- XLVII - Disculpa de amor 

Menguase mi dolor, aunque el mal crece,
¡ay! por tu falta no, porque el sentido,
al incesable trabajar rendido,
de vitales espíritus carece.

Mengua es en mí, la que mi mal parece;
y sobra de dolor la falta ha sido,
ved, que remedio a veces defendido.
que si vino, y entiendo me enloquece.

Si acaso pareciese a los mortales
flaqueza mía, o desdichada suerte,
tan grande vencimiento, y penas tales,

mire mi causa el más feliz y fuerte,
podrá ser que (retrato de mis males)
ponga respeto a mi temprana muerte.
