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Titolo: Monologhi 8-2-2000: libertà, una parola...

MONOLOGHI {da "Il foglio" dell'8 febbraio 2000}
Il critico e il Marchese
Libertà, una parola da dire
se non si ha altro per la testa
Avevamo i piedi per terra e i nasi per
aria, in mezzo c’erano i nostri sogni
Di stucco rimase il noto critico Bernardin
de Saint-Pierre… rimase basito, di
sale, di sasso, insomma perse l’uso di sé.
Vide il marchese volare come una colomba
resa pallida e gonfia dalla carcerazione,
lo vide volare sulle teste feroci di gioia del popolo liberatore,
leggero come una mongolfiera vestita
da uomo pesante. E De Sade, volando,
cantava, cantava versi così: “Molte cose
che ho detto come stronzate si avvereranno
come profezie…”. Il noto critico si ritenne
una monaca quando avvertì che il
soggolo stringeva un po’ troppo e, tornando
novizia (era tutto un precipitare d’eventi
all’indietro e nelle oscure clausure
del sé), riuscì a dire, arrossendo: Marchese!
“Marchese tua sorella - cantò De Sade,
legandolo a ‘profezie’ - , io sono più pazzo
che marchese, più libero fuori che nobile
dentro… e libertà, bada bene, non è che
una parola, una parola da dire quando si
è un po’ scemi di felicità, altra parola che
non è altro se non una parola da dire
quando non si ha finalmente un pensiero,
nessun altro pensiero per la testa, difficile cosa…”.
E il critico ebbe una mossa, una mossa
da sciantosa nelle viscere, da canzonettista
nel cervello, da monaca nelle mani di
un turco e poi, finalmente, entrò nel mondo
non più fatto a scale, quello della paralisi.
Però un attimo prima si sentì fischiato
da tutto il suo corpo, si sentì colpito
in piena faccia dal suo stesso cuore che
era un pomodoro, e in testa dalle nocchie
dei suoi due coglioni, si ebbe una pacca
del suo culo sul petto, era una zucca sfatta;
poi, a parabola, a ghilonfa, a spruzzi e
tonfi su tutta la figura, s’ebbe radiche marce,
rafani putridi e robe interiori, tipo
quella specie di merda che è il tartufo,
quella schifenzia con la quale il mondo
prenderà in giro se stesso per secoli. Quel
puzzo di miseria sopra il lusso, brutti stronzi.
Cosa credette quel relitto, spinto dall’onda umana ad arenarsi sull’ultima
spiaggia di una fede qualsiasi? Quale fu
l’ultima cosa in cui credette? Ovvero l’ultima
cosa per cui credette in sé, quando la
secchia vuota della sua testa precipitò in
un pozzo sul cui fondo melmoso l’anima
non è che una ranocchia? Fu questa: che
il Marchese fosse un melone, e che andasse
a rotolare distante da lui. Come infatti
avvenne. Perché rimane sempre una qualche
fetta, un tozzo di pietà nella credenza.
Io ero felice, Dio! guardavo le cose come
tra duecent’anni il cinema, come dire
non dalla platea, non dalla galleria ma da
qui, da duecento anni fa, allora sì che è
magia. Poi dopo: e ti ti ti e ta ta ta, la diarrea
verbale, usciti dal film, rientrati in sé,
se ne parla, non c’è religione, c’è ma non
c’è, ce n’è dove non dovrebbe essere. Religione
è i miracoli, insomma un trucchetto
pagano che però riesce bene, è il qui
finto altrove, in un perimetro pieno di luce,
cinema, l’attrice, petali, il sole…
Arriva un momento in cui capisci che
non puoi far altro che questo, non puoi fare
che miracoli; fino a farteli sotto, massì,
come un esteta impellente. A bocca aperta,
e senza una parola in bocca, io voglio
restare, mi divento un effetto speciale,
una maraviglia, un Oh…, siamo felici non
è vero, Marchese? E figuriamoci se lo fai
fesso al mongolfiero, al cocomero (non un
melone: Bernardin prese i propri fischi
per fiaschi altrui) che spaccandosi e prendendo
fuoco, rosso di polpa e di gas, urla
in faccia all’avvenire del cielo: “Io sono il
cinema! tutto il resto è ‘vietato fumare’…”.
Quando ci penso mi viene da piangere,
dolcemente, a occhi chiusi, in silenzio:
eravamo così. In mezzo a questi sanculotti,
in mezzo a queste mercatine dai capelli
veri e avvincenti, in mezzo a questo
oleoso odore corporale, in mezzo a queste
gonne coeve di un re vacillante, la cui testa
era un fagiolo tremulo nel baccello
aperto, e un pollice si avvicinava… in
mezzo ai giri di queste gonne dal cui orlo
in basso la terra assorbita sfumava più in
alto: dai nerumi rappresi per un continuo
strusciare, che intrideva di suolo quel
bordo, al tenero marron che risaliva svanendo
ora in opacità cacaose ora in sbuffi,
quasi soffi, striature o aloni di polline
se per esempio la bella tipa proveniva
dalle periferie del sud est, che erano, geologicamente
parlando, gonfie e molli d’argilla
dorata, nella quale l’impronta è più
tonda, più espansiva, e viene lasciata veramente
con un senso e un sonoro d’addio,
quasi evisceramento del piede dal ventre terrestre.
Bilocazione dei corpi
Le più cittadine si riconoscevano dall’orlo
di gonna più scuro, per via del continuo
strofinio su strade ricoperte di svariati
lerciumi, misti alle terre residenti,
urbane, ossia stagnanti, e a polveri soprattutto
di carboni e carbonella.
Eravamo così: con i piedi per terra e i
nasi per aria, cosa abbastanza usuale per
le creature umane, ma ci sono tempi in
cui la bilocazione del corpo è assai, assai
più sentita. E in mezzo, tra il naso e le
scarpe, i sogni nei sogni si avverano sempre.
Non quelli del sonno ma quelli da
svegli, nei quali la realtà avviene al di là di… (continua)
Pasquale Panella

Se riesci a conservare il controllo quando tutti
Intorno a te lo perdono e te ne fanno una colpa
Se riesci ad aver fiducia in te quando tutti
ne dubitano, ma anche a tener conto del dubbio
se riesci ad aspettare e non stancarti di aspettare
o se mentono a tuo riguardo a non ripagare in menzogne
o se ti odiano a non lasciarti prendere dall'odio
e tuttavia a non sembrare troppo buono e non parlare
troppo saggio
Se riesci a sognare e a non fare del sogno il tuo padrone
se riesci a pensare e a non fare del pensiero il tuo scopo
se riesci a far fronte al trionfo e alla rovina
e trattare allo stesso modo quei due impostori
se riesci a sopportare la verità che hai detto
distorta dai furfanti per abbindolare gli sciocchi
o a contemplare le cose cui hai dedicato la vita infrante
e piegarti a ricostruirle con arnesi logori
Se riesci a fare un mucchio di tutte le tue vincite
e rischiarle in un colpo solo a testa e croce
e perdere e ricominciare di nuovo dal principio
e non fiatare una parola sulla perdita
se riesci a costringere cuore tendini e nervi a servire al tuo scopo quando
sono da tempo sfiniti
e a tener duro quando in te non resta altro
tranne la volontà che dice loro "tieni duro"
Se riesci a parlare con la folla e conservarti retto
e a camminare coi re senza perdere il contatto con la gente
se non riesce a ferirti nè il nemico nè l'amico più caro
se tutti contano per te ma nessuno troppo
se riesci ad occupare il minuto inesorabile
dando valore ad ogni istante che passa
tua è la terra e tutto ciò che è in essa
 e - quel che è più - sei un Uomo figlio mio!

  e - quel che è più - sei un Uomo figlio mio!
 Non si potrebbe avere uno sconto comitive per tutte queste condizioni?   ;)
Salutoni Domenico

Intorno a te lo perdono [cut]

Intorno a te lo perdono...
...vuol dire che non hai ben capito quello che sta succedendo.
Saluti a Simy ed a Kipling!
Renato
car...@bicnet.it

 Se riesci a conservare il controllo quando tutti
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