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Titolo: frasi panelliane

Alcune frasi pescate fra monologhi e canzoni di Pasquale Panella (da
l'Aquilone Eccetera)
Quando tutto è perduto
non resta che la cenere e l'amore
"Dire la verità è quasi impossibile, e dico 'quasi' per fare un po' di
letteratura. Come vedi, già pare poco vero quel che dico. E poi tra il dire
e la verità c'è di mezzo qualcosa, qualsiasi cosa, non so se il solito mare
che non sta mai al suo posto, o un fiume, una transenna. sì forse una
transenna. la verità è un corteo, una macchina con le vetrate antiurto che
procede lentamente a passo d'uomo. l'uomo, intanto, non può nemmeno
avvicinarsi. anzi è tenuto un pochino in sospetto, a bada. E quante verità l
'uomo ha visto passare a passo d'uomo.
E lo sa, lo sente se non lo sa, che deve far combaciare le sue conclusioni
con quelle depositate da qualche parte, come il metro a Parigi. Che vita!.
cercando d'aderire, misurando senza saperlo o sapendolo sì e no, collimando,
corrispondendo, che vita.
E non vedi la differenza tra per finta e per davvero. difatti non c'è, detto
tra noi non c'è. è che nel davvero c'è più stanchezza, e più delusione. E
quando è per finta, sei tu le istituzioni, sei tu le leggi, il canone sei
tu, tu sei l'editto, e tutto è repentino, simultaneo, concomitante. ti vuoi
così e sei come ti vuoi, così come tu sei.
E in me è calata una tristezza irraggiungibile. Sfuggita dalle mani è
sprofondata e non l'afferro più. E' questa la tristezza: non una cosa che
propriamente si prova ma una cosa che sai che è andata in fondo. E cerchi
con le dita di sfiorarla, di sapere perché, di sapere cosa. Se sono capelli,
se c'è una fronte dopo quei capelli, se una tempia ti felicita il dorso del
dito, se tocchi uno zigomo addirittura. Se la voce.
Cerco di non pensarti perché il pensiero cos'è? E' il vicario, il supplente,
il vice di quello che non c'è. Cosa sa? Di te non sa niente. Io sono più
vicino ai miei occhi, alla mia mano, alla mia bocca. Perché so come
soffrono. Il pensiero se la cava coi suoi espedienti, con le sue parole
facili facili. Non si pensa che con parole facili e con operazioni ad una
cifra perché il pensiero ci considera sempre i ripetenti delle elementari.
Perché il pensiero a un certo punto si comporta come uno stronzo che gode a
vedermi soffrire. Le sue parole sarebbero fesserie se le dicessi, se le
volessi dire.
Perché il nostro non è l'amore in corso che, come i lavori, si para, si
protegge su tutti i lati e sotto tutti i punti di vista, mettendo su
transenne, nastri con le diagonali in bianco e rosso. Non è l'amore in
corso, che scava una buca e mentre scava sta dentro a scavare la buca. Non è
quell'amore che ripara tubature, che riallaccia i fili. Non è quell'amore
che lavora con gli attrezzi giusti e che stringe il cuore con la chiave
inglese adatta. Noi certe sere lo vorremmo raccontare. Ma a chi se non a
noi?
Ecco: noi siamo quelle bestie, ma vere in ogni stanza, alla fine di ogni
scala mobile, dietro ogni porta, nei bagni per signore e per signori.
Il miglior tempo che ho vissuto, l'ho vissuto non sapendo che ora era.
Quella stramiserabile buona coscienza, che per il semplice fatto d'essere
buona e sterilizzata, e in ragione di tutta una serie di nulla di fatto,
osserva tutto intorno come un faro posato su uno scoglio persino pomposo che
però (che infatti) non esiste. Sculetta ma non esiste.
Ci sono le parole per dire le cose. E dove sono le cose senza le parole?
Sono tutte qui, tra gli sguardi, questa difficile storia.
Dita approssimative al sesto anno suonano le note di Beethoven, la parte del
piano dall'Arciduca. Come capisco tutto, sento le note del Sordo, le sento
viste al tatto di quei polpastrelli insalivati premuti con gli occhi sulla
partitura. Crome, biscrome, semiminime, minime, e quel pungente delle
legature, tutto entra nel naso e passa per la gola, deglutito in nodi
sciolti poi dalle dita. Cose estratte da un linguaggio, quel linguaggio che
la musica non è. Voglio dire che le eccellenti esecuzioni, le strepitose
sedute sacre sullo sgabello, le positure di macao o di cacatua sull'
araucaria, le ali di corvo, il collo di tartaruga, il baffetto dandy, l'
ipocondria in concerto, lo smalto sul pianista e sopra il piano, tutto
questo è sopramercato, è il senso del primato, è il potere dell'esecuzione,
fittizio ma costrittivo come il danaro.
Ma maraviglia delle meraviglie ossia iperbole, esagerazione che fino all'
assurdo si scimunisce di chiacchiere per vantare la qualità.
Altro che impeccabilità, che significherebbe non inciampare.
Cose che hanno bisogno d'essere credute: sono cose che non esistono, non
sono che rinvii, un pratico rimando a dopo finché non ci sarà più tempo.
L'ebbrezza di discendere nei depositi delle cose
Un affetto non si prova, si indossa direttamente
tutto è metafora di tutt'altro
. è una porcheria il silenzio, una mancanza di talento, una mancanza perfino
di ridicole idee. Non parla al muro ma agli scatoloni, colmi di pezzi a
mille lire l'uno. Io tra i rimbalzi delle sue parole sembro un tirassegno,
bersaglio di bei bolidi d'ovatta che anche sulla pelle fanno bene.
Tutti credono che siano il loro nome, dice, i sentimenti, intendo. che siano
il loro nome. e allora via con le etimologie. all'origine di una parola ce
ne sono spesso due, che litigano. e allora giù e all'indietro per andare
avanti. scavando le radici: dal latino tardo, dal latino medievale, dal
latino cristiano (per esempio: scandalo) dal greco, dall'area baltica e
armena, dall'etrusco, dal gallese, dall'indoiranico, dalla babele delle
babilonie e dei balbettamenti eccetera.
ed il senso sparì essendo lì, nel senso che mi sfuggì seguendo l'istinto
tutto il senso che s'è letto tutti i libri.
. è più facile a dirsi . e infatti te lo dico
d'altr'onde d'altro canto
a volte essere nemici facilita
piacersi è così inutile
un bacio dai bei modi grossolani fuggì come uno schiaffo senza mani
l'animo umano non è nulla se non è una pietra da scalfire
da qualche tempo è recente anche l'antico
e al posto del carattere poniamo una tempesta un caso esterno, un alto mare
che i giorni, i mesi e gli anni inseguono e non possono afferrare
e al posto di cose ci sono le cose, poniamo le cose esaurite le stesse e
dopo le stesse mettiamo le cose se le medesime vanno esaurendo.
E chi teme la moda è immerso in essa comunque
Per tentativi ed approssimazioni ed il tuo volto è tutto nel momento in cui
passando sopra la tua immaginedella quale è troppo facile dire che in
superfice affiori l'anima
. come tutto accade per tutt'altri motivi
Sapessi tu come me ne ricordi un'altra della quale non ho alcun ricordo,
perché non avemmo motivi nemmeno di disaccordo, anzi come i lati di un
triangolo isoscele non avemmo motivo di conoscerci
Al ritorno la strada restò sola, e le corsie incontrandosi non dissero
nemmeno una parola
Ah! Come sono vivace come uno che tace
Anche perché qualcosa si nota che manca, e se ci fosse è come se non avesse
nome
E pure sconoscendo se calziamo un'epoca una storia una leggenda in cui
calati risalendo siamo
dicendo abbiamo tempo tu intendevi dire il contrario. vedevi necessario che
quanto vai inventando oggi non te lo ritrovassi sempre vivido tra i piedi
tale e quale esatto nel reale
con i particolari talmente precisi un domani da non credere che i fatti
siano intrisi di te così profondamente
mi metti a parte di una confidenza senza vocali e senza consonanti
ti rilassi bussando tristemente assorta sopra una porta che non c'è per
niente, la spingiche era aperta
mi presenti un regalo ed attraverso ci vedo le tue mani contenenti
lo scarti prima sciogli questi fiocchetti inestricabili
ti imbrogli e fai cadere o credere in un danno incalcolabile e l'aria
invulnerabile raccogli
fai la feroce con i baffi che non haida puma


Non ci credete, ma una volta il mio prof di chimica disse una frase
praticamente identica, e stava parlando di equilibri. Dovetti uscire
dall'aula dalle risate:)
Krapp
gray...@tin.it
kr...@freemail.it
http://members.xoom.com/u2classifica/

l'Aquilone Eccetera)
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"L'Aquilone Eccetera"!
Ciao.