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Titolo: Marcello Ortona - Il pogrom dimenticato

Voglio ricordare una vicenda carica di significati di grande
attualità. Quando si parla di profughi, esuli e "sfrattati" arabi,
nessuno ricorda questo avvenimento.Forse perché i palestinesi sono
degli eroi, ma questi sono solamente ebrei.
appiccico quindi questo articolo (da: "Diario" 10 sett. 1999)
buona lettura
Marcello Ortona 
IL POGROM DIMENTICATO
Chi poteva immaginare che quell'anno, che era incominciato più o meno
come gli altri del primissimo dopoguerra tutti difficili ma senza
scosse particolari, avrebbe segnato la mia vita, sconvolgendola come
per effetto di un terremoto? A due mesi dalla sua fine, nello spazio
di tre giorni, il 1945 si è presentato con due volti diametralmente
contrapposti: uno luminoso sul piano professionale; l'altro
terrificante sotto il profilo umano. È stato l'anno del primo pogrom
antiebraico nella storia di Tripoli; come ebreo certamente l'anno più
doloroso e oscuro della mia Vita. Ma fu anche l'anno in cui fui
chiamato a dirigere il Corriere di Tripoli. Nel mio intimo ero
orgoglioso in quel I' novembre del 1945 di prendere il posto che era
stato di Renato Mieli fin dal 23 gennaio 1943, dal giorno stesso della
liberazione di Tripoli da parte dell'VIII armata di Montgomery. Anche
se pubblicato dall'Amministrazione militare britannica (Bma), quindi
da un'autorità straniera e per giunta militare, il Corriere era un
quotidiano italiano sotto ogni aspetto. 
Era scritto in italiano, redatto e diretto da italiani, stampato in
una tipografia italiana, ma requisita, da tipografi italiani; era
destinato in prevalenza ai lettori nostri connazionali, ma anche alle
altre minoranze europee (inglese, francese, greca e maltese) residenti
a Tripoli. Allora io avevo ventitré anni. Ricevere un incarico così
delicato a quell'età sarebbe stato, in tempi normali, un successo, una
conquista esaltante. Invece in quei giorni di lutti senza fine e di
solo sangue la nomina suscitò in me una sensazione di assoluta
indifferenza. 
La soddisfazione non durò che poche ore. Mi resi subito conto della
responsabilità che mi era caduta sulle spalle: mi sentivo schiacciato
non dal solito peso, ma da un macigno grosso come una casa. Già era un
problema, e non indifferente dirigere il giornale con equilibrio in
quelle condizioni eccezionali: non solo si era di fronte allo
sconvolgimento totale dell'ordine pubblico: ma si era verificata una
situazione di emergenza politica che richiedeva la più attenta
sensibilità di giudizio e di comportamento. Se a questo elemento
veniva aggiunta la mia speciale identità etnica, si può facilmente
immaginare quale sforzo psichico, e non solo fisico, sia costato
assolvere l'incarico, con serenità di spirito certamente no, quanto
meno con la dovuta obiettività. Io non potevo comportarmi
diversamente. l'imparzialità più assoluta era parte del mio dovere. 
L'anniversario della dichiarazione Balfour
Un piccolo passo indietro. Il 2 novembre del 1945 era l'anniversario
della Dichiarazione Balfour del 1917. Si trattava di una lettera
storica, di poche righe, con la quale il governo di Sua maestà
britannica prometteva agli ebrei della diaspora l'appoggio per la
costituzione di un focolare ebraico in Palestina. Quel giorno dei
disordini scoppiarono al Cairo e ad Alessandria. La notizia dei
tumulti rimbalzò in poche ore a Tripoli come in tutto il mondo arabo,
la tensione salì pericolosamente, ma nulla faceva presagire che di lì
a 48 ore la città sarebbe finita nel caos più completo, in un
crescendo di assalti e di crudeltà inaudite. 
Per tre giorni una follia omicida e distruttiva sconvolse Tripoli e
altre località della provincia. 
In Tripolitania si salvò solo Jefren, una cittadina sulle montagne del
Gebel alle porte del Sahara, forse perché abitata non da arabi ma da
popolazione berbera. E, salvo pochi casi, sfuggirono al massacro anche
le piccole comunità ebraiche sparse un po' ovunque in Cirenaica. Il
merito della esenzione va attribuito all'intervento protettivo del
Senusso Idris, molto religioso, divenuto poi, con l'indipendenza del
1952, primo e ultimo re di Libia. 
Quel pogrom (altri ne seguirono negli anni, ma di dimensioni e
intensità minori) segnò per sempre la fine di un rapporto di mutuo
rispetto e di secolare amicizia tra ebrei e arabi che durava
ininterrottamente da oltre duemila anni: la comunità ebraica si era
insediata in quelle terre prima ancora che arrivassero le legioni di
Roma. Il taglio era stato troppo profondo. E nonostante i tentativi,
falsi ed ipocriti, svolti dai notabili delle due parti sotto l'egida
burocratico formale ma non meno farsesca dell'autorità occupante, la
ferita non si rimarginò più. Per secoli non era mai corso del sangue
tra le due etnie. Ma dopo il pogrom, alla fiducia di un tempo era
subentrata la diffidenza, all'amicizia l'odio, a volte scoperto altre
volte soffocato, in ogni caso cresciuto e stabilizzato a livelli di
guardia. Ormai il deterioramento delle relazioni tra le due comunità,
una volta fraterne, era totale. Aveva colpito al cuore ogni settore
della vita cittadina e del paese. Il solco che si era aperto tra arabi
ed ebrei non era più colmabile. Così è stato a Tripoli dopo quel 1945.
Cosi sarà cinquant'anni dopo a Sarajevo. Così è avvenuto e avverrà in
tutte quelle terre, dove sciovinismi esasperati o fanatismi
integralisti, più distruttivi della droga più pesante, annebbiano la
mente degli uomini esaltando solo l'odio e la violenza. 
Dopo 3200 anni un altro segno sugli usci 
I tumulti ebbero inizio nel tardo pomeriggio di domenica 4 novembre.
Le prime aggressioni si verificarono alla stessa ora, simultaneamente
e in più punti della città. 
Furono attaccate soltanto case di ebrei e negozi di ebrei. Questa
circostanza conferma che i disordini erano stati organizzati e
coordinati in anticipo, si dice da piccoli intellettuali che avevano
studiato nelle università del Cairo abbeverandosi alla fonte del
nazionalismo panarabo più acceso. L'ipotesi è avvalorata anche dal
fatto che il giorno prima furono notati arabi ben vestiti (forse gli
stessi organizzatori) segnare col gesso le porte di tutte le case e
botteghe con le scritte in lingua araba "ebreo", "italiano", "arabo".
Durante i disordini alcuni testimoni italiani videro gruppi di
giovanottini eleganti fermare i pochi passanti che erano in giro e
domandare loro la carta d'identità. Se il possessore era italiano o
arabo veniva lasciato proseguire indisturbato; se era invece ebreo non
poteva sfuggire: era in trappola e cadeva sotto i colpi di bastoni e
mazze di ferro, in molti casi anche di lunghi coltelli e pugnali. 
In quel tardo pomeriggio di autunno non pioveva, ma il tempo era
uggioso, faceva molto freddo e tirava un gran vento. Io non ero ancora
uscito per andare al giornale. Di solito mi mettevo in cammino verso
le sei. Ad un tratto sentii delle urla provenire da Corso Vittorio
Emanuele, sempre più forti, più rumorose. Noi abitavamo all'ultimo
piano del palazzo della Previdenza sociale. Con mio padre mi affacciai
in balcone. Mia madre invece, sentendo quegli schiamazzi, si spaventò
da morire, corse in camera sua e non si fece più vedere. Così l'ho
sempre conosciuta: soffriva di palpitazione per ogni minima emozione.
Fu allora che con i miei occhi ho assistito, inorridito e impotente, a
una scena che non dimenticherò mai; la più spaventosa che abbia mai
visto in vita mia. Un vecchietto piegato in due, coperto da qualcosa
che più che un cappotto mi sembrò essere un mantello nero perché
svolazzava gonfiato dal vento, correva o tentava di correre muovendosi
a zig zag da un lato all'altro del marciapiede. Era inseguito da una
turba di ragazzini sghignazzanti che lo bersagliavano con lanci di
pietre al grido "he he el jud" (che muoia l'ebreo). 
Dopo pochi metri il pover'uomo cadde per terra e non si rialzò più.
Era stato finito, lapidato. La similitudine potrà apparire
raccapricciante e forse irrispettosa ma ricordando a distanza di tanti
anni quell'episodio così meschino, mi sembra di vedere in quella
povera vittima innocente un topolino terrorizzato inseguito da un
branco di gatti inferociti. Per mia fortuna non sono stato testimone
oculare di altre nefandezze. Mi è molto difficile descrivere quei
giorni così terribili. Ero inquieto, sconvolto, come tutti del resto. 
Doris non era più uscita di casa. Per dei giorni non ci siamo più
incontrati. Ci vedevamo e ci salutavamo dai balconi perché abitavamo
in due palazzi uno di fronte all'altro, ma sempre per pochi minuti. Io
non uscivo più a piedi, anche se il Corriere era a due passi da casa.
Trascorrevo le mie ore o qui o al giornale, dove venivo accompagnato
con una jeep da un ufficiale britannico redattore del Tripoli Times.
Noi del Corriere e gli inglesi avevamo gli uffici in due ali diverse
di uno stesso enorme appartamento. Tornando a quel pomeriggio del 4
novembre, era già vicino il tramonto, il presidente della Comunità,
informato che gli avvenimenti stavano prendendo una brutta piega, non
perse tempo e corse alla Stazione centrale di polizia; ma il piantone
di guardia lo informò che, data la giornata festiva, tutti gli
ufficiali (ufficiali britannici) non erano in servizio; quanto agli
agenti, erano tutti fuori sede, per cui non era possibile prender
contatto né con gli uni né con gli altri. 
Carta bianca per tre giorni 
Le notizie sui primi eccidi e incendi fecero rapidamente il giro della
città. Per tutti noi ebrei la notte fu molto lunga, interminabile.
Passò, come Dio volle, insonne in quasi tutte le case, con l'anima in
pena e con gli occhi sbarrati a guardare il soffitto, al pensiero del
pianto e dello strazio per i primi lutti. Per tutta la città, in
quella nuova, nella vecchia, alla Hara, il silenzio era assoluto,
rotto dal raro passaggio di qualche Land Rover della polizia. Ma era
un brutto silenzio, cupo buio premonitore del peggio. Al mattino di
lunedì, appena fu giorno, i disordini divamparono di nuovo, questa
volta estendendosi in poche ore a tutti i punti della città, anche ai
più lontani, sia nella cerchia dei quartieri nuovi che in quelli
vecchi. Le aggressioni e i saccheggi, gli stupri, gli incendi furono
ovunque. 
Nessuna zona si salvò. In quel 5 di novembre l'unico provvedimento
adottato dalle autorità fu la proclamazione del coprifuoco; di esso
venne dato avviso all'ultim'ora, poco prima che facesse buio, con
manifesti murali e a mezzo di altoparlanti montati sulle macchine
della polizia. Ne parlerò più diffusamente più avanti. Il giorno più
tremendo fu martedì. La violenza era ormai all'apice. Tripoli non era
più una città, era l'inferno. Nello spazio di sole ventiquattr'ore
aveva perduto il suo volto civile. Era stata trasformata in una bolgia
dantesca. Ma mercoledì 7 non fu da meno. Procedeva secondo i piani, un
vero e proprio pogrom, premeditato, di qualità primitive, di
proporzioni spaventose. Nell'orrore della carneficina, la furia degli
aguzzini, se non altrettanto scientifica, non è stata meno bestiale di
quella. nazista. A Tripoli le aggressioni più gravi si verificarono
nella città nuova dove, a differenza del ghetto, le famiglie ebraiche
vivevano in case isolate, spesso lontane l'una dall'altra. Fra i tanti
casi ne devo ricordare uno per la sua incredibile ferocia. A una donna
prossima al parto che abitava al Colosseo, un palazzo così chiamato
per la sua conformazione architettonica, fu tagliato il ventre e il
bambino che teneva in grembo fu lanciato per strada giù dal balcone.
Il ghetto era una piccola città nella città vecchia dove almeno
ventimila ebrei (di loro non pochi erano sulla soglia della miseria)
vivevano e lavoravano gomito a gomito in un dedalo intricato di
piazzette e di vicoli strettissimi. Ma la resistenza di quella gente
fu strenua e gli assalitori, nonostante l'impeto rabbioso e la
superiorità di numero, non riuscirono a far breccia e a penetrare
nella cittadella. Se quegli assalti non fossero falliti, difficile
immaginare quanto alto sarebbe stato il bilancio delle vittime. In
provincia, nella notte tra martedì e mercoledì, eccidi in massa
avvennero, tra crudeltà e sevizie inaudite, a Zavia e a Zanzur. Qui,
in particolare, dove vivevano 120 ebrei, ne furono massacrati 40.
All'Amrus, il quartiere ebraico di Sul el Giuma, a pochi chilometri da
Tripoli, gli assassini dopo averle uccise infierirono barbaramente
sulle loro vittime. Le cosparsero di benzina o di petrolio, poi
appiccarono il fuoco. Bombe a mano furono lanciate proprio a Suk el
Giuma contro la Sinagoga e alcune case. A Kussabat, non una donna fu
risparmiata; tutte, anche le più anziane, subirono violenza. In
qualche caso furono sterminate intere famiglie, dal nonno all'ultimo
dei nipotini, trucidate tra torture di impensabile crudeltà.
Mutilazioni furono constatate in più parti dei loro corpi. Ma proprio
a Kussabat, alcuni ebrei - per la verità pochi - pur di aver salva la
vita abiurarono la religione dei padri convertendosi all'Islam. 
 "very urgent - top secret"
Nei quattro giorni di pogrom, e la stessa operazione si è ripetuta nei
giorni successivi, verso le dieci di sera da un motociclista venivano
recapitati al giornale dei plichi sigillati con la stampiglia very
urgent top secret. Si poteva capire l'urgenza, non la segretazione. In
quelle buste c'erano i comunicati ufficiali emanati,
indifferentemente, o dall'autorità di governo o dal quartier generale
della polizia. Portavano le notizie sui disordini della giornata,
poche righe stringate, asettiche, con il conto ufficiale dei morti e
dei feriti, seguito dall'elenco dei danneggiamenti più importanti.
Sono sempre ridotte all'osso, in tutti i paesi del mondo, le notizie
ufficiali quando devono riferire di tumulti o di disastri, ma
soprattutto di stragi. Naturalmente quei comunicati avevano già il
loro spazio riservato che li aspettava sulla prima colonna di una
prima pagina che, a quell'ora, era già in fase di avanzata
composizione. Quando aprivo quelle buste, di un giallino sbiadito ma
nefasto, le mani mi tremavano. Perché toccava a me, primo ebreo,
sapere quanti altri ebrei erano stati fatti a pezzi nelle ultime 24
ore. E mentre le scorrevo, quelle quattro righe, avevo di fronte il
volto rosso e nero della strage, vedevo l'assassinio di un vecchio
malato che moriva dissanguato senza la forza di un lamento, sentivo le
urla disperate di spose bellissime appena incinte, il pianto desolato
di bambini ancora in fasce, tutti ebrei come me, tutti fratelli miei. 
Quella lettura serale, che era inevitabile perché non potevo delegarla
ad altri, con il passar dei giorni era diventata una specie di
condanna, uno spettro che mi tornava continuamente davanti agli occhi,
senza che riuscissi a liberarmene. E ogni volta un brivido mi scorreva
lungo la schiena. Mi veniva da piangere, ma non potevo. Rientravo a
casa protetto dal coprifuoco, non prima dell'una, dopo aver vistato
l'ultima bozza passata al torchio. Anche se per la tensione accumulata
e per le energie che avevo consumato mi sentivo a pezzi, completamente
svuotato, prender sonno era diventato un problema. Vedevo passar le
ore una dopo l'altra, ed ero sempre sveglio. Poi mi addormentavo,
verso le cinque o le sei, quando l'alba era già vicina. 
 Si respirava il silenzio
Al giornale si lavorava sotto una cappa di piombo per la tensione, che
fu sempre altissima, e anche per la paura. Perché non dirlo? Non c'era
da vergognarsi: di fronte al terrore non c'è eroismo che tenga. Anche
il coraggio, quello più insensato, va a farsi benedire. In tipografia,
più nessun dialogo tra noi; rumoroso vivace, spesso allegro come era
di solito. Facce scure e solo poche parole, quelle strettamente
indispensabili: Per favore, ci son queste tre righe da ricomporre;
dov'è la bozza della terza? È stata già corretta?. A parte il
ticchettio delle linotype e il dolce fruscio delle rotative (quanta
passione per quel mestiere e che nostalgia ... ) si respirava il
silenzio, quasi fossimo in chiesa. Eppure, nonostante l'atmosfera così
pesante, grazie all'impegno forte di tutti i redattori e i tipografi -
mi volevano bene e devo dire che li ho sempre avuti fraternamente
vicini - riuscii a tener duro e il giornale continuò le sue
pubblicazioni, regolarmente. Uscì ogni mattina di quei disgraziati
giorni. 
 Le armi del massacro
Per compiere il massacro - si legge in una relazione ufficale della
Comunità di Tripoli - gli assalitori avevano fatto uso delle armi più
disparate: coltelli, pugnali, randelli, sbarre di ferro, rivoltelle, e
perfino bombe a mano. In generale le vittime venivano prima colpite
alla testa con un corpo contundente; poi, una volta stramazzate al
suolo, venivano finite a coltellate o a pugnalate e spesso sgozzate.
Soltanto il mercoledì, a tarda sera, fu proclamato lo stato di
emergenza. Fu disposto dall'esercito. Vietati gli assembramenti,
vietato il possesso di armi o di corpi contundenti. Corte marziale e
processi per direttissima per i trasgressori. l'ordine era finalmente
ripristinato. I tumulti cominciarono così a scemare; ma lasciavano
dietro di loro una lunga scia di sangue e di disperazione. 
 Le stime sui morti, il servizio funebre
Le stime sul numero del morti non concordano: ufficialmente 167, ma
secondo altre fonti, più vicine alla realtà, sono state 300 o
addirittura 350. Centinaia e centinaia di feriti, molti i bambini,
ricoverati negli ospedali di Tripoli e di Misurata, dove i medici e
gli infermieri italiani, dai primari all'ultimo portantino, si
prodigarono, con straordinaria generosità, al limite delle forze 24
ore su 24. Ricordo che i funerali delle vittime si svolsero al buio,
sotto coprifuoco, lungo un percorso blindato da un cordone di truppe
con baionetta innestata, senza la presenza di nessun parente. Il
servizio religioso fu officiato da un solo rabbino. Ricordo ancora che
Clemente, il fratello minore di Doris, fu tra i pochi correligionari
che con molta umanità e grande coraggio si prestarono piamente alla
ricomposizione delle salme, al lavaggio rituale e alla tumulazione dei
corpi, dei troppi corpi straziati da sevizie senza confronto o, come
ho già riferito, arsi vivi. I danni materiali furono incalcolabili.
Nove furono le sinagoghe profanate: calpestati, fatti a pezzi o
incendiati decine di rotoli della Torah. Si contarono a centinaia le
case date dalle fiamme, i negozi di lusso rasi al suolo, le botteghe
più misere devastate. 
Senza numero furono i depositi di grossisti ebrei saccheggiati fino
all'ultima pezza di tessuto o all'ultimo sacco di caffè o di spezie, e
poi dati alle fiamme con taniche di benzina. 
 I tentativi di riconciliazione: solo una farsa tragicomica 
Tornata la calma, ma solo apparente perché la tensione rimase a
livelli esplosivi per settimane, i giornali in lingua araba si fecero
in quattro per condannare il massacro che non aveva fatto onore al
popolo di Libia; i notabili religiosi, dal gran cadi al mufti,
promossero tentativi di riconciliazione, non senza aver deplorato,
bontà loro, lo spiacevole avvenimento. Incontri e discorsi di
prammatica si susseguirono per giorni e mesi tra i maggiorenti delle
due comunità, sotto il patrocinio dell'autorità occupante la quale,
ora, dopo un sonno profondo durato quattro giorni, invocava il ritorno
dell'amichevole convivenza tra arabi ed ebrei e il ripristino della
reciproca fiducia per il bene del paese. Ma né l'una né l'altra
rinacquero più. Un'armonia plurisecolare era morta e sepolta per
sempre. 
 Un tentativo di pogrom nel 1948 
Andiamo avanti. Un tentato pogrom si è ripetuto nel 1948, alla nascita
dello Stato d'Israele. 
Ma questa volta la resistenza ebraica fu forte e decisa, e gli arabi
ebbero la peggio. Dopo il '45 la gioventù ebraica del ghetto si era
addestrata clandestinamente e clandestinamente si era procurata anche
delle armi da fuoco. 
Pentoloni di olio bollente furono riversati dall'alto delle mura della
Hara sugli attaccanti disseminati sulla spianata sottostante. In
quella occasione le perdite degli arabi furono di molto superiori a
quelle ebraiche. 
I primi esodi
Dopo i fatti del '45 e del '48, gli ebrei si misero l'anima in pace.
Si resero conto, molto a malincuore, che quella terra non era più per
loro. Era diventata terra nemica. Cominciarono così a partire. Il via
all'alijà, cioè all'emigrazione verso Erez lsrael, organizzata in modo
splendido dall'Ose (Organizzazione sanitaria ebraica, diretta in
Italia dal benemerito rag. Raffaele Cantoni) e dalla jewish agency fu
dato dagli inglesi il 2 febbraio 1949. Ricordo molto bene quel giorno
perché in poche ore Tripoli fu coperta da una abbondante nevicata. Era
una cosa molto rara veder la mia città, già tutta bianca, ammantarsi
di altro bianco. Era di buon auspicio, così dissero i vecchi. La
notizia dell'ordinanza inglese si sparse in un baleno in tutta la
città. La Comunità, gli uffici di polizia, il Dipartimento
dell'immigrazione furono presi d'assalto, addirittura travolti da una
folla impressionante accorsa, chi per informarsi, chi per richiedere
il visto d'uscita. L'animava un solo desiderio: quello di andarsene al
più presto anche con poche cose, di abbandonare per sempre la vecchia
patria, per ritrovarsi in quella sognata da duemila anni nel Seder di
Pesah. "Quest'anno qui, un altr'anno a Gerusalemme". Dei trentamila
aspiranti all'espatrio, almeno venticinquemila riuscirono a partire, a
scaglioni massicci, tra il 1949 e il 1950. Lasciarono Tripoli a bordo
di grosse navi venute da Israele. 
A questo numero vanno aggiunti i quasi 1.200 ebrei, quasi tutti
ragazzi, i quali se ne andarono via come emigranti clandestini, senza
passaporto e senza neanche uno zaino o una valigia. Mio cugino Daniele
Forti (Lele), un giovane bellissimo, alto e forte di 17 anni, non
riuscì a raggiungere un'imbarcazione di fortuna che si trovava al
largo, di fronte al Lido Maccabi. Morì in pochi giorni, di febbre
tifoidea dopo un'infruttuosa nuotata. 
Disordini anche nel 1956 
Ma altri tumulti, sedati sul nascere dal governo libico, scoppiarono
nel 1956 all'epoca della spedizione anglo-franco-israeliana di Suez.
L'esodo allora ricominciò di nuovo, alla spicciolata, con rotta su
Israele, ma anche verso l'Italia, verso Roma e Milano. Questa volta
lasciavano la terra di origine anche i primi nuclei familiari della
media e alta borghesia, i cosiddetti benestanti. 
La guerra dei sei giorni 
Con la guerra dei sei giorni, nel 1967, altro terrore, altri morti
(almeno 17), altre rovine. Quel fatto di storia epica per Israele
determinò la partenza totale e definitiva dell'antica comunità ebraica
di Libia. Nel suo libro La terra promessa, al re del Marocco Mohammed
V - che gli aveva chiesto: "Ma perché mai i miei sudditi ebrei, che
considero cari quanto i miei figli, vogliono andarsene via?" - Joe
Golan diede una risposta: "Maestà, un ebreo se ne va quando sente che
è venuto il momento". Anche per noi stato così. Rimasero a Tripoli un
pugno di correligionari, per lo più anziani e di salute malferma. Non
se la sentivano di andare incontro a nuove culture e nuove genti, di
affrontare un mondo moderno, progredito. Forse erano troppo legati a
quella terra. 
L'avvenire dei figli 
L'essere stati costretti alla fuga, ad abbandonare ogni cosa, dalle
più care - i nostri morti - ai più piccoli oggetti del sentimento, era
una disgrazia tremenda resa ancora più tragica perché inimmaginabile,
fuori da ogni previsione, Per tutto il viaggio mille pensieri si erano
rincorsi e intrecciati nella mia mente, ma uno fra tutti li aveva
soverchiati. Quella partenza, disorganizzata, disordinata, decisa e
compiuta in fretta e furia, con due sole valigie di biancheria intima
e poche sterline libiche in tasca, non era forse uguale all'altra
fuga, quella dalla terra d'Egitto? Cosa c'era di diverso nella
sostanza? Io proprio così l'avevo voluta sentire in quella sera
caldissima del 17 giugno 1967 quando dall'aereo dell'Alitalia che ci
portava in salvo continuavo a inseguire per l'ultima volta il profilo
della mia città. Vedevo Tripoli scomparire dietro la nebulosa della
costiera e gli ultimi ciuffi di palme. Nel cielo pulito, che stava
passando con i colori di Chagall dal rosa al viola dell'imbrunire, una
luna piena ci guardava quasi con aria di protezione. Pochi minuti
ancora; poi più nulla. Sotto di noi non c'era che il mare, un grande
piatto d'argento. Avevamo gli occhi umidi e la gola secca. Tra le mie
braccia tenevo stretta Marina, la mia bimba di appena cinque anni.
Dormiva tranquilla. In quell'ora e mezzo di volo non una sola parola.
Ma quante cose ci siam dette con gli sguardi che erano tristi,
rassegnati. Disumano, disumano da morire, troppo brutale era stato lo
strappo da quello che per tutta una vita noi, i nostri padri, i nonni
e i bisnonni, avevamo considerato e amato come la nostra patria. Ma
era tutt'altro che una sciagura. Su quell'aereo, senza saperlo, con il
cuore a pezzi, stavamo correndo verso la fortuna, per noi e quel che
più contava per i nostri figli. Fa miracoli il tempo. E un unguento
che non ha rivali. Lecca le ferite e attenua il dolore, anche il più
forte. E quando, dopo i primi legittimi sfoghi della disperazione, a
mente fredda si passa dalla tensione alla meditazione, la ragione ha
il sopravvento, e vince. Come per noi stato cosi per tutti gli ebrei
che si erano battuti il petto per aver perduto Tripoli. 
Cause, responsabilità, connivenze. Molte le verità: ma quella vera
qual'è ? 
È stata una catastrofe. Essa ha portato non solo lutti rovine e
miseria, ma ha sconquassato dalle fondamenta rapporti intercomunitari
pacifici e l'economia di un paese che si stava lentamente riprendendo
dalla guerra. Sulle cause che sono alla sua origine gli storici non
sono concordi. Com'è nella prassi comune, ognuno tira l'acqua al
proprio mulino. Le versioni sono molteplici e diversificate, spesso
contraddittorie. Anche i rapporti custoditi negli archivi storici
delle diplomazie conducono a conclusioni difformi. Cosi come avviene
nelle controversie territoriali internazionali, dove le ragioni non
sono mai tutte e completamente da una parte sola, può essere condivisa
l'ipotesi che l'immigrazione ebraica in Palestina da un lato, il
nazionalismo panarabo in rapida lievitazione dall'altro, abbiano avuto
un peso determinante nel far germogliare tra le masse libiche, e in
particolare tra il popolino, un odio irrazionale verso i cugini
semiti, fino ad allora inesistente e del tutto sconosciuto. Le due
comunità, va ripetuto perché è un dato essenziale, erano sempre andate
d'amore e d'accordo. Salvo episodi rarissimi e sporadici (una litigata
incruenta dopo una bevuta di legbbi - la bevanda alcolica estratta
dalla palma - o il passaggio all'Islam di una bella ragazza del ghetto
di cui si era perdutamente invaghito il vicino di casa arabo) nulla di
grave o di irrimediabile era mai avvenuto tra le due collettività. 
È vero che dopo la liberazione di Tripoli, i commercianti ebrei
avevano allargato le proprie attività in ogni campo costruendo fortune
anche molto consistenti (anche con l'Afrikakorp di Rommel avevano
lavorato bene), ma ciò poteva aver provocato risentimento o invidie
nelle file della concorrenza mussulmana: quindi niente di più che un
puro e semplice antagonismo, economico. È anche vero che subito dopo
l'ingresso degli inglesi a Tripoli (c'era anche la Brigata
palestinese, composta dai futuri israeliani) la riapertura festosa dei
due circoli, il Maccabi (laico) e il Benjehuda (religioso), aveva
incoraggiato la gioventù ebraica del posto a mobilitarsi nella
diffusione degli ideali sionisti. Di fronte alla nuova situazione che
si era venuta a creare, ad opera di propagandisti bene addestrati in
alcuni circoli politici arabi, si era perfino arrivati a insinuare
l'esistenza di un complotto sionista (contro chi? e con quali
obiettivi?). Di qui, la strada breve, una rabbia montante e
l'invocazione di una risposta salutare, se del caso anche feroce, da
dare all'aggressione ebraica. Ma secondo altre fonti più attendibili,
è stata un'altra la causa principale del massacro o, più
correttamente, l'obiettivo ultimo del massacro. La politica britannica
del momento appoggiava il cosiddetto Piano Bevin-Sforza (erano i
ministri degli, Esteri inglese e italiano), in base al quale le
Nazioni Unite avrebbero dovuto affidare all'Italia l'amministrazione
fiduciaria della Tripolitania, alla Gran Bretagna quella della
Cirenaica. Ma poi il piano naufragò per una serie di ragioni che non
starò qui ad elencare, ma anche perché fortemente osteggiato dai primi
movimenti indipendentisti libici, i quali avevano fatto la loro
comparsa al Cairo. In sostanza, secondo quelle fonti l'eccidio doveva
servire alla politica imperiale di Londra per dimostrare al mondo che
gli arabi di Libia non erano ancora maturi per l'indipendenza. Che poi
fossero stati proprio gli inglesi gli istigatori e gli organizzatori
dei tumulti è una supposizione abbastanza fondata, ma prove certe a
conforto di una tale ipotesi non sono state trovate. Figuriamoci se
sarebbe stato facile scoprire gli intrighi orditi dall'Intelligence
service, a quei tempi il più illustre servizio segreto del mondo. 
Esistono invece prove inconfutabili in base alle quali l'atteggiamento
delle autorità inglesi fu quasi certamente connivente. Un elemento
molto strano va anzitutto sottolineato. La domenica 4 novembre, quando
nel pomeriggio scoppiarono i primi torbidi, non erano in sede né il
governatore militare Blackley, inspiegabilmente assente dalla capitale
libica da più giorni, né il colonnello Oulton senior officer del Civil
affairs office. Secondo elemento: lunedì 5, quando la situazione era
ormai fuori controllo e tutta la città era in mano alla teppaglia,
l'atteggiamento dei britannici fu prima passivo, poi tardivo, quanto
meno incerto. Il che, era inevitabile, non poteva che indurre i
rivoltosi a pensare di avere carta bianca. E in effetti - lo si è
visto - la ebbero totale e ininterrotta per 72 ore. Per conseguenza
non si può escludere una corresponsabilità o una chiamata di correo
(quando si è di fronte a una strage non ci sono sottigliezze
giuridiche, più o meno una cosa vale l'altra) della British military
administration. D'altra parte è pacifico che la polizia libica, agli
ordini di ufficiali britannici, fu certamente infedele. Questo
sostennero di rimando e con forza gli inglesi, per ribattere le accuse
che erano state mosse nei loro confronti. L'alibi contiene, in
effetti, una buona dose di verità. Ma altrettanto vero che quegli
stessi ufficiali provenivano dalle guarnigioni del Medio Oriente.
Testimoni diretti degli atti di terrorismo compiuti dall'Irgun Zvei
Leumi o dalla Banda Stern in Palestina, non potevano nutrire molta
simpatia per la comunità ebraica di Libia. Al limite, chissà, forse
potevano anche gradire che venisse rotta la testa a qualche ebreo.
Devo anche aggiungere che i provvedimenti volti a ripristinare
l'ordine pubblico, oltre che in ritardo, furono emessi con il
contagocce. 
Prima il coprifuoco; ma non servì a nulla perché le bande di assassini
sfinite per le scorrerie della giornata e sazie per i primi bagni di
sangue avevano bisogno di qualche ora di sonno per ritemprarsi, tanto
è vero che all'indomani di ogni notte i tumulti divampavano con eguale
intensità e violenza. Poi, dopo due giorni, ma solo dopo due giorni,
venne proclamato, vivaddio, lo stato di emergenza. Per completare il
quadro del comportamento incerto e ondeggiante delle autorità di
governo inglesi va soprattutto ricordato che la calma ritornò nel
paese soltanto dopo l'intervento dell'esercito. L'impiego delle truppe
-la notazione non è meno importante - fu deciso dal brigadiere
generale Temple, comandante in capo della Piazza di Tripoli,
autonomamente, di propria iniziativa, senza che ne fosse stato
richiesto, come invece avrebbe dovuto essere, dal Civil affairs
office. Secondo alcune fonti non è da escludersi, e questa potrebbe
essere un'altra faccia della verità, che l'ordine di intervenire con
le baionette sia giunto direttamente da Londra, scavalcando il
governatore Blackley e i suoi collaboratori. Come scrive Renzo De
Felice nel suo volume Ebrei in un paese arabo, tutto ci autorizza a
concludere che con il loro ambiguo comportamento gli inglesi si erano
resi praticamente corresponsabili dell'eccidio. La chiamata di correo
dell'amministrazione civile, quindi, è più che un sospetto. È un
giudizio negativo su tutta la linea, un'accusa che gli ebrei di
Tripoli hanno sempre sostenuto, senza reticenze o perplessità. Per
motivi di spazio ho dovuto limitarmi all'essenziale. Ho solo
punteggiato la posizione dell'autorità occupante. Per analizzarla in
tutti i suoi meandri più oscuri occorrerebbero pagine e pagine e
lunghe ricerche di archivio. Ma non è questo l'obiettivo del mio
scritto, che ha finalità ben più modeste. 
 
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Give peace a chance. 
Join OLP and blow something to pieces.

 buona lettura
Grazie.
<:3)~~~maisele