Renaissances

Renaissances
 01/02/2023 | Fidji

La mousse brune a à peine le temps de déborder des pintes dans lesquelles elle est confinée que ses dernières s’entrechoquent, délivrant une pluie alcoolisée sur le bois, le tissu et… l’or juste en-deçà.

« PAS MES BAGUES EN ORRRR ! »
« Roooh ça va, je t’en rachèterais avec les dix milles… Hey, toi aussi t’as eu dix milles en fait, pourquoi tu te les rachète pas toi même ? »

La remarque taquine de la druide laisse échapper un pouffement discret chez Moïra, mais pas chez le Palanain, qui essuie la remarque en même temps que ses bagues, avant de plonger ses lèvres dans le breuvage de sa chope. Trois longues gorgées enivrantes, puis le nain repose le récipient sur la table et passe sa main sur sa moustache de bière fraîche.

« Pas comme si j’allais les éparrgner, de toute manièrre… Déjà, tu va me payer ma tourrnée Glucose, pourr te fairre parrdonner. »
« HA, nan ! Ca, c’est Fidji qui s’en occupe, parce qu’il est trop sympa ! Hein Fidji ? »

Les deux perles bleus du chat noir sont bien loin. Les deux fentes aux coins des yeux, scrutant les mouvements de lèvres de Keto, essayant de déceler le moindre mot qui pourrait trahir les futurs plans de la drow. Pour lui, pour elle, pour sa… ses Xills. Les guerrières rouges et noires défilent devant leur reine adoptive comme une procession de leurs homologues insectoïdes, rapportant, écoutant, obéissant avant de replonger dans l’ether.

Son regard divague éventuellement sur les habitués de la taverne, isolés dans les quatre coins de la pièce, observant le branle-bas de post combat avec méfiance. En quoi est-ce que les paroles de Keto le regarde ? Pas plus que les inconnus, coupe-gorges et grimpe-murailles qui les entourent. Il en a fait bien assez, il en a fait trop peu. \*Tu ferais mieux de t’asseoir et de profiter de la bière\*

Ses yeux pivotent vers la droite et tombent sur le trio, croisant leur regard, y compris le sourire gratifiant de Glucose, la chope haute (façon de parler - un mètre cinquante à tout casser) et l’ivresse déjà bien visible.

« Héhé, pas de problème, vous méritez tous que je me vide les poches… A condition que tu te calme toi, c’est déjà ta troisième, et j’ai pas l’intention de te porter sur les épaules jusqu’au Taldor. »

Elle se rassoit vite fait, les cheveux verts en bordel et une moue évidente sur le visage.

« Maaais ça va… Si tu veux que je me calme, viens t’asseoir et boire mes verres à ma place avec nous, au lieu de mater les insectes à quatre bras de l’autre là. »

Le coude de Moïra fait un contact rapide et sec avec les côtes de la druide.

« Glucose, les insectes ça a déjà quatre bras… Techniquement. Et laisse Fidji se reposer un peu. »

Fidji envoie un hochement de tête plein de gratitude à la sorcière.

« Tuer le Don me donne le droit de mourir d’un coma éthylique en paix. Mais il est pas encore six pieds sous terre… Il est même éparpillé sur trois cent cinquante kilomètres, donc ça veut dire que j’ai des trucs à régler. Faut que je parle aux autres et que je vois où ils sont, et je vous rejoins, promis, ok ? »
« Pffft. T’es juste un chat mouill- »

La phrase de Glucose se termine prématurément avec le retour de la vengeance du coude de Moïra. Le roublard en profite pour faire ce qu’il fait de mieux, et s’éclipse d’un mouvement de cape en direction de l’entrée. Sans ignorer que quelque chose semble lui fixer le dos jusqu’à la porte.

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Une fois l’air frais atteint, les pattes du tabaxi le porte lestement le long des ruelles d’Absalom, au travers des croisements et par-dessus quelques escaliers, avant de s’arrêter net sur le bord d’un promontoire dissimulé une quinzaine de mètres derrière la taverne.

Se rapprochant lentement, il s’arrête juste devant la maigre rambarde qui le protège du vide, plus psychologiquement que physiquement vu l’état de cette dernière. Puis il lève les yeux au ciel. Et même après une trentaine de minutes, elles sont toujours là. Comme si la Ville au Centre du Monde avait décidé de s’équiper d’un phare supplémentaire de fortune, et que l’équipe A avait gentiment contribué à l’effort.

Les flammes de plusieurs mètres de haut, toujours juchées au sommet de la tour du cartel, se reflètent dans les yeux de Fidji,. Incapables de percer les tonnes de pierre et de métal sur lesquels elles se reposent, et condamnées à savourer le bureau où elle ont démarrés jusqu’à leur mort.

Une vie qu’il le connaissait ce bureau. Plus de vingt cinq ans depuis qu’il y était rentré pour la première fois, et il venait de vivre la dernière fois où il en sortait. Il l’espère.
Une cigarette d’herbe à chat sort de la poche interne de son manteau et vient rouler délicatement entre ses pattes, avant de rencontrer elle même la brûlure soufré d’une allumette. Comme une miniature du spectacle sous ses yeux, il la pose droite comme un I sur le bord de la rambarde, coincée entre son index et son majeur. La petite cigarette devant la grande tour, les deux couronnées de flamme.

« Commencer à fumer pour me décourager de t’embaucher… Pas le genre de tactique qui paye, crois-moi »

Fidji sursaute à peine, au moment où l’imposante armure glisse à ses côtés, accompagnée d’un claquement mécanique et d’une flammèche qui s’éteint. Keto porte sa propre cigarette à ses lèvres, alors qu’une Xill armée d’un briquet disparaît dans une vague éthérée.

« Ca fait longtemps que je fume. » Fidji prend une longue bouffée, avant de rejeter un nuage grisâtre mêlé à l’air frais. « … Disons que les circonstances font pas appel à la sobriété. »
« HAHAHAHA ! » Chaque bouffée d’air qui s’échappe de Keto porte son rire le long des toits. Un rire au ton grave, mais clair comme du cristal, qui finit par s’effilocher en silence.
« ...hehehe... »

La drow ponctue d’un léger reniflement, qui attire le regard de Fidji. Il suit ses yeux, eux aussi plantés sur le sommet de la tour, le feu projeté sur ses pupilles.

«… J’aurais dû te le laisser. Après ce qu’il a fait, après tout ce que \*vous\* avez fait, c’est juste... »
« Je me souviens pas t’avoir autorisé à me vouvoyer, tu sais. »

Le sang du chat se glace, inconscient jusqu’à maintenant du faux pas qui lui est venu naturellement.

« HAHA, je plaisante. Tu le mérite bien. Tout comme tu méritais de le cueillir avec ta lame et de l’envoyer droit dans la rivière des âmes… Ton empire pour une vengeance. Ou plutôt \*son\* empire, je devrais dire. »
Un nouveau nuage épais et gris quitte les lèvres de la drow.
« Elle est morte au combat, pour protéger sa reine et servir son peuple. Si il y a une mort regrettable pour une Xill, ce n’est pas celle-là. Elle a rempli son boulot, et maintenant quelqu’un d’autre prendra sa place. Contente toi de faire de même, et te souci pas de moi »
« Hmmm… A ce propos… »

Keto pivote d’un œil intéressé.
« Tu as réfléchi à mon offre ? Très bien, exprime toi. »
« Hein ? Non, non, je… faut que j’en parle avec Kula- ‘fin je veux dire, j’ai des obligations ailleurs, et j’ai fait des promesses qui- »
« Qui font que les agents du 〝bien〞serait contrarié par ton élévation au cœur d’un monde qui les dépasse, je sais. J’aurais bien deux mots à leur toucher à ce sujet. Mais le mot de la fin viendra de toi. Je ne force pas mes alliés en esclavage. »

Les doigts fins de la Drow tapotent deux trois fois la cendre de la cigarette par dessus la barrière. Puis ses yeux retournent au tabaxi, pour l’inciter à poursuivre.

« Euh… Très bien… Enfin bref, une fois que les autres seront de retour, nos mages vont s’occuper de reformer les deux corps en un seul. Le problème, c’est ce qu’il vient après. »
« Des désaccords dans la hiérarchie ? Je peux trancher pour toi »
« Certains veulent le brûler, d’autres l’enterrer, d’autres encore, le taxidermiser et l’accrocher sur un mur… Ou le transformer en piñata et le remplir de PO. »
« Et toi ? »
Fidji soupir. « Je sais pas. Quoi qu’il en soit, le cadavre va rester au frais de la banque de Calistria le temps qu’une décision soit prise. J’ai pas l’intention de voir quelque chose d’aussi important se faire embarquer par des branquignoles qui veulent ressusciter ce monstre plus qu’Aroden. »
« … Et tu espère que je te loue mes Xills pour jouer les videurs de morgue, après les évènements d’aujourd’hui ? »

Le chat se crispe à nouveau, mais cette fois avec moins de surprise et d’appréhension. Keto est menaçante. Pas insondable.

« … Très bien. Il vaut mieux éviter de laisser traîner le cadavre le plus important de tout Kortos entre des mains incompétentes. Je te laisserais trois soldates à disposition le temps que tu te décide des rites funéraires pour cette ordure. »
Le mégot s’écrase sur le métal noirci de la barrière de fer, avant de se faire jeter dans le vide par une Keto déjà sur le départ.
« Et après ça, il ni y’aura plus de Xills que pour le vrai Don. Le vivant, cette fois. »

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« … Don Fidji ? »

La dague du tabaxi rape sur la table, traçant une rayure net dans le seul bout de bois dépassant sous les montagnes de parchements.

“NON, PUTAIN, DYLAN, MERDE ! Combien de fois je vais te dire, c’est juste \*Fidji\*. BORDEL !”
Un sourcil inquiété se redresse sous le fedora du traiteur d’infos, alors que son dos se heurte à l’armoire de muscle qu’est Galk. Le demi-orc en profite pour prendre la parole.

« Mais Fidji, t’as mérité ! Tu plante le Don, tu deviens- »
« RIEN DU TOUT ! Je suis ton pote Fidji, tu m’appelle Fidji, point. Je suis pas Don, j’ai jamais dit que je voulais l’être, personne n’a décidé de rien, tu veux que je signe ton papier Dylan, c’est \*Fidji\*, net. Et si il est pas content, tu dis à McCollum d’aller se faire foutre aussi, tant qu’on y est. »

La plume imbibée d’encre glisse avec grâce sur le papier avant d’atterrir droit dans son pot d’encre comme un martin-pêcheur en chasse.

Dylan prend le soin de délicatement rouler le parchemin entre ses mains, autant par peur de l’abîmer que pour se donner le temps de convaincre le chat noir.
« Fidji… Je sais que c’est une responsabilité, mais tout le monde est prêt à te voir au poste. Et on peut te dire tout les deux par expérience, tu es fait pour ça… Un excellent lieutenant, c’est un excellent Don. T’as toutes tes chances. »
« Et toi, t’as toutes tes chances de remporter mon pied au cul si tu continue à parler et à pas livrer les papiers ! SORTEZ ! »

La porte claque derrière le dos du triton, résonnant à travers la grande pièce vide. Fidji pousse un long soupir, puis se rapproche de l’imposante table. Le bouleau de qualité médiocre disparaît sous un champ désorganisé de paperasse, juchées les une sur les autres à l’arrache lors des deux dernières semaines. Il y a peine deux jours, des amis du cartel, assassins encapuchonnés et Xills peu discrètes s’affairaient autour, contribuant chaque goutte d’encre et de sueur qui rapprocherait Fidji de la survie et le Don de la mort.
Il n’y avait pas plus silencieux comme victoire. Plus personne, même pas un garde du corps planqué à la frontière éthéré. Seul, mais sans danger.

Il feuillette au travers des feuilles jonchés en pile, puis tombe sur un petit tas en parchemin osirien. Les visages de ses amis, de sa famille, défilent les uns après les autres, chacun agrémenté d’une mise à prix plus épaisse que ce que cette imbécile de Ryuji doit se faire pour dix captures. Des prix tombés à zéro depuis, en unisson avec le Don.
Ses yeux s’arrêtent sur le visage de Kulak. Une chose qu’il ne peut pas leur enlever, c’est que les abrutis qui font ces posters savent croquer leurs cibles. Les traits rappellent au tabaxi le soulagement qu’il a ressenti quand le bateau de l’équipe B avait enfin accosté au port d’Absalom. Il en aurait presque oublié les conneries déblatérées par le capitaine… Y’en a un qui ne l’avait pas lâché du reste de la journée, bien sûr. Insupportable. C’est ce qu’il se dit. Et il sait que c’est un mensonge.

Le silence de la Banque pèse. Lourdement. Presque de façon relaxante.

Après toute cette guerre. Pas un bruit.

Pas un mouvement.

Pas un son.

Pas un…

Son poil entier s’hérisse sur son corps. Ses yeux se rétrécissent en deux brèches minuscules. Un frisson glaçant passe sur sa colonne vertébrale, comme une réflexion venu droit de son instinct et portée jusqu’à son cerveau.

Quand il ouvre une porte, puis une autre, puis la grille du coffre, puis qu’il toque sur le coffre. Une fois, deux fois, trois fois. Maintenant il frappe sur la porte en acier trempé. A demander une réponse qu’il sait très bien qu’il n’aura pas. Tant qu’il ne crochète pas la porte lui même, ses doigts tremblant qui rendent la tâche presque impossible. Et qu’il la pousse lentement, pour arriver dans le coffre, les pattes plongées dans du sang frais. Du sang de Xill, en train de couler de leurs cadavres encore chauds, allongés sur le sol.

Et sur la table de marbre au centre, du sang séché.

Mais pas de corps.

Plus de corps.

« PUTAIIIIIIIIIIN ! »