Chapitre 4 - Le Mouvement du Progrès

# Chapitre 4

**Le Mouvement du Progrès**

**D**’un bond, James Potter se rassit dans son lit, en étouffant un cri. Il écouta très attentivement, tout en fouillant l’ombre de la chambre où tout le monde dormait. Il n’entendit que les respirations – et les ronflements – des autres Gryffondor. Dans le lit voisin, Ted roula sur lui-même et marmonna dans son sommeil quelques mots indistincts. James retint son souffle. En se réveillant, il aurait juré avoir entendu un appel. Son nom résonnait encore dans ses oreilles. C’était la voix d’un rêve, distante, étouffée, comme un souffle de fumée qui remontait d’un long et sombre tunnel. Quand James fut convaincu qu’il ne s’agissait effectivement que d’un rêve, il se laissa retomber sur ses oreillers, prêt à se rendormir, et tout à coup, il l’entendit à nouveau. La voix émergeait des murs eux- mêmes, un son lointain, et qui lui paraissait pourtant tout proche – comme si plusieurs chuchotements criaient son nom tous en même temps.

Tout doucement, James quitta son lit et enfila son peignoir de bain. Les dalles du plancher étaient fraîches sous ses pieds nus tandis qu’il dressait l’oreille, la tête légèrement penchée. Il se retourna, et regarda la porte, et tout à coup, il vit une forme. Elle ne venait pas d’apparaître. En fait, elle avait été là tout le temps, à flotter, invisible dans l’obscurité. James sursauta et recula, puis il heurta son lit, et faillit basculer en arrière. Mais déjà, il avait reconnu le fantôme : C’était le jeune homme silencieux qui avait poursuivi, le matin même, l’intrus jusque dans la forêt. Dans l’obscurité, le spectre près de la porte paraissait différent que dans la brillance du soleil. Vaporeux et mouvant, il évoquait à peine une forme humaine. Et quand il parla, sa voix, une fois de plus, ne fut qu’un murmure : *James Potter*.

Sur ce, le spectre se retourna, et glissa le long des escaliers du dortoir.

James n’hésita que quelques secondes. Ensuite, il resserra son peignoir autour de lui, et suivit le fantôme, ses pieds nus ne faisant aucun bruit sur les marches de pierre.

Lorsqu’il atteignit la salle commune, déserte à cette heure, il eut juste le temps de voir le spectre disparaître derrière le portrait de la Grosse Dame. James se précipita pour le suivre.

Il s’attendait un peu à ce que la Grosse Dame soit mécontente d’être dérangée à une heure aussi indue, mais elle était profondément endormie dans son cadre, aussi James referma-t-il doucement la porte. Les ronflements de la dame étaient si réguliers que James se demanda un moment si le fantôme ne lui avait pas jeté un sort de sommeil.

Les couloirs étaient sombres et déserts, et la nuit profonde. Des rayons de lune d’un bleu argenté filtraient à travers quelques fenêtres. Tout à coup, James pensa qu’il aurait dû emporter sa baguette. Bien sûr, pour le moment, il réussissait peu à l’utiliser, mais il connaissait au moins un sortilège basique d’illumination. En regardant autour de lui, il fouilla la pénombre dense du couloir que trouait à peine la clarté de la lune, puis il chercha le spectre. Ne le voyant pas, il choisit une direction au hasard, et trottina droit devant lui.

Après avoir tourné plusieurs fois, à diverses intersections, James se sentit prêt à abandonner. En fait, il n’était même pas certain de retrouver son chemin jusqu’à la salle commune de Gryffondor. Le couloir où il se trouvait était étroit et haut sous plafond. Il n’y avait aucune fenêtre. Heureusement, une torche unique éclairait la voûte par laquelle James venait d’entrer. De chaque côté, se trouvaient des portes closes, aux panneaux de bois épais, doublés de barres de cuivre. Derrière l’une de ces portes, le souffle du vent créait des grincements bas et rauques, qui ressemblaient aux gémissements d’un géant endormi. Au milieu de la nuit, l’effet produit était plutôt terrifiant, mais James n’avait pas envie de tourner les talons. Aussi, il continua à marcher à l’aveuglette dans le couloir, tandis que la lampe qui l’éclairait dans le dos projetait devant lui son ombre immense qui se perdait dans l’obscurité.

- "Hey ?" appela-t-il doucement, sa voix rauque portant à peine plus qu’un chuchotement. "Êtes-vous encore là ? Je ne vous vois pas."

Il n’y eut aucune réponse. Le couloir devenait plus froid. James s’arrêta, et plissa les yeux pour percer l’obscurité, mais en vain. Aussi, il se tourna. Quelque chose s’agita dans le couloir, à quelques centimètres devant lui. James fit un bond. La forme blanche du spectre venait de traverser l’une des portes. James remarqua alors que celle-ci n’était pas complètement close. Un rayon de lune apparaissait par une fente. En tremblant, James poussa doucement la porte, qui grinça en s’ouvrant. Presque immédiatement, elle se bloqua, comme si il y avait quelque chose derrière. En fait, l’obstacle était sur le plancher, des morceaux de fer, posés à côté de quelque chose de long et noir, tordu au bout : un pied-de-biche. James le repoussa du pied, puis il ouvrit complètement la porte, et pénétra dans la pièce.

C’était une salle longue et poussiéreuse, encombrée de vieux meubles au rebut – bureaux et chaises – qui avaient sans doute été entreposés pour des réparations, puis oubliés depuis longtemps. Le plafond oblique plongeait vers le mur du fond, où quatre fenêtres brillaient, soulignées par le clair de lune. La vitre la plus éloignée était cassée. Il y avait des éclats de verre sur le plancher et l’un des volets penchait de guingois, comme l’aile cassée d’une chauve-souris. La forme spectrale, juste à côté, regarda le verre brisé, avant de se tourner vers James. En fait, le fantôme avait à nouveau pris une forme humaine, et en voyant son visage, James poussa un cri. Tout à coup, deux choses arrivèrent en même temps : Le fantôme disparut dans un souffle de fumée grise, et il y eut un violent craquement suivi d’un bris de glace… quelque part, dans le couloir.

Apeuré, James fit un bond, puis il revint jusqu’à la porte. Il ne voyait pas grand-chose, mais il entendait encore les échos du fracas résonner dans l’obscurité. Il resta à l’abri du panneau de la porte, le cœur battant si fort qu’il en avait des étoiles devant ses yeux. Il jeta un coup d’œil autour de lui dans la pièce, mais il faisait complètement noir et, à part le mobilier délabré et la fenêtre cassée, il ne remarqua rien. Le fantôme avait bel et bien disparu. James prit une profonde aspiration, puis il s’aventura à nouveau dans le couloir.

Il y eut un autre bruit, plus faible. Cette fois, James compris que ça se situait plus loin, dans le couloir, dans l’obscurité. D’après les échos, ça venait d’une autre pièce latérale. Une fois de plus, James se maudit d’avoir oublié sa baguette. Sur la pointe des pieds, il avança, sans rien voir, la main posée sur le mur. Après ce qui lui parut être une éternité, il trouva enfin une autre porte entrouverte. Il resta caché à l’ombre du mur, avant de glisser un œil à l’intérieur.

James reconnut vaguement une sorte de réserve, contenant différents ingrédients nécessaires aux cours de potions. Il y avait un homme à l’intérieur. Il portait un jean noir et une chemise noire. James reconnut celui qu’il avait vu le matin précédent, à l’orée de la Forêt Interdite, quand il photographiait le château. L’intrus était monté sur un tabouret, et examinait le contenu des étagères à la lueur d’une lampe électrique. Par terre, devant lui, il y avait les tessons de deux flacons qui s’étaient brisés en tombant. Tandis que James le regardait, l’homme serra sa lampe entre ses dents, puis tendit la main pour se saisir d’une autre fiole sur l’étagère, tout en maintenant péniblement son équilibre de l’autre main.

*- "Heritah Herung"*, lut l’homme à voix haute, en se parlant à lui-même, le cou tordu pour éclairer l’étiquette de la fiole de sa lampe. "H’est-che qui heut bien y avoir dans che gruc ?"

La voix était étouffée, et même déformée (à cause de la lampe entre les dents) mais l’émerveillement de l’homme restait perceptible. Tout à coup, il se tourna vers la porte, et croisa le regard de James. Pendant un long moment, ni l’un ni l’autre ne remua. James était persuadé que l’homme allait l’attaquer. De toute évidence, c’était un intrus, et James l’avait vu. Il essaya de convaincre ses pieds de bouger, de courir, mais son cerveau semblait déconnecté du reste de ses membres. Il resta figé, le regard fixe, accroché à la pierre du mur comme s’il voulait s’y incruster. Et tout à coup, l’homme eut la réaction la plus incroyable – et fit la dernière chose à laquelle James aurait pensé : il bondit de son tabouret, et s’enfuit.

Il avait disparu avant même que James ne soit revenu de sa surprise. Le rideau, au fond de la réserve, bougeait encore, là où l’homme s’y était engouffré. À sa grande surprise, James se jeta en avant, à la poursuite de l’intrus.

Il le rattrapa à un croisement du couloir, alors que l’intrus hésitait sur la marche à suivre. L’homme jeta un coup d’œil désespéré en arrière, puis à droite et à gauche, et tout à coup, il vit James arriver. Il poussa à nouveau le même petit cri aigu qu’en étant pourchassé par le fantôme. Il glissa sur la pierre du sol, ses pieds cherchant à courir dans plusieurs directions à la fois. Puis, maladroitement, il se reprit, et galopa dans le couloir principal. À présent, James s’était repéré. Il savait que l’homme n’allait pas tarder à atteindre les escaliers mobiles. D’ailleurs, au moment même où James y pensait, il entendit un autre cri de surprise. Avec un sourire, il accéléra.

En arrivant sur le palier, il s’arrêta net, et se pencha par-dessus la balustrade, pour scruter l’obscurité des niveaux inférieurs. Tout d’abord, il n’entendit que le subtil grincement des escaliers, et ensuite, le claquement des chaussures de l’homme. Puis il le vit, agrippé à la rampe comme si sa vie en dépendait, l’intrus dégringolait lourdement un escalier en vrille. James hésita quelques secondes, puis il céda à la tentation – il en avait eu envie depuis le premier jour. D’un geste téméraire, il grimpa sur la rampe, et se laissa glisser.

Le bois lisse avait été poli par des générations entières d’elfes de maison. James dévala sans la moindre difficulté. En atteignant le palier, il se tordit le cou pour vérifier sa direction. Quelques minutes auparavant, ses cheveux étaient moites de sueur, mais désormais, la vitesse de sa descente les avait hérissés sur sa tête. En approchant de l’arrivée, James resserra ses bras et ses jambes sur la rampe pour ralentir sa course, puis il sauta d’un bond léger. Immédiatement, il chercha l’homme, et le vit courir péniblement, un étage au-dessous.

Le père de James lui avait souvent parlé des escaliers mobiles, lui expliquant le secret qui permettait de les utiliser. Aussi James étudia-t-il le labyrinthe devant lui avant de choisir un autre escalier qui passait à sa portée. À nouveau, il sauta sur la rampe, et la dévala. C’était magique. D’un côté, il y avait les différents paliers, les autres escaliers, et les couloirs. De l’autre, les marches qui défilaient à toute vitesse devant ses yeux. James serra les dents et, à nouveau, regarda derrière lui. L’homme venait d’arriver sur le palier où il vacilla, désorienté. Il recula vers un grand vitrail contre le mur. Puis il releva les yeux au moment même où James lui rentra dedans de plein fouet.

Incapable de s’arrêter, James rebondit en arrière, et s’étala sur les dalles du palier. L’homme poussa un troisième cri, cette fois dû à la frustration, à la surprise, et à la violence de la collision. Il tomba à la renverse. Il y eut un épouvantable fracas de verre brisé, suivi par la vibration musicale des morceaux projetés de toutes parts. James roula sur lui-même, et instinctivement, se protégea le visage à deux mains. Quand le silence retomba, il jeta un coup d’œil à travers ses doigts. Il y avait un énorme trou – grossièrement de la forme d’un homme – dans le vitrail du palier. Au travers, James aperçut les branches maigrelettes d’un arbre dans le jardin. Comme des pattes d’araignée, elles s’agitaient dans la brise nocturne, brandies vers le ciel étoilé.

- "Que se passe-t-il là-haut ?" demanda une voix rauque, vibrante de fureur.

Quand James se remit debout, il fit attention d’éviter de marcher pieds nus sur le verre brisé. Prudemment, il s’approcha aussi près que possible du trou, et regarda à l’extérieur. Il n’arrivait pas à juger de la hauteur de la fenêtre, mais il n’entendit aucun bruit, à part le frémissement du vent dans les feuillages.

Miss Teigne, la chatte de Mr Rusard, apparut soudain d’un escalier voisin, ses vicieux petit yeux orange passèrent de la fenêtre au verre brisé répandu sur le sol, puis se posèrent ensuite sur James. Le concierge suivait sa bête, poussant des halètements mêlés de grognements tandis qu’il montait les marches.

- "Oh-oh", dit-il d’une voix dégoulinante de sarcasme. "C’est le petit Potter. Tiens-tiens-tiens. Voilà qui ne m’étonne pas du tout."

- "Mais enfin, qu’est-ce qui vous a pris, Potter, de poursuivre ainsi un inconnu – *seul !* – dans *tout* le château – et en *pleine* nuit ?"

Debout derrière son bureau, la directrice McGonagall avait posé les deux mains dessus, et se tenait penchée en avant, le dos aussi raide qu’un bâton. Ses yeux exprimant un étonnement incrédule, elle fronçait les sourcils, d’un air très mécontent.

- "Je…" commença James.

Il s’interrompit parce qu’elle avait levé la main.

- "Taisez-vous ! Je n’ai pas la patience de vous écouter ce matin." Avec un soupir, elle se redressa, remonta ses lunettes, et se pinça l’arête du nez. "D’ailleurs, je ne connais que trop le genre d’explication qu’on peut attendre d’un Potter."

La mâchoire en avant, Rusard se trouvait aussi dans le bureau de la directrice. Il y avait dans ses yeux une étincelle indiquant son plaisir à avoir attrapé si rapidement un Potter en flagrant délit. Il tenait dans les bras, Miss Teigne, qui ronronnait comme un véritable petit moteur. James s’aventura à jeter un coup d’œil autour de lui pour examiner le bureau de la directrice. Il était encore très tôt, et la pièce était peu éclairée. Accrochés aux murs, dans de lourds cadres dorés, il y avait les tableaux de tous les précédents directeurs (et directrices) de l’école. James reconnut l’un des plus proches, celui dont son jeune frère portait le nom : Albus Dumbledore. Le vieux maître était assis, le menton sur la poitrine, avec un grand chapeau qui lui cachait les yeux. Il ronflait légèrement, et ses lèvres remuaient en cadence.

La directrice se laissa tomber dans son fauteuil.

- "Mr Potter, il me paraît difficile d’admettre que vous, en particulier, ne soyez pas au courant des consignes qui interdisent aux élèves de déambuler la nuit dans les couloirs du château."

- "Non", répondit aussitôt James. "Euh… Oui. Je connais les consignes. Mais le fantôme…"

Une fois de plus, Mrs McGonagall l’interrompit en levant la main.

- "Oui, je sais, je sais… le fantôme." L’expression de la directrice exprimait pleinement son incrédulité à ce sujet. "Voyez-vous, Mr Potter, ce n’est pas une excuse. Même si un fantôme apparaît dans le dortoir d’un élève, cela n’autorise en aucun cas ledit élève à ne pas tenir compte du règlement – sous le prétexte fallacieux que celui-ci représente une gêne temporaire."

Mr Rusard s’agita, et décida que le moment était venu pour lui d’insister sur le délit commis.

- "Il a détruit le vitrail d’Héraclès, madame la directrice. Une antiquité qui n’a pas de prix ! Nous ne pourrons jamais le faire réparer correctement, j’en suis sûr", termina-t-il en regardant James avec un ricanement mauvais.

- "Bien sûr, Mr Rusard, ce vitrail à de l’importance", admit Mrs McGonagall sans regarder le concierge, "mais la présence d’un intrus dans l’école me paraît bien plus grave. Je présume que vous avez déjà organisé une inspection générale du château, en commençant par la zone proche du vitrail d’Héraclès ?"

- "Oui, madame la directrice, mais nous n’avons rien trouvé. La roseraie de Vénus se trouve juste en dessous de la fenêtre cassée. Nous y avons découvert des débris de verre, mais aucune trace d’un intrus. Nous n’avons que la parole de ce garçon quant à son existence."

- "Effectivement", répondit McGonagall. "Et malheureusement, sur ce point précis, c’est une parole qui me paraît digne de confiance. De toute évidence, quelqu’un est passé à travers cette fenêtre, à moins que vous ne suggériez que Mr Potter ne soit entré par là ?"

Rusard grinça des dents, et jeta à James un œil noir, indiquant que, manifestement, le concierge aurait bien aimé suggérer cette possibilité.

- "Mais madame, l’homme était dans la réserve des potions", insista James. "Il a cassé quelques flacons. Ils doivent y être encore ! Et puis, il a aussi cassé une fenêtre dans une salle d’à côté. Là où le fantôme m’a conduit."

McGonagall regarda longuement James.

- "Mr Potter, je vous crois quand vous affirmez avoir vu quelqu’un, mais il est extrêmement peu probable que cet intrus qui a pénétré dans l’école vienne de l’extérieur. Vous êtes conscient, n’est-ce pas, que Poudlard est protégé par les meilleurs sortilèges qui soient ? Aucun sorcier ni sorcière, quelles que soient ses compétences magiques, ne peut entrer dans ces murs sans y avoir été invité."

- "Mais c’est justement le problème, madame", répondit James franchement. "Je ne pense pas que c’était un sorcier. À mon avis, c’était un Moldu."

James s’attendait à voir la directrice et Rusard exprimer leur surprise. Mais ce ne fut pas le cas. McGonagall se contenta de le fixer, sans que rien n’apparaisse sur son visage. Quant au concierge, il regarda brièvement James, puis la directrice, avant de revenir sur James. Il eut un petit rire sardonique.

- "Je dois avouer, madame la directrice, que chaque année, ils inventent des mensonges de plus en plus créatifs."

- "James", dit McGonagall d’une voix plus douce. "Cette école est invisible aux yeux des Moldus, il est impossible de la trouver sur une carte. De plus, il y a d’innombrables sortilèges de Désillusion qui protègent aussi bien le château que le terrain alentour. Je vous assure qu’aucun Moldu, aussi obstiné soit-il, ne peut entrer ici. Voyons, vous le savez bien !"

James soupira, et fit de son mieux pour ne pas lever les yeux au ciel.

- "Oui. Mais ça ne change rien à ce que j’ai vu. C’était un Moldu, madame. Il a utilisé un pied-de-biche et une lampe électrique. Il n’avait pas de baguette."

McGonagall étudia encore un long moment le visage tendu de James, puis elle reprit une attitude sévère.

- "Eh bien, Mr Potter, si vous avez vu juste, nous avons sur les bras un problème qu’il me faudra régler de toute urgence. Ne vous inquiétez pas, je vais m’y atteler. En attendant, vous restez coupable de ne pas avoir tenu compte du couvre-feu, et d’avoir brisé ce vitrail. Vu le contexte, je ne vous punirai pas pour ce dernier point, mais vous subirez les conséquences de votre autre infraction au règlement. Vous aurez donc deux heures de retenue, samedi soir, sous les ordres de Mr Rusard."

- "Mais…" commença James.

Il fut interrompu par la lourde main du concierge qui lui tomba sur l’épaule.

- "Je m’occuperai de ce garçon, madame la directrice", gronda Rusard. "Il est encore possible de les dresser quand on les prend jeunes. Pas vrai, Potter ?"

- "Potter", dit encore la directrice, pensant manifestement déjà à autre chose, "veuillez conduire Mr Rusard jusqu’à la remise des potions, et à cette autre pièce avec une fenêtre cassée. Je préfère que tout soit en ordre avant que les classes reprennent ce matin. Je vous souhaite une bonne journée, messieurs."

Se sentant misérable, James se laissa mener jusqu’à la porte par le concierge, dont la paume calleuse n’avait pas quitté son épaule.

- "Allez viens, mon garçon. Allons nettoyer les conséquences de tes bêtises."

Juste avant de sortir, James remarqua que l’un des directeurs au moins ne dormait pas dans son tableau. Le sorcier en question avait des yeux très noirs, et de longs cheveux raides encadraient son visage maigre. Severus Rogue fixait James. Et il continua à le suivre des yeux quand Rusard l’entraîna hors du bureau.

Le professeur Tina Curry enseignait les Us et Coutumes du Monde Moldu. Un peu plus tard dans la matinée, elle entraîna d’un pas vif ses élèves dans les jardins, sur un grand carré de pelouse bien tondu. Alors que la journée avait commencé sous un soleil prometteur, le temps avait vite changé. Le ciel était maintenant gris et couvert. Des rafales de vent froid arrivaient par saccades, soulevant les plis de la cape de sport du professeur Curry, ainsi qu’une cage étrange que Hagrid essayait d’assembler sur l’herbe.

- "Bravo, Hagrid", dit le professeur Curry en approchant de lui avec ses élèves. "C’est tout à fait ce que je voulais. Et j’espère que c’est bien solide."

Hagrid, accroupi près de son ouvrage, leva les yeux vers elle, lâchant prise sur le filet qui s’envola aussitôt. Le demi-géant le rattrapa.

- "Merci à vous, Mrs Curry", répondit-il de sa voix bourrue. "Ce n’était pas évident de construire ces trucs-là. Jamais vu ça auparavant."

Il s’agissait en fait d’un assemblage de bois, rectangulaire, ouvert à l’avant, avec un filet à larges mailles à l’arrière. De l’autre côté du terrain, il y en avait un autre, dont le filet claquait et s’agitait dans la brise.

- "Au cas où tu n’aurais pas deviné", annonça Ted à James tandis que les élèves commentaient ce qu’ils voyaient, "Curry est un nouveau professeur. D’après ce que j’ai entendu dire, elle a des idées vraiment bizarres sur ce que nous devons apprendre des Moldus. Franchement, je regrette d’être obligé de passer une année avec elle ! Je me demande pourquoi on nous interdit de sucrer ces cours-là dans notre cursus."

- "Oui", dit Damien furieux, "et regarde ce qu’elle nous oblige à porter !"

Il baissa les yeux sur son short et ses chaussettes violettes. Cette année, tous les mardis, le cours d’Initiation au Monde Moldu obligerait les élèves à mettre des chaussures de sport, un short, et un tee-shirt de Poudlard – avec au choix l’une des deux couleurs de l’école. Ce matin-là, la moitié de la classe portait du pourpre, et l’autre du jaune d’or.

- "Tu sais, tu ne serais pas aussi… intéressant, si tu avais mis des chaussettes blanches", indiqua Sabrina, aussi diplomatiquement que possible.

Avec un long soupir rageur, Damien lui jeta un regard qui indiquait : « Je le sais déjà ».

- "Merci, mon chou. Tu raconteras ça à ma mère la prochaine fois qu’elle ira faire ses courses dans ses fichus magasins qu’elle adore. Qui a jamais entendu parler de Sears le Roi-Bouc ?"

Sans se donner la peine de corriger Damien à propos de Sears, Roebuck and Co, pourtant une grande chaîne de magasins américains, Zane regarda autour de lui. Il paraissait de très bonne humeur. Il arborait un sourire exaspérant, de toute évidence bien plus à l’aise que les autres dans ce grotesque attirail.

- "Vous savez, tout ça me paraît très prometteur", dit-il avec entrain. "Respirez à fond, les mecs, le grand air va ventiler vos idées noires. La vie est belle !"

Damien le désigna du pouce et maugréa :

- "Qu’est-ce qu’il fiche dans un cours sur les Moldus ?"

- "Il a raison, Damien", dit Ted. "Arrête de râler. Ça nous fera des vacances."

- "Allons, allons", cria le professeur Curry en claquant dans ses mains. "Votre attention s’il vous plaît. Je voudrais que vous formiez deux rangs, les « pourpres » à gauche, les « jaunes » à droite. Voilà, très bien."

Tandis que les élèves obéissaient, le professeur fit apparaître un grand panier en osier, long et fin, qu’elle mit sous son bras.

- "Sortez vos baguettes", ordonna-t-elle.

Chaque élève obtempéra, et brandit la sienne. Quelques « première année » jetèrent à droite et à gauche des coups d’œil furtifs pour vérifier que leur pose était correcte. Amusé, James vit Zane étudier la façon qu’avait Ted de tenir sa baguette, avant de passer la sienne de la main droite à la main gauche.

- "Parfait", dit Mrs Curry, qui tendit son panier en avant. "Veuillez tous déposer votre baguette là-dedans."

Elle se mit à passer devant chaque élève, les regardant obéir à contrecœur. En fait, à son annonce, il y avait eu un grognement général de mécontentement.

- "Voyons", continua le professeur, "vous deviez sûrement vous attendre à ce qu’un cours sur les coutumes moldues se passe sans baguette. Je vous signale que « moldu » implique la non-existence de la magie. Dans mes cours, bien entendu, vous n’aurez pas à utiliser vos baguettes. Je vous remercie, Mr Metzker, Mr Lupin et Miss Hildegarde. Quant à vous, Miss Macmillan… Très bien. Et maintenant, j’ai bien récupéré toutes les baguettes ?"

Un oui général – manquant nettement d’enthousiasme – lui répondit.

- "Allons, voyons", lança le professeur Curry en déposant son panier près de la cage construite par Hagrid. "J’espère que vous n’êtes pas à ce point dépendant de la magie pour ne rien envisager sans son usage. Je vais vous apprendre aujourd’hui un jeu simple, vraiment très simple…" Elle jeta un coup d’œil aux élèves récalcitrants agglutinés autour d’elle, puis leva en l’air son nez pointu. "Avant de commencer, je tiens à vous rappeler à quel point il est important pour nous-autres sorciers de bien comprendre le fonctionnement du monde moldu. Pourriez-vous m’en donner les raisons ? Quelqu’un a-t-il une réponse à proposer ?"

James évita soigneusement de croiser les yeux du professeur qui scrutaient la masse des élèves. Il y eut un silence pesant.

Une rafale de vent agita le feuillage des arbres tout proches, et fit claquer les lourdes bannières qui flottaient au-dessus du château.

- "Bon", reprit Mrs Curry d’une voix sèche, et quelque peu vibrante, "nous devons apprendre la façon dont vivent les Moldus pour ne pas oublier que, malgré nos nombreuses différences, nous sommes tous des humains. Si nous oublions nos similitudes, nous risquons d’oublier aussi qu’il nous est possible de vivre tous ensemble, en bonne harmonie. Et ceci ne peut que mener à un préjudice, et même, au pire, à un conflit."

Elle fit une pause, et laissa l’écho de ses paroles retomber, avant de continuer d’une voix plus gaie. "De plus, sans la magie, nos amis Moldus ont été obligés de se montrer très inventifs. Ils ont ainsi découvert certains procédés que le monde sorcier ne connaît pas. Par exemple, ils ont inventé des sports très simples, et pourtant amusants, qui se jouent sans balai, ni vif d’or, ni cognards. Il leur faut seulement deux filets…" Elle gesticula, indiquant du bras gauche les deux cages construites par Hagrid, puis elle tendit dans la main droite un autre objet. "Et un ballon."

- "Génial", remarqua Zane avec sarcasme, en regardant la balle en cuir que le professeur levait au-dessus de sa tête. "Je viens dans une école de magie pour apprendre à jouer au *soccer*."

- "Chez nous, on appelle ça du football", marmonna Damien, toujours d’aussi mauvaise humeur.

- "Professeur Curry ?" dit une voix agréable.

L’intervention provenait de Tabitha Corsica, debout dans la rangée d’en face, presque au bout, et tout à fait ravissante dans son tee-shirt en jersey doré. Elle portait une courte cape de sport noir, avec un joli nœud autour du cou. Près d’elle, plusieurs autres élèves de Serpentard ne cachaient pas le dégoût que leur inspirait le discours du professeur.

- "En quoi au juste", continua Tabitha, "nous est-il nécessaire d’apprendre à… hum – *jouer* comme les Moldus ? Ne serait-il pas suffisant de lire leur histoire et leurs… hum – coutumes ? Après tout, même s’ils le désiraient, les sorciers ne sont jamais autorisés à participer aux compétitions sportives des Moldus. Les lois magiques internationales le leur interdisent. N’ai-je pas raison ?"

- "Effectivement, Miss Corsica, vous avez raison", répondit très vite le professeur Curry. "Et avez-vous compris pourquoi ?"

Tabitha leva les sourcils, et répondit poliment :

- "Je suis bien certaine que non", madame.

- "Eh bien, la réponse à votre première question réside précisément dans cette réponse", annonça Curry avant de lui tourner le dos. "D’autres idées ?"

Un garçon – que James reconnut pour être en troisième année à Poufsouffle – leva la main :

- "Professeur ? Je pense que c’est parce que les sorciers utiliseraient de la magie, et ça fausserait complètement la compétition, et ses résultats."

Mrs Curry poussa le garçon à continuer :

- "Très bien, Mr Terrel. Et encore ?"

- "Eh bien, ma mère travaille au Ministère", continua le garçon. "Je sais qu’il y a des lois internationales qui interdisent aux sorciers d’utiliser la magie pour gagner les compétitions moldues, les loteries moldues, ou toute manifestation du même genre. Si les sorciers participaient aux sports moldus en utilisant la magie, ils obtiendraient des résultats que rien ne pourrait justifier."

- "Effectivement, il existe d’ailleurs un Bureau International de la Prévention des Sports qui contrôle d’éventuels abus, Mr Terrel, et votre réponse est exacte, en partie." Le professeur laissa tomber son ballon sur le sol, et le fit rouler du bout du pied. "Pour être franche, il n’est pas tout à fait impossible aux sorciers et sorcières de participer aux compétitions moldues. Il y a certains moyens. Mais ils doivent pour le faire se soumettre à un programme très strict qui leur interdit d’employer la magie, assorti de contraintes et de sortilèges d’inhibition temporaire des pouvoirs magiques. Ceci afin de s’assurer qu’ils ne seront pas tentés de…"

Le professeur Curry sortit alors sa baguette, cachée dans une poche intérieure de sa cape, et la pointa sur le ballon.

*- "Velocito Expendum* !" cria-t-elle.

Elle rangea sa baguette, puis avança vers la balle et la frappa d’un coup de pied léger. L’effet en fut spectaculaire ! On aurait cru que la balle explosait littéralement de son pied. Ensuite, elle traversa tout le terrain, et pénétra dans les buts de l’autre côté. Il y eut un claquement sec quand le filet à l’arrière se tendit sous la force de l’impact. C’était comme si le ballon avait été tiré par un canon.

- "Voilà qui démontre clairement ce qui pourrait se passer", dit Mrs Curry en faisant face aux deux rangées de ses élèves. "Pour les sorciers, le Programme de Sports Inter-moldus est si affreux qu’aucun ne tient à s’y soumettre. Bien entendu, chaque année, il y a aussi des tentatives pour contourner les lois et participer, sans le moindre *fair-play*, aux compétitions moldues*."*

- "Professeur Curry ?" intervint à nouveau Tabitha en levant la main. "Est-il exact, alors, que le ministère et la communauté magique internationale ont conscience que les Moldus seraient incapables de supporter la supériorité du monde magique ? Que les Moldus exigeraient, au nom de l’égalité, que les sorciers et les sorcières soient amputés de leurs pouvoirs ?"

Pour la première fois, le professeur Curry sembla prise de court.

- "Miss Corsica, cette discussion n’a strictement rien à voir avec mon cours", protesta-t-elle. "Si vous désirez contester la politique du Ministère…"

- "Je suis désolée, madame", coupa Tabitha, avec un sourire désarmant. "C’était juste par curiosité. Après tout, nous sommes bien dans un cours qui étudie les Moldus, non ? Aussi je pensais que nous pourrions discuter des rapports entre les sorciers et les Moldus. Dans la communauté magique, beaucoup estiment les Moldus incapables d’accepter notre existence. Mais ce n’était qu’une parenthèse et je ne vais pas m’étendre sur le sujet."

Mrs Curry, manifestement furieuse, regarda Tabitha sans répondre, mais le mal avait déjà été fait. Il y eut plusieurs hochements de tête approbateurs. Tout autour de lui, James entendait des chuchotements passionnés. Il remarqua aussi que les élèves de Serpentard portaient toujours leur badge :

*Remettre en cause CEUX qui ont gagné !* bien épinglé sur leur tee-shirt doré.

- "Reprenons", dit enfin le professeur d’un ton sec.

Durant les quarante minutes suivantes, elle expliqua aux élèves comment dribbler, shooter et manipuler le ballon. Au début, James participa sans enthousiasme, mais très vite, il apprécia la simplicité du jeu. C’était si étrange ! Le football interdisait l’usage non seulement des baguettes, mais aussi des mains. James ricana d’une règle aussi stupide. La plupart des élèves se montraient maladroits et patauds, aussi il était facile de se lancer sans complexe. Bien entendu, Zane avait déjà joué au football, même s’il prétendait y être nul. Ce qui n’était pas faux. James remarqua vite que l’Américain n’était pas plus doué que les autres pour traverser le terrain en poussant son ballon du pied. James le vit même s’emmêler les pinceaux, trébucher, et s’étaler de tout son long sur le ballon, l’écrasant sous lui. Ensuite, Zane roula sur le dos, et resta un moment étendu là, à étudier les nuages, une expression songeuse et plutôt morose sur le visage.

Tabitha Corsica et les autres Serpentard refusèrent de participer. Ils restèrent plantés, la lippe dédaigneuse, dans un coin du terrain. Devant eux, un ballon abandonné gisait sur l’herbe. Le professeur Curry les ignora. Le plus souvent, elle joua le rôle de gardien de but, incitant les élèves à tenter de marquer. L’objectif était simple : il fallait d’un coup de pied envoyer le ballon dans le filet.

James réalisa qu’il s’amusait beaucoup. À son tour, il ancra les talons dans l’herbe, étudia le ballon à six mètres devant lui, puis s’élança. Ayant soigneusement minuté sa course, il planta le pied gauche près du ballon, et du droit, shoota dedans de toutes ses forces. Le bruit que fit la balle en décollant lui procura un plaisir inattendu. Après un arc parfait, le ballon passa au travers des bras levés du professeur, et pénétra dans la cage avec un sifflement audible. Il s’écrasa ensuite au fond du filet.

- "Bien joué, Mr Potter !" cria le professeur Curry, d’une voix haletante." Ses cheveux s’étaient détachés, et bouclaient tout autour de son visage empourpré. Elle remonta ses manches, et se pencha pour récupérer le ballon. "Bravo, vous êtes doué !"

James ne put s’empêcher d’arborer un grand sourire en trottinant pour retourner vers son équipe.

- "Peuh !" marmonna Zane en lui jetant un coup d’œil. "On fait de la lèche ?"

- "Joli coup, Potter !" annonça Ted à la fin du cours, alors que tous les élèves remontaient vers le château. "Il faudrait intégrer ce genre de technique dans le lancement de la Caspule. Sabrina, essaie de voir ce qu’on peut faire ! Je verrais bien un shoot extraterrestre de la planète Goalatron, ou quelque chose du genre. Qu’en penses-tu ?"

- "À vos ordres", répondit Sabrina avec un salut militaire, puis elle ouvrit la porte du château et ajouta, "Au fait, capitaine, tu as de l’herbe collée sur les fesses. Ça te donne un certain style."

Après le repas, James et Zane rejoignirent Ralph à la bibliothèque pour y travailler. Tandis que les deux autres ouvraient leurs sacs, et commençaient à étaler leurs livres sur la table, Ralph paraissait encore plus sombre que d’ordinaire.

- "Que se passe-t-il, Ralph ?" demanda Zane. Il chuchotait pour ne pas se faire rembarrer par le professeur Slughorn, qui surveillait actuellement l’étude. "Est-ce que tes copains Serpentard ne trouvent pas tes caleçons dignes du monde sorcier ?"

Avant de répondre, Ralph jeta un coup d’œil prudent autour de lui.

- "J’ai eu des problèmes ce matin, avec le professeur Slughorn", répondit-il.

- "Décidément, ce n’est pas un bon jour pour nous", dit James. "Moi, j’ai passé la matinée dans le bureau de la directrice, et je suis collé samedi."

- "La directrice McGonagall ?" s’exclamèrent les deux autres en même temps.

James hocha la tête.

- "Alors c’est toi qui commences, James", dit Ralph. "Niveau hiérarchie, la directrice passe avant le professeur Slughorn."

Sans se faire prier, James raconta ses aventures de la nuit précédente, sa rencontre avec le fantôme, puis comment il avait été entraîné jusqu’au couloir. Il leur parla de l’intrus, de sa fuite en voyant James, et de la poursuite qui avait suivi.

- "C’était toi ?" demanda Ralph les yeux écarquillés. "Nous avons tous vu le vitrail cassé en descendant au petit-déjeuner. Rusard le recouvrait d’une toile, mais il ne semblait vraiment pas content. Il ne cessait de marmonner dans sa barbe. Il espérait qu’on lui poserait des questions sur ce qui s’était passé, pour pouvoir exprimer sa mauvaise humeur."

- "Qui était cet intrus à ton avis ?" Insista Zane en regardant James.

- "Je ne sais pas. Mais je suis certain que c’est l’homme que j’ai déjà vu l’autre jour – celui qui se cachait près de la forêt pour prendre des photos. Je pense que c’est un Moldu."

- "Et alors", dit Zane en haussant les épaules. "Moi aussi je suis Moldu. Et Ralph aussi."

- "Non, pas du tout. Vous êtes tous les deux nés-Moldu, mais vous êtes des sorciers. Tandis que ce mec-là, c’était un Moldu pur et simple. Sans la moindre magie. Et pourtant, d’après McGonagall, sa présence est impossible. Aucun Moldu ne peut s’approcher du château, à cause des sortilèges de Désillusion."

- "Pourquoi ?" demanda Ralph. "Ça marche comment ?"

- "Eh bien, d’abord, comme je te l’ai expliqué dans le train, Poudlard n’apparaît sur aucune carte. C’est impossible. On ne peut pas le situer. Aussi, le monde moldu n’a pas conscience de son existence. Et même si un Moldu, vraiment par hasard, passait près de là, il ne verrait rien à cause du sortilège de Désillusion. En fait, je crois même qu’il serait détourné, ou ne se rendrait même pas compte d’être passé à côté du château – ou de nous. De plus, si un Moldu cherchait à traverser de force un sortilège de Désillusion, il en serait tout désorienté, aurait mal à la tête, et une envie folle de rentrer chez lui. C’est comme si sa boussole devenait folle et tournait en rond sur elle-même. Personne, même pas un sorcier, ne peut traverser de force un sortilège de Désillusion. Ça repousse tous ceux qui ne sont pas autorisés. Et ils sont inconscients d’avoir été repoussés."

Zane fronça les sourcils.

- "Et nous ? Pourquoi pouvons-nous entrer ?"

- "C’est un peu compliqué. En théorie, tous les élèves de l’école sont des Gardiens du Secret", expliqua James, avant de se souvenir que les deux autres ne connaissaient rien de cette notion.

Il passa donc un moment à expliquer ce qu’était un Secret dans le monde sorcier, puis un Gardien du Secret, et enfin l’obligation (pour un nouveau-venu) d’être admis dans un espace protégé par un initié.

- "Bien sûr", termina James, "comme nous sommes très nombreux à venir à Poudlard, le secret devient de plus en plus difficile à protéger. C’est pour ça qu’il y a des lois et des sortilèges auxquels même les parents moldus des sorciers nés-Moldus doivent se soumettre."

- "Oui", dit Zane qui s’illumina tout à coup, comme si cette idée l’amusait beaucoup. "Je me souviens que mes parents ont dû signer un agrément et promettre de ne jamais révéler l’existence du monde sorcier avant que je vienne à Poudlard. D’après ce que j’ai lu, ça disait que les « Moldus privilégiés » comme mes parents, ne sont pas autorisés à parler aux autres Moldus, ni du château, ni du monde magique en général. S’ils le font, le sortilège du contrat se déclenche, et quelqu’un du Ministère devra intervenir pour les en libérer. Génial."

- "Oui", dit James. "Ted m’en a parlé. Il sortait avec une fille née-Moldu durant sa troisième année. Par étourderie, ses parents Moldus ont voulu mentionner Poudlard au cours d’un dîner où ils étaient invités. Grave erreur ! Leurs hôtes ont dû appeler les urgences, parce que les deux ont eu en même temps une sorte de crise cardiaque. Le Ministère a été obligé de modifier la mémoire de tous les invités. Il paraît que c’était un sacré chaos, mais d’un autre côté, c’était assez drôle."

- "Dément !" dit Ralph, avec conviction. "Hey, j’aimerais bien pouvoir utiliser un sortilège de Désillusion sur mon sac. Ça arrangerait bien mes affaires."

Zane se tourna vers lui.

- "Alors, Ralphie, raconte-nous tes gros malheurs. Qu’est-ce que tu as encore fait ?"

- "Ce n’était pas de ma faute !" Protesta Ralph.

Il baissa aussitôt le ton, en jetant un coup d’œil inquiet vers le bureau derrière lequel travaillait le professeur Slughorn, penché sur un énorme livre qu’il lisait à travers des petits lorgnons à verres ronds. Dans son autre main, il tenait une tasse où fumait quelque chose de mousseux. Ralph grimaça, et continua :

"Ce matin, Slughorn a trouvé ma GameDeck. Il prétend que je l’avais laissée dans la salle commune de Serpentard. Il est resté plutôt calme, mais il a bien insisté sur le fait qu’il me fallait faire vraiment très attention avec ce genre d’appareils. Il a même dit que je devais laisser mes « jouets moldus » à la maison."

James fronça les sourcils.

- "Mais il y a quelques jours, tu nous as dit que ta GameDeck avait disparu !"

Ralph se mit en colère.

- "Et c’est la vérité ! C’est bien le problème. Ce n’est pas *moi* qui ai laissé cette GameDeck dans la salle commune ! J’en ai vraiment assez ! Je vais finir par jeter cette saleté dans les toilettes. Quelqu’un l’a prise dans mon sac, et l’a laissée dans la salle, exprès pour que Slughorn la retrouve. Franchement, je déteste tous ces gens-là !"

Ralph avait baissé la voix au fur et à mesure qu’il parlait, et ses derniers mots n’étaient qu’un chuchotement violent. À nouveau, il regarda autour de lui, comme s’il craignait de voir les autres Serpentard jaillir tout à coup de derrière une bibliothèque.

Zane le regarda, d’un air pensif.

- "Et tu ne sais pas qui te l’a prise ?"

- "Non", répondit Ralph d’un ton lourd de sarcasme. "Mais c’est un coup monté, c’est évident."

- "Tu l’as ici avec toi ?"

- "Oui", dit Ralph. Il sembla soudain déprimé. "Plus question de la laisser traîner avant de pouvoir m’en débarrasser. D’ailleurs, ici, elle ne marche pas très bien. Je suppose qu’il y a trop de magie dans l’air."

Il sortit la console de son sac, et la tendit (sous la table) à Zane. James regarda l’Américain appuyer sur les boutons. L’écran s’anima.

- "Si quelqu’un te voit avec, marmonna Ralph, je dirais qu’elle est à toi. Joyeux Noël."

Sans se laisser distraire, Zane continua à manœuvrer la console. Sur l’écran défilaient diverses annotations.

- "Je vérifie juste qui a joué là-dessus en dernier, histoire de savoir si il, ou elle, a laissé un profil."

- "Un profil ?" demanda James, en se penchant en avant pour lire l’écran. "Qu’est-ce que c’est ?"

D’un geste, sans lever les yeux, Zane lui fit signe de s’écarter.

- "Ne me regarde pas comme ça", grogna-t-il. "Tu vas finir par attirer l’attention de Slughorn. Ralph, explique au grand sorcier à quoi correspond un profil sur une console de jeux."

- "C’est une façon d’enregistrer les résultats des parties antérieures", chuchota Ralph. "Avant de commencer à jouer, tu crées ton profil, avec un nom – en général, inventé – et divers autres renseignements. Ensuite, chaque fois que tu allumes la console, tu rappelles ton profil. Il est enregistré, et tu peux continuer à jouer à l’endroit exact où tu t’es arrêté la fois d’avant."

- "Tu t’appelles Ralphinator ?" s’exclama Zane, mort de rire, tout en continuant à tapoter les touches.

- "Je n’ai pas l’intention d’en parler", rétorqua Ralph d’une voix sèche.

- "Ah-ah, nous y voilà", dit Zane en pointant l’écran du doigt. "Dis-moi, Ralphinator, est-ce que le nom de « Austramaddux » te dit quelque chose ?"

- "Non", répondit Ralph, en levant les sourcils. "Il y a un nouveau profil à ce nom-là ?"

- "Oui, exactement, il a été créé avant-hier, vers minuit. Il n’y a aucune autre information. D’ailleurs, il n’y a pas non plus de score enregistré."

- "Alors", demanda James, en clignant des yeux, "il n’a pas joué ?"

- "Non." Zane éteignit la console, et la rendit à Ralph sous la table. "La connexion a pourtant été ouverte, durant plusieurs heures, mais pas pour jouer. À mon avis, le Serpentard qui l’avait prise n’a pas été capable de comprendre comment fonctionnait le pad pour lancer un adversaire par-dessus son épaule en cas d’attaque intersidérale. Peuh ! Quels bricolins !"

James leva les yeux au ciel.

- "Alors, qu’est-ce que ça veut dire ?" demanda-t-il. "Qui est Austra-machin ?"

- "Aucune idée. C’est juste un nom inventé, comme je te l’ai expliqué", dit Ralph, qui venait de ranger la GameDeck tout au fond de son sac. "Ça ne veut rien dire. On ne peut pas savoir. À quoi tu penses ?"

La dernière question de Ralph s’adressait à Zane qui, au bout de la table, avait le visage crispé dans une grimace intense et plutôt comique. La tête penchée, le front plissé, l’Américain avait une fossette creusée sur sa joue. Après un moment, il secoua la tête.

- "Je ne sais pas. Bizarrement, ce nom-là me paraît familier. Il me semble que quelqu’un l’a récemment prononcé devant moi… mais je n’arrive pas à trouver ni où ni quand."

- "Eh bien, tout ce que je sais", dit Ralph, en posant son menton sur sa main, "c’est que je vais rendre cet appareil à mon père dès que possible. Je suis franchement écœuré de toute cette histoire."

- "Mr Potter", intervint soudain une grosse voix toute proche.

Les trois garçons sursautèrent. Le professeur Slughorn, qui s’était approché de leur table, se dressait derrière le dossier de James.

- "Euh…" Commença James.

- "J’espérais vous rencontrer, mon garçon. Je suis très heureux de vous voir. Vraiment."

James se força à sourire quand Slughorn lui tapota le dos.

- "Merci, Monsieur."

- "Je connaissais bien votre père, vous savez. Je l’ai rencontré ici même, alors qu’il n’était qu’un élève, et non le célèbre Auror qu’il est devenu depuis."

Quand Slughorn hocha la tête, en clignant de l’œil, on aurait vraiment cru que Harry Potter n’avait pas été célèbre bien avant de diriger le bureau des Aurors.

- "Harry vous a certainement parlé de moi, non ?" reprit Slughorn. "Nous étions très proches à un moment. Bien entendu, au cours des années, nous nous sommes un peu perdus de vue. Voyez-vous, je suis un vieux professeur, consacré à mes élèves, tandis que lui s’est marié, a entamé une brillante carrière, et produit de jeunes héritiers comme vous-même." Pour accentuer son propos, le professeur heurta du poing l’épaule de James. "J’attends avec impatience de rattraper le temps perdu et de revoir votre père la semaine prochaine. Dites-lui bien de me rendre visite."

- "Oui, professeur", dit James, en se frottant l’épaule.

- "Très bien très bien", dit Slughorn. "Eh bien, je vous laisse maintenant. Travaillez bien, Mr Potter et… euh, jeunes gens."

Il jeta à Ralph et Zane un coup d’œil indifférent, comme s’il ne les avait jamais rencontrés – bien qu’il ait parlé à Ralph le matin même.

- "Oh, professeur… euh, Slughorn ? Pourrais-je vous poser une question ?"

C’était Zane. Slughorn se retourna pour le regarder, les sourcils levés.

- "Bien entendu, Mr… euh…"

- "Walker, professeur. Je suis dans votre classe de potion, en première année. Il me semble que, lors de votre premier cours, vous avez mentionné un nommé Austramaddux. Qui est-ce ?"

- "Ah oui, en effet, Mr Walker. Je m’en souviens, c’était mercredi après-midi", dit Slughorn, en regardant son bureau au bout de la salle. "En réalité, ce n’était pas en rapport avec mon cours de potion, mais son nom a été cité néanmoins. Austramaddux était un historien, et un voyant qui avait le don de prédire l’avenir. La plupart de ses écrits sont considérés comme… disons apocryphes, au mieux. Vous savez, Mr Walker, je plaisantais en le citant."

- "Oh !" dit Zane. "Je vous remercie, professeur."

- "De rien, mon garçon", répondit aimablement Slughorn en regardant la bibliothèque autour de lui. "Je dois maintenant retourner à mes tâches. Je vous laisse travailler."

- "C’est quand même une drôle de coïncidence", chuchota Ralph en se penchant vers les deux autres, tandis que le vieux professeur s’éloignait.

- "Non, pas vraiment", dit Zane. "Il a effectivement mentionné Austramaddux l’autre jour comme une plaisanterie. Maintenant, je m’en souviens. Il me semble que c’était au sujet des sources d’origine douteuses, sinon frauduleuses – de celles qu’on ne peut vérifier. En fait, dans le monde sorcier, c’est leur façon de signaler une info bidon, ou un vrai attrape-nigaud. Slughorn est à la tête de la maison Serpentard, aussi il doit souvent utiliser cette référence parmi ses élèves. Tous les Serpentard connaissent ce nom. C’est pour ça que l’un d’eux l’a utilisé sur ta GameDeck."

- "Ça paraît logique", dit Ralph, mais il ne semblait pas convaincu.

- "Mais pourquoi avoir fait ça ?" demanda James. "Pourquoi utiliser un nom qui signifie « bidon », ou encore « ne croyez rien de ce que je vous dis » ?"

- "Qui peut savoir quelle folie incompréhensible il y a dans le cœur des Serpentard ?" dit Zane qui considérait de toute évidence le sujet comme clos.

- "Je t’assure, toute cette affaire est bizarre", insista James. "Pour les Serpentard, l’image est très importante. Ils adorent les symboles – leurs capes, leurs dagues, leurs têtes de dragon, leurs passages secrets… Il n’est pas du tout dans leur nature d’utiliser un nom que le chef de leur maison considère comme une fumisterie."

- "Bon, on laisse tomber", dit Ralph. "J’ai beaucoup de travail. Alors, si ça ne vous gêne pas…"

Durant la demi-heure suivante, les trois garçons s’appliquèrent en silence. Quand ils eurent terminé, ils commençaient à ranger leurs affaires quand Zane se tourna vers James.

- "Je dois aller ce soir aux sélections pour l’équipe de Quidditch", dit-il.

- "Oui, moi aussi, dit James. C’est bizarre d’être convoqués en même temps."

- "Apparemment, nous allons partager le terrain. Bonne chance, mon pote."

Zane lui serra la main, et James en fut touché.

- "Merci. À toi aussi."

- "Bien sûr, toi, tu as toutes tes chances", dit Zane, sans paraître le regretter. "En fait, si je reste sur mon balai, ça ne sera déjà pas mal. Depuis combien de temps voles-tu, James ?"

- "À la maison, je n’utilisais qu’un balai-jouet, et encore, j’étais tout petit", répondit James. "Il y a des tas de lois et règlements au sujet de ses balais. Ceux qui sont autorisés pour les enfants sorciers ne doivent pas monter très haut, ni se déplacer très loin pour qu’aucun Moldu ne puisse les apercevoir. Autrefois, les lois étaient plus souples, mais à peu près à l’époque où mon père a terminé ses études à Poudlard, un groupe d’adolescents, après avoir forcé sur le whisky-de-feu, a essayé de jouer au Quidditch à Trafalgar Square. Il y a eu un tel scandale que les lois se sont durcies. Aujourd’hui, le droit de monter sur un balai est presque aussi pénible que le permis de conduire chez les Moldus. Il faut avoir un bon nombre de leçons et passer des tests avant d’y être autorisé. Dans certaines familles de sorciers, les parents sont plus souples avec leurs enfants, mais vu que mon père est Auror…"

- "D’après ce que j’ai entendu, ton père et ta mère étaient tous les deux de grands joueurs de Quidditch", dit Zane, en lui envoyant un coup de coude dans les côtes. "Ça sera du gâteau pour toi. Même si tu ne sais même pas de quel côté monter sur un balai, tu vas marquer les foules ce soir. Un vrai tueur. Au sens métaphorique, bien entendu."

Un peu mal à l’aise, James se contenta de sourire.

Tandis qu’il retournait dans sa classe, James réalisa qu’il se sentait nerveux. Il avait presque oublié que les sélections de Quidditch avaient lieu le soir même. Et maintenant, sachant que dans quelques heures, il se retrouverait devant tout le monde, pour la première fois sur un balai, à postuler pour une place dans l’équipe Gryffondor, il ressentait une vague nausée. Il repensa au vif d’or avec lequel il avait grandi – le vif d’or que son célèbre père avait attrapé durant son premier match, dès sa première année. Autrefois, jamais James n’avait douté de son avenir. En écoutant parler son oncle Ron, on aurait pu jurer que James était destiné, de naissance, à entrer dans l’équipe Gryffondor dès sa première année. James n’avait jamais remis cette idée en question. Mais tout à coup, alors que la décision était imminente, il avait peur. Tous les doutes qu’il avait éprouvés le premier soir, juste avant la décision du Choixpeau, lui revenaient en force. Bien sûr, se rappela-t-il, la première épreuve de sélection s’était bien terminée pour lui. Et pourtant, il s’était tellement inquiété qu’il avait failli se faire envoyer chez les Serpentard avec Ralph… Aujourd’hui, il réalisait quelle erreur ça aurait été ! Il lui fallait se détendre. Pourquoi s’en faire ? Après tout, le Quidditch était dans son sang, tout comme l’appartenance à la maison Gryffondor. Il suffisait de laisser le destin se mettre en place, sans s’inquiéter.

Au dîner, il fut bien forcé d’admettre que son plan ne marchait pas du tout. Il avait l’estomac noué et ne put rien avaler.

- "Tu as bien raison, Potter", remarqua Noah en examinant son assiette pleine. "Moins tu manges, moins tu auras besoin de vomir si tu tombes. D’un autre côté, gerber sur un adversaire peut être une technique intéressante. Dis-moi, tu as bien eu aujourd’hui même, ta première leçon de vol avec le professeur Ridcully, pas vrai ?"

Effondré, James secoua la tête.

- "Non", dit-il. "Je ne le voie pas avant lundi."

Noah le regarda d’un air grave, puis haussa les épaules.

- "Tant pis, on verra bien. D’ailleurs, c’est très facile de voler sur un balai. Tu te penches en avant pour accélérer, tu te redresses pour freiner. Et quand tu te mets sur le côté, hop, ça fait un looping. Du gâteau."

- "C’est vrai", approuva Ted. "Et il y a ce soir du vent de la pluie, ça t’aidera. Tu ne verras même pas le sol avec un brouillard pareil. C’est plus facile de contrôler le mal de l’air."

- "L’important, c’est de garder des tripes à l’intérieur", cria quelqu’un, plus loin sur la table.

Plusieurs élèves éclatèrent de rire. Quant à James, il laissa tomber sa tête sur ses bras croisés.

Le terrain de Quidditch était inondé et boueux. La pluie tombait dru, matraquant le sol et créant un brouillard dense. Dès la première minute, James fut trempé jusqu’aux os. Justin Kennely, le capitaine de l’équipe Gryffondor, mena son groupe jusqu’à un coin du terrain, puis il haussa la voix pour couvrir le rugissement de la pluie.

- "Un match de Quidditch n’est jamais interrompu à cause du mauvais temps", hurla-t-il. "Certains de nos plus beaux matchs ont eu lieu sous de véritables tornades. Par exemple, la coupe du monde en 1984 a été jouée malgré le typhon qui ravageait la côte du Japon. Les deux attrapeurs ont dû se déporter de plusieurs kilomètres pour récupérer le vif d’or emporté par un tourbillon. Ce soir, il ne s’agit que de quelques gouttes. Un temps parfait pour un entraînement."

Quand Kennely cessa de parler et se tourna vers le centre du terrain, la pluie dégoutta du bout de son nez et de son menton. À ses pieds, il y avait un coffre de Quidditch, et plusieurs balais d’entraînement étaient posés sur l’herbe trempée. James remarqua que la plupart étaient des Nimbus 2000, des modèles obsolètes, mais qui fonctionnaient encore. Il en fut un peu soulagé. Si on lui avait demandé de voler sur un nouveau *Éclair- de-Tonnerre*, il aurait sans doute fini encastré dans un tronc d’arbre, à plusieurs kilomètres de là. À l’autre bout du terrain, James vit que les Serdaigle s’étaient aussi réunis. Entre la pluie et le brouillard, il ne réussissait pas à les reconnaître.

- "Très bien, on y va", cria Kennely. "On va commencer par les « première année ». D’après ce que j’ai cru comprendre, certains d’entre vous n’ont même pas encore rencontré le professeur de vol, mais comme vous le savez, selon le règlement de l’école que vous avez tous signé avant de venir, rien ne vous empêche d’essayer de vous qualifier. Voyons un peu ce que vous savez faire, avant de tester les autres candidats. Pour vous, inutile de se préoccuper des figures compliquées. Il vous suffira d’essayer de voler, de faire le tour du terrain, sans tomber, et sans vous télescoper."

James sentit son estomac sombrer dans ses talons. Il avait espéré avoir un délai en regardant s’entraîner les élèves plus âgés. Maintenant qu’il s’apprêtait à monter, pour la première fois, sur un véritable balai, il regretta de ne pas avoir prêté davantage attention aux joueurs, au cours des matchs auxquels il avait assisté. Les autres « première année » avançaient déjà, ramassaient un balai, et se mettaient en place. James dut se forcer pour faire comme eux.

Il s’arrêta auprès d’un balai, et le regarda. Pour la première fois, ce truc ne ressemblait qu’à un morceau de bois, avec des branchages au bout, et non pas à un engin sophistiqué et dynamique. La pluie tombait encore, et des gouttes brillaient dans les branches détrempées. James tendit la main au-dessus du balai.

- "Debout", ordonna-t-il.

Même à ses propres oreilles, sa voix lui sembla étranglée et misérable. Il ne se passa rien. Avec la sensation d’avoir une boule de marbre dans la gorge, James déglutit péniblement, et répéta :

- "Debout !"

Cette fois, le balai tressauta, se soulevant de l’herbe collante avec un bruit de succion. James jeta un coup d’œil autour de lui, histoire de vérifier ce que faisaient les autres. Un seul avait réussi à faire bouger son balai. Les élèves plus âgés s’étaient agglutinés alentour, et les regardaient faire, morts de rire, en s’envoyant des coups de coude les uns aux autres. Quand Noah croisa le regard de James, il leva le pouce, accompagnant le geste d’un hochement de tête encourageant.

- "Debout !" répéta James pour la troisième fois, avec autant d’autorité que possible.

À nouveau, le balai sauta, puis tout à coup, il se souleva. James le récupéra vite avant qu’il ne retombe. *De justesse,* pensa-t-il. Il poussa un profond soupir de soulagement, puis passa une jambe sur le balai qui flottait sous lui, et semblait à peine supporter son poids. Quelque chose l’effleura en passant à côté.

- "Allez, du nerf !" cria Ted pour se faire entendre malgré la pluie.

James vit une première année – une fille nommée Baptiste – qui s’envolait en vacillant de droite à gauche. Deux autres élèves décolèrent également. L’un d’entre eux pivota immédiatement, et resta agrippé à son balai, la tête à l’envers. Une seconde plus tard, ses doigts glissèrent du manche mouillé, et il s’écrasa sur le sol. Un rugissement d’hilarité accueillit sa chute.

- "Au moins, tu as décollé, Klein !" hurla quelqu’un.

James serra les lèvres. Il était si fort agrippé à son manche que ses jointures étaient toutes blanches quand il donna un coup de pied. Le balai se souleva, et James vit l’herbe glisser sous lui lorsqu’il perdit aussitôt de l’altitude. Les pieds retouchèrent le sol. Il essaya de remonter en tapant du talon. Le balai répondit, se mit à la verticale et accéléra, mais James n’arriva pas à garder son élan. À nouveau, les pieds heurtèrent le sol, créant cette fois des tranchées et un grand jet de boue et d’eau derrière lui. Des hurlements d’encouragement lui vrillaient les oreilles. Il se concentra éperdument, retint sa respiration, et tapa aussi fort du pied que possible. Tout à coup, son balai fila plus vite, fonçant droit vers les Serdaigle, qui se retournèrent pour le voir arriver. *Grimpe,* pensait-il désespéré, *grimpe-grimpe-grimpe.*

Il se souvint soudain de l’avis donné par Noah au dîner : Se pencher en avant pour accélérer, en arrière pour freiner. Il réalisa aussi être si fort accroché à son balai qu’il en relevait l’avant ce qui allait exactement à l’inverse des instructions reçues. Aussi, il se força à se coucher dessus, bien que le simple bon sens indique qu’il allait finir le nez dans la boue. Devant lui, les Serdaigle avaient compris le danger, et s’écartaient vivement de son passage. Ils lui criaient aussi des conseils et des avis dont James n’entendait rien. Affolé, il oublia toute logique, releva les pieds, et se coucha sur son balai.

L’accélération lui coupa le souffle et le balai fila en avant comme une fusée. Le brouillard et la pluie lui giflaient le visage, et sous lui, l’herbe devint floue et indistincte. Mais il ne montait toujours pas, il continuait à rester au ras du sol. Il entendit des cris et des exclamations quand il traversa l’équipe des Serdaigle. Puis James eut la sensation d’accélérer encore. Devant lui, se dressait le mur abrupt des gradins qui lui semblaient s’approcher de plus en plus, immenses et menaçants. Il essaya de se pencher de côté, de freiner, et se sentit ralentir, mais pas assez. *Grimpe*, pensa-t-il terrorisé. Il avait *besoin* de grimper. Finalement, agissant d’instinct, il se pencha en arrière et tira aussi fort que possible sur son manche. Le balai réagit immédiatement, et avec une force épouvantable, il monta à angle droit. James vit les gradins disparaître de son champ de vision et en passant, il remarqua vaguement leurs bancs alignés, puis des bannières qui flottaient, et soudain plus rien, juste un ciel immense et gris.

Malgré le souffle du vent et la pluie qui le matraquait toujours, le temps semblait s’être arrêté. James risqua un coup d’œil derrière lui. Il eut l’impression que le terrain de Quidditch n’était qu’un timbre-poste qui brillait faiblement, à travers un rideau de nuages et de brume. James haleta. Il sentit la pluie et le vent pénétrer dans ses poumons. Une terreur sans nom le prit à la gorge. Il montait toujours. Il se retrouva englué dans des nuages visqueux, et leur humidité obscure et glacée l’étouffa peu à peu. Il serra les dents, étouffant son cri de terreur, et essaya de forcer son manche à redescendre vers le sol.

Il y eut un « crac » soudain, et le choc faillit le faire basculer. Il n’arrivait pas à comprendre ce qui se passait, mais sentit un changement drastique d’altitude. En fait, James ne savait plus où il était, ayant complètement perdu ses repères. Il ne voyait que la pluie, les nuages denses. Pour la première fois, faire partie de l’équipe de Gryffondor perdit son importance. Il ne pensait plus qu’à retrouver le sol (ou qu’il soit), sain et sauf. Il n’arrivait pas à juger de sa vitesse, ni de sa direction. Le vent et la pluie lui soufflaient si fort au visage que ses yeux en pleuraient.

Tout à coup, des silhouettes apparurent auprès de lui. James reconnut Ted, Gennifer, et d’autres Serdaigle. Ils l’encadrèrent. Ted hurlait des instructions que James ne comprit pas. Il se concentra alors sur Zane, et força son balai à suivre l’Américain.

À nouveau, les nuages défilaient comme des trains lancés à toute vitesse, et James se retrouva tout seul. Il reçut une grande gifle de vent froid, et vit le sol apparaître, avec une finalité désastreuse. Le terrain de Quidditch semblait lui monter au visage, et l’herbe dure qui le composait paraissait très peu accueillante. Zane, qui était en fait toujours derrière lui, se rapprocha latéralement, puis l’Américain gesticula en faisant des grands gestes du bras, cherchant à transmettre des instructions. James essaya de l’imiter, mais la force du vent qui rugissait dans ses oreilles l’en empêcha. Son balai se mit à vibrer, à tournoyer sur lui-même, et James craignit de le voir se rompre en deux. Puis il se retrouva à l’envers et ses mains mouillées perdirent leur prise. Il bascula en arrière, les jambes encore accrochées au manche, suspendu comme sur un trapèze. Il descendait toujours en vrille. Il vit Zane passer devant lui, hurler quelque chose, puis disparaître. Terrorisé, James savait que sa tête approchait du sol où elle allait se fracasser. Il imagina le bruit écœurant, énorme, affreux que ça ferait…

Quand il s’arrêta net, la violence de l’impact fit tressauter tout son corps. Il lâcha prise et ferma les yeux – pour ne pas voir son corps se briser – pour ne pas entendre le choc…

Mais il n’y eut aucun bruit. Prudemment, James se risqua à regarder, juste un petit peu, puis avec un grand soupir de soulagement et de surprise, il ouvrit grand les yeux. Il était suspendu, à 1 m 50 au-dessus de l’herbe du terrain, la jambe encore tendue vers son balai. La pluie continuait à tomber. Aussi bien les Gryffondor que les Serdaigle le regardaient fixement. Zane, Ted et Gennifer atterrirent, puis s’approchèrent de lui, la bouche ouverte. Ensuite, Ted se retourna, et James suivit son regard.

Au bord du terrain, il y avait Ralph. Sa robe de sorcier, trempée et dégoulinante d’eau, lui collait au corps. Près de lui, un immense parapluie abandonné avait roulé jusqu’au pied des gradins. Le corps crispé, Ralph tenait au bout de son bras tendu son énorme baguette ridicule, dont le bout d’un jaune criard était pointé droit sur James. Sous l’effort, la main de Ralph tremblait légèrement. Tandis que la pluie le martelait, une sorte de brume s’élevait de ses cheveux et de son front, comme une auréole.

- "Il faut que je le tienne encore ?" demanda-t-il, les dents serrées. "Ou je peux lâcher maintenant ?"