Tête Brûlée

Tête Brûlée
 28/05/2023 | Fidji

Aventurier, tête brûlée, crinière de feu

Sur les accords qui l’ont lui-même rendu dieu

Mais ta ferveur mortelle

Tes relents d’hydromel

Précipitant ta chute des cieux

***BLONK***

Le plastacier souple de l’armure encaisse avec aise la choc de la chute, absorbant l’impact et la redistribuant sans discriminer le long de la vieille colonne vertébrale de son propriétaire. À peine le temps pour ses poumons compressés d’expulser leur oxygène, et le portail aux bordures pourpre, quelques mètres au-dessus de lui, se replie sur lui-même avant de se fermer définitivement. L’image du groupe de bras cassés (pour ceux qui possédaient les membres nécessaires) reste imprimée dans la rétine du Capitaine quelques brèves secondes.

Pendant que sa chevelure entremêle ses flammes au mouvement de l’herbe dans le vent, il reste quelques secondes assoupi sur le dos, les yeux fermement clos. Savourer les relents de nostalgie qui s'échappent de sa dernière rencontre, c’est tout ce qu’il veut faire pour le moment. Pendant ces quelques jours, il avait témoigné de ce qu’il avait vécu des milliers de fois, une preuve que la relève de sa jeunesse, et de celle de ses vieux compagnons, est bien assurée au-delà des étoiles. Maintenant, l’heure de passer à une autre catégorie de souvenirs.

Oriflamme entrouvre brusquement les paupières, et se relève avec autant d’énergie que le temple croulant qui lui sert de corps peut le permettre. Son regard brûlant fuse de droite à gauche. Il absorbe tout autour de lui comme en plongeant dans une mare tête la première.

Le chant des oiseaux.

La végétation centenaire qui s’étend sur des kilomètres.

Les relents de magie au goût particulièrement piquant auquel il n’avait pas goûté depuis des lustres.

« WOOOHOOO, on est de retour Léopold ! » Ses poumons s’emplissent de l’air pur sylvestre. « Hmmm… Ça sent les dangers mortels et le dragon vert tout les deux bosquets, ça. »

Il marque une pause, avant d’esquisser un sourire de grand gamin. D’un geste sec, sa main gantée de rouge pourpre plonge dans une compartiment de l’armure et en tire une paire de lunettes d’une couleur de trou noir. La monture glisse le long de l’arête de son nez. Mais la vue teintée ne l’empêche pas de remarquer le chemin sinueux qui se glisse derrière les arbres.
« Rebonjour, Golarion. »

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Les bottes de l’Ifrit foulent avec entrain la terre battue du sentier. La combinaison sur ses épaules, complètement hors du temps sur cette planète, pourrait le faire crever de chaud si la situation ne lui donnait pas une dose d’adrénaline inexorable.

Et qu’il n’avait pas déjà la tête en feu, aussi.

Les vingt dernières minutes étaient probablement les plus décevantes qui soient en termes de rappel à la mémoire. Des forêts, suivi par des champs de blé, suivit par des arbres qui redevenaient des forêts, tout ça sur un chemin qui ne connaissait que la semelle du paysan. Pourtant, Oriflamme était increvable. L’énergie magique et divine qui s’échappait même du sol ne lui apportait qu’un sentiment de déjà-vu, plus sincère et plaisant que n’importe quel autre.

Un instant plus tard, le sentier terreux plonge en avant et serpente au cœur d’une petite vallée, supplantée en son centre par une bourgade comme il pensait qu’il n’en reverrait jamais. Une poignée de chaumières en vieux bois massif, renforcées de lourdes pierres cubiques grossièrement taillées. Un clocher de taille modeste qui n’a probablement pas été sonné depuis la dernière guerre. Il ne sait pas si c’est sa propre vieillesse qui se reflète sur celle du village en contrebas, mais il faut à l’Ifrit quelques secondes pour absorber la vue de ses pupilles. Ses mains ne se placent même pas sur ses hanches pour complimenter le bombement de son torse, comme il en a la coutume. Non, la bouffée de mélancolie qu’il ressent est suffisante, alors qu’il pose ses yeux sur une scène typique d’une petite communauté Avistanaise, le forgeron en bordure de village avec une dague sous la gorge…

« ...Hein ? »

L’homme au crâne rasé et à l’épaisse moustache tente tant bien que mal de garder son calme alors que le tranchant émoussé de la lame lui rentre lentement dans la peau du menton.

« Évidons ses poches, et enflons les nôtres, chère Gwendoline ! N’en ratez pas une miette ! Que ce vil pourceau sache ne nous porter querelle ! »

La voix nasillarde qui s’échappe de sous la capuche noir du voleur trouve immédiatement une réponse chez sa camarade, habillée de façon identique, les mains plongés dans le tablier du forgeron.

« Pas d’inquiétude, mon cher Gontran. Le pleutre qu’est notre cible ne sait que ce que le sort lui réserve s’il nous tient tête ! »
« Laissez-moi tranquille, sales bandits. »

« Comment ose-tu t’adresser aux Pourfendeurs de la Jonquille de telle sorte, scélérat ! Ne sais-tu pas te tenir face à ceux que l’on craint d’ici à Oppara ? »

« Vous me traitez de scélérat, vous ne vous êtes donc pas observés, vils- »

« Gontran, étripons-le donc ! Ses odieuses paroles ne font que souiller la grâce de notre valeureux banditisme ! »

« Je vous porte raison, Gwendoline… Comment puisse t’un homme vivre avec lui-même en émettant de si vulgaires- »

« Hey, bande de cons. »

La silhouette encapuchonnée se retourne lentement et lève les yeux jusqu’à rencontrer son propre reflet dans les lunettes du Skald.

« Que dites-vous ? »

« Arrêtez de faire chier et laissez le. » Le sourire blanchit de l’Ifrit contraste complètement avec la menace, même s'il reste très efficace pour aveugler son auditoire.

« Ah, que vous croyez, vile créature du domaine infernal ! La bourse grasse de ce paysan a pour destination notre coffre, tout comme la vôtre d’ailleurs... »

*Ka-chunk*

Les yeux tout juste rouverts, Gontran observe avec intrigue la longueur du canon de fer froid maintenant placée devant son œil, l’armature rouge, feu et or au bout du bras tendu du Capitaine.

« Ta gueule. »

« Que diantr- »

***BLAM***

L’espace d’une seconde, la magie et la technologie rencontre la tête du brigand, le blaster brûlant un trou de la taille de la Pierre Étoile au centre de son crâne, avant que la physique ne rattrape le tout et que la cabosse entière n’explose comme une pastèque, aspergeant les cinq mètre trente environnants.

« AAAAAAAAH ! »

La gracieuse et souple Gwendoline a vite fait de se vautrer dans la boue sous ses pieds, avant de déraper jusqu’au champ d’à côté et de laisser en plan le sac à patates qui lui servait de compagnon se fracasser sur le sol.

L’air incrédule, le forgeron essuie avec précaution un bout de Gontran de sa joue, avant de s’adresser à son sauveur.

« Euuuh… Merci bien, l’ami. Je ne sais pas qui vous êtes, mais je vous dois grand. »

« Je dois avouer, j’aurais pu être un peu plus mature. À mon âge, ça craint. »

Il ponctue la phrase en reposant le pistolet encore fumant sur son épaule cuirassée. L’homme moustachu déchiffre tant bien que mal ce qu’il est en train de voir, mais à peine essaye-t-il d’entrouvrir la bouche cachée sous sa pilosité que le Capitaine l’interrompt.

« Un forgeron parle armes dans sa forge, non ? »

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Oriflamme passe lentement le doigt le long de la lame parfaitement lisse. La courbure du tranchant de la hache forme un demi-cercle exact, complimenté par les magnifiques gravures aux accents Irrisois.

« Vous êtes – et ça vient d’un amoureux des haches – un maître absolu, Guillaume. »

« Vous dites ça, mais j’arrive toujours pas à faire sens de votre tromblon... »

Le forgeron est plongé dans l’étude du canon posé sur son comptoir. Ses yeux scrutent chaque bout de métal, incapable de deviner la présence – ou l’utilité – des câbles dissimulés avec précision à l’intérieur.

L’aventurier tête brûlée retourne agilement la hache dans ses mains, tournant la plaque de métal polie de manière à la faire frapper par la lumière du jour qui s’infiltre par les fenêtres. Et la lumière lui rend l’image qu’il attendait : un visage serein, vidé de l’énergie qu’il portait sans repos depuis des siècles. C’est peut-être juste la faute des rides qui creusent les bords de son visage, ou la couleur noircie du feu qui brûle toujours sur son crâne.

« Je pense que je vais vous la prendre. Elle est… adéquate. »

« Hum… Fort bien. » L’artisan moustachu décroche enfin son regard du pistolet et agrippe un bout de parchemin sur le rebord du comptoir. « Une de mes plus belles pièces, mais je pense que vous êtes le genre de grand héros à ne pas être effrayé par un prix de cinq cents pièces d’or ? » « Haha, c’est de l’argent de poc- »

L’utilisation du mot gèle le guerrier flamboyant sur place, frappé par une réalisation embarrassante.

« Je… Et si je vous disais que je n’ai pas d’argent sur moi, vous trouvez ça cocasse ? »

« ...messire, je vais devoir vous accuser de menteur. »

« Nan, nan, je suis fauché. J’ai zéro pièces sur moi, quoi. La dèche. Nada. »

La forge tombe dans un silence lourd. L’Ifrit tente tant bien que mal d’éviter le regard plissé de Guillaume, qui ne semble pas apprécier la blague.

« Hé bien… Si vous avez vraiment envie de ne pas repartir les mains vides, je n’ai pas besoin d’argent, pas nécessairement. Mais je vous demanderais quelque chose d’”équivalent”. »

Le Capitaine pose ses yeux sur le blaster, toujours allongé en travers du comptoir en épais bois de chêne de la boutique. Puis il laisse son regard divaguer le long des étagères, sur les équipements de forge, l’enclume, le soufflet, la bassine remplie d’eau, le mobilier croulant juché au milieu de la pièce derrière le commerçant…

« Une arme pour une autre. Si vous avez cette magnifique lame pour vous protéger, sûrement vous n’aurez nécessité de votre étrange mousquet- »

« Et l’armure. »

« Pardon ? »

Il frappe le pectoral de sa carapace d’acier écarlate. « Le flingue et l’armure, contre la hache. »

L’expression du forgeron se contorsionne de surprise et d’incompréhension.

« Mais… Mais enfin, c’est bien trop, votre arme me suffit ! Et puis vous n’allez tout de même pas repartir de ma boutique nu comme un linnorm. »

« Je prends pas que la hache, primo. » L’Ifrit claque des doigts et pointe son index dans la direction de la chaise en bois derrière le vendeur. Ce dernier se retourne vers la pile de vêtements déposée sur le dossier, le cuir et le tissu se mélangeant les uns aux autres. « Deuxio, je garde la cape, faut pas déconner. Et tertio… Je prends ça aussi. »

« Euh… C’est à mon fils, mais il n’a jamais vraiment appris, et il fait son service maintenant, donc… Si vous le voulez tant, je ne dis pas non. » Il se baisse et agrippe le manche en bois, puis le tend dans la direction de son client. « Mais pourquoi est-ce que vous voudriez vous séparer d’une si belle pièce, c’est à ne rien comprendre ? »

Léopold saisit fermement l’objet, plaçant ses doigts encore enrobés dans l’armure le long des fines cordes tissées. Le bout de son index et de son majeur glissent, faisant s’échapper un son clair qui résonne dans la pièce. L’espace d’un instant, le vendeur semble apercevoir une minuscule flammèche s’embraser sur le manche.

« … C’est mieux pour jouer. »

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La poigne d’acier de l’Ifrit se resserre sur l’épais manche d’or massif. Ses deux énormes bras gauches tendus face à lui, chaque muscle de son corps porte sa voix tonitruante au travers du palais de marbre blanc.« VOUS ÊTES DES LÂCHES ET DES INGRATS ! »

Le silence retombe aussitôt. D’aucun dirait, d’une façon plutôt anormale, mais le vide sourd qui plane à l’extérieur de la demeure de Pharasma ne discrimine pas. Chacun des énormes piliers d’une teinte d’ivoire absorbe le cri du dieu, sans rien rendre en retour.
Il tente tant bien que mal de soutenir son regard enflammé et accusateur, sa crinière de flammes plus fournie qu’elle ne l’ait rarement été. Mais la lumière divine du regard qui l’oppose est bien trop forte pour être combattu.

« Ne détourne pas le blâme. Tes actions sont irréparables, pour ta dignité, pour ton intégrité, et pour la confiance que nous pouvons t’accorder. La volonté d’un divin se doit de contenir les pulsions qui t’ont menés à cet acte, l’Ifrit »

Il relève les yeux péniblement. La femme à la peau presque aussi cuivrée que la sienne le dévisage, perçant son âme d’un jugement encore plus brûlant que ses propres flammes. Ses longues mèches blondes reflètent une lumière irréelle qui n’existe nulle part autre dans la pièce, émanant de la voluptueuse tunique blanche et de l’armure de cuivre stellaire qui entoure son buste.
Chacun dans la salle reste de marbre, jusqu’à ce qu’une voix grave s’échappe de l’homme à l’épaisse barbe et à la lourde armure dorée, quelques pas derrière elle.

« Sarenraé dit vrai. Malgré les circonstances, un parangon d’espoir et de pouvoir ne peut se permettre des actes irrationnels. Chacun ici, et sur Absalom, plaçait en toi un espoir tel celui que l’on accorde à n’importe quel dieu. La sentence, malheureusement, se doit d’être irrévocable. »

« Aaaah, pas de lecture sur la justice, par pitié ! » L’Ifrit agite son luth dans la direction d’Abadar, laissant échapper sa colère entre ses dents. « Apportez-moi la logique, l’explication derrière une justice qui efface contre leur gré la mémoire de vos plus fidèles disciples. Présentez-moi la justification, qui donne à un divin le droit de priver ses sujets de leurs plus chers souvenirs, alors qu’ils ont AIDER à les protéger ! »

Il balaye le hall du regard, s’arrêtant sur chacun des primordiaux sur lesquels il peut poser les yeux sans fléchir. « Et ne me parlez pas de la responsabilité d’un divin. Pas quand je me trouve dans la même pièce que certains des plus gros monstres que les hautes sphères nous aient jamais donnés. »

Un sifflement agressif s’échappe d’entre les dents d’un homme pâle couvert de chaînes, se tenant près du trône au centre de la pièce. Une femme aux longs cheveux plus noirs que la nuit, enroulée dans une robe d’un violet profond et parsemée de ce qui semble être la galaxie entière, glisse près de la fleur de l’aube et pose sa main blanchâtre sur son épaule.

« Et pourtant, sans chacun d’entre eux, la menace du Destructeur n’aurait pu être endiguée… Ton aide à été précieuse, Tête Brûlée, et nous le reconnaissons tous. Maintenant, Golarion est sauf. Mais pas sûr. Tant que les mortels de la Station en connaissent l’existence, et que ceux qui ont abrité ton monde natal se remémorent son emplacement… Golarion ne sera \*jamais\* sûr. »

« Ils sauront se taire... »

« Ton amie la druide saura-t-elle se taire ? » Le talon du Dieu de la civilisation claque contre le carrelage. « Je ne croyais pas avoir souvenir d’une elfe sage et discrète… Pourtant, tu as jugé \*qu’elle\*, et elle seule, avait le droit de rejoindre Golarion, avec ce qu’elle sait ! »

« Garde son nom hors de ta bouche, Abadar... »

Avant que le divin barbu ne puisse s’approcher de l’Ifrit, la colère montant à son visage, Desna le bloque d’un geste de la main.

« L’égoïsme dont tu as fait part en renvoyant Glucose sur Golarion est la raison, Ifrit… La raison de notre doute. » Sa voix semble s’adoucir, et la nuit sombre et dangereuse dans ses paroles se mue en celle d’une chaude soirée d’été. « Ta valeur est indéniable, Ifrit. Et je ne pourrais haïr un si bon… ami de mon propre fils. Mais il m’est impossi- »

« Tant qu’on parle du fils, autant parler du père Desna. » Le visage du luthier s’endurcit, alors qu’il canalise ses paroles. « Cayden n’aurait jamais accepté un pareil affront aux sauveurs de son peuple. »

La robe de la déesse nocturne plonge dans un noir insondable, chaque étoile disparaissant pour laisser place aux profondeurs du vide froid entre les astres.

« COMMENT OSE-TU PARLER DE LUI ? »

« Je le savais. »

La déesse du soleil, dont le regard brûlant n’a toujours pas quitté le demi-dieu, fait résonner sa voix en cœurs au travers des pièces et couloirs du palais, jusque dans les tréfonds du Cimetière.

« Sa mort t’as brisé, l’Ifrit, et tu sauras que ce n’est pas un sentiment inconnu parmi nous. Cayden était l’un des plus grands mortels, et de voir la place qu’il a perdu contre Rovagug, remplacée par toi, aurait été le plus grand honneur que notre panthéon était prêt à t’accorder.

Mais je comprends mieux. Tu n'es pas Cayden. Tes pulsions mortelles battent encore au travers de ton jugement. Un dieu ne peut pas être un homme, et tu ne peux être les deux. Soit. »

La main fauve de Sarenraé se tend devant elle, laissant progressivement échapper une puissante lumière, qui commence à engloutir la salle du trône, couvrant chaque mur et forçant même les autres divins à se couvrir le visage. L’Ifrit fixe malgré tout le rayon grandissant, plongeant encore une fois ses yeux dans ceux de la déesse avec défi.

« Vas-y, tue-moi pour mes transgressions. Tue moi en martyr. »

« Non. Trop de Dieux ont péris fasse à la Bête, et je me refuse à en abattre un de plus. » Sa paume est à présent semblable au soleil luimême, écrasant tout autre source d’ombre ou de lumière. « Tu te comportes comme un mortel, alors redevient-en un. Des siècles de mortalité t’ont échappé, Léopold, alors finis-les. »

La défiance du musicien est remplacée instantanément par une panique intense. Les quelques secondes qu’il lui reste ralentissent, et son regard se pose dans celui froid et mécanique de celle juchée sur son trône de marbre, derrière la scène. Malgré la lumière, la pupille entièrement noire de la déesse des Tombes l’absorbe presque. Le claquement du temps qui s’écoule résonne dans sa tête, alors qu’elle semble lui envoyer les seuls mots qu’il ait entendu d’elle jusqu’à maintenant…

Avant que le soleil de la Déesse ne l’engloutisse.

« NOOOOOOO- ».

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« -OOOOOOOOOWAAAAAAAAAAAAW ! YEAH ! »

Oriflamme glisse le long de la scène en bois vermoulu, mettant fin au solo avec un échappée de flammes au sommet de son crâne et le long des cordes de luth. Ses vieux genoux soutiennent tout son poids avec difficulté, pendant que la dernière note électrique s’échappe de l’instrument et se volatilise dans les murs de la taverne.

… «Ouaais. » *clap, clap, clap*

Une poignée d’applaudissements mous fusent dans quelques coins de la salle, provenant de deux-trois clients avec suffisamment peu d’alcool dans le sang pour offrir une réaction.Les os du musicien craquent comme des feux d’artifices alors que les quelques siècles d’âge de son corps se remettent collectivement sur pieds.

« Merci, merci… Pardonnez si j’étais un peu rouillé, et je parle pas que de la musique, héhé ! »

Il se laisse tomber en contrebas de la scène, défilant le long du comptoir jusqu’à son siège et son whisky à moitié fini.« Sans vouloir critiquer, j’ai déjà vu plus enthousiaste comme public… Et c’était devant le siège d’AbadarCorp. »

Le barman chétif face à lui hausse les épaules, continuant le mouvement circulaire du torchon dans la chope sale.

« J’aime bien ma clientèle, mais c’est pas des mélomanes… Vous auriez plus de chance à la capitale avec ce genre de son moderne. »

« Ohoho, je peux vous dire avec confiance que ça a rien de moderne comme musique, mon pote ! »

L’Ifrit abat son verre d’un mouvement sec de la tête, puis écarquille les yeux et recrache une unique pièce de cuivre sur le comptoir. Une fois saisit entre deux doigts, il observe l’impromptu pourboire avec des yeux méfiants, puis hausse les épaules et le glisse dans son veston de cuir.

« Et sinon… » Le tavernier avec son visage bien rasé enquiert. « Je vois pas vraiment ce qu’un barde comme vous ferait dans un village aussi perdu du Taldor. Prendre votre retraite peut-être ? »

« Je vais ignorer la gentille remarque, et vous dire que c’est que je cherche… des souvenirs »

« Ici ? »

« Ouaip… » Le regard du Skald se perd dans les bouteilles d’alcool forts qu’il connaît par cœur, des bribes refaisant surface à chaque liquide distinct.

« D’ailleurs, vous connaîtriez pas le type qui tenait la baraque avant vous ? Gros bras, magnifique moustache, extrêmement sérieux… » « Oooh, ça sent la conquête passée ça ? »

Le genou de l’Ifrit vient percuter le dessous du bar, le spasme provoqué par la remarque.

« WAÏE !… Hein, quoi ? Non, bordel, il ressemblait vraiment juste à ça, ça sonne pas familier ? »

Le tavernier se frotte le menton, puis de nouveau la chope.
« Une description comme ça, ça m’étonnerait que j’oublie… Désolé mon gars, ça me dit rien. »

« Bon, hé ben tant pis… » L’aventurier claque ses deux mains sur ses genoux, puis réajuste l’instrument et la hache en bandoulière sur ses épaules. « Je te dois quoi mon pote ? »

« Une cuivre, parce que la performance était admirable… Du coup, vous allez le chercher où votre prochain souvenir ? »

« Forêt Albedo »

« Euh, monsieur, c’est le domaine du Conseil Druidique ça. Si vous réussissez miraculeusement à pas vous perdre, vous allez rencontrer des types un peu… sauvages, vous capter ? »

Le barde fléchit son pouce et le claque, faisant voler la pièce de cuivre encore collante droit dans son verre vide, produisant un tintement clair. Puis il arbore un grand sourire en coin en tournant le dos au barman.

« Je me débrouillerai. »

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La végétation se fait de plus en plus épaisse. Les troncs d'arbres s’élargissent, leurs troncs doublant à chaque tournant, tout comme leur âge qui semble prendre un siècle à chaque mètre. La lumière orangée du soir se fait décimer à la cime, bien trop haute pour être aperçue, et les rares rayons qui la perce atteignent avec difficulté l’épaisse couche de lichen sur le sol.

Léopold s’en fout complètement. Les larges sandales du forgeron semblent guider ses pas à travers les sentiers de moins en moins visibles, se transformant peu à peu en monceau indistinguables de roches moussus et d’épais buissons de baies sauvages. L’Ifrit en collecte quelques-unes, baissant sa paire de lunettes pour observer avec attention la couleur et la forme. Loin de lui l’envie de s’empoisonner si près du but, même s'il ne dirait jamais non à un petit trip hallucinogène. Finalement, sa mémoire se rafraîchit, et il engloutit la poignée bleue foncée.

Ses semelles trop grandes glissent le long d’une pente abrupte, ralentissant suffisamment son mouvement pour qu’il se réceptionne près d’un petit cours d’eau clair. Alors qu’il se penche en avant et plonge sa main ridée dans le liquide cristallin, il a comme l’impression de sentir plusieurs paires d’yeux percer son corps de part en part. Il se fige l’espace d’un instant, avant qu’un doux sourire ne marque son visage.

Lentement, sa main revient à sa bouche, laissant la fraîcheur du ruisseau se déverser le long de sa gorge. Il relève la tête, scrutant les bosquets au travers de sa paire de lunettes. Les ôtant lentement de son visage, il ferme les yeux et prend une inspiration, alors que des craquements presque imperceptibles résonnent autour de lui, se rapprochant avec aise dans le sous-bois.

***« I've tul- na see i calen nimloth, nin mellon. If cin dar nin lond, he ú- dadwen na nít. »***

Ses mots doux font place au silence. Seul le roucoulement du ruisseau clapote. Les regards sur sa peau se font plus faibles, puis, avec un courant d’air dans les feuilles, disparaissent complètement. Léopold pousse un soupir, puis glisse ses lunettes dans le veston et enjambe l’eau d’un grand pas. Il est satisfait : de un, son sylvestre n’est pas aussi rouillé que ses articulations. Et de deux, si ils sont là, ça veut dire qu’il n’en a plus pour longtemps.

Il pose un pied dans la clairière. Puis l’autre. Les deux statues l’encadre, projetant l’ombre de leurs becs taillés dans la roche, libres de toute végétation. Il lève le regard, attrapant dans ses iris les rayons de la déesse qui fusent au travers du feuillage de l’arbre. Ses yeux glissent sur la coupole de feuilles plus grande que celle d’un temple, plus haute que tous les arbres et recouvrant la canopée comme le toit d’une cathédrale. L’énorme tronc du mastodonte sylvestre, assez large pour accueillir une des tours d’Absalom, révèle les papillons multicolores qui se posent à intervalle le long de son écorce verte foncée.

L’Ifrit avance de quelques pas, puis dépose délicatement son instrument, suivi de son arme, sur l’épais tapis de verdure. Il glisse sa main derrière son épaule, décrochant la cape écarlate, encore recouverte de quantité de poussières cosmiques diverses. Puis, il la plie délicatement en un carré, et la place sur la couche d’herbe de mousse déjà bien confortable. Il s’agenouille.
La petite clairière est plongée dans le silence. Les rares chants d’oiseaux qui réussissent à percer l’épaisse forêt portent son esprit au calme, alors que ses paupières se referment lentement. L’énergie de la Foi Verte semble émaner du sol, des arbres, et du gigantesque chêne verdâtre face à lui.

L’Ifrit prend une profonde inspiration, puis chacun de ses muscles se relâchent, sa chevelure semblant lentement s’éteindre, accompagnée de sa respiration de plus en plus lente…

… Il entrouvre la bouche, la petite barbiche sur son menton semblant se rallumer.

« J ’attends toujours ma revanche pour notre concours d’alcool, tu sais. »

Les chants d’oiseaux s’arrêtent en cœur. La nuée de papillons autour du tronc se pose, avant de décoller de toute part dans un balai aérien gracieux.

Puis, lentement, le tronc se met à se contorsionner. Les plaques d’écorce se rapprochent les unes des autres, alors que les branches semblent se replier sur elles-mêmes et rentrer à l’intérieur. Les feuilles se flétrissent et disparaissent, révélant progressivement la lueur du soleil, de plus en plus forte alors que la coupole se referme sur elle-même. Rapidement, le chêne imposant se réduit de taille, passant en dessous des arbres. Les dernières branches disparaissent en son cœur, sous l’écorce devenue une peau qui trahit à peine ses millénaires d’âge. La clairière est à présent complètement découverte, et baignée de la douce lumière orangée du couchant, qui plonge et se reflète sur les mèches de cheveux verts.

Léopold laisse échapper une larme. Qui lui est rendue.

« L’Ifrit? »