Molon, Asper

*"Eintreten."*

*Molons gesamter Körper ist steif vom Strammstehen vor dem Befragungsraum. Mittlerweile kennt er jeden Quadratzoll der Wand: die kleine Verfärbung links oben, den Riss, der sich von der Türkante nach rechts zieht und dann einen sprunghaften Bogen nach oben macht. Ein Zeh ist eingeschlafen. Dennoch hat sich der Körper in Bewegung gesetzt, ohne dass zwischen Befehl und Ausführung auch nur ein Gedanke gelegen hätte. Ein Automatismus. Das ist die Art der Legion. Der Zeh ist taub und kribbelt, aber Molon ignoriert ihn. Sein Gesicht zeigt keine Regung, obwohl ihm jetzt, wo der Befehl im Hirn angelengt ist, ein kalter Stich wie Eis in den Magen fährt.*

*Der Raum ist klein und kahl. Eine Kamera in der oberen linken Ecke. Ein kleines Hologramm des Caesaren an der hinteren Wand. Ein kleiner, schmächtiger Mann in schmuckloser Uniform hinter einem Schreibtisch. Seine Augen sind blassblau und kalt.*

*Zwei Schritte vor dem Schreibtisch verharrt Molon und hebt die Faust zum vorschriftsmäßigen neurömischen Gruß. Füße neunzig Grad auseinander, Beine und Rücken gestreckt, den Blick auf das Caesarportrait gerichtet. Nicholas Julianus´ Haare werden von einem unsichtbaren Wind zerzaust, während der Herrscher kühn ins Weite starrt, durch Molon hindurch*. "Ave, imperator, domine!"

*Das Männchen winkt ab. "Ave." Die blauen Augen drurchdringen ihn. Er fühlt sich nackt trotz der Kampfpanzerung. Er ist sich bewusst, dass die Ausrüstung schmutzig ist. Sie haben ihn direkt aus der Übung geholt. Er spannt sich an, hofft, dadurch die Angst zu vertreiben. "Triarius Asper Molon, zwoter Infanteriezug, zwote Zenturie, achte Kohorte, meldet sich wie befohlen."*

*"Rühren. Schließen Sie die Tür." Da ist er wieder: der Reflex. Sein Körper hat sich umgedreht, seine Hand ist nach dem Türschalter ausgestreckt, bevor das Denken eingesetzt hat. Mit einem Zischen schließt sich die Luke.*

*"Triarius Asper Jacinthus Molon, Dienstnummer 85818-335281, Ihnen wird vorgeworfen, während einer Übung einen Kameraden geschlagen zu haben, ohne dass Ihnen das befohlen war."*

*"Ja, Sir."*

*"Wollen Sie sich dazu äußern?"*

*"Nein, Sir." Der Hass kommt wieder hoch, droht die Legionärsdisziplin zu sprengen. In seinem Kopf spielen die Ereignisse immer wieder ab, wie ein Karussell, das er nicht stoppen kann. Der höhnische Spruch des Rekruten. Was hatte er gesagt?* "Jetzt kriegen die Calvarianer, was sie verdienen. Rebellenpack, alle miteinander." *Das wirft ihn zurück auf die Trideonachricht von zuhause, vor zwei Wochen. Seine Tante, tot in der Hauptstadt. Seine Schwestern und sein Vater, auf der Flucht erschossen, als die Garnisonslegion willkürlich Leute verhaftete, um ein Exempel zu statuieren. Seine Mutter - Mutter war auf Trothas gewesen, als es passierte -"*

*"Äußern Sie sich trotzdem."*

*"Sir, ich habe mit Absicht einen Kameraden lebensgefährlich verletzt. Ich weiß, dass ich bestraft werden muss." Der eisige Stich im Magen wieder.*

*Die blauen Augen werden noch eine Spur kälter. "Die Bestrafung ist bereits verhängt. Sie sind politisch unzuverlässig - Familie unter den Aufrührern auf Calvary. Ihre Mutter ist Trothanerin." Molon zwingt sein Gesicht, zur reglosen Maske erstarrt zu bleiben. Er will weinen. "Der LICTOR besteht aufgrund dieser Faktoren darauf, dass Sie aus der Legion entfernt werden. Strafdienst in einer Freiwilligen-Sturmauxilia."*

*Der Knoten löst sich. Ein Todesurteil - kaum jemand überlebt den Dienst in einer Strafeinheit -, aber jetzt ist es endlich ausgesprochen. Eine seltsame Ruhe erfasst ihn. Er hört kaum hin, als das Männchen die Anklagepunkte wiederholt und in ein Formular eintippt. Der elektronische Stift huscht über den Bildschirm. Die Welt ist wie in Watte gepackt.*

*Dann erlischt das Licht der Kamera. Der Mann legt ein kleines Störgerät auf den Tisch.*

*"Sie haben fünf Minuten, Asper", sagt der kleine Mann leise. "Schlagen Sie mich nieder. Kräftig. Halten Sie sich im Korridor nach links, folgen Sie den Markierungen zum Shuttledock. Sie haben Absprünge mit einem Skiff gemacht. Nehmen Sie eins und tauchen Sie auf dem Planeten unter."*

*Die Faust ist halb oben - Befehl und Reaktion -, als Molons Gedanken sie einholen. Er lässt sie sinken, verwirrt. "Was?"*

*Der Mann zieht umständlich seine Spikepistole und legt sie auf den Tisch. Der Griff weist auf Molon. "Tauchen Sie unter. Gehen Sie in den Untergrund. Ihre Familie -"*

*Aber Molon schiebt die Pistole zurück. Das ist nicht die Art der Legion.*

*"Nein, Sir", sagt er gepresst. "Ich nehme das Todesurteil an." Er strafft seine Haltung und richtet die Augen auf das Hologramm. Die Haare des Herrschers wehen im Wind. "*Ad gloriam Caesaris Juliani!*"*