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Titolo: Monologhi: Panella cola a picco.

MONOLOGHI {da "Il foglio" del 23-5-2000}
Colati a picco
Immersione verso lei, che
mi aspetta galleggiando
Non aspetto più e mi tuffo anch’io nell’acqua
bella fredda del primo mare di quest’anno.
Più che tuffarmi mi varo, inclinato in
avanti, squilibrato come l’albero di una nave
che celebra la propria inaugurazione con un
subitaneo naufragio di prua; e il mare m’assale
condividendo i miei sentimenti. Così colato
a picco apro le braccia, poi le richiudo
con forza contro l’acqua, spingo in alto il bacino,
e vado sotto con la testa. Istintivamente
ho gli occhi chiusi, li apro, sento separatamente
la sordità del suono imprigionato nell’acqua
e lo sciabordio delle mie parti ancora emerse, vedo l’opacità
grigia e verde malva tra me e il fondo. Il freddo,
già tollerato dall’addome, scorre a farsi
sentire sui fianchi e sulla schiena. Vorrei
spingermi più giù ma l’acqua è ancora bassa,
cerco di restare sul fondo quanto posso, so
che in superficie si vedono i miei sbattiti, la
schiuma; non mi è mai piaciuta questa maniera
così parziale di sommozzare, ma l’acqua
è bassa. Allora mi rigiro, mi avvito, mi risucchio
da me, e so che così scompaio dall’aria.
Lei galleggia sulla schiena, so dov’è. La prima
cosa che chi si immerge calcola è questa:
dov’è un certo punto, e può essere il sole, una
nave lontana che non si sposterà di molto, anzi
di nulla, prima che il fiato manchi, o uno
scoglio. Per me è lei. L’ho puntata conficcandomi
nel mare, lei lo sa e m’aspetta. Mi aspetta
galleggiando sulla schiena, proietta il soffio
di uno zampillo d’acqua bevuta, lo so, con la
mano destra spiana i capelli, nerissimi, all’indietro,
lasciandoci sopra il solco delle dita e
il rilievo degli spazi tra loro. Emergo tra le sue
gambe, lei le stringe intorno al mio collo. Negli
occhi ho ancora l’acqua. So che porta la
mano al naso, chiude le narici con due dita,
preme contro e intorno a me le gambe. Slancia
la testa all’indietro come un’ancora, inarca
il busto, spinge in alto il ventre, soggioga le
spalle, scivolano i polpacci sulle mie guance,
mi gualcisce un orecchio, quasi sparisce tra la
schiuma, è un arco, un cerchio, sfiora con i seni
il fondo, risale frontale come per una fotografia,
balza su come una boa gonfiata sott’acqua,
vedo prima il bianco degli spruzzi, poi
lei, che uscendo all’aria apre la bocca, aggredisce
un respiro che le sparisce in gola, ha i
capelli sulla fronte, sul naso, sugli occhi (intorno
ai visi belli vengono fuori, fuori dall’acqua,
le migliori acconciature, quelle che mai
nessuno…), e lei è spasimosa quando ha bisogno
d’aria, quindi sempre, mi guarda come se
fosse stupefatta, spalanca gli occhi che ha già
grandi, con il bianco che è più bianco della
schiuma, ma s’arrossa, e una pupilla che pare
viola e ocra ma che fuori all’asciutto è di un
altro colore. Passa la mano aperta sugli occhi,
sulla fronte, manda indietro i capelli, il dorso
della stessa mano sulla bocca, ride con un mare
molle di saliva tra le labbra, cerca sotto i
piedi il fondo, si stabilizza, emergendo di più.
Alza le sue mani fino alle mie guance, mi
stringe così il viso e dice: Allora? Dico: Fammi
il ponte. Lei oscilla, le sue spalle discendono.
Si ferma come uno scoglio e dice: Fatto.
Poggia le mani sulle mie spalle. Le spinge in
basso e all’indietro. Io inalo l’aria e vado sotto.
La discendo obliquo come allontanandomi
da lei che è una parete, mi do una spinta in
avanti con le braccia, le passo sotto tra le gambe,
il ponte; con i glutei la tocco nell’arcata.
I miracoli e l’Apocalisse
Nel malva di quest’acqua ho le visioni. Vedo
l’errore di chi dice che la chiesa produce
miti. Non può essere: il mito vive di inflessibile
sfiducia in ciò che non sia corpo. Gli dei
e gli eroi sono un incentivo pagano, il mito è
corpo e non ci pare vero. La chiesa, ottusa
quando è al meglio di sé, fa almeno rivivere il
latino. Ma è così antipatica quando invece accende
e ravviva il materiale umano che poi se
ne va in fumo, in abbagli, allucinazioni, fischi
per fiaschi, traveggole. Io, sott’acqua e qui,
posso averle le visioni, perché io non sono la
chiesa. Perché, come mortale e nulla più, conosco
l’intimità carnale di questo stravedere.
E so una cosa, anzi due: una, che l’ingenuità,
oggi, non è che in malafede; la seconda: il miracolo.
So questo del miracolo: che prodigioso
veramente è ciò che non appare a lampi e
botti di mere estasi promozionali e promesse
d’assunzione nei cieli. So che è economico
sempre, il miracolo. Ma c’è una cosa che non
è la chiesa e non si fa vedere, anzi pare scomparsa
(lo è), se esiste è come antitesi a tutto, se
esiste è umanamente appassionata quindi
inimica (e se tu t’ostini persino misticamente
a parar l’aura d’un nemico, quell’aura l’invera,
quel nemico, e lo fa più reale di te), una cosa
che sdegna il miracolo, una cosa che ora è
nulla ovvero è un avvenire ora. Intorno al
quale anche la chiesa lavora, involontariamente
e per contraddizione, coi suoi abbacinanti
fumetti. Oppure, per chi gradisce, sarà
l’Apocalisse: e nel cielo appariranno asini
che volano. Ma chi è qui a morir del tutto ha
una parola in più. Qui.
Pasquale Panella
Commento di un impegnato (a pazientare):
A parte le solite (mie) considerazioni sul corpo, l'istinto, eccetera...
Qui è il nucleo della questione quella che induce a riscoprire il Qui
Hic et nunc Amore puro piuttosto che asini che volano e vendite di miracoli.
Beato chi muore del tutto
Qui.
Amos.

 condividendo i miei sentimenti. 
tra la muta e la pelle c'è
l'emozione che aspetta me
e che ad ogni immersione dà sapore
rischiare
giù
giù
vedo l'ancora scivolare, sparire
e a inseguirla nel blu profondo andrò
gioia nelle mie mani, gioia
dentro mw
penso tre volte al cielo e giù giù

penso tre volte al cielo e giů giů