ID夜明け/1

**CAPÍTULO I - Despertando Sob Pressão**
*Laranja* — a cor que os céus lentamente estão passando a tomar, enquanto o sol desaparece no horizonte, e a cor das folhas de algumas pequenas árvores decorativamente plantadas em uma praia, separadas por alguns metros proporcionais de distância. Tais folhas aos poucos vão caindo e se separando das outras, passando assim a enfeitar as areias já coloridas e iluminadas pelos raios ponentes, gradualmente mais fracos, do crepúsculo.

Algumas dessas folhagens cadentes, entretanto, pousam em um corpo desmoronado no meio da praia. À volta deste corpo, pertencente a um homem de cabelos curtos e apenas coberto pelo o que parecem bermudas roxas, há grãos de areia mais escurecidos e esquentados. Uma fumaça escura paira sobre este canto da praia, a infestando com um cheiro parecido ao de uma bateria queimada, que afasta aqueles que passam o final da tarde neste areal agradável. Este homem aos poucos vai recobrando a sua consciência, usando os seus olhos cinzentos, recém abertos, para dar uma olhada nos seus arredores que não lhe parecem familiares. Para falar a verdade, nada lhe parece familiar — nem mesmo a própria pele, que vê como se fosse a primeira vez. Na areia, ele encontra metade de um pequeno folheto onde está anotada a sigla "*G. L.*" e o número "*22*".

— "Onde... eu estou?" — Ele desamparadamente pergunta, surpreso até mesmo pela sua própria voz.

— "E... quem sou eu?" — Após um instante, o homem ermo adiciona, mas assim como na dúvida anterior, remanesce sem respostas.

Ao mesmo tempo, muitos quilômetros de distância da praia, há um pacato bar no meio do nada onde todas as ruas e caminhos levam a lugar nenhum. Do lado de fora deste estabelecimento há várias motocicletas, todas do tipo que seriam usadas por alguém que precisa ir o mais rápido possível, estacionadas em um conjunto. Já do lado de dentro, os donos dessas motos gritam e riem entre si, derrubando vidros de cerveja esvaziados e socando um ao outro sempre que possível.

— "Mais uma, bartender." — Um homem de cabelos castanhos e trajado com um sobretudo branco sem mangas sobre roupas pretas diz, pouquíssimo tempo antes de bater um vidro de uísque contra o balcão do bar, com força o suficiente para emitir um som que todos por perto podem ouvir, mas não o suficiente para estraçalhar o copo.

O bartender, um homem de cabelos loiros que esconde os olhos com óculos escuros — seu nome é *J. Kay*, como um crachá no seu peito informa — termina de secar mais uma garrafa da bebida que o cliente pediu, como se já estivesse aguardando para que ele a exigisse. Kay estende a garrafa ao homem, mas então a recua antes de fazer contato.

— "Isso vai lhe custar mais dois mil ienes." — O homem por trás do balcão explica, estendendo a palma vazia da sua outra mão para receber o dinheiro.

— "Aí você me quebra as pernas, bartender. Eu preciso de dinheiro para abastecer." — O cliente quase embriagado retruca.

— "Não posso fazer nada para você nesse caso, velho amigo."

— "Não me chame disso. Se fossemos amigos, você iria me dar esse negócio de graça."

— "Heh! A amizade só dura até o dinheiro acabar. Veja como um favor! É perigoso dirigir com uma mente ébria, *Joro*."

Kay vira as suas costas para Joro e guarda o uísque em uma coleção cuidadosamente organizada de diferentes tipos de bebidas alcoólicas. O cliente, frustrado, coloca a mão em seu bolso e puxa algumas notas que totalizam dois mil ienes, mas acaba tirando mais do que isso de lá — um baralho de cartas acaba em suas mãos.

— "...O chefe quer aquele imbecil enxerido morto. Ele não pode fugir para sempre." — Dentre os motoqueiros que muito festejam, há um homem de cabelos azuis que passa ordens aos outros. Esse sujeito, que possui uma refeição completa em sua mesa, diferente dos outros que só bebem, atrai o olhar de Joro, que sorri de uma forma sorrateira.

— "E digo mais--"

— "Opa!" — Para surpresa do grupo, Joro, com as mãos nos seus bolsos, chuta a mesa e faz com que o prato de comida seja derrubado no chão, espalhando os seus conteúdos pelo piso de madeira.

Assim, a atmosfera do bar muda completamente. A gangue, que antes bebia e se divertia, se encontra completamente silenciosa e chocada com a situação. Alguns já partem para agressão e jogam nomes ao homem "desastrado", que consegue facilmente desviar e fazer os motoqueiros tropeçarem uns com os outros com facilidade.

— "Já basta!" — O aparente líder, desafetado pelo incidente, com uma única palavra consegue acalmar e novamente silenciar o seu grupo.

— "...Você. Você fez isso de propósito, não é? ...Ninguém se aproximaria de uma de nossas mesas desse jeito, nem mesmo um bêbado." — Ele continua, tentando raciocinar as ações de Joro.

— "Puxa, você é mais esperto do que parece!" — Com o olho direito fechado e um sorriso no rosto, o bêbado sóbrio responde, tirando um pequeno riso do homem e olhares espantados de seus subordinados. — "É. Eu fiz por querer mesmo." — Joro conclui confirmando as suas suspeitas.

— "E a que lhe devo esta magnífica honra, senhor...?"

— "*Joro*. *Johny John Joro*. Mas as pessoas costumam me chamar de *JoJoJo*." — Ele enfim se introduz, cobrindo metade do seu rosto com a sua mão esquerda e jogando o seu braço direito para o alto, o que dispara as cartas do seu baralho, que se escondiam nas suas mangas, ao alto. — "...Eu acabei de te fazer perder um dinheirão, não é? Eu imagino que devem ter sido uns seis mil ienes para pagar toda essa comida."

— "Uns doze mil, na verdade. Pretende pagar tudo isso de volta com seu próprio dinheiro?"

— "...Se você vencer, é claro." — Das cartas que vão caindo aos chãos, sobram três que são agarradas firmemente por Joro. — "Mas se você perder... você vai me dar uma das motocicletas dessa sua gangue."

Os dois se encaram por um breve momento que parece durar horas para os observantes da disputa. De trás do seu balcão o bartender J. Kay, com os seus óculos escuros levantados, come uma barra de chocolate, perceptivelmente entretido pelo embate bizarro. Finalmente, o líder dos motoqueiros reage ao desafio de Johny com risos, que são retribuídos por mais risos do próprio desafiante.

— "Tudo bem, eu já ouvi o bastante. Vão em frente. Matem esse filho da puta arrogante!" — O motoqueiro de cabelos azuis esmaga a mesa com seu punho, novamente ateando a fúria de seus subordinados.

— "...Sujou." — Johny, não tendo previsto a rejeição de seu desafio, desfaz a sua pose e tira uma das suas três cartas o mais rápido possível, enquanto os seus possíveis futuros agressores avançam em sua direção.

...*Valete*. Os motoqueiros acabam se amontoando em um único espaço, mas nenhum deles consegue encontrar Joro lá dentro. Tudo o que resta no espaço que o charlatão ocupava, é uma carta de pôquer — o *valete*. Ninguém, nem o líder do bando, os outros clientes ou até mesmo o bartender, conseguem se recordar do que aconteceu do instante ao outro em que o homem simplesmente desapareceu.

— "E-ei... aonde estão as minhas chaves?!" — Um dos motoqueiros confusos se toca de que um de seus pertences desapareceu. — "Foi você quem fez isso?!" — Ele agarra o colar de um dos seus colegas que estava por perto.

J. Kay fecha os seus olhos, se encosta em seu balcão e sorri, como se tivesse uma vaga ideia do que acabou de se passar. Ele abre um pouco do seu olho direito, avistando uma garrafa de uísque que estava separada das outras, como se ele esperasse que alguém fosse levá-la.

— "...Você se esqueceu da sua bebida, velho amigo." — Ele murmura para si mesmo, ainda sorridente.

Agora um novo cheiro assola os ares — um cheiro de pneu queimado. Johny John Joro pilota uma das motocicleta da gangue, viajando a noventa milhas por hora e cruzando um grande espaço em poucos segundos. Por alguns instantes, ele solta a direção do veículo e começa a organizar os seus bolsos, mas mesmo assim, a motocicleta continua se guiando aparentemente sozinha. A tranquilidade do bêbado sóbrio se estoura como uma bolha, entretanto, quando um tiro passa logo do seu lado. Ele olha para trás e presencia dezenas de membros da gangue em suas motos, incluindo um que atira em JoJoJo com uma pistola sentado atrás de um outro piloto, que o homem reconhece como o motoqueiro cujas chaves ele roubou no bar.

— "Aí! Volta aqui! Me devolve essa moto!" — O atirador grita, entre seus tiros.

Retomando o controle da sua moto, Johny vira a sua cabeça e volta a focar na estrada, dirigindo em ziguezague para desviar das balas dos seus perseguidores armados. Uma silhueta azul vagamente aparece para bloquear tiros que iriam acertar, com os seus braços. Os perseguidores e o perseguido começam a se aproximar de uma ponte sobre um grande rio que conecta duas regiões. Em sua cabeça, JoJoJo começa a contar a ordem e quantidade de balas trocadas e seus intervalos enquanto chega na ponte. E enfim, quando o momento ideal para se agir se demonstra, o fugitivo aponta o seu dedo indicador contra os motoqueiros.

— "...Fode o cu deles!"

O espectro misterioso que o protegia bate o seu punho contra o asfalto, criando um buraco na ponte, que impede os motoqueiros de o seguirem e derruba aqueles que não conseguiram parar a tempo no mar. Ele suspira, e o fantasma que o acompanha desaparece sem rastros.

Do outro lado da ponte, ele continua dirigindo sem preocupações. Os seus olhos azuis encaram a estrada solitária, como se ele tivesse esperando por algo — por alguém. Repentinamente, a sua mente cheia de pensamentos atrapalha a sua vista, e o seu percurso é interrompido por uma rocha no meio do caminho, que faz com que a motocicleta seja jogada para o alto, surpreendendo o piloto, cujos olhos fecham.

Ensanguentado, Joro novamente abre os seus olhos no instante seguinte e se esforça para se levantar no meio da rua abandonada que trilhava, grunhindo de dor. Sua moto acabou em um estado pior, cheia de arranhões, com o pneu da frente furado e com defeito no motor, que faz com que os faróis pisquem.

— "Mas só faltava essa..." — Mesmo com o seu sangue escorrendo da sua boca, Johny se demonstra mais frustrado com a perda da moto do que com a sua própria dor.

O piloto sem moto usa as suas mangas para limpar os seus machucados e então prossegue, agora a pé. O caminho é mais longo, mas ele permanece só. A rua escura é iluminada por uma luz clara, pertencente a um farol que se acendeu logo atrás dele. Curioso, ele vira o seu olhar para trás para avistar quem se apresentou — se tratava de alguém com um capacete escondendo sua identidade, montado em uma moto com espinhos. Uma luz vermelha se acende no seu visor e olha ao redor, antes de travar na direção de Joro.

— "...*Take on me*..." — Aquele ser horripilante diz em uma voz baixa, embalando o motor e fazendo as rodas de sua moto rasgarem o asfalto abaixo sem sair do lugar. Uma fumaça cinzenta cobre os ares.

— "Mas que porra é essa...?" — O alvo de "*Take On Me*" se pergunta, se afastando lentamente.

— "...*Take*... *ME ON*!"

A criatura desumana destrava a sua moto e avança na direção de JoJoJo, com a sua posição levemente obscurecida pela pequena cerração que formou. Com a distância entre os dois se reduzindo cada vez mais, Johny, ainda composto, manifesta uma carta em sua mão direita, a virando contra o motoqueiro. Na frente dela, há o nome de "*Mob Star*".

— "All Star!" — Ele pronuncia, formando uma aura de energia azul em volta do seu corpo.

A moto de Take On Me é segurada com só alguns vários centímetros de distância entre os dois, para a surpresa do atacante. Quando a fumaça escura abaixa, ele percebe que há um ser fantasmagórico que impediu a sua investida. Com a ameaça desviada, JoJoJo passa para o lado e repentinamente, a moto de Take On Me continua a se mover novamente, atravessando o fantasma. O motoqueiro derrapa e se ajusta para novamente encarar a direção de Johny. Os dois trocam olhares por um breve momento de silêncio, enquanto um ser humanoide de pele roxa flutua ao lado de Joro.

— "...*I'll be gone*." — O motoqueiro dá as costas ao oponente e dirige em direção a uma cidade na distância. A corrida da moto faz outro nevoeiro sombrio subir.

Ficando na poeira, Johny tosse e abana os seus braços para se livrar da fumaça e todo aquele pó. Ele então aponta a carta do seu baralho para o fantasma roxo, que é retraído de volta para ela. Ele também repara que Take On Me deixou algo cair quando foi subitamente parado — um telefone — que ele decide guardar. Sozinho mais uma vez, ele fecha os seus olhos, suspira e põe as mãos nos seus bolsos agora que pode parar para respirar...

— "H-hm? Ô, caralho..." — Ele abre os seus olhos e percebe que seu dinheiro não está mais nos seus bolsos.

— "Ah, seu filho da puta! Me devolve o meu dinheiro!" — Furioso, JoJoJo corre em direção à cidade em que o motoqueiro fugiu.

Alguns quilômetros de distância de lá, em um pequeno porto às bordas da pequena cidade, e ao som das intensas ondas alaranjadas, um marinheiro isolado de seu grupo fuma um cigarro. Ele se encosta nas grades que o separam do mar e sopra fumaças cinzentas aos ares, usando os intervalos para também bocejar de cansaço. Ao terminar, ele se ajeita, joga o rolo no oceano e se prepara para voltar ao trabalho. Antes que ele possa retornar, entretanto, alguém que se escondia nas sombras o agarra pelas costas. Se trata de um homem vestindo apenas bermudas roxas.

— "Eu preciso das suas roupas. Foi mal." — Ele pede desculpas, pouco antes de golpear o rosto do marinheiro, o desmaiando no processo.

Em um piscar de olhos, ele já havia vestido o uniforme amarelo de sua vítima, que foi cuidadosamente escondida dentro de um barco abandonado situado em frente às grades em que fumava. O falso marinheiro a quem agora pertencem as roupas, por outro lado, procede a sair do porto e acompanhar as calçadas vazias até de fato entrar na cidade, cujo nome ele desconhece. No meio do seu caminho, ele começa a escutar a voz de uma mulher que vem de uma televisão da vitrine de uma loja de aparelhos eletrônicos, a quem ele passa a dar atenção.

— "...Em conclusão, após horas e horas de estudos intensos e entrevistas com os maiores especialistas que o país já viu, podemos afirmar, com absoluta certeza, de que beterraba é ruim." — Ela diz em um tom extremamente sério.

— "...Puxa! Eu não sabia dessa!" — O observador fala para si mesmo, ficando mais interessado ainda no programa.

— "Adiante, falaremos sobre alguns mistérios que chamam a atenção dos curiosos de Wikioh."

— "*Wikioh*, hm...?" — Ele dá uma olhada para a cidade e segue o seu caminho, deixando o noticiário para trás.

— "Nessa manhã passada, mais um relato surgiu a respeito do misterioso *Take On Me*, um ladrão que ataca pessoas que cruzam o seu caminho, levando tudo o que têm." — Ela continua reportando, sem ninguém para ouvir.

Enquanto vaga pela cidade, o homem desmemoriado se depara com várias vistas bonitas, de lancherias, a lojas de departamentos, delegacias e muito mais. Sua jornada para na área residencial da cidade, entretanto, quando ele avista uma mansão abandonada cujo portão está aberto e a entrada está coberta por fitas de isolamento.

— "Hm... Pelo visto, ninguém mora por aqui." — Ele diz, conferindo os seus dois lados para confirmar de que está sozinho antes de passar pelo portão. — "...Logo, eu posso viver nesse lugar!"

Do bolso de suas calças, o falso marinheiro tira o folheto que encontrou na praia antes — onde há a sigla "*G. L.*" — e o gruda na parede da mansão.

— "Pronto! Posso até não saber o que essas iniciais representam, mas de agora em diante, essa daqui é a residência do *Gê Éli*!" — Ele confiantemente exclama.

Do lado de dentro da mansão, GL dá uma olhada em cada quarto e espaço, encontrando vários móveis cheios de poeira, buracos e até destroços cheios de marcas de tiro. Mesmo assim, nada disso o abala, como se fosse perfeitamente natural de se ver. Suas explorações o levam até um corredor no segundo andar, onde ele encontra um homem calvo de cabelos grisalhos olhando para a parede. Tentando não o alertar, o novo dono da casa tenta dar meia-volta, só para acabar encontrando o mesmo sujeito olhando diretamente para ele no outro lado, o que lhe faz tremer um pouco.

— "Quem é você?" — O velho misterioso pergunta, com os seus braços cruzados e um olhar de curiosidade.

— "Ô, porra. Quem é VOCÊ?" — O falso marinheiro responde com a mesma pergunta, espantado.

— "...Eu perguntei primeiro, espertalhão."

— "Tá legal. Eu sou o... *Gelado*...?" — O desmemoriado se introduz, sem absoluta certeza do que diz. — "...Eu estou aqui para tomar esta casa para mim mesmo! Espero que não haja problemas com isso!"

— "Hm? Ah, claro. Pode ficar. Um dia, toda casa no mundo vai pertencer a mim, mesmo. E você pode me chamar de Yoshiro."

— "Prazer em conhecê-lo, Yoshiro. O que você quer dizer com esse lance de toda casa ser sua?"

— "Oras, é que ninguém pode me ver! Posso livremente viver entre outras pessoas sem que elas saibam!"

— "É? Pois eu posso te ver."

— "Pois é, essa é nova pra mim. Mas saca só." — Yoshiro atravessa a sua mão pelo peito de GL, sem que nenhum dos dois consiga sentir algo.

— "C-como isso é possível...?! Então você é um...!"

— "...Um *morto*? Isso mesmo." — O fantasma novamente cruza os seus braços e flutua em volta do falso marinheiro. — "Eu não consigo me lembrar muito bem, mas eu acho que eu costumava morar aqui. Esse lugar se tornou uma prisão entre vida e morte para o meu espírito, e acho que só poderei seguir em frente quando o cara que estraçalhou a minha casa bater as botas."

— "E quem seria essa pessoa?"

— "Sei lá. Talvez aqueles cavalheiros gentis possam te ajudar a descobrir."

Yoshiro aponta para um grupo de três policiais que sobe até lá, todos com os seus olhos travados em GL, eventualmente até apontando as suas pistolas em perfeita sincronia. Um deles toma a frente, lentamente se aproximando do alvo, que já levantou as suas mãos e que se afasta aos poucos.

— "É melhor ficar parado." — O líder dos policiais afirma, com o dedo no gatilho.

Enquanto isso, uma multidão de pessoas exasperadas se amontoam e gritam desordenadamente sobre algo incompreensível na entrada da pequena cidade de Wikioh, por onde o bêbado sóbrio Johny John Joro demonstra o seu rosto mais uma vez, olhando para uma placa com o nome do local e então ficando confuso com o grupo barulhento.

— "Não há escapatória para você, Take On Me!" — O policial diz, com a mira da sua pistola apontada diretamente para o peito de GL. A ameaça faz o acusado parar os seus movimentos.

— "Take On Me? I-isso só pode ser um engano! Yoshiro, o que é que está acontecend-"- — O falso marinheiro congela quando se toca de que o fantasma que lhe acompanhava desapareceu, como se nunca estivesse ali. Seus maneirismos bizarros fazem os policiais rirem. — "E-escutem! Eu não fiz nada demais!"

— "Diga isso para aqueles que você matou, seu monstro!" — O policial que toma a frente, confiante, firma a sua mão no gatilho ao perceber a instabilidade do alvo. — "Você vai apodrecer em uma sala solitária!"

— "Ngh...!" — Ao ouvir aquelas palavras, o desmemoriado entra em pânico e suas pernas começam a ceder. — (Eu não fiz nada... Eu não posso ter feito... Mas como eu poderia saber disso...?) — Ele pensa, prestes a cair de joelhos enquanto treme. — (E se... eu realmente for esse assassino aí...?)

— (...*Não pode acabar aqui*.)

— "...Tá me escutando?! Eu disse para você se levantar e botar as suas mãos ao alto, seu verme!" — O policial grita, fazendo GL voltar à realidade e perceber que está em uma posição fetal no chão. Um pouco mais calmo, o possível assassino se levanta e encara os policiais. — "Bota a porra das suas mãos pro alto!"

O seu olhar de medo se esvai, e ele simplesmente observa o grupo, sem nenhuma reação às suas atitudes e expressões cada vez mais frustradas. O homem coloca as suas mãos nos bolsos e prende o olhar no revólver do policial que o confronta diretamente, deixando de ouvir todo som para prestar atenção.