Élégie

**Cette histoire a été écrite par HyperSam**

**Élégie**est une histoire écrite par HyperSam. se déroulant sur Drowen. L'histoire suit les aventures de Samuel Blount et de ses amis. D'ailleurs, une particularité du récit est de pouvoir servir de trame narrative pour une campagne du RPG (monnayant quelques modifications néanmoins).

### **Synopsis**

*« Drowen est un monde mystérieux où la musique, forme la plus puissante de magie, a été bannie car elle aurait été la cause de bien des malheurs. Aussi, l'empire des hommes des terres de Mezzoforte est déchiré par une guerre civile depuis la disparition de l'héritier légitime du trône impérial. De même, les membres des familles nobles les plus imposantes sont retrouvés morts les uns après les autres dans des circonstances plus que bizarres.*

*« Dans ce chaos, Samuel Blount, jeune voleur orphelin sans histoire, se retrouve lié au fantôme du plus grand barde que Drowen ait connu. Chargé d'une mission par un grand sage, lui et ses amis deviennent le dernier espoir du monde pour rétablir l'équilibre et la paix. »*

*Mais le destin leur réserve bien des surprises...*

## Annexes

### **1. Le Mythe de Lugh et Phoebe**

Ce récit, mythe très important dans la culture des hommes de Drowen raconte comment Lugh, pourtant dieu des arts et du plaisir, renia la musique. Les avis sur la vérité de cette histoire sont néanmoins partagés ; certains y croit dur comme fer, alors que d'autres disent que ce n'est qu'un écrit de propagande pour justifier le décret de l'empereur des Terres de Mezzoforte John Vigard de l'année 812. Ce décret interdisait la musique sous toutes ses formes et avait été approuvé par le cercle des druides, clergé de l'empire basé à la capitale, M'Tara. Cependant, une chose est certaine : le mythe tente d'expliquer les dangers que représente la musique.

Le mythe en lui-même a été tellement retranscris et arrangé pour divers formats tels que poèmes, chants, contes, et bien d'autres, qu'il est très difficile de de trouver l'original. D'ailleurs, les différentes versions peuvent avoirs différentes suites d'événements. Toutefois, pour résumé l'histoire, le mythe raconte ceci :

*« Lugh, fils du grand dieu Cian et de sa femme, la grande déesse Eithne, est le magnifique dieu des arts et du plaisir. Il découvre un jour la musique en se promenant dans le jardin des Rivages Brumeux, les terres des dieux. En effet, ses oreilles captent le chant des oiseaux, êtres créés par sa soeur la déesse Miana. Sous le charme, il tente de reproduire les sons qu'il entend en se taillant des flûtes, puis en se fabriquant une harpe d'or magique qui sera plus tard appelée "La Harpe de Lugh". Il découvre aussi ensuite les propriétés magiques de la musique lorsqu'il fait pleurer à chaude larmes les autres dieux qui étaient venus l'écouter puis les fait rire aux éclats.*

*« Fort de sa nouvelle découverte, Lugh se met alors à composer des chants pour charmer les ondines, ces fées d'eau douce, des rivières des terres de Drowen. Néanmoins, la plus belle de ces ondines, appelée Phoebe, l'ignorait. Elle était la seule qui se moquait de la sorte de la musique de Lugh, les autres l'écoutant attentivement. Toutefois, le dieu s'intéressait à Phoebe et se mit donc au travail pour composer un nouveau chant à son attention, un chant avec une puissance séduisante encore plus grande que les précédents. Malheureusement, travaillant d'arrache-pied sur cette composition, Lugh s'endormit sur la table, épuisé, et pendant son sommeil, un korrigan, ces petits lutins farceurs, ajouta quelques notes.*

*« À son réveil, Lugh, prenant malencontreusement ces nouvelles notes pour son propre travail termina le chant et alla ensuite l'interpréter à Phoebe, cette ondine qu'il adorait. Mais au lieu de tomber folle amoureuse de lui, Phoebe s'endormit paisiblement d'un sommeil inébranlable. C'est alors que Lugh comprit : Il avait composé un chant pour endormir au lieu d'un chant pour séduire. Désespéré de voir sa bien-aimé condamnée à dormir à tout jamais, il se mit à composer un chant d'éveil. Cela lui prit des années et des années, mais il y parvint. Cependant, il était trop tard...*

*« Anéantit, certains pensent que Lugh brûla la partition du chant qui avait endormi Phoebe mais il scella sa Harpe et la partition du chant d'éveil dans les profondeurs des terres de Dorwen, là où la terre se brûle d'elle-même. Aussi, Lugh rejeta la musique, qui selon lui était responsable de la perte de sa chère ondine. Aujourd'hui, seuls les druides interprètent la musique, cette source de malheurs, cet art maudit, avec toutefois de grandes précautions. »*

Aujourd'hui, que la musique soit appelée « source de malheurs » ou « Art maudit » comme dans ce mythe chagrine bien des gens. Néanmoins, la plupart ne font rien et obéissent aveuglement aux dures lois de l'empire, alors que des résistants, la plupart des bardes pourchassés, travaillant dans l'ombre, qui s'appellent entre eux les « Mélodistes » interprètent en cachette des chants, lais, et autres pièces vocales et instrumentales sur des instruments qu'ils construisent eux-mêmes pour conserver cet art qu'est la musique, qui est indispensable pour eux.

### **2. Le Mythe d'Erwan Hunter, le Magnifique**

Ce récit, un autre mythe très important pour les humains, serait originaire de la période de fondation de l'empire des Terres de Mezzoforte, l'une des grandes marques de la civilisation de la race des hommes sur Drowen, donc autour des années 650-700 et raconte de ce fait la création de cet empire. Or, comme bien d'autres mythes et contes populaires, il est difficile de retrouver la date exacte de son écriture de même que la version originale, car tout comme le mythe de Lugh et Phoebe, ce mythe fut arrangé et réarrangé encore et encore de nombreuses fois pour être mit sous forme de poème, d'épopée, de contes, et bien d'autres encore.

D'ailleurs, Erwan Hunter, protagoniste du mythe, serait peut-être une création de l'auteur du récit, auteur qui est resté anonyme. Cependant, cette dernière hypothèse a été amenée par Ben O'Lorden, grand druide de M'Tara et chef du cercle des druides, ce qui veut dire qu'elle peut être contestable, le grand druide étant couvert de rumeurs de magouilles et de corruptions. Bref, pour résumé l'histoire du mythe, celui-ci raconte ceci :

*« Aux alentours de l'année 608, La race des hommes était déchirée par des guerres civiles et autres conflits intérieurs. Le petit royaume qu'ils avaient formés ne tenait plus qu'à un fil. Au milieu des combats incessants et des attentats, un jeune fermier, appelé Erwan Hunter, décida de se former une armée et marcha sur le palais. Prenant facilement le pouvoir des mains d'Elodar III qu'il tua sans pitié par une vingtaine de coups de couteau, il arrêta la guerre et prononça alors un discours qui rallia tous les habitants du royaume de son côté, sans exception. Seuls les druides n'étaient pas très enclins à voir un nouveau roi.*

*« Ayant des rêves de puissance et de grandes ambitions, Erwan mena son peuple contre les contrés voisines de son royaume et les y annexas, créant petit à petit un énorme empire où il envoya vivre ses sujets. Les hommes commencèrent donc à coloniser ces régions du monde, repoussant les autres races de plus en plus loin sur Drowen. Aussi, Erwan, qui était donc devenu le premier empereur, se démenait pour la sécurité de son peuple. En effet, il a terrassé seul Inugami, l'énorme bête monstrueuse semblable à un chien qui terrorisait les territoires du sud en 613 et a anéantit les derniers géants des montagnes d'Orsak, qui étaient contre la montée des hommes en 614.*

*« Plus tard, Erwan Hunter, surnommé "Le magnifique" par son peuple qui louait ses exploits, prit la décision de sceller des alliances avec d'autres races pour s'assurer que celles-ci ne se retourneraient pas contre les hommes. Il maria donc un très grand nombre de princesse de races différentes, se forgeant un immense harem. L'Empereur prit en effet pour épouse en 620 Nastria, princesse des Hauts-Elfes et fille de Glorien, appelé le "Roi Éternel" et de Fianytra. Puis en 623, soit trois ans plus tard, il maria Écume, princesse des Sirènes de la baie d'Annaria et fille du Triton Oronte et de la Sirène Eolyr. Il prit ensuite de nombreuses autres épouses de toutes sorte, dont beaucoups des royaumes humains voisins, et certains disant même qu'il avait des Kitsunes, ces esprits renardes messagères des dieu, dans son harem.*

*« Malheureusement, en 637, l'Empereur Hunter fut appelé pour combattre le dernier des Addancs, ces castors immenses et très féroces, qui était sorti du lac Lodal et terrorisait les habitants de la région. Hunter se fit heurter violemment par un coup de queue de la bête qui le blessa grièvement. Avec la force du désespoir, son lieutenant et ami Peredur décapita la créature, sauva son empereur et devint de ce fait un héros. Malgré tout, Erwan Hunter était trop blessé pour guérir. Sur son lit de mort quelques jours plus tard, il pleura, révélant à Nastria, sa femme préférée, qu'il était triste de laisser l'empire sans moyen de reconnaître les héritiers légitimes. Amenant son fils avec elle, la princesse elfe alla prier les dieux pour le repos de l'âme de son cher époux. Nuada, dieu des artisans et des métaux, donc des forges, l'entendit. Faisant part de cette prière aux autres dieux, Cian accepta de réconforter l'empereur.*

*Lorsqu'il mourut, son corps se transforma en une énorme pierre, semblable à un trône grossier. Apparaissant en songe au grand druide de l'époque sous la forme d'une licorne, Cian lui dit de faire porter la pierre devant le palais impérial, ce qu'il fit. Le jeune héritier, fils de Nastria, attristé par la disparition de son père, vint alors s'asseoir sur la pierre. Celle-ci poussa alors un cri strident qui fit trembler les alentours. Rassemblant le peuple de M'Tara, le grand druide expliqua que la pierre, qui serra nommé par la suite "pierre de Far" puisque M'Tara se trouve dans la région de Far, criait lorsqu'elle entrait en contact avec l'héritier légitime du trône de l'empire. Cette annonce réjouit le peuple, qui pensa alors ne plus avoir à s'en faire pour les guerres de succession. Tel fut la fin de l'empereur légendaire et la création de la pierre de Far, pierre se trouvant encore aujourd'hui devant le palais impérial, attendant encore et toujours un héritier légitime qui ne vient pas... »*

### **3. Notes sur la Société des Hommes**

C'est un fait, la race humaine des terres de Drowen n'est pas une société aussi avancée que la nôtre. En effet, ils sont encore coincés dans la période où la machine à vapeur était quelque chose de révolutionnaire, et encore, elle est très rare dans les villes et peu fiable. D'ailleurs, elle reste privilégiée par les nobles et autres personnages importants de l'empire qui l'utilisent pour se chauffer durant les jours d'hivers, les plus pauvres tombant malades dans leurs appartements froids et humides.

Néanmoins, la machine à vapeur est aussi utilisé par certains artisans qui tentent d'augmenter leur production, ce qui n'est pas toujours le cas à cause de son manque de fiabilité. D'ailleurs, la ville de M'Tara, la capitale, là où est née cette machine, compte un nombre ahurissant d'hommes et de femmes artisans qui se sont suicidés car ils se retrouvaient ruinés, la machine à vapeur leur apportant plus de pertes que de bénéfices à cause de ses récurrents problèmes. Mais comme toujours, les personnages importants camouflent la vérité...

Pour la magie, celle-ci aussi est réservée à des particuliers. En effet, extrêmement difficile d'utilisation, seuls ceux qui l'étudie depuis leur plus jeune âge, soit les druides (même si de rares individus non druides utilisent la magie), peuvent s'en servir. L'apprentissage d'un druide est d'ailleurs très long et très éprouvant, l'apprenti devant lire et étudier de vieux grimoires contenants toutes les connaissances nécessaires sur l'Alphabet de Cian ou Alphabet divin, sur les tatouages magiques servant à canaliser son énergie, les pierres, les plantes et autres végétaux, et bien d'autres choses encore. L'apprenti devait aussi apprendre à se servir d'un nombre hallucinants d'armes magiques différentes, tels que bâtons, athamés ou poignards de rituels, orbes, ou autres. Il devait aussi apprendre à mener les rituels magiques, ce qui était d'ailleurs la partie la plus éprouvante, puisque certains rituels pouvant fortement affliger au niveau psychologique et physique. Finalement, les druides sont aussi les seuls à pouvoir jouer et écouter de la musique, cette forme de magie par excellence mais aussi appelé « Art maudit ».

Religieusement parlant, l'empire des hommes croit en un très grand panthéon de divinités où se bousculent divers dieux et déesses de même que des créatures divines tels que les Kitsunes ou les Licornes qui vivent tous aux Rivages Brumeux, pays légendaire et qui est en quelque sorte le paradis. Néanmoins, leur panthéon est bien plus restreint que celui d'autres peuples comme les Hauts-Elfes de l'île d'Iwatann ou les Nains du domaine souterrain d'Arganoth. Quoi qu'il en soit, les dieux et déesses du panthéon de la race humaine sont tous sous l'autorité de Cian, le grand dieu et de Eithne, sa femme, la grande déesse. Pour en nommer quelques uns, il y a le très important Lugh, fils de Cian et Eithne, qui est le dieu des arts et du plaisir, sa sœur Miana, déesse de la nature, leur oncle Daan, dieu de la guerre, et bien d'autres encore. Le culte de ces divinités est assuré et dirigé par le cercle des druides, basé dans un immense sanctuaire à M'Tara. Néanmoins, d'autres sanctuaires et temples dirigés par d'autres druides sont dispersés à travers l'empire dans les différentes villes.

*En cours...*

## L'histoire

### **Prologue**

La ville était sombre, très sombre, trop sombre. Dans le ciel noir charbon, aucune lumière ne brillait, la laissant dans cette lourde et même pesante obscurité inquiétante, qui semblait venir de l'Outremonde lui-même. À travers les rue froides et humides, où restaient des flaques d’eau fraîches d’une pluie récente, le silence régnait, main dans la main avec le noir d’encre de la nuit. Les rues, ruelles, allées, elles étaient toutes achalandées d’habitude durant le jour et même durant la nuit, mais présentement, il n’y avait pas âme qui vive. La ville paraissait vide, déserte. Aucun son de ronflements, pourtant de mises à cette heure tardive, ne sortait des bâtiments de logements en bois, en brique ou encore en terre cuite. Aussi, partout en ville, les volets de ces bâtiments étaient tous fermés jusqu’au dernier, comme si les locataires craignaient quelque chose de terrible. Ce qui ne tarda pas à arriver...

Seule la grande place située tout à l’ouest de la ville, place devant le palais impérial, qui était d’ailleurs vide depuis bien des années, comptait quelques lanternes qui brisaient l’emprise de l’obscurité d’une pâle lueur grisâtre, comme un éclat morne. Un homme assez musclé, qui était torse nu et qui portait uniquement un grand pantalon de cuir noir assez serré et des bottes de travail aux pieds astiquait une grande hache à la lame d’argent et au manche de bois de chêne, qui reflétait doucement la faible lumière des lanternes. De plus, une chemise blanche, possiblement sa propriété, puisqu’elle était maculée de sang séché, se trouvait sur le sol souillé à côté. À bien regarder l’homme, l’on comprenait sa triste profession : bourreau, ces tueurs à sang-froid. C’est donc lui qui exécute la condamnation à mort des prisonniers de l’empire de Mezzoforte, qui met fin à leur malheureux jours, fin à leur pauvre vie. Peut-être que quelqu’un aimait encore le prisonnier autour des provinces de l’empire ou au-delà, mais lui n’en avait que faire. Les ordres étaient les ordres. Ce n’était que ça qui comptait. Remplir les ordres, toujours les ordres, comme un possédé. De son visage, l’on ne pouvait apercevoir que ses yeux par des trous dans un masque de toile noire, des yeux colorés d’un bleus glacés, des yeux vides, vides d’humanité. Il avait dû la perdre en pratiquant cette profession, sans aucun doute. Il avait dû la perdre en suivant les ordres cruels, inhumains qu’il recevait…

Derrière le bourreau, un gibet, cette affreuse grande cage aux barreaux de métal qui accueillait les cadavres des hommes, femmes et enfants exécutés pour les présenter à la vue de tous et ainsi semer la terreur dans le coeur des passants était suspendu après une corde solide et grossière et tanguait de-ci, de-là dans le vent de la nuit, qui d’ailleurs soufflait sans aucun bruit. Aussi, apportant la seule note de couleur dans ce décor terne et gris, des fleurs violettes de mandragore, cette plante magique représentant le malheur poussait en-dessous de la cage de mort. La plante semblait d’ailleurs se développer grâce aux dernières gouttes de sang qui s’écoulaient des cadavres qu’on plaçait dans le gibet au-dessus d’elle, ce qui répugnait les habitants de la ville qui n’osaient de ce fait y toucher. À part quelques alchimistes ou sorciers…

Une foule très nombreuse, peut-être tous les habitants de la ville se tenait debout sur la place devant les installations du bourreau malgré l’heure très tardive. Portant tous des vêtements noirs, semblables à des vêtements de deuil, les hommes et les femmes présentes étaient comme glacés voir pétrifiés, n’osant pas bouger, et abordant tous un visage empli de tristesse. N’y faisant pas attention, le bourreau se mit à aiguiser la lame de son instrument de mort pour la rendre encore plus affûtée. À sa gauche, un groupe d’hommes aux longs cheveux noirs et à la barbe prédominante de la même couleur et qui portaient de longues robes blanches avec un bâton noir à la main s’arrêtèrent. Celui qui semblait être le chef s’approcha, considérant l’installation et souris, satisfait.

Au même moment, dans une petite ruelle humide qui débouchait sur la place, trois hommes masqués, portant un pantalon de toile couleur sable et chemise de la même matière colorée d’un bleu très foncé traînaient un homme d’assez grande taille, dont les poignets étaient liés par de vielles cordes rageuses qui blessaient sa peau. Cet homme, qui avait tout l’air d’être un prisonnier, avait une très longue chevelure rousse en désordre et des yeux ternes, fatigués. Il avait d’ailleurs de grands cernes sous ses yeux, ce qui semblait augmenter son épuisement physique. Il portait un vieux pantalon de toile noir déchiré et souillé de même qu’une chemise noire elle aussi, très tâchée. Elle était d’ailleurs ouverte, les boutons défais, laissant apparaître le torse meurtri et couvert de blessure du malheureux, qui avait sans doute été victime de torture dans les sombres cachots humides où il avait été gardé. Lorsqu’il aperçu l'échafaudage de mort qui lui était destiné, il sortit de sa torpeur et se mit à se débattre vivement, mais sans succès, les hommes masqués le retenant et la corde lui blessant encore plus les poignets qui saignaient. Mais lui s’en moquait.

« Il va mourir si je ne fais rien ! Il va mourir ! » Criait-il à tue-tête, des sanglots dans la voix, même si personne ne semblait l’écouter.

Tandis que l’homme se faisait traîner de plus en plus proche de l’endroit fatidique, la foule baissait les yeux, démontrant clairement qu’elle n’était malheureusement qu’un témoin impuissant, ne pouvant rien faire contre les hommes de la garde. Le condamné continuait de crier de plus en plus fort son refrain, mais les mystérieux hommes portants les robes blanches se mirent à scander un rythme obsédant et inquiétant, semblant sortir des pires cauchemars du condamné, en frappant leur bâton sur le sol. Le premier d’entre eux jeta un poudre rouge dans l’air, poudre qui prit feu, dessinant avec ces flammes une silhouette d’étrange créature à buste humain et à corps de lion.

« Ô, Aznaroth ! Toi le grand Sphinx, toi le serviteur de la mort ! Entend mon appel, entend ma prière ! » cria t-il d’une voix ferme et puissante. Il continua après avoir à nouveau jeté une poignée de poudre rouge dans l’air de la nuit.

« Ô, Aznaroth ! Accepte ce modeste sacrifice ! » cria t-il en pointant le condamné alors que la silhouette de flammes réapparue.

Ceux qui le suivait se mirent ensuite à réciter des paroles étranges dans une autre langue, apparemment une incantation, et ce, au rythme des coups de bâton.

*Aznaroth !*
*Aznaroth, osi, Verem !*
*Verem isiroth !*
*Aznaroth !*

*Aznaroth, osi, Verem !*
*Zor, verotem, Nima,*
*Tram, Verem !*
*Aznaroth !*

*Verem isiroth !*
*Aznaroth !*
*Aznaroth, osi, Verem !*
*Aznaroth !*

Ces hommes étranges continuaient leur manège encore et encore sans s’arrêter, celui-ci devenant comme envoûtant. En effet, le malheureux se calma, mais pas pour très longtemps. Voyant la hache du bourreau scintiller sous la lumière des lanternes, il éclata en sanglot.

« Vous ne comprenez pas ! Si je ne fais rien, il va mourir ! Il sera perdus ! Jamais je ne me le pardonnerai ! », hurla t-il, la voix emplie de souffrance.

Il continua de hurler de plus bel tandis que les hommes masqués qui le menaient le forcèrent à s’agenouiller devant le bourreau et à placer sa tête contre un gros billot de bois de hêtre qui semblait avoir été marqué de la hache de nombreuses fois. Il faut croire que de nombreux malheureux avaient trouvés la mort contre ce morceau de bois. Mais se taisant, le condamné ferma ses yeux humides et crispa sa bouche raide, anticipant le coup, qui d’ailleurs, ne tarda pas.

Le bourreau prit une grande, pour ne pas dire énorme respiration alors que les hommes aux robes blanches se taisaient puis leva sa hache très haut au-dessus de sa tête. La lame se mit à briller sous la pâle lumière de la pleine lune qui avait réussie à percer à travers les nuages opaques. En un coup sec, elle tomba sur la nuque du malheureux qui céda, ne procura aucune résistance à la lame, un peu comme du beurre mou face à un couteau. Dans un bruit horrible, la tête se détacha du corps et tomba sur le sol. Alimentée par l’énergie que lui procurait sa chute, elle roula un peu, laissant une traîné de sang rouge encore chaud derrière elle. La tête arrêta sa course au pieds du premier des hommes aux robes blanches, celui qui avait fait apparaître l’étrange silhouette. Celui-ci considéra la tête sans vie pendant quelques instants, puis sans un mot, se détourna.

« Il est l’heure, ô grand Aznaroth ! Il est l’heure. Tu viens encore de montrer ta magnificence à ce peuple ingrat. Qu’il ne cherche plus de preuves, car en voici une : Plus jamais empereur ne règnera, et ce, jusqu’à la fin des temps, jusqu’à ta venue, ô Aznaroth ! »

Alors que la foule se dispersait, sans doute traumatisée par ce qu’elle venait de voir, un viel homme aux cheveux blancs regardait la scène depuis les toits.

« Encore un… » soupira t-il, résigné. Sans un bruit, il se détourna à son tour.

Au même moment, bien loin de là, une femme marchait en silence et avec prudence sur un sentier de gravier parmi des dunes de sable doré. Qui plus est, ce sable semblait s’étendre à l’infini tout autour d’elle, et la nuit régnait là aussi et imposait donc son noir d’encre. Posant les pieds dans des petites flaques d’eau de la pluie récente, elle produisait de ce fait elle-même des bruits qui la faisait sursauter. Elle regardait donc partout autour d’elle nerveusement, tremblante. Dans le ciel, les nuages laissèrent un peu de répit à la lune qui eu enfin l’occasion de se présenter pour la première fois dans la nuit. Sous cette faible lueur, l’on pouvait voir que la femme avait une très longue chevelure couleur sable tressée. Une fleur de marguerite blanche était piquée dans ses cheveux, lui apportant un côté charmant qui était complété par ses yeux verts en amande qui démontraient un regard doux mais direct. Aussi, elle portait un très grand manteau de la même couleur que le sable qui l’entourait pour apparemment passer inaperçu. Dans ses mains frêles et fragiles, elle tenait contre elle un paquet qu’elle serrait sur son cœur.

Les craintes de la femme semblaient justifiées, car autour d’elle se trouvaient des ossements géants et desséchés de créatures étranges et monstrueuses qui devaient sans doute avoir une allure reptilienne lorsqu’elles étaient en vie. De même, elle remarquait que des vieilles écailles de toute sorte de couleurs crépitaient sous ses pas hésitants. C’était la première fois qu’elle traversait la grande muraille d’Empère, ce grand mur qui avait été construit par les hommes de jadis pour protéger l’empire contre les hordes d’orques des poussiéreuses et arides régions appelées les Terres Stériles qui s’étendaient au-delà. C’était d’ailleurs la première fois depuis très longtemps que quelqu’un traversait ce mur, car la majorité des habitants de l’empire des hommes avaient carrément oublié l’existence de l’autre côté de la muraille. La faute à la propagande du cercle des druides de l’empire humain des Terres de Mezzoforte...

Quoi qu’il en soit, la femme marchait depuis déjà un bon bout de temps et commençait à s’épuiser. D’ailleurs, la température glaciale de la nuit lui donnait des frissons même si elle portait un manteau et elle ne voyait que du sable et des ossements devant elle, parfois des rochers qui apportaient un peu de relief au paysage désertique et désolé qui s’étendait en avant vers l’horizon. Aussi, le vent se levait de temps à autre et amenait dans sa danse le sable et la poussière. Mais la pauvre femme se devait de continuer. C’était quelque part dans cette région qu’elle avait été convoquée. Serrant plus fort le paquet qu’elle portait contre elle, elle accéléra sa cadence. Arrivant à un escarpement de rochers, elle vit qu’une petite vallée s’étendait au contrebas, mais elle frissonna lorsqu’elle aperçut que les ossements devenaient de plus en plus nombreux.

Observant avec attention l’endroit, elle sursauta en voyant une veille femme debout dans la vallée, les yeux fermés, ses bras croisés, ses mains sur son cœur. La femme avait de très long et beaux cheveux gris poivre et sel et portait un très long manteau rouge vif sur une robe noire charbon. Elle ouvrit les yeux, comme si elle savait que la femme la dévisageait.

- Vous êtes donc venue, déclara t-elle, d’une voix claire mais douce.

La femme s’approcha et arriva finalement à la hauteur de son interlocutrice.

- Il le faut bien, sa vie... leur vie en dépends, répondit la femme en déplaçant des morceaux de tissus de son précieux paquet.

Un nourrisson qui semblait âgé d’à peine quelques semaines fut révélé. Il ne faisait aucun bruit, dormant profondément.

- Êtes-vous vraiment certaine de vouloir me le confier, moi, une femme que vous connaissez à peine ? demanda la vieille femme en regardant la mère de son regard pénétrant.

Des larmes se mirent à couler sur les joues de la femme, qui caressait son enfant.

- Je rêve d’une vie avec lui, mais je sais que c’est impossible, dit-elle.

Son interlocutrice continua ses questions.

- Pourquoi est-ce impossible ? demanda t-elle.

La mère soupira, puis embrassa son fils.

- Il va mourir s’il reste avec moi. Il doit aller avec vous, déclara t-elle. Trop de gens veulent sa mort...

Elle tendit donc le précieux paquet à la vieille femme qui le prit avec extrême délicatesse. L’enfant continuait de dormir à poings fermés, comme si rien ne s’était passé.

- Ne pleurez pas. Votre fils a un avenir brillant devant lui. Le destin ne sera pas de tout repos pour lui, mais je maintiens qu’il changera la face du monde tel que nous le connaissons.

Prenant l’enfant avec elle, elle se détourna puis disparue à l’horizon, sous le regard triste de la mère. Essuyant ses larmes, se fut son tour de se détourner et elle se mit à faire demi-tour. Plus tard, alors qu’elle enjambait un rocher, elle entendit un cri affreux et effrayant qui venait dans sa direction. Regardant autour d’elle, puis dans le ciel, elle vit un dragon noir monstrueux qui plongeait sur elle. Paniquée, elle se mit à courir aussi vite qu’elle le pouvait, à courir comme elle n’avait jamais couru. Malheureusement, elle avait aperçue la créature bien trop tard. Celle-ci atterrie devant elle dans un grand fracas qui fit trembler le sol et qui la fit tomber car elle avait perdue l’équilibre. Elle allait se relever, mais du dragon qui s’était interposé, un homme masqué bondit avec un saut magistral et la plaqua contre le sol. La femme tenta de se débattre en hurlant, sans succès à cause de la poigne de fer de l’inconnu qui la maintenait contre le sable. Le nouveau venu la menaça d’une dague qui était déjà couverte de sang rouge.

- Où est l’enfant ? Cria t-il d’une voix très profonde.

La femme savait qu’elle devait protéger son fils coûte que coûte, et ce même au péril de sa propre vie.

- Je l’ai laissé chez sa nourrice à Riveterre, dans une chaumière perdue près d’Ondre, répondit-elle, tremblante.

L’homme la gifla violemment à deux reprises. Ses pauvres lèvres étaient maintenant en sang.

- Menteuse ! cria t-il.

Il approcha alors la dague du corps de la malheureuse.

- J’ignore où il se trouve ! hurla t-elle en pleurant.

- Je n’ai pas de temps à perdre avec toi ! reprit l’inconnu. Dis-moi où est ton fils et je te laisserai la vie sauve.

La femme arrêta d’un coup de pleurer, montrant que c’était de fausses larmes, donc de faux pleurs. Elle esquissa un sourire malicieux sur son visage.

- Alors comme ça ton maître t’envoie faire sa basse besogne ? Il t’envoie au-delà de la muraille juste pour moi et mon fils, pour nous tuer sans merci ? Qu’il tremble, car son règne de terreur ne durera pas ! s’écria t-elle.

Pour toute réponse, l’homme la frappa brusquement avec sa dague, qui rentra profondément dans son corps qui n’y opposait aucune résistance. Mais la femme s’y attendait, et bien que la plaie soit profonde, que du sang se mit à couler de son nez et que l’air commençait à lui manquer, la femme toussa et reprit en crachant du sang, et ce malgré l’atroce souffrance qu’elle subissait.

- Aznaroth ne vaincra jamais !

Énervé par ces dernières paroles, l’homme saisit la tête de sa victime à deux mains et la tourna avec violence vers la droite, lui brisant la nuque et la tuant sur le coup. Se relevant, il regardait son cruel ouvrage, puis grimpa sur le dragon qui était resté là. S’envolant dans le ciel gris cendre de l’aube en laissant derrière lui le cadavre mutilé de la malheureuse, il disparu vite à l’horizon, tendit que le sable, transporté par le vent, recouvrait le corps.

### **Chapitre I, Enfance perdue**

Je me rappelle lorsque je suis né. Oui, je m’en rappelle. Cela fera bientôt dix-neuf ans de ça, mais je m’en rappelle. Ce ne peux sortir de ma mémoire. Je me rappelle avoir entendu des gargouillis, des grincements, les battements rythmés d’un cœur, le flot de sang dans les veines, et bien d’autres sons que je ne pourrais nommer, tous créant une symphonie étrange, la symphonie de la vie. Or, je reconnu un son par dessus tout : Le hurlement de ma mère, qui hurlait en me mettant au monde, ce monde cruel, violent, emplie de cruauté, sadique même. Il m’arrive parfois aujourd’hui d’avoir envie de lui en vouloir, mais je ne peux pas. C’est ma mère. Même si ce hurlement et la chaleur de son corps sont les seuls souvenirs qui me restent d’elle, je l’aime et je l’aimerai toujours. De même, je suis sûr et certains d’une chose, et cette chose, c’est qu’elle m’aimait.

J’étais conscient que ma mère souffrait atrocement en me mettant au monde. D’ailleurs, ses cris mélangeaient hurlements stridents et pleurs. Toutefois, lorsqu’elle me vit moi, son cher nourrisson, de la joie se mêla à son tour aux cris qu’elle continuait de pousser, de la joie de me voir enfin, moi, l’enfant tant espéré, moi, la chaire de sa chaire.

Vous allez me dire que c’est bizarre pour un être humain de se rappeler de sa naissance, mais j’y peux rien. Je sais que la mémoire est une faculté qui oublie, mais c’est comme si la mienne ne veux oublier ces premiers instants de ma vie, ces circonstances qui ont menés au début de ma vie, à mon entrée dans le monde, dans l’univers. Quoi qu’il en soit, ma venue apporta bien du bonheur à mes parents. En effet, moi, qui fut nommé plus tard Samuel, était l’enfant qu’ils avaient longtemps rêvé après la mort de leur premier, une petite fille dont le nom restera toujours inconnu. Affligés par la mort de mon aînée, ils avaient offert tant de prières, tant de sacrifices, tant d’offrandes aux dieux, mais rien n’y faisait. Ceux-ci semblaient se détourner de mes pauvres parents qui désespéraient, jusqu’au fameux jour de ma naissance, jour où je fis ma première apparition dans leur vie. Alors, je devins comme un rayon de soleil brisant l’emprise des nuages et de la nuit. Je venais, par ma venue, d’éclaircir leur triste existence.

Malheureusement, la raison m’échappe, mais mon père disparut. Il ne me laissa aucun souvenir de lui. Dans ma mémoire, ce n’est qu’une silhouette vide. Je rêve de lui parfois, mais ce n'est qu'une forme sombre et mystérieuse qui s'évanouit dans les ténèbres. Puis, ma mère sembla elle aussi se détourner de moi, car elle disparue elle aussi de ma vie, de ma fragile vie de nourrisson. Du jour au lendemain, je me suis retrouvé seul avec une vielle femme nommée Ingrid, femme qui prenait soin de moi. Je commençais d'ailleurs à la considérer comme ma mère, mais celle-ci me fut elle aussi ravie, comme si le destin ne voulais que mon malheur. Cette nuit là, d'étranges hommes armés et masqués entrèrent sans crier gare dans la chaumière d'Ingrid. Sales, empestant les égouts à plein nez, il prirent la vielle femme par surprise et lui tranchèrent la gorge sans aucune bonne raison. Traumatisé par la scène, mes tourments n'arrêtèrent pas pour autant, les hommes me saisissant à mon tour et m'emmenant avec eux. Apeuré, j'avais envie de pleurer, de laisser aller ma tristesse, toute ma détresse, mais je me retins. Je voulais être fort, pour que tous ceux que j'ai perdus soient fiers de moi, et surtout pour montrer à mes ravisseurs que même si je n'avais que quatre ans, je n'étais pas une mauviette, loin de là. Regardant une dernière fois derrière moi, je vis que les hommes avaient pillés la chaumière, transportant le peu de richesse qu'Ingrid possédait.

Après un trajet assez long où je me rappelle m'être assoupi dans les bras d'un des hommes, je me réveilla dans un réseau d'égout. Je me rappelle encore de l'odeur nauséabonde et du dégout que j'avais démontré en cet instant. Ce que j'ignorais, c'est que cet horrible endroit allait être ma maison pour un long moment... Une femme assez jolie s'approcha de moi, et voyant ma mine apeurée, elle me dit que je n'avais aucune raison d'avoir peur, qu'il m'ont retrouvé, moi, leur enfant perdu, avant de me serrer dans ses bras. Pour une rare fois dans ma vie, j'eu l'impression que la femme, nommée Aria, était sincère. Malheureusement, les moments de tendresse ne durèrent pas. En effet, les hommes qui avaient tués Ingrid et qui m'avaient emmenés avec eux étaient des voleurs, membres de la guildes des *Rats d'égouts*, dont leur repaire est comme leur nom l'indique, dans les égouts de la ville d'Ondre, capitale de la province de Riveterre. Ainsi, dès la semaine suivant mon arrivée, ils m'imposèrent un entraînement extrêmement dur, disant que dans ce monde de souffrance, il faut être fort, car les puissants règnent et les plus faibles meurs.

J'eu droit à un programme diversifié : Apprentissage du maniement d'armes diverses tels que des dagues, des poignards, des épées, des cimeterres, des haches, des hallebardes, des arcs, des arbalètes et bien d'autres. J'eu aussi un entraînement à toutes sortes de techniques de combats à mains nues. Un magicien renégat prit aussi en charge mon enseignement magique, m’apprenant des sorts basiques tels que des incantations pour récupérer de l’énergie rapidement, pour se rendre invisible durant quelques instants, pour étourdir et ainsi déstabiliser l’adversaire temporairement, entre autres. Sinon, les hommes avec qui je m’entraînais ne faisait aucune différence avec les autres, même si j’avais à peine huit ans à l’époque. Je me souviens d’un jour où l’homme, un grand gaillard, me saisît sans merci puis me lança violemment sur un mur. Le choc fut très douloureux et j’en eu le bras gauche et la côte cassés. À chaque fois que je recevais des blessures de la sorte, mes maîtres répétaient sans cesse :

« Les blessures et la souffrance servent à corriger tes erreurs et à améliorer tes capacités. Souviens toi d’ailleurs que ce qui ne te tue pas augmente ta force et ta résistance. Tu deviens alors un meilleur guerrier. »

Quoi qu’il en soit, la base de mon enseignement reposait sur l'apprentissage de la furtivité et du camouflage, mes maîtres stipulant que pour être un bon voleur, il faut savoir camoufler sa présence de même que de ne laisser aucune trace de son passage. Au fil des années, je démontrais malgré moi un talent immense, et je devins en quelque sorte le préféré du chef de la guilde, qui décida que puisque j'avais maintenant dix ans, il était temps de commettre mes premiers vols. C'est la que de nouveaux ennuis commencèrent…

Je l’avoue, j’ai commis de nombreux vols, crimes et autres larcins. Voler des bourses aux passants, dévaliser des chaumières et d’autres habitations lorsque les propriétaires étaient absents, dévaliser les occupants des charrettes et des diligences… je suis devenu un voleur moi-même. J’ai appris leur métier contre mon gré, je suis devenu l’un des leurs. Je me suis d’ailleurs pris à aimer l’excitation, l'adrénaline que me procurait un larcin. De même, au fil des années, je devins l’un des criminels les plus recherchés d’Ondre, et même de Riveterre. À quinze ans, j’étais surnommé le *Voleur Bleu* par les autorités, en raison de la chemise de toile grossière bleu ciel que je portais toujours et qui faisait contraste avec les vêtements entièrement noirs des autres membres de la guilde. Néanmoins, je portais d’ailleurs ma chemise à moitié rentrée dans un pantalon de toile de coton d’un indigo très foncé, le tout bouclé d’une ceinture de cuire noire où se trouvaient les fourreaux de mes deux poignards de même que deux sachets de poudre fumigène, que je gardais au cas où, pour pouvoir m’enfuir discrètement. Au pieds, je portais des bottes faites de peau de dragon noir, bottes que *Les Rats d’Égouts*avaient pillés dans un ancien donjon à la sortie de la ville, qui avait servit de site d'entreposage pour une compagnie qui derrière sa façade honnête, cachait ses véritables activités, soit le trafic de peaux et d’os de dragons. La compagnie avait été démantelée il y a de ça quelques années, mais moi et les autres membres de la guildes qui avaient été envoyés au donjon y avions trouvés de nombreuses choses, poussiéreuses soit, mais encore là, parmi les murs du donjon laissé à l'abandon et qui tombait de ce fait en ruines. Nous avons ramenés des os pour fabriquer des armes très solides et des peaux pour faire des vêtements très résistants. J’avais d’ailleurs gardé ces bottes, qui me faisaient comme un gant en plus.

Les yeux d’un bleu très froid, sûrement à cause des multiples traumatismes que j’ai vécu plus jeune, j’avais une chevelure rousse et flamboyante où était noué un long bandeau de tissu noir comme le charbon. Ma peau était assez pâle, mais couverte de nombreuses cicatrice issus d’abord des batailles auxquelles j’ai pris part, mais aussi de mon entraînement inhumain, pour lequel j’ai perdu mon enfance, pour lequel j’ai dû perdre mon innocence dès mon plus jeune âge…

Par contre, quelque chose que je n’ai jamais accepté de faire, c’est de tuer quelqu’un, même si les lois non-écrites auxquelles obéissent les membres de la guilde stipulent qu’il faut éliminer la cible si elle nous vois lors d’une opération. Mais pour moi, la vie possède une réelle valeur. Qui suis-je pour l’ôter à quelqu’un ? Je ne suis pas un bourreau ! La vie est une chose belle, parfois dure, très dure dans mon cas, mais elle vaut la peine d’être vécue. C’est d’ailleurs pour cette raison je crois que je ne pourrais jamais en vouloir à ma mère de m’avoir mit au monde. J’aime énormément la vie. C’est peut-être elle qui n’a pas l’air de m’apprécier parfois, mais bon. Or, j’étais d’ailleurs le seul membre de la guilde qui se refusait à tuer qui que ce soit. Les autres tuaient leurs cibles sans aucune pitié ni scrupule, comme les deux hommes, Shan et Mumed, l’ont fait à Ingrid autrefois. Je m’étais promis de ne jamais devenir comme eux. J’étais devenu un voleur, soit, mais pour ma défense, je n’ai pas eu le choix. Néanmoins, je ne descendrai pas plus bas. La seule chose qui m’inquiétais, c’était que j’étais le préféré d’Orel Starag, le chef de la guilde et que certains membres, me détestant, commençaient à faire pression pour m’obliger à appliquer les lois des voleurs coute que coute. Orel me défendait, car il m’appréciait beaucoup, mais ce n’était pas assez. Un jour, alors que je venais d’avoir dix-huit ans quelques jours auparavant, j’appris de Stedd Evenwood, un jeune homme mystérieux un peu plus vieux que moi et qui était aussi mon partenaire de même que mon seul ami, qu’Orel s’était fait tué par traitrise durant la nuit. Il ne me laissa pas le temps d’encaissé qu’il continua en disant qu’un complot se formait : J’étais le prochain…

Avec son aide, j’ai fuis la guilde. Me cachant dans une charrette qui partait en direction de M’Tara, la capitale de l’Empire des Terres de Mezzoforte, je vis impuissant Stedd se faire assaillir de tout côté par ceux qui voulait ma mort. J’étais encore une fois le témoin impuissant de la mort d’une personne à laquelle je tenais. Ravalant mes larmes, ne voulant pas faire le moindre bruit qui trahirait ma présence, je pris cette résolution : J’allais changer de vie, reconstruire ma destinée détruite par mon enfance perdue. J’allais rendre fier de moi ma mère, mon père, Ingrid, Stedd… Ils le méritaient tous, après tout ce qu’ils ont fait pour moi, sale ingrat qui n’a pu les sauver…

### **Chapitre II, M'Tara la Grande**

« Hé ? Tout va bien ? »

Encore endormi, j’ouvris très lentement mes paupières, qui me paraissaient lourdes comme de la brique. J’étais tellement fatigué… Après trois interminables jours de trajets, caché dans la charrette qui m'amenait vers Far, principale province de l’Empire des Terres de Mezzoforte, vers ma nouvelle vie, trois jours sans boire, sans manger et sans dormir, par peur de me faire découvrir, le véhicule est enfin arrivé à M’Tara, capitale de l’empire. Je n’avais pas entendu grand chose sur cette ville, mise à part des choses que tout le monde connaissait, par exemple, c’était une cité grandiose sur le rivage du fleuve d’Ora, et c’était là aussi que ce trouvait l’immense et magnifique palais impérial, vide depuis des années à cause de la soit-disante disparition de la dynastie impérial d’Erwan le Magnifique, Empereur légendaire.

Après avoir passé les murailles de la cité, j’ai profité d’un arrêt de la part de la charrette pour la quitter et m’enfuir. Mais, où aller ? C’était la seule question qui me traversa l’esprit à ce moment. Il faisait nuit noire, et en plus de ma fatigue, mon estomac criait famine et mon gosier était sec. Regardant autour de moi, je vis, grâce à la faible lueur de la lune, qui j’avais abouti dans une ruelle humide, qui conservait d’ailleurs des flaques d’eau d’une pluie récente. Je compris aussi que je devais sans doute me trouver dans un quartier mal famé et très pauvre, car les bâtiments étaient délabrés, certains étant même presque en ruines. Ce qui est triste, c’est que la plupart de ces bâtiments en mauvais états sont des chaumières, et des familles habitent là… Par contre, peut-être que je me trouvais aussi dans le quartier portuaire, où ce sont surtout des pêcheurs qui y vivent, car un mélange d’odeurs de poissons périmés et d’ordures emplissait l’air. J’avoue néanmoins que ça sent plutôt pas mal lorsque l’on est habitué de respirer à tous les jours l’odeur nauséabonde des égouts ! Soudain, quelque chose attira mon attention : C’était une immense caisse de bois, bois dont je ne pourrais dire l’essence à cause de mon manque de connaissance, mais ce qui m’intéressais, enfin, plus mon ventre que vraiment moi-même, était qu’elle débordais de poissons qui venaient tout juste d’êtres pêchés, possiblement dans la journée, mais qui avaient sans doute été mit de côtés à cause de certaines imperfections. La faim guidant mon esprit, étant en ce moment le seul guide, je me jeta sur la caisse contenant les poissons. En saisissant un, j’y mordis goulûment, mastiqua rapidement puis avala. C’est la première fois de ma vie que je mange du poisson crus, chose que j’aurais trouvé dégoûtante auparavant, mais en ce moment, j’avais trop faim pour y penser. Et quoique c’est quand même assez gélatineux et gluant sous la dent, c’est pas si mauvais que ça.

Après mon repas, si on peut appeler ça comme ça, j’essuya mes mains dégoulinantes de jus de poisson à l’odeur atroce sur ma chemise, puis bu de l’eau que contenait un sceau que quelqu’un avait eu la brillante idée de laisser dehors durant la pluie pour recueillir ce qui s’écoulait de la gouttière. Je le dis, j’adore cette personne, quelle qu’elle soit. Elle ne le saura peut-être jamais, mais elle vient de me sauver la mise. Enfin, bien abreuvé et rassasié, je m’allongea dans un coin de ruelle, à l’abris des regards, le dos contre un mur de pierre. Même si c’était une position assez inconfortable, je n’attendis pas longtemps avant que le sommeil s’empare de moi. Sommeil pourtant troublé et agité, ou ce mêlaient des cauchemars sur la mort d’Ingrid, sur Stedd, sur les Rats d’Égouts, qui me retrouvaient, ou encore sur des questions pour l’avenir. C’est alors que j’entendis une voix assez claire, mais qui semblait provenir d’un garçon de mon âge.

« Hé ? Tout va bien ? »

Une fois les yeux ouverts, je vis que devant moi ce tenait un jeune homme qui effectivement semblait être aussi âgé que moi, ou, pour être plus précis, peut-être un ou deux ans plus jeune. Couvert de tâches de rousseurs, yeux marrons et teint pâle, il avait une très longue chevelure blonde tressée qui lui descendait sur ses épaules. Il portait d’ailleurs une vielle chemise couleur sable de même qu’un pantalon de toile de coton grossière qui comportait un plastron et des bretelles. Il portait enfin une courte veste de fourrure, possiblement en fourrure de loup, mais ne portait rien aux pieds. Il allait et venait pieds-nus. Je me leva tant bien que mal, encore assommé de ma nuit.

- Je… je crois, oui…

Clairement, je mentais. Jamais je n’avais vécu si mauvaise nuit. Cauchemars par-dessus cauchemars, terreurs nocturnes… Et puis ma tête pesait aussi lourd qu’un bloc de marbre.

- T’as l’air franchement fatigué, mon pauvre vieux. Et je ne sais pas ce qui se passait, mais tu semblait te battre contre quelqu’un dans ton sommeil…

- Oh, ça, ça m’arrive à toutes les nuits répondis-je, d’une voix absente, ne me rendant même pas compte que je l’avais interrompu.

- Je ne veux pas être indiscret, mais… Qui es-tu ? Connaissant tout le monde en ville, c’est la première fois de ma vie que je te vois, me demanda le jeune homme.

- Là d’où je viens, on m’appelait « Samuel Blount ». Et toi, qui es-tu ? répliquais-je.

- D’aussi longtemps que je me souvienne, on m’a toujours appelé « Kevan », mais j’ignore si j’ai un nom de famille… Attends, Samuel Blount, ça me dis quelque chose…

Je vis qu’il réfléchissait activement. Jouant avec ses cheveux, il eu l’air d’avoir une illumination soudaine et plongea sa main droite dans la poche du plastron de son pantalon et en ressortit un vielle avis de recherche. Lorsqu’il le déplia, je reconnu le portrait que les scribes-artistes avaient faits de moi. Alors, j’étais recherché dans tout l’Empire, maintenant ?

- Tu es le fameux *Voleur Bleu*, non ? demanda Kevan, la voix pleine d’excitation.

- Oui, c’est moi. J’ai été élevé et entraîné par les Rats d’Égouts d’Ondre à Riveterre, répondis-je en soupirant.

Contre toute attente, je vis les yeux du jeune homme s’illuminer.

- C’est génial ! J’ai une célébrité juste en face de moi ! Euh… Mais dis-moi…

- Quoi ?

- Pourquoi avoir quitté Ondre, et même Riveterre ?

Réfléchissant, je croisa mes bras, geste que je fais d’habitude pour avoir l’air sérieux avant de répondre.

- J’étais un voleur, d’accord, mais pas un meurtrier. Je n’ai jamais voulu tuer qui que soit. Malheureusement, à cause de cette philosophie qui est la mienne, des hommes de ma propre guilde, sans doute jaloux, on formés des complots pour me tuer. Grâce à un ami, j’ai fuis, et me voilà… mais par ma faute, il… il est…

Je ne pu terminer ma phrase. Des sanglots envahissaient ma voix, et des larmes, brillantes dans les premiers rayons de l’aube, coulaient doucement sur mes joues. Kevan prit la parole avec un regard plein de compassion.

- Tu sais, je te comprends. Je ne suis qu’un pickpocket. Jamais je ne tuerais quelqu’un, ça tu peux en être sûr. La vie est bien trop belle pour la retirer à qui que ce soit. Elle peut être sadique, comme dans mon cas, mais il y a toujours un espoir de bonheur qui nous attends.

Le silence, lourd et inconfortable, tomba comme une brique sur le sol. On pouvait presque entendre le bruit. Oui, il avait raison, c’était le mot : La vie ne m’avait pas fait de cadeau. On aurait pu croire qu’elle était sadique, s’amusant à me voir souffrir… Au moins, je n’étais plus seul maintenant. Je venais tout juste de le rencontrer, et ce, par pur hasard, mais il semble avoir vécu une enfance aussi difficile que la mienne. Néanmoins, il restait positif, gardait espoir que tout allait s'arranger un jour. D’ailleurs, il était sympathique et amical. Il me faisait penser à Stedd. Ah… Stedd… Mais une nouvelle pensée me traversa l’esprit : J’avais pris pour acquis que Stedd s’était fait tué par ceux qui me détestaient. Or, je n’ai pas vu l’issu du combat. Est-il bien mort ? Jouant avec la courroie de sa brettelle gauche, geste que je crois être un tic nerveux mais qui me permis sur le coup de comprendre qu’il était gaucher, Kevan reprit la parole.

- Tu as l’air d’avoir faim et soif. Ça te dis de me suivre à la taverne de mon mentor ? C’est la taverne du *Gobelin d’Or* sur la marche d’Ora, un quartier plus bas.

- Tu es sûr que l’on ne croisera personne qui me recherche ?

- Sûr et certain ! *Le Gobelin d’Or*est un repaire de pickpockets, et Robel Shero, le propriétaire, est presque mon père, enfin, tu vois, celui qui m’a recueilli lorsque mes parents sont disparus…

- Toi aussi tu es orphelin ?

- Je n’aime pas parler de ça, mais oui, Robel m’a élevé depuis mes deux ans, car mes parents avaient été tués par des assassins, la raison, ne me la demande pas, je l’ignore… Assez parler de trucs dramatiques ! Tu me suis ?

- C’est bon. Allons-y, répondis-je en essayant d’esquisser un sourire.

- C’est partit ! s’exclama Kevan en se détournant. Fait attention de ne pas te perdre, les quartiers les plus pauvres de la cité sont de véritables labyrinthes !

Mon compagnon prit son élan, puis grimpa adroitement le mur contre lequel j’avais dormi. L’imitant avec une grande facilité, je vis qu’il décida de grimper un nouveau mur, celui-ci mur d’une chaumière en pierre, pour pouvoir passer par les toits et passer inaperçu plus facilement. Se hissant grâce aux poutres de bois, Kevan semblait avoir un peu de difficulté, alors que je montais à sa suite toujours avec une grande facilité. Il faut dire que durant mes années passées au sein des Rats d’Égouts, j’ai connu pire : Grimper un vieux donjon en s’aidant uniquement de flèches rouillées comme appui, devoir bondir de colonne en colonne pour fuir des gardes, marcher sur une poutre très mince en hauteur sans tomber sinon c’est la mort assurée, et même faire le saut de grâce, c’est-à-dire se jeter dans le vide pour fuir des poursuivant et reposant sa confiance sur ses coéquipiers ou sur des choses comme des plans d’eau ou des tas de paille pour amortir la chute. J’avais d’ailleurs eu l’idée de me fabriquer un dispositif ingénieux qui ouvrait des « ailes » semblables à celles d’un aigles sous mes bras et une sorte de queue-gouvernail à l’arrière pour me permettre de planer sur de courtes distances. Néanmoins, même si je gardais toujours ce dispositif prêt à l’emploi dans ma besace, il faut dire qu’il n’était pas encore au point, puisque je ne l’avais utilisé qu’une fois jusqu’à maintenant.

Quoi qu’il en soit, Kevan et moi avions enfin atteint les toits et je dois dire que j’étais quand même impressionné de le voir sauté de toit en toit avec une immense aisance, avec une agilité presque elfique. Montant ensuite sur une balustrade, il prit à nouveau un élan et se lança à l’assaut de plusieurs autres murs, montant toujours plus haut. Je ne sais pas s’il voulait me distancer, mais si c’était le cas, ça ne marchais pas ; je le suivais à la trace comme son ombre.

- Pourquoi toujours monter ? demandais-je.

- Je me suis dis que tu aimerais peut-être admirer la cité du point de vue d’un oiseau, répondit Kevan en se retournant un instant pour me faire un clin d’œil. Décidément, j’appréciais beaucoup ce type.

- Super idée ! m’exclamais-je, essayant encore une fois d’esquisser un sourire.

Quelques minutes plus tard passées à grimper, nous arrivâmes enfin sur le toit de ce qui était selon Kevan le plus haut bâtiment de la ville. Ce bâtiment était d’ailleurs la grande Université de solarium, dédiée à l’étude de l’élément aérien et à l’enseignement de certaines philosophies populaires concernant la nature, la liberté, la connaissance, la science, et la neutralité. Conçu comme une immense tour, la partie principale du bâtiment possédait un immense escalier en colimaçon qui atteignait cinq étages, pour atteindre trente mètres de haut. D’aussi haut, la ville m'apparaissait sous un tout autre angle. Extrêmement vaste, colossale même, je comprenais pourquoi elle était la capitale de l’Empire des Terres de Mezzoforte. Déjà que je trouvais Ondre démesurée, elle paraissait comme un minuscule village de campagne devant M’Tara, ville qui me semblait presque infinie. Je remarquais d'ailleurs que la cité avait été bâtie sur un ensemble de terrasses naturelles qui descendaient jusqu’aux rivages du fleuve, Ora, rivages qui abritaient les terrasses les plus basses. Certaines étaient tellement basses que Kevan me raconta qu’elles étaient souvent inondées par les débordements du fleuve lors des grandes crues de printemps. Au milieu de la ville se trouvait l’imposant palais impérial, scintillant sous les rayons du soleil matinal. Tout près était le magnifique et titanesque Temple de Cian, aussi appelé le Temple de Cristal. C’était là que siégeait le conseil des druides, clergé de l’Empire. Me sortant de mes pensées, Kevan prit la parole.

« Comme tu l’as sûrement compris, les terrasses naturelles servent aussi de délimitation pour les quartiers. Celle-ci, terrasse portuaire, est tout simplement appelée Terrasse des Pêcheurs. C’est là qu’on retrouve toutes les chaumières et autres logements de pêcheurs, de même que leurs espaces de travail, comme le port ou les endroits où ils entreposent leurs bateaux et le poisson. Celle-là, adjacente et un peu plus haute, est appelée Terrasse du Travail, où habitent les artisans et autres ouvriers et où passe en premier la matière première. De nombreuses tavernes et autres bordels s’y trouvent aussi, de même que des repaires de voleurs, tels que *Le Gobelin d’Or*. Vient ensuite la Terrasse des Affaires, là où habitent les riches bourgeois. Celle où nous sommes actuellement est appelée quant à elle Terrasse des Brumes, car lors des pluies, une brume opaque la recouvre. De même, ces là que l’on retrouve les grandes écoles, universités et laboratoires d’alchimistes. Puis, il y a là-bas la Terrasse des Exclus, où habitent et travaillent ceux dont personne ne veut, comme les demi-orques, les demi-elfes, les tieffelins, certains humains, et bien d’autres malheureusement… Là, c’est la Terrasse des Richesses, où sont installés les nobles et tous autres grands riches. C’est là aussi que sont situés le palais Impérial et le Temple de Cristal. Là-bas, c’est un quartier un peu spécial, qui est en fait un énorme jardin. Appelé Jardin d’Hotrefin, il abrite des communautés de gnomes et d’Halfelins de même que des magiciens adeptes de la vieille foi, ou encore des apothicaires. C’est si beau en cet endroit… »

Voyant d’autres terrasses au-delà du Jardin, je remarquais qu’elles étaient entourées de murailles, et ce, même si elles étaient dans l’enceinte de la cité.

- Quelles sont ces terrasses ? demandais-je à mon guide.

- Oh ça ? C’est la baronnie de Sforzando.

- Qu’est-ce ? demandais-je à nouveau.

- Je ne connais pas toute l’histoire de la ville, mais ce que je sais, c’est que ces terrasses étaient en fait une ville à part entière jadis. Lors de l’expansion de M’Tara, elle fut englobée par cette dernière, mais garda les droits d’être gouvernée par son baron, même si l’Empereur avait toujours son mot à dire sur les lois qui y étaient votées. Mais bon, assez causé. Viens, on redescend !

- Je te suis ! répondis-je en souriant enfin, et ce, pour une des première fois de toute ma vie.

Faisant donc demi-tour, je décida néanmoins de faire la course avec Kevan sur les toits et le dépassa avec vitesse et agilité. Disparaissant de sa vue, je descendis dans les rues. Celles-ci étaient bondées, me permettant de me fondre parmi la foule. Des skavens tentaient de vendre leurs babioles aux passants, tandis qu’un forgeron nain faisait tonner son marteau contre son enclume. Plus loin, un cracheur de feu et un jongleur ravivaient la foule, dans un grand silence. Le silence… Depuis très longtemps, plus aucune musique n’est jouée dans les rues des villes, plus personne ne danse lors des fêtes, plus aucun barde ne raconte d’histoire en s’accompagnant de son instrument. Pourtant, Drowen foisonnait de bardes et autres musiciens de rues jadis. Mais un décret impérial vint tout changer : La musique était dorénavant interdite, et sa pratique était punie du pire châtiment : la peine de mort. Autour de l’Empire, les bardes disparurent tous pour fuir la chasse à l’homme qui les menaçait. Heureusement, l’héritage musical du monde est perpétué par les autres nations, comme les nains d’Arganoth, les elfes d’Iwathan, et même les cités libres des royaumes de Rainfell et Windor.

D’ailleurs, je me rappelle qu’un membre des Rats d’Égouts, un vieux nain du nom de Grim Blothar, avait une vielle flûte en os qu’il jouait de temps à autres. Je me souviens encore des quelques mélodies qu’il interprétait, mais il est mort sans avoir montré à personne comment fonctionnait sa flûte. Par contre, il me la donna juste avant de tomber dans le sommeil infini qu’est la mort, et je la garde toujours précieusement dans ma besace. Empruntant un escalier qui conduisait à la Terrasse du Travail, j’entendis une voix derrière moi.

- Comment t’as fais ça ?

C’était Kevan qui m’avait finalement rattrapé, et qui avait l’air fasciné.

- C’est simple : Agilité, vitesse et furtivité, le tout en un savant mélange qui te permet d’être extrêmement discret et rapide, et qui laisse parfois l’impression à tes adversaires qu’il n’y a personne, un peu comme le font les roublards et les ninjas.

- Tu… Tu m’enseignera un jour ?

- Bien sûr, répondis-je en souriant.

Poussant un hurlement de joie, Kevan, puis moi à sa suite, descendimes l’escalier et arrivâmes enfin à la Terrasse du Travail. Autour de nous, la foule était encore plus dense. Quelques chaumières, mais surtout des échoppes d’artisans de toute sorte, de nombreuses tavernes, des bordels et des auberges étaient les bâtiments du quartier. Me guidant à nouveau dans ce labyrinthe, Kevan passa quelques ruelles avant de s’arrêter devant un enseigne où était accroché une véritable main de gobelin momifiée qui me fit frissonner.

« Bienvenue au *Gobelin d’Or*! » dis Kevan en me regardant, tout sourire.

Entrouvrant la porte, il s’y engouffra.

« Eh les gars, devinez qui je vous ramène ! » Cria t-il d’une voix excitée.

### **Chapitre III, Le Gobelin d'Or**

Franchissant la porte à mon tour, je vis que la taverne était constituée d'une seule pièce, sur un plancher de bois. Près de la porte se trouvait une table et de nombreuses étagères où étaient entreposées des bouteilles d'alcool de toute sorte. De la bière de feu naine, du nectar de soleil elfique, du vin, des liqueurs, et même de l'eau de vie troll, réputée extrêmement corsée. Un homme assez grand, bedonnant, chevelure châtaigne et teint bronzé, portant une chemise ample couleur sable sous un tablier noir, sans doute Robel, frottait des verres devant la table. Aussi, il y avait de nombreuses tables et des chaises, et ce, partout autour de la taverne. Au fond, une cible de fléchettes était accrochée au mur. De nombreux jeunes, sûrement des pickpockets comme Kevan, étaient installés autour des tables, me dévisageant. Quelques uns s'étaient interrompus dans une partie de cartes. Ceci étant dit, de nombreux murmures atteignaient mes oreilles très développées.

« C'est vraiment lui ! »

« Tu en es sûr ?»

« Ce n'est pas lui, il est actif autour d'Ondre. »

« C'est lui, il ressemble comme deux gouttes d'eau à son portrait ! »

« Chut, chut ! Il nous regarde ! »

Robel s'arrêta de frotter et regarda Kevan, puis son regard se porta vers moi. Il sourit, montrant des dents en or dans sa bouche. Il sortit ensuite deux verres qu'il se mit à remplir avec une bouteille contenant un liquide rougeâtre.

- Alors Kevan, tu nous ramène le fameux Voleur bleu ? demanda t-il avec une voix qui voulait dire que même s'il demandait, il connaissait la réponse.

- Exactement, c'est lui ! C'est génial, non ? répondit Kevan, toujours aussi excité.

- Tu es sûr et certain que c’est lui ? demanda un garçon qui semblait être un peu plus jeune que Kevan. Cheveux noirs bouclés, il portait lui aussi un pantalon en toile à plastron et a brettelles.

Je sais pas si ce vêtement, c’est la dernière mode à M’Tara, car je dois avoué que c’est environ le trentième individu que je vois en ville le porter. Et même, presque tous les garçons ici présents portait ce pantalon. C’est vrai que ce doit être utile pour commettre des vols, toutes ces poches…

- Il ressemble parfaitement à son portrait, et, qui plus est, il porte une chemise bleu, un pantalon de toile foncé, une besace et une grande bande de tissus nouée autour de la tête !

- Demandons-lui de nous faire une démonstration de ce qu’il sait faire, proposa un gamin blond. Mais… hé ! Où est-il passé ?

Et oui, je n’étais plus là. J’avais, comment dire, anticipé le fait qu’ils me demandent une démonstration de mes capacités, donc profitant qu’ils regardent tous Kevan, j’ai pris mon élan et sauté sans bruit au plafond, où je suis présentement, m’appuyant sur des poutres de bois. Il faut dire aussi que je riais intérieurement en ce moment. C’était si facile de disparaître à leur nez et à leur barbe !

- Tu es content ? Tu l’as, ta démonstration ! s’exclama une jeune fille dont les cheveux roux étaient tressés et qui portait une courte tunique bourgogne.

- Ça ne veux rien dire, répondit l’autre, me démontrant à l’instant que c’était une vraie tête de mule.

Étudiant attentivement la distance entre où je me trouvais et le mur où était accrochée la cible de fléchettes, je pris en considération le petit courant d’air dans la taverne, les tables et les chaises, mais aussi les jeunes pickpockets qui ignoraient encore où j’étais. Saisissant un des poignards à ma ceinture, j’effectua un bref mouvement circulaire. Le poignard alla se planter à toute vitesse dans le milieu de la cible, faisant siffler l’air là où il passait. Des exclamations se firent entendre, exclamations qui s’intensifièrent lorsque je décida de descendre de mon perchoir pour retourner sur le sol. Fier de mon succès, je jeta une bourse noire sur la grande table, près des deux verres que Robel venait de remplir. C’était sa bourse, que j’avais réussie à prendre avant de disparaître au plafond. À voir son visage surpris, les jeunes comprirent vite ce qui venait de ce passer.

« Personne n’a jamais réussit à voler Robel ! Comment a t-il fait ? » demanda le jeune garçon têtu, décontenancé.

- Je crois qu’il faut que tu l’admettes : C’est bien le Voleur bleu, fit la jeune fille aux cheveux tressés, sourire de victoire aux lèvres.

Néanmoins, sans dire un seul mot, Robel rangea sa bourse, puis tendit à moi et Kevan les deux verres.

- Désolé, mais je ne bois jamais d’alcool, dis-je.

- Alors, une chance que ce soit du jus de framboise, répondit-il du tac-au-tac en souriant.

Souriant à mon tour, car vraiment, ce sourire était contagieux, je pris le verre qu’il me tendait et bu une gorgée. Le liquide était froid, rafraîchissant, sucré mais pas trop, un peu corsé à la fin comme l’étaient les framboises de Mezzoforte et surtout, était délicieux. Je crois que je n’avais jamais goûté à une chose pareille de toute ma vie. C’est que du jus de framboise, donc je sais, c’est basique, mais ce que j’ai mangé durant mes années avec les Rats d’Égouts, c’était vraiment le fond du baril comme on dit. Ragoût de racines et viandes rancie à tous les soirs, pain sec le matin, et le tout accompagné d’eau croupie. Parfois, on avait le droit de prendre de l’alcool, mais moi, je n’ai jamais toléré l’arrière goût bizarre de ce type de breuvage.

« Mais j’y pense : tu dois avoir faim mon jeune ami ! Quel piètre hôte je suis ! »

Robel se frappa le front avec sa main droite en s’exclamant de la sorte. Faisant signe à moi et Kevan de prendre place, il nous servit des lentilles bouillies qui accompagnaient un saumon rôti, fraîchement pêché de la nuit dernière. Après avoir atteint le summum de la détresse et d’être obligé de manger du poisson cru, il faut croire que Cian me démontrait sa grande miséricorde malgré toutes les mauvaises actions que j’ai fais dans ma vie. J’ai maintenant des amis, de quoi manger, de quoi boire. J’ai même été accueilli sous un toit. Je dois avouer qu’à cet instant, mes yeux devinrent humides, mais je tâcha de cacher mes éventuelles larmes. Dire que les jeunes gens ici présents me prennent pour une légende… Je suis bien loin de ça. Il me semble que les légendes, ce sont des héros qui ont vaincu des monstres, sauvé des populations… Je n’ai fais que voler, prendre ce qui ne m’appartenait pas...

*Chapitre incomplet...*