Conto - O Mensageiro e o Ultimato

Outrobosque (Cidades Livres), Segunda Quinzena da Terceira Estação de 1110 - 4ª Era

Ele era só o mensageiro.

Um par de dedos finos e pálidos correu pela extensão do arco em seu escopo, aquele tão rígido quanto este era teso. Aquela era uma ferramenta de beleza incomparável, marcada em detalhes minuciosos que ondulavam, serpenteavam e, talhados em caracteres élficos, contavam uma história que se delongava até onde suas pontas deixavam de ser paralelas. Sua cor era a mesma de alabastro, e sua curvatura era quase tão comprida quanto um homem adulto, complementando graça com imponência.

Seu dono não era nem de perto o que se esperaria de quem manuseasse algo tão refinado. Suas orelhas longas e pontudas o denunciavam como um dos elenai, mas aquela era só a primeira de uma série de características que, contundentes, tornavam evidente o quão anômala sua própria natureza era.

Sua pele era cinzenta como granito, e sua face era lisa, descarnada e lúgubre, inicialmente oca de vida e expressão mas ocasionalmente transformada pelo discreto retesar de seus lábios finos e incolores. Uma venda vermelha cobria seus olhos, dando utilidade estética à sua cegueira, enquadrada por longas madeixas de cabelo tão escuro quanto as penas de um corvo

A vinte e cinco metros adiante e seis abaixo, completamente alheios à sua posição sobre o telhado da Berradeira, cinco indivíduos em uma mansão particular acabaram de ser transformados em reféns pelos capatazes do homem que o contratara. Os capatazes, por sua vez, eram oito homens e mulheres armados até os dentes, cercando o quinteto da mesma forma que uma alcateia de hienas cinge um aglomerado de carcaças. Apesar disso, algum tipo de diálogo ainda transcorria ali,  ele só não sabia do que se tratava. Nunca sabia. Saber não era sua função.

O mensageiro era alto, muito mais alto do que a maioria dos elfos são conhecidos por serem, e isso o dava uma vantagem inerente, especialmente quando ele se plantava sobre terreno favorável para manusear seus instrumentos de trabalho. A mensagem que ele trazia, por sua vez, costumava ser não um comunicado, mas um ultimato tão amolado quanto as pontas de suas flechas, e ele geralmente vinha alojado nelas. Talvez elas tivessem que ser usadas em breve, ao passo em que os ares lá dentro haviam acabado de se amotinar.

Mas como ele sabia de tudo isso, com um par de olhos cegos retidos por uma camada de pano? Simples. O mensageiro não via, mas **enxergava**. Através de seu sonar, ele detectava as treze figuras humanoides que deviam estar, e estavam ali, completamente compostas por chamas azuis e agitando-se de pé em meio à mais pura escuridão. Ele conseguia ver as assinaturas arcanas de todos os presentes, e embora pequenos detalhes físicos sempre escapassem de sua percepção, não havia nenhuma criatura mortal que pudesse esconder sua posição ou flutuações emocionais dele.

Uma das silhuetas, a quem ele reconhecia como Gunwald, o líder da comitiva que o trouxera ali, se virou para trás e levantou um de seus braços. Um homem, um dos reféns, foi levado manso e vagaroso por Gunwald através das escadas da mansão, então permanecendo completamente estático de frente para a janela do cômodo superior. Aquele era seu alvo? Isentos de impasse, eles deveriam ter feito algum tipo de acordo. Seu trabalho até podia não ser saber, mas sua mente sempre divagava acerca das possibilidades. Estariam eles trocando uma vida pelas de todos os outros? Provavelmente.

Seus dedos resgataram uma flecha e a engancharam na corda de seu arco, puxando-a para trás e curvando a madeira de farda’ladrir. Agora, ele só esperava um sinal.

O homem no segundo andar havia se imergido em um estado de calma absoluta, como se aceitasse a chegada forçosa de seu juízo final. Suas emoções se abafaram e seus ânimos se amoleceram em uma poça inerte de equilíbrio e malácia, e seguindo o fenômeno, a mão de Gunwald gesticulou adiante, dando o sinal.

Os dedos do mensageiro relaxaram e sua flecha assobiou, cruzando a distância entre eles em um instante, mas seu alvo permaneceu de pé. Como? O alvo havia se movido? Gunwald havia entrado em sua frente?

*Não, não.*

Sua atenção se voltou para baixo e percebeu o início, meio e fim de uma façanha milagrosa: um dos reféns no andar inferior havia executado um tiro impossível, disparando uma flecha contra a do mensageiro um milissegundo antes dela atingir sua marca.

*Um tiro* *milagroso, um atirador ousado. Eu não posso ficar para trás, não é?*

Os reféns se rebelaram e interferiram, mas nenhuma ardil ou artimanha ficaria entre ele e sua meta. Outra flecha foi alojada na corda do arco, seus pulmões se encheram de ar e sua respiração pausou.

*Um. Dois. Três. Perfeito. Solte a respiração, solte a flecha.*

E ela se soltou – seu alvo havia corrido em disparada conforme o caos se instaurava e escondia-se longe da janela – tudo em resposta à quebra do trato entre os dois partidos em negociação – mas ele estava preparado para isso também, ele **nunca** errava duas vezes. Após silvar pelo ar, seu disparo atingiu uma das quinas do quarto e ricocheteou três vezes antes de se fincar na nuca do homem, deixando-o cair mole contra o assoalho. Seu primeiro tiro havia sido sutil e direto, mas ele era conhecido por seus sócios exatamente pelo tipo de manobra sobrenaturalmente precisa que conduziu o segundo.

A morte de seu alvo, no entanto, só foi a terceira a transcorrer na mansão. Tão inevitavelmente quanto a chuva que acompanha uma tempestade, os outros reféns eram abatidos pelos capangas do Rei Porco, deixados de joelhos e decapitados ou simplesmente lançados contra a parede e morrendo com o choque. Dois escaparam, lançando-se desesperadamente para o médio da rua entre eles, batendo em disparada além da Berradeira e rumo à praça central de Outrobosque. O mensageiro sorriu e grunhiu, não movendo um dedo, pois seu dever ali era um só.

Três já haviam sido enviados a Milo – um deles por sua mão – e o restante talvez geraria uma história que ele gostaria de ouvir no futuro. Na pior das possibilidades, ele nunca os veria novamente, e na melhor, a presença deles o daria outra oportunidade para fazer negócios.

Mais um dia de trabalho, mais um episódio de desordem e discórdia na superfície. Apesar da excentricidade de seus métodos, no entanto, ele não interferia ou respondia.

Ele era só o mensageiro, e sua mensagem era a morte.