Memória

…e beba com água. Feito. Em breve acreditarei que 21 de dezembro de 2012 foi um dia chato. Estou feliz por poder esquecer a experiência. Aqueles com classificação mais elevada sempre reterão a memória. Esse é o seu dever. Pessoal pequeno como eu só serve para fazer uma coisa: executar ordens. A memória de longo prazo só complica as coisas para nós. Os amnésticos estão fazendo efeito, a mente fica embaçada e apenas os fragmentos mais brilhantes do caleidoscópio da minha memória brilham através da neblina...

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"Você está acordado?"

A dor na cabeça depois de ser atingido pela coronha. A dor em minhas mãos torcia nas minhas costas. A dor no pescoço depois da agulha. Mas o pior de tudo é a vergonha – a vergonha ardente e impiedosa de lembrar o que aconteceu comigo. Não é minha culpa que meu cérebro tenha ficado indefeso após o ataque mental, mas encontro pouco consolo nisso. Dançar descalço na neve das ruínas do laboratório, entoar louvores a algumas criaturas que eu nem conhecia antes, perseguir meus assistentes de laboratório com um bisturi na mão. Ainda bem que eles foram mais rápidos. Insanidade Lovecraftiana, nada menos. Uma vergonha horrível, assim depois de uma farra enorme. Estou me contorcendo no chão, embora ninguém esteja me segurando agora.

“Em pé”, diz o tenente da FTM, acendendo habilmente um cigarro molhado. "Quantos dedos? Qual é o seu nome, você lembra?"

"N-Noir. Esse é um codinome. Dois dedos."

"Correto. Tenente Moroz, Tau-22. Temos uma ordem para evacuar sua classe segura junto com você." Ele está olhando alguns registros em seu tablet. “Seis seres semi-sencientes diminutos e quatro pequenos artefatos, certo?”

"Certo"

"Calce suas botas e vá arrumar seu zoológico. E use isso, parece que você vai precisar."

Ele me dá um capacete militar com uma faixa integrada feita de Prometheus TK-1, uma versão leve de alguma liga que é útil em tempos como estes.

"Obrigado"

"Você deveria agradecer ao sargento Glushakov por não atirar em você. Ele queria. OK, vamos embora, Moiré."

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O centro da cidade é intransitável. A praça da cidade está repleta de cadáveres humanos e desumanos. O Monumento da Independência está em ruínas diante de nós, como um enorme cadáver olhando para o céu com olhos cegos. E os morteiros continuam explodindo.

"Estamos em apuros se os caras por trás das 'Quimeras' estiverem infectados", sussurro para o sargento. Glushakov. "Dizem que têm um tanque e um pouco de artilharia."

“Não são, têm ‘chapéus de papel alumínio’ também”, diz o sargento após uma pausa. "Eles são apenas idiotas, atirando cegamente para o mundo. CGO é como CGO faz."

"Ei, Amour, qual é o seu nome, cale a sua choradeira!" resmunga o tenente Moroz, mastigando violentamente o cigarro. "Suas meninas do laboratório estão bem, olhe para elas, então por que você não está em forma?"

Helen está pairando sobre a gaiola - eles realmente parecem filhotes - e sussurra algo para eles com ternura, provavelmente uma canção de ninar. Se as criaturas ficarem preocupadas, elas poderão causar alguns problemas, mesmo que estejam Seguras. Nadya está enfaixando a perna de um soldado. Um ferimento de bala, na verdade. As criaturas que nos atacam são, na verdade, menos perigosas do que as pessoas sob sua influência, especialmente se essas pessoas forem policiais armados.

"Coloque aqueles CGOs [EXPLOSÃO] atrás da Casa com Quimeras online e diga-lhes para parar com isso!" o tenente está gritando em seu rádio. "Esse PDV já está reduzido a [EXPLOSÃO], então agora eles poderiam, por favor, fechar seu morteiro [EXPLOSÃO] e nos deixar passar. E sim, diga a eles que agradecemos."

Logo os sons dos morteiros cessam. Nosso APC está seguindo em frente, como um quebra-gelo lutando em gelo sólido, carregando valiosos SCPs conosco. Algumas figuras vestidas com uniforme do CGO aparecem por trás da Casa com Quimeras, uma delas acena para nós. Nós acenamos de volta. Não importa o quanto tenhamos brigado com a Coalizão durante todos esses anos, a ajuda deles era muito bem-vinda agora. Não creio que o nosso pequeno enviado teria atravessado a praça sem a ajuda da artilharia.

Na curva olho para trás e vejo o chão ao lado da Casa com Quimeras ceder, arrastando para baixo as diminutas figuras vestidas de preto…

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Estamos perto da ponte Nicholas Chain. As pessoas estão atropelando isso, muitas pessoas. Eles estão sendo perseguidos por uma massa negra indescritível que para de vez em quando, consome os que ficam para trás e segue em frente.

"Exploda-o!" grita o capitão técnico de bombas. "Eles estão acabados de qualquer maneira, droga!"

Pedaços da ponte, pessoas e aquelas criaturas vis e minúsculas que compõem aquela massa negra estão flutuando no ar acima do Dnieper por alguns segundos, depois tudo desaba no rio. Alguém no Comando Central devia saber que essas coisas não sabem nadar. Não é à toa que nos disseram para ficar perto da água.

O engenheiro de campo está pálido como a neve. Capitão se senta ao lado dele e coloca a mão em seu ombro.

"Calma. É como uma gangrena, sabe? Cortar uma mão para salvar o resto. E estamos salvando o mundo agora. Que pena para as pessoas", ele acena com a cabeça em direção à ponte quebrada. "Você ouviu que um continente inteiro foi submerso?"

O tenente Moroz interrompe minha escuta.

"Ei, Lemur, acorde, ou você vai congelar. Não temos o equipamento para atravessar o rio. O plano B é seguir para o sul ao longo da margem. Pegue seu apito e faça seus filhotes abrirem uma estrada para nós ."

Meus lábios e dedos estão dormentes. Talvez seja o frio, talvez seja o medo. Eventualmente eu consigo a melodia certa da flauta de cobre e as “garotas” alegremente começam a terraformar, fazendo a doca destruída desmoronar, abrindo o caminho para nós.

“Legal”, diz o tenente com voz profunda. "Eles podem me conjurar um fogo? Eu quero muito fumar e estou sem fósforos."

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As memórias estão desaparecendo, derretendo como gelo. Já não me lembro como saímos. Apenas as memórias mais recentes permanecem. A reconstrução de Kiev demorou cerca de nove meses. As pessoas tiveram sua cota de atrações para ver, incluindo SCPs usados na construção. Meus “filhotes” também estavam lá, salvos através de um esforço muito sério. As pessoas viram muitos milagres, mas agora é hora de dizer adeus aos milagres.

"Por que nós precisamos disso?" — pergunto, apontando para o avião que passa acima. Um rastro de amnésticos está se espalhando por trás dele. “Por que precisamos que todos esqueçam? Talvez fosse melhor se eles estivessem preparados da próxima vez?”

“Não seria”, resmunga o tenente. Ele está irritado, quer tirar o traje de proteção e fumar. "Não seria. As pessoas não foram feitas para saber de coisas assim."

"Por que não? Afinal, nós sabemos."

"Estamos autorizados a saber, Aurevoir. É por isso que trabalhamos para a Fundação - somos elegíveis. Mas você não tem ideia de quantos chacais existem por aí."

"Chacais?"

"Vinte e cinco por cento das pessoas, talvez mais. As mesmas pessoas que deveríamos salvar. Há aqueles que queimariam suas mães vivas para não se machucarem. Se souberem de tal ameaça, começarão temendo. Comece a pensar que os humanos estão fadados ao fracasso. Eles tentarão apaziguar o vencedor. Cooperarão com o inimigo, adorarão, farão sacrifícios... Já tivemos coisas assim dezenas de vezes. Ouvimos falar do 'Moloch'? 089 ou alguma coisa. É uma lembrança de um culto como esse. E você sabe quantos traidores foram pegos desta vez?

Claro que eu sabia. Eles terão novas memórias implantadas, versões corrigidas dos assassinatos que cometeram. E recrutado para a Classe D, junto com os saqueadores. Nós também teremos que “esquecer” alguma coisa. Sobre o "Projeto Bookworm", por exemplo. Essas informações geralmente são destinadas a pessoas com menos de cinco anos, mas recebemos uma autorização temporária. Depois de cooperarmos, nossas memórias serão apagadas. Neste momento existem inúmeras criaturas invisíveis criadas nos laboratórios da Fundação. Dizem que eles são algum tipo de clone de “Fred” modificado com genes de SCP-410, memes de SCP-732 e algo mais. Não sei como criaturas incorpóreas podem ser clonadas ou como unidades meméticas podem ser combinadas com genes de criaturas vivas, mas essas criaturas rápidas, quase sapientes, funcionam excelentemente. Eles se infiltram nos livros e limpam a história. Transformam factos históricos em mitos, redesenham mapas geográficos. E, tendo cumprido seu programa, morrem.

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Os últimos pedaços de memória dissolveram-se no nevoeiro. Agora a névoa se dissipará e minha mente preencherá as lacunas. Talvez eu leia o diário falso que escrevi recentemente, dizendo que nada de incomum aconteceu. Esse é o truque dos amnésticos – eles fazem a mente humana procurar memórias falsas, e as pessoas acreditam alegremente em tudo o que os nossos especialistas lhes dizem através dos meios de comunicação de massa. Algo é difícil de esquecer, mas é para isso que serve a ficção, para a pessoa pensar “foi isso que vi num filme de terror”. Até as mortes de parentes próximos são justificadas com entusiasmo, e duas mentes diferentes chegam a um acordo mútuo, tendo discutido a morte em questão.

Eu alegremente aceitei os amnésticos. Eu tinha a opção de apagar seletivamente partes da memória, mas preferia não me lembrar de nada – privilégio do meu nível salarial. Em breve, acreditarei, tal como o resto do mundo, que a Terra só tem seis continentes e sete mil milhões de pessoas. Andando pela minha cidade natal vou lembrar que essa cavidade perto da Casa das Quimeras sempre esteve lá, que a Ponte das Correntes foi destruída na década de 1920 e que só foram construídas três linhas de metrô. Mais alguns minutos e saberei que não é 19 de novembro de 2014, mas 22 de dezembro de 2012. E no final de março vou me perguntar por que ainda neva como fevereiro.

Tenho quase certeza de que 21 de dezembro de 2012 foi um dia normal da semana que passei redigindo um relatório anual totalmente chato, engolindo café por litro, derretendo com as travessuras dos meus patins e contando piadas ao meu assistente de laboratório sobre "aqueles maias sujos enganando o mundo inteiro com seu Apocalipse".