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Titolo: [cine IT] 24hpp, blow up, umano non umano

ho visto cose che voi umani non potreste neanche immaginare. al
posto mio, altri libertini avrebbero già dato il lungo addio, ma io no:
sono ancora qui con voi, cari lettori di donna moderna, per parlarvi di
tre visioni (del) rock. passeremo un weekend postmoderno, io, voi, la
luna e i falò. vi avverto che le righe seguenti non sono un prodotto
professionale, potrebbero contenere SPOILER e anche qualche aggettivo.
:o)
24 hours party people
un film molto gradevole, vale la pena ribadirlo. si tratta di uno pseudo
finto documentario (la finzione è continuamente ribadita) sulla factory,
narrato in prima persona da un tony wilson (personaggio che non
conoscevo, assolutamente spiazzante) ben interpretato da steve coogan
(che già avevo notato in uno degli sketch più divertenti dell'ultimo
jarmusch). si parte perciò dal 76, quando, mentre francone battiato si
masturbava grazie ad una macchina musicale e una pettoruta ragazza
decideva di avere un amplesso fangoso con madre terra facendo così la
storia del rock, i sex pistols, anch'essi carichi di strabordante
sessualità, calavano per la prima volta in manchester ingravidandola
(un bluff fertile, le pistole); e si arriva alla gloriosa chiusura
dell'hacienda con razzia autorizzata. gli innumerevoli aneddoti sono
rappresentati in uno stile
eterogeneo, meticcio, ironico, in definitiva molto PoMo (la
quantità di cameos è indice abbastanza attendibile). eppure il tutto
ha una forte unitarietà, linearità. quindi: sapete a
cosa andate incontro, e se non vi piace il wit murrico fatti vostri. la
versione in 2dvd è straricca di contenuti extra (pure troppi! però:
shaun ryder è preso *veramente* male) e costa sui 20 euro playcom. e
la visione rock? intanto lui, il tony, in toto: uno che firmava i
contratti col sangue con la stessa nonscialanza con cui conduceva la
ruota della fortuna. poi la cit da john ford:
"quando sei indeciso tra storia e leggenda, stampa la leggenda". e poi:
ma san curtis ballava proprio così? :-O
(restano le mie perplessità sul camaleontismo di winterbottom, anche se
qui tutto è realizzato molto bene...)
Blow Up
ennesima visione del capolavorazzo. diamo per scontato che tutti
conoscano questo giallo in cui la vittima è la realtà e il colpevole è
lo spettatore e passiamo alla visione rock, quella famosa del concerto
degli yardbirds.
non a caso viene piuttosto avanti nel film, in un momento degenerativo
di discesa infernale. dunque: il pubblico sembra attentissimo ma
fredderrimo. qualcuno ha fumato e ballicchia chiuso in sè, qualcun'altro
si annoia appoggiato al muro. poi lo smembramento della chitarra,
l'amputazione del manico e la febbre incontenibile del pubblico
scatenata dal feticcio fallico. telo lì: la musica insignificante, il
nocciolo è l'immagine. così il michelangelo nell'età dell'oro (sua e del
rock).
Umano non umano
prima di spoilerare, una buona notizia per stanz e tutti gli
altri rarofans: da qui a 5 mesi esce un dvd col film e alcuni corti di
schifano (forse addirittura un box con tutti e tre i lungometraggi).
parola del ghezzi che, barba fatta (!) e maglietta spectoriana, ha
presentato giovedì nella sala degli anziani di palazzo moroni a pd la
proiezione del film in oggetto. ipse dixit: "un film epico, un kolossal
domestico dagli, degli, sugli anni settanta" (è del 1972). è
l'epica zingalica umano vs non umano. ma attenzione: non umano-inumano o
umano-disumano. in sostanza l'umano ritorna (nel finale) o perlomeno
circonda da ogni lato il buco nero della negazione (che tuttavia risulta
"stabilizzata" dalla sua centralità/simmetricità). quindi: l'uomo contro
la macchina, l'uomo contro il cinema, l'uomo contro l'immagine, l'uomo
contro le cartelle stampa e le tracklist. per stare nella gretta
descrizione
siamo di fronte ad un collage di lunghi episodi, di "quadri animati" a
camera fissa (il vero movimento arriva solo nel finale) che
rappresentano nei modi più svariati il "privato" schifanico. a questi
"celluloni" sono alternati in un ritmo rigorosissimo (siamo moolto
lontani dal freeform) spezzoni di trasmissioni tv di eventi
sociopolitici salienti (vietnam, marce etc.). l'immagine catodica rubata
arriva disturbatissima (cinepresa che riprende tele, con ovvi effetti),
lontana, frammentata. altro fil rouge sono i piani sequenza del
picchetto degli operai della "apollon" (forse ricordo male), una sorta
di versione "raffreddata" del quarto stato, che se vogliamo stanno per
l'occupazione del cinema da parte del film/di schifano (la cosa più
incredibile è che questa "cosa" è uscita realmente nelle sale!). molti
capitoli sono visti attraverso un obiettivo sottilmente deformante,
pseudo-grandangolare, che riesce a veicolare però effetti opposti (lo
struggente "ritratto di moravia" vs il grottesco e insopportabilmente
lungo cocktail postradicalchic arbasiniano, virato verdognolo). altri
pur nella loro nudità sembrano lo visivamente perfetti (il commovente
sandro penna, un uomo-pelouche adorabile, sublime e troppo umano, che
legge poesie nel suo bugigattolo d'atelier, forse la parte più
emozionante dell'oremmezza di film). altri ancora sono vere e proprie
documentazioni di happening artistici (il bambino che taglia lo schermo
cinematografico durante la proiezione di "weekend" di godard; quel
pittore che su un vasto prato traccia falcemartello con la farina, poi
se ne va [e lo spettatore quasi naturalmente immagina il vento che
spazza via il simbolo]). c'è anche il nostro signore dei turchi in
camicia a fiori harencione, abbastanza in acido, che regala un
siparietto noionevrotico con una ragazza compiacente ed un letto sfatto.
piuttosto interessante il lavoro sul sonoro: silenzi rotti dal periodico
riapparire di un battito cardiaco (a parte la fine del mario, sarebbe da
perdere le notti l'analisi del rapporto suoni-immagini) e, meno spesso,
di una serie di toni ultrasuonati degni del battiato lambro 76. i quadri
operai invece sono accompagnati dai discorsi improvvisati dei
manifestanti. vabbè ce ne sarebbe da dire, ma mi rendo conto che sto
smaronando, anche perchè la pellicola non è proprio di dominio pubblico
(un peccato perchè splendidamente inattuale -ora come alllora). quindi
ecco la visione rock: a parte il trionfo (forse apparente, ma cmq è la
dialettica che conta) dell'umano sulla freddezza del meccanismo
inscenato, abbiamo qui in 2 frammenti le loro sataniche maestà. mick
jagger, assediato da un buio quasi solido, completo dandy vermiglio e
mani in tasca, si esibisce in un ancheggiante playback, scontro titanico
contro la propria immagine invisibile; il pirata richards assiso con
placida noncuranza (cicca volatile e sguardo assorto/spento) smanetta
carezzevole con cavi e mixer, quasi una proposta erotica del tema di
tutto il lavoro.
spero così di aver parlato di musica, di cinema, di iamr e anche di
bogus, almeno a qualcuno. le polemiche non propositive in pvt, grazie.
--
Rido quando cago, è il mio solo svago
ma sono senza amici e vago

 rock).
L'occh'IO antonioniano che pretende di piegare lo zeitgeist
londinese-swingante (ma, da buon provincialotto, si è svegliato tardi e può
solo tentare di aggrapparsi alla scia della cometa) alla sua visione
sclerotizzata: il nauseabondo senso di posticcio è reso esplicito nel
momento in cui al brano degli Yardbirds (tratterebbesi di "Train kept
a-rollin'") viene forzatamente giustapposta nuova denominazione ("Stroll
on"), ma la farsa può proseguire con la distruzione degli strumenti, imposta
al gruppo
dall'ineffabile Michelangelo (e lo sguardo di Jeff Beck qui si chiama fuori:
è già altro e altrove) e sterile esibizione di machismo, finto-catartica,
quasi un cum-shot filmato a parte e montato a tradimento per alludere
all'orgasmo in un porno di bassa categoria.

al gruppo dall'ineffabile Michelangelo 
la parte interessante di quella scena sta però nella sua conclusione.
Quando David Hemmings, dopo aver raccolto un manico di chitarra, fugge
inseguito dal pubblico feticista e, appena uscito dal locale, guarda
perplesso l'oggetto, come a dire. "ma che cazzo è?" e lo abbandona sul
marciapiede.
JG
--
"Steve Rubell (proprietario dello "Studio 54", ndr) non sa niente dell’Europa - 
crede ancora che il nome di Gianni Agnelli sia ‘Johnny Antonelli’, e lo chiama 
sempre così. Una volta ha detto: “Johnny Antonelli è il vero proprietario della 
Fiat - non tutti quei ragazzini Rattazzi”" (Andy Warhol, 1978). 

 schifano (forse addirittura un box con tutti e tre i lungometraggi).
Molto interessante. 
Grazie.
bye
Il memorio del XV secolo
--
Guardando il fiume gonfio di pioggia, giallo, trascinante tronchi
e spazzatura, vedevo passare libri parole cose sfacciate, incredibili
liti senza perché, robe di vita insomma, sguardi, irresponsabilità,
maniacalità, cio' che non vedevo passare, è strano, erano dei quadri o
delle sculture. Eppure avrei anche potuto vedere passare, trascinati dal
fiume, biglietti di Laurence Weiner, bottiglie vuote galleggianti con il
fondo verso il cielo, cavalli a pancia gonfia, non vedevo passare l'arte
anche l'ultima arte, non sicuramente Tiziani capovolti ma neanche cavalli
né bottiglie vuote né biglietti. Poichè tutte queste "cose"
rappresentavano l'arte ed erano quindi approdate in un posto sicuro ed
erano chimericamente, non solo, ma realisticamente, sociologicamente al
sicuro in qualche posto: il porto reale dell'arte chimerico e reale. E' un
posto dentro di noi. (...) 
Mario Merz, 1986, artista, esponente di spicco della "Arte Povera"
-- 
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ab...@newsland.it

 la parte interessante di quella scena sta però nella sua conclusione.
ah sì è vero mi ero dimenticato di parlarne. esci dal contesto rock e
non capisci checcazzo è quella roba che tutti idolatrano, senza tutta
quella gente ti ritorna un tòcco di legno insignificante, ma cossa xe
sto rumor?
tengo gli occhi shfondati dal sonno, domani mi leggo la tua rece del
demon susuka :-)

 dimostra un certo fiuto, musicalmente parlando).
la scena piů divertente. ma allora cosa ne pensi della colonna dei du'
rutti?
--
"Se dura 20 minuti č una suite, 10 minuti č appena un monolocale"

"Il memorio del XV secolo" <mem...@quindicesimo.sec>
Maledizione, un nick che avrei voluto sempre avere io! ;-)