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Titolo: Battisti e Mina a colazione

Oggi a colazione verso le 6.45 hanno passato Lucio e Mina che cantavano
"Eppur mi son scordato di te" :-))) devo dire che la voce di Mina dominava
molto il campo, almeno nella seconda parte.
MD

 ha scritto nel messaggio
news:i1nfa.41889$Lr4.1...@twister2.libero.it...

Ah....quanto avrei voluto da Lucio e Mina un bel CD cantato da entrambi
.....altro che Celentano. Senza nulla togliere al molleggiato, prima della
scomparsa del grande Lucio sarebbe stata una gran bella eredità per noi
battistiani.......peccato, davvero.
EnerMax

 ha scritto nel messaggio
news:i1nfa.41889$Lr4.1...@twister2.libero.it...


 ha scritto nel messaggio
news:H6pfa.108161$pG1.2...@news1.tin.it...

Be... ci siamo andati vicini, leggete questa lettera scritta da Celentano a
Lucio, l'ho presa da qualche sito riguardante Lucio.Se è originale è davvero
commovente.  Copio e incollo:
Un'estate con Lucio Battisti e quel sogno impossibile con Mina
di Adriano Celentano
     Quel giorno, era un pomeriggio d'estate, quando tu e Grazia avete
incontrato Claudia al mercato di Lecco.
     «Indovina chi ho visto - mi disse la sposa, raggiante di gioia - Lucio
Battisti e Grazia!». «Ma va?!... E lui cosa diceva?».
     «Ci siamo abbracciati, parlavamo così ad alta voce che tutta la gente
del mercato era attorno a noi, sembrava la festa del paese... ammazza,
diceva lui: siamo a due passi l'uno dall'altro e non ci vediamo mai».
     «Ma gli hai detto di venire qui?».
     «Secondo te, dopo tanti anni che non vedo Lucio, io che conosco tutte
le sue canzoni a memoria, lo
     incontro al mercato e non gli dico di venire qui?...».
     «Non sarebbe una novità, magari ti sei dimenticata la sua canzone più
importante...».
     «È più facile che dimentichi una delle tue di canzoni...».
     «Allora vengono?!?».
     «Domani saranno a pranzo da noi».
     Corsi subito fuori in giardino a chiamare Vittorio, il mio contadino
fedele, per dirgli di tagliare l'erba. «Ma l'ho appena tagliata», mi disse
lui. «Fa niente, tagliala un'altra volta».
     Non c'è cosa peggiore che lo fa irritare come quando gli dici di rifare
un lavoro che ha appena fatto. Per lui è come scalare il K2.
     «Anche l'altra volta - si lamentava - quando venne Mina mi ha fatto
tagliare l'erba due volte».
     «Sempre, guando arrivano i forti - risposi - bisogna tagliare l'erba
due volte».
     Sebbene abituato a questo tipo di dialogo rimase un po' perplesso:
     «Non che voglia entrare nelle sue cose private - mi disse con un filo
di sarcasmo - è solo per sapermi regolare: ce ne sono ancora tanti?»
     «Di cosa?».
     «Di forti».
     «No, siamo solo in tre».
     «In tutt'Italia, immagino».
     «In tutt'Europa».
     Quell'affermazione, da parte mia, in modo così deciso, gli aveva fatto
ritornare il sorriso sulle labbra. Per lui non era tanto importante il fatto
che tu, Mina e io fossimo i più forti, quanto, invece, il fatto che fossi io
a crederlo; questo lo tranquillizzava sapendo poi che l'ordine di tagliare
l'erba due volte nello stesso giorno valeva solo per tre persone.
     La mattina seguente la giornata era splendida, il prato sembrava un
biliardo e tutto era in ordine per la tua entrata. Ci fu un grande abbraccio
e la stretta, ricordo, fu abbastanza forte. Erano passati 25 anni
dall'ultima volta che ci eravamo visti. Tu non eri ancora nessuno e venisti
con Mogol a casa mia a Milano.
     «Ti presento un ragazzo di cui fra non molto sentirai parlare - mi
disse Mogol con la sua solita aria ultra esuberante quando è convinto di una
cosa -. E' un autore straordinario e insieme abbiamo fatto una canzone per
te da un milione di copie».
     Devo dire che quando ti vidi la prima volta non mi piacevi tanto. Forse
perché mentre Mogol ti esaltava, io ti guardavo e tu non facevi niente per
smorzare la valanga di elogi che lui riversava su di te. Più tardi poi capii
che quello era il tuo modo di fare e anche per questo eri simpatico.
     La canzone era «Per una lira». Ti dissi francamente che non mi piaceva.
Allora Mogol cercava con tutte le sue forze di far leva sul testo, e noi lo
sappiamo come si trasforma quando è seriamente convinto di una cosa: piano,
piano, spalancava gli occhi come un animale di fronte alla sua preda e si
avvicinava, si avvicinava mentre, la sua bocca a due centimetri dalla mia,
si muoveva come un polipo parlandomi ovunque, negli occhi, sui capelli,
recitandomi il testo nelle orecchie, nei buchi del naso, sussurrandomelo
come se volesse ipnotizzarmi: «Ti rendi conto che quest'uomo per una lira
vende tutti i sogni suoi - mi
     diceva - e per una lira ci mette dentro anche lei».
     «E infatti mi sembra poco», obbiettai, e qui per la prima volta, ti
vidi ridere. Fu così accattivante la tua risata che quasi mi dispiaceva
doverti dire di no, ma fui fermo nella decisione anche con Mogol, pur
ammettendo la validità del testo.
     Ma adesso era diverso. Adesso, per dire circa quattro anni fa. È stata
l'ultima volta che ci siamo visti.
     Sebbene un po' ingrassato, anche il mio contadino quando ti vide rimase
affascinato e fu contento d'aver tagliato l'erba due volte nello stesso
giorno. Dopo un breve giro per il prato, tu, io, Grazia, tuo figlio e
Claudia ci sedemmo attorno a un tavolo, dove di tanto in tanto una folata di
vento caldo stimolava i nostri
     discorsi, che durarono dalle 11 del mattino fino alle due di notte.
     Tante sono le cose che abbiamo detto, spaziando a ruota libera sulla
vita, sui caratteri della gente, ma soprattutto sul carattere di quel nostro
mondo, fatto di cantanti, attori, case discografiche, cinema, televisione e
avvocati. Una strana schermaglia la nostra, dove emergeva chiaramente la
voglia di criticare,
     senza però fare i nomi. In modo che ognuno di noi, in caso di litigio,
avesse un alibi e potesse dire: «No, io non mi riferivo né a Venditti e
neanche a De Gregori» (si fa per dire). Ma spesso le parole, anche se il più
delle volte erano solo dei frammenti, cadevano su un personaggio di cui non
si poteva non fare il nome:
     Mogol.
     Come tutti, credo, la rottura di un'amicizia, di un fidanzamento o di
un matrimonio è la cosa che più mi stupisce. Perché? Due s'incontrano,
girano tutta l'Italia a cavallo, si costruiscono la casa nello stesso posto,
     sfornano un successo dopo l'altro toccando il cuore di tre generazioni,
e a una data ora di un certo giorno, tutto questo finisce. «Perché?».
     La risposta praticamente non c'è stata. Eppure tu parlasti molto. Più
che altro parlasti per non farmi capire o forse per dirmi che la colpa non
va ricercata dentro la persona di Mogol o di Lucio Battisti, ma nell'uomo in
generale, che fin dalla nascita si porta dentro questo desiderio assurdo di
voler dimostrare che
     lui non ha bisogno di nessuno e che può andare avanti benissimo da
solo. «Se è vero - mi dicesti - che le vendite dei miei dischi sono calate
dopo la nostra separazione, è altrettanto vero che anche lui, da quel
giorno, ha smesso di brillare». Queste parole caddero come piombo sul
tavolo, diffondendo nell'aria uno
     strano silenzio, pieno di immagini e di ricordi.
     Notai nei tuoi occhi un senso di nostalgia che è tipica di chi non ha
più bisogno del successo, perché tanto ne ha avuto, forse troppo, e chissà
quanto ne avrà ancora ma non sa cosa farsene, perché ciò di cui ha bisogno è
solo la compagnia di un amico.
     Quell'amico che, forse, è ancora lo stesso che ha saputo dare alle tue
magiche note tanto sentimento, ed eravate come una sola anima, dove tu eri
la musica e Mogol la poesia.
     Con calma prendesti la bottiglia del vino e te ne versasti un
bicchiere... e poi abbozzando un mezzo sorriso mi guardasti come se toccasse
a me rompere il silenzio...
     «E allora? - ti dissi quasi ridendo -. Cosa si fa?».
     «Io dico che dovremmo vederci di più - mi dicesti -... per fare
qualcosa insieme, non necessariamente per il pubblico, ma per divertirci
noi...».
     «Sono d'accordo. L'unico rischio è che se ci divertiamo troppo poi
facciamo anche successo».
     Cominciammo a ridere e scherzare con Claudia e Grazia, mentre i
racconti si susseguirono fino a tarda sera, e probabilmente anche per questo
ridere e scherzare forse, avevo sottovalutato il tuo stato d'animo.
     Tre giorni dopo, tu mi telefonasti dicendomi che eri di passaggio a
Molteno e che se volevo saresti venuto volentieri a Galbiate per fare
quattro chiacchiere. Quel giorno avevo un appuntamento a Milano e per una
serie di sfortunate coincidenze mi dimenticai, come eravamo rimasti
d'accordo, di richiamarti. Il giorno
     dopo telefonai a casa tua, ma non rispondeva nessuno.
     Erano passati tanti giorni ormai, settimane, ed ero consapevole di non
essermi comportato bene. Ma confidavo sul fatto che quando ci saremmo
rivisti avrei ammesso la mia stronzaggine chiedendoti scusa e poi, sulla
simpatia che nutrivi per me.
     Un giorno telefonai a Mina dicendole che mi era venuta un'idea storica.
«E qual è?», disse lei.
     «Un disco veramente rotondo... tu, io e Battisti. Ho pensato anche al
titolo: "H2O", naturalmente tu saresti l'acca... cosa ne pensi?».
     «È una formula perfetta - disse lei - se riesce avremo da bere per
parecchi mesi. Quando si comincia?».
     «Telefono a Battisti e veniamo subito a casa tua così parliamo di
tutto».
     Da quel momento ho cominciato a cercarti ovunque, lasciando messaggi
dappertutto ma tu eri sparito.
     Neanche la Sony sapeva dov'eri. Finalmente dopo 20 giorni riesco a
parlarti, e al telefono mi resi conto che quel giorno a Galbiate l'avevo
fatta grossa. Per quanto fosse forte e divertente l'idea di fare un disco in
tre, non era abbastanza per colmare l'amarezza che ti avevo procurato. Il
tono della tua voce era freddo,
     benché io cercassi in tutti i modi di riscaldarlo, per quanto fosse
possibile al telefono da Londra a Roma, ma non c'è stato niente da fare. Più
parlavo e più mi rendevo conto di non essere credibile: le mie scuse,
purtroppo, risultavano mischiate a una richiesta di lavoro e quindi non del
tutto disinteressate.
     «L'idea è bella - mi dicesti - ma ci devo pensare... purtroppo ho altre
cose da fare e poi devo un po' riordinare le mie idee».
     «... Capisco ... comunque io non ti telefonerò più... qualora decidessi
di dare il via a questo progetto che mi sembra importante come regalo da
fare al tuo fan, a quello di Mina e ai miei due fans, sappi che io e Mina
siamo pronti».
     «Perché tu due?».
     «Perché io ho avuto l'idea».
     Per un attimo, il gelo che ci separava, lo sentii infrangersi sotto il
peso di una debole risata che non riuscisti a trattenere e che mi faceva
sperare in una tua telefonata.
     Ma avevo dimenticato che eravamo sulla terra. E qui si ragiona in modo
diverso da quei «Luoghi» dove ti trovi adesso. Da «Lì», dove sei tu, tutto è
più chiaro. Le cose vengono viste con un'ottica diversa. L'ottica della
purezza, il cui punto di vista è unico e al tempo stesso universale. Ma qui
no. Qui non c'era più spazio
     per una telefonata, l'orgoglio ormai, non solo tuo ma anche mio, aveva
occupato tutti gli spazi possibili della «comprensione».
     Forte del fatto che dovevi essere tu a darmi una risposta, io non ti
telefonai più. Non l'ho detto, ma senz'altro devo aver pensato che essendo
«qualcuno», non potevo abbassarmi più di tanto. Senza pensare invece che
sarei stato veramente qualcuno, se t'avessi fatto una seconda e anche una
terza telefonata. Ma
     qui, dove tu ci hai lasciati, non si poteva. La nube dell'orgoglio e
dell'indifferenza si dissolve solo quando un amico scompare. Meno male,
però, che tu non sei scomparso! Hai lasciato qui soltanto la fase ultima del
tuo corpo, un po' malandato. Ma adesso dove sei tu, puoi scegliere. Puoi
riprenderti il corpo che più ti
     aggrada negli anni migliori della tua giovinezza: quando cantavi
«Giardini di Marzo», per esempio; e lo puoi modificare se qualcosa non ti
andava. O di quand'eri bambino o di quando saresti diventato vecchio. Per
     la legge che niente si distrugge, tutto ciò che il tuo corpo materiale
ha vissuto rimarrà intatto per sempre, in ogni sua fase, fin da quand'eri
nel ventre di tua madre. E «Lì», nei fantastici paesaggi dell'Universo,
potrai sentirti contemporaneamente bambino, adolescente, giovane e adulto.
Poiché non ci si può dimenticare che ogni essere, per il solo fatto di
essere, è UNO, è VERO, è BUONO ed è BELLO; sono questi i
     quattro grandi valori classici. E tu, adesso, hai conosciuto e avuto la
conferma del quinto valore: ogni essere è ETERNO.
     Dalla terra con amore!


Molte grazie ! ma è roba vecchia, vera ma vecchia risalente al 5 ottobre del
1998..in morte di Lucio Battisti..
io la trovo stucchevole e pregna delle solite frasi ad effetto riferite
all'al di là, poca fantasia per un artista come Celentano, ma si sa lui è
mistico e non disdegna di darlo a vedere.
Non fece i milardi con Lucio e Mina ma pochissimo dopo con L'arcobaleno si!
Raffaella


E' vero, una cosa che mi ha dato molto fastidio anche a me, è quel colloquio
tra Celentano e Mina, dove dicono che con l'album H2O, avrebbero avuto da
bere per parecchio tempo. Per degli artisti che ormai hanno raggiunto il
successo all'inverosimile, è una battuta sgradevole.

 davvero commovente.  Copio e incollo:
Commovente 'sti cazzi...

 Io l'ho detto più elegantemente!:-)
Certe volte Raffy bisogna essere un po' drastici
E solo una volgare espressione può darti quell'incisività necessaria  :)
Morto Lucio, tutti sciacalli...