Newsgroup: it.arti.musica.rock
Titolo: [eighties memories] someone somewhere in summertime

Quando il sangue smette di avere fretta, e oltre la certezza numerica
del percorso venoso e arterioso non c'è davvero nulla che possa essere
desiderato, il nostro corpo diventa perfetto. 
Chiude le porte, socchiude le finestre, e nella stanza spoglia, con un
frusto materasso d'affitto dove sotto potete star certi che è pronta a
cigolare una rete arruginita, si chiede, forse per un'ora, o forse per
due dopo il risveglio, che ora del giorno sia, e se sia il caso di
prendere la strada che in qualche modo condurrà al mare. 
Il caldo che s'insinua fra i battenti, e vibra un silenzio polveroso e
grigio da estate filtrata dalla noia spinge lo sguardo brachicardico
sulle pareti nude. E c'è solo intonaco imperfetto, e vecchie tracce di
poster appesi (con le puntine da disegno o col nastro adesivo,
indifferentemente, già, indifferentemente).
Sapete che periodo è, sapete da cosa siete fuggiti, sapete perché
quella calma assoluta non appartiene a questo mondo oggettivo che
chiunque potebbe spiarvi. No, tutto qui esiste in funzione di un
ricordo. 
L'ultima volta che foste qui non eravate ancora al Liceo. 
L'ultima volta che avete messo piede in questo appartamentino balneare
eravate insieme alla vostra famiglia, e non eravate in grado di
partire bene la realtà dai vostri desideri irrealizzabili. 
Eravate la schiumetta che rimane sul bagnasciuga dei vostri sogni. E
c'era quella ragazzina. 
Nessun'altra ragazzina, a parte lo sfondo umano di lei. E lo sfondo
sonoro di lei. Nel primo cassetto, se lo apriste, potreste ancora
trovare le prime cassette, registrate da vostro cugino grande, dei
Simple minds o degli U2. 
Ma in ogni caso vi conoscete abbastanza bene da sapere che non vi
alzerete dal materasso per scoprire che più di 15 anni di affitti ne
hanno cancellato ogni traccia. Ogni traccia fuorché quella che vi
riconduce a lei, a lei che un tempo scrivevate Lei con la maiuscola su
quaderni, spigoli dei quotidiani, sabbia bagnata. 
Se alzaste la schiena trovereste, magari leggermente smerigliato e
confuso, ma saldo nelle sue coordinate universali, il balcone da cui
ogni mattina, a scatti di mezz'ora, cercavate la sua sagoma col
pesante binocolo dei vostri, solo per sapere se valesse la pena
scendere quel giorno a mare. 
Perché capitavano certi giorni che lei non scendeva. E allora
pensavate a tutto il peggio. 
Pensavate che forse era partita, con i suoi, e chissà quanto sarebbe
stata via. 
Pensavate che forse non stava bene, e chissà quando l'avreste rivista.
Pensavate che forse era andata da amiche, a fare il bagno con amici,
magari più grandi, fra cui magari c'era qualcuno che le piaceva, e
magari le piaceva molto.
Oppure pensavate, come in fondo eravate certi, che non avesse la
minima idea che vi piacesse, e che vi piacesse così esasperatamente. 
E che non potevate ascoltare neppure la più cretina delle canzoncine
dei vostri gruppi preferiti senza implicitamente dedicargliela.
Persino a Don't you (forget about me) un po' trasalivate. Ora fa
tenerezza, lo sapete e non risucite a controllarlo. Ma una volta era
davvero tutta la vostra vita, in bilico su un istante. 
Improvvisamente, dalle profondità vi giunge una frase. E' una frase di
quelle ad effetto, simile a quelle che talora producete, quando la
bellezza di ciò che non sarà mai più inizia a fare male. Avete passato
tutti quegli anni in quei luoghi. Ma in realtà avete passato tutti
quegli anni in un altrove che non era il vostro corpo e non era la
vostra anima né la sua. 
Essere di nuovo qui è ricordare il posto da cui tutto soltanto
partiva. Siete certi allora di dove parcheggiavate il vosto corpo
prima di immergervi, come in una piscina, in una malinconia che vi ha
cullati nel suo sciabordìo isolazionista per un numero tale di anni
che son diventati poi la vostra vita intera, e dentro cui ancora
siete, e ci siete così saldi da confondere quel ricordo con il vostro
nome. 
Forse anche Lei, che ora finalmente siete risuciti a cogliere dietro
le lenti opache di salsedine, era solo un parcheggio, il vostro
parcheggio preferito per quel mondo che si raggiunge solo a piedi, a
mezzogiorno, e che a mezza strada vi accorgete che non esiste ma
continuate a camminare.
------
Difficile est saturam non scribere.

 continuate a camminare.
Improvvisamente la stanza si è fatta arcigna, le prime salvifiche nuvole
dissetanti stanno lentamente occupando gli spazi lì su in alto. Scorrono
come neve calda sul cuore le composizioni pianistiche di Einaudi, miraggi di
un tempo saltato, di un sogno in controluce, ricordi filtrati in carta
velina. Mi collego e leggo. Sincronicità, come voleva Jung. Parole
meravigliose le tue, Musica meravigliosa quella del Ludovico. Un incontro
breve, adamantino, miracoloso.
PS:...quel pomeriggio arrivai prima del solito in spiaggia. Con una mano
tenevo il walkman, mentre in spalla l'asciugamano da mare penzolava fino ai
sandali strusciando. "L'estate sta finendo" cantavano in cuffia i Righeira.
Già, me ne accorsi quasi subito, il tempo di volgere lo sguardo verso il
bagnasciuga e vedere la mia Lei abbracciarsi voluttuosamente con
l'inopportuno sconosciuto...
 --
Venuto dalla luce e dagli dei, eccomi in esilio, separato da loro.
(Frammento di Turfa'n M7)

 wrote:
clap clap clap clap 
Saliu't L.
----------
I miti sono necessari: i giovani devono avere delle T-shirt in cui
credere (Ellekappa)