Anathera / Alenjon - Das Erwachen

Eine sanfte Brise bahnte sich aus dem halb geöffneten Fenster in Alenjon Sonnenklinges Gesicht. Er sah hinaus in die beginnende Dämmerung, die in diesen Landen mit einem schaurigen Purpur und mit violetten Ausläufern vonstattenging. Die Luft war nicht mit der Heimat im Immersangwald zu vergleichen. Schon lange nicht mehr. Mit einem bedauernden Atemzug sog Alenjon sie dennoch ein.

Der Krieger saß auf einem Stuhl in einem kreisrunden Turmzimmer, das Anathera Sonnenklinge als Gästezimmer diente. Von hier aus hatte man eine besonders gute Aussicht auf die Geisterlande und den See in der unmittelbaren Nähe des Turms. Es war ein Stockwerk abgeschieden vom Rest der Rabenwache, funktional eingerichtet, ohne viel Prunk, anders als man es vielleicht von einem ehemaligen Adelsturm erwarten würde.

Wieviel Zeit vergangen war, seitdem Melvelith El’Thanas das Wiederbelebungsritual an seiner Schwester vollzogen hatte – Alenjon war sich nicht sicher. Für ihn kam es wie eine Ewigkeit vor. Er hatte sich mittlerweile in Zivil umgezogen, da die schwere Rüstung durch das lange Sitzen seine Haut scheuerte. Dies war bereits sein dritter Besuch bei seiner Schwester. Und sie lag noch immer dort, neben seinem Stuhl in ihrem Bett. Leise atmend. Scheinbar träumend. Aber nicht bei Bewusstsein.

Alenjon verzog sachte das Gesicht, während er sie betrachtete. Sie sah aus wie zuvor. Die leicht kantigen Gesichtszüge, das rote lange Haar, die alte Narbe an ihrem Hals. Nichts erinnerte mehr an den grauenhaften Anblick, als er bei Melvelith El’thanas darauf bestanden hatte, seine tote Schwester zu sehen – Rekonstruktionsprozess hin oder her. Nein, sie war ganz. Und sie atmete. Das war mehr, als Alenjon zum damaligen Zeitpunkt zu hoffen gewagt hatte.

Es war quälend still im Zimmer. Kein Vogel sang. Nicht einmal vom Rest des sogenannten Lebens im Turm war viel zu hören. Die Geister blieben unter sich. Und Alfons hatte ein Auge darauf, dass niemand der Lebenden zu forsch die Ruhe der Rottenmeisterin störte.

Lange unterbrach so nichts die schweigsame Wacht des Kriegers. Bis er ihr nach einigem Zögern selbst ein Ende setzte.

“...Anathera. Ich weiß nicht, ob du mich hören kannst. Aber... du könntest langsam aufwachen.”

Der Krieger sah vom Fenster zu seiner Schwester zurück. Doch Anathera atmete unverändert ruhig weiter, ohne sich rühren. In Alenjons Zügen spiegelte sich ein gewisser Schmerz über diese Tatsache. Schmerz, den er mit einem tiefen Atemzug jedoch beiseitezuschieben versuchte. Er sah wieder nach draußen, die Brauen sachte zusammengezogen, einen Mundwinkel gehoben.

“...ich habe mal gehört, dass es gut ist, wenn man mit jemandem spricht, der nicht bei Bewusstsein ist. ...damit die Person den Weg zurückfinden kann. ...das klingt albern, oder?”

Die Finger des Kriegers tippten nervös auf seinen verschränkten Armen herum. Gleichermaßen begannen seine Beine zu wippen, als käme er sich bei seinem Tun tatsächlich seltsam vor. Mit der flachen Hand wusch er sich einmal kurz über das Gesicht und nahm einen tiefen Atemzug.

“...ich weiß selbst nicht, wie ich jetzt darauf komme. ...aber weißt du noch, als Mutter einmal versucht hat, dir das Nähen beizubringen?”

Alenjon schmunzelte abwesend der untergehenden Sonne entgegen. “...du hast dir so oft in die Finger gestochen. Und deine Naht war alles andere als eben. Du warst wirklich richtig schlecht.”

Er lachte ob der Erinnerung kurz auf.

“...ich habe dich ausgelacht. Bis Mutter mir selbst Nadel und Faden in die Hand gedrückt hat. ...ich war noch schlechter als du. Ich habe so gezetert und geflucht. Aber ich habe drauf bestanden, dass Vater den Ofenhandschuh benutzt, den ich zusammengenäht hatte. Er hat sich zwei Teile aufgelöst, noch während er das Brot aus dem Ofen geholt hat. Er hat so ein lustiges Gesicht gemacht. Und dann hast du so herzlich gelacht, dass ich nicht wusste, ob ich dir deswegen böse sein sollte oder ob ich dich nur noch mehr lieben sollte.”

Der Krieger senkte den Blick. “...wir beide waren im Handwerk nie sonderlich talentiert. ...aber du hattest ja nicht mal eine richtige Chance, es zu lernen. Manchmal frage ich mich...”

Kopfschütteln, als ob er den gerade angefangenen Gedanken wieder abschütteln wollte.

Er schwieg einen Moment und beobachtete in der Ferne einen Vogelschwarm, der den Himmel kreuzte.

“... du musst uns bald mal wieder Zuhause besuchen kommen. Ich bin...besser geworden im Schmieden. Mittlerweile muss Vater nicht mehr so oft nachbessern. Glaube mir, ich bin froh, dass ich mir seine herablassenden Kommentare nicht mehr jeden Tag anhören muss. Auch wenn mir die Schmiede zum Hals heraushängt. Du... fehlst dort. Ich bin sicher, du fehlst Vater auch. Du warst immer in seinem Fokus. Auch wenn er das so nie zugeben würde. …Ich habe ihm nicht erzählt, wie es um dich steht. Aber so wie ich ihn kenne, weiß er es sowieso. Er weiß doch immer alles, oder? Und ich hasse es... genauso wie du.”

Leises Seufzen. Eine erneute Brise aus dem geöffneten Fenster umspielte Alenjons Nase.

“...Alarion ist ein gutes Stück gewachsen.”

Er schmunzelte.

“Man versteht sogar mittlerweile das meiste, was er sagt.”

Der Krieger sah zur Decke. “...aber er hat einen Dickkopf. Wie wir. Er will oft einfach nicht schlafen gehen. Dann versteckt er sich unter dem Bett. Und Avarea bekommt ihn nicht heraus. Er hat auch schon einmal sein Besteck quer durch die Küche geworfen, weil er seinen Teller nicht leer essen wollte.”

Alenjon grunzt. “Du hättest seinen erschrockenen Blick sehen sollen, als ich aufgestanden bin und ihn zurechtgewiesen habe.” Das Schmunzeln weicht wieder aus seinen Zügen.

“...ob ich Vater sehr ähnlich bin, manchmal?”

Es vergingen einige Schweigesekunden. Unten in der Küche wurde ein Topfdeckel fallen gelassen. Ein leises, aber unverkennbares Geräusch, das dumpf durch den Turm gegen Anatheras Gästezimmertür hallte.

„…“

“...Alarion schläft noch immer mit dem Blutritter-Kuscheltier, das du ihm zum Geburtstag geschenkt hast. Und er...fragt manchmal nach dir. Er sagt jetzt Anteha zu dir. Nicht mehr nur Teha. Ich denke, wenn du ihn das nächste Mal siehst, kann er deinen Namen richtig aussprechen.”

Der Krieger lockerte seine verschränkten Arme, um gedankenversunken weiterzureden. Dabei sah er nicht, wie sich die Finger der Blutritterin für einen Moment rührten.

“Übrigens... es sind auch Blutritter gekommen, um dich zurückzuholen. Mit Lavyria Blutfeder. ...du bist ihnen scheinbar viel Wert, Anathera. Auch der Rabenwache. Ich finde zwar immer noch nicht, dass du etwas bei ihnen verloren hast. Aber... sie sind treu. Und aufopferungsvoll. Das muss ich ihnen hoch anrechnen.”

Erneut rührten sich die Finger von Anatheras Hand. Ein Zucken, so unscheinbar, und doch vorhanden. Alenjon bemerkte es immer noch nicht.

“... Aber diesen Schattenfeder solltest du degradieren. Erbärmlicher Wurm. Gibt es denn wirklich niemand Besseren, den du rekrutieren kannst? Diese Nachtgeborene wirkt ganz kompetent. Und Ennera...sie ist bei den Illidari geblieben. Bei ihr wusste ich immerhin, dass sie dich nicht im Stich lässt, auch wenn ich immer noch meine Zweifel habe.”

Kaum hörbar fügte er murmelnd hinzu: “...zu Recht, nachdem was ich zuletzt erfuhr...”

Leises Grollen. Er sah zu seiner Schwester. “Wenn du nicht aufwachst, hast du mich wohl länger an der Backe, Anathera. Ich kann dich so nicht hier lass...”

Es war nur ein Flüstern. Ein heiserer, kleiner Ton. Eine Regung des Kopfes, die vorher nicht war, die Alenjons Selbstgespräch unterbrach.

“... …. A.....”

Mit weiten Augen richtete sich Alenjon auf seinem Stuhl auf. Etwas perplex griff er nach Anatheras Hand, umfasste sie so behutsam er eben konnte mit seinen.

“Anathera... Kannst du mich hören...?”

Die Hand in Alenjons Fingern zuckte sachte wie zur Antwort. Wieder kam dieses Flüstern, gefolgt von einem unwillkürlichen Augenflackern.

“...Ale...n...jon...”

Ihr Bruder griff ihre Hand ein wenig spürbarer.

“Ja...ja! Ich bin hier…”

Anathera’s Augenlider flackerten wild, als hätte sie Schwierigkeiten damit, ihre Augen zu öffnen. Leidend verzog sie das Gesicht.

“...was...was ist das...”

Alenjon besah sich diese ersten Regungen mit Sorge im Blick.

“Was meinst du...?”

Anathera kniff die Augen zusammen, wirkte, als hätte sie Schmerzen, wenn sie sie auch nur einen Spalt öffnete.

“So...hell...” Ihre Stimme war brüchig, kaum mehr als ein Krächzen.

Ihr Kopf bewegte sich langsam und unentschieden von links nach rechts. Als wollte sie ihre Ohren ins Kissen drücken, um Geräusche fernzuhalten.

“...So.…laut...“

Alenjon spürte, dass sie kaum Kraft aufbringen konnte, seine Hand richtig zu umfassen.

Erneut ein Krächzen. Ein heiseres, und doch wirkte es irgendwie schrill. “...schwer... alles... hhh...sch-schwer... ” Ihre Hand begann, zu zittern.

Anathera wand sich in ihren Laken. Keuchend, die Augen mal zusammenkneifend, mal mit den Lidern flackernd. Wie ein Kind, das gerade geboren wurde. Überwältigt von Eindrücken. Unbeholfen. Kaum kontrolliert. Kraftlos.

Und wie ein Kind, das aus der Sorglosigkeit eines warmen Mutterleibs in eine kalte Welt geboren wurde, schluchzte sie plötzlich laut auf. Dicke Krokodilstränen lösten sich aus den zusammengekniffenen Augen. Und dann schrie sie heiser ihren Kummer, ihren Schock über das Erlebte hinaus. Ein Klageschrei, gefolgt von überforderten Wimmern, das dem Bruder einen tiefen Stich ins Herz versetzte.

Der Krieger öffnete die Lippen, wusste zunächst nicht, wie ihm geschah. Doch sein Instinkt griff. Sofort hievte Alenjon den schlaffen Leib seiner Schwester in seine Arme, um sie wie ein Kind an sich zu drücken. Er verdeckte Ihr Augenlicht mit seiner warmen Brust, ihr rechtes Ohr mit seiner Hand. Er griff ihr in das Haar, hielt sie fest, strich ihr behutsam über den Rücken. Seine Stimme zitterte. “Shhhhhhh...”

Sie litt. Eine Feststellung, die dem Bruder der Rottenmeisterin unwillkürlich Tränen in die Augen trieb. Natürlich tat sie das. Was musste das für ein Schock sein, alles zu verlieren. Gebrochen zu sterben. Leer zu sein. Ein Geist, ohne Gefühl, eingesperrt in einem Stein. Ohne Schwere. Ohne Sinneseindrücke. Was musste es für ein Schock sein, das alles plötzlich wieder präsent zu haben? Ein gewaltiger, so wie Anathera in seinen Armen weinte. So überwältigt, wie er es noch nie zuvor gehört hatte.

“Es wird alles gut...alles gut...”

Alenjon hielt sie fest, streichelte ihr weiter über den Rücken. Bitterliche Tränen rollten seiner Schwester über die Wangen. Anathera wimmerte verzweifelt. Immer wieder unternahm sie Versuche, ihren Arm zu heben, was ihr aber nur halb gelang. Immerhin war Koordination ansatzweise da, sodass es sicher nur etwas Gewöhnungszeit brauchte, ehe sie wieder zu ihrer gewohnten Form zurückkehren würde.

“...es ist in Ordnung... alles in Ordnung...”

Der Krieger fasste ihren Arm auf dem Weg zu seinen Schultern und legte ihn sich über den Hals. Anathera schluchzte, schniefte, schrie weiter heiser ihren Schmerz heraus. Er musste jetzt nichts mehr sagen. Da sein reichte. Festhalten reichte. Wärme reichte. Alenjon hielt aus.

Und wie bei einem Kind, das an den Leib seiner Mutter gedrückt wird, verstummte das Wehklagen der Rottenmeisterin mit der Zeit. Nur noch ein leises Schluchzen blieb übrig.

Alenjons Hemd war mittlerweile durchgenässt. Ein stummes Seufzen entglitt seinen Lippen. Als er sich sicher war, dass sie in der Lage war ihm zuzuhören, neigte er den Kopf ein wenig herab und flüsterte, um ihre Ohren zu schonen.

„…das alles muss ein Schock für dich sein.“

Er wiegte sie ein wenig in den Armen. Damit hatte er mit seinem Sohn gute Erfahrungen gemacht.

„…kannst du dich noch erinnern? An deine Familie? Die Rabenwache...? …was mit dir passiert ist?“

Anathera atmete zitternd aus. Wieder ertönte die heisere Stimme. „…ja…“

Obwohl er erleichtert war das zu hören, zogen sich seine Brauen zusammen. Dies bestätigte seine Gedanken, dass diese Wiederbelebung nicht so leicht wegzustecken war. Er schwieg einen Moment, ehe er seinen Kopf ein wenig auf ihrem ablegte. So liebevoll, wie er eben sein konnte. Und so liebevoll, wie sie es womöglich nun brauchte, um sich sicher zu fühlen.

„…wir bekommen das hin, Anathera. Mach dir keine Sorgen. Es wird alles gut.“

Die Blutritterin schluchzte, die Augen dick geweint. Aber sie nickte, so gut sie eben konnte.

“...wir lassen uns etwas einfallen mit deinen Augen. Vielleicht können wir sie dir fürs erste verbinden. Oder du trägst eine Brille mit verdunkelten Augengläsern, bis du dich an das Licht gewöhnt hast.”

Schluchzen seitens der Rottenmeisterin. Alenjon war sich nicht sicher, ob das bereits eine Antwort war.

“...und du wirst sehen, du wirst dein Gehör wieder zu schätzen wissen, wenn du das erste Mal wieder Musik hörst. Du mochtest doch Klavierstücke so gerne…oder war es Flöte?”

Der Krieger lächelte, auch wenn Anathera es in diesem Moment nicht sah. “...und wenn du wieder etwas zwischen die Zähne bekommst. Wir sind in einem... naja nicht gerade einladenden, aber immerhin ehemals Adeligenturm. Zugegebenermaßen ein wenig gruselig, aber das Essen ist hier bestimmt gut.”

Anathera ließ ein leises Grunzen hören. Es klang beinah ein wenig amüsiert, trotz ihrer Situation. Alenjon bekam es nicht über das Herz, ihr von den Problemen zu erzählen, die sich offensichtlich in eben jenem Turm ergeben hatten. Dafür war später noch genug Zeit. Er ließ ein langgezogenes Seufzen hören.

“Alle werden erleichtert sein zu hören, dass du aufgewacht bist.”

Die Rothaarige schwieg in Alenjons Armen. Sie brachte ihren Kopf dazu, einmal vorsichtig und kontrolliert zu nicken. Sie atmete mal durch den Mund, mal durch die Nase, je nachdem, wie es ihr verweintes Gesicht zuließ. Sie erprobte immer wieder ihre Hände, griff mal in das Hemd ihres Bruders, mal an seinen Arm, mal befühlend in das Haar auf seinem Rücken. Sicher war das neu für den Moment.

Für Alenjon jedoch fühlte es sich jedoch an, als würde sie bereits so bald nach ihrem Wiedererwachen schon wieder daran arbeiten, sich mit dem Körper, der ihr so vertraut und doch in diesem Moment so fremd erschien, anzufreunden.

“El’thanas...” Anathera war immer noch heiser, aber das, was sie wollte, war für den Krieger klar und verständlich.

“Hmhm... Ich sage ihr gleich Bescheid.”

Alenjon blieb noch einige lange Minuten mit seiner Schwester im Arm sitzen. Er besah ihren Rotschopf, fühlte ihre Versuche, ihre Hand auf seiner Schulter zu bewegen. Wie lange würde es wohl dauern, bis sie zur vollen Stärke zurückkehrte? Tage? Wochen? Monate? Das konnte ihm wohl niemand beantworten. Mit einem stummen Seufzen sah der Krieger wieder zum Fenster hinaus. Eine sanfte Brise brachte die zarten Vorhänge zum Wallen und umschmeichelte erneut seine Nase. Alenjon atmete ein. Und irgendwie hatte er das Gefühl, dass es nun irgendwie doch nach Heimat roch.