Il prezzo di un'anima

>
>
> Il prezzo di un'anima
> ---------------------
>
>
>
> ### Autore
>
>
> Simone De Gasperis
>
>
> ### Personaggi
>
>
> Vicarion KedrisAurion Dracaàl Dracomagno
>
> AmonShe Dracaàl Dracomagno
>
>
>
>
> *"Un ottimo lavoro, Vicarion."*
>
>

La mano della Serpe, immobile davanti a lui, presentava ancora i segni di una bruciatura vecchia di settimane, l'area di influenza non sembrava aver effettuato alcun progresso e là dove la linea dell'infiammazione si era sviluppata non appariva visibile alcun segno di miglioramento; la pelle violacea sussultava senza movimento sulla superficie regolare dell'epidermide, decorandola di una serie ben definita di venature, le dita tese gli dolevano, immobili sotto i suoi occhi, come rami d'abete spogliati da un vento improvviso.

> "Non c'è una singola voce che sia corsa alle mie orecchie che mi abbia riferito male di te. Sei un vanto per questo palazzo. Un vanto, per questa mia Corte."
>
>

Il Domitor parlava lentamente, accompagnando ogni parola con la sua consueta flemma, soppesandola e gustandola come al principio di un banchetto fin troppo eccentrico, gli echi della sua figura coperta dei drappeggi dorati della veste di Corte si inanellavano nella mente del giovane come immagini di uno spettacolo teatrale fin troppo composto.
Il braccio, fermo davanti a lui, sistemava la propria articolazione per sopperire al difetto del proprio stesso peso, collassando pur senza muoversi alla tensione dei tendini tesi, la stoffa del vestito da sala che egli aveva indosso era coperta da un sottile velo di polvere. Un'incuria tollerabile, secondo il suo Signore.

> "E' stata la stessa AmonShe, mia adorata cugina, a raccomandarmi premura nei tuoi confronti. Sospetterei che ti abbia in simpatia, se non nutrissi dubbi circa la sua attuale capacità di formulare emozioni lineari verso altri esseri umani che non ne condividano il sangue. Nondimeno, e' anche questo un vanto da tenere in conto. Qualcosa che certo pochi possono considerare, nell'annoverare i propri trionfi..."
>
>

Il vestito del Domitor era cambiato, ora sostituito da una serie incalcolabile di fasce di pelle nera, ornate da sottili catene dorate, i suoi occhi scorrevano sulla sua Serpe, egli stesso, mentre ne sfiorava con le dita guantate le estremità delle spalle, poteva osservare un rivo di sangue scivolare dalla ferita incisa sul suo gomito destro, malamente coperta dalla manica sdrucita del suo completo. Stava sanguinando da un po', difficile ricordare da quanto.

> "Anche oggi il sole su queste terre splende radioso. La Famiglia Fanes è venuta a renderci omaggio, ed è stato servito Vino Nero. Te ne ho lasciato un calice nelle tue stanze. Servitene, quando avrai terminato."
>
>

Buio.
Una luce disordinata aveva preso a colpire la linea della retina della Serpe, il sapore del vino sulle labbra, come il ricordo di un pasto servito in un viaggio ormai troppo lontano nel tempo, le gambe erette non davano segno di voler cedere, ma certo la loro tensione costretta vessava le carni del ragazzo con ostinata costanza. Era in piedi da più di qualche ora, o giorno, difficile distinguerli, nello strano iter d'azione di quello che era diventato il suo compito. Un fremito al centro del petto, i polmoni costretti in una cassa toracica non troppo reattiva. Un mancamento?

> "Sei pallido, figlio dei Kedris. Confido tuttavia che la funzione del tuo addestramento ti sia chiara."
>
>

Gli spasmi di dolore al retro del torso si erano fatti insopportabili, gli occhi seguivano il profilo della mano ustionata, mentre la mente riportava tumultuosamente a sé il ricordo delle parole del Domitor. Quante ne aveva dette? Dove? Come? Lo spettro visivo era ridotto, ma certo c'era qualcosa, attorno a lui. Lo ricordava, nella prima visita alle Sale dell'Anima, qualcosa gli impediva di concentrarsi, qualcosa di esterno al dolore dato dai movimenti del suo corpo, una voce. Di nuovo il membro della stirpe Dracaàl.

> "Le Famiglie lunariane seguono uno schema d'azione abbastanza sciocco, non trovi? E' singolare notare come tuttavia esse abbiano delle somiglianze con la stirpe di Erebos. I nostri fratelli sono eccellenti, superbi in ogni fatto, ma certo fin troppo spesso metodici e abitudinari. Lo trovo divertente. Tu cosa ne pensi, Vicarion? No, non parlare. Leggo dai tuoi occhi la risposta."
>
>

Occhi.
Quelli della serpe avevano preso a muoversi in maniera spasmodica, desiderosi di esprimere una reazione al di fuori del corpo da lui occupato, non era nelle sue facoltà sapere se era riuscito nel suo intento, ma certo il Domitor pareva aver capito qualcosa, da quanto da lui espresso. La polvere sul suo vestito si era fatta più spessa, il Signore del palazzo aveva provveduto a scostarne una piccola misura con il dorso della mano nuda, il braccio coperto dalla livrea Dracomagno.

> "Pensa a ciò che spetta a chi fallisce."
>
>

Quando aveva parlato? Era uscito poche ore prima, non l'aveva visto rientrare. Un rivo d'aria fredda aveva preso a correre lungo il collo, una contrattura fastidiosa l'avrebbe aspettato al mattino. L'orario, poi: ecco un altro elemento difficile da discernere, in quella condizione. Cos'era, quell'insistente battito al centro del petto? Tensione? Dolore? Che tipo di dolore, poi? "

> "Dovrò partire col prossimo ciclo lunare, mio guerriero. Anelerei la tua presenza nelle notti che passo in solitudine, con sola compagnia le stelle. Conservo sempre le missive delle mie piccole frequentazioni estive. Nondimeno, era solo un vezzo per annunciarti che dovrò partire a mia volta. Fra qualche giorno una delle ultime compagini di ribellione tenterà di far propri alcuni rifornimenti destinati alla capitale. Sarà tedioso agire di notte, ma è necessario per riportare l'ordine. Ti chiamerò qualcuno che ti sia di compagnia, se può farti piacere."
>
>

Paura.
Il ritmico graffiare di una sensazione squassante di artigli che erodono il petto dall'interno. Il timore del non ritorno, la necessità di un'indipendenza irraggiungibile. Le voci del suo Domitor rimbombavano di continuo, a confortarlo e rassicurarlo circa l'origine di quella condizione umana, l'inarrestabile certezza con cui egli proponeva soluzioni a malanni neppure espressi dalla Serpe era certo ammirevole, ma inutile al fine di fugare da lui i naturali timori dell'esistenza. Uno scatto dell'anima, a muovere il braccio in avanti. Il suono sporco di legno rotto accompagna la rottura dell'osso. Un errore. Il gomito si lussa, l'avambraccio cede sotto una forza esterna ai muscoli che l'hanno generata.

> "Devo chiederti di attendermi qui per un po'. Sei stato davvero una sorpresa, devo ammetterlo, ma ti ho spiegato quanto l'eccellenza debba seguire un canale impeccabile, per poter essere definita tale. Se in parte hai raggiunto l'eccellenza, in altri campi in cui hai avuto impiego hai tuttavia fallito. Temo di non poterlo permettere, devi capirmi. Non fare mosse avventate, te ne prego."
>
>

Erano passati mesi da quella spiegazione, il dolore lancinante al braccio l'aveva riportato a rincorrere un brandello di lucidità. Mesi di prigionia, per una colpa derivata dal non aver soddisfatto il suo signore. A tratti intermittenti, le immagini degli strani segni sparsi sulla superficie del suo corpo avevano preso a riaffiorare dalle nebbie dei ricordi.

> "Il tuo sarà un segno distintivo, Vicarion. Sarai il primo ad essersi cimentato nel ritorno da queste sale. Prestati a questa prova di forza e dimostrami quanto la tua attenzione sia salda. Applicherò questi sigilli alle tue braccia. Da lì, dovremo solo attendere. Intesi?"
>
>

Aveva annuito, dando evidente segno di voler cominciare il proprio calvario. Era stato quasi un anno prima. Le pupille colme di pianto guizzavano senza controllo nelle orbite aperte e incapaci di lenire la superficie dell'orbita con il confortante peso di una palpebra, non stava sbattendo gli occhi da allora.

> "Resisterai. Dimostralo a te stesso. Tornerò fra qualche tempo. Aspettami qui."
>
>

Il braccio non stava cadendo. L'osso era rotto, poteva sentirlo, ma i tendini continuavano a sorreggerlo come avessero appigli distanti, tesi nella volta scura del salone. Le gambe impostate nelle fattezze di una corsa avevano dato i primi segni di cedimento già una settimana dopo l'inizio di quella stasi magica, aveva continuato ad ergersi contro la volontà del proprio corpo, nonostante tutto. I segni incisi sui suoi talloni pulsavano di continuo, impedendo ostinatamente alle ferite di rimarginarsi. Che senso aveva quella condizione?

> "Tornerò fra qualche tempo."
>
>

Era una menzogna.
Era stato lasciato indietro, tratto con l'inganno ad una trappola meschina che il suo Signore aveva ordito a suo danno. Perché, poi? Non aveva portato altro che trionfi, durante il suo servizio!

> "Aspettami qui."
>
>

Moribondo incapace di morire. Assetato incapace di bere. Affamato senza cibo né gola. Un continuo desiderio di una fine impossibile da raggiungere. Questo era il suo destino, dunque? Ornare con la sua macabra presenza le sale destinate a coloro che avevano disatteso le aspettative del Domitor? Quanti altri erano rinchiusi lì? Quanti ancora erano vivi, in quella folle prigione?

> "Qui."
>
>

Non c'era un luogo.
Non c'era mai stato. La sua mente aveva cessato di esistere già al decimo giorno in quelle condizioni. Non ce l'aveva fatta. Aveva fallito nella sua unica via di riscatto. Cos'erano ora quei pensieri? Spirito? Anima? Non importava, la vita di quell'ammasso di carne andava interrotta. Forse la volontà stessa sarebbe bastata a recidere di netto il legame fra quel corpo e il mondo dei vivi. Di tempo ne era passato. Nessuna uscita si era profilata all'orizzonte. La fine ultima era l'unica speranza.

> "Tornerò fra qualche tempo."
>
>

Il tempo è relativo nelle menzogne dette ai morti.

> "Tornerò."
>
>

Nessun ritorno.

Ora di finirla.

Nessun coraggio, oltre il gorgo spietato della disperazione.

Luce.

Il peso improvviso di un corpo che cade a terra, capace soltanto nel suo ultimo momento cosciente di focalizzare un portone aperto lentamente.

Buio.

Suoni di stivali da cavaliere. Una voce lenta e calcolata fin troppo familiare.

> "Vicarion. I miei complimenti."
>
>