Barcelona, zona portuária

Início do SÉC XII

Barcelona, zona portuária...

Era uma noite cálida e sem luar perfumada pela maresia que soprava do leste e que se misturava ao cheiro do mijo com que os marinheiros bêbados molhavam as paredes dos bordéis.

Lanternas vermelhas iluminavam os salões e das janelas moças com peitos abundantes chamavam os clientes em várias línguas.

A sarjeta que corria pelo meio dos paralelepípedos das calçadas sérvia de espelho para as janelas refletindo o encardido e rostos distorcidos.

Carmem era uma cigana de sangue quente que bebia como uma demônia e da qual nenhum homem podia desviar o olhar quando dançava.

Ou era assim que ela gostava de pensar de si, sedutora, apaixonante, mas, no fundo, era só mais uma flor triste e amargurada por anos de abusos diários.

Casou anos antes com um jovem marujo que deu lhe um teto (na favela), mas nunca mais regressou, existem três tipos de homens, diziam os velhos, os que estão vivos, os que estão mortos e os que estão no mar.

Como seu marido não estava vivo e ela não tinha parentes a quem recorrer ela precisou "cair na vida" para simplesmente ter oque comer e oque vestir.

Pior ainda quando a barriga começou a aparecer a menstruação a faltar.

Agora ela tinha Miguel ele era um tipo estranho. Quatro anos e não soltara uma palavra ainda. Branco como a neve, pois vivia enfiado no quarto olhando para o nada.

Se saísse à rua era só mais um "idiota da villa" para ser surrado e chacoteado pelas outras crianças. Todas tão cruéis quanto os adultos hipócritas, como o amante que ela tivera.

Um velho comerciante com uma esposa que parecia uma porca, devia ser alimentada melhor do que ela, mas ambos eram dois esnobes que esbanjavam santidade para os vizinhos e prata para a diocese.

Mas ambos eram miseráveis e ardilosos a mulher sabia dos casos do marido, mas tolerava para não perder a vida fácil enquanto o filho da puta trazia apenas alguns embutidos para ela comer, algumas fazendas para

roupas e uns míseros trocados, sempre aparecendo nas horas mais mortas da noite e vestido como um viajante.

Certa vez ele não suportou o modo estranho como Miguel o olhava, o menino certamente podia ser enervante em seu silêncio, mas não merecia aquele tapa na cara.

Mesmo com dedos vermelhos no rosto o menino continuou a fita-lo, imóvel, impassível.

Seus grandes olhos em sua cara redonda o cabelo liso e negro cortado como uma cuia sobre seu rosto.

Por algum motivo o comerciante teve um misto de horror e repugnância daquela face. Talvez fosse o odre de vinho que ele havia secado naquela noite, mas ele vomitou.

Se pôs de pé e fez menção de voltar para casa. Passaram se duas semanas e nada dele até que ela soube que ele havia adoecido e se recuperava fora da cidade.

Passado mais uns dias e sem um tostão Carmem voltou a catar os homens que desciam de seus navios e que tivessem a roupa limpa o suficiente para dizer haver em seus bolsos duas moedas

para esfregar uma na outra.

Ela estava de quatro na cama, elogiando a atuação do homem que a se sacudia atrás dela quando Miguel entrou no quarto.

Ele bebia leite de cabra diariamente, sempre na mesma hora antes de dormir e a hora havia chegado e lá estava ele segurando um copo.

Ao perceber o menino o homem ficou furioso e começou a xinga-lo no mais baixo que o idioma italiano tinha a oferecer.

"Que tipo de puta é você? Você devia afogar seus bastardos!"

E rapidamente pôs as calças e ainda sem camisa virou o pé na direção da porta da rua.

No início ela tentou convence-lo a ficar, mas vendo que ficaria sem pagamento pelo serviço ficou furiosa com o rosto vermelho.

"Você me deve! Eu não cobro pelo (falta de) tamanho do pau que você enfiou no meu rabo!"

Mas a noite estava perdida, financeiramente falando.

Depois que o italiano se foi batendo a porta atrás dele Carmem se volta p/ Miguel e dá-lhe uma tapa que estala como um chicote.

Miguel continua impassível, mas ela o xinga, grita com ele até que engasga o conteúdo de seu estômago escapa em rebelião.

Ela então olha novamente para Miguel ainda a segurar o copo, Miguel com seus olhos negros como piche, profundos como oceano.

O ar lhe falta, seu coração dispara, mas ela continua a olhar para aqueles buracos negros que sugam sua vitalidade.

Ela vomita novamente e sua garganta dói como se apertada por um garrote e ela cai no chão sobre a poça de seu próprio vômito.

Sangue escorre pelos olhos e ouvidos enquanto ela convulsa e seus olhos vítreos refletem Miguel. Que apenas observa o sangue se escorrendo naquele rosto distorcido.

Ele se vira, vai até à dispensa, acha o leite serve-se.