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Titolo: [Monologhi_Panella] masticare con gli occhi, il sorriso che non svia.

Oggi possiamo assaporare un monologo scritto non da un poeta
ma da un pittore, quindi disegnato più che scritto, un affresco: anche oggi
potrei estrapolare come al solito, ma....per stavolta facciamo
che me lo impedisco, mi infastidisce pensare che ci prendo gusto.
Gusto che invece non nascondo aver provato.
Il sorriso in pieno.
L'imbarazzo di distogliere, le intese,
che si rincorrono, il contrario del rifiuto,
terreno per il sentimento risentito, come l'invidia.
Come l'arrovellamento cervellostico.
Chissà com'è respirare il respiro,
regalare a sè stessi una sigaretta d'aria, anzi un sigaro
bello grosso, cioè distendere i muscoli facciali,
lasciandoli essere come sarebbero,
se le corse non fossero continuamente aperte,
zeppe di amanti dai cuori in prezzi.
Questa è vita.
[Niente, niente davvero, \ niente, niente davvero, anzi qualcosa \
ma qualcosa di meno, \ qualcosa di meno.
Aria, aria che bene, \ aria, non costa niente \
ed è per questo che non piace alla gente... \ non la si vende.
Niente, niente ti prego, \ grazie, non prendo niente, niente davvero \
anzi qualcosa, ma qualcosa di meno, \ qualcosa di meno.
Amore, non è una parola, \ e a vivere, non si impara a squola \
dove nessuno, nessuno vola... \ nessuno vola.
Niente, niente davvero, \ niente, niente davvero, anzi qualcosa \
ma qualcosa di meno \
qualcosa di meno.]
Amos.
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MONOLOGHI {da "Il foglio" del 5-12-2000}
Masticare con gli occhi
Scena di donna con la sua
magnifica fetta di mortadella
Oltre il mercato, dopo l’ultimo chiosco che è quello dei fiori, una signora dalla decifrabile
bellezza sta solida e piantata, arborea come una dracena dal tronco fermo e abbastanza
inanellato, e dalle radici che, in questo suo periodo della vita, hanno preso bene la terra,
e la tengono, frenata, quasi in pugno. Sta in piedi al sole, eretta, palese, i capelli corti
ma gonfi con ciocche triangolari sulla nuca, come denti larghi di una sega per alberi,
che il bavero dell’impermeabile azzurro ha rialzato; ha un fazzoletto al collo, quasi un
merluzzo, con, rosse sulla livrea, fantasie, che la piegatura spezza e rende indecifrabili,
e per questo più autonome e vitali, quasi ribelli, svincolate dalla vischiosa reggenza
dell’argenteo; sul palmo della mano sinistra all’altezza del petto tiene, spalancato,
un incarto grigio da salumeria; le due strisce dei manici di una borsa floscia intorno
al medio, tese – come un anello a due giri un po’ stretto – da un peso di pochi etti
sul fondo: tre mele; con la destra eleva dall’incarto una magnifica, vasta, e poi ondulata
come una tenda d’addobbo, fetta di mortadella, e la porta alla bocca. Il sole dei primi
giorni di dicembre è il migliore per la lenta e densa diffusione degli odori,
che restano compatti a lungo e conservati bene in un’aria che è pungente con dolcezza.
Sì, questo sole è il migliore, più del sole di primavera che è spaesato e mischia le carte,
giovane e impulsivo ma con ripensamenti, e mescola gli odori, li fraintende passando
da uno all’altro, anzi trapassando con l’uno l’altro, con la stessa insensibilità
feroce e cinica di una freccia lanciata a caso, che persino curva e fa le giravolte
e le inversioni. La giovinezza invernale nei giorni limpidi agisce con più destrezza
e meno molle languore di quella primaverile, che è malinconiosa per cautela, e osa,
se osa, riservata e fragile, come i nuovi getti, che sono teste risistemate di statuine,
gemme incollate da poco, precarie. Così la signora è circonfusa dall’odore
della mortadella come la luce circonfulge le immagini dei santi con un alone
di niente chiaro – qualcosa di cancellato, m’è parso sempre, di scolorito – o d’incenso,
che sarà aromatico ma è tremendo al gusto; qui invece si avverte anche la leggera
correzione del pistacchio che aggiunge al dolciastro del rosa la rapida derisione
del verde, colore che tanto è scettico in piccole porzioni quanto è solenne e credulo
in grandi masse; e poi l’accostamento rosa e verde è il più volgarmente veritiero
tra tutte le combinazioni di colori. E’ anche il più incorrutibile, smaschera
per il puro piacere di farlo, è sfacciato subito, a vista; così come, per esempio,
il marrone è triste per il semplice fatto d’essere marrone.
Io e la ragazza, il sorriso che non svia
Insomma la signora solleva quest’ostia – stretta tra pollice e indice in un punto
della circonferenza, levata in aria, vista come panneggia, azzannata quasi
nel mezzo dove il migliore appiombo offre la sua curva come gola – e la porta
alla bocca però ripiegandola prima, con incitamenti e scalpitio dei polpastrelli,
quelli liberi in cima alle altre tre dita della mano impegnata che come le tre gambe
di un singolare impiccato correrebbero l’aria inutilmente se non si trattasse, qui,
di sollecitare dolcemente cibo in bocca. Non ha resistito, quando ci vuole ci vuole,
chiude persino gli occhi così come le labbra, nello stesso tempo. Lei stava lì
con quella fetta in aria come un fazzoletto da rubabandiera. Stava nel mezzo
tra me e la ragazza, e la ragazza avanzava verso di lei e, dalla parte opposta,
io pure. E siccome la signora è protesa non può che occupare il bordo
del marciapiede, quasi un trampolino al suo slancio, così noi teniamo la linea
appena dietro le sue spalle. Ci siamo, manca un metro e la, chi, ci, non so, sfioriamo.
Nel viso della ragazza c’è il sole, la bocca si distende e quasi si schiude insieme
a quella della signora, la ragazza sta invidiando, e non sa cosa, anzi adesso sa
che non è nemmeno invidia perché l’invidia è prudente, è un sentimento del rifiuto.
Qui arrivo io, di fronte, e lei mi sorride in pieno, e anch’io. E il sorriso non cade,
non svia. Resta, si muove. Gli occhi vanno dalla bocca agli occhi e dagli occhi
alla bocca, passando sugli zigomi di corsa. Le intese si rincorrono, si sostituiscono
una all’altra, si accavallano, cercano quasi una fuga o una risoluzione, l’una nell’altra,
sragionano, e nessuna fa di se stessa una questione. La ragazza spalanca gli occhi
come a dire: vedi? Anch’io li spalanco, anch’io come a dire la stessa cosa.
Ma quale cosa? Veramente questa? Davvero la signora con gli occhi che masticano…
e palpebre le labbra… e ormai ci da le spalle… e ormai non la vediamo più?
Come esiste un imbarazzo dello sguardo che distoglie gli occhi, così esiste, raro,
l’imbarazzo di distoglierli, di non guardare più. Ma, come il sorriso,
nemmeno gli occhi  cadono, non sviano. E ci attiriamo nell’aroma
della mortadella affettata un minuto fa, rosa con verdi inclusi.
Pasquale Panella

 quanto è solenne e credulo in grandi masse
Questo monologo di Panella è la perfetta esplosione di un istante.
Ho apprezzato (per meglio dire, goduto intensamente) della sua forza
espressiva ed evocativa, dei dettagli sensoriali, dell'originalità di certe
riflessioni e descrizioni.
Quella fetta di mortadella mi ha fatto letteralmente venire l'acquolina in
bocca :-)
Grazie Amos
L.

 Grazie Amos
grazie a te per il commento,
Amos.

 
http://web.tiscalinet.it/AmosEccetera/
Segnalo da parte di Amos una sua dimenticanza:
i dovuti ringraziamenti a Fabio Sanna per aver fornito
il materiale necessario e gli utili consigli per la
creazione del sito, ed un invito ad Edmondo Barbero
a rinnovare nei limiti del possibile la  preziosa collaborazione.