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Titolo: La litigata per la pace (gia' postato?)

La litigata per la pace
La guerra non è ancestrale oppure il mondo è un fossile
Con quelle loro bandierine mutandine che non sventolano animose
Che lo stato di benessere infligga la più sarcastica, bieca, beffarda
umiliazione: implorare, in stato di benessere, il benessere, la pace. Non ci
mancherebbe che questo. Cos'è? Non manca più, è successo? Allora addio,
buonanotte. Popolo, massa, classe mista, folla (com'è che vi chiamate
ultimamente voi uomini e donne?), acquirenti, turisti, memorizzatori di
vezzeggiativi che sono chiavi e codici di accesso, lettori di letterature
allegate, elettori, gitanti, collezionisti di vecchi sapori, fondisti
d'investimento, obbligazionisti, teleutenti... Qual è la parola? Con la
quale il blu del cielo, un fulmine, un'onda, vi possano, alle volte,
spingere come un ruggito a ricordarvi di voi, quando non eravate questo
vostro riflesso nello specchio. Prima uno guardava l'altro se stesso nello
specchio (l'altro, mai se stesso e basta, troppa grazia, le comodità si
pagano con una scissione), lo guardava con l'occhio dritto oppure con
l'occhio sbieco e il collo torto per vedere la caduta della schiena sopra i
lombi, e usciva. Adesso è lo specchio che afferra quell'immagine, anche un
po' ottusamente, e esce come un vetraio che ostenta l'incorniciatura a
mestiere della lastra. Che voglio dire? Non lo so. Mi pare una bella
immagine, una doppia bella immagine nella quale c'è fragilità, piattezza,
una freddezza umana, c'è qualcosa. Io sono un oratore, è notte, fa freddino,
parlo a spiovere, infatti per ora pioviggina luminosamente nell'alone dei
lampioni, dove le gocce paiono di più, cadendo non per dritto ma arruffate,
svolazzando come moscerini bagnati, ma poi la pioggia smette, e una luna
quasi piena appare. Ho fatto spiovere. Quando vorrò far piovere, allora
pioverà. Una cosuccia così, le mie parole. Se ci fosse più vento sventolerei
come le mie bandiere, sporgendomi in avanti dal palchetto, un bell'effetto
se ci fosse vento e un mare di gente ad ascoltarmi. Senza farla troppo lunga
c'è meno gente che vento, per farla breve c'è solo un venticello a tratti,
sporadico, e nessuno. Allora taccio, ma sono un oratore, allora faccio il
solito mio classico monologo. Che cos'è un monologo? E' l'assolo di uno che
esprime l'intimità ma in maniera talmente affamata che invece di dirla, la
sua intimità, la divora, e non solo la sua ma quelle di tutti in tutte le
salse, e questa abbondanza lo rende piuttosto unico, anzi unico, senza
nemmeno più tosto, di un'unicità morbida, dolce, da umida guancia, da
mascella struggente, da oratoria tenera, sgretolata, insomma polverosa,
farinacea.
Non è nemmeno una tristezza vibrante
Così faccio le pizze con le chiacchiere e da me mi impasto e mi incarto in
me. E, in me, tutti sono scontenti, devo dirlo. Sono tristi e senza sale per
aver manifestato allegramente, come se quella fosse l'unica, misera allegria
rimasta. Me l'hanno detto, lo dicono a me che sono mesti, non lo vanno a
dire al caposcala, agli amministratori del nostro condominio. E lo sono,
perché hanno manifestato allegramente un timore. Non sono sazi, non hanno
sbranato forni, non l'hanno inflitta ma l'hanno subita la tremarella. E non
è nemmeno una tristezza vibrante, che faccia crepare i vetri, gli specchi;
vibra appena un po' di brio nelle bandiere che non sventolano animose, quasi
da sole, ma per un incerto, inesperto movimento del polso. C'erano i
lupetti, e c'erano i credenti, brava gente, chi lo nega? Ma, insomma,
abituati a quelle loro bandierine mutandine, a quelle croci come else di
lame conficcate nel petto, più che agitarlo e squassarlo il vessillo, lo
puniscono. Solo i poveri dovrebbero pronunciarsi sulle cose, guerre e
affini, i più o meno ricchi già l'hanno, le guerre esotiche e i raffinati
affini. Ma parlo a vanvera, da solo, di notte, ossia raccolgo pensierini che
scendono a piedi nudi dai letti, trascinano occhioni sui davanzali che
guardano la luna e non sanno più che chiederle. Se quella cosa anacronistica
e da trucidi, chiamata guerra, sono millenni che insiste sulla terra, vuol
dire che ancora non lo è ancestrale, oppure il mondo è un fossile o una
resina rappresa, con tutti quanti dentro. E il mondo chiede la resa a se
stesso con contorte lagne e ghigne da magnaccia protettore, scosciandosi con
ostile favoreggiamento. Gli operatori turistici e i fatui impiantisti di
spettacoli leggeri sono assai preoccupati, prime vittime di eventuali
conflitti. Uno dei quali è già in corso: la litigata per la pace, chi ne ha
competenza e chi no, chi la fa e chi la vuol far sua, è il cimento
dell'armonia e dell'invenzione. Ah, Vivaldi!
Pasquale Panella (18/2/2003)

  Non mi sono mai piaciuti i predicatori
  Giuseppe
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