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Titolo: torri d'avorio, estate, musica e chissenefrega.

Sovrapposizione di ritmi: i ritmi dell'ascolto, i ritmi
dell'ascoltato, i ritmi dell'ascoltante. Diverse dimensioni della
fruizione. Pulsazioni matrjoska.
Viaggio dalle parti delle 10 ore giornaliere di musica ascoltata; è la
più radicale delle mie tossicodipendenze. 
Sveglia la mattina alle 7:30, allungo il braccino e pigio il tasto
play del lettore cd [klaus schultze: irrlicht]. Avvolto dalle vampe
cosmiche prendo lentamente coscienza del mondo individuato, dapprima
sono luminescenze lattiginose, lontananze giustapposte in un campo
percettivo ristretto. In qualche modo, mi avvicino, il diaframma
scivola attratto da un magnetismo necessitante verso aperture più
ampie; la luce riempie e restringe. 
Primo paradosso: dalla terrifica enorme non-visione dell'inesteso la
luce mi ghermisce, e donando alla realtà la sua interminabile forma,
lavora per sottrazioni. Quanto più lo sguardo riesce ad andare in
profondità, quanto più la limitazione accresce un sentimento di
deprivazione.
Avvolto dal mio campo Kirlian di residui onirici continuo, estendendo
agli altri sensi il compito di approcciare la materia, nel mio
avvicinamento a un restrizione sufficientemente *reale*. Capisco che
non è una libera scelta quella di afferrare un cd [Elliott Smith:
either/or] prima di dirigermi a consumare la colazione. Le chitarre
acustiche segnano un ulteriore passo; prima è solo un accompagnamento,
lieve, succedaneo degli uccelli che in una città mediamente
cementificata non cinguettano per contratto. Poi la voce umana fa
irruzione fra le possibilità inverificabili della semplice
potenzialità. 
Verso la fine della colazione ho già un'idea del ritmo e della
variazione. Buone premesse per traslare lo stereo portatile fino al
bagno, dove la doccia stende uno scrosicante tappeto sonoro di fondo
al terzo cd della giornata [renè aubry:steppe]. Penso per un attimo a
Laurie Anderson, che in *home of the brave*  battendosi il corpo
disseminato di sensori lo mutava nel corpo di una batteria. Ma nulla,
batto un po' sul petto, faccio risuonare di aria profumata i flaconi
semivuoti degli shampoo+bagnoschiuma.
Il corpo prende coscienza dei suoi confini, tracciati dall'elemento
acqueo. Oltre il box doccia violini, synth e la reiteratività della
melodia mi riportano in mente l'automatismo che abbraccerò accettando
di scendere fino in città a comprare il pane, i giornali e iniziando
faticosamente a ipotizzare delle vane alternative al tornare subito a
casa e leggiucchiando sul letto, mettere su il quinto cd della
giornata.
Ma intanto, posticchiando su iamr ascolto il quarto [astrud gilberto:
look to the rainbow], riempendomi il petto di qualcosa che con
pretestuosa approssimazione mi piace definire saudade. Poi il dovere,
lungo la città semi-deserta, con l'astrud in mente.
[Le stelle di Mario Schifano: dedicato a...]. 
"Gran disco" - ormai la mente ha ripreso il controllo delle
operazioni. Mi suscita un senso di smarrimento, la sensazione di un
unicum. Penso alle alternative coeve. Qualcosa dei Ragazzi dai Capelli
Verdi, ma neanche. La mente tange allora i seventies, ma già ci sono
troppe note e perlopiù prestestuose. I testi iniziano a poetare con
l'intento di farlo: i "figli degeneri della psichedelia" - secondo la
definizione del Guglielmi - non mi avranno mai, per quanto ora possa
intendere di me e dei miei gusti. Ma prima o poi busserà anche qui la
signora Mezza Età e saran cazzi a giustificare post come questo :-)
Dura anche poco, però, questo delirio pata/Schifanesco. Penso che se
avessi avuto la mia bella età nel 1967, pagandogli solo qualche dose
di eroina - sarei riuscito a farmi produrre Humpty Dumpty. Ho
conosciuto di recente un'anziana signora, e le sue Stelle d'autore. Di
un quadro non ricorda neppure di averlo pagato. 
Poi quando sono già alla pagina dello sport [niente da fare Zidane è
andato e manca qualcuno là in mezzo e là davanti] in sottofondo c'è
già qualcosa "di sottofondo", ovvero qualcosa di già vissuto,
consumato, con tutte le pietre miliari sparse fra ricordi e pagine di
diario [Rem: reckoning]. 
Estate: leggere il giornale senza leggere, ascoltare un disco senza
ascoltarlo. Della prima attività conservo solo delle associazioni
vaghissime con situazioni ipotetiche e passate mescolate nella mente
fino alla mistificazione, della seconda il piede che tiene il ritmo, e
i buchi che talvolta un guizzo melodico aprono nella disattenzione.
Una pianta non potrebbe sentirsi più rilassata di me, penso. Ma in
fondo, la mia famiglia sarà di ritorno fra una settimana: e allora
basta con il volume dello stereo adeguato alle condizioni dello
spirito, basta con i ritmi della fame e del tempo che seguono solo sé
stessi. 
Poi da uno spunto del giornale sono spinto a raffigurarmi le lunghe
code di tutti quelli che dopo un anno di affannoso lavoro trovano
distensivo ficcarsi nelle code sulle autostrade, ai musei, o che
camminando per il centro storico di questa o quella città alzano il
naso verso il cielo per introiettare un po' di ossigeno. Che
giustificano la presenza di mostri metallici che solcano il cielo e
trapassano le montagne in ogni direzione. Non vi sono alternative al
lavoro. Prometeo sogna già le stazioni orbitanti. E forse l'universo
non è abbastanza esteso per questa attitudine al consumo. 
Un po' di sano pc (la perfezione della tenica? potrebbe passare da
qui, ma non ci giurerei), i ng, le mail e [Miracle Workers: primary
domain]. C'è stato un periodo in cui prendevo lezioni di chitarra. Mi
torna in mente ascoltando "your brown eyes". Una volta al mese
l'esimio prof. ci concedeva di portare una cassetta con un pezzo che
contenesse una parte di chitarra "significativa". Un arpeggio, un
riff, una scala, un assolo. Fra le varie "stairway to heaven" e
vanhalenate dei miei colleghi, io portai "your brown eyes" dei miracle
workers. Impagabile l'espressione del prof. tendente allo scherno e
all'insofferenza mentre riproduceva l'arpeggio. Minchy se era
distintivo. Ancora oggi mi prendono i brividi ascoltando quel pezzo.
Poi la fame. Il gatto si stiracchia e s'appallottola sulla poltrona.
Tanto per movimentargli i sogni schiaffo su un bel [B-52's: b-52's]
adrenalinico e aspettando che l'acqua nella pentola si distribuisca
attorno e solleciti la fame ciondolo ritmicamente nel soggiorno
deserto. Sono le 16 circa. Alle 17:15 circa il cibo nella pancia mi
richiede un po' di adeguamento al presente. 
Con il magnifico [Zero 7: simple things] alle spalle riaccendo il pc,
cazzeggio quel tanto che basta, e inizio a pensare a qualcosa di
futile da postare.
martin venator
http://mysite.ciaoweb.it/m.venator
http://mysite.ciaoweb.it/humptydumpty
http://mysite.ciaoweb.it/flohgisto
["Hey there, don't declare optimist it's clear you resist.
"]

 futile da postare.
Forse non ci pensi abbastanza..
;-)
ciao bel post
wag

, il Thu, 16 Aug 2001 17:06:40 GMT, ha scritto:
Ti voglio bene marty :-)
Saliu't L.

 ha scritto nel messaggio
news:3b7cd234...@News.CIS.DFN.DE
Grande, anche se un dovresti leggere di me Zingales!!

"Davide Polvo" <davto...@SPAMinwind.it> ha scritto nel messaggio
news:9linht$3ie$1...@nreadA.inwind.it...

Traduzione per gli umani:
Grande, anche se dovresti leggere di meno Zingales!!