Conto - O Rei Horrendo

*Região do Extremo-Norte, Ano 405 - 4ª Era*

Bjorn Escamanegra se recusava a morrer.

Mortais não são conhecidos por sua força, tampouco por alguma espécie de poder latente estonteante no âmbito da magia, mas eles foram dotados com força de vontade. Contra sua vontade, no entanto, o calor abandonava o corpo de Bjorn, à medida que seu sangue vertia pelas suas feridas e a água pútrida que o circundava inundava seus pulmões.

Aquele não poderia ser o fim de sua cruzada por liberdade, ele não seria derrotado nesse pântano imundo, não é? Seus restos não se juntariam ao lodo fétido que agora envolvia o seu corpo, não. Não poderiam. Ele não morreria em desonra e vergonha, não morreria sob a opressão da Planície, não deixaria seu povo viver sob o controle de homens indignos, preguiçosos e opulentos que sugavam a riqueza de sua terra para se banharem em vinho e regozijarem em esbórnia.

O frio era tudo o que sentia, frio e raiva. Um frio que o cortava mais profundamente que qualquer lâmina, e uma raiva tão intensa que fazia todas as fibras do seu corpo gritarem desesperadamente por vingança. Suas entranhas se reviravam em mais puro e saturado rancor, seus olhos se esbugalhavam e quase saltavam de suas órbitas, e apertando seus punhos, ele fazia suas unhas sangrarem sua carne.

Mas essa vingança nunca chegaria, pois tudo o que esperava agora era o escuro. Talvez a Caverna das Bestas. Talvez os Salões Vermelhos.

Outro *não* ecoou em sua mente, como se se seu grito de aflição tentasse renegar sua morte e torcer o tecido da existência para impedi-la. Ele tardou a perceber o que aquele protesto significava, e portanto, se determinou a se recusar a ceder à concepção de que sua alma abandonaria sua casca para enfrentar o juízo de Milo.

Subitamente, um calor o despertou de seu sono delirante e fundido em ódio, e uma chama agora queimava em seu peito, se alimentando de toda a sua fúria e soprando vida de volta para seus pulmões. Seu corpo se levantava das águas imundas que o haviam coberto, mas a sua impureza de seu âmago agora excedia a delas.

Não havia mais ninguém ao seu redor, apenas a carne dos seus companheiros, flácidos, inchados e mutilados repugnantemente, se estendendo como um tapete de vísceras até onde seus olhos alcançavam. Mas não por muito tempo.

O corpo de Bjorn agora emitia uma fagulha verde, que gradativamente crescia e se tornava um incêndio, queimando tudo o que era vivo e ousava vislumbrá-lo mais de perto. Essa era, agora, a fonte da sua nova vida. Um simulacro de vida, algo que não sentia exaustão, fraqueza, desbrio ou medo, apenas raiva.

Ele havia se tornado um ser de mais pura vingança.

Mas existem coisas que nem mesmo a morte pode mudar, e Bjorn não era um guerreiro solitário, ele era um líder nato. Se ele havia se levantado, seus homens também o fariam, e por isso, gritou um grito tão medonho e temeroso que as próprias árvores, secas, curvadas e praticamente mortas, se sentiram compelidas a distanciar suas folhas e ramos moribundos daquela entidade mórbida.

Seu decreto imortal ressoou pelo pântano, chamas se proliferaram por sua extensão e dançaram pelas águas, até que o último de seus soldados se colocou novamente de pé. Eles, assim como seu mestre, haviam sido privados de sua mortalidade.

Agora, noite após noite, a Horda avança, deixando cidades desertas em seu caminho, e inflando seus números com todos aqueles que perecem diante de seu senhor. Não há lugar para se esconder, não há lugar que possa protegê-lo, e ninguém que possa deter o que está por vir. A Horda Horrenda é incansável, e seu rei é imbatível.