Sargón y la Diosa

Sargón Y LA DIOSA

La amplia pradera aparecía cubierta de una suave bruma azulada. El amanecer teñía de púrpura el metal de los guerreros irlandeses: cascos repujados, espadas, escudos tachonados de bronce, hachas dobles, mazas y cuchillos largos como medio brazo.

El ejército de los Hijos de Dana, al servicio del rey Nuada Mano de Plata, fijaba sus ochocientos pares de ojos sobre las huestes de los firbolgs, a unos quinientos metros de distancia. No seria una gran batalla, como la de Moytura, pero allí, en aquel páramo de hierba rabiosamente verde, velada por la niebla decadente, muchos hombres morirían y muchos otros ganarían un pedazo de gloria.

Uno que destacaba entre los danaanos era Sargón, un hijo de Erín con veintitrés primaveras sobre sus robustos hombros. Su mayor alegría residía en la lucha. Resultaba tan grande su amor por la guerra que, en los tiempos de paz, abandona las zonas prósperas en busca de nuevos conflictos. Ya cuando era un niño, el druida de su condado natal le miró directamente a los ojos y profetizó su futuro:

- Debes dedicarte a la guerra, hijo mío, pues la gran Madre Dana te ha dotado de fuerza y coraje. Sólo servirás para luchar. En la lucha serás feliz. Morirás joven, pero tu vida habrá sido mas intensa que la de cincuenta que te sobrevivan.

Desde entonces, Sargón habíase dedicado a manejar la espada y el hacha, con resultados terribles para sus enemigos. Había probado la dulzura de las mujeres bellas, vinos y licores selectos, yantares jugosos y la riqueza propia de los triunfadores. Mas todo esto no era nada en comparación a la sensación exultante de luchar para matar o morir.

Era alto, de hombros anchos y cintura esbelta, con poderosos músculos que resaltaban contra los anillos, brazaletes, muñequeras y el torque. Se cubría con pieles de lobo y oso.

Tenía el cabello de color rojo claro, casi naranja, ligeramente ondulado. Las greñas le caían sobre los hombros y la frente. Igual de caótica resultaba su barba, que descendía hasta el pecho como una cascada de serpientes entrelazadas. No gozaba de rostro agraciado: su nariz era chata y ancha, y bajo ella unos labios gordezuelos.

Aún así, algo  atraía a las mujeres con mayor éxito que muchos varones de mayor belleza. Del cinto pendían varias dagas y cuchillos, algunos de tamaño descomunal. Tenía embrazado un escudo circular con tachones y su diestra empuñaba un enorme hacha de doble hoja, con mango largo y metálico, que cuando era manejada a dos manos parecía la guadaña de un segador sobre el trigal de cuerpos enemigos.

Un compañero le pasó un pellejo y Sargón trasegó vino durante varios segundos.

Aquella espera resultaba terrible. Los luchadores de Erín estaban ansiosos por comenzar.

No había cosa más agradable para un joven celta que una contienda brutal. Y, aunque en principio los más tímidos sintieran miedo, pronto se hallarían contagiados inexorablemente por el furor de las masas armadas.

Varios druidas paseaban entre las filas repartiendo bendiciones y armas mágicas, capaces de rajar las piedras o tornar invisible a su dueño.

Algunos druidas incluso empuñaban espadas y escudos, dispuestos para unirse a los guerreros en la batalla. Conel, el jefe de la horda danaana, pasó a caballo entre las primeras filas, compuestas por los más audaces. Muchos llevaban encima sólo el torque, los brazaletes y las armas.

Gutso sopló el cuerno de batalla.

La orden era de "carga".

Un rugido abrumador, compuesto de ochocientas rabiosas voces masculinas, explotó sobre la planicie. Desde la lejanía les llegó un murmullo similar. Era el rugir de los firbolgs.

Los Hijos de Danna echaron a correr en busca del enemigo. Sargón marchaba en vanguardia. Descubrió a Alvan, Lagash y Olrox, tres de sus mejores amigos.

Volaban sobre la hierba, chillando insultos a los firbolgs hasta desgañitarse.

Desde atrás un grupo numeroso comenzó a vitorear a Cuchulainn, el guerrero mas famoso de Erín. Aquello enloqueció aun más a los combatientes.

Sargón vio venir la masa de firbolgs. Eran morenos la mayoría, algunos castaños. Muy altos. Vestían de parecida forma a los danaanos. Sus armas también resultaban formidables.

Sargón rugió una maldición y aumentó la velocidad de su carrera. Su escudo chocó contra tres enemigos de la vanguardia, derribándolos por los suelos. Alzó el hacha y la hundió en la boca del más cercano. El filo apareció por la nuca.

Un guerrero descargó su mazo de piedra, pero Sargón lo paró con el escudo. El choque levantó una vibración tremebunda. Sargón se separó y golpeó con el hacha. La hoja perdió filo, pero la maza saltó en pedazos. Un segundo golpe abrió en dos el abdomen del firbolg.

Aquéllos eran los primeros combates, en parejas o grupos de tres a lo sumo, protagonizados por los escapados de cada vanguardia.

Mas las dos mareas, compuestas por el grueso de los ejércitos, se acercaban a toda velocidad, como dos gigantescas sombras que bullían bajo la luz del Sol naciente.

Un fragor espantoso se alzó por los aires cuando chocaron. Muchos murieron en el encontronazo, aplastados por los que llegaban desde atrás. El momento de compresión dio paso a otro de distensión, cuando los más enérgicos de cada bando comenzaron a abrirse paso repartiendo fugaces golpes que cercenaban cabezas, brazos y piernas.

Sargón, con los ojos desorbitados y el mirar de una bestia peligrosa, hacía volar el hacha en todas direcciones, levantando nubecillas de sangre y pedazos de carne desgarrada.

Pronto, a su alrededor se abrió un hueco. Pisoteo los primeros muertos y heridos, muchos de éstos escapando a cuatro patas mientras contenían con una mano las entrañas.

El choque de cientos de metales resultaba ensordecedor. Lograba eclipsar las voces de los hombres. Todo era locura, muerte y destrucción. El que se arredraba moría. La única forma de mantener el pellejo sobre el cuerpo era ser mas audaz y sanguinario que los demás.

Pronto el suelo se llenó de muertos, sobre los que los luchadores se empujaban y lanzaban tajos y estocadas. La sangre derramada hacía resbalar a muchos, e instantáneamente el enemigo más cercano aprovechaba la ocasión para desmembrar o degollar al caído.

El aire hedía a muerte, dulzona y metálica. Estaba cargado de energía arrasadora, vibrante en cada músculo, en cada mirada, en cada garganta.

Pronto se abrieron claros en el mapa de la batalla. Sargón, cuando se quedaba solo, buscaba un nuevo tumulto sobre el que lanzarse. Mostraba todo el cuerpo manchado de sangre; el líquido vital tintaba su rostro, su torso, sus brazos y piernas y apelmazaba sus cabellos, tornándolos pesados y pegajosos.

En un momento determinado, observo que el aire se espesaba y los colores y formas de la batalla fluctuaban ligeramente, como si la contienda ocurriese bajo el agua. Algunos dioses gustaban de pasar al plano terrenal durante el transcurso de la batalla, rasgando el tapiz entre las dimensiones. En este caso, Sargón observó, anonadado, que se abría un jirón en la realidad, cerca de su posición. A través del agujero surgió un gigantesco lobo gris. La bestia mordió a varios combatientes de ambos bandos, arrancándoles la yugular. Su forma fluctuó fantasmalmente, hasta devenir en mujer, más alta que el mayor de los danaanos o firbolgs.

En la mano derecha sostenía una espada fantástica de oro y bronce. La cascada de cabello negros caía sobre su espalda, y verde brillante resultaban sus ojos, rebosantes de cólera. Poseía un bellísimo rostro, no dulce, sino fiero y sanguinario. Era Morrigan, la Diosa de la Guerra, que a veces gustaba de visitar a sus combatientes y mezclarse con ellos.

Sargón siempre había poseído el extraño don de descubrir a los elementales del bosque, las dríadas y nereidas, los duendes y los gnomos, allá donde los demás sólo veían ramas o piedras. Por ello, ahora distinguía el cuerpo de Morrigan. Para la gran mayoría, la diosa era invisible.

Ella reía a carcajadas, mientras decapitaba y ensartaba con su espada a cuantos sin quererlo se le acercaran.

Su risa traía la locura y el furor a la mente de los luchadores, quienes al oírla, o percibirla, redoblaban sus esfuerzos asesinos. La intrusión en este mundo había provocado una alteración en las leyes naturales, así que algunos combatientes, atacados por la demencia guerrera, la locura del berserkr escandinavo, mataban por doquier, tanto a amigos como a enemigos, sin caer, a pesar de recibir serias heridas. Tal y como le ocurriera al héroe Cuchulainn, sus figuras se deformaban fantasmalmente: los brazos se alargaban, los ojos colgaban del rostro y los cuellos se engrosaban hasta la parodia. Eran monstruos destructores, los Hijos de la Diosa de la Guerra.

- ¡Morrigan! -aulló Sargón.

La diosa le miró. Sus ojos eran llamaradas verdosas. Sin saber por qué, el guerrero corrió hacia ella alzando el hacha. Morrigan rió. Paró fácilmente el arma del irlandés, con tal fuerza que del choque entre los metales surgieron chispas incandescentes. La diosa lo lanzó al suelo. Allá quedó el hombre, subyugado por el poder de los sus divinos ojos. Morrigan se le acercó y cayó sobre él hincando las rodillas en el suelo, junto a las costillas del guerrero.

- Me gustan los hombres con valor en el pecho -dijo la diosa. Tenia ronca la voz, pero muy femenina. Sargón experimentó cruda fascinación-. Los demás huyen de mi y me temen. Pero tú me atacaste. ¡Por eso, hoy serás invencible!

Se inclinó y le besó con pasión. Sargón sintió un dolor explosivo que rayaba en el éxtasis. Morrigan le acercó un dedo al rostro ensangrentado y le tocó la frente. De pronto, la diosa se alejó, como un jirón de luz y color que volaba sobre los combatientes, susurrándoles palabras que hacían estallar la locura en sus mentes.

 Sargón sintió también una furia brutal, intempestiva, como si por las arterias le corriera fuego en lugar de sangre.

Se levantó de un salto, con los ojos desorbitados, jadeando roncamente. Corrió hacia un firbolg y le golpeó con tal fuerza que el hacha atravesó el escudo, el antebrazo y la cota de mallas. Extrajo el arma de la herida ya sin filo. Aún así, descargó un nuevo hachazo, en el rostro del moribundo. Después se volvió en derredor,  buscando más adversarios para destruir.

Halló un lugar propicio para sus fines: un tumulto en el cual se habían enzarzado treinta firbolgs y quince danaanos. Abandonó el escudo y echó a correr.

 Escucharon su grito desgarrador y le vieron llegar, como una bestia sin freno. Saltó y cinco hombres cayeron al suelo con él. Sobre tales repartió hachazos, movido por una demoniaca energía. La sangre saltaba y salpicaba su rostro, se le metía en los ojos y la boca, la inspiraba tras cada jadeo. Su cuerpo sufrió la mutación propia de los Servidores de Morrigan: la carne del cuello, al igual que arcilla seca, se le desparramó por el pecho, sus cabellos crecieron hasta la cintura, un brazo se le alargó y proyectó hacia el frente, la espalda se ensanchó imposiblemente. Surgían bultos de su costado y la mano izquierda ardía, envuelta en brillantes llamas azuladas.

Al poco, había disuelto al grupo enemigo, cuyos integrantes estaban muertos, escapaban conteniéndose las tripas o se arrastraban penosamente. Ya corría en busca de más rivales. Amigos y enemigos le huían por igual, ya que su horroroso aspecto desmenuzaba el valor hasta de los más veteranos.

Un monstruosos firbolg le vio y se le aproximó. También había mutado increíblemente: sus miembros estaban desparejos, la carne bullía, como si bajo la piel hubiera mil criaturas anhelantes de libertad, los ojos crecían en el rostro, como si estuviesen a punto de saltar desde las cuencas. Aulló brutalmente y todo él creció, agigantándose, duplicando su estatura. Ambos, los Hijos de Morrigan, pelearon febrilmente mientras goblins y fuegos fatuos correteaban y chillaban a su alrededor. De las armas saltaban chispas y briznas de metal. Ellos hacían y sufrían cortes terribles, pero seguían pugnando con igual vigor. En un lance, Sargón le tajó el cuello. Aún sin cabeza, el firbolg continuaba repartiendo tajos con la espada. Su testa, en el suelo, mordía y desgarraba un cadáver. Por fin, al decapitado le fallaron las fuerzas y se desplomó en. el suelo, donde inmóvil quedó.

Sargón experimentó un espantoso dolor, porque su cuerpo volvía a la normalidad. Se desplomó, gritando hasta quebrársele la voz. Al cabo de una fugaz y rojiza infinitud, el sufrimiento se tornó soportable y la cordura volvió a su torturada mente. Miró en torno suyo. Había cadáveres hasta donde alcanzaba su vista, arracimados unos sobre otros o sobre la hierba teñida de sangre. Los irlandeses supervivientes alzaban gritos de triunfo y daban gracias a Dana, Lugh y Morrigan. Habían vencido. Sargón buscó con la vista a la diosa, mas no la encontró. El fuego del triunfo le insuflaba un júbilo arrasador. Estaba vivo. Había vencido a los enemigos. Había vencido a la muerte.

No había palabras capaces de describir la intensidad de aquel éxtasis. De pronto, la euforia se marchó, tan pronto como vino, y le asaltó la debilidad. Cayó de rodillas al suelo y se desplomó de bruces sobre un charco de sangre.

Le despertaron arrojándole agua helada sobre el rostro. Se hallaba entre los heridos. Tenía medio cuerpo cubierto por vendas. Olrox, su amigo, tiró el cubo y le sonrió de oreja a oreja.

- ¡Ya despierta, el cerdo dormilón!

- ¡Vencimos, Sargón! -rugió Lagash, otro de sus más broncos compañeros. Se sujetaba una larga tira de piel sobre el rostro, pues le faltaba la piel de la mejilla derecha y parte del mentón. Donde estuviera la oreja había ahora una masa de vendas y cabello sucio y apelmazado. Por lo demás, parecía indemne como el resto.

- Sí, lo sé –gruñó Sargón. Miró fijamente a sus colegas-. ¿La vieron?

¿Vieron a la diosa Morrigan?

- No -contestó Olrox-. Te vimos a ti transformado, como Cuchulainn cuando peleó contra Ferdia. Repartías tajos como un auténtico loco. ¡Qué batalla, amigo mío! ¡Realmente, eres un tipo peligroso!

Sargón sonrió. Las tripas le gruñían escandalosamente.

- ¿Dónde están la comida y el vino? -bramó.

- ¡Toma, y cállate ya de una vez! -era Gutso, el líder de las hordas danaanas y legendario bersrk. Le tiró un enorme muslo de carnero y un pellejo lleno de cerveza agria. El veterano, al mirarle, no pudo disimular la sonrisa y el respeto que brillaban en sus ojos- El cachorro está convirtiéndose en hombre,

¿eh?

Por toda respuesta, Sargón mordió un trozo de carnero tan grande que hubo de empujarlo con la palma de la mano para que entrara en la boca. Y aún así, logró regar la vianda con un chorro de cerveza. Sonrió, mientras masticaba con fuerza.