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Titolo: Sabaudia

Sabaudia
Antonio PENNACCHI
Sabaudia è l'unico posto dell'Agro Pontino in cui non s'è mai visto il
fantasma del Duce. Va dappertutto, fuori che lì. Secondo la voce popolare è
un fantasma buono, che non fa male a nessuno. Va in giro notte e giorno -
più di notte che di giorno - a cavallo del suo Guzzi 500: dalla fettuccia di
Terracina per tutte le migliare, e poi Littoria (lui Latina continua a
chiamarla così), Pontinia, Aprilia, Borgo Vodice. Ogni tanto si ferma a
controllare i canali e il funzionamento delle idrovore. Sovrintende. E
specie quando piove forte e il livello dell'Ufente comincia a farsi
minaccioso la gente lo vede - di notte - tutto preoccupato sopra gli argini:
scende dalla moto e entra nell'acqua fino alla cintola, solo per tirare a
riva un frigorifero che ostacola la corrente. Ma soprattutto sta in giro pei
paesi, specie Latina. Avanti e indietro con la moto. Raccoglie le buste
d'immondizia che la gente lascia sopra al marciapiede, e le butta nei
cassonetti. Solo a Sabaudia non lo hanno visto mai.
Tutti dicono che Sabaudia è bella. È una delle più belle città d'Italia. Più
bella di Pienza. A me non pare. Il posto, devo dire, non è maluccio,
incastonata com'è tra lago, mare, bosco, dune e promontorio del Circeo. Ma a
me pare un monstrum. Esattamente come Pienza.
Quando decisero di farla - nel 1933 - bandirono un concorso nazionale di
idee, e ci si scannarono tutti i meglio architetti. L'anno prima, invece,
avevano fatto Littoria. Ma in segreto, senza dire niente a nessuno. Cencelli
all'inizio aveva dato l'ordine agli uffici tecnici dell'Opera Combattenti,
ma erano tutti ingegneri, e quasi tutti idraulici. "Ci vorrebbe un
architetto", ha pensato a un certo punto. E ha preso il primo che passava,
il figlio di un amico suo: "Voglio tutti i progetti in venti giorni". E
quello glieli ha fatti. Pianta radiale della città, e disegni esecutivi di
strade, piazze, palazzi e gabinetti pubblici. Con lo spessore degli intonaci
e i particolari degli infissi. Pure la marca delle serrature.
L'avevano chiamata Littoria in onore del fascismo: monumentum perenne.
Questa hanno dovuto dedicarla ai Savoia: "Sto cazzo di re...", ha detto il
Duce. E Cencelli s'è messo a cercare il posto. Prima verso Torre Astura, poi
verso il Circeo. A cavallo, insieme a una squadra di operai, tra i boschi e
gli scopeti. Un giorno si sono trovati in mezzo alla foresta; quella che
costeggia ancora, per chilometri, la Pontina: da Borgo S. Donato fino alla
Molella. Per un po' hanno seguito il sentiero, poi han dovuto scendere da
cavallo e farsi strada col machete. I rovi e gli spini gli entravano
dappertutto. E ragnatele. E polveri e pollini. E puzza di muffa e di fracico
dappertutto. Puzza di carogne putrefatte e tronchi marciti. Umido. Senza un
filo di luce che penetrasse il fogliame. E coi piedi a mollo, perché lo
strato di argilla impermeabile tratteneva l'acqua delle piogge invernali
fino a tutto agosto. Pantani ed acquitrino. E lecci, querce e pini alti più
di sessanta metri. Il cammino è in salita.
All'improvviso sbucano in una radura. Il sole - dopo tutto quel buio - li
abbaglia. Cencelli si stropiccia gli occhi. Pian piano cessano le scintille,
e riesce a mettere a fuoco. Stanno su una piccola altura. Sotto - dopo un
altro chilometro di bosco, verde - c'è l'azzurro fortissimo del lago: una
striscia lunga, larga quanto il bosco. E poi una linea gialla: la duna di
sabbia, variegata ogni tanto dalla macchia mediterranea. Oltre quella il
mare. Aperto. Sterminato. Di un azzurro un po' più chiaro del lago. A
sinistra, alla fine della duna, il celeste del Circeo. "Questo è un bel
posto", dice Cencelli tutto contento: "Altro che gli atolli del Pacifico".
Fanno il punto sulle carte e piantano i picchetti su quella radura. E
tornano a casa. A Littoria.
Già per la strada Cencelli comincia a grattarsi dappertutto: "Non mi sento
tanto bene". È accaldato. Suda tutto. All'arrivo chiamano il dottore: "È una
cosa passeggera". Si mette a letto. La notte sta peggio. Continua a
grattarsi. Al mattino è tutta una crosta. Ritorna il dottore. "Sembrerebbe r
ogna" pensa, ma non ha il coraggio di dirlo: "Pare fuoco di S. Antonio".
"E come mai?", fa Cencelli.
"Boh", risponde il dottore. Poi lo chiamano alle baracche degli operai, e
anche un paio di geometri dell'Opera Combattenti: tutti quelli che hanno
partecipato alla spedizione stanno a letto. Tutti a grattarsi come
scrofolosi. "Sarà stato un polline. Oppure qualche tarantola che li ha
punti. Stiamo a vedere...".
Dopo cinque giorni, comunque, son guariti tutti quanti. Da soli. Senza
medicine. Cencelli ha fatto bruciare con i lanciafiamme tutto il bosco ed
ogni filo d'erba nel raggio di due chilometri intorno alla radura: "Pollini
o tarantole che siano, adesso non rompono più i coglioni di sicuro". E ha
dato il via alla fondazione. Negli anni Sessanta, poi, il Msi di Latina lo
candidò al Senato, e lui volle venire a fare un comizio pure a Sabaudia. Ma
sul palco - dice chi c'era - non riusciva proprio a stare fermo: con una
mano reggeva il microfono e con l'altra si grattava.
Però per Sabaudia hanno chiamato i meglio architetti. Mica il primo che
passava. E hanno fatto un'opera d'arte. I meglio architetti. Secondo loro. E
adesso stanno tutti sopra i manuali di urbanistica. E di storia dell'arte.
Di tutto il mondo. In neretto. Coi capitoli a parte. E le note a pie' di
pagina. Per avere fatto Sabaudia.
Oriolo Frezzotti - quello che aveva progettato Littoria - non lo hanno fatto
nemmeno avvicinare. Né a Sabaudia né tanto meno ai manuali. Lo cita solo una
volta Portoghesi: "È un gregario," dice, "un artigiano". "Ingenuità del
progetto", dice invece Mariani. E Littoria è un compitino banale. Tutto a
linee dritte. Fatto con la squadretta. Nemmeno troppo bene.
A lui avevano chiesto una città rurale. Al centro della pianura. Che
servisse ai contadini. E alla loro economia. Oggi Latina ha centomila
abitanti. Straripante di vita. E di industrie. E terziario. Ha avuto una
crescita vorticosa, e tutti i giorni continua ad arrivarvi gente nuova. Il
centro è caotico e l'architettonica dei palazzoni è quella informe degli
anni Sessanta: le case basse in stile littorio, pensate da Frezzotti, sono
state demolite per accogliere i nuovi arrivi. Ma qualcosa resta. E resta,
soprattutto, l'impianto urbanistico: le maglie, le strade larghe, le piazze,
la pianta radiale. E da piazza del Popolo continuano a vedersi le
prospettive lunghissime, e simmetriche, e - sullo sfondo - le montagne.
Frezzotti ha fatto un disegno, che gli uomini poi hanno inverato. Magari
modificando. Nell'architettonica e nelle facciate. Ma è città vera. Centro
di uomini. Ha svolto la sua funzione. E se il bello è - come dice De
Sanctis - identità di forma e contenuto, Littoria è bella. Bellissima. Anzi
sublime.
Sabaudia sembra Cinecittà. Uno scenario. Nessuno l'ha toccata. Tutti i
fabbricati sono come allora. E sulle palazzine, sopra l'intonaco rosso, c'è
ancora scritto "Vincere". Se non fosse per le macchine nuove parcheggiate
dappertutto t'aspetteresti davvero, da un momento all'altro, di veder
sbucare i Figli della Lupa. E i marò della X Mas. Moravia dice: "È una città
metafisica". E lo dice tutto estasiato.
Si sono messi a disegnarla con il curvilinee. Tirata con la mazzafionda tra
il lago ed il bosco. Senza una campagna intorno. Senza una presenza umana
che le potesse dar fastidio. Mirata col fucile. Ma avendo in mente tutti i
testi di storia dell'arte. E i manuali su cui dovevano andare a finire:
"Adesso spacchiamo il culo ai passeri". E hanno fatto perfino la chiesa con
il battistero. Col battistero staccato. Di travertino bianco. Rotondo. Il
battistero staccato. Nel Novecento. Che stiamo a Parma? In Italia non si
facevano più almeno dal Cinquecento. Il battistero staccato. In un paese in
cui nascono, sì e no, due ragazzini all'anno. E difatti lo usano solo come
ripostiglio e robivecchi.
È rimasta com'era. Nessuno l'ha toccata. Perché nessuno c'è mai stato. I
contadini, di là dal bosco, per il mercato andavano a Pontinia. O a
Littoria. Non venivano fin qua. Nemmeno la guerra l'ha sfiorata. Non c'era
nessuno. Non aveva funzione. Forma e contenuto? Per darle una parvenza di
vita la riempirono di caserme: artiglieria contraerea, guardia di finanza,
forestale, milizia, marina. E collegi vari. E così è rimasta.
Il Duce c'è tornato per andare a vedere la torre. C'era stato un problema
con gli architetti (sarebbe meglio dire gli artisti). Cencelli a un certo
punto - mentre la torre comunale era già in avanzato stato di costruzione -
riguardando i progetti si è accorto che veniva più alta di quella di
Littoria: "Che scherziamo? La torre dei Savoia più alta della nostra?". Ha
chiamato il Duce e hanno dato ordine di abbassarla.
Gli artisti non ci hanno visto più. E hanno cominciato a strillare sopra
tutte le riviste. I loro nemici pure. Anzi, strillavano più forte. E la
torre di Sabaudia è diventata il regolamento dei conti di tutta
l'architettura e dell'intero mondo accademico d'Italia. Soprattutto tra le
correnti tradizionaliste e quella razionalista del Novecento. Alla fine gli
artisti si sono appellati direttamente al Duce: "Una diminuzione
dell'altezza non è possibile senza una variazione delle misure della base,
altrimenti si avrebbe un edificio goffo e sproporzionato". Bisognava buttare
giù tutto. Firmato: Cancellotti - Montuori - Piccinato - Scalzelli. E il
Duce va a vedere.
S'arrampica sopra le impalcature. Sempre con Cencelli e gli architetti
dietro. Saluta i muratori. Si guarda intorno. S'affaccia agli ultimi
mattoni, murati di fresco. Si sporca pure le mani con la calce. Prende una
cazzola e fa finta di mescolare la malta in una cofana. Scherza col
manovale: "È troppo dura. Aggiungici un po' d'acqua". Poi si volta verso gli
architetti: "Sta bene così. Fermatevi qua". Si volta e comincia a scendere
sulle palanche.
Quelli si sbiancano, ma gli corrono dietro. Gli si fanno attorno.
Cancellotti concitato lo prende quasi per un braccio: "Duce, voi stesso ci
avevate detto di farla così alta che si potesse vedere dall'Appia". E
parlando gli esce uno schizzo di saliva. Che prende il Duce tra il collo e
la mascella. Fa un gesto per pararsi. Il Duce, non Cancellotti. E incespica
su una traversina inchiodata sopra la palanca. E cade di culo. "Sta cazzo di
torre...", dice solo mentre si rialza. Ma già nel tragitto fino alla
macchina gli dolora la caviglia. "Fate un po' come vi pare", gli dice prima
di andarsene, massaggiandosi con la mano. La storta gli impedirà di salire
in moto e a cavallo per una quindicina di giorni.
La scelta, però, fu epocale. La torre - con tutti i 42 metri che i suoi
architetti avevano previsti - fu il nodo di Gordio dell'arte e della cultura
italiana. Le armate tradizionaliste distrutte dovettero risalire in
disordine e senza speranza le valli che avevano disceso con orgogliosa
sicurezza. Il razionalismo vinse su tutti i fronti. Oramai schierato con i
nostri, il Duce si schierò con tutta la corrente. Pure con quelli della
Stazione di Firenze, il cui progetto era stato attaccato da Farinacci. E fu
in questa occasione che il Duce pronunciò la famosa frase: "La stazione è
una stazione e altro non può essere che una stazione", che divenne un vero
canone dell'estetica. Un maestro. Del resto alcuni giuristi lo consideravano
già fonte primaria del diritto.
C'è tornato un'altra volta. O meglio, ci voleva venire, ma non ci è
arrivato. All'inaugurazione - 15 aprile 1934 - non è venuto. C'erano solo i
Savoia. E marce reali. Era festa loro. E nella chiesa - quella del
battistero - hanno fatto una cappella a parte: la cappella reale. Tutta di
quercia scura. C'è ancora. Chiusa a chiave. E ci hanno messo una madonna
antica, portata da Hautecombe. Lui per tutto il giorno è rimasto a Palazzo
Venezia. Lo sentivano solo dire: "Sto cazzo di re". Ci ha spedito Cencelli.
Poi c'è venuto qualche giorno dopo, in moto, da solo, per vedere com'era
venuta. Ma quando ha fatto la curva, all'incrocio della Litoranea, ha
sgommato sul brecciolino fresco e s'è ritrovato a gambe all'aria.
Non s'è fatto niente. S'è solo strusciato. Ha detto: "Sto cazzo di posto".
Ha rinforcato il Guzzi, ha scalciato la pedivella, ed è tornato indietro.
Non ci ha più rimesso piede. Una volta che Cencelli insisteva per farlo
andare al collegio dei marinaretti gli ha detto: "Cence', non mi rompere:
quel posto porta male. Portaci i Savoia". E non lo ha più voluto nemmeno
nominare. Quando proprio doveva dirlo diceva: "Quel posto", oppure: "Quel
cazzo di posto".
I Savoia invece ci sono tornati spesso. Specie nella cappella. Qualche volta
viene ancora adesso Marina Doria. Umberto e Maria José ci venivano quasi
tutti i giorni. Specie quando facevano solo figlie femmine, e non riuscivano
a produrre l'erede al trono. Venivano nella cappella di Sabaudia, e
pregavano tutta la giornata: "Madonna dei Savoia, facci fare un figlio
maschio". E gli è venuto quello.
Pare, poi, che prima del referendum tra monarchia e repubblica i sondaggi e
le previsioni dei prefetti dessero vincente la monarchia. Ma di poco: di
straforo. "Vinceremo, Maestà", disse il ministro della Real Casa: "Ma sul
filo di lana".
Umberto, che era re da una decina di giorni, non ci voleva stare. Gli
sembrava degradante. E allora l'1 giugno del '46 - il giorno prima che si
andasse a votare - si fece portare a Sabaudia e si chiuse dentro la
cappella: "Madonna dei Savoia, fammi stravincere, fammeli stracciare". Poi
si sa come è andata. Altro che i brogli di Romita.
È per questo che il fantasma del Duce non ci viene. Gira notte e giorno per
tutto l'Agro Pontino. Palmo a palmo. Col Guzzi 500. Fa il nume tutelare.
Dappertutto. Ma a Sabaudia no: "In quel posto", ha detto al Padreterno,
"mandateci i Savoia".
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