Le Goût de Sang

Cette histoire se passe sur Shevacia.

**Cette histoire a été écrite par Serow Awen**

**Prologue**
*12h54, an 321 du première âge*

-Sir, sir… Ils sont là…

Le coureur s’arrêta, épuisé. Le roi ouvrit les yeux et releva la tête. Il répondit d’une voix calme :

-Où ?

Le coureur reprenait son souffle. Il reprit d’une voix saccadé :

-Quartier des marchants. Quelles sont vos ordres ?

-Déployez l’armée.

-Très bien. Quelles régiments ?

-Tous.

-Mais… Sir…

-Oui ?

-Ils ne sont pas tous là… Ils ne sont qu’une centaine...

-Oui, oui,je sais. Et quelle est le problème ?

-Mais enfin, sir, s’énerva un des conseillers situer à sa droite, si l’on déploie toute l’armée, ils vont ameuter leur communauté tout entière !

Le roi rétorqua d’une voix froide :

-Je sais.

Le conseiller détourna la tête, embarrassé.

-Déployer toute l’armée, reprit-il, s’adressant principalement au coureur.

-Très… Très bien.. Sir… répondit celui-ci avant de partir en courant.

*13h08*

L’aigle se posa admirablement sur le carrelage finement décorer de la salle du trône. Un jeune homme à la mine préoccupé en descendit. Il regarda le roi dans les yeux et lança :

-Père, ils sont tous là. Presque cent milles. Notre armée tente de les contenir mais l’on subit des pertes importantes. Tous les citoyens sont dans le palais. Quelles sont vos ordres ?

-Dis à l’armée de reculer volontairement. De se replier dans le palais. Laissez les avancer.

-Très bien, père.

Le jeune homme se rapprocha un peu plus du roi. Il susurra :

-Je ne sais pas si j’aurais conduit mon peuple à la perte comme vous le faites là. Mais sachez que je vous admire.

Le roi eu un sourire triste.

*13h20*

Le roi s’était levé. Il regardait la coupole. Depuis des centaines d’années, cette épaisse couche de verres permettait à son peuple de vivre à l’abri, sous la mer. Ce peuple qui vivait sa dernière heure. Son fils se posa une nouvelle fois, à dos de son aigle, sur le sol carrelé.

-Ils encerclent le palais, dit-il. Quelles sont vos ordres ?

-Cassez la coupole. Le plus plus vite possible.

-Mais, sir… s’effraya un conseiller.

-Enfin, sir ! s’emporta un autre.

-Cassez la coupole, répéta le roi d’une voie dure.

Son fils hocha la tête.

*13h42*

Une immense vague vint se briser sur le plafond de verres du palais. Sous le choc, celui-ci se cassa. La salle du trône s’emplit d’eau. Moins de deux minutes plus tard, la ville toute entière était inondé. Encore quelques minutes et ce qui fut autrefois une citée fit partit à part entière de l’océan.

**Sylphën**
Ses lèvres s’entrouvraient, s’agitait, formait des 0, et se refermait brusquement, tremblotante. Les larmes lui venait aux yeux, on aurait dit qu’elle bravait des tempêtes, qu’elle allait contre le gré des vents, des marées, du monde entier. Mais à travers ces expressions, dans ces mots, il n’y avait que quelques mots élémentaires, où perçait les « couleurs », « importance » ou encore « émotion ». Ce qu’elle expliquait ? L’importance des couleurs. Ce besoin élémentaire qu’on avait de les voir, que sans elles, on serait larmoyant, et leurs importances dans la magie. « Bien sûr, disait-elle, la magie a différente formes. Mais l’on retrouve les couleurs dans chacune de ces formes. » Elle ne faisait que répéter les mêmes mots. Elle ne réfléchissait pas, elle expliquait. Elle ne comprenait pas, elle avait comprit. Elle enchaînait, tentant de faire comprendre à son tour à son public insensible, public qui la regardait, borné, ne manifestant aucun intérêt pour ces paroles enflammées.

Sylphën, jeune élève sylphe, manifestait particulièrement aucun intérêt pour les mots de l‘oratrice. Il restait de marbre face aux débits passioné, souriant presque quand lui venait les larmes. Voyant la quiétude de ces élèves, l’oratrice attaqua :

« -Si vous voulez faire ressentir une émotion, vous avez besoin de se représenter sa couleur respective. Tenez, le noir pour la tristesse, le rose pour la joie… »

Une des étudiantes trouva judicieux de faire remarquer :

« -Mais, *señorita*, sans les couleurs, on ne ressentirait alors aucune émotion ? Ce serait bien, on serait moins influençable ! »

L’oratrice ravala sa salive, roula des épaules, leva les yeux au ciel et répondit :

« -Non. »

Puis, cette unique mot ne suffisant pas, elle compléta sa réponse :

« Sans les couleurs, on vivrait dans la tristesse. »

Elle appuya tout particulièrement sur ce dernier mot. L’oratoire la regardait, immobile. L’oratrice le défiât tout entier du regard, impassible. Elle attendait une réponse, une confrontation. Cela vint vite. Le jeune sylphe pris la parole d’une voie calme :

« Madame, la tristesse, c’est noir »

Prononcé avec une innocence sans pareil, telle une remarque inoffensive, les étudiants crurent que Sylphën avait achevé la *señorita*. Mais il en fallait plus pour percer l’incroyable armure de l’oratrice. Elle rétorqua d’une voie froide :

« -Viens donc sur l’estrade, jeune sylphe bagarreur. »

Sa voie était si glaciale que Sylphën eu peur pour la première dois de sa vie.

Il se leva tranquillement, descendit les marche avec nonchalance. Il se posta devant la professeur, bien droit, un sourire au coin des lèvres.

« Me voilà, *señorita*, susurra-t-il, moqueur. »

Il se sentit immédiatement envahit par une tristesse incroyable, peut-être celle d’avoir perdu sa mère, à moins que ça soit le fait que son père soit mort au combat à ses six ans, ou alors tout cumulé. Il ne savait plus, il tombait dans des ténèbre profond, quelque part où personne ne pouvait le secourir, un endroit tout noir, sans saveur.

Au moment où il allait s’écrouler, impuissant à cette vague de tristesse, l’oratrice lui attrapa l’épaule et le maintint debout. Les lèvres serrées, elle s’excusa :

« Excuse-moi, je ne t’ai pas prévenu de mon attaque. »

Et elle recula, le laissant reprendre ses esprits chancelant. Elle tapa du pied, l’air impatiente, pinça des lèvres et reprit, sarcastique :

« -Bon, monsieur va mieux ?

-Oui… oui, tenta de répondre Sylphën, toujours chancelant. »

Il tenta vainement de reprendre ses esprits, hagard. Il ferma les yeux quelques secondes, respira un grand coup et se redressa, essayant d’avoir l’air prêt. L’oratrice hocha la tête d’un air à la foie entendu et moqueur, et passa à l’attaque.

Une vague noir, pleine de reproches, de tristesse, vint inonder l’esprit de Sylphën. Il tenta de rétorquer par du rose, que du rose, uniquement du rose, qui caractérisait le bonheur, l’amour… Cela diminua l’effet de la vague mais ne l’arrêta pas.

Elle vint par tous les recoins, toutes les faiblesse du rose imaginé par Sylphën. Il tomba, inconscient.

Quand il se réveilla, l’aube était déjà tombé. Les étoile scintillaient au dessus de la voûte de verre. Il se leva, passa la main sur son front, épuisé alors qu’il venait de dormir six heures. Il frissonna et se mit en route. La ville s’éveillait peu à peu après une longue journée de travaille. Cela redonna un peu d’énergie à Sylphën. Il se fraya un passage à travers la foule naissante, allant plus vite que la plupart des passant.

Il s’arrêta devant une taverne à la façade bonne-enfant, d’où une chaleur agréable se dégageait. Il se faufila par l’ouverture étroite et emplit ses poumons de l’atmosphère accueillant.

Le barman, en train d’essuyer des verres, lui sourit. Sylphën se fraya un passage à travers la foule et vint s’accouder au comptoir. Le patron demanda, inquiet :

« -Ça-va ? T’as pas l’air bien. »

Sylphën marmonna un « si si, ça va », évasif. Il tira un sourire moqueur à son interlocuteur, qui ne put s’empêcher de faire remarquer :

« -Y faut bien que ça aille mal, t’as vie ce n’était que du rose. »

Si Sylphën avait été plus violent, il l’aurait baffé sans trop de retenue. Il avait eu une vie toute rose, lui ? Non mais vraiment…

Il avait perdue sa mère quand il était encore tout petit. Il devait avoir environ 3 ans quand elle était partie pour ce voyage sans fin. Elle voulait guérir sa maladie, disait-elle.Mais quelle maladie ? Syphën ne l’avait jamais sut.Elle n’était jamais parvenu à destination. Un voyageur l’avait vu sombrer, disait-il dans un cratère du sud, quelque part où les sentinelles ne patrouillaient plus. Sylphën li en avait longtemps voulu d’être partie sans lui dire au revoir.

Son père, quand à lui, était mort à la chasse. Il tentait alors de capturer un dragon, empereur des cieux. Ceux-ci, bien que gentils, aimaient profondément leur liberté, et on une peur ancestrale des hommes, car, pendant une longue époque, ceux-ci chassé pour leurs cornes. Il avait donc perdue la vie là-bas, au milieu de compagnons impuissant. Il avait été recueilli par la famille noble pour laquelle son père travaillait. Un devoir envers nos employé, scandaient-ils à tous ce qui passaient.

Il avait passé là les dix dernières années de son adolescence, travaillant le maniement des armes, la pratique de la magie, l’apprentissage de différentes langues. Si il ne parlait couramment que le commun, ses bases en elfique et en gnomique étaient importante. Rien de tout cela n’avait fait de lui un prodige, mais ça lui avait fourni un enseignement complet.

S’il c’était facilement attaché à sa famille adoptive, il n’avait pas hésité deux secondes, quand, à sa majorité, il avait eu la possibilité de partir. Il avait fait ses adieux et était allé découvrir le monde.

Mais les études de magies que lui avait dispensé ses instituteurs ne lui convenait pas. Il aimait profondément cette discipline, et une fois arrivé à Esméralda, il cédât au désir de s’offrir des cours de magies. Il commença alors ses études.

**Elisha**
L’orphelinat Di’Carlabaro accueillait principalement les enfants des victimes de la Maladie. Appelé par les elfes « Murata’Visha », soit la maladie de la mort impénétrable, elle était présente dans tout Shevacia en ces temps sombres. Elle ne laissait derrière elle que des cadavres et des orphelins. Cette maladie avait le goût de la mort. Là où elle passait, tout avait le goût de la mort. Cette mort qui n'est qu'une chose abstraite qui enlève les vieillards, les nourrissons ou même les jeunes gens en pleine santé sans même leur donner la peine de le leur dire. Celle que personne ne combat, à part peut-être les mourants, bien qu’ils ne gagnent pas souvent. Elisha avait essayé de la combattre. Elle avait connu la mort. Elle l'avait affrontée et vaincue, et à présent elle n'a plus peur de cette entité qui semble décimer chaque jour des milliers d'innocents à travers le monde, éteignant la flamme d'espoir et la lueur de vie qui brillaient encore en eux. La mort s'était propagée sous la forme de la Maladie. Elle contaminait tous ceux qui l'approchaient, se frayait un passage, s'étendait pour devenir la puissance principale du corps du contaminé. Et, quand elle en avait marre du mourant, elle le désertait, ne laissant plus qu'un cadavre derrière elle. Alors les proches prenaient le corps, l'enfermaient dans un tombeau et le plaçaient à côté de tant d'autres. Si personne n'était en état de procéder au rite funéraire, alors, on incendiait le cadavre. On tentait après de l'oublier, faisant face à bien d'autres problème.

Elisha avait connu la mort à ses six ans. Elle l'avait côtoyée, frôlée. La seule chose qui ne l'avait pas fait sombrer dans ces abîmes glaciale, c'était la voix de sa grand-mère, lui murmurant : "Ne t'en vas pas, mon petit ange...". Cette formule l'avait fait revenir à la vie. Elle se rappelait encore de ce soir là, sombre et pluvieux, il avait été un si grand moment de joie pour elles deux. Deux semaines après, grand-mère avait attrapé la Maladie. Elle n'avait pas réussi à revenir, elle. Elle était trop faible. Elisha s’était toujours demandée si ce n'était pas elle qui lui avait donnée la Maladie. Quand elle avait fait part de sa théorie à Lilya, son amie de l'époque, celle-ci avait explosé de rire :

- Ce n'est pas toi qui la lui a donnée, Elisha, avait-elle dit. Elle est tombée malade deux semaines après ta guérison ! Et même si ce que tu dis est vrai, tu n'aurais pas à t’inquiéter: ta grand-mère ne t'a pas lâchée d'une semelle durant ta maladie. Elle savait pourtant qu’elle aussi pouvait tomber malade !

Elisha avait tenté de la croire. Elle avait tenté de s'en convaincre. Mais il y avait toujours une petite partie d'elle-même qui protestait, se révoltait. Elle détestait cette petite voix qui lui criait intérieurement que non, c'était elle la criminelle et qu'elle l'avait fait exprès. Quoi qu'il en soit, tout cela n'avait plus aucune importance, à présent. Grand-mère était morte et elle avait été transférée dans le pensionnat des Di’Carlabaro, une famille riche qui avait ouvert un pensionnat bondé pour accueillir les enfant des futures victimes de le Maladie. Elisha n’aimait pas le pensionnat. Non pas que le personnel ne soit pas gentil, comme dans beaucoup de contes et d'histoires pour enfants, mais qu'elle avait horreur d'être confinée dans un espace aussi petit. Cela créait automatiquement du bruit au moindre claquement de talon, l'atmosphère était chaude et moite, un peu comme l'air d'une salle de classe après un examen officiel.

Elle avait essayé. Essayé d’attendre, d’apprécier l’orphelinat. Essayé de se fondre dans la masse, de faire, comme les autres, d’apprendre et d’exécuter. Comme les autres. De passer dans cette sorte d’état second, où tu ne pensais plus vraiment. Mais elle n’avait pas réussi. Elle s’était toujours distingué d’une manière ou d’une autre, en excellant ou ne comprenant rien.

Les dortoirs étaient tout aussi sinistres. Les lits superposées aligné les uns à coté des autres, la lampe à pétrole qui rejetait une lumière vacillante, cela n’avait aucun charme. C’est ici que tout commença :

-Isha ?

-Oui ?

-Tu aimerais découvrir le monde ?

C’était Oly, sa voisine de lit et sa copine, qui parlait. Elle avait une voie ensommeillé, elle n’allait pas tardé à s’endormir. Mais un pensée la titillait, une pensée grande, énorme même, quelque chose auquel elle n’avait jamais pensé auparavant, et qui la retournait complètement. Elle en avait exprimé une partie à travers sa question. Elisha mit un temps infini à répondre.

-Oui… murmura-t-elle finalement.

Poussant un dernier soupir, Oly s’endormit. Elle était rassuré. Elle n’était pas la seule à vouloir voyager.

Elisha, elle, ne dormit pas de la nuit. Comment une question si inoffensive pouvait la retourner à ce point ? C’était comme si l’on avait ouvert une porte dans son esprit. Bien sûr, elle avait vu le monde enfant, quand il était encore sous l’emprise de la maladie. Elle avait vu des gens mourir, des gens pleurer, des choses horribles qui l’avait traumatisée. Elle avait beau étouffé dans cette orphelinat, elle n’avait jamais pensé à en sortir, si c’était pour recroiser ces hommes et ces femmes sans force, nageant dans la fin. Mais, il n’y avait pas si longtemps, le « Marshman », soit le directeur, avait annoncé aux enfants, avec grande joie, que le dernier cas de la Maladie était partie et que cette dernière pouvait maintenant devenir une légende. Tout ceci fit chemin dans sa tête et ce fût la première fois qu’elle pensa à sortir, à s’évader.

Les jours passèrent. Elisha fût encore plus rêveuse que d’habitude. Elle imagina une bonne douzaine de plans farfelues pour s’échapper. Renvoie, sortie en douce… mais chacun était irréalisable. L’orphelinat Di’Carlabaro était mieux gardé qu’une forteresse, avec des gardes et des systèmes de détection magique. « La sécurité de nos pensionnaires est la chose qui nous importe le plus, scandaient les Di’Carlabaro. » En vérité, ils avaient surtout peur que le conseil les accuse si un enfant s’échappait.

Ce fût pour Elisha une des périodes des plus importantes de sa vie. Son cerveau tournait à toute vitesse, elle imaginait toutes sortes de choses pendant ses heures de cours, et elle fût vite accusé d’être encore plus dissipé que d’habitude. La professeur de magie la menaça de la conduire chez le « Marshman » si jamais elle ne se bougeait pas un peu. Quand la professeur de mathématiques lui rendit un copie en papirus avec écrit sur le haut « 15% », elle ne put s’empêcher de faire remarquer : « Et bien, Elisha, c’est vraiment gaspillé du papier. »

Mais Elisha ne s’en inquiétait pas. Elle serait partie avant de passer chez le principal, de disait-elle. Ses espoirs de s’enfuir étaient grands, énormes même, et elle fit tout ce qu’elle pouvait pour partir. Et elle réussie.

C’était un vendredi après-midi. Il pleuvait. Les grosses gouttes de pluie s’écrasaient lourdement contre les fenêtres et les enfants attendaient avec impatience le week-end. La voie sans intonation de Di’Caëlmëo, la professeur de mathématiques, ennuyait et impatientait les élèves en plus du tout.

Elisha était plus lassé que tout le monde. C’était *le* weekend. Elle allait mettre son plan à l’exécution.

La nuit venue après un temps infinie. Les élèves, excités que se soit le weekend, ne s’endormirent pas aussi vite qu’Elisha l’aurait voulut. Quand les derniers s’assoupirent vers minuit, Elisha se glissa lentement hors de son lit.

-Qu’est-ce que tu fais, Isha, demanda une voie ensommeillée à coté d’elle.

-Euh, toilettes, débita à tout vitesse Elisha. Je reviens tout de suite, Oly.

-Tu vas te faire enguirlandé, Isha, répondit Oly, s’enfonçant à nouveau dans son rêve.

Elisha haussa les épaules. Après tout, peut-être.

Elle se faufila hors du dortoir. La pointe de ses pieds émettait de petits clapotis sur le parquet, un petit peu comme des cailloux qui tombent par dizaines. Arrivé à la grande porte, où pouvait passer à quatre en même temps, elle se résigna et se dirigea vers la fenêtre. Fermé. Bon. Elle escalada un des lits superposés, craignant de réveiller par un grincement un pensionnaire. Une fois en haut, elle s’accrocha à une des poutres horizontale du plafond, se hissa dessus et commença à ramper. Elle arriva sans trop de difficulté à une des petites lucarnes qui étaient à cinq mètre du sol, et l’ouvrit doucement. Le monde s’étendait à ses pieds. D’ici, elle voyait les plaines battues par les vents, de petites maisons aux toits de chaumes, des villes aux hautes tours… Elisha avait véritablement l’impression de voir le monde entier, bien que c’en était qu’une toute petite partie. Un rien dans l’immensité.

Elle humifia ces lèvres une unique fois. Ses yeux lui piquaient à
cause l’adrénaline. Elle balaya du regard une dernière fois le dortoir et sauta souplement sur le balcon de bois, quelles mètres plus bas. Elle
 se tordit la cheville à la réception. Tout en grimaçant de douleur, elle se la massa doucement. Elle ne savait pas vraiment comment faire, car le pensionnat ne dispensait pas de cours de massage. Il y avait des clubs, des ateliers mais ce n’était pas obligatoire. Et quand on pouvait
 avoir du temps libre, personne n’était plus prenant qu’Elisha. Et ce fut la première fois qu’elle regretta de ne pas avoir fait d’heure supplémentaire.

Elle décida de descendre en glissant contre la paroi rocheuse le prochain palier, de peur que sa cheville ne la handicap trop pour la suite du voyage. Mais elle regratta ce geste une fois en bas, car les manches de ses vêtements étaient abîmées et même déchirer par endroit. Elle haussa les épaules comme pour renier le poids de la culpabilité de ne pas avoir emmené Oly avec elle et de s’évader comme ça, sans aucune façon, et s’élança.

Elle courut sur de bon kilomètre. Elle avait toujours eu de l’endurance et malgré la douleur fulgurante qui lui vrillait la cheville, elle resta de marbre contre la douleur, car elle voulait mettre le plus de distance possible entre elle et l’orphelinat. Elle finit par se plier en deux, la gorge striée de toux, et s’écroula. Elle n’avait jamais sentit d’une telle manière le contacte de l’herbe humide contre sa joue écarlate, ni vu l’infinité des cieux. Cette vision fit merveille dans son esprit en ébullition et elle sourit d’un air mystérieux avant de dire d’une voie à peine perceptible : « J’ai réussi... ».

Elle marcha des jours, les pieds en sang, les lèvres gercées, vivant du vol et de la faim. Jamais elle ne s’arrêta, jamais elle ne mendia, ayant un honneur bien à elle. Elle coucha sur de la pierre dure, ne se préoccupant ni du froid ni de la dureté de la pierre, son épuisement étant trop grand. Elle monta maintes fois sur les trains en marches, sauta plusieurs fois sur des carrioles de marchants, éveilla la pitié de beaucoup, mais elle ne leur laissa pas le temps de trop d’apitoyé de son sort, de peur qu’ils ne la ramènent à l’orphelinat.

Quand elle arriva en ville, épuisé, morte de faim et de fatigue, elle fut pris de panique. A chaque mur, chaque poteau était planté un portrait très de ressemblant d’elle. Et en dessous, il y avait écrit en grosses lettre voyante :

**Recherche de grande importance : Elisha Lemaya**

**Prime de 100 She à celui ou celle qui l’apercevra et la dénoncera au autorité**