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Cuando lo que he de ser me considero,
¿cómo de mi bajeza me levanto?
y si he de imaginarme tal espanto,
¿por qué me desvanezco y me prefiero?

¿Qué solicito, qué pretendo y quiero,
siendo guerra el vivir y el nacer llanto?
¿por qué este polvo vil estimo tanto,
si de él tan presto dividirme espero?

Si en casa que se deja, nadie gasta,
pues pierde lo que en ella se reparte,
¿qué loco engaño mi quietud contrasta?

Vida breve y mortal, dejad el arte,
que a quien se ha de partir tan presto, basta
lo necesario, en tanto que se parte.
