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Titolo: Il massacro di Schio

Nella prima decade di luglio dell'anno 1945 le carceri d'Italia erano
strapiene di detenuti fascisti o "ritenuti tali": in quella di Schio ve ne
erano circa un centinaio. Lo stabilimento di pena nella cittadina scledense
era un piccolo locale a due piani, uno stanzone, due celle, una stanza che
fungeva da parlatorio e un atrio al piano terra.
Al primo piano vi erano situate due celle e al secondo piano vi era una
stanza.
Cento detenuti potevano muoversi a malapena. Fino alla sera del 6 luglio
dell'anno 1945 stavano suddivisi in tutti i locali, anche nell'atrio.
Fra i detenuti, otto erano comuni e venticinque donne, settantacinque
provenivano da Schio, diciannove dal mandamento di Schio e nove da altre
regioni. Di loro: cinque erano della Brigata nera, tre della Polizia
ausiliaria, tre del Servizio ausiliario femminile, trentaquattro fascisti e
gli altri ritenuti fascisti e arrestati in gran parte su semplice
indicazione di un partigiano o di qualsiasi persona.
C'erano ragazze diciassettenni, donne in stato di maternità, madri e figlie,
sorelle, padri e figli, vecchi settantenni.
Fra loro c'erano il primario dell'ospedale di Schio, dottor Arlotta; il
commissario prefettizio di Schio, dottor Giulio Vescovi; gli esponenti del
fascismo della RSI Mario Plebani, Rino Tadiello, Domenico e Isidoro
Marchioro, il dottor Diego Capozzo, vicecommissario prefettizio; una ragazza
di sedici anni, Anna Franco; un reduce di Russia, Calcedonio Pellitteri; il
vecchio dottor Antonio Sella, che era stato podestà di Valli del Pasubio; il
signor Giuseppe Stefani, già podestà di Valdastico e altri detenuti
ufficiali e gregari delle forze della RSI. Quella sera, verso l'imbrunire, i
detenuti si erano stesi sui pagliericci e parlavano fra di loro. (.) Era
notte e ognuno si era messo a dormire, con le sue speranze e con le sue
pene, con le sue gioie o con le sue amarezze. Ma qualcuno, fuori dal
carcere, stava operando per compiere uno spaventoso delitto. Infatti, a un
certo momento, nel cortile del carcere si sentì un rumore di passi insoliti,
uno sbattere di una porta e l'aprirsi di un'altra porta. (.) L'orologio del
Duomo batteva le 23 ore con una cadenza che quella notte sembrava lugubre.
Uno dei detenuti sistemati nell'atrio si mise ad ascoltare, a prestare
silenzio, ma per curiosità. Era mezzanotte.
La discussione nell'atrio improvvisamente si accese, assunse un tono forte,
deciso, duro. Il numero delle persone pareva aumentato, due o tre porte
vennero aperte e rinchiuse in fretta, ancora molte voci indistinte, un
parlare energico come se fossero ordini indiscutibili.
Intanto altri detenuti si svegliarono mettendosi in ascolto, presi da
evidenti segni di preoccupazione. Uno aprì lo spioncino della porta dello
stanzone, ma si ritrasse subito dando l'allarme: "Persone mascherate". (.)
Intanto si sentì un passo decisivo alla porta della cella. Allora furono
svegliati i detenuti. Nello stesso tempo sembrò che la porta si aprisse dopo
alcuni giri di chiave, ma non era così. Il catenaccio fu tirato in più
riprese, fu dato uno spintone, poi un altro, ma la porta rimase chiusa,
tanto che a un certo punto si udì una voce imperiosa: "Aprite!". Ma all'
intimazione non ripose nessuno, poi ancora una volta: "Aprite!". "Aprite!
Altrimenti vi bruciamo vivi". Nello stanzone tutti si alzarono di
soprassalto, impauriti, presi di sorpresa. Qualcuno allora pensò di opporsi,
ma il fatto di non conoscere il motivo della visita lo convinse a desistere
dall'idea. Intanto gli uomini mascherati si avvicinarono alla porta dello
stanzone, infilarono la chiave e aprirono le due celle e la stanza
sottoportico al piano terra, ordinando ai detenuti di passare nello
stanzone. (.) Improvvisamente, un senso di terrore si impadronì dei
prigionieri.
Anche nelle stanze del primo e secondo piano avvenne l'operazione di
ammassamento nella stanza superiore, cioè i nove detenuti nelle celle al
primo piano vennero fatti salire nella stanza del secondo piano dove erano
rinchiuse le donne. Anche qui operavano sei uomini mascherati e armati di
mitra.
Le donne si svegliarono una con l'altra, con scossoni, impaurite, atterrite.
La diciottenne Livia Magnabosco ebbe un'esclamazione: "Ci ammazzano tutte".
Intervenne il professor Arlotta dicendo: "State calme, che volete che
facciano alle donne?". (.) Nello stanzone al piano terra l'uomo col berretto
di autista teneva l'elenco dei detenuti: era evidentemente colui che
dirigeva l'azione.
(.) Il dubbio di un'azione sanguinosa aveva cominciato a farsi strada nella
mente di tutti. (.) Il dubbio del massacro indiscriminato, pur entrando
nella mente dei prigionieri, si fermava dinanzi alla mostruosità di un
immane delitto nel carcere.
(.) Il panico si impadronì dei prigionieri, gli occhi si sbarrarono, i volti
assunsero gli aspetti del terrore e ognuno cercò una via di scampo, un
rifugio. Chi gridava di essere innocente, chi diceva di avere aiutato i
partigiani; uno alzava forte la voce per dire che non aveva colpe; in un
angolo, un padre faceva scudo con il proprio corpo al figlio, un figlio si
parava davanti al padre, un vecchio chiedeva pietà per la sua vecchiaia. Ma
le sei armi restavano spianate in un gelido silenzio che era eloquente:
tragica contraddizione di termini. (.) La massa dei detenuti ondeggiava, si
urtava, premeva su se stessa, in una disperazione desolante, non c'era via
di scampo. Erano le 0,15 del 7 luglio. A quell'ora, dal cortile del carcere,
partì un colpo di pistola: era il segnale di fuoco.
Al secondo e al piano terra i mitra iniziarono una sparatoria infernale,
rabbiosa, tirando alla vita, alle gambe e al petto dei detenuti: uomini e
donne caddero, in un indescrivibile lago di sangue, con un urlo di terrore
che nulla aveva di umano e che si spegneva in gemiti, in rantoli, in grida
di aiuto, soffocati anch'essi dalle ultime raffiche. Erano caduti quelli di
prima fila, poi gli altri e gli altri ancora. Negli attimi fuggenti, quelli
che ancora non erano stati raggiunti dal fuoco, cercavano, come dannati, con
gli occhi fuori dalle orbite, un riparo dietro ai morti e ai vivi, gli uni
con gli altri, nel tentativo di salvarsi. I morti si ammucchiavano, i feriti
gravi agonizzavano. In fondo alla prima stanza, dietro alcune tavole, si
erano nascosti alcuni detenuti, ma le tavole, sotto il peso dei morti che vi
stavano sopra, caddero e lasciarono allo scoperto quelli riparati. Anche per
loro partirono altre raffiche e giunse la morte. Poi il fuoco cessò, a parte
qualche colpo isolato che sfogava la ferocia sui corpi che ancora si
muovevano tra gli spasimi dell'agonia. Poi, silenzio. Il sangue era
sprizzato sulle pareti, sui tavolini, aveva bagnato tutto il pavimento,
zampillava dalle carni forate e formava un lago, poi finiva in rivoli
scorrenti giù per le scale, nell'atrio, nel sottoportico: tutte le carceri
erano insanguinate.
Il massacro di Schio era compiuto.
da I Giorni di Caino di Antonio Serena
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Sabato scorso sono stato letteralmente trascinato a forza al concerto dei
Modena City Ramblers a Povolaro, nei dintorni di Vicenza. Pur sapendo che
genere di musica, band e pubblico avrei trovato ho accompagnato il mio amico
che veniva appositamente da Bergamo in virtů della lunga amicizia che ci
lega. Lui conosce personalmente alcuni componenti della band che -
nonostante la mia riluttanza - mi ha presentato al termine del concerto .
Concerto che č terminato come di consueto sulle note di bella ciao.
Ricordando che i MCR avevano tenuto poco tempo fa un altro concerto proprio
a Schio, ho subito chiesto se almeno in quell'occasione si era evitato di
eseguire un brano tanto provocatorio. La risposta la potete facilmente
immaginare. Domenica sarň a Schio, dalla parte giusta.
Sandro (che quella sera stessa per dimenticare tanta feccia ha aggiunto una
croce celtica al sito sul Galway United FC che gestisce ormai da sette
anni )
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 Domenica sarò a Schio, dalla parte giusta.
E ci sarà anche Daca.
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