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Sobre ocho veces treinta el sol corría
los años de un enfermo, que aguardaba
junto a Bethsayda el Ángel que bajaba,
y a las sagradas aguas revolvía.

A Cristo, que salud le prometía,
de la falta del hombre se quejaba,
que la divina luz, que le llamaba,
la noche de su error desconocía.

Yo, que imito sus obras y su nombre,
ciego a la viva luz que me reduce,
aguardo mi remedio descuidado.

Mas no puedo decir por falta de hombre,
pues tengo un hombre en Dios que me conduce
a las aguas del mar de su costado.
