L'Eco del Drago

Era una mattina calda e soleggiata. Il Soldraconis, sconfitto, si ritirava nel proprio campo. Gli uomini, sconsolati, fissavano il loro ultimo comandante rimasto in piedi.

Megres chiuse gli occhi e volò col pensiero alla notte precedente.

Non tirava un filo di vento. Non faceva né caldo né freddo. Non era né particolarmente buio né tanto meno illuminato. Era semplicemente una notte illune come tante.

Eppure il cuore di Megres tamburellava nel suo petto, più roboante dei passi degli uomini di Lunaria, mentre questi schieravano alle porte delle fortificazioni che il Nexus aveva eretto dinnanzi la frattura.

Uomini richiamati da ogni angolo del Multiverso. Uomini accomunati da nulla, se non dall’istinto di sopravvivenza che, incontrovertibile, spinge i senzienti ad avversare la Rovina.

Megres osservava i fuochi che, come pennelli voluttuosi, dipingevano luci ed ombre sulle mura. Urla di incitamento, spade sugli scudi, il canto di marcia dei McFeid. Eppure la mente di Megres Dracomagno era in avvolta da un sereno silenzio. La ragione la ordinava e la manteneva lucida.

Solo il suo sangue ribolliva nelle sue vene come spiriti magmatici. Voleva fare ciò per cui era stato forgiato nei suoi 74 anni di esistenza. Voleva combattere.

Ma invece il suo sentiero era cambiato.

Era stata la sua famelica ambizione o la chiacchierata con Malakia Martes a portarlo lì, alla testa del Quinto Battaglione?

Non possedeva la risposta il guerriero. Aveva soltanto un obiettivo: portare i suoi uomini alla frattura.

Sapeva che, se i suoi predecessori non ci fossero riusciti, il suo battaglione sarebbe stato l’ultima speranza. Quella sua squadra armata di sole quattro pistole, quattro picche e quattro incantatori.

Parlò allora ai suoi uomini prima con la gelida ragione: li divise in ali e centro, pose uno strillone per reparto, per riecheggiare i suoi ordini che altrimenti si sarebbero perduti nella cupezza della notte, nonostante la voce tonante di Amerigo dei Tileani. Poi preparò Pistolieri e Incantatori a fare da supporto per spingere il Nexus, permettendo ai suoi di guadagnare, un passo dopo l’altro, l’agognata frattura. Ma sapeva bene, lui navigato guerriero di prima linea, che è il cuore degli uomini a fare la differenza. La passione e la motivazione che spingono il soldato nel suo compito di avanzare, uccidere e morire, se necessario.

Quindi gli parlò col cuore. Gli disse di combattere non per dovere né per sopravvivenza, ma per orgoglio: per avere un ricordo fiammeggiante di quella notte illune, in cui un manipolo di uomini avrebbero spezzato la resistenza degli Araldi della Rovina. Gli disse che le sue strategie sarebbero state la mente, ma era col sangue e con il cuore che si vincevano le sfide.

Gli disse di prendere la gloria che spettava loro, che non sarebbe stato facile e che avrebbero dovuto combattere lacrimando sangue e bruciando i loro spiriti alla ricerca di una forza che non crederebbero mai di avere. Gli disse che il loro destino li aspettava oltre la terza cinta di mura e che lui sarebbe stato lì con loro. Per afferrare quella gloria assieme a loro.

E poi il terzo cancello fu divelto.

Si gettarono nella mischia come cervi impauriti, restando inghiottiti da quell’imbuto, come agnelli al macello, fino a quando uno spiraglio sulla sinistra si aprì.

Ma i soldati non potevano vederlo: i loro occhi erano perduti nei teschi deformati dei loro avversarsi. Né riuscirono a sentire i comandi di Megres, tale era il frastuono adesso nel cuore vivo della battaglia.

Megres si morse allora il labbro inferiore fino a quasi renderlo livido, poi si gettò nella mischia. Prese tutti coloro i quali erano bloccati nelle retrovie e, spingendoli di peso a sinistra uno dopo l’altro, riuscì a creare il fianco sinistro all’interno della terza cinta.

Poi mandò dentro Pistolieri e Incantatori. Lì ordinò di dar loro spazio, così che la sua formazione potesse esprimere la superiorità numerica castrata dalla strettoia del portone. Gli Alchabiti fecero la differenza.

La formazione, bruttamente asimmetrica, conquistò il fianco sinistro del campo. E, metro dopo metro, il fronte obliquo del Nexus dovette cedere anche sul lato destro, ormai troppo sparuto per essere tenuto.

Poi, finalmente orizzontali, i figli della Rovina, iniziarono a ritirare.

Era quello il segnale. Megres lo sapeva. Sapeva che i suoi soldati avrebbero trovato le forze celate dinanzi il retrocedere dell’avversario.

Dichiarò la carica. La carica che tanto amava e che così raramente gli veniva concessa qui su Vilegis.

Il Nexus venne cacciato fino a quel buco che gli eruditi chiamano Frattura, e gli individui nexus che provarono a resistere vennero spazzati da una mandria di guerrieri assetati di massacro.

Tornarono verso il campo dinanzi la città, feriti ed esausti. Doloranti, ma felici.

Poi, al di fuori della porta, poco prima di essere dismessi, gli uomini dei cinque diversi campi, presero ad urlare, ma non i motti delle loro casate e neppure inneggiarono a Vilegis.

Quei soldati cantarono il suo nome.

“Megres. Megres. Megres”.

Il mondo ricorderà il giorno in cui il Nexus si era inginocchiato alla ragione.

Ma per Megres quello fu il giorno di un nuovo cammino.

Tornò col pensiero ai soldati del SolDraconis, sconfitti, un’ennesima volta, dalla coalizione di tre campi riuniti dinanzi l’armata del Drago.

“Gioite, fratelli di spada” gli disse “poiché c’è un grande orgoglio nell’essere sconfitti da tre campi riuniti. Una evidente ammissione di inferiorità. Possono nascondersi dietro le loro pavide alleanze all’ombra di questa giostra. Ma cosa li proteggerà dalla nostra furia quando inonderemo i campi da guerra per la chiamata della Battaglia per Vilegis?”.

Erano stati bravi i suoi uomini: la ‘Seconda di Attacco’ aveva eseguito bene la manovra che lui aveva disposto. Aveva lasciato scoperto un corridoio verso la sua scopertissima base, sapendo che i suoi avversari, i Grifoni, avrebbero giudicato con cupidigia il loro agire. E così il Duca si era gettato all’incontro di quella vana speranza.

Megres lo aveva lasciato passare e poi, quando era totalmente separato, lo aveva caricato con una rapida e fluida conversione, strappandogli lo stendardo.

Il Deman Khan però, che aveva attaccato Radiant, era stato incastrato nell’accerchiamento di Argantis. Megres scagliò i suoi uomini sul fianco del Grifone, poi richiamò lo schieramento della Prima di Attacco, portando quasi tutti in salvo.

L’operazione ebbe successo ma appariva ormai chiaro che i tre campi si sarebbero uniti contro il più forte e non c’erano più opzioni belliche da valutare. Solo una sconfitta da far sudare.

“Siete stati bravi, uomini! Avete dato battaglia senza risparmiarvi. Avete mostrato valore e con orgoglio siete caduti. E per i vostri sforzi io vi sono grato”.

Poi avvenne di nuovo. Lo inneggiarono, chi il suo nome chi il suo titolo: “Megres! Ker! Megres!”.

Megres era fiero dell’apprezzamento, perché sapeva che le sue manovre erano state valide ed anche le sue scelte. Eppure l’amaro sapore della sconfitta nella sua gola lo avvelava, in quella Caccia del Re e nella finale del torneo. Un bruciante desiderio di rivalsa. Un trepidante bisogno di affermazione.

L’anno del Drago aveva cambiato le sorti del suo mondo e del suo popolo, ma adesso gli aveva portato via il titolo che, indiscusso, aveva ghermito per tre anni, e il suo Soldraconis aveva ottenuto l’ultimo posto nella giostra degli Echi.

Eppure c’era una convinzione assoluta nel cuore di quel particolare guerriero del Soldraconis. Lo spirito di Megres Dracomagno viveva all’ombra della siderale stella dell’Ambizione.

E cosa è un guerriero se non un folle che danza con la sorte? Una foglia che turbina nei voluttuosi flutti di un uragano, squassata tra limitazioni e ambizione.

Paura e timore non avrebbero imprigionato Megres. Avrebbe affermato il suo comando sulla sua legione nera donandole un nuovo trionfo. Ed avrebbe riottenuto il titolo di Campione di Vilegis.

A qualunque costo.

Affinché il Sangue del Drago potesse nuovamente trionfare. Sempre e comunque.