Keldaren Soléclat/Récit

## Prologue

Le climat si doux des terres boisées du Haut-Royaume n'était jamais apparu aussi capricieux que lors de la naissance du premier enfant du patriarche de la modeste maison des Soléclat. Mauvais augure ou simple répercussion des rafales de vent brisant l'harmonie de cette toile de fond si parfaite, Al'akir, lui même, semblait danser parmi les cumulus siégeant dans le ciel étoilé.
Ce fut ainsi en petit comité que le bambin ouvrit les yeux pour la première fois, d'une teinte
oscillant entre la fleur de Pervenche et le gris perle. Son père n'hésita guère longtemps, ce fut le sourire aux lèvres qu'il nomma son fils, Keldaren.
Grandissant au cœur du village de Solcouronne, en périphérie de la majestueuse cité de Lune-d'Argent, le jeune elfe vécut de façon simple mais heureuse sans pour autant paraître exagérément minimaliste.
Loin d'appartenir à une quelconque haute caste, les Soléclat de Solcouronne se « contentaient » de réagir parmi la petite bourgeoisie, chose qui ne plaisait guère au paternel qui fit vite de cette ascension vers la « grandeur » une obsession difficile à soutenir pour sa compagne mais aussi sa progéniture.

Désirant le meilleur pour son fils et héritier, ou du moins selon ce qu'il prétendait, Aldenar Soléclat multiplia les enseignements du jeune elfe, passant par des domaines plus que variés, à travers l'étude des lettres ou encore de l'Art et de l'Histoire. Quelle ne fut pas sa déception lorsqu'on lui fit comprendre que jamais Keldaren ne pourrait se montrer apte à devenir magistère ou illustre sorcier à la cour du Roi Anasterian Haut-Soleil. Il finit ainsi par perdre peu à peu l'intérêt qu'il portait en son héritier, la chute fut des plus conséquentes lors de l'avènement du second et dernier enfant, celle dont la crinière d'albâtre et le teint de porcelaine attisèrent quelques convoitises.
Se voyant dépouillé d'une simple mais pourtant importante présence paternelle, le jeune elfe se complut finalement dans ses écrits et toiles, démontrant un talent proliférant quant à ce dernier art.
La pluralité des compétences du jeune homme finit par lui ouvrir très tôt les portes d'une vocation qui conforta son père vers une fraîche mais pourtant si insipide pensée.
Suite à nombre de négociations avec un noble éminent d'une maisonnée de la Capitale, Aldenar parvint à conclure un accord, entente qu'il avait attendu depuis de si longues années.

Profitant de ses jours heureux, Keldaren fit la rencontre d'un vieil épéiste dont la lame n'aurait pu connaître aucun champ de bataille supplémentaire en raison de son âge avancé. Ce vétéran à la plume si soignée et à la verve curieusement éloquente intrigua le juvénile artiste. Rêveur et idéaliste de son état, il ne fallut guère qu'une ou deux passes d'armes pour impressionner le protagoniste, ainsi naquit en lui la passion d'un savoir-faire qu'il n'aurait jamais suspecté, l'art martial, la science de la guerre, l'habilité de la joute.
Se faisant de ce doyen une figure, un idéal à atteindre malgré les multiples objections de celui-ci, il finit, pour le meilleur comme pour le pire, à inculquer dans l'esprit volatil de son nouveau protégé, les mécanismes du maniement des lames. Le vieillard n'était point maître d'armes ni instructeur, et ceci se dénotait aisément à travers le malaise de quelques mouvements, cela ne semblait cependant pas affecter la détermination du jeune elfe qui témoignait d'une véritable joie en ces courts instants.
Hélas les deux amis finirent par se séparer, Keldaren devant remplir ses « devoirs » auprès des siens, rejoignant la prestigieuse et empoignante Lune-d'Argent, ce fut avec une boule au ventre mais aussi une profonde et viscérale sensation de mal-être qu'il en pénétra les portes.

## Les affres de l'âge adulte

Accueilli au sein de la maisonnée Inaria afin de devenir le précepteur attitré de la progéniture du patriarche, soixante quatorze années avant l'ouverture de la Porte des Ténèbres, Keldaren émit de lourdes difficultés à s’accommoder au monde si rustre et barbare de la noblesse, environnement pourtant réputé pour son raffinement et sa volupté. A commencer par l'épouse de son employeur qui ne voyait pas d'un si bon œil l'influence que pourrait avoir un roturier, un fils de rat, un moins que rien sur sa chère descendance. Au grand dam de l'aristocrate, elle ne parvint guère à convaincre son mari de congédier le "malotru", les accords passés avec le paternel du jeune l'elfe l'en empêchant d'une part. Toutefois le patriarche fut bien l'un des rares à témoigner un semblant d'appréciation à l'égard du jeune elfe dont la conjecture le mettait mal à l'aise. La vie en Lune-d'Argent se voulait diamétralement opposée à ce qu'il avait pu connaître en Solcouronne, l'atmosphère, le cadre, la plèbe, tout différait d'un lieu à l'autre. Même les augustes et solennels tertres boisés s’élevant vers les astres n'étaient plus visibles à travers les hautes murailles de la capitale du peuple elfique. La verdure avait laissé place à des ruelles pavées et à des bâtisses toisant les cieux. Ces flèches, si hautes et si impressionnantes dans lesquelles foisonnait la haute-caste de la cité et du royaume. L'expérience fut tout à fait enrichissante aux yeux du jeune précepteur hélas il y connut son lot de déconvenues, subissant les railleries et moqueries de quelques individus sur son statut social, sa crinière d'obsidienne ou encore à l'encontre de ses manières jugées maladroites; il n'était pas comme autrui dans un univers où le mimétisme prônait. Nonobstant tout cela, Keldaren surmonta peu à peu ces épreuves, s'appropriant ainsi les us et coutumes des citadins, lui qui n'avait vécu qu'en périphérie de tout cela, à la lisière des bois. Son travail ne fut néanmoins pas de tout repos, sa première élève noble se montrait parfaitement désintéressée par ses études, petite princesse de son état, se pensant libre comme l'air, Keldaren témoignait d'un certain mépris intérieur investi d'une légère jalousie. Toutefois il ne se démontait pas, une chose lui était certaine, elle n'était qu'un oiseau en cage destiné à assouvir la volonté de ses pairs, car tel était l'avenir de la progéniture noble, assurer la pérénnité de la maisonnée.

Les lunes s’enchaînèrent dans l'éblouissante et rayonnante Lune-d'Argent, l'elfe ne cessant de prodiguer ses enseignements à l’aînée de la famille pour qui il finit par attester d'une certaine affection. Cette juvénile demoiselle lui apparaissait comme une enfant à la silhouette presque mature tant son comportement pouvait paraître puéril lors des nombreuses festivités auxquelles sa maisonnée était conviée. Caractère enfantin qu'elle n'arborait jamais face aux masses, s'en faisant sa petite touche personnelle dans l'intimité et surtout dans le dos de ses parents. Bien que son apprentissage achevé et s'occupant désormais de ses frères et sœurs, sa nature protectrice et curieuse le poussa à suivre cette dernière dans ses nombreux déboires, au cœur de la capitale, au gré des pavés, durant des fêtes, des mariages ou d'autres singuliers événements. Il portait le chapeau et présentait perpétuellement ses excuses lorsqu'elle venait à commettre ses odieux méfaits, dérobant quelques mets sucrés peu avant la présentation d'un ouvrage comme l'aurait été un gâteau de mariés, chapardant des choses par-ci par-là lorsque l'ennui venait la guetter. Keldaren n'était ni fier ni orgueilleux, aussi bien courber l'échine ne l'affectait pas plus que cela, les années en ces lieux l'avaient forgé, se contentant d'opiner lorsque des remontrances lui étaient faites. "Petite peste", ainsi qualifiait-il cette jeune femme à la beauté si classique mais pourtant étrangement fascinante, jamais le précepteur ne trouva la force de soutenir le regard de cette trouble-fête, l'amitié qui naquit de ces mésaventures finit par le troubler, craignant qu'autre chose puisse en jaillir.

Son quotidien ne fut point de tout repos, oscillant entre les paroles acerbes de Dame Inaria et son travail loin d'être aisé, il ne trouva qu'un simili de repos dans ses toiles, ses écrits mais essentiellement ses compositions dont la tonalité pouvait facilement être perçue lors des douces nuits d’Été au sein du domaine familiale de la maisonnée. La subtile et suave mélodie d'une flûte de pan s'envolant en direction des astres alors que la Lune siégeait telle une souveraine indétrônable dans la pénombre d'Azeroth. Les années passant, Keldaren se rendit compte qu'il ne trouvait nulle satisfaction dans son existence, cette dernière ne démontrant aucune véritable nuance à cette cruelle notion qu'est la servitude, il n'était qu'un domestique voué à instruire des jeunes elfes pour en faire de parfaits petits nobles cultivés, il n'était qu'un fils de bourgeois s'étant entiché d'une dame de la haute-caste, chose qui l'attristait au plus haut point. Il ne retournait que très rarement en Solcouronne, principalement car son paternel le pressait sur sa "mission", séduire et s'approprier quelques jouvencelles issues de la noblesse afin d'élever le nom des Soléclat parmi les hautes sphères. Cela le peinait comme nulle autre souffrance n'aurait pu le prétendre, il ne trouvait plus le temps de voir ses proches, sa mère ou sa sœur, les nouvelles se voulant de plus en plus courtes, concises et rares. Fortuitement, fut-ce un mal pour un bien, un incident se déroula dans la demeure des Inaria, alors attablé sur une toile, un individu fort singulier, vêtu d'un drapé aux teintes obscures, masqué par une capuche s'infiltra dans la chambre du précepteur. Celui-ci se retourna pour constater une dague plantée à même le foie, le tissu de son chemisier s'imbibant de ce coloris carmin si particulier. Titubant en arrière pour rejoindre le balcon et renversant son chevalet, il leva son regard sur son adversaire emmitouflé dans un manteau d'ébène. Il se savait incapable de gagner telle bataille, il n'était point guerrier, seulement un éternel romantique qui désirait, pour l'une des premières fois en ces mornes années, vivre. Périr pour les yeux doux d'un membre de la noblesse ne le satisfaisait guère, rassemblant ses forces il parvint à se défaire de l'attention du mécréant en jouant de surprise et d'ingéniosité, il s'enfuit par le jardin, laissant derrière lui une tracée sanguine des plus macabres.

S'effondrant dans une ruelle alors qu'une nouvelle journée débutait véritablement, l'astre solaire se dressant lentement mais fièrement, signe annonciateur de l'aube, l'elfe ne dut sa survie qu'à l'intervention d'émissaires de l'Eglise de la Sainte Lumière. Un nouveau jour pour un nouveau départ, Keldaren fermait ses lourdes paupières alors qu'on le transportait en "lieu sur". Il ne sut jamais qui avait tant désiré son trépas, était-ce le futur époux de l’aînée des Inaria, la compagne du patriarche qui semblait l'exécrer depuis des décennies ou peut-être un simple et mauvais concours de circonstances. A dire vrai il s'en moquait quelque peu, on lui avait offert l'opportunité de se délester d'un tel fardeau, de vivre sa vie, d'émettre ses propres choix. Peu importait la réaction des siens, au troisième mois, vingt huit hivers avant l'ouverture de la porte, Keldaren quitta le Haut-Royaume pour rejoindre les terres humaines de Lordaeron et notamment l'immense cité de Stratholme.

## Entre Chaos et Conflit

Keldaren n'aurait jamais pu s'attendre à telle découverte, lui qui connaissait le "monde" à travers des récits dont l'hyperbole n'avait plus aucun secret, ce fut avec un désarroi certain qu'il suivit ces hommes de foi dans les terres du plus proche royaume humain, Lordaeron. Alors située sur la rive Nord-Est du Lac Darrowmere, la cité portuaire aux intérêts pétroliers n'était égalée que par la capitale même. Rien n'était comme dans le Haut-Royaume, la magie n'avait eu aucun impact en ces lieux et ceci se dénotait de manière virulente aux yeux grisâtres du voyageur. Aucune flèche ne se dressait dans les cieux à la conquête des nuages, l'architecture ne pouvait prétendre à l'atticisme même de Lune-d'Argent, les dorures et le marbre blanc avaient laissé place à de la pierre taillée et du bois sylvestre. Si Lune-d'Argent était "perfection", Stratholme s'apparentait à un chaos criard pour l'elfe tombé dans un environnement illustrement inconnu. Les humains avaient eu la décence de paver leurs ruelles mais la encore, il n'était pas envisageable d'émettre quelconque comparaison. Ces routes n'étaient pavées que pour des raisons pratiques et usuelles contrairement à la cité elfique qui s'accommodait d'une restriction supplémentaire, être superbe afin de ne pas briser la vision que pourrait prodiguer Lune-d'Argent à quiconque. Les hommes ne semblaient pas s’embarrasser de telles contraintes, bien que témoignant déjà d'une tolérance certaine, le choc culturel se voulait difficile à avaler pour l'individu aux longues oreilles. Ce fut, avec un mélange de curiosité et d'appréhension, qu'il s'engouffra dans cette ville sur les talons de ses sauveurs. Le squelette de ce nouvel espace ne cessait de faire croître en lui un désir de savoir, atteignant ainsi son paroxysme en découvrant ce monument intrépide nommé Cathédrale par les humains. Keldaren n'était point fidèle à cette extravagante notion qu'était la Lumière toutefois, la grandeur de cet édifice et les multiples ouvrages siégeant noblement parmi les étagères de sa colossale bibliothèque attisèrent en lui la flamme du désir. Ce fut avec un effarement loin d’être négatif qu'il constata la présence d'autres "expatriés", des elfes mais aussi des nains. Concept tout à fait singulier dans son esprit où le mélange des ethnies pouvait impliquer de moroses conséquences. Il séjourna ainsi en Stratholme durant plusieurs longues années, s'habituant au monde des hommes, assimilant cette culture inconnue ou plutôt méconnue. L'elfe officia toujours dans le même domaine, instruisant quelques individus curieux des mœurs et récits elfiques, cependant, conscient des dangers de ce monde, Keldaren reprit un entraînement martial. "Azeroth", bien qu'étant un "monde en paix", connaissait les méandres de quelques esprits tordus et sournois, les conflits et l'injustice étaient légions, la mort planait même dans les lieux les plus improbables. Se sentant apte à retourner sur la route, l'elfe s'exécuta, profitant de ses, certes, maigres économies pour errer hasardeusement sur les terres humaines, passant par divers hameaux, afin de se familiariser avec les coutumes parfois plus excentriques que celles qui se voulaient urbaines. Il ne cachait aucunement sa volonté de découvrir ce que ses sens ignoraient, qu'il s'agît de décors inédits, de fraîches saveurs gustatives, de mystérieuses effluves ou encore de fort originales sonorités. Il traversa les royaumes humains, par les routes, les prairies, les fleuves et les montagnes, ne se souciant nullement de ses possessions, de toute façon excessivement réduites. Lordaeron, Alterac, Gilnéas...il accéda à la grande majorité des souverainetés humaines, y compris le royaume insulaire de Kul'Tiras, ne cessant de s'émerveiller face aux styles divers qui se présentaient à lui. Si les hommes gardaient un physique identique, ils se démarquaient par de simples et presque risibles détails qu'ils parvenaient à amplifier. Les us et coutumes différaient selon les royautés, l'architecture, le style vestimentaire et nombre d'autres facteurs n'y faisaient point défaut. L'humanité apparaissaient comme un peuple fascinant pour les prunelles pervenche de l'elfe, ils renfermaient une part de mystère si difficile voire impossible à déchiffrer que la tache prenait tout son intérêt. Une seule terre dans les domaines connus n'avait pas encore été visitée par l'intrépide nomade, les montagnes naines et ce qu'il en découlait au sud, le fier royaume du Lion et sa capitale, Hurlevent. Rejoignant un convoi en partance pour le sud dans les environs d'Austrivage, la caravane de pèlerins se dirigea vers une relique d'un autre temps, le monstrueux Mur de Thoradin, ruines d'un empire et d'un passé révolu. Keldaren, fourreau sur l'épaule et besace accrochée au ceinturon, n'avait qu'une hâte, faire profiter autrui de ses voyages incessants mais...Avant, il restait Hurlevent.

Hélas Dame Fortune ne daigna point lui sourire, à son arrivée en ce royaume au climat si doux mais pourtant si atypique, de terribles rumeurs parvinrent à ses longues oreilles, un mal inconnu serait apparu à l'Est de la Capitale, en ces lieux lugubres et fétides qu'étaient les Morasses Noires. On y racontait que sévissait à même le marécage, un peuple au teint verdâtre doté d'une corpulence inquiétante et impressionnante, disposant de crocs proéminents et dont le regard était dénué de la moindre émotion positive, écarlate et sanguinolent. Ces humanoïdes ne tardèrent pas à refaire parler d'eux en attaquant, de manière organisée telle une armée indéfectible, les terres du royaume du Sud. Hébété et inapte à proposer véritable rempart face à cette charge barbare, la suzeraineté vit ses bourgs et villes tomber un à un face à l'envahisseur. Nul n'était épargné, les démons verts, les Isera Duna comme les désignèrent par la suite les elfes, les Orcs comme s'appelaient ces monstres, tuaient sans vergogne, ne faisant aucune distinction, les forêts et champs ne connaissaient que le glas crépitant des braises de la guerre. La résistance, assurée par l'illustre Anduin Lothar se mit en place, Keldaren, affligé et consterné par telles infamies offrit sa lame aux ordres militaires, ralliant la milice improvisée tandis que la Confrérie du Cheval se rangeait au combat. Pour la première fois de son existence, Keldaren sentit la terreur affirmer sa poigne sur son cœur et son esprit, alors qu'il combattait les peaux-vertes à la lisière des bois du Sud connaissant présentement la sinistre appellation des "Bois de la Pénombre", la retraite fut proclamée. Toutefois un second raid poussa la troupe de l'elfe à rebrousser chemin vers les carmines, s'engloutissant dans un gouffre de haches, de lances, de sang et de cadavres, toute cette manœuvre n'avait été qu'un ingénieux collet pour les miliciens. Pourfendant, avec une chance inouïe, l'adversaire qui lui faisait face, l'elfe abandonna sa rondache bien trop pénible à transporter pour s'enfuir avec d'autres vers le Comté du Lac. Ses camarades annonçant l'échec sur ce front, ils retournèrent à la capitale, suivis de peu par les membres restants de la Confrérie, parangons de la vertu, de l'honneur et de la chevalerie même, ces fiers combattants montés sur leurs destriers avaient essuyé de lourdes pertes. Le moral des troupes approchait le zéro, la population vivait dans une crainte omniprésente et il ne fallut plus qu'un seul événement pour proclamer la chute d'Hurlevent. L'assassinat du Roi Llane provoqua le chaos dans la cité, les « orcs » pénétrèrent les portes, s'engouffrant dans le quartier commerçant. Suite à une discussion houleuse mais interrompue par l'annonce du Commandant Lothar, les ruelles d'Hurlevent menant vers le port furent bondées, certains n'acceptant pas de laisser leurs biens aux barbares verts. L'elfe ne parvenait pas à mettre des termes sur les émotions qui pouvaient le traverser, incapable de véritablement décrire ce phénomène, il dénotait néanmoins une trace de peine, de rancœur tout comme un profond et dégoûtant sentiment d'impuissance. Le jour de l'Exode des hommes du Sud fut aussi la date à laquelle Keldaren Soléclat adressa sa première prière.

## "Isera'Duna"

De retour dans les territoires du Nord, il prit le parti de l'Eglise de la Sainte Lumière, rejoignant ainsi le clergé de Stratholme. Ceci lui permit d'assister à la fondation d'un des ordres les plus vertueux qu'Azeroth aurait pu connaître, en effet, au cœur de la Chapelle d'Alonsus Faol, se rejoignirent des personnalités éminentes de la Chevalerie mais aussi et naturellement de la Foi. Ainsi naquirent les Chevaliers de la Main d'Argent, les premiers paladins à avoir foulé du pied le sol de ce monde, les guerriers de la Lumière, protecteurs de la veuve et l'orphelin. Ces idéaux parlèrent à Keldaren, tangible paradigme à ne pas dénigrer, l'elfe retrouva un semblant d'espoir à travers cette piété.
Tandis que les royaumes humains accueillaient les réfugiés de la malheureuse Hurlevent, ceux-ci s'unirent sous une même bannière, accompagnés des fiers Haut-Elfes, des ingénieux gnomes et des robustes nains de Khaz'Modan, l'Alliance de Lordaeron vit le jour.
L'elfe à la chevelure aussi sombre que le basalte s'imprégna avec rigorisme des enseignements de la Sainte, ce fut d'ailleurs en cette cité et durant cette période trouble qu'il fit la rencontre d'un individu fort singulier. Un bougre nain issu des tréfonds de la montagne, originaire de l'imprenable Forgefer répondant au nom de Rodrik Masse-de-Bronze, il était son confrère au sein de l'Eglise et très tôt, malgré des caractères diamétralement opposés, de cette constante proximité se dégagea une certaine amitié.
Keldaren ne s'attendait nullement à constater une telle diversité ethnique au sein du Clergé, bien que ce dernier s'apparentait à l'image qui se dénotait des terres des hommes. La Lumière était un concept présent au sein du Haut-Royaume, toutefois cette philosophie ne s'appliquait guère à tant de citoyens, les elfes avaient toujours rechigné à "innover" en ce qui concernant leur folklore, l'éducation des Anciens primait sur les possibles nouveautés

Néanmoins, Rodrik se révéla être un camarade des plus énergiques, malgré son tempérament fougueux, on ne pouvait lui enlever son étonnante dévotion. Fort de son mètre cinquante, bourru et robuste à l'instar des membres de son peuple, une formidable barbe tressée ruisselait jusqu'à son torse, portant les couleurs de l'automne auburn presque roux.
De l'arrière de son crâne jaillissait une queue de cheval mi-longue, toujours correctement attachée à l'aide d'un simple ouvrage en tissu. Des traits sévères supplantaient une éventuelle "bonne bouille", Rodrik semblait constamment agacé alors qu'il n'en était rien. Cependant cet air austère était compensé par deux minuscules prunelles azurées ancrées au fond des orbites du Barbe-de-Bronze. Néanmoins les deux compères se séparèrent lorsque Keldaren émit la volonté de rejoindre la Main d'Argent, trouvant l'opportunité d'être sélectionné par un paladin de second rang alors que l'invasion orque débutait. L'assaut sur Stratholme fut des plus destructeurs, les peaux-vertes, accompagnées de leurs mastodontes possédant parfois deux têtes mirent la cité à feu et à sang.
Malgré la résistance, les civils s'éparpillèrent, rejoignant les divers bourgs longeant les rives du lac tandis que la garnison se faisait décimer. Désormais prêtre mais aussi écuyer au service de Ser Helion Endowner, anciennement Chevalier de la Confrérie du Cheval, Keldaren prit les armes pour défendre son foyer, rencontrant ainsi une seconde fois la Horde Démoniaque.
La débâcle s'affichait comme étant certaine, l'on ne tarda point à annoncer la retraite vers la cité mère, la Capitale de Lordaeron. Une pléthore de dépouilles jonchait les artères de la défunte Stratholme, à la manière dont un arbre trouve ses racines en profondeur, les corps s'accumulaient jusqu'aux portes de cette noble agglomération. Seul le crépitement des flammes se faisait entendre en ces ruines, trahissant quelques fois le bruit assourdissant d'une poutre s'affaissant, alors rongée par les braises. Une seule pensée traversa alors l'esprit si engourdi de l'elfe, "nous avions perdu une bataille, encore une fois."
Rejoignant par la suite son mentor, lourd marteau-de-guerre sur l'épaule, il se laissa guider par sa Foi et ses convictions, un mépris certain à l'encontre des multiples massacres perpétrés par ces abominations qu'étaient les orcs, les trolls, les ogres...Quiconque appartenant à cette fanfare catastrophique qu'était la Horde.

Darrowmere et ses alentours étant tombés, la ligne de ravitaillement vers Quel'Thalas ne pouvait plus être assurée, les Orcs profitèrent ainsi de cette manœuvre pour s'en prendre aux terres des elfes et accorder aux Amani la vengeance qu'il réclamait. Enhardie par son nouveau Chef de Guerre, Orgrim Marteau-du-Destin, la Horde fit une percée au coeur même des majestueux bois elfiques du Haut-Royaume. Noirbois, baronnie du seigneur Garithos, alors sur le chemin de la Horde et malgré les injonctions du Militaire fut désertée au profit des frontières, le premier choc entre les Quel'dorei et les "Isera Duna" eut lieu.
Répondant toujours à son maître, Keldaren, jugé trop inexpérimenté sur le chemin du paladinat ne participa guère aux larges escarmouches et poursuivit son enseignement non loin du champ-de-bataille.
Au moment où son peuple, mené par une Alleria Coursevent furibonde suite au trépas de son jeune frère et des ravages occasionnés en son village natal, repoussait la Horde hors de la Sylve elfique, l'apprenti paladin accompagna Ser Endowner, lui-même et comme tout soldat de l'Alliance, sous les ordres du Commandant Anduin Lothar, le Lion d'Azeroth et dernier descendant d'Arathor.
La fière Alliance de Lordaeron retrouva courage en les victoires qui suivirent les opérations de la Main d'Argent et des forces alliées, cependant l'annonce de la trahison du Royaume d'Alterac retentit comme un glas macabre. La nation d'Alterac, nichée au coeur des hautes montagnes centrales n'avait guère été un grand contributeur pour l'Alliance, qu'il s'agît d'hommes ou de ravitaillements, la chose était certainement due à la superbe rivalité opposant Aiden Perenolde et Thoras Trollemort, respectivement souverains d'Alterac et de Stromgarde. Toutefois, le Roi Traître organisa diverses escarmouches destinées à favoriser la progression des Orcs dans le Nord dont l'une qui toucha de près le paladin. Une attaque maritime de pirates sur les Chevaliers de la Main d'Argent et notamment l'un des plus célèbres, le Porteur-de-Lumière, assassinat qui fut voué à l'échec mais tout devenait de plus en plus suspicieux jusqu'à l'une des décisions de Trollemort, le Suzerain de Stromgarde dirigea ses armées en direction des montagnes. La vérité éclata au grand jour lorsque le digne général Harth d'Altérac fit le choix de rompre son serment envers son Roi et d'apporter son aide à la Grande Alliance.
Une fois cette menace écartée, la balance pencha inéluctablement en faveur des Hommes, parvenant à bouter la Horde jusqu'aux Steppes Ardentes où se déroula l'une des plus impressionnantes batailles que l'Humanité ait pu connaître. au pied du "Mont Rochenoire", se soldant par le déclin du Lion mais la plus épique victoire de l'Alliance sur les Peaux Vertes et leurs misérables alliés. Néanmoins Keldaren n'y prit pas part, se contentant de rester au Nord parmi ce que l'on pouvait désigner comme étant la réserve, les jours heureux qui semblaient autrefois si lointains émergeaient désormais à l'horizon, une nouvelle Aube se dressait pour l'Humanité et les peuplades de l'Alliance, une ère de Paix.

## La "victoire" était amère

La félicité, singulier concept pour ce monde teinté d'une violence omniprésente qu'était Azeroth, les terres dévastées par la guerre furent réhabilitées, la nature s'appropria à nouveau son domaine qui lui fut dérobé par les conflits et les armes, chaque entité retournant vaquer à ses occupations. Les hommes n'y firent guère exception, reconstruisant leurs cités et royaumes détruits, posant une à une, les pierres d'un lendemain brillant cependant une souveraineté fit exception à cela. Les montagnes d'Alterac, autrefois fief des Perenolde, sombrèrent dans l'oubli et la décrépitude, telle une blessure suintante de ce fluide cramoisi, encore fraîche, la trahison resterait à jamais dans les esprits des compagnons de l'Alliance. Loin de se préoccuper des ruines du domaine du Lion, c'est au centre d'une Stratholme rebâtie et resplendissante que l'elfe trouva son nouveau foyer, pourtant si proche des bois elfiques pour lesquels il vouait une rancœur que lui même ne parvenait à détailler. Se voyant confier la garde d'un poulain alezan destiné à fouler de ses sabots les futurs champs de bataille, Keldaren démontra une certaine nervosité à s'occuper de l'animal, bien qu'assisté et conseillé par divers palefreniers et éleveurs. L'elfe n'avait jamais été à l'aise avec les bêtes et celui qui fut nommé "Bael'Magna" n'y fit guère exception, nom d'origine naine signifiant le Protecteur Rouge, en raison de sa robe, aussi rougissante qu'un soleil couchant. Le palefroi, bien que fier et belliqueux finit par se rapprocher du paladin en devenir, l'acceptant comme cavalier, il n'avait rien à jalouser à Invincible, le destrier du Prince, si ce n'était son ascendance. Les lunes s’enchaînèrent, la quiétude se voulait reposante pour l'elfe mais à son plus grand malheur, ses maigres participations aux derniers conflits l'avaient changé. Une saveur bien fade s'étalait sur son palais, la guerre altéra son cœur si bien qu'un vide grandissait à mesure que l'astre lunaire effectuait son cycle, nourri par la désuétude et la crainte. Toutefois il n'en montrait rien, un sourire teinté de fierté se dessina sur ses traits lorsqu'on lui annonça la date de la cérémonie, finalement, Keldaren pourrait rejoindre l'Ordre de la Main d'Argent.

Alors paré de sa tenue de cérémonie, une armure aux plaques légères parées d'ornements argentés, comprenant divers symboles gravés dont le poing fermé, l'elfe s'avança d'un pas dans une cathédrale bondée. La préoccupation l'imprégna jusqu'au haut de ses longues oreilles, venant roser de façon frugale ses pommettes, lui donnant un air subtilement apprêté. Son regard n'osa quitter les dalles blanches de ce lieu saint seulement lorsqu’il rejoignit l'autel, se redressant tandis que le plat d'une lame s'apposait lentement, tour à tour sur chacune de ses spallières. Les cors emplirent l'air, répondant d'une fugace témérité en guise de raccord, de lourds psaumes furent prononcés dans un simulacre d'unisson. L'écuyer finalisa alors le serment qu'il débuta lorsqu'il rejoignit les rangs de la Main d'Argent, vouant son corps et son esprit à servir l'Alliance de Lordaeron, la dévotion-même du paladin se discernait à travers ses palabres. Ainsi, son âme ne ferait plus jamais défaut à ses pairs, la peur ne saurait le faire bifurquer sur une autre voie que celle orchestrée par le Respect, la Ténacité et la Compassion. Il se délecta de cet instant, savourant les quelques trop rares minutes radieuses de son existence, bien loin d'être comblée. Se redressant ainsi au gré de la clameur provoquée par les applaudissements des religieux, ce fut dans un comité restreint que l'on célébra la venue d'un nouveau Chevalier au sein de cet ordre prestigieux que se voulait la Main. Fâcheusement, au grand dam de Keldaren, Dame Fortune ne cesserait jamais de s'ennuyer avec l'une de ses poupées fétiches.

Sur les terres naines des Paluns, auprès de son mentor et désormais ami, Ser Helion Endowner, alors en partance pour Forgefer, les paladins subirent l'assaut d'un groupuscule orc organisé, des rescapés des camps d'internement. Les hommes de Foi ne semblèrent avoir aucun mal à garder le dessus sur la situation, les peaux-vertes n'étaient guère bien équipées et la situation insalubre dans laquelle ils se trouvaient, se dénotait aisément à travers leurs gestuelles. Puis soudain un olifant résonna à même les cieux, les oiseaux sédentaires quittèrent alors les nids concoctés pour l'hiver, l'on pouvait sentir la terre trembler par intermittence ce qui affola l'intrépide Bael'Magna. Dans l'incapacité d'user de façon efficiente, son lourd marteau de guerre, l'elfe tira sa lame et tenta, avec grande peine, de se frayer un chemin vers son camarade jusqu'à ce qu'un arbre s'abatte sur sa route, éclaboussant les sabots de son palefroi de l'eau boueuse et froide du marécage. Un hennissement plaintif se fit entendre, intrigué, le paladin focalisa son attention sur son destrier, ce dernier ne semblant pas plus effarouché que cela. Redressant alors sa visière, une lamentation renouvelée piqua l'attention du protagoniste, la monture de Ser Endowner gisant sous l'arbre abattu, son maître, dans la mêlée face à l'une de ces créatures abjectes et grossières portant l’appellation d'ogre. Cherchant à rejoindre son frère d'armes, n'hésitant pas le moins du monde, il s'élança en sa direction, sa monture maculant le sol humide de ses lourds sabots ferrés, dans des clapotis perceptibles. Elle rencontra la carcasse d'un orc sur sa course folle, broyant le crâne, déjà brisé, du monstre vert, imprégnant d'autant plus le sol du liquide vermeil. Hélas, Keldaren demeura incapable de sauver son mentor de l'épaisse masse qui s'abattit sur le thorax de ce dernier, propulsé vers l'arrière, sa nuque s'en allant rencontrer un rocher empli d'une mousse verdâtre. Une grimace de mépris, teintée d'inquiétude, ne quitta alors pas les traits de l'elfe qui rangea sa lame dans son fourreau, empoignant alors son marteau d'acier. L'arme prit ainsi une teinte illusoire, dégageant une lumière incandescente et vindicative tandis qu'elle fut soulevée par son porteur, qui, profitant de l'accélération accordée par son compagnon équidé, atterrit à même la mâchoire du géant. Un lourd craquement sonore s'ensuivit, ponctué par l'effondrement du cornu achevé par ce coup dévastateur. Laissant tomber son arme au sol, fixant maladroitement son heaume à sa selle, il se rendit d'un pas vif vers son "frère", inanimé depuis sa chute.

Ce fut un Keldaren profondément peiné, au cœur lourd, qui pénétra les portes de la Cité des Nains, le corps de Ser Helion Endowner emmitouflé dans un long manteau de fourrure. Il y retrouva des confrères, dont il requit l'assistance. Le lendemain de son arrivée en Khaz'Modan, ils quittèrent ce royaume pour s'en retourner en Lordaeron, à la Chapelle de l'Espoir de la Lumière, là où reposerait le preux Helion Endowner, Chevalier de la Main d'Argent, laissant derrière lui une veuve et un fils.

## Une félicité de courte durée

**N**ous avions tout perdu.
L'ombre et la lumière, deux faces d'une même et unique pièce, le cycle presque fataliste de la création. Le destin se voulait être amer, à l'horizon s'érigeaient les fondements des jours obscurs, durant lesquels les mortels ne connaîtraient que souffrance, angoisse et incompréhension, des journées que le soleil ne saurait illuminer, où le chaos dominerait sur la raison et la Mort oserait s'aventurer sur le devant de la scène. Prenant ainsi place en tant que véritable protagoniste à la barbe et au nez des spectateurs devenant interprètes pour cette funeste pièce de théâtre., rien n'aurait laissé présager un tel avenir, sordide à souhait, pour le « dernier Soléclat ». L'on parlait d'incidents accablants, d'enlèvements perpétrés par les peaux-vertes, des sacrifices humains destinés à assouvir futilement la gloutonnerie des anciens seigneurs de la Horde, tapis dans l'obscurité depuis toujours. Confuses mais intransigeantes, les autorités détachèrent la Main d'Argent, une escouade dirigée par le Porteur-de-Lumière et son disciple, le jeune et prometteur Arthas Menethil. Lissant les contours de cette supercherie, tandis que les orcs furent massacrés par les paladins suite à diverses tentatives de négociations, un nouveau mal s'abattit sur les Royaumes de l'Est. A la manière d'une vague indéfectible, un vent de mort consuma les terres cultivables puis les zones urbaines, semant dans son sillage un sol putride, maudit, purement abject. Mésestimant cette malédiction qui causera la chute du royaume invaincu et du Nord, les différentes souverainetés n'y prêtèrent guère attention, le Kirin Tor se contentant vaguement d'y délester une délégation en la personne de Jaina Portvaillant. L'affliction grandissait chaque jour, contaminant les vivres, les êtres-vivants, le terroir, personne ne semblait pouvoir y réchapper puis l'impensable arriva. Les morts se réveillèrent, animés par une sombre magie, à l'état de simples pantins. Chaque villageois, milicien ou encore soldat tombé garnissait les rangs de cet ennemi inconnu. La félicité laissa alors place au désordre le plus total, chacun cédant à la panique sous l'effarement des militaires. D'inquiétantes annonces se suivirent, Andorhal, le grenier de Lordaeron, n'était plus sauf, la propagation de cette flétrissure allait exploser de façon exponentielle. La prochaine cible de ce cortège macabre ne paraissait être autre que Atreval, se dressant fièrement sur la route de ce convoi cadavérique, le Prince Menethil n'était guère prêt à concéder le déclin de sa patrie. Celui-ci subit le siège inlassable de ce que les vivants nommèrent "Fléau", laissant alors le temps à son mentor, Uther, de réunir ses troupes et quelques paladins de la Main. Ce fut en ces lieux que Keldaren, portant désormais le titre de Bastion, attribué par Alya Sunrise et d'autres, après avoir dressé son inébranlable pavois face aux Rochenoires; participa à la charge équestre alors que la cité s'affaissait face à l'ennemi. L'acier rugit lorsque les lames se rencontrèrent, au plein cœur d'une symphonie de poussière et de fer, le chevalier guerroyait depuis sa monture. De jérémiades en lamentations, les cris rejoignaient l'empyrée céleste, bien vite camouflés par l'incendie rayonnant, se gorgeant des dépouilles dans le simple mais pourtant si curieux but de prolonger son existence dénuée de raison. Nul coup porté ne témoignait d'une quelconque asthénie, l'ennemi dénué de conscience n'affichait aucune compassion au creux de ces orbites vides, identiques, toutes animées d'une répugnante lueur brunâtre. Le mugissement du métal se mêlait tantôt à ce bruit atypique, antithèse au naturel, ce cliquetis lugubre émis lors du claquement des mâchoires osseuses, se rabattant sur elles-mêmes. Brisant ce panorama enivrant de par l'appréhension qui s'en dégageait, l'elfe plongea sa lance à-même le thorax décomposé par les âges, hissant alors l'aberration dans une grimace teintée d'aversion. La créature donnait l'impression de se débattre, comme animée d'une rage folle malgré son état de "non-mort", le paladin ne mit guère longtemps à l'écraser contre le sol, broyant la cavité crânienne bien usée à l'impact. "Un retour à la guerre, mais quelle guerre ? Quel conflit sensé pouvait-on dénoter ici, face à "cela" ?", telles furent les pensées qui, furibondes, traversèrent l'esprit pourtant habituellement si placide, du combattant. Il s'étonnait de la grossièreté de ses idées, lui qui n'avait jamais toléré les conflits où l'on favorisait l'arme à la langue. Après tout, à ses yeux, les escarmouches ne laissaient que désuétude, mélancolie et une pléthore d'émotions néfastes dans leurs sillages. S’ôtant de ce heaume qui brouillait sa vue, une virulente effluve mélangeant ce qu'il y avait de plus fétide mais surtout l'exhalaison des corps rongés par les braises, atteignit ses narines. Renfrognant ses traits face à pareil spectacle, il se dirigea vers l'infirmerie de fortune, assurant les premiers-soins à quelques pauvres ères. Le constat fut des plus rudes pour ce que l'on aurait presque pu qualifier de première victoire, l'effectif avait connu des jours meilleurs, en effet nombre d'hommes ne reviendraient point de cette bataille, qui s'affichait comme l'exorde des jours sombres à venir.

Suivant le gros des troupes du Prince et du Porteur de Lumière, s’arrêtant aux portes de Stratholme, Arthas Menethil imposa une directive impensable à ses frères d'armes. Tuer chaque citoyen afin d'endiguer l'infestation, le grain en provenance d'Andorhal ayant été ingéré par la plèbe, le premier décida de ne prendre aucun risque. Face à ce comportement jugé insensé par la plupart, Uther refusa les ordres de son "futur Roi", scellant alors le destin de la Main d'Argent qui fut "dissoute" ce jour-même. Les Chevaliers quittèrent alors les rangs du Prince, qui se dirigea d'un pas vif en direction de l'illustre cité. La frustration envahit alors Keldaren, dans l'incapacité de prendre une décision capable de le satisfaire, il se rua alors vers la ville, cherchant à protéger les habitants du Prince fou et des non-morts. Accompagné par quelques preux, l'image se reflétant dans les prunelles du paladin l'emplit d'exécration. Désireux de ne point s'attirer le courroux du Prince, ils se dirigèrent vers l'un des quartiers non-occupés de la ville, dressant leurs boucliers face à la marée mort-vivante, s'imbibant d'une foi revigorante, châtiant le mal qu'il sévît dans l'esprit des hommes comme des morts. Un géant de chair le désarçonna, l'elfe en perdant son heaume alors qu'il goûtait aux pavés glacés autrefois irradiant d'une chaleur blanche. Ne perdant guère de temps, une goule bondit sur le plastron du combattant, laissant à jamais sa marque sur son visage d'un mouvement saccadé de bras, les griffes plongées dans sa chair. Assisté par un compagnon, il parvint à se débarrasser de l'anormalité, dans l'incapacité de retrouver son casque parmi les dépouilles et le temps s'affichant comme un luxe inexistant, il grimpa sur Bael'Magna, reprenant sa route vers les divers faubourgs. Les soldats de la Lumière bloquèrent une ruelle, aussi intrépides qu'ils pouvaient encore l'être face, à une foule semblant infinie de créatures dénuées de réflexion, permettant alors la fuite d'un certain nombre d'habitants. Ceux-ci, leur œuvre accomplie, s'en retournèrent auprès de leurs supérieurs au sein de la Main "dissoute", le Prince disparaissant dans les contrées du Toit-du-Monde.

Et puis vint la déchéance, la décrépitude, la décadence, des semaines voire des mois d'errance. au fin fond de cette solitude, le protagoniste ne prit que trop rarement la peine de recenser les jours qui s'écoulaient, perdant alors le fil du temps. Arpentant des chemins sinueux, oubliés de certains, connus des rôdeurs de l'ancien temps, les pensées du chevalier se traduisaient à travers son apparence miteuse et ravagée, une nouvelle fois, il avait perdu le peu dont il disposait. Seul lui restait son fidèle Bael'Magna, reportant ainsi ses prunelles sur le destrier pour qui il se voulait soucieux, l'étalon avait, certes, perdu de sa superbe, mais il ne s'affichait point aussi troublé que son camarade. Keldaren fuyait, chose qu'il abhorrait et le révulsait, hélas il ne se sentait point l'envie de servir ce "Prince", "il" était revenu pour s'octroyer la couronne, s'affublant d'un péché double, régicide et parricide. Désormais, il recherchait ses anciens confrères afin d'en faire ses monstruosités, ses serviteurs dans la non-mort, il n'était plus le même depuis ses péripéties dans les terres froides du Norfendre. Arthas Menethil, à la tête d'une armée grandissante de squelettes et dépouilles vivaces, porteur d'une arme runique et maudite, traquait sans relâche les anciens paladins de la Main d'Argent, il ne souhaitait qu'une unique chose, en faire des chevaliers dans la mort, des "chevaliers de la mort". La fougue de la vitalité quittait alors le regard de l'elfe, las et désespéré, en son for intérieur, il ne désirait qu'une simple chose, à savoir provoquer le trépas de ce traître. De pensées bien impures pour un paladin emplirent son âme. Dissimulé au sein d'une caverne en bordure de la forêt des Pins Argentés, le teint blafard. Quelque chose avait changé, sa poitrine hurlait comme si on lui déchirait le cœur, une souffrance à l'origine inconnue ne cessait de le torturer nuits et jours, il s'essaya ainsi à divers pratiques afin d'oublier ces maux. S'agissait-il d'une quelconque rétribution suite à ses gestes dédaigneux et faibles ou la raison derrière cela était ailleurs ? L'ancien paladin l'ignorait totalement, toutefois il entreprit de se flageller de son propre chef, cherchant une douleur capable de supplanter celle qui le tiraillait sans relâche. Les jours passant, il s'adonna à la méditation, comme il l'aurait fait par le passé. Malgré l'appel aux armes de la Croisade Ecarlate, Keldaren ne daigna se mouvoir, préférant se complaire dans son malheur tel un pleutre et un lâche. Il reprit tout de même l'exercice, oublié de tous, sans s'en rendre vraisemblablement compte. Sur la selle du Protecteur Rouge, le Bastion de Lumière retourna sur les sentiers, déterminé à quitter son nid d'amertume et de couardise. Lordaeron n'était plus, ce royaume qui avait fait la fierté de son précédent roi se voulait méconnaissable. L'on avait terni et dégrade d'une façon obscurément surnaturelle, à n'en pas douter, le sol foulé par les sabots du destrier. De nuisibles émanations se dégageaient de quelques fissures, la faune, à l'instar de la flore, avait connu un trépas certain. Pas une vie à l'horizon, parfois quelques mouvements furtifs parmi les rares feuillus encore en état suite à cette démystification. Une terre à l'agonie, souffrante et condamnée, n'espérant qu'une naïve rédemption dont les acteurs tardaient à apparaître. Traversant alors les vallées de l'Est, ce fut au delà d'une Andorhal devenue fief du Fléau que l'elfe fit une rencontre des plus préjudiciables, un important groupe de morts, stationnant non loin du centre de distribution, bloquait tout accès en direction de la Main de Tyr. Puis, comme une entité animée d'un seul souffle, les créatures impies se tournèrent vers le paladin, une attention insoutenable comprenant plus d'une centaine de regards à la même allure, jaunâtre et sans-vie, prit d'assaut le sang-froid du cavalier. Si ce n'était pour la cohorte de bruissements se faisant entendre sur ses pas, l'elfe aurait très certainement tiré sur les brides de son destrier afin d'envisager un repli des plus sensés. Se penchant alors sur l'encolure de Bael'Magna, de simples chuchotements sortirent de ses lèvres, le visage camouflé derrière son heaume à plume. En guise de réponse, son compagnon laissa échapper un fin hennissement alors que l'on pouvait constater l'un de ses sabots racler la terre morte, visiblement le palefroi témoignait d'une crainte visible, bien loin d’être incompréhensible. Quelques mots furent prononcés, telle une injonction, brisant, de fait, le mensonge de l'accalmie qui s'était invitée, de ceux-ci découlèrent des mouvements vifs de la part des monstres de chair prêts à s'emparer du chevalier pour leur maître. Rejoignant la mêlée, Bael'Magna ne cherchait guère à y séjourner, tentant difficilement de se frayer un chemin face à cette vague de griffes, crocs et divers objets contondants qui frôlaient ses muscles. L'elfe se démenait pour sa survie et celle de son fidèle comparse, administrant le fer de lance dans les cadavres bien trop présomptueux à son goût, la nervosité le gagnait à fur et à mesure que cette bataille perdue d'avance se prolongeait. Malgré ses prières accordées à la Sainte, l'elfe commença à envisager le pire, inopinément, ce fut son dernier frère d'armes qui le sauva d'un tel destin, effectuant une curieuse cabriole provoquant le recul et la chute des morts les plus proches, il s'élança au galop dans cette mer de macchabées. Et Dame Fortune ne se fit guère prier, s'amusant de ce vulgaire jouet en la personne de Keldaren Soléclat, elle lui accorda la chance de s'en sortir de justesse, fâcheusement elle ne fut point aussi clémente envers le preux Protecteur, il avait contracté la Peste et son sang s'étalait sur l'herbe sèche depuis leur étonnante fuite. Celui-ci s'affaissa au sol, jambes repliées, dans l'incapacité la plus totale de se redresser, fiévreux et le regard vitreux, Keldaren le débarrassa de la partie frontale de son armure, lui adressant une lente friction sur sa bouille exténuée. Le temps se voulait précieux mais l'elfe ne pouvait se résoudre à abandonner son ami à cet état de non-mort, il ne méritait aucunement pareille souffrance, personne ne l'aurait mérité. Préparant de quoi alimenter un feu, le bois sec et mort avait finalement trouvé son utilité, mais quelle utilité. Extirpant la lame de son fourreau, il la plongea avec amertume dans le cœur de son palefroi, abrégeant ainsi les souffrances de ce dernier, attisant enfin le brasier qui se propagea sans se faire prier. Seul, ainsi se retrouvait encore et toujours le Bastion, à croire que les fatalités existaient partout en ce bas-monde.

## Un renouveau

Une solitude de courte durée, alors que l'elfe rejoignait les environs de la Chapelle de l'Espoir de la Lumière, il fut accueilli par une pléthore d'individus en armure, arborant les armoiries d'une faction qui lui était inconnue. Ironiquement, les deux parties s'affichaient tout autant stupéfaites de rencontrer l'autre, un combattant de la Lumière derrière sa tenue de Chevalier de la Main face à des combattants d'un ordre naissant. Ceux-ci offrirent le gîte et l'hospitalité au paladin, ils représentaient l'Aube d'Argent, fraîchement conçue d'une scission avec la Croisade Ecarlate lors de la mort du Généralissime Mograine, le Porte-Cendres. On y racontait les déboires des Croisés, la déchéance des autorités, l'assaut inconsidéré sur la cité fléautique, les mots circulaient, les regards se perdaient. La situation n'avait rien de réjouissant, isolés contre tous, faire pencher la balance n'était aucunement une mince affaire. Au sein de l'Aube, héritier spirituel des rescapés de Lordaeron, Keldaren retrouva un vieux frère, Rodrik Masse-de-Bronze, chose qui le poussa d'autant plus à prêter son bras à cette cause. En découdre avec les non-morts, telle était la motivation qui renforça la volonté de l'elfe, il se sentait coupable, son inactivité le contrariait, il avait abandonné tant d'êtres, lui qui aurait pourtant du être présent pour la plèbe. L'on nomma cette région hostile, les "Maleterres", l'ancien Lordaeron rongé par la corruption, le sol dépouillé de ses richesses, flétri jusqu'à la perdition. L'est et l'ouest, séparés par le Thondroril, le royaume des Menethil s'affichait comme s'il n'avait jamais existé, sous une épaisse brume pesante, à la teinte de plomb. Un territoire hostile, insipide et avilissant, impropre à héberger une quelconque vie et pourtant, ils veillaient et combattaient, les hommes perdus, les vaillants à la Foi inébranlable... Faisant fi des émanations profanes, s'extirpant des profondeurs du plancher terrestre, le bonheur et la joie ne désiraient pourtant pas s'enraciner, comme rejetés par la "nature". Mais quelle sinistre apparence revêtait la "nature", la vitalité avait abandonné cette contrée, rien ne poussait, rien ne naissait, la faune et la flore ne connaissaient qu'un cycle éternel de trépas ou de non-mort. L'elfe se souvenait, encore, de l'apparence d'autrefois, tandis que les bois regorgeaient d'un gibier conséquent, de l'humain vivant paisiblement dans un simulacre d'harmonie, de cette route menant vers le Haut-Royaume. Quel'Thalas...Il ignorait le drame connu par son peuple, le destin du Puits-de-Soleil, de ses pairs, de sa "patrie", à dire vrai, une myriade d'interrogations s'insinuèrent en son esprit, une once de regret se mêla à son caractère, déçu de n'avoir jamais osé. Hélas l'heure n'était ni aux remords ni aux soupirs, la survie primait, si bien que des orcs furent acceptés au sein même de l'Aube, puis bientôt chaque être vivant désireux de faire face au Roi des morts. La chose fut des plus délicates pour le paladin, à qui on avait inculqué les méfaits des Orcs et dont le serment l'empêchait de côtoyer ces créatures. Toutefois la tolérance s'immisça à son jugement, les querelles du passé se devaient d'être mises de côté afin de faire face au Mal présent. Otant ses symboles de la Main, hormis son Libram, l'elfe embrassa les couleurs de son nouveau foyer malgré la peine, le mal-être et la mélancolie qui le tiraillaient. Les jours sans soleil et les nuits sans lune ne contribuaient, hélas, aucunement au moral des troupes. Eloignés, au delà de ce brouillasse rebutant qui ne cessait d'amplifier le silence glauque environnant, les astres ne répliquaient pas à notre complainte, tels des amants repoussés par leurs compagnes, nous étions lugubrement isolés. Le compte des heures, des jours, des semaines-même n'était plus envisageable, sans la chaleur du rayon solaire, la fraicheur d'une nuit perpétuelle s'abattait sur le camp des combattants de la Lumière. Puis vinrent les premières échauffourées, opposant ceux-ci aux décérébrés, d'aucuns auraient bien vite considéré la situation comme futile, après tout il n'aurait point été d'exagéré de qualifier le combat d'un homme contre cent. Toutefois la défaite ne pouvait être tolérée, vaincre le Fléau importait plus que tout car, être défait par celui-ci, impliquait très certainement la fin de cet univers si cher. Fâcheusement, ces escarmouches étaient coûteuses, nombre des frères d'armes du paladin connurent un trépas affligeant, lourd de conséquences sur l'esprit des rescapés et Soléclat n'y réchappa pas. Pris d'un tourment précaire, en proie à quelques folles pensées rares mais présentes, ce fut ce défaut de concentration qui manqua de lui ôter la vie. Lors d'un assaut vain, sur le centre de distribution d'Andorhal, la conjecture échappa aux factionnaires, se retrouvant bien rapidement submergés par l'ennemi. Keldaren n'eut guère l'opportunité de sangler son pavois qu'il fut fauché par une abomination, elle leva son hachoir sur l'elfe désarmé pour l'abattre dans son thorax, d'un geste oblique et sinistrement saccadé. L'armure se brisa littéralement face à ce contact brutal et intense, à moitié enfoncée dans le poitrail. Presque fiché dans le sol brun des Maleterres, le fluide andrinople s'écoula sur les pâturages ravagés par la corruption à mesure que la conscience s'échappait de son regard. Défendu par son confrère Rodrik Masse-de-Bronze et d'autres comparses, il ne dut sa survie qu'à cette démarche précipitée. Tandis que la bataille battait son plein, l'ancien chevalier fut trainé hors de ce combat, il ne put observer la boucherie, lorsqu'un non-mort retournait à son état naturel, il ne suffisait que de quelques secondes pour qu'un second prenne sa place. La débâcle, reconnue, fut totale, la retraite ne tarda guère, laissant des mort-vivants se distraire sur de malheureuses dépouilles. Keldaren séjourna fort longtemps dans l'infirmerie d'un avant-poste de l'Aube, la stupeur avait frappé les guérisseurs, s'attendant désastreusement à ce qu'il décède de ses blessures. Cependant son heure n'était point encore venue, la Fortune ou la Sainte, l'une de ces entités énigmatiques lui avait souri mais cela n'augurait rien de bon pour la suite. Cloué à un lit pendant des semaines, peut-être même des mois, sa plaie, bien qu'impressionnante, n'était pas seulement physique. Frustré par cette impuissance, cette faiblesse, son manque de préparation l'avait conduit à l'arrière, là où les hommes se lamentaient, en cet endroit froid et austère, tout aussi sanguinolent que pouvait l'être le front...Or il n'était plus question de combattre un adversaire visible, l'ennemi n'était nul autre que soi-même. Désireux de trouver une occupation afin de ne pas céder au désespoir, il s'adonna à une profonde réflexion sur la Lumière, sur sa Foi, et sur d'autres procédés tout aussi ésotériques. Ses lectures et écrits le menèrent à s'intéresser aux principes des Sceaux, jusqu'alors, jamais ne lui était venu à l'esprit un questionnement sur ces symboles, ces gravures et dessins. Se confortant dans l'idée qu'il pouvait y avoir quelque chose de profond et d'utile la dessous, le Bastion sollicita l'appui de son ami nain, réunissant quelques ouvrages traitant d'un langage oublié pour beaucoup, cet alphabet singulier, les Runes.

## Le "Palais" des Morts

A peine fut-il sorti de sa convalescence que l'on réclama son bras au front, une opération titanesque avait vu le jour, Naxxramas n'était plus un objectif inaccessible, peut-être était-il enfin possible de mettre un terme à la domination des non-morts sur le Nord des Royaumes de l'Est. Les engrenages s'enclenchaient mais une faille subsistait, l'effectif. Le Fléau, à son apogée dans ce genre de conflits, ne pouvait être vaincu de front, l'Archiliche Kel'thuzad, devait être abattue. Une cible d'envergure, nichée au plus haut au sein de la nécropole, sur son trône d'où elle coordonnait les faits et gestes de ses serviteurs, la tâche n'était aucunement une affaire aisée. Néanmoins les hautes strates de l'Aube conclurent, d'un commun accord, que la "guerre" ne pouvait être remportée en continuant sur cette voie. Les pertes étaient mémorables, l'usure ne pouvait décemment pas être une option face à un ennemi ne connaissant ni fatigue, ni faim, ni soif, ni remord. Les hommes se préparèrent pour une bataille qui sonnerait le glas de nombreuses vies, en errant parmi ses frères d'armes, dans un campement rongé par la crainte et un silence de mort, Keldaren se rendit compte à quel point ses possessions étaient minimes. Certains rédigeaient des lettres à leurs proches, à leurs familles, enfants, d'autres profitaient de ce dernier soir avant que la tombe ne les sépare. On polissait les armes et les plastrons, on priait la Sainte, le plan n'annonçait, après tout, rien de réjouissant. Deux groupuscules majeurs partirent vers le Nord, s'avançant à travers les champignons mornes et ridiculement gigantesques. Puis le cor de guerre sonna au gré des effluves nauséabondes qui emplissaient l'air ambiant, la première bataille s'engagea, s'achevant aussi vivement que le tonnerre gronde. Il ne devait s'agir que d'une avant-garde, après tout l'on disait des murs qu'ils avaient des oreilles mais qu'en était-il des morts ? Le téléporteur apparut alors, gardé par divers squelettes et quelques abominations, les soldats de la Foi prirent en tenaille les monstruosités avant de prendre possession du portail. Des deux contingents, un seul disparut à travers ce dernier, pénétrant l'effroyable temple flottant, tandis que l'autre n'avait qu'un seul but. Survivre et tenir la position, les sbires du Fléau ne devaient pas reprendre la place, et ceci sous aucun prétexte. Ainsi débutèrent les prémices de la cohue et du désordre, telles de frêles brebis à la merci d'une meute de loups, au beau milieu de leur territoire, les combattants siégeaient, incertains pour leur avenir. Le cœur battant, l'elfe aurait pu sentir ses boyaux se tordre face à cette attente malsaine tant elle ne connaissait aucune aboutissement. Puis ils arrivèrent, pour le meilleur mais surtout le pire, la première vague de non-morts rejoignit la poussière, s'affaissant sur les cendres de ces lieux. Malgré le manque cruel de luminosité, l'absence des rayons solaires, une chaleur certaine galvanisa le paladin. De cette effervescence il tira une force nouvelle, poussé par l'adrénaline qui guidait chacun de ses mouvements, embarquant sa masse d'armes dans une gestuelle macabre. La fraîcheur des Maleterres, zone dépourvue de clarté, avait momentanément laissé place à une tiédeur naissante, trouvant son nid parmi la bataille. Alors qu'une seconde marée s'avançait vers eux, passant à travers la canopée de fongus, des crissements retentirent dans les cieux. suivis d'une silhouette méconnaissable libérée des serres d'une gargouille. Une levée de poudre brune s'exerça là où le pauvre hère avait été abandonné, le tabard de l'Aube rougi par son propre sang. Ils combattaient aussi, au cœur de la Nécropole, abaissant son regard sur les mort-vivants en approche, le second contact ne se fit guère prier. Observant allusivement les alentours, Keldaren se rua vers le maillet d'un de ses comparses, tombé au combat, s'en saisissant pour alors le lancer dans le crâne d'une goule, celle-ci glissa en arrière, dépourvue de l'une de ses structures osseuses primordiales. Le revers de cette fièvre de bataille se faisait, peu à peu, sentir, l'elfe éprouvait une peine croissante alors que la lutte se prolongeait indéfiniment. Face à l'effarement de son supérieur et la chute, une à une, de ses frères d'armes, l'inquiétude se mêla à ses convictions. Les émanations de cadavres en décomposition agrémentaient, à la manière d'un accompagnement, l'arôme du sang qui s'écoulait des lèvres du guerrier. Sur un fond des plus dramatiques, il se tenait, stoïque, faisant ainsi honneur à son titre de "Bastion". Mais était-ce réellement la Foi et la bravoure qui le maintenaient encore debout. La poussière retombait sur sa cuirasse, ébranlée par quelques lourds pas, suffisamment assourdissants pour en présumer l'origine. Le retour de ces atrocités, ces assemblages de chair, considérable hérésie et injure à la vie-même, des interrogations sans réponse s'immiscèrent dans l'esprit du vertueux. Il ignorait depuis combien de temps, lui et ses confrères, gardaient l'accès à la forteresse flottante, cette notion leur avait échappé, oubliée et remplacée par l'épouvante qui corrodait sournoisement l'âme de chacun. Les heures auraient pu paraître des minutes, personne n'aurait pu prétendre à le distinguer, ce luxe ne leur appartenait guère, les morts revenaient à la charge, désireux de récupérer la position. Un bruit puis rien, laissant un crochet travers le brouillard qui se ficha dans la spallière d'une des compagnons de l'elfe, un geste brusque de rappel propulsa le vaillant dans les cieux, dans une vision horrifique et méprisable. La bruine des Maleterres s'était dissipée, là où le soldat avait disparu, il ne tarda guère à faire son retour, provoquant une secousse alors que sa carcasse rencontrait le sol dans un craquement morbide. Le doute s'insinua en lui, pourquoi combattait-il, la victoire était-elle seulement envisageable, n'était-ce point une faible utopie ? Désemparé et craintif face à ces créations depuis son dernier affrontement, il chercha du regard son capitaine. Son regard trahissait ses pensées, lui aussi avait abandonné tout espoir. Ayant à peine le temps de faire volte-face, il fut secouru par Rodrik d'un trait d'ombre relativement hasardeux. Allongé au sol, le casque perdu sur son flanc gauche, il contempla un bref moment le lieu de rendez-vous des astres et de la pénombre, camouflé derrière ce rideau bistré. Le nain, quant à lui, s'en retourna à la bataille, l'un des seuls dont la motivation n'avait pas encore été ébranlée. Dépité et abattu, Keldaren ferma ses paupières, ressentant son environnement, perturbé par la terre poudreuse remuée et piétinée, relevée par les déplacements grotesques des abominations. Un fin soupir s'échappa de ses lèvres abîmées, il se redressa, saisissant son pavois et sa masse, subitement l'escarmouche sembla ralentir, s'arrêter presque, alors qu'en hauteur, un singulier phénomène se déroulait. La citadelle du Fléau, couvent des non-morts, domaine du Mal en ces lieux maudits, connaissait une chute vertigineuse vers un pan de la montagne. Un cri de guerre, tenace et unanime retentit du côté des combattants de la Sainte, armes empoignées, la flamme de la vie s'était embrasée de plus belle. Adressant son bouclier dans la jugulaire d'une goule, retournant à cette danse macabre, sans son heaume, l'elfe s'adonna à un carnage parmi les non-morts désabusés. Sans leur maître, ils n'étaient que de fragiles pantins, dirigés par des nécromanciens dont les tares et faiblesses n'étaient pas inconnues. Le combat s'acheva quelques temps après le déclin de la sombre pagode mais il restait encore tant à faire, Lordaeron ne saurait être reconquis en une victoire, aussi belle et magistrale pouvait-elle paraître.

## L'Appel du Toit-du-Monde

 L'Aube connut une certaine progression au sein des terres perdues, enhardie par des âmes vaillantes, si bien qu'elle put se permettre, lors de l'ouverture de la Porte des Ténèbres, de détacher un bataillon destiné à y combattre les serviteurs de la Légion. Néanmoins Keldaren persista à œuvrer en ces lieux maudits, laissant à autrui le "privilège" d'un "changement d'air". Puis, ce que quiconque avait révoqué de sa mémoire refit surface, au beau milieu des lointaines terres septentrionales du Norfendre. Le spectre du passé emmitouflé en son caparaçon métallique duquel luisaient deux iris bleuâtres comme la plus insensible des glaces, celui que l'on nommait le Roi des Morts, le Prince déchu, le Parjure, seigneur du Fléau et instigateur de nombreux maux. Le Roi Liche, Arthas Menethil, s'était hissé de son trône situé sur les confins du Toit du Monde, à la manière d'un avertissement, les morts s'attaquèrent aux cités les plus importantes de la Horde et de l'Alliance.Le cor de guerre sonna, un vieillard sorti des âges dénommé Tirion Fordring, naguère chevalier de la Main d'Argent, parvint à rallier plusieurs entités dont principalement l'Aube.Il était temps, tandis que l'on se préparait à la grande guerre face à l'ennemi de toute vie, l'appel de la Croisade d'Argent retentit en tout Azeroth. Il n'était plus question d'octroyer à autrui cette responsabilité, l'attente s'était suffisamment prolongée, Keldaren fut parmi les premiers à se ranger sous la bannière du Généralissime.Aucune joie n'alimentait son âme, nul souvenir heureux ne justifiait pareil acte, telle était la raison qui poussait le Queldorei à prendre ce pari des plus risqués. Il se moquait de son existence, une âme en peine qui ne manquerait à personne, voila tout ce à quoi il pouvait prétendre. Rongé par le remord et la tristesse, ce qu'il pourrait vivre au Norfendre ne saurait arranger tel état d'esprit. Sous les couleurs de la Croisade, les températures hivernales ne manquèrent pas de s'insinuer sous sa lourde cuirasse jonchée d'une imposante fourrure. Se frayant un chemin par delà son enveloppe de chair, le climat, lui-même, n'hésitait pas à effectuer quelques piqûres de rappel. Lui aussi serait de la partie, un adversaire à ne pas mésestimer, peu enclin à accepter une ou deux concessions.L'elfe débarqua avec le gros des troupes, tandis que d'autres croisés avaient déjà pris possession des lieux quelques semaines auparavant, profitant ainsi des efforts conjoints de l'Alliance et de la Horde. Une vision d'horreur ébranla le moral du paladin, l'une des plus funestement célèbres forteresses volantes du Fléau, Naxxramas flottait dans les cieux de la Désolation des dragons. Fort heureusement, la nécropole était à la charge de la Septième Légion, l'effectif de Fordring se dirigeait vers le front Nord, à la lisière des Pics Foudroyés et de la Couronne de Glace.L'avant garde d'Argent se construisait peu à peu, laissant d'autres zones de guerre aux deux super-puissances. La menace était omniprésente et certains la pensaient même omnipotente, néanmoins personne n'osait l'affirmer ouvertement. Les journées ne duraient guère longtemps au toit du monde, tandis que l'on pouvait percevoir les rayons solaires à quelques heures du jour, ceux-ci ne suffisaient aucunement à raviver une quelconque gaieté dans le cœur de chacun. Vivre ou mourir pour servir l'ennemi, jamais ces hommes et femmes n'avaient connu pareille bataille pour la survie, pourtant le choix n'était plus offert en ces heures sombres.En plein camp militaire, Keldaren retrouva un vieil ami, Rodrik Masse-de-Bronze, prêtre de son état et toujours autant à l'aise avec son fléau, une réunion inespérée pour l'elfe dont la santé mentale n'était pas des plus glorifiantes.Le bougre lui narra les récits de son jeune frère, Modimus, vraisemblablement prospecteur et comique burlesque. Le caractère cocasse n'eut guère la prétention de laisser un sourire naître sur le coin des lèvres du paladin, toutefois la proximité avec son frère d'arme mais surtout son bagout incessant lui permit de souffler un instant.Les opérations débutèrent sous un bourdonnement glauque, les croisés s'apprêtèrent à attaquer Fléaulme, premier véritable bastion mort-vivant bloquant la route menant vers la Citadelle.

## Une frustration indélébile

Une déflagration dévora les flancs enneigés de la Vallée des Echos, une bourrasque se déversa en contrebas laissant alors s'affaisser un pan de la montagne. Ainsi s'était formée la Brèche, produit d'un usage de la poudre et de l'explosif, les morts furent engloutis sous la neige, les nérubiens rejoignirent les tréfonds de leurs dédales souterrains, la victoire n'était que de courte durée. Transperçant la cime embrumée du grand nord, la ziggourat principale s'affichait comme un objectif lointain et pourtant si proche. Il devenait difficile de garder une notion correcte du temps, les jours passaient l'un après l'autre sans que l'on ne puisse réellement le déceler. Puis les ordres furent acheminés jusqu'à l'avant-garde, l'assaut sur la Couronne n'allait plus tarder, Fléaulme se devait d'être la première réussite de la Croisade en ces lieux, le précurseur à bien d'autres.Comme un malheur n'arrive jamais seul, cette bataille ne se déroula pas comme escomptée. On compta d'innombrables pertes mais aussi des disparus, les combats sur le sol fragile poussa celui-ci à s'effondrer par endroit, laissant des vaillants disparaître dans les tunnels de l'empire du dessous.Ni Soléclat ni Masse-de-Bronze ne dérogèrent à la règle, à la suite d'un conflit violent entre le groupe auquel ils appartenaient et des relevés, la glace se fissura sous leurs pieds. Portés disparus quelques jours, l'elfe s'extirpa de la galerie dans laquelle lui et d'autres soldats avaient atterri. Accompagné par quelques autres rescapés, son comparse nain de toujours, lui, manquait à l'appel.Il se tut durant de longues années quant aux événements qui se déroulèrent au sein du labyrinthe arachnide, un remord teinté d'une haine à son propre égard se dessinait sur ses traits lorsqu'on venait à mentionner cet épisode.La guerre n'avait point attendu le retour d'une vulgaire poignée de troupiers, la Croisade progressait peu à peu dans le refuge du Roi sans couronne.Grâce à l'assistance de l'Alliance et de la Horde, notamment par l'appui aérien offert par les deux canonnières, l'avancée des hérauts de la vie fut une route parsemée de victoires minimes bien que couteuses. Alors que les oliphants sonnèrent le commencement d'une ère nouvelle en cette guerre incertaine, les fondations de ce qui allait être l'enceinte du tournoi d'Argent, on offrit un repos de courte durée pour les survivants de la Couronne.Cédant le front aux chevaliers de la Lame d'Ebene, les croisés purent profiter d'une brève accalmie, il s'ensuivit les joutes précédant l'annonce de l'inauguration du Tournoi d'Argent.Les raisons qui poussèrent à la création d'un tel événement en période de conflit et en zone hostile n'étaient aucunement des plus clairs, l'on supposait que ces "festivités" eussent été employées afin de divertir les hommes, néanmoins d'autres imaginaient d'autres circonstances derrière ces dernières. Le Tournoi se voulait être une sélection, il était devenu inconsidérable de considérer des efforts futiles en la perte de nouveaux combattants, de cette façon, de nombreuses épreuves furent élaborées afin de sélectionner les plus méritants.On leur donna le titre de Champion d'Argent, ce sobriquet octroya à ceux-ci l'honneur et le devoir d'entrer dans la Citadelle du Roi Liche.Enhardi par la promesse d'un accès à la Forteresse du régicide, entité qui l'avait destitué de toutes ses possessions et ses relations, Keldaren donna le meilleur de lui-même lors des nombreuses mêlées auxquelles il participa. Ses efforts finirent par payer; malencontreusement Dame Fortune se joua une énième fois de sa personne. Effectivement, une simple douleur acromio-claviculaire qui s'aggrava, le mit hors course pour rejoindre le front, malgré ses protestations et sa valeur après ses réussites lors du tournoi.

**D**onjon s'élevant haut dans les cieux, la Citadelle nargue ses détracteurs.