Geschichten

# **Eine Verabredung in Samarra**

## Kapitel 1 - Der Überfluss von Alaghon

Während ihr Blick verträumt auf dem geschäftigen Treiben, der sich langsam bewegenden Massen lag, gefangen in den bunten Farben und weiten Silhouetten der vielen schillernden Persönlichkeiten von Alaghon, wurde sie unsanft von einem intensiven Aroma aus ihren Gedanken gerissen. Ein überwältigender Duft von Mandeln, Zimt und Buchenholz schlug ihr entgegen, der von einem vorübergehenden Schemen in ihre Nase strömte. Ihr Blick folgte der Gestalt, die gänzlich in schwarz gehüllt, beinahe majestätisch an ihr vorbei glitt.

Langsam hatten ihre Beine sich wieder an festen Boden gewöhnt, doch den etwas breitbeinigen Gang der See, ein Überbleibsel der Reise von Westgate nach Alaghon, würde sie wohl noch eine Weile begleiten. Westgate, die größte Stadt der inneren See, platzte beinahe aus allen Nähten. Gerade die Viertel rund um die Akademie, waren in den vergangenen Monaten zu begehrten Wohnorten der strömenden Massen an Studenten, Lehrenden und Helfenden geworden. So dass sich dort neben den vielen kleinen Wohnungen, die sich trotz der engen Gassen in atemberaubende Höhen erstrecken, allerlei Geschäfte, Cafes und Orte zum Verweilen angelegt hatten.

Die Symbul hatte wohl Recht behalten, Lehre konnte Verbinden, Wissen konnte Grenzen aufhebeln und Gemeinschaften knüpfen, die vorher als unmöglich galten. Doch all diese Gedanken und die Enge der heimischen Straßen konnten sie nicht auf die Massen vorbereiten, die die turmischen Straßen bevölkern. Körper, die einen stillen Tanz wirbelnd, zwischen Ständen und Geschäften, Wägen und offen umher laufenden Vieh, ihren Weg durch die Gassen und Prunkstraßen von Alaghon suchten. Und auch wenn die Enge beängstigend und abschreckend wirken mochte, blieb der übliche Gestank der Westgater Bevölkerung aus. An die Stelle von Urin und ungewaschenen Körpern traten hier angenehme Aromen, fein geölte Haare und der intensive Duft der vielen Straßenküchen des Hafenviertels. Selbst die häufig so kratzbürstigen Schiffsmatrosen hatten sich vor der Ankunft in Alaghon, auf Geheiß des ersten Maats hin, einer Waschung und rituellen Ölung unterzogen.

Mit einem letzten tiefen Atemzug war sie bereits inmitten der Wellen von Alaghon Straßen verschwunden. Der für sie geschneiderte Sari, der an die Stelle der Uniform der Akademie getreten war, und die frisch aufgetragenen Düfte halfen dabei, gänzlich mit der Masse um sie herum zu verschwimmen. Es wurde Zeit, die Tapferen zu treffen, die der Wahrheit auf den Grund gehen würden.

## Kapitel 2 - Zwischen Baklava und ersten Eindrücken

Die angenehme Ruhe der Dachterrasse empfing sie friedlich. An zwei dutzend Tischen luden stark gewürzter Tee, frisch ausgelassene Teigspeisen und allerlei verführerisch Duftendes zum Verweilen ein. Das Teehaus bot einen unvergleichlichen Ausblick über den naheliegenden Hafen. Während das geschäftige Treiben der vielen zu löschenden Karavellen, Koggen und Fregatten mehr wie eine Szenerie in einem für die Gäste aufgeführten Drama wirkte, bot der Sandstein der Dachterrasse und das Rot der dekorierten Tische einen drastischen Kontrast zu dem Blau der weiten See.

Während sie zwei wild diskutierende Männer mit langen, geflochtenen Bärten hinter sich ließ, konnte sie an einem verliebt dreinblickenden Paar zweier junger Zwerge vorbei zum ersten Maal die Tapferen erblicken.

Um einen Ecktisch versammelt, in einem herzlichen Lachen befindlich, saßen vier Helden, die auf den ersten Blick nicht unterschiedlicher hätten wirken können. Hoch auftürmend, im Sonnenlicht durch die Bronze am Brustpanzer beinahe leuchtend, traf der augenscheinliche Chessenti zuerst ihren Blick. Der markante, geflochtene Bart und die über die Schultern fallenden, lockigen Haare umrahmten markante Wangenknochen und warme Augen, die sich gerade in Erzählungen befindlich, weit aufgerissen in ihrer vollen Pracht präsentierten. Während dieser heftig gestikulierend erzählte, folgte von seinem Gegenüber lediglich ein kurzer trockener Kommentar, gefolgt von einem schallenden Lachen der gesamten Gruppe und rosigen Wangen des Chessenti.

Die Elfe, Ursprung des trockenen Einwurfs, bot einen außergewöhnlichen Anblick. Bereits an die landestypischen Kleiderregeln angepasst, strahlte sie doch eine fremdartige Aura aus. Der nussbraune Ton ihrer Haut wurde im Gesicht von arkanen Brandmalen durchbrochen. Male, wie sie Edith schon seit ihrer Begegnung mit der Tochter der Mystra nicht mehr gesehen hatte. Die arkanen Flammen verliehen ihrem Gesicht neben dem mürrischen Ausdruck der Stirn eine Strenge, die auf ein höheres Alter der Elfe schließen ließen. Und doch; auch sie war dem herzlichen Lachen so sehr verfallen, dass ihre Gewandung ein wenig verrutschte und einen Ausblick auf das Zeichen der Triple Goddess ermöglichte.

> *Was für eine sonderbare Tapfere…*
>
>

huschten ihr einige Worte über die Lippen, als sie gerade eine Gruppe von Stoffhändlern passierte, die bei einer Tasse Chai in wortreichen Verhandlungen bei einer Wasserpfeife saßen.

Den Tisch beinahe erreicht, konnte sie auch einen Blick auf die beiden letzten Gefährten werfen. Ein hochgewachsener Ritter mit flammend rotem Haar und Bart und eine junge Frau in  Figur betonenden Gewändern.

Ersterer hatte bis jetzt weitgehend den Gesprächen der Übrigen gelauscht, nur um jetzt, mit einem Griff zu seinem heiligen Symbol, hörbar ein Zitat des Kriegsgottes zu Güte zu geben. Seine klaren Augen flammten vor Überzeugung und Tatendrang und auch die schillernde Plattenrüstung war mit dem Zeichen der Tempusritter ausgezeichnet. Während er dem Chessenti in Größe in nichts nachstand, lag in seinem Gesicht ein Ausdruck von Pflichtbewusstsein und Überzeugung.

> *Durchaus nützlich in dem kommenden Auftragen*
>
>

schoss es ihr in den Kopf, als sie mit neugierigem Blick einen Moment verharrte, fasziniert vom Anblick der jungen Frau, die gerade eine knusprige Süßigkeit zu genießen schien.
Ein Ausdruck von kulinarischer Freude vermischte sich mit einer Ausstrahlung des Ungewissen, als es ihr schwer fiel, die Frau einzuordnen. Ihrer Sitznachbarin gleich tuend, war sie ebenfalls bereits in ortstypische Gewänder gehüllt, wenn auch ihre cremefarbene Gewandung etwas mehr ihren Körper betonte als die weiten Roben der Elfe. In ihren Augen lag ein gütige Wärme und die Lachfalten der Mundwinkel ließen auf einen ausgeprägten inneren Schelm schließen. Doch Ediths analytische Augen, geschult von Jahren ihrer richterlichen Aufgaben, konnten sie dennoch nicht gänzlich greifen. Mit einem Räuspern trat sie an den Tisch heran:

> *Ich bitte vielmals um Entschuldigung, aber wenn ich recht vermute, haben wir eine Verabredung. Edith Sampson mein Name, Sie dürfen mich gerne Edith nennen, wenn sie möchten.*
>
>

## Kapitel 3 - Eine neue Wahrheit

Noch immer um den reichlich gedeckten Tisch versammelt, lagen alle Augen der Gruppe auf den Lippen der Erzählenden. Während die Tapferen der warmen Stimme von Edith völlig eingenommen folgten, fiel auch der Blick einer blassen jungen Frau auf die Versammelten.

Unbemerkt, hatte diese eine derartige Position an einem Nachbartisch eingenommen, dass sie jedem gesprochenen Wort des Tisches folgen konnte. Während sie sich ihre scharlachfarbenen Locken mit einem passend roten Haarring zurückband, legte sich ein verschmitztes Grinsen auf ihre Mundwinkel. Nach einem Moment begann sie, für die Umstehenden unhörbar, in einem tiefen regelmäßigen Brummen ihren ersten Zauber zu wirken.

> *Sie sehen also, wenn es so häufig meine Aufgabe ist, zwischen Recht und Unrecht abzuwägen, in diesem Fall scheint mich der Hilferuf einer alten Freundin zu befangen. Ich trete als Bittstellerin an Sie heran, auf der Suche nach neutralen Augen, die mir einen Einblick in die Natur des Vorfalls geben können. Die Grenzen der Tat liegen irgendwo zwischen offener Entführung und spiritueller Leitung. Ich ersuche Sie also, sich der Karawane nach Samarra anzuschließen, und die Machenschaften des Mannes zu untersuchen, der als “der Herold der Veränderung” bekannt geworden ist.*
>
>

Schloss die Richterin ihr Pladoyär mit tiefen Falten in ihrem so schön gealterten Gesicht. Die löchernden Fragen der Neugierde nach bestem Wissen und Gewissen beantworteten, fokussierte sich Edith auf ihre selbst gesetzte Maxime - Information geben, keine Meinung bilden.

> *Seit einigen Monden verschwinden wieder und wieder Menschen aus ihren gewohnten Umgebungen. Sie scheinen dabei wie ausgetauscht. So auch Gabriel Feinwein; Erbe und Geschäftsleiter der großen sembischen Handelsfamilie Feinwein. Während er seit einigen Monaten bereits, den Berichten seiner Angehörigen nach, in Kontakt mit einem sonbaren selbsternannten Propheten stand, hat er kürzlich beschlossen, sein altes, sehr erfolgreiches und komfortables, Leben hinter sich zu lassen und dem Ruf “des Herolds” folgend, eine Glaubensreise nach Samarra anzutreten. Er soll, unserer Informationen nach, am morgigen Tag mit Isbain’s Karawane gen Samarra reisen.*
>
>

> *Dieser Mann, Sie nannten ihn Herold, was wissen wir über ihn ?*
>
>

Entfuhr es dem klaren Blick des Ritters, der sich inzwischen als Lazarus vorgestellt hatte.

> *Nun, wir wissen nicht allzu viel über ihn. Gebürtig Thomas Anderson, in der Weite die größten Teile seines Lebens ansässig, soll es bis vor einem Jahr ein inniger Anhänger und Prediger der Oghmakirche gewesen sein. Nach seinem “Erkennen der Wahrheit“ soll er seinen Glauben aber hinter sich gelassen haben.*
>
>

Die nussbraune Stirn in tiefe Falten gelegt und die Flügel der Nase aufgeplustert, drückte der ganze Ausdruck der Elfe Abscheu aus. Quinn, wie sie sich vorgestellt hatte, warf ein:

> *Wenn dieser Gabriel nicht der einzige ist, was wissen wir über die Anderen ?*
>
>
> ---
>
>
> *Neben dem jungen Gabriel sollen sich dieser Karawane wohl auch eine junge Advokatin der Akademie zu Aglarond und eine leitende Köchin des Radscha von Turmish anschließen. Leider weiß ich neben ihren Namen, Scotty und Priya nicht viel über sie. Die Purple Peaks haben lediglich ihre tiefe Trauer über das spurlose Verschwinden einer ihrer Schützlinge ausgesprochen.*
>
>
> ---
>
>
>
> *Diese Stadt, Samarra, wissen wir bereits etwas über sie? Was befindet sich dort ?*
>
>

Entfuhr es der jungen Frau, die den Namen Kei’Shara trug.

> *Samarra ist, den Archiven der Akademie nach, eine alte Pilgerstadt. Dort soll sich einst ein Tempel der Mystra befunden haben, dieser ist aber wohl vor etwas einer halben Dekade von einigen Anhängern Cyrics zerstört worden. Seither gilt es als religiöser Ort, wenn wir jedoch keine genauen Aufzeichnungen über diesen Ort haben. Ein einzelner beunruhigender Brief einer noch nicht geprüften Quelle lässt vermuten, dass es mehr mit Samarra auf sich haben könnte. Ich empfehle Ihnen, sich einen groben Überblick zu verschaffen und mich dann in Westgate zu besuchen, damit wir gemeinsam konferieren können.*
>
>

Während die pralle Mittagssonne einem angenehm kühleren Nachmittag wich, trat eine Erkenntnis an Stelle der vielen Fragen. Am kommenden Morgen würde man, die Karawane des Isbain begleitend, nach Samarra aufbrechen. Eine Reise durch die brennende Weite von Turmish hin, zur Stadt der Wahrheit.

Bereits auf halbem Weg zum Hafen blickte Edith sich noch einmal nach den Tapferen um, unwissend, in welche Gefahr sie die treuen Seelen gebracht hatte.

## Kapitel 4 - Isbain und der Aufbruch

Das Zwielicht verfing sich in dem aufgewirbelten Staub und zeichnete facettenreiche Schemen auf die Holzverschläge der Stallungen. Mit einer Hand den Sand der Box betastend, widmete sich seine ganze Aufmerksamkeit den angespannten Zügen des majestätischen Rappen. Stolz trabte dieser auf der gerade einmal 8 Wagen großen Fläche hin und her.

> *Was für ein unpassendes Gefängnis für einen Sohn des Wüstenwindes. Bei den Göttern, sollen sie meinen Schwur vernehmen, bereits am morgigen Tag sollst du die Freiheit der weiten Dünen unter dir spüren.*
>
>

Langsam richtete sich die hochgewachsene Gestalt des Nomaden auf. Seine tiefen, schwarzen Augen und sein sauber gepflegter Bart verliehen seinem maskulinen Gesicht eine Güte, die auch in seiner gewählten Sprache zu finden war. Gerade als er sich die weite Robe über Reiterhosen und schwarzes Leinenhemd werfen wollte, vernahm er aus dem Augenwinkel die Bewegung von Unbekannten. Mit einem lauten Aufbäumen und Wiehern drückte der Wallach seine beinahe überkochende Unruhe aus. Die Pferdebox verlassend, wandte sich Isbain an seine Besucher.

> *Salam Aleikum, Suchende, was kann ein Wegführer und Herr von Kamelen für euch tun?*
>
>

Die beiden hochgewachsenen Gestalten, die sich auf ihn zu bewegten, strahlten beide eine militärische Aura aus. Gestählter Gang, für den Schwertkampf trainierte Unterarme und doch, es mangelte Ihnen bereits auf den ersten Blick an der Leichtigkeit und dem Rhythmus der Schritte eines trainierten Reiters. Der Herold hatte ihm bereits ausgerichtet, dass sich Wachen melden würden, sie würden wohl mit etwas Führung dieser Aufgabe gewachsen sein.

> *Seid gegrüßt, Führer der glühenden Weite, seid ihr Isbain ?*
>
>

Entfuhr es einem Chessenti und auch das folgende Heuergespräch war schnell beendet. Sie waren wohl wie er keine Männer der vielen Worte. Froh darüber, dass er keine Scharade hatte spielen müssen, und auch ohne Lug und Trug seine Schuld beim Herold hatte einlösen können, verabschiedete er sich bei den neu angestellten Wachen.

> *Die erste Morgensonne des kommenden Tages soll uns auf den Ruinenfeldern vor Alaghon begrüßen. Dort werden wir abreißen. Seid pünktlich, bringt was ihr braucht. Wasser, Nüsse und Datteln werde ich mit euch Teilen. Mögen die Götter uns eine gute Reise in die Stadt, die dem Tod geweiht ist, ermöglichen. Aleikum Salam*
>
>

Während das geschäftige Treiben des abendlichen Basars am Kaffeehaus vorüberzog, hatte Isbain sich für den letzten Abend in Alaghon den üblichen Genüssen hingegeben.
Mit der einfallenden Frische und dem gleißenden Rottönen der Abendsonne, hatte er sich gerade zu einer Partie Bakkara mit Tufain, dem Stümpfer eines Barbieren, eingelassen als sein Tag doch noch einmal durch eine unerwartete Begegnung vergoldet wurde. Einen letzten Zug des kühlen Rauches seiner Pfeife durch die Lungen gleiten lassend, richtete er sich, auf die Ansprache zweier fremdländischer Frauen hin, auf.

> *Ich bitte vielmals um Entschuldigung, die Herren, wir möchten nicht lange stören; aber meine Lektorin und ich, Reisende der Schrift, wurden an Sie verwiesen. Gehe ich Recht in der Annahme, dass Sie Isbain, der Führer der Stadt der Wahrheit sind ? Ich möchte eine sichere Passage für mich und meine Gefährtin buchen.*
>
>

Während das eigentliche Geschäftsgespräch alsbald beendet war, konnte er nicht anders als fasziniert diesem Moment nachzuhängen. Die junge Schönheit, deren gewählte Worte wie Honig versucht hatten, das Gespräch in Richtung ihrer Wünsche zu bewegen, rauschten ihm noch immer in den Ohren. Und doch, der durchdringende Blick der Lektorin würde ihn wohl auf Tage beschäftigen. Ihm war fast so, als hätte sie versucht, vorbei an Gewandung, Lüge und Ausstrahlung direkt in die Wahrheit seiner Worte zu blicken. Schade eigentlich, dass sie ihn um eine Verabredung in Samarra gebeten hatten, er hätte sich eigentlich gewünscht, sie unter anderen Umständen kennen zu lernen.

> *Mögen die Götter ihren Seelen gnädig sein, preis sei den Göttern.*
>
>

Fiel es aus seinen Lippen, als er mit einem letzten Schluck des inzwischen kalten Mokkas seine Sorgen hinunterspülte um sich gänzlich dem Kampf des Bakkara zu widmen. Gegen den Stümper würde er nicht verlieren.

## Kapitel 5 - Worte der Warnung

Dem geschulten Ohr des Führers entging die Unruhe der sich langsam erhebenden Wüstenschiffe nicht. Ihr regelmäßiges Blöken im ersten Licht des Tages erfüllte ihn mit Vorfreude. Einige dutzend Male hatte er bereits dem Tod ein Schnippchen geschlagen. Noch hatte **Er** keine Verabredung in Samarra.

Mit einem letzten Blick auf die auf Kamelhaut eingebrannten Karten versicherte er sich, dass seine Berechnungen richtig waren. Wie üblich würden sie, so die Göttern wollten, am Abend eine erste Rast am Tor der Welt machen. Die Reise durch die vor ihnen liegende, weitreiche Steinwüste würde die erste Etappe zu einer Bewährungsprobe für die Fremden machen, die sich etwas unbeholfen auf die Rücken der Kamele begeben hatten.

Zwölf Seelen waren ihm anvertraut worden. Der Herold und seine drei Todgeweihten, die Autorin und Lektorin, der Ritter und der Soldat, und seine eigenen 4 Getreuen, allesamt Söhne der Wüste. Da ihre kleine Karawane zweiundzwanzig Kamele und 6 Wüstenpferde sowie den Prinzen, seinen stolzen Wallach, umfasste, konnte sie auch einige der vom Herold angeforderten Waren mit nach Samarra nehmen. Feine Stoffe, Weihrauch, Gewürze und einige Säcke des Zementes und Buntglases, die sie extra aus Sembia hatten liefern lassen.

Einem letzten Gebet zu Shaundakul folgend, setzte sich die kleine Gruppe in Bewegung, die endlose Weite der glühenden Wüste vor sich.

Die Stunden des Tages glitten mühsam an Ihnen vorüber. Und auch der erste Tag zeigte bereits Spuren auf den Gesichtern der Fremden. Ihre Augen, voller Tatendrang am Morgen, strahlten jetzt schon einen innigen Wunsch nach Erholung und Schlaf aus. Die Nachtlager waren jedoch schnell errichtet, die Tiere versorgt und auch die Wachen eingeteilt.

> *Heute würde es eine gute Nacht werden*
>
>

dachte Isbain sich, als er mit der Szenerie des Weltentores in einer Meile Entfernung den Stern der Weite über sich erblickte.

Hoch thronte das uralte Steinmassiv vor Ihnen, dass am kommenden Tag die glühende Sandwüste Zobi für sie öffnen würde. Langsam passierte er die ihm Anvertrauten Seelen mit besorgtem Blick. Sie würden sich schon an das stetige Glühen gewöhnen.

Als sich der Herold und seine Gefolgschaft für diese qualvoll kehligen Gesänge des neuen Glaubens zurückgezogen hatten und sich in einem kleinen Kreis versammelt hatten, gesellte er sich auf eine Pfeife zu den übrigen Reisenden.

Nach einer Weile fiel das Thema auf Samarra. Sein Blick verfinsterte sich, in Vorahnung auf die Worte des Herolds. Doch ohne eine Warnung würde er sie nicht nach Samarra gehen lassen. Mit ernstem Blick und dem Ausdruck, den sein Großvater ihm auf seiner ersten Hadsch gezeigt hatte, begann er das Gleichnis zu erzählen.

> *Einst erblickte ein reicher Kaufmann auf dem Basar eine junge Frau von ausgesprochener Schönheit und Anmut. Doch in ihren glühenden Augen erkannte er ihr wahres Antlitz - Tod. Als er Sie erkannte, und ihre Blicke sich kreuzten, erblickte er für einen Moment ihr erstauntes Gesicht; nur um voll Panik nach Hause zu eilen. Mit dem schnellsten Reitkamel ausgestattet floh er Tag um Tag durch die glühende Wüste, bis er völlig erschöpft am Morgen des siebten Tages die schimmernden Dächer erblickte. Mit letzter Kraft schleppte sich sein müder Körper durch das Felintor nach Samarra, nur um zu Fuße des großen Brunnens zu Boden zu stürzen. Von Hoffnung und Furcht hatte er sich in die Stadt des Schicksals, die Stadt geflohen die er so lange nicht gesehen hatte.*
>
>
> *Von harten Händen an den Schultern gepackt und aufgesetzt, blickte er erneut in das Gesicht der Frau. Mit einer milden Geste gab sie ihm vom gesegneten Wasser des Brunnen zu trinken.*
>
>
> *Mit letzter Kraft stammelte der Kaufmann eine Frage: “Warum ward ihr so überrascht, mich am Basar zu treffen ?“*
>
>
> *Mit gütig, warmer Stimme Antwortete Tod selbst: “ Ich hatte eine Verabredung mit euch, am Morgen des siebten Tages - hier in Samarra“*
>
>
>
> *Dann gab sich der Kaufmann mit einem kraftlosen Lächeln und einem Schluck des geweihten Wassers seinem Schicksal hin.*
>
>

## Kapitel 6 - von Erkenntnissen und Wüstengöttern

Mit dem Stein Massiv des Tors zur Welt in ihrem Rücken, richtete sich ihr Blick in Richtung des Herzens der glühenden Weite. Der Wüstensand unter ihnen brannte glühend und die pralle Sonne über ihnen stach durch jede noch so geringe Lücke ihrer Gewandung. Mühsam bahnte sich die Gruppe der Auserwählten ihren Weg im stetigen Auf und Ab der Dünen.

> *Seltsam; diese Reisenden. Während die Elfe noch immer den Schein des Interesses darstellt, geben sich die übrigen nicht einmal Mühe, die Scharade aufrechtzuerhalten.*
>
>

Während sich die Stimme der Wahrheit einmal im Sattel ihres Reitkamels umdrehte, um einen Blick auf die Todgeweihten zu werfen, erweiterte sie ihren Geist in Richtung des Meisters.

> *Herr; wieso beschämen wir unsere heilige Reise mit den Lügen und Schmähungen dieser Unwürdigen? Jedes Wort ihrer Lippen tropft vor Geifer und Missgunst.*
>
>

Ein unangenehmes Brennen breitete sich in ihrem Verstand aus, als der Meister, wie üblich von dem Prasseln von Feuer und dem Knistern frischer Glut begleitet, mit seiner donnernden Stimme ihren Kopf einnahm.

> *Die Wege der Wahrheit sind vielschichtig. Oder muss ich dich erinnern, wie du auf die Wahrheit reagiert hast, bevor du die Höhle verlassen hast! Sie werden ihren Teil spielen, Viele werden ihnen folgen, Viele, die die Pracht der Wahrheit erkennen werden.*
>
>

Wortlos blickte sie sich noch ein weiteres Mal um, langsam zäh zogen sich die Lügen befangenen Worte der Todgeweihten aus ihren Mündern. Es schmerzte sie mehr, als das Donnern des Meisters zu hören, wie sie über die Wahrheit sprachen. Der Frevel der Unwissenden widerte sie an.

> *Eure Zeit wird kommen, eure Verabredung in Samara ist sicher.*
>
>

Als sie sich umdrehte; inzwischen war es später Nachmittag, lagen die ewigen Spitzen der Wüste, turmhohe Salzsteingebilde mit facettenreichen Kavernen vor Ihnen. Dies würde ein guter Ort für eine Rast sein.

Puk, von einem Bein aufs andere wirbelnd, ließ den Staub nur so aufstöbern. Die kleine Rassel in der Hand bis zum Glühen angetrieben, plumpste er zufrieden auf sein Hinterteil. Mit einem heftigen Seufzer der Erleichterung blickte er erschöpft auf sein Tagewerk. An der kleinen Quelle im hinteren Teil seiner Wohnhöhle sprießte tatsächlich eine kleine Affenblume in ihrer vollen Pracht. Das funkelnde Lachsrot der frischen Blüten wogen die Anstrengungen seines Tanz des Lebens mehr als auf. Als er sich gerade erheben wollte, um nach den Wüstenfüchsen im Sand auszuspähen, wurde er von einem unangenehmen Geräusch aus seinen Gedanken gerissen.

Ponk… Ponk…. Ponk…. ein regelmäßiges Schlagen und Hämmern… Und das auf dem Sandstein seiner Wache.

> *Hatte sich wieder einer dieser sonderbaren Wüstenkrabbler verirrt und suchte nach Salz?*
>
>

Als er sich gerade aus der Ruhe seiner Höhle begab, zog ihn Snap, der treue Snap mit einem Finger auf den Lippen hinter einen der Steine.

Etwas Ungeheuerliches spielte sich nur wenige Fuchshöhen von Ihnen entfernt ab. Während im Hintergrund einige Herzlose lange Stäbe in die Steine trieben und daran sonderbare Stoffe aufhängen; zweifelsohne diese Wandermenschen und Verstand und Gefühl, standen eben Vertreter dieser verblendeten Art nur einige Sprünge von ihnen entfernt.

Tapfer umklammerte Puk seine magische Rassel, einen Spruch, der die Herzlosen in die Flucht treiben würde, bereits auf den Lippen. Doch Snap ließ ihn mit seinem sanften Händedruck verstehen, die Ruhe zu bewahren.

Doch das Schauspiel war noch lange nicht vorbei. Vier Gestalten ohne Liebe für die Wüste standen in einem kleinen Kreis auf halbem Weg zu seiner Höhle. Während eine besonders dämliche dreinblickende Rasselplatte immer wieder Anstalten machte, näher zu kommen, wurde eben jene von den anderen dreien mit wilden Gesten und diesen hässlichen Stimmen zurückgehalten.

Vielleicht sind ja doch nicht alle dieser Herzlosen Trottel, fuhr es Puk durch den Kopf, als er gerade erblickte, wie eine der Gestalten mit hochrotem Kopf wutentbrannt auf die Rasselplatte einbrüllte. Nach einem kurzen Tanz, der wie das Ziehen zweier jungen Füchse im Sand aussah, hatte sich die Wütende durchgesetzt und die Rassselplatte zog, wie in junger Fuchsrüde, mit eingezogen Schweif von dannen.

Schade eigentlich, wandte er sich an Snap tapfer die Rassel umgreifend.

> *Ich hätte ihnen zu gerne den Wüstensand aus der Nähe gezeigt.*
>
>

## Kapitel 7 - Das Buch der Wahrheit

Ein weiterer entbehrungsreicher Tag breitete sich vor den Reisenden aus. Während der Karawanenführer den Morgen genutzt hatte, um die Karawane mit sicherem Tritt durch einen besonders trockenen und unwegsamen Teil des Sandmeeres zu führen, stand auch nach der kurzen Pause am Mittag die Sonne brennend heiß über Ihnen.

Ein wenig warm glitten die Messingmünzen durch seine Finger, als er sie ein ums andere Mal wie Sandkörner durch seine Hände gleiten ließ. Zeit, so hatte sich der Herold klar ausgedrückt, war alles, was in Samarra zählte. Während sie, als direkte Geweihte des hohen Propheten, kommende Vertreter des Wezirs eine Sonderrolle einnehmen würden, war es doch wichtig, dass sie sich beweisen würden. Und dafür würden sie Zeit benötigen.

Als eine weitere Woge des warmen Wüstensandes durch den aufziehenden Wind hochgewirbelt wurde, zog er das dunkle Stofftuch eng vor den Mund. Er war sich bewusst, dass all diese Strapazen in Samarra hundertfach belohnt werden würden, und doch, ihm wollte der Gedanke nicht aus dem Kopf gehen, dass es Ihnen an Zeit mangeln würde.

Verstohlen schaute er durch die dunklen Gläser seiner Brille zu Scotty herüber, die wieder wie panisch auf die Reisenden blickte. Sie hatte das größte Geschenk erhalten und doch trug sie auch die größte Bürde. Der Wezir würde sie für ihre Fähigkeiten in die Geheimnisse der Wahrheit einweihen, da war er sich sicher.

Er sollte mit ihr sprechen. Bereits als er diese Gedanken formte, sah er sein schimmerndes Abbild neben Scotty reiten. Er sah ihren enttäuschten Blick, als er wohl nicht die richtigen Worte gefunden hatte. Ein weiteres Mal über die zu wählenden Worte grübelnd, sah er seinen Schemen neben ihr, nur um dieses Mal mit einem Schlag gegen seine Wange belohnt zu werden. Kopfschüttelnd und verunsichert beschloss er, sich die kleinen Schweißperlen von seiner Stirn wischend, diesen Gedanken zu verwerfen.

Am Abend trat tatsächlich die Elfe einmal an ihre Gruppe im Gebet heran. Der Herold empfing sie unerwartet freundlich und ließ sie entgegen seiner Erwartungen und Vorhersagen an den Lektionen teilhaben. Der Meister schien sich seiner Gabe wohl ein ums andere Mal zu entziehen. Ein weiteres Mal berichtete der Herold von der Höhle und den Göttern:

> *Während viele Suchende die Wahrheit um uns herum als das Begreifen, das wir sehen, fühlen und hören können, sehen sie doch nur die Schatten dessen, was eigentlich möglich ist. Ich möchte eure Augen für die zu Grunde liegende Wahrheit öffnen, auf dass ihr die Welt um uns herum, als Wirklichkeit erfassen könnt. Nähern wir uns der Wahrheit mit einem Bild.*
>
>
> *3 Gefangene verbringen ihr gesamtes Leben in Ketten so befestigt, dass sie ihren Kopf nicht wenden können. Während sie so befestigt, Tag ein Tag aus auf dem Boden der Höhle kauern, sehen sie vor ihnen auf der Rückwand der Höhle die Schatten von Wesen, Gestalten und Gegenständen.*
>
>
> *Die Konturen eines Baumes taufen sie gemeinsam Baum, die Silhouette eines Greifen nennen sie Vogel und den Schatten einer Frau nennen sie Mutter. Ein ums andere Mal überfällt sie ein warmes, angenehmes Gefühl, wenn sie die Mutter erkennen, als in diesem Moment von hinter ihnen einige Schalen voll Eintopf gereicht werden. Es dauert nicht lange, da erkennen sie in der Mutter die Schöpferin des Lebens und rufen sie Göttin.*
>
>
> *Eines Tages beschließt einer der Gefangenen, der Sehnsucht, der Göttin ins Gesicht blicken zu können, folgend, seinen Kopf zu wenden und bemerkt, dass seine Fesseln sich lösen. An die Dunkelheit der Höhle gewöhnt, blendete ihn der direkte Feuerschein, den er erblickte. Vor einem Feuer, dass hinter ihnen errichtet war gingen einige Gestalten, die er im Feuerschein wie Schatten erblicken konnte umher und hielten Schablonen und Formen so in den Flammenschein, dass sie die Bilder der Rückwand für ihn lebendig bevölkerten.*
>
>
> *Von Neugier gepackt wanderte er vorbei an dem Feuer und den Gestalten, blickte auf die Form, die sie Mutter getauft hatten, und wie eine Göttin verehrt, und verließ die Höhle.*
>
>
> *Als er die Dunkelheit seines Gefängnisses hinter sich gelassen hatte, erblickte er zum ersten Mal, nachdem seine Augen das grelle Licht der Sonne aushalten konnten, die Welt der Göttter, die Welt außerhalb seiner Fesseln. Er roch die nahen Bäume, erblickte die Schönheit der Wellen, vernahm den Schrei eines Neugeborenen in den pflegenden Armen der Mutter und erspürte die Wärme der Sonne. Eine unendliche Freude und Lebenslust umkam den Gefangenen, der die Wahrheit erblickte. Vom Wunsch angetrieben, die Schönheit der Welt mit den übrigen zu teilen, wandte er sich zurück in die Höhle, jetzt von der Dunkelheit seines Gefängnisses behindert. Nach einer Ewigkeit erreichte er die Gefangenen, noch immer gefesselt und leise tuschelnd.*
>
>
> *Doch da er in der Dunkelheit der Höhle kaum sehen konnte, und von Dingen sprach, die die Gefangenen nicht vorzustellen vermochten, tauften sie ihn einen Narren und schworen, niemals die Höhle zu verlassen, um nicht toll wie er zu werden.*
>
>
>
> *So sage ich euch Gefangene auf der Suche nach der Wahrheit, legt eure Fesseln ab, durchblickt den Fackelschein der Täuschung und erkennt die Wahrheit; die Wahrheit der Welt.*
>
>

Mit einem milden Lächeln reichte der Herold der neugierig dreinblickenden Elfe das Buch der Wahrheiten:

> *Ob sie wohl doch ihre Augen öffnen würde?*
>
>

## Kapitel 8 - Illusionen der Wüste

> *Bruder, bitte erleuchte mich. Warum, im Namen der ewigen Götter, ziehen wir wieder und wieder durch die Meeres des trockenen Todes, nur um einige Todgeweihte in ihr sicheres Schicksal zu bringen.*
>
>

Die langen Locken des jungen Beduinen glitten für einen Moment, durch eine glühend heiße Woge aus Sand und Staub bewegt, aus den dunklen Gewändern hervor, als er mit dem eindringlichen Blick seiner fuchsbraunen Augen sein Gegenüber musterte.

> *Pharis, geliebter Sohn der Mutter, das Schicksal dieser Reisenden **ist in Samarra**. Wir bringen sie, letztendlich der guten Münze des Herolds zu Liebe, und weil wir, Shaundakuls Segen zum Dank, die sichersten Führer durch die Glut sind. Ein törichter Narr könnte sie führen, und die verblendeten auf Wahrheitssuche würden vertrocknet nicht einmal das Tor zur Welt erreichen.*
>
>

Er ließ die Silhouette seines Bruders noch ein letztes Mal auf sich wirken, doch sein Entschluss stand bereits fest. Dies war das Schicksal seines geliebten Al’Ikwhaa, das Schicksal eines Mannes, der bei der Geburt den Wüstensand in sich aufgenommen hatte. Er würde durch die trockenen Meere führen, bist er selbst ein Teil des ewigen Sandes werden würde.
Und auch er trug das Mal seiner Heimat; und doch, sein Schicksal würde er selbst wählen. Das schuldete er ihr, das hatte er ihr versprochen. Dies würde seine letzte Reise sein. Mit einem strengen Griff packte er die Zügel des treuen Rubuk alJamal. Während er sich zum letzten Platz der Reisenden zurückfallen ließ, musterte er die Reisenden eindringlich. Die Stimmung glühte wie der Sand unter ihren Füßen. Seit einigen Tagen ließen sich die Wahrheitssuchenden und Todgeweihten nicht mehr aus den Augen.

> *Was war ihr Schicksal ? Ob die webenden Damen wirklich eine Verabredung in ihren Lebensteppich gestickt hatten?*
>
>

Langsam schlich die Zeit an den Reisenden vorüber, während glühend rot der brennende Tod über ihnen seine Bahnen zog. Besonders die blasse Stimme der Wahrheit und der fremde Chessenti litten unter dem langsamen Tod der Wüstenmeere. Als er sich gerade zu dem Gharib aufmachen wollte, um ihm langsam etwas Wasser und Datteln anzureichen, lenkte eben dieser Narr sein Kamel aus der Reihe und eine der langen Dünen hinab.

Für einen Moment schockiert von dem, was er am Fuße jener Welle erblickte, einen sich lasziv räkelnden Körper einer sonderbar fischigen Schönheit, überkam den jungen Beduinen eine still schreiende Panik. Vom himmlischen Singen der Wüstensirene angelockt, stieg dieser törichte Narr beinahe vom Kamel ab, nur um von seinen Gefährten zurückgehalten zu werden. Doch es war bereits zu spät, der Tod hatte sie bemerkt.

Für den Bruchteil eines Momentes gelähmt von dieser Erkenntnis, folgte er den bebenden Wellen des Wüstensandes, der den Bewegungen des monströsen Jägers Platz macht, dann hörte er bereits den ersten Schrei der Warnung.

Sich überlagernde Schreie, lautes Trappeln der panisch gewordenen Tiere, magische Geschosse, und das schrille Brüllen des alles verschlingenden Wurmes, der sich unbemerkt wie ein Wal durch die Meere bewegte, kündigten die Flucht auf Leben und Tod an.

Als der Sand sich mit einem lauten Brechen von Stein und Geröll schlagartig teilte, schoss ein Schatten werfender Körper hoch in den blauen Wüstenhimmel hervor. Lange Reihen scharfer Reißzähne schmückten den gewaltigen Schlund des unnachgiebigen Jägers des Dudat AlSahar. Meterlang zog sich der Chitin gepanzerte Körper des Monsters und bahnte sich mit einer derartigen Kraft im Sprung durch die Luft, dass sein Aufschlagen alleine 2 der Lastenkamele zerquetschte.

Der Rausch des Momentes schoss durch sein Blut, als die Zeit sich, wie gebogen, zäh und langsam vor ihm ausdehnte. Das war er also - der Sand der Zeit - schoss es ihm durch den Kopf, als er wie fremdgeleitet Befehle in Richtung der Reisenden brüllte und die Flucht in Richtung der nahen Steinwüste anführte.

Das Knallen etlicher Zauber,von dem Hecheln und Röhren der panischen Tiere überlagert, formte mit dem Todesschrei zweier weiterer Lastenkamele die Szenerie der Panik. Die Dünen gottgleich teilend, bahnte sich der turmhohe Schatten, von einem schrillen Schrei begleitet, seinen Weg erneute auf die Fliehenden zu.

Schweiß rann bachweise die Körper der Jamal entlang und auch ihre Reiter, den Atem bis zum Bersten ausgelastet, trieben sie panisch an. Wieder und wieder glitten die Zauber der Fremden an dem Monstrum ab, bis es sich mitten im Sprung über ihnen befand. Pharis konnte die Zähne bereits sein Fleisch zerquetschen spüren, als er den Schatten des Wesens über sich den Himmel verdunkeln sah.

> *Blüte der Wüste, bitte vergib mir. Die Freiheit gehört wohl nur dir allein.*
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Dann Krach, wie er ihn noch nie vernommen hatte. Das Blitzen von grünem Licht und ein Wind, den schlimmsten Stürmen des Monsun gleich, das Krachen von Platten, das Brechen von Knochen und ein schiefes, gequältes Quietschen des gewaltigen Jägers. Einige hundert Fuß wurde das Biest durch die Wüste geschleudert, nur um zuckend im Sand zu verschwinden.

Mit einem Rauschen und Sausen im Ohr, taub, verwirrt und von innerem Schmerz beinahe blind konnte er nur eines als Quelle dieses Wunders ausmachen. Der Herold, blass und blutleer, hatte sein Kamel beim Ansturm des Biestes gewendet und nun beider Arme erhoben, noch immer hell grün glühend ein Armband umschlossen.

Murmelnd, die eigenen Worte nicht begreifen, murmelte der Beduine:

> *Was sagen wir zum Gott des Todes ? Heute...*
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## Kapitel 9 - Die Stadt der Wahrheit

Langsam walten die blauen Haare im morgendlichen Wind der Dachterrasse über ihren Schultern. Während mit dem letzten Schluck des Mokkas Aromen von Schokolade und Nussbutter über ihre Lippen glitten, fiel ihr Blick ein weiteres Mal in Richtung des sonderbaren Treibens unter ihr.

Vom Schlag der Glocken, wie ein abscheulicher Apparatus, angetrieben, waberten die Massen durch den unter ihr liegenden Bazar der Medina. Was vielerorts ein Ort der Freude, des Feilschens, des Geschäftes und der Familien war, wirkte, wie alles in dieser lebensfeindlichen Stadt, einem bunt bemalten Todestrakte gleich.

Während Münzen behutsam in den Händen abgewogen wurden, das Messing der Darstellung in der bereits glühenden Morgensonne schimmerte, wirkte alles auf den ersten Blick wie an jedem anderen Ort. Verkäufer priesen hier und dort ihre Waren an. Die ausgesprochene Süße der saftigen Feigen war im Rahmen der blumigen Worte eines bunt gewandeten Tieflings beinahe zu schmecken, die Würze des frisch gemischten Massalas roch intensiv, selbst bis zu ihrem kleinen Bett aus Kissen herauf. Beinahe idyllisch, schimmerten die bunten Stoffe der kleinen Stände im Kontrast zu vielerorts feil gebotenen Waren, idyllisch, wenn man nicht die lebenden Hüllen betrachtete, die auf der anderen Seite der Stände panisch ihre Münzen umklammerten.

Gesichter, jung bis alt, groß bis klein, die angetrieben vom unnachgiebigen Rhythmus der Stadt zwischen den einzelnen Geschäften hin und her eilten, nur, um im Gleichschritt regelmäßig zu einem neuen Advokaten ihres baldigen Todes zu gelangen. Gerade als sie sich über den kleinen Balkon auf die Straße unter sich fallen ließ, hatte wieder eine arme Seele einen Schritt näher zu ihrer Verabredung gewählt. Angetrieben vom Drang ihres Hungers, hatte eine Frau eine ihrer kostbaren Münzen gegen eine Schale dampfender Fladen eingetauscht. Eines dieser fluffigen Teigstücke, die in Butter getränkt waren, schob sie sich gerade genüsslich in Richtung Mund, nur um wieder von einem weiteren Schlag der laut hallenden Glocken unterbrochen zu werden.

Für den Bruchteil einer Sekunde kehrte Ruhe auf dem großen Platz ein, als alle verdammten Seelen für einen Moment eingefroren. Dann vom widerlichen Klang dieser tonfarbenen Qual angetrieben, setzten sie sich alle im Gleichschritt in Bewegung, nur um an einem der neuen Stände mit der Werbung eines neuen Luxus belagert zu werden. Die ältere Frau, gehüllt in schwarze Weite Roben, war in der Masse für einen Augenblick verschlungen worden, nur um jetzt am Stand eines Tuchhändlers, mit traurigem Blick einem ihrer wenigen Fladen nachzutrauern, der unter den Füßen der Massen zerquetscht worden war.

> Wenn Musik diese Form annimmt, hat sie alle Liebe, alle Leidenschaft verloren, dies ist der Klang der Tyrannei. Dies muss enden, für die Seelen hier, für die Musik und die Freiheit…
>
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Mit einem Blick voll Mitgefühl und Güte, glitt sie an dem armen Mütterchen vorbei, eine der sonderbaren Münzen fiel in die Tasche der armen Seele. Ein Tropfen auf den heißen Stein, und doch ein Tropfen, der ihr Hoffnung gab, diesem gewaltigen Inferno Stück für Stück Paroli bieten zu können.

> Bevor ich den letzten Atemzug tue, wird die Tyrannei dieser Frevler ein Ende haben, Lady Rilifane ich erbitte deinen Segen. Leite meine Klinge, auf dass ich der Schlange den Kopf abzutrennen vermag.
>
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Von ihrer inneren Wut angetrieben, schritt sie, inzwischen in die Hüllen der Magie gekleidet, mit schnellem Schritt in Richtung Felintor. Heute war der Tag, heute würde er wieder kommen, heute würde sie die Chance nutzen.

Vorbei am Brunnenplatz und den Badehäusern, in denen man sich gerade auf Neulinge vorbereitete, erreichte sie alsbald, als gerade der Morgen dem Mittag wich, die hohen Mauern des Felintors. Von der magischen Schlangenzunge beiseite gescheucht, eilte ein Wachmann nach Hause, um den Tag mit seiner Frau zu verbringen, auf dass das Blauhaar mit schnellen Schritten die Stufen der Treppe gen Stadtmauer hinauf schritt.

Das Panorama des Flussdeltas und der am Horizont sich auftürmenden Wüstenmeere beeindruckte sie ein ums andere Mal. Von stiller Ehrfurcht erfüllt, verblich ihre Wut, ihre Verzweiflung für einen Moment. Das tiefe Grün der rauschenden Flüsse, die einander kreuzten und das Leben für all die Todgeweihten ermöglichte, wurde gen Westen von den malerisch geformten Salzsteinbergen der hundert Spitzen kontrastiert. Im Nordosten konnte man bereits die Ausläufer der weiten Wüste ausmachen.

> Dieser Blick war unbezahlbar, wenn Malin ihn nur sehen könnte…
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Gerade als sie in Gedanken dem Lächeln ihrer Tochter für einen Moment nachhing, erblickte sie das weiße Haar ihres Engels für einen Augenblick unter sich auf der Felinbrücke. Nein, das war nicht Malin.
Panisch hin- und herschauend bewegte sich dort, in cremefarbene gewänder gehüllt, eine junge Frau. Sie wurde von 3 weiteren Gestalten begleitet, die unwissend zwischen den Ständen derart dastanden, als seien sie bestellt und nicht abgeholt worden. Arme Seelen, noch war es nicht zu spät, noch waren sie nicht in Samarra. Mit geschickten Bewegungen griff sie in die Manteltasche, umschloss den treuen Kupferdraht und das Stück Schafwolle und flüsterte in Richtung der Frau.

> Bei allem, was euch heilig ist, dreht um, in Samarra wartet nur der Tod auf euch…
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Während sie mit treuem Blick dem arkanen Brief hinterher blickte, dröhnte über ihr ein weiteres Mal der Schlag der Glocke. Als sich die Masse unter ihr angetrieben und willenlos in Bewegung setzte, fror die Frau für einen Augenblick ein. Der Pfeifenhändler, teufelsgleich in seinen Worten, hatte sie bereits in seinen Bann gezogen. Unerreichbar prallte ihre Nachricht von ihr ab.

> Nein, noch war es nicht zu spät….
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