Pétalos

Cuando él observó a la pared que estaba enfrente suyo, no podía creerlo: allí estaba, perfectamente representado en un cuadro, con las palabras “Dios” a su costado.

“Antes del…”

Eso estaba también junto a la hermosa pintura, la cual no tardó en destrozar al darse cuenta de un gravísimo error. No podía comprenderlo. ¿Cómo podía ser, que siendo un obra tan bella, tuviera esa… esa… aberración?

Era casi un insulto.

En la imagen, estaba él mismo, Azazyel Abalovich, junto a su hermana tan querida Luzbel. Pero a su espalda había otras dos personas vestidas ricamente, como la enorme familia a la que pertenecían solían vestir; aquellos que odiaba tan profundamente, y que hacía tiempo no se había atrevido a hablar siquiera de su existencia.

Se echó a correr sin parar con tal de alcanzar su habitación dentro de la gigantesca mansión que habitaba, tan solitaria… Tan solitaria desde que...

No tuvo mucho tiempo para seguir soñando hasta que se golpeó la cabeza.

Tras una larga siesta, como siempre, el criajo de cabello negro despeinado se levantó con el sueño aún pesándole sobre los párpados. Miró a su alrededor esperando encontrar a Luzbel rondando por allí a la espera de que se despertara; como siempre y de seguro, la muchacha se habría ido esperando encontrarse con su novio.

Seguía sin ver qué era lo que le atraía de ese chico a Luzbel, al fin y al cabo, estaba su mismo hermano con ella siempre y no necesitaba a nadie más. Los celos lo consumían desde lo profundo de su alma, y le recordaron cosas tan dolorosas que hicieron que se estremeciera hasta en sus huesos.

Vinieron a su mente imágenes de seres olvidados por el tiempo y por todas las personas que Azazyel conocía.

“Huh, en serio, madre y padre, ya… yo…”

“Calla, niño maleducado. ¡Toma lo que te mereces! ¡Por ti, por ella! ¿Por qué naciste? No te necesitamos, ninguno de nosotros; ¡podrías morir y nadie se preocuparía un segundo por ti, basura!”

“En serio…”

“Los…”

“Odio…”

Antes de darse cuenta, estaba apretando los puños al punto de que sangraban como nunca lo habían hecho, y manaban de las heridas litros de rojo puro. Tenía diez años, y no comprendía aún lo malo de sus acciones del pasado; el haber matado al perro de un vecino, el haber sido tan exigente, el… el…

¿El amar a…?

¿Un número, un objeto, un juguete?

Hacía mucho tiempo atrás, cuando él aún era más pequeño, tenía un precioso juguete con apariencia de un niño como él, y en su espalda tenía grabado un número: para ser más precisos, el número 9. No sabía con exactitud si de verdad lo quería, o no…

Para él en ese momento, una simple cifra no significaba absolutamente nada. Pronto, cuando fuera más adulto, sería uno de los símbolos que lo representarían y también que lo torturarían para siempre.

Nuevamente, un golpe de algo que desconocía lo devolvió a la realidad. Sin embargo, no tardó demasiado en volver a sumirse en sus pensamientos.

De pronto, Azazyel se puso a rememorar sucesos de su pasado, como si estuvieran pasando en ese mismo instante: antes de darse cuenta, estaba en medio de un cuarto oscuro en el que con mucha suerte podrías ver tu propia nariz.

“Antes del 9”

A su lado y en medio de la infinita oscuridad, había un objeto que no lograba reconocer pero que sabía era lo único que lo acompañaba dentro de la habitación donde sus padres lo habían encerrado. Luzbel estaba detrás de la puerta seguramente, esperando a que saliera para abrazarlo y cuidarlo como siempre solía hacerlo.

Fuertemente, tomó al muñeco entre sus manos y lo miró con atención, tratando ver aunque sea por muy poco los rasgos que poseía.

Se puso a darle vueltas, una y otra vez, hasta que un rayo de luz travieso se filtró por un pequeño agujero de la ventana, y a través de él pudo ver pintado en azul sobre su espalda: un perfecto número nueve, totalmente detallado y al que parecía no faltarle una sola punta o haberse descolorido en algún sitio.

Intrigado, tanteó el piso en busca de las tijeras que había utilizado para abrirle el estómago a una rata, e hizo lo mismo con lo que tenía entre las manos; poco a poco fue cortando los hilos que forzaban a la estirada tela a mantenerse unida, y descubrió con asombro que su interior estaba repleto de pétalos rosados, llenos de perfume embriagante y que parecía le llegaba a la mente con sus encantos.

¡Oh, lo que cualquiera daría por disfrutar de esa fragancia! Tenía, por muy curioso que parezca, dos olores combinados: el de una flor que era imposible reconocer, y uno más ligero, que era… sangre; para un miembro orgulloso de la familia Abalovich era casi impensable el no poder saber cómo olía la sangre.

Cuando pudo recobrar sus sentidos y rescatarlos de la perdición total, se encontraba completamente echado en el suelo con el muñeco destazado a su lado. Con un poco de alegría y con un sabor amargo en la boca, tomó entre sus dedos un par de pétalos que llenaban la figura por dentro y volvió a cerrarla. Con mucho cuidado, trató de alcanzar un paño que estaba sobre la mesa, y envolvió su tesoro.

“Te amo, me recuerdas a…”

No pudo terminar la frase antes de que su familia entera penetrara en su cuarto para darle una paliza mientras su hermana no hacía más que observar, triste e impotente.

“¡Haces mucho ruido, chiquillo endiablado! ¡Entiende, tenemos una cena importante y no queremos que nadie sepa siquiera que estás vivo! ¡O te callas ahora mismo o te callará tu padre de un disparo en la frente!” dijo la monstruosa mujer que se suponía era su progenitora, con una voz que retumbaba por todos lados. En su tono se notaba un temblequeo al darse cuenta de que los invitados podían oírla aun estando en el piso de arriba.

“Te odio, mamá, te odio, papá…” fue todo lo que pudo responder, ahora sensible al dolor, el indefenso Azazyel. En sus ojos se reflejaba la locura y en su rostro, una sonrisa de sufrimiento encubierto.

No sin antes darle una fuerte patada en la cabeza, los maltratadores se retiraron del lecho, de nuevo a su “importante cena” que al pequeño para nada le parecía importante. Mientras la carne de su cabeza se contorsionaba por tamaña sonrisa falsa, sus ojos no podían parar de producir lágrimas y se tomaba por el cabello en un intento vano de calmarse.

“¿Los… odio…?” se dijo para sus adentros, casi riendo por preguntarse algo tan estúpido. Claro que los detestaba con toda su alma. “¿Los… amo… o… los… odio?” repetía sin cesar y riendo cada vez más fuerte.

Se miró al espejo y no podía parar de soltar carcajadas por su cara de estúpido. ¿No era fuerte? ¿No los amaba? ¿No los odiaba? ¿Por qué tenía que sufrir? Preguntaba tantas cosas a la nada misma que en cierto momento parecía estar conversando con alguien inexistente; “¡Los amo!” exclamó finalmente, golpeando su cabeza contra la punta del escritorio.

“Soy lo que dicen: soy basura, débil, insignificante, pero aun así… quiero vivir.” pronunció de forma calmada tras haberse detenido y frenado su locura temporal. Lentamente, acercó su mano al puñado de pétalos ubicados a su derecha y aspiró su aroma, para que lo reconfortara.

Cansado, se echó a dormir aún con una ligera sonrisa acechando. Poco a poco y por la ventana, se fueron desvaneciendo las sonoras risas que había dejado atrás.

"Los amo."

A su alrededor, dentro y fuera de las sábanas que lo envolvían, habían pétalos rosados con un perfume dulce. Se sentía tan feliz, como si hubiera cumplido su sueño de toda la vida...

Estar en un ataúd, el día que muriera.

Con algo de alivio, el joven Azazyel se despertó de su letargo y se encontró a sí mismo en medio de su clase, donde evidentemente alguien le había llevado. Todos los que estaban cerca de él y también a lo lejos estaban muriendo de la risa por el hecho de que siquiera estuviera dormido en el colegio; el pelinegro no pudo evitar fruncir el ceño ante la burla.

Al regresar a su hogar, no pudo evitar el observar los marchitos pétalos que reposaban sobre la madera vieja de un escritorio. Ya no poseían sus cualidades anteriores, ya no valían absolutamente nada… así que, ¿por qué los seguía conservando con tal empeño?

“Cuando un juguete ya no sirve, lo tiras; cuando una persona ya no te sirve de nada, la desechas; entonces, no entiendo cómo es que no puedo dejar ir estos pétalos. Al final sólo son un estorbo y están marchitos. Al igual que yo.”

“Son tan parecidos a mí. Ambos estamos descoloridos, sin olor, sin vida y por sobre todo, ambos vamos a desaparecer dentro de poco; no tenemos una razón para existir ya y estamos presentes como adornos de mal gusto. Cosas que pueden ser fácilmente desechadas y que lo serán, pues no le agradan a nadie.”

Tomó el pañuelo entre sus manos una vez más, como hacía demasiado tiempo solía hacerlo. Le conmovió tanto que se escaparon lágrimas amargas, y rodaron por su rostro.

“Me odio, y odio estos pétalos.”

“También los odio a ellos.”

“Y a ti, Luzbel.”

Inconscientemente, llegaron a él lejanos sonidos escondidos en lo profundo de su cabeza, que hicieron que reaccionara de una forma tan inesperada que ni él mismo pudo prevenir: un gran ataque de risa, que casi parecían convulsiones.

Nueve.

Libro.

Rojo.

Tela.

Mente.

Debilidad.

Fortaleza.

Repitió esas palabras hasta el cansancio, y luego decidió comerse esos pétalos que tanto amaba. No le sabían bien, pero era lo único que tenía en mente, la cual estaba ya destrozada hasta el punto que olvidó cómo era la sensación de estar masticando algo que no era comestible; aspiró fuertemente un olor que no existió o existía, y rompió de un puñetazo el espejo detrás de sí.

Atravesó la puerta que daba al pasillo, y trató de no hacer caso a los miles de rostros que observaban cómo corría, dentro de los cuadros. Sin embargo, hubo uno en particular que llamó su atención: estaban él y su hermana en la escena principal… si mal no recordaba, sus padres habían prohibido que se pintaran retratos de él pues según ellos no formaba parte de la familia Abalovich. Aunque tenía en mente eso, se quedó mirando el cuadro.

“Dios” eran las palabras escritas al costado de la imagen.

“Antes del 9” eran las palabras escritas por encima de ella.

No tardó en arrancar el pedazo de arte en el que se representaba a sus padres, pues no podía soportar que estuvieran junto a él y a su amada Luzbel. El cuadro era de tamaño real, por lo que no pudo evitar besar los labios de la ilustración de su hermana.

Corrió hacia debajo de la escalera nuevamente. No podía quedarse conforme con ello.

A su izquierda se situaba la puerta que daba a la habitación de Luzbel. Entró muy despacio y vigiló durante un segundo que ni siquiera la mucama se acercara a limpiar; poco a poco, se acercó al lecho donde ella se hallaba durmiendo todavía, y con un rápido movimiento, pasó el dedo por su boca.

“He esperado esto… tanto…” dijo, sintiendo ya sus mejillas arder.

Sin más preámbulos, le dio un beso tan largo que ya ni siquiera él mismo supo cuánto duró. Rozó su piel por última vez en su vida, con una caricia, y abandonó el cuarto tan silenciosamente como había entrado.

Otra vez subió hasta lo más alto de la gigantesca mansión, y arrojó con dolor los pétalos rosados por la terraza, hacia el valle que había debajo. Como siempre, le sorprendía cómo podía ser que alguien fuera tan idiota para construir su hogar en la cima de una sierra; pero no le importaba ya, y se paró en lo alto de una de las torres para observar el paisaje verde.

Aspiró fuerte el aire puro, reuniendo todo el valor que le quedaba en su destrozada alma, y dio un paso ligero hacia adelante.

“Sólo el fuerte va a sobrevivir. Y yo soy el que está por debajo, el débil.”

No se dio mucho tiempo hasta que oyó su propio cuerpo quebrarse entre las piedras y los pétalos que hacía poco había tirado por el mismo sitio. Antes de morir, olió por última vez el aroma que le hacía más soportable la existencia, proveniente de quién sabe dónde; sostenía en su mano, aún, un par de ellos.

**Autor:** Stylish Devil