LeFevre, Paulus

*Diralen ist immer noch dieselbe Stadt. Die Dschubbastraße ist gesäumt mit Alienhändlern, die Waren feilbieten. Das geübte Auge erkennt die kleinen, zwielichtigen Transaktionen, die beiläufig an Ecken oder im Gedränge stattfinden: jemand schiebt verstohlen ein Päckchen Somnium in die Tasche einer augmentierten Frau und sackt die Denarscheine ein, die sie ihm zusteckt. Ein Ssora züngelt und flüstert Vorbeigehende an, um sie in das schlampig getarnte Bordell hinter ihm zu locken; die Werbung über der Tür verheißt großspurig in schaurigem Galstandard "*Vollste Zufriedenheit Haarschnitt genau*". Die einflussreicheren Händler haben Leibwächter, die einander kritisch beäugen. Ein Togaträger marschiert arrogant vorbei, im Kielwasser einen Dorlennier mit offen getragener Spatha.*

*Die Verstohlenheit ist reine Gewohnheit, vermutet LeFevre, während er die Dschubbastraße entlanggeht, denn es gibt nicht viel, was auf Narbon II als illegal gälte. Und Drogenhandel und Prostitution sind hier unter der Freihändlercharta lässliche Sünden, solange nicht gegen das Gebot des Profits und der Zehntabgabe verstoßen wird. Auch wenn das Gesetz nicht sanktioniert, wissen die Menschen - und vermutlich auch die Aliens - instinktiv, dass sie etwas machen, was man nicht mit gutem Gewissen tut. Also sind sie heimlichtuerisch, auch wenn sie es nicht sein müssten. LeFevre spuckt aus. Ein wuchtiger Hlachuk schaut kritisch herüber und stößt den gleichgültigen Menelvagoreaner neben sich an. Plötzlich ist LeFevre dankbar für die Lamina-Panzerung unter seinem Ledermantel.*

*Seine Zielperson biegt ab. Ein Neonschild verkündet* "BLACK HOLE BAR"*, über einer kleineren Schriftzeile* "Hier werden nur Menschen bedient"*. Die Sriringapatani betritt die Kaschemme und verschwindet aus dem Blickfeld. Caesar hilf, ausgerechnet dort hinein. LeFevre flucht lautlos. Er versucht, weiter zu folgen, bleibt aber direkt im Eingang stehen. Mehrere misstrauische Augenpaare richten sich aus dem verrauchten Halbdunkel auf ihn. Er strafft die Schultern und steuert die Bar an, wie ein ganz normaler Durstiger. Die schemenhaften, sich windenden Gestalten nackter Tänzerinnen auf erleuchteten Podesten blenden die Augen, der Rest liegt im Dunst. Man kann keine drei Schritt weit sehen, und die Zielperson könnte überall sein. Und er fällt auf. Die Blicke folgen ihm. Dort: die Frau, die er sucht. An der Bar. Er hört sie "zwei Farrera" bestellen. LeFevre greift in die Tasche des Ledermantels, zieht die kleine schallgedämpfte Spikepistole heraus. Jetzt muss es schnell gehen.*

*Er kommt nicht zum Feuern. Ein schlanker Arm legt sich um seine Kehle, eine weiche Brust drückt sich an seinen Hinterkopf. Die Tänzerin hat ihn von hinten gepackt und schnürt ihm die Luft ab. Ein Schlag trifft die Pistolenhand, die Waffe fällt zu Boden und wird außer Reichweite gekickt. Er versucht, auszutreten, aber sein Stiefel trifft nur die dunstige Luft. Ein hünenhafter schwarzhäutiger Mann kommt der Tänzerin zu Hilfe und dreht ihm die Arme auf den Rücken, ein Zwerg von knapp einsdreißig packt LeFevres Gürtel und rammt seinen Kopf in die Magengrube des Iudex. Es gibt ein dumpfes Geräusch, als die Stirn des Gnoms auf die versteckte Lamina-Weste prallt. Na großartig, denkt er, während er sich krümmt, stark bemüht, den Mageninhalt drin zu behalten.*

*Der Dorlennier von vorhin ist da, neben dem dicken Mann in der Toga, doch er hat das Schwert nicht gezogen. Er betrachtet die Szene interessiert. LeFevre wird weiterhin festgehalten, aber es folgen keine weiteren Schläge mehr. Der Dunkelhäutige schaut fragend herüber zu der Sriringapatani, die jetzt von zwei toughen Frauen in abgenutzten Schürferoveralls flankiert wird. Er macht etwas mit der freien Hand, das LeFevre nicht sehen kann, und die eine von den Schürferinnen hebt als Antwort die Hand, Zeige- und Mittelfinger verschränkt. Der Schwarze nickt.*

*Rebellen, ach du Scheiße. Da hat er sich was eingebrockt.*