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Titolo: Monologhi: Caterina sula spiaggia

MONOLOGHI {da "Il foglio" dell'1-8-2000}
Caterina sulla spiaggia
Io ho le carni bianche,
lui settanta tacche sul corpo
Riassunto: sono tornata dov’ero martedì
scorso, al mare, a Ostia, sono Caterina sulla
spiaggia. E’ tornata anche lei, è già sotto il
sole, la signora di quasi sessant’anni (che abita
qui, poco lontano, a via Isole di Capoverde,
mi disse), assai bronzea, fine, sottile, squillante
se con una bacchetta di rame le dessi un
colpetto sull’omero; poeticamente: si parlò
del mio dente/nella puntata precedente…
Continuo: è martedì, il primo d’Agosto, eccoci
qui, come sta, come sto, stiamo bene, sfilo
sopra la testa la maglietta, ma lentamente
come se fossi osservata (e lo sono), il tessuto mi
si affloscia in mano, lo ingarbuglio,
lo stringo e, come un nido, lo depongo
sulle stecche dell’ombrellone. Mi giro,
semipronta non so a che, porto una mano alla
fronte e sui capelli, li discrimino all’indietro,
scuoto un poco la testa, mi sfioro il collo
con la punta delle dita che, escluso il pollice,
mi restano addosso, curvano verso la gola nella
fossetta, scendono lungo il centro di me sul
torace, e la mano va, aperta, sulla pancia, la
falangetta del mignolo nell’ombelico, guardo
il mare, quello molto lontano. Il pollice s’adagia
in mezzo al petto come quando un cane
cala lento la testa e chiude gli occhi. Ho un
fremito, inizio da eretta a tirar giù la gonna,
mi piego, fletto un ginocchio e, prima un piede,
poi l’altro, scavalco la gonna e ne esco in
costume, da bagno. Come ho i capelli?
Oscuuuri… direi nella favola, prolungando la
u, protendendo le labbra già dalla o, come chi
scherza sulla paura. Scuri e oltre le spalle, fino
alle scapole, a onde costanti, onde da brezza.
La mia carnagione, come ho già detto da
una settimana, è chiara, perciò mi tolgo lentamente
i panni: perché chi mi guarda si abitui piano piano.
Ora il sole è abbronzante e la signora è a
petto scoperto, lucido, sulle sue, serio. Arriva
il marito, la raggiunge in spiaggia, con un sacchetto
della spesa in mano. Io guardo gli sguardi.
Quello di lui mai si rivolge ai seni di
lei. Osserva ondulando dovunque ma quel
punto lo salta. Si vede che sa cosa vuole ignorare.
Dico così, poi non so cosa veda, ma pare
un pendolo che riceva sulla sua patacca lucida
sempre la stessa vista in un verso e nell'altro,
con quel poco di deformazione convessa
tanto per dire “lo so lo so come stanno
le cose, stanno che io faccio avanti e indietro,
non posso mica fermarmi, puntare gli occhi,
far saltare tutto il meccanismo”. Va e viene
anche da fermo, calmo, con abitudinaria indecisione.
Scende in spiaggia che sarà mezzogiorno,
resta coi pantaloni, si siede in punta
di sedia, quella a sdraio, toglie le scarpe e
ci mette i piedi sopra, il segno dei calzini alla
caviglia, le mani sulle ginocchia, ogni tanto le
guarda, le volta, le mani. Avrà una settantina
d’anni certamente, ha le tacche, settanta, dei
suoi settant’anni, una a una, sul corpo, intagliate.
Non che io conti le tacche, ho l’occhio,
alle volte non capisco per niente l’età, altre
volte di botto, e questa volta, di botto, la so.
Tra l’una e l’una e mezza se ne va, comincia
ad andarsene, ci mette tempo, prende tutto
con due dita. I lacci delle scarpe, facendo il
fiocco, se li fa durare in mano con flemma botanica,
sembra che curi petali di orchidee. Se
ne va, va a mangiare a casa, cucina lui, lo so
perché le dice cosa ha preso al mercato, cosa
va a cucinare, cosa ha già cucinato. Se ne va.
Pasti leggeri e onde fredde
Lei resta, chiama il bagnino perché le porti
pasti leggeri dal ristorante dello stabilimento,
e una bottiglia d’acqua. Io ho i miei
panini, fatti con la mollica della pagnotta,
avendo tagliato via la crosta; e la borraccia
termica, piena d’acqua che ho travasato gelida
da una bottiglia lasciata mezz’ora nel freezer
stamattina tra la sveglia e l’uscita. Prima
che arrivi il vassoio, lei si avvia alla riva, entra
nell’acqua fino alle ginocchia, bagna i capelli
con tutte e due le mani, procede, vacilla
per un’onda fredda sul ventre, sobbalza, va
avanti, allarga le braccia, metà corpo è nell’acqua,
si accovaccia, eleva il mento, si immerge
fino alla gola, si erige, si volta, torna
qui, le gocce sulla pelle brillano fresche. Fa
una torsione, una mano alla nuca, avviando la
peluria verso l'alto, guarda il mare come se
fosse un uomo che è restato disteso.
Mi suggestiona, mi pare davvero sfinito il mare.
Lei non s’asciuga, le gocce scivolano, tremule,
sulla pelle sfrontata. Siede sul bordo della
sdraio, di sbieco, una mano nell’altra, tutt’e
due su un ginocchio, tira su col naso, col dorso
dell’indice parallelo alle labbra lo sfiora.
Le mani di nuovo in mano, dice: “Che bella
giornata. Voglio starmene qui fino a sera. Allora?
Il tuo dente? L’hai tolto?”. Adatta il suo
viso alla vela lontana che è nel suo sguardo.
Ha dimenticato che subirò l’estrazione a Settembre.
O no? Guardo anch’io la vela: da quaggiù
è silenziosa, niente manovelle, niente
equipaggio, niente sbattiti della tela, niente
scrosci contro la chiglia. Solo la vela. Il nostro
punto di vista corre sul mare con dispotismo.
(2- continua)
Pasquale Panella
Ricordo che, grazie a Fabius,
adesso è possibile scaricare questi monologhi
da questo bel sito (alla voce Panella):
http://www.geocities.com/lucionewsgroup/
Anche per altri versi il sudetto sito meriterebbe, se non altro, una visitina
Ma attenzione ai punti di vista (che non siano dispotici :-)
Ciao da Amos.

Mi correggo: il sito da cui scaricare i monologhi si è trasferito qui, ciao, Amos
http://www.luciong.cjb.net