Hammond, Kyril

*Die Schleuse zischt. Es ist ein wütendes Geräusch, das nicht so recht zu dem sanften Weiß der Wände passen mag. Der Druckausgleich lässt die Toga wirbeln. Ein Licht erscheint auf dem Display, dann noch eines, dann leuchtet die ganze Tafel auf. Die Schleusensiegel knacken leise, als die Tür sich öffnet. Hammond bildet sich ein, die Crew der Korvette hinter sich abfällig schnaufen zu hören, als er den Koffer ergreift, aus der Luke tritt und sich mit festen Schritten aus ihrem kleinen Reich entfernt. Das ist in Ordnung. Er ist nicht der umgänglichste Passagier gewesen.*

*Der milchweiße Korridor mündet in einen weiteren milchweißen Korridor, der über ein kleines Arboretum mit netten kleinen Nymphenfiguren zu einem größeren milchweißen Korridor führt. Abscheulich freundlich lächelnde Menschen kommen ihm entgegen. Hammond ist erst seit einer Minute hier, und schon beginnt ihm der Ort auf die Nerven zu gehen. Er wünscht sich zurück in die schmutzigen Raumhäfen, wo er gewohnt ist zu ermitteln. Dort, wo die Reaktionen echt sind. Echter Hass, echte Verachtung, echte Streitlust, echter Mißmut. Diese Station ist klinisch. Die Menschen wirken wie unechte Statisten. Aus dem Fenster sieht er pastellfarbene Gaswolken vorbeitreiben. Rosa, hellblau, zartgrün. Auch die sehen falsch aus.*

*Der Job hat ihn zum Zyniker gemacht, stellt er säuerlich fest, wenn er hinter jedem lächelnden Gesicht einen Schurken und hinter jeder sauberen Fassade schmutzige Geschäfte sieht. Vielleicht - möglicherweise - geht es den Leuten ja tatsächlich gut hier, und, Caesar bewahre, vielleicht sind sie glücklich. Wäre das so unangenehm?*

*Es sind vielleicht einfach nur diese makellosen Korridore, die ihn ankotzen. Zu sauber für einen Jungen vom Lande?*

*Zwei Männer in modischen hellbraunen Tuniken treten ihm in den Weg. Einer hebt ein Abzeichen mit einer nachlässigen Bewegung, die verrät, dass er nichts lieber tut, als vor Menschen dieses Abzeichen blitzen zu lassen. Das Ding beschreibt eine kleine Kurve, zu schnell, um es erkennen zu können, bevor es wieder im Revers verschwindet. Der Mann erwartet natürlich trotzdem, dass man ihn und seinen Status erkennt - vielleicht durch Osmose - und sich ihm unterordnet. Wieviel man aus einer so kleinen Geste lesen kann. Hammond seufzt inwendig, das Gesicht völlig neutral.*

*"Liktoren", sagt der Abzeichenmann unnötigerweise. "Sie sind der ermittelnde Iudex im Fall Carbo? Gerade mit der Fähre angekommen?" Hammond nickt. "Ist nicht mehr Ihr Fall", fährt der Liktor fort. "Die Reise haben Sie umsonst gemacht. Der LICTOR führt eine eigene Ermittlung. Auf Befehl ganz von oben." Die wichtige Miene des Mannes soll bedeuten, dass "ganz oben" zuallermindest "vom Overlord", wenn nicht gar "vom Caesar selbst" oder seinethalben "vom großmächtigen Gott Iupiter Tonans" bedeuten soll. Wenn dem tatsächlich so wäre, denkt sich Hammond, hätte er die Quelle der Befehle genannt, statt so vage zu schwadronieren. Hammond hasst Wichtigtuer. Neun Zehntel der Verzögerungen bei einer Ermittlung gehen auf das Konto von Wichtigtuern.*

*Der Abzeichenmann sieht ihn erwartungsvoll an, mit dem breiten Grinsen eines Mannes, der erwartet, dass man sich ihm fügt. Hammond zählt inwendig bis fünf. Dann setzt er ein Lächeln auf, das, so vermutet er, in seiner Falschheit die Passanten von gerade wie jämmerliche Anfänger aussehen lässt. "Das trifft sich gut", sagt er und hebt den Koffer leicht an. "Ich bin nämlich nur zum Urlaub hier. Die Sehenswürdigkeiten ansehen, ein wenig ausspannen.* *Die Aussicht auf den Gasriesen soll sehr hübsch sein um diese Jahreszeit. Sie wissen schon."*

*Jetzt sieht der Liktor wütend aus. Hammonds Lächeln wird echter. Endlich mal ein normales Gesicht.*

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