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Titolo: Messico e nuvole (soprattutto per gli amanti del prog)

Dicembre 2000, Merida (Messico)
Quando esco dal dedalo di passaggi del mercato di Merida sono circa le
cinque del pomeriggio. L'isolato a due piani mi sputa in strada come un
nocciolo d'oliva. Lungo lo stradone lurido che costeggia il fabbricato, ben
evidenti tra la massa di gente che cammina in ogni direzione, si aggirano
poliziotti col fucile a pompa in spalla, come fosse un giocattolo.
Ho sete, una sete tremenda, quella che ti prende nelle lunghe giornate
estive e ti fa desiderare una birra ghiacciata più di un appuntamento con
Milla Jovovich. Mi guardo intorno e dall'altra parte vedo un arco giallo
chiuso da due porte sospese a mezz'aria come nei saloon di John Ford.
Da fuori, avvicinandosi, si percepisce il chiacchiericcio denso di molte
bocche e bottiglie e piedi che strusciano, ma quando entro la sala si
ammutolisce. Probabilmente non sono abituati ai turisti, penso. Non ci sono
posti liberi così mi siedo all'estremità di un lungo tavolo, dalla parte
opposta di un gruppo di amiconi di mezza età che mi guardano e se la ridono.
Le chiacchiere riprendono. Uno di loro, apparentemente il più giovane e
ubriaco, si stacca dal gruppo e cerca di vendermi una catenina che, giura su
quella santa donna di sua madre, è d'oro purissimo. Al mio ennesimo fermo ma
cortese rifiuto, il tizio a capotavola si alza, mette una mano sulla spalla
del suo amico e lo convince a rimettersi seduto dov'era, poi mi invita ad
avvicinarmi a loro. Segue un giro di presentazioni, mi offrono una birra e
si comincia a chiacchierare. Quello che ha ridotto a più miti consigli il
pataccaro è un maestro elementare, un altro una guida turistica, un altro
ancora lavora nella fabbrica di tortillas del fratello maggiore e così via.
Alla terza o quarta birra, il maestro elementare mi invita a cena a casa sua
e io accetto. Con me ho pochi pesos, non sembrano un gruppo di omosessuali
dediti allo stupro di gruppo e comunque, stranamente, ho la sensazione di
potermi fidare.
Prima della cena mi offre un aperitivo in un'altra bettola dove
probabilmente da solo sarei stato sgozzato, poi si mangia e infine arrivano
gli amiconi che consigliano di radunarsi a casa del fabbrcante di tortillas.
Il maestro mi fa "Vogliamo farti vedere una cosa".
La casa del tortillero è una bolgia infernale: musica a palla da un impianto
evidentemente sovradimensionato, bambini che corrono e gridano, la madre che
per farli stare buoni strilla più di loro, pacche sulle spalle, bottiglie di
birra dappertutto. A un tratto, nel casino infernale, mi accorgo di una
cosa: la voce che esce dalle casse è in italiano, e non un italiano alla
Julio Iglesias ma vera lingua italiana al 100%. Tra l'altro mi sembra
perfino di conoscere vagamente la canzone.
Il gruppo si accorge di questa cosa e scoppiano tutti a ridere.
"Ecco perché ti abbiamo portato qui, faresti una cosa per noi?" dice il
maestro.
"Che cosa?"
"Io e questi miei amici siamo tutti appassionati della musica progressiva
italiana, quella degli anni '60/'70, potresti tradurci qualche verso delle
canzoni?".
Insomma: il tortillero di Merida aveva in casa non so quanti lp e cd di
Area, PFM, Banco, Balletto di Bronzo, Orme e via discorrendo e intorno a lui
gravitava questa sorta di setta del progressive italiano, solo che bessuno
di loro sapeva una parola della nostra lingua e non avevano idea di che cosa
parlassero le canzoni.
Ho passato il resto della serata a chiacchierare amabilmente, bere ettolitri
di birra (che ogni tanto qualcuno usciva a comprare) e tradurre testi in un
anglo-spagnolo alla noio-vulevòn-savuàr che li rendeva piuttosto felici.
Verso mezzanotte mi hanno chiamato un taxi e me ne sono andato tra abbracci,
baci e promesse di amicizia eterna.
Strano il mondo, eh?  :)))

 parlassero le canzoni.
questa è esattamente la ragione per cui le apprezzano.