Maro

"Druidas. Ingenuos endógamos
que se esconden tras su velo de misticismo para tratar de ocultar las carencias
que demuestran ante los problemas reales. Demasiado ansiosos para los elfos,
demasiado perezosos para los humanos. Druidas. Ignoran voluntariamente
cualquier problema mientras se revisten de santidad. Druidas. Si hay algo peor
que su actitud frente a los problemas es su actitud frente a los contratos. No
sé en qué estaba pensando cuando acepté el trabajo."

El encapuchado termina de atar su
bolsa y su manta al caballo y monta sin siquiera revisarlo. Sin volver la vista
atrás espolea a su montura y suelta sus riendas dejándola cabalgar, confiando
en atravesar Puente del Tahúr antes del amanecer. La nostalgia pugna por
hacerle presa al salir de los bosques. No se lo permite, cualquier debilidad
puede ser fatal en su posición, se ha obligado a no ser débil. Aún así no puede
evitar la sensación de que puede que no vuelva a su hogar.

"Que se pudra -se obliga a
pensar-, que se pudra el bosque y sus conflictos"

Las antorchas aún están
encendidas en la pequeña fortaleza que custodia el puente que da nombre al
asentamiento. La luz naranja del amanecer empieza a verse en el horizonte al
llegar. Ni día ni noche, ni una orilla ni otra, el encapuchado baja del caballo
y casi sin mirar entrega sus riendas al mozo de cuadra de la única posada del
pueblo. Dentro aún se prolonga la noche, los últimos borrachos que no dormitan
sobre sus propios charcos de vómito se dedican a acosar a las prostitutas que
saben perfectamente que no les queda dinero que gastar.

-**No se admiten perros ni**
**bastardos -**esputa el tabernero con tono amenazante, helando por un instante la
sangre de los presentes y haciendo girar la vista hacia la puerta a todos los
que aún tienen control de sus ojos.

El encapuchado aviva su pipa
inspirando lentamente e ilumina con tono anaranjado la mitad inferior de su
cara. La barba descuidada no logra ocultar completamente la fea cicatriz de su
cuello, la marca de la horca. Dejando libre el humo a través de una sonrisa
cínica, avanza hacia la barra. Uno de los parroquianos, henchido de etílico
ardor guerrero, abandona el acoso a una prostituta y tratando de mantenerse
firme se cuadra entre él y la barra.

-**¿No has oído al mesonero, sangre**
**sucia**? **-**gruñe mientras busca torpemente la daga que cuelga de su cinturón- **Aquí**
**no queremos orejas picudas.**

El encapuchado entreabre su capa
y reposa las manos sobre dos mangos de hacha que sobresalen entre sus ropas.
Antes de que la situación demande sangre, un ruido seco y fuerte acalla los
murmullos de aquellos que esperaban ya el combate. La prostituta, con una jarra
de madera con el borde inferior ensangrentado colgando de la mano, queda a la
vista cuando el combativo borracho se desploma como un muñeco de trapo.

-**Perdónalo** -dice el tabernero
mientras extiende la mano a su chica para recuperar la improvisada arma-, **es**
nuevo por aquí. Siéntate, creo que aún hay algo de la cerveza buena del viejo.
Además, tengo un paquete para ti de Lucio Quinto.

"Quinto. Me sorprende que
siga vivo. Excéntrico y maniático. El cuerpo de ingenieros lo tiene como un
visionario, alguien que es capaz de pensar más allá de las consideraciones
clásicas de cómo deben actuar las cosas. Para mí es un loco, si hubiese una ley
sobre locos que trabajan con alquimia sin duda sería para prohibirlo. Pero yo
no hago las leyes y tampoco estaré cerca el día que vuele por los aires su
laboratorio."

-**Maro...** -ronronea la prostituta-
**Aquí no queda nada que hacer. Me queda algo de esa alamanda de estraperlo, podríamos**
**divertirnos como la última vez.**

El semielfo levanta la mirada. La
chica tiene un ojo hinchado y amoratado. Heridas de guerra propias de su oficio
en una zona fronteriza , piensa. Aún así es joven y atractiva. Se ve tentado de
aceptar la oferta por un momento, pero no puede escapar de la verdad.

-**No voy bien de dinero, Giona**
-responde taciturno el semielfo mientras vacía la pipa bajo la barra-. **No tan**
**bien como para gastar en una puta hoy y en un clérigo que me cure el herpes**
mañana.

A la cerveza arrojada a la
entrepierna y el tortazo le sigue el repicar de los tacones furiosos por la
sala. Maro aún está limpiándose cuando vuelve el tabernero con una buena jarra
de cerveza y un paquete poco mayor que ella. Tras disfrutar un primer trago, el
semielfo revisa el paquete. Un carcaj pequeño con algunos virotes para la
ballesta de mano y una nota:

*"*Prueba
esto y dime qué te parece. Los de Innovación del Combate insisten en que no es
seguro cargar los virotes con fuego de alquimista pero yo opino que mientras
que no te sientes muy cerca de la hoguera por las noches, no deberías morir.
Mata a algunos indeseables y escríbeme con el resultado. Se lo restregaré en la
cara a esos burócratas.

*-Q."*

Con una mueca de aprobación, el
encapuchado ciñe el carcaj a su pierna bajo la capa y tras asegurarse de que
nadie le presta más atención de la debida, quema la nota en una lámpara
cercana. Que se le asocie con alguien del Cuerpo Imperial de Ingenieros no es
bueno para el negocio. La cicatriz de su cuello aún le recuerda cómo la Aman
Giliath trata a los que considera traidores.

¿Acaso es él un traidor? No, al
menos no se lo considera. Es sólo un superviviente. Las banderas, las
creencias, las naciones o las razas son conceptos demasiado abstractos para un
semielfo nacido en la frontera. Sin conocer otra vida que la violencia en todas
sus formas, ha forjado su camino alquilando su acero a todo aquel que lo
necesitase. La misma Aman Giliath que tratase de ahorcarlo lo había aplaudido
cuando había conseguido retrasar la llegada de un destacamento de la Gran
Hermandad.

-**Esta corre de mi cuenta** -dice el
mesonero devolviendo la moneda que el semielfo ha dejado en la barra-. **Estos**
**nobles caballeros han abultado mucho mi cofre esta noche celebrando el**
ajusticiamiento del salteador que atrapaste el mes pasado.

-**Celebran un asesinato, ese**
**hombre sólo buscaba  una forma de dar de**
comer a sus hijos. Ni siquiera se resistió al arresto -**responde el semielfo**
mientras se guarda la moneda.

-**No ajustician a nadie por**
**cultivar patatas -**responde el tabernero encogiéndose de hombros-. **Y hay muchos**
que no cultivan patatas por aquí, siempre habrá trabajo para alguien como tú.

-**Hoy no puedo, Alvar** -responde el
encapuchado- **tengo algo gordo entre manos.**

Por primera vez toma consciencia
de la importancia del contrato. No busca ahora a ladrones de tres al cuarto
para saciar la sed de sangre de los destripaterrones locales. No, ahora busca a
algunas personas concretas por orden de los druidas. La promesa de una abultada
suma lo ha convencido más allá de toda duda sobre la fiabilidad de los druidas
como pagadores, pero no se ha planteado por qué todo eso. ¿Qué tienen sus
objetivos entre manos para que desde tan lejos quieran vigilarlos? Maro apura
su cerveza, no quiere que su cerebro divague en los motivos políticos o
religiosos que los druidas se han afanado tanto en ocultarle. Sería una falta
de respeto a sus esfuerzos.

-**¡Gio!** -grita el semielfo
acercándose a la escalera- **¡Giona, he cambiado de idea! Prepara una tina**
**caliente**.

Los borrachos que aún se mantienen
en pie aplauden efusivamente la decisión del semielfo mientras profieren los
más sórdidos piropos a la interpelada a través del hueco de la escalera. Maro
busca con la mirada al dueño del local. Alvar asiente; parece que la casa sigue
invitando. Tras dejar escapar un suspiro, el encapuchado sube al piso de
arriba. Sabe que parte hacia una misión que será peligrosa y, al fin y al cabo,
el herpes no importa cuando estás muerto.

La hora de la comida ya ha pasado
cuando Maro despierta. Giona aún parece dormir. El semielfo comienza a ponerse
de nuevo su armadura, no hay tiempo para descansar más y Puente del Tahúr
tampoco es un lugar turístico por el que merezca la pena pasear. Mientras se
sienta en la cama para ponerse las botas, nota un movimiento detrás de él. Lo
primero que ve es su propia ballesta de mano apuntándole a la cara, le
tranquiliza ver que está descargada. Giona la empuña con firmeza. Maro se la
arrebata bruscamente mientras la prostituta sonríe divertida y, sin preocuparse
por su desnudez camina hasta la ventana.

-**Juraría que estás ahí fuera.**

Maro levanta la mirada incrédulo
y se aproxima a su compañera. En la calle, tratando de pasar desapercibido en
la sombra de un soportal hay un hombre encapuchado, con una larga capa en tonos
boscosos.

"Giona huele los problemas.
Además es rápida y sabe moverse sin ser vista. Joder, quitando el juego de
cadera su oficio la ha preparado para lo mismo que el mío. Si en lugar de puta
fuese cazarrecompensas, me quedaría sin trabajo."

El semielfo se ciñe la capa y,
sin taparse con la capucha, abandona la habitación. El salón permanece a
oscuras. Parece que hoy no se han dado comidas; los parroquianos habituales
deben de estar muy ocupados tratando de expulsar de sus cuerpos la celebración
de la noche anterior. Maro se asegura de estar solo antes de abrir la puerta.
El encapuchado cruza rápidamente la calle y mirando a ambos lados se introduce
en la posada, cerrando tras de él. Maro le espera sentado en la mesa del centro
de la sala. Se sienta con él y se retira también la capucha. Los rasgos son
asombrosamente parecidos, pero hay algo más que su barba algo más espesa, su
frente arrugada y sus orejas redondas que Maro nota como diferente. No son los
rasgos de humano, es la expresión elevada de su rostro, el velo de misticismo
que ha aprendido a notar al primer vistazo.

-**No sabía que fueses tan buen**
**rastreador -**miente el semielfo con voz seca-**. Quizá nuestro misterioso contratante debería haberte enviado a ti a buscar a los objetivos.**

-**Toma** -es la única respuesta del
humano que, haciendo oídos sordos a las soflamas de su interlocutor, le entrega
un collar hecho de raíces-. **Debes ponértelo cuando estés cerca del libro.**

"Raíces. ¿Podrían ser más
evidentes? El intento de discreción de los druidas es tan transparente como el
olor a lobo del explorador que se sienta al otro lado de la mesa. Pensar que
mueven los hilos en secreto debe de hacerles sentir tan poderosos que deciden
ignorar abiertamente que cualquiera con dos dedos de frente ve su mano
invisible. Raíces. Ni un elfo hasta la punta de sus orejas de alamanda
emplearía ese diseño para un trabajo encubierto."

Maro sonríe mientras coge el
collar y lo guarda en un bolsillo interior. El silencio se prolonga unos
segundos hasta que el humano vuelve a ponerse la capucha, dando por finalizada
la conversación. Sobre la mesa ha dejado una abultada bolsa con monedas que el
semielfo revisa mientras el encapuchado se aleja. Unas quinientas piezas de
oro, un décimo del pago convenido. Maro acostumbra a pedir un cuarto por
adelantado, pero no suele suponer tanto dinero, así que no se queja.

-**Si queréis pasar desapercibidos**
**en el futuro** -dice con sorna antes de que su pagador atraviese la puerta-**,**
**pagad con acero.**

El golpe de la puerta muestra el
desagrado que el explorador había tratado de ocultar no volviendo la cabeza.
Maro vuelve a centrarse en el dinero, aunque sea oro, es mucho oro. Sin embargo
él se dirige hacia Dol Baradrey. Si no quiere perder demasiado dinero con el
cambio será mejor que se pertreche antes de salir. Hay un alquimista humano en
el pueblo. A pesar de llevar años colaborando con él aún no conoce su nombre,
todo el mundo se refiere a él simplemente como el viejo. Si los humanos
tuviesen el don de la magia, piensa el semielfo, serían como el viejo. Maro
deja un par de las monedas sobre la barra, a pesar de la intención de Alvar de
invitarlo sabe que no es bueno deber nada a nadie. Tras ponerse de nuevo la
capucha sale de nuevo a la calle por el establo, no piensa volver.

-**Tengo algo...** -dice el viejo
tras unos largos segundos mesando su barba y mirando al techo del sótano en el
que ha introducido a Maro- **Si vas a Dol Baradrey te vendrá bien. Dicen que los**
**enanos** **están revolucionados.**

-**¿Qué ha pasado?** -responde
el  semielfo mientras el viejo comienza a
revisar los cajones.

-**Los enanos se han encerrado en**
**sus barrios y en las minas y están asesinando a los humanos.**

"Asesinato. El viejo siempre
ha sido partidario de la asimilación frente a la conquista. La propaganda
imperial debe de funcionar bien cuando hasta alguien como él habla de
asesinato. No era asesinato quemar árboles y elfos por igual para crear
asentamientos humanos en La Cuenca. No era asesinato cuando se degolló a cada
enano que no quería bajar a vivir a la plaza en Dol. Asesinato. Sólo es
asesinato cuando el muerto es humano. Aún así, los enanos no podrían haber
elegido peor momento para levantarse. Esto me va a traer problemas."

-**Se llama partepiedras** -dice el
viejo sacando a Maro de sus pensamientos, hay tres viales de un líquido de
color marrón oscuro-, **¿te los llevas todos?**

-**Dame solo un par** -responde el
semielfo-. **Me sentiría muy idiota si me asesinasen sin haber usado todos.**

El viejo añade dos de los viales
al paquete que ha preparado y hace cuentas sobre el precio de todo. Maro saca
la bolsa, sabe que el viejo es incapaz de regatear, ya lo ha intentado otras
veces. En parte lo agradece, sus precios suelen ser justos. Tras pagar la bolsa
pesa bastante menos. Eso evitará problemas con los bandidos. El viejo le
acompaña hasta la puerta y se despide de él con poco más que un gruñido. El
semielfo se pone de nuevo la capucha y monta en el caballo. El tiempo apremia.

Si la noticia del levantamiento
de los enanos ha llegado a Puente del Tahúr, seguramente habrá llegado a
asentamientos más importantes. Si la Gran Hermandad no está ya en Dol Baradrey
no tardará en llegar. Maro se da cuenta de que ahora preferiría no saber que
está trabajando para los druidas. Un paso en falso y podría estar metido hasta
el cuello en una guerra que lleva toda una vida evitando.  Espolea al caballo. Catorce leguas lo separan
de su destino, llegará antes del amanecer.

Antes de ver la ciudad, antes
incluso de internarse en los cañones que la preceden, ya es visible el tono
anaranjado de los incendios en el horizonte. El combate continúa; dentro de las
posibilidades, eso es lo mejor. Busca a Owen el Iluminado, clérigo de Orris, y
podría jugarse el cuello a que es un enano. Junto a él viajan al menos un
salvaje, un orco, una elfa y un humano leproso. Es un grupo muy diverso.
Demasiado diverso -piensa Maro- para la tolerancia imperial. Si no mueren en la
batalla no tardarán mucho en ser ajusticiados.

-**¡Alto!** -grita una voz fuerte y
clara, poco más que un niño vestido con el uniforme de la Gran Hermandad bate
una antorcha en mitad del camino a unos metros de su campamento- **El acceso a**
**Dol Baradrey** **está cerrado, da media** **vuelta**.

**-Llevo cabalgando varias horas**
-responde Maro mientras, haciendo caso omiso, baja del caballo-. **Necesito**
**acercarme a la hoguera y agua para mi caballo.**

Un tercer hombre se acerca desde
una de las tiendas del campamento, tras él otros dos guardias sujetan ballestas
y aún quedan dos más en la hoguera. El semielfo tensa los músculos, con la
suerte de su lado y la sorpresa quizá podría abrirse paso luchando. ¿Y luego
qué? Tarde o temprano acabaría colgando por el cuello como recordatorio del
poder de la Gran Hermandad.

-**Sargento Garrad de Abo** -dice el
hombre que se acerca-. **Identifícate, viajero.**

-**Mi nombre es Maro** -dice mientras
se quita la capucha, sin dejar de avanzar-. **Estoy autorizado para la caza de**
**fugitivos en La Cuenca, Halmagrado y Tulburgo. Necesito entrar en la ciudad.**

La firmeza de la voz del semielfo
no parece intimidar al sargento, sabe que tiene la sartén cogida por el mango.
Sin embargo invita a Maro a pasar junto a la hoguera. El chico que le dio el
alto se lleva el caballo al abrevadero. El semielfo saca una de sus raciones y
comienza a comer. La hostilidad es evidente a pesar de la hospitalidad
mostrada. No quiere abusar. Los gritos de la ciudad llegan cada cierto tiempo,
tan sólo media milla más y estaría dentro pero está ahí clavado.

"No dejan de mirarme las
orejas. Llevan un día y medio masacrando a los pocos elfos que debían quedar en
Dol Baradrey. El humo de la ciudad es elocuente, no es sólo la madera de las
barricadas lo que alimenta las hogueras. Reconozco el olor, no es la primera
vez que los humanos queman a los elfos. Sólo espero que esos ilusos estuviesen
ya muertos. Para estos mangas verdes, yo no soy diferente a ellos. Coge al más
violento de tu pueblo, costéale las mejores armas que el pueblo pueda asumir y
mándalo a rodearse de otros como él. La Gran Hermandad resume muy bien la
mentalidad humana."

Sin mediar palabra, Maro se
levanta y recoge a su caballo. Será mejor buscar otra ruta.