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Titolo: mina e sanremo

 Sanremo, la musica è finita
2 marzo 2002
La cosa più bella di Sanremo è una foto di mia madre al «Veglione del
bianco e nero». Una festa che si teneva, appunto, a Sanremo nel 1943.
Splendida, scintillante, con un vestito lungo, da gran sera, di raso
bianco con uno stupendo décolleté che le lasciava scoperte le spalle
perfette. Lei non guardava in macchina e si stava accendendo una
sigaretta delle centomila che avrà fumato nella sua vita. Era talmente
bella che è finita su un settimanale dell'epoca, mi pare «L'Europeo»,
quando non era ancora «la mamma di Mina», proprio per questo suo fascino
che lasciava senza fiato.
Allora il Festival non era ancora nato. E non se ne sentiva la mancanza.
Adesso il Festival ha 52 anni e, pare, non se ne può fare a meno. Non
credo che sia lo specchio fedele della nostra società, no. Anzi non ci
sentiamo affatto rappresentati né dal modo né dal contenuto. Piuttosto
siamo felici e non vediamo l'ora di metterci lì a parlar male di quelli
che, indifesi, si offrono alla lapidazione spettegolante d'Italia.
Perché non saremo il popolo più musicale, non saremo il popolo più
elegante, non saremo il popolo più intelligente né quello più colto, ma
come sappiamo tagliare i panni noi, come riusciamo a trovare il ridicolo
anche dove non c'è... per quello siamo gli incontrastati campioni del
mondo.
E allora tutti i presentatori che non sono a Sanremo credono di essere
di gran lunga migliori di quel poveromadonna che tenta di portare a casa
con una qualche eleganza e autorità la serata. Tutte le attrici o top
model che non sono là sono convinte di essere più bone, più spigliate,
più adatte alla bisogna di quelle che appaiono sul palcoscenico. E,
soprattutto, tutti, ma proprio tutti i cantanti che non sono là sono
certi di essere meglio e di avere pezzi migliori. Qualche volta è vero e
qualche volta no. C'è sempre qualcosa di nuovo che si fa strada in mezzo
alla esagerata massa di proposte, qualcosa che spiazza, magari qualcuno
che, con l'aria di essere lì per caso, sbanca tutto. E allora siamo tra
lo stupito e il seccato, ma non resistiamo a lasciarci prendere dal
piccolo fenomeno che, sotto sotto, ci aspettavamo.
È sempre stato così. Nel gran pancione festivaliero, al di là di qualche
rara perla, poco o nulla si trova di decisivo. Qualche volta accade un
piccolo miracolo. Ma occorre tutta la pazienza di Giobbe, tutta la più
sovrumana capacità di sopportazione per scovare, nel gorgo delle
paillettes, dei congiuntivi massacrati, dei pronostici scontati e delle
onnivore discussioni del dopo-festival, qualche piccolo segno di
genialità musicale. Il fulcro dello spettacolo, purtroppo, sta altrove.
Sta nel contorno. Ulteriore segno di una preoccupante perdita di
creatività, a cui si cerca di far fronte presentandosi, magari col
faccino pulito e rassicurante, a riproporre la stessa canzone di
facilissimo ascolto, sotto diverse e variegate forme di clonazione
musicale.
Non è difficile essere profeti. Tra dieci giorni, dell'eterno, popolare,
ineffabile, ipertrofico, succulento Sanremone non ricorderemo quasi
nulla. Se non lo show di Roberto Benigni che promette sfracelli. In
fondo, tutti belli intruppati sui nostri divanetti a fiori, è questo che
ci interessa. Della musica importa a qualcuno?

 ha scritto nel messaggio
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