L'incubo di Ishamael Aletheia Dracomagno

Il Rex che hai giurato di servire, il fratello che è più adatto e meritevole alla guida dell’impero, è talmente disperato che non ha fiducia nemmeno nel proprio consiglio. Sì ha chiesto consiglio a voi, forse è la cosa giusta, forse non lo è. Ma il punto è che un giorno quelle scelte così traballanti, così approssimate, vi porteranno alla rovina. Lo sai, ne sei infinitamente consapevole.

Nel buio e nel silenzio vieni pervaso da questi pensieri, continuamente ed ininterrottamente. E quel tempo sembra estendersi infinitamente, come se tutto attorno a te si fosse cristallizzato ed ogni cosa fosse andata avanti senza variare davvero. Perso nel tuo rimuginare, stai con il mento sul pugno, la fronte aggrottata e quel panorama di nulla tutto attorno a te.

Quando ti ridesti dal torpore meditativo, non sai quanto tempo sia passato, ma la fiducia nella stirpe eletta comincia a venire meno ed a disperdersi e, ciò che è peggio, è che non sai nemmeno da quanto tempo stia accadendo.

Scrolli il capo, ridestandoti da quell’onirica riflessione per rispondere qualcosa. Non sai a chi, né cosa hai appena detto. Ciò di cui invece sei certo è che quella lettera che ti è appena arrivata tra le dita reca la più splendida e terribile delle notizie mai avute: sei stato proclamato DUXON della stirpe, con gli omaggi diretti di Arkaon stesso.

E la sua firma in calce alla missiva sembra sorriderti, in quello sbaffo d’inchiostro bruno.

Ma è la voce del popolo che ti costringe a far scricchiolare le tue ginocchia ed a rimetterti in piedi: le spade vengono innalzate al cielo solo pochi attimi dopo.

Canonica.

Sangue.

Corpi che cadono.

Ogni battaglia, schermaglia e campale ha la tua voce sopra ogni altra. Ognuna di esse è sotto il tuo comando. Ognuna di esse è stata decisa e programmata dal consiglio, dal Rex. E in quel marasma di decisioni erronee, non hai altra scelta che gestire quelle decisioni errate. La tua voce in capitolo è solo e soltanto quella della conta dei morti: ogni resoconto devastante porta la tua firma sotto. Ogni termine è un fardello che hai accettato di portare e che gli sguardi schifati e terrorizzati dei tuoi uomini calcano ulteriormente. Una dopo l’altra perdi tutti gli scontri contro Uraithen, contro il nexus, peggiorando ogni ipotesi catastrofica fatta dagli strateghi: le perdite di uomini e fratelli sotto il tuo comando sono almeno di due volte superiori a quelle previste.

Tra le fila delle Xixirie, adesso, qualcuno sussurra il tuo nome ‘Ishmael, il devastapopolo’. Non c’è nulla di lusinghiero in quel soprannome sussurrato tra i drax. E tu, incatenato da quella promessa, non puoi far altro che continuare a combattere, lerciandoti di un’umiliazione dopo l’altra.

E l’impero Dracomagno, sconfitta dopo sconfitta cade. Tra i detriti di quel poco che stai cercando di salvare, l’ultima decisione segna definitiva la mortificazione di un popolo una volta glorioso. E scelgono proprio te per chiedere quell’ultimo aiuto: quel fetido inginocchiatoio che hanno costruito soltanto per il Duxon ti vede lì ad implorare, costretto e piegato e disperato dalle ferite provocate dalle perdite. Il labbro tremante e la rabbia che infesta le tue ossa come un fantasma in una vecchia casa: i Lunariani, inferiori e mediocri, hanno salvato la stirpe Eletta.

Il tuo popolo spezzato, il tuo mondo distrutto ed il tuo nome trascritto in calce, come unica figura responsabile ancora in auge e che al suo comando ha fatto uccidere più fratelli di quanti non ne abbia fatti fuori Uraithen stesso. E sebbene non fosse affatto colpa tua, sebbene quelle forze fossero diventate quasi appositamente più distruttive, sadiche ed affamate dal momento in cui sei arrivato tu… sebbene tu sappia tutto ciò…sei anche consapevole che scolpito nell’eternità della memoria, nei documenti di guerra, nelle tradizioni e nella storia futura il tuo nome sarà rovinato per sempre. Stanco, amareggiato, rotto e privato d’ogni voglia di vivere, ti abbandoni ad un pianto silenzioso, nascondendoti così che nessuno possa goderne o additarti.

Eppure, nonostante tu abbia messo molta cura a celarti alla vista, una mano ti crolla sulla spalla ed il vicino volto di Deimos è l’ultima cosa che riesci a vedere prima di essere pugnalato al costato. La sua voce si fa ovattata mentre scivoli verso quell’oblio che forse cominciavi a desiderare:

*“La carica serve per la storia, è il sacrificio necessario, così che si possa creare una racconto, così che si possa trovare il protagonista. Hai fatto la tua parte nella storia, sei stato il sacrificio che volevamo ed ora puoi sparire nella vergogna. Ricorda Ismael: è la responsabilità la causa del sacrificio"*

Non sai quanto tempo passi dopo, perché la terra sotto di te si apre e precipiti nuovamente nel buio, luogo che hai ormai compreso essere di passaggio per un nuovo incubo. Rassegnato, ti lasci cadere. Eppure questa volta non senti più quel pesante respiro che accompagnava la tua disperazione.

> *-“A…rra…a…o”*
>
>
> *“Aff….ra la mi…man…no”*
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>
>
> *“Afferra la mia mano”*
>
>

Non sai se è una voce conosciuta, né ti rassicura del tutto. Ma è qualcosa di diverso, una variabile inaspettata, qualcosa che spezza quella monotonia sempiterna e che forse potrebbe salvarti. Decidi di tendere la mano allungandola verso quel richiamo e finalmente rivedi la luce, risalendo dal quel tetro e terribile pozzo nero. Ti svegli nel letto della tua abitazione. In qualche modo la chiamata di Magnus Gregoria ti ha risvegliato.

Il primo parente, compagno, coniuge, zenota a te vicino ti informa di cosa sia successo ad Erebos in tutto questo tempo, durante il tuo sonno.

Eppure il Rex non ti lascia il tempo di fare altro… devi rispondere alla chiamata del guardiano Gregoria.