Kritiseer my oor my taal
want dis nie my eie?
‘n Stukkie oorskietkos
wat nie gevorm is in die hande van my voorouers nie.
Slaaf se kind het die afgewaterde Nederlands gekry
saam met die water
wat voormoeder uit die kombuis gebring het,
en oor die dors lippe van haar kinders laat vloei;
wat voorvader met die groente uit die tuin gebring het
om die honger magies van sy kinders te vul.
Vergeet van onregte sal op sy eie tyd gebeur
Wanneer die hart van die mens herstel het;
wanneer die versoek om te vergeet laat vaar is.
My mense had nie die kans
om hul pyn en vernedering met trots tot kompos te toor.
As jy gekruisig word vir jou swartwees
kan jy krepeer van ellende op hierdie aarde
maar sterf met ‘n trots wat vloei uit ware swartwees.
Is jy wit, is jy onafskeidbaar van
die mantel van swaarkry wat jy oor miljoene gehang het.
Wees nou stil, berou en gee terug,
al dan nie met goud en land,
hernude menswees en skulderkentenis sal voldoen.
Bruinman se kind het ver om te stap
Hy het nie die trots en solidariteit van swartwees,
nie die ongenaakbare arrogansie van witwees
wat hom staande hou terwyl sy kop moet hang
Hoe kan hy terugkyk met trots
na voorouers wat nie hul pyn met edelheid kon dra,
want hoe vergeet ‘n ma dat net die helfte
van haar kind dit is wat vrees en haat, maar dien?
Hoe vergeet haar maat terwyl hy voed, kleed en beskerm?
Hoe weet die kind nié
met die blou oë in die spieël,
die ligte vel wat brand in die son
en die donker, kroeskop kinders wat halfnaaitjie skree
in die straat?
Bruinman se kind mag vandag besluit
om te veg vir sy eertydse taal wat niemand meer besig,
sy riel te dans wat min kan waardeer.
Geen klieke weergalm in my binneste
en die riel is die riel is die riel
vir te veel van ons.
Afrikaans is in my hand en mond:
my a’s is nie oordrewe rond,
my ê’s is onweerstaanbaar plat,
maar Afrikaans is myne vandag
al trek ek hom krom en skeef,
al rol ek hom plat en dun,
sal ek hom holrug ry.
Afrikaans is myne solank ek hom praat;
my herinnering aan hoe ek, waar ek vandaan kom.
I am assuming that this is a long story about the production of herring in S/A or a new phase band or something like that... more will be revealed at 6 p.m.'s news this is J.G. Smiles
No, this is a poem about being a Coloured person in South Africa, making the language that was imposed on my ancestors, my own.
hey could you give us a translation to english? thanks
and the may tals