'N Dag in die lewe van 'n expat in Trujillo, Peru - Versamelings
'N Dag in die lewe van 'n expat in Trujillo, Peru
Jessica Tiegs beskryf 'n tipiese dag in Trujillo, Peru.
'N Verkoper gaan verby die oop skuifdeur van die kafee en stoot sy fietskar met die hulp van sy vriend in.
"Fresa, naranja, plátano, naranja, plátano, fresa!" klink luidkeels van sy elektriese bulhorn.
Terwyl ek na die wa kyk stadig, val die skerp reuk van skoonmaakprodukte van bleikmiddel en chemikalieë wat deur 'n nabootsende laventelgeur gemasker word, my neusgate aan en laat my oë water. My blik trek terug van die buitewêreld na die busseun langs my tafel en stoot vloerreiniger rond met 'n besem toegedraai in 'n handdoek.
My aptyt vir my koffie disintegreer. Ek staar 30 sekondes agter die hoof van Alonso aan en dink miskien dat sy onderbewussyn die boodskap sal kry en later weer die deel van die kafee gaan skoonmaak.
Terwyl ek probeer om telepaties met die busseun te kommunikeer, kom 'n ander klant binne. Ons is die enigste mense op die plek. Toe hy by die toonbank uitkom, stap die vrou daaragter en gil iets oor 'n koekorde vir iemand in die kombuis. Dit lyk nie of hy wil om te wag nie.
As hy gaan betaal vir sy plastiese koppie leche asada, ontstaan ​​die stryd om verandering. Ek hou op om nommer 22 van die 80 geskrifte van my studente reg te maak om aandag te gee aan die toneel voor my.
Hy het net 'n rekening van 20 sol; sy, niks om verandering aan te bring nie. Dieselfde ou storie.
Terwyl ek hierdie aangename momentopname geniet, onthou ek die rede waarom ek verkies het om hierheen te trek en waarom ek op die oomblik eerder hier wil wees as terug in die Verenigde State.
Ek staan ​​op om weg te gaan terwyl die twee in 'n stilstand staar. Ek stap die droewige, bewolkte dag in. Daar is geen woord vir bewolking in Spaans nie. Ek dink ek gaan een uitvind.
'N Pakkie giggelende skoolmeisies, almal geklee in 'n rooi windpak, geborduur met' Santa Rosa Colegio Privado 'agterop, verswelg my terwyl ek probeer om die stoep oor te steek. Soos 'n hert, hou ek net stil waar ek is, wag en hoop dat hulle sal verbygaan sonder om my te vertrap. Wag en hoop is dieselfde woord in Spaans. Ek dink ek is oortollig.
Agter die skoolmeisies is 'n vrou in 'n middel-riff baring, stywe jeans en swart hakke. Standaard kleding in die middag. Terwyl sy verbystap, fluit die treurende mans aan die oorkant van die straat. Een ouer man maak 'n nat soengeluid. Die vrou tree op asof sy niks hoor nie.
Hierdie ouens is direk in die pad wat ek moet neem. Terwyl ek my trui en skoene insypel, hoor ek: "Hola, bonita," "Preciosa," en die oorspronklikste, "Gringa."
'Hola, feítos,' skree ek terug oor my skouer. Neem dit, klein lelike mans. Hulle hou twee sekondes stil en bars dan in gehuil.
Om die draai wag ek vir 'n goeie oomblik om die straat oor te steek. Ek sien my kans as die ligte verander. Ek storm oor die straat net soos 'n kombi-minibus om die draai vlieg.
"Vervloek dit!" Ek skree as die 16-passasierswa luidkeels lui (wat soos 'n blitsige polisie-sirene uitkom), en ek vra my vrae waarom ek in die wêreld sou wees.
Vrugteverkoper in Trujillo. Foto deur outeur
Een pluspunt dat ek 'n buitelander is, is dat ander nie beledig word as ek vloek nie. In hierdie oomblik gaan 'n tiener my verby en groet my met: "Hallo, juffrou!" Ek kyk op, dwing 'n glimlag, 'Hallo ...'
Ek herken die gesig, maar kan dit nie onder die honderde plaas as studente wat ek die afgelope jaar onderrig het nie. Met hoe herkenbaar ons gringo's is waar ek werk, kan hy die vriend van die suster van iemand wees wat ek eendag as plaasvervanger geleer het.
'Laredo, Laredo!' Die bestemmings word uit kombi geskree as hulle verbyvlieg. "Avenida Los Incas, Plaza Mall, Los Incas!"
'N Kobrador wys na my terwyl hy vra:' Huanchaco? '
Dit irriteer my nog steeds as hulle aanneem dat ek net uithang en in die nabygeleë stranddorp gaan surf. Om 'n jaar hier te woon en te werk, het my nie minder as besoeker van die gemiddelde Trujillan gemaak nie.
'Dale, dale,' sê hy vir die bestuurder as ek my kop skud.
Ek maak dit tuis sonder om verpletter te raak deur enige manier van vervoer of word op enige manier ernstig opgeneem. Tot dusver 'n goeie dag.
Ek gaan in die huis van die señora waaruit ek huur, wat my ook my drie daaglikse maaltye voorsien. Ek was gelukkig genoeg om in die hande van 'n liefdevolle, dogterlose ouer vrou te land met 'n vinnige tong en 'n dikwels growwe humorsin. Na 'n maand of wat van die bo-ver woon ek in die gesin.
'Hola, hijita, cómo estás? Ek hoop jy hou van middagete; Ek het nie geweet wat ek vandag sou maak nie. ' Ek hoor dieselfde omtrent elke dag.
Ek bedien 'n stomende bak noedelsop (bedien saam met 'n hoendervoet as ek gelukkig is). 'N Minuut later kry ek 'n hoop bordjie hoender en rys. Die kieslys wissel nie te veel nie.
'Net 'n minuut het ek jou ensaladita voorberei, soos jy gevra het,' sê sy terwyl sy 'n bord gesnipperde blaarslaai en komkommers uithaal. Ten minste probeer sy.
Wat ek nie sou gee om 'n kombuis elke keer aan my 10 × 12-kamer te sit nie. Peruaanse kos is heerlik, moet my nie verkeerd doen nie (en moet nooit anders sê vir 'n Peruaanse nie), maar ek droom van ingewikkelde slaaie met bokkaas, pad thai en groente-patat.
My studente praat altyd oor kos. Hulle is buitengewoon verlief op hul streekgeregte. Ek gee hulle dikwels die geleentheid om vrae aan my te stel om te praat. Met klasse wat ek slegs 'n paar weke gehad het, is daar ongetwyfeld die vraag wat ek dink van Peruaanse kos en wat my gunsteling gereg is.
Vandag is ek egter saam met 'n groep wat ek al vier maande gehad het, sodat hulle al 'n bietjie van my weet. Vandag sê ek vir hulle om my te vra "die interessantste vraag waaraan u kan dink."
Ek verwag miskien: "Wat was die mees verleentheid wat jy gehad het?" en die eerste een, 'n spraaksaam, nuuskierige meisie van 15, wat nader aan 20 lyk, kom uit: 'Wat dink jy van die huwelik van homoseksuele mense?'
Dit behoort 'n interessante klas te wees. Herinner my aan die tyd toe ek na die 16de verjaardagpartytjie van 'n student gegaan het (slegte idee? Wie weet?) En die partytjespeletjie het menings oor kontroversiële kwessies behels. Wanneer die vraag: 'Wie is ten gunste van homoseksuele huwelike?' is gevra, my skraal, wit arm was die enigste.
Na my drie klasse is ek die res van die aand vry en besluit ek om Carolina, my naaste Peruaanse vriend, te besoek, sonder wie ek altyd meermale verlore sou gewees het in hierdie kultuur. Sy stel voor dat ons papas rellenas, ons gunsteling gedeelde vise, kry en ons besluit om binne dertig minute by ons gewone plek te vergader. Ek wag die halfuur voordat ek die huis verlaat, met die wete dat haar "dertig minute" onvermydelik vyf-en-veertig word.
Terwyl ek die voortdurend geslote voorhek na die huis oopmaak, merk ek op wat lyk na 'n dun sonstraal wat moedig op my mou straal. Ek kyk op en seker genoeg, ek sien die son dreig om deur die wolkbedekking te breek. Die wolke wen.
Ek spandeer 'n minuut my gevoel deur diegene wat hierdie plek "Die stad van die ewige lente" gedoop het.
Ek begin stap en verby twee matte honde wat op die sypaadjie voor die ingang van 'n parkeerterrein sit. Net een kyk op terwyl ek prakties oor hulle stap.
In die volgende hoek wag ek geduldig terwyl 'n motor wat met 'n fiets aangedryf word, verbystap, met 'n ou draai-waaier, 'n paar swart asblik met skrootmetaal en twee klein kindertjies in. "Fierros! Ek koop metaal! Licuadoras, cocinas, fierros! Ek koop metaal! " hy trek lui, maar luidkeels na elkeen wat dalk met nuttelose toestelle agter hul deure wag.
Ek onthou ek wil my haardroër verkoop wat nie meer werk nie. Die twee kinders staar 'n oomblik met my oë en staar dan belangstelling. Daar is nie 'n woord vir "staar" in Spaans nie.
Ek is amper pap toe as ek verby 'n groep jong mans sit wat saamkuier. Ek voel hoe my senuwees gespanne is.
Net soos ek vermoed, word my heengaan gevolg met lae fluitjies en die onvermydelike "Linda" en die slim "Hey-lo."
My begeerte om hier te wees, in hierdie stad, in hierdie land, verdwyn vinnig en ek wonder, soos soms op dieselfde dag kan gebeur, waarom ek gekies het om hierheen te kom, en nog baie meer, waarom ek gekies het om te bly so lank.
Ek voel een van my melancholiese slegte buie op my kruip as ek by die ingang van die stegie kom, waar 'n klein bordbord adverteer, PAPAS, SALCHIPAPA en CHICA MORADA. 'N Vul gebraaide aartappel bereik my neus. Ek maak my oë toe om die reuk in te neem en myself te glimlag voordat ek dit weet.
Ek eend in die stegie in en maak my weg tot die einde toe. Vreemd genoeg is daar net 'n paar mense buite die klein kombuis kombuis.
Ek is baie geluk vandag. Carolina is nie hier nie; Ek is duidelik vroeg in die Peruaanse tyd. Ek gaan voort en bestel. As ek een papa-rellena vra en 'ja' vir ají en mayo knik, gee die ronde ou vrou my 'n warm glimlag en skree na 'n jonger weergawe van haarself om 'n kruk vir die gringita te kry.
Ek sit op die stoep buite. Oor 'n paar minute bring die señora my vars voorbereide bord en 'n glas chicha morada op suikermielies.
Terwyl ek die eerste snit in die balletjie met 'n fyn gebraaide kapokaartappel sny en die perfekte mengsel van gemaalde beesvleis, koriander, eier, olywe en rosyne aan die ligte briesie blootstel, neem die señora plek in die winkel, naby genoeg om uit te leun. venster langs my.
Sy onthou my van die laaste keer dat ek my pad deur die nimmereindigende trein van lynstaanders gedwing het om haar stadsbekende lekkernye te geniet.
'Dit is goed dat jy terug is,' sê sy vir my. 'Jy het maer geword.'
Sy begin my vra hoe lank ek al hier was, en lei tot 'n verhaal van hoe haar jongste dogter met 'n Amerikaner getrou het en nou woon hulle in Utah, dink sy dit is in die weste, en hoe sy binnekort huis toe gaan kuier.
Ons gaan voort om te gesels, insluitend beskrywings van hoe haar skoondogter deur 'n oud-geliefde gevloek is, wat haar altyd sleg geluk het in liefde. Ek voel dat 'n enkele sonstraal die kant van my gesig tref.
Ek kyk op om die kombers van wolke op wonderbaarlike wyse weg te sien en 'n vurige geel son te ontbloot, en my vriend trek langs die stegie af.
Die señora se dogter (nie die een wat dit in Utah woon nie), of miskien 'n niggie of die dogter van haar tante se beste vriend (Peruviërs hou kontak) sluit by ons aan by die venster, omdat my vriendin my spot omdat ek vet is. en al sonder haar geëet.
Die jonger vrou begin die señora vertel dat haar skoondogter deur 'n geneser gereinig moet word sodat haar geluk kan verander. Bouncy cumbia-musiek lek die lug in. 'N Buurman van die derde verdieping maak haar venster oop om met 'n jong ou wat na die papa-venster geslinger het, te flirt. 'N Gelag bars van êrens af en my liggaam begin fluit vir die musiek.
"Ag! A la gringa le gusta bailar! " die señora sê vir niemand en almal en wys haar een goue kappie terwyl sy van binne die harte lag tot die gelag. Ek is seker ek bloos van harte oor haar opmerking oor my liefde vir dans. Carolina, vasbeslote om my meer in die verleentheid te stel, begin hoe ek salsa soos 'n Peruaanse dans, en sy het nog nooit so iets gesien nie.
Terwyl ek hierdie aangename momentopname geniet, onthou ek die rede waarom ek verkies het om hierheen te trek en waarom ek op die oomblik eerder hier wil wees as terug in die Verenigde State. Ek onthou dat Peruaanse mense op een-tot-een van die vriendelikste mense is wat jy kan ontmoet.
Die belangstelling, die uitdaging en die uiteindelike vreugde om iets nuuts te ervaar, iets heeltemal anders as enige ander periode van my lewe, is ingesluit in al die ergernisse hier, al die gevoelens van absolute en voor die hand liggende andersheid.