El Hombre Del Mas Alla

Cuentan por allí que en tiempos remotos, una anciana atravesaba muy de madrugada el Callejón del Colegio. Con paso apurado se le veía pasar para lavar ajeno a una "de las casas grandes". Otras veces, iba cargando canastos llenos de verduras para preparar comidas tradicionales que le solicitaban mucho en los días de fiesta. Su fama de cocinera le había permitido sobrellevar la precaria vida que compartía con su joven y hermosa hija.

Así también transcurría sus días mientas, en su humilde casa, la joven atendía una pequeña venta de leña y carbón.

La hermosa carbonera se llamaba Lucía. Tenía unos ojos grandes y claros, nariz fina y un abundante pelo castaño. Su belleza conmovía a quienes la veían pasar cargando redes de carbón con sus manos negras y una profunda tristeza en la mirada.

De todos os barrios llegaban jóvenes pretendientes, venían de El Sagrario, La Merced, San Francisco y aun de los más humildes, como La Parroquia y Candelaria. Ninguno llenaba sus expectativas.

Esperaba encontrar un hombre con tanta riqueza que la sacara de esta pequeña ciudad. La Nueva Guatemala de la Asunción la asfixiaba y aburría.

La ambición se había apoderado de su ama y corroía su corazón cada día más. De nada sirvieron los consejos de su anciana madre, ni los ensalmos y oraciones de la curandera de La Parroquia Vieja.

La idea de una vida de opulencia le robaba el sueño, y he aquí que una noche sucedió algo extraordinario.

Lucia soñaba con una vida llena de lujos, sentada en una esquina del patio. Mientras, las campanadas de la Iglesia de la Recolección se mezclaban con la luz de una hermosa luna de noviembre.

Su ensoñación se rompió cuando observó una pequeña llamita en la sombre del gran aguacatal. SE elevaba y cambiaba de forma, por lo que Lucia comenzó a asustarse.

"En donde aparece una luz es porque hay dinero enterrado", decía la vieja historia que se contaba en el barrio. Sus ojos se iluminaban de alegría y, sin pensarlo más, buscó un trozo de leña para hacer una estaca y marcar el lugar para sacar el tesoro al día siguiente.

Estaba tan emocionada clavándola al pie del árbol, que no se percató que entre la sombre surgió una figura masculina esbozada en una gran capa azul.

"Sé por qué pones la estaca en la luz del dinero", le dijo el espectro con vos profunda. La joven brincó del susto, pero se quedo petrificada por la mirada del extraño hombre del más allá.

"Lucía, tú ambicionas una vida de lujo, viajes y joyas - dijo acercándose más-. Yo soy el dueño de este "entierro" y vengo a entregártelo, pero antes te impongo varias condiciones".

"Aquí te dejo este viejo tarro de leche con toda mi fortuna. La vas a dividir en tres partes: La primera es para que hagan misas en la Iglesia de San Sebastián, deben rogar porque mi alma entre por fin al cielo. La segunda parte es para los pobres y la otra es para ti. Pero eso sí, no puedes contarle a nadie, ni abrirlo hasta que oscurezca el día de Nochebuena. ¡Disfrútalo!, el espectro se envolvió en la gran capa y se fundió entre las sombras de aquel árbol.

Lucía arrastro el pesado tarro y lo escondió en lo más profundo de la carbonera. Esa noche la pasó en vela, entre la emoción y el espanto.

Desde entonces sentía que el tiempo pasaba más lento. Contaba los días, las horas y los minutos que faltaban para Nochebuena. Iba y venía sin sosiego, los nervios comenzaron a traicionarla y ante la preocupación de su madre, no pudo soportar más y, faltando únicamente un día, le contó su secreto.

"Ya mañana se cumple la fecha, y al muerto no le importará", le dijo a su madre y corrió a abrir el oxidado tarro. Presa de euforia, no escuchó las advertencias de la anciana. Con los ojos desorbitados hundió las manos dentro y para su sorpresa sacó muchas monedas… pero de carbón.

"¡No, no puede ser" Me hubiera esperado otro día. ¿Por qué no me esperé un día más?, lloraba Lucía.

"Es la voluntad de Dios - dijo su madre-, recuerda que era dinero del más allá".

"No. no. Debe estar enterrado al pie del aguacatal". Lucía corrió con la pala para escarbar donde estaba la estaca. Cavó con furia hasta que topó con algo sólido: Junto a un esqueleto había una botija de barro sellada.

"¡Si, este es!", gritó y de golpe se rompió.

Gruesas lagrimas rodaron por sus tiznadas mejías al comprobar que adentro habían más y más monedas de carbón. Un pesado silencio cayó sobre ella y lentamente se dirigió a su cuarto.

Al anochecer del día siguiente, entre el olor de la manzanilla que inundaba el ambiente, Lucía lamentaba lo ocurrido. Era Nochebuena y en la calle se escuchaba la algarabía de los niños. Sumida en su tristeza, no vio cuando apareció de nuevo el hombre del más allá.

"Hermosa Lucía - dijo y señalándola prosiguió-, tu ambición nos ha castigado a los dos. A mí, a vagar eternamente en el más allá, pero tú te has condenado a vivir en la pobreza para el resto de tu vida".

"¡Ay, cuánto pesa la eternidad¡", fue lo último que se escuchó mientras las sombras se lo tragaban para siempre.

Al llegar la medianoche, entre el trona de los cohetillos, Lucía rezo frente al humilde pero hermoso nacimiento hecho por su madre, y le pidió perdón al Niño Jesús por su avaricia y curiosidad.

Cuentan que envejeció sentada en la venta de carbón. Su rostro se fue marchitando ante la mirada de los transeúntes que murmuraban en voz baja la historia de aquella que antes había sido bella, y que sola se había condenado a vivir añorando grandes lujos y riquezas por siempre.