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Titolo: Ultimo monologo del 1999: la giovinezza è meglio del cielo

Panella pare dire: buon 2000 a tutti,
ma una cosa più o meno sicura è che non lo dice...
Dice infatti, buon vuoto (nulla) a tre zeri...
Ma meglio di qualunque ritrito augurio
ci sciogliamo in un bacio per scoprire il giorno nuovo, o l'anno o secolo o
millennio,
scoprendo l'infinito fin dall'età di diciassette anni:
e noi che sappiamo avere pazienza
e un fiore l'abbiamo portato portando noi stessi,
ringraziamo Panella erede non si sa se di James, Wells, Wilde,
ma di sicuro di Goethe, Stendhal, e forse Pasolini.
Accetto critiche anche laceranti
non state vili a sorbirvi tutto quello che sproloquio o balbetto...
Amos.
MONOLOGHI {da "Il foglio" del 28-12-1999}
Dora, quanto manca?
Le parole sono lancette per
entrare nel vuoto a tre zeri
Baci e colori di fine dicembre. Henry
James, H. G. Wells e Oscar Wilde
E’ finita, eh, Dora? E’ finita. Ecco che siamo
alla fatidica parete del bacio. Ti ci
spingo io? Mi ci spingi tu? Ma è come chiedere
a un libro che si chiude quale pagina
prema di più contro l’altra. Contro? A favore!
Tra poco noi per noi saremo un libro
chiuso, non è vero? E’ vero. Tutti i caratteri
a contatto; le virgole si incastreranno come
una cerniera lampo; i due punti si innesteranno
per le canalizzazioni d’ogni traffico tra noi… I puntini non
cambiano mai, son sempre loro, serviranno per le ultime sospensioni…
E stiamo avvicinandoci ai tre zeri, entreremo
nel vuoto di quel nulla ancora, e poi
nel nulla e un’ora, e non avremo niente se
non un bacio da mettere all’inizio del secolo
che viene. E da portare sulle spalle nulla
se non le mani, le tue sulle mie spalle, e
dietro le tue spalle le mie mani, aperte, che
girano girano e tanto più si fanno pressanti,
tanto più pare che girino a vuoto. Siamo
“fin de siècle” anche noi, e finora lo erano
le bombette e i baffoni, le carrozze a cavalli,
il can can, Toulouse-Lautrec e la regina
Vittoria, il marchingegno ad aria liquida
che animava il moto perpetuo, Henry James
che buttando un occhio sulle prime
ore, poi giorni, di questi nostri dieci decenni
morenti scrisse a mano così: “Che anno
spaventoso, orrendo, che numero mostruoso
il 1900, io mi rivolto, mi giro verso il caloroso,
e pieno di colori, tempo passato…
ignorerò l’oscura strada che davanti a noi
pare che s’apra”. L’oscura strada bianca, sì.
E’ toccato a noi ricordarli, i primi anni del
secolo, in bianco e nero, fino ai Venti sicuro,
i Trenta sì e no, se erano a colori erano
colorati a mano; i Quaranta e i Cinquanta
in technicolor, anche se l’invenzione fu del
Venti, ma chi li ricorda quegli anni (o rallentati o accelerati) a colori?
Diciamo la verità: fino ai Cinquanta i colori
scialbavano; la memoria di tutti, che è
acquosa, dilava le tinte. Gli scrittori avranno
pure scritto: verde, carminio, rosa salmone
eccetera, ma erano stati d’animo o
curiosi nervosismi perché in letteratura il
colore appare sempre un po’ polemico, rissoso,
oppure è un’impuntatura (la neve era
bianca), la testardaggine della sfiducia: si
sa che le parole che dicono i colori sono le
prime a sbiadire, non sono per gli occhi i
colori a parole. Infatti tanto evitano il nome
del colore gli scrittori realisti, quanto i surreali,
i fantasiosi, gli allucinati ne abusano.
Resta come uno stemma il “marocchino
rosso” che va a sciantoseggiare col “profumo
di zagare” che sarà pure un odore giallo
pallido ma col marocchino non condivide
che questo: entrambi non significano
nulla. Sto divagando, Dora? No, queste mie
non sono parole, sono secondi, minuti,
aspetto la fine, e vado avanti come una lancetta
d’orologio, o come la pulsazione di un
display. Sto scandendo. Dammi il bacio. Dicevo:
i colori… e Plutarco diceva: “Sono i
colori i primi schemi della materia”… e io
aggiungo: sono i colori i primi ad andarsene…
addio, colori… Perché i Greci non conoscevano
l’azzurro? Né Teofrasto nel suo
catalogo dei colori concreti, né Omero nei
suoi monumenti lo nominano. Perché il cielo
è nero e il mare è acqua. Il cielo è nero,
oppure ha i colori del viso. Gli ritorna una
luce, quella luce che sbattendo su di noi,
sulle tue guance, gli zigomi, sul cristallo degli
occhi, poi si rifrange nel nero del cielo…
il mare è sentimento volubile, è ondivago,
t’ama e t’odia, e tu l’ami e non l’ami, è ceruleo,
ambiguo: c’è e non c’è; oppure è vinoso,
inebriante, abbattente, vino rosso. E
il rosso è il colore più umano, pagano, infatti
il cristianesimo lo reprime e comincia
a vedere celeste, il colore che non esiste,
piuttosto ipocrita: un attore sbrigativo e
senza sangue che decide un cielo senza
guance e senza carne, e senza le tue labbra,
e senza gli occhi, e senza il nero di baciarti
a occhi chiusi, senza la dannazione che un
amore è sempre. Tutto questo perché? Per
dire azzurro il cielo.
La giovinezza è meglio del cielo
Dora, quanto manca? Tra poco appariranno
le solite luminose navi volanti. Come
sempre. Noi siamo “fine secolo” come lo fu
H. G. Wells alla fine del suo, quando si protese
anche lui fino a Marte come le nostre
sonde così letterarie e misteriose; e quando
letteratura e mistero si mescolano, si rischia
la scoperta del ridicolo. O come Oscar
Wilde, cara creatura, che ebbe il tempo di
scrivere due cose in fin di secolo e di vita
nelle quali si fece in quattro: due nell’Anima
dell’uomo sotto il socialismo: materico e
idealista, ovvero quello che l’uomo è al meglio
di sé: ingenuo; altri due nel Ritratto di
Dorian Gray: perché a fine secolo si diventa
esteti e decadenti, ossia sventati con quel
minimo di volatile giustificazione, che è un
modo come un altro per fermare il tempo,
per rallentare la precipitazione dei giorni,
per rimanere come siamo sempre stati, imprecisi
e giovani. Perché la giovinezza è meglio
del cielo, ed è a diciassette anni che si
conosce l’infinito come infinita tristezza. Il
resto è solo chiacchiera. (continua)
Pasquale Panella

Intanto vi saluto perchè sarò assente per almeno 10 giorni:
nel frattempo, miei cari, non litigate,
e se litigate non prendetevela troppo.
Un bacio da Amos, l'incoerente.

 wrote in message
84besl$6qi$1...@nslave1.tin.it...


e pieno di colori, tempo passato…
Hmmm. 
Pensandoci, e' vero.
Il 2000, con il suo "vuoto a tre zeri" e' un contenitore vuoto
da riempire, un nuovo inizio, l'illusione di lasciarsi alle spalle
tutto per cominciare da capo; illusione di poterlo fare, almeno.
Nuovo di zecca.
E' il capodanno dei capodanni.
E questa percezione e' completamente insensibile alle proteste
della ragione; una sorta d'isteria catartica sorda e cieca.
Al che la domanda e' d'obbligo: fa tanto schifo (o paura) il mondo
in cui viviamo?
Credo che la gente si senta inadeguata, credo che si sentano lasciati
indietro.
-- 
ciriciao from kirone
... e Blue Ribbons a tutti

Amos.
Ciao.
Fabio "Fabius" Sanna.
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