Newsgroup: it.arti.musica.rock
Titolo: merendmates

Il nostro piccolo genio
La frustrazione sessuale è il più potente motore creativo del mondo: 
avrebbero fatto quello che hanno fatto un Catullo, un Petrarca, un Leopardi, 
un Proust senza (rispettivamente) una Lesbia, una Laura, una Silvia, una 
Maddalena pronte a concedersi ad ogni loro schiocco di dita, devotamente 
smutandate? ne dubito e traccio eventuali ma plausibili scenari orrorifici 
per i Nostri, che contemplano un felice matrimonio con contorno di mutuo da 
pagare per la villetta a schiera in zona suburbana ma ben servita e di 
lacrimuccia di commozione paterna di fronte al primo vomitino di Gianguido 
(il pargolo).
L'arte è tenuta proverbialmente da parte quando c'è il costante e garantito 
appagamento dei sensi, necessita di quell'Oggetto del Desiderio più o meno 
(ir)raggiungibile, deificato o maledetto in notti intere ad aspettarlo 
trastullandosi all'organo (il proprio). Oppure, per farla corta: il John 
Lennon tutto piccioncini-bacini con Yokono pubblica Double Fantasy, il Dylan 
neodivorziato con addebito da Sara fa sgorgare Blood on the 
Tracks...scoprite la differenza.
Gary Wilson non era un drago con le donne, per niente. Pativa un fisico 
affatto inappropriato al ruolo che si era scelto (la rockstar tutta 
sballo-e-fica), con quel faccione che sormontava un toracino rachitico da 
esonero alla visita dei tre giorni tale da renderlo più plausibile dietro il 
bancone della Cariplo che sulle assi del Cbgb's. E aggiungeva danno al danno 
inforcando perennemente terribili occhiali scuri nell'illusione di avere più 
carisma e sintomatico mistero (cit.), ma nella realtà, con quel pallore 
cadaverico, aveva ben più di Gilbert Montagnè che di Lou Reed alla Factory.
Uno sfigato, a dirla tutta, che sfogava le sue frustrazioni in liriche 
morbidamente morbose, tra Cindy che si rivela una cagna (ah, l'esprit de 
finesse...), torbide polluzioni in atti di voyeurismo, pollastrelle dalle 
labbra scarlatte e tutte quelle Linda, Nicole, Tina e via elencando sempre 
leste a suggere i suoi umori, cantate con afflato non esattamente 
stilnovista ed una misoginia di fondo che sotto sotto puzzava da "La Volpe e 
l'Uva" (l'intangibilità che fomenta l'odio). La musica andava 
meravigliosamente di pari passo, conservando quella sensazione tra il 
sudaticcio e l'appiccicoso risvegliata dai testi: colonna sonora per 
pornazzi improbabili tra funk in svendita, fusion marcita dopo la data di 
scadenza (un Donald Fagen incarognito probabilmente avrebbe suonato così) e 
tentazioni elettroniche diluite in una pletora di dischetti in edizione 
davvero limitata (si va a stento oltre le cinquecento copie) usciti nel 
primo lustro dei seventies (e raccolti nella compila postuma Forgotten 
Lovers). Wilson in questo periodo tenta di sfondare nella West Coast, non ne 
ricava un penny e, scornacchiato e squattrinato, fa ritorno alla dimora 
avita di Endicott (NY) ove mette a fuoco la sua visione e nel 1977, colto da 
proficuo delirio di onnipotenza suona quasi del tutto da solo, autoproduce e 
pubblica You think you really know me: è il suo atto di rivincita contro il 
mondo là fuori così ostile, concepito nella Fortezza della Solitudine del 
suo seminterrato-cameretta (il refugium peccatorum per ogni sfigato che si 
rispetti). E' un disco che enciclopedizza tutto il sapere wilsoniano: si 
coglie un'eco della New Wave che sta impazzando nella vicina Grande Mela, 
sedimenti di musiche aleatorio-concrete (il Nostro frequentò John Cage in 
adolescenza), folate di elettronica devo-luta, ambient music marziana (pare 
una puntata dei Thunderbirds, talvolta) e l'usuale con-fusion-e menzionata 
sopra, il tutto trattato con voce stentorea che sconfina sovente in un 
demente scat-singing o negli urletti a la James Brown. Irresistibile. Su 
tutto si fa strada quel manifesto d'intenti che è l'odissea di 6.4 = Make 
Out che parte come un lounge-jazzettino d'atmosfera e si sempre più sinistro 
fino a sboccare in una serie demente ed urlata di She's Real! con i Suicide 
più alienati di lì ad un passo.
Il disco passerà del tutto inosservato (ma c'era bisogno di scriverlo?) così 
come la tournee successiva si limiterà a qualche sparuta data (tra cui - 
poffarbacco - tre concerti al Cbgb's newyorkese) in un trionfo di sublime 
demenza tra travestimenti improbabili e sangue con schiuma da barba sul 
palco. Il lungo ritiro dalle scene è la più logica delle conseguenze, così 
come il recupero in odore di straculto ad opera di soliti noti quali Beck 
(che cita GW nella sua Where it's at), ?uestlove dei Roots e Madlib (che 
pubblica sulla sua Stones Throw Records il recentissimo Mary had Brown Air, 
un comeback per Wilson di cui onestamente non è che si sentisse il bisogno, 
apprezziamo il pensiero, comunque).

 davvero limitata (si va a stento oltre le cinquecento copie)
Ecco, mi ha incuriosito. 'Stardo, come se avessi pochi dischetti e filetti 
da auscultare ancora. 

 da auscultare ancora.
per me ti potrebbe piacere
w 

 Il nostro piccolo genio
genio....de che?
mik

 genio....de che?
non so, dovresti chiedere a murmur...
genio è una parola grossa, l'album comunque è molto godibile.
w 

 genio è una parola grossa...
...e abusata di un bel po'.
mik