Newsgroup: it.fan.musica.lucio-battisti
Titolo: Alla luce del sole: nuova serie di monologhi estivi

MONOLOGHI {da "Il foglio" del 25-7-2000}
Racconto d'estate
Lungo addio sotto il sole
a un dente nero di seppia
Tutto avviene alla luce del sol… Così “Alla
luce del sole” sarà il titolo di questo racconto
d’estate a puntate. Ho in bocca un dente
che da tempo s’è oscurato. Somiglia, lo so,
a un occhio di seppia, a un becco di seppia…
no, a un occhio: un bulbo nero in un pallore
opaco. Le seppie, di notte, sono luminose…
come me, sapessi, mi sento così, mi pare che
sia… sto immersa e sgrano luci… Hanno quest’occhio
notturno. Adesso sto bene, benissimo.
Temo che tornino: dolori, infiammazioni,
analgesici, gonfiori, antibiotici, difficilissima
masticazione, o mie gengive, mia carne. Ho
fatto la visita, sì, la radiografia, ho chiesto di
rinviare l’estrazione a settembre.
Ora: io sono Caterina (e tu lo sai),
è il 25 luglio, martedì… non è viltà, ho solo
terrore del dentista, e quel dente è ancora
mio, quel dente oscuro. E cosa faccio? Ne
parlo. Con tutti. Lo so che quando sarò seduta
sotto i riflettori, le luci cliniche, il mio viso
in mezzo al metallo, al collo il bavaglino verde
fermato coi morsetti, sulla poltrona che gira,
che sale, che scende, lo so… la puntura, altro
che un piccolo ago: quando tocca la carne
diventa un’asta, un’asta infilzata, un durissimo
corpo a corpo con un ferro che, entrandomi,
assimila tutto il mio peso e me lo mette
contro… è il mio panico che diventa una
spranga, sarò io il dolor mio… so anche, sì, lo
so, che non dirò nulla. Ho, avrò paura, che è
curiosità al suo massimo, curiosità di me, ferita,
insostenibile, ma non parlerò. Aprirò la
bocca… tutti belli gli altri miei denti, lo sai…
chiuderò gli occhi. Ne parlo ora, del dentista,
di me, del mio dente. Divido il mondo in due,
come sempre. Da una parte tutti quelli con i
quali mi tocca, mi capita di parlare, che mi
annoiano a morte, ma insomma, teoricamente
tutti, quindi roba aerea, poca cosa, fiato di
voce, tanto per dire, e dall’altra il dentista,
una esageratissima razione di ferri per la mia
bocca. Interverrà, estrarrà, concluderà l’intervento.
Emetterò poi suoni, sorridendo, con
una pronuncia che inciampa, ottusa, vocalica,
le sillabe inceppate, assonnate, ridicole, storte.
Adesso nella mia testa c’è un mare con
dentro una seppia, che si sposta soffiando parole,
e ha un occhio solo, quello che si vede,
il destro: il secondo molare superiore, per triturare
il cibo, per annerirsi, per essere estratto,
per farmi dire che ho il mio dente, ho il
mio molare che tra un mese non avrò più, mi
giro e rigiro come in sonno in questa attesa
che mi fa vaneggiare soltanto del dente. Esagero?
Sì. Forse mi piace. Ne parlo dal mattino
– la sabbia umida ancora fresca – ne parlo
da ombrellone a ombrellone con una signora
che avrà diciamo non 60 anni ma quasi, i capelli
d’un chiaro castano, lisciati con l’olio
che li stria all’indietro, il corpo più scuro dei
capelli, un corpo allertato, teso, tenuto in pugno,
bello, magro ma dolcemente, il corpo
della signora, che (lo ha fatto tutti i giorni)
quando il sole sarà centrale, toglierà il sopra
del costume per spingere ai raggi e all’aria
due piccoli seni esatti, attenti, vigili, dolci, i
capezzoli alti, non persi nel fondo come, nel
fondo di un cellophane fiacco, l’ultimo cece.
Dei chiarori si parla per parlare
Quanti anni ho io? Ventidue, le parlo del
dente. Mi dice sono dolori. Le dico che adesso
non mi fa male, è stato devitalizzato cin-que,
sei anni fa ma continua a annerirsi, diventa
una nuvola cupa nell’aurora, immagino,
delle gengive, e allora le gonfia, le arrossa,
una sfogliatella le strazia, come masticare
una matassa di molle, spirali d’acciaio, ecco
da dove nasce il tormento. Potrebbe succedere.
Mi dice non me ne parlare, e non lo dice
tanto per dire, “lo so”, mi dice: “Eccome se
lo so, sapessi come”, ossia come se dicesse
“lascia perdere, parliamo d’altro”. Sì. Io parlerei
d’altro, so parlare d’altro ma non penso
che al dente, tanto che, per esempio, non mi
piace arrossarmi, sto molto all’ombra, ho la
carnagione chiara, e l’aria di mare e di sole
giusto giusto la vela di un nulla, di un rosso
saturno ma mescolato a un bianco di titanio,
come quello sulle carni chiare di modelle
che ai giorni di Rubens erano vive… ecco, ho
la pelle chiara… e tre, è la terza volta che dico
chiara, quattro con questa… ma ho anche
la sensazione che in trasparenza si veda
un’ombra oscura (oscuro, nero, annerirsi,
quante volte l’ho detto?), come le interiora attraverso
i molluschi, tutta colpa del dente. Le
parlo di questo? Saremmo punto e a capo.
Anche quello che dico di diverso, mi pare…
parlo, per esempio, di barche… hanno le vele
bianche, stanno lì sul mare, parlo di quelle
barche e di quelle vele… sarebbe forse
piacevole: spostarsi, costeggiare, insenature,
assopirsi oscillando sul mare, cucinare a bordo,
pescare e friggere… che non solo sembrano
vivi ma lo sono, i cosi, i pesci… cocenti,
inarcati… quelle barche, le vele bianche,
ne parlo per parlare, e le mie vele come sono?
Come la notte e il nero. (1 – continua)
Pasquale Panella
Adesso inizia una nuova serie di racconti che continuano,
non è la prima volta ma questa volta avrebbero il titolo: "Alla luce de sole."
Un racconto d'estate.
Se il buongiorno si vede dal mattino...
non vedo l'ora di stender giù anche i prossimi monologhi.
Mi permetto senza il consenso dell'autore, talvolta,
di estrapolare alcune frasi dal contesto generale
quindi banalizzandole e stravolgendone l'insieme:
lo faccio solo perchè mi piacciono tanto
da volermele ripetere, tanto risuonano in me quegli armonici.
Qualcuno ride quando sostengo che il carattere
della donna traspare dai (e nei) suoi seni. Ma sentite qui...
"due piccoli seni esatti, attenti, vigili, dolci, i
capezzoli alti, non persi nel fondo come, nel
fondo di un cellophane fiacco, l’ultimo cece."
Poi questa descrizione così viva mi sembra invitante e
ricorda "quell'attualità che è (non: pare) vera"....
"ho la carnagione chiara, e l’aria di mare e di sole
giusto giusto la vela di un nulla, di un rosso
saturno ma mescolato a un bianco di titanio,
come quello sulle carni chiare di modelle
che ai giorni di Rubens erano vive… "
E qui? "Sogni che mi camminano accanto...."
(no, questo non è PP, e neanche dopo è lui,
ma qualcuno saprà pur dire chi...)
Ma "i sogni sono pochi...quelli che si avverano..."
Mi riferisco parafrasando, allo stralcio sotto
che invece è davvero di Panella:
"parlo di quelle barche e di quelle vele… sarebbe forse
piacevole: spostarsi, costeggiare, insenature,
assopirsi oscillando sul mare, cucinare a bordo,
pescare e friggere… che non solo sembrano
vivi ma lo sono, i cosi, i pesci… cocenti,
inarcati… quelle barche, le vele bianche,
ne parlo per parlare, e le mie vele come sono?
Come la notte e il nero."
Amos.
--
Ricordo che, grazie a Fabius,
adesso è possibile scaricare i monologhi
da questo sito (alla voce Panella):
 
http://www.geocities.com/lucionewsgroup/

...



Amos, si ho scritto io "La comare secca"
Ciao
Colui che attende i microfoni ma vede solo le scale
