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Titolo: il mistero del piacere della musica

Cosa cerco in una melodia felice di una canzone improvvisa in un pomeriggio 
di grigia fine estate quando l'accadere dell'evento-melodia riesce a 
stabilire una frattura nella mia normale percezione del tempo-pomeriggio e 
mi ritrovo a riaccogliere il medesimo mistero estetico che sin da bambino mi 
caratterizzava ed assentava?
Cosa è all'opera in quella canzone ed in questo cervello a metà strada di un 
incontro/disincontro? Cosa giunge ad incontro se non, banalmente, un paio di 
orecchie ed un affastellato di aggressive vibrazioni fisiche?
Rimango stupito invece di come questo contatto produca, ed immediatamente, 
un allontanamento.
Alchemicamente, gli elementi personali della ricezione sono aspirati via da 
un canale spazio/temporale che - allo stesso tempo - 1) si lascia 
riconoscere (perché altrimenti non turberebbe il più cospicuo flusso di 
avvolgenti rumori lontani ed indifferenti che ci provengono dalla vita in 
ogni istante) e soprattutto 2) giunge come una novità capace di allontanarci 
da noi stessi.
Affermo che nella felicità d'un mio momento acustico confluiscono dunque 
queste due forze. Immagino non possa né debba darsi un'analisi scientifica d'un 
fenomeno eminentemente fenomenologico come questo e quindi provo a reggerlo 
portandovi a sostegno esclusivamente la mia esperienza di me stesso, 
aggiungendovi a margine la sollecitante soavità d'un bicchierino di rosso 
postprandiale.
Quale dunque l'elemento riconoscibile e riconosciuto?
Il fatto che l'orecchio percepisca come fatto dotato di senso la melodia la 
iscrive nel novero delle abitudini. Il fatto che da una canzone ci si 
aspetti un senso già codificato, armonia, melodia, ritmo e che 
strutturalmente tale canzone sia già la promessa di sé. Andiamo affamati di 
concordanza alla ricerca su un leggero vascello su una mare di noia. Le note 
per la musica come le parole per la poesia portano tutto il peso della loro 
necessità, e sferragliano pesanti in assenza d'un'intuizione che le liberi 
dalla loro staccata materialità. Ad esempio, certe svogliate sinfonie 
giungono alle orecchie né più né meno che come ammassi di "suoni di 
strumenti", effetti collaterali dell'utilizzo primario dello strumento 
medesimo. I violini fanno(/imitano) i violini, e nelle orecchie giunge tutta 
la durezza del legno. Si potrebbe persino sputacchiare qualche truciolo come 
tabacco rimasto impigliato fra i denti del fumatore. La produzione di certe 
orchestrine di liscio addirittura non contiene alcun elemento volatile: è un 
canto della materia, esercitazione che funziona come altri proverebbero a 
non funzionare, studentelli che provano cento volte una parte semplice. 
Pesci rossi nella boccia dell'imitazione di Cristo.
Se la musica illumina, si fa dionisiaca e spariglia il gioco protervo di una 
vittoria annunciata lo deve eminentemente all'oscuro fondo di irrelatezza a 
sé che porta, alla negazione schizofrenica delle premesse sensoriali che la 
muovono. Cooptata da un demone geniale non coincidente integralmente né con 
il produttore di musica né con il suo fruitore essa si fa flusso astraente, 
fisica estatica, estetica di viaggio. Il musicista esorcizza se stesso, si 
dimentica disperdendo le proprie tessere sul selciato dell'oblio, lasciando 
chi viene davanti (ma per stare nella metafora della logica sequenziale, 
dietro) a raccoglierle ed assemblarle esattamente nella forma che il Tempo, 
imbrigliato nei libri di storia, si sta predisponendo ad accettare come 
superiore. L'esorcismo deve mirare alla suggestione: il demone vuole 
magnificare d'acqua santa le proprie ferite e gratificare di porpora sacrale 
la propria vista. Dev'essere presente almeno un elemento esterno capace di 
non rispondere di sé e di rimandare ad estremamente altro. Che possibilmente 
superi la ricezione di parecchi chilometri, come un fondo pensione per il 
mistero del futuro.
Ma vi sono pure melodie semplici e senza pretese che aprono improvvisi 
squarci di altroquando in cui è assente qualunque affettazione o 
ricercatezza. E' allora possibile che il demone dell'estasi sonnecchi in un 
istante non relegato alle ristrettezze della teoria culturale; è possibile 
che sappia farsi beffe d'un armamentario di istruzioni di fruizione o di 
graduati mediatori e trovi appiglio nell'immediatezza d'un'ebbra profferta d'affermazione.
Non si eluderà mai la definitiva sproporzione fra le cause e gli effetti del 
piacere acustico: due note banali, una mente che in fondo parla ormai 
principalmente la lingua della specializzazione (il musicista è raramente 
una persona ampia) ed un pubblico selezionato fra i più propensi ad essere 
ingannati, che altrimenti non affollerebbe l'auditorium.
Pur in questo sconfortante scenario naturalistico, al miracolo del piacere 
continuano a mancare le parole, e le note.

 postprandiale.
Immagino si tratti di un Marsala e brindo virtualmente anche io al tuo
ritorno da queste parti.

 ritorno da queste parti.
No, è un vino da tavola standard. Immagino lo facciano con i residui dei 
falò. 

 caratterizzava ed assentava?
Secondo me, le virgole.

 di grigia fine estate quando l'accadere dell'evento-melodia
Ah, la musica...
La musica è quella cosa che quando la senti, suona.

 ritorno da queste parti.
e qui mi associo,e basta. 


sei un grande.
Mi piacerebbe risponderti come si deve,articolando assai la risposta.Ma vedi 
che ore sono,this is a hard day night,e tra sei ore parto per un congresso e 
sto via tre giorni.
Spero che non manchino altre occasioni.
Afra 

 ritorno da queste parti.
e qui mi associo,e basta.

 ironia o artistica finzione.
Parecchie combinazioni di variabili concorrono a produrre il singolare stato 
dell'animo che qui chiamerò metafisico. Etichetta banale e utilizzata a 
sproposito, come dovrebbe sempre essere. Mezz'ora di meditazione metafisica, 
o di meditazione e basta, dovrebbe trarre qualifica dal fatto stesso di 
innalzarsi da ogni proposito, vincolo, fine, e forse, persino umore. Un po' 
di stanchezza la favorisce senz'altro, quando gli occhi mettono a fuoco un 
po' prima di ciò che trovano immediatamente innanzi a sé. Il sonno a cui, se 
lasciata fare, la direzione della vita conduce invariabilmente è la segreta 
linfa di ogni meditazione. Non v'è nulla di più accogliente e congenere ai 
travagli della mente che la sua momentanea estinzione, prodromo ad un'estinzione 
più ampia, vissuta oltre che materialmente, ad un livello simbolicamente 
significativo. Lo stato desto, per converso, si caratterizza proprio per una 
localizzazione antipodica rispetto alla docile familiarità dispiegata dalla 
mente con il corpo realizzantesi nell'oblio. Per quanto mi è dato 
comprendere e sentire, la funzione razionale del cervello non ha accesso 
alle zone oscure del sonno. Dal nucleo spiritualmente profondo (fosse lo 
spirito proprio quel personale non-essere?) del sonno senza immagini (che 
costituisce propriamente il nostro genuino legame di coappartenenza con l'universo) 
noi percorriamo tutta la strada della percezione.
Non sappiamo bene perché non ci sia dato semplicemente indulgere in ciò che 
siamo senza l'affanno tremendo dell'esistere, e ci spostiamo continuamente 
in quella direzione, ancorati al nulla da un gancio fermissimo, saldati ad 
una corda che oscilla a partire da quella posizione non-posizione e che, 
oscillando, scorre sopra tutta la distanza che separa, attraverso il 
pensiero, il nulla dal tutto.
Fisso qui arbitrariamente il "tutto" (che altro non sarebbe che la pretesa a 
unificare le smagliature, le falle, i crepacci della pace assoluta e 
mancante - in guisa di presenze - in una ipotetica essenza) nella condizione 
di massima estrinsecazione del calcolo applicato della vita. Il tutto è un 
apparato, un coordinamento, un'irrequietezza vincolata a sé in ogni dove. 
Niente che offra la propria sembianza di esistenza alla mente può sottrarsi 
dal confinare, dall'avere tratti in comune, dal far comunella. La totalità 
sia dunque questa coatta e certo bizzarra tendenza della mente a spinger la 
sua capacità collettiva, collazionista e logica (logos deriva da leghein, 
legare assieme, calcolare) sino ad occupare ogni spazio dato.
La meditazione, che voglio chiamare in maniera storicamente errata "pensiero 
metafisico", contrariamente a quanto potrebbe immaginarsi, anziché 
intensificare o statuire nuovi legami, li allenta. Meditare non è pensare e 
quindi legare, ma assomiglia più allo sciogliere il pensiero e indi 
lasciarlo scivolare sui corpi come acqua che sente i contorni, li traccia ma 
rinuncia a penetrarli. Sono presenti immagini, ma come spogliate dalla 
vista. Sempre qui (non-qui) certi odori si manifestano soltanto sollecitando 
l'immaginazione a produrli, in assenza di stimolo olfattivo. Il tatto si 
autoassolve. L'udito si ascolta da sé. Il gusto non ha preferenze.
La meditazione è il luogo intermedio, il mezzo del cammin della nostra 
percezione. Poco prima è un sogno, poco dopo un pensiero. E' il luogo d'incontro 
dell'essere con il non essere, dello spazio con il tempo, delle cause con 
gli effetti.
Ho il sospetto che le piante vivano perennemente questa condizione ed è il 
motivo per cui probabilmente la gente sente come indispensabile la loro 
presenza meditante, a protezione della casa o come rinforzo subliminale 
della capacità di vedere la vita.
L'ondeggiare al vento dei rami e delle foglie è infinitamente più di quanto 
l'intera vita del più illuminato fra gli uomini riesca a produrre in cent'anni.
Se giunse reale maledizione fu lo sradicarsi dell'evoluzione dal terreno, il 
non potere gli organismi dipendere più esclusivamente da sole, terra ed 
acqua. Il quarto elemento era il sogno.
Noi animali lo abbiamo sostituito con il dolore.

 della capacità di vedere la vita.
Interessante. Ci sarebbe di che farci sopra una canzone.
A proposito, come mai i diversi musicisti presenti su iamr non hanno mai
pensato (o ci hanno pensato?) a produrre
un album insieme?
La tecnologia oggi consentirebbe anche una produzione decentrata e il
risultato potrebbe anche essere interessante.

Al-Farid ha scritto:

O un bel Sagrantino di Montefalco passito ;-)
E' bello leggerti.
Colorblind

> E' bello leggerti.
Grazie caro.
Vorrei che fosse un anno musicalmente molto più bello di quello che, 
giungendo alla fine, lascia adesso e ancora adito ad un certo grado 
d'apocalittico fukuyamismo.
E invece, tra l'età personale che galoppa ratta e l'età del rock che 
s'azzoppa nel mezzo del deserto (con nessuno che abbia il coraggio di 
sparare il colpo della pietà) mi ritrovo a fare delle cose in fondo oziose, 
come andare alla caccia di seconde file della kosmische Musik o finalmente 
ultimare la discografia dei punti rosa.
Cose così.
Mi perdo qualcosa di più in linea con lo Zeitgeist? 

 ultimare la discografia dei punti rosa.
Rosico, rosico tantissimo, sappilo. (Anche il Pink Box e le raccolte di
scarti?)  E io voglio anche quella dei Fall. E ei Current 93. Se qualcuno ha
da sparare il cpolpo della pietà, lo faccia su di me.

 da sparare il cpolpo della pietà, lo faccia su di me.
Stavo pensando all'idea che una discografia ragionata dei leggendari punti 
rosa
sarebbe un cospicuo libretto di grande interesse per il sottoscritto.
Chi lo scrive? 

 Chi lo scrive?
Se intendi un post su IAMR, vedo diggeiridů abbastanza titolato a fare un
mega-post in merito. Solo che č pigro, pare. Si accontenta di monosillabi,
si.
Un articolo piuttosto ragionato sulla discografia dei puntini rosa uscě (mi
pare a firma Paolo Bertoni) sul secondo (e ultimo) "Jukebox all'idrogerno"
(la rivista, non la rubrica), emanazione blouappica. C'erano anche i dieci
titoli che il profeta Ka-Spel preferiva, della sua sterminata discografia (o
meglio, della sua sterminata discografia a nome Legendary Pink Dots... se
dobbiamo contare pure i progetti solisti, non si esce vivi). Ad ogni modo,
sospetto che nemmeno The Silver Man sappia su quanti dischi ha suonato :(