Colts & Katanas - Épilogue

Rose fit entrer l'officier dans le bureau, puis alla s'assoir face à lui tout en réfléchissant. L'armée n'était pas un commanditaire habituel.

— Je dois avouer ma surprise, Major. C'est la première fois que l'armée fédérale nous contacte... du moins en tant que commanditaire.

— La situation est un peu délicate. Je ne suis pas exactement ici avec l'approbation de ma hiérarchie, mais... J'ai entendu dire des choses...

— Commençons par le commencement. Quel est votre problème ?

— Et bien, voyez-vous, un de mes hommes a disparu. C'était notre éclaireur le plus doué, et nous craignons qu'il ne compte vendre des secrets militaires au plus offrant.

— Et je suppose que vous voudriez que nous le retrouvions ?

— C'est-à-dire que nous avons mis toutes nos unités de reconnaissance sur le coup, mais l'homme est extrêmement doué, et cette pluie continuelle n'arrange rien... Cela fait maintenant trois jours que nous piétinons...

— Si je comprend bien, vous voudriez que nous retrouvions la trace d'un éclaireur très doué, avec trois jours de retard où il a continuellement plu ?

Le Major Brown eut un air déconfit.

— Je sais bien que cela semble absurde... Mais on dit de Westwood Manor que...

— C'est effectivement absurde. Heureusement pour vous, j'ai exactement la femme qu'il vous faut.

Le soleil finissait de se couchait. Devant le ranch, en contrebas, les enfants rentraient à contrecœur à la maison, à l'appel de leur père.

Le premier hors-la-loi s'adressa à son compagnon.

— Pas de gardes, et les chevaux doivent valoir un bon paquet de pognon. Si ça c'est pas une occasion !

— Mmm... J'ai un mauvais pressentiment. Ce coin me dit quelque chose.

— Bob, si on laisse passer une occasion comme ça, tu sais qu'on le regret...

— Je me souviens ! Le ranch Kelend ! C'est le *bloody* ranch Kelend ! *No fucking way* !

Sans un mot, les deux bandits se retournèrent. Un mélange de soulagement et de crainte se lisait sur leurs visages tandis qu'ils enfourchaient leurs chevaux, s'efforçant de ne pas regarder derrière eux.

Comme tous les enfants de son âge, Sugako n'avait jamais envie d'aller se coucher. Aori avait passé la journée au manoir, mais s'occuper de sa fille lui semblait souvent être son véritable travail.

— Il est l'heure d'aller dormir, maintenant, Sugako.

— Racontes-moi une histoire avant... Tu avais promis !

— D'accord, d'accord. Est-ce que tu veux l'histoire de *Kaguyahime* ?

— Oh, non, pas celle-là... Racontes-moi une histoire avec Papa, plutôt !

Aori eut un léger sourire en repensant à Zan.

— Hmm... est-ce que je t'ai raconté comment il a découvert une vallée perdue remplie de crocodiles géants ?

"BANG ! BANG ! BANG !"

Les balles, pourtant en argent béni, semblaient à peine ralentir l'abomination. Les seules zones vulnérables étaient les yeux et la bouche, et vu sa résistance, il allait sûrement falloir un pruneau dans chaque pour l'arrêter.

L'américain brandit son vieux revolver d'une main, tandis que l'autre se crispait sur le pendentif qu'il portait autour du cou.

— *In nomine Patris*...

"BANG !"

— *Et Filii*...

"BANG !"

— *Et Spiritus Sancti*...

"BANG !"

— *Amen*.

Il esquiva prestement le monstre qui, emporté par son élan, alla s'effondrer plusieurs mètres plus loin.

— *Requiescat in pace*.

Après avoir brûlé le corps, il redescendit tranquillement le petit sentier de montagne qui menait au village. La récompense qu'offrait le maire était dérisoire, et le taux de change affligeant, mais il n'avait jamais vraiment fait cela pour l'argent. Déjà, les habitants pointaient timidement la tête hors de leurs chaumières, montrant des visages partagés entre l'incrédulité et la reconnaissance.

Un chapitre de plus dans la légende de *Sidewinder*.

Le joueur de Shamisen passa son public en revue.

Cow-boys et prospecteurs fatigués par des jours de travail loin de la civilisation, porte-flingues divers, deux coolies chinois taciturnes, un colporteur, un ronin déjà ivre, et dans un coin sombre, une vieille femme interrogeant le Yi King en lançant des pièces de monnaie. Un prospecteur parlait de jiu-jutsu avec le colporteur, et un pistolero nettoyait son revolver tandis que le ronin s'inventait en divaguant d'improbables victoires.

Ces gens-là n'avaient pas envie d'entendre des chansons d'amour.

Le ménestrel émit un léger soupir. Quitte à se rabattre sur des histoires guerrières, autant en choisir une bonne.

— Cette chanson parle du ronin *Ashura*, qui avait la Guerre pour amante, la Mort pour compagnon de route, et le seuil du *Yomi* pour perpétuelle demeure...

Le vieux Nick était égal à lui-même : terriblement séducteur, avec un charisme ténébreux que venait perturber un je-ne-sais-quoi de dérangeant. Il remplit généreusement son verre en examinant le plateau.

— Comme toujours, une ouverture conventionnelle. Aucun risque. Tsss...

Son adversaire attendit que Nick bouge un de ses propres pions, puis observa le verre de liquide légèrement ambré.

— Tu bois de la tequila, maintenant ?

— Il se trouve simplement que j'ai revu une amie et... j'ai eu une envie de tequila.

— Ah. Elle.

— Allons, Père, je sens une pointe d'agressivité. Nous n'allons pas encore nous chamailler ?

— Elle s'est sacrifiée héroïquement pour arrêter les forces du mal. N'est-ce pas incroyablement rédempteur ?

Nick observa attentivement les pièces devant lui (il jouait les noirs, bien entendu), et déplaça délicatement un cavalier avant de répondre.

— Ce n'est pas comme cela que ça marche. Elle a signé un contrat. Et elle est déjà chez moi... n'est-ce pas un peu tard, pour une réclamation ?

— Techniquement, elle a rêvé qu'elle signait un contrat...

Nick leva les yeux au ciel. Dire que la partie venait tout juste de commencer.

Il y avait deux types de personnes dans le cabinet du gouverneur : ceux qui se rangeaient du côté du *Lieutenant Governor* par conviction, et ceux qui se rangeaient du côté du *Lieutenant Governor* par intérêt. La pression populaire et quelques hasards de la vie avaient rapidement mis hors-jeu ceux qui s'opposaient à lui.

Le gouverneur Vickers se redressa dans le confortable fauteuil de son bureau, et lança un regard méfiant à celui qui était théoriquement son subordonné. Il se demandait encore pour quelle raison ce n'était pas "Double M", comme l'appelaient certains, qui occupait ce fauteuil... sans doute cela faisait-il partie d'un plan soigneusement calculé, et que le vieux gouverneur n'avait nullement envie d'entraver.

— Je vous en prie, Michael, asseyez-vous. Vous vouliez discuter des prochaines élections ?

Tandis qu'il rengainait tranquillement ses deux lames, les pensées d'Harry se tournèrent avec nostalgie et embarras vers ses premiers pas dans le maniement du sabre. Cela paraissait être il y a une éternité, et ce maladroit escrimeur hésitant sur la voie à suivre avait bien changé.

Ce n'est pas qu'il se sentait particulièrement fier de sa victoire d'aujourd'hui : les trois ronins qui gisaient à terre n'étaient que des malfrats de bas-étage.

La voix du tenancier interrompit le fil de ses pensées.

— *Blood'n guts* ! Qui va payer pour tout ça ?

Le gros homme rougeaud désigna d'un geste emphatique le saloon ravagé, ses fenêtres brisées et son mobilier en morceaux. Harry se tourna nonchalamment vers lui. Rose avait l'habitude.

— Envoyez la facture à *Westwood Manor*.