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Titolo: Addio Ciccio

http://www.repubblica.it/online/spettacoli_e_cultura/ingrassia/ingrassia/ing
rassia.html

Vorrei aggiungere che sia lui che Franco Franchi sono stati importantissimi
per la mia generazione.
In qualche modo li avvicinerei a Totò, per quell'essere destinati a girare
tanti filmetti
sceneggiati sul niente e per la grande bravura che erano capaci di mettere
in campo se debitamente sorretti.
Saluti
Al-Farid

 ha scritto nel messaggio
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
 A proposito ricordarli nella "giara" di Pirandello diretto dai fratelli
Taviani
Ciao
    Zivotinjica

come passano i contorni di questo mondo. 
si dissolvono rapidi, e il nostro è solo un colpo d'occhio.
son parole che si ripetono, che devono ripetersi, e che hanno la
naturalezza del respiro. 
è un'ottusità che sostiene la vita.
forse occhi più piccoli potrebbero fissare un'eternità sull'attimo in
cui il coltello trapassa le carni, o il paffuto battito di un cuore
s'estingue in un petto foderato di silenzio. 
gli occhi della terra, ad esempio, o il grande fallo di dio,
fiammeggiante di sovrabbondanza.
come devono allora apparire rapide le nostre mosse sulla scacchiera
del senso, mosse per cui impieghiamo le nostre notti e i nostri giorni
a deciderci, e su cui in ultimo non decidiamo. 
e gli attori del palcoscenico, le marionette, tutte flaccidi gusci
orizzontali per terra, dopo che la vita le ha mosse per un po' di
gioia estemporanea. 
così i nostri occhi, al contempo piccoli e grandi, che vedono la
frenesia dell'adempimento e il rigido mutare dei secoli, su
piattaforme identiche e immote. 
per noi saranno sempre immote, perché ogni giorno favoleggiamo di un
suolo su cui puntare i piedi e lasciare correre la storia residua.
questo suolo ci compiace, ed esiste. 
è lì il nostro potere.
ma anche lì, vi sono velocità che possiamo solo immaginare, che
eccedono persino la fantasia.
perché il tempo è nella fiamma che lo rende visibile, che illumina le
forme nella spelonca, che ancora gonfia le confezioni di nylon delle
nostre idee. 
che devastante esperienza è poter cogliere la compresenza dei tempi,
la traccia inestinta del *passato* nel *futuro*! 
è notte che s'inabissa, e io ti rivedo, Ciccio, nello specchio magico,
che esisti, bloccato dalla pellicola, che fosti e sei ancora. 
e come la fantasmagoria della tecnica rende agevole questa
comunicazione fra le dimensioni, che su altri schermi è "paranormale",
e su quelli televisivi è ormai solo normalità! 
per me esisti dalla notte dei tempi, come le montagne, i mari, l'isola
del tesoro, i libri e la musica, come l'amore ed i fiori. 
forse avevo ricordi ancor prima di vivere, perché non ero diverso da
quanto ricordavo; gli occhi non fissavano distanza, ma trasmettevano
il segno dell'unità ad ogni parte. era già una grande concessione. 
era il narcisismo originario dell'universo che si fissava nella
coscienza.
e oh, cosa fa ora strano? cos'è dunque questa sbiadente sensazione di
perdita? 
io non ti avrei mai visto altrimenti che in immagine; al cinema, in
televisione, dal vivo. voleresti veloce a qualunque mano volesse
afferrarti, replicheresti con la profonda banalità della saggezza ad
ogni domanda sulla vita. ché così è la vita. e ogni epoca ha i suoi
Franco e Ciccio, forse più di due; ogni epoca ha contorni che si
disfanno insieme a lei e la consegnano alla narrazione.
su questa la vita non cessa di edificarsi.
cos'è allora questa malinconia che si uncina ai corpi come feticci e
reclama un fermo immagine che mai vi fu e che sempre v'è?
sì, lo so cos'è, e non lo so dire bene. 
lo cerco nella memoria, finché la memoria sono io, e vedo
quest'universo di cristallo, tutto sospeso sull'unicità dell'accadere,
nella fittissima, precissima trama di eventi che tutti insieme, nella
loro distanza generano l'attimo.
e il sole che nascerà domani mattina potrà sembrarmi ancora, da qui,
il solito miracolo. 
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**turn on, tune in, DROP OUT**