassinés, forçats, choléras,
indignes... et tondues ! à la farandole ! du parterre du Ciel !
Choeur des "Pendeurs de Nuremberg"... Et dans le ton vous concevez
plus-qu'existence, instantaniste, massacriste... Ambiance par
hoquets d'agonie, bruits de coliques, sanglots, ferrailles... "Au
secours !"... Fond sonore: "Machines à Hurrahs !"... Vous voyez ça ?
Et puis pour le clou, à l'entr'acte: Enchères de menottes ! et
Buvette au sang. Le Bar futuriste absolu. Rien que du vrai sang ! au
bock, cru, certifié des hôpitaux... du matin même ! sang d'aorte,
sang de foetus, sang d'hymen, sang de fusillés !... Tous les goûts !
Ah ! quel avenir J.-B. S. ! Que vous en ferez des merveilles quand
vous serez éclos Vrai Monstre ! Je vous vois déjà hors de fiente,
jouant déjà presque de la flûte, de la vraie petite flûte ! à ravir
!... déjà presque un vrai petit artiste ! Sacré J.-B. S.
L.-F. Céline.

quando avra' finito reposto.
magari (grazie!) perchè il mio francese è pietoso...


magari (grazie!) perchč il mio francese č pietoso...
E il francese di Celěne incomprensibile..un mix letale.
Chiaramente non sono d'accordo sul tuo rigettare in toto o quasi i
suoi lavori ma qui siamo selvaggiamente OT.
MMAX

suoi lavori ma qui siamo selvaggiamente OT.
Ripeto: viaggio al termine della notte è un *grande* romanzo. Il resto
non mi interessa...comunque non siamo più OT delle discussioni su
Arroganza Nazionale ;-)


 magari (grazie!) perchč il mio francese č pietoso...
e anche perchč č piena di espressioni gergali....
Bonne chance .-)
A.

Bonne chance .-)
mersì bocù :)
