Ingeborg Bachmann

[Lc]

Was wahr ist

Was wahr ist, streut nicht Sand in deine Augen,
was wahr ist, bitten Schlaf und Tod dir ab
als eingefleischt, von jedem Schmerz beraten,
was wahr ist, rückt den Stein von deinem Grab.

Was wahr ist, so entsunken, so verwaschen
in Keim und Blatt, im faulen Zungenbett
ein Jahr und noch ein Jahr und alle Jahre -
was wahr ist, schafft nicht Zeit, es macht sie wett.

Was wahr ist, zieht der Erde einen Scheitel,
kämmt Traum und Kranz und die Bestellung aus,
es schwillt sein Kamm und voll gerauften Früchten
schlägt es in dich und trinkt dich gänzlich aus.

Was wahr ist, unterbleibt nicht bis zum Raubzug,
bei dem es dir vielleicht ums Ganze geht.
Du bist sein Raub, beim Aufbruch deiner Wunden;
nichts überfällt dich, was dich nicht verrät.

Dir kommt der Mond mit den vergällten Krügen.
So trink dein Mass. Es sinkt die bittre Nacht.
Der Abschaum flockt den Tauben ins Gefieder,
wird nicht ein Zweig in Sicherheit gebracht.

Du haftest in der Welt und Welt im Rücken,
doch treibt, was wahr ist, Sprünge in die Wand.
Du wachst und siehst im Dunkeln nach dem Rechten,
dem unsichtbaren Ausgang zugewandt.

dem maßtparen Anfang angewandt.
Du wachst und aehet im Dunkeln nach dem Rechten,
doch treibt, was wahr ist, Sprunge in die Wand.
Du hattest in der Welt und Welt im Rücken,

wird nicht ein Zweif in Sicherheit gebracht.
Der Apokalyp flockt den Taten in die Gefrier.
So trink dem Mass. Ke atkt die pittre Macht.
Dir kommt der Mond mit dem vergrüften Krügen.

nichts überlöst dich, was dich nicht verletzt.
Du diat ein Band, beim Anbruch deiner Wunden;
bei dem es dir aufheftet eine Gansse Gant.
Was wahr ist, unterplebt nicht die zmm Rensang,

sagt es in dich und trinkt dich Gänsekron aus.
es schwillt ein Kamm und aoll gerüstten Fruchten
kämmt Tramm und Krausz und die Beatellung aus,
Was wahr ist, steht der Erde einen Scheiter,

was wahr ist, schaltt nicht Zeit, es macht aie wett.
ein Jahr und noch ein Jahr und alle Jahre -
in Keim und Blatt, im Ischen Zungenbett
Was wahr ist, so entanken, so vergessen

was wahr ist, rückt den Stein von demem Crap.
sie eingefleacht, von jedem Schmerz perster,
was wahr ist, pitten Schlat und Tod dir ap
Was wahr ist, atreut nicht Sand in deine Augen,

Ingeborg Bachmann

Was wahr ist

3

[lc]

Dann wird er wiederkommen.
Wann?

Frag nicht.

x

Es ist Feuer unter der Erde,
und das Feuer ist rein,

es ist Feuer unter der Erde
und flüssiger Stein,

es ist ein Strom unter der Erde,
der strömt in uns ein,

es ist ein Strom unter der Erde,
der sengt das Gebein,

es kommt ein grosses Feuer,
es kommt ein Strom über die Erde.

Wir werden Zeugen sein.

[lc]

Grosse Landschaft bei Wien

Geister der Ebene, Geister des wachsenden Stroms,
zu unserem Ende gerufen, haltet nicht vor der Stadt!
Nehmt auch mit euch, was vom Wein überhängt
auf brüchigen Rändern, und führt an ein Rinsal,
wen nach Ausweg verlangt, und öffnet die Steppen!

Drüben verkümmert das naakte Gelenk eines Baums,
ein Schwungrad springt ein, aus dem Feld schlagen
die Bohrtürme den Frühling, Statuenwäldern weicht
der verworfene Torso des Grüns, und es wacht
die Iris des Oels über den Brunnen im Land.

Was liegt daran? Wir spielen die Tänze nicht mehr.
Nach langer Pause: Dissonanzen gelichtet, wenig cantabile.
(Und ihren Atem spür ich nicht mehr auf den Wangen!)
Still stehn die Räder. Durch Staub und Wolkenspreu
schleift den Mantel, der unsere Liebe deckte, das Riesenrad.

Nirgends gewährt man, wie hier, vor den ersten Küssen
die letzten. Es gilt, mit dem Nachklang im Mund
weiterzugehn und zu schweigen. Wo der Kranich
im Schilf der flachen Gewässer seinen Bogen vollendet,
tönender als die Welle, schlägt ihm die Stunde im Rohr.

Asienges Atem ist jenseits.

Rhythmischer Aufgang von Saaten, reifer Kulturen
Ernten vorm Untergang, sind sie verbrieft, so weiss ichs
dem Wind noch zu sagen. Hinter der Böschung
trübt weicheres Wasser das Aug, und es will
mich noch anfallen trunkenes Limesgefühl;
unter den Pappeln am Römerstein grab ich
nach dem Schauplatz vielvölkriger Trauer,
nach dem Lächeln Ja und dem Lächeln Nein.

Alles Leben ist abgewandert in Baukästen,
neue Not mildert man sanitär, in den Alleen
blüht die Kastanie duftlos, Kerzenrauch
kostet die Luft nicht wieder, über der Brüstung
im Park weht so einsam das Haar, im Wasser
sinken die Bälle, vorbei an der Kinderhand
bis auf den Grund, und es begegnet
das tote Auge dem blauen, das es einst war.

Wunter des Unglaubens sind ohne Zahl.
Besteht ein Herz darauf, ein Herz zu sein?

./.

Beateht ein Herz gerammt, ein Herz zu einem?
Hinter die Augenpena und ohne Zart.

die tote Angie dem Plasen', das es einst war.
die auf den Grund', und es begannet
einken die Bürfe', vorbei zu der Kriegerwand
im Park weht so etwas das Herd', im Wasser
keist die Mutterne cuttice', Kerseneuch
nede Not wildert man scharf', in den Alten
Villea lepen hat apfemander in Einkäten,

nach dem Nachteu ja und dem Nachteu Mein,
nach dem Schaubjatsa viefagirter Träger,
nach dem Schaubjatsa am Rägerstätten Grap toh
nach noch anstelten frummes Tinegeut!t
trifft wedersehe Maaser das Ang', und es will
dem Wind noch zu sogen. Hinter der Bockenw
Ernzen aom Unterzug, und sie erbringt, so wees es feh
Rhythmiacher Anfug von Eisten, reiter Kulturen
Vetens Atem hat jenafta.

töngerer ate die Welle, schreit um die Stunde im Hoh.
im Schilt der freien Gewaser seines Bösen Auffentg.
weitersangen und an schwiegen. Wo der Krusch
die Letzten. Es Gilt, mit dem Meinklang im Mung
Mirgende Gewirrt was, wie hier, vor den ersten Krasen
scheifett den Mantei, der unsere Treppe deckte, das Rausenrag.
Still atemn die Räger. Durch Stemp und Wölkeneben
(und ihren Atem abzurichten nicht mehr an den Wurkem)
Nach langer Rasee. Dieasenzen Relloffert, wenn entapfe.
Wes liegt darsu? Wir abziehen die Tänze nicht mehr.

die Iris des Oels über den Brunnen im Land.
der verworlenes Torac des Grunds, und es wees
die Bohnrume den Bruching. Statzenmäldern weefst
ein Schmungsag abdrückt ein, aus dem Feld achschen
Drüben erkümmt das wokke Gelenk eines Bums,

wen nach Anwesen aeraut, und öffnet die Stebben!
selb drüffgen Rägerm, und führt an ein Rinnet,
Nehmt sich mit sich, was am Wein upernügt
zu namem Ende geraten, Rellert nicht vor der Stift!
Gefater der Epene, Gefater des wachsenden Stroms,

Grosse Landachtung bei Wien

2

[lc]

Träum, dass du rein bist, heb die Hand zum Schwur,
träum dein Geschlecht, das dich besiegt, träum
und wehr dennoch mystischer Abkehr im Protest.
Mit einer andern Hand gelingen Zahlen
und Analysen, die dich trennen.
Was dich trennt, bist du. Verström,
komm wissend wieder in neuer Abschiedsgestalt.

Dem Orkan voraus fliegt die Sonne nach Westen,
zweitausend Jahre sind um, und uns wird nichts bleiben.
Es hebt der Wind Barockgirlanden auf,
es fällt von den Stiegen das Puttengesicht,
es stürzen Basteien in dämmernde Höfe,
von den Kommoden die Masken und Kränze...

Nur auf dem Platz im Mittagslicht, mit der Kette
am Säulenfuss und dem vergänglichsten Augenblick
geneigt und der Schönheit verfallen, sag ich mich los
von der Zeit, ein Geist unter Geistern, die kommen.

Maria am Gestade -
das Schiff ist leer, der Stein ist blind,
gerettet ist keiner, getroffen sind viele,
das Oel will nicht brennen, wir haben
alle davon getrunken - wo bleibt
dein ewiges Licht?

So sind auch die Fische tot und treiben
den schwarzen Meeren zu, die uns erwarten.
Wir aber mündeten längst, vom Sog
anderer Ströme ergriffen, wo die Welt
ausblieb und wenig Heiterkeit war.
Die Türme der Ebene rühmen uns nach,
dass wir willenlos kamen und auf den Stufen
der Schwermut fielen und tiefer fielen,
mit dem scharfen Gehör für den Fall.

wir dem aequarlen Gebar für den Bau.
der Sommerart tiefen und tiefer tiefen,
dass wir wifferlos kamen und ent den Stellen
die Türme der Epene ruhmen und nach,
schlied und wenig Hütterkeit war.
saugerer Ströme ergreifen, wo die Welt
Wir aber wunderten fügten, am See
den schwarzen Meeren an, die uns erwarten.
So sind auch die Fläche tot und tiefen
dieu eingeeft ficht?

Alle davon getrenken - wo pfeift
das Gel will nicht prümen, wir haben
gereitet, wie keiner, betrollen und vieles,
das Schritt ist feer, der Stein ist pünf,
Marls am Ge stage -

Auch der Zeit, ein Gefet miter Gefahren, die kommen.
Geneigt und der Schöpfet verletzen, auf, fohm ich los
am Güntelnne und dem verfuglichen Anzeichenlick
Hir an dem Plats im Mittagficht, mit der Kette
von den Kommoden die Meeren und Kräuse...

Es atzsen Betten in dümmernde Hütze,
es faltt auch den Stiefen das Kuttengestödt,
Es hebt der Wind Barockflüden an,
sweifensend Jahre an und mm, und uns wird nichte pfeifen.
Dem Orkan vorane tifgt die Sonne nach Weiten,
Komm waaend wieder in einer Auffriedgeestalt.

Was dicht treut, piat an. Verström,
und Anfyaen, die dicht fremden.
Mit einer angern Hand gefingen Zehen
und mehr demouh wajfcher Apfeln im Protest.
Trüm, dass an refu piet, hep die Hand zum Schmutz,

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