Debate: Formal sitting – International Holocaust Remembrance Day
Date: THURSDAY, 27 JANUARY 2022
Speaker: Margot  Friedländer 
Language: DE

Es ist eine große Ehre für mich, heute zu Ihnen sprechen zu dürfen. Vor wenigen Tagen, am 20. Januar, erinnerte eine Veranstaltung im Haus der Wannsee-Konferenz in Berlin daran, dass dort die nationalsozialistische Führung vor achtzig Jahren das Unvorstellbare beschlossen hatte: die – wie sie es nannten – „Endlösung“, die Ermordung der europäischen Juden. Heute gedenken wir in ganz Europa der Befreiung des Konzentrations- und Vernichtungslagers Auschwitz am 27. Januar 1945. Diese Erinnerung ist heute besonders wichtig. Nicht nur in Deutschland hat die Bevölkerung zugesehen und nichts getan, um ihre jüdischen Nachbarn zu beschützen. Auch in vielen anderen Ländern hat sich kaum jemand gerührt, um die jüdischen Nachbarn vor der Deportation zu retten. Dänemark bildete eine rühmliche Ausnahme, wo die Bevölkerung mit dem Wissen der Regierung ihre jüdischen Mitbürger geschützt und gerettet hat. Doch das war leider die Ausnahme. Denken wir nur an die Konferenz von Évian, bei der sich außer der Dominikanischen Republik alle Staaten weigerten, jüdische Flüchtlinge aufzunehmen. Vielleicht hätte es ohne das Versagen von Évian die Konferenz von Wannsee nie gegeben. Ich habe als Einzige in meiner Familie überlebt. Mein wunderbarer begabter Bruder Ralph wurde im Januar 1943 von der Gestapo aus unserer Berliner Wohnung geholt und auf einen Transport in den Osten gesetzt – er war damals siebzehneinhalb Jahre alt. Weder meine Mutter noch ich waren zu diesem Zeitpunkt zu Hause. Als Mutti nach Hause kam, war die Wohnung versiegelt, eine Nachbarin hat ihr dann erzählt, was sich ereignet hatte. Meine Mutter hat nicht auf mich gewartet. Sie hat sich der Gestapo selbst gestellt, um meinen Bruder zu begleiten. Für mich hinterließ sie eine Nachricht bei den Nachbarn. Wenn ich komme, sollten sie mir folgendes sagen: „Ich gehe mit Ralph, wohin das immer sein mag. Margot soll versuchen, ihr Leben zu machen.“ Das war das letzte, was ich je von meiner Mutter und meinem Bruder gehört habe. Zu diesem Zeitpunkt war ich 21 Jahre alt und in diesem Augenblick ganz allein in Berlin, ohne meine Mutter, meinen Bruder und keine weiteren Familienmitglieder. Es ist mir gelungen, gute Menschen zu finden, die mich versteckt haben. Diese Menschen haben etwas getan, das sie ihren Kopf hätte kosten können. Sie haben ihre Unterkunft und ihr Essen mit mir geteilt. Ich hatte ungefähr 16 Helfer und viele verschiedene Unterkünfte, wo ich kurz oder länger versteckt war – mehrere Male in brenzligen Situationen –, bis ich nach 15 Monaten im April 1944 geschnappt wurde und in das Lager Theresienstadt deportiert wurde. Nach Theresienstadt wurden vor allem auch viele alte Menschen verschleppt. Ehepaare wurden getrennt, die alten Menschen haben in einem kleinen Raum in zweistöckigen Holzgestellen mit Strohmatratzen schlafen müssen. Nichts anderes stand dort als das Holzbett, wo man seine paar Sachen an einen Nagel hängte. Toiletten und Waschgelegenheiten gab es nicht. Sie mussten aus dem Haus zu primitiven Latrinen gehen und sich am Brunnen waschen, auch im kalten Winter. Sie bekamen weniger zu essen als die arbeitenden Menschen, viele verhungerten und starben in kurzer Zeit nach ihrer Ankunft jämmerlich. Anfang Februar 1945 traf ein Transport von mehr als 200 Männern und 20 Frauen aus Wulkow ein, die man ein Jahr zuvor aus Theresienstadt zu einem Eichmann-Projekt abkommandiert hatte, um ein Ausweichquartier für das Reichssicherheitshauptamt zu erbauen. Mit diesem Transport war Adolf Friedländer zurück nach Theresienstadt gekommen. Wir trafen uns zufällig im Gang der Kaserne, in der wir beide in verschiedenen Stockwerken wohnten. Ich habe ihn nicht erkannt, denn er trug seinen Arm in einer Schlinge, sein Kopf und sein Hals waren ebenfalls verbunden. Als er näherkam, begrüßte er mich gleich mit meinem Namen Margot, denn wir kannten uns aus Berlin vom Jüdischen Kulturbund. Wir waren so froh, jemanden von früher zu treffen, und haben dann versucht, uns ab und zu zu treffen. Ende April 1945 wurde ich mit anderen gerufen, um bei einem erwarteten Transport zu helfen. Als ein langer Zug mit Viehwaggons eintraf, wussten wir nicht, was uns erwartete. Als die Türen aufgeschoben wurden, erlebte ich, was ich niemals vergessen werde. Menschen, die kaum noch wie Menschen aussahen, fielen oder wurden aus dem überfüllten Waggon herausgestoßen. Man konnte die Lebenden kaum von den Toten unterscheiden. Die Augen lagen tief in den Höhlen, nur die Nasen stachen spitz aus dem Gesicht. Fast alle trugen eine Art gestreifter Pyjamas, die Häftlingskleidung. Es waren nur noch Lumpen, die von ihren Körpern hingen. Statt Schuhen trugen sie Holzpantinen, viele hatten nur noch einen oder gar keine mehr an. Viele hatten Ödeme in den Beinen, die dadurch dick angeschwollen waren. Andere waren nur noch Gerippe. Etwas fiel mir in die Arme, ein Mensch, so schwach, dass ich ihn tragen musste. Er war federleicht. Jemand zupfte mich am Arm: „Margot, erkennst du mich nicht?“ Aber wie konnte ich diese Gestalt erkennen, die mir sagte, er wäre Arnold Kirchberg? Sie alle kamen aus Auschwitz. Ich erfuhr zum ersten Mal den Namen Auschwitz, denn man hatte uns immer nur gesagt, die Transporte gehen in den Osten. Also war Auschwitz der Osten, und diese Menschen kamen von dort. Sie wurden kurz vor der Befreiung von Auschwitz am 27. Januar auf einen Todesmarsch geschickt. Die SS unternahm alles, damit die Überlebenden nicht den Russen in die Hände fielen und damit die Alliierten nichts vom wahren Ausmaß der Vernichtung in den Konzentrationslagern erfuhren. Fast drei Monate waren die Menschen unterwegs gewesen, erst zu Fuß in einer langen Kolonne. Es waren nur Männer, auch wenn sie auf den ersten Blick geschlechtslos wirkten, wie Skelette. Der größte Teil von ihnen war längst tot, erschossen, verhungert, an Erschöpfung gestorben. Irgendwann hatte man die letzten Überlebenden aufgelesen, in Viehwaggons gepresst und nach Theresienstadt geschickt, in eines der letzten Lager, das noch nicht befreit war – ohne Essen, zusammen mit Typhuskranken und in fürchterlichem Schmutz. Viele hatten es nicht überlebt, aber es waren immer noch Hunderte, die uns entgegenfielen. In diesem Moment bekam „der Osten“ einen Namen, in diesem Moment erfuhren wir von den Todeslagern, und in diesem Moment begriff ich, dass ich meine Mutter und meinen Bruder nicht wiedersehen werde. Jetzt hatte ich keine Hoffnung mehr. Ich wollte überleben, weil ich meine Familie wiedersehen wollte. Was war mein Überleben jetzt noch wert? Viele Gerüchte, der Krieg sei bald vorbei, kursierten im Lager, unsere Stimmung war angespannt. Wir merkten zuerst am Verhalten der SS-Männer, dass sich etwas veränderte. Sie liefen herum, luden ihre Habe auf Lastwagen. Ihre Habe, das war auch all das, was sie uns gestohlen hatten. Wir warteten gespannt. Irgendwann öffnete sich das Tor, und die ersten Lastwagen verließen das Ghetto. Wir konnten es kaum glauben. Waren wir bald befreit? Wenige Tage später – es war der 5. Mai – verließ Kommandant Rahm das Lager. Ein SS-Mann stand am Tor und zog die Hakenkreuzfahne ein und nahm sie mit sich. In Fahrzeugen, die noch halbwegs fahrbar waren, saßen sie dicht gedrängt. In einer Kolonne fuhren sie zum Lager hinaus. Vom Fenster in der Kaserne, wo ich wohnte, konnte ich die Straße, die nach Prag führte, sehen – was streng verboten war, aber ich traute mich doch. Da sah ich einen offenen Jeep mit einer Rotkreuzflagge, die über die Kühlerhaube gespannt war. Wenig später wehte diese Fahne an der Kommandantur. Eine merkwürdige Stimmung verbreitete sich im Lager, ohne dass wir wussten, was jetzt passiert. Niemand jubelte, niemand freute sich, niemand änderte seinen Tagesablauf. Die SS ist verschwunden, sind wir nun befreit? Wie fühlt es sich an, befreit zu sein? Wir haben so lange auf diesen Moment gewartet. Jetzt ist er da, und wir können, wir wollen es nicht glauben! Drei Tage lang leben wir genau wie zuvor. Obwohl das Rote Kreuz da war, hatte die Rote Armee Theresienstadt noch nicht eingenommen. Alles hielt den Atem an. Dann übernahmen die Russen die Kommandantur. Die sowjetische Armee zog an der Straße, die nach Prag führt, genau außerhalb vom Lager, schon seit frühesten Stunden entlang – offene Lastautos, voll beladen mit Soldaten. Auf müden Pferden ritten müde Soldaten. Jetzt waren die Tore offen. Ich stehe am offenen Tor, zum ersten Mal. Es gibt keine Wache mehr, keiner kann mich hindern, hinauszugehen. Trotzdem stehe ich nur so da. Träume ich? Kann es wahr sein, dass ich überlebt habe? Vorsichtig mache ich ein paar Schritte hinaus auf die Straße. Ich will nicht fort, ich will nur sehen, ob es wahr ist, dass ich rausgehen kann, ohne erschossen zu werden. Neben mir steht Adolf Friedländer. Wir sehen uns an. Wir erleben die Befreiung am 8. Mai 1945 zusammen. Einen Moment, den wir nie vergessen werden. Wir waren befreit. Was war meine Stimmung? War ich glücklich? Nein, ich glaube nicht, denn jetzt werde ich erfahren, was mit meiner geliebten Mutter und meinem Bruder geschehen ist. Wie ich Theresienstadt überlebt habe, weiß ich eigentlich nicht genau. Von Anfang an habe ich das Ghetto wie durch einen Schleier wahrgenommen. Ich habe jeden Tag getan, was ich tun musste. Jetzt war ich befreit, und auch das kam mir unwirklich vor. Wir standen am Tor, unfähig, uns zu bewegen, etwas zu tun. Nachdem die Rote Armee vorbeigezogen war, wurde es etwas ruhiger. Wir warteten ab, was als nächstes kommen würde. Plötzlich war alles voller Ärzte und Krankenschwestern, die als erstes versuchten, den Typhus unter Kontrolle zu bringen. Die verlausten Strohmatratzen wurden verbrannt, alles wurde mit Desinfektionsmittel abgespritzt. Medikamente kamen, und wir bekamen Seife und Zahnpasta, um uns endlich richtig waschen und die Zähne putzen zu können. Schwere Lastwagen brachten Kisten und Säcke mit Lebensmitteln in die Proviantur und in die Küchen, besonders Reis, damit die Kranken leichte Nahrung bekamen. Dann geschah etwas, wir konnten es kaum glauben: Leute kamen ins Lager, sie trugen auf dem Rücken ihrer Jacken groß das Hakenkreuz. Unter Aufsicht der Russen machten sie jetzt die schmutzigen und schweren Arbeiten, die wir gemacht hatten. Jetzt begriff ich, dass ich befreit war. Mein erster Gedanke: Ja, es gibt einen Gott! Adolf und ich gingen manchmal spazieren. Dann saßen wir auf einer Bank an einem Fluss und sprachen über alles, was uns bewegte. Eines Tages im Juni, als wir wieder mal auf unserer Bank saßen, fragte mich Adolf: „Kannst du dir ein Leben mit mir vorstellen?“ Adolf wollte mich heiraten. Zum Heiraten gehörte mehr, so hatte ich mir immer gedacht. Ich war nicht verliebt in Adolf, ich war einfach erstarrt, ich brauchte Zeit, um wieder ein Mensch zu werden, um Gefühle wahrzunehmen. Gefühle waren für mich bis jetzt nur mit Schmerz und Erinnerungen verbunden. Adolf ging es genauso, vielleicht brachte uns dieser Schmerz mehr einander näher als Verliebtsein. Wir hatten Sehnsucht nach einem ganz normalen Leben. Ich sagte: „Ja.“ Adolf gab mir den Trauring seines Vaters. Eheringe waren das Einzige, was in Theresienstadt nicht weggenommen wurde. Adolf hat ihn immer durch die Lagerzeit getragen und gerettet. Nie würde ich ihn abnehmen. Adolf wollte so schnell wie möglich heiraten. Am 26. Juni 1945 wurden wir vom Rabbiner Neuhaus nach jüdischem Ritus getraut. Am 30. Juni, vier Tage nach unserer Hochzeit, erhielt Adolf ein Telegramm von seiner Schwester Ilse aus den USA. Das gab ihm ein neues Ziel. Ich glaube, es war der 10. Juli 1945, als wir Theresienstadt verließen, diesmal in Viehwaggons, die uns aber in die Freiheit bringen sollten. Wir waren bis Juli 1946 im bayerischen Deggendorf in einem DP-Lager und verließen Deutschland in einem Truppentransport nach Amerika, wo wir am 28. Juli 1946 in New York ankamen und von Adolfs Schwester und ihrem Gatten, einem Cousin und Freunden herzlichst begrüßt wurden. Leider ist mir keine Zeit gegeben, um über meine 64 Jahre – von 1946 bis 2010 –, die ich in New York lebte, zu schreiben. Mit Adolf hatte ich seit den 50er-Jahren viele Reisen gemacht, mindestens 30 Reisen nach Europa. Aber nur einmal waren wir für drei Tage in Deutschland, in München, nie aber in Berlin. Trotz Einladungen wollte Adolf nie wieder nach Deutschland und erst recht nicht nach Berlin reisen – das Land der Mörder seiner Mutter. Nach 52 glücklichen Ehejahren starb mein Mann am 25. Dezember 1997. Jetzt musste ich mein Leben wieder in meine Hand nehmen. In dem Seniorenklub der Jüdischen Kulturellen Organisation, der  Als ich im Juni 2003 in Berlin ankam, ging ich am ersten Tag spazieren. Auf einer mir bekannten Straße blieb ich stehen und sagte: „Mein Berlin, ich bin so froh, in einer so schönen Stadt geboren zu sein.“ 2005 wurde der Film „ „Nachdem ich 64 Jahre in Amerika gelebt habe, bin ich zurückgekommen, um mit euch zu sprechen, euch die Hand zu reichen, euch zu bitten, dass ihr die Zeitzeugen werdet, die wir nicht mehr lange sein können. Es ist für euch. Seid Menschen! Menschen haben es getan, weil sie Menschen nicht als Menschen anerkannt haben. Man kann nicht alle Menschen lieben, aber Respekt gebührt jedem. Es gibt kein christliches, kein jüdisches, kein muslimisches Blut, es gibt nur menschliches Blut. Wir sind alle gleich. Was war, war – wir können es nicht mehr ändern. Es darf nie, nie wieder geschehen. Ich spreche nicht nur für die sechs Millionen Juden, die man umgebracht hat, sondern für alle, die unschuldig durch das nationalsozialistische Regime umgebracht worden sind. Es ist für euch, für eure Kinder, für eure Nachkommen. Es ist meine Mission. Ich sage nochmals: Seid Menschen!“ Meine Damen und Herren, Sie in diesem Hohen Haus repräsentieren Millionen Menschen auf diesem Kontinent, deren demokratisch gewählte Vertreter Sie sind. Das bedeutet eine große Verantwortung, denn auch jetzt stehen wir alle vor großen Herausforderungen. Mit großer Sorge sehe ich, dass der Holocaust wie der nationalsozialistische Eroberungs- und Vernichtungskrieg immer mehr in Vergessenheit gerät. Wir sind die letzten Überlebenden, die davon berichten können. Heute sehe ich, wie die Erinnerung an das, was geschehen ist, politisch missbraucht, manchmal sogar verhöhnt und mit Füßen getreten wird. Ungläubig musste ich mit meinen nunmehr 100 Jahren sehen, wie Symbole für unsere Ausgrenzung durch die Nazis, der sogenannte „Judenstern“, heute von neuen Feinden der Demokratie auf offener Straße schamlos benutzt werden, um sich selbst – mitten in einer Demokratie – als Opfer zu stilisieren. An einem Tag wie heute müssen wir zusammenstehen, damit die Erinnerung an den Holocaust wahrhaftig bleibt und von niemandem missbraucht wird. Meine Damen und Herren, was war, das können wir nicht ändern. Ich selber habe erleben müssen, wie Menschen anderen Menschen ihr Menschsein abgesprochen haben. Erst um sie auszugrenzen, auszuplündern, ihre Gotteshäuser zu verbrennen, und schließlich, um sie zu ermorden. Das darf nie wieder passieren. Deshalb müssen wir auch jetzt wachsam sein und dürfen nicht – wie damals – wegschauen. Hass, Rassismus, Antisemitismus dürfen nicht das letzte Wort der Geschichte sein. Wohin das führt, habe ich mit eigenen Augen sehen und erleben müssen. Heute, am 27. Januar, gedenken wir der Abermillionen unschuldiger Opfer des Nationalsozialismus. Erinnerung hat eine ungeheure Bedeutung für uns heute. Menschen, egal welcher Hautfarbe, Religion oder Herkunft, als Menschen zu behandeln, das gilt auch ganz besonders heute. Menschlichkeit, Toleranz und Respekt sind wichtiger denn je für ein friedliches Miteinander. Das ist mein Wunsch an diesem wichtigen Tag des Erinnerns und Gedenkens – für die Welt, für Europa, für uns alle.