Anathera - Neues Leben

„Du sollst gehen, habe ich gesagt!!“

Es waren harsche Worte. Laute Worte. Worte, die Anathera so zuvor nie von den Lippen gekommen wären. Vor allem nicht ihrem Bruder gegenüber. Sie erinnerte sich an seinen Blick. Wie er sie ansah. Verletzt? Vielleicht.

„Er wird es nicht verstehen.“ Es waren Alenjons letzte Worte, seit einer gefühlten Ewigkeit. Doch er ging. Er ging tatsächlich. Es war selten, dass Alenjon Sonnenklinge, ihr sturköpfiger Bruder, je das getan hatte was sie wollte. Er kam nicht zurück.

Es war Tage her, seit Anathera wieder in ihr Elternhaus gezogen war. Tage, da ihre Zeit bei der Familie ihres Bruders endete. Sie konnte wieder normal laufen. Normal essen. Ein Holzschwert halten. Sogar ein wenig damit kämpfen. Doch nicht so wie zuvor. Nicht genug.

Nun war sie hier und sah abermals in die Augen ihres Vaters, ihres ersten und wahren Lehrmeisters, der ihr mit erhobenem Kinn sein Holzschwert entgegenstreckte. Anathera fühlte sich zurück katapultiert. An den schmerzhaften Anfang. *Ihren* Anfang.

Ein Luftzug streifte ihre Ohren, als Allerian Sonnenklinge mit einem erneuten Satz an ihr vorbei wirbelte und ihr das Schwert in den Rücken schlug. Anathera stolperte einen Schritt nach vorne, sog zitternd Luft in die Lungen. Ein Schweißtropfen landete in der staubigen Erde des Trainingsplatzes hinter der Sonnenklingen-Schmiede. Und der Schmerz, der altbekannte, pochte in ihren Schläfen.

„Zu langsam“, grollte der Schwertmeister.

Zu langsam. Zu langsam. Immer noch… zu langsam. Sie trainierten seit Tagen, heute schon seit Stunden ohne Pause. Und doch hatte die Rottenmeisterin der Rabenwache es kein einziges Mal geschafft, ihrem Vater standzuhalten. Nein. Stattdessen hatte sie Runde um Runde eingesteckt. Ein kräftiger Ellenbogenhieb hatte ihre linke Gesichtshälfte mitgenommen. Ihre Oberarme, ihr Rücken und ihre Brust pulsierten schmerzhaft unter dem spärlichen Lederschutz. Ebenso wie ihre Hände, die rot waren von den unzähligen Malen, in denen ihr das Schwert aus der Hand geschlagen wurde. Allerian Sonnenklinge schonte sie nicht. Vom ersten Tag an hatte er ihr gezeigt, wie es sich anfühlte, unterlegen zu sein. Ein Gefühl, das sie seit Kindertagen kannte.

Ein Gefühl, das sie hasste.

Hass. Neben dem großen „Warum“, dass sie seit ihrem Wiedererwachen begleitete, war er wie ein seidener Faden, der sie immer wieder am Nacken hochzog. Doch auch dieser drohte langsam unter ihrem schwächlichen Körper zu reißen. Er war nicht wie zuvor. Vielleicht würde er es nie wieder sein.

Anathera knirschte mit den Zähnen, wandte sich erneut ihrem Vater zu. Ein mitleidserregender Anblick. Geknickt. Gebeugt. Gebeutelt. Doch der Ausdruck in den Augen ihres Vaters war unbarmherzig. Es wunderte Anathera nicht. Unbarmherzigkeit. Ignoranz. Härte. Genau das hatte sie doch verdient, als das Monster, dass sie nun war.

Allerian schrägte den Kopf. „Verteidigungshaltung, Anathera. Oder willst du den nächsten Hieb mit offenen Armen empfangen?“

Anathera zwang sich, die Verteidigungshaltung einzunehmen. Zu langsam. Wieder wirbelte ihr Vater nach vorne, hieb ihr gegen die Seite. Die Rottenmeisterin der Rabenwache wich verzögert aus. Neuer Versuch. Wieder sprang Allerian auf sie zu, das Schwert auf sie herabsausen lassend. Ob sie wohl einfach stehen bleiben sollte? Wie würde es wohl sein, wenn ihr Kopf unter seinem Hieb zerbarst? Und doch griff der primitive Überlebensinstinkt, der sie in einer plumpen Seitwärtsrolle ausweichen ließ. Staub wirbelte ihr ins Gesicht. Sie kam gerade dazu, zu blinzeln, um noch zu sehen, wie ihr Vater mit dem Fuß ausholte, um ihren Oberkörper in die Erde zu treten. Der Tritt hallte durch ihre Knochen bis zu den Ohren hinauf. Er trieb die Luft aus den Lungen, die Melvelith El'Thanas mit so viel Mühe neu geformt hatte. Keuchen. Ihr Kopf schlug auf dem Boden auf. Anathera sah Sterne.

Mit einem Stöhnen blieb sie im Dreck liegen. Der Staub kratzte in ihren Lungen. Schmerz. Er pochte quälend in ihren Gliedern. Sie konnte nicht mehr. Vielleicht nie mehr. Das Schwert glitt ihr aus der Hand und fiel mit einem dumpfen Geräusch in den Dreck. „Ge…genug…“

Allerian ließ sich Zeit für die wenigen Schritte, um zu seiner Tochter aufzuschließen. „Das ist also dein Ende“, grollte es aus dem Brustkorb ihres Vaters. Verurteilend sah er auf sie herab, ließ dann das eigene Schwert sinken. Er schnalzte mit der Zunge. Ein Geräusch, das ihr seit jeher Übelkeit verursacht hatte. „Erbärmlich. Und so jemand war einmal der Stolz unserer Familie?“

Anathera hustete, keuchte schwer nach Luft. ‚Er wird es nicht verstehen‘ – die Worte ihres Bruders, sie hallten in ihrem Kopf wider. Sie hatte es gewusst, noch bevor sie hierherkam. Er war schon immer so gewesen. Hatte nie verstanden. Hatte sie etwas anderes erwartet? Vielleicht. Doch wie sollte er es auch verstehen? Wer überhaupt konnte es verstehen? Niemand verstand, was in ihr vorging. Und doch erhoben sie sich alle über sie, mit ihren gut gemeinten Ratschlägen und helfenden Händen. Doch ihr Vater nicht. Er nicht. Was er tat, war viel schlimmer.

Er trat nach.

Anathera prustete in den Dreck. *'Erbärmlich.'* Neben dem Schmerz brannte nun die Wut in ihren Adern. Ihr Vater hatte schon immer gewusst, wie er sie zur Weißglut treiben konnte. Doch nun, in ihrem zweiten Leben, fühlte sie sich anders an. Deutlicher. Wilder. Die Kontrolle, die sie all die Zeit über sich hatte – sie verlor sie öfter als ihr lieb war. So auch in diesem Moment. Mit zitternden Armen stemmte sie ihren Oberkörper auf und hob den Kopf zu ihrem Vater, Stimme und Miene vor Wut verzerrt.

„Der Stolz der Familie? Ich bin schon einmal für unsere Familie gestorben! Elendig verreckt. An meinem eigenen Blut erstickt...mein Leib zerschmettert von einem Untoten. Ich bin für deinen Krieg, deine Tradition gestorben! Erfüllt dich das etwa nicht mit Stolz? Ist das immer noch nicht genug?!“

Allerian sah mit zusammengezogenen Brauen auf seine Tochter herab. Er brüllte nicht. Er antwortete ruhig. „Ah. Und das ist der Grund dafür, deine zweite Chance mit Füßen zu treten? Glaubst du, du hast nun deinen Dienst getan und keinen Anlass mehr, weiterzumachen? Das zumindest würde deine Schwäche erklären. Deine Willenlosigkeit. Wie eine schlaffe Marionette, die nur tanzt, wenn sie muss. So schlecht warst du selbst als Kind nicht. Wenn Milahn Dämmerkiehl das erst erfährt, welch eine Schande wärst du für unseren Namen.“

Zornige Tränen rollten Anathera über die staubverschmutzten Züge, malten eine helle Spur über ihre Wangen. Die grünen Augen loderten vor Hass gegenüber dem, den sie ansahen. Und wo die Kehle all die Jahre zuvor verschnürt war, drückte sich die Stimme nun mit Gewalt heraus.

„ANLASS?! Was für einen Grund sollte ich haben?! Sollte ich feiern, dass ich erneut vor dir und dem Orden der Blutritter kriechen kann?! Dass ich ein zweites Mal für unser Land sterben kann?! Du hast doch keine Ahnung!! Was ihr…” Ihre Stimme hielt einen Moment inne, zitterte dann. “…was ihr… mir angetan habt…“

Für einen Moment hielt der Schwertmeister inne, um hinzusehen. Wie Anathera ihre eigenen Tränen verurteilte. Wie die Augen, die er so lange kannte, ihn voller Abneigung musterten. Allerian ging zu seiner Tochter in die Hocke über, um ihr auf Augenhöhe zu begegnen. Anatheras Lippen bebten, doch noch immer sah sie ihren Vater mit diesem lodernden Blick an. Sie war auf alles vorbereitet. Auf die Demütigung einer Ohrfeige…wie so oft geschehen. Doch stattdessen legte Allerian das Schwert neben sich in den Staub – und die schwielige Hand an ihre geschundene Wange.

„Meine liebe Tochter. …Es scheint, deine höfliche Zurückhaltung ist mit dir gestorben. Doch sei es drum. …Du fühlst dich ungerecht behandelt? Das glaube ich. Und doch bist du nicht die Einzige. In unser aller Leben sind viele schlimme Dinge passiert, nicht wahr? Das Leben ist nicht fair. Es ist ein Kampf. Und viele von uns entscheiden sich, stärker aus der Asche hervorzugehen, um die nächste Schlacht für sich zu entscheiden. Überlegen zu sein gegenüber dem, was kommt. Es liegt uns im Blut. Wir wachsen daran. Aber du. Du reagierst… mit Resignation?“

Wieder dieses Zungeschnalzen. „Das, Anathera. Das tun nur Opfer. Wertlose Fleischhaufen, die blind und taub auf Azeroth wandeln, bis die Zeit sie verrotten lässt.“

Bitterkeit, sie brannte auf Anatheras Zunge wie heiße Kohlen. Zittrig sog sie Luft in die Lungen, verkrampfte ihre wunden Finger im Dreck zu einer Faust. Doch bevor ihr Worte von den Lippen kamen, deutete Allerian auf ihren Brustkorb und sprach weiter.

„...Leben und Tod haben dich gestählt. Allein wegen deines Todes verdienst du bereits Respekt, keinen Hohn. Du hättest…so viel Potenzial. Sollen etwa all die Mühen und Strapazen… umsonst gewesen sein? Was für ein erbärmliches Ende würdest du wählen.“

Anathera zischte, die Brauen tief in ihr schmutziges Gesicht gezogen. Ihr Blick tangierte ihren Vater, sie wollte ihm wohl so vieles sagen, doch tat es nicht. “Stolz...ist kein guter Ansatz von dir... er ist wertlos im Angesicht dessen, was ich gesehen habe. Ich habe stets an ihm festgehalten und doch verloren. Am Ende... blieb nur noch das Gefühl der Hilflosigkeit. Und des Versagens. Gib mir auch nur einen guten Grund, weiterzumachen. Einen, der sich auch für *mich* lohnt.”

Der Schmiedemeister lächelte schmal. Und das Wort, dass er danach aussprach, bohrte sich wie ein Hieb in ihren gebeutelten Brustkorb.

*„…Vergeltung.“*

Es war ein plumpes Wort. Ein niederer Beweggrund, und doch sprach es sie seltsam an.

„...Genugtuung, Anathera. Mit ihr kannst du ablassen, von Hilflosigkeit und Versagen. Ich weiß, wovon ich spreche. Ich selbst bin diesen Weg gegangen. ...Der Dämon, der dich jahrelang verfolgt und gequält hat. Warum es nicht zum Ziel machen, ihn endgültig zu töten? Brenne ihm im Nether die Augen aus. Er hat es verdient qualvoll zu sterben. So wie du. Welch eine Wohltat das doch wäre. Ein Kapitel mit der eigenen Hand zu schließen... Der Blutritterorden. Willst du nicht auch alle in den Staub treten, die dich ihn haben all die Jahre fressen lassen? Milahn Dämmerkiehl, zum Beispiel. Oh, ich weiß, du willst es. …Du fürchtest dich vor ihrem Urteil, weil du von den Toten auferstanden bist? Seit wann bist du ein kleines Mädchen, das anderen gefallen will. Urteile selbst. Zeige ihnen doch, was es heißt, dein Leben zu leben... Sei frei, statt dich wie eine verletzte Ratte in einem Loch zu verstecken und auf den erneuten Tod zu warten. Du hast… nichts mehr zu verlieren, nicht wahr?“

Frei sein. Die feuchten Augen der Rottenmeisterin weiteten sich sachte. Noch immer bohrten sich seine Worte in ihren Brustkorb, ließen ihr Herz schmerzhaft schneller schlagen. Die glühenden Kohlen der Bitterkeit. Sie schluckte sie und hatte plötzlich das Gefühl, von innen heraus zu brennen. Allerians Kopf kam dem ihren seitlich näher, sodass er auf Höhe ihres Ohres leiser sprechen konnte. Seine dunkle Stimme klang dabei verlockend.

„…Ich will, dass du zur Sonne zurückkehrst und das Schwert schwingst, für das du geboren wurdest. Du bist meine Tochter. Ich werde niemals zulassen, dass du dich aufgibst. Deine Genugtuung an all den Ungerechtigkeiten hinter diesen Mauern wird mein Geschenk an dich sein, wenn du es schaffst, aus der Asche emporzusteigen. Mit all den Hieben, die du dein Leben lang eingesteckt hast. Wenn du mich im Zweikampf übertriffst, erlaube ich dir ohne Widerstand, jeden einzelnen zurückzuzahlen.“

Anatheras Augen wanderten ungläubig über das Gesicht ihres Vaters. Warum ging er das Risiko ein, sich selbst zu erniedrigen? War seine verbohrte Sichtweise und sein Ruf ihm etwa so viel wert, viel mehr noch als ihr Wohlergehen? Und auf die innere Stimme, die diese Frage beantwortete, dröhnte sie wieder in ihren Gedanken - die Wut. Ein leises Grollen entfuhr ihrem Brustkorb. All die Jahre, Jahrhunderte. Die Erinnerungen an die absolute Erziehung ihres Vaters. Ihre verlorene Mutter. Ihre Ausbildung beim Militär. Die Erniedrigungen des Blutritterordens. Die Strapazen. Die Schmerzen. Verluste. Verzweiflung. Verachtung.

Hass.

…Hoffnung.

Es war nur ein kleiner Funke, der eine Glut in ihrem Brustkorb entzündete. Sie hatte alles stets still ertragen. Wofür...? Allein die Vorstellung davon. Vergeltung. Genugtuung. Gerechtigkeit. Innerer Frieden. Es war egal, wie man es nannte.

Wille.

Anathera sah ihrem Vater in die Augen. Zwei feurige Malachite, die in ihr männliches Spiegelbild sahen. Sie hasste und verehrte es zugleich. Ihre Beziehung zueinander - schon immer schwierig. Seine Worte - schon immer treffend. Sein Geschenk. Kalkuliert. Selbstsüchtig. Er wollte es unbedingt. Doch sie, sie wollte es auch, griff bereits danach. Nach der Genugtuung, die ihre Wunden vielleicht stillen konnte. Nach der Überlegenheit, die auch er gerade spiegelte. Auch wenn sie das Lächeln dieses Spiegels hasste. Es verriet, dass er um den Triumpf seiner Worte längst wusste.

„…Steh‘ zu deinem Wort… Vater. Du wirst… zu deinem Wort stehen…“

Allerian schmunzelte. Er erhob sich und reichte seiner Tochter die Hand. “Du hast mein Wort. Erwarte jedoch kein Mitleid von mir, Anathera. Ich werde dich nicht schonen.“

„Das hast du nie getan.“

Der Schwertmeister lächelte. „Genauso ist es.“

Der Blutritterorden. Der Dämon. Ihr Vater. Anathera ergriff seine Hand, richtete sie sich wieder auf. Der Schmerz war noch da. Aber dumpfer. Wille. Es war nun seltsam leichter, ihn zu ignorieren. Die Rottenmeisterin drückte ihren Rücken durch, als Allerian mit dem Schwert zu seiner Position zurückkehrte. Ihre Haltung war nun anders. Aufrechter. Stärker. Der Funke, er befeuerte den unnatürlichen Herzschlag, der dort das Blut durch Anatheras Adern pumpte.

Ein plumpes Wort. Ein Grund. Leben. Ein anderes Leben. Sie würde nicht wieder nur still ertragen. Wozu auch?

Anathera griff nach ihrem Schwert und packte es so fest, dass ihre Finger weiß wurden. Aufmerksam stierte sie ihrem Vater entgegen.

„Verteidigungshaltung, Anathera.“

Erneut machte Allerian einen Satz mit geschwungenem Schwert auf sie zu.

Leben. Hoffnung auf Genugtuung. Gerechtigkeit. Wenigstens das. Wo seit ihrem Erwachen zuvor innere Leere war, griff nun ein wütendes Feuer um sich. Verschlingend, vereinnahmend – aber auch hell. Die Rottenmeisterin brüllte ihren Zorn hinaus, als die beiden Schwerter krachend aufeinandertrafen.

Und zum ersten Mal seit Tagen… hielt sie stand.