Prologue

Flaumig weiße Schneeflocken tänzelten über der Moskauer Innenstadt, so fragil, dass sie sich nicht auf dem Bürgersteig niederlassen mochten. Dies war der Grund, weshalb der berüchtigte russische Winter sich dieses Jahr nur durch einen schmalen Schneeflaum auf den Dächern der Häuser zeigte. Kazimir könnte es immer so haben, dachte er bei sich, als er schnurstracks die Straße hinabschritt. Das klackernde Geräusch, welches seine schweren Winterstiefel beim Treffen mit den Pflastersteinen verursachten, war eine willkommene Abwechslung von seinem Motiv. Fest hatte er den weiß-rötlichen Umschlag in der Hand, dessen Inhalt ihm viel, viel zu bekannt war.

Kazimir umfasste die kleine Handpistole, die er stets in seinem Gürtel barg, und schritt in das Seitengässchen, welches nur allzu selten von Touristen frequentiert wurde. In Selbstverteidigung war er nicht gerade geschult, was sollte er sagen. Ohne eine Waffe an seiner Handfläche fühlte er sich elend und machtlos. Die Machtlosigkeit war das, was dem jungen Mann wirklich Angst machte. Die Pistole in einer und den Umschlag in der anderen schritt er souverän durch die gefährlich dunkle Gasse, welche er noch flüchtig aus seiner eigenen Kindheit kannte. Leicht angewidert vom Gestank der billigen Waschmittel, der aus den offenen Fenstern wich, bog er in eine kleine Abzweigung des Weges ein. Besagte Abzweigung endete in einer ihm bekannten Sackgasse. Mit einem fast zögerlichen, fast unsicheren Gesichtsausdruck betrat er das dunkle Apartment durch die offene Tür.

Wie erwartet fand er nichts vor, außer einigen unbedeutenden Haufen von Staub und die dreckige Kommode aus morschem Holz, welche die alte Daria Nikolaievna für ein paar hundert Rubel auf einer Ramschversteigerung erstanden hatte. Ein Spottpreis, fand Kazimir. Leicht betört von dem Geruch seiner alten Wohnung, den Verstand fast von Heimweh weggeschwemmt, stieg Kazimir die drei Stufen zur Küche empor.

Der Mann, der dort stand, war jener, den Kazimir vor zwei Tagen am Petersburger Flughafen erspäht hatte, bevor er den Umschlag per Post mitsamt dieser kryptischen Nachricht erhalten hatte. Der Mann lächelte ihn beinahe süffisant an, und entblößte seine Hände, indem er sie aus seinen Jackentaschen zog. Schnell umfasste Kazimir den Umschlag, den er schon fast vernachlässigt hatte. Der größere Mann vor ihm lachte über Kazimirs Unentschlossenheit, ihm die Dokumente zu geben.

„Angst, was?“, fragte sein Gegenüber höhnisch, während er sich den Kinnbart kratzte. Kazimir verfluchte seinen verdammten Bammel, den er vor dem Fremden hatte. Der Mann machte einen recht großen Schritt auf den Moskauer zu, und Kazimir wich instinktiv zurück. „Her damit“, verlangte der Fremde mit strengem Gesichtsausdruck, er amüsierte sich köstlich über Kazimirs verhalten. Kurz zögerte der Moskauer, doch händigte dann den Umschlag an den Fremden aus. Dies gab ihm die Chance, den Fremden genauer zu studieren. Seine Körpergröße war beachtlich, sogar für einen männlichen Slawen. Seine Arme waren muskulös, das sah man sogar durch den dicken Wollmantel, den er trug. Er sah relativ gepflegt aus, und er stank nach billigem Parfüm. Seine Haare waren kurz und braun, sein Kinnbart war gepflegt und kurzgeschoren. Seine Augen waren blassgrün, nicht die Art von Grün, welche schön und majestätisch aussah, nein diese Art von Grün, welche fast einen Schimmer der Bedrohlichkeit in sich trug. Kazimir griff seine Pistole schnell, nur falls er sich selbst verteidigen musste. Sein Gegenüber hatte bereits seine Waffe gezogen, als er den Umschlag aufriss.

„Die sind gefälscht, Genosse.“

Kazimirs Magen machte eine achterbahnähnliche Drehung, schnell zog er seine Pistole und wich von dem Fremden. Er stolperte panisch rückwärts, seine Waffenkenntnisse waren begrenzt, und sein Gegenüber war bedrohlich.

„Ich schwöre, dass ich nichts weiß.“

Die Treppe wurde Kazimir letztendlich zum Verhängnis. Schnell stolperte er über den Marmorstein. Seine letzten Gedanken galten seinem Beruf, den er morgen wohl nicht mehr antreten konnte. Der letzte Sinnesreiz war wohl die Hitze eines Einschussloches.

(If you need a translation, I will not provide it, this is private..go to deepl or sum.)