Les chroniques de la Maison Flavius, par Tuserion

Bonjour. Je me nomme Tuserion et je suis dorénavant le barde de l’Arpenteur Flavius.

Comment un poète, un ménestrel tel que moi a-t-il pu ainsi devenir le chroniqueur d’un étranger ? C’est ce que je vais vous conter. J’étais venu passer l’hiver à Windhiel. J’y cherchais… l’inspiration. Pourquoi à Windhiel ? Tout d’abord c’est la plus belle ville du monde. Vous en doutez peut-être, mais n’oubliez pas que je suis un elfe. Et pour les elfes, aucune réalisation des humains ou des nains ne pourra jamais rivaliser avec la beauté éternelle du Palais des Cimes blanches. J’aime déambuler entre les hauts bâtiments, et profiter du spectacle qu’offrent les rayons de pluie. Les gens de passage à Windhiel ne restent pas pour la mousson. Les pluies torrentielles qui s’abattent sur les monts Corbur rendent les cols impraticables, et peu nombreux sont les voyageurs à se laisser capturer ici par les éléments. Ils ratent pourtant un des plus splendides spectacles. Autour du promontoire sur lequel s’élève la cité, tout disparait. Les vallées et les monts avoisinants, la mer, tout se fond dans la brume. La pluie, verticale, trace d’innombrables lignes le long des hauts édifices. Coupé du sol, tout Windhiel semble s’élever, tiré par toutes ces cordes, tandis que les flèches des tours, tels des proues de navires, s’enfoncent dans les nuages.

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Quand les pierres sont lasses des éclats du soleil,

Quand les cœurs sont gorgés de la froide lumière,

La ville s’élève vers la mer céleste

Fendant les flots déchainés de la pluie.

Et quand les tours enfin

Au terme de leur long voyage

Retrouvent la terre ferme

Quand la Citadelle des Cimes a renouvelé ses fondations,

Quand l’éclat du soleil baigne à nouveau les pierres,

Quand les cœurs à nouveau se gorgent de lumière,

Tout dans la ville semble immuable, inchangé,

Et pourtant je sais que tout, ici, est différent.

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En effet, j’ai écrit ces vers. Mais je n’en suis pas satisfait, et la traduction dans votre langue n’arrange rien. Je passais donc la saison des pluies ici, à Windhiel, et un jour, alors que je me tenais sous l’auvent d’une auberge, j’ai rencontré Flavius. Ce ne fut d’ailleurs pas la seule rencontre étrange de cette singulière journée…

J’aime étudier les démarches. A la posture, à la vitesse du pas, il est facile de classer ceux qui ont à faire dans les rues de Windhiel à la saison des pluies. Les elfes qui résident ici toute l’année adoptent une allure moyenne, ni trop lente car ils savent où ils vont et ce qu’ils ont à faire, ni trop rapide car ils savent que la précipitation n’est d’aucun secours contre l’humidité ambiante. Leur silhouette reste droite, noble, comme il sied aux sujets d’Aelwindia l'Immaculée. Les étrangers, à contrario, se voutent et pressent le pas. Certains courent dans l’espoir d’éviter la pluie. Si ils réussissent à esquiver quelques gouttes ils ne manquent pas de recevoir celles qui s’abattent quelques pas plus loin, et lorsqu’à l’abri ils retirent leur cape leur visage est trempé non de pluie mais de sueur. D’autres surtout courent pour feindre l’affairement, pour tenter de se convaincre qu’ils ont quelque tâche importante à entreprendre sans délai, alors qu’ils sont bloqués ici jusqu’à la fin de la mousson. Viennent enfin les flâneurs, les rêveurs, aux rangs desquels je compte. Ils marchent lentement, la tête vers le ciel, indifférents aux gouttes de pluie, et finissent souvent leurs promenades contemplatives trempés jusqu’aux os. C’est quelque peu caricatural, me direz-vous, mais toute personne qui s’aventure entre les tours ruisselantes de Windhiel tend vers au moins une de ces catégories.

Je jouais donc à ce jeu, observant les silhouettes encapuchonnées à travers un épais rideau de pluie, quand je remarquais une anomalie. C’était une personne de petite taille, trop gracile pour un nain, trop grande pour un gnome. Elle était emmitouflée dans un manteau tellement usé que la toile râpée ne devait plus beaucoup la protéger de la pluie. Elle allait le pas trainant comme quelqu’un qui a perdu tout espoir, et pourtant, lorsqu’elle lança un bref regard dans ma direction, je pus discerner une certaine lueur. C’était une enfant. Elle reprit sa lente route sous la pluie battante et je restais de longues minutes à la regarder et à m’imaginer quels malheurs avaient pu la mener jusqu’ici. Je m’étais promis de parler de cette enfant à Flavius, mais aux dernières nouvelles quelque maison noble l’a récemment prise sous son aile. C’est la meilleure chose qui puisse lui arriver.

J’étais encore absorbé dans cette rêverie quand une voix prononça mon nom. Je me retournais, et je vis un jeune homme qui s’avançait vers moi. C’était Flavius.

Comment pourrais-je vous le décrire ? Ses traits sont ceux d’un viking. Pourtant quelque chose dans son apparence me laisse perplexe. Il y a en lui une part de féminité que j’ai du mal à décrire. Le plus souvent quand nous discutons, je parle à un jeune homme, mais parfois, en certaines circonstances, sa posture, sa gestuelle ou son intonation me donnent l’impression d’être en présence d’une femme. Une autre particularité m’a marqué lors de notre première rencontre : ses yeux. Ils dégagent un éclat inhabituel, une énergie, une folie peu commune. Certains regards implorent, d’autres ordonnent, d’autres encore menacent. Le sien ne fait rien de tout cela. Il vous invite simplement, il vous laisse entrer et vous donne en spectacle le bouillonnement des possibles. Pourquoi un poète tel que moi est-il devenu le chroniqueur de Flavius l’Arpenteur ? Son regard et les horizons inattendus que j’ai pu y contempler ont lourdement pesé sur ma décision.

C’est la seconde fois que j’emploie ce mot : Arpenteur. Flavius se désigne ainsi, m’a-t-il expliqué, car c’est le titre que portent ses semblables dans son pays d’origine. Lorsque je lui ai demandé d’où il venait, il m’a répondu par cette phrase énigmatique : de l’endroit où l’on peut voir simultanément les portes d’Arquevêche, Kerouédec, Hautecime, Khaz-Al-Gramz, Windhiel et Farenstol. Flavius est doué de pouvoirs magiques, j’en ai donc déduit que par porte il parlait des anciens portails. Et quand je l’ai questionné sur ses souvenirs d’avant son franchissement des portes magiques, ses yeux, l’espace d’une seconde, ont perdu leur éclat.

Flavius est enfin revenu. Non pas qu’il soit vraiment parti, il était bien là ces derniers temps, mais il était ailleurs. Imaginez un homme perdu dans ses pensées au point de ne pas répondre quand on l’appelle, de ne pas réagir quand on le bouscule, de ne rien pouvoir entreprendre d’autre que de dormir et de se restaurer, et encore, avec de l’aide. Imaginez un homme au regard vide, à la démarche lente et hésitante, imaginez un homme errant sans but, semblable aux morts-vivants qu’on dit hanter les nuits de Farenstol. Imaginez cet homme, et vous ressentirez la même crainte que celle que j’ai ressentie ces quatre derniers mois. Parfois, ses yeux s’allumaient, sa barbe en jachère se tournait vers moi, et sa bouche sèche me demandait si tout allait bien sur nos terres. Je lui répondais positivement, et avant que je ne puisse lui poser des questions sur son état inquiétant ou sur le problème de l’approvisionnement de nos forges, son visage se fermait de nouveau.

Depuis quelques jours, Flavius est pleinement de retour. Il a retrouvé l’apparence, l’appétit et la vivacité d’esprit que je lui connais. Où était-il donc parti ? Il m’a expliqué qu’il avait exploré les tréfonds de sa mémoire. Il y a trouvé des réponses à des questions qu’il se pose depuis son arrivée à Windhiel. Après l’avoir longuement questionné sur tous les aspects de son voyage, il m’a avoué que son retour avait été plus long et plus compliqué qu’il ne l’avait prévu. J’espère qu’il ne retentera pas cette dangereuse expérience.

Quelles réponses a-t-il pu trouver ? Je n’en ai aucune idée. Toutefois j’ai retranscris, de mémoire, cet étrange monologue qu’il m’a chuchoté, les yeux encore hagards, juste après son réveil :

"Ce que j’ai fait ces derniers temps, Tuserion…

"J’ai marché dans les bois, à l’ombre des sapins. J’ai nagé dans les lacs. Je me suis endormi dans les bras de père. J’ai fendu les vagues, à l’avant d’une barque. J’ai empoigné les poissons frétillants pris dans le filet.

"J’ai dansé dans une grande ronde pour la fête du printemps, avec les autres jeunes filles. J’avais une couronne de fleurs sur la tête.

"J’ai joué à la bagarre avec oncle Svend. Il m’a appris à frapper avec son glaive. J’ai fait des moulinets avec, et les filles me regardaient, elles me souriaient. Elles souriaient parce qu’elles se moquaient de ta maladresse, et moi aussi, je me suis moquée de toi.

"J’ai nettoyé les poissons. J’ai monté l’étal sur le marché du port. Je me suis promené dans les rues, et j’ai admiré les patrouilles des légionnaires dans leurs belles armures, comme celle d’oncle Svend.

"J’ai senti la terre trembler. J’ai entendu les incantations des sorciers et les cris des passants. J’ai senti la peur s’insinuer au plus profond de moi. J’ai couru, cramponné à la main de père, j’ai sauté dans sa barque et j’ai ramé, ramé, ramé. Mes bras brulaient, mais j’ai ramé, encore et toujours. Je me suis retourné. La ville n’était plus qu’un immense brasier. Le vent nous portait l’odeur et les cris des brulés, et d’immenses formes sombres virevoltaient au dessus de l’incendie.

"Le lendemain, je suis rentré dans la ville calcinée. J’ai vu les maisons réduites en cendres. J’ai vu les cadavres boursouflés et noircis. J’ai entendu les pleurs des survivants devant les restes de leurs proches. Je n’ai jamais revu oncle Svend.

"Ardvale. C’est le nom de cette ville que j’ai vu bruler. C’est là d’où je viens."

Le manoir d’Ardvale. C’est ainsi que Flavius a baptisé notre nouvelle demeure. Cette tour porte donc le nom d’une ville qui, plusieurs fois dévastée et rebâtie, n’existe plus guère que dans l’esprit d’un étranger. Ce nom peut sembler de mauvais augure, ici à Windhiel, la ville éternelle, mais puis-je le reprocher à un homme qui, loin de sa terre natale et sans l’espoir d’un jour y retourner, inscrit en sa nouvelle maison une part de ses racines ?

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Le monde change.

Dans l’éternelle cité aux mille tours

Les étrangers de nouveau s’affairent.

Ils ont quitté les leurs, abandonné famille et amis

Pour quelques mois ou pour quelques printemps,

Ils ont pris la route, laissant leur logis,

Sans aucune certitude de le revoir un jour.

Dans l’éternelle cité tout de blanc rayonnante

Qu’ont-ils emporté de leur précieux passé ?

Serrés dans un baluchon, quelques menus objets,

Au fond de leur mémoire quelque vague souvenir,

Un son, une odeur, la chaleur d’un être aimé,

La vision du soleil enflammant l’horizon…

Dans l’éternelle cité baignée de lumière

Je suis toujours revenu.

Toujours j’ai retrouvé ma ville, changée mais immuable

Et si j’écris des textes, et si je sais des vers,

Ma mémoire est ici, inscrite dans ces pierres.

Le monde change.

Aelwindia, déesse Mère, je Te prie que toujours

Ma mémoire ici reste,

Que je puisse toujours, dans ces rues éternelles

Retrouver qui je suis.

Que la fureur du monde, lavée par la mousson,

Ne soit plus ici qu’un vague murmure,

Car le seul changement qui puise embellir cette cité

A la douceur d’une brise marine.

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Le manoir d’Ardvale a été bâti par des nains. Oui, j’étais assez sceptique par rapport à ce projet de Flavius et j’ai même imaginé le pire, mais je dois reconnaitre que le résultat est assez plaisant. L’aspect du manoir est semblable à ceux des tours avoisinantes. La pierre utilisée vient des anciennes carrières de Windhiel, et les bâtisseurs ont su s’adapter au style elfique. Les quelques ajouts de l’architecture du désert que ces nains ont apporté, comme les voutes plus arrondies que de coutume, restent assez discrets et apportent même un certain cachet.

A peine terminé, notre manoir regorge déjà de vie. La grande salle du rez-de-chaussée couverte de fines mosaïques résonne des douces musiques des ménestrels que Flavius a engagés. Dans les étages, les pas et les chuchotements des domestiques s’évanouissent dans les épais tapis et les tentures brodées. En haut de la tour, de larges fenêtres accueillent les cris des oiseaux de mer, et dévoilent les toits de Windhiel. On y aperçoit même, entre les tours voisines, le Palais des Cimes, sous un angle qui m’était encore inconnu.

Je crois que j’aime cet endroit, à une exception près. Le sommet de la tour se termine non pas par une flèche, comme c’est la coutume ici, mais par un dôme. Quand, à la prochaine mousson, les autres tours de Windhiel fendront la pluie telles des nefs élancées, la nôtre aura l’allure pataude d’une cogue.

La Brise du Nord est arrivée à Windhiel. Je l’ai vu, depuis les larges fenêtres du manoir d’Ardvale, voguer jusqu’aux digues du port. Le soleil, déjà haut dans le ciel, illuminait son unique voile, point blanc étincelant au milieu de l’azur. Ce n’est pas une fière nef, tout juste une barque longue. Et pourtant le retour de cette petite embarcation augure de grandes choses.

Mois après mois, la maison Flavius s’est construite. Mois après mois, des artisans et des artistes ont joints leurs talents aux nôtres. De l’impénétrable jungle de Poleld aux majestueux monts Corbur, des compagnies de mercenaires veillent sur nos terres et sur nos manœuvres. Des troncs émergent, sous les coups des haches expertes, des outils, des charpentes ou des étraves, tandis que l’acier rouge tinte sur les enclumes au rythme des marteaux et des soufflets. Nos commerçants déambulent sur les plus grands marchés d’orient, et sur la mer notre premier navire marchand, cette modeste barque, vient de revenir, le pont chargé de lourds coffres.

Une nouvelle année commence, et pour la maison Flavius, une page se tourne. Cité étincelante, sois sans crainte, car si le temps est venu pour moi de refaire mon baluchon, tu sais trop bien qu’entre toutes tu es ma préférée. Cité aux milles tours, au revoir, sois assurée que je reviendrai bientôt me promener à la douce chaleur de tes pierres. Mais pour l’heure, je dois suivre Flavius, et nous partons bientôt pour les feux du désert.

Tuserion, chroniqueur de la maison Flavius

## Baptême du feu

12 mai de l’an 5, désert d’U’ildaw

Tout est calme. Il est étrange de constater que, quelques heures à peine après la fin de la bataille, il n’en reste presqu’aucune trace. Les fins grains de sable poussés par le vent ont comblé les empreintes de pas, et les restes d’ossements fracassés et calcinés disparaissent peu à peu dans les dunes. Seuls subsistent notre camp de toiles, et cette sombre ouverture dans la paroi rocheuse, cette porte maudite. Le soleil est haut dans le ciel et la chaleur est étouffante, nous suffoquons sous nos tentes, mais cette crypte qui nous fixe de son œil noir béant m’inspire non la fraicheur de la terre, mais la froideur de la mort.

Il y a plusieurs mois déjà, nous partîmes, Flavius et moi, de Windhiel. Nous franchîmes les hauts cols des monts Corbur, et en descendîmes les contreforts vers les étendues désertiques. C’est à la lisière des sables brulants que nous rejoignîmes notre troupe : une armée constituée de mercenaires orcs et nains. Durant notre marche dans les dunes, les deux groupes ne cessèrent de se disputer mon antipathie, les orcs pour leur allure bestiale et leurs grognements, et les marteliers nains pour leurs râlements ininterrompus à propos de la chaleur ou de leur gorge desséchée. A moins gâcher leur salive, ils auraient eu moins soif. Les orcs au moins résistaient mieux au climat. Plus nous avancions, et mieux je comprenais pourquoi Flavius avait choisi ces créatures belliqueuses et disgracieuses pour constituer sa première compagnie franche. Ils obéissent aux ordres sans poser de question, et j’ai pu constater leur efficacité ce matin, durant la bataille. Ah, j’allais oublier de vous présenter celui qui les dirige : le chef Shurkul. Une carrure trop imposante, même pour un orc, une voix rauque et assourdissante, un regard perçant impossible à soutenir, tels sont ses principaux attraits. Son intellect n’est pas en reste, et j’imagine que si toutes ses pensées ne tournaient pas autour de la guerre nous aurions pu avoir quelque discussion agréable. Au lieu de cela je fermais mes oreilles aux complaintes des marteliers et je laissais mes yeux errer sur l’infini des dunes.

Deux semaines plus tard, nous rencontrâmes nos derniers renforts : des Flèches Noires originaires de la jungle de Poleld. Aux côtés de ces mercenaires elfes marchait un autre habitant de Windhiel, le mage Mindartis. Je ne crois pas vous l’avoir déjà présenté. Mindartis se réclame de la tradition des magelames, une école de magie aujourd’hui éteinte qui eut jadis son heure de gloire dans la capitale du royaume elfique. D’après les divers documents que j’ai retrouvés dans les bibliothèques de Windhiel, cette école était tournée vers l’art du combat sous toutes ses formes, magique autant que martiale. Si Mindartis peut paraitre abrupt et parfois hautain, il a un bon fond. J’ignore ce qu’il a appris lors de son séjour dans la jungle, mais je le surpris, à plusieurs reprises, s’entretenant gravement avec Flavius.

L’approche patiente de la crypte dura encore quelques jours, et nous nous déployâmes finalement ce funeste matin. Alors que le ciel rougeoyait à l’annonce du soleil et du sang, je pus contempler notre armée, au sommet d’une dune, faisant face à la horde désarticulée s’extirpant du tombeau rocheux. Les marteliers, engoncés dans leurs armures, brandissaient leurs lourdes masses, invectivant des cadavres qui ne comprenaient rien à leurs insultes, tandis que les orcs, lame brillante au poing, guettaient en silence le signal de Shurkul. La bataille proprement dite fut assez confuse, et bien qu’elle ne remonte qu’à quelques heures je ne pourrai vous la conter en détail. Des flèches volèrent vers nos ennemis, une explosion de flammes éparpilla leur masse désordonnée, tandis que le sable, poussé par un vent soudain, sifflait dans l’air matinal. Puis ce fut l’heure de la charge, et le chaos le plus complet envahit le seuil de cette crypte maudite.

Elle est désormais vidée de ses habitants décharnés, et… de ses trésors, aussi. Je n’avais jamais imaginé que des morts puissent accumuler autant de richesses. Flavius souriait, il jubilait alors que nos gardes arrachaient à cette gueule affamée qui de lourds coffres rouillés dont les planches vermoulues laissaient échapper un menu filet de piécettes d’argent, qui des objets dont l’écrin de poussière noire laissait par endroit échapper un bref scintillement, qui bien d’autres merveilles…

Le soleil est haut dans le ciel, et le monde étouffe sous sa chaleur. A la tombée du soir, les marteliers s’en retourneront vers Fort-les-Forges veiller sur les montagnes, non sans avoir auparavant réclamé une prime exceptionnelle pour avoir autant marché dans une telle fournaise. Mindartis reprendra sa route vers Windhiel, poussé par quelque sombre nouvelle. Mais les autres resteront ici, car nos aventures dans ce désert ne font que commencer.

Tuserion, chroniqueur de la maison Flavius

## Cent cavaliers

> Cent cavaliers.
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> Ils sont cent, un peu plus, un peu moins, et je les vois apparaitre au sommet de la dune.
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> Les mors sont gluants de salive, les brides sont lâches,
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> Cent cavaliers fondent sur la tempête.
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> Les sabots soulèvent le sable jaune, et leurs nuages se rapprochent irrésistiblement de la tornade, tels des enfants accourant vers leur père.
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> Les armures nues scintillent sous le soleil de plomb, les épées sont brandies vers le ciel,
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>

> Cent cavaliers fondent sur la tempête.
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>

> Et lorsque les montures atteignent le mur mouvant, le vent cesse tout à coup, et l’air qui s’éclaircit dévoile la horde titubante.
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>

> Les non-morts râlent, la terrifiante liche maudit, mais
> Cent cavaliers fondent telle la tempête.
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>

> Les cris de guerre résonnent dans le désert, et dans un grand fracas les cavaliers chargent.
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>

> Les os craquent, la chair putride vole,
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>

> Cent cavaliers balaient tout, telle la tempête.
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>

> Voici donc l’accomplissement de notre campagne, les fiers combattants de l’Ordre de la Pierre Noire et de la Maison Flavius fêtent la victoire, car la liche de ce désert n’est plus.
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>

> Bientôt nous partirons, et rien ne restera…
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>

> Que la tempête.
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 Tuserion, chroniqueur de la maison Flavius