Prologue-JP3

# Prologue

**L***a magie*, pensa le Sénateur Charles « Chuck » Filmore. *Je ne peux pas croire que c'est à ça que je m'abaisse.*

Il se pencha hors de la porte vitrée de l'immeuble et offrit son plus beau sourire de vainqueur aux caméras placées de l'autre côté de Chambers Street. La rue, d'ordinaire encombrée, était bouclée dans chaque sens de circulation par des barricades oranges, et par les officiers de police de la ville de New York. Chacun d'eux , équipés de leurs sombres casquettes et de leurs armes à feu, semblaient renfrognés, et paraissaient s'ennuyer. La foule bruyante, agglutinée derrière les barricades, souriait et faisait des signes de la main aux caméras. C'était quelque chose que Filmore aimait et détestait à la fois dans cette ville : peu importe quel heure du jour il était, il y avait toujours une fête de quartier, prête à émerger au moindre événement, avec des vendeurs de T-shirt, des porteurs d'affiches publicitaires, et des touristes aux yeux écarquillés, ressemblant à des poissons rouges d'aquarium qui découvrirait soudainement la grande barrière de corail. Filmore salua la foule de sa main, à sa gauche et à sa droite, exhibant toutes des dents fraîchement blanchies en un large sourire travaillé. Les flashs crépitèrent alors de partout, et la foule l'applaudit. Les gens n'applaudissaient pas réellement pour Filmore, et lui-même le savait. Ils applaudissaient car c'était lui qui passait actuellement sur l'écran géant. Ça n'avait d'ailleurs pas d'importance quel visage passait sur l'écran, ça aurait pu aussi bien être un mannequin de chez Bloomingdale. C'était encore une caractéristique des habitants de New York : ils se moquaient pas mal de qui ils applaudissaient, du moment qu'il y avait de bonnes chances qu'ils soient vus en train de le faire à la télévision.

Le visage affiché sur l'écran géant changea. C'était désormais celui du grand magicien Michael Byrne qui s'afficha. Il était vêtu d'une chemise noire ouverte en V. Ses cheveux brillants et raides tombaient le long de son visage, encadrant son élégant sourire. Byrne ne souriait évidemment pas à la manière de Filmore. Il paraissait plus espiègle et malicieux, ses yeux parcourant rapidement la foule d'un bout à l'autre, comme s'il n'avait pas conscience qu'une caméra se trouvait (Filmore le savait par expérience) à moins de soixante centimètres de son visage. Byrne était un homme de spectacle né, et il était extrêmement convaincant, même lorsqu'il ne prononçait pas un mot. Cela faisait partie de sa renommée en tant que magicien de scène. Le public *voulait* croire en ses tours. En réalité, si ça n'était pas pour les charmes contagieux de Byrne, artificiels au possible, Filmore n'aurait sûrement jamais accepté de faire partie d'une telle mascarade.

- "Parlons un moment des choses sérieuses", avait dit Byrne, le jour ou ils s'étaient rencontrés pour la première fois dans le bureau de Filmore. "Vous êtes l'une des étoiles montantes du monde politique, en tout cas à New York. Tout le monde en convient, n'est ce pas ? Peu de politiques ont la même côte de popularité que vous : Ancien quarterback des Jets, une carrière chez les Marines, époux comblé d'une remarquable actrice de Broadway. Vous êtes résolu à vous lancer corps et âme dans la conquête de Washington. Et pour se faire, vous avez juste besoin d'un petit coup de pouce, un peu plus de carburant pour vous propulser davantage dans le courant médiatique."

Filmore avait peu apprécié l'homme depuis le début, mais sur le coup, Byrne avait su parler un langage qu'il ne comprenait que trop bien, même s'il ne l'approuvait pas forcément. Filmore souhaitait pouvoir se faire un nom par lui-même grâce à ses prouesses politiques, et sa compréhension des besoins de sa circonscription électorale – car malgré ce que beaucoup de gens pensaient, il était un homme intelligent. Il brillait lors de ses interviews télévisés, ainsi que lors des talk-shows du dimanche matin, en partie grâce au charme de sa mâchoire carrée qui était sa marque de fabrique, mais aussi parce que contrairement à de nombreux autres sénateurs qu'il pouvait mentionner (mais il ne le faisait jamais), il maîtrisait réellement les dossiers qui étaient discutés. En dépit de cela, Byrne avait raison. Les Américains ne votaient pas toujours pour les candidats les plus érudits. Comme Filmore le savait bien, la plupart établissaient leurs votes en fonction de l'apparence du candidat et de ses phrases choc, autant que sur ses qualifications et son taux d'intentions de votes. Cela ne le mènerait nul part de ruminer sur cette vérité, même si Filmore trouvait ça parfois déprimant. Le seul choix logique qui s'offrait à lui était d'accepter cette réalité du monde politique actuel, et de l'utiliser à son avantage du mieux qu'il pouvait.

- "Vous et le Chrysler Building", Byrne avait dit souriant en déployant ses mains. "Deux monolithes de New York, ensemble au même moment. Si ça fonctionne – et ça fonctionnera – les gens connaîtront votre nom de la côte ouest à la côte est. Le mien aussi, évidemment, mais c'est de moindre importance."

- "Vous proposez de faire disparaître le Chrysler Building", Filmore avait répondu, s'affaissant dans sa chaise, et scrutant la ville nuageuse par-delà la fenêtre de son bureau. "Avec moi à l'intérieur."

Byrne avait haussé les épaules.

- "Quel meilleur façon que celle-ci de sceller nos deux carrières en même temps ? Ne croyez-vous pas, Sénateur ? Nous savons tous les deux que de nos jours, le show-biz et la politique ne sont que les deux faces de la même pièce. Et puis, ça devrait être plutôt amusant."

Filmore jeta un coup d’œil vers Byrne.

- "Comment comptez-vous vous y prendre ?"

Byrne soupira langoureusement.

- "C'est de la magie", répondit-il. "Ce qui signifie que c'est soit étonnamment simple, soit bien trop complexe pour l'esprit humain. Aucune de ces réponses n'est jamais très satisfaisante pour le spectateur. Alors, qu'est ce que vous en dites, Sénateur ?"

Filmore avait accepté, bien sûr, quoiqu'à contrecœur. Si le tour de Byrne avait requis plus qu'une soirée ponctuelle dans le hall du fameux gratte-ciel d'acier, il n'aurait probablement pas donné suite. De l'endroit ou il se trouvait, en regardant autour de lui à travers les portes du hall, il commença à avoir l'intuition que ce tour allait être de la catégorie « complexe pour l'esprit humain ». Il y avait, par exemple, des miroirs massifs installés sur des plate-formes pivotantes, positionnés juste en dehors du champ de vision de la foule. Un monstrueux échafaudage, de presque trente étages de haut avait été érigé devant le bâtiment. Il était équipé d'un rideau long de la taille d'un gratte-ciel, qui pouvait être abaissé et relevé au bon vouloir de Byrne, donnant le temps à ses assistants de gérer les machinations compliquées qui seraient nécessaires pour mettre en place l'illusion. En regardant la tribune officielle d'observation, un demi-pâté de maison plus loin, Filmore eut quelques idées sur la manière dont le tour de magie allait probablement être accompli. Il ne comprit pas tout de l'astuce, mais il compris suffisamment pour savoir que le tour dépendait d'innombrables minuscules détails, des lignes de vue et du montage caméra jusqu'à la psychologie de la foule, et même de l'angle du soleil couchant. A sa manière, Byrne était très intelligent, bien que, comme il l'avait suggéré, voir une partie des trucages compliqués en coulisse d'un tel tour de magie, avait fatalement tendance à en réduire la pleine appréciation.

Maintenant qu'il était officiellement hors caméra, Filmore fit demi-tour, traversa le hall déserté puis entra par une porte à côté du bureau de sécurité. Il se trouva alors dans une petite pièce engorgée par deux distributeur à sodas, un long canapé en cuir, et une télévision à écran plasma. Une connexion aux caméras externes lui permettrait de voir sur l'écran ce que le reste du monde allait voir. Le garde du corps de Filmore, John Deckham, un ancien joueur de football au crâne complètement chauve, était assis sur le sofa, regardant l'avancée des opérations sur le large écran plasma avec un intérêt modéré.

- "Vous étiez parfait", Deckham commenta, hochant la tête en direction de la télévision. "Ils ont fait un gros plan sur vous, saluant les gens. Ça faisait très « homme du peuple »".

Filmore soupira en s'asseyant à l'autre bout du canapé.

- "Ça ressemble à du spectacle. Je déteste le spectacle."

- "Le spectacle, c'est ce qui fait tourner le monde."

Deckham haussa les épaules, ouvrit un petit paquet de pistaches et se versa une poignée dans sa main. Filmore s'était installé pour regarder l'événement. A l'écran, Michael Byrne leva les bras tandis que la caméra zooma de manière dramatique sur lui. En arrière plan, le coucher de soleil se reflétait sur les fenêtres miroitées de la ville.

- "Et maintenant", Byrne annonça, sa voix amplifiée faisant grandiosement écho dans la foule, "vous m'avez vu m'échapper de la prison d'Alcatraz, vous avez étés témoin de mon triomphe sur le tombeau égyptien de la mort, vous m'avez vu faire disparaître un éléphant vivant, puis un avion de ligne, et enfin un train de marchandises en mouvement. Maintenant, pour la toute première fois, je réaliserai le plus grand exploit d'illusion jamais tenté. Non seulement je vais faire disparaître l'un des plus grands monuments de la ville de New York, le légendaire Chrysler Building, jusqu'à ses fondations : Je vais le faire pendant qu'il est occupé par votre Sénateur, un monument de la politique à lui seul, l'honorable et respecté Charles Hyde Filmore !"

A l'écran, la foule applaudit de nouveau. Filmore pouvait entendre l'écho de leurs applaudissements au-delà du hall. Byrne souriait triomphalement à la caméra, étendant ses bras, paumes vers le haut, exultant à la lumière du crépuscule. Tandis que la foule fit de nouveau silence, des rangées de spots se mirent en place, illuminant le devant du building tel un énorme joyau. Byrne souleva ses bras, toujours paumes vers le haut, puis les relâcha. Dès lors, des centaines de mètres de tissus se déroulèrent depuis l’échafaudage qui faisait face à l'immeuble. Le rideau coula comme de l'eau, scintillant à la lumière des projecteurs, et tomba sur le sol de la rue avec un bruit étouffé. Le rideau masquait complètement le bâtiment de la vue des caméras et des spectateurs. Se tenant devant le tissu rouge ondulant, Byrne baissa la tête. Il semblait se concentrer profondément. La foule attendait, le souffle coupé.

Au bout du canapé, Deckham piochait dans son paquet de pistaches.

- "Et donc, comment va-t-il faire son tour au fait ?" Demanda-t-il. "Vous l'a-t-il dit ?"

- "Non", répondit Filmore. "Secret professionnel et tout ça. Tout ce que je sais c'est que nous sommes censés attendre ici pendant une minute environ, pendant qu'il convainc tout le monde que le building à disparu. Quand tout sera terminé, le bâtiment réapparaît, je reviens par la porte d'entrée, et je salue comme si je ressortais d'une folle aventure. Merci et bonne soirée."

- "Sommes-nous vraiment les seules personnes dans tout l'immeuble ?"

Filmore acquiesça, souriant d'un air piteux.

- "Ce Byrne est un génie, vraiment. Il s'est arrangé pour que le Département de la Santé évacue l'immeuble, affirmant qu'il ne pouvait seulement promettre la sécurité que d'une personne – la vôtre – lorsque l'édifice « traversera les dimensions inconnues »."

- "Il n'a quand même pas dit ça !" Répondit Deckham dans un rire, écrasant des pistaches avec ses dents.

Filmore acquiesça de nouveau. A l'écran, Byrne était toujours debout, tête baissée, les bras pendant le long du corps comme si quelqu'un avait appuyé sur son bouton off. Un roulement de tambour s'amorça. Lentement, Byrne commença à lever ses bras de nouveau, et dans le même temps, il se détourna du mur formé par le rideau rouge chatoyant. Le roulement de tambour s'amplifia dans un crescendo presque insupportable. Byrne était maintenant dos au rideau, les bras levés et la tête baissée, ses cheveux masquant son visage, il marqua de nouveau une pause.

Soudain, l'édifice autour de Filmore frémit violemment. De la poussière tomba du plafond et l'électricité sauta par intermittence avant de plonger le bâtiment dans le noir. Filmore se redressa, alarmé.

- "Qu'est ce que ..." Commença-t-il avant s'interrompre car un bruit de ronronnement continu émergea des entrailles profondes de l'immeuble. Les lumières s'allumèrent de nouveau et l'écran de télévision afficha de nouveau l'image.

Deckham semblait méfiant.

- "Est-ce que c'était prévu ?"

- "Je ... suppose, oui." Répondit lentement Filmore, désignant la télévision. Regardez.

Apparemment, rien n'avait changé dehors. Byrne se tenait toujours les bras tendus, sa tête baissée. Finalement, d'un geste théâtral, il laissa tomber ses bras et leva la tête, jetant ses cheveux en arrière.

Des jets d'étincelles blanches crépitèrent en l'air, et le rideau rouge fut lâché, flottant et tourbillonnant à mesure qu'il tombait, laissant apparaître seulement un espace vide traversé par les rayons croisés d'une douzaine de projecteurs. Le gratte-ciel paraissait certainement avoir disparu. La foule explosa en applaudissements frénétiques, et un orchestre entama une fanfare tumultueuse.

- "Pas mal !" Commenta Deckham, se relaxant un peu. "Ça paraît vraiment réel !"

- "Mouais ..." répondit Filmore, plissant les yeux devant l'écran. "Ce vide est anormalement sombre . On devrait pouvoir voir le bâtiment derrière. Les projecteurs sont probablement une distraction pour les yeux."

- "Je suppose que vous êtes trop cynique en ce qui concerne la magie, Monsieur. Mieux vaut en rester à la politique, hein ? L'homme imposant se leva du sofa, chiffonna le sac de pistache en boule entre ses larges mains. Je vais passer aux toilettes avant que nous partions."

- "Bien sûr", murmura Filmore, ses yeux toujours braqués sur l'écran. Deckham balaya quelques résidus de coques de pistache de son pantalon, et disparu derrière la porte des toilettes, dans un coin de la petite pièce.

A l'extérieur, Byrne avait ordonné la remise en place du rideau. Lentement, des sangles le remontèrent en haut de l'édifice, dissimulant de nouveau le vide noir et mystérieux et le balayage des projecteurs à travers celui-ci. Les caméras surplombant les observateurs, diffusaient sur l'écran géant leur émerveillement, bouche bée et yeux écarquilles. Filmore s'imagina que les gens avaient étés forcés à afficher ces expressions incrédules durant les répétitions. Peut-être Deckham avait raison. Peut-être était-il trop cynique à propos de magie. *Eh bien*, pensa-t-il, *Pires choses ont étés reprochés à d'autres.*

De l'autre côté de la pièce, la porte du hall s'ouvrait lentement au gré d'une brise. Filmore fronça les sourcils. La brise avait une odeur vaguement inhabituelle, et il n'arrivait pas à se remémorer cette odeur. Comme une odeur fraîche, sauvage et terreuse.

- "Et maintenant", annonça la voix télévisée de Michael Byrne, "soyez les témoins du bouquet final de l'exploit de ce soir. Mesdames et Messieurs, laissez moi vous représenter, votre Chrysler Building, ainsi que votre Sénateur, Charles Hyde Filmore !" Il leva ses mains une fois de plus, faisant face au rideau cette fois-ci. Un autre roulement de tambour fut amorcé, plus bruyant cette fois-ci.

- "Dépêchez-vous Deckham", dit Filmore, se relevant du canapé. "Le spectacle est bientôt terminé."

Une nouvelle vibration secoua le gratte-ciel, faisant de nouveau clignoter les lumières. Un bruit de fracas se fit entendre tout en haut. Filmore regarda nerveusement autour de lui.

A l'écran, Byrne fit trembler ses doigts au bout de ses bras tendus. Le roulement de tambour redoubla, faisant monter la tension d'un cran. Enfin, avec élan, Byrne se jeta à genoux et fit semblant d'arracher lui-même l'énorme rideau avec ses bras, hors de la scène. Le rideau tomba, dé-sanglé cette fois-ci, et la brise le fît dériver sur le côté. Il s'effondra en désordre dans la rue, soulevant un nuage de sable et de poussière.

Derrière il n'y avait rien.

Filmore cligna des yeux en regardant l'écran, le regard hébété. Quelque chose n'allait pas. Non seulement le Chrysler Building était toujours absent du paysage, mais également le mystérieux vide noir qui avait rempli l'espace du building auparavant. Loin derrière, on pouvait voir les autres bâtiments de la ville, au-delà du nuage de poussière montant, leurs fenêtres brillant en jaune dans la pénombre de la nuit tombante. Byrne n'avait pas bougé. Il restait au premier plan de la scène télévisée, agenouillé, sa tête relevé sur cette vue inattendue. Un silence sinistre emplit la rue tout autour.

- "Il n'y a plus rien !" Cria soudain une voix lointaine. La caméra changea de vue, sur un plan plus rapproché de Chambers Street. On pouvait voir des mètres-carrés de rideau rouge sur les projecteurs, couvrant la rue comme une couverture. La caméra tourna. Là ou aurait du se tenir le Chrysler Building se trouvait un grand trou béant. Des tuyaux et des câbles électriques dépassaient des bordures du fossé, crachant de l'eau et des étincelles.

- "Il n'y a plus rien, le bâtiment a disparu !" Cria de nouveau la voix, plus proche cette fois-ci. "Il a complètement disparu, et le Sénateur avec !"

La foule réagit à l'événement telle une bête. Un faible rugissement de confusion et d'incrédulité mêlés à la panique se répandit à travers la masse, tournant rapidement à la cacophonie. La vue de la caméra pivota, et se focalisa sur la tribune d'observation, avant de zoomer sur le visage de Michael Byrne. Il était encore à genoux, son visage mou, complètement perplexe et incrédule. Selon Filmore, il avait l'air pratiquement catatonique.

- "Deckham ! Quelque chose ne va pas ! Sortez de là !"

Il n'y eut aucune réponse. Filmore se dirigea vers la porte des toilettes et l'ouvrit. C'était une toute petite pièce avec un seul WC et un lavabo. La pièce était vide. Une paire de chaussures se trouvait par terre devant la cuvette, cuir noir, lacets attachés. Filmore tomba à genoux devant les chaussures, sans voix.

Une autre bourrasque de vent sauvagement parfumée traversa la pièce, emportant elle le son de la foule rugissante. Filmore se retourna, et regarda la porte donnant sur le hall. Elle se refermait lentement sur son encadrement pneumatique. La télévision continuait de s'allumer et de bourdonner par intermittence mais Filmore n'y faisait plus attention. Lentement, prudemment, il traversa la pièce.

Le hall était beaucoup plus lumineux qu'auparavant, éclairé par un étrange brouillard brillant qui s'écrasait sur les portes vitrées. Filmore contourna le bureau de la sécurité et entendit un clapotis d'eau. Il baissa les yeux et vit qu'il avait marché dans une flaque d'eau. L'eau ondulait autour de ses chaussures, l'onde se diffusant ensuite le long du sol de marbre, jusqu'à la rangée d'ascenseurs. L'étage entier était couvert d'eau. Elle reflétait l'éclat des portes, projetant des serpents de lumière sur le haut plafond. Peut-être, pensa-t-il, cela faisait juste parti du tour de magie. Peut-être que Byrne était simplement un bien meilleur prestidigitateur que ce que Filmore en avait jugé. Au-delà des portes, la vue était parfaitement blanche, comme de la brume bougeant faiblement. Filmore sursauta soudainement tandis qu'une bourrasque de vent ouvrit les portes, les poussant vers l'intérieur du bâtiment avec suffisamment de pression pour faire entrer une rafale de ce vent à l'odeur si exotique. La brise ondula sur Filmore, passant dans ses cheveux et agitant sa cravate. L'air était humide et chaud.

Filmore tendit la main et toucha la porte. Il se raidit, serra la mâchoire et poussa la porte.

Elle s'ouvrit facilement, en laissant s'engouffrer un nouveau souffle de brise chaude et humide ainsi qu'un rugissement lourd. Il pensa que le bruit provenait de la foule New-yorkaise, mais maintenant il savait qu'il se trompait. Aucune foule ne pouvait produire un tel bruit. C'était assourdissant. Filmore sortit de l'immeuble, dans le bruit, s'efforçant de voir à travers cette aveuglante blancheur.

Le vent souffla soudainement de nouveau, repoussant suffisamment la brume pour que Filmore puisse finalement voir la source du bruit. Il pencha sa tête en arrière, regarda de plus en plus haut, ses yeux exorbités par l’aberration inexplicable à laquelle il assistait.

Autour du bâtiment, l'encadrant sur trois côtés, se trouvait un mur d'eau tonitruant, si haut et si large que la tour d'acier brillait. C'était une cascade d'une telle envergure qu'elle paraissait surréaliste. Filmore se trouva stupéfait, presque incapable de bouger, quand bien même la cascade le trempait complètement de ses éclaboussures martelant le sol. D'une manière ou d'une autre, même si ça paraissait impossible, le Chrysler Building avait été transporté, en disparaissant, dans un endroit tout à fait fantastique. Filmore se ressaisi, sortant de sa torpeur et se retourna pour regarder le bâtiment derrière lui. Il se tenait là, entièrement intact, penché très légèrement sur une surface rocheuse, au milieu d'une haute rivière tropicale. Ses fenêtres ruisselant d'eau reflétait la montagne autour, et la jungle luxuriante.

- "Salutations, Sénateur", dit une voix derrière Filmore, le faisant tellement sursauter qu'il faillit tomber en se retournant sur ses talons. "Désolé pour votre garde du corps, mais le marché n'était valable que pour une seule personne. Il est quelque part, mais laissez-moi vous assurer que ça n'est pas ici."

- "Qu... !" Balbutia Filmore faiblement. Il ouvrit et ferma sa bouche plusieurs fois, reculant de la silhouette qui s'approchait de lui avec désinvolture, à travers la brume. C'était apparemment un homme, tout de noir vêtu. Une cape attachée à ses épaules claquait au vent derrière son dos, et son visage était couvert d'un étrange masque métallique. Alors que la silhouette approchait, Filmore vit plusieurs autres formes vêtus des même capes et masques, émerger de la brume battante, gardant leurs distances, mais le surveillant attentivement.

- "Faites nous grâce de cette omission, Sénateur", continua la sombre silhouette, s'arrêtant soudainement. Son accent était distinctement britannique. Il semblait sourire. Je comprends qu'il y a des traditions à respecter. "Il s'agit, après tout, d'un tour de magie." L'homme plaça son poing fermé devant sa bouche, et toussota pour s'éclaircir la voix, puis il leva ses deux bras dans un grand geste comme s'il voulait étreindre le Chrysler Building, la cascade tonitruante et même Charles Filmore lui-même.

- "TA-DAA !" Cria-t-il clairement parmi le bruit rugissant qui les entouraient. Puis il ria à gorge déployée à ne plus s'arrêter.

Quelques semaines plus tard, très loin de là, un cuisinier frappait une cloche du plat de sa main en posant une assiette fumante sur le comptoir.

- "Commande numéro 3, supplément mayo, prends-la tant que c'est chaud", appela-t-il sans réellement regarder.

Une serveuse vêtue d'une sombre robe en viscose souffla sur ses cheveux pour les dégager de son visage avec agacement.

- "Reste calme, je les prends dans une seconde." Elle se tourna vers un couple d'obèses entassés à la table près de la fenêtre.

Ils s'étaient intéressés au petits menus avec des oreilles de chiens, les étudiant comme s'ils allaient être interrogés dessus pour des examens de fin d'année.

- "Est ce que le thon est simplement servi en tartine, ou est ce que c'est une recette plus élaborée ?"

- "Élaborée..." La serveuse cligna des yeux. Elle se moquait gentiment. "Vous ne savez pas ou vous êtes, vous ?"

- "On est à Bridgend, n'est ce pas ?" Dit soudainement la femme en surpoids, regardant la serveuse, puis vers son mari avec inquiétude. "N'est ce pas ? Je t'avais dit qu'on aurait du prendre la voie rapide ! On est perdus maintenant, c'est ça ?"

- "Non, je voulais dire..." commença la serveuse, mais l'homme l'interrompit, sortant une large carte pliée de la poche de sa chemise.

- "Bridgend", dit-il avec enthousiasme, en dépliant la carte et en pointant leur position d'un doigt grassouillet. "Juste là, tu vois. T'as vu le panneau quand on a quitté le dernier rond-point."

- "J'ai vu beaucoup de panneaux aujourd'hui, Herbert", souffla la femme, en s'affalant sur la banquette rouge du restaurant.

- "Écoutez", dit la serveuse en baissant son carnet de commandes. "Si vous avez besoin de quelques minutes de plus..."

La sonnette du comptoir retentit plus fort cette fois-ci. La serveuse y jeta un coup d’œil, sentit la pression monter, mais une autre serveuse passa derrière elle et lui toucha l'épaule.

- "Je m'en occupe, Tricia", dit la plus jeune (et incontestablement la plus jolie) des serveuses. "Table 3 c'est ça ?"

Patricia expira et grimaça en direction du guichet.

- "Merci, Judy. Je te promets, un de ces jours..."

- "Je sais, je sais", sourit Judy, traversant l'étroit restaurant en lui faisant un signe de main montrant qu'elle avait déjà entendu ça une centaine de fois.

Judy arracha un bordereau de commande de son carnet et l'accrocha au dispositif rotatif sur lequel le cuisinier récupérait les bons de commandes. Avec habileté, elle récupéra l'assiette et l'apporta vers une table dans le coin à côté de la porte.

- "Et voilà, Monsieur", dit-elle en glissant l'assiette sur la table devant un homme d'âge moyen aux fins cheveux noirs. "Bon appétit !"

- "Merci beaucoup", répondit l'homme en souriant. Il déroula sa serviette et ses couverts firent un bruit métallique sur le dessus de la table. "Si je pouvais être servi par des gens comme vous tous les jours, je crois que je ne pourrais ne jamais partir de ce restaurant."

- "Quel flatteur vous faites vous", Judy répondit, en se déhanchant. "Vous n'êtes pas d'ici, alors ?"

L'homme secoua sa tête avec dérision.

- "Pas vraiment, Je suis de la côte, mais du coté de Cardiff. Je suis juste de passage ici."

- "Vraiment ?" Demanda Judy en souriant mystérieusement. "J'ai de la famille de ce côté, mais je vais rarement les voir, je me demande si vous les connaissez ?"

Le sourire de l'homme devint condescendant.

- "Cardiff est une grande ville, ma chère. A moins que votre père ne soit le maire, il semble peu probable que je les connaisse, mais dites toujours."

Judy se pencha vers l'homme et posa sa main sur le côté de sa bouche, comme si elle allait partager un secret avec lui.

- "Potter", dit-elle, "James Potter. C'est un jeune ... pas un garçon, mais pas encore un homme non plus."

L'homme plissa les yeux dans un semblant de réflexion profonde, comme s'il voulait vraiment dire oui, juste pour que la jolie serveuse continue de lui parler, mais il ne put se résoudre à le faire. Il soupira et secoua sa tête.

- "Désolé, je ne peux pas vous dire que je le connais. Franchement, je ne rencontre plus trop de jeunes garçons désormais, maintenant que les miens ont grandis. Mon plus jeune vient de partir au service militaire, vous savez ..."

La serveuse acquiesça en se redressant.

- "Vous me faites signe si vous avez besoin que je vous apporte autre chose, d'accord ?" Elle sourit à nouveau, d'un sourire un peu plus plastique que celui qu'elle lui avait offert quelques instants plus tôt, puis s'en alla de sa table.

Patricia, la serveuse plus âgée, se tenait à côté de la caisse enregistreuse, comptant ses pourboires de fin de journée. Sans lever les yeux, elle demanda à Judy :

- "Qu'est ce qu'il y a entre toi et ce gamin, Potter ? Tu poses des questions sur lui depuis ton premier jour ici, ça fait quoi, trois semaines ? Je pense pas que ça soit réellement quelqu'un de ta famille. De quoi il s'agit au juste ? Il s'est fritté avec ton petit frère ? Ses parents te doivent de l'argent ?"

Judy rigola.

- "Rien de tout ça. C'est juste... un ami d'un ami. Quelqu'un que j'ai perdu de vue et avec qui je voudrais renouer. C'est rien. C'est un passe-temps, vraiment."

Patricia ricana sèchement. Elle ferma le tiroir caisse et rangea un mince rouleau de billets dans son tablier.

- "Un passe-temps... J'ai vu ton petit appartement, tu te souviens ? Si tu cherches un passe-temps, peut-être que tu devrais te lancer dans la décoration. Cet endroit est aussi vide que le placard de la vieille mère Hubbard. Tu n'as même pas de lit. Je trouve ça franchement bizarre si tu veux mon avis."

Judy n'écoutait plus Patricia. Sans cligner, ses yeux étaient fixés sur la vitre, sans expression.

- "Qu'est ce qu'il y a Judy ?" Demanda Patricia en la regardant. "On dirait que quelqu'un vient de te marcher sur..."

Judy leva la main, montrant sa paume pour indiquer a la femme plus âgée de rester immobile. Ce que fit Patricia. Judy regarda par la fenêtre avant du restaurant, entre les têtes du couple d'obèses (toujours en train de se disputer à propos de la carte), puis au-delà du sentier étroit et du lampadaire, vers un petit homme qui se promenait lentement sur une allée, tapotant le pavé de sa canne tordue. Les pupilles de Judy se rétractèrent lentement, étrangement.

Derrière elle, Le cuisinier frappa de nouveau la cloche bruyamment. Une assiette entrechoqua le comptoir. Ni Patricia, ni Judy ne bougèrent.

- "Commande numéro 6", appela le cuisinier, regardant les deux femmes à travers la petite fenêtre du guichet, ses joues rouges et moites. "Purée, saucisse, pas de cornichon", continua-t-il en beuglant, mais sa voix se coupa nette lorsque Judy leva de nouveau la main en lui faisant un geste. Il la regarda, immobile, comme s'il était figé sur place.

Judy sortit de derrière le comptoir, marchant d'un pas rapide et déterminé, à l'opposé de sa démarche habituelle.

- "On est prêts à passer commande maintenant", déclara la femme obèse en souriant vers elle. Elle se figea sur place tandis que Judy la dépassait.

La cloche tinta au-dessus de la porte lorsqu'elle s'ouvrit entièrement, si brusquement qu'un courant d'air s'engouffra rapidement à travers le restaurant, balayant les menus des tables, et manquant d'arracher les bons de commande du dispositif rotatif. Personne à l'intérieur ne sembla le remarquer. L'homme d'âge moyen aux cheveux noirs clairsemés était assis avec sa fourchette à mi-chemin de sa bouche, immobile comme une statue.

Judy marcha à grand pas à travers la lumière brumeuse du soleil et commença à traverser la rue. Les klaxons et les freins couinaient tandis qu'un camion manquait de la renverser, plongeant dans une flaque d'eau profonde, mais le son se coupa brusquement dès lors que Judy levait sa main. Des stalagmites de glace émergèrent de la flaque, encerclant le camion tellement fermement que celui-ci s'arrêta net. Un crissement de métal se fit alors entendre, et le conducteur percuta le pare-brise de sa tête, le brisant en une étoile brillante. Judy n'avait toujours pas perdu de vue le petit homme avec sa canne. Il tourna la tête en entendant le vacarme causé par le camion mystérieusement stoppé, le regard méfiant. Il vit Judy approcher. Son regard ne changea pas, mais lorsqu'il se retourna, il se mit à courir dans l'allée, agrippant sa canne à ses côtés. Judy sourit joyeusement et sauta sur le trottoir, suivant l'homme dans la ruelle.

Il se faufila dans une ruelle étroite, sans regard en arrière, mais Judy était incroyablement rapide. Elle souriait toujours, d'un beau sourire sur lequel on pouvait lire sa satisfaction naissante.

- "Laissez moi !" Cria l'homme en courant toujours. Il fonça le long d'un escalier, et monta jusqu'à une porte décrépie d'appartement, il tenta maladroitement d'ouvrir la serrure avec une clé. "Laissez-moi, je n'ai rien fait de mal !"

Judy atteignit le bas des marches juste quand l'homme réussit enfin à enfiler la clé dans la serrure. Il tira brusquement la porte et tituba à l'intérieur, serrant toujours sa canne contre lui.

- "Attendez, s'il vous plaît", implora Judy en levant sa main. Mais l'homme ne se retourna pas. Il ne s'était pas non plus figé durant leur course-poursuite contrairement aux autres. Il claqua la porte et Judy entendit le verrou se refermer. Son sourire retomba, s'aiguisant sur les côtés en un sourire dur. Elle leva une fois de plus sa main, replia son index sous son pouce et le pointa sur la porte. On aurait dit qu'elle voulait chiquenauder un grain de poussière de son doigt. Ce qu'elle fit.

La lourde porte en bois explosa vers l'intérieur avec un fracas retentissant. Elle se brisa en une douzaine de pièces, soufflant une partie de l'étroit escalier qui se trouvait derrière. Le petit homme était à mi-hauteur des marches, courbé et s'agrippant à la rampe, effrayé à l'idée de bouger.

- "Je n'ai rien fait de mal !" Cria-t-il d'une voix haut perchée et tremblante, sans se retourner. "Qu'est-ce que j'ai fait ? Qu'est ce que vous voulez ? Pourquoi ne me laissez-vous pas tranquille ?"

Judy s'avança et commença à gravir lentement les escaliers. Les morceaux de porte craquèrent sous ses pas.

- "Qui pensez-vous que je sois ?" Demanda-t-elle, sa voix sonnant à la fois satisfaite et amusée.

- "Eh bien, c'est évident, pas vrai ?" Dit l'homme en tremblant. Il la regarda finalement par-dessus son épaule droite, tenant toujours sa canne. "Vous êtes du Ministère. Vous avez découvert la vérité à propos de ma canne. Ça n'est pas vraiment une baguette ordinaire. Je l'ai commandé spécialement par la poste, mais ce n'est pas illégal maintenant, n'est-ce pas ? Je veux dire, elle fonctionne à peine. Ça ne viole pas ma libération conditionnelle. Vous n'avez pas besoin de m'y renvoyer."

- "Vous..." commença Judy, grimpant toujours les marches lentement, souriant d'émerveillement. "Vous êtes un sorcier. Une personne magique. N'est-ce pas ?"

L'homme hésita en la regardant, se tournant à moitié vers elle.

- "Que voulez-vous dire, donc ? Que vous m'avez poursuivi pour vous moquer de moi ? Vous essayez de remuer le couteau dans la plaie, maintenant que je dois vivre comme ces blasés de Moldus ? Tout ce que j'ai fait c'est un petit vol. J'ai purgé ma peine à Azkaban, comme un prisonnier modèle. Si je me tiens à carreau encore huit mois, j'aurai même de nouveau ma baguette. Pourquoi venir me terrifier et puis vous moquer de moi à propos d'être un sor..."

L'homme s'interrompit lorsqu'il compris la vérité en regardant la femme. Elle ne le taquinait pas. Elle l'avait presque rejoint maintenant. Les deux personnages se tenaient dans l'ombre de la cage d'escalier. Elle était deux marches plus bas que lui, et pourtant ses yeux étaient au même niveau que les siens. Le regard larmoyant de l'homme s'élargit lorsqu'il réalisa que c'était parce qu'elle flottait quelques centimètres dans les airs, lui souriant toujours dans l'obscurité.

- "Je comprends maintenant", dit-elle en secouant la tête d'émerveillement. "Une société magique entière, vivant dans le secret. Comme c'est absurde. Dieu, que les temps ont changés. Et pourtant ça a du sens maintenant. Ça n'est pas étonnant... Quelle chance que je vous ait croisé, mon ami, et que j'ai reconnu l'étrange nature de votre canne. Dites-moi, quel est votre nom ?"

L'homme tremblait toujours, à tel point que ses dents claquaient quand il répondait.

- "Buh-b-bBlagwell", bégaya-t-il. "Harvey Blagwell."

- "Quel nom malheureux", la femme fronça les sourcils. "Dites-moi, M.Blagwell, je me demande si vous pourriez être en mesure de m'aider. Je recherche quelqu'un. J'ai demandé à tellement de personnes et aucun ne m'a été d'un quelconque secours, bien que je comprenne maintenant pourquoi. J'espère donc que ça soit différent avec vous."

Blagwell hocha la tête de manière saccadé, ses yeux exorbités. La femme se pencha vers lui, flottant encore plus haut dans les airs de telle sorte qu'elle le couvrait de son ombre.

- "Avez-vous déjà entendu parler de quelqu'un du nom de ... James Potter ?"

Blagwell la fixa, les lèvres tremblantes. Il produisit une sorte de bruit de toux, puis lâcha d'un gloussement saccadé :

- "P-Potter ?" Dit-il en secouant la tête comme si elle se moquait de lui. "Vous... Vous plaisantez, n'est ce pas ?"

Le sourire de Judy s’agrandit, s'étalant sur son visage au-delà de ce qui paraissait possible, passant du sourire au rictus dément.

- "Dites-m'en plus", souffla-t-elle.

- "Qu-Qu'est ce que vous voulez savoir ?" S'exclama Blagwell en se penchant en arrière, se ratatinant sous la force de son regard. "Tout le monde les connaît ? Il-Il-Ils sont diablement célèbres, vous savez ?"

*-* "*Elle* est là", répondit la femme d'une voix étrangement chantante, son visage maintenant perdu dans l'ombre. "Je l'ai senti dans le souvenir de ses pensées. Ce n’était pas beaucoup, mais c'était tout ce dont j'avais besoin. Elle est allée là-bas, cherchant refuge après son épreuve du lac. Je ne pouvais pas la suivre, puisque j'avais perdu sa trace, mais deux mots restait, imprimés dans l'éther ou l'arbre s'était tenu autrefois, deux mots dont je savais qu'il m'emmènerait à elle : *James Potter*. Dis-moi ou je peux le trouver ? Dis-moi, et tout le monde pourra de nouveau être heureux. Peut-être même toi, mon malheureux ami."

- "Qui êtes-vous ?" Gémit Blagwell, terrifié.

Sa voix sortit de l'obscurité, à la fois dérangée et envoûtante. Elle souriait toujours.

- "Appelez-moi Judith", dit-elle. "Ou sinon vous pouvez aussi m'appeler la Dame du Lac."

Cinq minutes plus tard, la femme sortit par la porte cassée, souriant à elle-même, ravie. Elle avait finalement appris ce qu'elle devait savoir. Il lui avait fallu près de deux mois, deux longs mois d'errance et de recherche, de locations d'appartements vides juste pour éviter que ceux qui l'entouraient ne deviennent suspicieux. Maintenant, bien sûr, tout paraissait parfaitement logique. C'était une époque absurde et étrange, une époque ou le monde magique se terrait dans le secret, inconnu des non-magiques sans intérêt. Maintenant elle compris pourquoi elle avait été rappelée à cette époque, réincarnée sous une telle forme, et par qui. Elle comprit ce qu'elle était censé faire. Ça allait être une tâche difficile, mais elle s'en réjouissait. Elle allait énormément apprécier.

Elle traversa le sentier et tomba sur une grande flaque d'eau près du trottoir. L'huile en surface formait des nappes couleur arc-en-ciel. Elle vit son reflet dans l'eau trouble, et son propre sourire. C'était en effet un joli sourire, le genre de sourire qui inspirait les gens, les incitait à avenir à son aide. Pas étonnant que le grand sorcier était tombé amoureux d'elle. Judith s'en souvenait vaguement, bien que ça n'était pas sa mémoire, pas réellement. Elle était attachée à cette forme, l'enveloppe humaine qui l'avait contenue, comme une broche épinglée au col d'une robe. Elle n'était pas la Judith que le sorcier avait connu et aimé, et pourtant, elle avait été une version de cette Judith, regardant à travers les yeux de cette femme, souriant à travers son sourire. Le grand sorcier était en effet tombé amoureux de ce sourire, et avait tout perdu en le poursuivant.

Et il était possible qu'il le soit encore.

Judith se baissa sur un genou, regardant toujours la flaque d'eau. Elle avait finalement obtenu ce dont elle avait besoin. Quelque chose de tellement commun, réellement, et pourtant tellement difficile à trouver, du moins à cette époque plongée dans l'ignorance. Elle plaça sa main au dessus de la flaque, et serra le poing. Une dague y apparut, son manche incrusté de joyaux, sa lame sombre et mouillée. Elle laissa une substance rouge suinter du bout de la lame ternie. La goutte tomba sur la surface de la flaque, formant des cercles d'ondes qui firent tourbillonner l'huile luisante, créant des formes de nuage. De la magie tellement élémentaire, pensa-t-elle, et pourtant tellement rare. Elle le comprit d'instinct, évidemment. Après tout, c'était comme ça qu'elle était revenue.

- "Montre-moi, dit-elle à la flaque. Montre-moi où ils sont. Le garçon, James, son frère Albus, le serpent, sa sœur Lily, la fleur, son père Harry, la légende, sa mère Ginny, la torche. Montre-les moi que je puisse les chercher, et la trouver."

Le sang d'Harvey Blagwell se répandit à la surface de la flaque, et l'huile brillante s'enfonça dans la flaque, s'intensifia jusqu'à former une image. La Dame du Lac se pencha tout près, inquiète et satisfaite, regardant l'image prendre forme. Il y avait des forêts, un lac, et puis un château, immense et étendu, hérissé de tours et de tourelles, aux fenêtres scintillantes. L'image se troubla, zooma, et se focalisa sur ce qu'elle avait besoin de savoir.

Tout était clair désormais. Judith connaissait sa tâche et où elle devait aller. Bientôt, ce monde serait réveillé, de manière terriblement irréversible, et le chaos suivrait. Judith aimait le chaos. Elle le respirait comme l'oxygène. Elle en avait faim, même maintenant. Elle se releva, défroissant le viscose délavé de sa robe de serveuse, et commença à marcher. Elle se changerait bientôt, et s'habillerait d'une manière qui conviendrait mieux à son statut. En attendant, elle était contente. Sa mission avait commencé. Elle trouverait la fille, puis elle n'aurait plus qu'à simplement regarder les choses se faire.

La fille était son destin – sa sœur et sa progéniture, sa rivale et son alliée. Leurs destins étaient entrelacées, inextricablement et pour toujours. Qu'elle le veuille ou non, la fille aiderait Judith. Elle l’emmènerait exactement ou elle avait besoin d'aller.

Judith essuya le poignard, son héritage, distraitement sur sa robe pendant qu'elle marchait. Elle commença à fredonner.