Spielbericht 30. Juni 2018

Dies ist der Start des Rollenspiels Cthulhu.

## Anwesende

* Till: Meister
* Schön: Grenfeld
* Krzysz: Lucky
* Otti: John Barley
* Mario: Tom Picket

## Der Schrecken im Maisfeld

Prof. Stephen Falcons und Lt. Gerald William Grenfeld lernen Während ihrer Zugfahrt nach Salina einen gewissen Mr. Luciano  kennen. Ein klassischer amerikanischer Dandy mit offensichtlich erheblichem finaziellen Spielraum. "Lucky" versteht sich auf anhieb sehr gut mit "Billy" und lädt ihn und den Professor zu einem Aufenthalt auf seine Ranch ein um ihm einen Einblick in den typischen amerikanischen Westen zu geben. Zunächst jedoch lädt Lucky sie in sein Lieblingshotel in Salina ein, wo in einem Salon teurer Wisky, Zigarren gereicht werden. Unterdessen Betritt der Sheriff der Stadt zusammen mit zwei Deputys den Raum. Lucky und der Sheriff kennen sich bereits, wie überhaupt ein Vielzahl an Leuten Mr Luciano zu kennen scheinen und ihm mit Respekt und Achtung begegnen. Lucky lädt den Sheriff und die Deputys zu sich an den Tisch und bestellt Steaks für alle. Einer der Deputys ist ein wahrer Hühne und stellt sich als John Barley vor, während der andere Tom Picket heißt.

Der Sheriff erfragt im Gespräch ob Lucky vorhat hinaus zu seiner Ranch zu fahren und als dies bejaht wird erbittet er eine Mitfahrgelegenheit für seine Deputys nach Årland einer kleinen Gemeinde skandiavischer Auswanderer ...

Am nächsten Morgen geht es mit dem Auto los. Lucky scheint ein regelrechter Autoliebhaber zu sein und fährt selbst mit dazu passender Montur aus Handschuhen und Schiebermütze. Auf Nachfrage erzählen die Deputys den Grund für ihren Abstecher nach Årland. Der Sheriff hat ein Telegramm vom Bürgermeister erhalten, welches keinen Sinn zu ergeben schien.

"*--- åkesons vermisst --- vermute schreckliches --- mais --- bitte um unterstützung --- john welander*"

gefundenen Aufzeichnungen:

*Wir trafen ihn am Abend in seiner schiefen, an eine Weide gelehnten Hütte am Flusse an und es dauerte geraume Zeit, den Wilden zur Kooperation zu bewegen. Wie ich es nicht anders erwartet hatte, tischte dieser uns eine gar haarsträubende Geschichte auf, deren Inhalt trotz ihrer Obskurität einen tiefen Eindruck und ein unbeschreibliches Gefühl der Beklemmung hervorrief. Doch so sehr ich auch jetzt, wo ich im flackernden Lichte einer Kerze diese Zeilen niederschreibe, versuche, das Gehörte in Worte zu kleiden und zu Papier zu bringen, es scheint wie Rauch verflogen zu sein. Wie ausgelöscht, dem Vergessen anheim gefallen, nur dieses Grauen, dieses schreckliche Gefühl der Ohnmacht und Unsicherheit, das ist geblieben, dem Erwachen nach einem Alptraume ähnlich.*
*Er-der-hinter-den-Reihen-geht, flüsterte er, von Opferungen, von Träumen und Wahnsinn tuschelte der Wilde, das alles unter den länger werdenden Schatten der alten Trauerweide, gespenstisch anmutend. Der Mais sei schon immer hier gewesen, der Große Mais, schon bevor die Cheyenne die Ebenen erobert hätten. Von Kinderopfern, von Bannung, vom Herz des Feldes, davon erzählte er mit angstvollem Blicke.*
*Letztendlich machten wir drei uns auf – die feige Rothaut war selbst durch Ivens 44er nicht zum Mitkommen zu bewegen – zu der bezeichneten Stelle in Svenssons Maisfelde. Auch hier umfängt mich diese seltsame Vergessen, an den Weg kann ich mich kaum erinnern, als ob mich etwas daran hinderte, den Schleier des Vergessens zu lüften. All das, was ich erinnere, mögen am ehesten Sinnestäuschungen sein, vermutlich hervorgerufen durch die außerordentlichen Umständen, denn es war, als erhöbe sich der Mais gegen uns, verlegte uns den Weg, schlug uns ins Gesicht, ließ uns ein ums andere Mal straucheln. Svenssons Hütte, vom Mais seltsamer Weise fast überwuchert (in 2 Tagen!), sah uns anklagend entgegen, als sich schließlich die Lichtung vor uns öffnete.*
*Die Rothaut hatte darauf gedrängt, die drei Bannsteine mit Menschenblut zu bestreichen, dabei bei jedem Stein die Worte zu deklamieren, die uns – auf eine alte Lederhaut geschrieben – mitgegeben worden waren. Völliges Kauderwelsch, Alte Sprache nannte er sie. Wir weigerten uns, das vom Alten geforderte Menschenblut zu nehmen und opferten stattdessen ein Huhn, das weiß ich noch. Was weiter geschah, weiß ich hingegen nicht mehr, verborgen in einem Nebel aus Ranken, Mais, Blut und Schreien. Ein Schuss krachte, der Boden vibrierte. Als ich des morgens erwachte, lag ich in der Svenssonscheune, blutverschmiert mit zerquetschtem Fuße und einer tiefen Schnittwunde an der Hüfte sowie ergrautem Haar. Im fahlen Morgenlichte humpelte ich zur Lichtung, wo sich auf dem zerfurchten Erdboden ein grausiger Anblick bot. Die in zwei Hälften geteilte Leiche Ivens und die bis zur Unkenntlichkeit versehrten Leiber der Svenssonkinder, die kleinen Händchen merkwürdig um Sicheln gekrallt. Und Tüden fand ich wimmernd und wahnsinnig von Schnitten übersäht im Mais liegen, das einstmals schwarze Haar schlohweiss.*
*Mit diesem schrecklichen Tage endete das Unglück, das uns befallen hatte. Ob ich das Wissen weitergeben soll, dass weiß ich nicht, zumal ich mich nur schemenhaft zu erinnern vermag. Was war es, was uns ins Unglück stürzte, was ist auf dem Felde passiert? Tüden ist dem Wahnsinn anheim gefallen, er redet unverständliches Zeug ähnlich der seltsamen Sprache, die auf der Haut des Cheyenne geschrieben steht. Ich meide die Maisfelder, etwas lauert hier, geht hinter den Reihen. Etwas, was nicht sein sollte, dessen bin ich mir sicher.*
*Henning Welander, 14. Mai 1871*

Fortsetzung: Spielbericht 13. Juli 2018