Fils de la Fortune

*Ce travail est une ébauche. Ce qui est énnoncé ne correspond pas forcément à la réalité d'Egersund.*

*- Vorahönn ar Frägha*

### **PROLOGUE**

Le canyon était désert. Le vent soufflait la terre battue en soulevant des nuages de poussière qui balayaient l'air saturé. Dans cette plaine caillouteuse, pratiquement aucune végétation ne poussait. Les rares bêtes qui pouvaient y vivre c'étaient déjà cachées, à cause de la chaleur de la journée. Des montagnes couvertes de forêt trônaient, non loin. Le Soleil venait juste de se lever au dessus de l'une d'elles, à l'est.

Un rapace tournoyait en haut du défilé, survolant le convoi de carrioles qui venais d'y entrer. Dans cet endroit, au début des pics rocheux, la plaine s'était avancée dans l'étroite vallée qui finissait par une crevasse.

L'ouverture dans le sol avait été creusée par un torrent au bruit assourdissant, causé par la résonance que créaient les parois du gouffre. La caravane s'engouffra dans une route de ponts et corniches creusée dans cette paroi, vestige d'une civilisation disparue.

Et en face, il y avait un orque.

Peau rugueuse et dure, verte foncée. Yeux cruels jaunes. Grosses mains pouvant soulever d'énormes poids. Il était armé d'un hache de guerre et scrutait la colonne de chariots. Il dégageait une puanteur des plus horribles, et rien que cela aurait déjà fait fuir un homme. Il jubilait : ce serait bientôt le signal de l'attaque sur les arrogants. Il lui suffisait de souffler dans une corne, et lui et sa horde de guerriers fondraient sur la tribu des Maisons-qui-Roulent. Ils bondiraient des buissons et feraient payer cher le pillage de leur village aux arrogants. La soif de sang montait doucement, délicieusement, en lui. Il adorait toujours cette subite adrénaline, qu'il recevais toujours avant de monter à l'assaut. Détendu, il continua de scruter ses ennemis, mais avec une pression en moins. Plus qu'une dizaine de pieds, et ils ne pourraient plus s'enfuir si les orques les attaquaient. Plus qu'une dizaine de pieds...

La tension revînt. Lui et ses guerriers étaient pourtant prêts : Au dessus du Trou-de-l'Enfer, plusieurs de ses compagnons étaient cachés dans les broussailles et attendaient son signal pour démarrer le plan qu'ils avaient dû monter à la hâte. En bas de la Route-Grotte-à-Ciel-Ouvert, d'autres de ses soldats étaient agrippés sur des petites corniches, et attendaient l'ordre de monter.

À l'avant de la caravane, deux soldats à cheval discutaient. L'un, de grande taille, portait un heaume de fer poli, avec un petit dragon sculpté dessus. Il y était inscrit de grandes marques de coups, signes d’une échauffourée passée. Son bras gauche était pansé, et de l'autre il tenait le pommeau d'une magnifique épée, qui valait sûrement très cher. Il parlait depuis son cheval bai à un autre soldat, tête nue, qui portait quand à lui une lance et un écu sur lequel figurait une étoile brisée. Il montait un cheval gris pommelé. Les deux cavaliers débattaient sur la meilleure façon de "cuisiner" un prisonnier, le plus grand préconisant la sournoiserie, l'autre la torture. Dans les deux cas, ils étaient d'accord pour dire que cela, au moins, était peu coûteux. À leur passage, des petits cailloux tombaient sans bruit dans le gouffre. Cette région, entre les montagnes des Eternels et les étendues sauvages de Dara, le premier la connaissait bien. Il l’avait beaucoup traversée durant sa jeunesse, disait-il à son compagnon en changeant brutalement de sujet. Il parlais notamment des diverses tribus orques qui infestaient les montagnes alentour.

Justement, ils rirent au souvenir du soir où, quelques jours auparavant, ils avaient attaqué et détruit un des villages de ces misérables pourritures. Ils leur avaient permis de s'enfuir mais ne craignaient absolument pas les représailles. De toute façon, à terre ferme, dans des espaces vides comme ceux-ci, comment les immondes créatures pourraient tenter quoi que ce soit ? Ils seraient forcément massacré par eux, la garde du convoi. Et qu'es-ce que des stupides orques pourraient tenter dans un canyon ?

En face, l'orque monta sa conque faîte d'os à sa bouche. Il souffla. Le bruit résonna d'abord dans le Trou-de-l'Enfer, puis il s'élança à travers les montagnes et la plaine de rochers. D'un coup, ses guerriers surgirent de leurs cachettes; Le premier groupe détruisit pont à l'arrière de la colonne de maisons-sur-roues d'arrogants, le deuxième fit tomber des rocs devant les carrioles, leur coupant la route. Celle-ci était trop étroite pour qu'ils se rassemblent, et le troisième groupe, celui des corniches, commença à escalader la paroi du gouffre. De lourds débris de roche tombaient dans le Trou-de-l'Enfer à leur passage, sous leurs pieds. Les arrogants commencèrent à s'affoler : ils stoppèrent leurs quatres-pattes-à-long-cheveux et se mirent à courir dans tous les sens. Certains, avec des armes, se rassemblaient contre les combattants orques, d'autres tentaient de fuir en escaladant ou tombaient dans le précipice. Les guerriers atteignaient les premiers sur-plats de la route. En face, leur chef ne perdait rien de l'affrontement. Les arrogants armés, tremblant de peur, brandissaient leurs piques, mais c'était perdu d'avance. Les combattants les décimaient à un vitesse prodigieuse. Les femelles et les petits des arrogants se terraient dans les maisons-sur-roues, les quatre-pattes-à-long-cheveux s'emballaient. Du sang giclait, du sang noir mais surtout du rouge. D'un coup de hache, les orques brisaient les heaumes et les armures. La bataille était, pour eux, déjà gagnée.

Le chef mit du temps à rejoindre ses guerriers : monté sur une sorte de gros loup, il contourna tout le canyon et descendit grâce aux cordes, laissant sa monture en haut. Lorsqu’il arriva sur la route, après une assez difficile descente ponctuée de flèches tirées par les arrogants, tout le convoi était sécurisé. Mis à part une petite partie, à l’arrière…

Le soleil était bien levé, désormais. Son éclat se reflétait sur les boucliers frappés d’étoiles et les piques du mur constitué de soldats qui faisaient face aux orques. Sur certains écus, tachés de sang, on pouvais aussi voir des lions, des couronnes et des aigles. Mais la grande majorité était composée de ceux aux étoiles. Les lances étaient couvertes de noir, dû au sang sombre des orques. Derrière ce « mur » se trouvaient quelques chanceuses familles, ainsi qu’un petit homme à barbe noire. Juché sur un roc dépassant de la paroi, il semblait crier des ordres et haranguer ses congénères.

Le vent tourna, apportant l’odeur fétide des orques aux défenseurs. Même sous leurs lourds et impénétrables heaumes, ils blêmirent. Le chef des orques ricana en les voyants. Quels piteux ennemis ! Lui, il se tenait au milieu de ses fiers compagnons, qui affichaient les airs les plus féroces possibles. Les cris de guerre ou de peur des arrogants parvenaient à leurs oreilles. Tous les orques n’avaient désormais qu’une envie : charger !

Alors, il s’élança avec sa hache, bientôt suivi par tous ses guerriers. Tous levèrent au dessus de leurs têtes haches, francisques, épées, sabres, masses, fléaux…

Un des hommes cria. Ce fût le choc. Il fût d’une telle puissance que sous l’impact un des arrogants se retrouva littéralement projeté dans le vide. Une seconde passa. Les orques, grâce à quelques coups bien placés, ouvrirent une brèche dans le mur vivant. Deux secondes. Les hommes d’armes qui constituaient la barrière se séparèrent en deux groupes, l’un acculé à la falaise, l’autre au bord du vide, les orques au centre. Au bout d’une minute d’un combat désespéré, le premier groupe, bloqué par la falaise, fût anéanti. Le second, bloqué par le gouffre, connût le même sort. Les orques avaient percé le mur et l’avaient détruit avec une rapidité folle, et pratiquement sans aucun mort de leur camp. Ils se remettaient lentement de leurs émotions en massacrant les familles de leurs ennemis qui soient à leur portée.

Plusieurs têtes vertes volèrent, laissant dans leur sillage des traînées de sang noir qui retombèrent sur les orques. À l’avant, le petit homme à barbiche noire se battait avec une épée dorée. Bientôt, il décima les créatures vertes par dizaines grâce à des sortes de mains invisibles. De la magie ! Un domaine où les orques étaient impuissants ! L’homme continuait son carnage, abattant inexorablement les créatures qui avaient tué ses soldats, sous les yeux des quelques familles qui avaient réussi à se réfugier dans son dos.

Le chef des assaillants ne savait plus où en donner de la tête. Son aide de camp le rejoignit.

« Nortyu Yerbak ! Ari Narskgol begnol ri kazèc ! (Chef Yerbak ! Nos guerriers se font massacrer !)

-Glan rimo irolal ! Ramuk dir aragan mo kalak ! (S’en est trop ! Je vais provoquer cet arrogant en duel !) » Répondit-il en s’élançant vers le magicien.

Celui-ci pulvérisait littéralement tout orque qui tentait de l’approcher. Il avait déjà éliminé plus de la moitié d’entre eux lorsque Yerbak arriva, plus déterminé que jamais. Les deux antagonistes se fixèrent, les yeux scrutant la moindre faiblesse de l’autre. Regards les plus noirs possibles. C’est ainsi que commença leur combat : un duel d’impression donnée à l’autre. D’un coup, l’homme leva son épée, fit glisser ses doigts autours de la lame, murmura quelques mots inaudibles pour l’orque et pris une chose qu’il n’avait pas vu : un bâton serti des pierres précieuses avec au bout un énorme rubis. De la pointe du joyau, il toucha le bout de sa lame. Aussitôt, celle-ci rougeoya comme si elle était dans une forge. Au bout de quelques instants, elle refroidit. Mais elle était différente : Elle ne portait plus de traces de coups. Elle avait été aiguisée. Le mage se mit en garde.

Yerbak chargea avec un cri de guerre. D’un geste de la main, le sorcier créa une déflagration qui repoussa violemment l’orque contre la paroi de la falaise. Le choc aurait brisé net le cou d’un arrogant, mais Yerbak n’en était pas un. Il ramassa sa hache, mais le manche se brisa. Vif comme l’éclair, le mage avait lancé grâce à son bâton une sorte de lame invisible qui avait coupé la poignée en l’espace de quelques microsecondes. L’orque lança le bout de bois qui lui restait en main vers l’arrogant. L’objet déchira une sacoche sur le flanc gauche de sa cible, qui laissa se déverser son contenu, de la terre et des copeaux de bois. L’orque se jeta sur la première arme qu’il vît : un fléau, qui trainait au-dessus de la tête fracassée d’un arrogant. Il fit tournoyer l’arme au dessus de sa tête, bondit et l’abattit sur son adversaire, qui étrangement n’avais rien tenté pour se protéger.

Le choc fût d’une violence inouïe : Le bâton serti de pierres précieuses vola au loin, tandis que son porteur était littéralement soulevé de terre. Son cadavre, avec la tête défoncée, bascula dans le précipice.

Alors, Yerbak fit signe à ses guerriers de massacrer les quelques arrogants restants, mais de lui laisser le chariot qu’avait désespérément protégé le mage. Il lâcha le fléau, couvert de cet horrible sang rouge et constata les dégâts : sans cet exécrable arrogant-magicien, le nombre de morts de sa tribu aurait été réduit de plus des trois quarts, et cet être maléfique avait bien mérité la mort. C’était à coup sûr lui qui avait ordonné l’attaque et la destruction de son village.

La créature partit donc fouiller le chariot. Il souleva un pan de toile et tomba nez-à-nez avec une arrogante rousse d’assez jeune âge, sans doute tout juste sortie de la puberté. Elle tenta de l’attaquer avec un stupide petit couteau. Yerbak, d’un bras, la saisi par les cheveux et la balança dans le gouffre. Son cri fût le dernier cri d’arrogant dans la région avant longtemps. L’orque sorti toute chose intéressante de la carriole : arme, métaux, fourrures, nourriture… Il sorti finalement avec un panier en osier, avant de mettre le feu au véhicule.

Alors que la nuit était tombée, lui et sa troupe rejoignirent enfin le reste du clan, qui avait fui dans les montagnes après l’attaque des arrogants sur le village. Ils étaient vengés.

### **Un orage imprévu**

Ras-Rahn ouvrit lentement les yeux. Il venait de refaire ce rêve, toujours le même, avec un canyon désertique. Ses yeux s’acclimatèrent rapidement à l’obscurité ambiante de sa chambre. Il tourna légèrement la tête, toujours couché. Il distingua dans la pénombre sa table de nuit en os de bœuf sur laquelle était posé un morceau de parchemin, ainsi que des petits bouts de bois et différentes encres qui lui servaient à écrire. Au dessus de lui reposait sur la charpente le toit de chaume. Des petites brindilles retombaient lentement sur le sol. De l’autre côté de sa paillasse s’étendait le mur sir lequel étaient accrochés les masques aux esprits. Il s’assit sur son lit, croisa les doigts. Encore une fois, il se demanda si c’était normal de refaire plusieurs fois le même rêve, avec le même décor, un simple canyon. Et pourquoi ce gouffre le mettait-il aussi mal à l’aise ? Personne ne pouvait lui répondre. Il se grata l’épaule. Elle était encore chaude. Deux nuits auparavant, il avait été marqué au fer rouge. Au cours de la cérémonie annuelle de la déesse Drah-Eh, tous les jeunes de quinze automnes, c’est-à-dire un an avant l’âge de guerrier, étaient ainsi brûlés. C’était alors le clou d’une grande fête qui avais durais toute le journée, et c’était une immense fierté de c’être ainsi fait marquer. C’était le signe de son clan et Ras-Rahn en était fier. Il n’était plus un enfant, plus un anonyme. Il était Ras-Rahn, membre du Vehr-Nee-Kô. Mais il ne devait plus avoir peur des cauchemars : les guerriers du clan devaient surmonter ces épreuves de l’esprit. Mais pourquoi du malaise lié à une simple crevasse désertique ? Il ne saurait le dire.

Il tira une braise encore chaude de sa cheminée et alluma une lampe à suif en graisse de porc. Il frissonna, et mit un court drap par-dessus son épaule : il avait froid. Il s’assît en face de l’âtre rougeoyant, se chauffant les mains. Ras-Rahn était frileux, contrairement à la plupart des siens. En attendant le jour, il griffonna rapidement sur sa tablette un dessin des montagnes qu’il apercevait de par sa fenêtre, éclairées par les premières lueurs de l’aube. La nuit les rendait bleues, et elles portaient bien leur nom. « Drèsch-Xhar », les monts de pastel. Et loin au nord-est, au dessus de la montagne aux gobelins, Rasharik Xharel, le Soleil commençait à se lever. Ras-Rahn enfila ses vêtements, un pantalon de toile et une cape en peau de loup. Il prit sa dague de silex et sortit de la hutte familiale sans réveiller ses parents et ses frères et sœurs. Un vent frais ébouriffa ses cheveux. Il était le seul homme de sa famille à posséder une pilosité abondante. Son père et ses frères n’en possédaient que très peu. Arrivé dans la rue, il marcha tout droit vers la place centrale. Il salua le totem du dieu Gorbutz, dieu protecteur de la famille et des enfants. Quelques fenêtres commençaient à s’éclairer sur les parois de bois. De la fumée se mit peu à peu à sortir des cheminées en roc qui émergeaient des toits de chaume. Les portes s’ouvraient, pour chasser l’air suffocant de la nuit. Au-delà de la palissade, les sapins semblaient flotter au gré du vent. Marchant dans la route de terre battue, il arriva au portail. Contre celui-ci se trouvait Garkiis-Blêh, son meilleur ami. Il dormais, et ce n’était pas vraiment la meilleure chose à faire. Il était de garde, cette nuit, et il ne devais dans cette situation en aucun cas s’endormir pendant son service. Tous les jeunes de quinze automnes ayant reçu la marque lors de la cérémonie de Drah-Eh, assurer à tour de rôle la garde de la porte. Ras-Rahn devait le faire pour la première fois dans quatres jours, et il attendais ce moment avec autant d’excitation que d’anxiété.
Il donna un coup de pied à son ami, le réveillant en sursaut. Par chance pour lui, Shirla, le chef des gardes, ne devais pas encore être revenu de sa patrouille de l’aube. Quand Garkiis ouvert les yeux, Ras-Rahn lui aboya en riant :
« Alors, on dort pendant le service ?
-Ras-Rahn ! Sale vert puant !
-T’as de la chance que l’autre abruti de Shirla soit pas là ! Vient te défendre !
-Pour un peu, oui ! »
Et en riant aux éclats, il se jeta sur lui. Tous deux roulèrent dans la poussière. Ils se battirent ainsi par terre, comme ils l’avaient déjà fait plusieurs fois, jusqu’à ce que Shirla revienne de la patrouille évoquée plus tôt. Il les sépara à coup de bâton et gronda Garkiis-Blêh pour avoir lâché la garde. Ras-Rahn, riant, rentra chez lui. Du sang perlais de son nez, mais il ne s’en préoccupa point. On lui avait appris à oublier ce genre de petites douleurs inutiles.

Arrivé devant sa maison, au bout de la grande rue, le jeune poussa la porte. Dans la pièce principale se tenaient son

   grand et son petit frère, ses deux sœurs, son grand-père Yarik et ses parents. Ils avalaient le petit déjeuné composé d’œufs et de pommes autour de la grande table ronde au centre de la salle. Ils le saluèrent avec de grandes exclamations et il s’installa à table. La discussion tournait autour de la dernière escapade de Gen-Ghir (Poing-Fort) le grand frère de Ras de plus d’un automne.
« Et donc, comme je le disais, il ne s’est rien passé ; l’ours, apeuré par mon canasson, c’est barré dans les bois. Vous n’avez rien à me reprocher, chui un gars qu’a l’âge de guerrier maintenant !
-Tout de même, dit Sageva, la mère de Ras-Rahn, t’aurais pu faire attention ! Tu sais pourtant bien qu’il y a des saletés de bestioles du côté de Klmjarh Xharel (la montagne rousse) !
-D’autant qu’un ours, c’est sacrément coriace ! Ajouta le grand-père en saisissant une pomme.
-Mais laissez-le donc ! Dit Sinii-Yada, en quelque sorte la sœur jumelle de Ras. S’il veut se faire tuer, c’est son problème, maintenant !
-Bon, moi, je pars chasser pas loin. A tout à l’heure ! » Déclara alors Ras, ayant fini son œuf et prenant une pomme. Il se dirigea rapidement vers sa chambre, pris son arc et une dizaine de flèche avant de sortir de la maison. Le village était désormais bien éveillé, des gens sortaient de leurs maisons pour vaquer à leurs occupations, les magasins ouvraient. Ras-Rahn arriva de nouveau au portail, salua Shirla –qui fit un fou-rire quand il vit le nez en sang du jeune chasseur- et partit dans la forêt. Se déplaçant furtivement entre les arbres, il réussi à mettre une flèche dans le flanc d’un blaireau, mais celui-ci parvint à se dégager et à filler dans les broussailles. Dans ces massifs montagneux, les forêts de sapins avaient tout colonisé. L’odeur des pins était presque enivrante dans le sous bois. A l’approche du jeune homme, la pinède s’était tue, mais maintenant qu’il s’était retiré dans un buisson contre le vent, la vie reprenait comme si rien ne s’était passé. Des petits écureuils gambadaient sur le sol moussu, des pommes de pin tombaient de-ci de-là. Ras-Rahn se décida à grimper dans un sapin, pour avoir une meilleure vue d’ensemble. Les fines aiguilles tombaient dans le vent frais du matin. Il chassa un merle de son nid, mis les œufs dans une sacoche et s’installa sur une grosse branche, surplombant le reste de la forêt. Le soleil montait inexorablement vers le ciel, qui commençait à se couvrir de nuages gris menaçants. Un orage, en automne ? Se demanda Ras. C’était possible, mais rare. Imprévu. Néanmoins, il se mit à l’affût. Le mauvais temps ne lui ferait pas rater du bon gibier. Une biche passa sous l’arbre. Le jeune homme décocha une flèche, mais trop tard. Elle couru se réfugier hors de protée. Il rebanda son arc et détacha son carquois de son épaule. A cheval sur la branche, il visa à travers les bosquets. Un écureuil passa, mais Ras ne fit rien. D’un coup, une volée de perdrix décolla de la cime d’un hêtre. Il lâcha la corde. La flèche partit vers les oiseaux, mais un gros coup de vent la dévia et l’envoya se planter dans un gros épicéa. Le vent ! Il s’était levé, et non sans une certaine force. Il s’était soudainement mis à souffler d’une puissance qui faisait frémir les plus solides arbres. Le jeune chasseur failli en perdre l’équilibre.
Il se résolut à redescendre ; agrippant l’écorce dure, il glissa le long du tronc, faisant fuir quelques pinsons. Un des œufs dans sa sacoche explosa, libérant son contenu froid sur le pantalon de Ras-Rahn qui en frissonna fortement.
Une fois ses pieds en contact avec le sol plein d’humus, il courut se mettre à l’abri d’une grosse branche. En plus du souffle glacé qui balayait les cimes des arbres, une pluie drue se mit à tomber. Les nuages gris étaient arrivés à une vitesse fulgurante : lorsqu’il avait quitté le village, tout au plus voyait-il quelques taches dans un ciel azur, mais maintenant, c’était le déluge. Une lumière blanche à pure traversa le ciel en un clin d’œil : le tonnerre gronda quelques secondes après. Se couvrant la tête avec son bras gauche, Ras-Rahn bondit à travers les bois. Courant sans relâche entre les sapins, se prenant branches et trombes d’eau dans le visage, dégoulinant de cette même eau, il arriva en vue des murs du village. Mais c’est ce moment-là que choisis la foudre pour frapper l’arbre à sa gauche. Avec un gros craquement, il chancela, et le haut de la cime se détacha, tombant non-loin du jeune chasseur. Le reste pris alors feu. Subjugué par cette démonstration de force de la nature, celui-ci ne bougea pas. Tout à coup, dans un craquement sec, une des branches se sépara du tronc. Ras-Rahn leva rapidement la tête, mais trop tard : il eu juste le temps de voir l’immense morceau de bois lui tomber dessus.

Lorsqu’il se réveilla, la première chose qu’il senti était la chaleur. Une chaleur douce, une chaleur d’un bon feu. Elle lui procura un tel bien être qu’il trouva la force d’ouvrir ses yeux. Il vit qu’il avait des habits secs, propres, sous sa couverture. Un bandeau lui serait le front, endroit d’où émanait des picotements réguliers. Sûrement une plaie en train de cicatriser. Il leva les yeux au plafond : de la chaume. Il était bien dans sa chambre douillette. Il était tranquille. Détendu et serain, il se rendormit.

Il se réveilla un peu plus tard, la tête toujours aussi lourde. Un peu de sang coulait lentement le long de son bas droit, où était fixé une attèle. Il devait se l’être cassé. Embêtant.
Son grand-frère Gen-Ghir (Poing-Fort) entra dans la pièce, un plateau sur lequel était posé un quartier de bœuf dans les mains et un couteau de boucher en cuivre sous le bras. Voyant Ras réveillé, il poussa un soupir de soulagement. Il posa le quartier sur la table de la chambre.

« Punaise ! Heureusement que tu t’es réveillée, marmotte, sinon j’aurais été obligé de te donner la becquée !
-Sa t’aurais pas fait de mal, toi qui adores embrasser Kzara, ça t’aurais changé ! »

Kzara était la monture de Gen-Ghir. Une vieille carne qui ne pouvait même pas aller au triple galop.

« Abruti ! Ca te fais rien, de savoir que t’as failli mourir ?
-Je vois que l’orage est passé…
-T’as dormi deux jours, crétin ! C’est normal qu’il soit passé !
-Seulement deux jours ? J’aurais volontiers pris un peu plus de temps à flemmarder !
-Mais tais-toi donc ! Je t’amène de la bouffe, sois content !
-Je le suis content ! Je fais des blagues !
-T’es surtout très fatigué. Je croîs pas que la feuille-des-fous que t’as administré Kalk-Omenk soit une bonne chose !
-Ah, j’ai pris de la feuille-des-fous ? Depuis le temps que je voulais voir ce que ça fait…
-Tu sais, il t’en a donné avant-hier, parce que tu gémissais dans ton sommeil. Y’a pratiquement plus d’effets, maintenant.
-Dommage…
-En attendant, et même si t’es fatigué, plus question de te faire la becquée. Tu peux bouffer ta viande toi-même !
-Si tu l’dis… D’accord. »

Gen lui expliqua ensuite comment Shirla l’avait trouvé, la tête reposant dans une flaque d’eau mêlée à du sang, près d’un sapin brûlé non-loin de la porte. Une branche gisait sur son bras droit. Le garde l’avait alors trainé jusqu’au village, d’où on l’avait transporté dans sa chambre. Le chaman Kalk-Omenk était venu, l’avait pansé, avait mis une attèle et avait prié les esprits pour lui. Mais il n’était pas parvenu à stopper l’hémorragie au niveau d’une plaie assez profonde dans le bras mais de faible envergure. Ras-Rahn ne perdait donc pas trop de sang, la plaie était déjà en partie refermée. L’attèle était gênante, et il ne pouvait lever le bras. En tout cas, c’était une chance que ce soit le bras droit qui ai pris, car il était gaucher. Gen-Ghir lui dit qu’il n’arrivait pas à trancher le bœuf avec un couteau en cuivre, qu’il allait en chercher un meilleur. Ras acquiesça et son frère quitta la pièce.
Ne trouvant aucune autre occupation, il contempla son épaule gauche dans un morceau de métal poli qui lui servait de miroir. Ou plus précisément la cicatrice qu’il y avais sur cette épaule, une belle cicatrice qu’il garderais à vie

Le symbole du Vehr-Nee-Kô. Le peuple de Vehr-Nee. Vehr-Nee avait été un grand guerrier, il y avait bien des centaines d’années. Il avait mené une grande guerre contre les Trolls Zinkas, des envahisseurs des plus sauvages, tuant leur roi, le géant Karn-Nolk, et rapporté sa tête au roi de la tribu des *Sgârl* (les « forts »), Barlak, son seigneur. Les Zinkas fûrent coupés net dans le projet de conquérir Dù Gardinost, leur continent, et repoussés jusque dans les terres sauvages du nord-est, leur véritable terre. Mais de retour de l’expédition contre les trolls, Vehr-Nee le brave ne fût accueilli avec aucun honneur. Durant son absence, la rumeur avait couru que c’était un traître à la solde des Kâ-Konh, une tribu rivale, presque tout le monde avait fini par y croire, sauf quelques uns de ses proches et ses compagnons d’armes. Barlak, qui n’avait aucun scrupules, en avait profité pour s’approprier sa femme, qu’il convoitait depuis longtemps. Il était tombé dans la décadence et ne se préoccupait plus que de son bon plaisir.
La famille de Vehr-Nee, le héros de la guerre contre les Zinkas, était souillée. Ses fils avaient été exécutés sur ordre de Barlak et ses filles réduites en esclavage. Sa demeure était pillée, brûlée.
Il avait gagné la guerre.
Il ne lui restait plus rien.
Mais il avait encore des amis, des compagnons fidèles. Ensembles, ils libérèrent leurs fils, leur filles, leur femmes, leurs parents du servage de Barlak. Vehr-Nee éventra le tyran impur d’un coup de son marteau de guerre, écraseur, qu’il avait récupéré dans l’armurerie de Carn-Nolk le géant. Il libéra sa femme, ses filles et s’enfuit, avec ses amis et ses fidèles, fonder une nouvelle tribu. Originellement appelé les  *Gawari*, les Pleins-d’Honneur, ils prirent le nom de Vehr-Nee-Kô après la mort de celui-ci. Ras-Rahn regarda de nouveau la marque. Le trident retourné signifiait « les Sans-logis », l’arc de cercle les bateaux, car Vehr-Nee et ses guerriers avaient beaucoup voyagé par les fleuves et les rivières, et la spirale signifiait la vie. Il y avait longtemps pourtant que « Les sans logis » ne les désignaient plus, car ils étaient devenus sédentaires.
Il fût interrompu dans ses pensées par la porte qui s’ouvrit. Gen-Ghir revenait avec un meilleur couteau. Il commença à couper du bœuf, mais le coutelas lui glissa des mains, l’entaillant au niveau du pouce, non sans provoquer un juron retentissant. Son sang coula vers celui de Ras-Rahn. Les deux se mélangèrent. Celui de Ras, rouge, et celui de Gen, noir. Oui, Ras-Rahn avait le sang rouge.
Oui, il était un arrogant dans un village d’orques.

### **Songes & contes**

Ras-Rahn. Littéralement, « peau-blanche ». Lui, un arrogant, un homme, un chevelu. Son père l’avais adopté lorsqu’il était tout petit, alors que ses parents, des arrogants paysans tentant de coloniser les terres du clan, l’avaient lâchement abandonné à son sort. Le grand guerrier Yerbak avait alors pris en pitié ce petit bébé, et l’avait élevé comme un fils de sang. Le jeune homme c’était fait accepter au fil du temps par les membres du clan. Il était à l’heure actuelle un futur guerrier. Il ne subissait plus trop de moqueries ou de brimades comme il en avait subit durant sa plus tendre enfance. Et s’il y avait un peuple que le jeune homme détestait, c’était les arrogants. Des êtres brutaux, qui brûlaient les villages, massacrant femmes et enfants. Ils étaient en Dù Gardinost depuis que leur contient d’origine, Valad-Nost, leur avait paru trop étroit et qu’ils étaient venus en bateaux vers cette terre. D’autres races humanoïdes cohabitaient avec les orques : les poilus, créés à base de pierre, ne vivaient que pour collectionner les métaux et compenser leur petite taille par des sculptures monumentales. Les sveltes étaient des gens venus de loin sur des nefs dorées qui volaient dans le ciel, selon les légendes. Ils étaient maîtres dans l’art de la manipulation dans ces mêmes récits. Il y avait aussi les puants, les asticots et les dégelasses, mais il valait mieux ne pas parler d’eux pour ne pas s’attirer leur malheur.
Et eux, les orques, étaient en Dù Gardinost (« *La Terre Gardienne* ») depuis plusieurs millénaires. Ils étaient arrivés par la passe nord, une bande de terre entre le vieil océan et la mer de Dizri. Ils avaient colonisé à peu près tous les pays, mais vivaient dispersés. Les arrogants, eux, étaient forts, disposaient de technologies supérieures mais surtout, ils disposaient de la magie. La magie ! Aucun orque ne comprenait cela, cette chose qui permettait de faire des actions impossibles. Les arrogants l’utilisaient pour se battre, mais peut-être aussi pour d’autres choses, telles que réveiller les morts ou forcer un amour à naître. En fouillant les vieux parchemins des archives du village, Ras avait découvert que, d’après les observations diverses recueillies par un conteur des temps anciens, seuls quelques uns des arrogants pouvaient pratiquer ce pouvoir. Peut-être son père l’avait-il adopté dans l’espoir de donner une occasion au village d’avoir un homme-de-magie pour le protéger. Ras détestait cette idée : sa famille lui avait donné tant d’amour durant toutes ces années, pourquoi l’aurait-elle fait par profit ? Gen-Ghir sécha le sang avec le drap de Ras, non sans que celui-ci ne lui envoie une boutade. Non, il n’avait pas envie de penser, mais de rire, d’oublier le monde, d’oublier qui il était, où il était, ce qu’il devait faire… Sûrement un effet de la feuille-des-fous. Son frère lui porta du bœuf à la bouche, et Ras mâcha lentement. Gen-Ghir sortit alors à pas de loups de la pièce, laissant un Ras-Rahn béat et euphorique seul dans la pièce. Foutu médicament ! Il l’empêchait de penser, l’un des seuls domaines dans lesquels il soit plus fort que les autres jeunes du clan. Il se rendormi, après avoir avalé goulument quelques morceaux de viande. *Un canyon, désert. Une route à flanc de falaise. Des ponts en pierre reliant des corniches. Un vent sec. Des montagnes au loin. Et tout à coup, l’arrivée d’une violence terrible. Pas la pire, certes, mais celle des combats d’un champ de bataille. Du sang, des membres arrachés, éclatés, détruits. Des corps disloqués. Du sang, du sang. Toujours du sang, et de la chair. Des armes qui tranchent les corps, les disloquent, les réduisent à néant. Et une tête qui se dessine. Une tête chauve, avec une barbe noire. Une longue barbe, taillée en pointe. C’est un arrogant. Et il rit, il rit… Un rire machiavélique et sadique, le rire de quelqu’un qui veut du mal. Et au lointain, une voix familière qui appelle…* *« Ras-Rahn ! Debout! » Bjork-Yahn, (Fleur des près), sa plus jeune sœur, le réveilla en sursaut.
« Il fait nuit dehors, et Yesslk raconte de belles histoires ! Papa veut ta présence immédiatement !
-Bon, bon… Pars, Bjork, je vous rejoins ».
Yesslk était le conteur du village. C’était un vieil orque, peut-être le plus vieux de la région, qui avait beaucoup voyagé et appris. Notamment, il connaissait énormément d’histoires et de mythes grâce à ses cheminements aux quatre coins de Dù Gardinost. Et des fois, le soir, il partageait ce savoir en rassemblant tout le village autour d’un grand feu. Il contait alors chansons, légendes et histoires vraies. Et tout le village se devait de venir l’écouter, d’autant plus que Ras faisait partie de la famille du chef Yerbak.
Encore tout bouleversé par le rêve, il remarqua agréablement que les effets du médicament s’étaient dissipés. Il se leva, en prenant soin de ne pas brusquer son attèle. Quelle poisse ! Il allait devoir passer plusieurs cycles de soleil avec ce bout de bois pour les gêner… Fort heureusement, pendant qu’il dormait, l’hémorragie au niveau de la plaie du bras avait cessé. Néanmoins, son bras lui causait une grande souffrance, de même que sa tête.
Mais le pire restait le cauchemar. Ce rêve, de canyon, il l’avait déjà fait maintes et maintes fois, mais jamais avec tant de violence et cet arrogant barbu. C’était vraiment étrange et dérangeant. C’était peut-être un effet un de la drogue procurée par le chaman. Il faudrait qu’il aille le voir à propos de ce rêve régulier, et de sa radicalisation durant cette période de sommeil.* Quand il sortit de la hutte familiale, Ras-Rahn fonça droit vers la place centrale. Le feu brûlait sous le totem de Gorbutz. Bon nombre de personnes étaient déjà assises, pendues aux lèvres du conteur. Celui-ci était devant le bûcher, qui projetait son ombre sur toute la foule amassée. Il était un vieil orque pâle, couvert de rides, tatouages et cicatrices. Il s’appuyait sur un bâton sur lequel étaient accrochées toutes sortes de choses : des plumes, des grelots –qui ponctuaient chacun de ses déplacements par un cliquetis retondant- et quelques amulettes, qui se balançaient au gré de ses mouvements. Ses longs cheveux blancs, tout autour de son crâne dégarni, le rendaient vieux et sage. Ils se volaient dans le vent, rendant cela d’autant plus remarquable. Chez les orques, les cheveux étaient un signe de sagesse car ils venaient avec la vieillesse. On dénombrait trois phases : la première, appelée  *Goh-Hzgali*, « Non-fil », désignait l’époque de l’enfance et le début de l’âge adulte. Les jeunes étaient caractérisés par l’absence de pilosité crânienne. Ensuite venait la période dite *Bangesh*, « L’abondance », vers le milieu de l’âge adulte. De trente à soixante-dix automnes, on notait une grande pilosité de cheveux jeunes, noirs ou bruns. La troisième période, située lors de l’âge vieux, était nommée *Ajakii-Benihil*, le « temps éternel ». Il s’agissait là d’un blanchissement progressif des cheveux et un début de perte. Peu d’orques perdaient tous leurs cheveux : bien souvent, ils mourraient avant, vers cent-dix ans. Mais certains réussissaient à vivre plus. Le guerrier du Vehr-Nee-Kô qui avait vécu le plus longtemps était un certain Klarklok Xardogan, qui était mort une cinquantaine d’année avant la naissance du père de Ras-Rahn, à l’âge de cent-vingt-neuf ans.

Le jeune homme avança donc parmi la foule et s’assît à côté de Garkiis-Blêh, qui lui sourit en le voyant debout mais ne parla pas, respectueux de Yesslk qui finissait une histoire d’outre-terre.

« Et loin, vous dis-je, continuait le conteur, les deux amoureux s’enfuirent ! Ils partirent très très loin à l’est, là où le soleil ne se couche pas et la où il fait toujours Renaissant (=printemps en orque). Là où les arbres sont roses et les fleuves azurs. » Yesslk reprît son souffle, sous les applaudissements généraux de la part de toute la tribu, encore une fois étonnée et divertie du flot d’histoire que pouvais déverser le conteur. L’orque en question décrocha une gourde de son bâton et en but le contenu goulûment. Il tira une bourse de ce même bâton, en sorti une petite pincée d’une étrange poudre noire, qu’il jeta dans le feu. Aussitôt, celui-ci se mit à monter à une bonne vingtaine de pieds, conférant une puissance symbolique au vieil orque ridé. Alors, il commença une autre histoire, tandis que la foule se taisait.
« Voici, mes amis, une histoire vraie. Elle c’est déroulée voilà maintenant 245 années bien précisément. Elle m’a été transmise par feu mon père, et je pense que vous la connaissez tous. Mais comme une bonne histoire, telle que celle de la citadelle des nuages, mérite d’être re-racontée, c’est bien entendu ce que je me dois de faire.
Il y a donc des années, des fins fonds de la terre s’est levé un puissant démon, semblable au dieu Papalothk lui-même. Il a ravagé le plateau de Girgorland, royaume des profonds poilus. Les gobelins nous ont attaqués, profitant de la confusion menée par le démon. Les fourbes arrogants ont fait de même depuis leurs domaines du sud. Roruk Coeildalak (Cœur-de-Taureau) et son armée ont écrasé les arrogants dans le défilé de Sun’sa, au bas des montagnes. Mais personne, même la résistance acharnée –mais ô combien inutile- des poilus, qui se battaient alors que tous leurs chefs étaient morts, ne pouvait arrêter la furie du démon et les gobelins. Ils avançaient inexorablement vers le sud, laissant derrière eux des terres dévastées et détruites. » Le conteur reprît, une seconde fois, son souffle, fixa de ses yeux noirs le public suspendu à ses lèvres et continua : « Alors, un chef du nord, celui de la tribu Kamak-Chann (Clan de Kamak), rallia toute les tribus orques sous la même bannière. Nous avons formé une immense armée. Nos ancêtres essayèrent de trouver les envahisseurs gobelins, mais ceux-ci les évitaient incroyablement, pillant des villages isolés et sans-défenses. De plus, des arrogants sauvages harcelaient sans relâche nos guerriers. Mais, par un matin brumeux d’hiver, les gobelins se sont engouffrés dans un sombre trou-de-l’enfer, La passe de Galgor. Nos éclaireurs nous ont informés de cette manœuvre. Roruk Coeildalak et Imakii Sagatomen (Manteaunoir), chef du Kamak-Chann, ont joint leurs armées et ont pris en embuscade les gobelins, menés par Kazburg-Kimang (littéralement Kazburg Cruelleux=Kazburg le cruel) dans ledit défilé. Kazburg se battait comme un diable, sautant d’un ennemi à l’autre, tuant tout ce qui passait sous son fléau. Bon nombres de guerriers sont morts de sa main, ce jour là. Entouré d’une montagne de cadavres, assaillit de toutes parts, il tuait, détruisait, mutilais, inexorablement. Si les plus grands guerriers du moment, tels que les champions des tribus des Sgârl ou des Ogblaok, virent l’affronter, le seul qui parvînt à le vaincre et survécu fût un jeune guerrier, Yerbak. D’un coup de double-hache, il décapita le roi maudit et envoya sa tête rouler quelques centaines de pas plus loin. Les gobelins se mirent alors à reculer, et au soir, nos braves les avaient tous exterminés. Roruk et Imakii étaient vainqueurs, et bien que le nombre de vaillants soldats tombés glorieusement au combat soit élevé, ils festoyèrent toute la nuit. A partir de ce jour là, le jeune guerrier qui avait terrassé Kazburg porta le nom de Yerbak *Xharel*, Yerbak-la-montagne. Il reçu des mines (expression orque qui signifie « recevoir des montagnes de présents), de la part de tous les clans, et est encore aujourd’hui vénéré comme un dieu, bien qu’il soit mort il a y bien des Mortuaires (Automne en orque). » Soufflant un peu, Yesslk relâcha la tension, même si des dizaines de regards médusés étaient fixé sur lui. Seules les sentinelles, fidèles à leurs postes, n’étaient pas venues l’écouter. Il fit le tour du feu en sautant tout autour, agitant son bâton dans une sorte de danse. Il jeta encore un ingrédient dans le feu, qui se mit à produire une épaisse fumée noire. Sa voix résonna à nouveau, beaucoup plus menaçante, plus angoissante. « Mais dans leurs beuveries, nos ancêtres ont oublié Tazrkmng, le démon des enfers. Celui-ci continuait ses ravages. Chaque peuple à chacun son tour tenté de le vaincre, mais aucun n’y arrivait. L’ennemi défonçait tout, il détruisait, il tuait, il massacrait. Et personne ne pouvais plus rien faire, tout était perdu… Sauf quand un arrogant eut une idée folle : Réunir tous les peuples ensembles pour former une armée unie contre le démon. Et c’est ça, et seulement ça, qui permis de le vaincre. Une alliance entre arrogants, orques, sveltes, nains… La morale, que les dieux mettent dans chacun des contes épiques –même réels-, est que nous ne devont sous-estimer ou haïr une race particulière. Seul l’esprit est haïssable. Sans les sveltes, les poilus ou même les arrogants, notre monde serait tombé sous la domination de Tazrkmng. Maintenant, je vais vous donner la parole, chers amis. Que pensez-vous donc de cette histoire ? » Dans la foule, des bras se levèrent. Tous se mirent à parler, à donner leurs avis dans tous les sens. Yesslk, d’un signe, incita au silence. Il choisit un bras au hasard. « Mais, Yesslk, si l’on en croît ton histoire, les arrogants peuvent être bons ?
-Akoz, Akoz, Akoz… Ton camarade Ras-Rahn en est l’exemple même ! Cette méchanceté des arrogants est une idée reçue !
-Les arrogants sont tous mauvais ! Ils sont bêtes et méprisables ! »
Quelques rangées vers sa gauche, un novice de l’âge de Ras-Rahn s’était levé. Il finit sa première exclamation par un « Et ils puent la peste ! ».
C’était Kakur. Kakur Xardogan, le fils d’une grande famille du village. Ras-Rahn n’avait jamais comprit pourquoi, mais il lui vouait une haine éternelle. Kakur le tourmentait, l’humiliait, et tôt ou tard tout cela deviendrait une affaire d’honneur et il y aurait un duel. C’était peut-être ce que cet idiot voulait.
« Et, comme je le dit si souvent, notre première menace c’est lui ! Il venait de pointer Ras du doigt.
-Calme-toi, je t’en prie Kakur, dit Yesslk. Ras-Rahn n’est arrogant que part son aspect extérieur. Dans l’intérieur, c’est un futur guerrier du Vehr-Nee-Kô, comme toi, Kakur Ungatotem (Kakur Têtecreuse). »
Yesslk c’était énervé. Il s’était penché vers Kakur, et son ombre enveloppait totalement le jeune orque. En ronchonnant, il se retourna, mis un de ses bras maigres dans son dos et remis une autre poudre dans le feu. Celui-ci devint complètement rouge. Mais Kakur, lui, n’en avais pas fini. Il prit un air provocateur et dit :
« Ras-Rahn est une limace véreuse ! Je parie que cette raclure serai restée dans son lit de peur d’entendre des histoires sanglantes de combat si on ne l’en avait pas tiré !
-Répète donc ça ! » Comme un seul homme –ou orque, plutôt-, Ras-Rahn et Garkiis-Blêh venaient de se lever. Garkiis, qui avait déjà un poignard du fait de son premier service dans la garde, le tenait par le pommeau, menaçant.
« Par le ciel, calmez-vous, jeunes gens ! »
Yesslk était vraiment en train de s’énerver. Il s’était retourné, et avait mis sa capuche, cachant son visage âgé et le rendant ainsi plus menaçant.
« Jeunes gens, jeunes gens… Je ne peux donc rien vous faire entrer dans la caboche ? Vous avez encore beaucoup à apprendre ! Kakur, ne manque jamais de respect à un membre du Vehr-Nee-Kô ! Ras-Rahn, Garkiis, laissez filer…
-Ras-Rahn *soki* (L’idiot) ne fait pas partie du Vehr-Nee-Kô. C’est un couard d’arrogant ! Il ne mérite aucunement mon respect !
-J’vais te l’apprendre, le respect ! »
Ras venait de crier cette phrase, mais c’est Garkiis qui se jeta en premier sur Kakur, sous les cris de la foule « *Hirna ! Hirna !* » (Baston ! Baston !). Les poings des deux jeunes se cognèrent. Au dernier moment, Ras resta en arrière, prenant conscience du poids que représentaient son atèle et l’absorption non-lointaine de feuille-des-fous. Yesslk soupira. Il rabattit sa capuche, versa de l’eau sur le feu. Il descendit les marches du promontoire sur lequel il était monté et quitta les autres, occupés par un spectacle plus intéressant que ses contes. Yerbak, le père de Ras-Rahn, vint le raccompagner chez lui, non sans un regard courroucé à son fils. Alors le jeune homme se senti tout honteux d’avoir ainsi réagi comme un gosse. Il portait une boule dans le ventre, vraiment honteux de sa conduite envers le conteur. Il espérait que sa réaction passerait à ses yeux comme normale suite aux effets de la feuille-des-fous. Peut-être était-ce la véritable raison de ce comportement. Il l’espérait. Il rentra tôt de la place. Accablé par la tournure des évênements. Il ruminait encore sur les injures qu'il avait subit. Ras-Rahn avait beau être le fils adoptif du grand guerrier Yerbak, il y avait encore dans le village des voix pour le rabaisser, le traiter en étranger, en inférieur, en ennemi. Comme il détestait Kakur. Et le pire, c'est que celui-ci n'avait pas toujours tors : Ras était un faible, un mollasson. Pire qu'un vieillard en terme de physique. L'éducation orque en avait dû faire de lui l'un des plus forts des arrogants, mais comparé au moindre guerrier de son peuple sa force était minime.
Énervé contre lui-même, il entra à la volée dans sa chambre, se faisant au passage mal au bras droit en renversant un pot. Après avoir ramassé les débris de céramique, il se jeta sur son lit. Il était chaud. Il y avait de nouveaux draps. Sa mère, Sageva, avait dû les changer. Il était vrai que, étrangement, elle n'était même pas venue écouter Yesslk. Les couvertures avaient chauffé grâce à la bouillotte que le jeune homme trouva dedans. Il la posa sur sa table de chevet, puis se recoucha. Il se passa la main dans les cheveux, face au morceau de verre poli qui lui servait de miroir. Ceux-ci étaient d'un noir de jais, long et drus. Ils entremêlaient, étaient en bataille. Sa tête lui faisait mal. Kakur avait raison. Il était un faible. Il battit des paupières. Il commençait à sérieusement se sentir fatigué. Étrange, étant donné qu'il s'était levé à peine une heure auparavant. Il souffla sa lampe, et ferma les yeux pour de bon. C'est seulement à ce moment là qu'il se souvînt que ce serait à lui de faire le guet à la nuit suivante. Après un soupir, il se laissa lentement sombrer dans un sommeil sans rêves.

### **Une matinée bien remplie**

Lorsqu'il se réveilla, toute douleur à la tête avait quitté Ras-Rahn. Il fit ses prières, et rejoint son grand-père Yarik pour manger un peu. Saisissant une tranche de lard, il la fourra goulûment dans sa bouche. Le vieux finit de boire un bol en bois rempli de lait et cracha par terre. Il lança à son petit fils : « Alors, Ras, la forme ? Tu sais, quand j'avais ton age, j'ai même pas été fichu d'amener une arme à ma *Tomm-Ohkra* (Première Nuit, expression orque). Uyhird, le garde-en-chef de l'époque, m'avais battu jusqu'au sang. J'avais mis quatre jours à m'en remettre. Et les copains se sont tellement foutu d'ma gueule ! Pffiou... C'était y'a longtemps...
-Je sais, *Hdru* (Papy). Tu l'as dit à Gen-Ghir l'année dernière.
-Oh mes dieux c'que ça passe vite les saisons quand on est vieux ! C'est quand, la première fois que t'as chassé seul ?
-Il y a cinq ans...
-J'aurais donné la semaine dernière ! Enfin bon... Tant que la bière est bonne, tout va ! » Gen-Ghir entra dans la pièce. Il s'installa sur un tabouret et saisi lui aussi un morceau de lard cru. De ses fortes dents, il le sépara en deux, avant de se mettre à mâcher avec grand bruit. « Alors Ras ? T'es prêt ? Faut que t'achète ton arme aujourd'hui !
-Ouais ouais, je sais, Gen. J'espère qu'il y aura du choix.
-Boarf, ça devrais aller ! Y'a toujours eu assez de fer dans le village !
-Ouaip. Mais c'est pas avec du fer qu'on va te faire de bonnes armes.
-Bon, écoute, ça devrais aller... »

Ras se leva et rejoint sa chambre. Sur un coffre était posée une grande peau de loup noire qu'il avait préparé pour payer le forgeron. Il avait tué cette bête deux mois auparavant, à la fin d'une longue chasse à laquelle toute la famille avait participé. La fourrure servirai comme troc contre l'arme qui devait être achetée ce jour là, moins d'une nuit avant la garde. Le loup sous le bras, il sorti de la maison.

Filant à pas rapides vers la forge, Ras-Rahn se demanda quelle arme il choisirais. Chez les orques, chaque guerrier pouvais choisir lui-même son outil de combat. Et il y en avais de tout types : lances, sagaies, haches, sabres et hallebardes. Tous étaient produits dans les forges du village. Les armes les plus célèbres portaient des noms et étaient liés à leurs porteurs. La plus importante pour le Vehr-Nee-Kô était sans doute *Brankonng*, « écraseur », l'arme de Vehr-Nee. C***était avec ce marteau qu'il avait terrassé Balak. Il était conservé par l'une des grandes familles de la tribu, les Xardogan. La famille de Kakur. Il prétendaient en être les maîtres puisqu'ils pensaient être les descendants directs de Vehr-Nee. Ras-Rahn appartenait quand à lui à au clan Kolm'Kamash, dont le fondateur, Kolm, avait été un compagnon du créateur de la tribu. Kamash, son fils, avait été le premier de la famille à devenir chef de village, suite à la retraite du fils de Vehr-Nee, Sebartho.*** Ras tourna sur la place du village, et partit droit au nord. Cheminant entre quelques maisons circulaires de bois, de torchis et de chaume, il parvint devant la forge de briques crue. Il appela Wadek, le forgeron. Celui-ci sorti de la bâtisse en baillant. C'était un vieil orque âgé, dont le corps était constellé des brûlures que ne lui avait pas évité sa vie de travailleur de l'acier. Il faisait ce métier depuis son âge de guerrier, il y avait 35 automnes de cela. Il salua le jeune homme. « Ras-Rahn ! J'pensais pas que tu viendrais aussi tôt ! Mais t'inquiète pas, j'ai de la camelote en réserve !
-Salut, Wadek ! Montre donc c'que tu as en stock » Sur ce, l'orque invita Ras à rentrer. Dans la pièce d'exposition du magasin, diverses armes et outils traînaient. Deux haches, de guerre et de bûcheron, étaient accrochées au dessus de la porte. Sur un des murs de bois, une double-hache était installée, trônant sur de courtes épées. Au plafond était suspendue une énorme pique, une *dakerrasharik,* « briseuse de gobelins ». C'était ce genre de grosse lance dont se servaient les gardes. Mais Ras-Rahn préférait quelque chose de plus court, de moins lourd, de plus maniable. L'instrument recherché se trouvait sur exposé sur une étagère, dans l'aile gauche du bâtiment. Il s’agissait d'un  *senkora*, « tranchant », l'arme traditionnelle orque. C'était un long manche d'environ quatre pieds au bout duquel était placée une courte lame recourbée. Cette arme était maniable et peu encombrante, elle plût tout de suite à Ras. Sur la lame étaient gravés de fins symboles spiralés. Échangeant la peau de loup, le jeune homme prit possession de l'arme. Il salua alors Wadek, le remercia encore et sortit de l'établissement. Après avoir traversé quelques paquets de maisonnées, il déboucha sur la place nord, où régnait une certaine agitation... Deux guerriers, Maëk et Morrièdogh, traînaient un prisonnier enchaîné, tandis que celui-ci subissait les huées de la foule amassée. Il y avais là un bon tiers du village : au moins cent personnes. Ras-Rahn se fraya un passage et rejoint son petit frère, Giikh-Ra-Warg, (Dent d'Ouagre) qui se trouvait au premier rang. Il n'avait que six automnes, mais déjà il participais ardemment à ce genre de manifestations. Ras lui posa la main sur l'épaule.
« Alors, Giiky-ra-Sinii (Giiky le petit), ça t'amuse ?
-Oh oui, Ras Aganas (Ras frérot, Agan voulant dire frère et Nas étant un suffixe intraduisible connotant l'affection) ! Tu as vu le prisonnier ? Ce n'est ni un poilu, ni un arrogant ! C'est un *drajl*! »répliqua-t-il, tout joyeux. Il envoya un juron au captif.
En orque, *drajl* voulais dire en même temps « asticot » et « gobelin ». C'était un terme extrêmement ancien, provenant du nord.
En effet, après l'avoir attaché au poteau des captures, au centre de la place, un des deux gardes jumeaux souleva la tête de la capture au soleil. Celui-ci fit une grimace de dégoût. C'était bien un gobelin. Il avais la face boursouflée, des yeux plissés, la bouche large. Il était maigre et voûté. Au dessus de sa peau pourrie, il portait un petit pagne de fourrure, tenu par une ceinture sertie d'os. Et il proférait des injures plus crasseuses les unes que les autres.

Les gobelins (*Rasharik* en orque) étaient un peuple proche des orques. Ils contrôlaient des terres un peu partout, mais principalement dans le nord de Dù Gardinost. Ils étaient en quelque sorte la face mauvaise du peuple de Ras-Rahn. C'était des êtres bêtes, cannibales et sans honneur. Ils parlaient la même langue, le *kumaklan* (le langage). Ou plus précisément une dérive, le *kumaklantomen* (le noirlangage). C'était un *kumaklan* simplifié, basé sur des abréviations, des borborygmes et des exclamations. Les gobelins craignaient la lumière : Ils vivaient dans les cavernes et les mines froides et noires. À petit feu, le soleil dévorait ces êtres maléfiques. Ils utilisaient des armes et des outils primitifs, en silex et en os, mais cela ne les rendait pas moins dangereux. Ils étaient arrivés en Dù Gardinost également par la passe nord, en suivant les orques comme de la vermine.

Le captif continuait d'insulter la foule, laquelle lui répondais largement. Les mots les plus violents fusaient de tous sens. Ras-Rahn était emporté par l’enthousiasme général : il injuria également le prisonnier. D'un coup, celui-ci se mit à parler, à taire ses insultes. Chaque fois que sa bouche articulais un mot, il faisait trembler son gros nez couvert de pustules jaunâtres.

« R'golez ! R'golez !V'zêtes vraiment bêt'! Bientôt v'subirez not'colèr' et là, v'golerez moins, j'v'l'promet !
-Ah bon ? Qu'est-ce qu'il va se passer ? Questionna Shirla, qui avait rejoint les jumeaux. Tu vas nous vomir les restes de ton frère dessus ? »
la foule s'esclaffa. Le chef des gardes venait de faire une allusion qui eu l'air de frustrer le captif. Le fait que les gobelins pratiquent le cannibalisme.

« V'zèt' tous fous ! Nous, on n'approch' ! Et v'szaller l'sentir passer ! Mes copains y z'rriv' ! Vot'temps hébin il est b'en fini !
-Oh non ! Il espère qu'on va se bouffer entre nous ! Répliqua ironiquement Shirla.
-V'dégeul'rez vos boyaux, j'l'dit! V'mourrez tous ! Not'temps ilé plus proch' qu'vous l'pensez ! Cria-t-il.
-*Nim goma* (Ta gueule) ! » Finit par hurler Shirla, en lui donnant un coup de massue qui l’assomma. Le corps anéanti du *drajl* retomba, et un petit filet de sang sortit de sa bouche. La foule se mit à rire, tandis que Ras regardais son petit frère sautillant de joie en tous sens.
Le chef des gardes repris la parole :
« Bon. Maëk, Morrièdogh, emmenez moi ça à la cellule, et vite ! Placez le sous bonne garde !
-pas d'problème » Répondit Maëk avec une fausse révérence, ce qui fit encore s'esclaffer la populace assemblée.

Les deux gardes détachèrent le gobelin et le traînèrent vers « la cellule », le bâtiment aux prisonniers. La foule se dispersa lentement. Ras-Rahn ne vit même pas Giikh-ra-Warg filer de son champ de vision. C'est alors qu'il senti une main taper sur son épaule. Il se retourna, et vit Garkiis-Blêh lui sourire.
« Salut, Garkiis ! Comment tu vas ?
-pas mal après tout... Et toi ? Ton bras ? J'ai pas vraiment pu te parler hier soir.
-Abruti de Kakur...
-Bon, si il est stupide, j'te l'ai déjà dis, laisse passer... Mais mis à part ça, comment va ton bras ?
-Boarf, cou-ci cou-ça. Sa pourrais aller mieux, mais au moins je ne souffre pas trop.
-Allons, viens chez moi ! Y'a moyen de discuter.
-Bon, ça me va. On va un peu jouer à la *Kwarja*...
-Alors, on est partis ! »

Après avoir marché quelques minutes à travers les rues et les masures, les deux amis arrivèrent à la maison de la famille de Garkiis. Celui-ci donna un coup de pied à un coq qui faisait le fier devant Ras-Rahn et invita ce dernier à traverser la cour pour le rejoindre. Il s’exécuta et ils entrèrent dans la chaumière. La mère de Garkiis les salua, alors qu'elle était en train de tisser une grande robe brune. Chez les orques, la tradition était bien simple : Les femmes étaient les seules autorisées à porter du tissus tandis que les orques devaient porter des vêtements en cuir ou en fourrure. Néanmoins, ces codes ne devaient pas forcément être suivis à la lettre, et plusieurs femmes s'habillaient et vivaient comme des orques sans que cela ne pose aucun problème.

Ras-Rahn et Garkiis-Blêh s'enfermèrent dans la chambre de ce dernier. L'hôte sorti une vieille carte dessinée sur un grand parchemin et renversa une bourse pleine de figurines en bois représentant des soldats. Ce fût alors Garkiis qui commença à parler.

« Ben au fait, Ras, j'avais oublié ! Bravo pour ton nouveau *senkora*! Tu es vraiment bien avec !
-Boaf, tu sais, c'est pas grand chose. J'ai pas visé le meilleur possible.
-Ouais, mais c'est ta première arme, Ras ! Je peux te dire que c'est quelque chose... Et un *senkora*, tout de même! Tu prend pas l'arme la moins difficile à manier !
-Tu sais, j'ai pris ça parce que les autres armes sont bien trop lourdes pour moi ! J'ai pas de constitution, moi...
-Allons allons ! C'que t'as pas en force, tu l'as en cerveau ! Et tu vas encore le prouver tout de suite à la *Kwarja*! »

Le jeu en question, qui voulais dire « stratégie » en orque, se jouais avec deux armées de pions en bois, chacune possédant des territoires égaux. Les deux joueurs devaient conquérir entièrement une île segmentée en plusieurs régions, qui étaient également réparties en chaque début de partie. Les combats se décidaient en fonction du rapport de force, mais les deux participants pouvaient en venir au poings en cas d'une égalité.
La partie s'engagea, et Garkiis mena une belle offensive. Ras perdit la partie nord de la carte à son profit. Néanmoins, il parvînt par une feinte à prendre encore plus de régions à son adversaire. Celui-ci lui dit :
« Grmbl... Ras, c'était pas très loyal ça...
-Et alors ? Je gagne, non ?
-Tu m'énerve, à jamais respecter un quelconque honneur avec tes feintes !
-Mouais, mais tu sais bien que je suis le code de l'honneur à la lettre quand je ne joue pas !
-Ouais, mais quand tu joues, c'est la violence ! Tu es fourbe et lâche ! »
Sur ces mots, Garkiis éclata de rire. Ras lui lança un juron et rit de plus belle. Une fois calmés, il reprirent leur partie. Ras-Rahn, avec un sourire copieux, envahi une grande région possédée par son ami. Celui-ci répondit par une seconde offensive de masse. La partie perdura jusqu'à ce que le jeune homme, encore un fois, ai conquis toute l'île. Il quitta alors son ami, pour rentrer chez lui déjeuner et présenter son nouveau *senkora* à ses parents. La nuit arriverais bien vite...

### **Patrouille dans le Noir**

La nuit tombait lentement au dessus de Vehr-Nee-Ganan (le foyer de Vehr-Nee), le village du Vehr-Ne-Kô. Quelques ouagres, loups gigantesques que montaient les orques, hurlaient à la Lune montante. Le Soleil venait de disparaître au delà des montagnes de l'ouest. De la fumée commençait à s'élever au dessus des différentes cheminées du village.

Des petits insectes voletaient autour de la lampe à suif que tenait Ras-Rahn. Son atèle avait été renforcée par un morceau de sapin, dont le doux fumet montait jusqu'aux narines du jeune homme. Il portait un pantalon de cuir brun foncé. Son *senkora* était attaché par une bride dans son dos. D'un pas décidé, il marchais vers la porte du bourg.