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Titolo: (OT) Meno male che è Biennale.

Meno male che è Biennale  - di Stenio Solinas -
«Deve essere l'opera di un artista russo, slavo, comunque» dice la mia amica con la fissa per l'arte
contemporanea. «Per via dei cartoni?» chiedo io. «Per via dei calzini» risponde lei. L'opera d'arte
è composta da una serie di scatole aperte sulla base delle quali è poggiato un video. Nella prima
c'è una donna nuda e in progressione tre maschi in brache e pedalini che mimano l'ingroppata. Nella
seconda lei è sempre nuda, ma vista di natiche e piegata e i tre la superano come se saltassero la
cavallina.  Nella terza... «Vedi» fa trionfante la mia amica, «è come dicevo io. Il catalogo dice
che sono i Blue Noses, vengono da Mosca». Il catalogo è uno e trino, tre volumi per complessive 800
pagine e fino a quel momento mi ero rifiutato non solo di portarlo, ma persino di vederlo. «Saranno
pure i Blue Noses, ma l'opera riprodotta non è la stessa» insisto pedante dopo averci dato
finalmente uno sguardo. «Però i calzini, le mutande e le pance dei protagonisti sono eguali. Una
volta ho avuto un fidanzato russo,  un pittore: faceva l'amore tenendosi indosso i calzini. Ho
capito subito che c'era un'aria di famiglia» prosegue lei implacabile. «Le mutande, almeno lui, le
toglieva?» chiedo con finto disinteresse. «Sei il solito str...».
Fa caldo e i Giardini e gli spazi aperti dell'Arsenale che ospitano la 51ª Biennale dell'Arte di
Venezia bruciano sotto il sole. Prima dei russi abbiamo visto un ippopotamo di fango, e tutt'intorno
fogli sparsi di giornali stranieri. Sull'ippopotamo è seduto un giovane assorto nella lettura.
 «Magari è la simbiosi fra umanità e animalità» arrischio. «No, non fa parte dell'allestimento Hope
Hippo di Jennifer Allora&Guillermo Calzadilla. È un visitatore che sta leggendo Repubblica». «E
monta in groppa all'opera d'arte?». Lei mi guarda disgustata: «Ma tu credi ancora, nel Duemila, alla
sacralità dell'arte? Oggi è tutto in progress, è confronto, scontro, appropriazione. Senti cosa dice
l'introduzione al catalogo...». «No, grazie, godo sulla parola». «Te lo ripeto, sei il solito str.
..».
Un po' di refrigerio lo danno i padiglioni coperti. All'interno di quello denominato Italia c'è una
specie di aspirapolvere appeso al soffitto che si muove facendo un antipatico ronzio. Supero a passo
di carica delle sale in cui l'opera d'arte è un corridoio di legno, e devi passarci in mezzo, un
corridoio di mattoni, malta e ventilatori dai quali soffia il vento, delle scale di metallo appese
alle pareti. Finisco in una saletta buia dove vengono proiettate le immagini di un film. Arrivo che
siamo alla fine e sullo schermo appare il volto sorridente e grassoccio di Gore Vidal che annuncia
la prossima uscita,  «nei cinema vicino a voi», di Caligula. «Che c'entra Vidal con la Biennale?»
chiedo alla mia mentore. «È un pretesto» risponde serafica. «È la rilettura di un artista italiano,
Francesco Vezzoli, di come Vidal vede l'America, sesso e potere». La proiezione riparte e per i
successivi cinque minuti è un susseguirsi di natiche maschili e femminili, erezioni, emissioni di
umori, fellatio... «Non vorrai stare qui tutto il pomeriggio» dice lei con tono severo quando il
faccione di Vidal alla fine ricompare. Esco a malincuore.
Nel padiglione israeliano c'è una specie di struttura in legno stile Ikea. Un video mostra l'artista
mentre la costruisce. toglie e mette i chiodi, assembla i pezzi, la monta, la rimonta. «Si chiama
Guy Ben-Iver e l'opera ha nome Treehouse-Kit» dice la mia amica. «È una visione crusoiana
dell'arte». «Crusoche?». «Crusoiana, da Robinson Crusoe, l'eroe di Daniel Defoe, l'uomo lasciato a
se stesso e che piega la natura al suo volere. Ecco, guarda, qui nel catalogo c'è tutto il suo
percorso e questo è l'autore,  vedi, non ha la barba come nel video, ma è lui». «La barba gli sarà
venuta creando» bofonchio. «Sei il solito str...».
Al padiglione britannico mi allargo un po': «Sono Gilbert & George» dico con il tono da cicerone.
«Cominciarono negli anni Sessanta, una tecnica mista, fotopittorica, loro due come soggetti...».
«Sono superati» mi interrompe lei implacabile. «Da quarant'anni fanno le stesse cose. È meglio la
francese, Annette Messager, vieni, è qui di fronte». La Messager ha riletto, mi dice,  l'opera di
Pinocchio e un cartello avverte un po' minaccioso all'ingresso che per vedere l'intera performance
artistica, divisa in più sale, ci vuole più di mezz'ora. In una sala c'è un pinocchietto di stoffa
che corre su una specie di trenino. In un'altra un manto di cuscini rossi che si alza e si abbassa.
Nella terza un tappeto elastico manda per aria degli stracci e subito dopo parte un botto. Ci sono
bambini che ridono e gridano ogni volta che gli stracci volano e il petardo scoppia.
Davanti al padiglione nordico mi confesso vinto. C'è un video nero e più in là una serie di libri
dalla copertina nera. L'opera si chiama, appunto, Il video nero e il catalogo nero... «È un inno
alla concisione» azzardo. «Ma no, non hai sentito cosa diceva il pittore albanese Adrian Paci, in
quel video esposto all'Arsenale?». «No, cosa?». «Che un'opera d'arte può essere sia un quadro sia un
certificato di morte. Capisci?». «Certo, anche un cimitero è un museo...». «Sei il solito str...».
All'ingresso dei Giardini c'è una scultura che rassomiglia a quel grattacielo-hotel di Dubai,  il
più caro del mondo. «Dev'essere una sponsorizzazione araba». «No, è un'installazione italiana, Mare
verticale, di Fabrizio Plessi». «Quello però deve averlo inviato qualche membro del Klu Klux Klan»
faccio indicando un mascherone bianco, una specie di gigantesco sacco in cui sono stati ritagliati
gli occhi. «È la sua morte e risurrezione in altra forma. Vedi, gli occhi piangono, si chiama
Ceremonial Cryng, appunto, è di un albanese anche questo. È un'opera "insurrezionalista"». «Poi dice
che uno si scopre reazionario».  «Sei il solito str...».
Siamo finalmente usciti e la mia amica mi interroga sullo stato dell'arte e della mente. «Cos'è che
ti è piaciuto di più?». «L'Arsenale» rispondo entusiasta. «Sì, ma cosa dell'Arsenale?» fa un po'
seccata: «ci saranno una cinquantina di installazioni...». «No, intendo proprio l'Arsenale in quanto
tale. Quelle gigantesche strutture per la costruzione e il rimessaggio delle navi, l'antica
Polveriera, le Corderie, l'intelligenza con cui il bacino interno veniva raccordato con le opere in
muratura che ancora lo circondano Vedendolo si capisce il perché della grandezza di Venezia come
potenza marittima. L'unica perplessità sono quelle due barchette che erano proprio in fondo al
bacino... Magari saranno state di qualche ufficiale di marina, ma, ecco, stonavano rispetto, che so,
ai lanciamissili». Lei alza gli occhi al cielo. «È un'installazione di Laura Bèlem. Si intitola
Enamorados». «Ah, davvero? Dev'essere un'amica di Bruna Esposito, sai l'autrice di Precipitazioni
sparse, quelle bucce di cipolla su quel marmo.  .. Oppure di Joao Lour, l'autore di Blind Image,
ricordi? Ma sì, quella tela tutta bianca in plexiglass sotto cui c'era scritto che quella era invece
l'immagine di Brigitte Bardot nuda... Sarà l'anima latina a unirli, un po' come per "i furbetti der
quartierino"...». «Sei il solito str...» chiude lei. Come darle torto?
Alla 51ª Biennale dell'Arte di Venezia partecipano 91 artisti di 70 Paesi. Dagli afghani ai
venezuelani ci sono tutti o quasi. Aperta lo scorso giugno, durerà sino al 6 di novembre.  Il
biglietto costa 15 euro, il catalogo 60. La si può visitare in più giorni, prima una sede, poi
l'altra. Buona fortuna.
Stenio Solinas

 Meno male che è Biennale  - di Stenio Solinas -
clap, clap, clap
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np : Piero Umiliani - Il corpo
nr : Paulo Morley - Metapop

 Meno male che è Biennale  - di Stenio Solinas -
Favoloso saggio sull'arte contemporanea. Consiglio aggiuntivo per 
gustarsi a dovere la biennale: non andarci senza portarsi almeno due 
bottiglie di vino a testa. Per la scelta del vino consiglieranno i 
sommeliér iamrici ;)
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< this means nothing to me >

 l'immagine di Brigitte Bardot nuda...
http://www.iartes.pt/bienalveneza2005/e_imagem_joao_louro.htm
(link in alto per l'immagine ad alta resoluzione)
Giusto pe' fasse 'n'idea.
Saluti
BS

Divertente, e superficiale come tutte le invettive sull'arte
contemporanea. In realtà è inutile negarlo: buona parte della cose
viste in Biennale rimangono nell'ambito del décor di lusso, o degli
sciocchi e fasulli tentativi di provocazione, foraggiati dal circuito
paramafioso del mercato dell'arte (omologo e anzi interno all'universo
sesso-potere che vezzoli-vidal rappresentano - a proposito: quella di
vezzoli è la cosa più divertente vista quest'anno, in particolare la
scena di Adriana Asti che attende l'eiaculazione dello schiavo per la
sua quotidiana cosmesi).
La Biennale è un gran carrozzone costruito dai critici, dai galleristi
e dai grandi compratori, nel quale SEMBRA difficile trovare ancora
tracce di arte. Sembra, perché in realtà quest'anno, per chi abbia la
pazienza e l'umiltà di cercarla, l'arte è molto presente. Andatevi a
vedere il bellissimo video "Factory "di Chen Chien-Jen al padiglione
Italia, il lavoro di Hans Schabus al padiglione austriaco...sentite un
po', le cose di Francis Bacon valgono il prezzo del biglietto. (E non
sono ancora andato all'arsenale).
ciao
JG