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Titolo: Indro Montanelli

Dal libro "Commiato dal tempo di pace" di Indro Montanelli
L'amiamo a modo nostro, ch'č un modo privo di calma e di dolcezza, senza
cianfrusaglia di cerimonia, ruvido, selvatico, ogni tanto viperino di
gelosia: amore maschio. Amore vero. Gelosi siamo; gli altri che stanno
intorno a Lui, ci dan fastidio... perché vorremmo esserci noi. E chi se n'ha
a male se sta un pezzo senza chiamarci vicino e parlarci di persona, viso
contro viso, magari per maltrattarci...
Siamo come quelle ragazze che scappano di casa con l'innamorato. Sei Tu che
ci hai divezzato dalle cose piccine. Non c'č piů il sacrario della
coscienza,
la nostra coscienza non č piů nostra, č Tua. Prima lě dentro ci guardavamo
per sapere cos'era il bene e cosa il male, ora si guarda in Te... come si
puň
fare a pensar piccolo quando Tu sei li? Neanche il Cellini avrebbe fatto il
Perseo se avesse avuto davanti agli occhi il David di Michelangelo.
Parlargli cosě, a quattr'occhi, come si parla con l'innamorata per il gusto
di parlarci... per stargli un momento vicino, magari senza aver poi il
coraggio d'aprir bocca, per toccarlo, per rendermi conto che Lui č proprio
lě, vivo, che non č un mito o un sogno il nostro, che c'č davvero, che
passeggia, che discorre, che respira, che s'infuria, che picchia sul tavolo,
che ti strapazza. Ecco.
E la paura d'essere al di fuori di ciň che Tu ci ha insegnato essere il
buono
e il giusto.
Tu ci hai dato in mano un catechismo, ce l'hai sgocciolato nell'anima, a
stilla a stilla, meglio ancora ce n'hai impensonata la realizzazione:
troveresti qualcosa da obiettare, se noialtri oggi Ti dicessimo che non
abbiamo altro metro di misura che Te, che vogliamo crescere sul Tuo modello?
Ammirarti? Che significa? I monumenti si ammirano, non Te. Te ti si imita...
Credo che Tu lo sappia, che Tu lo senta e che Te ne compiaccia come della
Tua
opera migliore, piů solida e piů profonda; aver fatto qualche migliaio di
italiani a Tua immagine, e, sia pure in piccolo, simiglianza.
Di tutto quello che hai detto, nei Tuoi rari colloqui con noi, s'č bevuto
tutto fino all'ultima stilla, ma una cosa sola c'č rimasta a traverso e non
va nč su nč giů, per quanti sforzi si faccia d'inghiottirla: questa: che i
miracoli non si possono compiere. Come no? E da tredici anni a questa parte
cosa fai Tu, non fai i miracoli?
Con Te si potrebbe discorrere all'infinito: non ci stanca, anzi c'inebria...
a me, in queste notti che Ti vengo parlando cosě... spesso mi si fa giorno
sul tavolo, senza che me n'accorga. Non m'era mai successo. Ma credo che sia
l'amore. Amore maschio, diverso da quello di chi gli ha voluto bene come una
gatta in una notte di luna, tutta miagolante e giulebbata e fusacchiosa...
insomma da femmina: gli č garbato sdraiarglisi a' piedi e sentirselo montare
sul collo coi suoi scarponi chiodati.
Da vicino, mi parlasti. A un certo punto, mentre discorrevi, un momento che
i
Tuoi occhi non m'attanagliavano, mi accorsi che stavo tutto ripiegato in
avanti, in maniera buffa, con una voglia mescolata di rimettermi nelle Tue
mani e insieme di scomparire come una nebbiolina di fumo.
Montanelli aveva 26 anni. Era il 1935, e nel "Commiato dal tempo di pace"
non
parlava di Berlusconi, ovviamente, ma di Benito Mussolini.

...se fossi stato il Duce, dopo aver letto quetse pagine, avrei dubitato
della virilità di Montanelli...
Saluti
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