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Titolo: [OT[ - La fine di Storyville (The House of the Rising Sun)

Bella sta' storia, la riporto qua' in modo che sia visibile anche ai 
posteri... 8-)
Pardon  per l'OT.
Paolo.
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 C'è una casa a New Orleans
La chiamano "Il sole nascente" (3)
Ed è stata la rovina per tanti poveri ragazzi
E, Dio, io so di essere uno di loro
 Mia madre era una sarta
Ha cucito i miei nuovi blue jeans
Mio padre era un giocatore d'azzardo
Laggiù a New Orleans
 Ora, l'unica cosa della quale ha bisogno un giocatore
È una valigia e un baule
E il solo momento nel quale sarà soddisfatto
Sarà quando sarà del tutto sbronzo.
 Oh, madre, dì ai tuoi figli
Di non fare quello che ho fatto io
Passare la vita nel peccato e nella infelicità
Nella Casa del Sole nascente
 Bene, ho un piede sulla piattaforma
E l'altro piede sul treno
Me ne sto andando da New Orleans
Per mettermi ai piedi una palla (di ferro) e una catena (4)
 Bene, c'è una casa a New Orleans
La chiamano "Il sole nascente"
Ed è stata la rovina per molti poveri ragazzi
E, Dio, io so di essere uno (di loro)
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La celebre canzone The House of the Rising Sun è strettamente legata alla 
storica vicenda del quartiere di Storyville a New Orleans,  il quartiere del 
peccato, della schiavitù (per le prostitute) della licenza e della libertà 
totale. Una storia che è stata magistralmente raccontata con il più franco 
realismo nel libro autobiografico Memorie di una maitresse americana, 
scritto, sembra con il supporto di uno scrittore o di un letterato rimasto 
anonimo, da una non meglio identificata Neil Kimball, probabilmente uno 
pseudonimo di una persona che realmente ha vissuto negli Stati Uniti in 
crescita caotica e inarrestabile dopo la guerra di secessione.
Pubblichiamo un estratto di questo racconto, convinti che sarà sicuramente 
uno stimolo per cercare e leggere questo libro, pubblicato da Adelphi 
diversi anni fa e probabilmente tuttora in catalogo.
«Il primo segno che la pacchia stava per finire lo si ebbe nell'agosto 1917, 
ma noi non pensammo si trattasse di una cosa seria. Washington cominciò a 
regolamentare la prostituzione entro cinque miglia dai campi militari e i 
centri navali. Alle regolamentazioni seguirono altre regolamentazioni. 
Storyville aveva i giorni contati. I ragazzi, fu deciso, potevano morire per 
la loro patria ma non andare a letto per essa.
Nell'ottobre 1917 il Consiglio Comunale votò l'abolizione di Storyville. 
Ecco come suona l'ordinanza. Ne ho ancora una copia:
« Considerando il riconoscimento legale della prostituzione come un male 
necessario, in una città portuale delle dimensioni di New Orleans, questo 
Consiglio Comunale aveva ritenuto che la situazione potesse essere 
controllata più facilmente, e in maniera più soddisfacente, confinandola 
entro un'area determinata. La nostra esperienza ci ha insegnato che le 
ragioni di questo sono inderogabili, ma il Dipartimento della Marina del 
Governo federale ha deciso altrimenti ».
Il documento concludeva che alla mezzanotte del 12 novembre 1917, sarebbe 
stato illegale gestire un bordello nella città di New Orleans. Io pensai che 
i bordelli avrebbero potuto ottenere protezione e rimanere aperti. Ma non fu 
così.
Alcune compagnie di assicurazione contro gli incendi stornarono le polizze 
riguardanti Storyville. Il capo dei pompieri disse che si stava complottando 
di dar fuoco al quartiere. Ci preparammo alla chiusura. Andate a lottare 
contro il Municipio, o addirittura contro Washington, con una testa di ca**o 
come Woodrow Wilson a capo del paese. Non erano certo i guerrafondai 
americani a fornire ai soldati e ai marinai un facile accesso alle donne. Da 
noi, i giovanotti gonfi della linfa della gioventù avrebbero dovuto 
soddisfarsi con le riviste, le canzonette, le torte dell'YMCA, e un po' di 
manfrine da soli, nella loro branda. Spesso mi domando perché non siano i 
soldati a gestire la loro guerra. Forse perché i vecchi gli raccontano tante 
di quelle balle da annebbiargli il cervello. Non ho mai creduto nelle stragi 
di giovanotti.
Io non son tipo da mettermi a urlare di rabbia, e da sbattere la testa 
contro i muri. Mi volto e me ne vado. La maggior parte delle case chiusero i 
battenti. Storyville era diventata un cimitero dove perfino i fantasmi 
sembravano affamati. Io decisi di rimanere fino alla fine.
E così si arrivò alla mezzanotte del 12 novembre. Una certa signora Dix 
aveva cercato di ottenere una proroga. Niente da fare. Io avrei chiuso la 
casa con tutte le bandiere spiegate, e non avrei continuato. Era la mia 
serata d'addio, per così dire, e non piangevo, ma nemmeno gettavo baci. Per 
due settimane il quartiere era stato percorso in lungo e in largo da carri e 
carretti. Io avevo venduto l'intera azienda, mobilio e tutto, a un greco che 
aveva aperto un piccolo casino tranquillo vicino alla base militare, e che 
sarebbe venuto a prendere la roba il mattino dopo. Era un uomo d'iniziativa, 
e aveva dieci grasse parenti che avrebbe impiegato come puttane.
Le ragazze indossavano i loro più begli abiti da sera, e i negligés più 
eleganti, e per la chiusura della mia casa avevo invitato i vecchi clienti, 
gli ufficiali che erano diventati assidui, e i gianni [i clienti, ndr] della 
migliore società di cui ero stata tanto orgogliosa. Avevo invitato cinquanta 
persone, se ne presentarono settantacinque, facendo finta di niente. Aprimmo 
alle nove; dovevamo chiudere a mezzanotte, e spegnere le vecchie lanterne al 
dodicesimo rintocco, come Cenerentola.
Le ragazze erano tutte ben truccate, coi capelli pettinati all'insù, e 
talmente su di giri che allungavano la mano ai bottoni della patta degli 
uomini. Qualcuno aveva passato in giro una bottiglia - sembravano come in un 
incendio. Anni di disciplina andavano a farsi fottere. Lascia che si 
sfoghino, pensai. Erano tutte eccitate e arrabbiate, ma anche felici. Metà 
erano già ubriache, poiché, con mance, si erano fatte portare dalle 
domestiche negre delle bottiglie su in camera, prima di scendere. Io avevo 
venduto la maggior parte della mia cantina al club B..., per diecimila 
dollari. Per anni avevo continuato a immagazzinare roba di prim'ordine, e 
avevo tenuto da parte dello champagne, dell'acquavite, del bourbon e del rye 
ben invecchiati. A quell'epoca, erano pochi quelli che bevevano scotch.
Avevo fatto aprire un barilotto di birra nel salotto grande e in quello 
riservato. Harry [il factotum della casa, ndr] serviva al banco del bar. 
Anche lui era piuttosto cotto, e si teneva accanto, dietro il banco, il 
grosso cane Prince, ogni tanto piluccava qualcosa dal buffet, dove avevo 
fatto affettare l'ultimo dei grossi prosciutti affumicati, del tacchino, del 
pesce, un intero assortimento di gamberi, di aragoste, e di granchi dal 
guscio molle. Nessuno doveva spendere un centesimo, per tutto questo - le 
ragazze, il mangiare, e il bere, era tutto a carico della casa. Se qualche 
puttana chiedeva un regaluccio d'addio, per le ultime chiavate a Storyville, 
questo riguardava soltanto il gianni. Io non c'entravo più.
Verso le dieci, una banda di teppisti cercò di entrare, ma il sindaco aveva 
riempito Storyville di poliziotti, quella sera, poiché era corsa voce che le 
puttane e i loro amici avrebbero dato fuoco al quartiere, al momento 
d'abbandonarlo. I poliziotti non lasciavano entrare nessuno nella casa, a 
meno che io gli dicessi che erano miei amici o invitati. Non volevo far 
entrare nessuno che potesse rovinare la festa, nessuno di quegli schifosi 
pescicani, con le loro camicie di seta da venti dollari e i loro modi 
volgari.
Un vecchio signore, un giudice, si mise a piangere, seduto sulle scale, con 
due puttane nude sulle ginocchia, che cercavano di farglielo venir duro, e 
il professore, quello vero, fece un lungo discorso sulla caduta di Roma, 
che, secondo me, c'entrava come i cavoli a merenda.
.
A mezzanotte stavo sotto il grande candelabro dell'ingresso, che aveva perso 
alcuni dei suoi cristalli, e bevemmo tutti insieme l'ultima coppa di 
champagne, le puttane piangevano, sia le nude che le vestite, e i gianni 
nudi, vestiti, o semi-vestiti, scendevano dal piano di sopra. Fu una cosa 
commovente. Guardando le rovine del bar e del buffet, i cuscini sbudellati, 
tutto ciò che riuscii a pensare fu quanto sarebbe stato l'incasso di quella 
notte se non avessi preso tutto a mio carico. Le abitudini, in me, 
difficilmente vengono meno.
.
E così, addio, Storyville, mia ultima casa. Quella notte dormii bene e 
profondamente per la prima volta dopo settimane e, alle dieci del mattino 
dopo, feci i miei addii a Harry e al cane, lasciai le chiavi per il greco, e 
andai alla stazione a prendere il treno per la Florida. Le strade erano 
piene di cartacce e di bottiglie rotte, e qualcuno aveva dato fuoco a un 
vecchio furgone di lavandaio, a Storyville... ammesso che potesse ancora 
chiamarsi Storyville. Gli ero affezionata, a quel dannato posto.»
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...
 


é una storia che ci ha vissuto i nostri anni non puň ricordare, almeno nel 
fatto che la bella canzone parlava di una casa di tolleranza, anche se 
l'argomento era tabů.
Raffaella