Paz Jimenez

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**> 27 SEPTEMBRE 2011 on WELLSTON TV**
"[...] meurtre de **Jesse Rosario**. Arrêtée sur le lieu du crime, **Red Lens** est à présent derrière les barreaux. [...] Dans un annoncé officiel, l'identité sous le *bandana rouge* à été révélée par les autorités. Il semblerait que la femme, âgée d'une quarantaine d'années, porte le nom de *Paz Jimenez* et soit connue des postes de police de *Détroit*. [...]”

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Le bruit du silence. Ce grésillement imperceptible pour ceux qui n'ont pas subi de longues heures d'agonie ou le calme plat a fini par susurrer de tendres mots au creux de leurs oreilles. Le bruit du silence. Cette douleur discrète qui, traversant l'être, se fraie un chemin au travers de la cavité tympanique jusqu'à atteindre les embouchures d'un cerveau brisé. Ce bruit, qui malgré l'absence de son, anéanti l'existence même du calme. Elle l'entendait. Ce grésillement. Tel un écho au travers de ses pensées, recouvert par les sons de la ville qui la ramenait à la réalité. Les moteurs rugissaient dehors, désignaient le mouvement rapide qui, d'un moment à l'autre, finissait par s'effacer dans ces atroces grésillements. Le silence n'était plus et la paix que celui-ci pouvait apporter à quiconque ne s'y était pas trop longtemps aventuré était partit avec lui. À présent, elle trouvait la paix dans le bruit de la ville extérieure qui lui permettait de garder les pieds sur terre. Cet entre-deux, entre les grésillements et les sons assourdissant d'hurlements dirigé directement contre ses tympans. Cet entre-deux était devenu alors : *son silence*. Ce qui pouvait le plus se rapprocher de la paix.

Alors que les voitures ne passaient plus, que les heures avaient été dévorées par le temps qui semblait tristement se jouer d'elle, le bruit de l'eau avait pris la place salvatrice des moteurs. La fumée, marquant le choc entre la chaleur brûlante du liquide et le froid hivernal de la pièce, s'évaporait dans les airs, se glissait dans ses narines. Elle pouvait les sentir, les effluves de sang remonter le long de sa paroi nasale, finissant leur route au creux de sa gorge asséchée par la soif qui ne pouvait être désaltéré. Elle les sentait, ces effluves provenues d'autre temps. L'horloge ne tournait pas rond. Les aiguilles étaient déréglées, défectueuses, et ce qui lui semblait être des heures se transformaient alors en minutes. Le passé était avenir et le présent était passé. La limitation entre les secondes disparaissait et le visage qu'elle apercevait dans la glace ne faisait que souligner ce qu'elle pensait déjà : *le temps n'existait pas*. Elle ne voyait qu'une relique. A l'image du silence, de la paix, le temps lui avait été enlevé, arraché brusquement des mains, laissaient ses phalanges à vifs dégoulinantes de sang. Elle les voyait, ses os qu'elle ne considérait même plus être les siens. Le temps, la paix et le silence, lui avaient été enlevés.

*Que lui restait-il...* Son corps, frêle, se redressa face aux reflets flouté du miroir et au travers des brides d'image. Son regard croisa l'animosité de son interlocutrice pour la première fois depuis longtemps. Qui ? Passé, présent, futur, tout n'était finalement que souvenir et ceux-ci s'abattaient sur elle. *Peut-être n'étaient-ils même pas les siens ? Peut-être appartenaient-ils à l'image qui s'effaçait sous ses yeux*. Elle-même n'était qu'un souvenir. Pour elle. Pour *lui*. Son nom. Si lointain. Paraissait être celui d'un inconnu sur sa langue. Leurs noms, ceux de chacun de ses visages qu'elle semblait voir au travers des lueurs qui se reflétaient sur la glace, devenaient inconnus lorsqu'il caressait la cavité de son palais. Ils résonnaient, les uns après les autres. Les anges déchus, tombés au combat. Ses échecs qui aujourd'hui ne lui apportaient plus rien à être ressassé. Pourtant, ils étaient là, malgré les années, comme enfouis au creux de sa pensée, sous tous les jours écoulés, sous tous les pleurs oubliés. *Son* nom à elle. *Ses* noms. Semblaient provenir d'une vie qu'elle n'avait finalement peut-être même pas vécue. Ce rouge écarlate, ornant son front. Ce rouge qui, semblable à la couleur du liquide visqueux qu'elle sentait encore sur ses mains, avait perdu de son éclat. *Rouge*. La teinte n'était plus. *Rouge*. Elle s'était évaporée dans les vapeurs qui se dégageaient du lavabo. Le temps, la paix, le silence et la couleur lui avaient été enlevés. Aveugle, elle ne percevait plus l'intensité des messages qui s'étaient cachés derrière ce symbole. Et alors qu'elle revoyait la silhouette anciennement familière d'un être qui avait porté l'un de ses noms, elle ne pouvait apercevoir les traits de son visage, uniquement le rouge, le tissu qui ornait son front et qui finit à son tour par s'estomper. *C'était donc cela de voir un fantôme ?* Mais si fantôme y avait, cela voulait dire que la mort l'avait frappée. *Comment savoir si la vie vous a quitté si celle-ci n'a plus aucun goût depuis bien des années ? La douleur.* Peut-être que le mouvement physique qui pousse le corps à s'emporter, à s'écraser sur le sol, à se ratatiner à la recherche de pitié afin de se sauver, pourrait la faire se sentir vivante. Sa main poursuivit sa réflexion, se rangeant sous l'eau bouillante qui coulait encore. *Rien*. Seulement les effluves d'une peau brûlée remontèrent jusqu'à son visage droit qui tentait d'apercevoir un quelconque signe de vie. Le temps, la paix, le silence, la couleur et la douleur lui avaient été enlevés. Elle retira sa main et alors que celle-ci se rapprochait du corps absent, les signaux d'une énième blessure s'effacèrent. Elle n'eut même pas le temps d'apercevoir ce qui aurait dû rester ancré dans sa chair. *L'avait-elle déjà ressentie ? La douleur*.

Un soupir, alourdi par sa pensée, s'échappa de sa paroi nasale alors que sa main, précédemment meurtrie, se chemina jusqu'à l'origine de la chaleur qui s'évaporait dans la pièce. Le bruit se coupa et, brusquement, les grésillements revinrent. Ses oreilles, attaquées par les insectes du silence, se firent douloureuses. *Finalement, se pourrait-il que la douleur ne lui ait pas été enlevée ?* Dans un réflexe, ses paumes s'écrasèrent sur sa tête et son corps se plia sous les bourdonnements fracassants qui prenaient par de son crâne. Elle la ressentait, comme au premier jour. Accablée par les pertes d'autre temps. Accablée par les souvenirs de ces personnes qui lui avaient été enlevées. Elle la vit. *Cette couleur*. La couleur qui lui avait été volée. Le *rouge*. Tantôt baignant sur ses mains, tantôt sur son corps meurtri par de douloureuses heures de torture, puis sur ses *inconnus* qu'elle avait laissé derrière elle. *Son* visage. Familier. Le sang s'échappant de son front, de cette fosse formée par la perforation d'une balle qui avait tout effacé à son passage. *Il ne restait que les souvenirs*. Les souvenirs pesant de son visage, détruit par le poison, détruit par le métal. *Ce visage*. Intact. Que son esprit ne cessait de lui glisser. Rouge sur son front. Rouge sur *son* front. Rouge sur *ses* mains. *Se pouvait-il que la couleur ne lui avait-elle pas été enlevée ?* Celle-ci avait simplement changé sur sa symbolique et s'était obscurcie avant d'être dévorée par l'obscurité totale. *Noir*. Tandis que sur son front, elle avait été espoir, sur le sien, elle avait été brutalité, chagrin et mort. *Mais qu'est-ce qu'était la mort lorsque le temps n'est pas ?* *Tout bonnement la perte*. Le trou béant dans une poitrine qui se meurt pour l'autre. Un sentiment qui, après son passage, ne laisse plus qu'un vide que nulle ne pourrait combler. *Que lui restait-il ?* Un reflet, qu'elle aperçut après s'être redressé. Ce reflet qui, loin d'être inconnu, se trouvait désormais être peu reconnaissable, déformée par la faim, la peur et ironiquement, le temps. Il n'était plus représentatif du présent. *Celui-ci était passé*.

*Et maintenant ?* Les insectes avaient cessé et le vide était revenu. L'idée qui lui avait permis d'avancer ces derniers jours n'était alors plus d'actualité. **Fuir***. Mais pour aller où ?* Elle qui n'était rien, un simple fantôme, l'ombre d'un être qui arborait jadis le rouge avec espoir. Elle s'était vu offrir une nouvelle chance. *Y avait-elle déjà pensé à ça ? A usé d'une nouvelle chance ?* Jamais. Seule la mort lui avait été présentée comme une nouvelle chance, mais la vie... *ne l'avait-elle pas déjà pas vécue ?* *Ne s'était-elle pas d'ores et déjà mal finie ? Et surtout, était-elle prête à signer pour un nouveau tour ?* Nouvelle chance. Nouvelle vie. Nouvelle personne. *Si le passé était passé, que serait-elle cette fois-ci ? La même que hier ?* La vérité était qu'à cette heure, son corps méconnaissable n'était tenté que par une chose, la chute vertigineuse qui séparait la fenêtre de la chambre d'hôtel et le sol présent 9 étages plus bas. Ces secondes qui la sépareraient de l'impact brutal se présenteraient à elle comme une réelle délivrance. *Peut-être qu'au bout du chemin, la couleur reviendrait teintée de rouge ?* Elle était sortie mais le sentiment d'emprisonnement ne l'avait pas quitté. Une inspiration. Pour se reprendre. Elle avait en partie récupéré la douleur, même si celle-ci n'était en rien semblable à celle qu'elle avait jusqu'alors fuit. Elle avait récupéré la douleur psychologique, qui se rattachait à des souvenirs d'une vie lointaine et passée depuis bien trop longtemps. Tout ce qui la composait était derrière. *Tout ?* Le doute. *Peut-être restait-il plus d'un fantôme au travers de ce miroir.* Elle avait en partie récupéré la couleur, revoyant le rouge controversé au travers des années, le voyant se teinter de noir. Que lui manquait-il ? *Le silence ?* Elle ne le récupérerait pas. Il était parti depuis bien trop longtemps et elle s'était faite à cette idée. *La paix ?* Avait-elle seulement eu le droit de la côtoyer une fois dans sa vie ? On dit que les souvenirs ont tendance à s'embellir au fil des années, pourtant, pour elle, ils s'étaient assombris, tout comme l'ombre qu'elle était devenue. Dans la fine liste de choses qu'elle avait réussi jusqu'alors à inscrire dans sa réflexion chaotique, se trouvait enfin *le temps*. Frivole. *Peut-être pouvait-elle le récupérer ?* Le contrôler malgré sa légèreté. Peut-être pouvait-elle le récupérer dans son imprévisibilité ? *Noir*. Les traits de son visage prirent en couleur alors que ses yeux, anciennement teintés de rouge, marquèrent l'obscur changement. Le tissu, qui pendait alors le long de ses côtés, prit la forme de celle-ci tandis que son thorax se gonfla pour récupérer une taille normale. Une inspiration, non coupée par la soif, non coupée par la faim. Une respiration saine, qu'elle n'avait pas pu avoir depuis bien longtemps. *Le temps n'était pas si incontrôlable après tout.* Il était peut-être même la seule chose qu'elle contrôlait à cette heure. *Qui serait-elle cette fois-ci si elle se décidait à prendre cette nouvelle chance ? Peut-être pouvait-elle même faire mieux ? Ou pire.* Finalement, seul le temps était gagnant, transformant les gens en souvenirs, puis les effaçant. Mieux ou pire ? *Qu'est-ce que cela changerait au final ?* Simplement la vision que le temps laisserait après tout ça : *les souvenirs*. *Alors qui PJ, qui ?* Elle l'ignorait, mais une chose était sûre, pour le savoir, elle marcherait sur les pas du passé afin d'éclaircir les mystères qui avec le temps n'avaient fait que de s'épaissir, en commençant là où tout s'était arrêté. Là où elle avait vu *son* visage pour la dernière fois. Là où elle s'était reconnue pour la dernière fois. Là où les questions s'étaient formées : **Wellston**.