Безымянка. Перемены/Рассказ

***«Я расскажу вам то, что видел своими глазами или слышал от людей, которым я доверяю»***

**Бузург ибн Шахрияр, «Чудеса Индии»**

- Раз-два, раз-два, закончили! – кричал в мегафон Полкан. – Так, теперь пробежка! Стоять! Слушать всем! Бег  на три километра, кто остановится – лично придам ускорение! Всем ясно?

Каждый из отряда нехотя кивнул, а некоторые и «поддакнули».

- Рад за вас…. А теперь… Чё встали? Живо десять кругов без остановки!

Весь отряд  группы «Жирандоль» был на самой обычной утренней разминке. Полкан, его командир, был сегодня «в духе» и немного (по его мнению) сбавил сложность тренировок. По правде говоря, никто из отряда изменений не заметил.

Один сталкер из отряда сидел на опушке возле беговой дорожки и скучал. Скучал просто так, без причины. Бегать ему было необязательно, да и заниматься другими упражнениями тоже, исходя из здоровья, а оно у него было не «ого-го»…

- Маркер! Уф… - к нему подбежал его давний товарищ, Крекер, запыхавшийся от пробежки. – Мож, всё-таки пробежишься? Уф… А то сидишь там как маргинал, ничего не делаешь…

- Да я бы рад, но…

- А в чём проблема?

- Да… Понимаешь… - начал Маркер. – А хотя…Правда, какого я тут сижу? Знаешь, я пробегусь. Эм… Кружочка два.  Просто так. Почему нет?

Маркер выбежал на беговую дорожку, старую, дряхлую и немного заросшую. Несмотря на это бегать по ней было довольно легко. Пробежав три четверти круга, Маркер заметил, что у него начинают неметь конечности, а в животе начинало ныть, чуть позже начала болеть голова. Маркер, уже не в силах бежать, упал на дорожку, сжимаясь от боли. К нему подошёл Полкан.

- Эх, Маркер… Что же ты всё не слушаешься-то? Ребята, отнесите его в медпункт!

В медпункте Маркеру выделили постель в трёхместной палате. Не сказать, что сама палата была с удобствами, но в Зоне лучше не найдёшь… Возле его кровати стоял Полкан и причитал по поводу Маркеровых действий.

- Ой… Ну что мне с тобой делать, а? Ты же Всё равно не слушаешь и делаешь по своему… Ну вот скажи, что тебя заставляет мне перечить и нарушать себе же в убыток здоровью?

- Не знаю, товарищ Полкан… Честно не знаю… Что-то. Что-то заставляет… Что-то, с чем я никак не могу смириться. Простите.

- Ладно уж… Сто раз прощал и в сто первый прощу. И в тот же сто первый раз попрошу: сиди лучше на месте и не дёргайся лишний раз. Лады, удачи и скорейшего выписывания!

С этими словами Полкан ушёл. Маркер загрустил и закутался в одеяло. Ему в этот момент было одинаков стыдно, боязно, глупо и сонного чего ещё… Он закрыл глаза, стараясь ни о чём не думать.

- Эй! – позвал его кто-то слева. – Слышишь, друг, ты кто таков и что случилось?

Маркер вылез из-под одеяла и посмотрел в сторону зовущего. Это был крупный, на вид тёртый сталкер лет эдак 30-35, лежащий на другой кровати.

- Ой… - отнекивался Маркер. – Не столь важно.

- А, может, всё-таки расскажешь? Как-никак, товарищи по несчастью. – сказал собеседник, намекая на медпункт.

- Эх... Ладно. Маркер я. Здешний сталкер. Самый э-э… болезненный в этом лагере. Лежу здесь по своему типичному диагнозу, который никак не могут точно определить…

- У-у… А я Дылда.

- Оно и видно. – подшутил Маркер.

- Ну да. Есть такое. В общем, лично я не местный. Не из этого лагеря, то есть. Я когда от кабанов убегал, оступился и в яр грохнулся, ногу сломав. Не очень чувство, поверь. Ну, меня ребята из этого лагеря нашли, в медпункт свой отвели, что человеку зазря пропадать, верно? Так я, в общем, тут и оказался… Хорошо тут, однако.

- Ясно… - буркнул Маркер и отвернулся, поглубже закутавшись в одеяло. Он не хотел сейчас болтать, его терзали собственные мысли.

Дылде не очень понравился настрой его собеседника, но перечить он не стал – каждому иной раз бывает тяжко, что уж говорить. Он улёгся получше, достал старую, откопанную им где-то, газету и начал читать, что писали раньше, в 85-м… Вскоре и это ему надоело. Он достал пачку сигарет, вынул одну и всунул в рот. Правда, и тут его надежды не оправдались – в его комплекте снаряжения всё отсырело и работать не хотело. Оставив безуспешные попытки зажечь сигару, он повернулся к Маркеру.

- Эй, Маркер! – окликнул он его. – Не дуйся. У тебя, случаем, огоньку не найдётся?

Тот перевернулся на спину, флегматично посмотрел в потолок, встал с кровати и подсел к Дылде. Пододвинув к нему руку, он щелкнул пальцами, из которых появился огонь. Реальный. Дылда, поражённый зрелищем, спрыгнул с кровати, выплюнув сигару.

- Э… Эт-то ч-ч-что? Чт-т-то… такое? – удивлённо спросил он.

- Просто очередное из моих умений. – как бы объяснил Маркер.

- Эм…

- Ну, видишь ли. Оно не единственное. – сказал Маркер, помахав рукой, чтобы потушить пламя. – у меня ещё есть пара-тройка, может, четвёрка, умений, о которых я не рассказываю абсолютно никому. Я так думаю, мои проблемы со здоровьем и вот это… связаны. Не знаю, как, но связаны. И что мне с этим делать, я тоже не знаю…

- Э-э… Ну, огорчаться не стоит. – ответил на всё это Дылда, сев на кровать. - Я думаю, мало у кого есть что-то подобное. А это как тебе вообще? Не больно хоть?

- Жжётся маленько, но терпимо. Если нечасто пользоваться, вреда особого не будет…

Дылда, всё ещё удивлённый сидел на кровати и думал. И о своём, и о Маркеровом. Наконец, после нескольких минут обдумывания он сказал:

- Ладно уж. Будем считать, что этого момента не было, я ничего не знаю. Усё уяснили, договорились. Хорошо? Так, ладно, если что я собираюсь завтра на охоту пройтись. Ты со мной?

- Да я не думаю, что мне разрешат…

- А ты думаешь, я буду спрашивать разрешения? Нет уж, если хочешь что-то сделать – сделай это сам и никого не спрашивай!

На следующее утро Дылда и Маркер собирались на запланированную охоту. Погода была в самый раз, а утро было раннее, так что их бы всё равно никто не заметил. Выйдя через окно, они направились в ближайшую чащу.

- Главное – соблюдать режим! – трындел о своём Дылда. – Я, например, каждую неделю по два раза на охоту «похаживаю», и всё в порядке. Тебе я тоже советую!

- На охоту ходить?

- Режим составить! Что уж ты туда всунешь – твоя забота… - весело ответил ему Дылда, а затем резко остановился и замер. – Так, тихо!

- Что там?

- Да тихо, я тебе говорю! Кажись нашли добычу… Судя по звукам, плоть. Причём больная. Ну, лучше что-то, чем ничего…

К кустах действительно сидела плоть, которая явно сидела та уже довольно продолжительное время и, скорее всего, даже не собиралась уходить. Дылда поднял найденное им по дороге ружьё. Недолго прицеливаясь, он выстрелил. Попал… Но не убил.

- Блин, похоже, меткость пропадает… Ладно, - он повернулся к Маркеру и кинул ему пистолет, - иди, добей её пока. А я пойду…

- Добить? – прервал его Маркер.

- Ну да. А что, ни разу не добивал никого что ли? Ха! Ну, ты даёшь… Ой, ладно уж… просто иди, направь ствол и нажми на курок пару-тройку раз. Всё!

И Дылда оставил Маркера наедине с помирающей плотью, а сам ушёл куда-то в кусты. Маркер стоял с пистолетом, как вкопанный. Ему действительно ни разу не приходилось кого-либо убивать, тем более того, кто вообще не может сопротивляться. Он поднял пистолет, но тут его внимание привлекли глаза плоти. В них он заметил какую-то жалость, растерянность, может даже, понимание, что это всё, конец. Маркер удивился. Раньше он никогда этого не замечал – глаза, как глаза, только один больше другого, и всё. Может, он просто никогда не задумывался?

Маркер помотал головой, отбросив все мысли, и теперь уже уверенно направил пистолет на жертву.

- Прости, дружище, ничего личного… - с этими словами Маркер нажал на курок. Прозвучал выстрел, не столь громкий, но оглушающий. Потом ещё раз. И ещё. Маркер чувствовал, что за свой двигающийся и нажимающий палец он уже не в ответе. Он хотел выстрелить ещё раз, но пистолет только отозвался лёгким щёлчком – магазин опустел. Собственно, этот выстрел уже и не понадобился бы – три дырки с медленно вытекающей ,и почти сразу застывающей, из них кровью на теле плоти сделали своё дело.

- Слушай, я ж не просил тебя весь боезапас тратить. – возмутился сзади Дылда, вернувшийся с сухим хворостом.

Маркер молча обернулся. Дылда как бы торжественно вручил ему ветки.

- На вот, подожги, как ты могёшь… - с шутливой ноткой произнёс он. – сделаем шашлык. Разделывать будешь иль нет?

Маркер сидел молча.

- Ну, молчание – знак согласия.

С этими словами он кинул ему нож.

Вернулись в медпункт они уже под девятый час. Всё-таки, как Дылда и рассчитывал, их уход никто не замел. Весь остаток дня Маркер молча провалялся в кровати. Вечером, когда все уже собирались спать, Дылда мельком взглянул на соседа по палате; тот лежал всё в той же позе, всё так же молчал и думал. Сплюнув, Дылда укутался в одеяло и отвернулся к окну.

Маркер же всё размышлял о себе, своих поступках, действиях и прочем. Он тяжело вздохнул,  встал с кровати и подошёл к окну. На небе была почти полная луна, а лесок, в который они ходили утром, казался каким-то необычно чёрным. Маркер отвернулся и посмотрел на Дылду. «Спит, скорее всего» - подумал он. В очередной раз тяжело вздохнув, он одел чей-то старый рваный плащ, оставшийся от предыдущих больных, открыл окно и вылез через него, благо первый этаж. Поправив плащ, точнее, его остатки, он медленным шагом (бегать ему всё равно нельзя было) направился, куда глаза глядят. А глядели глаза на ту же чащу.

Дылда, лёжа на своей кровати, открыл глаза и хитро улыбнулся.

- Хоть бы «Спасибо» сказал… - и он получше закутался в одеяло.