Le Masque dans le Miroir

Le Masque dans le Miroir
 15/10/2023 | Fidji

 CHAPITRE 1

 Tous ceux qui viennent à Absalom le font par attraction au charme de la Ville au centre du Monde, à ce qu’on dit. Mais certains esprits un peu trop portés sur la liqueur et l’ésotérisme prétendent que les créatures ne sont pas les seules sensibles, et que l’eau elle-même se meurt d’envie de visiter. Que toutes les gouttes condensées dans le ciel se glissent frénétiquement jusqu’au-dessus de Kortos, et se relâchent sur les toits après leur long voyage, vidant les rues des gens, des ordures, des cadavres et du sang. Et les seuls qui restent sont ceux qui ont su se protéger la tête...

 Le doux clapotis de la pluie résonne au travers de la grande vitre et se propage dans le luxueux bureau, en communion avec les rayons de lune rebondissant sur Somal et se déversant sur les murs et tapis hors de prix. L’obscurité n’a aucun droit par une nuit pareille, combattant tant bien que mal la lueur venue de l’extérieur, et l’unique bougie encore allumée sur le bureau en chêne massif.
 Don Fidji fait claquer ses gants sur la surface lisse de ce dernier, avant de se laisser affaler dans le grand fauteuil de cuir rouge qui lui sert de trône.

« C’est bon, monseigneur a bien fait son boulot de baby-sitter ? Je peux vaquer maintenant ? »
« Tu me le dis si tu veux personne pour te protéger le derrière pendant que tu dors, moi ça me va que les gars aient une bonne nuit de sommeil pour une fois. »

Le tabaxi s’esclaffe en retroussant ses manches jusqu’aux coudes. Son épais manteau de cuir, presque seule signature de son statut, repose lourdement sur le dossier au-dessus de sa tête.

« C’est pas mon problème Galk, je dors pas moi ce soir. J’ai un rendez-vous diplomatique avec la guilde de Calistria... »
 Le demi-orc fronce ses deux épais sourcils et retrousse les canines.
« C’est quoi ce langage codé ? Tu me prends pour un con, ou t’as honte ? »
« J’ai jamais honte de moi-même, donc je te laisse deviner la réponse, mon garde du corps adoré. »

 Galk aperçoit presque son reflet dans la dentition immaculé de son patron, et le sourire narquois lui fait pivoter son visage de rage. Mais avant que le Don ne puisse retourner la dague dans la plaie, une flammèche d’énergie magique s’embrase en contrebas de la double porte d’entrée du bureau. Une forme imposante traverse l’onde arcanique qui perce à présent le mur, et gravit les escaliers avec un pas pesant, jusqu’à s’élever de ses deux mètres dix dans l’encadrement de l’entrée.

« LE RENDEZ-VOUS DIPLOMATIQUE DU DON ! », clame le crâne animé de Sicario du haut de son pilier, et de ses cordes vocales inexistantes.
 La carrure imposante de l’orcesse se mouve jusqu’au bureau du Don et se plante avec fermeté au côté du demi-orc, qui lève les yeux avec horreur.
« Qu’est-ce que-... »
« Et qui as dit que les barbares n’ont pas de ponctualité ! Galk, je te présente Cunégonde. Cunégonde, ça c’est Galk, dont le boulot consiste à jamais me lâcher la grappe et remplir mes murs d’objets de surveillance. »

 Galk n’est certainement pas qualifiable de rejeton. Pourtant, il est obligé de se briser le cou pour soutenir le regard noir de sa voisine, rempli de tout sauf de bonnes intentions. Cunégonde grommelle entre ses crocs, son massif poing vert se resserrant sur sa paume.
« Pas là pour faire ami-ami… Le chat, tout de suite, j’ai pas le temps ! »
« Wow wow wooow ! ». Fidji tente d’apaiser la conversation d’un mouvement joint de ses deux mains. « J’apprécie l’enthousiasme, c’est flatteur, mais laisse moi finir avec monsieur l’encapuchonné et on est bons, ok ? »
« Tu me payes à la minute, je suis pas ta copine. Parle mieux et paye moi plus, si tu veux me faire attendre. » Cette fois-ci, elle se penche en avant, la lueur mourante de la bougie faisant briller menaçamment ses pupilles. Malgré lui, Don Fidji effectue un mouvement de recul, mais se ressaisit aussi vite qu’il en a l’habitude.
« … Ouais, c’est pas l’argent le problème, ma chère. Pour les POs que ça vaudra, tu peux aller voir dans la chambre là-bas et juger la décoration pour moi ? Je suis à toi dans cinq petites minutes. »

 Cunégonde reste de marbre quelques secondes, avant de souffler des narines. Elle jette un dernier regard condescendant à Galk, puis tourne les talons et se dirige vers la porte d’ébène dans l’angle de la pièce, avant de la claquer derrière elle d’une puissance qui fait voleter des échardes de bois et chuter un des livres sur l’étagère adjacente.
 Le demi-orc fixe l’ouvrage étalé sur le tapis pendant une seconde, puis relève la tête avec un regard confus.
« Non mais tu te fou- »
« Tut-tut-tut, je veux pas savoir ce que t’en penses. Et puis si y’avait pas des gens pour aimer les orcs, t’existerait pas champion, donc chut hein ? » Le Don dépose sa paire de gants dans un tiroir qu’il claque, puis pose ses coudes sur le bureau vide. « On a fini, ou t’as encore des opinions précieuses à apporter sur mes activités de temps libre ? »
« … Non, ça sera tout, Fidji. »

 Pendant que son chef de la sécurité se dirige vers les escaliers, Fidji ne peut pas s’empêcher de soupirer péniblement. Il sait pertinemment que se coltiner une surveillance constante est nécessaire, mais il ne peut pas s’empêcher d’étouffer. Les types qu’il engage en ont probablement plus à foutre de la bourse qu’ils reçoivent à la fin du mois que de sa sûreté. Ça lui rappelle un certain genre de fourmis multi-dimensionnelles…
 Au moment où son soupir meurt dans sa gorge, il pince l’arête de son nez et ferme les yeux, essayant de se concentrer quelques instants. Pour une fois. Et pour une fois, il se concentre un peu trop. Son esprit est englouti par une image floue, mais vive. Ses deux mains, gantées de noir, battues par la pluie vigoureuse, agrippant avec fermeté et précision des grosses pierres. Sa vision semble légèrement bloquée par les formes d’une capuche enrobant sa tête, et l’édifice qu’il est en train de gravir…
 Il rouvre les yeux.

 Oh merde.

« GALK ! Attends ! »
 Le demi-orc se retourne, prêt à disparaître à l’étage inférieur.
« Quoi encore ? »

 Fidji ouvre la bouche, mais maintient sa langue. Malgré lui, il sonde ses propres pensées, traquant les émotions qu’il y ressent. Au plus profond de lui, il sent qu’il ne court aucun risque, pas de raison de s’affoler. L’autre abruti a bien choisi sa nuit.

« … Désactive les capteurs magiques dans le bureau pour cette nuit, tu veux bien ? »
« Quoi ? » Galk le dévisage, incrédule. « Pourquoi je ferais ça ? On est pas dans la merde si quelqu’un essaye de s’introduire par la fenêtre ? »
 Le chat ricane, dissimulant de son meilleur jeu d’acteur les pensées qui lui traverse l’esprit.
« Mon pote, la seule personne dans cette ville qui serait capable de grimper cette tour, c’est moi. Tu veux me protéger de moi-même ? Allez. »

 Le demi-orc soutient son regard interrogateur. Puis il secoue la tête avec désespoir, disparaissant dans sa propre capuche.
« J’ai pas envie de savoir pourquoi, je demanderais pas… KLYMMIO ERSMM ! »
 L’intonation résonne dans le bureau, et derrière le son de bruine sur le verre, un bourdonnement magique presque imperceptible semble se volatiliser, comme s’il n’avait jamais été là. Sans même dire un mot, le garde du corps se retourne et disparaît dans les escaliers, puis dans le portail à leur pied.

 Le bureau plonge dans le silence. Laissé seul en son centre, le dos à la vue nocturne de la ville, Donji (comme certains aiment l’appeler de façon moqueuse) reste impassible. Fixant un point indéterminé devant lui, chacun de ses muscles se relâchent au travers de sa respiration. Il a du mal à savoir s’il devrait être aussi calme, mais l’appréhension refuse de venir comme elle le ferait habituellement dans une telle situation. Pour le dire simplement, il est persuadé de ne plus en avoir à foutre. En tous cas, c’est qu’il en pense.
 Soudain, presque imperceptible, il l’entend. La fine tige de métal tordu se glisser entre le bois, puis trouver sa cible dans le mécanisme délicat de la serrure derrière lui. Il lui faut un mental surhumain pour ne pas faire pivoter ses oreilles de curiosité, ou ça gâcherait la surprise. Après quelques secondes d’habiles cliquetis, il sent un courant d’air lui fouetter le dos, et la dernière flammèche de la pièce placée près de son bras se meurt brusquement.
 Il a une tendance au dramatique, mais il est vraiment pas habillé pour une température pareille, et de plus, il entend très bien la pluie se déverser sur le tapis en deçà de la fenêtre. Le mafieux se relève de son siège et se tourne vers le pan de vitre ouvert, formant un carré disjoint dans le coin de l’imposante baie vitrée. Il se dirige à pas lents et la saisit, refermant le battant sur le vent glacial avec un claquement satisfaisant.

 Il n’a plus froid, mais il sent quand même un doux frisson lui parcourir la nuque. Il aimerait ne pas apprécier ce moment autant qu’il le fait, mais ça faisait un temps qu’il l’attendait. Il se retourne, et fait face à la silhouette encapuchonnée et drapée de noir, droite au milieu de la pièce.

« T’aurais pu te sécher avant de rentrer quand même, tu dégueulasse tout avec tes bottes là. » Donji ricane de sa propre remarque, mais ne reçoit aucune réponse. La figure le fixe, une réflexion timide de ses yeux bleus perçant les ténèbres de la capuche.
« Hey, ta langue au chat ou bien ? T’as pas grimpé jusqu’ici et crocheté ma fenêtre de l’extérieur pour faire un concours de regard, j’espère ? »
« J’ai peu de souvenirs de la dernière fois, mais j’arrive pas à croire que tu sois encore plus prétentieux. » La voix de Fidji est plate et monotone, comme dénuée de toute envie de combattre les talents de répartie de son miroir. « C’est ridicule que ça me surprenne. »
« Ooooh, j’en connais un qui a pas prit ses antidépresseurs, tu veux que je te fasse une ordonnance ? Tu passes au labo en-dessous, je pense que Luis sera trop content de te filer deux trois blanchenuits aussi, vu les cernes sur ta tronche, ça ferait pas de mal. »
« Tu… T’es vraiment- »

 Le Don frappe la paume de sa main, détournant le regard en serrant des dents comme si la névrose venait de s’emparer de son cerveau.
« RAAAH, quoi ? Je suis un quoi ? Je peux répondre à ta question, si tu le veux bien : un mec vachement sympa qui a fait en sorte que tu rentres tranquillement par effraction dans mon bureau, et pisse de l’eau de pluie partout sur mes broderies, au lieu de te faire planter par ma garde deux secondes après avoir posé tes sales coussinets dans… » Brusquement, le besoin de reprendre sa respiration l’interrompt. « … ‘C’est pas gentil d’être méchant’, oui très bien, Détective Connard, t’avais quelque chose de plus productif à faire ou tu va enfin essayer de me planter tant que t’en a la chance ? »

 Le tabaxi noir essore discrètement la cape dans son dos. Son accoutrement de cambrioleur semble prêt à se défaire, l’eau glacée de l’averse collant le tissu à ses poils.
« J’ai juste besoin que tu m’écoutes. »
« Ben faudrait déjà parler, pour ça. » Don Fidji s’abaisse et entrouvre un pan de son bureau, avant d’en sortir une magnifique bouteille de verre engravée, rempli d’un épais liquide bordeaux.
« Laisse-moi parler alors. Je peux plus prétendre que je m’en fous de tout ce qu’on a fait vivre aux gens autour de nous. Je sais que ça sert à rien d’essayer de convaincre un ego comme le tien... »
« Ouaaaaipppp. »
« … Mais moi j’en ai fini avec ça. Je traîne plus ces gens derrière moi, y’en a marre des irresponsabilités. Le nombre de fois où j’ai failli tuer un membre de ma famille, un ami, ou… Kulak. Le Don, Rouno, quelque abomination de merde qui avait des POs sur sa tête, ça suffit. »
 À son tour, sa capacité pulmonaire le rappelle à l’ordre. Il prend une inspiration, surprenamment ininterrompue par le Don, trop occupé à faire valser l’épais vin fruité dans un verre à pied.
« Je me suis excusé auprès de Kulak, je vais m’excuser auprès de Ryuji… »
« C’est bien, c’est bien, je suis fier de toi. »
« … Et je suis venu m’excuser auprès de toi. »

 Donji se fige, manquant une nouvelle fois de faire déborder son verre. Il repose la flasque face à lui, et se retourne lentement vers Fidji.
« Quoi ? »

« Pendant trente ans, t’étais juste coincé au fond avec moi, et tout ce que j’ai vécu qui a bouleversé notre vie, c’était toi. Tu demandais qu’à sortir, et maintenant c’est fait. Hé ben Kulak peut dire ce qu’il veut, c’est mieux comme ça. Tu veux continuer à jouer au sommet de ta grande tour, ça m’est complètement égal, mais j’ai besoin de les protéger de ces conneries. »

 Le mafieux reste silencieux, incapable de trouver une réponse. Pour la première fois depuis la mort du Don, il n’a pas de rétorque. Le visage de Fidji est maintenant complètement relevé, baignant dans la lumière de la pleine lune. Il pose les yeux sur le masque de l’ancien patron, attaché au dossier du grand fauteuil rouge. Les deux yeux verts, sans vie derrière, perce la moitié d’âme qu’il lui reste. Le malaise que la vue de la plaque de métal lui provoque le force à finir sa tirade.

« Je veux plus te voir prêt de Kulak, de Ryuji, de mes amis ou de ceux que j’aime. Je pense que c’est mieux qu’on se reforme jamais. »

 La phrase frappe Donji de plein fouet. Il est content d’entendre ça. Oui, il est content, il est ravi même, il l’est… Son cœur se pince.

« Parfait ! Non, mais vraiment, excellent ! Content de voir que t’as finis par atteindre la même conclusion que moi, ça t’aura pris que quelques mois, espèce de génie. Non mais sérieusement, tu t’entends parler ? Regarde autour de toi ! »
 Il pivote sur lui-même, écartant grand les bras et levant son verre plein, comme un toast en l’honneur de ses propres accomplissements.
« Tu crois que toute cette merde autour de toi, ça s’est payé avec des pleurnicheries et de la pitié ? Je suis au sommet du monde, tu penses sincèrement que j’en ai quelque chose à branler de l’autre caracal ? Retournes en Thuvie et va pleurer dans ta maison en terre cuite, j’en ai rien à foutre. La vie que je vis en vaut cent de celle que tu vas rejoindre. »

 Le chat encapuchonné s’avance, se rapprochant dangereusement jusqu’à ce que les deux félins soient suffisamment proches pour sentir l’haleine de l’autre. Aucun ne bronche, scrutant les yeux de leur réflexion comme dans un miroir. Le roublard brise le silence.
« Et enlève Dylan et ses gars de ma trace aussi. »
« Tu sais quoi, pas de problème ! J’aurais plus à entendre parler de toi, ça me fera un connard de moins à qui penser. Et la déesse sait que t’as de la compétition dans ce domaine, t’inquiètes pas. »
 Comme pour inconsciemment ponctuer la réponse de son double, Fidji tourne d’un mouvement de cape et se dirige vers la fenêtre qui lui avait servi d’entrée. Il saisit la courte poignée d’étain et l’enclenche, entraînant une nouvelle trombe de pluie à travers la fenêtre. Cette dernière ouverte, avec nettement plus de facilité que plus tôt cette fois, il commence à l’enjamber et pose un pied sur le rebord glissant en dehors.

« Allez bon vent, frérot. »
 La remarque cinglante du mafieux a pour effet de se faire retourner le tabaxi. Faisant passer son corps par la fenêtre, il ouvre une dernière fois la bouche.
« La Hyène est morte, Don. »
« Qu-… Hein ? »
 Le corps drapé de noir disparaît derrière les blocs de pierre qui encadre la tour. Don Fidji reste immobile quelques secondes, avant de s’avancer et de claquer la fenêtre avec une rage palpable.

 Et de nouveau, le silence. Le cliquetis de la pluie sur le verre, le vent qui drape les murs de l’édifice de toutes ses forces. Il fixe le fond de son verre. Le liquide alcoolisé à peine entamé, la discussion l’avait trop perturbé pour donner de l’attention à sa collation. Pas perturbé, non, c’est surtout que, comment garder son calme face à ce mec, ce connard qu’il a dû se coltiner depuis tellement longtemps, depuis…
 Il frappe le bureau du plat de son poing. Une deuxième fois, puis une troisième. Chaque soubresaut fait trembler les récipients de verre déposés sur le bois. Faut qu’il se calme, il va finir par les casser.
« Qu’est-ce que tu me veux toi ? »
 Il se retourne et assène un coup de pied dans le masque de fer attaché à son trône. La chaise ne risque même pas de basculer, encaissant le coup comme un mur de briques. Le visage métallique ne bronche pas plus, sa surface ne serait-ce qu’égratignée par la démonstration du chat noir.
 Ce dernier baisse les yeux, soufflant lourdement pour tenter de calmer ses nerfs. C’est seulement en se penchant sur le bureau qu’il observe la tremblotte de sa main, chacune des réponses nerveuses au travers de son corps la faisant vibrer de droite à gauche. Non, ça va pas le faire, faut se calmer. Il attrape son verre et scrute le fond, puis plonge sa main dans une des poches de son manteau, toujours sur le fauteuil.
 Quand il la retire et l’entrouvre, il observe avec attention les deux petites pilules couleur émeraude au creux de sa paume. C’est les dernières, certes, mais il en a besoin. Luis lui a dit de se calmer… Qu’il retourne à ses casseroles lui, il sait pas ce que c’est, d’être Don. Fidji plonge les deux pilules dans le vin et les observe se dissoudre lentement, avant de jeter la tête en arrière et d’engloutir le mélange d’un trait net.

 Alors qu’il repose le verre avec bruit et fronce les yeux, la concoction lui montant déjà au cerveau, il entend une voix rauque et autoritaire à sa gauche qui le réveille.
« Ça va finir par te coûter beaucoup, dépêche. »
 Il tourne la tête et découvre Cunégonde penchée contre le battant de la porte de sa chambre. Son regard est toujours aussi chaleureux.
« Et la déco est moche. Trop de rouge. Si tu voulais savoir. »

 Il l’avait presque oublié.

⸻ ⸻ ⸻ ⸻ ⸻ ⸻ ⸻ ⸻

 CHAPITRE 2

 Le tintement des pièces d’or au fond de la bourse retend au cœur de la pièce, absorbé par les murs lourdement tapissés de velours. Don Fidji lâche la dernière au moment où son esprit fini de compter, additionnant la paye dans sa tête avant de sceller la sacoche avec un nœud. Chacun de ses muscles le tue actuellement, mais il va pas se plaindre.
« Le compte est bon, tout bien calculé. Pas par mon comptable, mais si y’a un problème c’est lui qui prend, pas m- »
 En se retournant, il découvre que l’orcesse est en train de rattacher ses cheveux avec le bandeau de cuir de la taille d’un bracelet qui les retienne habituellement.
« Euh, déjà rhabillée ? »
« Je devais être partie y’a 30 minutes. Pas que ça à faire. »
 La voix grave de Cunégonde semble provoquer une sensation de… déception ?
« Hey du calme, on est pas aux pièces… Et si on l’est, cent de plus pour un petit câlin ? »

 L’énorme combattante arrache la bourse des mains du tabaxi comme si elle lui volait un jouet, et le repousse sur le côté, envoyant le chat presque valdinguer sur son lit alors qu’elle traverse la porte.
« Merci pour ta contribution à la guilde de Calistria, le chat. »
« Mais… » Donji regarde avec stupeur l’orcesse sortir de la chambre et se diriger vers la sortie du bureau, faisant trembler les meubles à chaque pas. « … Putain, ça vaut les recommandations que j’avais entendu, j’imagine ! »

 Au son du portail qui s’ouvre et se referme, il se laisse retomber de tout son poids sur le matelas brodé, fixant le plafond de sa chambre avec un air dépité. La fatigue devrait immédiatement l’envoyer chez Desna à l’heure qu’il est, blotti entre les énormes oreiller de velours qui soutiennent sa pauvre colonne.
 Mais sa tête carbure. Un peut trop. Impossible de trouver le confort, et c’est certainement pas en fermant les yeux que la situation s’améliore. La discussion de plus tôt avec Fidji lui revient, frappant son ego comme une douche givrée. Il pousse un râle d’exaspération et se redresse brusquement, oubliant un instant ses courbatures, même si le mouvement soudain a vite fait de lui rappeler. Debout sur ses pattes, il les traîne jusqu’au bureau avec patauderie, faisant usage du peu d’énergie mentale qu’il lui reste.

 L’averse en dehors semble avoir redoublée d’intensité. La vitre donnant sur les toits d’Absalom se fait battre à répétition, la magnifique vue derrière absolument indistinguable au travers du rideau de pluie. Ça ne l’empêche pas d’essayer d’apercevoir un flash de la lune, toujours surprenamment lumineuse sur le fond de la Tapisserie Noire.
 Il ne s’est jamais senti autant ridicule que debout dans juste un sous-vêtement, en plein milieu de son bureau par une nuit d’orage; et la nuit qu’il venait de vivre n’arrangeait rien. Faisant passer son regard autour de la pièce, il remarque que la bouteille de vin est toujours dressée sur son plan de travail. Sans vraiment y réfléchir, il l’agrippe d’un geste et en déverse à nouveau le contenu dans le verre cristallin. Puis, machinalement, il récupère une des petites fioles vertes alignées sur son bureau, plante sa griffe dans le minuscule bouchon de liège, et l’ouvre d’un léger pop.

 Si il y a bien une chose qu’il avait apprit des meilleurs, c’est qu’un corps qui se voit souvent confronté au poison doit avoir un système immunitaire capable de tabasser la peste noire et la fièvre jaune, si on ne veut pas finir comme une mouffette noyée dans sa propre pisse. La préparation était sienne, un poison suffisamment versatile mais faible pour lui fabriquer une tolérance implacable.
 Et avec un léger goût vanille.

 Le contenu verdâtre de la fiole se déverse dans le verre et se dissout lentement, faisant passer le bordeaux mat à un marron pas super attirant. Mais Fidji sait très bien ce qu’il fait, et tout ce qu’il à faire c’est boire. Ce qu’il fait encore une fois, mais pas d’une traite. Alors qu’il descend chaque petite gorgée individuelle, laissant le temps à son corps de voir la menacer arriver, il contourne le bureau, se plaçant face au reste de la pièce.

 Il termine lentement le fond de cocktail, observant avec attention son étude et les nombreux ouvrages accumulés sur les étagères. Dont il n’en a fini presque aucun d’ailleurs. Qui a idée d’écrire quelque chose avec autant de mots ? Faut vraiment avoir rien de mieux à foutre de ses journées.
 Il pivote sur lui-même et repose le verre sur le bureau. Avec un peu de chance, peut-être que le venin va l’endormir. Et avec un peu plus de chance, pas définitivement. Le masque du Don le scrute depuis le siège, toujours impassible depuis le coup de pied asséné plus tôt. Même en étant tourné à l’opposé des rayons lunaires, les yeux verts semblent luire comme deux lucioles malveillantes perchés au-dessus d’une bouche inexistante. Fidji esquisse un sourire narquois.

« Désolé pour tout à l’heure, mon pote. »

 Il vire sur sa droite, prêt à repartir pour son lit.

 Il a tourné, alors pourquoi le masque lui fait à nouveau face ?

 La voix rauque et sereine s’échappe de l’imposant corps attaché à la plaque de métal, le cuir du manteau mouvant avec les paroles.

« Excuses acceptées. »

 De toute sa vie, de toutes les frayeurs, toutes les fois où il est passé à un cheveu de la mort et s’en est tiré… Jamais le cœur du chat ne s’est arrêté de battre aussi fort. L’entièreté de son pelage noir devient une masse informe se hérissant de tout son long, ses yeux se rétractent au fond de leurs orbites. Le hurlement qui s’échappe de sa gorge est semblable à celui d’un animal mourant, acculé dans un coin et incapable d’accepter sa fin.
 Le cri lui vole toute énergie dans les jambes. Il titube en arrière, mais s’effondre à côté du bureau. Son corps ne peut plus le porter, ses yeux sont rivés sur l’homme mort debout devant lui. Qui semble s’avancer lentement vers lui.
 Ses griffes, refusant de se rétracter, racle le sol, puis le bureau. Il se traîne à reculons, aussi vite que son cœur en furie le lui permet. Tâtonnant sous le bureau, sa patte frappant les recoins en-dessous du meuble avec panique, il finit par sentir la crosse rassurante sous les poils dressés de sa paume. En un éclair, il sort l’arme à feu dissimulée sous le bois et la brandit droit devant.
 Il a pas le temps de viser, pas le temps d’arrêter de trembler. Rien de ne ce qui lui passe par le cerveau n’est autre qu’un hurlement constant de terreur. Il active la gâchette, et le bureau entier résonne de la détonation au moment où le canon est englouti dans une effluve de fumée.

 Il a presque le temps de calmer sa respiration, mais quand la bouffée blanche finit par se dissiper, il se remet à trembler de toutes parts quand il voit les deux points verts continuer à le fixer. Et derrière eux, deux globes jaunes, percés d’une fente noire.

« Tu tire mieux que tu ne garde tes nerfs. Lève-toi, c’est pathétique. »

 Le Don est dressé de toute sa hauteur au-dessus de Fidji, ses habits et sa complexion aussi intacts que la dernière fois où ils avaient interagis dans ce même bureau. Le canon de l’arme, malgré la tremblotte inarrêtable du chat, était toujours pointée droit sur le torse du vishkanya.
 Comment est-ce qu’il avait loupé de si proche ?

 Puis il entend un cri sur sa droite, et tourne la tête vers les escaliers.

« Don Fidji, tout va bien ? Qu’est-ce que vous faites ? »

 Les deux gardes tenaient leurs lances fermement, semblant explorer la pièce à travers leur heaumes pour tenter de trouver la source du problème. Toujours assis au sol, le pistolet baissant lentement au fur et à mesure où son bras perdait le peu d’énergie qu’il lui restait, le tabaxi tente de se calmer du mieux qu’il peut. Il retourne lentement la tête. Le Don n’a pas bougé, le scrutant d’un regard sévère au travers de son masque. Il semble comme attendre quelque chose. Une réaction.
 Fidji tourne à nouveau son regarde vers les gardes. Les deux le fixe.
« Don Fidji ? Répondez-nous, il se passe quoi ? Vous avez vu quelqu’un ? »

« Tu sais quoi leur répondre. »

 La voix du patriarche est d’autant plus terrifiante maintenant que le sang bat un peu moins fort dans les oreilles du chat. Il regarde le Don quelques secondes, puis réussit à extirper quelques mots de sa mâchoire.
« Mais vous voyez pas… Vous voyez pas que… » Il soutient le regard des deux gardes quelques instants. Il serre les dents, une expression sévère s’étalant maintenant sur son visage.
« … Vous voyez pas qu’il se passe rien du tout ? Retournez faire votre putain de rondes, je vous paye pas pour venir chasser mes crises de somnambulisme. Sicario, ouvre leur le portail.»
« Euh… Désolé monsieur le Don, » Le deuxième garde, qui était resté sans voix jusqu’à maintenant, laisse filer sa voix au ton paysan. « On savait pas qu- »
« DÉGAGER, PUTAIN ! »

 Les deux armures ont à peine le temps de formuler leurs excuses et redescendent les escaliers d’une traite, disparaissant dans le mur serti de glyphes qui se referme derrière eux.

 Fidji ferme les yeux. Fort, aussi fort qu’il le peux. Si la futilité de la manœuvre ne lui échappe pas, il espère au plus profond de lui qu’elle fonctionne. Que les pilules soient en train de jouer avec ses neurones.
 Quand il les rouvre, au-dessus se tient toujours la figure, enveloppée dans son épais manteau de cuir.
« Lève-toi, immédiatement. »
 Fidji fixe le sol. L’arme déchargée est toujours dans sa main, sa gueule fumante ayant brûlé un trou de la taille d’une gemme dans la tapisserie. Il s’appuie sur le bureau, et accumule le peu de force en lui pour relever son corps. Levant les yeux, un mélange d’émotions le frappe. Son cou se positionne sans réfléchir à la bonne hauteur pour fixer son interlocuteur dans les yeux.

« Le seul positif de cette interaction, c’est que je vois que tu ne m’as certainement pas oublié. Tu ferais bien d’écouter ce que te dis le peu d’âme qu’il te reste. »
« Je… Comment- » Donji trébuche, ses mots peinant à sortir.
« Comment est-ce que je peux t’observer arracher mon empire morceau par morceau du trône sur lequel je l’ai placé, sans intervenir ? Chaque jour, j’observe un misérable gamin, qui n’a pas grandi depuis que je l’ai sorti du caniveau de mes propres mains. Et chaque jour, il pisse un peu plus sur ce que j’ai construit. L’image que tu fais de ce cartel est misérable. Insultante. »
 Les mots semblent libérer l’expression du tabaxi de la terreur dans laquelle elle était figé, provoquant un mouvement de sourcils.
« Quoi ? Le cartel est toujours aussi profitable, on se fait une thune monstre ! Keto elle-même m’affirme qu’on fourni les plus gros profits du Lycoris, y’a jamai- »
« SILENCE ! Je ne veux entendre ni le nom de la drow, ni de cette réunion d’incalculables insectes. Tu passe ton temps sous sa botte, à obéir comme un clébard et à servir de sac de frappe à tout ses subordonnés. Jamais le maître du Cartel n’a fait office d’une aussi piètre image, qui donne à tous un seul message : le Don d’Absalom est un couard et un vulgaire larbin. Tu passe ta journée à recevoir des ordres, et tes nuits à gâcher l’argent dans les poches des prostitués pour qu’elle continue à t’en donner  ? »
« Wow hey, c’est pas- »
« Chaque morceau d’or que tu produit vogue sur l’héritage de mes méthodes. Tu n’invente rien, tu n’apporte rien. Chacun des tes accomplissements se lit dans les pages du livre que j’ai écrit. Et tu pense que ça va durer longtemps… Quand, le temps d’une année passée, tout ce que j’ai construit s’effondrera sous ton incompétence, et que les rats s’arracheront les restes, je n’aurais pas mon regard sur toi. Mais dès que ton âme brisée traversera les portes de l’éther, tu saura qui t’attendra. »

 Comme plongé dans le regard menaçant du masque, Donji finit par détourner les yeux. Par simple réflexe. La voix autoritaire lui perce le peu de mental qu’il lui reste.
« Je… Qu’est-ce que je peux faire de plus, vraiment ? »
« Tu peux faire mieux. »
« Mais je- »
« Laisse les rire, ils auront tôt fait de rire au-dessus de ton cadavre. » Le vishkanya tourne le regard vers la fenêtre. Somal éclaire son profile, la peau blanchâtre luisant dans le clair de lune.
« Tu veux jouer le beau parleur à grande gueule, soit. Mais que ça soit toi qui rigole le dernier, et si ils doivent rire avec toi, que ça soit dans le vin ou dans leur propre sang. »
 Il se penche vers Fidji, le toisant de toute sa hauteur. Le chat noir recule, comme si le poids de l’ombre elle même était suffisante pour le repousser.
« Si tout ce que tu as retenu de mon règne, c’est de comment mélanger au mieux l’alcool et le venin… Tu n’as rien apprit. »

« Fidji, c’est quoi ce bordel ? »
 La figure de Galk se dessine dans l’entrée, sa capuche rembourrée flanquée de chaque côté par les deux hommes en armure lourde de plus tôt. Les gardes ont les lances baissées et les épaules basses, comme pour préventivement s’excuser auprès de Don Fidji d’avoir dû remonter.
 Ce dernier se retourne de trois quarts et leur fait face, le regard incrédule.
« Galk... »
« Qu’est-ce qu’il se passe, ça va ? »

 Donji, cherchant ses mots, se retourne instinctivement vers la figure à ses côtés comme par recherche d’approbation. Mais son regard file au travers de la pièce, incapable de trouver le Don à ses côtés. L’espace de son côté du bureau est vide, et les deux seuls yeux verts qui le fixe sont ceux du masque accroché sur le dossier de velours rouge derrière lui.
 Lorsqu’il cherche à nouveau son ancien patron là où il se tenait l’instant d’avant, il remarque un détail. L’impact de la balle, encore fumante, enfoncée dans le mur juste en face de lui. À hauteur de torse.

⸻ ⸻ ⸻ ⸻ ⸻ ⸻ ⸻ ⸻

 CHAPITRE 3

« Hey, Fidji, tu m’écoute ? »
 Si les quelques derniers jours avaient été un voyage en mer, il serait en train de nourrir des crabes à moitié enterré dans une banque de sable. Le regard de Donji divague, si tant soit peu qu’on puisse affirmer qu’il aille quelque part.
« … Ouais ouais, t’inquiètes Dylan, j’suis accroché à tes mots… »
 Le triton se renfrogne sous son fedora.
« Et je disais quoi ? »

 Les neurones de Fidji se joignent les mains, et se concerte du mieux qu’ils peuvent. La Guilde d’Asako. Il avait entendu ça, et il avait absolument pas envie d’y penser. La plus grosse guilde de mercenaires d’Absalom, ou la tanière à ours la plus chère de toute l’île. Pas une analogie à la carrure des guerriers qu’elle emploie, mais la première pensée qui vient à l’esprit quand on se rappelle leur tête, un ursidé amateur de marteau du nom de Tavish.
 Le mammifère borgne semblait avoir une dent – assez étrangement – contre le cartel depuis que Fidji, la Hyène, Ryuji, et les compagnons de la Pyramide lui avait retourné les os pour retrouver le cadavre du Don. Non seulement il refuse tout service, mais nie catégoriquement le statut de Don Fidji et se contente de le traiter comme un imposteur. Les membres du cartel avait déjà dû affronter les hommes de main de l’ours sur leur propre terrain, et très franchement, personne n’y gagnait rien. Mis à part Tavish qui lui faisait monstrueusement chier.

« Ouais, d’accord, Asako, et l’autre bâtard… Tu vois Dylan, je suis extrêmement motivé à l’idée d’en parler, conte moi tout... »
« Tu peux sarcasme, mais moi je vais te parler premier degré. T’as une tête pas possible. »

 Le poids de la fatigue commençait effectivement à se voir. Les yeux de Donji était tellement cernée et creusée que même son pelage n’arrivait plus à le gâcher. Pelage qui semblait lui aussi avoir déteint au lavage, son noir absorbant habituel transformé en amas gris.

« Pourtant, je te promets que j’ai dormi huit bonnes heures... »
« Huit heures cette nuit, ou cette semaine ? »
« Faudra me torturer pour que je te donne une réponse, mon vieux… »
 Dylan souffle un coup, et réajuste son costume.
« Très bien, mais je me répète pas une troisième fois… Notre joaillier de front rue Médiogalti s’est fait brûlé cette nuit, et on a des preuves que c’est des hommes de Tavish. Ils nous emmerdaient avant, mais là c’est juste de la provoque. Ou du sabotage, probablement. »
« Envoie des gars alors, comme d’habitude. On change pas une équipe qui gagne... »
« Elle gagne pas, Fidji. Personne n’accepte d’aller voir les gars de chez Asako. Les coupes-gorges, nos assassins, même ta garde personnelle veut pas s’en approcher. Ils disent que ça vaut pas ce qu’on les paye. »

 Le yeux du tabaxi refuse de se recadrer, toujours perdus devant lui. Il essaye de faire tourner le problème dans sa tête, mais les éléments refusent juste de s’emboîter. Pendant qu’il se ressasse les mots ‘Asako’, ‘brûlé’ et ‘paye’, il sent comme un frisson dans son nom. Pas encore.
 Ses poils se hérissent légèrement sur son dos, au moment où une masse sombre apparaît sur la bordure de son champ de vision. Il voit les rangés de fioles de poison à la ceinture, l’épais manteau de cuir, et ne peut qu’imaginer les deux yeux verts luisants qui fixe le haut de son crâne.

 La voix autoritaire se lève près de son oreille.
« Comment peut-tu être aussi apathique… C’est pitoyable. »
 L’alcool, les drogues, les cigares, le mélange malsain des trois. Non, non, la seule raison de son état misérable et de ses nuits manqués, c’était lui. Chaque jour, chaque soir, il refusait de le laisser tranquille, susurrant à son oreille comme le serpent qu’il est. Mais pas des sifflements tentants et alléchants comme les reptiles habituelles ; c’était insultes et accusations à longueur de journée.
 Essayant d’ignorer le vishkanyan, Fidji lève les yeux vers Dylan et se recentre.
« Hum, ben, euh… T’as juste à, je sais pas moi… Je te paye pas pour trouver des solutions à ce genre de conneries. »
« Mes solutions sont sensées être en dernier recours, Fidji. Je fais juste ‘le détective’. Tu te souviens quand tu m’as dis ça ? »
 Maintenant, il jure que le gant blanc scintillant est sur le siège derrière lui. Et Dylan ne semble absolument pas affecté, se tenant juste droit comme un I devant le bureau, tenant sa liasse de parchemins sous son bras droit comme il en à l’habitude. Les sifflements recommencent, sifflant à travers le masque et droit dans son oreille.
« Quand on est incapable de prendre une décision, Fidji, on ne mérite pas le titre de- »
« SONYA, AMBASSADRICE INTERPLANAIRE DU DON ! »

 L’annonce de Sicario est si brutale que Fidji est persuadé de voir l’ombre du Don à son côté sursauter avec lui. Il relève la tête, pendant que Dylan se retourne le portail tout juste ouvert.

 Une jeune fetcheline, adossée d’un veston en cuir, et avec ses longs cheveux noirs onyx stylisé en une natte derrière sa nuque, grimpe les escaliers quatre à quatre. Elle atterrit sur le tapis d’un pas déterminé. La simple énergie de sa démarche marque comme un changement de ton dans la conversation.
 Le bureau atteint, elle plaque ses deux doigts sur son front et les jette en avant comme office de salutations.
« Bonjour M’sieur le Don, bonjour Dylan ! Désolé, j’espère que j’ai rien interrompu d’urgent ? Je viens juste faire le rapport pour les exports du plan de l’Ombre comme on avait dit ! »

 Fidji à l’impression qu’on vient d’ouvrir les volets en plein grasse mat’.
« Euuh… Non, je crois que c’était bon, de toute façon tu m’as tout dit Dylan ? »
 Le traiteur d’infos fixe Donji pendant quelques secondes, puis acquiesce légèrement.
« Strictement parlant, j’avais tout dit. Après c’est à toi de voir, moi j’ai d’autres trucs à faire. Sonya, oublie pas d’apporter le dossier des interplanaires sur mon bureau. Et pas des intercalaires, refait pas la même je t’en pris... »
« Je l’ai déjà, je l’apporte après, m’sieur Dylan ! »

 Le triton bien habillé semble allumer une cigarette alors qu’il sort de la pièce, comme si le stress de Don Fidji avait déteint sur lui le temps de leur discussion.
 De nouveau, venant cette fois derrière lui, le tabaxi entend la voix de son ancien patron s’élever avec une fureur grandissante.
« Tu n’as encore rien fait, tu laisse les pourceaux te marcher dessus et tu ref- »
« BON ! »
 Sonya claque soudain une pile de feuilles sur le bureau, coupant net la voix au fond du crâne du chat noir. Il pose ses yeux sur les documents mais n’a même pas le temps d’en faire sens, que la fetcheline commence déjà à débiter.

« Du coup, on a fait passer 25 tonnes de stèles décoratives, comprenant 300 kilos de ‘médicaments’ à l’intérieur le mois dernier, et du coup ça nous fait une super marge, et j’ai pu convaincre le Seigneur de faire monter nos livraisons de 125 % d’ici le mois prochain, et ça va tellement faire monter notre marge ! En plus les clans d’Effrits dans le plan du Feu ont dit qu’il voulait bien nous laisser passage, et je suis bien content parce que je commençait à crever de chaud à force d’aller les voir… Mais par contre pour la dernière livraison, on a failli se faire choper par une patrouille…  »
 Fidji à l’impression de se noyer dans le flux de paroles inarrêtables, mais réussi à saisir l’entièreté de la discussion.
« … Sauf que j’ai fait comme vous m’avez dit ! Je leur ait dit d’attendre, et j’ai envoyé un des hommes se battre contre quelqu’un dans la rue d’à côté, du coup ils sont tous partis pour l’attraper et on a pu se glisser jusqu’à l’Arcanamirium ! C’est tellement malin, vous aviez juste trop raison. »
« Hein, euh… Ouais, j’ai utilisé ça deux trois fois quand j’étais lieutenant, c’est juste un vieux truc à la con que j’ai trouvé. »
« MAIS C’EST SUPER EFFICACE, c’est pas con du tout ! »

 La remarque de Sonya l’amuse. Quiconque lui parlerait comme ça, il aurait l’impression qu’on se fout de sa gueule, mais l’enthousiasme de la jeune ‘ambassadrice’ est tel qu’il aurait du mal à ne pas la croire. Au fond de son crâne, il entend une voix sévère résonner, et les mots ‘insupportable’ et ‘perte de temps’ semble se faire entendre. Mais le monologue sans fin de Sonya ne fait que les noyer.

« … Et du coup Otis, celui qui nous laisse utiliser les gros portails de l’Arcanamirium tranquille, vous voyez ? »
« Ouais, ouais, je crois. »
« Hé ben il m’as dit qu’il avait peur de se faire choper, et que fallait payer plus, et il a commencé à nous menacer et à dire qu’il allait nous balancer à la garde et que ça allait griller toute l’opération… »
 Fidji grimace.
« Merde, du coup ?»
« Ben je lui ait dit que ça risquait pas, parce que si la garde le voit, ils vont le coller en taule direct, vu que ça doit être illégal de se trimballer avec une moustache aussi dégueulasse. »

 Fidji agrandit les yeux en entendant ça. Le bureau reste plongé dans le silence pendant deux secondes, la jeune fetcheline le regardant avec un regard intriguée. Juste avant qu’il explose de rire.
« PFFFFT HAHAHAHA ! ‘Illégal de se trimballer…’, bordel mais comment t’as trouvé ça, hahaha ! »
« Hey, ça fait partie du métier hein. »
 Elle semble plutôt soulager de la réaction de son patron, qui essuie une larme perlant au coin de son œil avec son index ganté. Le rire de Fidji se transforme peu à peu en gloussement.
« Aaaah, t’as intérêt à m’en trouver une comme ça à chaque rapport, on manque cruellement d’humour dans cette putain de tour… Excellent boulot en tout cas Sonya, continue comme ça. Tu peux venir me faire le prochain rapport dans deux semaines au lieu d’une si tu veux, je pense que celui là est assez complet. »
« Wow euh, merci ! J’en profiterais pour passer voir mes parents, il me manque un peu. »

 Alors qu’elle ramasse les papiers déposé à ses côtés, son visage s’endurcit légèrement. Au moment où Fidji referme le tiroir de son bureau, elle l’interpelle.
« Hum, vous avez l’air un peu… Pâle ? Enfin, je veux pas demander n’importe quoi, mais vous allez pas l’air super bien, ça va j’espère ? »
 Fidji est assez surpris par la question, affichant une mou déconcerté. Mais pas déplu.
« Ouais, ouais, c’est juste que… Je suis… Enfin, si je dormais correctement tout les jours, ça veut dire que les autres ferait bien leur taff, ça serait flippant, héhé. »
« … Prenez soin de vous quand même, hein ? »

 Il veut lui répondre, mais rien ne sort. Son expression s’affaisse. Sa bouche semble incapable de formuler une réponse, comme si elle avait oublié les mots qui devaient s’y former. Il repose ses bras un peu ballants sur la surface de bois. Avant d’être tiré de sa torpeur.
« DYLAN, CHEF DES RENSEIGN- »
« OUI BON ÇA VA LE BLOQUE-PORTE, ON A COMPRIS ! »

 Dylan fait rarement preuve de zèle, mais sa démarche semble urgente et inquiète.
« Fidji, faut qu’on parle vite. »
 Le tabaxi semble sonné par l’intervention soudaine, mais retombe vite sur ses pattes.
« Ouais, on avait finit… Prochain rapport dans deux semaines Sonya, okay ? »
« Ça marche ! Au revoir msieur Fidji, au revoir Dylan ! »

 Alors qu’elle s’élance et manque de louper la moitié des marches d’escaliers, le triton s’avance vers le bureau et se penche en avant. Sa cigarette ne l’a visiblement pas aidé à se calmer.
« Fidji, c’est encore Asako. »
« Que- »
 Le regard du chat s’assombrit à son tour.
« Ils ont embusqués un de nos convois dans les Flaques Nord, en direction du Port. Ils ont pris toute la marchandise dedans, à peu près quinze milles pièces, et ils ont brûlés le reste. Littéralement ; ils ont renvoyés un des livreurs avec leur logo à la con marqué au fer rouge sur son épaule. »

 Les mots envoient une sensation étrange droit dans le ventre de Fidji, comme une flèche qui viendrait se planter dans ses tripes. Il s’y connaît en venins, mais celui que son cerveau est en train de lui délivrer lui est complètement inconnu.
« Ils l’ont fait exprès, j’en suis sûr. Qu’un de nos gars ait leur marque, c’est juste de la provoque. C’est de pire en pire, je te dis- »
 Les mots se mélange dans la bouche de Dylan, et n’atteignent plus les oreilles pointues du chat. Son regard bleuté se plante sur la silhouette qui vient d’apparaître derrière son traiteur d’info, toisant le fedora de deux bonnes têtes. Le regard reptilien du Don est concentré sur son successeur, une colère montante dans les pupilles.

« Encore, et toujours, piétiné, moqué… Le nom du crime organisé qui perd de sa valeur à chaque jour qui passe. Le Don Fidji ne vaut pas un sou. Et ils vont en rire… »

 Fidji sert les poings, ses pupilles se rétractant à nouveau. La sensation de malaise monte dans ses entrailles.

« Les nouvelles vont vite… Le Lycoris en aura bientôt vent. Quand les tous tes collaborateurs auront une fois de plus vent de ton impuissance… »

 Ses oreilles se retournent, orientée vers la fenêtre. Comme si il ne voulait plus écouter. Dylan parle toujours, mais les mots du Don recouvre tout. Le malaise lui remonte à la gorge.

« Il n’y pas d’alliés. Il n’y a que la botte, et le cou. »

 Dylan sursaute en arrière. Fidji est debout, sa dague brise-épée rayant la surface du bureau. Son visage semble contorsionné par une expression indéfinissable.

 Ce n’est pas du malaise.

 C’est de la rage.

« GAAAAAAAAAAALK !!! »

⸻ ⸻ ⸻ ⸻ ⸻ ⸻ ⸻ ⸻

 CHAPITRE 4

 Le jeune mercenaire soupèse le sac avec concentration, faisant glisser les pièces d’or à l’intérieur entre ses doigts. Il a beau donner une apparence sérieuse au premier abord, il n’a certainement pas l’expérience pour que son geste lui permette d’évaluer quoi que ce soit. Il a juste à prétendre être un pro, glisser le pactole dans sa tunique et ne déranger personne.
 L’homme en face de lui, âgé d’une cinquantaine d’année et dissimulant son expression ferme derrière une épaisse barbe blanc immaculée, frotte sa plume sur le parchemin juché sur une plaque de bois au creux de son bras. Sous leurs pieds, deux cercles concentriques traversant un imposant triangle doré, le tout brodé sur un fond d’un vert jade. Le symbole de la Guilde d’Asako reflète la lumière orangée qui se déverse au travers des fenêtres du bâtiment.

« Tavish considère que t’as fait du bon boulot, Arthur. La prochaine fois que tu nous rends service, y’aura de la pécule en plus pour toi, bien vu ? »
 Le regard du jeune soldat s’éclaire. Il acquiesce sans retenir sa satisfaction.
« Wow, merci ! Je reviendrais, c’est sûr. Merci, monseigneur ! »
 Il empoche la bourse et se dirige vers la grande double porte, bénissant toutes les bonnes choses qu’un simple raid de convoi va lui payer. Il place sa main sur la poignée en or massif. Qui est… chaude ?

 Avant qu’il ne puisse émettre ne serait-ce qu’un dernier cri, le corps d’Arthur est englouti par les flammes incandescentes qui traversent la porte. Les deux battants de bois s’embrasent alors que la déflagration les sépare, les envoyant frapper les murs de vieille pierre. Le bruit assourdissant de l’explosion se propage dans la salle comme dans une église. Des débris calcinés aspergent le sol pendant que le corps noircit du guerrier atterrit de tout son poids quelques mètres plus loin.
 Le vieil homme laisse échapper son document sous le coup de la chaleur, et bondit en arrière comme il ne l’a probablement pas fait depuis vingt ans, dégainant sa lame par réflexe. Dans l’encadrement de l’entrée béante donnant sur la rue, la fumée de l’impact laisse transparaître une silhouette. Puis trois. Puis une dizaine.

 Don Fidji écarte les débris crépitants de sa botte, son pas déterminé les balayant au loin. Ses yeux sont fixés sur l’homme en face de lui, mais son esprit est bloqué bien plus loin. Il entend le sang cogner dans ses oreilles, ses muscles raides. Dylan tente aussi bien qu’il le peut de lui coller au train, ses doigts bleutés encore chaud de l’incantation magique. Forçant son pas, les mafieux en armure dans son dos emboîte le pas.
 Le vétéran s’élance d’une banderole, mais la Kaudalame du Don intercepte le fer et le renvoie plus loin, avant que le chat noir ne lui assène un puissant coup de genou dans le foie. Avant qu’il ne puisse se relever, la lame elfique lui transperce le torse, lui laissant échapper un dernier râle. Fidji retire la lame d’un coup sec, puis l’abat droit sur la nuque de l’homme. Son corps produit un son mat en frappant le sol, et est rapidement enjambé par le groupe.

 Un pistolet serti de fines gravures jaillit de la poche interne du manteau du tabaxi. Il le fait tourner dans sa main, avant de pointer le bout du canon sur la serrure de la deuxième double porte. L’impact fait bondir le mécanisme hors de ses gonds et entrouvre légèrement la porte, tel une autorisation vaincu à pénétrer dans la grande salle de la guilde. Fidji accompagne cette gentille proposition par un coup de botte qui écarte grand les deux battants.
 Sa garde se déverse dans le bureau surdimensionné. Des mercenaires portant le sigle d’Asako tente de se jeter sur le mafieux, et leurs armes rencontrent à chaque fois le manche d’une lance qui les pare, les fait basculer à terre d’un arc de cercle précis, et se plante profondément dans le peu de chair qu’ils ont oubliés de protéger. Un demi-elfe à la joue balafrée pointe le bout de carreau dépassant de son arbalète sur la tête du chat. Il tente de suivre le mouvement déterminé, mais avant qu’il ne décoche son arbalète glisse de ses mains, et il se retourne pour faire face au visage peu commode de Galk. La poigne du demi-orc se resserre sur sa gorge.

 Les cris glauques des soldats se faisant abattre derrière lui ne détourne pas le regard de Fidji d’un millimètre. Pas de la montagne de muscles, recouverte d’une fourrure tellement épaisse qu’on aurait du mal à voir le cache-œil qui en dépasse. Tavish contourne son bureau avec la grâce qu’on accorderait à ceux de son espèce, et agrippe fermement un lourd marteau de guerre de ses deux pattes.
« TU VA PAYER, SALE CHAT DE GOUTTIÈRE ! »

 Fidji sent le désire. Le désire intense de faire ressentir à ce vieux sac toute la douleur que son esprit pourrait possiblement inventer avant d’être à court d’imagination. Tout est dans le timing, malheureusement, et chaque chose en son temps. Pour le moment, il est dangereux. Les muscles du tabaxi se relâchent, son pas et celui de l’ursidé rapprochant graduellement la distance. Sans faire un mouvement autre que celui de sa marche, il observe l’ours contracter ses muscles, et la tête de marteau en acier trempée amorce un arc de cercle, filant comme un boulet de canon droit sur la trajectoire du Don.
 Fidji se stop net et décale soudainement son pas en arrière. Il ressent un courant d’air brutal alors que la masse de métal qui aurait pu lui ramollir les genoux continue sa course, déséquilibrant son porteur. D’un nouveau jeu de jambes, il s’avance d’un bond, et abat la Kaudalame sur le poignet gauche de son adversaire. La lame se mouve comme dans de l’eau et traverse la chair sans effort, les os, pas plus. Tavish pousse un hurlement en sentant sa main se séparer du reste de son corps, et agrippe son poignet de toute force. La tête de marteau produit un fracas en traversant le plancher, suivi du bruit humide du sang frais aspergeant la tapisserie.
 Sans même lui laisser le temps de constater la perte de son membre, la lame de Fidji glisse à nouveau dans l’air et traverse le tendon sous le genou de l’ursidé. La masse de poils pousse un nouveau cri et rencontre le sol à son tour, ses poumons se vidant sous la chute.

 L’épée courte du mafieux tinte quand elle rebondit sur le plancher, deux secondes après avoir quitté la main de son propriétaire. Plus besoin de technique, plus besoin de méthode. Il sent ses canines prêtes à se briser sous la pression de sa mâchoire. Chacun de ses muscles déborde d’adrénaline et de vitriol. De rage. Il se jette sur Tavish, en train de se tordre sur le sol.
 Le gant de Fidji se ressert comme une pierre, et il assène une frappe de la main droite. Il sent le museau de l’ursidé craquer sous l’impact. L’effet est encore plus jouissif. Il réamorce, et refrappe. Puis encore une fois. Encore.
 La salle est plongée dans le silence, mais il ne le remarque même pas. Seul les respirations saccadés des soldats blessés ou en retraite autour de lui, et le bruit sourd de son poing qui martèle sans discontinuer le crâne de l’ours. Il ne sent pas le regard de ses subordonnés, observant la scène sans savoir quoi faire.

 Tavish recrache un filet de sang, laissant échapper une plainte entre les coups.
« Fidj- Fidji, arrête- ATTENDS- »
 Au moment où l’arcade de sa victime se fissure, il ressent pour la première la douleur infernale qui se propage dans ses phalanges. L’adrénaline quittant lentement son corps, une brûlure enveloppe sa main droite, dernier demande de son corps de se calmer un peu. Mais il est incapable de se calmer.
 Donji se relève d’un coup. Sous lui, l’ours lève la patte qu’il lui a été épargnée. Le mafieux le fixe dans les yeux, un rictus acharné sur le visage. Puis il lève la botte, l’alignant au dessus de la nuque exposé du mercenaire.
« NON FIDJI ATTENDS ! JE RETOUCHERAIS PLUS AU CARTEL, JE RAPPELLE MES GARS, PROMI- »

 CRACK-

 Cette fois-ci, plus un son. Dylan et Galk se jettent un regard en coin, appréhendant la suite. Puis, leur oreilles se réhabituant au manque de bruit, ils entendent la respiration saccadée et irrégulière de l’ursidé.
 Fidji retire lentement le talon de sa botte du trou qu’il a percé dans le plancher, à moins d’un centimètre de la gorge de Tavish. Il recule de quelques pas, observe son adversaire contenant l’effluve de sang qui lui sort du bras, et ramasse son arme au sol.
« On laisse tes-… tes gars tranquilles, on arrête, d’accord ? »
« J’en doute pas, Tavish… Et plus personne n’emmerde Don Fidji, je pense que c’est clair. »
« P… » L’ours déglutit bruyamment, ravalant plus de sang que salive. « … Personne. Je m’assurais de le f-… de le faire savoir. »
 Fidji fait un geste de main vers Dylan, qui à pour effet de faire grimacer le triton. Mais malgré sa réaction, il commence à agiter les doigts.
« Les autres feront passer le message pour toi, Tavish. Tu me dois un peu trop pour servir de témoin. »
« Quoi ? Hey, NO- »

 Dylan prononce une incantation, et l’air au centre de la pièce s’alourdit. Au moment où Fidji se retourne et se dirige vers la sortie, un cercle de flammes jaillit autour de l’ours. Puis en un claquement de doigt, la pièce s’embrase, le sol et le plafond se rejoignant en une énorme colonne de flammes qui enveloppe le pelage de l’ursidé. Il commence à crier en disparaissant dans le feu.

 Le chiffon de soie passe sur la Kaudalame, prenant soin d’absorber chaque goutte de sang, jusqu’à ce que cette dernière brille à nouveau sous la teinte du soleil. Donji tourne la lame vers lui, attrapant la lueur de la guilde derrière lui. L’armature en bois commençant à crouler sous les flammes dévorantes. Le symbole d’Asako se réarrange, puis fond sous la chaleur.
« Bon, j’en connais un qui va plus l’ouvrir… Galk ? »
 Le demi-orc réussit à décrocher les yeux du gigantesque bûcher. Il essaye de ne pas laisser paraître l’inquiétude qui lui traverse l’esprit.
« Oui, Fidji ? »
« Je pense que la garde va vouloir savoir ce qui s’est passé… J’ai pas que ça à foutre, donc tu reste là et tu leur glisse un joli pourboire pour moi, il seront content de t’écouter après. »
« Quoi ? Non, attends, on vient de transformer une guilde en four à pain, ça va jamais passer ! J’essaye de leur glisser une pile, ils vont juste me choper, je- »
 Le Don s’apprêtait à glisser la lame dans son fourreau, mais s’arrête à mi-chemin. Sa poigne étouffe le manche, se resserrant en même temps que ses pupilles sur Galk.
« … Okay, j’ai compris. Je le fais. À tes ordres. »

 Au fond de sa tête, Fidji l’entend. Pas aussi bien que d’habitude, mais la voix grave et autoritaire est incontestable.
 Il est juste pas habitué à l’entendre délivrer des compliments.

 Il sourit.

⸻ ⸻ ⸻ ⸻ ⸻ ⸻ ⸻ ⸻

 ÉPILOGUE

 Le pelage des deux chats absorbe les rayons du soleil, accumulant une chaleur monstre. Pour des félins comme eux, rentrer avant que le soleil Thuvien ne perce le ciel en son centre était plus une question de survie que de confort. Heureusement, Fidji avait fini par adopter une excellente horloge interne pour éviter de se transformer en plat sous-vide à chaque sortie.

 Ils arrivent enfin devant la petite maison en terre cuite. Le rideau qui bloque l’entrée scintille d’une centaine de couleurs vives, marquant facilement le propriétaire.
« C’est gentil d’être passé Ryuji. Je dirais à Kulak que t’étais là. C’est dommage que vous puissiez pas vous voir, il aurait été content. »
 Le chasseur de primes réajuste le sac sur son épaule. Son épais manteau y tient tant bien que mal, faisant déborder des affiches et documents variés, prêts à se jeter sur le sable chauffant.
« Fallait bien que je passe te voir, ça faisait un moment. Tu lui dira bonjour de ma part. »
« Bon… Rentre bien, et fait gaffe en mer, y’a eu des signalements. Des pirates qui suivent la côte de Garund. »
« Ils ont plus à s’inquiéter si ils abordent mon bateau, vu tout leurs potes que j’ai collés derrière des barreaux… Et d’ailleurs euh, j’avais un mot à te toucher. »

 Fidji se retourne vers son frère, sa tête encapuchonnée déjà à moitié engagée dans l’entrée fraîche de la petite habitation. Ryuji saisit plusieurs fiches débordants de la sacoche et fait glisser son unique œil sur les lignes manuscrites.
« On a coincé le type de la dernière fois… Il nous en à fait baver, mais on a enfin un emplacement. On a juste besoin de ce que tu sais sur l’endroit pour pouvoir faire une descente. Ça sera probablement la plus grosse prise de l’année sur le cartel, mais si on a pas des infos de ta part, ça sera comme tirer sur une ruche de guêpes géantes. Dès que tu peux, prends un bateau pour Escadar, normalement je devrais être au Fort jusqu’à- »

« Non, Ryuji. »
« Hein ? »

 Il relève sa tête. Les yeux de son frère brillent au travers du noir à l’intérieur de l’entrée. Fatigués.

« Je retourne pas à Absalom. J’ai plus de raisons de sortir de ce village. J’en ai marre de faire des conneries, et Kulak compte sur moi. Si tu veux venir me voir, je serais ravi, mais j’approche plus ce milieu là. C’est fini. »

 Ryuji reste incrédule. Il se contient, il en à l’habitude. Mais les mots qui viennent de son frère sont tout, sauf ce qu’il a pu entendre auparavant. Inconnus.
« Mais… Pourquoi, tu… Fidji ? »
« … Et arrête d’essayer de l’attraper. Ça vaut pas le coup. »

 Il s’enfonce un peu plus à l’intérieur, puis disparaît derrière le rideau de tissu.
« Prends soin de toi, frérot. »

 Ryuji fixe l’entrée quelques instants. Il allait dire quelque chose, questionner plus loin. Mais maintenant, il comprend que ça n’en vaut pas vraiment la peine. C’était quoi cette sensation dérangeante, au fond de sa crâne ?
 Ah oui, le soleil. Qu’est-ce qu’il crève de chaud.

 Il tourne les talons.
 « Toi aussi, frérot. »