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Titolo: Filosofia del linguaggio

Entra con l'aria depressa, l'occhio che chiede scusa.
"Mi hanno detto di montare qui 'sta cosa."
Lo segue ingobbito uno in camice nero, armato di un grosso trapano. Trascina
il cavo per terra. Ci inciampa, ma dice:
"Regole della sicurezza, 'sta cosa del pronto soccorso deve stare dovunque
c'è pericolo."
Qui ce n'è tanto, di pericolo. E' una biblioteca.
Cercano il posto dove montare 'sta cosa.
Lungo parlamentare.
Poi decidono per il solo posto dove può stare. C'è un pezzo di parete
libera, il solo.
Prima avevano pensato al fianco di un armadio, argomentando molto, ma poi il
fatto che una porta su un altro locale non si sarebbe più aperta quanto
basta a far passare uno molto magro li ha fatti desistere.
Trapano. Quattro buchi del dodici. Polvere.
I buchi non quadrano. 'Sta cosa non ci va su. O meglio, sta cosa andrebbe
proprio storta se decidesse di andare d'accordo con i buchi. O si fanno
altri buchi in 'sta cosa o nel muro.
Altri buchi nel muro. Polvere.
La punta è arroventata e il tipo ingobbito col camice nero si scotta le
dita.
L'altro, quello con l'occhio che chiede scusa, e che continua a chiedere
scusa, cava di tasca quattro enormi tasselli. Reggerebbero un armadio pieno
di libri. Ma entrano a fatica.
Martello.
Il tipo si pesta un dito, ma il suo occhio continua a chiedere scusa.
Giravite a stella troppo piccolo. Scivola nell'intaglio. Sempre con le scuse
oculari e con l'altro che dice "Azz che scottata! Mi devo medicare."
Mezz'ora di giri a vuoto e 'sta cosa è al suo posto. Ma è chiusa a chiave, e
la chiave non c'è.
Affanno, nuove scuse oculari e che scottata.
Parlamento a voce bassa (ogni tanto emerge solo un 'azz').
Si allontanano.
Ritornano dopo un tempo indeterminato, trionfanti.
"La chiave!"
Aprono.
Il tipo dalla scusa congenita estrae una specie di spray che fa il freddo e
si cura il dito pestato.
Il tipo ingobbito e nero prende una crema contro le scottature, se la spalma
sul dito e poi, sopra, un cerottone.
Sono tutti soddisfatti.
'Sta cosa allora è proprio servita. C'è da pensare che se non ci fosse
stata, dice il tipo nero, sarebbe stato un bel guaio. Viva le leggi sulla
sicurezza, conclude.
E già questo fatto è significativo ai fini della filosofia del linguaggio,
anzi è un fatto che suggerisce un'analisi più approfondita su 'sta cosa.
I due se ne vanno e lasciano lì l'imballo di 'sta cosa. Con le dita
incerottate non si può affrontare un lavoro pesante come trasportare una
scatola di cartone vuota. Ma almeno ora c'è l'occasione di esaminare che
cosa c'è scritto sopra.
Sulla scatola ci sono scritte in più lingue.
La prima dice: 'Botiquin de urgencia'
Fa subito pensare a personaggi tipo i puffi. Uno con un dito pestato col
martellino, l'altro che si è scottato con una candelina. Anzi, fa pensare a
un'intera teoria di puffi in fila indiana davanti al 'botiquin', ognuno con
la sua 'urgencia' da far curare a una dolce signora con una cuffietta bianca
e una croce rossa sul petto abbondante, tipo Biancaneve. Insomma l'immagine
che la scritta suggerisce è rassicurante e suadente: niente morti e feriti,
ma solo cose da 'botiquin', senza allarmi né sirene, solo una tenera
'urgencia' che fa pensare solo a un po' di apprensione negli occhioni
rotondi dei puffi.
La seconda scritta dice: 'Armoire a pharmacie'
Qui la cosa si fa più seria e vagamente ambigua.
Più seria.
'Pharmacie' non scherza. Mica è un semplice cerotto, il farmaco! Pharmacon
evoca il mistero e l'autorità di chi conosce i segreti della natura, o
almeno dell'acqua ossigenata.
E si tratta di un 'armoire', roba da grandi, non da puffi. Qui si giustifica
persino la chiave. L''armoire' racchiude poteri antichi e salvifici. Non è
per tutti.
Ma la cosa è anche vagamente embigua perché l''armoire' evoca una stanza
dalle pareti tappezzate a fiori, un letto, un comodino e, appunto, un
'armoire'. Evoca alberghi della banlieue dalle scale strette, dove amanti
improvvisati o in servizio permanente celebrano i loro incontri. Ed evoca
anche l'arrivo del marito di lei e la fuga precipitosa dell'amante.
Nell''armoire', naturalmente.
La terza scritta dice: 'First aid cabinet'
Professionale, chiara, senza drammi, senza coloriture, senza spocchia. Il
'cabinet' parla di un recipiente di modeste dimensioni, senza pretese di
nascondere saperi speciali o amanti in fuga, o di consolare puffi dal ditino
infortunato. E poi 'first aid' e niente di più pretenzioso. Se l'infortunio
non è serio, è quanto basta. Niente urgenze e allarmi, niente minacce di
dottori del pharmacon. Gli anglofoni possono dunque farsi male al dito senza
angosce né scene da tragedia greca. Soprattutto in una biblioteca, dove gli
schiamazzi non sono ammessi.
La quarta scritta è nostrana e dice: 'Armadietto di pronto soccorso'
Sempre prolissi da queste parti. E sempre un po' vittimisti e apprensivi.
Non un semplice 'aid' ma il 'soccorso'. E 'pronto', tanto per recuperare in
eccesso il motivo dell''urgencia' dei puffi e di mamma Biancaneve. 'Pronto
soccorso' dovremmo riservarlo all'equivalente dell'anglofono 'ER', un posto
dove arriva gente maciullata da ricucire, infartuati da riportare in vita,
ictus da ridurre alla ragione, pallottole da estrarre da buchi che vanno dal
fegato al gargarozzo e che come minimo vogliono un'intubazione; un posto
dove ci sono medici sempre stravolti ma con i libri di anatomia, di
patologia e di traumatologia sciorinati davanti all'occhio della mente in
ogni circostanza, non senza avere davanti al medesimo occhio l'intero
prontuario farmacologico del pianeta. Certo l''armadietto' addolcisce il
quadro tragico e affannoso del 'pronto soccorso', ma è la solita pezza
consolatoria, come quando si dice a uno travolto da un Tir: stai calmo che
va tutto bene. Qui, anziché Biancaneve, ci vedo piuttosto una suora grassa
con il crocefisso al collo, pronto da farti baciare quando capisci che anche
a stare calmo non te la cavi ugualmente.
La quinta scritta non vuole molti commenti: 'Verbandschranke'
E' una dichiarazione di guerra.


Dì la verità, ti sei ispirato a Gioele Dix...;-P
Molto bello, comunque.

[...]
:-)))
Mi hai fatto scompisciare dalle risa. (Detto con linguaggio greve, in
netta contrapposizione con la sottigliezza del tuo umorismo).
Salutoni,
Loris

 sul petto abbondante, tipo Biancaneve.
Si vede che sono un sentimentale.
Ciao Mauri'.
D.