Le Dernier Oracle

**Cette histoire a été écrite par Serow Awen**

## Chapitre 1

Serow Awen, simple mineur nordique, courait. Courait à en perdre haleine, à en perdre la vie. Non. Toute personne sensée aurait pu rectifier. Il *fuyait*. Fuyait la misère, la violence. Et la vérité. Cette vérité accablante, détestable. Mais pourtant la vérité. Sa vie avait été comme écrite à l'avance, peut-être même avant sa naissance. Il travaillerait dans les mines jusqu'à l'épuisement, chaque jour, jusqu'au bout de sa vie. Jusqu’à ce qu'il meurt, à quarante-cinq ans, de fatigue, de routine. Oui. C'était cela. La routine était en train de le tuer. De l'épuiser. Alors, il courait. Courait pour rejoindre l'inconnu, pour connaître le monde, pour savoir autre chose que la vie était cruel et froide, sans cœur. Oui. Il voulait la voir dans sa splendeur, découvrir la cité des Merveilles, voir ce que l'alliance des races avaient pu bâtir. Oh, que ce devait être beau ! Seules les chansons du bagne lui avait fait imaginer la beauté des lieux, et voyant cela comme une petite merveille, il n'espérait plus que la voir de ses propres yeux.

Évitant habilement une racine, sautant par dessus un des ruisseaux qui bordaient Jweids, il entra dans le village. Malgré l'heure tardive, des enfants couraient dans les rues et l'atmosphère était détendue. Quelques échoppes étaient encore ouvertes et de la fumée s'échappait des conduits de cheminées. Les maisons en pierre de taille étaient en bon état et les rares parterres de fleurs étaient entretenus avec soin. Arrivant à la place principale, bordée d'échoppes et de belles maison, il s'avança vers la cordonnerie, un sourire au lèvre malgré son essoufflement. Poussant la porte à double-battants, il entra silencieusement dans la boutique. Les quelques clients se déplaçaient sans bruits, et les rares échanges étaient chuchotés. La vendeuse, une femme d'âge mur, était assise sur une chaise de bois brut. Il se fraya un passage entre les quelques clients de l'étroite boutique et se plaça devant la caissière. Elle leva la tête et détailla le garçon. Son corps squelettique n’inspirait pas confiance, mais pitié. Ses grands yeux bleus brillaient d'une lueur d'espoir. Son visage ovale virait émacié, et ses joues creusées reflétait sa misère.

La vieille le scrutait, imperturbable. Ses cheveux blanchis par l'âge remontaient en un sévère chignon qui contrastait parfaitement avec ses traits tirés et ses rides naissantes. Ses hautes pommettes rejoignaient ses grands yeux gris. Sa robe noire, d'une coupe raide, lui tombait jusqu'au chevilles. Ses souliers en cuir souple, parfaitement ajustés, dépassaient légèrement du bureau. Ses mains osseuses, comme fatiguées par un horrible calvaire,tenaient une plume de faucon à la pointe fraîchement trempée dans l'encre. Un registre, à plat sur la table, était ouvert à la première page, laissant voir des lignes bien remplies et une écriture serrée. La vieille ouvrit la bouche, dévoilant des dents noircies, et fit d'une voix grinçante :

- Qu'est-ce-qu'il y a ?

Elle continuait de le dévisager, impassible. Cela gênait Serow au plus haut point, mais celle-ci ne semblait pas s'en rendre compte. Il était juste qu'elle n'avait aucun doute sur sa fonction : mineur. Ses vêtements en haillons en témoignaient. Ses cheveux en batailles et son corps osseux aussi.

- Je cherche un emploi, déclara-t-il d'une voix forte mais mal-assurée.

La caissière le contempla d'un œil nouveau. Un mélange de pitié et de tendresse. Un regard que Serow détestait.

- Non, souffla la vielle. Non, nous n'avons pas d'emplois.

- Vous êtes sûre ? se permit d'insister Serow. Sûre et certaine?

- Oui, soupira la vielle. Nous avons embauché Vlidir Ravagorn hier.

Les épaules de Serow s'affaissèrent. Affichant un sourire de façade, il se dirigea vers la sortie. Voyant le visage comme éclairé de l'enfant, la vielle reprit des couleurs.

- Au revoir, lança-t-elle.

Serow répondit par un signe de main, car il ne se sentait pas en état de parler sans que sa voix vacille.

Les quelques clients lui lancèrent des encouragements, un d'eux alla même jusqu'à lui donner une petite tape dans le dos, à quoi Serow répondit par des sourires ou de vagues merci, mais le cœur n'y était pas. Sans plus attendre, il sortit de la cordonnerie, qu'il trouvait finalement étouffante. Il tenta de se raisonner, de se dire que ce n'était que le premier refus, qu'il aurait bien d'autres opportunités autre part. Mais il savait qu'il se trompait. Il avait loupé le jour d'embauche ! Quel il avait été pour être aussi stupide ! Il avait attendu cette opportunité plus que personne avant lui. Il avait fait attention à chaque jour, préféré attendre que se rendre plus tôt, de peur qu'on envoie un mineur le rappeler. Il avait attendu trop longtemps. Louper le jour d'embauche. Serow se maudissait lui-même.

Il poussa la porte et se retrouva dehors. L'air frais lui rafraichit les idées. Le visage qui se présenta devant lui les chauffât. « Vlidir ! Le fils du couple le plus riche de Jweids ! Celui qui avait accepté le poste d'apprenti cordonnier ! Il n'aurait pas pu reprendre le poste de son père, celui-ci ! » Telles étaient les pensées de Serow quand il vit son petit visage bienveillant penché vers lui.

- Je suis désolé, dit le gamin, sincèrement peiné.

Sur ce, il détala.