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Titolo: (Sigur Ros) Tra parentesi

   Sigur ros  - ( )
Girano dei titoli per queste otto tracce senza nome, non so bene se indicati
ufficiosamente dalla band o frutto di una convenzione stipulata tra fans.
Non me ne importa. Li ignoro. Questo gioco lo voglio giocare fino in fondo.
Lo capisco e lo accetto. Mi sta bene, soprattutto dopo la sbornia di
successo (relativo, eh...) e di visioni che ha già consegnato Agaetis Byrjun
al catalogo degli imprescindibili della scorsa decade (e questo, a
prescindere - ehm - che lo si ami o meno). E' curata, nel suo ricercare il
grado zero dell'essenza, la confezione, con trasparenze che ricordano il
praticamente coevo lavoro di Marco Parente, fuori un guscio "esplicativo"
(diciamo così, perché indica il nome della band e si fa perforare dal segno
grafico del titolo), in copertina una sorta di macchia di Rorschach che
rimanda alla natura stessa dei fonemi sigurrosiani, lacune di senso che
ambiscono ad un senso soggettivo (e quindi universale), segno musicale
anch'esso, impurità pura, emozione tremolante come fiammella in una penombra
tenera.
Parentesi aperta. Un rumorino, come uno switch che si apre. I pezzi
accompagnano per oltre settanta minuti con discrezione e intensità
dissimulata, sposando la causa delle particelle elementari, lasciando che la
nebbia della monotonia si dissolva con gli ascolti, indifferenti alla fretta
del brano "gancio" da classifica. Tranne in un caso, la traccia 4, che si
impegna a procurare un diafano vestiario ad un motivetto quasi banale,
riuscendo però - sorta di miracolo - a lambire l'incanto. I primi tre
"movimenti" dettano il tempo e il respiro quasi senza soluzione di
continuità, spostano con palpitante autorità l'attenzione verso lo scheletro
e le escrescenze sonore, l'epico svaporeggiare degli archi, la sofficità
implacabile della batteria, il respiro denso delle tastiere, la circolarità
struggente del piano e degli arpeggi... In questo quadro, poco contano le
melodie, si ritraggono nell'indistinto, sembrano spegnersi nell'incombenza
di un pericolo, divorate da indefinibili microorganismi sintetici
(simulazioni di field recordings d'altroquando).
I trenta secondi di silenzio che precedono la traccia 5 sono il chiaro segno
di una cesura: in effetti, la seconda parte del disco si muove in scenari
più cupi, come fosse l'ombra della speranza, il virus della consapevolezza
al lavoro nell'intimo: ed è un susseguirsi di tremori, come un'apocalissi
floydiana dissanguata, una crisalide Mogwai, un chill out allibito dei
Gy!be, i Cocteu Twins nel post coitum da epifania sensoriale. Ectoplasmi
blues su plateau di tastiere oniriche ed evanescenti, crescendo di corde
impiegati come tic automatici, percussività ora carezzevoli ora scomposte
ora furiose, quel canto da marionetta desolata. Un barbaglio di speranza
spande calore e colore nell'ultima traccia, suggerendo circolarità
intriganti, una tensione suppurante ed esplosiva, la sensazione che ci siamo
dentro ormai. Un rumorino, come lo stacco di uno switch. Chiusa parentesi.
Che cosa rimane, che cosa? Sembra di aver attraversato una nuvola: nulla è
cambiato, eppure vien voglia di rituffarcisi. Sembra un sogno, una
radiazione, una preveggenza lunare. Progressione, sì, ma senza alcun
obiettivo di progredire, piuttosto di cercare uno straccio di senso, qualche
motivo meritevole nell'abbandonarsi a quest'aura di crollo che pervade le
cose, l'intimo delle cose: sembra che i Sigur Ros facciano sul serio quello
che i conterranei MùM (col loro glitch palpitante) fanno come per finzione,
in una specie di imitatio musicale. Vabbé, la faccio finita.
Un demerito di questo disco: il cincischiare un po' troppo, l'abbandonarsi
al meccanismo, l'eccessiva fede - quasi cieca - nella strategia intrapresa.
Detto in soldoni, toglierei di peso la traccia 7 - in cui si estrinsecano
proprio questi difetti nel perseguire un cliché quasi Gy!biano) - rendendo
l'album molto più organico e l'ascolto più sostenibile.
Un merito: quello di non consegnarsi al presente, ma al presentimento del
domani.
Un voto: 7+ (convinto)
Ciao
nello

> i Cocteu Twins nel post coitum da epifania sensoriale.
Mi viene in mente Moretti in "Caro Diario" quando leggeva le recensioni dei
film.


Dici che mi son fatto prendere un po' la mano, eh...? Beh, sono d'accordo.
Sorry.
ciao
nello
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Inviato via 
http://usenet.libero.it

 film.
le leggeva anche in io sono autarchico -e parlava di garofano rosso, 
quello dei bms!!!-
cia' 
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"Eppoi Freud, altro grande pessimista! 
 Gesù, sono stato in analisi per anni. 
 Non è successo niente. 
 Il mio analista, per la frustrazione, cambiò attività. 
 Aprì un self-service vegetariano."
*Woody Allen - Hannah e le sue sorelle*