Conto do Anzol

Você olha para a tela. Nada? Não há nada. Você coça o cabelo ralo e clica em diferentes fragmentos de texto e pedaços de código-fonte. Você semicerra os olhos e deseja que as palavras se reorganizem. Os resultados são os mesmos a cada tentativa. A confiança com a qual você se cingiu está quebrada. Seu edifício ousado desmorona.

Nada. Não há nada aqui.

Você respira fundo. Não intencionalmente; você não é autoconsciente o suficiente para se acalmar. Parece que a morte está se aproximando de você. Morte na carreira. Morte física. Morte de tudo o que resta para você. Tanto para investigar rumores no local de trabalho. Tanto para uma indulgência final antes que sua vida termine seu colapso.

Algo lateja no fundo do seu cérebro. Um resquício da estranha imagem que você passou momentos atrás. Um remanescente da parede construído em torno de nada.

Respirações profundas.

"Emmet Petroskey?"

Você se vira, a cadeira do escritório gemendo ao fazê-lo. Duas pessoas esperam na entrada do seu cubículo. Ambos de uniforme cinza. Ambos armados. Um deles, um homem careca imponente com um leve sorriso. Certamente é às suas custas. A outra, uma mulher mais baixa com cabelos cor de lama e olhos lacrimejantes.

"Eu sou Emmet."

"Sargento Grauer, segurança do local", diz o homem. Ele aponta para o distintivo preso em seu uniforme.

"Agente especial Morgan, segurança interna", diz a mulher. Ela não tem distintivo. "Venha conosco, por favor." Seu coração troveja com o tom dela e o muco escorre pela sua garganta.

Respirações mais profundas.

Você tinha um plano para isso. As palavras mágicas para cada situação que você já encontrou em seus longos anos na Fundação. "Você, uh, você tem que falar com meu supervisor-"

"Isso não precisa ser uma cena", diz o agente Morgan. Ela parece pronta para arrastá-lo pelos pés pelo corredor. "Por favor, venha conosco, Sr. Petroskey."

Respirações profundas. Respirações profundas. Evite os olhares de seus colegas de trabalho ao passar por suas pequenas cavernas. Não piore as coisas para você. Você segue a dupla de oficiais pelos corredores do Sítio-02. As pessoas olham aqui também. Todos podem dizer que você não é importante o suficiente para merecer uma escolta. Não por nenhum bom motivo.

Os corredores principais do local formam artérias largas, cada uma se dividindo em capilares estreitos que serpenteiam profundamente em cada fenda. Você é levado a uma porta de aço em uma parede de blocos de concreto. Grauer digita um código nele, um golpe firme de cada vez. Sua garganta dói enquanto você o observa. Seus pulmões doem. Você sente que seu corpo está se estrangulando.

"Isso não precisa ser uma cena", repete Morgan.

Você não é religioso, mas reza para que não se torne um.

Respirações mais profundas.

O quarto é minúsculo e esparso. Uma luz bruxuleante no teto de azulejos. Um dreno de aço inoxidável no piso de ladrilho. Uma cadeira estreita foi aparafusada. Você se senta e pode sentir o frio penetrando em seu traje. Sua carreira deve ultrapassar a deles em pelo menos uma década, mas você ainda se sente como uma criança detida quando olha para cima.

"Nome completo, data de nascimento e número de identificação da Fundação?" pergunta Morgan enquanto Grauer digita em um pequeno tablet.

"Emmet Petroskey. 9 de fevereiro de 1981. E, uh, 542313. Acho. Meu crachá está na minha mesa."

"Posição atual?"

"Analista da Intel."

"Então você está ciente de que estava tentando acessar informações classificadas?"

"Eu estava apenas seguindo um boato." Você engole em seco, mas parece que o muco está subindo cada vez mais em sua garganta. "Eu estava prestes a entrar em contato com RAISA quando você apareceu. Há algum tipo de falha de segurança nessa entrada."

"Eu vejo." Morgan e Grauer se entreolham significativamente. Você não pode contar o que é trocado nesse silêncio. "Nós voltaremos."

Você engole quando os dois saem. Mais uma vez, quando a porta se fecha. Mais uma vez, quando o silêncio se instala.

Sua garganta dói.

Seu corpo se ajusta ao frio, mas você treme do mesmo jeito. A cadeira foi projetada para o desconforto. Ao se curvar, a região lombar se dirige para as omoplatas. Sentado em linha reta, ele se inclina ligeiramente para a frente. Inclinado para um lado, seu assento estreito não oferece apoio. Você se mexe, se vira e se mexe mais.

O tempo passa. Não há relógio na sala, você não usa relógio há anos e seu telefone está sem bateria. O tempo escorre tão lentamente quanto o cano em algum lugar acima de você. Ele rasteja tão lentamente quanto o zunido distante da sirene. Você engole de novo e de novo, mas o caroço não sai de sua garganta.

Engula com força.

Os minutos passam. As horas passam. Certamente, já se passaram horas. Você desiste da cadeira e se encosta em uma parede fria. O gotejamento acima de você tornou-se irregular e as sirenes pararam. Passos pesados soam no corredor, primeiro indo para a direita, depois para a esquerda. Você esfrega a erupção que está se espalhando pelo seu braço a semana toda.

O tempo passa. Você não pode dizer quanto. O cano pinga. As sirenes zumbiam. Passos batem para frente e para trás. Pingar. Drone. Baque. Você engole em seco e respira com mais força. Você afunda na parede para se sentar no chão. Está ainda mais frio.

Depois de uma pequena eternidade, a porta se abre.

Engula mais forte.

Morgan e Grauer entram. Parece que eles mudaram de uniforme, mas é difícil dizer. Não poderia ter sido um dia inteiro, poderia? Você dormiu?

"Nome completo, data de nascimento e número de identificação da Fundação?" pergunta Morgan enquanto Grauer digita em um pequeno tablet.

"Emmet Petroskey. 9 de fevereiro de 1981. 542313."

"Posição atual?"

"Analista de inteligência."

"Então você está ciente de que estava tentando acessar informações classificadas?"

"Eu disse a você, eu só estava investigando."

"Qual era o projeto em questão?" pergunta Morgan.

"Eu estava, uh, fazendo o acompanhamento do nosso relatório de 2025 sobre segurança de sistemas de arquivos internos." Gotas de suor sob os braços. "Você deve saber o quão importante isso, certo? É crítico."

"E você decidiu bisbilhotar informações profundamente classificadas? Você deveria saber a importância de SCP-001."

"De que outra forma podemos ter certeza de que é seguro?" você diz.

"Entendo", diz Morgan. Ela e Grauer se olham significativamente. "Nós voltaremos."

A porta se fecha atrás deles. O tempo escorre. O tempo escorre. Acontece a bagunça quase congelada que você remove da calçada todos os anos.

Você engole muco. Você respira profundamente. O cano pinga. Drone de sirenes. Você senta na cadeira. Você se encosta na parede. Você se arrepende da decisão idiota de dar seguimento a algo tão ameaçador. Veja os segredos mais profundos da Fundação.

O tempo passa, de alguma forma.

"Eu estava prestes a ligar para a RAISA, como eu disse."

"Isso não vem ao caso", diz Grauer.

"Eu não posso contar quantas vezes você deveria ter ligado para eles antes de chegar a este ponto. Agora você pode lidar conosco." Morgan não parece nem um pouco satisfeito com a perspectiva.

"Agora, vamos ver como você contornou as medidas de segurança."

"É muito técnico. Vocês dois não entenderiam", você diz.

"Entendo", diz Morgan. Ela e Grauer se olham significativamente. "Nós voltaremos."

A porta se fecha atrás deles. O tempo escorre. O tempo escorre. Ele se move tão devagar que pode muito bem ser sólido.

Você engole muco. Você respira profundamente. Você esfrega a erupção cutânea. O cano pinga. Drone de sirenes. Passos caem. Você senta na cadeira. Você se encosta na parede. Você deita no chão. Você se arrepende da terrível decisão de dar seguimento a algo tão ameaçador. Segredo para saúde, riqueza e imortalidade, de fato.

O tempo passa, de alguma forma.

"Você já me perguntou isso"

"Você não deve ter dado uma resposta muito boa então", diz Grauer.

"Sr. Petroskey, por favor, não cause mais problemas", diz Morgan. Ela esfrega as têmporas e fecha brevemente os olhos. "Esta é uma ofensa muito grave. Estamos aqui apenas para descobrir os fatos."

"Eu não fiz nada de errado", você insiste.

"Entendo", diz Morgan. Ela e Grauer se olham significativamente. "Nós voltaremos."

A porta se fecha atrás deles. O tempo escorre. O tempo escorre. Ele se assenta sobre você como concreto sobre uma sepultura secreta. Ele te afoga como um oceano indiferente e implacável.

Você engole muco. Você respira profundamente. Você esfrega a erupção cutânea. O cano pinga. Drone de sirenes. Passos caem. Você senta na cadeira. Você se encosta na parede. Você deita no chão. Você se arrepende da terrível decisão de dar seguimento a algo tão ameaçador. Chave para o coração do universo, de fato.

O tempo passa, laboriosamente.

Morgan e Grauer entram. O cabelo dela está mais comprido, não é? A barba por fazer parece mais grisalha, não é? Faz um mês desde que te jogaram aqui? Meses, mesmo? Você poderia contar?

"Nome completo, data de nascimento e número de identificação da Fundação?" pergunta Morgan enquanto Grauer digita em um pequeno tablet.

"Emmet Petroskey. 9 de fevereiro de 1981. 542313."

"Posição atual?"

"Eu não sei mais."

"E você está ciente de que estava tentando acessar informações classificadas?"

"Eu ia vendê-lo."

"Entendo", diz Morgan. Ela e Grauer se olham, mas não há sentido. É apenas um ritual agora. Você não pode suportar deixá-los sair por aquela porta novamente. Você simplesmente não pode.

"Apenas duas ou três vezes", você diz. "Eu precisava do dinheiro."

"Que informação, para quem? Quando e por quanto?"

"A Mão da Serpente. Eles foram tão insistentes, e ninguém aqui quis me ouvir. Minha carreira está morta, então o que eu tenho a perder, certo? Você me pegou. Apenas me coloque na prisão, por favor." O silêncio deles é uma sentença de outro tipo. Um vil, terrível. "Me prenda em algum lugar! Eu mereço. Eu traí a Fundação. Eu decepcionei todo mundo. Eu admito. Eu admito tudo."

Suas respirações são dolorosas. Sua garganta dói. O par olha, mas você não acha que eles podem ver você. Eles aparecem. O tempo escorre. Eles se viram.

"Entendo", diz Morgan. Ela e Grauer se olham, mas não há sentido. É apenas um ritual agora. Você não pode suportar deixá-los sair por aquela porta novamente. Você simplesmente não pode. Qualquer coisa seria melhor.

"Eu tenho feito isso por anos", você diz. "E nenhum de vocês jamais descobriu."

"Que informação, para quem? Quando e por quanto?"

"A Insurgência do Caos. A nova. Eles estão certos, sabe? A Fundação falhou. Ela falhou com a humanidade, e falhou consigo mesma. Eles nem precisavam me pagar! Eu teria feito isso de qualquer maneira. Não há outro jeito maneira de acordar todo mundo. Esse estupor é um pecado. Os adormecidos são pecadores. Não tenho vergonha do que fiz, então me mate já. Sou um traidor! Você sabe o que eu mereço!"

Suas respirações são dolorosas. Sua garganta dói. O par olha, mas você não acha que eles podem ver você. Eles aparecem. O tempo escorre. Eles se viram. O tempo escorre até quase parar.

E eles vão embora de novo.

Você se arrasta para fora da cadeira estreita. Não há como resistir. Você ficará preso para sempre se esperar mais. O tempo vai parar. O tempo vai morrer. O tempo vai morrer, e você vai ficar lá. O tempo vai morrer e você nunca vai.

Morgan e Grauer estão presos pelos mesmos grilhões pesados. A arma dela sobe primeiro, a dele um segundo atrás. Parece horas antes de eles nivelarem com você.

Semanas.

Anos.

Você sofre uma eternidade enquanto seus dedos puxam os gatilhos. Você carrega eras vazias enquanto as balas rastejam do cano e avançam em sua direção. Enquanto eles terminam uma longa e abençoada jornada para chegar até você.

A dor é rápida, imediata e definitiva.

Apesar daquele abraço gostoso, o cachimbo continua pingando. Pinga, pinga e pinga. Está mais estável do que antes. Mais rápido. Mais imediato.

E isso machuca.

Você acorda de bruços com o gosto rico de sangue no fundo da boca. Está na frente de sua boca também, e a sensação de seu pântano meio coagulado percorre toda a extensão de sua garganta. Você coloca um lenço no nariz e tenta limpar o pior da sua mesa. Está em todos os lugares. Quanto ainda resta em seu corpo?

O computador entrou em hibernação durante algum tempo durante o seu estupor, mas você se lembra do que estava fazendo antes disso. Não está frio no seu cubículo, mas você treme mesmo assim. Você esfrega sua erupção. Você cheira alto. De novo não. Absolutamente não de novo.

Você passa o dedo pela lista laminada de extensões fixadas na parede. Fica por conta do representante da RAISA no site. x9191.

Alguém atende o telefone depois de dois toques. "Oi, uh, olá, ei", você gagueja. "Gostaria de relatar uma violação de segurança."

*FIM 1*

Seu nariz escorre. Seu peito arfa. Sua garganta dói.

A luz acima vaza. O dreno abaixo brilha.

A porta se abre novamente.

"Eu ia compartilhar."

"Entendo", diz Morgan. Ela e Grauer se olham, mas não há sentido. É apenas um ritual agora. Você não pode suportar deixá-los sair por aquela porta novamente. Você simplesmente não pode. Qualquer coisa seria melhor.

"Todo mundo. Só todo mundo."

"E para quê? Por que compartilhar algo tão importante?"

"A informação queria ser gratuita." O aforismo nunca foi tão verdadeiro quanto dentro dos muros da Fundação. "Eu podia ouvi-lo. Ele queria que fosse livre. Queria que eu o libertasse. Você não pode trancá-lo para sempre. O Comitê de Ética não vai deixar você. Eu não vou deixar!" Morgan e Grauer olham para você com pena, mas você não saberia dizer por quê. Você está certo, afinal. A informação quer ser gratuita. Ele quer ser salvo!

Suas respirações são dolorosas. Sua garganta dói. O par olha, mas você não acha que eles podem ver você. Eles aparecem. O tempo escorre. Eles se viram. O tempo escorre até quase parar.

E eles partem mais uma vez.

Morgan e Grauer estão lá. Eles não são mais pessoas. Não para você. Eles são símbolos de si mesmos. Eles são símbolos de símbolos. Ambos são Morgan. Ambos são Grauer. Ambos são Morgan e Grauer. Eles se tornaram entidades insustentáveis.

"Emmet Petroskey. 9 de fevereiro de 1981. 542313", diz Morgan.

"Emmet Petroskey. 9 de fevereiro de 1981. 542313", você concorda.

"Analista de informação", diz Grauer.

"Analista de informação", você repete.

"Informações classificadas", eles dizem juntos.

"Informação classificada"

Você está na cela. Você está enfrentando o par. Eles pedem que você se justifique. Eles exigem respostas. Há uma cadeira fria embaixo de você. Existem paredes frias ao seu redor. A luz está acesa. O chão é sólido. Um fichário de plástico repousa em seu colo. Você poderia lê-lo. Os símbolos à sua frente exigem respostas. Respostas primeiro. Cada resposta. Torça as respostas secas. Mergulhe fundo para novos. Respostas. Respostas.

Tente explicar.

O que há para explicar, no entanto? Você conscientemente quebrou todos os tipos de regras sérias e regulamentos importantes. Algum tipo de punição era inevitável.

Você exibiu sua habilidade de destruir suas próprias defesas. Você viu as fortificações erguidas ao redor das paredes de seu cubículo e decidiu miná-las. Uma enxurrada de invasores foi convidada a entrar.

Você não consegue pensar em nada que justifique isso. Como você diz que abriu suas próprias costelas com toda a intenção de permitir que outro agarre seu coração?

Mas talvez haja algo mais a dizer?

Tente de outra maneira.

Você teve uma infância conturbada, é isso. Você viu as estrelas caírem em Chicago e nunca mais foi a mesma depois disso. Seus pais o abandonaram para correr mais rápido, e quem pode culpá-los? Pena é tudo o que alguém deveria ver com você. Você pode dizer isso, não pode?

Não não Isso. Você cresceu muito mediano para ousar fazer algo tão monumental quanto as acusações deles. Você é muito chato para olhar a documentação do 001. Você é muito modesto para contornar firewalls e airgaps. Não poderia ter sido você.

Mas até poderia, quem são esses dois agentes para julgá-lo? Eles não sabem quem você é? Eles não sabem o quão influente é sua família. Isso é um absurdo. Você nem vai responder a isso. Não essas acusações. Nenhum.

Mas talvez haja algo mais a dizer?

Deve haver alguma maneira de explicar.

Você foi um erro. Isso não justifica nada, mas certamente explica. A Fundação nunca deveria ter contratado você. A Universidade nunca deveria ter aceitado você. Seus pais nunca deveriam ter tido você.

Quaisquer erros que você cometeu são devidos a esses erros. Qualquer falha em suas ações está em seus ombros. Você já se absolveu de todas as responsabilidades.

Como você vai se arrepender dos erros deles?

E talvez não haja mais nada a dizer.

De fato, não há mais nada a dizer. Suas justificativas falharam. Você não os convenceu, não se convenceu e não está em posição de dizer mais, independentemente.

Você está em uma linha infinita de Emmet Petroskeys. Cada um usa um macacão laranja. Cada um está preso por correntes pesadas. Seus pulsos estão ligados aos tornozelos do próximo da fila. Seus tornozelos estão ligados aos pulsos do que está atrás.

Vocês todos avançam em um ritmo constante. Passo a passo. Milha por milha. Ao longe, duas cadeiras enormes acomodam duas figuras enormes. Morgan e Grauer olham para a procissão de você. Seu leve sorriso pode muito bem ser um sorriso medonho. Seus olhos lacrimejantes podem muito bem ser oceanos de lágrimas. Eles atingiram o ápice de si mesmos.

Embaralhar para a frente.

Você está a mil Emmet Petroskeys de distância de onde os gigantes irão julgá-lo. Grauer brande um cutelo de açougueiro em um de seus incontáveis eus. Eles se espalham em uma névoa sangrenta. Você está a quinhentos Emmet Petroskeys de distância. Morgan empurra a lança de um soldado para baixo, e um de vocês é dividido em dois. Você avança novamente.

Você está a cem Emmets de distância. Você está a cinquenta Petroskeys de distância. Dez. Cinco. Um. Você se aproxima do foco do julgamento deles.

"Nome completo, data de nascimento e número de identificação da Fundação?" pergunta Morgan. Sua voz troveja como uma represa se rompendo.

"Posição atual?" pergunta Grauer. Sua voz dói como tendões rompidos e ossos rachados.

"Emmet Petroskey. 9 de fevereiro de 1981. 542313. Analista de Inteligência."

"Então você está ciente de que estava tentando acessar informações classificadas?" pergunta Grauer. Suas palavras atingem você como uma marreta no peito. Ele traz seu longo cutelo para descansar em seu pescoço.

"Isso não precisa ser uma cena", diz Morgan. Suas palavras uivam como um avião saindo das nuvens. Ela abaixa sua longa lança para descansar em seu coração.

Você sua, ofega e ofega. A situação é demais. É arrogante em todos os sentidos da palavra. Você nunca quis nada disso, nem um pouco. Caiu para você independentemente. Só resta uma coisa a fazer.

Confessar.

"Eu cometi um erro", você diz. Suas palavras são apenas palavras aqui. Eles não trovejam. Eles não fazem barulho. Você mesmo não é um colosso. "Eu cometi um erro estúpido. Quebrei os regulamentos. Coloquei meus colegas e todos os outros em perigo. O que mais posso dizer? A confiança da Fundação em mim foi equivocada. Sinto muito."

"E?" dizem os imponentes agentes. Você sente o peso da palavra. Sua espinha se fecha. Seus olhos lacrimejam. A lança recua. O cutelo recua. Nenhum dos dois é um verdadeiro retiro.

"Gostaria de apresentar a minha demissão."

Ambos atacam.

Seu corpo sem vida é encontrado em sua mesa em poucos minutos. A cena está em quarentena. A fita de advertência é amarrada em todo o cubículo. Seus arquivos são examinados. Seu computador é dissecado e analisado. Seu cadáver também é levado.

No final, ninguém pode determinar o que empurrou um funcionário tão normal para aquela linha perigosa. Uma parte diz influência anômala. Outro diz ganho monetário. Um terceiro afirma que foi mero impulso. Eventualmente, o arquivo é selado junto com os outros que tentaram acessar SCP-001.

Seu corpo é posteriormente descartado, mas seu cérebro é preservado para um estudo mais aprofundado dos efeitos do legado de Berryman e Langford. Afinal, sempre há mais a ser aprendido.

*FIM 2*

Faça disso uma cena.

Você ainda tem palavras secretas de poder escondidas. Os que resolveram qualquer problema falharam, isso é verdade, mas há outros. Feitiços mágicos para criar problemas para todos os outros. Maldições para crescer as silvas da burocracia.

"Quero interpor recurso."

Os colossos se inclinam para olhar. Seus olhos são fornalhas. Suas respirações, redemoinhos. Cada um mostra dentes afiados para você. Sem a armadura de processos e estatutos, nada poderia protegê-lo.

"O que?"

"Eu disse que quero entrar com um recurso! Ou você quer fazer uma reclamação também!?"

Morgan e Grauer sibilam e recuam, as cabeças desaparecendo na névoa escura lá no alto. Suas armas se afastam tanto que são inúteis contra você. Há longos ritos a serem observados agora e desafios sagrados a serem feitos. Você não será derrubado como os outros. Você não vai morrer tão facilmente.

"Faça seu apelo então.

A luz amarela de lâmpadas fluorescentes falhando passa por você.

"Emmet Petroskey?"

Você se vira, a cadeira do escritório gemendo ao fazê-lo. Duas pessoas esperam na entrada do seu cubículo. Ambos de uniforme cinza. Ambos armados. Um deles, um homem careca imponente com um leve sorriso. Certamente é às suas custas. A outra, uma mulher mais baixa com cabelos cor de lama e olhos lacrimejantes.

"Eu sou Emmet."

"Sargento Grauer, segurança do local", diz o homem. Ele aponta para o distintivo preso em seu uniforme.

"Agente especial Morgan, segurança interna", diz a mulher. Ela não tem distintivo. "Venha conosco, por favor." Seu coração troveja com o tom dela e o muco escorre pela sua garganta.

Respirações mais profundas.

Você tinha um plano para isso. As palavras mágicas para cada situação que você já encontrou em seus longos anos na Fundação. "Você, uh, você tem que falar com meu supervisor-"

"Isso não precisa ser uma cena", diz o agente Morgan. Ela parece pronta para arrastá-lo pelos pés pelo corredor. "Por favor, venha conosco, Sr. Petroskey."

Respirações profundas. Respirações profundas. Evite os olhares de seus colegas de trabalho ao passar por suas pequenas cavernas. Não piore as coisas para você. Você segue a dupla de oficiais pelos corredores do Sítio-02. As pessoas olham aqui também. Todos podem dizer que você não é importante o suficiente para merecer uma escolta. Não por nenhum bom motivo.

Os corredores principais do local formam artérias largas, cada uma se dividindo em capilares estreitos que serpenteiam profundamente em cada fenda. Você é levado a uma porta de aço em uma parede de blocos de concreto. Grauer digita um código nele, um golpe firme de cada vez. Sua garganta dói enquanto você o observa. Seus pulmões doem. Você sente que seu corpo está se estrangulando.

"Isso não precisa ser uma cena", repete Morgan.

Você não é religioso, mas reza para que não se torne um.

Respirações mais profundas.

O quarto é minúsculo e esparso. Uma luz bruxuleante no teto de azulejos. Um dreno de aço inoxidável no piso de ladrilho. Uma cadeira estreita foi aparafusada. Você se senta e pode sentir o frio penetrando em seu traje. Sua carreira deve ultrapassar a deles em pelo menos uma década, mas você ainda se sente como uma criança detida quando olha para cima.

"Nome completo, data de nascimento e número de identificação da Fundação?" pergunta Morgan enquanto Grauer digita em um pequeno tablet.

"Emmet Petroskey. 9 de fevereiro de 1981. E, uh, 542313. Acho. Meu crachá está na minha mesa."

"Posição atual?"

"Analista da Intel."

"Então você está ciente de que estava tentando acessar informações classificadas?"

"Quero apelar dessa cobrança."

Morgan e Grauer se entreolham. O significado é mais claro agora do que nunca. Preocupação com sua calma recém-descoberta. Preocupe-se com sua invocação de autoridade. No final, cada um é um mero porteiro. Um distribuidor do poder dos outros. Você não precisa temê-los.

"Se você tem certeza ..." diz Morgan. Seus olhos estão secos.

"Eu sou."

"Nós não o impediríamos..." diz Grauer. Seu sorriso se foi.

"Então não faça isso! Deixe-me falar com seu superior."

Morgan e Grauer se olham novamente. Ela esfrega as têmporas. Ele dá de ombros lentamente. Ambos acenam com a cabeça com firmeza e caminham até a porta. Está aberto. Eles partem. Isso fecha.

Você senta lá, confiante em suas escolhas. Você cometeu um erro, mas não será enforcado por isso. Você não será um exemplo trágico. As proteções da burocracia estão sobre você.

A porta se abre novamente.

Uma lama negra surge nas bordas da porta. Ele se arrasta com incontáveis braços se contorcendo, cada um agarrando as menores brechas e rachaduras. Ele rasteja pelo chão, varre as paredes e se enrola no teto. Ele rasteja sobre si mesmo, circulando para dentro até quase tocar você por todos os lados. Dois olhos azuis se abrem diante dos seus, assim como uma boca desdentada.

"Os recursos devem ser interpostos acompanhados do formulário 3526-F", diz a lama. Em seguida, ele termina de envolver em torno de você. Você grita e isso enche sua boca. Você luta, e aperta. O abraço é frio e úmido.

Nesse aperto firme, o tempo desacelera, para e morre. É lamentado. Está cremado. Você fica no túmulo do tempo e lamenta. Você fica em seu mausoléu e uiva.

Ou você faria, se você pudesse.

*FIM 3*