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Titolo: Uno shabbat a Karlovy Vary

Di tanto in tanto mi capita di andare a Karlovy Vary, fu Carlsbad. La famosa
localitā termale aubsburgica, poi cecoslovacca, sede di una numerosa e
fiorente comunitā ebraica fino al 1938 quando, in seguito alla crisi dei
sudeti, tutti gli ebrei locali si trasferirono.
La sinagoga monumentale della cittā fu poi data alle fiamme e distrutta nel
1941. La comunitā ebraica fu ricostituita dopo la guerra, stavolta molto
poco numerosa e ancor meno fiorente. E, come tutti i cittadini (ma forse un
po' di pių) ha dovuto sopportare la lunga parentesi grigioferro del regime
comunista. 
Oggi, Karlovy Vary č un incantevole e coloratissima localitā di
villeggiatura e se non fosse per qualche cicatrice architettonica che non
sfugge ad un occhio allenato, sembrerebbe aver vissuto secoli di spensierata
e ininterrotta felicitā.
Gių in basso, lungo il torrentello che divide la deliziosa cittadina, č
addirittura pieno di frecce che indicano "synagogue", con un indirizzo. E'
uno dei segni di simpatia per la sparuta comunica ceca che il regime
democratico di Havel ha voluto lasciare, in contrasto con la politica
silenziosamente ma inequivocabilmente antisemita del vecchio regime
comunista.
E' anche marketing azzeccato, pensavo, visto che la cittadina (mitizzata in
tutto il vecchio mondo sovietico come destinazione dei pių prestigiosi e
mitici viaggi premio della nomenklatura) pare oggi frequentata da numerosi
israeliani. forse ex russi, almeno a giudicare dai cartelli con il cambio in
shekel, da qualche gioiello ebraico in vetrina accanto a quelli cristiani,
dalla enorme Hannukkiah d'argento ben lavorato che si vede nella vetrina di
un gioielliere del centro.
Un giorno di qualche anno fa seguendo le indicazioni, mi sono inerpicato
sulla collina dietro a quel dinosauro di regime chiamato Hotel Thermal, un
monoblocco di cemento armato in stile comunista-babilonese al cui confronto
gli ecomostri pugliesi appaiono come gioielli di Le Corbusier. Ecco, solo
due lunghe curve pių su, giā all'inizio del bosco c'era un palazzotto di
cemento un po' triste, ma decoroso, con una bella insegna blu in ebraico che
nel frattempo ho imparato a leggere: "Beit Haknesset".
Avevo dato un'occhiata dentro: oltre ad ospitare uffici e gabinetti medici,
era anche la sede -piuttosto frugale ma spaziosa- della locale comunitā
ebraica: da un lato c'erano gli uffici, dall'altro l'ingresso alla sala del
Tempio. Ma era un giorno feriale, non avevo incontrato nessuno, e cosė me ne
ero andato pensando che prima o poi ci sarei tornato in un momento pių
favorevole.
L'ho fatto questo shabbat. Era il giorno giusto per essere lė. Avevo la
giusta congiunzione astrale per mollare clienti e soci ai loro
festeggiamenti e cosė mi sono alzato un po' pių presto di quello che amerei
fare di sabato, mi sono messo nello zainetto il tallet (giā che porto, mi
porto almeno un tallet della mia misura, ho pensato), una Torah Di Segni
(con la preziosa traduzione italiana), ma ho lasciato nella camera d'albergo
il siddur.
Ormai sono abbastanza in grado di seguire un servizio ortodosso in ebraico
nei vari riti. E il mio siddur reform immaginavo non sarebbe stato di alcuna
utilitā per districarmi nel puro shachrit shabbat ashkenazita che mi
aspettavo, quasi pregustandolo con piacere. Avrei in ogni modo trovato al
tempio tutto quello che poteva tornarmi utile.
Ho ripercorso quasi a colpo sicuro i passi che avevo mosso con qualche
esitazione topografica anni fa. Anzi, ho trovato d'istinto una scorciatoia
nel boschetto che mi ha permesso di risparmiare un tornante piuttosto lungo,
e cosė mi sono ritrovato molto prima di quanto mi aspettassi di fronte al
palazzetto un po' triste che ricordavo. Ancora un po' pių triste, questa
volta, perché della scritta "beit haknesset" era rimasta solo la prima metā:
la seconda parte dell'insegna persa chissā dove.
Ho salito in perfetta solitudine i pochi gradini di graniglia, percorrendo
con la mano la ringhiera su cui fioriva un po' di ruggine, ma non troppa.
Tutto sommato in armonia con lo stato del palazzetto.
Sotto la piccola tettoia in cima alla scaletta, accanto al portoncino di
metallo e vetro in stile condominiale, mi sono fermato a guardare la bacheca
di vetro. Il calendario ebraico era aggiornato, i cartelli erano sempre al
loro posto. Mi sono sentito rinfrancato, sollevato dalla strana sensazione
che la mancanza di animazione per quella che avrebbe dovuto essere pių o
meno l'inizio di shachrit shabbat stava cominciando a procurarmi. Mi sono
preparato ad entrare.
Perō il portoncino era chiuso. Non si tirava, non si spingeva, La maniglia
non girava. No, era assolutamente e inequivocabilmente chiuso. Chiuso su un
palazzetto deserto. Ero fuori dalla sede in cui non si intuiva vita, se non
un calendario ebraico, che ho ricontrollato, trovandolo di nuovo
perfettamente aggiornato, e un posacenere a colonna sotto la tettoia,
inzeppato di mozziconi.
Era troppo presto? Forse. Anche se, pur mancando cinque minuti alle 9 mi
sarei aspettato di incrociare qualche sgurdo amichevole nel sentiero che
portava alla sinagoga. E soprattutto qui su, a destinazione.
Perō il calendario ebraico era aggiornato. Segno di vita forse non
vivacissima, ma inequivocabile. Spalle al portoncino mi sono fermato ad
ammirare il bosco che scende verso il torrentello e i puntini rosa gialli e
azzurri degli edifici teresiani che lo costeggiano, dove tra poche ore si
sarebbe svolta la gara di canoe, ragione della mia presenza in cittā.
Non so quanti minuti erano passati quando alle mie spalle ho sentito una
voce amica: "shabbat shalom!". Un omone, suppergių delle mie dimensioni, che
al posto della kippah indossava un copricapo di lana grezza che a occhio
definirei tagiko, mi stava invitando ad entrare nel portoncino.
Avevo fatto bene a non andarmene. "Shabbat shalom", gli ho risposto
tendendogli la mano, in quella che sarebbe rimasto l'unico scambio verbale
articolato di quella strana mattinata.
Mentre cercavo di informarmi sull'orario d'inizio di shachrit, č stato
immediatamente chiaro che eravamo divisi sia dall'ebraico colloquiale, che
dal russo, che dall'inglese, che dall'italiano, nessuno dei quali
raggiungeva il numero minimo di parlanti necessario alla comunicazione.
Sono allora entrato nel tempio, che l'uomo mi aveva spalancato con grande
cortesia. Ero assolutamente solo: la bimah davanti, la mechitzah alle
spalle, l'aron di fronte, le pareti tappezzate di libri, grandi tavoli per
lo studio. Il neir tamid acceso. Talleisim appaggiati un po' dappertutto,
specialmente sulle ringhiere della bimah. L'uomo mi aveva lasciato lė,
ancora una volta da solo.
Come prima cosa, ho cominciato a curiosare tra i siddurim e i chumashim. Un
po' per vedere che cosa si offriva al pubblico che immaginavo estremamente
cosmopolita di quella sinogaga, un po' per procurarmi qualcosa di utile,
magari con traduzione in qualche lingua conosciuta, che mi fosse utile per
tenere dietro ai salti e alle svolte brusche che i chazanim non si fanno mai
mancare, nel tentativo apparente di scrollarsi di dosso e seminare lungo il
servizio chi cerca di tenergli affanosamente dietro, per quanti sforzi di
concentrazione faccia.
La mia scelta č caduta su un siddur un po' consunto, stampato a New York nel
1959, e di apparente impostazione conservative, visto che la beracha "lo
assanė ishah" (ma non le altre) era stata sostituita da altra pių palatable.
E in quel siddur, di nuovo, mi sono perso per un tempo che non saprei
determinare.
Ammiravo la legatura, la copertina dai margini sfilacciati e le pagine che
erano state percorse da innumerevoli mani, cercavo di identificare i punti
salienti del servizio, capire la struttura non razionalissima che era stata
data al libro: un approccio cervellotico che -mi era chiaro- mi avrebbe
costretto di lė a poco a saltare avanti e indietro per le pagine, col
rischio di perdermi in modo definitivo e irrimediabile.
Dopo un tempo imprecisato di immersione e concentraziome, ho sentito tornare
l'omone che mi aveva aperto. Mi ha guardato per un attimo dalla porta del
tempio e vedendomi assorto nello studio, se n'č andato una seconda volta,
non ho assolutamente idea dove.
A quel punto ho deciso di avvolgermi nel tallet e di cominciare se non altro
le benedizioni del mattino e i salmi preliminari, esauriti i quali la
sinagoga era altrettanto deserta di quanto fosse prima. Ho continuato a dire
shachrit, un po' in silenzio, un po' cantillando il nusach che č familiare a
me, ma che quella sinagoga forse non aveva mai sentito. Ho letto in silenzio
la parashā. Sono arrivato ad Adon Olam e continuavo ad essere l'unico
frequentatore della sinagoga e forse l'unica persona all'interno del
palazzetto, insieme al mio amico dal copricapo tagiko, che perō non ho pių
visto.
Ho piegato il tallet e l'ho rimesso via. ho visitato l'atrio del tempio,
osservando le foto raccolte in pagine sottovetro incardinate al muro, un po'
come si vedeva nei vecchi negozi di dischi. L'ufficio del rabbino, vuoto.
I corridoi, vuoti. Anche il mio amico era scomparso.
Ho richiuso la porta con attenzione. Ho sceso la breve scala, mi sono
guardato indietro. Ancora nessuno.
Ho attraversato di nuovo il bosco, ho ripercorso il lungofiume e mi sono
ritrovato nella mia camera d'albergo con ore di anticipo su un servizio che
supponevo lunghissimo.
E sono tornato a letto, come se quella mattina non mi fossi nemmeno mai
alzato.
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luca logi > >Non so. Immagina che qualcuno scriva giudeoquesturino,
luca logi > > ti riterresti lusingato?
sergio > sarebbe di sicuro espressione di antisemitismo per i vari
tonigoebbels.
---
Per il manifesto, le FAQ ed un'interfaccia Web visita 
http://www.e-brei.net/


wrote:
[cut]
Bello ma triste, grazie.
MMAX
-- 
E' in discussione su it.news.gruppi la RFD 
di it.politica.internazionale moderato


 Bello ma triste, grazie.
Surreale, sicuramente. Triste, davvero, non sono ancora sicuro.
Magari stavano facendo tutti simchà da qualche altra parte...
Comunque ho messo una versione rivista nell'editing (alle due di notte 
l'imperfezione è inevitabile) e con qualche link alle cose di cui si 
parla sul mio blog
http://tonibaruch.blogspot.com
Tb 


 Di tanto in tanto mi capita di andare a Karlovy Vary, fu Carlsbad.
ma che chic!!!!
bel post
un pelo kafkiano, devo dire, ma ci sta tutto, visto il posto
A
