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Titolo: Bertoncelli ce l'ha con Bangs e Bangs ce l'ha con tutti

Da leggere la recensione di Bertoncelli sull'ultima uscita di Bangs
Minimum Fax - 2006 - 435 p. - 16.50 euro, che forse è da prendere.
di Riccardo Bertoncelli 
Deliri, desideri e distorsioni
Da quando Cameron Crowe lo ha immortalato in Almost Famous, seppur confuso
in una Bangsiana nube di affetto & deliri & amarcord, Lester Bangs è
diventato un culto per molti. Non credo però sia stato solo il film. È il
tempo che ha fatto levitare il nostro tipo, e l’imporsi di una nuova
generazione di scrivani rock trenta-quarantenni che vedono in lui l’Icona
Massima del rock sulla carta pur con tutte le sue farneticazioni, gli
sproloqui, le profezie sbagliate, l’ego di ventotto metri quadri secondo le
ultime stime catastali - anzi, proprio per quello. È eccitante il suono di
un «elefante in una cristalleria», per dirla con la intro del libro che
adesso racconterò, e conforta l’idea che qualcuno, fottendosene del bon ton
e delle raccomandazioni degli uffici stampa, possa scrivere haiku
folgoranti come quello a proposito di David Byrne a pagina 109: «Byrne ha
uno sguardo da manicomio ma non emana un senso di pericolo; sembra solo un
simpatico mattacchione che hanno mandato a casa dal reparto psichiatrico
con una busta piena di torazina».
Io appartengo alla generazione prima, quella di Crowe, con qualche anno di
anzianità in meno del signor B ma neanche tanti. Be’, lui non era un mito
per noi. Era uno strano cucù che ogni tanto usciva a stonare dall’orologio
magico di Rolling Stone o faceva capolino sulle pagine di Creem le rare
volte che riuscivi ad acciuffare una copia di quella rivista dove capitava.
Non c’era questo grande interesse per la scrittura rock, ai tempi, molto
più importanti erano le notizie che le riviste riportavano o i fiumi
melodiosi di parole che uscivano dalla bocca dei protagonisti; il mito
erano le interviste di Jan Wenner o Greil Marcus o Ben-Fong Torres, non la
pagina delle recensioni, che su Rolling Stone ha sempre avuto le assi
sconnesse, o i rimuginamenti delle sue alate penne. Ai rimuginamenti,
grazie tante, pensavamo noi. Erano anni pieni di borbottii, lamentele,
sbrodolamenti, anche urletti orgasmici qualche volta, che però spesso ti
rimanevano a mezza gola. Ricordatevi questo quando giudicate Bangs; era
figlio dei suoi tempi, per niente «avanti».
Con gli anni, dicevo, Bangs è diventato un culto, e questa non è
un’opinione ma un fatto, vero e documentabile. Un fatto che in Italia pesa
un chilo di carta e più di 800 pagine, quante ne contano le due antologie
che Minimum Fax ha pubblicato nel giro di un anno: prima Guida ragionevole
al frastuono più atroce, curato da Greil Marcus, e poi Deliri, desideri e
distorsioni, a cura di John Morthland. Ottocento pagine sono tante davvero,
anche in formato ridotto, ma se ci pensate è tutto coerentemente Bangsiano.
Uno scrittore che spende ottomila battute per raccontarci dei Wet Willie
(Wet chi?) e che per criticare Dylan e il suo flirt «con il Mafia chic»
cola diecimila parole rifacendo puntigliosamente la storia delle famiglie
italo-americane a Brooklyn, be’, non è tipo da comprimere in un millelire
di Stampa Alternativa. Certo si poteva levare qualcosa, certo Bangs non era
sempre il velocista brillante della macchina da scrivere che Morthland
racconta ma anche un fa-presto strattonato (strangolato) dal guinzaglio
delle sue parole troppo esuberanti. Però, insomma, l’esagerazione ci sta, è
intonata al personaggio; e Morthland, lo scrive, voleva rendere l’idea e
«creare un’atmosfera». Ci è riuscito, disordine e sciatterie comprese.
Ora sembra che io ce l’abbia con lui, ma non è vero. Era un grande (dico
«era» perchè è morto nel 1982, a 34 anni) ed era divertente, con intuizioni
assolutamente geniali e pagine che ti risucchiano il cervello come
un’idrovora a New Orleans i giorni dopo Katrina. La sua specialità erano le
invettive d’amore, come certe It Ain’t Me Babe Dylaniane che possono
fiorire solo dal concime del dispetto e del risentimento. Bangs ce l’ha con
gli ancor giovani babbioni che hanno illuminato la sua giovinezza e han
perso il colpo, non vibrano più belli e luccicanti come una volta a
infilare la monetina nel juke box dei desideri. Cosa vi dicevo prima?
Questo era lo spirito dei tempi, i primi anni Settanta, così lontano dal
revisionismo di oggi dove tutto di quei giorni è bello e comprensibile e
puro e «da salvare». Invece no, Paul McCartney «incide nastri da boutique»,
George Harrison «starebbe bene in un centro di assistenza per vittime della
controcultura», la storia dei Beatles «è roba passata, è noiosa, è persino
fritta e rifritta, l’ho già vista e non me ne importa più niente» e Dylan è
un imbroglione, «Desire è una truffa e una presa in giro», anzi, «sono
bugie belle e buone».
Non fermiamoci, c’è anche il jazz nella sala d’attesa del nostro Dottor
Morte. Sun Ra è «un vecchio segaiolo», ma è giusto un inciso, la vera
vittima è Miles e la sua svolta dopo Jack Johnson (anche qui, come vedete,
Bangs non fa il Battista nel deserto ma finisce nel coro), il Miles prima
amatissimo e poi azzannato, rovesciato a gambe all’aria, da Birth Of The
Cool a Death Of The Cool. «On The Corner era una porcheria», okay, Big Fun
e Get Up «assemblaggi di rimasugli»; e anche Man With The Horn, il ritorno
del 1982, per molti un rinsavimento, non ispira un peana ma acidi rimbrotti
da moglie con il mattarello. «Miles, brutto disgraziato che non sei altro!
Noi stiamo qui ad aspettare tutti ’sti anni e tu ci scodelli questo piatto
della Morte della Fighezza, scarabocchi semicongelati criogenici alla
Bitches Brew!».
La cosa buffa, uno dei tanti paradossi di quest’uomo, è che quando Lester
non è incarognito e deluso non gira così bene. Prendete la recensione di
Horses di Patti Smith o l’ammirato elogio di Brian Eno ai tempi di Before
And After Science. Begli avvistamenti, e al momento giusto, ma le parole
suonano blande e di circostanza. Volete mettere invece quando inquadra nel
mirino i Canned Heat del 1973 e rimpiange le loro «insulsaggini oscene
perfette per le feste o per l’autoradio» o «il solco tutto nuovo scavato in
quella monotona mazurka» (la monotona mazurka, per inciso, sarebbe il
blues)? O quando dedica pagine e pagine agli Stones di metà anni Settanta,
demolendoli con la precisione di una palla d’acciaio da officina per le
rottamazioni. O ancora Lou Reed, già insolentito con gusto nel volume
precedente e qui scorticato con il puntiglio che può applicare solo un
accanito fan dei Velvet Underground originali - che quasi si emoziona ad
avere un incontro ravvicinato con il suo eroe ma non può mancare di notare
che è diventato «un tipo grasso vagamente sgradevole» che beve come una
spugna e di porgli la cruciale domanda su quando ha intenzione di morire:
«Voglio essere molto longevo» è la risposta molto Bangsiana del tipo grasso
«e finire a coltivare cocomeri nel Wyoming».
Potrei andare avanti per ore ma devo chiudere. Ecco com’è Lester Bangs fra
l’altro: stimolante, una droga legale che mette in moto le cellule
cerebrali. Ho dimenticato Jim Morrison («un buffone dionisiaco»),
un’intervista vera a Beefheart e una finta a Jimi Hendrix ma ve ne parlerò
un’altra volta, magari insieme a una fantastica teoria, che chiamerò «del
solipsismo», isolata nelle pagine del primo volume e straordinariamente
profetica, per una volta - la realtà di oggi intuita lucidamente trent’anni
orsono. Ma fatemi scrivere ancora una cosa. La traduzione di Anna Mioni è
davvero egregia, complimenti, non era facile far risuonare così bene il
Bangsese. Ma quelle note, aarrrrgh, quegli (n.d.t) che impestano quasi
tutte le pagine e a volte sono anche sbagliate o approssimative ma,
insomma, il punto non è la loro precisione bensì la loro esistenza. Bangs
non va glossato, aaaah!, provate a immaginare se fosse ancora vivo e si
trovasse davanti queste spiegazioncine tongue in cheek a chiarire cos’è
questo cos’è quello, e una segnaletica certificata ISO 2000 per giochi di
parole, allusioni e salti senza rete. Mio Dio, già lo vedo irrompere negli
uffici di Minimum Fax con gli occhi fuori dalle orbite e legare e
imbavagliare il personale, lasciando ben scoperte le orecchie perchè si
sorbiscano almeno tre ascolti a volume distorto di Trout Mask Replica,
quella «dissonante curiosa ratatouille scombiccherata in acqua salsa di
palude».
-- 
     bye
Resident

 puro e «da salvare». 
Concordo pienamente, e verrebbe da dire 'lui ne sa qualcosa'.
Nel senso che già Pop Story (1973) è una lunghissima lamentela <grin>
ma si lamentava anche Rolf Ulrich Kaiser nella "Guida alla musica Pop"
del 1970. La critica peraltro, allora, era molto più ascoltata che
criticata, c'erano alte tirature e major confuse che era facile
portare verso situazioni avanguardiste.
bye
s

 portare verso situazioni avanguardiste.
Essì, erano altri tempi, e il consenso giovanile attuale su certi temi e
valori si andava formando.
-- 
     bye
Resident

 Insomma, c'era molto movimentismo.
Diciamo che la musica aveva un valore socialmente spendibile
e la critica una parvenza culturale tale da far sě che un Demetrio
Stratos rispondesse direttamente nella rubrica lettere a Bertoncelli,
o che venisse citato nella canzone di Guccini.
bye
s

 fluxusiani alla Gian Emilio Simonetti.
Oscurissimo, oggi non potrbbe scrivere i pezzi che pubblicava su Musica 80.
Proprio altri tempi.
-- 
     bye
Resident

 pezzi che pubblicava su Musica 80.
Però riporto questa sua edificante citazione,
"davanti alla 'enormità' strutturale del 3/4 e del 6/8
alternati al 4/4 accelerato o ritardato la valutazione
diventa dettaglio" (Pop Story, introd., pag 7)
bye
s

 diventa dettaglio" (Pop Story, introd., pag 7)
Rilancio con Franco Bolelli (Musica 80, n.2, marzo 1980):
E dove la corrente limpida dell'estetica si congiunge con quella turbinosa
della percezione collettiva, qui la maccina elettronica si intreccia con la
macchina del desiderio.
-- 
     bye
Resident

stanz ha scritto:

E così diamo ragione a sentinel.

 o che venisse citato nella canzone di Guccini.
"...a sparare caSSate", peraltro :)
RD
-- 
Il mio blog:
http://daurjax.spaces.live.com
 

 Morte. Sun Ra è «un vecchio segaiolo»,
questa non la sapevo
grandissimo stronzo figghio de mignotta sto Bangs, sputero` sulla sua
tomba, e stasera butto i suoi libri nel camino, ma che bastardo

 tomba, e stasera butto i suoi libri nel camino, ma che bastardo
Non te la prendere, in qualche modo potrebbe aver ragione, solo che a certe
persone (Sun Ra), pur se cazzeggiano, involontariamente, diciamo cosě, gli
esce l'arte. 
-- 
     bye
Resident

 E così diamo ragione a sentinel.
E' detto in senso ironico (le virgolette intorno a
enormità, eh)
bye
s

Da leggere la recensione di Bertoncelli sull'ultima uscita di Bangs
Bangs era un idiota, lo sanno anche i sassi. Pero' era il personaggio
giusto al momento giusto, mancava qualcuno che desse del ciccione
segaiolo a tutte le rockstar del pianeta. Probabilmente i dischi manco
li ascoltava, non era necessario per le sue recensioni, si concentrava
esclusivamente sui personaggi e ben poco sulla musica.
Tra i piu' bersagliati il mitico Lou Reed, lo odiava a morte.
MM

 Tra i piu' bersagliati il mitico Lou Reed, lo odiava a morte.
Sě, e tanti altri ancora.
-- 
     bye
Resident

...perché no?  
G-E. Simonetti
