Capítulo 3

El lugar pertenecía a Klaus, apodado el Diablo. O mejor dicho, pertenecía a una comunidad de vecinos que recibían una generosa contraprestación a cambio de la cesión del espacio por espacio de una semana a Klaus, un alemán de poblada barba y gruesa barriga que lucía tatuado en el brazo derecho un rottweiler negro con las alas de un demonio. El perro grabado se llamaba Chocolate, su fiel animal de compañía desde que Klaus decidió entrar en el juego. Solo tenía cedido el espacio por una semana. Una sola semana. Ese era el tiempo establecido en la ruta migratoria ilegal. A veces la policía interceptaba alguna pelea antes de tiempo y lograban suspenderla, pero por lo general era un plazo de tiempo suficiente como para tener desconcertados a los agentes de la unidad Anti Maltrato Canino, salvo que algún chivato se anticipara. Pero con Klaus al frente de un evento así, los concurrentes podían estar seguros de que el acto se celebraría sin incidentes. Klaus había castrado una vez al único chivato que osó traicionarle. Tras salir de la trena torturó a todos cuantos habían tratado con él durante la preparación del evento hasta que finalmente uno de ellos cantó. Desde entonces, todas las peleas auspiciadas por el barbudo alemán tenían un sello de garantía especial. En una megalópolis de cuarenta millones de habitantes como Berlín, generalmente tranquila y apacible, con unos índices de delincuencia irrisorios, encontrar ese tipo de espectáculos era realmente difícil pero tentador para los principales magnates de los bajos fondos de la ciudad.

Se movía mucho dinero. Transferencias electrónicas con titulares cifrados y domiciliados en paraísos fiscales situados en megalópolis construidas en el lado opuesto del globo terráqueo, una compleja red de tráfico de dinero negro permitida en un mundo plenamente dirigido por las firmas financieras. Y Klaus ganaba mucho dinero, aunque nadie lo diría viendo su aspecto de tipo duro bajo unos pantalones vaqueros raídos y una camisa de tirantes negra de cuyos límites emergía el abundante pelo rizado del pecho.

Normalmente Klaus dirigía las peleas, actuando como árbitro y coordinador. Pero en esta ocasión su fiel rottweiler, curtido en cien batallas, sería el combatiente. Del otro lado del escenario aparecieron un grupo de jóvenes fornidos que escoltaban a la mujer cuyo animal competiría contra Chocolate. A ella la llamaban Mariscal Richelle, aunque no se le conocía ningún pasado militar. Era un sobrenombre, el apelativo de una líder cuyo carisma enardecía el ambiente en los círculos nacionalsocialistas más radicales de la ciudad. Ansiaba la llegada del IV Reich y su determinación insuflaba fuerza a las esperanzas de sus incondicionales. Caminaba altiva, vestida con botas altas, la cintura y el trasero semidesnudos y un corsé que oprimía sus pechos. Sobre el pelo ondulado y gris lucía una gorra militar con insignias y águilas doradas. Rovers presenciaba el espectáculo desde una grada improvisada con tablones de madera. No habría más de cincuenta espectadores, aunque ninguno de ellos había apostado menos de tres mil euros. El aguerrido hombre de negocios había apostado por la todavía ausente bestia de la líder, aunque el perro de Klaus resultaba temible. Rovers había oído hablar de esos eventos, peleas clandestinas en el patio de comunidades o urbanizaciones, también en las lindes de los bosques más próximos a las ciudades. Ese era un reducto convertido en un coliseo de treinta metros cuadrados, flanqueado por un muro gris y rejas. Tras ellas, junto a lo que normalmente era un cuarto de basuras, podían verse los cuerpos exánimes y lacerados de tres perros robustos, los perdedores de los anteriores combates. De no ser por la información facilitada por Blanca de Luxe en sus informes, Rovers jamás habría localizado ninguno de esos lugares, y menos aún habría encontrado a una personaje tan fabulosa para participar en el show que preparaba. Ardía en deseos de verla en acción, aunque el protagonismo aquella noche fuera para su perro.

Klaus empezó a mostrarse nervioso cuando, entre las filas de los seguidores de la Mariscal Richelle, emergió el lomo hirsuto y erizado de un pit bull de proporciones bíblicas, sujeto por las cadenas que dos jóvenes atléticos se preocupaban de aferrar con fuerza. De encontrárselo en la semioscuridad, el alemán habría pensado que se trataba de un oso salido de la misma Selva Negra. El perro, de nombre T-Rex, no presentaba ninguna dulzura. Sus músculos hipertrofiados brotaban de la piel como malformaciones, pero el animal parecí realmente ágil. Richelle hizo un gesto a los dos jóvenes para que soltasen al perrazo oscuro. El animal se mostró dócil ante ella, aunque era capaz de destrozar una pierna de una sola dentellada. La mujer se acuclilló ante él y le besó en el hocico. Era la única muestra de amor que aquella mujer fría mostraba ante cualquier ser vivo. El pit bull, al que suministraba generosas dosis diarias de anabolizantes y un adiestramiento extenuante, empezó a excitarse como un tiburón en cuanto la mujer le enseñó un pedazo de carne rosada que le acercó uno de los ayudantes. El animal estaba acostumbrado a oler el aroma de la muerte a diario. Cada mañana, antes de inyectarle las hormonas al animal, varios ayudantes de Richelle paseaban por los parques con una furgoneta en cuyo interior ladraban varias hembras en celo. Los machos que seguían el rastro eran capturados y metidos en la furgona para ser llevados al centro de entrenamiento. Allí, a los más pequeños los lanzaban a la jaula del pit bull para que este se divirtiera desmembrándolos.

Los más grandes servian como sparrings hasta que se desangraban. T-Rex llevaba años saboreando el sabor de la muerte a diario, encerrado en la semioscuridad. La tensión era un cable eléctrico sostenido entre las miradas de ambos animales. Un cable chispeante mantenido por las miradas asesinas de dos bestias entrenadas por dos psicópatas. A una orden del árbitro, se les liberaron de las cadenas lanzándose de inmediato a por su rival. Los animales se enzarzaron desde el principio como dos demonios, moviendo patas y hocicos enérgicamente. Sus cuerpos oscuros y musculados comenzaron pronto a brillar de sudor, mientras intentaban ganar ventaja sobre el rival cerrando las mandíbulas en torno a la cervi , arañando con los colmillos la piel tersa del adversario o dando dentelladas para arrancar orejas, hasta que uno de los dos aprovechase un error y se lanzase al cuello descubierto. En las peleas ilegales, del mismo modo que sucedía cien años atrás, ganaba el dueño del perro que sobrevivía, o bien perdía aquél que primero retiraba a su animal de la misma, normalmente por entender que el combate estaba perdido y no merecía la pena sacrificar al animal. La pelea no podía durar más de diez minutos, en cualquier caso. Eso era lo que esperaba el público, extasiado por la explosión de violencia. Las personas azuzaban e insultaban a los animales, pateaban las bancadas de madera, golpeaban el vallado. A Rovers le gustaba aquello. Saboreó las miles del futuro éxito de su programa al comprobar que la sociedad seguía ocultando la innata necesidad del combate, de la confrontación. La insana atracción de la violencia perduraba en el subconsciente de la gente. Entre aquellas personas que habían apostado importantes cantidades de dinero no había narcotraficantes ni otros delincuentes de alto nivel, solo hombres normales con trabajos exitosos pero estresantes que buscaban la catarsis por medio de esos combates y las apuestas paralelas. Había comerciales, directivos del sector financiero y de telecomunicaciones. Muchos padres y algunas madres de familia que acudirían a sus domicilios, besarían a sus parejas, revolverían cariñosamente el pelo de sus hijos y les contarían un cuento, con la adrenalina todavía a flor de piel. Y después se sentarían en el sofá para ver cualquiera de los canales contratados en la Red. El público potencial del show de Euphoria, un éxito de masas asegurado a medio plazo.

La pelea terminó con un gemido estremecedor. Klaus gritó algo en su idioma natal y se paralizó la pelea. Se acercó a su perro y empezó a lavarle las heridas con un paño húmero mientras T-Rex regresaba junto a los pies de la Mariscal Richelle, iracundo como un toro al que le acabaran de clavar la primera banderilla. El barbudo alemán se dio cuenta, mientras apartaba coágulos de sangre del rostro del rottweiler, que el animal tenía los dos ojos perforados por las dentelladas. Había quedado ciego y seguramente arrastraría una cojera en lo que le quedaba de vida. Decidió que, cuando regresara a su finca, sacrificaría al inservible animal y luego lo enterraría con cal viva antes de que la policía descubriera el cadáver y lo llevase ante la Justicia. Richelle había vuelto a demostrar su poder y el de su bestia, símbolo del movimiento que lideraba. Rovers se levantó como los demás asistentes que habían ganado sus apuestas, aplaudiendo y vitoreando al ganador, cuya dueña se molestó en dar una vuelta de honor al reducido ruedo, tirando de la cadena con que sujetaba de nuevo al gigantesco pit bull. El ideólogo de Euphoria se acercó a la líder una vez se hubo apaciguado el ambiente y esta se disponía a retirarse. Alguien intentó mediar con brusquedad entre Rovers y la Mariskal y forzó la intervención de uno de los guardaespaldas de aquél, apresurándose a realizar una luxación de muñeca. El gesto originó una nueva escalada de tensión que podría haber terminado mal para ambos bandos de no ser porque Rovers indicó en voz alta y firme que quería reunirse a solas con Richelle para proponerle un negocio. La mujer se volvió con arrogancia hacia él y le sonrió con unos dientes blanquísimos delimitados por unos labios carnosos recién pintados tras la pelea canina.

—Acércate —ordenó, y los jóvenes seguidores de la mujer le franquearon el paso a Dick Rovers, quien caminó con la seguridad de quien caza ballenas con redes interminables.

—He dicho que quiero hablar a solas —repitió Rovers.

—Te crees muy valiente hablándome así —dijo la mujer—. Podría encerrarte en una jaula junto a T-Rex.

—Tengo contactos incluso con el Diablo, así que no me hables del Infierno, Mariskal —terció el hombre, erguido como un roble ante ella. Era más alto y ancho que la mayoría de cuantos los rodeaban.

La mujer volvió a sonreír y lo hizo pasar al interior de un aerodeslizador de tres pisos, estacionado a las puertas de la urbanización donde Klaus había organizado la velada. En cuanto Rovers y sus escoltas subieron al vehículo, seguidos de varios radicales seguidores de Richelle, la nave despegó con suavidad y se pusieron de camino hacia uno de los barrios de las afueras, mientras sorteaban rascacielos, señales luminosas y frondosos parques cubiertos por esferas que mantenían la temperatura constante. En la bodega del vehículo habían guardado al perro vencedor, rodeado de kilos de carne fresca. En el piso principal, donde se hallaba la cabina del conductor y las estancias de pasajeros, había espacio para veinte personas. Richelle y Rovers entraron en uno de los habitáculos, separados de los demás por mamparas transparentes e insonorizadas.

—¿Le ha gustado el combate? —preguntó la Mariskal, sentándose en el mullido sofá que rodeaba todo el perímetro de la sala e invitando a Rovers a imitarla.

—Me ha encantado —contestó el hombre de negocios, sentándose frente a ella—. Era la primera vez que asistía a un evento así.

—Siempre hay una primera vez —dijo la mujer, volviendo a sonreír y cruzando de piernas ante él.

—Sé que tiene un currículum de peleas espectacular, tanto como competidora de artes marciales como adiestradora de perros de pelea. También recuerdo algunos de sus antecedentes por diversos delitos.

—Está bien informado, entonces —la mujer adoptó una expresión grave—. Espero que no sea poli o algo similar.

—No lo soy —sonrió Rovers—, pero ya le he dicho que tengo contactos incluso con el Diablo.

—¿Y de qué quiere hablar conmigo? ¿Quiere organizar algún evento donde T-Rex descuartice a otro animal?

—No exactamente. Lo que pretendo sugerirme es mucho mejor que eso, y le reportará mucho más dinero.

—Soy toda oídos —indicó Richelle, descruzando las piernas e inclinándole levemente hacia adelante.

—¿Qué le parecería participar en un show de combates que se televisará en todas las Redes de las megalópolis del planeta?

—¿Combates caninos?

—No, combates entre personas muy diferentes. Me han informado bien de sus dotes como luchadora y necesito varias mujeres capaces de eliminar al mejor combatiente masculino. Habría preferido verla a usted en acción, en lugar de a su animal.

—A mí me entrenaron igual que a T-Rex, no nos diferenciamos en la práctica —volvió a sonreír la mujer, y Rovers pensó si ese carmín oscuro no era sangre en realidad.

—Entonces seguro que encaja en el show.

—Dígame las condiciones, entonces, Señor...

—Rovers —señaló el hombre de negocios.

—Señor Rovers. Preferiría saber de qué se trata antes de pactar ningún acuerdo con usted. Ni siquiera sé a quién representa.

—Respecto a lo último, represento a un productor muy famoso de una megalópolis del continente. No voy a revelárselo ahora, lo haré cuando formalicemos el contrato. Intentamos organizar un show basado en violencia extrema. Combates a muerte o retirada.

—¿Una especie de Valetudo? ¿Artes marciales?

—No, no —Rovers gesticuló con las manos—. En realidad vale absolutamente todo, tanto el combate cuerpo a cuerpo a manos desnudas como el armado, con armas blancas y de fuego. Los escenarios serán variados y de extensión amplia para que el show dure lo suficiente como para mantener enganchados a los espectadores.

—Eso es ilegal, señor Rovers.

—No se preocupe, yo y el productor nos encargaremos de esos detalles. El programa se emitirá, que es lo importante. Esperamos que tenga mucho éxito y, dada la evidente peligrosidad del programa, los premios serán realmente espectaculares.

—¿Cómo de espectaculares?

—Boyantes, enormes, astronómicos —describió Rovers—. En realidad, y esto es lo mejor, personalizados para cada concursante.

—¿Personalizados? —inquirió la mujer mientras entornaba los ojos

—Exacto. Conocemos el historial de cada uno de los concursantes, y basándonos en esos datos, hacemos una oferta para que participen —explicó Rovers.

—Entonces, ¿qué me ofrecerían a mí? ¿Por qué he de querer participar en ese show?

—Usted necesita financiación para su proyecto político, Mariscal Richelle —señaló Rovers—. No es una cosa con la que coincida demasiado. El neoliberalismo no entiende de viejas fórmulas como los Reich o los Sacros Imperios Germánicos, pero si usted tiene esa intención, no seré yo quien le frene los pies. Todo lo contrario, la financiaremos para que funde un partido político sólido, catapultando su presencia en todos los medios de comunicación en las próximas elecciones de Berlín. Si usted sale indemne del show, claro.

—Interesante... —Richele se acarició el mentón mientras empezaba a evocar largos mítines con cientos de pancartas y cruces gamadas.

—Imagínese cómo se multiplicará su número de seguidores —la acució Rovers. El hombre sabía cómo seducirla—. Decenas de miles de personas soñarán con el mundo que usted les ofrece. Una nueva era donde las clases superiores gobernarán sobre las inferiores. Podrá cortar la regresión evolutiva que el ser humano lleva experimentando en los últimos ciento cincuenta años en su país. ¿Qué le parece?

—Es una idea muy tentadora.

—Con nuestro apoyo económico y mediático, y con su carisma, Richelle —prosiguió Rovers con el anzuelo—, tendrá mucha fuerza en las elecciones y dejará de representar a un movimiento minoritario.

La mujer hizo un gesto al hombre para que permaneciera en silencio, solicitándole unos instantes. No necesitaba que incentivasen más su imaginación. Solo quería meditar los pros y los contras, aunque Rovers sabía que había jugado muy bien sus cartas con aquella mujer.

—Admito que la idea me gusta —dijo Richelle—. No me importaría arriesgar mi vida por un objetivo así.

—¿Entonces?

—Bueno, tendremos que hablar con exactitud de cantidades económicas y de qué medios de prensa serán los referentes de mi campaña.

—Habla como si estuviera convencida de ser la ganadora de los combates —sonrió el hombre de negocios, satisfecho por el curso de la conversación.

—Me gusta dejar las cosas atadas, señor Rovers. Pero, sí, para qué mentirle. Pienso ganar sin lugar a dudas.

—Celebro su convicción.

Mariscal Richelle se llevó el índice a los labios.

—Antes de celebrar nada, tengo una condición innegociable para participar.

—Pídame lo que quiera —Rovers extendió los brazos en cruz—. Ya le he dicho que no habrá problema.

La mujer adoptó un gesto solemne antes de hablar —Exijo que T-Rex me acompañe en el show.