Espera, octubre.

No hables, voz. Abril xem disuelve apenas
la piel de las estatuas en espuma,
aún canta en flor el árbol de las venas,
y ya tu augurio a ras del mar, tu bruma
que sobre el gozo cuelga sus cadenas,
y tu clima de menta, en que se esfuma
el pensamiento por su laberinto
y se ahonda el laberinto del instinto.

No quemes, cal. No rayem las paredes
de aire de abril de mi festín tu aviso.
Si ya me sabes presa de tus redes,
si a mí soñar vivir nací sumiso,
vuelve al sueño real de que procedes,
déjame roca el humo infiel que piso,
deja a mi sed el fruto, el vino, el seno,
y a mi rencor su diente de veneno.

Espejo, no me mires, todavía.

Abril nunca es abril en el desierto,
y me espía tu noche todo el día
para que al verte yo me mire muerto,
Narciso no murió de egolatría,
sí cuando le enseñé que eres incierto,
que eres igual al hombre que te mira
y que al mirarse en tí ya no se mira.

FORMA 102

Es ya el cielo. O la noche. O el mar que me reclama
con la voz de mis ríos aun temblando en su trueno
sus marmoles yacebtes hechos carne en la arena,
y el hombre de la luna con la foca del circo,,
y vicios de mejillas pintadas en los puertos,
y cruces de perjurio que caen como gaviotas,
y el horizonte tierno, siempre niño y eterno.
Si he de vivir, que sea sin timon y en delrio.

Canción sin nadie.

Niño Abril me escribió de un pueblo
por completo silvestre, por completo.
Pero yo con mi sombra estaba
jugando al sube y baja
en balanzas de aire, en la ventana,
y el pasado pesaba más
y se divulgó aquella carta
al caer con mi angustia al bulevar.

«Señor policía el viento,
yo no ando desnudo, no,
que la sombra que ves llorando
de un libro mío se escapó.)

Niño Abril me escribió: "El campo
cambia veinte años cada día,
pero si lo ves con mis ojos
huele siempre a verdiamarillo."

Camino incansable, automóvil
para poetas, si empre a cien
kilómetros y río que se va.
El cenit viene con nosotros,
el horizonte huye sin fin.

Niño Abril me escribía: "En Junio,
ya no flor y no fruto aún
¿qué prefieres, el pan o el vino?"
Yo prefiero el vino y el pan,
y ser a la vez yo y mi sombra,
y tener cabal todo el campo
en un árbol del bulevar.

«Señor policía el cielo,
yo no la he robado, no,
que la estrella que ves quemándome
de un sueño mío se cayó.)

G. O.