My toevallige kostuum op die Joodse vakansiedag van Purim - Inligting
Met sy harde blou dop en goue baard lyk Yehoshua November asof hy aangetrek is as Van Gogh se posbode vir Purim.
Purim is die Joodse karnavalvakansie wat die redding van die Jode van Persië (Iran) deur koningin Ester herdenk uit die doodsbesluit van die bose raadgewer van koning Ahasveros, Haman. Op hierdie dag skenk Jode kostuums en word hulle ander mense, selfs nie-Jode. Miskien moet dit so wees dat vryheid herdenk moet word as die ontbossing van die hok in die hand om 'n ander een te word.
In ooreenstemming met die anargie van die Joodse geskiedenis, het dit wat in Persië begin het, my gelei na die huis van 'n Hasidiese digter in Teaneck, New Jersey. Ek dra die gebreide swart skedelap van my oorlede broer op my kop. My toevallige kostuum. Deur net nie my gasheer te wil beledig nie, gaan ek in sy huis in, geklee as 'n Ortodokse Jood.
By die lang tafel in die kombuis sit November saam met sy gesin, met 'n bottel whisky wat die hoë opgewondenheid by die tafel verhinder. Purim, 'n seldsame Bacchanalian Joodse vakansiedag, word deur die Talmud geseën met die woorde: 'N Persoon is verplig om op Purim te drink totdat hy nie die verskil tussen' vervloekte Haman 'en' geseënde Mordegai "weet nie. (Mordechai, een van die helde van die verhaal, het koningin Ester aangeneem as sy dogter toe sy klein was).
As ek die November-pa sien met lang Hasidiese sidekrulle wat aan sy kop vasgemaak is, maak dit my gelukkig, soos 'n film van Marx Brothers my gelukkig maak. Die vrystelling van sluwe, demente, konvensie-verbrokkelende energie. 'N Pa het aangetrek soos sy seun.
Die digter, wat heen en weer in ekstase tuimel, woel af met 'n reeks mistieke Purim-verhale wat my verloor. Hulle is ingewikkeld, maar word waardeer vir die blote vreugde waarmee hulle vertel word. In vergelyking daarmee is sy gedigte eenvoudig en pas dit met pure lig vir enige oop hart.
Hier is die eerste strofe van sy gedig, "Tangerine," gewy aan sy ouma uit sy boek, God se optimisme:
Ek ken jou net soos 'n klein seuntjie 'n ou vrou ken
hy trek 'n mandaryn vir sy klein mond
en van die inskripsie in die Yevtushenko-boek
jy het my pa gegee toe hy 'n seun was:
Mag u nooit bang wees vir u Russiese sensitiwiteit nie.
Maar terwyl ek u notaboeke lees
Ek sien dat ons dieselfde vrees vir wetenskap deel,
en 'n wantroue in al die geskenke wat ons nie verdien het nie.
Tussen sy verhale neerstort blizzards van kinders in die skoot van November en wil hê dat hul pa van sy Purim-wentelbaan moet losbreek en weer hul vader moet wees. Die digter vra my om sy vader te seën en om na hom te draai, sonder om 'n druppel whisky in my buik te trek, en as 'n draer van seëninge verbloem.