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Titolo: Inviato di guerra: PANELLA_6 aprile

MONOLOGHI [Da "Il foglio" 6/4/99]

Ringrazio Maurino, che mi ha aiutato a trovare il monologo Panelliano della
settimana, mettendomi in grado di postarlo al gruppo. E un saluto a
tutti...Amos.
MONOLOGHI [Da "Il foglio" 6/4/99]
Degenerando il genere
Non l'attimo, ma l'uomo è fuggente. In fiumane
Io sono il nostro inviato di guerra
    Qui è tutta una spietata filantropia
E' che nei ponti spezzati, nelle finestre piene di fuoco, nelle cisterne
ammaccate come lattine di dissetanti porcheriole stritolate in pugno, nei
palazzi chiacciati obliquamente non c'è disperazione ma quel senso di
cedimento naturale che è degli animali e delle piante. Quella fissità del
muso e degli occhi verso terra, quegli spampanamenti remissivi, la
mansuetudine delle foglie morte. L'elemento naturale dell'immagine è la
sottomissione, chi guarda è imperialista. Il fiore florido, il cavallo
corsiero, muscolare e intatto, con la coda e la criniera ventose, risultano
stucchevoli al buon gusto, quasi nauseanti. L'atroce piace e lo straziante
sazia nell'orgia di un delirio di impotenza.
Io sono Orfeo Simbiosi, il nostro inviato, ho fatto il neogotico, il nero,
il polposo sanguinolento, ho degenerato il genere, ho decapitato, ho
tagliato di netto indici felici; come Henry James ho ucciso scrittrici
sulla carta e strangolato, con la nuda invidia loro, scrittori nella vita.
Sono
qui. Sono gli occhi del vostro mondo, e nei miei ho le immagini dell'altro.
Mandatemi cartoline dall'Italia. Fatemi sapere cosa non accade, ho bisogno
di un punto fermo, del periodo incessante delle cartoline, di quell'eternità
statica e incrollabile. Fatemele arrivare con la finta dei saluti, coi
futili slanci di abbracci, con stupidaggini leggibili da tutti, con le
parole a cielo aperto e sterminatamente troppo chiare fino all'insulso,
come "bianca e fresca è la neve" e "tanto azzurro il mare".
Ma poi non è questo.
E' l'altra faccia il punto. Il punto è l'eternità che viene a tentarmi,
l'eternità come meglio possiamo conoscerla: la luce che resta. Anche in
bianco e nero coi ritocchi: quei rosa spennellati, quegli azzurri, quei
verdi, quei colori sdrucciolevoli come se qualcuno ci avesse pianto sopra,
scivolando sulle gocce con la guancia. I colori, la vera realtà delle cose,
perché la vera realtà non è che uno scatto, la luce che resta in un tempo
che è una frazione del minuto secondo, quel tempo in cui nulla si sposta
per sempre.
Ah! poi le arance, i limoni, le celebri zagare, sul filo del cui profumo
s'è tagliata la testa quasi tutta la letteratura italiana. Quando chi scrive
annusa nell'aria il profumo di fiori di zagare, o del fieno o dell'erba
appena tagliata, vuol dire che da una parte la sua lingua lecca e
dall'altra la sua coda scodinzola. Cani.
Invece qui, invece qui: ma sì le arance, i limoni, i fiori sfacciati sulle
cartoline, in primo piano e a cornice, come certamente succede in paradiso,
e infatti il paradiso non è che questo qui, qui sopra le cartoline, come
alle volte è anche scritto con superflua volgarità calligrafica. Quei cieli
attraversati dallo sgasamento musicale di uno spartito perché sotto quel
cielo c'è un posto che è anche canzone come "Torna a Surriente..." o "Luna
Caprese" stampato sull'isola. L'eterno viaggia molto nella carne umana: si
mette in posa, si anchilosa, si blocca, così lo conosciamo. A volte si fa
un giro in carrellata, lenta, attenta a non tremare di fronte a nulla.
Questa
guerra mi ha rotto i coglioni. E non è nemmeno una guerra, io ci credo che
ancora non lo sia. E', io ci credo, una cosa umanitaria, una filantropia
spietata, il generoso orrore.
Sirene d'allarme e sigle di tg
Cartoline mandatemene con carni amorose di un inumano rosa, con le barriere
coralline delle labbra, qui si sta senza coperte e senza letti, colpiti
nella notte al cuore, con una precisione impressionante, la sirena comincia
a suonare unisona alla sigla dell'edizione serale, notte difficile... e con
sopra, in oro, saluti e baci da... e coi fidanzati esiliati per sempre nel
chiuso perimetro di un cuore; e "la vita mia sei tu". Si chiama alle volte
cattivo gusto la più alta ambizione. Il celebre mondo migliore non esisterà
mai in natura perché la natura è stupidamente ripetitiva. E il primo errore
non si scorda mai. Ci resta in mano il torsolo della frase più snaturata
del mondo: cogli l'istante. la frase, nient'altro. Sbavata, sdentata,
sbiancata, smaltata, spropositata, col sugo, col vino, con gli occhi di
fuori, con la voce di dentro, col trillo, col tarlo. Si dice che l'attimo
fugga. E'
l'uomo che fugge, la fiumana umana. Umanamente vola, sgancia, soccorre.
L'attimo non ne ha il tempo, l'umano ne ha da perdere. E dopo c'è poco da
fare i sensibili. C'è poco da chiedere segnali di umanità. Eccoli, sotto i
miei
occhi vostri. L'umanità al lavoro come la morte al cinema. Non sarete che
santi, ossia spettatori, col gingillo di un giglio o di una palma in mano.
Di quella irresponsabile santità che abbatte i muri senza nemmeno chiedere
se c'è sotto qualcuno.
Ma nulla è perduto, le borse non tremano, tutto si ricostruisce, dategli
sotto. Riceverei volentieri cartoline con rose violente e totali, "che
Civinini cantò". Tutto si allevia, l'arte e la vita, l'utopia e la realtà,
il rimorso è un allegorico putto di pietra nuvolosa, e una nuvola è un
marmo ormeggiato nell'acqua del cielo. E se il cattivo gusto è l'ambizione,
il
pessimo sarà la vita eterna.
Pasquale Panella


Difficilmente, molto difficilmente ho letto su ias qualcosa con tanto
piacere,
ciao silvana


Cominciavo a pensare che per questa settimana avrei dovuto rinunciarvi.
Grazie.
KRAPP  
gray...@tin.it
Disco in fase di assimilazione: Hegel
"Chi teme la moda è immerso in essa comunque
e d'essa è intriso come un cardo dal gambo reciso"

Infatti anch'io trovo questi monologhi
molto stimolanti.
Mi rallegro del tuo commento,
che insieme ad altri mi incoraggia a proseguire.
Per Krapp: prego.
E ciao.

grazie amos, per quelli come me che scordano regolarmente
il folgio ogni martedi'
ma che hanno sempre qualcuno che gli fa avere il materiale che cerca
GRAZIE.

Un abbraccio, Manlio,
da Amos.