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Titolo: barcellona

Ciao Andrea,
sono piuttosto incavolata.
Il viaggio a Barcellona mi salta,ho gi� disdetto l'albergo.
Praticamente sono vittima di malasanit�.Ti ho detto che all'inizio di marzo 
mi avevano ingessato un polso che mi ero fratturato.Bene,nessuno ,allora,si 
rese conto che avevo anche un tendine rotto.Quando mi hanno tolto il gesso 
ho visto che muovevo male il pollice,ma mi dissero che sarebbe passato tutto 
con la fisioterapia.Dopo tre settimane di fisioterapia mi sono rotta le 
scatole (nessun miglioramento) e sono andata a farmi fare un'ecografia e una 
Risonanza Magnetica da colleghi di cui mi fidavo e ho appurato che ho un 
tendine rotto (quello che solleva il pollice ) e una lesione della 
cartilagine dell'articolazione.
Morale della favola:lunedi' mi operano,poi mi devono riingessare per un 
mese! Come vedi,devo ritenermi soddisfatta.
Vabbu�,ti ho trasmesso il mio giramento di scatole.
Divertitevi (voi che potete!) e poi mi racconti.
Bacione
Afra 

cartilagine dell'articolazione.
Pare che la cosa renda difficile l'uso del mouse.....
--
Stefano "Joemoon" - A.K.A. Stefano D.
Webmaster di 
www.terryleehale.com
 - http:
www.joemoon.it
"La gente si diverte di piu' con un hobby noioso che con un lavoro divertente"


beh,fortuna che � il sinistro...sono molto piu' nobili le cose che non si 
possono fare,per esempio non si puo' suonare il pianoforte,la chitarra,il 
flauto traverso,il basso,l'arpa...giusto la batterista posso fare!
Ovviamente questo era un messaggio privato per l'amico Andrea Dic� (Arturo) 
con cui dovevo incontrarmi a Barcellona per il "Primavera Sound"...
ho sbagliato e l'ho mandato al ng...
saludos
Afra 

 Afra
peccato, mi aveva detto arturo che ci saresti stata anche tu...
speravo di conoscerti, alla prossima e auguri per il polso!
sERE

 ha scritto nel messaggio peccato, mi 
aveva detto arturo che ci saresti stata anche tu...
speravo di conoscerti, alla prossima e auguri per il polso!
grazie Sere,gradisco molto questew tue parole.Rispondo solo ora perrch� ero 
ricoverata.
Si,alla prossima,e speriamo che sia presto
Afra 

 speravo di conoscerti, alla prossima e auguri per il polso!
tu per� dovevi andare l'anno scorso, quando suonavano i Soft Pack :-)
per il resoconto del festival, chiederei all'amico Gavino Asor Nisa 
(Murmur) di farlo lui quest'anno.

 (Murmur) di farlo lui quest'anno.
"è passato,ormai
ma non è passato per nulla...
questo festival ormai ha già il suo posto dentro di me..
è una delle cose di cui sono e sarò fatto...
tanto che non sarà facile parlarne,perchè è la vita (non le parole)
che deve
celebrare la vita"
la poesia la rubo ad Afra, la prosaica prosa a quanto pare tocca a me,
the last straw.
Comunque arrivo in Catalogna di buon mattino, mano al cellulare e già
ho modo di appurare che l'efficientismo smart-meneghino di Arturo se
ne è rimasto sotto la Madunina, sostituito da un'ilare approssimazione
tutta iberica (nel Veneto gli Spagnoli vengono amichevolmente definiti
quali "ciabattoni", ci sarà un motivo): ogni tentativo di incontrarsi
sarà un work in progress composto di messaggi, controindicazioni,
aggiustamenti progressivi di rotta, intuizioni fulminee, roba che lo
sbarco in Normandia al confronto fu una capatina dal lattaio.
[A mo' di esempio, ecco un'intercettazione di dialogo telefonico tra
il sottoscritto ed il suddetto Arturo, prima che la legge-bavaglio
faccia il suo corso:
A. : "siamo al Born, ci raggiungi?" (nda: il Born è un quartiere di
Barcellona della grandezza di Voghera, grossomodo)
Io : "ok, piglio il metrò e sono in zona tra un quarto d'ora"
Io (15 min. più tardi, uscito dal metrò): "sono al Born, dove siete di
preciso?"
A. "al Born"
Ionesco non avrebbe saputo fare di meglio]
In soldoni, mi ritrovo con una mezza giornata di cazzeggio en
solitaire nell'attesa dei concerti serali, la inganno con l'usuale
passeggiatina di shopping discografico lungo Carrer dels Tallers e -
serendipità - nella vetrina di Revolver Records trovo orgogliosamente
esposto "Spiderman" degli Slint in vinile: it's 1991 again e non ce ne
eravamo accorti. O forse sì, perché bastava un'occhiata ai nomi in
cartellone del Primavera per respirare a pieni polmoni il tema
conduttore di tutto il weekend: la nostalgia-canaglia per l'indie "so
90s" mai sopita, una grande bolla Baburu che ci si ostina a non far
scoppiare, ancora irretiti dalle ormai tenui iridiscenze in
superficie, per chi l'ha vista e per chi non c'era, con le All Stars
sbolinate, Douglas Coupland nel taschino ed una Fender Mustang alla
disperata ricerca di una buona accordatura.
E alle cinque della sera di giovedì si comincia col gerontocom... il
festival, nella cornice postindustriale epperò suggestiva del Forum, e
qui va detto che l'organizzazione è pressoché impeccabile e ben poco
iberica - vabbe' che i Catalani si vedono un po' come il traino d'una
nazione altrimenti parassita, come quei teroni dei Castigliani che si
ingrassano a loro spese - con l'eccezione del disastroso servizio-
navetta (su questo, poi).
E i Fall sul palco.
Ora i Fall io non li ho mai retti: musicalmente grossomodo reiterano
ad libitum la medesima canzone (che nel migliore dei casi è
scopiazzata dai Monks), liricamente sono il classico "gruppo inglese
per inglesi" (tipo i Wonderstuff, e non vuole essere un complimento)
con una filosofia da sottobicchiere buona per i "lads" al pub e per la
buonanima di John Peel.
Quindi grandiosi.
Perché l'ineffabilità di rock e dintorni sta nell'essere più (o -
meglio - altro) della somma dei suoi addendi, così i Nostri macinano
con scientifico rigore scorie di garage, rock primigenio, krautismi ad
inacidire il tutto per tener bordone a his bitterness in persona,
messer Mark E. Smith, un Dorian Gray inacidito e ben oltre la data di
scadenza, che trent'anni fa era uguale ad adesso (e non il contrario,
notare bene) quasi frutto di un patto faustiano venuto un po' così,
probabilmente lui e Mefistofele erano all'ottava lager ed i termini
dell'accordo risultarono un po' nebulosi. E tutto suona compatto e
coeso, tetragono, tetro ma non agonico, col leader maximo che
bofonchia frasi a caso, rompe amabilmente i maroni al chitarrista
sparigliandogli i pirulini dell'amplificatore, tampina la giovane
tastierista-consorte dalla tecnica deficitaria (al suo confronto
Laetitia Sadier pare Keith Emerson nella sigla di "Odeon") e dal
personalino fine (non sarà la divina Brix Smith ma fa la sua figura,
il Noja teneva ragione), e regge le fila della faccenda sempre entro i
limiti del caos che starebbe a un dipresso, lui despota illuminato,
gli altri sudditi devoti. Scoppia pure un mini-pogo tra cinque inglesi
cinque più Arturo che lì sembra a suo agio come nella placenta.
Cambio di palco per gli XX che, a leggere i resoconti dei
pennivendoli, pare siano stati l'equivalente della peste bubbonica. Io
c'era e, sarà stato per il livello delle aspettative tenuto
prudentemente basso, non me ne sono andato: i loro umbratili haiku in
musica, pur nell'ovvia derivatività e devozione rispetto ai loro
modelli ispiratori, reggono dignitosamente pure dal vivo, con i tre
giovincelli già scafati nel dosare i silenzi e tenere in piedi trame
sonore fragili come gauffres. Da rivedere, possibilmente in ambiti più
raccolti e meno dispersivi.
Per me sarebbe la quarta volta ma come perdersi i Tortoise? profeti
della dottrina post-rock ormai palesemente fuori contesto, si
riciclano in muscolari sburre progghe e con-fusion-arie e fanno il
miracolo: pur alle prese con un repertorio francamente imbarazzante
(non ci si spinge più indietro di "Tnt") irretiscono il pubblico
sviluppando tra loro un interplay che ha del sorprendente e del
malioso, pur se permane quel retrogusto dolceamaro da onanismo
collettivo e da: "aha, la mia bacchetta da batteria è molto più lunga
della tua".
Si chiude in tromba coi Pavement, attesa messianica per gli dei dello
svacco elevato a virtù, loro salgono sul palco e - molto
responsabilmente - attaccano subito con lo uh-uh-uh-uh-uh-uuuh di "Cut
your hair", che è come togliere il coperchio ad una pentola in
pressione, mica è salutare: infatti chi scrive, tentando di resistere
ai marosi umani creatisi nel pogo, si becca chissacome un cellulare
dritto in fronte a mo' di sassata (vent'anni orsono mi buscavo le
anfibiate, sign 'o' the times) ma, bernoccolo a parte, si gode una
competente e divertita riproposizione di tutti i gioielli di famiglia
di Malkmus e sodali (meno "Summer Babe", perché?) oltre ad avvertire
una curiosa sensazione di deja vu che gli giungerà familiare in questi
giorni, nel caso specifico coi Pavement al Beach Bum Festival del
2001, non è cambiata una virgola a parte i centimetri del girovita.
Cala il sipario, comincia il ritorno in albergo e qui saggio la
disorganizzazione navettistica su accennata: due ore di vana attesa
per un bus speciale che mi riporti in centro e che scoprirò annullato
all'ultimo secondo, per cui mi arrangio col trasporto pubblico,
sbaglio a scendere e mi ritrovo a sei isolati di distanza dal mio
letto, sono sveglio da trenta ore, ho i piedi ridotti a zucche e le
ossa a pezzi, potrebbe andare peggio? certo che può:
http://www.youtube.com/watch?v=olKKWG3HwOg
(il seguito, forse, a domani)

(il seguito, forse, a domani)
in attesa, anche se di tutti i nomi che hai citato l'unico interessante
era keith emerson.

 (il seguito, forse, a domani)
eh.

 in attesa
(you wanted the worst, you get the worst)
venerdì e tutto riinizia: dribblar le folle in fila davanti a Casa
Battlò, metrò, vialone, ingresso al Forum. Tutti col braccialettino-
pass primaverile, i bermuda, le All Stars sbolinate, il tattoo
d'ordinanza (medaglia al valore civile all'Inglese col testo di "reel
around the fountain" sul bicipite destro), i neuroni che svaporano ed
il sembiante catatonico da stravizi/strapazzi, propulsi dalla coazione
a ripetere (ça va sans dire: 
http://www.youtube.com/watch?v=5TVAbpdnpnE
).
Ma c'è un balsamico Owen Pallett nel confortevole auditorium del
Forum, ed il Pallett gayo zompetta garrulo tipo il magico Alverman,
sviolina, sampla-sampla, canta da Wandissima e giunge al plateau con
una cover della "Odessa" di Caribou edificata strato su strato: dalla
base di rumorinzi da Space Invaders, ai loop di violino, alla melopea,
come mio nipote coi lego o una zietta col tiramisù.
Si ritorna fuori, alla pazza folla, al caldo, alla calca ed ai churros
iperglicemici (la lobby dei dentisti argentini in Catalogna deve
essere potentissima) con i Beak>, ovvero la valvola di sfogo di Geoff
Barrow dalle brume dei Portishead e che finisce per suonare come
"Third" del gruppo madre mondato di ogni input di originalità: un
tributo affettuoso-ossequioso ai Silver Apples che nell'ibi et tunc
del festival suona quantomeno godibile, ma che non ci facciano il
disco, però.
Eppoi, scansando l'indie da compitino in calligrafia degli Spoon,
finalmente gli Wilco. Che son qui (praticamente) solo per loro, che
non mi si chieda l'oggettività (mai, ad un amante), che dal vivo sono
il meglio ed il Boss può pure sucare, che qui (
http://snipurl.com/
zdnx6) già c'è tutto, che Glenn Kotche poi fa un saltino alla Joe
Sentieri, canna il pedale, perde il tempo di un micron - umano, troppo
umano - e, tra ventimila spettatori, se ne accorge solo Arturo che
ghigna sardonico illuminandosi d'immenso (venti anni di curriculum da
mazzuolatore di pelli assumono finalmente un senso).
Sto lì nell'estasi del "dopo", beatamente beota, bloccato nell'attesa
dei Pixies, già stavo in prima fila cmq, ma mal me ne incoglie: sale
sul palco a loro nome un quartetto spelacchiato ed imbolsito (un
tonnellaggio da pesa del bestiame) che rilegge il repertorio dei
bostoniani in chiave hardrocche, in debito di raffinatezza e senso
della misura ma col bonus di errori tecnici madornali (riuscire a
sbagliare il giro di basso di River Euphrates è impresa ardua), il
pubblico bovino si scatena nelle danze ed io ringrazio l'armadio a tre
ante gallese dietro di me, il cui corpaccione mi ha amorevolmente
protetto e preservato da un epilogo stile Vil Coyote coi marchingegni
della Acme.
Se son riuscito a preservare il corpo, lo spirito fa la fine degli
acini nel mastello durante la pigiatura con i Fuck Buttons: fedeli al
motto del "making music to take drugs to make music to" (o "taking
drugs to make music to take drugs to", cambiando l'ordine degli
addendi blablabla) i due albionici fanno vacillare per un istante il
mio ferreo credo straight-edge in favore di un sentimento panico col
loro suonare(?). Ma ormai ci ho quarant'anni, *azzo, e farei bene a
cercarmi altri referenti (del tipo: 
http://www.lfb.it/fff/umor/aut/m/marchesi/marchesi_diario.jpg
),
e agognando il giaciglio piglio il bus (la navetta infingarda non mi
avrà, stavolta) e casso la caciara dei Major Lazer ed il
fricchettonismo scì-scì degli Yeasayer senza rimpianti.
Sabato è tutto più tranquillo, meno ggente, meno burrida, un programma
da centellinarsi con calma e che parte con Roddy Frame nella
bomboniera dell'auditorium, delizioso come un velo di rugiada sul
cerfoglio in brughiera, dispensa understatement e sapienza folk-
poppettara, sciorina le "oblvious" e "walk out to winter" di
prammatica e manda a casa i suoi venti ascoltatori facendoli sentire
un po' più buoni ed un po' più giusti. Antipasto sulla carta ideale
per i Grizzly Bear che però pur palesando ottimi impasti vocali, un
gran gusto per l'arrangiamento e qualche canzoncina notevole in
carniere non riescono a scoccare il dardo dell'innamoramento
incondizionato: troppi "se" e troppi "ma" da parte mia forse, ma ci si
rivedrà, magari (ti chiamo appena arrivo a casa, eh?).
Una visitina ai nonni coi Liquid Liquid (Sal Principato dal vivo
continua a rammentarmi 
http://www.youtube.com/watch?v=ZF_WHYrb3G8
,
dispiach) e con l'orrendo Gary Numan che, a quanto visto, vuole
riciclarsi come lo zio nobile dei Nine Inch Nails con tutta la postura
del caso ed ha un chitarrista che pare piovuto dritto dagli Skinny
Puppy del '93 circa.
E finalmente i Pet Shop Boys (non ero qui appositamente per loro, ma
quasi quasi): i due esistenzialisti da Casiotone (rileggersi i testi,
pliz), epitome suprema di coolness, flaneur-eggiano in souplesse su un
palco allestito a metà tra i teletubbies ed i kraftwerk, e sgranano le
loro perle tra il the delle cinque e l'After Eight (e le citazioni del
Lowe, tra Detroit e l'Italo, sono tutte un affettuoso bijù). Momento
commozione-vecchiazza per il sottoscritto è l'involarsi tra il
controcanto di Dusty Springfield in "What have I done to deserve
this?"; mi guardavano con compassione ma chissene.
Tra quattro ore avrei l'aereo, faccio el drito e rimango per gli
Orbital: come a Croydon nel '96, era "the sound of now" ed ora suona
(retro)nuevo; saranno i ricorsi vichiani o il fatto che anche
l'orologio fermo segna il tempo giusto due volte al giorno, ma al
momento non si chiederebbe altro o di meglio, "Petrol" a ranza ed il
techno-geist che discende su di noi.
Flash Forward, aeroplano, collassato sul sedile del velivolo, cerco di
aguzzare lo sguardo sul contenuto della busta di Revolver Records del
mio vicino, prima che mi cali del tutto la palpebra: c'è un ellepì, è
"Spiderman" degli Slint. L'eterno ritorno.
I premi speciali della giuria:
Premio Venere Imperiale: la ballerina mulatta dei Pet Shop Boys
Premio Milf: Laura Ballance dei Superchunk
Premio No Head No Backstage Pass: la tastierista dei Fall
Premio Pioggia (Dorata) Nel Pineto: Peppino
Premio Trent Reznor L'Ho Inventato Io (ma tientelo anche, eh): Gary
Numan
Frase (u)topica:
"Ma senti come suonano male da dio!"

 e manca colpevolmente un accenno ai monotonix
io non c'era: il dono dell'obliquità non mi funziona benissimo, 
ultimamente. E pure col continuum spazio-temporale ci ho i miei 
problemi: guarda quando ho piazzato i Fuck Buttons nel post 
sottostante... :-(

 "Ma senti come suonano male da dio!"
Post degno dei fasti di iamr!

 "Ma senti come suonano male da dio!"
l'anno prossimo spero in un revival afro

 "ai miss iuuuuu"
the end of an era
the end of an ear (il mio)
(ed a proposito di concerti-pacco, la reunion degli uomiragni mica 
scherzava, eh)


a parte che bestemmiare in chiesa non va bene
ma poi dissentototalmente, fosse solo per la portata emozionale 
dell'evento, parlo del 2005 ovviamente. (e anche trascendendola, a me 
sentire spiderland rifatto UGUALE al disco mi ha fatto un certo effetto. 
ma che te lo dico a fare: a te piacciono i pecio boys)
ps: wilco all'admiralspalast di berlino il 27/9.

 ps: wilco all'admiralspalast di berlino il 27/9.
siamo ad un tiro di sputo dai Deadhead, sappilo.
(O di 'sto passo finiamo accecati dalla luce e nati per rincorrere 
Sprinsti, diomiono)