De la cruz blanca

## En nombre de mi madre

Le debo gran parte de mi rectitud al haber sido criado en un orfanato.

Excepto por el hecho de que he sido abandonado a temprana edad por mis padres, no hay nada destacable en mi vida; al fin y al cabo, ¿a quién no le ha sucedido? Es algo que sólo te afecta cuando eres niño, y con lo que aprenderás a vivir con el pasar de los años. No me duele. No va a dolerme.

Soy alguien perfectamente normal, un joven que estudia Ciencias Criminalísticas con gran entusiasmo, y ganas de contribuir para formar una sociedad mejor. Supongo que soy sólo otro estereotipo de un chico inmaduro e idealista, pero ¿qué se le va a hacer? Prefiero pensar que, siendo aún un adolescente en proceso de maduración, puedo permitirme algunos comportamientos infantiles. Quiero crecer siendo un hombre razonable, pero algo de optimismo no le hace mal a nadie.

Soy un chico irremediable en todos los sentidos, que se corrige y se forma a sí mismo, dentro de los valores y las esperanzas de vida que las cuidadoras del orfanato le enseñaron. No soy único ni nada de eso. Simplemente soy yo, y como yo, hay miles.

Sin embargo, eh... Hay un detalle que creo que hace falta destacar para comprender la sencillez de mi existencia. No vayan a alarmarse por él, es algo secundario.

No soy humano.

Verán, hace años que noté un cambio repentino en mi cuerpo. Probablemente desde antes que se me ensanchara la espalda y me graduara de la preparatoria. Cambios irreversibles e inexplicables. Cambios... No dañinos, pero extraños.

Empecemos por los cambios externos. Mi cabello. Originalmente negro, con el tiempo se ha tornado en un rubio casi platinado. Mis ojos. En un principio verdes, se han vuelto de un gris apagado que confunde mi pupila con el iris. Mi piel. Solía ser de color miel, casi bronceada, pero se ha vuelto cenicienta y fina. Mis brazos y piernas. Yo nunca he sido particularmente fuerte ni nada, pero mi complexión se ha vuelto mucho más delgada que antes, y los huesos de mis manos y pies se han marcado bastante. En cuanto a mis mejillas y demás, no han cambiado demasiado.

Pero lo preocupante es mi organismo interno: con el tiempo, la nutrición se volvió innecesaria para mí, y sólo debo alimentarme una vez cada dos meses aproximadamente. No siento hambre ni sueño. No me enfermo. Muchos procesos internos de mis órganos se han desactivado, y mi respiración es mínima.

Nadie me ha discriminado por esto, y me siento feliz de tener algo para presumir frente a mis amigos, pero a la vez, siento que se ha establecido una barrera con el resto de las personas a mi alrededor.

Soy cuidadoso con la gente a la que quiero. He hecho todo lo posible para ser un apoyo monetario para los niños que aún deben pasar una fracción de su vida dentro del orfanato. Y ellos me ven como un hermano mayor, supongo. Pero las hermanas que cuidan de todos ellos, e incluso algunas que antiguamente cuidaban de mí, ahora me observan con desdén y extrañeza, seguramente pensando "¿Acaso él se hizo ese cambio de imagen tan horrible?".

No.

Yo no he decidido nada, pero tengo que aceptarlo, porque con el tiempo he comprendido que establece una diferencia entre mi persona y cualquier otro que actúe y se me parezca significativamente.

Según los numerosos doctores y biólogos especializados que me han examinado, esto debería ser obra de algún parásito invadiendo mi cuerpo, y al desconocer de qué criatura nueva y posiblemente mortífera se trata, he tenido que ser puesto en una especie de cuarentena provisoria.

A sabiendas de que esta infección no consume el cuerpo humano directamente, sino que reduce muchas de lad características que lo hacen vulnerable, no me encerraron en algún laboratorio aislado y completamente libre de la contaminación natural del aire, sino en un pueblo de las cercanías de Castle Combe, o más bien, un conjunto de casas estrechamente conectadas a la ciudad por un camino de tierra. No puedo quejarme. Mis estudios se continúan a través de internet de una forma eficiente, a pesar de mis quejas por la imposibilidad de tener compañeros de clase. Yo quería hacer algunos buenos amigos en la universidad, hehe.

No puedo quejarme sobre la creciente renovación del ambiente de Castle Combe. Las casas se modernizan sin perder su toque medieval, y quizá la iglesia es lo que ha sido sufrido más cambios, aunque todos ellos han sido para bien.

He conocido algunos ancianos agradables con ansias de compartir los momentos pasados, nostálgicos y a la vez casi amnésicos; niños que han crecido en un ambiente que parece de cuento de hadas, y viven inocentemente bajo los árboles frondosos del área lindera a Castle Combe; y adolescentes dispuestos a convivir con alguien que ha vivido en Londres todo este tiempo. Todos han hecho que mi estancia en este pueblo sea mucho menos solitaria, y el ritmo calmado de los ciudadanos relaja todos los sentidos que durante mi vida en la capital se habían alterado.

Los pueblos pequeños como Castle Combe suelen tener mil historias para contar, pero desgraciadamente, no soy un gran conocedor de las leyendas inglesas. Por lo tanto, como un fanático de los libros trágicos y de la literatura de horror, contaré una historia que conozco con todo detalle y de la que no podré olvidarme jamás, porque tiene un significado especial y es la razón de que actualmente tenga tanta voluntad y tanto carácter.

La mía propia.

La historia de cómo todo se descontroló hasta el punto de que un solo gusano parasitario destruyó todas mis esperanzas y a todos aquellos que conocía.

La historia del monstruo con sangre de hierro, corazón de carbón y ojos de platino.

La historia que será contada en nombre de mi madre.

## Girando sin dirección

Me levanté como cada mañana para prepararme un desayuno y comenzar a repasar los libros que una y otra vez estudié para estar listo para las clases sin un solo desconocimiento. El simple hecho de no tener una televisión que me distraiga, una radio, un hermano o el ruido de los automóviles es razón suficiente para leer lo que sea que tenga a la mano; sean cuentos sobre héroes mitológicos, tragedias ambientadas milenios atrás, o alguna distopia adolescente que resulte un descanso para mi mente algo sobrecargada. Pero lo que me interesa ahora es la criminología. Aprendí de ella el amor a los textos en general, especialmente si los escribe alguien desde su más sincera opinión, a un diario con pensamientos oscuros, a las notas de suicidio, a todas las palabras que me transmiten un sentimiento profundo y algo triste. Quizá la parte más interesante de analizar el funcionamiento interno de una mente pecadora es el poder identificarte con ella, de entender sus ideas absurdas y encontrarles un sentido poético, a pesar de no compartirlas; un destino puede ser horrible, quizá inaceptable, pero si aquel que lo merece fue una persona bella, puede ser sublime.

Soy un lector apasionado de las historias personales, las que intentan enfocarse en la psicología y el cambio mental que sufren las personas con el paso del tiempo, cómo sus propias acciones influyen en esos pensamientos, y cómo les afecta el reconocimiento de su propia mente retorcida. Todo se junta en una masa de emociones significativas, expresadas de manera suave, aunque el trasfondo sea macabro, y eso lo convierte en algo hermoso.

La ventana se encuentra abierta de par en par, dejando a la brisa ligeramente fresca entrar con libertad y mover un poco las puntas de las hojas del libro que sostengo entre mis manos, complementando el escenario de un lector pacífico y solitario, digno de una pintura. Hasta este momento, el contenido del libro es bastante interesante: no estoy acostumbrado a relacionar la literatura con la ciencia de la criminología, pero es una ficción sobre un sicario que repudia haberse convertido en ello, pero debe hacerlo sí o sí si desea traer dinero para cuidar a sus hermanos; aunque en cierto punto puede repetir las mismas palabras, las mismas frases, los pensamientos varían a lo largo de los capítulos, pero siempre girando en torno a la inercia.

"El simple hecho de ser un asesino no implica que necesite beneficios para mí, o para mis niños; estoy completamente capacitado para obtener una buena carrera, pero llegado a este punto, donde mi corazón está tan destrozado, ¿qué más pretenden que haga...?"

Tomo un sorbo del café que preparé yo mismo. Sabe bien. Olvidé ponerle azúcar, pero sabe bien.

Parpadeo muchas veces para recuperar la consciencia que perdí. Con el paso de los minutos, de algún modo, siento que he experimentado las mismas situaciones que el sicario del libro; no me siento identificado para nada, pero algo dentro de mi pecho se ha retorcido, y me he dejado llevar por los pensamientos encabezados por el "¿Qué haría yo si...?" más de lo que esperaba. No creo que pueda retomar fácilmente el hilo de la lectura, por lo que me dirijo al baño a lavarme la cara; desde que me levanté, no he observado mi imagen ni un segundo, por lo que el aspecto de mi cabello y mis ojos deben ser un desastre.

Efectivamente, así es. Mi cabello es lacio, pero se encuentra revuelto en una mata de enredaderas rubias que no me permiten ver hacia arriba claramente, y hacen ver mi imagen más demacrada de lo que realmente está. No tengo ojeras, pero una sombra bajo mis ojos delata una falta de sueño evidente. Aunque sé que no tardarán en desaparecer en cuestión de horas. Así funciona mi cuerpo ahora. Acercando mi rostro aún más al espejo sobre el lavabo, examino mis ojos con detalle; aunque las manchas que había mostrado semanas atrás han desaparecido, se encuentran en parte enrojecidos y vidriosos. Mis labios están resecos, pero no es una cuestión de hidratación, pues han permanecido así desde que me mudé a este sitio, y sucede lo mismo con las yemas de mis dedos. Me lavo la cara para deshacerme de una pequeña porción de la piel muerta que rodea mis ojos, y el agua fría resulta tranquilizadora para la piel irritada, siempre grisácea, pero aún sensible.

Mi día a día es posiblemente uno de los más aburridos que un chico de ciudad podría plantearse; me levanto, tomo un desayuno basado en café y algunas galletas (las cuales compro de vez en cuando sólo por el hecho de que me gusta su sabor) hechas por una agradable anciana que vive a un par de kilómetros, dueña de una tienda de dulces y tentempiés artesanales, e inmediatamente dedico parte de mi día a estudiar la mayoría del material destinado a las clases en línea, ya que poco más tengo qué hacer navegando en internet, salvo ver alguna película cuando oscurece y la luz de las lámparas llega a ser tan dañina para mis ojos como la propia luz del sol. Suelo dar largos paseos por los bosques que rodean la pequeña comarca, sólo frecuentados por niños traviesos y risueños, y por gente solitaria como yo, que es capaz de apreciar el silencio propio de los animales inquietos, aunque pacíficos. Cuando me apoyo sobre la corteza de algún tronco reseco y gris, me río ligeramente, porque me siento como un anciano en el umbral de la muerte. Luego de una larga jornada de estudio y de observación de la naturaleza, regreso a mi hogar, donde sólo me queda acurrucarme en el sillón del salón de estar a aguardar por algún estímulo. Es entonces cuando percibo que tengo una biblioteca entera a mi disposición en la planta superior, y corro desesperado hacia ella, en mi intento por ahondarme en historias ajenas que me permitan olvidar que pocos segundos antes había estado vacío.

De vez en cuando reflexiono acerca de mi condición, no sólo analizo los síntomas que he detectado con el paso del tiempo, sino de lo que supongo para los tipos con bata que esporádicamente tocan mi puerta ansiosos de inyectarme, de ver dentro de mí con luces y pinzas, aunque inútilmente. Suelen anotar algo como "sin cambios" según entiendo por su letra distorsionada. Creo que, aunque muchos de ellos me ven como una amenaza para la seguridad pública, hay muchos que quieren dejarme libre, con cierta dependencia del Estado, pero libre al fin; también están aquellos que me rodean con el brazo y me tratan como una persona algo desafortunada, diciendo cosas como "eres algo maravilloso, no veo razón para tenerte encerrado de este modo". Supongo que esta variación de opiniones proviene de que han venido a visitarme de forma individual, o en parejas, lo cual evita que alguna voz potente y persuasiva apague sus cerebros lentamente.

Con el tiempo, me he dado cuenta de que los cambios físicos también han sido influyentes en mi percepción sobre mi propia personalidad; a medida que noto que mi cuerpo madura con increíble rapidez, cerrando cada herida cada vez más rápido, haciendo los plazos en los que no siento hambre cada vez más largos, limitando cada vez más mi necesidad de sueño; también, la absorción y la concentración han aumentado drásticamente, por lo que de vez en cuando me encuentro a mí mismo sentado observando a algún punto donde no había nada que llamara mi atención, solamente... Ausente. Luego, me observo a mí mismo, un humano despojado de muchas características físicas que lo hacían lucir vivo, despojado de los sueños reparadores y las siestas repentinas, observo mis ojeras y mi piel blanquecina, y veo a un anciano predispuesto a morir, cuyos ojos han atravesado mil guerras mentales y físicas, cuyas manos se posan suavemente sobre su regazo al disfrutar de la frescura y silencio del campo. ¿Cuando era más joven, o cuando aún era humano, yo habría sido capaz de sentarme de esa forma y esperar? Me siento cada vez más añejo. Al menos en espíritu. Y mi cabello platinado, cayéndose constantemente, no ayuda a dar la imagen de un muchacho en sus días de universidad.

De algún modo, me siento cansado, como si todo el fuego de una juventud que aún permanece en mí se hubiera extinguido hace años, y todo el ser ceniciento que veo ante mis ojos fuera un vestigio de un reino consumido, o de un linaje que jamás he sido capaz de conocer. Un temor profundo se apodera de mí, pero... no hay nada a mi alrededor que pueda dañarme, ni nada a lo qué tener aversión, simplemente... se trata de un presentimiento oscuro, relacionado a aquel que sin darse cuenta formó una red entera de raíces parasitarias en mi interior, aquel que reemplazó el sabor de la comida por una obligación desagradable. No quiero suponer, y a la vez, siento que debería averiguar todo lo posible acerca de este mal presagio, incluso si eso significa suponer.

Me alejo de cualquier mala influencia que se encuentre dentro de mi cabeza bajo el influjo del agua fría. No sé en qué momento la abrí, pero está corriendo por mis manos sin propósito alguno, escurriéndose entre mis dedos y nublando cualquier alucinación extraña que pude estar teniendo. No paro de ver imágenes difuminadas pasar delante de mis ojos, completamente ausentes a mí, sin darme un segundo para analizar las figuras dentro de ellas. Apuesto a que debo estar moviendo los ojos de un lado para el otro, sin descanso, como un colibríiiii.

Agh. Agh. Aaaah.

He roto el espejo del lavabo de un puñetazo. La sangre corre por mis nudillos, formando un guante algo viscoso al combinarse con el agua sobre mis dedos, ocultando cualquier signo de las cortaduras que el vidrio al resquebrajarse habrá provocado; todo a mi alrededor está vibrando, puedo ver los colores de la vibración misma, de un tono morado enfermizo, extrañamente alegre y alegremente extraño, revolviendo todos mis pensamientos en un caldo orgánico. Los vestigios del espejo roto reflejan mi pelo blanco siendo manchado por el rojo de mis manos, aferrándose a los mechones desordenados con desesperación, a tal punto que, cuando el mareo desaparecía, la propia presión de mis dedos hacía que todo volviera a girar y girar. Los trozos de vidrio caen cada tantos segundos sobre las gotas restantes del lavabo, manchados con mi sangre, reflejando mi rostro como una masa dividida en varias decenas de ojos y bocas, invadiendo mis oídos con un sonido casi musical. Me siento capaz de saborear amargamente el sonido del cristal chocando entre sí y contra la porcelana del lavabo teñido de rojo. Puede que todo se haya retorcido por unos momentos, pero me siento feliz, feliz porque la armonía de los cristales al estrellarse combina perfectamente con la constancia de la vibra en mis sienes y las paredes retumbando; se siente placentero ser sacudido de esta forma, sentir el dolor levemente, como en un baile que no cesa, pero es divertido; aun así, me obligo a mí mismo a mirar más allá de las palmas de mis manos, a la lámpara brillante que nubla mis ojos naturalmente, respirar profundamente y fingir que el pequeño terrremoto psicológico jamás existió. Dejo de contorsionarme sobre los azulejos del baño y salgo de él lo más rápido que puedo, con algunos tropezones incluidos, porque la experiencia podría repetirse antes de que lo percibiera, y el daño acabaría siendo mayor.

Una lágrima se escurre silenciosamente por mi mejilla. No es una lágrima de dolor, ni de pena.

Es una lágrima brotada de la sensación de estar consciente de mí mismo, de que algo anda mal dentro de mi cabeza, es una lágrima brotada del completo conocimiento acerca de la rotura dentro de mi pecho. Hasta los de mente corta podrían reconocerlo. Algo está mal. Agarro con fuerza la bata fina que estuve utilizando todo este tiempo para dormir, en la zona abdominal, porque se está retorciendo todo mi ser; psicológica y literalmente.

Lo único que es capaz de sacarme de mi trance de desesperación es el sonido del timbre al ser azotado con fiereza. Los huesudos dedos se alejan de mis ojos con parsimonia, dejando que se sequen aún más de la cuenta. Mis mejillas no se han tornado rojas, al igual que mis ojos; salvo por mi desaliñada imagen, la cual no he tenido tiempo de corregir, no hay nada que pueda delatar que algo extraño estuvo sucediendo en la mañana. La bata de seda que instintivamente me puse para caminar solitario dentro de mi propio hogar se asemeja a las que se usan de vez en cuando en tratamientos médicos aislados, por lo que puedo despreocuparme acerca de eso; me acerco a la ventana siendo lo más silencioso posible, y observo a través de ella al hombre de blanco que espera impaciente por una respuesta: no es nadie, salvo mi asesor más importante, J. N. Arkady, un señor mayor cuyo único trabajo real es cuidar de toda su familia. Apoyo la cabeza sobre el cristal y cierro los ojos un segundo, dejando que la vibración del timbre insistente llene mi cabeza, hasta que me decido a abrir.

Arkady me observa desde el pórtico, con sus ojos pacientes y tranquilizadores, que condimentan su expresión calmada. Sin dudas, él es un hombre que dice mucho más con sus expresiones que con sus mismas palabras. Sus arrugas, que apenas comienzan a formarse a sus trabajados cincuenta años, parecen mucho más viejas de lo que realmente son, y dan a entender que provienen de las innumerables veces que este individuo ha tenido el ceño fruncido, durante cirugías complejas. Apartándome de la puerta, le doy a entender que el paso está permitido, y deja el pesado portafolios que siempre guarda recelosamente junto a los zapatos de la entrada.

-No has remodelado mucho desde la última vez que vine, ¿no es así? -comenta, con una voz juguetona y madura a la vez, mientras observa todo el salón de estar lentamente. Sus ojos negros penetran a través de las paredes, y deducen, en pocos movimientos, que nada ha cambiado desde entonces.

Asiento, mientras una sonrisa instintiva corta mi rostro por la mitad, una sonrisa condescendiente y algo de atrevimiento. Dudo seriamente que él esté tratando de curarme, o de saber algo sobre el parásito en mi interior; en el fondo, creo que simplemente me visita cuando necesita tiempo libre para fumar y pensar en sus cosas, algo que puedo reafirmar cuando lo veo sacar un paquete de cigarrillos abierto: el mismo que tenía la última vez que vino. Su esposa es estricta respecto a su adicción al tabaco, por lo que sólo fuma en mi casa, junto a la ventana, ya que sabe que no me disgusta tanto el olor. Mientras lo hace, charla conmigo y se ríe de mis chistes estúpidos, como si quisiera olvidarse de las cosas que suceden antes de emprender el viaje hasta este pueblo. En algún punto de la conversación, me ofrece un cigarrillo, aunque creo que sólo lo he aceptado unas dos veces en todo este tiempo. Luego, vuelve a mirar el denso bosque que comienza a plagar la tierra luego de medio kilómetro, como si esperara que algo brotara de él. Esa ha sido nuestra rutina luego de las primeras tres sesiones, en las que realmente ponía empeño a su trabajo para buscarme una cura, hasta que se dio cuenta de que yo era mejor hablando sobre la tranquilidad de la vida campestre que de mi condición física. Y se repite ahora mismo. Todo lo que he descrito es exactamente lo que ha sucedido desde que entró a mi hogar y se estableció en su típico lugar para fumar, junto al ventanal trasero de mi casa. Sorbo mi té con delicadeza, aunque apenas siento el sabor amargo, quizá por el exceso de leche que le puse; ahora que lo pienso, mis manos se han vuelto mucho más huesudas de lo que yo esperaba, tan huesudas que hasta unos guantes de lana se marcarían con ellas. Parecen tan delicadas, pero se sienten tan vigorosas...

Eso es lo que tengo en mente, hasta que me azota un recuerdo repentino, el cual me veo en necesidad de comunicarle a Arkady:

-Sabes, J. N... Puede que te sorprenda oír esto, pero recientemente hubo cambios en mí. -digo, intentando evadir palabras que suenen a medicina, con el fin de que Arkady no vaya directamente al grano. Le observo durante un par de minutos, y noto mis párpados caerse. Él, cuando su cigarrillo se consume completamente, gira su cabeza y me devuelve una mirada despreocupada.

-¿En qué sentido, muchacho? No me sorprendería escuchar que te enamoraste de una chica pueblerina, aunque su amabilidad sea algo irritante -me dice, con una sonrisa de oreja a oreja.

-Oh, no, sin duda alguna no es así. De hecho, no estoy seguro que tenga que ver con el parásito, pero es probable. Sabes que tuve un severo traumatismo en la cabeza cuando era más joven, yo mismo te lo he dicho, al igual que las monjas de mi orfanato -le contradigo, intentando disimilar el sonrojo en mis mejillas blancas, al pensar en el sinfín de chicas lindas (y por qué no mencionarlo, solteras) que he conocido durante estos últimos meses.

-Creo que me lo mencionarse en alguna ocasión.

-Bien. Habrás notado, con los informes de los demás asesores, que mi cicatrización ha aumentado drásticamente desde tu última visita; entonces, empiezo a dudar que, más que "rápida", se haya vuelto "poderosa".

-Hmm... No es una mala observación. ¿Entonces sugieres que podría haberse arreglado algo allí dentro? -concluye, señalando mi frente con un bolígrafo que inconscientemente sacó del bolsillo en la parte derecha de su pecho. Su mano izquierda, desocupada, se metió en el bolsillo de la chaqueta donde guarda una pequeña libreta, la cual jamás ha mostrado a los demás asesores que me visitan.

-Para ser más específico, el hipocampo, J. N. La parte del cerebro que se encarga de los recuerdos a largo plazo; no sería ilógico pensar que las lagunas en mi memoria podrían aclararse en la brevedad gracias a que el parásito está mejorando mi cicatrización y metabolismo. Pero ni puedo asegurar nada. -contesto, algo decidido, pero flaqueando en confianza a medida que avanza la conversación.

-Estamos hablando de suposiciones, chico, pero tú mismo dijiste que "algo" estaba cambiando; no sé por qué sigues mencionando teorías, cuando tienes una prueba que pensabas revelarme. ¿Acaso recordaste algo en especial? -comenta, perspicaz como siempre.

-No. No recordé nada que fuera relevante. Simplemente se me cruzan por la cabeza imágenes distorsionadas, o más bien, ideas, ideas que no materializo correctamente en mi imaginación. Ni siquiera puedo expresarlas en palabras. Pero algo está volviendo, de eso no tengo dudas.

-Ya veo. Ni siquiera podemos llamarlo flashback, es algo demasiado vago... Bueno, esto es lo que haremos. Esta tarde, cuando regrese al centro médico, pediré convertirme en tu único asesor durante un tiempo, alegando que tienes problemas de confianza con los demás y sólo te abriste hoy, conmigo.

-¿Eh...? -balbuceo, confundido y también molesto, por lo frágil y tonto que los pretextos de Arkady me hacen ver, aunque ansioso de escuchar lo que pretende.

-Deberías saber que soy psicólogo, además de médico, chico. Me verás por aquí más, seguido, aunque esto o aquello afecten un poco el ambiente de esta casa perfumada y bonita. -dice, sonriendo satisfactoriamente, mientras se palmea el bolsillo donde guardó el paquete de tabaco.

No se molesta en ofrecerme mayores explicaciones. Simplemente se acomoda el abrigo blanco que simula ser una bata y parecer menos informal cuando me visita, tira el cigarro aún encendido en un cesto que puse despreocupadamente un día junto a la ventana, quizá pensando en Arkady y sus hábitos y en todo el tiempo que perdió conmigo. Sé que cuando realmente se compromete con su trabajo, algo que raramente sucede, es imposible pararlo, por lo que simplemente abro la puerta como un gesto de amabilidad y me derrumbo tras de ella, oyendo los pasos del viejo asesor alejándose sobre el césped fresco, y me dejo llevar por un sueño profundo.

*-¿Realmente piensas tirar todo nuestro esfuerzo de esta forma? Bastardo desagradecido...*

*-Yo... No tengo intención de permanecer con los ojos cerrados. Es tiempo de despertar y tú lo sabes. De modo que, una vez que todo esté claro... Por fin desaparecerás.*

*-Aquel día, tú mismo deseaste que yo estuviera aquí. Te engañaste a ti mismo una, dos, tres veces y ahora vuelves a hacerlo, alegando que el engaño soy yo.*

*-...*

*-Puta escoria. Debiste haber sido raptado y asesinado aquel día. Donde todo lo que deseaste fue... No haber mirado.*

*-...*

*-¿Desde cuándo te volviste tan silencioso? Vamos, tengamos una agradable charla, de identidad a identidad... ¡Será divertido!*

*-...*

*-Supongo que sólo eres una basura débil esperando porque suceda un cambio. Curiosa y expectante. Miserable y egoísta. Eso es lo que eres.*

*-...*

*-¡Basura! ¡Escoria humana! ¡Bastardo insensible y egocéntrico! ¡Cobarde!*

*-Sólo... Cállate...*

Ese día, fui llevado por alguien a mi cama, bañado y cambiado; una vaga idea de su identidad cruzó por mi mente, pero el apetitoso olor a carne que venía de abajo no lograba hacer vibrar mi estómago, por lo que sólo cerré los ojos, de vez en cuando murmurando palabras sucias, algunas canciones que ni siquiera sabía que conocía, dos o tres versos y proverbios olvidados, hasta que unas manos suaves y delgadas, que realmente no estaban allí, taparon mis oídos y me obligaron a conciliar el sueño.

*-Tú, mentiroso.*