Chapitre 15 - L'Espion Moldu

# Chapitre 15

**L'Espion Moldu**

**M**artin J. Prescott était Journaliste – et à ses yeux, le mot méritait une lettre capitale. Pour Martin, être Journaliste était davantage qu’un métier : C’était une vocation, une identité. Il n’était pas un simple visage anonyme lisant un téléprompteur ni un nom noyé parmi d’autres dans une équipe. Il était ce que les producteurs des chaînes journalistiques 24 heures sur 24 appelaient « un numéro ». Il découvrait les nouvelles, les façonnait, leur donnait un écho personnalisé. Et ces apports n’avaient rien de négatif, du moins, Martin en était fermement persuadé. Il ajoutait une subtile touche de flair qui rendait unique chacune de ses interventions au *Journal Télévisé*. En d’autres mots, les gens tenaient à lire, à voir, ou à entendre ce que Martin avait à dire. Pour commencer, Martin J. Prescott avait du style. Avec ses jeans, il portait des chemises blanches, même s’il en roulait régulièrement les manches. Quand il mettait une cravate, elle était à la pointe de la mode, mais dans le genre décontracté. Tout, dans son allure, indiquait : « *Oui, j’ai dû travailler dur, mais je respecte suffisamment mes auditeurs pour maintenir un professionnalisme sans faille*. » Martin était mince, et paraissait jeune et ouvert, avec son visage aux traits agréables et ses cheveux noirs qui réussissaient l’exploit d’être à la fois ébouriffés et coiffés. Mais, comme Martin le disait fièrement au cours des réunions du Club de la Presse, à qui voulait bien l’entendre, ce n’était pas son apparence qui faisait de lui un Journaliste. C’était l’instinct qu’il possédait au sujet des gens et de l’actualité. Il savait où fouiller, et d’une façon ou d’une autre, insistait suffisamment pour obtenir les meilleurs résultats et un choc émotionnel garanti.

Un dernier point faisait réellement de Martin J. Prescott un Journaliste : il adorait raconter, découvrir, partager. Alors que ses confrères, une fois qu’ils avaient réussi à atteindre le haut de l’échelle, assorti d’un gros salaire et d’une position stable, préféraient payer une armée de laquais pour les envoyer sur le terrain, récolter des informations, des images ou des films, pendant qu’ils restaient confortablement assis dans leur bureau douillet, à se congratuler des taux de leur audimat, Martin était fier de ne compter que sur lui-même et sur son travail. Il voyageait beaucoup, et s’occupait de toutes les recherches nécessaires à ses reportages. En vérité, si Martin appréciait le journalisme, ce qui l’enthousiasmait surtout, c’était la chasse aux informations. À ses yeux, un membre de la presse était un chasseur, même s’il traquait ses proies avec une caméra et non un fusil. Il était heureux de suivre une piste, de trier parmi ses métrages de films, pris à l’improviste, de préparer avec soin ses interviews aux questions parfaitement ciblées, d’attendre, des heures durant, à la porte d’un tribunal ou d’une chambre d’hôtel suspecte. Oui, Martin s’occupait de tout en personne, et seul le plus souvent, parce qu’il appréciait les films sur le vif, pour ensuite offrir à ses téléspectateurs ébahis (et éblouis) des moments de tension intense et de vive confrontation. Personne ne l’égalait, et c’était ce qui faisait sa célébrité.

Martin avait « du nez », comme on le dit souvent des meilleurs journalistes. Et actuellement, son instinct lui indiquait que l’histoire qu’il poursuivait, s’il réussissait à réunir les preuves nécessaires, serait la plus belle de toutes. Peut-être même le scoop du siècle. Et même à présent, accroupi dans les buissons et les mauvaises herbes, croupi par deux jours de transpiration, ses beaux cheveux poisseux, entremêlés de brindilles et de feuilles, après de nombreux échecs et des difficultés sans nombre, il avait toujours la sensation que cette histoire serait la consécration de son talent. En fait, plus les difficultés s’accumulaient sur sa route, plus il s’acharnait. Même après le fantôme. Même après avoir été jeté par la fenêtre du second étage par un garçon psychopathe. Même après sa rencontre effrayante avec une araignée gigantesque… Martin voyait toutes ses épreuves comme des étapes sur le chemin de la gloire. Plus le chemin était dur, plus la réussite serait éclatante. Il éprouvait une satisfaction amère à savoir que, s’il s’était contenté d’engager une équipe d’auxiliaires sur cette affaire, ils auraient abandonné des mois plus tôt, juste en rencontrant l’étrange résistance magique des lieux. Et jamais son histoire n’aurait eu la moindre chance d’être révélée au monde. Il était le seul à pouvoir la raconter. Il se félicita d’être un homme d’une telle valeur. Un reporter de terrain. Il n’avait besoin de personne. Ni caméraman, ni assistant. Non. Martin J. Prescott serait seul sur le podium, sous les projecteurs, à la Une de tous les journaux du pays. D’ailleurs, pourquoi se limiter ainsi ? Avec ce qu’il avait à portée de la main, il pouvait dominer le monde.

Mais très vite, il se reprit. Il ne fallait pas qu’il perde sa concentration, pas en ce moment charnière. Il avait un travail à accomplir. Un travail difficile, probablement dangereux, mais Martin était quand même assuré que la plus dure partie de sa traque était derrière lui. Après des mois de complots, d’avances prudentes, de plans, et d’observations, il était enfin prêt à encaisser la mise. Tous ses efforts n’avaient pas apportés les résultats prévus, et il avait souvent dû s’enfuir les mains vides. En fait, il n’avait rien filmé d’utilisable, sauf cet incroyable match volant quelque mois plus tôt. Voilà qui aurait suffi comme preuve, mais Martin avait perdu sa caméra. Il avait dû la sacrifier – bien à contrecœur – à l’araignée géante, quand il s’était enfui dans les bois. Pas question cependant de rester sur un échec. Non, cette fois, ça marcherait. Exactement comme Martin l’avait prévu. Il refusait d’accepter autre chose. Après tout, il était Martin J. Prescott.

Toujours accroupi à l’orée de la forêt, Martin vérifia son téléphone portable et le réseau qu’il recevait. L’essentiel de son appareillage électronique devenait comme fou chaque fois qu’il était dans cette forêt. Son mini-ordinateur portable – un Palmtop – fonctionnait à peine, et quand c’était le cas, il donnait des résultats surprenants. La nuit passée, alors que Martin tentait de se connecter au PC de son bureau, l’écran s’était tout à coup coloré de rose, avant qu’apparaisse un chœur de hérissons, chantant des paroles douteuses. Heureusement, son téléphone et sa caméra avaient à peu près marché, du moins jusqu’à la rencontre avec l’araignée. À présent, Martin n’avait plus que son téléphone. Et bien que l’écran indique une suite incompréhensible de nombres, de signes de ponctuation, et de hiéroglyphes, la connexion paraissait fonctionner. Satisfait, Martin parla :

- "Je suis en vue du château, caché à proximité, dans une forêt qui m’a servi de refuge au cours de ces derniers mois difficiles. Jusqu’à maintenant, je me suis contenté de surveiller les lieux, en prenant soin de ne pas troubler la routine de ce qui semble être une école de campagne, ou même un pensionnat, malgré ce que mes sources avaient indiqué. Pourtant, je suis certain que l’heure est enfin venue pour moi d’approcher. Si mes sources sont fausses, alors je resterai simplement perplexe, car tout ça ne serait que le fruit du rare humour écossais caractéristique de leurs campagnes. Par contre, si mes sources ont dit vrai – ce que je suspecte, après les expériences incroyables auxquelles j’ai pu assister – il est possible que je ne survive pas à la rencontre. Pour le moment, je suis encore en vie. Nous sommes le matin, il est à peu près 9:00, et je ne vois aucun signe d’animation. Je vais quitter la sécurité de ma cachette. Je vais me montrer à découvert dans les jardins."

Martin contourna d’un pas prudent une cabane d’aspect rustique, bâtie près de la forêt. Il avait souvent espionné le résident des lieux, un homme énorme, vêtu d’habits grossiers. Pour l’instant, il n’était pas là. Martin se redressa, déterminé à se montrer ferme dans sa première approche. Il traversa la pelouse bien taillée qui séparait la cabane du château. En réalité, il ne pensait pas courir le moindre risque. Il avait la sensation que les plus grands dangers étaient désormais derrière lui, dans cette forêt sinistre et mystérieuse. Il avait campé aux abords des bois, le plus loin possible du château, là où les arbres paraissaient normaux, et où la nuit ne résonnait pas de bruits inquiétants. Chaque fois qu’il devait traverser les parties les plus denses de la forêt, il avait eu des expériences étranges, pour ne pas dire affreuses. À part l’araignée, à laquelle il n’avait échappé que par un heureux hasard, il n’avait jamais rencontré âme qui vive. D’ailleurs, c’est bien ce qui l’inquiétait. Il aurait préféré voir le danger. Un monstre connu, comme l’araignée, était moins effrayant que les fantômes que l’imagination de Martin créait régulièrement, pour expliquer les bruits étranges qui l’entouraient, au cours de ces longues promenades solitaires à travers les bois. Il savait qu’on le suivait régulièrement. Des choses énormes, des pas lourds, étaient toujours derrière lui, à droite ou à gauche, mais hors de vue. Cachées dans la densité des arbres, il savait que des « choses » le surveillaient, et il sentait aussi que, contrairement à l’araignée, elles étaient intelligentes. Elles étaient peut-être hostiles, mais surtout curieuses. Martin, plusieurs fois, avait été tenté de les appeler, de leur demander de se montrer. Mais en repensant à l’araignée, il avait décidé qu’après tout, un monstre inconnu simplement curieux était sans doute moins dangereux qu’un monstre provoqué qui apparaissait.

- "Le château, comme je l’ai déjà indiqué, est absolument énorme", dit Martin, dans le petit microphone accroché au revers de sa veste. Le microphone était connecté au téléphone qu’il portait à la ceinture. "J’ai beaucoup voyagé à travers l’Europe, et pu admirer un grand nombre de châteaux, mais jamais je n’ai rencontré une bâtisse aussi ancienne que celle-ci, et pourtant en aussi bon état. Les fenêtres, sauf celle par laquelle j’ai été éjecté quelque mois plus tôt, sont magnifiques, ornées de vitraux, et toutes intactes. Les pierres des murs sont solides, sans une égratignure…" *C’était sans doute exagéré, mais pas tant que ça.* "La journée est superbe, le temps printanier. Il y a… sur ma gauche, il semble y avoir une réunion, dans la prairie. Je ne… je ne peux encore indiquer de quoi il s’agit, mais il me semble que les enfants jouent au football. J’avoue que je ne m’y attendais pas. Personne ne semble se préoccuper de moi. Aussi, je continue mon chemin vers les portes."

Lorsque Martin monta les marches, et pénétra dans la cour avant du château, il commença à attirer l’attention. Il ralentit le pas, mais sans s’arrêter. Il avait l’intention d’avancer aussi loin que possible dans le château. Il avait (exprès) laissé son autre caméra derrière lui. En général, les gens réagissaient mal aux caméras. Et ceux qui en usaient se faisait éjecter, violemment parfois. Mais quelqu’un qui marchait tranquillement pour entrer dans un endroit, d’un pas confiant et décidé, pouvait être examiné avec curiosité, mais rarement arrêté. Du moins, pas avant qu’il ne soit trop tard. Dans la cour, Martin remarqua des jeunes gens, réunis de ci de là, en petits groupes. Ils portaient des robes noires, comme des notaires ou des clercs, avec des chemises blanches et des cravates. Certains avaient des sacs à dos ou des livres. Ceux que Martin approchait se retournèrent pour le regarder d’un air curieux, mais sans animosité.

- "Il y a… oui, sans le moindre doute, il y a des élèves", annonça Martin dans son micro, tout en les contournant pour traverser la cour. "Tous ces jeunes gens portent un curieux uniforme, et tous sont d’âge scolaire. Ils semblent surpris de ma présence, mais pas hostiles. En fait, je m’apprête à pénétrer dans le château lui-même, et pour l’instant, je n’ai pas trop attiré l’attention. Excusez-moi."

Les derniers mots s’adressaient à Ted Lupin, qui venait d’apparaître à l’entrebâillement de la porte, accompagné de Noah Metzker et Sabrina Hildegarde. Tous les trois s’arrêtèrent immédiatement de parler, et fixèrent, les yeux étrécis, cet étranger dans une chemise blanche et une cravate mal nouée qui se faufilait entre eux. La plume que Sabrina portait pour tenir ses cheveux vacilla légèrement quand elle tourna la tête pour le suivre des yeux.

- "À qui parle-t-il ?" demanda Ted.

- "Et nom d’un chien, qui est-ce ?" ajouta Sabrina.

Le trio resta à la porte, regardant l’homme pénétrer prudemment dans l’entrée du château. Les autres élèves s’écartèrent devant lui, reconnaissant immédiatement cet homme comme un étranger, un intrus. Mais personne ne semblait inquiet ou particulièrement alarmé. Il n’y eut que des sourires amusés.

Martin continua à parler dans son microphone.

- "Je suis de plus en plus persuadé que tous ceux qui m’entourent sont des élèves. Il y en a des dizaines et des dizaines autour de moi en ce moment. Je viens d’arriver dans l’entrée principale, il y a… des lustres, d’immenses portes voûtées, des statues, des peintures. Des peintures qui… Oh ! Les tableaux… ils…"

Pour la première fois, Martin ne trouvait pas ses mots. Oubliant que les élèves agglutinés autour de lui le surveillaient, il fit deux pas en avant vers l’un des plus grands tableaux accrochés au mur principal de l’entrée. Il s’agissait d’un groupe d’anciens sorciers, réunis autour d’une boule de cristal qui illuminait de son aura claire leurs longues barbes blanches. Quand l’un des sorciers remarqua l’inconnu qui le fixait, avec sa chemise et sa cravate. Il se redressa, et fronça les sourcils :

- "Mais enfin jeune homme, que signifie cette tenue ?" s’exclama le sorcier d’un ton sévère. "Vous n’êtes pas en uniforme ! Franchement, vous êtes grotesque. De plus, vous avez des feuilles mortes dans les cheveux !"

- "Le tableau… le tableau a…" La voix haletante de Martin avait une octave de plus que d’habitude. Il toussota, et se reprit. "Les tableaux sont animés. Ils sont… pour être le plus clair possible, je dirais qu’on dirait des films – euh – peints. Ils sont vivants. Et ils me… parlent."

- "Je ne parle qu’à mes égaux, jeune homme", dit le sorcier d’un ton hautain. "Aux gens comme *vous*, je donne des ordres. Disparaissez, ruffian."

Il y eut un éclat de rire général parmi les élèves qui avaient entendu la réplique du tableau, mais on sentait aussi qu’un malaise montait. Personne, dans le monde magique, ne s’étonnait ainsi de voir réagir un portrait. Aussi, cet homme était soit un sorcier fou, soit… non, impossible. Inimaginable. Aucun Moldu ne pouvait entrer à Poudlard. Les étudiants entourèrent l’inconnu, comme s’il était un animal potentiellement dangereux.

- "Les étudiants m’ont repéré", dit Martin, en regardant autour de lui, avec des yeux affolés. "Ils m’encerclent. Je vais tenter de leur échapper. Je dois poursuivre ma quête d’informations."

Quand Martin avança, le cercle des élèves s’écarta, puis se referma derrière lui, et le suivit. Il y eut des murmures parmi eux, de plus en plus nerveux, quand l’inconnu continua à parler, plus fort :

- "J’entre dans une grande pièce, au plafond immense. Je l’avais déjà vue, mais tard durant la nuit, et elle était vide. Voici également les escaliers roulants. Ils se déplacent sans arrêt, et sont plutôt traîtres. Leur mécanisme est remarquablement précis, et pourtant, on n’entend aucun bruit."

- "Qu’est-ce qu’il raconte, au sujet d’un mécanisme ?" demanda quelqu’un dans la foule des élèves. "D’ailleurs, qui c’est, ce mec ? Qu’est-ce qu’il fait ici ?"

Il y eut de multiples réponses, plus ou moins indistinctes. Martin continua, et désormais il criait presque :

- "Ma présence commence à susciter une certaine résistance. Je risque d’être arrêté très vite. Je… je dépasse les escaliers."

Quand Martin tourna à l’angle d’un mur, il se trouva tout à coup au milieu d’un groupe d’élèves qui jouaient à CB, « cible et bâton », dans une alcôve illuminée. Il s’arrêta net, et recula d’un pas quand un vieux souafle utilisé comme projectile s’arrêta à quelques centimètres de son nez – avant d’hésiter, et de se détourner.

- "Mais enfin, ça ne va pas ?" cria l’un des élèves, en agitant sa baguette pour diriger le souafle dans une autre direction. "Qu’est-ce qui vous prend de marcher au milieu d’un match en cours, vous êtes inconscient ou quoi ? C’est dangereux vous savez. Faites attention."

- "Des objets… volants !" couina Martin. Il se redressa et lissa nerveusement l’avant de sa chemise. "Je… Ils ont des baguettes ! Des baguettes *magiques,* qui font léviter les objets ! C’est remarquable ! Je n’ai jamais vu…"

- "Hey ! Mais qu’est-ce qui vous prend", dit sèchement un autre joueur de CB. "Qui est-ce ? Qu’est-ce qu’il fait ici ? Qu’est- ce qu’il raconte ?"

- "Qui l’a laissé entrer ?" s’écria quelqu’un d’autre. "C’est un Moldu. C’est évident."

- "Oh, c’est l’homme du terrain de Quidditch ! L’intrus !"

La foule se mit soudain à crier et à plaisanter. Martin plongea à travers les joueurs de CB, perdant ainsi certains de ses suiveurs.

- "J’avance toujours", cria-t-il dans son micro. "Il y a des couloirs qui partent dans toutes les directions. J’en prends un au hasard et je me retrouve… apparemment, il s’agit de salles de classe. J’entre dans la première…"

Il ouvrit une porte au hasard, sur sa droite, suivi par plusieurs élèves qui criaient et s’interpellaient les uns les autres. La pièce était très longue, étroite et sombre. Dans la classe, il y avait des élèves assis à leur table et la plupart se retournèrent, surpris, pour découvrir la cause de cette interruption.

- "Ici, tout paraît normal, du moins en apparence", hurla Martin, pour se faire entendre au-dessus du tumulte, tout en scrutant la pièce obscure. "Je vois des élèves, des cahiers, un professeur, qui… qui… quiiii…"

À nouveau, Martin en perdit la voix. Il n’arriva pas à continuer sa phrase. Ses yeux s’écarquillèrent, et il resta bouche bée, le souffle coupé. Ses lèvres s’agitaient, formant des grognements rauques. Parce que, sur l’estrade, devant la classe, il y avait le fantôme du professeur Binns. Toujours perdu dans les nuages, errant depuis des siècles entre plusieurs dimensions, le réel et l’extratemporel, le spectre n’avait même pas remarqué que quelqu’un venait d’entrer dans sa classe. Il continuait son monologue, sans la moindre inflexion, d’une voix aussi sifflante que du vent à travers une bouteille. Au bout d’un moment, le professeur Binns réalisa enfin le tumulte qui résonnait maintenant dans la pièce. Il se tourna vers la silhouette haletante et statufiée de Martin J. Prescott, et s’interrompit, les sourcils froncés.

- "Puis-je demander qui est cet individu ?" s’enquit le fantôme en lui jetant un regard froid par-dessus ses lunettes spectrales.

Martin réussit enfin à ingérer une grande goulée d’air.

- "Un fantôôôme", déclara-t-il, d’une voix ultra-aiguë, le doigt pointé vers Binns.

Tandis qu’il crachouillait, tétanisé d’horreur, les élèves agglutinés dans le couloir et à l’entrée de la salle de classe furent plutôt brutalement repoussés de côté par la directrice McGonagall et le professeur Londubat, suivis de Ted lupin et Sabrina Hildegarde. C’en était trop pour Martin, il s’évanouit, et s’écroula de tout son long sur deux tables, au fond de la salle. Les élèves assis à ces places levèrent les bras et s’écartèrent vivement pour ne pas être heurtés. Une fiole d’encre roula et s’écrasa sur le sol où elle se cassa.

D’un pas vif, la directrice s’approcha de l’homme inconscient, et s’arrêta pour l’examiner.

- "Quelqu’un peut-il me dire qui est cet homme ?" s’écria-t- elle d’une voix furieuse. "Et de quel droit ose-t-il venir s’évanouir dans mon école ?"

James Potter se fraya à coups d’épaule un chemin parmi la foule agglutinée. Il baissa les yeux sur l’homme, poussa un long soupir et dit :

- "Je le connais, madame."

Un quart d’heure plus tard, James, McGonagall, Neville Londubat et Benjamin Franklyn entrèrent précipitamment dans le bureau de la directrice. Martin Prescott vacillait entre eux. Il avait repris conscience en cours de route, et immédiatement poussé un hurlement affolé en se voyant léviter au bout de la baguette de Neville. Malheureusement, surpris par son cri, Neville avait failli le lâcher. Se reprenant à temps, le professeur avait doucement déposé l’intrus au sol, sur ses deux pieds. Dans la salle du professeur Binns, après que James ait expliqué reconnaître en cet étranger l’homme qu’il avait déjà vu plusieurs fois – celui qui était (par accident) tombé de la fenêtre et, plus tard, apparu sur le terrain de Quidditch – McGonagall avait décidé de remonter dans son bureau, sans plus prononcer un seul mot. Elle reprit la parole une fois la porte refermée derrière le petit groupe.

- "Je veux savoir qui vous êtes, ce que vous faites ici, et, plus important encore, comment avez-vous réussi à entrer", dit-elle, furieuse. "Elle était passée derrière son bureau, mais restait debout, le dos rigide. "Une fois ceci résolu, vous serez ramené chez vous, avec une petite rectification de votre mémoire pour vous faire oublier ce que vous avez vu. Vous ne subirez aucun autre préjudice, je vous le promets. Je vous écoute."

Martin déglutit péniblement, et regarda ceux qui l’entouraient. Quand il découvrit James, il grimaça, se souvenant du vitrail qui explosait autour de lui, et de la chute terrifiante qui avait suivi. Il prit une grande inspiration.

- "Tout d’abord, je m’appelle Martin J. Prescott. Je travaille pour une chaîne de journaux télévisés, dans un programme qui s’appelle *Creusons le Sujet."* Il se tourna vers la directrice. "Ensuite, j’ai déjà été agressé dans ce château. Pour le moment, je n’ai pas porté plainte, mais c’est mon droit de le faire. Je n’ai pas l’impression que vos contrats d’assurance soient bien à jour."

- "Comment osez-vous ?" s’exclama McGonagall en se penchant à travers le bureau, pour mieux croiser le regard de Martin. "Vous avez pénétré dans ce château par effraction ! Vous n’avez aucun droit d’être ici, dans un environnement qui vous dépasse…" Elle secoua la tête, sembla se reprendre, et continua d’un ton plus calme : "Ne pensez pas que vos menaces me feront changer d’avis. De toute évidence, vous êtes d’origine moldue, aussi je veux bien faire preuve de patience à votre égard. Mais je vous enjoins de bien vouloir répondre à mes questions, sinon je serai amenée à utiliser d’autres méthodes d’interrogatoire."

- "Ah", dit Martin. Il essayait de paraître confiant, mais était trahi par le tremblement qui l’agitait des pieds à la tête. "Vous devez faire allusion à ceci."

Il mit la main dans la poche avant de sa chemise, et en sortit une petite fiole. James la reconnut. Il l’avait déjà vue dans la main de l’homme, dans le réduit aux potions.

- "Oui", continua Martin, je vois à vos visages que vous savez ce dont il s’agit. Il m’a fallu un moment pour le comprendre. Du *Veritaserum* ! Et ça marche ! J’ai mis deux gouttes de ce produit dans le thé d’un de mes assistants, et je n’ai pas pu le faire taire avant une heure. J’ai appris à son sujet des choses qu’il me faudra toute une vie pour oublier. Franchement, je n’en demandais pas tant."

- "Vous avez fait boire à quelqu’un une potion inconnue sans même l’en avertir ?" intervint Franklyn.

- "Eh bien, il le fallait pour découvrir ses propriétés, pas vrai ? J’ai pensé que deux gouttes ne pouvaient pas lui faire de mal." Martin haussa les épaules, leva la fiole, et regarda la lumière passer à travers. "Du sérum de vérité. Si ce produit était dangereux, vous ne l’auriez jamais gardé sur une étagère, à la portée du premier venu."

Le visage de McGonagall était livide de fureur.

- "Dans ce château, nous comptons sur la discipline et le respect, beaucoup plus que sur les clés et les portes blindées. Votre ami a eu de la chance, en vérité, que vous ne trouviez pas un flacon de chardon de Nargole ou de sève de Thariff."

- "Ne cherchez pas à me faire peur", dit Martin, de toute évidence terrorisé. "Je voulais juste vous démontrer que je connais vos méthodes. Il y a longtemps que je vous regarde, que je vous surveille. Je n’accepterai jamais de boire une de vos potions, ou de vous laisser effacer ma mémoire. Je répondrai à vos questions, mais uniquement si vous répondez aussi aux miennes."

Neville joua avec sa baguette.

- "Et, à votre avis, qu’est-ce qui nous empêche de vous jeter un sortilège *Oubliettes* pour effacer définitivement de votre cerveau ce château et ses habitants ? Il nous suffirait ensuite de vous déposer sur l’aire d’autoroute la plus proche."

Martin toucha du doigt le micro qu’il portait au revers de sa veste.

- "N’oubliez pas que j’ai une garantie. En ce moment même, notre conversation est enregistrée sur l’ordinateur central de mon bureau. Il restera des preuves de ce qui s’est passé ici. Et dans un bourg, à 3 km d’ici, m’attend mon équipe de tournage, des cameramen et divers autres experts dont j’ai réclamé l’assistance pour enquêter sur les lieux…"

- "Enquêter ?" répéta la directrice incrédule. "Ici ? Il n’en est absolument pas question !"

Martin la contra immédiatement.

- "L’un de mes experts est un inspecteur de la police britannique."

James sentit un silence palpable tomber sur la pièce devant cette menace d’intervention de la police moldue. Il savait, d’après des conversations entendues entre son père et d’autres officiels du ministère, qu’il était possible, bien sûr, de pratiquer un sortilège *Oubliettes* sur une personne en particulier, et même un petit groupe, mais que l’affaire devenait bien plus compliquée si un inspecteur titulaire était mis en cause.

- "C’est toujours utile d’avoir des amis bien placés", continua Martin. "Il en faut beaucoup pour obtenir qu’un fonctionnaire de haut niveau se déplace, mais je suis confiant, cette histoire le mérite largement. Pour le moment, je ne prévois aucune action en justice. Juste de la curiosité, vu que cet endroit et cet établissement ne sont même pas répertoriés. Je tiens à vous signaler que mes assistants savent que je comptais investir les lieux. S’ils n’ont pas de mes nouvelles d’ici deux heures, ils rentreront au bureau, trouveront cet enregistrement, et (bien entendu) en tireront certaines conclusions évidentes. Ils sauront ce qui m’est arrivé, et le répandront sur les ondes. Ça surprendra vraiment nos auditeurs, vous savez, d’apprendre que, dans un château perdu au milieu de nulle part, il existe une école qui enseigne à des enfants la vraie magie, avec des baguettes et tout. Votre secret sera découvert. Vos élèves sont peut-être pensionnaires ici, dans cet endroit secret, mais ils rentrent parfois chez eux, non ? Et je suis persuadé que leurs maisons ne sont pas aussi bien protégées. Il y aura des enquêtes. Tout sera révélé. D’une façon ou d’une autre."

Le visage de la directrice McGonagall était aussi dur et figé qu’un masque mortuaire. Elle se contentait de fixer le petit homme dans sa chemise blanche. Ce fut Franklyn qui parla le premier.

- "Mon cher monsieur, vous n’avez aucune idée de l’ampleur de ce que vous réclamez." Il enleva ses lunettes, et avança devant Martin. "Bien entendu, votre enquête amènerait la fermeture de cette école, et peut-être celle d’autres établissements du même genre. Et de ce fait, de nombreuses personnes perdraient leur emploi, tandis que d’autres n’auraient plus aucun moyen d’apprendre. Et pire encore, vous insistez pour réintroduire le monde magique dans le monde moldu, sans même savoir si ce dernier y est préparé. Et dans quel but ? Vous vous moquez bien du bien-être de l’humanité, je présume. Non, vos aspirations sont plus… personnelles. Réfléchissez un peu, je vous en prie, avant de continuer. Vous risquez de déclencher des forces que vous n’êtes pas capable d’appréhender, bien que vous prétendiez agir avec de bonnes intentions. Je sens que vous n’êtes pas un homme mauvais, du moins pas *très* mauvais. Réfléchissez, mon ami, avant de provoquer un chaos qui vous sera reproché durant des générations."

Martin avait écouté le discours de Franklyn, puis il sembla y réfléchir. Et tout à coup, comme s’il émergeait du brouillard, il annonça :

- "Vous êtes Benjamin Franklyn, pas vrai ?" Avec un grand sourire, il agita son doigt en direction du professeur. "Je savais que votre tête me disait quelque chose. C’est incroyable. Écoutez, je sais que ce n’est pas le meilleur moment. Mais j’ai deux mots pour vous : « interview exclusive ». Réfléchissez-y."

- "Mr Prescott", dit la directrice, d’une voix sévère. "Vous n’espérez quand même pas que nous prenions une décision de cette importance dans la minute. Nous devons en discuter."

- "Absolument", ajouta Neville. "Et même si nous acceptons vos conditions, ce sera dans les limites que nous vous imposerons. Sinon, je vois mal quel serait notre intérêt, vu l’importance de l’affaire et les conséquences que vous semblez viser. Il nous faut réfléchir. De plus, nous avons du temps devant nous."

- "Je vous l’ai déjà dit", répondit Martin, bien plus calme maintenant qu’il pensait être le plus fort, "vous avez deux heures. En fait, non, il ne vous reste plus que 94 minutes."

- "Répondez d’abord à nos questions", Mr Prescott, dit Franklyn avec un soupir. "Comment êtes-vous entré dans ce château ? Avant de continuer cette discussion, nous devons le savoir."

- "Donnez-moi une chaise", dit Martin en agitant la main. "Mon histoire est assez compliquée."

Sans quitter Martin des yeux, Neville leva sa baguette. Il fit léviter un lourd fauteuil depuis un coin de la pièce et le déposa, plutôt bruyamment, près du journaliste qui failli être renversé. Les pieds claquèrent sur le plancher. Martin tomba lourdement sur le siège de cuir, puis il se pencha en avant et se frotta le derrière, avec un regard furieux en direction de Neville. Malgré ça, il commença son récit :

- "Tout a commencé en septembre de l’année dernière, quand j’ai reçu un courrier indiquant l’existence de cet endroit. Le CS – « Creusons le sujet » – offre une récompense de cent mille livres pour toute preuve d’activité paranormale, vous savez. Et ce gentleman inconnu affirmait que cette école Poudlard nous fournirait toutes les preuves voulues. Sincèrement, nous recevons chaque année des milliers de lettres d’hurluberlus espérant toucher la récompense. Ils nous envoient des photographies troubles d’assiettes jetées en l’air pour ressembler à des soucoupes, ou des tartines brûlées qu’ils affirment représenter le visage d’un saint quelconque. Le CS n’a jamais réellement prévu de payer cette récompense. Même si de temps à autre, nous obtenons un article intéressant sur un événement inexpliqué, les journalistes sont, en vérité, les individus les plus cyniques et matérialistes qui soient.

Ce n'est pas mon cas. J’aimerais croire au paranormal. Pour en revenir à ce courrier, ce n’est pas son style qui a attiré mon attention, mais ce qu’il contenait : Une petite boîte où était marqué « chocogrenouille ». J’ai pensé qu’il s’agissait d’une surprise, vous savez ces trucs à ressort qui émergent dès qu’on soulève le couvercle. Mais quand j’ai ouvert, j’ai découvert à l’intérieur une très jolie grenouille en chocolat. Je m’apprêtais à la prendre, pour y goûter, quand cette… chose a levé la tête pour me regarder. J’ai failli lâcher la boîte ! Deux secondes après, la grenouille sautait sur mon bureau. Il faisait très chaud, et le courrier avait attendu un moment dans la boîte aux lettres. Heureusement pour moi, parce que la bestiole avait un peu fondu. Elle a laissé des empreintes en chocolat sur mon travail de la nuit. Elle a fait trois bonds avant de s’arrêter. Au début, j’ai eu peur de la toucher, mais comme elle ne bougeait plus, je l’ai prise. Je croyais que c’était une véritable grenouille, enveloppée d’une couche de chocolat. Une plaisanterie d’un goût douteux, et la pauvre bête venait sans doute d’étouffer par manque d’oxygène, ou à la suite d’un coup de chaleur. Mais en y regardant de plus près, j’ai découvert que ce n’était que du chocolat. Et du bon chocolat d’ailleurs.

J’aurais pu immédiatement oublier cette histoire – et j’ai failli le faire, pour vous dire la vérité. Même si je pense avoir l’esprit ouvert, le cerveau n’aime pas être confronté à un événement inexplicable, ça crée un court-circuit. Mais il restait sur mes papiers ces petites empreintes chocolatées. Et je n’arrivais pas à les oublier. J’ai laissé quelques jours mes papiers dans un tiroir, pour les regarder de temps à autre, et le souvenir de la grenouille qui sautillait sur mon bureau m’obsédait. Alors, j’ai envoyé un mail à ce type qui m’avait écrit :

« Génial, votre truc ! Vous en avez d’autres ? »

Il m’a répondu par e-mail, pour me dire qu’il y avait beaucoup plus, et que pour le découvrir, je n’avais qu’à suivre le signal électronique qu’il allait m’envoyer. Effectivement, le lendemain, j’ai reçu un autre paquet. Un petit. Il contenait le matériel nécessaire pour me verrouiller sur un signal GPS. Je savais que jamais ces pingres de la direction n’accepteraient que j’emmène avec moi toute une équipe pour enquêter sur une grenouille en chocolat, même si je leur montrais les empreintes. Mais il me restait des vacances à prendre, aussi je suis parti tout seul. Je me suis dit qu’un peu de camping serait agréable, par un temps pareil. J’ai pris ma caméra, et sauté dans le premier train.

Arriver dans les environs ne m’a posé aucun problème, bien entendu. J’ai passé la première nuit de l’autre côté de la forêt, sachant que le signal GPS n’était qu’à quelques kilomètres. Le lendemain, j’ai pris la route à l’aube. J’ai suivi la direction indiquée, et pourtant, à chaque fois, je me retrouvais à mon point de départ. On aurait dit que je tournais en rond. Pourtant, j’avais l’impression d’aller tout droit, mais une fois la forêt traversée, la terre semblait pivoter sur elle-même. J’ai essayé d’utiliser une boussole, et elle m’indiquait aussi la direction, et tout à coup, je me retrouvais devant ma tente, ayant complètement oublié mon but en cours de route.

Ça a duré trois jours. Je me sentais de plus en plus frustré, je dois l’admettre. Mais aussi, je devenais de plus en plus déterminé, parce que je savais que quelque chose agissait contre moi. Et je voulais savoir quoi. Aussi, le lendemain, j’ai préparé mon paquetage, et rentré les coordonnées de la balise. Cette fois, j’ai gardé mon GPS devant moi, en regardant tout le temps le point qui clignotait. J’ai senti le moment où quelque chose agissait, pour me faire retourner sur mes pas. Je venais de descendre dans un ruisseau asséché, et il me fallait remonter la rive opposée. Je n’y arrivais pas. J’ai essayé de forcer le passage, mais il y a d’abord eu une barrière d’arbres, puis une falaise abrupte. La nature elle-même semblait déterminée à m’empêcher d’avancer. J’ai continué. Je me suis accroché, et je suis passé à travers les ronces les plus épineuses et les plus épaisses que j’aie jamais rencontrées. Même la force de gravité terrestre semblait différente. Le sol remuait sous mes pieds, me faisant perdre l’équilibre. En fait, ce n’était même pas réel, tout était dans ma tête. Mais la sensation était atroce. J’avais la tête qui tournait, des nausées, mais j’ai continué à suivre ma balise, même en rampant.

Et tout à coup, ça a disparu, ces sensations étranges. La forêt est redevenue normale, du moins, ce qui passe pour être normal dans ces bois étranges. J’ai compris que j’étais passé. Dix minutes plus tard, je suis arrivé pour la première fois dans la clairière, aux abords de la forêt et j’ai découvert ce château. Inutile de vous dire que je suis resté sans voix. Mais plus encore que le bâtiment lui-même, ce qui m’a sidéré, c’est la scène à laquelle j’ai assisté.

Trois mètres devant moi, il y avait un homme immense et très velu. On aurait dit un grizzli, quand il se met debout. Et près de lui…" Pour la première fois depuis le début de son histoire, Martin s’arrêta. Il déglutit, de toute évidence secoué par le souvenir qu’il évoquait. "Il y avait un être tellement énorme que j’ai cru à un dinosaure. Il avait quatre pattes, chacune aussi épaisse qu’un pilier. En levant les yeux, j’ai vu que c’était deux créatures accolées, de forme vaguement humaine. La plus grande dépassait les arbres. Je… je ne voyais pas son visage. Évidemment, je me suis aussitôt caché, j’avais peur qu’ils m’aient entendu. Mais ce n’était pas le cas. Le plus petit – l’homme grizzli – parlait aux deux autres, et je crois qu’ils lui répondaient par des grognements. Leurs voix faisaient vibrer le sol. Puis, à ma grande horreur, ils se sont tournés vers moi, pour rentrer dans la forêt. Quand le pied de la plus grande des créatures s’est posé pas très loin de moi, la terre a tremblé, comme au lâcher d’une bombe. L’empreinte qu’elle a laissée dans le sol avait 10 cm de profondeur. Puis tout à coup, ils ont disparu."

Martin poussa un immense soupir, de toute évidence rassuré d’avoir cet épisode derrière lui. Il se leva, et posa les mains sur le bureau.

- "Et c’est comme ça que j’ai su être au bon endroit. J’avais trouvé l’histoire la plus incroyable de ma vie. Peut-être même du siècle."

Il se redressa, et regarda autour de lui, comme s’il s’attendait à une ovation.

- "Il y a un petit détail que vous n’avez pas expliqué", dit froidement la directrice McGonagall. "Cette balise dont vous avez parlé. D’après ce que vous dites, elle se trouverait ici même, à l’école. Je veux savoir ce que c’est, et comment elle fonctionne."

Martin leva un sourcil, puis il ricana, et se rassit.

- "Oh, oui. Depuis que je suis arrivé aux abords du château, la balise fonctionne de façon bizarre, mais le signal demeure. C’est un GPS basique. Euh – pardonnez-moi, vous ne semblez pas connaître ce terme. GPS vient de *Global Positioning System* ou « système de positionnement terrestre » et ça me permet de localiser n’importe quel endroit sur la planète. Vous savez, ça fonctionne aussi la magie – euh – *moldue."*

Pour la première fois depuis qu’il était entré dans le bureau, James intervint :

- "Comment avez-vous pu localiser cette école ? Poudlard n’apparaît sur aucune carte. Comment la balise est-elle arrivée ici ?"

Martin se tourna vers lui, le front plissé. De toute évidence, il hésitait à répondre à un simple gamin. Il le fit pourtant, lorsqu’il remarqua que les adultes attendaient aussi sa réponse.

- "Comme je l’ai indiqué, les coordonnées de la balise m’ont été envoyées par courrier. Avec le matériel adéquat. C’était sans doute quelqu’un de chez vous. Ensuite, c’est très simple."

Martin fouilla dans la poche de son jean, et en sortit quelque chose. James devina ce que c’était avant même de le voir. En fait, il l’avait su avant même de poser la question. Il eut la sensation que son cœur sombrait.

Le journaliste tenait à la main une GameDeck, d’une couleur différente que celle de Ralph, mais de la même marque. Martin la jeta sur le bureau de la directrice.

- "Ces consoles ont une connexion sans fil pour jouer à des jeux Online. Elles ont également la possibilité de communiquer entre elles. Il suffit de les programmer. Celui qui m’a prévenu a comme pseudo « Austramaddux ».

- "Vous ne pouvez pas faire ça !" s’écria Martin.

- "Si", affirma Neville qui l’entraîna sans cérémonie dans sa geôle.

Il faut dire que la Salle sur Demande présentait une très bonne version d’un antique cachot aux murs de pierre, de forme circulaire, avec barreaux aux fenêtres, une paillasse, un bol d’eau et un morceau de pain sur une assiette.

- "Cet emprisonnement est illégal", continua Martin. "C’est un outrage à la liberté de la presse !"

- "Voyez-le plutôt comme une nouvelle expérience d’enquêteur", rétorqua poliment Neville. "Nous avons besoin de discuter en paix. Quant à vous, après vos épreuves dans la forêt, vous apprécierez certainement une petite pause. N’hésitez pas à vous détendre, mon ami."

James, qui attendait dans le couloir, ne put retenir un sourire. Quand Martin le remarqua, il se mit en colère, fronça les sourcils, et avança vers Neville comme pour tenter de le repousser de force. Le professeur sortit sa baguette d’un geste si rapide que James vit à peine remuer les plis de sa robe.

- "Je vous ai demandé de vous détendre", répéta Neville. Il insistait sur chaque mot, en pointant sa baguette sur Martin.

James en perdit son sourire. Il n’avait jamais vu cet aspect intense de Neville Londubat. Bien entendu, James connaissait l’histoire du courage héroïque de Neville, durant la bataille de Poudlard : c’était lui qui avait tranché la tête du serpent de Voldemort, Nagini. Mais tout ceci avait eu lieu avant la naissance de James. Toute sa vie, James avait pris Neville pour un être charmant, un peu maladroit, à la voix douce. À présent, le professeur brandissait sa baguette d’une main ferme, et son corps tendu semblait sculpté dans du marbre. Surpris, Martin cligna des yeux, puis il nota, aussi bien dans la posture de son adversaire que dans son regard, une menace inquiétante. Le journaliste recula. L’arrière de ses genoux heurta le lit de camp, et il tomba lourdement assis. Neville rangea sa baguette, et recula dans le couloir, avant de fermer derrière lui la porte de la Salle sur Demande. Martin tenta de se relever pour se précipiter sur la porte, mais son cri fut coupé quand le lourd panneau de bois lui claqua au nez.

- "Madame la directrice", dit Neville de sa voix normale, nous avons des donjons, vous savez.

À peine la porte refermée, la directrice McGonagall avait tourné les talons, et s’éloignait d’un pas rapide dans le couloir qu’ils venaient tous d’emprunter.

- "Nous avons aussi une salle de torture parfaitement aménagée, bien que plutôt ancienne, professeur Londubat. Mais pour le moment, ceci suffira. Il nous faut simplement garder ce fouineur sous clé le temps de recevoir des instructions du Ministère de la Magie. J’aimerais savoir quels sont nos recours dans le dilemme que Mr Prescott vient de provoquer. En attendant, je dois vous demander quelque chose, Mr Potter : que savez-vous au juste de cette console de jeux qui semble avoir attiré cet… *individu* parmi nous ?"

Tout en trottinant pour rester à la hauteur de la directrice, James déglutit. Il ouvrit la bouche pour répondre, mais rien n’en sortit.

- "Euh… eh bien…"

Neville lui posa la main sur l’épaule, tout en avançant.

- "James, nous avons tous vu ton visage devenir livide quand Prescott à sorti cette GameDeck. D’ailleurs, tu n’étais même pas surpris de la voir, comme si tu t’y attendais. Saurais-tu quelque chose susceptible ne nous aider ?"

James décida qu’il était inutile d’essayer de protéger à Ralph, qui n’avait commis aucune faute.

- "J’ai un ami qui en possède une", dit-il. "Un « première année », comme moi, mais né-Moldu. Il ignorait le danger de garder ce genre d’objet par ici. D’ailleurs, aucun de nous ne s’en doutait. J’ai même été surpris de voir que sa console marchait à Poudlard."

- "Il a utilisé sa console pour communiquer avec quelqu’un chez les Moldus ?" demanda Neville, d’un ton sec.

- "Non ! À ce que j’en sais, il ne s’en est jamais servi ici. À son arrivée, les autres Serpentard ont vu la console, et ça lui a causé pas mal de problèmes. Les Serpentard détestent ce qu’ils appellent la « fausse magie » des Moldus, ils ont prétendu que ça insultait son sang sorcier, et tout ça."

La directrice continuait à marcher en direction de son bureau.

- "Je présume qu’il s’agit de Mr Deedle ? Oui. Je suis bien certaine qu’il n’a pas provoqué cet incident, même si sa console en fait partie. Peut-être a-t-il par hasard envoyé un signal quelconque ?"

James haussa les épaules.

- "Vous devriez lui poser directement la question, ou même interroger mon autre ami né-Moldu, Zane. Il connaît parfaitement le fonctionnement de ces appareils. Vous savez, je ne crois pas que ça puisse envoyer des informations directes. Ralph nous a dit que quelqu’un lui avait emprunté sa GameDeck – et l’avait utilisée. Nous avons accusé un autre Serpentard. En regardant ce qui était enregistré, Zane a découvert le nom d’Austramaddux. Cet inconnu avait aussi allumé la console, mais sans jouer à aucun jeu. Peut-être est-ce lui qui a envoyé des informations, et même les coordonnées que le Moldu a utilisées pour trouver l’école avec son truc GPS."

- "En es-tu absolument certain, James ?" insista Neville, qui entra derrière la directrice dans son bureau. As-tu envisagé la possibilité que Mr Deedle ait utilisé son appareil à l’école, et envoyé – sans y prendre garde – des informations qu’il aurait dû garder secrètes ? Peut-être a-t-il ensuite prétendu que sa GameDeck lui avait été prise pour détourner les soupçons ?"

- "Certainement pas", affirma James, en secouant la tête. "Ce n’est pas le genre de Ralph. Il n’a jamais pensé – et nous non plus d’ailleurs - que sa console pouvait conduire des gens jusqu’ici. La seule chose qui l’embêtait, c’était que les autres Serpentard soient furieux contre lui."

- "Nous oublions tous quelque chose d’important", dit McGonagall en s’installant dans son fauteuil, d’un air fatigué. "Même si Mr Deedle – ou un autre Serpentard assez indélicat pour emprunter cet appareil sans autorisation – avait voulu envoyer des informations sur l’école à un Moldu, le sortilège du Secret l’en aurait immédiatement empêché."

Le professeur Franklyn était resté dans le bureau de la directrice pour étudier la console de plus près. Il reposa la Game Deck sur le bureau, sans avoir (de toute évidence) réussi à en tirer des renseignements utiles.

- "Comment marche au juste ce sortilège chez vous, madame la directrice ?" demanda-t-il.

- "C’est assez basique, professeur. Chaque élève signe un contrat magique, attestant qu’il ne révèlera jamais de son plein gré la moindre information concernant l’existence de Poudlard au monde moldu. S’il manque à son vœu, différents contre-sortilèges se mettent en place pour l’en empêcher. D’après ce que j’ai déjà vu, un charme de Bloclang empêche par exemple l’élève de parler. Dans ce cas précis, j’imagine plutôt une forme de paralysie bloquant les doigts pour les empêcher de s’activer sur le clavier, et de communiquer des informations dangereuses."

Franklyn était songeur.

- "Nous utilisons la même chose à Alma Aleron. La formulation du contrat doit être, bien entendu, très spécifique. Et ne laisser aucune faille. Malgré tout, il semble que quelqu’un ait pu utiliser cet appareil pour communiquer une information précise au sujet de l’école. À mon avis, chacune des deux consoles a été équipée d’une programmation spéciale, pour envoyer un signal GPS, ainsi que Mr Prescott nous l’a expliqué. La personne qui a utilisé la console de Mr Deedle a sans doute connecté les deux GameDeck, et Mr Prescott n’a eu qu’à rentrer les informations nécessaires de son côté, pour être guidé par un signal GPS comme par une boussole. C’était calculé, et bien organisé. Malgré l’évidente nature moldue de Mr Prescott, il est devenu, en quelque sorte, un gardien du secret. Il a quasiment été amené jusqu’ici par la main d’un sorcier, ce qui explique qu’il ait pu traverser les divers sortilèges de protection autour du château. Malheureusement, il peut désormais partager ce qu’il a appris avec d’autres personnes. Seront-elles ou non capables de passer la zone des sortilèges anti-moldus ? C’est une autre question. Je doute que les Moldus soient tous aussi acharnés que ce spécimen particulier. D’ailleurs, voilà pourquoi il a maintenant besoin de notre aide pour amener son équipe jusqu’ici.

- "Bien entendu, il n’est pas question d’accepter", dit Neville, en se tournant vers la directrice.

- "Je ne suis pas certaine de pouvoir l’en empêcher", répondit-elle, d’un air las. "Notre Mr Prescott est un véritable bélier, et ce qu’il sait peut déjà nous causer grand tort. Même si nous découvrons l’endroit où réside son équipe, que nous leur jetions à tous un sortilège *Oubliettes,* avant de les renvoyer chez eux, il reste cet enregistrement concernant ce que Mr Prescott a vu et découvert. Un jour ou l’autre, il reviendrait ici, et cette fois, peut-être aurait-il une caméra en plus de son téléphone. Je ne vois aucun moyen d’empêcher son enquête, ou de le convaincre de tout abandonner."

Neville secoua la tête.

- "À mon avis, nous aurions de meilleures chances de convaincre les sirènes de quitter le lac que cet âne bâté d’annuler le reportage de sa vie."

Franklyn ajusta sur son nez ses petites lunettes rondes, puis il contempla le plafond.

- "Vous êtes certainement consciente, madame la directrice, qu’il y a des méthodes plus… *définitives* pour régler ce genre de choses. Nous pourrions placer un Sortilège de l’Imperium sur Mr Prescott, l’obliger de cette façon à renvoyer son équipe, retourner jusqu’à son bureau, et détruire toutes les traces de sa visite. Une fois ces tâches accomplies, nous le libèrerions de l’Imperium avec un sortilège *Oubliettes.* Mr Prescott ne serait jamais tenté de réitérer son exploit.

McGonagall soupira.

- "Je ne suis pas libre de prendre ce genre de décision et, franchement, j’en suis heureuse. Le Ministre de la Magie a été prévenu de la situation, et je suis convaincue que nous recevrons très vite, d’ici une heure au plus, des instructions quant à la marche à suivre. En fait, Mr Potter, je pense que votre père devrait nous contacter d’un moment à l’autre."

Comme à point nommé, une voix féminine s’éleva dans la cheminée.

- "Mes salutations à tous, voici un communiqué officiel du Ministère de la Magie. Pouvez-vous m’assurer que les personnes présentes sont autorisées à l’entendre ?"

McGonagall se redressa, fit le tour de son bureau, et s’approcha de la cheminée.

- "Absolument", répondit-elle. "Seules sont avec moi les rares personnes de ce château au courant de ce qui s’est passé, bien que, en réalité, tous les élèves à présent doivent avoir appris la présence d’un Moldu parmi nous. Il n’a pas été très discret."

Le visage féminin qui venait d’apparaître dans les braises du feu de la directrice, se redressa un peu, et examina tour à tour Neville, James, et le professeur Franklyn.

- "Je suis la sous-secrétaire de Miss Brenda Saccarine, coresponsable du Département des Relations Internationales. Je vous mets immédiatement en relation."

Elle disparut.

James remarqua que l’expression de la directrice s’était durcie au moment où la sous-secrétaire avait mentionné le nom de Miss Saccarine. À peine quelques secondes plus tard, le visage pincé de la sorcière apparut dans l’âtre.

- "Mrs McGonagall, professeur Franklyn, professeur Londubat, je vous salue. Et toi aussi, James, bien entendu." En parlant à James, Miss Saccarine eut un sourire doucereux qui disparut presque aussi vite de ses lèvres qu’il y était venu, le temps d’une seconde. "Nous avons discuté de la situation, et sommes parvenus à une conclusion. Comme vous pouvez le deviner, nous avons des procédures déjà prévues pour ce genre de choses. Veuillez dire à Mr Prescott qu’il est autorisé à prendre contact avec ses associés. Nous avons la certitude qu’il serait dorénavant impossible d’empêcher cette enquête, mais nous tenons à ce que Mr Prescott reste le seul admis dans l’enceinte du château jusqu’à l’arrivée d’une délégation du ministère. Nous serons là demain soir. Et nous nous occuperons de la suite des négociations avec Mr Prescott et son équipe."

- "Miss Saccarine", s’exclama la directrice, "suggérez-vous réellement que le Ministère va autoriser cet homme à prendre un film dans l’enceinte de Poudlard, et à le diffuser aux Moldus ?

- "Je suis désolée, Mrs McGonagall", répondit mielleusement Saccarine, "je n’ai rien suggéré de tel. Soyez assurée que nous sommes prêts à gérer la situation, quels que soient les moyens à appliquer. Je détesterais vraiment vous imposer le fardeau des nombreux détails que nous avons déjà eu à régler."

Le visage de la directrice s’empourpra de rage.

- "Je ne crains pas les fardeaux, Miss Saccarine, et je puis vous certifier que l’avenir de cette école et des élèves qui la fréquentent me tiennent suffisamment à cœur pour que j’insiste et veuille connaître tous les détails nécessaires."

Saccarine eut un léger rire.

- "Ma chère Minerva, je suis certaine que l’avenir de cette école, de ses élèves, et de vous-même, est tout à fait garanti. Comme je vous l’ai indiqué, nous avons les moyens de gérer ce genre de choses. Le Ministère a tout prévu."

- "Excusez-moi, Miss Saccarine", intervint Franklyn, en avançant d’un pas, "mais nous aurons du mal à croire que le Ministère de la Magie puisse être préparé à l’intrusion d’un journaliste moldu qui a pénétré dans l’enceinte de Poudlard, à pied, qui utilise une équipe de cameramen, et a l’intention de diffuser au monde entier ce qu’il a découvert. Est-ce bien ce que vous nous avez dit ?"

Le sourire aimable de Saccarine se figea un peu.

- "Ce que j’ai dit", Mr Franklyn, "c’est que le Ministère a des procédures d’urgence pour répondre à une grande variété de confrontations. Les détails spécifiques ont peu d’importance."

- "Je ne suis pas d’accord, je vous prie de m’en excuser, Miss. Dans cette affaire, les détails « spécifiques » ont révélé une faille importante de la sécurité qui pourrait, à l’heure actuelle, être utilisée par n’importe quel intrus. Je ne considère plus dorénavant que cette école soit à l’abri, et insiste pour que la faille soit réparée au plus vite."

- "Professeur, réglons un seul problème à la fois. Nous apprécions vos inquiétudes, mais je vous certifie que nous sommes tout à fait équipés pour régler cette affaire. Si vous craignez pour votre sécurité et celle de vos concitoyens américains, il est toujours possible d’organiser votre départ anticipé. Nous en serions, bien entendu, très déçus, et cela risque de causer un certain chaos à Poudlard…"

- "Ce que je crains, Miss Saccarine", répondit froidement Franklyn, en enlevant ses lunettes, "ne concerne pas uniquement la sécurité des Américains, mais celle de tous les habitants de ce château, du monde magique, et même du monde moldu. En réalité, je crains que le monde entier ne soit en danger."

- "Quelle exagération !" se récria Saccarine en souriant. "Je vous en prie, tous autant que vous êtes, restez calmes. J’arriverai demain après-midi, avec Mr Mecreant, et nous trouverons, j’en suis certaine, un arrangement à l’amiable. Ne vous tracassez pas davantage."

- "Et mon père ?" demanda James.

Saccarine cligna des yeux, comme si elle ne comprenait pas le sens de cette intervention.

- "Ton père, James ? Que veux-tu dire ?"

- "Eh bien, pourquoi ne vient-il pas aussi, avec Mr Mecreant et vous-même ?"

À nouveau, Saccarine eut son sourire doucereux.

- "Ton père dirige le Bureau des Aurors, James. Il n’y a aucune magie noire impliquée dans cette affaire, aussi désagréable soit-elle. Il n’y a donc aucune raison de le déranger."

- "Pourtant, Harry a déjà rencontré cet intrus", dit Neville. "Lui et James l’ont poursuivi après un match de Quidditch, l’an passé, et ensuite fouillé les jardins de Poudlard pour le retrouver."

- "Oui, une remarquable prestation", aboya Saccarine, qui ne souriait plus. "C’était son devoir à l’époque, mais cette fois, comme vous semblez l’oublier, le problème est d’une nature différente. Harry Potter a de nombreux talents, mais il n’est pas ambassadeur. De plus, Mr Potter est actuellement en déplacement, pour une mission importante qu’il nous est impossible d’interrompre. Ne vous inquiétez pas, nous avons d’excellents spécialistes pour ce genre de négociations. Un ambassadeur nous accompagnera demain. C’est un expert dans les relations avec les Moldus. Sans nul doute, il saura manipuler Mr Prescott et son équipe, et nous sommes tout à fait confiants que les deux parties trouveront un accord profitable."

McGonagall agita la main, pour interrompre ce flot de paroles.

- "Et en attendant, que faisons-nous de Mr Prescott, miss Saccarine ?"

- "Qu’il se détende dans une ambiance confortable. Permettez-lui aussi de passer son appel téléphonique. Sinon, laissez le tranquille."

- "Vous ne suggérez quand même pas que nous lui donnions libre accès à l’école ?" demanda la directrice, et c’était davantage une affirmation qu’une question.

Dans les braises, Saccarine sembla hausser les épaules.

- "Quel mal y aurait-il à présent à ce qu’il observe l’école ? Autant l’amadouer. Après tout, il serait bien plus dommageable pour nous qu’il porte plainte chez les Moldus. Traitez-le comme un invité de marque. Je vous signale qu’il a déjà quasiment tout vu."

L’expression de la directrice ne laissait rien paraître.

- "Très bien. Au revoir, miss Saccarine. Nous attendrons avec impatience votre arrivée demain soir."

- "J’en suis certaine", dit Saccarine, avec un autre sourire. "À très bientôt."

Quand son visage s’effaça, la directrice récupéra un tisonnier, et secoua les braises quelques secondes, jusqu’à faire disparaître la moindre trace de sa présence. Puis elle rangea le tisonnier, tourna le dos au feu, et annonça sèchement :

- "Quelle insupportable pimbêche, bureaucrate et bornée !"

- "Je serais heureux d’offrir l’hospitalité à Mr Prescott dans les quartiers d’Alma Aleron", proposa Franklyn, en remettant ses lunettes. "Ce qui me permettrait aussi de le surveiller de près. Ne vous inquiétez pas, je l’occuperais suffisamment pour l’empêcher de provoquer d’autres dégâts."

- "Je n’aime pas ça du tout", dit Neville, les yeux toujours braqués sur le feu. "Harry devrait être ici. Bien sûr, Prescott n’a rien d’un mage noir, mais il y a quelque chose de très louche dans la façon dont ce Moldu a été conduit jusqu’à nous. Quelqu’un a tout manigancé, en réussissant à contourner le vœu du Secret. Je me fiche de ce que dit Saccarine, je serais bien plus à l’aise qu’un Auror décent nous assiste."

La directrice ouvrit la porte.

- "Les décisions ne nous appartiennent plus, hélas", dit-elle. "Professeur Franklyn, votre idée est aussi bonne qu’une autre. Veuillez escorter Mr Prescott jusque dans vos quartiers. En dépit de ce que pense Miss Saccarine, je préfère effectivement que nous occupions Mr Prescott durant les 24 prochaines heures. Moins il aura l’occasion d’explorer l’école, mieux ce sera. Mr Potter, veuillez retourner en classe. Je suppose qu’il est inutile que je vous demande de ne rien dire de tout ceci à Mr Deedle et Mr Walker, mais évitez d’en parler à quiconque d’autre. Surtout pas à Ted Lupin et Noah Metzker !"

Alors que James s’apprêtait à suivre les adultes dans le couloir, il entendit une voix lui chuchoter depuis le mur :

- "La journée de demain sera bien occupée, Potter."

James s’immobilisa, et leva les yeux sur le portrait de Severus Rogue, sans trop savoir ce que signifiait cette réflexion.

- "Oui, j’imagine. Surtout pour la directrice."

Les yeux noirs de Rogue plongèrent dans les siens.

- "Répondez-moi sincèrement, Potter : croyez-vous toujours en l’idée absurde que Tabitha Corsica possède le bâton de Merlin ?"

- "Oh", dit James. "Écoutez, vous pouvez dire ce que vous voulez, mais ça me paraît logique. Nous allons d’ailleurs le récupérer, même si je ne sais pas encore comment."

Rogue parla très vite.

- "Potter, ne faites pas l’idiot. Rendez immédiatement ce que vous avez déjà. Parlez-en à la directrice. Vous devez réaliser à quel point il est dangereux que vous gardiez cette robe, surtout en ce moment."

Étonné, James cligna des yeux.

- "Pourquoi ? Pourquoi « en ce moment » ? Qu’est-ce que l’arrivée de Prescott a à voir avec l’autre complot ?"

Rogue secoua la tête, en regardant James.

- "Vous ne comprenez donc rien." Il soupira. "Il y a une bonne raison pour que votre père, aussi obtus soit-il, n’accompagne pas demain la délégation du Ministère. Même parmi nos fonctionnaires, il y a des membres du Mouvement du Progrès – bien qu’ils utilisent une autre dénomination. Saccarine en fait partie. Mecreant aussi sans doute, mais ce n’est qu’un auxiliaire. Quant à Saccarine, soit elle utilise à son avantage une coïncidence extrêmement suspicieuse, soit elle a tout organisé depuis le début."

- "Quoi ? Tout organisé ? Mais dans quel but ?" demanda James, à mi-voix, en s’approchant du portrait.

- "Les détails importent peu. Ce qui compte, c’est que la robe de Merlin doit être mise à l’abri avant demain soir, sinon tout est perdu."

- "Mais elle est déjà à l’abri", répondit James. "C’est nous qui l’avons. Et vous le savez. Nous devons maintenant récupérer aussi le bâton de Merlin."

- "Oubliez ce bâton", aboya Rogue furieux. "Vous êtes manipulé, sans même en avoir conscience. Si j’avais le moindre espoir que vous soyez moins obtus que votre père, je vous aurais déjà appris l’Occlumancie. Quand je vous demande de mettre à l’abri la robe de Merlin, je veux que vous la remettiez entre les mains de ceux qui sont capables de bloquer son pouvoir magique. Il ne s’agit pas simplement de la cacher. L’ennemi possède les deux autres reliques. La robe désire les rejoindre. Vous ne serez pas capable de lutter contre sa puissance, Potter. Ne soyez pas aussi fou et arrogant que votre père l’était."

Cette fois, James était en colère.

- "Mon père n’a jamais été ni fou ni arrogant", s’écria-t-il, "et je ne le suis pas non plus. Je n’ai pas à vous écouter. De plus, vous vous trompez ! L’alignement des planètes n’est pas pour demain, mais pour après-demain. C’est Zane qui me l’a dit."

- "Vous êtes bien naïf." Rogue eut un sourire cynique. "À votre avis, qui a transmis à Mr Walker son information ?"

- "Il est dans le Club des Constellations", répondit James furieux. "Mme Delacroix utilise tous les élèves pour déterminer l’heure exacte de l’alignement."

- "Et il ne vous est jamais venu à l’idée qu’elle pouvait en avoir délibérément modifié la date pour tromper les élèves trop benêts pour le remarquer ? Il y a déjà un an qu’elle connaît le jour de l’alignement des planètes. Elle cherche de l’aide pour mesurer l’heure exacte. J’espère que vous avez quand même compris qu’elle était impliquée dans le complot de Merlin. Vous imaginez réellement qu’elle souhaite avoir des dizaines d’élèves plantés dans les jardins, à étudier le ciel, le soir même où elle prévoit de réunir les reliques et d’organiser le retour du plus dangereux sorcier de tous les temps ?"

James se sentit mal. C’était évident, jamais Mme Delacroix n’aurait fait ça. Mais il n’y avait pas pensé. Il ouvrit la bouche pour parler, mais rien n’en sortit. Aussi, Rogue insista :

- "Elle vous a tous trompés d’un seul jour. Le couloir de traversée des anciens ne s’ouvrira pas jeudi soir, mais dans la nuit de mercredi. C’est demain, Potter. Vous avez été manipulés, et vous vous obstinez dans votre erreur. C’est terminé la folie des grandeurs. Vous devez rendre la robe. Sinon, vous échouerez, et vos ennemis réussiront."

- "James ?"

Neville venait de passer la tête dans l’entrebâillement de la porte.

- "Quoi ?" fit James, un peu perdu.

- "Je viens de remarquer que nous t’avions perdu. Tu as oublié quelque chose ?"

James avait l’esprit en ébullition. Il regarda Neville, durant quelques secondes, sans savoir quoi dire, puis il se reprit.

- "Euh… non. Désolé. Je réfléchissais juste… je me parlais à moi-même."

Neville leva les yeux, et fixa le portrait de Rogue. L’ancien directeur soupira, puis il croisa les bras.

- "Disparaissez, Londubat. Et emmenez Potter avec vous. Il ne me sert à rien."

- "Viens, James", dit Neville avec un signe de tête. "Tu as encore le temps de retourner dans ta classe, si tu te dépêches. Je vais t’accompagner, pour expliquer ton retard."

En suivant Neville hors du bureau, James ne pensait qu’aux paroles de Rogue. Il n’avait qu’un jour, un seul jour, pour prendre le bâton de Merlin à Tabitha. Un seul jour avant que ne s’ouvre le couloir de traversée des anciens. Et étrangement, ce jour était aussi celui où Saccarine viendrait au château pour discuter avec Prescott. Tout en descendant l’escalier en spirale qui menait au couloir de l’étage d’en dessous, James réalisa tout à coup que Rogue avait raison au moins sur un point : la journée du lendemain serait très occupée.