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Titolo: MONOLOGO (fine): L'ultima parola a Carlo Marx: e adesso addio

Viene il sospetto....che questo sia l'ultimo monologo:
tra sospiri di sollievo e...urla di disperazione,
forse qui finisce la serie dei monologhi (ne ha tutta l'aria)
ma non è detto, magari finisce solo la parte che (continua)!
Sul rinnovato sito BPM (Battisti Post Mogol),
sono venuto a sapere che Pasquale sta proseguendo
una sua qualche attività teatrale, quindi non corrucciamoci...
...forse presto si andrà a teatro....a godere
di queste stesse rampicanti diramazioni architettoniche sotto altra forma.
Godiamoci per ora questa serie imprevedibile di colte citazioni,
compresa l'ultima di Karl Marx
(che a me ricorda tanto le citazioni di Stendhal su "Il rosso e il nero",
sempre alquanto dubbie....il ricordo è molto preciso...lo sto leggendo in
questi giorni).
E godiamoci gli sberleffi meritatissimi agli inabissamenti
spiritual-millenaristici di fine secolo.
Ringrazio Zurdol Ti Nulge, che in mia assenza
avrebbe accettato di sostituirmi nel postare il monologo.
Poi la mia assenza si è accorciata, così ecco qui
l'ultimo (?) monologo della serie.
Amos.
MONOLOGHI  {da "Il foglio" del 4 gennaio 2000}
L’ ULTIMA PAROLA A CARLO MARX
E’ stato un lungo bacio. E adesso addio, Dora, core mio (fine)
Quell’ultimo decennio volò, anche il novecento
corse assai, durò meno dell’otto
(il settecento quasi il doppio). Dopo l’accelerazione
nevrastenica da nove a zero, arrivò,
malinconica, domenica. Oggi è già martedì.
Siamo qui, Dora. Che bacio lungo lungo.
Noi siamo “inizio secolo” come lo fu il
dirigibile di Zeppelin, e la vignetta di Max
Beerbohm intitolata “Sorpassato il Padre
Tempo”, e Charles Fitzmorris che girò il
mondo in 61 giorni, battendo il record di Jules
Verne. Lo è questo giornale, Il Foglio (escluso
me, che son prolisso), più del World, quello che Pulitzer prestò
per un giorno, il primo gennaio del 1901, all’editore
inglese Harmsworth perché ne facesse
il giornale del ventesimo secolo: “Le
notizie in sessanta secondi” (sul Foglio an-
che entro i cinque). Lo siamo noi, eccitati,
che ci frullano le orecchie con dentro un
ronzo da Volo del Calabrone di Rimskij
Korsakov, uno dei pezzi più eseguiti nel
1900. Siamo agli inizi come la Grande Esposizione
Universale di Parigi, e come il Ballo
Excelsior, il ballo delle lampadine, e sopravviviamo
alle apocalissi per le quali in molti hanno trepidato, quasi più di piacere
che d’angoscia; ma quella degli spiritualismi,
dei pentecostismi, degli zolfismi è un’aria
stantia che nemmeno ci sfiora. Preferiamo
vederci uscire, sbattendo la porta, dallo
scolastico odore di chiuso dell’odiato Gymnasyum,
come Stefan Zweig, il cui ultimo
anno di scuola coincideva col primo del secolo;
e per quei ragazzi la cosa era grande,
significava veramente la fine e un inizio,magari una rivoluzione
e poi un nuovo mondo. Funzionò un po’ così anche per Hofmannsthal,
che passò dalla malinconia del 99 a una repentina botta d’amore e poi di
paternità (tra lo 00 e lo 01) e di impennati, poetici drammi.
E Lenin dov’era, Dora? Lenin partecipò a
una riunione che lo convinse di essere Lenin.
Proust invece ricevette un telegramma
d’auguri. E la malinconia? Già, la malinconia.
Sarà che deve passare ancora un anno?
La datazione: cavilli da letterine al direttore.
2000 o 2001, l’inizio? Come all’alba controversa
del secolo scorso, i festeggiamenti
maggiori e più convinti li avremo tra 000 e
001. E ancora Henry James da sotto il cilindro,
disturbato nella flemma della sua bella
prosa, ci rifila un’altra sua frase: “Si danno
addosso come cani e gatti per stabilire
dove cazzo si trova il nostro frammento di
tempo”. Viene veramente da qui la nostra
malinconia? No, non viene da qui. Addio,
Dora, per noi è stato un pretesto, con dietro
i nostri fatti personali ovvero i grandi eventi.
Basta, continuiamo. Allora, ricominciamo:
siamo di nuovo al principio d’altri
cent’anni, che dire? Non so. Disse Huizinga
dei suoi (i nostri della scorsa settimana):
“Viviamo in un mondo ossessionato, questo
sappiamo… Chi visse nel passato poteva
aspettarsi vuoi la fine, vuoi un’età dell’oro;
noi, invece, solo crisi successive. Perché?
Perché camminiamo sulla via del progresso,
e il progresso è così: una crisi per superare
una crisi…”. Ecco fatto. Che accadrà?
Einstein, che era spiritoso, a questa domanda
rispose: “Chi pensa al futuro deve vivere
nella paura e nel terrore”, frase strana, non
si capisce se il pensiero del futuro venga da
paura e terrore o porti a paura e terrore. Ma
frase autentica, sepolta nella capsula del
tempo della Westinghouse (363 chili), contenente
un cappello da donna, guide turistiche,
prodotti di bellezza, farmaci, cinema
(due pizze), microfilm (quattro bobine), una
complicata lente d’ingrandimento, un dizionario
in inglese, la solita Bibbia, il paternoster
in trecento lingue, il registro delle frasi
celebri; tutto compresso in un involucro
di vetro Pyrex pieno d’azoto. La capsula fu
interrata, quindici metri sotto, a Flushing
Meadows, il 23/9/1938, in pieno equinozio autunnale.
Dopo l’istmo, l’ignoto
Sto divagando, emergo da questi dettagli
come da un campo d’erbe alte e folte, con
una pannocchia per te. Vedo i tordi in cielo,
i malvizzi, anzi le profezie: cadono in volo di
botto dopo l’istmo tra il secolo XX e l’inizio
del XXI, poi l’ignoto; ah, nel 2012 avremo
una fine del mondo per inversione magnetica
dei poli: impazzimento molecolare su
tutta la terra; per Nostradamus il mondo vivrà
fino al 3797, ma i suoi versetti si capiscono
solo a fatto compiuto. Le divinazioni
ormai vaticinano la comica smentita di se
stesse. L’ultima parola allora a Marx: “Se
non sapete prevedere almeno i principali
eventi del futuro vuol dire che il presente
v’entra da un orecchio e v’esce dall’altro,
perché il futuro è già presente nel presente…
oppure voi, al di là della merce, al di là
del principio di possesso, siete diventati tutti
dimostratori di prodotto: voi stessi, organismi
dalle strepitose capacità acquirenti,
al di là del consumo. Le azioni, già, il gesto
avulso: la mano verso la bocca senza un ‘da
mangiare’ tra le dita: basta il pensiero fisso.
Una minestra di verdure in scatola investirà
sulla vostra smania. Così sarà perché
così è già”. Addio Dora, core mio. (Fine)
Pasquale Panella

di queste stesse rampicanti diramazioni architettoniche sotto altra forma.
il mio ectoplasma godra' tantissimo ;-)
Andrea
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Andrea Gandini: 
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sospiri, solo sospiri ;-)
URLA, SOLO URLA!!! ;)
Antonio "Panella Forever" Koch

>>tra sospiri di sollievo e...urla di disperazione,
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