Vertrauen

„Vertrau
mir!“, hallte es noch lange Asmodan hinterher, weit bevor er zu Asmodan Schwarzhand
wurde…

Die
ewigen Schindereien auf der dunkelen Mühle im Moor zehrten an seinem Körper,
die Schläge des Meisters, die Peinigungen, die Qual und die unerträglichen
Schmerzen während der alten Rituale bei den Worten des Meisters gelesen aus dem
Katarakt. Selbst unter ihnen, den Gesellen, stritt jeder für sich und so war
Gewalt und Zwietracht zu jedem Augenblicke Normalität. Zudem machte ihm die
ewige Dunkelheit in der Mühle, die sich seltsam bewegenden Schatten und das
nächtelange Rezitieren von schon fast unaussprechlichem, längst Vergessenem zu
schaffen. Und zu alledem, stand die Neujahrsnacht an, diejenige von allen mit
Schrecken erwartet Nacht, in der der Meister einen der Gesellen erwählt, um …
Asmodan erzitterte nur bei dem kleinsten Gedanken daran, und es schien, als
kämen die Schatten der Mühle ihm näher, umspielten ihn mit dunklen Worten im
Wind…

„Vertrau
mir!“ hatte Pjotr ihm zugeflüstert.

Beide
hatten sich inniglich geschworen zusammenzuhalten, auch wenn dies vom Meister hart
bestraft wurde. Sie beide wollten im geheimen der Einsamkeit und der Pein
trotzen, gemeinsam zueinander halten, ein Bündnis, stärker als alles, was
Asmodan je spürte, bilden. „Vertrau mir!“

Mit
diesen beiden schicksalsträchtigen Worten schlief er ruhig ein, wissend, bei
alledem, was ihm bevorstehen würde, er wäre nicht allein…

Schmerzerfüllt
riss Asmodan die Augen auf, Schweiß auf seiner Stirn, er versuchte sich zu
bewegen, doch die Schatten ließen ihn nicht.

Er
lag in der verbotenen Kammer, den Raum, den der Meister nur nach der
Neujahrsnacht mit dem auserwählten Gesellen betrat. Asmodan versuchte zu
schreien, doch seine Laute verhallten klanglos im Dunkel der Mühle, diese
setzte sich langsam in Bewegung. Das Knarren der alten Rädern, das Aufschreien
der Mahlsteine, das Ächzen und Stöhnen war der einzige Klang im Stillen, die
Mühle, sie mahlt wieder...

Er
konnte sich nur noch vage und schemenhaft daran erinnern, dass er vom Meister erwählt
wurde. In diesem Moment wurde es noch dunkler im Raum und aus der Finsternis trat
er, der Meister der Schatten. Mit einem breiten Lächeln, wie Asmodan es noch
nie zuvor in seinem gegerbten Gesicht erblicken konnte, trat er auf den
Regungslosen zu.

„Mein
lieber Asmodan, ich stellte Pjotr vor die Wahl, wen ich als nächsten erwählen
sollte und bat ihm im Gegenzug seine Freiheit an. Er sollte mir Denjenigen
unter den Gesellen benennen, der gegen mein Verbot, nicht mehr einsam war, und
scheinbar war ihm seine Freiheit wichtiger als alle geschworenen Bünde…“ mit
diesen Worten trat der Meister der Schatten beiseite und Asmodan erblickte im
Schatten des Raumes das bekannte Gesicht Pjotrs, leblos aufgespannt auf einem kleinen
hölzernen Rahmen zum Trocknen…

„Nun,
diese Freiheit hat er nun bekommen, nur im Tode, werdet ihr euch jemals vom
Bann der Dunklen Mühle befreien können… „

Asmodan
entschwanden die Sinne, Verrat, obwohl er Vertrauen schenkte, Leere obwohl er
voller Hoffnung war, Einsamkeit unendliche Einsamkeit umgab ihn.

Er
schwor sich, nie wieder werde er blind vertrauen, niemanden…

Und
dann rissen ihn die unsäglichen Schmerzen aus dem Bewusstsein und Schatten
drangen tief in das Innerste seiner Seele…

„Ich
vertraue euch!“, hallte es noch lange in Asmodans Geiste nach.

Herr
von Beck entfernte sich weiter vom Totenanger des kurz zuvor endlich erreichten
Beckstein. Asmodan musste tief schlucken.

Diese
Worte, er hat sie auf der Reise schon häufiger vernommen, und doch haben sie
ihn nicht einmal derart erreicht, wie in diesem Moment. Sollte dies wirklich
seine neue Heimat werden? Würden die Mitreisenden, Celsaria, Herr von Beck oder
Nero, wirklich seine neuen Vertrauten werden?

Diesen
Gedanken nachhängend blickte er auf das Grab vor sich, während die langen
Schatten der Burg, sich wohlig warm um ihn schlungen und er sein Vorhaben
begann.

„Ich
vertraue euch!“…

Asmodan
versuchte den aufmunternden und schon fast beruhigen, mutmachenden Blicken
Celsarias auszuweichen. In seinen Armen lag der blutendende Nero, seine letzten
Atemzüge auf dieser Erde machend. Auch Herr von Beck kniete sich nun neben die
beiden und wiederholte „Ich vertraue euch, Asmodan!“…

Asmodan
blickte auf Nero hinab. Schon zweimal hatten sie ihm das Leben gerettet, doch
diesmal stand es bei weitem schlimmer um ihn. Neros Augen zitterten vor
geplatzten Adern, Blut strömte mit jedem Schlag seines Herzens aus den offenen
Wunden, und nur röchelnd waren Sprachfetzen erkennbar, heiser und stotternd
„verrat…. Schwester … retten….“

Asmodan
schüttelte seine Gedanken ab und blickte ringsum, nacheinander in die Augen des
Herrn von Beck, dann in Celsarias und schließlich in die sich verschließenden
Augen des zitternden Neros. Tief atmete er die Luft ein, versuchte alles um
sich herum zu vergessen. Er schmeckte das Blut in der Luft, den vertrauten
Geruch des aufkommenden Todes  und doch würde
er Nero retten, denn Asmodan …. „vertraute“ ihnen.

Alte,
ihm längst vergessene Worte Ishtars, kamen über seine rissigen Lippen, als er die
Schatten seine Hände führen ließ. Präzise und voller Konzentration machte er
sich daran Nero den geifernden Fingern des Todes zu entreißen, als um ihn herum
der Kampf entbrannte. Herr von Beck kniete immer noch neben ihm, gewillt
scheinbar alles zu geben, um  Asmodan zu
unterstützen.