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Titolo: 15-2-2000: Monologhi di Pasquale Panella

Stavolta devo pubblicamente ringraziare Lucio Battisti,
infatti grazie a lui ho posto l'attenzione su questo autore: Panella.
Come dire che Battisti ad un certo punto della sua già assai diversificante
(per quei tempi) attività,
ha scelto qualcuno che potesse dare un senso (e più d'uno) non scontato alle
sue musiche.
Bene, io penso che Battisti aiutasse, con le sue armonie architettoniche, ad
amare la grande musica,
e leggere Panella mi sembra possa rappresentare la continuità con la grande
letteratura
in un panorama, il nostro, di disgregazione umana prima ancora che sociale,
urbanistica, ambientale, eccetera (direbbe lui)
oramai così evidente da non farci più caso, col risultato che quasi tutti
noi ci consoliamo con il finto,
il finto proveniente da ogni sorta di spettacoli, canori come
cinematografici,
la magra consolazione di chi getta al vento l'unica occasione di vivere a
fondo: questa.
Una frase tratta dal monologo di oggi?
"Mi piace il cinema perchè non lo faccio, quindi lo sono."
Ma adesso che ci penso: cosa c'entrano i monologhi di Panella con la
discussione attorno a Lucio Battisti?
Sarebbe come parlare delle canzoni di Lucio Battisti nel bel mezzo di un
discorso sulla politica moderna!
Per l'appunto, ecco spiegato...infatti l'apolitico Lucio finì per essere
politicamente tra i migliori,
non sto scherzando, compresa la politica discografica degli ultimi album.
Mi vergogno non poco di dare un senso così preciso alle mie parole,
il contrasto con quelle sotto è lampante, disarmante, essendo quelle, parole
d'amore e nient'altro,
ma le mie vogliono ancora perlustrare i confini della comprensibilità
e sono solo un gioco di pochi minuti rubati alla voglia di amare.
Per chi lo volesse, posso spedire tutti i monologhi meno uno (8-12.'98 mai
trovato)
come già ho fatto per parecchi amici del gruppo dimostratisi dei fini
estimatori.
Marco "Amos" Sicco.
MONOLOGHI {Da "Il foglio" del 15-2-2000}
Biografia del cannibale
Noi siamo contemporanei
solo di ciò che ci mangiamo
E in mezzo, tra il naso e le scarpe, i sogni
nei sogni si avverano sempre. Non quelli
del sonno ma quelli da svegli, nei quali la
realtà avviene al di là di… Continua: al di là
di ogni malafede e cattiva coscienza, che siano
stramaledette! De Sade ha Savarin come
mosca sul naso, dice di lui: è un gastronomo,
è zero, parla sputazzando nel piatto in cui tu
mangi, e quello che mangi te lo teorizza mentre
lo mangi, che pappa orrenda. Sai cos’è?
Allucinazione da rosmarino. Scoperchia la
portata, toglie la cupola, la calotta, e la scodella
è il cranio, il suo: grufola nel proprio cervello mantecato.
I suoi testi? Un’autobio grafia del cannibale. E
quando dico gastronomo intendo nostro contemporaneo:
i nostri contemporanei, i nostri gastronomi; niente ti è più contemporaneo
di
quello che mangi e di chi ti ammoscia su cosa,
su quanto e in che modo; e tu lo sei di ciò
di cui ti sbrodoli ossia dei condimenti sapienziali d’ogni cosa.
Io odio questa violenza competente del pugno,
del pizzico, della noce (la noce!) di burro,
del lasciar soffriggere, della spruzzata, la
spruzzata dico! di pepe… e quella correttezza
delle dosi odio, quell’incorruttibilità saltata
in padella, quella sobrietà, quella continenza,
quella temperanza, quella moderazione;
in una parola: quella assoluzione di sé.
Che schifo. Per il resto è tutto un unto sul
mento mentre dicono a me, che son divino, divino
in terra e ridicolo marchese in alto, mentre
dicono a me, con le bave, le loro, loro e
non mie, alla bocca, con gli occhi perfidi e avvelenati,
loro e non miei, dicono a me: tu un
uovo, un puro uovo, quel candido albume, tu,
quel tuorlo delicato, un uovo tu non lo sai cucinare!
Alla faccia del bicarbonato! dico io.
Così dice De Sade mentre è una mongolfiera
in fiamme, un cocomero scoppiato, un pallone
a ugello libero che vola pazzamente a zig
zag fino a infilarsi, oramai tutto floscio, tra i
rombi della grata di una finestra di cucina interrata,
finendo il volo, quasi fosse quell’uovo,
dalla padella sul cappello bianco di un
cuisinier, anzi di un cordon bleu, o, per essere
esatti, di un gourmand o, meglio, di Brillat-Savarin,
la cui figura cominciava immediatamente sotto quel cappello.
Io rimasi fuori. Mi passa accanto una carretta
con sopra i libri usati perché qui devo
fare una citazione. Sembrano corpicini di decapitati;
le pagine, molli come braccia aperte,
sussultano secondo la via; alcuni, colpiti a
fucilate dai loro stessi autori, erano già rigidi;
leggo in un titolo: Hollywood, e risento le parole
del marchese che in un soffio, prima di
sparire come un palloncino a reazione, diceva
spiraleggiando: mi piace il cinema perché
non lo faccio, quindi lo sono. Gli è presa questa
cosa del cinema, questa evasione. Andiamo
avanti: allora leggo ad apertura di pagina,
in mezzo a un mare di amarezze, leggo una
frase che galleggia, tenuta su dai sugheri delle
virgolette, è un pezzetto di rete, di tramaglio,
è del signor Jung, madre della psicanalisi;
la cita la Garbo: “Ciò che non sale sulla
superficie del conscio si ripresenta a noi sotto
forma di fatto”. Bel colpo! Si ripresenta sotto
forma di fatto, bella mossa. Ottimo giro, giusta
piega per una ragione d’esistere, questa:
farsi incoscienti d’essere sceicchi diamantosi,
sconsapevoli d’avere l’oro in bocca che
ogni chiacchierata è una collana e esce come
la sciarpa dai prestigiatori, obliare con l’ammicco
tutto il meglio, anzi sognare da svegli
facendo l’occhiolino e poi disconoscere, dormirci
sopra e ecco che, il giorno dopo, tutto si ripresenta quale un fatto.
Lapsus con gli occhi
Abbiamo inventato la realtà, quella avvenente.
L’ho inventata io perché, mentre voi
leggevate questa invenzione stupenda, anch’io
ho letto meglio. Sarà stata, in quel punto
della frase, una mia passata d’astigmatismo
che fa vedere due elle al posto di una,
due ttì, sarà non so che sarà, però devo dirlo:
non c’è scritto “sotto forma di fatto”, sono io
che ho svisato, travisando, sono io il veggente,
c’è scritto “sotto forma di fato” (come chiamarlo?
un lapsus con gli occhi?), c’è scritto così,
come se ci fosse scritto “allora son buoni
tutti” o “viva Maria” oppure “fottetevi” con
due ttì, anzi tre. E capirai… Alle volte queste
parole solenni, fato, destino, sorte, queste parole
si srotolano fino a diventar tappeti scorrenti
sul terra terra del discorso, fanno luccicare
lampadari, riempiono d’arazzi la pagina,
versano da bere, fanno schioppare i fiori nei
vasi e sui parati. Poi proiettano cose, sì, persone,
spiagge, magie, come al cinema (ancora?
sì ma un altro cinema: tu sei in una sala e
ti vedi in un’altra come, te stesso, un film),
proiezioni nel mentre stai comodo sopra carnose
poltrone da sera, sull’isola di mattonelle
dipinte a labirinto, e ti senti al centro d’ogni
ovunque, in certi appartamenti da centro
storico, appunto. E non succede niente… Oddio!
De Sade, quest’uomo variabile, è finito,
da uovo spadellato, sopra il tubo da cappello,
bianco, di un leccardone, di un archimagiro…
(continua)
Pasquale Panella

non sto scherzando, compresa la politica discografica degli ultimi album.
Assolutamente d'accordo con le tue belle parole!
Ciao.
Federico
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http://www.luciobattisti.net
Il primo sito dedicato a Lucio Battisti!
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