Após Relatório de Ação 2272

*Em 7 de novembro de 2016, 0430, horário de verão do leste, agentes da Força-Tarefa Móvel Local 352-Dalet receberam relatórios dos serviços de notícias da Liga Principal de Beisebol de que RHP Ellis Canastota havia sido designado para a lista de 40 homens da franquia Cincinnati Reds. Este evento desencadeou avisos de alerta intensificados a serem enviados a todos os funcionários atribuídos a SCP-2272. Às 04h45, horário de verão do leste, um segundo aviso foi enviado pelos canais oficiais da MLB de que Ellis Canastota havia sido convocado para se juntar ao elenco de 25 jogadores da liga principal do Cincinnati Reds. Todo o pessoal disponível, incluindo a totalidade do LMTF 352-Dalet, foi então mobilizado.*

Ele deitou de lado e continuou olhando para os dígitos verdes brilhantes do despertador na mesa lateral. A cada poucos segundos, em intervalos irregulares, seu telefone de trabalho tocava, a enxurrada de e-mails fazendo vibrar o copo de água meio vazio e aproximando o telefone um pouco mais da borda da mesa a cada vez. Eles o mandaram para casa para dormir, e era isso que ele pretendia fazer nas próximas horas, por Deus.

O relógio piscou de repente para 4h29. Bzzt bzzt. O telefone continuou a se arrastar até a beirada da mesa. Eles provavelmente pensaram que estavam fazendo um favor a todos quando enviaram as informações desclassificadas. Como se estivessem contando a todos um grande segredo. Quem não gostaria disso? Bzzt bzzt bzzt. Ele certamente não tinha. Ninguém havia dito nada sobre a distribuição em massa de ampolas de cianeto que ele já tivesse ouvido. Não houve rumores. Ele estava alegremente inconsciente. Antes da semana passada, sua maior dor de cabeça eram os anúncios políticos ininterruptos no rádio do carro. Aqueles eram os dias.

O relógio piscou para 4h30. Seu telefone começou a zumbir mais baixo, repetido e muito mais insistente agora. A força adicional das vibrações levou o telefone para fora da borda, finalmente completando sua jornada para o chão com um baque. O zumbido do telefonema em espera persistia, abafado agora pelo carpete. Ele se abaixou e tateou em busca do telefone, temendo o que sabia que veria. Ele o pegou, a luz da tela machucando seus olhos enquanto ele olhava para ele.

"Chamando: Diretora Regional Kate McTiriss."

Ele protegeu os olhos da luz do telefone, tentando em vão diminuir o latejar em sua cabeça.

"Allred-Smith aqui."

A voz do Diretor soou em seu ouvido. Ele se sentou todo o caminho em sua cama. Tanto para fingir dormir.

"Eles vão ligar para Canastota? Huh. Bem, imaginei que deveríamos pegar um primo neste ponto. Ok, quais são suas ordens?"

A voz do outro lado da linha fornecia uma longa lista de instruções e pessoal disponível. Se a Diretora estava mais preocupada do que o normal, ela não demonstrou. Algumas coisas eram as mesmas, ele adivinhou.

"Entendi. Vou mandar um ping para os caras de TI clandestinos para limpar tudo isso. O escritório já está aberto?"

Ele tentou alisar um vinco profundo em sua camisa com a palma da mão. O vinco não lhe deu atenção. Nem seu cabelo quando ele tentou alisá-lo com os dedos. Qualquer que seja. Que alguém reclame dele parecendo ter dormido em um banco de parque e vindo para o trabalho. Ele poderia usar algum alívio cômico.

"Porque eu preciso de alguma coisa de lá. Apenas no caso."

Calçou os sapatos e ajeitou a gravata. Ele pegou um boné de beisebol da cômoda para cobrir o cabelo. Ele riu apesar de si mesmo.

"Hmm, não, nada. Sim, é isso que estou recebendo. Você tem um-"

A voz o cortou. Ele ouviu atentamente enquanto se examinava no espelho. O peixe de desenho animado na frente de seu boné envolvendo um taco de beisebol parecia que ele falava sério.

"Huh. Desativação? Isso é novo. Não, não. Não se preocupe, chefe, não hesitaremos se as coisas ficarem complicadas."

O diretor desligou. Ele procurou as chaves do carro. Isso provavelmente envolveria mais do que o pessoal de TI antes que isso fosse feito.

*Às 05h21, o agendador oficial da MLB postou um aviso online para um jogo a ser disputado ao meio-dia do mesmo dia, entre o Cincinnati Reds e o Saint Louis Cardinals, no Great American Ballpark, no centro de Cincinnati. Os arremessadores iniciais foram listados como Mike Leake para o Saint Louis Cardinals e Ellis Canastota para o Cincinnati Reds.*

"O que quer dizer com eles estão jogando hoje? Eles acabaram de terminar a maldita World Series!" Dr. Hanaka latiu alto o suficiente para ser ouvido da frente do centro de comando móvel do tamanho de um ônibus enquanto ele acelerava para o norte na Interestadual 75. "Provavelmente está nevando lá ou algo assim agora."

"Na verdade, o tempo está muito bom hoje." O agente Allred-Smith olhou pela janela enquanto equilibrava a longa maleta preta sobre os joelhos. "O que é muito pior para manter as pessoas fora do estádio."

"Foda-se", suspirou o Dr. Hanaka. "Quantos ingressos foram vendidos antes de retirarmos o aviso?"

Uma jovem sentada em frente a Allred-Smith em um terminal móvel digitou rapidamente em um teclado. "Total de 17.397 ingressos, senhora. Ainda bem que conseguimos o artigo da ESPN antes de irem ao ar. Um belo romance, um jogo de exibição logo após a Série."

"Dezessete mil. Isso é um maldito desastre." Dr. Hanaka caminhou para a parte de trás do centro de comando. "Enriquez, entre no sistema de contratação do estádio. Quero nosso pessoal de segurança lá e, se pudermos, quero concessões feitas por nós também. Todos naquele parque que não estão no campo ou nas arquibancadas devem ser um de nós. "

O jovem oficial de logística olhou para o Dr. Hanaka de seu terminal. "Você quer que vendamos cachorros-quentes?"

Os olhos da Dra. Hanaka brilharam por trás dos óculos. Ela pairava sobre Enriquez sentado. "Cachorro-quente, cerveja, alcaçuz, nachos e malditos churros, se conseguirmos!" Ela jogou a prancheta no chão. "Temos uma anomalia de violação com uma audiência pagante de dezessete mil malditas pessoas. Cale a boca e faça o que te mandam, entendeu?"

O agente Allred-Smith não pôde deixar de pensar na última vez que ouviu o Dr. Hanaka falar, em um seminário sobre revisão acadêmica por pares, alguns meses atrás. Ele se lembra de lutar para ouvir o médico de fala mansa no fundo da sala. Ele tossiu em seu punho algumas vezes para esconder o riso enquanto o infeliz Enriquez lutava para cumprir suas ordens.

*O LMTF 352-Dalet chegou ao Great American Ballpark em Cincinnati às 1147 horas, horário local. Dado o número de civis nas proximidades com o objetivo específico de assistir a um jogo de beisebol, o fechamento do estádio foi considerado inviável. No momento em que as portas foram abertas aos espectadores, 78% do pessoal de serviço dentro do estádio era composto por funcionários da Fundação ou contratados pela Fundação. Agentes no local eleitos para monitorar os eventos em andamento e determinar o próximo curso de ação.*

O agente Dunbar entrou na luxuosa suíte, abarrotada de fios, equipamentos de monitoramento e terminais de computador, condizente com um centro de comando improvisado. Ele olhou pela janela. O campo abaixo estava pronto para jogar, a grama recém-cortada, o campo interno perfeitamente aparado, um novo logotipo dos Reds delineado com giz atrás do home plate.

"Eles acabaram de postar as escalações, senhora. Você não vai gostar."

A Dra. Hanaka suspirou. "Como pode haver escalações? Verificamos a localização de todos, nenhum dos jogadores de nenhum dos times está na área ou sabe do jogo. O que isso importa?"

O agente Dunbar inquietou-se ligeiramente. "Canastota está começando em todas as posições."

"Ótimo", disse o Dr. Hanaka. "Mais dele."

"Para ambas as equipes, senhora."

A sala ficou em silêncio por um momento, todos os membros do LMTF 352-Dalet olhando para o Dr. Hanaka para o próximo conjunto de ordens. Ela olhou para o jogo. Aplausos aumentaram quando o que parecia ser o Cincinnati Reds entrou em campo. Ela pegou um par de binóculos de campo e olhou novamente. Com certeza, cada jogador era o mesmo jovem sorridente de cabelos escuros. O uniforme de cada um traz o mesmo número 72 nas costas, o nome "Canastota" bordado acima.

Ela olhou para o técnico de sinais do grupo. "Leituras?"

Um homem mais velho em um terminal especialmente carregado de equipamentos respondeu. "As leituras do sonar aéreo são negativas. Não há ninguém no campo, exceto os árbitros."

"Pelo menos ele não está arbitrando seu próprio jogo. Isso seria antidesportivo." O Dr. Hanaka largou o binóculo. "Oficiais de narrativa! Preciso de postagens de desinformação e mídia social e cobertura da Internet em quinze minutos. Isso é um golpe publicitário. Certifique-se de que seja percebido dessa maneira. Esteja pronto para retirá-lo se as coisas não correrem bem."

Um grupo de três pesquisadores no canto da sala imediatamente pegou telefones e laptops e começou a trabalhar. O Dr. Hanaka seguiu em frente.

"Controle de multidão! Certifique-se de que todos os nossos fornecedores estejam totalmente abastecidos com Classe C. Não comece a distribuir a menos que eu dê o pedido."

Um homem com uniforme de policial saiu da sala, já transmitindo instruções para o walkie-talkie em sua mão.

"Memética! Quero que todas as comunicações que saem daquele estádio sejam rastreadas quanto a influências anômalas! Use a nova IA que desenvolvemos. Não temos tempo para reunir seres humanos para observação."

Uma mulher de aparência exausta nos assentos perto das janelas, preocupação em seus olhos, abriu a boca. Ela olhou para o Dr. Hanaka. Ela fechou a boca e começou a digitar em um tablet.

"E você, agente Allred-Smith." O Dr. Hanaka agora pairava sobre o Agente, reclinado em uma cadeira ao lado da geladeira da suíte. "Eu quero você nos assentos baratos com seu brinquedo lá."

Ela acenou com a cabeça para o longo estojo preto no colo do agente Allred-Smith. Ele acenou de volta. "Seu sinal?"

"Meu sinal, Agente."

*Devido aos contínuos esforços de contenção coordenados no local pelo LMTF 352-Dalet, os espectadores do Great American Ballpark tiveram a impressão de que estavam assistindo a um jogo não anômalo de beisebol até aproximadamente 1452 horas, horário local, coincidindo com o meio do sétima entrada do jogo. Na ocasião, entrou em campo um indivíduo que correspondia a todos os dados biométricos conhecidos do jogador de beisebol Pedro Borbón e se identificava como tal e recebeu um microfone, presumivelmente como parte da tradicional cantoria de "Leve-me ao Jogo de Bola" durante o sétimo inning de jogos de beisebol. Um desconforto notável entre os espectadores reunidos foi audível quando a identidade do orador tornou-se aparente.*

O agente Allred-Smith examinou o campo interno com seu telescópio de alta potência. Parte do dever de SCP-2272 era estar familiarizado com o beisebol, e ele reconhecia um jogador morto quando via um. Ele tocou o fone de ouvido.

"Isso está muito além do comportamento documentado, doutor. Eu tenho autorização?"

Dr. Hanaka latiu em seu ouvido. "Não, droga! Você tem autorização quando eu digo que tem!"

"Você vai esperar até que um homem morto comece a fazer... seja lá o que diabos pessoas mortas fazem, aqui?"

"Seu aparelho está configurado?"

O agente Allred-Smith tocou o tripé bem à sua frente. "Afirmativo, doutor."

"Então você será capaz de reagir em menos de cinco segundos quando eu der a palavra. Eu explicaria como precisamos aprender tudo o que pudermos, mas então não preciso explicar merda nenhuma para você, Agente. Espere para o meu sinal."

"Entendi, doutor." Ele se recostou no assento. O homem morto estava falando agora, a multidão de pé em antecipação.

Pedro Borbón, notável arremessador substituto de várias entradas e membro falecido das equipes Big Red Machine da década de 1970, olhou para o céu enquanto segurava o microfone.

"O esporte é um símbolo maravilhoso da condição humana. Você ficará aliviado ao saber que, da mesma forma que neste lugar, em nossa sociedade perfeita, o esporte é um passatempo sagrado."

A multidão ficou em silêncio.

"O esporte é mais do que a competição. O esporte cria vencedores e vencidos. O sentimento de triunfo não pode existir sem o sacrifício dos derrotados. Você entenderá mais depois que tivermos falado verdadeiramente." O arremessador morto, parecendo o atleta ágil de gerações atrás, falou com um rosto impassível. "Este lugar, este jogo, esta criação. Este é um bom lugar para falarmos claramente."

O agente Allred-Smith examinou a multidão em busca de qualquer atividade incomum. Todos no estádio estavam parados e perfeitamente silenciosos. Pela primeira vez, o arremessador sorriu.

"Ouvimos uma história de seu povo, muitas vezes, tenho certeza que você conhece. De um homem perguntando a seu amigo, que voltou da sepultura, se existe beisebol no céu. Deixe-me dizer a vocês, meus irmãos e irmãs , há beisebol no céu."

O orador riu, uma coisa estridente e estridente, nada combinando com a expressão em seu rosto. Allred-Smith apontou a luneta para o rosto do arremessador.

"E hoje, todos podemos ver juntos, eles também têm beisebol no inferno."

Quando ele parou de falar, o realejo soou, as notas familiares da música tradicional da sétima entrada se estende por todo o país. Pedro Borbón tirou o boné para o público silencioso e desapareceu no nada. O órgão continuou. Ninguém cantou.

*As comunicações via mídia social e mensagens pessoais de civis presentes ao jogo aumentaram muito após os comentários da entidade desconhecida durante o sétimo turno. O número de mensagens, combinado com o conteúdo que indicava o ocorrido, exigia protocolos de contenção elevados. Às 1459 horas, horário local, a Dra. Akane Hanaka autorizou o descomissionamento de SCP-2272' e a implantação em massa de amnésicos.*

Os agentes precursores foram autorizados para distribuição no final do terceiro turno. Cada bebida servida no estádio tinha Parte A de um amnéstico de duas partes Classe C. Com base em estudos de campo e suas próprias observações do jogo, o químico da força-tarefa garantiu ao Dr. Hanaka que a taxa de penetração era superior a 90%. Mais do que suficiente para garantir alteração de memória e sugestionabilidade entre o limiar da "massa crítica" da multidão. O Dr. Hanaka assentiu com a cabeça e vociferou algumas palavras para um fone próximo.

Um pequeno avião a hélice, carregando uma faixa atrás dele com os dizeres "Exposição de inverno de 2016" e anteriormente circulando o estádio ao longo do dia, agora voava baixo sobre o Great American Ballpark, procurando ter altitude suficiente para evitar atingir as luzes. Uma grande nuvem de fumaça escarlate subia da parte traseira do avião. A Parte B estava sendo lançada. A reação seria poderosa o suficiente para permitir que a equipe de narrativa construísse uma ilusão de massa plausível que, com sorte, obscurecesse todos os detalhes do que a multidão assistiu aqui hoje.

Enquanto o avião sobrevoava, o agente Allred-Smith ajustou sua máscara de gás e alinhou seu tiro. A câmera montada no tripé era um instrumento delicado e meticuloso, e a conexão via satélite estava se mostrando complicada. Três modalidades de observação diferentes, incluindo uma forma convertida da alimentação do sonar, foram necessárias para alcançar o ponto de vista necessário no qual SCP-2272 seria obliterado. A pesquisa parecia indicar que capturar a imagem de SCP-2272 em um formato que permitisse que ele fosse observado e não observado o tornaria instável como um memeplex coerente. Ou alguma coisa. O raciocínio estava acima de seu nível de pagamento.

A luz indicadora verde piscou. Ele apontou a câmera para o campo, certificando-se de capturar os jogadores em campo, o homem que esperava no convés e os dois abrigos, toda a imagem sorridente de Ellis Canastota, número 72, arremessador direito. Todos os feeds visuais estavam em conjunto e funcionando. Ele levou o tiro.

Naquele momento, a nuvem vermelha de fumaça desceu sobre ele, obscurecendo o campo, os assentos e tudo ao seu redor. Ele segurou a máscara firmemente no lugar contra o rosto, garantindo que nada do ar ao seu redor vazasse. O oficial de amnéstico ficaria chateado se eles tivessem que reconstruir sua memória.

Um vento soprava do norte, soprando sobre o rio Ohio e levando a fumaça para as arquibancadas do campo direito, como tantas bolas voadoras rebatidas antes. A visão começou a retornar à medida que a fumaça se dissipou e recuou. O agente Allred-Smith ousou olhar para o campo.

Vazio. Quatro árbitros estupefatos estavam reunidos em torno do monte do arremessador, sem dúvida discutindo se deveriam encerrar o jogo antes que suas mentes fossem temporariamente lançadas em um torpor sugestionável. Nenhum jogador em campo, em território sujo ou nos abrigos. Não é um Ellis Canastota para ser visto.

Uma imagem apareceu no visor da câmera. Allred-Smith olhou atentamente. A imagem que ele tirou, a imagem que aparentemente neutralizou esse fenômeno anômalo de longa duração, não era do campo de jogo do Great American Ball Park. Em seu lugar, uma foto em preto e branco do time apareceu na tela da câmera, 25 homens organizados em fileiras, usando uniformes que ele reconheceu como os dos primeiros times do Cincinnati Redlegs. Todos os 25 homens tinham exatamente o mesmo sorriso que ele reconheceu como o de Ellis Canastota.

Ao contrário de uma foto típica da equipe, esta foto foi tirada à noite, sob as estrelas. Nove luas podiam ser vistas no céu. Uma placa colocada na frente do sorridente esquadrão dizia "O Passado, o Futuro". Todos os 25 homens estavam com os braços estendidos à sua frente. Todos os 25 homens estavam sem as mãos.