- LX - En metáfora de una flor, que es reloj en la India, se pondera su amor 

Sigue del Sol, los abrasados pasos,
flor especiosa, que la India cría,
y siendo a sus caminos verde espía,
los Orientes registra, y los Ocasos.

En sus hojas señala sin acasos
las horas que notó en su compañía,
reloj del Prado en muda Astrología,
así en los turbios, como en días rasos.

No de otra suerte yo bella Sirene,
flor que los rayos de tus ojos sigo,
las horas cuento, que en prisión me tiene.

Tu tirano rigor, a quien no obligo,
esto el cuidado mío me previene
siendo yo mi reloj para conmigo.
