Contos 2020

## Conto 1: As baratas (Clarice Lispector)

Esta história poderia chamar-se “As Estátuas”. Outro nome possível é “O Assassinato”. E também “Como Matar Baratas”. Farei então pelo menos três histórias, verdadeiras porque nenhuma delas mente a outra. Embora uma única, seriam mil e uma, se mil e uma noites me dessem.

A primeira, “Como Matar Baratas”, começa assim: queixei-me de baratas. Uma senhora ouviu-me a queixa. Deu-me a receita de como matá-las. Que misturasse em partes iguais açúcar, farinha e gesso. A farinha e o açúcar as atrairiam, o gesso esturricaria o de dentro delas. Chamei meu irmão caçula para o procedimento e assim fizemos logo quando mãe foi se deitar. Morreram. Esses bichos me incomodavam. Incomodavam-me apenas por existirem. Além de serem nojentas, a aparência delas era aterrorizante, eu tinha pavor e medo só de imaginar que estavam circulando no mesmo ambiente que eu.

De manhã, todos acordaram ansiosos para saber se a armadilha funcionou como deveria. O que deveria ser só mais uma refeição para essas pragas, se tornara a última.

– Feias – meu irmão caçula criticava as falecidas. – Parecem com você.

– Um gênio da comédia. Já pensou em fazer stand up? – debochei enquanto o envolvia nos meus braços.

– O que disse? – Ele perguntou, franzindo a testa e olhando para cima. Esqueci que estava falando com uma criança que mal sabe escrever o próprio nome.

– Vi naquele documentário chato que mamãe assistiu que elas são seres vivos, "faz" a decosinção.

– Decomposição. – corrigi-o, sem retirar meus olhos dos insetos – E o certo é ''fazem".

– Dá no mesmo... – ele deu de ombros e com um olhar fixo nos mini demônios, sentou-se no chão. Fiz a mesma coisa, e me assentei naquele chão gelado de cerâmica. – Isso nos faz criminosos.

– Quem matou o português foi você.

Ele me olhou com forte julgamento, enquanto eu ria um pouco. Para um pirralho de 7 anos, ele era bem crítico.

Até que minha mãe passa e meu irmão grita.

– Mãe, nós somos assassinos!

E aqui se inicia a próxima história: "O Assassinato". Começa assim: queixei-me de baratas. Uma senhora ouviu-me a queixa. Deu-me a receita de como matá-las. E assim eu e meu irmão, a seguimos. Morreram. Todavia, ele insistia em defender as coitadas, parecia a Luisa Mell de um universo paralelo onde baratas não são pragas:

– Não assassinamos ninguém. – discordei, dessa vez olhando para os olhos escuros do meu ativista. – E mesmo assim, não é crime matar baratas... Fique tranquilo!

– Mudar as palavras não muda uma situação, sabia? – ele correspondeu ao olhar, parecia que estava me chamando de imaturo apenas com as suas pupilas. Se tivesse falado isso com a nossa mãe, perderia todos os dentes da boca.

– Assassinar, matar que seja. – respondi e dei de ombros.

Bom, esta história poderia ter vários nomes, todos fariam sentido porque nenhum deles mente um outro. Embora cada história seja uma única, seriam mil e uma, se mil e uma noites me dessem. Porém, para o meu irmão, nenhuma delas seria única ou diferente. Modificar frases ou parágrafos não faria diferença, afinal, "Mudar as palavras não muda uma situação".

A próxima história se chama "As Estátuas": queixei-me de baratas. Uma senhora ouviu-me a queixa. Deu-me a receita de como matá-las. Eu e meu irmão, a seguimos. Morreram.

De noite após traçarmos o plano, colocamos a gororoba nas saídas dos ralos e em lugares aleatórios por toda a casa. Coloquei o alarme e fui dormir. Quando acordei, mesmo que ainda com sono, fui correndo chamar meu irmão para vermos o desfecho daqueles seres repugnantes.

As baratas estavam envoltas em todas armadilhas, imóveis, como se tivessem sido congeladas. Ficamos impressionados, a receita funcionava mesmo!

Sentamos no chão da cozinha. E ao lado de uns dos sepulcros, meu irmão começou a tirar a paz das pobres falecidas com um palito de churrasco.

– Estão mortas mesmo! Ele enfatizou.

– ... JURA? Retruquei. – Achei que elas estivessem brincando de estátuas.

Antes que ele pudesse contra argumentar, minha mãe chegou e acabou com o nosso momento de luto.

– Ei! Vão ficar parados aí no chão por quanto tempo? Estão parecendo duas estátuas.

Ela pediu uma explicação para aquilo, aquela melancolia instalada no ambiente frio em que estávamos. E meu irmão grita:

– Mãe, nós somos assassinos! – Disse meu irmão, seguido de um olhar incrédulo de nossa mãe.

– Seu irmão está brincando, certo? – Eu revirei meus olhos, me negando a acreditar que ela estava crendo naquela besteira.

– Claro que não, né mãe! - Afirmo. – Esse idiota está falando isso porque matamos algumas baratas ali no canto. – disse rindo.

– BARATA? Tinha barata aqui em casa? Ai meu coração, você sabe que tenho pavor de barata! Está morta?

– Sim, já a matamos.

– Somos assassinos! – gritou ele.

– Não somos assassinos!

– Somos sim!

– NÃO SOMOS NÃO! – disse, irritado.

– SOMOS SIMMM, quem tira a vida de um ser vivo é um assassino e nós acabamos de tirar a vida dessas baratas.

– BARATAS?! – berrou minha mãe espantada. – Tem mais de uma barata aqui em casa? TIREM ESSES BICHOS DAQUI RÁPIDO! Amanhã sem falta vou procurar alguém para dedetizar essa casa.

– Calma, mãe. Já vou tirá-las daqui.

Até que meu irmão se levanta e, sem demonstrar medo ou repulsa alguma, pega uma das baratas. Com a antena do inseto presa entre o polegar e o indicador, ele sorri, com genuína alegria, e fala:

– Olha, mãe. Ela tá se mexendo e acho que tá viva ainda! Vamos levar ela para o veterinário?

O que para o meu irmão, uma ingênua criança, parecia ser uma feliz notícia, para a minha mãe era o verdadeiro caos. Aquele foi, para mim, o mais verdadeiro indício de que a realidade é relativa: Um assassinato para alguns, uma alegria para outros. Em alguns instantes, ela caiu para trás. Havia desmaiado.

– Viu o que você fez? Larga essa barata e vá pegar um copo com água rápido!

Fui ver como ela estava.

– Toma, tá aqui a água. MÃE? TÁ ME OUVINDO?

– MÃE! ACORDA! – gritei jogando um pouco de água em seu rosto.

– Ela está acordando! Mãe? Consegue me ouvir?

– Claro! Eu desmaiei não fiquei surda! Já tiraram essas baratas daqui? – Ela levantou, irritada.

– Vou tirar agora...

- Então vai. E você, seu moleque, vá lavar essa mão! Você perdeu o juízo? Esse bichos são cheios de bactérias! Elas andam no esgoto sabia?

- Aí credo. Foi ele lavar a mão com uma cara de nojo.

Enquanto isso, fui jogar as baratas no lixo que ficava no quintal daqui de casa e me deparei com a minha vizinha, e ela perguntou:

- Tá tudo bem aí?

- Tá sim, por que?

- Nada... O que tem nessa sacola aí em?

- Umas baratas que acabei de matar lá em casa.

- Baratas!? Nossa tenho pavor desse bicho. Depois eu vou dar pra sua mãe um desinfetante ótimo para ela limpar a casa dela, esses bichos adoram sujeira.

- Por algum acaso você está insinuando que minha casa é suja Dona Cleide? - Gritou minha mãe para a vizinha.

- Eu? Jamais Sandra. Estava só tentando ajudar.

- Ah entendi. Obrigada pela sua ajuda, mas não precisa se incomodar não - disse minha mãe toda debochada.

- Se precisar viu? É só chamar.￼

Minha mãe deu um sorriso forçado e me puxou para dentro de casa.

- Já te falei pra não dar ideia pra essa vizinha fofoqueira. Agora eu vi! Quem ela pensa que é pra falar que minha casa é suja. Essa baratas devem estar vindo é da casa dela, fica tanto tempo cuidando da vida dos outros que esquece de limpar a própria casa. Ai ai ai em, só me faltava essa.

Dei uma risada. Minha mãe não ia com a cara da Cleide de jeito nenhum, mas de uma coisa ela estava certa, a Cleide era uma fofoqueira das mais terríveis.

￼