I nemici del Popolo Eletto

Filippo Finocchiaro

Il solito cielo plumbeo copriva Basilea. Lacan era nato e cresciuto sotto quel cielo e dentro le mura di quella città. Ed era nato e cresciuto sotto il giogo dei Figli di Thoras. Ma poi aveva visitato Vilegis ed il suo orizzonte si era espanso. Quella mattina si aggirò svelto per le vie meno abbienti di Basilea. Vicoli e cunicoli dove un Dracomagno non metteva piede da per lo meno un secolo. Ma era il posto giusto per ‘sentire’ il respiro della città.

Non quello del piscio che scorreva per le budella dei quartieri con le fogne peggiori di tutta Erebos, ma quello dei “veri” abitanti di Erebos. Gli zenoti componevano i quattro quinti degli abitanti del dominio dei Dracomagno. Erano passati quattro giorni da quando erano usciti i manifesti ed i tempi erano maturi per vedere come i dissidenti della stirpe eletta avrebbero reagito. Onore al vero erano sempre un numero minimale, ma erano comunque una presenza insidiosa. Lacan si fermò un attimo e rilesse i manifesti per essere certo delle parole, qualora servisse citarle di nuovo:

> ***"Circa i fuggitivi, Nemici del Popolo Eletto***
>
>
> *Sia noto a tutti gli Zenoti, Enixus o Serpi di Erebos, che coloro i quali porteranno informazioni sulle posizioni dei fuggitivi Nemici del Popolo Eletto, o consegneranno alla Giustizia i nemici del Popolo, verranno compensati con incarichi, conio e proprietà in misura proporzionale al servizio prestato.*
>
>
> ***Ai Nemici del Popolo Eletto***
>
>
>
> *Sia noto a tutti i Nemici del Popolo Dracomagno sulla terra di Erebos, che avrete la possibilità di palesarvi di vostra sponte ostentando una bandiera bianca. Per la vostra resa, otterrete il perdono Reale per il vostro operato e verrete coscritti alle necessità del Popolo Eletto."*
>
>

Sogghignò tra sé e sé. Conosceva troppo bene i Dracomagno per capire le parole dietro quei manifesti. I figli di Thoras non fanno patti con nessuno e non fanno sconti a nessuno. Soprattutto ai dissidenti. Arrendersi a loro era una pessima idea, ma un’idea che solo chi li conosce bene fiuterebbe. Beregon la fiuterá. Lo ascolteranno?

Attraversò la Piazza di Niobe, che chiunque nei quartieri vicini conosceva con il nome di Piazza dei Ratti; da lì avrebbe presto raggiunto il luogo di raduno dei dissidenti. Lacan non era una serpe dai mezzi termini e non amava i contrattempi, eppure decise di fermarsi un attimo. Non ad osservare la statua di marmo della guerriera di Arvanos, ma ad ascoltare le farneticazioni di un poveraccio. I suoi capelli e la sua barba erano lunghissimi. Probabilmente l’ultima volta erano stati tagliati assieme alla testa di Sisifo. Puzzava, vestiva di stracci pisciati e faceva schifo solo a vedersi. Nessuno gli stava vicino e nessuno lo ascoltava, ma la sua voce tuonava gracchiante nella piazza.

*“Erebos sta morendo! L’infezione deve venire uccisa! L’orizzonte… l’orizzonte scomparirà. Urlerá! E ci schiaccierá tutti! Erebos sta morendo e noi siamo solo insetti!”*

Poi lo vide caracollare a terra, vomitando acido e sangue. Lacan strinse ancora i manifesti nei suoi pugni, allontanando le lugubri parole del matto. Gettando via l’ombra che si era addentrata nei suoi pensieri. Aveva un compito da svolgere e non vi era tempo per cincischiare.

Raggiunse la bettola in tempo. Allungò una moneta al locandiere e scivolò attraverso la botola sotto il tavolo.

Le scale, come sempre, lo condussero nell’enorme sala che dimorava al piano inferiore. Beregon stava sul palco, come al solito. C’erano una trentina di persone. Stavano per terminare.

*“Non siate idioti! Non abboccate alla loro esca! Non aspettano altro che vi palesiate! Non vi daranno alcun perdono! Vi daranno in pasto agli Schneedromon per cibarli. Fidatemi di me che li conosco! Vi useranno soltanto per i loro scopi e vi butteranno tra lo sterco appena non gli servirete piú!”*

Lacan prese posto in un angolo, con le braccia incrociate. La calca, che aveva preso a seguire il giovane guerriero con grande passione, questa volta non stava con lui. I manifesti dovevano esser stati piú forti della sua ragione. Cosa che faceva sorridere Lacan, visto che la ragione di Beregon… era quella che aveva ragione!

*“Mi dispiace, capo, ma qui dobbiamo abbandonarti. Noi abbiamo deciso di consegnarci. Ci faranno sgobbare un po’ ma almeno dovremo smettere di scappare, nasconderci e vivere come bestie.”*

Dissero il capo di un gruppetto di villici. Molti, troppi gli fecero eco. Beregon scosse la testa.

*“Noi siamo con te. I Figli di Gorgon conoscono bene quei mostri… e non ci sará mai pace tra noi e loro.”* Dissero alcuni abitanti delle foreste.

*“Lo stesso vale per la resistenza a Dracasil.*” Aggiunse infine un vecchio dunyano che doveva esser stato un qualche comandante sotto Re Mavro.

*“L’ultimo Araldo ha ammassato un piccolo esercito ed approfitterà del ritiro delle Legioni da Dracasil per attaccare. Procedi pure col tuo piano Beregon.”*

Ci fu un rapido scambio di saluti e poi ognuno andò per la sua strada. Beregon si avvicinò poco dopo con sguardo afflitto verso Lacan.

*“Sono contento che tu sia venuto qui, amico mio. Mai prima d’ora mi serve il tuo supporto. Due terzi dei nostri ci abbandonano e abboccano a questa farsa della resa. E l’ultimo terzo di ribelli che ho radunato è accampato ad un giorno da Basilea, in quel luogo al sicuro dalle bestie che abbiamo trovato insieme qualche anno fa, ricordi? Durante la pattuglia con quei bastardi Dracomagno… Al momento tengo lí gli uomini. Sessanta armati! Ma se tu sei qui posso avanzare con il mio piano. Vai tu a comunicare con loro ed io approfitteró del prossimo passaggio per il Portale di Basilea per recarmi a Dracasil e trovare e radunare nuovi ribelli lí, nella mia patria. Mi farai questo favore? Andrai tu da loro, fratello?”*

Lacan lo guardò fisso negli occhi. In quei suoi giovani occhi castani, pieni di ardore e di rabbia. Quegli occhi capaci di fomentare gli uomini come lui non era mai riuscito a fare.

*“Certamente fratello. Lascia fare a me!”*

*“Bene, benissimo! Solo tu puoi condividere con me questo sentimento. Li odio, Lacan. Li odio ancora. E odio AmonShe piú di tutti. Ci ha tradito. Mi ha tradito! Dovevamo essere liberi ed invece abbiamo solo cambiato padrone. E loro sono tutti cosí: uno piú infame dell’altro. Per loro siamo solo pedine. Servi. No! Io non ci sto! Ascolta le mie parole fratello. Prima della fine dei tempi io, Beregon Reeve, ammasserò ogni singolo nemico del popolo dracomagno e glielo scaglierò contro fino a che non li vedrò crollare! Lo giuro!”*

*“Ed io sarò con te. Ogni volta che tu troverai un dissidente, che ti incontrerai con lui, io sarò lí. Al tuo fianco. Sempre. E lasciami dire, nessuno è bravo come te nel scovarli uno dopo l’altro. Se solo i Dracomagno ti avessero ancora al loro servizio..."*

“Mai… non mi avranno mai! Io sarò artefice della loro rovina! Vedrai!”

Beregon lo abbracciò un’ultima volta e poi si congedo.

Lacan trasse un respiro soddisfatto. Fece strada verso casa pieno di entusiasmo. Era stata un’ottima giornata. Domani avrebbe condotto tre xixirie dritte dritte nell’accampamento dei ribelli che i dracomagno cercavano da tempo. “Pensa quanto sará contento Atheon quando saprá quanto nuovo carburante stava per arrivare alla sua torre!” pensò.