Chapitre 1 : Prémices de la chasse

Musique

*«* *Un visage tendre, Des lèvres fines et douces comme la soie, une chevelure d'un noir de jais, se levant gracieusement au gré d'une brise d'été. De tendres yeux bleu miroitants avec le ciel et le soleil présent en cet instant. Un sourire étincelant, ravivant la chaleur, la quiétude et le bonheur au sein des cœurs. Un rire doux et mélodieux, se mariant avec le chant des oiseaux au sein d’une affable et savoureuse harmonie... »* Richter Belmont ouvrit les yeux, le paisible sommeil l'avait emporté sur sa conscience lors d'un bref instant ; Il parvenait encore à sentir la douceur de ses lèvres contre les siennes... Sa tendre et bien aimée Amélie.

Les flammes du feu de camp ondulaient, animant les ombres formées par les lueurs ardentes en les faisant danser tel des êtres surnaturels sortant tous droit des profondeurs infernales. Le chant des criquets et le hulule des oiseaux de nuit agrémentés du bruit énigmatique du vent à travers les arbres de la forêt rendaient les lieux mystérieux et effrayants. Assit contre un arbre, l'homme guettait, patientait, écoutait. Une longue chevelure brune encadrait son visage qui affichait des traits rongés par de nombreux combats et péripéties. Sur ce même fasciés se dessinait une barbe mal rasées et laissant montre du peu d’hygiène dont il faisait preuve, n’ayant probablement ni le temps ni la présence actuelle d’esprit pour entreprendre ce genre de besogne. Il portait une armure d’écailles sombres parsemé par quelques plaques d'aciers dorées protégeant les parties les plus découvertes de son corps. Sur ses épaules, des épaulettes de cuir étaient cousues au haubert, chacune ornées d'un solide crâne de reptile à corne et recouvert d’un monceau d’écailles noires. Quelques lances artisanales faites sur mesure à partir d’ossements dépassaient d’un baluchon de cuir gris posé sur sa gauche. La nature et la taille des lances laissaient à penser que leur provenance était très certainement celle d’une créature trois fois plus grande que lui. A sa droite reposait une étrange arbalète munie d’une petite poulie à ressort et d’un barillet ou s’enroulait une longue et fine chaine à grappin d’un métal brillant. Sa main droite était posée contre une longue et large lame d’un acier au centre rougeoyant et bordée d’un épais tranchant blanc. Cette même lame se terminait sur une poignée en cuir noir et au pommeau doré. Le traqueur fixait les flammes d’un air pensif, son songe le meurtrissait de désarrois.

Il se mit rapidement aux aguets, un craquement l'avait sorti de la torpeur nocturne ; probablement une petite créature des bois ayant marché sur une brindille. Ce simple bruissement l'avait cependant mis en alerte et éveillé ses sens ; un doute animait sa conscience. L’homme attendait que sa proie sorte de son antre, l'odeur du gibier qu'il avait mangé peu de temps auparavant aurait déjà due l’attirer. Son attente ne tarda point. Le silence survint soudain, les oiseaux de nuit cessèrent leur hulules et le vent ne chanta plus. Une pression commença à s’étendre au sein de l’esprit de Richter qui raidit tous ses muscles, prêt à agir au moindre signe pouvant dénoncer la menace qu’il attendait. Ses yeux émeraude étincelaient d’un regard perçant et scrutateur, comme s’ils étaient capables de voir le moindre mouvement aux alentours. Une clameur retentissante résonna soudain, suivit d’un puissant et effroyable rugissement qui fît s’envoler de nombreux oiseaux échappé des arbres alentours. En un éclair, Richter empoigna son épée et la rangea dans le fourreau qu'il portait au dos. Il attrapa son étui de lances en main gauche ainsi que son lance-grappin en main droite, se leva d’un bond et commença à courir en direction du hurlement bestial. Une ombre gigantesque, recouvrant les lueurs de la lune, passa au-dessus de lui en balayant la cime des arbres dans un énorme fracas de branches brisées sous l'afflux de ce qui semblait être des battements d'ailes. Ni une, ni deux, le traqueur poursuivit cette ombre en direction du nord, courant à travers les fourrées et les branches, sautant par-dessus les racines, trébuchant sur les butes provoquées par l'irrégularité du sol et balayant les buissons et les arbrisseaux à l’aide de son étui de lance. Après quelques minutes de course effrénée, il parvint au sein d’une clairière au ciel dégagé. Là, il observa les cieux et le vit : Un majestueux drake couvert d'écailles aussi vertes que le feuillage des arbres alentours. Une gueule parsemée de dents tranchantes et mortelles s'ouvrait et se refermait sous ses afflux respiratoires. De dangereux piques venaient combler le dessus de son dos parsemé d'écailles rocailleuses. De puissantes pattes agrémentées de griffes acérées se balançaient de gauche à droite selon les mouvements de ses ailes battantes. Son dos se terminait par une longue queue dont le bout était hérissé d’une masse d'écailles piquantes qu’il agitait dans les airs comme un fléau prêt à s’abattre. Les yeux de la créature étaient clos mais Richter savait qu’elle sentait sa présence. Alors même qu’il reprenait son souffle avec peine suite à sa course effrénée, le drake rua vers lui la gueule grande ouverte en poussant un abominable rugissement. L’homme se jeta sur le côté, roula sur le sol pour esquiver l’attaque et se releva rapidement tandis que la créature remontait vers le ciel en réalisant une courbe. En un nouveau battement d'aile, le Drake s’élança, cherchant à attraper sa proie à l'aide de ses puissantes mâchoires mais Richter esquiva de nouveau, plus habilement cette fois. Une nouvelle attaque allait survenir mais le traqueur commençait à lire le rythme de son adversaire. Il empoigna une lance et l'envoya directement dans l'aile de la créature alors qu’elle fondait de nouveau sur lui. Le drake hurla de douleur, manqua de s’écraser au sol mais parvint à réaliser une nouvelle courbe plus saccadée qui lui permit de se poser lourdement sur ses pattes. Il se retourna rapidement en fauchant l’air de sa queue épineuse pour repousser toute tentative d’assaut de la part de son assaillant et ouvrit la gueule en sa direction. Aucun rugissement ne survint et Richter savait ce qui se préparait. Il enfila rapidement un masque en cuir écailleux accroché à sa ceinture tandis que le reptile crachait une brume verdâtre et toxique provenant d'une glande située en dessous de sa langue. Un épais brouillard vert se répandit rapidement au sein d’un rayon de quinze mètre autour du chasseur. Malgré son masque, il préféra ne point s'attarder au sein de ce gaz nuisible et s’élança sur le côté pour s’extraire. A peine fut-il sortit, que le Drake avait déjà repris une autre direction en profitant de la cécité provoquée par la brume, bondissant à travers la flore en se propulsant d'arbre en arbre à l'aide de ses pattes et de son aile valide. Richter ne perdit aucun temps - la bête prenait la direction qu'il souhaitait - et partit à sa poursuite au sein d’une nouvelle course-poursuite intense. Sa proie ne pouvait plus se soustraire à son pistage, laissant du sang et d’innombrables végétaux arrachés sur son passage. Au sein de sa course, le traqueur espérait entendre un signal particulier alors que le vent lui fouettait le visage et obstruait ses oreilles, et fort heureusement, ce dernier survint au sein d’un craquement sonore suivit de puissants rugissements de détresses provenant d'un bosquet situé plus à l’Est.

Après quelques minutes, il arriva au lieudit et trouva le drake qui tentait de se dégager du piège qu'il lui avait tendu. Son aile anciennement valide s'était empalée dans un des pieux de bois du trébuchet, et l’une de ses pattes s’était brisée à l’intérieur du gouffre creusé. Il se trouvait à présent en mauvaise posture face à son prédateur et ce dernier savait que le moment décisif était arrivé. Il dégaina son épée qui brilla sous les rayons de la lune à travers les feuillages des arbres, fondit vers le Drake en sautant par-dessus la barricade du piège et planta sa lame dans la tête de la bête alors que celle-ci se débattait. Dans un dernier effort, le Drake envoya un coup de patte au Chasseur qui fût projeté contre un arbre voisin, l’immense épée restant plantée dans le crâne de la bête. A moitié sonné, Richter contempla les derniers instants de la créature qu'il chassait depuis plus d'une semaine.

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Tel était le quotidien du chasseur de dragon dénommé Richter Belmont. Mais la route pour devenir un tel adepte au sein de ce dangereux métier reste ardu et semée d’embuches et c’est au sein de cette histoire que seront contés ses exploits et la destinée étrange et légendaire qui incomba cet homme sur un sentier périlleux que peu auraient osés fouler.

Notre héros vécut son enfance au sein d’un clan érudit en matière de chasse et de traque aux bêtes sauvages, Le Clan Belmont ; famille réputée dans ses pratiques et techniques de trappeur. Ses membres furent très souvent côtoyée lors des guerres et autres conflits pour leurs habiletés aux pistages et à la chasse de créatures diverses et variées. Cette habilité leur provenait d’un enseignement ancestral prodigué de génération en génération depuis des temps que les registres humains eux-mêmes semblaient avoir oubliés (Le plus vieil ouvrage poussiéreux et à moitié déchiré relatant de ce savoir faisait référence à un vieil ancêtre du clan connu sous le prénom de Christianer ou Christopher Belmont, traqueur des hautes montagnes d’Alterac, ancien royaume humain du Nord du continent). Chaque Belmont recevait une éducation de chasseur dès l'âge de dix ans jusqu'à sa dix-huitième année. Lors de l’apprentissage, l’élève étudiait les différentes créatures sauvages peuplant le monde connu, ainsi que les diverses techniques de traques et de pistages. A l'âge de quatorze ans, le jeune chasseur débutait ses premières expéditions périlleuses, toujours accompagné de son formateur et apprenait l'art des pièges ainsi que le maniement des armes à distances et au corps à corps. A dix-huit ans, il se faisait évaluer sur une dernière épreuve, celle de la survie en milieu hostile. Alors que le jeune homme était tous prêt de débuter sa vie adulte, il était convié à un exercice d'une durée de trente jours le forçant à exploiter ses capacités d’endurance et de ténacité tout en permettant de développer ses compétences d'analyses, de dextérités, et de survie en mettant en pratique tous ce qu'il avait appris durant ses huit ans de formations. La fin de cet apprentissage servait également de rite pour le passage à l’âge adulte et ne pouvait se solder que par deux finalités : La réussite et l’honneur de devenir un véritablement membre du Clan, ou bien l’échec entrainé par la mort de l’élève n’ayant pas réussi à survire seul durant ce long mois. Richter ne fit pas exception à la règle et fut lui-même appelé à étudier les pratiques et techniques ancestrales de son Clan malgré les tragédies qui se succédèrent avant le début du rituel. En effet, à son dixième printemps, juste avant de débuter sa formation de traqueur, sa famille quitta sa région natale, le bois d'Elwynn, pour partir se réfugier au sein du bourg de Grand Hamlet au Sud du  Royaume de Hurlevent qui était aux proies des Orcs durant la deuxième Grande Guerre. Sa mère Marie Aulin périe durant la traversée, rendue malade par les différentes pestes que la guerre engendrait au sein des innombrables boucheries qui sévissaient dans tout le royaume. Son père, Léon Belmont, mourut face aux Orcs alors qu’il défendait la fière capitale du Royaume en tant que chevalier de la Première Alliance des nations Humaines, laissant derrière lui une famille brisée par le chagrin et l’amertume des conflits et léguant ses enfants à son frère Julius qui les éleva seul. En tant que dernier membres ayant reçu l’enseignement, ce dernier se vu confier la lourde tâche de devoir perdurer l’enseignement auprès de ses deux neveux et savait pertinemment que leur échec signifierait très certainement la fin du clan et de ses traditions.

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Les arbres bruissaient sous l’afflux de la petite brise qui œuvrait de son chant mélodieux en provenance de l’Est. Le soleil avait déjà bien entamé sa descente vers l’Ouest et ses rayons orangés s’immisçait furtivement à travers les troncs et les feuilles du bois. L’œil aiguisé et la truffe en avant, le loup gris observait droit devant lui à quelques mètres à peine le morceau de viande si alléchant qui était posé sur une pierre ovale taillée par le temps. Il s’approcha lentement, pris délicatement la venaison pas plus grosse qu’une pomme de pin entre ses incisives et recula tout en scrutant les alentours de ses yeux, gardant ses oreilles droites et alertes. Il s’arrêta soudain, le regard fixé sur le mouvement qu’il venait de percevoir près d’un arbre derrière le rocher. Les atouts sensoriels du canidé ne le trompait que rarement et il resta ainsi immobile, l’ensemble de ses sens braqués vers ce potentiel danger qui arrivait. Une silhouette sortie de derrière l’arbre, une forme humaine âgé d’environ une trentaine d’années vêtue d’un long manteau de cuir marron descendant jusqu’en dessous des genoux et coiffée d’une longue tignasse acajou nouée en une queue de cheval pendante. Son torse était entouré d’une lanière tressée accrochée en diagonale et retenant un carquois placé dans son dos. Un grand arc suspendu à un ceinturon en peau clouté pendouillait horizontalement derrière ses lombaires. Une barbe prononcée entourait les joues et la bouche de l’homme qui s’écartait lentement de l’arbre sans quitter le loup des yeux. Cela faisait plusieurs semaines que ce rituel avait lieu chaque jour à la même heure mais Julius Belmont possédait une patience hors pair. Cette qualité était un atout majeur que se devait de posséder tout bon chasseur qui se respecte et cet homme en était expert. Voyant que le loup ne bougeait plus, il s’arrêta aussi et patienta quelques instants. La bête plia alors ses jambes, ses yeux et ses sens toujours fixés vers le traqueur et s’allongea. Il lâcha le morceau de bœuf qu’il tenait dans sa gueule et se lécha les babines en continuant d’observer son visiteur, attendant de voir ce qu’il comptait faire. De toute évidence, l’animal s’était habitué à sa présence au fur et à mesure des semaines et ne le craignait guère.

- Tu vois, dit à voix basse Julius tout en gardant son regard fixé sur le loup. Cet animal a fini par s’habituer à moi. Il sait qui je suis et reconnait mon odeur. Il a accourut vers la pierre dès que nous sommes arrivé alors que la viande n’était pas encore sortie.

Il ne pouvait se retourner pour observer son neveu. Malgré le semblant de confiance du loup, l’animal restait sauvage et le quitter des yeux pouvait être dangereux. Ce dernier avait commencé à entamer son morceau de viande pendant que l’homme parlait avec Richter.

- Il ne s’est pas enfui cette fois, c’est vrai. Répondit une voix de jeunot derrière l’arbre. Mais ce « jeu » commence à devenir long et ennuyeux. Je préfère la traque à l’apprivoisement.

Julius contourna lentement la pierre ovale par l’avant puis s’assit délicatement dessus tout en continuant de regarder le loup. Il plongea sa main dans la besace qui pendait sur sa hanche et sortie un autre morceau de viande qu’il déposa à ses pieds puis patienta. Tout en terminant son frugal repas, le loup suivit l’autre morceau de viande du regard en raclant ses babines à l’aide sa langue. Il se releva lentement et s’avança vers l’homme d’un pas fébrile, ses prunelles s’alternant entre lui et la nourriture. Arrivé à sa hauteur, il l’attrapa directement et s’empressa de la dévorer sans même prendre la peine de s’écarter de son bienfaiteur. La confiance s’était installée.

- Et bien, il semblerait que nous ayons finalement réussi le premier pas. Dit Julius d’un air satisfait en sortant un autre morceau de venaison qu’il donna au loup. Encore quelques jours et ce loup nous suivra partout. Il ne sera pas encore dressé mais il suffira d’encore un peu de temps et de patience et il fera un parfait compagnon de chasse.

- Encore de la patience ? Répondit Richter en sortant lentement de derrière l’arbre. Ca n’aura donc jamais de fin ?

Le jeune homme pas plus âgé de onze ans portait une veste sans manche en laine marron surmontant une petite chemise de lin. A ses pieds étaient chaussé de courtes bottes en peau, nouée à l’aide de crins tressés. Il portait un ceinturon de cuir sur lequel le fourreau d’une dague était accroché.

- La patience sera ta plus grande arme lorsque tu te retrouveras seul et sans nourriture à devoir pister une bête sauvage dans le but de satisfaire tes besoins de survie. Lui répondit son oncle. Fais d’elle ton alliée plutôt qu’une corvée. De toute façon, nous en avons fini ici. Je ne compte pas domestiquer ce loup, j’ai déjà assez à faire avec toi. Rentrons.

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Les années passèrent ainsi et Richter fût le dernier apprenti Belmont à recevoir cette formation de chasseur. Ou presque. Il avait en effet un frère dénommé Trevor qui était de trois ans plus âgé que lui. Cependant, ce dernier quitta tôt le cocon familiale après la mort de ses parents, ne souhaitant guère perdurer les traditions. Il souhaitait suivre les traces de son père et devenir un grand guerrier au service de sa nation et s’enrôla très rapidement en tant qu’écuyer auprès d’un éminent chevalier de l’Alliance. Lui et Richter n’eurent pas vraiment le temps de tisser de véritable lien et c’est par son oncle que notre héros appris les règles difficiles et intraitable de la survie au sein de ce monde ravagé par les guerres. Durant huit longues années, Julius lui enseigna tous le savoir qu'il avait appris lors de sa vie. Le jeune Belmont développa d'étonnantes capacités dans le maniement des lances de jet, ainsi qu'à l'escrime. Il apprit la fabrication de pièges et de différentes choses lui permettant de survivre en pleine nature. Il étudia également les biens faits ainsi que les méfaits des différents environnements pouvant l'entourer allant de la plus petite brindille à l’immense plante carnivore. Arrivé à ses dix-huit ans, son épreuve de survie fut une réussite totale. Envoyé dans les tréfonds de la jungle de Strangleronce située au Sud de la région, il sut parfaitement s'adapter aux conditions dangereuse, hostile et inquiétante du domaine sauvage. Après un mois de dur labeur à survivre dans la jungle, Richter revint auprès de son oncle, victorieux de l’épreuve. Ce dernier le félicita et lui légua comme ultime récompense, le hameau des Belmont. En effet, peu de temps après le retour de son neveu, Julius quitta à son tour cette vie familiale qui ne lui correspondait pas, souhaitant reprendre le long voyage qu’il avait laissé de côté au profit de l’apprentissage de Richter. Il lui fît ses adieux, lui demandant de parfaire tout au long de sa vie son enseignement de traqueur par lui-même pour ensuite continuer de le léguer aux générations futures afin que les traditions de leur clan ne se perdent jamais. Avant de partir, il le recommanda auprès de la milice la bourgade de Grand Hamlet pour que cette dernière l’engage en tant que trappeur afin de les aider à protéger le Comté des bêtes sauvages qui auraient l’audace de s’approcher un peu trop près de ses portes. La milice accepta, permettant au jeune Belmont de pouvoir gagner sa croûte afin de subvenir à ses besoins.

La vie de chasseur célibataire ne l’incomba cependant que peu de temps, car, au cours de sa vingtième année, Richter rencontra une jeune femme du nom d’Amélie Belnades dont il tomba éperdument amoureux. Le sentiment étant réciproque, les deux individus s'engagèrent dans une tendre et forte relation les unissant aux abords des recoins isolés de tous, ce perdant l'un avec l'autre aux plaisirs des sens et de l'amour. En gage de fiançailles, Amélie offrit à Richter un pendentif en forme de rose d'argent, synonyme de l'amour que les deux amants se portaient ; aussi solide et pur que l'argent. Richter vécut une année entière à ses coté avant de faire sa demande en mariage. Cette période de sa vie sera la plus belle de tout et restera à jamais gravé dans ses souvenirs. Le Clan Belmont allait pouvoir retrouver un semblant de famille et ses traditions ancestrales pourraient ainsi perdurer. Tel est ce à quoi l’homme aspirait après avoir perdu sa propre famille. Une vie paisible aux côté de son aimée, entouré des progénitures qu’elle lui aurait offerte en gage d’un amour éternel.

Mais l’écrit de son destin le rattrapa très vite. Un an et demi après leur rencontre, alors que les deux amants préparaient leur mariage qui devait avoir lieu dans quelques semaines, un terrible incident se produisit.

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Musique

Ce fût par un soir de printemps. Richter revenait du village voisin, ayant rempli sa mission d'escorte et marchait sur le sentier, l'esprit paisible n'attendant qu'une chose : retourner dans son chaleureux foyer pour y retrouver sa bien-aimée. Il s'attendait également à ce que celle-ci lui ai préparée un délicieux repas comme elle savait si bien y faire. Par chance, il avait conquis le cœur d'un véritable cordon bleu. Sur le chemin, il perçut un rugissement effroyable dans les pénombres de la forêt. Il n'y prêtât pas d’attention particulière, ayant l'habitude de ces bois gorgés d'animaux sauvages, mais resta tous de même sur ses gardes. Alors qu'il se rapprocha du village de Sombre-Comté, il aperçut une épaisse fumée à l'horizon au bout du sentier. Il ne s'inquiéta pas pour autant, pensant que ce n'était que la simple fumée des cheminées de la petite bourgade. Un doute traversa tous de même son esprit : la fumée était bien trop épaisse pour de simples conduits de cheminées. Il accéléra le pas, ressentant un terrible pressentiment en son for intérieur. Un nœud se resserra dans son estomac au fur et à mesure qu'il avançait vers le village. Arrivé à l'entrée, il fut frappé d'une terreur accablante ainsi que d'une stupeur phénoménale. Le village tout entier était aux proies aux flammes et à la panique. La peur émergea dans le corps de Richter. La confusion régnant en ces lieux s'empressa de se rajouter aux divers états d'âmes qui le submergeaient au fur et à mesure qu'il comprenait ce qu'il se produisait sous ses yeux. Des personnes couraient, criaient, agonisaient sur le sol calciné. Certains marchaient, se tenant leurs membres brûlés. Une personne bouscula Richter dans la panique, le ramenant à la réalité. A cet instant, une seule chose perça l'esprit de l'homme, une chose essentielle, qui remplaça toute les autres : Amélie ! Il courut en direction de son foyer, la peur et l’appréhension au ventre, se faisant bousculer, tombant au sol alors que la panique continuait d'emplir le village. Il passa devant une troupe de milicien s'attaquant à une masse gigantesque. « C’est un cauchemar, un véritable cauchemar ! » Criait l’un  des hommes.

Ne voulant pas s'arrêter, il continua son chemin lorsqu'un cri plus fort que les autres le fit se retourner. Un rugissement effrayant avait été poussé par la créature qu'il venait de passer sans s'en rendre compte. En un instant, la troupe de milicien fut calciné et réduit en cendre dans une volée de flammes ardentes et de cri d’horreur. Richter put enfin voir la créature responsable de tout ce désastre : Un Dragon gigantesque qui se tenait sur le clocher effondré de la marie. Son énorme gueule composée d'une multitude de dents se profilait vers le haut. Son corps phénoménal se camouflait parmi les arbres de la forêt. Des pointes hérissées partaient de sa tête, parcouraient tout son dos pour se terminer jusqu'à sa queue. De puissantes pattes avant se dressaient contre les restes de la mairie en flamme. Effrayé, Richter contempla la créature sans pouvoir bouger. Les yeux blancs et aveugles du Dragon pointaient dans sa direction, le paralysant de peur. Avant même que l'homme n'ai le temps de se retourner pour s'enfuir, la créature effectua un puissant battement d'ailes le projetant à terre sur une distance de quelques mètres. Le temps de se relever, Richter pus apercevoir la masse sombre et verdâtre s'envoler haut dans le ciel en brisant de nombreuses branches, jusqu'à disparaitre vers le Nord, caché par le feuillage des arbres incendiés. L'homme contempla le ciel pendant plusieurs secondes, sentant venir à ses narines l’odeur de la chair calcinée en provenance des restes des miliciens. «  Est-ce réel ? N’est-ce qu’un rêve ? » Se dit-il à lui-même alors qu’il sentait son cœur battre la chamade à travers ses tempes et son buste. Il secoua la tête pour retrouver son courage ainsi que sa raison et reprit sa course vers son foyer, espérant toujours de toute son âme que le pire n'était pas arrivé. Une fois devant son logis, une vision d'horreur le frappa. La maison était incendiée. Une bonne partie de la façade était en ruine, calcinée par la fournaise. Il donna un coup de pieds dans une barricade de poutres effondrées et fragilisées par les flammes lui bloquant l'entrée et s’engouffra.

- Amélie ! Hurlait-il en tous sens à gorge déployée, paniqué et cherchant sa femme du regard. Réponds-moi je t’en prie !

Il avança parmi les décombres en évitant les flammes et arriva dans ce qui restait du salon. C’est alors qu’il l'a vit, allongée au sol, le corps en grande partie brûlé par les flammes. Richter accouru vers elle, se laissant tomber à genou, les yeux larmoyants.

- Non ! Par tous les dieux, dites-moi que ce n’est pas arrivé… Sa voix tremblait alors qu’il l'a prenait dans ses bras et observait son visage.

Ses yeux étaient clos, aucune once de vie ne respirait dans son corps, il était trop tard. Son bonheur venait d’être entièrement brisé et son cœur ne put en supporter d’avantage. Un long cri de lamentation se fit entendre au cœur de cette maison, un cri de détresse, de chagrin, d'une tristesse insupportable et d’une affliction insurmontable.

Musique

Richter sortit de la maison en portant le corps de celle pour qui il aurait donné sa vie s’il avait été présent à temps avant que ce drame ne se produise. Celle pour qui il aurait tout fait pour sauver son existence en ce monde. Celle pour qui il ne fût point présent pour la protéger de cette menace mortelle. Celle qu’il aimait plus que tout en ce vaste monde à présent si sombre à ses yeux. La panique et la désolation lui parurent lointaines alors qu'il voyait sa femme immobile dans ses bras. Il l'emporta hors du village, hors des flammes et des cris, hors de la mort et de l'agonie. Il marcha quelques instants sur le sentier, assez loin pour que la seule chose visible du bourg ne soit uniquement que l'épaisse fumée se dégageant des flammes. Cet instant ne dura que quelques minutes et pourtant, pour cet homme accablé par le désespoir, chaque pas lui semblait prendre une éternité. Une incertitude insondable le submergea, il ne savait quoi faire, quoi dire. Il resta immobile, le corps encore fumant de celle qu'il aimait et qu'il aimera à tous jamais, posé sur ses avant-bras. Alors qu'une once de lucidité lui revenait, il posa un dernier regard vers sa bien-aimée avant de prendre la décision de lui offrir des obsèques. Il s’engouffra dans la forêt à la recherche d'un lieu assez loin du village pour pouvoir effectuer son macabre rite. Arrivé à l'orée d'un bosquet, il creusa une tombe à l'aide de ses mains nues. La douleur de la terre et de la caillasse qui lui raclaient les doigts fût bien anodine en comparaison à celle qui le brisais de l'intérieur. Une fois la fosse réalisée, il y plaça délicatement le corps de sa femme et le recouvrit de terre, formant un petit monticule. Sa tâche accomplie un vide grandissant, puissant et dévastateur l’emplit. Il se laissa alors tomber à genou devant la tombe, pleurant à chaudes larmes alors que l’indissociable vérité le rattrapait. Plus jamais il n'aurait la joie de revoir le visage de sa femme. Plus jamais il ne pourra caresser ses doux cheveux. Plus jamais il ne verra son regard, n'entendrai son rire ni sa douce voix. Tout ceci était terminé. La chagrin le submergea et il resta là, devant l'horrible réalité, au comble du désespoir, accablé par son destin et pire que tous, la culpabilité de ne pas avoir été présent pour la sauver. Lui-même ne saurait dire combien de temps il resta devant ce tertre, mais cet instant restera à jamais gravé dans sa mémoire.

A présent, plus rien ne comptait pour cet homme agenouillé devant la tombe de sa défunte femme. Les larmes ne pouvant plus coulées, il resta là, immobile, ses long cheveux cachant son visage, l’esprit vide, n'attendant que la mort, celle qui lui permettrait de rejoindre celle qu'il aime. La forêt restait silencieuse, seul le chant de quelques criquets nocturne parvenait à rompre cette monotonie. Une fine pluie se déclara et commença à traverser les feuillages des arbres au-dessus de Richter. La pluie pris un peu plus d'ampleur, se déversant à travers les diverses irrégularités du sol, coulant entre les différentes petites fissures qui s'étaient formé dans la terre. Le monticule de terre fut rapidement entouré d'une petite rivière d'eau, offrant à ce tertre une certaine prestance. Le ciel lui-même pleurait de cette tragédie qui survint si soudainement, une destinée accablante venait de s’abattre sur ce paisible village, provoquée par la mort camouflée sous la forme d'une créature d'écailles émeraude. La pluie redonna une once de lucidité au Chasseur. L'orage grondait au sein des cieux, et d'un coup sec, un puissant éclair se fit entendre non loin. C'est à cet instant qu'une chose réapparu dans l'esprit de l'homme. Un regard blanc, dépourvus de sentiments. Des yeux aveugles, montrant une cruauté sans vergogne. Le regard de celui qui était responsable de la mort de nombreux innocents. Celui qui était responsable de la mort d'Amélie. « C’est lui. Ce monstre. Tout est de sa faute. De sa faute. Sa faute...» Se répétait Richter alors que l’image du Dragon perdurait dans sa conscience. Une hargne se profilait sur son visage au fur et à mesure que le Dragon se dessinait dans son esprit. Une haine incommensurable l'emplissait, détériorant la sagesse et le paisible habituelle de son âme ravagé depuis peu par le chagrin.

Il se leva, contempla le ciel obscurcit par les nuages qui déversait une pluie macabre et parcourues d’orages grondant. L'eau qui coulait sur son visage effaça les traces de larmes présentes sur ses joues. Une seule chose demeurait dans l'esprit de Richter. Un acte insensé qui ne serait très certainement impossible à réaliser dans l'état des choses. Cependant, la haine que l'homme percevait ne pouvait contredire ce dangereux destin qui se profilait devant lui ; La mort de ce Dragon. « Il devait payer. Payer pour m’avoir arraché pire que mon existence. Payer pour avoir brisé mes espoirs. » Il se décida à tout employer pour traquer et abattre celui qui avait à jamais détruit sa vie. Il se dirigea vers les ténèbres de la forêt, emplie d'une certaine folie, accablé dans les méandres d'une chose qu'il ne saurait réaliser pour l'instant : celle de vouloir affronter une créature dix fois plus grande et plus puissante que lui. Il revint au village qui fumait encore sous les quelques braises restante des flammes éteintes par l'averse. Il se dirigea vers sa maison, cherchant une chose qui lui paraissait indispensable pour effectuer son but. Il fouilla dans les débris de la structure puis la trouva. L'épée légendaire des Belmont, celle qui avait appartenue à son défunt grand-père qui s’avérait être un chasseur de dragons. Le cœur de l'arme était fait en élémentium rougeoyante renforcé par une couche d'or et entourée elle-même par de tranchantes plaques de thorium blanc, l'un des rares métaux à être capable de percer les écailles des plus puissants dragons. La garde était en cuir noir et se terminait par une plaque d'or luisante en forme de losange. Il prit le fourreau où l'arme était rangée et l'attacha dans son dos puis sortie, équipé de Das'Shana, la Tueuse de Dragon. Il se dirigea vers l'armurerie, l'un des bâtiments n'ayant pas trop subit de dommages et y entra avec un but bien précis : s’équiper d'une armure résistante et légère, composé de cuir, de mailles et d'un peu d'acier. Une fois bien protégé il sortit et se plongea au sein d’une importante réflexion. Un éclair retentit alors, éclairant pendant un bref instant son visage de. L’homme avait pris sa décision par le biais de cette hargne sans vergogne qui le submergeait. Son visage était redevenu calme et sérieux, camouflant cette réflexion haineuse qui brûlait en son for intérieur. Il emboita alors sa sombre marche, seul et à jamais déterminé de trouver un moyen de traquer la bête responsable de son tourment, bien décidé à tous pour la retrouver et l'abattre.

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C'est ainsi que notre héros commença son voyage prédestiné au travers des différentes régions peuplée de créatures draconiques. La réflexion l'avait amenée à une conclusion lui paraissant plus sage que de foncer tête baissée. Il s'était décidé à parfaire son apprentissage de chasseur en s’entraînant face aux rares bêtes contre lesquelles il n'avait jamais eu à se battre. Avant de prendre la route, il se fît une promesse solennelle devant le tertre où sa femme reposait à présent : Celle de ne revenir devant elle que lorsqu’il aurait finalement achevé sa vengeance en mettant à bat l’auteur de son assassinat. Il s’en alla ensuite vers une longue destinée, voyageant de ville en Royaume à la recherche d'informations sur ce Dragon vert qui avait décimé son village et sa vie.

Au début de ses pérégrinations son chemin l’amena au sein de la région aux montagnes verdoyantes du Loch Modan, située au sein du Royaume des Nains. Là, il y rencontra justement un Nain dénommé Morris Baldwin, ancien Chasseur de Dragons dont il avait entendu les exploits. Le jeune trappeur se mit en quatre pour faire valoir son potentiel auprès du Nain et gagner ainsi son accord pour l’apprentissage de son art. Il lui conta son histoire en mentionnant la raison de ses objectifs ce qui n’enchanta que peu Morris qui estimait que la vengeance ne pouvait guère le mener vers une fin heureuse. Mais cela ne découragea point Richter et c’est par cette détermination que le Maître chasseur accepta de le prendre sous son aile. Après tout, les histoires des humains ne le concernait que très peu mais il aimait apprendre son art à ceux montrant une certaine motivation. De plus, sa curiosité avait été attisée par le nom de son interlocuteur, Belmont, dont il avait entendu parler du Clan et de ses pratiques de chasse.

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- On n’s’improvise pas chasseur de dragon gamin, tu sais ça ? Expliquait Morris Baldwin un cigare au bout rougeoyant à la bouche. C’était un Nain trapu au visage rond entouré d’une barbe noir hirsute mêlée à une longue tignasse de même couleur qui reposait sur ses deux épaules carrés. Il portait un pourpoint de cuir clouté de couleur vert sapin, probablement fabriquée à partir de peau d’un crocolisque qu’il aurait lui-même abattu. Sur ses épaules étaient accrochés deux petites épaulières de fer sombre surmontées par des écailles vernies et cloutées, probablement de dragons. Dans son dos était accroché un tromblon à deux canons de facture Naine dont le manche en bois d’acacia était ouvragé et stylisé.

- Oh, tu m’écoute Belmont ! Encore à rêvassé hein ?

- Je vous écoute Maître, mais je ne saisis pas la raison de cette explication. Répondit Richter, jeune homme alors âgé de vingt-deux printemps. Sa chevelure brune avait poussée et atteignait à présent sa nuque. Un début de barbe apparaissait ci et là au niveau de ses joues, son menton carré et sous son nez convexe. Il était en train d’observer un groupement de Nain situé à une table tout au fond de la taverne du petit village de Thelsamar, bourgade nichée dans les versants montagnards du Loch Modan plus à l’Est du Royaume Nain. Tels les mercenaires qu’il scrutait, il ne rêvait que de parcourir le monde pour s’affirmer et se renforcer afin de vaincre celui qu’il traquait. Morris déposa son cigare sur le bord du comptoir et saisi la poignée métallique de sa chope en bois pour venir l’apporter à ses lèvres et déglutir plusieurs gorgées du rafraichissement malté et mousseux qu’elle contenait. Une fois abreuvé, il la reposa sur la table dans un bruit sec et lança un regard perçant à son jeune apprenti.

- Ta motivation est là, c’est clair. Mais tu manques cruellement de patience mon gars. Tu as appris les rudiments de la chasse et ça t’avance dans le domaine. Mais ce que tu souhaites affronter n’est ni un loup des forêts d’Elwynn, ni un tigre ou un raptor de Strangleronce. C’est un dragon. Un putain de dragon ! Tu penses tout savoir d’eux uniquement parce que tu en as eu un devant les yeux durant quelques instants sans que ton cœur n’éclate, mais crois-moi sur parole : Tu as eu une chance inouïe que celui-là t’ai laissé en vie.

Il reprit son cigare qu’il fuma en inspirant et expirant pour que l’arôme pénètre au sein de ses papilles, puis souffla le reste de la fumée à travers son nez rond écrasé au milieu de son fasciés.

- Les dragons sont de terribles créatures. A la fois majestueuses, sournoise, intelligente, parfois jalouse et très souvent imbus d’elle-même. L’on pourrait presque les comparer à une femme. Hé, ne fais pas cette tête là, gamin, je plaisante. Dit-il en donnant une tape dans le dos de son apprenti. Mais ne les sous-estimes pas. Ils sont capables de puissantes magies qui peuvent tromper la plus affutées des pupilles.

- Sont-ils donc insaisissable à ce point ? Questionna Richter alors qu’il replaçait sa veste de maille correctement après la frappe du nain dans son dos.

- Ils le sont pour ceux qui sont bien trop téméraire et incrédule comme toi. Rétorqua le chasseur de dragon en écrasant son cigare sous son pied. Attends-moi donc dehors, j’en reprends une et je te rejoins.

A ces mots, Richter récupéra l’immense épée Das’Shana qui était posée contre le comptoir et sortie de la taverne sous les regards perplexes des badauds qui observait le jeune homme porter une épée aussi grande que lui. Et c’est dire, car Richter possédait une taille et une carrure plus développées que les autres humains du même âge. Mais l’enchantement qui avait été apposé sur l’arme lui permettait de la manier comme si elle avait été un simple glaive. Cette particularité en avait d’ailleurs surpris plus d’un parmi ceux qui s’était risqué à croiser le fer avec lui.

- Que t’arrive-t-il Baldwin ? Questionna le tavernier au sauroctone tout en lui servant une rasade de bière brune au sein de sa chope à moitié vide. Tu te mets à l’enseignement maintenant ? Tu comptes prendre sous ton aile un gamin qui finira très certainement carbonisé et dévoré comme un agneau face au premier dragon qu’il croisera alors que tous les restes de sa dernière digestion sera partie dans son froc ? Ca ne te ressemble pas.

- Que veux-tu Hearthstove, les temps changent comme disent les vieux. Et je commence à en faire partie, il faut bien que je forme la relève. Et puis ce gamin comme tu dis à l’air d’en avoir bien bavé. Et pourtant, il n’a pas l’air aussi téméraire que tu l’dis. Malgré sa haine, son cœur à bon fond, ça s’sent. Et il a l’air d’être plus raisonné que tous ces abrutis qui fonce tête baissé face à leur ennemi sans vraiment les connaitre, uniquement guidé par leur vengeance à la noix. Nan, celui-là sait à qui il va avoir à faire et semble prêt à suivre l’apprentissage qu’il lui faut pour accomplir son but.

- Tu vas donc aider un gars sortie de nulle part à assouvir sa vengeance ? Rétorqua Hearthstove.

- Je ne vais pas l’aider à quoi que ce soit. Je vais simplement lui enseigner l’art de la chasse aux dragons comme j’aurais pu le faire avec n’importe qui. Sauf que j’enseigne pas à n’importe qui et c’est d’ailleurs sans doute le seul élève que j’aurais dans toute ma foutue vie. Morris empoigna son godet et en bu l’intégralité en une fois, ne laissant qu’un restant mousseux en son fond. Après, libre à lui de tirer ce qu’il voudra de mon enseignement. A ces mots, le Nain paya l’aubergiste et lui fît ses adieux en sortant de la taverne pour rejoindre son nouvel apprenti, un nouveau cigare en bouche.

L’air extérieur était frais malgré le ciel dégagé et le soleil qui brillait au firmament. Au loin, les chaines montagneuses de Dun Morogh, quelque peu troublées par un brouillard bleuté, surmontaient la verdoyante vallée du Loch Modan et se reflétait dans l’immense lac étincelant. Richter patientait, assis sur un petit muret fissuré pas plus haut qu’un Nain. Il profitait de la sensation réconfortante de la chaleur d’un soleil de midi qui le réchauffait malgré la petite brise glaciale qui soufflait depuis les monts. Son esprit vagabonda et les visions d’horreurs qu’il avait vécu durant cette nuit tragique revinrent. Elles n’avaient de cesse de le tourmenter la nuit au sein de ses songes ou durant les jours alors qu’il se retrouvait seul avec ses pensées.

- Assez de bronzette, on passera rapidement les bases théoriques car ce ne sera pas la meilleure des parties que ce soit pour toi comme pour moi, tonna Morris en quittant la taverne, sortant Richter de ses pensées. ‘Faut qu’on se prépare car notre vie va être sur les routes pendant un bon moment mon gars. Il s’approcha du muret et fixa un instant le Belmont puis extirpa de la fumée de son gros cigare.

- Et ben j’ose espérer que ce voyage te libèrera l’esprit. Tu n’arriveras à rien avec une déprime pareil. Allez viens, j’vais d’abord t’expliquer les bases à savoir sur les dragons et les cinq grandes « familles » qui les composent. Les Rouges, les Bleus, les Verts, les Bronzes et enfin les Noirs. Mais avant, on prend des provisions et on s’met en route. On a de la marche pour aller jusqu’aux Paluns. Allé on s’bouge garçon !

**...**
Morris Baldwin fût un mentor sans vergogne pour Richter ainsi qu’un véritable guide au sein du vaste monde d’Azeroth. Il lui apprit toutes les ficelles de la chasse aux dragons, allant de la théorie anatomique en passant par leurs origines ainsi que leur terrible pouvoir. Il lui démontra qu’il était extrêmement important de respecter ses proies malgré le fait que ces dernières soit méprisante envers les mortels. « Un dragon ne te considèrera jamais comme un être digne d’intérêt, fiston. Alors montre leur l’inverse lorsque tu les mets à bas pour bien leur prouver que dans la mort, nous sommes tous égaux. » Lui disait-il. Richter fût bien trop confiant au début de son entrainement, considérant son savoir sur la chasse comme acquis et semblable pour tout type de proie sauvage. Hélas, son tempérament trop sûr de lui le rattrapa rapidement durant les séances d’apprentissages de son Maître, et Baldwin ne lui laissait aucun répit. Il lui enseigna toute la monstruosité, l’intelligence, la malice ainsi que la puissance que les draconiens savaient mettre en œuvre face aux pauvres mortels qu’ils étaient, prouvant que ces créatures comptaient parmi les plus puissantes au monde. Il montra la magie qui parcourait chacune de leurs écailles, prouvant à son apprenti qu’il ne pourrait percer une telle armure avec n’importe quelle arme. Mais son élève possédait déjà une arme anti-dragon relativement puissante, Das’Shana, le Serment Eternel, lame de son défunt ancêtre, forgée par un Nain qui plus est. Morris semblait bien connaitre l’épée ainsi que son créateur qu’il mentionna sous le nom de Rinaldo Gandolfi, un Forgeron de renom membre d’un groupement d’artisans nain connu sous le nom de la Confrérie du Thorium.

Après la théorie, vint la pratique. Ensemble, ils voyagèrent de contrés en contrés pour aider les régions opprimées par des menaces draconique. Ils affrontèrent ces derniers en commençant d'abord par les plus faibles, puis évoluant au fur et à mesure vers des ennemis plus difficile. Tout comme bon traqueur spécialiste qui se respecte, Richter savait travailler le cuir pour se créer des parures et armure afin de se fondre dans la faune et la flore, mais le travail du cuir de dragon était un art ancestral et difficile qui ne pouvait être réalisé par les plus communs des travailleurs de cuir. Morris connaissait ses pratiques et les lui enseigna, permettant à son élève de parfaire cet apprentissage en se confectionnant diverses pièces d’armures avec les restes des draconiens qu'il avait abattu. Cela lui assura non seulement d’apprendre à travailler la peau de dragon mais également à se créer une protection à la fois aussi dure que l’acier et aussi souple que le mithril. Sa formation durera quatre longues années éprouvantes, mais notre homme s’attacha au Nain au fur et à mesure des aventures qu’il vivait en sa compagnie, lui faisant reprendre du poil de le bête suite aux tragiques évènements qu’il avait vécu, et l’empêchant ainsi de sombrer sous le joug du tourment qui le rongeait de l’intérieur. Pour signifier son rang et ses nouvelles capacités, Morris fît forger un insigne de cuivre en forme de tête de dragon surmonté par deux lances de chasse qu’il offrit à Richter pour célébrer la fin de son apprentissage en tant que chasseur de dragon. Suite à cela, le nouveau Sauroctone, à présent prêt à reprendre son objectif, quitta son Maître et se dirigea vers les méandres de sa propre destinée, se replongeant dans les recherches du dragon vert dont il souhaitait ardemment la mort. La notoriété de Baldwin avait déteint sur lui au fur et à mesure qu’il réalisait des contrats en sa présence, et il fût très vite demandé auprès de différentes région où les insatiables draconiens sévissaient. L'un de ses premiers exploits notable ne tarda point.

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Il faisait chaud et humide au sein des tourbières menant au mouillage humain portant le nom du Roi de Lordearon, Menethil. La mer était calme, mais le port grouillait de marins, de commerçants, de pêcheurs, et d’ouvriers en tous genres, marchant, déchargeant, réparant et criant en tous sens. Le tout était agrémenté du cri des mouettes qui survolaient les pontons et embarcations à la recherche de poissons oubliés où laissés tomber par inadvertance.

Des navires allaient et venaient sur les quais, emmenant marchandises, épices, agrumes et autres produits venant tout droit des côtés de Kalimdor, ce nouveau continent qui n’avait que récemment été découvert depuis la Troisième Guerre. Les marchandises étaient essentiellement en provenance de Darnassus, la capitale des Elfes de la Nuit, dont le commerce florissait depuis son entrée au sein de la grande Alliance. Ces accords commerciaux permettaient de renforcer les liens unissant le Royaume de Hurlevent à celui des Elfes, assurant une amitié forte et durable entre les deux nations.

Une grande caserne aux toits composés de tuiles bleues était plantée au centre de la petite bourgade, entourée par quelques maisons servant de magasins et d’habitation pour la plus-part. Au sud de cette caserne, juste après la route qui traversait le village pour sortir sur un pont de pierre, se trouvait le centre névralgique du petit îlot de l’Ouest des Paluns. La taverne. En son sein, les marins, commerçant, pêcheurs et ouvriers venaient s’abreuver, se nourrir, se détendre et s’amuser.

C’est ici que, comme chaque midi, Garadin avait décidé de prendre sa pause. Assit à sa table habituelle, entouré de ses coutumiers compagnons de beuveries, il jouait aux dés en buvant et écoutant les chansons du barde local. « Un garde se doit de surveiller toute la ville, même la taverne ! » disait-il à son supérieur, prétextant cette excuse pour ne pas avoir à manger le repas de la caserne qui était en général insipide. Mais le lieutenant Timothy Clark laissait passer ce genre de caprice de la part de ce vétéran qui n’était plus si loin de la retraite. Après tout, il le méritait bien et cela évitait au lieutenant d’entendre les cris insurgés du vieux soldat mécontent.

Alors que ce dernier observait les dés rouler sur la table et sa solde partir aux mains du hasard, le barde rejoua cette fameuse ode, celle qui contait le souvenir de cet étrange jour. Il en avait vu des vertes et des pas mûres le Garadin, c’est certains. Et pourtant, il fût tout autant surpris que le reste du mouillage au moment où cet évènement si notoire se produisit.

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Le crépuscule descendait, le ciel était sombre et la pluie tombait en torrent, martelant les vitres crasseuses de la taverne. L’établissement était bondé autant que faire se peut, chacun s’étant abrité là où il le pouvait. Au coin du feu, un groupe de marin discutait et riait grassement. Deux marchands itinérants échangeaient mutuellement sur leurs entreprises et leurs clients respectifs tout en se conseillant l’un l’autre sur les routes sécurisé à prendre pour se rendre à Austrivage, un village humain situé loin derrière les terres sauvages d’Arathie plus au Nord des Paluns. Un groupe de mercenaires discutaient à voix basse dans un recoin sombre de la taverne, échafaudant sans doute des astuces et autres combines pour leur prochain contrat. Les bruits de vaisselles s’entrechoquant et de chopes frappant les tables et les comptoirs auréolaient le brouhaha ambiant dans une sonorité de chaleur et de réconfort alors que la tempête si froide et si noire redoublait à l’extérieur.

Garadin était accoudé sur le comptoir, à moitié endormie, la joue posée contre son poing droit et les yeux pochés ; sans doute à cause de la douce chaleur ambiante des lieux, et très certainement la nuit blanche qu’il venait de passer.

- Tu devrais aller te coucher Garadin, dit le tavernier au soldat alors qu’il lui servait un godet de scotch. Ce monstre ne se remontrera sans doute pas de sitôt. Ca n’aime pas la pluie ces bêtes-là.

- Ah parce que tu t’y connais dans ce genre de domaine toi ? Soupira Garadin. Vas donc avec tes allusions et tes superstitions. Ça fait trois mois que ce monstre est apparu. Trois mois qu’on fait des tours de gardes à n’en plus finir, qu’on ratisse le marécage et les montagnes environnantes. Pas moyen de mettre la main dessus. Et la garnison tout entière ne suffirait pas à prendre d’assaut Grim Batol. Les Orcs sont toujours sur place.

- La bête aurait donc élu domicile au sein de cette ancienne cité naine ? Sans doute à cause des richesses qui s’y cachent…

- Je ne sais pas si les richesses l’intéressent vraiment. Personne ne sait ce qui l’intéresse. Nous savons juste qu’il est descendu de la montagne et qu’il y retourne régulièrement. Les Orcs ne semblent pas avoir d’ascendant sur lui et cela fait un bon moment que ces peaux vertes ne montrent plus signe de vie depuis qu’ils ont été acculés au sein des hauteurs, rétorqua le militaire. Il prit le verre d’alcool et le renversa dans son gosier, vidant son contenu d’une traite. Un frisson le traversa légèrement et il reposa le contenant délaissé de son contenu.

- Un autre Mikhail, un autre. Il faut que je tienne ce soir, j’ai encore un tour de garde à faire.

- Ils vont t’user jusqu’à la moelle avant la retraite si tu continues comme ça, lui répondit Mikhail en reprenant la bouteille d’alcool pour remplir de nouveau le godet.

- Il faut bien protéger le port. Et puis j’ai perdu toute ma solde la dernière fois, j’ai besoin de me rattraper. Et je compte bien profiter de ma retraite après toutes ces années de loyaux services. J’en ai vu des choses, crois-moi, mais pas de cette taille ni de cette monstruosité. Les braises dans ses yeux. La fumée dans ses naseaux. Sa peau rouge, écailleuse et aussi solide que de la pierre. La dernière patrouille a été calcinée avant même de pouvoir tirer leurs épées. La maison du pauvre Richard McFrond a été embrasée. Qu’est-ce qu’on peut faire face à une telle machine à tuer ?

- Et Hurlevent ne daigne pas envoyer du renfort je suppose. Un détachement serait déjà sur place depuis longtemps.

- Nous avons un mouchard à peine sortie de sa période pré pubère en guise de chef de garnison depuis que le capitaine Rudepoing est partie au Viaduc de Thandol au Nord. Ce lieutenant est incapable de gérer cette situation seul et Hurlevent ne répond plus de rien depuis la disparition du Roi. Toute les régions du Royaume sont abandonnées à leur triste sort parait-il. La Marche de l’Ouest a ses Défias, les Carmines ses Orcs Rochenoires, Grand Hamlet a été plongée dans une obscurité si soudaine que l’on surnomme sa région le Bois de la Pénombre, et nous, nous avons un dragon sur le dos. Elle est belle la nouvelle Alliance, c’est moi qui te le dis. Et puis ces elfes mauve et bleu qui gambadent librement sur notre territoire, ces Elfes de la Nuit où je ne sais quoi. Crois-moi, tout ça va finir par nous péter à la g-…

Garadin fût interrompu par l’ouverture soudaine de la porte d’entrée de la taverne, soufflée par un courant d’air, qui vint faire un arc de cercle en suivant la rotation de ses gonds pour venir se cogner contre le montant de bois.

Un silence brutale survint alors au sein du bâtiment et un vend glaciale en provenance de l’extérieur souffla quelques bougies et brusqua les flammes du foyer. Une femme poussa un léger cri de sursaut et l’un des marchands renversa le contenu de sa chope sur ses jambes. Tous tournèrent leurs yeux vers l’entrée.

Un homme de grande taille au visage encapuchonné entra sous le porche et referma la porte derrière lui d’un geste nonchalant. Il portait une cotte de maille surmontée d’un plastron fait d’écailles sombre. Sur ses épaules étaient visible des crânes de reptile accroché sur une épaulière de cuir elle-même tenue par des lanières entrecroisées sur son buste. Il tenait une sangle sur son épaule droite d’où pendant un étui en lin renforcé de cuir cloutée où dépassait de longue pointes nacrées et irrégulière semblable à des lances. Dans son dos était accrochée une immense épée à la lame blanche et au cœur rougeoyant dont la poigne était teintée d’or et enroulée dans un manche de cuir noir.

D’un pas lourd, il s’avança ignorant ceux qui le fixaient d’un regard mauvais, passa devant la cheminée, devant Garadin et se pencha sur le comptoir en expirant d’un air sombre. Il abaissa son capuchon trempé vers l’arrière, dévoilant son visage encadré par une longue chevelure brune qui descendait plus bas que son cou ainsi qu’une barbe de quelques jours se dessinant sur ses joues lui donnant des airs antipathique.

Le Tavernier vint alors rompre le silence qui se faisait pesant.

- Bien le bonsoir voyageur, qu’est-ce que je peux faire pour vous ? Au vu de l’heure je crains de ne point pouvoir vous servir de copieux repas. Une soupe réchauffée tout au plus, accompagnée d’une miche de pain, de fromage et d’un peu de vin. Nous disposons également d’une chambre vide à l’étage où vous pourrez trouver de quoi vous sécher. Si votre bourse permet tout cela, bien évidement.

Le brouhaha ambiant repris alors doucement. Certains continuaient d’observer le nouvel arrivant tout en chuchotant à son égard, profitant du silence rompu pour tenter de camoufler leurs bassesses.

- Un renseignement suffira, brave homme, répondit le voyageur à la lame de rouge et d’or d’une voix grave et profonde. Etrangement, le timbre de cette dernière extirpait toute la froideur que son visage démontrait, apportant un sentiment de bienveillance et de réconfort. Je suis ici pour rencontrer le régent du mouillage afin de répondre à la demande qu’il m’a faite.

- Le régent ? Je suppose que vous parlez du Lieutenant Clark. Il doit très certainement se trouver au sein de son bureau au dernier étage de la caserne. Vous ne pouvez pas la rater. Avez-vous cependant un acte ou une lettre de son sceau démontrant vos dires ? Je doute que vous puissiez le rencontrer ainsi sans rendez-vous préalable. Avec ce qu’il se passe, le Lieutenant est relativement débordé.

- J’ai ce qu’il faut. Et je pense que ce soldat pourra m’accompagner. Répondit l’homme en tournant son regard d’un vert émeraude vert Garadin qui n’avait de cesse de l’observer depuis le début de sa venue.

Ce dernier ouvrit la bouche, la referma puis l’ouvrir de nouveau.

- Et… Heu... Mh, et pourquoi diable le lieutenant vous aurait-il convié ? Rétorqua-t-il en bégayant à moitié.

Lui qui en avait vu des vertes et des pas mures tout au long de sa vie se surprenait lui-même sur la manière dont cet étranger lui avait tout à coup fait perdre ses moyens. Il reprit cependant très vite le cours de ses émotions et redressa son torse pour se ragaillardir.

- Il n’est pas donné au premier péquenaud du coin de pouvoir rencontrer le lieutenant. Et votre carrure ne m’impressionne nullement. J’en ai vu des plus coriaces que vous. Montrez-moi votre document officiel si vous désirez vraiment aller voir le régent Clark. « Pourquoi me crispe-je ainsi face à ce gars-là ? Reprend-toi Garadin, ce n’est pas le premier vagabond pompeux que tu dois mater face à l’ordre que tu défends. » Pensa-t-il.

L’homme en armure de cuir reptilienne leva sa main et fouilla au sein d’une besace accrochée à l’arrière de son ceinturon sans quitter le soldat de ses yeux vif. Il sortit un parchemin enroulé sur lui-même et légèrement froissé qu’il tendit à son interlocuteur. Garadin le prit d’un geste velléitaire, le déroula en scrutant le visage de l’étranger pour guetter la moindre irrégularité suspecte dans ses traits, puis tourna les yeux vers l’écrit. Ses expressions furent changeantes à mesure qu’il déroulait le texte. Une fois fini, il leva son regard vers l’homme et le considéra d’un air suspicieux, puis enroula le parchemin maladroitement pour le lui rendre.

- Vous venez donc pour la bête, dit Garadin d’un air dédaigneux, ainsi soit-il. Un mort de plus ou de moins n’y changera rien. Allez, suivez-moi donc que l’on en finisse avec cette mascarade. Mikhaïl, laisse un bolet de soupe sur le feu, je pense que cette foutue histoire va me donner faim.

Le vétéran reprit son barda et sortie de la taverne, suivit de l’homme à la lame de rouge et d’or sous les regards curieux des clients.

La pluie au dehors continuait de tomber drue et Garadin pris en main la lanterne qu’il avait récupérer en évacuant le bâtiment. Sous le portique, il emprunta une torche à la flamme presque éteinte et l’enfourna dans son luminaire pour en enflammer le combustible. Il reposa ensuite la torche à son emplacement et emboita le pas en levant sa lanterne et en plissant les yeux. L’étranger rabattit son capuchon et suivis le soldat.

Tous deux marchèrent sur le sentier de terre immergé dont la boue s’accrochait par effet de succion sous leurs bottes. La nuit et l’averse brouillaient complètement la vision de Garadin et sa lanterne ne fût que de très petit secours, lui servant à éclairer à peine sur un mètre autour de lui ; de quoi lui éviter de trébucher sur une pierre mal placée.

Les nids de poules en revanche n’étaient pas visibles car remplie d’eau boueuse se mariant parfaitement avec le reste du sol immergé.

- Nom d’un chien ! Maugréa-t-il en enfonçant son pied gauche dans un trou remplie de boue et d’eau de pluie. Une paire de godille foutue. Bon sang, cette merde n’arrangera pas mes ampoules. Faites attention où vous marchez étranger, cette route est empruntée par toute sorte de transports venus de par-delà les mers et peu recommandé pour l’entretien des routes. Je mettrais ma main à couper que l’engin qui a créer ce foutu trou soit une étrangeté produite pas ces satanés elfes nocturnes.

Son homologue ne répondit pas mais cela ne contraria pas le soldat qui n’attendait aucun commentaire sur sa remarque. Il était d’une vieille génération et acceptait que très peu l’aide venu d’un peuple exotique qu’il qualifiait de tribu indigène. En règle général, Garadin n’aimait de toute façon que très peu les étrangers, et l’homme qu’il guidait n’en faisait pas exception. Une certaine curiosité qu’il se refusait d’admettre l’avait cependant attisé à son abord, raison pour laquelle il avait daigné l’accompagner. Cela aurait pu être considéré comme un véritable honneur sachant qu’en temps normal, il l’aurait laissé se débrouiller seul, plus encore au regard du temps miséreux qui grondait humidement au dehors.

Après quelques minutes de marches dans ce périple tonitruant, obscur et mouillée, ils parvinrent aux portes du bastion. Là, derrière une herse située en dessous d’une voûte de briques blanches, un soldat gardait l’entrée emmitouflé au sein d’une cape. Son armure d’un acier bleuté cliquetait au rythme des tremblements frileux qui l’affublaient. Il se galvanisa cependant en voyant la lanterne se rapprocher de lui, et s’avança vers les silhouettes des deux protagonistes.

- Halte là. Qui vient ?

- C’est moi Alfred. Laisse-moi passer.

- Ah Garadin, tu viens prendre ton tour de garde ? Je te conseil de te couvrir mieux que ça, cette lanterne ne te suffira pas pour ne pas geler sur place. Moi-même je ne sens plus mes doigts de pieds. La Lumière seule sait si je vais pouvoir les décongeler à ce rythme. J’ai des crampes partout-…

- Tes histoires ne m’intéressent pas Alfred, je dois aller voir le Lieutenant. Il est ici ? Coupa Garadin sur un ton sec.

- Il est là. Bougonna son frère d’arme. J’espère que tu as une bonne raison d’aller le déranger, il n’est pas d’humeur et il est bien tard pour une audience. Qui est cet homme derrière toi ?

- La raison pour laquelle je dois passer. Ce gars semble avoir été « aimablement convié » de manière urgente auprès de notre tendre et bien aimé chef de garnison, répondit le vétéran sur un ton à demi ironique (Le temps actuel ne lui donnait pas l’humeur de la plaisanterie.) Et je ne te remplace pas ce soir, j’ai un tour de garde à faire. C’est Ulric qui doit venir si j’ai bonne mémoire.

- Je sais ta mémoire défaillante avec tous ces godets que tu descends à la taverne, rétorqua l’autre soldat. Par la Sainte, cette garde est interminable ! Vous pouvez passer. Hé ! Garadin, si tu pouvais me rapporter une miche de pain au moins, pour me remplir un peu l’estomac, je te serais reconnaissant.

- Ça dépendra de l’humeur où je serais après avoir vu Clark.

Le soldat Alfred se dirigea vers la droite à l’intérieur du donjon et disparut de la vue des deux protagonistes. Un bruit mécaniques se fît entendre suivit d’un enchainement de cliquetis, de bruit de chaines et de roulements. Dans un fracas de métal rouillé et grinçant, la herse se leva doucement pour laisser le passage libre. Les deux hommes passèrent sous l’immense voute en brique blanche et Alfred pu enfin observer le voyageur à l’immense épée. Ce dernier était plus grand d’une tête par rapport à Garadin et vu de près, sous la lumière des torches de la bâtisse, le soldat fût surpris par cette carrure qui lui était camouflé sous la pénombre extérieure. Le voyageur s’arrêta un instant pour le remercier d’un signe de tête puis suivit Garadin qui avait continué au sein d’un couloir sur la droite.

Un silence glacial régnait au sein du bâtiment. Seul le crépitement des torches au mur ainsi que le bruit de leurs pas résonnant sur les pierres lisses qui composaient le sol, parvenaient à rompre la torpeur de cette caserne endormie.

« C’est au trou que je vais finir à déranger le mouchard en pleine nuit, pensa Garadin. Il va me suivre ce gars, cet étranger qui n’a rien à faire dans mon mouillage. On va tous deux finir en geôle. Bordel ! »

Ils traversèrent un corridor et empruntèrent un escalier de bois et de pierre qui montait vers l’étage supérieur. Le sol dallé laissa place à des planches de bois usées qui grinçaient sous le poids de leur marche. Ils traversèrent ensuite un autre couloir dont les murs étaient parsemés de torches murales et d’armes décoratives. Enfin, ils finirent par déboucher sur un autre petit escalier de trois marches menant à une antichambre tapissée de brodures bleues et jaunes ; Une porte de bois ouvragée arrêta alors leur cours voyage. Garadin s’approcha et leva sa main vers la partie haute de la porte, hésita un instant puis frappa par trois fois.

- Entrez, entrez donc, au point où j’en suis. Répondit une voix étouffée de l’autre côté

Garadin tourna la poignée et entra en sommant son suivant de rester sur le pas de la porte d’un geste du doigt.

- C’est vous soldat Lorgnepont, dit le lieutenant d’un air sombre. Navré mais je suis quelque peu pris par le temps ce soir, j’ose espérer que vous êtes venu pour un point important et non pas pour m’importuner avec une demande d’avancée sur salaire. Vous savez très bien que les soldes doivent attendre le précepteur.

Le lieutenant Timothy Clark était affairé à chercher des papiers sur un grand bureau qui devait très certainement être fait d’un bois massif mais dont l’épaisseur du tas de documents éparpillés dessus empêchait d’en avoir la certitude.

Il était vêtu de son vêtement militaire : un long manteau à épaulette d’un bleu azuré aux bordures dorées ; L’emblème du Lion était ouvragé dans le dos du vêtement. Une tignasse orangé et un visage imberbe composait son fasciés, lui donnant des airs de jeunot.

- Non mon lieutenant, répondit Garadin. Je vous amène un individu que vous auriez à priori mandaté. Ce dernier semble avoir un document officiel écrit de votre main.

- Vraiment ? Répondit Clark sans prêter la moindre attention à son interlocuteur, continuant de chercher au sein de sa paperasse. Eh bien, qu’il entre.

Garadin fît un signe à l’homme aux cheveux brun pour que ce dernier passe la porte. D’un pas déterminé, ce dernier passa devant le soldat et s’approcha bien trop proche du bureau selon les souhaits de ce dernier. Garadin passa doucement sa main sur le manche de son épée et monta le pouce vers la garde prêt à la pousser pour dégainer rapidement en cas de nécessité. L’étranger s’arrêta cependant devant le bureau, posa son étui de lance contre celui-ci, déroula le parchemin présenté plus tôt et le déposa sur le meuble sans prononcer un mot.

- Et bien ? Le lieutenant daigna enfin prêter attention aux individus présents et jeta un coup d’œil au parchemin. Il reconnut son écriture ainsi que son sceau puis leva la tête vers celui qui l’attendait.

- Ah ! Le chasseur, quel soulagement de constater que vous avez reçu ma lettre et que vous avez consenti de venir. Je vous avoue que je suis relativement pris par le temps, je vais donc faire cours. Comme vous l’avez sans doute lu au sein de mon écrit, nous sommes actuellement sans armes face à cette créature de cauchemar qui a, semble-t-il, bien décidé de nous mettre des bâtons dans les roues. Notre impuissance m’accable et je ne souhaite pas en arriver à devoir faire évacuer la ville. D’autant que la perte de ce port serait une catastrophe tant sur le plan économique que stratégique et cela risque également de paralyser nos relations avec les elfes du nouveau continent (Garadin cracha par terre.). Je ne souhaite point être le responsable d’une telle perte. Une trêve est certes en place entre nous et la Horde mais la ligne à ne pas franchir est très mince et très fragile, nombreux sont ceux qui s’y aventurent par mégarde ou pour leur propre intérêt. Bref. Acceptez-vous de nous débarrasser de ce dragon ? Vous serez bien évidement grassement payé et vous disposerez de tout le matériel nécessaire, si tant est que nous pourrions en avoir d’un tant soit peu utile pour vous.

Le lieutenant fixa l’homme à l’armure d’écaille d’un regard éloquent et croisa les bras. Garadin quand à lui attendait près de l’entrée, observant alternativement les deux hommes d’un air rageur puis s’esclaffa.

- Mon lieutenant, je ne vois pas en quoi la venue d’un seul homme supplémentaire puisse arranger notre sort. Vous avez une garnison entière sous votre commandement, envoyez vos hommes traquer la bête et l’abattre que diable ! Si le capitaine Rudepoing était présent, on n’en serait pas là, foi de Garadin !

Le lieutenant tourna les yeux vers son soldat. Il ne montra guère d’animosité ou de colère malgré les paroles irrespectueuses de son subordonné et lui répondu sans même prendre la peine de changer le ton de sa voix pour se faire respecter.

- Soldat Lorgnepont, vous n’êtes pas sans savoir que les Orcs sont toujours présents au sein des montagnes. Qu’en dehors de ce dragon, des pirates menacent également très souvent la tranquillité du port. Envoyer la garnison entière face à ce monstre réduirait nos défenses à néant et nous ne serions pas certains non plus d’en revenir victorieux. Vous l’avez vu n’est-ce pas, Lorgnepont. Vous avez vu de quoi était capable cette créature. J’ai confiance dans les exploits de cet homme et je saurais assumer mes choix et mes décisions. Si ce mercenaire échoue dans cette mission, alors je rendrai mon poste et démissionnerai de mes fonctions. Cela vous convient-il ? Très bien. En attendant ce jour, je vous demanderai de bien vouloir rester à la place qui vous est due, soldat Lorgnepont.

Malgré ses airs juvéniles et son fasciés à l’allure inexpérimenté, la voix de Timothy Clark n’avait pas tremblée d’une mesure. Il prenait son rôle à cœur et Garadin percevait à présent la raison pour laquelle le capitaine Rudepoing l’avait nommé régent en son absence.

Voyant le soldat calmé et voué à se taire, le lieutenant reporta son attention sur son homologue.

- Navré pour cela, chasseur. J’écoute votre réponse. Acceptez-vous de nous débarrasser de ce dragon ?

- A en lire la description au sein de votre lettre, je pense que votre monstre n’est pas un dragon, lieutenant, répondit l’homme. C’est un drake. Un jeune drake rouge qui plus est. Je me suis aventuré au sein des tourbières avant de venir ici. Les traces le montrent : un dragon aurait réalisé bien plus de dégâts que cela et je peux vous assurer que ce n’est pas une simple masure qui aurait flambée lors de son assaut mais le port tout entier.

Il marqua une courte pause puis poursuivit.

- A en juger par sa manière d’agir, je pense que cette bête est très certainement né en captivité au sein de Grim Batol, là où les Orcs Gueule-de-Dragon avait enfermé sa couvée.

- Je le savais ! Coupa Garadin d’un air excité et fier d’entendre que ses hypothèses étaient partagés. Je savais que ces Orcs y étaient pour quelque chose.

- Par la sainte, taisez-vous soldat et laissez le terminer ! Rétorqua le lieutenant avant de laisser le trappeur continuer. Allez-y chasseur (Il fit un signe de la main à l’étranger pour lui indiquer de reprendre)

- Je doute que ce drake soit sous le joug des Orcs, continua l’homme, il n’agirait point ainsi. Je pense plutôt qu’il est parvenu à s’échapper de la montagne et que sa captivité lui a fait principalement développer ses instincts primaires. Cela ne signifie pas qu’il ne soit pas aussi intelligent que ses compères, non, il agit simplement selon son propre libre arbitre sans se soucier des lois régies par les membres de son Vol.

- Tout cela m’est quelque peu étranger, venez en au fait, chasseur, répondit le lieutenant en se frottant le menton.

- Pour faire simple, ce drake n’a pas de réel point de repère et pense pouvoir faire de ce port et cette région son territoire de chasse. Ses attaques sont là pour vous faire fuir. Répondit le mercenaire d’un air sombre. Mais je pense avoir cerné son comportement et après tout ce que j’ai vu, je compte bien le dissuader de ses actes. (Il reprit son étui à lance et le posa sur son épaule.) J’accepte votre contrat. Votre drake ne sera plus un fardeau pour vous.

- Vous comptez y aller ce soir ? Sans préparations ? Questionna Timothy Clark d’un air surpris.

- Et avec un temps de chien qui plus est ! Renchérit Garadin sous le regard noir de son supérieur.

L’homme passa sous le cadre de la porte et s’arrêta pour répondre sans prendre la peine de se retourner.

- J’ai déjà réalisé mes premières approches avant de venir ici. Avec ce temps, ce monstre est certainement terré au sein de son repère et il ne s’attend certainement pas à voir quelqu’un venir. Et puis les drake rouge n’aiment guère la pluie.

- Je le savais ! S’exclama de nouveau le vieux soldat.

Sur ces mots, l’étranger emboita le pas et sortie de la vue du lieutenant.

- Je garde tout de même de très gros doutes sur ce gars. Avec votre permission mon lieutenant, je vais tout de même prendre mon tour de garde pour cette nuit. S’agirait pas que cet hurluberlu aille nous énerver la bête et que cette dernière décide de venir se venger sur nous.

- Selon vos souhaits, Lorgnepont, mais ne venez pas vous plaindre demain si vous n’avez pas assez dormie. Rompez soldat, j’ai besoin de calme et vos exclamations m’insupportent.

**...**
La tempête s’était calmée au dehors et le vent ne soufflait plus. Une pluie légère continuait de tomber sur le port et le marais tandis que Garadin devinait que le soleil avait à présent complètement disparut derrière les sombres nuages.

Il s’était posté sur les murailles surplombant le fortin pour tenter d’observer le marécage ainsi que les montagnes. Hélas, le néant seul était visible au sein de la noirceur de la nuit et le rideau de pluie n’arrangeait rien mais le vieux soldat espérait entrevoir les lueurs flamboyantes de l’éventuel combat entre le traqueur de dragon et son adversaire.

Il réajusta sa barbute d’acier bleuté et remonta sa cape de fourrure pour se réchauffer. La cacophonie métallique des gouttes s’écrasant sur son heaume et son armure berçait ses pensées au sein d’une torpeur incontrôlable. Cette situation n’arrangeait pas la fatigue qui l’assaillait alors qu’il était déjà éreinté par ses insomnies et le doute persistant de la menace infernal qui risquait à tout instant de surgir dans la pénombre, réveillé et irrité par celui qui était allé oser la défier.

Le temps passa lentement, très lentement et rien ne vint à ses yeux dans les lointains obscurs à mesure que sa patience s’effritait. Par instant, il rentrait s’abriter sur le portique de l’escalier menant aux remparts, frigorifié et trempé. Son frère d’arme Ulrich Grovalon vint le voir de temps à autre pour essayer de le dissuader de rester ainsi sous la pluie. « Tu n’as plus toute ta jeunesse, Garadin, un coup de froid et ça peut aller très loin pour toi ! » Mais rien ne faisait flancher le vétéran, déterminé coûte que coûte à vouloir protéger le port qu’il surveillait. Mais son âge n’arrangea rien et il finit tout de même par s’asseoir sur la chaise disposée sous l’entrée menant à l’escalier et se plongea dans ses pensées tout en conservant un œil en direction des montagnes toujours invisibles à ses yeux.

Il passa une très grande partie de la nuit à observer cette même direction dans l’espoir d’y voir les lueurs du combat. Les heures lui parurent d’une extrême lenteur tant par le temps infernal et glacial qui grondait que par l’attente interminable qui se profilait. Il voulait savoir, il souhaitait ardemment connaitre le résultat de l’affrontement qui devait très certainement avoir lieu au sein de ces monts. La défaite de l’homme le terrifiait bien entendu, car cela lâcherait la fureur du monstre contre le port mais au fond de lui, Garadin semblait vouloir croire en sa victoire. Il ne souhaitait en rien devoir se résigner à abandonner ce port qu’il avait si durement défendu jusqu’ici. Après tout, derrière ses airs renfrognés et bourrus, ce vieux soldat conservait un bon fond et il irait jusqu’à la mort pour défendre les habitants du mouillage.

- J’aimerai tout de même pouvoir profiter de ma retraite nom d’une buse. Se déclara-t-il à lui-même en grelotant.

Ses pensées dérivèrent alors vers la masure qui l’attendait au sein de la région de Hautbrand, là où sa famille vivait encore. Il revit les vertes plaines forestières qui composaient les lieux. Le doux chant de la rivière venant droit des montagnes du Nord qui fendait en deux la contrée pour s’écouler directement vers la Grande Mer au Sud. La senteur des pins et des épicéas éparpillés ci et là autour des vastes campagnes lui revenaient aux narines, auréolées par le doux parfum des nigritelles et des édelweiss qui poussaient aux alentours des versants montagneux de la haute région d’Alterac plus au Nord.

La cahute familiale l’attendait ainsi au milieu de ce paysage emplit de sérénité et d’allégresse. Il voyait ses petits-enfants gambader autours des prés et du sentier menant vers une tour de guet ruinée et abandonnée, vestige des guerres passées. Il aperçut sa fille au pas de la maison les appeler pour venir prendre leur repas préparé au sein d’arômes envoutant dont elle avait le secret. Son fils arrivait au lointain par-delà la grande route dallées qui traversait le territoire d’Est en Ouest et dont les pavés étaient usé et craquelé par le temps ainsi que par les nombreux passages des voyageur et autres commerçant faisant autrefois la navette entre les royaume de Lordearon et d’Alterac du temps où leurs murs tenaient encore.

- Père ! Hurlait son fils. Père ! Il arrive. Par la sainte, il revient !

Garadin ne comprenait pas les paroles de son enfant. Et continua de l’observer alors qu’il s’approchait en courant.

- Réveil toi nom d’un chien, il est de retour !

Garadin fini par ouvrir les yeux et fût éblouie par la lumière ambiante. Le soleil était en train de se lever et illuminait le port de sa douce lumière rosée. La nuit était passée et la pluie avait cessé.

Au gré de tous ses efforts, le sommeil l’avait finalement emporté sur le soldat qui s’était endormie sur sa chaise. Il cligna des yeux, essuya le filet de bave qui coulait sur sa joue et se leva d’un bond pour observer les cieux, prêt à affronter la menace ailé qui lui était annoncé.

- Calme-toi mon vieux et regarde plus bas, ce n’est pas un monstre ailé qui revient mais bel et bien son destructeur.

Garadin lorgna Ulrich Grovalon d’un œil distrait alors qu’il reprenait ses esprits et se sortait de son rêve. Il suivi ensuite les conseils de son frère d’arme et se pencha par-dessus les remparts.

En bas, trois soldats avançaient vers le pont qui reliait la presqu’ile, sur laquelle était situé le port, au reste de la région marécageuse. Un homme cheminait sur la passerelle, un baluchon sur l’épaule et une immense épée dans le dos.

- Ce chasseur revient en vie, te rend-tu compte de ce que cela signifie Garadin ?

Sans aucune réponse à son compatriote, Garadin fît volte-face et s’empressa de dévaler les escaliers à toutes jambes. « C’est impossible, se dit-il, il ne peut pas revenir ainsi en vie comme si de rien n’était ! Il ne peut pas avoir survécu seul à une telle créature, je ne peux pas le croire. »

Arrivé en bas, il passa en trombe devant les autres soldats et s’arrêta devant le pont en soufflant comme un bœuf.

- Holà Garadin, du calme, inutile de se précipiter. Dit l’un des militaires.

D’autres badauds commençaient à affluer, intrigués par le remue-ménage qui se produisait devant l’entrée du port. Le vieux soldat leva les yeux vers le traqueur qui arrivait et pu constater par lui-même son état : Il était bel et bien en vie.

L’homme qui avançait d’un pas lent semblait au bord de l’épuisement. Il était couvert d’un étrange sang sombre sur une bonne partie de son armure et sur son visage, le tout mélangé à des tâches de sang plus clair, le sien.

- Cela ne se peut. Qu’en est-il du monstre ? Avez-vous fuit pour revenir ainsi des porte de la mort ? Questionna Garadin à l’homme d’une voix forte démontrant son désarroi face une telle incompréhension de situation.

Arrivé devant lui, le traqueur retira le lourd baluchon de son épaule et le laissa tomber devant lui. Ce dernier s’ouvrit sur le sol et laissa apparaitre son contenu : Une multitude d’énormes crocs acérés et sanguinolents.

- Je suppose que cela suffira à répondre à votre question, soldat. Répondit l’homme avant de tituber et de s’écrouler au sol, rattrapé par ses blessures et la fatigue de son combat.

Un silence s’installa durant une demi-seconde parmi la foule, le temps que chacun comprennent ce que cette dent signifiait, puis une clameur général commença à s’élever.

- Il a réussi ! C’bon dieu de guerrier a vaincu la bête !

- Il est au sol. Vite, une civière ! Réchauffez de l’eau, il faut lui retirer ce sang noir avant qu’il n’attrape la peste !

- Faites venir les guérisseuses, qu’elles s’occupent de lui.

Garadin resta ainsi flanqué au milieu de la foule qui s’empressait de courir en tous sens pour venir en aide à celui qui les avait libérés du joug de la menace ailé. Une voix raisonna alors derrière lui.

- Et bien soldat Lorgnepont, il semblerait bien que ma démission ne sera pas pour aujourd’hui.

Garadin tourna son regard vers son lieutenant et esquissa un léger sourire, le premier depuis bien longtemps.

- Non en effet mon lieutenant. Vous allez devoir continuer à me supporter jusqu’à ma retraite.

**...**
- Hé Garadin, tu joues où quoi ?

Le vieux soldat sortie de ses pensées et jeta un regard à son compagnon de jeu alors qu’il lui tendait les dés.

- Tu rêvasse en pensant à une femme ? Ou alors tu penses à ta solde qui te passe encore sous le nez hein ? Allez, joue donc sur le sort et voyons si ta chance à vraiment tournée.

- Tait-toi donc, tu riras moins quand tu verras ta bourse entre mes mains, répondit Garadin sur un ton réprobateur. Il prit les dés et les jeta nonchalamment sur la table de bois de la taverne.

- Allez, encore une solde qui part en fumée l’ami, rit son adversaire de jeu en voyant les dés tourner à son avantage.

Mais Garadin était de nouveau repartie au sein de ses pensées, écoutant cette fameuse chanson que le barde reprenait selon le souhait des enfants présent autour de lui. Cette ode au chasseur de dragon qui avait un jour sauvé le mouillage d’un terrible monstre ailé cracheur de feu.

Musique

Les ailes du Drake ont enflammées les cieux.

L’ombre rouge a rugit, elle a semé le feu.

Ils ont tenté de fuir, tenté de résister.

Et n’ont pu que périr, dans l’horreur des brasiers.

Qui peut nous sauver du mal, et de ses écailles de fer ?

Quel héros répondra, pour livrer cette guerre ?

Si le Dragon l’emporte, le port sera ravagé.

Consumé par les flammes, des ailes rouges déployées.

Et vint le Chasseur, en ces terribles temps.

Armé de courage et d’ardeur, il défia l’assaillant.

Et sonna la musique, du conflit ravageur.

Entre le Traqueur et sa proie, l’Homme et le Destructeur.

Le Chasseur nous sauva, du Dragon et de la mort.

Dans son cœur il planta, sa lame de rouge et d’or.

Si le Dragon est immortel, sa sauvagerie n’est plus.

Par la lame du Chasseur, son rugissement s’est tus.