O Venenoso Spider-Wikian/001

É uma noite chuvosa na barulhenta cidade de Nova Iorque. Os sons de buzinas, multidões falantes e rugidores motores veiculares infestam as audições de qualquer um que habita a metrópole, para o infortúnio dos desacostumados que tentam dormir nas partes mais ativas da mesma — ou seja, mais uma noite comum em Nova Iorque. Como se não fosse o bastante, no Distrito Financeiro de Manhattan, entre muitos outros prédios destacados, o estabelecimento pertencente ao Banco Nacional nº 1 é vítima de um violento assalto liderado por dois bandidos mascarados que mantém os integrantes do banco como reféns. O criminoso que toma a frente segura a atendente do banco, apertando o seu pescoço com o braço esquerdo enquanto aponta a sua pistola diretamente para a cabeça da mulher, enquanto encara o único guarda de segurança ainda consciente, que briga contra o tremor que assola o seu corpo para mirar no criminoso de forma que a refém não seja ferida no evento de uma possível troca de tiros.

— "É melhor abaixar essa coisa. Se qualquer um de nós puxar o gatilho, você vai perder." — Friamente, o criminoso tenta abalá-lo para se safar com o seu parceiro, que aponta uma escopeta diretamente para o opositor.

A atendente que é feita de refém, trêmula e apavorada, olha diretamente para os olhos incomodados do guarda conflitado, usando a minúscula brecha no agarrão do seu captor para abanar a sua cabeça para o homem. Rangendo os dentes, o guarda por fim se rende à demanda, abaixando a sua arma. — "Tá legal. Não se precipite, por favor." — Fechando os olhos e virando a sua cabeça para o lado, ele é forçado a engolir a sua vergonha por falhar tão miseravelmente em proteger o estabelecimento.

Sorridente, o homem mascarado solta a mulher e a joga contra o chão, passando a apontar a sua arma para o guarda para se certificar de que não se trata de um truque. O seu parceiro abaixa a escopeta e agarra três sacos cheios que haviam sido largados até este momento, não compartilhando da mesma alegria. Os dois criminosos chutam as portas de vidro do banco, fugindo para as ruas, onde são observados por cidadãos horrorizados.

— "Tão olhando o quê?! Querem provar as balas que sobraram?!" — Um dos ladrões grita, apontando a sua pistola para as multidões assustadas enquanto segue o seu parceiro de mãos cheias até que os dois entram em um beco. Ao mesmo tempo que uma sirene familiar se aproxima mais e mais do local, os bandidos correm pelo extenso beco, ficando próximos às paredes para se esconderem da visão do público. Após algum tempo correndo, os dois se agacham atrás de latas de lixo e param para respirar.

— "Hah... Acho que nós conseguimos." — O mascarado que segura uma pistola afirma.
— "...Acho que você tem razão." — O seu companheiro concorda, enquanto escuta a sirene se afastar, denotando o desconhecimento da polícia do paradeiro dos criminosos após o assalto. — "Os porcos nem se deram conta... nós realmente conseguimos!"

Repentinamente, a pistola do mascarado é arrancada da sua mão por uma linha. No instante seguinte, enquanto o homem desarmado ainda está por se surpreender com o ocorrido, ele é atingido pelo chute de um míssil humano que velozmente se balança enquanto agarra uma outra linha que se conecta à parede, jogando o criminoso para longe. Seu parceiro acompanha os movimentos sem os compreender, largando os sacos de dinheiro para equipar a sua escopeta, mas é tarde demais — antes que possa se preparar, o seu atacante já soltou a linha em que se segurava e disparou uma nova da parte de trás da sua mão esquerda fechada, conectando-a ao rosto do bandido, e então jogando o braço que usa para segurar esta linha ao lado oposto, consequentemente arremessando o homem atingido contra a parede posicionada na mesma direção. O misterioso chegante finalmente cai em segurança, firmando as suas pernas e encostando a mão direita no chão enquanto encara o criminoso que jogou na parede. Ele veste um traje vermelho e violeta que cobre o seu corpo inteiro, emblemado com o símbolo de uma aranha no seu peito e olhando através de lentes verdes refletivas.

— "Mas que merda... é você!" — O bandido se levanta apressadamente, removendo a sua máscara, que foi encoberta pelo que se parece com a teia de uma aranha, avançando contra o novo adversário mascarado com os seus punhos fechados. Na tentativa de desferir um soco, o mascarado desvia completamente do ataque sem mínima dificuldade e então devolve um chute feroz contra o estômago do criminoso desmascarado, tirando o seu fôlego e finalmente o nocauteando.

— "Isso mesmo. Sou eu." — O mascarado se levanta após o contra-ataque e permanece em pé, sem demonstrar um único sinal de qualquer emoção, diante dos bandidos derrubados. — "...Eu sou o--"

— "--o amigo da vizinhança — Wikiano-Aranha?" — Em um outro lugar, em uma outra hora, um jovem lê o jornal, expondo em voz alta os conteúdos nele contidos. — "...Tipo o país de onde você veio?" — Ele levanta o seu rosto e olha diretamente para um outro jovem sentado na sua frente.
— "...É, eu suponho que sim. Quais são as chances? Um super-herói do nada dar as caras representando o meu país desse jeito?"
— "...Bem baixas, eu acho. Aí, só para ter certeza, você não é ele, né?"
— "Quê? Você tá falando sério?"
— "...Talvez só um pouco. Você não tem muito cara de que faria o que esse cara faz."
— "...Obviamente." — O jovem responde sem fazer contato visual, antes de beber uma lata de refrigerante de cola.

— "...Os caras do jornal realmente não parecem curtir ele." — Voltando os seus olhos para as escritas do jornal, o outro jovem comenta, o que chama a atenção do que bebe refrigerante.
— "Quê? Como assim? O que eles estão dizendo?" — Ele diz enquanto larga a lata na mesa e se levanta, tentando decifrar por cima o que está escrito nas páginas do jornal.
— "Hm? Hã... eles pediram uma opinião de um profissional — um tal de Rinehart — que afirma que o Wikiano-Aranha é claramente um caçador de emoções que bate em criminosos por que pode, só para se sentir melhor."
— "O quê?! Que sentido isso faz?"
— "...De acordo com o escritor da matéria, se o Wikiano-Aranha quisesse mesmo só fazer o bem, ele não iria pôr uma máscara e agir como se estivesse acima da polícia." — O jovem explica, observando a reação aversa do seu amigo com um sorriso caçoador — "...Bem. Na minha opinião, tem mais do que isso na mente do Wikiano-Aranha. Me dá a sensação de que ele tem razões mais genuínas." — Conclui com seus pensamentos.

O jovem que bebe refrigerante se ajeita no seu assento, encarando a mesa. Passando por uma sequência de emoções fortes, o seu olhar começa frustrado com o que ouviu, se suaviza, se esvazia e, por fim, se torna um de receio. A sua mente começa a divagar, enchendo-se de pensamentos.

— "...Talvez eles tenham razão. Talvez eu esteja fazendo isso por mim mesmo..." — Rumina em sua cabeça a respeito das críticas atribuídas ao Wikiano-Aranha, o seu alter ego. — "...Talvez tenha sempre sido por mim mesmo... afinal, foi assim como tudo isso começou, não é mesmo?"

O olhar do jovem preocupado começa a se embaçar, com a realidade perdendo a sua clareza até que tudo à sua volta se torna incompreensível. O seu foco se refaz e o cenário se reconstrói, levando-o para uma cena há vários meses atrás, em uma sala de aula da escola Midtown High, onde ele se encontra diante de uma turma cheia de adolescentes como ele próprio. Uma mulher mais velha está em pé ao seu lado, introduzindo-o aos seus novos colegas.

— "...Ele vem de uma pequena cidade em Wikiana." — Ela explica, tirando risos de alguns integrantes da sala ao mencionar o nome daquele país. — "...Não entendi a graça." — Ela encara aqueles que riram, antes de retornar o seu olhar para o novato. — "Enfim, vá em frente! Se introduza para todo mundo."

O jovem dá um passo para frente, escondendo as suas mãos nas costas, olhando para baixo e perceptivelmente tremendo diante de todos. Ele então levanta o olhar para encará-los.

— "...O-o meu nome... é Moryl." — Ele finalmente consegue pôr para fora, puxando mais risos ao mencionar o seu nome excêntrico. — "...Moryl Blackhurst Thornberry. M-mas os meus amigos..." — Ele pausa por um momento, visivelmente entristecido — "...Os meus amigos me chamavam de M.T." — Mesmo assim, ele continua, forçando um sorriso. — "...E-então... não sejam estranhos!"

Um momento de silêncio se estende por alguns segundos após a introdução, com mais alguns risos sutilmente rondando o ambiente em reação à rigidez desconfortável do novato, que ainda treme diante de todos. Um rapaz de cabelos castanhos levanta a sua mão, chamando a atenção da instrutora que acompanha o jovem desconfortado.

— "Com licença, senhora Lamkin." — Ele diz com um sorriso confiante no rosto, antes de apontar para a mesa e cadeira ao seu lado, desocupados. — "...Tem um lugar vazio do meu lado agora que o Higgins saiu da turma. O M.T. pode se sentar aqui."
— "O que você acha, Moryl? Tudo bem para você?" — A mulher pergunta ao jovem.
— "...Sim. Por mim, tudo bem." — Ele responde, parecendo um pouco aliviado com a quebra do silêncio. Ele então caminha em direção ao assento.

Após se ajeitar no assento, o jovem que o convidou estende a sua mão para Thornberry. — "Prazer em te conhecer. Eu sou o Hasgard — Jonathan Hasgard. Mas você pode me chamar de Johnny." — Moryl sorri e aperta a mão de Johnny.