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Titolo: Janis Joplin, compleanno e racconto di una storia d'amore

Notte. 
Una notte qualsiasi. 
Una radio.
Una voce.
Un brivido lungo la schiena.
Inizia cosi' la mia storia d'amore, una storia come tante, il classico
colpo di fulmine, il colpo di fulmine dei miei sedici anni.
Non furono gli occhi o il sorriso, non fu la fossetta sul mento o il
portamento fiero e "bullesco". 
Fu una voce, e mi si apri' un mondo. 
Il mondo del blues, dei testi dolorosi, della sofferenza, delle voci
"ineducate" ma vibranti di vita, dei Sixties, di quell'America che per
me, fino a quel punto, era stata "il mondo sognante e misterioso di
Paperino" nei brani di Francesco Guccini.
Poi giu', a rotta di collo, negli anni indietro, quelli dei "maestri"
di quella voce, quelli dei grandi maestri di tutti i tempi, una corsa
contro il tempo per placare la sete di conoscere che mi era nata dopo
quell'incontro fugace e passionale.
Poi ancora su, come un ottovolante impazzito, all'inseguimento della
musica di quel periodo, Scarlet Begonias nella hall del Chelsea Hotel
e deliri psichedelici e la chitarra di  Hendrix e poi e poi e poi....
Potrei raccontare ogni istante di quella voce, i suoi sottili
mutamenti tra una registrazione e l'altra, potrei condensare la mia
vita nel lievissimo istante di vuoto tra l'urlo "cry" e "baby", potrei
nella mia mente attraversare l'America nello spazio di "a woman left
lonely", oppure -come sempre- lasciare che le mie lacrime scorrano
libere quando intona Summertime, lacerandosi l'anima, piccola anima
fragile, cucciolo pronto a trasformarsi in pantera nello struggente
miracolo di una canzone.
Janis oggi compie sessant'anni, ma non vedra' le nostre torte di
compleanno, non spegnera' le candeline e non brindera'. 
Non con noi almeno. 
Mi piace pensare che lassu', in quel meraviglioso mondo dove vanno i
musicisti dopo aver passato il confine, stia brindando con Faber e
Jerry e Ivan e Jimi e Bessie e Jim e Billie e Chet e tutti gli altri
al suo sessantesimo compleanno. 
Mi piace immaginarla in abito da sera, magari anche pettinata,
sigaretta in bocca ed in mano una bottiglia di qualcosa, dissacratoria
come sempre, con la sua risata roca e la sua voce che pare arrivare
dalle viscere della terra, non tecnica, non lisciata ma passionale,
carnale, viva.
Mi piace immaginarla dopo la festa, la vedo camminare a piedi scalzi
verso la finestra, la osservo mentre carezza il vetro rigato di
pioggia, intenerita la guardo accoccolarsi sul divano ed addormentarsi
con il suo sorriso da bimba sulle labbra. 
Mi viene voglia di coprirla con un plaid ed aspettare che si svegli
per darle il regalo di compleanno ed esser la prima a farle gli
auguri.
"Ogni volta che salgo sul palco faccio l'amore con centomila persone.
Poi torno a casa. Sola."
Sei scesa dal palco in fretta, troppo in fretta, ma sei scesa tra gli
applausi e non sei sola. 
Restiamo noi, a far l'amore con la tua voce in una mistica unione ogni
volta che nel silenzio della stanza irrompe la tua voce.
Happy trails to you.
Miauz,
Iskra
If a fiddler played you a song, my love
And if I gave you a wheel
Would you spin for my heart and loneliness
Would you spin for my love
(Tim Buckley, Phantasmagoria in two)

 Un brivido lungo la schiena.
Grazie per le tue parole.
Jack