Coeur Pistache

## **Chapitre 1**

*Cher journal,*

*Je m’appelle Shirley Rose, j’ai 14 ans, et je me sens vraiment idiote. C’est vrai, je ne vois toujours pas l’intêret d’écrire un journal intime… enfin, si, mais c’est surtout que je ne m’imagine pas y écrire tous les jours. Parce que je manque de temps, aussi parce que j’attrape facilement des crampes au poignet mais surtout parce que je n’ai rien à raconter. Eh oui, petit-être de papier, ma vie est banale à en pleurer. (Oh ! Ça rime ! Oui, tu vois, j’en suis là.)*

*Je n’ai pas vraiment d’amis… mais, si je devais te demander UNE SEULE CHOSE, journal, ce serait de ne pas me prendre en pitié. Parce que je suis très heureuse comme ça !!! Et que, franchement, ça fait pas envie toutes ces histoires. « Machin me fait la tête… » « Truc n’est jamais là pour moi… » « Je lui parlerai plus jamais ! » Et le lendemain, surprise ! « Oh ma meilleure amie pour la vie, je t’aime ! » Pfff. Et les histoires d’amour, ne m’en parlez pas. Je suis une romantique, moi ! Et je souffre en voyant l’étrange perception de l’amour des gens autour de moi. Dans quel monde vit-on ?*

*Clairement, je suis mieux toute seule, crois moi.*

*Quoi qu’il en sois, je n’aurais pas eu le temps de trainer avec des gens, ou de sortir avec un garçon. J’ai déjà du mal à tout gérer, avec Emmy et Andy (ma soeur et mon frère, des jumeaux de 6 ans absolument adorables) mes devoirs, sans oublier la lecture et la danse, aussi. Très important, la danse. Enfin bon, n’allez pas croire que je suis douée… c’est déjà bien assez gênant avec ma famille. « Alors, comment va notre danseuse étoile ? » « Euh… bien ! » Comment expliquer à des gens qui n’y connaissent rien que seuls les meilleurs sont séléctionnés ? Les filles qui ont un talent et une grâce innée, les filles qui ont apris à marcher en justaucorps... Les filles comme Summer Tanberry, par exemple. Ouais. Tu sais, le genre de fille à qui tout le monde (sauf moi) rêve de ressembler tellement elle est parfaite ? Belle, stylée, populaire, sûre d’elle, drôle, gentille, tout le monde l’adore, même les profs. Ajoutons qu’elle a une famille fantastique qui ont lancé une marque de chocolat et qu’elle et ses soeurs ont fait la une du journal. Et terminons avec le fait qu’elle soit juste… incroyablement superbement injustement talentueuse. Je le sais, je suis dans le même cours de danse qu’elle. Summer a failli rentrer dans une grande école de danse, la Rochelle Academy. Je n’arrive toujours pas à croire que Sylvie Rochelle m’aie vue en plein ratage. Enfin, ce qui est sûr, c’est que Summer lui en a mis plein la vue. Je crois qu’elle est allée à l’audition, je crois même qu’elle avait réussi. Mais je ne sais pas ce qui c’est passé après, parce qu’elle n’y est pas allée finalement. Depuis quelque temps, quelque chose à changé. Elle est… différente.*

*Ne me demande pas pourquoi, je ne suis pas une de ces filles qui courent après les potins. Cette habitude est ridicule, d’ailleurs. Et moi aussi : j’ai plus parlé de Summer Tanberry que de moi dans ce journal. Et j’ai gaspillé mon temps, je dois aller m’occupper d’Emmy et Andy. Ce soir on est dimanche, et ça veut dire déprime collective de fin de week-end, sauf si je les distrait. Et purée, accesoirement.*

*Bye, journal ! Je sens que finalement, je vais bien aimer t’écrire.*

*Shirley.*

Je referme le cahier puis je le cache sous mon matelas. Pas la plus originale des cachettes, mais ça va le faire. Ensuite, je descends quatre à quatre les escaliers, parce que je bruit que j’entends ne m’inspire pas confiance. Quand je débarque dans le salon, mon impression est confirmée. Mon frère et ma soeur ont déployé tout leur arsennal de machins en plastique et mis un sacré bazar. Et je viens de les interrompre dans le feu de l’action. En fait, je n’ai rien interrompu du tout : c’est la troisième guerre mondiale dans le salon, et ma présence équivaut à peu près à la place de la Suisse. Super. J’évalue le niveau de pétrin dans lequel je suis. La pièce est assiégée par les Lego. Si ma mère voit ça en rentrant, elle va péter un câble. Je n’ai pas envie de crier sur Emmy et Andy, ça n’avancerait à rien. Pourquoi s’énerver quand on peut régler la situation en plaisantant ?

- ARMISTICE ! Je crie pour me faire entendre par dessus le vacarme.

- C’est quoi l’armistice ? Demande Emmy, intéressée.

- Ça veut dire qu’on arrête le combat.

Ils me regardent avec des yeux ronds, comme pour dire, « Pas compris, chichy. »

Chichy, c’est mon surnom, trouvé par les jumeaux. Ils ne trouvaient pas ça juste que je modifie leurs prénoms, Emma et Andrew, sans qu’ils n’aient le droit de faire pareil. Ils ont fait des cachotteries pendant une semaine, jusqu’au dimanche matin où ils m’ont réveillée en criant : « DEBOUT, CHICHIIIII ! »

« Chichy », parce que mon prénom se pronnonce cheur-li. « Lily », trop beau pour une vengeance. « Cheucheu » c’était trop moche (même pour une vengeance). Donc, ils ont choisi Chichy. Et quand ils ont envie de m’asticoter, c’est chou-fleur. Quand ils disent ça, je les appelle « petit » et « pois ». Tout est question de rhétorique.

Parfois ils sont pénibles, mais je les aime ces andouilles. Et comme c’est souvent moi qui les garde, on est assez proches.

- Gaaarrrde à vous ! je reprends. J’ai une mission à vous confier.

Ils obéissent, sans flairer le piège.

- Vous allez me ranger ce salon.

S’ensuit un concert de « naaaaaaan… » de « steuplaiiiiiiiiit », de « t’es pas drôle chichy… » jusqu’à ce que je pronnonce les mots magiques.

- J’ai envie de pâtes ce soir.

Là, plus un geste de protestation. La machine se met en route pendant que je me dirige vers la cuisine pour préparer les pâtes tant attendues. D’habitude le dimanche, c’est purée, mais ma mère m’a juste dit de « préparer à manger, un truc simple ». Les pâtes, c’est simple, et ça se mange. Donc techniquement je n’ai pas désobéi. Malgré ça, je ne peux pas m’empêcher de ressentir une pointe d’inquiétude, que je chasse en remuant les coquillettes.

Pour me concentrer sur autre chose, j’enlève mes chaussures et je fais des relevés en première, seconde, quatrième et cinquième position. La familiarité du geste me rassure et je continue, en me concentrant sur mon cou-de-pied. Je continue jusqu’à ce que la sonnerie du minuteur me ramène dans le monde réel.

Je termine de préparer le repas de façon assez mécanique. Passoire, cuillère, assiettes, verres, couverts.

Souvent, la vie me paraît monotone.

Avec les jumeaux, nous mangeons nos pâtes tranquillement, puis je jette un coup d’oeil aux cahiers d’école. Ils doivent les faire signer toutes les semaines, mais mes parents n’y pensent jamais. Du coup, c’est moi qui signe en imitant la signature de mon père. Il est au courant et ça ne le dérange pas tant que je ne me sert pas de ce talent ailleurs. En fait, il est plutôt soulagé d’avoir ça de moins à faire.

Ensuite, Emmy et Andy vont se coucher. Je m’installe dans la cuisine avec mes devoirs en souriant quand j’entend des bruits ressemblant étrangement à ceux d’oreillers qui s’écrasent sur un mur. J’entends aussi des rires étouffés, mais je passe l’éponge. Tant que c’est silence à vingt-heures-trente, ça va.

J’aurais tellement aimé avoir un frère ou une soeur jumelle, à cet âge. Du coup, je les laisse en profiter, dans la limite du raisonnable. Car après tout, la vie est faite pour être vécue. En pensant à ça, je me demande si je vis vraiment la mienne.

Oui ?