Héros de l'Olympe : Titanic Now/Chapitre 7

Le monde. Partout.

L'éclat du soleil est si intense que les visages en sont flous, indistincts. Mais ils sont incroyablement nombreux.

La foule, assise dans les gradins, attend l'arrivée de l'accusé, dans une agitation croissante. Le baiser public de Jason à Piper a remué les esprits.

L'action de Percy et Annabeth aussi. Comme aux temps antiques, la foule veut du pain et des jeux. Du sang. La mort de celui qui a causé tout cela.

Percy, encore sous l'effet de la rage, se place dans les premiers rangs, fulminant. Il a beau savoir qu'Annabeth est juste derrière lui, à en pouvoir quasiment sentir le chatouillis de ses cheveux fous et blonds sur son épaule, ce n'est pas assez pour l'apaiser. Elle non plus ne dit rien, s'installe seulement à côté de lui, étrange, muette. Il l'observe de profil, comme on observerait une oeuvre d'art. S'aperçoit, au détour d'une oeillade, qu'elle porte une robe bleue, simple, fait suffisamment rare pour qu'il le note. Pour autant, Percy ne touche pas le genou, que la robe laisse apparaître au détour d'un souffle du vent d'été. Il reste concentré sur la perspective imminente du procès.

Procès où ils devront témoigner. Léo, qui a traîné un peu la patte, se met à côté du couple, et, à la différence de Percy, commente le choix vestimentaire de la jeune femme avec un admiratif « Ouah, t'es pas mal foutue en fait ! »

Un regard incendiaire de cette dernière plus tard, Léo se dit mentalement que perfectionner sa technique de drague auprès des filles s'impose. Percy est plus amusé par cette boulette qu'autre chose, et ne ressent pas le besoin d'intervenir. Elle se débrouille très bien toute seule, sa copine pas mal foutue, pas la peine d'en rajouter. Il se contente donc de passer sa main sous la masse de la chevelure blonde pour lui effleurer furtivement la nuque, avant de la reposer, bien sagement, sur ses genoux. Annabeth sourit, touchée, puis comme lui, attend.

L'attente n'est pas très longue, du reste.

Des trompes entament un hymne aux valeurs romaines, et Octave fait son entrée, encadré par des gardes qui semblent marcher à l'unisson de son pas.

La poussière soulevée est si épaisse que ceux dans le public, qui ont eu la mauvaise idée de se placer devant, en sont éclaboussés. Dont Percy fait partie, malheureusement. Près de lui, également touchée, Annabeth grommelle :

- Oh merde, ça m'apprendra à vouloir être féminine, tiens !

- T'en fais pas, moi, je t'ai jamais prise pour un mec ! souffle-t-il en aparté.

Léo en rajoute, l'occasion est trop belle :

- Ah ben ouais, sinon tu serais gay, mec !

Percy veut le faire taire, mais le silence, – l'ordre de faire silence, plutôt -
est ordonné par Reyna, qui commence, dans un brouillard, à présenter les différents chefs d'inculpation de l'accusé – tentative d'attentat, tentative de meurtre xénophobe – d'un ton monocorde et froid, sans la moindre trace d'émotion. Jason, en tant que prêteur, est assis à son côté sur une sorte de trône surélevé. Il doit défendre Octave, car en raison du talent oratoire de ce dernier, le laisser se défendre lui-même serait de la folie. Il relate le complot, le pacte conclu avec Trivia, les boissons hallucinogènes, la tentative de l'accusé de lever les deux bords l'un contre l'autre...

Tout cela, Percy le sait déjà, et s'en moque presque. Il est évident que Octave est mal barré d'office, qu'il sera condamné. Ce que le jeune homme ne pardonne pas, c'est que rien ne pourra effacer de sa mémoire Annabeth morte. Jamais. Et il a beau savoir qu'elle est là, à ses côtés, qu'il y a eu finalement davantage de peur que de mal, il ne pardonne pas. C'est au-dessus de ses forces. Ses muscles se bandent, presque malgré lui. Un fin filet d'eau jaillit de sa paume droite, incontrôlable. Le reflet capte l'attention de sa voisine, qui, compatissante, lui attrape la main, tendrement mais fermement.

Percy, reconnaissant, s'y agrippe comme à une bouée de sauvetage. Il tente de faire passer toute sa rancune, toute sa peur, toute sa colère, mais aussi tout son amour pour elle, dans une simple étreinte de doigts entremêlés. L'eau coule, lentement, entre les épidermes, les soude ensemble. Pas un regard, pas une parole, ne sont échangés. C'est inutile. Et cette étreinte, ce n'est pas non plus le symbole de leur amour, pas uniquement. C'est aussi celui d'une amitié révolue parce que magnifiquement transformée, celui de la puissance d'un lien, autre que l'amour, que Percy ne veut pas perdre. Alors, il s'accroche, elle le retient. Elle est son ancre, sa digue.

Les mots prononcés durant le procès ne le frappent pas, et il ne les retiendra pas. Mais cette transe bienheureuse s'interrompt abruptement lorsque vient son tour de témoigner. Pour ce faire, Percy doit descendre dans l'arène, à la vue de tous. A regret, il lâche la main d'Annabeth, qui reste cependant tendue, comme pour dire : « *Je suis là. Et je le resterai. Va.* »

Alors, le jeune homme s'avance vers le centre, descend les marches des gradins, foule le sable. A découvert.

Il parvient même à fixer Octave dans les yeux, sans animosité particulière.

L'exploit !

Il se retourne, fait face au monde. Et commence : tout y passe, la fête, l'envoûtement par la boisson, l'avertissement d'Hazel, le désamorçage de la bombe, la découverte de la coopération de la déesse de la Magie, l'explosion.

Mais, lorsqu'il veut en venir à la « mort » d'Annabeth, quelque chose en lui se bloque. Il n'a plus qu'une envie : se rouler en boule, hurler sa rage son indignation. Leur crier qu'Octave est un meurtrier. Mais c'est impossible, Percy le sait. Alors, il se contient, et va chercher du réconfort là où il est sûr d'en trouver : dans ses yeux à elle. Il tend le bras, la main, doigts écartés, dans sa direction. De l'autre côté, de loin, des gradins, elle l'imite, le menton haut. Elle le défie du regard, elle l'encourage, debout. Fière.

Des centaines d'yeux suivent le mouvement, comblent le vide entre les paumes qui ne se toucheront pas. Comprennent l'échange muet, et pourtant ostensible.

Il a sans doute l'air d'un débile romantique, pathétique, et fou amoureux, mais là, il s'en fout.

Et prend conscience d'une chose : cette sensation, tout comme celle provoquée par les flashes-back des scènes vécues dans le Tartare, restera en lui, à vie. Elle fait partie des choses qu'on ne peut tout simplement pas oublier. Était-ce ça, la part tragique de son destin de héros ? Le fait de perdre son innocence, de savoir que les choses qui vous sont les plus précieuses sont nécessairement les plus fragiles ? Peut-être.

Mais dans ce cas, être un héros rapproche beaucoup de la nature humaine !

Percy, cette certitude ancrée dans son âme, se met à parler.

Le sang. Ou plutôt, l'absence de sang. Le coeur qui restait muet, malgré tout. Les prières, les doutes, les supplications. L'arrivée de Jason, son intervention salvatrice pour ressusciter Annabeth. Le soulagement, le soulagement fou à travers sa poitrine. Enfin, la mention du tribut que Trivia exigera pour son aide. Puis Percy se tait, vidé.

Il a fait ce qu'il avait à faire.

Ce combat n'est plus le sien, dorénavant.

C'est à son tour à elle de témoigner. Altière, Annabeth descend les gradins à son tour. Sa robe bleue, maintenant nettoyée, ondule doucement au gré de la brise.
Percy s'avance à son tour, va l'accueillir, sans un mot. Presse brièvement sa paume contre la sienne, encore, lorsqu'elle passe près de lui, en sens contraire.
Voilà ce qu'ils sont. Des contraires.

Wow... le voilà avec une âme de poète !

Il fixe son dos, son déhanché, tandis qu'elle s'éloigne de nouveau. Surprend le regard interloqué de Reyna. De Jason. D'Octave. Les affronte, tour à tour.

Puis rencontre enfin celui des autres, de la foule. Une foule qui, manifestement, a tout saisi, et est acquise à sa cause. Des mouchoirs ont fleuri un peu partout.

Super. Complot reposant sur des principes absurdes, et couple d'amants martyrs.
On n'était plus au tribunal, là, mais au théâtre, or une tragédie se finissait toujours par la mort de quelqu'un !