Wrug - Abschied

„Schwächling. Feigling. Verräter. Niemand. Ich trug viele Namen in meinem Leben. Zu viele. Zu lange.“

„Was führt Einen wie Euch zu einem Drachen wie mir, Sterblicher?“ Ein augenscheinlicher Hochelf mit bronzenem Haar meditiert in einer schattigen Niesche in den Höhlen der Zeit. Er spricht einen Orc-Krieger an, als dieser offenbar gerade selbst das Wort ergreifen wollte. „Ich habe eine Frage an Euch. Nur ihr könnt sie mir beantworten.“ Das Haupt des Bronzedrachen dreht sich leicht herum, als werfe er einen Blick über seine Schulter, ehe er sich wieder abwendet. „Dann stellt eure Frage, Niemand.“

Verwirrt von der Betitelung verzieht der Orc das Gesicht, ehe er sich zur Ordnung ruft und sich fast bittend gebährdet. „Was ist mein Schicksal?“

Der Drache schmunzelt über die Frage. „Der Tod. Wie euer aller. Mehr kann ich dazu aber nicht sagen, selbst wenn ich wollte. Auch wenn es Schicksal ist, beschreiten wir alle unseren Weg blind. So will es die Ordnung.“ Der Orc kehrt kurz in sich, sichtlich frustriert von der Antwort des Drachen. Er wirft einen Blick zurück, offenbar überlegend, ob er einfach gehen soll, bevor er nachsetzt.

„Dann habe ich eine andere Frage,“ wieder wirft der Bronzene einen Blick und schmunzelt. „Auch *das* müsst Ihr selbst herausfinden.“

Der Orc fletscht verärgert die Zähne. Er macht einen Schritt auf den Drachen zu, woraufhin dieser sich zu ihm umdreht, um ihn im Auge zu behalten. „Und wie soll ich das tun?! NICHTS in dieser Welt ergibt länger einen Sinn für mich! Ich spüre förmlich, wie mir alles entgleitet. Dieser Ort, diese Hände. NICHTS davon fühlt sich noch wahr an!“ Die Stimme des großen Kriegers hallt einen kurzen Moment in der Höhle des Augenblickes nach, ungehört von allen außer ihnen beiden. Sie schweigen, sodass zu hören war, wie der Orc sich wieder zu sammeln versucht und durchatmet. Er wirkt zerknirscht, während der Drache sich unbeeindruckt, fast berechnend gibt.

Die Elfengestalt seufzt schließlich und ringt sich augenscheinlich ein paar milde Gedanken ab, ehe sie dem Orc in die Augen sieht. Nicht feindselig, aber doch ernst. So, als wäre es wichtig, dass er jetzt gehört wurde. „Ihr werdet es jedenfalls nicht unbedingt hier können. Und jetzt geht.“ Im Gesicht des Orcs zuckt es, Ärger weicht Verwirrung, Fragen branden auf und wie von einen sanften Wind geschoben wandert er davon murmelnd.

Der Drache unterdes blickt ihm nach und schmunzelt erneut, ehe er sich in einem Geflitter in Schwarz und Weis auflöst, als habe er nie existiert.

…

Wind und Sand schlagen dem Orc bald entgegen. Selbst in seinen Umhang gehüllt schmeckt er Staub und Salz auf seinen Lippen, glaubt, ebenso Sand zwischen seinen Zähnen wie in seinen Augen und Stiefeln zu haben. Es war töricht von ihm gewesen, ausgerechnet jetzt draußen umher zu wandern, doch es kommt ihm richtig vor. Mit so viel Überzeugung kämpft er gegen den Sturm um ihn herum an. Dabei heult der Wind wie ein Weggefährte über die Dünen, während er diese abträgt und anderen Ortes wieder auftürmt.

Er hatte keinen Abschied zugelassen, hatte lediglich die Anführerin seiner Truppe angewiesen, nicht nach ihm zu suchen. Die Ehre gebot ihm das. Kein Wort, keine Geste und kein Befehl hätten ihn aufhalten können. Es war an ihm gewesen anzuordnen, zum zweiten Mal in seinem Leben. So wandert der Orc vorwärts durch die Sande, die Augen unvermögend mit einer Hand schützend, während sich seine Spuren in Wind und Sand verlieren.