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Titolo: [L'articolo di NelloG su On The Beach] è postabile?

Si gradirebbe lettura del suddetto, è violazione di copyright?
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 Si gradirebbe lettura del suddetto, è violazione di copyright?
Non c'è problema (anche se mi provoca prurito interagire con un "nessuno")
Neil Young - On The Beach (1974)
Prologo (illustrato): sotto quella sabbia ci può essere di tutto. Sopra, un
mistero di spalle, il chiacchiericcio dei colori, le carcasse delle utopie.
E quel mare senza sorriso.
Prima i fasti di Deja Vu e 4 Way Street assieme ai CSN, poi l'apoteosi
tradizionalista (in chiaroscuro) di After The Goldrush e Harvest: ovvero,
come catapultarsi tra le stelle nel giro di un biennio ('70-'71). Subito
dietro l'angolo, però, attendeva l'inferno: crisi epilettiche ed
esistenziali, il tonfo clamoroso di Journey Trough The Past (disco e film),
la tragica morte dei compagni d'avventura Danny Whitten e Bruce Berry.
Arrivato sull'orlo dell'abisso, Neil Young vi gettò il suo sguardo più
lunare, fragile e indifeso.
Qualche anno fa venni colto da un'inguaribile young-dipendenza. Fu un
periodo eccitante e frenetico, durante il quale rintracciai tutto il
rintracciabile, riempiendo caselle con foga, senza ordine né criterio. Tanto
per dire, Ragged Glory l'ho "conosciuto" prima di Everybody Knows, Re-ac-tor
prima di Zuma e Freedom prima di Tonight's The Night. In ogni disco trovavo
tesori, con la fantastica sensazione che li stessi cercando da sempre: per
quanto caotica, la ricorderò come una delle fasi più appaganti della mia
sordida "relazione" col rock. Però - e ahimé - quando tutto questo accadeva
avevo già rinunciato al vinile da un pezzo per convertirmi in toto allo
sfavillante verbo del cd, accecato dal miraggio della Reperibilità
Universale. E' quindi con notevole scorno che non trovai traccia in nessun
catalogo di autentici  masterpieces come Times Fade Away e On The Beach:
fortuna che l'opera pia di un amico fruttò salvifiche cassettine, che uso ed
abuso hanno ridotto nel tempo a misera plastichetta cigolante. Oggi,
aggiornata la tecnologia e sempre cara l'amicizia, il nastro è diventato
dischetto, e così ben copertinato che a vederlo sullo scaffale quasi ci
credo, quasi mi scordo la sua natura artefatta, il suo ruolo di semplice
gregario e mero contenitore: On The Beach scoppietta di magia nuova,
bellissimo e scontroso, persino i graffi e i fruscii riprodotti dal laser
inesorabile, in un gioco di illusioni tanto veritiere da obbligarmi a
scriverne adesso, in mezzo all'estate che spande sogni, tremori e nostalgie
dilatate. Detto questo, si parte: ecco Walk On con il suo zampettare
decadente e festoso, tra pennate sornione, riccioli di steel guitar (Ben
Keith), il drumming pimpante di Ralph Molina e quella voce (quelle voci) che
acciuffano l'ultimo miraggio per spingerlo ancora avanti, lungo una decade
dimenticata da madre natura. Come dire, è solo un gioco, ma in campo c'è la
polpa dell'anima: il wurlitzer suonato da Young in See The Sky About To Rain
sembra fatto della stessa materia dei sogni, brusio evanescente di rimpianto
e speranza, mentre quel pezzo di storia che risponde al nome di Levon Helm
detta fruscianti direttive ai tamburi, il solito Keith ritaglia lacrimose
virgole di steel e un certo Joe Yankee chiosa un buffetto d'armonica che
sembra la cresta di un cuore. Che tipo, questo Yankee: probabilmente lo
stesso Young sotto pseudonimo per dissimulare la sovraincisione,
salvaguardando ad un tempo l'aspetto da "live in studio" del disco e la
propria fama di bizzarro ad oltranza. Chiamati David Crosby alla chitarra
ritmica e Rick Danko al basso (saltellante incognita black dalla vena oscura
e capricciosa), confermato Helm alla batteria e dirottato Keith al
wurlitzer, ecco prendere il via Revolution Blues, aspra ballata degna del
miglior Dylan (quello lucido e impietoso di Vision Of Johanna, per
intenderci) ma come raggelata e sul punto di sputare l'ultimo grumo di
rabbia: il canadese folle vomita un assolo così scomposto e angoloso che ti
chiedi da dove gli esca, da quale parte anatomica o spirituale, ma è senz'
altro in mezzo al petto che va a schiantarsi, per non farsi più dimenticare.
La successiva For The Turnstiles è una specie di interludio country-blues
con Ben Keith al dobro e Neil al banjo, le voci che si sfiorano
graffiandosi, su quel frinire di corde scabro come polvere sul fuoco, come a
preparare il proscenio all'organo succhiasogni (è ancora Keith!) di Vampire
Blues, quadratura implacabile di basso e batteria (simbiotici e lunari, Tim
Drummond e Molina) strapazzata da stacchi rasposi di chitarra e da quel
canto storto, distante, incarognito: nella sua asciuttezza nasconde il
segreto di mille vibrazioni, ogni frase il segno di un'inquietudine
irrisolta, nelle vetrose evoluzioni dell'hammond l'immagine stessa del
gelido orrore moderno. Finisce il primo lato, bellissimo, eppure ciò che
segue lo fa sembrare solo un antipasto. In un riverbero di corde smaniose
ecco On The Beach, che tra percussioni volatili e un wurlitzer defilato (a
cura di Graham Nash) diventa subito crepuscolo e rimpianto, allucinazione
triste su orizzonte chiuso: nessuno scampo tra le brevi parabole degli
assolo e il canto sprezzante, spoglio, sperduto, come sabbia su miraggi da
soffocare. Non mancano segni d'amore, come quello nebbioso e vulnerabile di
Motion Picture (dedicata a Carrie Sondgress, attrice e compagna del
periodo), traccia costellata di magici trapassi e pervasa dalla delicata
ombrosità di un Tim Buckley: magnifici il controcanto della slide (è il
country man Rusty Kershaw) e quell'armonica inerme e dolorosa come una
ferita. L'album termina con la febbrile Ambulance Blues, j'accuse disperato
e acida critica al disfacimento morale statunitense (l'ultima strofa è
chiaramente rivolta al Watergate dello sbugiardato Nixon), un susseguirsi di
fotogrammi come sputi in faccia, come nere rovine davanti al mare, ingoiati
da un trepidante dialogo di fiddle (ancora Kershaw) e armonica, rabbia
dolciastra sul tramonto di tutte le prospettive: forse i nove minuti
migliori mai partoriti da Young, ed è tutto dire.
Avverto sempre più spesso l'impronta di questo disco sulla contemporaneità,
e in ambiti neppure troppo contigui (dai Willard Grant Conspiracy agli
Scott4, dai Grandaddy agli Sparklehorse, dai Low ai Songs:Ohia), circostanza
che se da una parte ne conferma l'importanza assoluta, dall'altra spazza i
residui dubbi sulla mia natura di (felice) ossessionato. E pensare che
"cavallo pazzo" Young non lo vuole stampato su cd perché - sembra -
preferisce aspettare l'avvento della promettentissima tecnologia audio su
DVD, con tutti i "se" e i "quando" del caso. Riuscirà la petizione avviata
in rete (
www.dergunerz.freeserve.co.uk
) a farlo rinsavire?
ciao
nello

 Non c'è problema (anche se mi provoca prurito interagire con un
"nessuno")
Ih ih ih :-)
Oggi è il mio non-compleanno, grazie del regalo.
ciao
Il Cappellaio Matto

 Oggi è il mio non-compleanno, grazie del regalo.
Oh, ora sì che va meglio. Tanti non-auguri a te!!!
:)
ciao
nello

 Oggi è il mio non-compleanno, grazie del regalo.
aaaaaaaaaaa very merry unbirthday!
questa è educazion!
Tweedledum


Bell'articolo, complimenti.
Ciao
Cockay

 migliori mai partoriti da Young, ed è tutto dire.
Un pezzo che racconta gli USa meglio di qualsiasi altro...allo stesso
livello di Whitman, Faulkner, The Band ed i Jefferson di "Volunteers"
ciao
gianni


I've come to wish you an unhappy birthday
I've come to wish you an unhappy birthday
because you're evil
and you lie
and if you should die
I may feel slightly sad
(but I won't cry)
(The Smiths)

Complimenti! Il tuo scritto mi č piaciuto, molto. Anche per me č un
disco emozionante. Inoltre avrei piacere a contattarti in privato per
chiederti se posso utilizzarla a tuo nome... spero che tu lagga questo
msg.
Grazie ancora.
ciao 
enrico
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