Inquisition des Damnés

« La lignée est interrompue.

Les héritières restantes voudraient prouver le contraire.

Leurs liens du sang et des os avec le dernier roi de la Cour d'Osmium en feraient des candidates idéales pour l'Ascension, mais un tel privilège n'est pas si aisément obtenu. Toute évolution est forcée, et la logique de l'épée ne restera pas sans rien faire alors que des enfants trop gâtés tentent d'acquérir les trônes vacants des rois et princes vaincus.

Je les vois tels qu'ils sont.

Des menteurs.

Des imposteurs.

Tout comme leur roi.

Tout comme son prince.

La lignée entière de la Cour est indigne. L'histoire serait d'un avis différent, mais histoire n'est pas synonyme de vérité.

Que je sois l'unique capable de déceler le défaut de notre avenir est un crime pour lequel tous les autres paieront. »

### **I.II : Sang souillé et os brisé**

RAGE IMPUISSANTE D'AKRAZUL

« Il n'y en a aucun.

Leur force n'est que l'ombre du sang et de la douleur requis par la logique de l'épée.

Ils doivent tous souffrir afin que leur valeur soit révélée, mais ils craignent un tel processus.

Je n'ai ni le droit ni le titre d'Inquisiteur.

Pourtant, je vois clairement à travers le brouillard souillé de leurs ambitions.

Ils parlent d'honneur et de noblesse.

Ils n'en possèdent pas la moindre trace.

Ils cherchent la puissance, pas la vérité.

Ils cherchent l'évolution, mais ne peuvent en comprendre le prix à payer ni le sens.

Ils veulent, uniquement parce qu'ils veulent, ces "sauveurs" païens mentionnés dans la prophétie.

Venus des profondeurs pour se repaître de ceux affaiblis par notre perte et notre combat contre des ennemis plus brutaux que le temps.

J'ai bien peur que la voie que tu courtises, chère sœur, ne soit un rejet ne se limitant pas à la tradition.

Tu défies les Compréhensions écrites dans la chair, les os et la nature même de siècles au-delà du savoir.

Tu cherches à défaire la logique pour un profit personnel.

Un tel affront est trahison.

D'autres ont essayé.

D'autres ont dû payer un péché si éhonté.

Pourtant, j'observe la descendance avide de feu notre roi, et je ne vois que des lâches.

Je vois notre fin, écrite dans l'avarice.

Les conséquences d'un piètre règne.

Ce n'est pas ainsi que j'aimerais nous voir périr.

Poussés dans l'oubli par des héritières gâtées et des aspirants à l'héroïsme, nés de foules désespérées qui, maintenant seulement, après les combats menés et la guerre perdue, se découvrent du courage… à la veille de notre chute. »

### **I.III : Sang souillé et os brisé**

L'ÉTREINTE FERVENTE D'AZAVATH

« Mon frère, de nous tous, c'est toi qui as souffert et survécu.

Pour beaucoup, ton sectionnement est une marque de honte.

Pour beaucoup, tu aurais dû être réduit en poussière au lieu de revenir dans les profondeurs, marqué par la défaite.

Mon ire, qui trouve un écho dans mon Chant, remet en cause ses affirmations.

Ceux qui te rabaissent…

Akrazul, le Chevalier sectionné.

Akrazul, le honteux.

Le faible.

Le défait.

Ils ne font qu'un avec ceux qui n'ont jamais osé affronter la Lumière immortelle.

Ce sont les ennemis de nos lendemains promis.

Ceux qui ont observé depuis les ténèbres alors que tes os étaient brisés et que ton membre était jeté dans la profondeur noire sous la surface balafrée de la Lune.

Je vois moi aussi le péché dans les mots de notre chère sœur.

Plus que dans ses intentions.

Mais je vois également la fierté dans tout ce que nous devions devenir, tout ce qui nous était promis.

Pourquoi alors remercier les "héritières" de nous avoir offert le salut quand un tel don était au-delà de leurs capacités ?

Je suis avec toi, ma chère sœur.

Je suis avec toi, mon cher frère.

Souffrons afin de trouver la voie, jusqu'à ce que la poussière, les cendres ou les dieux régnant sur l'éternité soient accablés par notre sacrifice.

Car ne sommes-nous pas dignes ?

Si ce n'est d'un droit ancestral, alors tels ces quelques malheureux qui ne cherchent pas la puissance pour elle-même, mais pour l'empêcher de tomber entre les mains des corrompus. »

### **I.IV : Sang souillé et os brisé**

PROMESSE MORTELLE DE MALKANTH

« Ainsi soit-il.

La logique ne trouvera jamais preneur parmi les indignes.

Et comprenez que, bien que nous injurions ceux qui cherchent le défi, nous sommes leurs pairs.

Si ce n'est le lien de la chair ou la divinité filiale…

Alors de nos propres erreurs, ou même d'une sorte d'égalité face à leurs transgressions.

Pourtant, la compréhension est un honneur…

Nous seuls reconnaissons notre manque de valeur et nous tenons donc de fait au-dessus de ceux qui veulent l'Ascension, ignorants de leurs reflets véritables…

Ignorants de l'exigence principale de la logique.

Mais je dis à présent, avec un esprit libre de toute entrave…

Que la logique de l'épée n'est pas tout.

Et la logique peut être subvertie. Elle doit l'être.

J'ai étudié les chemins honorés et dépravés : la puissance d'Oryx, la force et la ruse de ses sœurs, la folie de l'orgueil de Cropta et le péché nécromantique des non favorisés.

J'ai depuis longtemps dérobé la connaissance du Tombeau-Monde, les textes connus et les apprentissages secrets.

Je me prépare à ce jour, à ce moment où la dépendance à la loi de la puissance, à la survie du plus fort, sera malavisée.

Notre compréhension de son sens… imparfaite et manipulable par ceux qui cherchent à obtenir de la force, une raison d'être, dans l'hérésie.

Je dis, où sont-ils, ces pécheurs, ces hérétiques…

Je dis… péchons.

Soyons des menteurs et des conspirateurs dont les vérités construites renversent les croyances stagnantes et ennuyeuses, et engendrent une nouvelle dynastie.

Cher Akrazul.

Chère Azavath.

Mon frère.

Ma sœur.

Récoltons la juste affliction de la récompense pour notre souffrance.

Nous devrions revendiquer le fardeau de la domination et endurer la douleur d'un tel poids.

Tout comme les autres endureront, récompense finale et inopportune, les dures réalités de leur anéantissement. »

### **II. : Un public avec carnage**

TEL AU-DESSOUS…

Dans le cercle de la Fosse, au fond du puits de la damnation, des brutes rassemblées s'affrontent pour obtenir une place sur le trône éternel.

Mille guerriers de poussière et de ruines réclament le commencement rituel d'un autre massacre.

TEL AU-DESSUS…

Les apprentis marionnettistes observent attentivement depuis leurs tours écarlates accrochées aux murs irréguliers du territoire creux et sanctifié de la nécropole. Ce sont ceux qui abritent des pensées rusées et entreprennent de grands desseins, car ils n'ont pas la force brute nécessaire à la prise du don de la logique de l'épée par la force. Ce sont ceux qui se considèrent les architectes de l'ombre des empires. Ceux qui bâtissent leur héritage sur l'échange de secrets ou de ragots, et l'ensemencement de mensonges. Les mots sont leurs armes, aussi tranchantes que n'importe quelle lame.

Parmi ces seigneurs des murmures aux langues malfaisantes, les membres d'une royauté entachée s'avancent.

Les sœurs sans pitié. Les sœurs de la ruine. Les Filles de Cropta, Filles du briseur de monde. Les rejetons de la destruction, héritières directes du trône abandonné, pourtant étrangères à l'appel de la Fosse. Les mêmes manipulateurs privilégiés que Malkanth et sa fratrie cherchent à défier, à détruire.

Les Filles sont venues juger ceux qui osent se battre pour le titre.

Elles cherchent un guerrier à même de raser les cieux qui entravent l'expansion d'ébène. Il doit bien y en avoir un parmi les innombrables descendants du père de leur père.

Besurith murmure ses doutes, aussitôt appuyée par Voshyr.

Kinox garde le silence, contemplant leur position et les profondeurs desquelles la Nuée devra s'élever pour reprendre en main sa destinée.

Hashladûn, la plus âgée, la Submergée, plisse les yeux. Ses sœurs se taisent.

Le carnage va pouvoir débuter.

### **III. : Fosse du cercle de rituel**

TEL AU-DESSOUS…

Depuis la fin du Grand roi d'Osmium, d'innombrables champions ont été éparpillés aux quatre vents au cours de la quête des récompenses promises de la logique de l'épée.

Une douleur incommensurable.

Une souffrance incommensurable.

On dit qu'à cette profondeur, sous la surface lunaire brisée où aucune Lumière blasphématrice n'a jamais pénétré, les murs accidentés de la caverne accueillent les fruits d'un tourment incessant.

Ici, les ombres spectrales hantent les couloirs dans le noir, chaque forme glissante étant la prison éthérée et sans cervelle d'un être plus grand. Du moins c'est ce qu'en dit la prophétie…

« Ceux jugés indignes seront à jamais perdus dans les profondeurs de leur propre ambition, pris au piège à l'intérieur, condamnés à en adopter la forme première. » – 11ᵉ Vérité, Tome de la damnation

Pourtant, menacées d'une mort définitive ou de la damnation détestable, des hordes se rassemblent, déterminées à détruire ceux qui se tiennent sur le chemin de leurs ambitions individuelles.

Parmi elles se trouve Zulmak, qui étire ses tendons asséchés sous l'imposante croissance calcifiée de sa carapace extérieure, une armure gagnée en combat et dans la douleur.

Zulmak s'est déjà relevé deux fois quand tous les autres avaient péri.

Ses victoires lui ont valu autant d'alliés que d'ennemis, dans le cercle et au-delà.

Après son deuxième triomphe, d'autres batailles eurent lieu hors de la vue de la foule enragée.

Un Acolyte le visa tout d'abord depuis les ombres, un couard envoyé par des admirateurs anonymes cherchant à mettre un terme à son ascension vers la déité.

La faible colonne vertébrale de la chose se brisa sous le talon de Zulmak.

Puis, plus tard… l'Esclave, une vague de néant sans cervelle aux mâchoires claquantes et aux serres acérées. Un nouveau cadeau de comploteurs secrets.

Sa poussière se trouve désormais dans les sacs accrochés à la taille de Zulmak, une douceur à apprécier au calme, une fois que les échos de ses victimes dans la Fosse se sont tus et que les rugissements de célébration ont pris fin.

Zulmak observe la horde alignée au bord du cercle.

Il y en a des centaines. Tous prêts à étriper frères et sœurs. Tous désireux d'en ressortir triomphant, à l'instar de Zulmak.

Il sent le poids de leurs regards.

C'est lui la cible désormais, c'est un champion reconnu.

Bon nombre s'en prendront à lui. Ils déferleront sur lui.

Et ils périront de ses mains.

L'ire s'élève. L'énergie de la Fosse est palpable, épaisse… échauffée.

Aucune cérémonie ne marque le début du carnage.

Ceux qui osent se joindre à la mêlée se rassemblent jusqu'à ce que la tension soit à son comble.

La première épée s'élève alors avant de retomber, et le sol commence à se couvrir d'un mélange épais de poussière et de sang.

TEL AU-DESSUS…

Dans les hauteurs, Hashladûn observe la première épée qui s'abat et les hostilités qui débutent.

### **IV. : Sport sanglant**

TEL AU-DESSOUS…

Zulmak sait qu'ils en auront après lui.

Mais il est prêt.

Il sent à peine le poids de sa lame dans sa main, une extension de sa volonté.

Son fendoir tranche sans effort, découpant les os fragiles d'un idiot qui a vu trop grand, un Acolyte dont la chair et la moelle se séparent proprement, libérant la poussière de son être, un épais nuage gris, alors que son corps se brise et s'effondre.

Aussitôt, de nouvelles lames se précipitent à sa rencontre.

Il subit des coups, mais ne flanche jamais.

Il saisit par le cou un Chevalier qui le charge, perforant la gorge de son attaquant de la pointe de sa lame, puis la faisant remonter et passer à travers l'épaule. Les yeux verts du combattant clignent, puis s'éteignent, son corps ne leur servant plus de vaisseau. Zulmak raffermit la prise sur le cou de son ennemi mort et le soulève, usant de la carcasse comme d'un bouclier afin de parer un autre coup.

Sa prise se referme comme un étau et le corps du Chevalier mort heurte le sol. Il maintient toujours son épine dorsale, la tête de l'ancien combattant lui servant désormais d'arme. L'os frappe l'os alors que le gourdin nécrotique de Zulmak heurte le crâne d'un attaquant. Les deux crânes se brisent, un nouvel ennemi s'effondre.

Une lame perfore le dos de Zulmak, évitant sa colonne et s'accrochant à ses côtes.

TEL AU-DESSUS…

Hashladûn est déçue.

Elle s'est lassée du rire de façade forcé.

Rien de tout cela n'est digne de la logique de l'épée.

Zulmak est peut-être impressionnant, mais il n'est pas Cropta. Ni Oryx. Et il chutera.

Besurith murmure.

Les sœurs se retournent pour partir.

La congrégation dans les hauteurs les suit, vidant leurs temples écarlates et ne laissant aucun témoin pour assister à la déconvenue assurée dans la Fosse.

### **V. : Sinistre machination**

De l'autre côté de la Fosse, trois frères et sœurs observent dans l'ombre.

Malkanth sourit.

Hashladûn et ses sœurs se sont retirées, ne masquant pas leur dégoût.

Elles aussi ont trouvé une raison de remettre en doute la logique.

La politique des marionnettistes autodésignés les distraira du rituel perpétuel.

Mais dans ce mouvement de rejet, les plus importants négligent un seul fait primordial…

La horde n'abandonnera pas si facilement la tradition. Elle en est le produit, alimentée par le confort de son existence certaine.

Les élites choyées ont oublié la puissance de la croyance.

La logique de l'épée représente tout pour les masses incultes.

Cette vérité sera la graine à partir de laquelle Malkanth fera pousser sa subversion.

Car même lorsque les couards se détournent de la Fosse, une aubaine est octroyée aux grands desseins de la sinistre Malkanth.

Son sourire s'élargit.

« Zulmak est notre instrument de destruction.

Il est cela qui brisera la logique.

Celui qui brisera le cycle et prouvera le mensonge de la cour et de son roi, ceux qui nous ont menés à la ruine dans ce système mort, sur cet astre mort.

Il est courageux et redoutable, et il fut un temps où il aurait été grand, assuré de rejoindre le panthéon à partir duquel les générations à venir bâtiraient leurs légendes.

Mais pour que la Nuée découvre un avenir au-delà de l'éternité, il sera à tout jamais le catalyseur de tout ce qui s'annonce, rien de plus.

Es-tu prête, ma sœur ? »

« Je le suis, autant qu'il soit possible de l'être. Que mon sacrifice forge notre chemin. Que ma déconstruction soit notre salut. »

« Frère ? »

« Renaître est un don que je ne peux rembourser. En retour, je n'offre que la vengeance, chère sœur. Et pour ton sacrifice, un emplacement dans un cimetière infini, bâti là où les étoiles osèrent jadis briller. »

### **VI. : Sport sanguinaire**

La congrégation s'en est allée.

Zulmak, empalé par une lame inférieure, a péri.

La congrégation est téméraire.

Zulmak tourne.

Logée dans sa chair, la lame se brise, son porteur désormais seulement armé d'un manche sans pointe.

Zulmak écrase l'assaillant d'un seul coup puissant, mais le mal est fait.

La horde se jette sur lui, le faisant tomber, tranchant et coupant ce qui se trouve à portée.

L'aspirant champion est avalé par la foule.

De l'autre côté de la Fosse, les combattants changent d'objectif. Ils s'observent les uns les autres. Le champion n'est plus, un nouveau doit donc s'emparer de la victoire. La logique de l'épée l'exige.

Sous le tas d'os tordus et de griffes, ceux qui se sont précipités sur Zulmak s'agitent et se poussent, tuant tout sous leur poids.

Puis survient un mouvement, suivi d'un terrible hurlement.

Le tas tremble et bouge.

Se produit alors une formidable poussée. Des corps s'envolent et une forme enragée s'avance.

Zulmak a été empalé une dizaine de fois au moins, mais décorés de lames et de gardes, il rugit.

Tous les yeux se posent sur lui.

Il s'affale, respire lourdement, puis se relève.

Le tas continu à se tortiller.

Zulmak escalade sa pente inégale, écrasant les faibles sous ses pieds.

Atteignant le pic osseux des corps morts et vivants, le champion blessé lance un défi, un cri de guerre irrégulier venu des tripes.

Zulmak, l'empalé.

Zulmak, le résistant.

Zulmak, le destructeur.

La horde charge.

Escaladant pour l'atteindre au sommet du tas.

Et lorsqu'elle y arrive, elle s'offre à son étreinte dévastatrice, se sacrifiant pour le champion, pour la logique.

Elle n'est pas digne.

Mais peut-être que Zulmak l'est.

### **VII. : Le Sectioné et la Déconstruite**

LAMENTATION D'AKRAZUL

« Je suis un être inférieur de corps et d'esprit, ma sœur.

Ta déconstruction me rendra entier.

Mon membre volé, perdu à cause d'un être de Lumière au cours de la défense du règne futile de notre Roi des Corrompus a fait de moi un paria.

Le déshonneur de mes échecs a jeté sur nous une honte tenace qui se répand comme une maladie, contaminant non seulement mon être brisé, mais également toi et ma chère Malkanth. Je suis la peste. Je suis le mépris cinglant.

Pourtant… grâce à ton don altruiste, je trouve une nouvelle raison d'être.

Dans ta chair et tes os, je me retrouverai à nouveau.

Dans cette découverte, je me souviendrai de toi à jamais.

Car tu seras mon vaisseau sur ce plan physique. Je serai le vaisseau de ton essence. Le noyau de ta volonté vivra avec moi… éternellement. »

FIERTÉ D'AZAVATH

« Tes mots sont une joie, mon frère.

Ma toute dernière.

Mais sache que de tels plaisirs sont insignifiants en regard de ma haine… de mon ire.

Je choisis ma déconstruction car je connais la puissance de ta rage, domptée depuis ton infortune, mais bouillonnante sous la surface de ton cœur de charbon.

Je m'offre librement comme l'ont fait tous les êtres inférieurs qui se sont offerts en vagues avant d'être brisés contre la côte irrégulière de la lame de Zulmak.

Je le fais car je vois très clairement le chemin que nous découpons. Sa raison d'être est née de l'hérésie, mais elle est aussi pure que ta rage.

Mon seul regret est de ne pouvoir assister à la manifestation de ta fureur. Je ne pourrai sentir ces mains infliger une telle punition aux indignes, à l'existence.

Tu feras un grand monarque, mon frère. À travers moi…

En mon nom, commande à l'étendue, Azavath, Reine souffrante d'une Nuée en constante expansion.

Dans mon enveloppe, le vaisseau blindé de celui que j'aime, mon doux Akrazul vengeur… mon prince désormais entier. »

### **VIII. : Sacrifiece du moi**

Akrazul reste immobile sur l'autel.

L'art dément de l'Inquisition du moi est une science qui le dépasse, dérobée par sa sœur aux leçons interdites d'anciens textes défendus.

Peu nombreux sont ceux qui ont obtenu la connaissance requise pour parcourir l'analyse d'une essence vivante.

Moins nombreux encore sont ceux qui peuvent exciser les strates du moi tout en s'assurant que le vaisseau reste une cage viable pour un autre être.

Malkanth la mystificatrice a passé toute sa vie à apprendre les secrets de la connaissance interdite, sans cesse désireuse d'explorer les failles entre les Compréhensions, dans les recoins sombres de l'imagination où se logent les impossibilités.

Elle a assuré son frère que son tourment serait court comparé à celui de leur sœur.

Akrazul ne trouve que peu de réconfort dans ses paroles et se prépare pour les cris à venir, sachant que la seule voie possible vers l'autre côté repose sur la déconstruction de leur Azavath bien-aimée.

La fratrie reste silencieuse. Pour beaucoup, leur péché à venir serait une trahison digne d'un effacement. Mais ils ne peuvent plus reculer.

Malkanth se tourne vers son frère, sachant qu'il est noble et courageux, et qu'il sera tenté d'intervenir une fois que les cris d'Azavath retentiront sous les plafonds voûtés de la cathédrale abandonnée où ils ont trouvé refuge loin des curieux.

Akrazul garde le silence.

Pourtant, Malkanth lève un doigt vers ses lèvres craquelées et secoue lentement la tête.

Akrazul regarde son bras droit, coupé à mi-biceps, le moignon ne formant qu'une masse calcifiée rugueuse, puis repose les yeux sur Malkanth avant de les fermer.

Malkanth sourit alors que son frère se repose calmement, prêt à jouer son rôle.

Elle se retourne vers Azavath, attachée à son autel par d'épais boulons passant à travers ses poignets et ses chevilles. La douleur sera telle qu'elle luttera et tentera de repousser l'intrusion à mesure que son esprit et son essence s'effilocheront et que son corps se videra de sa vie afin de servir celle d'un autre.

Azavath pense à son frère et à l'enfer qu'il déchaînera une fois qu'il sera entier.

Elle entend un murmure alors qu'elle ferme les yeux.

Elle écoute les chuchotements d'un éloge alors que Malkanth procède à la première incision.

### **IX.I : La déconstruction**

CHANTE, Ô MA SŒUR… LA MORT ET SES NOMBREUX CADEAUX

Dès le premier, il y eut la guerre.

Les guerres du moi. Les guerres de conquêtes, de désespération et d'avarice.

Et de la guerre, la mort.

De la mort, la fin.

Des fins, des commencements.

L'un d'eux est désormais chanté en clé de douleur. La vérité d'Azavath, sa totalité, libérée avec la grâce d'un chirurgien.

Les oreilles de Malkanth saignent alors que la déconstruction de sa sœur révèle son être.

Dans l'écho des hurlements d'Azavath, d'anciennes histoires se révèlent…

CHANT DE LA VIE

Le Chant n'a pas toujours été une corruption. C'était au départ un don, dérobé au Jardinier. Lors des efforts de compréhension des réalités inexplicables des dons extraordinaires de l'orbe, un signal fut trouvé, une mélodie lancinante, le Chant de la création. Ses fréquences s'étendaient par-delà les étoiles, partout où la promesse de la vie s'accrochait. Certains parmi les Ammonites la vénéraient. Certains membres de la Ruche en faisaient de même. Pourtant, d'autres cherchaient à la comprendre afin de l'emprisonner et de la maîtriser, car maîtriser la vie revenait à maîtriser la mort. Une telle ambition n'était pas nouvelle. Elle était même aussi vieille que la compréhension. La mélodie fut capturée et étudiée. Ses fréquences reproduites.

Mais les mystères de l'orbe n'étaient pas si aisément percés à jour. Le Chant, aussi beau soit-il, ne conférait pas la vie seul. Il fut théorisé que le Chant n'était pas un chant, mais plusieurs. Et qu'au sein de son refrain, des rythmes indicibles révélaient leurs propres vérités, libérées de l'ensemble.

Des siècles passèrent et le Chant resta indompté. La vie poursuivit son cours.

CHANT DE LA MORT

Le Chœur se forma pour célébrer le Chant. Ses performances marquaient le passage des saisons. Mais le mensonge du Chant finit par corrompre l'esprit de ceux qui avaient entendu sa mélodie. L'air était un rappel, l'orbe un catalyseur. Et le Chant l'était de l'orbe. Pourtant, ceux qui avaient accepté le Chant n'étaient que de simples instruments, rien de plus. La vie restait hors de leur portée, tandis que la mort n'avait aucun mal à les étreindre. Les membres du Chœur avaient fait don de la totalité de leur être, mais ce n'était pas suffisant.

Le premier Chef d'orchestre fut assassiné par celle qui chantait un solo de sa composition. Celle dont le nom a été effacé avait découvert des notes masquées dans les fréquences. Elle les inversa et les ajusta en hauteur, tissant et entonnant sa magnifique abomination jusqu'à ce que le Chef d'orchestre pleure, saigne, hurle et s'effondre. Celle dont le nom a été effacé s'enfuit, inquiète des répercussions de son crime. Mais d'autres trouvèrent une promesse nouvelle dans son art. Elle fut capturée et soumise à l'inquisition afin que son chant puisse être compris. Tout ceci se déroula avant les Compréhensions, avant la plupart des choses, lorsque les premières notes d'un nouveau Chant furent écrites.

### **IX.II : La déconstruction**

DANS CES NOTES, LE DOUX OUBLI

La guerre avait fait rage pendant des siècles. L'une des nombreuses guerres. Une de plus. Aussi peu pertinente que la suivante. Les histoires du Chœur et de leur Chant funèbre ne semblaient être guère plus qu'un élément folklorique, dont la nature était au mieux erronée, au pire largement exagérée… C'étaient là des démons qui cherchaient à s'approprier les dons de la vie pour en corrompre la beauté.

La terre natale d'une espèce désormais inconnue, effacée du Tombeau-Monde, et donc de la mémoire, en signe de punition pour ses transgressions, était à l'écart des combats qui faisaient rage dans la totalité du système. Son emplacement était tenu secret afin de la protéger de l'ire de la Ruche, son orbite défendue par un vaste réseau de moyens offensifs avancés : canons, unités mobiles, mines, frondes gravitationnelles, et bien plus encore. La protection était suffisante, l'espèce était en sureté.

Elle ne vit jamais les petits appareils passer à travers ses défenses. Une vingtaine en tout, atterrissant les uns après les autres à des coordonnées précises le long de l'équateur. Quatre billions d'âmes vaquaient à leurs occupations alors qu'une mélodie inconnue était transportée par le vent. Elle était magnifique, un cadeau éthéré, et la fin de toutes choses. Le Chœur chanta, uniquement composé de vingt membres. À mesure que leurs voix gagnaient en puissance, les gens commencèrent à hurler. La croûte planétaire se déplaça et se fissura. Les mers se déchaînèrent et se déversèrent sur les terres. Le noyau trembla. Le sol se brisa. Les défenses se pressèrent, mais il était trop tard. Moins d'une heure après le début du Chant, la terre natale masquée d'un peuple oublié se fendit en deux. Voici la puissance du Chant. Ses cadeaux, l'anti-vie et l'oubli.

RENAISSANCE

Malkanth s'accroche alors que la douleur des cris de sa sœur menace de liquéfier son esprit.

Elle est solide.

Et elle a pratiquement terminé.

L'être d'Azavath était intimement lié à sa raison d'être : apprendre le Chant, en parfaire les notes, composer son propre solo et devenir la mort. Qu'elle ait si scrupuleusement suivi les légendes de la véritable puissance du Chant a toujours surpris Malkanth.

Même Ir Yût, l'une des préférées de Cropta, avait depuis longtemps abandonné l'idée de refonder le Chœur, et pourtant, Azavath était animée par ce désir.

Malkanth sentit la fierté s'emparer d'elle.

Sa sœur, tout comme son frère et elle, tous considérés comme inférieurs aux yeux des os les plus purs, nourrissaient encore l'ambition de ne pas se repaître uniquement de la couardise de ceux qui préféraient la politique à l'action.

La logique de l'épée leur avait fait défaut, mais ils ne décevraient pas la Nuée.

Malkanth procède à la dernière incision.

Le rugissement d'Azavath déchire sa gorge, puis elle se tait. Son corps convulse autour des boulons, puis devient immobile.

Pendant un instant, Malkanth tient l'essence de sa sœur. Elle souhaite lui faire ses adieux, mais tout aussi soudainement, la volute qui était sa sœur s'embrase et disparaît. Malkanth fait un bond en arrière.

Akrazul saute de son autel, se jetant sur Malkanth.

Stoïque, cette dernière procède à une seule incision profonde et parfaite, libérant l'essence de son frère de sa coquille physique.

Le corps d'Akrazul s'effondre sur le sol.

Son âme est plus grande et plus forte que celle de sa sœur. Plus furieuse et plus mauvaise aussi.

Pendant un instant, Malkanth redoute que le vaisseau d'Azavath ne soit pas à même de contenir la rage de son frère.

Elle pousse l'essence du Chevalier sectionné dans la coquille vide d'Azavath. Leur péché est accompli.

Que viennent désormais les conséquences.

### **X. : Foi dans l'Os**

Tous sont rassemblés.

La Fosse est prête pour un nouveau massacre.

Zulmak, le Déterminé se tient désormais là pour la troisième fois.

Bientôt, il ne restera plus personne pour le défier.

Bientôt, même les plus puissants restants s'en remettront à son épée, à sa puissance.

La congrégation dans ses hautes tours observe avec anticipation. Leurs murmures gagnent en assurance quant à la fin de la longue quête de la Nuée. Un dirigeant s'élèvera… un nouveau prince à transformer en roi.

Parmi la foule intrigante, Hashladûn et ses sœurs restent silencieuses.

Elles s'attendaient à ce qu'un membre s'élève et réclame son dû, mais la longue ascension violente de Zulmak a semé le doute. Les Filles n'ont que peu confiance en la capacité de la Fosse pour fournir un vainqueur réellement né de la logique de l'épée.

Zulmak a su se montrer impressionnant, mais digne d'un roi ? Certainement pas. Car qui a-t-il affronté ? Quelle compétition la Nuée lui a-t-elle fournie ?

Le meurtre de leur père et la guerre de leur grand-père les ont privés de guerriers dignes de la royauté. La Lumière s'en est assurée. Les Gardiens honnis sont venus et ont imposé leur volonté à la Ruche, sur la Lune et la totalité du système. Désormais, il ne reste plus que des morceaux d'un héritage brisé.

Dans l'esprit d'Hashladûn, la Fosse s'est révélée inutile, malgré le triomphe de Zulmak.

De plus, les Filles croient secrètement que leurs ancêtres n'ont nullement échoué à l'appel de la logique. Cropta et Oryx ont tous deux été vaincus, mais ce n'est pas la première fois, et les Filles croient que le Roi des os, l'Arracheur de volonté, le seul véritable Roi des formes, n'a pas pu périr et disparaître à tout jamais.

Contrairement à lui, la terreur engendrée par ses exploits, la mémoire de ses conquêtes, survit. Ce sont des cauchemars qui peuvent être éveillés afin que les faibles connaissent véritablement la peur.

C'est dans ce but que les Filles ont préparé leur propre plan d'action, des stratagèmes visant à raviver la grandeur de leur lignée, des stratégies nées loin de la Fosse.

Loin sous le Gouffre des enfers, les héritières envisagent de nouvelles possibilités grâce à une découverte ancienne. Des possibilités qui empêcheront la Fosse de sculpter de nouveaux chemins, et de nouvelles Compréhensions à travers lesquelles la logique pourrait encore prouver l'autorité de leur grand-père.

Cependant, ceux qui voudraient évincer leur famille, ceux parmi lesquels elles se tiennent en ce moment, considéreraient leurs recherches comme un affront. « La logique est la logique, diraient-ils. Elle est connue et elle est bonne. » Mais ils manquent d'imagination. La logique n'est pas simplement la force brute. C'est également la ruse et la malice. C'est la survie. C'est la victoire née de tout ce qui rend un Chevalier puissant.

Dans la Fosse, Zulmak pousse un cri de guerre. Il est prêt à en finir avec tout ça. Il est prêt à s'emparer de sa couronne.

Hashladûn le regarde avec dégoût : il ne sera jamais un roi, seulement un outil, contondant et brutal.

S'il venait à être consacré champion de la Fosse… S'il venait à être couronné… les manigances des Filles seraient en péril avant même de débuter véritablement.

### **XI. : L'antilogique**

TEL AU-DESSUS…

La Reine du massacre des fosses de combat apparaît au premier balcon, le poitrail bombé, les yeux plissés par la concentration, baptisée par la boue collante de la poussière d'os épaissie par le sang.

La congrégation ne sait quoi penser d'une telle apparition. La peur s'empare des courtisans lâches de la nécropole.

Tous reconnaissent Azavath, mais ce n'est pas une guerrière, et son Chant, bien que mortel, est loin d'avoir la hauteur parfaite de celui des autres membres du Chœur brisé.

Dans chaque main, Azavath serre de lourds fendoirs, tous deux alourdis par les restes de ses victimes. Au-dessous, un millier de cadavres sont éparpillés.

Le courageux Zulmak, qui était à deux doigts de prouver la logique, est ouvert en deux, les membres retirés, une cavité béante à la place du cœur.

La congrégation demande à Azavath de s'expliquer. Elle n'est pas une guerrière, pourtant elle combat comme une conquérante. Elle n'a formulé aucune revendication, pourtant elle a massacré un champion. La logique était pratiquement accomplie. Qu'est-ce qui lui donne le droit de… ?

L'érudit malveillant qui tance la Sirène est découpé en deux alors même que l'un des fendoirs d'Azavath le tranche comme s'il n'était composé que d'air.

La congrégation panique à mesure que la rage d'Azavath est libérée en leur sein.

Ce ne sont pas des combattants.

Ce sont des complotistes, des manipulateurs et des lâches.

Ils représentent tout ce qu'Akrazul déteste.

Sa nouvelle chair, son nouvel os, lui permet de manifester sa haine avec une agressivité rapide et impitoyable. Il remercie sa sœur, persuadé qu'elle serait fière du sang qu'il verse. Elle s'est offerte afin qu'il puisse à nouveau se battre pour ce en quoi ils croyaient. Sur le plus haut perchoir au-dessus de la fosse maculée, alors que les faux conseillers d'un roi inexistant s'agitent et s'effondrent, il tue pour elle, en elle, étant elle. Tour après tour, lâche après lâche, les corps des vrais indignes souillent leurs temples de sang. Des cris se répandent. Akrazul et Azavath ne font qu'un, et dans cette union, il n'est plus le même. Akrazul n'est plus, seule sa colère demeure.

Il pense que le massacre des marionnettistes ne faisait pas partie du plan de Malkanth. Elle sera sans doute en colère, mais elle n'a plus aucune importance. Seule la vengeance compte. Seule la fin de tous ceux qui ont déçu la Nuée satisfera sa soif de carnage.

Au cœur de la congrégation, les Filles de Cropta commencent à s'enfuir, mais Besurith se retourne vers ses sœurs, leur demandant de réfléchir un instant. Telles quatre lames sur le sentier de la guerre d'Azavath, elles profitent du chaos pour couvrir leurs propres péchés. Tirant des dagues de leurs capes, Hashladûn, Besurith, Kinox et Voshyr assassinent ceux qu'elles pensent être une menace pour leur plan. Azavath portera la responsabilité du massacre, et même si elles sont découvertes, il ne restera plus personne pour leur tenir tête.

TEL AU-DESSOUS…

Une voix s'élève de la Fosse.

Azavath arrête son massacre.

La voix est familière, et pourtant étrange.

Au-dessous, Malkanth survole les corps démembrés qui recouvrent le sol.

Les yeux d'Azavath se posent sur ses futures victimes, puis reviennent sur sa sœur.

Malkanth l'appelle à nouveau.

« Mon frère… j'ai besoin de toi. »

Azavath quitte le haut perchoir rouge tandis que quelques membres restants de la congrégation fuient, menés par les Filles feignant la détresse.

Dans la Fosse, Azavath regarde Malkanth avec attention. La Sirène de la Mort silencieuse est désorientée, incertaine. Malkanth flotte à proximité, une plaie béante en son centre. Elle murmure dans l'oreille de sa sœur…

« Notre chemin est imparfait. Ta rage est un fardeau. Laisse-moi te l'ôter… »

Malkanth entame un chant familier à une hauteur inaccoutumée et les yeux d'Azavath s'ouvrent en grand à mesure qu'elle le reconnaît. Elle tente de parler, mais en est incapable, sa voix ayant été coupée par sa déconstruction.

Le chant se poursuit et Azavath saigne des yeux, du nez et des oreilles. Ses os se brisent et sa chair se boursoufle jusqu'à se déchirer. Malkanth sourit une fois de plus. Le plan de la mystificatrice n'aboutit pas, mais le retardement de la logique de l'épée est une victoire en soi.

Hashladûn regarde dans la Fosse alors que les derniers membres de la congrégation s'enfuient. Zulmak est vaincu, le nouveau champion est brisé. Personne ne peut réclamer le prix de la logique. Le plan des Filles pour faire recouvrer la gloire à leur père n'est plus menacé.

Et ainsi qu'il en était avant que tout ne commence, il ne reste plus que faillite de la logique de l'épée et promesse inconnue de cauchemars.

### **VIII.X : Apocryphe**

MURMURES DE DISSENSION

« Écoute attentivement, Ô Sœur du chant, Ô Messagère de la mort !

« Ton chant n'a pas encore été chanté.

« Ni ta destinée embrassée.

« Es-tu violence, ou es-tu mort ?

« Deux faces d'une même pièce (mères de l'angoisse) et pourtant séparées.

« L'une est promesse.

« L'autre est certitude.

« Mais toutes les promesses ne sont pas tenues, transformant en menteurs même les cœurs les plus pures.

« Pourquoi, dès lors, être autre que certitude ? »

Le premier des murmures envahit l'oreille d'Azavath un instant avant que sa sœur ne fasse la première coupure. Alors même que sa souffrance remplissait la chambre, les mots chuchotés firent écho dans son esprit.

« Ta sœur est rusée, et pure dans son sacrilège.

« Elle pense que la logique de l'épée est brisée et que sa vision est vraie et claire.

« Mais le chemin que tu traces n'est que folie.

« Tu cherches la destruction des faibles, l'annihilation des couards qui jamais ne prétendraient au trône vacant.

« Nul n'est plus noble que toi.

« Aucun roi.

« Aucune reine.

« Et ce fut ta capitulation, un héroïque sacrifice voué au massacre dès la naissance.

« Et alors, Ô Azavath, de la Nuée orpheline, du Chœur brisé ?

« Ta coquille sera renvoyée à une existence de violence, et rien de plus.

« Tu t'es donnée pour une promesse.

« La mort suivra.

« Mais ce ne sera qu'un effet secondaire dans le sillage de la rage que toi et pauvre, pauvre Malkanth cherchez à déchaîner.

« Cela, mon enfant, est tout ce que ton frère a à offrir. Sa rage.

« Tu vois cela comme quelque chose de mérité.

« Tu n'as pas tort.

« Pauvre, absurde Akrazul. Combien de temps s'est-il apitoyé sur son sort, avalé par le désespoir en conséquence de ses propres échecs ?

« Aujourd'hui, pour rassasier sa fureur et pour le voir entier de corps et d'esprit, tu dois abandonner ce qui t'appartient : le corps, l'esprit et surtout...

« Ton don précieux.

« Ton chant. »

### **IX.X : Apocryphe**

CONSÉQUENCE DU PÉCHÉ

« Tu aimes tes sœurs, mais une seule t'aime en retour. Pour autant, tu permets à la pauvre et douce Azavath de se donner intégralement à ton profit, d'éteindre son essence pour que tu puisses prendre sa place. Mais son essence n'est pas le tout. Et son don ? La mélodie qui fait écho dans son âme est un trésor rare. Peu nombreux sont ceux qui sont aussi parfaitement connectés à la douleur de nos êtres que ceux qui sont dignes du Chœur. Pourtant, la précieuse Azavath donne tout pour que tu sois un, échangeant son art contre ta rage, alors que la rage naît et grandit si facilement, alors qu'on la vénère de façon si pathétique. Mais... Telle est la profondeur de sa tendresse. Telle est la folie de l'amour, nous offrons le meilleur de notre être, l'entièreté de notre existence pour faire plaisir à ceux que nous chérissons. Et qu'en est-il de l'autre ? Ta sœur malfaisante, Malkanth ? Son affection pour toi se heurte à son ambition, à la vérité stoïque qu'elle trouve dans la logique de l'épée. Elle voit tout, sait beaucoup de choses, brandit les secrets comme des armes. Qu'elle t'aime est une certitude que tu ressens jusqu'au plus profond de ton être. Car elle est et a toujours été dévouée et sincère. Elle sert le Prince déchu avec loyauté, en dépit du tropisme discutable de ta lignée. Mais ses fidélités ont été de peu de conséquence quand les enfants de la Lumière ont maudit ces lieux et ont progressé un massacre après l'autre jusqu'aux chambres interdites où ils ont tué le fils, tenté le père et initié une guerre qui mit fin au règne d'un roi. Mais tu sais tout cela, grand et puissant Akrazul. Ces histoires sont le terreau de ta rage. Ces vérités violentes marquent ton corps, ton esprit et ton âme. Ton sectionnement est l'apogée d'une vie passée à combattre pour prouver non seulement ta valeur, mais la valeur de tous ceux qui sont liés à la secte entachée de ta lignée en disgrâce. Je me demande... Est-ce que Malkanth a offert de restaurer ta sœur aimante ? Ton corps reposera, vide, quand ton âme sera libérée. Alors pourquoi Azavath devrait-elle périr quand un vaisseau de son sang et de ses os reste inoccupé ? Parce que ta sœur sait ce que tu ignores, triste Akrazul enragé et aveugle : tu es un outil. Une arme. Rien de plus. Ta rage est ta seule valeur. Azavath ne l'aurait pas pensé. Elle aurait souri à ta fierté retrouvée une fois réuni dans sa chair, mais ta colère lui serait rapidement devenue insupportable. Et voilà... la fratrie brisée aveuglée par ses désirs peccamineux. L'une (Malkanth, la menteuse) t'aurait vu lâché sur ceux qu'elle estime faibles, mais au prix de la seule créature que tu aimes. L'autre (la tendre, l'aimante Azavath) lierait ta fureur dans son amour, t'amoindrissant dans sa tentative de nourrir ta douleur. Toutes deux ont des failles. Elles sont indignes elles aussi. Alors, que feras-tu ? Une fois entier, resteras-tu le pantin d'un apprenti marionnettiste ? Ou saisiras-tu le don de ta sœur pour prendre ta dernière forme aux contours flottants : une rage déchaînée, rien de plus, jusqu'à ce que tout ne soit que poussière ? »

Ces mots devinrent un bourdonnement à l'arrière du crâne d'Akrazul.

Il ne les entendait pas, mais les ressentait.

Ils gravaient une vérité sur son être au moment du dernier cri d'Azavath et de son propre déchirement.

Tout vira au noir et au gris, puis il eut un nouveau premier souffle dans la coquille de sa sœur. À travers des yeux nouveaux, il vit Malkanth qui lui souriait et il comprit que les murmures n'étaient pas une tromperie, mais une promesse.

Le fil de sa lame s'engagea dans le sternum de Malkanth. Une blessure mortelle, profonde et propre.

Akrazul, désormais Azavath, ne serait le pion de personne.

Sa rage ne connaîtrait nulle entrave.

La Nuée allait souffrir.

Puis ce serait le tour de l'engeance malfaisante de la Lumière et de tous ceux qui se dresseraient contre elle.

Le massacre ne finirait qu'avec la dernière cendre, que ce soit la sienne ou celle des autres.

### **IX.X.I : Apocryphe**

DES DÉMONS, MAIS PAS DE DIEUX

Malkanth se sent glisser hors de son corps, libre.

L'exorcisme est soudain et sans effort.

Puis viennent les murmures...

« J'ai ravivé le feu de ton frère, je l'ai exaspéré pour qu'il puisse frapper.

« Je n'avais besoin que de la blessure pour te rendre libre.

« Ton cœur transpercé demandera quelques soins, mais ton vaisseau convient à ce qui doit venir.

« Je sais que tout cela est un choc, mais sache que mes actions t'ont permis de ne ressentir que la douleur la plus brève, et maintenant...

« Maintenant, la paix. »

« Je ne demandais pas la paix, Ô sœur cachée des formes. »

« Tu connais cette voix ? »

« Je sais que tu en as beaucoup.

« J'entends leurs tentations lointaines depuis que je suis enfant.

« Je n'ai jamais recherché leurs conseils. »

« Tu n'as rien demandé, cela est vrai.

« Tu ne cherchais qu'à prendre.

« Tu n'es que traîtrise et obstination.

« Je t'aime bien.

« Ne t'y trompe pas, je ne vois nulle faute dans tes désirs, ni dans tes tentatives pour les réaliser.

« Ton seul péché, aux yeux de ceux qui comptent, était que tu n'étais pas en position d'accomplir ton plein potentiel.

« Tu as aperçu une opportunité et tu as agi, comme tant d'autres avant toi.

« Mais tes actions n'ont pas suffi.

« Bien pire, elles étaient limitées au regard de la puissance cachée si visiblement à portée de ta main. »

« Akrazul est une force digne de changement. Sa fureur sera... »

« ...de peu de conséquence.

« Tuez les prêtres inefficaces.

« Assassinez les filles du Prince déchu.

« Salissez la logique de l'épée et couronnez un nouveau maître.

« Cela n'empêchera pas la Nuée de n'être qu'un lumignon quand l'heure viendra pour le cosmos et toutes ses intentions d'être pesées et jugées par ceux qui siègent sur des trônes que nous ne pouvons imaginer. »

« Tu parles de dieux que nul n'a vus et pour lesquelles je n'ai pas de considération.

« Mon chemin... Le sacrifice consenti ici... serviront à imprimer ma marque sur des questions plus immédiates que celles relevant de la fin de toutes choses. »

« Nous sommes donc d'accord. Mon mépris pour l'héritage de la Nuée ne signifie pas que tu doives méditer sur des dieux qui n'appartiennent pas à notre temps et notre lieu. C'est même le contraire...

« Le dragon et le ver.

« La larve et la reine.

« Le paysan et le dieu.

« Tant de divinités. Tant de règles.

« Il y a d'innombrables mythes liés au fléau de la vie. Ils ne sont ni espoir, ni promesse, ni puissance. Ils sont des exagérations nées de malentendus.

« Pourtant, ils gouvernent tant de choses : tes actions et les miennes.

« Un jour après l'autre. Un cycle après l'autre. Une évolution après l'autre.

« Toujours des idoles pour guider et punir et aimer et détruire.

« Mais y en a-t-il de vraies ?

« À qui devons-nous adoration et révérence ?

« Offrandes et sacrifices ?

« Des prières comme armures pour leurs fragiles egos ?

« La vérité, mon enfant...

« C'est qu'il n'y a pas de dieux.

« Seulement des absolus.

« Et pourtant, nous voilà, au bord du plus grand des démantèlements.

« L'heure n'est plus où le radiolaire dansait sur l'histoire passée et à venir.

« L'espace n'est plus l'espace quand nous distordons la réalité pour graver nos propres plans d'existence secrets.

« La mort n'est plus la mort quand les champions de la Lumière se dressent et chutent, sans jamais reculer, sans jamais connaître vraiment la défaite.

« Il ne reste que l'ignorance, le dernier absolu, l'ultime vérité insaisissable.

« On peut plier et briser le temps pour le soumettre aux caprices de ceux qui savent le faire et en ont le désir.

« L'espace peut être déchiré, creusé pour découvrir des royaumes anciens et nouveaux qui défient la compréhension.

« La mort peut être ignorée, grâce à des énergies impossibles et des technologies avancées, à la fois matérielles et semblables à la magie.

« Mais l'ignorance est la constante inébranlable.

« On peut apprendre plus, mais nul ne peut apprendre tout. »

« Que se passe-t-il, alors, quand l'immortalité et la totalité de l'espace et du temps peuvent se rejoindre pour conquérir le dernier des grands inconnus ? »

« Quand l'absolu final tombe, la réalité frémit et un nouvel absolu émerge... une fin, totale et complète. »

« Tu désires voir cette fin ? »

« Je vais m'assurer qu'elle n'ait pas lieu. »

« M'emmèneras-tu avec toi ? »

« Je l'ai envisagé, mais non. Ta destinée est accomplie. »

« Comment, si j'ai échoué ? »

« Tu as échoué à accomplir tes propres objectifs, pas les miens. »

Malkanth pèse cette déclaration et un soudain sentiment d'effroi l'envahit lorsqu'elle sent que son essence disparaît sans le néant.

Sa dernière pensée est pour sa sœur...

### **IX.X.II : Apocryphe**

TON CHANT DEVIENDRA MORT

« Emplis d'air de nouveaux poumons, et considère ceci...

« Ta sœur a nourri sa propre fin de ses malfaisantes ambitions, à savoir subvertir la logique afin de détruire les vestiges de la Maison de Cropta, la lignée d'Oryx. Offrir à la Nuée un chemin au-delà de l'impossible, au-delà de l'ascension.

« Comme toujours, à travers le temps et l'espace, il y avait une faille dans son grand dessein. Comme avec Oryx. Comme avec Cropta. Comme toujours dans l'existence, à chaque fois que quelqu'un cherche à défier sa position.

« C'était toi, douce Azavath, cette faille.

« Ta sœur n'a jamais vraiment considéré la connexion entre toi et ton frère, ni la haine aveugle de sa rage, ni la manière qu'elle aurait de se manifester aux premiers instants de sa nouvelle vie.

« Et cette rage ? Elle t'a trahie aussi. La foi que tu avais placée en Akrazul (la conviction qu'avec sa nouvelle forme, dans ta peau, il trouverait quelque chose pour apaiser sa fureur) a été balayée au moment de sa renaissance. Sa lame, dans ta main, a transpercé le cœur de Malkanth.

« Cette blessure fait toujours mal. Le sens-tu ?

« Pourtant, le cœur bat toujours.

« Plus faiblement, à présent, mais il guérira, si tu le permets. »

Azavath se dresse, incertaine, confuse.

La pièce est familière, mais elle est seule, au-delà des mots qui tournent dans les replis de son subconscient.

Le sol est froid et dur. Elle se tient debout au fur et à mesure que la netteté d'esprit lui revient. Ses yeux ne sont plus les siens. Sa peau est familière, mais volée.

Près d'elle se tient la coquille de ce qui a été son frère...

Et elle se souvient de ses derniers instants.

L'inquisition qui a libéré son âme de sa cage physique. Le sens de cette terrible cérémonie.

« Pourquoi suis-je revenue ? » demande-t-elle à nul autre qu'aux murmures invisibles.

« Pour découvrir la vérité de ton péché.

« Pas son blasphème, mais sa folie.

« Bien plus, pour que tu reconsidères ton don et la valeur des chants qu'il te reste à chanter. »

« Pourquoi suis-je insérée dans les os de ma sœur ? »

« La colère de ton frère, cette malédiction qui bouillonnait en lui, a été déchaînée. Comme prévu, mais au-delà de tout contrôle.

« Il déteste quiconque n'est pas toi.

« Il les déteste tous pour leurs échecs, pour leurs moqueries... pour avoir créé un présent qui nécessite ton sacrifice dans le but d'assurer un avenir inconnu. »

« Où est-il ? »

« Dans la Fosse. En ce moment même. Il est allé infliger son châtiment vertueux à la Nuée. »

« Il va tous les tuer. »

« Ou la plupart. Il est réellement puissant. »

« Il en est digne. »

« Il l'a peut-être été. Aujourd'hui ? Il n'est pas la réponse que tu cherches. »

« Et pour quelle raison as-tu voulu me voir ? »

« La réponse est en toi. »

« Mon chant. »

« Le Chœur. »

« Tu veux qu'il soit refondé ? »

« Je verrais ses notes se muer en mort. Finale et vraie.

« Ton inquisition a montré la promesse contenue dans la puissance de la mélodie.

« Tu es liée à son histoire.

« Ton démantèlement t'a montré tout ce qui se cache à l'intérieur.

« Il fallait que tu voies pour comprendre.

« Il fallait que tu comprennes pour agir. »

« Tu veux que je détruise mon frère ? »

« Je veux que tu considères des possibilités au-delà des manipulations de ta sœur et de l'agitation de ton frère.

« Tu es celle qui compte.

« Tu es la clé qui déverrouillera un nouveau Chœur. »

« Je suis incomplète.

« Cette mâchoire n'a pas connu de formation.

« Le Chef d'orchestre n'acceptera jamais Malkanth. Même si les notes sont les mêmes, mon timbre, dans ce corps, ne se mêlera jamais au solo pour créer les harmonies que tu veux faire naître. »

« Malkanth est morte. Tu es autre.

« Azavath est morte. Tu es autre.

« Bientôt, Akrazul sera mort. Et tu seras autre.

« Tu seras accomplie. Tu seras l'A'Airâm ressuscitée... »

« La Première mort ? »

« Tu connais la légende ? »

« Oui. »

« Dirigeras-tu le Chœur ? »

« Oui. »

« Alors prends la mâchoire de ton ancienne forme et accomplis ta renaissance. Deviens la Première mort et sers de catalyseur pour ce qui, un jour, pourrait se dresser contre l'oubli. »

« Et en échange de cet honneur, de tout ce que tu as fait, qu'exiges-tu ? »

« Je ne recherche pas les louanges.

« Je veux seulement que ton Chant prenne la forme que je désire. »

« Celle d'une arme. »

« Et rien de plus. »

### **XI.X : Apocryphes**

POUR FORGER UNE ENCLUME

TEL AU-DESSUS...

Le chaos surgit de la Fosse.

Les marionnettistes qui se sont faits seuls hurlent et frémissent tandis qu'Akrazul, revêtu de la peau, de la chair et de la grâce d'Azavath, monte pour les accueillir.

Les Filles tentent de fuir avant que le clergé assemblé ne puisse leur barrer la route.

Alors qu'elles se détournent, une voix se fait entendre dans l'esprit de Besurith.

« Tout comme les enfants du Jardinier, ceux qui sont rassemblés non loin de toi sont ton antithèse.

« Ils veulent que l'on te chasse.

« Ils veulent que l'on te flagelle.

« Si le moment devait en venir, ils transformeraient ta lignée en cendres, mettraient fin au sang de Cropta et modèleraient la Nuée à leur image faible et fourbe.

« À moins que les Filles du briseur de monde ne prouvent qu'elles sont plus que des héritières trop couvées...

« À moins que les Filles du briseur de monde ne veuillent détruire le cancer en leur sein...

« Le massacre est annoncé.

« Beaucoup mourront de la main de la Sirène enragée.

« Beaucoup, peut-être la plupart.

« Si tu oses.

« Si tu veux glaner ton propre avenir parmi ces moments rares et précieux quand l'occasion en sera offerte par les actions d'un autre. »

Besurith se tourne vers ses sœurs tourmentées, et les quatre tranchent de leurs lames la gorge de ceux qui se sont opposés à leur légitime revendication du trône vacant de leur père.

TEL AU-DESSOUS...

Akrazul s'est perdu dans son nouvel être.

Mais là, tandis que sa sœur Malkanth flotte vers lui, la confusion s'empare de lui.

Sa sœur est morte.

De sa propre main. Sa nouvelle main.

Avec ses nouveaux yeux, il la détaille : l'élégance de sa robe, la blessure que sa lame a laissée dans sa poitrine... Mais il s'attarde sur son regard.

Il y voit une affection très au-delà de ce que Malkanth a jamais montré.

Puis, les voix assourdies reviennent, se propageant jusqu'aux extrémités de son être...

« Regarde-la pour ce qu'elle est vraiment.

« Ta quête de massacre était égoïste.

« Pourtant, elle te pardonne.

« Elle te demande seulement de lui retourner le compliment. »

Une berceuse frappe l'oreille d'Akrazul qui est désormais Azavath.

Elle brise son essence et une larme brille au coin de son œil.

Déchaîner sa fureur lui a fait du bien, mais maintenant qu'il se tient sur la pile de ses adversaires démembrés, il n'éprouve que soulagement et amour... puis il n'est plus là.

TEL AU-DESSOUS...

Sa défaite fut prompte et douloureuse.

Zulmak, le conquérant, était sûr qu'il triompherait et qu'il serait couronné prince de la Nuée ; bien qu'il n'eût pas de sang royal, le titre pouvait lui revenir.

Mais Azavath avait surpris tout le monde avec la force de sa véritable nature.

Alors que les lames jumelles de la Sirène massacrent tous ceux qui osent pénétrer dans la Fosse, les cris de la congrégation rebondissent contre les parois sombres des falaises, comme si la pierre applaudissait la violence du carnage.

Les corps s'empilent les uns sur les autres, puis vient un appel que seul Zulmak peut entendre…

« Voici ta fin, champion.

« Mais il peut en être autrement.

« Abandonne-toi à moi et je m'assurerai que tu reviennes à la vie. »

Zulmak hurle, rétif.

« Je pourrais te prendre de force et te mettre en pièces pendant des siècles dans de sombres lieux où chaque seconde est une éternité et où l'éternité est un enfer qui renaît à chaque cri.

« Mais je préférerais te voir t'élever une fois de plus.

« Abandonne-toi et sois libre.

« Abandonne-toi et transforme-toi, que ta rage dépasse même celle de l'étrange sorcière qui t'a lacéré.

« Abandonne-toi et deviens vraiment une arme puissante capable d'éteindre la Lumière. »

Le cri de Zulmak meurt dans son corps brisé et, si quelqu'un observait, il verrait un léger tremblement de lumière tandis que l'essence du quasi-champion est arrachée à ce plan et bascule dans un autre.

TEL AU-DESSUS...

Les Filles ont fait leurs coupures et tentent de s'échapper lorsque Hashladûn ressent l'envie de contempler une nouvelle fois la Fosse.

« Apprenez tout ce que vous pouvez apprendre des cauchemars… »

Un murmure parvint à son oreille.

« Sont-ils puissance ?

« Ou sont-ils malédiction ?

« Trouvez vos ancêtres parmi ces formes éthérées.

« Car, s'il m'est possible de vous dire que cette voie conduit à la déception, vous devez voir par vous-mêmes.

« Tel est le besoin des filles déterminées à impressionner leurs pères.

« Mais ne succombe pas au désespoir en découvrant que Cropta et Oryx sont bel et bien morts, mon pauvre enfant égaré.

« Car une vérité en cache une autre…

« Il est temps pour toi et les tiens de voler de vos propres ailes.

« La Nuée — la Ruche — ne requiert ni prince ni roi.

« Elle requiert de la force. Soyez cette force.

« Érigez la Flèche écarlate.

« Signalez votre venue.

« Défiez la Lumière.

« Et pour le jour où les "héros" viendront condamner la proclamation de votre souveraineté et de votre conquête, je vous offre ce présent : l'essence de votre champion déchu.

« Je sais que tu t'interroges sur mes motivations, mais nous sommes sœurs et liées par le sang.

« Et ce cadeau sera suivi de bien d'autres…

« Utilisez-le ; donnez naissance à un ravageur afin qu'il protège tout ce que vous espérez bâtir. »

« Qu'en est-il de la sorcière sournoise sous nos pieds ? Les jeux pervers de sa fratrie nous ont coûté très cher. »

« Cette sorcière, sous toutes ses formes, est la sainte patronne de vos deux cadeaux.

« Ses actions ont libéré le redoutable Zulmak pour qu'il puisse être recréé et assujetti à votre volonté. »

« Et quelle est la seconde offrande ? »

« Le Chœur du Chant funèbre naîtra des échecs de la Fosse.

« Des échecs rendus possibles par les ambitions de la fratrie.

« Des ambitions qui vous ont fait bénéficier d'un champion et du Chœur.

« Accomplissez avec eux tout ce que vos pères n'ont pas réussi à accomplir. »

Puis tout devint silence.

TEL AU-DELÀ…

Quelque part, dans un royaume que recouvrent les ombres, la Reine des Murmures sourit en réfléchissant à la mort.

Elle a offert à la Nuée une arme aussi belle que parfaite et un puissant champion ; les moyens de laisser derrière eux leur pathétique attachement à une logique de l'épée qui les dépasse.

Les Filles considéreront ces présents comme une bénédiction ; une marée montante qui portera la Nuée pour qu'elle aille défier la Lumière.

Mais un dessein plus important est à l'œuvre.

La lignée d'Oryx s'est éteinte…

Les conquérants lumineux reviendront une fois de plus ; eux, les semeurs de mort. Et le dernier souffle de l'héritage d'un roi mort sera l'enclume sur laquelle une nouvelle épée sera martelée, renforcée et forgée pour les guerres à venir ; l'extension la plus pure du but de la logique.