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Titolo: [LUNGO] Il Syd Barrett nostrano

MAURO REPETTO
di Christian Zingales
Il culto invisibile. Il vuoto a perdere. La meteora bionda. I'm a loser 
baby so why don't you kill me. Il mio regno per una vagina. Mr. pussy 
power. Lacrime di coccodrillo e occhi bagnati di luce. Sparizione 
annunciazione. L'accensione. Il corpo fuori. Più hardcore di Alberto 
Camerini. Astro lucente della perdita di sè. Autismo situazionismo. Più 
fottuto di testa e "out there" di Juri Camisasca, più trash di Totò 
Cutugno. Un enigma tra Bugo e Pupo. Il Beck italiano, con un cuore 
pulsante al posto della robotica (il Kurt Cobain italiano, con il 
baratro al posto della bara). Il ridicolo come segno di 
incontrovertibile superiorità. Un uomo libero. Il vero, unico simbolo 
generazionale partorito dall'Italia dei '90, pronto a sacrificarsi in 
nome degli '80 per gli anni Zero. Uno che ovunque sia adesso, di sicuro 
sta alla grande. E' il 1992 quando con l'album "Hanno ucciso l'uomo 
ragno" esplode la macchina 883. Teenage Rock con grooves, una 
comunicatività Pop violentemente diretta e testi che centrano 
l'immaginario medio della post-adolescenza italiana, tra diaristica 
metropolitana spicciola, sogni televisivi e una corposa innocenza 
piccolo borghese. Dalle onde di una sempre più ascendente Radio Deejay 
la voce di Max Pezzali, tagliente e grave, arriva al cuore di una 
nazione: è successo istantaneo. La televisione il passo successivo. E' 
lì che il duo irrompe nella sua spiazzante flagranza. Il moro Pezzali 
canta con una schiettezza timida e una faciloneria di ragazzo adulto che 
conquista. Intorno a lui piroetta uno che apparentemente sembra il 
perfetto contraltare vacuo alla sua solidità, Mauro Repetto: l'altro, 
quello biondo con i capelli lunghi, coautore dei pezzi e sporadicamente 
seconda voce, uno come ne incontri tanti sulle Golf di quei primi '90 e 
che balla come deve ballare un figlio dei primi '90, con uno stile un 
po' ravey che però è mixato a memorie della grande dance televisiva anni 
'80, da Truciolo alla Parisi. Il joker perfetto. Una sorta di Bez 
nostrano. Solo che guardando la sua scintillante ebetitudine (non) 
capisco che rispetto a Bez dentro ha tutto un mondo. Nel primo album 
Repetto canta da solo un unico pezzo, Te la tiri, con un'interpretazione 
di netto più traballante rispetto al subito autorevole Pezzali. Nel 
secondo "Nord Sud Ovest Est" del '93, non una sola canzone.
I due album, realizzati via Cecchetto, sono maturati, scritti e 
respirati dal talentuoso duo. Sull'innovazione Pop e i meriti 
linguistici di Pezzali sono state fatte tesi di laurea e si è parlato a 
lungo. Solo che c'è un pezzo che manca. La coscienza. Quella che inizia 
a covare, agitata dall'ambizione, dentro Mauro Repetto. Pezzali è 
vulcanico e il suo talento si espande irrefrenabile nel secondo album. I 
due fanno in tempo a scrivere la struggente Aeroplano per una ragazza 
che si chiama Caterina, e si dividono. O meglio, Repetto lascia e va 
negli Stati Uniti con un sogno folle, fare un film con una modella 
chiamata Brandi di cui si era innamorato e intitolarlo "Brandi's smile". 
Anni dopo Pezzali interpreterà così l'abbandono del partner: "Finchè 
scrivevamo canzoni in cantina andava tutto bene. Il problema secondo me 
iniziò con i concerti dal vivo, durante i quali io cantavo e lui no. 
Certo, Mauro ballava, ma faticava a trovare una sua dimensione sul 
palco. Credo che alla lunga sia stato questo non sentirsi a proprio agio 
in scena il vero problema". Ma non era una questione di ego. Mauro aveva 
delle cose da dire. Cose che non riuscirà a raccontare nel film, che non 
riesce a realizzare, con tutte le porte americane a cui bussa che gli si 
chiudono davanti, tra le quali quella della Brandi che gli aveva fatto 
perdere la testa. Ma quel viaggio negli Stati Uniti non era stato 
inutile. Era stato anche un viaggio verso la fine dell'adolescenza e del 
suo post, uno sputnik lanciato verso la crisi, fantasmi della maturità 
tutt'intorno. Repetto prende la chitarra e si mette a nudo. Cecchetto 
avalla, e ne esce un disco. Scioccante, purissimo. Doloroso. Ridicolo. 
Di una bellezza che abbaglia. Di una trashitudine che spaventa. Un disco 
"basso" come nessun altro nella storia della canzone italiana. E "alto" 
come nessun altro. Senza baricentro. E dove il baricentro affiora, in 
qual magma psicoticamente funky, toglie il respiro. Registrato nei Power 
Station Studios newyorchesi, realizzato insieme a Jeffrey M. Alexander e 
St. Martin Bertrand, con Michele Chieppi alla chitarra acustica (i tre 
si spartiscono le musiche) e una vocalist eccellente come Francesca 
Touré, "Zucchero Filato Nero" esce nel 1995 e sarà l'ultimo segnale di 
vita riconosciuto di Mauro Repetto. Immaginate lo spettro di Syd Barrett 
che scompagina l'immaginario degli 883, in un suono che unisce hip hop 
primi '90 e sketches acustici lo-fi come un Beck maturo, tagliando il 
tutto con cascami FM '80, e avrete un'idea. Shakerando e allucindando la 
poetica fumettisca degli 883, in una dialettica fatta di fighe da sogno 
e fighe di legno, America e Italia, due di picche e televisioni, 
guasconismo e esistenzialismo, sogno e realtà, psicosi e ordinarietà, in 
questa cornice dove lo zucchero filato nero del titolo è il pelo 
femminile, incorniciato in copertina e leit motiv ossessivo del disco, 
in mezzo a tutto questo prende forma l'imprevisto. Un viaggio dove 
l'inesauribile fame di f**a fa pendant con il sogno di una famiglia, 
della donna della vita, di una figlia, di uno straccio di serenità, 
oscurato dalle nubi dell'instabilità mentale, scortate da una violenta 
serenità di fondo. My love prende di petto il problema: rime sciorinate 
con piglio rocky e venature rap, un'effervescente immediatezza melodica, 
l'interpretazione che declina verso una naturalezza claudicante. La 
title-track è già persa tra luci, "Stereo di mani su di te", a metà tra 
taglio r'n'b americano e un ideale melodico immateriale. Con Baciami qui 
non si torna più indietro. E' il singolo, di cui ai tempi c'è anche un 
video che fatica ad attecchire, con il rap demente di Repetto (che 
immagina i tragitti di una futura figlia) in un corpo a corpo con un 
desolato controcanto deepsoul tutto pad malinconici e Francesca Touré 
manovre. Nervoso rappa in una sorta di versione trash dell'appuntamento 
battistiano di Dio mio no. E Un grande sì è il momento della verità, 
quando si capisce che quello a cui si sta assistendo è veramente 
qualcosa di così abbandonato. "Giorni di ghiaccio e di cacca/mi sembra 
di essere una candela nel vento/e vorrei solo chiedere al cielo una 
donna/che ami me" sciorina spiritato l'uomo in una stanza acustica, con 
un piede che affonda nell'abisso. E l'abisso ha il nome di Brandi's 
Smile, quando le emozioni balenano in un antro di morte. Con il titolo 
del film tanto sognato e mai realizzato, Brandi's Smile, voce, archi 
sintetici e un sax sullo sfondo, pulsa maligna e blocca il respiro in 
gola. Repetto, con la voce precipita in un paradiso, insegue rassegnato, 
oltre il fallimento del suo film, il film del suo fallimento. Le 
immagini scorrono al rallentatore, e un clima di inesorabilità si 
impossessa della scena. E' un momento di una purezza che fa male, 
un'oasi di candore brutalmente senza sovrastrutture. Musicalmente, 
qualcosa come un blues di plastica. "Ora volo giù nella mia 
nostalgia/Max era l'amico il successo l'allegria/ora atterro qui nella 
mia follia/Brandi's smile... sono sempre mio papà e Claudio 
Cecchetto/che si preoccupano per me che io abbia perso il mio 
rispetto/mi dicono di non buttare via al vento troppi soldi/e di stare 
molto attento a New York a chi frequento".
Come in tutto l'album, la narrazione sfiora il ridicolo ma è un ridicolo 
sublimato da una sorta di onestà visionaria (la voce di Repetto è 
allucinata e spiazzante, come fosse sempre in acido), da una bontà 
strutturale, e da un senso musicale che lascia a bocca aperta. La testa 
è in fiamme. Voglia di cosce e sigarette, Bugo un bel po' di anni prima, 
è uno stomp kamikaze chitarra e voce, lo slancio suicida siglato da 
ululati, l'inseguimento dell'abbruttimento massimo, della ricompensa 
masochistica, voglia di sesso a LA: Voglia di cosce e di sigarette/più 
che mangiare respiro la gente/ste cameriere cerbiatte puttane/del loro 
volto inquadro le labbra/e dagli specchi il corpo dall'alto...vedo tre x 
e le scale in discesa/giù coreane che ballano in pista/non è il mio 
target riesco su in strada/buio e coriandoli di calze e tacchi/donne e 
stivali che battono il tempo/Michi il mio amico senza vino 
s'angoscia/come i giocattoli ci piacciono tutte£". Un climax nevrotico. 
E' a questo punto che sfila la seconda parte del disco. Due fumetti 
funky come Però dai sì, disegnato attorno a Francesca Touré ("Su va da 
lui Francè"), e Porno a Las Vegas, con la sarabanda di due di picche che 
si conclude con la Pay TV in hotel. Per poi aprire vertiginosamente ai 
tre capolavori finali. La sospesa bossa brasiliana di Nual. L'ultima 
convulsa, psicotica, scena di caccia di Ma mi caghi?, con sporchi 
hip-hop grooves accelerati, pompa urbana e la voce di Repetto mai così 
abbandonata e in fuga, inseguita da un sax in febbre free. E la 
conclusiva Fiori o formiche?, chitarra e voce, un quadretto di una 
purezza toccante che suona come un testamento perfetto, catturato nel 
cuore della vita, e sigilla un lavoro immacolato, non solo 
generazionale, che trascende quello status da culto trash che lo ha 
accompagnato in questi anni per spiegarsi semplicemente come uno dei più 
importanti dischi della storia della canzone italiana: "Dio sarà un 
mattino/boom di luce tra mare e sabbia/Dio è un bambino che sta giocando 
a Subbuteo/blu blu dammi la forza di guardare giù/blu blu dammi la forza 
di guardare giù/Dio sarà mia moglie e le sue calze e il suo 
reggiseno/Dio è una sbronza ***** oggi se ho lavorato /stelle: fiori o 
formiche cosa siamo/stelle: fiori o formiche cosa siamo/Dio sarà un 
anello di mia figlia al suo matrimonio/Dio è quel momento che ho già 
visto in un'altra vita/blu blu dammi la forza di guardare giù/blu blu 
dammi la forza di guardare giù/Dio sarà una cena con mio padre e il bene 
che gli voglio/Dio è il profumo di mia sorella al primo dormo 
fuori/stelle: fiori o formiche cosa siamo/stelle: fiori o formiche cosa 
siamo".
Subito dopo "Brandi's Smile", che è un flop totale, sembra che Mauro 
Repetto si sia trasferito a Parigi, dove è diventato responsabile 
marketing di Eurodisney. Residente a Mareuil Les Meaux, "vive d'arte e 
d'amore": si è sposato con una designer e ha realizzato un 
cortometraggio intitolato "Point Mort".
Da Blow up di Luglio/Agosto 2005
-- 
http://prostata.blogspot.com/
 ---> §:-O
http://www.last.fm/user/HadesNebula/
  <--- §8-|
http://www.arsludica.splinder.com/
 ---> O_o


Bello, bello e bello.
Mo' trovo il modo di ascoltarmelo.
-- 
-- 
-- 
,Blob{..DX21..}
visitate il mio sito:
http://xoomer.alice.it/blob.dx21/
---- 
"The voice is still clear in my head;
it's the last word in monologue....
close-up, interior, night."
Peter Hammill - Incoherence [2004] 

 Cutugno. Un enigma tra Bugo e Pupo. Il Beck italiano, 
È il delirio: o questo Repetto è un genio o Zingales è un cazzaro, o aveva
cambiato pusher. :-)
-- 
       bye
B.v.Tollbooth

 cambiato pusher. :-)
o forse il culto per quest'album è antecedente alle parole di Zingales ed è 
più che fondato, vista quanto meno l'originalità di quel disco? pensa un po' 
che anche qui su IAMR c'era chi lo venerava, e ti parlo di qualche annetto 
fa'... 

 fa'...
Anche questo non vorrebbe dire.
Cmq prima lo sento poi dico la mia.
-- 
       bye
B.v.Tollbooth

Baron von Tollbooth ha scritto:

http://profile.myspace.com/index.cfm?fuseaction=user.viewprofile&friendid=29252691
--
Io.

Dynamic Young Tarzan ha scritto:

BALOO!
http://repetto.web.googlepages.com/repetto'sbiography
--
Io.

 cambiato pusher. :-)
Mah, io prenderei in considerazione anche le vie di mezzo (Zingales, 
cazzaro o meno, scrive divinamente, comunque, gliene va dato atto...).
-- 
"Il punk è l'apogeo della pigrizia senza scuse. Il punk è qualsiasi cosa 
facciate che dovrebbe avere delle conseguenze ma non ne ha, oppure voi 
le ignorate. Il punk è mandare affanculo il rock. Il punk è mandare 
affanculo il punk.(...)" (Lester Bangs)

> È il delirio: o questo Repetto è un genio 
Beh, di sfigati che non vedono un pelo da millenni e si mettono a
schitarrare per rimorchiare qualche sticchio ce ne sono a vagonate, vedi 
tu...
glen

 tu...
In effetti, per i testi.
Per la musica, piů che Beck, viene in mente Jovanotti e Saturnino :-)
Al limite poteva fare strada come un novello Celentano.
A voler invece fare un analisi musicale senza favoritismi il livello č
rasoterra.
Poi il tutto č simpatico eh, come pure Fiorello quando č in forma.
-- 
       bye
B.v.Tollbooth

 cambiato pusher. :-)
la seconda.

glenda ha scritto:

Dovresti ascoltare il disco in questione per capire che non è uno fra
i tanti, ma qualcosa di ben più tragico (e involontariamente
grottesco).

 
cristiddio, difficile da immaginarsi ma c'č stato un periodo in cui
l'ho anche cercato, invano.
Adesso non rimpiango quel periodo, il rock č una cosa seria.
fammi una lista di imperdibili 2006. di te non mi fido, tanto, ma 
fammela lo stesso.
d
g

 rasoterra.
Eh, ma a me sembra che per tanti altri questi "favoritismi" invece si 
facciano... :)
Newdawnfades: "Il disco è inascoltabile, ve lo dice uno che se lo tiene 
in casa da anni, ha delle liriche (?) allucinanti, e la base musicale 
sembra sembra un ibrido tra il Neil Young di Landing on Water e Bugo; 
goffa, sgraziata, fastidiosa. Insomma, io mi sento a disagio 
nell'ascoltare questa roba, non voglio nemmeno pensare a cosa abbia 
provato Repetto nell'inciderla. Tuttavia, il pezzo di Zingales è 
talmente ben fatto, che ti lascia la voglia di riprendere in mano il cd 
e riascoltare Voglia di cosce e di sigarette. E solo ora mi accorgo che, 
se la musica di Repetto fa cagare, allora non posso certo essere più 
buono con molte delle canzoni di Bugo (io, che mi sono portato a casa 
gli ultimi due dischi, e di averli ascoltati più volte, apprezzandone 
"il talento melodico Battistiano affogato in un'estetica lo-fi" (...) 
Blow up ha il merito di rifiutare preconcetti, e di rifiutare, nella 
maggior parte dei casi, il comportamento autarchico di molti giornalisti 
musicali italiani verso frange di musicisti considerati intoccabili 
(Maroccolo, Marlene, Lacrus, PGR...). E' un giornale coerente, se 
incensa Bugo, allora anche Repetto (che faceva le stesse cose, anni 
prima, e con meno successo) deve goderne".
Dalla discussione (lunghissima ma a tratti interessantissima, a mio 
avviso, nonostante flame e insulti vari, svaria da Zingales/Repetto al 
ruolo della critica, ecc.) sul forum del Mucchio:
http://forum.ilmucchio.it/showthread.php?t=20184&page=22
(in sign link al "riassuntone personalizzato", per chi avesse voglia).
-- 
http://prostata.blogspot.com/2006/12/questo-un-forum-di-musica-rock-non-di.html

 prima, e con meno successo) deve goderne".
La mia impressione è che sia una rivista che incensi troppo.
Voti altissimi a tutti, e a quel punto non ti aiuta nella scelta.
Ovvio che giochi al rialzo, scrivendo e vendendo di dischi e musica.
-- 
       bye
B.v.Tollbooth

 Ovvio che giochi al rialzo, scrivendo e vendendo di dischi e musica.
Non la compro da anni (l'intervento era più che altro per dire che, se 
Repetto è merda, Bugo e tanto altro rock "lo-fi" cantautoriale del 
genere, nel quale insomma non è che si stia proprio stra-attentissimi 
all'aspetto compositivo, al mettere la nota giusta al posto giusto, ecc. 
magari non è cioccolata).
Immagino comunque che, trattando così tanti generi e sottogeneri, possa 
esserci una spiegazione - non so fino a che punto valida - del tipo: 
"escono 2000 dischi al mese e sul giornale nel vedete recensiti solo 
150, quindi una scrematura viene già fatta blablabla".
-- 
http://prostata.blogspot.com/2006/12/questo-un-forum-di-musica-rock-non-di.html

 Voti altissimi a tutti, e a quel punto non ti aiuta nella scelta.
sono d'accordo, ed è senza dubbio il più grande pregio della rivsta

 sono d'accordo, ed č senza dubbio il piů grande pregio della rivsta
Non capisco la battuta.
Allora che ci sta a fare?
-- 
       bye
B.v.Tollbooth

 150, quindi una scrematura viene già fatta blablabla".
Io non concordo né con quella scrematura, né con le votazioni espresse, o
meglio ci concorderò al 50%. Bugo e Repetto fanno parte dell'altro 50%.
-- 
       bye
B.v.Tollbooth

 grottesco).
Repetto ha fatto un disco molto personale da cantautore lo-fi. Punto. 
Non è né il capolavoro che cambierà la storia del rock (credo anche che 
arrivi giusto un po' in ritardo, e ovviamente non è Syd Barrett, il 
titolo è ironico), né la merda delle merde, per me. E' uno sfogo 
riuscito, e come tale andrebbe preso. Ritengo che nel variegato Universo 
della musica ci sia spazio anche per cose del genere. Non capisco perché 
ci si aspettino chissà quali raffinatezze formali, melodie memorizzabili 
o testi impegnati (se non raccontasse il suo mondo, a modo suo, non 
sarebbe più altrettanto personale e sincero, quindi perderebbe di ogni 
interesse; risulta a tratti ridicolo perché manca ogni mediazione tra il 
ridicolo autore e l'ascoltatore, e questo è il suo fascino, ciò che 
probabilmente abbaglia i Fanfarello e i Zingales, portando quest'ultimo 
magari a esagerare "un tantinello") o anche solo un'esecuzione 
quantomeno decente, quando è del tutto evidente che il disco rifugge 
dichiaratamente ogni formalità.
Cioè, mi pare che si valuti un disco di cantautorato lo-fi "volutamente 
brutto", volutamente approssimativo (perché altrimenti Ceccheto & C. ci 
avrebbero messo 5 minuti a confezionare un dischetto pop canticchiabile 
alla 883) quasi con gli stessi parametri con i quali si giudicherebbe un 
disco dei Genesis o dei Gentle Giant, o anche solo dei Beatles o degli 
U2. Se me lo posso aspettare dagli appassionati di prog d'annata, o di 
rock di un certo tipo, ed è anche comprensibile che sia così, mi lascia 
più perplesso il fatto che la stessa cosa venga fatta da chi magari 
ascolta principalmente alternative, noise, punk (quello vero, dico...) o 
cantautori finlandesi con la sala d'incisione in bagno, e tanta altra 
roba nella quale dal punto di vista compositivo/esecutivo non è che si 
usi proprio sempre il cesello, diciamocelo, o in cui i membri delle band 
stiano settimane ad arrovellarsi per perfezionare e levigare 
all'inverosimile un passaggio.
La verità, secondo me, è che Repetto e il suo triste mondo (ci) stanno 
sul cazzo, e questo lo posso anche capire e condividere.
E questo giudizio umano a mio avviso si estende di riflesso sul disco, 
quasi inconsapevolmente, confondendo l'analisi con l'identificazione 
(come dice giustamente Fanfarello, nella discussione sul forum del 
Mucchio della quale parlavo).
-- 
http://prostata.blogspot.com/2006/12/questo-un-forum-di-musica-rock-non-di.html

 Allora che ci sta a fare?
approfondire tutto quanto valga la pena di approfondire e smarrire il 
lettore in mezzo a una marea di dischi attuali validi se non addirittura 
imprescindibili, cercando di sfatare il luogo comune secondo il quale "non 
escono più bei dischi". Poi basta prenderci la mano, e trovare uno o più 
giornalisti coi quali si è più in sintonia, e la cosa diventa utile anche ai 
fini della scelta. 

 fini della scelta.
Sě dare tutti voti altissimi č come non darne affatto, o darli tutti
bassissimi. Un appiattimento.