text
stringlengths 0
3.31M
| file
stringlengths 38
41
|
|---|---|
1
Страшна трагедия Хатыни...
Ещё вчера были свои --
В форме чужой* ведут отныне
Зачистку, чьей для них Земли.
Путь в ад лежит не за горами,
В шаге от каждого из нас,
Его мы выбираем сами,
Иль оставляем про запас.
В надежде -- чаша б -- миновала...
Не миновала..."Жги людей"!
Команда резко прозвучала,
И превратила их в зверей.
*Акция по уничтожению Хатыни проведена силами
118 б-на охранной полиции, полностью состоящего
из военнопленных, перебежчиков и местных жителей,
сочувствующих новой власти.
2
Ещё с утра в душе герои,
После полудня -- словно гром,
За фрица, что убили в поле,
В деревне всех сожгли живьём*.
Врагу пощады быть не может,
Он сам пришёл, он -- оккупант!
Но что так тяжко душу гложет,
Как будто в чём-то виноват
За одного -- сто сорок девять!
Как завтра твёрдо воевать
Как в жизни в что-то ещё верить
Что самому себе сказать
*Утром 22.03.1943г. партизанский отряд напал на
немецкую колону и убил офицера, олимпийского
чемпиона 1936г; в отместку -- сожжены жители
Хатыни. 22.03.2010.
(Сборник "58ст.")
| stihi_ru/texts/2016/03/2016032267414.txt |
Талантливому художнику
Таланту, есть всегда примеры,
Как Клод Моне, великий Дант.
И ты рисуешь, на пленере,
Неся по миру свой талант.
Как хороши твои картины,
Творишь, ваяешь, в эти дни.
Их выставляешь в "Ладомире",
Как будто Сальвадор Дали.
Живёшь в эпоху Ренессанса,
И слышишь, как звучит свирель.
Талант твой признан государством,
Как будто местный Рафаэль.
Живи, твори, но ради бога,
Цени свой дар, великий труд.
Шагай, в свой мир, своей дорогой,
Тебя оценят и поймут.
1.04. 2017г. В. Табаков.
| stihi_ru/texts/2017/04/2017040223608.txt |
Читателю: Чтобы не было недопонимания,мое настоящее имя Марина Князева.
Весенний дождь,
Промозглая погода,
Массив театра величавый
Окутан светом фонарей.
Весенний дождь,
Промозглая погода,
Я жду начало представления,
Несется с мокрой крыши на меня
Квадрига Аполлона.
Я слышу топот лошадей,
Жаркое дыхание упряжки.
В это вечер маэстро
Представит публике своей
Балет.
Весенний дождь,
Промозглая погода,
Болезненно, тоскливо мне,
Талия и Мельпомена
Глядят своими холодными глазами
С упреком на меня.
Музы в театре живут уже давно,
Я в детстве с ними много говорила.
С упреком задают вопрос:
Здравствуй, снова, коль не шутишь!
И где ты потеряла невинности стремления
Той безудержной юности порывы.
Тот сладостный задор,
И танцы под вечерние огнивы.
Иль все теперь пустое
Нет, отвечаю я.
Но потерялась я в суете дневной.
В том шуме беспредельном,
Куда идти, к чему стремится,
Оголтело бегу я по дороге жизни.
Не осталось больше ничего.
И холодно, и пусто мне.
Я снова одиноко жду представления.
И сыро, и тоскливо мне.
Весенний дождь,
Промозглая погода,
Отстаньте Музы от меня,
Не хочется мне вдохновения
Не сейчас.
Подите прочь, моя печаль,
Не Вам стыдить меня пред Богом!
Кому -то жизнь далась легко,
А для меня явилась
Каждодневным адом.
26 апреля 2017 года
| stihi_ru/texts/2017/05/2017052883603.txt |
Я отучу тебя от мысли,
что всё наладится теперь,
а ты скорей меня зачисли
в реестр ошибок и потерь,
ведь, ставши странником убогим,
чей крест - котомка за спиной,
я не смогу, на радость многим,
принадлежать тебе одной.
Я оттолкну тебя от края
той бездны, в чью немую тишь,
на безответность не взирая,
ты так отчаянно кричишь,
ведь, даже если мы отсрочим
прозрение, шагнув во тьму,
не сможешь ты, на радость прочим,
принадлежать мне одному.
| stihi_ru/texts/2016/10/20161023221601.txt |
К стихотворению Р.Н. Блох
Раиса Ноевна Блох:
В гулкий час предутренних молений
Опустись тихонько на колени,
Не зови, не жди, не прекословь.
Помолись, чтобы тебя забыли,
Как забыли тех, что прежде были,
Как забудут всех, что будут вновь.
В замужестве Горлина.
(29 сентября 1899, Санкт-Петербург -- конец 1943, Германия, концлагерь) --
поэтесса русской эмиграции.
Мария Лынёва:
Чтобы продолжить Человека к Богу путь,
С колен молитвенных подняться не забудь.
Москва, 29.09.2017
| stihi_ru/texts/2017/09/2017092948503.txt |
В каморке ветхой под крышей
Живёт старик-музыкант,
Он странную сказку пишет,
Где никто не вернётся назад.
А солнышко ярко светит,
Старик выводит строфу
Величайшей сказки на свете,
С названьем "Le conte des fous".
Вот юноша гордый и смелый,
В глазах - хладнокровье и страсть;
Он бьётся за правое дело,
Он готов за него пасть,
Себя называющий братом
Всем людям, в дыму баррикад
Он верит, он верует свято,
Но он не вернётся назад.
А где-то в морях безымянных
Взрезают тьму корабли,
Ища в чужих океанах
Следы Волшебной Земли.
Во мрак капитан вонзает
Спокойный и дерзкий взгляд
И, кажется, даже не знает,
Что он не вернётся назад,
Что пусто во тьме океана,
И земли все - как одна;
Остывший труп капитана
Никто не поднимет со дна.
А миром всё правит богатство,
И меньше не стало лжи.
Защитник всемирного братства
В могиле братской лежит.
История всем знакома -
За мечты не дают наград,
Безумцы уходят из дома -
Они не вернутся назад.
В каморке ветхой под крышей
Живёт старик-музыкант,
Он странную сказку пишет
Не для взрослых, не для ребят...
А солнышко ярко светит,
Старик выводит строфу,
За окошком смеются дети,
И мёртвые. Vive les fous!
Le conte des fous (фр.) - История о безумцах
Vive les fous (фр.) - До здравствуют безумцы!
| stihi_ru/texts/2017/03/201703261003.txt |
ПОЧЕМУ ВАЖНО НЕ ГОВОРИТЬ ЗАРАНЕЕ О ПЛАНИРУЕМЫХ ДЕЛАХ
Буду откровенен с вами. В этой статье расскажу об ошибке, которую я, за свою жизнь, совершил примерно двадцать миллиардов раз. Это приблизительные расчеты. Погрешность составляет плюс-минус сто тысяч раз.
В большинстве случаев, я не достигал своих личных целей. На половине пути
терял интерес и сворачивал с дороги. Это были грабли, на которые я наступал снова и снова. Каждый раз удивлялся синякам на лбу, но ума больше не становилось.
Я совершенно не осознавал неэффективную модель поведения, которая не позволяла мне доводить начатое до конца. И так было много лет. До тех пор, пока я не провел сам себе сеанс психотехники, которая называется Чистое Пространство.
Во время сеанса, я обнаружил неосознаваемое стереотипное поведение, которое сводило на "нет" все мои начинания. Чуть позже я заметил, что подобное поведение свойственно большинству людей.
Не стану говорить за всех. Есть люди, которые прекрасно знают об этой ошибке и
действуют правильно. И они добиваются личных целей. Они доводят начатое до конца.
Личные цели есть у каждого
Сбросить вес. Выучить английский. Создать компьютерную игру. Научиться играть на гитаре. Ходить в спортзал. Написать книгу. Бегать каждое утро. Освоить слепой метод набора текста. Путешествовать. Фотографировать. Открыть бизнес. Выпускать подкасты или вести личный блог.
Всё перечисленное относится к области личных целей.
Каждый раз, когда я ставил новую личную цель, я делился этой новостью с друзьями, родителями и коллегами по работе. Я говорил им, что собираюсь сделать то-то и то-то. Или сообщал, что уже начал это делать.
"Кстати, я собираюсь написать роман"
"Мы с друзьями пишем компьютерную игру"
"Я собираюсь заняться своим бизнесом"
Когда я оглашал свои намерения, то, в 95% случаев, я не доводил начатое до конца. Цель переставала быть желанной или путь к ней оказывался долгим и не приносил радость.
Так же, я заметил, что чаще достигал целей, о которых никому не рассказывал.
Интересный эксперимент
Я решил поискать в интернете, и оказалось, заново открыл Америку! Немецкий профессор психологии Питер Гольвитцер изучает данный феномен уже более 15 лет. Однажды он провел интересный эксперимент.
В качестве подопытных мышей Гольвитцер отобрал группу студентов юридического университета. Цель эксперимента: выяснить, влияют ли публичные заявления о своих намерениях на достижение личных целей.
Для этого Гольвитцер составил список утверждений вроде: "Я собираюсь как можно больше взять от юридического образования", "Я собираюсь стать успешным адвокатом" и так далее. Каждое из утверждений студенты должны были оценить по шкале от "Полностью согласен" до "Полностью не согласен".
Опрос проводился анонимно. При желании, можно было написать своё имя. Так же, в опросниках студентов попросили перечислить три конкретные вещи, которые они собираются сделать, чтобы стать успешным адвокатом.
Типичными ответами были: "Я намереваюсь регулярно читать юридическую периодику" или что-то в этом роде.
Когда студенты сдали анкеты, Питер Гольвитцер обнаружил, что большинство студентов ответили на вопросы и подписались своим именем. Некоторые вообще не заполнили опросники и сохранили свои намерения в секрете.
Те, кто сохранили свои намерения в секрете...
Студенты не подозревали, что их намерения будут проверять на практике. Они сдали свои анкеты и забыли об этом. Но исследователи во главе с Питером Гольвитцером кое-что задумали...
Психологи выждали некоторое время, а затем искусственно создали ситуацию, чтобы проверить опрошенных "на вшивость" :-) Они попросили студентов помочь им в проекте, который требовал анализа двадцати криминальных дел.
Студентам сказали, что они должны работать так упорно, как только могут. При этом, у каждого есть право "забить" на помощь и уйти в любой момент.
Криминальные дела были непростыми. Они требовали включения мозгов на полную катушку и усидчивости.
Результаты эксперимента были однозначными.
Каждый, кто публично огласил в анкете свои намерения на будущее, "слился" с работы. Они уклонились от достижения поставленной цели. И это несмотря на преданность идее построить карьеру в области юриспруденции!
Только те, кто сохранили свои надежды при себе, смогли по-настоящему проделать тяжелую работу и довести начатое до конца.
Почему люди рассказывают окружающим о своих намерениях
Гольвитцер считает, что это имеет отношение к чувству самоидентификации и целостности.
Все мы хотим быть идеальными людьми. Но заявления о наших намерениях тяжело и упорно работать, зачастую, являются чисто символическим актом. Это всего-лишь помогает нам самоопределиться со своей ролью. Например: "Я юрист", "Я писатель", "Я фотограф", "Я программист".
Но ненасытный Питер Гольвитцер провел еще один эксперимент, чтобы дополнительно убедиться в своей правоте.
Студентам показали пять фотографий верховного суда. Фотографии отличались размерами. От очень маленькой до очень большой. Испытуемых спросили: "Насколько ты чувствуешь себя классным юристом сейчас"
Подопытные должны были оценить свою крутость и ответить на вопрос, выбрав одну из пяти фотографий. Чем большую фотографию ты выберешь, тем более завершенным себя чувствуешь.
Никто не удивился когда студенты, которые ранее заявили о своих целях и провалились на практике, склонялись к выбору фотографии побольше. Даже одно только заявление о своих планах стать хорошим юристом, заставило их чувствовать себя так, будто они уже были хорошими юристами.
Это увеличило их самомнение, парадоксально уменьшив их возможность к тяжелой работе. Они стали легендами в своём воображении. А легенды не делают пыльную и грязную работу.
Иван Пирог
| stihi_ru/texts/2015/08/2015081372817.txt |
Сидят и ни гу-гу который месяц,
Притихли, стервецы, чего-то ждут,
Быть может звёзды неудачно светят,
А может зло никак не подвезут.
Да ну их! Мне итак с лихвой хватает
И острых ощущений и тоски.
Но лишь одно всё время напрягает -
Куда же, черти, спрятали носки
Сотру с лица уныние и серость,
День золотой за окнами встаёт.
Мне б счастья для тебя достать хотелось!
Да ну чертей тех к чёрту в этот год!
| stihi_ru/texts/2016/01/201601198711.txt |
Пёстрые листочки падают под ноги
Мягкими коврами устланы дороги
Вереницей стаи в небеса взлетают
Сделав круг прощальный к югу улетают
И тоска зануда сильно душу ранит
От того,что серой вся округа станет
Осени-подружки кончились смотрины
Лишь,горят кострами у домов рябины
6.10.16
| stihi_ru/texts/2016/10/2016100743702.txt |
Никогда обо мне ты не вспомнишь
И не скажешь ты имя мое.
Но наверное ты запомнишь
Кем же был я на этой земле.
Как порою мечтания наши
Уносили в далекие степи.
Запах трав и лепестки ромашек,
Соловьиные красивые песни.
И порою становится тяжко
Цепь на шее висит очень долго.
И порой умирает собака
От того, что ей очень больно.
В своей жизни мы ищем чего-то,
А что ищем порой и не знаем.
Счастье есть, и оно под носом,
А его мы все - не замечаем.
И кусают все люди локти
Укусить они только не могут.
Так что всё же увидите счастье,
Ведь оно же у нас под носом!
17.06.2015
| stihi_ru/texts/2015/06/2015061728717.txt |
Позволь мне первой сказать:"Прощай."
Я знаю много красивых фраз.
Пустой надеждой других прельщай.
Со мной случалось уж так не раз.
Позволь мне первой забыть о том,
Что вряд ли с нами могло бы быть.
Накрывшись хлипким своим зонтом,
В дождливый холод ночи ступить.
Живая наших бесед вода -
Лишь пара капель в ладонях сна.
Позволь мне первой сказать:"Всегда..."
Позволь мне первой сказать:"...Одна."
| stihi_ru/texts/2016/07/2016072331501.txt |
выкладывать на витрину всё лучшее
и каждый день добавлять блестящее...
ах...! ну чем не фаберже
| stihi_ru/texts/2016/02/2016021515603.txt |
Он лучший,
Конечно, он лучший,
И в наших
Навечно сердцах,
В царстве тьмы златовласый лучик
Как в небе
С хвостом звезда.
Клевещущие!
Мне ваши слова нипочем!
Он гением был,
И, талант не растратив,
Любому из нас был в потемках огнем,
Любому из нас
Он хотел быть приятен.
Я вас заклинаю:
Я каждому в силах ответить!
Порочащим память
И тем, кто ввязался случайно,
Заставлю в убийство поэта поверить!
И тайное, знаю
Окажется явным.
Ваш суд никогда
Подтвержденья не сыщет!
Ваш суд никогда
Над ним верх не возьмет!
Душою и сердцем вы, лгущие, нищи,
И солнце для вас
Никогда не взойдет!
| stihi_ru/texts/2015/05/2015052774001.txt |
Не бросайте фразы сгоряча,
В чью-то душу не бросайте камень.
Пусть слова, как острие меча,
Чье-то сердце никогда не ранят.
Не бросайте фразы сгоряча,
Пусть не прорастает злое семя,
Слов обидных пусть сгорит свеча,
Кто был прав рассудит только время.
| stihi_ru/texts/2015/12/20151205149203.txt |
у любви и красоты
проверочное слово ты.
| stihi_ru/texts/2017/11/20171129218601.txt |
Не все так плохо в этом мире,
Все также солнце по утрам встает,
И на пробежку нас к себе зовет,
И также все работает вокруг.
Хотя, отличие некоторое есть,
И цены на продукты, подросли,
Квартплату, проездные цены, изменили,
Но не везде, и не во всем,
Они нас сильно удивили.
Ведь денежные накопления остались,
А значит к морю, - отдыхать,
И морской воздух там вдыхать,
И плавать, плавать, - загорать.
Есть силы и желание, для этого у нас,
И пусть отель не первый класс,
Но это, не печалит нас вздыхать,
Есть летний отпуск, - время отдыхать...
| stihi_ru/texts/2015/06/2015061939514.txt |
Снежинки падают кружась,
Танцуют вечный вальс для нас,
И вздрагивая на твоей ладошке,
Тоскуют от тепла немножко.
Слезинкой ,по щеке стекая,
От красоты твоей растают.
И может это от волненья
Румянец на щеках алеет.
Лежащий на деревьях иней
Мерцает дискотекой синей.
Зима нас вводит в заблуждение
Снежинок головокружением,
А хороводные метели
Готовят снежные постели
И с легким ветерком играют,
Собой дороги заметают.
А мы идём, морозцем дышим
И под ногами шорох слышим,
Наверно вслед идет за нами
Любовь, скрепленная годами,
И мы с тобою очень рады :
Нам этот третий как награда.
Так будем благодарны звёздам,
Что он для нас с тобою создан.
Такой вот треугольник ,люди ,
Для вас всегда счастливым будет,
Пурга и сильные метели
Его расстроить не сумеют.
| stihi_ru/texts/2015/11/2015112581901.txt |
Яна Джин
Мертвые не умирают. О поэзии Дмитрия Мельникова
Начну с того, что я поставила себе цель: быть как можно более объективной и беспристрастной в процессе написания этой статьи. Объективность и отсутствие эмоций -- довольно нелегкая задача, когда дело касается вещей, которые вызывают либо отвращение, либо, напротив, восторг. Хочу подчеркнуть, что поэт о котором пойдет речь, различаемый во всей сложности и новаторском порыве его творчества, заслуживает больше, чем просто эмоционального отклика (положительного или отрицательного) со стороны пишущего о нем. Я говорю о Дмитрии Мельникове, и эта короткая преамбула -- прежде всего призыв к себе самой, попытка мобилизоваться, принять и исследовать явление, которое уже возникло, и есть, и будет в истории литературы до самого конца, до последних земных сроков.
"... Иисусже-- сказалим: небываетпророкбезчести, разветолько в Отечествесвоем и в домесвоем" (Евангелие от Матфея, гл. 13, ст. 57). Мы пользуемся парафразой этой цитаты тогда, когда хотим оправдаться. Ни в Отечестве, ни во времени -- опасный, как горящие уголья, живой пророк нам не нужен. Ибо он тоже приходит с мечом, а не только с благой вестью. И да, это меч словесный, но оттого не менее острый и безжалостный. Пусть говорящий правду замолчит. Заткните ему рот. Мера и способы наказания в разные времена были разными. Одних распинали. Других обезглавливали. Сжигали на костре. Потом -- сажали в тюрьмы и лагеря. В не столь еще далекую эпоху -- просто изгоняли из страны. Мы развиваемся в лучшую сторону. В наши якобы гуманные времена и в якобы гуманном обществе, излюбленный вид наказания -- замалчивание. Такая практика исходит из довольно примитивной посылки: если кого-то систематически и всячески игнорируют, то его/ее голос становится неслышным, а значит -- несущественным. Исполнители тешат себя надеждой, что замалчивание -- при всей его внешней политкорректности -- наиболее жестоко и болезненно, так как длится неопределенно долго.
Но время так или иначе работает на пророка, и на поэта, чей духовный взор устремлен в будущее. Слово должно быть услышано для того, чтобы реализовать заложенную в нем спасительную силу. Голос поэта прорывается сквозь толщу сегодняшнего, достигает горизонта будущего и, отражаясь от него, звучит и для современников, и для потомков. Поэт является с мандатом от высших сил, он наделен неограниченными полномочиями прямо с рождения, одарен ими. Нельзя заставить его замолчать. Самые радикальные меры будут по отношению к поэту лишь полумерами и послужат в конечном счете к его вящей славе. "Губ шевелящихся отнять вы не могли..." Можно отнять жизнь, но нельзя отнять голос, это звучит абсурдно, но тем не менее фактически верно. В эпоху доступного Интернета замалчивание становится все менее эффективным способом борьбы. В сегодняшней реальности качество предложенного текста, подлинность поэтического голоса медленно, но верно выходят на первый план, и новый читательский запрос на подлинность формируется прямо на наших глазах. Конечно, в социальных сетях существует некая возможность игнорирования (меньше лайков -- меньше читателей --меньше упоминаний, запросов, показов -- блокировка аккаунта под надуманными предлогами), но это тактические уловки временного характера, не способные изменить ход вещей. Здесь сетевым манипуляторам считаю уместным напомнить, что, согласно Иосифу Флавию, у Иисуса было всего двенадцать последователей (фолловеров -- на сетевом жаргоне), и что Нагорная проповедь была произнесена перед весьма немногочисленной аудиторией.
Дмитрию Мельникову исполнилось в этом году 50 лет -- знаменательная дата для любого человека, в том числе для поэта. Именно в Сети, несколько лет назад, на общедоступном сайте поэзии, я и наткнулась впервые на значительный корпус текстов этого поэта. Мельников живет в Москве и пишет на русском -- языке, который, пожалуй, наряду с английским, дал в новейшее время наибольшее число гениев в области литературы. Быть поэтом -- задача весьма нелегкая, а поэтом, пишущим на русском языке -- вдвойне. Иерархия в этом языке давно установлена и те, кто находятся на ее высших ступенях -- настоящие тяжеловесы. Мало кто осмелится выйти с ними на ринг. Самыми первыми строчками Мельникова, которые я прочитала, были: "Война была делом жизни/поэзия -- дело смерти,/юность осталась за кадром -- гореть в кювете,/как бэтэр, набитый мясом./ Матерные слова/отхрипела гвардия в небо, не помнящее родства".Меня тут же ошарашило сравнение поэзии со смертью, а войны -- с жизнью. Ведь мы привыкли слышать ровно противоположное! Вторая строфа словно молотом бьет по наковальне, развивая мысль поэта: "Война была делом жизни -- тогда, в кишлаке горелом,/ты видел во сне березы -- оранжевые на белом,/теперь тебе снятся камни, дороги, босые дети,/лед на стволах орудий -- поэзия дело смерти".Я была шокирована этими словами. Их значением. И только после того, как я прочитала всё до последней строки из опубликованного на сайте, я осознала, что для Мельникова слова "жизнь" и "смерть" -- парадоксальным образом взаимозаменяемы, и что такой подход к этим двум понятиям является новым для большой поэзии.
Со мной такое случалось всего один раз до этого. Я прочитала несколько строк и была настолько поглощена, что сразу же набросилась на всё, написанное этим человеком, что было у меня в тот день под рукой. Автором был Иосиф Бродский. Я проглотила несколько книг буквально за пару часов и, перефразируя известного английского сатирика, поняла, что несмотря на то, что люди утверждают будто Бродский великий поэт, он действительно великий поэт. То же впечатление во мне оставила поэзия Дмитрия Мельникова. К концу дня, дочитывая его стихотворения на экране компьютера, я совершенно ясно осознала, что имею дело с поэтическим тяжеловесом и что передо мной открылся совершенно иной, новый мир.
Собственно, сравнение с Бродским приходит на ум сразу, и не только потому что Бродский и Мельников наиболее близки во времени. У них во многом сходный взгляд на окружающий мир. Они видят его без прикрас, лишенным романтического флера. Правда, результат этого пристального рассматривания разный. В случае Бродского это скепсис, чаще горький, иногда циничный, это сумрачная интонация отрезвленного своим печальным опытом человека. У Мельникова пронзительная скорбь переходит в свою противоположность, она становится сердечной веселостью. Чудесным образом он выплывает из самой трагической глубины к свету. Мельников наследует Бродскому в том, как он видит, но не в том, что он видит. Можно сказать, что они пользуются одним оптическим прибором, но записи их наблюдений имеют совершенно разную эмоциональную окраску. Впрочем, это не собственно Бродского телескоп. Первым его изобретателем и владельцем был Владимир Маяковский. Бродский добавил оптической силы, а Мельников научил прибор видеть свет во тьме. Если ограничиться двадцатым и началом двадцать первого века, то русская поэтическая оптика определяется для меня вот этими тремя именами. Я не претендую на истину, лишь высказываю свое мнение.
Маяковский писал:
Мокрая, будто ее облизали,
толпа.
Прокисший воздух плесенью веет.
Эй!
Россия,
нельзя ли
чего поновее
Но получилось наоборот: это они дали России "чего поновее". Маяковский, Бродский и Мельников. Но где же остальные -- спросит читатель. Остальные имплицитно включены в линию эволюционного развития русской поэзии. Я ставлю здесь невидимый смайлик для слишком придирчивого знатока.
Если крупнейшими фигурами русской поэзии XIX века являются Пушкин и Лермонтов, а XX -- Маяковский и Бродский, то, следуя такому же строгому стандарту, начало XXI века, несомненно, принадлежит поэзии Мельникова. В историческом времени все великие поэты стоят на плечах своих великих предшественников, но есть еще особенное, поэтическое время, где все они, живые и мертвые, стоят рядом, здесь и сейчас, и всегда. И вот для того, чтобы быть "ростом вровень" с гигантами прошлого, нужно их каким-то образом превзойти. Нужно стать "таким же, но другим" (equalbutdifferent). В этом и состоит простое, но авторитарное правило игры в настоящем искусстве, в любом его модусе -- не только в поэзии. Недостаточно просто вобрать в себя достижения других. Нужно еще и создать своеобычно-новое, доселе невиданное. И Мельников сделал это. После того, как я прочитала все его стихотворения, опубликованные в Сети, я, разумеется, "прогуглила" его имя в надежде найти какие-либо тексты, написанные о нем его коллегами и современниками. Оказалось, что нет практически ничего. Несколько разрозненных публикаций в толстых журналах, которые пользовались успехом и популярностью в доцифровую эпоху, а теперь остались без массового читателя и, что греха таить, на обочине литературной жизни. Также я узнала, что в России изданы две поэтические книги Мельникова, последняя в 2006 году. Пожалуй, некоторым утешением для меня стал тот факт, что на общедоступном поэтическом сайте страница Мельникова пользуется популярностью, и количество ее читателей неуклонно растет. В известном смысле открытые интернет-сайты похожи на саму поэзию -- они аполитичны или, если хотите, антидемократичны и, как сама поэзия, всецело иерархичны по своей сути. По странному совпадению, здесь так же как и в бизнесе, господствуют цифры статистики. В ходе дальнейших поисков я обнаружила единственное интервью с Мельниковым, которое взял у него молодой русский критик Борис Кутенков. В этом интервью поэт подтвердил мою собственную догадку о его творчестве: "Я хотел написать новую русскую поэзию. В первом приближении я это сделал". Здесь я внесла бы лишь одну поправку -- опустила бы слово "русскую", и причина тому, я надеюсь, скоро станет ясна.
Владимир Маяковский не просто сетовал на прокисший плесенью воздух, он распахнул окна русской поэзии. Он впустил солнце, с которым разговаривал как с ровней. Он "сразу смазал карту будня,/плеснувши краску из стакана", ту карту будничной жизни, которая погрязла в эгоцентризме и самолюбовании и обрела тусклые краски дешевой мелодрамы. Поэт-пророк стал уличным певцом, играющим ноктюрн на "флейте водосточных труб". Впрочем, он при этом с удовольствием бил и в большой полковой барабан. Любое начинание содержит в себе большую долю риска. Маяковский пошел на риск -- он заплатил за свет, шум и грохот современной ему страшной жизни, за романтику революционного насилия, которую воспел, ценой спасения души. Широко раскинув руки в надежде соединить несоединимое, он сделал свое сердце легкой мишенью. В конце концов он выстрелил в эту мишень в упор. Бродский сделал мишенями всех и всё, кроме самого себя. Аутоагрессия -- ни в поэзии, ни в жизни была ему совершенно не свойственна. При этом оба поэта использовали одну речевую форму. Оба предпочитали монолог -- Маяковский был обращен изнутри -- наружу, тогда как Бродский со временем полностью ушел в себя, отгородившись от мира как от неблагодарного слушателя. Стилистически совершенно разные, эти два гиганта имели между собой одно важное сходство, которое можно выразить словами того же Маяковского: "ненавижу всяческую мертвечину/обожаю всяческую жизнь". Их объединяла идея дуальности жизни и смерти. Сама возможность снятия противоречия между жизнью и смертью этими поэтами не рассматривалась.
И вот здесь, после паузы, является поэт, для которого жизнь и смерь не разделены непреодолимой бездной. Напротив, смерть обновляет жизнь, а жизнь обновляет смерть. Они дополняют друг друга. В мельниковском поэтическом мире нет непримиримого антагонизма света и тьмы, жизни и смерти. Это единый мир, который содержит и синтезирует в себе оба этих явления. Вот что он говорит:
От капустного листа
и чернеющего поля --
всё знакомые места,
непонятные до боли.
Церковь, рядом магазин,
жизнь направо, смерть налево,
голые персты осин
молча указуют в небо.
Жизнь направо, смерть налево. Или -- наоборот. Не важно в данном случае. Важно то, что они -- жизнь и смерть -- всегда вместе. Это и есть главная тема поэзии Мельникова -- нераздельная и взаимопроникающая суть жизни и смерти. И об этом поэт заявляет с легким сердцем и безо всякого аффекта, в его стихах нет трагических звучностей Маяковского или сознательно обезличенной монотонной интонации Бродского. Это прямое лирическое высказывание так или иначе слышное у Мельникова всегда -- независимо от сюжета стихотворения. При том, что тем и сюжетов у Мельникова -- множество и это еще одна важная отличительная черта его поэзии. Он пишет о любви, войне, прошлом, настоящем, России, Америке, религии, поп-культуре, загробной жизни, вообще о чем угодно -- с одинаковой и органичной легкостью. Он сшивает там, где другие поэты разрывали. В его поэзии нет трагической разъединенности времени, пространства и человека. Его лирический герой нигде и никому не чужой, как раз наоборот. Его стихи про Америку, в которой он, кстати говоря, никогда не был, вызывают в американском читателе чувство, что он где-то видел этого парня, возможно, жил с ним по соседству. Я сама слышала и читала множество признаний такого рода от американцев, которые познакомились с Мельниковым через переводы. У этого совершенно русского поэта есть совершенно американские стихи. Он говорит от лица Америки так же органично, словно по праву родства, как и от лица России. Что само по себе невероятно, но факт.
Базис, мистическая основа стихотворений Мельникова уходит в эпоху олимпийских богов и культурных героев. При этом для Мельникова характерна остро-современная подача поэтического материала. Его поэзия кинематографична, наполнена визуальными метафорами, она динамична, она захватывающе-динамична, его поэтические пьесы порой напоминают документальное кино Дзиги Вертова.
И хотя смысл его поэзии чрезвычайно изощрен, он умудряется сохранять простоту речи понятную широкому читателю. Это необыкновенно редкий дар. Дар, который делает поэта одновременно и великим, и народным.
Повторюсь: если Маяковский обращался к нам напрямую, а Бродский -- через разговор с самим собой, то Мельников разговаривает вместе с нами. Его стихи полифоничны, они соединяют в себе множество голосов (каждый из которых, конечно же его собственный), совершенно разных по звучанию и посылу, но это множество формирует единое целое, одну гармоничную симфонию. Вот прекрасный пример полифонии в поэзии Мельникова:
Уличные певцы,
нищие и слепцы
к вечеру устают,
вечером не поют,
меж собой говорят
или так стоят.
Мир на Тверской -- лют,
в Камергерском вообще ад,
но точно зная маршрут
угол Дмитровки -- МХАТ,
вдоль неоновых трасс
я веду свой певчий отряд
и мне в единственный глаз
бьет звезда-супостат.
Вечером здесь аншлаг,
вся Москва кидает понты,
с неба спускается байк
удивительной красоты,
с байка слезает Пётр
как генерал-майор
и направляется сам
к нам.
-- С музыкой на спине
в рай тебя не возьму.
Что у тебя в мешке -
он говорит мне. --
Вижу я, ты не слеп,
и себе на уме, ого!
-- Слушай, апостол, здесь хлеб,
запрещенного ничего,
открытка на Новый Год,
ребенок мне подарил.
Вот.
-- Уличные певцы,
что вы хотите, псы
Как же мне вас понять,
что мне у вас отнять!
-- Больно суров ты, Пётр,
впрямь генерал-майор,
хочешь, давай шмонай,
музыка, адонай,
лишь музыка для Него,
и более ничего
святого у нас нет,
разве что сам свет,
красный, как твой лампас,
он разделяет нас
напополам -- вам
достается лучшая часть,
свет-супостат, газ,
зарин, зоман, иприт,
боль для того, кто сейчас
по-зрячему говорит
здесь, где пепел и снег
вокруг на сотни парсек,
один говорит за нас
за всех.
Вот где пространства и эпохи сливаются воедино, и перед нами предстает кинематографически-четкий шедевр поэзии. Святой Петр спускается с небес на улицы сегодняшней Москвы, оставаясь при этом Камнем, который за последние две тысячи лет не произнес ни слова. Но Мельников его оживляет и наделяет речью, показывая нам вечность во времени, а в этом и заключается суть великой поэзии. Писатель, философ и издатель, Игорь Ефимов написал мне в письме любопытный отклик: "Я ознакомился с присланными Вами стихами Дмитрия Мельникова и абсолютно согласен с Вашей оценкой: поэт превосходный, достойный беглец из мира "здесь и сейчас" в царство "везде и всегда". Античность и Библия, музыка и живопись, "дух, парящий над бездной" и стоящий "мрачной бездны на краю" -- он везде дома, везде "свой". Студентам в Орегоне я любил подносить собственную теорию о том, что "есть поэты монолога и поэты диалога". Мне греет сердце то, что он так часто вносит тональность диалога в свои стихи. Студентам в Орегоне я любил подносить собственную теорию о том, что "есть поэты монолога и поэты диалога". Мне греет сердце то, что он так часто вносит тональность диалога в свои стихи". Тут я осмелюсь возразить, что это не столько тональность диалога, сколько именно качество полифонии, присущее стихам Мельникова и делающее его поэзию неожиданной и совершенно оригинальной. Далее Ефимов продолжает: "Это в конце, про то, что порыв "всегда брать нотой выше" может обернуться ловушкой предсказуемости. Лев Толстой глубоко чувствовал, что самое серьёзное в жизни человека это смерть. Трудно вспомнить хоть одно его произведение, где бы герой или кто-нибудь из персонажей второго ряда не погибал. Тема смерти, гибели и у Мельникова всплывает почти в каждом стихе. Она, конечно, важна, но опасность в том, что она важна безотказно. У читателя может возникнуть протест, желание вырваться из похоронной атмосферы. Шестилетний Ванечка Толстой, последний ребёнок супругов, когда ему предлагали почитать что-нибудь на ночь, говорил: "Только не про добро. Про добро мне уже много читали"."
Элегантно, но не совсем точно. Во-первых, порыв взять октавой выше -- это порыв, присущий настоящей поэзии во все века. Если бы автор Псалмов или Песни песней не превзошел самого себя, не поднялся бы на октаву выше над собственной человеческой слабостью, то мы имели бы дело либо с пошлостью, либо с самоуничижительной ерундой и графоманией, которая оскорбляет слух и сегодня, да и не только сегодня, сплошь и рядом. Во-вторых, великая поэзия подразумевает и требует великих рисков -- вертикальный взлет духа всегда опасен, часто смертельно опасен. Поэты, которых я упоминаю выше, шли на этот риск и выполняли свою адскую по напряженности работу. В-третьих, трогательный пример с шестилетним Ванечкой ни в коей мере не может служить для поэта руководством в выборе материала или тональности его подачи. Искренне любя Ванечку, его великий отец Лев Толстой не переставал задаваться вопросами добра и зла до самой роковой черты. В-четвертых, и -- это самое главное, несмотря на то, что тема смерти принципиальна для поэзии Мельникова, он поднимает ее отнюдь не ради того, чтобы абстрактно поразмышлять о смерти, а потому, что она неизбежна для каждого из нас. И не важно, помним мы об этом или нет.
Смысловым узлом, фокусом происходящего на пространстве мельниковских стихов является как раз авторское отношение к смерти как таковой. Наверное, ни один другой поэт, за исключением Бродского, не уделял этой теме столько внимания, сколько Мельников, и в этом смысле он посылает почтительный поклон своему старшему коллеге. Все творчество Бродского можно воспринимать как борьбу против убийственной по отношению к отдельному человеку Реке времен, то есть -- против смерти. Бродский боролся против нее со страстью ветхозаветного пророка, казалось, что вот-вот он уложит ее на лопатки. Что же делает Мельников Он не борется против смерти -- он ее принимает, включает в себя, в свою жизнь. Эти два понятия в поэтике Мельникова непротиворечивы. Они взаимозаменяемы. Он вдыхает жизнь в загробный мир, и тот получает очертания жизни и ее яркие краски. И здесь, в этом утверждении жизни даже там, где она казалось бы невозможна, Дмитрий Мельников отдает дань своему другому великому предшественнику -- Маяковскому. Но... Там, где Маяковский кричит "нет!" смерти, Мельников лишь пожимает плечами и впускает ее в свою поэзию. Там, где Бродский шепчет "нет" жизни с тем, чтобы обрести наконец заветный покой, Мельников призывает жизнь в дом свой, приветственно взмахнув рукой. Поэтический масштаб Мельникова и глубина его дыхания оказываются способными спокойно и бесконфликтно вместить в себя обе эти концепции. Дмитрий Мельников разрывает с традицией двойственности, присущей Ветхому Завету, и отказывает ей в актуальности.
В своем творчестве он снимает антагонизм жизни и смерти, света и тьмы. Он в своих стихах соединяет их в одно целое и предлагает совершенно новую для большой поэзии точку зрения. Смерть у него перетекает в жизнь и -- наоборот; они неслиянны и нераздельны, как аверс и реверс одной монеты. Смерть не есть конец. Это переход, преображение. У Мельникова нет мертвых мертвых. Мертвые у него -- живут. Исходя из вышесказанного, Дмитрия Мельникова с полным на то основанием можно считать первым крупным поэтом Нового Завета, согласно которому смерть -- лишь часть жизни, а не ее конец. Собственно, после того, что ты узнаешь о жизни мертвых из его стихов (жизни вполне конкретно, детально изображенной), сама попытка сказать Богу "нет", заявить протест против несправедливого мироустройства теряет всякий смысл. Теперь это выглядит как сознательная ложь, в лучшем случае -- как карикатура на некий абстрактный человеческий гуманизм. Так после слов Спасителя о любви и прощении ветхозаветный императив "око за око" падает и рассыпается в прах.
Вообще эти истории из жизни мертвых у Мельникова точны до какой-то пугающей обыденности. Словно это не поэт пишет, а врач заполняет медицинскую карту. С отменной выдержкой и спокойствием Мельников разворачивает перед читателем череду пронзительно-ярких и совершенно конкретных образов:
В полночь Ривера приходит к своей Кало,
из глазницы Фриды торчит стекло,
искривленный ржавый стальной лорнет,
а во рту у Фриды -- зеленый свет.
Правая нога тоньше левой,
правая нога тоньше левой,
Фрида раздражена:
-- Где твоя могила, Диего --
спрашивает она.
-- Моя могила на том конце ветра,
моя могила на том конце снега,
моя могила разграблена кем-то, --
на слезе гутарит в ответ Диего.
-- Так скорей иди ко мне, моя дроля,
видишь, как елей сочится из глины
Эта грязь избавит тебя от боли,
как меня когда-то мои картины.
Видишь -- изнутри пожирает плиты
пурпурное гало
Это ад бушует в ногах у Фриды,
в изголовье Фриды Кало.
И они лежат на границе света,
в месте, где вообще не бывает снега,
и Кало обнимает скелет Диего,
и от них исходит тепло.
Вот он воскрешает своих мертвых героев -- одного за другим. И это совершенно сознательный шаг, продуманная воля к жизни. Он как будто говорит нам: "Видите Вы думали, что они умерли, а они живы. То же будет и с вами". В своей поэзии он решает коренные вопросы человеческого бытия. И это решение -- в нашу пользу. И этот выбор порождает новую поэзию. Новое поэтическое видение. Дмитрий Мельников очеловечил и облагородил смерть -- дело, доселе невиданное в поэзии вообще, не только русской. Смерть уже не страшный символ, не жертвенный камень атцеков, залитый человеческой кровью. Она и есть мы, в той же степени, что и сама жизнь. Мельников развернул поэзию, и она пойдет теперь другим курсом, независимо от того, хотим мы этого или нет. Таковы правила игры. Однако мы ни в коем случае не должны ощущать беспокойство по этому поводу. Достаточно вспомнить, что поэзия Мельникова также содержит в себе еще один немаловажный элемент -- элемент утешения. И в этом, еще раз, он предстает перед нами как поэт Нового Завета. Мельников просто обнимает читателя за плечи и говорит ему:
Нужно просто подуть
на горячую воду,
нужно просто смахнуть,
как рукой непогоду,
эти тени с лица,
эту серую зиму,
эту ночь без конца.
Я тебя не покину,
я останусь с тобой,
даже если на город
налетит, как прибой,
антарктический холод,
даже если печаль,
даже если разлука,
даже если сейчас
мы не видим друг друга.
Как я уже писала выше, Мельникову исполнилось в этом году 50 лет. Он является живым доказательством того, что поэзия не оставила нас и что пророки в своем Отечестве все же есть. Все, что требуется от нас, это прислушаться к ним -- хотя бы из любви к себе -- а еще признать их существование и выразить искреннюю благодарность за утешение, которым они нас одаривают.
Я хотела бы закончить это небольшое эссе словами другого поэта нашего поколения, американца Эдгара Сайлекса, одного из самых оригинальных мастеров, которые пишут сегодня на английском языке:
"Мне нравится лирическая легкость в стихах Дмитрия Мельникова, наполненных мифологическими аллюзиями и гармонией внутренних и внешних рифм. Особенно сильно меня поражает то, как его образы скользят между реальностью и тем, что находится за ее пределами. Его стихи эволюционируют от повествования к мифам, вновь созданным им же самим. Стихи собираются в одно целое и формируют музыкально-лирические облака, которые возбуждают в тебе "горящее инферно" cвоими мистическими токами. Читая Мельникова, я вспоминаю старую цитату, согласно которой "прозаики пишут для того, чтобы окружающее казалось реальным, а поэты для того, чтобы окружающее представилось вечностью". Читая Мельникова, я вижу, как старые мифы возрождаются из экзистенциального отчаяния новейшего времени и утверждаются вновь. Я вижу, как боги заигрывают с людьми".
| stihi_ru/texts/2017/03/2017031896203.txt |
Ты слишком мрачный и холодный,
И говоришь ты сквозь меня все эти пошлости.
Ты слишком сдержан... И голодный
Твой взгляд мне выдержать возможно ли
Давно не здесь я - должен ты понять,
И едкими словами ты не задеваешь:
В грязи я, некуда мне честь ронять,
И этого ты тоже, глупенький, не знаешь.
Не интересно сотый раз мне проверять -
Могу ли я от страсти сердца убежать
Ты смотришь вдумчиво, и волна тепла - опять.
Другим могу я так спокойно лгать,
Что здесь, что чувствую, и что смеюсь -
Но нет меня, лишь осознание, пустота -
В глазах, внутри, я не боюсь,
Что кем-то и когда-то проклята...
| stihi_ru/texts/2015/05/20150508102101.txt |
Мороз за двадцать, щиплет нос и обжигает губы,
Вчерашний лёгкий, свежий снег блестит, как изумруды!
Парчой покрыты все пути и белые сугробы,
Как восхищает душу, взор, что дарит нам природа!
А звёзды в синей вышине сверкают, серебрятся
И словно искры от костра вокруг луны роятся!
Вокруг такая красота в волшебном этом царстве,
Деревья стынут в тишине и в праздничном убранстве!
О, эта дивная пора покоя, совершенства! -
Я вновь в плену всей красоты и сказки, и блаженства...
| stihi_ru/texts/2017/01/2017012732002.txt |
Осень душу оголила,
Рану горькую раскрыла.
Растрепала ветром.
Жизни километры.
Ты,ведь ,не со мною,
Не зовешь родною.
Не поешь мне песни,
Тяжек груз небесный.
Сердце мое стонет,
Ветер тучи гонит,
И грозит ненастьем...
Где ты,мое счастье
Нет,не отвечает,
Осень в дрожь бросает.
Так тебя любила,
Но сломали крылья.
И уже ,как прежде,
Нет во мне надежды...
24 08 2017 Дивногорск
| stihi_ru/texts/2017/09/2017091294901.txt |
Нам по утрам так трудно встать с постели,
И голову с подушки оторвать,
И одеяла ласковые колыбели
Не очень то хотим мы прерывать.
Нам хочется понежится в кроватке,
Забыться на минуток этак пять.
Открыть глаза и в ужасе метаться:
'Блин вот опять, ну надо так проспать!!!!!'
А хочется всегда пораньше встать!
Принять бодрящий душ и кофе выпить,
Подумать, как бы хорошо ещё поспать,
Вот бы закрыть глаза....ещё часов на пять:)))
| stihi_ru/texts/2016/03/20160323129403.txt |
Как на нашем на заводе
Завели такую моду-
Перед сокращением
Парторгу поручение-
Провести анкету,
Результат в газету.
Много там вопросов разных,
Каверзных и праздных.
Много - много, прямо страсть-
Можете ли Вы украсть
Можете ли выпить
Иль при всех бутылку взять,
На виновных вылить
Можете ли полюбить
Да на "подвиги " подбить
Бухгалтера, кассира
Склоки можете ль сводить,
Иль уладить миром
В общем странные вопросы-
Психологии торосы.
А во мне же крутятся
Только анекдоты
Да разведчиков в войну
Крутые опперкоты.
Штирлиц крепко в голове
Сидит и надсмехается.
Был, как вор и, как бандит,
Но совсем не кается.
И его благословит
Вся моя Россия
Прямо, как мессию.
Может эта вот анкета
Мне от Штирлица приветом
Начинаю я писать-
Не боюсь отца и мать.
Только Родину люблю,
Никого с ней не сравню.
Быть хочу я Штирлицей.
Через это дежа вю
Слава мне предвидится.
Также я могу украсть
По просьбе документы.
Уже предвосхищаю
Шефа комплименты .
Банку краски унесла
Как-то я с завода,
Все препоны обошла-
Шпионская порода.
И кассира полюбить
Тоже мне под силу.
Кассу можно унести
Да парторгу принести.
Выпить тоже я могу.
И под стать любому копу
Язык не распускается,
Слух лишь обостряется.
Никого не выдам.
И конечно мордой в щи
Не паду, как быдло.
Написала я анкету
От парторга жду ответа.
А парторгу было лень
Прочитать анкеты.
Не любил терять он день.
Ни зимой , ни летом.
Все анкеты прямиком
Ушли в администрацию.
Там уже наметили
С кадрами кастрацию.
Тут парторг влетел ко мне-
Руки держит на ремне.
И кричит он нервно-
Подвела нас , стерва.
Мы ведь тоже, как воры
В Штирлица играли,
Да вот в сеть попали.
Персональный лаз в заборе
Для меня устроен,
А теперь блокада там,
Да и пост утроен.
Чем ты думала Мозгами
Или всё же жопой
Вон какой пошел сейчас
Меж рабочих ропот.
Из-за этой банки краски
По всему заводу встряска.
Все в лицо мне тыкают
Лишь твою анкету.
Говорят, что принял я
Художницу с приветом.
Если б я узнал вчера
Про ту банку краски-
Принял в партию тебя,
Не колеблясь, сразу.
Нитрокраску ведрами
Мы домой таскаем.
Ни одна собака раньше
На меня не лаяла.
А тебя уволить должен-
Ценного работника.
Время стало никакое-
Увольняют сотнями.
Раньше взял бы на поруки,
А теперь едва ли.
Никаких таких вопросов
Раньше нам не задавали.
Кто на глупостях своих
Нынче не учился
Всё же Штирлиц из меня
Чуть - чуть да получился.
Весь он вывернулся мне
Тот парторг советский.
Вот какие там дела.
От того и бедствуем.
| stihi_ru/texts/2016/01/2016011314203.txt |
Упаду в этот летний, ромашковый луг.
И плыву ,задыхаясь в цветах.
Потеряю ,забуду,спасательный круг.
Лишь в Твоих бы тонуть глазах.
Упаду,поднимаюсь и снова бегу.
Средь лесов или тьмы ледяной.
Потеряю,забуду все то ,что вокруг.
Чтоб на миг оказаться с Тобой
Упаду в этот мед из гранатовых губ.
В аромат волос золотых.
И умру от касанья отзывчивых рук.
И воскресну от слов дорогих.
| stihi_ru/texts/2017/03/2017032110601.txt |
Напев твой тихий и простой
Иную жизнь напоминает.
Так в поле колос золотой
Чертог небесный ...поражает.
Бегут ручьи с высоких гор,
С собой неся душе отраду.
И пробуждают птичий хор.
Не требуя ...взамен награды.
Так прорастает в нас зерно,
Тропу сквозь дебри пролагая.
Не ведая ...на что оно
Идёт,себя нам отдавая.
Хрустальной чистоты добро
Посеял Бог,нас создавая.
С надеждой Ждёт ...когда оно
Проснётся,мир преображая.
Но дни идут... Всё там же мы.
В темнице злобы пребываем.
Как будто,мы - обречены!
А всё святое ...отвергаем.
Но верю я! Настанет день -
Когда и в нас родник забъётся.
Прогоним ненависти тень...
В ладони взяв - родное солнце!
И всё вокруг начнёт сиять
Лучами доброты и счастья.
Никто не может помешать
Нам за любовь свою сражаться.
Любовь ...она печаль хранит.
Но мудростью облечена.
Чрез тьмы покровы ...ясно зрит,
Хоть в жизни круг вовлечена.
Её могущество - неоспоримо.
Но в скорби дни влачит она...
Лежат возможности её ...стыдливо.
Отвержена. Оскорблена!..
Хоть в ком-то разбудить пытаясь
Луч света тонкий ...золотой,
Она,с печалью улыбаясь,
На сердце зрит - засов стальной.
В закрытые стучась все двери,
Она с тоскою шепчет вновь,
Что на Земле - одни лишь ...звери.
Никто не жалует любовь.
Она не плачет - ждёт подмоги.
Со звёзд сестёр своих зовёт.
И верит,что проснутся боги.
Растает их сковавший лёд.
Тогда она - весны царица -
Собой наполнит все сердца.
Спешите же любви напиться!
Живою стала чтоб душа.
И вознесёмся мы на небо -
Планету в Небо превратив!
Такой красы никто не ведал,
Пред нею душу ...обнажив.
| stihi_ru/texts/2015/07/2015072325703.txt |
.
пустая пристань
по щербатым ступеням
шорох капель
.
11.2015 г.
В рамках конкурса на странице Конкурс Хайку: "Последний листок".
http://www.stihi.ru/2015/11/26/2745
Иллюстрация - Ле.
http://www.stihi.ru/2015/11/28/4399
| stihi_ru/texts/2015/11/201511298518.txt |
Прочитай мои дневники.
Ты узнаешь про время без нас.
Разбивался о все тупики
Мой игрушечный, костный каркас.
Я стекала водой по стене.
По кровати. По полу. В проём.
Я искала тебя везде...
С потускневшим идя фонарём.
Ледовитой была весна.
Коньяком запивала деприм.
Одинокой была война.
И невидимой всем другим.
Ежедневный мой самосуд.
Мой безжалостный эшафот.
Я была как пустой сосуд.
Зло, казалось, меня сожрет.
И никто не подал руки.
Затянулась моя война.
Я лежала на дне реки.
Заточила себя сама.
Но я вынесла эту агонию.
Уцелела в кошмарах, погрешностях.
Обретя наконец гармонию,
С тем, кто зло растопил нежностью.
| stihi_ru/texts/2016/08/2016080594501.txt |
на стихотворение
"Как хорошо мне без тебя":
http://www.stihi.ru/2015/05/18/9087
В "Той" жизни может или где
Кукушкой я сидел в гнезде.
А ветер надо мной в тиши,
Пел тихо; - Ты ж поэт, ПИШИ!
И я наполненный отваги,
Перо при мне, найдя бумаги.
Сижу - пишу, печати для;
"Как хорошо, мне без тебя!"
А сверху дождик, всё такое,
Меня ни чуть не беспокоит.
Наполнен "Тем" и "Этим" светом,
Кукушкой лучше, чем поэтом.
Бывало, спросят:-Сколько лет
Ку-кукнешь десять раз в ответ.
Так делаю почти всегда,
Но тут, я выпал из гнезда...
| stihi_ru/texts/2015/06/201506233012.txt |
Хочу сказать тебе дружок,
Что ты мне дорог и любим,
Меня зовёшь вновь на лужок,
Поверю я словам твоим.
Ты для меня, что солнца луч,
Нежно греешь, и ласкаешь,
И влагу достаёшь из туч,
Напоить не забываешь.
Я чувства все отдам тебе,
И любить буду безумно,
Ты не ошибёшься во мне,
Обещай любить взаимно.
Я все принимаю слова,
Верь мне, тебя нет дороже,
Кружится от чувств голова,
Без ума люблю похоже.
| stihi_ru/texts/2017/04/2017041046601.txt |
Там от боли кричали все.
Кто, потерявший себя, в голос.
Кто, сжавшись, выдыхал протяжно мммм..мм
А кто - просто внутрь
Закрыв глаза и трясясь всем телом.
Смотреть и слышать ЭТО было невозможно.
И каждый из них думал о двух вещах.
Чтобы сестра успела сделать вовремя укол,
Не дав боли съесть душу и потерять сознание.
И чтобы ещё раз успеть задать Господу вопрос:
Когда же ты Заберешь Меня
И я не могу не спросить ТЕБЯ,
Познавшему убивающую боль перед уходом,
Зачем ТЫ оставил это человекам
Разве самой Смерти мало
| stihi_ru/texts/2017/04/20170411211103.txt |
Мат в три хода -
смешная игра.
Первый ход-
умираю, жениться.
А потом разводиться
приходит пора.
Зря, конечно,
вы стали плодиться.
Третий ход- спиногрызный,
нет больше путей.
Вот такая игра
у обычных людей.
Только Царь и Монах.
Ходят...
Вот бы вам!
Ах!!!
| stihi_ru/texts/2017/04/201704054316.txt |
Она шла одна по аллее,
Снова обманула судьба
Почему сценарий один,
Сначала встреча,постель и пока
Почему так случилось,
Не знает никто,
Но сердце разбилось
Как и в прошлый раз
Она одна опять
Время не повернуть вспять
Что можно поменять
Может никому не доверять,
Возможно,но не выход
Одной сложно прожить,
И вовсе не любить
Тоже не лучший вариант
| stihi_ru/texts/2016/08/2016080957701.txt |
СОВЕТЫ ОПТИНСКИХ СТАРЦЕВ
(Хроника духовной жизни)
ИЗ ЛЬВА ОПТИНСКОГО
Сколько можно удаляйся от молвы, уклоняйся от суетных
людей, употреби волю свою и ревность на взыскание
угодного пред Господом и на преобретение вечных вещей.
Все временное изменится, но вечное пребудет вечно. Не
позволяй рассеиваться добрым мыслям, все там суетно,
где не назидается душа во спасение и не просвещается
страхом Божиим.
13.12.17 г.,
Апостола Андрея Первозванного
... Знал я, прекрасно знал, что конкурсы на современных,
сплошь атеистических сайтах выявляют не лучшие
произведения настоящей классической литературы, а
броский для испорченного вкуса суррогат взявшей нычне
верх антикульруры, в которую выродилась за советскую
эпоху культура массовая, пролетарская, лженародная.
Знал, что искать признания у ценителей шоу-стихов
сочинителям, для которых важнее всего Истина Христова,
высокая человеческая правда, честь и совесть гражданская,
что противоположно светским законам и привычкам -- это
по меньше мере розовая утопия.
И всё-таки червячок славы пробуровил невидимую
дорожку к скрытым страстям, и направил я на есенинский
конкурс "Русь моя", объявленный на сайте Стихи.ру, --
недавно законченную поэму "Русь утренняя".
Отсылку эту я обосновал для себя не только схожестью
названий, но и родственностью тематической. С первых
шагов Сергей Есенин пристрастился к древним российским
сюжетам -- о Николае Чудотворце, Марфе Посаднице,
Евпатии Коловрате, Петре Великом, Пугачёве, Иорданской
голубице и множетве других библейских преданий.
Есенин придерживался трактовки нашей истории с
православной точки зрения и даже утверждение советской
власти рассмотрел в драматической поэме "Страна негодяев"
с истинной позиции Христа (тут нет и капли преувеличения,
перечитайте драму в стихах).
"Русь утреннюю" я посвятил первым векам древней Руси,
причём за основу повествования брал не известные данные
историков-атеистов, а исследования авторов первых книг
Святой Руси, более поздних Карамзина, Нечволодова, Карташова,
то есть историков, стоящий на истинных православных позициях,
а стало быть, допускающих наименьшее количество ошибок.
Такое продолжение традиций Есенина мне казалось вполне
приемлемым для рассмотрения поэмы в конкурсе. Пусть
труд мой не займёт почётного места, но память любимого
поэта я таким образом отмечу. И слава Богу!
Но Господь распорядился более мудро.
Рецензент сайта мою "Русь" отверг напрочь, как произведение
бездарное, не представляющее ни малейшего литературного
интереса. Наверно, было бы лучше, если бы читатели высказали
о поэме своё мнение. Но ведь какая на сайте неумолимо-цепкая
цензура! Вот её приговор:
"Номинация на премию Русь моя
"Stihi.ru" premia@stihi.ru
Кому: Борис Ефремов 2
Здравствуйте, Борис Алексеевич!
Редакционная комиссия рассмотрела Вашу заявку на конкурс
литературной премии "Русь моя". К сожалению, на основании
предложенных произведений комиссия пока не может номинировать
Вас на премию. Возможно, Вы попытались выдвинуть не самые удачные
произведения, либо литературные вкусы членов комиссии не совпали с
Вашими. В любом случае мы предлагаем Вам подать заявку еще раз и
предложить другие произведения. Возможно, они окажутся более удачными
и будут одобрены редакционной комиссией".
Стихи более удачными не оказались. Ну, еще бы! Они были из той же
православной кагорты и утверждали ту же истину, не признаваемую
сатистами, что все беды России -- в нашем безумном отходе от Бога,
в нынешнем безверии, в уже изрядно заболоченной безнравственности.
Поначалу я изрядно расстроился. А потом подумал: так ведь это прекрасно,
раз атеисты, не зная отличных откликов читателей (поэму я опубликовал
на сайте несколько раньше), -- обрушились на меня с издёвкой-критикой.
А чуть позже пришло настоящее понимание случившегося. Уже по мудрой
подсказке Льва Оптинского.
"Сколько можно, -- подсказывал он, -- удаляйся от молвы, уклоняйся от
суетных людей, употреби волю свою и ревность на взыскание угодного
пред Господом и на преобретение вечных вещей..."
Приобщаясь к духовной жизни, к жизни в Господе Христе, я впал в обычную
земную страстишку -- славы, видите ли, захотелось. Притом славы светской,
которая никак не связана с Царством Небесным, а, наоборот, во всём
противостоит ему.
Вот такого успеха достиг я на узком пути своём! Надо было скорейшим образом
просить прощения у Создателя, да снова приниматься за терпеливое и горячее
стяжание Духа Святого (благодати). Но мне было еще одно икушение сорваться
на стезе моей...
| stihi_ru/texts/2017/12/201712139305.txt |
бьются волны
о разбитые
жизни
в оторванности
от души
только
слепота
13.07.2015
| stihi_ru/texts/2017/11/201711302132.txt |
Ноги с пробегом верстают версту.руки пристегнуты к телу.цель не простая-потрогать мечту.есть до нее телу дело Полузакрыты от пыли глаза.скорость дает вдохновенье.времени нет оглянутся назад.мысли прочь гонят сомненья Треплет свобода на выдохе вдох.сердце размерено в ритме.мечта не зависит от скорости ног.только с терпением к битве Ум не подвластен отрезку пути.на кругосветку расчитан. молвят расчеты что надо найти там где мозги не избиты Испытан на прочность собой механизм в надежность всего организма. от внешних и внутренних разных угроз.за все отвечает хоризма Мечта не спроста чуть мелькает вдали волшебным своим пересветом.ее лучезарный в сияньи отлив явленьем весной или летом Песчинки скрипят на зубах.зной во рту.губы потрескались в жажде.схватишь быть может совсем и не ту.но путь лишь стремлением важен Мечтою к мечте погоняют мечтой.мысли в разгон зачастую.не принимает мечты полигон в стремлении жизнь не простую В ученьях всегда не совсем как в бою.с мечтой доведется простится.мысли печатают землю в строю.может в мозгах прояснится
| stihi_ru/texts/2016/12/20161207132517.txt |
Наполняйте сердце щедрыми дарами
"Кто берет, - наполняет ладони, кто отдает, - наполняет сердце".
Наполняйте сердце щедрыми дарами:
Мудростью, заботой, светлыми словами.
Радуйтесь, как дети, солнечному свету,
Мир вам улыбнётся и теплом ответит.
Сердце, в боль, утешит кроткая забота,
Для других - священна трудная работа;
Ценится, как злато, мудрое молчанье,
Крепкое пожатье - друг во дни печали.
О, не торопитесь бить поспешно словом!
Пусть прощенье будет вам святым покровом.
Даже в непогоду - радостью лучитесь,
Доброте и вере у Христа учитесь.
Вера Половинко
22. 02. 2016г.
г. Киев.
| stihi_ru/texts/2016/05/201605153319.txt |
Одинокий мотылек...
В небо отпускаю
Или в поле, на цветок
Кто об этом знает
Чтобы всё тебе успеть-
Твоя душа должна запеть
Недолго будет длиться-
Твой век. Остановиться
Нельзя на полпути
Лети, скорей лети!
| stihi_ru/texts/2015/09/2015090477103.txt |
Не знайти стежин колишнх -
вс тут переоран.
Серед поля дика вишня
й ноч дуже зорян.
Вишн стигл - кров дикунки -
Нччю з блиском зоряним.
Дивна, жвава, як чаклунка.
А у спеку - зморена...
Злий чаклун, коли маленьку
з саду викорчовував,
в пол кинув далеченько -
ддька план очолював.
Тут прижитися судилось...
Скльки ж вас, закоханих,
йшло до не! Як дивились
зор, цим сполохан!
Не знайти стежин колишнх -
вс тут переоран.
Серед поля дика вишня
й ноч дуже зорян.
25.08 2016 р.
| stihi_ru/texts/2016/08/201608254336.txt |
Забвенье, милое дитя.
Забыл,- и снова жизнь сначала.
Колышется волна, причала
Едва касается... Шутя
Прошло пол века, без потерь,
И без глобальных потрясений.
В раскрытой книге лист осенний...
Но ты, дитя, ему не верь.
| stihi_ru/texts/2017/05/2017052325203.txt |
Я шагнула в туман,
в холодок сентября
и рябинки обман
полыхнул, как заря.
Одиноко шуршит
лист упавший к ногам,
ветер крону пушит,
муравьиный вигвам
всполошился, хлопочет,
течёт ручейком,
будто к осени хочет
прикоснуться бочком.
Я петляю, как заяц,
в тумане густом,
я вплетаюсь в багрянец,
претворяюсь листом
рябины кудрявой,
осенью ранней
и рукою корявой
пытаюсь не ранить
вязкость тумана,
взвесь паутин,
что же так рано
так много седин
А мне только, только....
Первый звонок
и я вместе с Колькой
на первый урок...
Утро туманное,
уже сентябрит,
утро обманное,
а сердце болит.
А сердце хочет
дышать промокашкой,
и не было ночи-
не спала Наташка...
| stihi_ru/texts/2016/09/20160901131303.txt |
За моим окном расшумелся собачий отлов.
За моим окном девочка плакала, хохоча.
За моим окном снесли пару кирпичных домов.
За моим окном море ломанного кирпича.
Фонаря лучом по кирпичной я глади водил,
Как мечом махал, руку помощи протянул
той, что плачет, смеясь, и кричит,
но нет сил.
Удержу - утону,
отпущу - обману.
Обманул.
| stihi_ru/texts/2015/12/2015121421701.txt |
Я пришла другая - я иным дышу.
Может быть, иначе по земле хожу.
Говорю я громче, если ты уснул.
Тише - если хочешь грозовой разгул!
Всё во мне изнанка твоего "хочу",
В самый жаркий полдень требую свечу.
Отчего же мстить мне Отчего губить
Всё, что ты состряпал, улетев с орбит
Я сама не знаю. Ты же наваял
нужную фигуру, правильный овал.
Может, просто плохо правила учу
Или та затея мне не по плечу
Может, я и вовсе - вся тебе назло.
Чтоб кривая рожа, лишнее кило.
Чтоб не смел без спросу за меня решать,
Сколько раз в минуту мне в тебя дышать!
| stihi_ru/texts/2017/05/2017052426616.txt |
Командовать привыкли,
давно вошли во вкус,
попробуй только пикни...
а говорил, - не трус.
Вот где вы все, телята,
и ты ещё, телок,
чуть выбьешься из стада,
мотать готовься срок.
| stihi_ru/texts/2015/12/2015121455403.txt |
Заранее не радуйтесь, друзья,
Ведь так легко вспугнуть удачу,
И много нам чего "нельзя",
Что список мной давно утрачен..
Нельзя открытым и душевным быть,
Придут сюда большими сапогами,
И будут так все содержимое месить,
И Бог не сжалится над нами..
Нельзя так много говорить,
А лишь внимательнее слушать,
И так поймать всей сути нить,
Которая так изнутри нас душит..
Нельзя о чувствах просто,без затей,
"Коварство"усмехается над нами,
А то получим мы своих плетей,
И только покачаем головами..
Нельзя слова буквально принимать,
За ними смысл всегда двоякий,
Нас могут просто молча"освистать",
Как глупую и добрую собаку..
Нельзя нам душу открывать
Прохожим гордым и спесивым,
Ценить себя,вот, так вот.."вашу мать",
Правдиво,хоть и некрасиво!!!!!!!
экспромт
| stihi_ru/texts/2016/01/2016010294917.txt |
Женщина. Тайна покруче египетских пирамид и календаря майя. Они окружают нас, проходят мимо, заставляют оглядываться с риском свернуть шейные позвонки, живут с нами в одной квартире, но всегда остаются существами с другой планеты -- таинственными, так до конца и не понятыми. И, если мужчина, это таблица умножения, которую, при желании и небольшом напряжении извилин может выучить каждый, то женщина -- нечто из высшей математики. Отношение к женщине закладывается в каждом мужчине в период раннего детства и смутных, еще неясных желаний. Начиная с отношения к матери, сестрам, девочкам из детского сада и однокласницам в школе. Первая любовь отпечатывает в нашем сознании, тот женский идеал, который мы будем искать всю свою жизнь. Помню девочку, которая произвела на меня первое, неизгладимое впечатление. Это была стройная, высокая блондинка, с удивительно низким для ее возраста голосом. Этот голос сводил меня с ума, заставлял судорожно искать очередной повод спросить ее о чем-то, только бы услышать его еще раз. Потом она уехала с родителями, навсегда оставив во мне далекий и недостижимый женский идеал. Единственный раз, когда он совпал с реальностью на все сто и пришелся на период полового созревания, было мое первое знакомство с песнями звезды 80-х Аманды Лир. И хоть песни не поизвели на меня впечатление, но голос и доступные в то время фотографии, переснятые из западных журналов просто завораживали. Потом, когда я стал встречаться с девушками, в каждой из них було что-то от той, первой понравившейся мне девочки. Но это было лишь физическое воплощение идеала. Внутренние качества в просыпающихся душах мальчишек всегда закладывают героини прочитанных в юности книг. И вот тут нас поджидает разочарование, понятное только с возрастом. Школьная программа предлагала нам довольно странных женщин -- Татьяна Ларина, Наташа Ростова, Джульетта и прочие, прочие, прочие. Есть еще героини Лермонтова и Тургенева. Но лермонтовские Бэлла и Мэри всего лишь статистки, созданные для того, чтобы Печорин поставил очередную галочку в своем донжуанском списке. Даже Вера, которую Печорин любит, выглядит бледной немочью. А тургеневские барышни настолько эфимерны и нежны, как цветки, к которым и прикоснуться то страшно.
Сколько копий было сломано на уроках литературы в спорах, должна ли была писать Татьяна Онегину и насколько жестоко поступил он с первым девичьем чувством. Да не в этом дело! А в том, что Танечке, в момент написания письма было 13 лет. И всякий нормальный молодой мужчина просто не мог ответить на чувства такого ребенка. Ну не педофил Онегин, что тут поделаешь!. Правда, пушкиноведы утверждают, что возраст был указан поэтом в связи с татьяниной няней, которую как раз и выдали замуж в этом возрасте.. Но вот вопрос, стал бы Александр Сергеевич вот так писать о чувствах няни:
Кому не скучно лицемерить,
Различно повторять одно,
Стараться важно в том уверить,
В чем все уверены давно,
Все те же слышать возраженья,
Уничтожать предрассужденья,
Которых не было и нет
У девочки в тринадцать лет!
Кого не утомят угрозы,
Моленья, клятвы, мнимый страх,
Записки на шести листах,
Обманы, сплетни, кольцы, слезы,
Надзоры теток, матерей
И дружба тяжкая мужей!
Или взять Наташу Ростову. Довольно ветренная девица. Не дождавшись из армии своего парня, в лице князя Болконского, она, довольно скоро, после отъезда оного, падает в объятья профессионального бабника Анатоля Куракина, а когда мужики погибают на войне, выходит замуж за вполне домашнего, состоятельного и близорукого "медведя" Петю Безухова. Что-то мне говорит, что довольно скоро она наградит его парой изящных рожек. Другая героиня Толстого, Аня Каренина, так и поступает и заканчивает суицидом, запутавшись в своих отношениях к любовнику, мужу и сыну.
Впрочем, тема суицида, довольно популярна в литературе. Такое впечатление, что авторы видят бесперспективность хэппи эндов своих произведений. Ромео и Джульетта у Шекспира вместо того, чтобы убежать в какую-нибудь деревушку близ Вероны и, наслаждаясь любовью, ждать родительского прощения, такого наворотили, что уже какой век "нет повести печальнее на свете".
Вот и выходит, что, если найти физическое воплощение идеала при определенном усилии вполне возможно, то искать идеал женской души, тем более основываясь на литературных предпочтениях, вещь безнадежная. Ведь никогла не знаешь, что выкинет твой идеал в следующую минуту.
| stihi_ru/texts/2015/09/201509255905.txt |
Пусть нечасто,пусть лишь иногда,
Но всегда как солнце наяву-
Даришь нам и праздник бытия
И свою земную красоту.
Прелести душевные стихов,
Радости любви и красоты,
Счастье мира и весенних снов,
И полёты собственной мечты.
Я читаю все твои стихи,
Что даёт любезно Интернет.
Как снежиночки,они легки
И как дождик оставляют след.
Ты,бесспорно,Женщина дождя-
Он-дождём,ты омываешь лаской.
И всегда дарила нам себя-
Ты-волшебница,ты-наша сказка!
| stihi_ru/texts/2015/08/20150830171801.txt |
Погода берёт своё!
Туманами заворачивает...
Живое земли бытиЁ
По-своему переиначивает!
Но вслушаться
Некогда нам
В немое предупреждение...
По скользкому льду,
В туман!
Мы мчимся столпотворением...
До гибели -
Один шаг,
А, может быть,
До безумия!
И -
Всматриваемся,
Не спеша,
В туманное благоразумие.
Погода
Даёт своё
Немое предупреждение:
"Внимание!
Жизнь -- туман!!!
Вы мчитесь в столпотворение!!!"
| stihi_ru/texts/2017/12/2017120115103.txt |
"Либо я найду путь, либо проложу его."
Ф.Сидни.
Тихая звёздная ночь
С нежной луной на погосте,
Видно придёт ко мне гость,
С слаженным телом и ростом.
Что он захочет сказать,
Путник души сокровенной
Как мне его называть
В этой бескрайней вселенной
Сколько же дней он в пути,
В тяжких судьбы испытаниях
Чтобы с ума не сойти,
В вечных душевных скитаниях
Раны на теле его,
Порваны обувь, одежда,
Было порой нелегко,
Но согревала надежда.
Кто-то бросал ему вслед
Камень заляпанный грязью,
Но приходящий рассвет
Гнал, что помечено мразью.
Кто-то его предавал,
Дружбу продав за богатство,
И свою жизнь проживал
Поступью лжи и лукавства.
Кто-то в упадке сил
Дальше идти отказался,
И, от борьбы отступив,
Как механизм сломался.
Вот и ко мне он пришёл
В звёздную ночь полутенью,
Тихо молитву прочёл,
Дом мой предав освященью.
Позже, присев к очагу,
Взглядом меня исповедав,
Путник откушал чайку,
Сытного хлеба отведав.
Крошки собрав со стола
В тёплые солнцем ладони,
Начал во славу Христа
В путь собираться Господний.
С утренней яркой звездой,
Той, что зовётся Венерой,
Стал я просить, чтоб с собой
Взял он меня с Божьей верой.
Чуть приоткрыв в мир глаза,
Он отряхнул пыль с одежды...
- Это, сын мой, для меня,
Ты же - другим стань надеждой.
С шелестом листьев и трав
Путников жди отовсюду,
Твой, с добрым словом, очаг
Их защитит от Иуды.
А радость встречи и кров
Вмиг озарят ваши лица,
И на волне облаков
Встретишь меня в колеснице!
| stihi_ru/texts/2017/07/2017072596717.txt |
всегда талантливее
трагиков смеха.
| stihi_ru/texts/2017/07/2017072716106.txt |
С разбегу солнечной дорожкой -
я догоняю мир свой, где бы не был
Расправить крылья очень сложно
Взмахнула. Прыгнула. И в небо!
Еще взмахнула - ввысь взлетаю
от перьев отщепляется забота...
я землю из под ног своих теряю...
Ну где же ты родной мой Кто-то...
Ну где -же... И выискиваю взглядом,
Я знаю ждёшь давно меня, и верю
Мы пережили болью наше "надо",
Открой же поскорее, чтоб узнала, двери
Прочувствуй сердцем - я тобой любуюсь,
И каждому из нас надежду оставляю...
Прикосновением ветра в нос тебя целую
А ты меня меж строк читаешь, знаю...
***
Я где-то там ,с тобой... Так света много...
И зарождается зарёй забытый давний сон
У нас с тобою на двоих единая дорога...
И отдается эхом в душах битых унисон...
| stihi_ru/texts/2017/12/2017123075101.txt |
ТЫ дай мне силу пробежать
Полоску чёрную, как смерть...
Не допусти меня в ней ждать
И в черноте, как прах истлеть.
ТЫ вытяни меня из лап!
И я воскресну для ТЕБЯ.
Где жизнь - то свет, а мрак - то раб,
Любовь - то луч, он для ТЕБЯ!
Тот луч, он греет и зовет,
Стучит мне в сердце светлый путь...
В преддверии уже полет...
Лишь мрак забудь! Лишь с светом будь!
Прошу, застыньте небеса,
В той памяти моей слепой.
И подарите голоса,
И тишина мне песню спой!
ТЫ, солнцем, прикоснись ко мне.
Согрей мой дух и свет пролей!
А страхов смысл оставь на дне...
Мечты, а вы - вперед! Смелей!
И сон - уже не сон, а явь!
И до небес, подать рукой!
И море переплыть, чтоб в плавь-
Не трудно, нет! Мне быть такой!
Я знаю! Буду! Я люблю!
Чтоб сразу все - и смерть, и жизнь!
О, БОЖЕ! Я ТЕБЯ молю -
ТЫ дал мне дно, - так дай и высь!
| stihi_ru/texts/2015/05/2015051510019.txt |
(из серии "КавкАзский ЖЕНский запоВЕДник")
Как и ВСЯКие ЖЕНнщины,
ЧеЧЕНские ЖЕНнщины -
Есть - и МИЛы, и ГРУБы,
И Истинно ЖЕНСТВенны!
ЧеЧЕНские ЖЕНнщины -
ВНЕШНе в ЛЮДях, при ЛЮДях -
Без-уЛЫБно торЖЕСТвенны,
ЖУТЬ суРОвы и СТРОГи, -
Прям одни недоТРОГи, -
НедоСТУПны БоЖЕСТвенно!
ЧеЧЕНские ЖЕНнщины -
ВНЕШНе - ГОРДые, СТРОГие -
ВСЯ фиГУРа, оСАНка, двиЖЕНья и ЛИЦа, -
ИМ, как-будто, нельзя шевеЛИТЬся,
ЗРЯ спеШИть, тороПИТься!
НедоСТУПно краСИВы -
ВСЕ ЧеЧЕНские ГОРДые ЛИЦа, -
НЕ ВСЕГДА - горбоНОСые ЛИЦа!
КраСИвы МНЕ ЧеЧЕНские -
И БРОВи, и глаЗА,
ВСЕ Яркие и ЖАРкие, -
Как МОЛНия-гроЗА!
ЧеЧЕНские ЖЕНнщины -
И МИЛы, и ЖЕРТВенны, -
СвоЕй ЖИЗНЬю поЖЕРТВуют,
ЧТОЮы ДРУГа савСТИ,
ЧТОЮы ГОСТя савСТИ,
ЧТОЮы ПОЛЬЗу родНЫм принесТИ!
ЧеЧЕНские ЖЕНнщины -
НЕ скуПЫе, а ЩЕДРые,
НЕ сварЛИвы, НЕ ВРЕДные
ВСЕ засТЕНчиво СКРОМные,
ЩаловЛИвы в инТИМе, но СТОйкие,
БОЛЬше - ТОНкие, СТРОйные,
НЕ хуДЫе, НЕ БЛЕДные,
СВОИМ БЛИЗким - лишь ТОЛЬко поЛЕЗные, -
ТАК веКАМи восПИТаны,
ТАК гоРАМи восПИТаны,
ТАК гоСТЯМи восПИТаны,
ТАК друЗЬЯМи восПИТаны,
ТАК враГАМи восПИТаны!
ЧеЧЕНам - "НАШи РУСы" -
Из ВЕКа в ВЕК,
СКОЛЬ ЭТо ПОМнит ЧелоВЕК, -
ЖИЗни, поКОя не даЮт! -
ПриЧЁМ, - НЕ НЕМЦы,
НЕ САМи чеЧЕНцы,
НЕ ЯНки, НЕ ПРУСсы, -
А, ВРОДе-б, - СВОИ и соСЕДи, -
ИзВЕЧные - МЫ - непоСЕДы, - -
МЫ - ЖУТКие РУСсы -
ИМ ЖИЗни НИКАК не дают, -
Пол-ТЫСячи лет вот уже НЕ дают,
Да й САМи, - КАК с НАМи, -
По-ЛЮДски ЕЩЁ - НЕ жиВУт,
Но всё ж на чеЧЕНцев оРУт:
"- ДерЖИ яВО! -
- ЕТа - аБРЕК!
ДерЖИ ваРА!
ЭТа аБРЕК, - НЕ чалаВЕК!"
Ну, а КТО ВОР, -
ВСЕМ Ясно, - еЖУ даже поНЯтно!
Но ПРАВ всегда лишь ТОТ,
КТО РАньше КРИКнул: "- ВОР!",
КТО РАньше закриЧАл:
"- ДерЖИ воРА! УРА!"
И НЕ чеЧЕны ведь МосквУ бомБИли,
И НЕ чеЧЕны ж РУСских БАБ-деТЕй -
В РУСских аУлах БИЛи,
И НЕ чеЧЕны ведь бомБИли Русь,
А.............................!
Ну, ... - еЖУ поНЯтно, -
ЧЕЧЕНам КАК от НАС приЯтно!
Ну, Ясно ДЕЛо, - и еЖУ поНЯтно, -
В семьЕ - НЕ БЕЗ изъЯна,
И МЫ, ДруГИм коПАя ЯМу, -
СЕБЕ - ТОЖе коПАем ЯМу!
ЧеЧЕны тоже РАзные быВАли и быВАют!
А мне СРЕДИ чеЧЕнцев -
ТОЛЬко досТОйны уваЖЕнья встреЧАлись:
Аушев Александр, ЕГО ОТЕЦ и ДЯДи
(ОНИ - нам - РУСам бескорыстно помоглИ,
КогДА другИе поМОчь откаЗАли,
В ЛИВни, меТЕли -
ДругИе НАМ поМОчь - не захотели!
А ведь Это было в ИХНЕЙ ССЫЛке в Казахстане
(Иссык-станица в Ала-Тау, Нарын-Кол)!
Поэтому я твёрдо говорю чеченам и ЧечНЕ:
"- Суна хо веза!"
"- Я вас люблю и уважаю!" -
БЕЗ конЦА, БЕЗ КРАя!
КрылEнко Владимир 27 февраля 2013
А в ЭТот ДЕНЬ и ЧАС -
13 ЛЕТ наЗАД -
МОЯ ЖЕНА,
ДеТИШек МОИХ МАТЬ -
В поСТЕЛи ТИХо умиРАЛа...
ПоЧТУ ЕЁ я ПАМять!
ОНА в ЧЕЧНЕ в 1960-тых -
по деЛАМ техноЛОГии перераБОТки ГАЗа - быВАЛа,
ЧеЧЕНских ЖЕНнщин и мужЧИн -
ОЧень уваЖАла
и ТОЛЬко хороШО -
О НИХ ВСЕХ отзыВАлась!
| stihi_ru/texts/2016/02/20160203207003.txt |
Открытого дню стороны пожеланья
Немало история знает ходов,
Которые чашу напитка печальным
Наполнили щедро до самых краёв.
Любви незаконной призвания стороны
Открыли душе неприметную даль,
Которая учит вселенской работы
Добавить воды неземную печаль.
Родившись как призрак души одинокой,
Любовь не однажды призванье найдёт,
Где став средостеньем пытливого ока,
Душа для заметки суржи приберёт.
А видимый взмах мимолётного смысла
Вовек создавать не преминет добра,
Ведь то, что находится в музыке присно -
Великая радость души полотна.
| stihi_ru/texts/2015/11/20151101105617.txt |
Ночь разлила коктейль антрацитовый.
Время пришло -- и не боли, не страха.
Губы твои -- поцелуй гиацинтовый.
Утро. Рассвет. И на стуле рубаха.
| stihi_ru/texts/2016/05/20160512177101.txt |
Пока человек действительно не научится чувствовать себя человеком,он может ощущать себя только зверем или жертвой.Эти последние две сущности в каждом сидят очень крепко,и избавиться от них невозможно.Остается только доказывать им свою силу,подчиняя их себе.
Чтобы увидеть изнанку человеческого общежития,нужно выйти за его рамки.
Если бы не было в мире глупости,то откуда бы появились деньгиХотя кто-то зарабатывает и на уме,но таких дураков мало.
Настоящий поэт после написания какой-нибудь вещи должен бежать от литературы.Она сама его найдёт,если он ей будет нужен,а если нет,то можно и не бежать,,она и сама уйдет.
Не хотел заводить семью,потому что не хотел научиться перегрызать за неё чужие глотки.
Конечная цель пьянствующего-лечь спать.А почему бы для этого не съесть пару снотворных таблеток
Он был способен не только на большее,но и на меньшее.
Спасаясь от общества, человек становится двуличным,а если он весь,как на ладони,то он или дурак,или настоящий поэт.
Неизвестно,внешние изменения изменяют нас,или мы изменяемся и это влечет изменения в нашей судьбе.А стабильность,хотя и здоровая вещь,но-скука,это,как всю жизнь на одном заводе.
| stihi_ru/texts/2017/04/2017042510906.txt |
Луч ножом горизонт пеперезал,
тёмный ломоть оставив земле,
золотистой туманной завесой
вышел иней приветствовать свет.
Отчего вы, Карпаты,горбаты
Что за сила спружинила вас
Если вы распрямитесь когда-то,
закружится невиданный вальс.
Отчего вы забрызганы охрой,
будто кистью лихой мадерниста
Отчего ваши ели так остры,
а ручьи каменисты и быстры
Принуждает раздеться октябрь
от стыда заалевшую осень...
Бук с орешником - очень хотят,
дуб - не очень, и листьев не сбросил.
Жёлтый свет облепил небосвод
летописцами прошлого,пнями,
лес за осенью слежку ведёт
чрез ветвей опустевшие рамы.
Вечер веки прикрыл,тихо дремля.
Hа прогулку явилась луна,
проливая сметану на землю,
от мороза которой полна.
В вестибюле крадущейся ночи,
в клумбе дыма вполне невредим,
я, простукивая сердцем почву,
согреваюсь дыханьем своим.
Всё раздав, тает солнце и запад.
Море света - костёрный росток:
я в еловый закутался запах
как в одежду надежды. Восторг...
30.10.1985
| stihi_ru/texts/2017/02/2017021332802.txt |
Жир глаз стекал
Я поджигатель сегодняшней ночи
Враг, враг, друг твоего врага
Я поджигатель, факелы вверх!
Все главное говорится шепотом
Все бесконечное говорится глазами
Все главное говорится в темноте
Крутись, крутись лентой в огне
Я поджигатель, кровь стремительно в вены!
Нежный убийца
Говорю это, срывая с тебя занавес утра
Секунда, раз два три
И я уже по лестнице наверх, на крышу
Я чувствую кровь
Смерть рядом
Ты боишься меня
Я слышу
Нежную музыку твоей кожи
| stihi_ru/texts/2015/06/201506151139.txt |
Ты как сладкая мякоть манго
Ярким солнышком ободрённый
Ты ведёшь меня в танце плавно
Хоть на вид и совсем "зелёный"
Ты в меня проникаешь жадно
Забываешь приличия рамки
Что ж забудусь и я, пожалуй
Очень, вдруг захотелось манго.
| stihi_ru/texts/2016/12/20161203183101.txt |
Природа Мать - есть матушка природа,
Плывут богатство с нищетой внутри её синхронно.
Одним всё расточать - их назначение рода,
Другим блага рождать, их славят поимённо
| stihi_ru/texts/2017/05/20170529125617.txt |
Мне б к тебе, чтоб в объятьях забыться...
Чтобы время замедлило ход....
Чтоб летать быстрокрылою птицей
лишь с тобою встречая восход...
Видеть свет восходящего солнца
мне в твоих чтоб, любимый, глазах...
Пить любовь твою, милый, до донца,
воспарив в голубых небесах...
Мне б в твоих....чтоб объятьях забыться...
Чтоб ход времени снова нам вспять....
И душою опять возродиться,
чтоб любовью твоей только стать....
Мне б душою опять возродиться,
пусть нам время стирает года....
Мне б к плечу твоему прислониться,
коль душою всегда молода...
Мне б к тебе, чтоб в объятьях забыться...
Пропустить в жизни всю суету...
На ладошку тебе опуститься,
в своём сердце лелея мечту...
Ту мечту, что несла сквозь столетья...
Любовалась тобою сквозь мглу...
Ты, родной, всех прекрасней на свете...
Мне б к тебе...мне б с тобой...я смогу.
Мне б к тебе, чтоб с тобою забыться
в ярком отблеске алой зари...
Я б сказала "люблю!, чтоб открыться...
Хочешь небо моё - то бери!
Мне б в твоих...чтоб в объятьях забыться
и увидев на небе зарю,
как всегда, теплом рук...на ресницы...
губы в губы, с надеждой, "люблю"...
| stihi_ru/texts/2016/03/20160318152801.txt |
Трамвай катил,а белый снег
Над ним куражился кругами.
Стоял в вагоне чёрный негр,
Билет взяв чёрными руками.
Мальчонка, около трёх лет,
Смотрел, и неподдельный ужас
Стоял в глазах. Он ждал ответ.
Совсем простой ответ был нужен.
Я пояснил:"Тот негр, сынок,
Не брал пример с чистюли - кошки.
Как ты - не мыл ни рук, ни ног,
Лицо не мыл, одни - ладошки.
Ты понял, что, в конце концов,
Нельзя ему уподобляться."
............................
Мой сын и руки, и лицо
С тех пор надраивал до глянца.
| stihi_ru/texts/2017/01/201701168908.txt |
Свои обиды каждый человек -
Проходит время - и забывает.
А моя печаль - как вечный снег:
Не тает, не тает.
Не тает она и летом
В полуденный зной, -
И знаю я: печаль-тоску мне эту
Век носить с собой.
В. Высоцкий.
Я забуду свои обиды,
Пусть им время и не пришло.
Я печаль никому не выдам,
Если места в душе не нашлось.
Я прошу, вспоминай меня часто,
Хоть с улыбкой, а хоть бы лихом.
Может будет весёлый праздник,
Может сядешь и выпьешь тихо.
Не хочу обижать ни капли,
Но обидеть боюсь до дрожи.
Эх, Налить бы сейчас вискарик,
Может быть это нам поможет
Разберёмся потом с обидами,
Ты же знаешь, что я не со зла...
Если б не было чувств невиданных,
Разве я бы к тебе пришла
Так за тихими разговорами,
Мы решим наш любимый спор,
И уйду я с мечтами вздорными,
Чтоб не высказать этот вздор.
Пусть обида при мне останется,
Если время придёт, забуду.
А душа о любви печалится,
Но просить о любви не буду.
| stihi_ru/texts/2016/07/201607217004.txt |
Как горестно нам сознавать
Как горестно нам сознавать,
Что близкие нас покидают.
Но никому не избежать,
Со временем все исчезает.
Лишь солнце долго будет жить.
И ветер над землей летает.
Волна о берег будет бить.
Деревья стоя умирают.
Как мало, жизни нам дано,
Сам человек порой страдает.
Пройти по жизни суждено,
И человек об этом знает.
Не знает он лишь одного,
Когда последний час настанет,
И не познает он всего,
Все потому, что бренным станет.
21.02.2016 г.
| stihi_ru/texts/2016/02/2016022183217.txt |
После хмури будет солнце,
После ветра -- снова тишь.
Белый лучик улыбнётся
Свежестью с соседних крыш.
И слышны скребки шофёров
До костей с утра промёрзших,
Двигателей разговоры...
От "десяточек" до Порше.
Детворы горох на горку
Уже высыпал с утра.
Ото снов своих восторга
Просыпаться мне пора.
Сизый иней на деревьях
Снега хлопьями блестит.
Открывай скорее двери,
Радость в дом к себе впусти!
(2016)
| stihi_ru/texts/2016/01/2016013120908.txt |
Не квартир и не зарплаты
Ждут российские солдаты,
Не новых "ратников" без ваты.
Ждут когда отправят в штаты.
| stihi_ru/texts/2015/10/201510166903.txt |
И всё же тебя я однажды забуду.
Меняются фразы. Меняются мысли.
Нас кружит планета. Сменяются люди.
И в новые жизни получены визы.
Однажды проснувшись увижу другую.
Я ей улыбнусь,прижимая покрепче.
Сейчас я всё реже о прошлом тоскую.
Ищу себя в книгах. Мне чуточку легче.
Конечно не так,как тебе с твоим новым,
Но волком не вою -уже достиженье.
Не лезу в бутылку я снова и снова,
Лечу себя к цели ведущим движеньем.
Живу потихоньку,стараюсь стать лучше,
И даже порой получается это.
Тебя вспоминать мне однажды наскучит.
И станет тот миг долгожданным моментом...
| stihi_ru/texts/2017/01/20170127242301.txt |
Присмотритесь в воздух -
Вы его непрозрачность увидите
Присмотритесь в воздух -
И
Смотреть
На мир расхотите
Стоит
Лишь присмотреться
И
Мир потеряет объёмность
Стоит лишь присмотреться
И мир
Превратится в условность
| stihi_ru/texts/2016/06/2016061771217.txt |
... А маленькой птице
Взлетать очень просто,
Стирая границы,
Как будто бы звёзды
С того горизонта,
В котором мы были
Душой невесомы,
О грусти забыли,
Наверно, быть может,
Мы те же в полёте,
Быть может, похожи,
Но крылья в заботе
Уже потеряли,
Нередко бывает,
Тогда и не знали,
Душа забывает
Всё то понемногу,
Что некогда было,
Мечты и дорогу,
Вновь черпая силы
Из вечной Вселенной,
В которой все - птицы...
Где тленны и бренны
Немые границы,
Которые может,
Стираются сами,
Но время под кожей
И под небесами,
Что чувствуют крылья
Биением сердца,
Становится пылью
И маленьким средством
В движении к цели
При полной свободе,
Проходят недели,
Но также всё в моде
Прогулка по сказке
И в поисках счастья...
Когда жизнь прекрасна,
Нет силы ненастья...
| stihi_ru/texts/2016/07/20160708164701.txt |
Я обожаю птичий гвалт,
Валяюсь на лугу росистом...
А черви лезут на асфальт,
Кончая жизнь самоубийством.
Дожди и гром меня не злят-
Шампанским балуюсь игристом...
А черви лезут на асфальт,
Кончая жизнь самоубийством.
Народы грабит супостат,
Словесным изголясь витийством...
А черви лезут на асфальт,
Кончая жизнь самоубийством.
Над нами казнь жиды вершат-
Я не был никогда расистом...
А черви лезут на асфальт,
Кончая жизнь самоубийством.
2016 год лето.
| stihi_ru/texts/2017/04/2017042348717.txt |
Какой поразительный вдох,
За ним проницательный выдох.
Я снова под ливнем и вымок
От тяжести капельных крох...
Я вновь на пороге стою,
И пламя каминное греет,
И пламя камина лелеет
Любимую сердцу мою...
И вечером вместе молча,
Щебечем мы в мыслях, щебечем.
Расставшись, опять ищем встречи
В ночи в одиночку крича...
Во сне мы встречаемся вновь.
Мы вместе! Всё очень, всё крепко.
И кружатся мысли-планетки,
Горячие руки и кровь...
Нас словно опутал туман.
И пламенем речи манящей
Ведомый к тебе с чем послаще
Уж тянется мой караван...
Часами сидеть не спеша
Мы можем, и это не странно.
Обнявши и еле дыша,
Хочу, чтоб услышала: "мама".
19.02.2013
Смирнов Сергей
| stihi_ru/texts/2016/02/2016020410001.txt |
Сегодня я есть у меня,
С вселенными в неведомой оправе,
С оковами из льда и с жаром раскалённой лавы,
Со свитками из вечности и плотью с кровью алой.
Сегодня я есть у меня...
Вот в этом парадокс и ясность...
Два в одном.
| stihi_ru/texts/2016/04/201604261917.txt |
Подругам моей юности посвящаю
Нам лет уж немало,
А помнишь, Нателла*,
Как рано светало
И поздно темнело.
И в юности нашей,
Под нашей звездою,
Как полные чаши,
Мы были с тобою.
Теперь в них печали
И думы остались
О новом начале
С названием "Старость".
Там снег, что не тает,
И лес, что чернеет,
Там поздно светает
И рано темнеет.
*Женское имя имеет грузинские корни и означает "светлячок"(прим. автора)
| stihi_ru/texts/2016/01/201601236116.txt |
И ты постиг сие, служитель муз,
Вот снова поиск радостью напоен...
Художник, разрешившись темой, пуст -
Как лиственница стылая, без хвои...
| stihi_ru/texts/2016/05/2016052519416.txt |
Ни секунды на месте,
Ни минутки покоя;
К трудным целям все вместе,
Эта жизнь того стоит!
Лучше мчаться с напором
И со скоростью света,
Разметая заторы,
Ускоряя планету!
Не гадай, где ответы,
Мало время на тайну,
Но раскрою секреты:
Я с тобой не случайно.
Я - стремительность тэты!
Проникая повсюду,
Раздаю всем Победы
И свои Поцелуи!
| stihi_ru/texts/2015/06/20150628168301.txt |
Под окном распускается ива, -
На весь город, быть может, одна.
Как всегда, она нетороплива, -
В Петропавловск пришла вновь весна.
"Отдохну от снегов бесконечных", -
С облегчением шепчет земля.
Вот в такое, прекрасное утро,
Моя мама меня родила.
Позавидовал тополь наш иве:
"Ну, когда уже мой - то черед"
И услышал, ему так счастливо,
Очень нежно она песнь поет:
"И пусть будут еще дни - метели,
В нашей жизни, друг мой дорогой.
Как чудесно, ведь мы так хотели,
Вновь с другими проснуться весной."..
Шелестят на березах в такт ветки,
И воркуют на них воробьи.
Ах, как быстро, вы, выросли, детки...
Вдаль умчались и годы мои...
На рассвете прохладой чуть дышит,
Над вулканом седая хмарь - мгла.
Мне бы скинуть, годков так пятнадцать...
Я бы горы свернуть враз смогла.
Через час затянуло полнеба,
Где - то дождик вовсю моросит.
Хорошо что не будет пург, снега...
И душа ни о чем не болит.
На Камчатке причуды с погодой,
К ним привыкнуть не просто порой.
Не хочу я другой природы
Мой любимый, мой город родной.
Я сегодня проснулась так рано...
Я давно не считаю года...
Мне, как прежде, все времени мало,
Ведь душою всегда молода.
Под окном распускается ива...
На весь город, быть может, одна...
Полюбуйтесь, друзья, как красиво!
В Петропавловск пришла вновь весна...
"Отдохну от снегов бесконечных," -
С облегчением шепчет земля.
Вот в такое, прекрасное утро,
Моя мама меня родила...
Фото из интернета.
| stihi_ru/texts/2016/02/2016022112623.txt |
Приходи, мне не с кем помолчать.
Наговорилась вдоволь с тишиною.
Мне так спокойно и тепло с тобою,
Боялась это раньше признавать.
Приходи, мне не с кем быть собой.
Забыв про все границы и запреты,
Делить с тобой закаты и рассветы,
Мне хочется, так хочется порой.
Приходи. Устала повторять,
Томиться постоянно в ожидании,
Пытаясь уловить на расстоянии
Желание меня не покидать.
Приходи. Не нужно лишних слов.
Бессмысленной окажется разлука.
Любовь у нас с тобою близорука,
Твоих лишь в ожидании шагов.
Приходи, мне не с кем помолчать.
Наговорилась вдоволь с тишиною,
Хочется, так хочется, не скрою,
Обняв тебя, вовек не отпускать.
| stihi_ru/texts/2017/08/20170817223101.txt |
Вот и август. Тревожный звонок
окончания жаркого лета.
Подводить можно будет итог
песни жизни. Что мною допета.
Календарный сорвётся листок,
словно с клёна оторванный ветром.
Придёт осень конечно же в срок
(приближается к нам незаметно.)
И порою ночной звездопад,
Но желаний почти не осталось
Загадаю опять невпопад,
И наверное самую малость.
Зарастающий старый наш сад,
Как-то сник и грустит понемногу
Повернуть бы мне время назад,
Но назад не найду я дорогу.
Давно полночь пробили часы
Значит сутки и день мною прожит
Моих лет тяжелеют весы
И конечно же это тревожит
| stihi_ru/texts/2017/08/20170802120117.txt |
Прошлое мешает мне сегодня жить,
Очень бы хотелось, его не ворошить...
Не могу то сделать, память не дает,
И порой частенько, душу мою рвет...
| stihi_ru/texts/2016/01/20160105165401.txt |
Меч,отсекающий ум.
| stihi_ru/texts/2015/06/201506054406.txt |
Бормочут листья, ветер шепчет
Внимает им асфальт безмолвный
А город спит, прошел уж вечер
И равнодушен мрак оконный
Но слышу я, о чем толкуют
За шорохом не уловимым
Они грустят, они тоскуют
Что время будто бы застыло
Нет места больше безрассудству --
Спокойствие теперь в почете
В тюрьме и морге все безумцы,
Всё тихо, глухо как в болоте
Да лучше б мы потухли разом
Чем тлеть мучительно и долго,
Чем видеть мир лишь правым глазом
Ослепнуть бы -- так больше толку
Не в этом наше назначенье
Чтобы смиренно гнуться к полу
Страдает пламя в заточенье --
Освободи его, попробуй
Зажги огонь в груди могучей
Не бойся, жжет он так приятно
Забудь о жизни той зыбучей,
Что мучила тебя когда-то
Будь первым факелом свободы,
Гори так ярко, словно звёзды
Зажги огонь в сердцах народа,
Пусть пламенем нальется воздух!
Пусть яркий свет окатит землю
Он не потухнет, это сказки
Лишь выдерни его из плена
Решительно и без опаски!
| stihi_ru/texts/2017/08/2017081873014.txt |
Не вижу нынче я гитар...
ни у прохожих...во дворах...
не слышно рукотворных чар...
одни лишь гаджеты в руках...
А в недалёкие года...
любимой спутницей была...
струною сердце раскрывала...
за плечи лентой обнимала...
С неприхотливым...добрым нравом...
не только к профессионалам...
влекла неопытных юнцов...
чуралась храмов и дворцов...
Звучали пошлые куплеты...
романсы...дивные сонеты...
и ублажала слух солдат...
и хулиганистых ребят...
Была доступна...по карману...
любому голосу...вокалу...
незаменима у костра...
своей романтикой влекла...
Как жаль...забыты гриф и струны...
живое...чудное звучание...
гитара...детище фортуны...
моя любовь к ней...и признание...
21.10.2016. г;
| stihi_ru/texts/2017/01/20170108158903.txt |
Мозолит солнца огонек,
истошным криком.
Состав
вдоль берега потек,
- разговори-ка:
колес надломленную грусть,
и воровато
Споют вагоны
зимний блюз
про боль утраты.
Про полустанки, рудники,
Про Север Крайний.
Про то, как злые ледники
От моря втайне,
Замкнут, бывало, корабли,
Вдали от дома,
И только тросы да рули
в руках старпома.
Споет натруженный прицеп
Про то, как люди,
В земную крепь
всея земли
Вмерзали -- в зуде,
По теплым избам --
По семье
сгорая навзничь,
Треклятым "-измам"
С под-Небес
Вертая казни!
Так проклиная, что мороз
Звончее жалил.
Шла не на шутку,
Под откос -
страна
бес-правил!
Мозолит солнца огонек
глаза и души.
Состав
вдоль берега потек,
Покрепче слушай!....
Сретение Господне 15.02.16г
| stihi_ru/texts/2016/02/2016021588717.txt |
Из нежно-бело-снежного, хрупкого как лёд,
Красивого хрусталика, монисто соберу.
Пусть сказочная фея, его себе возьмёт,
Когда в ручье прохладном монисто оброню.
Неслышно с шеи скатится холодною росой,
Когда к воде губами горячими прильну.
Пусть лучше фея леса, его возьмёт с собой,
Чтоб ты, его однажды, не бросил в полынью.
23.11.2016(мс)
| stihi_ru/texts/2016/11/2016112383703.txt |
В. Е. Г.
Он не молился, преклоняясь,
Не тайно от людей грешил,
Жука травил, не издеваясь,
А после -- просто водку пил.
Ведь надо было яд чтоб ядом
Из тела выгнать -- клином клин.
Чтоб вечером под звездопадом
Вкушать с вареньем пышный блин.
Вдыхал Егорий воздух свежий.
Окончен день, настала ночь.
Лица коснулся ветер нежно...
"Как людям было не помочь...
Картошку съел бы колорадо,
Пущай и силушка не та,
Есть русское словечко -- "надо!" -
Так думал он. -- "Свети, звезда.
А я пойду на боковую,
Ведь завтра будет новый день.
Осваивать передовую
Вновь предстоит, хоть, право, лень."
12/VI -- 2015 г. Вавильченкова Е. С.
| stihi_ru/texts/2015/12/20151202104603.txt |
Вечер, море, пляж, палатка,
А в палатке "огонёк"
Два стаканчика для сока,
Колбаса и бутерброд.
Пьём "целебную микстуру"
Обсуждая долгий путь...
Дожидаемся знакомых,
Чтоб скорей уже "уснуть"
А при встречи с них смеёмся,
Мол тупы как ржавый нож.
Так поставили палатку
Что от вида тупо ржешь.
Ночку провели на славу,
На шезлонге, под луной.
Я от ласк твоих сгорала,
Издавая тихий стон.
Время мчалось безустанно,
Вот уже и новый день.
Моря шум и чаек крики,
А вставать увы так лень...
Вскоре началась готовка,
Сбор дровишек для костра.
Всем уже давно налито,
Песни, крики у "стола"
Провели денёк на славу,
Разошлися все поспать.
Но пол ночи доносилось,
Мол, пошли еще бухать!!!
| stihi_ru/texts/2015/06/201506253704.txt |
Ты ходишь ли на лыжах А Не слышу.
Не "разик-два", а - по "тридцатке" в день,
Да каждый день. Не говори про "грыжу" -
И проще всё, и с сотни раз сложней.
Нет, если "не твоё", то нет претензий, -
Найди "своё", способное подать:
Просторы, тишь, свиданье со Вселенной,
Нагрузки, возвращенья благодать.
Пройди за март шесть сотен километров,
Перестирай всё потное по дням,
Договорись (сумей!) о силе ветров,
Снег выпроси - ладонь тебе подам.
Нет, я совсем не так высокомерен,
Чтоб не подать "не лыжнику" руки.
Тебе подам - за то, что ты поверил
Себе и ангелам безжалостной пурги.
Да, лыжники погод не выбирают -
Для ежедневности нет "правильных" погод, -
Они себя в часть мира превращают
Часа на три, чтоб совершить поход.
Папка 9-2 - стихотворение - 30
| stihi_ru/texts/2016/03/20160328149503.txt |
Расскажи - о чём думы печальны, гранитный солдат.
Вложить душу в тебя скульптор, видимо, очень старался.
И теперь ты глядишь на столбцы из фамилий и дат
Так, как будто бы сам с каждым павшим в бою попрощался.
Расскажи, как над миром спасённым вставала заря
Цвета знамени нашей тяжёлой, великой Победы.
Раз над гарью весна расцветает - наверно не зря
Обагрили зарю своей жертвенной кровушкой деды.
Чем сегодняшний день обернётся - неведомо нам -
Снова гарью над миром повеяло и мертветчиной.
Только знаешь, гранитный солдат - ваши подвиги там
До сих пор всех нацистов и прихвостней - страха причина.
И они в этом страхе бессильном воюют с тобой,
Опускаясь с разнузданной злобностью в гнусь вандализма.
Получается - снова вступили вы в яростный бой
Против полчищ и старых, и новых адептов фашизма.
Мы придём в день Победы отвесить вам низкий поклон,
И надеяться хочется - без новых жертв обойдётся.
Но салютов раскат, словно колоколов перезвон,
Вашей праведной доблести эхом в сердцах отзовётся...
2016
фото из интернета
| stihi_ru/texts/2016/06/201606054214.txt |
Хоть раз касалось небо твоих губ
Лишь раз касалась я губами неба.
Мы ничего не видели вокруг.
Ты был со мной, а кажется что не был.
Тепло твоих ладоней на плечах
Согрело душу мне, вернув надежду.
Моя судьба теперь в твоих руках.
Ты лишь со мной, ты не чужой, как прежде.
Я вся твоя, я возрождаюсь вновь
Из пепла и чернеющей разрухи.
Лишь Я и Ты. Мы вместе и Любовь.
Закрыв глаза, целую твои руки.
Ты лишь слегка дотронулся до глаз,
Поцеловал изогнутую спину.
Теперь все ангелы поют только для нас,
И в тишине ты шепчешь моё имя.
Ласкаешь волосы мои рукой,
И зарываясь в них, ты дышишь ими.
На всей земле теперь одни с тобой.
Теперь ты бог мой, я - твоя богиня!
Фрагмент картины Arthur Saron Sarnoff
| stihi_ru/texts/2016/09/20160907196701.txt |
Торговец смертью,
Торговец ядом..
Он преспешник Ада,
Ему не верьте!
Торговец злом,
Кто ему дал право,
Приносить отраву
В наш священный дом!
Его сладкие речи -
Лишь сплошные обманы,
Он торговец дурманом,
Что людей всех калечит.
Ему нет оправдания
И нету прощенья,
Он торговец забвением,
Что приносит страдания.
Торговец нирваной,
Которая лжива,
Что толкает к обрыву,
Превращая жизнь в рану.
Только бесы и черти
В его душе, там нет света,
Призвать нужно к ответу
Всех торговцев смертью!
| stihi_ru/texts/2015/07/20150713108717.txt |
И прочитав все эти строки,
Запомню все я в голове.
Как сильно ,любил он ее руки,
И клялся в чувствах в тишине.
Средь бела дня , под белым пеплом,
Чуть виден был шинельный силуэт.
Под громким выстрелом и криком,
Пал скромный и великий мой поэт.
И суета обрушилась на небо,
И птицы улетели в никуда.
Чего желал от жизни этой
Чего хотел, когда глядел он в облака
И прочитав все эти строки.
Представь картину в голове:
Как сильно любил он ее руки,
И клялся в чувствах в тишине.
| stihi_ru/texts/2017/01/2017010381901.txt |
Прошли лучшие годы
Безмятежности и неги,
Водку заменили содовой,
И работаем, как негры.
Где наша ярая правда
Где все дороги сошлись,
Там светит небесная рада,
Указывая высоко ввысь.
У обрыва нас ждут страхи,
Внизу камни и волны,
Так закаляется характер,
Расправляя крылья вольно
В направлении заката!
Прошли лучшие годы
Колени стерты от падений,
Но мы еще раз попробуем
В каждой попытке наше спасение!
Наш новый шанс и день,
Маленькая жизнь сызнова,
Которая не будет без огней,
Ведь небо звезды вызвало,
Ведь глаза с угольками,
Только коснись -- одна искра!
И вспыхнет потухшие пламя
Как от Прометеево костра,
Собирая вокруг себя племя.
Но наш путь, путь одиночек!
На нашей дороге нет знаков,
Звезда солнце наш источник!
И мы уверены, что завтра
Придет новый день точно.
Только пусть потухнут огни,
Там где они не должны пылать!
Пусть сердца падают от любви,
Пусть проржавеет кровавый булат.
Весна собирает свой урожай
И смерть за ней поспевает,
Что не успеваешь крикнуть: Прощай!
Мы свой голос в молодости порвали,
Мы свои мечты позабыли, а жаль!
Жаль, что нас не спросили,
Печаль, что мы последние силы
Отдавали вопреки мечтам,
Посланные на небесный почтамт,
Где есть зал забытой славы,
Где нет левых и правых,
Только в руках с именем рамка,
Годами жизни и смерти...
С годами все меркнет.
Прошли лучшие годы,
Прошлое омыто кровью,
Тучи как самолеты грозные
Норовят нас познакомить
С ужасами былых лет,
Окунаясь душою в смерть...
Липкая ртутная жидкость,
В которой миллионы рук
Пытаются ухватиться,
Но массовый толпы испуг
Не позволяет выбраться
И выбросить из себя
Тревогу, угнетение и страх.
Все изменить в наших руках!
Душит, душит змея,
Обвиваясь вокруг тела,
Не дышу, не дышу я,
Кожа обескровлена, белая,
Что я умираю -- просыпаюсь.
| stihi_ru/texts/2015/05/20150521142203.txt |
От сих до сих, от снега до снегов,
до белого безмолвия меж нами,
где рай - частица мира дураков,
наполненного старыми стихами.
И некого бессмысленно винить.
А если виноватить, то погоду.
От сих до сих - натянутая нить,
от снега до снегов, от года к году,
от памяти до памяти моей,
в которой позапрошлое - нечётко.
На день и ночь год нынешний длинней,
а кажется, на целое "о чём-то"...
| stihi_ru/texts/2016/01/2016011666003.txt |
или как я в детстве понимал совмещенные геометрии Евклида и Лобочевского
Плоскому миру -- необходим объём фантазии далее эта фантазия заключающаяся в объеме должна спроецировав объем и придя в значение квадрата и куба сформировать движения направлений в едином ключе, но сколь бы мы не исходили от объёма он проецируется точкой бытия и перевоплощается в различные многоуровневые профили образованные линией -- затем линия двигаясь в направлениях концов и каждой точки самой линии проецирует плоскость плоскость и при движении плоскости в различных диаметральных противоположенных направлениях проецирует объём линии же объёма становятся следующими измерениями в плоскости и проецируются в ней и вне её -- нравственным принципом субъекта находящегося в центре внимания или в центральной точке объема, и разно направленна во все стороны в количестве 360 * находящегося в степени бесконечности ограниченного лишь сферой пространства, и создающего образы и мысле формы...
| stihi_ru/texts/2017/09/2017091888217.txt |
Es gibt Punkte in unserem Leben,
da bleibt uns nichts Anderes uebrig,
als das Steuer
wieder selbst in die Hand
zu nehmen,
da ist es das
Wichtigste, uns selbst treu
zu bleiben, damit wir nicht
unser Herz,
die Wahrhaftigkeit
und
unseren wahren
Seelenausdruck verlieren.
Diese Punkte sind Wendepunkte,
Kreuzungen
und
Endpunkte eines Weges,
aber auch Anfang,
Haltestelle,
vielleicht auch Ziel
eines anderen
WEGES.
Geh Deinen Weg.
| stihi_ru/texts/2015/10/2015100140101.txt |
Ведь я могу быть и хорошим,
И чувства страстно отыграть,
Веселым, хмурым, ярким тоже,
И злобным демоном предстать.
Могу быть тихим, милым, гордым,
И гневно откровением послать,
Безбашенным, всегда упорным,
И хладнокровной сталью стать.
Гусарской рифмой накачу,
И гневным матом закричу,
А может страстно прошепчу,
Но чаще в шуме я молчу.
И пусть считают ненормальным,
По времени совсем не актуальным,
Психом или неудачником банальным,
А может гением фатальным.
Я буду тем, кем и являюсь!
Кому-то неудобным и опасным,
Но для родных любимым быть стараюсь,
А для кого-то странным и прекрасным...
Неважно, что это за путь,
Куда ведет эмоций суть,
Я никогда не стану врать,
Другую сущность примерять.
И в этом мире не блестящем,
Среди завуалированных мер,
Я буду только настоящим.
Ведь я совсем не лицемер!
| stihi_ru/texts/2017/10/20171009102217.txt |
Я начинаю утро с чая,
Как ритуала всех эпох.
Меня как будто бы встречает
Своей неспешностью Восток.
А может Север ледородный,
Заваркой жгучей синих вьюг.
Иль Запад чопорный, холодный,
Иль утомлённый солнцем Юг...
Сижу на кухоньке, мечтаю.
Щепотку скромно заварил.
Всё второпях, и жаль, что чая
По-настоящему не пил..
| stihi_ru/texts/2017/11/2017111623114.txt |
просто нужен человек,
чтобы приподнять твой век:
вмятый в ужас и руду,
в плесень и белиберду -
свет.
вынуть сердце - безнечастным,
спасению своей разскрасной...
где такую я найду
смерти нет.
а я в аду.
| stihi_ru/texts/2017/11/20171130100703.txt |
У каждого из нас есть такие места,
Куда нас память часто возвращает:
Деревни, села или города,
Что люди Родиною Малой называют.
И у меня, конечно, такое место есть-
Деревня в Татарстане--Лаптевкою зовется,
Я родилась в деревне и детство мое здесь,
Умчалось безвозвратно и больше не вернется.
Живет моя деревня среди лугов некошеных,
Напившись ключевою водой из родника,
Дубрава на пригорочке, где много троп нехоженых,
И запах в чистом воздухе и ягод и медка.
Названья очень чудные у деревенских улочек,
И у местечек тоже свои названья есть,
Мяуты и Менситово, а вот свернул проулочек,
Слободка и Ерзовка, и Барский сад здесь есть.
Прекрасным было детство -- я помню очень многое,
Пусть не было планшетов, смартфонов и компов,
Зовут его советское, а лучше босоногое,
Ведь босиком мы бегали - по лужам вдоль домов.
Прекрасно помню бабушку, в таком цветном переднике,
Проворно хлопотавшую с ухватом у печи,
И свежий запах хлеба, с картошкою вареники,
И кашу размалевшую, и в чугуночке щи.
Еще я помню зимы: морозные и снежные,
Как с гор катались в саночках, нам сделанных отцом,
В морщинах руки бабушки -- любимые и нежные,
Замерзших согревали нас таким родным теплом.
И не забыть конечно же, как трактора могучие
По деревенским улицам ометы волокли,
А мы цеплялись сзади их,нас не было везучее,
И на подшитых валенках скользили, как могли.
И лето помню жаркое, и ливни помню с грозами,
Как лопались на лужах огромных пузыри,
И высыпали в улицу из дома дети босыми,
Носились до полуночи, сверкая пятками.
За домом за Гавриловым купались на запруде,
За Барбашевым домом пасли своих коров,
Как за горохом бегали мы в поле по дороге,
Нарвав его охапками -- тикали со всех ног.
Играли на завалинке у дома у соседского
В садовника гурьбою мы, и телефон глухой,
А также помню прятки и много еще детского,
Как загоняла бабушка, уставших, нас домой.
Лечили нас бесхитростно старушки-врачеватели,
Что жили по соседству, все здесь же - в улице
К ним нас водила бабушка, сказав об этом матери,
Таща силком нас за руку и с ужасом в лице.
Мне зубик залечила старушка баба Варя,
Дала заговоренный комочек в марле мне,
На вкус была картошка,или из хлеба тюря,
Имело это силу лечебную вполне.
Дрова с сестрой пилили однажды утром летним,
И вдруг опилок как-то попал в открытый глаз
И баба Груня Жарова, вдруг образом чудесным,
Достала языком его и полегчало враз.
Уж поредели улицы и покосились домики,
И проживают в домиках одни лишь старики,
А есть дома заброшены -- у них глазницы темные,
Тропинки к этим домикам бурьяном заросли.
Вот возвращаюсь мыслями я в годы те далекие,
И сердце почему-то так ноет и щемит,
Я понимаю с опытом,что корни наши крепкие,
И где б не находились-- к ним нас всегда манит.
Порой мы приезжаем, ждет Родина нас малая,
К родным кто едет, к близким, живущим до сих пор,
Причины у всех разные, моя --она печальная:
Иду к могильным холмикам с поникшей головой.
Да, приезжаем редко -- нам некогда бывает,
Работа заедает -- ну в общем недосуг,
И едем мы на Родину,когда нас прижимает,
Как хорошо нам дома -- мы понимаем вдруг!
Опустим ноги в речку и ключевую воду
Ладонями мы жадно попьем из родника,
Проблемы в бездну канули -- их не было и с роду...
И вновь нам открывается деревни КРАСОТА!!!
| stihi_ru/texts/2015/12/2015121336102.txt |
На песню, преданной стараньем,
Судьбы, очнувшейся от сна,
Приедут феи три желанья,
Подобных вечеру Брока.
Ступеней полуночной бури,
Весна прочла свой чистовик,
Души, постылой самодурам,
Приятной ласковых харит.
Сомненьем, вызванном умело,
Приходит новая стезя,
Того, что красками и мелом
Душа сковала у огня.
А века взяв ещё борозды,
Ведомых счастием труда,
Ты исцелишь больные слёзы,
Своим призванием врача.
| stihi_ru/texts/2015/12/2015122961714.txt |
Мой мир и моя жизнь - моя семья,
В которой родилась, училась жить.
Мой мир - мой дом, где все - мои друзья.
То место, где собой могу я быть.
Мой тихий мир - семья, что создала -
Плечо мужское, (вместе - наша сила),
Ребёнок, так похожий на меня,
Которую под сердцем я носила.
Мой дом - где я могу творить, мечтать.
За счастье и за боль здесь не осудят.
Где, если ты упал, помогут встать
Любимые мои, родные люди.
Мой мир - есть то, чем я сама дышу,
Мой мир - есть те, кого зову "своими",
Мой мир - есть всё, что я другим дарю -
Все чувства от начала и по ныне.
Светлана Смыслова -16-10-16-
| stihi_ru/texts/2016/10/20161016100801.txt |