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Titolo: Te la do io la Mèrica (fuggedaboudit)

E com'e', come non e', ecco che me ne torno quattaquatta a NYC.
"Ancora???" diranno i miei piccoli lettori.
Ancora, si'. Del resto ho deciso che il deprezzamento del dollaro e'
arrivato a livelli inaccettabili, con molti rischi per le
esportazioni europee, quindi decido di contribuire all'import
statunitense (e a un futuro mondiale economico piu' roseo) con
l'acquisto di un biglietto di una compagnia locale. Se avete chi vi
ospita, fate come me, comprate da vettori sull'orlo del fallimento:
sara' divertentissimo passare ore al telefono con Trisha, Michelle -
e meta' del calling center US Airways - per un torneo di braccio di
ferro su cio' che vi spetta per essere rimasti 4 giorni senza
bagaglio e per essere stata ripresa da tutte le tv nazionali insieme
a migliaia di disperati all'aeroporto di Philadelphia col cartello
al collo: "STRANDED!". Io ho ottenuto un cambio di biglietto e 5
giorni in piu' alla stessa tariffa stracciata senza dover
pronunciare le paroline magiche "I'll sue you".
Stavolta poca roba musicale. Sette-dischi-sette e un-concerto-uno.
Va detto che il-concerto-uno se magna gran parte della roba che ho
perso in quei giorni (tipo Capodanno al Madison Square Garden con
Wilco, Flaming Lips e Sleater Kinney - sic! sic! sic!), ma ci
ritorno dopo.
Solo il dayafter da brindisi capodannesco con Sergio (che non e' un
mio amico, ma un prosecchino da pajura scovato dopo multiple fatiche
anche a Manhattan) unito a valutazioni di ordine macroeconomico (vd.
sopra) mi spingono a comprare usata a 15 dollari la ristampa
italiana su CD di The Third Testament dei Godz. Visto che la devo
smettere di comprare dischi, acchiappo il semiinutile mini dei Liars
(cor video per tutte le canzoncelle, compresa una cover dei Germs) e
Disappeared - Spring Heel Jack (3 dollari, cheffai, je dici di no?).
Ma e' inutile, basta una tappa al supermercato con filodiffusione a
Little Odessa che poi mi dico che non posso piu' fare a meno di
dischi klezmer (o dei live dell'Armata Rossa). Da segnalare al
proposito uno Tzadik croccante, Bereshit della Cracow Klezmer Band.
Come gia' preannunciato, perdo un sacco di roba, soprattutto a
Capodanno; mi rifaro' con regali tour di Brooklyn, cinemi e cineclub
(spicca un Taxi Driver in originale al FilmForum di SoHo,
anacapitoanacaponzio - "Talkin' to me?") e mostre finalmente decenti
a Chelsea (nel senso che di solito mi sentivo molto Giacinto ed
Erminia alle prese con la Biennale di Venezia, qua invece ce capivo
qualcosa). Un paio particolarmente rocchenroll: una dedicata alla
scena anni '80 dell'East Village (con documentari e corti e video
miusicali); un'altra - fotografica - di Bruce Conner che documenta
la scena punk della Bay Area di fine anni '70 (panchina'!).
Riconosco a stento solo i Devo nelle foto (una dida manco a pagalla
oro, roba da blind test per murmur), e mi sento piu' zappa di quanto
non sia gia'.
Segnalazia: al New Museum of Contemporary Art di Chelsea, accanto al
dividi' di Matther Barney (predicibile), spicca quello dei Lightning
Bolt. Gia', perche' invece al Whitney Museum ci sono le ristampe di
Branca e Theoretical Girls. Roba che se penso alla GNAM, la cosa
piu' estrema in vendita sara' la traccia multimediale di "Volare".
Il concertone si svolge al BAM che, a dispetto del nome, non e' un
discopub, bensi' il piu' antico teatro dell'opera su suolo
americano. Ad essere seri si chiamerebbe Brooklyn Academy of Music,
ma si sa che i niuiorchesi vanno de fretta. Per 20 dollari ho il mio
bravo posto in piccionaia, che a chiamarlo posto si offendono
decenni di studi sull'accessibilita', e a chiamarla piccionaia si
passa per politically uncorrect nei confronti dei comodi nidi dei
volatili. E' talmente ripido che una signora con 8 chili di
pelliccia e 20 cm di tacco ha impiegato 45 minuti per scendere 10
gradini. Perche' qui ci sono tutte sciure di colore in tiro, e
cinquantenni ex-fricchettoni, accorsi a godersi George Clinton e il
suo allegro inguacchio di P-Funk All Stars (ex Funkadelic e
Parliament, nuove figaccione ventenni e bassisti da 400 chili, nani
e ballerine etc. etc.)
Io son venuta sia per rendere onore al mio striminzito paio di
dischi Parliament/Funkadelic, ma anche perche' ad aprire sono i TV
On The Radio; non ve agitate, perche' li fanno rimanere sul palco
per quattro pezzi scarsi, quindi leviamoci subito il dente, e
diciamo che - pochi cazzi - i TVOTR dal vivo sono spettacolo puro.
Tutti i pezzi sono riarrangiati in versione elettrica - fanno una
The Wrong Way che persino le mie vicine 50enni mormorano
apprezzamento. Tutti attendono mr Funkenstein e questi fanno un
concerto che piu' bianco e rocchenroll si muore. Non a caso al
quarto pezzo cominciano i fischi, e per la prima volta in vita mia
non mi metto a cazziare i maleducati. Anzi, vista la faccia di
quello che fischia dietro di me, gli chiedo se ha bisogno di una
mano per cacciare via 'sti cinque stronzi dal palco. Coraggio e
coerenza prima di tutto.
Il concerto di George Clinton sarebbe spaziale, se
a) potessi avere accesso al record catastale del BAM per avere la
certezza assoluta che la piccionaia non crollera' con tutti i
ballerini sovrappeso che zompano felici e il pavimento che
letteralmente trema come un 5 grado della scala Mercalli (e
giuringiurella, una volta tanto non esagero)
b) qualcuno facesse cadere in qualche segreta botola del palco la
violinista e la Mariah Carey che si porta appresso
c) l'inserto psichedelico non si trasformasse ogni duextre in un
assolo stile Gilmour ultima maniera - no, seriamente, l'intro di 35
e passa minuti mi prova oltre ogni dire. Mi rifaro' solo abballando
su One Nation Under A Groove.
All'uscita del BAM c'e' Flatbush Avenue. Fino a dieci anni fa
m'avessero detto che c'avrei camminato alle 11 di sera j'avrei riso
in faccia; ora tre balde giuovini la percorrono con sandaletto e
panze all'aria (file under 'invecchio': mica penso "anvedi ste
sgarzole", no, penso "urka, fa freddo forte, non e' che gli viene
'na congestione?"). So che adesso dovrebbe esserci l'angolo
gastronomico, ma c'ho fame e m'e' pure venuto il fiatone, quindi
rimando l'indirizzo del bagel piu' buono del mondo alla prossima
volta.

 "Ancora???" diranno i miei piccoli lettori.
non ti legge nessuno invece, non rispondi alle mail e sei cacca.
:(

 non ti legge nessuno invece, non rispondi alle mail e sei cacca.
Tu invece non riconosci le citazze, c'hai il popmail ubriaco e non
ti ricordi che di Ethan Port te ne ha parlato Riccardo. Non so chi
sta messo peggio ;)

 volta.
Non importa, dopo averlo visto in foto non mi attira minimamente. 

 al collo: "STRANDED!".
reportage gustosissimo, as usual
sei mejo de `na bagel bollente

 "Ancora???" diranno i miei piccoli lettori.
Ciao Paola e un grazie di cuore per i "piccoli".
;-)