LA SANGRE DERRAMADA

¡Qué no quiero verla!
Dile a la luna que venga,
que no quiero ver la sangre
de Ignacio sobre la arena.

¡Qué no quiero verla!

La luna de par en par.
Caballos de nubes quietas,
y la plaza gris del sueno
con sauces en la barrera.

¡Qué no quiero verla!
Que mi recuerdo se quema.
¡Avisad a los jazmines
con su blancura pequeña!

¡Qué no quiero verla!

La vaca del viejo mundo
pasaba su triste lengua
sobre un hocico de sangres
derramadas en la arena,
y los toros de Guisando,
casi muerte y casi piedra,
mugieron como dos siglos
hartos de pisar la tierra.
No.
¡Qué no quiero verla!

Por las gradas sube Ignacio
con toda su muerte a cuestas.
Buscaba el amanecer,
y el amanecer no era.
Busca su perfil seguro,
y el sueño lo desorienta.
Busca su hermoso cuerpo
y encontró su sangre abierta.
¡No me digáis que la vea!
No quiero sentir el chorro
cada ve? con menos fuerza;
ese chorro que ilumina
los tendidos y se vuelca
sobre la pana y el cuero
de muchedumbre sedienta.
¡Quien me grita que me asome!
¡No me digáis que la vea!

No se cerraron sus ojos
cuando vio los cuernos cerca,
pero las madres terribles
levantaron las cabezas.

Y a través de las ganaderías,
hubo un aire de voces secretas
que gritaban a toros celestes,
mayorales de pálida niebla.

No hubo príncipe en Sevilla
que comparársele pueda,
ni espada como su espada
ni corazón tan de veras.
Como un rio de leones
su maravillosa fuerza,
y como un torso de mármol
su dibujada prudencia.
Aire de Roma andaluza
le doraba la cabeza
donde su risa era un nardo
de sal y de inteligencia.
¡Qué gran torero en la plaza!
¡Qué buen serrano en la sierra!
¡Qué blando con las espigas!
¡Qué duro con las espuelas!
¡Qué tierno con el roció!
¡Qué deslumbrante en la feria!
¡Qué tremendo con las últimas
banderillas de tinieblas!

Pero ya duerme sin fin.
Ya los musgos y la hierba
abren con dedos seguros
la flor de su calavera.

Y su sangre ya viene cantando:
cantando por marismas y praderas
resbalando por cuernos ateridos,
vacilando sin alma por la niebla,
tropezando con miles de pezuñas
como una larga, obscura, triste, lengua,
para formar un charco de agonía
junto al Guadalquivir de las estrellas
¡Oh blanco muro de España!
¡Oh negro toro de pena!
¡Oh sangre dura de Ignacio!
¡Oh ruiseñor de sus venas!
No.
¡Qué no quiero verla!
Que no hay cáliz que la contenga
que no hay golondrinas que se la beban,
no hay escarcha de luz que la enfrié,
no hay canto ni diluvio de azucenas,
no hay cristal que la cubra de plata.
No.
¡! Yo no quiero verla!!


CUERPO PRESENTE

La piedra es una frente donde los sueños gimen
sin tener agua curva ni cipreses helados.
La piedra es una espalda para llevar al tiempo
con árboles de lágrimas y cintas y planetas.

Yo he visto lluvias grises correr hacia las olas
levantando sus tiernos bracos acribillados,
para no ser cazadas por la piedra tendida
que desata sus miembros sin empapar la sangre.

Porque la piedra coge simientes y nublados,
esqueletos de alondras y lobos de penumbra;
pero no da sonidos, ni cristales, ni fuego
sino plazas y plazas y otras plazas sin muros.

Ya está sobre la piedra Ignacio el bien nacido.
Ya se acabo ¿qué pasa? Contemplad su figura;
la muerte le ha cubierto de pálidos azufres
y le ha puesto cabeza de obscuro minotauro.

Ya se acabo. La lluvia penetra por su boca.
El aire como loco deja su pecho hundido,
y el Amor, empapado con lágrimas de nieve,
se calienta en la cumbre de las ganaderías.

¿Qué dicen? Un silencio con hedores reposa.
Estamos con un cuerpo presente que se esfuma,
con una forma clara que tuvo ruiseñores
y la vemos llenarse de agujeros sin fondo.

¿Quién arruga el sudario? ¡No es verdad lo que dice!
Aquí no canta nadie, ni llora en el rincón,
ni pica las espuelas, ni espanta la serpiente;
aquí no quiero más que los ojos redondos
para ver ese campo sin posible descanso.

Yo quiero ver aquí los hombres de voz dura.
Los que doman caballos y dominan los ríos;
los hombres que les suena el esqueleto y cantan
con una boca llena de sol y pedernales.

Aquí quiero yo verlos. Delante de la piedra.
Delante de este cuerpo con las riendas quebradas.
Yo quiero que me ensenen donde está la salida
para este capitán atado por la muerte.

Yo quiero que me ensenen un llanto como un rio
que tenga dulces nieblas y profundas orillas,
para llevar el cuerpo de Ignacio y que se pierda
sin escuchar el doble resuello de los toros.

Que se pierda en la plaza redonda de la luna
que finge cuando niña doliente res inmóvil;
que se pierda en la noche sin canto de los peces
y en la maleza blanca del humo congelado.

No quiero que le tapen la cara con pañuelos
para que se acostumbre con la muerte que lleva.
Vete, Ignacio. No sientas el caliente bramido.
Duerme, vuela, reposa: ¡También se muere el mar!


GUARDIA CIVIL
(Cuarto de banderas)

TENIENTE CORONEL.—Yo soy el teniente coronel de la Guardia Civil.
SARGENTO.—Si.
TEN. CORONEL.—Y no hay quien me desmienta.
SARGENTO.—No.
TEN. CORONEL.—Tengo tres estrellas y veinte cruces.
SARGENTO.—Si.
TEN. CORONEL.—Me ha saludado el cardenal arzobispo con sus veinticuatro borlas moradas.
SARGENTO.—Si.
TEN. CORONEL.—Yo soy el teniente. Yo soy el teniente. Yo soy el teniente coronel de la Guardia Civil.
(Romeo y Julieta, celeste, blanco y oro, se abrazan sobre el jardín de Tabaco de la caja de puros. El militar acaricia el cañón de un fusil lleno de sombra submarina. Una voz fuera)
Luna, luna, luna, luna,
del tiempo de la aceituna.
Cazorla ensena su torre
y Benamejí la oculta.

Luna, luna, luna, luna;
Un gallo canta en la luna.
Señor alcalde, sus niñas
están mirando a la luna.

TEN. CORONEL.—¿Qué pasa?
SARGENTO.—¡Un gitano!
(La mirada de mulo joven del gitanillo ensombrece y agiganta los ojirris del Teniente Coronel de la Guardia civil)
TEN. CORONEL.—Yo soy el teniente coronel de la Guardia civil.
SARGENTO.—Si.
TEN. CORONEL.—¿Tú quién eres?
GITANO.—Un gitano.
TEN. CORONEL.—¿Y que es un gitano?
GITANO.—Cualquier cosa.
TEN. CORONEL.—¿Cómo te llamas?
GITANO.—Eso.
TEN. CORONEL.—¿Qué dices?
GITANO.—Gitano.
SARGENTO.—Me lo encontré y lo he traído.
TEN. CORONEL.—¿Dónde estabas?
GITANO.—En la puente de los ríos.
TEN. CORONEL.—¿Pero de qué ríos?
GITANO.—De todos los ríos.
TEN. CORONEL.—¿Y qué hacías allí?
GITANO.—Una torre de canela.
TEN. CORONEL.—¡Sargento!
SARGENTO.—A la orden, mi teniente coronel de la Guardia civil.
GITANO.—He inventado unas alas para volar, y vuelo. Azufre y rosa en mis labios.
TEN. CORONEL.—¡Ay!
GITANO.—Aunque no necesito alas, porque vuelo sin ellas. Nubes y anillos en mi sangre.
TEN. CORONEL.—¡Ayy!
GITANO.—En Enero tengo azahar.
TEN. CORONEL.—(Retorciéndose.)!Ayyyyy!
GITANO.—Y naranjas en la nieve.
TEN. CORONEL.—¡Ayyyy, pun, pin, pam! (Cae muerto.) (El alma de tabaco y café con leche del teniente coronel de la Guardia Civil sale por la ventana).
SARGENTO.—¡Socorro!
(En el patio del cuartel, cuatro guardias civiles apalean al gitanillo).


DE FEDERICO GARCIA LORCA

Voces: El padre, La madre, La hermana,

EL PADRE.—Madre de luto, suelta tus coronas.
LA HERMANA—La flor de ojeras, la risa de los llanos,
tus azucenas y tus amapolas,
claveles de pudor, jacintos pálidos,
y tréboles y fucsias y retamas,
y espliegos y laureles,
y hasta juncos, sarmientos y gavillas,
acres rastrojos, sápida verbena,
menta de ardor y cuasia de amargura;
y vengan estambradas
todas las trenzas de la tierra.
Madre de luto, suelta tus coronas.
LA NOVIA—Junta y apila en la silvestre tumba
los fragantes limones y naranjas,
túmulo vegetal, cerro de aromas,
la carne cristalina de las uvas,
gusto seco de nueces y castañas,
la granada vinosa,
la cidra vaporosa,
paltas y tunas y pinas de América,
y las anonas y los tamarindos,
y las lanzas del cacto mexicano...
LA GUARDIA.—Y el trueno, fruto de la carabina.
EL PADRE.—Madre de luto, suelta tus coronas
sobre la fiel desolación de España,
sacudido rosal, zarza entre lumbres.
LA NOVIA.—Inquieto jardín
que hoy mecen clamores,
ayer castas flores
en olor de abril.
EL PADRE.—Hoy cóleras negras, llamaradas rojas,
espadas de cardos, banderas de hojas,
jardín; y en las sienes y en el corazón,
tónicos de buena y mala intención.
LA HERMANA—Perdida canción
de flauta y rabel.
LA NOVIA.—Mustio girasol,
tronchado clavel.
LA HERMANA—Lo lloran los montes,
lo lloran los ríos.
LA NOVIA.—Y los de las otras,
y los ojos míos.
LA MADRE.—¡Pero tu sangre, tu secreta sangre!
¡Abel, clavel tronchado!
¡Pero tu sangre, tu secreta sangre
que revuelve la tierra y ciega el puente,
colma los surcos y amenaza el vado,
Abel, clavel tronchado!
EL PADRE.—Presente tu donde el vino se cuela,
los crótalos redoblan y las palmas,
mana la voz y la guitarra vuela;
donde la moza cesaraugustana
lanza en palillos de tambor las piernas...
LA HERMANA.—Y las espuelas de Amozoc repican,
las barbas del rebozo de la china
cosquillean el vello de la boca,
y el gaucho zapatea,
el suelo santiguado con las botas.
EL PADRE.—Hoy te lloren los pueblos,
el gitano solemne y el andaluz exacto,
el “mano” terco y bueno como el agua y el pan,
ebrio de luz el lírico huertano,
el catalán de las sagradas cóleras,
el forzudo gallego melancólico,
el dulce, hercúleo vasco,
el recio astur y el castellano santo.
LA NOVIA.—El lazador de América y el fiero mexicano.
LA HERMANA.—Matronas con los senos agitados,
vírgenes con las manos compasivas...
LA GUARDIA. —Y el trueno, fruto de la carabina.
LA MADRE.—¡Pero tu sangre, tu secreta sangre,
Abel, clavel tronchado!
EL PADRE.—Te lloren la garúa y el tornado,
el turbio meteoro,
la gota del orvallo,
la pedriza que siega las mazorcas...
LA GUARDIA.—Y el trueno, fruto de la carabina.
LA NOVIA.—Que de noche lo mataron
al caballero,
la gala de Granada,
la flor del suelo.
LA HERMANA.—En Fuentevaqueros
nació la gala:
traía cascabeles
entre las alas.
LA NOVIA.—Crezcan la mejorana,
la yerbabuena,
dalia y clavel del aire,
flores de América.
LA HERMANA—Que de noche lo enterraron
entre cuatro velas,
cuatro ángeles mudos
por centinelas.
EL PADRE.—Madre de luto, suelta tus coronas
sobre la fiel desolación de España.
Ascuas los ojos, muerte los colmillos,
bufa en fiestas de fango el jabalí de Adonis,
mientras en el torrente de picas y caballos
se oye venir el grito de los campeadores:
"Aprisa cantan los gallos
y quieren quebrar los albores
LA MADRE.—¡Pero tu sangre, tu secreta sangre!
¡Pero tu sangre, tu secreta sangre!
TODOS.—(Puños en alto)
¡Pero tu sangre, tu secreta sangre,
Abel, clavel tronchado,
colma los surcos y amenaza el vado!
¡Aprisa cantan los gallos
y quieren quebrar los albores!


LA MADRE

¡Ay, tu madrecita
Federico de mi alma!
Tan pequeñita de golpe
y antes
su cabeza tan alta.
Cabeza de emperadora
que no quiso ser romana
por seguir siendo española.
Cabeza, cabeza cana
que ahora se inclina hasta el suelo
para ver
como su sangre se cuaja
a! pie de un muro siniestro
en su jardín de Granada.
¡Ay, Granada!,
que le dio un hijo de gloria
del cual no le queda nada
más que versos, versos, versos
y su alma desgarrada
y más canas en el pelo
y la cabeza más gacha
y el grito punzante y hondo
¡Ay, Federico del alma!...


EL CANTOR DE LUNA Y GITANOS

La luna fué y se oculto
Cuando el fusil apuntaba

¡No eran las balas de oro;
De acero eran las balas!
Balas de acero a un Artista
Que es el orgullo de España?
¡Balas en pecho de un hombre
Que canta a la luna clara
Allá entre los olivares
Do surge la nueva España!
¿Qué hacéis, le grita la luna
A los que!!fuego!! gritaban?
¿No veis que os mira de frente
Sin temor en su mirada?
¡Cuando sepan los gitanos
que tu voz ya no les canta
El llanto por sus mejillas
Les ahogara la garganta!
Yo no lo quiero creer
Te dieran muerte por nada;
Lo han hecho porque tu voz
Dijo las palabras claras,
De los que siendo hombres libres
Tienen cariño a su patria.
La quieren libre cual sol,
Y puras como las aguas
Que bajan cantando a coro
Si surgen de las montañas.

¡Lorca!
Cantor del dolor y la vida
De los gitanos y las madres
De estas tragedias del mundo
Habla tu “Bodas de Sangre”.
¡Luna de los mil cuchillos
De gitanería errante
Ya no tenéis en el mundo
El poeta que os cante.
Luna de las mil facetas
Con rayos de oro y plata.
Luna de los mil cuchillos
Que atraviesan mil gargantas.
Luna de los mil gitanos
Que huyen de tu luz, clara
Porque dicen los traicionas
Cuando en sus faenas andan.
¡Luna hermosa
Luna clara!
Lorca te besa los pies
Cúbrele ya con tu capa
Que no pisen sobre el
Los que al pisar siempre manchan.
¡Luna de los mil gitanos!
¡Luna de la Nueva España!
¡Quien canto para tu gloria
Fué un gitano de Granada!


REMANSOS

Cipreses.
(Agua estancada)

Chopo.
(Agua cristalina)

Mimbre.
(Agua profunda)

Corazón.
(Agua de pupila)


REMANSILLO

Me miré en tus ojos
pensando en tu alma.

Adelfa blanca.

Me miré en tus ojos
pensando en tu boca.

Adelfa roja.

Me miré en tus ojos.
¡Pero estabas muerta!

Adelfa negra.


VARIACION

El remanso del aire
bajo la rama del eco.

El remanso del agua
bajo fronda de luceros.

El remanso de tu boca
bajo espesura de besos.


REMANSO, CANCION
FINAL

Ya viene la noche.

Golpean rayos de luna
sobre el yunque de la tarde.

Ya viene la noche.

Un árbol grande se abriga
con palabras de cantares.

Ya viene la noche.

Si tú vinieras a verme
por los senderos del aire.

Ya viene la noche.

Me encontrarías llorando
bajo los álamos grandes.
¡Ay morena!
Bajo los álamos grandes.


MEDIA LUNA

La luna va por el agua.
¡Cómo está el cielo tranquilo!
Va segando lentamente
el temblor viejo del río
mientras que una rana joven
la toma por espejito.


CUATRO BALADAS
AMARILLAS

I

En lo alto de aquel monte
hay un arbolito verde.

Pastor que vas,
pastor que vienes.

Olivares soñolientos
bajan al llano caliente.

Pastor que vas,
pastor que vienes.

Ni ovejas blancas ni perro
ni cayado ni amor tienes.

Pastor que vas.

Como una sombra de oro
en el trigal te disuelves.

Pastor que vienes.

II

La tierra estaba
amarilla.

Orillo, orillo,
pastorcillo.

Ni luna blanca
ni estrella lucían.

Orillo, orillo,
pastorcillo.

Vendimiadora morena
corta el llanto de la viña.

Orillo, orillo,
pastorcillo.

III

Dos bueyes rojos
en el campo de oro.

Los bueyes tienen ritmo
de campanas antiguas
y ojos de pájaro.
Son para las mañanas
de niebla, y sin embargo
horadan la naranja
del aire, en el verano.
Viejos desde que nacen
no tienen amo
y recuerdan las alas
de sus costados.
Los bueyes
siempre van suspirando
por los campos de Ruht
en busca del vado,
del eterno vado,
borrachos de luceros
a rumiarse sus llantos.

Dos bueyes rojos
en el campo de oro.

IV

Sobre el cielo
de las margaritas ando.

Yo imagino esta tarde
que soy santo.
Me pusieron la luna
en la manos.
Yo la puse otra vez
en los espacios
y el Señor me premió
con la rosa y el halo.

Sobre el cielo
de las margaritas ando.

Y ahora voy
por este campo
a librar a las niñas
de galanes malos
y dar monedas de oro
a todos los muchachos.

Sobre el cielo
de las margaritas ando.


PALIMPSESTOS

I

Ciudad.

El bosque centenario
penetra en la ciudad
pero el bosque está dentro
del mar.

Hay flechas en el aire
y guerreros que van
perdidos entre ramas
de coral.

Sobre las casas nuevas
se mueve un encinar
y tiene el cielo enormes
curvas de cristal.

II

Corredor

Por los altos corredores
se pasean dos señores

(Cielo
nuevo.
¡Cielo
azul!)

...se pasean dos señores
que antes fueron blancos monjes,

(Cielo
medio.
¡Cielo
morado!)

...se pasean dos señores
que antes fueron cazadores.

(Cielo
viejo.
¡Cielo
de oro!)

...se pasean dos señores
que antes fueron...
Noche.

III

Primera página

Fuente clara.
Cielo claro.

¡Oh, cómo se agrandan
los pájaros!

Cielo claro.
Fuente clara.

¡Oh, cómo relumbran
las naranjas!

Fuente.
Cielo.

¡Oh, cómo el trigo
es tierno!

Cielo.
Fuente.

¡Oh, cómo el trigo
es verde!


ADAN

Arbol de sangre moja la mañana
por donde gime la recién parida.
Su voz deja cristales en la herida
y un gráfico de hueso en la ventana.

Mientras la luz que viene fija y gana
blancas metas de fábula que olvida
el tumulto de venas en la huida
hacia el turbio frescor de la manzana.

Adán sueña en la fiebre de la arcilla
un niño que se acerca galopando
por el doble latir de su mejilla.

Pero otro Adán oscuro está soñando
neutra luna de piedra sin semilla
donde el niño de luz se irá quemando.


CLARO DE RELOJ.

Me senté
en un claro del tiempo.
Era un remanso
de silencio,
de un blanco
silencio,
anillo formidable
donde los luceros
chocaban con los doce flotantes
números negros.


CAUTIVA

Por las ramas
indecisas
iba una doncella
que era la vida.
Por las ramas
indecisas.
Con un espejito
reflejaba el día
que era un resplandor
de su frente limpia.
Por las ramas
indecisas.
Sobre las tinieblas
andaba perdida,
llorando rocío,
del tiempo cautiva.
Por las ramas
indecisas.


CANCION

Por las ramas del laurel
van dos palomas oscuras.
La una era el sol,
la otra la luna.
Vecinitas, les dije,
¿Dónde está mi sepultura?
En mi cola, dijo el sol.
En mi garganta, dijo la luna.
Y yo que estaba caminando
con la tierra á la cintura
vi dos águilas de mármol
y una muchacha desnuda.
La una era la otra
y la muchacha era ninguna.
Aguilitas, les dije,
¿Dónde está mi sepultura?
En mi cola, dijo el sol,
En mi garganta, dijo la luna.
Por las ramas del cerezo
vi dos palomas desnudas,
la una era la otra
y las dos eran ninguna.