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Titolo: Picastro e "el fionco dea carossa". Una tranquilla domenica di paura.

Beh, vedere una band canadese suonare nel mio paisiello di 2500 anime, in un 
territorio paludoso, nella seppur scarna ma suggestiva scenografia dominata 
dalla chiesetta di Santa Margherita, chiesetta voluta dal sanguinario e di 
dantesca memoria Ezzelino da Romano, beh, m'ha fatto sentire per una 
mezz'ora un po' lontano da quel deserto culturale nel quale credevo di 
essere inscritto.
Insomma, domenica scorsa, in un tendone semiaperto, di quelli buoni solo per 
tener fuori l'umidità di un posto da caimani come il parco di Onara (Pd), a 
mezzanotte circa, salgono -anzi non salgono: stanno là, a tre metri tre dal 
mixer- i Picastro. Accordano le due chitarre dliin dlooon dluoun dluooon 
tren tren, e la tizia inizia con una litania che un po' ricorda i cantati 
mogwaiani e un po' gli arab strap. L'accompagnamento a tratti languido a 
tratti dissonante del violinista dalle facce buffe varia l'atmosfera 
ciclicamente dal dreamy al folky al noisy al gorky -sì, perché un po' 
mongolo lo sembra, dai- e il batterista per non far da manco, gli va dietro 
ciondolando la testa come un metronomo con la scoliosi, incurante dei "*io 
can *io porco" che escono dalle sboccate bocche degli zoticoni punkabbestia 
più bestia (ancora *io, ogni tanto) che punk, satolli d'alcool e 
cannabinoidi vari. Se la tizia fa ogni tanto don don sul mi e sul la 
dell'acustica, il compare che l'affianca con un'elettrica pulita pulita fa 
dreeen drion mezzo slide mezzo 'un c'ho voglia di suonare davanti agli scemi 
del villaggio, ocio che il caimano mi magna il filo della fender.
Sì, perché dovete sapere che a Onara una volta c'è stato il maremoto, e la 
leggenda del "fionco dea carossa" a dise che el conte durante a processiòn 
del vénare santo, dovendo passare per raggiungere la sua villa, ordinò al 
curato di interrompere il cortèo; e allora Cristo s'imballo, fece una 
trottola del conte, s'alzarono le acque tipo sharm el-sheik, s'aprirono le 
sabbie paludiche, ed egli vi finì dentro con la carrozza, pagando pedaggio 
al casello per l'inferno. No, però è vero che ci sono le sabbie mobili, o 
almeno, c'erano prima che l'acqua Vera cominciasse a pompare a fondo sulla 
falda, vabèh.
Ritornando ai Picastro, insomma, ecco; bravi sì, intimi quanto vuoi, però 
dopo mezz'ora son andato a letto che Sabri c'aveva le sue cose ed era 
stanca. E io ero rotto un po' i coglioni -non per le sue cose, ché tanto 
niente lo stesso- ma più che altro per i Picachucastro e per gli zoticoni 
punkabbestia che, vabèh, ti piacciono gli animali, cara rossa dai capelli 
lunghi e pure figa, ma insomma, limonare col cane che ha appena leccato uno 
dei tanti passerotti 'pena scampai dal gnaro, ma vaffancùlo, dai, fai 
cagare.
E questa è la gente che viene da fuori, e viene in mezzo ai caimani, a Onara 
di Tombolo provincia di Padova, per ascoltare, bestemmiando, i canadesi 
soporiferi; che adesso capisco perché mia zia, sorella di mio nonno, se ne 
sia migrata in Canada; a chiamarsi Tranquilla c'è sempre un perché, no?
Ciao. 

 cagare.
*** cazzo, ho sempre detto che sono dei gran puzzoni. Neanche uno gnu dopo
aver attraversato il deserto del Serengeti puzza come loro :-D
UCTS <°((((((><
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Inviato via 
http://arianna.libero.it/usenet/

DeCurval (il poetO) wrote:
(cut)
clap clap

 dopo aver attraversato il deserto del Serengeti puzza come loro :-D
Io definisco punkabbestia tutti coloro che mandano in allarme il mio naso :) 


Ma no, sei tu quello bravo in 'ste cose :)