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Titolo: I CROSS-POST (Lesson Uàn)

Ora, visto che alcuni componenti di it.arti.musica.rock e di
it.fan.musica.queen non levano le tende da it.fan.musica.guccini vi faccio
un bel regalino.
Buono scaricamento.
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FOLK BEAT N.1
1967 - 40'59"
Noi non ci saremo [5'15"]
In morte di S.F. [3'41"]
Venerdì santo [4'19"]
L'atomica cinese [2'37"]
Auschwitz [4'40"]
Talkin' Milano [5'30"]
Statale 17 [3'12"]
Il 3 dicembre del '39 [3'44"]
La ballata degli annegati [2'28"]
Il sociale e l'antisociale [5'33"]
Noi non ci saremo
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Vedremo soltanto una sfera di fuoco, più grande del sole, più vasta del
mondo;
nemmeno un grido risuonerà, solo il silenzio come un sudario si stenderà
fra il cielo e la terra, per mille secoli almeno, ma noi non ci saremo.
Poi per un anno la pioggia cadrà giù dal cielo
e i fiumi solcheranno la terra di nuovo, verso gli oceani correranno,
e ancora le spiagge risuoneranno delle onde,
e in alto nel cielo splenderà l'arcobaleno, ma noi non ci saremo.
E catene di monti coperti di neve saranno confine a foreste di abeti
mai mano d'uomo le toccherà, e ancora le spiagge risuoneranno delle onde
e in alto, lontano, ritornerà il sereno, ma noi non ci saremo.
E il vento d'estate che viene dal mare intonerà un canto fra mille rovine,
fra le macerie delle città, fra case e palazzi che lento il tempo sgretolerà
fra macchine e strade risorgerà il mondo nuovo, ma noi non ci saremo.
E dai boschi e dal mare ritorna la vita, e ancora la terra sarà popolata,
fra notti e giorni il sole farà le mille stagioni e ancora il mondo
percorrerà
gli spazi di sempre per mille secoli almeno, ma noi non ci saremo.
In morte di S.F.
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Lunga e diritta correva la strada, l'auto veloce correva;
la dolce estate era già cominciata, vicino lui sorrideva.
Forte la mano teneva il volante, forte il motore cantava.
Non lo sapevi che c'era la morte, quel giorno che ti aspettava?
Non lo sapevi che c'era la morte? Quando si è giovani è strano
poter pensare che la nostra sorte venga e ci prenda per mano.
Non lo sapevi, ma cosa hai sentito quando la strada è impazzita,
quando la macchina è uscita di lato e sopra un'altra è finita?
Non lo sapevi, ma cosa hai pensato quando lo schianto ti ha uccisa,
quando anche il cielo di sopra è crollato, quando la vita è fuggita?
Dopo il silenzio soltanto è regnato tra le lamiere contorte:
sull'autostrada cercavi la vita, ma ti ha incontrato la morte.
Vorrei sapere a che cosa è servito vivere, amare, soffrire,
spendere tutti i tuoi giorni passati se così presto hai dovuto partire.
Voglio però ricordarti com'eri, pensare che ancora vivi,
voglio pensare che ancora mi ascolti e che come allora sorridi.
Venerdì santo
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Venerdì Santo: prima di sera, c'era l'odore di primavera;
Venerdì Santo: le chiese aperte mostrano in viola che Cristo è morto;
Venerdì Santo: piene d'incenso sono le vecchie strade del centro,
o forse è polvere che in primavera sembra bruciare come la cera.
Venerdì Santo: stanchi di gente siamo in un buio fatto di niente;
Venerdì Santo: anche l'amore sembra languore di penitenza;
Venerdì Santo: muore il Signore. Tu muori, amore, fra le mie braccia.
Poi viene sera; resta soltanto, dolce un ricordo: Venerdì Santo.
L'atomica cinese
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Si è levata dai deserti in Mongolia occidentale
una nuvola di morte, una nuvola spettrale che va.
Sopra i campi della Cina, sopra il tempio e la risaia,
oltrepassa il Fiume Giallo, oltrepassa la muraglia e va.
Sopra il bufalo che rumina, su una civiltà di secoli,
sopra le bandiere rosse, sui ritratti dei profeti,
sui ritratti dei signori, sopra le tombe impassibili degli antichi
imperatori.
Sta coprendo un continente, sta correndo verso il mare,
copre il cielo fino al punto dove l'occhio può guardare, e va.
Sopra il volo dei gabbiani che precipitano in acqua,
sopra i pesci che galleggiano e ricoprono la spiaggia, e va.
Alzan gli occhi i pescatori verso il cielo così livido:
le onde sembra che si fermino, non si sente che il silenzio
e le reti sono piene di cadaveri d'argento.
Poi le nuvole si rompono e la pioggia lenta cade
sopra i tetti delle case, sulle pietre delle strade,
sopra gli alberi che muoiono, sopra i campi che si seccano,
sopra i cuccioli degli uomini, sulle mandrie che la bevono.
Sulle spiagge abbandonate una pioggia che è veleno
e che uccide lentamente, pioggia senza arcobaleno, che va.
Auschwitz
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Son morto con altri cento, son morto ch'ero bambino:
passato per il camino, e adesso sono nel vento.
Ad Auschwitz c'era la neve: il fumo saliva lento
nel freddo giorno d'inverno e adesso sono nel vento.
Ad Auschwitz tante persone, ma un solo grande silenzio;
è strano: non riesco ancora a sorridere qui nel vento.
Io chiedo come può l'uomo uccidere un suo fratello,
eppure siamo a milioni in polvere qui nel vento.
Ancora tuona il cannone, ancora non è contento
di sangue la belva umana, e ancora ci porta il vento.
Io chiedo quando sarà che l'uomo potrà imparare
a vivere senza ammazzare, e il vento si poserà.
Statale 17
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Statale 17, il sole cade a picco,
tre giorni sulla strada, nessuno che mi carichi,
nessuno che si fermi, mentre tu chissà se aspetti me,
mentre qui l'asfalto che si scioglie brucia i tacchi alle mie scarpe,
sono a terra senza un soldo, chissà mai se arriverò da te.
Statale 17, com'è lunga da far tutta,
romba svelto l'autotreno; questo cielo ancor sereno
sembra esplodere d'estate mentre tu chissà se pensi a me,
mentre qui mi sento solo al mondo, senza un cane che mi cerchi,
son sudato e sono sporco, chissà mai se arriverò da te.
Statale 17, sembri esplodere nel sole.
Statale 17, alzo il dito inutilmente.
Statale 17, lungo nastro di catrame, la gente bene dorme,
sei deserta all'orizzonte, a quest'ora non c'è un cane che mi voglia prender
su.
Statale 17, sei triste nella sera, non alzo più la mano,
cammino piano piano sulla strada ormai deserta mentre tu chissà se aspetti
ancora,
mentre qui la strada che si sperde sembra un letto di cemento,
sono mortalmente stanco, chissà mai se arriverò da te.
Il 3 dicembre del '39
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Il 3 dicembre del '39 a stare al mondo volli provar:
mio padre, uomo ligio al partito, nome Benito mi volle dar.
Mia madre, santa donna di Dio, aggiunse un Pio per contentar
uno zio prete, che per commosso ringraziamento mi battezzò.
Appena giunto su questa terra ci fu la guerra e il genitor
che fu dei primi ad andar via dall'Albania mai più tornò.
Mia madre allora cercò lo zio per dirgli: "Pio, che mangerà?"
Egli rispose di aver pazienza; "La Provvidenza, vi aiuterà".
La provvidenza ci ha poi aiutati con i soldati della Wermacht,
poi dopo l'8, seguii gli eventi, e fui parente dello zio Sam.
Mia madre donna di gran pietà cercò in politica verginità:
sulla sua porta ci scrisse "Mary", scordai la lupa, mi chiamai Jack.
Quarantacinque: finì la guerra ma in questa terra pace non c'è:
il parabellum fanno cantare per festeggiare la libertà.
Mia madre allora che fiutò l'aria fu proletaria e si sposò
un pezzo grosso del C.L.N. e io divenni "Benski-Stalin".
I giorni passano, i tempi cambiano, i fronti cadono, la piazza calmasi.
Restaurazione, televisione, boom economico, seicento Fiat.
Mia madre, donna di grande amore, sentì nel cuore l'error di un dì:
fu clericale, democristiana e nella lana fede trovò.
Ora ho una fabbrica; solo un affanno: un miliardo all'anno appena mi dà.
Io son per la D.C. ma di sinistra e socialista diventerò.
Mia madre donna ormai d'età morì in odore di santità,
io chiesa nobili e terzo stato sempre ho fregato solo per me.
La ballata degli annegati
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Il fiume racconta leggende mentre veloce va al mare;
le narrano piano le onde e i pioppi le stanno a ascoltare.
Non tutti le posson sentire: bisogna esser stanchi del mondo,
gettarsi nell'acqua e morire, dormire per sempre sul fondo.
Ascolta! Le sue parole d'amore nell'acqua ora sono sincere:
da quando tu dormi qua sotto hai sognato che mai, mai lui ti ha lasciato.
Bisogna venirci di sera con l'animo oppresso dal pianto
per sentire la nenia leggera di un triste e di un lugubre canto.
Chi sei? Il mio nome era Gianni, nuotavo a vent'anni appena
ma qui avrò sempre vent'anni, e tu? Mi prese una piena,
su a monte non fui mai trovato, e tu? Da solo, una sera:
per me era peso il passato e l'acqua sembrava leggera.
Riposa; dimentica quello che è stato, il tempo quaggiù s'è fermato,
ormai tu non puoi che dormire e ascoltare le storie del fiume che va verso
il mare.
Il fiume racconta leggende mentre veloce va al mare:
le ascoltano gli annegati e al vento le fanno cantare.
Il sociale e l'antisociale
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Sono un tipo antisociale, non m'importa mai di niente,
non m'importa dei giudizi della gente.
Odio in modo naturale ogni ipocrisia morale,
odio guerre ed armamenti in generale.
Odio il gusto del retorico, il miracolo economico,
il valore permanente e duraturo.
Giochi a premi, caroselli, tivù, cine, radio, rallies,
frigo ed auto: non c'è Ford nel mio futuro.
E voi bimbe sognatrici della vita delle attrici:
attenzione, da me state alla lontana.
Non mi piace esser per bene, far la faccia che conviene,
poi alla fine sono sempre senza grana.
Odio la vita moderna, fatta a scandali e cambiali,
i rumori, gli impegnati intellettuali.
Odio i fusti carrozzati dalle spider incantati
coi vestiti e le camicie tutti uguali,
che non sanno che parlare di automobili e di moda,
di avventure estive fatte ai monti e al mare:
vuoti e pieni di sussiego se il vestito non fa un piego
mentre io mi metto quello che mi pare.
Sono senza patrimonio, sono contro il matrimonio,
non ho quello che si dice un posto al sole.
Non mi piaccion le gran dame, preferisco le mondane,
perchè ad essere sincere son le sole.
Non mi piaccion l'avvocato, il borghese, l'arrivato,
odio il bravo e onesto padre di famiglia,
quasi sempre preoccupato di vedermi sistemato
se mi metto a far l'amore con sua figlia.
Sono un tipo antisociale, non ho voglia di far niente,
sulle scatole mi sta tutta la gente.
In un'isola deserta voglio andare ad abitare
e nessuno mi potrà più disturbare.
Non amo viver con tutta la gente: mi piace solo la gente bene,
come si dice comunemente: bene si nasce, non si diviene.
C'è chi nasce per le scienze o per le arti, io son nato solamente per i
party.
Amo oltremodo parlare male, fare il maiale con le ragazze,
ma a Pasqua vado in confessionale e tutte quante per me vanno pazze.
Perché fra i bene poi non conta l'astinenza, basta ci sia soltanto
l'apparenza.
Quindi non curo la mia intelligenza: la gente bene con questo non lega,
ma alle canaste di beneficenza so sempre tutto sull'ultimo Strega.
L'intelligenza c'è sol coi milioni, e ammiro i film di Monica e Antonioni.
Sono elegante ed è inutile dire che le mie vesti son sempre curate,
perché è senz'altro importante il vestire, perché è la tonaca che fa il
frate.
In fondo poi due cose hanno importanza, e sono il conto in banca e
l'eleganza.
Andiamo matti per cocktail e feste, amo oltremodo le donne mondane;
non fraintendete: non parlo di quelle, star con la gente più in basso sta
male.
Non ho rapporti coi proletari, soltanto a tarda notte lungo i viali.
Ma non trascuro la scienza umanista, e si può dire che sono impegnato,
anzi alle volte sono comunista ma non mi sono sempre interessato:
la lotta delle classi sol mi va, per far bella figura in società.
Non si può dire che sia clericale: come Boccaccio amo rider dei frati,
ma ossequio sempre lo zio cardinale e vado a messa nei dì comandati.
Il mio credo vi dico brevemente: pensare a ciò che può dire la gente.
La gente bene è la mia vera patria, la gente bene è il mio unico dio,
l'unica cosa che ho sempre sognato, la sola cosa che voglio io:
solo essere un "bene" sempre ed ora, e tutto il resto vada alla malora.
Talkin' Milano
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[parlato]
F: Vuoi fare il Talkin' ?
A: Facciamo il Talkin, ma... sai parlare ?
F: Se so parlare...Come lo facciamo?
A: Facciamo così: fai la prima strofa tu, va bene, che poi seguo io, fai un'
altra tu poi seguo io e così via...
F: Comincio io?
A: Sì...
Partiamo di sera verso Milano, io, Antonio, l'americano,
Boy-Boy il cane, quattro chitarre, Dodo Veroli, niente ragazze:
Quelle le troviamo su,
meno Boy-Boy che legge Linus,
lui va solo a bracchette!
[parlato]
A: My turn, but I' ll do a little different.
Late last night when the moon was high we keep the boat, Boy-Boy and I,
with a loaded car right up the brim wouldn't want to leave out any of my
women.
So took along seven harmonicas, six guitar,
five cigars, four extras, three bottles of Bourbon,
two bottles of wine, one lump of sugar...
for mio cappuccino, naturalmente...
[parlato]
A: Provi tu, Francesco? Ma devo consigliarti: se fai come hai fatto prima
dobbiamo rifare tutto...
F: Va bene...
Mangiamo un panino, trovato il dormire, ci restano in tasca duemila lire,
tra plettri un po' usati, venti cerini, sei sigarette e due tesserini
dell' autobus naturalmente...
Boy-Boy che non sa guidare li userà per andare a donne,
pardon, a cagnette!
[parlato]
A: This is the next thing that happened...
Your "autostrada" was all turn turning with a car wadlen like a land of
turtle,
and then two I' ve forgotten to mention before, yeah: Francesco e Antonio
kneelin' on the floor,
said you were kneelin',
sat there are prayin'
but it wasn't the name of the Pope they were sayin'...
Tardi la notte, dormendo ho sognato che Bob Dylan ero diventato,
giravo il mondo con la chitarra e Ursula Andress era la mia ragazza.
Triste risveglio:
c'era Alan con me!
"It was a bad dream."
[parlato]
A: Wasn' t a dream... Penso che potrei far migliore il mio italiano, però...
Tardi la notte, dormendo ho sognato che Barry McGuire ero diventato,
giravo il mondo con la chitarra, Brigitte Bardot era la mia ragazza...
Triste risveglio:
c' era Francesco con me!
It was a wet dream...
[parlato]
A: Prova in Inglese, Francesco, dai...
Some say Milano is like your town, lots of people running around,
but none worrying about when late 'cause when they get there they still got
their way...
People and the rechange:
just a few building arrange here in Milano...
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DUE ANNI DOPO
1970 - 41'15
Lui e lei [3'12]
Primavera di Praga [3'38]
Giorno d'estate [3'47]
Il compleanno [3'31]
L'albero ed io [2'54]
Due anni dopo [3'43]
La verità [3'21]
Per quando è tardi [3'31]
Vedi cara [4'58]
Ophelia [2'26]
L'ubriaco [2'33]
Al trist [3'41]
Lui e lei
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Lui e lei s'incontrano nel giorno mentre la città d'attorno sembra nuova.
Lui e lei riscoprono le cose che credevano perdute nella noia.
Tutto il piacere di sentirsi chiedere
la propria breve vita, la frase conosciuta, la storia già narrata.
Lui e lei, a leggere i poeti che nessuno al mondo poi leggerà mai.
Lui e lei, riempire di sospiri lunghe pause di pensieri
mentre il suono del silenzio li accompagna.
Lui e lei s'incontrano d'accordo nel consueto vecchio posto d'ogni giorno.
Lui e lei ritrovano ogni cosa che già il tempo ha ricoperto con la noia.
Ed ogni giorno ormai sentirsi raccontare
la storia conosciuta, la frase risaputa, la propria morta vita.
Lui e lei, a leggere un giornale, camminando lungo il viale verso casa.
Lui e lei, riempire di pensieri, lunghe pause piene d'ira
mentre il vuoto del silenzio li accompagna.
Primavera di Praga
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Di antichi fasti la piazza vestita grigia guardava la nuova sua vita:
come ogni giorno la notte arrivava, frasi consuete sui muri di Praga.
Ma poi la piazza fermò la sua vita e breve ebbe un grido la folla smarrita
quando la fiamma violenta ed atroce spezzò gridando ogni suono di voce.
Son come falchi quei carri appostati; corron parole sui visi arrossati,
corre il dolore bruciando ogni strada e lancia grida ogni muro di Praga.
Quando la piazza fermò la sua vita sudava sangue la folla ferita,
quando la fiamma col suo fumo nero lasciò la terra e si alzò verso il cielo,
quando ciascuno ebbe tinta la mano, quando quel fumo si sparse lontano
Jan Hus di nuovo sul rogo bruciava all'orizzonte del cielo di Praga.
Dimmi chi sono quegli uomini lenti coi pugni stretti e con l'odio fra denti;
dimmi chi sono quegli uomini stanchi di chinar la testa e di tirare avanti;
dimmi chi era che il corpo portava, la città intera che lo accompagnava:
la città intera che muta lanciava una speranza nel cielo di Praga.
Giorno d'estate
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Giorno d'estate, giorno fatto di sole, vuote di gente son le strade in
città,
appese in aria e contro i muri parole, ma chi le ha dette per che cosa
chissà.
I manifesti sono visi di carta che non dicono nulla e che nessuno più
guarda,
colori accesi dentro i vicoli scuri, sembrano un urlo quelle carte sui muri.
Giorno d'estate, giorno fatto di vuoto, giorno di luce che non si spegnerà;
sembra d'andare in un paese remoto, chissà se in fondo c'è la felicità.
Un gatto pigro che si stira sul muro, sola cosa che vive, brilla al sole
d'estate;
si alza nell'aria come un suono d'incenso l'odore di tiglio delle strade
alberate.
Giorno d'estate, giorno fatto di niente, grappoli d'ozio danzan piano con
me.
Il sole è un sogno d'oro ma evanescente, guardi un istante e non sai quasi
se c'è.
Dentro ai canali l'erba grassa si specchia, cerchi d'ombra e di fumo sono
voci lontane;
nell'acqua il sole con un quieto barbaglio brucia uno stanco gracidare di
rane.
Giorno d'estate senza un solo pensiero, giorno in cui credi di non essere
vivo,
gioco visivo che non credi sia vero, che può svanire svelto come un sorriso.
Vola veloce ed iridato un uccello come un raggio di luce da un cristallo
distorto,
vola un moscone e scopre dietro un cancello la religiosa sonnolenza d'un
orto.
Il compleanno
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Non è proprio il giorno dei tuo compleanno, però è di domenica e le feste si
fanno
e di sera tuo padre vuol stare a guardar la T.V.
Hai messo il vestito modello francese che è quasi costato la paga d'un mese,
l'amica ti ha detto dov' è il parrucchiere che è caro, ma è tanto bravino.
Tua madre ti ha fatto la torta di riso, darai un po' di vermouth e un poco
di vino;
su "Grazia" hai imparato a ricevere gli ospiti, e ormai
aspetti che inizi la grande giornata, la sala migliore è di già illuminata,
ti guardi allo specchio, sei un po' emozionata perché lui verrà.
Arrivano i primi in ritardo di rito, l'amica migliore ti ha copiato il
vestito,
e attorno a sé sparge il suo fascino e odor di "Chanel".
Ti han fatto il regalo, son stati carini,il disco di moda ed i cioccolatini,
la zia dalla porta ti manda i cugini, "perché non volete i bambini"?
Si mettono i dischi, si balla allacciati, c'è un po' di penombra, son tutti
accoppiati,
arriva la torta, si ride e si scherza ed ormai il tempo e passato e la
grande giornata
è quasi finita, e non è cominciata, hai visto che lui la tua amica ha
baciato
e da te non verrà.
Non piangere il giorno del tuo compleanno, gli amici ti guardano, cosa
diranno,
tra un po' se ne andranno e tuo padre starà alla T.V.
Non hai più il vestito modello francese, le luci di sala non sono più
accese,
la festa è finita e son tante le spese, e siam solo ai primi del mese.
L'amica migliore ti ha già salutato, appena lei è uscita anche lui se n'è
andato,
ti ha appena guardato per correre fuori con lei.
Consolati e pensa che il tuo compleanno ritorna fra poco, soltanto fra un
anno,
gli amici gentili un regalo faranno, ed il tuo tempo va
e non tornerà.
L'albero ed io
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Quando il mio ultimo giorno verrà dopo il mio ultimo sguardo sul mondo,
non voglio pietra su questo mio corpo, perché pesante mi sembrerà.
Cercate un albero giovane e forte, quello sarà il posto mio;
voglio tornare anche dopo la morte sotto quel cielo che chiaman di Dio.
Ed in inverno nel lungo riposo, ancora vivo, alla pianta vicino,
come dormendo, starò fiducioso nel mio risveglio in un qualche mattino.
E a primavera, fra mille richiami, ancora vivi saremo di nuovo
e innalzerò le mie dita di rami verso quel cielo così misterioso.
Ed in estate, se il vento raccoglie l'invito fatto da ogni gemma fiorita,
sventoleremo bandiere di foglie e canteremo canzoni di vita.
E così, assieme, vivremo in eterno qua sulla terra, l'albero e io,
sempre svettanti, in estate e in inverno, contro quel cielo che dicon di
Dio.
Due anni dopo
Visioni e frasi spezzettate si affacciano di nuovo alla mia mente,
l'inverno o il freddo le han portate, o son cattivi sogni solamente.
Mattino verrà e ti porterà le silhouettes consuete di parvenze,
poi ti sveglierai e ricercherai di desideri fragili esistenze.
Lo specchio vede un viso noto ma hai sempre quella solita paura
che un giorno ti rifletta il vuoto oppure che svanisca la figura.
E ancora non sai se vero tu sei, o immagine da specchi raddoppiata.
Nei giorni che avrai però cercherai l'immagine dai sogni seminata.
L'inverno ha steso le sue mani e nelle strade sfugge ciò che sento.
Son trine bianche e nere i rami che cambiano contorno ogni momento.
E ancora non sai come potrai trovare lungo i muri un'esperienza;
sapere vorrai, ma ti troverai due anni dopo al punto di partenza.
E senti ancora quelle voci di mezzi amori e mezze vite accanto;
non sai però se sono vere, o sono dentro all'anima soltanto;
nei sogni che hai, sai che canterai di fiori che galleggiano sull'acqua.
Nei giorni che avrai ti ritroverai due anni dopo sempre quella faccia.
La verità
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La voce triste dei silenzio abbraccia gli angoli del tempo,
si è fatto giorno, ed è già sera e dove è andata primavera?
I camions corrono lontani, mi tengon fermo le tue mani.
Le fughe sono ormai finite sulle autostrade ormai ingiallite,
risate a vuoto si sono spente sui visi noti della gente.
Le frasi storiche son dette, le mani nobili son strette,
la mia canzone è morta già, qualcuno forse ascolterà,
cercando assieme a me la verità.
Un suono triste di chitarra si sta spargendo lento in aria,
vorrei capire i miei pensieri, i sogni all'alba veritieri.
Nell'aria stanca della sera c'è un'illusione che par vera,
si son perduti anche i rumori in forme vaghe di colori.
Non sappiam più che cosa dire, ma non c'è niente da sentire,
ogni discorso si è perduto nell'urlo dolce di un minuto
e mentre l'ora se ne va, lontana sembra la città
e forse cogli un po' di verità.
Parole a vuoto son passate nel cielo breve dell'estate,
la saga falsa degli amori è già finita come i fiori.
Ma i venditori di illusioni han già cantato le canzoni,
le sale buie splenderanno e i nuovi amori nasceranno.
Nelle auto in corsa lungo i viali risplendon simboli sociali,
la corsa solita riparte, il tempo mescola le carte,
la mano ancora passerà e c'è chi perde o vincerà
ma in quattro re non hai la verità.
Le spiagge morte, all'improvviso, si sono aperte in un sorriso,
si è sparso piano nella brezza un dolce odore di tristezza.
Il tamburino ha già suonato ma il suo ricordo si è spezzato
e un vento denso di paura ha già percorso la pianura.
Il cavaliere morirà, il suo scudiero non saprà,
parole vuote come occhiaie si seccano sulle pietraie
e mentre il corvo volerà e l'acqua in pioggia ricadrà
nel nulla sfuma ormai la verità.
Per quando è tardi
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Quando è tardi e per le strade scivolano sguardi di gente che ha sol fretta
di tornare
e i cinema si chiudono ed i caffè si vuotano,
per le strade, assieme al freddo e ai tristi canti opachi sono rimasti gli
ultimi ubriachi,
un ciondolare stanco, verso il nuovo bianco giorno che verrà.
Si discute delle rivoluzioni mai vissute e degli amori fatti di bevute
e di carriere morte nel bicchiere,
nelle sere a gambe aperte con il mondo in mano, cantando mentre sputano
lontano
come se fosse in faccia all'universo.
E li vedi girare lenti strascicando i piedi, parlare forte a tutti od a
nessuno
o piangere aggrappati ai muri, stanchi e addormentati.
L'ora vola e il vino amico o ammazza o li consola, e il vino li fa vivere o
morire
e la tristezza solita o li uccide o se ne va.
E li vedi girare lenti strascicando i piedi, persone strane, sogni a cui non
credi,
stagliarsi contro il cielo che si imbianca;
nella stanca mattina, che si riempie già di vita, piangendo un'altra notte
che è finita,
attender non sai dove quando il buio tornerà.
Vedi cara
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Vedi cara, è difficile spiegare, è difficile parlare dei fantasmi di una
mente.
Vedi cara, tutto quel che posso dire è che cambio un po' ogni giorno e che
sono differente.
Vedi cara, certe volte sono in cielo come un aquilone al vento che poi a
terra ricadrà.
Vedi cara, è difficile spiegare, è difficile capire se non hai capito già.
Vedi cara, certe crisi son soltanto segno di qualcosa dentro che sta urlando
per uscire.
Vedi cara, certi giorni sono un anno, certe frasi sono un niente che non
serve più sentire.
Vedi cara, le stagioni ed i sorrisi son denari che van spesi con dovuta
proprietà.
Vedi cara, è difficile spiegare, è difficile capire se non hai capito già.
Non capisci quando cerco in una sera un mistero d'atmosfera che è difficile
afferrare.
Quando rido senza muovere il mio viso, quando piango senza un grido, quando
invece vorrei urlare.
Quando sogno dietro a frasi di canzoni, dietro a libri e ad aquiloni, dietro
a ciò che non sarà.
Vedi cara, è difficile spiegare, è difficile capire se non hai capito già.
Non rimpiango tutto quello che mi hai dato, che son io che l'ho creato e
potrei rifarlo ora.
Anche se tutto il mio tempo con te non dimentico perché questo tempo dura
ancora.
Non cercare in un viso la ragione, in un nome la passione che lontano ora mi
fa.
Vedi cara, è difficile spiegare, è difficile capire se non hai capito già.
Tu sei molto anche non sei abbastanza e non vedi la distanza che è fra i
miei pensieri e i tuoi.
Tu sei tutto, ma quel tutto è ancora poco, tu sei paga del tuo gioco ed hai
già quello che vuoi.
Io cerco ancora, e così non spaventarti quando senti allontanarmi: fugge il
sogno, io resto qua.
Sii contenta della parte che tu hai, ti dò quello che mi dai, chi ha la
colpa non si sa.
Cerca dentro per capir quello che sento, per sentir che ciò che cerco non è
il nuovo, libertà!
Vedi cara è difficile spiegare, è difficile capire se non hai capito già.
Ophelia
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Quando la sera colora di stanco il dorato tramonto, le torri d guardia,
la piccola Ophelia vestita di bianco, va incontro alla notte dolcissima e
scalza.
Nelle sue mani ghirlande di fiori e nei suoi capelli riflessi di sogni,
nei suoi pensieri i mille colori di vita e di morte, di veglia e di sonno.
Ophelia, che cosa senti quando la voce dagli spalti
ti annuncia che è l'ora già e il giorno piano muore?
Ophelia, che vedi dentro al verde dell'acqua del fossato,
nei guizzi che la trota fa cambiando di colore?
Perché hai indossato la veste più pura?
Perché hai disciolto i tuoi biondi capelli?
Corri allo sposo, hai forse paura che li trovasse non lunghi, non belli?
Quali parole son sulle tue labbra? Chi fu il poeta o quale poesia?
Lo sa il falcone nei suoi larghi cerchi? O lo sa sol la tua dolce pazzia?
Ophelia, la seta e le ombre nere ti avvolgono leggere,
ma dormi ormai e sentirai cadenze di liuto.
Ophelia, non puoi sapere quante vicende ha visto il mondo
ma forse sai e lo dirai con magiche parole.
Ophelia, le tue parole al vento si perdono nel tempo,
ma chi vorrà le troverà in tintinnii corrosi.
Ophelia
L'ubriaco
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Appoggiato sulle braccia, dietro al vetro d'un bicchiere,
alza appena un po' la faccia e domanda ancor da bere.
I rumori della strada filtran piano alle pareti,
dorme il gatto sulla panca e lo sporco appanna i vetri.
Cade il vino nel bicchiere poi nessuno più si muove
e non sai se fuori all'aria ci sia il sole oppur se piove.
E quell'uomo si ricorda e per uno scherzo atroce
quasi il vino gli dà forza, l'illusione gli dà voce.
E si alza sulle gambe, sbarra gli occhi e poi traballa,
come con i riflettori sopra al gesto delle braccia.
Ma si ferma all'improvviso e ricade giù a sedere,
torna l'ombra sul suo viso, torna il vino nel bicchiere.
E lontano, oltre, nel tempo, una folla misteriosa
è scattata tutta in piedi, grida: Bravo, bene, ancora!
Son tornati i riflettori sul suo viso e sulle mani,
si alza e accenna ad un inchino per quei pubblici lontani.
E più forte fra quei muri quella voce ora si è alzata
e fa tintinnare i vetri e rimbalza sulla strada.
Al trist
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A-m sun desdee stamateina, l'è primavera ma al piov.
A-n poss purteret fora anch s-l'lè dmanga perché a-n-g'ho menga al vsti nov.
A-gh'era too peder su l'öss, a-l m'ha dmandee quand a-te spos.
Me ca fag fadiga a magner per me, peinsa mò bein c'sag-s foss in doo.
E quand l'è gnuda too medra a-g'ho dmandèe in do t'eret te.
La m'à rispost el'è andeda via con un ch'al gh'à piò sold che me.
E me a sun ché in mez a la streda seinza saveir c'sa posia fer;
l'è brott daboun ster a la dmanga a bsaca voda e seinza te.
E intant a-m piòv sovra a la testa e a-sun tot moi comm un pulzein.
A-sun da sol d-long a la streda e a-zigh daboun comm un putein.
L'è premavera in dal lunari ma a-per ch'l'inveren sia turnee.
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L'ISOLA NON TROVATA
1970 - 39'26"
Vorrei scrivere due parole sulla gente che mi ha aiutato a fare questo disco
: anzitutto Pier Luigi Farri, ricco di idee e di gusto, e il cui aiuto è
stato preziosissimo. E' un vecchio amico, incominciammo assieme, nel '57
credo, innamorati di rock'n'roll, a interessarci di musica e canzoni. Pier è
stato poi il "creatore" dell'Equipe 84 dei tempi d'oro, e tutti i dischi
dell'Equipe di quei tempi portano la sua firma. Ci siamo ritrovati assieme
ora, dopo anni, soprattutto per divertirci; con passione ma anche con
ironia, qualità che si addicono, penso, al genere di cose che faccio. Vince
Tempere, il "maestro" ed eccellente pianista, ci ha prestato tecnica,
abilità, conoscenza della musica, mestiere. Deve aver soffermato molto nello
stendere le basi degli arrangiamenti, e nel tentare di convincermi, a volte,
che è meglio non fare battute di quattro quarti e mezzo, ad esempio.
Due orchestrali, ora amici, al basso ed alla batteria : Ares e Ellade (o
Elleade ed Ares, maledizione!) incredibilmente bravi; sono di Ferrara, tanto
per tenere alto, come sempre, il livello degli emiliani che suonano. (Fra l'
altro Pier è di Modena, anch'io di Modena, ma ormai Bolognese convinto.
Tempere spacciava in quei giorni una sua mitica origine romagnola, per non
sentirsi da meno).
Molto bravi anche il chitarrista, Franco, ma troppo fugace la sua
apparizione; se ne andò, per me dolorosamente, perché doveva lavorare ad un
disco di un "rivale"(fra virgolette) in questo genere di canzoni. Tradimento
giustificato.
Mper Debby (Deborah Koopermann, spero di essere finalmente riuscito a
scrivere il suo cognome in maniera giusta), un discorso a parte; si sentono
qua e là i suoi arpeggi di stile folk americano. Con quello stile qui
nessuno sa suonare. Studia piano a Bologna, ormai da tre anni e si è
"giustamente" innamorata della città, e per questo ha ripudiato New York.
Per chi non vive a Bologna può sembrare strano, per noi è abbastanza
"normale". La voce misteriosa che si sente ogni tanto in doppio (a volta
sono sempre io) non è poi così misteriosa; è un mio vecchio fratello, non di
sangue, di musica leggera. Non si può nominare, dicono, per contratto. Ma
abbiamo cominciato assieme, con Pier, e così, dopo dieci anni, ci siamo
ritrovati assieme, chi più chi meno, sulla breccia. E questo, almeno per
noi, è stato bello e significativo. Ringrazierò anche il tecnico del suono,
Ezio della Sax Records, che (o era una mia illusione?) ha mostrato
particolare interesse a questa incisione. Vorrei ricordare anche il padrone
della trattoria vicino alla sala, che ha contribuito a mantenere alto il
nostro tasso alcolico con dell'ottimo vino; ma forse questo non è molto
ortodosso. Profonde scusa, ovviamente, a Guido Gozzano e a Salinger,
rispettivamente per "L'isola non trovata" e per "La collina" . Sarò mai
perdonato?
L'isola non trovata [2'43"]
L'orizzonte di K.D. [3'00"]
La collina [3'40"]
Il frate [5'00"]
Un altro giorno è andato [4'11"]
Canzone di notte [5'04"]
Il tema [4'19"]
L'uomo [5'23"]
Asia [5'12"]
L'isola non trovata [0'54"]
L'isola non trovata
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Ma bella più di tutte è l'isola non trovata,
Quella che il Re di Spagna s'ebbe da suo cugino il Re del Portogallo
con firma sugellata e bulla del pontefice in gotico Latino.
Il Re di Spagna fece vela cercando l'isola incantata,
però quell'isola non c'era, e mai nessuno l'ha trovata.
Svanì di prua dalla galea, come un'idea;
come una splendida utopia è andata via e non tornerà mai più.
Le antiche carte dei corsari portano un segno misterioso,
ne parlan piano i marinari con un timor superstizioso.
Nessuno sa se c'è davvero od è un pensiero;
se a volte il vento ne ha il profumo è come il fumo che non prendi mai!
[Seconda parte]
L'orizzonte di K.D.
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K.D. si svegliò quel mattino e guardò le cose accanto a lei,
gli occhi ancor velati dalle briciole dei sogni mentre il sonno scompariva
accanto a lei,
lentamente, il sonno scompariva accanto a lei.
K.D. si affacciò alla finestra, vide il mondo solito al di là
svaniva il suo orizzonte sulla ruggine del ponte dove il fiume scompariva e
la città
finiva, dove il fiume scompariva.
K.D. non seppe mai dire che sensazione la prese:
sentì il suo corpo svanire,le braccia e le mani rapprese.
Pianse qualcuno lontano, che forse non conosceva
ed il suo pianto pian piano quell'orizzonte scioglieva.
Ma poi sorrise sorpresa di quella stupida ebbrezza:
il suo orizzonte tornato reale le dava la solita sua sicurezza.
Quando anche noi qualche volta ci sentiam tristi per niente
forse c'è K.D. che piange, lontana fantasma che in noi ci accompagna per
sempre.
La collina
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Dove finisce la città, dove il rumore se ne va, c'è una collina che nessuno
vede mai
perché una nebbia come un velo la ricopre fino al cielo dall'eternità.
Nessuno mai la troverà: la strada, forse in altra età, si è conosciuta ma
l'abbiam scordata ormai:
l'abbiam scordata e si è perduta lungo i giorni della vita dall'eternità.
Forse l'abbiam vista nel passato ma il ricordo se n'è andato dalla mente.
Cercala negli angoli del sogno per portarla lungo il mondo del presente.
Oh, se solamente io potessi rivederla come adesso per un'ora!
So di fiori grandi come soli ma mi sfuggono i colori, ancora.
Ricordo che alla sommità c'è un uomo che sta sempre là, per impedire che
qualcuno cada giù,
da quella magica collina, dalla parte che declina e non ritorni più.
Anch'io tra i fiori, tempo fa, giocavo sulla sommità, con i compagni miei,
dentro alla segale,
ma il prenditore non mi ha scorto quando son caduto al mondo per l'eternità.
Il frate
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Lo chiamavano "il frate", il nome di tutta una vita,
segno di una fede perduta, di una vocazione finita.
Lo vedevi arrivare vestito di stracci e stranezza,
mentre la malizia dei bimbi rideva della sua saggezza.
Dopo un bicchiere di vino, con frasi un po' ironiche e amare,
parlava in tedesco e in latino, parlava di Dio e Schopenhauer.
E parlava, parlava, con me che lo stavo a sentire
mentre la sera d'estate non voleva morire.
Viveva di tutto e di niente: di vino che muove i ricordi,
di carità della gente, di dèi e filosofi sordi.
Chiacchiere d'un ubriaco, con salti di tempo e di spazio,
storie di sbornie e di amori che non capivano Orazio.
E quelle sere d'estate sapevan di vino e di scienza,
con me che lo stavo a sentire con colta benevolenza.
Ma non ho ancora capito, mentre lo stavo a ascoltare,
chi fosse a prendere in giro, chi dei due fosse a imparare.
Ma non ho ancora capito, fra risa per donne e per Dio,
se fosse lui il disperato o il disperato son io.
Ma non ho ancora capito, con la mia cultura fasulla,
chi avesse capito la vita, chi non capisse ancor nulla.
Un altro giorno è andato
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E un altro giorno è andato, la sua musica ha finito, quanto tempo è ormai
passato e passerà!
Le orchestre di motori ne accompagnano i sospiri, l'oggi dove è andato
l'ieri se ne andrà.
Se guardi nelle tasche della sera ritrovi le ore che conosci già,
ma il riso dei minuti cambia in pianto ormai e il tempo andato non
ritroverai.
Giornate senza senso, come un mare senza vento, come perle di collane di
tristezza;
Le porte dell'estate dall'inverno son bagnate, fugge un cane come la tua
giovinezza.
Negli angoli di casa cerchi il mondo, nei libri e nei poeti cerchi te,
ma il tuo poeta muore e l'alba non vedrà e dove corra il tempo chi lo sa?
Nel sole dei cortili i tuoi fantasmi giovanili corron dietro a delle silvie
beffeggianti:
si è spenta la fontana, si è ossidata la campana, perché adesso ridi al
gioco degli amanti?
Sei pronto per gettarti sulle strade, l'inutile bagaglio è dentro in te,
ma temi il sole e l'acqua prima o poi cadrà e il tempo andato non ritornerà.
Professionisti acuti fra i sorrisi ed i saluti ironizzano i tuoi dubbi sulla
vita.
Le madri dei tuoi amori sognan trepide dottori, ti rinfacciano una crisi non
chiarita.
La sfera di cristallo si è offuscata, e l'aquilone tuo non vola più.
Nemmeno il dubbio resta nei pensieri tuoi e il tempo passa e fermalo se
puoi.
Se i giorni ti han chiamato tu hai risposto da svogliato, il sorriso degli
sepcchi è già finito.
Nei vicoli e sui muri quel buffone che tu eri è rimasto solo a pianger
divertito.
Nel seme al vento afferri la fortuna, al rosso saggio chiedi i tuoi perché,
vorresti alzarti in cielo a urlare chi sei tu, ma il tempo passa e non
ritorna più.
E un altro giorno è andato, la sua musica ha finito, quanto tempo è ormai
passato e passerà!
Tu canti nella strada frasi a cui nessuno bada, il domani come tutto se ne
andrà.
Ti guardi nelle mani e stringi il vuoto: se guardi nelle tasche troverai
gli spiccioli che ieri non avevi ma il tempo andato non ritornerà.
Canzone di notte
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Ore confuse della notte, la malinconia non è uno stato d'animo.
Le vite altrui si sono rotte e sembra non esista più il tuo prossimo.
Ti vesti un poco di silenzio, hai la dolce illusione di esser solo:
son macchine che passano, od è il vento? O sono i tuoi pensieri alzati in
volo?
I tuoi pensieri un po' ubriachi danzando per le strade si allontanano:
ti son sfuggiti dalla mano, e il giorno sembra ormai così lontano.
Mattino, notte, hai perso il tempo, la malinconia ti sembra di toccarla,
ma forse è l'ora dell'avvento e chiami l'ironia per aiutarla.
E forse c'è qualcuno che ora muore, e forse c'è qualcuno che ora nasce,
qualcuno compie un crimine d'onore, passeggiano sui viali le bagasce.
Bagasce sono i tuoi ricordi, che fra canzoni e vino ti disturbano,
che ti molestano pian piano, e il giorno sembra ormai così lontano.
Mattino, notte, cosa importa? I giorni sono nuvole distratte.
Suonerà l'ora alla tua porta, e l'orologio è il sangue tuo che batte.
Quando verrà il tempo di partire l'ora avrà il medesimo colore.
Sembra sempre un poco di morire nel momento eroico dell'amore.
Se ridi o piangi è sempre uguale, le cose nel ricordo poi si sfumano,
Il sacro si unirà al profano e il giorno sembra ormai così lontano.
Mattino, notte, dentro e fuori, sei certo o cerchi la consolazione?
Son bianco e nero, o son colori, o facce ambigue della tua prigione?
Cerchi sempre ciò che ti è lontano, dopo dici: "Tutto è relativo",
ma l'ironia e il dolor dicono invano che sei certo solo di esser vivo.
Ma c'è ancor tempo per pensare, per maledire e per versare il vino,
per pianger, ridere e giocare, e il giorno sembra ormai così vicino.
Il tema
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Un anno è andato via; della mia vita già vedo danzar l'altro che passerà.
Cantare il tempo andato sarà il mio tema, perché negli anni uguale sempre è
il problema.
E dirò sempre le stesse cose viste sotto mille angoli diversi;
cercherò i minuti, le ore, i giorni, i mesi, gli anni, i visi che si sono
persi;
canterò soltanto il tempo.
Ed ora dove sei, tu che sapevi ridare ai giorni e ai mesi un qualche senso?
La giostra dei miei simboli fluisce uguale per trarre anche dal male qualche
compenso.
E dirò di pietre consumate, di città finite, morte sensazioni,
racconterò le mie visioni spente di fantasmi e gente lungo le stagioni,
canterò soltanto il tempo.
E via, e via, e via: parole vane che scivolano piane dalle chitarre.
E se ne vanno e vibrano, non resta niente: un suono che si sente e poi
scompare.
E sono qui sempre le stesse cose viste sotto mille angoli diversi;
e cercherò i minuti, le ore, i giorni, i mesi, gli anni, i visi che si sono
persi,
e canterò soltanto il tempo.
L'uomo
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Senza l'ultima parola, frase saggia da citarsi,
piegò il capo sul cuscino quasi per addormentarsi,
senza un grido, senza un nome, senza morti, senza un suono,
né il rumore di battaglie, era morto un altro uomo, restò...
solo qualcosa che volò nell'aria calma e poi svanì, per dove non sapremo
mai.
C'era buio nella stanza, di malato un greve odore
e una lieve, pazza, danza di mosconi in amore;
lievi ronzan le preghiere, poi qualcuno se n'è accorto:
si alzò, croce nella sera, slo un chiaro grido: "È morto!" Restò...
solo qualcosa che volò nell'aria calma e poi svanì per dove non sapremo mai.
Svelti accorrono gli astanti: "Com'è morto?", "Com'è andata?"
Sfrigolava ormai sui piatti la candela già bruciata;
gli composero le braccia, si ravviò la rada chioma;
ondeggiava sulla faccia del rosario la corona: restò...
solo qualcosa che volò nell'aria calma e poi svanì per dove non sapremo mai.
Si frugò dentro ai ricordi di una vita ormai finita,
si guardò dentro ai cassetti colmi di carta ingiallita:
"Questa foto è per la figlia." "L'orologio qui a chi tocca?"
"Meglio gli chiudiate gli occhi." "Meglio chiudergli la bocca." Restò...
solo qualcosa che volò nell'aria calma e poi svanì per dove non sapremo mai.
Si riuniscono i parenti, si rincorrono i ricordi,
già si parla delle spese, già si senton pianti soldi:
qualche spicciolo lasciato provocò parole accese
che volarono sul letto e copriron le candele; restò...
solo qualcosa che volò nell'aria calma e poi svanì per dove non sapremo mai.
Uno schiaffo fa tacere anche i giochi dei bambini,
son calate le serrande, neri sfilano i vicini.
Le ghirlande hanno gettato la tristezza sulle scale,
fra i parenti addolorati se ne scende il funerale, restò...
solo qualcosa che volò nell'aria calma e poi svanì per dove non sapremo mai.
Una vita: quante cose dice il prete in due parole;
lo ringraziano gli astanti, via l'inverno, c'è già il sole,
chiacchiere, risate lievi, vanno per il cimitero,
restan fiori, tombe, scritte, resta al vento un drappo nero, restò...
solo qualcosa che volò nell'aria calma e poi svanì per dove non sapremo mai.
Asia
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Fra i fiori tropicali, fra grida di dolcezza, la lenta, lieve brezza
scivolava.
E piano poi portava, fischiando fra la rete, l'odore delle sete e della
spezia.
Leone di Venezia, Leone di San Marco, l'arma cristiana è al varco
dell'Oriente:
ai porti di ponente il mare ti ha portato i carichi di avorio e di broccato.
Le vesti dei mercanti trasudano di ori, tesori immani portano le stive;
si affacciano alle rive le colorate vele, fragranti di garofano e di pepe.
Trasudano le schiene schiantate dal lavoro, son per la terra mirra, l'oro e
l'incenso.
Sembra che sia nel vento, su fra la palma somma, il grido del sudore e della
gomma.
E l'asia par che dorma, ma sta sospesa in aria l'immensa, millenaria sua
cultura:
i bianchi e la natura non possono schiacciare i Buddha, i Chela, gli uomini
ed il mare.
Leone di San Marco, leone del profeta, ad est di Creta corre il tuo vangelo;
si staglia contro il cielo il tuo simbolo strano: la spada e non il libro
hai nella mano.
Terra di meraviglie, terra di grazie e mali, di mitici animali da bestiario;
s'arriva dai santuari, fin sopra all'alta plancia, il fumo della gangia e
dell'incenso.
E quel profumo intenso è rotta di gabbiani, segno di vani simboli divini.
E gli uccelli marini additano col volo la strada del Catai per Marco Polo.
L'isola non trovata
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Appare a volte avvolta di foschia, magica e bella,
ma se il pilota avanza, su mari misteriosi è già volata via,
tingendosi d'azzurro, color di lontananza.
Il Re di Spagna fece vela cercando l'isola incantata.

 ha scritto nel messaggio
news:9loqe0$fkq$1...@fe2.cs.interbusiness.it...


andate a cag*** tutti e due troll spammatori di m***a
spero che chi si scarica puntualmente i messaggi dal newsgroup vi riempia la
casella mail

Scusa, è stato involontario da parte mia.
Colorblind

 casella mail
oh mio esimio tarocco (non e' colpa mia se sei hangman)
1) "che" non e' un troll
2) dal poco che ho visto manco "Colorblind" (peccato per lui, altrimente
sarebbe su IFMG) 
3) pure i troll hanno diritto di campare
4) si dice cagare e non cag***
5) si dice di merda e non m***a
6) you are the champions, noi siamo, invece, sempre a un punto dai
campioni (normalmente non uso faccette) ;<)))
--
a.cara

vi faccio un bel regalino.
Ora, visto che il Che non sa cos'e' un follow-up, ma si atteggia a 
fustigatore di malcostumi, vediamo di edocerlo.
(e anche un consiglio, mi sento buona: basta evitare di rispondere 
ai troll, o settare il follow-up adeguato, invece di portarsi 
avanti thread chilometrici e poi "vendicarsi" con queste 
magnifiche lamerate).
A non rivederci.
Paola

 magnifiche lamerate).
E se semplicemente lorisgnori togliessero il crosspost?
Marco ("basta un click, che cce' buň?")

 casella mail
Fate pure, tanto 
marco...@hotmail.com
 non la uso....
Marco

 Buono scaricamento.
Ed in invece ti faccio una bella lezioncina sulla netiquette...
Semplicemente non e' AMMISSIBILE un post da 1054 righe!!! Ma che sei 
matto?
Tu dirai "ma sono meno di 100k!", pero' devi SEMPRE considerare che la 
gente non sta a sprecare soldi per scaricarsi 1054 righe di messaggio 
OT, visto che gia' ci state facendo perdere tempo con discussioni 
idiote su "i queen non sapevano scrivere - Guccini si" o roba del 
genere.
(opinione personale: guccini sa scrivere, e bene, anche se non mi 
piace, pero' non si puo' dire che i queen non sanno scrivere quando 
hanno scritto dei testi meravigliosi...)
Per favore, attieniti alla netiquette e non postare roba inutile.
Netiquettatamente,
-- 
Mariani "Darkpand" Dario 
dark...@libero.it
IAFo #126       ICQ# 49365960
"L'uomo e' tanto meno se' stesso quanto piu' parla in persona propria:
dategli una maschera e vi dira' la verita'" -- Oscar Wilde


Ci mancava questa:
Sciarra chitarra,
musica battaglia
scendi dalle scale,
faccia di maiale !!
visto che siamo alle ripicche infantili...
Sayonara !!
--
Gabriele Orlando ---> 
p...@libero.it
<<Oed' und leer das Meer>>
[dal Tristano e Isotta di Richard Wagner]

Marco


 Colorblind
Magari però non quotare interamente un mex da 49k
per aggiunge una riga! :-)
Hasta Siempre

 visto che siamo alle ripicche infantili...
Tu zitto che ci stai anche tu insieme a Menelik e a Colorblind!
Cmq vedo con piacere che l'avete piantata.....bastava chiedere :-)
？asta Siempre!
Marco

 genere.
Guarda che è proprio a causa di quella diatriba Quììn-Guccini che l'ho
fatto! hanno rotto i coglioni! se lo meritano.
¡Hasta!
Marco
P.S.:
Vedi un po' questo, postato su it.politica insieme a un bel po' di canzoni
di Guccini contro i loro inutili crosspost....
****
Carissimi amici degli altri newsgroup,
Siamo dal NG it.fan.musica.guccini. Poiché, da oltre un mese, siamo
costretti a sorbirci in massa i vostri post -grazie, va ovviamente
detto, soprattutto all'opera di crosspost selvaggio del dott. Federico
Degni- e visto che, in generale, nessuno di voi si pèrita neppur di
striscio di controllare e di toglierlo, speriamo che non abbiate nulla
in contrario se anche noi facciamo qualche crosspostino innocente.
Siamo il newsgroup dedicato al cantautore modenese Francesco Guccini,
e, quindi, vi spediamo una piccola raccolta delle sue canzoni più
significative. Cantare Guccini fa sempre bene, specialmente alla
salute mentale; quella che, oramai, il dott. Degni mostra di aver
perso irrimediabilmente; e può darsi anche quella fisica, viste le
quantità di alcool che notoriamente ingurgita. Saluti a tutti!
Scaricherete
un post enorme con un notevole spreco di banda? Ottima cosa,
calcolando le tonnellate di roba che siamo stati obbligati a
scaricarci noi. Vi aspetta, ve lo garantiamo, l'Opera Omnia di
Francesco Guccini; sono circa 120 canzoni; intanto vi omaggiamo di
questa antologia.

 ha scritto nel messaggio
news:XFng7.3032$IM1.1...@news.infostrada.it...


 ha scritto nel messaggio
news:9lt8ul$g44$1...@fe2.cs.interbusiness.it...



La legge del taglione?
Siamo forse tornati ai tempi delle XII Tavole? 
Sveglia, lo scienza giuridica e' progredita notevolmente da allora !!!
Sayonara !!
--
Gabriele Orlando ---> 
p...@libero.it
<<Joey:Wouldn't it be cool if the chick and the duck have a baby? We could
call him Chuck
Chandler:Or... dick!>>
[Da Friends]


Sayonara !!
--
Gabriele Orlando ---> 
p...@libero.it


 questa antologia.
Stai-state ragionando come quei ragazzini immaturi che su IRC 
guerreggiano a colpi di flood e smurf.
Ricordate che Usenet non e' stata creata per le vostre stupidaggini... 
la banda e' preziosa, non sprecatela...
tu e gli altri imbecilli!!!
Ma dico, sono l'unico imbecille qui dentro a rispettare la netiquette? 
Dico, c'e' gente che si e' incazzata perche' avevo la signature piu' 
lunga di quattro righe, abbiamo sviluppato una guerra durata quasi un 
mese perche' uno mi ha detto che scrivevo troppi OT... e tu arrivi qui 
strafregandotene altamente della netiquette?
Poi non ti lamentare se la gente ti mette nel killfile o ti manda 
direttamente a fare in culo.
P.S.: vaffanculo te e tutti gli altri imbecilli qui dentro che 
continuano a scrivere STRONZATE in una guerra INUTILE.
Netiquettosamente,


 Io ho sbagliato una volta e ho chiesto scusa, non farla tanto lunga.
Non potevo saperlo perchè non vi ho letti. Ho solo visto i vostri nick sul
Ng in un interminabile 3d in crosspost.
Marco

 fai altro che metterti dalla parte del torto
Spiacere è il mio piacere, io amo essere odiato.
Marco

 Colorblind
Ma infatti il messaggio l'ha scritto Marco "Che",
mica io :-)
--
 Hasta siempre
"No compré una parcela del cielo que vendìan
 los sacerdotes, nì acepté tinieblas
 que el metafìsico manufacturaba
 para despreocupados poderosos."
Pablo Neruda


Sayonara !!
--
Gabriele Orlando ---> 
p...@libero.it


Buono scaricamento.
In due sole parole esprimo il mio dissenso: CHE PALLE!!!!
Basta. E' una storia che sta andando avanti da troppo.
Art