SA - Capítulo 2

**06:06 am, 10 de Agosto de 1996**
**Ristorante Zeppeli, Palmanova, Italia**

La pupila donde la luz había caído se encogió de forma abrupta por el fulgor de la luz solar a un ojo que no había visto los rayos del sol por un considerable tiempo. Esta luminosidad espontánea también provocó un malestar, procediendo a cerrar el ojo ante la molestia lumínica.

A Anatolia con tan solo fijarse en el color verdoso del iris del intruso, perdió todo sentimiento de preocupación, miedo y angustia alrededor del sentido estricto por las que estas palabras se definen. Todavía su preocupación se conservaba, pero pasó a convertirse en una distinta a cualquier relación con un intruso potencialmente maligno. Sobre su mente se dibujó una preocupación y enojo maternal;

Mientras su empleada apenas disuadía sobre lo que podría estar pasando con quien fuera el intruso, Anatolia cerró la puerta acompañado de un portentoso estruendo frente a su narices. La más joven se espantó ante el repentino sonido, como si su jefa estuviera ocultando algo. Podría ser incluso algo mucho peor y turbio que un simple intruso; había escuchado los rumores del uso de la carne humana como un remplazo más barato de la carne porcina. ¡¿Acaso era eso?! ¿Ó la paranoia de Anatolia se le había traspasado?

—¡Señora Zeppeli! —el tono aparte de exclamarse con miedo, se corroía con las dudas—. ¿Qué, está pasando?

«Anatolia... piensa» Su cabeza estaba recargada sobre el panel superior de la puerta, pensativa sobre todo lo que está pasando. Muy pocas veces recuerda en su vida haber estado en un punto casi extremo de pena y vergüenza como lo es ahora, y casi todas esas veces donde el ojo público la ha observado no para fijarse en su belleza natural y sino más bien para observar sus gestos apenados, son gracias a una sola persona; su hijo. Ni siquiera necesitó verle la cara para saber que podría ser él, lo que lo hubiera llevado a ese estado preocupante le importaba, pero prefería mantener esta cuestión en secreto. Nadie podía enterarse, y mucho menos una empleada cualquiera con la capacidad de difundir los rumores más rápido que la pólvora.

Finalmente, cambio la posición de su cuerpo para verse cara a cara con la mujer joven, ahora recargando su retaguardia sobre la puerta. Manteniendo el nerviosismo de su persona se decantó por hablar:

—... ¿Señorita? ¿Es-crementi? —mencionó. Intentando recordar el nombre de la muchacha.

—Escremoni —corrigió algo extrañada—, Laura Escremoni —terminó por aclarar.

«¿Qué fue lo que dije? ¿Escrementi? ¡No, no, no...! Anatolia, respira». Volvió a tranquilizar su subconsciente por la situación, con un poco más de éxito que el intento anterior.

—Escúchame, señorita Escremoni. ¿Por qué no me ayudas a limpiaaar-? Bueno, ya sabes. La, sangre... —añadió la última palabra con dificultad en su oración, todavía apenada.

Cualquiera que fuera la respuesta de la chica, fuera a favor o en contra, Anatolia terminó por agregar.

—Solo no digas nada y te daré un bono en tu salario. ¿Bien?

Los ojos de Laura brillaron apenas pensó en el jugoso aumento. Con unas breves indicaciones señalando donde estaban los utensilios de limpieza; por fin, la joven abandonó el pasillo. Dejando sola a Agostini y con... sí, con quien menos hubiera podido pensar.
Su hijo, Francisco Zeppeli...

Bueno, también podía haber cabido esa probabilidad, ¿no? ¿Todo este tiempo habría sido muy paranoica? ¿ó muy en el fondo, con todo el cariño y esperanza del mundo lleno de amor maternal dudó que su joven y admirable, precioso, responsabl...- retoño, estuviera en esta situación? ¡¿Cómo podría ser posible?! Aunque tal vez...

«¡Ay ya! Concéntrate y encáralo». Terminó tras prolongar su monólogo.

Al estar segura que Laura se había retirado lo suficientemente lejos para no verla entrar a la bodega como un niño castigado esperando a que su madre deje la casa para tomar el Super NES y atragantarse de horas y horas de juego. Solo que ella, era esa madre apuntó de regañar a su mocoso.

Tan rápido como abrió la puerta, la cerró. Y con un rápido movimiento prendió las luces de la bodega. Se abstuvo de mirarlo fijamente a la cara: toda una mezcolanza de sensaciones y emociones recorrieron por su cuerpo como un ciclón con la fuerza para gritar y ser escuchada por todo el pueblo. Pero, sus clases de yoga le habían servido de gran ayuda, retomando aire por sus fosas nasales y expeliéndolo con suavidad mientras aún mantenía su rostro apuntando a la puerta. Con unas cuantas series más, podía retomar y formar una conversación madura y ejemplar, como la buena madre que se autoproclama ser.

—¡Buon- —un eructo bramó y se coló por medio—, -giorno!

Solo bastó el sonar efervescente de un simple eructo sincronizado perfectamente con todas las cuestiones que podrían hacerle salir de quicio para mandar a la mierda todos los años de clases de yoga con el enfermo sexual del instructor LaRouche, sus malditas y asquerosas compañeras de clase y la peor de todas; ¡la puta recepcionista que no sabe combinar su jodida, ropa!

Y este enojo progresivo, claro que tuvo la necesidad de canalizarse sobre alguien en específico. Por supuesto, de mera casualidad quien más cerca de ella estaba y era el provocador de su explosión sentimental; era Francisco.

—¡No puede ser Francisco!

Al observar de nuevo los ojos de su hijo, tuvo un viaje al pasado; la misma pose donde su hijo descansaba medio ebrio y crudo recargado sobre pilas de jamón tan suaves y delicadas como almohadas de pluma, había ocurrido ya antes. Cuando era un pequeño, tanto atrás que el restaurante apenas tenía espacio para tres mesas en su interior y mucho menos su reconocimiento a nivel nacional era algo construido: Francisco, considerado como el primer ayudante y mesero del restaurante había fallado en una labor asegurada por él como sencilla de conseguir, bajar los jamones del cuarto piso del masivo refrigerador. Pensó haberlo logrado al sentir con sus manos el congelado pedazo de carne, y con un descuido todas las pilas de jamón se vinieron sobre él. Anatolia fue la primera que escuchó el estruendo en la bodega y la primera en llegar, solo para encontrar a su mesero favorito con pilas y pilas de jamón encima. No hubiera sido capaz de soportar la carcajada en ese momento y menos ahora por lo mucho que hace enojarlo en la actualidad.

Francisco lloró apenas la vio, viéndose como una decepción y llamándose como un enclenque dentro de sus inentendibles aullidos. Anatolia había aprendido del severo carácter de su madre sobre cómo debía comportarse en esta situación, pero ella no era una mujer como fue su madre. Ella era su propia persona. Ella era Anatolia Agostini; en todo el amor que una madre es capaz de ofrecerle a su hijo le hizo entender el poco peso negativo de su pequeño error e hizo comprenderle uno de los principios más humanos; "todos cometemos errores". Que a sus plenos veintidós años siga cayendo en los mismos era tema para otro día.

Hoy, diez de agosto de mil novecientos noventa y seis, tenía que comportarse como tal; comprensiva y serena antes de sacar su lado más severo. Otro día será la ocasión...

¡Y con recordar la sangre que dibujaba un trazo a su ubicación volvió a tomar su postura preocupada!

—Francisco... ¿Qué te ha pasado? —avanzó donde su hijo yacía recostado. Se agachó para tener una mejor concepción sobre su estado actual. —Estas manchado de sangre... Necesito llamar una ambulancia ahora mis...

—Madre —habló con serenidad. ¿Acaso no se percataba de su condición? Y al parecer, no era así—. Tranquila. Mientras esta quijada este en su lugar, no debes de que preocuparte.

«Tremendo fanfarrón he criado». Pensó mientras dibuja una sonrisa blanca en su rostro, y para agregar mayor comicidad al momento, Francisco hizo una mueca acomodando su boca en un beso demasiado exagerado y llevándose la mano para restregarse la barbilla con el fin de realzar su "guapura".

—Pero tienes sangre por todas las manos, hijo —arremetió, retomando el objetivo de la conversación—. ¿Q-qué fue lo qué paso? ¿En qué lío te metiste?

La memoria de Francisco no podría estar en un estado menos contribuyente para las preguntas de su madre; se sentía molida hasta los huesos, con cada nervio de su cuerpo hinchándose y desinflándose de punzante dolor. ¿Cómo podría readaptar y volver a funcionar los engranes de su mente para retomar el laborioso esfuerzo de recordar qué pasó ayer? Cual fuera el proceso, comenzó con los dedos de su mano izquierda frotándose de la barbilla a la sien y de la sien a la barbilla en un intento de rememorar lo sucedido, y con unos cuantos más, sonó "click" en su cabeza;

«Sentado sobre un banco, alrededor de una simple mesa repleta de vasos vidriados llenos de alcohol y otros vacíos; unos retomaran por una siguiente ronda, en otros el dueño se encuentra tambaleándose por la zona.

«Nunca ha sido de tomar mucho, a veces no llega a entender el porqué los adultos beben hasta el punto de la inconsciencia (aunque gracias a eso podía pedirle mucho dinero a su tío borracho en las fiestas decembrinas). Pero hoy, era diferente; parece que su joven yo de dieciséis años había tomado el control de su cuerpo y las enormes ganas de tomar se habían liberado bajo el yugo moral que suponía existir. No podía describir el porqué de todo esto, ¿había amanecido diferente? ¿la botella que compró Lucio estaba más alcoholizada? O la vibra ochentera de las canciones de fondo para la noche de hoy tenían una rítmica especial, no podría confirmarlo siquiera.

«Aunque estaba seguro que el sencillo vibrando en sus oídos contaba con algo enigmático. La batería sintética abriendo la composición, con un chirriante y agudo, pero dulce, sintetizador de fondo haciéndose cada vez más pesado, como representando la discoteca del bar con las luces neón pantalleando y titilando lado a lado. A ello, se agregó una pieza de piano pegadizo, perfecto ritmo para bailar, suave y fácil de seguir con los pasos trazando movimientos al aire. Pronto su pie alzado empezó a seguir el ritmo de la canción, dibujando un ángulo en lo que permite la articulación del tobillo. Terminando por dar una vuelta completa y vislumbrarse por la pista de baile.

«Sus pupilas se dilataron por la presencia de algo único, como una explosión de emociones con el sencillo dando otra explosión de sintetizadores acompañando al momento en el preciso instante. Bailaba sola, un vestido negro encubriendo su alta figura. Delineadas curvas dibujándose por la vestimenta. Un ritmo insuperable, moviéndose al soneto de la canción en sincronización, y de una vistosa y bella cabellera blanca con un flequillo cubriendo su frente. Parecía algo más que una chica disfrutando de una velada el sábado a la madrugada, podría describirla como un ángel en medio de quienes le rinden tributo. Y Francisco, quería algo más que rendirle tributo.

«Los ojos celestes de la chica se posaron sobre los suyos, acompañados de la primera parte de la lírica del tema; "Do you wanna, feel my love?". Cuatro veces se repitió la lírica, y todavía la vista entre ambos se mantenía, creciendo y volviéndose más fuerte con los segundos pasando. Ella bailaba suavemente, y el todavía embobado como animal la observaba.

«No puedes perder más tiempo hombre». Pensó al superar su sensación de estupidez, y no tardó mucho en tomar el valor necesario para unírsele. Las melodiosas guitarras eléctricas del tema simbolizaron su atrevimiento, moviéndose con el mismo ritmo lento de la chica. Ella sabía lo que vendría, y el semblante de su cara no podría estar más feliz de lo que estaba por pasar. Con un movimiento del hombro, alzó su brazo y movió los dedos como una señal aceptando la invitación de baile silenciosa. "Take my hand, understand", sonó durante la señal.

«"Baby I love you", ¿acaso la canción estaba leyendo su mente? No podía entender el como la música era capaz de simplificar las emociones más complejas que someten la prisión viva del ser humano. Y el amor, era una de las más fáciles y exitosas de encapsular, más aun cuando las emociones se convierten en fugaces destellos de amor juvenil entre dos desconocidos sin nada de conocimiento del uno al otro, moviéndose con el ritmo de conocerse por años. Como dos amantes de la eternidad.

«Tenía tanto tiempo que no se acercaba de esta forma con otra mujer; su ultima relación no había sido precisamente fructífera en muchos sentidos. Pero ahora, con esta chica de cabellera blanca sentía un mundo vibrar en su corazón, uno nuevo lleno de esperanza y por supuesto, amor. Ambos continuaron moviéndose al ritmo del tema, empezando cada vez a rozar sus cuerpos prendiéndose; primero sintieron las cálidas manos bailando en conjunto, y poco a poco fueron acercándose más y más hasta el punto de sentir cada parte de sus cuerpos frotándose. Cada vez que la canción preguntaba "Do you wanna feel my love?" no podían más que asentir al ritmo ochentero.

«Ambos se envalentonaron y se vieron fijamente tan cerca como jamás lo habían hecho antes; las manos de Francisco sobre su cadera, y las de ella recargándose sobre sus hombres. Ojos enamorados, azules y verdes, dos labios esperando por terminar todo esta amalgama de sentimientos encontrados.

«Francisco fue quien dio el primer y atrevido paso, terminado de una vez por toda este deseo loco de besarla, además de que la canción acabó en conjunto.

Lo que recordaría después ya no sería tan bonito. Descubrió más por intuición propia (a ser exactos, por los gritos de un hombre agravándose con cada pasó que daba), que esta chica tenía un novio; no uno cualquiera, apenas alcanzó a verle con su borrachera dificultando la vista logrando distinguirlo por ese estúpido corte de pelo lleno de tinte castaño y pelirrojo. Un tal "Giano" o Giani, lo recuerda solo por el hecho de ser un típico fanfarrón de padres millonarios que asistía dos de cinco días de clases y aún así sacaba las notas suficientes para no reprobar años. «Y pensar que mi Universidad era de las "buenas"».

Retomando su recuerdo, lo primero que se le vino a su mente fue un golpe a su mejilla del propio Giani, luego se lo regresó, llegó su seguridad personal, unos cuantos golpes más en el bar; como era una pelea injusta se le unió Ivano, ¿Dónde había estado Ivano todo este tiempo? No importaba para el último de los recuerdos, con ese tal Giani amenazándole con- ¿con qué?

Con alguna parte de su memoria clara, decidió contárselo a su madre:

«¿Por dónde empiezo... ?».