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Titolo: Monologhi: Ultima puntata, l'ultima spiaggia.

Ecco qua l'ultima puntata del "romanzo" estivo di Pasquale Panella,
il contestatissimo eroe delle invettive,
che si espone così lucidamente
alle critiche di chi forse lui non criticava.
Del resto non è sempre facile tradurre i versi intraducibili
del nostro pre-poeta come lui ama definirsi.
Personalmente trovo che le reazioni siano un pò esasperate,
e di certo non mi ritrovo in esse,
anche perchè non capisco cosa ci sia da offendersi.
In fondo le stesse cose le avevo lette qui
magari rivolte a personaggi ben precisi
che ormai tutti conosciamo.
Probabilmente toccare certi temi spaventa un pò.
Niente di cui stupirsi, lo trovo molto umano.
Comunque sia, è giusto che ognuno esprima ciò che sente,
io non ho difeso Pasquale, perchè credo che sappia farlo da solo
e fin troppo bene...e poi perchè devo ancora sincerarmi
di qualcosa che in questo momento mi sfugge.
Ciao a tutti, Amos.
MONOLOGHI {da "Il foglio" del 12-9-2000}
L’ultima spiaggia
Caterina uscì dall’acqua
Volle che tutto questo finisse
Addio, Pasquale. L’amore assomiglia
a una lotta, ma solo per equivoco
Riassunto: ultima spiaggia, martedì
scorso, io divagavo, avevo visioni di
che cos’è la realtà: da una parte gli aerei
in picchiata, dall’altra le cose che volano
e non tornano più, le ricchezze del mondo
che diventano beffe spassose, Moby Dick che riappare tra noi,
i segni del corpo che si fanno vivi, l’umanità
destinata ad un chiodo come quando
l’uomo intende: è finita, con la bicicletta,
col gioco, con una giacca vitale… è finita;
la signora, il marito, il dentista; l’estate;
addio; ciao Pasquale, chissà se noi mai
più; sono commossa; e questi punti e virgola
diventano ringhiera, balaustrata, quasi
la sezione di un guard rail, col corrimano
sopra, tondo, e l’ondulato sotto, a onda;
le mie braccia poggiate, io più incline che
inclinata, guardo le righe, le righe sono il
mare; incline a che? Tutto finisce dicendolo.
Basta il pensiero? Solo a sterminare, sì, menomale.
Il mio corpo è un ottimo conduttore di
scene d’amore, il pensiero entra nell’intervallo,
a luci accese, ha la cassetta al collo
con dentro qualcosa per abbattere la sete,
e frantumi, rovine da triturare ancora,
masticando. Poi lo abbiamo fatto in silenzio,
come in “Torn Curtain” mi pare: quel
corpo a corpo muto, che era una lotta. Il
nostro era ancora di più corpo a corpo, e
non era una lotta. L’amore somiglia a una
lotta solo per equivoco, o dalle superficiali
lontananze di un non saper che dire.
Sembrava la notte in cui tutti i cuccioli
guaivano sfuggendo, schivando schiacciamenti,
da sotto le nostre girate e voltate.
Cuccioli domestici che non ci stupivano
perché sapevamo che la mano e pezzi delle
nostre carni li avrebbero raggiunti, toccati,
sfamati in quella tana. Ma anche di
volpi, impreviste, sorprese loro, e sorpresi
anche noi, sfiorati dalle loro code sulle nostre
schiene, sulle nostre gole. E di lupi, in
cima a gotiche e impennate elevazioni
d’un arto, d’un anca. E di tigri, nell’oleografia
da jungla rabbrividita perché qualcosa
di accapponante accade e tu sai cosa
ma non così come davvero accade. Insomma
un mutismo a modo suo, come il fuoco che brucia.
Tornando al mare: il signor consorte
della sua signora non si fece vivo. Io e lei
facemmo il bagno a una cert’ora. L’acqua
sbatteva contro i nostri seni nudi. Era una
settimana fa quando l’estate non finiva
mai. Mi bagnavo nell’allegoria del mare.
Esagero? No. Se sì, è perché tutto quello
che rimanda ad altro, ridonda in una maniera
esagerata. L’altro, la cosa che dovrebbe
essere vera, di cui l’allegoria o la
metafora è disegno, l’altro è più mite, accade
sempre con attenuazioni. Ha paura
che ci facciamo male con le figure. Ma io
nelle figure mi tuffai. La maggior parte di
me era sott’acqua. C’era già in me l’autunno,
c’era la tramontana, c’era il fresco, anche
il freddo, c’era la pelle d’oca. Avevo
caldo in testa. Le gocce in faccia come di
sudore, i capelli spartiti dal bagnato. Mi
venne da fremere, mi venne da distendermi,
mi venne di rivoltarmi, di affondare, di
sbattere una porta sul respiro, e, come
Houdini, di riaprirla, mi venne di ritenermi
insoddisfatta di tutto ciò che dura, e di
ribellarmi a ogni proprietà, mi sarei spogliata
anche del sotto del costume, avrei
aggiunto un ciuffo quasi d’alghe a tutto ciò
che è perso nell’immenso mare, non lo feci
perché per ogni gesto che commetti
qualcuno trova sempre le parole, con le
quali te lo ritorna estraneo; mi venne da
ridere al pensiero della mia vita vissuta da
chiunque incontravo, mi venne da piangere
ma avevo già gli occhi rossi, avevo già le
guance bagnate, e allora mi venne il muso duro.
Oggi lui si è svegliato morto
Ti prego, fammi finire, fermiamoci qui,
Caterina ti chiede: fa’ che sia questa l’ultima
puntata. Insomma uscimmo dall’acqua,
il tempo passava, si avvicinava il meglio, la
calata del sole. La signora, distesa, con gli
occhi chiusi, intorpidita, sorridendo come
se fosse più lontana e io non la vedessi, mi
dice: “Oggi non è venuto, avrai visto?”. “Sì,
e come mai no?”, chiedo rapida, sfacciata,
perché guardo laggiù, perché comunque
siamo delicate. “E’ morto. Cioè non si è
svegliato. Si è svegliato morto. Insomma
stamattina io mi sono alzata e lui no. L’ho
ricomposto, gli ho rifatto il letto intorno,
mentre tutto questo bel sole cominciava a
entrare dalle finestre. Che dici, è ora? E’
ora che vada?”. Arrivavano i primi i pescatori,
con le canne, e le canne brillavano,
ognuna col suo raggio all’amo, tra tutte
le migliaia che il sole dall’orizzonte inviava.
Le dico: “… un altro po’, vediamo cosa
pescano”. Non pescano mai niente. Io invece
l’ho visto, a mezzogiorno, avvolto in
un telo di spugna, andò verso la riva, il telo
scivolò, lui restò nudo, entrò in acqua,
sparì, io per delicatezza… M’aveva anche
sorriso, passando. Continuo: oggi sono sola,
qui. Su un corrimano dello stabilimento:
eccolo il telo. Sul bordo corre scritto e
ripetuto: Hôtel du Martin-Pècheur, Finistère.
E Finistère, poi l’ho cercato, si trova
in Bretagna. Cosa c’entra con Ostia?… Il
mio dente? Che dente? Li ho tutti belli.
(8 – Fine)
Pasquale Panella
--
Ricordo che adesso è possibile scaricare i monologhi
(e non solo) da questo sito (alla voce Panella):
http://www.luciong.cjb.net

 
http://www.luciong.cjb.net
Sei sicuro ? :)
ps  Questo è il Panella che voglio:


Ciao a tutti, Amos.
Fabio Sanna.
P.S.: Colgo l'occasione per dirvi che le pagine su Panella e Mogol sono
state rimosse dal nostro spazio. Hanno gia' le loro che rispecchiano
ESATTAMENTE le rispettive personalita'.

Interessante, basta che mi dici quali temi  ;-)
Intendo dire che è dura mettersi del tutto in discussione:
diceva qualcuno che almeno una volta nella vita
sarebbe meglio rinunciare a tutte le proprie convinzioni
per ripartire da zero.
Forse Panella col metodo di distruggere (quasi) tutto
mira proprio a favorire questo processo.
Noi spesso siamo affettivamente attaccati a qualcosa
e questo rallenta o blocca la nostra creatività-vitalità.
Panella forse vuole solo smitizzare del tutto,
e per far ciò sacrifica sè stesso, o meglio sacrifica
l'apprezzamento altrui nei suoi confronti.
Mi sembra voluto, premeditato, per così dire.
Ciao, Amos.

Ecco! Poi, se,, ci spieghi con calma il significato di pre-poeta.
Pre-poeta? significa (mi sembra) dare meno importanza al testo e di più al gioco verbale,
ma non alla metrica, e di conseguenza al gioco di vivere.
Così come pre-claro significa per PP, dare meno (o nulla) importanza alla chiarezza ed ai significati.
C'est na guerre garcon...
Panella non deve stupire quando spara a zero
perchè ha dichiarato guerra alla mediocrità, ecc.
non lo riterrei un affronto personale, è la sua guerra,
io credo che assomigli un pò alla mia,
anche se (per ora) io utilizzo altri metodi.
Mi sembra che la sua apparente o meno
violenza di linguaggio sia mirata però
a proteggere qualcosa di estremamente tenero.
Poi che ce l'avesse con qualcuno in particolare,
secondo me è totalmente secondario e contingente.
Io ho un centinaio di buoni motivi (per ora)
per non sentirmi nè urtato nè deluso
da quanto ha detto.
Compreso il fatto che per me è tutto un gioco,
e su tutto posso anche ridere,
e a volte piangere dal ridere,
e a volte ridere dopo aver pianto.
Ciao e a presto,
Amos.

Amos.
Ciao.
Fabio "Fabius" Sanna.
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