Faction: UM-19

Nain

Orc

***N'êtes-vous pas las de tout ces conflits qui ravagent nos terres ? Qui massacrent nos familles et nos proches ? Il est temps que les hommes du peuple se soulèvent contre l'oppression, sous la même bannière. Il est temps de régler nos problèmes nous-mêmes.***

-Vargar Grey

## Histoire

### Origine

A la base, l'UM-19 était l'unité mobile 19 du Chapitre Occulte, une organisation officieuse très puissante. L'unité, menée par Vargar Grey, avait été envoyée au Bois de la Pénombre en garnison, afin de surveiller le lieu plutôt hostile.

Malheureusement, au bout de quelques semaines, le groupe s'est vu comme abandonné, sans nouvelles du chapitre. Cela souleva des questions parmi le groupe, notamment deux très importantes. "Le Chapitre est-il en train de perdre sa guerre ?" et "Le Chapitre a-t-il envoyé une unité d'extermination pour se débarrasser de nous ?"

Ces deux questions entraînèrent une désertion de l'unité car, dans les deux cas cette dernière était en danger.

#### Création

Le nouveau groupe armé migra alors en Hautebrande, là ou le Gris pensait trouver un lieu convenable où s'installer temporairement et être relativement tranquille, ainsi que d'avoir une base de recrue, en la personne des réfugiés de Hautebrande, pour la plupart maudit.

Heurement pour l'UM-19, Vargar avait vu juste, ils purent s'approprier sans grandes difficultés l'ancien bastion nain de Dun Garok, qui contenait de plus une bonne base d'équipement et une assez bonne localisation, le fort devint bientôt comme un phare pour les réfugiés.

## Actuellement

Depuis, le Général et ses troupes ont sauvés un comté de Stromgarde des morts-vivants, ce qui leur a permis de forger une alliance avec le comté de Solaurore. Le groupe paramilitaire a également repris le fort de Durn.

Maintenant, l'armée privée est bien installée et ancrée en Hautebrande, tentant de faire son chemin en Arathie, vers Stromgarde. Beaucoup plus ouverte au public, de nouvelles recrues affluent tous les jours, l'UM-19 étant devenu un repère pour tous guerrier cherchant à se battre pour son territoire, pour ses idéaux, et surtout pour éradiquer la menace mort-vivante. Cela dit, il accueille également les simples réfugiés, même si ces derniers choisissent très souvent de s'engager.

L'ennemi numéro un n'ayant pas changé, l'organisation de l'armée est toujours similaire aux débuts, bien que proposant un accompagnement désormais plus personnalisé. L'UM-19 a cependant ouvert une branche dédiée au mercenariat, qui consiste surtout en la récupération de ressources et en l'éradications des menaces annexes, telles que les bandits par exemple, en en profitant également pour s'enrichir en confisquant leurs biens durement volés.

Il est néanmoins remarquable que le corps souche du groupe est composé de Worgens, la plupart des soldats venant de Gilnéas, ou de Hautebrande.

## Un fantôme ( Nouvelle, optionnel )

"-Bon sang, pourquoi
faut-il qu'elles soient si fragiles..." Bougonna Stockman, un
homme qualifiable de commun, en dehors de son intelligence. L'homme,
scribouillard d'une bande de brigands tentait de nettoyer ses
lunettes mais, constatait comme à chaque fois que les verres étaient
un peu plus fêlés que la dernière fois. On pouvait se demander
pourquoi des brigands, aussi intelligents qu'un troupeau de moutons
avaient besoin d'un scribe. A vrai dire, Stockman n'avait pas grand
chose à faire, excepté rédiger des menaces de morts ou des
demandes de rançons. Pendant qu'il restituait ses lunettes à son
nez fin, il balaya du regard la pénombre du campement, la seule
luminosité venant de leur grand feu de camp. Parfois, il se
demandait comment il avait pu en arriver là. Il admettait qu'il
était tombé bien bas mais, il se disait cependant que ses camarades
devaient être à leur apogée. Aujourd'hui, ces derniers avaient
capturés un soldat égaré, dans une tour de guet en ruine.
D'ailleurs, ces imbéciles étaient en train de tenter de
l'interroger grossièrement, à coup de questions bâteaux et de
tentatives d'intimidations dérisoires.

"- Bon, ça suffit
maintenant ! Tu nous dis tout ou bien... On t'coupe une jambe !"
S'écria Franck, un des gueux visiblement sous l'effet de l'alcool,
vu tous ses postillons. Et encore...

Pourtant, le captif ne
semblait nullement intimidé. Il fixait les brigands d'un air calme
et, dégoûté.

"- J'aimerai bien vous
y voir, vos lames ne couperaient même pas du beurre."
Répondit-il, avec une certaine neutralité, sans doute pour ne pas
exciter les brigands.

"- Oh toi t'vas voir !"
Beugla un autre, avant que Stockman ne se désinteresse de la
dispute, ce dernier était en fait, plutôt intrigué. Ce n'était
pas le premier soldat que le groupe capturait sans raison apparente,
en fait, ils les relâchaient à chaque fois mais, tentaient de les
intimider au maximum pour se faire une réputation et s'amuser. Ce
qui marchait pratiquement tout le temps mais lui... Le prisonnier ne
semblait avoir aucune crainte, il était même capable de répondre
avec lucidité. C'était louche, pour le scribe.

Il se risqua alors un regard
à Maverick, le chef belliqueux du groupe de bandits. C'était un
homme solidement bâti, de taille moyenne et plutôt fûté. Si il
pouvait bien converser avec l'un d'eux, c'était lui. Contrairement à
tous, le chef n'était pas un idiot fini qui se confortait dans
l'intimidation des honnêtes gens, non, lui c'était quelque chose de
plus profond. Il se racontait que c'était une sale histoire,
composée de massacre, de trahison, etc... Maverick fixait la scène
d'un air sévère, il préférait laisser ses hommes s'amuser, afin
qu'ils ne s'ennuient pas et qu'ils ne tentent pas de prendre sa
place. Pourtant, il ne semblait pas s'inquiéter de la réaction du
soldat. Stockman plissa les yeux en commençant à tapoter
nerveusement sa cuisse avec ses doigts. Ce n'était qu'une intuition
mais, si c'était un traquenard ? Le binoclard inspira un bon coup en
se levant, il fallait qu'il en ai le coeur net. Timidement, il
s'approcha du prisonnier et des quelques hommes qui l'entourait.
Stockman était d'habitude un homme très discret qui prenait
rarement l'iniative, il fut donc rapidement interpellé.

"- Qu'es'tu veux, toi
?" Lança Franck, visiblement maître de l'interrogatoire
improvisé.

"- J'ai... Stockman
s'éclaircit la gorge en toussotant. Quelques interrogations. Ne
trouvez-vous pas cela étrange, qu'après quelques heures, ce soldat
ne réagisse pas à vos tentatives de... d'intimidation ?"

Les hommes ouvrèrent
pratiquement tous la bouche d'un air stupide, mettant enfin en marche
leur cerveau atrophié.

"- C'est vrai ça...
P'têt que..." Gérard, le premier brigand a avoir réfléchi se
fit interrompre par le captif, assis contre un arbre, les mains liés,
ce que Stockman ne remarqua qu'à cet instant.

"- Bien vu, vous.
Malheureusement, c'est trop tard, ils sont déjà là." Lança
le soldat en souriant finement, ce dernier fixant un point, situé
entre les arbres, derrière Stockman. Le binoclard se retourna
vivement, toujours dirigé par son intuition, avant de remarquer deux
points lumineux dans l'obscurité. Il eut le temps de se concentrer
quelques secondes, avant qu'il entende un bruit mystérieux. Puis, la
lumière s'éteigna, laissant les hommes livrés à eux-mêmes.
Stockman recula avec prudence en tremblant de terreur. Les deux
points qu'il avait vu, c'était des yeux, il en était sûr.

Il reconnut la voix de
Maverick, forte et autoritaire, qui avait du voir ce qui avait éteint
leur feu de camp, pourtant si important.

"- On nous attaque !
Aux armes, et qu'on m'allume quelque chose, une bougie, une
allumette, votre doigt, peu importe !"

Le scribe attrapa
fébrilement sa petite dague émoussée qui pendait à sa ceinture.
Mais comment avaient-ils pu ignorer les rumeurs de raids de
morts-vivants, en Arathie ? Pourquoi avait-il suivi ce groupe
d'ignards et de sots ? En tentant de se calmer, Stockman se remémora
le son qu'il avait entendu, avant l'extinction des feux. Cela faisait
longtemps mais... Il se rappella que dans son enfance, il avait
entendu quelques bruits semblables, mais quand ? Oui ! Il réussit à
se rappeler, le sorcier du village, il était vieux mais, il usait
parfois de sa science pour amuser les enfants ou... une ultime fois
pour les défendre des morts-vivants. Stockman repensa à son
enfance, et de comment était la vie, avant l'arrivée de ce fichu
Fléau, de sa mère et... Il sursauta, ce délicieux instant
interrompu par un craquement de branche et un rire caverneux. Il
entendit également les fusils des brigands s'armer, en effet, ces
idiots avaient réussi à s'en procurer lors d'un pillage hasardeux.

"- Bordel, j'sens un
truc, j'tire les gars !" Cria Franck, beaucoup moins serein
qu'il y a quelques minutes.

Et il tira. Par pur hasard,
Franck était assez loin, sur sa droite, et tirait vers la forêt.
L'explosion de la poudre provoqué par le tir de l'arme permi à
Stockman de voir ce qui les attaquait. C'était beaucoup plus gros
qu'un mort-vivant, portait une armure similaire au captif et... Avait
beaucoup de crocs. Des Worgens. Cela ne changeait pas grand chose vu
leur situation plus que précaire mais, le coeur du faible scribe
s'engouffra dans la terreur, lui qui était loin d'être un guerrier.
Il entendit alors un gargouillis terrible et un corps qui
s'éffrondrait sur le sol. Stockman fut vite le rapport de force
entre les deux opposants et conclut que, Franck n'était plus.

 Il se jeta alors à terre,
pendant que ses camarades relayaient l'information sur l'indentité
de leurs agresseurs. Stockman se boucha alors les oreilles, prévoyant
l'arrivée de quelques tirs de tromblons qui mettraient à mal ses
tympans, vu la proximité. Il releva néamoins la tête pour voir ce
qui se tramait pendant qu'il perçevait les bruits étouffés des
tirs de fuils et de combat. Ce qu'il avait vu avec Franck se
reproduisit, les lycans étant toujours sur le côté, hors de la
ligne de mire des brigands, certains même semblaient se jouer d'eux,
vu leur air goguenards, qui était perceptible malgré leur visage
cauchemardesque. La bataille ne dura qu'une trentaine de secondes,
avant qu'elle soit conclue d'un geignement douloureux, trop étrange
pour qu'il provienne d'un être humain. Maverick hurla alors :

"- Venez, bande de
sales cabots, je vous att..." Un bruit acéré, puis un bruit de
corps qui s'effrondre, rapide et efficace.

"- Lieutenant Zander,
il en reste un, au sol..." Dit une voix caverneuse, proche du
binoclard.

"- Je... Je me rends !
Je ne suis pas dangereux, je suis..." Stockman se fit rapidement
interrompre et se vit soudainement soulevé du sol, il finit sur ses
deux jambes sans trop comprendre comment.

C'est alors qu'une torche
s'alluma, la luminosité inattendue perturba le scribe qui cligna des
yeux plusieurs fois. Tout en tremblant d'effroi, il osa à peine
ouvrir les yeux pour observer les faces horrifiques qui le
dévisageait. Tous des Worgens visiblement, sauf le captif qui
s'avançait vers lui, l'air amusé.

"- Si je puis me
permettre Lieutenant, celui là est plus malin que les autres, il a
même compris que c'était un piège." Dit-il.

Ce qui semblait être le
Lieutenant, un énorme Worgen en robe de mage rouge considéra
Stockman, d'un air méprisant.

"- Qu'est-ce qu'il y a
petit homme, on dirait que tu as vu un fantôme ?"