ESTOS CUATRO NEGROS LINCHADOS

A Nancy Cunard, a Langston Hughes,
Recuerdo de nuestro encuentro en
Paris, en 1937.

Aquí me tienen. Soy un negro colgado.
Otro más, otro más —dice la recia viga—
... Este jugo conmigo cuando yo era un alerce
y di papel para los miserables
de la International News Servicios...

Subí a un tren para blancos.
Aun veo el relámpago de acero de los rieles
y la anguilla cobarde del garrote del policeman
sobre mi espalda, y mi guitarra muerta.

No reclamé. Por mi lo hicieron algunos hombres blancos.
Sobre ellos cayó la tormenta de piedra y yo morí diciendo:
—Gracias, hermanos blancos. ¡Unidos venceremos!
... Recuerdos para Wallace.

Aquí me tienen. Soy un negro colgado.
¡Qué extraña flor este pino ha brotado!
Le pisé el pie a una señora blanca.
Alguien me empujó. Eso es todo.
Ella iba a la boite. Lo siento.
Ahora soy un negro muerto.

Cuando en la noche —negra es la noche—
vengan los míos a llevarme
al cementerio, también negro,
como una lágrima dura,
como una semilla oscura,
sobre la tierra caeré ¡ay! negra como yo.

Aquí me tienen. Soy un negro colgado.
Quedó en las plantaciones mi espectro trabajando

Dicen que por violar a una muchacha blanca.
Lo confesó ella misma y por cincuenta dólares
(acaso hurtados a los fondos Marshall).
Declaro que era linda, sin embargo
y me miraba, temblorosa y pálida,
como un gatito enfermo.
La mentira arrugó su graciosa nariz.
Pero yo fui colgado.

Sí, era linda, no tanto como Celeste, mamy,
en el dulce dialecto del arroz y el tabaco,
allá en el Sur...

Oh, palmara, oh la fina
primavera empinada, ebano palpitante,
novia del spiritual-blues y la esperanza.

Soy un negro colgado
Y alla oculta un puñal en su falda ondulante.

Aquí me tienen. Soy un negro colgado.
Nadie diga por mí: "Será vengado".
Sólo pido justicia y libertad y amor entre las rajas.

Robé un poco de leche para mi baby enfermo.
No digan "pobre negro". No soy un pobre negro.
Ahora que estoy colgado sólo me faltan alas.
¡Me gustaría conocer el cielo!

Ma'am ya lo dijo aquel judío blanco:
Arreglemos la tierra antes.
El cielo se le dejamos a los zorriones y a los ángeles

Soy un negro colgado.
Pero quisiera ver, desde allá arriba, el día Esperado.

Aquí nos tienen. Somos cuatro negros colgados.
Sombras que ahora acaricia la brisa azul del río.
La más antigua herida nos sangra en el costado.

Mientras morimos, otros negros nacen y nacen otros blancos
y estos sí que verán un alba sin siluetas de lividos ahorcados,
sin sollozos de madres desgarradas y solas
yves penetrantes de nuestros bellos niños.

Adiós, poeta lejano que cantas por nosotros.
Recibe nuestro último suspiro...
—Oh, espera Jim, espera Tom, espera Charlie, espera Jhony...
Recuerdos para Lincoln.

Raúl González Túñon