Melvelith - Ungefühlte Heimkehr

*„Der Turm deiner Familie liegt im südlichen Quel’Thalas, dem Gebiet, welches heute als die Geisterlande bekannt ist. Einen Versuch ist es wert, meinst du nicht?“*

Die Schritte schwer gepanzerter Stiefel hallten im Eingangsbereich des Turms wider, hinauf zur hohen Decke, von welcher ein lebloser Kronleuchter hinabhing. Der Eingangsbereich war ein runder Raum, dessen Möbel verwüstet und Dekoration ins Chaos gestürzt wurde. Sitzgelegenheiten hatte es offensichtlich genügend gegeben, zu seiner Zeit. Genügend, dass Melvelith sich fragte, ob zu besseren Zeiten dieses Turms ein reger Personenverkehr geherrscht haben musste. Und falls ja, wofür. Der Todesritter ließ seinen Blick einmal über den Raum schweifen, seine Fantasie offen erkunden, wie diese Umgebung zu besseren Zeiten ausgesehen haben mochte. Damals, vor der Geißel, als dieser Turm noch bewohnt war. Melvelith trat an ein zu Boden gefallenes Gemälde heran, dessen Rahmen beim Aufprall zerbrochen war. Das aufwendig geschaffene Bildnis stellte eine Familie dar. Einen stattlichen Mann – ein Soldat, allem Anschein nach – mit seiner aristokratischen, blonden Frau in einem hübschen Kleid. Bei der Tochter im Bild blieb Melveliths starrer Blick länger hängen. Das Antlitz war ihr vertraut, sah sie es doch jedes Mal, wenn sie ihr eigenes Spiegelbild betrachtete. Und doch wirkte diese junge Frau fremd. Fern.

Sie konnte sich nicht erinnern, für dieses Foto Schau gestanden zu haben. Auch hatte sie keine Erinnerung daran, in diesem Turm gelebt zu haben. Alles jenseits ihres Untodes war ein Nebel, eine undurchdringliche Finsternis, ein Nichts. Ihre erste Erinnerung war das Gesicht von Erandon Demour, der ihre Wiedererweckung überwacht hatte. Jenes Gesicht mit dem Eisenkiefer, zusammen mit den kalten, emotionslosen Worten. „Willkommen in der Kriegsmaschine, Elfe.“ Es verging eine Weile, in welcher der Todesritter sein lebendiges Gesicht betrachtete. Doch keine Erinnerung kehrte zurück, nicht einmal ein Funken dessen, was einmal gewesen sein musste. Und so fuhr die Untote fort, das Bildnis gänzlich aus dem zerbrochenen Rahmen zu befreien, es von der Leinwand zu trennen, umsichtig zusammenzurollen und unter den Waffengurt zu klemmen. Fest entschlossen, den Blutritter nach Kontext zu dem Bild zu fragen, sobald sie ihn wiedersah. Mit diesem Entschluss machte sich Melvelith daran, die Stufen des Turms hinaufzusteigen. Eine schier endlose Wendeltreppe, welche die Stockwerke des hohen Gebäudes miteinander verband. Für eine Untote war dieser Aufstieg kein Problem, doch jeder Lebende wäre vermutlich außer Atem, noch bevor er die habe Höhe des Turmes überwunden hatte. Je höher die Untote stieg, desto kräftiger wurde das schaurige Heulen des Windes, welcher sich durch die gebrochenen Fenster Zutritt in den Treppengang verschaffte.

Während die schweren Schritte des Todesritters diesem Windheulen mit ihrem regelmäßigen Takt Gesellschaft leisteten, schweiften seine Gedanken zu der Lebenden ab, die ihn überhaupt erst zu diesem Turm dirigiert hatte. Lavyria Blutfeder, Verfechterin des heiligen Blutritter-Ordens… und offensichtlich eine Kindheitsfreundin von Cheida Sonnensang. Cheida Sonnensang. Melvelith hatte sich von Lavyria Blutfeder erklären lassen müssen, dass dies ihr Name gewesen war. Sein Klang, seine Bedeutung blieben ihr ohne jegliche Erinnerung verborgen, so oft ihre vermeintliche Kindheitsfreundin ihn auch wiederholte. Sie hatte den Blutritter niemals korrigiert, ahnend, dass er in ihr stets nur die alte Bekanntschaft sehen konnte. Und doch war es Melvelith seltsam vorgekommen, bei einem so fremden Namen genannt zu werden.

Sie kam an mehreren Stockwerken vorbei. Stockwerke mit Gästeunterkünften, ein Speisesaal, diverse Wohnbereiche. Jeden Raum inspizierte der Todesritter für einen Moment lang, die Schäden betrachtend und gleichzeitig darüber nachdenkend, wie dieser Ort zu Lebzeiten ausgesehen haben mochte. Das Ergebnis war immer dasselbe: Ratlosigkeit. Zwar konnte sich Melvelith vorstellen, wie die Räume gewirkt haben mussten, doch sie konnte sich nicht einmal ansatzweise erinnern. Mit der Zeit ertappte sie sich gar dabei, wie sie weniger über die vergangene, lebende Zeit der Räume nachdachte, und mehr, wie es zu der Verwüstung gekommen sein mochte, die den Turm so fest im Griff hielt. Ein Angriff der Geißel, aller Wahrscheinlichkeit nach, auch wenn ihr diese Erklärung zu einfach vorkam. Das Chaos passte, die Zerstörung – doch etwas fehlte. Was das war, konnte sie nicht genau erschließen. So stieg sie immer weiter hinauf, obwohl keine ihrer gedanklichen Exkursionen von Erfolg gekrönt war. Zwischen dem Speisesaal und dem zweiten Wohnbereich dachte die Untote für einen Moment darüber nach, einfach umzukehren. Doch daraufhin folgte zwangsläufig die Frage nach dem Warum. Schließlich gab es nichts Besseres zu tun in diesen Tagen, über einen Monat nach dem Fall des Lichkönigs. Der Nordend-Feldzug war vorbei, die untote Geißel ausreichend in Schach gehalten, dass man nicht mehr ernsthaft von einer Bedrohung sprechen konnte. Die Schwarze Klinge von Acherus war längst dazu übergegangen, langfristige Kontrollverfahren in Gang zu setzen, die sicherstellen sollten, dass die Geißel nicht erneut unbemerkt um sich greifen konnte.

Was gab es also zu tun in diesen Zeiten, in denen die meisten Völker von Azeroth vor allem darauf bedacht waren, zur Ruhe zu kommen? Darauf hatte Melvelith keine Antwort. Dementsprechend stieg sie den Turm weiter hinauf, mangels einer besseren Alternative für ihre reichlich vorhandene Zeit. Diese Realisierung trieb Melvelith schließlich dazu an, in ein weiteres Stockwerk einzutreten. Es brauchte einen Ruck, um die im Rahmen verzogene Tür zu öffnen. Quietschend und ächzend gab sie Eintritt in einen großen Raum, eine Bibliothek, deren Größe vergleichbar mit denen war, welche die Untote während des jüngsten Feldzuges im schwebenden Dalaran gesehen hatte. Eine beeindruckende Sammlung an Büchern, Schriftrollen und Dokumentationen, die auf hohen Regalen verstaut – oder wild im Raum verteilt lagen. Denn das offensichtliche Chaos des Turms hatte auch vor diesem Raum nicht Halt gemacht. Einige der hohen Regale waren umgestürzt und hatten ihre Inhalte über den steinernen Boden ausgeschüttet. Der Kronleuchter dieses Raumes hatte sich von der Decke gelöst und war auf selbigem Untergrund in tausende kleine Teile zerbrochen, sein Grundgerüst nur noch ein Wrack, gleich einem sinkenden Schiff auf steinernem Grund. Wieder stellte Melvelith sich vor, wie diese Bibliothek zu Lebzeiten ausgesehen haben mochte. Und wieder verfiel sie allzu schnell in Gedanken darüber, wie die Geißel auch vor diesem Raum nicht Halt gemacht hatte. Womöglich waren es Ghule gewesen, welche die Regale erklommen und zum Einsturz gebracht hatten. Oder vielleicht waren Gargoyles durch die gebrochenen Fenster geflogen, um mit ihren schweren Leibern selbiges zu bewirken.

Dann hielt der Todesritter inne. Sein kalter Blick schweifte wiederholt über die Bibliothek, erstmals seit seiner Ankunft auf der Suche nach etwas bestimmtem. Das Detail, welches ihm schon während des ganzen Besuches gefehlt hatte: Blut. Er sah kein Blut, hatte über alle Stockwerke hinweg nicht auch nur einen Tropfen gesehen. Weder getrocknet auf dem Boden, noch an Vorhängen oder an den Wänden. Ein Angriff der Geißel hätte solche Spuren hinterlassen, da war sich Melvelith sicher. Blut, zusammen mit den abgenagten Knochen der ehemaligen Bewohner wäre von einem Geißelangriff zurückgeblieben, daran bestand für sie kein Zweifel. Beides fehlte. Was war also in diesem Turm geschehen, dass er dennoch so gebrochen, so leblos daherkam, wenn nicht wegen der Geißel? Melvelith schmatzte nachdenklich und legte schließlich Hand an ihre Runenklinge. In einer langsamen, gleichmäßigen Bewegung zog sie das Schwert aus der Waffenscheide und betrachtete die unheilvoll glimmenden Runen auf dem Klingenblatt. Wissend, dass die Waffe ihre beste Verbindung zum magischen Geflecht darstellte, streckte sie die Klinge aus und ließ ihre verzauberte Macht auf die eigenen, tauben Sinne wirken.

Kaum erkundete sie ihre Umgebung aus der Perspektive unheiliger Magie, erkannte die Untote, dass sie mit ihrer einfachen Sicht nur einen Funken dessen erfasst hatte, was in diesem Turm vor sich ging. Die Verwüstung, die Vorstellung ehemaligen Lebens – all das war nichts im Vergleich zu der magischen Präsenz, die im Turm vorherrschte. Eine lebende Präsenz, ein Echo, wie Melvelith es nur allzu gut kannte. Sie senkte ihre Runenklinge, führte ihre Spitze zum steinernen Boden hinab und faltete beide Hände auf dem Heft zusammen. Nach einem weiteren Schmatzen hob sie die Stimme, kalt und ruhig. „Zeigt Euch.“ Erst geschah nichts. Sekunden vergingen, in denen die Worte des Todesritters einfach in der verwüsteten Bibliothek verhallten. Wäre er sich weniger sicher in seiner Schlussfolgerung gewesen, hätten die Sekunden womöglich ausgereicht, um Zweifel zu säen. Doch Melvelith starrte voller Entschlossenheit in den Raum hinein. Abwartend. Geduldig.

Und schließlich wurde ihr Ruf erhört. Wie von einem nicht spürbaren Wind erfasst klappten die auf dem Boden verteilten Bücher auf. Seiten schlugen um, und erfüllten die Bibliothek mit dem längst vergessenen Geräusch umgeschlagener Schriftwerke. Pergamentrollen erhoben sich vom Boden, schwebten in einem sich andeutenden Wirbel umher, sich dabei selbst entrollend in ihren unterschiedlichen Längen. Das ein oder andere, leichtere Buch schlitterte über den Boden, als das Aufwallen des magischen Echos zu stark wurde, als dass nur die Seiten davon beeindruckt sein konnten. Die Scherben des hinabgefallenen Kronleuchters machten sich gleichermaßen selbstständig, und stellten in dem werdenden Wirbel eine wesentlich größere Gefahr dar. Unter Melveliths Beobachtung nahm der Wirbel an Kraft zu. So sehr, dass er schließlich sogar am Umhang der Untoten zerrte. Kaum hatte die magische Präsenz ihren Zenit erreicht, fielen die Pergamentrollen zu Boden, die Bücher kamen zur Ruhe und die Scherben regneten ein letztes Mal mit hellem Klirren hinab. Im Zentrum der unnatürlichen Regsamkeit nahm ein Geist Gestalt an. Ein Geist, dessen Gesicht Melvelith tatsächlich einordnen konnte – schließlich hatte sie es im Eingangsbereich des Turms erst gesehen. Die durchsichtige Gestalt der aristokratisch anmutenden Elfe glich ihrem gemalten Bildnis bis ins Haar, nur das Kleid war ein anderes. Das lange, blonde Haar. Die roten Lippen. Der erhabene Blick, der einzig gebrochen wurde durch…

… Trauer. Melvelith war überrascht ob der tiefen, niederschmetternden Trauer, mit welcher dieser Geist sie ansah. So deutlich, dass selbst der Untoten kein Interpretationsfehler unterlaufen konnte. „Mein Kind…“ Die Stimme des Geistes war ebenso ein fernes Echo wie seine Präsenz. „… Mein armes Kind.“ Melvelith schmatzte, nicht wissend, wie sie darauf antworten sollte. Es war leicht zu schlussfolgern, dass dieser Geist zu Lebzeiten ihre Mutter gewesen war – doch einmal mehr schlug ihr das fehlende Gedächtnis ein Schnippchen. Unfähig, sich an irgendetwas bezüglich ihrer Familie zu erinnern, stand die Untote einfach nur dort und starrte den Geist an. Dieser schwebte nach kurzem Zögern näher heran. Die durchsichtige, elfische Gestalt einer Mutter betrachtete den Todesritter mit Tränen in den Augen, die niemals wirklich fließen würden. „So sehr habe ich gehofft, dass du überleben würdest.“ flüsterte der Geist leise, die Hand ausstreckend, um Melvelith über die Wange zu streichen. Ein denkbar erfolgloses Unterfangen. „Umso mehr bricht es mir das Herz, dich so zu sehen.“ „Ich…“ Der Todesritter schmatzte. „… erinnere mich nicht.“ „Natürlich nicht.“ antwortete der Geist verständnisvoll. „Du warst schließlich nicht hier, als die Geißel kam.“

In Ermangelung an besseren Worten, an einer geeigneteren Erklärung, steckte Melvelith ihre Runenklinge zurück und zog stattdessen das zusammengerollte Bildnis hervor. Unter dem aufmerksamen Blick des Geistes zeigte sie das gemalte Bild und nutzte dabei die Gelegenheit, sich noch einmal zu vergewissern, dass das Gesicht der hohen Lady auf dem Bild tatsächlich dem Geist entsprach. „Ich sehe mein Gesicht.“ begann die Untote erneut zu erklären. „Ich erkenne das Eure. Aber… ich erinnere mich nicht.“ Auf diese Erkenntnis hin vertiefte sich die Betroffenheit auf dem Antlitz des Geistes nur noch. Die aristokratische Frau verzog das Gesicht vor innerem Schmerz, zumindest interpretierte Melvelith es in dieser Art. Schließlich erlangte der Geist seine Fassung zurück, indem er einen unnötigen Atemzug führte. „… Und doch bist du hier.“ stellte er fest. „Auf der Suche nach solchen Erinnerungen?“ Melvelith antwortete umgehend: „Ja.“ Dann zögerte sie doch, überlegte. Sicherstellend, dass ihre Gedanken Sinn ergaben, und dem dumpfen Verlangen entsprachen, welches sie überhaupt zu diesem Turm geführt hatte. „Ich… will mehr sein als… das, was ich bin.“

Die Untote sah zu ihrer Runenklinge hinab. Der Geist folgte dem Blick, und lächelte kurz darauf sanft: „Dann haben wir viel Arbeit vor uns, meine Tochter. Komm mit mir, ich will deine Geschichte hören. Und anschließend finden wir einen Weg, dein Gedächtnis wiederherzustellen.“ Die durchsichtige Frauengestalt streckte eine Hand aus, als wollte sie die Untote ergreifen. Melvelith hielt für einen Moment inne, und beschloss dann, ihre eigene Hand zu heben, sie in die durchsichtige Handfläche hineinzulegen, obwohl eine wirkliche Berührung längst nicht mehr möglich war. Schmatzen. „Einverstanden.“ Und so folgte der Todesritter dem Geist tiefer hinein in die Bibliothek hinein. Die quietschende Tür zur Bibliothek schloss sich mit einem unsichtbaren Ruck