Introduction

Archidias regardait le manteau de sa cheminée. Son rituel, long et exigeant, venait enfin de s’achever et il pouvait à nouveau se relâcher et laisser vagabonder ses pensées. Au milieu de la poussière, iI y trainait tout un tas d’objets qui n’aurait objectivement pas dû se trouver là. Un morceau de chandelle, une étoffe d’une couleur douteuse, une peinture presque effacée, un médaillon fendu, des dessins crayonnés par des enfants dont l’innocence avait depuis longtemps disparue… Des reliques délabrées d’un passé qu’il ne pouvait oublier, des souvenirs collectés tout le long d’une vie longue et nourrie de tragédies. Combien avait-il vu de personnes mourir ? S’ils étaient désormais trop nombreux pour qu’ils puissent les dénombrer, leurs visages venaient régulièrement le hanter la nuit, colmatés en une masse fantomatique indistincte lui rappelant ses propres échecs et ses insuffisances.

Son regard se posa alors sur le foyer lui-même. Un feu réconfortant y crépitait, mais aucun bois ne l’alimentait bien sûr. Un archimage du feu comme lui n’avait pas à s’encombrer de la présence d’un combustible quelconque. Quelques mots, quelques gestes, et les flammes apparaissaient ou disparaissaient. C’était là la base d’un art qu’il avait sublimé, mais il n’en éprouvait aucune satisfaction. Il avait passait sa vie à étudier les arcanes dans d’obscurs grimoires, il était devenu expert dans le délicat art de la canalisation et du mélange des énergies issues des différentes Sources. Il pouvait ainsi produire n’importe quel sortilège, ou presque. Il savait néanmoins pertinemment que la magie ne pouvait pas tout résoudre. Il ne pouvait pas réparer les blessures, iI ne pouvait pas ramener les disparus à la vie, il ne pouvait pas non plus faire oublier la souffrance qu’endurait actuellement l’humanité. Oh il avait entendu les légendes parlant d’êtres exceptionnels capables de tels miracles en manipulant la lumière, comme tout le monde, mais sa réalité à lui était tout autre : la lumière n’était pas là et seuls s’étendaient les ténèbres, refermant inexorablement leur étau autour d’une humanité toujours aussi désunie. Au fil des années, il avait acquis la certitude qu’il ne pouvait pas faire grand-chose qui comptait vraiment. Pas sur le long terme. Pas avec les méthodes magiques normales. Juste de l’esbroufe, un peu d’étincelles et beaucoup d’explosions. Ses pairs n’apprenaient pas de leurs erreurs, les démons revenaient toujours, les ténèbres gagnaient.

Mais quelque chose avait changé dans son cœur la semaine dernière. Il avait passé deux décennies à avoir la pierre de Phénix avec lui, à se demander comment il pouvait s’en servir pour le bien de tous, sans apporter davantage de destruction. Deux décennies de recherche incertaines et improbables, qui avaient enfin abouti. Leurs résultats, par ce rituel, venait de cueillir le vieux magicien. S’il ne pouvait pas changer les choses dans cette vie, alors il les changerait dans une autre.

Il porta enfin son attention sur l’extérieur. La brise soufflait extrêmement fort, mais pas au point de couvrir les cris qu’on percevait de la rue. Il ne lui avait pas semblé avoir entendu une telle clameur auparavant, mais ne se trompait-il pas ? Il était resté quatre jours coupés de tout, concentré, à parachever le sort le plus complexe jamais lancé. Le doute n’était plus permis : à l’extérieur se tenait un massacre dont personne n’allait en réchapper. La culpabilité gagna une nouvelle fois l’archimage : et s’il était intervenu plus tôt, aurait-il pu en sauver quelques-uns ? Il n’avait certes plus la condition physique naturelle pour cela, mais la magie dans des mains comme les siennes se moquait de ce genre de détails. C’était de toute façon trop tard. Les cris se rapprochaient, et avec eux les pas de la myriade de démons, Archidias les entendait désormais très clairement. Des krigrians.

La porte de la maison vola en éclat. Un être à la peau grisâtre, doté de long bras musculeux terminés par des griffes similaires à des dagues, s’avança, à moitié recroquevillé sur lui-même. Archidias en avait vu d’autres, la peur n’avait plus d’emprise sur lui depuis longtemps. Et il était prêt.

« Tu n’aurais pas dû rentrer dans cette maison, krigrian. »

Mais l’archimage n’eut pas le temps de lancer le moindre sort. En une fraction de seconde, le démon primitif avait jailli devant lui et Archidias constata avec stupeur que la griffe droite du krigrian était déjà plongéé dans sa poitrine. Impossible... Il lui sembla soudainement qu’il faisait plus sombre dans la pièce, plus froid. Le feu venait de s’éteindre.

Le silence retomba dans le village, un silence de mort. Les ténèbres gagnaient, toujours.