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Titolo: un monol  (ot  legg..)

Mi 'permetto'.....
Ciao,   :)    C.
MONOLOGHI {da "Il foglio", 16-2-2005}
La terza palla - LII
Ci sono più porte in campo che non nei vostri discorsi da calciofili
Ci sono porte in campo oltre le due con le reti? Dite no? Dite, chi?, voi
che subito vi fate fretta a rispondere.
Dico sì, ci sono porte. Porte che vanno a vento come vocazioni. Per la
danza, per esempio.
Piroettano sullo spigolo di un loro angolo retto, poi sbattono a terra
goffamente come ogni iniziazione,
gonfia di pianto e senso della fine: quel senso di sfiducia promettente.
Soccorse, tirandole su per la maniglia,
queste porte s'aprono, la faccia interna è imbottita d'erba, insonorizzata
come una collina primaverile
che aspetta i silenziosi fiorellini. Appare lo sprofondo, appare il nero, e
forse qualche primo gradino muschiato.
Nell'orrido, cauta, una chiesa, come quelle portatili di Giotto, entra
traballando per vederci chiaro;
non ha sulla cupola una candela tremula ma nastri, pistagne, fasci di luce
infiocchettati da un maestro della fotografia;
li scioglie e li sfoggia intorno, li spande radenti sul prato in bell'
effetto, poi li cala nella botola come gli spaghetti
nella pentola; sparisce dentro il vortice della prima mestolata; la porta si
chiude. Per noi significa una manovra
un po' insistita in mezzo a tre, poi quattro avversari, e palla persa.
Ci sono porte in campo. Altre ci sbattono addosso come se dall'altra parte
le aprisse un cinese.
A volte è gioco pericoloso, il loro: punizione per noi; a volte è
ostruzione, la nostra: punizione per loro.
Dipende dall'arbitro. Anche l'arbitro gioca la sua partita. Scende in campo
come essere soprannaturale,
e ne esce come essere umano, limitato, solitario. Questo è eccitante:
vederlo dirigere ambiguamente.
Con noi sbaglia contro, con l'avversario a favore. Guai se così non fosse,
penso all'impeccabile direzione orchestrale,
imparziale con tutti. Ma niente è introverso quanto l'ascolto della musica,
chiuso come la musica stessa,
che è un segreto patetico, imperfetto e scomposto, quindi intimo. A che
serve la musica? A questo:
a risvegliare, come un vanto in te, i tuoi segreti, dei quali, senza musica,
ti vergogneresti soffocandoli.
Anzi, nemmeno li conosceresti se non per quella musica che li precede, e
sempre si rivolge a platee sgombre,
a uno solo. La musica è attrito tra due taciturni. Oppure fate come vi pare,
ammassatevi nel disprezzo di voi stessi,
ponete il limite dell'ottima esecuzione al godimento del vostro segreto,
ponete come limite il vostro vicino
concorde, anzi siate il vostro vicino che a sua volta pende, come un
metronomo, ora a esser voi da un lato,
ora l'altro dall'altro; è tutto un tic tac. Così è: di tra il pubblico
ognuno è chi gli è vicino, è uno e trino, anzi,
con quelli davanti e dietro può arrivare a cinque. Contenti voi, che poi
uscendo discettate pure, fiumana umana
di chiacchiere, voi che avete di che dire, come chi non abbia veramente
sentito niente. Con l'insensibilità
di chi ha un'opinione, ognuno ha le sue uscite dalle porte.
Porte in campo. Io devo farci entrar la palla e, intanto che voi siete
competenti, ho fatto tutto un mio balletto,
me lo sono fatto sotto con i piedi: con la punta ho fomentato,
vezzeggiandola, la palla, poco poco
come se la punta fosse il tenero del pollice ed essa palla il mento, l'ho
toccata. L'ho spinta come se,
un poco allontanandola, le significassi quanto sono attratto, l'ho spinta a
un inganno. L'avversario non sa,
crede a uno sbaglio, la vede già sua, ma intanto è in controtempo, disfa la
sua manovra e ne compie un'altra
come se, in mare, si fosse spostata la luna a suo favore; sta andando in
barca. Io con l'esterno destro
carezzo come col dorso di un piede da scimmia questa guancia che rotola e un
poco la trascino fuori dell'orbita,
ed essa, quasi avesse un collo, lo flette e accondiscende. Poi col sotto
della suola, come uno gnocco,
con tre tocchi la richiamo a me; col sotto della punta la spingo alle mie
spalle, viro, mi giro, sento lo sfiocco delle vele,
vado. E non è finita, ci sono ancora ondate, cavalloni, leviatani, calamari
grandi che con le loro sciarpe
mi impigliano le gambe, ce n'è da perderla e ritrovarla, passarla e forse
ancora riceverla questa palla,
a volte color crema o arancione, a strisce o con i cerchi gialli e blu,
argentata, ma che per me
è sempre bianca come la balena.
Pasquale Panella


spero non sia stato un 'divieto' pubblicarlo d'altronde era scritto (ma
prima) da dove era tratto..
C.
(i pensieri stupidi dell'ultimo minuto come chi si è dimenticato la cintura
della valigia....)   C.