Histoires de Destiny - Habitants de la Cité

**Habitants de la Cité** fait partie des Histoires de Destiny de la Saison de l'Arrivée.

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**1. GÉNÉRATIONS**
De la musique. Sous un ciel strié par les trainées que les débris du Tout-puissant ont laissé, les habitants de la dernière Cité se réjouissent. Les débris brûlent dans les nuages et explosent haut dans le ciel, tels des feux d'artifices. Ceux qui se souviennent de la Guerre rouge lèvent les yeux vers le ciel, emplis d'un espoir prudent. L'Esprit tutélaire a fait ce que le commandant Zavala a dit qu'il ferait, et le Voyageur a formé un grand bouclier qui repousse les dernières retombées dangereuses. Des fragments de l'épave mangeuse de soleil qui auraient dû s'écraser, mais qui à la place glissent le long des parois du dôme et disparaissent dans le lointain.

Sous la surveillance des Titans postés à la lisière de chaque quartier, les enfants courent en riant dans les rues et jouent avec des fusils en bois. Avec leur imagination, les passages de pierre se transforment en tunnels des bunkers de l'Esprit tutélaire, les maisons et les rues adjacentes leurs permettent d'accéder à des terminaux, de se mettre à l'abri, et d'utiliser les puits de ventilation pour faire des manœuvres de flanquement. Rufus, le gros chien noir du quartier, gambade au milieu de hordes d'enfants telle une féroce Bête de guerre. Ils se regroupent autour de lui pour le caresser, et il se couche sur le dos, le ventre tourné vers le ciel rougeoyant, vaincu. Les enfants plus âgés hurlent à la chute de leur glorieuse Bête de guerre, et chargent en portant des armures en papier-mâché inspirées de celles des Cabals, peintes en rouge. Des feux d'artifices en guise de grenade explosent et scintillent, comme s'ils étaient infusés de Lumière.

Un vrai Gardien se tient sous le Voyageur, et commande les petites forces de la Lumière rassemblées autour de lui. Son armure, d'un doré brillant et impeccable pour des yeux emplis d'imagination, est en réalité terne et abîmée par les nombreux impacts des combats remportés de justesse. Les étuis de ses armes sont vides, à l'exception d'un pistolet chargé, plaqué contre sa poitrine par une cartouchière serrée. Il lève le poing pour calmer leurs cœurs battants à l'approche de la charge. La menace cabale approche en faisant un bruit animal. Les défenseurs lèvent leurs fusils de bois. Le Gardien met un genou à terre et donne un coup de poing dans le sol. Une fissure de lumière réparatrice se répand depuis son toucher. Les enfants poussent des vivats.

Leurs forces s'affrontent. Les Cabals se plaignent de ne pas avoir de Gardiens.

Rehnpeir écoute le raffut qui se passe à l'extérieur tout en rinçant de l'eau savonneuse d'une étoffe rugueuse. Des gouttelettes brisent la surface de l'eau et créent des ondulations au rythme de la musique de la parade qui défile. Il regarde cette dissonance avec optimisme.

« Venez vous laver avant de passer à table ! » crie-t'il.

« Pas encore Papy !  On protège Raspoutine des Cabals ! »

La bouche de Rehnpeir forme un sourire. Ses petits-enfants ont prononcé ces mots avec une véritable insouciance. Leur idée d'une bataille résulte en un fac-similé de contes épiques racontés par des Gardiens aux voix tonitruantes, qui représentent les légendes. Les enfants, même les plus âgés, se souviennent à peine de la Guerre rouge, encore moins des conflits qui se passaient dans des lieux lointains et étrangers. Les murs tiennent depuis leur naissance, et les histoires que racontaient leurs ancêtres n'ont pas autant de poids pour eux qui n'ont jamais vécu ce conflit. Ils ne comprennent pas les horreurs qui appellent l'héroïsme à se présenter au premier plan, et ne comprennent pas non plus que les héros doivent leur célébrité à des corps brisés et à leurs amis qui ne sont plus. Les conflits du passés deviennent un mythe lointain pour les jeunes esprits; une allégorie pour toutes les leçons oubliées au cœur de la Cité.

Leur naïveté réchauffe son cœur. Car malgré tous les dangers qui s'amoncellent devant leurs portes, cette journée est sauve. L'innocence peut être préservée encore un peu, et viendra peut-être un jour où les habitants de la Cité ne se souviendront de rien d'autre que la paix.

**2. SAVOIR-VIVRE**
Le crépuscule s'installe, et révèle des bandes de couleur orange-cendré par dessus le bleu du ciel, tandis que les ombres du mur ouest s'étendent. Les groupes de personnes rassemblées sous les réverbères suite à la destruction du Tout-puissant se sont lentement dissipés depuis l'arrivée de la flotte sombre, qui a ravivé de nouvelles craintes et inquiétudes.

Les Titans ont renforcé leurs sections sur le mur et patrouillent les rues. Les Chasseurs ont formé des escouades de reconnaissance et parcourent silencieusement la nature aux alentours, en gardant un œil sur les mouvements des ennemis exaltes par cette arrivée, alors que le manteau de la nuit se matérialise au dessus d'eux. Les Arcanistes se regroupent en grand nombre dans les jardins de pierres sous le Voyageur et entament une méditation désespérée, passant leur Lumière au peigne fin pour trouver le moindre signe.

Le reste de la résistance mondaine se dérobe pour trouver refuge. Une poignée de citoyens têtus se sont néanmoins mis à l'abri au dessus du sol, dans le restaurant de ramens et nouilles sautées de Rehnpeir. Plusieurs clients se tiennent derrière la grande fenêtre vitrée, et la lueur du signe du restaurant, accompagné de ses bols phosphorescents, se reflète sur tout le mur du fond. Plus loin, des boutiques aux volets fermés surplombent silencieusement les épaules d'un Titan en patrouille. Le restaurant de ramens se tient seul, animé par une faible lueur et par l'odeur du bouillon chaud qui se répand et repousse la morosité qui vient avec la tombée de la nuit.

« Confinement après confinement. J'en ai marre des couvre-feux, » soupire Frank. « Je comprends pour le Tout-puissant, mais là ? »

« Le Commandant va s'en occuper, » répond Rehnpeir en se penchant par dessus le bar pour remplir à nouveau les verres et les bols de subsistance.

« Oh je t'en prie... » la voix de Frank est emplie de sarcasme.

« Je ne vois plus de vaisseau près à s'écraser sur nous, et toi ?  Il l'a fait par le passé, et il le refera si nécessaire. »

Un hymne mélancolique se fait entendre au dehors, et des chœurs s'élèvent à leur tour, accompagnant les ondes de la musique.

Une jeune femme nommée Milley élève la voix depuis le coin de pièce où elle se trouve. « Zavala est un politicien. Qu'est-ce qu'il va dire ? *Habitants de la Cité, nous allons tous mourir ?* » Elle se repositionne sur son siège. « Il a pris des risques avec le Tout-puissant et a eu de la chance. Les Gardiens n'ont rien fait du tout. »

« Oh vraiment ? C'est facile à dire pour quelqu'un qui vit derrière ses murs et sous le Voyageur, » répond Jeanne, une vieille habituée.

« Je suis née ici, Madame. » Elle insiste sur le titre avec mépris. « Et maintenant, il n'y a plus nulle part où aller, » réplique Milley.

« Il n'y avait déjà nulle part où aller. Point, » réplique Jeanne en la fixant.

Frank fait un signe d'approbation à Milley. « Écoutez. Les Gardiens ont eu plusieurs années, et nous sommes toujours bloqués au même endroit. Ils ne sont là que pour la gloire, à courir partout pour réaliser leurs petites missions et à jouer aux héros. » Il s'enfonce sur son siège et élève la voix. « Écoutez comment Shaxx hurle depuis leur Tour. Et pas un seul mot à propos du petit gars. »

Rehnpeir intervient. « Frank, tu serais mort en deux secondes, là dehors. Et Milley... ta mère crachait du sang avant de ... »

« Avant ! Avant, avant... vous n'avez que ce mot à la bouche, vous les vieux. Vous êtes toujours tellement occupés à parler d'avant. Mais qu'en est-il de maintenant ? » s'exclame Milley en tapant la table de sa main.

Les chœurs, qui ne sont maintenant plus si distants, s'avancent dans la rue du restaurant. Les sons graves de leur hymne, maintenant profond et symphonique et accompagné d'une centaine de voix, prend des airs de chant funéraire. La plupart des clients du restaurant, y compris Rehnpeir, tendent le cou pour suivre leur progression.

« Ces fous de l'Astre Mort. Le Voyageur a été bon avec nous. Vous ne savez pas apprécier ce que vous avez, » lance Jeanne.

« Je suis de l'avis de Milley. Les Gardiens ne sont pas là pour nous, le Voyageur n'a d'intérêt que pour lui même. La Légion nous a attaqués, et il n'a rien fait avant que sa propre vie ne soit menacée, » réplique Frank. Il fixe son bol avant de se retourner pour regarder la procession à travers la fenêtre. « Il est resté planté là pendant que nos foyers brûlaient. J'ai perdu mon fils sur Titan. On a même pas récupéré son corps. »

Une foule de citoyens menées par un crieur de l'Astre Mort s'engouffre sur le chemin de pierres. La voix du crieur est nette et appelle à l'union, tout en parlant des mises en garde qui ont été ignorées. Elle implore ceux qui partagent les mêmes opinions de rejoindre la procession. Et elle promet de l'espoir. Cherchant à guider les autres vers l'intangible au-delà.

Rehnpeir remplit à nouveau le verre de Frank avec de l'hydromel. « Nous avons tous pleuré Henry avec toi, Frank... »

« C'est crise après crise, à vivre dans la peur et à toujours perdre. Cet endroit était sensé être un lieu sûr. Mais au lieu de ça, nous avons tous payé. Il est temps que le Voyageur fasse sa part du travail, » dit Milley, rejoignant Frank dans sa frustration.

Son argumentation est interrompue par le vacarme à l'extérieur, où une Gardienne surveille la procession depuis le côté opposé de la rue. Elle ne bronche pas lorsqu'une bouteille est violemment lancée contre son casque. Des crachats, du verre et des mots cinglants. Elle ne dégaine pas ses armes. Son Spectre reste caché.

Le chant funéraire décline et s'éloigne.

Rehnpeir est le premier à briser le silence angoissant. « Le Voyageur nous sauvera. Ils nous sauveront tous. Nous sommes en vie, pas vrai ? Ils ont réussi à récupérer la Cité. » Il pointe son doigt vers la fenêtre. « Ils ont ramené un homme à la vie ! »

« La mort ne signifie rien pour eux. Ils n'ont jamais à en subir les conséquences, et vous vous attendez à ce qu'ils comprennent ce que ça fait ? » réplique Frank, la voix tremblante.

« Tu racontes des conneries. Saint-14... Quand j'étais petite, il était comme un géant... Il pouvait tout faire, et il faisait tout ce qu'il pouvait pour aider. Tu ne sais pas comment c'était. Les Gardiens feront leur travail, » réplique Jeanne en croisant les bras.

« Nous verrons, » répond Milley, en mangeant bruyamment ses nouilles.

Le silence de la nuit s'installe dans le restaurant de ramens. La chaleur s'installe et apaise l'agitation récente, et le son strident du violon s'arrête enfin.

« Content qu'on ait extériorisé tout ça. » Rehnpeir tape deux fois du poing sur le comptoir. Il regarde ses clients avec un air grave. « Saké ? »

**3. REFUGE**
Les vaisseaux de l'Astre Mort dissipent les nuages autour du Voyageur tandis que minuit approche. Il garde son anneau près de la porte, au cas où il ait besoin de partir. Il ne garde qu'un seul chargeur rempli, mais possède tout de même plusieurs munitions fourrées dans un sac tout préparé, sous le porte manteau.

« S'ils frappent, ils viendront ici. » C'est ce qu'elle disait toujours. « Juste là. » Mais Lissa est née ici, et elle n'a jamais été à l'extérieur comme lui.

Il ne sait pas s'ils pourront partir avant que cela n'arrive. Par le passé, la gravité les a ramenés ici à deux reprises : deux excursions ratées, même si ce n'était que des exercices. Pour sûr que le monde les ramènerait ici une troisième fois, comme toujours.

« La troisième c'est la bonne. Tu m'auras, moi. Et nous aurons une de ces Capitales Libres. Sans Lumière et tout ce qui vient avec. » C'était sa dernière requête pour partir.

Les Capitales Libres ne sont que des rumeurs, des villes souterraines qui dateraient d'avant l'Âge d'or. Il a écouté les clients du restaurant de ramens de son frère raconter des histoires encore et encore entre deux verres d'hydromel ou de saké. Personne n'a jamais été dans ces villes. Tout le monde connait quelqu'un qui connaît une personne qui a une histoire à raconter sur l'emplacement de ces villes... mais il devait bien y avoir d'autres personnes, là dehors. Après tout, ils sont bien venus de quelque part à la Cité. Il est certain qu'il y a d'autres endroits au dehors, où il n'y aurait pas autant de bruit.

Le silence. Il n'y a rien eu de la journée, et il ne parvient pas à se sortir cela de l'esprit. Il a besoin de quelque chose pour combler le vide, mais pas des paroles, ou du moins pas des paroles qui concernent quelque chose de crucial. Chaque personne est comme une station de musique new wave , une sorte de jukebox aux opinions arrêtées qui passe en boucle les vingt même chansons.

Il lève les yeux vers le ciel. Il ressent une soudaine nausée. L'équilibre fléchit. Sa vision devient concave pendant un instant, comme une singularité qui comprime quatre points au loin dans le ciel. Est-ce que le sol est en train de bouger ? C'est fini.

Il se frotte les yeux jusqu'à ce que sa vision se trouble. Tout est normal.

Il veut faire une marche au milieu des arbres, dehors, là où l'ordre du Coupe-feu a mené son combat. Pour faire le vide dans son esprit.

Il y a trop de bruit.

Les Chasseurs font des allées et venues, et reviennent ensanglantés à une fréquence alarmante. Les Adeptes de la Guerre Future accueillent les réfugiés vers la bataille finale avec de grands sourires. De moins en moins de caravanes apparaissent. Ce sont principalement des vaisseaux interstellaires maintenant, l'Astre Mort au dessus du Hangar de la Tour.

Sa mère lui disait toujours que les Gardiens ont protégé la Cité sur Six fronts, ils ont tenu bon à la Trouée du crépuscule, et ils tiendront tant que l'on continuera de croire en eux. Ils ne perdraient pas face à ça. Ils ne partiront pas pour ça. La troisième c'est la bonne.

## Référence

1. ↑ https://www.bungie.net/fr/Explore/Detail/News/49400