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Titolo: [OT] Storia di dieci giorni - iperlungo, prima parte-

Il 27 Gennaio 1945 i russi entrarono nel campo di sterminio di
Auschwitz, ormai abbandonato dai soldati tedeschi.
Quello che trovarono nelle baracche abbandonate in fretta e furia fu
quanto di piu' spaventoso i loro occhi avessero visto. 
La negazione dell'uomo, della dignita', di tutti i valori che per noi
sono acquisiti e scontati giaceva li' davanti, nella forma di cadaveri
oppure, peggio, nella forma di esseri umani senza piu' luce negli
occhi.
Mi permetto di trascrivere l'ultimo capitolo di "Se questo e' un
uomo", intitolato "Storia di dieci giorni", in cui Primo Levi racconta
del limbo vissuto da chi non era partito, i giorni tra il 18 gennaio
(evacuazone) ed il mattino del 27 gennaio (arrivo dei russi).
Rassegnate a morire abbandonate a neve, fame e dissenteria, molte
delle persone che rimasero nel lager videro la salvezza, salvo poi
morire poco dopo. 
Qualcuno sopravvisse, come Primo Levi, e ci racconto' le atrocita'
subite, altri sopravvissero ma portarono i propri segreti nella tomba
insieme ad un numero inciso sul braccio.
Niente polemiche o revisionismo.
Solo per non dimenticare.
Mai.
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Gia' da molti mesi ormai si sentiva a intervalli il rombo dei cannoni
russi, quando, l'11 gennaio 1945, mi ammalai di scarlattina e fui
nuovamente ricoverato in Ka-Be (1). "Infektionsabteilung" (2): vale a
dire una cameretta, per verita' assai pulita, con dieci cuccette su
due piani, un armadio, tre sgabelli, e la seggetta col secchio per i
bisogni corporali. Il tutto in tre metri per cinque.
Sulle cuccette superiori era disagevole salire, non c'era scala,
percio' quando un malato si aggravava veniva trasferito alle cuccette
inferiori.
Quando io entrai, fui il tredicesimo: degli altri dodici, quattro
avevano la scarlattina, due francesi "politici" e due ragazzi ebrei
ungheresi; c'erano poi tre difterici, due tifosi e uno affetto da una
ributtante risipola facciale. I due rimanenti avevano piu' di una
malattia ed erano incredibilmente deperiti. 
Avevo febbre alta. Ebbi la fortuna di avere una cuccetta tutta per me;
mi coricai con sollievo, sapendo di avere diritto a quaranta giorni di
isolamento e quindi di riposo, e mi ritenevo abbastanza ben conservato
da non dover temere di subire le conseguenze della scarlattina da una
parte e delle selezioni dall'altra.
Grazie alla mia ormai lunga esperienza delle cose del campo, ero
riuscito a portare con me le mie cose personali: una cintura di fili
elettrici intrecciati, un cucchiaio-coltello, un ago con tre gugliate,
cinque bottoni, ed infine diciotto pietrine per acciarino che avevo
rubato in Laboratorio. Da ognuna di queste, assottigliandola
pazientemente con il coltello, si potevano ricavare tre pietrine piu'
piccole, del calibro adatto a un normale accendisigaro. Erano state
valutate sei o sette razioni di pane.
Passai quattro giorni tranquilli. Fuori nevicava e faceva molto
freddo, ma la baracca era riscaldata. Ricevevo forti dosi di
sulfamidico, soffrivo di una nausea intensa e stentavo a mangiare, non
avevo voglia di attaccare discorso.
I due francesi con la scarlattina erano simpatici. Erano due
provinciali dei Vosgi, entrati in campo da pochi giorni con un grosso
trasporto di civili rastrellati dai tedeschi in ritirata dalla Lorena.
Il piu' anziano si chiamava Arthur, era contadino, piccolo e magro.
L'altro, suo compagno di cuccetta, si chiamava Charles, era maestro di
scuola e aveva trentadue anni; invece della camicia gli era toccata
una canottiera estiva comicamente corta.
Il quinto giorno venne il barbiere. Era un greco di Salonicco, parlava
solo il bello spagnolo della sua gente, ma capiva qualche parola di
tutte le lingue che si parlavano in campo. Si chiamava Askenazi ed era
in campo da quasi tre anni; non so come avesse fatto ad ottenere la
carica di "Frisör" del Ka-Be, infatti non parlava tedesc ne' polacco e
non era eccessivamente brutale. Prima che entrasse, lo avevo sentito
parlare a lungo concitatamente nel corridoio col medico, che era suo
compatriota. Mi parve che avesse un'espressione insolita, ma poiche'
la mimica dei levantini non corrisponde alla nostra, non comprendevo
se fosse spaventato o lieto o emozionato. Mi conosceva, o almeno
sapeva che io ero italiano.
Quando fu il mio turno, scesi laboriosamente dalla cuccetta. Gli
chiesi in italiano se c'era qualcosa di nuovo: egli interruppe la
rasatura, strizzo' gli occhi in modo solenne e allusivo, indico' la
finestra col mento, poi fece con la mano un ampio gesto verso ponente:
- Morgen alle Kamarad weg.
Mi guardo' un momento con gli occhi spalancati, come in attesa del mio
stupore, poi aggiunse: - Todos, todos - e riprese il lavoro. Sapeva
delle mie pietrine, percio' mi rase con una certa delicatezza.
La notizia non provoco' in me alcuna emozione diretta. Da molti mesi
non conoscevo piu' il dolore, la gioia, il timore, se non in quel modo
staccato e lontano che e' caratteristico del Lager, e che si potrebbe
chiamare condizionale: se avessi ora - pensavo - la mia sensibilita'
di prima, questo sarebbe un momento estremamente emozionante.
Avevo le idee perfettamente chiare, da molto tempo Alberto ed io
avevamo previsto i pericoli che avrebbero accompagnato il momento
dell'evacuazione del campo e della liberazione. Del resto la notizia
portata da Askenazi non era che la conferma di una voce che circolava
gia' da vari giorni: che i russi erano a Czenstochowa, cento
chilometri a nord, che erano a Zakopane, cento chilometri a sud, che
in Buna (3) i tedeschi gia' preparavano le mine di sabotaggio.
Guardai uno per uno i visi dei miei compagni di camera: era chiaro che
non metteva conto di parlarne con nessuno di loro. Mi avrebbero
risposto: "Ebbene?" e tutto sarebbe finito li'. I francesi erano
diversi, erano ancora freschi.
- Sapete? - dissi loro - Domani si evacua il campo.
Mi coprirono di domande: - Verso dove? A piedi?... e anche i malati?
quelli che non possono camminare? - Sapevano che ero un vecchio
prigioniero e che capivo il tedesco: ne concludevano che ne sapessi
sull'argomento molto piu' di quanto non volessi ammettere.
Non sapevo altro. Lo dissi, ma quelli continuarono colle domande. Che
seccatura. Ma gia', erano in Lager da qualche settimana, non avevano
ancora imparato che in Lager non si fanno domande.
Nel pomeriggio venne il medico greco. Disse che, anche fra i malati,
tutti quelli che potevano camminare sarebbero stati forniti di scarpe
e di abiti, e sarebbero partiti il giorno dopo, con i sani, per una
marcia di venti chilometri. Gli altri sarebbero rimasti in Ka-Be, con
personale di assistenza scelto tra i malati meno gravi.
Il medico era insolitamente ilare, sembrava ubriaco. Lo conoscevo, era
un uomo colto, intelligente, egoista e calcolatore. Disse ancora che
tutti indistintamente avrebbero ricevuto tripla razione di pane, al
che i malati si rallegrarono visibilmente. Gli facemmo qualche domanda
su cosa sarebbe stato di noi. Rispose che probabilmente i tedeschi ci
avrebbero abbandonati al nostro destino; no, non credeva che ci
avrebbero uccisi. Non metteva molto impegno a nascondere che pensava
il contrario, la sua stessa allegria era significativa.
Era gia' equipaggiato per la marcia; appena fu uscito, i due ragazzi
ungheresi presero a parlare concitatamente tra loro. Erano in avanzata
convalescenza, ma molto deperiti. Si capiva che avevano paura di
restare coi malati, deliberavano di partire coi sani. Non si trattava
di un ragionamento: e' probabile che anche io, se non mi fossi sentito
cosi' debole, avrei seguito l'istinto del gregge: il terrore e'
eminentemente contagioso, e l'individuo atterrito cerca in primo luogo
la fuga.
Fuori dalla baracca si sentiva il campo in insolita agitazione. Uno
dei due ungheresi si alzo', usci', e torno' dopo mezz'ora carico di
stracci immondi. Doveva averli sottratti al magazzino degli effetti da
passare alla disinfezione. Lui e il suo compagno si vestirono
febbrilmente, indossando stracci su stracci. Si vedeva che avevano
fretta di mettersi davanti al fatto compiuto, prim che la paura stessa
li facesse recedere. Era insensato pensare di fare anche solo un'ora
di cammino deboli come erano, e per di piu' nella neve, e con quelle
scarpe rotte trovate all'ultimo momento. Tentai di spiegarglielo, ma
mi guardarono senza rispondere. Avevano gli occhi come le bestie
impaurite.
Solo per un attimo mi passo' per il capo che potevano aver ragione
loro. Uscirono maldestramente dalla finestra. Li vidi, fagotti
informi, barcollare nella notte. Non sono tornati: ho saputo molto
piu' tardi che, non potendo proseguire, furono abbattuti dalle SS
poche ore dopo l'inizio della marcia.
Anche per me ci voleva un paio di scarpe, era chiaro. Pure ci volle
forse un'ora perche' riuscissi a vincere la nausea, la febbre e
l'inerzia. Ne trovai un paio in corridoio (i sani avevano saccheggiato
il deposito delle scarpe dei ricoverati, e si erano prese le migliori;
le piu' scadenti, sfondate e spaiate, giacevano in tutti i canti).
Proprio la' incontrai Kosman, un alsaziano. Era, da civile,
corrispondente della "Reuter" a Clermont-Ferrand: anche lui eccitato
ed euforico. Disse: - Se dovessi tu ritornare prima di me, scrivi al
sindaco di Metz che io sto per rientrare.
Kosman aveva notoriamente conoscenze tra i Prominenten, percio' il suo
ottimismo mi pare di buon indizio e lo utilizzai per giustificare
davanti a me stesso la mia inerzia. Nascosi le scarpe e ritornai a
letto.
A tarda notte venne ancora il medico greco, con un sacco sulle salle e
un passamontagna. Getto' sulla mia cuccetta un romanzo francese: -
Tieni, leggi, italiano. Me lo renderai quando ci rivedremo -. Ancora
oggi lo odio per questa sua frase. Sapeva che noi eravamo condannati!
E venne, finalmente, Alberto, sfidando il divieto, a salutarmi dalla
finestra. Era il mio indivisibile: noi eravamo "i due italiani" e per
lo piu' i compagni stranieri confondevano i nostri nomi. Da sei mesi
condividevamo la cuccetta ed ogni grammo di cibo organizzato extra
razione, ma lui aveva superato la scarlattina da piccolo e io non
avevo quindi potuto contagiarlo. Percio' lui parti' ed io rimasi. Ci
salutammo, non occorrevano molte parole, ci eravamo dette tutte le
nostre cose gia' infinite volte. Non credevamo che saremmo rimasti
separati a lungo. Aveva trovato grosse scarpe di cuoio, in discreto
stato: era uno di quelli che trovano subito tutto cio' di cui hanno
bisogno.
Anche lui era allegro e fiducioso, come tutti quelli che partivano.
Era comprensibile: stava per accadere qualcosa di grande e di nuovo,
si sentiva finalmente intorno una forza che non era quella della
Germania, si stentiva materialmente scricchiolare tutto quel nostro
mondo maledetto. O almeno, questo sentivano i sani che, per quanto
stanchi e affamati, avevano modo di muoversi; ma e' indiscutibile che
chi e' troppo debole, o nudo, o scalzo, pensa e sente in altro modo, e
cio' che dominava le nostre menti era la sensazione paralizzante di
essere totalmente inermi e in mano alla sorte.
Tutti i sani (tranne qualche ben consigliato che all'ultimo istante si
spoglio' e si caccio' in qualche cuccetta di infermeria) partirono
nella notte sul 18 gennaio 1945. Dovevano essere circa ventimila,
provenienti dai vari campi (4). Nella quasi totalita', essi
scomparvero durante la marcia di evacuazione: Alberto e' fra questi.
Qualcuno scrivera' forse un giorno la loro storia.
Noi restammo dunque nei nostri giacigli, soli con le nostre malattie,
e on la nostra inerzia piu' forte della paura.
Nell'intero Ka-Be eravamo forse ottocento. Nella nostra camera eravamo
rimasti undici, ciascuno in una cuccetta, tranne Charles e Arthur che
dormivano insieme. Spento il ritmo della grande macchina del Lager,
incominciarono per noi i dieci giorni fuori del mondo e del tempo.
18 Gennaio.
Nella notte dell'evacuazione le cucine del campo avevano ancora
funzionato, e il mattino seguente fu fatto nell'infermeria l'ultima
distribuzione di zuppa. L'impianto centrale di riscaldamento era stato
abbandonato, nelle baracche ristagnava ancora un po' di calore ma a
ogni ora che passava la temperatura si andava abbassando, e si
comprendeva che in breve avremmo sofferto il freddo. Fuori ci doveva
essere almeno 20° sotto zero, la maggior parte dei malati non aveva
che la camicia, e qualcuno nemmeno quella.
Nessuno sapeva quale fosse la nostra condizione. Alcune SS erano
rimaste, alcune torrette di guardia erano ancora occupate. Verso
mezzogiorno un maresciallo delle SS fece il giro delle baracche.
Nomino' in ognuna un capo baracca scegliendolo fra i non ebrei
rimasti, e dispose che fosse immediatamente fatto un elenco dei
malati, distinti in ebrei e non ebrei. La cosa pareva chiara. Nessuno
si stupi' che i tedeschi conservassero fino all'ultimo il loro amore
nazionale per le classificazioni, e nessun ebreo penso' piu'
seriamente di vivere fino al giorno successivo.
I due francesi non avevano capito ed erano spaventati. Tradussi loro
di malavoglia il discorso della SS, trovavo irritante che avessero
paura: non avevano ancora un mese di Lager, non avevano quasi ancora
fame, non erano neppure ebrei, e avevano paura.
Fu fatta una distribuzione di pane. Passai il pomeriggio a leggere il
libro lasciato dal medico: era molto interessante e lo ricordo con
bizzarra precisione. Feci anche una visita al reparto accanto, in
cerca di coperte: di la' molti malati erano stati messi in uscita, e
le loro coperte erano rimaste libere. Ne presi con me alcune
abbastanza calde.
Quando seppe che venivano dal reparto dissenteria Arthur arriccio' il
naso: - Y-avait point besoin de le dire - infatti erano macchiate. Io
pensavo che in ogni modo, dato cio' che ci aspettava, sarebbe stato
meglio dormire ben coperti.
Fu presto notte, ma la luce elettrica funzionava ancora. Vedemmo con
tranquillo spavento che all'angolo della baracca stava una SS armata.
Non avevo voglia di parlare e non avevo paura se non nel modo esterno
e condizionale che ho detto. Continuai a leggere fino a tarda ora.
Non vi erano orologi, ma dovevano essere le ventitre quando tutte le
luci si spensero, anche quelle dei riflettori sulle torrette di
guardia. Si vedevano lontano i fasci dei fotoelettrici. Fiori' in
cielo un grappolo di luci intense, che si mantennero immobili
illuminando crudamente il terreno. Si sentiva il rombo degli
apparecchi. Poi comincio' il bombardamento. Non era cosa nuova, scesi
a terra, infilai i piedi nudi nelle scarpe e attesi.
Sembrava lontano, forse su Auschwitz.
Ma ecco un'esplosione vicina e, prima di poter formulare un pensiero,
una seconda e una terza da sfondare le orecchie. Si sentivano vetri
rovinare, la baracca oscillo', cadde a terra il cucchiaio che tenevo
infisso in una comessura della parete di legno.
Poi parve finito. Cagnolati, un giovane contadino, egli pure del
Vosgi, non doveva aver mai visto un'incursione: era uscito nudo dal
letto, si era appiattito in un angolo e urlava.
Dopo pochi minuti fu evidente che il campo era stato colpito. Due
baracche bruciavano con violenza, altre due erano state polverizzate,
ma erano tutte baracche vuote. Arrivarono decine di malati, nudi e
miserabili, da una baracca minacciata dal fuoco: chiedevano ricovero.
Impossibile accoglierli. Insistettero, supplicando e minacciando in
molte lingue: dovemmo barricare la porta. Si trascnarono altrove,
illuminati dalle fiamme, scalzi nella neve in fusione. A molti
pendevano dietro i bendaggi disfatti. Per la nostra baracca non pareva
ci fosse pericolo, a meno che il vento non girasse.
I tedeschi non c'erano piu'. Le torrette erano vuote.
Oggi io penso che, se non altro per il fatto che un Auschwitz e'
esistito, nessuno dovrebbe ai nostri giorni parlare di Provvidenza, ma
e' certo che in quell'ora il ricordo dei salvamenti biblici nelle
avversita' estreme passo' come un vento per tutti gli animi.
Non si poteva dormire, un vetro era rotto e faceva molto freddo.
Pensavo che avremmo dovuto cercare una stufa da installare, e
procurarci carbone, legna e viveri. Sapevo che tutto questo era
necessario, ma senza l'appoggio di qualcuno non avrei mai avuto
l'energia di metterlo in atto. Ne parlai coi due francesi.
19 Gennaio.
I francesi furono d'accordo. Ci alzammo all'alba, noi tre. Mi sentivo
malato e inerme, avevo freddo e paura.
---
(1) Krankenbau, Infermeria
(2) Reparto infettivi
(3) Uno dei sottocampi di Auschwitz
(4) Il lager di Auschwitz era formato da un corpo centrale, detto
Auschwitz 1, e da circa venti sottocampi.
Miauz,
Iskra
If a fiddler played you a song, my love
And if I gave you a wheel
Would you spin for my heart and loneliness
Would you spin for my love
(Tim Buckley, Phantasmagoria in two)

"Iskra" 
http://www.olokaustos.org/
shabbat shalom
-- 
Bak