Capítulo 6

Julito Scauter avanzaba desesperadamente entre la densa maleza. El bosque de hayedos había resultado una trampa para quien pensaba emplearlo en su beneficio. Era fácil emprender la huida por aquel terreno abrupto si salía mal la emboscada antes unos jinetes. Pero no contaba con los perros. Los temibles perros que le recortaban distancia, pese a que se había preocupado de embadurnarse completamente en el barro para minimizar su olor corporal.

Tras el frustrado ataque, Scauter se había alejado del resto de sus compañeros de guerrilla. La mayoría habían caído bajo los sables enemigos o despedazados por los dogos. Él espera correr mejor suerte, aunque tampoco contaba con la ventaja del terreno. De haber sido un verdadero rebelde español conocería aquella zona de extensos valles e inquietantes cañones sin vida, donde los continuos cañoneos de la artillería enemiga retumbaban como atabales de guerra, avanzando como un río en crecida. Los invasores franceses ganaban la guerra y el esfuerzo no unos pocos no variaría la balanza. Un polvo de sangre y sudor le obturaba la garganta, desgarrándole como finos cuchillos. Se encontraba perdido, tanto como sus propios perseguidores, y todo porque apenas le había echado un vistazo a la geografía hispánica en el manual de juego.

La simulación del terreno resultaba extraordinaria. Dick podía sentir el miedo en sus entrañas, en sus temblorosas piernas que parecían moverse sin orden ni coordinación, como si un artista circense hubiese dejado libres los complejos manejos de su títere de trapo y lo hubiese arrojado pendiente abajo, provocándole continuos tropiezos y rasguños con una maleza espinosa que crecía por momentos. Sabía que al día siguiente tendría agujetas, aunque fuera una persecución virtual. Los electrodos colocados en las extremidades lanzaban descargas que contraían sus músculos con cada salto sobre la hojarasca, cada zancada sobre un tronco caído.

Llegó a un claro en cuyo centro descubrió a dos guerrilleros muertos pendiendo colgados de las ramas más altas de un roble solitario. Reconoció sus perfiles. Eran Sánchez e Iñaki, quienes se habían desconectado de la campaña una semana antes. Al veterano Sánchez, miembro de un clan asiduo a los juegos de recreación bélica, lo habían degollado como a un conejo y su cuello estaba recorrido por una sonrisa oscura y reseca, devorado por los cuervos.

El suelo bajo ellos estaba cubierto de goterones, gruesas monedas de color rojo oscuro.

Percibió entonces el inicio de un cercano relincho. Alguien había tirado de unas riendas detrás de él y había delatado su posición. Scauter se giró sobre sus talones y descubrió a uno de sus perseguidores. Había encontrado la manera de atravesar esa zona de maleza, o quizá se encontraban cerca del camino. Scauter estaba tan desorientado que no descartó la posibilidad de haber huido paralelamente a algún camino o sendero transitable por los caballos.

Scauter clavó la mirada en su enemigo, un francés de largos bigotes y mirada severa. En cuanto el caballo empezó a hurgar con el belfo en la hierba, el jinete dio un tirón para mantenerlo atento. Era un oficial enfundado en una elegante casaca, con los dieciocho botones de su pechera abrochados. Una prenda de vistosos flecos dorados y el característico colbac de oficial de élite francés, un gorro alto forrado de piel de oso pardo. El orgulloso francés se hallaba a tan solo diez metros de Scauter, con el sable desenvainado. El guerrillero solo contaba con un machete, puesto que había abandonado su bayoneta sin munición en el lugar de la emboscada, un arma demasiado pesada para cargar con ella durante una huida. Se preguntó dónde estaría los perros a los que había oído ladrar. Quizá estuvieran ocupados con otros compañeros. Fuera como fuera, el jinete era más peligroso que los dogos en el llano. Scauter sopesó la posibilidad de llegar a la linde del bosque. No lo alcanzaría.

Había treinta metros hasta allí. Se preguntó dónde narices estaba Arendal. Intentó contactar con él pero no fue posible. Ambos habían acordado situarse juntos en la emboscada, para huir a la vez con el objetivo de dividirse y despistar al enemigo que los persiguiera. Pero Arendal había desaparecido de la escena en cuanto había comenzado los primeros disparos. Seguramente había intuido la derrota y abandonó antes de tiempo. Era propio de él y eso le fastidiaba a su compañero de juegos y lucha, tanto en el mundo real como en el virtual. Arendal había organizado esa emboscada y, llegada la hora de la verdad, parecía que se hubiera desconectado de la partida. Como tantas otras veces, su amigo no gozaba de credibilidad para las partidas coorperativas.

Mientras Scauter recordaba a su compañero, el francés profirió dos palabras malsonantes, probablemente de desprecio, y se dispuso a espolear a su caballo. La potente musculatura del animal tembló un segundo y empezó a correr como una locomotora imparable. Scauter no se atrevió a plantar cara y huyó hacia el claro, consciente de lo absurdo de sus intenciones. Cuando el sablazo le alcanzó por detrás, sintió un latigazo que le recorrió toda su espalda. Todo a su alrededor se tiñó de rojo y frente a él aparecieron una serie de dígitos y una tabla con el desglose de datos: muertes causadas, heridos, puntos de experiencia, tiempo de juego, objetos encontrados y toda esa clase de detalles habituales en los juegos de combate. Su nombre aparecía entre los primeros puestos de los caídos, lo que significaba que aún quedaban muchos compañeros con vida. Aún no estaba todo perdido para el bando de los guerrilleros.

Escuchó los dos agudos e inconfundibles sonidos electrónicos de su receptor de llamadas, que lo devolvieron a la realidad. Ordenó a Lissa, su Asistente Personal de Red, que grabara la partida e hiciera una selección de los mejores momentos. En breve tendría que comenzar la rigurosa jornada laboral intensiva de diez horas que la empresa ISTAR le obligaba a realizar a cambio de una modesta renta vitalicia y quince días de vacaciones anuales. Volvía a la cruda realidad. Una realidad que aborrecía y por la que había luchado para cambiarla varios años antes, sin éxito. Había llegado a pisar la cárcel. No la de ficción, sino la verdadera, durante los episodios de duras manifestaciones que se vivieron en casi todo el planeta antes de la Gran Guerra. Antes de que llegara la calma, el sosiego, el aburrimiento y la resignación de la clase baja y media.

Frente al sofá de piel sintética de lobo sobre el que se apoltronó Scauter, trabajador de ISTAR International y ciudadano de Segunda Clase de Madrid, la pared revestida de papel electrónico del salón de su piso de sesenta y cinco asfixiantes metros cuadrados se transformó en una enorme pantalla de cristal líquido. En ella cobró forma el arquetípico rostro de su jefe: Larry Osmond, un cabronazo. Para los ciudadanos de Primera clase engendrados mediante la ingeniería genética les resultaba fácil menospreciar al resto. Los laboratorios no solo los habían dotado de un alto estatus social y unas increíbles dotaciones en inteligencia, aspecto y sexo, sino que además los convertía por defecto en narcisistas ultra competitivos, si bien eran estas cualidades insuperables las que causaban repulsa a Scauter, un vulgar ser humano concebido por la pasión. Él era muy diferente. Antes de entrar en la cárcel y convertirse por su implicación en las manifestaciones en una persona con antecedentes, lo que conllevaba una reducción del sueldo y la pensión de jubilación en un 20%, Scauter fue voluntario en diversas organizaciones sin ánimo de lucro, siendo incluso monitor de actividades en un grupo Scout.

Le gustaba ayudar a la gente, por eso no comprendía la actitud de gente como su jefe. Sabía que Osmond nunca sería capaz de llevar las rastas que lucía su subordinado. Madrid se había convertido en una de las dos únicas megalópolis del estado hispánico. Contaba con más de veinte millones de habitantes y una gran cantidad de zonas verdes. Incluso los tejados de los edificios estaban cubiertos por auténticos jardines colgantes, aunque a Scauter no le parecía más que un gigantesco hormiguero humano.

Osmond era un individuo superior, creado para el control de la primera plantilla de ingenieros, administrativos y demás empleados que la multinacional ISTAR, dedicada a la construcción y reparación de vehículos aerodeslizadores, mantenía orgullosamente para obtener las subvenciones que el gobierno otorgaba a las empresas con un número mínimo de trabajadores de segundo orden.

—Veo que aún no te has conectado a la compañía, Julito —subrayó su jefe—. Es la tercera vez que te retrasas en lo que va de año, y sabes que se trata de una falta grave— Osmond miraba al joven con sus dos grandes ojos azules de chico rubio escandinavo. El perfecto equilibrio de su fisonomía le hacía parecer sonriente aunque estuviese serio. Scauter se sentía afortunado por sentirse imperfecto frente a aquella máquina biológica.

—Pero tú sí puedes perdonarme, ¿verdad, Larry? — replicó Scauter colocándose sus gafas de recreación virtual.

—Estupendo— sonrió Osmond, aunque su voz no denotaba entusiasmo—. Tenemos una nave de carga, la Astranne12, averiada en la A—20, en el sector veintidós. Necesita reparación urgente porque deben entregar la mercancía en un plazo de seis horas. Lleva un importante cargamento de hidrato de metano. Los sensores indican que podría tratarse de un fallo en los aceleradores.

—¿Cuántos androides de reparación hay en esa nave?

—Tenemos dos A—16 en el compartimento inferior, junto a la bodega de carga. Pero uno de elos no responde. Los propietarios no pagan el coste de mantenimiento desde hace tiempo, así que tendrás que arreglártelas con un solo robot.

—Suele ocurrir.

—Haz lo que tengas que hacer, pero hazlo rápido— la imagen del jefe se difuminó en la pantalla de cristal líquido.

Scauter no esperaba una despedida. Pidió a Lissa que activase el programa Empresa217. Lissa anunció la activación con la programada voz de una atrevida protagonista de películas porno. A Scauter le había costado días decidirse entre la voz de la cantante de uno de sus grupos de música preferidos o la de aquella muchacha polaca de senos enormes y culo amelocotonado.

—Descendiendo temperatura ambiente a veintiún grados centígrados— prosiguió Lissa. Era la temperatura dispuesta por su usuario para el ambiente laboral.

En pocos segundos Scauter se sumergió a través de sus gafas tridimensionales en un espacio plano azulado e infinito que pronto comenzó a torcerse y plegarse, para finalmente tomar la forma de una sala rectangular, al principio carente de decoración, donde otros veinte compañeros creados por hologramas ya habían comenzado su jornada, y poco a poco surgieron las virtuales mesas de trabajo, con sus implícitos teclados, monitores, sillas y jarrones repletos de flores hermosas para alcanzar el bienestar profesional.

Todos trabajaban desde su hogar, pero las gafas de ambientación virtual desarrollaban un lugar de trabajo casi auténtico. Cada uno elegía sus ficticios modelos para trabajar de entre la infinita gama de elementos pertenecientes a un despacho de finales del siglo veinte y principios del veintiuno, la época, según los expertos, en que el lugar de trabajo era apacible y constituía el segundo hogar físico de los ciudadanos.

Scauter había escogido un cómodo sillón reclinable, un teclado numérico de 12 pulsadores, una pantalla táctil, un jarrón chino con media docena de rosas rojas y un pequeño portarretratos con marco de aluminio y la imagen del lejano planeta Tierra y la Luna al fondo. Avanzó por el virtual pasillo que separaba los despachos y se sentó en su sillón reclinable, abalanzándose hacia adelante para disfrutar del agradable aroma de las virtuales rosas rojas.

Un ingeniero de reparaciones aeroespaciales solía llegar a controlar hasta tres robots al mismo tiempo. Scauter podía manejar cinco sin dificultades, lo que requería un esfuerzo de concentración enorme. Primero introducía las claves de acceso, fuertemente protegidas, para poder manejar cada androide. Luego adoptaba el ángulo de visión del autómata, visualizando en primer plano la avería, observaba el terreno ante el que se situaba la máquina articulada, seleccionaba la tarea a realizar, activaba el automático y supervisaba el trabajo. Era una especie de capataz de robots, sólo que a cientos, a veces miles, de kilómetros de distancia, sin moverse de su habitáculo.

Su trabajo era bastante tranquilo, sin ningún esfuerzo físico ni demasiado estrés, aunque el esfuerzo continuo de concentración mermaba bastante sus facultades para el resto del día. Era un tipo desengañado con ese mundo, porque entendía que era una completa mentira. Los partidos políticos estaban absolutamente manipulados por los dirigentes de las multinacionales, debido a la especie de pacto de no agresión establecido a nivel mundial. A cambio del mantenimiento hegemónico de los poderes fácticos, contra los que Scauter había protestado durante las manifestaciones de la década anterior, la sociedad conservaba un sinfín de ayudas sociales y económicas encaminadas a mantener la paz, pero para Scauter solo se favorecía la resignación de la clase trabajadora. La cuarta parte de las horas del día estaban destinadas a visualizar una cantidad ingente de anuncios publicitarios, incluso subliminales y en horas de sueño, con el objetivo de convencer a la población de que no existía nada mejor que entretenerse en videojuegos y shows televisivos y en planificar una vida en torno a las compras del día o la semana siguiente, sin permitir un razonamiento a largo plazo ni pensamientos reflexivos contrarios a la idea instaurada. Hacía décadas que las facultades de Humanidades habían cerrado en aquella ciudad y eso le daba mucha lástima a Scauter, porque su padre había sido profesor de Filología y había terminado sus últimos años laborales siendo reubicado como bibliotecario. Scauter estaba convencido de la intencionada cercenación de la cultura y el arte para distraer y adocenar a la mayor parte de la población, aquella cuyo trabajo y necesidad de consumo continuo mantendría el sistema.

Scauter recordaba que su padre le había enseñado que hubo un tiempo en el que el ser humano, antes de la escritura, durante el Neolítico, dedicaba su tiempo libre a observar los cielos, esculpir figuras e instrumentos con arcilla, madera o hueso, cazar, recolectar frutos, explorar. Se realizaban multitud de actividades con sentido religioso, ritual o figurado, algo que se había extinguido durante el siglo XXI. La tecnología y la complejidad de la civilización habían conllevado una especialización laboral extrema y un sistema de status cada vez más difuso, junto a un cambio en la forma de aprovechar el tiempo libre. Ahora, todo giraba en torno al consumo y la comunicación instantánea a distancia, al entretenimiento basado en pasar de una forma ficticia, anodina y repetitiva el tiempo libre, entre cada compra de artículos, que resultaba lo más excitante de una vida marcada por el velado aburrimiento y la apatía hacia los demás. Al menos él hacía ejercicio sentado una hora diaria sobre una bicicleta estática para generar la energía que consumía y abaratar la factura de la luz. También se veía un par de veces al mes en persona con su amigo Arendal, y leía una novela de vez en cuando, algo ya olvidado por los jóvenes de su generación. Cada vez que leía a Hesse o a Chéjov, recordaba que la humanidad no podía rendirse ante la opresión del entretenimiento superficial. La sociedad necesitaba escuchar lo que tenía que decir. Necesitaba hacer algo para que su opinión destacase sobre los trillones de mensajes y conversaciones triviales que tenían lugar cada instante en la Red, pero no sabía qué.