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Titolo: Invettiva contro i critici: Il foglio 16/2/99

[da Il foglio 16/2/99......P.Panella]
Vite di Esmeraldo Olvido, il dimenticabile che imbarazza
Invettiva contro i critici
Non voglio essere l’antipatica tartaruga
primatista. Voglio essere Achille che mai
la raggiunge. Mi spiego: io sono Esmeraldo
Olvido. Certo che mi conoscete, perň disconoscendomi.
Ho lavorato talmente intorno alla
mia dimissione, so benissimo cosa succede,
so benissimo come. Faccio il dimenticabile,
il lacunare, il negligibile. L’oblivionabile io
sono. Metto le cose in questo modo: le metto
in imbarazzo. Ora l’imbarazzo č una figura
che teme i testimoni. Io fui pittore e imbarazzai
i colori e le forme. Naturalmente chi guardava
quei quadri si sconcertava di quello
sconcerto e, dopo i quadri,
cominciava a guardare
intorno a sé, e intorno
a sé vedeva altri impacciati, inceppati,
confusi, che roteavano gli occhi; poi tutti diventavano
ballerini girevoli, trottole da smemoramento.
Uscivano dalla galleria come cirri
di fumo dispersi da un vortice, secondo il
democratico spargimento impresso da una
spirale alle proprie curve trascendenti. Alle
volte tra i visitatori di una mostra nascono
amori, noiose amicizie, bazzicamenti, queste
cose un po’ da disperati. Ecco: io toglievo loro
la disperazione, perché i visitatori delle
mie esposizioni si sarebbero ignorati per
sempre, per sempre evitati, ognuno considerando
non tanto turpe l’altro ma se stesso.
Trattenevano in sé quel senso di pantaloni
calati all’improvviso, caduti flosci sulle scarpe
per un disasolarsi dei bottoni, per una
sdentatura di chiusure lampo, per una frusta
in aria di bretelle, quello sgomento enorme
di calze cedue e molli, discese come taralli
lenti intorno alla caviglia, quando quelle calze
sono il cuore. Queste cose che si sognano,
questi terrori senza nascondigli. Poi pareva a
tutti d’aver ficcato l’occhio dentro un buco al
di lŕ del quale pungenti oscenitŕ ronzavano
come calabroni che coi loro spilloni centravano
come un bersaglio il buco e quindi le
pupille. E al momento della trafittura cadevano
le brache a tutti quanti, le gonne e gli
slippini. Certo che si smemoravano di me. I
critici, con una mano davanti e una dietro,
correvano a cercar siepi come colti dall’urgenza
di recensire trifogli e biancospini. Cosě
io entravo nel braccio della morte, e passavano
gli anni nell’attesa, durante i quali facevo
il can che dorme. Cosě arrivava il giorno
dell’esecuzione, e lě, di botto, prendevo decisioni:
evadevo di nuovo nell’arte.
Dopo essere stato pittore divenni musicista.
Ai miei concerti la frase melodica allungava
le mani, scendeva in mezzo al pubblico
scorrendo, si diramava in dita mentre le armonie
tappezzavano di arazzi e godimenti le
pareti, le volte e le poltrone. Stoffe e colori,
tutto in movimento. Chi afferrava con le mani
i braccioli li percepiva erogeni d’un tratto.
Le porte dei palchi sbattevano come quelle
degli alberghi del libero scambio. I violini
squarciavano veramente l’aria con lacerazioni
sonore che erano strappi d’abito, gli ottoni
fiatavano carni di ballerine, le percussioni
non lasciavano immaginare nulla, tambureggiando
sfacciatamente; le viole d’amore, i violoncelli
e l’arpa gocciolavano lungo le corde
perché dal pianoforte scoperchiato erompeva
un geyser la cui colonna, sfiorato il soffitto,
ricadeva piovendo come la stessa colonna
ma terremotata in perle. La critica, una mano
davanti e l’altra dietro, scappň via, dopo
aver suběto piů che fatto i suoi rabbiosi comodi
furtivi, giustamente vergognandosi di
sé. E corse ad assolvere il pittore perché, se
non come artista, come male era minore.
Passare d’oblio in oblio
Questa č la mia vita, cosě pregresso io vivo.
La critica mi rivaluta anteriormente a me.
Entro tra le braccia della morte e attendo, invano
per loro. Sono stato attore e ho visto file
di penosi revisionisti ingrossarsi, li ho visti
correre in soccorso del musicista che fui,
ignorando me che recitavo incarnando direttamente
l’oscenitŕ d’ogni pensiero d’ogni
spettatore. Ancora mani davanti e mani dietro
eccetera eccetera… Cosě, d’oblio in oblio,
io vivo perché loro mi rinviano a un me stesso
che rivive quando č scomparso in me. Tra
qualche giorno sarň un ballerino e parleranno
bene dell’attore. Non lo so se terminerň la
mia carriera come mummia concettuale o come
installazione vampiresca, o come riproduzione
di Sodoma e Gomorra a Roma, in
scala di due a uno: due mammellone di budino
urbano di qua e di lŕ del Tevere, o come
Prima Visione di ogni film… sarŕ da ridere.
Vi ho pizzicato, voi critica e voi pubblico
(che siete sempre piů la stessa poltigliosa e
blanda cosa): tanto schizzinosi, tanto incontentabili…
poi tanto uniti, da che? dal casereccio
pudibondo, astinente, verecondo, castigato,
onesto, morigerato, insomma candido
e candidato, quindi eletto alla vostra destra,
e stasera verrŕ con voi a dormire costumatamente…
niente carni, non sia mai. Cosě, reciproci,
vi testimoniate sobri e puri. Questo č
l’ecumenismo critico: il contrario di quello
che, via dalla casta folla, vi spingerebbe a
congiunzioni strette strette e spinte spinte,
sregolatamente. Con me. Vergogna!
Pasquale Panella

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