A propósito de Mónica y sus desastres con las plantas.

-¡Pero hija, si no es tan difícil!

Babe observó con pena la macetita ahogada en agua mientras su primogénita, siete añitos y medio, ponía expresión compungida. Por supuesto que no había crecido ni el más ínfimo brote. Con tanto riego, las semillas de césped cosquilleante debían haberse podrido hacía días. En cualquier momento empezaría a oler fatal. Y solo de pensarlo, embarazada de poco como estaba, se le revolvían las tripas.

-Vamos a tener que sembrar de nuevo.- Y dicho aquello sacó la varita resuelta a arreglar el desaguisado más pronto que tarde. Ya iba a proceder a desvanecer el contenido del tiestito cuando Moni protestó.

-¡Pero mamá!¡Tengo que llevarla el sábado a la schola!

-Pues mas vale que nos demos prisa en volver a sembrar y puede que para entonces haya algunas pintitas verdes en la tierra.

Moni frunció las cejas exactamente igual que su padre cuando se concentraba y apretó los labios en una clara mueca de disgusto mientras su madre desvanecía aquella porquería, se ponía unos guantes de jardinería y buscaba el saco de compost y unas semillas. Afortunadamente, en casa había de esas porque ellos tenían jardín y a los gemelos les encantaba que el césped cosquilleante les hiciera reir cuando se les metían las hebras entre los dedos de los pies.

Ella había pensado que todo iba bien hasta que los niños empezaron a mostrar las fotos de sus macetitas. La mayoría mostraban unos pocos tallitos verdes de un centímetro aunque toda la admiración se la llevó la foto de Juan López, donde lucía una esplendorosa mata verde. Mónica empezó a sentirse mal al ver aquellas fotos y hubiera firmado ipso facto por tener una maceta como la de Irene, que era más feúcha que las otras, con unas hebras larguiruchas que creían de lado y algo enmarañadas. Pero no, no había habido suerte. Su maceta estaba ahogada y, según mamá, podrida.

Se sintió fatal. Ella era una niña aplicada, y según su abuelo Ricardo, una brujita brillante. No tenía que haber metido la pata con la macetita. O igual es que no era tan brillante como decían. Sin saber muy bien por qué, sintió una gran congoja subiéndole por la garganta y no pudo evitarlo. Se echó a llorar con gran desconsuelo. Isabel dejó de prestar atención a la maceta para mirar a la niña con asombro.

-¡Pero Moni! ¡Tampoco es para ponerse a llorar!

- Es que... es que...

-Tranquilízate. Algo saldrá...

-Es que... buahhhhh

Isabel miró a su hija con consternación. Moni hipaba a la vez que soltaba lágrimas y sorbía mocos, presa de un sofocón que claramente no se merecía una maceta de césped cosquilleante. Apartó guantes y extrajo un paquete de pañuelos de papel, que con tanto hijo siempre llevaba encima, para limpiar lagrimones y sonar narices mientras soltaba una retahíla de palabras tranquilizadoras que Moni no parecía escuchar.

-¡No soy una buena bruja!- Soltó de pronto la criatura.

-¿Porque has ahogado unas semillas? - Indagó Babe, medio enternecida medio divertida, mientras su hija asentía con la cabeza.- Ya lo harás mejor la próxima vez.

-¡Pero...! ¿Qué van a pensar los abuelos?

Babe parpadeó procesando la información. Tenía su punto enternecedor que la niña quisiera que sus numerosos abuelos se sintieran orgullosos de ella. ¡Como si hiciera falta una maceta para eso!

-No se puede ser buena en todo.- Intentó tranquilizarla.

-Tu eras buena en todo.- Pues no, no lo estaba consiguiendo.

-No siempre.- Se acordó de sus años patosos, cuando se caía de la escoba y aterrizaba de culo, y la llamaban cigüeña en clase, y...

-¡Pero sí con la herbología!- Mónica no imaginaba a su madre hecha un desastre ambulante. Y ciertamente, en el plano académico la herbología nunca se le dio del todo mal.

-Tal vez... - Babe se quedó pensando un instante.- Pero tu abuela no.-Menos mal que el recuerdo había brotado en su memoria cual tallo debidamente regado y expuesto oportunamente al sol- Me consta que alguna vez mi madre se llevó un cinco pelón por haberse cargado alguna planta en los Campamentos.

Moni abrió unos ojos como platos. ¿Era posible que la abuela Ceci, que era tan habilidosa con cualquier magia, también hubiera tenido problemas con las plantas? Era un pobre consuelo, pero consuelo al fin y al cabo. Porque tal vez la patosería con las plantas le viniera de familia. Y hasta puede que fuera una herencia muy antigua.

Babe, por su parte, se concentró en recogerlo todo bien con un hechizo. Compartía con su hija la intuición de que la herbología no iba a contarse entre sus asignaturas más notables, aunque sinceramente esperaba no encontrarse demasiadas sorpresas desagradables. Solo de pensar en la porquería de maceta se le venían las náuseas. Y no lo achacaba precisamente al nuevo par de gemelos que venían de camino.