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Titolo: Adriano Sofri

Adriano Sofri
NELLE nostre inesauste guerre di parole, guerre per le parole, sta
superbamente accampata la parola «comparabilità». Ha molte applicazioni. La
più ingente riguarda la comparabilità fra nazismo e stalinismo. La più
delicata riguarda la Shoah, che aveva voluto per sé la parola,
apparentemente opposta, «unicità». Abbastanza inevitabilmente, le
ragionevoli comparazioni storiche sconfinano nelle avventate comparazioni
morali: se regimi totalitari o crimini politici siano stati reciprocamente
migliori o peggiori o equivalenti. Questo genere di raffronti fomenta il
rinfacciamento polemico: si procura con l'accusa ad altri l'indulgenza per
sé, insinua nel giudizio morale una soggezione alla quantità. Le persone, e
le comunità, partecipano della storia - facendosene complici o venendone
travolte - da un posto ricevuto per sorteggio: l'anno e il luogo di nascita,
l'anagrafe etnica, sessuale e religiosa, l'appartenenza sociale. Margarete
Buber Neumann era una fervente comunista tedesca, moglie di un dirigente di
primo piano del Partito comunista: suo marito fu liquidato in Urss, lei fu
rinchiusa per anni nei campi staliniani, e da lì consegnata alla polizia
politica nazista e ai suoi lager. Nella sua biografia la questione della
comparabilità è risolta senza discussione. D'altra parte, come si può
rinfacciare a Primo Levi, che vide arrivare un giovane soldato russo a
cavallo alle porte di Auschwitz e guardare sbigottito quella città di morti
vivi, di aver riluttato a mettere sullo stesso piano la Germania hitleriana
e l'Urss? Del resto, della tragedia delle dittature e dei loro crimini fa
parte anche la fede accecante di sudditi e di seguaci. Fin dove possa
arrivare l'accecamento, fin dove le persone si vietino di riconoscere la
verità per non rinnegare la propria speranza nel futuro o, peggio, la
propria fedeltà a un passato: questo è un punto moralmente decisivo. La
comparazione qui non serve, se non come un pretesto da pubblici accusatori e
un cavillo da difensori d'ufficio. Ogni storia risponde di sé. Una
combinazione di circostanze ha fatto di Trieste un luogo esemplare di questa
contraddizione. Trieste ospita, nella sua periferia cittadina e nel suo
entroterra carsico, due monumenti dell'orrore, ambedue a lungo invisibili,
come le cose che non si vogliono vedere, per un desiderio di convalescenza
dall'odio e dalla paura, e per una rimozione faziosa. Questa lunga
sottrazione, un'assenza, una mimetizzazione, sono il solo legame fra la
Risiera di San Sabba e le foibe del Carso. La Risiera è stata, nelle mani di
militari tedeschi e di fascisti italiani spesso non meno feroci, un luogo di
sterminio diretto di ebrei e resistenti e di smaltimento dei corpi (fra i 3
e i 4 mila), di concentramento e invio di ebrei verso Auschwitz, e di
prigionia e tortura di partigiani. La Risiera di San Sabba è difficile da
mettere assieme alla canzone consolante dell'italiano brava gente. Anche l'
azione sistematica e violenta condotta dal fascismo per «snazionalizzare»
sloveni e croati di Istria negli Anni Venti e Trenta non va d'accordo con
quella canzone. Le foibe sono cavità sotterranee del Carso, dall'imboccatura
stretta e dal fondo via via più largo: nella primavera del 1945 (e, nell'
entroterra istriano, già nel 1943) sono state impiegate da partigiani
comunisti jugoslavi e da parte della popolazione slava, specialmente
contadina, per ammazzare o seppellire migliaia di cittadini italiani, scelti
fra i nemici politici fascisti, veri o presunti, e fra quelli, antifascisti
compresi, trasformati in nemici dall'odio sociale o nazionale o dal
desiderio di vendetta. Quando, poco fa, un'amministrazione pubblica lombarda
ha vincolato il proprio sostegno a viaggi scolastici d'istruzione a Trieste
all'assicurazione di una visita congiunta alla Risiera e alle foibe, la
distorsione della mania di comparazione ha toccato probabilmente il colmo.
Non tanto per l'invadenza, peraltro grottesca, quanto per il principio di
lottizzazione delle tragedie e dei morti - in realtà delle fazioni, come per
ogni altra lottizzazione - cui grossolanamente si ispirava. E' probabile che
una scolaresca vivace abbia interesse a visitare la Risiera e la foiba di
Basovizza. Ma la visita di precetto trasferisce su una bilancia caricaturale
e cinica la pretesa imparzialità. Cui si prestano, temo, le obiezioni che,
prendendo per buona questa versione della comparabilità, si ingegnano di
sconfessarla con la quantità - la portata del genocidio degli ebrei nei
confronti delle stragi di italiani nelle foibe o nei luoghi di deportazione
in Jugoslavia - o con le distinzioni terminologiche. Le tragedie sono
infatti moralmente incommensurabili. Lo dicono i paradossi religiosi sul
divieto del sacrificio di uno solo per la salvezza dei tanti, o sul
salvataggio di uno solo che vale tutti. Ci sono voragini nella memoria
pubblica. Se la prescrizione amministrativa del pellegrinaggio congiunto
alla Risiera e alle foibe può esser pronunciata senza paura del ridicolo, lo
si deve all'aria che tira e all'ignoranza che tira ancora di più, ma anche,
in modo assai più interessante, alla lunga rimozione. Per decenni le foibe
sono state argomento pressoché esclusivo degli esuli giuliani e poi degli
studiosi di frontiera. Se ne sapeva molto, purché se ne avesse voglia.
Perché se ne aveva così poca? Per molte ragioni. Una era l'intenzione del
quieto vivere politico ed economico con la Jugoslavia di Tito, tanto più
dopo la rottura del 1948 col Cominform. Un'altra era l'insofferenza nei
confronti di uno strascico ingente e penoso della guerra come l'esodo di
circa 300mila italiani dalla Dalmazia e dall'Istria, protratto fino a mezzo
degli anni Cinquanta. Confinate nei campi profughi, o spinte all'emigrazione
oltreoceano, ignorate o consegnate a un'aura stereotipa di nostalgia
nazionalista se non fascista, furono così bandite dal riconoscimento civile
le cittadinanze pressoché intere di Zara, Pola, Fiume. Voglio fermarmi su un
capitolo peculiare di questa rimozione, dopotutto ancora ignorato dall'
opinione: vero cimento per la memoria e le sue peripezie. La memoria
personale deve infatti mettere insieme con qualche dignitoso compromesso la
fedeltà al passato con il giudizio di oggi. (Per lo più, si sacrifica l'uno
all'altro, a piacere). La memoria di chi è stato comunista, o del comunismo
non è stato nemico, è sottoposta a una prova particolare. La verità del
comunismo sovietico (e delle sue varianti asiatiche o in genere
terzomondiste) non lascia scampo. Tuttavia - c'è, nella memoria dei non
giovani, un tuttavia. Esso dipende dal tormentato ricordo di ciò che si è
stati, che non si lascia ridurre a quella certificata e tragica verità; di
più, dipende dalla sensazione che, a differenza dagli epigoni dei fascismi,
i discendenti del comunismo vedano nei crimini compiuti in suo nome il
tradimento delle loro speranze: così per l'antisemitismo. Un po'
consolazione, un po' alibi, questa differenza continua a illudere un angolo
del cuore. Come potrebbe altrimenti rimettersi in pace con se stesso chi sia
stato militante da un lato della storia, una volta che la distanza lo forzi
a misurare l'errore o la colpa della sua antica trincea? Occupata oggi dai
sovrannumerati «ragazzi di Salò», la questione riguarda drammaticamente e
silenziosamente la memoria di tanti ex comunisti e di loro compagni di
strada. La «storia» allontanata dalle storie delle persone rischia di
destituirne dalle radici l'identità passata, e dunque di sradicare la
presente. Questa difficoltà è la vera rimozione della questione comunista in
Italia, altrimenti estinta per morte naturale, o tenuta artificialmente in
vita per ragioni di economia marginale e di completezza delle parti in
commedia. Per esempio, come ci si libera di idee, parole e gesti di cui si è
scoperto - capito, sperimentato - l'errore o la falsità, senza venir meno al
rispetto e all'affetto per i propri antenati, padri e fratelli maggiori - o
minori, anche: i morti giovani, quelli più esigenti della fedeltà dei vivi?
Gli ex-comunisti sono costretti a chiedersi che cosa sarebbe stata l'Italia
se avessero vinto, se avesse potuto imporsi un'insurrezione frontista, se il
18 aprile non fosse andato così; e a felicitarsi di aver perduto, e tutt'al
più congratularsi col machiavellismo di Togliatti, che sapeva tutto, e fece
in modo di perdere... Non è facile. Il fatto è che a Trieste, nella Venezia
Giulia, in Istria, la cosa successe. I comunisti vinsero. I partigiani
titini occuparono Trieste, pronti ad annettersi la Venezia Giulia fino all'
Isonzo. Una parte importante dei dirigenti comunisti italiani si schierò per
l'annessione. Una parte ancora più importante della base, soprattutto degli
operai, di Gorizia, di Monfalcone, di Trieste, come di Fiume, auspicò l'
annessione, o non la contrastò, riconoscendovi una vittoria non del
nazionalismo sloveno o croato o jugoslavo, ma dell'internazionalismo
proletario e della sua madrepatria, l'Urss di Stalin. Gli operai fiumani ne
fecero l'esperienza diretta, molti dei monfalconesi e goriziani e friulani
emigrarono oltre la frontiera provvisoriamente ristabilita a ridosso di
Trieste per partecipare alla costruzione del socialismo, in attesa della sua
marcia a ovest. Alla scomunica di Tito da parte di Stalin, la maggioranza
dei comunisti italiani si schierò con Mosca, raddoppiando così il movente,
nazionale e ideologico, di avversione della Lega jugoslava. Un gran numero
di quei comunisti, istriani o immigrati giuliani, finirono nelle galere o
nelle isole di deportazione e torture jugoslave, altri riuscirono a tornare
indietro, tutti provarono il più amaro dei disinganni. Della rimozione della
tragedia giuliana - la vendetta nazionalista, politica, sociale e contadina
di parte slava contro gli italiani, le migliaia di infoibati (fra i due e
gli ottomila: il calcolo resta arduo), le altre migliaia di giustiziati e
deportati, le centinaia di migliaia di profughi, e la loro ulteriore
umiliazione in Italia - fa parte, come un aspetto particolare e insieme una
spiegazione, questa vicenda di fede internazionalista mortificata e
castigata. Se ne trova il racconto piuttosto nella narrativa che nella
storiografia, che è più reticente, e anche più inetta ad afferrare il legame
fra le pretese della Storia e le vite di persone. Lo si trova anche nel
Sogno di una cosa di Pasolini: lo stesso Pasolini che diventava comunista
quando una banda comunista filoslava ammazzava in un agguato partigiani
rivali, e fra loro suo fratello Guido, e quando si compiva la tragedia dell'
espatrio internazionalista e del rientro frustrato dei lavoratori italiani.
Prova per paradosso del nodo complicato (e non si dica semplicemente:
masochista) che avvince storia e vita. Ho sentito qualche sera fa Susanna
Tamaro rispondere in televisione a una domanda sulla sua infanzia e
adolescenza triestina e le foibe. Ha detto di aver avvertito un segreto,
nella città e nei suoi silenzi, e che dietro quel segreto si intuiva la
morte e il lutto, e che anche quando raramente i luoghi venivano nominati,
le foibe, la Risiera, erano luoghi di morte indistinta, senza che si dicesse
chi aveva ammazzato e chi era stato ammazzato. Io ho quindici anni più della
Tamaro, e la Trieste in cui sono nato la frequentavo da bambino pressoché
solo d'estate, sul Carso fra Opicina e Monrupino, quando la guerra era
ancora recente. Una dozzina d'anni fa ci ero tornato, e avevo scritto così:
«Ora, le foibe più sinistre, in cui furono precipitate centinaia e migliaia
di vittime, sono segnalate da cartelli: allora no. Ne restava una memoria
orale e distratta - non si badava quasi a chi avesse ammazzato chi - e l'uso
leggero e frequente della parola infoibare. Così distratta che i ragazzi ci
gettavano dentro ramaglia incendiata perché il fumo ne cacciasse i colombi
sevatici, e li aspettavano al varco dell'imbuto della foiba per ammazzarli a
colpi di frasche. Per divertimento».

superbamente accampata la parola ซcomparabilitเป
Adriano Sofri sa scrivere,  e scrive proprio bene.
Vorrei aggiungere solo una cosa : quando i ragazzi manifestavano per
Trieste italiana ( ed io ero tra quelli ) finiva sempre a botte con i
" compagni " del PCI.
Nel senso che, normalmente, di fronte agli operai e ai " camalli"
genovesi, noi sbarbatelli le prendevamo di brutto.
Ero un adolescente quando i democratici compagni genovesi mi hanno
mandato all'ospedale per una settimana e non ci furono ne' arresti,
ne' colpevoli.
Cesare Simonetti

 Cesare Simonetti
Non avevi ancora i tuoi due fucili, Cesare???
VICE SEGRETERIA MFL

Non avevi ancora i tuoi due fucili, Cesare???
I tre fucili...per l'esattezza, piu' una carabina di precisione ad
aria compressa....tutto regolarmente denunciato e autorizzato...
No....non li avevo...ero un ragazzino....
Ma non ho dimenticato nulla.
Cesare Simonetti


VICE SEGRETERIA MFL