Anatheras Rückkehr

Tropfen fielen von Anatheras Nase in ihr Spiegelbild. Nur noch sanft stieg der Dampf aus dem mit heißem Wasser gefüllten Zuber, in dem sie saß. Doch die Wunden, die ihr die letzten Stunden eingebracht hatten, brannten immer noch. Nur allmählich klärte das Bild der Elfe, die sie dort aus dem Wasser ansah, wieder auf. Kantige Gesichtszüge. Rotes, von Wasser fast braun eingefärbtes Haar. Mitgenommene Wangen und Lippen. Und ein paar hellgrün leuchtender Augen, die das, was sie ansahen, nicht zu kennen schienen.

Anathera wusch sich erneut das Gesicht. Keuchte, fuhr sich über den Hinterkopf, auf dem eine kräftige Beule wuchs. Der Schwamm in ihren Fingern sog sich voll mit Wasser, verlor es als sie über ihre Arme wusch. Sie hatten wieder an Muskeln dazu gewonnen, wiesen feine Stränge auf. Viele Male hatte sie sie heute bereits gewaschen. Doch sie schien nie fertig damit. Die Besudelung, die Wunden. Vor allem die unsichtbaren. Es war nicht so, als ob sie je verschwinden würden. Nicht heute, nicht morgen. Vermutlich nie. Die einzige Hoffnung, das Licht, war längst zerschlagen. Vielleicht hätte es sie heilen können. Gegen einen Preis, den sie damals bei ihrer Pilgerreise zum Sonnenbrunnen jedoch nicht zahlen wollte.

Anathera erhob sich aus dem Zuber, band sich ein Handtuch um. Ein Dutzend Kerzen erhellte das Bad im Heim ihres Vaters, in das sie vor einigen hundert Jahren hineingeboren war. Das sie verlassen – und in das sie vor einigen Monaten wieder eingekehrt war. Ihre Hand strich über ihre Flammen der Kerzen. Den Schmerz, den sie dabei empfand, hieß sie willkommen. Er erinnerte sie daran, dass sie immer noch da war. Genau wie ihr Vater, der ihr mit seinen unzähligen Lektionen geholfen hatte, wieder zur Stärke zurückzufinden. Vielleicht nicht zu alter. Aber zu neuer.

Ihre Hand fuhr an den Hinterkopf. Nun war es der Spiegel an der Wand – neben ein paar einfachen Regalen das Einzige, was es in diesem Raum gab – aus dem sie sich ansah. Aus dem sie ihre verkrampften Gesichtszüge beobachtete, als sich ihre Sinne nach der nahen Quelle der Macht der Blutritter – dem Sonnenbrunnen – ausstreckten. Nach dem Licht griffen, der Heilung, der Linderung. Ein sanftes Leuchten füllte nach wenigen Augenblicken ihre Handfläche. Doch statt Erleichterung wahrzunehmen, fing ihr Puls an, zu rasen. Übelkeit drohte sie zu übermannen, würde sie weiter gegen einen Teil ihrer jetzigen Natur – dem Untod – das Licht herbeirufen. Anatheras Atem begann, zu zittern. Doch sie wirkte weiter. Beobachtete, wie die Farbe aus ihrem Gesicht wich. Sie hörte erst auf, als der Schmerz an ihrem Hinterkopf verschwand.

Ein kräftiges Klopfen erschütterte darauf alsbald die Tür. Die Stimme ihres Vaters ertönte durch das dunkle Holz.

„Anathera. Es wird Zeit.“

Allerian Sonnenklinge stand immer noch vor der Tür, als Anathera in Hemd und Hose gekleidet aus dem Bad trat. Mit einer Handgeste wies er ihr den Weg in ihr Zimmer. Es war karg und leer, wie eh und je. So fiel der voll behangene Rüstungsständer mitten im Raum, der vor ihrem Bad noch leer stand, sofort ins Auge.

Tiefschwarz waren die sauber geschmiedeten Rüstungsteile, setzten sich ab mit glänzenden blutroten Zierelementen. Das dunkle Leder war weich. Es roch noch frisch. Das dazu passende schwarze Kettenhemd wirkte leicht. Jede Öse war perfekt verankert, ohne auch nur einen einzigen Flüchtigkeitsfehler oder Mangel. Die Rüstung, die Anathera vorfand, war so detailliert ausgearbeitet, dass sie der Gedanke beschlich, ihr Vater müsste bereits mit dem Schmieden angefangen haben, bevor er überhaupt wusste, dass sie je wieder kämpfen würde. Fasziniert glitten ihre Fingerkuppen über das kühle Metall. Beinah ehrfürchtig.

„Gefällt sie dir?“

„Ja.“

„Das freut mich.“

Anathera hörte, wie ihr Vater neben sie trat. Als sie zu ihm sah, hatte er beide Hände zu ihr angehoben. In ihnen lag eine Schwertscheide aus gehärtetem Leder, gänzlich schwarz, passend zu der Rüstung. Die Sonnenklingen-Tochter öffnete die Hände, damit Allerian das Schwert in sie übergeben konnte. Anschließend beobachtete er Anathera dabei, wie sie die Waffe mit einem leisen Singen aus der Halterung zog.

Klinge, Parierstange, Heft und Knauf. Das Schwert war schwarz wie die Nacht. Anathera sog hörbar Luft in die Lungen, als sie das dunkel glänzende Blatt von allen Seiten betrachtete. Es schien beinah, als pulsiere das Schwert ein wenig in ihrer Hand.

„Diese Klinge ist aus Adamantit gefertigt. …Mit ihr wirst du Thorium wie Butter schneiden können. Ich habe das Metall mehrmals gefaltet und verzaubern lassen. Dieses Schwert…, das verspreche ich dir. Wird niemals brechen.“

Anathera ließ den Blick von der Spitze bis hinunter zum unteren Teil der Hohlkehle wandern. Wie es bei den Schwertern der Sonnenklingen üblich war, bekam jedes seinen eigenen Namen. Getauft vom Schmiedemeister selbst. Nur leise verließen die dort fein eingravierten Worte ihre Lippen.

*„Mael Belore.“*

„Sonnenfinsternis. Die Sonne, verdunkelt und erkaltet, erstrahlt nach diesem Ereignis nur noch heller. Ein passender Name für dieses Schwert. ...Dein Schwert, Anathera.”

Anathera sah zu ihrem Vater auf. Und für den Moment, da sich ihre Augen trafen, war dort nichts anderes als ein stilles Übereinkommen. Kein Groll. Kein Hass. Nur die Erkenntnis, dass man trotz aller Verschiedenheiten vom selben Blut war – und sich unweigerlich verbunden fühlte. Vater und Tochter schienen den Moment mit diesem Bewusstsein schweigend vorbeiziehen zu lassen.

Der Rotschopf brach den Blickkontakt schließlich. Sie blinzelte zu der Klinge hinab, ehe sie zustimmend nickte.

“...Ich danke dir, Vater. Das ist ein passendes Schwert. Möge es durch meine Hand Gerechtigkeit walten lassen.”

Allerian nickte ebenso. “Möge es dir ein treuer Begleiter sein.”

Die Abschiede im Haus Sonnenklinge waren noch nie emotional gewesen. So auch dieses Mal nicht. Als Anathera die Rüstung angelegt, Proviant und Schwert geschultert hatte, trat Allerian in der hellen Mittagssonne mit ihr zur Tür hinaus und musterte sie.

„Richte Lady Blutfeder meinen Dank aus, wenn du sie wieder siehst.“

„Das mache ich.“

„Sie stellt außerordentlich gutes Gebäck her.“

„…ja.“

„Sage ihr, wir sollten uns bei Gelegenheit einmal unter vier Augen unterhalten.“

„…“

„…Gut. Sage Meister Morgenwandler, er möge dich wohl geleiten. Und richte Milahn Dämmerkiehl einen freundlichen Gruß aus.“

„Den Gruß erhält er.“

Allerian nickte zufrieden. Es hatte etwas endgültiges. „Eine gute Reise, Anathera. Vergiss nicht, mich persönlich über deine Fortschritte zu unterrichten.“

Anathera neigte den Kopf vor ihrem Lehrmeister. „Auf dann, Vater. …Wir sehen uns wieder.“

Allerian lächelte zur Antwort. „...Ich weiß.“

Mit diesen Worten kehrte die Rottenmeisterin der Rabenwache ihrem Heim den Rücken. Sie sah nicht zurück.

Es war Zeit. Zeit für die Rückkehr.

Schon bald würde sie zu der Miliz stoßen. Nicht mehr gebeutelt, sondern aufrecht. Ihr Weg, so wie jeder eines anderen, ging nur nach vorne. Ein Gedanke, der sie mit strammem Schritt voranschreiten ließ.