- 41 - A la muerte de Girolamo Preti, excelente poeta, viniendo de Italia a España 

Preti, la muerte que con pie invisible
rígida penetró la tierra extraña,
porque en la propia, que tu llanto baña,
donde eres inmortal, fuera imposible.

Salió del mar, y con furor terrible
halló tu fin, donde comienza España,
el de tu fama no, que le acompaña
el alma de tu pluma inaccesible.

¡O inculta España, a todo ingenio dura!
mas si el veneno de tus ojos vierte
emula de tu sol la envidia impura.

Y para no volver, volviendo a verte,
desde Italia te sigue en sombra oscura,
¿qué culpa tiene España de tu muerte?
