Joan Hambidge - 2011-11-01 Istanbul, ’n meditasieIn ’n troebel droom skeur ek die binneblad van ’n boek uit, daar waar die biblioteekdatumstempel staan. Die boek handel oor hulle, die dooies, die vertrekkendes wat soms in drome hul opwagting maak of in vreemde stede op ’n haar na lyk soos ’n inwoner van ’n stad, maar praat met ’n vreemde tongval, verbaas opkyk en nooit terug groet nie of in ’n glaskas van ’n museum uitgestrek lê en onsiende staar. Hulle lewens was op bruikleen. Dit het nooit aan hul behoort nie. Hul lewens was ’n blote storie en die Outeur se naam in die kolofon blyk te wees ’n skuilnaam. Daardie Naam is die een waarna ek bly soek. Vannag lees ek daardie geleende boek oor die lewens van my vriende, my vader en almal wat my pad gekruis het. Oor ’n lewe uitgeneem in die biblioteek van die Dood.