SA - Capítulo 2

**06:06 am, 10 de Agosto de 1996**
**Bodega del Zeppeli Ristorante, Palmanova, Italia**

*La pupila donde la luz dibujó su trayecto a través de la ventana y, donde terminó recostándose, se encogió de forma abrupta a causa del fulgor emanado por la luz solar y por tratarse de un ojo que llevaba tiempo sin vislumbrar los rayos del astro padre por un tiempo considerable. La luminosidad efímera también generó un repelente malestar, procediendo al intruso cerrar su ojo ante la molestia lumínica.*

*Solo para Anatolia fue necesario observar atentamente la coloración verdosa del iris del oculto extraño, para que todo sentimiento de preocupación, miedo y angustia alrededor del significado por las que estas palabras se definen se perdieran. Una pizca de preocupación se conservaba por supuesto, pero se convirtió en una distinta con relación a una figura belicosa y maligna tratándose del intruso. Sobre su mente se dibujó una genuina preocupación y enojo maternal;*

*Mientras su empleada todavía disuadía y discutía consigo misma los eventos recientes y de la identidad del extraño, Anatolia cerró la puerta acompañado de un estruendoso ruido seco en frente suya. La más joven se espantó sobresaltada por el golpe repentino de la madera, y se preguntó si su jefa estuviera escondiendo algo, incluso podría ser algo varios escalones peor y turbios que un sencillo intruso; había escuchado los rumores del uso de la carne canina como un reemplazo más económico y eficiente de la carne porcina.*
*«¡¿Será posible aquello?!» Difuminó la repentina idea de su cabeza. Tal vez la paranoia de Anatolia la había infectado.*

—¡Signora Zeppeli! —*además de exclamarlo con temor, el tono se corroía con dudas y preguntas reales. Dejando atrás los mitos urbanos*—. ¿Qué está pasando?

*«Anatolia... piensa» Su frente se mantenía recargada encima del panel superior de la puerta, pensativa alrededor de lo sucedido. Pocas veces en su vida recuerda los sentimientos de pena y vergüenza rozando los límites de su educada paciencia como ahora ocurre, y, segura está, que todas esas veces donde el ojo público la ha observado para no fijarse en su belleza corpórea sino para apreciar su semblante apenado, eran obra de una sola persona; su hijo.*

*Y no hacía referencia al menor de su camada; el joven Silvio, un aficionado a la lectura y a armar y desarmar bloques de LEGO. Y sus dos hermosas y queridas hijas estaban fuera de sospechas. Ni siquiera ocupó verle el rostro para saber que se trataba de él. El porqué de su estado actual y como llegó a ese estado le importaba, pero también prefería mantener esta cuestión en secreto. Nadie podía enterarse, y mucho menos una empleada con el poder de difundir rumores más rápidos que la pólvora.*

*Finalmente, viró la posición de su cuerpo para verse cara a cara con la joven empleada, ahora recostando su retaguardia sobre el portón de la bodega. Manteniendo el nerviosismo de su ser, se decantó por hablar:*

—... ¿Señorita? ¿Di... Fe-ci? —*sopló entre dientes. Intentando recordar el nombre de la muchacha.*

—Di Fecchio —*corrigió con sus cejas señalando confusión*—, Laura di Fecchio —*terminó aclarando.*

*«¿Qué fue lo que dije? ¿Feci? ¡No, no, no...! Anatolia, respira». Volviendo a tranquilizarse y retomando el punto original de la conversación, se enfatizó en obtener un resultado mejor comparado con el intento anterior.*

—Escúchame, señorita di Fecchio. ¿Por qué no me ayudas a limpiaaaa-ar? Bueno, ya sabes. La, sangre... —*con dificultad soltó la última palabra de su oración, aún apenada y buscando que no empeorara todo, todavía más.*

*Cualquiera de las respuestas planeándose en el subconsciente de la empleada, fueran a favor o en contra, Anatolia terminó por agregar algo que aseguraría los resultados a su gusto:*

—Solo no digas nada y te daré un bono en tu salario. ¿Capisci?

*Los ojos de Laura brillaron como luciérnagas en la más lóbrega de las noches apenas la idea del jugoso aumento se dibujó en su mente. Con breves indicaciones señalando donde se encontraban los utensilios de limpieza, por fin, la joven abandonó el pasillo. Dejándola sola a ella, Anatolia Agostini y con... sí, con el único quien podría ser: Su hijo, Francisco Zeppeli...*

*Bueno, también existía otra probabilidad, ¿no? ¿Durante todo el tiempo antes de entrar al restaurante y de abrir la puerta, habrá actuado muy paranoica? ¿O muy en el fondo; con todo el regocijo y cariñó del mundo, atestado de amor maternal dudó que su joven y admirable, bien apuesto y responsab...- retoño, estuviera en aquella infortuna situación? ¡¿Cómo podría ser eso posible?! Algo estaba sucediendo...*

*«¡Ay ya! Concéntrate y encáralo». Terminó por decir para concluir con su delirio mental.*

*Asegurando que Laura se retiró a donde se le fue ordenado ir para limpiar el desastre, lo suficientemente lejos para no ser vista entrando a la bodega, como si estuviera escondiendo algún prisionero y ella entrara como su torturador. Solo que esta vez, las acciones de su hijo la estaban torturando, y ella estaba siendo aprisionada por sus volátiles emociones.*

*Tan rápido como abrió la puerta, la cerró tras de sí. Y con un veloz movimiento prendió las luces de la bodega.*

*Se abstuvo de verle fijamente a la cara ahora que la iluminada habitación lo ofrecía: toda una mezcolanza de sensaciones y emociones recorrieron por la totalidad de su cuerpo como un enorme ciclón con la suficiente fuerza para gritar y ser escucha por toda la ciudad. Pero, si sus clases de yoga le sirvieron de gran ayuda como proclamaban ser, retomó el aire sintiendo él pasar en sus fosas nasales hasta abarrotar sus pulmones de oxigeno y expeliendo con suavidad mientras todavía mantiene su rostro en dirección a la puerta. Con unas repeticiones más, podía retomar y realizar una conversación madura y ejemplar, demostrando ser la buena madre que se autoproclamaba ser.*

—¡Buon- —*un eructo bramó con pestilencia y se coló en medio—*, -giorno!

*Solo fue necesario el sonar efervescente de un cándido eructo, sincronizándose a la perfección, con todo lo que era capaz de hacerla salir de quicio para mandar al carajo todo los años de clases de yogas instruidas por el depravado sexual del instructor LaRouche, sus malditas y asquerosas compañeras de clases y lo peor de todo: ¡la puta recepcionista que era incapaz de combinar su jodida, ropa!*

*Y este progresivo enojo, por supuesto tuvo la imperiosa necesidad de canalizarse sobre alguna cosa específica. Por supuesto, por alguna casualidad cósmica, quien más cerca de ella se encontraba y a la vez, el provocador de su explosión sentimental reciente; era Francisco. Quien lo veía con una cara de tonto que solo hizo enojarla más.*

—¡No puede ser Francisco! ¡¿Eres imbécil, o qué?!

*Al observar de nuevo los ojos de su hijo, tuvo una remembranza corriendo como un reproductor de VHS pasando imágenes y videos cual viaje al pasado; la misma postura donde su hijo ahora descansaba ebrio y crudo, recargado sobre pilas de jamón tan suaves y delicadas idénticas en estructura a almohadas de pluma, sucedió hace varios ayeres.*

*Cuando Francisco era un enclenque de doce años, una década atrás apenas con un restaurante que ofrecía espacio para tres mesas en el interior del lugar y, mucho menos, con un reconocimiento a nivel mundial para nada existente; el entonces joven muchacho sirvió el honroso puesto de primer ayudante y mesero del lugar. Un día, antes de empezar las actividades laborales, su padre le pidió que trajera una pieza de jamón congelada en el refrigerador de la bodega. Habiendo hecho la tarea con anterioridad, pensó que sería sencilla de lograr y una enorme seguridad lo acompañó en su transcurso de la cocina a la bodega.*

*Anatolia limpiaba tranquilamente las mesas desocupadas, cuando fue la primera en oír el estruendo proveniente de la bodega, escuchando algo pesado cayendo con estrepitosa fuerza en el suelo. Al entrar, se percató de lo acontecido; Francisco estaba totalmente enterrado por todas las pilas de jamón, y su cabeza se asomaba como un suricato. Ella no fue capaz de soportar la carcajada en ese momento y menos ahora por lo mucho que lo hace enojar en la actualidad.*

*Francisco lloró apenas la vio, considerándose como una decepción y asegurando ser un verdadero inútil entre aullidos inentendibles. Anatolia aprendió del severo carácter de su madre acerca de cómo comportarse en situaciones como estas, pero ella no era una mujer como lo fue su madre. Ella tenía sus propios métodos; en todo el amor que una madre es capaz de brindarle a su hijo, le hizo entender que los pequeños errores cometidos por nosotros, son simplemente uno de los principios más humanos: "todos cometemos errores". Que, ahora con veintidós años Franciscio siguiera cayendo en los mismos errores, era tema para otro día.*

*Hoy, diez de agosto de mil novecientos noventa y seis, tendría por comportarse como una madre comprensiva y serena sobre sacar su lado más severo. Otro día será la ocasión...*

*¡Y con recordar la sangre que dibujaba un rojo trazo hasta su ubicación, volvió a tomar una preocupación verdadera!*

—¡Francisco...! ¿Estás bien? ¿Qué ha pasado? —*avanzó donde su hijo yacía acostado con prisa. Se agachó para visibilizar mejor su estado actual. Destacando la gran mescolanza roja que dibujaba la vestimenta de su hijo*—. ¡Estas manchado de sangre! Necesitas... ¡Llamare una ambulancia ahora mismo!

—Madre —*escuchar unas palabras tranquilas retumbando en su oreja y no una molestia o aflicción en su hijo, logró mitigar el miedo en Anatolia. ¿Acaso no se percataba de su condición? Y al parecer, no era el caso*—. Tranquila. Mientras esta quijada se mantenga en pie, no debes porque preocuparte.

*«He criado un desgraciado fanfarrón». Pensó mientras su boca soltaba una genuina sonrisa blanca vacilona, y para volver más ameno el momento, Francisco hizo una mueca acomodando su boca como un beso demasiado exagerado y restregando su mano en la barbilla para así realzar su "guapura".*

—Pero tienes sangre por todas las manos, hijo —*arremetió. Retomando el objetivo verdadero de la conversación*—. ¿Qué fue lo que paso? ¿En que problema te metiste?

—¿En problemas? ¿Yo? Qué va. Jamás haría algo como eso. ¿Problemas? Mamá, mi segundo nombre es...

*«¡Cazzo! ¡¿Qué demonios hice ayer...?!»*

*Los ecos de su memoria no podrían estar en una situación menos complicada y contribuyente para las preguntas que Anatolia quería conocer. Su cuerpo se sentía molido hasta los huesos causados por una gran apisonadora mecánica, cada nervio de su cuerpo seguía hinchándose y desinflándose de un punzante dolor. ¿Cómo podría ser capaz de recomponer y funcionar nuevamente los engranes de su mente para retomar el laborioso esfuerzo de recordar qué pasó ayer? La alternativa era inventar una excusa, solo que su madre era buena detectando mentiras, cualquiera era bueno detectando sus mentiras de hecho, y la verdad, le daba pereza imaginar. Retomando el proceso para recordar, comenzó con los dedos de su mano izquierda frotándose de la barbilla a la sien, y nuevamente de la sien a la barbilla en búsqueda de rememorar lo sucedido, y con otra serie de intentos poco efectivos, un "click" sonó dentro de su cabeza:*

*«Sentado sobre un banco. Alrededor suyo estaba una simple barra metálica repleta en su superficie de vasos vidriados, unos llenos de sustancias alcohólicas efervescentes y otros vacíos; unos retomaran por una nueva ronda y otros se encuentran tambaleándose o vomitando en los baños del negocio.*

*«Nunca le interesó tomar mucho, no lograba comprender el porqué de los adultos beben hasta llegar al punto de la inconsciencia, (aunque gracias a eso podía pedirle una jugosa cantidad de dinero a su tío Missoni en las fiestas de dicembre). Pero esta vez, era un día diferente: parece ser que el entusiasmado Francisco de dieciséis años fanático de la bebida y de las fiestas tomó el control de su cuerpo y las enormes ganas de tomar hasta que el cuerpo aguante se liberaron bajó un yugo aprisionado en su ser. No existía explicación de todo esto, ¿amaneció diferente? ¿la botella comprada por Lucio tenía más alcohol de lo representado en su etiqueta? ¿o era la vibra ochentera de las canciones escuchadas de fondo, enigmáticas y con un ritmo cautivador? Las palabras le faltaban para explicarlo.*

*«Seguro estaba sobre algo, y era sobre el tema emitido por las bocinas del lugar vibrando en sus oídos. Un enigma atrapante rodeaba a la batería sintética que abría la composición, seguido por un chirriante, agudo, pero dulce en su ejecución, sintetizador de fondo haciéndose cada vez más pesado. Representando auditivamente la discoteca del bar con luces neón pantalleando y titilando de lado a lado. Una pieza atrapante de piano se combinó en la pieza, simbolizando un perfecto y suave ritmo fácil de bailar y de seguir con su cuerpo sintiendo la canción. Pronto su pie fue el primero en caer ante la melodía sintética siguiendo su ritmo doblando y desdoblando en el ángulo que su tobillo le permite. Terminado por dar una vuelta completa, dando inicio a algo que lo vislumbraría en la pista de baile.*

*«Sus pupilas se dilataron ante la presencia venusta única de ese algo, una explosión de emociones junto al sencillo consumando en otra ejecución de sintetizadores acompañó el momento de forma precisa: bailaba sola, con un vestido encubriendo su alta figura, delineadas curvas se dibujaban en la tela de su vestimenta. Las balanceaba a un ritmo insupurable, moviéndose al soneto de la canción sincronizada, y, su bella cabellera blanca con un flequillo sobre su frente, atrapaba la atención de Francisco. No podría ser simplemente una chica disfrutando la velada el sábado a la madrugada, parecía un ángel rodeada de gente venerando su presencia rindiéndole tributo.*

*«Y Francisco, quería algo más que rendirle tributo.*

*«Ahora, los ojos grises de la chica se posaron sobre los suyos, acompañados por la primera lirica del tema: "Do you wanna, feel my love?". Cuatro veces se repitió la letra, y aún la vista entre ambos seguía cruzándose; creciendo y volviendo más penetrante con el pasar de los segundos. Ella bailaba suavemente, y él asintió cuatro veces embobado.*

*«El tiempo apremia, Francisco». Concluyó superando la hipnotización de ella, y no perdió más tiempo en tomar el valor necesario para unírsele. Las melodiosas guitarras eléctricas del tema funcionaron como alegoría para su atrevimiento, avanzando con el mismo ritmo lento de la joven. Ella se preparaba para el espectáculo, y el semblante de su cara mostraba solo felicidad y coqueteo. Moviendo el hombro, alzó su brazo y su mano tomó dirección hacia Francisco. El dedo índice de ella, aceptó el baile articulando y pidiendo que viniera. De fondo se escuchó "Take my hand, understand", y no perdió tiempo en entenderlo.*

*«"Baby I love you", ¿acaso la canción leía su mente? No lograba entender el como la música era capaz de simplificar lo diverso y complejo de las emociones que someten la prisión viva del ser humano; y el amor, era una de las más fáciles (pero sin perder calidad), al encapsular. Ahora parecía un amor fugaz como cohete, idéntico a un amor muy juvenil donde no se conoce más allá del amor y del deseo mutuo. Dos desconocidos, sin nada de conocimiento propio del uno al otro, se movían con un ritmo de llevarse conociendo por años, como dos etéreos amantes de la eternidad.*

*«Ya no recordaba cómo se sentía acercarse de esta forma con alguna mujer, su ultima relación no se definía en los estándares de fructífera en muchos sentidos. Ya no importaba el pasado, aceptó eso mucho antes, ahora el presente importaba; con esta chica de melena albugínea sentía al mundo rotar en su corazón, uno nuevo lleno de sueños y por supuesto, amor. Ambos continuaron con su danza al ritmo de la canción, empezando cada vez más a rozar sus cuerpos prendiéndose; primero sintiendo sus cálidas manos tocándose en conjunto, y poco a poco fueron cerrando espacio entre ellos hasta llegar a sentir cada parte de sus cuerpos frotándose. Cada vez que la canción preguntaba "Do you wanna feel my love?", no dejaban de asentir.*

*«Ambos se envalentonaron y se vieron fijamente, tan cerca como nunca antes se atrevieron. Las manos de Francisco sintiendo sus caderas, y las de ella se recargaban sobre sus hombros. Los ojos prendidos estaban por un ígneo amor, grises y verdes, dos labios esperando por evaporizar toda esta amalgama de emociones encontradas.*

*«Francisco, como preparó en su mente, dio el primer y atrevido paso para terminar de una vez este insano deseo de besarla.*

*«No le dieron ni el más insignificante de los segundos para darse cuenta de dos cosas: Descubrió más por su intuición personal (específicamente, al escuchar gritos de una voz un poco grave masculina agravándose) que esta chica tenía novio, y la segunda de ella, se enteró por saber quién era, de la forma menos educada posible: Apenas logró ver algo del tipo por su visión borrosa por el alcohol, capaz de distinguirlo por un estúpido y exuberante corte de pelo color castaño y pelirrojo artificial. Un tal "Gianno", o Giani, más bien. Se lo topó alguna vez en la Universidad, un estudiante que solo asistía dos de los cinco días de clases y aún sacaba las notas suficientes para no reprobar materias. «Y pensar que mi Universidad era de las "buenas"».*

*«De pronto recordó un dolor especifico, un puñetazo impactando contra su mejilla. Y el dueño del puño era el propio Giani. Recordó como le respondió con otro severo golpe, luego llego su seguridad personal y tras someterse a una pelea de bar, donde al ser injusta su mejor amigo, Ivano... «¿Dónde estuvo todo este tiempo?».No importaba más, ya tenía lo necesario para contarle a su madre, y aunque una parte de su mente seguía en blanco, decidió contárselo a su madre:*

*«¿Por dónde empiezo... ?».*