Corbyn Arzt

### Occupation

Psychiatre clinique et judiciaire, écrivainConsultant au centre d'études et au centre de réhabilitation

## Maîtrise

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## Potentiel

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9.9
9.9
9.9
9.9
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## Informations Relationnelles

### Autres

Ash O'Doherty (associé.e)Jesse Rosario (victime)

Noah Yukimura (mentor)

Paz Jimenez (colocataire)

**Corbyn Ezra Thomas Arzt** poussa son premier cri le 3 novembre 1989 dans les bras de sa mère et sous le regard attendri de son père. Les Artz étaient reconnus à New York et ses alentours depuis quelques années. **Mindae** était une avocate dont la renommée s'annonçait déjà grande et **Leonhard**, un généticien ayant grandement fait avancer les recherches sur l'origine des alters. Deux parents brillants, on n'en attendait pas moins de leur fils qui s'avéra encore meilleur qu'eux. Il fut vite reconnu prodige, un génie en devenir. Il n'était pas un enfant ordinaire et serait donc traité en conséquence. On ne le mêla pas aux autres, il eut des professeurs particuliers dont il se lassait de corriger les erreurs commises dans leurs propres domaines. Il s'amusait à appuyer sur chaque faute, démontrer chaque imperfection dans une argumentation sans faille, tout comme ses géniteurs le lui avaient toujours montré. *L'excellence n'était pas une option mais un objectif inévitable*. L'enfant prodige le voyait comme une distraction. Lorsqu'ils n'étaient pas en déplacement, Mindae et Leonhard ne prêtaient guère attention à leur fils. Ils n'étaient pas faits pour être parents et il ne les considéra jamais comme tels. Une femme qui ne vivait que par l'embellissement et la reconnaissance dont elle se nourrissait pour s'attribuer davantage de faveurs et d'éloges. Un homme qui ne s'intéressait aux gens que pour les rayer de son cercle une fois les avoir usés jusqu'à la moelle, mais avait au moins le mérite d'être honnête à l'arrivée. Corbyn ne quittait que très rarement le domicile familial, préférant l'apprentissage aux distractions que s'accordaient les autres enfants de son âge. Mais lorsqu'il se montrait, il devenait une distraction à son tour. ﻿*Leur﻿ distraction*. Il n'était qu'une énième expérience, il le savait. Rien qu'un succès, un résultat parmi tant d'autres. Ils ne lui réservaient d'attention que lorsqu'on avait les yeux braqués sur eux. Ils ne se privaient pas de se vanter du fils prodige, de s'attribuer son mérite. L'honnêteté maquillée sous des sourires courtois, la manipulation par intérêt. Des hypocrites bien chanceux que l'excellence semble innée chez leur fils. *`« Vous devez être fier d'avoir un fils aussi brillant. On verra bientôt écrit partout qu'il est l'enfant prodige. On parlera de lui comme le nouveau génie du siècle, vous verrez ! »` `**Comme on dû les envier**`*. Corbyn était bien la seule chose à envier chez eux.

> `*« "Fais ce que je dis, pas ce que je fais", pas vrai ? Notre conversation attendra. Peut-être qu'elle ne doit pas avoir lieu. Désolé pour nos derniers échanges, les choses auraient été différentes si j'avais su ce qui allait se passer. Ce n'était pas ﻿nous﻿. On s'est un peu perdus en route. Tu te prendras le mur, on le sait tous les deux. Mais moi aussi. Il n'y a pas de retour en arrière possible. Et tu ne m'empêcheras pas de finir le travail. J'espère te retrouver dans une autre vie.* – **Ezra** » **08.02.98.**`
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**> DETROIT FREE PRESS, 12 FÉVRIER 1998.**
« [...] a sévi dans le District 7. Une violence des plus vicieuses s'est insinuée dans les rues du quartier dans la nuit du 8 au 9 février. Les responsables de police estiment que 40 à 60 individus ont perdu la vie au **▒▒▒▒▒▒▒▒▒▒▒▒▒▒▒▒**. Alors que les détectives reconstituent les éléments de la soirée, les autorités confirment déjà que les **▒▒▒▒▒▒▒▒▒▒**﻿ étaient les cibles principales du massacre. [...] Malgré la présence de nombreux témoins, la police a déclaré que personne ne coopérait par peur de remontrances. *"Personne n'est prêt à aider, ils ne disent rien aux flics"*, déclare le détective **▒▒▒▒▒▒▒▒**﻿. *"D'après le peu d'informations qu'on a réussi à obtenir, un seul individu serait impliqué, mais ils n'ont pas vu grand chose"*. [...] Il semblerait qu'aucun membre du gang n'ait survécu à l'assaut. [...] »

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> **`« *It is far harder to kill a phantom than a reality.* » – Corvo » 13.02.98.`**
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*`« Il a bien plus que le niveau requis pour intégrer l'université, et à son âge, c'est tout bonnement exceptionnel ! »`.* Corbyn fêtait à peine son quinzième anniversaire quand on lui annonça la nouvelle. Un soulagement, quelque part, de savoir qu'il n'aurait plus à rester enfermé entre les quatre murs de cette chambre dont il ne supportait plus la vue, qu'il pourrait enfin être libéré des derniers professeurs qui lui rendaient visite mais ne pouvaient guère se rendre plus utiles que les inconnus qui le félicitaient d'être *né doué*. Il n'avait jamais eu besoin de fournir de grands efforts pour être brillant. Le fait était qu'il était né ainsi, naturellement excellent et ses enseignants ne seraient bientôt plus que des rendez-vous réguliers, notés sur un calendrier, qui lui rappelleraient qu'il avait reçu cette chance à la naissance d'avoir des facultés exceptionnelles. Dès qu'ils eurent appris la nouvelle, les parents Arzt s'empressèrent d'étaler  la réussite de celui qu'ils avaient enfanté. La presse locale s'empressa de placarder le nom de Corbyn en couverture des journaux et le monde universitaire ne tarda pas à s'emparer de l'occasion rarissime d'inviter le génie en devenir à suivre leur cursus d'études. Il reçut bien des courriers, lettres et mails de nombreux établissements prestigieux, prétendant que sa présence au sein de leur programme serait un honneur inestimable. Mais Corbyn, qui avait connu l'enfermement lassant d'un appartement trop spacieux durant la majeure partie de sa vie, ne se tourna pas vers le prestige que lui assurerait de telles universités. Son choix se tourna vers l'Institut de Wellston et si son intention était de dissiper l'attention qu'on lui portait, les journalistes se bousculèrent une fois encore pour connaître les raisons qui l'avaient poussé à refuser ce que beaucoup convoitaient et ne pourraient jamais obtenir. Il trouva un confort à ces quatre murs qu'il se lassait de reconnaître, préférant pour la première fois délaisser ces responsabilités à ceux qu'on appelait ses parents. Au cours des mois qui suivirent, il prépara son entrée à l'Institut, se démena pour obtenir le meilleur résultat possible au concours d'admission qu'il passa, sans surprise, avec une facilité inouïe. Mais il s'agissait de la première décision que Corbyn prenait pour lui-même sans l'influence de parents trop avides de succès. Et ce fut aussi la première fois qu'il s'appliqua accomplir quelque chose qu'il était pourtant certain de réussir. *Parce qu'il le voulait*. Dès lors qu'il s'agissait de quelque chose qui lui tenait à cœur, il se donnait les moyens d'en maîtriser chaque spécificité, jusqu'à estimer qu'il était assez qualifié dans le domaine pour en parler. La médecine l'attirait depuis toujours et si cela aurait pu faire le bonheur de son père, ce n'était pas la génétique qui l'intéressait. Corbyn était fasciné par le comportement humain, de quoi combler ces longues heures qu'il cherchait désespérément à occuper.

Quelques semaines plus tard, il recevait sa lettre d'admission et préparait son départ pour Wellston dans l'un des plus prestigieux établissements de l'État de New York. A peine y eut-il posé un pied qu'il y fut remarqué – son jeune âge contrastant avec son attitude détachée, ses manières et propos parfois abruptes mais jamais injustes ou impertinents. Impossible de passer à côté de son excellence presque inhumaine. A seize ans, Corbyn avait obtenu les meilleurs résultats au concours d'admission que l'Institut ait connu. L'attention le rattrapait alors même lorsqu'il la rejetait – il se refusait à entretenir des relations superficielles, jugées inutiles dans le cadre de ses études si elles ne servaient pas à sa réussite. Ses intérêts et convictions rejoignaient malgré lui celles de ses parents et leur réussite, auxquels on l'associa bien vite. Corbyn Arzt devint un nom connu à l'Institut et s'il n'avait jamais fait de démonstration d'alter puissant, on ne venait pas le déranger avec ces histoires – l'attention qu'on lui portait, la réputation de ses parents et le milieu dont il était issu en dissuadaient plus d'un de venir lui chercher le moindre problème. Pour la première fois, cette attention lui était bénéfique et de poids qu'il portait sur ses épaules, elle devint une alliée.

Il ne chercha pas à l'attirer, se contentant de tirer profit des avantages qu'elle lui apportait sans en abuser et dieu sait qu'il en aurait eu l'occasion. Peut-être est-ce ce qui résonna entre lui et **Noah Yukimura**. Cette humilité, presque *noblesse de l'esprit*. Procureur de Wellston, son nom était lui aussi connu en ville. Un haut niveau au statut social élevé, en concubinage avec un impotent. Beaucoup pensaient que c'était *une honte* qu'il fasse partie de l'élite mais, malgré le harcèlement et les répercussions sur son métier, il n'en démordait pas. Yukimura était une connaissance de sa mère avec qui il avait eu l'occasion de travailler et c'est elle qui les fit se rencontrer. Corbyn avait la fâcheuse manie de vite se faire une idée sur les gens parce qu'il n'avait pas de temps à perdre à chercher plus loin que ce qu'on lui donnait à voir mais avec lui, les choses se passèrent différemment. Il parvint à lui faire apprécier **Oak Hill** et cette place au sein de la société qu'il avait cherché à renier sans le montrer. Il lui expliqua que malgré les difficultés qu'il rencontrait, il ne pouvait renoncer à être la voix des minorités, être la force qui les pousserait à avancer. Noah devint ce qui s'approchait le plus d'un mentor pour Corbyn. Lui qui n'avait la tête que dans les livres et les feuillets, prit plaisir à découvrir le monde par ses yeux. Quand il était enfant, durant ces longues années passées dans l'ennui, il avait eu l'occasion de lire bien des choses sur l'histoire des alters. Son père travaillait sur leur apparition, leur source et inévitablement, les raisons pour lesquelles certains étaient plus puissants que d'autres selon la classification. Corbyn avait baigné dans ce savoir que lui partageait son géniteur et, curieux comme il était, il avait fini par s'intéresser à l'histoire dans son ensemble. Il avait tout lu des Héros de l'Ancien Temps, avait connu la publication d'Unordinary et sa censure mais, comme beaucoup, il n'en avait eu que vent, n'avait entendu parler de l'ouvrage qu'en tant que légende. Il n'avait jamais lu la moindre ligne qui le constituait et ignorait tout des valeurs qu'il véhiculait, prétendues suivre les motivations premières de ceux qui, quelques décennies en arrière, avaient renversé les valeurs établies d'une société secouée par l'apparition d'une mutation génétique encore inexpliquée. De ce qu'il en savait et de ce qu'il entendit de la bouche de Noah, il partageait cette vision-là. Celle d'une société où la hiérarchie ne servirait pas à opprimer les plus faibles mais les protégerait, le rêve, presque utopie d'un monde où les écarts seraient moindres, où chacun trouverait une place plus juste. S'il se garda de le questionner, Corbyn savait que ce à quoi il aspirait et le propos de ce livre interdit, étaient étroitement reliés.

Il n'avait jamais eu d'avis sur le sujet, peut-être en raison de son isolement prolongé, de la solitude étouffante qu'il compensait par une soif d'apprendre inétanchable. *Chasser le vide, vaincre l'immobilité des jours*. Il était si détaché du monde dans lequel il vivait qu'il ne considérait pas, d'une certaine manière, qu'il en faisait partie. *Les Héros, la hiérarchie, Unordinary* – ces histoires lui passaient au-dessus. Mais quelque part et comme il le faisait pour les gens, Corbyn s'était fait une idée. Son pragmatisme l'empêchait de voir les Héros, comme ils aimaient se faire appeler, être ceux qui incarneraient l'espoir de toute une société, trop imprégnée par les valeurs d'une hiérarchie désormais ancrée en chacun. Noah parvint presque à le faire changer d'avis. Il avait envie d'y croire. Il aimait l'idée que ces rêves qu'il avait puissent un jour devenir une réalité. Son fatalisme le retenait d'y accorder une conviction profonde mais dès qu'il passait du temps avec lui, Corbyn s'accordait *le droit de rêver*.

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**> WELLSTON DAILY, 11 OCTOBRE 2010.**
« Wellston connaît sans doute ses heures les plus sombres. Dans la nuit du 10 au 11 octobre a eu lieu l'assassinat de l'un des procureurs les plus connus de la ville. **Noah Yukimura**, fervent défenseur des rangs inférieurs, a perdu la vie à l'âge de 37 ans [...]. Les circonstances de sa mort sont pour l'heure encore incertaines mais tout porte à croire qu'il a été victime d'une attaque préméditée – la piste du meurtre est privilégiée en vue du symbole dont il a été marqué : *un œil* [...]. Les autorités laissent entendre qu'il appartenait aux justiciers émergents [...] pourrait découler d'un règlement de compte. »
        **attached file : noah yukimura – première victime du syndicat.**

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Tous les rêves, les espoirs qui avaient commencé à germer au creux de sa poitrine, s'éteignirent avec Noah. Le vide qu'il laissa fut remplacé par une rage insatiable. *Il ne pouvait pas mourir, il n'en avait pas le droit*. Mais on n'échappe pas à la mort, on n'en revient pas. Noah ne reviendrait pas. *Il était mort, les rêves aussi*. Mais il avait semé en lui et en bien d'autres, les prémisses d'un espoir nouveau, encore interdit. Corbyn ne comptait pas laisser ses fleurs se faner avant même que n'apparaissent ses bourgeons.

Il fallut un an pour retrouver l'identité du coupable. Une année longue marquées par les insomnies auxquelles il était en proie, aux nuits trop courtes, à la fatigue qui manqua de le faire rechuter. *De vieux démons le guettaient*. Corbyn n'abandonna pas, décidé à venger la mort de celui qui, pour la première fois de sa vie, lui avait montré ce qu'était l'espoir d'un avenir, un véritable avenir. Celui que tout Wellston connaissait devint l'ombre de lui-même. Il maintenait l'image qu'on avait de lui pour ne pas éveiller les soupçons et personne n'avait le moindre doute sur ce qui rongeait un peu plus chaque jour les entrailles du fils Arzt avec une fureur rare. *La vengeance. **`C'est ça, ta rédemption ?`*** Il déménagea à **Carleone**, près de l'hôpital et d'embouchures de métro laissées à l'abandon. A cette époque, elles n'étaient empruntées par personne. Il fut l'un des premiers à s'y aventurer, poser le pied dans les entrailles de cette ville aux abois. Il y avait quelque chose de réconfortant à longer ces rails inachevés et ces murs humides, respirer cet air lourd dans les poumons. Là où personne ne pouvait le voir, là où il devenait un fantôme. Les quatre murs se transformaient en embouchure et il y trouva une porte. Un local qui aurait dû servir d'abri antiatomique, complètement abandonnées. Quelques jours suffirent pour qu'il contacte son père et faire jouer des contacts afin que cet abri devienne le sien, de même que le hangar qui se trouvait au-dessus. Quand il n'était pas à l'Institut ou sollicité au centre de réhabilitation, il s'enfonçait au plus profond des recoins oubliés de Wellston et agissait dans l'ombre, sans que personne ne se doute de rien. Dans le hangar, il installa de l'équipement d'entraînement, une cuisine de fortune, un lit, un bureau et une douche. Il s'y échappait pour déverser la haine qu'il avait envers l'assassin de Noah. *Il ne resterait pas impuni, il paierait pour son crime*. Dans l'abri antiatomique, il menait ses recherches, retraçant l'activité de tous ceux qui avaient pu être en contact avec lui cette nuit du douze octobre. Il en grattait la surface, il le sentait, mais quelque chose lui échappait. Quelque chose qui opérait sous les yeux de tous, dans le plus grand secret. ***`Ouvre la porte`***. Il comprit quand il vit ces silhouettes déambuler le long des rails, jusqu'à atteindre une porte qui n'était pas d'origine. *Reconnaissance oculaire*. Quelque chose se tramait et une voix au fond de lui criait que c'était là qu'il trouverait le coupable. Il ne s'y engouffra pas, préférant rester clean le temps d'envisager toutes les possibilités et scénarios, jusqu'au jour où le doute se dissipa. *Il l'avait retrouvé*. Il l'avait *vraiment* retrouvé. ***`Jesse`***. Celui qui avait tué Noah était libre, se levait chaque matin sans penser à cette vie qu'il avait ôtée, ces espoirs qu'il avait enterrés, tout le mal qu'il avait causé. L'idée lui était insupportable et il devait y remédier.

Septembre touchait à son terme, délaissant les températures estivales pour la pluie d'automne et son brouillard qui, au fil des jours, se faisait de plus en plus pesant dans les rues. La dix-neuvième nuit du dernier mois de l'été avait été baignée par la pluie. A peine le brouillard dissipé, les rayons du soleil s'étaient fait devancer par des nuages noirs déversant leurs larmes sur les toitures grises. Les gouttes s'écrasant avec fracas sur les parapluies ouverts sur les trottoirs ou sur les capuches, épaules et verres de lunettes de ceux qui courraient pour retrouver leur destination au plus vite. Ces gens ne prêtaient guère attention aux silhouettes qui se dépêchaient davantage que celles qui avaient à faire. *Celles qui fuient*. Sur le goudron devenu noir, ses pas se firent rapides une fois que les marches de la station de métro furent montées. Les bâtiments ressemblaient à des monstres prêts à engloutir les habitants sous ce ciel qu'on semblait avoir peint de peinture anthracite. Les lampadaires répandaient une faible lumière sur les trottoirs et les nuages couvrant le ciel empêchaient la lune de baigner les rues de sa lueur. En trombe, la pluie tombait sur le pare-brise des voitures alignées au bord de la route. L'une d'elle coupa son moteur mais l'homme à l'intérieur ne bougeait pas de son siège. Il regardait la rue, immobile. ﻿*Où te caches-tu ?* ﻿Incapable de penser à autre chose, **Jesse Rosario** était devenu une obsession dans l'esprit de Corbyn. Il finit par sortir du véhicule, le contourna et s'engagea sur le trottoir. Ses pas se faisaient à peine entendre au travers des gouttes, lourdes et rapides s'éclataient sur le goudron et le vestibule du hangar. Le dernier arrêt avant d'aller faire ce qu'il s'était juré d'accomplir. *Rendre justice, pour une injustice*. ***`Tu t'entends parler ?`***

La ruelle était déserte en dehors des chats errants qui faisaient tinter les canettes tombées des bennes à ordures et s'empressaient de fuir en glissant sur les journaux noyés à même l'asphalte, imbibés des liquides s'engouffrant dans les grilles d'égouts. Les néons fredonnaient des mélodies abjectes à ses oreilles devenues insensibles au vacarme incessant du monde, car rien n'était plus bruyant qu'un esprit rongé par la rage. Corbyn distingua sa silhouette, ses épaules maigrichonnes se balançant au rythme de ses pas, sa veste toute aussi pourrie que ce sol sur lequel les semelles de ses chaussures cessèrent d'avancer. Il se retourna, dévoilant son visage à celui d'un autre qui l'avait caché. Seuls demeuraient ses yeux. *Ceux qui trahissent, dit-on*. Lui, *rien* ne le trahissait. Corbyn n'avait jamais vu de lueur en observant son reflet. Il l'annihilait comme il le faisait avec les alters. Jesse aussi, le subirait. *Il subirait bien plus*, il y comptait. *Il subirait pire*. Le gamin, de ses vingt-et-un ans, le regardait de l'autre bout de la rue sans voir la noirceur qui avala ses yeux une brève seconde, avant que ses chances de s'en sortir ne soient anéanties par un fantôme n'ayant pas l'intention de le laisser filer. Il mourrait dans la crasse, la pisse et la honte, comme Noah. ***`La honte`***. Il l'avait rendu honteux, cet homme qui inspirait chaque jour tant de gens. Il lui avait tout pris, avait volé à tous ces gens ce que Noah s'était efforcé de construire. Alors, il mourrait.

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**> WELLSTON DAILY, 30 SEPTEMBRE 2011.**
« [...] a laissé place à un embrasement des réseaux sociaux la nuit dernière. D'abord partagée en live, la vidéo, capturée par des témoins de la scène, montre un individu masqué avancer en direction de **Jesse Rosario** [...]. Il est incapable de lutter face à l'homme qui finit par lui ôter la vie. [...] La présence de **Red Lens**, qui n'est pas intervenue, laisse à penser que l'individu faisait également partie de ceux que l'on nomme *"Héros"*. [...] son identité demeure inconnue des services de police, le seul signe distinctif qu'il a laissé entrevoir étant un tatouage d'un scorpion rouge sur l'épaule. [...] Si la police est parvenue à arrêter Red Lens, elle a malheureusement perdu la trace de celui que l'on nomme “**Red Scorpion**”. »
        **attached file : red lens – procès et mort d'une héroïne connue internationalement.**

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***`Tu savais ?`*** L'Œil avait tout prévu. Corbyn s'était laissé avoir, aveuglé par la colère et une soif de vengeance qui n'avait pas lieu d'être. *La justice pour une injustice*. Il en payait les frais. Justice avait été rendue pour Noah, une injustice avait pris racine pour **Red Lens**. **Paz Jimenez**. *Les vieux démons revenaient*. Contre la fenêtre de cet appartement au cinquième étage d'un immeuble qui semblait tomber en ruine, la pluie continuait de marteler les vitres. Il laissa à peine retomber sa veste sur le dossier de son canapé, gardant sur lui son pull, son sweat, son pantalon trempé et ses chaussures noircies par le torrent qui s'y était attaqué. Il attendait, sans ciller, depuis trois jours. *Le sommeil, le sommeil*. Il ne reviendrait que lorsqu'il saurait, quand il saurait ce qu'on ferait d'elle, le sort qui l'attendait. ***`Et t'as rien dit ?`*** Rien montré non plus quand il avait fallu reprendre une vie normale, éviter le miroir de la salle de bain quand ce tatouage ornant son épaule le ramenait à ce soir où il avait croisé le regard de celle à qui il avait ôté les dernières années de sa vie. Il était libre mais *à quel prix ? Quel était le prix à payer pour aspirer à cette liberté ? Ne pas laisser ces chaînes l'enfermer entre quatre murs sinon en y mettant le feu ?* Parce que c'était peut-être la seule chose à faire, *tout mettre à feu et à sang*. ***`Tu sais, que les choses ne fonctionnent pas de cette façon`***. Une fleur avait poussé parmi les cendres de celui qu'il avait été. Noah avait fait grandir l'espoir là où la réalité lui mettait plus de coups qu'il n'était capable d'en supporter. Deux heures du matin, le noir complet. Corbyn était assis sur son fauteuil et n'avait même pas touché au verre de whisky qu'il s'était servi une heure plus tôt. Son regard posé dans le vide, sur cet écran de téléphone qui ne s'allumait pas. ﻿*Un signe*﻿. Il attendait. Comme si tout dépendait de cet appel, que tout serait en suspens tant qu'il n'aurait pas entendu le son de sa voix à l'autre bout du fil, le moindre son une fois qu'il aurait décroché. Trois jours, deux heures et vingt-sept minutes qu'il était mort et qu'elle entrait dans le couloir des derniers jours. Mais en dehors des gouttes s'acharnant sur la vitre de son bureau, pas un son ne brisait le silence qui étouffait les murs. Pas même sa respiration, le sifflement dans ses oreilles, ne suffisait à le sortir de l'attente. Trois jours, deux heures et vingt-sept minutes qu'il attendait. Elle s'enfonçait dans sa propre cellule et il se sentait tout aussi enchaîné. Une partie de lui refusait d'y croire, l'autre en était persuadée. Il se tenait là où le doute résidait. L'écran vint éblouir Corbyn qui se figea alors que son cœur parti en trombe le millième de seconde qui suivit l'éclat de lumière. *Il hésita. Il hésita à s'en emparer*. La boule au ventre n'empêcha pas son bras de s'étendre jusqu'au cellulaire. Déglutissant, le regard plongé dans le vide comme s'il n'avait pas quitté ce point fixe depuis des minutes ressenties comme des heures, son pouce glissa pour décrocher. Il ignorait le son de sa voix mais savait qui l'appelait. *Un vieux démon*. Le serpent finit par briser le silence de sa voix ferme, son humanité laissée sur le pas de la porte. ***`Je m'occupe d'elle`***.

> ***`« Nobody really knows my story. They all think they do. »`***
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L'enfant prodige s'inclinait sous les applaudissements de la salle de conférence. Félicité par les étudiants, des collègues venus assister à son allocution. Ses yeux balayaient la salle comme s'il cherchait quelqu'un, un regard, perdu dans la foule. Une silhouette qui ne se montrerait plus, un visage qu'il ne reverrait plus. Les clappements s'estompaient à mesure qu'il reculait en coulisses, ôtant son microphone et récupérant ses effets personnels en loge. Les couloirs semblaient interminables mais il avançait d'un pas décidé vers la sortie. Le vent s'écrasa sur son visage en douceur, lui arrachant une expiration embuée. Une brève seconde qui laissa le temps à la porte derrière lui de se refermer mais pas assez pour qu'un visage à peine familier ne vienne accaparer son attention et ne revienne sur ce qu'il avait déblatéré ces dernières trois heures. Ses semelles soulevaient les gravillons du parking alors qu'il rejoignait sa voiture. *Ford Mustang Boss 429 noire, 1969*. Ses yeux s'arrêtèrent un instant sur la partie cabossée, renfoncée qui ornait son parechoc. ***`Long time no see`.*** *Un vieux démon n'avait pas suffit alors un autre l'avait rejoint*. Dix ans plus tôt, il avait commis une faute impardonnable, justifiée sous prétexte de justice alors qu'il n'avait permis qu'à desservir une cause qu'il ne défendait pas à l'époque. Il cherchait des fantômes après en être devenu un, jetant loin, très loin derrière lui ce nom qu'on lui avait attribué. Le **Red Scorpion** n'était pas lui. *Ce n'était plus lui*. Cela faisait bien plus de sept ans que ce nom ne lui convenait plus, qu'il n'était plus celui qui terrasse et détruit. Il n'en ornerait plus la couleur, ni l'apparat. Le scorpion s'était mué en charognard, celui qui répand impitoyablement le malheur et la misère. L'arachnide avait sans s'en rendre compte, inoculé son venin au plus profond de cette justice qu'il prétendait défendre, condamnant tous ceux qu'il avait voulu venger à endosser l'image de ce qu'ils n'étaient pas. *Des criminels, des dangers, une menace qui pèserait sur la société si personne ne les arrêtait*. Il avait fait l'erreur de s'attaquer au syndicat, pensant obtenir la paix, mais la mort de Rosario n'avait que davantage semé le chaos.

La route défilait au travers du pare-brise où l'essuie-glace s'agitait avec hystérie. Encore quelques minutes avant de rejoindre son appartement. Les quatre murs, encore, l'étouffaient, l'enfonçant un peu plus chaque jour dans une agonie silencieuse. La culpabilité, les remords et les regrets pesant sur ses épaules sans que personne ne le remarque. Les choses avaient toujours été ainsi et elles ne changeraient sans doute jamais. L'histoire ne s'écrit jamais deux fois de la même façon mais lui, semblait condamné à vivre la même boucle de récit, encore et encore. La porte de cet appartement au cinquième étage d'un immeuble qui semblait tomber en ruine se referma derrière lui. La pluie continuait de marteler les vitres, gonflant le silence d'un écho pesant, comme il y a dix ans. ***`Dix ans, jour pour jour`***. *Rien n'avait changé*. Rien n'avait avancé, comme si chaque pas fait en avant révélait de nouvelles marches à gravir. Corbyn avait tenté de les monter seul, sans personne, avant de se rendre compte qu'il ne pouvait pas continuer ainsi. Il n'était plus seul aujourd'hui. Il ne pouvait pas changer le passé, ni revenir sur une erreur. Il ne pouvait faire chemin arrière mais il savait qu'en croisant son regard ce soir-là, il avait fait un choix. `***Un choix ?*** *« It is what you do, that defines you »*`, lui avait-on dit un jour. Si les actes définissent qui on est, ceux qu'il avait commis ne reflétaient pas celui qu'il voulait devenir, le visage qu'il voulait montrer. Le scorpion était devenu corbeau. Celui qui attira la mort et devint le fantôme des assassinés, reflet de l'âme des damnés, le souvenir des oubliés.

Une sonnerie recouvrit le tapotement répétitif des gouttes sur les vitres du salon. Rien en dehors d'un numéro ne s'afficha. Une seule personne pouvait l'appeler. Une seule en avait connaissance. **Ash O'Doherty**. Des ambitions plein la tête, des rêves à ne plus savoir quoi en faire et un espoir inébranlable. Ash avait attiré son attention quand elle avait débarqué à Wellston et semblait vouloir le trouver sous ce nom qu'on lui avait autrefois donné. *La traque un fantôme*. Il eut vent de son envie de rassembler les Héros, de s'unir face à la menace du syndicat. Son discours lui rappela celui de Noah, si bien qu'il voulut savoir ce qu'il en était par ses propres moyens. Alors il vint à sa rencontre. Percer à jour ce à quoi elle aspirait mais surtout *par* *quels moyens* y parvenir. Il n'avait pas été un exemple, avait plongé ceux qu'il essayait aujourd'hui de réunir dans un gouffre dont ils ne sortiraient que par miracle. Ash pourrait peut-être changer l'histoire, permettrait qu'elle prenne une autre direction et ait une autre issue. Si les choses avaient mal débuté, ils ne se quittèrent pourtant jamais plus. Ils connurent des hauts et des bas mais rien ne put déchirer ce lien qu'ils avaient construit. *Pas même la mort*. Six ans après leur rencontre, ils travaillaient toujours en collaboration. Peut-être la seule qui ne fut pas détruite par le syndicat – la plus ancienne association entre deux Héros. **Cypher** et **Corvo**. Ce soir encore, ils reprendraient ces identités qu'ils s'étaient données la première fois. Quand Ash raccrocha, il laissa son bras retomber le long de l'accoudoir. Ses yeux se détachèrent du vide asphyxiant du couloir pour se poser sur le sol tandis que, machinalement, son corps se releva du fauteuil. Ses jambes le portèrent jusqu'à la porte donnant sur cette cage d'escalier à l'odeur rance. La pluie n'avait pas cessé de tomber, impossible d'entendre ses pas quand il sortit de ce taudis devenu chez-lui depuis trop longtemps ou d'entendre les voitures passer. Une fusillade par ce temps aurait ressemblé à un spectacle de claquettes. Corbyn avança sur le trottoir, là où ses pas déchiraient la fine couche d'eau noire au sol, mélange d'eau de pluie et de crasse dans ce coin de la ville. Il monta dans sa Ford mais ne démarra pas. Il ne bougea pas de son siège, regardant la rue au travers de son pare-brise, que la pluie déformait à tel point qu'il n'en distinguait aucun contour. Il se tenait dans cette même voiture, ce fameux soir, quelques minutes avant de tuer Jesse et condamner PJ au même sort. *Mais aujourd'hui ? **`Tu l'as obtenue, ta rédemption ?`*** *Si seulement*. Les rêves de Noah ne suffiraient pas à redorer l'image des Héros. Il n'avait pas à se soucier du temps qui s'écoulait, le sien n'était pas compté. Il n'avait pas à se soucier du commencement et de l'anéantissement, parce qu'il ne le connaîtrait jamais, tout comme le pardon qu'il cherchait dans un puits sans fond, mais Corbyn ne montait plus les marches seul. Cette main qu'il tenait  serait son mot d'ordre. Rendre justice comme il se doit, cette fois.

> ***`« We are required to make sacrifices. But will all our sins be justified? »`***
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« There is some good in this world and it's worth fighting for. But if all you do is looking down on people, you won't be able to see your own weakness. Everyone has a part of themselves they hide, even from those they love most. But *not a single person alive looks in the mirror and doesn't see some form of deformity*. Everyone's got good and bad in them. It's up to us how we use it. Heroes are made by the paths they choose, not by the powers they are graced with and just because someone stumbles and loses their path, it doesn't mean they're lost forever. We each survive in our own way. I survived because the fire inside me burned brighter than the fire around me. **I'm standing in the ashes of who I used to be**. I did very bad things, I still do when I have to. I wasn't given the choice. I'm not the hero you think I am, I never did became a hero. **But it only takes a monster to destroy another monster. And better a monster than an arrogant god**. »

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