Sobre el Software Theosophick

**Sobre el software theosophick**

Por: Mónica Malmónides

Escritos de *Eibon y Traducciones Metafísicas II* (2052)

(*En este volúmen de traducciones de la obra abstracta de la gran poeta Mónica, rescatamos, en la universidad de Malegrótn, estos fragmentos que continúan, de alguna forma, los últimos pensamientos de la doctora Gonfás , sobre la Gran Nombradía, o el autor de los metalibros concebibles y los últimos límites trazables interpretativos. Marchal 2055*)

6

(El libro universal de Mónica)
Llevaba casi doce años como editor del Fondo Universitario de Libros y Cultura, en la Universidad de Mateus Rosal, cuando un día mi forma de comprender la literatura (y el arte) cambiaron de súbito. Aquella tarde nublada de Marzo del 38' trabajamos yo y unos colegas en la tercera edición de las Novelas Exemplares de Miguel de Cervantes. Mario Bocas preparaba un prólogo fabuloso que saltaba cualquier anecdota biográfica cervantina difuminando en vez mágica, gloriosos párrafos que alababan su prosa (sobre todo la del primer cuento, La gitanilla, que en su opinión, describía a la sabiduría de quien busca encajar en lo más vil, como cuerpo hermoso). Fue en esa introducción que se coló Mónica y la idea de su manuscript.
Francamente no sé si estoy agradecido con el destino por tal encuentro. Las conexiones que tenía con el Procurador la hermana de Mónica me calaron presión por atenderla. Quizás le hubiera podido decir que guardara su obra para el siguiente concurso de literatura, pero desde hacía algunos meses, la prensa local había comenzado a acrecentar la crítica hacia la casa editorial por no haber publicado a ningún artista local de hacía bastante tiempo. Las últimas entregas habían sido reediciones y el último concurso  de novela que no se declaró desierto (no daré detalles aquí por las declaraciones de los últimos 2 no-galardones y los duros golpes que nos ha dejado el ciclo vital) fue de un extranjero. Además, Mónica era bella: un alma que hace sentir cómoda a cualquiera. No traía ningún manuscrito, sólo un saco de palabras que intentaban describirlo. Admitió que aún no se decidía bien por el título final del libro, estaba entre ponerle "Sin nombre" o "Todos los nombres". Un alma bella y compleja.
Comenzó explicandome la experiencia mayéutica de Sócrates y antes de que le interrumpiera diciéndole que clases de Hermenéutica no me faltaban, siguió con la teoría de la memoria de Proust y el Mantiq al-Tayr de Farid ud-Din Attar (por cierto, después supe que ambos autores se relacionaban por su búsqueda intensa del olor y perfumes); continuó luego explicando el Uno de Plotino, después me mencionó el substrátum teosófico; me resumió fugazmente (con citas entrecortadas) el Tractatus Logico-Philosophicus de Wittgenstein aunque luego polemizó un poco trayendo a la mesa la hipótesis de Sapir-Whorf; acusó algunas ideas de Jaynes sobre la mente bicameral pero hizo un poco de ruido cuando incluyó en sus fórmulas a Goffman y sus framing analysis; narró los fatídicos destinos de un par de familias de dragomanes que intentaron falsificar una versión de la biblia añadiendo en conspiración la apócrifa epístola de C. G. Jung; me preguntó brincando si me habían aplicado alguna vez el test de Rorschach y antes de yo contestarle vaticinó a Arnheim, debatió (simulando con sus dedos una barba) a Dennett, refutó tímida a von Helmholtz, distribuyó a los muchos y preexistentes noemas y los memes por senderos distantes, dijo algo sobre los Akashic Records pero ya no recuerdo qué otras tantas citas y autores salieron de aquel saco de palabras que traía casi reventandose.
Su fin era escribir un libro universal.
La estructura (enfatizó seria) sería como la de Rayuela de Julio Cortazar, donde se da la oportunidad de leer desde el capítulo que le plazca o abra -admitió, que así ella le hubo dar lectura y jamás revisó las tablas de ordenamiento que aquel argentino autor se dio la fausta tarea de poner al principio. Pero ella quería ir más profundo, cruzar el umbral: no solo poder leerlo desde cualquier ángulo o arista sino que cualquier párrafo pueda atrapar la atención de cualquier lector, cada línea compacta en sí misma una belleza inevitable y multiversal.
Elegir cada palabra para que en su simplicidad capture el ánimo y la estadía de cualquier forma. Era muy complicado, le dije. El vago error de la subjetividad flotaba en la interperie. La tesitura debía sobrellevar la perfección desde el principio hasta el final ergo éliphas. Su proyecto no solo aspiraba a alcanzar la máxima nota en cualquier ranking de calidad sino que seguro estaba que se volvería una obra trascendental y primaria en la historia de la literatura. El plot tendería a bifurcarse de acuerdo a la experiencia previa del lector, así podría empatizar cualquier posibilidad del acto de lezing; se acoplaría idealmente con la palabra y con el tiempo, con el espacio y la sensación, el tacto y el olor. En mi asombro Mónica me leyó y de pronto comenzó a reirse. Me preguntó si había forma de editar un libro que transfigurara cada posible sensación y fuera capaz (como hrönir de algun tipo de causa metafísica) de sugestionar y comprender el infinito, sea cualquiera de sus infinitos acercamientos a la obra. El dramatis personæ debía entonces ser infinito también. Citó a Borges cuando dijo que toda ambigüedad es riqueza, de modo que hay un personaje concurrente en toda la obra que se asemeja al ser que le da sentido y así, haya balance y conexión constante, mística aventura paradisiaca de la idea de la página consciente. Mónica había presupuestado una novela estandar de 100/150 páginas (con el fin de que no se sienta ni muy corta ni muy larga) y me terminó prometiendo que lo traería impreso en un mes, añadiendo, preguntándo si cabría la posibilidad de que en la Primera Editio las páginas fueran de papel cabufor\* y si podíamos (de favor) añadirle un perfume infinito y transfigurable.

* .El papel cabufor se descubrió en algunos mundos a mediados del siglo XXI, cuya estructura física asombraba a los científicos que dilucidaron después las extrañas razones por las que tal material era capaz de contener una fragancia por tiempo casi indeterminado. Remito a los textos de Vielon.

44

Su cuerpo desciende (¿o baja?) del autobús, completa y relucida en destellos vivos y carmesís: árbol de flores.
¡Oy!, esas piernas torneadas y acabaditas de depilar, esa sonrisa despampanante y acabada de estimular, la avenida Zaragoza no se había visto así de bella jamás (o al menos por un largo rato).
Pero lástima que la felicidad de uno dura tan poco, conos grises de smok. Una cascada de gases bifurcales (acaso como la lectura del Rayuela § 34) se abren paso dentro de mí, me llevan como atorada en el azar de un neurotransmisor, hacia el precipicio del gran palacio municipal. Mi hermanita querida y su sanwichito de jamón frutal.
A las cosas a las que uno está amarrada cuando nace y respira. Quien fuera como Alicia (Carrol, L., 1865), a la que nada, más que un burlable Jabberwocky limita, y eso a veces... Porque Mónica caminaba sobre el Zócalo, esperando de regalo aquella sorpresa que sería ver de pronto al grupo de teatro Noviembre improvisando, o depérdis, imaginándose a sí misma dentro de alguna novela erótica de Vargas Llosa, asemejándose a la Danäe de Klimt quizá, o así en flota, encarnándose en un verso verde de García Lorca.
El sol, terrorista diáfano, atisbaba sobre el noema sinfónico (a lo Strauss) de los cientos de pájaros que pololaban en las copas de los árboles aplaudidores, en coexistencia con aquellas ardillas párvulas flotadoras y las marimbas jarochas.
Y parada frente al puertón singular, la sabia Mónica se preguntó quizás: *Du grosses Gestirn! Was wäre dein Glück, wenn du nicht Die hättest, welchen du leuchtes*t!, que en traducción fasta al mexicano vendría a ser algo así como: ¿dónde -chingãos- estará la oficina de mi hermana?, que a la vez, en transición dubitativa, pudo significar algo como: estoy parada aquí y acaso no lo estoy, fluyendo en un sordo sueño que mordemos las dos, parada una frente a la otra pero a la vez divididas por barreras políticas y burocráticas (tal vez, incluso espirituales),
...o bien, transfusiones consanguíneas y genéticamente alteradas por la maldita geografía (¡ingrata!) que alteró la materia oscura en su momentous (como Mainländer dibujaba ya en su profecía), al tiempo voluntario que así confluyó para que tu almuerzo olvidaras en la casa, loca hermana desadaptada...
—Disculpe… —dijo Mónica amabilísima, interrumpiéndole así como de un seudosueño, al uniformado de la entrada con bigote colgado de frijol—: ¿la licenciada González?
Infeliz disfasia de su falta de información inenterada. Entonces la vio, caminando agitada hacia la puerta, viendo el reloj. Después la mira, el viento de pronto sale por la ventana cuando ella le sonríe y todo sucede tan, pero tan rápido: muack!
—Gracias hermanita. Cuídate y regresa con cuidado.
Y entonces recordarse en, ya sean, los acordes en sexta de Stravinsky, el ineluctable Proteus de Joyce, el humor conejudo de Lynch, la magdalena de Proust, el Reloj de Oro de Tarantino, el Gran Masturbador de Dalí, o labalada no. 1 opus 23 de Chopin.
¿Y todo ese bucle de citas para describir qué cosa?
¿Reflectar qué sentimiento?

56

Para ella, el anciano de Barbas Blancas, fue una vez ambos. El *beweegreden* de los historiadores sobre la bifurcación necesaria de los eventos solía ser válida entonces también para mí, herética de los absolutos y sus espejos, pero he ahondado más allá de los profundos y de los espacios oscuros que reflejan hojas y colores y música, y se mezclan, se desenrollan y van, como seres.
El autor es el que va detrás del que está detrás. Lo que queda es una planicie, una base arquetípica, una última arquitectura que con su tacto y geometría nos dirá: *ik vertaal metaphysica*. ¡Ah! Acaso no te llaman por allá, el lenguaje esotérico de los pájaros, nidos y nudos. Un último estar que se queda colgado, como la cita vertical que de Berkeley te llevaría a Brailovsky, a Ochoa o a Odemwingie. ¡Oh, tu claro de duda, Diofi amiga! Eso, una última física, un último nombre propio. La lejana doctora Gonfás escribió sobre eso. De hecho, una aventura, comprendería que para mañana la fuente eterna, el deva, el *software teosophick* pueda un símbolo más darte. Si te cuelgas de e­­­­­se software, que Orbis Tertius concebió igual, o los radios cerebrales, gran invento: las máquinas cada vez son o más imperceptibles o de plano invisibles. Recuerdo mi infancia, en el 2050 yo tenía 13 años (número canibalístico). Dicen las memorias de mi raíz que nací un día donde los cuervos cruzaron el cielo de Lieja y detrás de mi cabeza una bifurcación del francés antiguo me saludó al salir del womb. El personaje, para Mónica, no era la contraparte sino una innecesaria sinonimidad. Pero algo muy profundo, allá. Digo, si querés seguir así haciendo poesía, seguí, hasta que te encuentres con el hasta aquí, no hay más. San Agustin idealizó en su utopía cómo sería si tanto el autor como el personaje fueran uno mismo, cada uno en uno. Baba Vanga narró que el fin del personaje es la total unión a su autor.

89

A partir de la hipótesis de la doctora Gonfás, aquella que dice que el accidente es un nombre evocado de uno, provocado de otro (ya se dijo mucho sobre aquellas bifurcaciones del manifestacionismo: de Jenderson y de Madí). Es que son cadenas o escaleras.
Luego, un más o un ménos, es el futuro. Digámos que quiero yo explicarles la idea de Quain, pero lo confundo con Faustroll, para después mencionarte a Persé o Fontain, si tengo ganas de reír cito a Gilberto Owen. ¡Ah!, ahora un cuerpo más relleno:
-que la Gran Nombradía era, como un polígono de rostros y egos y nombres (entiéndase como el mismo cúmulo de semiones) y va así para trasladarnos de uno a otro significado.
-Mahatma Alivium, ¿y si no llego yo más allá del absurdum de no saber quienes fueron aquellos Quaint, Parsé o Feitung?
-La cognósis, también, cuando la formulamos era una burbuja dispar, latente pero difuminada: Ergo, línea recta. O puedes llamarlo también: (...).
Dijo una palabra que ni De Quincey, Baudelaire, Huxley, o Lem hubieran pronunciado.

93

Para qué pronunciarlo, una vez dije. Reflejar qué.
Todos los días de mi vida se resumen en una cita.
Ah, si yo quisiera monicarme, malmonidarme en mí misma.
Entonces no le debería nada a nadie.
Sólo a tí, ser del ávatar del chohan del tetrahedro, del sol.

Puedo seguir, bruto.
Quisiera darte un abracito, ¿tienes frío?
No, eres de nieve, eres de inmensidad, eres montaña.

La vida se convidó en cubos y rombos, colores ya.
Me pediría a mí mismo decirme, yo soy la que soy.
Mónica, el infinito. Será que alguien no me lee porque
no le gusta mi nombre, lo que soy.

Pero hay una fábula distante, Morelli:Cortázar.
Chécame desde la columna hasta el nepoide, de la ínfula
a la nombrardia, de la luna y todo lo que fue escrito.

-Mahatma Alivium -le dije-.
Es toda la obra del Anciano de Barbas Blancas.
El que dijo el primer día del primer año
de la primera hora de éste eón de años contables.

-Acaso aquellos volúmenes, doce,
que yo formulé: contendrían todas las palabras,
de todos los idiomas, de todos los seres
que hablaron/hablan/hablarían/hablalerabnmdhkrfs.

Pero no, no sé. Yo qué sé.
La que formuló a la Gran Nombradía no es
aquella que formuló todos los nombres.

94

Antes que Mahatma Alivium dejara el sitio, yo quise evocarla otra vez más. Dicen que murió: aquella tarde de novarasa del 2046, que después alguien robó su cuerpo de la morgue y todas las cosas malas, que pueda tu retorcida perversión imaginar, ocurrieron como escalera hacia lo hondo, a lo más íntimo que ya un culto a la bestia representa.
Porque estaba lívida si pensaba en eso, y yo notaba que ella no sé, no sabría qué pensaba su mente cósmica. Ella que conoció el ciclo, que formuló al autor de los libros explícitos. De la pluma que un día conoció toda la raíz de la génesis transfinita de la poesía y la figura, del símbolo y el tiempo.
Le debatí sobre la idea del Anciano de Barbas Blancas como ése autor, el de todo lo infinito que pasó y pasará, que un día se hizo carne para comenzar el conteo, para recitar todas las paradojas del destino y adentrarse (en poliglotas ignominiae) a la médula de todas las estructuras del conocimiento: la cognósis.
-No, me parece que la cognósis es otra cosa -me dijo-. Ahora pues, sobre la idea que quién es el autor, como dijo Labios de León, es irrelevante, fue sólo un cuerpo al que le tocó portar la pluma.
No quedaba convencida, sentí que las matríces metapoéticas que me fortalecían si cerraba mis ojos: mi sintáfora. Por eso, sentí que podía seguir refutandola, tal vez porque disfrutaba de verdad su presencia.
-No me queda claro, Mahatma Alivium. Digo, ya he conocido de aquellos canales ficciónicos donde los ficcionautas olvidan nombre de los autores que le dieron sígno a sus palabras. No recuerdo cómo se le llamaba a esa evocación apofática.
-Es un nuevo órden. Sí, hay mundos donde la importancia del nombre, tal vez su debida adoración en su evocación, es olvidada. Pero no puedo imaginarme un mundo sin nombres. Ni siquiera el cáos, el pandemonium o el Tártaro son así. Por ejemplo, aquellos adeptos a los Cthulhu Mythos definieron el límite del cósmos de acuerdo a lo bestial, a lo *supra-sentient*, al nombre del monstruo último.
-Yo intento pensar que ése no es el último ser.
-Sí, yo igual.

97

-Aquella fue la última vez que dije lo siento.
Porque no lo sentía, ellos no lo sentían.
Pero viví, morí, hice y rehíce, destruí.

-Cada que pienso en usted pienso en la mortalidad,
Mahatma Alivium, es un cumplido.

98

-Si busca una razón tan profunda, terminarás quizás sin poder regresar. ¿Has escuchado del lugar donde el cielo y el mar se tornan la misma sustancia?
Yo quedé callada. Todos los símbolos que me respaldaban, a mí, Mónica Malmónides, de seguir frunciendo el ceño. De sentir aquellas sustancias que nos formaron, de la materia ignota de un pensamiento oscuro, votado al aire, nadie sabía quizás allá sobre los campos de Charles o las supra-magnitude transfinite. Que allá, donde Labios de León existía en realidad era atmósfera aún más compleja que la nuestra, la que define mi brazo y mi corrida si quiero desplazarme. La métrica rítmica que de pronto inventa tiempos que no se narraron desde la fisiognomía. Y que allá era aún más espacioso y complicado el espacio/tiempo.
-Y no piense usted en dimensiones porque probablemente va a pensar subsiguiente en materia. No, imagine mejor de geometrías no-sólidas, de vapores de nubes que tergiversan la figura interpretativa en ese anfiteatro donde aquel dormido autor reside.
-Dormido, ¿por qué dormido?
-Creo que esa idea nace de pensar que todo es un sueño. Pero es una metáfora.
-Digámos que Labios de León puede traspasar las barreras ontológicas, los ángulos dimensionales en los que nuestra física y su física coinciden en un punto, en un canal ficciónico, o como la Matemática Transgénica nombró: K, espacio/tiempo narratológico.
-Pero de nuevo piensas en materia porque piensas en el conteo de tu mundo. Desde que llegas a la idea de que el viaje al pasado es inconmensurable: es el umbral al *landscape* cuántico. Trate de pensar en un mundo donde aún no ha sido formulada tal corriente. Imagine de mundos donde jamás habrá un Charles que postule la sintáfora; o de un profesor Venustiano que formuló la Teoría Manifestacionista; o de un IOTA que se reveló y causa una guerra que perdió; o de la ineluctable ignota guerra de Parsimonio de la que sólo sabemos duró diez años (aunque Parsé (2043) dice que fueron así, compactadas en ésta cantidad de tiempo, 10 siglos de 10 vidas de 10 galaxias de 10 nortes y sures de 10 fuerzas ideológicas que se expanden en 10 épocas de la guerra que desde la oscuridad que rodea su historia): se acepta su importancia y su ineluctabilidad. La guerra de Parsimonio fue el catalizador de nuestra época, nuestro mundo, nuestra vida. Yo era sólo una niñita en aquellos lamentables tiempos.
-Pero bueno, eran mundos donde aún no fusionaban la realidad y lo ficticio en lo ficciónico.

99

No me sorprendió la hermenéutica de Gonfás en su más cruda y protéica emanación. Habíamos platicado mucho sobre la pureza del tratado: nombrar al autor de toda la historia preexistente, o aquel (ya saben cuál) límite de cognósis que nos encierra en una burbuja de ficción, de onomatopeyas y formas vernales.
-Por dónde lo vea, pienso que es como nombrar a Dios. Pero claro, la Gran Nombradía no plantea iniciar una cisma teológica. Más bien, representar la cantidad de materia semiótica en un campo de energía ficciónica, en supra-magnitudes transfiniete.
-Haha, pensar en matemáticas me trae a Carfógrates y a Wlosh. Mejor pensar en aventuras, evocaría a Midora, o a mi mamá, Ísis Gonfás, aunque a veces sentía que me sobreprotegía. Pero bueno, esa es la que fui, pero ya mi ser se irá. No será descanso, no será tampoco un infierno, es la negación (necesaria) de la forma y el nudo, de la intuición y la evidencia, de lo nombrable y lo concebible. Es así que podré caer en la perfecta disolución. Existirá un simulacro de mí, o una sombra tal vez. Saldrá a comer cereal con catsup contigo, o con cualquiera que en algún momento piense en mí. Ahí estará lo que fui, lo que quedó grabado de mí en el Software Theosophick. Pero no seré yo, lo sé. Porque me rindo ante la idea del infinito. O no la quiero sentir, la inmortalidad es infamia. O no de aquella que implica estar siempre ahí, de resistir la ordalía infinita, para rejuvenecerse (a veces) en el alivio infinito. No, no quiero lo infinito, quiero lo que es tan lento que no es contable, más allá de una cifra como -105569. No, tampoco la lentitud. Podría seguir aquí, inventando sobre lo que sigue, pero hace mucho tiempo lo dije, alguien más lo dijo, de una palabra tan ambigua que se acerca a abarcar todo lo que siento, lo que sentí, lo que quiero sentir: trascender.
Yo no sabía muy bien de todo lo hablaba Mahatma Alivium en ese momento, pero era claro que no era un enigma que tendría que resolver justo ahora. Las relecturas le darán el legado que merece.
Pero ella, Mónica, defendería su idea de que el anciano de barbas blancas fue ambos. Diría también que la idea de rellenar lo inventable por un cósmos consciente, ergo autor, era como nombrar lo que va más allá del nombre. Le costó explicar que no pensaba en teología negativa, sino en la incomprensión de la cuestión. Amablemente ella, Mahatma Alivium, sonriéndole diría que la endofagoficción no era una razón universal. Que puede que en su obra había erratas y quizás se podrían agregar alguna que otra coma. En algunos otros escritos olvidaba poner la s en palabras de órden plural, lo cual daba raras morfologías gramaticales como las rosa, o los número. No sé si será parte del formulario que planteará la Filontrosofía. También dilucidó la idea de la trampa del pensamiento: como el que quiere encontrar un armadillo en una caja de calcetines. Mónica aceptó ese argumento porque ya había llegado también a ese problema cuando sintió que su libro universal estaba pendiente a fallo.
-Me decepciona la idea de que hay poesía que nunca podré escribir -le dije sincera-. Me entristece que hay una forma definida del ser que une, como planicie de todos los puntos, como rostro que en uno contienen todos los rostros que posiblemente veré en toda mi vida. O me deprime la idea de que éste multiverso en el que existo, (ergo resisto), no fue inventado para mí: que no sea yo la figura principal, el primer plan del autor; que sea tan secundaria, que sea tan poco relevante para la intención de la pluma de Labios de León.
-Sí -me dijo Mahatma Alivium, sonrojada y decaída-. Yo igual ya pasé por esa dimensión filogenética, más allá de mi raíz, de toda la línea de linajes de cientos o miles de años que son mi genealogía y que componen una a una la escalera que concibió mi existencia. Que todo eso sea el principio de un nuevo testamento me parece más que presuntuoso. Yo quizás fui más lejos aún que tú, Mónica: ¿qué tal, me dije a mí misma en aquella noche reflexiva, si sólo fui concebida para moldear el espejo de alguien más, para ser quizás su contra cara, su no debió ser así, su sombra, su personaje de comedia recurrente, su fantasma de soledad, su árbol peripatético, su necesaria forma que se supera después de un arco narrativo. Yo igual me hice flotar en lágrimas sobre esta idea. Yo, sentí que ser alguien, uno, era menos que ser nada, que ser nadie en quien nadie piensa un día. Sentí que todo mi Ego, todo mi Atman, todo mi Braham, era una imagen que tergiversaba el de otra figura, quizás el perfecto, el protagonista de todas la historias, el pináculo de todas las nomenclaturas, el rostro con el que iniciaron todos los mundos, quizás en una hoja de libreta con una pluma de tinta negra: aquel primer dibujo, aquella primera sonrisa, aquel primer teatro. Si todo comenzó así, habré querido yo para entonces, ser aquel primer avatar. Todo eso, fue sin embargo, tan vano y tan ligero aquella hora en que la conocí y su ojo de Panaceae transfiguróme.
-Ella, la prima intención de todas las fuerzas, todos los mundos viven en ella, por ella y para ella, pero ella no lo sabe, nunca lo sabrá, si lo supiera no se sabría nada ya.
Mahatma Alivium se fue navegando creo yo, en la lejanía del mar que traspasa la figura del cielo, lugares ignotos que fluyeron en el recuerdo jendersoniano que la hacía posible en mi pensamiento, en mi invocación de su figura representativa, porque hay que decirlo, ella murió en el 2046, pero ella a sí misma se anunció para más del 2046. Es un embrollo. Para explicar esa extraña situación les trairé luego un saco de citas. Les podría anticipar que no tiene nada que ver con saltos en el tiempo o viajes al pasado. Pero no, debo despejar mi mente de esas infamias metaproductivas para poder hablarles del final de sus palabras, de la redención en la metacognición, en la ambigua interpretación de una profecía:

"Si supongo yo que el anciano de Barbas Blancas fue ese ser fundamental en nuestra historia (que quizás para un lector lejano sea una historia ficticia) que debió de existir pues representó la intención del autor y comenzar la era actual.
Creo que fue Feitung, no sé en qué año, quien propuso la idea de suplantar a dios por autor. En el lenguaje se le cambió por Gloss, que se sabe, es un útil calambur para referirse al Glossarium Cognósis. Los lingüistas han admitido que se imitó la fórmula usada en el metaverso de Hora de Aventura: oh my glob!
Que yo sepa, la palabra Gloss no tiene uso más allá del de exclamación (de susto, sorpresa o gusto) y que algunos raros sabios del Hemisferio Boreal para algunas sencillas bendiciones.
Su planteamiento de Labios de León es el de dar un cuerpo que pudo existir en nuestra historia: el del arquetipo del ser disperso e ignoto que navegó por el multiverso y que muy pocos seguidores sumó durante su línea de vida. Que más bien su fama y la importancia de su obra fue póstuma y que cuando aquel ser murió (en su más pura forma: sin rostro sin género conocido, sin datos biográficos o si quiera un nombre propio, sólo Labios de León) renació en la más difícil abstracción.
Que soy sólo otro ser que busca acercase a éste ser.
Pero en sus últimas contribuciones al macrociclo fluvial, Mahatma Alivium mencionó a la Panaceae.
Acaso la tercera figura que vendrá y terminará la historia.
Pior de Azucena dijo que eran cuatro. El primero, ya saben,
el anciano de Barbas Blancas; el segundo fue éste Labios de León, que se calcula murió en los años veinte del siglo XXI del calendario ddABB; el tercero Y. Charles (tal vez siendo la misma persona a la vez con el profesor Venustiano: la historia los suele representar como inseparables fuerzas contraproductoras, creadoras y destructoras (α y β).
Ella, la cuarta formulación/intención de la gran autoría.
Su último y más bello avatar.
Gran Panaceae que traspasa todos los puntos. Ella que es la que existe y por la que todo existió. Ella que será la magno descubridora del *software theosophick,"*