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Titolo: [Alessandro Portelli] sulla musica popolare (Manifesto)

http://www.ilmanifesto.it/Quotidiano-archivio/26-Agosto-2000/art5.htm
* Il pizzico della taranta*
 La musica popolare e i balli dell'Italia del sud si
trasmettono con le generazioni. I bambini imparano dai
vecchi, il ritmo del tarantismo si mescola ad altri generi e
i ragazzi lo suonano come fosse rock
 ALESSANDRO PORTELLI
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 "Santo Paolo mio delle tarante, pizzichi le ragazze fra le
anche - Santo Paolo mio degli  scorpioni, pizzichi i ragazzi
sui coglioni...". In quella che era "la terra del rimorso",
nel  Salento, uomini e donne ballavano la pizzica per
ritrovare il possesso del corpo e la forma  della propria
presenza nella storia. Ballavano soprattutto attorno alla
chiesa di San Paolo  di Galatina il giorno della festa del
Santo, ma anche nelle case e nelle botteghe; erano
soprattutto contadine e contadini, ma la sofferenza degli
umili dava forma alla sofferenza  di tutti: "in quante case
di signori ha suonato mio padre!" dice Giovanna Stifani, il
cui
 padre Luigi per decenni ha suonato la terapia musicale del
tarantismo (è morto  quest'anno proprio il giorno del
santo): "lo chiamavano di nascosto, ballavano a porte
chiuse, ma i signori ballavano anche loro come noi".
 Adesso le cose sono cambiate: nel suo diario (Io al santo
ci credo, pubblicato  anastaticamente dalla edizioni
Aramiré), Stifani annotava con la sua scrittura di
autodidatta che "da anni, nelle campagne, non va, a
lavorare, nessuno, mentre prima  tutte le donne che
lavoravano in campagna, erano soggette ad essere, morse, o
da tarantola, o da scorpione ma adesso pure, chè cualcuna,
andrebbe, a lavorare, sia uomini  e le donne, possono
andare, liberamente...".
 Il tarantismo era (è) un'afflizione a cui si era "soggetti"
e da cui ci siamo apparentemente  liberati. E' il progresso.
Passo da Montesano nel Salento, vedo le luminarie, un
compagno  mi spiega che è la festa di Santo Donato. "Il male
di Santo Donato," cantava Giuseppe
 Miriello, cantastorie proletario di Matera, "l'ha da
coglie' chi ha votato democristiano...". Il  male di San
Donato era l'epilessia, e i malati venivano qui da tutto il
Sud. Adesso non più,  ci sono altre cure, e la festa (che
Ernesto De Martino osservò nel 1950) è una come tutte
 le altre.
La perdita di funzione di questi riti è un benvenuto segno
di progresso, ma lascia scoperti  di fronti ad altri mali
altrettanto oscuri: i campi sono liberati dalla mitica
presenza della  taranta, eppure, scriveva Stifani, "adesso,
terreni di campagna, sono tutte piene di veleni,
 che con tutti minerali e concimi e sali, tutti, li
animaletti, muoiono, e cuasi che moriamo  anche noi".  Per
questo, forse, la strofa che sento ripetere ossessivamente
nella notte di San Rocco,  ventimila persone e almeno
diecimila tamburelli a Torrepaduli, dice: "Balla Maria,
balla
 forte, che la taranta è viva e non è morta". Ha solo
cambiato forma.
 Quei versi che sembrano solo ingenuamente erotici, allora,
contengono un'indicazione  preziosa: non è il ragno, ma San
Paolo stesso, colui che morde le zone erogene delle  ragazze
e dei "carusi".
Vuol dire che San Paolo è il ragno, è la cura ed è la
sofferenza; il
 male di Santo Donato è sia il male che il santo cura, sia
il male che il santo infligge: già  nella cultura greca, che
tuttora irradia dalla Grecia salentina, il pharmakon è
veleno ed è  medicina. E lo stesso vale per i "minerali e
concimi e sali" sparsi nei campi, medicine  dell'agricoltura
moderna e "veleni", come dice Stifani, sia per i parassiti
veri e per gli
 insetti mitici sia per le persone che attorno a quegli
"animaletti" avevano costruito la  propria simbologia e
sopra quei campi coltivavano il proprio senso di sé.  E mi
domando se c'è qualcuno oggi che sappia fare fare per i
morsi della modernità e del  progresso - per le ragazze del
lavoro nero e clandestino, per i migranti in mare e sulle
 coste, per i ragazzi che non sanno dove sbattere la testa,
per le persone irretite nella tela  del sogno consumistico -
quel lavoro di cura e di comprensione che facevano Stifani e
suoi  simili per i mali del loro tempo.
 La musica del tarantismo, intanto, va per la sua strada;
staccata dalle sue funzioni antiche, la pizzica tarantata ne
cerca di nuove, e diventa uno dei suoni dell'anno duemila.
A Carpignano, durante una nottata di musica dall'alba al
tramonto che conclude il  Pizzicata Festival 2000 (uno dei
moltissimi ed eterogenei eventi culturali di questa estate
 salentina, con musicisti salentini, sardi, bretoni,
irlandesi) un ragazzo chiede a un  banchetto di dischi
"qualche cosa di pizzica molto veloce". Gli consiglio il cd
degli  Aramirè, non sarà frenetico quanto vorrebbe ma
rischia di imparare qualcosa.  Sul palco, il chitarrista del
gruppo Alla Bua suona le pizziche con sottolineata
gestualità  da rocchettaro (bandana in testa, sembra Steve
Van Zandt), e mima con il tamburellista  la danza delle
spade (una specie di capoeira meridionale che è anche un
codice espressivo  di origini malavitose: Gramsci la vide
ballare nel carcere di Turi, in Puglia).
 Mi piace pensare che la pizzica (o la tarantella, o le
tammurriate) siano il nostro rock and  roll, musica
coinvolgente da ascoltare e trascinante da ballare quanto
qualunque altra. Ma  va bene solo a patto di non inferire
assimilazioni superficiali: il rock and roll è stato subito
 lontano dalle origini sacre del gospel e dal senso del
peccato che innerva il blues; qui  invece l'intrattenimento
si mescola ancora con il rituale, o almeno con i suoi
ricordi.  Il rock distingue le generazioni, la pizzica le
connette: a Carpignano o a Torrepaduli ci  sono giovani,
vecchi, bambini, gente di mezza età. Poco lontano dal
ragazzo che vuole  roba veloce come se credesse di essere a
un rave, un signore spiega: "mio padre era  tarantato, e ha
passato anche a noi figli un rapporto profondissimo con
questa musica. Se  fosse qui, gli tornerebbe tutto a galla,
non potrebbe impedirsi di ballare, ma lo farebbe in  un modo
che i ragazzi che non distinguono il tarantismo dalla
discoteca non  riconoscerebbero nemmeno". E' quando i
movimenti si fanno lenti e studiati che la  tensione della
pizzica sale al massimo.
 Bambini di meno di cinque anni che non hanno mai fatto uno
stage di tamburello  picchiano con perizia da professionisti
consumati; bambini che appena si reggono in piedi  vanno in
mezzo ai ballerini sotto al palco e accennano senza che
nessuno glieli insegni i  movimenti giusti della pizzica: è
una lezione di antropologia in atto, un modello delle vie
informali e incontrollabili attraverso cui si trasmette una
cultura Certo, non esistono solo  queste: a Tricase la
pizzica la insegnano a scuola. Ma la concentrata passione e
competenza con cui ballano le adolescenti non è certo
l'esito di un insegnamento  scolastico (magari imparassero
così la matematica, la storia, o l'inglese!), ma la
 formalizzazione di saperi e abilità già assorbiti da tempo.
 La scena della pizzica contiene veramente di tutto, e i
confini non sono mai netti. Ci sono  gruppi con tracce
ingenue di folklore enalistico e colore locale, e ci sono
esperimenti di  incrocio fra suoni e ritmi tradizionali ed
estetiche urbane cosmopolite, talvolta affascinanti
 e talvolta fasulli; c'è l'evoluzione delle bande di paese e
c'è l'offerta
 turistico-consumistica; c'è il divertimento puro e c'è il
rapporto intenso con la ricerca e  con la memoria storica:
gli Aramiré hanno ereditato materialmente il violino di
Stifani e  dedicano "Fimmini cu fimmini, ci sciati a lu
tabaccu" alle sette braccianti ammazzate negli
 anni '30 a Tricase per avere scioperato, e alla "repubblica
di Nardò" soffocata nel sangue  nel 1920.
 La musica dunque non resta ferma, la musica accompagna la
storia; ma non è possibile decidere dall'alto che forma
prenderà. Come sempre, la tradizione è un processo dinamico
di selezione, in continuo mutamento osmotico, spesso tanto
profondo da sembrare  immobile: solo il tempo dice quali
delle tante ipotesi e proposte sono destinate a
 diventare storia, e quali esperimenti cadranno ai lati
della strada. Possiamo allargare la  geografia ad altri
mondi musicali, o possiamo approfondire gli strati profondi
della  memoria (e trovarvi altre geografie e altri mondi, il
mare e i Balcani, oppure la miniera
 belga di Marcinelle in Belgio dove morirono decine di
minatori salentini e quelli che  tornarono portarono a casa
la silicosi). Possiamo offrire ipotesi di innovazione
nell'incontro  con altri suoni e altri mondi con l'autorità
di artisti affermati, oppure possiamo
 semplicemente fare quello che sappiamo fare, come quella
nottata sotto gli ulivi di Santa  Marina di Carpignano con i
suonatori salentini e i loro ospiti sardi.  L'unica cosa
contraria allo spirito di ricerca è pensare che la via
giusta sia solo una -che le  proprie proposte siano nuove e
autentiche, e tutto il resto sia cloni e roba vecchia.
Magari
 la nottata di Carpignano non sarebbe piaciuta ai puristi
della contaminazione (quelli che  se non è contaminato
allora non vale, e quelli che si accorgono solo delle
contaminazioni  con quello che sanno già); ma era una bella
situazione anche perché tutti quelli che
 suonavano, ballavano, ascoltavano, mangiavano e bevevano
non avevano bisogno di  trarre autorità da nessun altro che
da se stessi.
 La taranta è viva e non è morta, ma nessuno può presumere
di sapere com'è fatta e dove s'è andata a mettere (magari,
persino in posti da dove non sarà la musica a stanarla ma
qualcos'altro). Una cosa però mi pare certa: non possiamo
avere la cura senza la  sofferenza, San Paolo non guarisce
se San Paolo non pizzica. E non possiamo dare senso
 alla musica senza cercare di darle una funzione nel tempo e
nel luogo in cui avviene e con  la gente che ci vive.

* Il pizzico della taranta*
<cut>
Commovente.
Leggere simili lodi alla mia terra... ti garantisco che la notte di Santu
Roccu (15 agosto) a Turre (Torrepaduli, frazione di Ruffano, 7 km da casa
mia) è un'esperienza indimenticabile.
LF

"stanz" ha scritto:
[cuttone]
grazie per la segnalazione e il bell'articolo.
ciao
martino

 mia) č un'esperienza indimenticabile.
essendo pugliese (di Taranto), ho sentito piů volte parlare di questa
tradizione e sempre in termini entusiastici ma non ho mai avuto il piacere
di assistervi... :-(
ciao
martino