Lavyria - Auf eisigen Stufen

Das Geschrei war am eindrücklichsten. Nicht die Kampfschreie, die gelegentlich unter den Argentumkreuzfahrern, Allianzsoldaten oder Hordekriegern laut wurden. Nicht die Kakophonie aus dumpfen, hellen und magischen Geräuschen der Schlacht, die auf den Stufen vor der Eiskronenzitadelle geführt wurde. Nicht das Gebrüll der Hippogryphen, Drachenfalken, Greifen und Windreiter am Himmel, die sich auf Gargoyle- und Neruberschwärme stürzten. Auch nicht der Sturm, welcher über die letzte halbe Stunde an Stärke gewonnen und all dies mit seinem Geheule noch untermauerte. Lavyria nahm all diese Geräusche wahr, und hatte doch nur Ohren für dieses verzweifelte, helle Geschrei das sie jedes Mal hörte, wenn jemand unter den Klauen von Ghulen, Gruftbestien oder Skelettkriegern fiel. Zuletzt war es ein Orc gewesen, dessen Fleisch unter dem Zauber eines Nekromanten von seinen Knochen lief. Seine Schreie gingen unter in einem Gurgeln, ehe die vor Sekunden noch kräftige Hünengestalt in einen grauenhaften Brei aus Fleisch, Knochen und Eingeweiden zerfiel.

Mühsam riss sich der Blutritter von dem Anblick los. Keine Sekunde zu früh, denn kaum hob sie ihren Schild, prallte ein hirnloser Ghul dagegen und schlug wild mit seinen Klauen nach ihr aus. Lavyria knirschte mit den Zähnen, wankte unter dem brutalen Angriff einige Schritt zurück, ehe sie ihre Haltung wieder festigen und zum Gegenschlag ausholen konnte. Sie drängte den Ghul mit einem entschiedenen Ruck zurück und schlug sogleich mit ihrem Schwert nach ihm aus, um seinen Schädel in zwei Hälften zu teilen. Der Untote taumelte, wedelte noch mit seinen Klauen in dem Versuch, irgendjemanden mitzureißen. Es brauchte noch einen weiteren Tritt des Blutritters, um ihn letztendlich zusammenbrechen zu lassen. „Haltet Stand!“ hörte sie im Hintergrund die Stimme von Hauptmann Jorik, einem strammen Zwerg aus der Allianz-Armee: „Wir müssen dem Verdikt mehr Zeit verschaffen!“

So brutal die Schlacht vor den Toren der finsteren Eiskronenzitadelle auch wahr – sie war letztendlich nur ein kleiner Teil von dem, was im Inneren der Zitadelle vor sich ging. Sie war ein Bollwerk, um die Untoten daran zu hindern, ihrem Meister – dem Lichkönig – zur Hilfe zu eilen, während das Äscherne Verdikt sich einen Weg zum Frostthron freischlug. Demnach war es auch nicht verwunderlich, dass die Streitkräfte des Argentumkreuzzugs, der Horde und Allianz zahlenmäßig haushoch unterlegen waren gegenüber dem, was über die eisigen Weiten auf sie zumarschiert kam. Dass sie die Stufen der Zitadelle kontrollierten war alles was verhinderte, dass die untote Horde ihre Widersacher einfach umkreisen und niedermachen konnte. Die Hauptstreitmacht begleitete das Äscherne Verdikt auf dem Weg zum Frostthron. Vor dem Sturm hatte Lavyria noch die beiden Luftschiffe von Horde und Allianz sehen können, wie sie gemeinsam Richtung Zitadellenspitze flogen. Sie hatten einander beschossen, wohl weil eines von ihnen vom Kult der Verdammten übernommen worden war. Anders hatte sich Lavyria diesen Anblick nicht erklären können.

Letzten Endes regierte das Chaos diese Minuten. Sowohl vor den Toren der Zitadelle, als auch bei den Kämpfen im Inneren. Jeder Krieger, jeder Soldat kämpfte verbissen ums eigene Überleben, und die Chance, nur noch einen weiteren Untoten in die endgültige Verdammnis zu schicken, bevor das eigene Ende kam. Auch Lavyria hob ihren Schild noch einmal, stürmte voran und fiel der nächsten Gruftbestie in den Rücken, die sich über einen wehrlosen Kreuzfahrer hermachen wollte. Ein schwungvoller Hieb ihrer Klinge durchtrennte ein Bein der Bestie, ließ sie aufkreischen. Lavyria unterschätzte die Geschwindigkeit, mit welcher das untote Geschöpf sich drehen und sein klebriges Gespinst in ihre Richtung spucken konnte. So wurde der Blutritter auf den kalten Boden zurückgeworfen, die Arme mit dem Oberkörper verwoben. Die Gruftbestie krabbelte über sie, holte mit einem ihrer restlichen Gliedmaße aus, um die kampfunfähige Elfe mit einem schnellen Herabstoßen von selbigem aufzuspießen. Lavyria rollte zur Seite, spürte die Vibration des Bodens neben sich, als das Bein dort aufschlug, wo sich eben noch ihr Torso befunden hatte. Sie strengte ihre Oberarme an, strapazierte das Gespinst, welches sie behinderte. Doch die Gruftbestie holte bereits zum nächsten Schlag aus. Lavyria kniff die Augen zusammen.

Der Aufschlag erfolgte. Nicht jedoch auf dem Leib des Blutritters, wie sie es erwartet hätte. Ein gepanzerter Widder prallte aus vollem Lauf gegen das Spinnenwesen und stieß sie zur Seite. „HAAAH HAHARRR! Nimm das, du zu hoch gestapelter Haufen Scheiße!“ Hauptmann Jorik schwang seinen zwergischen Streithammer und ließ ihn kräftig auf den Schädel des untoten Geschöpfes niedergehen. Das Knacken von Knochen ging im Schlachtgetümmel beinahe unter. Die Gruftbestie wand sich noch für einen Moment, ehe die Kraft sie verließ. Der Hauptmann rutschte von seinem Widder herunter, klopfte dem Kreuzfahrer, den Lavyria mit ihrem Einsatz das Leben gerettet hatte, auf den Rücken. „Nicht die Nerven verlieren, Soldat. Wir sind noch nicht fertig.“ Dann wandte der Zwerg sich Lavyria zu, ein Messer von seinem Gurt zückend. Für einen kleinen Moment stieg in der Blutelfe die Befürchtung auf, der Hauptmann würde die Gelegenheit nutzen, den frisch wiederbelebten Konflikt zwischen Horde und Allianz weiter auszutragen. Der Gedanke zerstreute sich augenblicklich, als Jorik schlicht das Gespinst aufschnitt, sodass der Blutritter sich befreien konnte.

„Danke…“ murmelte Lavyria, während sie ihr Schwert wieder aufsammelte. Der Zwerg nickte nur schlicht: „Wir stecken zusammen in diesem Wahnsinn. Blutritter, ja? Ihr solltet zur linken Flanke, wo der Feind seine verschissenen Totenbeschwörer…“ Jorik wurde von dem Kreuzfahrer unterbrochen, der in den stürmischen, schneeverwehrten Himmel hinaufzeigte und vor Furcht erst kein Wort herausbekam. Als sie sich dann Freiheit verschaffte, geschah dies in einem geradezu schrillen Ausruf. „DRACHE!“ Während der Hauptman dem Zeig des Kreuzfahrers folgte, zögerte Lavyria keine Sekunde. Sie rief die Kraft des Sonnenbrunnens an und spürte selbst an diesem Ort – auf dem kalten Gletscher von Eiskrone – die ferne Wärme der Heimat in sich aufsteigen. Der heilsuchende Gedanke an den Sonnenbrunnen formte sich zu einem hellen Schild, der Lavyria und Jorik erfasste.

Diese Reaktionsgeschwindigkeit war es, welche die Blutelfe und den Zwerg vor der folgenden Zerstörung bewahrte. Aus dem undurchsichtigen Sturm stieg ein monströser Frostwyrm in den Tiefflug hinab. Sein ohrenbetäubendes Gebrüll schien das Schlachtgeschehen für einen Moment gefrieren zu lassen, ehe sein eisiger Odem in einer breiten Linie quer über das Feld schlug. Der Boden erzitterte zu Lavyrias Füßen, während sie all ihre geistige Kraft aufwenden musste, um ihr Gebet an den Sonnenbrunnen nicht abbrechen zu lassen. Jorik machte es dabei mit seinem Herumgefluche nicht leichter: „Bei Thaurissans schimmeliger Schambehaarung! So eine Fahtzenscheiße…!“ Das Schlachtfeld um sie herum versank für einen Moment im Wirbel des eiskalten Drachenatems. Als die Sicht wieder klar wurde, und Lavyria ihr Gebet an die Heimat ausklingen ließ, sah sie zu allererst in das vereiste Antlitz des Kreuzfahrers, welcher nur einen Meter zu weit von ihr entfernt gewesen war, um ebenfalls den Schutz ihres Schildes zu erfahren. Ihm war es so ergangen wie zahlreichen anderen Soldaten, Kriegern, Zauberern und Untoten, die nun kaum mehr waren als Eisstatuen auf dem Feld.

Von dem Frostwyrm war derweil keine Spur mehr zu sehen. Seine Gestalt hatte sich nach dem kurzen Tiefflug über dem Schlachtfeld wieder mit dem schneeverwehten Sturm verschmolzen. Der Sturm, der scheinbar mit jeder Minute an Stärke gewann, und inzwischen auch die Sicht auf die Luftkämpfe über dem Schlachtfeld verdeckte. Hier und dort sah Lavyria, wie Greifen, Windreiter und Gargoyles leblos zu Boden fielen. „Das war knapp…! stieß Jorik aus und sah zu der Blutelfe auf. „Jetzt sind wir quitt, Misses. Kommt, wir müssen unsere Ärsche neu form…“ Weiter kam der Zwerg nicht. Lavyria blinzelte nur einmal gegen den Wind an, und sah daraufhin nur noch, dass sich ein kruder Pfeil quer durch den Schädel des Hauptmanns platziert hatte. Noch während Jorik zur Seite wegfiel, prasselten weitere dieser Pfeile auf den Boden nieder. Eher aus Eingebung denn wirklichem Gedanken stolperte Lavyria zu der vereisten Statue hinüber, die den unglücklichen Kreuzfahrer beinhaltete. An dieser lehnte sie, und spürte wie mehr als nur ein Pfeil sich in das Eis bohrte.

Die Untoten hatten sich offensichtlich längst neu formiert, und ihre Bogenschützen aufgestellt. Sie ließen den Lebenden keine Atempause nach dem Angriff des Frostwyrms, was in Lavyrias Sichtfeld mehreren Kreuzfahrern zum Verhängnis wurde. Im Schutz ihrer Eisstatue beobachtete sie, wie die Reihen der Verteidiger an mehreren Stellen brachen. Der Angriff des untoten Drachen war der Paukenschlag gewesen, den die Geißel gebraucht hatte, um die Formation aufzubrechen. Lavyria sah, wie eine Monstrosität in der Ferne durch eine Reihe Hordekrieger stapfte und mit Beil und Haken um sich schlug. An anderer Stelle fielen Ghule über eine kleine Ansammlung an Priestern her, die sich bislang beste Mühe gegeben hatten, ihre Kameraden bei Kräften zu halten. Und die Tatsache, dass Gargoyles aus dem Sturm hinabstiegen und sich einzelne Soldaten mit ihren Klauen in die Lüfte greifen konnten sprach dafür, dass der Luftkampf nicht viel besser aussah. Lavyria atmete tief durch. Es wäre eine Lüge gewesen, zu sagen, dass sie den Tod nicht fürchtete. Doch das würde sie nicht davon abhalten, sich teuer zu verkaufen. Sie fasste ihren Mut, hob ihren Schild und trat hinter der eisigen Statue hervor, um gemessenen Schrittes auf die Reihe an untoten Bogenschützen zuzuschreiten, welche die Linie an Verteidigern unter Beschuss genommen hatten. Immer wieder musste sie bei diesem Marsch innehalten, um nicht auf dem vom Oden des Frostwyrm vereisten Boden auszurutschen, oder um ihren Schild neu zu justieren. Alle paar Sekunden spürte sie die Erschütterung einer weiteren Pfeilspitze, die gegen die Schildplatte stieß. Ihr Schutz hielt stand, zog Beule um Beule davon. Schritt um Schritt kämpfte sich Lavyria vor, in dem Wissen, dass die hirnlosen Untoten zu dumm und ungenau waren, um auf ihre gepanzerten Stiefel und Beine knapp unterhalb des Schildes zu zielen.

Auf den letzten Metern brach der Blutritter aus dem Marsch aus und stürzte sich laufend auf die Gruppe aus Skelettbogenschützen. Ein Fehler, denn sie stolperte und griff das erste Skelett nicht mit ihrem Schwert, sondern mit dem gesamten Gewicht ihres Falls an. Das Ergebnis war dasselbe – der Untote fiel zu Boden und zersprang in seine Einzelteile. Hektisch rollte sich Lavyria zur Seite, schlug noch im Liegen nach dem nächstbesten Skelett aus und rappelte sich daraufhin auf. Die Bogenschützen ließen ihre Bögen fallen und zogen stattdessen rostige, krumme Schwerter hervor, mit denen sie auf die Blutelfe einschlugen. Wieder und wieder hob Lavyria ihren Schild, konterte mit gezielten Schwerthieben und zog sich dabei langsam zurück, um die hirnlosen Untoten vor sich zu halten. Ganz so dumm waren sie dann aber doch nicht. Ein dumpfer Schlag gegen ihren Hinterkopf ließ Lavyria auf ein Knie herunterfallen, raubte ihr die Sicht in einem Wirbel aus Finsternis und wilden Farben. Instinktiv hob sie ihren Schild und fing damit den nächsten Hieb der hölzernen Keule ab, die ein Skelett aus derselben, seitlichen Richtung schwang. Sie blinzelte gegen die Sterne vor ihren Augen an, schlug wild mit dem Schwert um sich – doch vergebens. Eines der Skelette ließ sein Schwert derart kräftig auf die Klinge der Blutelfe niedergehen, dass ihr die Waffe aus der Hand zitterte.

Das sollte es also gewesen sein, dachte sich Lavyria, als auch ihr zweites Knie nachgab. Sie hielt ihren Blick aufrecht auf die versammelten Untoten, wovon eines der Skelette bereits erneut das Schwert anhob, um der Blutelfe den Garaus zu machen. Sie hoffte nur, dass sie nicht zurückgeholt werden würde, obwohl sie wusste, dass diese Hoffnung lächerlich war. Denn die Geißel holte sie alle zurück, letztendlich. Als hirnlose Soldaten ihrer ewigen Kriegsmaschinerie. Das Skelett hatte das Schwert erhoben… und hielt inne. Lavyria versuchte, ihren rasenden Herzschlag und unruhigen Atem zu beruhigen, zu verstehen, was den Untoten vom finalen Hieb abhielt. Die Antwort lag in einer gerüsteten Gestalt, die über das Schlachtfeld heranmarschierte und eine Hand in Richtung des Skeletts gehoben hatte. Sofort erkannte Lavyria, worum es sich bei dieser weißhaarigen Gestalt handelte: Einen Todesritter der Schwarzen Klinge.

Nach einem kurzen Moment, in dem sich wohl auch das Skelett wunderte, was gerade vor sich ging, riss der gesamte Arm des Untoten ab und ließ das rostige Schwert in die linke Hand des Todesritters schweben. Mit dieser Waffe in der einen, und der unheiligen Runenklinge in der anderen Hand, stürzte sich der Todesritter auf die Skelettgruppe. Er schlug zwei von ihnen nieder, bevor der Rest auch nur reagieren konnte. Unter seinem Willen formte sich der eisige Sturm zu einer Böe, welche mehrere der Untoten zurückdrängte, während er sich mit dem Rest befasste. So wirkte der Todesritter wie eine Urgewalt, die auf seinesgleichen einschlug. Dann brach Lavyria aus ihrer ungläubigen Beobachtung aus. Sie griff nach ihrem Schwert, erhob sich mit wackeligen Beinen aus ihrer knienden Haltung und nahm selbst den Kampf gegen die Untoten wieder auf. Sie warf ein Stoßgebet an den Sonnenbrunnen, ihr die dafür nötige Kraft zu verleihen. Ein Gebet, welches erhört wurde. Ihr Schild leuchtete hell auf und ließ drei der Skelette in seinem Angesicht förmlich erstarren, bis Lavyria sie mit ihrem Schwert niederstreckte. Im Hintergrund gab sich der Todesritter weiterhin keine Blöße. Zwar musste er den ein oder anderen Hieb auf seiner schweren Rüstung einstecken, doch das tat seinen gezielten und dennoch brutalen Schwertmanövern keinen Abbruch.

Innerhalb von Minuten war die Untoten-Ansammlung aufgelöst, sodass nur noch die Blutelfe und der Todesritter in einem Chaos aus verteilten Knochen standen. Lavyria atmete erleichtert aus und sah, dass dasselbe Spektakel sich auch an anderen Stellen der Front abgespielt hatte. Die Schwarze Klinge war zur Verstärkung gekommen, und ihre Todesritter waren das Gewicht, das es gebraucht hatte, um die Waage der Schlacht wieder ins Gleichgewicht zu bringen. Umso überraschter war Lavyria, als sie bemerkte, dass ihr Retter das rostige Schwert eines Skelettkriegers beiseite warf und Anstalten machte, davonzumarschieren. „Hey, wartet…!“ rief sie ihm nach. Keine Reaktion. Also eilte die Blutelfe dem Todesritter hinterher, ihr Schwert für einen Moment nutzlos in der Schildhand haltend, um ihre Rechte spürbar auf den Schulterpanzer des untoten Retters zu platzieren. Auf diesen Widerstand hin hielt der Todesritter dann auch endlich inne. „Ich bin… dankbar.“ brachte Lavyria hervor, dabei ihre Argwohn gegenüber den Todesrittern für den Moment herunterschluckend. „Und wir sollten zusammenbleiben. Wie ist Euer Name…?“

Der Todesritter blieb noch für einen Moment stehen, auf das Schlachtfeld hinausstarrend. Dann drehte er sich um. In dem Moment, da Lavyria sein Gesicht sehen konnte, zog sie ihre Hand sofort zurück. Mehr noch, sie machte einen Schritt zurück. „… Cheida…“ Ihr Herz setzte einen Schlag aus, und fühlte sich danach so an, als würde es bluten. Natürlich hatte Lavyria erwartet, dass ihre liebste Freundin tot war, nachdem sie nach der Geißelinvasion nicht mehr aufgetaucht war. Sie nun aber dort stehen zu sehen, in einer finsteren Saronitrüstung, mit erbleichtem Haar und todblassem Gesicht, das war eine ganz andere Erkenntnis. Eine Erkenntnis, die sie zutiefst schmerzte. Das Schweigen des Todesritters war dabei keine Hilfe. Lavyria spürte nur den kalten Blick auf sich ruhen, eine ausdruckslose Miene. Schlagartig war sie sich nicht mehr sicher, ob sie tatsächlich ihre alte Freundin vor sich stehen hatte, oder nur ihre Hülle.

Sie entschied sich für Ersteres: „… Wie… Warum… Warum hast du… nie etwas gesagt…?“ Cheida schmatzte und ließ ihren Blick über das Schlachtfeld schweifen: „Nicht die Zeit. Nicht der Ort.“ Eine Feststellung, die Lavyria verstand. Trotzdem machte sie noch einmal einen Schritt auf die untote Elfe zu, sie genauer ansehend. Der Untod hatte sie weit weniger verheert als andere Gestalten. Man konnte die Schönheit noch sehen, welche Cheida Sonnensang zu Lebzeiten zu Eigen gewesen war. Nur sah sie inzwischen aus, als hätte sich ein kalter, ewiger Winter über diese Schönheit gelegt und ihr jegliches Leben entzogen. „… Ich bin mir nicht sicher… ob es mich freuen oder traurig machen sollte, dich zu sehen.“ murmelte Lavyria, und bekam darauf keine Antwort von dem Todesritter. Stattdessen starrte Cheida sie für einen Moment schlicht an, ehe sie ihre Runenklinge hob und einen aus der Ferne heranstürmenden Ghul mit einem schwarzgrünen Blitz aus unheiliger Magie niederstreckte, der aus der Schwertspitze schoss. Das Aufwallen der finsteren Magie in direkter Nähe ließ ein flaues Gefühl in Lavyrias Magengegend aufsteigen.

„Bleib dicht bei mir.“ ordnete Cheida an und gab danach wieder dieses seltsame Schmatzen von sich. „Später wird es Zeit für Worte geben.“ Lavyria nickte knapp und nahm ihr Schwert wieder in die Waffenhand, ehe sie zusammen mit dem Todesritter wieder in das Schlachtfeld vor den Toren der Eiskronenzitadelle eintauchte. Hinein in die letzten, schicksalhaften Minuten des Nordend-Feldzugs, welche die Geschicke der Welt noch auf lange Zeit bestimmen würden.