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Titolo: Bruce Cockburn - Postcards from Cambodia

Abe Lincoln once turned to somebody and said:
"Do you ever find yourself talking with the dead?"
There are three tiny death's heads carved out of mammoth tusk
on the ledge in my bathroom.
They grin at me in the morning when I'm taking a leak,
but they say very little.
Outside Phnom Penh there's a tower, glass-paneled,
maybe ten meters high,
filled with skulls from the killing fields.
Most of them lack the lower jaw
so they don't exactly grin,
but they whisper, as if from a great distance,
of pain, and of pain left far behind.
Eighteen thousand empty eyeholes peering out at the four directions.
Electric fly buzz - green moist breeze -
Bone-coloured Brahma bull grazes wet-eyed,
hobbled in hollow of mass grave.
In the neighbouring field a small herd
of young boys plays soccer,
their laughter swallowed in expanding silence.
This is too big for anger,
it's too big for blame.
We stumble through history so
humanly lame -
So I bow down my head -
Say a prayer for us all
That we don't fear the spirit
when it comes to call
Sun will soon slide down into the far end of the ancient reservoir.
Orange ball merging with its water-borne twin
below airbrushed edges of cloud.
But first it spreads itself,
a golden scrim behind fractal sweep of swooping flycatchers.
Silhouetted dark green trees,
Blue horizon.
The rains are late this year.
The sky has no more tears to shed.
But from the air Cambodia remains
a disc of wet green, bordered by bright haze.
Water-filled bomb craters - sunstreak gleam -
stitched in strings across patchwork land
march west toward the far hills of Thailand.
Macro analog of Angkor Wat's temple walls'
intricate bas-relief of thousand-year-old battles
pitted with AK rounds.
And under the sign of the seven-headed cobra
the naga who sees in all directions
seven million landmines lie in terraced grass, in paddy, in bush
(call it a minescape now)
Sally holds the beggar's hand and cries
at his scarred-up face and absent eyes
and right leg gone from above the knee
Tears spot the dust on the worn stone causeway
whose sculpted guardians row on row
half frown, half smile, mysterious, mute.
This is too big for anger.
It's too big for blame
We stumble through history so
humanly lame.
So I bow down my head,
say a prayer for us all.
That we don't fear the spirit
when it comes to call
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Abe Lincoln un giorno si rivolse a una persona e le disse:
"TI ritrovi mai a parlare con i morti?"
Ci sono tre piccoli teschi scolpiti nella zanna di mammuth
sulla panca del bagno
Ogni mattina sghignazzano quando faccio una pisciatina,
Ma dicono molto poco
Fuori Phnom Penh c'è una torre, alta forse dieci metri,
E' tutta pannelli di vetro,
Piena di teschi dei campi della morte
Manca quasi a tutti la mandibola inferiore
Non sghignazzano
Ma sussurrano, come da una grande distanza,
Di dolore, e di un dolore lasciato alle spalle.
Diciottomila bulbi oculari vuoti che sbirciano nelle quattro direzioni.
Ronza la mosca elettrica - brezza di verde umidità -
Un Toro Brahma color osso con l'occhio umido pascola
Impantanato nell'incavo della fossa comune.
Nel campo vicino un piccolo assembramento
Di giovani gioca a calcio,
Le loro risate vengono inghiottite dal silenzio che si espande.
E' tutto troppo grande per la rabbia,
Troppo anche per cercare colpevoli
Inciampiamo nella storia che tanto
Umanamente zoppica -
Ecco, chino il capo -
Per dire una pregiera a tutti noi
Per dire che non abbiamo paura dello spirito
Quando ci viene a chiamare
Il sole scivolerà presto nella parte lontana dell'antico bacino,
Palla arancione che va a fondersi con la sua gemella partorita dall'acqua
Sotto le frange di nuvole spazzolate dal vento
Ma prima un alone dorato
Si sparge oltre gli stormi disordinati in picchiata
Silhouette di alberi vedri scuri,
Orizzonte blu
Le piogge tardano quest'anno
Il cielo non ha più lacrime da versare
Eppure la Cambogia, con quest'aria resta
Un disco di verde bagnato, delimitato da una calura chiara
Con i crateri di bombe pieni di acqua - i baluginanti di colpi di sole -
Che attraversano la terra raffazzonata legati come corde
In marcia verso ovest peri lontani colli della Thailandia
Somigliano ad intricati bassorilievi come le mura del tempio di Angkor Wat
Sopravvissuti a migliaia di anni e di battaglie
Butterati dai caricatori delle mitragliatrici
E sotto l'insegna del cobra dalle sette teste
Il Naga che vede in ogni direzione
Sette milioni di mine sepolte nell'erba terrazzata, nella risaia, nel bosco
(chiamiamolo paesaggio di mine allora)
Sally piange stringendo la mano al povero
Vede il suo viso sfregiato e gli occhi assenti
La gamba destra che non c'è più
Le lacrime macchiano la polvere sulla sopraelevata di pietra consunta
Dove i guardiani sono scolpiti a file
Un po' accigliati, quasi sorridenti, misteriosi, muti
E' tutto troppo grande per la rabbia,
Troppo anche per cercare colpevoli
Inciampiamo nella storia che tanto
Umanamente zoppica -
Ecco, chino il capo -
Per dire una pregiera a tutti noi
Per dire che non abbiamo paura dello spirito
Quando ci viene a chiamare

 "Do you ever find yourself talking with the dead?"
*** che dici del disco?
UCTS <°(((((><
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Inviato via 
http://usenet.libero.it

 *** che dici del disco?
ancora pochi ascolti per ora; mi esprimerò più in là.
Posso solo dirti che, secondo me, questo brano e la title track sono due
brani di qualità strabiliante.

 brani di qualità strabiliante.
*** beh, 3-4 buoni pezzi ci sono, ma non poteva tagliare e sintetizzare
almeno un pochino?...
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